UNTITLED Without End

Capitolo 13
Il novellino.

pat prigione

Ticchetta la pioggia su un animo spento.
Tic tac...
Rimbalza sulle fredde pietre, sembra scandire un tempo che passa, ti sfiora, si prende la tua vita, e conduce verso una strada con una sola crudele meta.
Ma non per lui...
Non invecchierà mai, né dentro né fuori, un grande eterno fanciullo, che racchiude in sé due anime, scalfite da grandi mondi: una terrena, tormentata, malinconica, di un bambino cresciuto con la morte apparentemente inspiegabile di un padre di cui fatica a ricordare il volto, e l’amarezza di possedere dei poteri che non possono servigli in questo.
Annullata o rinsavita, dall’animo succedutogli dalla madre, giocoso, vivace, infantile... raggiante come un Dio.
Ha sempre vissuto nel mezzo di due realtà, ha conosciuto l’Olimpo, l’hanno accettato con circospetto, si sentiva sempre giudicato lì.
Allora ha preferito il mondo, girato le epoche, vissuto nel passato, nel futuro, ma infine, dopo 23 anni ha deciso per “il presente”.
Tra tutti i luoghi preferisce vivere nell’unica realtà in cui suo padre è esistito.
Spesso gli capita di ricercarlo nel riflesso dello specchio, quando non è troppo occupato come Narciso a decantare se stesso, dicono che si somigliassero, lui non ricorda in cosa.
Nella sua mente è rimasta solo una sagoma di spalle, con i capelli neri, che risale una banchina e si imbarca per mare, accompagnato da un’andatura profondamente triste.
Da cosa è data tale somiglianza se lui ha la chioma color del grano?
Ma il paradosso più grande di tutti è dato dal fatto che lui è il Dio della Memoria, e non ha ricordi di chi gli era più caro al mondo...
Gli è stata data una reminiscenza, certo. Ma spesso dura quanto il battito d’ali di un pettirosso.
E’ stata la pioggia a risvegliarlo quest’oggi, si è chiesto “Com’è possibile se sono al chiuso?” o rinchiuso. Tra tre muri di pietra, di cui uno frastagliato d’una gabbia di metallo a cui ora sta appoggiato solo con la fronte, mentre il resto del corpo si ripiega su se stesso in rassegnazione.
Poco fa è passata una guardia, gli ha riferito in modi poco gentili che domani all’alba sarà giudicato e probabilmente messo alla forca.
Quel grasso essere in divisa si è stupito di sentirlo ridacchiare da dentro la cella.
“Potrebbero impiegarci un’eternità ad uccidermi!” ha replicato altruista.
...Senza riuscirci mai oltretutto.
Ed ora eccolo tornare di nuovo, riconosce la cadenza stanca del passo fiacco nell’energumeno svogliato: “Tieni riccioli d’oro -dice in scherno- la cena è servita” conclude facendo cadere al di là dalle sbarre una piccola ciotola ripugnante, con all’interno una sbobba dal contenuto indefinibile e l’odore nauseabondo.
Il prigioniero solleva il cespuglio pagliericcio e commenta contrariato: “Ma è ora di pranzo!”
“Bhe, allora fattelo bastare fino a domani per entrambi!” replica duro, allontanandosi mentre gli infligge altre maledizioni.
Il guardiano della memoria non rivolge alcuno sguardo a quello che fanno credere “cibo”, gode solo della calma che in pochi attimi attutisce di nuovo ogni sibilo. Nemmeno il vento soffia più dalle feritoie, ma è qualcos’altro di più attutito ad allertare i suoi sensi: somiglia a un rumore più tenue della neve, sì, ha la stessa breve intensità che un inverno vide imbiancare le strade di Parigi, lasciando sui marciapiedi una lunghissima scia di sentieri fatti d’impronte, percorsi a passo svelto dalle coppie di innamorati, ancora più stretti l’uno all’altro per il freddo.
Ricorda tanto stupore di quel momento, nel trovarsi dinanzi alla “vera magia” di cui gli han sempre parlato.
“Eh...” sospira il giovane semidio, all’unisono con una seconda voce che lo coglie impreparato.
“...Pensare che tuo padre in questo momento sarebbe così fiero di te!” afferma la voce in tono contrariato, ma allo stesso tempo rassegnato...
“Mamma...?!” esclama improvvisamente rinvigorito, voltandosi di scatto.
In un angolo buio, dove dalla parete è stata ricavata una sporgenza che funge da “branda”, vi è seduta con e mani incrociate per il disappunto, la Dea Sogno, di pronto ritorno dal 2011, dove ha appena riportato il giovane Dylan, come Atena protettrice di Odisseo.
“Ah-ha! -esulta Patrick gioioso, andandole incontro per abbracciarla- Perché non hai profumo, mamma? Ti avrei subito riconosciuta!” continua quasi soffocandola tra le sue ampie braccia.
“Per non preoccuparmi di averne uno come il tuo! -cerca di sfuggirgli agitando una mano nelle vicinanze del naso- Hai il volto scavato dalla stanchezza ed emani olezzo di tabacco e whisky. Quand’è stata l’ultima volta che hai visto acqua e sapone?!” domanda impensierita.
“Oh, già... Questi ultimi due mi sono familiari, ma non li vedo da un secolo! Ci pensi tu a salutarli da parte mia?” sfoggia la sua arguzia con abile fare inconsapevole, insomma, da Wallace.
L’espressione rabbuiata di Celia non resiste, e si trasforma subito in una risatina sommessa che tranquillizza anche il ribelle semidio.
“Suvvia, a questa età vengo riconosciuto quale adulto in ogni epoca e stato del mondo! E poi, sono o non sono il figlio di cui non ti devi preoccupare mai?” scherza per tranquillizzarla, seguendo il profilo del crine ondulato della madre con tenui carezze.
“Davvero stai bene?” si accerta ancora dubbiosa, intravedendo un’ombra oscura nel suo “bambino”.
“Bhe...no. -rivela lui, allontanandosi per vagare accigliato, in cerca di spiegazione, seppur nello spazio ristretto della cella. Aveva ben di cui sospettare, dunque- A dire il vero, cosa molto rara da parte mia, mi sento... strano! Riposo una notte intera e riesco a star sveglio per i tre giorni seguenti. Non avverto quasi più il bisogno di dormire, e lo stesso vale per il cibo!” confida inquieto.
Sogno abbandona il proprio seggio in pietra per raccogliere dal pavimento la ciotola spolverata di poltiglia: “Con quello che offrono come pasto qui, fatico a credere che riesci a sfamarti!” osserva nauseata.
“Io, no. Ma ho trovato qualcuno che la considera una prelibatezza! -afferma entusiasta, ritrovando il sorriso- Squiiitty, dove sei?” chiama a gran voce, accucciandosi buffamente per cacciare il naso in una minuscola spaccatura di pietra della parete.
“...Ti voglio presentare la mia mamma! Dovresti vederlo, è un topino simpaticissimo -rivela raggiante voltandosi verso di lei- Si occupa lui di divorare il mio pranzo” spiega rialzandosi in piedi, dopo un cenno di Sogno.
“Secondo te cosa significa tutto questo?” riprende il discorso, interrogandola allarmato.
“...Che stai diventando un vampiro!” replica secca la madre, in tono a tal punto fermo e serio da spaventarlo profondamente.
Le palpebre del ragazzo sbattono più volte per poi spalancarsi in modo esorbitante e restare così per attimi interminabili.
“Anche loro non mangiano e non dormono” argomenta Celia mantenendosi imperscrutabile.
“Papà era u...u-un vampiro?!?” chiede timoroso, allargando sempre di più sul suo viso un’espressione sconvolta.
La risata folgorante della Dea gli fa emettere più di un sospiro di sollievo.
“Ma certo, come io sono la fata turchina!” continua senza riuscire ad ottemperarsi.
“Vieni qui che ti abbraccio ancora!” cerca dunque vendetta, tentando giocoso d’acchiapparla di nuovo.
“No, pietà! -implora lei ridente, tentando di sfuggirgli senza rimedio- D’accordo, te lo dico, te lo dico!” persino la Dea dei Sogni alle prese con questa canaglia si arrende.
“Significa... Che stai diventando immortale!” dice infine stringendo le sue mani, senza nascondere un filo di emozione.
Patrick rimane immobile, elabora quelle parole senza inizialmente capirne il vero significato, la fissa attonito, con la bocca socchiusa, poi i suoi occhi
brillano, e dalla loro graduazione color giada, divengono limpidi e azzurri come il riflesso del mare. Come quelli di Nyx, quelli di un Dio.
Per un istante si fa terribilmente serio, boccheggia, e ripete a se stesso:
“Immortale...?”
Celia sta per intervenire, ma lui sa già cosa intende dire e la precede: scatta in piedi per prendere aria, si dirige a vuoto verso l’entrata fatta di sbarre passandosi una mano tra i capelli arruffati nel tentativo di riflettere.
“Sapevi che sarebbe successo prima o poi, è ciò si è verificato ora proprio grazie all’aiuto da te portato a Scilla. Hai sacrificato in spontaneità dieci anni della tua esistenza per tornare indietro con lei, esattamente in questa epoca. E’ solo così che si diventa un Dio a tutti gli effetti...” spiega con calma e la cadenza dolce ed orgogliosa di una madre profondamente fiera.
“Mi stai dicendo che anche tu hai smesso di invecchiare quando la salvasti, 8 anni fa?” deduce quindi, seppur per molti versi ancora confuso.
Sogno annuisce con un sorriso.
"Non dirmi che non te ne sei mai accorto!" indaga più a fondo.
Patrick cerca di mutare all'istante lo sguardo attonito in uno che possa smentire ogni suo dubbio: "...Per me sei sempre la più bella del mondo, mamma!" adulatore.
“Perché non mi hai mai detto che accadeva in questo modo?” domanda furbesco, guardandola di sottecchi.
“Ma per ovvi motivi! Sapendolo già in precedenza il tuo non sarebbe mai stato un gesto sincero, bensì volutamente opportunista!” chiarisce il tutto.
“Perciò... Non crescerò mai più di così?” osserva pacato.
“Esatto”
“...E rimarrò sempre così maledettamente bello??” ecco una delle perle di Narciso.
All’ennesimo “sì” spazientito di Sogno, questa volta viene letteralmente travolta dall’entusiasmo gioioso del semidio: “Oh, MAMMA! GRAZIE...Grazie...grazie...di...avermi messo al mondo! ...So quant’è doloroso...!” questa volta non fa caso alle sue proteste e la ricopre di baci.
“No... Credo proprio di no, neanche lo immagini bambino mio!” nega asfissiata.
“Piuttosto...! -introduce liberandosi- Per quale motivo non hai menzionato a Dylan il passaggio dal Portale di cui ha diritto? Ti avevo incaricato di dirglielo, è importante!” lo rimprovera risentita.
“passaggio...dal Portale? -replica accigliato- Ma certo! ...Portale...portale -finge di scavare nei propri pensieri con risultati vani- Eeehm, potresti, solo un attimo... Accennarmi brevemente... a cosa alludeva, così, io...” tenta scaltramente di prender tempo, poiché al momento gli è del tutto estraneo.
“Dylan, come guardiano della mappa, è il solo ad aver diritto di tornare, 10 anni dopo il primo viaggio nel tempo, in questa nostra epoca. Stanotte ha potuto sfruttarlo, anche se per poco, ma deve sapere che la prossima volta dovranno trascorrere 20 anni prima che possa usufruirne di nuovo, e altri 30 per la seguente, e così via dicendo!”
“Oh... -commenta grave-...Già, ora ricordo! E per far si che avvenga tutto ciò, ha bisogno...di...me!” rammenta imbarazzato il discorso che lui stesso avrebbe dovuto tenere.
“Scommetto che non ti ricordi la formula perché ciò sia possibile!” lo sfida quasi certa di aver ragione.
“Invece questa la so, la so: In quanto Dio della memoria devo pensare ad una cosa che non ho mai visto, sentito, e pensato!” declama a memoria piuttosto austero, finalmente qui lo trova preparato.
“E... posso chiederti tu a che pensi?” domanda intimorita, con la paura forse di ferirlo.
“Penso che non ho mai visto papà piangere! -replica lui con il sorriso invece, sebben amaro- Non ricordo esattamente di averlo sentito ridere...” continua abbassando lo sguardo, come se si rendesse consapevole di tali mancanze proprio confessandole.
E non avrebbe mai pensato che ciò che lui amava di più, ovvero il mare, glielo avrebbe portato via, tanto presto...

-

Hard truth.

André è dall’alba che la osserva, e non si è mai scomposta dalla posizione in cui si trova tutt’ora.
Con grande sorpresa, questa mattina, ha trovato Jenny in cucina per prima, rannicchiata sopra la grande credenza in legno dove lui stesso ha adunato tutte le spezie in ordine alfabetico e per paese di provenienza. Le francesi naturalmente sono le più a portata di mano.
Si è stupito di trovarla lì già a delle ore tanto acerbe, di solito lo raggiunge più tardi, quando le brande della ciurma sono quasi tutte vuote, non la vede mai prima della venuta del Capitano, è sempre più lenta in questo, come si addice a una donna.
Credeva dormisse, ma dal respiro affannoso e poco regolare che gli è dato sentire, anche se lo sta realmente facendo, non dev’essere un placido sonno tranquillo, come dimostra anche la posa tormentata con il viso celato nelle ginocchia da lei assunta.
Il cuoco francofono si è subito messo all’opera, come d’abitudine, pensando per tutto il tempo in che modo rallegrarla al suo risveglio. Giusto in questo momento sta infornando dei dolcetti sfiziosi mentre intona un motivetto, di cui la giovine sembra accorgersene solo ora, ridestandosi.

Un tonfo sordo attira improvvisamente l’attenzione del cuoco, subito seguito da un lamento di dolore.
Voltandosi nota che nel mutare la mia posizione fetale ho battuto il capo contro la credenza al di sopra della mia testa.
“Uh! Bonjour! BentoRnata al mAndo Reale Jennyfer!” mi accoglie divertito.
“Oh... André...” replico barcollante, in tono tanto flebile che di certo l’orecchio attempato del mio dandy non avrà udito.
“Scusami, io... ” cerco una scusa per giustificare il mio insolito giaciglio.
“TRanchila, me domando solo, dato che avevi la buona compagnia del Capiten, peRchè hai pRefeRito questo vechio?” indaga secondo la sua indole pettegola, sempre indaffarato tra pentole e mestoli.
Non ho voglia di replicare, non conosco nemmeno io una degna risposta... Avevo solo voglia di stare sola e riflettere.
“AloR, ti andRebe di aiutaRmi?” propone entusiasta come sempre, rinunciando ad approfondire dopo il mio silenzio. Il “libro aperto” che sono per lui spesso si richiude e per qualche motivo non vuole più essere sfogliato.
“Sì, certo! Dunque... il grembiule!” cerco di connettere la mente e riordinarla mettendoci convinzione, anche se tra tutto quello che l’ha attraversata nelle ultime 24 ore è a dir poco un pandemonio.
La “cerimonia” del grembiule: André non lo mette se non con me, va fatta in contemporanea!
Come ogni giorno, la introduce sempre maestosamente: "pRima di tuto, un toco pRofesional: bisogna indosaRe il gRembiule!"
Prende molto delicatamente una fascia di cotone immacolata, la distende davanti a se e con molta calma la porta attorno ai fianchi. Le due cordine agli estremi corrono dietro la schiena, e in poche mosse ne ricava un perfetto fiocco, di quelli che avrebbero fatto invidia ai regali di Natale.
Per quanto riguarda me, invece, seguo il maestro alla lettera, ma il mio grembiule è indecentemente tappezzato da macchie di tutti i tipi, causate per certo dalla mia frequente disattenzione e sbadataggine.
Lo lego velocemente con un doppio nodo e attendo la prossima mossa.
Andrè si accorge subito della solita "imperfezione" nel mio nodo e si appresta immediatamente ad aggiustarla in modo impeccabile.
"Eco fato!”
“A che punto è la colazione?” mi informo rendendomi finalmente operativa.
“Buono!” replica il cusinier con la faccia cacciata dentro un pentolone dove sta animatamente impastando qualcosa.
“Allora metto sul fuoco dell’acqua per il thé” cerco di rendermi almeno utile in qualche modo.
Mentre ci attiviamo per metterci a lavoro, sento un "trotto" scendere le scale allegramente, e tra i raggi già roventi del primo sole appare Jack.
Ferma il suo corso ponendosi alla mia destra, appoggia un mano aperta sul mio ventre compiendo una buffa giravolta intorno a me, e conclude il tutto lasciandomi sulle labbra uno schioccante bacio, prima di dire: "Buongiorno angelo mio!"
" ‘giorno Capitano"
“Mi aspettavo di trovarti tra le mie lenzuola questa mattina, per il saluto al sole, dove sei stata? Per un attimo ho temuto di averti persa nel letto di qualcuno d’altro!” introduce in tono già polemico.
La mia reazione è una pronta fulminata con lo sguardo, so che fa così solo per alimentare il libro dei pettegolezzi di André che ama arricchire quando è presente alle nostre discussioni.
“E’ un crimine su questa nave svegliarsi di buona lena, per una volta?” controbatto fingendomi irritata.
“No, ma la prossima volta sveglia prima anche me!” mi sussurra suadente ad un orecchio.
"Io non guaRdo, fate puRe come se non Sci fosi!" ci informa l’uditore, fingendosi preso a preparate le tazze da riempire.
"Non conviene!" valuta il Capitano. Annuisco concordando perfettamente.
"Colazione al volo, la mia ciurma di manigoldi ha bisogno di una bella dritta stamattina!!" annuncia impaziente di mettersi a comandare.
"Tieni, non ho messo lo zucchero" dico porgendogli la tazza di thé caldo.
La prende con un dolce sorriso e poi si dirige verso André, sul fondo della stanza, per aggiungercelo.
"Bonjour Andrè!... l'ho detto giusto?" aggrotta la fronte, non del tutto certo della sua affermazione, cominciando a ingurgitare il thé a grandi sorsi.
"PaRola: Justa. PRonunScia: peSima!!" si esprime il cuoco indaffarato.
Inizio a ridacchiare mentre spalmo della marmellata su una fetta di pane. "E' colpa dell'accento Americano!" lo scuso ficcandogli in bocca la fetta di pane scottato tutta intera, quando torna verso di me.
"Grafie" risponde con la bocca impastata di marmellata, a quel punto lo vedo avviarsi verso l’entrata per risalire sul ponte.
“Jack…!” chiamo incamminandomi sulle scale dietro di lui, per bloccare la sua figura diretta tra le braccia del mattino.
“Mhh?” replica semplicemente voltandosi, a causa della bocca piena, impegnata a masticare il pane tostato alla grossa.
“Sei sicuro di voler arrivare fin in fondo… a questo accordo con Scilla?” domando a quella sagoma nera con un filo di esitazione, mi costa caro ripensare a lei in modo pacifico.
“…ferto, non che io abbia pafura di moire -garantisce fiero- ma fe è quello che fuoi anche fu!” si assicura tornando dondolante sui suoi passi.
Me lo son chiesta a lungo poco fa…
“Preferirei non avere più nulla a che fare con quella donna –ammetto palesemente, procurando in lui un sogghigno divertito- ma se è proprio necessario...” faccio spallucce con una smorfia svogliata.
Sebbene non possa vederle in controluce, le sue iridi cioccolato mi studiano ancora qualche istante, mentre la mandibola continua a sbriciolare e mandare giù: “D’accordo, torno sul ponte a dare indicazioni per Mayan!” deduce sorseggiando avidamente il thè.
“Aspetta! Hai detto…Mayan?!? Non è il luogo dove si trovano le prigioni?” sbotto tesa impedendogli di nuovo di lasciare quelle scale.
Lui reagisce mostrandosi spaesato: “Precisamente. Poco fa mi è apparsa Scilla dicendomi di aver avuto in sogno il nostro responso affermativo. Perciò mi ha consigliato di procedere dritti alla meta, vi arriveremo prima di sera!” spiega con naturalezza sistemandosi il tricorno sul capo.
“CHE COSA?! –erompo in cadenza alquanto stridula- E tu hai omesso d’informarmi su questi vostri incon… -il silenzio piombato intorno a noi e l’espressione attonita di Jack mi fanno capire di star un tantino esagerando, perciò mi sforzo di graduare il tono di voce- incon…venienti?!” concludo ugualmente risentita.
“Stavi dicendo incontri per caso?” si fa indagatore, senza celare un ghigno ridente.
“Volevo dire inconvenienti, ed è quanto ho detto!” ribadisco facendomi altezzosa.
Il volto di Jack fa sfoggio della sua dentatura semi-dorata, prima di sfiorare il mio collo irrigidito per sussurrarmi in un orecchio: “Amo il manifestarsi incontrollato della tua gelosia!” e fugge via, lasciandosi alle spalle quel tremendo alone di mistero su tutta la faccenda che mi fa ancor più spazientire.

Dopo un’intera mattinata china sui fornelli con Andrè, venuto il primo pomeriggio mi concedo un break in cabina, la stanchezza di una notte praticamente insonne si fa ben sentire.
Appena mi richiudo pesantemente la porta alle spalle, e faccio per distendermi sul letto, m’imbatto ancora una volta in quello che questa mattina, appena sorta l’alba, mi aveva inizialmente condotta in cucina, prima di perdermi in mille pensieri: la scritta del pavimento.
E’ ancora lì, a caratteri cubitali e tremolanti, dev’esser stata composta in tutta fretta. Con un sorriso sghembo mi invita ancora a leggere “sognami con te”.
“Ma che cavolo vuol dire, e chi diavolo l’ha scritta!” penso stancamente.
Mi ero inoltrata nel tempio di Andrè proprio alla ricerca di un panno umido per ripulirla, ma al momento non ho alcuna intenzione di tornarci per perdermi ancora una volta in qualcos’altro.
Recupero in cabina un brandello di stoffa di fortuna e lo inumidisco sacrificando un po’ dell’unica acqua potabile di questa nave, ma voglio davvero che quella dicitura sparisca e liberi i miei pensieri, e per farlo sono intenzionata ad insistere finché non svanisce dalla mia vista.
Tornata nei pressi del letto, mi siedo a terra in postura comoda, e comincio a strofinare via per sempre quelle assurde parole ricavate da 4 elementi familiari quanto insoliti in questo contesto.
Il miele è una glassa testarda, fastidiosa, e appiccicaticcia da eliminare, mi ricordo ancora quando ci impiegai almeno un giorno per scrostarmelo dai capelli, dopo lo scherzo improvvisato da Dylan e Jack! Lo zucchero poi, la sua gradevole dolcezza mi è stata scongiurata dalla spiacevole sensazione sabbiosa di averlo lungo tutta la schiena e non solo, quella stessa notte, rilegata a forza in un letto di dolce tortura.
Le perle rosa (bleah per il colore) che formano il “te”, bhe… Mi ricordano solo quando le sequestrai dall’antro maleodorante, detto anche “bocca del mio fratellino” pochi istanti prima di un addio.
E infine, la marmellata l’associo ad un cuscino imbrattato di questa melma fruttosa e un bacio scambiato con il Capitano, per timore che fosse anche l’ultimo.
Ora, per fortuna, il pavimento è tutto pulito, di quella scritta inspiegabile non vi è più nessuna traccia, eccetto per le perle che mi son rimaste, cosa farne?
Il mio sguardo ricade sul mio comodino inutilizzato, se non come appoggio di un portacandela: ha da sempre nella sua struttura interna un cassettino vuoto, poiché non ho nulla da mettervi, queste perle possono pazientare lì in attesa di tornare utili!
Deposto anche l’ultima traccia di quel che rimane della frase, riesco finalmente a sentirmi sollevata, mentre in quei stessi istanti la nave rallenta e si ferma, per attraccare al porto come previsto.
Nel dormiveglia in cui cado in pochi istanti, avverto dei passi farsi avanti nel corridoio, e proseguire con decisione fino alla porta, dove arrestano la loro marcia spedita poiché prima di entrare l’ho chiusa a chiave.
“Tesoro…sei qui?” riconosco la voce di Jack.
“Qui non vi è nessun tesoro di alcun tipo!” avverto a gran voce senza scostarmi di un centimetro.
“Jennyfer, avanti, apri la porta” chiede quasi premuroso, credendolo sempre uno scherzo.
“Scordatelo” replico secca.
“Gira almeno la serratura e poi ci penso io ad aprirla se proprio lo desideri” propone rimanendo al gioco, prende sempre tutto come un divertimento.
“NO”
“…Per l’ultima volta: fammi entrare!” esorta facendosi più serio, bene, forse si sta innervosendo anche lui!
“Altrimenti?!” seguo la sua intimidazione in termini di sfida.
“Oppure io soffierò…soffierò…e soffierò ancora di più! Finché questa porta cadrà al suolo per la terribile potenza dei miei polmoni e poi tu sarai spacciata, razza di suino!” declama con voce ruggente e feroce.
Rimango per un attimo sbigottita dalle sue parole, domandandomi più volte quale senso possano avere, poi ricordo: qualche settimana fa gli avevo raccontato la storia del lupo e i tre porcellini, deve averla presa alla lettera!
Soffoco una risatina divertita nel cuscino, così che non mi possa sentila, ma ciò avviene comunque perché come al solito ho dimenticato un dettaglio importante: lui è Capitan Jack Sparrow! E questa nave la conosce alla perfezione.
Infatti negli istanti successivi sbuca con la testa dalla porta secondaria della cabina, accessibile dalla mia vecchia stanza: “Avevi dimenticato che si può entrare anche da qui, nevvero?” dice soddisfatto alla vista della mia espressione di stupore nel ritrovarmelo lì, dopo che ho sbarrato la porta principale per restare sola.
La mia accoglienza si conclude con un verso di disappunto, prima di riaffondare la faccia nella piuma d’oca del cuscino.
“Si può ben sapere che ti prende? E’ da quando hai sbattuto la testa che sei tutta matta!” reclama sedendosi al mio fianco, lungo la sponda del letto, tentando di sollevarmi lievemente il ciuffo che ricopre la ferita sulla fronte, senza riuscirvi, poiché respingo subito la sua mano.
“Di quali vuote ciance blateravi stanotte? Quale uomo, quale scritta?!” domanda mostrando il primo interesse verso le stranezze susseguitesi durante la notte.
“Tu hai sempre solo domande da porre?” dico riaprendo le palpebre svogliata.
“E tu hai sempre una futile ragione per arrabbiarti?!” replica beffardo abbandonando il letto.
“C’era davvero un uomo stanotte, era qui, davanti a me, rannicchiato sul pavimento…!” cerco di spiegargli, aggrappandomi ai dettagli per apparire il più possibile veritiera.
Mi sollevo persino dal mio stato di abbandono, inginocchiandomi sul materasso per rivolgermi a lui con maggior vigore, anche se al momento il Capitano è semi-voltato nelle vicinanze del suo scrittoio, e armeggia con delle munizioni dorate.
“…Com’è che non sono stato avvertito di questo terzo incomodo?” domanda sarcastico.
“E…come se non bastasse mi ricordava moltissimo…” m’interrompo anche io, non pienamente certa di quello che sto per dire.
“Se ci fosse realmente stato qualcuno qui credimi che me ne sarei accorto, e non sarebbe uscito da quella porta sulle sue gamb… -continua a considerare tra se e se, senza darmi del tutto ascolto, poi capta le mie ultime parole- ...Cosa stavi per dire, chi ti ha ricordato questa volta?” mostra curiosità.
“Dylan…” dico in cadenza triste, ribassando il capo.
miss dy

Jack non ride, ma sono certa che ora lo trova quasi divertente: “Dylan eh? Questa è nuova perlomeno, credevo ancora… -si ferma un attimo per pensare- E’ Jimmy che ti ricorda tuo padre?!” continua a discorrere come alle prese con un folle.
“Jack puoi credermi, è davvero così! Non so come dimostrare che fosse lui, ma gli occhi…il sorriso… Le fossette lungo le guance... Mi son parse davvero le sue…”
“Sei troppo malinconica!” considera Jack come unica soluzione, scuotendo il capo.
“Non è questione di nostalgia, io sento la loro mancanza da tutta la vita! -erompo avvilita, non si sforza nemmeno di starmi a sentire- E’ sconfortante non aver avuto nemmeno il tempo di sapere chi fossero...” so che il pensiero appena espresso a bassa voce costituisce un dolore per Jack, però è la dura verità...
Il Comandante ripone la pistola carica nella stretta fibbia di tela che gli circonda la vita: “Brr... è fredda!” rabbrividisce sarcastico a contatto con il gelido metallo, poi ritorna sui suoi passi, e sprofonda nel letto accanto a me.
“Strano, spesso tu hai una risposta per tutto! -dice scostandomi lentamente i capelli da dinanzi il viso- Ma non questa volta... -ritiene amaro- Che ne dici se tu provi a costruirti un’idea e tieni fede a quella, chi potrà mai contestartela?” propone consolatorio.
Sollevo lo sguardo per vedere se dice sul serio, o come spesso accade ha solo intenzione di prendermi in giro.
Dal suo tono fermo e l’espressione decisa pare di no.
“Ok... -spiro sentendo per la prima volta dopo giorni un po’ di sollievo- andiamo a privare dalle prigioni di questo posto un’altro manigoldo!” concludo rialzandomi, seppure di malavoglia per rispondere al compito datoci da Scilla.
“Jenny...? -si arresta combattuto, poco prima della porta- Potresti dirmi esattamente che diavolo significa questo okey?” chiede controverso.
La mia reazione è tra la sbigottita e l’incredula.
...Non lo sa?!
Poi finalmente alla mia mente giunge la soluzione: il termine “ok” risale solo alla guerra di secessione americana! L’utilizzavano nei bollettini sul fronte di guerra, per segnalare “zero killed”.
Il suo viso dubbioso che storce il naso dinanzi a cosa non capisce non può che procurare una risata in me: “D’accordo, sì, va bene!”

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Breve nota: Pubblico la seconda parte anche se manca l'ultimissima perchè con tutto il tempo che ho lasciato passare ve lo devo.
La seguente parte di storia non tiene conto della morte di Norrington nel terzo film, ma invece sì per quanto riguarda quella del Nano Bastard...ehm... Beckett u.u
Il titolo significa “intralcio”, mi piaceva perché ha un suono molto nasale =P lol Ma se avete altri suggerimenti sono sempre ben accetti ^^ Grazie per l’attenzione.

Snag.

Lo scafo della Black Pearl si dibatte nell’acqua come un puledro indomabile, se non fosse per la pesante ancora e le funi che la legano a terra, galopperebbe via nelle onde selvagge.
Sistemata la paratia, Jack ne discende con disinvoltura, nonostante quella misera asse di legno sia appena stabile e continui a muoversi, d’altronde segue l’andatura naturale del Capitano: oscilla!
La mia scesa è molto più riluttante e timorosa, mi preoccupo di calibrare ogni passo, e nonostante questo rischio ad ogni movimento di ribaltarmi e cadere rovinosamente in acqua. A metà mi blocco del tutto, incapace di proseguire, tra vertigini e mal di mare, quando un’onda più ponderosa mi colpisce le caviglie.
Al suono di un mio infantile urlo semi-represso, il Capitano, troppo concentrato a guardarsi intorno studiando il territorio, si volta e vedendomi in difficoltà, con mio grande sollievo, allunga una mano da gentiluomo e mi aiuta a ritoccare terra.
Mi allontano dalla riva maledicendo il mare in burrasca, e a questo punto domando al lupo di mare dove ci aspetta la donna dalle mille sorprese.
La sua replica non è delle più confortanti: “Onestamente... Tale ragguaglio sfugge alle mie conoscenze in questo momento!”
Splendido, direi che iniziamo alla grande!
Prima di perlustrare della zona, il Capitano dà un’ultima raccomandazione alla ciurma: “Restate tutti a bordo, fareste meglio a non allontanarvi o questo deserto sarà la vostra ultima dimora. Siete avvertiti, potrei dar ordine di ripartire da un momento all’altro!”
“...Come, nessuno viene con noi?!” domando allarmata.
“Nessuno, dolcezza, solo tu e io!” conferma con il suo sorrisetto sghembo.
Sembra proprio che il pericolo lo mandi in visibilio.
Dobbiamo rischiare il collo, da soli, per scarcerare un tizio che neanche conosciamo, a dir suo innocente, cioè probabilmente un serial killer... E come se non bastasse tra poco farà buio, e di quel fantasma non una benché minima traccia!
Respiro profondamente per rimanere calma, niente panico, niente panico...
Il vento freddo mi fa stringere nelle spalle e volgere lo sguardo a terra: la riva su cui abbiamo attraccato è ricoperta di terra polverosa che diviene ghiaia ed erba procedendo nell’entroterra, ma nei ciottoli incolori del selciato, scritto dai segni di ampie ruote di carro, vi è qualcosa che luccica.
Strano che Jack non se ne sia accorto, è attratto dall’oro come le mosche ad un lume.
Vado più vicina a quella macchia lucente che scopro essere una specie di impronta, infatti ve ne sono molte altre, dorate, proprio della forma di un piede, e seguono l’andamento del terreno fino ad una parete rocciosa.
In mancanza di altri riferimenti in questo landa dimenticata da Dio stesso, le seguo!
Nel contempo il Capitano annuncia da lontano di aver avvistato le prigioni, si trovano sopra una collina, più spostata rispetto a noi, ma non intende muoversi senza indicazioni.
Le tracce non conducono semplicemente ad un muro di pietra, ma ad una conca della roccia, allestita a piazzetta, al centro di cui si trova una fontana circolare, sostenuta da una imponente statua femminile classicheggiante piuttosto in rovina.
Il corpo è avvolto in un drappo voluminoso, annerito, il volto in ombra. Le sue braccia di pietra salina sono tese, avvolte da un ramo di edera, levate verso l’alto, reggono un’ampia tinozza dove zampilla acqua fresca, qualche dito delle mani delicate è mancante, ma nonostante la “fatica” le labbra inferme sono arcuate in un sorriso.
Cosa fa una scultura del genere qui quando vi è solo prigionia, freddo e desolazione?
Sento dei richiami in lontananza, ma non vi presto attenzione, sono troppo interessata alla statua, ha qualcosa di strano, è assurdo anche solo da pensare, ma... Sembra viva!
Stavo per distoglier lo sguardo un momento fa, quando impercettibilmente sono quasi certa di aver visto il suo ventre muoversi. E’ impossibile, Jenny. Sarà la stanchezza che gioca brutti scherzi.
Mi avvicino al volto, come una stupida, per assicurarmi se respira davvero. Nessun fiato, ma le guance sono percorse da un alone opaco, pare una lacrima. Sono certa che sfiorandola l’avvertirei come marmorea. Ad ogni secondo che passa mi convinco sempre di più che è tutto un’assurdità, e forse, come dice Jack, sto impazzendo sul serio...Ma a questo punto vale la pena tentare!
“...Siamo troppo esposti ai venti -la mia mano è già prossima al suo volto quando vengo raggiunta dal Capitano- dobbiamo muoverci, o non so quanto la Pearl resisterà a riva, rischiamo di rimanerci noi stessi qui!” porta con se altre notizie “rassicuranti”.
Nell’istante in cui sto per toccarla, la pietra però si ribella, e in certo senso prende vita davvero: quel corpo si frammenta in migliaia di granelli di polvere dorata, e crolla su se stesso, eccetto per la tinozza, l’unica a rimanere intatta, che ricade pesantemente a terra roteando come un piatto.
Colta dallo spavento, mi riparo di riflesso con le braccia, e senza poterlo evitare cado all’indietro, ai piedi di Jack.
Nonostante lo sgomento, i miei occhi rimangono fissi al vuoto colmato poco prima dalla scultura, ora ridotta in polvere, non so bene se per mano mia.
Ma quel polvericcio non rimane a lungo tale, infatti si rianima, cresce, modella una sagoma. Il calcare diviene tenera carne, il drappo nericcio si colora di rosso, e la bocca voluttuosa torna al suo colorito purpureo.
In sostanza: Scilla, dovevo immaginarmelo.
Lo sconforto muta a poco a poco quasi in un sospiro di sollievo, almeno ora abbiamo una guida!
“Ben arrivati, vi aspettavo!” ci accoglie tradendo il suo entusiasmo.
Il Capitano contraccambia sfiorandosi lo spigoloso copricapo di cuoio ed allontanando poi la mano in un gesto plateale.
In quanto a me, sono troppo occupata a rimettermi in piedi per replicare, cosa che eviterei volentieri se questa donna facesse delle entrate in scena degne di noi poveri esseri umani.
Dopo essermi ricomposta, posso osservarla meglio, celando a fatica un ghigno cagnesco: il drappo rosso, presente anche nella statua, ha preso il posto in lei della mantella grigia che l’ultima volta indossava, ed ora le incornicia il viso, avvolgendola morbidamente intorno agli occhi e alla nuca.
“La vostra fama di navigatore vi precede, Signor Sparrow. Non vi attendevo che tra qualche ora!” lo lusinga ammirata, naturalmente Jack in risposta gonfia il petto e s’illumina di un sorriso fiero. Sospiro altamente seccata.
Perdonate la mia fastidiosa presenza, come sempre...
“A tempo perso reggi fontane? -pone all’improvviso in quesito il Capitano, senza alcuna intonazione ben distinguibile, ma uno sprazzo di sarcasmo nello sguardo- ...Stai bene?” s’informa poi da me. Annuisco con un cenno fiacco.
Scilla non replica, ma il suo sorriso per un secondo si storce in una smorfia, prima di continuare: “Da come ha ben potuto udire tutta l’isola, avete già avvistato dove si trovano le prigioni! -debutta in resoconto- Vi ricordo di usare molta cautela in questo posto” discorre in tono supponente.
Finalmente mostra al mondo di avere un’anima, e anche piuttosto torrida.
Jack solleva di scatto le sopracciglia, il suo viso è un misto tra il piacevolmente sorpreso e un cipiglio menefreghista dei suoi.
Le sue mani anellate, fasciate dalle ampie maniche della giacca di rappresentanza, si levano al cielo come a voler chiedere una comica resa.
Questa volta non mi preoccupo di ridere sommessamente.
“In ogni caso -continua Scilla noncurante- l’unico modo per entrarvi è avere un permesso di accesso, firmato personalmente dal Commodoro Norrington, il gestore del centro di detenzione...” pausa evocativa, la vedrei bene in politica questa donna.
Commodoro Norrington? ...Oh, si! Ora ricordo, lo conobbi alle nozze di William ed Elizabeth, prese parte agli invitati.
La reazione di Jack non è altrettanto tranquilla: si irrigidisce e non riesce più a stare fermo, mentre la mandibola si storce muovendosi a tic.
“Norrington cos’è a fare qui??” irrompe nervosamente.
“Con l’eliminazione di Lord Cutler Beckett non è riuscito a guadagnarsi la stima di succedere ad un incarico così prestigioso, ma... A qualcosa vale la sua esperienza al comando!” spiega vaga, fiera di averlo colpito.
Il Capitano si copre gli occhi impensieriti con una mano, fingendo di massaggiarsi la fronte, poi detrae: “Bhe, tanto noi il permesso non ce l’abbiamo, e il Commodoro non ce lo darà mai. Perciò, i miei ossequi, noi leviamo le ancore!!” enuncia frettoloso, pronto a fare dietrofront, trainando con sé anche me.
Che significa?? Eri così entusiasta di tutta questa faccenda e ora al primo ostacolo tagli la corda?!
“Invece sì...!” lo corregge lei, ponendosi d’intralcio sul sentiero per non farlo scappare, stringendo in una mano una pergamena di carta bollata, e poggiando su di un fianco l’altra.

“Sei un inguaribile codardo, Jack!” commento sprezzante, sottovoce, mentre tutti e tre ci incamminiamo in salita, lungo l’unico selciato serpeggiante che conduce alle prigioni.
Lui si volta verso di me con un’occhiataccia altezzosa: “Tu hai idea di che persona sia il Commodoro Norrington?!” dice bruscamente.
“A me è parso una persona dabbene...” esprimo ignara l’unica opinione che mi è stata possibile constatare al matrimonio.
“E’ così dabbene che se solo gli giunge all’orecchio della mia presenza qui... Ci scatena addosso l’intera Marina Britannica!!!” il suo animo prende fuoco ed irrompe nella gola facendosi strada con rabbia.
“Shhhhhh! -ci zittisce Scilla, pochi passi avanti a noi- ...Sta arrivando!”
“Chi?!” domando allibita, all’unisono con Jack, che già immagina il Commodoro armato di cannoni aggirarsi furtivo per questi boschi, fiutando l’odore della sua paura da lontano.
“La carrozza -smentisce lei- Presto, seguitemi, nel bosco!” ci guida euforica.
Quando tutti e tre siamo ben nascosti nei cespugli, Jack prosegue: “...E se quell’uomo è ubriaco finisce anche peggio!”
“State a sentire! -erompe Scilla con determinazione- Tra meno di un minuto passerà una carrozza per questa strada, vuota in verità, io cercherò di rallentare, e si spera fermare, il suo corso. Fortunatamente è guidata da un cocchiere non troppo sveglio. Io proverò a distrarlo, facendolo rimanere dalla parte dei cavalli, ma nel frattempo voi dovete salire nella cabina passeggeri, e il più velocemente possibile!!” introduce il piano.
Splendido, ho già una bruttissima esperienza con le carrozze...
“E una volta arrivati in cima?!” domando allarmata.
“Jennyfer fingerà di essere la Contessa Wilbredon, come c’è scritto sul permesso, venuta qui in visita. Questo è quanto il cocchiere e i funzionari del carcere presumono. Nella carrozza troverai già un abito per recitare meglio questa parte, se ti domandano qualunque cosa, fingi un accento francese. Lascia che ti sistemi i capelli in modo credibile...” spiega avvicinandosi a me per armeggiare con la mia testa.
Accento francese?! Diamine... Forse la compagnia di André qui mi sarà utile.
Avverto sulle spalle l’incombere della sua presenza, non riesco a fare a meno di irrigidirmi, ogni volta che questa donna ci è vicina non porta altro che guai, ma, contrariamente a quanto mi aspettassi, le sue mani sono finissime, si fatica a sentirle. Quella leggiadra delicatezza allenta un poco il nervosismo che mi ha scossa dopo avermi riferito quale “ruolo” assumerò in tutto questo.
“Il Capitano, invece, avrà il compito più difficile, ma sono sicura che lo porterà a buon fine nel migliore dei modi -si augura speranzosa- Nel fondo della carrozza vi è una botola: quando essa si fermerà, dovrete fuoriuscirne senza essere visto e dirigervi a est...!” Jack al contrario sembra elettrizzato all’idea di lanciarsi in un compito rocambolesco.
Il piano ideato da quella finta statua ci viene esposto in poche parole, ho idea che toccherà a noi arrangiarci se qualcosa va storto, speriamo in bene... La prospettiva di dividerci in un luogo tanto ostile e sconosciuto non mi entusiasma affatto.
Senza accorgercene avvertiamo già la vettura farsi strada nella ghiaia, e ci mettiamo in posizione.
Qui è Scilla a farsi avanti per prima: con non poca disinvoltura si pone al centro del sentiero, in piedi, scontrosa, armata di un cestino di vimini che ha preso non so dove, mi è sfuggito di notarlo prima.
Io e Jack osserviamo tutta la scena dai rami di un faggio, pronti ad infiltrarci nella cabina passeggeri al suo segnale.
La carrozza continua la sua corsa fino a metà del percorso, quando finalmente il cocchiere svogliato, solleva lo sguardo e tira di scatto le briglie verso di se, per non travolgere Scilla.
Con un verso di resa, i due cavalli che trainano il carro si fermano, ed accompagnato da un’entusiasmo inesistente, il vetturale discende dalla sua postazione per liberarsi della donna ed esimere il passaggio.
Ecco il segnale: Scilla rotea il polso, mimando un invisibile cerchio, ed inizia a colloquiare animatamente con l’uomo assonnato, mentre noi ci precipitiamo il più silenziosamente possibile dentro la carrozza.
“Che volete?” debutta il cocchiere, rivolgendosi in modo poco cortese alla donna senza volto.
“Salve buon uomo, posso offrire una succosa mela ai vostri cavalli affaticati?” pone quale mendicante, mostrandogli nella mano destra uno sferico frutto maturo, appena colto dalla cesta.
“Certo che no!” sento solo come irritata risposta.
“...Grandioso...-comunico sollevata, rientrando con il busto dal finestrino della cabina- la strega di Biancaneve lo sta distraendo per bene, finora sembra non essersi accorto di noi!” informo Jack, seduto scompostamente di fronte a me.
“Bianca...chi?” sottolinea scompigliato e poco a suo agio nel stretto antro riservato a pomposi passeggeri.
“E’ un’altra favola, ti racconterò anche questa. Ora procediamo: il vestito!” mi affretto seguendo la fase successiva del piano, e imbattendomi nella stoffa ripiegata ad arte sul sedile al mio fianco.
“Posso esserle d’aiuto in qualche modo?” si fa avanti il Capitano, sogghignando malioso, mentre abbandono momentaneamente le vesti truffaldine.
“Indietro, millantatore! -lo respingo divertita- Faccio anche da sola” assicuro finendo di indossare velocemente, nonostante lo spazio ristretto, l’abito color avorio.
“Ma se lei me lo permette, io son disposto...” insiste.
“Voltati” intimo improvvisamente, fermandomi.
“Come? -le sue iridi cioccolato in penombra si illuminano per un istante di sorpresa- Ti ho già vista senza...”
“Ho detto voltati, e non una parola!” lo interrompo fingendomi offesa.
“Se ne vada, non ho tempo da perdere con voi zingari!” sentiamo imprecare dall’esterno il cocchiere insonnolito, prima che si avvicini alla porta della cabina passeggeri, per verificare l’incolumità dell’ospite, spaventandomi: “Tutto bene, Contessa?”
Senza che possa fermarlo, vedo Jack farsi avanti impostore, protendere le labbra vicino allo sportello e pronunciare in falsetto: “Siii...”
Allontano subito quel viso da sfacciato imitatore e ribadisco affacciandomi al finestrino: “PRocediamo puRe!”
La carrozza in breve riprende il suo cammino riluttante. Di Scilla, com’era da aspettarsi, non vi è più alcuna traccia.
“Sei forse impazzito, vuoi farci smascherare a tutti i costi?!” attacco rabbiosa, sfilandomi gli stivali per rimpiazzarli con delle scarpette da passeggio.
Quella donna come fa a conoscere la misura del mio piede?
“Mi perrrdoni umilmente contessa Wilbredon” replica Jack ancora ridendo nel riproporre la mia goffa R moscia.
Io reagisco spazientita, rifugiandomi in un angolino della cabina, a braccia conserte, mi accorgo solo in seguito che non ha mai smesso di fissarmi ad occhi spalancati e viso fermo.
“Cosa c’è adesso?” dibatto remissiva.
“Bhe...wow!” commenta squadrando allibito il personaggio da me appena assunto.
jenny abito contessa

“Ma smettila...- non gli credo- con questo coso addosso sembro un floscio tulipano!” commento l’esageratamente ampia e ridondante gonna di seta di cui sono fatte le vesti che porto.
Lui si alza con la sua risata roca, facendo tentennare ogni strano aggeggio che ha appeso o annodato nei capelli, e si accomoda passando al mio fianco.
Osservo tutto restando indisponente, ma fiutando sempre il suo sguardo sulla mia pelle, e infine i suoi brevi ghigni camuffati mi fanno volgere a lui con fare interrogativo.
“Non sei riuscita ad allacciare il vestito, vero?” domanda notando che reggo saldamente il bustino, e sono costretta spesso a risollevare le spalline, nonostante sia un abito a maniche lunghe, foderate in pizzo.
Sospiro rassegnata, proprio no... Non ho nemmeno capito com’è fatto dietro questo arnese!
Mi scosto rassegnata dal sedile di pelle rossa, e con un movenze svogliate, mi volgo per porgergli le spalle e farmi aiutare.
L’ha sempre vinta lui alla fine, maledetto.
Il Capitano non dice nulla, ma sono certa che mentre armeggia con il vestito, sfoggia un ampio ghigno adempiuto.
Parte dal basso da dove risale a ritmo snervante, solleticandomi tutta la schiena, per strapparmi un sorriso, e da ultimo ci riesce.
“Come procede, Capitano?” domando irrisoria, scostando i capelli che Scilla mi ha lasciato in piccole ciocche lungo le spalle, contrariamente al resto, avvolto da un morbido chignon, sentendo che spesso lui stesso si incaglia in qualcosa.
“Bah... Generalmente sono abituato all’azione contraria ad allacciare vestiti, ma direi che sono ugualmente bravo!” sempre così modesto.
Sorpassate le scapole, congiunge solo altri tre bottoncini e per finire si avvicina al diverbio delle spalle, alla base del collo, dove soffia piano e vi lascia sopra un tenue bacio, che mi fa rabbrividire fin dentro le ossa.
Per non replicare, gli porgo velocemente anche un imponente girocollo, trovato tra le parti del costume da contessa.
“Ah, e così ci hai preso gusto!” deduce beffardo, zittito da una mia affettuosa gomitata nel costato.
Indossato anche quello, non rimane che un piccolo particolare, trovato accanto all’invito di Norrington. E’ sottile, circolare, quasi insignificante, però in questo momento averlo in mano mi dà le vertigini: la fede nuziale.
Visto il mio tentennamento, giunge tempestivo il commento sdrammatizzante di Jack: “Cos’ha questo Conte Wilbredon più di me, per averlo sposato senza dirmi niente!” dice fingendosi offeso.
L’ennesima mancata risposta da parte mia lo spinge ad ammettere quello che desidera dirmi da lungo tempo: “Non posso garantirti che sarà così per sempre... Conosci il mio umore mutevole, sebbene mai come il tuo -sottolinea solleticandosi il naso appuntito con il dito indice che poi indirizza a me- Ma se un giorno me lo chiedessi... La metterei la fede al dito per te!”
Un singhiozzo mi smorza il fiato, che trattengo a stento per la commozione.
Entrambe le mie mani afferrano il suo viso dai contorni incavati per esaudire la sete eterna che hanno le mie labbra di fondersi con le sue.
L’andamento scostante della carrozza rallenta, e infine si ferma, come l’abbraccio formato dalle grandi mani, calde e screpolate del Capitano, le quali sciolgono il “mantello” creato intorno a me per fuggire alla pari di un amante frettoloso nella botola del pavimento, non senza una uscita plateale che conclude con la frase in francese “Adieu ‘ma belle. Ci rivedremo presto!” declama teatrale in ghigno furbesco, prima di scomparire nel buio.
La portiera in quell’istante si apre, e il pigro cocchiere mi porge con una smorfia di evidente sforzo la mano.

-

La mia mano guantata afferra saldamente il finto gesto di cortesia del vetturale, e velato da un ridicolo capellino da passeggio di pizzo e fiori, viene alla luce il viso della cosiddetta Contessa Wilbredon.

Ho studiato il cambio dei turni di guardia, dal momento in cui arriverete nel cortile, Jack avrà 7 minuti per introdursi nella sezione di custodia, trovare la cella e procedere a liberare Patrick senza intoppi. E’ l’unico detenuto in una cella singola, non può sbagliarsi!

Ricordo a me stessa le parole pronunciate faticosamente da Scilla per esplicare il piano in breve, così da tranquillizzarmi ed assumere un portamento naturale, almeno mentre varco la soglia degli uffici amministrativi del carcere, anche se non posso fare a meno di stare in pensiero per Jack.
Un impiegato di piccola statura e viso occhialuto mi accoglie calorosamente, affogandomi di complimenti in francese di cui non afferro mezzo significato.
Perché André non è venuto con noi??
Quando ancora mi sta facendo le feste, lo interrompo bruscamente, pregandolo in tono fermo: “Mi paRli nella sua lingua!”
Tutto questo è assurdo...
L’entusiasmo dell’uomo si spegne un poco, ma rimane servizievole.
Mi trovo in una stanza arredata solo da imponenti scrivanie, pile ciclopiche di foglietti, e tanti curvi scribacchini, chini su lampade a olio e candele.
L’ometto prima mi porge il benvenuto, e dopo aver visionato l’invito del Commodoro e il mio stemma nobiliare falso, ricopre la mia figura di ringraziamenti per, a suo dire, aver deciso di finanziare la struttura.
Ecco perché sono qui, è questo che l’amministratore crede.
Sull’invito ho letto il nome completo del Commodoro: James Norrington. Non credevo si chiamasse così, pare un nome tanto innocuo. Scilla ci ha assicurato che mentre siamo qui non dobbiamo preoccuparci di lui, a questo provvede lei, lo spero proprio.
“...Contessa...Contessa...?” mormora l’omino, spalancando le orbite ingigantite dallo spessore delle lenti poste sul suo naso, per richiamare la mia fuggevole attenzione.
“Oh, oui?”
“Volete cortesemente accomodarvi nel mio ufficio per procedere alla compilazione delle pratiche?” mi invita con un gesto della mano.
E chi si intende di queste cose?!
“PRefeRisco visionaRe io steSa la stRucture dell’edifiScio pRima di fiRmare qualonque foglio de caRta” replico un po’ goffamente, cercando di ricreare il linguaggio francofono del mio dandy. In questo modo mi auguro di guadagnare un po’ di tempo, e avvicinarmi maggiormente a Jack, così da appoggiarlo nella liberazione di questo Patrick.
L’amministratore rimane per qualche secondo attonito, lo trova esageratamente sconveniente per una signora, ma poi acconsente alla mia richiesta, e mi guida nel sottosuolo che porta alle prigioni.

E’ una scala ripida, scivolosa e in pietra che le precede, l’omino si offre di aiutarmi, ma rifiuto, anche se con indosso queste scarpette da bambola ogni passo è una morsa lancinante di dolore, e infine lo prego di lasciarmi proseguire da sola, una volta inoltrata nella camerata.
Dopo varie strazianti insistenze, accetta. Quest’uomo scenderebbe a qualunque compromesso regale per ottenere un lauto finanziamento. Mi assicura semplicemente che mi attenderà con pazienza lì sulle scale.
La stanza è apparentemente dominata dal silenzio e da un forte odore di chiuso, rimbomba solo il tocco secco dei tacchi di questi strumenti di tortura, detti anche calzari da passeggio, cadenzato da qualche perdita d’acqua in lontananza che pare scandire i 7 brevi minuti a nostra disposizione, e ticchetta insistentemente sul pavimento, fatto a sua volta in pietra scura.
Quando mi trovo abbastanza lontana dall’entrata, e l’omino occhialuto non può più sentirmi, inizio a chiamare sottovoce Jack.
Procedo a passo vigile, la camerata è molto scura, solo gli angoli più alti delle pareti ricoperti di muschio e catene disciolte sono illuminati da rare torce, come diavolo ha fatto il Capitano ad orientarsi qui dentro? Chissà dove sto mettendo i piedi...
Man mano che aumenta la distanza, alzo anche il tono di voce, sempre più ansioso, ma giunta quasi a metà dell’antro percorribile, la sola risposta che mi giunge non è affatto da chi la vorrei sentire: le prime celle mi sono parse vuote, ma dai numerosi grugniti ridenti, luridi fischi di apprezzamento, e termini ignobili che giungono alle mie orecchie, quest’ultime sono altresì subaffollate.
“Jack...? Sono io Jack, zuccherino! Avvicinati che te lo faccio vedere” erompe una voce, su tutte le altre, proveniente da un braccio muscoloso, annerito e scavato dalle cicatrici che si allunga con foga verso di me.
Lo schivo per un pelo con un verso di disgusto e un singulto spaventato, grazie alle sbarre che lo limitano, ma vengo afferrata ugualmente per la vita, da qualcuno sul lato opposto, dove pensavo di essere in salvo, il quale senza fermarsi oltre, mi trascina via con sé, recidendo sul nascere un mio grido.
La mia schiena finisce contro un petto saldo, e probabilmente percorso da qualcosa da me riconosciuta come la fibbia di una cintura, prima che un viso si accosti al mio orecchio e sussurri rassicurante: “Cherié... Non riesci proprio a stare lontana da me!”
“Razza di...!”
“Silence! -mi zittisce di nuovo Jack, prima che possa insultarlo- Potrebbe aggirarsi qualcuno da queste parti a nostra insaputa”
Con un respiro profondo e seccato cerco di calmare i nervi in subbuglio.
Mi ha trainata con forza in una specie di feritoia umida del muro, dove al momento dobbiamo nasconderci stando appiccicati come sardine, e l’ampiezza della gonna di questo dannato vestito non è d’aiuto.
Dopo qualche istante di silenzio tra noi, per tenere sotto controllo la situazione, il Comandante esplica ridente: “Non mi è mai capitato di trovarmi in un luogo simile e ad una distanza tale con una del tuo rango!”
“Non dirmi che non sei mai stato con una Contessa” ammonisco incredula. Prima di rispondermi il suo sguardo si abbassa su di me, forse per verificare se dico sul serio, con un ghigno furbesco affatto rassicurante.
“Se dicessi no e negassi di aver mentito... Mentirei!” ecco, ho avuto quel che volevo, me le vado proprio a cercare...
“Diamine, tu saresti capace di far arrossire anche Casanova! -il suo cipiglio diviene giustamente interrogativo- Tranquillo... Non nascerà se non tra una cinquantina d’anni... Piuttosto! Hai trovato il prigioniero?” mi informo sugli sviluppi.
“Certamente, ma il tempo a nostra disposizione è già scaduto, perciò devi aiutarmi!” scandisce a voce bassissima.
“Dimmi come”
Il suo tono inizia a diventare scostante e agitato, deve aver sentito qualcosa.
“Voglio che esci al più presto da qui, ti dirigi alla Pearl e dai l’ordine di prepararsi a salpare, immediatamente, comprendi?” dice a tratti, continuando a guardarsi nervosamente intorno, temendo l’arrivo di qualche guardia.
“Cosa? -sbotto sbigottita- Io credevo di dover aiutarti...”
“Jenny, fa come ho detto!” diviene dispotico.
“Io non ti lascio qui!” mi oppongo mentre già stiamo fuggendo dal nostro nascondiglio, afferrandolo per una manica della camicia, e costringendolo a voltarsi.
“Temo tu stia trascurando una cosa importante di me, dolcezza: sono il Capitan Jack Sparrow!” pone come garanzia, anche se continuo a fissarlo tremendamente preoccupata.
“E ora va, corri!” mi spinge via, nella direzione opposta a quella da lui intrapresa, molto distante dall’unica via d’uscita.
Non posso fare altro se voglio aiutarlo, mi conviene stringere i denti e sbrigarmi!
La tentazione di liberarmi delle scarpe è molto forte, ma la corsa senza di esse sarebbe ancora più ardua. Rimbocco velocemente il vestito, evito il confronto con i prigionieri e mi allontano da quella catacomba più in fretta che posso.
Sulle scale per poco non travolgo l’omino in mia attesa, che per fortuna non riesce a starmi dietro, ma urla con tutto il fiato che ha in gola di fermarmi e porgere delle spiegazioni.
Io replico con qualcosa di ovvio, in cadenza stridula: “...Rats...Rats!” chissà come si dice topo in francese...
Seguito a gridare fingendomi terrorizzata anche nei corridoi, per non destare sospetti nelle persone che incontro e sostenere l’alibi dei topi.
In breve raggiungo il cortile da cui sono venuta.
Salire le scale correndo, con addosso chili di sottane, pizzi e merletti incide sul mio fisico disabituato, e mi costringe a fermarmi per riprendere fiato e magari farmi venire un’idea, che mi si presenta su un vassoio d’argento: il cocchiere svogliato si è spostato con la carrozza dal centro del cortile polveroso, e sta rifocillando i destrieri all’ombra, con del fieno.
Il portone borchiato di ferro alle mie spalle si spalanca, e ne fuoriescono alcuni funzionari allarmati dalle urla, che chiamano a gran voce il nome del personaggio da me interpretato.
Senza nemmeno voltarmi, seguito a scappare, come da messinscena.
Mi dirigo in tutta fretta verso i cavalli in sosta, privo il cocchiere di un coltello da caccia con cui stava sbucciando tranquillamente una mela, in un momento di quiete, e passo alla carrozza.
I finimenti che legano i cavalli al veicolo mi sono d’aiuto per arrampicarmi sul dorso del mio prossimo mezzo di fuga, un maestoso esemplare rossiccio dalla criniera dorata, sebbene fatico e scivolo, liberandomi senza volerlo delle atroci scarpe.
Rimasta a piedi nudi riesco finalmente a sostenermi meglio e salire, l’animale pare capire in modo sbalorditivo, mi facilita persino abbassandosi.
Con un rapido gesto del coltello, taglio in un colpo netto le redini lunghe, l’ultimo fronte che unisce ancora il cavallo alla carrozza, e una volta libero richiamo alla mente ogni reminiscenza legata all’equitazione a me nota, per partire al galoppo fuori di qui.
L’agitazione mi confonde, per qualche istante nonostante ora mi trovi in terreno sicuro non so dove andare, quale via prendere, e oltretutto il cavallo si dimena insistentemente contro il mio volere.
Nello scompiglio le redini mi vengono portate via con uno strattone dei forti denti da parte dello stesso animale, che ora mi fissa torvo, dall’altro del suo collo ramato, con un luccichio significativo negli occhi.
Quei occhi mi parlano, all’inizio come un rimprovero, ma poi chiedono che io mi fidi di loro.
Lascia che mi avvinghi saldamente a lei, e poi è la divina destriera di un sogno a condurmi senza più indugi in salvo, verso riva.
Le urla sconnesse ed irose del cocchiere, ora resuscitato dal suo perenne sonno, tentano di ostacolarmi nuovamente, pregando di chiudere il cancello principale, ma non subito viene ascoltato, e quando la sua supplica si esaudisce, io mi trovo già lanciata al trotto, aggrappata con tutte le mie ultime forze al collo di Immi, lungo la ghiaia del sentiero.

-

Leve

Leve.
I trucchi di quell’eunuco di Will tornano utili in situazioni come queste!
E grazie alla solita vecchia panca di legno, come sempre, Capitan Jack riesce a scassinare celle e stupire.
Lo stesso esercita sul semidio, liberato, incredulo e grato per la facilità con cui adesso respira di nuovo libertà.
Patrick è così felice da voler abbracciare il Capitano, ma son le guardie, tornate in servizio e allarmate dal rumore, a sciupare il quadretto.
In pochi secondi una decina di giubbe rosse irrompe da ogni lato della camerata e circonda i due fuggiaschi.
Jack sguaina la spada e lancia al novellino una piccola sciabola di scorta, la quale Riccioli d’oro inizialmente non sa neppure bene come tenere in mano.
Appunto per il Capitano: impartire al ragazzo lezioni di scherma, urgenti!!
L’impacciato semidio pensa principalmente a schivare, parare, sfuggire ai colpi impartiti dai ben addestrati soldati, non può uccidere nessuno, come vuole la sua indole divina.
Il Capitano sa bene come tenerli a bada, e nel contempo pensa ad un piano da mettere in atto prima di subito.
La venuta dei soldati ha spalancato una porta “sul retro” della prigione, sbarrata subito dopo la loro entrata in scena, perciò inutile come via di fuga, ma pur sempre perfetta come fonte luminosa: ora la camerata è più nitida, e lo scaltro pirata può distinguere nettamente dei vecchi cannoni di battaglia accatastati alla parete, più un vanto per gli inglesi che una vera arma, ma li trova carichi e dunque efficaci.
Jack continua a combattere, volgendosi volontariamente sul lato opposto della stanza, rispetto gli attempati cannoni, e una volta raggiunto il punto esatto da cui mettere in pratica il suo piano, spara in aria l’ultimo colpo di pistola a sua disposizione, che va a vuoto sul nemico, e mira soltanto una lampada ad olio della parete.
La lampada cade e urta il retro di un cannone, puntato verso la loro cella, il quale inizia subito ad incendiarsi.
A quel punto il Capitano annuncia inaspettatamente la propria resa, Patrick viene catturato a sua volta e rinchiuso con lui nella prigione in cui si trova imprigionato ormai da parecchi giorni.
Gli inglesi soddisfatti di aver in custodia un criminale tanto celebre come il Capitan Jack Sparrow, iniziano a declamare i seri provvedimenti che applicheranno su di lui, è un sottufficiale di Norrignton a parlare, il suo nome è Gillette, dando poca importanza all’odore di polvere da sparo che s'innalza alle loro spalle.
In breve la fragile miccia si consuma, innesca il cannone, e le giubbe rosse vengono sopraffatte dal rombo di un colpo, che porta via con sé una decina di loro, ferisce tutti gli altri e assicura ai due fuggiaschi una via di scampo sicura.

“Ecco cos’è stato quel terribile frastuono che ho udito da lontano!” sbotto sgomenta, rialzando la testa dalla spalla di Jack per guardarlo fisso negli occhi.
“Come vedi sono ancora qui, tutto intero, tesoro. Non hai nulla da temere!” conforta spavaldo con un ampio gesto della mano attraverso cui sottolinea la sua persona.
Mi scuso con Scilla per l’interruzione.
“Continua, continua! Mi sto appassionando” esorta infervorato la donna incappucciata che cinge, quello strano giovane divino che mi scruta incessantemente con un sorrisetto sghembo da dietro il tavolo.
“Ma tu eri presente, sciocco!” lo riprende Scilla ridente.
“Questo è vero, ma adoro come lo racconti tu!” ammette Patrick impacciato, in cadenza dolce.
“Bhe ormai si è quasi conclusa...” afferma Scilla spaesata, deve aver perso il filo del discorso.
“Allora concludi!” la sostiene il suo aiutante stringendola a sé dalle spalle.

Con l’esplosione un cumulo di terra atterra su di loro, ma i due riescono ugualmente a liberarsi, usandola piuttosto come rialzo per raggiungere la falla sopra le loro teste, la quale conduce ad una verde vallata sul retro del forte, e alla libertà.

“Fine...”
E’ questa la storia riferita da Scilla, confermata da Jack e che ora gira su ogni bocca della ciurma, eccetto il particolare della vera natura del ragazzo, di cui solo noi siamo a conoscenza, per narrare la rocambolesca liberazione di Patrick.
“E, se posso, tu invece come fai a conoscerne distintamente ogni dettaglio, visto che non eri lì?” domando curiosa sorseggiando del thé caldo a lume di candela, intorno ad un tavolino della sala da pranzo dove ci siamo riuniti una volta salpati da Mayan.
“Ho sognato ogni evento di quest’oggi ieri notte, già sapevo...” replica Scilla.
“E’ stata mamma, vero?” deduce fiero il semidio.
“Chi altri se no” dice la donna con un sorriso, abbassandosi il mantello rosso che ricopre una copia perfetta del vestito da Contessa, da lei stessa fattomi indossare poco prima.
Giunti alla nave e rinvenutala con quelle vesti mi ha spiegato di aver distratto Norrington fingendosi a sua volta la Contessa, dato che il Commodoro, in sede distante al carcere, non poteva conoscere i nostri volti e smascherare l’arcano.
Dunque ogni tanto si scopre il viso, mi piacerebbe proprio vederlo!
Sono sempre più confusa riguardo questo bizzarro piano... Ma l’importante è che abbia funzionato.
“...Vogliamo passare a me?- propone il semidio, passando da una postura rilassata ad una più composta, e cercando un cenno di assenso dalla compare- Bene... Se non sbaglio non ci siamo ancora presentati!” debutta alzandosi in piedi scattante e porgendo il palmo aperto al Capitano.
“Capitan Jack Sparrow, benvenuto a bordo figliolo!” ricambia con una stretta vigorosa.
“I miei rispetti Capitano, per me è un vero piacere conoscervi di persona, anche se non siete esattamente come vi immaginavo...” ammette infine con sincerità, rabbuiando leggermente il suo fresco entusiasmo.
Scilla pare irrigidirsi di colpo.
“Non fraintendetemi, vi ammiro molto!” si riscatta il biondino, con un sorriso rassicurante il quale gli riduce occhi a due fessure, riempiendo l’accigliato Jack di pacche sulla spalla.
“E tu... -enuncia passando a me. Si sistema i capelli cespugliosi, pettinandoli con le dita e mutando la sua inclinazione affabile ad una più suadente- Sono estasiato... E profondamente onorato della tua conoscenza -diviene la caricatura di un gentiluomo, mimando altresì un inchino- Il mio nome è Patrick Wallace” replica prendendomi la mano con delicatezza.
“Jennyfer Allyson...” dico a mia volta, guardando di sbieco quella sua strana condotta. Ora, la luce proiettata su di lui mi dà modo di distinguere nettamente quelle grandi iridi che inviano cenni di consenso a Scilla. Ho fiutato qualcosa tra loro, una muta intesa, un inenarrabile segreto...
E’ incredibile come un colore così freddo possa mancare di stonare su un viso colorito come quello di questo giovine, squadrato, marcato, ma obiettivamente bello.
“Lo so!” dice Patrick di colpo facendomi sobbalzare.
...O mio dio, legge anche nel pensiero?? penso arrossendo senza volerlo.
“So chi sei, perfettamente come ricordavo -ok, forse non ha questo potere...- Caspita... Sempre da togliere il fiato, anche se dovresti crescere ancora un po’...!” precisa lisciandosi il mento ricoperto da un accento di pizzetto.
Lo guardo attonita e sollevo un sopracciglio sarcastica per lasciare intendere tutto, senza valermi di parole.
Cos’ha detto?! D’accordo, basta, tutte queste attenzioni sono un un po’ troppo... Jack, attacca!!
Ma il mio fido segugio da sguinzagliare al momento opportuno è rimasto esattamente nella posizione di prima, e si tortura pensieroso una treccina con il medesimo sguardo attonito di poco fa.
Probabilmente sta immaginando come Patrick immaginava di immaginare una icona come lui nel mondo della pirateria.
Ho come il sentore che questo nuovo arrivato sarà un bel grattacapo.
“Complimenti, Jack! -il semidio torna a discorrere col Capitano- Hai proprio una bella barca...!!” si appropria già della sua confidenza, poggiandogli un gomito alla spalla, e facendolo sobbalzare.
Jack disgustato e oltraggiato da quel contatto, lo allontana e si dà un tono di comando dei suoi: "Prima di tutto IO, TUO Capitano. E seconda cosa: la Black Pearl è una NAVE!"
“Sissignore...Capitano!” replica sommessamente, portando il palmo chiuso alla fronte, prima di arretrare a passo felpato e ripararsi fingendosi intimorito dietro a Scilla.
Ci mancava solo un giullare di corte a bordo, questi due insieme saranno esilaranti.
“Dovete scusarlo Capitano- Scilla prende le sue difese- E’ relativamente nuovo nel mestiere, anche se ha sangue pirata che gli scorre nelle vene...”
Quest’ultimo particolare stuzzica l’attenzione di Jack che si fa più interessato.
“Wallace eh...? -borbotta tra sé e sé scrutando il ragazzo- il primo Ufficiale di Hellburne, immagino” detrae dai ricordi dopo averci pensato a lungo.
“Esatto, signore. Il corpo mortale di mio padre ha baciato il fondo del mare tanti anni fa, e non ne è più tornato” narra mascherando la sua disinvoltura in cruda serietà.
Deve provocargli ancora tanto dolore, se per dirlo deve abbassare lo sguardo al pavimento e increspare le labbra in quel modo amareggiato.
“Allora vedi di arrecare onore al suo nome frattanto che sei qui, evitando di correre alle gonnelle per il minimo rimprovero. Quelle ti servono, sì, ma.. ad altri... fini!” lascia intendere gesticolando davanti alla faccia, anche se è stato perfettamente chiaro.
“Sissignore, e grazie, signore! -replica umilmente- Sarò un ottimo tramite tra voi e Scilla, vedrete!” conclude sheckerandogli la mano dalla gioia, per scoppiare poi in una risata fresca e contagiosa, che si estende anche a Scilla, e si, lo ammetto, un po’ anche me.
“Bene -dice Jack adempiuto- Credo sia ora di far ritorno alle nostre stanze, e dato che il nostro ospite illustre si tratterrà a lungo, dico di iniziare assegnandogli un giaciglio per la notte. Jenny, ci pensi tu?” propone senza celare una risata sotto i baffi.
Oh no, io non mi inoltro in quella camerata di depravati.
Spalanco gli occhi con le labbra serrate per non mimare un no con la testa, ma far comprendere la mia risposta a Jack, che al contrario finge di non vedere.
“Io ti aspetto in cabina!” mi sussurra suadente all’orecchio, prima di darsela a gambe in andatura dondolante.
Oh no, accidenti! Ora mi tocca farlo sul serio...Ma...Un momento, dove si è cacciato Patrick?!?
Era qui fino ad un istante fa, in compagnia di Scilla, ma ora paiono dissolti.
Setaccio tutta la sala da pranzo con lo sguardo, eppure è sparito, deve aver imparato bene dalla sua compare.
Arresami, sto quasi per tornare in cabina, approfittando della scusante di averlo perso, se non fosse che me lo ritrovo lì fuori, sporto dal parapetto, e intento a contemplare sognante il luccichio ammiccante del paesaggio stellare.
“Ah, ecco dove ti eri cacciato!” commento andandogli incontro svogliata.
Lui non replica, non a me almeno, infatti lo sorprendo a discorrere con non so cosa di preciso, visto che siamo soli, Scilla si sarà polverizzata come è solita fare.
Eviterei spiegazioni, ma lui mi precede: “Scusa, Jennyfer. Parlavo con la nonna, era in pensiero per il suo adorato nipotino, sapendomi dietro le sbarre” parla in tono discorsivo e naturale, è quasi da credergli.
Oddio... Jack mi ha lasciato in compagnia di uno schizzato...
Non sarà mica uno di quelli come ne esistono nel 2000 che pensano, chessò... Di essere Elvis Presley, spero!
“Tua...cosa?!? E dove sarebbe, sentiamo” replico scettica.
“Ma qui! -afferma convinto, indicando di fronte a sé, praticamente il nulla sospeso nell’acqua essendo questa nave in movimento- E qui, e qui...- continua sicuro, additando nessun punto in particolare al suo fianco e vicino a me- E’ ovunque!- dice infine mimando un grande cerchio con le braccia- E’ ieri notte... Questa notte e tutte quelle che verranno” diviene finalmente chiaro, anche se per me è ancora difficile accettare tutto questo e prendere ogni sua parola per vera.
“Lei è Nyx- prosegue disinvolto, come se mi stesse presentando ad una persona e sia ovvio che io la veda e la conosca- La Dea della Notte!” palesa sorpreso.
“Perdona la mia ignoranza, ma non ne so un granché di mitologia” ammetto con dispiacere, è una di quelle cose per cui non mi è stato dato modo di rimediare.
Il semidio ostenta tutta la sua meraviglia con una specie di gemito: “Una cervellona come te che mi cade in questo modo poco elegante?!?” dice prima di mostrare un sorriso canzonatorio.
“E tu invece che razza di Dio saresti, dei giullari?!” domando incuriosita.
“Io sono il Dio della Memoria, è un fatto recente a dire il vero! Fin dalla mia nascita sono sempre stato consapevole di non essere la norma, avevo dei poteri simili ai miei avi, ma non ancora miei” conversa amabilmente, anche con gesti, sguardi, senza mancare mai di coinvolgermi. E’ assurdo e comico, sembra che ci conosciamo da sempre, non da una sera, ma lo trovo ancora a dir poco strampalato.
“Invece ora, offrendovi il mio aiuto, sono stato riconosciuto come Dio a tutti gli effetti. Ma non è finita qui! Devi sapere che ho una particolarità controproducente -la sua scelta dei termini mi fa ridere in continuazione-Sì, è così -ride lui stesso- Sai, anche io ho vissuto per un po’ di tempo tra gli anni ’90 e 2000 -quest’ultimo dettaglio mi fa impallidire fino alla radice dei capelli, pare un tempo così lontano, un altro universo quasi...eppure ci ho vissuto...- Stavo a New York però, tranquilla, non mi aggiravo dalle tue parti inseguito dai piedipiatti” scherza mettendo un broncio serio e pronunciato nella mascella, come fosse un criminale malintenzionato.
“Mi trovavo lì per studiare e tentare di capire il mio “disturbo”. Vedi... Ho scoperto di non avere memoria a breve termine!” sostiene sconvolgendomi a dir poco.
“...Tu??” controbatto a bocca aperta.
“Già, me... I miei ricordi durano da qualche secondo a poche ore. Domani potrei anche dimenticarmi chi sei. A volte inizio una frase, e prima di finirla... Che stavo dicendo?” domanda spaesato con la fronte corrugata.
“Che dimenti-...”
“Ahahah, scherzavo Jennyfer!” mi interrompe per prendersi gioco di me.
“D’accordo che son smemorato, ma pochi secondi li rammento ancora!”
“Sciocco, io mi preoccupavo sul serio!” ammetto beffeggiata.
“Oh-ho, conto già così tanto per te?” tipica frase dal retrogusto di scherno, ma non troppo, che in breve avrei identificato come “classica affermazione da Wallace”.

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