Pioggia

Pronti i nuvoloni ammassati lā in fondo,

a scaricare la loro rabbia

sulla terra che brama l'acqua,

da pių d'una settimana.

Lo stridore delle pietre

ormai incolori dal sole,

č come un muto richiamo

al banco di nubi che s'affretta

e giunge di gran carriera.

I fiori ormai a capo chino

non han la forza d'alzar il volto,

ma si preparano come penitenti

di ricevere la grazia dalla signora potente,

che da sempre dā refrigerio

e nulla chiede.

Eccola, la pioggia benedetta,

che pulisce il mondo e che disseta.

Le pietre, ormai nere, respirano liete.

I fiori, lucidi di stille,

seguono grati l'immagine della signora,

che scroscia ancora una volta.

Prima di andarsene

per un'altra orgia di folla.