Disclaimers: i Tokio Hotel non mi appartengono e tutto ciò che ho scritto è frutto della mia mente.

Prologue.

I'm coming home, I'm coming home

Tell the world I'm coming home

Let the rain wash away all the pain of yesterday

I know my kingdom awaits and they've forgiven my mistakes

I'm coming home, I'm coming home

Tell the world that I'm coming

[Coming home, Diddy & Skylar Grey]

Spesso, chiedere perdono è arduo.

Inspiegabilmente si considera una bassezza, un'umiliazione bella e buona. Ma si è mai commesso un errore più grande di se stessi? Così tanto da mozzare il fiato? Più grande di ogni altra umiliazione?

Lei sì. Lei lo aveva fatto.

Ed assieme a se stessa, aveva ferito le persone più importanti della sua vita, senza riflettere, senza pensare a loro, da perfetta egoista.

E per questo doveva chinare la testa, raccogliere il fardello dei propri sbagli ed affrontare chi aveva ferito.

Ingie stava per farlo.

No, non l'aveva capito subito; aveva agito d'impulso fin dall'inizio, commesso madornali errori e continuato a commetterli, senza rendersi conto del dolore inutile che stava procurando ad altre persone.

La nostalgia ardeva dentro di lei come un tizzone, che la dilaniava giorno dopo giorno.

Ed era la nostalgia l'unica spiegazione per cui si trovava di fronte a quella casa, intenta a torturarsi le mani umide mentre esitava sul prossimo passo da compiere.

Non sapeva cos'avrebbe trovato dall'altra parte. Accettazione? Rifiuto? Un cinquanta percento di possibilità pesante come un macigno.

Ingie si sentiva sempre più ansiosa e la tentazione di girare sui tacchi e correre via era opprimente; ma non poteva farlo, non di nuovo. Era giunto il momento per lei di accantonare i suoi timori, per una volta nella vita.

Preso un bel respiro, quindi, pigiò con l'indice quel dannato pulsante, il quale la pose, con un trillo, di fronte ad uno spaventoso bivio.

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Note finali

Mi fa un po' strano postare una nuova Long, dopo quasi un anno e mezzo di pausa. Sì, le ultime due storie che ho scritto mi hanno stremata! Ammetto che ci ho pensato molto, prima di postarla. L'idea di ricominciare da capo, sembra assurdo, mi spaventa un po' e non so il motivo. Forse l'idea di tornare ad impegnarsi a scrivere velocemente, di sperare in vostri commenti positivi, non so. Quasi non mi ricordo come si fa, ahahah!

Comunque, questa è una storia che mi è venuta in mente all'improvviso. Non mi è mai capitato di avere le idee così perfettamente chiare sin dall'inizio, tanto da scrivere un lungo riassunto su questa storia ed un altro per il suo sequel. So già come si svolgerà e come si concluderà questa FF e lo stesso riguardo il suo seguito. È una cosa molto positiva, che mi permetterà di scrivere frequentemente – eccetto cause esterne – e senza pause troppo lunghe, date da assenza di fantasia.

Da questo prologo non si capisce ancora nulla della storia, ma dal primo capitolo sarà un po' più chiaro, anche se non in toto. Ci saranno ancora molte cose non dette.

Tengo molto a questa “creatura” e mi farebbe piacere leggere le vostre impressioni. Ho seriamente bisogno di leggere le vostre recensioni, perché è l'unico modo per capire se sbaglio e dove. E poi, è sempre “ripagante” vedere che utilizzate qualche minuto per scrivermi delle vostre impressioni, dopo l'impegno che metto per far uscire fuori qualcosa di, spero, più che leggibile.

Spero la possiate apprezzare.

Fatemi sapere che ne pensate; un bacio.

Kyra

One
Bravery or cowardice

Cinque mesi prima...

“L'aereo sta per prepararsi all'atterraggio, pertanto preghiamo i signori viaggiatori di allacciare le cinture di sicurezza.”

Si era data un'occhiata attorno e non aveva visto null'altro che facce intontite da tutte quelle ore di viaggio.

Non che si aspettasse di incontrare lo Spirito Santo, ma per lo meno aveva sperato di intravedere anche solo un semplice sorriso; ne aveva tanto bisogno.

Con un lieve sospiro, si strinse attorno al ventre la cintura.

Non mancava molto; la sua nuova vita l'attendeva da lì a qualche minuto: era una magra consolazione ma le fece momentaneamente accantonare il macabro pensiero del suicidio. Buttarsi da un aereo in volo poteva essere una buona idea, certo, ma lei era troppo codarda per farlo.

Si sentiva svuotata della sua anima; si sentiva come un pesce fuor d'acqua, come un fiore senza il suo profumo. Sentiva male al cuore. Premendosi una mano sul petto, si rese conto di quanto labile fosse la vita umana. Bastava un niente a stroncarla.

Affondò le unghie nell'imbottitura del sedile, mentre delle goccioline di sudore tracciavano linee irregolari sulla sua tempia.

Se solo avesse potuto cambiare l'andamento di quegli avvenimenti così inaspettati e sbagliati, sarebbe stato tutto molto più semplice e meno doloroso da affrontare. E ce l'aveva a morte col destino, il quale aveva deciso di farle del male, di complicarle la vita.

Finalmente sentì la terra sotto i piedi e poté dare un'occhiata, attraverso l'oblò, al paesaggio notturno di Amburgo. Quella era la sua nuova casa, un luogo che non le avrebbe mai permesso di dimenticare, ma per lo meno si sarebbe trovata abbastanza lontana dalla sua città, dall'altra parte del mondo, che le faceva rivivere solo brutti momenti.

Entrò in aeroporto con il suo piccolo borsone contenente il minimo indispensabile in fatto di vestiario. Ricordava di non aver nemmeno controllato cosa vi avesse buttato all'interno, ma ciò non le importava più di tanto. Ora voleva solo fumarsi una sigaretta e trovare un albergo dove riposare.

Quando poté respirare l'aria tedesca serale, prese a frugare nella tasca della sua giacca in pelle nera, alla ricerca del pacchetto di sigarette. Non appena lo trovò, ne tirò subito fuori una, impaziente di sentirsi inebriare da un po' di sana nicotina, che di sano non aveva decisamente nulla. In quel momento non poteva chiedere altro per estraniarsi almeno per un attimo.

Si incamminò, con il borsone sorretto dalla mano libera. Nonostante la strada fosse illuminata semplicemente dai lampioni, il buio predominava, tanto da farla sentire un po' più calma, per quanto fosse possibile.

Avvistò a qualche passo da lei un ponte che sovrastava un piccolo torrente dalle acque ferme e tranquille. Proprio come avrebbe voluto essere lei. Vi si avvicinò, fino a quando non si sedette sulla sponda, ricoperta di erbetta umida e pungente. Il borsone se lo poggiò al fianco e, osservando il vuoto attorno a lei, continuò a fumare, sovrappensiero.

Le immagini della notte precedente sfrecciavano come razzi davanti ai suoi occhi, mozzandole il respiro.

Non poteva essere accaduto realmente; era stato solamente un brutto sogno che avrebbe trovato una fine da lì a qualche attimo. Più ci pensava e più non riusciva a capacitarsene.

Si alzò, dopo aver buttato la sigaretta ormai consunta in acqua, e si avvicinò al fiume, scrutandolo pensierosa. Osservava la sua figura leggermente ondulata su quella superficie cristallina, mentre la sua mente ripercorreva ogni singolo attimo, facendole venire improvvisamente voglia di mandare tutto al Diavolo.

“Stai pensando se farti un bel bagno fresco o dire addio a questo mondo?”

Quell'improvvisa domanda la spaventò. Si voltò nella direzione di quel suono e notò che un ragazzo dal volto già visto sostava di fronte a lei, poggiato con la schiena al muro del ponte. Tra le dita della mano destra teneva una sigaretta a metà, mentre la sinistra era rifugiata nella tasca dei suoi jeans.

La scrutava con ironia, osò pensare con sarcasmo, ed un lieve sorriso sostava sulle sue labbra rosee.

“Il bagno non era fra le mie ipotesi, ma potrei farci un pensierino.” rispose, con lieve diffidenza nel tono.

Da dove sbucava quel ragazzo? E soprattutto, cosa voleva da lei?

“Non so se ti conviene; la Germania è famosa soprattutto per il suo clima gelido.” continuò con semplicità quello strano tipo, per poi aspirare un altro po' di nicotina. Lei lo scrutò ancora per qualche attimo, dubbiosa. Non aveva decisamente voglia di farsi prendere in giro.

“Chi sei?” gli domandò quindi, senza abbandonare quell'espressione diffidente.

“Tom, e tu?” A quell'affermazione sentì come un pugnale conficcarsi nella sua schiena. Aveva stretto le dita in due pugni e la mandibola sembrava volesse formare un tutt'uno con la mascella, mentre un gran magone le impediva di respirare. Doveva esserci un errore; quello era uno scherzo progettato da un destino alquanto crudele. “Qualche problema?” le domandò nuovamente il ragazzo, dopo aver gettato la sigaretta a terra, posandoci poi un piede sopra.

Tanti, rispose una vocetta nel suo cervello, ma le sue labbra non si mossero secondo il suo volere.

“No, nessuno.” tagliò corto, voltandosi quindi nella direzione opposta alla sua, dove il fiume scorreva lento e silenzioso.

“Beh, non mi hai risposto.”

Quella voce stava diventando particolarmente fastidiosa.

“Perché ti interessa saperlo?” domandò Ingie, voltandosi di nuovo nella sua direzione, sull'attenti. I ragazzi invadenti non le erano mai piaciuti.

“Perché a te è interessato sapere il mio?” sorrise lui, come stesse spiegando un semplice problema di matematica. Presa in castagna, non poté più tergiversare.

“Ingie.” lo accontentò quindi, per poi dargli nuovamente le spalle e sedersi per la seconda volta sull'erba.

“Sei sempre così acida, Ingie?” le si avvicinò il ragazzo, particolarmente interessato a scrutarla nella sua interezza.

Odiava anche essere scrutata.

“Senti, non sono dell'umore.” sbuffò la mora, facendo ben attenzione a non incrociare quello sguardo così detestabilmente indagatore. “Evapora.” aggiunse, come non fosse stata abbastanza chiara l'antifona. Eppure, quel ragazzo tanto curioso quanto irritante sembrava volesse a tutti i costi darle noia.

“Hai uno strano accento. Sei americana?” si informò, ignorando spudoratamente la sua provocazione.

“Exactly.”

“Di dove?”

“New York.”

“E da una città così bella, sei venuta fin qui?”

“Ho i miei buoni motivi.” Si fermò qualche istante ad osservarlo in viso. Quella sensazione di averlo già visto da qualche parte continuava a trapanarle il cervello, così decise di togliersi quel madornale dubbio, poiché da sola non sarebbe giunta molto lontano. “Tu non mi sei nuovo, pigtail.”

“Pigtail?”

“Equivalente di treccina.”

“Carino. Comunque forse mi hai visto suonare la chitarra in una band famosa. Mai sentito parlare dei Tokio Hotel?”

Oh, ora ricordava dove l'aveva visto. Era quel ragazzo tremendamente pomposo, famoso per le sue scappatelle, che si divertiva a far morire di crepacuore donzellette adoranti con un semplice sorriso o un assolo con la chitarra elettrica in uno dei suoi chiassosi concerti. A volte il mondo femminile, nonostante ne facesse parte, le incuteva timore.

“Ne ho sentito parlare.” lo accontentò, senza esternare troppo interesse. “E allora che ci fa una famosa rockstar, causa di tanti infarti, in giro per Amburgo, senza il fidato armadio a cinque ante al fianco?”

“A quest'ora non mi vede nessuno. Inoltre capita anche a me ogni tanto di estraniarmi dalla solita routine.”

“Lamento di un giovane ribelle, prigioniero della fama?”

“Una sottospecie.”

Era incredibile come gente che possedeva ogni cosa riuscisse comunque a scovare un lato sdrucciolevole della sua vita perfetta. Ingie lo aveva sempre considerato come un atto di puro egoismo, un capriccio da rockstar viziata, vittima della noia e del troppo avere.

“Non ne avete mai abbastanza.” commentò, scrutando distrattamente l'acqua riflettente la luce lunare.

“Di cosa?” domandò Tom, confuso.

“Di possedere. Volete, volete e quando avete vi sentite ancora vuoti. Siete troppo abituati ad ottenere tutto e subito per ricordarvi che la gente comune si suda ciò che vuole.”

Probabilmente il ragazzo si stava domandando cosa diavolo quella strana tizia avesse mangiato per cena o chi fosse il suo analista.

“Perché mi dici questo?” chiese infatti.

“Così; mi sento sufficientemente triste ed avvilita per inoltrarmi in discorsi filosofici.”

“Ed il motivo di tanto avvilimento?”

“Di certo non lo vengo a dire a te.”

“Tu però me l'hai fatta, la ramanzina, senza nemmeno conoscermi. Ad esempio, sei sul serio convinta che io sia uguale a tutti gli altri personaggi famosi, come dici tu, viziati?”

“Non siete molto differenti l'uno dall'altro.”

“È qui che ti sbagli, dolcezza.”

“Evita diminutivi con fine recondito, Kaulitz.”

“Come parli complicato.”

“Per un ragazzo dal quoziente intellettivo limitato come il tuo, è capibile.”

“Senti, da quanto non fai sesso?” Istantaneamente, la mano esile di Ingie planò decisa sulla guancia ispida del ragazzo, rimasto interdetto. “Ma sei una strega!” esclamò dolorante, le mani premute sul viso arrossato. Mai una ragazza si era permessa di tirargli uno schiaffo, prima di allora.

“Così impari a farti gli affari tuoi!” si difese con tenacia la mora, la rabbia che cresceva sempre più. Non era un bel momento per lei e dover sopportare ulteriori stupidaggini da parte di un ragazzino immaturo era l'ultima cosa di cui aveva bisogno.

“Scusami tanto se ho fatto una semplice domanda!”

“Indelicata e di cattivo gusto, oserei dire!”

“Voi ragazze ed il vostro nauseante senso del pudore...”

“Senti, ma che vuoi da me? Perché non te ne vai altrove ad inquietare l'animo di un'altra povera vittima?”

“Perché ammetto di trovare questa situazione alquanto interessante.”

“Io invece comincio ad averne abbastanza, quindi sloggia.” Tom, in risposta, ignorò spudoratamente il suo invito e si sedette sull'erba, affianco a lei. Ingie gli scoccò un'occhiata tutt'altro che amichevole. “Non ti avevo detto di levare le tende?” domandò, con fare scocciato.

“Mi è venuta voglia di un'altra sigaretta.” rispose il chitarrista, con un sorriso sornione in volto.

Ingie aveva da sempre detestato i tipi sfacciati ed insolenti, e se già la pazienza non poteva essere annoverata fra le sue doti, quella sera non era nemmeno intenzionata a provare ad averne. La sua testa era tormentata da altri pensieri, molto dolorosi, ed una spina nel fianco come quella seduta accanto a lei non rappresentava l'esatto prototipo di antistress.

Lo osservò qualche istante con la coda dell'occhio, mentre era intento ad accendersi la seconda sigaretta.

Il suo viso godeva di lineamenti dolci e delicati. La sua pelle era più curata rispetto a quella di un normale ragazzo della sua età e la sua abbronzatura era lieve ma del tutto naturale. Il naso dritto si affacciava su un paio di labbra carnose e seducenti, forate a sinistra da due anellini metallici.

Doveva ammetterlo: raramente un ragazzo così attraente – quanto irritante – aveva incrociato il suo cammino.

Decise di tornare a concentrarsi con lo sguardo sull'acqua limpida che scorreva a pochi passi da lei, stringendosi le ginocchia al petto con le braccia, come a volersi proteggere dalla brezza notturna, nonostante non fosse quello il suo vero problema.

A dire il vero, aveva il bisogno di proteggersi da altri avvenimenti molto più grandi di lei, tanto da sfuggire al controllo. Ma ormai, la sua intera vita stava sfuggendo al suo controllo.

“Sei una tipa stana.” esordì improvvisamente Tom, senza guardarla, intento ad aspirare nuove quantità di fumo.

“Non sei il primo che me lo dice.” rispose lei, quasi senza pensarci.

Tom si voltò nella sua direzione e strinse appena le palpebre, provando ad interpretare ciò che l'inchiostro nero era andato a marchiare sulla pelle del collo di Ingie.

Due lettere. Due lettere perfettamente identiche, intrecciate tra loro, a qualche millimetro al di sotto dell'orecchio sinistro della mora.

“Per che cosa stanno le due acca?” gli venne spontaneo chiederle.

Ingie si sentiva sempre più violata, tanto che le mani cominciarono a pruderle.

“Non siamo così in confidenza, per rivelazioni simili.”

“Mi hai tirato uno schiaffo da Guinnes, direi che di confidenza te ne sei presa abbastanza.”

“Quello te lo sei meritato, a prescindere dal grado di confidenza!” Tom si limitò a sorridere appena, come soddisfatto da tale reazione. Se c'era una cosa di cui andava terribilmente ghiotto era la provocazione; adorava indisporre chi gli si presentava di fronte, lo trovava assai divertente. “Smettila di fissarmi, mi urta il sistema nervoso.” aggiunse la ragazza con risolutezza. Il chitarrista, invece, non poté fare a meno di sbuffare contrariato.

“Mio Dio, quante cose ti urtano.”

Ma quella strana – se non assurda – conversazione venne interrotta dallo squillo sonoro del cellulare di Ingie.

Quest'ultima, come violentemente scossa e riportata nel mondo reale, si affrettò a recuperarlo, con una strana vertigine di paura allo stomaco. Non appena lesse il nome Luke sullo schermo, chiuse gli occhi addolorata e così anche la telefonata, ancora prima di rispondere.

Doveva uscire dalla sua vita, così come l'aveva fatto con i suoi genitori e tutto il mondo che la circondava a New York.

“Scappi da qualcuno.” constatò a quel punto il ragazzo accanto a lei.

“Non che questo debba interessarti.” ribatté scocciata la mora, mentre riponeva il cellulare in tasca. Un brivido di fastidio le percorse la colonna vertebrale, nel sentire la lieve risata da parte del chitarrista.

“D'accordo.” la accontentò, tornando ad osservare il fiume davanti a sé, mentre la sigaretta si consumava lenta tra le sue dita. Sì, stava scappando per l'ennesima volta, come una codarda. Ma non aveva intenzione di tornare indietro. Avrebbe cambiato vita, avrebbe fatto nuove conoscenze, avrebbe dimenticato il passato, benché non fosse per niente facile. “Bene, direi che è giunta l'ora di andarmene, per la tua felicità.” annunciò all'improvviso il ragazzo, mentre schiacciava sull'erba la sigaretta consunta.

Sia ringraziato il Signore, esclamò la mente di Ingie.

“Buon ritorno al paese dei Vip.” rispose ironica, senza guardarlo.

“Grazie. È stato un piacere conoscerti, per quanto tu sia stramba.”

“Ciao, ciao, pigtail.”

Poté nuovamente udire la sua risatina divertita, per poi osservarlo allontanarsi da lei con un'andatura apparentemente barcollante.

Se lei era stramba, lui non era decisamente da meno.

Lo scrutò ancora qualche istante, fino a che non sparì dalla sua vista, permettendole di tornare a concentrarsi quindi sul fiume, davanti a sé. L'acqua era cristallina e quasi provò un indecente senso di invidia nei suoi confronti, poiché invece lei navigava nel buio, nella melma, ormai da giorni. Avrebbe potuto porre una fine a tutto quanto, se solo l'avesse voluto, o meglio, se solo avesse avuto il coraggio. Ma, ovviamente, mancava di quest'ultimo.

Un tuono in lontananza, la fece sobbalzare appena. Sollevò lo sguardo verso il cielo ormai buio e notò che delle enormi nuvole si erano addensate sopra la sua testa, segno che da lì a poco avrebbe preso a diluviare.

La solita fortuna.

Con un gran sospiro, si sollevò dall'erba divenuta gelida ed afferrò la valigia, la quale aveva sostato affianco a lei per tutto il tempo. Non sapeva dove andare, ma un posto per la notte, con un po' di buona volontà, l'avrebbe trovato. Si avviò lungo la strada asfaltata che, piano piano, aveva cominciato ad inumidirsi con qualche piccola goccia di pioggia e fece saettare gli occhi da una parte all'altra di quella via, alla ricerca di un hotel. Le goccioline aumentavano sempre di più, accumulandosi fastidiosamente sulle sue ciglia e rendendo così la sua vista più appannata, mentre i suoi capelli cominciavano a gonfiarsi appena.

Odiava la pioggia. Così come il vento e la nebbia. Odiava tutto ciò che non le permetteva di osservare il mondo in modo chiaro e nitido. Odiava tutto ciò che le nascondeva i dettagli più rilevanti. Odiava tutto ciò che la confondeva.

Improvvisamente, un'enorme scritta lampeggiante catturò la sua attenzione. Finalmente era giunta in prossimità di un albergo, dove avrebbe alloggiato almeno fino a quando non avrebbe trovato una sistemazione stabile, cosa che, più passavano i minuti, più si rendeva conto fosse alquanto complicata.

Tirò a sé la valigia e si affrettò a varcarne la soglia. Il tepore che la travolse al suo interno fu quasi destabilizzante, ma le pervase piacevolmente i sensi. Senza dubbio, il clima mutava radicalmente, se paragonato a quello di New York, nonostante anche lì, alle volte, si percepisse un freddo pungente. Ma la Germania era tutta un'altra questione.

“Salve.” si avvicinò al bancone, dietro al quale sedeva una donna di mezza età, intenta a scribacchiare qualcosa di ignoto sul computer portatile. “Avrei bisogno di una camera, se ce ne sono di disponibili.” spiegò, non appena la segretaria poggiò il proprio sguardo sulla sua figura umida e semi-disperata.

“Certo, di singole ne abbiamo ancora.” le sorrise amabilmente, in risposta. “Per quante notti?” le chiese successivamente.

Già, per quante notti, Ingie? Le domandò il proprio cervello, senza trovare risposta. Cosa poteva replicare? D'altronde non sapeva nemmeno lei dove il suo destino l'avrebbe trascinata; non sapeva se sarebbe riuscita a trovare un appartamento tutto suo; non sapeva se quella pazzia che aveva appena compiuto l'avrebbe portata a qualcosa di positivo. Come avrebbe potuto sapere per quante notti alloggiare in quel dannato albergo?

“Ehm.” si schiarì appena la gola. “Tre notti.”

Le sarebbero serviti più di tre giorni, ne era certa, ma – avendo dato un rapido sguardo al portafoglio, durante il viaggio in aereo – si era resa conto che i suoi risparmi non le avrebbero permesso di soddisfare tutti i suoi bisogni.

“Mi da la sua carta di identità, per favore?” le chiese nuovamente la segretaria, mentre controllava sulla scheda che teneva sulla scrivania quali camere fossero disponibili.

“Ecco a lei.” disse Ingie, porgendole il documento, il quale venne controllato con attenzione.

“Questa è la chiave. Buon pernottamento.”

Ingie afferrò la chiave e si diresse con la valigia verso l'ascensore.

Un brutto presentimento la scosse all'improvviso: nella fretta di raggiungere quella sistemazione momentanea, non aveva fatto caso al suo valore. Guardandosi attorno, aveva notato un certo lusso, una certa rappresentanza, in ogni minimo angolo dell'hotel, dettaglio che le fece sospettare fosse un qualcosa al di là dei suoi standard. Non avrebbe potuto permettersi una cifra tremendamente salata, ma non poteva fare altrimenti. Non poteva ugualmente correre per strada, nel bel mezzo della notte, con un temporale in corso, alla ricerca di un Bed & Breakfast decisamente più economico.

Non appena giunse al piano desiderato, prese ad osservare il corridoio, lungo il cui pavimento era stata adagiata una moquette rossa, un po' troppo... Nobiliare, per i suoi gusti. Finalmente trovò la sua stanza e, dopo un giro di chiave, vi fece il proprio ingresso. Accese la luce e la scrutò nella sua interezza: era tremendamente spaziosa, pulita e ben arredata. Se in un altro momento il tutto fosse stato di suo gradimento, in quel preciso istante non riuscì a tenerne conto come di una cosa positiva. Più le agevolazioni erano numerose, più il suo portafoglio si sarebbe alleggerito.

Si ritrovò a maledirsi mentalmente per la fretta che aveva avuto nel prenotare quella camera, senza prima soffermarsi sui costi.

Con un lieve sospiro, chiuse la porta e poggiò la valigia in un angolo.

D'altronde non poté non gradire tale perfezione; forse era stata la prima cosa ben fatta nel corso degli ultimi giorni e, per quanto precaria fosse tale consolazione, decise di accontentarsi e cercare di non pensare a nulla.

Si gettò a peso morto sul letto singolo e chiuse gli occhi: avrebbe trascorso un'altra nottata in bianco, ne era certa.

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Note finali

Vi lascio questo capitolo prima di partire, spero vi piaccia! Grazie, oltre ai recensori cui ho risposto, anche alle persone che hanno aggiunto già questa storia fra seguite e preferite. Non siate timidi! (: Torno la settimana prossima, spero di trovare tanti commentini (: Un bacione!

Kyra

Two
Start again

Quando la luce dell'alba si fece viva nella stanza, non ebbe nemmeno bisogno di aprire gli occhi, poiché le sue pupille, per tutta la notte, erano rimaste fisse sugli annunci delle case in vendita, presenti sul quotidiano che aveva acquistato qualche minuto dopo essersi sistemata nella camera. Era scesa in strada, non appena fu cessato il temporale, ed aveva trovato un giornalaio a pochi metri di distanza, incredibilmente aperto.

Pur dopo tutti i suoi sforzi ed il sonno che aveva accumulato, con l'intento di avere la meglio su ciò che la stava tormentando, non era riuscita a trovare una soluzione. Ogni singolo appartamento presentava qualcosa che non andava; una caratteristica di troppo che non le serviva, il prezzo troppo alto. Ostacoli del genere si divertivano a denigrare l'intero lavoro di ricerca nel quale si stava impegnando, demoralizzandola minuto dopo minuto.

Non appena il sole sorse, illuminando quindi l'intera camera, decise di rinunciarvi. Ormai era tutto inutile; aveva sfogliato più e più volte le stesse pagine, sperando inutilmente di trovarvi qualcosa di nuovo, nonostante avesse già controllato in precedenza. Eppure, niente.

Si sollevò dal materasso e prese a cambiarsi i vestiti, poiché ancora indossava quelli del giorno prima, talmente era stata occupata a leggere quel giornale. Il suo stomaco aveva preso improvvisamente a brontolare, reclamando un po' di cibo – che non toccava da due giorni – e decise quindi di scendere in sala per la colazione. Avrebbe avuto bisogno di forze se il pomeriggio che si prospettava appariva particolarmente pesante.

Uscì dalla stanza e scese le scale, ignorando di gran lunga l'ascensore. Aveva bisogno di camminare.

Una volta giunta a destinazione, entrò nella sala mensa e notò al suo interno una serie di tavoli numerati. Cercò con lo sguardo il suo e, una volta individuato, vi si avvicinò per posarvi le chiavi.

La colazione era caratterizzata di ogni singola pietanza che non si ricordava di aver mangiato ultimamente. Il tavolo dove avrebbe dovuto servirsi era gremito di ogni singola leccornia di cui andava matta; anche se, quella mattina, non era in grado di esprimere il proprio entusiasmo. Si avvicinò ad esso e posò una semplice brioche vuota su un piattino, per poi selezionare un cappuccino alla macchinetta delle bevande. Una volta finito il tutto, tornò al proprio tavolo, per poi sedervisi e cominciare a mangiare.

Deglutire del cibo fu come risvegliarsi da un sonno profondo. Aveva quasi dimenticato che consistenza avesse, nonostante i giorni passati a digiuno non fossero così tanti. Il punto era che gli ultimi avvenimenti l'avevano talmente tanto uccisa nell'animo, che la sofferenza sembrava si stesse propagando in lei da mesi e mesi, quando in realtà quella mostruosa tragedia era avvenuta solo pochi giorni addietro.

Non era sicura di poter superare anche quell'ennesima piega che la sua vita aveva preso. Aveva semplicemente paura di affrontare la realtà, ora che si trovava sola. L'unica persona sulla quale avrebbe voluto contare, non era lì con lei a darle conforto, ma si trovava in un altro mondo, da molti reputato migliore e tranquillo, ma pur sempre un mondo troppo lontano dal suo.

Sentiva maledettamente la sua mancanza. Il suo corpo era stato privato di ogni cosa, così come il suo spirito. Era come camminare con un coltello perennemente conficcato nella schiena. Il dolore persisteva e persisteva, ogni giorno, e non aveva intenzione di svanire, almeno fino a che qualcuno non avesse deciso di strapparle via quel coltello, ben sapendo che non sarebbe stato possibile.

“Ma guarda che coincidenza.”

Un fremito, proprio lungo la schiena, accompagnato da un pessimo presentimento. Quella voce non le era perfettamente nota, ma ricordava di averla già sentita, e non troppe ore prima.

Non appena sollevò lo sguardo, trovò davanti a sé un Tom Kaulitz – ancora scosso dai postumi del sonno – particolarmente sorridente, nonostante quel sorriso somigliasse più ad una smorfia sbilenca.

“Oh, God.” mormorò Ingie, poggiando la fronte su di una mano, con espressione riluttante. Ovviamente, quel sussurro non sfuggì al chitarrista, che decise subito di intavolare una sorta di conversazione, esattamente come la sera prima.

“Buon giorno, raggio di sole. Non sapevo alloggiassi anche tu in questo albergo.” parlò con la soddisfazione che ardeva negli occhi.

“Eh, già. Gli strani casi della vita.” commentò con sarcasmo la ragazza, per poi sorseggiare un altro po' di cappuccino.

“Io sono qui con la mia band, per l'ultimo concerto qui ad Amburgo.”

“Che delizia.”

“Posso unirmi a te?”

“No.”

“Mi mancava il tuo senso dell'umorismo.”

Detto ciò, la sorprese sedendosi accanto a lei e poggiando sul tavolo la propria colazione.

“Tu devi avere qualche problema di udito.” constatò fin troppo seria la ragazza, mentre il chitarrista ridacchiava divertito.

Bene, era contenta di divertire la gente a quella maniera.

“Tu invece devi avere qualche problema di socializzazione.” ribatté tranquillo Tom, mentre intingeva un biscotto nel caffè, come se nulla fosse.

“Non ci tengo a socializzare con te.” mise in chiaro, spezzando a sua volta un pezzo di brioche per portarselo alla bocca.

“Peccato perché tutte vorrebbero socializzare con il sottoscritto.”

“Come sei egocentrico.”

“È una delle mie migliori qualità.”

“Posso immaginare le restanti, allora.”

“Hey, Tom, ma dove ti sei seduto?”

Quello che Ingie riconobbe come il fratello androgino del chitarrista, aveva parlato avvicinandosi incuriosito al loro tavolo, con la tazza ed il piattino in mano.

No, la seconda versione del Kaulitz, no, pregò la sua mente.

“Lei è Ingie, l'ho conosciuta ieri sera.” la presentò Tom, sorridendo affabile. “Ha un pungente senso dell'umorismo.”

“Oh, piacere, io sono Bill, il fratello intelligente.” sorrise a sua volta amabile il vocalist, allungando la mano in direzione della ragazza, che la strinse non del tutto entusiasta.

“Oh, bene, mi solleva sapere che in famiglia non siete tutti come lui.” commentò con un lieve sospiro, mentre Bill si sedeva affianco al fratello. Non poté fare a meno di ridacchiare e la ragazza notò quanto la sua risata e quella del chitarrista fossero simili.

“Fortunatamente no. Mia madre ha fatto del suo meglio per non farlo uscire così, non è colpa sua.”

“Hai finito di fare il buffone?” intervenne a quel punto un Tom piuttosto irritato.

“Tranquillo, Tomi, nessuno rovinerà ulteriormente la tua già disastrata reputazione.” sorrise angelico il biondo, prima di portarsi alla bocca una fetta biscottata. A Ingie stava decisamente simpatico. “Sei straniera, vero? Il tuo accento è molto carino.” parlò successivamente, rivoltosi poi a lei, la quale annuì appena.

“Sì, sono di New York.” confermò.

“Non chiederle perché è venuta qua perché tanto non ti risponde.” suggerì Tom, con sarcasmo.

“Si chiama discrezione.” intervenne Ingie.

“Si chiama semplice curiosità.”

“Tom, non è educato farsi gli affari di una signorina in questo modo.” fece Bill, con tono saccente. E intanto continuava ad acquisire punti a suo vantaggio agli occhi di Ingie.

“Se è per questo, anche tu le hai chiesto da dove viene.” ribatté Tom, piccato.

“Ma non ho scavato in questioni personali.”

Ingie osservava la scena piuttosto accigliata. Si chiese quanto a lungo volessero portare avanti quella discussione così futile. Si sentiva troppo al centro dell'attenzione.

“Beh, io ho molto da fare perciò me ne vado.” spezzò quel botta e risposta che, a lungo andare cominciava a divenire piuttosto fastidioso, e si alzò dalla sedia, sotto lo sguardo perplesso del chitarrista e quello tranquillo e sorridente del vocalist.

“Senti, perché non vieni a vedere il nostro concerto, domani sera?” la prese in contropiede Bill. “Ci esibiamo qui vicino, è l'ultimo del tour, prima che torniamo a Berlino, perciò... Se hai voglia, sei la benvenuta.”

Partecipare ad un concerto, dove una miriade di ragazzine urlanti le avrebbero sfondato i timpani e le ossa, era decisamente l'ultima cosa che aveva voglia di fare. Il divertimento, da giorni, non sapeva nemmeno più cosa fosse.

“Ecco, i concerti non fanno molto per me.”

Schietta e sincera come sempre. D'altronde era ciò che le avevano continuamente insegnato i suoi genitori: dire sempre la verità, anche a costo di ferire le persone. Al contrario invece di ciò che si aspettava, Bill mostrò un sorriso ancora più smagliante.

“Okay, non c'è problema. Se dovessi cambiare idea, basta dirlo.” disse in tutta calma.

Sorpresa, Ingie si limitò ad annuire, per poi sparire dietro l'angolo, dopo aver fatto un cenno di saluto con la mano.

***

“Mi spiace, signorina, ma abbiamo già abbastanza personale.”

Quella frase, l'aveva sentita almeno sei volte. E, ognuna di quelle volte, la sua autostima e la sua forte speranza erano andate a calare sempre di più.

“Okay, non c'è problema. Grazie comunque.”

Ne aveva invece, di problemi. Eccome.

I soldi che teneva da parte non le sarebbero bastati per due settimane, se non meno; dormiva in un hotel che da lì a due giorni ancora l'avrebbe sbattuta fuori; non aveva una casa e nemmeno uno straccio di lavoro. Come avrebbe potuto non finire sotto un ponte? Poteva solo sperare in un miracolo grosso quanto il mondo, ma ultimamente non ne aveva più molta voglia.

Con un gran sospiro, riprese a camminare lungo il marciapiede, guardandosi attorno, alla ricerca di un qualsiasi altro negozio, bar o ristorante che avesse la decenza di farle almeno terminare di leggere il suo curriculum, prima di spiattellarle in faccia un “No” secco. Magari, anche con un'espressione schifata.

Il vero punto della questione era che aveva appena vent'anni ed un diploma linguistico. Chiunque l'avrebbe sempre trovata troppo giovane ed inesperta, nonostante non fosse così.

Nel frattempo, non poté fare a meno di notare che in ogni angolo di quella città, si innalzavano enormi cartelloni riportanti la foto dei Tokio Hotel, che annunciava il loro imminente concerto, al quale proprio lei era stata invitata. Lei che partecipava ad un concerto? Dei Tokio Hotel, per di più? Decisamente no. Era contenta di aver rifiutato l'offerta e non essere caduta in qualche tranello. Prendersi gioco di lei era una cosa che veniva piuttosto spontanea e facile alla gente che la circondava.

Persino a lui.

Prima che lo stomaco le si contraesse in un ulteriore nodo doloroso, rimosse dalla mente quel pensiero.

***

Si sentiva una completa e perfetta fallita.

Le ricerche erano proseguite per l'intera giornata e non si era presa nemmeno un minuto di pausa. Il cibo e l'acqua si era scordata cosa fossero, poiché nel suo cervello aveva solamente sostato l'idea di trovare un lavoro, prima del sorgere del sole del giorno seguente.

Piano fallito.

Si stravaccò sul divanetto in vimini posizionato al di fuori dell'hotel, a lato del giardino, e cercò per un attimo di rimpossessarsi dei propri neuroni e delle proprie facoltà mentali. Se le avessero chiesto di risolvere un semplicissimo calcolo matematico, non ne sarebbe stata in grado.

Improvvisamente il suo cellulare vibrò un paio di volte, per poi ammutolirsi di nuovo. Probabilmente le era arrivato un messaggio e la cosa non le piacque per niente, poiché immaginava di chi si potesse trattare.

Luke, per l'appunto.

Preferì non leggere cosa le aveva scritto e cancellò direttamente quel messaggio ignoto. Lo stomaco le si contrasse fastidiosamente, non appena sullo schermo del suo cellulare apparve la scritta 'Cancellato'. Sapeva perfettamente che non si stava comportando bene, sapeva anche che in questo modo stava facendo soffrire ingiustamente una marea di persone che teneva a lei; ma anche lei stava soffrendo e l'unica cosa che voleva era la tranquillità. L'avrebbe trovata solo cambiando radicalmente vita e tagliando i ponti con chiunque conoscesse, persino con i suoi genitori, i quali forse in quel momento erano i più bisognosi di affetto.

Una lacrima sfuggì al suo controllo, ma la scacciò immediatamente con un dito, per poi ricomporsi. Doveva essere forte.

Non appena sollevò lo sguardo si accorse solo in quel momento di non essere sola. Quello che sembrava il bassista dei Tokio Hotel, si trovava all'estremità opposta del giardino, con la schiena poggiata al muro bianco ed il telefono all'orecchio.

“Sì, amore, mi comporto bene.” diceva. “Lo sai che è Tom il Playboy, non io.”

Ingie fece una smorfia. La cosa non la sorprendeva più di tanto, nonostante l'atteggiamento fin troppo spavaldo ed invadente del chitarrista non le piacesse una granché. A dire il vero, lo detestava con tutte le proprie forze.

“Domani sera. Sì, completamente Sold Out, siamo felicissimi.”

Erano sul serio dei mostri talentuosi come si sentiva in giro? Non si era mai soffermata ad ascoltare le loro canzoni, nonostante ne avesse sentita una di sfuggita, una volta. Aveva a che fare con un qualche strano diluvio universale, nemmeno si ricordava bene di cosa parlasse; ma poco le importava.

Sospirando e continuando nel frattempo ad ascoltare, senza realmente volerlo, la telefonata del rosso, recuperò una sigaretta dal proprio pacchetto di Marlboro e se la portò alla bocca.

“Sì, okay, ci sentiamo domani. Anch'io ti amo. Un bacio.”

Lo scrutò riporre il cellulare in tasca, per poi frugare anche lui nel proprio pacchetto di sigarette. Dopo essersi tastato ripetutamente le tasche dei pantaloni, sbuffò.

“Cazzo.”

“Tieni.” intervenne Ingie, mostrandogli il suo accendino. “L'hai dimenticato?” chiese. Il rosso, dal suo canto, sorrise grato e le si avvicinò.

“Grazie mille, sei molto gentile.” le disse, prendendo in prestito l'accendino nero. Nero come qualsiasi cosa le appartenesse in quel momento; compreso il suo animo.

Questo non ha niente a che vedere con Pigtail, si ritrovò subito a pensare, mentre attendeva che il ragazzo si accendesse la sigaretta.

“Figurati.” rispose senza entusiasmo, riafferrando il proprio compagno di viaggio e riponendolo poi nella tasca della giacca di pelle.

“Comunque io sono Georg, piacere.” si presentò lui.

“Ingie.” si limitò a rispondere. Teneva lo sguardo fisso sulle proprie scarpe e non aveva nessuna intenzione di sollevarlo. Forse in quello Kaulitz aveva ragione; non era un tipo particolarmente socievole. Anzi, non lo era per niente.

“Sei qui in vacanza?” le domandò all'improvviso il rosso.

Che domanda idiota, pensò immediatamente.

“Una specie.” tagliò corto. Non aveva voglia di raccontare le proprie disavventure agli sconosciuti.

“Io sono qui con...”

“La tua band, sì. Lo so.” lo interruppe.

“Ah, sei una nostra fan?” sorrise compiaciuto il bassista, piuttosto incuriosito.

“Assolutamente no.” rispose secca, facendo venire la pelle d'oca persino a lei. Non era mai stata tanto fredda in vita sua. Gli ultimi episodi l'avevano letteralmente mutata.

Georg, invece, scoppiò a ridere.

“Scusa, non volevo essere vanitoso. È che qui intorno all'albergo, e a volte anche dentro, troviamo tante di quelle fans, che ormai ci rimane difficile distinguerle dalla gente indifferente alla nostra presenza.”

Ma che tenerezza, pensò scettica Ingie. L'ulteriore giornata nera che aveva trascorso non aiutava di certo il suo umore a risollevarsi da sotto terra.

“Non ti preoccupare.” rispose semplicemente, per poi inspirare un'altra boccata di fumo. “Quello con la mania di protagonismo è Kaulitz.” aggiunse.

“Quale dei due?” domandò Georg, incuriosito. Ingie ci pensò un po' su.

Effettivamente, tra tutti e due non sapeva dire chi fosse peggio in quanto a egocentrismo, ma per come li aveva conosciuti lei, sicuramente il peso gravava più su Pigtail.

“Il rapper mancato.” rispose con una scrollata di spalle. “Ma anche suo fratello non scherza.”

“Oh, hai avuto l'onore di conoscerli entrambi.” sorrise il bassista.

“Sì, e che onore.”

Il ragazzo soffocò una risata e questa volta nemmeno Ingie poté fare a meno di tirare un piccolo sorriso.

“Sono particolari. Ma sono buoni.” annuì Georg, inspirando poi un po' di fumo.

“Sì, dubito che Pigtail nasconda un'arma pericolosa per l'umanità.”

“Oh e invece la possiedo eccome.”

Ingie chiuse momentaneamente gli occhi, reprimendo un'improvvisa e pericolosa crisi isterica. Come poteva essere possibile che in un giorno e mezzo aveva già imparato a riconoscere quella voce ovunque?

“Ma qual buon vento.” mormorò sarcastica. “Da quale zoo sei evaso? Mi spieghi perché ti incontro ovunque e in ogni momento?”

“Perché è destino, piccola. Tom Kaulitz è onnipresente.” rispose il chitarrista, sedendosi nel frattempo accanto a lei, con una sigaretta in mano, mentre Georg osservava interessato la scena.

“Come le mosche.” commentò con tetra ironia la mora.

“Vedo che siete già in confidenza voi due.” sorrise il rosso, piuttosto compiaciuto, mentre calpestava la sigaretta ormai consunta con una scarpa.

“Not at all.” rispose Ingie, con espressione schifata.

“Ci sto lavorando, Hobbit.”

Tom si stravaccò per bene sul divanetto e poggiò il braccio sullo schienale, alle spalle di Ingie, che lo fulminò con lo sguardo.

“Spero per te che le tue intenzioni siano caste e pure.” lo minacciò, guardandolo di sottecchi.

“Ma io sono casto e puro.”

Gli occhioni dolci che aveva improvvisamente sfoderato non la convinsero per niente e l'immediata risata di Georg ne fu una prova piuttosto lampante. Ingie si voltò in direzione del rosso e lo scorse contorcersi dalle risate, con le mani alla pancia.

“Chissà perché le parole casto e puro non riesco ad associarle alla tua figura.” commentò sarcastica, subito dopo aver buttato anche lei la sigaretta a terra.

“Sei tu che le hai associate a me.” scrollò le spalle il ragazzo, con semplicità e quel perenne sorriso furbo stampato in viso. Ingie roteò gli occhi al cielo e si sollevò dal divanetto. “E ora dove vai?” aggrottò le sopracciglia la sua futura vittima.

“A dimenticarmi della tua faccia.” rispose lei, seccata.

Tom si sentì piuttosto offeso.

“Come sei arida. L'ho detto, io, che hai seriamente bisogno di fare s...” L'improvviso voltarsi di Ingie, con sguardo minaccioso e la mano nuovamente pronta a planare sul suo viso, lo fecero immediatamente rimediare. “... Surf. Di fare surf.”

La mora fece finta di crederci e gli diede nuovamente la schiena.

“Ciao, ciao, Redhead.” salutò poi Georg, battendogli un paio di volte una mano sulla spalla, per poi dirigersi all'entrata dell'hotel. Il bassista si voltò perplesso verso Tom, come a chiedere spiegazioni e quest'ultimo fece un gesto svogliato con la mano.

“Ne ho uno anch'io, non ti preoccupare. E ti assicuro che è peggio del tuo.”

Three
When everything seems useless

“Fuck you.” digrignò i denti, continuando a marciare seccata lungo il marciapiede. “Fuck all of you, idiots.”

Se il giorno prima era disperata, in quell'istante era furiosa con il mondo intero. La sua mente formulava decisamente troppi pensieri in una volta; pensieri per lo più di carattere offensivo, rivolti a qualsiasi essere umano incrociasse il suo cammino. Probabilmente qualche astro aveva cambiato posizione, era addirittura piombato a terra, ma tutto per fare un dispetto a lei.

Come poteva essere possibile che nemmeno quella mattina, nessun negozio l'aveva assunta, anche solamente in prova? Era truccata male? Aveva i capelli fuori posto? Puzzava?

“Fuck off, everyone.”

Entrò di soppiatto in un bar e, senza degnare nemmeno di uno sguardo il proprietario, camminò dritta e decisa verso il bagno, dove si chiuse dando un colpo secco alla porta. Una volta al sicuro e al riparo da sguardi indiscreti, scoppiò in un pianto ininterrotto.

La sua vita stava finendo a rotoli. Più passavano i giorni, più si sentiva fuori posto, in quel mondo troppo restio alla sua presenza, troppo diverso da lei. Ma soprattutto, troppo insignificante senza di lui.

“Dove sei? Perché te ne sei andato? Dovevi stare con me.” mormorò con voce tremante, poggiando la fronte alle fredde mattonelle della parete e tirandovi qualche pugno, di tanto in tanto. “Mi senti?! Perché te ne sei andato?!”

Il dolore allo stomaco diveniva sempre più acuto, logorandola secondo dopo secondo.

“Hey, signorina, si sente bene?” una voce maschile, al di là della porta del bagno, si fece viva, mentre un continuo bussare la irritava al limite della pazienza.

“Andate a 'fanculo tutti!” urlò e, finalmente, quell'eterno bussare e quella voce fastidiosa cessarono immediatamente.

Voleva stare da sola; non aveva bisogno di gente sconosciuta, che non sapeva nulla della sua vita, che le offrisse una spalla su cui piangere. Per lei, non era nessuno e si sarebbe occupata di se stessa perfettamente da sola.

Si bagnò il viso con un po' di acqua fresca e, osservandosi allo specchio, cercò di rendersi il più presentabile possibile, nonostante un po' di trucco colato non fosse ciò che più la spaventava. Una volta finito, aprì la porta, dietro la quale trovò il barman ad osservarla con espressione preoccupata in viso, e senza degnarlo di un minimo di considerazione lo superò, affrettandosi ad uscire da quel posto.

No, non aveva bisogno di nessuno.

***

“Ma che fine ha fatto Bill?” domandò un David piuttosto scocciato, guardandosi attorno.

I Tokio Hotel, sprovvisti di vocalist, si erano radunati sul palco, pronti per il Soundcheck, ma un piccolo imprevisto li aveva colti impreparati.

Ed era proprio quel tipo di imprevisti che li mandava in bestia.

“Io giuro che divento figlio unico!” esclamò il chitarrista, portandosi le mani alla testa. Si chiedeva quale fosse quell'assurdo, improponibile, futile motivo per cui suo fratello non si fosse presentato sul palco assieme a loro, in tempo. “Ci siamo entrati insieme, in questo fottuto palazzetto; possibile che sia riuscito comunque a perdersi?”

“Calmati, Tom. Arriverà.” intervenne Gustav.

David era sempre stato dell'idea che un Gustav in famiglia avrebbe fatto comodo a chiunque. Avere un Gustav in casa voleva dire porre fine a qualsiasi tipo di litigio o sfuriata, sul loro nascere.

Anche se, con i gemelli Kaulitz, quella sorta di legge naturale veniva comunque infranta. Qualsiasi legge sarebbe stata infranta, con i gemelli Kaulitz in giro.

“Non mi calmo affatto! Avevo pronto uno schema mentale coi fiocchi e lui me lo sta mandando a monte!”

“Fammi indovinare.” parlò Georg, ormai sedutosi su una cassa. “Tale schema mentale prevedeva due minuti di Soundcheck, arrivo in hotel entro le cinque e sesso selvaggio con una groupie prima del concerto?”

“Esatto.” borbottò Tom, tirando un lieve calcio al muro.

“Beh, allora, cancellalo immediatamente anche senza l'aiuto di Bill, perché ci vorranno più di due minuti per il Soundcheck e lo sai bene.” gli intimò il manager, mentre teneva il proprio cellulare all'orecchio. “Continua a darmi occupato.” sospirò successivamente, riponendo quindi il telefono in tasca.

“Che razza di idiota.” commentò il chitarrista, sedendosi anche lui sulla cassa, affianco a Georg, che picchiettava distrattamente un piede sul pavimento. Ormai erano tutti pressoché abituati alle così dette sviste del vocalist, ma dire che ci avevano fatto il callo era un azzardo bello e buono. “Devo chiamare mamma per dirle due parole riguardo l'eredità.”

Non appena la sua mano si infilò in tasca, Gustav gli afferrò il polso con decisione.

“Torna in te.” gli intimò con sguardo rassegnato.

“Non farebbe male a quella principessina dal ciclo mestruale perenne perdere un po' di averi.” borbottò quindi, tornando a torturarsi le dita, mentre la sua gamba non trovava tregua con quei suoi movimenti schizofrenici.

“Oh, mi aspettavate?”

Lo sguardo intimidatorio di Tom avrebbe messo paura persino al più rivoltante Mostro delle Nevi, ma questo Bill – che era finalmente giunto alla propria postazione saltellando come nulla fosse – non lo notò con immediatezza.

“Oh, mi aspettavate.” sussurrò minaccioso il chitarrista. “Oh, mi aspettavate?! Ma dico, da quale diavolo di utero animale sei schizzato fuori? Non posso avere il tuo stesso DNA!” esclamò poi, fuori di sé, avvicinandosi nel frattempo a suo – presunto – fratello, con i pugni stretti.

“Che c'è? Stavo parlando al telefono.” si difese quindi il biondo, mentre riponeva il cellulare in tasca.

“E con chi, di grazia? Non potevi farlo dopo?”

“Con Ivan e no, non potevo farlo dopo. Mi ha chiamato piuttosto depresso; che dovevo fare? Sbattergli il telefono in faccia e abbandonarlo ai suoi problemi?”

“Che tipo di problemi?”

“Non ha più personale nel suo negozio e ne ha urgente bisogno, altrimenti è costretto a chiudere.” Si prese una piccola pausa, giusto per scrutare il viso di Tom, fattosi improvvisamente preoccupato. “In più, Caroline l'ha lasciato e si sente parecchio giù.”

“L'ho sempre detto, io, che quella è una stronza.”

“Ehm.” David si schiarì la gola e i gemelli si voltarono incuriositi verso di lui. “Tom ha fatto un casino secolare, stava per scatenare un'Apocalisse perché Bill non arrivava e ora ve ne state lì a chiacchierare, come nulla fosse? Che ne dite di cominciare con il Soundcheck? Così, sapete, giusto perché stasera avete un concerto.”

Bill e Tom, dopo quelle parole pronunciate con estrema calma, si scambiarono un'occhiata e, senza fiatare, presero le loro posizioni sul palco.

***

Basta.

Camminava lungo quel marciapiede come volendo lasciarvi una fossa ad ogni suo passo.

Vi aveva rinunciato.

La gente attorno a lei sembrava persino guardarla intimorita.

Se doveva morire di fame e senza un tetto sulla testa, perfetto.

Le mani le prudevano dal nervoso e le teneva serrate in due pugni per evitare di sganciare un qualche destro al primo passante che le avesse anche solo rivolto uno sguardo di troppo.

Sarebbe andata in contro al suo destino. Almeno l'avrebbe finalmente raggiunto.

***

Tirò un gran sospiro. Rimettere piede sull'erba fresca ed un tantino umida dell'albergo era stato per lei quasi confortevole. Girovagare a vuoto per tutte quelle vie e soprattutto venire rifiutata almeno una ventina di volte, senza un apparente motivo, l'aveva fatta sentire ancora più distrutta di quel che era. La rabbia aveva lasciato il posto ad una sorta di sconforto, ad una tristezza a dir poco devastante, alla quale nessuno sarebbe riuscito a porre un limite.

Evidentemente aveva qualcosa di sbagliato; ultimamente – visti i fatti clamorosi che si susseguivano senza sosta nella sua vita – non faceva altro che ripeterselo.

Camminò a testa bassa lungo il vialetto che l'avrebbe condotta all'entrata dell'hotel, senza minimamente curarsi di ciò che le accadeva attorno.

Non le importava più nulla, ormai. Aveva perso ogni aspettativa, ogni sogno, ogni briciola di forza di volontà. Ora voleva solamente abbandonarsi al suo destino – che fino ad allora era stato sempre infame con lei – ad avrebbe deciso lui cos'era meglio per lei. Avrebbe deciso lui quando farla finita con tutto quel dolore ed assegnarle finalmente uno scopo. Che fosse ultimo non le importava.

“Hey, Gina!”

“Ingie.” corresse immediatamente a denti stretti e senza nemmeno controllare a chi appartenesse quel richiamo così pieno di entusiasmo.

Quando si voltò, Redhead le sostava di fronte, con un sorriso smagliante in volto e le mani in tasca, probabilmente infreddolite a causa del clima rigido. Ingie ormai non percepiva più nemmeno quello.

“Oh, scusa.” sorrise imbarazzato Georg.

“Figurati.” borbottò la ragazza, per poi dargli le spalle e riprendere a camminare con l'intento di levarselo di torno, prima che il peggio potesse accadere.

“Ah, c'è l'americana!”

Per l'appunto.

Tom camminava con il suo solito andamento quasi buffo – quasi – in direzione del suo collega. Ingie, in risposta, gli lanciò una fulminata che non ebbe certamente bisogno di spiegazioni.

“Mi spiace deluderti, dolcezza, ma non posso fermarmi ad intrattenermi con te. In camera mia mi aspetta una focosa maratona con una cameriera dell'albergo.” si rivolse a lei il ragazzo, con un sorrisetto alquanto furbo in viso.

Quanto sei squallido, Pigtail.

“Ma quale spiacevole perdita. Buon divertimento.” ribatté piuttosto seccata.

“Se vuoi unirti a noi, sei la benvenuta. Basto per tutte.”

“Prego?”

Quella domanda ridotta a poco più di un sussurro, ma soprattutto gli occhi a dir poco infuocati di Ingie, bastarono per far capire al chitarrista di finirla lì e di volatilizzarsi.

“Scusalo.” si intromise Bill, che era arrivato giusto in tempo per assistere all'ultima, pietosa proposta di suo fratello.

“Già, alla fine non è colpa sua se è nato stupido.” commentò Ingie, facendo nuovamente per andarsene.

“Aspetta un momento.” la fermò il vocalist. “Posso parlarti?” le domandò. Ingie aggrottò la fronte.

“Parlare con me?” chiese piuttosto scettica.

“Sì.” annuì Bill, come nulla fosse. Ciò che la mora non comprendeva era come potesse essere possibile che uno sconosciuto – non proprio sconosciuto, visto che era una famosa rockstar mondiale, ma poco le importava – avesse bisogno di parlare con lei; tuttavia, si limitò ad annuire e sedersi sulla poltrona in vimini del giardino, la stessa della sera precedente. Non aveva decisamente voglia di sentirlo blaterare, ma non aveva comunque nulla da fare. Come alternativa avrebbe potuto chiudersi in camera sua e crogiolarsi felicemente nel dolore, ma anche questa, sufficientemente seccante, poteva andare bene.

“So?” domandò disinteressata. Il vocalist si passò una mano dietro al collo, in evidente difficoltà, mentre il suo sguardo era fisso sull'erba che li circondava.

“Ti sembrerò stupido ma avevo bisogno di parlare con una persona che non fosse come noi.” ammise. Ingie sbatté più volte le palpebre, piuttosto sorpresa. Ne aveva di coraggio quel ragazzo. Come poteva lei rappresentare una figura con cui poter parlare e confidarsi? Aveva già abbastanza problemi, ma questa volta decise di tacere ed ascoltare. “Sai, un po' mi manca la mia famiglia.” A quell'affermazione, Ingie si irrigidì appena, stringendo i denti. Era immediatamente scivolato in un argomento che a lei non piaceva decisamente toccare. “Sì, ho mio fratello e per me è qualcosa di essenziale, è un mio pezzo di anima...” Questa volta la mora strinse i pugni. “Ma ogni tanto sento anche il bisogno di mia madre. Penso sia normale, no? O è una cosa da stupidi?”

Ingie scrollò le spalle. “Non è da stupidi.”

“Ogni tanto ho voglia di andare a pescare.” Ingie si voltò nella sua direzione con un sopracciglio inarcato ed un'espressione piuttosto perplessa in volto. “Sì, a pescare. Sembra una cosa stupida, ma non posso fare nemmeno quella.”

Ora capiva dove volesse arrivare. Pescare non era ciò che voleva seriamente fare; aveva semplicemente utilizzato un esempio sciocco per farle capire quanto la sua vita, apparentemente perfetta, potesse avere limiti. Effettivamente, pensò Ingie, ne aveva parecchi.

“Non ti piace il tuo lavoro?” domandò senza guardarlo e con un tono che non lasciava trapelare la minima curiosità. Lei era così: apparentemente fredda.

“Oh, non mi fraintendere, lo adoro. Adoro cantare, adoro tenere concerti, adoro ricevere il responso da parte del pubblico.”

“Ma...?”

“Ma ogni tanto mi pesa.” Si prese una piccola pausa. “Mi pesa non poter fare ciò che facevo prima. Non voglio sputare sul piatto dove mangio, anche perché ho inseguito questo sogno per anni, assieme a mio fratello, e siamo stati davvero fortunati; sarei ipocrita a dire il contrario. Vorrei solo trovarmi in un altro mondo, ogni tanto, lontano da tutto e tutti, quando ho bisogno di stare da solo o con la mia famiglia al completo.” Ingie si limitò ad annuire; non sapeva decisamente cosa ribattere, quindi optò per il silenzio. D'altronde non era una cosa che le riguardava, stava solamente prestando orecchio.

“Perché stai dicendo tutto questo a me?” chiese soltanto.

“Non lo so.” sorrise Bill. “Mi ispiri fiducia. Sei apparentemente fredda e distaccata, ma per lo meno sei schietta e non hai peli sulla lingua. Dici quello che pensi; mi piace.”

“Tu non sai come sono.”

“Senza dubbio; non dici nulla di te. Perché non me ne parli un po'?”

“Perché non racconto le mie cose agli estranei.”

“Io mi sono aperto un po' con te.”

“Non te l'ho chiesto io.”

Bill ridacchiò appena. Era impossibile sentirsi offesi da quella ragazza. Aveva un modo di parlare che, per quanto fosse secco e duro, non poteva fare altro che suscitare divertimento.

“Hai ragione. Sai sempre come fregare la gente, eh?” sorrise compiaciuto, per poi accendersi una sigaretta.

“L'ho imparato a mie spese.” concluse Ingie, imitandolo.

Entrambi presero a fumare in silenzio, osservando il cielo quasi scuro. A Ingie non importava; non disprezzava il silenzio. A volte lo preferiva a più di mille parole. Inoltre, cosa aveva da dire a quel tipo? Nemmeno lo conosceva.

“Sei qui da sola?”

Un campanello di allarme prese a suonare nel suo cervello. Quella domanda alludeva ad un qualcosa di troppo pericoloso e la conversazione stava prendendo una piega che non le piaceva.

“Sì.” si limitò a rispondere, senza dare ulteriori dettagli.

“Hai intenzione di viverci?” domandò ancora, interessato, il biondo, poggiandosi meglio con la schiena ai cuscini.

“Se trovo una casa, sì. Ma prima devo trovare un lavoro.” scrollò le spalle come fosse un qualcosa di fin troppo facile.

“Che tipo di lavoro vorresti?”

“Qualunque, anche perché domani l'albergo mi sbatte fuori a calci e io me ne andrò a dormire sotto un ponte.” Strinse gli occhi maledicendosi. Si era fatta scappare dalle labbra più del dovuto. Non aveva mai voluto raccontare i suoi fatti alla gente ed ora era seduta su una poltrona di vimini con una famosa rockstar a spiattellarli senza riflettervi due volte. “Dimentica quello che ho detto.” aggiunse quindi con freddezza, mentre faceva cadere un po' di cenere dalla sua sigaretta.

“Domani, dici? E come farai?” sgranò gli occhi Bill.

“Non ne voglio parlare.”

Bill la osservò per qualche attimo in silenzio, come pensieroso. Doveva fare qualcosa. Quella situazione si presentava al momento giusto.

Prese a frugare nella tasca dei suoi jeans, fino a che non ne tirò fuori il suo cellulare. Ingie non si accorse di niente; percepiva dei movimenti strani accanto a sé, ma non si voltò nemmeno per controllare cosa stesse facendo. Continuò a fumare trasudando estrema tranquillità, come se le sue preoccupazioni fossero un vago ricordo.

“Pronto, Ivan? Ciao, scusami se ti richiamo.” Ingie tacque, ascoltando disinteressata la conversazione, mentre il suo sguardo vagava in direzione opposta del ragazzo e la sigaretta si consumava fra le sue dita rilassate. “Ascolta, tu prima mi hai detto che non hai più dipendenti, giusto?” L'orecchio della mora si tese appena, ma lei non si smosse di un millimetro, continuando ad osservare gli alberi attorno a lei. “Beh, te ne ho trovata una.” A quel punto, non poté far finta di nulla e voltò il viso verso di lui, con la fronte aggrottata. Lui nemmeno la guardava ed aveva un'espressione mista fra il serio e il soddisfatto. “No, non sto scherzando. Qui ho conosciuto una ragazza che cerca disperatamente un lavoro. È una in gamba, te lo garantisco. Ha una buona parlantina e penso che trattare con i clienti, per lei, sia un gioco da ragazzi.” Gli occhi di Ingie si sgranarono. Possibile che lo stesse facendo sul serio? “Quanti anni hai?” le chiese all'improvviso.

“Venti.” rispose lei come un automa. Il fatto era che non le sembrava possibile ciò che forse stava accadendo.

“Venti.” ripeté Bill al telefono. “Okay, perfetto, glielo dico. Grazie mille, amico. Ci vediamo.” Riattaccò. Si voltò verso di lei e sorrise. “Cominci dopodomani.” Gli occhi di Ingie si sgranarono sempre di più. Non ci poteva credere, dopo tanta fatica, finalmente qualcosa di buono era arrivato, ed in pochi secondi. Era come se qualcuno dall'alto, e sapeva perfettamente chi, avesse deciso di aiutarla. Un gran magone le si formò in gola; quasi faticava a respirare. Ma era forte e non avrebbe pianto di nuovo. “È un amico mio e di Tom, si chiama Ivan ed ha un negozio d'abbigliamento a Berlino. Tom va sempre lì a comprare.”

“A Berlino?” domandò appena la mora.

“Sì. Ti diamo uno strappo noi, domani. Tanto noi torneremo lì per riprendere a lavorare allo studio. Per un po', con i concerti, abbiamo finito. E per quanto riguarda la casa, non ti devi preoccupare: nel frattempo chiederò a David, il nostro manager, di ospitarti nel nostro studio, almeno fino a quando non avrai una casa tutta tua.”

Il tutto stava divenendo assurdo. Ingie era sempre più incredula. Non avrebbe mai e poi mai creduto che una star mondiale avesse così tanto cuore. Forse aveva sempre raggruppato quella gente in un unico calderone, riportante l'etichetta 'Egoisti, insensibili e viziati'.

“Perché? Perché tutto questo? Nemmeno mi conosci.” le venne spontaneo chiedere.

“Te l'ho detto, mi ispiri fiducia. Vado molto a pelle e sono molto preciso in queste cose. Mi sembri una ragazza semplice e genuina. Inoltre ho un cuore e penso che nessuno avrebbe lasciato una ragazza di vent'anni sotto un ponte senza avere un minimo di rimorso di coscienza.”

“Io non voglio disturbare.”

“Non disturbi. Abbiamo uno studio di registrazione enorme e c'è abbastanza posto per una squadra di calcio. Allora?”

Ingie non poté fare altro che annuire appena.

“Grazie.” mormorò. Si sentiva in difficoltà; non era abituata ad esternare ciò che provava. “Scusa, non so che dire.” aggiunse.

“Dì che stasera verrai al nostro concerto.” sorrise Bill.

***

Come diavolo era finita lì?

Era inaccettabile, assurdo, contro ogni principio di buon senso accettare la richiesta del vocalist. Per natura, non era una ragazza molto accondiscendente ed odiava dover assecondare le persone, solo per fare loro un favore. In quel caso però si era vista costretta a farlo; d'altronde Bill le aveva tecnicamente salvato la vita ed in qualche modo avrebbe dovuto sdebitarsi. E se per farlo avrebbe dovuto partecipare ad un chiassoso concerto, in mezzo ad altrettante chiassose fans, l'avrebbe fatto.

Era seduta sugli spalti, a braccia conserte e con le gambe accavallate mentre invece le ragazze che le stavano attorno saltavano in piedi già prima dell'inizio del concerto, sfoggiando le loro voci melodiche.

Aveva già mal di testa.

Sbuffò appena, guardandosi attorno, mentre faceva dondolare con noncuranza il piede della gamba accavallata, chiedendosi quando quel tormento avesse avuto inizio. Prima avrebbe affrontato quella seccatura e prima avrebbe potuto rannicchiarsi sotto il tepore delle lenzuola dell'albergo. Per lo meno era riuscita a convincere Bill a non obbligarla a partecipare anche al Backstage; sarebbe stato altamente traumatico, altrimenti.

I Tokio Hotel erano in ritardo di ben quarantacinque minuti. Poteva benissimo essere una loro tattica per destare attesa ed impazienza nelle loro fans, ma per Ingie rappresentava una seccatura ancora più seccante.

How boring, continuava a ripetersi nella testa.

Ma finalmente le luci si spensero. Finalmente era uno modo di dire, dato che le ragazze che la circondavano presero a strillare come in preda a convulsioni, facendole aumentare drasticamente il mal di testa.

What the fuck!

Per il suo compleanno si sarebbe fatta regalare da qualcuno un paio di timpani nuovi e sapeva già a chi sarebbe toccata tale azione di carità.

I quattro componenti della band fecero il loro nobile ingresso, degno di vere rockstar, sul palco, dove presero ben presto posizione. Non ci volle molto per capire che i prediletti erano i gemelli Kaulitz, cosa che Ingie non riusciva a comprendere. Georg e il batterista sembravano i più normali – se mai fosse esistito un personaggio normale in quel gruppo – ed erano quelli che, anche se silenziosi, le infondevano più simpatia. Invece le ragazzine urlanti, soprattutto al di sotto del palco sembravano più intenzionate a spingersi verso sinistra, in direzione del chitarrista, o verso il centro, in direzione del vocalist.

Ora che vi rifletteva, il batterista, di cui ancora non sapeva il nome, era l'unico della band che non aveva conosciuto.

Per fortuna, pensò, se tutti sono come i Kaulitz.

Mano a mano che i ragazzi proseguivano con le canzoni, forse, le donzelle sedute attorno a lei cominciavano a placarsi appena, anche se non del tutto. Si chiese da dove riuscissero a trarre così tanta energia e così tanta voglia di urlare. Doveva ammettere che i Tokio Hotel erano bravi e professionali – ammissione che le costò fatica fare anche solo a se stessa – nonostante non ricreassero esattamente il suo genere musicale; eppure non riusciva a concepire l'idea di dover strillare dall'inizio alla fine di un concerto, senza capire principalmente nulla.

Come sprecare soldi, formulò scettica la sua mente.

Un suono dolce, pareva di un pianoforte, catturò all'improvviso la sua attenzione, portandola a puntare il proprio sguardo accigliato verso il palco con maggiore intensità. Era una melodia completamente differente da ciò che aveva potuto udire in precedenza. Era una melodia malinconica, che infondeva una punta di tristezza, un qualcosa che solo poche canzoni le trasmettevano. Non poteva credere che quella musica fosse sul serio opera loro; così differente da ciò che aveva ascoltato fino a quel momento. Ma la cosa che più la lasciò sbalordita fu che quella composizione così dolce, delicata e profonda era creata proprio dall'ultima persona che si sarebbe mai aspettata di vedere seduta davanti ad un pianoforte, rilasciante guizzanti fiammelle che andavano a definire al meglio l'atmosfera: Tom Kaulitz.

Gli occhi chiusi, la testa che si muoveva appena a ritmo delle note che le sue dita andavano a comporre, sfiorando con immensa delicatezza ed immenso riguardo i tasti bianchi e neri, come fossero un qualcosa di fragile. Il ragazzo sembrava immerso in un suo intimo mondo, dove quel concerto non esisteva, così come la gente attorno a lui, e Ingie non poté fare a meno di rimanerne sorpresa.

Pensò che avrebbe impiegato giorni per riprendersi da quello shock.

***

Non aveva mai apprezzato la morbidezza di un bel letto comodo e caldo come quella sera. La sua schiena aveva finalmente potuto dare vita ai cori dell'Alleluia, non appena aveva toccato il materasso, e le dita dei suoi piedi compivano movimenti minuscoli ma ripetitivi, ringraziando probabilmente il cielo di non dover essere più costrette in quelle scomode e dolorose scarpe da ginnastica.

Il concerto era durato un'ora e mezza, ma a Ingie sembrò passata un'eternità.

Mai più concerti, si era ripetuta più volte, calcando particolarmente quel mai. Aveva accontentato la richiesta di Bill, giusto per sdebitarsi, nonostante non sembrasse ancora abbastanza, e per il momento aveva concluso con tali follie; ora voleva solo riuscire a dormire un po'.

Non aveva avuto nemmeno la forza di togliersi quel lieve tocco di mascara che si era data prima di uscire, giusto per non sembrare totalmente un'evasa, nonostante i fatti reali fossero un po' quelli. La spossatezza l'aveva sopraffatta.

Improvvisamente però, un lieve bussare alla porta mandò a monte il suo tentativo di assopirsi.

Rifletté qualche istante se compiere l'indecente atto di alzarsi dal letto ed aprire la porta o far finta di non aver sentito nulla e richiudere gli occhi. La seconda opzione era decisamente più allettante, ma la coscienza le diceva di optare per la prima. Con un gran sospiro, cacciò con le gambe il piumino, che andò ad arrotolarsi in fondo al letto, e camminò con passo strascicato verso la porta.

“Chi è?” domandò prima.

“L'uomo dei tuoi sogni.”

A Ingie non occorsero infiniti minuti per capire che dietro lo spesso legno color crema attendeva Tom Kaulitz. La cosa non la sorprese, poiché era sempre lui l'artefice di ogni suo fastidio, ed il suo pisolino non poteva di certo essere interrotto da qualcuno che non fosse lui.

“Mi spiace, ha sbagliato porta, non lo aspettavo.” commentò ironicamente, nascosta a braccia conserte, sperando che il ragazzo capisse l'antifona.

“Allora sono solo un'affascinante chitarrista che potrebbe cambiarti la vita.”

“Oh, questo è sicuro.” Aprì la porta. “Ma in peggio.” sorrise sarcastica, guardandolo negli occhi. Tom fece schioccare la lingua sul palato.

“Ritieniti privilegiata, di Tom Kaulitz ce n'è solo uno.” le sorrise con malizia, prima di entrare in camera sua, senza nemmeno chiedere il permesso.

“Per fortuna.” ribatté Ingie, mentre richiudeva la porta e si voltava in direzione del ragazzo, che si era già seduto in fondo al letto. “Prego, accomodati.” commentò scettica, prendendo posto sulla sedia, di fronte a lui. “Che vuoi?”

“Ho saputo che vivrai con noi.”

“Non vivrò con voi. Mi darete semplicemente asilo per un breve periodo.”

“Sì, beh, è uguale.”

“No, it isn't.”

“Comunque so anche che lavorerai con Ivan.”

“Così pare.”

“Siamo molto amici ed io vado a comprare sempre da lui.”

L'espressione di Ingie mutò immediatamente. Quando Bill le aveva comunicato quel piccolo e rilevante particolare non vi aveva fatto caso più di tanto, ma ora che aveva Tom di fronte e poteva constatare con i propri occhi quale fosse il suo tipo di vestiario, il panico imperversò.

“Quindi è... Un negozio di... Hip-hop?” scandì con lentezza, timorosa della sua risposta, nonostante la sua fosse una domanda retorica. Poteva ben capire che si trattava proprio di quello stile.

“Già, voi ragazze non siete molto interessate a questi capi, ma ti assicuro che sono molto comodi.” Le nocche di Ingie avevano preso un colore biancastro, vista l'incessante forza con cui stava stringendo i pugni sulle proprie cosce. Si schiarì appena la voce e rispose con un semplice 'immagino'. “Allora, come ti è sembrato il concerto?” le domandò all'improvviso il chitarrista, scrutandola con attenzione e con una sfumatura speranzosa nelle pagliuzze color nocciola.

Ingie fece una smorfia, scrollando le spalle.

“Rumoroso.” rispose secca.

“Rumoroso?” sollevò un sopracciglio il ragazzo, con espressione divertita.

“Rumoroso.” confermò Ingie.

“Rumoroso e nient'altro?”

“Chiassoso.”

“Un aggettivo che non sia un sinonimo di 'rumoroso'?”

Ingie si prese qualche secondo per pensare.

“Un toccasana per il mal di schiena.” Tom sorrise appena, scettico, inclinando leggermente la testa verso destra, mentre i suoi occhi la scrutavano con eloquenza. “Però siete bravi.” decise quindi di accontentarlo. “Ma, con questo non voglio assolutamente dire che mi piacete.” si affrettò a chiarire.

“Donna orgogliosa.” commentò il moro, compiaciuto.

“No, donna molto stanca e desiderosa di andare a dormire.”

“È solo l'una.”

“Per te sarà solo l'una, ma io ho sonno e gradirei che mi lasciassi riposare.”

“Sei sempre così diligente?”

“Non è essere diligenti, è voler dormire e mettere a tacere i lamenti di una povera schiena in preda ad una crisi di identità.”

“Posso farti un massaggio, se vuoi.”

“Get out of here, right now.” Tom si lasciò andare ad una lieve risata e poi decise di obbedirle. Si alzò dal letto con estrema lentezza e si stiracchiò appena, continuando ad osservarla di sottecchi e con un'aria maliziosa che non piacque per niente ad Ingie. “What?” domandò quest'ultima, con sospetto.

“Potrei dormire qui con te, giusto per abituarci all'idea, prima del trasferimento ufficiale.” sussurrò furbescamente.

“Buona notte, Pigtail.” borbottò quindi lei, posando le mani sulla sua schiena, per spingerlo fuori dalla stanza, sotto le sue risate.

***

“Che c'è? Stanotte in bianco?” sorrise Gustav, percorrendo il lungo corridoio, sul quale il chitarrista camminava silenzioso, dopo esser stato sbattuto fuori dalla stanza di Ingie. Quella ragazza aveva polso duro; gli sarebbe piaciuto un sacco stuzzicarla.

“Ti piacerebbe.” rispose con malizia. “Notte, GusGus.”

Aprì la porta della propria camera e sorrise nel momento in cui i suoi occhi poterono posarsi su un paio di gambe lunghe e snelle, dall'abbronzatura piuttosto pronunciata: una succulenta brasiliana, dal nome ignoto, a sua unica disposizione, già distesa sul letto; non avrebbe potuto trascorrere nottata migliore, dopo la stanchezza post-concerto.

“Ti aspettavo.” sussurrò suadente la mulatta, mentre si attorcigliava una ciocca di capelli castani al dito.

Tom non rispose. Si limitò a slacciarsi la camicia.

***

Sbuffò seccata.

Di lì a poco quella tortura avrebbe avuto una fine, ne era certa.

Si voltò sul fianco destro.

D'altronde, non sarebbe durata per delle ore; era tecnicamente impossibile.

Tornò sul fianco sinistro.

Eppure, ascoltava ormai da un'ora e quarantacinque minuti.

Sbatté con violenza entrambe le mani sul materasso e, con un gran sospiro, si mise in piedi, dopo aver scacciato con rabbia il caldo piumino che le proteggeva il corpo intorpidito. Pochi passi ed era sicura che l'avrebbe raggiunto, a constatare dai rumori. Spalancò la porta della propria stanza e con passo pesante ed espressione furibonda, si incamminò velocemente e con decisione verso la fonte del suo perenne malessere.

Immediatamente le sue nocche planarono con violenza su quella dannata porta color panna che nascondeva la sua prossima vittima. Se c'era una cosa che non poteva sopportare era essere disturbata nel sonno o che la gente non le permettesse di addormentarsi.

L'inquilino della stanza impiegò qualche istante di troppo nell'aprirle ed il motivo le fu perfettamente chiaro nel momento in cui Tom le apparve finalmente di fronte: si era degnato di indossare un paio di boxer.

“Ehm, che cosa c'è? Sono un tantino occupato.” commentò il chitarrista piuttosto a disagio, con la pelle umida di sudore, ma cercando comunque di mantenere un tono pacato e cordiale. Ingie non fu dello stesso avviso.

“Sì, ho notato, a costatare dal casino che state facendo.” sbottò ancora insonnolita, infreddolita e scossa da continue scariche elettriche di nervosismo. “Ti avverto, Pigtail, se sento ancora un solo rumore, un solo gemito, una semplice lettera dell'alfabeto, io ti uccido. O meglio, te lo taglio, così sarò sicura di non sentire più nulla.” lo minacciò con un dito puntato sul suo viso, a pochi millimetri dal naso. “E dì alla tua amica di infilarsi una calza in bocca, così fa un po' di silenzio: sai, c'è gente che gradirebbe dormire. Buona notte.”

Detto questo, girò sui propri tacchi – o meglio pantofole – con aria altezzosa e ripercorse i metri di parquet quasi crepato dai suoi stessi piedi, qualche minuto prima.

Tom si limitò ad osservarla sbigottito.

***

Per l'ennesima volta, la segreteria telefonica gli annunciò che era di nuovo irraggiungibile.

Si portò le mani al viso, in segno di disperazione.

Dove ti sei cacciata?

Four
It's all because of him!

Quando scorse le occhiaie profonde e chilometriche sotto i suoi occhi, cercò di non imprecare. Non che fosse una questione di vita o di morte, ma si sentì sempre più ispirata nel progettare l'imminente omicidio del chitarrista. Si sistemò come meglio poté viso e capelli, non per chissà quale smania di apparire perfetta, ma solo per non recare danni alla salute di chi la circondava.

La sua valigia era pronta – non era mai stata disfatta – e sapeva che i ragazzi l'attendevano per la colazione, sebbene avesse lo stomaco chiuso.

Scese le scale, accompagnata da un gran sospiro, e giunse a destinazione, dove localizzò i diretti interessati, già seduti al tavolo ed intenti a chiacchierare con quello che doveva essere il loro manager.

“Oh, buongiorno, Ingie!” la salutò Bill sorridente, non appena la vide fare il suo ingresso in sala.

“Morning.” borbottò lei, fermandosi alle spalle di Georg, a braccia conserte.

“Vieni a sederti qui in mezzo!” le disse ancora il vocalist, fin troppo entusiasta per i suoi gusti, mentre sbatteva ripetutamente una mano sulla sedia posizionata fra lui e suo fratello.

Oh, perfetto, in mezzo ai Kaulitz, pensò scettica, prima di avvicinarsi a loro e fare come le aveva chiesto.

“Buongiorno.” commentò il chitarrista a bassa voce, con un mezzo sorrisetto a sostargli in viso. “Dormito bene, poi?” le domandò senza abbandonare il suo sorriso che avrebbe ben presto fatto perdere la pazienza alla ragazza.

“Sparati.” fu l'affettuosa risposta di Ingie, seguendo il suo esempio, e quindi senza degnarlo di uno sguardo.

Durante la notte insonne aveva deciso di non buttare totalmente all'aria quegli interminabili istanti e si era chiesta più volte quale divinità avrebbe dovuto invocare durante la sua permanenza allo studio di registrazione della band, con un soggetto come Tom Kaulitz perennemente nei paraggi. In poche ore aveva già dato il meglio di sé e non si era presentato nel più eccellente dei modi; come sarebbe stato viverlo per settimane? Avrebbe avuto bisogno di una lavanda gastrica solamente al termine della prima.

“Io sono David Jost, il manager di questi quattro squinternati.” si presentò all'improvviso l'uomo sulla trentina con cui i ragazzi stavano parlando prima del suo arrivo, porgendole nel frattempo la mano.

Oh bene, qualcuno la pensava come lei.

“Ingie C...” si accorse in tempo di ciò che stava per pronunciare e rimediò. “Ingie.” tagliò corto, mentre ricambiava la sua stretta. Non voleva far sapere in giro il suo cognome, solo per evitare piccoli inconvenienti; avrebbe fatto meglio a tacere, almeno per un po'.

“Bene, Ingie, armati di tanta pazienza perché vivere assieme a loro non è facile.” le sorrise amabilmente David.

Voleva essere un incoraggiamento?

“Lo temevo, sì.”

***

Aveva infilato la sua unica valigia nel furgone ed aveva atteso che anche il resto del gruppo facesse la stessa cosa.

Da una parte, era grata a Bill per ciò che aveva fatto per lei senza esitazione, mettendo per un attimo a tacere tutti i pregiudizi della gente riguardo l'egoismo e la superficialità che macchiavano ripetutamente la figura dei personaggi famosi. Dall'altra però sentiva dentro di sé una grande ansia. L'ansia dell'inizio di una nuova vita; l'ansia di sbagliare ancora e ancora. Per natura, era una ragazza forte, ma ultimamente sentiva che questa sua forza iniziava a vacillare e la cosa le faceva tanta paura. Aveva come l'impressione di non riuscire a reggere a lungo, se qualcuno non l'avesse immediatamente salvata dal buco nero entro il quale stava lentamente cadendo, solo per causa sua.

Bill aveva rappresentato un'ancora di salvezza, almeno per il momento.

“Possiamo andare.” annunciò David, prendendo posto sul sedile accanto all'autista, mentre i Tokio Hotel, assieme ad Ingie, salirono sul retro, dove vi era abbastanza spazio per tutti quanti.

La mora gettò immediatamente lo sguardo oltre il finestrino, per fare intendere a chiunque provasse a rivolgerle parola di voler essere lasciata in pace. Doveva riflettere. Erano tante le cose su cui avrebbe dovuto riflettere; così tante che nemmeno sapeva da dove cominciare. Una piccolissima parte del suo cervello le suggeriva che stava commettendo un grosso errore e che avrebbe dovuto riprendere il primo aereo disponibile per New York. Ma non aveva il coraggio di tornare alla sua vita precedente. Non aveva il coraggio di rivedere persone e luoghi che le avrebbero trasmesso solo malinconia e dolore. Aveva voglia di riprendere in mano la sua vita, seppur difficilmente, e cercare di dimenticare il passato.

Certo, quell'ultima prospettiva pareva impossibile.

“Comunque, piacere, io sono Gustav.” Una voce accanto a lei la risvegliò bruscamente dai suoi pensieri contorti. Quando voltò lo sguardo, notò il batterista dal viso angelico sorriderle timidamente. “Siamo stati talmente presi dai preparativi che non ci siamo nemmeno presentati.” commentò divertito.

Ingie gli strinse la mano che le stava gentilmente porgendo.

“Piacere mio, Ingie.”

“Sono contento che per un po' verrai a stare da noi. È come una ventata d'aria fresca. Vivere con questi qui non è facile.” le sorrise.

“Ti sento.” fu il borbottio di Tom, stravaccato di fronte ad Ingie, a braccia conserte e con gli occhiali da sole sul viso, intenzionato a dormire un po'.

“Perché non ascolti anche tu l'i-pod come tuo fratello?” domandò il batterista.

“Perché devo controllare che tu non le racconti stronzate. Le farei una brutta impressione, altrimenti.”

“Guarda che tu mi fai già una brutta impressione.” precisò Ingie, terribilmente sarcastica.

Tom si calò gli occhiali da sole sulla punta del naso e la osservò al di sopra di essi, con le sopracciglia inarcate in un'espressione scettica.

“Ti farò ricredere, allora.” sorrise malizioso.

“Potresti iniziare rimettendoti a dormire, per esempio.” commentò amabile la mora.

“Solo perché sono particolarmente stanco.” la accontentò, rimettendosi a posto gli occhiali e tornando poi ad incrociare le braccia al petto.

“Se avessi evitato di farti tutto il personale dell'albergo...” commentò Gustav, con ironia.

Il chitarrista, per tutta risposta, sollevò il dito medio.

***

Non credeva ai suoi occhi. Raramente le era capitato di assistere a qualcosa di tanto meraviglioso.

Di fronte a lei, un'enorme villa gialla occupava la sua visuale ed attorno non vi era altro che verde. Alberi imponenti, vastissimi giardini ed una tranquillità di cui raramente lei stessa aveva potuto godere. Aveva immaginato più volte l'abitazione dei ragazzi come un luogo sicuro, certamente lontano da sguardi indiscreti, ma non sperduto dal mondo.

Lì non vi era anima viva.

Probabilmente le avrebbe fatto solo bene; aveva bisogno di estraniarsi per un po' dalla confusione, di rimettere in sesto alcune cose, di prendersi del tempo per se stessa e di certo vi sarebbe riuscita solamente immersa nella totale quiete.

Percorse il vialetto con la valigia in mano e seguì i ragazzi fino alla porta. Quando questa venne aperta e lei poté finalmente fare il proprio ingresso, restò senza parole. Aveva intuito dall'esterno la grandezza di quello studio, ma aveva evidentemente commesso qualche piccolo errore. L'enorme salone che le si prospettava di fronte era solo un minuscolo dettaglio. Esso era di proporzioni quasi esagerate, circondato da pareti color arancio, che trasmettevano una piacevole sensazione di calore. Il camino, che occupava la parete centrale, era spento e aveva di fronte a sé un divano color panna, munito di chaise longue, a sua volta affiancato da un altro a tre posti sulla sinistra e da una poltrona sulla destra. Un tavolino di vetro fra loro, a completare l'arredo. Ingie spostò lo sguardo verso sinistra e notò l'entrata alla cucina, anch'essa di dimensioni – a sua veduta – cosmiche.

“Ti piace?” le domandò un Bill piuttosto sorridente. Evidentemente stava imparando a decifrare le espressioni del suo volto, cosa che quasi nessuno sapeva fare.

“Mi piace sminuirebbe tutto.” rispose, sincera.

“Fatele fare un giro dello studio, per favore. Comportatevi da gentiluomini.” intervenne David, impegnato ad accendere il riscaldamento, aprire le persiane, e portare a termine ogni singolo rituale necessario durante il ritorno in una casa, fino ad allora vuota.

“Vieni.” le sorrise Gustav, cominciando a camminare in direzione della cucina. Questa era di colore giallo tenue, dall'arredamento moderno e molto spaziosa. Ingie aveva sempre adorato le grandi cucine e fino a poco tempo prima le piaceva sperimentare nuovi piatti. Spesso si chiudeva lì dentro, vietando a chiunque vi provasse di entrare, ed utilizzava ogni singolo angolo della stanza, mettendo a dura prova le sue doti culinarie. Gustav le mostrò tutto: la lavanderia, il bagno, la camera da letto di David, la saletta di registrazione e quella riservata al tecnico del suono. Quando cominciarono a salire le scale per raggiungere il piano superiore, si chiese cos'altro vi avrebbe trovato. “Qui ci sono le nostre camere da letto.” le spiegò il batterista con un sorriso, non appena giunsero a destinazione. “E questa è la tua.” Quando aprì la porta, Ingie la osservò da cima a fondo. Le pareti erano di colore lilla, un colore che riusciva a rilassarla. Il letto matrimoniale era posizionato al centro della stanza, alla sua sinistra una scrivania color panna e alla sua destra un enorme armadio, marrone scuro. La porta finestra alle spalle del letto, dava sul balconcino, che a sua volta si affacciava sul vasto giardino dello studio. “Ti piace?” le domandò il ragazzo.

“Sì.” annuì. “Grazie.” aggiunse, senza sapere come esprimersi.

“Ti lascio sola, allora. Così sistemi la tua roba.”

“Grazie.”

“A dopo.”

Detto questo, Gustav chiuse la porta e la stanza cadde nel silenzio più totale.

Si guardò attorno qualche minuto, prima di aprire il suo borsone. Pareva non si fosse ancora resa conto di quello che stava accadendo nella sua vita. Si era gettata in una nuova dimensione senza pensarvi due volte di più; chiunque l'avrebbe considerata folle, perché non vi era altra spiegazione: solo qualcuno di veramente folle avrebbe fatto una cosa del genere. Doveva ammettere però che aveva avuto anche infinito coraggio – che poteva venir considerato invece come semplice codardia, da certi punti di vista – nell'abbandonare la sua vita, chiunque la circondasse e sparire senza lasciare sue notizie.

Si portò una mano al petto e percepì il suo cuore spingere violentemente e ripetutamente contro la gabbia toracica, come volesse uscire da lì ed urlare tutto il proprio disappunto.

Si sedette a terra, accanto all'armadio ed aprì la cerniera del suo borsone. Non aveva nemmeno avuto il tempo di controllare cosa si fosse portata dietro da New York e l'idea di ritrovare ricordi dolorosi le metteva addosso solamente una grande ansia. Prese a smistare i suoi vestiti, cercando di scacciare dalla mente i brutti pensieri.

Doveva semplicemente guardare avanti. La sua nuova vita le sarebbe piaciuta.

Ma quando le giunse alle mani una fotografia, scoppiò in un pianto disperato, dimenticandosi di quell'ultimo suo pensiero.

***

“Oh, eccoti qui, giusto in tempo per la cena.” sorrise Georg non appena scorse Ingie scendere le scale. Si era rifugiata in bagno ed aveva lavato via dal viso ogni singola presenza di rossore post-pianto. Odiava quando la gente le faceva domande del tipo, che hai? Va tutto bene?

Nulla andava bene se lei piangeva, quindi, perché chiederlo?

“Oh, bene, io e Tom abbiamo cucinato una nostra specialità!” esclamò Bill, che era appena uscito dalla cucina, mentre batteva entusiasta le mani. Ingie sgranò gli occhi e si voltò immediatamente in direzione del bassista, come per farsi assicurare che ciò che aveva sentito non era vero. Quest'ultimo chiuse gli occhi e sollevò le spalle, in segno di resa.

“Bene, come inizio non è male.” borbottò Ingie, una volta fatto il proprio ingresso in cucina, dove tutti si preparavano a sedersi a tavola. “Pigtail, prega di aver cucinato qualcosa di commestibile o la mia ira ti perseguiterà.” lo minacciò. Tom le dava le spalle, intento a condire la pasta di un colore rosso piuttosto intenso ed inquietante.

Poté udire forte e chiaro il ghigno del ragazzo.

“La violenza mi eccita.” sorrise, una volta che si fu voltato in direzione del tavolo, con la pentola fra le mani.

“Tu sei anche perverso, lo sai, vero?” domandò la mora, con un filo di seria preoccupazione nel tono.

Tom la ignorò divertito e prese a servire ogni singolo piatto, partendo proprio da lei.

“Prima le signore.” canzonò, mentre le versava la pasta. Ingie era perplessa: non aveva mai visto una salsa o un sugo di quel colore. Cosa diavolo avevano cucinato? “Invece di fare quella faccia sospettosa e schifata, assaggia.” sorrise il chitarrista, dopo aver servito tutti quanti ed essersi seduto al proprio posto, a capotavola.

“Ma David non mangia?” domandò improvvisamente Georg, che aveva già infilato la forchetta tra le penne.

“Dice che ha mal di schiena. La vecchiaia si fa sempre più vicina.” rispose Bill, con un'allegra soddisfazione nello sguardo.

“Ce ne ricorderemo quando avrai sessantanni, Bill.” lo stuzzicò Gustav, con la bocca piena.

Ingie rigirava da qualche secondo la forchetta nel piatto, ma ancora non aveva avuto il coraggio di sperimentare la cucina dei gemelli Kaulitz. Per venire su a quella maniera nel corso degli anni, si dovevano essere per forza nutriti in modo del tutto ambiguo, non poteva esservi altra spiegazione.

Si fece coraggio e si portò il primo boccone alle labbra. Sentiva gli occhi di tutti puntati addosso alla sua figura, impazienti di conoscere il responso, ma lei era troppo concentrata per capire cosa fosse quella strana salsa rossa.

“Allora?” le domandò impaziente Tom.

“Commestibile.” lo stuzzicò una volta ingoiato il tutto. “Non riesco solo a capire che cosa sia questa salsa. Ha uno strano retrogusto.” aggiunse, prima di portarsi il bicchiere d'acqua alla bocca.

“Ketchup.” sorrise fiero il chitarrista.

Ingie sgranò gli occhi e tirò indietro il fiato talmente in fretta che le andò di traverso l'acqua. Tossì fino a divenire bordeaux in faccia, mentre Gustav, seduto accanto a lei, le dava delle leggere pacche sulla schiena e Georg le riempiva ulteriormente il bicchiere d'acqua.

Ketchup. Ketchup! Fra tutti gli ingredienti esistenti sulla Terra, non poteva credere che sarebbe andato a scegliere proprio quello. La fortuna ultimamente le era decisamente avversa.

“Io sono intollerante al Ketchup.” mormorò, come uscisse dall'oltretomba, fulminando con sguardo tetro il chitarrista. Quest'ultimo sgranò gli occhi.

“Cosa intendi per intollerante?” domandò sospettoso.

“Che potrei avere qualche piccolo problema a dormire, questa notte, brutto cretino.”

“Perché mi offendi? Non potevo saperlo!”

“Perché quando mi irrito, stranamente, ci sei sempre tu di mezzo!”

“Sei prevenuta!”

“No, realista!”

“Acida e presuntuosa!”

“Senti da che pulpito!”

“Prevedo cose interessanti.” commentò Gustav con un sorrisetto ad increspargli le labbra.

***

Come previsto, non riusciva nuovamente a chiudere occhio. E nuovamente per colpa di Tom.

Tom and his fucking Ketchup.

Stava divenendo una legge fisica: i suoi guai erano direttamente proporzionali all'onnipresenza del chitarrista. Per qualche strana ragione, Tom non aveva fatto altro che darle noia in pochissimi giorni, pur senza intenzione. A volte si chiedeva se mai sarebbe riuscita a porre da parte l'astio con cui gli si rivolgeva. Non che le importasse più di tanto di instaurare un qualche legame con lui; a dire il vero, avrebbe preferito tenersene alla larga per una serie di motivi più che validi, ma la cosa – anche se allettante – era palesemente impossibile, considerato il fatto che sarebbero stati soggetti ad una convivenza forzata. Che fosse per poco tempo o per l'eternità non poteva dirlo; sperava solo di riprendersi la propria autonomia il più presto possibile. Odiava dipendere dalle persone, la faceva sentire più piccola di quel che era. Ma soprattutto odiava rappresentare un peso. Lei amava la sua indipendenza, la sua autonomia; non poteva accettare di creare disagio ad altra gente.

Con un sospiro, decise che non vi era più speranza di potersi appisolare, così si sedette sul morbido materasso, giusto il tempo di incalzare le sue pantofole, e si alzò dal letto per dirigersi verso la portafinestra. Non dimenticò di certo il pacchetto di sigarette sul comodino e, dopo aver preso posto sulla poltroncina in vimini, solitaria sul balconcino, lasciò che i suoi polmoni si riempissero di nicotina ed aria fredda.

Il fumo uccide.

Lo scrivevano ovunque, ma nessuno lo leggeva sul serio. Si era ritrovata a pensare che il mondo fosse un grande suicida. Perché l'essere umano, compresa lei, era così sicuro di sé, così superficiale e menefreghista da ignorare una pubblicità simile, a discapito di se stesso? Se l'era sempre chiesto, rigirando fra le proprie dita il pacchetto di Marlboro. Giunta a quel punto della sua vita, non le importava nemmeno se quella scritta avesse presto assunto concretezza. Si sentiva talmente vuota, talmente immune ad ulteriori dolori, se non lo stesso che albergava nel suo cuore da giorni, che non le importava nemmeno di danneggiarsi.

Una sigaretta in più, una in meno, che sarà mai? Si diceva sempre.

Represse una smorfia di disgusto, non appena percepì un altro conato salirle in gola.

Concentrati, si ripeteva.

Ormai era tutta la notte che andava avanti quella tortura. Non si sapeva spiegare come fosse possibile essere intollerante al Ketchup. Solitamente non aveva problemi a mangiare il pomodoro e se la sua memoria non la ingannava, poteva con certezza affermare che il Ketchup fosse fatto proprio di quello.

Gli strani casi della vita.

Tirò nuovamente dalla sua sigaretta, quasi conclusa.

Di lì a poche ore l'attendeva il fatidico colloquio di lavoro con il presunto Ivan.

Era stranamente agitata. Aveva paura di non essere all'altezza, aveva paura di commettere degli errori, di non sapere più come funzionasse quel tipo di ambiente, da lei reputato più usuale. Negli ultimi anni si era dedicata totalmente ad altro, nonostante avesse già avuto esperienza con negozi, bar, e postazioni simili. Forse aveva paura di tornare alla normalità.

Era sempre stata una ragazza particolare, una ragazza che di consuetudine non voleva sentire nemmeno l'odore. Aveva sempre strafatto nella sua vita, si era presa le sue soddisfazioni e poteva dire di essere stata per lo meno serena. Gli ultimi avvenimenti erano stati un fulmine a ciel sereno. Tutte le sue sicurezze vacillavano o forse si erano già sgretolate. I suoi sogni, ancora irrealizzati, nemmeno li ricordava più e l'orgoglio che bruciava nel suo sguardo aveva ceduto il posto a semplice apatia.

Si strinse nelle spalle, piuttosto infreddolita, ma non tornò in stanza. Le piaceva sedere su quel balconcino, a notte fonda, accarezzata quasi con violenza dalla brezza gelida notturna. Non le importava nemmeno se si fosse presa un raffreddore; in ogni caso nessuno le avrebbe impedito di uscire e andare a lavorare.

In lontananza poteva scorgere i primi raggi del sole sbucare da dietro gli alberi, segno che la mattina stava ormai giungendo e che lei avrebbe dovuto prepararsi per il colloquio. Chiuse gli occhi e sorrise appena, nel percepire quel potente ammasso di fuoco illuminarle il viso. Un calore che le mancava, di cui necessitava ma che non accennava a scaldarle il cuore.

Spense la sigaretta nel posacenere che aveva trovato sul tavolino affianco alla poltroncina e tornò in camera, tirando un sospiro di sollievo non appena entrò nuovamente in contatto con il suo caldo tepore. Era giunto il momento di vestirsi.

Non aveva portato un granché in fatto di abbigliamento, ma cercò di accontentarsi di ciò di cui disponeva.

Come avrebbe dovuto vestirsi per un incontro di quel genere? Le pareva tutto troppo nuovo e troppo terrificante.

Dopo aver passato in rassegna ogni singolo capo che aveva posto nell'armadio, alla fine optò per un paio di jeans piuttosto attillati, ed una camicetta bianca. Ai piedi, un semplice paio di scarpe da ginnastica bianche – anche perché era l'unico che possedeva, assieme alle pantofole. Sulle palpebre aveva sfumato un po' di ombretto dalla tonalità marroncina, che a malapena si intravedeva, ed aveva reso più scure le sue ciglia con una lieve passata di mascara.

Era pronta.

Quando aprì la porta della sua stanza, si accorse che alcune luci erano già accese. Probabilmente i ragazzi si erano svegliati. Scese lentamente le scale, reprimendo qualche sbadiglio di tanto in tanto, fino a che non si affacciò in cucina.

“Buongiorno, Ingie. Dormito bene?”

David Jost le sorrideva dai fornelli, sui quali si stava scaldando un po' di caffè.

Verità o bugia? Si domandò la ragazza in pochi secondi.

“Benissimo, grazie.” sorrise appena, dopo aver optato per la seconda.

“Siediti pure, Tom e Bill scenderanno a momenti.”

Ingie aggrottò le sopracciglia.

“Come mai loro due?” domandò, mentre faceva come le era stato chiesto.

“Perché ti accompagneranno loro da Ivan. È un loro amico e sapranno certamente come parlargli e cosa dirgli.” rispose David, mentre poggiava sul tavolo la caffettiera. “Serviti pure.”

Ingie, senza dire nulla, si versò un po' di caffè nella tazza che aveva recuperato dalla credenza, mischiandolo poi con un goccio di latte.

Non la allettava particolarmente l'idea di essere accompagnata dai gemelli.

“Che buon odorino!” sentì improvvisamente una voce maschile provenire dalle scale, fino a che la sua figura non apparve in cucina, facendole calare automaticamente le palpebre. “Ma buongiorno!” le sorrise Tom piuttosto ilare.

“Hi.” borbottò Ingie, nascondendo poi il viso dietro la sua tazza. Osservò con la coda dell'occhio il ragazzo che ne recuperava una dalla credenza, mentre dava due pacche sulla testa del manager, per poi tornare sorridente nella sua direzione. “Come fai ad essere così pimpante di mattina?” chiese in tutta sincerità, mentre il chitarrista le si sedeva accanto.

“Sono un artista.” rispose semplicemente. Ingie non riuscì ben a comprendere il senso di quella risposta, ma si disse che era stato un Kaulitz a dargliela, quindi non si fece ulteriori domande. “Come hai dormito stanotte?”

La ragazza percepì il proprio sangue gelare ed una gran quantità di nervi a fior di pelle scatenare tutta la loro ira.

“Bene.” disse, a denti stretti. Attese solamente il momento opportuno in cui David abbandonò la cucina e finalmente si voltò di scatto verso il chitarrista. “Di merda, brutto stupido!” esclamò con rabbia. Il ragazzo sgranò gli occhi. Probabilmente non si aspettava quel suo improvviso cambiamento di umore. “Grazie alla vostra prelibatezza, ho passato la notte in bianco, a reprimere disgustosi conati di vomito.”

“Senti, ti ho già detto che la colpa non è nostra. Non potevamo saperlo! Nessuno è allergico al Ketchup a questo mondo, diamine!” si difese il ragazzo.

“Sono le sette di mattina e già litigate?” Bill fece il proprio ingresso in cucina, ancora assonnato, ma con un lieve sorriso a decorargli il viso. “Devo cominciare a sospettare che vi amiate alla follia?”

“Io amare questo essere umano? Non diciamo idiozie.” commentò Ingie, quasi schifata.

“Io potrei anche amarla, se non fosse per questo suo caratterino irritante.” borbottò Tom, per poi sorseggiare il suo caffè. Ingie roteò gli occhi, decidendo quindi di ignorarlo. Bill nel frattempo le si sedette di fronte.

“Pronta per il colloquio?” le sorrise amabilmente.

“Bill, così agiteresti anche me.” intervenne nuovamente Tom, mentre intingeva un biscotto nel caffè. Per una volta Ingie si trovò costretta a dargli ragione. Pensiero che, ovviamente, non esternò.

“Non deve agitarsi, Ivan è un bravo ragazzo e ha disperatamente bisogno di personale. Questo colloquio sarà solo una formalità.”

Speriamo, si disse Ingie.

Una volta che tutti e tre ebbero terminato la loro colazione, si alzarono da tavola ed indossarono i rispettivi cappotti. Ingie si strinse nelle spalle non appena venne a contatto con il gelo di Berlino. Camminarono lungo il vialetto, fino a che non giunsero di fronte ad una Q7 bianca.

Però, commentò Ingie in silenzio.

“Siediti pure davanti, Ingie.” le sorrise Bill, non appena notò che la ragazza stava per aprire la portiera posteriore. Ingie ricambiò il sorriso e si sedette affianco a Tom, come la aveva detto. Quest'ultimo attese che suo fratello chiudesse la portiera e mise in moto, per poi uscire lentamente dalla villa.

Si sorprese della facilità con cui Tom guidava la sua macchina: braccio sinistro poggiato al finestrino, le dita a tenere il volante. Il braccio destro invece era tranquillamente poggiato sulla sua gamba. E solo allora le venne in mente una cosa: le mancava da morire la sua macchina. Era una delle poche cose che era riuscita ad acquistarsi da sola, grazie al denaro guadagnato con fatica. Era stata una delle sue più grandi soddisfazioni ed il fatto di averla lasciata in America un po' le dispiaceva. Prima che fosse riuscita a comprarsene un'altra – se fosse mai successo – sarebbero passati secoli. Si chiese anche come avrebbe viaggiato in quella città ogni giorno. Lo studio di registrazione era talmente sperduto dal mondo che si chiedeva persino se i pullman passassero per quella strada.

“Passano dei pullman per la vostra via?” le venne spontaneo chiedere.

“Purtroppo no.” rispose Bill. Ingie si sentì decisamente delusa. “Per i primi tempi ti farai accompagnare da qualcuno di noi per andare al lavoro.”

“Mi dispiace, non voglio disturbare.” si sentì di dire in tutta sincerità.

“Oh, oh, cosa sentono le mie orecchie? Questa è remissività?” la stuzzicò Tom, cominciando a punzecchiarle un dito sul braccio. La stava irritando ai limiti della pazienza.

“Se non la smetti, te lo stacco, questo dito.” lo minacciò, osservandolo con la coda dell'occhio e con sguardo di fuoco.

In pochi minuti, finalmente giunsero a destinazione. Per tutto il viaggio non aveva fatto altro che ignorare le provocazioni del chitarrista e le altrettante risate di suo fratello. Sentiva che l'esaurimento nervoso era vicino.

Quando scesero dalla macchina, Ingie si guardò attorno. La città si presentava finalmente davanti ai suoi occhi: era immensa. File di negozi si susseguivano per lunghi metri e la gente entrava ed usciva da essi in gran numero. Tom e Bill si erano coperti il più possibile, probabilmente per passare inosservati in mezzo alla gente. Il vocalist le posò una mano sulla schiena e la invitò a seguirli, fino a che non fronteggiarono un negozio di abbigliamento hip-hop.

È questo, pensò Ingie, osservandolo attentamente con una strana agitazione addosso.

Non appena varcò la soglia e la sua vista venne a contatto con i capi in vendita, trattenne il fiato per un momento.

“Ivan?” chiamò Tom, guardandosi attorno, alla ricerca dell'amico. Ingie seguì lo sguardo del chitarrista, finché non intravide un ragazzo biondo camminare nella loro direzione.

“Hey!” esclamò il proprietario del negozio, con un grande sorriso in volto, mentre li raggiungeva. “Mi siete mancati.” disse, slanciandosi in direzione di Tom per abbracciarlo con forza. Il chitarrista ricambiò la stretta, sorridendo.

“Mi spiace molto per quello che è successo.” ammise.

“Ah, non ci badare. Mi riprenderò.” rispose Ivan, per poi salutare anche Bill. “Tu devi essere Ingie.” sorrise poi in direzione della ragazza, alla quale venne spontaneo stringersi nelle spalle.

“Sì, piacere.” disse, per poi tendergli la mano che il ragazzo strinse con sicurezza.

Ingie capiva tante cose da una semplice stretta di mano e ciò che aveva momentaneamente dedotto da quella scambiatasi con Ivan fu che il ragazzo doveva essere una persona molto forte, determinata e socievole. Apprezzava la gente di quel tipo.

“Hai già avuto esperienza in questo campo?” le domandò gentilmente, senza abbandonare il sorriso che da minuti gli ornava il viso.

“Oh, sì. Ho lavorato in molti negozi, bar, gelaterie e cose simili.” annuì Ingie.

“Non sei tedesca.” constatò il biondo.

“Sono di New York.” confermò lei.

“Caspita, bellissima New York. Ci sono stato due anni fa in vacanza. Non volevo più andarmene.”

“Infatti io mi chiedo come abbia fatto a trasferirsi in Germania.” intervenne Tom, piuttosto perplesso.

“Ti ho detto che ho i miei buonissimi motivi.” ribatté seccata la mora.

“Beh, lasciamo perdere. Non riprendete a discutere. Devi sapere, Ivan, che dal primo giorno in cui si sono conosciuti già litigano come si conoscessero da una vita.” prese la parola Bill, cercando di stroncare qualsiasi tipo di discussione dalla nascita.

“Beh, sopportare uno come Tom non è sempre facile.” scherzò Ivan, ricevendo in cambio una sberla sul collo da parte del chitarrista, cosa che lo fece ridere ancora di più. “Va bene, mi sembri una sveglia, direi che non ho bisogno di sapere altro, se non vederti direttamente in azione.” si rivolse poi ad Ingie, la quale fremeva dalla voglia di conoscere una risposta concreta.

“D'accordo.” annuì.

“Allora noi passiamo a prenderti a mezzogiorno.” annunciò Bill soddisfatto del proprio lavoro. Ingie confermò sorridendogli appena e non disse nulla finché i gemelli non abbandonarono il negozio, dopo aver salutato entrambi.

“Bene!” esclamò Ivan, osservandola sereno. “Iniziamo!”

***

Il male ai piedi era una sensazione che quasi aveva rimosso dalla memoria. Correre a destra e a manca per soddisfare la clientela era una cosa che non faceva da tempo e riscoprirla quel giorno era stato per lei quasi traumatico. In poche ore era riuscita ad imbattersi in vecchiette con problemi d'udito desiderose di fare un regalo al nipotino senza però capire una parola di ciò che veniva loro detto, donne di mezza età – probabilmente già vittime della menopausa – con gravi problemi di indecisione ed insoddisfazione croniche nello scegliere la giusta maglia per il proprio figlio viziato, uomini sessantenni ancora speranzosi di accaparrarsi l'attenzione di qualche ventenne semplicemente indossando dei jeans col cavallo basso, ragazzini dodicenni già fomentati alla sola vista di una ragazza rigorosamente vestita ed infine bambini strillanti perché troppo affamati.

Il mal di testa che l'aveva successivamente colpita era un insulso dettaglio.

Ivan le era sembrato piuttosto compiaciuto e questo le aveva trasmesso la carica necessaria per giungere illesa – o quasi – all'ora di pranzo.

“Te la sei cavata molto bene.” le sorrise il ragazzo, mentre chiudeva la serranda del negozio.

“Ho fatto del mio meglio.” scrollò appena le spalle Ingie. “Non ero più abituata a tutto questo via vai di gente.”

“Prima cosa facevi?” le domandò interessato Ivan.

Ingie irrigidì la mascella e si morse lievemente il labbro inferiore.

“Nulla. Diciamo che giravo molto per l'America. Avevo altre occupazioni.”

Troppo vaga, si disse, ma il biondo non sembrò porvi attenzione. Si limitò a nascondersi le mani in tasca e poggiare un piede al muro, dietro di sé.

“Vivevi con l'adrenalina in corpo.”

“Già.”

Estrasse una sigaretta dal pacchetto e se l'accese mentre osservava distratta le automobili sfrecciare velocemente lungo la strada di fronte a sé.

“Sei una ragazza molto discreta.” rifletté Ivan, scrutandola con un lieve sorriso.

“Mi piace la discrezione.” sputò il fumo, senza guardarlo.

“Io ti sembro indiscreto?”

“No.” si voltò nella sua direzione. “L'indiscrezione è cosa riguardante solo i Kaulitz.”

Il ragazzo si lasciò andare ad una piccola risata.

“Sono tipi particolari ma ti assicuro che hanno un cuore grande.”

Ingie rifletté qualche attimo e poi annuì.

“Beh, che rimanga tra noi, l'ho potuto constatare quando hanno deciso di aiutarmi.” ammise la mora. “Ma ciò non toglie che sono due palle al piede.” sorrise successivamente.

Trascorsero pochissimi istanti prima che l'auto dei gemelli, appena tirati in causa, comparisse di fronte a loro, proprio affianco al marciapiede. Il finestrino oscurato scorse lentamente verso il basso, fino a scoprire il viso del chitarrista alla guida. Era solo.

“Parli del diavolo...” sorrise amabilmente la mora. Tom aggrottò le sopracciglia.

“Ti riferisci a me?” domandò sospettoso.

“A chi altro mi dovrei riferire, Pigtail?” borbottò Ingie, mentre apriva la portiera della macchina, dopo aver gettato la sigaretta a terra. Ivan al seguito.

“Vedi come mi tratta male?” obiettò il moro, cercando sostegno nel suo amico. Questo si limitò ad una scrollata di spalle.

“Beh, almeno hai qualcosa da fare durante la giornata, amico mio.” sorrise spiritoso.

Ingie chiuse energicamente la portiera, lasciando aperto il finestrino.

“Come se non ne avessi già abbastanza.”

Ivan decise di ignorarlo spudoratamente, voltandosi in direzione di Ingie.

“Allora ci vediamo domani mattina.” sorrise il commesso alla sua nuova collega, che annuì ricambiando il gesto. “Ciao, ragazzi.” salutò poi, prima che l'auto ripartisse, diretta allo studio di registrazione.

“Allora, sei riuscita a vendere un laccio di scarpe, con questo tuo adorabile caratterino?” parlò immediatamente Tom con estrema ironia, mentre i suoi occhi erano fissi ed attenti sulla strada. Ingie lo fulminò con lo sguardo.

“Per tua informazione, ho venduto dieci capi, stamattina.”

“Impressionante.” la prese in giro con un sorriso. Ingie roteò gli occhi e si voltò ad osservare la città al di fuori del finestrino, decisamente più interessante dell'essere appartenente a non sapeva ancora quale specie animale, che le sedeva affianco. “Non ti preoccupare, gli sei piaciuta.” Quelle parole, pronunciate con un po' di serietà in più, la fecero ammorbidire. “Ora mi dici per cosa stanno le due acca?”

Le sue palpebre calarono di nuovo.

“Mi sembrava strano che fossi diventato improvvisamente serio.” borbottò, incrociando le braccia al petto.

“Ma io sono serio! È una domanda innocente!” si difese il ragazzo, spostando lo sguardo da lei alla strada, più e più volte.

“Ma lo sai che non voglio rispondere!”

“Tutto questo mistero mi rende semplicemente curioso. Magari sei una serial killer.”

“Oh, sì. E la mia prossima vittima sarai sicuramente tu.”

Five
Trying to get used

“'Giorno.”

Non appena sentì quella voce, si voltò in direzione di Gustav, con un piccolo sorriso.

“Buongiorno, biondo.” rispose, poggiando il fondo schiena contro il bancone della cucina, dove era intenta a prepararsi la colazione. “Caffè?” gli propose successivamente.

“Sì, grazie.” sorrise il batterista, per poi sedersi al tavolo, di fronte a lei. Aveva un'espressione rilassata, serena, come se mai avesse subito torti nella vita.

“Sei sempre così mattiniero e di buon umore?” gli chiese poi, mentre finiva di scaldare il caffè.

“Qualcuno in questo studio deve pur esserlo.”

Ingie ridacchiò.

Gustav le era piaciuto da subito. Aveva quella naturalezza, che sfociava quasi in tenera ingenuità, che non faceva altro che rallegrarle la giornata. Era l'unico coinquilino con cui riusciva a non esternare il lato più oscuro e violento di sé, troppo presa dall'infinita dolcezza e dal riguardo che aveva non solo nei suoi confronti ma in quelli del mondo intero. Stava imparando a conoscerlo sempre di più, in ogni sua sfumatura, e sentiva che sarebbero riusciti ad instaurare un bel legame.

Riempì le tazzine di caffè e ne porse una al ragazzo, mentre l'altra la poggiò di fronte a sé, quando gli si sedette davanti. Chiuse gli occhi ed inspirò con delicatezza l'aroma del liquido fumante sotto di lei.

Ricordava di adorare quell'odore sin da quando era piccola. Non vi era giorno in cui non si posizionava accanto a sua madre, mentre preparava il caffè, per godere di quel profumo così inebriante, che un po' la rilassava.

A ripensarci, provava una grande malinconia.

“Allora, come ti trovi al lavoro?” le domandò all'improvviso Gustav.

Ingie sorrise appena.

“Molto bene. Ivan è un ragazzo simpatico ed un grande lavoratore. A volte capitano dei clienti insopportabili, ma fa parte del contratto.” spiegò, mentre girava il cucchiaino nella tazzina, con fare distratto. “Lui riesce ad alleggerirmi tutto con le sue battute.”

Effettivamente Ivan le piaceva; lo trovava persino un bel ragazzo, e sarebbe stato sicuramente il suo tipo, con quegli occhi azzurri ed i suoi capelli biondo cenere, se fosse stata aperta a nuove conoscenze.

Reclamava solo un po' di solitudine, che sarebbe stata in grado di aiutarla a smaltire alcuni pensieri opprimenti, anche se cercare di cancellarli sarebbe stato inutile.

“Sono contento. Sai, si vede che sei una brava ragazza e che meriti il meglio. Vedrai che tutti i tuoi problemi si risolveranno.”

Strinse le dita attorno alla tazzina.

Come poteva godere di una tale intuizione? Per di più, senza essere invadente.

Era sempre così riservato, così tremendamente dolce ed incoraggiante. Eppure, quasi con un solo sguardo o ascoltando una singola parola, riusciva a scavare nel profondo di un'anima, estrapolandone preoccupazioni e gioie. Riusciva a coglierne l'essenza ed i sentimenti, senza troppa fatica, perché sapeva ascoltare e conoscere chi aveva di fronte. Più trascorreva il tempo e più provava per lui una grande ammirazione.

Sperava sul serio che ciò che le aveva appena detto si avverasse, ma sapeva anche che la situazione era molto più complicata di quel che sembrava.

Lui non poteva di certo immaginare cosa lei stessa avesse fatto.

“Lo spero anch'io.” si limitò a rispondere con un lieve sorriso, dopo essersi presa qualche secondo.

Si incantò ad osservare il vuoto; per un attimo azzerò la mente.

“Dopodomani arriva Simone.” annunciò all'improvviso il ragazzo.

Ingie aggrottò le sopracciglia; si chiese chi mai fosse Simone. Avrebbe dovuto saperlo?

“Chi è?” domandò in tutta sincerità, una volta finito di bere il suo caffè, pregando di non commettere una delle sue solite figuracce.

“La mamma di Tom e Bill.”

Corrugò la fronte piuttosto sorpresa.

Mamma Kaulitz?

Non riuscì immediatamente a comprendere il motivo per cui le parve tanto strano e quasi illogico assimilare tale notizia. Era più che ovvio che anche i gemelli, come tutti gli esseri umani e non, avessero una madre. Per qualche assurdo motivo, quasi aveva escluso quell'ipotesi.

Sono i loro modi di fare così alieni a mandarmi fuori strada.

“Oh, non lo sapevo.” si limitò a rispondere, evitando accuratamente di lasciar trapelare la più impercettibile perplessità.

Gustav però sembrò comprenderla e si lasciò andare ad una lieve risata.

“Credevi fossero esseri nati da sé?” le chiese, con quella piccola ironia cui raramente si lasciava andare.

“Sinceramente, sì.” ammise.

Sorrisero.

“Porterà qui anche i cani.” continuò lui, giocherellando con il cucchiaino.

“I cani?” ripeté Ingie, con occhi quasi sgranati. Con quante cose ancora doveva venire a conoscenza?

“Sì, di solito se li portano ovunque, ma questa volta non è stato possibile. Così li hanno lasciati alla mamma. Sono molto attaccati a loro, li trattano come figli.”

“Scusami, ma è più forte di me: non riesco ad immaginare Tom padre.”

“Ti ci abituerai. Non crederai mai ai tuoi occhi.”

“Di certo tratterà meglio loro che noi esseri umani.”

“Ehm, più o meno.”

Ingie si curò di pulire il tavolo e lavare le stoviglie, sotto continua obiezione di Gustav. Non aveva ancora conosciuto il lato più cocciuto della ragazza.

“Mi accompagni tu al lavoro?” gli propose successivamente, dopo aver terminato il tutto. “Non ho voglia di sorbirmi i discorsi di grande intelligenza di Pigtail.” spiegò.

“Volentieri.” le sorrise. Trascorsero pochi minuti prima che entrambi si trovassero chiusi nella macchina del batterista, decisamente meno vistosa di quella dei gemelli – motivo in più per amarlo. “Non riesci proprio a sopportarlo, eh?”

Ingie, fino a quel momento sovrappensiero, si voltò di scatto nella sua direzione.

“Eh? Chi?” domandò confusa.

“Tom.”

Sollevò le sopracciglia con fare scettico e si girò nuovamente in direzione del finestrino.

“Diciamo che abbiamo stili di vita completamente differenti.” buttò lì.

“Sì, ma sembra che lo odi, nonostante tu non lo conosca.”

Sapeva che non la stava accusando, lo capiva dal suo tono dolce e dallo sguardo spensierato. Era semplicemente curioso di conoscere una realtà a lui estranea.

“Non lo odio. Mi irrita. È troppo diverso da me.”

Si stava arrampicando sugli specchi, lo sapeva. A dire il vero, non conosceva nemmeno lei il vero motivo per cui Tom la irritasse ai limiti della pazienza. O meglio, sapeva che dietro quel suo comportamento vi era una ragione, ma non voleva ammetterlo e soprattutto voleva smettere di scavare fra ricordi che non sarebbero mai più tornati in vita.

“Ti sbagli.” sorrise Gustav, sorprendendola. “Tu e Tom siete identici, è per questo che vi stuzzicate ed apparentemente non andate d'accordo.”

“Biondo, la mia stima nei tuoi confronti, dopo questa frase, potrebbe vertiginosamente precipitare.” commentò quasi scioccata. “Mi hai appena paragonato a Pigtail, dovrei sentirmi offesa.”

“Invece no, fidati. Entrambi avete delle ottime qualità, solo che fate fatica a mostrarle.”

Ingie scoppiò a ridere.

“Stai peggiorando la tua posizione.” esclamò divertita. Aveva in realtà compreso cosa il ragazzo stesse cercando di dirle ed era perfettamente consapevole del fatto che non volesse essere scortese. Voleva farle un complimento, anche se a sua maniera, cosa che le fece adorare maggiormente quel suo modo di fare, come aveva pensato qualche attimo prima, così puro ed ingenuo.

“Non sono bravissimo con le parole.” arrossì Gustav, concentrato nella guida.

“Non preoccuparti, ho capito benissimo ciò che intendevi dire.” Gli scompigliò appena i capelli biondi con la mano, per poi tornare composta sul suo sedile. “Parlami un po' di te. Non ami molto farti conoscere dalla gente, mi sembra di aver capito.”

“Hai capito bene.”

“Beh, io sono curiosa.”

“Per una frase del genere, hai preso Tom e Bill a pesci in faccia.”

“Ma loro sono un caso a parte.”

Gustav accostò l'auto ad un marciapiede, che Ingie riconobbe subito come quello che l'avrebbe condotta al negozio.

“Avrai occasione di conoscermi meglio nei prossimi giorni.” le sorrise. Ingie adottò un'espressione piuttosto delusa e quasi infantile. Era da un bel pezzo che non provava quella curiosità; forse aveva trovato finalmente una persona con cui condividere i suoi pensieri ed i suoi stati d'animo, perché sapeva che poteva fidarsi.

“D'accordo, mi arrendo.” sospirò. “Grazie per il passaggio. Ci vediamo stasera.”

“Di niente, buon lavoro.”

La salutò con un sorriso, prima di rimettere in moto e sparire dietro l'angolo.

Improvvisamente Ingie sentì il cellulare nella sua tasca vibrare. Il cuore prese a pompare il sangue più velocemente ed anche se aveva un'idea di chi potesse essere, decise ugualmente di leggere il mittente del messaggio appena ricevuto.

Ma quando lo lesse, si sentì mancare il fiato, presa in contropiede.

Mom.

***

“Ingie, molla quello straccio.”

La voce di Bill aveva fatto capolino all'interno dell'immenso salone, dove Ingie, da qualche minuto, si stava dedicando alla pulizia degli immobili. Si era resa conto che il favore che le avevano fatto i ragazzi, accogliendola nel loro studio di registrazione, era incommensurabile ed il minimo che poteva fare per ricambiare era occuparsi delle faccende domestiche.

“Bill, dovrò pur rendermi utile in qualche modo.” ribatté la ragazza, decisa a non mollare la presa sullo strofinaccio con il quale stava spolverando la televisione.

Bill le si avvicinò. “Non abbiamo deciso di ospitarti perché ci serve una donna delle pulizie.”

“Non mi pesa, davvero.”

Non riuscì a finire la frase, che il vocalist le tolse gentilmente di mano il panno ormai sporco.

“Sono intransigente. Non voglio.” le intimò, osservandola attentamente negli occhi.

“Ed io sono molto più intransigente di te, quindi...” non terminò la frase. Semplicemente riafferrò il panno.

“Ha ragione Tom: hai la testa dura.” sorrise il ragazzo.

“Senti da che pulpito.” Sollevò un sopracciglio, riprendendo le sue pulizie.

“L'importante è che tu non ti senta in obbligo.”

“Assolutamente.” Improvvisamente udirono dei passi affrettati scendere le scale, fino a che la figura smagliante di Tom, provvisto di tuta e borsone, non fece la propria nobile entrata in soggiorno. “Oh, eccoti, mi mancava la tua presenza.” commentò ironica la mora, tornando poi ad occuparsi dei mobili con immensa indifferenza.

“Grazie, lo so.” si atteggiò il chitarrista. “Vieni con me in palestra?” le domandò successivamente. Ingie aggrottò le sopracciglia: credeva di non aver capito bene, ragione per cui si voltò nella sua direzione con sguardo perplesso.

“Dici a me?” domandò.

“No, a quella mezza sega di mio fratello.”

Bill lo fulminò con lo sguardo ma decise di non ribattere.

Una giornata di palestra con Tom? Indubbiamente, se avesse avuto tendenze autodistruttive.

“No.” concluse Ingie.

“No, cosa?” chiese Tom, confuso.

“No, grazie, ma rifiuto l'invito.”

Il chitarrista scrollò le spalle; non sembrava particolarmente toccato. “D'accordo.” Afferrò nuovamente il suo borsone e si avviò verso la porta. “Torno tra un paio d'ore.”

Ingie attese che uscisse dallo studio per togliersi un madornale dubbio.

“Tom va in palestra?”

Bill ridacchiò qualche istante, prima di guardare la sua espressione scioccata.

“Sì.” rispose semplicemente. “So che non si direbbe. Ha cominciato da poco.”

Effettivamente si era accorta dei muscoli che il chitarrista aveva sviluppato, seppur non eccessivamente, ma non pensava fosse un tipo dotato di costanza.

Ad ogni modo, se doveva essere sincera, non le sarebbe dispiaciuto trascorrere qualche ora in palestra. Era convinta che avrebbe solamente giovato alla sua salute, soprattutto mentale. Le mancava la sensazione del sudore sulla pelle, del piacevole dolore ad ogni muscolo del suo corpo, della stanchezza fisica, prima ancora che psicologica. Eppure non le piaceva in modo smisurato l'idea di stare con Tom. Sapeva che il suo era un blocco psicologico che aveva nei confronti del chitarrista per svariati motivi, ma non riusciva ad evitarlo, nonostante non vi si sforzasse nemmeno più di tanto. Semplicemente, non doveva spartire nulla con lui.

A parte una casa.

“Serve qualcosa, Bill? Avrei intenzione di fare un po' di spesa.” esordì successivamente, come risvegliatasi dalle sue riflessioni. Bill la osservò accigliato.

“Se vuoi andare a fare la spesa, ti accompagno.” disse tranquillo. “Tanto, non ho nulla da fare.”

Non aveva esattamente intenzione di trascorrere una giornata in compagnia. Avrebbe di gran lunga gradito di più passare qualche ora in piena solitudine, ma nemmeno il suo lato più gelido riusciva a controbattere, allo sguardo da orata del vocalist.

“Fine.” si limitò a rispondere, con un'alzata di spalle. Ripose nel cassetto del mobile lo strofinaccio e si sollevò in piedi, per poi indossare le scarpe ed il cappotto.

***

“Guarda che meraviglia! No, questo è troppo carino!” Ingie poteva giurare di non aver ancora del tutto compreso la psicologia di quel ragazzo. Più passava il tempo, più lo studiava e più si rivelava un esperimento scientifico malriuscito. “È inutile, sono un gran figo.” Certo, aveva incontrato tipi bizzarri lungo il suo cammino, ma non credeva possibile che il peggio dovesse ancora arrivare. “Guarda, Ingie, non mi dona?” le chiese improvvisamente, con sguardo luccicante.

Ingie squadrò l'enorme cappello a tubo che il vocalist aveva coraggiosamente posato sulla sua testa e la risposta fuoriuscì dalle sue labbra con vergognosa sincerità.

“Fa schifo.”

Pensò quasi di ritrattare, allo sguardo da cuore spezzato del ragazzo, ma decise che la cruda realtà poteva solamente giovare a lui e soprattutto a lei. Non sarebbe riuscita nemmeno con lo sforzo più disumano a vederlo girovagare in studio – o peggio, fuori – con quel cappello inquietante.

Affranto, Bill posò l'articolo dove l'aveva preso.

Aveva appena distrutto il suo Ego, ne era consapevole, ma aveva anche salvato l'umanità.

“Tu non hai visto nulla di carino per te?” le domandò quindi.

“A dire il vero, ero venuta qui con l'idea di riempire il vostro frigo, non di fare shopping.”

“Ma se c'è qualcosa che ti piace, non vedo perché non dovresti farci un pensierino.”

“Non mi interessa nulla, Bill.”

Trascorse qualche secondo, prima che il ragazzo riprendesse la sua ispezione per il negozio, dopo aver pronunciato un “Certo che sei proprio strana” piuttosto eloquente.

Ovvio, Bill non poteva sapere cosa volesse dire essere a corto di soldi; ma soprattutto cosa volesse dire aver completamente perso ogni singola attrattiva o semplicemente l'entusiasmo per cose – a sua veduta – futili.

Era convinta che non avesse mai dovuto affrontare, nella sua vita, una tragedia grande quanto la sua. Aveva tutto: soldi, famiglia, una casa. A lei non era rimasto nulla. Nemmeno una speranza cui aggrapparsi ed aveva deciso di affrontare le gioie, i dolori, le paure della vita da sola.

In poco tempo si trovarono nel reparto dei salumi: finalmente avrebbe potuto comprare qualcosa di commestibile, dato che nello studio di registrazione girovagavano solamente Ketchup e birra. Non voleva decisamente ridurre il proprio stomaco in poltiglia, nonostante tutto.

“No!”

Sobbalzò. La busta di prosciutto, che aveva afferrato qualche secondo prima che Bill le distruggesse un timpano, era rovinosamente atterrata alle sue spalle, a causa dello spavento.

“What?!” esclamò esterrefatta, mentre si apprestava a raccogliere ciò che aveva involontariamente lanciato.

“È prosciutto!” esclamò Bill, come fosse ovvio. Ingie lanciò un'occhiata alla busta con fare teatrale.

“Sì, lo vedo.” rispose ironica.

“Noi non mangiamo prosciutto.”

“Perché ciò che fa bene vi fa schifo?”

“Non si tratta di un capriccio: siamo vegetariani.”

Avesse potuto, la mandibola di Ingie sarebbe senz'altro crollata a terra. Con quante scoperte ancora avrebbe dovuto fare i conti? Evitava di mettere piede nelle stanze dei ragazzi per paura di trovare bombe a mano.

“Siete vegetariani.” commentò atona.

“Esatto.”

“Vegetariani.” ripeté.

“Che c'è di tanto strano nell'essere vegetariani?”

“Il fatto che tu e Pigtail lo siate.”

“Siamo poco credibili?”

“Unfortunately yes.” Bill sorrise appena, mentre Ingie gettava in ogni caso il prosciutto nel carrello: ci avrebbe pensato lei a mangiarlo; non che la cosa le dispiacesse. “Dunque, vediamo. Cos'altro ingurgitate voi esseri d'altra specie non meglio identificata?” domandò poi, riprendendo a camminare con il carrello, mentre il suo sguardo saettava da un punto all'altro del negozio. “Il fieno vi piace?” commentò con sarcasmo.

“Lo mangiamo solo in occasioni particolari.” scherzò il ragazzo. “Caramelle gommose.” decise poi, fiondandosi nel reparto dei dolci, o meglio, della distruzione di fegato, come preferiva definirlo Ingie.

I can't believe it.

“Bill, cosa stai facendo?”

“Scelgo la qualità migliore.” rispose, setacciando le varie buste.

“Esiste una qualità migliore tra quella robaccia?”

Il vocalist si voltò esterrefatto nella sua direzione, come avesse appena finito di udire un'enorme bestemmia uscire proprio dalle sue labbra.

“Robaccia?” domandò quasi sotto shock. “Non puoi capire quanto queste caramelle gommose siano essenziali, oserei dire vitali, nella mia quotidianità.” I suoi occhi scintillavano. “Riescono a strapparmi un sorriso nelle mie giornate più buie; sono come un arcobaleno nel bel mezzo di un diluvio, come Tom che ammette di sbagliare, come...”

“Okay, mi hai convinto!” sbottò Ingie, incredula. “Però il resto, lo scelgo io o nel giro di una settimana saremo affetti da diabete.” concluse, con fare autoritario.

“Come vuoi.” accettò Bill, per poi fiondarsi con entusiasmo sui suoi dolci preferiti.

***

Le goccioline di sudore continuavano a tracciargli linee quasi invisibili sulla fronte. Era appena uscito dalla palestra e non aveva avuto il tempo di farsi la doccia, poiché suo fratello gli aveva eloquentemente intimato di portare il culo a casa perché avrebbe dovuto parlargli.

Quando varcò la soglia dello studio di registrazione, percepì un gradevole profumo proveniente dalla cucina e non fu difficile intuire che Bill stava cucinando qualcosa. Eppure, l'immagine di suo fratello con indosso un grembiule con i fiorellini, proprio non riusciva a crearla, così, per dare una concreta spiegazione ad ogni suo dubbio, entrò in cucina.

Come previsto, il soggetto in questione era una graziosa donzella che gli dava le spalle.

“Buona sera, dolcezza.” salutò con un sorriso, mentre si avvicinava alle spalle di Ingie, intenta a girare il mestolo all'interno della pentola che stava scaldando qualcosa di ignoto.

“You're late.” commentò la ragazza, ignorando del tutto la sua presenza. “Your brother's gonna kill you.”

“Perché devi parlare americano?”

“Perché mi devi ronzare attorno?”

“Perché sei deliziosamente irritante e mi piace stuzzicarti.”

“Anche tuo fratello è irritante. Vai a stuzzicare lui.”

“Ma con lui non c'è gusto.” Poggiò le braccia sul bancone, affianco a lei, osservandola con un lieve sorriso. “Perché dovrebbe uccidermi?” domandò poi, prendendo ad osservare l'ipnotico movimento del mestolo.

“Perché ti ha inviato un messaggio circa un'ora fa.” rispose lei, continuando ad ignorarlo con lo sguardo. Poi, inalò più volte l'aria, aggrottando le sopracciglia. “Vai a farti una doccia. Puzzi.” commentò contrariata.

Tom sorrise maggiormente. L'atteggiamento di quella strana ragazza l'aveva da subito incuriosito ed interessato. Non riusciva bene a darvi una spiegazione, ma inconsapevolmente lo divertiva. D'altronde, non gli erano mai piaciute le cose semplici: la sua conosciutissima indole di cacciatore infallibile continuava a trapanargli il cervello, come a voler reclamare il proprio ruolo, come a volergli ricordare che esisteva ancora.

“Vieni con me?” le propose, furbescamente.

Lei fece finta di pensarci su.

“Guarda, mi piacerebbe davvero, ma purtroppo sto cucinando.” disse, con finto dispiacere nel tono di voce. “Sarà per la prossima volta.”

Astuta, si disse compiaciuto.

“Ci conto.”

Il ragazzo si sollevò e si allontanò, mentre Ingie continuava ad occuparsi della cena, con un lieve sorriso ad ornarle il volto.

***

Bussò un paio di volte alla porta, finché suo fratello, da dietro il legno spesso, non gli intimò di entrare.

“Che hai?” domandò un Tom piuttosto interrogativo, mentre faceva il proprio ingresso nella stanza quasi buia, a causa delle tende chiuse. Avrebbe tanto voluto chiedere al suo adorabile fratellino la spiegazione di tale atmosfera, degna di un thriller, ma decise di sorvolare.

Bill era seduto sul letto, il portatile sulle gambe ed un'espressione vacua in viso.

“Sei in ritardo.” si limitò a soffiare, senza nemmeno degnarlo di uno sguardo – ancora puntato sul computer, ad osservare chissà quale sciocchezza.

“Lo so.” scrollò le spalle Tom. “Era tanto importante?”

Il ragazzo abbassò con un colpo secco lo schermo del portatile – probabilmente frantumatosi – e lanciò un'occhiata focosa a suo fratello.

“Era tanto importante? Da quando prendi alla leggera un mio messaggio?” esclamò offeso.

“Non l'ho mai fatto, Bill.” si difese il chitarrista, quasi sorpreso dalla sua reazione.

“A me sembra di sì.”

Ci furono attimi di silenzio che Tom sfruttò al meglio per trovare un modo per calmare suo fratello: sapeva che, di quel passo, sarebbero sfociati nella lotta libera. E questa volta non sarebbe stato lui a dare il via.

“Bill, mi spieghi cos'è successo, con calma?”

“Dev'essere per forza successo qualcosa? Non può essere che io voglia trascorrere un po' di tempo col sangue del mio sangue?”

Impiegò qualche secondo a metabolizzare ciò che aveva appena udito.

Effettivamente non riusciva a ricordare una vera conversazione con suo fratello dai tempi dei Devilish. Allora erano piccoli ed immaturi, decisamente poco pronti per affrontare argomenti esistenziali o qualcosa di simile. Non aveva riflettuto sul fatto che fossero cresciuti e non avessero tuttavia ancora trovato un momento tutto loro, alla larga dalle folle, dal caos, dai riflettori. Forse prendersi una piccola pausa da quel mondo non era stata una cattiva idea, soprattutto se fosse servita per ricostruire il rapporto semi-congelato con Bill.

Sorrise appena, per poi avvicinarsi a lui.

“Potevi dirlo subito che volevi passare un po' di tempo con me, esattamente come una volta. Prima che questo nuovo mondo ci sconvolgesse la vita.” mormorò, sedendoglisi affianco, sul letto. Bill continuava ad osservare i propri piedi. Forse era imbarazzato o solo malinconico; nostalgico del loro rapporto complice che, nonostante non fosse mai svanito, aveva dovuto sopportare per anni la pesantezza di un ambiente da molti reputato pericoloso.

“Mi mancano le nostre chiacchierate fino a notte fonda.” ammise il vocalist, quasi vergognandosi. Tom non poté fare a meno di sorridere. Adorava quando suo fratello trovava il coraggio di aprirsi con lui; non voleva che si tenesse tutto dentro.

“E facciamolo, Bill. Facciamolo. Chiacchieriamo fino a notte fonda, come una volta. Sono qui, ora. Puoi dirmi tutto quello che ti passa per la testa ed io farò lo stesso.”

“Non voglio che tu ti senta in obbligo.”

“Bill, chiacchierare con te è la cosa che mi rende più felice al mondo, perché ti voglio bene.”

Non poteva credere nemmeno lui che avesse pronunciato sul serio quelle parole. Aveva sempre trovato molta, troppa difficoltà ad ammettere i propri sentimenti e soprattutto esternarli. L'orgoglio non c'entrava nulla, aveva semplicemente paura dei giudizi della gente.

“Anch'io ti voglio bene, Tomi.

***

Sospirò, una volta rifugiatasi al di sotto delle coperte calde e particolarmente morbide. Era tardi; aveva finito di cenare da poco ma non aveva trovato il coraggio di prendere ancora parte alle chiacchiere di Gustav e Georg. Tom e Bill erano chiusi in camera del biondo da molto, ormai. Si erano persino dimenticati di scendere a mangiare, nonostante i richiami. Probabilmente si stavano prendendo un po' di tempo per loro stessi. Aveva intuito che Bill avesse qualcosa in sospeso con suo fratello e che sembrava inquieto o nascondere qualcosa di irrisolto. Certo era che riuscire a parlare con un tipo come Tom non era sempre del tutto facile.

Si ricordò che l'indomani mattina non avrebbe lavorato ma, cosa più importante, mamma Simone avrebbe fatto il proprio ingresso allo studio. Era tremendamente curiosa di conoscerla e voleva seriamente capire da cosa fosse dovuta l'anomalia dei gemelli.

Sospirò appena, voltandosi nel letto.

A dire il vero, era semplicemente curiosa di vedere di nuovo che sembianze potesse avere una madre.

Chiuse gli occhi con forza, cercando di reprimere di nuovo l'ansia che per tutta la giornata l'aveva travolta.

Ricordava di aver ricevuto quel messaggio e ricordava anche di essersi rifiutata di leggerlo, ma l'idea di poter avere ancora un contatto con sua madre – anche se unilaterale – poteva darle forza o buttarla ancora più giù; non lo sapeva. Ora sapeva solo che scoprirlo era ciò che più bramava.

Prese un bel respiro e recuperò velocemente, quasi senza pensarci, il cellulare dal comodino. Aprì la cartella dei messaggi ormai vuota, se non per quell'unico che aveva deciso di leggere.

La mancanza di sua madre la stava soffocando, non poteva attendere oltre.

Tremò quando lo aprì.

Amore mio, dove sei finita? Sono giorni che non dormo, che non mangio, che non sto tranquilla. Ti prego, dimmi che stai bene, che tornerai a casa. Io e papà non possiamo permetterci di perderti, lo sai. Torna, vedrai che insieme riusciremo a superare tutto, non ti sentire in colpa. Non c'entri nulla e lo sappiamo. Non ci abbandonare, piccola mia. Ti vogliamo bene.

Strinse il cellulare fra le mani tremanti, mentre la prima goccia di infinite lacrime cadde sullo schermo.

Aveva commesso un enorme errore a leggere quelle dannate parole.

“Mamma.” pianse. Sapeva che ora sarebbe stato tutto molto più difficile. “Mamma.”

Ripeté il suo nome per tutta la notte, ma la risposta al messaggio non gliela inviò mai.

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Note finali

Perdonate il ritardo ma il caldo atroce mi ha deliberatamente carbonizzato i neuroni! Un bacio!

Six
T

Sorrise. Una gioia enorme ed indescrivibile le riempiva il cuore, nonostante questo mancasse di un pezzo importante della sua vita. Osservare con quanta velocità era riuscita a mettere da parte i soldi che con impegno aveva guadagnato, grazie al negozio, le faceva ricordare che, forse, aveva ancora qualche chance nella vita; doveva solo trovare il modo giusto e la forza per andare avanti.

Voltò il capo verso il suo cuscino e, dopo aver infilato una mano sotto di esso, ne tirò fuori la fotografia che teneva ormai da un mese con sé.

Quegli occhi. Quegli occhi sembravano sorridere proprio a lei e mostrarle il suo orgoglio per ciò che stava facendo.

Ti penso sempre.

Ignorò il magone, si era ripromessa di non piangere più, e sospirando appena ripose quel piccolo tesoro al di sotto del cotone. Lanciò un'occhiata all'orologio e constatò che erano le dieci del mattino: era sabato ed aveva la giornata libera, così decise di farsi una bella doccia per pensare.

Si alzò dal letto e, dopo aver recuperato un cambio della biancheria intima dal cassetto, si avviò verso il bagno.

“'Giorno.”

Inchiodò suoi propri piedi, subito dopo aver aperto la porta. Tom sostava di fronte al lavandino, con lo spazzolino in bocca ed un asciugamano legato in vita. Ingie scorse alcune goccioline d'acqua scorrere lungo la sua colonna vertebrale, segno che aveva appena finito di fare la doccia. Il profumo del bagnoschiuma che emanava la sua pelle ne era la conferma.

“Scusa, entro dopo.” borbottò, facendo per richiudere la porta.

“No, entra pure. Tanto ho finito.” la precedette lui, continuando a spazzolarsi i denti. Ingie decise di non fare storie, non quella mattina, e lo affiancò recuperando dal bicchiere lo spazzolino ed il dentifricio.

“Come mai così mattiniero?” gli domandò sinceramente curiosa, mentre si infilava lo spazzolino in bocca.

“Sono le dieci.” ribatté lui, confuso.

“Sì ma di un sabato mattina. E tu il sabato dai il meglio di te, non facendoti vedere prima delle cinque del pomeriggio.”

“Mi osservi, allora.”

L'espressione compiaciuta che aveva assunto Tom, la urtò non poco. Eppure, aveva deciso che quel giorno non si sarebbe fatta guastare il buonumore, specialmente da lui. Si limitò quindi ad alzare gli occhi al soffitto e continuare a lavarsi i denti come se niente fosse.

“Lascia perdere.” tagliò corto.

Osservò il chitarrista, attraverso lo specchio, sciacquarsi la bocca, per poi passarvi l'asciugamano, ed in quello stesso istante non poté fare a meno di studiare il suo fisico. Doveva ammettere che con la palestra stava facendo dei gran passi avanti; i muscoli si stavano formando sempre di più e non poteva negare che il suo corpo fosse particolarmente bello ed attraente.

Se non fosse così insopportabile.

“Vado in palestra.” la accontentò. Ingie sollevò nuovamente lo sguardo su di lui.

“Non ti starai ammazzando un po' troppo in questo periodo?” domandò.

“Sento della preoccupazione?” sorrise beffardo, osservandola con la coda dell'occhio.

“Notavo solo una cosa palese.”

“Tranquilla, il mio fisico è forte.”

Passarono qualche attimo in silenzio, in cui lui si spruzzava del deodorante e lei si lavava la faccia.

Quella scena le ricordava tanto le mattine trascorse assieme a lui, intenti a scherzare e prendersi in giro, farsi le boccacce attraverso lo specchio, per poi schizzarsi reciprocamente l'acqua sul viso. Rammentava quei momenti con nostalgia e tristezza, mentre il sapore amaro dell'ingiustizia tornava ad offuscarle i sensi.

“Sexy quegli slip.”

Automaticamente, il suo sguardo si posò sulla propria biancheria in pizzo nero, appena menzionata con poco tatto dal chitarrista, che giaceva sul mobile, affianco al lavandino.

“Non perdi mai occasione, eh?” commentò seccata, mentre la raccoglieva con gesti altrettanto stizziti. Tom si limitò a sorridere, osservandola divertito. “Quindi, ora scenderesti in centro?” indagò poi la mora, mentre si asciugava il viso.

“Sì, perché?”

“Se ti chiedessi un passaggio?”

“Mi sorprenderei.”

“Bene, niente di grave. Riesci ad aspettare che mi faccia la doccia?”

“Dipende. Posso guardare?”

***

Osservava ogni singolo angolo della città che le si stagliava davanti agli occhi durante la corsa in macchina. Tom, al suo fianco, guidava canticchiando qualcosa di ignoto, ma stranamente piacevole. Non avevano parlato molto: Ingie era come presa da altri pensieri, immersa in un altro mondo, decisa a non uscirne per un po'. Si era letteralmente chiusa in se stessa e, ad essere sincera, non aveva nemmeno molta voglia di chiacchierare, conoscendo perfettamente il tipo di dialogo che ogni volta instaurava con Tom.

Ultimamente le capitavano spesso momenti di distrazione, di vera e propria evasione. Era come se ne sentisse la necessità; come se fosse per lei un modo per rigenerarsi. Sapeva che per ripulirsi di tutto il fango che l'aveva macchiata in quel periodo avrebbe dovuto attendere anni, e forse non ci sarebbe mai riuscita; ma riponeva ancora in se stessa una piccolissima speranza.

Nel frattempo, aveva pensato a lungo di portare a termine ciò che aveva in programma di fare quella mattina. Non aveva esitato, anche se l'idea l'agitava. L'agitava perché era come mettere un punto definitivo; come confermare un qualcosa che era accaduto e che lei continuava, ogni giorno, a negare a se stessa. Era come porsi di fronte alla realtà ed affrontarla per ciò che era.

Decisione difficile, certo, ma inevitabile.

“Cazzo!”

L'esclamazione di Tom le provocò un forte nodo alla gola. L'improvvisa frenata ed il suono del clacson la fecero urlare, risvegliando in lei ricordi perfettamente nitidi.

“Attento!”

Un forte impatto.

Una vita che si spegne.

“Porca puttana, la gente che lascia i cani da soli, per strada! Fortuna che non è successo nulla.” si lamentò il ragazzo, per poi voltarsi in direzione di Ingie. “Stai bene?” Lei tremava. Tremava e respirava con affanno. “Hey, che ti succede?” le domandò di nuovo il ragazzo, facendosi più vicino, per controllare come stesse.

Di nuovo quella sensazione, di nuovo quella paura.

“Fammi scendere.” soffiò, mentre il panico prendeva il sopravvento. “Ti prego.”

Tom aggrottò le sopracciglia, ma non indagò oltre. Trovò un posto dove accostare l'auto, a lato della strada, e spense il motore. Ingie, con gesti scoordinati ed incontrollati, si affrettò ad aprire la portiera e scendere dall'abitacolo.

Sentiva il cuore premerle contro il petto, desideroso di sfondarle la gabbia toracica. L'aria quasi faticava a raggiungerle i polmoni e percepiva un forte peso sullo stomaco. La vista le si era spaventosamente annebbiata ed i pensieri non trovavano più flusso regolare.

“Hey.” sentì la voce di Tom che le si avvicinava, una volta sceso dalla macchina. “Va tutto bene, non è successo niente. Calmati.” le disse, posandole una mano sulla spalla. Ingie non riusciva a trovare una via d'uscita. “È stato un cane ad attraversare la strada all'improvviso, ma ho frenato in tempo.” spiegò.

Ingie aveva lo sguardo perso nel vuoto, mentre il fiatone non accennava a svanire.

Aveva rivisto quelle immagini in una frazione di secondo. Aveva rivisto ogni cosa.

Anche i suoi occhi che si chiudevano.

Serrò i suoi, portandosi una mano alla fronte umida. Le dita non riuscivano a tracciare percorsi regolari sulla pelle e tutto attorno a lei era divenuto nero. Sentì le ginocchia cederle, ma una presa forte riuscì a sorreggerla.

Non seppe cosa succedette dopo, si rese solo conto di essere seduta su un divanetto, affianco al chitarrista che le reggeva davanti agli occhi un bicchiere d'acqua.

Una gran confusione le stava dilaniando il cervello.

“Certo che sei strana forte.” lo sentì commentare. Lei aggrottò le sopracciglia e fece una smorfia stanca.

“Non potevi dire di meglio, in questo momento.” borbottò tristemente sarcastica, raddrizzandosi a sedere. Sbatté più volte le palpebre: la vista non era ancora del tutto limpida e la testa le pulsava fastidiosamente; poi si voltò verso il ragazzo, il quale la fissava come stesse assistendo all'accoppiamento di una scimmia ed una gazzella. “Come ci sono finita in un bar?” sospirò, mentre il chitarrista le passava il bicchiere d'acqua.

“Bevi.” le intimò. Lei obbedì, seppur con fatica. “Mi sei svenuta addosso.”

“Lo dici come se ti scocciasse.” ribatté lei, per poi sorseggiare un altro po' di liquido fresco.

“Beh, sei un po' destabilizzante, devi ammetterlo.” Ingie tacque. Scrutò apparentemente distratta le proprie dita trattenere il bicchiere. Non riusciva a spiegare cosa le accadesse in quei momenti. Era tutto talmente strano e spaventoso al tempo stesso, che quasi aveva timore a parlarne. “Cosa ti è successo?”

Quella domanda era stata formulata con più delicatezza ed un pizzico di preoccupazione, eppure non abbastanza da convincerla a dirgli la verità.

“Ho un po' paura delle auto, tutto qui.” pronunciò quella mezza verità con un'alzata di spalle, come fosse un qualcosa di estremamente irrilevante. “Degli incidenti, più che altro.” aggiunse, senza guardarlo.

Lo sentì ridacchiare.

“Allora c'è qualcosa che ti spaventa, a questo mondo. Non sei tutta artigli e canini affilati, come vuoi far credere.” la prese in giro. Ingie ignorò quella deliberata provocazione – oro, per un tipo come lei – e posò il bicchiere sul tavolo. “Va meglio?” le domandò quindi il chitarrista.

“Sì.” annuì lei, per poi alzarsi in piedi, con qualche indugio. “Usciamo di qui.”

Camminò spedita verso l'uscita del bar, con un Tom al seguito sempre più basito, ed una volta fuori tirò un sospiro di sollievo. Non era ancora pronta per risalire in auto, ma non aveva scelta. Aprì la portiera e non perse tempo a sedersi in macchina, mentre Tom, sempre più confuso, la imitò. Sentì i suoi occhi scrutarla ancora per qualche attimo prima di rimettere in moto, come per accertarsi che stesse veramente bene e potesse sopportare ancora qualche minuto lì dentro.

“Dove ti devo lasciare?” le chiese poi, senza staccare gli occhi dalla strada, timoroso di incontrare un altro animale che l'avrebbe fatta svenire di nuovo.

“Vicino a dove lavoro va bene.” scrollò le spalle lei. Non era sicura, ma credeva di aver visto ciò che cercava a qualche metro dal negozio, un giorno in cui era di turno. Improvvisamente, la macchina accostò. “Thanks.” mormorò, prima di scendere.

“La palestra è a pochi metri. Se non mi vedi qui, quando hai finito di fare quello che devi fare, raggiungimi pure. Altrimenti chiamami.” le disse.

“D'accordo, Pigtail.” lo prese in giro. “A dopo.”

“Vedi di non svenire per strada.” si raccomandò prima di ripartire, con un sorrisetto derisorio.

“Vedi di non gonfiarti troppo!” gli urlò di rimando, per poi vederlo sparire dietro l'angolo.

Stette qualche attimo immobile.

Non lo sopporto.

***

Quello era il paradiso. Raramente gli era capitato nell'ultimo periodo di dedicare un po' del suo tempo a se stesso, senza dover sopportare gli schiamazzi dei suoi compagni.

Relax; puro e sano relax.

Si stava abbandonando alla quiete più totale, alle porte del paradiso. La sua testa stava lentamente scivolando lungo lo schienale del divano, mentre un rivolo di bava aveva ormai tracciato il proprio percorso lungo la mandibola.

Sentiva che l'Eden era vicino.

“Bill, giù il culo dal divano, vi devo parlare.”

La voce di David fu talmente inaspettata che in pochi secondi il vocalist si trovò sul pavimento.

“Cazzo, David!” protestò il biondo, portandosi una mano al petto. “Stavo cercando di dormire!”

“Motivo per cui sono intervenuto in tempo. Dov'è tuo fratello?”

“Sarà in palestra.”

“Vieni in cucina.” Seguì l'uomo con passi strascicati e pesanti, cercando di reprimere uno sbadiglio. Sembrava già abbastanza teso. Seduti al tavolo vi erano Georg e Gustav in attesa, anche loro perplessi e curiosi. “Una domanda: cosa state facendo?” parlò il manager, una volta ottenuto il silenzio e l'attenzione.

I tre ragazzi si scambiarono un'occhiata confusa.

“In che senso, David?” domandò un Gustav decisamente contrito.

“Bill, stai scrivendo qualcosa, in questo periodo?” continuò l'uomo.

Bill aggrottò le sopracciglia, sentitosi pericolosamente preso in causa. Non riusciva a comprendere dove David volesse andare a parare con quelle sue strane domande. Non si era mai comportato a quella maniera e la cosa lo preoccupava.

Esitò prima di rispondere.

“No.”

“Tuo fratello sta lavorando su delle nuove composizioni?”

“No.”

“A qualcuno di voi è mai balenata l'idea di mettersi a fare qualcosa, di lavorare per il nuovo album?”

Ancora una volta si osservarono fra loro.

“David, abbiamo appena concluso il tour. Avevamo detto che ci saremmo presi un attimo di pausa.” tentò di spiegare Georg, con cautela.

Bill sapeva che David in quelle condizioni e soprattutto di quell'umore sarebbe stato in grado di dar vita alla Terza Guerra Mondiale.

“L'attimo di pausa è riferito alle uscite in pubblico, ai concerti. Non di certo al vostro lavoro!” sbottò infatti il manager. “Voi avete idea di quanto siano pericolosi per il vostro ambiente questi momenti di stallo? Avete avuto un mese intero per rigenerarvi, non potete perdere altro tempo. Se voi avete deciso di far parte di questo mondo, dovete prendervi tutte le sue conseguenze. Se invece non volete più fare gli artisti, basta che siate chiari fino in fondo. Se non vi date una mossa sin da ora, il pubblico non vi ricorderà per tutta la vita, come forse siete convinti. Presto si stancherà e vi dimenticherà! Qualcun altro di più furbo arriverà e vi soffierà il posto! È questo che volete per i Tokio Hotel?”

“David, senti, secondo me ne stai facendo una questione di stato. Non ti sembra di esagerare un pochino?” osò Bill.

Effettivamente quel discorso gli pareva fin troppo melodrammatico per uno come David. Era già capitato che la band si prendesse dei momenti di pausa, ma mai aveva reagito a quella maniera. Dopotutto loro sapevano fare molto bene il proprio lavoro ed erano anche perfettamente consapevoli di cosa fare e quando farlo.

“Ti sembra che io stia esagerando? Allora non hai capito proprio nulla del tuo lavoro, Bill.”

Quella frase gli fece male più del previsto. Non avrebbe mai immaginato che David fosse capace di tanto, ma soprattutto di ferire con le sue stesse parole. Era un lato della sua personalità che non aveva ancora scoperto, nemmeno in tanti anni di convivenza e collaborazione. Era chiaro che dietro quella sua reazione così violenta ci fosse dell'altro.

“David, sei sicuro di stare bene?” domandò con cautela. La situazione cominciava seriamente ad angosciarlo.

“Io sto benissimo, Bill. Non cercare di capovolgere la situazione.”

Detto questo, il manager non aggiunse altro ed uscì dalla cucina, lasciando i ragazzi con un tremendo sapore amaro in bocca.

***

Si era illusa. Si era illusa di aver rimosso dalla memoria quelle immagini ma ancora una volta le si erano mostrate con violenza, sempre più chiare, sempre più vive. Si era ripromessa di combatterle, di non cedervi più, ma tutto si era rivelato inutile e di gran lunga impossibile. Proprio quando sembrava che le cose stessero per trovare un loro equilibrio, seppur precario, le sue certezze erano crollate, così come la sua forza di volontà. Ora sentiva solo un grande vuoto. Di nuovo.

A volte si domandava se era scritto da qualche parte, se era un volere del destino, che la gente fosse costretta a vivere quel tipo di calvario, pur desiderando il contrario. Si domandava se potesse servire a qualcosa e soprattutto se fosse giusto. La sua anima voleva ribellarsi, voleva urlare, voleva porre fine a tutto ma percepiva anche una forza esterna che le impediva di farlo. Era come se una parte di lei la riportasse con i piedi per terra, le facesse ritrovare un piccolissimo contatto con la realtà, ben conscia del fatto che lui ne sarebbe stato molto fiero.

Devo pensare a lui, ma in modo più positivo, se mai sia possibile, si ripeteva nella mente. Lui vuole il mio bene, esattamente come io volevo il suo.

Represse una piccola lacrima, concentrandosi sulle sue dita intrecciate.

Era curiosa di sapere quanto tempo avrebbe impiegato per fare i conti con la realtà ed accantonare il dolore. Vi erano momenti in cui si spaventava e sentiva che la quiete non sarebbe mai giunta, per lei.

Solamente un cinico, insensibile potrebbe riuscirci.

Lei lo sapeva, non era così. Anche se a volte avrebbe tanto desiderato essere cinica ed insensibile, a dispetto della sofferenza che le dava la caccia.

Accavallò le gambe, in attesa.

Sua madre le diceva sempre che Dio sceglie le persone che sa che potranno affrontare e superare il dolore, pur essendo buone, motivo per cui le mette alla prova. Ma lei non aveva mai creduto a quel tipo di storie.

“L'ho finito, venga pure.” Sollevò improvvisamente lo sguardo sull'uomo davanti a lei e si affrettò ad alzarsi dalla sedia. Entrò agitata nello studio e si sedette nuovamente alla scrivania. “Ecco, vede, ho fatto tre disegni, tutti in stili differenti.”

Ingie abbassò lo sguardo sul foglio che le stava mostrando ed osservò con attenzione i lavori. Effettivamente, trovava molto belli tutti e tre, ma quello al centro la rapì in particolar modo. Era fine, discreto, un po' come lei.

Ecco, il simbolo che avrebbe rappresentato la svolta.

“Mi piace questo.” lo indicò.

“Allora, facciamo questo?” le domandò quindi l'uomo, piuttosto muscoloso. Doveva ammettere che le incuteva un certo timore, nonostante la sua gentilezza.

Pensò a quella domanda qualche secondo ma poi si disse che non era più tempo di pensare, doveva solo seguire il suo istinto.

“Sì.” rispose, convinta.

“Allora si accomodi. Si sdrai sul lettino.”

Ingie fece come le aveva detto.

E non appena l'ago le trafisse la pelle, sorrise, forse consapevole di dar vita ad un nuovo inizio.

***

Se ne stava poggiata al muro da qualche minuto, sfiorandosi di tanto in tanto il petto ancora pulsante. Aveva scelto di non entrare in palestra ed aspettare Tom al di fuori di essa, con impazienza. Doveva rifornirsi di un po' di sano ossigeno, prima di perderne ogni singolo granello con il botta e risposta che, sapeva, avrebbe dovuto affrontare con il chitarrista. Ormai si era arresa all'evidenza: detestava Tom e non poteva fare a meno di provocarlo, anche se intimamente desiderava di essere lasciata in pace, non le sembrava di chiedere molto. Era un tipo che non demordeva facilmente e se si fosse impegnato un minimo di più, non l'avrebbe lasciata vivere.

Sbirciò appena attraverso il vetro e localizzò immediatamente il fulcro dei suoi pensieri.

Era seduto su di un attrezzo, intento a sollevare dei pesi con le braccia. Il viso era contratto in una piccola smorfia di fatica, palesemente umido di sudore. Osservò i bicipiti contrarsi e rilassarsi regolarmente, mentre rifletteva su cosa avrebbe potuto fare: odiava attendere, ancora di più che affrontare immediatamente il problema.

Sbuffò, mentre decise di recuperare il telefono, e scrisse velocemente un messaggio.

Alza il tuo culetto scarno. Sono qui fuori.

Pochi secondi dopo, guardò il ragazzo posare il tutto e dare un'occhiata al proprio cellulare. Successivamente, sollevò lo sguardo accigliato su di lei – attraverso il vetro –, la quale gli fece un gesto eloquente con la mano, accompagnato da un sorrisino ironico. Non ci volle molto perché si alzasse con l'asciugamano in spalla e raggiungesse lo spogliatoio maschile.

Ingie sospirò ancora una volta e si poggiò nuovamente con la testa contro il muro, fino a che non percepì la presenza di Tom affianco a lei.

“Sembrava ci stessi lasciando i bicipiti, su quell'attrezzo.” commentò con sarcasmo, senza spostarsi di un centimetro.

“Sai, io sono abituato a fare le cose seriamente.” sorrise lui, avvicinandosi ad Ingie, mentre poggiava una mano accanto al suo viso, proprio sul muro.

Ingie ignorò quella frase che sapeva tanto di doppio senso ed esercitò una lieve pressione sul petto con la mano, facendolo così indietreggiare.

“Davvero?” domandò scettica, per poi dirigersi verso l'auto di Tom, che la seguì divertito. “Torniamo a casa in fretta, sono stanca.” aggiunse, mentre si accingeva a salire. Tutto ciò che voleva fare era tornare a casa in tempo per godersi un breve sonnellino, prima dell'arrivo di Simone.

“Cosa avrai mai fatto di così estenuante.” sospirò il chitarrista, dopo aver messo in moto ed aver imboccato la strada principale. “A proposito, si può sapere che cosa hai combinato, nel frattempo?” le domandò poi, senza guardarla.

Ingie si voltò verso di lui compiaciuta.

“Stai ancora pensando alla storia della serial killer?” ridacchiò.

“No, cerco di auto convincermi che tu sia normale.”

“Non devi preoccuparti, ho tutto al proprio posto.”

“Sì, questo lo vedo.” commentò lui, lanciando al contempo un'occhiata veloce al suo seno, cosa che non sfuggì alla ragazza.

I hate him. Really, really hate him.

“Se vuoi davvero rimanere in vita, ti conviene non farlo mai più.” lo minacciò con occhi infuocati.

“Come ti pare.” sospirò lui, tornando a concentrarsi sulla strada di fronte a sé. “Allora, mi vuoi dare una risposta?”

Ingie esitò qualche attimo, ma poi si rese conto che continuare a fare la misteriosa a tutti i costi non avrebbe giovato particolarmente alla sua salute. Sapeva che Tom le avrebbe reso la vita impossibile per saperlo, quindi decise di giocare d'anticipo.

“Ho fatto questo.” si arrese, scoprendosi appena il petto, in corrispondenza del cuore, dove la pelle era ancora arrossata e lucida. Impressa, stanziava una lettera nera, semplice, senza troppi fronzoli.

Una T.

Tom aggrottò le sopracciglia, poi sorrise appena. Fu un sorriso che non le piacque per niente; ormai aveva imparato a riconoscerlo, ad ogni occasione.

“Non pensavo ti fossi già affezionata così tanto a me.” esclamò infatti, con la soddisfazione che ardeva negli occhi. “Ti offendi se non ricambio il gesto?” le domandò poi con una vena di finto dispiacere.

Le palpebre di Ingie calarono vertiginosamente. Per qualche strana ragione il suo cervello si era messo in moto, un istante prima, ed aveva messo in preventivo una reazione ad alto tasso di ignoranza, proprio come quella. Ancora una volta Tom le si era dimostrato il ragazzino idiota che aveva conosciuto nella dannata Amburgo.

“Non crederai sul serio che io mi imprima sulla pelle un idiota come te, vero?” sollevò un sopracciglio. Si sentiva indignata, quasi offesa. Aveva scelto di realizzare quel tatuaggio per una persona a lei molto cara, che non avrebbe più potuto starle accanto, ed il fatto che Tom avesse commentato con superficialità l'evento, non faceva altro che sminuire quella persona. Ed era una cosa che non poteva accettare.

“Beh, sei strana. Mi aspetterei qualsiasi cosa da te. Persino di trovarti nuda nel mio armadio.” commentò, decisamente convinto di ciò che diceva.

Era quello ciò che più spaventava Ingie: il fatto che le assurdità e le idiozie che diceva quel ragazzo fossero pronunciate con la serietà negli occhi, con tutto l'impegno possibile. Da una parte aveva sperato che fosse il suo modo di scherzare – pur sempre discutibile – ma aveva dovuto presto fare i conti con la cruda realtà: Tom era stupido, fine della storia.

Non era così impossibile da accettare, no? Aveva passato di peggio.

“Farò finta di non aver sentito.” sospirò, arresa all'evidenza.

“Immagino sia inutile chiederti cosa voglia dire, giusto?”

“Giusto.”

Passarono momenti interminabili di silenzio. Momenti che Ingie conosceva bene.

Le si erano sempre presentati attimi tranquilli come quello, ad un certo punto della giornata. Ed era proprio in quegli attimi che le capitava di riflettere. Da una parte le piacevano, le davano un senso di pace. Dall'altra desiderava che qualcuno parlasse di nuovo perché, a lungo andare, il silenzio e la solitudine la spaventavano.

L'improvvisa suoneria di un telefono le venne in aiuto. Si guardò attorno, cercando di capire da dove provenisse, fino a che non vide Tom estrarre il proprio cellulare dalla tasca dei pantaloni.

“Bill.” disse, dopo aver tirato un'occhiata al display. “Rispondi tu.”

Le passò il telefono e lei prontamente rispose.

“Bill.”

“Tom?”

“Ti sembro Tom?”

“Effettivamente, c'era qualcosa che non andava.” Ingie roteò svogliatamente gli occhi. “Dove siete?”

“In macchina, stiamo tornando.”

“Digli che nostra madre sta arrivando e sarebbe carino che lui fosse già a casa per quel momento.”

“Dice che ti devi muovere. Mamma Simone in arrivo.” si rivolse a Tom che, se il suo sguardo avesse potuto aiutarlo, l'avrebbe di sicuro incenerita. “Why that look?” strinse le palpebre, con sospetto.

“Dovrei beffarmi dei cartelli stradali, investire i vecchietti e fondere il motore?” domandò come fosse una cosa tanto ovvia.

“Che vuoi da me? È tuo fratello che detta legge, non io.” si difese la ragazza, continuando a mantenere il cellulare contro l'orecchio.

“Ingie, non importa. Vi aspetto a casa.” parlò a quel punto Bill, dall'altro capo.

“Whatever.” tagliò corto, riattaccando. Restituì il cellulare a Tom. “Sua maestà deve avere i sintomi premestruali.” commentò, con sarcasmo.

“Se non altro, vi intendete.” ribatté il chitarrista. Trascorsero altri cinque minuti, prima del loro arrivo allo studio di registrazione – occupato da una macchina decisamente meno vistosa di tutte le altre parcheggiate. “L'auto di mia madre.” sorrise il ragazzo, prima di spegnere il motore ed uscire.

A Ingie non era mai capitato, prima di allora, di leggere sul viso di Tom un'espressione che racchiudeva così tanta contentezza ed impazienza. Era proprio vero che una madre poteva cambiare la vita. Ignorando la fitta allo stomaco, camminò alle sue spalle, fino a che non furono dentro lo studio.

Non fecero in tempo a guardarsi attorno, che tre cani – due grandi ed uno piccolo – corsero loro incontro, come indemoniati. Tom scoppiò a ridere, abbracciandoli come poteva, uno ad uno, mentre Ingie restò imbambolata nell'ingresso ad osservare quella scena insolita.

Pareva un'altra persona. Li stringeva a sé, li baciava, sorrideva pieno di gioia, come ripresosi da una lunga astinenza. Tutto ciò le sembrò quasi paradossale.

Ti ci abituerai. Non crederai mai ai tuoi occhi.

Erano state le parole di Gustav che, come sempre, aveva ragione.

“Eccolo, il figlio Sono tenero ma faccio il duro!”

Sollevò lo sguardo. Una donna bionda, bellissima, si stava avvicinando con le braccia spalancate e gli occhi luccicanti a Tom.

Il cuore prese ad accelerare il battito.

“Mamma.” sorrise Tom, stringendola forte. “Mi mancavi.” ammise.

Simone schioccò un bacio sulla guancia del figlio, più alto di lei di almeno una decina di centimetri, e poi si voltò in direzione di Ingie, che si sentì improvvisamente arrossire.

“E tu sei Ingie!” esclamò la donna, avvicinandosi a lei. “Piacere di conoscerti.”

Le porse la mano, prendendola quasi in contropiede. Si affrettò a stringergliela, cercando di celare come poteva l'agitazione.

Si sentiva strana, non le era mai capitato prima di allora.

Quasi non ricordava più quale meravigliosa sensazione si provasse ad avere una madre al fianco.

***

“Ultimamente Gordon sta dando un po' di matto.”

Ingie ormai ascoltava da minuti interminabili quella conversazione, intenta nel frattempo a giocherellare con la forchetta in mezzo all'insalata – il primo esperimento di cucina sana nello studio di registrazione. Alla fine, era riuscita a manipolare Bill a suo piacimento, il quale si era arreso al suo caratterino così spiccio. Georg e Gustav avevano accolto la novità con immensa approvazione, stanchi anche loro di non immettere altro nello stomaco se non il cibo spazzatura che continuavano a rifilare loro i gemelli. Tom non aveva fatto una piega, se non per stuzzicarla, ribadendo quanto fosse cocciuta. La risposta da parte di Ingie era stata, come sempre, rapida e concisa.

“Come mai?” domandò Bill a sua madre, piuttosto preoccupato.

Da tanto Ingie si chiedeva perché lui e suo fratello non avessero mai nominato il padre biologico. Non voleva fare domande, perché era la prima ad odiarle, quindi continuava a riporre i tasselli del puzzle mancante al proprio posto grazie all'intuizione e nient'altro, ma ancora non era riuscita a completarlo.

“Perché il lavoro continua a scarseggiare sempre di più, il guadagno è inferiore mese dopo mese. Insomma, siamo un po' preoccupati, tutto qui.” spiegò Simone, ormai dimentica del cibo che aspettava freddo nel piatto.

Ingie ricordava perfettamente quella sensazione di paura e vuoto, ma soprattutto di impotenza, un mese addietro. Anche lei si era ritrovata a farsi i conti sulle dita e la sfortuna aveva voluto che non possedesse nemmeno un lavoro cui aggrapparsi. Doveva ritenersi fortunata ad averlo trovato in così poco tempo ed essere grata – anche se le costava ammetterlo – ai ragazzi, che le avevano offerto un posto dove stare, senza un limite di tempo. Certo era che non aveva intenzione di disturbarli troppo a lungo. Fra i suoi progetti, quei pochi che ancora aleggiavano nella sua testa, c'era quello di mettere abbastanza soldi da parte per comprare una casa tutta sua, smettendola di gravare in questo modo sulla band.

“Mamma, lo sai che per qualsiasi cosa puoi contare su di noi. Se avete bisogno di aiuto non devi fare altro che dirlo.” disse Tom, improvvisamente serio, cosa che stupì non poco Ingie.

“Lo so, tesoro, e per questo ti ringrazio. Ma ora non ne abbiamo bisogno e soprattutto non voglio che voi vi preoccupiate per noi.” sorrise la madre. Si leggeva nei suoi occhi l'immenso orgoglio che provava per i figli. “Ma ora basta parlare di me. Ingie.” La mora sollevò immediatamente lo sguardo, come ripresasi dallo stato di trans in cui si era rifugiata per un po'. “Dimmi di te. Hai parlato così poco, fino ad ora.” la incitò amabilmente.

Per quanto odiasse essere interrogata, non riuscì a provare fastidio, di fronte a quella donna.

Si guardò attorno, per tutta la tavolata, mentre cinque paia di occhi erano attentamente posati sulla sua figura, rendendola per un momento inerme. Cominciava a sentirsi a disagio.

“Beh.” si schiarì la voce. “Che posso dire? Non c'è molto da dire su di me.” sorrise in imbarazzo, continuando a torcersi le mani in grembo. “Vengo da New York e penso che si intuisca.” scherzò appena. “Ehm, diciamo che non ho avuto una vita facile, fino ad ora. E, devo dire, che sono stata fortunata a trovare un lavoro ed una casa a tempo record. Vista la situazione in cui mi trovavo.”

Non era riuscita a regalarle dettagli sulla sua storia, ma Simone non sembrò offesa o perplessa. Sembrava invece aver capito ogni cosa, nonostante non le avesse detto nulla.

“Beh, i miei figli sono un po' irritanti e particolari, ma sanno essere generosi con tutti.” disse soddisfatta, ignorando spudoratamente le occhiatacce da parte dei diretti interessati. “Sono sicura che riuscirai a risolvere tutti i tuoi problemi, sei un ragazza sveglia.”

“La ringrazio.” sorrise, quasi commossa.

“Oh, ti prego, dammi del tu!” rise la donna.

Le era grata. Le era grata perché aveva saputo prenderla con le pinze. Non aveva scavato a fondo, nella sua vita o nel suo passato, con l'intuito che solo una madre poteva avere.

Ricordava le conversazioni che spesso teneva con la sua. Ricordava la complicità, l'attenzione, ma soprattutto l'amore.

Le saltarono alla mente tutte le letterine che, fino all'età di dodici anni, aveva scritto a sua mamma, elencandole ogni pregio, ogni cosa buona che faceva per lei, dalla più futile alla più importante.

Cara mammina, oggi la maestra mi ha detto che ho fatto un bel tema. Non le ho detto che mi hai aiutato! Comunque, grazie, mammina. Ti voglio tanto bene!

Cara mammina, oggi Mark mi ha sorriso. Avevi ragione! Forse gli piaccio!

Cara mammina, ti volevo solo dire che sei la mamma migliore del mondo! Ti voglio tanto, tanto, tanto bene!

Quelle letterine – o meglio, biglietti – scritte con imprecisione, con immaturità, ma anche con la spontaneità e la sincerità tipiche dei bambini. Se le ricordava tutte. Quanto avrebbe desiderato riavvolgere il tempo e tornare a quel periodo.

Sentiva gli occhi pizzicare, ma si concentrò per ignorarli.

“Faccio i piatti.” annunciò improvvisamente Simone, facendo per alzarsi dalla sedia.

“Ma no, mamma, faccio io. Tu vai a riposarti. Domani mattina devi ripartire presto, hai bisogno di dormire.” si affrettò Tom a precederla, cominciando a sparecchiare.

“Sicuro?” chiese la donna, decisamente assonnata. Il chitarrista annuì convinto con uno sguardo che non ammetteva repliche. “D'accordo, allora. Grazie. Buona notte a tutti.”

La salutarono in coro, mentre usciva dalla cucina, per dirigersi al piano superiore, dove l'attendeva una delle innumerevoli stanze a disposizione. In pochi secondi, la cucina si era svuotata.

Ingie, a quel punto, decise di rendersi utile in qualche modo e prese a sparecchiare assieme a Tom.

“Carina tua madre.” parlò, senza pensarci. Era giunta l'ora di tornare a provocarlo. “Di certo, non hai preso da lei.” sorrise furba.

“Fidati, ho preso tutto da lei, fortunatamente.” rispose, cupo in viso, mentre riponeva un piatto nel lavandino. La ragazza si fermò qualche attimo, osservandolo di sottecchi. Che fosse una battuta acida per suo padre? Decise di rimanere in silenzio e riprendere il lavoro. “So che ti stai chiedendo se odio mio padre.” ridacchiò Tom, senza guardarla. “E la risposta è sì.” Ingie continuò a fare finta di nulla, toccata però da quella confessione. “E non ho intenzione di spiegarti il motivo o dirti altro, finché tu non lo farai con me.” concluse, soddisfatto.

Colpita e affondata.

“Se non altro, la differenza è che a me non interessa.” lo osservò in viso, con espressione ironica, mentre posava l'ultimo bicchiere nel lavabo. “Non sono un'insopportabile ficcanaso, come te.” sorrise, senza smettere di guardarlo. Tom ricambiò lo sguardo e le si avvicinò.

“Sarà, ma sei un'insopportabile saccente.” rispose, dandole un colpetto sul naso con l'indice.

Ingie rimase quasi allibita da quel gesto così stupido eppure, a sua veduta, così intimo. Dopo qualche attimo di silenzio, in cui Tom aveva cominciato a lavare le stoviglie, decise tagliar corto.

“Non prenderti certe libertà, Piggy.” fu l'ultima cosa che disse prima di uscire dalla cucina e dirigersi in giardino, con il pacchetto di sigarette pronto per l'uso.

Aveva avuto una buona intuizione, riguardo il padre dei gemelli. C'era qualcosa che non andava. Sembrava strano, ma era riuscita a leggere la minima sfumatura di odio e sofferenza negli occhi di Tom, durante quei pochi secondi in cui gliel'aveva nominato. Era ovvio che a tormentarlo fosse qualcosa di particolarmente rilevante.

Una volta fuori, trovò Georg, intento a consumare la sua sigaretta, che osservava i cani dei Kaulitz correre per tutto il giardino. Era poggiato al muro con la schiena, non troppo distante dall'ingresso, e lei decise di affiancarlo, sedendosi però sui gradini. Recuperò il pacchetto e ne estrasse quella che ormai era diventata un'amica, nonostante le nuocesse alla salute.

“Ti serve l'accendino?” le chiese Georg.

“No, ce l'ho.” rispose lei, per poi accendersi la sigaretta. “Che casinisti.” commentò successivamente con un sorriso, scrutando ogni minimo movimento degli esseri pelosi che non facevano altro che inseguirsi per tutto lo spazio a disposizione.

“Sono stati tutti raccolti per strada.” parlò il bassista.

“Davvero?” domandò lei, sorpresa.

“Quello lì nero veniva picchiato e gli veniva data la birra da bere.” Ingie sgranò gli occhi. “Tom e Bill l'hanno trovato in condizioni pietose quando era solo un cucciolo, così hanno deciso di portarlo a casa. Gli altri non hanno una storia così tragica, ma sono tutti trovatelli.” La ragazza non disse niente. “Non hai detto nulla nemmeno a Simone.” cambiò improvvisamente discorso lui, facendola sorridere scetticamente.

“Ah, lo sapevo che ci saresti arrivato.” commentò, dopo aver tirato una boccata di fumo.

“Notavo solo.” scrollò le spalle il rosso.

“Qui dentro, soffrite un po' tutti di curiosità cronica.” rifletté lei. “Vivete tranquilli.” gli consigliò con ironia.

“Beh, sai, penso sia normale voler sapere qualcosa in più della persona con cui vivi. Non mi sembra una cosa così fuori dal mondo.” ribatté, buttando un po' di cenere a terra. Questa volta sembrava un po' scocciato. “Potresti essere una serial killer.” aggiunse poi, tornando ad adottare un tono più giocoso.

Ingie sorrise.

“Tom mi ha detto la stessa, identica cosa.” disse. “Fammi un favore, Redhead. Dormi su sette cuscini perché non uccido la gente per hobby.” commentò ironica. “Potrei farlo solo con Piggy, ma in un caso del tutto particolare.”

“Ricevuto.” sorrise il ragazzo, per poi spegnere la sigaretta nel posacenere. “Vado a dormire, prima che ti salti in testa di uccidere anche me.” scherzò, mentre risaliva i gradini.

“Tonight. Be ready.” fece Ingie, con finta voce minacciosa, scatenandogli una lieve risata.

“Buona notte.” le augurò prima di chiudere la porta di ingresso e sparire dietro essa.

Lei sospirò appena, per poi accarezzare il pelo bianco e nero del cane più grosso che le si era avvicinato nel frattempo.

“Perché tutti credono che io sia una serial killer?” domandò a quel muso tenero. “Ho lo lo sguardo così diabolico?”

Ma tutto ciò che ricevette in risposta fu uno sbadiglio.

Seven
Just a picture

Per qualsiasi cosa, chiamami pure, tesoro. Ecco il mio numero.

Era stato tutto ciò che Simone le aveva detto con dolcezza, prima che il suo viso venisse oscurato dal finestrino dell'automobile. Ingie aveva percepito un senso di vuoto, osservando quella donna sparire dietro l'angolo della strada, consapevole del fatto che sarebbero passati mesi, anni, un'eternità prima di rivederla. O forse, non l'avrebbe semplicemente mai più rivista.

L'idea un po' la spaventava ed il tutto era inspiegabile. Simone non era sua madre, non aveva legami di sangue con lei, non erano nemmeno vecchie conoscenti. Eppure aveva sentito una piccola fitta allo stomaco, al momento della sua partenza. Forse era stata la sua gentilezza, la sua dolcezza ed il suo istinto materno così forte a congelarla come un ricordo felice nella mente di Ingie.

Si osservò stancamente allo specchio e si pettinò velocemente, quasi senza riguardo. Il cervello vagava altrove e, nonostante il suo riflesso la fissasse, lei non si vedeva.

Scese al piano inferiore vestita ma ancora assonnata. Una lunga giornata di lavoro l'attendeva. La settimana era ricominciata, così come la realtà e la vita quotidiana. Si era sentita, quel poco tempo che aveva passato in compagnia di Simone, come su un altro pianeta, lontano dai problemi; come se, in qualche modo contorto ed inspiegabile, fosse riuscita a colmare per un attimo la mancanza della madre.

Quando entrò in cucina, trovò un Bill piuttosto pensieroso seduto al tavolo, con le dita intrecciate sotto il suo mento e lo sguardo fisso nel vuoto. Sembrava pensare o forse era solo preoccupato per qualcosa a lei ignoto.

“Vuoi perforare il frigorifero?” le venne spontaneo domandare, seppur con ironia. Bill sollevò le pupille scure su di lei, aggrottando le sopracciglia. “Con lo sguardo.” chiarì, eloquente, mentre gli si sedeva di fronte, dopo aver recuperato una tazza dalla credenza.

“Sono sovrappensiero.” rispose lui, con una scrollata di spalle.

“Lo vedo.” commentò lei, in tutta tranquillità, riempendosi nel frattempo la tazza di caffè-latte. “Pensare fa male, a voi Kaulitz. È troppo al di là delle vostre capacità.” lo prese in giro.

Lui non riuscì ad offendersi; al contrario, sorrise.

“Ti accompagno io al lavoro.” le disse quindi, alzandosi dalla sedia.

Ingie stava ancora bevendo il suo caffè, motivo per cui lo fulminò con lo sguardo.

“Stai calmo, Speedy. Devo ancora finire, qui.”

***

Erano le due di notte e non era ancora riuscito a chiudere occhio. Aveva deciso di passare qualche giorno a casa di Kayla, poiché la sua sembrava così vuota ed inquietante.

Sedeva al tavolo con la schiena ricurva su di esso e teneva una tazza di latte fumante fra le mani. Il vapore gli carezzava delicato il viso ed i suoi occhi si chiudevano automaticamente, come in pieno relax.

Aveva passato giorni a cercarla, ad inviarle messaggi, ma nulla. Non aveva mai ricevuto risposta. Aveva perfino cominciato a pensare al peggio ed il solo pensiero che potesse essere fondata tale preoccupazione gli raggelava il sangue e gli impediva di dormire.

“Luke.”

La voce di Kayla fece capolino in cucina, facendolo voltare di scatto verso la porta, dove si stagliava la sua figura in camicia da notte.

“Kayla. Scusa, ti ho svegliata?” domandò cauto, mentre lei gli si avvicinava scuotendo appena la testa.

“No, tranquillo. Che fai ancora in piedi?” gli domandò, con un sorriso triste in volto. Conosceva già la risposta. Luke tornò ad osservare la sua tazza.

“Non riesco a dormire.” sussurrò.

Kayla sospirò e gli si sedette affianco, scrutandolo con attenzione mentre gli carezzava appena la schiena.

“Riusciremo a trovarla, Luke.” mormorò tristemente. “Ci riusciremo.”

Ma non ci credeva nemmeno lei.

***

Un'altra mattinata estenuante era appena giunta al termine. Questa volta aveva perso il conto delle persone dalle strane richieste o di quelle che si erano impegnate per renderle la vita impossibile. Sapeva solo che erano aumentate esponenzialmente. Tuttavia, era venuta a conoscenza di un fatto tanto sorprendente quanto inquietante: lei aveva il dono della pazienza. Ancora non si era data una risposta per tale assurdità, forse nascosta per anni nei luoghi più reconditi della sua anima, e vi aveva repentinamente rinunciato, poiché la testa non accennava a smettere di riprodurre il frastuono di un martello pneumatico in continua azione contro il suo cervello.

Se solo avessi la stessa pazienza con Pigtail.

Piegò con cura una maglietta che un cliente aveva maleducatamente fatto cadere a terra – decisamente poco intenzionato a raccoglierla, prima di uscire dal negozio – e la ripose sul suo scaffale. Ivan si trovava a qualche metro di distanza, intento a fare la stessa cosa con le felpe firmate LA.

Toccare quegli indumenti, quasi la faceva sentire male, ma con un po' di buona volontà era riuscita ad accantonare il sentimento.

“Stasera, ti va di cenare insieme?”

Per poco non inciampò sui suoi piedi, nell'udire quella domanda così improvvisa ed inaspettata.

Si voltò in direzione del suo capo ed aggrottò le sopracciglia, perplessa.

“A cena?” chiese, pur avendo compreso perfettamente.

“Sì.” scrollò le spalle Ivan, come se niente fosse, con un sorriso quasi puerile ad illuminargli il volto.

Ingie prese a torcersi le mani. Non le era mai piaciuta l'idea di uscire con un datore di lavoro. Certo, Ivan non le dispiaceva come ragazzo; era carino e la sapeva prendere, privilegio di pochi, se non di nessuno. Eppure, oltre all'etica professionale che si era decisa a mantenere, l'idea di frequentare una qualsiasi persona di sesso maschile non l'allettava.

“Ehm, non credo sia il caso, Ivan.” cercò di essere il più gentile possibile.

“Perché?” le domandò, quasi deluso.

“Beh, per prima cosa perché sei il mio capo. Secondo, non ho voglia di immischiarmi in situazioni che al momento mi potrebbero stare strette.” spiegò in completa sincerità.

“Non ti ho chiesto di sposarmi. Ti ho proposto una cena da amici.”

“Da amici?”

“Amici.”

Rifletté qualche istante, ma lo sguardo gentile – ed appena speranzoso – di Ivan l'aiutò a ricordare che era tempo che non si prendeva una pausa dal mondo e non si dedicava ad una semplice cena spensierata fra – così detti – amici.

“D'accordo, allora.” si arrese, con un piccolo sorriso.

Sapeva che stava andando ad immischiarsi in una situazione scomoda, ma quel che era fatto era fatto. D'altronde, non avrebbe saputo quale altra scusa rifilare.

“Perfetto.” esultò il ragazzo. “Ti passo a prendere alle otto.”

“Vada per le otto.” commentò poco convinta Ingie, per poi infilarsi la giacca. “A stasera.”

Detto questo, uscì dal negozio, già in cerca con lo sguardo della macchina di Bill. Si sorprese quando al posto del vocalist, trovò il bassista ad attenderla nella sua automobile.

“Buon giorno, Redhead.” lo salutò non appena salì a bordo. “Sua Altezza ha avuto un contrattempo?” domandò ironica.

“Sta litigando con suo fratello.” rispose Georg, mentre metteva in moto la macchina. “Pare gli abbia buttato un Mascara.”

Ingie non si sorprese per ciò che aveva appena udito. Discussioni di quel tipo erano più che ricorrenti allo studio di registrazione. Spesso il chitarrista scambiava i trucchi del fratello per oggetti inutilizzabili e, senza prima chiedere conferma, gettava nella pattumiera, generando veri e propri Apocalissi che solitamente si propagavano per l'intera giornata e, a volte, fino all'indomani.

“Qual'è il problema? Ne avrà quindici per colore.” scrollò le spalle, decisamente poco preoccupata.

“Pare fosse quello più usato da Bill. Non so niente di questa roba e sinceramente non mi voglio immischiare.” tagliò corto il rosso, apparentemente seccato dall'ennesima discussione futile che si era venuta a creare.

Trascorsero qualche attimo in silenzio, in cui Ingie ripensò all'invito a cena di Ivan. Ora che si trovava lontana da lui, si chiedeva per quale improponibile motivo avesse accettato. Aveva immaginato sin da subito che si sarebbe pentita perché si conosceva molto bene. Uno dei suo peggiori difetti era l'irrazionalità. Aveva sempre riconosciuto di non essere una ragazza molto riflessiva; quando sentiva qualcosa, dava libero sfogo all'emozione. Prova di tale teoria era stato proprio il trasferimento immediato in Germania, senza dire una parola a nessuno, nemmeno ai familiari. Forse non era semplicemente in grado di affrontare le sfide, così come le venivano presentate.

Sospirò.

“Ivan mi ha invitata a cena.” buttò lì, come niente fosse.

Notò con la coda dell'occhio che Georg si era voltato una frazione di secondo nella sua direzione, prima di tornare a concentrarsi sulla strada.

“E tu?” domandò curioso.

“Ho accettato.”

Il ragazzo sollevò le sopracciglia sorpreso.

“Sul serio?” domandò quasi allibito, cosa che la disturbò un poco.

“Che c'è di male? È una semplice cena fra amici.”

“No, è che mi sembra strano. Insomma, sei materiale e grezza, non pensavo accettassi una cena con un ragazzo.”

“Dovrei offendermi per il materiale e grezza, ma mi consolo pensando che a dirmelo sia stato un fastidioso hobbit.”

Georg sorrise appena, divertito.

“Dai, non era una critica.” le lanciò un'occhiata. “Più o meno.” ritrattò.

“Comunque, non ha importanza. Ormai, ho detto di sì ed Ivan mi ha assicurato di non avere secondi fini. Dovrò fidarmi, immagino.”

“Non ti piace l'idea di una storia?”

“Al momento, è l'ultimo dei miei pensieri. A dire il vero, ne sono allergica.”

“Confermo ciò che ho detto: sei strana.”

Trascorsero i minuti restanti a scambiarsi provocazioni, fino a che non giunsero a destinazione. Non appena Ingie scese dalla macchina, i cani le corsero in contro, per poi alzarsi su due zampe ed accoglierla con entusiasmo.

“Avete dovuto sopportare i vostri padroni alle prese con un Mascara, vero?” cantilenò la mora, inginocchiatasi per carezzarli uno ad uno. “Che mondo crudele, eh?”

“Già, questo è un mondo seriamente crudele.” borbottò Tom, una volta uscito dallo studio. “Tu.” disse poi, indicandola quasi minaccioso. “Vieni con me.”

“Primo: non mi dare ordini.” ribatté, ma il chitarrista la anticipò.

“Senti, Bill è nel bel mezzo di una crisi isterica e ti posso assicurare che non è un bello spettacolo. Perciò, possiamo rimandare gli insulti, le frecciatine e l'odio represso?” si lamentò, mentre la afferrava per la mano e la trascinava in casa. Georg li seguì, scuotendo appena la testa. “Mi sono messo a rovistare nella spazzatura, okay? Nella cazzo di spazzatura per quel cazzo di Mascara.” continuò a predicare il chitarrista, mentre la conduceva in cucina.

“Parli come uno scaricatore di porto.” commentò lei, ma lui la ignorò. “Se evitassi di mettere sempre mano nella roba altrui...”

“Io stavo solo facendo pulizia!”

“Da quando Piggy fa pulizia?”

La fulminò con lo sguardo.

“Quando ti ci metti, sai essere proprio fastidiosa.”

Lei roteò gli occhi e scrollò velocemente le spalle, non troppo interessata a ciò che aveva da dire sul suo conto. Piuttosto, era curiosa di sapere quale fosse la ragione per cui Tom l'avesse presa in modo così rude.

“Esattamente, cosa vuoi che faccia?” domandò sinceramente perplessa.

“Tu sei brava nelle lavate di capo, no? Bene, renditi utile e vai a spegnere quella radio di mio fratello.”

Ingie inarcò le sopracciglia.

“Come, prego?” domandò esterrefatta.

“Hai capito.” tagliò corto lui.

“Io non faccio da balia a nessuno.”

“Ti diamo asilo, ricordi?”

“Nessuno mi ha mai parlato di fare da baby-sitter a quattro esseri ancora affetti da crisi adolescenziale.”

“Divertente. Ora, fila.”

“Sai, vero, che parlarmi con quel tono non ti aiuta?”

Tom chiuse gli occhi e si massaggiò lentamente le tempie, cercando di prendere più aria possibile.

“Cortesemente, potresti andare a parlare con mio fratello?” fece con sarcasmo.

“Mi chiedo a cosa possa servire ma va bene.” decise di accontentarlo, più per sfinimento che per reale gentilezza.

“Grazie mille.” continuò a prenderla in giro, a denti stretti, ma lei fece finta di nulla, per non ricominciare da capo con la discussione. Anche lei aveva bisogno dei suoi spazi e trascorrere tutta la giornata a litigare con Tom non era ciò che più la appagava.

Sospirando pesantemente, uscì dalla cucina e, con passo strascicato, salì le scale.

Com'era finita in quella situazione? Possibile che più cercasse di tirarsi fuori dalle questioni, più vi si invischiava, in un modo o nell'altro? Che idea si era fatto Tom? Cosa credeva che potesse dire a Bill? Quella situazione le pareva assurda, ancora di più montare un intero show per un semplice Mascara che – con tutti i soldi che possedeva – si sarebbe potuto ricomprare con uno schiocco di dita.

Bussò alla porta della stanza di Bill ed aspettò che questo le rispondesse con un grugnito. Non attese il permesso per entrare; lo fece e basta.

“Bene, facciamola breve, perché non sono un tipo da psicanalisi. Perché frigni per un dannato Mascara?” parlò, del tutto priva di tatto, come sempre.

Bill, che era seduto sul suo letto a testa bassa, sollevò lo sguardo cupo su di lei.

“Ti ha spedito qui mio fratello? Digli pure che non mi serve la baby-sitter.” rispose con astio.

Ingie incrociò le braccia al petto.

“Senti, principessa, anche io ho il mio bel da fare e ti assicuro che non mi entusiasma l'idea di ascoltare un mucchio di lamentele inutili da parte di quattro ragazzini. Per questo motivo, o sputi il rospo e mi dici cosa ti ha fatto reagire così – perché sono convinta che non si tratti solamente di uno stupido Mascara – o ti lascio qui e mi vado a fare un giro, cosa che in questo momento apprezzerei molto di più.”

Attese qualche secondo, battendo un piede per terra.

“David ci ha rimproverato.” mormorò il vocalist, senza guardarla.

“Oh, fine, ci hai messo meno del previsto a cedere.” si avvicinò, fino a sedersi sul letto, di fronte a lui. “Mi chiedevo quanto tempo avresti impiegato per dire la verità.” disse quasi con superficialità, come avesse risolto il quiz più semplice del mondo.

“Sai, mi irrita il fatto che capisci sempre tutto.” borbottò lui, guardandola di sottecchi. La mora sollevò le spalle.

“So?” lo incoraggiò, come impaziente.

“Ci ha praticamente detto che siamo degli scansafatiche.”

Ingie si prese qualche attimo per riflettere.

“Sicuro di volere un mio parere?” domandò.

“No.” rispose lui, secco. “Dice che non stiamo lavorando sul nuovo disco e che presto la gente ci dimenticherà. Ci ha parlato in modo veramente brusco, come non aveva mai fatto.”

Ora che ci pensava, Ingie non aveva più visto David girare per lo studio di registrazione. Sapeva che aveva la sua famiglia, ma solitamente passava ogni giorno a controllare la situazione. Il fatto che non vi si fosse ancora presentato era piuttosto sospetto. Che ci fosse qualcos'altro?

“Beh, cominciate a lavorare.” concluse semplicemente.

“Ingie, ci siamo presi un periodo di pausa. Abbiamo appena finito un tour. Siamo sfiniti! E poi non è la prima volta che lo facciamo e David è sempre stato d'accordo.”

“Magari non era d'accordo ma non ve l'ha mai detto.”

“No, per me c'è qualcosa dietro.”

Ingie lo osservò qualche istante in silenzio.

“Bene, mentre tu ti diverti a fare l'allegro investigatore, perché non smetti di tormentare tuo fratello con la storia del Mascara?” parlò, quasi allegra. “Tanto è tutta una montatura per scaricare il nervosismo, no? E, tanto per dire, fossi in te ne parlerei con lui.” Si alzò dal letto e si diresse alla porta, contenta di aver fatto tutto in brevissimo tempo.

“Ingie.” la chiamò il vocalist, facendola voltare nella sua direzione. “Sei un vero disastro per queste cose.” commentò. “Ma apprezzo il gesto.” sorrise.

***

Fece saltare con poca grazia il tappo della bottiglia di birra che aveva appena tirato fuori dal frigorifero, troppo bisognoso di mandare giù certi pensieri, assieme ad un po' di alcol. Bevve a canna, senza curarsi di Georg, che sedeva al tavolo, vicino a lui, e lo osservava con interesse.

“Hai intenzione di ubriacarti in pieno giorno?” gli domandò, per niente preoccupato.

Il chitarrista deglutì un altro sorso di birra prima di rispondere.

“Ho solo bisogno di una distrazione.” borbottò, senza degnarlo di uno sguardo.

“Già, è da un po' che non porti una ragazza allo studio.” sorrise appena il rosso, osservando l'amico di sottecchi. Tom fece di tutto per non incrociare il suo sguardo. “Qualcosa a che vedere con Ingie?” domandò poi, malizioso. Il chitarrista tirò talmente di fretta il fiato che la birra gli andò di traverso, facendolo tossire in modo compulsivo. Gli occhi gli lacrimarono ed il colore della pelle sfumò in un rosso acceso, dallo sforzo, mentre il bassista gli batteva una mano sulla schiena. “Toccato un tasto dolente?”

“Ma che ti salta in testa?! Chi la vorrebbe mai quella strega! Hai per caso visto come mi tratta?” obiettò il moro, decisamente indignato per quell'assurda insinuazione.

Ingie era una bella ragazza, solo un cieco non lo avrebbe ammesso. Questo non faceva di lei una persona adorabile. Raramente nella sua vita aveva avuto modo di conoscere persone tanto irritanti e scontrose e lei, con il suo caratterino odioso, non lo aveva di certo rapito. Ovvio, lo incuriosivano la sua vita, la sua riservatezza e ciò che si ostinava a nascondergli, ma lui era solito cercare ragazze dall'attitudine decisamente differente e meno sgraziata. A volte, se non fosse stato per il seno mediamente prosperoso – sì, non aveva fatto a meno di notarlo – faticava a credere che fosse una donna. Lui aveva bisogno d'altro, non di certo di una ragazza dal ciclo mestruale permanente che gli urlasse ogni giorno quanto fosse imbranato.

“Non sarà proprio questo suo modo di fare ad attrarti?” insistette Georg e Tom cominciava ad innervosirsi.

“Georg, non sono ancora diventato masochista.” rispose, per poi riattaccarsi alla bottiglia.

“Quindi mi vuoi dire che non ti sei mai fatto un pensierino su di lei?” indagò ancora il rosso, probabilmente convinto di estorcergli qualche strana verità. “Nemmeno uno piccolo, piccolo?”

“Se vuoi sapere se ho mai sognato di farci sesso, la risposta è no.” tagliò corto, per poi bere l'ultima goccia di birra rimasta nella bottiglia. “Il suo caratteraccio non mi eccita nemmeno un po'.”

“Non mi riferisco semplicemente al sesso, Tom.”

“Hobbit, qualsiasi cosa tu stia ingegnando in quella tua testolina bacata, non provo niente per Ingie.”

“Allora non ti dispiacerà sapere che stasera cena con Ivan.”

Ci furono un paio di secondi di silenzio, in cui Tom cercò di analizzare ciò che aveva appena udito. Aggrottò le sopracciglia ed osservò il rosso, stranito.

“Cosa?” domandò esterrefatto.

Georg gli puntò velocemente un dito contro.

“Ah-ah!” urlò, con tono incriminante. “Lo sapevo!”

“Non cominciare a montarti la testa, mi sono stupito solo perché si tratta di Ivan.”

“E perché mai dovrebbe stupirti, sentiamo?”

“Perché si è lasciato da un mese con la ragazza che voleva sposare. Mi rimane un po' strano da pensare che ora ci provi con Ingie, non credi? Soprattutto che le piacciano donne dal caratterino così... Sofisticato.”

“Beh, qualcosa di buono ci avrà visto, no?” Georg si diresse verso il salotto ma, prima di uscire dalla cucina, si voltò appena verso Tom. “In ogni caso, lei non sembra molto interessata ad intraprendere una relazione, se ti può tranquillizzare.” parlò.

“Georg, mi hai stufato con questa storia. Ti ho detto che non me ne può fregar di meno di quella strega, formato ragazza affascinante.”

“Ora sei tu che fraintendi, io lo dicevo per Ivan.” sorrise furbo il rosso, prima di sparire.

***

Stava sbagliando tutto.

Si guardava allo specchio, intenta ad indossare un tubino nero – di qualche centimetro al di sopra delle ginocchia – e si sentiva un'ipocrita.

Perché si era cacciata in quella situazione? Sapeva che non sarebbe riuscita ad evitarla perché, per quanto testarda, distaccata e rude fosse, non era insensibile. Ivan le era sembrato così trasparente e quasi ingenuo che rifiutare il suo invito le sarebbe parso una cattiveria immane.

Ed ora si era pentita. Una serie di regole che si era prefissata a confermarle la tesi.

Primo: mai uscire con un datore di lavoro, era una questione di principio. Secondo: mai dare false speranze al prossimo per non ferire i suoi sentimenti. Terzo: mai, e di nuovo mai, agire contro il proprio volere.

In pochi attimi aveva infranto ben tre principi fondamentali che si era da sempre imposta e non ne conosceva nemmeno il motivo.

Istintivamente portò lo sguardo sul suo cellulare, posato sul comodino affianco al letto, dallo schermo nero. Si avvicinò e, deglutendo appena, accese il display.

Non aveva più ricevuto messaggi o chiamate da parte di Luke e la cosa un po' la rincuorava, benché dall'altra parte si sentisse un'immensa egoista.

Finì di sistemarsi i capelli sciolti sulle spalle e diede un'occhiata al trucco. Una passata di Mascara ed un leggero strato di gloss era tutto ciò che si era applicata; non voleva rendere l'idea di una ragazza particolarmente interessata o entusiasta per quella cena. Indossò le scarpe col tacco che si era permessa di acquistare grazie ai suoi guadagni ed aprì la porta della stanza.

Si spaventò quando per poco non urtò il corpo di Tom, che era proprio in corridoio, forse diretto alla sua camera da letto.

“Piggy!” esclamò. Tom non le rispose, semplicemente la osservò con attenzione da capo a piedi.

“Deve proprio piacerti Ivan, se sei arrivata ad indossare qualcosa di femminile.” la stuzzicò.

Pareva in ogni caso sorpreso.

“Non è per Ivan, ho semplicemente sfruttato l'occasione. E comunque non mi offendi.” sorrise furbescamente, picchiettandogli un dito sul petto.

Inaspettatamente, il chitarrista le afferrò la mano per immobilizzarla.

“Ti conviene fare attenzione a come ti comporterai stasera. Ivan è una persona che, quando si innamora, si annulla completamente. Perciò, se non ti interessa, non lo illudere.” la mise in guardia, con il viso decisamente più vicino di quanto si aspettasse.

Si liberò dalla sua presa e lo fulminò con lo sguardo.

“Ho vent'anni, Tom. So esattamente come comportarmi.”

Il chitarrista storse il naso.

“Mhm, sei ancora piccina.” commentò con un lieve sorriso.

“Come se non ci fossero solo tre anni fra noi.” obiettò, senza interesse, mentre si lisciava il tubino lungo il corpo. “Ora vado.” disse poi, posando nuovamente lo sguardo su di lui, prima di avvicinarsi alla scala. “Buona serata.” disse con disinteresse, per poi cominciare a scendere i gradini, facendo attenzione ai dodici centimetri in più di altezza che – se lo sentiva – avrebbero potuto farle perdere l'equilibrio da un momento all'altro.

Contro ogni aspettativa, riuscì a raggiungere il piano inferiore, dove un Gustav piuttosto allegro si divertiva a giocare con Scotty, il cane nero, con il suo pupazzo preferito, a forma di orsacchiotto.

Sorrise spontaneamente.

“Non hai già un bel da fare con gli altri bimbi?” gli domandò, ammirata. “Certo, capisco che un cane possa essere più intelligente e divertente di Piggy o Redhead o Speedy.” continuò, facendo ridere il batterista.

“Brava, hai capito bene.” Si sollevò in piedi e si girò ad osservarla, rimanendo per qualche attimo a bocca aperta. “Sei bellissima.” fece stupito.

“Grazie.” rispose lei, soddisfatta. Un complimento da parte di Gustav era sempre bene accetto. Proprio in quell'istante, il citofono trillò, segnalando l'arrivo di Ivan. Per mezzo secondo le mancò il fiato, cosa del tutto inaspettata. Si sentiva tremendamente nervosa; a dire il vero non vedeva l'ora che quella serata giungesse al termine e sperava con tutto il cuore che il tempo passasse il più velocemente possibile. Finì di abbottonarsi il cappotto che recuperò dall'appendi abiti e poi salutò Gustav con due pacche sulla testa, come fosse anche lui un cagnolino. “Ciao, biondo. A più tardi o a domattina.”

Sperava tanto che fosse la prima opzione.

Camminò lungo il vialetto della villa stringendosi nelle braccia, a causa dell'aria piuttosto pungente di Berlino. Quella sera faceva particolarmente freddo e se già si era pentita di aver indossato un tubino, ora cominciava a maledirsi.

Prese un bel po' di fiato, prima di raggiungere Ivan, che l'attendeva fuori dal cancello.

Non appena la vide, sorrise ammirato.

“Ciao.” la salutò sereno. “Stai benissimo.” si complimentò compiaciuto, studiandola da capo a piedi, cosa che la mise tremendamente a disagio. Forzò un sorriso.

“Grazie.”

“Sali.” la invitò, mentre le apriva la portiera da bravo galantuomo.

Ingie non era più abituata a tali attenzioni e premure e, se in un altro momento le avrebbe apprezzate, ora si sentiva solamente infastidita. Perché cominciava a sviluppare quello strano sentimento? Le piaceva Ivan, le stava anche simpatico. Eppure da quando l'aveva invitata a cena, dentro di lei era mutato qualcosa, così come il suo atteggiamento. Ed era proprio per quel motivo che avrebbe fatto bene a declinare perché sapeva che al lavoro, nei giorni seguenti, si sarebbe comportata in maniera decisamente differente con lui.

Era riuscita a trovare una buona situazione, un buon equilibrio ed il fatto che si stesse sfasando le stava rovinando i piani. Forse si stava anche costruendo tanti castelli nella testa e pregava che fosse così, ma qualcosa le diceva che non sbagliava.

***

Tavolo appartato, lento di sottofondo, luci offuscate.

Doveva ammettere che quella cena sembrava tutto fuorché amichevole.

Appena avevano fatto ingresso nel ristorante, particolarmente lussuoso – cosa che stupì non poco Ingie –, si era resa perfettamente conto che la situazione stava degenerando. Ivan non aveva fatto altro che rassicurarla sulle sue intenzioni, ma non poteva togliersi dalla testa quel dubbio. Era fin troppo evidente che il ragazzo provasse qualcosa per lei. Che fosse solo attrazione fisica, non poteva in ogni caso accettarlo.

Tuttavia, durante il pasto, non aveva fatto altro che comportarsi nel modo più spontaneo possibile.

“Perché non mi racconti come mai sei venuta a vivere in Germania? Ce ne vuole di coraggio per fare una scelta simile.” parlò Ivan, mentre tagliava la sua bistecca ai ferri.

“Volevo semplicemente cambiare aria.” tagliò corto lei.

“Dai, non ci credo. Se vuoi cambiare aria te ne vai in un paesino accanto al tuo.” sorrise il biondo.

“Non mi sarei accontentata.”

“Sei una ragazza pretenziosa?”

“Quando occorre.”

“Anche in fatto di ragazzi?”

“Soprattutto.” Sperava che capisse l'antifona ma lui non sembrò scomporsi più di tanto. Continuava a sorridere compiaciuto, come se quella conversazione lo stesse divertendo particolarmente, e ingeriva bocconi di carne ad ogni pausa. “Sai, Ivan, io sono una ragazza molto difficile. Se decido di non innamorarmi, posso farlo.”

Ivan sorrise e scosse la testa.

“No, Ingie. Non puoi decidere di chi innamorarti. Lo fai e basta.”

Si prese qualche secondo prima di rispondere.

“Beh, al momento, non mi interessa.” mise subito in chiaro. Voleva a tutti i costi che Ivan capisse che non poteva fare nulla per conquistarla. Non era pronta.

“Sai, da un mese mi sono lasciato con la mia ex. Ho sofferto tantissimo ma col tempo ho capito che non faceva per me e che Tom aveva perfettamente ragione a mettermi in guardia. Sono stato stupido. E tutto perché mi ero innamorato incondizionatamente. Ora ho paura di commettere di nuovo lo stesso errore.” spiegò ed Ingie non riusciva a capire dove volesse arrivare. “Se anche a te è successa la stessa cosa, sappi che è normale.”

Sgranò gli occhi.

“Come?” domandò irrequieta.

“Sì, insomma, se ti sei lasciata con il tuo ragazzo perché ti ha deluso, è normale avere paura.”

“Non è successo niente di tutto questo.” Aveva improvvisamente cambiato umore. La piega che aveva preso quel discorso non le piaceva per niente e ciò che aveva insinuato della sua vita privata le aveva dato molto fastidio. Nonostante intendesse essere carino con lei e conoscerla, non poteva pretendere di leggerle la vita. “Non ti ho neanche mai detto di essermi lasciata con qualcuno o di essere fidanzata, come puoi pretendere di sapere ciò che ho vissuto o che vivo?” sbottò. “Potrei essere impegnata, non avere mai avuto un ragazzo, essere lesbica o volermi fare suora. Non sai niente di me ed odio quando la gente pretende di sapere tutto.”

Il viso di Ivan si era contratto in una smorfia allibita e dispiaciuta allo stesso tempo. Forse aveva esagerato a parlargli a quella maniera, ma aveva inglobato così tanto nervosismo che ora era pronto ad esplodere.

Cominciava a sentirsi in colpa.

“Scusa.” mormorò il ragazzo. “Non volevo essere presuntuoso.”

“No, scusami tu. Non avrei dovuto.” Trascorsero qualche minuto in silenzio, fino a che Ingie non decise di rimediare. “Beh, beviamoci su.” disse quindi, versando del vino bianco nel bicchiere del ragazzo, cui tornò il sorriso.

“La tua famiglia è rimasta in America?” continuò quindi Ivan, dopo aver sorseggiato un po' di bevanda fresca.

Ingie deglutì appena.

“Ehm, sì.” rispose, vagamente.

“E come l'hanno presa, questa tua decisione?”

“Bene.” mentì. Non si sentì di aggiungere altro. Finché si trattava di essere vaga, non aveva problemi, ma mentire e ricamare una bella storia di pura invenzione era una cosa che non sapeva proprio fare.

“Magari, un domani, decideranno di raggiungerti.”

Ingie sorrise amaramente.

“Sì. Forse.”

***

Non aveva parlato molto.

Lui e suo fratello Bill avevano chiarito – era anche venuto a conoscenza della vicenda con David, per cui si sentiva molto inquieto – ed ora sedeva affianco a lui a tavola, ad ascoltarlo distrattamente, senza sollevare lo sguardo dal proprio piatto.

Ripensava alle parole di Georg di quel pomeriggio ed a quanto gli dessero fastidio. Non voleva che si insinuasse in giro che lui fosse attratto da Ingie, perché non era così. Per essere precisi, non se ne sentiva attratto dal punto di vista mentale; era ovvio che fisicamente l'avesse rapito sin dal primo giorno in cui l'aveva conosciuta, affianco al ponte. I capelli scuri, gli occhi dal taglio a mandorla – un po' come i suoi –, color cioccolato; la bocca lievemente carnosa, i lineamenti regolari ed il corpo longilineo. Quella sera era rimasto folgorato dalla sua figura elegante, nonostante non glielo avesse detto.

Insomma, aveva sicuramente tutte le carte in regola per incarnare il suo tipo di ragazza ideale, se non fosse stato per quel suo carattere incomprensibile. Doveva ammettere che ne era incuriosito, ma niente di più.

“Secondo me, stasera succede qualcosa fra Ingie ed Ivan.” sorrise Gustav, eccitato. Tom sollevò un sopracciglio con sarcasmo. “Era bellissima; l'avrà di sicuro fulminato.”

Sperava che il suo amico non si fidanzasse con una ragazza così scontrosa, acida e grezza. Non avrebbe sopportato l'idea di fare loro da testimone di nozze.

“Ho i miei seri dubbi, lei non sembra intenzionata ad intraprendere una relazione, al momento.” intervenne Georg, rimescolando la sua insalata – quella insistentemente richiesta dalla ragazza, per una dieta sana ed equilibrata, come continuava a ripetere ogni volta che facevano la spesa.

“E perché mai? È una bella ragazza, sarebbe un peccato.” disse la sua Bill.

“Sì ma ha anche un caratterino niente male.” gli ricordò il chitarrista. “Per stare con lei ci andrebbe la pazienza di nostra madre.”

“Beh, Ivan è un ragazzo molto paziente.”

“Sì, ma a volte rischia di essere appiccicoso.” parlò di nuovo Georg. “E Ingie è troppo indipendente e solitaria per lui. Lo farebbe solo soffrire.”

“Per assurdo, lei e Tom hanno lo stesso carattere.” rise il batterista.

“Non osare paragonarmi a lei.” borbottò il moro.

“È la verità, Tom. Accettala.” lo stuzzicò il biondo. “In ogni caso, non mi dispiacerebbero come coppia Ingie ed Ivan. Penso che Ivan si meriti un po' di serenità, dopo l'ultima delusione che ha avuto.”

Tom si astenne dal commentare.

***

Non appena il motore si spense, si voltò verso Ivan.

“Grazie per la serata.” disse con un sorriso sincero. “Dopotutto, sono stata bene.”

“Perché dopotutto?” le domandò, divertito.

“Perché sai benissimo che ho preso questa cena come una semplice serata fra amici.” rispose, lanciandogli un'occhiata eloquente.

“Certo, è quello che ho detto anch'io, fin dall'inizio.”

“Beh, Tom mi ha detto che avrei fatto bene a non illuderti ed è quello che sto facendo.”

“Tom ti ha detto questo?”

“Sì, ma l'ha fatto per il tuo bene. Perché ti conosce ed ha voluto semplicemente proteggerti da un'ulteriore delusione. D'altronde, me ne hai parlato tu stesso, no?”

Ivan si voltò verso la strada con un piccolo sospiro.

“Quindi mi stai dicendo di mettermi l'anima in pace?” domandò, quasi abbattuto. Ingie soffrì nel vederlo così.

“Per ora, è la cosa migliore per tutti e due. Ed è meglio per te, prima che la questione possa farsi più seria.”

“La verità è che tu mi attrai parecchio fisicamente e stasera ho cercato di conoscerti caratterialmente e non mi sembravi poi così male.”

Ingie ridacchiò appena.

“Non ti sembravo così male? Che complimento.” scherzò, per niente offesa.

“Diciamo che cominciavi ad interessarmi. Perciò, penso tu abbia fatto bene a mettere subito le cose in chiaro. Ti ringrazio.” ammise, sincero.

Tutto ciò stupì Ingie. Ivan si era rivelato un ragazzo estremamente maturo – cosa rara fra gli uomini – ed il fatto che non se la fosse presa ed avesse accettato il rifiuto con dignità ne erano prove più che evidenti.

“Figurati.” rispose sorpresa. “Comunque, ora vado.” disse poi, aprendo la portiera. “Grazie ancora. Buona notte.” sorrise prima di richiuderla ed avviarsi al cancello dello studio.

***

Era tremendamente annoiato. L'intero studio dormiva e lui era ancora in salotto, davanti al televisore che trasmetteva muto uno strano canale di musica. Non aveva sonno, ma non aveva nemmeno più voglia di starsene lì da solo a far nulla.

Con un gran sospiro, spense la TV, per poi lanciare il telecomando sul divano dal quale si era appena alzato. Con poca grazia, distese i muscoli, sbadigliando appena, poi – con passo strascicato – raggiunse la rampa di scale. Salì ogni gradino con lentezza disarmante, fino a che non raggiunse il piano superiore, dove la sua camera da letto lo attendeva pazientemente. Giunse quasi a destinazione, quando una luce proveniente dalla stanza di Ingie attirò la sua attenzione. Poiché non era ancora tornata, si disse che l'aveva lasciata accesa, prima di uscire.

Sbuffò ed aprì la porta già socchiusa, guardandosi attorno. La stanza, come previsto, era vuota e la luce che aveva precedentemente scorto apparteneva alla lampada che teneva sul comodino, affianco al letto. Si avvicinò per spegnerla, ma il suo sguardo fu attratto da un ulteriore dettaglio. Da sotto il cuscino, sbucava un angolo di quella che doveva essere una foto.

Sapeva bene che avrebbe dovuto far finta di nulla, non impicciarsi delle cose altrui, soprattutto di Ingie – così misteriosa ed irascibile – ma sapeva anche che la sua curiosità l'avrebbe mangiato vivo, così si disse che una sbirciatina non avrebbe fatto del male a nessuno e, soprattutto, Ingie non l'avrebbe mai saputo.

Sollevò appena il guanciale, tanto quanto bastava per tirarne fuori la fotografia.

Ciò che vide gli fece aggrottare le sopracciglia. La foto ritraeva un ragazzo in primo piano – avrà avuto all'incirca la sua età –, che sorrideva dolcemente all'obbiettivo. Occhi castani e capelli del medesimo colore. Si chiese chi potesse mai essere e quale fosse il motivo per cui Ingie teneva quella foto sotto il cuscino, come fosse una reliquia.

“Che cosa stai facendo?!”

Si voltò, spaventato, così velocemente verso la porta – dove un'Ingie furibonda lo squadrava – che la foto cadde pericolosamente a terra.

Eight
Something about you

Quando l'aveva sorpreso di spalle, non sapeva cosa stesse facendo; ma quando si voltò verso di lei e vide cadere a terra la fotografia, sentì solo una rabbia cieca impossessarsi del suo corpo e della sua testa. La pelle cominciò a prudere e la gola le si chiuse, impedendole di respirare.

Con le lacrime agli occhi si avvicinò velocemente a Tom, il quale si ritrasse appena con fare automatico, e raccolse dal pavimento la foto, che strinse forte al petto.

“Chi ti ha dato il permesso di curiosare?!” urlò fuori di sé, contro il ragazzo che continuava a scrutarla, con la preoccupazione negli occhi. Sembrava addirittura impaurito ma non poteva sapere il motivo, non riusciva a guardarsi in viso. “Perché sei qui?!” Lo spinse appena sul petto, con la mano libera.

“Ero venuto a spegnere la luce che tu avevi lasciato accesa, tutto qua! Non ti sembra di esagerare?” ribatté lui esterrefatto.

Ingie strinse i denti, mentre reprimeva l'istinto di correre via.

“Vattene.” sibilò fra i denti.

“Senti, Ingie...”

“Ho detto, vattene!”

Il chitarrista non se lo fece ripetere una terza volta e la lasciò presto sola nella sua stanza vuota, dopo aver chiuso la porta.

Questa volta, non impedì alle lacrime di tracciare il proprio sentiero lungo le sue guance. Questa volta, con il suo viso fra le mani, si concesse un lungo pianto, stringendosi la foto al petto, dove il tatuaggio bruciava.

***

Non aveva chiuso occhio. Era tempo che non trascorreva nottate così tormentate ed insonni. Aveva ripensato per ore a ciò che era successo in camera di Ingie, alla sua reazione – a sua veduta così spropositata. Eppure, sentiva che c'era dell'altro dietro. Aveva scorto le sue lacrime, il dolore che cercava di celare al di là dei suoi occhi. Aveva visto le sue mani tremare così come aveva sentito il suo respiro accelerare drasticamente.

Quella non poteva essere una semplice foto. Per lo meno, chiunque fosse quel ragazzo che vi aveva visto ritratto, non poteva avere un trascorso del tutto comune o Ingie non si sarebbe messa ad urlare a quella maniera.

Era strano: si sentiva in colpa. Si era reso conto di aver violato – pur senza intenzione – la privacy della ragazza, forse risvegliando in lei sentimenti che faticava a nascondere a chiunque le si presentasse davanti. Sentiva di aver sgretolato un pezzo di muro che si era costruita attorno e non era sicuro che l'avrebbe perdonato tanto presto.

“Ho sentito Ingie urlare, stanotte. Perché ho il tremendo sospetto che tu c'entri qualcosa?”

Chiuse gli occhi, senza voltarsi in direzione di suo fratello, sulla porta della cucina. Già lo immaginava scrutarlo con fare superiore, le braccia conserte ed una ramanzina fresca di elaborazione nella testa. Sicuramente non vedeva l'ora di predicargliela contro.

“Senti, Bill, non ti ci mettere anche tu, per favore.” sospirò, mentre si rigirava la tazza di tè fra le mani. Si voltò sulla sedia in modo tale da non dover vedere suo fratello. “Ho già passato una nottata di merda, senza che tu ti ci metta.” continuò, dopo aver sorseggiato un po' di liquido caldo.

“Sì? Beh, immagino che anche Ingie abbia passato una nottata non del tutto tranquilla. Quindi non fare la vittima.”

Si voltò di scatto verso il vocalist, sentendo la rabbia rimontare.

“Perché incolpi subito me, senza nemmeno sapere cosa sia successo?!” esclamò, furente.

“Perché sono sicuro che Ingie non sia ancora così pazza da urlare da sola!”

“Sai che c'è, Bill? Continua a difendere lei ed accantonare tuo fratello. Non mi interessa.”

“Oh, non provare a metterla su questo piano, ora. Ti conosco fin troppo bene.”

“Pare di no, invece.”

“Mi vuoi dire che tu non c'entri nulla con quello che è successo ieri sera?”

“Se mai ci dovessi entrare, non era mia intenzione!”

“Vedi che non sei innocente?!” Tom stava per ribattere, stavolta pronto a lanciare la tazza, ma si fermò in tempo non appena sentì dei passi scendere per le scale. Attesero qualche istante, fino a che Ingie non fece il proprio ingresso in cucina. Tom sentì una fitta allo stomaco, quando vide il suo sguardo posarsi irato sulla sua figura. Non appena lo scorse, la notò irrigidirsi appena, ma non disse una parola. “Buongiorno, Ingie.” la salutò Bill.

“Ciao.” tagliò corto lei, mentre recuperava una tazza dalla credenza.

Tom non disse una parola. Non si sentiva di dirle nulla. Qualsiasi cosa avesse fatto, sapeva che sarebbe apparsa fuori luogo e che lei avrebbe usato un pretesto qualsiasi per insultarlo.

“Com'è andata la cena, ieri sera?” domandò il vocalist, come se nulla fosse. Tom invidiava la sua disinvoltura.

“Bene.” si limitò a rispondere la ragazza, una volta sedutasi al tavolo, proprio di fronte al chitarrista. Non l'aveva degnato di uno sguardo, mentre il suo era perennemente posato sulla sua figura per cercare di scorgerne il minimo cambio di espressione, la minima movenza.

La vide improvvisamente guardarsi attorno, sul tavolo, in cerca di qualcosa di ignoto. Suppose che stesse cercando lo zucchero, così lo afferrò e glielo porse, in silenzio. Ingie lo osservò in viso, solo per la seconda volta da quando aveva messo piede in cucina, e dopo una breve esitazione ed uno sguardo di puro odio, afferrò bruscamente la confezione.

Ovviamente, nessun grazie. Non che se lo aspettasse.

“Vi rivedrete?” continuò ad informarsi Bill, cercando di ignorare quella situazione zelante.

Ingie storse appena la bocca.

“Penso che continueremo a vederci solo al lavoro.” disse, mentre girava il cucchiaino nel tè. “Ho messo le cose in chiaro. Non volevo illuderlo.” A quell'ultima affermazione sollevò lo sguardo freddo su Tom, il quale comprese che aveva ripensato all'avvertimento che le aveva dato, prima della cena. “In ogni caso, non ne voglio più parlare. È stata una parentesi.”

Bill, nonostante fosse chiaro che non era soddisfatto di quella risposta, si arrese.

“Allora io vado da David.” annunciò quindi e Tom vide Ingie saltare sul posto, con la tazza ancora alla bocca.

“Mhm!” esclamò, ingoiando di fretta il liquido bollente, che le fece strizzare gli occhi. “Aspetta, vengo con te.”

Bill si voltò verso di lei con sguardo perplesso.

“Non ti doveva accompagnare Tom, stamattina?” chiese.

Ingie sembrava scocciata.

“Preferisco scendere in macchina con te, dato che stai già andando.” spiegò, poco convincente. Tom nemmeno li guardò, si era semplicemente messo a fissare il vetro della finestra con disinteresse.

“D'accordo.” concluse Bill, non prima di aver lanciato un'occhiata a suo fratello. “Ciao, Tom. A dopo.”

Tom non rispose; semplicemente attese che la cucina si svuotasse per tirare un sospiro di sollievo. Tutta quella tensione cominciava ad ucciderlo.

Si alzò dalla sedia e, dopo aver lavato la tazza, si diresse in salotto, dove i suoi amici a quattro zampe lo attendevano privi di rancore.

***

Era in silenzio da qualche minuto. Non sapeva cos'avrebbe potuto dire.

Bill, accanto a lei, guidava con un'espressione apparentemente serena e tranquilla, mentre lei navigava nell'inquietudine.

Aveva trascorso la nottata a ripensare alle sue urla nei confronti di Tom. Doveva ammettere di non essere stata carina e delicata, ma non riusciva ancora ad accettare che lui l'avesse visto. Portava avanti la sua vita a nascondere quella foto alla vista degli altri; voleva cercare di preservare la sua immagine, il suo viso. Voleva egoisticamente che fosse un qualcosa di concesso solamente a lei, perché ne aveva il diritto e se ne sentiva unica proprietaria. Sapeva che sbagliava, ma non poteva farne a meno.

In ogni caso, quel silenzio le stava dando alla testa, così decise di parlare.

“Cercherai di indagare con David?” domandò, senza guardarlo.

“Beh, per lo meno, proverò ad estrapolargli uno straccio di indizio. Non l'ho più visto dalla discussione e non riesco a capire perché si stia comportando a questa maniera.” rispose il vocalist, picchiettando nel frattempo le dita sul volante, con fare nervoso. “Tu invece?” le chiese poi, guardandola di sottecchi. La mora si sentì tirata ingiustamente in causa.

“Io, cosa?”

“Ora, per quanto tempo hai intenzione di non rivolgere la parola a mio fratello? Comprendo che sia un completo disastro ma... La situazione è tanto grave?”

Ingie sospirò appena. Doveva immaginare che Bill sapesse. Si domandava invece chi non avesse udito le sue urla, la sera prima.

“Ha ficcato il naso dove non doveva.” mormorò, cupa in volto.

“Niente di nuovo, allora.” rispose come niente fosse Bill, con un sorriso.

Sapeva che voleva farle intendere che stava esagerando, ma non gli volle dar tale soddisfazione ed attese che la macchina si accostasse al marciapiede per parlare di nuovo.

“Non fare il sapientone con me, Speedy. Vai prima a risolvere la questione Manager Impazzito.” disse mentre scendeva dalla macchina e richiudeva la portiera. “Buona giornata.”

Attese che l'auto ripartisse e poi si diresse verso il negozio.

Un'ansia inspiegabile si era appropriata del suo stomaco, all'idea di rivedere Ivan. Si domandava se avesse metabolizzato il suo rifiuto, se fosse arrabbiato con lei e avesse intenzione di non parlarle per tutta la mattinata. Eppure, la sera precedente, si era dimostrato un ragazzo intelligente, sveglio e – cosa più importante – poco invadente.

Invadenza.

Solo la parola l'irritava a dismisura. Non era in grado di accettare un qualcosa che si avvicinasse solamente a tale concetto. Per natura, era una ragazza molto discreta e riservata; raramente le capitava di interessarsi della vita della gente e non per puro menefreghismo, quanto per semplice rispetto.

Fece il proprio ingresso in negozio e si guardò attorno, in cerca del capo.

“Buongiorno.” le sorrise inaspettatamente, non appena la scorse, da dietro il bancone.

“Hey.” ricambiò appena Ingie, decisamente sorpresa da tale atteggiamento disinvolto. Pareva non avessero mai cenato assieme, solo qualche ora prima. “Già all'opera?” cercò di parlare con tranquillità. Tutta quella situazione era quasi assurda e non sapeva se esserne rincuorata o basita.

“Sì, avevo voglia di mettere un po' a posto, così sono venuto prima.” le disse, mentre faceva il giro del bancone e la raggiungeva. “Hai dormito, stanotte? Hai una faccia decisamente sbattuta.” commentò ironico, all'insaputa della ragazza.

Si chiese se stesse adottando una sorta di psicologia inversa.

“Diciamo che anche io ho avuto il mio bel da fare.” rispose, mentre posava la borsa, e solo qualche secondo dopo si rese conto del doppio senso di quella frase. “Ehm, intendo dire che ho avuto un piccolo battibecco con Tom. Niente di nuovo.” si corresse, del tutto vaga. Non era decisamente intenzionata a raccontargli ogni singolo dettaglio di quella discussione; Ivan non doveva entrare nelle sue questioni.

“Passate molto tempo insieme tu e Tom.” notò il ragazzo, dandole intanto le spalle. Aveva avvertito in quell'affermazione un pizzico di fastidio.

“Sì ma il novantanove percento del tempo lo usiamo per litigare.”

Cominciò a piegare qualche maglietta non ancora toccata da Ivan. Discorsi come quello dovevano essere accompagnati da azioni concrete o non avrebbe saputo dove mettere le mani. Era un limite che l'aveva sempre perseguitata, sin dall'infanzia.

“Si comincia sempre così.” commentò Ivan con cupo sarcasmo.

Ingie si fermò e lo osservò con la fronte aggrottata. Che intendeva dire?

“Qualunque cosa tu stia pensando, io e Tom non potremmo mai stare insieme.” mise le cose in chiaro e non sapeva nemmeno lei il reale motivo. D'altronde, non gli doveva niente. “Se io vedo nero, lui vede bianco, è una legge naturale, ormai. E no, gli opposti si attraggono non è una teoria in cui credo.”

“Beh, mi viene da pensare che tu non creda in nulla perché non perdi nemmeno tempo a conoscerle, le persone.”

Il retrogusto amarognolo ed acido di quella supposizione le aveva colpito direttamente il cervello. Non se l'era fatto sfuggire quel tono seccato ed irritato, e non faticava a comprendere da cosa fosse causato.

“Ivan, ascolta, non devi farmene una colpa. Non è vero che non voglio conoscere le persone. Ti ho spiegato che non voglio avere storie, al momento.” spiegò nel modo più pacato possibile. Non voleva rischiare di litigare anche con il suo datore di lavoro e correre di conseguenza il rischio di venire licenziata.

“Non è vero. Avresti potuto conoscermi di più ma non l'hai fatto. Non puoi decidere quando innamorarti o meno, te l'ho già detto, ma tu non vuoi capirlo. Rifletti: credi di conoscere così bene i tuoi coinquilini?” Ormai si era inalberato ed era l'esatto risultato cui non voleva arrivare. Eppure, quell'ultima domanda così chiara e diretta l'aveva fatta ammutolire, consapevole. Era vero, non li conosceva per nulla e non si era nemmeno impegnata a farlo. Ma cosa poteva fare? Era la sua personalità, così testardamente chiusa e riservata. “Ti potresti innamorare di chiunque, se solo lo conoscessi un po', anche del più – da te reputato – improbabile. Come Tom.” Si prese un secondo. “Come me.” abbassò il tono, a quell'ultima ammissione, quasi con malinconia.

Ingie si sentì tremendamente in difficoltà. Non le era mai capitato nella vita di dover affrontare una situazione del genere, sul lato sentimentale. Non avrebbe mai saputo come comportarsi ma non riuscì a fare a meno di riflettere con attenzione su tutto ciò che le aveva detto Ivan, fino a quell'istante. Si era sentita improvvisamente piccola ed immatura, cosa rara per un tipo tutto pepe come lei.

Fortunatamente, in suo aiuto, decise di giungere, come manna dal cielo, il primo cliente della mattinata.

***

“Hey, amico, non ti stai impegnando. Non sento la competizione.”

La voce di Georg – così impegnato nel distruggere il chitarrista attraverso un joystick, la lingua fra i denti a testimoniare – non lo distrasse di certo dai soliti pensieri, che ormai avevano occupato tre quarti della sua insignificante mattinata.

Si sentiva irrequieto, decisamente instabile e non era uno stupido videogioco, accompagnato da un imbarazzante hobbit sobbalzante al suo fianco, la chiave per la sua spensieratezza.

Se c'era una cosa che non riusciva ad accettare e comprendere era vedere come quella dannata ragazza, terribilmente problematica ed irrimediabilmente riservata, riuscisse ad essere protagonista di buona parte dei suoi pensieri.

Non poteva sentirsi in colpa per una semplice fotografia. Non poteva sentirsi in colpa per lei.

Lui, che di sensi di colpa non viveva.

Eppure era così.

Quando aveva accettato di giocare con Georg a quel maledetto videogioco, aveva pensato di poter staccare momentaneamente la spina dalle sue inutili paranoie ed inoltrarsi nel magico mondo della perdizione, ma il tutto si era rivelato un palese insuccesso.

“Scusa.” borbottò, lanciando sul divano affianco il proprio joystick. “Non sono molto dell'umore per giocare.” ammise, contro ogni sforzo.

Il bassista si limitò a sbuffare per poi alzarsi dal divano.

“Allora, andrò a fare un po' di spesa, che oggi sarà sicuramente più divertente di te.” si lamentò, mentre indossava il cappotto. “Ultimamente, sei proprio deprimente.” Gli lanciò l'ultima frecciatina, prima di uscire dallo studio.

Tom si massaggiò le tempie.

Aveva raggiunto l'apoteosi della monotonia.

Si alzò dal divano e, seguito da Scotty, si recò in cucina, dove una bottiglia di birra fresca lo attendeva. Avrebbe cercato di comporre qualche melodia, se la sua fantasia glielo avesse consentito.

Ma, ovviamente, gli dei del cielo, quel giorno, si erano coalizzati contro di lui.

“Tom?”

Gustav entrò in cucina.

“Sì, sono sempre io.” borbottò il moro con sarcasmo, dopo aver sorseggiato un po' di liquido frizzantino.

“Sono usciti già tutti?” gli domandò il batterista

“Anche piuttosto in fretta.”

Poté percepire lo sguardo del biondo farsi sempre più insistente, cosa che lo mise alquanto a disagio.

“Va tutto bene, Tom?” Quella domanda aveva uno strano retrogusto di consapevolezza e, se avesse giocato bene in difesa, sarebbe riuscito a non affondare nel discorso Ingie. “Hai litigato con Ingie?”

Come non detto.

Il chitarrista scrollò le spalle, svogliato. Sperava che Gustav recepisse il messaggio e smettesse di fargli domande.

“D'accordo, non ne vuoi parlare. Vorrà dire che andrò a trovare Ivan. Tra poco dovrebbe finire di lavorare.” si arrese intelligentemente. Si diresse verso la porta della cucina, quando improvvisamente si fermò per tornare a guardarlo. “Cerca di essere più comprensivo con lei. Se è così riservata, non devi fargliene una colpa. Fossi in te cercherei di capirla nel profondo, più che indagare sul suo passato. Quegli occhi non sprigionano serenità, Tom.”

Detto questo abbandonò la cucina e lo studio di registrazione, lasciando il chitarrista nella solitudine e nel silenzio totali.

Capirla nel profondo, rifletté. Fosse facile.

***

Era tornata a casa con un taxi. L'aveva trovato per puro caso e vi si era fiondata senza indugio.

Necessitava semplicemente di un po' di tempo per rigenerarsi, prima di tornare ad avere a che fare con i suoi coinquilini.

Si era resa conto che vivere con quattro uomini non era per nulla facile. A volte, sentiva il bisogno quasi indispensabile di confrontarsi con una donna; le mancava l'idea di confidarsi senza riserve, di poter parlare di argomenti prettamente femminili. Ed improvvisamente si rammentò di Simone, quella donna che in poche ore le aveva dato l'impressione di capirla, come una buona madre.

Vi erano momenti in cui si sentiva stupida a pensare a cose simili, ma era inevitabile.

Infilò le chiavi nella serratura e la fece scattare. Tre cani impazziti le corsero incontro, manifestando tutta la propria gioia nel rivederla. Era incredibile come quelle creature in poco tempo si fossero affezionate tanto a lei e doveva ammettere che la loro compagnia le rallegrava la giornata.

Si sbottonò il cappotto.

“Non toglierlo.” La voce improvvisa del chitarrista la fece quasi sobbalzare; si immobilizzò e sollevò lo sguardo. Tom era davanti a lei con tre guinzagli in mano. “Devo portare fuori i cani e ho due mani sole.” le spiegò, porgendogliene uno.

Lei fu presa talmente in contropiede che si sentì infastidita.

In ogni caso, afferrò il guinzaglio e lo legò al bassotto, senza dire una parola; era ancora arrabbiata con lui, in ogni caso.

Fecero tutto in silenzio: uscirono dallo studio e si incamminarono in direzione del parco, dove Tom portava sempre a correre i suoi cani. Era un posto estremamente tranquillo, silenzioso e caratterizzato da un piccolo laghetto, dove i suoi amici a quattro zampe si divertivano sempre a fare il bagno.

Attorno, vigeva solamente il rumore dei loro passi e la situazione poteva essere annoverata fra le più imbarazzanti e scomode che lei stessa avesse mai vissuto.

Gli camminava affianco, facendo ben attenzione a non toccarlo, nemmeno per errore. Quella vicinanza le trasmetteva quasi un senso di sconosciuta soggezione. Non le era mai capitato con il chitarrista poiché era sempre lei a detenere le redini nel loro semi-rapporto. Ora, però, si sentiva più piccola rispetto a lui – e non solo anagraficamente, com'era di fatto.

Una volta giunti a destinazione, sganciarono i guinzagli, permettendo ai cani di scatenare la propria felicità e di approfittare di quel breve momento di libertà.

Ingie adorava osservarli rincorrersi e giocare; leggeva nei loro occhi spensieratezza ed entusiasmo. Pareva quasi sorridessero.

“Tempo fa, ti dissi che odiavo mio padre e che non ti avrei spiegato il motivo fino ad un tuo ipotetico racconto sulla tua vita.” Sobbalzò, non appena il chitarrista pronunciò quelle parole così inaspettate. “Mi sono reso conto che queste tattiche con te non funzionano, anzi, ti rendono ancora più intrattabile.” Ignorò quella deliberata provocazione. “Quindi, te lo dirò in ogni caso. Odio mio padre perché ci ha abbandonati sin da quando eravamo bambini.” Si prese qualche secondo di pausa, mentre Ingie si chiese cosa avesse potuto fare, anche solamente per fermarlo. Non voleva sentire, non era obbligato a dirle quelle cose tanto personali. “Lo odio perché mi chiedo cosa mai gli abbiamo fatto di male. Lo odio perché non ha mai voluto un chiarimento; ancora oggi non ne vuole sapere nulla, di noi.” Gli tremò appena la voce ma non si scompose. “Lo odio perché ha alzato le mani più volte, su di noi e su mia madre, ultima persona che a questo mondo debba essere toccata. Io e Bill non abbiamo vissuto un'infanzia facile, al contrario di ciò che crede la gente, e non te lo sto raccontando per fare la vittima o farti provare compassione, ma per farmi conoscere da te.” Fece un'altra pausa, per poi posare gli occhi su di lei, che fremette appena. “Sei la persona più testarda ed ostinata che io abbia mai incontrato ma ho cercato di fare in ogni caso un piccolo sforzo di riflessione. Mi sono detto che, probabilmente, uno dei motivi per cui non mi parli di te è che non mi conosci abbastanza, così voglio provare ad escludere questo problema, nonostante anche io potrei volere riservatezza, dato che non ti conosco. Ma, visto e considerato che sono un uomo, porto i pantaloni e sono il sesso forte, ho deciso di accantonare l'orgoglio e cercare di capirti.”

Ingie – ignorando quell'ultima affermazione palesemente maschilista – non sapeva se dovesse sentirsi sorpresa, lusingata o offesa.

Tom aveva, come sempre a modo suo, cercato di esplicarle un concetto alquanto semplice da comprendere. Aveva cercato di prendere in mano la situazione, sbaragliando ogni tipo di muro costruito fra loro due. Aveva accettato la condizione di calpestare il proprio orgoglio per venirle incontro, così come le aveva ricordato ancora una volta quanto fosse testarda ed inetta. Avrebbe sicuramente avuto piacere di aprire un capitolo alquanto lungo riguardo la sua teoria del sesso forte, ma decise di reprimere l'istinto rivoluzionario e radicale per lasciar spazio ad un'indole che sapeva di possedere ma che teneva nascosta, decisamente più pacata e razionale.

Si prese qualche minuto ancora per riflettere su ciò che le aveva appena detto, osservando distrattamente l'acqua dolce di fronte a lei.

“Chi ti ha suggerito di dirmi questo?” le venne spontaneo chiedere. Non riusciva a cancellare quella parte provocatoria e sarcastica che le apparteneva, nonostante avesse timore di distruggere ogni limite. Era più forte di lei.

“Saresti pregata di prendere seriamente ciò che ti ho detto.” ribatté il chitarrista con una serietà che non pensava gli appartenesse.

“Lo sto facendo.” chiarì lei. “Sono solo un po' spiazzata, tutto qua.”

“Detto da una come te, è un complimento.”

Per un momento non seppe cosa rispondere. Quella situazione era talmente anomala e differente dalle solite, che nemmeno le pareva possibile stessero sul serio parlando, con i cani attorno.

“Io non ti ho chiesto di parlarmi della tua vita o di tuo padre.” mormorò, quasi sentendosi in colpa per quella nuova conoscenza che non gli aveva mai chiesto e non avrebbe mai fatto.

“Lo so. È stata una mia scelta.”

“Perché?”

“Oh, andiamo, viviamo assieme, no? Che senso ha rimanere estranei fino alla morte?”

“Non vivremo insieme per sempre.”

“Ma fino al momento in cui te ne andrai potremmo almeno capire con chi abbiamo a che fare tutti i giorni, non credi?”

“Conoscere il mio passato ti aiuterebbe?”

“Mi aiuterebbe a capirti di più. A darmi spiegazioni plausibili su certi tuoi strani comportamenti. Forse riuscirei a giustificarli con meno fatica.”

“E se io non volessi tutto questo?”

“Saresti una stupida.”

Non replicò. Quell'affermazione così schietta e dura non le aveva lasciato alcun margine di protesta.

A volte si domandava il motivo della sua cocciutaggine, della sua ostinazione, non venendone però a capo. Si rendeva conto di non essere una persona facile da trattare, essendo lei la prima a non capirsi.

Avrebbe dovuto dare una possibilità al chitarrista? Il suo cuore le diceva di no; in lei prevaleva l'istinto, se ne era resa conto in più occasioni, nonostante la razionalità cercasse di spingerla a tutti i costi sulla giusta strada. Ma qual'era la giusta strada?

“Io non posso raccontarti ciò che mi ha spinto a trasferirmi in Germania, perché sto ancora cercando di metabolizzarlo ed accettarlo.” disse quasi remissiva. Eppure non voleva dargli motivo di esultanza.

“E allora non farlo.” scrollò le spalle il ragazzo, come se non gli importasse. “Parlami di altro. Della tua vita, prima che venissi qui, di cosa facevi. Quando e se sarai pronta a parlare anche di questo, lo farai.”

Ingie non poteva credere che parole così pesate, così mature e razionali potessero fuoriuscire dalle labbra del chitarrista e si domandava quante altre scoperte spiazzanti avrebbe dovuto fare.

Sospirò appena, combattuta, mentre i suoi occhi si posarono distratti suoi cani, che si rotolavano nell'acqua contendendosi un rametto, trovato chissà dove.

Per una volta, le ripeteva una vocina nella testa, accantona l'orgoglio.

Non farlo, ti devi difendere, le diceva invece il cuore.

Meditò ancora qualche istante, fino a che non giunse ad una conclusione che spiazzò persino lei: seguire la testa.

“Quando andavo al liceo, tutti i ragazzi mi prendevano in giro perché avevo i capelli viola.” cominciò dalla vicenda più ridicola ed insignificante, ma non le sfuggirono gli occhi sgranati di Tom ed il suo sorrisetto sorpreso.

“Tu? I capelli viola?” le domandò compiaciuto.

Lei si limitò ad annuire col capo, toccandosi appena i capelli, ora corvini, con un piccolo sorriso nostalgico.

“Ero una vera ribelle.” ammise. “Tutto ciò che mia madre mi diceva di non fare, io lo facevo. Ma, nonostante tutto, avevamo un bellissimo rapporto. Molto confidenziale.” si sorprese di averla nominata. “Accettava tutto di me, anche le mie stravaganze. Io facevo molte cose contro il suo volere. Come, ad esempio, il primo tatuaggio.”

“Le due acca?” Annuì nuovamente. “Non mi dici cosa significano?” tentò lui.

“Solo perché ti sto raccontando certi miei cazzi, non significa che su alcune cose io non sia ancora intransigente.” lo fulminò con lo sguardo, facendolo però ridacchiare, per la prima volta. Forse aveva compreso quale sforzo lei stesse facendo a raccontargli anche solamente quelle stupidaggini. “Le ho disubbidito anche sul piercing all'ombelico. Per questo, però, non mi ha parlato per due settimane.” rammentò con un sorriso divertito, al ricordo di quel fantastico periodo, quando i veri problemi ancora non sapeva cosa fossero.

“Non voglio immaginare allora cosa abbia fatto alla scoperta della tua prima esperienza sessuale.” ridacchiò il chitarrista, mentre raccoglieva da terra un bastoncino e lo lanciava in direzione dei cani, che corsero all'impazzata fino a raggiungerlo.

“Ha urlato di meno.” rise Ingie. “Conosceva il mio ragazzo, era un tipo a posto.” spiegò. “Poi avevo diciotto anni.” disse, quando Tom si voltò a scrutarla. “Ho fatto cazzate, ma per questo ho sempre preferito aspettare il momento giusto.”

“Che ragazza coscienziosa.” la prese in giro lui. “Non come me.” aggiunse poi, tornando a guardare il lago. “A dodici anni sapevo già cosa fosse il sadomaso.” ridacchiò.

“Vedi che ti piace essere trattato male? Quello schiaffo che ti ho dato non deve averti rovinato la giornata più di tanto.” commentò ironica la ragazza. “Ispiri violenza.”

Tom si voltò verso di lei con uno sguardo talmente malizioso, che per un attimo le girò la testa.

“Lo prendo come un complimento.” sorrise con voce roca.

Ingie ignorò il brivido inspiegabile che le attraversò la colonna vertebrale e distolse lo sguardo.

Asshole.

Gli occhi di Tom si fecero improvvisamente più seri.

“Perché ti sei arrabbiata così tanto per la foto?” le domandò.

Sembrava curioso ma preoccupato al tempo stesso. Forse temeva una sua folle reazione, com'era successo in camera, la sera precedente. Lei, invece, cercò di non farsi prendere dal panico.

“Perché stavi curiosando fra le mie cose e non è educato.” rispose con sufficienza.

“Andiamo, Ingie. Eri sconvolta.” le fece notare lui. “Non può essere una semplice foto.”

“Sì, invece. Non cercare significati nascosti.”

“Come ti pare.” L'aveva scampata ancora una volta. Si chiese per quanto tempo ancora sarebbe riuscita a sorvolare. Era più che consapevole del fatto che prima o poi la band avrebbe conosciuto qualcosa in più della sua vita, ma faceva di tutto per rimandare quel momento. “Ti piace la discoteca?” le domandò improvvisamente, cogliendola alla sprovvista.

“Why?” chiese con sospetto.

“Perché avevamo intenzione di andarci, una di queste sere. È da un po' che non usciamo a divertirci.”

“Per divertimento intendi del sesso selvaggio con una sconosciuta?”

“Diciamo che non mi diverte più come una volta, ma se dovesse capitare, ben venga. Sono un maschio con dei bisogni, dopo tutto.”

“Incredibile come vuoi uomini prendiate il sesso come una questione di vita o di morte.”

“Per me è la natura, Ingie, non puoi farci nulla.” Ingie restò qualche attimo in silenzio. Non avrebbe saputo che rispondere. “Allora, verrai con noi?”

“Perché ti interessa così tanto che io venga?”

“Perché voglio farti ubriacare così tanto da spingerti a dire tutta la verità, senza remore.”

La mora non poté fare a meno di ridere a quell'affermazione. Sembrava tenere davvero a conoscerla, non solo per come era fatta ma anche e soprattutto per ciò che aveva vissuto.

Era consapevole del fatto che Tom, nonostante l'apparenza, fosse un bravo ragazzo. Il vero problema era e restava la sua introversione.

“Non è un bicchierino di alcol a farmi cedere.” lo derise.

“Vedremo.”

In quell'istante, Ingie scorse Scotty correre da lontano in direzione del padrone. Sembrava particolarmente allegro e la foga con cui si muoveva verso Tom le fece quasi paura.

Il tutto successe in pochissimi istanti e ad Ingie sembrò di assistere ad una scena in Slow Motion: Scotty arrivò alle sue spalle, urtò con violenza le gambe di Tom – nel bel mezzo della corsa –, il quale perse inevitabilmente l'equilibrio. Ingie, in quei pochi secondi, cercò di afferrarlo per la maglia, ma non riuscì a trattenersi dal ridere – con le mani allo stomaco – quando lo vide cadere goffamente in acqua.

Non resistette; gli occhi le lacrimavano e lo stomaco le doleva. Non ricordava di aver riso così tanto da quando aveva abbandonato l'America. Per un attimo le sembrò di fluttuare su un altro mondo; un mondo tranquillo, dove i problemi non esistevano e lei era semplicemente felice.

L'espressione esterrefatta di Tom, non appena riemerse dall'acqua, fu impagabile e la spinse a ridere ancora più forte.

“Brutta stronza!” le urlò, ma lei non riuscì a smettere di prenderlo in giro. “Ti diverte così tanto?” le domandò, prima di allungarsi verso di lei, afferrarle con forza la mano e trascinarla in acqua.

Quasi non se ne accorse, fino a che non sentì il freddo pungente penetrarle le ossa ed i vestiti appiccicarsi fastidiosamente alla pelle.

Sgranò gli occhi, quando si trovò sul corpo di Tom, immersa nel lago. Osservò le pupille, ora macchiate di una vena divertita e soddisfatta, del ragazzo e sentì la collera farsi strada nelle vene.

“Brutto cretino che non sei altro!” urlò, saltandogli addosso e cercando di fargli male come poteva, sotto le sue risate. “Che razza di gentiluomo sei?!” Lui, in tutti i modi, cercava di evitare le sue mosse, immobilizzandole le braccia, fino a che non la fece immergere nuovamente con la testa. Questa tornò a galla ancora più sconvolta, mentre lui continuava a ridere divertito. “Poi ti chiedi perché ti tratto male.” borbottò lei, dandogli le spalle, per uscire dall'acqua e tornare a riva, dove i cani li osservavano incuriositi.

“Dai, non ti incazzare. Sono nella tua stessa situazione.” cercò di farsi perdonare il chitarrista, senza smettere di singhiozzare. Una volta fuori, cercarono di scrollarsi di dosso il peso maggiore e, completamente fradici, si diressero nuovamente allo studio di registrazione, assieme ai cani altrettanto umidi. “Ti dona il look bagnato.” commentò Tom, compiaciuto, osservando il sedere di Ingie, fasciato da pantaloni bianchi, ora divenuti trasparenti. “Ti fa più sexy.”

“A te invece fa ancora più rachitico di quello che sei.” rispose per le rime.

“Io non sono rachitico!”

Ingie non rispose. D'altronde, la sua, era una semplice provocazione.

Sentiva il freddo perforarle le ossa. Sapeva che si sarebbe ammalata; solitamente era piuttosto incline a prendersi un raffreddore o la febbre.

Avrebbe ucciso il chitarrista.

Eppure, una parte di sé, era più serena, spensierata. Era tanto tempo che non faceva qualcosa di bizzarro come quella volta, ma soprattutto era tanto tempo che non rideva in maniera così naturale e sentita. Chi l'avrebbe mai detto che sarebbe stato proprio Tom l'artefice del suo divertimento.

Quando rientrarono allo studio, si tolsero immediatamente le scarpe; mossa poco furba visto e considerato che anche le loro calze erano zuppe d'acqua. Si affrettarono a portare i cani in bagno, dove li avrebbero sciacquati, prima che potessero camminare per casa ed imbrattare il pavimento di fango.

“Se mi viene la febbre, ricordami di ucciderti.” gli intimò, fulminandolo con lo sguardo, mentre si toglievano le rispettive giacche.

“Smettila, lo so che ti sei divertita.” la rimbeccò il chitarrista, dopo averle appese. “Non ti ho mai vista ridere come poco fa. Sono anche disposto a ridicolizzarmi tutti i giorni, se dovesse aiutare.” disse, mentre si dirigeva in bagno.

Ingie restò qualche attimo sulla porta, come in trans.

Tutta quella gentilezza; era sicura di meritarsela?

Per la prima volta, si rese conto del fatto che Tom nascondeva un lato di sé – che lei sapeva apprezzare – estremamente positivo, dietro una maschera strafottente e rozza. Parole che contenevano un significato dolce, altruistico e di grande intelligenza venivano deformate da quel tono ironico ed apparentemente menefreghista.

Sorrise e lo raggiunse in bagno.

“Sai, Piggy, saresti anche una persona gradevole, se solo lo volessi.” parlò, raggiungendolo ai piedi della vasca, dove aveva posizionato i cani.

“Lo stesso vale per te.” le rispose semplicemente, mentre si faceva aiutare a sciacquarli.

Lei si limitò a sorridere. Ormai aveva capito che con Tom ogni parola era pari a zero; per lo meno, stava imparando ad accettarlo per quello che era.

Ignorò la sensazione di gelo che i vestiti bagnati, ancora appiccicati al corpo, le diffondevano; piuttosto si concentrò per evitare di urtare in qualsiasi modo le mani del chitarrista.

Improvvisamente, udirono un rumore proveniente dall'ingresso che li portò a scrutarsi contemporaneamente, perplessi. Si alzarono da terra, abbandonando i cani incuriositi nella vasca, ed uscirono dal bagno.

Bill sostava di fronte alla porta d'ingresso, silenzioso e con lo sguardo stranamente vacuo.

“Bill?” domandò Tom, piuttosto preoccupato.

Il vocalist, come risvegliatosi solo in quel momento, sollevò le iridi nocciola sulla figura del fratello.

“La fidanzata di David è incinta.”

Nine
What's the big deal?

Il tono di voce con cui Bill aveva annunciato il lieto evento, aveva pensato Tom, era sembrato quasi funebre.

Non appena era venuto a contatto con quella notizia, una vertigine – una sola – indescrivibile gli aveva percorso la bocca dello stomaco, destabilizzandolo per qualche istante; ma non appena metabolizzò ciò che suo fratello gli aveva detto, gli venne spontaneo sorridere con gioia.

Ricordava tutti i discorsi di David, sul fatto di crearsi una famiglia con quella donna di cui era tanto innamorato e che voleva sposare a tutti i costi, e non poteva fare a meno di ringraziare un Dio – se esisteva – perché non avrebbe potuto ricevere dono più bello. Sapeva quanto il manager amasse i bambini e quanto desiderasse averne uno tutto suo ed ora che il suo sogno poteva realizzarsi, fece un po' della sua felicità propria. Voleva bene a David quanto ad un famigliare e l'idea di veder vagare un piccolo Jost per lo studio lo rallegrava quasi inspiegabilmente.

Ora erano riuniti tutti al tavolo, un po' di birra per ciascuno, ed un sorriso lieto e quasi ebete sul viso.

“Direi che abbiamo bevuto abbastanza per festeggiare questa bella notizia.” disse Georg all'improvviso, con le guance particolarmente arrossate, forse per il caldo che l'alcol gli aveva diffuso in tutto il corpo.

Tom non poté fare a meno di ridacchiare. Sapeva che il bassista non era un gran bevitore.

“Tu, forse; io ho appena iniziato.” rispose il chitarrista, con un sorrisetto furbo in volto. “Bill, non credi sia arrivato il momento di riprendersi dallo shock?” si rivolse poi a suo fratello, il quale fissava ancora il vuoto – suo più grande interesse da più di mezzora, ormai – senza dare segni di vita, se non attraverso il respiro.

“Lascialo stare.” gli intimò un Gustav particolarmente divertito. “Per una volta che non parla.” aggiunse poi, osservando con la coda dell'occhio il vocalist, in attesa di una sua reazione che non arrivò. “Questo è grave.” commentò quindi, per niente preoccupato.

“Sai, Speedy, anche tua mamma è rimasta incinta di te e tuo fratello.” intervenne Ingie. Poi fece un'espressione fintamente scandalizzata, che fece ridere Tom. “Che shock!” lo prese in giro, con le mani sul viso.

“Forse credeva che David fosse un essere incapace di riprodursi.” sorrise Georg. “O addirittura, di fare sesso.”

“Piantatela, tutti quanti!” fu la prima reazione di Bill.

“Oh, finalmente è tornato fra noi.” esclamò Tom, dopo aver sorseggiato un altro po' di birra dalla bottiglia.

“Scusatemi, se sono un attimo sorpreso!” si difese ancora suo fratello, con occhi sgranati.

Scosse la testa, desolato.

“Bill, anche noi siamo sorpresi ma non ci siamo messi a fare sesso visivo col muro per trentadue minuti.” sbuffò. “Non credi di esagerare?”

“Certo, io esagero in tutto quello che faccio!”

“Okay, diamoci una calmata. Non mi sembra il caso.” intervenne Gustav, piuttosto seccato.

Ci fu qualche attimo di silenzio, fino a che Bill non si alzò dalla sedia.

“Io vado a dormire.” annunciò, per poi sparire su per le scale.

Tom si chiedeva perché suo fratello reagisse in maniera così enigmatica e poco matura. Sembrava fosse spaventato o che avesse altri strani pensieri a tormentarlo, molto probabilmente infondati. Sentiva che avrebbe dovuto fare la parte del fratello comprensivo e parlare con lui, per cercare di capire cosa non gli andasse a genio di tutta quella situazione. Una cosa era certa: l'avrebbe fatto una volta sbollito il nervoso.

“Credo che prenderò esempio.” disse quindi un Gustav piuttosto assonnato, dopo aver terminato la sua birra. “Domani, faremmo bene ad invitare David e Amanda a pranzo.”

Tutti annuirono in silenzio.

Tom lanciò un'occhiata ad Ingie, la quale si rigirava una ciocca di capelli fra le dita, mentre – di tanto in tanto – sorseggiava un po' di birra dalla propria bottiglia. Sembrava pensierosa, ma stranamente tranquilla.

“Io mi fumo una sigaretta e poi vado a dormire anche io.” disse all'improvviso la ragazza, sollevandosi dalla sedia. “Good night.” fece, prima di uscire dalla cucina.

“Tutti simpatici.” fu il commento di Georg. “Scusa, amico, ma credo che, a questo punto, ti tradirò anche io.” fu l'ultima cosa che il chitarrista si sentì dire prima di restare solo nell'immensa cucina.

Dopo un gran sospiro, pieno di stanchezza mal celata, si curò di buttare le bottiglie di birra vuote, quando – arrivato a quella di Ingie – constatò che ve ne era ancora qualche sorso. Afferrò il pacchetto di sigarette e, con la bottiglia in mano, uscì dalla cucina. Non appena aprì la porta di ingresso allo studio, trovò la ragazza seduta sui gradini, intenta a fumare silenziosamente la propria sigaretta.

“Hai lasciato un po' di birra.” le disse, sedendosi accanto a lei e porgendole distrattamente la bottiglia. Lei si limitò a storcere il naso, senza guardarlo.

“Non mi va più.” mormorò, per poi tirare un altro po' di fumo.

“Come vuoi.”

Ci pensò il chitarrista, a finirla, leccandosi poi le labbra impregnatesi del sapore della fragola, che sapeva appartenesse al burro di cacao di Ingie, ne era dipendente.

“Bill ha il ciclo?” domandò lei all'improvviso, con tono ironico.

“Può darsi.” sorrise Tom, prima di tastarsi le tasche e rendersi conto di aver dimenticato l'accendino. “Cazzo, l'accendino.” roteò svogliatamente gli occhi, ma Ingie – prima che si potesse alzare – si sporse col viso verso di lui, porgendogli la sigaretta con le labbra. Il chitarrista, ringraziandola con lo sguardo, fece la stessa cosa, facendo unire le due sigarette. Utilizzò quei due secondi – tempo di accedere la propria – per studiare il suo viso, ma in particolare i suoi occhi, in quel momento posati sui suoi. Si rese conto solo in quel momento che il loro colore era identico. “Grazie.”

Presero a fumare in silenzio, ognuno osservando un punto indistinto del giardino.

“Sono sinceramente contenta per David.” parlò improvvisamente Ingie. “Non posso dire di conoscerlo bene, ma immagino che non stia nella pelle.”

Tom sorrise e buttò un po' di cenere a terra.

“Diciamo che era nell'aria.” sospirò beato. “Si spiega anche il suo nervosismo.”

“Già.” mormorò la mora. “Com'è Amanda?” domandò poi, all'insaputa di Tom.

Si rese conto che era la prima volta che si ritrovavano a parlare come due buoni amici, in un'atmosfera del tutto pacifica e piacevole. La scrutò appena, notando la sua rispettosa curiosità; gli parve quasi dolce.

“Giovane, ha ventotto anni. È bionda ed ha degli occhi azzurri bellissimi.” parlò lui, prendendosi poi una pausa per respirare l'ultimo tiro di nicotina, prima di buttare la sigaretta. “È una persona molto riservata; un po' come te. Ed è pazzamente innamorata di David. Credo che ti piacerà, è difficile non volerle bene.”

“Allora deve essere al settimo cielo, per questa gravidanza.” sorrise sognante.

Tom la osservò attentamente, quasi accigliato. Non aveva mai visto la ragazza con occhi tanto brillanti; leggeva in essi una scintilla del tutto nuova, che riconosceva in quelli di sua madre.

“Tu sogni la maternità?” le chiese, quasi vergognandosene. Non si sentiva a proprio agio a trattare argomenti di quel tipo, prettamente femminili, ma era al tempo stesso curioso.

“Penso che sia il sogno di quasi tutte le donne.” scrollò le spalle Ingie, come si sentisse in imbarazzo ad ammettere una verità del genere. “Sembri sorpreso.”

“No, è che, ti ho sempre vista come una maschiaccio, fredda e acida. Non pensavo possedessi anche tu un istinto materno.” ammise Tom, fin troppo sincero.

“Ti ringrazio, Piggy! Effettivamente anche io mi sento male al pensiero di un tuo futuro figlio e alla poverina che ne sarà coinvolta.”

“Credimi, sarò un padre coi fiocchi.”

“Speriamo bene.”

“Perché cazzo stiamo parlando di questo?” domandò Tom, sinceramente perplesso.

“Lo chiedi a me? Sei tu che hai cominciato.” ribatté Ingie, divertita.

“Beh, allora, finiamola qua.” continuò il chitarrista, con una scrollata di spalle, come fosse logico.

“Come vuoi.” concluse la ragazza, per poi alzarsi in piedi. “Allora io me ne vado a dormire. Vedi di non bruciarti quei pochi neuroni che ti restano, con tutti questi pensieri sulla paternità. Ne hai, di tempo.” lo prese in giro.

“Sognami.” la canzonò, senza guardarla.

“Con piacere; a pezzetti, però.”

Sentì la porta chiudersi e ne dedusse di essere di nuovo solo.

Sorrise, divertito.

***

Si chiese se stesse esagerando con tutte quelle decorazioni. L'idea dell'arrivo di David e di Amanda per l'ora di pranzo le aveva dato l'ispirazione giusta per apparecchiare la tavola, sprigionando – dopo tempo – tutta la fantasia che aveva tenuto fino ad allora segregata in un cassettino del suo cervello. Sapeva che non avrebbe potuto dare il meglio di sé tramite una semplice tavola apparecchiata, ma vi aveva comunque messo impegno, affinché apparisse gradevole agli occhi.

La notizia di quella gravidanza inaspettata aveva risvegliato in lei un lato estroso e sensibile che aveva dimenticato di possedere.

Le era da sempre piaciuto osservare le donne incinte. Le scrutava in ogni loro movenza o cambio di espressione, trovando quelle particolarità tremendamente dolci ed emozionanti. Spesso si chiedeva cosa si provasse a tenere un bimbo in grembo, a sentirlo muoversi all'improvviso ed inaspettatamente, e a volte si dava anche della stupida per tali interrogativi. Avrebbe avuto molto tempo ancora per pensarci e non avrebbe di certo bruciato le tappe.

Sistemò i fiori che aveva adagiato al centro del tavolo, aggiustandone le foglie con immensa cura.

Non sapeva nemmeno lei perché stesse impiegando tanto tempo a perfezionare il tutto; forse per tenersi la mente occupata.

“Però, che eleganza!” l'esclamazione di Gustav, non appena entrò in cucina, la fece spontaneamente sorridere.

I complimenti del batterista erano sempre bene accetti.

“Ti piace?” domandò soddisfatta. “Avevo voglia di strafare.”

“Beh, senza dubbio, hai buon gusto.”

“Thanks, Sweetie.”

Udirono dei passi scendere di corsa le scale, fino a giungere in cucina.

“Arriva Elisabetta dall'Inghilterra?” domandò Tom con ironia – come se la Regina fosse una sua vecchia amica –, dopo aver scrutato il lavoro di Ingie, la quale si sentì particolarmente urtata.

“È un qualcosa che va troppo al di là dei tuoi standard, Piggy.” ribatté con sadico sarcasmo.

“Poi, un giorno mi spiegherai perché sei passata dal chiamarmi treccina a porcellino.”

“Perché credo che la seconda ti si addica di più.” Fece appena in tempo a notare la mano del chitarrista avvicinarsi ai fiori per schiaffeggiargliela senza ritegno, facendo ridacchiare Gustav e corrugare Tom. “Giù le mani! Sei capace di distruggerli solamente con il pensiero.” borbottò, fiera di aver salvato in tempo il suo vaso.

“Sono mostruosi.” obiettò Tom.

“Tu sarai mostruoso. Per Gustav sono belli.”

“Ma li hai posizionati in mezzo al tavolo; non riusciremo nemmeno a guardarci in faccia!”

“Sai che dispiacere. Per lo meno non mi andrà di traverso il pranzo.”

“Sei perfida.”

“I know.”

Proprio in quel momento, il campanello trillò, dando motivo ai due di smettere di punzecchiarsi, come da copione. Gustav ne approfittò per allontanarsi dal dibattito in corso, così andò ad aprire la porta, mentre Ingie, Tom, Georg, Bill e i cani saltellanti si posizionarono alle sue spalle, pronti ad accogliere i futuri genitori. Con la coda dell'occhio, la mora notò un Bill non propriamente sorridente; probabilmente era ancora arrabbiato dalla sera prima, cosa che trovò poco educata.

Non appena la porta venne aperta, la prima cosa che videro fu il viso gioioso del manager. Ingie lo notò subito: aveva una luce totalmente diversa negli occhi; più consapevole e serena.

Al suo fianco, una giovane donna dai capelli color oro e vaporosi, sorrideva, lasciando che i suoi occhi meravigliosamente celesti – un celeste che Ingie raramente aveva avuto il piacere di osservare – sprigionassero la quiete che – era palese – provava in quell'istante.

Le bastò questo: subito le piacque, senza alcun bisogno di presentazioni che però non tardarono ad arrivare.

“Amanda, piacere.” sorrise, stringendole la mano.

“Ingie.” ricambiò la stretta la mora, cercando di essere il più gentile e dolce possibile.

“David ti ha sempre descritta come un peperino.”

“Non le ha reso giustizia.” borbottò Tom, ricevendo in risposta un leggero pugno sul braccio da parte di Ingie.

Amanda ridacchiò, compiaciuta.

“Allora, finalmente, abbiamo trovato una ragazza in grado di tenerti testa, Tom.” commentò, divertita, per poi avvicinarsi ad Ingie e sussurrarle – assicurandosi però che il ragazzo sentisse – poche parole che la soddisfecero maggiormente. “Fai bene a trattarlo male; ha bisogno di essere messo in riga.”

“Hey, da quando sei coalizzata contro di me?” obiettò il chitarrista, fingendosi offeso.

“Lo sai che ti voglio bene.” rise lei, abbracciandolo affettuosamente.

“E qui, chi abbiamo?” sorrise poi Tom, chinandosi appena, per parlare faccia a pancia, ancora inesistente. “Un piccolo David o una piccola Amanda?”

“Prega che non sia una piccola Amanda, David, altrimenti Tom è capace di provarci con lei sin da neonata.” commentò un Georg particolarmente scettico.

***

Tom sorrise soddisfatto quando David tolse dal tavolo i fiori, sostenendo che gli impedivano la visuale, completamente ignaro del fatto che li avesse posizionati Ingie a quella maniera. La ragazza, dal canto suo, non aveva proferito parola a riguardo, se non incenerendo il chitarrista con gli occhi.

Il pranzo, nel complesso, stava procedendo bene. David ed Amanda raccontavano le loro giornate, cos'era cambiato e cosa no; le vicissitudini della futura mamma, con tutti i sintomi – belli e brutti – di una gravidanza.

Tom si convinceva sempre di più che l'idea di avere una fidanzata incinta era piuttosto inquietante, stando ai loro racconti apparentemente straboccanti di entusiasmo. Doveva essere spaventoso uscire di casa alle tre di notte per andare a comprare un cibo raro, in una stagione poco favorevole e sorbirsi l'ira della propria donna in caso di fallimento.

Eppure David ed Amanda facevano apparire tutto paradisiaco e quasi stentava a crederlo, ma era gioioso per loro. Leggeva negli occhi del suo manager l'impazienza e l'emozione che da tempo non vi brillava più.

Una sola cosa rovinava quell'atmosfera allegra e gioviale: Bill. Tom gli lanciò un'occhiata eloquente, per invitarlo a parlare, dato che non aveva ancora proferito parola, se non qualche sorrisetto palesemente tirato, di tanto in tanto. Il vocalist non sembrò degnarlo di attenzione anzi, se possibile, lo irritò ancora di più.

“Vado a fumare.” disse improvvisamente, alzandosi dalla sedia, senza attendere una risposta da parte degli altri.

Tom, la cui rabbia prendeva ad aumentare, decise di fare lo stesso.

“Anche io.” tagliò corto per poi uscire dalla cucina, all'inseguimento di suo fratello, che raggiunse in giardino, dopo aver chiuso la porta dello studio, per evitare che gli altri sentissero. “Che cazzo significa?” fu la domanda diretta che gli fece, vedendolo fumare come nulla fosse.

“Cosa?” fece disinteressato Bill, senza guardarlo.

“Ti credi furbo, Bill?” lo sfidò il moro. “Sappi che stai solo facendo la figura dell'idiota.”

“Attento a come parli.”

“Mi spieghi che ti prende? Ti comporti che se non ti importasse niente, come se ti desse fastidio il fatto che David diventerà papà.”

“Mi biasimi per questo?”

Tom restò qualche attimo ad osservarlo, esterrefatto.

“Ti è partito il cervello, Bill?” sibilò, non riuscendo a capire il motivo per cui suo fratello si stesse comportando in una maniera tanto deplorevole.

“No, il vostro è partito.” rispose il vocalist, avvicinandoglisi pericolosamente. “Non riuscite nemmeno a capire che questo è un problema per la band.”

“E perché mai dovrebbe esserlo?”

“Perché i figli portano via tempo, Tom, ed il tempo, nel nostro lavoro, è una questione di sopravvivenza.”

“Non vedo perché il figlio di David dovrebbe rappresentare un problema.”

“Perché lui è il nostro manager, Tom! Non può permettersi di lasciarci per strada!”

“Ma perché dovrebbe farlo?”

“Perché quando nascerà il bambino, non vedrà altro che lui.”

“Com'è giusto che sia.”

“No, quando scegli di fare una carriera di un certo tipo.”

“Cosa dovrebbe fare, abbandonarlo? Ciò che ci ha fatto papà non ti ha insegnato niente, Bill?” Fu quella la frase che tolse ulteriori parole di bocca a suo fratello. Sapeva di aver toccato un nervo ancora scoperto. “Dimostra di essere più intelligente di lui.”

“Ciò non toglie che il problema ci sarà.” ribatté Bill.

“Pensala come vuoi, Bill. Questo bambino nascerà, che ti piaccia o no, e noi lo accoglieremo con il dovuto affetto.” tagliò corto il chitarrista. Non voleva sentire altro. “Ora torno dentro perché è ciò che farebbe una persona educata. Tu fai come ti pare.”

Detto questo rientrò allo studio, lasciando suo fratello solo, con i suoi pensieri.

***

Aveva sorriso quando Amanda si era offerta di aiutarla a lavare i piatti.

Aveva trascorso tutta la sera ad ascoltare i suoi racconti con grande interesse e non aveva, nemmeno per un momento, pensato di interromperla. L'idea di saperla incinta, nonostante non la conoscesse, le trasmetteva un senso di serenità, come fosse stata lei a portare in grembo una creatura. Era sempre stata debole su quell'aspetto, sebbene non riuscisse a tollerare l'idea di diventare madre ora.

“Mi fa piacere vedere che ti sei integrata bene in famiglia.” parlò Amanda, mentre passava la spugna su di un piatto.

Ingie sorrise.

“Nonostante qualche divergenza, di tanto in tanto.” confermò, dopo aver riposto un bicchiere nella credenza.

“Sì, beh, con i Kaulitz in giro, non si può pretendere altro.” scherzò la bionda. “Hai intenzione di andartene tanto presto?” le domandò poi, prendendola quasi in contropiede.

“Non appena i soldi saranno abbastanza.” annuì lei.

Si stava quasi abituando all'idea di vivere con i ragazzi ma non poteva gravare su di loro ancora a lungo – visto e considerato anche che presto avrebbero ripreso un tour mondiale – ed inoltre rivoleva la sua indipendenza e la sua privacy. Non voleva continuare a litigare con Bill per il bagno, con Tom per il telecomando e con Georg per il cibo.

Con Gustav, il problema non sussisteva.

“Sarà dura per loro salutarti.” Ingie aggrottò la fronte. “Si sono affezionati molto a te. Si vede.”

La mora non rispose. Doveva ammettere che persino lei si era attaccata a loro, anche se non lo dava a vedere. Nonostante le apparenze, aveva imparato a voler bene a quel gruppo di squinternati.

“Sicura che sia un bene per te venire a ballare?” decise di cambiare discorso.

Si era deciso, qualche attimo prima, che sarebbero andati a ballare tutti insieme, in una discoteca al centro di Berlino. Ingie, inizialmente restia, aveva accettato, per non recitare la parte della ragazza asociale.

Non si sentiva molto bene.

“Figurati. Sono solo al primo mese.” la tranquillizzò la futura mamma. “Poi, ho David che mi starà accanto in modo quasi assillante.” ridacchiò. “Ultimamente, è diventato iperprotettivo.”

“Penso che sia normale.” sorrise Ingie, riponendo l'ultimo piatto in credenza, segno che avevano finito di lavare.

“Parlate di me?” sentì la voce del manager alle sue spalle. Lo vide avvicinarsi ad Amanda ed abbracciarla da dietro, così le venne spontaneo sorridere e congedarsi, con la scusa del vestirsi.

A volte sentiva la mancanza di un ragazzo, sebbene quello studio ne pullulasse.

L'ennesima morsa allo stomaco che ignorò.

Salì le scale, fino a raggiungere la propria stanza, dove si prese tutto il tempo per decidere cosa indossare.

Erano mesi che non si era presentata l'occasione di vestire qualcosa di particolarmente elegante – a parte la cena con Ivan – e doveva ammettere che l'idea di potersi svagare per un intera nottata, ora che ci pensava, non le dispiaceva; anche se cercava in tutti i modi di ripetersi che non si stava comportando da egoista, invano. Cercava di eludere i problemi ed il dolore in ogni modo possibile.

Si spogliò. Aveva deciso di ripristinare un vestito nero, senza maniche ma accollato, legato in vita da una cintura in acciaio e lungo fino a metà coscia. Ai piedi, un paio di decoltè del medesimo colore. Si era quasi dimenticata di come si camminasse su un paio di tacchi particolarmente alti. Quelle scarpe risalivano al periodo in cui conduceva una vita frenetica e spensierata, che rammentava con malinconia.

Si sciolse i capelli e li fece cadere lunghi sulle spalle, appena ondulati. Ricordava che a scuola tutti le facevano i complimenti per la sua folta chioma; i riflessi ramati – naturali – catturavano spesso lo sguardo interessato delle altre ragazze.

Uscì dalla stanza, per dirigersi in bagno ma, non appena aprì la porta trovò Tom, come sempre a petto nudo, intento a farsi la barba davanti allo specchio. Non si sorprese nemmeno, di trovarlo lì, motivo per cui entrò comunque, senza che lui facesse una piega.

“Possibile che ogni volta che entro in bagno, ci sei tu? Non puoi chiuderti a chiave?” domandò, afferrando il proprio beauty, una volta affiancato il chitarrista, di fronte allo specchio.

“Tanto entri lo stesso.” rispose lui, passandosi il rasoio sulla guancia, con attenzione. Lei non rispose, si limitò a spalmarsi un leggero strato di fondotinta sul viso, lanciando ogni tanto delle occhiate al chitarrista. “Non capisco perché voi donne vi mettiate chili di petrolio in faccia.” commentò il moro, improvvisamente, senza smettere di osservarsi allo specchio.

Quell'uscita la fece sorridere.

“A volte è necessario, per la salute del prossimo.” rispose.

“Capirai, io ti vedo tutti i giorni nelle condizioni più pietose. Quel che è fatto è fatto.” scrollò le spalle il chitarrista.

“Infatti, non è il tuo giudizio ad interessarmi.” precisò lei.

“Beh, dovrebbe, sono pur sempre un uomo.”

“Parliamone.”

L'occhiata focosa di Tom la fece tacere, divertita.

Lo osservò sciacquarsi il viso – pulendo ogni residuo di schiuma – poi si apprestò a stendere un po' di ombretto nero sulle palpebre; completò il tutto con del mascara ed un gloss trasparente, nel momento in cui Tom indossò la camicia bianca che aveva precedentemente preparato.

Per un attimo, si soffermò a scrutarlo, attraverso lo specchio. Era la prima volta che lo vedeva indossare la camicia.

Merda, fu il primo pensiero che le attraversò la mente.

Faticò prima di ammettere a se stessa che Tom era bello. Era una constatazione oggettiva che doveva forzatamente prescindere dal personaggio irritante, quale era.

I muscoli erano delineati dal cotone quasi trasparente e poteva vederli contrarsi e distendersi di nuovo. La pelle più scura evidenziava lo stacco con il bianco della camicia.

Deglutì.

“Mi passi il profumo?” le chiese all'improvviso, risvegliandola dai propri pensieri del tutto sbagliati, come una doccia congelata.

“Sì.” borbottò, prima di aprire il mobiletto davanti a lei. Riconobbe la boccetta che Tom usava sempre e gliela passò. Decise di fare la stessa cosa con la propria. Ignorò il braccio del ragazzo che le sfilò sotto il naso per riporre il profumo al suo posto.

“Sbrigati a scendere.” le intimò, prima di uscire dal bagno e richiudere la porta.

Grazie, Dio.

***

Le luci a intermittenza le arrivarono dritte agli occhi, quasi accecandola. La musica a tutto volume le riempì le orecchie e la gente che si scatenava in pista la fece sorridere. Aveva fatto un tuffo momentaneo ai vecchi tempi, quando tutto ciò che osservava ora poteva essere considerato quasi il suo pane quotidiano.

Salirono tutti insieme le scale, in direzione del privé.

Ingie non aveva dimenticato le sue serate nelle discoteche di New York; rammentava l'adrenalina, il sudore sulla pelle, l'evasione dal mondo intero. Il controllo diveniva un lontano ricordo e lei non si preoccupava mai di acquisirlo di nuovo, almeno fino alla mattina seguente.

Una volta preso il loro divano, ordinarono alcune bottiglie di alcolici, che avrebbero potuto mischiare a loro piacimento.

Ingie, ancor prima di uscire dallo studio, aveva deciso che quella notte avrebbe accantonato qualsiasi brutto pensiero e senso di colpa, facendo rivivere l'Ingie di un tempo; la newyorchese folle e spensierata che tutti guardavano con ammirazione.

Quella sera si sarebbe divertita.

Si gettò sul divano e diede il via alle bevute, sotto lo sguardo sorpreso dei ragazzi. Decise di prepararsi un Long Island; quasi ne aveva dimenticato il sapore. Chiuse gli occhi, sorridendo appena, nell'esatto istante in cui il liquido frizzantino le sfiorò le papille gustative.

Affianco a lei, Tom si riempì il bicchiere dello stesso cocktail, per poi sollevarlo nella sua direzione – come volesse brindare a lei –, e se lo portò alla bocca.

Ancora non era riuscita ad ignorare quella maledetta camicia e pregò che l'alcol l'aiutasse a cancellare pensieri del tutto sbagliati che le avevano inquinato la mente.

Si alzò dal divano, decisa a scendere in pista e scatenarsi.

“Vado a ballare.” annunciò, per poi raggiungere Gustav. “Tu vieni con me. Ti faccio fare cose che nemmeno immagini. Ti fa bene un po' di follia, ogni tanto.” disse ironica, facendo ridere chiunque attorno a lei, tranne il diretto interessato che, al contrario, sembrava preoccupato per la propria vita.

Mentre scendevano le scale, gli altri si affacciarono dalla ringhiera, curiosi di osservare un Gustav fuori dal normale. Quella era un'occasione più unica che rara ed Ingie lo sapeva bene, motivo per cui aveva scelto proprio lui come compagno di ballo.

“Ingie, ti prego, non mi far fare cose imbarazzanti. Ricordati che ho una reputazione.” le pregò, una volta raggiunta la pista, in mezzo alla folla.

“Andiamo, Gustav, fammi vedere il tuo lato oscuro!” scherzò lei, prendendo a muoversi a ritmo di musica.

Musica. La sua anima, ciò di cui viveva. La percepiva percorrerle le vene come sangue ed inebriarle i sensi come droga. Aveva trascorso l'intera esistenza accompagnata dalla musica; poteva affermare di aver posseduto una colonna sonora per ogni singolo avvenimento della sua vita.

Gustav, davanti a lei, provava a fare qualche mossa impacciata, guardandosi attorno, come si vergognasse di ballare.

Gli afferrò le mani e le sollevò, cercando di coinvolgerlo nella sua danza sfrenata – contro la sua espressione esterrefatta. Chiuse gli occhi e si lasciò andare con un sorriso estasiato, per poi incrociare le braccia attorno al collo del ragazzo, il quale le afferrò timidamente i fianchi.

***

L'espressione sorpresa e compiaciuta del chitarrista non passò inosservata a Georg, il quale gli si avvicinò, continuando ad assistere ai movimenti – osò pensare sensuali e quasi maliziosi – di Ingie e Gustav.

“Certo che quella ragazza fa miracoli.” rise. “Non ho mai visto Gustav scatenarsi così.”

“Già, stento a riconoscerlo.” annuì Tom, senza staccare gli occhi dalla coppia, ma in particolare da Ingie.

Era inutile negare che quella ragazza stuzzicasse il suo interesse. Forse era quel suo carattere dalle mille sfaccettature a suscitargli curiosità ed attrazione. Il fatto che fosse anche estremamente sexy non lo aiutava.

Le aveva messo gli occhi addosso, ed in particolare su quel vestito succinto, ancora prima che uscissero dallo studio. Nel momento in cui aveva varcato la porta del bagno, un'ora prima, era rimasto senza parole, nonostante non l'avesse dato a vedere; aveva ancora uno straccio di orgoglio.

Il punto era che si era definitivamente reso conto di provare un'attrazione fisica nei suoi confronti, che quasi si vergognava a quantificare. Non sopportava il suo carattere, ma non poteva fare a meno – al tempo stesso – di esserne attratto.

Si passò una mano sul viso.

“Devo bere.” disse, prima di allontanarsi dal bassista, per dirigersi verso il tavolo dove gli alcolici lo attendevano.

***

Sorrise quando vide Ingie e Gustav fare il loro ritorno con il fiatone. Il viso del batterista era a dir poco sconvolto, impregnato di sudore.

“Cazzo, ti ha spompato.” fu il commento divertito di Tom, seduto a gambe larghe sul divano; il bicchiere in mano. Seguì con lo sguardo la ragazza camminare verso di lui, per poi gettarglisi affianco con un sospiro estasiato. I suoi capelli erano scomposti e la sua pelle brillava, appena umida, mentre il petto le si alzava ed abbassava velocemente. Osservò le sue gambe nude accavallarsi, poi tornò a scrutarla in viso. “Vuoi?” le offrì il proprio drink a metà, con sguardo ironico. Lei non rispose, semplicemente accettò il bicchiere e lo svuotò in un solo sorso. “Hey, vacci piano.” le disse con sarcasmo.

“Georg, tocca a noi scatenarci.” disse David all'improvviso. “Vieni, amore?” porse la mano ad Amanda, la quale accettò volentieri.

I tre sparirono giù per le scale.

“Ti stai scatenando.” constatò Tom piuttosto sorridente alla ragazza, che nel frattempo aveva poggiato la testa al muro, dietro di lei.

“Stasera non si pensa.” rispose lei, senza guardarlo.

Non fece in tempo a dirle altro, che la vide alzarsi nuovamente dal divano.

Era semplicemente esterrefatto; aveva intuito che fosse una ragazza dall'indole particolarmente focosa, ma non credeva fosse in grado di divertirsi a quella maniera, di perdere il controllo e trascinare gli altri nella sua follia.

Stasera non si pensa.

Si alzò anche lui dal divano ed afferrò il polso di Ingie, che si voltò immediatamente verso di lui. Le sorrise, prendendo a muoversi assieme a lei, a ritmo di musica. La musica rimbombava altissima nelle sue orecchie e le luci ad intermittenza gli permettevano di scorgere il viso umido della mora come lampi ogni frazione di secondo.

Percepì le dita sottili di Ingie infiltrarsi nei suoi rasta, legati in una coda, in una sorta di carezza sul collo. I loro sguardi erano come legati magneticamente e Tom poteva perfettamente scorgere la disinibizione di chi aveva considerevolmente bevuto, nelle sue pupille. Faceva vagare le proprie mani lungo le sue curve, saggiando con i polpastrelli la morbidezza del suo vestito, ma non osò sfiorarle la pelle nuda. Le passò le dita fra i capelli, senza mai porre fine alla loro danza frenetica sul ritmo house, ora particolarmente veloce. Le loro pelli umide di sudore si sfioravano continuamente, senza mai interrompere il contatto divenuto bollente.

Tom era posseduto da un'adrenalina del tutto nuova, che forse gli stava trasmettendo proprio Ingie, con quella sua pazzia, quei suoi sorrisi nel gettare la testa all'indietro – come estasiata – nel bel mezzo del loro ballo sfrenato. La canzone, quasi violenta, lo invogliava a non smettere, nemmeno per un secondo.

Le poggiò il palmo della mano sulla fronte, scostandole i capelli che vi si erano appiccicati. Si sentiva pieno di vita, pieno di follia pronta ad esplodere; chiuse gli occhi e buttò la testa all'indietro, beandosi del contatto del corpo di Ingie pressato al suo, in movimenti voluttuosi.

Non seppe dire con certezza quanto durò il tutto; sapeva solo che ora sedeva sul divano, completamente sudato, con Ingie affianco a lui, altrettanto stanca. La testa della mora era poggiata alla sua spalla e – a constatare dagli occhi chiusi – pareva quasi dormisse.

Voltò il viso in direzione di suo fratello, seduto sul divano affianco, con un bicchiere semivuoto in mano ed uno sguardo pericolosamente vacuo.

È ubriaco.

“Bill?” lo chiamò. “Stai bene?” gli domandò, premuroso.

Il vocalist, in risposta, sollevò talmente di scatto il bicchiere che si versò addosso il liquido restante.

“Cazzo.” biascicò, per poi crollare con la schiena contro il cuscino.

Il chitarrista si passò una mano sul viso, poi lanciò un'occhiata ad Ingie.

“Fantastico.” commentò.
Proprio in quel momento tornarono un Georg sconvolto, assieme a David ed Amanda. Quest'ultima aveva l'aria di essere particolarmente esausta, mentre il manager sembrava volesse continuare a ballare per altre ore consecutive.

“Forse è arrivato il momento di tornare a casa, sono le tre ed Amanda è stanca.” notò Gustav, osservando la bionda.

“Sì, credo che sia meglio per tutti.” intervenne Tom. “Non credo che loro due stiano bene.” aggiunse, indicando prima Ingie, poi Bill che ormai pareva entrato in coma, sul suo divano. Provò ad alzarsi, sorreggendo la mora – ancora poggiata a lui –, e chiese a Georg di occuparsi di suo fratello. “Dai, ce la fai a camminare?” chiese quasi con tono paterno ad Ingie.

“Certo, non sono cretina.” borbottò lei, staccandoselo lentamente di dosso.

Dietro di lei, le teneva una mano poggiata alla schiena, poiché non si fidava dei barcollii che di tanto in tanto la minacciavano. Riuscì, in ogni caso, a camminare perfettamente da sola, fino all'uscita della discoteca.

Appena fuori, impuntò sui propri piedi.

Una scarica di flash quasi lo accecarono; erano circondati dai paparazzi.

Gettò immediatamente un'occhiata ad Ingie, la quale sembrava completamente spaesata e quasi ipnotizzata da tutte quelle luci violente e ripetute. Bastò un attimo perché la sua espressione si tramutasse in pura ira. Tom si affrettò a coprirle il viso con la sua felpa, stringendola al petto, mentre prendevano a correre verso l'enorme auto parcheggiata a qualche metro di distanza.

“Cazzo, erano i paparazzi! Erano i paparazzi, Tom!” urlò Ingie, una volta salita a bordo, con il chitarrista di fronte a lei. Non era del tutto lucida per via dell'alcol, ma capì che era spaventata per una ragione reale, a lui ignota. “Questo non doveva succedere! Non doveva succedere!” continuò a pronunciare frasi quasi sconnesse, mentre un cumulo di lacrime cominciavano a riempirle gli occhi dal trucco sbavato.

“Ingie, calmati.” cercò di rassicurarla Tom, posandole una mano sul ginocchio, ma lei si scostò come scottata. “Ora non sei in te. Andiamo a dormire e domani analizzi la cosa con lucidità.”

Sembrava voler ribattere, ma la vide trattenersi, tremante. Non l'aveva mai vista così indifesa, così fragile. Aveva sempre dovuto combattere con i suoi artigli ed avere una risposta pronta e tagliente per tenerle testa; ma ora con il trucco sbavato, i capelli scompigliati, il vestito un po' sgualcito e gli occhi colmi di lacrime, non faceva altro che suscitargli tanta tenerezza che quasi gli fece venire voglia di abbracciarla.

Nel giro di una mezzora tornarono allo studio; David ed Amanda li avevano abbandonati a metà strada, per tornare a casa loro, stanchi ed assonnati.

Questa volta, Ingie fu aiutata da Georg a scendere dall'auto, e Tom li seguì in silenzio, chiedendosi cosa continuasse a tormentare la ragazza. Più passava il tempo e più rischiava di impazzire perché ogni giorno veniva a contatto con un avvenimento o un indizio del tutto nuovi che l'avrebbero aiutato a ricostruire il passato di Ingie, ma non riusciva mai nel suo intento.

Decise di raggiungere suo fratello, del tutto fuori uso, per accompagnarlo per lo meno dentro casa. Quest'ultimo non gli diede di certo una mano e decise di buttarsi a peso morto sul divano, rinunciando così ad un bel letto caldo. I tentativi di Tom di trascinarlo in camera ovviamente furono vani, dato che il vocalist si era già addormentato.

Con un sospiro, decise di cambiare soggetto e quindi raggiunse Georg, che manteneva Ingie, sempre più incosciente.

“Lascia, ci penso io.” gli disse Tom, prima di inginocchiarsi per sfilare le scarpe alla ragazza. Successivamente – dopo averle tolto anche la giacca, che Gustav appese –, le passò una mano dietro la schiena ed una sotto le ginocchia, prendendola in braccio. “Tu portale su le scarpe.” chiese al bassista, per poi cominciare a salire le scale, facendo ben attenzione a non perdere l'equilibrio.

Con qualche difficoltà raggiunse il piano superiore, si fece aprire la porta della stanza di Ingie e vi entrò, accendendo la luce con la spalla.

“Buona notte.” lo salutò il rosso, dopo aver posato le scarpe per terra.

“'Notte.” rispose, mentre sentiva la porta alle sue spalle chiudersi. “Eccoci.” sospirò, adagiando lentamente la mora sul letto. “Evito di spogliarti per avere la testa ancora attaccata al collo, domani.” disse ironico, mentre le rimboccava le coperte.

Lei aveva gli occhi chiusi, ancora inondati di lacrime, ma sapeva che non si era addormentata completamente. Le passò un dito su quelle gocce salate, sentendo la tristezza montargli nel corpo.

“Mi hanno vista, Tom.” mormorò all'improvviso, poco chiara, evidentemente ubriaca. “Mi hanno vista.” pianse quasi silenziosamente.

Tom si sedette sul bordo del letto, accanto a lei.

“Ingie, calmati, non succede nulla.” cercò di tranquillizzarla, per quanto potesse comprenderlo. “Sono fotografi, è il loro lavoro.” le spiegò, come fosse una bimba bisognosa di rassicurazioni.

La osservò assopirsi sempre di più; sapeva che di lì poco avrebbe ceduto. Le spostò una ciocca di capelli dal viso ed attese che varcasse la soglia del mondo dei sogni, mentre un enorme punto interrogativo prese a tormentarlo.

Ten
When everything happened

Fece scorrere le dita sulla propria tempia, massaggiandola. Corrugò la fronte, emettendo dei mugolii infastiditi, non appena i sottili raggi del sole le colpirono gli occhi ancora assonnati. Percepiva un enorme peso nel cranio che le impediva di sollevare il capo e la vista era annebbiata. Un freddo pungente la portò a stringersi il piumone addosso, tremando appena. Si sentiva strana; la stanza vorticava attorno a lei, creandole un fastidioso senso di nausea.

Voltò lo sguardo in direzione della radiosveglia e constatò con stupore che erano già le tre del pomeriggio.

Qualcuno mi ha drogato? Si domandò sospettosa. Non era mai successo prima di allora che dormisse così a lungo.

A fatica, scostò il piumone dal proprio corpo infreddolito e poggiò i piedi sul parquet. Tutto attorno a lei prese a vorticare e chiuse gli occhi per alleviare quella spiacevole sensazione, invano. Con una smorfia di disgusto, si alzò lentamente – per evitare capogiri improvvisi e ritrovarsi con la faccia sul pavimento – e si incamminò verso la porta. Quando la aprì, sentì un particolare silenzio all'interno dello studio e si chiese se vi fosse rimasto qualcuno.

Facendo bene attenzione a non perdere l'equilibrio, cominciò a scendere le scale, gradino dopo gradino e, nel giro di quasi un minuto, giunse al piano inferiore. Nemmeno i cani le vennero in contro, quella volta.

Si affacciò in cucina.

“Ah, sei viva!” fu l'esclamazione di Gustav, non appena la vide. “Cominciavamo a preoccuparci.”

“Dove sono gli altri?” domandò lei, confusa.

“Bill è andato a farsi la manicure, Georg è andato a fare un po' di spesa e Tom è in giro con i cani.” spiegò tranquillamente il batterista, invitandola nel frattempo a sederglisi affianco, a tavola. “Hai fame?” chiese poi, scrutandola mentre lei si sedeva. Scosse appena la testa, evitando movimenti bruschi. “Ti senti bene? Sei pallida.”

“Mi sento uno straccio.” mormorò lei, portandosi una mano sul viso. Quella sgradevole sensazione non svaniva.

“Saranno i sintomi post-sbornia.” commentò il biondo, per poi posarle una mano sulla fronte. “Però sei piuttosto calda. Ti conviene misurare la febbre.”

Detto questo, il ragazzo si alzò ed uscì dalla cucina. Ingie posò la testa sul tavolo, beandosi del fresco che emanava, a contatto con la pelle del viso bollente. Ora cominciava anche lei a sospettare di un'influenza; d'altronde l'aveva predetta, il giorno in cui Tom l'aveva trascinata nel lago assieme a lui. Aveva cominciato a star male già dalla sera prima, quando ancora era indecisa se uscire o meno.

A quel punto, le tornò alla mente tutto ciò che era successo durante la notte e, come un flash – un altro – rammentò i paparazzi al di fuori della discoteca che l'avevano immortalata, contro il suo volere.

Percepì un violento nodo nello stomaco mozzarle il fiato, quando Gustav rientrò in cucina con un termometro a portata di mano.

“Grazie.” sussurrò, ponendoselo quindi al di sotto dell'ascella. “Spero per Tom di stare bene.”

“Perché Tom?” domandò lui curioso.

“Storia lunga.” borbottò la mora, facendo un gesto svogliato con la mano. Gustav la squadrò sospettoso ma non indagò oltre. “Ieri sera sono riuscita a farti scatenare.” sorrise poi, fingendo disinvoltura, guardandolo di sottecchi.

Gustav diventò paonazzo.

“Beh, diciamo che riesci ad essere abbastanza convincente.” si giustificò.

Improvvisamente sentirono la porta dello studio aprirsi. Non uscirono dalla cucina per verificare chi fosse, preferirono aspettare, fino anche la testa rossa del bassista non fece capolino.

“Ah, buongiorno, Ingie!” salutò la mora, per poi entrare con due sacchetti pieni e trasbordanti di acquisti. “Credevamo fossi morta nel sonno.” disse, mentre posava sul tavolo le buste.

“Grazie del bel pensiero, Redhead.” fece lei scettica. Si sentiva decisamente troppo nervosa ed aveva preso a mordicchiarsi le unghie, in tensione.

Aveva sempre saputo che soggiornare allo studio dei Tokio Hotel non sarebbe stato sicuro a lungo. Erano persone ben più che note e non avrebbe mai potuto sperare di non venire fotografata almeno una volta. Già immaginava i titoli dei giornali, con la sua foto in bella mostra. Solo il pensiero le faceva venire voglia di scoppiare in un pianto ininterrotto. Pregò che quelle foto non facessero il giro del mondo, ma soprattutto che non giungessero in America; anche se sapeva bene di pretendere l'impossibile.

“Cinque minuti sono passati.” annunciò Gustav, risvegliandola dai suoi pensieri vorticosi.

“Stai male?” le chiese Georg, perplesso. “Effettivamente sei pallida.”

Ingie afferrò il termometro e vi buttò l'occhio.

“Trentotto e due.” sibilò, mentre l'istinto omicida nei confronti del chitarrista tornava a farsi vivo e pulsante nelle sue vene. “Piggy è un uomo morto.” concluse, riponendo l'oggetto sul tavolo.

“Vai a metterti a letto.” le ordinò il batterista, con tono che non ammetteva repliche di alcun tipo. “Ti preparo una tisana.”

Ingie preferì non ribattere e soprattutto non opporsi; stava troppo male per sostenere una discussione. Aveva passato a letto fin troppo tempo e l'istinto le diceva di perlustrare ogni singolo giornalaio per assicurarsi che quelle foto non venissero pubblicate, per lo meno non su una rivista.

Si alzò lentamente dalla sedia, stando attenta ai capogiri, e salì nuovamente le scale, in direzione della camera da letto.

***

Un volta rientrato in casa, sganciò i guinzagli dei cani e li lasciò liberi di correre in contro ai ragazzi che sedevano sul divano del salotto, di fronte ad un quiz televisivo.

“Hey.” esclamò, annunciando la propria presenza. “Che fate?” domandò, avvicinandosi a loro.

“Stiamo testando la nostra intelligenza.” rispose Georg. “Inutile dire che Gustav mi sta umiliando.” aggiunse poi, decisamente insoddisfatto di tale dichiarazione.

Tom sorrise appena.

“Ingie non si è ancora svegliata?” indagò poi allibito. Possibile che stesse ancora dormendo?

“Sì, si è svegliata.” disse Gustav, senza staccare gli occhi dallo schermo. “Ha la febbre.”

Tom sbatté le palpebre più volte, piuttosto sorpreso.

“Febbre?” fece, cominciando a presagire la propria morte.

“Sì. È in camera, se la vuoi salutare.”

Tom annuì lentamente, pensieroso. Ancora non si era tolto dalla testa ciò che era successo la sera prima; la ricordava così indifesa, così spaurita che non poté fare a meno di chiedersi il perché. Che non volesse essere vista assieme a loro? O che non volesse essere semplicemente vista? Forse si nascondeva da qualcuno?

Era tutta la mattina che si poneva quegli interrogativi ma non era ancora riuscito a darsi una risposta certa.

Senza dire più nulla, prese a salire le scale.

***

Percepiva la testa scoppiarle ed il caldo imperversare. Sentiva che la febbre stava raggiungendo livelli improponibili e temeva di prendere fuoco da un momento all'altro. La televisione di fronte a lei parlava da sola, poiché il suo sguardo era perso nel vuoto e le sue orecchie non stavano per nulla prestando attenzione. Ogni tanto, tirava su con il naso per poi starnutire due o tre volte di fila. Si sentiva un completo straccio ma il mal di testa le impediva in ogni caso di dormire.

Udì bussare.

“Avanti.” mormorò, senza alzare la testa dal cuscino, lievemente sollevato per permetterle di guardare la televisione.

La porta della sua stanza si aprì e rivelò la sagoma del chitarrista.

“Ciao, chiavica.” le sorrise.

“Oh, giusto te mi servivi, oggi. Vieni qui, che devo pensare ad un modo originale per ucciderti.” commentò sarcastica, mentre Tom richiudeva la porta divertito. Lo osservò avvicinarsi, fino a che non si sedette sul bordo del letto, accanto a lei, facendo inclinare appena il materasso nella sua direzione.

“Non perdi il tuo spirito dell'umorismo nemmeno da malata, vero?” le domandò ironico.

“Mi spieghi perché sei perfettamente sano?” gli chiese quasi invidiosa, ma soprattutto indignata per quella colossale ingiustizia. “Eri con me in quel dannato lago.”

“Che vuoi farci?” si pavoneggiò lui. “Ho un fisico marmoreo che mi permette di non ammalarmi.” Lei non rispose. Si limitò a roteare gli occhi e tornare ad osservare disinteressata il programma a lei sconosciuto che stavano trasmettendo da qualche minuto. “Quanto hai?”

“Ora, trentotto e sette. Si sta alzando.” borbottò lei, senza guardarlo. Non aveva voglia di chiacchierare; non era dell'umore e soprattutto nelle giuste condizioni fisiche per farlo. Sospirò svogliata. “Che cazzo di caldo.” si lamentò in un sussurro, scostandosi di dosso le coperte, che andarono a finire in buona parte addosso a Tom.

Questo rise.

“Sembri un'anima in pena.” la prese in giro.

“Odio essere malata.”

“Oh, avanti, prendi la vita con più filosofia.”

“Disse colui che leggeva fumetti.”

“Io non leggo fumetti!”

“Whatever.” Stettero qualche attimo in silenzio. Ingie non aveva per nulla voglia di portare avanti quella conversazione, aveva già troppi pensieri per la testa ed un milione di fazzolettini ancora da consumare. Buttò gli occhi sul chitarrista, il quale osservava distratto la televisione; pareva stesse pensando ad altro, forse a cosa poter dire in quelle circostanze. “Sei venuto qui per guardare la TV?” gli domandò, un po' seccata.

Lui, come risvegliatosi dai propri pensieri, voltò velocemente il viso verso di lei con sguardo assente.

“No.” rispose come un automa. Ingie sollevò le sopracciglia, come per incitarlo a darle delle spiegazioni, così Tom si voltò completamente verso di lei e prese a parlare. “Andrò dritto al punto.”

“Come pensavo.” fece lei scettica.

“Non cominciare ad alzare il muro fra me e te.”

“L'ho mai tolto?”

“Ieri sera pensavo di sì.”

Ingie irrigidì ogni muscolo, ricordandosi della vicenda in discoteca.

“Era solo un ballo, così come quello con Gustav. Ed io ero ubriaca.” mise subito le cose in chiaro.

“Perché ti agiti tanto? Se era una semplice ballo, non vedo perché tu debba mettere immediatamente le mani avanti.” la sfidò lui. “In ogni caso, non volevo parlare di quello.” cambiò poi tono, ora più serio. “Ma di ciò che è successo fuori. Eri semplicemente sconvolta e io vorrei sapere per quale motivo ti terrorizza tanto il pensiero di apparire in qualche foto.”

Ingie si prese qualche attimo per riflettere, o meglio, per costruire una scusa plausibile.

“Mi scoccia il pensiero di essere immortalata e finire su qualche giornale. È tanto strano?” rispose, come nulla fosse.

“Se qualcosa ti scoccia, ti lamenti cinque secondi. Tu eri, non lo so, sconvolta?”

“Credo che ubriaca sia il termine corretto.”

“Non me la dai a bere.”

“Non è un mio problema. Ora, se hai finito di giocare all'allegro investigatore, ti dispiacerebbe lasciarmi riposare? Ho la testa che mi scoppia.”

“Da chi stai scappando, Ingie?”

Quella domanda la prese in contropiede, ma non si fece cogliere impreparata.

“Senti, credo che tu stia ricamando una storiella dallo sfondo un po' troppo poliziesco. D'accordo, devo ammettere che la fantasia non ti manca, ma non pensi di esagerare?”

“E tu non pensi che se mi dicessi la verità una volta per tutte, sarebbe molto più facile ed io ti lascerei stare? È ovvio che se continui a divagare, io costruisco un mucchio di possibilità nella mia mente. Perché non mi vuoi rendere la cosa più facile?”

“Perché non c'è niente da spiegare.”

“Siamo sempre al solito discorso. Da quando hai messo piede qua dentro non hai fatto altro che nascondermi la tua identità!”

“Ora non esagerare, non ti ho mai nascosto la mia identità.”

“Ah no?! Mi hai mai detto qual'è il tuo cognome?!”

La mora si fermò ad osservarlo direttamente negli occhi, ammutolendo per qualche istante.

Aveva ragione, non aveva mai rivelato il proprio cognome, ma non per un qualche strano motivo. Semplicemente sentiva di doverlo tenere nascosto ancora per un po'. Sapeva che se glielo avesse rivelato, il chitarrista si sarebbe messo subito al lavoro per trovare informazioni su di lei che voleva solamente cancellare dalla sua vita.

“Tom, più che dirti che non sono una serial killer, non sono una delinquente di nessun tipo, per farti stare meglio, non so che fare.” mormorò, ormai stanca.

“Potresti essere un pochino più aperta e sincera, tutto qui.” rispose lui freddamente, per poi sollevarsi dal letto ed uscire dalla stanza, prima di sbattere violentemente la porta.

***

Bill non riusciva a comprendere come fosse possibile litigare ogni venti minuti. Nessuno se ne accorgeva, ma lui era solito osservare ogni singola mossa di suo fratello nei confronti di Ingie. L'aveva visto scendere le scale con passo veloce e piuttosto pesante, mentre il viso contrito non fece altro che confermare l'idea che si era fatto: aveva per l'ennesima volta litigato con Ingie.

Era incredibile come quei due non si sopportassero, tanto quanto si attraessero. Solo un cieco non si sarebbe reso conto che alla base di tutte quelle provocazioni e quei litigi vi era una buona dose di tensione sessuale, da parte di entrambi. Riusciva a respirarla e vedeva il tutto come fosse un qualcosa di estremamente elementare. Il suo istinto era quello di prenderli da parte e schiaffeggiarli, mostrando loro quanto fosse semplice la realtà dei fatti. Personalmente, non aveva mai più visto suo fratello così interessato o coinvolto da una ragazza, come lo era con lei. Si ostinava a voler sapere tutto della sua vita, cosa che non avrebbe mai avuto intenzione di fare con un'altra. E sotto le mani, gliene erano passate tante; aveva ormai perso il conto, o forse non lo aveva mai tenuto perché sapeva che sarebbe stato solo tempo perso. Ultimamente era cambiato. Aveva smesso di interagire con il sesso femminile solamente per divertimento. Ora aveva il bisogno di andare oltre e questo Bill, lo sapeva bene. Si era semplicemente sforzato di attendere i tempi lunghissimi del chitarrista, affinché arrivasse a capire ciò che più voleva veramente dalla vita.

“Come sta Ingie? Mi ha detto Gustav che ha la febbre.” decise di domandare a Tom, fingendosi ignaro della situazione, una volta sceso dalle scale.

“Direi benissimo.” sputò acido il chitarrista. “Nemmeno quarantadue gradi di febbre riescono a toglierle tutto il veleno che ha in corpo.”

“D'accordo, dato che io mi ero ripromesso di fare finta di nulla ma tu mi hai spiattellato tutto come al solito, mi vedo costretto a parlare.”

“Nessuno ti ha chiesto un parere, Bill. Almeno oggi risparmiami la predica.”

Detto questo, il chitarrista afferrò le chiavi della macchina ed uscì dallo studio, prima che Bill potesse dire solamente una parola. Il vocalist sospirò pesantemente. Quella situazione stava diventando insopportabile da gestire persino per lui.

Entrò in cucina, da dove recuperò il vassoio che aveva preparato per Ingie, munito di aspirina e mela. Salì le scale, fino a che non raggiunse la porta della ragazza.

“Vengo in pace.” esclamò al di là di essa.

“Come in.” sentì dall'altra parte la sua voce, così entrò sorridendo. La trovò sommersa dalle coperte e con la testa sprofondata nel cuscino.

“Hai un aspetto orribile.” le disse tranquillamente, avvicinandolesi.

“Anche il tuo non è male.” ribatté lei con sarcasmo.

“A che punto è la febbre?”

“Tuo fratello si è impegnato perché mi salisse a cinquanta.”

“E nella pratica?”

“Trentotto e mezzo.” Bill si sedette sul letto, affianco a lei – dove un momento prima era seduto Tom – e le posò il vassoio sulle gambe, dopo che lei si fu raddrizzata appena con la schiena. “Ti sei fatto la manicure?” gli domandò successivamente.

“Sì.” si limitò a rispondere lui. Notò che la ragazza lo osservò per un attimo con sguardo più che eloquente, ma lui decise di tergiversare. “Mela.” disse, porgendogliela. Lei lo fissò ancora, per poi arrendersi ed afferrarla.

“Non ho molta fame.” borbottò la ragazza, prendendo però a sbucciarla.

“O la mela o il medico.”

“Che simpatico.” Bill si soffermò un attimo a guardarla, mentre portava alla bocca la prima fetta. “Che vuoi?” domandò quindi la mora. “Te lo leggo negli occhi, che muori dalla voglia di parlare, quindi sputa quell'enorme rospo che ti tieni in bocca e facciamola finita.”

“Mi chiedo solamente perché ti comporti così con lui.”

“Con chi, con Scotty? Hai ragione, ultimamente lo sto un po' viziando con tutti quei biscottini per cani.”

“Ingie.”

“Bill.”

“Non fare la spiritosa.”

“Oh, andiamo, siamo sempre al solito discorso. Mi comporto così con Tom perché non riesce a tenere il naso fuori dalle questioni altrui.”

“Sai, per quanto io possa considerare mio fratello un invadente, rozzo, megalomane, indelicato...”

“Dimentichi petulante.”

“... Petulante e borioso, una parte molto nascosta del mio cervello non può fare altro che dargli ragione.”

“La cosa comincia a farsi interessante.”

“Tu sei così distaccata e misteriosa con lui; è un uomo, un maschio dominante, come pensi che possa accettare tutto questo?”

“Ora è colpa mia se Piggy ha i complessi di inferiorità?”

“I suoi non sono complessi di inferiorità. Io credo che lui abbia il diritto di conoscerti meglio, come ce l'abbiamo noi.” Bill si alzò dal letto, lasciando Ingie in silenzio. Prima di raggiungere la porta, si voltò verso di lei. “Alla fine, se accantoni il successo e i soldi, Tom non ha avuto niente dalla vita.” ammise, con la tristezza negli occhi. “Sei una delle poche persone cui sta dando la sua fiducia.” Le sorrise appena prima di aprire la porta a sparire dietro essa.

***

Alla fine, se accantoni il successo e i soldi, Tom non ha avuto niente dalla vita.

Sei una delle poche persone cui sta dando la sua fiducia.

Quelle frasi continuavano a rimbombarle nella testa, come un disco.

Odio mio padre perché ci ha abbandonati sin da quando eravamo bambini.

Si era aperto con lei. Si era spogliato di ogni difesa, a prescindere dalla sua ostilità.

Strinse a sé il cuscino, continuando ad osservare intensamente il vuoto che aveva di fronte. Un gran magone minacciava di farla scoppiare a piangere, senza mezze misure.

Si odiava.

Si odiava perché quella non era l'Ingie che conosceva. Quella era una ragazza acida, ostile, chiusa con il mondo. Una ragazza che mai sarebbe riuscita ad instaurare nuovamente dei legami se non si fosse migliorata.

Chiuse gli occhi, facendo scorrere una piccola lacrima lungo la guancia, che andò a morire sulla fodera del cuscino. Infilò una mano sotto di esso ed afferrò la foto. La scrutò per dei momenti interminabili, senza mai staccare gli occhi inondati e rossi dai suoi.

“Vorrei che tutto questo non fosse mai successo.” mormorò, con voce rotta dal pianto silenzioso. “Vorrei che fossi qui a darmi la forza ed il coraggio per andare avanti.”

Un tonfo improvviso la fece sobbalzare ed il cuore prese a batterle all'impazzata dallo spavento. Si guardò attorno cercando di capire cosa fosse successo, quando si rese conto che la sua agenda – precedentemente sul comodino, affianco al letto – era caduta per terra, aprendosi.

Sospirò scocciata, mentre si allungava per recuperarla, quando qualcosa attirò la sua attenzione. Aggrottò le sopracciglia nello scrutare la pagina che le si presentava davanti agli occhi.

Due Marzo.

Stringendosi al petto l'agenda, scoppiò a piangere ma, questa volta, un lieve sorriso le incorniciava il volto arrossato.

***

Quella sera aveva deciso di mangiare in cucina; si sentiva sufficientemente in forze per poter sedere su una normalissima sedia. Il motivo principale era che non aveva più voglia di fossilizzarsi nel letto, nonostante la febbre fosse ancora alta. Gustav le aveva esplicitamente intimato di tornare a letto in meno di tre secondi e mezzo, ma lei si era rifiutata, mettendo in pratica la cocciutaggine che più la caratterizzava.

Indossava una vestaglia, al di sopra del pigiama di flanella, dei calzettoni e delle pantofole fucsia, gentilmente prese in prestito da Bill. Quella sera, i maniaci non le avrebbero indubbiamente dato noia. I capelli erano legati in una coda di cavallo, piuttosto alta, ed il viso sbattuto e pallido completava quella perfetta immagine di antisesso.

Tom non era ancora tornato a casa e dubitava che potesse farlo da un momento all'altro. Lui era così. Quando era nervoso e non aveva voglia di affrontare la gente, usciva dallo studio ed era capace di non tornarvi fino a mattina inoltrata; sapeva che avrebbe passato la serata e, se necessario, la nottata in un locale a bere qualcosa, in compagnia di qualche suo amico.

Quella situazione, per la prima volta, la fece sentire male. Non era abituata a sentirsi in colpa nei suoi confronti. Eppure ora sentiva di dovergli delle scuse perché, se qualche giorno prima erano riusciti ad instaurare una sorta di rapporto appena confidenziale, era riuscita a distruggere tutto con poche parole. Ormai era divenuta la sua specialità. Era diventata così cinica e guastafeste che stentava a riconoscersi.

“Però, fai proprio paura.” fu il commento particolarmente sincero di Georg, non appena la vide entrare in cucina, con passo lento e pesante.

“Oggi avete tutti voglia di riempirmi di complimenti, a quanto vedo. Non vedo l'ora di vedere quanto voi siate sexy con la febbre a trentanove.” rispose con sarcasmo, mentre si sedeva su una sedia, il più lontano che poteva dai ragazzi, per evitare di contaminarli in qualsiasi maniera.

“Io mantengo un certo charme.” intervenne Bill distrattamente, mentre attendeva che Gustav gli riempisse il piatto di minestrone di verdura. “Devo dire che questa cena mi mette allegria.” disse poi, con una cupa ironia.

“La prossima volta, cucini tu qualcosa di allegro, invece di perdere tempo a farti la manicure.” si difese Gustav, piuttosto irritato da quell'affermazione. Ciò bastò per ammutolire il vocalist. “Tom non torna?” domandò poi il biondo.

Bill le lanciò un'occhiata veloce e poi tornò ad occuparsi del minestrone.

“Penso di no. Oggi è la sua giornata incazzosa.” rispose, mentre girava il cucchiaio nel piatto, decisamente svogliato.

Ingie ringraziò Gustav non appena ebbe finito di riempirle il piatto.

“Allora non tornerà prima di domani.” scrollò le spalle il rosso, dopo aver ingoiato l'enorme cucchiaiata che si era portato alla bocca. “Ci mette un po', a smaltire i nervi.”

La mora stette in silenzio e continuò a mangiare.

***

“Te l'ho detto, Tom. Non te la devi prendere.”

Tom ormai non dava più ascolto a ciò che Ivan gli stava dicendo da ore. Si erano dati appuntamento ad un locale nel centro di Berlino ed avevano deciso di passare una serata in compagnia dell'alcol e delle chiacchiere. Il chitarrista aveva subito pensato a lui; aveva bisogno di parlare con qualcuno e lui era l'unica persona vicina che avrebbe potuto comprenderlo. Poi, conosceva Ingie.

“Sembra facile.” borbottò il moro, dopo aver buttato giù un po' di birra.

“So che non lo è e so anche che Ingie ha un caratterino per niente facile, ma ci devi almeno provare. Hai capito com'è fatta; hai capito che è orgogliosa, poco elastica e riservata. Che vuoi farci?”

Tom sospirò nervosamente.

“Viviamo assieme da qualche mese. Non vedo perché non dovrebbe fidarsi di me.” obiettò.

“Forse non è questo il problema. Probabilmente lo fa con tutti. Sai se ha raccontato delle cose agli altri?”

“No. E comunque non c'entrano gli altri; credevo che con me avesse un altro tipo di rapporto. Nonostante ci stuzzichiamo, litighiamo e non ci sopportiamo più di tanto, stiamo più tempo a farci compagnia. Ma ciò che più mi innervosisce è che io mi sono aperto con lei. Le ho raccontato di mio padre, Ivan. Di mio padre.” Vide la faccia dell'amico contrarsi in un'espressione sorpresa. “Pensavo di aver messo le basi per un rapporto confidenziale ed aperto e invece no. Si è limitata a raccontarmi che, da adolescente, portava i capelli viola.” fece scettico.

“I capelli viola?” fece divertito l'amico.

“Così pare.”

“Insomma, ti sta davvero così a cuore?”

“Non lo so nemmeno io. E se mi chiedo il perché non riesco a darmi una risposta plausibile.”

“Forse ti piace?”

“Andiamo, no. È bella, ma non mi piace in quel senso.”

“Beh, la trovi anche interessante dal punto di vista caratteriale.”

“Come compagnia, niente di più.”

“Anche io, all'inizio, la pensavo come te.”

Tom lo scrutò per qualche istante in silenzio. Parlando a raffica si era quasi dimenticato del fatto che Ivan fosse attratto da Ingie. Aveva persino rimosso il loro appuntamento, conclusosi con un imbarazzante due di picche da parte della ragazza. Ora si chiedeva se per il biondo fosse acqua passata o meno.

“Sei ancora preso da lei?” decise di chiedere. Ivan sospirò e scrollò appena le spalle.

“Beh, è ovvio che mi piaccia fisicamente e che mi attiri mentalmente. Forse non ci spero più come prima, ma se mi chiedesse di uscire di nuovo e conoscerci, non rifiuterei.” spiegò senza guardarlo negli occhi. Tom si sentì particolarmente a disagio per quella risposta. Era come se sentisse di fargli un torto, in qualche modo assurdo e contorto, e non conosceva il motivo. “Perché non ammetti che piace anche a te?”

Quella domanda lo prese talmente in contropiede che per poco non si strozzò con la birra.

“Ti ho detto di no. Non mi piace.” ribatté, convinto.

“Ma sei dannatamente curioso. Ora sei qui a bere birra, rifiutandoti di tornare allo studio, per evitare di vederla. Come me lo spieghi?”

“Avevo semplicemente voglia di passare una serata fuori; non resto di certo fuori dallo studio per lei.”

“Andiamo, Tom. Sono tuo amico.”

“Perché insistete tutti con questa storia?”

“Perché è dannatamente evidente. Solo tu non vuoi farci i conti.”

“Siete voi che non volete fare i conti con la realtà; ovvero che Ingie non mi piace in quel senso.”

***

Tom continuava a non parlarle da tre giorni, ormai. Ingie si stupì di quanto cocciuto ed ostinato fosse il chitarrista. Non credeva potesse trasformare un motivo così futile in una vera e propria questione di stato. In settantadue ore le aveva detto solo tre parole, una al giorno: sì, no, 'fanculo.

La prima risposta gliel'aveva data alla domanda 'Stasera mangi l'insalata?' La seconda a 'Vuoi il formaggio?'. La terza invece, particolarmente interessante, gliel'aveva data alla domanda 'Portiamo avanti questa sceneggiata ancora a lungo?'.

Doveva ammettere di aver annoverato quella terza risposta fra le più interessanti ricevute in tutta la sua vita, seconda in classifica dopo 'Suck it'.

Accantonate le divertenti vicende con il chitarrista, era contenta di essere finalmente guarita ed aveva approfittato della situazione per chiedere a Georg di accompagnarla per negozi, alla ricerca di qualche regalo per Natale. Il venticinque dicembre era alle porte, mancava poco meno di un mese, ed il fatto di trascorrerlo in una famiglia che non fosse sua, in una casa che non fosse sua, la metteva parecchio a disagio. Inoltre, avrebbe dovuto decidere dove andare, poiché i ragazzi si sarebbero divisi per festeggiare con le rispettive famiglie.

Per la prima volta nella sua vita, si sentiva seriamente sola, e l'idea di dover festeggiare una giornata in cui solitamente le famiglie si riuniscono, quando lei non ne aveva più una, le metteva un'enorme tristezza addosso.

“Spero che le tue intenzioni siano pure. Non voglio girare trecento negozi ed aspettare che tu faccia shopping. Per quello devi chiamare Bill.” le disse il bassista, alla guida dell'auto.

Aveva gentilmente accettato di farle compagnia, ma soprattutto aiutarla a capire quali fossero i gusti degli altri coinquilini. Di Georg già sapeva qualche cosa; aveva indagato grazie a Gustav.

“Tranquillo. Voglio sul serio dare un'occhiata per i regali di Natale, non farò shopping.” sorrise lei, senza staccare gli occhi dalla strada. “Anche se sarà dura. Mi devi assolutamente dare una mano.”

“Te l'ho detta, la mia teoria. Birra per tutti.”

Ingie si voltò nella sua direzione, studiandolo appena.

“Tu non hai molto lo spirito natalizio, vero?” commentò sarcastica e Georg le rispose con una semplice smorfia.

In pochi minuti, giunsero a destinazione. Il rosso parcheggiò l'auto proprio di fronte l'enorme centro commerciale che li attendeva. Non aveva mai visitato quel posto e sperò di poter trovare qualcosa di carino per tutti. Non poté fare a meno di sorridere amaramente non appena si rese conto di quanto fosse già addobbato e colorato; respirava già l'aria natalizia e non poteva credere mancassero così pochi giorni. Nella sua testa il Natale non sarebbe mai più arrivato e poteva dire di essersi quasi convinta che fosse vero. “Tu hai già qualche idea, Redhead?” domandò, non appena varcarono l'ingresso del primo negozio: Bershka.

Ricordava con piacere e nostalgia tutte le giornate che trascorreva dentro quel negozio, in America. L'aveva da sempre adorato ed era il suo preferito in assoluto. Riusciva sempre a trovare tutto ciò che le serviva e la tentazione di provarsi qualcosa che riusciva ad adocchiare, di tanto in tanto, era fortissima. Eppure, per il bene di Georg, cercò di concentrarsi sui capi maschili.

“A Bill potresti regalare un pigiama di Walt Disney.” le disse il ragazzo, mentre si guardava in giro con relativo interesse.

“Georg, se ti ho fatto venire per sentire queste fesserie tutta la giornata, possiamo tornare indietro.” borbottò lei, senza degnarlo però di un'occhiata.

“D'accordo.” sbuffò lui. “Che ne dici di quella?” indicò una giacca nera in pelle, munita di borchie sulle spalle.

“Ne avrà un centinaio, di fatte così.” rispose lei, poco convinta.

“Prendigli la centounesima.” scrollò le spalle il rosso, ma ad un'occhiata di fuoco da parte della mora, si ammutolì e riprese a cercare. “Questa potrebbe piacere a Gustav.” disse poi, riferendosi ad una maglia in lana, semplice, color crema. Ingie la osservò attentamente qualche secondo, per poi storcere il naso.

“Non mi convince.” concluse.

“Non ti convince.” ripeté atono il bassista.

“Non mi convince.” confermò lei, riprendendo a camminare.

“Sono già stufo.”

“Non costringermi ad usare la violenza.”

“E se ci prendessimo un caffè in quel bar? Cinque minuti, poi ti prometto che farò il bravo per tutto il giorno.”

Ingie sollevò disperata gli occhi al cielo e, con un gran sospiro, si voltò nuovamente vero di lui.

“Fine!” esclamò con esasperazione. “Cinque minuti! Ma poi farai tutto quello che ti dico.”

“Affare fatto.”

Scosse la testa, seguendo il bassista che – gli occhiali da sole calati sul naso – sgattaiolava in mezzo alla gente, in direzione del baretto menzionato. Si chiedeva se avesse fatto bene a chiedere proprio a Georg di accompagnarla in quell'impresa. Probabilmente, Gustav si sarebbe rivelato molto più utile, e questo lo sapeva bene. Il problema si era presentato quando il biondo, alla sua proposta, le aveva risposto che aveva moltissimo da fare e che avrebbe potuto chiedere a Georg.

Si sedettero ad un tavolino piuttosto appartato ed ordinarono due caffè.

“Uscire a far compere con voi uomini è qualcosa di impossibile.” commentò la ragazza, fissandolo negli occhi.

“Che vuoi farci. Non tutti siamo nati con i geni di Bill. Per fortuna.” rispose lui con noncuranza. “Parlando di geni di Kaulitz...” disse poi, osservandola di sottecchi, osò pensare con malizia. “C'è qualche assurdo, oscuro ed inquietante motivo per cui tu e Tom non vi rivolgete la parola da tre giorni?” le domandò, molto interessato.

Ingie cominciò ad innervosirsi. Parlare di Tom, ultimamente, la faceva sentire a disagio e non le piaceva toccare determinati argomenti.

“I soliti motivi.” rispose vaga.

“Lui lascia la lametta nella doccia e tu ci metti il piede sopra?”

“Non quei motivi.”

“Facciamo che me li dici?”

“Facciamo che non ne parliamo e basta?”

“Ti piacerebbe vincere questa battaglia contro di me, vero?”

“Non la voglio proprio combattere, è differente.”

“Ritieniti sfortunata.”

“Georg.”

“Ingie.”

“Il tuo caffè si sta raffreddando.”

“Ingie.”

“Georg.”

“D'accordo. Vorrà dire che mi costruirò una bella storiella in testa, su cosa potrebbe essere accaduto. Per esempio, avete fatto sesso, sei rimasta incinta e lui – dalla disperazione – si sta dando ad alcol e solitudine.”

“Un po' troppo fantasioso, non credi?”

“Ma non impossibile.”

“Va bene, la pausa è finita.”

“Forse non hai ancora capito che non mi puoi scappare, oggi. Ti stresserò per tutto il giorno, fino a che non mi dirai ogni cosa.”

Mio Dio, che pesantezza.

***

Era rannicchiata sul divano, intenta a dedicare a Scotty un po' del suo tempo e soprattutto delle sue coccole. Quel cane si era affezionato a lei in modo quasi spasmodico ed era tremendamente strano come fosse possibile che un animale potesse regalarle così tanto affetto, a volte anche più di un essere umano.

Osservava distratta la televisione di fronte a lei, silenziosa; vedeva solo immagini ma non poteva sentire cosa quella gente avesse da dirsi.

Inutile dire che l'uscita con Georg si era rivelata del tutto improduttiva ed era tornata allo studio a mani vuote.

Erano le nove di sera. Era sola in casa; aveva deciso di lasciare i ragazzi liberi di divertirsi come ai vecchi tempi. Avevano insistito perché anche lei partecipasse, ma aveva gentilmente declinato l'invito. Anche lei aveva bisogno di stare un po' da sola.

La cosa che più le aveva fatto male era sapere che Tom non stava partecipando a quell'uscita tutta al maschile. Probabilmente lui era altrove, chissà a combinare cosa. Era decisamente esausta; non riusciva più a trascinare quella situazione. Le pareva del tutto assurdo che il chitarrista ancora non le rivolgesse parola, nemmeno per sbaglio. D'altronde, a lui non doveva niente.

Improvvisamente, lo scattare della serratura della porta dello studio la fece sobbalzare sul posto, tanto che Scotty – spaventato – saltò giù dal divano. Si voltò in direzione dell'ingresso con la fronte corrugata ed attese, fino a che non si trovò di fronte Tom.

Si scambiarono un'occhiata piuttosto lunga, senza dirsi una parola, fino a che lui non spezzò il contatto per richiudere la porta.

“Come mai già qui?” domandò lei, spontaneamente.

L'unica risposta che ebbe dal ragazzo fu una gelida occhiata, che la fece rabbrividire. Non volle aggiungere altro. Lo osservò avvicinarsi con un giornale in mano, che ben presto venne gettato sul tavolino, di fronte a lei. Deglutì appena, adocchiando la copertina, che ancora non le diceva nulla.

“Spero per te non sia una questione di vita o di morte e, visto e considerato che non so di che si tratta, non mi importa nemmeno più di tanto.” sussurrò più che gelido. Sentì quelle parole penetrarle nelle ossa, ma si concentrò sulla rivista, che prese a sfogliare nervosamente sul suo grembo. Quasi non riuscì a comprendere immediatamente, non appena giunse alla pagina che, sapeva, le interessava. I suoi occhi si posarono insicuri sull'enorme foto che occupava l'intera facciata. Solo una didascalia completava il tutto.

Tom Kaulitz e la sua nuova fiamma? Diceva il titolo, a caratteri cubitali.

Nella foto, riusciva ad intravedere il suo viso, una frazione di secondo prima che Tom riuscisse a nasconderlo con la propria felpa. Gli occhi semiaperti, il trucco sbavato, l'espressione contrita e chiaramente disinibita.

Chiuse gli occhi.

Questo non doveva accadere.

“Che c'è, l'FBI ora ti darà la caccia?” la provocò nuovamente Tom.

“Smettila.” tagliò corto lei. “Ora stai esagerando.”

“Parlo solo per ipotesi; d'altronde, in quale altro modo posso farlo? La verità sembra essere diventata privilegio di pochi.”

“Ti stai comportando da persona estremamente immatura.”

La faccia di Tom si contrasse in una smorfia quasi disgustata.

“Ora sei tu, che vieni a dare lezioni di maturità a me? Tu che non sei neanche in grado di dire come stanno veramente le cose? Io mi sono aperto con te, sin dal primo momento e ho mostrato di essere paziente e comprensivo. Se qui c'è qualcuno di estremamente immaturo, sei tu.” disse con disprezzo, prima di uscire nuovamente dallo studio, sbattendo la porta con forza.

Il suo cuore batteva all'impazzata e non per il giornale che ancora teneva fra le mani, ma per ciò che Tom le aveva appena gridato contro. Anche lei non ne poteva più, era quella la verità. Era arrivata anche lei al limite della sopportazione ed era stato proprio ultimamente che si era resa conto di quanto fosse difficile dover celare delle cose a tutti i costi, a persone vicine.

Tom aveva ragione. Non era giusto nei suoi confronti tenerlo all'oscuro di alcune cose, quando lui aveva deciso di aprirsi con lei.

Alla fine, se accantoni il successo e i soldi, Tom non ha avuto niente dalla vita.