Sherlock shorts.

Ascoltò per diversi minuti il suono della pioggia contro la stoffa pregiata dell’ombrello, gli occhi grigi fissi sulla lapide nera, dove persino il cielo riversava le sue lacrime. Mycroft non provava nulla, o almeno era di questo che cercava di convincersi da giorni.
Sherlock era vivo, probabilmente non sarebbe mai morto con la sua supervisione, tuttavia vedere in modo così reale una lapide con il nome di suo fratello inciso sopra lo faceva sentire fragile, scosso, vuoto. E non se lo sarebbe mai aspettato, dalla propria freddezza.
Coprì lentamente la lapide con l’ombrello, la pioggia che gli bagnava il volto.
-Al tuo prossimo guaio, fratellino.
E sarebbe avvenuto presto, conoscendolo.