| La morte del meteorologo.
In giorni senza nubi,
distillo lacrime preziose
quanto il vino di cantine
disperse lontano dai miei occhi.
In notti senza luna,
maturo sorrisi lucenti
come stelle regalate ad
un sogno troppo povero
per crollare.
Se il sole si nasconde,
sperimento strane capacità.
Questa mattina consulterò il cuore,
il torace è la mia finestra:
oggi piove.
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