È sangue.

È sangue

E le dita corrono, corrono senza sosta, accarezzando i tasti bianchi.

E i miei occhi fissano, fissano ciò che le dita creano, macchiando la pagina.

Mi sento quasi in colpa.

In colpa perché macchio quella sacra pagina bianca e immacolata.

La macchio di peccati, di amori proibiti, sogni impossibili e sangue nero.

Nero come la notte.

Nero come l’inchiostro.

È sangue.

Ma non mi fermo, non mi fermo.

Mai peccato mi è sembrato più giusto, quanto quello scritto.

Mai amore proibito è sembrato più eccitante, quando quello scritto.

Mai sogno impossibile, è sembrato più incantato, quanto quello quello scritto.

Mai sangue è sembrato più puro…quanto quello scritto.

È sangue.

Ma non è sangue.

È sangue quando sanguinando fa meravigliosamente male?

È sangue quando non esce da una ferita carnale?

È sangue quando non è rosso, ma nero inchiostro?

È sangue quando non macchia una candida pelle, ma una immacolata pagina?

È sangue.

Ma non è sangue.

Scorre dentro e brucia.

Brucia, consuma, divora.

Guarisce, accarezza, colora.

È sangue?

È sangue quello che riverso ogni qualvolta ho davanti una pagina bianca?

Perché altrimenti, come si spiega che tutto ciò che questo inchiostro nero crea…

...che io creo!

…

…sia così, carnalmente mio?

Lo sento nella pelle, nelle vene, nella carne.

È sangue.

Spazio Autrice:

(è sangue…?)

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Non ha senso.

Sono partita con una storiella di venti righe, demenziale.

Subito sotto ho scritto questa.

Erano incompatibili, quella di sopra terribilmente stupida.

Quella di sotto, profonda oltre ogni limite.

Entrambe fanno parte di me.

La parte superficiale.

La parte che sanguina inchiostro.

La mia vita.

Scrivere è la mia vita.

♥Liù*