Capitolo 2 – Rivelazioni

Siamo spiacenti, il numero da lei selezionato non è al momento raggiungibile...

Jane si poggia una mano sulla fronte e socchiude gli occhi, sconsolata. L'aria è talmente gelida che il sospiro che le sfugge dalle labbra si condensa in uno sbuffo di fumo bianco, strappandole un nuovo brivido.

Prima che la voce registrata abbia finito di ripetere per l'ennesima volta la stessa formula si passa nervosamente la mano tra i capelli spettinati e chiude la chiamata con un gesto secco.

Tiene per un istante il cellulare stretto tra le dita, fissando intensamente lo schermo quasi aspettandosi che si metta a squillare da un momento all'altro, e che Erik finalmente la richiami e le spieghi che accidenti sta succedendo.

La portafinestra alle sue spalle si apre stridendo e Jane si volta di scatto, mentre il ricordo dell'arrivo in quell'Osservatorio sperduto nel nulla sfuma nella sua mente come una striscia di fumo. Darcy la affianca, un braccio stretto intorno al giaccone nuovo, l'altro lungo il fianco. In mano regge un incarto unto e colorato, che appallottola tra le dita con un solo gesto, prima di infilarlo in tasca.

“Dio benedica McDonald's” farfuglia ancora con la bocca piena, “lo trovi ovunque ed è sempre aperto.”

“Ma sono solo le sei mezza di sera!” Esclama Jane, squadrandola allibita.

“Secondo il mio orologio biologico interno è mezzogiorno e mezzo, ora di pranzo.”

L'astrofisica sospira, alzando gli occhi al cielo.

“Come mai sei uscita in terrazza, con questo freddo?” Si lamenta la stagista, calandosi ulteriormente il berretto di lana sulla testa. Un berretto ridicolo, oltretutto. Verde sbiadito, con due mini-corna di renna di stoffa che spuntano sulle orecchie.

“Avevo bisogno di una boccata d'aria.”

Sono lì da ormai due giorni, e Jane li ha passati rinchiusa nell'Osservatorio a monitorare il cielo. Il professor Hansen le ha dato accesso a tutta la strumentazione - perfino alla ionosonda e al magnetometro! - e ormai rabbia, ansia e irritazione sono svanite lasciando il posto all'entusiasmo della ricerca e al brivido della scoperta. Gli ultimi rilevamenti hanno individuato una strana attività magnetica nell'emisfero boreale, con un picco anche in Europa, nella zona della Alpi centrali. Decifrare i dati raccolti sarebbe molto più semplice se riuscisse a contattare Erik, ma a quanto pare comunicare con i laboratori S.H.I.E.L.D. - e con tutta l'America del Nord, a dire la verità - sembra impossibile, almeno per il momento.

Jane sospira ancora una volta e chiude gli occhi. È preoccupata.

Per Selvig?
Certo.
Per tutta la questione del 'rapimento' in piena notte?
Anche.

Ma c'è qualcos'altro. Un peso che le opprime il petto e che la costringe a pensare a una cosa sola. O, meglio, a una persona sola.

Thor.

Il dio del Tuono è un chiodo fisso che le martella dentro sempre più forte. Dopo il suo ritorno su Asgard per un po' ne aveva sentito la mancanza, ma col tempo quel piccolo dolore era sfumato. In fondo, era stata una semplice cotta, no? Un'infatuazione passeggera e, a dirla tutta, anche un po' infantile. Ma allora perché adesso si ritrova a rincorrere il ricordo di Thor con tanta insistenza?

Riapre gli occhi e fissa il sole basso all'orizzonte. La risposta è così ovvia e assurda che le fa male il solo concepirla. I dati che ha raccolto avvalorano l'ipotesi, ma è il suo istinto a gridarle nelle orecchie la verità. Che sia il famoso istinto di donna, quello che non sbaglia mai?

Ma qualcosa non torna, e Darcy è decisamente troppo silenziosa. Si volta verso di lei, scrutandola in viso, aggrottando la fronte. Lei si schiarisce la voce e poi si mordicchia il labbro inferiore, sfuggendo al suo sguardo.

“Darcy, che succede?”

La stagista affonda per un istante il viso nel colletto imbottito del suo giaccone, poi si arrischia a girare gli occhi verso di lei e bisbiglia: “Credo che dovresti dare un'occhiata al telegiornale.”

Thor riapre gli occhi di malavoglia, lentamente, cercando di rimandare il più possibile il momento della verità. Asgard è immersa in una notte nera e silenziosa, e per un istante ne inspira il forte odore di casa. Ma è solo un attimo, e la realtà gli crolla impietosa sulle spalle.

È tornato vincitore, ma si sente un perdente.

Incontra gli sguardi attoniti dei suoi compagni, vede l'orrore e lo sgomento riflessi nei loro occhi, e spera inutilmente che Loki non lo veda.

Ma lui ha sempre visto. Ha sempre capito.

“Amici...” mormora, senza riuscire a dire altro. Come può anche solo spiegare?

Abbassa gli occhi e stringe con forza il braccio del fratello, quasi a volergli infondere... cosa? C'è davvero ancora qualcosa che possa meritare? Può perdonarlo? Una parte di lui vorrebbe rispondere sì ma la mette a tacere.

“L'Allfather vi aspetta nella Sala del trono” proclama Heimdall, spezzando finalmente il silenzio.

Thor si riscuote, consegna il Tesseract ai suoi compagni raccomandando loro di portarlo subito nella Camera delle armi e si dirige verso i cavalli bardati al centro del ponte. Il corpo di Loki è rigido e oppone resistenza, costringendolo a trascinarselo dietro quasi di peso. La spessa catena che gli stringe i polsi tintinna e lui comincia a tremare.

Il figlio di Odino cammina più veloce, sale a cavallo issando il fratello davanti a lui, sul suo stesso destriero. Scambia uno sguardo d'intesa con i Tre guerrieri, quasi fosse una promessa. Vi spiegherò tutto.

I tre ricambiano il cenno, negli occhi confusione mista a fiducia, e partono alla volta della dimora degli Æsir. Sif gli rimane accanto, il suo stallone nero scalpita e scalcia, ma con uno strattone delle redini lo doma.

“Io vengo con te”, afferma decisa, guardandolo negli occhi.

Vengo con te, pensa Thor, non con voi, ma non dice nulla e annuisce. Sprona il cavallo e parte al galoppo, stringendosi al petto Loki, che continua a tremare, sempre più forte.




Non può parlare, il principe caduto, e non vuole pensare.

La gabbia di metallo che gli blocca la mascella stringe e taglia la pelle. In gola avverte il sapore del sangue, nelle narici ne ristagna l'odore acre.

Ma non è per la paura, né per il pianto, che il petto del dio dell'Inganno sussulta.

Ride, il reietto di Asgard.

Non ha più lacrime, né sogni.

Ride, il mancato re, facendosi beffe del suo stesso insensato destino.

Capitolo 3 – Dove c'era il cuore, uno spazio vuoto

Si aspettava folle ed infamia, e invece ad accogliere il suo ritorno ha trovato solo silenzio e notte. Asgard è rimasta muta, vuota come gli occhi smarriti dei compagni di un tempo, che ora solo Thor può chiamare amici.

Nessuna parola, per il figlio malriuscito – e fasullo – di Odino?
Nessuno scherno, per il dio della burla?

Loki trema ed inizia a ridere senza nemmeno rendersene conto, un sogghigno soffocato dal sangue, dal metallo, dal vuoto che gli riempie cuore e mente.

Non merita nemmeno quel disonore?

Il cavallo è lanciato al galoppo verso il palazzo di Odino e le ferite pulsano sotto l'armatura ormai spezzata, ogni sobbalzo è una fitta dolorosa che gli rammenta spietata il suo fallimento. Thor gli stringe con forza un braccio, come se temesse la sua fuga.

Potrebbe scappare, in effetti. Potrebbe sparire. Usare il Tesseract e poi...

Il ricordo è un pugno nello stomaco. I pensieri, fili tranciati di una ragnatela ammuffita, si aggrovigliano e si confondono alla ricerca di una nuova scappatoia. Ma stavolta non c'è via di fuga.

Non c'è scampo, e non ci sarà perdono.

Arrivano alla base del palazzo. Sulle pareti si riflette la tenue luce delle stelle, creando bagliori sinistri. Dove un tempo si specchiava nel riverbero dell'oro più puro, ora vede il riflesso del sangue; dove soffiava la brezza tiepida del conforto, ora ulula il vento gelido del castigo.

Salgono rapidamente la scalinata ed entrano nell'enorme anticamera della Sala del trono. I bracieri ardono alle pareti, ma sotto la pelle martoriata sente solo una lastra di gelo.

Sif li precede, ambasciatrice scontenta di una tetra novella, e non riesce ad impedirsi di lanciargli un altro sguardo sprezzante prima di sparire oltre l'enorme portone dorato davanti al quale si sono fermati.

Almeno ora non dovrai più fingere, Sif. Né nascondere il tuo astio dietro due occhi indifferenti, per paura della reazione di Thor. Sei felice, ora che ho dimostrato che avevi ragione?

La porta si richiude con un tonfo secco che rimbomba a più riprese contro le pareti, e Loki si prende il tempo di rimirare gli intarsi che decorano le ante imponenti in legno massiccio. Celebrano la storia nota di Asgard, le guerre, le vittorie, i bottini.

Tutte bugie.

Il suo sguardo si inchioda sulla pannello che commemora il trionfo su Jotunheim, dove si cela la menzogna più grande di tutte. La sua menzogna, la sua storia. E il vuoto che sentiva nel petto ora si riempie di rabbia.

Il respiro del dio del Tuono è pesante e irregolare, e la sua stretta si fa sempre più ferrea.

Hai paura, fratello? Osi ancora averne per me, il tuo peggior nemico?

Si volta verso di lui ed incontra i suoi occhi. È un attimo, meno di un battito di ciglia, ma il tempo sembra rallentare, fermarsi, riavvolgersi.

In uno sguardo lungo un niente si dicono tutto quello che mai riusciranno a pronunciare. Capiscono, accettano, cambiano.

Fratelli, nonostante il sangue dica il contrario.
Fratelli, l'unica verità rimasta in un bugia.

Ma poi il portone si riapre di colpo con un cigolio sinistro, e viene da chiedersi se quel momento appena finito sia esistito davvero. Forse sì - pensa Loki - forse ci sarebbe speranza, perfino per lui, ma è un'idea che fa troppo male, perché se è vero che il tempo guarisce molte ferite, quella nel suo orgoglio è un ematoma fresco e livido, ancora pulsante. Tutto dentro di lui è crollato, e rimettere insieme quei cocci aguzzi ferirebbe anche lui. Meglio tornare – restare? – un'ombra, un nemico, un folle, e nutrirsi solo di dolore.

Il televisore riporta immagini confuse di una New York in fiamme e in rovina. Anche se la minaccia sembra passata, Jane può ancora leggere il terrore puro dipinto sul volto della cronista. Il primo pensiero è un non-pensiero, il panico bianco che cancella la ragione. Poi, rapidamente, affiorano e si accumulano le ipotesi.

“Un attacco terroristico?”, chiede la donna volgendosi verso Darcy.

“Mh-mh”, risponde sommessamente la stagista, scuotendo la testa. È in piedi di fianco al divano grigio della zona relax del centro di ricerca, dove siedono altri tre membri dello staff, e si mordicchia nervosamente un dito.

“E allora cosa?”, sbotta l'astrofisica, sconvolta. Decisamente c'è qualcosa che non torna. Qualcosa di grosso.

Scatta in avanti e afferra il telecomando abbandonato sul bracciolo, e prova ad alzare il volume. Sbaglia tasto un paio di volte, cambiando canale per errore e provocando un coro di protesta generale, e quando finalmente riesce nell'intento rimane impietrita.

Non può essere...

Le immagini che scorrono sullo schermo sembrano quelle del trailer di un film sui supereroi, uno di quelli che Darcy ama tanto e che prova in tutti i modi a propinarle.

Solo che stavolta lei conosce uno degli 'eroi', e sa con dolorosa certezza che è tutto reale. Sono veri i suoi capelli dorati, sono veri quegli occhi azzurri e sinceri, così come il mantello rosso che si agita nella frenesia del combattimento.

La Sala del trono è immensa e semivuota. Due sole guardie alla porta, ma sono i Falchi Rossi di Odino, i suoi guerrieri scelti. Si dice che abbiano tinto le loro possenti armature cremisi direttamente nel sangue dei loro nemici.

Ma Loki non ha mai avuto modo di verificarlo, perché è sempre stato lasciato indietro.

Mentre li sorpassa li scruta con aria di sfida.

Ho guidato un esercito. Sono ancora troppo debole?

Thor aumenta il passo e lo tira con forza, lo sguardo lucido e fisso. Loki sbatte le palpebre più volte. Le sue labbra pulsano ma non le può aprire, la catena stringe e stride, come a volergli ricordare che in realtà non è cambiato niente.

Hai perso, sussurra divertita una voce nella sua testa.

Nel silenzio che lo inghiotte non riesce a metterla a tacere, e quella ripete lo scherno all'infinito.




Thor avanza a fatica, le gambe pesanti, i piedi di piombo, il cuore gonfio. Vorrebbe poter perdonare Loki, dimenticare, cancellare; ma come può farlo, se non è in grado di perdonare nemmeno sé stesso? Se non capisce nemmeno dove ha sbagliato?

Si ferma di colpo e alza lo sguardo verso il trono dorato dove siede rigido e impassibile Odino.

Il consiglio degli Æsir è riunito, pronto ad emettere un giudizio senza alcuna compassione. Non ce n'è mai stata per Loki, lo realizza solo adesso.

Thor deglutisce lentamente e abbandona la stretta sul braccio di Loki, prendendo un respiro. Il brusio di voci concitate si placa, e scruta negli occhi i suoi compagni, uno ad uno. Cerca conforto nello sguardo distrutto della madre, pallida e fiera, ritta come una statua di fianco al marito. Si appoggia con una mano al trono, ma non è per debolezza, la Regina dei cieli non può permettersela. Ma deve combattere contro sé stessa per impedirsi di essere madre, di amare un figlio mai odiato, di corrergli incontro e stringere tra le braccia il suo corpo afflitto.

Sif lo guarda e stringe le labbra, sa che vorrebbe essere al suo fianco ma non può. Questo è un peso che deve portare da solo.

Fissa gli occhi immobili del Padre e comincia a parlare. Racconta tutto, nei minimi particolari, ogni gesto, ogni parola, ogni sguardo. Celebra la forza e il cuore dei Midgard, e ne sente già la mancanza.

Piange la caduta di Loki, la sua lotta contro la logica e l'onore, e continua a non capire.

Si appella alle virtù degli Æsir: alla misericordia di Balder, alla saggezza di Odino, alla giustizia di Tyr e Forseti.

Non credeva che dire la verità potesse fare così male, ma non si ferma. Chiede l'intercessione della madre, discute, dibatte, grida.

Loki è al suo fianco, immobile, lo sguardo a terra. Non può parlare, non si può difendere, e non lo chiede nemmeno, come se sapesse già che non servirebbe a nulla.

La condanna è già stata emessa, lui lo sa, e giace sul fondo degli occhi implacabili dell'Allfather.




L'inutile recita si protrae ormai da troppi minuti, e Loki comincia ad essere stanco.

È una stanchezza pesante, amara, mista a rabbia e rancore. Thor continua a battersi come se potesse cambiare qualcosa, ma il Fato non si è mai fatto troppi scrupoli e ora è pronto a riscuotere il frutto del suo ultimo errore.

All'improvviso il fiume di parole si interrompe, e nel salone cala il silenzio.

Alza gli occhi.
Odino è in piedi, lo fissa, muove un passo verso di lui.
Poi un altro, e un altro ancora.

Le vesti accarezzano frusciando il pavimento, la lancia d'oro lo urta con violenza.

Thor indietreggia, una preghiera silenziosa gli anima lo sguardo, ma subito si spegne. Evidentemente ricorda bene quando era lui a dover essere giudicato, rammenta il ruggito del Padre che l'ha bandito.
 
Coraggio, Padre, rinnega un figlio ed esalta l'altro.

“Loki...”, la voce di Odino non trema, ma non ha calore, né colore.

“... Odinson.”

Il dio dell'Inganno sbarra gli occhi, confuso e furente. Ferito di nuovo dalle stesse bugie. Dunque il Padre degli dei ha taciuto ancora la verità, gli Æsir ancora non sanno, tranne Thor.

È per questo che mi avete bloccato le labbra? Per impedirmi di parlare, di raccontare la verità?

Scatta in avanti, ma il dio del Tuono lo trattiene per un braccio, e lo rimette al suo posto.

Altra rabbia, altro dolore, e la mente si annebbia.

“A causa dei tuoi crimini e dell'insensatezza delle tue azioni, del sangue che hai sparso e che a motivo della tua follia sarà ancora versato...”

Follia? Sì, sono un folle. Questo è il mio ruolo e non lo posso cambiare.

“... non sei più degno del tuo rango. Ti spoglio ora dei tuoi poteri di Æsir, del tuo titolo, della capacità di nuocere ancora.”

Perché, hai forse paura di me, vecchio codardo?

“Nel nome di mio Padre, e di suo Padre prima di lui, io Odino, Allfather, ti condanno all'Oblio!”

Gungnir sbatte a terra con forza, un solo colpo secco, la luce lo investe, brucia, e Loki crolla in ginocchio. Le forze lo abbandonano, l'energia gli scorre fuori dalla pelle, e il buio lo attende, di nuovo.

Nascondi ancora la polvere sotto il tappeto, e confina il mostro sotto il letto. Non mi importa.

Ricerca lo sguardo della madre, ha il viso rigato di lacrime sottili, ma non si muove. Tutto crolla e precipita, la vista si offusca e il dolore lo avvolge come una veste. Si sente soffocare, non può muoversi, né sfuggire a quella punizione così terribile che distrugge ogni coscienza, consapevolezza, ricordo, pensiero, desiderio.

Una tabula rasa dell'anima.

Gli arrivano indistinti gli echi della voce di Odino - parla ancora, ma non lo sente – e del grido di Thor. E poi, arriva.

Il Vuoto.

Loki prova a combatterlo, ma è troppo debole, e ne viene risucchiato.
Soccombe, ride ancora, si arrende.
Si frantuma e si perde, senza andare da nessuna parte, perché a smarrirsi è lui stesso, dentro la sua medesima mente.

Ci sarei riuscito, questa volta.

Come un sudario, cala soffocante la cappa nera dell'incoscienza.

Loki crolla al suolo, inerme, e non sente più niente.

Capitolo 4 – Errore ed onore

Un gemito, un tonfo secco, poi di nuovo silenzio.

Tyr, il dio della Guerra, incrocia le braccia possenti e osserva il corpo immobile del più odiato tra gli Æsir. Non saprebbe definire esattamente cosa prova, ma di certo non è pena. Non è nemmeno soddisfazione, l'Allfather è stato fin troppo misericordioso. Un taglio netto può servire a scoraggiare momentaneamente un'erbaccia, ma per evitarne la ricrescita è necessario estirparla alla radice.

Tuttavia Odino ha smesso da tempo di ragionare come uomo di guerra; è un padre fiaccato dagli anni e logorato dal trono, insofferente alle sue stesse leggi.

Un tempo il re di Asgard non avrebbe avuto pietà, la sua condanna sarebbe corsa sul filo della spada, avrebbe lavato l'onta col sangue.

Invece adesso tace, persino mentre Thor tenta inutilmente di soccorrere il fratello, accecato da una collera inappropriata, gridando come un bambino il suo disappunto. Sono lontani i giorni in cui il ruggito del sangue reale era foriero di forza e autorità. Ora è poco più di un flebile vagito.

Il dio della Guerra sospira, accarezzandosi la barba striata di grigio, finemente intrecciata, mentre gli Æsir abbandonano i loro posti, sollevati, indifferenti, già dimentichi di tutto. Alcuni trovano persino l'inopportuna impudenza di chiacchierate e ridacchiare tra loro mentre gli sfilano accanto, come se quello fosse un volgare mercato, e non il supremo Cosiglio.

Che ne è dell'onore di Asgard?

Tyr spera che ne sia rimasto perlomeno un barlume, sul fondo dell'occhio di Odino, e che questa sia l'ultima macchia, l'ultima incertezza, l'ultima caduta, prima di erigere un nuovo fondamento di giustizia.

“Alzati, mio principe”, comanda con voce ferma portandosi accanto al dio del Tuono, che è ancora chino sul corpo freddo e rigido di Loki. Ha gli occhi sbarrati, il deludente secondogenito, ma sono spenti e vuoti, proprio come il suo futuro.

Thor sembra non sentirlo e non accenna a muovesi, quindi lo afferra per una spalla e lo costringe ad alzarsi, scuotendolo con forza. Lo fissa negli occhi, imperioso e risoluto.

“Datti un contegno, figlio di Odino”, la voce è dura ma lo sguardo è partecipe, quasi paterno, “è in momenti come questo che devi mostrare giudizio, rigore e sicurezza. Asgard necessita questo dal suo futuro re.”

Thor deglutisce, gli occhi azzurri sgranati e smarriti. Sembra solo un ragazzo, maldestro ed ingenuo, ancora così lontano dall'esperienza forgiata dalla lotta e dal sacrificio. Poco importa ciò che afferma di aver fatto su Midgard, se non è in grado di essere coerente con ciò che dichiara in patria.

Tyr scuote impercettibilmente la testa, poi fa un cenno alla guardie e i Falchi Rossi accorrono, silenziosi come un fendente mortale, e trascinano via Loki, o quel che rimane di lui, subito seguiti dal dio del Tuono, ostinato nella sua inetta e vana preoccupazione.




Frigga stringe le labbra e si porta una mano al petto, mentre i suoi figli spariscono dietro un portone dorato. È sempre più pallida, gli occhi leggermente velati, ma mantiene stoica la sua compostezza di regina. Lentamente si volta e cerca nello sguardo algido del marito il permesso di ritirarsi, di poter essere madre, finalmente, lontano da occhi e giudizi.

Odino annuisce brevemente, autorizzandola a scivolare via, rapida e discreta; poi muove qualche passo pesante verso il dio della Guerra, compagno di mille battaglie e fratello di un tempo troppo lontano, che subito si porta un pugno al petto e china il capo.

“Mio Re” afferma a voce bassa, “la tua sapienza non ha uguali. Sebbene mi prospettassi un castigo più giusto, confido nella lungimiranza della tua vista.”

L'Allfather si puntella alla lancia sacra, al pari di un vecchio col suo bastone, ma la sua stretta è ferrea quasi come un tempo mentre gli poggia una mano sulla spalla, e proclama con voce tonante: “Il Fato di Loki forse non si è ancora compiuto, ma non starà a lui decidere. Non è nella condizione di nuocere a nessuno ora, e se il dipanarsi del tempo richiederà un cambiamento, senza la benedizione della mia lancia non avverrà alcun risveglio.”

Il dio della Guerra annuisce, serio, e fa per andarsene, ma Odino lo blocca con uno sguardo.

“Potrò contare sempre sulla tua obbedienza, e sulla tua fedeltà.”

Non è una domanda, né un'affermazione, ma quasi un pensiero, la richiesta di conferma di una sottomissione dovuta e scontata.

“Sono leale ad Asgard, e lo sarò sempre.”

Tyr sostiene ancora per un attimo lo sguardo imperioso dell'Allfather, poi si volta e si allontana a grandi passi dal trono, lasciando il suo Re in compagnia della solitudine, eterna sposa del comando.

Frigga ha da poco convinto Thor a ritirarsi, e si sente esausta. Si lascia cadere sul letto, sedendosi sul bordo del morbido materasso e concedendosi un breve momento di debolezza. Mentre si massaggia piano le tempie prova a mettere ordine nei suoi pensieri, ma il suo cuore infranto di madre è un mare in tempesta, una nave senza ormeggi.

Si rialza lentamente, il corpo rigido, e si incammina verso la terrazza più esterna, guidata dall'istinto e da un'esperienza ormai senza tempo.

La porta di bronzo si apre con un leggero fruscio, e l'aria fresca le accarezza la veste, increspando la superficie dell'acqua che giace placida nella vasca triangolare al centro della piccola sala. Le torce ardono anche se ormai è giorno inoltrato. La luce si spande nell'aria e rimbalza sulla figura immobile che si staglia contro il cielo.

Una così piccola terrazza può contenere il più grande tra gli Æsir, l'Allfather, e persino i suoi pensieri.

Odino osserva il suo regno dall'alto e non si volta, anche se l'ha sentita arrivare.

“Non mi chiedi come ho potuto farlo, questa volta?”

C'è qualcosa di incrinato, nella voce di Odino, anche se il suo tono è perentorio.

“Non mi hai ascoltata allora, non lo farai adesso.”

“Tu credi che io abbia sbagliato.”

Si volta e la fissa, scandendo con rabbia sottile l'ultima parola.

“Non gli hai nemmeno permesso di difendersi!”

È diventata brava ad essere solo regina, Frigga, ma un figlio vale molto più di un trono, anche se non ha il suo stesso sangue, e per questo sarà sempre più debole di Lui. Odino è la sua ancora, da sempre. Il suo compagno, la sua metà.

E il suo peggior nemico, talvolta.

“Se lo avessi fatto, probabilmente ora sarebbe morto, e non solo prigioniero dell'Oblio.”

“Solo? Hai smarrito nostro figlio! Sai bene che si perderà, la sua mente non è mai stata sicura. Non mi hai nemmeno permesso di curarlo...”, la voce della regina si incrina in un singhiozzo soffocato.

Odino torna a guardare Asgard, le sue mura imponenti, le sue costruzioni d'oro, e abbassa la voce.

“Ti ho concesso però di custodirlo dove desideri, non dimenticarlo. E non dimenticare nemmeno ciò che ha fatto. Se Thor ci ha portato sull'orlo di una guerra, Loki ha condotto l'ombra del conflitto nella nostra stessa casa. Il tuo affetto acceca il tuo buon giudizio, mia Regina, altrimenti vedresti che non poteva esistere un'altra soluzione.”

Frigga si appoggia sconsolata ad una colonna, socchiudendo gli occhi per impedire alla lacrime di cadere.

“Lo riporterai indietro?”

“Solo se sarà necessario, se sarà utile ad Asgard.”

La regina scatta in avanti, sconvolta.

“Come puoi parlare così di Loki? Come se fosse uno strumento, e non tuo figlio?”

Odino risponde al suo sguardo con durezza, ruvido e secco.

“Privo della mia misericordia, è ciò che è sempre stato.”

Frigga sbarra gli occhi e si sorregge al marmo gelido. Apre appena le labbra e ne esce solo un sussurro.

“Com'è possibile che tu sia sordo al tuo stesso cuore a tal punto?”




Passano i minuti, e finalmente Odino risponde:

“Perché io sono il Re.”

Ma ad ascoltarlo c'è solo il vento, la Regina se n'è andata, vinta dal suo essere madre di due soltanto, e non di tutti, lasciandolo solo a far tacere i rimorsi e a combattere per un bene senza volto.

Capitolo 5 – Nella mia mano, la speranza

Jane si sciacqua di nuovo il viso con forza, poi intreccia le mani a coppa e le lascia sotto il getto d'acqua bollente, sperando che sia sufficiente a restituirle un po' di calore. Lo spazioso bagno coperto di piastrelle bianche è invaso dal vapore, una nebbia tiepida e soffocante.

“Va meglio?”

Darcy le porge un asciugamano azzurro e la fissa con l'espressione più seria che riesce a simulare, stringendo con forza le labbra per impedirsi di scoppiare a ridere da un momento all'altro.

L'astrofisica le lancia un'occhiata risentita e chiude con un gesto secco il rubinetto. Poi afferra l'asciugamano, affondando la faccia pallidissima nel panno ruvido, ed inspira con forza, frizionandosi il viso.

“Non c'è proprio niente di divertente”, sentenzia. La voce è smorzata dalla stoffa, ma colma d'imbarazzo e scoramento.

“Certo che no”, mormora Darcy a mezza voce, sogghignando, mentre passa una mano sullo specchio appannato, levando qualche strato di condensa. Sorride al suo riflesso e non riesce ad impedirsi di dire quello che la passa per la testa.

“Di certo il prof. Hall non sta ridendo.”

“Darcy!”

Jane rialza la testa di colpo e si protende verso di lei, gettandole addosso l'asciugamano. La stagista lo afferra al volo e lo distende, quasi a volerne fare una barriera, ed indietreggia allarmata.

“Tranquilla! Non vorrai vomitare addosso anche a me!”

L'astrofisica sbianca di nuovo e barcolla pericolosamente.

“No ora sto... sto bene”, affermazione che il corpo smentisce subito provocandole un nuovo capogiro, obbligandola a reggersi al marmo del lavandino per non franare a terra a peso morto.

“Come no...”, borbotta Darcy roteando gli occhi, poi la sorregge e l'aiuta a sedersi – a crollare – sul copriwater di ceramica smaltata.

La poveretta si tiene la testa tra le mani e mugugna lamenti incomprensibili, mentre la stagista si tiene a distanza di sicurezza, scuotendo la testa.

“Sarà un effetto del jet lag a scoppio ritardato.”

“Mmmh...”

“Magari combinato allo stufato di ieri sera, pure io l'ho trovato un tantino indigesto.”

“Mmmh...”

“Come si chiamava? Far-Far?”

“Mmmh... fårikål...”

Darcy agita con noncuranza una mano.

“Fa lo stesso. La cucina straniera è dura da digerire, soprattutto per una come te che vive di latte e cereali.”

“Nommh... er...sto.”

“Eh?”

Jane rialza lentamente il viso, lanciandole un'occhiataccia.

“Non credo sia per questo.”

La stagista abbassa lo sguardo, poi si riavvicina al lavandino e riapre l'acqua, lasciandola scorrere finché non torna fredda.

“È per quello che hai visto in TV?”

Le riempie un bicchiere e glielo porge, stavolta con aria sinceramente avvilita.

Jane manda giù a forza qualche sorso e poi stringe le spalle, rabbrividendo.

“Credo che sia più che altro per quello che non ho visto.”

Darcy fa una smorfia dispiaciuta e le si siede accanto, anche se il bordo sottile – e gelido - della vasca da bagno non è di certo la seduta più comoda del mondo.

“Sei preoccupata per Selvig?”

“Non ha mai risposto alle mie chiamate, Darcy. E se fosse...?”

Jane trattiene un singhiozzo, e l'amica le poggia una mano sul ginocchio, fissandola con aria di rimprovero.

“Non pensarci nemmeno, vedrai che chiamerà. Piuttosto, non è che il tuo malessere sia dovuto anche alla ricomparsa di un certo ex-barbone svitato di nostra conoscenza?”

Cala un silenzio di piombo. Ora è difficile anche respirare, non solo deglutire.

“Allora ho visto bene. Era lui. Era Thor.”

L'astrofisica ridacchia nervosamente, si scosta i capelli dal viso e ricaccia le lacrime con brevi respiri irregolari. Tutto lo stress, la frustrazione e la fatica di un anno le crolla addosso in un secondo.

“Cosa sta succedendo, Darcy?”

Ha lo sguardo perso e confuso, la giovane astrofisica, e la stagista vorrebbe davvero avere una risposta da darle, ma il suo solito acume sembra soffocato da una realtà impossibile da sdrammatizzare. Stira le labbra, avvilita, poi volta di scatto la testa e si alza, come se inseguisse un suono disperso nella nebbia.

Jane continua continua a fissare il vuoto.

“Se poteva, perché... Perché non è tornato prima? Perché non è tornato...?”

...da me?

È una domanda sciocca e infantile, e riesce a chiudere le labbra prima che le sfugga e la faccia sentire ancora più stupida. All'inizio aveva deciso di credere alla luminosa promessa fatta da un dio a una piccola umana, e l'aveva anche rincorsa per qualche tempo, tra tempeste magnetiche e laboratori di ricerca.
Poi, si era rassegnata alla verità.

“Jane...?”

Darcy la chiama e armeggia goffamente con la sua borsa di stoffa, scavando nelle tasche interne come se fosse alla frenetica ricerca di qualcosa, ma Jane non la sente neppure.

Cosa dovrei fare adesso?

Finalmente la stagista sembra trovare quello che cerca e, dopo un istante di silenzio, emette un lieve gridolino di gioia.

“Guarda Jane!”

Si precipita verso l'amica, si abbassa sulle ginocchia e le agita qualcosa contro la faccia. Qualcosa che vibra con insistenza.

L'astrofisica tiene la testa bassa, e sembra ancora persa nei suoi pensieri.

“Che cosa devo fare?”, mormora meccanicamente.

Darcy sbuffa e la scuote senza tante premure.

“Per prima cosa potresti rispondere al telefono. Guarda un po' chi c'è?”

Jane risolleva lo sguardo, stranita, ed incontra prima il sorriso impaziente e gli occhi sgranati di Darcy, e poi lo schermo illuminato del suo cellulare, che continua a vibrare a un palmo dal suo viso.

Riconosce subito il numero e per poco non si mette a gridare. Sullo sfondo scuro capeggia il faccione sorridente di Selvig, e basta quell'immagine rassicurante a smorzare in un istante tutte le sue ansie.

“Sapevo che ti avrei trovato qui.”

Frigga sorride dolcemente, nella voce lo stesso affetto che le muove il cuore.

Thor è seduto sui gradini dorati della sala dei banchetti ormai vuota, ed è avvolto dall'inusuale silenzio che lo accompagna da quando è tornato da Midgard. Non appena la sente, rialza il viso e cerca i suoi occhi, provando inutilmente a dissimulare il dolore.

“Madre...”

La Regina gli si avvicina, e prova a cancellargli dal volto quell'angoscia terribile, che sente così sua, con una carezza senza tempo. Il dio del Tuono le stringe la mano e le bacia il palmo, poi si rialza e osserva il profilo di Asgard, che giace quieta e bellissima nel suo manto d'oro e d'aurora. Una volta, osservando quel perfetto riflesso di grandiosità e potenza, si sentiva coraggioso, si sentiva a casa.

Ora, avverte forte la mancanza, un lente grigia che offusca i pensieri e indurisce la scorza di un animo sconfitto.

“Non riesco ad abituarmi a ciò che ho perso, madre.”

“Nessuno ti chiede tanto, Thor.”

Il dio stira le labbra in un sorriso amaro.

“Io sì”, mormora con aria solenne. “È ciò che Asgard si aspetta da me. Ciò che Lui si aspetta da me.”

“Non devi farti carico di questo peso da solo. Parlami, ti prego.”

Thor le poggia una mano sul fianco, in un abbraccio spezzato.

“Avevi ragione, averti come madre è stata la più grande delle nostre fortune. Non meritate il dolore che vi ho causato, la colpa di tutto è mia, e mia soltanto.”

Frigga si sporge verso di lui e scuote teneramente la testa.

“Sei un bravo figlio, Thor. Lo siete entrambi. Non devi perdere la speranza che, un giorno, Loki possa tornare da noi.”

“Quanto dovrò aspettare? Sono passati solo venti giorni e mi sono sembrati mille.”

La Regina osserva orgogliosa il profilo fermo di quel figlio dal cuore così semplice, eppure così grande.

“Le sentenze di tuo Padre sono severe, ma giuste. E, tu dovresti saperlo molto bene, nascondono sempre un proposito più grande.”

“Forse sono cieco, Madre, ma non riesco a vederlo.”

“Fidati di me, Thor. Non esiste nulla di velato allo sguardo dell'Allfather, ma ci sono cose che i miei occhi vedono persino con più chiarezza dei suoi. Così come è stato per te, il fato di Loki sarà nelle sue stesse mani. Non permetterei nulla di meno.”




Frigga si ritira nelle sue stanze quando ormai la notte di Asgard ha avvolto i sogni di tutti i suoi figli, anche del più ostinato.

È inquieta, perché sul suo petto grava un peso tremendo, ma la decisione è ormai presa. Se l'onore di un re riesce a placarne i rimorsi di padre, il cuore di una madre non si arrende nemmeno se vincolato da una corona. Tocca a lei, stavolta, tentare; e tranciare un filo nella trama del destino.

Congeda due delle sue ancelle, che si ritirano discrete e silenziose, e fa avvicinare l'unica rimasta. Fulla, la più coscienziosa tra sue le serve, custode e partecipe dei suoi segreti, avanza rapidamente. Tra le mani regge con attenzione un piccolo scrigno lucente, e lo porge con una riverenza alla sua Regina.

Frigga lo soppesa tra le dita, che tremano lievemente, poi lo apre. Al suo interno, avvolta da uno strato di seta, giace la sua più preziosa reliquia, figlia di un'epoca lontana e quasi dimenticata.

La rivede dopo tanto tempo e si sorprende di quanto sia minuscola, l'arma che il Fato le ha concesso. In poco più di un'unghia giace il futuro di Asgard, la caduta o la rinascita di un regno.

Capitolo 6 – Senza maschere, nessuna difesa

Primo giorno



Loki riapre di scatto gli occhi e torna cosciente.
Si porta una mano al viso.
La museruola di ferro non c'è più, la pelle è sana, ma sotto i polpastrelli quasi non ne avverte la consistenza.

Il cielo è una stoffa impalpabile e bianca, quasi incolore. Soffocante.

Lascia ricadere pesantemente il braccio a terra, ma il tonfo ovattato che produce è a malapena udibile nel mutismo assoluto dell'Oblio. Si alza in piedi lentamente, aspetta il dolore, aspetta che quel pungiglione così familiare gli scuota le membra, invece non sente niente.

Il respiro si fa affannoso, ma non fa alcun rumore, solo un sibilo appena percepibile nel silenzio che grida spietato intorno a lui. Stende le braccia, si osserva le mani, le dita pallide e affusolate; poi contrae di scatto i pugni con forza.

Niente.

È come se sotto quella pelle diafana, che a stento avverte come sua, non ci sia nulla di vivo, né ossa, né muscoli, né sangue che scorre; solo pietra.

Loki stira un angolo della bocca e sogghigna, ma gli occhi non ridono affatto mentre osserva quel cielo bianco che sembra precipitare, quasi a volerlo inghiottire.

Chi sarebbe il padre delle illusioni, Allfather?

Si incammina in quella landa desolata e senza fine, e cammina per ore, forse giorni, senza fermarsi. I passi tengono un tempo che non esiste, mentre cercano inutilmente un'uscita, una salvezza che lo deride come un miraggio sempre al di là di un orizzonte tremolante.

Vuoi che mi perda? Vuoi che dimentichi? Non accadrà mai.

Ma ad ogni passo il cielo e la terra si fanno più vicini e gli rubano un frammento di memoria, nascondendolo nel bianco feroce di un vuoto che non esiste.



Decimo giorno



Senza fare alcun rumore, nell'Oblio cade la neve. È fitta e soffocante, come una pioggia di cera.

In mezzo al nulla, senza direzione, un uomo avanza a fatica nella tormenta.

Il terreno è un manto candido e vischioso, e ad ogni movimento affonda sempre più, ma non si ferma né rallenta. Era un dio una volta, di questo è certo, ma ora l'involucro è perso ed è rimasto solo un figlio tradito.

Perché mi hai rinchiuso qui, Padre cieco? Vuoi mostrarmi quanto vuota sia la mia mente?

Un lampo bianco, un passo malfermo, e cade in avanti, affondando in una coltre di neve senza temperatura né odore, solo opprimente consistenza. Lo terrebbe giù, sconfitto e ad annegare nel niente, se non trovasse chissà dove la forza di riemergere e di rimettersi in piedi. Barcolla, inspira con forza e si passa una mano sul viso.

Sei in errore, Padre. Se questa fosse la mia mente, ci sarebbe solo ombra, e mi ci potrei nascondere prima di azzannarti alla gola.

Riprende a camminare, sempre più stanco, sempre meno presente, lo sguardo fisso sull'orizzonte. Uno spartiacque appena visibile tra due tele del medesimo colore.

Cieli pieni di stelle, torri d'oro e verdi foreste. Casa.

Ciò che resta di una rabbia covata al buio per mille anni si condensa al centro di un petto senza battiti né fiato.

Perché?

Un ultimo grumo di consapevolezza prende possesso del di-nuovo-Loki, e il dio dell'Inganno ricorda. Ricorda una serie infinita di errori, di cadute, di privazioni. Scherni e debolezze, fautori di inutili rincorse a ciò che mai sarà né potrà essere. Quella quieta sofferenza, intima e silente, che ha covato e nutrito la Rabbia, amorevole e odiata compagnia di malefatte, illusioni, bugie, massacri.

Per un istante l'Oblio si tinge di rosso, monito e memoria di tutto il sangue che ha sparso con mano fredda e cuore troppo debole, poi il Bianco torna egemone.

Sono stato io a fare questo? Sì, io e solo io.

Loki avanza sempre più lentamente, prova a ridere, ma è un riso senza eco. La lacrima pesante che gli riga il volto e precipita al suolo, invece, sembra fare finalmente rumore. Un suono terribile, una bozzolo che si frantuma.

Ha capito, alla fine.

Perché è il mio ruolo.

Non esistono strategie, né gloriosi propositi, che possano cambiare il fine ultimo del suo Fato. Per quanto faccia bene crederlo, nessuno gli ha piantato nel cuore il seme del male, perché era già lì, ci è nato, con un tarlo marcio che consuma la ragione per la brama di un amore egoista, e inghiotte e distrugge tutto anche quando trova quel che cerca.

Anche l'ultima vestigia del ricordo si arrende e crolla.

Nessuno.

C'era la promessa di qualcosa di buono, persino per lui, un tempo. Ma era una bugia, una delle tante.
E ora le volta le spalle, per sempre.

Sorride e guarda il cielo sempre più vicino, e si sentirebbe quasi più leggero se la verità non fosse un intruglio velenoso, impossibile da deglutire senza avvertirne l'amaro.

Io sono il male necessario.



Ventesimo giorno



Senza fare alcun rumore, nell'Oblio si alza la nebbia. È densa e tiepida, come un vello di lana.

In mezzo al nulla, senza direzione, un ragazzo avanza alla cieca, le braccia strette al petto. Ha il viso di un bambino e gli occhi di un vecchio, verdi e cupi, come se avessero visto e compreso l'intero universo.

Eppure non ricorda niente.

Inspira la foschia a pieni pomoni, e la condensa gli scende in gola, cancellando ogni pensiero. Una vita senza macchia, ha perso ogni strato di marcio ed è rimasto ciò che avrebbe voluto/potuto essere.

Cosa c'è di più puro di un bambino senza colpe?

Cammina avvolto dal candore di una pace fittizia, indotta, bugiarda. Ma è pur sempre pace. Si sente quasi felice quando si ferma di colpo e si inginocchia a terra. Il suolo è traslucido e riflette l'immagine di qualcun altro, un uomo dagli occhi di ghiaccio, che ha conosciuto il dolore in ogni sua forma e l'ha donato agli altri.

Non vuole più vederlo, non vuole più sentirlo.

Crolla in avanti, il viso bellissimo – ma perché è rigato di lacrime? – affonda nel molle tepore di un amnio bianchissimo, che lo accoglie e risucchia senza prepotenza. È prigioniero, ma è una gabbia gentile, senza sbarre; solo per lui. Niente lo può ferire, non può fare male a nessuno. Forse è quello il posto per lui, forse il Fato ha finalmente deciso di concedergli un po' di quiete.

Di ciò che è stato, della sua mente, resta solo un ultimo brandello, che gli permette di restare sveglio un altro po', chissà quanto.

E, mentre affonda sempre più nel torpore bianco dell'Oblio, chiede, prega, di poter dimenticare ed ignorare anche quell'ultima, fiacca, consapevolezza.

Asgard dorme un sonno incosciente e tranquillo, ma all'alba mancano solo un paio d'ore e non c'è un attimo da perdere. Frigga richiude lo scrigno e deposita il piccolo involto nella mano tesa della sua ancella. Le richiude le dita, stringendole con tenace dolcezza.

“Sai cosa fare. Nessuno deve vederti, nessuno deve sapere cosa abbiamo fatto. Prendi il destriero di Gnà, dovrai essere veloce e silenziosa.”

Fulla annuisce, tesa. È pallida e ha paura, ma ama la sua padrona più di ogni altra cosa, e le è fedele come nessun altro.

“Qualsiasi cosa accada, dopo che l'avrai usata, vattene subito. Devi tornare prima dell'alba e attendere ai tuoi doveri come di consueto, senza dare nell'occhio. Conto su di te, non deludermi.”

“Non temete, mia Regina.”

La giovane abbassa la testa, il nastro d'oro tra i capelli riflette per un istante il bagliore scoppiettante dei bracieri, poi scivola via veloce e con il cuore in gola.

Il compito che le è stato affidato è estremamente rischioso e, ai suoi occhi, anche privo di senso, ma lo assolverà con cura ed efficienza, perché ha da tempo imparato a fidarsi del giudizio della sua padrona più del suo stesso istinto.




Frigga si affaccia alla terrazza di bronzo e fissa con apprensione le scuderie reali. Sono avvolte dal silenzio, come aveva previsto, finché di colpo non ne esce Fulla, in groppa all'agile Hòfvarpnir, che tira gli zoccoli e pare volare nella notte buia e quieta. Si allontanano quasi senza far rumore, sollevando appena un po' di polvere, e spariscono alla sua vista.

Aggrappata al bordo del parapetto, la dea chiude gli occhi e inspira in profondità, sperando ancora una volta che la decisione presa – come madre, non come regina – sia giusta, e che la sua vista non l'abbia tradita.

Capitolo 7 – La runa bianca

Fulla scende dalla sella con un agile balzo, e i piedi affondano un poco nella melma tiepida. Lega il cavallo al tronco spezzato di un albero ormai secco, e il destriero sbuffa irrequieto, pestando nervosamente la terra molle di palude con gli zoccoli ferrati.

La città d'oro e il suo silenzio innaturale sono lontane, nascoste da una boscaglia fitta che filtra persino la luce delle stelle e si muta in un acquitrino stagnante e nebbioso. In quell'angolo nascosto – dimenticato – di Asgard, sono saltati argini, mura, canali e sentieri, tutti inglobati e assorbiti dalle spire immortali di una natura atavica e bellissima.

In mezzo alla bruma, su una radura piana e accogliente, giace quel che resta di un antico splendore.

Celata sotto un mosaico perfetto di arbusti e intrecci ramosi, abbarbicati a rocce chiare e a simulacri in frantumi, si riesce ancora ad indovinare la forma di quella che un tempo – lontano, lontanissimo – era la dimora di Frigga, di Eir, e di tutte le Ásynjur. Quando erano davvero delle dee - giuste, temute, potenti - e non soltanto le mogli degli Æsir. Quando erano tutte regine, padrone di un potere senza pari, in quel palazzo di pietra bianca e legno di frassino, il più candido e splendente di una Asgard non ancora sazia di oro e sangue.
Ora, tra i giunchi e il pantano, non risuona più alcuna voce, nessun riso, nessuna preghiera. Eppure non c'è mai silenzio. L'acqua delle sorgenti scorre libera e gorgogliante, senza briglie, raccogliendosi in bacini placidi e fitti canneti, nutrendo una terra abbandonata e maledetta – Fensalir è un nome infame, si può solo sussurrare – che però non tace mai. Il vento accarezza il pelo dell'acqua e scuote dolcemente le foglie, soffia nei giuchi cavi e risveglia il gracidio concitato delle raganelle e il frinire ritmico dei grilli. In lontananza, al sicuro tra i rami robusti di querce secolari, le civette e i gufi intonano i loro lugubri richiami agli astri notturni, finché la luce del giorno non risveglierà il cinguettio degli uccelli di palude, in un infinito e immutabile ciclo armonico.

Se Fulla ne avesse il tempo – e il cuore – potrebbe ricordare che anche allora si udiva quella stessa melodia, e che ne faceva parte, ma all'alba manca poco più di un'ora e il ricordo è un filo di spine che ti ruba anche il senno, se glielo permetti. Quindi avanza risoluta, incurante del fango che le inzacchera il cuoio dei calzari, e del sibilo del vento – si dice che nella foresta che nasconde Fensalir agli occhi di Asgard viva un mostro dagli occhi rossi come sangue – e prega che il suggello apposto dalla Regina protegga anche lei.

Si avvicina alle mura diroccate e il terreno si fa più compatto, permettendole di camminare più velocemente. Segue con lo sguardo i bagliori intermittenti di piccole lucciole e ritrova il sentiero, quello che ha accompagnato i suoi passi per una vita intera, e di cui ora mette in dubbio persino il ricordo.

È stato solo un sogno? Quando chiamava per nome le stelle e ne udiva le risposte, tessendo il fato degli uomini con le sue sorelle come se fosse un filo di seta?

La domanda assilla Fulla per un istante e poi diviene fumo nella nebbia lattiginosa dei ricordi. Non ha più alcuna importanza. Asgard è cambiata, ha mutato persino i nomi dei suoi figli e ha cancellato un'epoca in cui bastava poco – un falò di legna secca, un canto intonato a più voci, la carne cotta sulle braci – per essere felici. L'era di Odino ha portato grandezza, potere e sapienza oltre ogni confine, ma anche sangue, l'odore marcio della morte, la furia della guerra, e ha imposto il silenzio su tutto quello che era stato prima.

Eppure, in quell'angolo sperduto di mondo, protetto dalla mano di Frigga, il tempo si è fermato. Del palazzo è rimasta un piedi una sola ala, la più interna e preziosa. Fulla spinge con decisione il piccolo portone di legno intarsiato, ormai quasi totalmente avviluppato d'edera, e viene accolta dalla luce tremolante di piccole candele.

L'ancella ne insegue il luccichio discreto lungo un breve corridoio, giungendo ad un salone affrescato e dal mobilio raffinato. Di fronte a lei, adagiato su di un letto mai sfatto, giace il corpo inerme del principe perduto. Fulla si avvicina titubante e ne osserva le braccia rigide, incrociate sul petto, e il viso immobile, senza colore. Sembra tinto di morte, pensa, tanto è fissa la maschera dell'incoscienza.
Eppure fa ancora paura.
Forse è per questo che la mano trema mentre la infila nella bisaccia che le pende su un fianco, e ne estrae l'involto di seta. Lo svolge con attenzione, riportando alla luce Wyrd, la runa bianca, e per un istante la fiamma delle candele sembra inchinarsi al potere del Fato, un omaggio o forse un monito all'insensatezza di ciò sta per fare.

Con una mano afferra il viso di Loki, sobbalzando per quanto è fredda e simile a pietra la sua pelle, e la mascella non oppone resistenza, dischiudendo le labbra e simulando un grido senza voce. Fulla gli appoggia con delicatezza la runa - un piccolissimo tassello vuoto, eppure così ricolmo di forza - sulla lingua, e per un lunghissimo, interminabile momento, dimentica di respirare. La pietra bianca sembra sciogliersi, ed è incredibile quanto somigli a una ragnatela il disegno che intesse mentre si sfalda, perde colore, svanisce tra le pareti di una bocca quasi senza respiro. L'ancella ritrova il fiato – e il coraggio – e richiude le labbra del principe, che sembra riprendere gradualmente colore, pur rimanendo sospeso nel suo sonno di piombo.
È andato tutto bene.
Fulla si volta, fa per andarsene, ma quando varca la soglia della porta ad arco avverte qualcosa. Le candele si spengono e una civetta lancia il suo grido stridulo nella notte, che entra dalla finestra semiaperta trasportato da una folata di vento freddo. Il respiro dell'ancella si fa pesante, terrorizzato, quando sente un nuovo rumore, più vicino, alla sue spalle, a pochi passi. Stoffa che striscia sul pavimento, lamenti soffocati, e un bisbigliare rauco, che rimbomba tra le pareti e si muta in un suono agghiacciante, coma la risata roca di un corvo.

L'ancella si gira di scatto e indietreggia, fronteggiando qualcosa che non vede, e nell'oscurità i suoi occhi sbarrati incontrano il riflesso di altri due occhi, lucidi, folli (verdi?). Urlerebbe ma il grido le muore in gola.
Non è possibile.
Un sogghigno nel buio, silenzio, un passo, di nuovo silenzio, poi la sgradevole sensazione di perdere l'equilibrio la attanaglia da dentro. Il nastro d'oro che porta stretto tra i capelli si slaccia, le scivola sul volto, sibila – sibila!? - e si muove lento, come un serpente, freddo e squamoso. Quando scende abbastanza lo avverte vicino all'orecchio, un soffio umido le lambisce la pelle, ritmico e orribile, e finalmente la paura intrappolata nel petto si libera in un urlo acuto e sgomento, e Fulla si copre gli occhi con le mani, scuotendo con forza la testa. Qualcosa cade a terra, rumore metallico.

Cos'è successo?

Niente, le rispondono gli occhi quando li riapre, tutto è esattamente come dovrebbe. I lumi accesi, la luce fioca... il corpo immobile di Loki giace nella stessa posizione in cui l'ha trovato. Il suo petto si alza con più frequenza, il pallore del suo volto è meno marcato, ma niente sembra suggerire che la sua visione – suggestione? – sia stata reale. Ma nonostante tutto Fulla non riesce a scacciare la paura che si è impossessata di lei. Si volta di scatto e corre, corre, corre, senza voltarsi indietro, verso l'uscita, attraverso il sentiero di pietra che diventa terra, fango, foresta. Il cavallo la attende inquieto, come se avesse fiutato il suo terrore, e sbuffa dalle narici nuvole di condensa.

L'ancella lo slega veloce, ma le mani non hanno presa e la corda le sfugge dalle dita, impattando con un tonfo liquido nella melma. Si china per raccoglierla ma un dolore, sordo, spietato, le percorre i nervi, la pelle, la mente, e la blocca a metà strada. Inspirando forte prova a rialzarsi, ma attraverso la nebbia che si è fatta più fitta le giunge un ringhio basso, selvaggio, e vicino. Si aggrappa ai finimenti del destriero, che pesta il terreno molle sempre più impaurito, cercando di tirarsi sulla sella, prima che il mostro arrivi. Ma è già lì, di fronte a lei, e ha davvero gli occhi rossi, spietati. Fulla lo riconosce, il pelo folto e nero, le zampe possenti, le fauci dischiuse e aguzze, schiumanti furia.

Freki, l'Ingordo, uno dei lupi di Odino. La sua guardia spietata, il suo sterminatore senza coscienza.

La belva latra – un verso spaventoso – e si lancia verso di lei, cacciatore consumato e avvezzo divoratore, e l'ancella riesce con ultimo sforzo disperato a tirarsi sulla sella e a colpire con forza il dorso del cavallo, che si imbizzarrisce e si dà alla fuga, veloce come il vento. Il lupo tiene il passo e ulula, ringhia, affamato, finché la foresta non finisce e le torri dorate di Asgard non tornano in vista.
Casa.
Fulla si gira, ma nessuno la insegue, la minaccia è passata. Pochi minuti, e rientra nei cortili reali, vicino alla scuderia. Scende da cavallo, e quando tocca il terreno si sente incredibilmente stanca, dolorante, fiaccata. Decide di non farci caso e permette al destriero di abbeverarsi: ha il dorso madido di sudore e sembra affaticato.
Fulla sospira. Ha svolto il suo compito, all'alba manca ancora un'ora, va tutto bene.
Freki non era previsto, ma se Loki si dovesse davvero risvegliare – cosa improbabile, ormai non crede già più a quello che gli occhi le hanno suggerito, al buio – sarà un ottimo deterrente ad ogni tentativo di fuga. L'importante, ora, è tornare al servizio di Frigga, darle la buona notizia: la mente del figlio è salva: un giorno, forse molto lontano, le speranze della regina troveranno anche un volto.
Eppure Fulla non riesca a sorridere, qualcosa non torna.

Accarezza il manto bruno del cavallo, e la vede. La sua mano. Grinzosa, sottile, malferma, come quella di una vecchia. Si scopre il braccio e vede la stessa cosa, la pelle si ritira in pieghe e solchi, marcendo, rubandole le forze. Crolla a terra e si porta una mano tra i capelli, diventati sottili e stopposi, e capisce. Il nastro d'oro, il dono di Frigga alle sue ancelle, suggello di eterna giovinezza, è stato davvero perduto. Senza quell'unica barriera, il tempo riguadagna terreno e le strappa di dosso una maschera fittizia, brandello dopo brandello. Non ha mai temuto davvero la morte, ma se questa arrivasse ora, renderebbe inutile la discrezione della Regina, il suo piano sarebbe svelato, la sua vita in pericolo. E da un tradimento simile, non ci sarebbe assoluzione.

Fulla striscia a terra, piangendo, e le lacrime percorrono antichi solchi rugosi di nuovo esposti sul suo viso, cercando un nascondiglio, disperata, quando all'improvviso si accorge di non essere sola.
Al pozzo, una giovane dai capelli d'oro la fissa sconvolta. Dev'essere una serva, tra le più umili, dato che è già sveglia e laboriosa prima dell'alba, e ha gli occhi velati da un'ombra di malinconia. Lascia cadere il secchio colmo d'acqua sul selciato e le corre incontro, inginocchiandosi accanto a lei.

“Mia signora...” mormora, la voce è tiepida e limpida. Evidentemente l'ha riconosciuta dagli abiti come una delle ancelle della Regina, ma non comprende cosa le stia accadendo.

“Chi sei?”, domanda Fulla, e non riconosce il sussurro ruvido che esce dalla sue stesse labbra.

“Una serva di Asgard” mormora la ragazza, portandosi una mano al petto, “appartengo alla dea Lofn. Ditemi come posso aiutarvi.”

Fulla stringe le palpebre, la osserva con attenzione eppure non riesce a ricordare di averla mai vista.

“Chi sei?”, ripete, in un altro rantolo affaticato.

“Il mio nome è Sigyn, mia signora. Ora, vi prego, ditemi cosa fare.” Ha gli occhi spalancati, di un azzurro intenso.

“Aiutami a trovare un posto... in cui nascondermi. Ho perso il mio nastro, e la morte mi raggiungerà a momenti, non devo essere trovata... Meglio perire nel disonore... che mettere in pericolo i piani della Regina.”

Sigyn aggrotta la fronte e scuote leggermente la testa.

“Voi non morirete.” Lo dice con decisione, dolcemente, prima di aiutarla ad alzarsi e a portarla all'interno di un capanno di legno e mattoni, dove sono conservate le sementi e il foraggio per i destrieri degli Æsir.

“Sapete dove avete perso la vostra fascia d'oro?”

Fulla annuisce stanca, e bisbiglia: “Fensalir... a terra, nell'unica sala dove si trovano candele accese...”

Un ascesso di tosse violenta le impedisce di continuare, e si accascia su se stessa, sempre più debole, senza accorgersi dell'ombra che ha attraversato lo sguardo di Sigyn, oscurandole per un istante gli occhi e il viso. La giovane serva deglutisce, poi estrae dalla tasca della veste una piccola ampolla. Ne svita il tappo di sughero e l'avvicina alle labbra raggrinzite di Fulla, spiegando:

“È linfa di frassino, bevete e vivrete abbastanza da attendere il mio rientro.”

L'ancella beve avidamente il liquido bianco e dolciastro, poi intende le parole di Sigyn e si blocca, fissandola sgomenta.

“Fensalir non è lontana, e il vostro cavallo è il più veloce, farò ritorno prima che albeggi.”

Fulla vorrebbe fermarla, ma riesce a malapena ad sollevare il braccio rinsecchito, la voce non esce, e la ragazza è già corsa fuori, sente i suoi passi rapidi sull'acciottolato, il nitrito sommesso di Hòfvarpnir e il rumore dei suoi zoccoli che pestano la terra e si fanno sempre più lontani.

È troppo tardi, non ha potuto dissuaderla, né avvertirla del pericolo.
Una nuova lacrima le riga la guancia, portando con sé anche l'ultima speranza.

Non tornerà.

La pista d'atterraggio è avvolta dal riflesso di un incerto sole di fine maggio, e anche se finalmente le temperature cominciano a farsi vagamente accettabili, Jane sente freddo e si stringe nella giacca rabbrividendo. Darcy è al suo fianco e ciondola nervosamente sulle caviglie, senza preoccuparsi di trattenere sbadigli e mugolii di disapprovazione.

Alzano lo sguardo contemporaneamente mentre un piccolo jet esegue una parabola nel cielo terso e limpido, prima di atterrare con grazia sull'asfalto sgombro.

L'astrofisica inspira profondamente, tesa, e osserva il portellone di metallo scuro come se volesse aprirlo con la sola forza del pensiero.

Dopo un paio di minuti scende un frastornato Selvig, che si porta una mano sugli occhi, schermandosi dalla luce, e scende i pochi gradini guadagnando finalmente la terraferma. Jane gli corre incontro e lo abbraccia con affetto, come se non lo vedesse da chissà quanto, come se avesse temuto di...

“Ho temuto che non ti avrei più rivisto...”. Ha gli occhi sgranati e umidi, gli stessi che aveva quando era solo una studentessa minuta e imbranata, lasciata orfana dal mondo e perennemente con gli occhi tra le stelle. Non che ora sia cambiata poi molto.

Selvig sente una stretta al petto e si sforza di sorriderle, ma è così pesante il fardello che si porta dentro, e non vuole che nessun altro – e men che meno Jane – se ne accorga.

“Sto bene” riesce a mormorare, sfiorandole i capelli in un gesto paterno che vale quando l'amore di un vero padre.

“Devi raccontarmi tutto, cosa è successo a New York? Ho visto le immagini, era un portale, vero? Quello era un ponte di Einstein-Rosen? Quello...?”

…Quello era Thor?

“Tranquilla, Jane, ora abbiamo tempo, ti spiegherò tutto, con calma.”

“Non dimentichi il dovere, dottor Selvig.”

Un uomo esce dal jet portando due grosse valigie, che deposita ai piedi di Erik, prima di rivolgere uno sguardo cordiale all'astrofisica.

“Dottoressa Foster, è un piacere.”

Ha un bel sorriso, occhi svegli e scaltri da faina, ed è decisamente più muscoloso di quel che sembra. Jane allunga una mano titubante.

“Piacere mio, signor...?”

“Agente Clint Barton”, replica l'uomo stringendo la sua mano in una presa decisa e ferrea.

“Agente? Intende dire che lavora per lo S.H.I.E.L.D.?”

Clint ritrae la mano e inforca un paio di occhiali da sole scurissimi. Tipico.

“Aveva dubbi, signorina?”

“A dire la verità no.”

Clint ridacchia e Jane squadra interrogativa Selvig, che afferra con uno sbuffo le valigie e le si affianca.

“Io e Occhio di Falco abbiamo lavorato insieme, se così si può dire.”

“Una collaborazione piuttosto inusuale”, conviene l'agente Barton, incrociando le braccia.

“Occhio di.. falco?” domanda Jane sempre più confusa.

“Ti spiegherò tutto, ora però è meglio andare, sono piuttosto stanco.” E mi serve una birra.

L'astrofisica non può far altro che annuire, lanciare un rapido sguardo di commiato all'agente – Occhio? Falco? – e tornare sui suoi passi.

“Dottore!”

Il ronzio del motore in avvio del jet riempie l'aria ma il richiamo di Barton si fa comunque sentire. Selvig fa segno a Jane di proseguire, poi si volta verso l'agente, in attesa.

“Sicuro di farcela?” chiede Clint a mezza voce, aggrottando lievemente le sopracciglia.

Selvig ridacchia, tristemente, e alza appena le spalle, replicando:

“Sicuro che passerà?”

Barton irrigidisce la mascella, cercando di nascondere la rabbia dietro un sorriso di circostanza.

“Certo, ma dipende da lei. Passerà, anche se ci vorrà del tempo” – una vita – grida una voce nella sua testa.

Selvig sembra più smarrito che mai, ma finge di crederci davvero in quella bugia.

“Certo”, mormora abbassando lo sguardo. Poi rialza gli occhi, stirando le labbra. “Arrivederci, agente Barton. La terrò informata sui risultati delle nostre ricerche.”

Clint annuisce e lo osserva mentre si allontana e raggiunge la dottoressa Foster, che si è fermata a metà della pista per aspettarlo. Poi, silenziosamente, entra nell'abitacolo del jet e si abbandona su un sedile, la testa fra le mani. Il velivolo decolla, ma non se ne accorge nemmeno.

“Passerà”, bisbiglia, ma l'irritante ghigno di Loki, quel suo tono supponente, che ha imparato ad ignorare ma che continua ad infestare la sua mente, lo deride ancora una volta.




Selvig raggiunge Jane e riprende a camminare al suo fianco, tentando di sfuggire al suo sguardo indagatore. Osserva il sole che si staglia al di sopra dei monti e prova a cambiare argomento.

“Ero convinto che fosse notte.”

“Lo è”, conferma l'astrofisica, allargando le braccia, “ti presento il sole di mezzanotte.”

Selvig rimane un attimo interdetto, realizzando per la prima volta che si trova davvero in Norvegia, davvero a nord del Circolo Polare Artico.

“Ora mi spiego le occhiaie di Darcy, fanno impressione”. La stagista li osserva immobile, lo sguardo vacuo di chi non riesce a dormire da troppe notti.

Jane trova la leggerezza e il sollievo di concedersi una risata.

“Ti consiglio di non stuzzicarla: morde. Più del solito, intendo.”

Capitolo 8 – L'ora dei segreti

Capitolo 9 – Il tradimento e l'attesa

***

Note 

[1] Fratello di Freya, nel mito anche lui viene portato ad Asgard dopo la guerra tra Vanir ed Æsir. Il suo inserimento in questa storia vuole essere un semplice riferimento ad una scena del prequel "Rinascita", dove il Senza Nome comunica con un misterioso alleato asgardiano.

[2] Nella versione originale dei fumetti Marvel, The Accursed (il Maledetto, o il Dannato) è un 'titolo' di Malekith.

[3] Anche questo è un riferimento al prequel di questa storia, dove vediamo il sottoposto di Thanos utilizzare lo stesso metodo per comunicare con gli alleati dell'Eterno a Svartalfheim e Asgard.

[4] Nell'universo Marvel, è la lega pià resistente, apparentemente indistruttibile e di origini sconosciute (mi pare ^^), in grado di spezzare anche l'uru.

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Volevo approfittare di questo spazio per ringraziare di cuore i coraggiosi e le coraggiose (non vi merito!) che continuano a seguire e leggere questa storia, vorrei poter aggiornare con più frequenza (rimpiango l'anno scorso, quando riuscivo persino a leggere una buona percentuale delle storie del Fandom, oltre che ad aggiornare più regolarmente... sigh, gli impegni purtroppo cambiano! T^T) e mi rendo conto che questi capitoli potrebbero risultare un po'... pesanti? Strani? Ho deciso di lasciar più spazio a personaggi 'secondari' per tentare di costruire un sottostrato più solido (?) e sensato (????), ma i personaggi originali del film che sono rimasti un po' in ombra finora (sì, Thor, sto guardando te XD) non resteranno in panchina ancora per molto!

Grazie e alla prossima!

Sayuri

Capitolo 10 – Pensieri egoisti, azioni sbagliate