Barbara, toglimi dalla cronaca mondana! Per pietà, puoi anche mandarmi in giro per il mondo alla ricerca della torta più lunga o della campana più grande… decidi tu, per quanto mi riguarda, tutto è meglio di questo strazio…

Amava Orlando, ma aveva commesso un grande crimine.
Era un uomo come lui.

«Ad alcuni bastano i trionfi dentro un segno di cartone, a noi invece serve un sogno, ci serve un'emozione.»
Porzia, seduta insieme a Orlando su quel tetto di una fattoria di Canterbury, beve birra e pensa a tutti quegli anni in cui sono cresciuti insieme, nella stessa casa, nello stesso letto... Più che amici, ma mai amanti per via di un destino che gli rema contro. Per via di un cognome. Lo stesso.

He doesn't look a thing like Jesus,
but he talks like a gentleman,
like you imagined when you were young...
E ci voltammo dopo dodici passi, perchè l'amore è un duello.(Jack Kerouak) Lui vuole essere riconosciuto come un attore vero, non la bella faccia. Lei vuole scrivergli la sceneggiatura che cambierà il modo della gente di vedere Orlando Bloom. Lui si sposerà presto, ma lei scriverà per lui.
Vagabonde, uno zahir, Londra, una sceneggiatura e una canzone, attraverso i miti del rock e una chitarra nei giardini di Kengsinton.
Vincitrice del premio Best Long Fiction ai Neverending Story Awards.

La ragazza lo guardò, ma senza parlare.
Studiò i tratti familiari di un volto che la sua penna aveva troppe volte tracciato sulla carta, lo aveva disegnato con le parole senza mai saperlo descrivere, senza riuscire a imprimerne i dettagli su un foglio bianco.
Come si può racchiudere l'essenza di un soggettivo infinito in venti centimetri per dieci di carta vergine?
Come si può raccontare una vita chiudendola in due parole, senza soffermarsi, senza dilungarsi nè cercare di ritornare ai momenti salienti e ai colpi di scena che l'hanno resa tale?

Questa è una breve one-shot su Orlando Bloom.............la dedico a Elena, la mia migliore amica e fan accanita di questo attore! kiss

Lei lavora in una società di pubbliche relazioni. Lei è lontana da casa. Lei odia tutto quello che fa rima con amore. Lei non vede l’ora di andarsene da Los Angels. Lui…forse riuscirà a farle cambiare idea.

«Grazie di tutto, ragazze. Grazie perchè mi amate. Grazie perchè mi fate credere in me quando non ne sono capace. Grazie, perchè siete tutte bellissime e non lo sapete.(...)»
C'è da dire che quando il tuo autore ti piomba a casa per festeggiare un anno di carriera, non è da tutti tirare fuori parole così.
Ma sono abbastanza sicura che Orlando il discorso non se l'era preparato.
Però, mi ha dato ragione quando gli ho detto che, dai, valeva la pena di brindare alla nostra.

"Si incontravano nella notte per bere birra l'uno di fianco all'altro, anche se fisicamente non erano mai vicini.
Lei sedeva sul suo balcone, poggiava le gambe sulla ringhiera e guardava l'orizzonte.
Un bell'orizzonte in realtà: lontananze, ritorni, vecchie abitudini, odori che sapevano di infanzia, di casa. Un orizzonte dietro il quale si
celavano altri orizzonti, altri sogni da rincorrere.
Si vedeva il mare, da casa di Rosalind. Era l'ultimo piano di un palazzo in cima a una collina, e il suo balcone dominava come un trono
tutta la città, il mare in lontananza, le isole che emergevano dalla nebbia come giganti fantasma.
In cima alle antenne paraboliche, se ne stava appesa una luna vecchia di millenni. Chissà quante conversazioni aveva sentito, quanti
sussurri, quante promesse, quante lacrime aveva raccolto: quanti sogni aveva cullato prima che diventassero realtà o si andassero a
infrangere nel vuoto.
Orlando la chiamava da dovunque fosse. Si prendeva una birra, un pacchetto di sigarette, e si metteva in un posto dove nessuno potesse
sentirlo.
Non l'aveva mai vista."
Orlando e Rosalind. Un deja-vù? Avete ragione. Shakespeare mi perdonerà per averli scongelati, sparati nel duemila alla mercè della follia, e fatti vorticare tra costellazioni e sogni in questa one shot, anticamera di una nuova storia vecchia come il mondo.

«Sorrido a testa bassa, e tiro fuori una stilografica da una tasca.
Sono io che muovo la terra.
Stappo il cappuccio, e piazzo un minuscolo punto fermo nell’aria.
The end.
Voilà, Emily non c’è più.
Sono io l’imperatore, il fabbricante di sogni.
Ma questa realtà, il senso profondo di questa favola, appartiene solo a voi.»
A madsummer night dream.

C'era una volta, in un regno lontano lontano, una bellissima principessa di nome Sara.
Beh. Non proprio una principessa, e non esattamente bellissima.
In quanto al Regno, ci siamo. Era.. un Regno. Unito. Meglio conosciuto come Inghilterra.
[...] Un profumo familiare.
Mi volto, verso la fontana, e per poco non collasso, specchiandomi in due occhi castani. Anch'essi decisamente familiari.
Qualcuno lassù deve avermi sentito. Non svenire. Non svenire. Keep calm.
Dio. Forse sto sognando. Starò sicuramente sognando, si.
Però caspita, mica m'era mai capitato di sognare Orlando a Londra.
Che bello.
Non svegliatemi eh.

Quando si dice 'karma negativo'.
Sei lì che sogni un romantico e sensuale tete-à-tete con qualsivoglia bel figaccione hollywoodiano, e tua madre irrompe stile Annie Wilkes di Misery (Stephen King of course) in camera sbraitando in sanscrito o simili, finchè non ti desti completamente e t'accorgi che, in quel groviglio di frasi, una spicca per la quantità di volte (e decibel) in cui viene ripetuta:
"La cameraaaaaaaaa fa schifoooooo sistemaaaaaa!!!" punti esclamativi a gogò.
Ok. Occhiata alla sveglia, prima imprecazione della giornata.

Nicole. Nikki per gli amici.
Dopo la laurea in Italia, torna a casa: Londra.
La cugina Kate le presenterà il suo nuovo fidanzato.
Nicole e Orlando. Orlando e Nicole.
E i loro cuori cominceranno a battere insieme...come se non l'avessero mai fatto prima di allora.
CAPITOLO DICIANNOVE AGGIUNTO....DOPO MESI!^^

Canterbury.
Ottima città dove vivere, se sei una betulla.
Un pò meno se sei una scrittrice impiantata su suolo anglosassone direttamente dal sud Italia, in perenne balia di un cognato in evidente crisi di onnipotenza e dal cugino del cognato, ambientalista e fotografo.
Tre persone i cui grilli in testa si fanno amorevolmente compagnia.
Fine polli e pinguini.
Torniamo ad oggi.
Riemergo dalla stanza, sotto evidente stato comatoso.
Giuro, vale la pena di venirci a trovare una giornata, se passate di qua, solo per vedere da vicino le nevrosi umane.
Lo trovo steso sul divano che fuma, perso in un mondo suo, in cui lui probabilmente è Johnny Clash, ha addosso un’assurda drape bianca, e si sta esibendo al Copacabana di Las Vegas, perché fa finta di suonare la chitarra.
Nel frattempo, sta dietro al ritmo di un pezzo di Buckley, praticamente privo di chitarra.
Misteri della fede.-divertentissima per me da scrivere ma, ahimè, sospesa per mancanza di tempo-