Alphabet.

Sherlock Holmes non era tipo da apprezzare particolarmente la luce del sole.
Spesso e volentieri preferiva rimanere ritirato negli alloggi di Baker Street, illuminati solo forse dal fuoco nel camino, se non esigeva addirittura l’oscurità completa.
Il Dottor John Hamish Watson rimaneva ogni giorno sempre più sorpreso da come il suo collega e coinquilino sapesse vivere nell’oscurità. Il buio, nei casi più naturali, influiva sulla vista in modo negativo, portando progressivamente verso la cecità, mentre Holmes, nella mezza età inoltrata, ci vedeva benissimo.
Tutto in lui, tranne la vista, però, aveva subito l’influenza della costante sottomissione alle tenebre. Il progressivo scurire degli occhi dal castano verso il nero, i capelli corvini che tardavano a diventare bianchi, se non per qualche ciuffo. Sembrava che addirittura la sua voce si fosse fatta più roca, come se volesse seguire la linea delle tenebre ma questo, forse, pensò il dottore, dipendeva dalle quantità industriali di tabacco che fumava durante il giorno.
Erano cose, in fondo, che a Watson piacevano. Gli sembrava quasi che l’attitudine di Holmes rispecchiasse il loro obbligo di vivere nell’ombra.
Ma ciò che a Watson piaceva di più, tra tutte, era l’influenza che il buio aveva avuto sulla pelle di Holmes.
Sorrise, posando un bacio sulla spalla candida del suo compagno mentre lui dormiva.
Perché a Watson, quella pelle d’alabastro, piaceva molto.