[ episodio due, parte a ]

L'alcool sulla pelle brucia come il fuoco che ti corrode l'anima di giorno in giorno, mentre la tua vita va svanendo attraverso le gocce di pioggia che ticchettano contro il vetro della finestra che cresce solo nella tua testa. È una grande finestra, che porta tanta aria all'interno di una stanza che ha subito per troppo tempo l'umidità e il buio, e fa trionfare la luce tutto intorno. È una finestra gigantesca che dà su un mondo tutto nuovo e da scoprire, che cambia a tuo piacimento esattamente ogni volta che desideri farlo mutare. È una finestra abbastanza grande da permetterti di scavalcarla, e superarla, e raggiungere fuori un sole che ti urla: libertà! libertà! libertà!

È una grande finestra che compare ogni volta che desideri, quando chiudi gli occhi e cerchi di scappare. Lo fai anche ora, mentre passi il cotone imbevuto di liquidi curativi e alcool sulla tua pelle traslucida cercando di disinfettare la terribile abrasione sul tuo ventre, anche se servirà a ben poco: il male cresce dall'interno. È il suo potere che ti fa sviluppare questo virus, questo parassita che si nutre di te a tue spese e che ti preclude la possibilità di andare avanti. C'è una cura, da qualche parte, probabilmente. Una cura ricavabile da qualche pianta esotica o qualche miscuglio di sostanze che non conosci. Non puoi avere la certezza che sia legale o meno, ma sai che daresti il sangue per averla, venderesti un braccio per riacquistare il futuro: e poi lo uccideresti, davvero: se potessi lo faresti. Perché non potresti provare compassione per qualcuno che sta costringendo te e tua madre a vivere una vita di terrore e dolore. Ti costringe a ritirarti in bagno al buio per poter curare le tue ferite, i tuoi graffi senza che se ne accorga e ti punisca. Come stai facendo ora: a luce spenta, le dita che scorrono sulla pelle, l'alcool che brucia sulle abrasioni appena inferte e il peso nel petto che si sta facendo sempre più forte, sempre più opprimente.
Senti arrivare il conato così, d’improvviso, imprevedibile: fai appena tempo ad accostarti al buco ed ecco che rigetti tutto. Tutta la saliva, tutta l’oppressione, tutto il sangue che ti costringe a bere e anche l’anima, intanto che ci sei. È disgustoso ciò che ti costringe a fare. Usa il suo potere per danneggiarti, per renderti in uno stato di schiavitù e per precluderti la ribellione, e poi ti costringe a lacerarti le vene, solo per raccogliere il tuo sangue nelle ampolle e costringerti a berlo, d’un sorso, anche se scuoti la testa, anche se serri la bocca, anche se piangi e ti dimeni. Il suo potere è mortale, e lui vuole farti male, certo, ma non può permettere che tu muoia: gli servi troppo. Allora ti fa bere il tuo sangue, il sangue di una creatura che genera immortalità fin tanto che lo si beva, costringendoti a vivere sempre, a non poter morire, a non poter far cessare tutto quel dolore con il più definitivo dei modi. I tuoi polsi bruciano di tagli sempre più profondi, sempre più frequenti, più screpolati e dolorosi. Lasciate esposte, le ferite cicatrizzano con lentezza e bruciano come il fuoco dell’inferno. Ma la parte peggiore è quando ti afferra per i capelli e ti costringe ad aprire la bocca, calandoti il liquido caldo lungo la gola, mentre tu tossisci e ti strozzi cercando di sputarlo, di rigettarlo. Il tuo sangue ha un sapore amaro, un sapore di morte e di lacrime salate, ha il sapore di buio costretto ad ingoiare e di chiuso di una stanza senza finestre. Nessuna oltre la tua testa. Il mal di stomaco che segue per tre giorni è incomparabile, è come se qualcosa esplodesse all’interno, facendo oscillare tutto e più. Allora preferisci vomitare, di nascosto, anche se il suo effetto lo ha sicuramente già compiuto, lo rigetti per placare quel dolore all’addome che corrisponde a mille crampi messi insieme e ancora peggio. Le visioni che questo sangue — il tuo sangue — suscita nelle prime settimane sono sempre spaventose, e quando rinvieni nel ventre del tuo armadio fai sempre fatica a placare i singhiozzi di dolore. Abbandono nel profondo di casa, il luogo dove dovrebbe regnare la sicurezza. I fantasmi di oscure allucinazioni schierati attorno a te come una schiera di nemici. E che fare, allora, se non aprire la tua finestra, se non tentare di oltrepassare il varco e fuggire, fuggire, fuggire?

( continua )

Angolino della Skizzata:

Così si scoprì che Erimor ha la pelle traslucida! Sì, immagino che sia un po’ inquietante, come creatura, non credete? Ma non è orribile cosa lui lo/a costringe a fare?

Insomma, sto tremando di attesa x scrivere l’inizio di tutto :D Ma temo di non poterlo fare finché non finisco Giochi di Potere.

Ah, giusto....avete capito tutti chi è lui, no? E che cosa sta facendo? E di che sesso è Erimor? Spero di no, perché se no rovina tutto......insomma, lasciamo perdere. Uffa! Gli elementi ci sono (quasi) tutti per capirlo....solo che ci vuole un po’ di fantasia. Alle domande dirette, però, temo che dovrò rispondere in privato. Anche se ADOOORO spoilerare! Insomma, basta gli sproloqui.

Come al solito, grazie alla cara Naitmers che commenta tutto, a Fatelfay x averla messa tra le seguite, e anche a voi, lettori silenziosi, che girate nell’ombra. I commentini sono graditi, in qualunque caso!

[ episodio due, parte c ]

Se potessi morire.

Ci pensi spesso, mentre la tua coda si attorciglia al tuo polso, nell’avvinghiarsi continuo come un serpente.

Ti uccideresti?

Forse.

Forse no.

Oppure sopportare ancora a lungo sarebbe qualcosa di così devastante da distruggere ogni contatto col mondo?

Ne avresti il coraggio?

Lo diresti con sicurezza: sì. Ce l’avresti. Non sarebbe un problema, affondare una lama nella carne fino a sentire la punta lambire il cuore. Il tuo cuore nero.

Cosa ti tratterrebbe?

Forse, tua madre. Tua madre che soffre ogni giorno le pene d’inferno per scontare un unico errore che le ha ritorto contro la vita trasformandola in una gabbia. Forse non avresti il coraggio di andartene per sempre e lasciarla sola.

Ma cosa è più forte?

Il tuo desiderio di Libertà? La voglia di lottare? L’indipendenza? Ciò che restare ti sta sottraendo? Lui col suo male che distrugge dentro di te ogni speranza di sbocciare.

Oppure l’amore?

L’amore familiare? Quell’unico laccio che collega la tua spezzata esistenza? Se l’avessi davvero mai conosciuto, l’amore, forse l’idea di morire non ti sembrerebbe così serena, anche se contorta.

L’amore...

Ma chi mai potrebbe amare una creatura come te? E chi potresti amare tu, da tal creatura quale sei? La tua stessa esistenza sembra escluderti dal piacere di immaginare. È qualcosa di troppo estraneo e lontano. Hesperidis non è neanche avvicinabile a ciò che si idealizza dell’amore. A due anime dannate che si reincontrano all’inferno per stringersi, anche a costo di bruciare. 

Ma l’inferno...

In fondo, lo stai già vivendo adesso, per di più in solitudine. E l’unico esempio di amore che è nato sotto ai tuoi occhi, sta portando i risultati che ti trovano con tagli sui polsi e vomito ogni settimana.

Se potessi morire.

Già, se tu potessi morire. Sì, forse esiteresti giusto il minimo per renderti conto del valore della vita, che mai potrai apprezzare nel suo insieme per tutti questi ostacoli che te lo hanno impedito. La vita non ti è mai sembrata così vicina, e al tempo stesso è la meta più lontana alla quale tu possa anelare, sospirando come fa un innamorato al pensiero della sua amata. Ma parlare per ossimori, come al solito, conduce ad un’impasse involuta. Perché alla fine c’è un’unica e sola certezza in questo. E sai che cosa?

Che tanto tu non puoi morire.

(continua)

Angolino della Skizzata:
Strano, mmh? Due aggiornamenti di PDI consecutivi, al posto che i soliti alternati. Comunque, vorrei sapere: il capitolo scorso non è piaciuto? Perchè ero indecisa se inserirlo, sì, e non aver avuto riscontri mi ha fatto un po’ temere. Il personaggio di Hesperidis è forse sgradito? Qualcuno ha pareri da esprimere?
Grazie a Naitmers, che tra poco diventerà una scrittrice a tutti gli effetti, e a tutti quelli che hanno messo la storia tra le preferite/seguite, ma anche semplicemente per chi legge.