Germoglio
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 Rughe di terra, crepe riarse, Sterili zolle, di morte apparente. Scrigno che in se ha la vita si cela Nel profondo, impensato, ma c'è. Odor polveroso di rassegnata Accettazione della circostanza. Cambia il vento direzione, muta Degli eventi Il corso naturale. Cupo, e di grigio color si fa Il cielo, porta con se un inaspettato Dono, che il seme ormai più non attende. Assopito e chiuso in se. Gocce di vita come coltelli dal ciel Lanciati per penetrar nel profondo. Nelle crepe s'infilano e rimbalzan Tra le zolle, che già cangian color. Umido odor di bosco nell'aria. Alla semente morbida la "madre" intorno Acqua, che da speranza, vigore ed energia. Di questo ha bisogno lo scrigno che or Si apre fertile liberando il suo tesoro Tra l'ormai tenera argilla si leva Forte, inarrestabile germoglio che Alla luce vuol mostrar d'esser vivo. |