Perché mi sono stancata di aspettare, perché leggere troppo Dan Brown e Ken Follet lascia il segno, perché amo i Beatles e il nostro sociopatico iperattivo, perché Doyle mi ha ispirato notevolmente e perché amo Londra, che ancora per un anno non visiterò.

Insomma, una post-Reichnbach di diciassette capitoli molto fantasiosa. Ci sarà tutto e tutti, teoria di salvataggio Sherlock compresa. Ed è un thriller, e tutto ciò che questo titolo comporta. *uomo avvisato mezzo salvato*

È nata come storia romantica di qualche capitolo, ma si sa cosa succede fantasticandoci sopra troppo. Ergo, è un thriller-romantico(?). Ci sarà anche un po’ di Johnlock (una volta nel giro non si esce più), e anche qualcosa John/Mary, ma il pairing principale è un altro.

Avviso subito che mi sono tuffata in un mondo (l’MI5) che conoscevo a malapena, quindi è tutto molto romanzato.

Dimentico qualcosa? Ah sì, la cosa più importante, forse. La storia si svolge attorno a un enigma che il nuovo (bah, chissà) cattivo di turno propinerà a Sherlock. Spero di aver costruito bene la storia e che qualcuno riesca a risolverlo anche prima della spiegazione finale.

Detto questo non mi resta che augurarvi una buona lettura.

A voi l’ardua sentenza,

Gage.

 

A Sofia, perché c’è,

A Giulia, perché ama Londra anche più di quanto la ami io,

A Michela, perché senza di lei probabilmente non avrei mai visto questa serie,

E a Bibi, perché… perché sì.

Because I’m only a crack in this castle of glass
Hardly anything left for you to see
For you to see

(Castle of Glass, Linkin Park) [1]

 

HACKER

Prologo

 

 

«Ciao, Molly...»

La ragazza, che stava tranquillamente uscendo dopo un’altra giornata di duro lavoro, per poco non sbatté la testa al muro per lo spavento. Si girò di scatto verso la voce e inorridì. «Che cosa...? Io... Che cosa ci fai tu qui?» balbettò.

«Ho bisogno del tuo aiuto...»

Molly si passò una mano sulla fronte pallida. «Del-del mio aiuto?»

«Sì... per Sherlock...»

A quel nome Molly sembrò illuminarsi. «Sherlock... Dovrebbe volere il mio aiuto?»

«Per favore, Molly. È in pericolo...»

La ragazza sembrava essersi improvvisamente pietrificata.

«...di vita.»

 

***

 

Il buio opprimeva la strada al di là del vetro appannato dal suo alito, ma Sherlock non stava guardando fuori. Aveva gli occhi chiusi, e pensava. Pensava a tutto quello che stava accadendo là fuori e a quello che poco prima aveva capito. Moriarty voleva ucciderlo.

Si malediva per non averci pensato subito, era talmente ovvio. Se solo avesse avuto quell’intuizione un po’ prima, magari avrebbe avuto molto più tempo per organizzare tutto e molte più possibilità di rendere quel piano sicuro, assicurandosi una vincita. Ma ora, la sua vita stava giungendo a un termine troppo velocemente e il tempo scarseggiava. Se solo un piccolissimo particolare del suo piano andava storto, poteva rimetterci la vita. E lui non doveva morire. Il perché di quella convinzione non lo sapeva, ma sapeva per certo che non avrebbe consegnato la vittoria a Moriarty su un piatto d’argento.

Un altro pensiero che continuava a ronzargli in testa era John. Cosa doveva fare con lui? Tirarlo in mezzo o lasciarlo andare per la sua strada? Avrebbe saputo mentire?

Avrebbe potuto sparire per mesi, anni… forse non sarebbe mai tornato. Fu proprio quel pensiero a fargli capire cosa doveva fare. Non lo avrebbe tirato in mezzo. John lo avrebbe ucciso se mai un giorno sarebbe tornato, lo sapeva, ma quella era la scelta più saggia, più logica.

Respirò a fondo.

Mycroft avrebbe assicurato la riuscita del suo piano, lui poteva farlo. Non avrebbe rifiutato la sua richiesta di aiuto: Sherlock ne avrebbe volentieri fatto a meno di Mycroft, ma non poteva negare che con il suo appoggio avrebbe avuto un asso nella manica. Il fratello era l’unico che avesse modo di aiutarlo, in quel momento. E, anche se odiava ammetterlo, lui aveva bisogno di aiuto in quel momento. Avrebbe odiato il suo sorrisetto di “te lo avevo detto che prima o poi avresti avuto bisogno di me” che sarebbe comparso sul volto del fratello. Ma non poteva farne a meno, come non poteva fare a meno di Molly. Ma dopotutto era stata lei ad offrirgli il suo aiuto, no?

Un suono spezzò il silenzio, ma non erano i passi che Sherlock stava aspettando. Era l’ultima cosa che aspettava di sentire: il suo cellulare.

Con un gesto spazientito lo tirò fuori dal cappotto, aspettandosi un messaggio di John, forse di Lestrade, al peggio di Moriarty, ma quello che vide lo lasciò per un attimo perplesso.

(8:23 pm)

Hai bisogno di aiuto? A

Qualcosa di indefinibile gli strinse lo stomaco in una lieve morsa che il detective riuscì subito ad allontanare, ormai abituatoci. Si costrinse a concentrarsi sulle parole del messaggio, allontanando a forza i ricordi che minacciavano di prendere possesso della sua mente. Lui aveva bisogno dell’aiuto di Mycroft, nessun altro.

(8:24 pm)

Io penso di sì. A

Il cellulare suonò nuovamente nella sua mano.

Strinse l’apparecchio con forza, forse per non vedere il tremore alla mano, per illudersi che fosse solo un brutto scherzo della sua mente.

Per una delle poche volte in vita sua Sherlock non sapeva cosa fare. Il suo istinto gli diceva di rispondere affermativamente, la logica di ignorare i messaggi; qualcosa di indefinito gli diceva che era quello che aspettava da quasi due anni.

E alla fine fu l’istinto a prevalere, insieme alla logica che, alla fine, aveva formulato il pensiero che il suo aiuto era utile.

(8:26 pm)

Ok

Per la seconda volta in pochi minuti si sorprese, perché il suono che aveva appena sentito non veniva dalla sua mano, non era un messaggio indirizzato a lui dopo la sua risposta, no, quel suono veniva da dietro di lui.

Si girò lentamente per poi posare gli occhi su ciò che già sapeva avrebbe visto.

Lei era lì, accanto alla porta chiusa: aveva ancora il cellulare in mano e aveva appena finito di vedere la risposta alla sua domanda. Doveva essere scivolata all’interno della stanza mentre era immerso nei suoi pensieri, e lui non l’aveva sentita.

Un lieve sorriso comparve sulle labbra della donna, poi mise il cellulare nella tasca dei pantaloni. Alzò lo sguardo su di lui e i suoi occhi castano scuro incontrarono quelli azzurri e attenti di lui. «Qual è il tuo piano, Sherlock?»

 

***

 

“One, Two, Three, Four

Can I have a little more?

Five, Six, Seven, Eight, Nine, Ten

I love you.

A, B, C, D

Can I bring my friend to tea?

E, F, G, H, I, J

I love you.

Sail the ship, Jump the tree

Skip the rope,

Look at me

All together now....” [2]

Sherlock si chiuse la porta alle spalle, mentre udiva per la prima volta in vita sua quella canzone.

«Oh... eccoci qui, finalmente!». Moriarty sedeva sul cornicione, il cellulare in mano e la canzone a tutto volume. «Io e te Sherlock... e il nostro problema, il problema finale...»

 

Alice si rigirava con trepidazione il cellulare tra le mani, appoggiata tranquillamente alla portiera di un camion rosso della lavanderia. Osservava alcuni uomini caricare su di esso sacchi di coperte e lenzuoli sporchi provenienti direttamente dall’ospedale.

Era nervosa, non poteva negarlo, ma anche estremamente eccitata.

Aveva pensato a tutto per mesi e ora stava per iniziare la parte più divertente di quel folle piano.

 

Sherlock si avvicinò lentamente.

«All together now! È così noiosa... no?»

Sherlock non rispose, limitandosi a guardarsi intorno.

«È qualcosa di piatto...» Come a enfatizzare le sue parole, Moriarty tese una mano in avanti. Poi

se la passò sul viso.

 

Un nuovo messaggio.

(7:22 pm)

Il cadavere è pronto.

 

«Per tutta la mia vita ho cercato delle distrazioni...» continuò Moriarty, «Tu eri quella migliore, e ora non ho più neanche quella! Perché ti ho battuto...!»

Sherlock lo guardò vagamente stupito.

«E la sai una cosa? Alla fine è stato abbastanza semplice... elementare... ora devo tornare a giocare con le persone comuni... e a quanto pare anche tu sei come loro!»

 

Alice abbandonò il camion e varcò l’ingresso del pronto soccorso, dirigendosi poi a passo cadenzato lungo il marciapiede.

La gente camminava tranquilla lungo la strada, per la maggior parte ignara di ciò che stava per accadere.

Alzò per un attimo lo sguardo al tetto. Vide distintamente la figura in controluce di un uomo seduto sul parapetto. Strinse i pugni con forza.

 

Sherlock tamburellò con le dita sul dorso della mano.

«Bene... hai capito anche quello»

«I colpi sono cifre, ogni colpo è un uno, quando stai fermo è uno zero, è un codice binario. Per

questo quegli assassini volevano salvarmi la vita. Era nascosto in me, nella mia testa. Semplici stringhe di codice informatico che si introducono in qualsiasi sistema».

«L’ho detto ai miei clienti, l’ultimo che arriva è una femminuccia».

«Sì... è ora che l’ho capito posso usarlo per alterare i registri. Posso uccidere Richard Brook e riportare in vita Jim Moriarty!»

L’uomo lo osservò, forse in attesa di una continuazione. Quando questa non venne scosse la testa sconsolato. «No, no, no... è troppo semplice, troppo semplice!»

Sherlock sembrò non capire.

«Non c’è nessuna chiave... SEI UN IDIOTA!» urlò. «Quelle cifre non hanno significato, nessun valore!»

 

Il cellulare suonò nuovamente all’arrivo di un altro messaggio.

Alice scaricò velocemente le immagini riconoscendo subito dopo il volto dell’uomo a bordo del taxi.

(7:30 am)

Non ancora a Baker Street

diceva poi l’sms.

 

 «Allora come hai fatto...»

«...ad entrare in banca nella torre e in prigione? Un furto alla luce del sole!» Alzò la voce, spazientito. «Bisogna trovare dei collaboratori! Sapevo che avresti abboccato... È la tua debolezza. Vuoi che tutto sia intelligente. Finiamo il gioco a questo punto, un ultimo atto finale. Hai scelto un edificio alto, è un bel modo per farlo.»

«Farlo...? fare che cosa...» poi capì. Si girò lentamente verso Moriarty. «Massì certo... il mio suicidio.»

«Geniale detective si rivela essere un impostore, l’ho letto sul giornale, quindi deve essere vero. Adoro i giornali. Così come le favole...»

Sherlock salì sul cornicione e guardò di sotto.

«...anche quelle più spaventose...» Moriarty gli si avvicinò.

 

Due figure si sporsero dal cornicione.

Alice attraversò la strada portandosi al marciapiede opposto. A quel punto, tenendo d’occhio contemporaneamente il tetto e l’ingresso del pronto soccorso, indietreggiò. Era ancora presto e non c’erano molte macchine in giro, così attraversò tranquillamente la strada. Si fermò pochi metri dopo, in un punto dove riusciva a vedere il tetto del Barts, il marciapiede sotto di esso, l’ingresso del pronto soccorso e la strada dietro la palazzina bassa di fronte all’ospedale. Un luogo semplicemente perfetto.

 

«Posso ancora provare che hai creato un’identità̀ del tutto falsa...»

«Oh, buttati e basta, faresti molta meno fatica.»

Sherlock si agitò sul posto.

«Su forza... fallo per me.»

Sherlock si gettò su di lui, lo afferrò e lo tese nel vuoto.

«Tu sei pazzo...»

«E lo hai capito solo adesso... oh! Ok... lascia che ti dia un piccolo incentivo. I tuoi amici moriranno se non lo farai».

«John...»

«Non solo John... no... uno per uno!»

«La signora Hudson...»

«Tutti quanti...»

«Lestrade.»

«Tre proiettili, tre assassini, tre vittime, e non è possibile fermarli ora.»

 

Ennesimo messaggio.

(7:34 am)

Appena uscito da Baker Street.

 

Sherlock lo tirò su di scatto.

«A meno che non ti vedano saltare. Puoi anche farmi arrestare, puoi anche torturarmi. Puoi fare tutto ciò che vuoi con me. Ma niente li fermerà dal premere il grilletto. I tuoi unici amici al mondo moriranno. A meno che...»

«A meno che non mi tolga la vita, per completare la tua storia.» concluse Sherlock per lui. Moriarty annuì. «Bisogna dirlo... è molto sexy.»

«Morirò nella vergogna.»

«Beh certo, lo scopo è questo. Guarda... hai anche il pubblico! Dai... salta giù! Coraggio...»

 

E Sherlock salì sul cornicione.

Alice alzò una mano e fece un gesto come per scacciare una mosca.

Doveva trattenersi ancora un po’: il dottore stava arrivando.

 

La tua morte è l’unica cosa che fermerà gli assassini... e io non ho intenzione di fermarli.»

«Puoi darmi... un momento per favore?» chiese Sherlock.

 

(7:44 am)

Siamo pronti.

(7:44 am)

Al mio secondo squillo.

 

«Fai solo lo sbruffone... sei così ordinario. Sei una persona ordinaria dalla parte degli angeli.»

«Oh... sarò anche dalla parte degli angeli, ma non pensare neanche per un secondo che io sia uno di loro, Moriarty.» sibilò Sherlock.

«No... non lo sei!» esclamò d’un tratto Moriarty. «Ora capisco, non sei ordinario! No... tu sei me...» ridacchiò, «sei me! Grazie... Sherlock Holmes...» gli tese una mano, con il sorriso che gli si allargava sul volto.

Sherlock la strinse, lentamente, con esitazione.

«Grazie...» continuò Moriarty, «Grazie! Dio ti benedica...»

Rimasero entrambi immobili, ancora un po’ in silenzio. Poi l’espressione di Moriarty si fece triste.

«Fin quando sarò in vita potrai salvare i tuoi amici, hai una via d’uscita...» Annuì, sovrappensiero.

Poi sorrise. «Allora buona fortuna!»

 

Nell’aria risuonò uno sparo.

Pochi attimi dopo Sherlock era sul cornicione, e guardava di sotto.

Un taxi si fermò a pochi passi da Alice. La donna fissò impassibile un uomo scendere dall’auto e rispondere a una chiamata sul cellulare.

Guardò in su verso Sherlock e lo vide con una mano all’orecchio. Perfetto.

John avanzò verso l’ospedale ma si bloccò e tornò indietro nel punto in cui Sherlock gli aveva indicato. «Sherlock!» lo sentì dire.

Alice incrociò le braccia al petto, mentre un uomo con addosso un cappotto le si avvicinava. Lei gli indicò con un cenno della testa il dottore e l’altro annuì, camminando poi con aria distratta verso di lui.

Intanto John si era accorto dell’amico sul tetto e lo guardava.

Alice fece il primo squillo.

 

«Io ho fatto delle ricerche... prima di incontrarti ho scoperto tutto il possibile per impressionarti. Era un trucco, un semplice trucco...»

 

Il camion si affacciò dall’uscita del pronto soccorso, come per accertarsi di avere la via libera per uscire.

Alice lo tenne d’occhio, per poi spostare lo sguardo sui due uomini, alternativamente, chiedendosi se il dolore che vedeva sul volto di John fosse lo stesso che provava Sherlock. E sentì un’odiosa fitta al petto.

 

«Addio John.»

«No... non...»

 

Sherlock buttò il cellulare alla sua destra.

Il segnale.

Alice fece il secondo squillo.

 

«SHERLOCK!»

 

Ma l’urlo di John servì a poco.

Sherlock si buttò, e Alice osservò i fili del piano ricucirsi insieme come al rallentatore.

Il camion rosso della lavanderia passò, e Sherlock ci cadde sopra perfettamente sincronizzato. Nel frattempo John aveva cominciato a correre quando l’uomo col cappotto gli si avvicinò e lo prese per le spalle. John cadde a terra, privo di sensi.

Dalla vicina porta del Barts uscirono di corsa tre uomini, trascinando un cadavere con le esatte sembianze di Sherlock. Lo sdraiarono nel punto in cui avrebbe dovuto cadere e gli versarono addosso del sangue, poi si dileguarono come erano arrivati.

Gli infermieri già pronti accorsero, insieme alla folla, tutti uomini e donne organizzati precedentemente.

John si risvegliò e ricominciò a correre verso Sherlock. Le persone cercarono di trattenerlo, ma lui riuscì a chinarsi sul cadavere e a sentirgli il polso. Ovviamente era fermo, e John si lasciò andare all’indietro, barcollando.

Alice portò il cellulare all’orecchio con un lieve sorriso sul volto. «È tutto tuo, Molly...»

La ragazza dall’altro capo della cornetta era agitata e rispose con parole frettolose e sconclusionate.

«Grazie. Accertati che ci credano tutti, soprattutto Mycroft. Poi fai la tua parte.»

«Sì, Alice, so cosa devo fare.»

Alice sorrise, «Ne sono certa...» e chiuse la comunicazione. Oltrepassò la palazzina e camminò sul marciapiede verso il punto prefissato, quando il cellulare squillò ancora una volta. L’ultima.

«Jim Moriarty è morto… ora il gioco si fa avvincente.» commentò sarcasticamente la voce.

«È tutto a posto. Sherlock è qui.» disse Alice, ignorando completamente la frase dell’uomo. «Buona fortuna...» aggiunse con una smorfia.

La comunicazione si spense, ma non prima che Alice potesse avere modo di sentire una risata sommessa.

Con un sospiro affrettò il passo e si avvicinò alla macchina che la aspettava poco lontano, alla quale si appoggiava l’uomo dal cappotto blu scuro. Alla sua vista aprì lo sportello ed entrò.

Alice andò al lato sinistro del veicolo ed entrò al posto di guida. Mise in moto l’auto e passò un piccolo fagotto a Sherlock, silenzioso al suo fianco. Questi lo prese con una smorfia. Sembrava voler dire qualcosa, ma non lo fece. Al contrario, con uno sbuffo, si mise il cappello da caccia in testa.

Alice sorrise sommessamente e premette col piede sull’acceleratore.

Mentre partiva, però, alzò ancora una volta lo sguardo al tetto del Barts. Non poté non notare il punto nero su di esso.

Fece marcia indietro e si allontanò a velocità calcolata, con la certezza che un paio di occhi castano chiaro la stessero fissando dall’alto.

 

***

 

La chiamata arrivò all’improvviso.

«Sì... ho capito sì...» borbottò Mycroft Holmes al cellulare. Chiuse la comunicazione e si lasciò cadere sulla poltrona.

Si passò una mano sul volto: aveva sbagliato tutto.

 

 

 

 

Note:

[1] Perché sono l’unica crepa in questo castello di vetro

Non c’è quasi nient’altro che tu riesca a vedere

Che tu riesca a vedere

Consideratela la colonna sonora del racconto.

[2] Uno, due, tre, quattro

Posso averne un po’ di più?

Cinque, sei, sette, otto, nove, dieci

Ti amo.

A, B, C, D,

Posso portare un mio amico a prendere il the?

E, F, G, H, I, J

Ti amo.

Naviga con la nave, salta sull’albero

Salta la corda

Guardami

Tutti insieme adesso...

All together now, Beatles. (No, non è Staying alive *risata malefica*)

Dialogo tra Moriarty e Sherlock e tra John e Sherlock preso dalla 2x03 – The Reichenbach Fall.

Eccoci qui, secondo capitolo. Qui arriva l’MI5, che già ho nominato all’inizio del capitolo scorso. Ripeto che tutto ciò che so su di esso arriva dal web, quindi non è molto. Man mano che andremo avanti cercherò di darvi un’idea di ciò che penso io succeda, in modo da non lasciarvi dubbi. Ricordo anche che questa è una fanfiction, quindi non è tutto perfetto e va, come si suol dire, preso con le pinze. (Soprattutto se si considera che l’autrice sono io xD).

Altra cosa prima di lasciarvi al capitolo, la storia si alterna tra presente e passato. Ogni capitolo presente sarà seguito da uno passato, fino alla fine. Sebbene io abbia cercato di fare i capitoli tutti lunghi uguali, non ci sono riuscita per scarsità di contenuti in alcuni, quindi vi annuncio già che questo è uno dei più corti.

E ora vi saluto,

Gage.

 

 

HACKER

CAPITOLO I

Passato - Una nuova vita

 

Di una cosa si può essere certi: Mycroft Holmes odiava i servizi segreti britannici. Sebbene fossero estremamente utili in molti casi, faticava a fidarsene: “gente pagata per spiare” li definiva, e non aveva tutti i torti. Se poi si considerava chi ne era a capo, Mycroft non poteva far altro che odiarli ancora di più. Martin non era mai stata una buona persona, e forse lui era uno dei pochi a saperlo, ma non poteva non ammettere che era l’uomo perfetto per il suo ruolo: scaltro e attivo, pronto all’evenienza, con un buon carisma e un’autodeterminazione da fare invidia alla regina Elisabetta.

In piedi sul pavimento lucido dell’aeroporto di Stansted, Mycroft si morse un labbro.

Con tutti gli impegni che aveva, ora ci mancava solo che dovesse fare anche quello, e tutto per colpa di quella stupido impegno che si era preso. Solo ora si rendeva veramente conto del peso della sua scelta.

Sbuffava e pensava, Mycroft, mentre aspettava impazientemente l’aereo che sarebbe atterrato di lì a qualche minuto.

Ne aveva conosciute parecchie di persone come quella che stava aspettando, e doveva ammettere che nonostante le loro straordinarie capacità non gli piacevano affatto. Martin lo conosceva e doveva ben sapere il suo pensiero al riguardo. Si ripromise di vendicarsi, un giorno.

Sospirò, pensando all’enorme quantità di scartoffie che lo aspettavano sulla sua scrivania, quando una voce annunciò l’atterraggio dell’aereo che aspettava ormai da quasi dieci minuti, e non erano pochi.

Si passò da una mano all’altra il dossier della donna che stava aspettando. Gli aveva dato un’occhiata quella mattina e lo aveva trovato ricco di commenti: quella donna aveva dietro di sé una vita movimentata a quanto pareva. Non era riportata la data di nascita, ma dagli eventi Mycroft stimava che avesse una quarantina d’anni.

Conosceva il tipo di persona, e per quel motivo si stupì quando a venirgli incontro fu una giovane ragazza, di al massimo trent’anni. Era magra, su questo non c’era dubbio, e sembrava avere una certa agilità. Ma con il suo occhio allenato Mycroft non percepì nella ragazza alcun segno di un qualsiasi tipo di allenamento. Presentava però i tratti caratteristici del suo lavoro.

Gli si avvicinò con aria stanca. Il viaggio doveva essere stato lungo, ne dedusse Mycroft. Purtroppo non gli era concesso sapere da dove venisse; che poi, nessuno lo sapeva veramente. Quella ragazza era stata così abile da far sparire tutte le sue tracce originali. Dopotutto, si ricordò Mycroft, non per niente le avevano proposto un programma di protezione: si diceva che fosse una delle migliori nel suo campo, e i servizi segreti non si erano fatti sfuggire quell’occasione.

La ragazza gli si avvicinò e allungò una mano verso di lui. Mycroft la strinse e le sorrise cortesemente. «Piacere di conoscerla signorina…» si bloccò un momento e sbirciò sul foglio, «Alice Moffat.»

La ragazza fece una smorfia al metà tra il divertito e l’annoiato. «Alice Moffat… beh, sempre meglio di quello precedente…»

«Perché, qual era?» chiese di getto l’uomo.

Alice lo fissò, soppesando le sue parole. Poi si strinse nelle spalle. «Dubito servirà a qualcosa se glielo dico… era Charlie Cumberbatch.» ammise, poi diede in un risolino forzato. «Mi piacerebbe tanto sapere chi sceglie i nomi… Cumberbatch? Non vedevo l’ora di liberarmene.» ammise quasi con sconforto.

Mycroft annuì, impassibile. «Il mio nome è Mycroft Holmes.»

Alice alzò un sopracciglio. «Mycroft?»

L’uomo storse il naso. «È una tradizione di famiglia avere nomi strani.» ammise con riluttanza.

Alice ridacchiò. «Piacere di conoscerla, signor Holmes.»

Mycroft guardò l’orologio. «Se non le dispiace, andrei un tantino di fretta. Possiamo recuperare i bagagli e andarcene, per favore?» disse, senza nascondere una punta di disprezzo.

La ragazza lo guardò divertita. «Sarà felice di sapere che non porto bagagli con me, questa borsa è il mio unico avere…» disse, indicando una borsa relativamente piccola per contenere qualsiasi cosa al di là di un portatile e qualche vestito, come si vedeva bene dalla forma.

Mycroft annuì e partì verso il parcheggio dell’aeroporto. La ragazza lo seguì silenziosamente e salì nell’elegante auto nera che li aspettava a pochi passi dalla porta di uscita.

Mycroft si sedette nel sedile posteriore affianco al suo e diede un paio di ordini veloci al conducente, poi, dopo un attimo di silenzio, aprì nuovamente il dossier della ragazza e si preparò a parlare. «Dovrebbe già sapere ciò che le aspetta, non è vero?»

«Trovarsi un posto nella società, costruirsi una vita nuova, arrangiarsi per vivere ed essere reperibile ad ogni minuto del giorno. Sì, direi di sì…» rispose velocemente, snocciolando ogni parola come se la sapesse a memoria. Intanto guardava fuori dal finestrino il paesaggio di Londra che scorreva velocemente, quasi incantata, avrebbe detto Mycroft.

«Molto bene…» sospirò l’uomo. «Per quanto riguarda “l’arrangiarsi” le daremo il necessario finché non troverà un modo per farlo da sola.»

Alice annuì. «Temo ci sarà bisogno di tempo per questo. Lo stipendio per i miei servigi che mi è stato concesso è relativamente poco e almeno nei primi tempi credo che dovrò spenderlo nella mia attrezzatura.» osservò.

“I miei servigi”? Che faccia tosta pensò contrariato. «Credevo che le attrezzature gliele fornissero…» si inasprì Mycroft.

La ragazza sorrise sommessamente. «Quei vecchi rottami che mi sono stati comunicati? Ma per favore… si può fare di meglio con altri mezzi. Ho bisogno di attrezzature specifiche che provvederò a procurarmi da sola, grazie.» concluse, con acidità.

Fissò Mycroft con distanza e per un attimo l’uomo si ritrovò ad analizzare gli occhi castano scuro della ragazza. Come pochi nella sua famiglia se ne intendeva di donne, e non poté fare a meno di pensare di non aver mai visto degli occhi così accesi e attenti. Davano ad Alice una bellezza innaturale.

«Molto bene…» aggiunse Mycroft scocciato distogliendo lo sguardo.

«Di media, poi, quanto costerebbe un appartamento qui a Londra?» aggiunse la ragazza con un sorrisetto di trionfo sul volto.

Mycroft sbuffò.

«Si sta scocciando signor Holmes? E pensare che l’avevo vista come un uomo paziente. Ma lo so, non se ne preoccupi. In molti trovano seccante la mia presenza, e io stessa mi diverto nel fare la seccante. Dovrebbe vedere la reaz…»

«Non tutti ne sarebbero seccati…» la interruppe Mycroft sovrappensiero.

Alice si bloccò. Evidentemente non si aspettava un commento del genere e soprattutto non con quella voce tranquilla con cui le aveva rivolto la parola. «Ma davvero?» bofonchiò sommessamente.

Mycroft si girò lentamente verso di lei, gioendo mentalmente dell’idea che gli era appena passata per la mente. Stava riuscendo a risolvere due problemi in uno.

«Un appartamento costa abbastanza per una persona sola a dire il vero…» sorrise.

Alice lo guardò, senza capire.

«Mi sembra una signorina abbastanza intelligente. Direi che è molto dedita al suo lavoro e interessata ai suoi studi di medicina. Direi anche che è una ragazza appartata e che non ama la confusione, né di certo ama parlare al contrario di quello che vuole dimostrare. Le piace mostrarsi incredibile e piena di risorse, che sicuramente non le mancano, e non rinuncerebbe mai a sorprendere qualcuno con la sua furbizia. Mi auguro che il suo viaggio in aereo vicino al corridoio non le abbia dato noia data la sua preferenza per i posti al finestrino, e che il pranzo non le rimanga sullo stomaco. Le bibite ghiacciate possono interferire con la digestione, gliel’hanno mai detto?»

Alice rimase a bocca aperta. Appena se ne accorse la richiuse e si corresse in un atteggiamento di disinteresse. Ma non seppe resistere alla curiosità. «Come ha fatto?» chiese.

Holmes sorrise beffardo. «Si sorprenderà se le dico che ho osservato e dedotto.»

Alice lo fissò con stizza. «Di medicina immagino abbia letto, ma il resto?»

Mycroft sospirò. «Per raggiungere risultati così elevati in informatica e proseguire contemporaneamente studi di medicina è abbastanza evidente che lei sia dedita e interessata al suo lavoro, anche divertita oserei dire. Non ama parlare: lavora da sola, perché dovrebbe? È furba, anche questo si può facilmente intuire dai suoi precedenti. Per quanto riguarda il suo viaggio in aereo, invece, è evidente che il suo posto dava sul corridoio dal fatto che sia stata una delle prime a scendere, e il suo biglietto dice il resto. Data l’ora, direi che in aereo ha mangiato (sui jeans ha poi qualche briciola di pane) e appena scesa ha buttato un bicchiere di Coca Cola nel cestino, di quelli che solitamente danno con il ghiaccio.»

Alice rimase delusa della spiegazione, si aspettava qualcosa di più, ma rimase comunque colpita dalla capacità di osservazione dell’uomo.

Mycroft lo notò e sorrise vittorioso. «Riuscirebbe a sopportare qualcuno che fa così in ogni istante della giornata?»

Alice alzò un sopracciglio. «Mi sta chiedendo di venire a vivere con lei, Holmes?» chiese sarcastica.

Mycroft fece una smorfia di disgusto. «Effettivamente con un Holmes sì, ma non con me. Ho un fratello di sette anni più piccolo, e guarda caso cerca proprio qualcuno con cui condividere un appartamento. Finora non ha accettato nessuna delle persone che gli si sono presentate, o per lo meno, penso che gli altri non l’abbiano accettato. Non è un coinquilino dei migliori…»

Alice socchiuse gli occhi.

«E per quanto mi riguarda, signorina Moffat, sono pronto a versargli una buona somma di denaro ogni settimana se mi porterà costantemente informazioni su di lui, o per lo meno quelle che le chiederò. In questo modo potrà tranquillamente pagare le sue attrezzature e qualsiasi altra cosa voglia.» Mycroft si distese sul sedile, contento del suo lavoro.

Alice si morse il labbro inferiore. «Se è suo fratello… per quale motivo mi sta chiedendo di spiarlo?»

Mycroft sorrise sommessamente. «È una storia lunga… ma non andiamo molto d’accordo, tutto qui.»

«Eppure lei si preoccupa per lui…» osservò la ragazza.

«Diciamo che tende… a mettersi nei guai, ecco. Allora, accetta?»

La macchina nel frattempo si era fermata.

Alice fissò le proprie mani, pensierosa. «Dov’è il trucco?»

«Oh, nessun trucco! Sarà esattamente così come gliel’ho proposto. Solo… dovrà farsi accettare da mio fratello. La prenda come una scommessa…»

Alice storse il naso. Se la metteva su questi termini era difficile non accettare: non gliel’avrebbe data vinta. Annuì. «E va bene, signor Holmes. Come si chiama, di grazia?»

Mycroft sorrise trionfante. «Sherlock Holmes. Lo troverà benissimo di mattina all’ospedale Barts, ultimo piano, intento in qualche suo lavoretto chimico. Tanto lei ci lavorerà, no?»

Alice annuì. «Sherlock e Mycroft. E io che mi lamentavo…». Guardò l’uomo al suo fianco con cipiglio critico. Sembrò voler dire qualcosa ma poi sbuffò ed uscì dalla macchina senza aggiungere una parola.

«Ah, signorina Moffat… si ricordi che non può proferir parola sul suo lavoro, ovviamente…» aggiunse Mycroft con aria divertita.

Ma in risposta ebbe solo un grugnito lontano.

 

 

Note:

Come in ogni storia con nuovi personaggi, ho avuto bisogno di nuovi nomi. Poi mi sono detta: con un intero cast di attori a disposizione, perché perdere tempo a inventarseli? Ergo, vi ritroverete i loro nomi sparpagliati per il racconto. Di volta in volta riporterò nelle note chi sono e cosa fanno.

- Moffat: Steven Moffat, sceneggiatore

- Martin: Martin Freeman, John Watson

- Cumberbatch: Benedict Cumberbatch, Sherlock Holmes.

Inoltre, la nostra protagonista, in passato si chiamava Charlie Cumberbatch. Se il cognome è quello dell’attore di Sherlock, il nome Charlie è un piccolo contributo a Charlie Bradbury, personaggio della serie televisiva Supernatural. Posso comodamente rivelarvi che questa insana idea è partita a grandi linee da lì. So, thank you Charlie.

HACKER

CAPITOLO II

Tre mesi dopo

 

 

«Signore…»

«Non posso ora, sono occupato.»

«Ma signor Holmes…»

«Digli di tornare più tardi.»

La segretaria si agitò sul posto, poi si portò una mano alla bocca e abbassò il tono della voce. «È un codice arancione, signore…» bisbigliò.

Mycroft alzò di colpo lo sguardo dalle carte che stava esaminando. «Non è possibile…» Lanciò un’occhiata alla scrivania completamente coperta di fogli. «Fallo entrare…»

Appena la segretaria si voltò ammucchiò le carte come meglio poteva e si chinò per metterle nel cassetto quando sentì dei passi avvicinarsi. Mentre tirava fuori la chiave e chiudeva il cassetto parlò. «Come mai qui? Non ho mai ricevuto visite…»

«C’è sempre una prima volta…»

Mycroft si bloccò a metà, ancora chino sul cassetto e la chiave nella toppa. Strinse i denti, poi si infilò con calma la chiave in tasca e si alzò, rigidamente.

«Come sarebbe a dire codice arancione?» borbottò.

La figura davanti a lui sorrise lievemente, poi gli porse un biglietto che Mycroft osservò con rabbia mascherata.

«Che cosa vuole Freeman da me?» chiese lentamente, quasi a temere la risposta.

«Lui niente. Non sa che sono qui. Ma ho bisogno del tuo aiuto Mycroft…»

 

***

 

John aprì gli occhi.

Sdraiato sul letto osservò il soffitto bianco che lo sovrastava, abituando poco alla volta gli occhi alla luce mattutina che entrava dalla finestra. Spinto dall’abitudine voltò il capo alla sua sinistra, per poi ricordarsi che non avrebbe visto nessuno disteso accanto a sé. Tirò un sospiro e si stropicciò gli occhi.

Casa nuova, vita nuova, e anche una fidanzata nuova. La ragazza migliore che poteva desiderare: carina, premurosa, e anche una buona cuoca.

Mary Morstan. Gli piaceva il suono che quel nome produceva sulle sue labbra, meglio ancora il suono si trasformava in Mary Watson.

L’aveva conosciuta un paio di mesi prima, nel ristorante che erano soliti frequentare entrambi nella pausa pranzo. Era trascorsa una buona settimana prima che John avesse modo di accorgersi della sua presenza: sempre immerso nei suoi pensieri non faceva più tanto caso al mondo intorno a lui. E tutto per colpa di… per colpa sua. Era raro che aprisse bocca e i suoi pazienti lo giudicavano un medico efficiente e tranquillo, quando invece la verità era che non aveva niente di interessante da dire. Non più.

Mary era una donna fantastica e John le si ci era praticamente attaccato. Era il suo sostegno, l’unica che gli desse una ragione per andare avanti. Sapeva che forse era un po’ affrettata come cosa ma aveva intenzione di chiederle di sposarlo. Aveva già scelto l’anello, doveva solo trovare il coraggio di comprarlo e chiederglielo.

Era proprio a questo che pensava mentre fissava il soffitto, quella cupa mattina di inizio autunno.

Erano trascorsi tre mesi da quel giorno, giorno che gli aveva cambiato la vita, per la seconda volta. La prima era stata tornando dall’Afghanistan, quando lo aveva conosciuto. E poi quel giorno di tre mesi prima, quando lui era… no, non doveva pensarci. L’analista continuava a ripetergli che doveva accettare la cosa, che era l’unico modo per superare la situazione, ma lui si era arrangiato così: non ci pensava e basta. Pensava alla sua nuova vita, all’ottimo posto di lavoro che aveva, a Mary, e tutto andava bene. Non poteva non ammettere che era stato fortunato.

Ma quella mattina non avrebbe avuto niente a che fare con tutto ciò; quel giorno era destinato a prendere una piega decisamente diversa.

John si accorse subito di qualcosa che non andava quando sentì delle voci provenire dal salotto. Tese l’orecchio, cercando di captare una qualsiasi parola ma durò poco. Così pensò di essersele semplicemente immaginate. Non era la prima volta che accadeva: a volte si svegliava nel cuore della notte convinto di aver sentito degli spari, poi si alzava e accendeva la luce del salotto, e si accorgeva che era stato tutto frutto della sua immaginazione. Altre volte, invece, si alzava con il cuore in gola, con la sensazione di aver appena sentito un violino suonare. Ma non era così, ovviamente.

Con uno sbuffò, John scalciò le coperte e si alzò, si infilò la vestaglia e mezzo assonnato uscì dalla camera, zoppicando. Entrò nel salotto e per poco non si prese un colpo.

Fece un salto all’indietro e sbatté la testa contro il muro, rimanendo per un attimo stordito. Poi aguzzò la vista e spalancò gli occhi, incredulo.

Nella sua poltrona, vicino al piccolo caminetto, era comodamente seduto niente di meno che Mycroft Holmes.

Ci volle qualche secondo perché John si riprendesse dalla sorpresa. Era da mesi che non lo vedeva, non più da quel giorno.

«Buongiorno, John…» lo salutò Holmes laconico.

John deglutì a fatica. «Che diamine ci fai qui?» chiese, senza nascondere l’irritazione. «E come diamine hai fatto ad entrare in casa mia? C’è un sistema di allarme!» esclamò irritato.

Mycroft per tutta risposta fece una smorfia contrariata. «Lo abbiamo raggirato, John…»

John boccheggiò sorpreso. «Rag-raggirato? Noi?»

«Un allarme piuttosto vecchio sul mercato, ormai superato. Si è mai chiesto perché vengano aggiornati ogni tanto?»

La voce proveniva dalla poltrona che gli dava le spalle. Una voce di donna.

Zoppicando sulla gamba ancora malridotta le girò intorno, in modo da trovarsi in mezzo alle due poltrone e da poter vedere meglio gli occupanti di entrambe. Per poco non svenne.

«TU!» urlò, sorprendendosi egli stesso per aver alzato così tanto la voce.

Mycroft passò lo sguardo dall’ex medico militare alla donna che gli stava di fronte. «Vi conoscete?» chiese annoiato.

La donna sorrise.

«Conoscerci?» John passò lo sguardo dall’aria divertita della donna a quella completamente disinteressata di Mycroft. «Mi ha completamente imbottito di bombe!» esclamò, esasperato dalla continua indifferenza dell’uomo.

Mycroft alzò un sopracciglio e lanciò un’occhiata di sbieco alla donna.

 «Uhm… sì, il nostro primo incontro non è stato dei migliori, eh signor Watson?» La donna scattò in piedi e gli si avvicinò, tendendo una mano. «Louise Brealey…»

Mycroft serrò gli occhi. «O Alice Moffat… scegli quello che preferisci…» commentò sarcasticamente.

La donna gli rivolse un’occhiataccia.

John ignorò completamente la mano e scattò. «Mi ha vestito di bombe! In quella stramaledetta piscina! Mi ascolta o no Mycroft?» sbottò. «Mi ha riempito di bombe per ordine di Moriarty!» Barcollò.

Alice fu rapida. Lo afferrò e lo spinse sulla poltrona.

Mycroft osservò John che, inorridito, lo guardava con aria stanca e gli occhi lucidi. Poi spostò lo sguardo su Alice. «Oh sì… e quanti atri ne hai aiutati, Alice?»

John si passò una mano sul viso, incredulo.

Alice si strinse nelle spalle. «Era inevitabile…»

Mycroft sbadigliò. «Cerchiamo di arrivare al punto… per favore.»

Alice si rivolse al medico. «Mi scuso per quello che è successo, ma ormai la considero una cosa passata. Piuttosto, siamo qui per un motivo preciso. Ieri…»

John la guardò strabuzzando gli occhi. «Tutto qui? Questo è tutto ciò che è capace di dirmi? Mi ha quasi ucciso!»

Alice sbuffò, spazientita. «È morto? Mi pare di no, quindi arriviamo al punto se non le dispiace…»

John sospirò e si lasciò andare sulla poltrona, chiudendo gli occhi.

«Sono passati tre mesi dalla morte di Sherlock Holmes, come lei ben saprà…» cominciò la donna.

John immerse il viso nelle mani. «È proprio inevitabile parlarne?» e anche se tentava di nasconderlo Alice non poté non notare la nota di disperazione nella sua voce.

«Temo proprio di sì, signor Watson, mi dispiace…» commentò calorosamente. «Esattamente ieri, abbiamo intercettato questa lettera indirizzata a lei…»

John alzò lo sguardo. Aveva gli occhi ancora più lucidi di prima, notò Alice. L’argomento doveva ancora causargli tristezza a quanto pareva.

«Intercettato? E come?»

«È da mesi che controlliamo la sua posta, dottore…» ribatté la donna. «Era inevitabile. Dovevamo essere sicuri che nessuno le desse più fastidio…»

«Fantastico…» commentò.

Alice fece un respiro profondo e si sfilò una busta dalla tasca interna della giacca. «Questa era indirizzata a lei…» e gliela porse.

John allungò una mano e la afferrò, lesse l’intestazione e impallidì. L’aprì velocemente e dispiegò il foglio, scorrendo le parole con gli occhi. Quando arrivò in fondo era bianco come un cencio. «Co-cosa significa?» balbettò.

Mycroft sospirò.

«Non lo sappiamo neppure noi, Watson, mi creda…» si scusò Alice. «Non lo sappiamo, ma domani potremmo… con la sua collaborazione.»

John si alzò, lasciando cadere la lettera ai suoi piedi.

Ti aspetto domani pomeriggio al National Gallery, John, alla 1 pm.

È importante, e ti chiedo di esserci. Per favore.

Sherlock Holmes

«Non è possibile vero?» La voce di John era flebile, quasi un sussurro.

Alice sospirò e raccolse la lettera da terra, contemplando le lettere scritte con interesse. «Per quanto mi riguarda, la grafia è sicuramente la sua. Ma non deve essere difficile copiarla in qualche modo…»

«Sherlock…» deglutì a fatica e chiuse gli occhi. «Sherlock è morto…» Una lacrime gli sfuggì e gli rigò il volto.

Alice lo guardò con tristezza. «Escludendo l’impossibile, quel che rimane, seppur improbabile, deve essere la verità…» commentò sovrappensiero.

«Perle di saggezza…» criticò con sdegno Mycroft.

Alice gli lanciò un’occhiata colma di risentimento.

John invece non sembrava prestare attenzione alla battaglia silenziosa in corso tra i due. «Deve essere un impostore, senza dubbio.»

Alice annuì. «C’è solo un modo per scoprirlo. Domani lei si farà trovare all’appuntamento. Io sarò lì ad aspettarla. Le coprirò le spalle…»

«Oh, puoi fidarti di lei, John! Ovviamente…»

Alice non resse più. «Ora basta Mycroft. Mi hai stancata. Che cosa vuoi? Che cosa hai in contrario? Sei libero di esprimere la tua opinione!» sibilò.

«Ah sì?» Mycroft si alzò, colmo di risentimento. «Vuoi la mia opinione? Bene!» esclamò. «Tu hai scritto quella lettera, tu hai inventato l’appuntamento! Tu ci vuoi portare in quel posto mentre uno dei tuoi amichetti ci aspetta per avere qualcosa da noi! Tu vuoi qualcosa e stai cercando un modo per prendertela! Non so cosa ti salti in mente in quella testa che ti ritrovi ma…»

«Non ti fidi di me?» ribatté Alice stizzita.

«No che non mi fido di te!» sbottò Mycroft. «Non mi fido di te! Non mi sono mai fidato! Conosco i tipi come te, gli ho sempre conosciuti! È colpa tua, solo colpa tua…»

«Colpa mia? E per cosa di grazia?»

«PER TUTTO!» Mycroft fissava la donna con odio.

John non aveva mai visto l’uomo in quelle condizioni. Era rosso in viso e agitava il fedele ombrello con energia. «Ti sei mai chiesta come si fosse sentito Sherlock quando te ne sei andata? Hai mai considerato i… suoi sentimenti?»

Alice si bloccò, terrea in viso.

«Hai mai pensato a lui? EH? Hai idea delle condizioni in cui l’hai lasciato?»

«Mycroft…» cercò di fermarlo, ma invano.

«Sei sparita nel nulla! Senza avvisare! Sherlock si fidava di te, Sherlock era… era…» si fermò, ansimando.

«…era che cosa, Mycroft?» chiese Alice in tono di sfida. Poi scoppiò in una risata forzata. «Lo pensi davvero?» Scosse la testa con energia, poi sembrò illuminarsi. «Ho capito…» sussurrò.

Mycroft la fissava, ancora ansimante e vagamente pentito di avere perso la calma in quel modo.

«Ho capito…» continuò Alice. «Tu hai tradito tuo fratello. Hai raccontato a Moriarty l’intera storia e ora ti sei pentito di averlo fatto… cerchi di spostare le tue colpe su di me!» Rise, una risata amara e priva di gioia. «Sei un mostro Mycroft, uno schiavo nelle mani d’altri, oppresso dal potere e dai soldi. Mi fai schifo…» concluse con un’acidità e una cattiveria che John rimase allibito.

Mycroft si lasciò cadere sulla poltrona e immerse il viso tra le mani. John non indagò oltre ma vide distintamente l’ombra di un singhiozzo inarcargli la schiena.

Alice sembrò non badarci., era notevolmente scossa. «Bene Watson. Scelga quello che crede meglio. Io domani sarò là. Buon proseguimento di giornata…»

Detto questo uscì, lasciandosi dietro il silenzio.

 

***

 

Con un sospiro l’uomo spinse la porta. Una ventata d’aria fresca lo investì mentre muoveva qualche passo in avanti sulla terrazza. Si fermò poco dopo e rimase a osservare il paesaggio che si vedeva da quell’altezza. Case su case si estendevano all’infinito oltre l’orizzonte in tutte le direzioni. Qua e là spuntava il campanile di qualche chiesa o una gru di qualche casa in costruzione. Dal punto in cui l’uomo si trovava arrivava attutito il rumore del traffico di Londra.

Era questa l’ultima cosa che aveva visto e sentito?

Chiuse gli occhi e sospirò ancora, respirando l’aria fredda del mattino. L’ultima cosa che voleva fare era piangere.

Con una certa esitazione si avvicinò al parapetto e vi si sedette. Per una volta le vertigini non lo spaventarono: aveva ben altro a cui pensare. Guardò dall’alto il punto in cui Sherlock doveva essere atterrato.

Sherlock Holmes, il grande detective, morto.

Per quanto in vita sua lo avesse molte volte odiato non avrebbe mai pensato che la sua vita sarebbe finita così presto. E non a quel modo.

Deglutì. Di certo non avrebbe neanche pensato che potesse mancargli. Era stato un suo amico, dopotutto.

Lestrade prese il proprio distintivo dalla tasca e se lo rigirò tra le mani. Detective Ispettore... Quanto si meritava veramente quel titolo? Aveva sempre chiesto aiuto a Sherlock, senza di lui non avrebbe risolto neanche la metà dei casi.

Fece vagare lo sguardo lungo il cornicione. Quel giorno non era andato al cimitero, John non aveva voluto farsi accompagnare.

Erano passati tre mesi dalla sua morte e John non riusciva ancora ad accettarlo. Lestrade si era sentito in dovere di stargli vicino e più di una volta lo aveva invitato a bere una birra, molte altre volte se l’era ritrovato davanti alla porta dell’ufficio supplichevole di dare una mano in qualche caso. E Lestrade aveva acconsentito.

Tre mesi dalla morte del “falso” genio. L’ispettore non aveva creduto a una sola parola di tutto quello che i giornali dicevano. Tra una birra e l’altra John gli aveva riferito le ultime parole di Sherlock, ma neanche con quelle Lestrade aveva creduto a quella stupida storia. Sherlock era un genio, lo era sempre stato, e l’ispettore si era presto pentito di quello stupido dubbio che si era insinuato tra le sue idee tempo prima. Ora era sicuro dell’innocenza di Sherlock, anche se non sapeva effettivamente come giustificare tutto ciò che era successo.

Guardò il punto dove era stato rinvenuto il corpo di Moriarty. Lo aveva visto di persona: un vero schifo. Si era sparato un colpo alla testa. Lo avevano trovato immerso in una pozza di sangue, il cranio fracassato e il volto deformato dall’esplosione. Gli veniva da rimettere al solo pensarci. In molti avevano supposto che fosse stato in realtà Sherlock a sparargli, ma in qualche modo Lestrade sapeva che non era andata così.

Sospirò per l’ennesima volta mentre si alzava e cominciava a passeggiare su e giù, mille pensieri e ricordi ad affollargli la testa.

Fu un caso.

Il sole fece capolino da dietro un edificio e un raggio di luce colpì qualcosa ai suoi piedi, il quale lo riflesse e accecò l’ispettore per qualche istante.

Quando Lestrade ebbe recuperato la vista si chinò e raccolse da terra un pezzetto di plastica trasparente. Se lo rigirò tra le dita, poi si guardò attentamente intorno per cercare di capire da dove provenisse.

Poco lontano il muro del parapetto era interrotto da un buco di scolo. Con il cuore in gola Lestrade si avvicinò e vi guardò dentro.

Per un attimo gli mancò il fiato.

Allungò una mano e afferrò il cellulare, nascosto all’interno dell’apertura.

Se lo rigirò tra le mani tremanti. Non era in buono stato: lo schermo era crepato ed evidentemente il pezzo di plastica che aveva trovato doveva provenire da lì. Provò ad accenderlo ma l’apparecchio non diede alcun segno di vita.

Si alzò, tenendolo stretto in mano come una reliquia, e decise che lo avrebbe portato a Scotland Yard. Era sicuro che qualcosa sarebbero riusciti a ricavarlo.

 

 

 

 

Note:

- Martin Freeman, John Watson

- Louise Brealey, Molly Hooper

Passatemi il fatto che nessuno si è accorto del cellulare di Sherlock. In fondo… era nascosto nel buco di scolo, no? (incastrato ovviamente. L’acqua non è riuscito a portarselo via…)

Buondì a tutti.

Ci tenevo a ringraziare le persone che hanno messo questa storia tra le preferite/seguite/ricordate. :D

Mi piacerebbe però ricevere anche qualche parere tramite recensione. State pur tranquilli che non vi mangio xD

E ora vi lascio al nuovo capitolo-passato… enjoy!

 

 

 

HACKER

CAPITOLO III

Passato – 77 Montague Street

 

 

Pasta o ravioli? Era lì da tre giorni e aveva sempre preso la pasta. Decise che per questa volta avrebbe preferito i ravioli.

Alice afferrò il piatto e spostò il vassoio verso i secondi. Ora la scelta si spostava tra patate e pesce, o tra patate e carne.

«La carne la fanno buona qui…» mormorò una voce alle sue spalle.

Alice si girò. Davanti a lei stava una ragazza all’incirca della sua età, ma un po’ più bassa. Aveva lunghi capelli castani raccolti in una coda e indossava un camice bianco da laboratorio. Sorrideva, timida, e si mordeva il labbro nervosamente.

«Oh beh… grazie» sorrise in risposta Alice e afferrò il piatto.

Si avviò per la sala e si sedette ad un tavolo a caso. La ragazza la seguì e si sedette con il proprio vassoio di fronte a lei. «Piacere, Molly Hooper.» disse allungando una mano.

Alice la strinse. «Alice Moffat, il piacere è mio.»

Sorrisero entrambe, poi Alice si mise in bocca il primo boccone. «Lavori al laboratorio di chimica?» chiese, cercando di iniziare una conversazione.

«Ehm… sì. Si capisce dal camice, vero?» sorrise Molly con discrezione.

Alice rise e annuì. «Beh, sì. Io sono specializzanda infermiera. All’ultimo anno, pare…»

«Ti sei trasferita da poco?» chiese Molly.

Alice annuì. «Sì. Ho appena lasciato l’America. Per una serie di motivi ho preferito traslocare qui in Inghilterra. È stato quasi un trauma… è dura lasciare la propria terra di origine.» sospirò sconsolata.

Molly annuì seriamente. «Lo posso immaginare… ma vedrai che ti troverai bene qui.»

«Sì, lo penso anch’io.» Alice cambiò espressione e tornò a sorridere.

Il pranzo proseguì tra chiacchiere varie. In poco tempo Molly le raccontò quasi tutta la sua vita e Alice fu contenta di poter conoscere qualcuno e di poter finalmente distogliere i propri pensieri da tutto ciò che stava al di fuori dell’ospedale.

Alice non si sbilanciò molto sul suo passato. Raccontò solo qualche aneddoto della sua vita, inventata giorni prima sull’aereo che l’aveva portata a Londra, e concordata con i suoi superiori, tra i quali il poco paziente Holmes. Di vero qualcosa c’era però. Qualche anno prima aveva preso la laura in medicina, per esempio, ed era vissuta veramente in America, anche se per un breve periodo. Doveva essere stata la sua quarta o quinta vita, non era difficile confondersi. Aveva preso l’abitudine di dimenticare tutta la sua vita ogni volta che ne cambiava una, conservando naturalmente le informazioni più importanti in un angolo della sua mente, pronte ad essere scovate quando ne avrebbe avuto bisogno. Infatti, nonostante fosse una persona molto razionale, a volte le piaceva estraniarsi dal mondo e cominciare a fantasticare su qualcosa di diverso, qualcosa che nella sua vita non sarebbe mai potuto accadere.

Fu verso la fine del pasto che la porta si spalancò e lasciò entrare un ragazzo alto, dai folti riccioli castani, con addosso un lungo cappotto blu scuro. Alice non lo avrebbe degnato della minima attenzione se non fosse stato per il rapido sguardo che il ragazzo diede alla stanza, prima di dirigersi verso un tizio con la barba poco distante da loro. La cosa che la colpì particolarmente furono i suoi occhi: azzurro chiaro, freddi, come il ghiaccio. Esattamente come quelli di Mycroft Holmes.

Molly dovette accorgersi della sua improvvisa disattenzione al discorso, perché si bloccò e guardò Alice con un sorriso divertito. «Anche tu lo hai notato, allora…»

Alice distolse lo sguardo dal nuovo arrivato e tornò a guardare Molly. «Che cosa?» chiese lentamente.

Molly arrossì lievemente, poi si strinse nelle spalle. «Lui non lavora qui, lavora con la polizia. Ma è in buoni rapporti con il signor Brown, il capo del mio reparto…» sorrise con una nota di tristezza.

Alice lanciò un’occhiata al ragazzo, chino verso Brown. «Il suo nome è forse Sherlock Holmes?» chiese con aria distratta, facendo finta di non essere troppo interessata all’argomento.

Molly rimase un attimo stupita. «Lo conosci?»

«Ne ho sentito parlare…» ribatté, rimanendo sul vago.

Molly annuì.

Alice le sorrise. «Ti piace?» chiese noncurante.

Molly arrossì violentemente e per poco non le andò di traverso un boccone. «Io… no, ma certo che no… non lo conosco neanche!»

Alice sorrise e annuì lentamente, mentre il giovane Holmes usciva dalla sala. Poi abbassò lo sguardo verso il suo piatto. «Non vorrei metterti una spina nel fianco…» continuò Alice.

Molly sembrò vagamente sorpresa. «In che senso?» domandò leggermente preoccupata.

«Ho sentito che cerca un coinquilino…» Alice tornò a guardarla e vide che stava leggermente impallidendo.

«Ah…» fece in risposta. «Oh… ehm…» sembrava voler sorridere ma non ci riusciva. «Non credo sarà facile… ha rifiutato praticamente tutti…» aggiunse con sorriso debole.

Alice sogghignò. «Già, me l’hanno detto…» Poi, dopo un attimo di silenzio, aggiunse «Ma credo di sapere come convincerlo. Ho davvero bisogno di un coinquilino: non ho abbastanza soldi per pagarmi un appartamento da sola e quelli che ho messo da parte stanno rapidamente finendo…»

Vedendo la faccia avvilita di Molly, Alice si affrettò a concludere il discorso. «Non mi interessa lui, stai pure tranquilla. Anzi, se potrò in qualche modo aiutarti a farti notare da lui lo farò.» Le sorrise, cercando di dipingersi in faccia un’espressione abbastanza convincente. Di Sherlock Holmes le interessava veramente poco, considerato il fratello poi, pensava di sapere con chi si sarebbe trovata a che fare. Se avesse potuto avrebbe anche evitato di avere un coinquilino, ma i soldi che Mycroft le aveva proposto non erano pochi, e soprattutto non riusciva a dimenticare la sua espressione di sfida quando le aveva fatto la proposta.

Molly arrossì nuovamente e bofonchiò qualche altra parola sommessa sul fatto che non era vero che le piacesse.

«Quindi niente rancori?» chiese Alice, e Molly fu costretta ad annuire, seppur con un’espressione tutt’altro che felice sul volto.

Alice sorrise nuovamente e poi, con la scusa che cominciava a farsi tardi, la salutò e uscì dalla mensa dopo aver svuotato il vassoio.

Percorse i corridoi dell’ospedale, seguendo le indicazioni per il laboratorio di chimica. Era lì da poco e ancora non aveva un’idea ben precisa della pianta del palazzo.

Alla fine dopo un paio di sbagli riuscì a raggiungere finalmente il luogo che cercava. Prese un respiro profondo ed entrò nella stanza.

Il laboratorio era esattamente come se lo immaginava: era una stanza relativamente piccola e quasi tutta occupata da un lungo tavolo dove erano appoggiate le cose più varie, tra boccette e microscopi.

Il ragazzo di poco prima era chino sul microscopio, intento ad analizzare chissà cosa, e non degnò neanche di uno sguardo la nuova arrivata.

Alice rimase un attimo in silenzio, guardandosi intorno e aspettando che il ragazzo desse il minimo cenno di averla vista, ma invano. Così si azzardò a cominciare. «Ehm… lei è il signor Holmes?» chiese con una punta di insicurezza nella voce.

Il ragazzo alzò finalmente lo sguardo dal microscopio e la guardò. La squadrò da capo a piedi e poi tornò al suo lavoro. «Sì?» mugugnò.

Alice si morse un labbro. «Oh, beh… mi è stato detto che cerca un coinquilino per pagare l’affitto di un appartamento. Anch’io ne o bisogno quindi pensavo di…»

«Infermiera.»

Alice si bloccò. «Come scusi?»

Sherlock si alzò e le si avvicinò squadrandola. «Infermiera. Timida e insicura. Arrivata in Inghilterra da poco, probabilmente dall’occidente. È molto dedita al suo lavoro, al suo ultimo anno di specializzazione. Non ha conoscenze in Inghilterra, né parenti. Adora usare il computer? Portatile immagino…»

Alice atteggiò il volto in un’espressione di stupita curiosità. Stava per dire qualcosa quando il ragazzo continuò.

«La scorsa notte non ha dormito e stamattina ha fatto una veloce colazione al bar. Il pranzo l’ha mandato giù lentamente, magari parlando con un’amica. Ora è stanca e vorrebbe andarsene da questo posto ma la aspetta un turno pomeridiano e prima di iniziarlo vorrebbe concludere questa faccenda e avere un coinquilino prima di questa sera, probabilmente perché siamo alla fine della settimana è ha ancora ben poche possibilità di trovarne uno prima di iniziare a pagare l’affitto dell’appartamento ora in suo possesso per la settimana prossima.»

Alice rimase qualche secondo in silenzio, il tempo giusto perché il ragazzo credesse di averla stupita.

Poi cambiò espressione e sorrise. «Complimenti, ottime osservazioni. Tutte esatte per la verità… come fa…?»

«Scienza della deduzione…» Sherlock guardò l’orologio al polso. «Penso che lei sia in ritardo… e la mia risposta è no. Penso che non le sarei ben gradito. Buonasera…» disse, le voltò le spalle e tornò davanti al microscopio.

Alice rimase un attimo a guardarlo, inumidendosi le labbra con la punta della lingua. «Molto bene signor Holmes…» disse poi freddamente.

Sherlock si irrigidì.

«Mi lasci dire una cosa…» continuò imperturbabile Alice, «Se qualcuno non le sembra alla sua altezza ci sono due possibilità: o non lo è affatto, o lo è molto più di lei. Ci ha mai pensato? Forse certe proposte sarebbe meglio che le guardasse più da vicino prima di liquidarle con un simile tono. Ha una spiccata capacità d’osservazione, lo ammetto, ma non è il dio in terra. Potrei ripeterle parola per parola i procedimenti deduttivi con il quale lei è arrivato alle sue brillanti conclusioni, ma come lei ha giustamente notato sono in ritardo, e non ho intenzione di perdere tempo dietro a un ragazzino capriccioso…»

Sherlock girò lentamente la testa verso la ragazza, il volto che non lasciava trasparire la minima emozione.

La ragazza che aveva descritto poco prima era sparita del tutto. Al suo posto ora c’era l’esatto opposto. Una mente fredda e calcolatrice, per niente impressionata da lui e dai suoi metodi, e neanche tanto interessata alla proposta che gli aveva fatto. Ora vedeva una ragazza sicura di sé e piena di orgoglio. Niente lasciava trasparire la ragazza vivace e timida che era prima.

Alice lo squadrò, seria, poi si avvicinò e gli passò un bigliettino leggermente stropicciato. Continuando a fissarlo negli occhi disse: «Questo è il mio numero signor Holmes. Se accetterà sarò felice di darle un indirizzo…» Poi fece qualche passo indietro. Rimase ancora qualche secondo in silenzio, giusto per dargli modo di osservarla ancora un attimo, poi si rilassò, un sorriso le comparve sul volto e tornò ad essere la ragazza timida e insicura di prima. «Beh, le auguro una buona serata!» esclamò felicemente. Poi si girò con un sorriso sprezzante e uscì.

Sherlock abbassò lo sguardo sul bigliettino, dove erano state scarabocchiate una serie di cifre. Respirò a fondo e si portò le dita alle labbra, pensieroso.

***

«Allora? Com’è andata, ha accettato?» sorrise Molly, mentre si sedevano a uno dei tavoli della mensa dell’ospedale.

Alice sorrise in risposta e scosse la testa. «Sinceramente non lo so ancora… ma credo che abbia rifiutato… come credi dovrei interpretare il fatto che non mi abbia ancora chiamato dopo che gli ho lasciato il mio numero ieri pomeriggio?»

Molly sembrò sollevata. «Oh, beh… in effetti… credo abbia rifiutato, sì…»

Quel giorno pranzarono in fretta. Infatti Molly doveva iniziare un po’ prima il suo turno, ma Alice era intenzionata a prendere un caffè insieme a lei, quindi volevano finire velocemente di mangiare. Ma a metà pranzo dovettero interrompere il pasto.

La porta si aprì e Sherlock Holmes fece il suo ingresso, in sciarpa e giacca blu. Inizialmente Molly e Alice non ci fecero caso, pensando che volesse solo parlare ancora una volta con il signor Brown, ma Sherlock, dopo una rapida occhiata, si avviò proprio verso di loro.

Alice ingoiò il boccone e lo guardò avvicinarsi con gli occhi socchiusi.

Sherlock si fermò di fronte a loro e guardò sprezzante la ragazza di fronte a sé. «Suono il violino quando mi pare e piace, anche nel bel mezzo della notte se mi va…»

Alice lo guardò con aria altezzosa. «Quindi?»

«A volte mi chiudo in silenzio e non rivolgo la parola a nessuno, anche per giorni interi…» continuò Sherlock.

«Amo il silenzio…»

«Non cucino, non pulisco, tengo tutto in disordine.»

«Non ho praticamente effetti personali…»

«Se sto pensando, non voglio che mi si rivolga la parola, neanche se la casa sta andando a fuoco.»

«Potrei sparire per giorni interi, o per settimane, senza dare mie notizie…» ribatté Alice.

Sherlock aprì la bocca per ribattere ma si fermò. «Qual è l’indirizzo?» chiese infine.

Alice sorrise vittoriosa. «77 Montague Street[1]. Stasera, alle sette.»

Sherlock indugiò ancora qualche secondo, poi si voltò e se ne andò.

Molly guardava la sua amica, esterrefatta.

«Che stronzo…» mormorò Alice sovrappensiero fissando la porta da dove era appena uscito. «Senza offesa, Molly…» disse poi, voltandosi verso l’amica, «…ma non mi sembra un buon ragazzo da avere come fidanzato…»

Molly la fissò, incapace di dire alcunché. «Come… come ci sei riuscita?»

Alice si strinse nelle spalle. «Ne ho conosciute di persone come lui, anche peggiori. So come parlarci…» Sorrise.

***

«Le faccio i miei complimenti signorina Moffat…» disse la voce di Mycroft al cellulare.

«Aspetto i soldi sul mio conto per la fine della settimana, Holmes, grazie.» e chiuse la comunicazione. Non le andava per niente di trattare al telefono con Mycroft, e comunque il taxi era quasi arrivato a destinazione. Alice afferrò la sua borsa e scese, pagando poi il tassista. «La ringrazio.»

«Buonasera!» disse poi, salutando Sherlock Holmes, in piedi davanti alla porta del 77, le mani in tasca e l’espressione truce.

Alice gli sorrise allegra, e suonò il campanello. Un signore dall’aria gioviale si affacciò alla porta. «Moffat?» chiese.

Alice annuì, «e il signor Holmes» aggiunse poi, indicando l’uomo al suo fianco con una mano. «Holmes, il proprietario di casa, il signor Lyons…»

L’uomo li salutò calorosamente e li fece entrare. Salirono un paio di rampe di scale e si ritrovarono in un appartamento moderno, piccolo ma accogliente.

Alice si guardò intorno con aria soddisfatta, poi guardò Sherlock. «Allora? Cosa ne pensa?»

Sherlock fece un giro per la stanza e diede un’occhiata alle camere da letto e alla cucina. «Direi che il frigorifero è abbastanza largo…»

Alice lo guardò accigliata. «Il frigorifero?»

Sherlock sogghignò. «Come infermiera spero che non le diano fastidio i cadaveri…»

Alice non rispose, ma continuò a osservarlo mentre si guardava intorno. Poi il suo telefono squillò.

(7:14 pm)

Vieni. M

Alice sbuffò.

«Qualcosa ch non va?» chiese Sherlock, dedicando una particolare attenzione al cellulare della ragazza.

«Sì… il lavoro.» rispose secca Alice mentre portava la propria borsa nella camera che aveva deciso essere sua. Tirò fuori la borsa con il computer, ci infilò dentro un pacco di fogli per appunti e tornò nel salotto. «Devo andare… non so a che ora tornerò.» Poi, poco prima di uscire si voltò verso Sherlock, che si guadava intorno con aria soddisfatta. Ritirò la frase che stava per pronunciare e uscì.

***

Quando tornò erano le undici di sera. Aprì la porta lentamente, cercando di non fare rumore, ed entrò. Sherlock era sdraiato sul divano, il braccio steso e… che cos’erano quelli?

Ma vi distolse subito l’attenzione per posarla sulla sala intera. Sherlock non scherzava quando parlava di disordine. Se prima sembrava un appartamento pulito e ben ordinato, ora sembrava che ci fosse appena stata una battaglia. C’erano fogli e libri dappertutto e… Alice si avvicinò a una mensola vicino a un quadro. Sopra di essa, oltre ad alcuni libri, c’era un teschio. Alice lo prese in mano esterrefatta e se lo rigirò tra le dita: era proprio vero. Stava per rimetterlo a posto quando cadde un sacchettino. Si chinò per raccoglierlo e vide che conteneva una sottile polverina bianca. Il suo cuore perse un battito: conosceva fin troppo bene quella cosa.

«Stai frugando nella mia roba?»

Alice si girò di scatto e per poco il sacchettino non le cadde a terra. «Cos’è questa?» chiese, sventolando il sacchettino.

Sherlock gli lanciò un’occhiata disinteressata, poi richiuse gli occhi. «Qualche problema?»

Alice lo guardò a bocca aperta. Deglutì, fissando il pavimento e cercando di mantenere la calma. «Per me può fare tutto quello che vuole, ma non ho intenzione di avere problemi con la polizia o roba del genere…»

«Perché, ne hai già avuti?» Sherlock balzò in piedi e gli tolse il sacchetto di mano, infilandolo poi nuovamente sotto il teschio.

Alice non rispose ma si limitò a fissarlo. Poi sbuffò e si diresse in cucina, decisa a buttare giù qualcosa prima di andare a letto. Afferrò una scatola di biscotti nella credenza, probabilmente messa lì dal signor Lyons come regalo di benvenuto, e afferrò il latte dal sacchetto di plastica della sua ben misera spesa appena fatta al negozio dell’angolo. Si preparò una tazza di latte e si sedette al tavolo della cucina, facendosi tranquillamente spazio tra le cose appoggiate lì dal suo coinquilino senza un ordine logico.

«Come ci riesci?»

Alice lanciò un’occhiata alla porta, dove Sherlock la osservava con interesse. «Riesco a fare cosa?»

«A cambiare personalità…»

Alice lo guardò di sbieco. «Come scusi…?»

Sherlock sorrise e si sedette sulla sedia di fronte a lei, unendo poi le punte delle dita e facendo saettare gli occhi sul suo volto, studiandola. «Quanti anni hai?»

Alice ghignò. «Abbastanza.»

Sherlock sospirò e si lasciò andare sullo schienale della sedia. «Eliminato l’impossibile, ciò che resta, seppur improbabile, dev’essere la verità.»

Alice si accigliò. «Sa, vero, che sta facendo un discorso senza senso?»

«Non lo è nella mia testa…» Fece una smorfia.

«Allora perché non mi rende partecipe del discorso presente nella sua testa così posso capirci qualcosa anch’io?»

Sherlock sembrò ignorare totalmente la sua richiesta. «Mi hai detto che se qualcuno non mi sembra alla mia altezza, o non lo è affatto, o lo ho più di me. Di quale gruppo fai parte?»

Alice non rispose subito, bevendo qualche sorso dalla tazza. «Lei cosa ne dice?»

Sherlock sorrise enigmatico. «Di solito fanno tutti parte del primo.»

Alice ghignò. «Considerando che ha accettato di aiutarmi a pagare l’affitto di questa casa, direi che mi considera parte del secondo gruppo. O mi sbaglio?» Sherlock non rispose mai alla sua domanda, o almeno non direttamente. In quel momento si limitò solo a fissarla.

«Mi manca ancora qualcosa…» Tamburellò con le dita sul tavolo, pensieroso, mentre Alice lo guardava interrogativa.

Poi il cellulare di Alice sul tavolo lanciò un debole squillo, e gli occhi di entrambi saettarono verso di esso. Alice allungò una mano e lo afferrò, sorridendo poi dopo aver letto il messaggio. «Buone notizie: faccio ufficialmente parte del secondo gruppo.»

Sherlock annuì tra sé e sé, come in risposta a un suo pensiero. «Non c’è altro modo, immagino.»

Alice sbuffò e tornò alla sua tazza di latte. Se Sherlock preferiva fare il misterioso, di certo lei non lo avrebbe pregato a fare il contrario.

Non si scambiarono una parola fino alla fine della sua piccola cena. Dopodiché si alzò stiracchiandosi, con l’intenzione di andare a sdraiarsi. «Potrebbe darsi che domani mattina quando si sveglierà non ci sarò. Le auguro una buona notte, Holmes.»

«Non serve, non dormirò. E comunque… Sherlock, grazie.»

***

L’uomo si grattava distrattamente il mento, osservando il paesaggio di Parigi illuminato dalle prime luci dell’alba dall’alto della stanza d’albergo che occupava. Le luci della torre Eiffel lontana brillavano ancora debolmente nella debole luce mattutina.

«È andato… il piano è completamente andato.»

L’uomo alla finestra annuì, spostando lo sguardo sull’uomo seduto poco distante. «Ripetimi il suo nome…»

«Maybe, signore.»

L’uomo cominciò a passeggiare avanti e indietro, gli occhi preoccupati dell’altro puntati addosso. «Trovatelo.»

«Sembra si tratti di una donna, signore…»

L’uomo fermò il suo passo e guardò l’altro furioso. «Vuoi fare lo spiritoso?»

L’interpellato scosse velocemente la testa e si alzò, sfuggendo lo sguardo dell’uomo alla finestra. «Faremo del nostro meglio…»

«Credo di non essermi spiegato bene… Voi la troverete. È chiaro?»

L’uomo annuì velocemente e con un lieve cenno di saluto uscì dalla stanza.

Che fosse uomo o donna gli importava ben poco, voleva solo che non lo intralciasse più. E l’unico modo per non essere intralciato, era tenerla sotto controllo.

 

 

 

Note:

[1] Nel racconto “Il rituale dei Musgrave” della raccolta “Le memorie di Sherlock Holmes”, Sherlock fa riferimento al fatto che nei primi tempi in cui abitava a Londra viveva a Montague Street, dietro l’angolo del British Museum. Ho pensato di infilarcelo qui. Il 77 non esiste, così evito problemi.

La mia conoscenza in campo medico si limita alle puntate di Scrubs che ho visto, quindi che Alice sia specializzanda l’ho presa da lì…

Prima di lasciarvi al nuovo capitolo devo dire una cosa importante.

Daeran (che ringrazio^^), mi ha gentilmente spiegato alcune cose che effettivamente non sapevo e che mi sono affrettata a correggere.

Per cui, al posto dell’MI6 vedremo all’opera l’MI5. Per chi abbia già letto i capitoli passati sappia che ho corretto, per chi è nuovo è ha già letto il capitolo corretto salti deliberatamente questa nota ;)

Chiunque trovasse qualche altro errore non esiti a farmelo notare, ci tengo a questa storia e mi piacerebbe che non ce ne fossero :D

Inoltre, un grazie di cuore a tutti coloro che seguono questa storia^^

Un bacio,

Gage.

HACKER

CAPITOLO IV

Trafalgar Square

Dopo la sfuriata cui aveva assistito a casa sua, John era rimasto abbastanza scosso. Non aveva mai visto Mycroft in quella situazione, e per un momento si maledì per essere stato così egoista i giorni subito dopo la… la disgrazia. Mycroft era comparso, dopo aver fatto il riconoscimento del cadavere, e John era stata la prima persona con cui aveva parlato. «È lui, ed è morto.» aveva detto semplicemente. John non era riuscito a trattenersi e gli aveva sferrato un pugno al naso, per poi andarsene, scappare e rinchiudersi a Baker Street. Ma ora come ora si rendeva conto di essersi arrabbiato per niente. Era ovvio, chissà che cosa ci fosse nel DNA degli Holmes che gli impedisse di provare il benché minimo sentimento. John aveva quasi invidiato Mycroft, perché lui non c’era riuscito.

Non osava ripensare a quello che aveva passato la settimana immediatamente dopo. Era un soldato, e aveva visto molti suoi amici morire, ma quello era stato un duro colpo. Sherlock evidentemente aveva qualcosa di speciale, e molto, per farlo sentire così.

Ripensò a Mycroft sulla sua poltrona, il volto tra le mani e la schiena scossa dai singhiozzi. John lo aveva sopravalutato. Anche lui doveva aver sofferto, e molto. Evidentemente voleva veramente bene al fratello. John non aveva osato dire niente, ma aveva osservato Mycroft soffrire in silenzio, e forse il più vecchio degli Holmes gliene era stato grato.

Quando era riuscito a calmarsi se ne era andato, in silenzio, e John lo aveva lasciato andare senza aprir bocca. Ma ora se ne pentiva amaramente. Avrebbe dovuto chiedergli consiglio: non era ben sicuro della scelta che aveva preso. Eppure la tentazione era troppo forte.

Stringeva tra le mani quella stupida lettera, John, mentre il taxi lo trasportava per le vie di Londra, verso la meta stabilita. Cercava di dirsi che non era vero, che non poteva essere vero. Era solo una presa in giro, una trappola macchinata da qualcuno. Eppure che cos’era quello che sentiva? Che cos’era quella cosa che lo trasportava inevitabilmente verso il National Gallery? Continuava a ripetersi di essere uno stupido, ma non riusciva a fermarsi.

Scese e pagò il tassista.

Si guardò intorno, poi attraversò la piazza, dirigendosi verso il museo. Il cancello d’ingresso era chiuso, e per un attimo John si chiese se non dovesse scavalcarlo.

Si guardò intorno, nervoso. Mancavano dieci minuti all’una.

La piazza brulicava di gente, nonostante l’ora di pranzo. Erano per la maggior parte turisti, ma c’erano anche vari impiegati che attraversavano la piazza, probabilmente dirigendosi verso la vicina fermata della Tube di Charing Cross, vestiti elegantemente e con talvolta una ventiquattrore sotto il braccio. L’alta colonna dell’ammiraglio Nelson sovrastava la piazza, con i suoi cinquanta metri di altezza.

Guardò nuovamente l’orologio. Ora mancavano meno di due minuti all’una.

John cominciò a camminare avanti e indietro, incerto se tornarsene a casa o aspettare. Quando l’una era ormai passata da ben cinque minuti, però, cominciò a scocciarsi. Che fine aveva fatto quella dannata donna? Aveva detto che ci sarebbe stata anche lei! E il suo mittente segreto?

Stava ormai prendendo la decisione di andarsene quando un urlo arrivò dalla piazza. Con il cuore in gola, John osservò la moltitudine di gente presente che accorreva nello spazio compreso tra le due fontane, circondando qualcosa al centro. Quando cominciarono a partire i flash delle macchine fotografiche, John cominciò a correre e si tuffò nella folla, deciso a vedere cosa stava succedendo. A furia di spinte e gomitate riuscì a farsi largo e ad affacciarsi.

Rimase a bocca aperta.

Di fronte a lui, sul pavimento, delle strane e grandi lettere erano state tracciate con quello che somigliava molto a del sangue. Guardando meglio si accorse che non erano lettere, ma bensì numeri, e che quello che poteva apparire facilmente sangue era in realtà della vernice rossa.

La gente intorno a lui continuava a parlare vivacemente e il suono degli scatti dei flash era quasi indistinguibile.

John rimase ad osservare il cemento con le orecchie che gli ronzavano e mille pensieri che gli affollavano la testa.

Ben presto si sentirono le sirene della polizia e la piazza fu invasa da poliziotti in uniforme che intimavano ai turisti di allontanarsi.

Colto da un improvviso lampo John si affrettò a ricopiare i numeri sul cellulare.

097109

Osservò per qualche secondo le cifre, sovrappensiero. Che cosa mai poteva significare?

Una mano si posò sulla sua spalla, distraendolo dai suoi pensieri. «Abbiamo visto abbastanza.»

John si voltò di scatto e si ritrovò faccia a faccia con Alice Moffat. «Dove diamine era finita?» sbottò.

Alice scosse la testa. «Non qui…» Si girò e cominciò a camminare, e John non poté far altro che seguirla. Evitarono la polizia e si avvicinarono a una macchina nero lucido, ferma evidentemente ad aspettarli.

«Dove andiamo?» si bloccò John. Non aveva la minima intenzione di venire rapito o qualsiasi altra cosa: evidentemente Mycroft non era l’unico a comportarsi in quel modo.

«La riporto a casa, Watson. Ne discuteremo lì…» mormorò Alice, aprendo poi la portiera e facendogli cenno di entrare.

Dopo un attimo di indecisione, John si lasciò cadere sul sedile. Dopotutto, pensò, non aveva niente da perdere.

L’automobile partì e si diresse con tutta calma verso casa sua. Quando erano a circa metà strada una voce proveniente dal sedile anteriore ruppe il silenzio. «097109…» disse, «Che cosa diamine significa, Alice?»

La donna non rispose, limitandosi a fissare il finestrino, e quando l’uomo seduto davanti non sentì alcuna risposta sbuffò spazientito. «Sei pregata di rispondere quando ti faccio una domanda Alice…»

«Sto pensando, Martin…» rispose lei seccata.

John sentì un brivido freddo percorrergli la schiena a quella risposta. Fece un sospiro profondo e si intimò di calmarsi. Non era certo il momento più adatto per abbandonarsi a stupidi e lontani ricordi.

La macchina si fermò.

John, Alice e l’uomo sul sedile anteriore scesero.

«Signor Watson, lieto di fare la sua conoscenza. Sono Martin Freeman, il… beh, questo può anche evitare di saperlo per quanto mi riguarda» sorrise incalzante l’uomo, stringendogli la mano.

John sorrise di circostanza e li invitò ad entrare in casa. Con la coda dell’occhio vide la lucina rossa dei messaggi lampeggiare sulla base del cordless, ma decise di far finta di niente.

Alice sprofondò nella poltrona che aveva occupato la mattina precedente e si prese la testa fra le mani, mentre John, che cominciava a sentire il peso della curiosità su quello che aveva appena visto, accese la televisione. Come previsto la notizia di quello appena successo campeggiava in tutti i notiziari.

Dalla poltrona giunse un grugnito. «Spenga quella dannata televisione!»

John squadrò la donna, che era scattata in piedi, e ormai abituato a situazioni del genere, spense la tv come da richiesta, per poi fissarla stranito. «Che cosa sta succedendo?»

Alice si portò le mani alle tempie e fece un giro su se stessa, a occhi chiusi. Poi li riaprì e fissò il soffitto, respirando a fondo.

Dopodiché abbassò lo sguardo e guardò i due. «Ok, Watson, parta con le domande.»

John rimase basito: neanche tutte le stranezze del suo vecchio coinquilino erano paragonabili a quella ragazza. Si sforzò di non pensarci e, con voce flebile, chiese: «Chi è lei?»

Alice parve annoiata da quella domanda. «Alice Moffat, vecchia conoscente del suo caro amico Sherlock… ma evitiamo domande che potrebbe rivolgere tranquillamente a Mycroft, per favore...»

John alzò gli occhi al cielo. «Bene… e allora perché ha aiutato Moriarty?»

«Perché era necessario, Watson. Al momento ero sotto le sue dipendenze. Ma stia tranquillo che la situazione era sotto controllo e sapevo benissimo che ne sareste usciti vivi entrambi. Se il suo problema è stata la paura allora le chiedo scusa, mi dispiace, ma come le ho detto era inevitabile.»

John evitò di replicare su quel punto. Quella ragazza continuava a fargli pensare a… no, non adesso.

«D’accordo… allora che cosa è successo poco fa?»

Alice sembrò illuminarsi. «Finalmente qualcosa di interessante!»

Martin Freeman si fece più attento.

«Le esporrò le mie considerazioni. Primo, quel numero è evidentemente un codice e ho varie idee su quello che possa stare a significare. Secondo, è questo mi pare ora più importante. Chi ha mandato quella lettera e perché? Ma soprattutto, ci arriva dal nemico o da un possibile collaboratore?»

«Collaboratore? E chi potrebbe mai…?» chiese Freeman stupito.

«Non lo so, Martin, ma sta zitto per piacere. È già tanto che tu riesca a capire le mie parole, figuriamoci se cominci a fare le tue considerazioni.»

L’uomo ridacchiò e si sistemò meglio sulla poltrona.

John ignorò lo scambio di battute e si passò una mano sul viso stanco. «E Sherlock che cosa c’entra in tutto questo?»

Alice sospirò. «Non escludo la possibilità che sia lui, ma lo considero alquanto improbabile.» rispose.

«L’ho visto cadere e spiaccicarsi al suolo… è praticamente impossibile che sia vivo!» esclamò John, cercando di mantenere un’espressione distaccata e tranquilla, ma senza molto successo.

Alice lo fissò. «Lo so Watson, lo so…» Sembrava pensierosa. «Ma non possiamo esserne…» si bloccò.

«Alice…?»

La donna scosse la testa con forza, come a scacciare un brutto pensiero. «Abbiamo due possibilità: o è un nemico e vuole farci vedere qualcosa, o è un collaboratore che ha scoperto qualcosa e ce lo vuole dire in qualche modo…»

«Io opterei per la seconda…» mormorò Freeman.

«Lei cosa ne pensa Watson?» domandò Alice girandosi verso di lui.

John si guardò intorno nervosamente. Poi tornò a guardare i due e annuì lentamente. «Sì… io penso che la seconda sia più probabile…»

Alice non rispose ma si limitò a fissare il pavimento pensierosa. Il suo viso acquistò un’aria preoccupata. Poi sbuffò e cominciò a camminare avanti e indietro.

«Ma il codice, Alice… che cosa ne facciamo?»

La donna si fermò sul posto. «Aspettiamo.» Rispose risoluta.

«Che cosa? E se significasse qualcosa di importante?»

«Lo scopriremo…» Poi annuì sovrappensiero, come a convincersi di qualcosa. «Bene Watson, grazie dell’aiuto. Per oggi la lasceremo in pace.»

John la guardò stupito. «Che cosa? Ma io vi do volentieri una mano!»

«C’è l’ha già data...» Alice sorrise. «E forse gliene abbiamo data una anche noi… non dubito che vorrà esserci utile, quindi credo proprio che potrà esserci d’aiuto. Penso che i suoi contatti con il DI Lestrade ci torneranno utili…»

John spalancò la bocca. «Come fa a saperlo?».

Alice sorrise. «La gamba, Watson, la sua gamba…»

John lanciò un’occhiata al proprio arto inferiore.

«Ieri mattina zoppicava, Watson, oggi pomeriggio invece non pareva avere alcun male… dato che non porta il bastone con sé ne deduco che non zoppica spesso. Il suo è un problema psicosomatico, e si presenta solo quando la sua vita scorre tranquilla, evidentemente non così tante volte da avere bisogno di un bastone. Quindi lei, reduce dalle sue collaborazioni con Sherlock Holmes, non ha abbandonato la sua vita di investigatore. Lei aiuta Lestrade nei suoi casi.» concluse.

John abbozzò un sorriso e scosse la testa, passandosi una mano sul volto. «Ma siete per caso tutti imparentati? E perché capitate tutti a me?»

«Non è un complimento essere imparentata con un Holmes, Watson.» Alice era seria, ma guardava fisso un punto del muro. John non riuscì a capire se era tristezza quella che le passava per il volto.

«Martin, andiamo. Watson… lasci perdere Lestrade, per il momento, la contatterò se ne avrò bisogno. E Mycroft si farà presto vivo, penso che non resisterà alla tentazione…».

Alice si strinse nel cappotto e uscì, seguita da Martin Freeman, il quale indugiò ancora un attimo sulla soglia. «Non sa quanto è fastidioso lavorarci…» mormorò a bassa voce mentre stringeva la mano al dottore.

John annuì. «Ci sono passato anch’io…»

Freeman scoppiò in una risata sommessa. «Oh no, non credo proprio, Watson, non credo proprio…» e con aria divertita salì a bordo della macchina che lo aspettava, sotto lo sguardo sbigottito e vagamente irritato di John.

***

(1:11 pm)

Allora? Ho fatto un buon lavoro?

(2:24 pm)

Sì... Spero solo ci arrivino.

(2:24 pm)

Speri? Ahahah

(2:26 pm)

Vuoi mandare tutto a monte?

(2:27 pm)

No... Pensavo avessi più fiducia in lui.

(2:28 pm)

Oh che palle... Ci arriverà.

(2:28 pm)

Così però sono geloso.

(2:28 pm)

Sii serio...

(2:29 pm)

Sono seriamente geloso.

(2:29 pm)

Ok, ora mi hai fatto sorridere.

(2:30 pm)

Ci sarebbe mai riuscito?

(2:32 pm)

Non come te.

(2:33 pm)

Ti amo.

(2:41 pm)

Anch'io.

Rieccoci qui con il nuovo capitolo^^

Approfitto di questo piccolo spazio per ringraziare chi mi sta seguendo ma, per favore, mi piacerebbe sapere anche che cosa ne pensate :)

Mi lascereste una piccola recensione? Ma proprio piccina piccina? :3

Con questo vi saluto a martedì ;)

Un bacio,

Gage.

 

 

 

 

HACKER

CAPITOLO V

Passato – Il paziente interno

 

 

 

In poco tempo Alice e Sherlock avevano imparato a convivere.

Alice era rimasta soddisfatta del suo lavoro e aveva ringraziato Mycroft mentalmente: di certo non lo avrebbe mai fatto di persona. Una settimana dopo i suoi soldi erano lì, al sicuro nel suo conto in banca e non aveva neanche fatto niente di speciale.

Sherlock si era rivelato un buon coinquilino alla fin fine. Passava intere giornate in silenzio, a pensare, e poi usciva senza avvisare, tornando a orari improponibili. Altre volte invece suonava il suo violino e, al contrario di quello che aveva pensato inizialmente Alice, si era rivelato un ottimo musicista.

Gli unici momenti in cui Alice rimpiangeva di aver accettato l’accordo erano quando Sherlock si definiva “annoiato”. Continuava a girare per le stanze della casa, brontolando, e se Alice si azzardava ad uscire dalla sua stanza cominciava a dedurre tutto quello che aveva e stava facendo, talmente veloce che Alice non riusciva neanche ad aprire bocca per rispondergli acidamente.

Per fortuna trascorreva la maggior parte del suo tempo fuori casa. Al mattino andava al lavoro al St Barth, e quando tornava veniva quasi sempre contattata da Mycroft. Era una fortuna che Sherlock non si fosse ancora accorto del legame che intercorreva tra Alice e il fratello, ma stando al maggiore degli Holmes non avrebbe tardato a scoprirlo.

Quando era in casa, invece, si chiudeva nella sua stanza con il proprio computer e non usciva fino a ora di cena, pasto che lei e Sherlock erano soliti consumare nel più completo silenzio.

A volte però non aveva niente da fare e allora si sedeva nella poltrona in salotto a leggere un libro. Quando in casa non c’era Sherlock poteva definirsi fortunata. Quando c’era, infatti, o si sdraiava sul divano a fumare sigarette su sigarette (a niente servivano gli sbuffi di Alice, cui il fumo dava parecchio fastidio) o qualche tipo di droga nella quale la ragazza non si azzardava neanche a metterci il naso, o non stava un attimo fermo e a quel punto Alice non riusciva più a concentrarsi sul libro e allora cominciavano a parlare di varie cose, quasi sempre del lavoro di Sherlock. Alice aveva infatti appreso che Sherlock collaborava con la polizia nel risolvere vari casi. Più di una volta si era ritrovata in casa l’ispettore detective Lestrade a spiegare a Sherlock particolari di omicidi o furti e si era limitata ad ascoltare in silenzio. Molte volte il ragazzo li risolveva soltanto con qualche particolare fornitogli da Lestrade, altre volte lo seguiva sul luogo del delitto e Alice era libera di avere la casa per sé.

Quel piovoso pomeriggio di ottobre, però, la solita routine quotidiana venne improvvisamente interrotta.

Alice aveva finito i lavori che le erano stati commissionati e sedeva tranquillamente nella poltrona in salotto, leggendo uno schedario pescato a caso dalla libreria del suo coinquilino. Sherlock non se ne era neanche accorto: in quel momento era davanti alla finestra e stava accordando pazientemente il violino.

Ad un certo punto suonò il campanello. Sherlock non sembrò sentirlo così Alice si alzò controvoglia e andò ad aprire.

Alla porta c’era un uomo di bell’aspetto, alto, di trentacinque anni circa, col viso sottile e un leggero colorito malsano come segno di una leggera agitazione. Si presentò come Percy Trevelyan, dottore, e chiese di Sherlock Holmes.

Alice lo invitò ad entrare e stava per dire qualcosa al suo inquilino quando si accorse che era già seduto in una poltrona, una sedia pronta davanti a lui, e fissava l’uomo da capo a piedi. «Qual è il suo problema, dottore?» chiese qualche secondo dopo.

Alice fece per uscire dalla stanza, ma poi ci ripensò. Si sedette sull’altra poltrona e guardò in silenzio il nuovo arrivato.

Percy si sedette e si strofinò nervosamente le mani, poi cominciò. «Sono venuto qui perché mi hanno detto che lei è un investigatore ben preparato e sicc…»

Sherlock alzò gli occhi al cielo in un gesto di impazienza. «Venga al punto.»

«Oh, beh… ecco, allora. Temo di dover iniziare con la mia storia fin dal principio.» Si fermò un attimo, come in attesa di un qualche commento ma Sherlock non disse una parola.

Percy continuò. «Come ho detto prima sono dottore, e abito al 3 di Brook Street. Ho avuto una buona preparazione universitaria e ho vinto anche numerosi premi per le mie ricerche. Una volta finita l’università, però, ho avuto un intoppo nella mia carriera. Purtroppo ho avuto una grave malattia, dalla quale ne sono uscito molto tempo dopo, e quando ormai ero certo di poter iniziare nuovamente ad esercitare la mia professione ho trovato molte difficoltà nell’affermarmi.

Fino a quando un giorno ho ricevuto la strana e quanto meno inaspettata visita di un certo Blessington. Vede, soffre di cuore, e ha bisogno di un controllo medico costante. Per questo motivo mi propose di diventare il suo medico personale. In cambio mi avrebbe offerto una casa, uno studio dove esercitare la mia professione e mi avrebbe garantito una buona clientela. A lui sarebbero andati i tre quarti del mio guadagno e, naturalmente, le mie cure.

Così andai ad abitare a Brook Street e cominciai ad esercitare la mia professione. Ogni sera, alla stessa ora, entrava nel consultorio, si prendeva la sua parte come da accordo e la chiudeva in una cassaforte nella sua stanza. Non vuole assolutamente tenere i suoi soldi in banca, credo sia importante dirglielo.

Non credo abbia rimpianto la sua scelta, in pochi anni l’ho fatto diventare ricco…

Qualche settimana fa il signor Blessington venne da me in uno stato di estrema agitazione. Mi disse che era preoccupato poiché era appena avvenuto un furto con scasso nel West End, se ben ricordo. Era talmente agitato che mi stressò per quasi mezzora chiedendomi quanto il nostro sistema di sicurezza fosse veramente attendibile.»

Alice si lasciò sfuggire un sorriso e Sherlock le lanciò un’occhiata. La ragazza sperò con tutto il cuore che non avesse pensato a quello cui aveva pensato lei.

«Per una settimana ha continuato ad essere irrequieto: sbirciava continuamente fuori dalle finestre, mangiava poco e non faceva più la sua solita passeggiata serale prima di cena. Sembrava estremamente preoccupato per qualcosa, ma quando gliel’ho chiesto non mi ha risposto.

Poi due giorni fa, quando stavo per chiudere lo studio, ricevetti due uomini di origine russa: uno giovane e uno più anziano, che scoprii in seguito essere padre e figlio. Quello più giovane mi disse che di lì a qualche mese suo padre aveva cominciato a dimenticarsi costantemente eventi recenti, e mi chiese se potevo occuparmene, in quanto sosteneva potesse trattarsi di Alzheimer. Feci accomodare il ragazzo in sala d’attesa e feci il mio consultorio con il paziente. E niente, poi se ne sono andati tranquillamente. Quando Blessington è tornato a casa dalla passeggiata (quel giorno gli avevo consigliato io stesso di svagarsi) è salito nella sua stanza ed è tornato subito indietro spaventatissimo. Mi chiese se qualcuno era entrato nella sua stanza ed io gli risposi di no, che non era possibile, e che l’allarme avrebbe dovuto suonare. Sembrò tranquillizzarsi un po’ ma non del tutto. Ieri sera non ha mangiato neanche un boccone…»

Alice trattenne a stento uno sbadiglio, mentre Sherlock sembrava non perdere nemmeno una parola di quello che l’uomo stava dicendo.

«Effettivamente nella sua stanza era entrato qualcuno. Ieri pomeriggio, come ricorderà, ha piovuto, e sulla moquette della sua stanza si vedevano chiaramente delle impronte. Ma non so cosa dirle, signor Holmes, abbiamo visto il video delle telecamere di sicurezza e non succede assolutamente niente! È per questo che sono venuto qui a chiederle consiglio, un mio amico mi ha detto che ha delle grandi capacità, sa, quello che le aveva chiesto…»

Sherlock fece un gesto della mano come se non gli importasse. «Qualcun altro ha accesso alla sua casa, signor Trevelyan?»

Il dottore scosse la testa. «Nessuno a parte il domestico, il signor Andrew Hayward[1].»

Sherlock fece una smorfia di disappunto.

Percy scosse la testa con un sorriso. «So cosa pensa, Holmes, ma no. Hayward è al servizio di Blessington da ancora prima che arrivassi io.»

«Dubito che lo sappia…» ribatté seccato Sherlock. Poi si alzò, si infilò il cappotto e fece cenno al dottore di precederlo alla porta.

«Passa a prendere il pane quando torni…» sbadigliò Alice per poi tornare a sedersi sul divano, sostituendo lo schedario con un libro.

Ma non passò neanche mezz’ora che la porta d’ingresso si riaprì e Sherlock entrò come una furia. Si gettò sul divano, con in mano già due sigarette.

Alice lo guardò allibita. «Sei stato così veloce?»

Sherlock sbuffò. «Ho perso il mio tempo, Blessington mente…»

«Ah sì?» sorrise Alice.

«Sostiene di non conoscere i due uomini che il dottore ha accolto.»

Alice lo guardò stupita. «E come potrebbe?»

Ma Sherlock non la stava più ascoltando.

La mattina seguente era il giorno libero di Alice, e si ritrovò ancora senza niente da fare. Così si era sistemata comodamente, ancora una volta, sulla sua poltrona, decisa a finire di leggere il libro iniziato il giorno seguente.

Ma l’ora successiva aveva già smesso.

Il cellulare di Sherlock suonò per la decima volta in cinque minuti. Alice si alzò sbuffando e lo prese in mano. «È Lestrade…» mormorò rivolta al ragazzo.

Sherlock, in cucina alle prese con i suoi esperimenti chimici, non rispose, così si alzò e glielo mise di fronte agli occhi. «Vorrei evitare di sentirlo ancora suonare… e poco fa non ti lamentavi che eri annoiato?»

Sherlock la guardò scocciato e prese in mano il telefono, guardando uno ad uno i messaggi che gli aveva inviato l’ispettore. In pochi secondi un sorriso gli comparve sul volto. «C’è stato un apparente suicidio a Brook Street.» sorrise soddisfatto.

Alice sprofondò nuovamente nel divano. «Brook Street? Non dirmi che il tizio di ieri si è suicidato…»

Ma Sherlock era già sparito nella sua stanza. Ricomparve poco dopo, pronto per uscire. Gettò un’occhiata ad Alice, seduta ancora nella poltrona.

«Ti stai interessando improvvisamente ai miei casi?» chiese.

Alice o guardò storto. «Scusa?»

«Ieri leggevi il mio schedario…»

Alice sorrise e annuì. «Non ti sfugge niente, eh? Ho visto che ne hai risolti… in quanti la polizia non è riuscita a fare niente?»

Sherlock sorrise orgoglioso. «In tutti, ovviamente…»

Afferrò il cappotto dall’attaccapanni nell’ingresso poi si girò nuovamente verso la ragazza. «Sono quasi certo che in questo caso non si tratti di un suicidio…»

«Uhm…»

«Ti andrebbe di assistere a un caso dal vero?»

«Uhm… aspetta, cosa?» Alice alzò di scatto gli occhi dal libro e lo fissò stupita.

Sherlock si strinse nelle spalle. «Potrebbe essere interessante…»

Alice lo guardò allibita, poi gettò un’occhiata allo schedario e tornò a guardare il coinquilino. Annuì e balzò in piedi. «Stupiscimi…»

 

La polizia affollava Brook Street. Alice non era mai stata sulla scena di un delitto, e si stupì nel vedere quanta gente se ne occupasse. C’erano poliziotti che andavano avanti e indietro sorvegliando la strada, altri che uscivano dall’edificio dove i due coinquilini erano diretti in una strana tuta azzurro scuro, altri ancora che comunicavano con la centrale tramite le ricetrasmittenti.

Sherlock scese dall’auto e si diresse tranquillamente verso l’area delimitata dal nastro, tenendolo alzato per far passare anche Alice.

All’ingresso della casa gli accolse Lestrade. Salutò Sherlock e squadrò Alice sospettoso.

Sherlock rispose alla sua domanda silenziosa. «È la mia assistente…»

Alice nascose a stento una smorfia divertita mentre Lestrade lo guardava con le mani piantate sui fianchi. «Ma davvero? Non posso farla entrare se…»

«Ho detto che è la mia assistente Lestrade, o entrambi o nessuno.»

L’ispettore sbuffò e fece loro largo in casa.

Salirono una rampa di scale e superarono un corridoio per poi entrare in una spaziosa stanza, arredata a camera da letto. Esattamente al centro del soffitto pendeva una corda, al cui cappio era appeso un uomo abbastanza grasso con addosso una lunga camicia da notte dalla quale spuntavano le caviglie. Il collo, invece, era tirato come quello di un pollo, e faceva apparire il resto del corpo obeso ed enorme. Accanto al suicida un ispettore di polizia stava prendendo appunti.

«Allora… cosa ne pensi genio?» chiese Lestrade, guardando Sherlock con aria speranzosa.

Sherlock sorrise e cominciò a girare per la stanza, guardando attentamente ogni minimo particolare. Lestrade intanto analizzò Alice. «Che cosa l’ha trascinata qui?» bisbigliò.

Alice fece un cenno della testa indirizzato a Sherlock. «Può essere interessante assister…»

«Perché ho bisogno di lei.» la interruppe Sherlock, «Cosa puoi dirmi del cadavere?»

Alice lo guardò sorpresa, poi diede un’occhiata all’uomo. «A giudicare dalla rigidità di muscoli direi che è morto da circa tre ore…»

«Suicida?»

«Non vedo segni di contusione o altro…»

«Bene…» annuì Sherlock, poi si rivolse a Lestrade. «E le telecamere di sicurezza cosa dicono?»

L’ispettore lo guardò stupito. «Come sai delle telecamere di sicurezza?»

Sherlock fece un gesto d’impazienza. «Te lo spiego dopo… allora?»

Lestrade sospirò. «Non lo sappiamo. Sono state bloccate, insieme all’allarme.»

Sherlock annuì pensieroso. Poi si voltò verso il cadavere e tornò ad analizzarlo. «Penso che Alice sarà ben felice di dare un’occhiata a quelle telecamere…»

Alice si bloccò. «Scusa?»

Sherlock alzò lo sguardo e lo posò sulla ragazza. «Penso che potresti dargli un’occhiata…»

Lestrade intervenne: «Sherlock non posso farle vedere…»

«È un’esperta Lestrade, otterrà ciò che ci serve.»

Alice si sentì mancare.

«Un’esperta?»

«Lavora per mio fratello… Ora sei convinto?»

Lestrade rimase un attimo perplesso, poi annuì scoraggiato e si avviò verso la porta. «Da questa parte…»

Alice gettò un’occhiata veloce a Sherlock ma lui era tornato ad occuparsi del caso. Con un sospiro seguì l’ispettore.

Non le ci volle molto a penetrare nel sistema delle telecamere di sorveglianza. Ci lavorò per cinque minuti, sotto gli occhi stupiti e attenti di Lestrade, poi sbuffò. «Non posso fare altro, mi serve il mio computer per andare avanti. Ma se lo ho posso facilmente identificare gli assassini…»

Lestrade spostò il peso da una gamba all’altra. «Ma è legale?» chiese, non del tutto convinto.

Alice si strinse nelle spalle. «Lo chieda a Holmes senior» ghignò.

Mezz’ora dopo Alice osservava soddisfatta le facce dei due malviventi al computer, direttamente dal sistema delle telecamere. Erano state hackerate da un evidente complice degli assassini, ma non abbastanza perché lei non potesse mettere le cose a posto.

Inviarono subito le foto a chi di dovere e partì subito una caccia all’uomo.

Sherlock sembrava soddisfatto ma non lo fu abbastanza fino a quando non spiegò a tutti come stavano le cose.

«Lestrade, abbiamo acciuffato la banda della grande rapina alla Worthingdon Bank[2].» sorrise soddisfatto. Tirò fuori il suo cellulare e ci lavorò per un paio di secondi, poi mostrò lo schermo ai presenti. «Biddle, Hayward, Cartwright, Moffat e Blessington o Sutton[3].»

Lestrade scosse la testa sorridendo. «E come ci sei arrivato?»

Sherlock fece spallucce ma Alice non poté non notare un luccichio d’orgoglio nei suoi occhi. «Furono arrestati tutti e cinque per la rapina ma le prove a loro carico risultarono insufficienti. Blessington e Hayward cantarono con il risultato che Cartwright si suicidò e gli altri due furono rinchiusi in cella, quindici anni a testa. L’altro giorno sono usciti con qualche anno di anticipo e si sono messi sulle tracce dei traditori. In qualche modo sono entrati in contatto con Hayward, il domestico, il quale ha preferito aiutare. Era un esperto, e ha hackerato il programma di allarme.»

Il medico, Percy Trevelyan si grattò pensieroso il mento. «E come ci è arrivato?»

Sherlock fece spallucce. «Qualche ricerca. Era ovvio che il finto paziente era un tentativo di distrarla. Sono arrivati all’orario di chiusura per essere certi che non ci fosse nessuno in sala d’attesa. Il ragazzo è rimasto fuori durante la seduta e ne ha approfittato per salire nell’appartamento di Blessington, ma non lo ha trovato per via della sua passeggiata serale. Allora hanno pensato bene di tornare durante la notte e di ammazzarlo. Le telecamere dicono il resto.»

 

«Come ci sei arrivato?» Alice sedeva nella poltrona e fissava Sherlock a occhi chiusi su quella di fronte.

Il ragazzo aprì gli occhi. «A cosa?»

«Al fatto che io lavori per tuo fratello...»

Sherlock ghignò. «Ragazza appena arrivata dall’occidente, apparentemente medico ma con ottime capacità in campo tecnologico: si presenta per caso davanti alla porta del laboratorio chiedendo di diventare mia coinquilina quando non le interessa affatto. Ottima attrice, sparisce ogni tanto e non può dire dove va. Ovviamente qualcosa di segreto. Al nostro primo incontro non ti sei stupita quanto ti ho raccontato parte della tua vita. Per questo c’erano solo due possibilità: o avevi già visto qualcuno fare lo stesso, o sapevi farlo tu stessa. Molto più probabile la prima. Quanto ti paga?»

Alice annuì divertita. «Abbastanza.»

Sherlock sorrise tra sé e sé.

Passarono alcuni minuti in completo silenzio.

«E ho dato un'occhiata al tuo cellulare.»

Alice impallidì. «Che cosa?»

Sherlock sorrise vagamente divertito.

«Ma è protetto da password!»

«Una volta hai guardato un messaggio, poi sei andata a fare la doccia e lo hai gettato sul divano senza bloccarlo. Quel modello ha come minimo un minuto per l'autoblocco. È stato semplice...»

«Questo è meschino...»

Il ragazzo annuì e chiuse nuovamente gli occhi. «Lo so.»

 

 

 

 

Note:

Ispirato al racconto di Arthur Conan Doyle, “Il Paziente Interno”.

[1] Andrew Scott, attore che interpreta Jim Moriarty.

[2] Non so se esista, il nome è preso direttamente dal racconto di Doyle.

[3] Questa volta è una coincidenza xD Nel racconto di Doyle uno dei complici si chiama effettivamente Moffat.

HACKER

CAPITOLO VI

Tower Bridge

 

 

«Quindi possiamo fidarci di lei?»

Mycroft non rispose subito. L’uomo fissava la punta delle sue scarpe con la fronte aggrottata, perso in chi sa quali pensieri. Dopo qualche attimo sospirò e annuì lentamente. «Anche se odio ammetterlo temo proprio di sì, John. Dobbiamo fidarci di lei... Ma non completamente.»

John lo guardò sconcertato. «In che senso?»

Mycroft sospirò a occhi chiusi. «Ho parlato con Martin Freeman, attualmente a guida dei servizi segreti: Alice lavora effettivamente per lui e afferma di sapere quello che sta facendo e di avere piena fiducia in lei. Ma c’è qualcosa che non mi convince...»

«Ovvero?»

Holmes lo guardò arricciando le labbra. «Non saprei dire esattamente cosa, ma la conosco abbastanza da capire che ci sta nascondendo qualcosa. È un’abile attrice, ma si sa, gli attori sono attori, John, e la loro recitazione non corrisponde mai all’esatta verità.» Fece una pausa, posando lo sguardo sul proprio ombrello. «Dicono che sia una delle migliori nel suo campo, se non la migliore, ma sono sicuro che non lo sia quanto vorrebbe essere. Penso che qualcuno ci sia, in grado di superarla...»

John sbuffò. Nonostante Mycroft gli avesse raccontato tutto ciò che sapeva sulla donna faticava ancora a fidarsene.

«In sostanza, John, faccia ciò che le chiede ma tenga gli occhi aperti. Ha il mio numero, farò del mio meglio per aiutarla. Freeman è restio dal coinvolgermi in questa storia ma a quanto pare Alice lo ha convinto in quanto le serviva il suo aiuto, e di conseguenza, il mio.»

«Hai detto che è il suo lavoro. Che ha aiutato Moriarty per questo. Ma come sappiamo che non lavorava più per lui tre mesi fa con la storia del-del...?»

Mycroft annuì. «Freeman sostiene che Alice si è rivolta a lui poco prima degli eventi con la signorina Adler, ovvero dopo che l’avevi appena conosciuta, John. Non so perché Moriarty la abbia lasciata andare, è un bottino abbastanza sostanzioso, ed è per questo che credo di non potermi fidare di lei ciecamente.»

John annuì, mentre Mycroft si alzava dalla poltrona e si dirigeva verso porta. «Arrivederci, John, e buona fortuna.»

 

***

 

Sherlock giocherellava nervosamente con il foglietto, rigirandoselo tra le mani. I numeri scritti in pennarello indelebile nero rilucevano ogni qual volta il fascio di luce della lampada li colpiva di striscio. 097109. Si morse il labbro.

Alice, seduta poco lontano, fissava lo schermo del computer, dove gli stessi numeri capeggiavano nell’immagine della piazza di Trafalgar Square.

Erano in un’ampia stanza dove decine di uomini sedevano di fronte ai loro computer, intenti nel loro lavoro.

I due ragazzi stonavano nel complesso: gli uomini erano tutti vestiti elegantemente, mentre loro due sembravano appena usciti da una battaglia corpo a corpo. Sherlock aveva i lunghi riccioli castani arruffati, era dimagrito di diversi chili e risultava essere più pallido e emaciato. La barba gli cresceva ispida sulla pelle diafana, appena accennata mentre le borse sotto gli occhi sembravano farsi di giorno in giorno più pesanti. Non dormiva, perché non ne sentiva il bisogno.

Alice in confronto era messa molto meglio, ma anche lei riportava segni di stanchezza. L’ultimo mese era stato incredibilmente difficile per entrambi.

Subito dopo il salvataggio erano partiti, lontano dall’Inghilterra, e si erano nascosti sotto copertura per trovare un modo per smontare l’organizzazione di Moriarty. In parte ci erano riusciti e un gran numero di uomini era stato arrestato o ucciso (per qualche strana e inspiegabile coincidenza), ma non erano riusciti a concludere niente: il piano prevedeva di rimanere nascosti per alcuni anni e invece qualcuno aveva pensato bene di minacciarli.

«Per quanto tempo ancora dobbiamo tenere montato questo teatrino?»

I due ragazzi alzarono lo sguardo dalle proprie distrazioni. Persi nei loro pensieri non si erano accorti del gruppo che aveva appena fatto il suo ingresso nella stanza.

Martin Freeman li capeggiava, seguito da un gruppo di persone in giacca e cravatta che si guardava intorno con superiorità.

Alice sbuffò e distolse lo sguardo. «Per quanto ce ne sarà ancora bisogno.»

Sherlock ghignò.

Martin in tutta risposta si passò una mano sul volto, stanco. «Devo ammettere che non avevo mai usato le mie doti artistiche, e che ne sono rimasto piacevolmente sorpreso, ma non credo che lo scherzo reggerà ancora per molto. Mycroft per primo era poco convinto. Quanto ci impiegherà a sospettare di qualcosa?»

Alice sorrise divertita. «L’importante è reggere il gioco con il dottore...» Sherlock fece una smorfia. «...fino a quando il nostro criminale non si farà vivo. Poi vedremo come agire. Pensi che reggerà il colpo, Sherlock?»

L’uomo non si scompose ma gli occhi gli si velarono.

«E il codice? Novità?»

«Sedici.»

Martin guardò il detective sorpreso.

«Sedici possibilità di decifrazione e nessuna sembra calzare a pennello.» Sospirò Sherlock.

Alice si passò una mano tra i capelli, divertita. «Non possiamo far altro che aspettare. Il nostro amico si farà presto vedere, ne sono sicura...»

Freeman sbuffò.

Rimasero una decina di minuti in silenzio, ognuno perso nei propri pensieri, poi un suono arrivò da uno dei computer vicini. Gli uomini tutt’intorno si affrettarono e cominciarono a parlare tra loro, urlando ordini da un capo all’altro della stanza.

In tutta quella confusione Sherlock e Alice scattarono in piedi e si affrettarono al computer centrale, seguiti da Freeman e compagnia.

Un messaggio si aprì davanti ai loro occhi. «Tower Bridge, 2 pm.»

 

***

 

John stava per andare a coricarsi per il suo sonnellino pomeridiano quando improvvisamente il cellulare squillò. Con uno sbuffo spazientito afferrò lo smartphone e guardò sconcertato il messaggio appena comparso sullo schermo.

(1:03 pm)

Le va una passeggiata nei dintorni di Tower Bridge, Watson? AM

Rilesse un paio di volte il messaggio, con stanchezza, quasi a sperare che scomparisse da un momento all’altro. Quando questi non lo fece, si alzò, abbandonando completamente l’idea di un po’ di riposo, e si vestì in fretta. Appena prima di uscire scrisse un messaggio veloce a Mycroft poi si lasciò alle spalle la pace casalinga e si avventurò nel traffico di Londra.

Trovò Alice Moffat ad aspettarlo all’inizio di Tower Bridge Approach intenta a scrivere freneticamente al cellulare. Appena lo vide, tuttavia, abbandonò lo smartphone e gli rivolse tutta la sua attenzione.

«Buon pomeriggio, Watson. Non ha passato una buona nottata, vero? Avrebbe dovuto prendersi una pausa per pranzo e mangiare qualcosa degno di questo nome. Il cibo spazzatura riempirà anche, ma non le fa bene alla salute...»

John soffocò sul nascere quella domanda che ormai non rivolgeva più da tre mesi, e ricambiò il saluto. «Ci sono novità?» chiese invece.

Alice sorrise e annuì, estraendo dalla tasca una lettera. John ignorò la fitta al petto nel rivedere la scrittura dell’amico perduto. «Tower Bridge, 2 pm» lesse, «Che cosa significa?»

«Penso che il nostro informatore segreto ci voglia lì per quell’ora...» sospirò Alice.

John annuì poco convinto. «Lei pensa che... insomma...» scosse la testa sconsolato come a scacciare un brutto pensiero.

Alice gli rivolse uno sguardo triste. «In questo momento non so più cosa pensare, Watson. Ma venga, sarò felice di rispondere alle sue domande, per quanto mi è concesso. La zona è controllata. Reciteremo la parte dei turisti curiosi mentre faremo la nostra chiacchierata.» Sorrise e si avviò lungo la strada che costeggiava il complesso della torre di Londra, diretta verso il famoso ponte. John la seguì.

«Allora...» cominciò la donna, «che cosa vorrebbe sapere?» lo incoraggiò gioviale.

John si morse il labbro. «Perché sta facendo tutto questo? Secondo Mycroft non è lei a lavorare per i servizi segreti ma il contrario...»

Alice scoppiò a ridere. «Diciamo che lavoriamo insieme per una causa comune.» Sorrise. «Ma posso assicurarle che le decisioni non le prendo da sola come invece potrebbe sembrare.»

«E quale sarebbe questa causa comune?» si azzardò l’uomo.

Alice arricciò un labbro. «Londra.»

John ridacchiò. «Londra?»

«Questa persona sta attentando ai luoghi più famosi della città, non se n’è accorto?» ribatté Alice.

John sospirò. «Lei fa di tutto per evitare l’argomento...»

La donna lo guardò esterrefatta. «Ovvero?»

L’uomo deglutì. «Sherlock Holmes.»

«Ah beh...» mormorò Alice divertita, «lei sembra fare di tutto per parlarne allora...»

John annuì. «Che cosa l’ha fatta tornare a Londra dopo questi anni? E che cosa le ha fatto cambiare idea dopo quella notte in piscina per cominciare a passare informazioni su Moriarty all’MI5? E poi, come ha fatto a fuggire?»

Alice ridacchiò. «Mi lasci almeno il tempo di respirare, dottore!» Spostò lo sguardo sulla famosa torre poco lontana e sospirò. «Ho la vaga impressione che Mycroft la stia annebbiando con le sue idee...»

«Quali idee? Quelle per le quali Sherlock possa avere un giorno provato qualcosa nei suoi confronti? E perché c’è l’ha tanto con Mycroft Holmes?»

Alice scosse la testa pensierosa. «Non vado d’accordo con Mycroft per ovvi motivi, Watson. Penso che nei miei panni farebbe lo stesso. Per quanto riguarda Sherlock, invece, me ne sorprendo, pensavo lo conoscesse abbastanza bene. Dovrebbe sapere che con lui le regole normali non valgono...»

John sbuffò. «L’ho visto personalmente soffrire per l’apparente morte della signorina Adler, e successivamente avere paura per un mastino immaginario… Potrà nascondere i suoi sentimenti sotto strati e strati di non so cosa, ma le assicuro che è umano anche lui.»

Alice sembrava vagamente irritata. «Ne parla ancora al presente, Watson... Non lo ha ancora accettato, vero? Per quanto mi riguarda dubito fortemente che abbia sofferto per Irene Adler. L’ho conosciuta personalmente e abbiamo avuto modo di parlare di Sherlock insieme. Le assicuro che si sbaglia.»

John sgranò gli occhi. «Lei conosceva Irene Adler?»

Alice fece un gesto d’impazienza con la mano. «La conosco, ma sono cose che non la riguardano.»

John si inumidì le labbra, ma non osò proseguire oltre con quel discorso. «Mycroft mi ha detto che quando lei se ne è andata Sherlock è quasi finito in overdose.»

Alice si oscurò e per un attimo John credette di vedere un velo di sorpresa nei suoi occhi. Poi però scosse la testa e tornò a guardare il Tamigi con diffidenza. «C’è altro?»

Ormai Tower Bridge era vicino e l’orologio da polso di John segnava che mancavano dieci minuti alle due. John si fermò e fissò Alice negli occhi. «Possibile che non le importi niente?» domandò, una nota di rabbia nella voce.

Il volto di Alice si indurì. «Me ne importa abbastanza da essere qui, ora. Si è chiesto perché io la stia coinvolgendo?»

John non rispose, distogliendo lo sguardo infastidito.

Alice si addolcì leggermente. «Quanto gliene importa a lei, invece?»

Un leggero colorito rossastro comparve sulle guance del medico. «Glielo devo. Ha fatto cose strabilianti e per questo è stato reputato un falso e un ipocrita.»

Alice ghignò. «Se il mittente fosse veramente lui, come reagirebbe dottore? Non mi sembra tipo da svenimenti improvvisi.»

John si incupì. «Semplicemente non è lui, punto. L’ho visto con i miei occhi spiaccicarsi al suolo, l’ho visto a terra con la testa fracassata e ricoperto di sangue. Che si sia salvato è impossibile. A meno che non fosse diventato improvvisamente un mago, ne dubito fortemente.»

Alice ridacchiò. «Non so se Sherlock apprezzerebbe il suo modo di ragionare... Ma non le piacerebbe sapere che è vivo e vegeto e che le sta guardando le spalle?»

John annuì distrattamente perso nei suoi pensieri e per questo non notò l’espressione colpevole comparsa sul volto della donna.

Continuarono a camminare in silenzio fino alle due meno cinque, poi passarono finalmente sotto il grande arco di pietra, passando di fianco alla targa che recava il nome del ponte. Si guardarono attentamente intorno, ma a parte qualche auto che passava e alcune persone, per lo più turisti, che guardavano il panorama, non notarono niente di strano.

Accadde all’improvviso.

L’orologio di John aveva appena emesso il bip delle due in punto quando nell’aria risuonò il suono di una forte esplosione.

Tutti i passanti compresi Alice e John si girarono verso il centro del ponte dove evidentemente un’auto era appena esplosa e ora bruciava lentamente accartocciandosi su se stessa.

In un attimo il ponte risuonò delle urla dei passanti e degli allarmi delle auto. John ed Alice, dopo essersi scambiati un’occhiata veloce, corsero verso il punto dove era avvenuta l’esplosione. In lontananza si sentivano già i suoni delle sirene, mentre decine di uomini in completo nero si avvicinavano insieme ad Alice e John.

La donna pareva furiosa: urlava ordini a destra e a manca, comandando agli uomini di spargersi e cercare prima dell’arrivo della polizia. Ma era evidentemente troppo tardi: nessuno trovò niente.

In mezzo alla confusione John si guardò intorno. Fu il tempo di un secondo. Per un attimo vide l’alta figura di un uomo, avviluppato nel suo lungo cappotto, in piedi, in controluce, di fianco al rottame.

Sbatté gli occhi, col fiato sospeso e il cuore a mille, ma quando li riaprì era già scomparso. Rimase immobile, boccheggiante, fino a quando Alice non lo richiamò all’attenzione e lo costrinse ad allontanarsi. «La polizia non deve assolutamente trovarla qui, Watson.»

John la seguì, apatico, e si lasciò cadere sul sedile di un’auto nera, mentre Alice gli si sedeva accanto. Poi l’auto partì sgommando.

Ripresosi dal colpo, John aprì e chiuse velocemente la mano sinistra, nervosamente.

«Tutto bene dottore?» gli chiese Alice, un guizzo di comprensione negli occhi.

«Io... sì... sì, tutto a posto... Mi pare a solo di aver visto...» Si passò una mano sul volto, poi scosse la testa, mentre Alice si irrigidiva impercettibilmente sul sedile dell’auto.

 

***

 

«C’è solo una spiegazione a tutto questo...» Alice parlava, seria, mentre le immagini dell’esplosione a Tower Bridge passavano nel servizio della BBC. Erano ancora nella stanza dei computer, lei, Sherlock, Martin e alcuni esponenti dell’MI5. La ascoltavano tutti, attenti.

«Conosco solo una persona in grado di fare tutto ciò, e la conosco abbastanza da riconoscerla.» S’interruppe mentre si portava una mano al volto e si scostava una ciocca di capelli dall’occhio con un’espressione truce sul viso. «C’è solo una persona, e il suo nome è Moriarty.»

Mi scuso immensamente per il ritardo ma oggi ho avuto un compito abbastanza importante e ieri ho passato tutto il pomeriggio a studiare, per cui non ho avuto il tempo di rileggere il capitolo e pubblicarlo :)

Anyway, eccoci qua.

Il prossimo aggiornamento (dove vedremo… ok, no, non vi dico niente, buaahahahah) arriverà martedì, come sempre.

Un bacio,

Gage.

 

 

 

HACKER

CAPITOLO IX

Passato – La faccia alla finestra

 

 

Alla fine Alice aveva trovato un nuovo modo per passare il proprio tempo libero: aiutare Sherlock. O meglio, ascoltarlo mentre faceva le sue brillanti deduzioni e fare qualche piccolo lavoretto per lui ogni tanto.

Mycroft era venuto presto a sapere della bravata del paziente interno e, inutile dirlo, non solo ne era rimasto colpito (a sentirlo nessuno aveva mai aiutato Sherlock in niente e, in effetti, neanche lui stesso riusciva ad avvicinarlo), ma ne era rimasto anche abbastanza contrariato. Alice si era dovuta sorbire ben mezzora di lavata di capo sul fatto che loro le stavano offrendo una possibilità di avere una nuova vita e lei si stava tranquillamente mettendo in mostra, senza degnarsi del fatto che qualcuno potesse scovarla e rovinarle la copertura. La verità era che ad Alice non importava molto di cosa potesse fare o non fare, lei pensava sempre con la sua testa e faceva ciò che le premeva senza tante cerimonie. Non era una novità per lei mettersi al servizio di qualcuno sotto falso nome e appena le veniva assegnata una nuova vita era già pronta all’evenienza di doverla cambiare: non si affezionava mai a niente proprio per questo motivo. Sapeva che in realtà a Mycroft e a tutti quelli che c’erano dietro di lui interessava solo quello che sapeva fare e non la sua incolumità ma aveva imparato a non fidarsi di nessuno e ad arrangiarsi da sola, a sfruttare quello che aveva e ad andare avanti, qualunque cosa fosse successa. Per questo non le importava niente di quello che Mycroft poteva dire e non dire sull’aiuto che dava a suo fratello: lei avrebbe fatto comunque di testa sua e glielo disse senza troppi giri di parole. Andò a finire che Mycroft fece la parte della mamma scocciata che ammonisce la figlia su una qualche conseguenza alle sue azioni e che Alice se ne sbatté altamente.

Quando tornò al 77 di Montague Street raccontò del suo colloquio di lavoro a Sherlock e ci risero sopra insieme.

Fatto sta che Alice continuò ad aiutare il suo coinquilino e... beh sì, quello che era diventato anche suo amico, molto probabilmente l’unico che avesse da un sacco di tempo. La verità era che con Sherlock non ci si annoiava mai, neppure quando lui stesso si definiva annoiato. Alice approfittava di quei momenti per stuzzicarlo e metterlo alla prova, cercando ogni volta di sfidarlo e imparare qualcosa riguardo ai suoi metodi.

Sherlock era semplicemente incredibile: Alice avrebbe potuto tranquillamente definirlo un robot per quanto ne sapeva. Di certo non era molto umano. Era uno strano scherzo della natura con il raro dono del non essere noioso, e Alice era felice. Finalmente la sua vita era diventata un po’ meno monotona.

Ogni volta che tornava a casa la stanchezza sembrava fluire via non appena qualche strano suicidio appariva sulla porta di casa a tenerla impegnata per il resto del giorno.

Se c’era una cosa che Alice odiava, infatti, era smettere di pensare. Solo alla sera si concedeva di rilassare la mente per poter dormire qualche ora. Odiava ammetterlo ma aveva bisogno di riposare o il giorno dopo non avrebbe potuto fare niente. E anche per questo invidiava un po’ Sherlock. Quel ragazzo sembrava sfidare ogni legge della natura, perfino le più essenziali. Mangiava pochissimo e dormiva altrettanto, eppure non sembrava mai stanco o denutrito.

E per quanto riguardava l’attività fisica, Sherlock non vi si dedicava mai per amore dell’esercizio in sé: era capace di sforzi muscolari eccezionali ma considerava l’esercizio fisico fine a se stesso come uno spreco di energie e raramente faceva del moto se non per qualcuno dei suoi casi. Eppure era sempre in forma, pronto agli sforzi più grandi.

Fu per questo che, quel pomeriggio di primavera, Alice rimase stupita quando Sherlock acconsentì a fare una passeggiata in Hide Park.

Camminarono per il parco per ben due ore finché il cielo non ricordò loro di tornare a casa.

Fu la passeggiata più strana che Alice avesse mai fatto e ben presto capì il motivo della risposta affermativa alla sua proposta: Sherlock sembrava in vena di mettere alla prova le sue abilità deduttive e per ogni passante che incrociavano si divertiva a descriverlo, rispondendo poi alle domande di Alice sui suoi metodi. Un paio di persone sentirono i suoi commenti acidi e Alice fu costretta a trascinare via il detective prima che potesse avere luogo una rissa.

Quando furono di ritorno il portiere corse loro incontro informandoli che una donna li stava aspettando già da un’ora.

Alice notò che Sherlock si trattenne dal ribadirle l’inutilità del moto, salendo gli scalini di volata.

Quando arrivò le venne presentata la signora Elizabeth Battaglia, una donna abbastanza odiosa che cominciò a borbottare qualcosa sui nullafacenti. I due coinquilini la ignorarono e la pregarono invece di esporre loro il problema.

«I fatti sono questi. Sono sposata da tre anni e per tutto questo tempo mio marito ed io ci siamo amati profondamente, la nostra vita è stata felice come quella di qualsiasi altra coppia.» Qui la visitatrice lanciò un’occhiata prima ad Alice, poi a Sherlock.

«E...?» Sbuffò il detective impaziente.

«Beh, insomma... Non abbiamo mai avuto nessun disaccordo e mio marito è sempre stato sincero con me, su tutto, ma da lunedì scorso ci siamo improvvisamente estraniati.

Vede... Riccardo, mio marito, lo incontrai per la prima volta quand’era ancora molto giovane, aveva soltanto venticinque anni, eppure era già vedovo. Veniva dall’Italia e sua moglie e sua figlia erano morti in seguito a un incendio. Tra noi e stato amore a prima vista e ci siamo sposati appena un anno dopo esserci conosciuti. Siamo abbastanza benestanti e abbiamo una bella villetta a Norbury, abbastanza isolata. Nei nostri paraggi c’è solo un albergo, un cottage e una fila di casette a schiera poco sopra di noi, poi non ci sono più abitazioni nel giro di un chilometro.

Fatto sta che circa sei settimane fa ho notato che dal nostro conto in banca era stata prelevata una grande somma di denaro. Io non l’avevo prelevata, per cui mi sono rivolta a mio marito che ha confermato, non volendomi però rivelare a cosa gli era servita.

Non so se possa c’entrare qualcosa, ma il fatto è talmente strano che ho pensato fosse opportuno dirglielo.

Lunedì scorso stavo facendo la mia solita corsa pomeridiana nel boschetto nei pressi del cottage, che è disabitato da circa otto mesi. Quel giorno però vidi un’auto parcheggiata nel cortile interno, così pensai che forse era stato venduto una volta per tutte.

Quando ne feci parola a mio marito lui reagì in modo molto strano e quando gli dissi che sarebbe stato carino da parte nostra fare una visita ai nuovi vicini divenne pallido e cominciò a borbottare qualcosa sul fatto che erano appena arrivati e non c’era motivo di disturbarli. Così lasciai momentaneamente perdere e non parlammo più di questo per qualche tempo.

Durante una delle mie passeggiate, però, passai nuovamente affianco al cottage e sbirciai di là dalla siepe. Mi creda signor Holmes, se le dico che quel volto non aveva niente di normale. Era lì, affacciato alla finestra più alta della casa e guardava giù. Non saprei dirle che cosa c’era di anormale perché ero un po’ lontana, ma ne rimasi abbastanza scossa.

Quando ne parlai a mio marito, quella sera, lo vidi farsi ancora una volta pallido in volto e mi rispose che dovevo essermelo sognata. Quella volta gli chiesi che cosa gli desse tanta preoccupazione e lui negò, dicendo che era solo stanco.

La notte però non riuscivo a prendere sonno e quando mi alzai per prendere una tazza di latte vidi mio marito attraversare di corsa la strada. Alzandomi non l’avevo visto nel letto ma pensavo che fosse semplicemente andato in bagno. Lo aspettai alzata e quando tornò gli chiesi una spiegazione ma mi disse semplicemente che il signor Michael della casa all’angolo gli aveva inviato un messaggio chiedendogli di andare immediatamente a casa sua poiché si era sentito male. La cosa non mi parve molto strana: vede, mio marito è medico, e un po’ tutti nel vicinato gli chiedono aiuto quando hanno bisogno. Nel modo in cui me l’ha raccontato però c’era qualcosa che mi faceva pensare che stesse mentendo e che in realtà fosse andato in quel cottage.

Presi quindi la decisione di suonare alla loro porta con la scusa di un saluto. Ci sono andata ieri, e prima di entrare ho visto ancora quel volto alla finestra, ma quando poi ho suonato nessuno mi ha aperto.

Ho così deciso di venire a consultarla dato che passavo da queste parti. E questo è tutto signor Holmes.»

Sherlock osservava la donna con gli occhi socchiusi. Alla fine fece una smorfia annoiata.

«Potrebbe giurare che la faccia vista alla finestra sia di una donna?» chiese poi.

La donna scosse la testa. «No, non so dirglielo. Era troppo distante.»

«Ha mai visto una fotografia della prima moglie di suo marito?»

«No, penso che non ne possegga. Dopo l’incendio deve aver preferito non avere sue foto, forse.»

«Ha mai visto un certificato di morte?»

«Sì, me lo ha mostrato qualche mese dopo esserci conosciuti.»

«Ha mai incontrato qualcuno che l’avesse conosciuto in Italia?»

«No.»

«Ha mai espresso il desiderio di ritornarci?»

«No.»

«Ha mai ricevuto messaggi?»

«Se sì non me ne ha mai parlato.»

«Bene. Torni a Norbury e dia un’occhiata alle finestre. Se vede ancora la faccia mi spedisca una mail e sarò da lei appena possibile.»

«E se, se ne sono andati?»

«Ne riparleremo.»

Quando la donna se ne andò Sherlock sprofondò nel suo solito silenzio pensoso e non parlò fino a qualche decina di minuti dopo. «Penso che alla base ci sia sempre la solita storia... Ne avrò avuti una decina di casi del genere.»

«Ovvero?»

«Tu che cosa ne diresti?»

Alice si accigliò: raramente le chiedeva un parere che non riguardasse l’informatica o la medicina. Si strinse nelle spalle. «Qualcuno ricatta il signor Battaglia?»

Sherlock sorrise. «Quasi. Direi che abbiamo a che fare con l’ex moglie del signor Battaglia. In realtà non è morta e ora si è rifatta viva chiedendogli di tornare insieme a lei. In passato deve essere successo qualcosa di brutto per cui l’uomo ha deciso di scappare e costruirsi una nuova vita. Lui non la vuole più tra i piedi e gli porta una somma di denaro per allontanarla, ma lei rimane. Quando la signora Battaglia esprime il desiderio di incontrare il nuovo vicino il signore fa di tutto per impedirlo e tenta di convincere nuovamente l’ex ad andarsene mentre la moglie dorme. Non ci riesce. Quando la signora Battaglia suona il campanello il giorno dopo, il signore ha avvertito l’ex moglie in tempo perché possa nascondersi.»

«E perché l’ex moglie dovrebbe temere un incontro con la signora Battaglia?»

«La mia è solo un’ipotesi. Non ci resta che aspettare il messaggio della signora Battaglia.»

Non dovettero attendere molto, soltanto un’ora dopo arrivò la mail.

«Il cottage è ancora abitato e ho rivisto la faccia alla finestra. Non farò niente fino al vostro arrivo.»

 

Meno di mezzora dopo erano di nuovo in compagnia della donna. «Sono ancora in casa. Ho deciso di entrare con la forza per vedere chi ci abita. Ah... Mio marito non era in casa quando sono tornata, temo che sia tornato là dentro.»

«Bene. La seguiamo, anche se andiamo dalla parte del torto. È il modo più veloce per risolvere questo caso.»

Entrarono nel vialetto che conduceva alla casa ma prima che potessero raggiungerla un uomo corse fuori verso di loro. «Eliza, ti prego no! Non entrare!»

«No, Riccardo, mi hai mentito abbastanza. Io e il signor Holmes aggiusteremo la cosa...»

Lo spinse da una parte ed entrò nella casa con i due coinquilini al seguito.

Elizabeth Battaglia si precipitò nella stanza illuminata al piano superiore e Sherlock e Alice entrarono subito dietro di lei.

Era un piccolo ambiente, bene ammobiliato e illuminato da una lampada in un angolo della stanza. China su un piccolo tavolinetto c’era quella che sembrava una bambina, vestita di un abito rosso e con una maschera da carnevale sul volto.

Alice scoppiò a ridere, mentre la signora Battaglia fissava la bambina inorridita. «Che cosa succede?»

«Te lo dico io, Eliza.» Riccardo fece il suo ingresso nella stanza e la bambina gli corse appresso. «Questa è mia figlia, Rosa.» Detto questo le tolse la maschera, rivelando il volto di pelle nera come il carbone.

La signora Battaglia sembrava aver appena visto un asino volare nel cielo.

«Mia moglie non è morta ma abbiamo semplicemente divorziato. Era una nera e questa è la figlia che ho avuto da lei. Per tutto questo tempo ha vissuto là con la madre e solo poche settimane fa Jessie ha voluto portarmela qui.»

In quel momento una donna dal corpo esile fece il suo ingresso nella stanza. Guardò la signora Battaglia con espressione torva, poi le allungò una mano titubante.

«So di quel tuo amico che gioca con te a carte, Eliza, e so quanto egli disprezzi i neri. Avevo paura che potessi avere i suoi stessi pensieri.» continuò il signor Battaglia. «Mi dispiace di averti mentito.» aggiunse poi.

La signora Battaglia aprì e richiuse la bocca un paio di volte, poi si guardò intorno esterrefatta. «Ma come hai potuto pensare una cosa del genere?»

Si voltò verso l’ex signora Battaglia e le strinse la mano con un sorriso sul volto. «Mi fa molto piacere conoscerla, signora, e anche la bambina.»

Battaglia sembrò rilassarsi e si avvicinò ad abbracciare la moglie.

Alice prese Sherlock per un braccio e lo trascinò via.

Il detective non parlò fino a quando non furono di ritorno al 77 Montague Street, quando Alice sorridendo beffarda non gli parlò. «Quante volte hai sbagliato? Questa è la prima?»

Sherlock si oscurò. «Le vicende famigliari sono sempre le più idiote e possono avere i risvolti più complessi.»

«A me è parsa una bella storia d’amore. Se l’avevo vista come una donna abbastanza irritante, mi sono ricreduta. È una brava moglie.»

Sherlock fece una faccia schifata. «Le storie d’amore sono ridicole.»

Alice ridacchiò. «Lo dici solo perché non ne hai mai avuta una.»

«I sentimenti sono solo una debolezza per l’uomo.» ribadì l’altro.

Alice lo osservò per qualche istante. «Tutti?»

«Tutti.»

«Dì un po’... Hai mai avuto qualche amico oltre a Lestrade?»

Sherlock la guardò con gli occhi socchiusi. «Lestrade non è mio amico. Gli amici sono solo una grande seccatura.»

Alice sospirò, poi sprofondò nel divano dietro allo schermo del suo portatile.

Non osò chiedergli che considerazione ne avesse di lei. Sperò solo che la sua idea di amico si avvicinasse molto a quella di coinquilino, anche se non le sarebbe dispiaciuto essere considerata sua rivale. Anzi, forse quello era meglio.

 

 

 

 

Note:

Ispirato al racconto di Arthur Conan Doyle, La faccia gialla.

*sventola bandierina*

E ci siamo. Siamo al capitolo di mezzo. Con questo siamo esattamente a metà storia. Contenti? xD non vi assillerò ancora per molto, dai…

Questo è in assoluto uno dei capitoli più importanti e spero che vi piacerà.

Ringrazio daeran per le sue recensioni, e tutti coloro che, anche se in silenzio, stanno seguendo questa storia :D

A venerdì,

Gage.

 

 

 

HACKER

CAPITOLO VIII

History Museum

 

Quel giorno Mycroft Holmes arrivò più tardi al Diogenes Club. Solitamente era particolarmente puntuale, ma quel giorno aveva avuto un piccolo contrattempo.

Andò verso la poltrona che era solito occupare e stava finalmente per sedersi quando notò un biglietto di cui la calligrafia conosceva molto bene. Se prima era sollevato di poter trascorrere un po’ di tempo al Diogenes, quando varcò la soglia della saletta degli estranei desiderò non esserci mai arrivato.

 

***

 

John rispose al telefono appena tornò a casa dal lavoro. Ne avrebbe volentieri fatto a meno, ma quando vide chi era rispose con tutta l’allegria che riuscì a raccogliere.

«John!» fece la voce al telefono, preoccupata. «Ho appena sentito le ultime notizie! Oddio... Stai bene?»

John sorrise nell’udire la preoccupazione della donna. «Sì, Mary, tutto a posto, tranquilla...»

«Ti prego, dimmi che non stai aiutando la polizia in questo momento.»

John sospirò. «Ti dico che è tutto a posto, Mary, tranquilla! Non preoccuparti per me... Piuttosto, come vanno le tue vacanze? E Julie come sta?»

Quella settimana Mary si trovava in America a trovare la sua vecchia amica d’infanzia Julie. Era stata una vera fortuna che fosse partita, almeno John poteva dedicarsi a quel caso che aveva sconvolto l’Inghilterra senza proibizioni da parte della sua donna. Era meglio che almeno lei ne restasse fuori.

«John, promettimi che non aiuterai Greg, questa volta.»

L’uomo si prese qualche secondo per rispondere, mascherandolo con un colpo di tosse. «No, Mary, non aiuterò Lestrade, te lo prometto.» disse, ed era la verità.

La donna all’altro capo della cornetta sospirò. «Stai attento...» mormorò.

John la rassicurò sulle proprie condizioni e poi parlarono delle vacanze di Mary e del lavoro di John, del Tower Bridge e di come Londra sembrasse essere diventata centro di ritrovi terroristici.

Quando finalmente riappese si diresse a passo pesante verso la poltrona, deciso a rilassarsi un attimo e a riordinare i propri pensieri.

Era passato appena un giorno dall’esplosione a Tower Bridge. John e Alice erano spariti dalla scena prima che qualcuno potesse vederli, ma John aveva la strana sensazione di essere sempre e costantemente osservato. Alice lo aveva riportato a casa con la scusa che aveva bisogno di silenzio per pensare e non si era fatta più sentire. Anche John avrebbe voluto provare a riordinare le idee, ma non riusciva a trovare un nesso tra le due parti, se non che dovevano essere per forza essere state compiute dalla stessa persona o organizzazione. Avevano appena finito di tirare un sospiro di sollievo con la morte di Moriarty e ora erano tornati alla difesa. Ma questa volta non c’erano menti geniali a risolvere il caso.

Provò una fitta di dispiacere nel ripensare a quell’uomo che era stato capace di trasformare la sua noiosa vita in un nuovo campo di battaglia.

Ripensò alla lettera che Alice gli aveva mostrato. Se era veramente lui, per quale motivo non usciva allo scoperto? No, non era lui. Lui era morto, lo aveva visto con i suoi occhi. Ma allora chi era il loro mittente segreto? E come faceva a prevedere gli attacchi? Forse avevano un alleato nelle schiere nemiche… ma perché fingersi Sherlock? E soprattutto chi era il nemico?

Poi c’era quel numero a Trafalgar Square. A Tower Bridge non erano stati lasciati indizi: solo un’esplosione, in pieno giorno. Erano riusciti a superare le difese e i controlli dei servizi segreto. Che il nemico fosse uno di loro?

Nelle ultime ore John aveva sentito le ipotesi più strampalate e le teorie più assurde venire formulate dai giornalisti più attivi. C’era chi sosteneva che fosse un attacco terroristico, chi, reduce dai ricordi degli ultimi quattro mesi, attribuiva quelle gesta a un altro pazzo al pari di Moriarty. Ma lui era morto là sul tetto del St Barth. Il corpo era stato recuperato, come quello di Sherlock. Che avesse avuto un altro collaboratore? Sarebbe stato plausibile… ma cosa voleva dimostrare con tutto ciò?

Guardò distrattamente l’orario. Le 2 pm. Era passato esattamente un giorno dall’ultimo attacco. Poi lo sguardo gli cadde sulla prima lettera che gli era stata mostrata, ancora sul tavolino della stanza dove era stata lasciata. Diceva chiaramente di trovarsi al National Gallery per la 1 pm…

Balzò in piedi. Che fosse una coincidenza?

In quel momento il suo cellulare squillò. Rispose di getto. «Pronto?»

«Watson, abbiamo ragione di credere che il nostro amico attaccherà l’History Museum…» disse la voce di Alice dall’altro capo del cellulare.

«Mi faccia indovinare… forse per le 3 pm?»

Dall’altra parte si fece silenzio. «La aspetto alla biglietteria, dottore…» e chiuse la comunicazione.

Con un ultimo sguardo al cellulare, John sorrise, mentre sentiva l’adrenalina cominciare a scorrergli nelle vene.

 

***

 

Mezzora dopo Alice e John camminavano per i corridoi del museo guardandosi attentamente intorno, pronti a tirar fuori l’arma da fuoco accuratamente nascosta nel caso ce ne fosse stato bisogno.

A quell’ora il museo era pieno di turisti e non era facile accorgersi di ciò che stonava.

Le telecamere erano tutte accuratamente sorvegliate, da quelle delle sale principali a quelle degli sgabuzzini più nascosti, e agenti in borghese si muovevano nel museo con gli occhi bene aperti.

Alice aveva brevemente spiegato a John la situazione: il falso(o forse no)-Sherlock aveva inviato un’altra lettera, con il luogo della futura sorpresa e l’ennesima indicazione dell’orario che, come John aveva notato, corrispondeva alle 3 pm. Alice era convinta che ciò che li attendeva era un’altra esplosione, così sperava di trovare il dinamitardo in una delle sale più famose o in una di quelle più nascoste e insignificanti.

A John e Alice era toccata l’ala più insignificante di tutte, l’unica ancora in allestimento e non ancora aperta al pubblico.

Arrivarono al battente che era stato loro indicato e con una chiave consegnatole dal personale, Alice la aprì.

Entrarono silenziosamente, sfoderando le armi.

Si ritrovarono in un corridoio dal quale si aprivano sul lato destro alcune stanze. Verso la parete di sinistra, invece, c’erano alcune bacheche in allestimento, a distanza regolare l’una dall’altra, alcune ancora vuote coperte da cellophane.

Avanzarono nell’ombra mentre Alice comunicava velocemente al walkie-talkie la loro posizione. Dopodiché si accostò a una delle stanze, nascondendosi dietro la parete. «Teniamo d’occhio il corridoio, Watson.» sussurrò.

John annuì e si accucciò al suo fianco nell’ombra. «Le copro le spalle.»

I minuti passarono nel più completo silenzio. Giacevano entrambi rigidi, le orecchie tese a captare il minimo rumore, le pistole in mano e il corpo pronto a scattare.

Erano di poco passate le tre, e a John cominciavano a dolere le gambe, quando il rimbombo di un’esplosione lontana fece quasi tremare il pavimento.

John si irrigidì sul posto, mentre Alice cominciava a valutare se andarsene di lì e raggiungere gli altri sul luogo o rimanere lì a sorvegliare nel caso il dinamitardo approfittasse di quell’ala per fuggire.

Rimasero fermi in ascolto, il respiro corto, mentre si udivano le prime urla di spavento e il suono di un allarme risuonare. Anche nel corridoio vuoto in cui si trovavano cominciò a rimbombare il suono dell’allarme e sia John che Alice dovettero portarsi le mani alle orecchie per evitare di venirne assordati.

Poi John vide Alice impietrirsi e si accorse che una porta aveva sbattuto poco lontano. Tra il suono incessante dell’allarme sentì chiaramente i tonfi sordi di qualcuno che correva per il corridoio.

Non fece in tempo a rendersene conto che Alice era già balzata fuori dal loro nascondiglio, buttandosi nel corridoio.

John si affacciò e un’ombra nera lo superò di slancio seguendo la donna. Vide Alice alzare la pistola e sparare al fuggitivo che evitò per un pelo il colpo buttandosi dietro a una bacheca.

L’allarme smise di suonare.

John sgusciò fuori dal suo nascondiglio, puntando la pistola all’uomo che stava dietro Alice e di cui lei non sembrava essersi accorta.

«È dietro la bacheca Watson!» urlò Alice, ferma in piedi al corridoio, il dito puntato verso un punto non molto lontano del corridoio.

John si bloccò con il cuore in gola, mentre l’uomo cui puntava la pistola si irrigidiva.

Non ricevendo una risposta Alice si voltò e alla vista dei due dietro di lei impallidì.

In quel preciso istante il fuggitivo si affacciò e sparò un colpo alla cieca, il quale mancò di molto Alice ma si diresse a tutta velocità verso John, che sarebbe sicuramente stato colpito se l’uomo poco distante da lui non si fosse voltato di scatto spingendolo contro la parete.

John si ritrovò spalle al muro, boccheggiante per lo spavento, gli occhi azzurro chiaro del suo salvatore puntati nei suoi, le mani che lo tenevano saldamente per le spalle.

Dal corridoio giunse l’eco dell’urlo di Alice, appena colpita da un altro proiettile, ma John non lo udì, le orecchie assordate da un forte ronzio.

«Alice!» Vide la preoccupazione dipingersi sul volto del suo salvatore mentre si voltava verso la donna che si era afflosciata al suolo, stringendo le braccia intorno al corpo.

«Alice!» Ripeté Sherlock, lasciando John e accorrendo verso la donna che emise un flebile lamento. «È scappato, dannazione!»

Sherlock sembrò rilassarsi mentre si chinava verso di lei.

Alice lasciò andare il braccio che teneva stretto, rivelando la manica già mezza inzuppata di sangue. «Mi ha preso solo di striscio...» mugugnò.

Sherlock afferrò la ricetrasmittente e parlò velocemente con qualcuno, comunicando l’accaduto, poi strappò la manica della donna e gliela strinse intorno al braccio a mo’ di laccio emostatico.

Alice alzò lo sguardo oltre le spalle di Sherlock, stringendo i denti per il dolore, e si bloccò, vedendo John che, immobile contro la parete, li fissava.

In un attimo sembrò accorgersi di ciò che era realmente successo. «Sherlock...» mormorò, gli occhi fissi in quelli del medico.

Il detective sembrò ignorare il suo richiamo e la guardò negli occhi. «Tutto a posto?»

Alice annuì distrattamente. «Sì ma...»

Sherlock si staccò da lei e si alzò, girandosi poi lentamente verso l’amico.

Si infilò le mani in tasca e sospirò, mentre agenti comparivano capeggiati da Freeman, il quale aveva lo sguardo furente.

Avanzò di qualche passo verso John, esitante. «Ciao John...»

Se non fosse stato in guerra, se non avesse mai visto tutto quello che aveva visto e se avesse sofferto di cuore, molto probabilmente sarebbe svenuto, ma in quel momento il medico si ritrovò semplicemente a sgranare gli occhi, come risvegliatosi improvvisamente da uno stato di trance nell’udire il proprio nome.

Cominciò a respirare a fatica, il cuore che aveva cominciato a battere a mille.

Sherlock sembrò sorpreso della sua reazione e come rassicurato coprì con pochi passi la distanza che li divideva. «John...» esitò.

Il medico boccheggiò in cerca d’aria e tese una mano verso il suo non-più-defunto amico.

Sherlock l’afferrò e la strinse con forza. «John, va tutto bene...» cercò di sorridergli rassicurante ma non fu sicuro della sua riuscita.

Gli occhi di John si fecero grandi mentre allibito lo toccava con mani tremanti. Si aggrappò alle sue braccia mentre il ronzio nelle sue orecchie si faceva via via più debole.

Vide distrattamente le labbra del detective muoversi per dirgli qualcosa ma non lo capì.

Pensò invece al fatto che Sherlock era lì, davanti ai suoi occhi. Vivo.

La nebbia che gli aveva offuscato la mente fino a quel momento cominciò a dissiparsi mentre domande su domande gli riempivano la testa. Ma c’era anche qualcos’altro, qualcosa che dal profondo dello stomaco cominciò a salirgli, bruciante, fino a quando non ci vide più. Improvvisamente tutta la rabbia, il dolore, la nostalgia e tutti quei sentimenti cui non avrebbe saputo dare un nome provati in quei tre mesi sembrarono trovare la strada e uscirono allo scoperto.

In un istante la sua espressione passò da allibita a una maschera indecifrabile di emozioni. In un unico gesto secco la sua mano destra si strinse a pugno e un attimo dopo colpì il volto del detective.

Sherlock, colto alla sprovvista, non fece in tempo a schivare il colpo e prese il pugno dritto sul naso.

John scoprì che il pugno che aveva colpito l’amico sembrava aver beneficato alla sua condizione e fu una fortuna che si trovasse proprio lì a pochi centimetri da lui: gli si gettò addosso e cominciò a colpirlo in tutti i punti del corpo che riusciva a raggiungere, beandosi della sensazione di dolore che ogni pugno sembrava infliggere all’uomo.

Solo quando Sherlock cominciò a mandare i primi lamenti, i presenti sembrarono accorgersi della rissa in corso.

In un attimo alcuni agenti si gettarono sulla coppia tentando di dividerli.

Ci vollero almeno una ventina di secondi per riuscire a separare John dalla sua vittima e a ogni colpo Alice affondava sempre di più i denti nel labbro, preoccupata per le sorti di Sherlock.

Quando vennero allontanati l’uno dall’altro, Sherlock cadde a terra bocconi stringendosi le mani allo stomaco, mentre John urlava e si dibatteva, cercando ancora di raggiungere l’uomo. «Io ti ammazzo, bastardo senz’anima! Lurido stronzo, verme,...» continuò ad insultarlo con tutte le parole che gli passavano per la testa, senza logica.

Alla fine, dopo qualche minuto di lotta furibonda, John sembrò spegnersi, fino a quando non crollò a terra distrutto, e improvvisamente svenne.

 

***

 

Alice sedette di fronte a Sherlock, il braccio ferito accuratamente fasciato. Al contrario della donna, il detective aveva rifiutato le cure del medico e ora giaceva pallido e dolorante su una sedia.

Alice porse all’uomo un fazzoletto che andò a sostituire quello ormai pregno di sangue che Sherlock teneva sul naso. Si avvicinò poi un beauty e dopo aver tirato fuori del cotone e qualche liquido strano cominciò a tamponare e disinfettare il volto dell’uomo.

Sherlock gemette debolmente quando il tocco della donna si fece troppo insistente.

«Scusami...» sospirò Alice a pochi centimetri dal suo viso. Poi sorrise debolmente. «John ti ha sistemato per bene...»

Sherlock fece una smorfia di disappunto. «Sono solo passati tre mesi, dannazione! Che cosa avrebbe fatto se fossero stati tre anni?»

«Considerati fortunato che non lo sono...» ridacchiò Alice.

Rimasero qualche minuto in silenzio, rotto solo dai piccoli gemiti che il detective tirava ogni tanto.

Si trovavano nella cucina della nuova casa di John Watson, dove avevano deciso di riunirsi per discutere dell’accaduto in seguito allo svenimento del dottore. Al momento Freeman stava blaterando ordini al telefono e Alice aveva deciso di dare una sistemata a Sherlock prima che accadesse altro.

«Sherlock...?» Alice aggrottò la fronte.

«Sì?»

«Perché non me lo hai detto?» Gli chiese gentilmente mentre tamponava con il cotone un taglio poco profondo sullo zigomo destro dell’uomo.

«Che cosa?»

«Che... sei stato male... Quando… quando me ne sono andata.» mormorò Alice lievemente imbarazzata.

Sherlock sgranò di poco gli occhi. «Perché non era importante.»

Alice tenne fisso lo sguardo nel suo. «Sei quasi finito in overdose, Sherlock...» insistette.

Il detective abbassò lo sguardo sul cotone. «Ho sbagliato. Avevo bisogno di pensare e ne ho preso una dose di troppo...»

Alice si morse un labbro, il pensiero a ciò che John le aveva detto il giorno prima. Avrebbe voluto dirgli che non gli credeva, ma si trattenne. Forse non era il momento adatto per discuterne. Finì il suo lavoro, poi risistemò le cose che aveva usato nel beauty e lo richiuse.

«Alice.»

La donna alzò nuovamente lo sguardo su di lui.

«Devi parlargli.» disse.

Alice deglutì.

«Io... Io non credo di poterlo fare. Devi raccontargli tutto, dall’inizio alla fine. Rispondi alle sue domande, digli tutto ciò che vuole sapere. Io... ho bisogno che mi creda. Ho bisogno... di lui.» concluse con un sospiro.

Alice allontanò lo sguardo mentre un nodo le bloccava la gola. Annuì. «Va bene.»

Sherlock si rilassò e chiuse gli occhi, portandosi le mani giunte sotto il mento. «Vado al St Barth, avviserò Molly. Voglio provare a vedere se riesco a scoprire qualcosa da quell’impronta.»

Alice si alzò. «D’accordo. Avvisa Freeman prima.»

Fece un passo verso la porta ma si fermò, il cuore in gola. Strinse i pugni e tornò a guardare l’uomo. «Ti voglio bene Sherlock...» mormorò debolmente.

Il detective non rispose, ma sgranò appena gli occhi e questo bastò ad Alice per sapere che l’aveva sentita.

 

 

 

Note:

Non sono mai stata all’History Museum, ergo non ho la più pallida idea di come sia fatto all’interno. La mia ricerca su internet non mi ha dato le risposte che cercavo, so… passatemelo :3

Ormai i capitoli mancanti si contano sulla punta delle dita D:

Con questo capitolo festeggio ufficialmente i miei due anni su EFP. Mi sembrano un’eternità, eppure sono solo due… xD

Vi lascio al nostro nuovo “passato”, mentre io vado a studiarmi un passato che non ho la minima voglia di memorizzare, alias storia.

Come sempre, buona lettura ;)

Gage.

 

 

HACKER

CAPITOLO XI

Passato - L’interprete ciclista

 

Ben presto i giorni si trasformarono in mesi e i mesi in anni.

Ormai Alice abitava con Sherlock da due anni e mezzo, ma le sembrava che fossero trascorse appena due settimane. Non poteva credere che fosse passato così tanto tempo dal giorno in cui era entrata per la prima volta al Barts e aveva fatto la conoscenza di Sherlock. Le sembrava semplicemente impossibile che fosse riuscita a mantenersi nella stessa città con lo stesso nome per più di un anno ma tutto sommato ne era felice.

La vita scorreva tranquilla. Al Barts il lavoro non mancava mai, e neanche al di fuori di esso, ovviamente. Avrebbe fatto anche a meno del lavoro all’ospedale, ma la medicina, che l’aveva da sempre appassionata, continuava a dargli una certa soddisfazione. Era in qualche modo qualcosa che la legava a tutte le sue vite passate: ovunque era andata aveva sempre portato avanti gli studi, anche se aveva ritardato di qualche anno la sua preparazione. E in un certo senso ne andava fiera.

Molly aveva finito la specializzazione e ora lavorava come patologa. L’amicizia tra lei e Alice si era un po’ affievolita con l’entrata di Sherlock, ma Molly, ancora con una cotta per il detective, non poteva fare a meno di stare accanto ad Alice per saperne il più possibile su di lui. Avendo la sua coinquilina come amica era riuscita a rivolgere la parola a Sherlock per la prima volta e alla fine era riuscita perfino a sentirsi chiamare Molly dalla sua bocca. Ora Sherlock veniva direttamente da lei per poter usufruire del laboratorio e Molly era sempre felice di poter aiutare con qualche analisi.

Alice, invece, era contenta di poter avere un’amica. Molly era rimasta la ragazza timida e impacciata che aveva conosciuto e sebbene sapesse di essere oggetto della sua gelosia per l’appartamento che condivideva con Sherlock, Alice trovava sempre il modo per rendersi utile nei suoi confronti. In fondo era merito suo se era riuscita a rivolgergli la parola.

Dopo la sua discussione con Sherlock, Alice sapeva bene che Molly non sarebbe mai stata ricambiata, ma per l’affetto che provava nei suoi confronti evitava di farglielo notare, cercando invece di spostare la sua attenzione su qualche altro ragazzo. E fino a un certo punto c’era riuscita: Molly era uscita con altri uomini, ma con nessuno era andata a buon fine.

Quel giorno Alice raggiunse Sherlock nel laboratorio dove lo trovò intento in un esperimento su un resto di sangue secco trovato su un panno in uno dei suoi recenti casi. Molly la raggiunse qualche minuto dopo con un paio di bicchieri di caffè.

«Com’è andata con Mike l’altra sera?» le chiese Alice.

Molly arrossì lievemente e lanciò un’occhiata di sbieco a Sherlock. «Bene... Mi ha chiesto se mi andava di andare al cinema sabato sera...»

Alice le sorrise felice. «Magnifico! Com’è?»

Molly si fece più sicura. «Oh beh... È proprio un bravo ragazzo. È tenero e molto dolce. Ha un brutto passato alle spalle... Ha detto che gli ricordo molto sua sorella.»

«Non è vero. Non ha sorelle.»

Alice e Molly guardarono Sherlock di sbieco. «E tu come lo sai?»

Sherlock regolò il microscopio. «Mike Stamford dell’università? Non ha ragazze da un sacco di tempo e non ha nessun brutto passato alle spalle, a meno che non si riferisca ai suoi problemi con l’obesità, e in quel caso non lo definirei un “brutto” passato. E non ha sorelle.»

Alice e Molly si scambiarono un’occhiata.

«Sua sorella è morta cinque anni fa...» mormorò Molly tristemente.

Sherlock fece una smorfia.

«Lascia perdere Molly... Non è il suo campo.»

«Perché il tuo sì?» Sherlock alzò gli occhi e li puntò in quello di Alice, che si sentì trafitta.

«Per lo meno tento di essere gentile.»

«Mentendo? A Mike non interessa niente di Molly, lo sta facendo per arrivare a te, Alice. E mi sorprenderei se non te fossi accorta...»

Molly spalancò la bocca sorpresa, spostando poi lo sguardo da uno all’altra.

Alice si irrigidì, incerta sul rispondergli. «Non me ne importa niente di Mike Stamford.»

«Ma per procurarti i libri di medicina sì... O no?»

Alice balzò in piedi mentre Molly acquistava via via un colorito sempre più scarlatto.

Sherlock tornò al suo microscopio, mentre Molly guardava Alice con rabbia. «Me lo hai fatto conoscere tu... Io pensavo che...» Deglutì, con gli occhi lucidi, poi scosse la testa e uscì velocemente dalla stanza.

Alice rimase immobile al suo posto, furente. «Pensi che io me ne stessi approfittando? Cercavo solo di aiutarla! Impara a farti gli affari tuoi, Sherlock!»

Il detective si strinse nelle spalle. «Ho solo detto la verità.»

«A volte la verità fa male, Sherlock. Possibile che tu non riesca a capire quando avere un po’ di tatto?»

Sherlock tornò a guardarla con gli occhi socchiusi. «Era la...» Ma non fece in tempo a finire la frase che il cellulare di Alice squillò.

Con uno sbuffo rabbioso la donna afferrò l’apparecchio e rispose. «Cosa c’è? Oh certo... Cosa? Stai scherzando? Non verrà mai... Senti, non sono qui per... Uff, perché non glielo chiedi tu? Sì! Ovvio che lo sono!» Alice imprecò sottovoce. «D’accordo... Non contarci.» E chiuse la chiamata.

Si risedette, desiderando di poter sparire. «Mycroft vuole vederti.» Disse poi.

Sherlock si oscurò.

«Ha detto che c’è un caso interessante per te.»

«Bene. Non ci andrò.»

Alice sbuffò e si alzò. «Non ho la minima intenzione di star qui a fare da messaggero tra due fratelli, richiamalo e digli che non ci vai, io torno a casa.»

«Che ore sono?»

«Le sei.»

Sherlock alzò un angolo delle labbra in un ghigno, poi si alzò. «Potrebbe essere interessante.»

 

Cinque minuti dopo Alice era seduta in taxi, scura in volto, mentre Sherlock al suo fianco giocherellava con il cellulare.

«Dove hai detto che stiamo andando?»

«Diogenes Club. È lì che mio fratello passa i suoi pomeriggi, dalle cinque meno un quarto alle otto meno dieci, ogni giorno.»

Alice alzò un sopracciglio. «E sarebbe?»

«Un luogo dove si trovano le persone meno socievoli della città. Ai soci è vietato occuparsi degli altri. Tranne che nella sala degli estranei è assolutamente vietato parlare, in qualsiasi circostanza, e alla terza infrazione, se denunciata dal Comitato, chi ha infranto il silenzio viene espulso.»

«Oh... Fantastico.»

Scesero dal taxi e si fermarono davanti a un portone poco distante da Carlton. In silenzio entrarono nell’anticamera e attraversarono una stanza lussuosa nella quale sedevano molti uomini, ciascuno nel suo angolino, immersi nella lettura dei giornali.

Dopo aver varcato un’altra porta entrarono in una stanza, dove seduto su una poltrona, in compagnia di un ometto piccolo e robusto, si trovava Mycroft Holmes.

«Ogni giorno mi sorprendo sempre di più sul suo conto, Moffat.» Esordì Mycroft vedendoli entrare, poi si rivolse al fratello. «Grazie per essere venuto: il signor Melas, che incontro qui molto spesso, ha un caso da proporti abbastanza interessante.» Accavallò le gambe e incrociò le mani in grembo, mentre Alice e Sherlock prendevano posto sul divanetto di fronte.

«Piacere di conoscerla signor Holmes.» fece l’ometto sorridendogli. «I fatti che le sto per esporre sono avvenuti lo scorso lunedì. Non ho osato rivolgermi alla polizia, credo sia un fatto abbastanza insolito per loro.

Prima di tutto deve sapere che sono di origine greca. Lavoro in un albergo come interprete, parlo un po’ tutte le lingue, ma soprattutto il greco ovviamente. Ogni mattina mi reco al lavoro in bicicletta e questo è tutto il moto che faccio. È stata circa una settimana fa che sulla strada, di solito molto poco frequentata, mi sono voltato e mi sono accorto di essere seguito. All’inizio ho pensato solo che fosse un’altra persona che pedalava nella mia stessa direzione, ma quando mi sono fermato per bere un sorso d’acqua ho notato che si era fermato anche lui, mantenendo sempre una certa distanza da me. La stessa cosa si è ripetuta per tutta la settimana. Quando lunedì scorso l’ho visto ancora ho cominciato a preoccuparmi. Poi l’altro ieri è successa la cosa strana. Stavo legando la bicicletta fuori dall’albergo quando un uomo disinvolto mi si è avvicinato e mi ha chiesto se ero io il signor Melas. Gli ho risposto di sì, e lui mi ha detto che aveva bisogno del mio aiuto in una certa questione. Così ci siamo messi d’accordo per giovedì, ovvero domani. Appena se ne è andato ho visto il mio inseguitore guardare l’uomo allontanarsi e poi cominciare a seguirlo. Non l’ho visto bene in faccia, ma so per certo di non averlo mai visto in vita mia. Ora, domani andrò al mio appuntamento con questo signore, ma mi piacerebbe tanto sapere chi è quell’uomo che mi seguiva. Per questo mi sono rivolto a lei Sherlock Holmes, suo fratello mi ha detto che le interessano i casi strani.»

Sherlock sospirò. «Che cosa voleva da lei quel signore?»

«Mi ha chiesto se potevo aiutarlo con un affare di lavoro. Ha detto di aver bisogno di un interprete per parlare con un greco.»

«Il ciclista che la seguiva, non l’ha mai visto in faccia?»

«No, è sempre rimasto lontano da me.»

«E crede che abbia sentito il suo discorso con quell’uomo?»

L’ometto si morse un labbro. «Non saprei... Di solito si allontana appena varco l’ingresso dell’albergo, lo vedo dalla finestra. Quindi in quel momento era ancora lì, ma credo che non abbia sentito, no... Era troppo lontano.»

Mycroft ridacchiò. Sherlock non gli badò e si alzò. «È interessante signor Melas... Credo di non poter far molto in questo momento, però. Domani a che ora andrà all’appuntamento?»

«Tre del pomeriggio.»

«Passerà dal lavoro al mattino?»

«Beh sì.»

«Allora sarò là all’albergo ad aspettarla domani mattina. È l’unico modo per sapere chi è il suo inseguitore.»

 

Il mattino dopo Alice non poté accompagnare Sherlock poiché lavorava, così ebbe modo di apprendere l’accaduto solo una volta tornata a Montague Street.

Sherlock era sdraiato sul divano con una sigaretta in bocca e ignorò le proteste di Alice sul fumo.

«Oggi l’inseguitore non si è fatto vedere.» disse.

Alice rimase sorpresa. «Quindi?»

«Quindi temo che non sia finito bene. Oggi andremo all’appuntamento del signor Melas.»

Alice si lasciò cadere sulla poltrona. «Hai già qualche ipotesi? Stamattina ci pensavo... Penso che Melas non dovrebbe andare a quell’appuntamento.»

Sherlock sorrise beffardo. «Già... Ho modo di pensare che quel signore abbia chiesto l’aiuto del signor Melas per qualcosa di quantomeno illegale. Ma andare all’appuntamento è l’unico modo per scoprirlo.»

Così alle tre meno un quarto erano nei pressi dell’albergo, nascosti all’angolo della strada. Alle tre in punto il signor Melas uscì e trovò un’auto ad aspettarlo. Dovette riconoscerne il proprietario perché salutò e vi entrò, poi la macchina ripartì.

«E ora che si fa?» chiese Alice.

Sherlock tirò fuori il portatile da una borsa a tracolla e glielo consegnò. «Ho chiesto al signor Melas di accendere il GPS sul suo cellulare. Controlla dove va, intanto io cerco un taxi.»

Alice obbedì e dieci minuti dopo sedeva nell’auto, dando indicazioni al tassista per la strada da seguire.

Alla fine si fermarono in Clifford Street, davanti a un portone scuro di una casa che sembrava tanto abbandonata.

Pagarono il tassista e si appostarono in un angolo in ombra.

Fu l’attesa più lunga cui Alice avesse mai preso parte. Non successe niente per almeno due ore, poi a un certo punto il portone si aprì e ne uscì un ragazzo. Si guardò furtivamente intorno, poi corse dall’altro lato della strada e sparì dietro l’angolo. A un cenno di Sherlock Alice gli corse dietro.

Arrivò appena in tempo per vederlo prendere una bici e montarvici sopra.

Con uno scatto Alice corse all’angolo opposto e appena il ragazzo girò balzò sul percorso della bici. Il ragazzo sterzò di botto e cadde a terra. Alice gli fu subito addosso e lo immobilizzò in mezzo alla strada deserta. «E così tu saresti l’inseguitore del signor Melas...» sibilò.

Il ragazzo impallidì. «Allora lo conosce! La prego, deve aiutarmi!»

Alice lo guardò stupita. «Che cosa succede?»

«Il signor Melas è in pericolo! Ho già chiamato la polizia... Mi ha suggerito di allontanarmi e così ho fatto.»

Alice lo lasciò andare. «Vieni, penso che avrai qualcosa da spiegare.»

Ripercorsero la strada a ritroso fino all’angolo dove Alice e Sherlock si erano nascosti, ma del detective non c’era traccia. Il ragazzo si agitò. «Dobbiamo entrare!» esclamò.

Alice tirò un sospiro profondo. «Cosa ci facevi là dentro? E perché inseguivi il signor Melas in bici?»

«Il signor Melas è mio padre! Lo inseguivo perché sapevo che Robert avrebbe preso lui come traduttore! Mio fratello più grande fa parte di quella banda di criminali e stanno interrogando un certo greco per avere qualcosa. Ho sentito mio fratello parlarne l’altra sera al telefono con un suo amico... È una brutta faccenda...»

Alice diede un’occhiata veloce alla casa, poi si decise.

Aiutata dal ragazzo riuscì ad aprire la porta e fecero irruzione nella casa. Vuota e silenziosa. Alice cominciò anche lei ad agitarsi.

Da lontano sentirono le sirene della polizia e il ragazzo uscì nuovamente per andare loro incontro. Alice invece rimase ferma sul posto fino a quando Lestrade non le si affiancò, una pistola tra le mani. La guardò sorpreso. «E Sherlock?»

Alice stava per rispondere quando un flebile lamento venne da una delle porte. Insieme a Lestrade aprì in fretta la porta e vi entrò, per poi uscirne subito dopo tossendo. «Ossido di carbonio!» Corse il più lontano possibile e prese un respiro profondo, poi tornò nella stanza trattenendo il fiato e spalancò le finestre.

Insieme ad alcuni poliziotti trasportarono fuori un uomo per il quale non ci fu più niente da fare, il signor Melas e Sherlock. Alice slegò il coinquilino quasi svenuto e aiutandolo a reggersi in piedi lo trasportò fuori in strada, dove un’ambulanza era già arrivata.

Per fortuna erano arrivati in tempo e sia Sherlock che il signor Melas si ripresero in fretta.

Il detective sembrava abbattuto. Solo quando furono di ritorno a Montague Street si decise a parlare, con l’unica presenza di Lestrade.

«Ho sentito un urlo e sono entrato. Quegli imbecilli mi hanno preso e legato insieme agli altri due e sono scappati.» Guardò Alice di traverso. «Quanto tempo ci hai impiegato a prendere quel tizio?»

La donna non gli badò, cominciando invece a spiegare a Lestrade ciò che sapeva.

La banda di furfanti venne riacciuffata solo qualche ora dopo. Uno dei membri era effettivamente il figlio maggiore di Melas e si guadagnò con la sua bravata qualche anno di carcere.

Il padre, distrutto, dichiarò di non aver mai saputo niente di tutto ciò e si arrabbiò con il figlio minore per non averlo mai avvisato.

Per quanto riguarda Sherlock, invece, non si diede pace per giorni e giorni, e non rivolse ad Alice la parola per un bel po’. A quanto pareva non gli andava giù di essere stato “salvato”.

Quanto a Mycroft, fece una visita ai due coinquilini qualche giorno dopo l’accaduto, comunicando loro che il signor Melas li ringraziava entrambi per il loro aiuto. Lasciò ad Alice un lavoro e poi si accomiatò.

Una volta uscito il fratello, Sherlock riprese tutta la sua vivacità e afferrò il violino.

«Di solito preferisco non impicciarmi in affari che non mi riguardano. Ma precisamente, Mycroft, che cosa fa?»

Sherlock sorrise. «Qualcosa per il governo.»

Alice si accigliò. «Ma quindi i servizi segreti...»

Sherlock scosse il capo. «Non lo so. So solo che lui odia i servizi segreti e ne farebbe volentieri a meno. Se gli da’ una mano è solo perché deve qualcosa al tuo superiore...»

Alice ridacchiò al pensiero di Mycroft sottoposto a Freeman. «Gli deve qualcosa di molto grosso per arrivare a fare da intermediario tra me e loro.»

Sherlock posò l’archetto sul violino e chiuse gli occhi. «O forse tu sei qualcosa di abbastanza grosso per arrivare a scomodarlo di persona...»

 

***

 

A più di un continente di distanza un uomo scorreva alcune foto sul proprio cellulare.

La stava cercando da quasi tre anni... L’aveva trovata.

 

 

 

 

Note:

Capitolo ispirato ai racconti di Arthur Conan Doyle “L’interprete greco” e “La ciclista solitaria”.

Ero indecisa tra i due, così ne ho fatto un misto.

(Ancora grazie alla mia stella ispiratrice Michela Jawn per l’idea…)

Undicesima fermata! Non so voi ma mi sta salendo la tristezza… manca sempre di meno alla fine D:

Anyway, questo è in assoluto uno dei miei capitoli preferiti e spero che possa piacere anche a voi.

Ringrazio coloro che hanno recensito, mi fa veramente piacere leggere qualche vostro parere :)

Detto questo… Buona lettura!

Gage.

 

 

HACKER

CAPITOLO X

Un vecchio nemico

 

 

«Ok... lascia che ti dia un piccolo incentivo. I tuoi amici moriranno se non lo farai.»

«John...»

«Non solo John... no... uno per uno!»

«La signora Hudson...»

«Tutti quanti...»

«Lestrade.»

«Tre proiettili, tre assassini, tre vittime, e non è possibile fermarli ora.»

Lestrade deglutì. Moriarty lo aveva minacciato, Sherlock aveva dato la vita per loro, si era sacrificato.

La testa cominciò a girargli e dovette sedersi.

«Fin quando sarò in vita potrai salvare i tuoi amici, hai una via d’uscita... Allora buona fortuna!»

E poi il suono dello sparo. Moriarty si era ucciso perché Sherlock non avesse altro da fare che buttarsi per salvare i suoi amici.

Sentì calde lacrime rigargli il viso, ma non ebbe la forza di asciugarle.

Sally Donovan di fronte a lui ascoltava la registrazione con l’orrore dipinto in viso. Lestrade non poté fare a meno di provare un moto di rabbia nei suoi confronti: era colpa sua se Sherlock era stato arrestato, se era passato dall’essere considerato il grande genio al grande truffatore.

La registrazione finì. Lestrade sapeva che in quel momento doveva essere arrivato John.

Si alzò, incapace di proferire parola, ed evitando lo sguardo dei colleghi si chiuse nel suo ufficio.

Dopo qualche giorno di lavoro gli era stato comunicato che il cellulare era danneggiato, ma si era riuscito a recuperare i file all’interno della scheda di memoria. Insieme ai suoi colleghi Lestrade aveva guardato il contenuto del cellulare di Sherlock e alla fine avevano trovato quella registrazione. Sherlock aveva registrato il dialogo con Moriarty, aveva lasciato una prova della sua innocenza.

Deglutì, ragionando velocemente. La mossa più giusta sarebbe stata quella di rendere la registrazione pubblica, in modo che tutti sapessero la verità. Ma conveniva farlo in quel momento? I media erano troppo interessati alle vicende degli ultimi giorni per poter dedicare la giusta attenzione a quell’evento di tre mesi prima.

Lanciò un’occhiata al cellulare. John doveva sapere.

Fece il numero e aspettò con ansia, contando i tu-tu dell’attesa.

«Pronto?»

«John! Sono io, Greg.» Deglutì, cercando di trovare le parole più adatte per comunicargli la sua scoperta.

«Oh, ciao Greg... Ehm, possiamo sentirci più tardi? Ora non è proprio il momento...»

«No! Cioè... Ti prego, è una cosa importante, riguarda Sherlock.»

Con stupore sentì John ridere dall’altra parte. «John?»

«Lascia perdere Greg...»

«No, John, ascoltami! Ho ritrovato il suo cellulare sul tetto del Barts... Sherlock ha registrato la sua conversazione con Moriarty! So tutto. Era una balla, Sherlock si è sacrificato per noi, John, eravamo minacciati da...»

John sospirò. «Tre assassini. Sì, lo so Greg.»

L’ispettore si ammutolì dallo stupore.

«Senti... Vai al Barts, nel laboratorio di chimica. Ti aspetto lì, credo ci sia qualcosa che dovresti sapere...»

 

***

 

Quando John si svegliò si ritrovò nel proprio letto, a casa sua.

Per un attimo sperò che tutto ciò che ricordava fosse stato solo un brutto sogno, e sarebbe anche riuscito a convincersene, se solo voltando di poco la testa non avesse incrociato lo sguardo con quello di Alice Moffat, la quale sedeva al suo capezzale con il braccio fasciato a ricordo dell’esperienza appena passata.

Quando la donna si accorse che John era sveglio gli regalò un sorriso di circostanza. «Ben svegliato Watson.»

John rivolse gli occhi al soffitto e si portò le mani alla testa gemendo piano. «Mi dica che è stato tutto un brutto sogno...»

«Se anche fosse stato un sogno, sarebbe poi così brutto?» chiese Alice con gentilezza.

John si sedette sul letto di slancio, stringendo le mani a pugno, ma si accorse ben presto che la rabbia del giorno prima sembrava svanita quasi del tutto per lasciare il posto a un’amara delusione. «Lei lo sapeva...»

Alice annuì. «Lo abbiamo aiutato a scappare, io, Molly e i servizi segreti..»

John spalancò gli occhi. «Molly? Molly Hooper?»

Alice annuì nuovamente. «Ha recuperato il cadavere che è andato a sostituire il corpo di Sherlock.»

John la guardò riluttante. «Quindi ero l’unico a non saperlo... Magnifico!»

Alice inclinò leggermente la testa. «Sono qui per farle cercare di capire quanto fosse importante che lo sapesse meno gente possibile.»

«E neanche il suo migliore amico?» sbottò John. «Io che gli sono sempre rimasto accanto dopo tutto? Che pensavo ormai si fidasse di me? Ha idea di quanto abbia sofferto?»

Alice deglutì e abbassò lo sguardo. «Sì, lo so. Mi creda Watson, so cosa si prova a perdere un amico.»

John si impose di calmarsi. «Tutto questo non ha senso...»

Alice sospirò. «Lo ha eccome. Posso raccontarle come sono andate realmente le cose?»

John fissò la parete di fronte a sé. «Spero sia esauriente.» disse, ma temeva che niente avrebbe mai perdonato ciò che Sherlock gli aveva fatto.

«Moriarty lo ha minacciato.» cominciò Alice. «Con tutto quel casino che ha organizzato voleva che Sherlock si suicidasse morendo nella vergogna. Sherlock naturalmente non si sarebbe mai buttato, così Moriarty ha fatto una delle cose più spregevoli e vergognose cui giocatore leale non avrebbe mai neanche pensato.»

John fece una smorfia.

«C’erano tre cecchini. Uno per Lestrade, uno per la signora Hudson e uno per lei.» Si fermò qualche istante, osservando la reazione del medico, il quale non la deluse. John si voltò a osservarla con gli occhi velati.

«L’unico modo per fermarli era che Sherlock si buttasse. Solo Moriarty poteva effettivamente bloccarli, e quando Sherlock lo ha capito Moriarty si è sparato. Non gli era rimasta altra scelta.»

John inorridì. «Si è sparato perché Sherlock si uccidesse?»

«Esattamente.» Alice notò che aveva gli occhi lucidi. «Abbiamo approfittato del fatto che poteva morire per sparire. In questi tre mesi abbiamo cominciato a smantellare l’organizzazione di Moriarty.»

Passarono alcuni minuti, durante i quali John cercò di trattenere le lacrime di commozione. Alice non lo disturbò, girando la testa dall’altra parte.

«Come avete fatto?»

Alice sorrise debolmente. «Ricorda che Sherlock le ha chiesto di andare in un punto preciso?»

John annuì. «Mi ha chiesto di tornare indietro al punto in cui ero sceso dal taxi e poi di fermarmi.»

«Bene. C’era una palazzina bassa davanti a lei, ricorda? Lei non ha mai visto l’impatto di Sherlock al suolo.»

John deglutì, cominciando a capire.

«Era tutto pronto. Il segnale era Sherlock che buttava il telefono a terra. Il camion della lavanderia è partito ed è passato sotto, permettendogli di saltarci sopra. A quel punto è stato un gioco da ragazzi. Due uomini hanno trasportato il cadavere precedentemente truccato da Molly nel punto in cui Sherlock avrebbe dovuto cadere e gli hanno buttato addosso del sangue.»

«Ma non è possibile!» John la guardò allibito. «Non ce ne sarebbe stato il tempo! Sono accorso lì appena ho potuto!»

Alice scosse la testa. «Abbiamo pensato anche a questo. Appena ha cominciato a correre è entrato in gioco l’illusionista.»

«Illuche?»

«Uno degli amici di strada di Sherlock. Per lo meno ha fatto bene il suo lavoro... Lei non se lo ricorda, ma le è venuto in contro e... beh, non so di preciso cosa le abbia fatto. Penso l’abbia drogata...»

John era terreo in volto. «Pensavo che un ciclista mi avesse investito!»

Alice ridacchiò. «Una bella coincidenza non trova? Un ciclista la investe proprio nel momento in cui lei dovrebbe accorrere al corpo del suo amico...»

John si oscurò e Alice si affrettò a nascondere il divertimento dietro a una faccia triste. «Ci dispiace di averle mentito, Watson...» disse qualche istante dopo. «Sherlock ha fatto tutto questo solo per... per lei.» si oscurò. «Per il suo bene.»

John si sentiva uno schifo. Per tre mesi era vissuto nella menzogna, nella certezza che il suo amico fosse morto, e ora invece era là chissà dove, vivo. «Quanti altri sapevano? Mycroft?»

Alice scosse la testa. «Nessun altro. Come le ho detto, meno persone sapevano, meglio era.»

«Allora la storia delle lettere...?»

«Erano una balla. Le ha scritte Sherlock per coinvolgerla. Volevamo darle la notizia un po’ per volta... Ma Sherlock ha agito impulsivamente ieri. Stava rincorrendo il dinamitardo e ha fatto un grave errore. Il nostro amico ha inviato personalmente i messaggi, via mail.»

John sbatté gli occhi. «Ma... perché?»

Alice si morse un labbro. «Preferirei non rispondere a questa domanda, Watson. Sono convinta che ci debba essere un’altra causa a tutta questa pagliacciata.»

John annuì e sospirò. Guardò la donna. «E ora cosa facciamo?»

Alice calcolò la sua espressione. «È ancora arrabbiato o lo ha perdonato?»

John schioccò la lingua. «Non lo perdonerò mai per quello che mi ha fatto. Ma... non posso non farlo.» si portò le mani alla testa e cominciò a massaggiarsi le tempie. «Gli do una tregua.»

Alice sembrò soddisfatta e si alzò. «Bene Watson. Allora... Come lei ha intuito abbiamo ragione di pensare che il dinamitardo non farà altro fino alle quattro del pomeriggio e ora sono le sei di mattina. Abbiamo qualche ora per pensarci su. Se non ha impegni, possiamo raggiungere tutti al Barts.»

John scosse la testa. «Penso che questo sia più importante di qualsiasi altra cosa.»

Alice sorrise. «Allora andiamo.»

 

Alle sette in punto erano all’ospedale.

Salirono fino al laboratorio di chimica dove li accolse un’agitata Molly. La donna abbracciò John di slancio, singhiozzando poi sulla sua spalla. «Oh, John! Mi dispiace tanto...»

Spiazzato da quello slancio di affetto John rimase un attimo immobile, poi la strinse in risposta per tranquillizzarla, ma i suoi occhi erano solo per l’uomo seduto al tavolo, chino sul microscopio. Aveva desiderato per mesi poterlo rivedere ancora una volta e quando Sherlock lo aveva salvato al museo il giorno prima lo aveva massacrato.

Distolse lo sguardo e si staccò da Molly, ringraziando che Sherlock non si fosse accorto della sua presenza, o che comunque non si fosse girato ad osservarlo. Non credeva di essere ancora pronto per affrontarlo.

Molly si asciugò le lacrime e guardò Alice. «Ci sono notizie?» John notò con sorpresa il tono distaccato della donna.

Alice scosse la testa. «Niente di nuovo.»

Subito dopo Sherlock mandò all’aria il lavoro che stava facendo e si passò furiosamente le mani tra i capelli. «Niente! Quelle maledette impronte non dicono niente!»

Alice lo guardò apprensiva. «Avevi pochissime possibilità di ricavarci qualcosa...»

Il detective alzò lo sguardo sorpreso. I suoi occhi corsero subito a cercare John, il quale distolse velocemente lo sguardo abbassandolo a terra.

«A quanto pare non abbiamo niente da fare fino alla prossima mail... o fino al prossimo attacco.» Alice si lasciò cadere su uno sgabello.

In quel momento le porte si spalancarono un’altra volta e Lestrade fece il suo ingresso nella stanza, seguito da Sally Donovan.

I suoi occhi si posarono per primi su Alice e l’ispettore spalancò la bocca sorpreso. «Che cosa ci fai qui?» balbettò.

«‘Giorno Lestrade...» Sogghignò Alice. «Anch’io sono felice di rivederti... Per caso soffri di cuore?»

Lestrade la guardò interrogativo. «Per...?» Ma non fece in tempo a finire la frase. Fece girare lo sguardo per la stanza e posò distrattamente gli occhi su Sherlock, in piedi davanti al tavolo con l’aria di uno che si sta divertendo abbastanza.

Sally urlò. Greg strabuzzò gli occhi per poi stramazzare a terra.

John e Alice si affrettarono a sollevarlo e a rianimarlo. Quando riprese i sensi boccheggiò e si guardò intorno. Guardò Sherlock e aprì e richiuse la bocca un paio di volte.

«Ciao, Lestrade…»

L’ispettore rovesciò la testa all’indietro, pallido in volto. «Non è possibile…» soffiò tra le labbra, portandosi poi le mani al volto.

Alice tirò un sospiro profondo e cominciò a parlare, spiegando da come fosse tornata a come Sherlock fosse riuscito a salvarsi, per poi lasciarsi cadere su uno sgabello, stremata dal lungo racconto.

Greg, al contrario di John, non la fece troppo lunga, limitandosi solo ad ignorare Sherlock, così che Alice fu costretta a rispondere a tutte le sue domande. Spiegò infine la storia degli indizi e delle esplosioni, aggiungendo altri particolari alle conoscenze dell’ispettore.

Erano ormai le dieci del mattino quando il cellulare di Alice squillò. Rispose con uno sbuffo di stanchezza, ma subito dopo la sua espressione cambiò e il suo viso assunse un colorito terreo. «Che cosa?» quasi urlò, attirando gli sguardi incuriositi dei presenti. Poi le labbra si stirarono in un sorriso di trionfo mentre attaccava con il vivavoce e si fiondava al portatile di Sherlock.

«Che cosa cazzo significa?» sbraitava intanto Freeman al cellulare. «Come diamine ha fatto a sopravvivere?»

Alice aprì la mail dell’amico e tutti i presenti le si fecero vicini. Con un clic fece partire il filmato.

Il volto di James Moriarty riempì lo schermo.

Un ghigno si aprì sul viso del criminale. «Buongiorno Londra!» rise. «Allora… vi sono mancato? Oh… cosa sono queste facce tristi? Pensavate che un genio come me potesse veramente morire in quel modo? Andiamo… mi avete sottovalutato ragazzi!» rise ancora, in un modo che faceva accapponare la pelle, poi tornò improvvisamente serio. «Dietro a tutto quello che state vivendo in questi giorni ci sono io, naturalmente. Chi altri potrebbe fare qualcosa del genere? Si tratta di un enigma ragazzi… un bellissimo e grande enigma! Oh sì… tutto questo è un grande gioco per i miei cari amici dalle menti geniali! E ora, eccovi l’ultimo indizio… è talmente semplice che quasi mi vergogno a proporvelo!» Fece un respiro profondo, poi recitò:

«Gira gira rotellina,

Londra veglia da sera a mattina.

Di turisti è ovvia meta,

il panorama la vista quieta.

Trasparente e bianca,

è l’occhio che incanta.

Il suo nome scoprire servirà,

se la prossima esplosione prevenire si vorrà.

«E ci aggiungerei… l’ora che il tè precede…» rise ancora una volta. «Beh, vi aspetto lì ragazzi. Buona fortuna!»

La registrazione finì e nella stanza calò il silenzio.

«Questo video è andato in onda su territorio nazionale interrompendo i programmi del mattino…» sospirò Alice, ripetendo ciò che Freeman le aveva detto al cellulare. Poi alzò lo sguardo sui presenti che guardavano inorriditi lo schermo.

«Non è possibile…» gracchiò infine Lestrade. «Che cosa diamine sta succedendo? L’alba dei morti viventi?» Il suo sguardo si spostò da Sherlock allo schermo. «Quell’uomo è morto!» urlò esasperato. «L’ho visto con i miei occhi!»

«Almeno quanto lo è il nostro amico qui…» sorrise Alice, accennando a Sherlock, che nel frattempo si era portato le mani alle labbra pensieroso.

«Tu l’hai visto! Sherlock, l’hai visto spararsi in bocca! Ho sentito la registrazione sul tuo cellulare…»

Il detective guardò stupito l’ispettore. «Allora l’avete trovato!»

«L’ho trovato qualche giorno fa…»

Sherlock cominciò a camminare avanti e indietro. «Ho visto che si sparava, ma effettivamente non ho controllato se fosse morto o no…»

Alice portò gli occhi al cielo. «Idiota…»

Sherlock la ignorò e continuò a camminare. «L’ora che il tè precede… Ovviamente è per le quattro, ma questo lo sapevamo già. La filastrocca invece…» Si fermò con la fronte aggrottata, poi sorrise. «Semplice, troppo semplice…»

Sally sembrava esasperata. «Che cosa è semplice?»

«Rotellina, meta di turisti, è un occhio…»

Alice sorrise. «Il London Eye…»

 

***

 

Freeman tamburellava con le dita sul tavolo, ansioso, mentre Alice era china su alcuni fogli e si mordeva un’unghia nervosamente.

Sherlock invece era in piedi e camminava avanti e indietro con gli occhi chiusi, ripetendo sottovoce parole apparentemente a caso.

Lestrade era tornato a Scotland Yard con Sally, mentre Molly, desiderosa di dare una mano, era rimasta e ora analizzava i numeri di Trafalgar Square cercando di ricavarci qualcosa.

John sedeva su uno sgabello poco lontano da Alice, a fissare il fondo vuoto del bicchiere del caffè. Non riusciva a pensare, non ne aveva il coraggio. Aveva la faccia di Moriarty ancora impressa negli occhi, e la sua voce sembrava continuare a risuonargli nelle orecchie. Non era morto, neanche lui. Aveva vissuto nella menzogna per tre mesi.

Il suo sguardo andò a posarsi per l’ennesima volta su Sherlock. Lo aveva conciato veramente bene: il viso pallido era deturpato da grossi lividi violacei e aveva l’impressione che, anche se il detective cercava di nasconderlo, faceva quasi fatica a camminare.

John si chiese se avesse esagerato, ma poi si disse di no. Aveva fatto la cosa più giusta. Per tre mesi aveva sofferto, pianto, versato innumerevoli lacrime su quella dannata tomba, e nel giro di due giorni aveva scoperto che era stato tutto inutile. Sherlock era vivo, ed era lì davanti ai suoi occhi. Da quando era entrato lo aveva deliberatamente ignorato, o per lo meno questa era l’impressione che dava, ma John lo conosceva e sapeva che i suoi gesti tradivano una certa ansia. Aveva forse paura di ricevere un’altra manciata di pugni?

Alice al suo fianco sbuffò. La vide spostare lo sguardo su Sherlock e fissarlo con… tristezza?

La donna sbatté velocemente gli occhi per poi alzarsi. «Vado a prendermi un caffè.» annunciò. Nessuno diede segno di averla sentita, a parte Freeman che le lanciò un’occhiata veloce. Appena la porta del laboratorio si chiuse John si ritrovò a fissare Sherlock. Sorrise amaramente. Forse non era un genio, ma alcune cose le capiva.

Si alzò a sua volta e uscì dalla stanza. Trovò Alice alla macchina del caffè, gli occhi fissi sui numeri del tastierino numerico, tuttavia senza vederlo. Quando la macchina finì di erogare il caffè non sembrò neanche accorgersene.

John lo prese per lei e glielo porse. Alice si riscosse dai suoi pensieri e lo guardò stupita. «Oh… grazie Watson…» Non sorrise. John si accorse che era probabilmente la prima volta che non lo faceva: si era sempre mostrata cordiale nei suoi confronti. Si accorse improvvisamente anche di un’altra cosa che stonava. «Ci diamo ancora del lei?»

Alice abbassò lo sguardo. «Mantengo sempre una certa distanza dalle persone…» sospirò.

John la invitò a camminare e Alice non rifiutò.

«Perché lo fai?»

La donna sorrise amaramente. «Devo essere sempre pronta a non sentirne la mancanza quando me ne vado. L’unica volta che l’ho fatto me ne sono pentita amaramente.»

John si sentì improvvisamente a disagio. «Non dovrebbe…»

Alice sorrise senza gioia. «Oh, John!» Si fermò e guardò fuori da una finestra. «Ho imparato ad avere una mente fredda e razionale. Guardo ai fatti e mi adeguo di conseguenza. Fantasticare non serve a niente. La fantasia che possiedo da quando ero bambina la uso per altri scopi.»

«E se le tue non fossero solo fantasie?»

Alice lo guardò, persa. «Guarda in faccia la realtà, John. Non cercare di consolarmi, non ne ho bisogno. È da anni che mi arrangio da sola, ed è sempre andato tutto bene…»

John scosse la testa. «Tu non l’hai visto…»

«No, John. Tu non l’hai visto.» Ora era seria e lo fissava con distanza. «Tu non l’hai visto in questi tre mesi, tu non l’hai visto non chiudere occhio per settimane perché doveva concludere il lavoro. Non l’hai visto chiuso in se stesso, in silenzio anche più del solito, a guardare i giornali con la speranza di non vederci il tuo nome sopra.»

John spalancò le labbra, forse per dire qualcosa, ma non lo fece.

Alice distolse lo sguardo. Respirò a fondo dal naso e accartocciò tra le mani il bicchiere ormai vuoto. «Grazie John… per la comprensione. Ma se vuoi veramente farmi felice, vai là dentro e dagli ciò che io non posso.»

John rimase in silenzio a osservarla mentre la donna si asciugava con decisione una lacrima sfuggita al suo autocontrollo e poi se ne andava a passo deciso lungo il corridoio.

E John decise che avrebbe parlato a Sherlock.

 

 

 

 

Note:

Un grazie alla mia personale Watson, Michela, per i suoi consigli con la filastrocca-indizio :)

Questo e il prossimo capitolo sono un po’ la quiete prima della tempesta xD

Buona lettura!

Gage.

 

 

 

HACKER

CAPITOLO XI

Passato – Un addio

 

 

Era una cupa mattina di fine novembre. Era il giorno libero di Alice e la sera prima aveva dato la sua disponibilità a Sherlock per aiutarlo nello strano caso che lo teneva ormai occupato da alcune settimane.

Era stata una quindicina di giorni prima che un uomo sposato da appena un anno si era presentato con uno strano foglio dove erano disegnati tanti omini stilizzati nelle posizioni più disparate, accompagnato da un’altrettanta strana storia.

A quanto diceva la moglie aveva ricevuto una cartolina dall’America, dove il marito sapeva che la donna aveva vissuto durante la sua infanzia. Dopo averla letta l’aveva gettata nel fuoco e da quel momento si era fatta più distante e silenziosa.

Erano trascorsi solo pochi giorni e la donna aveva ricevuto un’altra cartolina, che il marito aveva avuto l’accortezza di leggere prima di consegnargliela. Sul retro erano scarabocchiati una serie di omini danzanti. La moglie si era fatta ancora più cupa e aveva cominciato ad aver paura di uscire di casa. A quel punto l’uomo, il cui nome era Harrison, si era fatto avanti.

Non c’era stato bisogno dell’abilità del coinquilino perché Alice capisse di avere a che fare con un codice cifrato. Quando il signor Harrison aveva inoltrato loro una mail con un’altra serie di omini Alice si era messa al lavoro per aiutare Sherlock nella cifratura.

Un lavoro assegnatole da Mycroft le aveva però fatto perdere gran parte del divertimento. Solo in quel suo giorno libero sperava di poter rimettersi in pari e decodificare una volta per tutte il messaggio.

Ma quando la mattina si svegliò ebbe la spiacevole sorpresa di trovare un biglietto di Sherlock in cui le comunicava che Lestrade aveva chiamato nella notte pregandolo di farsi raggiungere all’appartamento dei coniugi Harrison.

Così Alice rimase senza niente da fare. Poi, quando vide che non tornava, decise di raggiungerlo.

Uscì di casa sperando di scoprire una volta per tutte il mistero degli omini danzanti ma presto esso passò in secondo piano.

Decise di non prendere il taxi per farsi una passeggiata e se ne pentì amaramente. Aveva fatto appena due isolati quando una macchina nera le si affiancò. Sentì la rabbia montargli dentro: a quanto pareva il destino le era contro. Con uno sbuffò infastidito entrò nell’auto, le portiere si chiusero con uno schiocco e l’auto ripartì. Alice rimase un attimo stranita. Nessun autista l’aveva mai chiusa dentro. Le sue preoccupazioni crebbero quando l’auto non imboccò la solita strada ma si diresse esattamente dalla parte opposta. Filarono per le vie e Alice rimpianse di non aver memorizzato le strade di Londra come Sherlock: ora avrebbe saputo esattamente dove si trovavano.

L’auto si fermò in un parcheggio interno e l’autista scese per aprirgli la porta.

Alice aprì la bocca per chiedere dove fossero ma la pistola che l’autista le puntò alla tempia la fece desistere. Con il cuore in gola si lasciò sospingere su per una scala laterale e poi dentro a un ascensore. Si ritrovarono su un pianerottolo del nono piano. L’uomo aprì una delle porte e le fece cenno di entrare.

Quando entrò nella stanza la porta si chiuse dietro di lei con un tonfo e si ritrovò nell’ingresso di un piccolo appartamento che aveva tutta l’aria di essere un monolocale.

Mosse qualche passo in avanti, sorpassando la parete che le copriva la visuale sul salotto. Era relativamente piccolo: un divano dall’aria malconcia era addossato a una parete, di fronte si trovava un mobiletto con un televisore vecchio apparentemente non funzionante. Le pareti erano spoglie: non c’erano né quadri né orologi ad ornarle. Tutto in quella stanza sembrava far pensare che l’appartamento non fosse abitato.

«Buongiorno...»

Alice sobbalzò e si girò di scatto. Davanti a lei, appoggiato alla parete dell’ingresso, stava un uomo di bell’aspetto, ben vestito. Sul volto aveva dipinto un ghigno malevolo e squadrava la ragazza con interesse. Aveva un paio di occhi castano chiaro e l’espressione che ricordava tanto quella di un bambino curioso.

Alice lo fissò distante. «Chi è lei?»

L’uomo stirò le labbra in un debole sorriso. «Qualcuno che ha interesse a conoscerti.»

Alice si accigliò. «Uhm... Bene. Io non sono affatto interessata, invece.» Sebbene si sentisse tranquilla qualcosa nel suo stomaco si agitò. «Se vuole qualcosa da Sherlock stia pur certo che non le sarò d’aiuto.» disse poi.

L’uomo alzò un sopracciglio. «Sherlock?» chiese vagamente sorpreso.

Alice cominciò a sentire il cuore batterle forte nel petto, mentre un vago presentimento cominciava a farsi strada nella sua mente. «Chi è lei?»

L’uomo si staccò dalla parete e fece qualche passo verso di lei. «È buffo.»

Alice indietreggiò senza volerlo. «Che cosa?»

«È buffo...» ripeté l’uomo, «come io conosca te e come tu conosca me, senza eppure esserci mai incontrati.»

Alice ebbe un tuffo al cuore ma si impose di mantenere la calma. «Io la conosco?»

L’uomo la ignorò. «Sei giovane... Quanti anni hai?» chiese invece.

«Abbastanza.» rispose seccata.

L’uomo sorrise divertito. «Hai un bel caratterino... Devo ammettere che non è stato facile trovarti. Ma ho un po’ di contatti dappertutto, è alla fine ci sono riuscito.»

Alice sentì ogni speranza abbandonarla.

«Maybe.»

Deglutì a fatica. Quel nome. Aveva sperato di non doverlo mai più sentire. Strinse i pugni come a infondersi coraggio e respirò a fondo. «Con chi ho l’onore di parlare?»

L’uomo fece un passo avanti e le tese una mano. «James Moriarty, per gli amici Jim.»

Per un attimo Alice sentì le gambe cedergli. Non strinse la sua mano, non mosse un muscolo, mentre nella testa cominciavano a vorticarle mille pensieri.

Conosceva quell’uomo. Oh, se lo conosceva... Nessuno come lei poteva fare a meno di conoscerlo. Ritrovarselo davanti, sapere chi era, fu come un secchio di acqua gelida in una giornata afosa d’estate.

Era finita. La vita di Alice Moffat era finita.

«Che cosa vuole da me?» fu l’unica cosa che le riuscì dire. Si stupì del flebile sussurro che le era uscito, un sussurro debole, quasi stanco.

Moriarty ritrasse la mano divertito e sogghignò. «Ma mi sembra abbastanza ovvio... O no?»

Alice sbuffò infastidita.

«Ho bisogno di una donna dotata e senza scrupoli, sicura di sé e prudente. Mi hanno parlato molto bene di te. So cosa sei in grado di fare e ho bisogno del tuo aiuto.»

Alice si passò la lingua tra le labbra. Ormai non aveva più scampo, e lo sapeva, ma qualcosa le diceva che era meglio tenere la testa alta. «E cosa le fa pensare che la aiuterò?»

Moriarty fece un gesto d’impazienza con la mano. «Suvvia... Accetta e basta. Risparmieremo una gran quantità di tempo.»

«Io non ho fretta.»

Moriarty la squadrò. «Te lo sto chiedendo con le buone... Se mi conosci, e mi conosci, sai a che cosa posso arrivare.»

Alice incrociò le braccia al petto. «Sì, lo so. Ma non vedo che cosa posso perderci.»

«Capisco...» Moriarty fece qualche passo avanti e indietro, congiungendo le mani dietro la schiena. Poi si fermò. «Mettiamola così. Se non farai ciò che ti chiedo, qualcuno potrebbe farsi veramente male.»

Alice annuì. «Per esempio?»

L’uomo tornò a osservarla. «Per esempio... Come hai detto che si chiama?» Tirò fuori un cellulare dalla tasca interna della giacca e dopo aver digitato qualcosa sullo schermo glielo mise davanti agli occhi.

Le braccia della donna caddero deboli lungo i fianchi mentre il suo volto assumeva un’espressione sconcertata.

Nel piccolo schermo si vedeva chiaramente l’interno di una stanza che Alice conosceva molto bene. Un uomo alto avvolto in un cappotto blu scuro camminava avanti e indietro per la stanza, i riccioli castani che volteggiavano intorno al viso pallido e affilato.

«Sherlock» sussurrò poi con voce roca.

Sentì Moriarty ridacchiare trionfante. «Come vedi ti ho tenuto d’occhio per un po’. Questa è un’immagine in tempo reale. Lì vicino c’è un mio carissimo amico che può sparargli un bel colpo in testa se tu non farai come ti chiedo.»

Alice sentì la rabbia montargli dentro. «E che cosa le fa pensare che mi importi qualcosa di lui? È soltanto il mio coinquilino...»

Moriarty rise. «Vuoi prendermi in giro?»

Alice si arrese e abbassò lo sguardo.

L’uomo ritrasse il cellulare e se lo rimise in tasca. «Andiamo... Cos’è quell’aria afflitta? Sarà divertente, te lo prometto. Ciò che farai in mia compagnia non sarà minimamente paragonabile a quei piccoli lavoretti che ti lasciano i servizi segreti.» Si infilò le mani in tasca e la guardò con aria divertita.

Alice sospirò rassegnata.

«Se farai la brava bambina alla fine ti lascerò andare e potrai tornare da questo tuo... Sherlock.»

«Non è il mio Sherlock e non sono una bambina.»

«Come siamo suscettibili...» Allungò per la seconda volta una mano verso di lei. «Allora siamo d’accordo? Io non farò del male al tuo amico e tu farai tutto ciò che ti chiedo.»

Alice la strinse con tutta la forza che la rabbia riusciva ad infonderle. «Accetto.» sibilò tra i denti.

 

***

 

Alice varcò la porta del laboratorio come in sogno. Si fermò appena dopo la soglia e fissò l’uomo seduto sullo sgabello chino sul microscopio.

Lì tutto era iniziato e lì tutto sarebbe finito.

Sentì una morsa stringerla all’altezza dello stomaco mentre faceva qualche passo avanti.

«Il tizio dei messaggi è stato preso. Era l’ex marito della signora Harrison, infuriato perché si era risposata. Quei messaggi erano semplici minacce. Il signor Harrison non ha fatto una bella fine, però... La signora si è salvata per un pelo.» Sherlock parlò con la sua voce distaccata senza alzare lo sguardo dal proprio lavoro.

Come sempre. Tutto era normale, come era sempre stato.

Alice rimase a osservarlo senza muoversi.

Alla fine Sherlock alzò lo sguardo, sorpreso che la donna non avesse ancora parlato ma dopo aver notato l’espressione di alice socchiuse gli occhi e si alzò. «Cosa è successo?»

Alice sorrise debolmente e abbassò lo sguardo, incapace di guardarlo negli occhi. Quando lo rialzò aveva gli occhi lucidi. «Avevi ragione.» disse poi, sorprendendosi della voce chiara e del tono sicuro con cui aveva parlato. «Le emozioni sono una debolezza per l’uomo, e avere degli amici è solo una grande seccatura.»

Sherlock si bloccò, un velo di sorpresa sul volto.

Alice sorrise e annuì tra sé e sé.

Sherlock sembrava in difficoltà. «Che cosa è successo?» ripeté.

Alice distolse ancora lo sguardo e si ficcò le mani nelle tasche della giacca, stringendole poi a pugno. «È successo ciò che tuo fratello aveva predetto. Avrei dovuto dargli ascolto.» Respirò a fondo.

Sherlock parve capire e rimase completamente immobile.

«Sono venuta a salutarti...» continuò Alice fissando un punto impreciso del muro di fronte a sé.

Sorrise nuovamente e si strinse nelle spalle. «Ma forse tutto sommato avrei anche potuto evitarlo.» Tornò a guardare il detective che la osservava impassibile. Si diede della stupida per aver anche solo sperato in una sua reazione.

Non seppe neanche dove trovò la forza per fare quello che fece. Prese un altro respiro profondo e gli si avvicinò. Si alzò sulla punta dei piedi per avere il suo viso alla sua altezza e gli diede un leggero bacio sulla guancia, poi si staccò e tornò verso la porta. Lì si girò ancora una volta a osservarlo. «Addio Sherlock.» mormorò, le parole che facevano fatica a uscirle dalla gola.

Indugiò solo qualche altro secondo, poi gli voltò definitivamente le spalle e se ne andò.

Passarono vari minuti prima che Sherlock riuscisse a riprendere il controllo di sé stesso, e ne passarono il doppio prima che riuscisse a riacquistare una certa lucidità. Fissava ancora la porta che Alice si era chiusa alle spalle. Per la prima volta in vita sua sentì la terra mancargli sotto i piedi e avvertì il bisogno di sedersi.

Quando Mycroft comparve sulla porta di Montague Street, quella sera, lo trovò seduto nella poltrona a fissare il muro davanti a sé. A nulla servirono le parole rabbiose di Mycroft, le urla e le accuse su ciò che era successo.

Sherlock quel giorno non sentì nient’altro al di fuori di quelle parole che continuavano a rimbombargli nella testa: «Addio Sherlock.»

 

 

 

Note:

Caso di Sherlock ispirato al racconto di Arthur Conan Doyle “L’avventura degli omini danzanti.”

HACKER

CAPITOLO XII

London Eye

 

La donna uscì dal supermercato con una sola busta di plastica, contenente una bottiglia di latte, in mano. Si guardò intorno appena in tempo per vedere l’autobus che ripartiva a tutta velocità lungo la via. Con un sospirò di delusione si accasciò sulla panchina della fermata preparandosi ad aspettare la corsa successiva con più di venti minuti d’attesa. Julie l’avrebbe uccisa.

«Mary Morstan?»

La donna sobbalzò e si voltò di scatto verso l’uomo che le aveva parlato, appoggiato con aria indifferente al cartello degli orari.

Spalancò gli occhi e la bocca in un muto cenno di orrore.

«Beh, direi di sì.» L’uomo ghignò malevolo.

Mary emise un verso strozzato e fece per alzarsi ma le gambe non la ressero e ricadde seduta. «Ma-ma... Lei è... M-morto...»

«Non più.»

 

***

 

Quando John rientrò nel laboratorio trovò tutt’altra situazione ad aspettarlo di quella che aveva lasciato poco prima.

Sherlock era in piedi e fremeva per l’impazienza, mentre Alice e Freeman confabulavano poco lontano.

John gettò un’occhiata al detective con una muta richiesta. Sherlock non aspettava altro. «THE!» esclamò. Gli si avvicinò di slancio con gli occhi che brillavano. «THE! Tower Bridge, History Museum, London Eye! Le parole chiave sono Tower, History e Eye!»

John sorrise all’entusiasmo dell’altro: non avrebbe mai pensato di poter rivivere un momento del genere e finalmente capiva quanto fosse in realtà felice di rivedere il suo migliore amico.

«Abbiamo una parte dell’enigma! Ora non ci resta che decifrare il resto…»

«Sì ma…»

«Bene.» li interruppe Alice, felice come se non fosse successo niente durante il suo breve colloquio con John, tanto che il medico si chiese se non fosse stata tutta una messa in scena. «Io e Martin andremo a cercare di stanare Moriarty prima che dia fuoco alla ruota panoramica, voi pensate a risolvere il codice.»

Sherlock spostò lo sguardo da John ad Alice ma quest’ultima si stava già preparando per uscire. Per un attimo John incrociò lo sguardo con quello della donna, la quale gli rivolse un debole sorriso complice. Poi Alice uscì, salutando con un allegro «Buona fortuna!»

Anche Molly si dileguò subito dietro di loro con la scusa di aver bisogno di una dormita.

Alla fine la porta si richiuse con un tonfo secco e John e Sherlock rimasero soli. Subito calò un silenzio imbarazzato. Solo dopo qualche minuto John si azzardò a romperlo: «Allora…»

«John.» lo interruppe l’altro. Si guardarono l’un l’altro.

«Stavo…»

«Mi dispiace…»

«No, davvero…»

«Volevo solo tenerti fuori.»

«Lo so.»

Di nuovo silenzio, ancora più insopportabile di prima.

«Sono passati solo tre mesi…»

«Tre lunghi mesi in cui ho pensato che non ti avrei mai più rivisto.» sottolineò John.

Sherlock distolse lo sguardo. «Alice ti ha detto tutto.»

«Anche fin troppo.» John fissò i lividi sul suo volto, poi spostò lo sguardo sui fogli sparsi sul tavolo. «Forse è meglio se diamo un’occhiata a questo enigma. Sono già le tre e mezza, fra poco avremo l’esplosione.»

«No.» La risposta di Sherlock fu secca. «Voglio sapere se è tutto ok.»

John sospirò. «Per il momento è tutto ok, Sherlock, almeno per me. Forse dovresti fare questa domanda a qualcun altro…»

Il detective lo guardò storto.

John sentì un cupo rossore invadergli le guance. Distolse lo sguardo e picchiettò sul tavolo con le dita. «Quanto ti importa veramente di me, Sherlock?» Sputò tutto fuori prima che qualcosa potesse bloccarlo. Voleva chiarire le cose, e al più presto.

Sherlock parve confuso. «Che cosa intendi?»

John fece un sospiro profondo cercando di darsi una calmata, ma non servì a niente: ora era ancora più imbarazzato. «Hanno… hanno sempre parlato molto…» deglutì, «La gente ha sempre parlato tanto… chissà che cosa si sono detti su… su di noi.»

Sherlock sembrò veramente capire dove voleva arrivare. «Io non…»

«Una volta mi hai detto che non hai mai avuto una ragazza[1]…»

Sherlock si ammutolì.

«Penso che tu mi abbia mentito.» continuò John, desideroso di concludere.

«Non ti ho mentito…»

«Lo hai fatto per metà.» John lo fissò negli occhi azzurri. «Forse non l’avrai mai avuta una ragazza, cioè… forse non l’avrai mai baciata, o non ci sarai mai andato a letto o qualsiasi altra cosa che fanno normalmente due ragazzi che stanno insieme, ma…» deglutì, «ma l’hai avuta sotto il naso per anni, e te ne sei innamorato. Forse tu non l’hai capito ma io sì. Ho visto come la guardi, ho visto la tua espressione di terrore quando è stata ferita al museo. Forse ho anche capito perché non hai mai accettato un invito a cena dalla Adler…»

Sherlock aprì la bocca per ribattere ma John lo anticipò. «Dimmi che è così, Sherlock, o se no c’è solo un’altra spiegazione plausibile e… per quanto io ti voglia bene, Sherlock, no…». Ormai era rosso come un pomodoro troppo maturo.

Sherlock sorrise.

«Cosa c’è?» sbottò John, irritato.

«Sei in imbarazzo John…»

«Ovvio che lo sono! Idiota…»

Sherlock scoppiò a ridere. «Pensavo che lo avessi capito…»

John ebbe un tuffo al cuore.

«Sei stato l’unico vero amico che io abbia mai avuto…»

John non capì, ma lo avrebbe fatto in seguito.

In quel momento squillò il cellulare di Sherlock il quale si affrettò a mettere il vivavoce. «Pronto?»

«È esplosa una cabina della ruota, non chiedermi come, Holmes. Novità con l’enigma?»

Sherlock scambiò una rapida occhiata con John. «No.»

«Bene, vedi se questo ti dice qualcosa: 101222102202111021121022»

Sherlock si affrettò a trascrivere le cifre su un foglio.

«Sono stati trovati dentro una scatola di metallo tra i resti della cabina.»

«Devo pensarci…» commentò il detective e John capì subito che aveva già cominciato da come leggeva velocemente il numero muovendo gli occhi.

«Bene, troviamoci a casa del dottore tra venti minuti. Alice si è fatta viva?»

Sherlock distolse lo sguardo dal foglio. «Non era con te?»

Freeman sbuffò dall’altra parte. «Dannata donna! Si sarà cacciata da qualche parte… provo a chiamarla.» e chiuse la comunicazione.

 

Meno di mezzora dopo varcavano la soglia della casa. Lestrade era già lì, accompagnato dalla fedele Sally Donovan, e c’erano anche Molly, agitata, e alcuni agenti dei servizi segreti. Neanche a distanza di un minuto arrivò Freeman, accompagnato da altri agenti. Quelli già presenti si rivolsero al loro superiore. «Non l’abbiamo trovata… si è volatilizzata…»

«Dove cazzo si è andata a cacciare?» esclamò l’uomo, furioso. «Al cellulare non risponde. È sparita nel nulla appena dopo l’esplosione!»

John guardò Sherlock, sconcertato, ma il detective non sembrava essersi accorto della discussione in corso. Osservava attento le cifre sul foglio.

Dopo l’ennesima volta che provava a chiamare Alice, Freeman si arrese. «Allora? L’enigma?»

Sherlock non lo degnò di uno sguardo mentre parlava. «Voglio più foto possibili su Trafalgar Square, Tower Bridge, History Museum e London Eye. Sul tavolo di cucina!» ordinò, per poi muoversi verso la stanza. Ma si bloccò a metà strada.

Dal divano Molly mandò un gemito strozzato.

Solo in quel momento John si accorse che la donna stava guardando il notiziario in tv. Alzò velocemente il volume mentre tutti i presenti si avvicinavano. Moriarty era di nuovo lì, sorridente.

«Buonasera Londra! Come se la passa la mia città preferita?»

John lo fissò inorridito.

Moriarty arricciò il labbro compiaciuto. «Siamo alla fine ormai… un ultimo, piccolo, sforzo.» sorrise alla telecamera.

Freeman cominciò a parlare freneticamente al cellulare ma nessuno gli diede retta.

«Ma prima di continuare lasciate che vi dia un piccolo incentivo… di sicuro non vi lascerò tutto il tempo del mondo!» si spostò verso destra e la telecamera mise a fuoco qualcosa dietro di lui.

John sentì la rabbia montargli dentro, insieme al terrore.

Lì, legata e imbavagliata ad una sedia, pallida e tremante, c’era niente di meno che «Mary!» gemette inorridito.

I presenti si voltarono verso di lui. Sherlock incrociò il suo sguardo, stupito. «Mary… la mia ragazza!» esclamò John, ora verosimilmente agitato. Tornò a guardare lo schermo, frustrato.

Moriarty rise. «Questa bella ragazza ha bisogno di essere salvata! Oh, oh, oh…» le si avvicinò e la accarezzò lentamente sulla testa. Poi tornò a voltarsi verso l’obbiettivo. «Allora… ancora non ti sei deciso a venire allo scoperto, eh? Hai per caso paura?»

John vide con la coda dell’occhio Sherlock serrare la mascella.

«Mi rivolgo ovviamente a te, Sherlock Holmes!» esclamò Moriarty. Rise ancora, in un modo che faceva accapponare la pelle. «Avanti… credevi forse che ignorassi il fatto che sei vivo?» Tornò serio, mentre tirava fuori un cellulare dalla tasca. «Pensavi forse che mi sarei ucciso senza accertarmi che morissi anche tu?» Sventolò il cellulare davanti alla telecamera. «No… è giunta l’ora. Fai vedere al mondo cosa sei in grado di fare… fatti sentire… fai sapere al mondo che sei vivo!»

Con la mano libera tirò fuori una pistola dalla tasca e la puntò contro la povera donna che lanciò un gridolino strozzato.

«Ti do dieci secondi. Chiamami, Sherlock, il numero è questo. Voglio sentire la tua voce…» Alcune cifre comparvero alla base dello schermo. «Se non lo farai…» rise, «Beh, sai qual è la risposta.»

John si guardò intorno, cercando di mantenere la calma. Sherlock aveva cominciato a camminare avanti e indietro.

«Dieci, nove,…» iniziò la voce di Moriarty.

John afferrò il proprio cellulare e compose il numero velocemente.

«sette, sei, cinque,…»

Premette la cornetta verde e lo lanciò al detective che lo afferrò al volo con una certa riluttanza.

«Quattro, tre,…»

“One, Two, Three, Four

Can I have a little more?

Five, Six, Seven, Eight, Nine, Ten

I love you.

A, B, C, D

Can I bring my friend to tea?

E, F, G, H, I, J

I love you.

Sail the ship, Jump the tree

Skip the rope,

Look at me

All together now....”

Un sorriso si allargò sul volto di Moriarty mentre lasciava che la canzone riempisse il silenzio. «Sei fortunata cara…» mormorò a Mary, poi mise il vivavoce al cellulare e rispose.

«Smettila.» La voce di Sherlock rimbombò nella stanza, in contemporanea con quella vicino a John.

Mary sussultò e John immaginò migliaia di altre persone in tutta Londra avere la stessa reazione.

«Smetterla? E perché mai Sherlock? Non ti stai divertendo?»

Sherlock deglutì. «Hai giocato abbastanza Moriarty. Non è divertente.»

Moriarty scosse la testa. «Sì, hai ragione… le cose cominciano a ripetersi, non è vero? Io che rapisco, ti minaccio, tu che risolvi, arrivi, salvi…» Si fermò e sospirò falsamente triste. «Ma basta, oggi finirà tutto, te lo prometto. Risolvi l’enigma e scopri dove mi trovo. Raggiungimi, ti aspetto. Vieni diciamo per le… sei? Sì le sei vanno bene… Solo tu e il tuo amico John, nessun altro. Azzardati a portare qualcun altro e io la uccido.» disse, rivolgendo un cenno alla ragazza. «Noi finiremo il nostro gioco, mentre il mondo rimarrà a guardare. Accetti la sfida?» chiese, mentre con la canna dell’arma accarezzava una guancia della donna.

John si sentì ribollire di rabbia e lanciò un’occhiata colma di rabbia a Sherlock.

Il detective lo guardò tristemente, poi tornò a guardare Moriarty. «Non credo di avere molta scelta…»

Moriarty sorrise. «Ti aspetto…» e con un gesto teatrale spense la comunicazione, mentre lo schermo si faceva un attimo buio per poi tornare a trasmettere le notizie. La giornalista era terrea in volto e ricominciò a parlare con voce tremante, ma non sentirono altro perché Molly spense la televisione.

Sherlock, spazientito, gettò a John il cellulare. «Voglio quelle foto.»

 

***

 

(4:08 pm)

Sei già lì? Sto venendo via dal London Eye...

(4:12 pm)

Sì. Ho la donna.

(4:12 pm)

Perfetto. Prepara il laptop.

(4:16 pm)

Già fatto -.- Ti ricordo che l'idea è stata mia.

(4:18 pm)

"Come siamo suscettibili..." Arrivo.

(4:19 pm)

Ti aspetto <3

(4:21 pm)

Risparmiati le emoticon.

(4:22 pm)

<3

 

 

 

Note:

[1] 1x01 – A study in pink

Originariamente questo capitolo era un papiro lungo il doppio ma alla fine ho deciso di spezzarlo in due parti. Era veramente troppo lungo xD

Approfitto di questo spazietto per ringraziare di cuore tutti coloro che stanno leggendo, seguendo, preferendo, ricordando e anche recensendo questa storia. Non siete molti ma siete il mio piccolo pubblico e a voi dedico questo capitolo :)

Detto questo vi auguro una buona lettura e vi saluto a martedì, quando finalmente scopriremo la soluzione dell’enigma!

Gage.

 

HACKER

CAPITOLO XIII

Passato - Consulente Criminale (parte I)

 

Consulente criminale, questo era Moriarty, e Alice ebbe modo di scoprirlo con i suoi stessi occhi. Se all’inizio Moriarty le aveva detto che si sarebbe servita di lei per svolgere alcuni lavori, di certo Alice non avrebbe mai immaginato quello che ora si ritrovava effettivamente a fare.

Ben presto Moriarty si era rilevato non bisognoso di una dipendente, ma bensì di un’assistente. Aveva alla fine capito cosa intendesse l’uomo quando le aveva detto «Ho bisogno di una donna dotata e senza scrupoli, sicura di sé e prudente.»

Nel giro di un anno si era ritrovata faccia a faccia con criminali di ogni nazionalità e genere: aveva parlato con assassini, cecchini, ladri, scassinatori e un’infinità di altra gentaglia, dai più grandi ambiziosi con l’obbiettivo di svaligiare banche di stato ai più sciocchi con piccole scaramucce famigliari. E nel giro di poco tempo si era resa conto di quanto fosse vasta e intricata l’organizzazione che James Moriarty era riuscito a costruire. Era arrivata alla conclusione che anche lei era stata involontariamente sotto il suo comando qualche volta, nel suo passato, e ne era rimasta stupefatta e ammirata. Moriarty era decisamente il miglior criminale che avesse mai conosciuto e incontrato. In un certo senso era lusingata di aver avuto l’onore di essere stata scelta come suo braccio destro: perché alla fine era questo che era diventata, il braccio destro di James Moriarty.

Lei si preoccupava di procurarsi varie identità e di falsificarle, in modo che potessero girare per il mondo indisturbati, e veniva contattata da chiunque volesse ricevere un aiuto da Moriarty nell’organizzazione delle proprie truffe. Il bello era proprio il fatto che quasi tutti lo conoscevano di nome, ma nessuno avrebbe mai saputo dire chi fosse o dove si trovasse. Moriarty era come un ragno al centro di una ragnatela i cui fili si diramavano in varie direzioni. Aveva collaboratori e conoscenze dappertutto e Alice aveva modo di immaginare che se mai un giorno sarebbe stato accusato da qualcuno, non sarebbe mai finito di fronte alla giustizia. Moriarty era semplicemente un genio, un genio del male.

 

Alice alzò lo sguardo dal giornale che stava leggendo per posarlo sull’uomo che si era appena seduto al suo fianco. Si trovava in un bar poco fuori Londra, seduta comodamente su una sedia di plastica, una tazza di caffè finita appoggiata sul tavolino.

L’uomo la squadrò, forse tentando di scoprire qualcosa di più sul suo volto, nascosto sotto un cappello a tesa larga. Alice ghignò e si calcò più a fondo l’indumento in testa.

L’uomo era anziano, con radi capelli bianchi che gli sfuggivano dal cappello di maglia dello stesso colore grigiastro del maglione largo e consunto che portava addosso. Aveva un paio di occhiali che ingrandivano gli occhietti piccoli e acquosi, che si sistemò sul naso. A prima vista assomigliava molto a un gigantesco topo.

«Lei è la signorina Vertue[1]?»

Alice fece una smorfia divertita. «Arrivi al punto.»

L’uomo si agitò lievemente sulla sedia. «Mi pagherete per uccidere delle persone?»

Alice annuì. «È ciò che le abbiamo chiesto.»

L’uomo sembrò calmarsi un poco. «Solo quelle che chiederete voi?»

«Solo quelle.»

L’anziano si grattò il naso nervosamente. «Allora accetto.»

Alice piegò il giornale e lo gettò sul tavolo insieme a un paio di monete per il caffè. Poi si alzò.

L’uomo la seguì a ruota. «Ma chi è questo Moriarty?»

Alice non rispose, chinando la testa in un cenno di saluto per poi avviarsi lungo la strada.

L’uomo si strinse nelle spalle e si avviò nella direzione opposta, verso un taxi parcheggiato poco lontano.

 

***

 

Un anno. Era passato un anno dall’ultima volta che aveva visto Alice Moffat. Non aveva dimenticato un singolo istante di quel loro ultimo saluto, non lo aveva dimenticato e ciò non gli piaceva. Si era ripromesso di dimenticare qualsiasi cosa non gli fosse utile, e invece quel pensiero continuava a venir fuori nei momenti più inopportuni. E ciò non andava per niente bene.

Senza considerare il casino in cui si era andato a ficcare. Già la sorveglianza di Mycroft era abbastanza stressante, figurarsi dopo quello che era successo. Si era pentito amaramente di quello stupido esperimento. Perché quello era stato un esperimento: quella dose di troppo che aveva rischiato di ucciderlo, era stato un esperimento. Ma sapeva quello che invece pensava Mycroft, il fratello incolpava Alice di tutto ciò che era successo. Era adirato perché gli era sfuggita sotto il naso e non poteva fare a meno di incolparla per tutto ciò che gli passava per la mente.

Come se Sherlock potesse aver cercato di uccidersi per colpa di una donna. A volte stentava a credere che Mycroft fosse suo fratello: si conoscevano veramente poco per essere considerati tali.

«Mi chiedevo se ti andasse una tazza di caffè...»

«Nero con due zollette, grazie. Vado di sopra.»

Salì velocemente gli scalini che portavano al laboratorio di chimica e dopo aver attaccato il cappotto dietro la porta andò a sedersi al lungo tavolo. Cominciò ad armeggiare con le pipette, fino a quando la porta del laboratorio non si aprì. Alzò lo sguardo pensando che fosse Molly con il caffè, ma dai due battenti entrò Stamford accompagnato da un altro uomo che non conosceva. «Molto diverso dai miei tempi...»

Distolse subito lo sguardo mentre la sua mente cominciava ad elaborare le informazioni.

Abbronzato. Postura tipica militare. Capigliatura militare. Porta bastone. Dai miei tempi... Medico militare?

Bastone. Non chiede di sedersi, sembra essersene dimenticato. Possibile malattia psicosomatica.

Accompagnato da Stamford.

Prese un profondo respiro. Gli stava presentando un possibile coinquilino?

Qualcosa che ancora non sapeva definire lo fece subito pensare a quel lontano giorno. Stesso posto, quasi stessa ora; stessa situazione. Era incredibile quanto gli eventi si ripetessero sempre uguali, un cerchio perfetto.

Deglutì mentre scacciava con rabbia il pensiero di Alice.

Lei non esisteva più per lui. Lei se ne era andata. Lei era diventata inutile.

 

***

 

«Morto.»

«Morto?»

«Morto.»

Moriarty si massaggiò il setto nasale con una smorfia di disappunto. «Ancora un’altra e lo faccio fuori.»

Alice rabbrividì. «E a quel punto potrò andarmene.»

Moriarty gli lanciò un’occhiata. «Per quanto reggerai ancora il gioco “non mi importa niente del mio ex fidanzato”?» Si alzò e cominciò a camminare per la stanza mentre Alice borbottava qualcosa sul fatto che non era il suo fidanzato.

«In fondo non scegli male le tue compagnie... Mi ero sbagliato.»

Alice non rispose, spostando lo sguardo ai suoi piedi.

«Sherlock Holmes. Suona bene... Sherlock Holmes.» Continuò a ripetere quel nome sottovoce, al ritmo del proprio passo.

Alice sospirò. Possibile che dovesse cacciarsi sempre nei guai quell’uomo? Cominciava a pensare che Mycroft avesse ragione a volerlo tenere sotto sorveglianza. Anche se cercava di non darlo a vedere a Moriarty temeva per quello che quest’ultimo avrebbe potuto fargli. Finché il consulente criminale la teneva sulle strette però, era impossibile che lei riuscisse ad aiutarlo in qualche modo. Non se lo sarebbe mai perdonata se gli fosse successo qualcosa.

Moriarty si fermò. «Ancora una ed entrerò in azione.»

Alice strinse i pugni. «In tal caso non credo che ti aiuterò. Avevamo un patto...»

L’uomo la guardò. «Non mi aiuterai se vorrò ucciderlo... Ma non ho intenzione di mettere fine alla sua vita così presto, oh no! È il primo che trovo alla mia altezza... Lo metterò alla prova.» Concluse con un ghigno.

Alice si rilassò un poco. Ancora una Sherlock.

 

***

 

Sherlock entrò in casa, attaccò il cappotto dietro la porta della sua stanza e tornò in salotto. Guardò le foto e i suoi vari appunti attaccati alla parete.

Un codice basato sulla guida di Londra... Una cosa a dir poco geniale. Era arrivato appena in tempo per evitare una tragedia: John non glielo avrebbe mai perdonato se fosse successo qualcosa a Sarah.

Decise che avrebbe dovuto allenarsi un po’ di più nel baritsu[2]: era già la seconda volta che riuscivano a prenderlo e per poco non lo soffocavano.

«Non avresti dovuto tirare in ballo Sarah.»

Sherlock si voltò e osservò John seduto stancamente sulla sua poltrona. «L’hai invitata tu, John.»

«Era un appuntamento Sherlock... Possibile che... Ah. Dimentico che non provi sentimenti. Perché non puoi avere una ragazza come tutti?»

Alice.

Gli diede nuovamente le spalle e cominciò a staccare i vari appunti dalla parete, tenendo le cose interessanti e buttando le altre in un angolo. «Non ne ho bisogno.» disse poi a denti stretti.

«Sherlock!» John fece un verso spazientito.

Ma il detective non lo stava più ascoltando.

«Maledizione, Sherlock! Tutti, e sottolineo tutti, hanno bisogno di svagarsi ogni tanto! E... ah...» John si passò una mano sulla fronte. «Sarà una vera fortuna se Sarah deciderà di continuare a vedermi!»

Sherlock accartocciò tra le mani il foglio che teneva in un lampo di rabbia e lo gettò per terra insieme agli altri. «Se evitava di ficcare il naso nel nostro caso tutto questo non sarebbe successo.» disse poi.

John lo guardava incredulo. Poi scosse la testa. «Inutile. Lascia perdere.»

Sherlock sospirò e allontanò dalla mente il pensiero della vecchia coinquilina. Quello non era proprio il momento adatto per pensarci, e lui non avrebbe dovuto neanche farlo, tra l’altro.

 

***

 

«Ricordami, Alice, quante volte ancora doveva intralciarmi?»

Alice strinse i denti e non rispose.

Moriarty si voltò a guardarla. Indicò con un cenno lo schermo del computer dove fino a qualche secondo prima compariva il volto della donna del fiore di loto. «Un’intera organizzazione andata distrutta. Questa volta il detective ha esagerato.» Acchiappò una penna dalla scrivania e cominciò a rigirarsela tra le mani.

«Cosa pensi di fargli?» Sospirò infine la donna.

«Un piccolo gioco di deduzione...» Rimase in silenzio per qualche minuto poi balzò in piedi. «Contatta quel tizio dell’altra volta, il dinamitardo. Lo voglio in linea nei prossimi dieci minuti. E mi servono anche un paio di spie. Agili. Poi pesca a caso quattro numeri dall’elenco telefonico. Saranno le nostre prossime vittime. Qual era il suo nuovo indirizzo?»

«221B Baker Street.»

 

***

 

John si svegliò di soprassalto. Respirò a fondo mentre si guardava intorno. Era sdraiato su una panchina di legno in quello che sembrava... Uno spogliatoio?

«La piscina.»

Sobbalzò nuovamente e si voltò verso la persona che aveva parlato seduta poco distante da lui.

«Lo ha voluto Sherlock.»

John sentì un brivido freddo percorrergli la schiena, poi abbassò lo sguardo su se stesso: aveva un cappotto sotto al quale uscivano dei fili collegati a «Bombe?» Si sentì mancare.

La donna ridacchiò. «Oh, sì dottor Watson. Preoccupato?»

John si morse un labbro e poggiò la nuca contro il muro dietro di sé, cercando di mantenere la calma.

«Se farà esattamente quello che le verrà richiesto non le succederà niente, glielo prometto. Vede, l’obbiettivo e far prendere un bel colpo a Sherlock, niente di più.»

John deglutì e guardò la donna. «È a questo che è servito il gioco di Moriarty? A spaventare Sherlock?»

La donna inclinò la testa osservandolo di sbieco. «Dovete smetterla di investigare. È questo l’obbiettivo.»

John diede in una risatina nervosa. «Sherlock non si fermerà.»

La donna giocherellò con il cellulare tra le mani. «In tal caso dovremo uccidervi.» Sembrò pensarci su qualche secondo poi tornò a guardare John. «Lo fermi, dottore. Ce la metta tutta per fermarlo. Sherlock non sa a cosa va incontro.»

John la guardò curioso. Stava per dire qualcosa quando una voce venne dalla piscina dietro la parete.

La donna scattò in piedi e gli fece cenno di alzarsi.

 

***

 

Moriarty varcò la porta dello spogliatoio e Alice tirò un sospiro di sollievo. Dal punto in cui si trovava vide Sherlock togliere il giubbotto imbottito di bombe al medico e poi seguire Moriarty nello spogliatoio, per poi riuscirne sconcertato.

Alice stava per andarsene quando una porta sbatté e Moriarty ricomparve.

Il cuore cominciò a batterle forte nel petto mentre ritornava sui propri passi.

«Scusatemi ragazzi, sono così volubile!»

Alice sentì la rabbia montarle nel petto mentre prendeva il cellulare, ma si bloccò a metà gesto quando un pallino verde le comparve all’altezza del cuore. Moriarty l’aveva imbrogliata. Avrebbe ucciso Sherlock e lei non poteva fare niente per aiutarlo.

Vide il detective puntare la pistola verso il giubbotto di bombe a terra vicino a Moriarty e capì che bastava un solo gesto fuori luogo e sarebbero saltati tutti in aria. Si ritrovò a mordersi il labbro freneticamente in cerca di una soluzione e in quel momento il suo cellulare vibrò. Con il cuore in gola abbassò lo sguardo sullo schermo dell’oggetto che teneva in mano e tirò un sospiro di sollievo.

Poco dopo il cellulare di Moriarty risuonò nella stanza.

 

 

Note:

[1] Sue Vertue, produttrice della serie.

[2] Il bartitsu è un'arte marziale eclettica ed un metodo di autodifesa, sviluppato originariamente in Inghilterra, ideato da Edward William Barton-Wright, durante gli anni 1898–1902. Qui la pagina wikipedia ;)

HACKER

CAPITOLO XIV

L’enigma

 

L'uomo avanzò nell'ombra lentamente, carponi sul pavimento, mentre la donna al suo fianco gemeva piano per il terrore.

Le fece cenno per l'ennesima volta di starsene zitta.

Al piano di sopra arrivavano attutite le voci concitate della discussione in corso ma l'uomo non ci fece caso.

Si guardò intorno e sorrise debolmente, poi si rimboccò le maniche e si preparò all'azione.

 

***

 

E alla fine, dopo tanti giri, erano ancora lì, nella stessa medesima situazione: Sherlock scriveva, sparpagliava fogli dappertutto per la cucina; si arrabbiava, si innervosiva e gettava tutto all’aria; spalancava gli occhi quando gli arrivava un’illuminazione e si infuriava quando essa si rivelava errata. E John era lì che guardava, insieme a Molly e Lestrade, gli unici che il detective avesse accettato nella stanza. L’MI6 era andato chissà dove a preparare chissà cosa: Freeman aveva solo borbottato qualcosa riguardo al “lo troveremo”, ed era sparito oltre la porta insieme alla maggior parte degli agenti. Altri erano rimasti in salotto, in una sorta di sorveglianza a Sherlock.

Il gruppo riunito in cucina aveva il compito di comunicare immediatamente la posizione di Moriarty non appena lo avesse scoperto.

Era passata più di una mezzora del tempo lasciato da Moriarty e ancora non erano arrivati a capo di niente. O almeno, loro no, ma forse Sherlock sì. Fu allo scadere della prima ora e all’ennesimo foglio accartocciato da Sherlock che John intervenne. «Manca solo un’ora Sherlock! Hai intenzione di renderci partecipi dei tuoi ragionamenti così magari arriviamo alla conclusione di qualcosa?»

Sherlock si passò una mano tra i capelli. «C’è qualcosa che mi sfugge! Mi manca il filo conduttore, maledizione…»

«Che cosa hai scoperto fin’ora?» mormorò John stancamente.

«THE. Non capisco… deve per forza far parte di una frase! Tre esplosioni… tre luoghi, tre iniziali. THE…»

«Il codice numerico di Trafalgar Square?» azzardò John. «Sono sei numeri… 097109.»

«Cifre… sono sei cifre che compongono un numero solo.» lo corresse Sherlock con una punta di esasperazione nella voce.

John lo ignorò. «Si ripete due volte 09, all’inizio e alla fine.» osservò, «La nona lettera dell’alfabeto è… I. I…71 I. Significa qualcosa?»

Sherlock sbuffò. «No, non funziona così. Deve esserci qualcosa… maledizione!»

«Posso provare a cercare un luogo di Londra con THE nel nome…» provò Lestrade.

Sherlock si alzò e cominciò a camminare avanti e indietro. «Non dobbiamo andare per tentativi, deve essere qualcosa di logico!»

È la tua debolezza. Vuoi che tutto sia intelligente.

Sherlock sbuffò. Spostò lo sguardo su Lestrade, che guardava sconsolato il cellulare. Il suo cellulare.

All together now! È così noiosa... no? È qualcosa di piatto...

Attraversò in pochi passi la stanza e gli prese il cellulare di mano, ignorando le proteste dell’ispettore per i suoi modi bruschi. Cercò la registrazione nei file multimediali e la fece partire.

I suoi passi sul cemento. La porta che si apriva. One, Two, Three, Four, Can I have a little more? Five, Six, Seven, Eight, Nine, Ten, I love you.

Spalancò gli occhi. «Che cos’è?»

I presenti lo guardarono storto.

Sherlock sbuffò e sventolò il cellulare, mentre Moriarty cominciava a parlare nella registrazione. «Questa canzone! Che cos’è?»

Lestrade alzò un sopracciglio. «Come che cos’è? È una canzone dei Beatles… non la conosci? È famosissima!» esclamò.

«Beatles, Beatles, Beatles…» ripeté Sherlock sottovoce come una cantilena. Fece ripartire la canzone.

«One, two, three, four, can I have…»

E Sherlock rise. «One, two, three, four. One, two, three, four. Uno, due, tre, quattro. Uno, due, tre, quattro. 1, 2, 3, 4!» Si girò verso gli amici. «THE!» esclamò infine, puntando un dito sul foglio dove erano appuntati i tre nomi dei tre luoghi di Londra. «THE!» esclamò nuovamente, guardando gli amici speranzoso. Poi la sua espressione diventò stupefatta, accorgendosi che gli altri non avevano capito quello che aveva capito lui. «Andiamo… è geniale! THE, sono tre lettere!»

Alle facce ancora perplesse degli altri si spazientì. «Avanti… 1, 2, 3, 4! È stato sotto i nostri occhi fin da subito… Appuntamento a Trafalgar Square per le 1 pm, esplosione a Tower Bridge per le 2 pm, History Museum per le 3 pm e London Eye per le 4 pm!

THE sono tre lettere… quindi sono la nostra terza parte dell’enigma. THE dovrebbe far parte di una frase, quindi è la nostra terza parola. Se funziona così per tutte avremo una frase di quattro parole: la prima composta da una lettera, la seconda da due, la terza da tre e la quarta da quattro.»

Lestrade annuì con un vago sorriso, mentre John rivolgeva la sua attenzione ai fogli sparpagliati sul tavolo.

«Allora 097109 sarà la prima parola della frase!» esclamò Molly.

Sherlock gettò un’occhiata al tavolo. «No…» mormorò. Afferrò la prima busta che avevano consegnato a John. «Il primo messaggio che ci ha lasciato… diceva di farci trovare a Trafalgar Square per… no!» Aprì la busta di scatto e tirò fuori la lettera. «Diceva al National Gallery! Perché dire lì e poi lasciare il codice in Trafalgar Square? Le esplosioni sono avvenute dove era stato detto…» Scorse veloce le foto della piazza che aveva richiesto. Erano prese da un po’ tutte le angolazioni: una dall’alto, una dalla fontana di destra e una dalla fontana di sinistra. Poi ne prese una, la guardò per qualche secondo corrugando la fronte e s’illuminò.

 

«Ma certo!» esclamò. «Questa è stata scattata dal National Gallery, no?» la mostrò ai suoi amici, che annuirono silenziosi.

«Se vi dicessi di trovare una lettera, che cosa mi direste?»

John gli strappò la foto di mano, guardandola poi attentamente. «Una lettera…» Corrugò la fronte, scorrendo lo sguardo sulle fontane simmetriche ai lati della piazza, la colonna dell’ammiraglio Nelson in mezzo, le case sullo sfondo e la gente immortalata nella foto. «Aspetta…» mormorò. «È una I!» esultò infine.

Sherlock annuì soddisfatto. «La colonna è una I» disse, mentre Lestrade e Molly si passavano la foto l’un l’altro sorridendo compiaciuti.

«A questo punto la seconda parola è senz’altro una sola… ma andiamo con ordine.» continuò Sherlock. «I… THE…» Afferrò un foglio e ci scarabocchiò sopra le cifre di Trafalgar Square.

097109

«Questo è il secondo indizio in ordine cronologico, quindi corrisponderà alla seconda parola, che è di due lettere. Sono sei cifre: se le lettere sono due, dividiamo le cifre in due gruppi.» E così dicendo tracciò una linea a separarle.

097 | 109

«Ma Alice che fine ha fatto?» li interruppe Lestrade.

Sherlock sorrise. «Lestrade sei un genio! Esattamente come pensavo… anche se avrebbe potuto essere ‘LL tutto sommato.»

Lestrade si accigliò. «Che cosa avrei detto di tanto geniale?»

«ASCII, Lestrade, ASCII…»

Molly sembrò illuminarsi e si fiondò al portatile.

«ASCII è l'acronimo di American Standard Code for Information Interchange. È un sistema di codifica dei caratteri a 7 bit, comunemente utilizzato nei calcolatori.» Spiegò Sherlock. «Ogni simbolo o carattere corrisponde a un numero da 001 a 227.»

Molly andò un urletto di giubilo. «097 e 109 corrispondono a “a” e “m” minuscole.»

Sherlock annuì. «I am the…» Afferrò l’ultimo codice. «Questo ci darà la risposta.»

John guardò la serie di cifre e si sentì girare la testa. Avevano solo mezzora.

101222102202111021121022

«Sappiamo che sono quattro lettere… queste sono ventiquattro cifre.» Scribacchiò su un foglio.

24:4=6

101222 | 102202 | 111021 | 121022

«Potrebbe essere ASCII…» notò Molly con discrezione ma Sherlock scosse la testa. «Non ha usato un metodo uguale per tutti. Dobbiamo solo pensare e…» si bloccò. Poi rise ancora una volta. «Oh, questo enigma!»

John si impose di darsi una calmata per evitare di tirargli un pugno. «Allora?»

Sherlock balzò nuovamente in piedi. «Moriarty ha una fissazione per il tre! Sempre tre… I gioielli della corona, la prigione di Pantonville, la banca di stato… Sono tre i crimini che l’hanno fatto conoscere al mondo. Tre sono le buste per il gioco delle fiabe, tre le volte in cui è comparsa la scritta IOU, composta a sua volta da tre lettere! Coincidenze? Tre cecchini, tre vittime, ed è tornato dopo tre mesi!» Sorrise trionfante. «È un codice a base tre!»

Quando gli altri non sembrarono capire, a parte Molly, si affrettò a spiegare. «È un sistema di numerazione a base tre, in cui vengono utilizzate solo tre cifre. In questo caso sono 0, 1, 2. Il  numero 3 in base decimale corrisponderà al 10 in base tre, il 4 corrisponderà all’11 e così via…» Riprese in mano il foglio, cancellando gli appunti di poco prima mentre John guardava impaziente l’orologio pensando alla sua Mary. Che cosa le stava facendo Moriarty?

Sherlock esultò. «È la quarta parola quindi bisogna togliere un numero ogni quattro!»

101222102202111021121022

«Ora rimangono venti cifre che divise per quattro lettere sono cinque cifre per ogni lettera…»

10122 | 10202 | 11021 | 11022

«…che in base decimale vanno a dare i numeri 98, 101, 115, 116…» aggiunse Molly, che si era già portata avanti mentre Sherlock spiegava a John e Greg.

Sherlock la guardò storto poi confrontò i nuovi numeri ottenuti con la tabella ASCII.

b e s t

John osservò le lettere sconcertato.

«I am the best…[1]» Sherlock ripeté quelle quattro parole lentamente.

«Fantastico…» mormorò Molly.

«Tutto qui?» chiese invece Lestrade. «E dove si trova Moriarty?»

Sherlock corrugò la fronte. «Ci deve essere sfuggito qualcosa…» Ricontrollò velocemente tutto ciò che avevano scritto, ricontrollò i calcoli, tutto quello che avevano scartato.

Fu John ad accorgersene, forse per l’ansia rivolta a Mary o per la voglia di rendersi utile. «Sherlock…» mormorò, guadagnandosi un’occhiataccia dall’amico. John lo ignorò e prese in mano il foglio dove avevano scritto l’ultimo codice. «I numeri che hai tolto… 2, 2, 1, 2… la B è la seconda lettera dell’alfabeto, no? 221B! Moriarty è al 221B di Baker Street!» esclamò, a metà tra la felicità di aver scoperto qualcosa anche lui e lo sconcerto.

Con sua grande sorpresa Sherlock scosse la testa sorridendo. «I numeri sono quelli, è vero John, ma la soluzione che hai dato tu è troppo semplice…»

«Come troppo semplice?» ribatté John irato.

«John… lo hai sentito? Un gioco per menti geniali! Tu non sei un genio…»

John alzò un sopracciglio esterrefatto ma Sherlock era già avanti con i propri pensieri. «Sherlock Holmes, James Moriarty e… e Alice. Siamo noi i geni. E siamo in tre.» sospirò il detective. «È un codice a base tre, di nuovo…» Svolse altri calcoli sul foglio.

2212

2x3³ + 2x3² + 1x3¹ + 2x3⁰

54 + 18 + 3 + 2

77

Molly, Lestrade e John osservarono il numero che ne venne fuori, ma solo John sembrò non capire. «77?»

Sherlock si rabbuiò e annuì piano. «77 Montague Street, John…»

Lestrade scattò in piedi e contattò Scotland Yard. Sherlock si lasciò cadere sulla sedia, poi dopo qualche secondo si rialzò.

«Era il suo vecchio indirizzo… quando abitava con Alice…» spiegò Molly a John con una punta di tristezza nella voce.

Sherlock s’infilò il cappotto e la sciarpa. «Andiamo?» chiese al medico che annuì suo malgrado.

Sentì una strana stretta allo stomaco quando guardò l’espressione di Sherlock. Gettò ancora uno sguardo al 77, e improvvisamente capì. Ovunque Alice fosse finita, non sarebbe andata con loro.

 

***

 

L’intero isolato era stato circondato. Nessun civile aveva il permesso di accedervi, nemmeno gli stessi residenti. Le case vicine erano state evacuate e gli abitanti spostati negli alberghi vicini. Molti curiosi si erano appostati nelle strade attigue e numerosi giornalisti si aggiravano nelle vicinanze con la speranza di qualche esclusiva.

Le acque si erano agitate, e parecchio, causando esattamente quello che voleva Moriarty: confusione, incredulità e molta, molta pubblicità. Dappertutto ora non si parlava d’altro:

L’EROE DELLE REICHNBACH FALL È TORNATO

FALSA MORTE PER L’EROE DELLE REICHNBACH FALL

IL GENIO DELLE REICHNBACH FALL È VIVO, DI NUOVO

erano solo alcuni dei titoli che capeggiavano in tutti i notiziari.

La macchina nera si fermò al nastro arancione che delimitava la zona controllata dalle forze dell’ordine e John e Sherlock scesero.

Mancavano solo pochi minuti alle sei del pomeriggio, e John continuava ad aprire e chiudere la mano in un gesto che esprimeva tutta la sua preoccupazione. Se fosse successo qualcosa a Mary non se lo sarebbe mai perdonato.

Sherlock si sistemò la sciarpa al collo e lisciò con le mani il lungo cappotto blu scuro, poi avanzò nella strada deserta a passo felpato. John si mosse al suo fianco. «Mi sembra quasi di essere il protagonista di Io sono leggenda…» mormorò. «Camminiamo in una strada deserta… non c’è nessuno. Solo noi due.»

Sherlock gli lanciò un’occhiata interrogativa.

«Lascia perdere…»

Percorsero in silenzio il lungo viale dove si affacciavano le villette bianche. I numeri civici al loro fianco passarono senza che nessuno dei due proferisse parola.

Alla fine fu Sherlock a spezzare il silenzio, quando ormai avevano raggiunto il numero 50[2]. «Mi dispiace di averti tirato in mezzo fino a questo punto…» sospirò.

«No che non ti dispiace.» scosse la testa John in risposta.

Sherlock sorrise beffardo. «Era un tentativo di…»

«Beh, lascia perdere. Voi Holmes non ne siete in grado. E poi… dopo tutto quello che abbiamo passato insieme non mi sorprendo più…»

Sherlock annuì mentre sorpassavano il 55. «Mi dispiace per la tua ragazza…»

John strinse la mano a pugno.

«È probabile che non ne usciremo vivi, lo sai? O per lo meno io…»

John ridacchiò nervosamente. «Giuro che se moriamo ti verrò a cercare all’inferno pur di fartela pagare.»

«Dico sul serio, John. L’ultimo gioco…»

«No, non lo sarà. Hai già beffato la morte una volta. Lo farai anche oggi.»

Sherlock abbassò lo sguardo con un lieve sorriso sul volto.

Rimasero in silenzio ancora qualche minuto, sempre avanzando passo dopo passo, poi toccò a John spezzare il silenzio. «Nel caso questa fosse l’ultima volta che posso parlarti… beh, volevo dire che sono veramente onorato di essere stato il tuo unico amico, e soprattutto di essere stato l’unico a non sapere della tua falsa morte.»

Sherlock deglutì. «Avevi detto che…»

«Non posso dimenticare quello che ho vissuto in questi mesi, Sherlock. Non lo dimenticherò mai.»

Sherlock sospirò. «L’hai capito o no, alla fine?»

John lo guardò di sbieco. «Che cosa?»

«Sei stato il mio primo e unico amico John…» sembrava agitato e John si impietrì. «Nel senso che non ho mai avuto amici prima di te…»

John ebbe un’illuminazione, mentre avvistava il 77, ormai vicino. «Quindi Alice…»

«Non era mia amica.»

«Né tua nemica…» John annuì, mentre un peso gli si toglieva dallo stomaco. «Ora ho capito, sì.»

Si fermarono. La targhetta sul cancelletto indicava il numero 77. John prese un respiro profondo e aprì il cancello. Attraversarono il giardino in silenzio e si fermarono di fronte al portone.

«Hai la rivoltella?» chiese Sherlock.

John si batté una mano sulla tasca della giacca.

«Buona fortuna John.»

Bussarono.

Dall’interno si udirono dei passi e un tramestio di chiavi, poi la porta si aprì e John dovette trattenersi per non lasciarsi andare preda alla rabbia.

«Buonasera Sherlock.» Salutò Alice, un sorriso beffardo ad illuminarle il volto. «E ciao John. Perfettamente puntuali. Facile vero?»

Sherlock era impassibile. «Un gioco da ragazzi.»

Alice scosse la testa. «Un gioco per menti geniali.» Si spostò di lato e li lasciò entrare, poi richiuse la porta dietro di sé. Fece loro cenno di salire la scala e John seguì Sherlock sul primo gradino, Alice dietro di loro. Varcarono la porta e si ritrovarono in una stanza, un salotto per la precisione. I mobili erano stati accatastati tutt'intorno per lasciare spazio libero al centro della stanza, dove Mary era legata alla sedia.

«Bentornato Sherlock, bentornato a casa...» Moriarty era vicino alla finestra e si girò verso di loro appena varcarono la soglia.

Sherlock fece una smorfia. «È diversa da come la ricordavo...»

«Oh beh... Immagino. Per prima cosa Alice non è al tuo fianco. No? Ora c'è John...»

Alice girò loro intorno e affiancò Moriarty. Poi, con estremo disgusto di John, Moriarty la avvicinò a sé e la baciò. Alice si staccò e sorrise divertita. «Avevi detto niente umiliazioni, Jim...»

Moriarty si voltò verso Sherlock e sorrise sprezzante. «Non credo che a Sherlock importi molto. Guardalo, Alice, non è più umano di un bastone di legno.»

John avvertì Sherlock irrigidirsi al suo fianco. Era sicuro che gli importasse, e molto, e questo non fece che accrescere la sua rabbia: Alice li aveva traditi, presi in giro con il più sporco dei giochi.

«Vogliamo concludere Moriarty?» disse Sherlock senza fare una piega.

«Oh sì, Sherlock, sì...» Si avvicinò ad un tavolo dove un portatile era stato posto sopra una pila di libri. Ci lavorò per qualche secondo, poi piegò lo schermo, regolandolo. «Eccoci qui! All'epilogo di questa grande quanto intricata storia!» esclamò, poi si spostò.

Con grande orrore John si vide nello schermo: Moriarty li stava riprendendo in diretta. Cosa aveva intenzione di fare?

«Sherlock Holmes e John Watson, di nuovo insieme, come tre mesi fa. Uniti contro il crimine...» stava intanto dicendo Moriarty.

John strinse i denti per non cedere alla tentazione di saltargli addosso e prenderlo a pugni. Poi i suoi occhi si spostarono verso Mary che lo fissava con gli occhi pieno di lacrime. Sapeva che cosa pensava: perché sei venuto, John?

«Allora Sherlock... vuoi spiegare ai tuoi fan come hai risolto l'enigma?» continuò Moriarty. Sembrava felice come un bambino nel giorno del suo compleanno.

Sherlock esitò. «Lascia andare la donna...»

Moriarty rise. «Oh no... E poi come ti faccio parlare? Anzi... Non voglio passare qui le ore.» Fece un cenno ad Alice, la quale tirò fuori una pistola, caricò il colpo e la puntò alla testa di Mary, che cominciò a piangere in silenzio.

Sherlock deglutì. Poi, fissando Moriarty, cominciò a raccontare da come aveva scoperto che le tre esplosioni andavano a formare la parola "the" a come infine era arrivato all'ultima parola, "best".

«I am the best... Già, già. Bello no?» Rise nuovamente. «Bene, bene... Hai qualcosa da dire, Sherlock?»

Il detective non rispose.

Moriarty si girò verso la webcam. «Penso... Sì. Penso di poter dare l'annuncio finale. Qualche mese fa pensavo... quale potrebbe essere la fine ideale per delle menti geniali come le nostre, Sherlock?» Moriarty tornò a guardare il detective e John si irrigidì sul posto.

Sherlock lo scrutò attentamente senza rispondere.

«Non lo sai? Beh, dopo un po' di tempo mi è arrivata la soluzione... Mi sono detto: perché fare che Sherlock si suicidi? Certo, lui morirebbe nella vergogna, ma io poi che farò? Come morirò? Spararsi in bocca... beh no, nessuno avrebbe mai saputo della mia grandezza.» Fece una pausa. «E poi la soluzione... Un grande gioco che mi avrebbe reso famoso al mondo. Una semplice frase che avrebbe espresso tutta la mia grandezza, un enigma che avrebbe espresso tutta la mia genialità. Una fine che si sarebbero ricordati tutti per sempre...»

Afferrò qualcosa dalla tasca e la mostrò nella webcam. «Una grande esplosione...»

Alice sorrise e a un cenno di Moriarty guardò i due amici. «Il sotterraneo della casa è riempito di esplosivo. Un semplice gesto...» indicò il pulsante che Moriarty teneva in mano, «...e salteremo tutti in aria.» Alzò il mento e li guardò, fiera. «Qualcosa di diverso dalle solite storie. Né vincitori né vinti.»

Gli occhi di Sherlock saettarono dalla donna a Mary. «Va bene, va bene, moriremo tutti. Tutti e tre. Lascia andare John e la sua ragazza...» disse piano.

Alice scosse la testa. «No, John morirà. Nessuno soffrirà più per causa tua, Sherlock.»

John sentì la testa girargli. Alice voleva che morissero tutti, voleva che lui non soffrisse per un'altra morte del suo amico? Fissò Mary sconcertato. «Mary...» Guardò Alice, supplichevole. «Lei non c'entra niente in tutto questo. Lasciatela andare maledizione!»

Alice lo guardò impassibile. «Mi dispiace, John.»

«Tutto quello che ti ho detto è vero!» John spostò lo sguardo verso Sherlock. «Non sono solo fantasie! Ti prego, credimi...»

Alice chiuse gli occhi.

John si rivolse all'amico. «Maledizione, Sherlock! Digli qualcosa!»

Ma il detective scosse la testa. «Basta John.» Guardò Alice. «Non ti ascolterà...»

La donna sorrise e fece un cenno a Moriarty, il quale la baciò ancora una volta. Poi si staccò e cominciò il conto alla rovescia.

«Dieci, nove...»

John fissava Mary, incapace di fare alcunché. La donna lo fissava di rimando, le guance bagnate da calde lacrime.

«...otto, sette...»

Sherlock fissava Alice.

«...sei, cinque...»

Alice guardò Jim.

«...quattro, tre...»

Trattennero tutti il respiro.

«...due, uno.»

 

 

 

 

Note:

[1] “Io sono il migliore”. (Forse è futile dirlo, ma non si sa mai…)

[2] I numeri civici si fermano al 24 se non sbaglio. Immaginate di prolungare la strada xD

Un ringraziamento a mio padre che mi ha aiutato con il codice, spiegandomi tutte le varie trasformazioni tra sistemi di numerazioni ecc. Da sola non ci sarei mai arrivata :)