18.12
Pezzi rotti,
brutti,
di me, di te, di tutti.
Abbandonati gesti sfitti
nel cimitero della gentilezza.
L'apatia via mi porta
in una steppa di gelo imperturbato
dove il vento impazza
e sono vuota
e sono sola
e sono arida.
La mia anima più non trova
da bere,
non mangia sogni, speranza non respira.
Sigillata
resto nella bianca stanza dell'indifferenza,
senza Sole, mi bagna solo
la luce tremula delle mie paure.
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