Scherzi da caserma

Profumo d'Oriente

Fu lei ad avvicinarsi. Era bastato l'incontro degli sguardi per incuriosirlo ed esaminarla meglio. Lei se ne accorse e dal leggero sorriso che le increspò le labbra lui comprese che lei lo fissava già da un po' e che era soddisfatta di aver attirato la sua attenzione... lunghe ciglia incorniciavano degli occhi dal colore indefinito: non erano verdi, non erano marroni, ma magnetici e misteriosi. La giovane mosse il collo elegante voltandosi a sussurrare due parole alla donna che le era di fianco. L'anziana maitresse dalla scollatura troppo profonda per il suo décolleté avvizzito si volse verso di lui scrutandolo. Fece un segno di diniego con la testa, allora la giovane le sussurrò qualche altra parola e parlottarono un po' tra loro, in faccia a lui. Il moschettiere, offeso di essere l'oggetto di una conversazione tra puttane, assunse una posizione ancora più fiera e altezzosa, rendendo manifesto a tutti che quel luogo lo digustava, quasi indeciso sul punto di andarsene. Volse lo sguardo intorno a lui. I suoi commilitoni non lo avrebbero seguito, anzi forse lo avrebbero deriso. Erano loro ad averlo trascinato lì. Si doveva festeggiare il loro ingresso nella compagnia: quale festa migliore che una cena con i fiocchi ed un giro dalle ragazze di Madame J? L'intraprendente Bernajeux, dallo sguardo volpino sul viso sempre rubizzo, corso ad avvisare la maitresse che tenesse le ragazze migliori per l'arrivo dei giovani moschettieri, era tornato poco dopo vittorioso in taverna e tutti avevano alzato l'ennesimo calice alla godereccia piega della serata. Athos brindava con gli altri, senza che l'entusiasmo per l'ottenuta casacca lo sovrastasse, sentiva piuttosto un lieve sollievo sopra il senso di colpa che lo attanagliava da quando aveva lasciato casa sua. Ora aveva un nuovo nome ed una nuova vita, forse anche una nuova famiglia tra quegli uomini rumorosi. Il vino che correva a fiumi era come l'acqua che avvolge il battezzando dandogli una nuova esistenza libera dal peccato. Lui bevendo con loro era libero, forse, dal suo passato, almeno finché una spada o una palla non lo avessero trapassato. E andava bene così. I moschettieri ad un certo punto avevano smesso di bere per non compromettere l'esito della serata e avevano ripreso i loro cappelli piumati per recarsi da Madame J. Arrivarono cantando abbracciati canzoni oscene, e anche Athos si lasciò trasportare. Gli piaceva il contatto con quelle persone. Il cameratismo era una prospettiva affascinante. Ma finire la serata in un bordello, no. Quell'idea non gli andava a genio. Era comunque entrato. Alle sue narici sensibili erano subito giunti gli effluvi dei dozzinali profumi di cui l'aria era pregna. Decorazioni pesanti saturavano le pareti fintamente eleganti, tappezzate di un velluto vermiglio troppo sgargiante.

L'aria invece si riempì delle esclamazioni dei suoi commilitoni entusiasti alla vista delle ragazze che si paravano di fronte a loro. L'imbarazzo durò solo un instante poi ognuno scelse colei con cui avrebbe passato tutto il tempo che la propria borsa gli avrebbe concesso.
Athos osservava quello squallido scambio di sguardi, ammiccamenti, profferte oscene. Era palese il desiderio smodato degli uni e la finzione delle altre. Scollature profonde accompagnavano abiti di seta rammendata più e più volte, piume e trucco mascheravano lineamenti sfatti, e profumi stomachevoli provavano a rendere seducenti corpi emaciati. Il giovane moschettiere era nauseato e non provava alcuna attrazione verso quelle donne, che non poteva vedere se non attraverso la lente del suo pregiudizio di presunti inganni femminili. Il gioco della seduzione gli ripugnava. Avrebbe volentieri proseguito la bevuta nella taverna fino a non ricordare più il tempo non troppo lontano in cui aveva ceduto a quelle lusinghe. Avrebbe voluto bere di fino al punto di rigettare il cibo insieme alla sua propria insoddisfazione.

Con le labbra arricciate ad una smorfia di aristocratico disgusto, la mano sul fianco e la gamba protesa in avanti era l'immagine della più altezzosa fierezza e del più schifato disprezzo. E quello sdegno che lo avvolgeva era talmente manifesto che nessuna delle ragazze presenti gli aveva neanche osato rivolgere uno sguardo malizioso o aveva abbassato la scollatura, anche solo per canzonarlo. Peccato per loro, perché il giovane era senz'altro molto più bello degli altri, suoi compagni cui comunque le donne avevano dovuto ripiegare, se volevano guadagnare qualche moneta.

La sala andava vuotandosi, e le coppie si allontanavano nelle camere, allacciate. Alcuni, più focosi o esibizionisti, avevano già cominciato a posare lì davanti a tutti le loro bocche sulle generose scollature che venivano così oscenamente offerte. L'aria si stava riempendo di sospiri e gemiti, quando lei attrasse l'attenzione del moschettiere. Non era come le altre, la sua pelle era ambrata, e vestiva come una turca. Delle braghe ampie fasciavano appena la curva dei fianchi. Indossava una camicia impalpabile, di un colore cangiante, indefinibile tra l'indaco e il violetto che sarebbe stata davvero impudica se un corto farsetto dai ricami elaborati non le avesse coperto il petto. Le lunghe braccia ricadevano nude lungo i fianchi rotondi, lei parlava senza gesticolare alla vecchia maitresse accanto a lei. Il corpo della giovane non era esposto eppure il moschettiere venne attraversato da un lampo di sensualità quando il suo sguardo si posò sulla pelle compatta del collo che elegante sosteneva una testa graziosa incorniciata di capelli colore dell'ebano, raccolti in una crocchia spessa sulla nuca. Il viso della giovane era esotico, allungato, pervaso di mistero. La bocca carnosa dalle labbra scure denotava una sensualità intrigante, il naso sottile le conferiva un ché di statuario e gli occhi.... gli occhi erano brillanti come quelli di un gatto, ipnotici come quelli di un serpente... Athos non aveva mai visto occhi di quel colore, né immaginava che ne potessero esistere. La giovane gli sorrise compiaciuta , e ottenuto l'assenso della vecchia e l'attenzione del moschettiere, fu finalmente libera di avanzare verso di lui. Ammaliante senza ammiccare, i fianchi ondulavano appena nell'avanzare, mentre un'aura di magnetismo si dispiegava intorno a lei. Il vociare attorno del locale sparì, si fece intorno a lui come un silenzio ovattato. Il moschettiere rimase impassibile di fronte mentre lei avanzava, immobile senza compiere alcun gesto che denotasse quanto ne fosse rapito, eppure, non poté reprimere un moto di stupore quando colse da vicino l'oro puro negli occhi di lei. Oro colato scuro e lucente come ambra colorava le iridi di quella esotica creatura. Come una gazzella biblica ella si fermò in attesa a due passi da lui, abbassò appena gli occhi incorniciati da lunghe ciglia e lentamente allungò una mano verso quella del moschettiere ancora, altezzosamente, piegata sul fianco. Percepì che non doveva ancora a toccarlo ma quando lei, con un ultimo sguardo invitante si voltò, egli la seguì.

Misteriosa come un'eroina biblica, sensuale come un'odalisca da romanzo, il giovane Athos non ritrovava in lei l'essenza femminile che conosceva e disprezzava, ma qualcosa che pur essendo simile nella sostanza ne differiva completamente. Non c'era volgarità, non c'era ostentazione e in questo mistero non sentiva l'inganno. Soggiogato dalla curiosità si lasciò condurre nella sua stanza.

Non l'avvolse un profumo volgare come quello delle donne che aveva conosciuto, non c'erano ciprie e ventagli piumati. Ma un grande letto basso coperto di drappi dello stesso colore indaco e violetto della veste di lei e nell'aria una fragranza come issopo o mirra, giunti dalla Persia... chissà o dalla Cina...

Il giovane non voleva ancora cedere e rimasero a fissarsi qualche istante. La bocca socchiusa di lei denotava il desiderio che l'avvolgeva. Mosse un passo verso il moschettiere. Le sue lunga dita scure si poggiarono delicatamente sulle spalle di lui, facendolo fremere, e irrigidire. Allora risalendo piano il collo appoggiò le mani sul viso dell'uomo carezzandone i lineamenti così belli. Volle bearsi un po' di quell'immagine, stupendosi che l'uomo non dimostrasse ancora alcun cenno di desiderio per lei. Era ancora cupo e altezzoso. Come poteva un uomo così bello essere così freddo? Le mani della giovane si posarono sulle sue guance mentre un dito percorreva piano il profilo delle labbra, ma la presa d'acciaio della mano dell'uomo la interruppe. Non insistette. Capì che quell'uomo andava sedotto, conquistato, lentamente. Non era lei a concedere i suoi favori ma il contrario. Sorrise, era una sfida che sapeva condurre e che avrebbe vinto. Gli volse le spalle. Slegò sapientemente, con studiata ed estenuante lentezza i lacci del suo corsetto e proprio quando un raggio di luna la colpì, lo lasciò cadere. E in una notte d'argento si sciolse fluida una passione benefica come balsamo sulle ferite di entrambi.

Solo molto più tardi, quando un tuono si udì in lontananza, il giovane moschettiere si risvegliò da un sonno stremato. Prima che potesse rendersi conto di dove fosse, una sensazione di magia lo avvolse come se si trovasse in un luogo lontano, in una terra ai confini del mondo. Ma gli bastò un momento per tornare in sé per ricordare, e posare gli occhi sulla fanciulla dagli occhi d'oro che gli dormiva accanto. Flessuosa, la pelle liscia come marmo esotico, era coperta da lunghi capelli come da un lenzuolo di seta impalpabile. Sentendo il suo sguardo ella aprì gli occhi d'ambra. Si fissarono a lungo in muto saluto. Cosa dire ad una cortigiana dopo averla avuta? Pensava il moschettiere, e non riusciva a trovare parole adeguate. Sentiva però in sé come se quel fascino esotico avesse frapposto fra il presente ed il passato un velo, uno strato su cui appoggiare un'altra vita. Era ancora possibile?

Allora si alzò mormorando un grazie sulla labbra di quella creatura magnetica e sincera, e con discrezione le fece scivolare nella mano un sacchetto di monete, sentendo la vergogna di quel gesto. La lasciò con una carezza ed un bacio. Si rivestì e uscì nella notte che scoloriva. Forse il suo cuore era ancora vulnerabile al fascino femminile? O forse solo una donna aliena poteva ancora suscitargli un sentimento che non fosse la nausea? Non voleva comunque più nulla di tutto questo. Mentre spuntava il giorno il promettente Athos rientrava in via Ferou, dove la sua casacca azzurra di moschettiere l'attendeva, lei sì fedele. La vestì come il manto di un sacerdote perchè era il solo abito che voleva indossare, la sola seta di cui voleva avvolgersi. La corazza di risentimento e delusione attorno al suo era ancora tutta lì, granitica, appena scalfita da un profumo esotico e da due occhi d'ambra che avrebbe cercato in fretta di dimenticare. Ma la luce come anche l'acqua riesce a tracciare percorsi anche laddove non se ne vedono. E Amore, comunque, a far breccia.

Scrivo queste righe parafrasando l'omonimo caoitolo di Dumas e coniugandolo con i nostri beniamini in versione anime. É più una bozza che un racconto vero e proprio, ma chissà che non lo sviluppi di più prima o poi.

Cavalcando scalzo il suo ronzino arancione nei prati di Guascogna D'Artagnan aveva a lungo sognato la sua vita da moschettiere.

Ma le vicende vissute davvero avevano superato le sue aspettative ed il valore dei compagni d'arme immaginari era nulla al confronto del vero valore dei suoi tre nuovi amici. In un raro momento di pace, il guascone si ritrovò a pensare che non aveva mai riflettuto sulle necessità e sulla vita vera dei moschettieri. Ne aveva immaginato le prodezze, ma non pensava di poter essere tanto affascinato anche dai loro gesti quotidiani, dal loro carattere. E dopo sei mesi passati gomito a gomito con quegli uomini straordinari, D'Artagnan, che li aveva osservati con attenzione, aveva ritratto ciascuno dentro di sé per poterne emulare meglio anche ogni aspetto più intimo.

Certo non avrebbe mai potuto possedere in alcun modo la bellezza di Athos. Se D'Artagnan fosse stato così prestante forse sarebbe diventato vanitoso. ma il moschettiere sembrava del tutto inconsapevole o indifferente alla sua avvenenza. Capelli corvini, lisci e lucenti erano la cornice di occhi di un azzurro profondo che potevano trasmettere tutte le sfumature della rabbia, della saggezza e della cordialità anche senza che la bocca emettesse alcun suono. Il moschettiere più anziano parlava poco, sorrideva di tanto in tanto solo ai suoi amici e non rideva mai. Scambiava talvolta muti assensi con Aramis, e quel che risparmiava di parole lo guadagnava in ascolto. Di rado qualche trovata di Porthos aveva animato i suoi occhi di genuina ilarità. Sempre informato, sempre attento, sempre irreprensibile. Poteva contare con uno sguardo gli avventori di una taverna affollata sedendosi al tavolo e ordinando da bere. Conosceva intrighi di palazzo, nomi di dame e cavalieri, dinastie delle migliori famiglie e come potesse sapere tutto ciò D'Artagnan non riusciva a capirlo. Athos godeva della più alta stima del Capitano, le cui porte erano sempre aperte per lui. Tra palazzi e regge il moschettiere si muoveva con grazia e naturalezza. Si intuiva in lui un passato glorioso, ma svanito in cenere. Athos sembrava fare i conti col suo passato in certe sere torve dove tracannava fiaschi di vino in una tristezza plumbea. In quelle sere Porthos lo sosteneva fino a casa, mentre Aramis pagava il salato conto all'oste. La borsa di Athos era in genere più vuota che piena, ma egli, che pure non scommetteva poco poiché perdeva sempre, la apriva per i suoi amici e quando la fortuna lo abbandonava non lasciava che suoi suoi debiti sorgesse il sole di un nuovo giorno. Se poteva spendeva liberamente, senza trattare solo dai migliori fornitori.

“Voi dovete essere di gran lunga fortunato in amore!”, disse una volta un tale, che gli stava vincendo ogni cosa. A quelle parole Aramis e Porthos si scambiarono un sguardo, e misero ciascuno un mano sulla spalla dello sfortunato amico e l'altra sull'elsa, temendone le escandescenze.

Athos si era limitato a scuotere la testa. Aramis aveva quindi sussurrato all'avversario “Limitatevi a vincere”.

“Decisamente fortunato! Quale donna vi ama così tanto!”, aveva invece continuato l'ignaro vincitore. E sghignazzava arraffando le vincite e continuando con la stessa solfa. Era finita a tavoli per aria e pugni in faccia, Athos reso fin troppo agguerrito dai fumi dell'alcool. Alla fine la locanda era uno uno sfascio e solo ripagando profumatamente l'oste i quattro erano riusciti a tornare a casa incolumi. Quella sera fu Porthos a rimettere a letto lo sfortunato giocatore, molto contusoe D'Artagnan era tornato a casa con una certa amarezza. Quel lato di Athos non voleva emularlo mai.

Ma il giorno dopo Athos era di nuovo quello di sempre. Colui cui un intero reggimento accordava la propria stima, e senza che ciò destasse invidia perché la sua superiorità era palese.

Athos aveva insegnato la scherma a molti dei moschettieri e tra i suoi allievi Aramis era il più devoto. Ne era diventato col tempo amico fraterno, e per quanto Athos riservasse al Guascone un affetto quasi paterno, era il moschettiere biondo che aveva un rapporto d'elezione con lui e la sera spesso , rincasava solo con Athos. Il maestro scortava il suo allievo in rue Vaugirard e poi rientrava in via Ferou, al secondo piano di una bella casa, dove c'eran mobili eleganti provi di stemma creavano uno spazio sobrio e sicuro, come il proprietario. Proprio su quegli occhi favoleggiavano tante dame, ma D'Artagnan non aveva mai inteso che alcuna fosse la sua amante. Athos non aveva amanti, e quando si parlava di donne, egli taceva e se poteva beveva o si batteva.

Aramis era un uomo riservato e gentile. Di età sconosciuta, D'Artagnan pensava che non potesse avere che due o tre anni appena più di lui, ma si dovette ricredere quando seppe che il giovane era nei moschettieri da circa sei anni. Nessun accenno di barba o baffi era ancora spuntato sulle sue gote rosee ed il moschettiere avrebbe avuto un aspetto angelico se non fosse stato un soldato temibile. Lunghi capelli biondi e occhi di un azzurro cristallino e labbra di rosa vermiglie. Aveva una corporatura sottile ed allungata, ed un'andatura sicura, priva di quella malagrazia adolescenziale di cui invece il Guascone era ancora pregno.

Aramis indossava un farsetto azzurro profilato di rosso, sempre ben abbottonato sotto il collo sia d'inverno che d'estate, e anche nella calura o nelle mischie non lo allentava mai. Aveva mani bellissime, come quelle di una madonna fiorentina, che teneva sempre coperte dentro guanti dello stesso colore del farsetto. Tanto belle quanto letali, le mani di Aramis si muovevano con destrezza con ogni arma. Athos doveva essere stato un insegnante eccezionale con Aramis se in soli due o tre anni aveva raggiunto una tale destrezza con la spada, ma Porthos un giorno gli disse che Aramis era giunto a Parigi più che ben addestrato e che De Treville non aveva avuto esitazioni ad accoglierlo nel reggimento. D'Artagnan ne era stupito poiché Aramis aveva accennato di essere cresciuto in un convento una volta.

Carente in forza fisica, Aramis compensava con una grande velocità e con una mira eccezionale. “Quella non si può insegnare”, aveva un a volta detto Athos, dopo che Aramis aveva colpito un bersaglio a grande distanza. Il moschettiere più anziano guardava a lui con soddisfatta fierezza, quando, egli spesso, si copriva di gloria. Come non si conoscevano le origini di Athos così non si conoscevano quelle di Aramis, a parte la storia piuttosto vaga del convento e che avesse ascendenze bretoni, D'Artagnan non sapeva niente altro di lui.

“Siamo lo scudo del re, D'Artagnan. Forse ti chiedi da dove viene l'acciaio della tua spada od il cuoio delle tue scarpe? Così non chiederti del legno di cui sono fatti gli scudi del re”, aveva obiettato Athos ad una richiesta di d'Artagnan.

“Siamo servi inutili”, aveva aggiunto Aramis. “Ricorda d'Artagnan tutti per uno, questo solo ti basti”. E D'Artagnan non aveva fatto più domande, avrebbe fatto tacere la lingua ma non la curiosità.

Se Athos non amava la compagnia femminile, anzi sarebbe più corretto dire che ne fosse disgustato, ed era scortese con l'altra metà del cielo, Aramis era gentile, premuroso, attento. Egli sembrava entrare nel cuore di ogni donna di qualsiasi età e, che fossero nobildonne o popolane. Molte amanti gli si attribuivano e lui si scherniva con gesto della mano. Mai una volta però d'Artagnan lo aveva visto in tenera compagnia, non solo: mai una volta lo aveva visto irrispettoso, mai uno sguardo di troppo od un genuino apprezzamento. Solo poche parole e gentili. Se nell'anticamera del presidio De Treville si parlava di donne come ne parlano tra loro gli uomini, egli taceva e scuoteva la testa, ma, se c'era da ridere, al contrario di Athos, Aramis rideva.

E D'Artagnan guardava con sospetto la sua cortesia nei confronti di Constance, perchè anche lei, come tutte, era colpita da quell'uomo d'arme riservato e gentile.

Di Porthos si notava l'altezza. La misura non era dalla sua parte, in alcun aspetto dell'esistenza. Alto grande rumoroso, in Porthos l'eccesso era la regola. Smodato quanto generoso, il moschettiere era riuscito a penetrare la barriera di sospetto di Athos molti anni prima e a legarsi a lui fraternamente. Qualche anno dopo Aramis era riuscito a completare questo strano organismo ed ora non passava giorno che i tre non trascorressero insieme dall'alba a l tramonto. Aramis era leggero, Athos era grave, Porthos carnale. Vestiva di verde perchè voleva essere considerato bello. Indossava tessuti pregiati già più volte rivoltati e rattoppati da un sarto amico suo ed una tracolla troppo sfavillante per essere davvero nuova. Aveva appetiti smodati di cibo e di vita e compensava la cupezza di Athos e la morigeratezza di Aramis.

Athos aveva gusti raffinati,soprattutto in fatto di vini e quando erano a tavola un impercettibile movimento delle labbra denotava come egli apprezzasse limitatamente il quel piatto, poiché ne aveva assaggiati di migliori, in passato Aramis disdegnava il pesce ed era molto parco. Porthos gradiva tutto, in grande quantità, che fosse musica o che fosse cibo, sia di grasso che di magro, il pesce e la carne, e solo due cose lo rattristavano malamente: la scarsezza ed il digiuno. Il gigante era forte come Ercole, affamato come Polifemo e ingenuo come un bambino. Le sue doti militari erano forza e destrezza, ma strategia e astuzia gli facevano divetto. Per contro era leale e fedele, come un gigantesco mastino.