È possibile che voi la conosciate sotto nomi o fattezze differenti, ma la sua storia è raccontata in ogni dove. Qualcuno ne ingigantisce le vicende, altri le rappresentano con dovizia di particolari, in ogni caso l'epicità della sua avventura non sarà mai sminuita né tantomeno taciuta.
    Narra la leggenda di una giovane e del suo fardello, il quale le gravò sull'animo fino alla fine dei suoi giorni. Lei era Elissa Cousland, figlia del teyrn di Highever e penultima guerriera del valoroso ordine dei Custodi Grigi. Ma per raccontarvene, dovrò prima parlarvi del movente per cui ella si unì al campo di battaglia...

    «Avanti! Affonda più in là la spada, forza», sbraitò Fergus Cousland, incitando forsennatamente la ragazza a dare il meglio di sé contro gli uomini di paglia e cuoio creati apposta per il suo allenamento quotidiano.
    Lei, dal canto suo, aveva solo diciannove anni e immaginava per sé un roseo futuro da rispettabile moglie e madre del figlio dell'arl Howe, Thomas, non credeva che infilzare uno spaventapasseri potesse davvero esserle utile in futuro. E così non fece che ripetere a voce i suoi pensieri, annaspando affaticata.
    «E come pensi di difendere il castello mentre io e papà saremo via, hmm?»
    «Io?» replicò lei, indicandosi col pollice di traverso. «Ma ci sono le guardie, no?» e così dicendo lasciò cadere la lama nell'erba, accasciandosi per riprendere fiato. «Davvero fratellone, non credo che io sia la persona più adatta a cui affidare le redini della città...»
    «E chi ha mai parlato di città?»
    La ragazza si sdraiò, lasciando che gli steli d'erba pizzicati di rugiada le accarezzassero il viso roseo. «Tu. Hai appena detto...»
    «...Castello. Ho detto 'castello', Elissa» la interruppe lui, scoppiando a ridere e buttandosi a pesce accanto a lei. Poi scrutò con occhio critico i manichini, che nonostante i numerosi colpi, era come se non fossero mai stati toccati. «Hmm, forse hai ragione: credo proprio che sotto il tuo comando la fortezza finirebbe in rovina in un secondo!» ammise, prendendole il capo sottobraccio e schioccandole un sonoro bacio.
    Elissa si lasciò andare a una risatina, poi osservò silenziosa prima il cielo, di un intenso color pervinca, poi l'elsa color ruggine della sua spada, l'aveva denominata Bistecca quando all'età di dieci anni suo padre gliene aveva fatto dono. Aveva inizialmente creduto che servisse a tagliare la carne... L'innocenza dei bambini è un dono formidabile.
    «Come farai?»
    «A fare cosa, sorellina?»
   «A lasciare Oriana e il bambino...» replicò lei, giocherellando con i folti capelli scuri del fratello, che le poggiò il mento contro la spalla e indirizzò lo sguardo verso la finestra delle sue stanze, dove presumibilmente sua moglie stava adoperando il telaio in compagnia del piccolo Cousland, intento a giocare con immaginari Grifoni.
    Era quantomeno una possibilità rara che Fergus ammettesse di trovarsi impaurito all'idea di abbandonare la sua famiglia. Davanti gli altri cercava sempre di mostrarsi ironico e sicuro di sé. Ma data la differenza di soli cinque anni, Elissa era cresciuta assieme a lui e sapeva alla perfezione che quando al fratello pulsava la vena della tempia destra c'era qualcosa che lo tormentava. E in questo specifico caso il fulcro dei suoi pensieri non poteva che ricadere su Oren e Oriana.
    Gli passò una mano sulla schiena per calmarlo, regalandogli un candido sorriso incoraggiante.
    «La guerra, sorellina, è una faccenda troppo brutta per essere presa alla leggera. Se solo io potessi evitarlo, non esiterei un solo istante a disertare...»
    «Ma non puoi», concluse lei.
    «Già.»
    La ragazza afferrò le sue mani in un moto di contagiosa allegria, trascinandolo con sé per alzarsi. Strinse poi i pugni, sfidandolo a battersi per scovare chi dei due fosse il migliore a lottare, saltellando su se stessa. Fergus accettò divertito la sfida e cominciarono entrambi a picchiare, senza colpirsi realmente, provando a dimenticare ciò che presto li avrebbe attesi.


Fine primo capitoletto! Non so bene questa mattina cosa mi sia saltato in mente, solo che grazie all'utente Brida -che ringrazio moltissimo per aver inventato la sua fantastica fanfiction- mi è indirettamente balenato per la testa di scrivere cosa vive Fergus, che poveretto viene solitamente ben poco considerato... trovavo carina l'idea di dare "vita" anche a lui :D grazie a chiunque passerà di qui, che lasci o no traccia del suo passaggio, eheheh. Se vorrete suicidarvi per l'orrore di aver letto una castronata simile vi capisco...

    «Spero abbiano un po' di birra», confabulò Fergus, tenendo il passo ben allineato con quello del cavaliere. «È da stamattina che non tocco un goccio!»
    «Prima di svuotarne un barilotto, perlomeno ascoltate cos'hanno da dire...» commentò l'altro, sogghignando.
    «Hai ragione, sarà meglio essere sobrio... Non vogliamo fare brutta impressione all'arl, hmm?»
    Nella regione del suo teyrnir era ormai giunta voce da parecchie settimane dell'incursione di un nuovo Flagello e la cosa, sebbene puzzasse di bruciato per via della rarità dell'evento, stava agitando un po' tutti. Quella sera si sarebbe deciso il ruolo della sua importante famiglia nell'imminente battaglia e l'agitazione nell'aria era ben più che palpabile.
    Un vecchio adagio recita che porta male passeggiare disarmati attraverso i corridoi di un castello nelle notti di luna nuova, ma Fergus Cousland era sempre stato uno che preferisce dare un bel calcio nel didietro alla superstizione, preferendo affrontare a testa alta e con un po' di sano spirito le situazioni più... decise.
    Fece un cenno alle guardie che presiedevano lì fuori, poi spalancò il portone della sala principale.
    A testa alta attraversò, in compagnia del fidato Ser Gilmore, l'intero salone. Sorpassò una fila ordinata di uomini sull'attenti, costeggiando il padre seduto accanto al suo amico di vecchia data Rendon Howe.
    «Ce l'avete fatta alla fine», sentenziò Bryce Cousland, senza distogliere il viso dalla mappa del Ferelden.
    «C'era una rissa giù alla taverna», si giustificò Fergus. «Abbiamo solo dato una mano.»
    «... A riportare l'ordine», precisò il cavaliere dai capelli rossi con le sue maniere impeccabili, guadagnandosi uno sguardo dubbioso di Fergus.
    In fondo non starebbe bene raccontare come l'erede del teyrn abbia messo fine a una zuffa tra bricconcelli, dando al più grosso una padella in testa e ruttando in faccia al più mingherlino, per poi minacciare tutti di infilargli il manico della scopa dell'oste su per il deretano. Sì, Fergus, amabile marito e padre affettuoso, convenne che il silenzio in taluni casi fosse la via migliore per tenere al sicuro la buona reputazione.
    «A quanto pare siete degno del titolo che erediterete», annotò l'arl, alzando lo sguardo vacuo sul più giovane.
    «Oh, sì: l'ordine prima di tutto...»
    «D'accordo, bando alle ciance», fece poi il teyrn, alzandosi e camminando avanti e indietro davanti al focolare. «Sappiamo tutti che la minaccia della Prole Oscura avanza ogni giorno, minacciando di sopraffare il nostro bel Ferelden e...»
    «E re Cailan desidera, no, pretende il nostro aiuto. Quanti più uomini riusciremo a portarci dietro, meglio sarà», venne subito al sodo Rendon Howe, dirigendosi altezzoso al fianco dell'amico e osservando con occhi ridotti a fessura tutti i presenti.
    Le guardie confabularono tra loro, parlottando di vecchie leggende e gloriose battaglie imminenti. Qualcuno pareva sinceramente eccitato all'idea di scendere in campo contro gli esseri mostruosi delle fiabe che i genitori gli leggevano nell'infanzia, altri invece davano l'idea di temere la sorte a cui sarebbero presto andati incontro.
    Dal volto di Ser Gilmore non traspariva alcuna emozione. Stringeva a intermittenza la mascella, scrutando il pavimento di pietra, poi poggiò una mano sulla spalla di Fergus, sussurrando: «Credi che combatteremo al fianco dei Custodi Grigi?».
    L'altro dal canto suo, che già di per sé era pensieroso, non fece granché caso a ciò che gli era stato domandato, al contrario era invece perplesso sull'esito che lo scontro avrebbe prodotto. Gli uomini di quest'epoca non erano affatto preparati ad affrontare il quinto Flagello; nessuno si aspettava una catastrofe simile e nessuno, a parte forse i Custodi Grigi, sapeva come gestire la situazione. Da dove cominciare? Come sconfiggere l'arcidemone? Quante morti avrebbero dovuto subìre? Tutte queste domande lo stesso re se l'era poste?
    «Quale tattica intende perseguire Cailan?» chiese, avvicinandosi al padre e all'arl.
    «Quello sconsiderato vorrebbe l'aiuto di Orlais», sputò Howe, mettendo mano alla spada in nome del dispezzo provato per la suddetta nazione. «Se suo padre ora fosse vivo lo avrebbe...»
    «Suvvia, Rendon, non dovremmo più esserle ostili...» intervenne teyrn Cousland, dando una pacca all'amico di vecchia data.
    «Il condizionale è un valido utilizzo per per quel verbo», grugnì l'altro, passandosi le dita lungo il pizzetto ingrigito. «Soccomberei mille volte, piuttosto che accettare l'aiuto di quei cani.»
    Fergus credeva di aver sempre sentito dire che gli orlesiani fossero gente molto ordinata e perfezionista e al contrario il Ferelden puzzi di cane bagnato, ma tant'è che comunque era troppo impegnato a rimuginare sulla grave situazione che stava venendo a crearsi piuttosto che sindacare le parole dell'antipatico alleato di Amaranthine.
    «Perciò padre qual è il piano?» domandò infine, sobbarcandosi del detto via il dente, via il dolore. «Oltre a suonarle a quei mostri...»
    «Cailan e il generale Loghain stanno riunendo un esercito a Ostagar: è lì che la Prole Oscura attaccherà», spiegò il padre, corrugando la fronte. «Domattina partiremo al più presto.»
    «Domani? Ma... Fra tre giorni è il complenno di Oren e poi ho promesso che...»
    «Niente storie, Fergus», lo zittì il padre, tenendogli una mano poggiata sulla spalla.«In quanto Cousland abbiamo il dovere di dare il nostro supporto a re Cailan, anche se potessimo mai ci tireremo indietro, intesi? So quanto tu tenga alla tua famiglia e ti prometto che sarai presto di ritorno per loro, ché saranno tenuti al sicuro da Elissa e Ser Gilmore.»
    «Io non verrò, Mio Signore?» s'intromise l'interessato, sentendosi ferito per non esser stato preso in considerazione.
    «Oh, no. Tu, ragazzo, sei il Capo delle Guardie e sarà tuo compito tenere a bada la città.»
    Roland Gilmore s'inchinò appena, consapevole di non potersi opporre alla decisione.
    «Se è questo il volere di mio padre, affido a te la mia vita, che è qui assieme a coloro che amo», dichiarò Fergus, dando una stretta amichevole al fidato compagno d'arme che annuì, orgoglioso.
    «Quanto siete dolci», biascicò Howe, mellifluo, tenendo le braccia conserte. «Vi lascio alle vostre smancerie, intanto mi ritiro assieme ai miei uomini per... organizzarci.»
    «Domani sarà un gran giorno», vociò il teyrn di Highever con sguardo fiero.
    «Puoi metterci la mano sul fuoco, amico mio», concluse Rendon Howe.

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Ed eccoci alla fine di questo mio piccolo esperimento... E' la prima volta in vita mia che scrivo una pseudo-scena di passione. Credo di aver letto troppi Harmony... che ebbene sì: adoro. XD 
Anche se non ho scritto niente di esplicito, spero che mio padre non apra mai i miei file di word, perché credo che mi diserederebbe, ahaha. Non importa se siamo poveri in canna, il pensiero mi infastidisce ugualmente =P 
Che dire? Spero questo minicapitoletto - che per l'inciso, credo sia il più lungo che mai posterò di questa fanfiction - non abbia fatto tanto schifo, ma in caso contrario vi scongiuro: non uccideteviiiii! 
Per scrivere mi sono ispirata un pelino alle parole del ritornello della canzone Blue Jeans di Lana del Rey e anche a quel punto in cui Giulietta chiede a Romeo di rinunciare al nome dei Capuleti (o dei Montecchi? Boh, mi confondo sempre...).