Cercano strade,
Bambini scaltri,
Coi passi pesanti.
Magliette corte, pantaloncini strappati.
Riempiono il centro,
Si nascondo a fumare sotto i portici.
Passano o meglio corrono,
Cercano qualcosa,
Forse la via del ritorno.
Maglia blu, lancia la sua felpa in aria,
Scazzata o forse vogliosa,
Magari potesse accendersi una sigaretta.
A una X nel suo nome,
Una mappa del tesoro,
Che da fuoco all'ormone. |