28.04.2024
Pioggia.
Freddo.
Dov’è andato, il sole?
Si nasconde per ore,
giorni, settimane.
I progetti per la primavera,
i piani così attesi,
andati in fumo,
come fiammelle tremolanti, cerini accesi.
Le uscite in bicicletta tra i campi
si fanno ancora aspettare.
Non resta che attendere,
aspettare ciò che sarebbe stato, rimuginare.
I fiori di campo,
sgargianti e profumati,
sono stati schiacciati dalla grandine,
seppelliti nel fango, affogati.
Così la speranza nel mio cuore
di fuggire al freddo, alla desolazione che sento,
è morta con loro.
Quando il sole non si trova, dicono,
lo si deve cercare dentro di sé.
Il mio, l’ho perso.
Non so più dov’è.
Freddo.
Dov’è andato, il sole?
Si nasconde per ore,
giorni, settimane.
I progetti per la primavera,
i piani così attesi,
andati in fumo,
come fiammelle tremolanti, cerini accesi.
Le uscite in bicicletta tra i campi
si fanno ancora aspettare.
Non resta che attendere,
aspettare ciò che sarebbe stato, rimuginare.
I fiori di campo,
sgargianti e profumati,
sono stati schiacciati dalla grandine,
seppelliti nel fango, affogati.
Così la speranza nel mio cuore
di fuggire al freddo, alla desolazione che sento,
è morta con loro.
Quando il sole non si trova, dicono,
lo si deve cercare dentro di sé.
Il mio, l’ho perso.
Non so più dov’è.