Il gatto e la farfalla

“Mrew!” miagola acuto Sherlock, gatto europeo dal pelo nero e lucido, occhi azzurri, quasi trasparenti, mentre balza giù dal davanzale della finestra del soggiorno e corre verso l’ingresso della grande e lussuosa casa in cui abita assieme al suo padrone.
Ed è proprio verso il suo padrone che corre quando la porta dell’ingresso si apre, urlando le proprie rimostranze per l’ennesimo ritardo. Beh, a dire il vero per un gatto il tempo è piuttosto relativo, ma è altrettanto chiaro che, in quanto gatto, pretenda che il suo padrone dedichi a lui tutte le proprie attenzioni. Non a casi di importanza nazionale, non alla regina, ma a lui: il gatto di Mycroft Holmes.
Mycroft, l’Uomo di Ghiaccio, smette la sua maschera di impassibilità non appena chiude la porta dell’ingresso dietro di sé e non appena vede il gatto zompettargli incontro riesce addirittura a sorridere “Sherlock!” non ha bisogno di chinarsi perché il gatto gli salta agilmente tra le braccia sventolandogli la coda in faccia.
“Mrew!” insiste Sherlock che, dopo essersi allungato a sufficienza, riesce ad appoggiarsi addosso a Mycroft, con le zampe anteriori a cavallo della spalla sinistra dell’umano e con il muso sul suo viso, intento ad annusare tutti gli odori che contaminano quello originale della pelle del suo padrone.
“Sì, sì, hai ragione.” ammette Mycroft mentre si incammina all’interno della grande casa “Ho fatto tardi.” gli gratta le orecchie e lo appoggia sul tavolo della cucina “Ma il Primo Ministro è un idiota e dovevo sistemare delle faccende per lui.”
Sherlock sembra ridere sotto i baffi e lo ascolta divertito. Lo fa sempre. Lo fa da quando lo ha adottato, da quando lo ha raccolto da dentro quella sudicia scatola di cartone abbandonata in fondo a Downing Street. Lo ricorda come se fosse ieri, o forse lo era, ieri. Che buffo il concetto di tempo per un gatto. Forse no, in fondo era cresciuto abbastanza da quel giorno.
Ad ogni modo, ricorda che aveva appena smesso di piovere, aveva freddo e si sentiva terribilmente solo. Aveva visto tanta gente passare, ma nessuno si era mai fermato. Poi Mycroft era spuntato, infrangendo il perimetro della scatola con la forma ovale del suo viso e gli aveva sorriso. Era il primo sorriso che vedeva e gli piacque al punto che miagolò istintivamente. Mycroft allora lo prese e lo portò a casa con sé.
Così Sherlock ascolta sempre Mycroft, che per la maggior parte del tempo che trascorre a casa è solo, e lo segue ovunque. Ed è felicissimo così.
 

°oOo°

 
Il giorno dopo, invece, hanno un ospite a casa. Beh, è molto più di un ospite, in realtà.
È l’attuale fidanzato di Mycroft. Beh, attuale, ormai stanno insieme da così tanto tempo che si può anche dire che sia definitivo, ma… Grrr! A Sherlock vibrano i baffi dalla gelosia! Quel Tom, quel filosofo, quell’umano è bello e gentile; questo è vero. E spesso fa dei bei regali a Sherlock, come cibo particolarmente pregiato, giochi divertenti, grattini spettacolari… ma insiste col volergli sottrarre del tempo che Mycroft gli dedicherebbe se lui non ci fosse!
Come in quel preciso momento: il suo Mycroft e quel Tom sono seduti sul divano a conversare amabilmente, a sfiorarsi, a baciarsi persino… e lui è ai piedi del divano da almeno mezzora e non è stato considerato neanche per un minuto intero! Che affronto! Basta così! Ora allungherà la zampina verso la caviglia di quel Tom e…
...e nulla.
Il tempo si è fermato. Si è fermato perché nel momento in cui ha alzato la zampa e l’ha tenuta per aria quella frazione di secondo che precede l’attacco, una farfalla gialla gli si è appoggiata sul pelo lucido vibrando allegramente nella sua direzione.
E Sherlock non può fare altro che pensare “Oh mio dio, oh mio dio, oh mio dio! Sei la cosa più bella che io abbia mai visto!”
La farfalla, d’altro canto, apre e chiude le ali lentamente in modo che Sherlock possa vedere il disegno simmetrico disegnato sulle due membrane sottili “Ma ciao, meravigliosa creatura!”
Il gatto nero deglutisce e rimane immobile con la zampetta alzata continuando ad osservare la farfalla “Cosa devo fare? Come faccio a non romperti? Sembri così delicata!”
“Delicato! Sono un maschio! Mi chiamo John!” vibra la farfalla “E tu sei un gatto bellissimo!”
Sherlock miagola appena, stupito e continua ad osservare la farfalla meravigliato “Sei… sei… bellissimo, John.” si lecca i baffi “Sembri delicato, ho paura di romperti.”
“Ehi! Sono piccolo ma sono forte!” ridacchia la farfalla prima di alzarsi in volo e posarsi sul muso del felino “E tu sei sempre più bello. Ogni secondo che passa sei sempre più bello. Con questo pelo lucido, questi occhi che… che…” John esita perché non riesce a trovare il giusto colore da assegnare agli occhi di Sherlock “...sembra che ci sia scoppiata dentro una galassia e quindi ci sono sia l’universo, che il cielo e tutte le stelle.”
Sherlock non riesce a frenare un miagolio che viene udito anche da Tom e Mycroft, i quali ridono divertiti davanti alla scena che hanno di fronte.
Tom prende in mano lo smartphone e riesce a scattare una foto che immortala la farfalla John posata sul musetto di Sherlock. Dopo di ciò si abbassa per prendere Sherlock in braccio e appoggiarlo sulle proprie gambe in modo che anche Mycroft possa accarezzarlo “Guarda che belli, sembra che siano innamorati.”
“Una farfalla ed un gatto, Tom?” ironizza Mycroft mentre accarezza Sherlock pur stando attento a non ferire la farfalla “Non credi che siano un po’ troppo diversi l’uno dall’altro?”
“Sono diversi. E allora?” Tom bacia le labbra di Mycroft “Non mi pare che tu ed io siamo così uguali.”
Mycroft sospira e sorride: ama Tom anche per questo, d’altronde. Per questa sua testardaggine e determinazione anche per motivi che prima riteneva futili. Motivi come l’amore e la dolcezza. Motivi che ora reputa oltremodo accettabili. Ma non riesce a frenare la propria piccola obiezione “Siamo entrambi umani, però.”
“Kierkegaard ha detto che l’amore sopravvive a qualunque trasformazione.” sorride Tom “Quindi quando questa farfalla si trasformerà ulteriormente, il loro amore sopravviverà.”
Mycroft non riesce proprio a frenare una risata ed è pronto a contraddire il proprio compagno ancora una volta “Tom…”
“Shush…” Tom lo zittisce con un bacio, poi con un altro, poi abbassa lo sguardo e gli indica Sherlock e John, un gatto nero ed una farfalla gialla che continuano a guardarsi come se, nel momento in cui smettano di farlo, il mondo potesse esplodere all’istante “Guarda come sono belli insieme.”
Mycroft non può che arrendersi. Perché i baci di Tom sanno di tea alla cannella e perché è diventato indipendente dalle sue labbra e da quel sapore dolciastro e al tempo stesso amarognolo che è un’autentica droga. Di quelle buone, di quelle non nocive, di quelle che danno assuefazione. Si arrende ed abbassa lo sguardo a sua volta, verso il suo adorato micio Sherlock che si è sdraiato sulle loro gambe e sembra aver intrapreso una conversazione silenziosa con quella farfalla bellissima. E siccome Tom gli ha regalato anche un pizzico di follia e metafisica irrazionalità, si ritrova a sperare che quelle due piccole creaturine possano veramente incontrarsi, in un mondo parallelo, e stare assieme per sempre.
 


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Tutta colpa della Luna

Sherlock aveva aperto gli occhi a fasi alterne, più volte, senza però riuscire veramente a mettere a fuoco ciò che aveva attorno. O meglio, riusciva perfettamente a mettere a fuoco il viso di John, seduto sulla sedia accanto al suo letto, ma il suo cervello non era in alcun modo collegato alla realtà. Così come le sue sinapsi non facevano in tempo ad inviare i segnali giusti per riuscire a fargli aprire le labbra e a farlo parlare.
È così che funziona l’anestesia locale: per le prime ore viaggi in uno stato di torpore che ti permette di fare micro movimenti e di restare lucido per pochissimi secondi prima di farti sprofondare nuovamente nell’onirica dimensione dei sogni.
Per questo motivo, quando riusciva ad aprire gli occhi, vedeva senza alcun problema l’espressione preoccupata di John, ma non riusciva a parlargli per rassicurarlo e, perché no, ringraziarlo per avergli salvato la vita. Seppur in un modo totalmente inaspettato. Considerando anche che, se si trovava lì in quelle condizioni, era anche colpa di sua moglie. Avrebbe dovuto parlargliene? Sherlock non lo sapeva. Era tutto ancora così sfocato.
 
“John.” sussurra Sherlock quando, tre ore dopo, si rende conto di riuscire a tenere gli occhi aperti per più di dieci secondi “John.” ripete a voce più alta quando conferma a se stesso di riuscire a coordinare il meccanismo cervello-bocca.
John scatta in piedi ed è come se tutto ciò lo spaventasse. Sherlock, con la sua innata capacità di tornare dalla morte, lo spaventa. Sherlock, che lo osserva con quegli occhi resi languidi dal dolore e dalla morfina e che sembrano preoccuparsi più per chi ha di fronte che per se stesso. Sherlock, per il quale prova sentimenti che, ormai, dopo ciò che ha scoperto, non potrà più nascondere.
“John.” ripete Sherlock che, intorpidito dalla sonnolenza, non riesce a cogliere tutte le sfumature che ombreggiano il viso del suo migliore amico. Mugola, perché i muscoli del torace gli fanno male, e non fa in tempo a posare la mano sulla fasciatura che questa viene catturata a mezz’aria da John.
“Sherlock.” riesce finalmente a pronunciare John, sedendosi con innaturale leggerezza sul bordo del letto “Sherlock…” ripete, perché tutto ciò che ha da dirgli è così tanto e così grande che vuole prima la certezza che Sherlock sia realmente lucido. E poi, davvero, ha bisogno di un momento. Ha bisogno di un momento per realizzare che per la seconda volta ha rischiato di perderlo. C’è andato vicinissimo. Non sa ancora quale miracolo l’abbia salvato questa volta.
“John.” ripete ancora Sherlock, come se pronunciare ciascuno il nome dell’altro renda ancor più definitiva la loro presenza su quel piano di esistenza “John…” sospira e gli stringe la mano che il suo amico gli ha preso. E si alzerebbe un poco, se potesse, ma i muscoli non rispondono ancora perfettamente ai suoi comandi.
“Sherlock.” deglutisce John i cui movimenti sono impacciati: è un medico e sa come dovrebbe muoversi accanto ad un paziente appena operato, come scansare catetere, drenaggi e deflussori delle flebo. Ma la verità è che ha paura di fare del male a Sherlock. Più di quanto non gliene abbia già fatto.
“John.” il tono di Sherlock questa volta è più simile ad una supplica. Sembra voler dire Vienimi incontro tu, i residui dell’anestesia totale mi immobilizzano qui, ti prego. Ho bisogno che tu mi venga incontro.
John lo fa. Trova il coraggio di chinarsi fino a sfiorare con delicatezza la fronte di Sherlock con la propria, rendendo la mancina una piccola coppa con cui accarezzare la guancia fresca dell’altro. Inspira a lungo ed è grazie a quel rilascio di ossigeno che il suo viso trema abbastanza da impedire alle ciglia di trattenere oltremodo due piccole lacrime che finiscono inevitabilmente sul volto di colui al quale tiene maggiormente al mondo.
“Scusami.” mormora Sherlock che riesce ad alzare il braccio libero dalle flebo per appoggiarlo stancamente attorno al collo di John: non voleva osare tanto, in verità, ma decide di non spostarlo quando sente le labbra del suo migliore amico lambirgli la fronte con un bacio delicatissimo “Non volevo… avevo promesso che non ti avrei più fatto preoccupare…”
“Tu? Sei tu a scusarti con me?” altre due lacrime scendono senza chiedergli il permesso “Con tutto quello che ti ho fatto…”
Sherlock si stacca da John abbastanza da poterlo osservare in volto “John…”
“È stata lei, vero?” domanda John, a bruciapelo, prima che Sherlock possa ragionare a sufficienza da riuscire ad invertare un’eventuale scusa “Claire de la Lune.” sussurra, poi “Lei. Lo porta lei, gliel’ho regalato io. Non sarei mai stato in grado di riconoscerlo, ma tu… non tu. Tu l’hai sentito e l’hai detto ad alta voce.”
Sherlock è stordito da quella rivelazione: normalmente avrebbe affrontato John e lo avrebbe convinto anche di qualcosa di impossibile se solo avesse voluto. Ma ora è debole e il suo cervello anestetizzato non gli è di alcun aiuto “John...”
John gli appoggia il pollice sulle labbra e gli sussurra uno Shuuush dolce e prolungato prima di tornare a parlare “Ed è un’incredibile coincidenza che chi ti ha attaccato portasse sulla propria pelle proprio quel profumo.”
Sherlock arrossisce perché nulla può nascondere il monitor al quale è attaccato e che mostra la sua frequenza cardiaca in accellerazione. Chiude gli occhi e cerca di non concentrarsi sulla bellissima sensazione tattile che una zona erogena e percettiva come le labbra sta provando a causa di quel semplice polpastrello “Non per i motivi che credi tu, però.” dice tutto d’un fiato, per puro spirito di contraddizione, e deglutisce all’idea di aver praticamente baciato un pezzo di John. Un piccolo pezzetto del suo John e dell’enorme quantità di sentimenti che porta con sé. Poi riflette e conclude che, forse, John pensa a quell’attacco di Mary nei suoi confronti come a qualcosa di personale, un qualcosa che in qualche modo riguardi il loro bizzarro rapporto a tre e decreta che, in fondo, le sue parole non erano state del tutto casuali “Suppongo.”
“Non mi importa il motivo, Sherlock.” dice John, infatti, avvicinandosi col viso a quello di Sherlock, pur mantenendo il proprio pollice come confine, come zona sicura, come ultimo briciolo di un qualcosa che, a conti fatti, non ha più senso preservare “Ho rischiato di perderti. Di nuovo.”
“John.” è il rantolo di Sherlock che si accorge di spingersi contro il pollice di John troppo tardi per poterlo impedire.
“Non farò più lo stesso errore.” John si lecca le labbra in un gesto istintivo che non riesce proprio a nascondere. Così come non riesce a fermare il pollice che slitta dalle labbra carnose di Sherlock lasciando il posto alle proprie, più sottili ma non meno consistenti. Labbra che si appoggiano in una carezza leggerissima che indugia poco più di tre secondi prima che John si allontani nuovamente.
Sherlock fa per seguire le labbra di John, ma i muscoli addominali protestano ed è costretto a riappoggiarsi sul cuscino, accompagnato dalle braccia dello stesso ex medico militare. Mugola appena, ma riapre subito gli occhi per poter sorridere a John anche con quelli “Tornerai a vivere a Baker Street?”
John gli sorride a sua volta dopo aver dato un’occhiata ai valori scritti sul monitor “Certo. Ma prima voglio smascherarla.”
“In verità…” mugola Sherlock “Potremmo fingere che tu non sappia nulla.”
“Cosa?” domanda John mentre rimbocca le coperte a Sherlock: sa quanto si possa sentire freddo dopo un’anestesia totale e quegli idioti non gli hanno neanche messo addosso un camice.
“Voleva uccidere anche Magnussen e voglio capire perché.” rivela Sherlock e sorride di fronte all’espressione stupita di John “Fingerai di non sapere nulla. Poi io la smaschererò e tu vorrai lasciarla, ma a quel punto io ti dirò che devi fidarti di lei e che, anzi, mi ha salvato la vita.” prende la mano di John nella propria e la stringe debolmente eppur con sentimento “Tu ti prenderai comunque, plausibilmente, un periodo di pausa durante il quale tornerai a Baker Street e poi fingerai di tornare con lei.”
John ascolta attentamente -lo fa sempre quando Sherlock parla- ma non capisce comunque dove l’altro voglia andare a parare “Tutto questo per che motivo?”
“Devo capire cosa c’entra Magnussen in tutto questo, John.” il suo sguardo si accende e, di riflesso, la stretta alla mano di John si intensifica “Devo capire se quell’uomo ha anche qualcosa che possa usare contro di te. E se è veramente così, dobbiamo smascherarlo.”
“Quindi dovrò fingere di amarla?” è il sospiro prolungato di John.
“Ancora per poco.” è, invece, la rassicurazione di Sherlock.
John non resiste e sorride nuovamente “Mi spiegherai tutto?”
“Solo quando la smaschererò.” ammicca Sherlock, divertito “Così anche tue reazioni sembreranno più vere.”
“Sei geniale come al solito.” è la ricompensa verbale che John gli dona, per poi chinarsi e dargliene un’altra sotto la forma di una piccola carezza a fior di labbra. Carezza che viene interrotta dalla suoneria del cellulare di John che annuncia con un SMS che Mary è arrivata in ospedale e che sta salendo in camera da Sherlock.
Sherlock mugola e gli sospira addosso tutta la sua malcelata aspettativa circa la loro futura convivenza a Baker Street “Valle incontro. Abbracciala perché sei felice che io sono ancora vivo. E fai pure in modo che venga da me, da sola. Non può più farmi nulla, ora.”
John sospira, ma alla fine annuisce: sa bene che Mary non oserebbe fargli nulla in un posto come quello. Lo bacia un’ultima, velocissima volta, quindi si avvia verso l’uscita della stanza “Passerò più tardi.”
Sherlock annuisce perché è certo che John lo farà. Ora hanno un piano. Ora hanno un futuro insieme. E Mary è all’oscuro di tutto.
Che il gioco abbia inizio.
 
 

Quello in cui vivono John e Sherlock è un mondo in cui  è lecito usare la magia, sempre che qualcuno sia abbastanza intelligente da riuscire a farlo, ovvio. Ma, come per quanto riguarda ogni tipo di energia sovrannaturale, non solo ogni magia ha un prezzo proporzionato all’effetto che apporta a quello stesso piano di esistenza, bensì è alquanto variabile e capricciosa. Non è quel tipo di magia che trovi scritta sui libri: non esistono formule e i contro incantesimi hanno la stessa percentuale di rischio di quelli lanciati in precedenza. In generale, non converrebbe dedicarsi alla magia se non in caso di estrema necessità, ma a volte capita, semplicemente grazie ad un pensiero molto intenso. E la gente, si sa, a volte sa pensare molto rumorosamente.

*

Quando John e Sherlock tornano a casa dall’ultimo caso che hanno risolto, sono bagnati da testa a piedi, ma ciò non li ferma dal ridere allegramente.

“Ridicolo,” ghigna Sherlock togliendosi il cappotto appesantito dalla pioggia “veramente ridicolo.”

“Ridicolo, ma divertente!” lo corregge John strofinandosi la testa con un panno asciutto: il risultato è l’aver spettinato i capelli verso l’alto, come se fossero tanti piccoli aculei “Dì la verità: ti sei divertito anche tu.”

Sherlock osserva John di sottecchi e arrossisce di nascosto quando lo vede riemergere dallo strofinaccio tutto spettinato e a sua volta con le guance imporporate “Sì. Scommetto anche che sarà uno dei tuoi post più seguiti sul blog: piacciono sempre quelli divertenti.”

“A-ah!” concorda John avvicinandosi al cilindro appartenuto al loro cliente più recente e che, evidentemente, era stato dimenticato lì “Ho già il titolo in mente: «Il mago di Oz»!”

Sherlock apre la bocca come per ribattere, ma finisce col non dire alcun che.

John spalanca gli occhi “Non hai mai visto neanche Il mago di Oz?”

“Certo!” dissimula Sherlock facendo spallucce “Parla di… un mago… che vuole trovare il numero atomico, Z, dell’ossigeno, O.”

“Certo che…” inizia John, intrecciando le braccia davanti a Sherlock “...per essere una cazzata è davvero ben articolata e senza dubbio fantasiosa.”

“Oh, smettila!” borbotta Sherlock spingendo John a lato, in imbarazzo “No, non l’ho mai visto, va bene?”

John ridacchia e lo raggiunge di spalle, accennando un piccolo abbraccio amichevole “Dai, non te la prendere. Lo sai che mi diverto a spiegarti tutti i riferimenti della cultura popolare: sembro sempre io quello intelligente quando succede.”

Sherlock arrossisce sia per l’abbraccio che per le parole di John nelle quali vede nascosto un segno dell’affetto che l’altro nutre per lui “Beh,” borbotta poi, per sdrammatizzare “Cos’è che farebbe questo Mago di Oz, che una persona geniale come me non può fare a meno di sapere?”

“Niente, alla fine si scopre che non è un vero mago. Proprio come il nostro cliente.” John si sporge un poco di lato, il tanto che basta per vedere Sherlock rosso in volto “Ehi, vai a farti una doccia bollente prima di prenderti la febbre. Io intanto ti preparo un bel tea caldo.”

Le guance di Sherlock diventano ancor più rosse e sicuramente non perché si sta prendendo un malanno “Anche tu sei bagnato da testa a piedi.”

“Infatti dopo farò anche io una doccia,” assicura John “ma prima vai tu.”

“Ma John…”

“Ordini del medico,” ammicca il biondo mentre accende il bollitore dopo averlo riempito d’acqua.

Sherlock sospira e sparisce dalla stanza prima che John, tra abbracci, ammiccamenti e chissà cos’altro ancora, lo faccia arrossire in maniera permanente. Decide comunque di seguire gli ordini del suo dottore ed infilarsi nella doccia.

Una volta aperto il getto dell’acqua calda, Sherlock aspetta pochi secondi prima di entrare e chiudere la tenda dietro di sé. Non può fare altro che pensare a John. John, John, John, costantemente John.

Cielo, quanto mi piace, quanto lo amo.

Sherlock si insapona e arrossisce nuovamente: dovrà assolutamente imparare a controllarsi o John lo scoprirà. Il suo buon dottore non sarà intelligente come lui, ma non è certamente stupido!

John…

Sherlock sorride e ricorda il momento in cui era emerso dallo strofinaccio con i capelli sparati in aria.

Sembrava un riccio. Un bellissimo riccio. Il mio John.

Mentre continua a lavarsi, Sherlock entra nel proprio Palazzo Mentale che altro non è se non un insieme di stanze che rievocano tutti i luoghi in cui è stato con John, da Brixton a Baskerville, da Buckingham Palace al ristorante di Angelo. E, ovviamente, in ogni stanza c’è John, colui che è ormai il suo pensiero fisso, colui che a volte riesce a distrarlo persino durante i casi .Era stata proprio quell’epifania a convincere Sherlock del fatto di amare John: se esisteva qualcuno più importante dei casi, allora quel qualcuno doveva essere la sua persona. Sherlock non pensava di avere bisogno di qualcuno, ma John, con la sua sola esistenza, l’ha contraddetto e lui ora si ritrova innamorato perso di lui. Inconfessabilmente innamorato perso di lui.

John… ti amo così tanto. Riuscirò mai a dirlo al mio bellissimo riccio? Vorrei tanto riuscirci.

Sherlock è costretto ad uscire bruscamente dal suo Palazzo Mentale: si aggrappa anche al porta sapone e ringrazia la sua agilità per avergli evitato un capitombolo. Forse gli sta venendo veramente la febbre: ha sentito un brivido che partiva dalla testa e che si è poi irradiato verso tutte le estremità, come se avesse preso la scossa. Finisce tuttavia con lo scuotere il capo ed uscire dalla doccia: gli pare persino strano che John non si sia lamentato per averci impiegato troppo tempo!

Quando torna in cucina, non si stupisce di trovarla vuota: John sarà sicuramente andato in camera a mettersi qualcosa di pulito. Sorride nel vedere due tazze fumanti di tea già pronte sul lavandino salvo poi deglutire di fronte al cilindro, un oggetto inanimato ed apparentemente innocuo, ma che in quel momento ha deciso di muoversi leggermente e di mugolare. Sherlock si appoggia al lavandino dietro di sé, salvo poi sporgersi in avanti e controllare l’interno del cilindro. Ed è così che lo vede.

“Oh, cielo.”

Nel frattempo, John scuote il capo riprendendo conoscenza ed osserva verso l’alto: gli sembra strano che sia così buio e, anzi, gli sembra ancor più strano che Sherlock lo guardi dall’alto. Anzi, no, quello non è strano dato che il consulente investigativo è così ridicolmente più alto di lui. Ma, come dire, non era mai stato così grande.

“John...” lo chiama Sherlock con aria terrorizzata e dispiaciuta “John, oddio… sei diventato un…”

“Riccio?!” sbotta John, da dentro il cilindro che inizia rapidamente a scalare cercando di fuoriuscirne “Cosa diavolo…”

“John, oddio,” pigola Sherlock che, dopo aver abbracciato il cilindro, lo porta in salotto e lo appoggia sul divano “Scusami… deve... deve essere stata colpa mia…” mugola disperato e si inginocchia davanti al divano reggendo il cappello con mani tremanti “Scusami…”

“Come sarebbe a dire che è colpa tua? Sherlock, hai fatto qualche esperimento?!” tenta di urlare John che, dopo essersi arrampicato in cima al cilindro, lo sbilancia in avanti cadendo sul divano e venendo nuovamente intrappolato dal cappello “Sherlock!”

Sherlock è davvero mortificato e spaventato perché la magia è qualcosa di così imprevedibile che, in primis, non si sarebbe mai aspettato di adoperarla a sua insaputa e, in secondo luogo, non esistono contro incantesimi. E se John non tornasse più umano?

“J-John, non era un esperimento…” mugola Sherlock per poi alzare il cilindro e liberare il piccolo riccio “Sono praticamente sicuro sia stata la magia… io…”

“La magia?!” sospira il riccio John per poi avvicinarsi pericolosamente al bordo del divano pronto ad inveire contro il consulente investigativo “Come hai potuto farmi questo?!”

“Ma io… non l’ho fatto apposta… Non ti farei mai qualcosa di male di proposito, John...”

John sta per riprendere una lunga sequela di insulti e lamentele, ma ora che è così piccolo e il viso di Sherlock è così grande, non può fare a meno di notare i suoi occhi lucidi e veramente, palesemente, inconfutabilmente dispiaciuti. Quindi si sforza con tutto se stesso di pensare al fatto di essere uno stramaledetto riccio e si impone la calma.

“Perché un riccio? Posso sapere almeno questo?”

Sherlock sospira ma conclude che, in quel momento, può fare tutto meno che il difficile “Perché prima ti sei asciugato i capelli e li avevi tutti arruffati e ho pensato che somigliassi ad un riccio.”

Il riccio John lo guarda sconcertato, sebbene non sia certo del fatto che le sue espressioni facciali siano ben riconoscibili “E hai pensato a questa cosa a tal punto da usare inconsapevolmente la magia.”

“Evidentemente.”

“Perché?!”

“Perché ti amo.”

Entrambi si zittiscono e Sherlock si copre la bocca con un sonoro schiaffo: com’è possibile che sia successo? Lui non stava pensando a quelle parole, eppure le ha pronunciate. Ma, ancor più importante, si è appena confessato a John mentre lui è un bellissimo, sconcertante riccio e oltre la bocca, ora si copre l’intero viso.

Il riccio finalmente riacquisisce la facoltà di parola “Puoi ripetere?”

“Ti amo,” replica Sherlock, di riflesso.

“Tu mi ami.”

“Alla follia,” continua a rispondere il consulente investigativo che, a quel punto, valuta l’idea di sciogliersi la lingua con dell’acido.

“E perché non me l’hai mai detto prima?”

“Beh ma perché…” poi Sherlock si interrompe “Ho capito, è un incantesimo anche questo. Io mi sono chiesto se sarei mai stato in grado di confessartelo e…”

“Di confessarlo a me, il tuo bellissimo riccio…” commenta John in tralice.

“...e evidentemente è successo tutto questo casino.”

“Sherlock,” lo chiama John, tanto calmo su quella questione quanto non lo è sull’essere riccio “Perché non me l’hai mai detto?”

“Perché avevo paura, è ovvio.” Sherlock si alza e si allontana dal divano, in completo e totale imbarazzo.

“Di cosa?” urla John, non sicuro che la sua voce da riccio sia abbastanza potente da farsi sentire.

“Di così tante cose che non riesco neanche ad enunciarle tutte.”

“Sherlock, ti prego,” John lo esorta a voltarsi “sono un riccio, non riesco a seguirti. Posso provare a saltare giù dal divano, ma potrei farmi male.”

Sherlock torna indietro e prende il riccio tra le mani “Non permetterò che tu ti faccia male. E cercherò di pensare intensamente al modo per farti tornare umano, lo giuro.”

John realizza di essere per la prima volta tra le braccia di Sherlock e decide di approfittarne appoggiando la guancia sul petto caldo del consulente investigativo “Lo so che non volevi farmi del male, Sherlock. Lo so.”

“Scusami.”

“Basta scusarti,” lo tranquillizza e si appoggia sul suo petto con entrambe le zampe anteriori per guardare verso l’alto, verso il viso di Sherlock “e dimmi ancora che mi ami.”

“Ti amo,” replica Sherlock al volo, per poi scostare lo sguardo e arrossire tremendamente “Perché mi fai questo?”

“Perché non so se me lo dirai ancora una volta concluso l’effetto dell’incantesimo, quindi voglio approfittarne e ascoltare mentre me lo dici più che posso.”

La risposta di John lo coglie di sorpresa “Perché ci tieni che io te lo dica?”

“Prova un po’ a dedurlo, genietto.”

Sherlock deglutisce e va in camera per poi appoggiare John sul letto, con delicatezza. Poi va dall’altra parte del letto e si arrampica a sua volta su di esso, stando ben attento a stargli abbastanza lontano da non schiacciarlo.

“Sherlock,” John zampetta sui cuscini fino ad incastrarsi con gli aculei sui ricci neri dell’altro “Di cosa avevi paura? Anche io provo qualcosa per te, non te ne eri reso conto?”

Sherlock scuote leggermente il capo e non distoglie lo sguardo dal soffitto “Pensavo fosse semplice affetto. Tipo quello che provi per la signora Hudson o per altri tuoi amici.”

Il riccio John alza le zampe anteriori e si appoggia allo zigomo di Sherlock “Come puoi paragonare l’affetto che provo per loro con l’amore che provo per te?” John non sa perché, ma trova molto più semplice parlare dei propri sentimenti ora che è un riccio. Forse perché non ha il solito viso in cui poter scrutare tutte le emozioni che lo attraversano “Mi rendo conto che ho delle colpe, avrei potuto dirtelo anche io. Ma pensavo di aspettare che le cose accadessero con calma, sai? Naturalmente. Non volevo che tu scappassi.”

“Io non scapperei mai da te,” confessa Sherlock a voce bassa mentre alza la mano per sfiorare gli aculei di John a mo’ di carezza “piuttosto mi sarei tenuto tutto per me, ma non avrei mai rinunciato almeno alla tua amicizia.”

“Perché tu mi ami.”

“Perché io ti amo,” conferma Sherlock “e non posso fare a meno di te.”

“E io non posso fare a meno di te.”

Il riccio John muove il musetto e fa il pieno del profumo di Sherlock il cui viso osserva da così vicino da poter cogliere tutte le sfumature e gli occhi lucidi per la stanchezza per le molteplici emozioni.

“Sherlock, prova a dormire un po’,” suggerisce John “sarò qui quando ti sveglierai.”

“Non sono stanco.”

“Sì che lo sei.”

“Ma…”

“Ordini del medico,” sorride il piccolo riccio.

Sherlock sorride per quella frase che per il suo dottore è ormai diventata iconica “John…”

“Domani penseremo a come risolvere la situazione.”

Sherlock annuisce e dopo aver spostato il riccio di qualche centimetro, si adagia al meglio sul letto, di fianco, rivolto verso John, il braccio sinistro adagiato sulla parte destra del letto abbracciando un vuoto che vorrebbe colmare al più presto “Spero di sognare di farti tornare umano e spero che funzioni.”

“Non preoccuparti,” sussurra il riccio prima di scivolare sul letto, verso la mano di Sherlock dalla quale si fa avvolgere e scaldare “ah, e, Sherlock?”

“Mh?”

“In caso non fosse ovvio, ti amo anche io.”

“Ti amo anche io.”

“Lo so.”

“Lo so anche io, ma non riesco a smettere di dirlo.”

Il riccio abbraccia il pollice del consulente investigativo ed entrambi, dopo qualche minuto, sono belli che addormentati.

*

Sherlock sogna John ed è tutto bello, come ogni volta che succede: non è un sogno particolare, non sembra essere nulla di intenso e, senza dubbio, il consulente investigativo non si risveglia grazie ad una scossa che gli attraversa tutto il corpo.

John, d’altro canto, sogna a sua volta. Sogna di desiderare un corpo, sogna di avere un corpo e sogna di usarlo per dimostrare a Sherlock tutto il proprio amore. Sogna di di avere un corpo per recuperare tutto il tempo che hanno perso, per amarlo in maniera fisica e tangibile, carezzevole e carnale. Sogna, John, e lo fa così intensamente da svegliarsi nel cuore della notte colto da un lungo brivido che lo fa sussultare sul letto.

John si sveglia con la mano di Sherlock nella propria… ehi, un momento, la propria mano? Abbassa lo sguardo e si rende conto di aver indietro il suo corpo, e pure mancante di nulla, grazie al cielo!

Vorrebbe svegliare Sherlock, come prima cosa, per farsi baciare ed abbracciare e ricambiare a sua volta tutte quelle attenzioni, ma decide di non farlo per gustare quel momento in cui Sherlock dorme ed è calmo e finalmente può vedere il suo volto da vicino anche ora che è umano e non più un riccio. Senza lasciargli la mano, si sporge verso il fondo del letto per recuperare una di quelle coperte di lana che si usano per quando si rompono i riscaldamenti e all’improvviso il piumone non è più sufficiente e copre entrambi, poiché sia lui che Sherlock sono sopra il copriletto e non vuole ammalarsi, né tanto meno vuole che il suo tesoro si prenda un brutto raffreddore. Non vuole che Sherlock abbia gli occhi lucidi, non per l’imbarazzo, non per la febbre, non per la tristezza: promette a se stesso che da quel momento in poi, se mai le lacrime toccheranno le guance del suo tesoro, sarà solo per gioia.

Così John copre entrambi e si avvicina un poco a Sherlock per condividere il calore corporeo di entrambi, ma non gli riesce in alcun modo di dormire: con la guancia appoggiata sul cuscino, riesce solo a guardarlo e a sorridere stupidamente, stringendogli la mano e portandosela vicina alle labbra per sfiorarla appena.

Non passa neanche un’ora e Sherlock sente che sta per svegliarsi: sente un calore che non aveva mai sentito in quella stanza, in quel letto, da solo. Apre lentamente gli occhi e quando vede il viso sorridente di John, crede di stare sognando ancora, quindi ricambia il sorriso senza arrossire.

“Sherlock,” John può finalmente parlare, ma tutto ciò che dice, invero, è un continuo ripetere il nome dell’altro. Si avvicina ulteriormente ed incassa la testa sotto il mento di Sherlock, abbracciando propriamente il resto del corpo attorno al quale, si rende conto, si incastra alla perfezione. Ed è bellissimo.

“J-John?” è la domanda di Sherlock che a quel punto si rende conto che quella altro non è se non la realtà: alza istintivamente le mani e le appoggia sulla schiena dell’altro, massaggiandolo dolcemente “John sei tornato umano, John sei… sei…”

John mugola di gioia ed alza il viso per scontrare le proprie labbra con quelle di Sherlock in quella che potrà anche essere stata la parodia di un bacio, ma è stata comunque la cosa più dolce e bella fatta fino a quel momento “Voglio passare il resto della mia vita ad amarti.”

Sherlock si stringe ulteriormente a John, incastrandosi ancor meglio, coccolato da quel calore che in altri casi sarebbe fastidioso e soffocante, ma che in quel caso è qualcosa di morbido e fantastico “John, il mio John…” mugola e tenta a sua volta un bacio tanto goffo quanto tenero “Il mio fantastico John…” mugola accarezzandogli i capelli al punto da spettinarli.

John si sente tirare i capelli e non può fare a meno di ridere “Stropicciameli quanto vuoi, ma ti prego, non pensare più a me come ad un riccio.”

“Eri adorabile anche in quella forma.”

“Ma in quella forma non posso amarti come si deve,” mormora John prima di arrampicarsi sopra di lui e strusciarsi con tutto il corpo “tipo così, sai.”

“Mmh, John…” mugola Sherlock che inizia a toccare il corpo di John senza un ordine ben preciso “...devi insegnarmi tutto…”

“Sarà un grande onore,” un bacio “oltre che ad un piacere,” lo tocca e lo bacia con tutto se stesso: non può farne a meno “ora dimmi che mi ami.”

Sherlock ansima leggermente e non risponde a tono a quella domanda, come invece si sarebbe aspettato di fare.

“Mh? Dunque è svanito l’effetto anche di quell’incantesimo?” in realtà John è troppo felice per essere deluso, ma senza dubbio adorava sentirsi dire di essere amato da Sherlock.

“Non ho più bisogno di un incantesimo per riuscire a dirti che ti amo,” lo rassicura Sherlock, sorridendogli con una dolcezza particolare, quella che ha sempre riservato solo a John.

“Allora dimmelo, ti prego.”

“Ti amo.”

“Ancora.”

“Ti amo.”

John ride di gioia “Ti prego, ancora.”

“Te lo dirò milioni di volte,” gli assicura Sherlock prima di iniziare a dirglielo tante volte, in tante lingue diverse, in tanti modi diversi, per tutto il resto della sua vita.

Ciao bimbe! Questa cosa doveva essere una flashina su un cane e non chiedetemi come è uscito sta roba °_° infatti credo rimedierò presto con quella del cane XD ma è che ormai ero a buon punto senza aver MAI usato un dialogo e a quel punto è diventato un esperimento per me, per vedere se riuscivo a scrivere qualcosa senza dialoghi (Sì, me, lo so che è strano XD). Il risultato è gnegne, ma spero di rimediare presto! Grazie a chi continua a seguirmi nonostante le assenze :3 BACIO!!!





 

A study in touch

La prima volta che Sherlock si è accorto di avere il bisogno di un qualsiasi tipo di contatto fisico che andasse oltre il menare le mani, è stata quando per la prima volta dopo due anni trascorsi in solitudine, ha rivisto Mycroft, in Serbia: erano saliti assieme sull’aereo che li avrebbe riportati a Londra, ma, non essendo soli, non osò alcun tipo di interazione che non andasse oltre un continuo ed ininterrotto sguardo con cui aveva iniziato a studiarlo. Aveva anche sentito un morso allo stomaco nel doversi trattenere anche dal solo sfiorarlo, fisicamente frustrato dal non poter assolvere a quel bisogno.

Bisogno che aveva poi soddisfatto, grazie anche allo stesso Mycroft che, leggermente disorientato dalle continue occhiate del fratello, aveva poi intuito la natura di quello sguardo e dopo aver ordinato ai suoi uomini di lasciarli soli, aveva semplicemente allargato le braccia, offrendosi per uno studio più ravvicinato.

Sherlock si era allora avvicinato guardingo, ancora diffidente del fatto di provare quell’assurdo bisogno, e aveva alzato le lunghe e magre dita sul viso del fratello: si era anche avvicinato, molto lentamente, inalando a piene narici un profumo diverso dal tabacco mediorientale, dalla sporcizia e dall’odore ferriginoso del sangue. Si era leggermente appoggiato al petto di Mycroft e aveva fatto il pieno del pregiato aroma della sua costosa acqua di colonia e si era fatto cullare prima dalla morbidezza del tessuto dei suoi vestiti di sartoria, poi dal leggero abbraccio che il fratello stesso gli aveva offerto, chiudendogli le braccia attorno a spalle e schiena.

Mycroft non si era preoccupato di sostenerlo fino a che ne avesse avuto bisogno e si accordarono tacitamente di non parlare di quell’episodio mai nella vita, con nessuno che non fosse se stesso, nei giardini privati dei propri edifici mentali.

*

Sherlock non aveva certamente reagito, dunque, quando John lo picchiò la prima sera che lo aveva rivisto, incassando pugni e testate che non avevano soddisfatto il suo nuovo bisogno neanche per sbaglio.

Non si era poi scostato dall’abbraccio di Lestrade, per la tensione sincera che aveva sentito provenire dalle sue braccia.

Anche Molly, la signora Hudson e persino Anderson lo avevano abbracciato. Non era stato spiacevole, ma nulla a confronto con la scarica che gli aveva dato il contatto con suo fratello e l’idea, solo l’idea, di poter essere abbracciato da John.

Si chiedeva se quel momento sarebbe mai avvenuto.

*

Avvenne, in effetti, ma fu durante il matrimonio di John. Non che quell’abbraccio non fosse sincero, ma Sherlock era così di malumore, quel giorno, che l’unica volta che il suo John l’aveva abbracciato, non aveva neanche ricambiato.

*

Janine, poi, l’aveva abbracciato. Eccome. L’aveva fatto più volte e cercando sempre di sfociare in qualcosa di più intimo.

Ma Sherlock rabbrividiva tutte le volte e doveva scappare con qualche scusa prima che la cosa fosse troppo evidente.

Le donne, sicuramente, non erano la sua area.

*

Poi era successo di tutto: la scoperta del passato di Mary e la faccenda di Magnussen, l’esilio rischiato da Sherlock e la ricomparsa del presunto Moriarty, la finta gravidanza e l’annullamento del matrimonio. Tutto il meno di un anno, ma alla fine ciò che contava veramente era il risultato: Mary chiusa in un carcere di massima sicurezza, ciò che rimaneva di Moriarty sconfitto del tutto e, soprattutto, John e Sherlock di nuovo assieme a Baker Street.

E il bisogno di Sherlock che cresceva sempre di più.

*

Ora, Sherlock osserva John ogni qual volta l’altro sia distratto o addirittura addormentato. Lo osserva e spera di alimentare a sufficienza il bisogno che ha di lui e che non riesce in alcun modo ad esternare. Ha paura di farlo: ora le cose vanno così bene tra loro che non vorrebbe rischiare di rovinare tutto per il bisogno di toccarlo.

Prova piccoli tocchi fintamente fortuiti e siccome John sembra non badarci o non prendersela, continua a sfiorarlo quando può, con attenzione, senza mai svelare ad alta voce questa sua necessità.

A volte il desiderio è così grande che si ritrova a sperare che John si faccia un pochino male -non tanto, ma se fosse impossibilitato ad usare le mani per qualche giorno, magari lui potrebbe aiutarlo, ma poi si pente di quel pensiero, si sente in colpa di aver anche solo pensato a John infortunato solo per riuscire ad aiutarlo fisicamente nelle sue faccende personali. Tipo vestirlo, sporgliarlo, sbarbarlo, lavarlo.

Tra loro va tutto bene e la loro amicizia è più salda che mai, ma a volte Sherlock vorrebbe solo alzarsi ed abbracciare John per la durata di un giorno, di un mese, di un anno, di un’intera vita.

*

Una volta, durante un caso che vedeva coinvolta un’agenzia di gigolò ed escort, Sherlock decide di provare un esperimento: tra i tanti ragazzi ed uomini disponibili sul catalogo e presenti ad indagini concluse, sceglie quello che fisicamente sembra piacergli maggiormente. Sceglie un uomo sulla quarantina, capelli e occhi chiari, fisico asciutto ma non perfetto, un bel sorriso.

John li osserva da lontano e non capisce perché Sherlock si stia trattenendo sulla scena del crimine così a lungo a caso concluso e rimane a bocca aperta quando vede il gigolò abbracciarlo e reclinare il capo alla ricerca del giusto incastro per poterlo baciare. E rimane ancor più di stucco quando vede Sherlock non fermare in alcun modo quell’approccio.

Sherlock sente il proprio corpo reagire correttamente dal punto di visto fisiologico, sente una quanto meno leggera scarica elettrica attraversargli la schiena e le narici riempirsi di un buon profumo. Ma il suo cervello non sembra voler collaborare e coinvolgersi in quel tentativo di soddisfacimento della propria pulsione. Decide di permettere a quell’uomo di baciarlo per vedere se, una volta superato quel confine, la cosa possa funzionare, ma si sente trascinare via da John, prima che le loro labbra si sfiorino.

John lo infila in un taxi urlando qualcosa circa la deontologia professionale che gli vieterebbe di provarci con qualsiasi persona coinvolta in un caso a cui sono correlati e lui evita di rispondere, pensando all’esito del proprio esperimento.

A quanto pare, affinché il contatto fisico possa definirsi soddisfacente, si richiede che con l’altra persona sussista un legame affettivo. Osserva John di sottecchi mentre lo sente ancora sbraitare su quanto accaduto prima.

*

Un giorno, poi, non riesce più a resistere: John è chino sul lavandino intento a pulire la verdura che poi metterà a cuocere e Sherlock non sa neanche bene come, ma si ritrova in piedi alle sue spalle, dieci centimetri a separare il suo torace dalla schiena dell’altro.

John è distratto, quindi si accorge dell’arrivo di Sherlock solo quando vede una lunga e riccioluta ombra sovrapporsi alla propria proiettata sulle mattonelle della cucina. Sta per voltarsi e chiedergli se abbia bisogno di qualcosa quando si irrigidisce nel sentire il respiro di Sherlock accarezzargli il retro del collo.

Entrambi sono rigidi, ambedue per motivi diversi, ma Sherlock non riesce più a fermarsi, non ora che c’è così vicino. Si china, infatti, e infila le braccia sotto quelle di John circondandolo appena: appoggia poi il profilo sinistro sulla tempia destra dell’altro e inspira a lungo, ad occhi chiusi e labbra leggermente aperte.

John mima inconsapevolmente i suoi movimenti, chiudendo gli occhi e schiudendo la bocca e se pochi istanti prima era teso, ora si rilassa sotto quel tocco tanto delicato quanto palesemente ricercato. E lo cerca a sua volta, sovrapponendo le proprie mani a quelle di Sherlock e strusciando il profilo contro quello dell’altro.

Sherlock non riesce a reprimere un mugolio di piacere: ecco la scarica elettrica, ed è bella forte. E, inoltre, John non si sta allontanando, nota. Anzi, lo sente voltarsi nel proprio abbraccio e cercare in silenzio il suo viso, sia con le mani che con le labbra appena protese in avanti. Sherlock allora gli ferma il viso con le mani -un altro punto di contatto- e lo esplora lentamente, toccandolo fugacemente eppur con tutto se stesso: gli strofina piano le guance con i pollici e sfiora tutto il resto con la punta del naso e delle labbra, assaporando e alimentando quel bisogno che lo stava ormai scavando da dentro.

John si lascia studiare con tutta la lentezza che Sherlock pretende: hanno aspettato così tanto tempo, così tanti anni, che sarà qualche minuto in più?

Sherlock inspira a lungo il dolce profumo di John, memorizzandolo nota per nota e riapre gli occhi nei brevissimi istanti precedenti il bacio, per poi richiuderli languidamente quando le loro labbra si incontrano in un puro istante di estasi.

L’amore, poi, lo fanno lentamente, calmi come la goccia d’acqua che scava la pietra, perché di bruciare come il fuoco, avranno tutto il tempo del mondo, davanti a loro.

Non usano neanche parole, ma sguardi e sorrisi, perché dopo averne passate così tante, basta un leggero inarcare di labbra per creare la confusione più dolce e un leggero strizzare d’occhi per concordare o dissentire ad un’altrettanto tacita domanda.

Si studiano le reciproche cicatrici ed è quello l’unico momento in cui vorrebbero squarciare quel velo di quiete per urlare al mondo Come hai osato ferire la creatura più bella che questa Terra vedrà mai? Urlano stringendo l’uno la pelle dell’altro, sorridendo per consolare l’altro delle proprie stesse ferite, baciando reciprocamente via dal viso della persona più importante al mondo la certezza che non ci sarà più niente capace di ferirli.

Si toccano, perché ora non glielo vieta più nessuno e quel bisogno incessante che raschiava Sherlock da dentro fino a quasi torturarlo, ora non è altro che un’azione normale, una di quelle che non annoia e che non è mai scontata: è la consapevolezza di poter sfiorare la persona che si ama con la stessa libertà con cui si tocca se stessi, conoscendone i limiti, impostando i ritmi e possedendo le chiavi per aprire tutte le porte.

***Ciao bimbe! Innanzitutto ringrazio la mia adorata Marsallero (Cracked_Actress, actually XD) per il betaggio! Ora, velocissima premessa: è una AU in cui John si è sposato con una Mary a caso (non incinta, non assassina e non c'è stato il casino di Magnussen) e qui inizia da qualcosa come sei mesi dopo il matrimonio. Vi consiglio caldamente di tenere a mente questa immagine mentre leggete eheheh! BACIO!!!***

Tutto è cominciato quando Mycroft l’ha convinto, non sa neanche lui come, ad accompagnarlo a metà strada tra Londra e Oxford, in un piccolo ma rinomato allevamento di bulldog inglesi.

“Mycroft,” mugugna Sherlock, ancora una volta, prima di scendere dall’auto, “dimmi nuovamente perché sono qui con te.”

“Perché ti stavi annoiando, sei triste per John e io volevo la tua compagnia.”

“Ehi, io non…” sta per obiettare Sherlock, ma prima che possa concludere la frase vede la portiera dal lato di Mycroft chiudersi e quindi è costretto ad uscire e a seguirlo.

Quando entrano nei recinti riservati ai cuccioli, Sherlock ha ancora il muso e borbotta a bassa voce.

“Parla, fratellino, dai voce al tuo dolore,” ridacchia Mycroft, a metà tra il divertito e l’ironico.

“Io non sono triste per John,” è la bugia che ringhia il minore degli Holmes “e poi si può sapere da quando vuoi un cane?”

“Sì, lo sei,” replica rapidamente il maggiore, senza alcuna inflessione nel tono della voce. Inflessione che, invece, acquisisce subito dopo, “Oh, non lo vorrei, in realtà.”

“No,” mugugna Sherlock, continuando assieme a Mycroft quella doppia conversazione come se in realtà fossero in quattro a parlare, “E per quale motivo lo prenderesti allora, di grazia?”

“Sherlock,” si ferma Mycroft e questa volta il tono è vagamente imperativo, “puoi convincere tutto il resto di questo stupido mondo che tu non ti stia struggendo per il matrimonio di John, ma sappi che potrai anche giurare col sangue in mia presenza che non è vero e io non ti crederò comunque.”

Sherlock si ferma a sua volta, ma non guarda Mycroft in faccia: ovvio che sia distrutto per il matrimonio di John e per tutte le conseguenze che ha portato con sé quel maledettissimo giorno. Innanzitutto ora lui vive di nuovo da solo e per quanto John vada spesso a trovarlo, è altrettanto palese che non sia più lo stesso. E sa anche che John si sente in colpa, nonostante la felicità che dovrebbe invece provare per aver sposato Mary, ma Sherlock, per quello, non può proprio farci nulla. Almeno quello, davvero, non può evitarlo: non può anche fingere di essere felice per lui. Fingerà una neutralità che non gli appartiene e John continuerà a fare molto, ma non abbastanza, per farlo sentire meglio. Che vita squallida. La cosa che gli fa più male è che nessuno gli ridarà più indietro quei due anni in cui, nonostante tutte le avversità passate assieme, erano solo loro due contro tutto il resto del mondo.

“Dunque,” sospira Sherlock riprendendo a camminare, “per chi è veramente il sacco di pulci? Per la mamma, forse? O, peggio, per papà?”

Mycroft lo segue e reprime un sospiro: ha visto Sherlock soffrire in molti modi diversi, ma questo è in assoluto il più doloroso tra tutti e non può che provarlo almeno in parte anche su di sé. E quel che è peggio è che non può fare nulla per risolvere la situazione: ha pensato di far sparire Mary in qualche modo, ma risulterebbe sospetto persino per lui e, per quanto gli dia fastidio ammetterlo, John non sarebbe così tanto stupido da non capirlo.

“Mamma e papà? Oh, cielo no,” è la risposta evasiva di Mycroft: deve confessare qualcosa al fratello, ma sarà tutto fuorché facile farlo.

“Dunque? Perché devi prenderti un cane se non lo vuoi?”

“Non è che non lo voglia.”

“Mycroft…” a Sherlock sta per scoppiare un bel mal di testa.

“Guarda!” esclama Mycroft ed egli stesso non può credere alla nota entusiasta che ha assunto il suo tono di voce. Ma non ha tempo di pensarci, perché è impegnato a trascinare Sherlock verso un angolo del recinto in cui si sono isolati due cuccioli di bulldog inglesi.

Mycroft si china ed inizia ad ispezionarli toccandoli il meno possibile, più per abitudine che per altro. Sherlock, invece, quando si china, allunga entrambe le mani verso i musetti dei due cuccioli: un sorriso nasce spontaneo quando i piccoli moncherini delle due code si agitano felicemente scuotendo i sederotti rotondi dei due cani.

“Ehi, qualcuno qui ha trovato due nuovi amici,” Mycroft arriva addirittura a sorridere apertamente, poi, finalmente, avvicina la mancina al più piccolo dei due, “Uno, però, serve a me, Sherl.”

“Sherlock,” lo corregge il minore degli Holmes, “e non ho intenzione di prendermi quello che scarterai tu. Ti sembro il tipo di persona che riesce a prendersi cura di un cane?”

“No,” sorride Mycroft, e lo fa pure affettuosamente questa volta, “ma questo piccoletto mi sembra il tipo di cane che riesce a prendersi cura di te.”

Sherlock sospira,“Non posso, Mycroft. Non posso.”

“Non puoi pensare già a quando lo perderai, Sherlock.”

“Chi sei tu e cosa ne hai fatto dell’uomo che dice di non coinvolgersi sentimentalmente?”

“Quell’uomo…” inizia Mycroft, ma non riesce a finire la frase ad alta voce.

Tuttavia, lo fa Sherlock “...si è coinvolto sentimentalmente. E il cane è un regalo per…?”

Mycroft annuisce.

“Hai trovato un pesce rosso.”

“Oh,” protesta Mycroft, “è molto più di un pesce rosso. Questo è uno di quei pesci che sta sulla Barriera Corallina. Di quelli belli e colorati. E intelligenti. E…”

“Sono contento per te, Myc.” E lo è sul serio, Sherlock: non è invidioso, non potrebbe mai esserlo a discapito di suo fratello, nonostante i battibecchi e tutto il resto.

Il grazie di Mycroft è implicito nello sguardo che, da Sherlock, si muove ora e torna verso il cucciolo, “Questo è il mio modo di chiedergli di venire a vivere da me.”

“Bastardo,” ride Sherlock, “lo compri così? Come si può dire di no a questi cosi tutti rughe, saliva e occhioni supplicanti.”

“Beh, è quella la strategia,” confessa Mycroft, per poi toccare leggermente la spalla di Sherlock con la propria, “Senti, la verità è che sapevo già che ci sarebbero stati due cagnolini della stessa cucciolata oggi. Ho chiesto all’allevatrice di tenerci da parte questi due fratellini perché ho pensato sul serio che potessimo prenderne uno a testa. Credo ti farebbe bene avere un cucciolo con te.”

“Due fratelli?” Sherlock sospira e prende in braccio il cucciolo rimasto, “Oggi giochi proprio sporco, Mycroft.”

“Che ne dici di chiamarli Orville e Wilbur?”

“Come i fratelli Wright?”

“Visto che sei d’accordo, allora andiamo a parlare con l’allevatrice.”

“Ehi,” è la breve protesta di Sherlock.

“Ehi, tu,” Mycroft si alza, portando con sé il piccolo Orville, “non vorrai mica separare due fratelli.”

Sherlock sospira e si alza con il cucciolo in braccio, “Suppongo di no. Andiamo, Wilbur.”

Perché, oggettivamente, come avrebbe potuto dire di no, Sherlock, al proprio fratello che non vedeva sorridere in quel modo da anni e al piccolo cucciolo che gli masticava già la sua preziosa sciarpa blu in segno d’affetto?

*

Convincere la signora Hudson a tenere Wilbur non è certamente stato un problema: quel cucciolo è così docile e carino che neanche Moriarty oserebbe alzare un dito su di lui. Lo circuirebbe e lo renderebbe il suo temibile mastino infernale, magari, ma sempre con amore e uccidendo chiunque lo sfiorasse.

E Sherlock ha scoperto in fretta che tutti quei luoghi comuni sugli animali domestici che rendono la vita più bella e meno triste sono tutti veri. Se lui è triste, basta che Wilbur lo guardi e scodinzoli per farlo sorridere. Se Wilbur guaisce per qualsivoglia motivo, Sherlock lo prende in braccio e lo accudisce con dolcezza.

Per la prima volta dopo tanto tempo, Sherlock sente di essere amato da qualcuno, anche se quel qualcuno è “solo” un cucciolo di bulldog inglese con pelle e saliva in abbondanza.

*

La prima volta che John va al 221B dopo l’arrivo di Wilbur, trova Sherlock sdraiato sul divano, supino, con il cucciolo adagiato tra torace e addome, le quattro zampe divaricate, pancia contro pancia. Dormono entrambi.

John reclina il capo verso la spalla destra e sorride teneramente per quell’immagine che trasmette tutti i sentimenti positivi che possano esistere al mondo: vede la quiete, sente la dolcezza, percepisce l’innocenza. Carpisce tutto ciò che di Sherlock ha sempre avuto la fortuna di vedere e che pochi altri, al mondo, si sono sforzati di voler cercare: vede tutto ciò che di buono c’è in lui.

Si avvicina lentamente e non resiste all’impulso di scattare qualche foto col cellulare prima di togliersi la giacca ed avvicinarsi ulteriormente: si inginocchia ai piedi del divano ed alza la mano, per poi fermarla. Per un attimo è indeciso su chi desideri accarezzare, in effetti. La normalità suggerirebbe che accarezzare un cucciolo di bulldog inglese sia la cosa più giusta da fare, per principio, in assoluto. Ma John sa di non essere del tutto normale, così si sofferma ad osservare il viso di Sherlock che, dopo tanti mesi, è appena appena meno tirato del solito -merito del cucciolo, pensa, la pet therapy fa miracoli, è risaputo- ma non può comunque non sentirsi in colpa. Nei confronti di Sherlock, di se stesso e di entrambi. Perché se è vero che ama Mary, come mai si sente così vuoto quando non è al 221B assieme a Sherlock? E perché l’idea di stare ferendo Sherlock è più dolorosa dell’eventuale pensiero di poter rompere con Mary? E perché, infine, non si sente in colpa come dovrebbe all’idea di lasciarla? Perché lui, che è sempre stato così tanto coraggioso, ora si sente un codardo? Non si sente più se stesso?

I perché di John sono molti e decisamente rumorosi, tanto da svegliare Sherlock che non interrompe quel flusso di pensieri per poter godere ancora della vicinanza del suo dottore.

John, d’altro canto, mette finalmente a fuoco ciò che ha di fronte e si accorge di aver interrotto il sonno dell’altro, “Sherlock,” sorride amabilmente e dissimula i propri movimenti adagiando la propria mano sulla testolina del cucciolo “non sapevo ti fossi trovato un nuovo amico.”

“L’altro mio unico amico è stato impegnato recentemente,” il tono è più triste che accusatorio, Sherlock non riesce ad evitarlo. La voce è un sussurro leggero ma facilmente udibile data la vicinanza di John.

“Vuoi proprio farmi sentire in colpa,” prova a scherzare John, ma la verità è che quella situazione pesa anche a lui. Prova tuttavia a cambiare discorso, “Dunque, com’è successo…?”

“Wilbur.”

“Wilbur? Che carino,” sorride John e si lascia annusare e leccare dal cucciolo che nel frattempo si è svegliato, “Dunque, come sei capitato nella vita di Sherlock, eh?” domanda al cucciolo.

“Mycroft ha pensato che ne avessi bisogno,” ammette Sherlock in un altro sussurro mentre osserva Wilbur che pare apprezzare alquanto John: e chi non lo farebbe? A quale pazzo al mondo potrebbe non piacere John?

Per quanto apprezzi farsi coccolare dal cucciolo, John si volta verso Sherlock: lo vede stanco nonostante il sorriso sia meno tirato. Sente la voce bassa e calma e non può che percepirla triste, “Stai bene? Sembri fiacco. Hai mangiato? Hai la febbre?”

“John,” sorride Sherlock e, non sa come, non riesce a frenare il proprio braccio la cui mano, alzandosi, ricade morbidamente nell’incavo tra la spalla e il collo di John “stai sfoggiando il dottore che c’è in te.”

John alza la mancina e la ricongiunge alla mano destra di Sherlock stringendola un poco, lì, vicino alla sua guancia, “Rispondi alle mie domande, per favore.”

Sherlock ricambia la stretta e deglutisce un lungo sospiro, “Sto bene, lo sai che quando mi sveglio fatico un po’ a carburare.”

“Okay,” concede John e non accenna a voler spostare la propria mano dalla comoda presa in cui è avvolta, “che ne dici se ti preparo qualcosa? I pancakes, magari, che ti piacciono tanto.”

“Mmh,” annuisce Sherlock, “Wilbur però non può mangiarli.”

“A lui daremo la sua pappa. Ne hai ancora?”

“Ovviamente.”

John si china in avanti e gli sussurra sorridente, come se stessero condividendo un enorme segreto, “Scommetto che in questa casa c’è più pappa per cani che cibo per umani, vero?”

Sherlock ride appena e fa di tutto per scontrare delicatamente la propria fronte con quella di John, “Si vede che mi conosci bene.”

Anche John ride e Wilbur, sentendosi escluso, si unisce con un piccolo guaito. Il dottore lo accarezza con la mano libera e, sempre guardando il cucciolo, parla in verità a Sherlock, “Mi manca vivere con te.”

“Con me o con Wilbur?” scherza Sherlock per sdrammatizzare, e sentendo John ridere appena, gli stringe la mano che ha ancora nella propria, “Torna.”

“Non è così semplice.”

“Perché?”

Già. Perché? Se è vero che John non si sente più lo stesso da quando non vive con Sherlock, la soluzione più semplice non sarebbe tornare?

“Perché non ci siamo più solo tu ed io,” John prova a convincere anche se stesso con quella risposta.

Il tono di voce di Sherlock continua a rimanere basso, come se la mancanza di John influisse anche sulla propria potenza vocale, “Per me ci siamo sempre stati solo tu ed io. E sempre lo saremo. Sempre.”

“Non è così semplice,” ripete John prima di alzarsi e dirigersi in cucina.

Per quel giorno, il discorso è da considerarsi chiuso.

*

Mycroft è seduto nel patio di una piccola ma elegante caffetteria assieme ad uomo leggermente più giovane di lui, altrettanto elegante e oggettivamente più bello di lui, quando riceve un sms.

Vedo che hai convinto il tuo pesce rosso a venire a vivere con te. E vedo che Orville cresce bene come suo fratello Wilbur. SH

Mycroft alza lo sguardo per cercare il viso di Sherlock nelle vicinanze ma, non trovandolo, si limita a rispondergli in un momento in cui l’uomo che lo accompagna si assicura che il guinzaglio di Orville sia ancora legato alla gamba del tavolo.

Che ne dici di raggiungerci, fratellino? Qui fanno un’ottima Victoria Cake. MH

Ti sarei grato se non lo chiamassi “pesce rosso” in sua presenza. MH

“Va bene,” risponde la voce di Sherlock alle spalle di Mycroft.

Mycroft si alza, mentre l’uomo che è con lui è indeciso se osservare i due bulldog inglesi fare le feste l’uno all’altro o Sherlock, che lo sta studiando proprio come il suo compagno ha fatto con lui la prima volta che si sono incontrati.

“Sherlock,” inizia il maggiore degli Holmes, “ti presento Tom, il mio compagno. Tom, ti presento mio fratello Sherlock.”

Sherlock osserva prima il volto fiero e felice di Mycroft, quindi allunga una mano verso Tom, sorridendo piano, ma sinceramente, “È un vero piacere.”

*

Non riesco a smettere di guardare le foto. JW

Non abbastanza. SH

*

Prima o poi doveva succedere e quella era la conferma. Prima o poi doveva succedere che non fosse abbastanza bravo da riuscire a prendersi cura di Wilbur: è questo ciò di cui Sherlock si sta incolpando ora, nella sala d’attesa dello studio veterinario più vicino a Baker Street, mentre cammina avanti e indietro con lo sguardo rivolto alla porta che conduce alla stanza in cui il dottor Smith sta visitando il suo adorato bulldog inglese.

Quando una porta si apre, Sherlock scatta in avanti, non accorgendosi subito che, in realtà, è entrato qualcuno dall’ingresso principale e non da quell’uscio che lo divide ancora dal suo amico a quattro zampe. Quindi si volta nella direzione opposta ed è stupito di vedere John.

“Cosa ci fai qui?”

John riprende fiato dalla corsa che ha evidentemente fatto ed alza la mancina per indicare le sale visita della clinica veterinaria.

“Si sa qualcosa? Come sta Wilbur?”

“Cosa ci fai qui?” ripete Sherlock e questa volta alza la voce, nervoso e preoccupato.

John inspira forte per recuperare l’ultimo sorso di ossigeno che gli mancava per tornare a respirare regolarmente, quindi fa spallucce, “Mi ha chiamato Greg, mi ha detto cosa è successo.” Scrolla poi il capo, ancora incredulo su quel punto, “Perché hai chiamato Greg? Perché non hai chiamato me? Sono io il tuo migliore amico.”

Ma se John è incredulo in un verso, Sherlock lo è nell’altro, “Hai veramente voglia di discuterne ora?” ringhia quasi, “Non ho bisogno anche di te, ora.”

“Anche di me?”

“Non ho bisogno di stare male anche per te, adesso.” sbotta Sherlock perché non può avere la pazienza anche per affrontare John, ora. No davvero. “Ora è chiaro, John? Vattene.”

E ora John si sente incredibilmente stupido. E stronzo. Ma per quanto stupido e stronzo, non abbandonerà Sherlock in quella situazione. Anche a costo di prendersi un pugno in faccia. Gli si avvicina dunque, nonostante lo senta mugolare in dissenso e lo veda crollare sulla sedia e piegarsi in avanti per nascondere il viso tra un intreccio di braccia, gambe e riccioli scuri a nascondere ciò che rimane scoperto della fronte. John gli si inginocchia davanti e gli cattura la parte superiore del busto tra le braccia: stringe forte, perché non lo vuole lasciare andare: che lo insulti pure, se vuole, lui non si muoverà.

Ma Sherlock non protesta, anzi, sembra arrendersi: è così stanco di trattenere tutto ciò che ha dentro. Trattenere, poi, per cosa? Ormai anche i muri conoscono i suoi sentimenti per John, quindi perché sforzarsi di negare? Ora saranno affari di John, starà a lui decidere come comportarsi: cosa accettare e cosa rifiutare. E se a Sherlock non andrà più bene, beh, il mondo è piccolo, si dice, ma lui sa bene come sparire.

John lo chiama a bassa voce e non vedendo alcuna apparente protesta, prova seppur con qualche difficoltà ad alzargli il viso: quando ci riesce, gli tira i capelli all’indietro per scoprirgli il viso “Eccolo qui il mio Sherlock,” sussurra e continua quei movimenti che via via si trasformano sempre più in piccole carezze, “dai, dimmi cosa è successo al piccolo Wilbur.”

Sherlock alterna lo sguardo tra la porta e il viso di John, “Non so di preciso, ha ingerito qualcosa, è colpa mia.”

“Magari non è nulla di irreparabile,” lo incoraggia John, “nulla che non si possa espellere in modo naturale.”

“È così piccolo.”

“Quindi più adatto a guarire da certi tipi di problemi.”

“Non è un osso rotto, John.”

“Lo so, Sherlock,” sussurra il dottore “lo so. Ma non è detto che sia finita.”

“John, tu…” inizia Sherlock, poggiando la fronte su quella di John.

“Cosa?”

“Nulla.”

John sta per obiettare, ma a quel punto la porta della sala visite si apre e il veterinario ha un sorriso incoraggiante disegnato sul volto. Sherlock si alza di scatto e John lo segue subito dopo.

“Wilbur sta bene, signor Holmes,” lo rassicura prima di tutto “era solo una monetina. A volte capita che gli animali domestici le mangino, ma siccome Wilbur è ancora piuttosto piccolo, ha avuto bisogno di una mano per poterla espellere in modo naturale.”

Sherlock è così sollevato che inizia un lungo sproloquio a bassa voce il cui interlocutore altri non è se non se stesso, così è John a rispondere alle domande del dottor Smith e a guidare l’amico all’interno della sala visita tenendolo per mano.

“Portiamolo a casa,” dice poi John e Sherlock annuisce in silenzio, cullando un dormiente Wilbur tra le braccia, come se fosse un neonato.

*

Una volta arrivati a Baker Street, Sherlock non ha voluto lasciare Wilbur neanche per un istante, così John si è occupato della cena, di apparecchiare tavola e anche di rassettare un po’ in giro per cercare, quanto meno, di diminuire le probabilità che altri incidenti come quelli di quel giorno possano ripetersi.

Solo dopo cena, Sherlock si fida ad appoggiare un ancora dormiente Wilbur sulla sua cuccia: si accascia sulla propria poltrona, poi, sfibrato da quella lunga giornata.

John lo imita, sedendosi sulla propria e sporgendosi un poco in avanti per riuscire a toccare il ginocchio di Sherlock. “Dai, alla fine è andato tutto bene. Wilbur sta bene, puoi rilassarti.”

Sherlock annuisce, “Sì. Infatti ora puoi anche andare…” si morde il labbro, poi aggiunge “Grazie.”

Lo stupore di John è palpabile e lo stempera con una piccolissima risata, “Posso rimanere ancora un po’.”

“Ma come? Non hai una moglie da cui tornare? Sei sposato ora, l’hai detto così tante volte,” Sherlock guarda altrove, ma arriccia con forza le dita delle mani sui braccioli della poltrona, “se non fossi così stanco sono sicuro che riuscirei a ricordare velocemente tutte le volte che l’hai detto e fare un rapido calcolo.”

“Sherlock…”

“Vai via, John. Non ti ho cercato io, oggi.”

“Perché vuoi che me ne vada?”

“Perché se non te ne vai ora, potresti pentirtene.”

John reclina il capo di lato, ma non accenna a spostare la propria mano dal suo ginocchio, “Perché?”

Sherlock, d’altro canto, scatta in avanti e gli afferra la mano “Perché io ora proverò a baciarti.” Ringhia: è la sua ultima cartuccia, “E se tu lo accetterai, il tuo matrimonio sarà finito per sempre, mentre se lo rifiuterai, sarà la nostra amicizia ad essere finita.”

John chiude gli occhi e, dopo molto tempo, finalmente sente una scarica elettrica scuoterlo: sente risvegliare una parte di coscienza che era da tempo sopita, nascosta e che fremeva per poter uscire. Riapre gli occhi, allora, e lo fa in tempo per riuscire a vedere il viso di Sherlock avvicinarsi al proprio. Apre leggermente le labbra e respira un soffio d’aria direttamente dalla bocca di Sherlock, ma lo ferma prima che il vero contatto avvenga.

“Aspetta.”

Sherlock chiude gli occhi ed inspira, sconfitto. Sente John alzarsi e può distinguere il frusciare delle maniche della giacca quando rivestono le sue braccia da ex soldato. Ma, più di ogni altra cosa, sente il mondo crollare.

John, invece, si muove con più sicurezza ed è per questo che riesce a capire quale pensiero stia attraversando la mente di Sherlock, quindi si china di fronte a lui, riempiendo quel posto rimasto vuoto.

“Le cose vanno fatte bene, Sherlock,” gli bacia la fronte e lo stringe con una forza nuova e al tempo stesso vecchia, con un vigore ritrovato, “non voglio essere il codardo che tradisce sua moglie irrispettosamente.”

Sherlock riapre gli occhi e lo guarda da vicino e gli pare di riconoscere qualcuno che ha conosciuto molto tempo prima: un ex soldato pieno di problemi, ma fiero e pronto a rimettersi in gioco.

“Quindi ora vado al mio appartamento,” parla lentamente, John, come se stesse suggellando un patto importante, “parlo con Mary,” gli accarezza le occhiaie coi pollici, “faccio la valigia,” un altro bacio sulla fronte, “e ritorno qui, a casa. Il posto a cui appartengo, dalla persona che amo veramente, okay?”

“John,” il respiro di Sherlock accelera inevitabilmente.

“Fammi fare le cose bene, come avrei fatto un tempo, quando eri tu a guidarmi.”

“Vai. E fai in fretta,” lo sprona Sherlock, strattonandolo con tutta la forza che ha in corpo, “perché prima concludi questa faccenda, prima potrai tornare nel posto a cui appartieni, dalla persona che ti ama veramente.” Usa le sue stesse parole: un voto, una promessa.

Anche John lo strattona prima di liberarsi dalla sua presa: gli sorride, poi si volta e corre giù per le scale, quindi per strada, verso la via che lo aiuterà a concludere la ricerca della vera essenza di sé.

Per quanto riguarda Sherlock, ora non può fare altro che attendere, a mani intrecciate, con la gamba destra che balla un tip tap nervoso sul vecchio pavimento del 221B di Baker Street.

*

Sono quasi le cinque del mattino quando Sherlock, ancora seduto sulla poltrona del soggiorno, si sveglia a causa di qualche leggero rumore: fuori dalla finestra si sentono gli ammortizzatori dei Double Decker sfiatare alle pensiline delle fermate, le frenate dei camioncini dei fornitori che consegnano i latticini freschi alle caffetterie e i tonfi dei quotidiani lanciati dai fattorini contro le porte.

Ma sono i suoni che percepisce all’interno dell’appartamento quelli che lo incuriosiscono maggiormente: sente il leggero russare di Wilbur e, ancor più bello, sente qualche tintinnio proveniente dalla cucina. Mette a fuoco, allora, e dopo aver individuato un vecchio borsone militare davanti alla porta dell’ingresso, vede John, il suo John, preparare la colazione nonostante l’orario decisamente mattutino. Che l’abbia fatto apposta per svegliarlo? A Sherlock va bene così.

Va bene, perché si alza dalla poltrona e con la grazia di un gatto si avvicina a John, di spalle, in tempo per chiuderlo in una presa possessiva e probabilmente anche un po’ scomoda.

Le spalle di John scricchiolano un poco, ma al dottore non sembra dar fastidio più di tanto. “Sono riuscito a far finta di non volerti svegliare, dunque.”

Sherlock dondola leggermente, facendo barcollare inevitabilmente anche John del quale ignora completamente le parole, “Sei tornato?”

“Tu che dici?”

“Sei tornato?” insiste Sherlock: ha bisogno di sentirlo dire.

John capisce ed annuisce paziente, “Sì, sono tornato.”

“Sei tornato per restare?”

“Per sempre.”

Sherlock modifica la propria presa, ma non la smorza di molto, “Conosci le mie intenzioni, ora.”

“Rimarrai sempre il mio migliore amico.”

“Mmh,” non la risposta che Sherlock si aspettava.

John, tuttavia, sorride sicuro, “Non si lascia una moglie per un semplice amico, Sherlock.”

Sherlock mugola ancora e rinvigorisce la stretta.

John ride appena e, non sa neanche lui come, riesce a ruotare in quella stretta per poi trovarsi faccia a faccia con Sherlock. “Lo dico più chiaramente, allora. Ma solo se allenti un po’ la presa.”

Sherlock ammorbidisce i muscoli delle braccia, ma riesce comunque a tenere John stretto a sé. Ha gli occhi languidi e un leggero sorriso disegnato su quelle stesse labbra con le quali ora sfiora il viso di John.

John chiude gli occhi e appoggia le labbra su quelle di Sherlock, brevemente, come un leggero assaggio che lo prepari ad un boccone che è troppo gustoso da poter essere mangiato tutto assieme, “Ti chiedo scusa e ti ringrazio al contempo, Sherlock.” Pronuncia frasi brevi, poiché le sue labbra e quelle di Sherlock, ora che si sono assaggiate per la prima volta, non sembrano aver alcuna intenzione di stare ancora troppo lontane l’una dall’altra, “Ti chiedo scusa per essere stato così sciocco da non vedere cosa c’era veramente tra noi, facendo soffrire entrambi, ma soprattutto te.”

Sherlock mugola e nonostante sembri in uno stato di trance portato da una qualche forma di estasi, sta ascoltando attentamente le parole di John.

“E ti ringrazio, perché è grazie a te se sono riuscito a ritrovato a me stesso dopo essermi smarrito. Non posso stare lontano da te, Sherlock, non posso e non voglio, ne va della mia vita.”

“John…”

John alza le proprie braccia quanto può, stringendo Sherlock all’altezza dei fianchi, “E ti ringrazio per avermi dato un’altra possibilità quando non l’avrei certamente meritata.”

Sherlock ripete il nome di John come un mantra e continua a baciarlo delicatamente, quasi come se stesse chiedendo il permesso.

“Ti amo,” conclude John, “e farò tutto ciò che in mio potere per darti la felicità che meriti.”

Sherlock sorride, finalmente, e lo fa a piene labbra, felice e grato per le parole che John gli ha appena regalato. Non era contemplata l’opzione di non perdonarlo, così, a mente calda, ma è sicuro che in un momento più tranquillo riascolterà quelle parole più e più volte e rinnoverà la certezza di aver fatto la scelta giusta a concedere a John un’altra possibilità.

Si incontrano a metà strada per un bacio più lungo, più approfondito, con le braccia che prima si ammorbidiscono attorno agli altrui colli e che dopo rafforzano nuovamente quegli abbracci, mossi da un altro tipo di urgenza che diminuisce al suono di un guaito.

Entrambi abbassano lo sguardo e vedono un gioioso e rinvigorito Wilbur provare ad attirare la loro attenzione con un esagerato scodinzolio e un accenno di guaito.

“Oh,” John si china per prenderlo in braccio e porgerlo a Sherlock, “visto? Il piccolo Wilbur sta bene.”

“Oggi è un giorno fortunato,” sussurra Sherlock tenendo Wilbur con un braccio e le spalle di John con l’altro, “John?”

“Sì?”

“Oggi possiamo stare tutto il giorno insieme? Tu, io e Wilbur?”

John sorride ed alza il viso per baciare la guancia di Sherlock, “Certo.”

“Sdraiati? Sul divano o sul letto?”

“Sì, Sherlock.”

Sherlock sorride felice e anche Wilbur si unisce alla sua gioia leccandogli la mano, “Sta accadendo sul serio, John?”

John si fa strada tra le braccia di Sherlock con attenzione e, dopo avergli baciato le labbra a lungo e dolcemente, annuisce appena, “Sì, è tutto vero. Stiamo insieme, Sherlock. Siamo di nuovo tu ed io...”

“...e Wilbur...”

John ride, “Siamo tu, io e Wilbur contro il resto del mondo. Senti come suona bene?”

Sherlock sospira, ed è un anelito bello, sereno e soddisfatto. “Suona perfettamente.”

***Ciao bimbe! Non scrivo da molto tempo, mi scuso, ma sono molto impegnata con le battute finale dell'università tra esami, tirocinio e tesi :3 Ma ci tenevo a rompere il digiuno con questa shottina a dir poco stupidina nata dalla mia temporanea fissa per Adam Levine e le sue canzoni (vi chiedo scusa in anticipo per l'eccessivo uso della parola "zuccherino" XD ), per la mia fissa per i tatuaggi e bon, ho usato questa cosina scema per stemperare un po' di tensione, ecco. Si tratta di una AU con different first meeting, OOC, diversi mestieri per entrambi, non c'è il PTSD per John e Sherlock non è nemmeno un detective, figuriamoci! Una cavolatina, come ho già detto! Bonci, un bacione! BACIO!!! Ps: ringrazio HotaruTomoe per il betaggio <3***




 

Sugar

La tua presunta abilità è richiesta. Venerdì pomeriggio alle 15 nel tuo appartamento. Se puoi bene, se non puoi liberati. SH

Questo è l’SMS che John si ritrova nel cellulare, mercoledì mattina, appena alzato dal letto. Il numero è sconosciuto, la sigla non gli fa suonare alcun campanello d’allarme e, ancor peggio, non è specificata la presunta abilità di cui sarebbe dotato. Che il simpaticone dall’altra parte del telefono abbia sbagliato numero?

Comunque John non è tipo da prendersela per così poco, quindi decide di giocare con questo sconosciuto mentre fa colazione: almeno non si annoierà.

Se l’abilità di cui parli è solo presunta, allora non si tratta del sesso. JW

John sa che il tempo delle battutine sul sesso dovrebbe essere già finito da una decina d’anni, da quando è uscito dall’adolescenza, ma chissà cosa potrebbe uscire fuori da quello strano SMS.

Non stavo parlando di sesso. Tuttavia, se la presunta abilità che cerco in te è veramente ragguardevole, potrebbe portare anche a quella piacevole conseguenza. SH

John quasi si strozza col caffè: ecco, lo sapeva, quel gioco gli si era ritorto contro e ora era lui quello in imbarazzo. Si decide quindi a chiedere spiegazioni.

Perfetto. Chi sei? Da hai avuto il mio numero e, per l’amor del cielo, di quale presunta abilità stai parlando? JW

Sherlock Holmes. Mike Stamford. Tatuaggi. SH

“Che razza di nome è Sherlock…” si domanda John mentre si ricorda del momento in cui aveva incontrato Mike e, raccontandogli della sua nuova attività da tatuatore, gli aveva chiesto se, per l’appunto, potesse consigliarlo ai suoi amici in caso fossero interessati a quel genere di prestazioni.

Capisco. Dunque sei amico di Mike? Sei un medico anche tu? Al Bart’s? Devo darti una brutta notizia, comunque. JW

Amico è una parola grossa. Frequento il Bart’s, ma non sono un medico. Quale brutta notizia? SH

A giudicare dall’insistenza circa l’abilità richiesta, ritengo di non essere il tatuatore che fa per te: tatuo solo da un anno e non ho nemmeno uno studio mio. Probabilmente dovresti affidarti ad un professionista più esperto. JW

Rifiuti un lavoro di cui hai bisogno senza neanche incontrare la tua tela e sentire la sua richiesta? Potrei essere il tatuaggio della tua vita. SH

John sbuffa l’aroma della sua seconda tazza di caffè e risponde nuovamente.

Hai letto cosa ti ho appena scritto? Non andavi cercando una particolare abilità ed esperienza? JW

E tu non sei curioso di vedere la tua tela? SH

Allegata all’ultimo SMS vi è la foto di un torace pallido e asciutto, addirittura tonico: l’ideale per un tatuatore. John deglutisce perché quel torace non è solamente ideale per un lavoro ad ago e inchiostro, ma è anche molto sensuale: inoltre, si intravede anche una porzione di viso che arriva appena sotto il naso.

“Dio. Mio. Quelle labbra.” Sillaba John, intento a studiare a fondo il torace di Sherlock sul quale spiccano già alcuni tatuaggi: si impone di concentrarsi su quelli, ma la verità è che quel corpo perfetto l’ha rapito. E non solo a livello professionale.

Un altro SMS da parte di Sherlock.

Dunque, la tela è di tuo gradimento? SH

Molto. JW

Allora accetti il lavoro? SH

In realtà proprio perché la tela è davvero molto bella non sono sicuro di voler rischiare di rovinarla. JW

Quello non dovrebbe essere il primo ostacolo psicologico che un tatuatore dovrebbe superare? SH

Questa tela è particolarmente bella. JW

Allora sono sicuro che ne avrai particolare cura mentre la tatuerai. SH

“Ma cosa diavolo…” mugugna John che, tuttavia, tutto s’aspettava tranne che avrebbe flirtato con uno sconosciuto. Uno sconosciuto apparentemente molto bello, ma pur sempre sconosciuto.

Perché io? JW

Perché ho visto i tuoi lavori sulla tuo sito online. E perché ho visto te. SH

Dove? JW

Al Bart’s. SH

Stai dicendo che ti piaccio? JW

Vediamoci oggi allo Starbuck’s di Camden Town. Ore 18. Parleremo del soggetto del tatuaggio. SH

Chi ti dice che io sia libero a quell’ora? JW

Liberati per me. A dopo. SH

John rimane a bocca aperta, stupido sia dalla propria incapacità a dire di no a quella stupenda tela, che per l’improvviso verificarsi di quell’occasione imperdibile. Mal che vada conoscerà un gran bel ragazzo, no?

Dopo aver finito di fare colazione, impacchetta album ed astuccio e va al lavoro.

***

John è seduto in uno dei tavolini interni dello Starbuck’s e sta scarabocchiando sul proprio album da disegno quando Sherlock gli si para di fronte allungando verso di lui un altro bicchiere di Earl Grey.

“Scusa per il ritardo,” sorride Sherlock, offrendo la bevanda in segno di scuse.

Il tatuatore esita qualche istante di troppo sul volto di Sherlock scoprendo che anche l’altra metà mancante del viso è a dir poco stupenda. Sorride rapito, a labbra aperte, e fa cenno allo splendore che ha di fronte di sedersi.

Anche Sherlock si prende qualche istante per poter rimirare John da più vicino e il sorriso che gli dona lo spinge a ricambiare, riempiendo le guance che si colorano appena appena di rosa.

“Cosa stavi disegnando? Hai qualche lavoro in sospeso?” Chiede il giovane che lascia scorrere lo sguardo sulla poca pelle che John mette in mostra -oh come vorrebbe vedere quei tatuaggi per intero- e non può fare a meno di chiedersi chi sia la fortunata persona a cui è stato permesso toccarlo.

John torna alla realtà scuotendo leggermente il capo “No, solo qualche schizzo a mano libera.” tossicchia, ma non fa nulla per nascondere il proprio sguardo curioso “Beh devo dire che ad una prima occhiata i tuoi tatuaggi non sono affatto male. Perché vuoi cambiare tatuatore?”

“Ho cambiato molti tatuatori,” inizia Sherlock che vede John annuire: quello era palese, d’altronde gli stili sono molto diversi l’uno dall’altro “ma nessuno di loro mi ha più dato l’emozione che ho provato la prima volta. Quindi l’ho cambiato ad ogni nuovo tatuaggio, ma la magia non è più successa.”

Il sorriso che nasce sulle labbra di John è spontaneo: può capire bene cosa Sherlock possa intendere con le sue parole. Un tatuaggio non dovrebbe essere solo un mero disegno indelebile sulla pelle, bensì dovrebbe significare qualcosa di importante. Un tatuaggio può essere stilisticamente bello, ma se fatto senza cuore non varrà comunque nulla ai suoi occhi. E a quanto pare anche Sherlock la pensa in quel modo.

“Capisco cosa intendi. Deve esserci un rapporto di fiducia tra tela e tatuatore, ma…”

“...chi mi dice che tu sia la persona giusta?” Lo interrompe Sherlock, intuendo il flusso dei pensieri di John.

“Esatto.”

“Io voglio te, John.”

Non che John non sia deliziato dal sentire quelle parole, ma non può fare a meno di chiedere “Perché?”

“Perché mi piaci.”

Sherlock deglutisce dopo aver confessato quella piccola, grande verità e John rimane a bocca aperta. Lusingato, certo, ma anche confuso.

“L’hai detto a tutti i tuoi precedenti tatuatori?”

“Non essere geloso,” dice Sherlock, provando a nascondere l’imbarazzo dietro quella battuta. Poi torna serio “No, non essere ridicolo.”

John ride e scuote leggermente il capo “Non capisco, ci conosciamo? Non direi, però. Me lo ricorderei uno come te.”

Sherlock arrossisce appena e si alza porgendogli la mano “Vieni, facciamo un giro: ti racconterò tutto.”

***

Mentre camminano nel mercato sotterraneo di Camden Town, Sherlock confessa a John di averlo notato mentre studiavano al college, ma non aveva mai trovato il coraggio di parlargli, lasciandosi scappare l’occasione anche solo di parlargli. E così, quando aveva saputo da Mike Stamford che John era tornato in città ed era niente meno che un tatuatore, aveva deciso di prendere la palla al balzo e di contattarlo il più presto possibile.

“Non ci posso credere,” è il commento divertito di John.

“A quale parte della storia?” chiede Sherlock con un sorriso.

“Che dopo tutti questi anni io ti piaccia ancora al punto di chiedermi di tatuarti,” John fa spallucce e scrolla il capo “Insomma, non faresti prima a chiedermi di uscire? E, in secondo luogo...”

Sherlock si ferma quando si accorge che anche John ha arrestato i propri passi “Sì?”

John allarga le braccia in un gesto di resa “Insomma, sei magnifico, potresti avere chiunque…”

Ma Sherlock lo interrompe prontamente “Questo è assurdo, dato che per me sei tu quello magnifico.”

Il sorriso di John si apre sinceramente e fa un passo in avanti per annullare la distanza che li divide: alza la mancina per seguire coi polpastrelli la struttura chimica di una stringa di DNA tatuata sul braccio di Sherlock.

Sherlock trattiene il respiro fino a quando le dita di John gli si fermano sullo zigomo destro “Mi tatuerai, dunque?”

John, che pensa di aver intuito perché Sherlock tenga così tanto a farsi tatuare da una persona da cui è attratto, annuisce leggermente “Sì.”

Sherlock rilascia il respiro che stava nuovamente trattenendo e appoggia la guancia sulla mano con cui John lo sta ancora accarezzando “Grazie.”

Escono dal mercato e camminano in giù, verso la fermata metropolitana di Camden Town sfiorandosi le mani, tenendosi a tratti per i mignoli, parlando di cosa hanno fatto in quegli anni. John scopre che Sherlock è diventato un chimico e lavora per una struttura governativa dell’MI6. Sherlock scopre che John, dopo il congedo militare, lavora come fisioterapista in una struttura militare in cui si aiutano i veterani di guerra alla riabilitazione fisica per i traumi più o meno gravi subiti in guerra.

Si salutano con due baci sulla guance e la promessa di scambiarsi SMS con le foto delle bozze del tatuaggio che John avrebbe iniziato ad incidere venerdì.

“A presto, zucchero.” scappa a John.

“Zucchero?” ride Sherlock, fermandosi al bivio della Nothern Line tra Morden e Edgware.

John ride, rendendosi conto di quanto ha appena detto solo nel momento in cui Sherlock gliel’ha fatto notare “Scusa, ho in testa questa canzone che si chiama Sugar, per l’appunto,” ride ancora “Te la faccio ascoltare venerdì.”

“I Maroon 5, John? Davvero?” Sherlock inarca un sopracciglio per poi esser colto dall’illuminazione “Non dirmi che è per Adam Levine.”

John ammicca e prima di scendere le scale confessa “Dovresti averlo capito, ormai, che mi piacciono alti, belli e tatuati.”

Sherlock ride e si avvia dalla scalinata opposta, correndo per riuscire a prendere la metro in arrivo.

***

Sei sicuro, Sherlock? Un tatuaggio così grande? JW

Sì, tutto il braccio sinistro, spalla, parte del collo e del fianco. SH

Sarà impegnativo, potrebbe volerci più di una seduta. JW

È un problema? SH

Metterti le mani addosso per più di un giorno? Assolutamente no. JW

Mi auguro che tu non stia parlando esclusivamente del tatuaggio. SH

Oddio, no. JW

***

È venerdì e quando Sherlock arriva all’appartamento di John gli chiede di potersi cambiare ed indossare dei pantaloni più comodi dato che la seduta sarà alquanto lunga. Così, quando Sherlock esce dal bagno indossando esclusivamente un paio di pantaloni della tuta, John deve raccogliere la propria mascella dal pavimento per riuscire a parlare di nuovo.

“Mio dio. E io che stavo per rinunciare a questo lavoro.”

Sherlock decide di rompere gli indugi, perché di titubanze ne ha già avute fin troppe e non può fare a meno di chiedersi se sarebbero potuti diventare qualcosa di più già dai tempi del college se non fosse stato così timido. Cammina, dunque, e una volta arrivatogli di fronte si abbassa e appoggia le labbra su quelle di John: non è neanche un bacio, è un desiderio di toccarlo a livello più intimo che si porta dietro da almeno cinque anni.

È John a farlo diventare un bacio, approfondendo quel tocco, ma tirandosi indietro in tempo per evitare di arrivare già a quel punto: è già chiaro che succederà, quindi vuole godersela appieno, frenando per rendere l’attesa più dolce. Una promessa che verrà mantenuta e maggiormente apprezzata perché ancora più attesa. E poi John vuole scoprire se la sua teoria è giusta.

“Vai, zucchero, sdraiati,” lo invita John accompagnandolo al lettino per massaggi che è solito usare per il suo lavoro da tatuatore, “avremo tempo anche per quello, dopo.”

Sherlock mugola in assenso e si sdraia: deglutisce mentre osserva i movimenti di John e sente il cuore accelerare. Cerca di controllarsi, ma la verità è che anche il suo respiro aumenta mentre aspetta che John, il ragazzo che ha aspettato per cinque anni, operi la magia su di lui.

Dopo aver selezionato la playlist dei Maroon 5, John sorride a Sherlock ed inizia a prepararsi. Sistema parte dell’occorrente nel tavolo vicino al lettino e, sotto lo sguardo vigile dell’altro, si infila i guanti di lattice: lo schiocco dell’elastico sul suo polso fa rabbrividire la sua tela.

“Rilassati,” suggerisce John, ma la verità è che Sherlock sta vivendo quella preparazione come una sorta di preliminare amoroso: trattiene il respiro quando il tatuatore riveste il tubo della macchinetta con la protezione di plastica e fatica a deglutire quando lo sente provare il funzionamento della stessa.

“J-John…” mugola poi, quando John gli applica lo stencil sulla pelle “...sta per succedere. Stai per tatuarmi, tu” sottolinea “stai per tatuarmi.”

“Calmati, lo sai, dovrai stare fermo una volta che avrò iniziato.” John si china e gli bacia la guancia “Raccontami cosa provi mentre lo faccio.”

Sherlock annuisce vigorosamente e tiene gli occhi chiusi finché non sente il rumore della pistola inquinare la musica che proviene dal laptop di John: vede il suo tatuatore baciargli la spalla in un punto in cui l’inchiostro dello stencil non lo ha sporcato e poi succede. Ed è una benedizione.

John traccia i contorni del primo esagono tutto in una volta: sa che all’inizio un tatuaggio può essere doloroso, ma sa anche che il cervello umano in questi casi interviene liberando più endorfine che aiutano a sopportarlo. Ogni persona, poi, è diversa: ognuno percepisce e sopporta ogni tipo di dolore in modo diverso. Gli sono capitati omoni più grandi di lui che chiedevano continue pause a causa del dolore, e ragazzine più esili di lui capaci di sopportare due ore e mezzo di incisioni senza patire la benché minima pena. Poi ci sono le persone come Sherlock.

Sherlock, che non solo sopporta stoicamente le ferite portate dall’incisione, ma che prova anche un leggero piacere per quel tipo di dolore.

“J-John… oh la tua mano è perfetta, la pressione sublime…”

“Raccontami, zuccherino, dimmi perché ti piace tanto,” sussurra John, concentrato nel proprio lavoro, ma estremamente ricettivo ai mugolii di Sherlock.

“È stupendo, John, è stupendo,” insiste Sherlock, mordendosi appena le labbra.

“Lo so, ma voglio sentirlo da te,” si ferma per pulirgli i punti già incisi e ne approfitta per guardarlo negli occhi. “Dimmelo, zuccherino, ti prego.”

Sherlock inspira a lungo e cerca di calmarsi un poco: d’altronde ne avranno per ore e ha tutto il tempo di godersi quel tatuaggio.

“Il mio primo tatuaggio risale al mio ultimo anno di college: tu non c’eri già più e mi annoiavo così tanto…” arriccia alcune delle vocali finali delle parole, preso da quella leggera ma costante eccitazione “...e stavo con uno, si chiamava Victor. Buono a nulla, tranne che per i tatuaggi e, beh, era un bel vedere, come diresti tu.”

John ridacchia e lo esorta a continuare.

“Ebbene, Victor ha insistito col volermi tatuare e io ho accettato perché, come ho già detto, ero molto annoiato e il disegno che mi aveva proposto era molto bello. Ed è successo che…” Sherlock fa una pausa durante la quale ne approfitta per osservare il viso concentrato di John che trova ancor più bello del solito “...che una volta sparito il dolore iniziale trovassi quel dolore piacevole.”

John alza un angolo della bocca in un sorriso: aveva ragione, dunque. “Vai avanti. Descrivilo.”

“Non è solo il piacere fisico. È la consapevolezza di avere completo potere sul tuo corpo.” Sherlock si morde il labbro inferiore quando John arriva al gomito: quel punto è molto più sensibile degli altri. “Tu hai deciso di tatuarti qualcosa di indelebile sul tuo corpo e hai deciso che a farlo sarà qualcun altro di cui devi fidarti. Quindi non è solo viaggiare su quel sottile confine tra dolore e piacere, ma è anche…”

“...controllo.” John finisce la sua frase e interrompe il proprio lavoro per cambiare aghi alla pistola “Userei quelli più grossi per riempire gli spazi neri più grandi. Pensi di farcela?”

Sherlock sospira “John…”

“Pensi di farcela senza muoverti, Sherlock?” ripete John e quando l’altro annuisce si allunga per disinfettare quanto ha già fatto “Bravo il mio zuccherino.”

Per le successive due ore, Sherlock mugola e si sforza di rimanere immobile sotto la macchinetta di John che continua a tatuarlo con maestria.

A due ore e mezza dall’inizio del lavoro, John ha quasi finito tutto il braccio sul quale ha tatuato tante piccole cellette, alcune delle quali colorate di nero, e al centro dell’avambraccio, poco sopra il polso, un’ape grande almeno 5 centimetri.

“Devo finire i dettagli, poi decidiamo se fare il costato o se rimandare…” John non riesce a finire la frase che la playlist fa partire Sugar, la canzone che è rimasta nella sua testa e che non vuole andarsene per nulla al mondo “Oh, eccola…” inizia a mugolarla.

Sherlock intanto è giunto al limite: è eccitato per il tatuaggio e, ancor di più, perché è proprio John ad inciderglielo: i respiri si trasformano, diventando sempre più simili a piccoli ansiti “John…”

“Suuugar… yes please…” canticchia John provando invano ad imitare la voce in falsetto di Adam Levine, mentre preme sul braccio di Sherlock per farlo voltare verso di sé “...won’t you come and put it down on me…” ridacchia per quel particolare passaggio “...right here… ‘cause I need… little of love and little sympathy…”

“John,” quello di Sherlock è un vero e proprio gemito ora “ti prego, tatuami pure Sugar nell’interno coscia se vuoi, sarò il tuo zuccherino, ma ora ho bisogno di te.”

John alza le mani e allontana la pistola dalla pelle di Sherlock e gli occhi dal suo braccio: può così notare la sagoma dell’erezione della sua bisognosa tela sotto i pantaloni comodi della tuta “Va bene, direi che abbiamo aspettato anche troppo,” spegne la macchinetta in tempo per subire l’assalto di Sherlock che gli si siede sulle gambe senza alcun riguardo.

“Sherlock,” ride John, nonostante tutto “aspetta, dai, devo disinfettarti il braccio.”

“Dopo,” ruggisce Sherlock e la sua voce parte da dentro il suo torace ed è un concentrato di eccitazione e fame.

“No, zucchero, ora.”

“No!” ringhia Sherlock strusciandogli addosso tutta la propria eccitazione: il vago sentore del dolore al braccio non è nemmeno paragonabile al suo desiderio per John.

John sospira e riesce a malapena ad appoggiare la macchinetta al tavolo e a recuperare i disinfettante “Dai, Sherlock, hai aspettato due ore e mezza, puoi anche allungare per altri…”

“Due ore e mezza?” è il ruggito sarcastico di Sherlock “Sono cinque anni che aspetto questo momento, sono cinque anni che aspetto te, John.”

John si ferma, allora, ed annuisce appena. Bacia le labbra di Sherlock e lo stringe, per poi liberarlo ed indicargli la camera da letto “Vai di là e finisci di spogliarti per me, zucchero. Io ti raggiungo subito. Giuro.”

Sherlock segue le istruzioni di John quando lo sente promettere più volte che lo avrebbe raggiunto subito. Raggiunge il letto e disfa le coperte, spogliandosi completamente prima di sdraiarvisi sopra. E non fa in tempo ad urlare a John di sbrigarsi quando lo vede arrivare in camera, nudo anch’egli, con in mano un panno imbevuto di disinfettante. Perde subito interesse per il panno -onestamente, può fargli ciò che vuole, ora- e si inginocchia sul letto accogliendolo a braccia aperte.

John non può che offrirglisi, approfittando delle attenzioni che Sherlock sta dando al suo corpo per disinfettargli braccio, spalla e collo: lo fascerà più tardi, ci sono questioni più urgenti da risolvere.

“John,” mugola infatti Sherlock, afferrandogli l’erezione per attirare la sua attenzione “John,” ripete e quando vede che l’altro molla tutto ciò che aveva in mano per potersi dedicare a lui, lo spinge sul letto, lo fa sdraiare, e gli si sistema tra le gambe studiandogli il pene da più vicino “l’ho immaginato tante volte.”

“Cosa, zuccherino? Il mio pene?” ridacchia John, ma è costretto a smettere quando sente Sherlock prenderglielo in bocca senza tanti complimenti, senza neanche assaggiarlo prima. Si inarca appena per osservare la propria erezione sparire nella bocca di Sherlock più volte e non riesce ad evitare di prendergli il viso tra le mani ed accarezzarglielo, spostandogli i ricci dalla fronte, massaggiandogli lo scalpo.

Sherlock mugola e smonta dalla propria posizione per salire sul corpo di John ed iniziare a leccare ogni lembo di pelle a cui riesce ad arrivare che sia coperta da tatuaggi “Sei magnifico e hai un sapore eccezionale…” gli prende in bocca un capezzolo e alterna leccate a morsi neanche troppo leggeri “...ma ho bisogno che tu faccia qualcosa per me.”

John stacca il viso di Sherlock dal proprio corpo solo per guidarlo verso la propria bocca ed assaggiarlo. Assaggiarlo ed assaggiare il proprio stesso sapore sulle labbra carnose di Sherlock “Dimmi.”

Ricambiando il bacio, Sherlock tasta a tentoni il comodino fino a trovare un cassetto che apre, totalmente alla cieca, ma alla precisa ricerca di qualcosa di specifico “Ho bisogno che tu mi prenda. Poi parleremo, poi faremo tutto quello che vuoi, ma ora ne ho bisogno.”

“Mmh, il mio zuccherino è così bisognoso di cure,” sussurra John che, dopo aver recuperato il necessario, fa valere la propria forza fisica costringendo Sherlock a sdraiarsi sotto di sé e divaricandogli le gambe senza pudore “improvvisamente sono molto geloso di chi si è preso cura di te fino a questo momento.”

“Ho sempre pensato a te, ho sempre voluto te,” dice Sherlock così velocemente che quasi si mangia le parole “John, il mio John…” mugola roco quando sente la lingua dell’altro insinuarsi nella sua apertura e, sebbene la reazione principale sia quella di irrigidirsi, si lascia andare in realtà molto in fretta, lasciando che il nodo muscolare inizi a rilassarsi “...ti vedevo giocare a rugby: una visione, John, eri una visione.”

John gli afferra l’erezione mentre continua a prepararlo con le dita dell’altra mano “Tu potevi farti avanti, ma è una vergogna che io non ti abbia notato. Shame on me, Sugar.”

“Mi nascondevo…” mugola Sherlock, afferrando le lenzuola con entrambe le mani “...troppo timido… troppo insicuro…”

“Mi saresti piaciuto subito, zuccherino,” apre le dita come se fossero due forbici, poi le inarca alla ricerca della prostata.

“Nnnnno…” geme Sherlock, sobbalzando appena quando John trova ciò che stava cercando “...meglio ora… dopo… ti spiego… dopo…”

John sa che Sherlock è sufficientemente pronto per accoglierlo ed è una benedizione perché anche lui non riesce più a resistere alla visione che ha sotto di sé. Si allinea, dunque, e inizia a spingere piano, sicuro di essere ben lubrificato a sua volta. Si spinge in Sherlock e via via che tutta la sua lunghezza sparisce in lui si sporge in avanti per afferrargli meglio i fianchi.

“Oddio, sì,” mugola Sherlock allargando ulteriormente le gambe che poi va a stringere attorno ai fianchi dell’altro “spingi, John, spingi, veloce.”

Si china, John, e gli bacia gli labbra prima di tornare in ginocchio ed afferrarlo ancor meglio “Tranquillo, Sherlock, ora ti do tutto ciò di cui hai bisogno.”

John spinge e Sherlock, ormai perduti controllo e inibizione, gli va incontro più che può stringendoglisi attorno per creare maggiore attrito.

John spinge forte e velocemente, perché sa che è ciò di cui Sherlock ha bisogno. E Sherlock porta le braccia sopra la testa e si inarca, mostrandosi in tutta la propria bellezza, perché ha capito che il proprio fisico è un punto debole di John.

Dura tutto pochi minuti, ma non per questo è stato intenso. E si vengono così tanto incontro che quando raggiungono l’orgasmo, Sherlock è praticamente seduto sulle cosce di John che lo tiene a sua volta stretto e nasconde il viso nel collo pallido dell’altro.

Riprendono fiato in silenzio, stretti uno tra le braccia dell’altro e John non può fare a meno di notare quanto Sherlock sia diverso, ora, che finalmente ha liberato tutte le tensioni e i piaceri e, perché no, forse qualche rimpianto per il tempo perduto che avrebbero potuto trascorrere assieme.

Si sdraiano e Sherlock è un budino che fa le fusa tra le braccia di John, impotente e completamente alla sua mercé.

“Cosa intendevi prima, quando hai detto che è stato meglio farlo ora?” domanda poi John, rompendo il pacifico silenzio che si è venuto a creare nella stanza.

Sherlock struscia il profilo del naso sotto il mento di John e sospira beato “Beh, John, pensaci. Tu saresti comunque partito con l’esercito ed io, beh, ero diverso prima. Non ti sarei piaciuto. ora siamo più adulti. Diciamo che ci siamo conosciuti nel momento giusto.”

“Chi ti dice che non mi saresti piaciuto?”

“Io.”

“E tu sai tutto?” ridacchia John.

“Quasi,” ammette Sherlock con falsa modestia.

John ride di nuovo e decide che è il momento per alzarsi e finire di sistemare il braccio di Sherlock: glielo pulisce di nuovo, lo copre col cellophane e lo bacia a fior di labbra.

“Spero vivamente che non baci ogni tatuaggio che fai,” borbotta Sherlock che, una volta finita quell’operazione, cattura nuovamente John tra le braccia trascinandolo a letto con sé “o dovrò avvelenare tutti i tuoi clienti.”

A John piace che Sherlock dia per scontato che tra loro ci sia già un legame che vada al di là del sesso: molto meno complicato, non si perderanno in inutili imbarazzi “No, bacio solo il mio zuccherino, prometto.”

Sherlock mugola soddisfatto per poi aggiungere “Grazie, John.”

“A te, Sherlock. Ma dimmi una cosa,” sorride ancor prima di pronunciare quella domanda “dovrò tatuarti ogni volta che vorrò fare l’amore con te o…?”

“Scemo,” Sherlock gli mordicchia il collo prima di rispondergli “mi eccito anche normalmente. Ma diciamo che potremmo usare i tatuaggi per le occasioni speciali. va bene?”

“Va bene,” acconsente John “ma tu promettimi che non avrai altro tatuatore al di fuori di me.”

“E tu promettimi che sarò la tua tela preferita.”

John lo bacia e lo rassicura “Tranquillo, Sherlock, avevi ragione: sei il tatuaggio della mia vita.”