Come Babbo Natale, ma con meno ferie

La pace era tempo fa. Antonio non la ricorda più.
Come tutti, la associa all'infanzia e a Babbo Natale. Ma chissà se era proprio felice, allora.
Ora, vive un'eccedenza di vita. Non ha avuto il coraggio di uscirne in tempo; poi sono arrivati i venti. E c'è ancora futuro.
Nell'infanzia, adorava i camioncini dei gelati (quelli della televisione; nella realtà erano passati di moda), che vagavano soddisfacendo bambini bisognosi.
Adesso, vorrebbe girare le città, dal tramonto all'alba, in un camioncino, offrendo droga a quei bambini nuovamente bisognosi – una macchina, un'insegna luminosa sopra, la musica giusta.
Come Babbo Natale, ma con meno ferie.
Finché, lentamente, lettere, fari, accendini si spegneranno.

Nota: Ho scritto questa drabble per un gioco sul gruppo Facebook Distributore automatico trame|titoli|citazioni per Efp

Era lì che era morta. In quella cazzo di casa diroccata in mezzo alla Murgia, dove sua madre diceva che facessero riti satanici. Povera ragazza, istigata al suicidio da chissà quali stronzate sull'aldilà e sul demonio. Lui non sapeva se fosse vero, aveva solo visto il suo banco di scuola il giorno dopo. Stracolmo di fiori in maniera raccapricciante: nessuno aveva neppure pensato a lasciarle un po' di spazio per... per morire. Allora lui era fuggito via, in quel posto di merda, accucciato in posizione fetale, finché il colore degli affreschi era diventato sangue e nella cornice vuota su un parete aveva intravisto il volto di lei. Non sorrideva.

Nota: Questa è la seconda drabble scritta per gioco a partire da un'immagine sul gruppo facebook Distributore automatico di trame|titoli|citazioni per Efp

Ninfee

Non toccarmi. Non ci riusciresti.
Alzati dalla riva. Immergi caviglie, ginocchia, lombi. La vita.
Posizionati nel grembo.

Ma non toccarci. Non ci riusciresti.
L'acqua si richiude senza cigolare. Chinati in avanti, infrangi il tabù dell'annegare.
Chiudi gli occhi, non servono: è questa generazione a crogiolarsi nel liquido amniotico, nell'Oblio cui, materno, ritorniamo, per un esaurimento genetico.

Non toccarci. Siamo ninfee.
Raggruppati, isolati, aggrovigliati in giorni perfetti.

Quando aprii gli occhi, il fondo non c'era.
C'era l'indecisione: vita oltre la schiena, il materno galleggiare, quel fondo mancato.
Non toccarmi. Sei lontano anni luce: non riusciresti, non riuscirai...

Non ricordo la domanda della tua ombra.
Non ricordo la decisione.
Non ricordo te.

Chiamandolo amore

«Non avevo soldi. Arrivai lì casualmente, camminando lungo i binari. La capanna era un accostamento di materiali pacchiani, eppure profumava di poesia. L'eremita mi guardò: i suoi occhi erano antichi, la pelle bruciata dal sole, le mani...»
… callose, e c'ho goduto un sacco quando mi toccava mentre mi scopava.
Questa storia del cazzo l'ha raccontata mille volte, sempre più patetico. Ogni volta che sentiva la poesia della vita sfuggirgli, quasi sempre per causa mia.
Ora, mezzo calvo, con quell'orrida pancia da cinquantenne, anche chi non la conosce lo compiange, il fallito orgoglioso delle trasgressioni giovanili.

Sorrido: lo schiaccerò ancora. Deprederò il suo corpo repellente e lo umilierò chiamandolo amore.