La storia è ambientata ad occhi e croce nel 79, anno più, anno meno, ovvero pochi mesi dopo il loro rientro dal Nuovo Mondo. In cui diamo per scontato che Da Vinci si è semplicemente avvicinato alla Volta Celeste e a sua madre, senza però averli trovati. Dunque pronto a ricominciare dal principio, con un Nico non più Nico ed uno Zoroastro decisamente meno prodigo a tali follie. E be, il titolo è preso dalla Genesi, così come il titolo del capitolo (e come farò probabilmente per tutti i titoli dei capitoli) di un brano legato strettamente a questa storia. Diciamo che quel Brano mi ha dato l’idea.

Buona Lettura

RLandH

Sono forse il guardiano di mio fratello?

Atto I: Io sarò ramingo e fuggiasco

(1450)

“Non è giusto che debba sempre tenerli d’occhio” s’era lamentata la bambina battendo i piedi per terra, calpestano l’erba dei giardini, aveva chiuso le mani attorno al petto ed imbronciato il viso. Sua madre s’era chinata, così da poterla guardare negli occhi, accarezzandole delicatamente i capelli in maniera così dolce, da far sciogliere il piccolo broncio della bambina. “Ma perché tu sei la più grande” le aveva detto con una voce minuta, “Ma loro sono maschi, sono loro che dovrebbero prendersi cura di me” si lagnò ancora la piccola. “Ma così sarà, bambina mia, quando sarete grandi, loro saranno forti e ti proteggeranno, sempre” le aveva assicurato sua madre, “Ma … ora devi prenderti tu cura di loro” aveva detto toccandole il naso con l’indice in un lieve buffetto, il suo sorriso era di miele. La bambina aveva annuito, silenziosa, non del tutto convinta. Ma era scappata per ricercare i suoi due piccoli fratellini. Lei aveva nove anni, era una piccola donna, i suoi fratellini avevano sette ed due, la mamma diceva che doveva occuparsene lei e così avrebbe fatto. Trovò il mezzano seduto sull’erba, incurante del macchiarsi gli abiti che li avevano a forza infilato, con i capelli spettinanti, sulle gambe teneva il minore, mentre lì mostrava quello che doveva essere una lumaca.  “Mamma dice che devo tenervi d’occhio”  aveva detto con un fare superiore, non guadagnando comunque nulla più che un’occhiata disinteressata dai fratellini, più interessati alle lumachine. Lei li aveva guardati, aveva mosso il viso e si era sforzata di restare calma, perché erano piccoli ed era normale che non capissero, non era neanche importante che lo facessero, tanto c’era lei lì ad assicurarsi che andasse tutto bene.

(1479)

Filippa era finalmente riuscita a prendere sonno, chiudendosi sotto le coperte del suo lettino. Quello era da notti la prima volta che riusciva ad addormentarsi nella sua piccola stanzetta, negli alloggi della servitù. Era tornata la madonna della casa ed era disdicevole che una serva dormisse nelle stanze del signore, anche perché quasi sicuramente i due avrebbero condiviso il letto. A volte a guardarli Filippa aveva l’impressione si amassero davvero molto, o almeno si prendessero cura l’uno dell’altra,  anche se le loro nozze erano state organizzate ed i due sposi non s’erano mai visti fino all’annunciazione del fidanzamento, sembrava avessero costruito una solida affinità. D’altronde avevano condiviso non solo una non minima porzioni di tempo assieme, ma anche un figlio. Nessuno l’aveva mai detto a Filippa, ma lei stessa aveva l’impressione il signore si svuotasse in lei quasi per bisogno che per interesse nella sua persona.

Chiuse gli occhi e finalmente fu pronta a concedersi al dolce bacio del sonno, quando un forte picchiare sul legno della porta, la costrinse a schiudere le palpebre. Scivolò fuori dalle coperte, con solo la vestaglia di lino a coprirla ed aprì la porta. Stagliato sulla porta c’era un imponente uomo, dalla stazza d’un orso, vestito , con forse il doppio dei suoi anni, con un grosso naso schiacciato tumefatto a causa di tutti i colpi che aveva ricevuto ed occhi ombrosi, “Lele” mormorò abbastanza preoccupata, “Che succede?” domandò poi, non ottenendo dall’uomo neanche un sussurro, “La madonna vuole parlarti” aveva detto quello, prima di andarsene, attendendo il suo solito grugno sul viso.  Filippa aveva appena aperto la bocca, abbastanza impreparata. La signora voleva vederla? A quell’ora di notte? Neanche tre ore che fosse tornata dal suo viaggio? Possibile che quella donna non avesse neanche il bisogno di riposarsi?

Seguì Lele fino alle porte della camera della madonna. Si arrestò lì davanti, bussò in maniera delicata, fino a che non udì il permesso di entrare. Allora aprì la porta e si infilò dentro. “Chiudi la porta” le disse imperiosa la signora, lei annuì e se la chiuse alle spalle, posando la schiena su essa, intimorita leggermente. La madonna era seduta sul letto, non indossava ne l’abito da notte, ne quello comodo con cui era arrivata qualche ora prima alla tenuta. Ma indossava una lunga maglia morbida di lana, fermata sulla vita da una cintura di cuoio scuro, pantaloni di lino scuro e stivali di pelle.  Non era una donna bella, ne una donna brutta, aveva un viso spigoloso ed un naso vagamente importante, la sua carnagione non era chiara come la perle, ma sempre brunita, il viso era incorniciato in capelli lunghi e lisci, d’un nero così scuro come l’inchiostro più corvino, ma ugualmente più chiari degli occhi, così scuri come  schegge di pece bruna, da sembrare il vivo sguardo d’un satanasso.  “Ho intenzione di partire questa notte” aveva commentato, afferrando dalla postazione cui era abituata farsi la toletta, una spazzola. “Certo signora” disse Filippa con un tono ossequioso, “Ma non si dovrà sapere” aggiunse, prima di sistemarsi davanti lo specchio, finemente istoriato e ponendo l’oggetto verso la cameriera, che con un passo lento l’aveva raggiunta, cominciando a pettinare i capelli. “Da domani sarà noto, che dal mio ultimo viaggio io sia stata colta da una febbre” aveva comunicato, mentre Filippa faceva passare i denti tra i fili di capelli, “Partirai con me, insieme al buon Michele” aveva stabilito ferrea. “Intrecciali e raccoglierli in cima, in modo che stiano sotto un capello” le ordinò, prima di riprendere il discorso sulla partenza, “Non portare nulla di quello che non sia essenziali, partiremo con tre cavalli questa notte, nelle cucine stanno già preparando le scorte” aveva impartito, la cameriera aveva annuito, mentre chiudeva con degli spilli i capelli sulla sommità della nuca della sua madonna. Avrebbe voluto chiederle dove erano dirette e perché avesse scelto proprio lei, ma non era prerogativa dei signori rispondere alle domande della servitù. La madonna fissò il suo collo, dove svettava un crocifisso grande come un palmo d’un argento brillante, l’aveva preso ed infilato nell’orlo della maglia, lasciandola nascondere sotto gli abiti, cosa che inquietò Filippa non poco, non era abitudine della signora nascondere i suoi oggetti più preziosi e quello, ne era certa, lo era.

“Ultima cosa” le disse, mentre sistemava il capello per nascondere i capelli, “Vestiti in maniera discreta” le impartì, prima di congedarla ed avvertirla di essere nel cortile ad un ora da quel momento. Filippa chinò il capo in maniera distinta e si mosse a prepararsi. Il suo guardaroba non era fornito, non possedeva abiti vistosi ne da viaggio. Era una serva, le uniche cavalcate che aveva fatto erano state per accompagnare i signori le poche volte che le era stato richiesto e spesso le era evitato il dorso d’un equino. Non aveva pantaloni o stivali, ne farsetti, l’abito meno femminile e più anonimo che avesse era una bisaccia ed un saio che una volta aveva preso ad un giovane francescano disgustato dalla sua stessa veste, che aveva intrapreso quella strada più per volere paterno che per illuminazione. Il frate s’era preso il vestito del coppiere che prontamente Filippa s’era guadagnata e lei aveva acquisito un saio, che di fatti non le era stato mai molto utile, se non nell’occupare  un piccolo spazio nella sua già modesta stanza. Alla fine indossò una lunga veste di lana nera, che coprì con una mantella nocciolo di mela, che arrivava fino a terra. Aveva infilato delle bende nella bisaccia e della stoffa nella biancheria, dopo che contando i giorni s’era resa conto che il suo sangue era prossimo. Si chinò ed infilò le mani sotto la sua brandina su cui dormiva, pigiò tra le mattonelle fredde per cercare quella che scricchiolava e quando una si sollevò appena, Filippa la tirò fuori; scostata quella, infilò la mano piccola nel fessura del pavimento ed afferrò l’oggetto morbido che era riposto dentro. Impolverato si trovò tra le dita un panno gialliccio annodato, che sfasciò con movimenti frettolosi, esso era custode d’un legnetto piatto, attraversato da due barre orizzontale nella parte superiore, la seconda era più lunga, c’era una terza più bassa, obliqua, v’era rappresentato un uomo crocifisso. Era vecchia, il dipinto sempre più pallido ed il legno più marcio. Ma Filippa non ne era toccata affatto, ne baciò il centro con dedizione, come un affamato alla vista d’un tozzo di pane, poi l’avvolse ancora nel panno, con movimenti lenti, delicati, curati  e la sistemò nella bisaccia, tra le bende per il flusso ed i vestiti per qualche giorno. Non si sarebbe mai sentita sicura senza, mai nella vita, era l’unico appiglio che le restava di quella vita così lontana. Era un ricordo, un ancora per la sua anima. Era perduta senza. Ripose la mattonella, per chiudere la fessura con movimenti molto meno frenetici di quelli usati per estrarla. Si sollevò dalla posizione inginocchiata ed infilò la bisaccia con la corda di traverso, nascondendola sotto la mantellina.

Quando si presentò ai giardini, Lele era l’unico ad essere lì, indossava gli stessi abiti con cui l’aveva visto un ora prima. Teneva le redini di un grosso stallone maculato ed alcuni scudieri preparavano due giumente già sellate, una era Dalila, la cavalla della signora, l’altra, quella più piccola e sottile, doveva essere quella che spettava a lei. “Non sali, Ippa?” aveva domandato Lele, con quella voce greve, che metteva sempre in soggezione la cameriera, quella annui, tirò su l’orlo della gonna fino all’inguine, non vergognandosi di mettere in mostra le calze blu spesse ed infilando la pianella scura nella staffa ed issarsi di forza, rischiando di scivolare giù ed aggrappandosi al collo della cavalla. Lele l’aveva afferrata per la vita ed issata di forza, prima che scivolasse a terra e si portasse a terra anche la puledra. “Grazie” disse lievemente in imbarazzo.  Lele non accennò un sorriso, ne nulla, il suo viso rimase un granito grugno e continuò a fare ciò  che faceva prima, aspettare la madonna nel più completo dei silenzi. Mentre Filippa cercava di prendere confidenza con la puledra, provando ad accarezzarne in collo con movimenti lenti,  Lele sembrò accorgersi di nuovo di lei, “Sai che questo viaggio è diverso dagli altri” le disse con un tono disinteressato, lei lo guardò mordendosi il labbro appena, “Certo … l’avevo capito dalla fretta” aveva mormorato dopo diversi, interminabili, minuti. La verità era che non se n’era minimamente curata, le era stato insegnato che ad una serva non era richiesto pensare o parlare, solo servire. L’aveva imparato con le legnate, i calci ed i pugni. Se la tua madonna ti chiedeva di rammendare tutti i fazzoletti lo facevi, così come alzavi la gonna se il signore l’ordinava. Era stata per Filippa genuina curiosità chiedersi perché la madonna avesse scelto proprio lei, ma non aveva dato fiato ai suoi pensieri, su dove andassero, non era suo interesse, era solo suo dovere andare.

La signora arrivò poco dopo, con una falcata imperiosa,  era esattamente come  la cameriera l’aveva lasciata,  l’unica differenza era una lunga cappa, del colore del manto della notte, ad oscillarle  sulle spalle, fino alle caviglie, legato al collo, ma aperto sul davanti. Alla sua schiena c’era il Signore della casa e qualche altro scudiero frettoloso. Il padrone aiutò a salire la moglie su Dalila. Poi le aveva passato la sua sacca, che la donna legò alla sella del cavallo, il tutto in un silenzio spettrale ed angosciante.  “Fa attenzione” cedette alla fine lui, con un tono apprensivo. Filippa sollevò lo sguardo e l’osservò: era un bell’uomo, pensò, aveva i capelli di miele, striati di grigio, e gli occhi scuri come le querce, l’aspetto poteva apparire alquanto anonimo, ma aveva una bella bocca, carnosa ed una dentatura perfetta.  Filippa avrebbe voluto baciarlo quando la prendeva ma non ne aveva mai avuto coraggio. “Non posso più aspettare, Antonio, io devo sapere” disse con un tono basso, ombrato d’un’incredibile dolore e rabbia la donna, stritolando le redine con i pugni, tante che le nocche erano divenute livide come la neve, “Non posso più vivere, senza sapere”. L’uomo annui, piccolo in confronto a quella donna,  le prese la mano coperta dal guanto e la spogliò, lambì la nuda pelle del dorso con la bocca, un bacio dolce e carico di reverenza. “Tornerò Antonio” lo tranquillizzò la donna, il marito sorrise “Torni sempre” concordò affabile , a quel sorriso in grado di sciogliere qualsiasi cuore anche la madonna rise, non aggiunse altro, batté i talloni sul ventre della creatura e partì a galoppo, seguita immediatamente dalla prodezza di Lele e da una più impreparata Filippa, cui dovettero tirare uno schiaffo sul deretano della puledra perché questa partisse, la cameriera afferrò le redini quasi per miracolo.

“Devo restare in questa posizione per quanto tempo ancora, Maestro?” domandò Yana, mentre cercava di calmare la creaturina tra le sue braccia, una capretta che non ne voleva sapere di star ferma, così come la straniera che cercava anche di abituarsi a quei vestiti mondani e civilizzati che sembravano starle alquanto scomode. E Leonardo spezzò la punta del gessetto sulla tela, chiedendosi dove fosse stato possibile trovare un abbinamento donna-capra tanto ostico.  Vanessa avrebbe fatto star calma tra le sue braccia anche una tigre, la prova era che appena stava tra le sue braccia il suo bambino taceva i suoi vagiti. Ma sfortunatamente, madonna Orsini l’aveva privato della sua modella più esperta, rettificando che quel bambino era un De Medici ed anche sua madre era ora membro di quella famiglia ed una donna d’alto borgo non se ne andava in giro per le taverne con un artista squattrinato, che Leonardo fosse l’ingegnere di Firenze e condividesse lo stesso sangue di Lorenzo, per Clarice Orsini era relativo.

“Sta ferma” impartì nervoso. Non aveva affatto voglia di star a disegnare quella donna, non che avesse qualcosa contro Yana, ma Andrea – vecchio pazzo –  l’aveva minacciato di sfratto se non si fosse dedicato ad altro che non fosse la Ricerca della Volta Celeste o la guerra contro Roma, almeno per un pomeriggio; Verrocchio lo faceva per farlo distrarre, almeno così diceva.  Yana ringhiò qualcosa a denti stretti e non ci serviva Zoroastro per tradurre il senso di quel che avesse detto. Con il carboncino sfumò appena il profilo preciso della ragazza, cercando di darle un aria divina, una modella come Lucrezia sarebbe stata più adatta, ogni sua espressione era da immortalare o Ima, ancora ora a distanza di tempo, si sentiva ambiguo nel pensare alla sacerdotessa del nuovo mondo. “Ritorna a guardare obliquo” ordinò a Yana, quando questa aveva inclinato il capo; sbuffò e tornò alla sistemazione originale, cercando di non far cadere la capretta che continuava a dimenarsi. “Oh maestro siete incredibile” disse una voce adorante, Leonardo si voltò,  alle sue spalle c’era un ragazzo con meno di vent’anni, la carnagione olivastra ed un indomita criniera di ricci e sorrideva quasi adorante, era vestito con un abito semplice, ma di colori sgargianti, “Grazie Lorenzo” borbottò Leonardo tornando alla sua amica che sembrava aver cominciato una faida con la pecora, intenzionata a mangiarla arrosto, come stava dicendo in quel momento.

“Avete un tratto così preciso, Botticelli è mosso solo da invidia, Maestro” aveva detto languido. Leonardo vide un sopraciglio di Yana sollevarsi e sul viso tatuato tingersi un espressione profondamente ilare e irrisoria, “Non cambiare espressione” le impartì, ignorando apertamente le parole di Lorenzo, completamente  perso per lui.  La ragazza s’era impegnata per non cambiare espressione, mentre l’artista cercava di immortalarla, “Ma Nico e Zoroastro?” domandò alla fine lei,  Leonardo non le rispose, continuando a ritrarla, anche mentre la capretta le stava mangiando i capelli, nonostante la ragazza fosse stata completamente ignorante di questo. Lui era solamente frustrato, trovava un enorme perdita di tempo, stare a disegnare, quando altre mille idea s’affollavano nella sua testa. “Maestro ho trovato la sua Annunciazione, ho notato che non è completa” aveva mormorato Lorenzo con un tono di voce bassa. Leonardo lo guardò, “Puoi farlo tu” disse disinteressato, di qualsiasi quadro stesse parlando, difficilmente lui l’avrebbe finito, quando perdeva interesse in qualcosa non era sua abitudine portarlo a termine, come quel dannatissimo carboncino che stava facendo in quel momento, che avrebbe volentieri voluto accartocciare  e far sparire da qualche parte.

Yana posò la capretta a terra, “Mi sono stufata, Leonardo, preferisco fissare le stelle” disse infastidita, sollevando la gonna lunga per camminare più comoda, totalmente infastidita da quegli abiti che Zoroastro e Leonardo le avevano fatto infilare a forza quando aveva messo piede sul suolo italiano. “Andrò  a pregare per i miei avi” stabilì lasciando da solo l’artista con il giovane. “È molto bella” aveva commentato Lorenzo, “Ha inciso con un pugnale la parola giocattolo sul petto di Alfoso di Napoli” aveva spiegato Leonardo, in una maniera contorta di spiegargli che era meglio stare lontano da Yana il più possibile.  Il ragazzo annui, sembrava disorientato, forse non era interessato alle carni della straniera. Leonardo lo guardò un attimo con mero disinteresse, prima di notare il profilo quasi scultoreo del ragazzo, afferrò il mento di quello e lo studiò con una rinnovata attenzione,  quello divenne paonazzo sulle gote, ma prima che potesse dire qualsiasi cosa, Leonardo aveva già sorriso.

“Leonardo”

La voce arrivò distante, ma Leonardo spalancò gli occhi lo stesso, non era steso nel suo letto, ma su qualcosa di freddo e resistente, come la pietra. Si rese conto non vi fosse luce. Era limitato alla pietra, pareti che li si chiudevano sui fianchi ed un soffitto che distava quasi una testa, premette le mani, nella speranza di sollevarlo, l’aria era stantia, irrespirabile. Uno spiraglio di luce appena, ed il mondo tornò a mostrarsi, il soffitto era stato spostato, Leonardo si sollevò cauto, rendendosi conto di trovarsi in una cripta e quella dove era sistemato era una tomba. “Cos …” non riuscì a finire, era stato investito come da mille luci, li parve di vedere il Turco, il Conte,  un viso senza dettagli, se stesso, Lucrezia, il papa ed alla fine era rimasto un ragazzino. “Dove siamo?” domandò, “Non dove, quando” lo corresse quello, aveva una risata divertita, era minuto, sparuto, dai capelli annodati e neri, aveva occhi castani stranamente amichevoli. “Quando siamo?” chiese, ma il ragazzino rise, “Siamo tutti di tempo diverso, io, te, il luogo” aveva risposto alla fine, sedendosi in bilico sulla tomba cercando di non caderci, “Ho sempre trovato meraviglioso che voi figli di Mitra poteste farlo” aveva spiegato.

Leonardo l’aveva guardato, “Chi sei?” aveva chiesto alla fine, “Un’altra abbeverata alla fonte della conoscenza” aveva risposto, mostrando i palmi delle mani, cui erano tatuati i fiori dei figli di Mitra, “O solo un capriccio” aveva spiegato ed i fiori s’erano liquefatti fino a divenire i simboli delle chiavi, li stessi che gli indigeni della terra sconosciuta portavano tatuati sul petto. Poi era saltato giù dalla tomba ed era corso fuori dalla porta della cripta, un apertura che Leonardo non si era accorto fosse presente. L’aveva inseguito svelto. Ma il ragazzo era scomparso nel giardino, una donna piangeva disperata aggrappata ad un tronco, il viso era liquefatto dal dolore ed i capelli strappati, rovinati, trincianti dalla disperazione, così come il vestito a brandelli, le unghia scarnificate dal troppo graffiare sul legno. Un passo verso di lei e già non esisteva più, di fronte a lui si erigeva spettrale Girolamo Riario, ma il viso tradiva confusione.

“Maestro”

Aprì gli occhi di nuovo, e su di lui s’era aperta la mappa di quella terra lontana, ricavata dalle pagine del libro dell’ebreo impiccato. Fu per un attimo spaesato, poi riconobbe la martellante voce di Lorenzo al suo fianco, che lo chiamava ripetutamente. Si voltò incrociando il ragazzino nudo steso al suo fianco, colmo di sudore e con un espressione allarmata. “Era un sogno” disse sbrigativo tirandosi sulla schiena e guardandosi in torno per metabolizzare dove fossero finiti i suoi vestiti, vista la fretta con cui il ragazzino  li aveva tolti, con l’impeto di saziare i propri ardori.  Infilò le braghe, afferrò una maglia, prima di rendersi conto fosse quella di Lorenzo e non la sua, la lanciò verso il ragazzo, ma questi non la prese al volo,  ricominciando a cercare i suoi vestiti. L’occhio cadde sulla Pietà che Lorenzo aveva trovato accatastato tra gli oggetti vecchi del Verrocchio. Quando Leonardo lasciava un lavoro, difficilmente riprendeva l’interesse, ma  il giovane artista aveva insistito così tanto che alla fine s’era convinto a rivederlo. Lo fissò per una serie di interminabili lavori, prima di ricordarsi che i Figli di Mitra avevano la precedenza. “Dove va  maestro?” domandò il ragazzo, sollevandosi, senza vergogna della sua nudità, guardando l’altro uomo di suo pari,  Leonardo sollevò la mano per zittirlo, afferrò con quella stessa la nuca del ragazzo e lo baciò con vigore, “Finiremo quel quadro assieme” lo rassicurò, prima di baciarlo ancora e fuggire via, animato da troppe perplessità da poter essere sfogate semplicemente in un letto in compagnia di una vigorosa compagnia. Prima di tutto doveva trovare Zo e Nico,  poteva immaginare dove potesse essere il primo, ad una qualche locanda.

Con la fretta d’uscire dalla bottega,  Leonardo quasi si lanciò in strada, travolse un indistinta macchia azzurra, che finì per ruzzolare al suolo,  “Figlio di una cagna!” rantolò la figura, da sotto un cappuccio chiaro, era emersa una chioma di ferrugine, che nascondeva un viso pallido ed infuocato, “Scusatemi signora” disse affabile allungando la mano verso la fanciulla che ora riversava sul suolo, la donna, anzi ragazzina, realizzò Leonardo, non più giovane di Nico o Lorenzo,  tese il braccio con l’intenzione di afferrare la sua mano, ma al contrario, ne schiaffeggiò la superficie, “Farei più attenzione a chi colpisco bifolco” mormorò infastidita, togliendosi la polvere dal mantello azzurro, sul collo la stoffa era fermata da una spilla d’argento istoriato, dalla forma di drago serpente, “Sparisci dalla mia vista” disse infuocata. Leonardo aveva troppa fretta per discutere con la madonna e lasciò semplicemente perdere, più interessato a trovare la tomba, il giardino, la donna urlante, il conte ed avvicinarsi al libro delle lamine ed ovviamente a sua madre, Caterina. “Questi artisti, non hanno mai  la testa sulle spalle” si lagnò, digrignando i denti la madonna e quella fu l’ultima cosa che Leonardo ascoltò uscire dalla bocca della ragazza.

Lorenzo collassò sul letto, sbuffante, dell’improvvisa fuga dell’uomo con cui aveva condiviso la carne, ma poi fu rallegrato dalla promessa di disegnare insieme, strinse tra le dita la stoffa intenzionato ad aggrapparsi a qualsiasi cosa per il ricordo e dopo essere sprofondato tra le lenzuola di Da Vinci, per odorare ciò che erano stati, si sollevò per osservare meglio la stanza che lo circondava, pieno di tutti quei disegni e progetti per cui neanche tra mille anni, Lorenzo avrebbe potuto essere in grado di comprendere. E si sentì così piccolo, eppure così desideroso di imparare. Lui non era come Botticelli, lui riconosceva la sua inferiorità, desiderava come lui migliorarsi a tal punto da essere un giorno in grado di superare quell’uomo, ma non era mosso da una logorante invidia, quanto da ammirazione, genuina e totale. Sandro era bravo, Lorenzo lo riconosceva, bravo come davvero pochi potevano essere a quel mondo, molto più bravo di lui, eppure nutrendosi di rancore avrebbe finito solo per rovinare la sua arte.

Guardò la stanza per crogiolarsi in quelle grandezze e notò l’abbozzò d’un viso d’una donna, il disegno era un tratto chiaro, insicuro, preciso, ben diverso dai progetti che aveva visto fino allora. Il viso non era delineato, non v’era che un abbozzo di naso e capelli ondulati. Ne rimase grandemente colpito, “Cosa vi sfugge, Maestro?” domandò retorico, inclinando appena il capo, osservando quelle linee disperate, alla ricerca d’un immagine che lo stesso autore non doveva avere. Che fosse anche Leonardo, come loro, alla fine un’anima persa? Che anche lui non vedesse sempre tutto chiaramente.  Sorrise davanti quella debolezza e se possibile si sentì più innamorato. Lasciò le stanze dopo tempo, rivestendosi in tutta calma, saggiando l’odore impresso in ogni oggetto di quell’uomo inafferrabile, fuggito di fretta e furia, con una promessa che probabilmente non avrebbe mai mantenuto.

Incontrò Benedetto mentre si dirigeva al laboratorio, “Cercavo proprio te, Lorenzo” disse con un sorriso amichevole, “Andrea ti chiama  nella sala all’aperto” spiegò immediatamente il conciatore, Lorenzo sorrise e lo ringraziò prima di correre nella sala in questione. Il primo viso che vide fu quello dell’amica di Da Vinci con il viso tatuato, che seduta sopra un tavolo da lavoro osservava una scena. Il Maestro Verrocchio aveva al suo fianco Sandro, una mano sulla schiena del ragazzo, sorrideva orgoglioso, mentre parlava con una fanciulla dai capelli di rame. Il maestro lo vide e sorrise anche a lui, “Oh Lorenzo, eccoti finalmente” esclamò sorridente, prima di invitarlo ad avvicinarsi, “Signora, lui è Lorenzo di Credi, insieme a Botticelli, uno dei miei migliori talenti” aveva esclamato l’uomo. La ragazza lo aveva guardato, lui non aveva mai trovato il gentil sesso attraente, ma quella di fronte lui doveva essere Venere sorta dalle acque, “Ma non i migliori” aveva detto, la sua voce era tagliente e spigolosa, “Il migliore madonna è il più incostante, purtroppo”  giustificò Verrocchio, parlava di Leonardo, si rese conto Lorenzo, “Uno di loro andrà meravigliosamente” aggiunse, battendo una mano sulle spalle di ambedue i ragazzi. La donna lì guardò con mera sufficienza,  molto infastidita dalle parole dell’artista. Era venuta per Leonardo Da Vinci, tutto del suo sguardo lo tradiva, ed invece aveva trovato loro, che non erano nulla in confronto quell’uomo.

Girolamo Riario aveva avuto un sonno inquieto. Nei suoi sogni c’era Da Vinci. Zita aveva preparato un infuso per farlo calmare, ma nulla era valso per tacere i suoi tormenti. Aveva pensato di scrivere una lunga lettera a Nico, per sapere cosa l’artista stesse facendo, per tranquillizzare i suoi tumulti ed anche perché era sempre meglio sapere su che cosa tenesse le mani quel folle d’un artista. Certo non pensava che il ragazzo avrebbe tradito il maestro che seguiva con tanto ardore, ma sperava che inavvertitamente, per  la vita che gli doveva, potesse lasciarsi sfuggire qualche indizio, anche minimo.  Girolamo si concentrò nel sogno trascorso: stava inseguendo qualcosa nel suo sogno, o era inseguito da qualcosa? Non lo ricordava! Era in un giardino, aveva sentito una donna urlare, un lamento quasi famigliare, cercandola, aveva trovato Da Vinci, con lo sguardo spaesato e perso. Aveva avuto la sgradevole sensazione che l’uomo fosse veramente lì, che non fosse un mondo fittizio.  “Va meglio conte?” domandò gentile la donna, massaggiandoli le spalle, l’uomo annui lentamente,  “E’ buono” commentò, guardando la tazza fumante del denso liquido, “È una formula  Abissina?” domandò stranamente incuriosito, la donna mosse il capo in senso di negazione, “Signore” disse con un tono basso, “La contessa lo ha creato” aveva mormorato, con un tono leggermente a disagio.

Girolamo sorrise appena, Caterina il suo tedio quotidiano, detestava trascorrere tempo con lei quanto la stessa detestasse stare con lui, provavano una profonda infelicità nella reciproca compagnia, composta da molti attimi di silenzio angosciante, tagliente come mille spade. Eppure, talvolta, Caterina lo cercava in maniera quasi ossessiva.  La notte che era tornato a Roma, dopo essere stato nella terra aldilà del mare, lei lo aveva aspettato nella sua stanza, con i capelli sciolti ed il vestito da notte, s’era slacciata la vestaglia ed era rimasta nuda davanti a lui, nel suo corpo spigoloso ed acerbo, Girolamo era stato con lei quasi per dovere, il meno possibile, ma quella sera, a Caterina non erano importate della stanchezza, delle ferite, del suo animo logorato, aveva voluto unirsi a lui oltre ogni cosa. Ed era sto così per due lunghe settimane, poi come un belva selvatica s’era rinchiusa in se stessa, passando il più delle giornate ad ignorarlo e dedicarsi ai dolci fasti della capitale. “Mi chiedo come stia facendo ora ad Imola” commentò assente, non realmente interessato, non aveva detto nulla quando sua moglie aveva espresso il suo desiderio di allontanarsi un poco dal ritmo frenetico della città. Lo aveva baciato davanti la carrozza, prima di salire e con la mantella stretta si era voltata. Era stata un azione meccanica, fredda, eppure in qualche modo Riario ci aveva trovato qualcosa, era come se Caterina cercasse qualcosa da lui, che il conte, così come la contessa stessa, non riuscivano a capire.  “Non dovete essere in pena, la contessa è molto forte” disse Zita, scambiando forse l’assenza di Riario per preoccupazione, il conte le aveva sorriso, “Caterina è una tigre, non sono per nulla angustiato per lei” disse sterile. Aveva altri problemi, altri dubbi e tormenti. Come il suo sogno, era una cosa che non faceva mai, i suoi sogni erano d’un buio come l’inchiostro, solo da bambino gli era capitato di sognare qualcosa, immagini contorte e malate.

“Zita, devo farti una richiesta” disse con voce fredda, serrando gli occhi. Se ne sarebbe pentito.

Allora, precisazioni dovute :

 L’ordine cronologico delle scene, la prima è la prima, poiché è un ricordo, dunque, ufficialmente la prima scena è di fatti quella di Leonardo che dipinge Yana, la seconda è il sogno di Leonardo che si svolge in piena notte, assieme all’improvvisa partenza di Filippa e la sua combriccola, la seconda scena di Leonardo (Quando scappa dopo la promessa) è la terza, il primo frammento di quella di Lorenzo, la terza di Leonardo(l’incontro con la fanciulla) e quella di Girolamo sono contemporanee è sono la quarta scena. Il secondo frammento di Lorenzo chiude ufficialmente questa porzione. Tutti i capitoli saranno presentati con una scala temporale scomoda.

Lorenzo Di Credi è uno dei miei artisti preferiti ed il quadro a cui fanno riferimento spesso lui e Leonardo è un quadro che ancora oggi ha dubbia paternità tra i due. È abbastanza noto che i due artisti si siano influenzati tra loro nel dipingere; Se Leonardo ammette di non avere confini, il mio Lorenzo invece li ha ed è perdutamente invaghito del maestro. Quando commenta la bellezza di Yana era per scoprire se fosse o meno l’amante di Leonardo, mentre quando rimane incantato dalla madonna, è una cosa puramente platonica.

Girolamo che scrive a Nico è qualcosa di apparentemente OOC, ma tra il Nico della prima stagione e Machiavelli c’è di mezzo un abisso, che si sta sempre di più accorciando, abbiamo visto qualcosa nel finale della prima stagione ed insomma Girolamo ha detto che Nico li ricorda lui e che lo vorrebbe formare lontano dalla Grazia e come abbiamo visto nell’ultimo episodio Nico ha tentato di evitare che Zo picchiasse Girolamo; quindi avevo pensato che il loro rapporto non è destinato ad interrompersi fino alla morte del conte, in modo che il Giovane Nico possa diventare Machiavelli. Oltre a ciò essendo questa storia ambientata più o meno nel 79, pochi mesi dopo il loro ritorno in patria, immagino anche Riario non intenzionato a sbarazzarsi di Leonardo, ma comunque timoroso del suo operato. E si i sogni di Girolamo e di Da Vinci si sono toccati (?).

Caterina Sforza, non lo so, ho voluto dare una spiegazione a perché non fosse apparsa nella serie. O vero un’intolleranza tra lei e suo marito, che rende il loro matrimonio  ostico. Forse cambierà, forse no … Ciò nonostante oltre essere un’abile cacciatrice,  una brava stratega, Caterina era anche un erborista molto abile.

Filippa si ritiene una donna senza volontà! Sarà vero? Comunque sia si sforza di mantenere delle radici, conservando la sua croce “particolare”.

Be Grazie mille a chiunque è arrivato fin qua giù :D

RLandH

Precisazione doverosa: Non mi sono fidata di Chemical lady, dunque la MIA Zita è ancora viva! Riario ha trovato il modo di salvarla (per ora … ù.ù), anche perché per questa storia mi serva, non che abbia un gran ruolo, ma insomma ne ho scritto parzialmente uno per lei … Dunque … Non mi sembrava carino eliminarla così …

Ho cercato di seguire i vostri consigli e fare frasi più brevi con più o meno virgole a seconda dei casi(?) ma sono un caso fallimentare, prometto di migliorarmi! Non possedendo ancora una Beta e non essendo riuscita a costringere la mia vicina di banco a correggerlo (ma ci sto lavorando! Ho dei dannatissimi occhi da cerbiatto! Posso farcela!), fino a quel momento non esitate ad essere spietate e date bandierine dei colori che volete.

Il resto delle precisazioni a fondo pagina.

Con amore, RLanH.

Sono forse il guardiano di mio fratello?

Atto II: Perché è abbattuto il tuo volto?

(1479)

Yana osservava quasi divertita i due giovani, mentre se ne stavano reclini quasi affetti da gobba per cercare di creare il disegno migliore, che avrebbe potuto permetterli di vincere la competizione per poter ritrarre la madonna che era venuta qualche giorno prima a richiedere un suo ritratto. Lei voleva Leonardo Da Vinci, da quello che aveva capito, ma s’era dovuta accontentare degli altri due, aveva detto loro che chi avesse creato il dipinto più bello avrebbe vinto la commissione ed anche la possibilità di incassare la ricompensa. Non che Yana capisse questa cosa, nella sua cultura le era stata insegnata che l’arte era il linguaggio degli dei, non un mero vanto degli uomini, per questo quelli che erano artisti erano incaricati di disegnare i tratti sacri degli dei sulle pelli.

“Ed è una bella donna?” aveva domandato Amerigo Vespucci, che quella mattina era venuto a trovarla, vestito di tutto punto ed elegante come un nobil uomo, ora famoso grazie alla sua America. Tra i due era nata una sorta di affinità, cresciuta nei tre mesi passati ad aspettare Leonardo e Zoroastro sulla spiaggia, mentre quelli erano persi tra divinità lontane e maledette. All’inizio Yana aveva trovato quanto mai sgradevole la presenza dell’uomo, ma alla fine si era abituata. E vederlo tutto ben vestito le piaceva anche di più, peccato che da quando avesse scoperto la nuova terra, Amerigo fosse sempre meno disponibile. “E’ una bambina” aveva detto Yana freddamente, la verità era che non le era piaciuta per niente la ragazzina, aveva lo stesso sguardo duro degli schiavisti, lo stesso furore di Alfonso. S’era sentita in profondo disaggio davanti quegli occhi. “Una bambina ricca” aveva mormorato Amerigo, chiudendo le dita sul mento, “Quanti uomini di scorta?” aveva domandato, “Non-la-deruberai” aveva detto  con voce schietta, incrociando le braccia al petto,  con sguardo truce verso l’uomo, quello aveva riso divertito, “O piccola Yana, non era a quello che puntavo” aveva aggiunto, non riuscendo a cancellare dalla donna l’espressione infastidita.

Yana si avvicinò ai due ragazzi, non capiva quella loro arte, non ci riusciva, aveva trovato nei disegni di Leonardo qualcosa di inspiegabile ed inconoscibile, ma in quegli artifizi ben organizzati erano sterili, non avevano nulla di bello. Guardò i due lavori, senza distrarre in alcun modo gli artisti, cercando di trovare qualcosa che le era sconosciuto. Amerigo le era venuto dietro, lodando di belle parole, quello che era Botticelli, “Siete proprio bravo” aveva detto gentile, “Lo so” aveva risposto l’artista senza preoccuparsi neanche di sollevare lo sguardo, troppo preso dall’immagine che stava disegnando. “Signora …” mormorò Lorenzo con voce gentile, la donna sollevò un sopraciglio a quell’appellativo, “Non sono una signora io” disse fredda, “Potrebbe tornare dove era prima?” chiese innocente, mostrando sulla tela l’immagine del viso d’una donna, Yana sbattè più volte le palpebre prima di sorridere amichevole  e tornare dove era prima, in modo che Lorenzo potesse finire. “Qualcuno si è invaghito di te, piccola Yana” disse profondamente divertito Amerigo, “Non di me” rispose la ragazza, pensando alle gote arrossate e gli occhi rapiti che il ragazzo pochi giorni prima aveva mostrato per Leonardo.

Verrocchio era venuto a supervisionare i lavori, sempre seguito da quel conciatore dal viso carino. Aveva dato qualche consiglio a Lorenzo su come dovesse alzare di più le sopraciglia e per tutto il tempo non aveva fatto altro che far saettare lo sguardo dal foglio a Yana, poi era passato a Botticelli, aveva stretto una mano sulle sue spalle e non aveva detto nulla, aveva sorriso orgoglioso. Il ragazzino l’aveva notato ed aveva sogghignato a sua volta.  “Quindi ho finalmente l’onore di conoscere Amerigo Vespucci” commentò  Andrea alzando le mani verso l’ospite, in piedi accanto alla straniera, “L’onore è mio” aveva detto con falsa modestia l’altro uomo.  “Sa ora che sono così famoso credo di meritarmi un ritratto” aveva aggiunto Amerigo, sollevando le braccia come ad innalzarsi alla divinità, Yana aveva mosso il capo sconsolata, sperando che il buon Verrocchio non decidesse di dargli corda. “Maestro!” aveva detto Benedetto, chiamandolo, quello aveva volto il viso nella direzione del suo conciatore, trovandolo di fianco una giovane donna, “Posso aiutarla signorina?” domandò cortese, la ragazza aveva annuito, aveva dei ricci scuri, come il manto delle pantere, ed una carnagione olivastra, un naso allungato e labbra sottili, coperta da una lunga mantella scura. Aveva un viso dolce, tondo, onesto. “È greca” sussurrò Amerigo nel suo orecchio, “A me non sembra diversa da voi Italiani” aveva mormorato Yana in risposta, le sembrava uguale alla maggior parte delle signore incontrate nella penisola italica, “Fidati, ho conosciuto molte donne, lei è greca” commentò, prima di avvicinarsi, quel malandrino nella speranza forse di sedurla.

“Cercavo un artista” mormorò con voce gentile la greca,  “Siete nel posto giusto” si intromise Amerigo, anticipando Verrocchio, “Qui troverete tutti gli artisti che volete” aggiunse, prima prendendo la mano della ragazza e baciandola elegantemente, “Io sono Amerigo Vespucci, si come lo scopritore dell’America, effettivamente sono io” disse orgoglioso e ammiccante. La ragazza rimase qualche istante stordita, cercando di realizzare quel fiume di parole, “Filippa Demopulo” mormorò lei con un tono di voce basso, “Cercavo Leonardo Da Vinci” aggiunse con più coraggio, guardando il proprietario della bottega. Sandro Botticelli s’era alzato dal suo sgabello irritato, “Per l’amore del cielo! Perché mai cercando tutti quel folle?” sputò fuori infastidito, guardando negli occhi Filippa quasi a bruciarla, la ragazza deglutì pesantemente, sentendosi oppressa da quello sguardo. “Sandro!” lo sgridò Andrea, “Sei stato maleducato con la nostra ospite” disse, prima di tornare il viso verso la fanciulla cercando di apparire gentile, “L’ardore della giovinezza offusca il giudizio del buon Botticelli”  aveva detto cercando di giustificarlo. Le dita di Filippa s’erano strette al petto,  “Lei è Alessandro Filipepi!” aveva esclamato quasi animata d’ardore, “Ho visto alcuni suoi quadri davvero meravigliosi” aveva aggiunto, sorridendo meravigliosamente, Sandro arrossì fino alle punte dei capelli.  “Credo che Sandro possa andarvi bene lo stesso” aveva detto Verrocchio, ma Filippa aveva fatto segno di diniego, “No, signore” aveva sussurrato, estraendo da una bisaccia che aveva sotto i vestiti una moneta d’argento dipinta di nero, Yana lo aveva guardata un attimo, quando avevano fatto ritorno alla spiaggia dopo il lungo soggiorno sulla isola, Zo aveva fatto rifornimento di molti piatti d’oro con quei simboli, lo stesso disegno sulle chiavi di Leonardo, guardò Amerigo ed anche lui sembrò capirlo, “Il Turco mi ha mandato” disse solamente, posando la moneta sulla mano di Verrocchio, “Se  Leonardo Da Vinci vuole sapere dove è la cripta, deve venire  al Cane Abbaiante (*) e chiedere di Aclima Lysimacus” aveva rivelato, “Presto però, lei rimarrà fino a domani” spiegò prima di andare via a passi svelti.  Yana abbandonò il suo posto, non che Lorenzo badasse a questo, s’era alzato anche lui per osservare la moneta, la straniera afferrò la moneta dalle mani del proprietario ed  prego nella lingua dei suoi avi, che gli dei li proteggessero.

Filippa crollava dal sonno, quando finalmente la sua Signora aveva stabilito che smontassero da cavallo definitivamente. Avevano viaggiato ininterrottamente per due giorni ed una notte, sulle vie meno battute per non essere notati, sotto le calze, tra le cosce, la pelle della serva era rovinata da piaghe ed irritazioni, senza contare che era stata anche di fatto colta dal suo sangue, cosa che aveva costretto i tre ad una lunga pausa lungo un piccolo fiumiciattolo. Lì avevano avuto la sfortuna di essere aggrediti da dei briganti, Lele aveva tranciato il braccio all’uomo che aveva osato metterle le mani addosso, prima di sgozzarlo come un maiale. La madonna d’altro canto aveva piantato nel femore uno stiletto all’uomo che aveva osato allungare le mani su di lei. Filippa era stata la sola a non poter far nulla, incapace, era stata la causa del loro attacco e non aveva potuto neanche dare una mano per difenderli. La sua signora l’aveva guardata con uno sguardo di mera sufficienza, mentre puliva la sua arma sul vestito del morto, la serva s’era chiesta dove avesse imparato una nobildonna ad uccidere. “Sai cosa succede ai deboli?” aveva domandato retorica, prima di impartire a Lele di gettare i cadaveri nel fiume e ripartire. L’uomo aveva annuito imperturbabile, aveva frugato nelle loro tasche aveva trovato delle monete ma le aveva lasciate lì, perché nessun uomo rubava ad un morto, anche se criminale e ladro, lasciò i corpi nel fiume, prima di voltarsi verso Filippa immobile sull’ansa guardare l’acqua macchiata di rosso. “Alle cameriere non è richiesto sapere uccidere” disse solamente, prima di allungarle quello che aveva tutta l’aria di un pugnale, “O i padroni avrebbero paura di loro” aggiunse. Filippa aveva preso l’arma delicatamente, dal manico, sentendola improvvisamente pesante, sull’elsa vi era un sigillo ma non ne aveva riconosciuto il luogo, poi si era allontanato per salire in groppa allo stallone. L’arma era finita nella bisaccia assieme ai vivere, i vestiti e la sua ancora.

Alla prossimità di una porta,  di quella che pareva essere una città fiorente e popolosa, la signora aveva detto: “Da ora, noi siamo viaggiatori” – smontando da Dalila – “Rivolgetevi a me come Aclima” il suo tono era stato secco, “Senza cerimoniali ed io vi chiamerò Lele ed Ippa” aveva aggiunto, prima di impartire anche loro di scendere. L’uomo aveva eseguito senza esser turbato da un minimo battito di ciglia, ma la ragazza quasi era svenuta quando aveva toccato terra, le sue gambe sembravan fatte d’argilla molle. Lele l’aveva ripresa per la vita e tenuta su come non fosse altro che un fuscello.  “Benvenuti nella Libera Repubblica di Firenze o come piace chiamarla a me : La decima bolgia dell’inferno” gracchiò la signora,  prima di dirigersi verso le guardie, con una mano teneva strette le redini con cui guidava il cavallo,  con l’altra mano giocava con una moneta d’oro.

“Nella vostra compagnia, comanda una donna?” aveva notato una delle guardia, osservando attentamente la figura della signoria poi quella di Lele, ignorando apertamente quella di Filippa. La donna aveva annuito, “Pensavo che voi Fiorentini foste più aperti, in assenza del Magnifico so che la città era stata tenuta da una melanzana bastarda ed una donna romana” disse con un tono irrisorio, prima di posare una moneta sulla mano di una delle guardie, questa l’aveva osservata attentamente, “E’ una moneta di Gerusalemme” commentò, “Sempre oro è” si lagnò la signora, ma ciò bastò a pagare il pedaggio per tutti e tre. Filippa vedeva Lele camminare al suo fianco, l’uomo nascondeva tutto  dietro il suo viso ma capiva che doveva essere animato da un certo numero di perplessità.

La signora sembrava conoscere le strade che percorreva alla perfezione, come se Firenze fosse stata la sua città natia. La curiosità di chiederle quanto spesso avesse percorso quelle vie le era quasi montato, ma alla fine aveva taciuto la sua curiosità seppellendola in se stessa, perché ad una serva non era concesso chiedere. La signora scivolava tra la gente, muovendosi svelta come una gatta, s’era arrestata solo quando aveva riconosciuto le guardie della città, con le monete sonanti, simbolo della famiglia De Medici.  Aveva spinto Dalila davanti a lei in modo che potesse nascondersi dietro di essa, quando le guardie erano scivolate accanato a loro. Lo sguardo di Lele s’era fatto sospettoso, ma la donna non se n’era curata continuando la sua traversata. “Siamo diretti ad una osteria” aveva comunicato agli altri due, mentre li guidava lungo le viuzze, senza neanche voltarsi per vedere se effettivamente i due la stavano ascoltando, non che questo non fosse mai accaduto, Lele era sempre diligente e Filippa non avrebbe mai osato distrarsi.

L’osteria che avevano trovato non era lontana dalla piazza principale e conteneva anche una stalla dove poter sistemare Dalila e gli altri due cavalli. La madonna aveva zittito ogni domanda dell’Oste porgendoli una manciata di monete d’oro, tra scudi, testoni e fiorini. “Viaggiate molto” commentò quello, mordendo la moneta, la donna lo aveva guardato con mera sufficienza accarezzando il muso della sua cavalla con un gesto quasi ritmico, “Voglio una stanza doppia” disse imperiosa, “Ed un pasto che possa essere chiamato tale. E non mi importa che non sia ora del pranzo” aggiunse schietta uscendo dalla stalla, seguita dal locandiere e dai due servi. “Certo, signora” aveva detto ossequioso l’oste, “Chi devo registrare?” domandò, mentre entravano all’interno della locanda, che non sembrava nulla di diverso da una normale taverna, come quella nella città da cui venivano, di cui di tanto in tanto i servi andavano a bere. “Aclima Lysimacus” disse con un tono schietto, osservando la piuma bagnata di nero dell’uomo bloccarsi a mezz’aria prima di toccare il foglio. Filippa vide le spalle della signora irrigidirsi, “Che sia ebreo o cristiano il denaro è sempre denaro” disse con un tono disgustato, posando una moneta d’oro sui fogli delle camere. Il Locandiere sembrò riprendersi dal suo tepore e scrivere il nome della madonna sui suoi documenti, con una mano vagamente tremante. “Perché pensi voglia passar per giudea?” domandò a voce bassa Lele, soffiando nell’orecchio della serva, che aveva alzato le spalle, da un lato disinteressata, se quelli erano i voleri della padrona le non doveva commentarli, ma d’altro canto comprensiva, il loro viaggio era un segreto, era normale che la signora avesse scelto un altro nome. Lele si chiedeva perché ebreo? Perché no? Chi mai avrebbe cercato una cristianissima madonna papista dietro le spoglie di una arricchita semita? La vera domanda, Filippa la sapeva, era un’altra: Da chi si stavano nascondendo?

La signora aveva firmata accanto al nome che aveva scritto l’oste, con estrema naturalezza da sembrare il suo vero nome. Filippa aveva osservato la scena in silenzio, guardando lo scorrere della piuma sulla carta in quei caratteri che non era riuscita mai a comprendere. Non era insolito che una serva fosse analfabeta, anzi era degno di nota il contrario, ma Filippa era diversa, suo padre le aveva insegnato a leggere e scrivere, solo non in quella lingua. “Ed ora vorrei il mio pasto” disse secca, prima di dirigersi ad un vecchio tavolo di legno. S’era seduta, ed il modo in cui l’aveva fatto aveva stupito la sua serva, la madonna s’era slaciata il mantello, lasciandolo afflosciare sulle ventre prima di appallottolarlo sul tavolo, mostrando un abbigliamento prevalentemente maschile, aveva sfilato il capello e lasciato scivolare una lunga treccia sulla spalla e sulla morbida maglia di lana, la sua postura era stata scomposta, stravaccata quasi sdraiata sulla sedia, ben diversa dalle solite pose granitiche che le aveva visto prendere durante i sontuosi banchetti. Eppure pensò per un attimo che la sua signora fosse molto più bella in quello stato, che agghindata di monili, polveri per il viso ed abiti d’alta sartoria. “Ippa, Lele sedetevi anche voi” impartì loro, mantenendo il gioco dei nomi, “Si mia sig …” stava rispondendo Filippa, “Certo Aclima” l’aveva anticipato l’uomo, sedendosi di fronte la donna, che aveva chinato il capo e l’aveva guardata eloquente, così la serva s’era seduta, nel mutismo assoluto, al loro tavolo.

Mangiarono pasticcio di piccione, assieme ad una zuppa di semi e vino con il miele. “Quasi aceto” commentò a mezza bocca Aclima prima di mandar giù un'altra sorsata; una smorfia si era dipinta sul viso.  Filippa aveva mangiato tutto, afferrando il pasticcio con le mani e bevendo la ciotola direttamente dalla scodella, anche la signora l’aveva imitata, tradendo comunque in quei minimi gesti un disgusto ed una nobiltà che non appartenevano ad una persona del ceto che fingeva di essere. La serva era stata completamente esaurita dalle minime scorte di cui si erano dovuti nutrire che quel ben di dio era sto più che luce per i suoi occhi e delizia per la sua pancia. Lele non era stato da meno, sfoggiando caratteristiche da maiale, tanto era stata la fretta di rimpinzarsi e buttar giù vino, che era finito per colargli giù lungo la gola. I servi, o le guardie, osservavano i signori consumare il pasto, ma non mangiavano mai con loro e fu quello che realizzò Filippa mentre sfregava il polso nudo sulla bocca per pulirla dalla sporcizia, davanti lo sguardo della sua signora. “Non scusarti, Ippa” disse angustia Aclima, tornando a sorseggiare il vino che la schifava tanto.

Erano rimasti attorno a quel tavolo a continuando a bevicchiare, non che la ragazza avesse una grande capacità di sopportazione alcolica. La signora aveva estratto dalla sua sacca un'altra moneta, era di ferro chiaro e non perfettamente tonda, la fece ruotare sul tavolo, davanti gli altri due. Filippa aveva osservato le strane immagini che c’erano sopra, quando questa arrestò il suo girotondo, cadendo con una faccia rivolta verso il soffitto. “Ippa, prendilo” impartì la donna, ammiccando alla moneta, la ragazza titubante la prese, osservandola con timore, sembrava il viso d’una bestia, la inquietò parecchio, “Un toro” mormorò a disaggio. Aclima la guardò, “Conosci molti miti, Filippa?” domandò, facendo ticchettare le dita sul legno, la ragazza aveva mosso il capo con un sospiro,  “Sono nata nel cinquantotto,  era già proibito parlare della nostra cultura” aveva mormorato la ragazza,  “C’erano scuole nascoste” aveva sussurrato passandosi la moneta tra le dita, “Quindi non sai nulla del culto di Mitra?” domandò la signora avvicinandosi alla sua serva. Filippa strinse la moneta tra le dita e si morse inevitabilmente un labbro, “No” mentì.  Dio è divenuto uomo affinché l’uomo possa divenire Dio, le era stato insegnato questo, non ve era peccato nel cercare la conoscenza, ma i figli di Mitra, Filippa l’aveva imparato, volevano l’oltre, volevano svelare i misteri di Dio, non volevano elevarsi, volevano atterrire il Signore, renderlo un idolo. Suo padre non aveva mai buone parole per gli ossequiosi osservatori di tali culti. Guardò ancora il viso sulla moneta, la volse e le parve di vedere un labirinto, “Non importa” borbottò la donna.

Aclima si passò una mano sul petto, dove Filippa sapeva aver nascosto la sua croce, “Ora devi ascoltarmi attentamente, ho una missione per te” disse con un tono sterile, giocando con le dita sul tavolo, la serva aveva annuito, “Tutto mia sig … Aclima”  mormorò nervosa, posando la moneta sul legno della tavola, vicino la scodella vuota di zuppa, la sua signora aveva mosso la mano,  “Dovrai recarti in un posto” l’aveva informata, prima di trascinare con l’indice sul tavolo la moneta per metterla al centro, “E fare tutto quello che ti dirò” aveva aggiunto, “Soprattutto dovrai ripetere le mie esatte parole” aveva aggiunto, fissandola penetrante con quegli occhi neri come quelli d’un demonio. Filippa aveva annuito, ma sotto il tavolo una mano aveva raggiunto la gambe di Lele ed aveva stretto la stoffa dei calzoni, cercando lo stesso appiglio che di solito cercava dalla sua croce.

“Quindi il tuo piano è trovare la cripta” aveva detto Zoroastro, con le mani ai capelli per quella follia, Leonardo era stato per due giorni a disegnare i dettagli del suo sogno, continuando a farlo all’impazzata, tanto che il suo intero taccuino ne era invaso. Aveva guardato Nico in cerca d’appello ma quello non faceva altro che star a scrivere qualcosa su dei fogli volanti e si chiese quale divinità avesse offeso per ritrovarsi quei due. “Si, ma non so dove trovarla” aveva commentato quasi arreso il giovane artista, guardando i palmi delle sue mani chiedendosi come potesse trovare quel ragazzino, sperando che l’unico modo non fosse passare per Girolamo. “Nico non hai davvero nulla da dire?” domandò Zoroastro cercando almeno un po’ d’appiglio, quando Leonardo sollevò lo sguardo, osservando il mercato attorno a lui, “Quel vaso” mormorò avvicinandosi ad un mercante di antiquariato, sul tavolo Zo aveva visto che Da Vinci aveva messo le mani su un vaso, “Mnemosyne” mormorò, mostrando che sul vaso c’era l’immagine di una fonte, sotto quella scritta in greco antico. “Bello, ti è utile?” domandò Nico, crucciando le sopraciglia, Leo aveva storto la bocca, pensando attentamente alla risposta, “Memoria” spiegò frettolosamente, “La fonte della memoria” aggiunse, prima di chiedere al commerciante quanto venisse il vaso, “due fiorini” rispose quello, Leonardo guardò nelle sue tasche prima di posare le monete sul bancone e portarsi via il vaso. “Fantastico ora si è dimenticato della cripta” mormorò Zoroastro esterrefatto. Peccato che quel prezioso orcio fosse finito pochi attimi dopo sul  suolo fiorentino; quando Leo era finito dritto contro una figura.  Zoroastro aveva visto il suo amico cadere nelle ginocchia per terra, cercando di raccogliere i cocci, con un espressione attonita sul viso. Chi lo aveva urtato era ai suoi piedi, una ragazza sotto una mantella azzurra, fermata al collo da un spilla dalla forma di belva: un drago serpente. Una ciocca ruggine scivolava sotto il cappuccio, “La fanciulla dell’altro giorno” mormorò Leonardo, guardando la ragazza dal basso verso l’alto, con un espressione alquanto stupita.  “Non è possibile” aveva mormorato la fanciulla, chiudendo le mani sul seno, inevitabilmente aveva stretto il vestito, cui era apparso inevitabilmente una forma più rotonda al ventre.

Leonardo l’aveva guardato, “È incinta” commentò indicando il ventre della ragazza, “Mi disgustate bifolco” aveva commentato con voce insofferente,  prima di guardare gli altri due, Zoroastro era rimasto intimorito, quella non era che una bambina, ma con occhi davvero spaventosi. Nico era rimasto muto, come se lei lo lasciasse senza fiato. “Chiudi la bocca” li sussurrò Zo. Leo s’era sollevato dalla posizione genuflessa, “Vi chiedo scusa se vi ho arrecato qualche danno la volta prima” aveva mormorato l’artista, fissando quasi ipnotizzato il ventre di quella che era forse poco più di una bambina.  Lei sollevò un sopraciglio abbastanza scombussolata,  “Sono sicuro di poter rimettere apposto il vaso” aveva detto Leonardo amichevole, cercando di tranquillizzarla, “Non mi riguarda” disse perentoria la signora, guardando di sbieco i cocci per terra, “Ma potrei farne arrivare uno da Milano,  a mio zio non creerà impiccio” disse a denti stretti.

Una guardia s’era avvicinata, era vestito d’un ciano pallido, con istori argentei, sul petto v’era cucito il blasone sforzesco, “Madonna questi uomini la hanno minacciata?” aveva domandato l’uomo, con voce cavernosa, “Grazie signor Adelchi, grazie alla vostra prontezza se questi uomini avessero voluto uccidermi, io sarei già cadavere da ore” disse infastidita e stizzita la ragazzina, chiudendo di più le mani sotto il seno e guardo infuocante la guardia. Zoroastro era attonito da quegli occhi, non sapeva deciderne il colore, non capiva se fossero castani, verdi o schegge gialle, sembravano tutti insieme e tutti diversi, erano occhi in grado di metterlo in soggezione. Aveva visto Clarice Orsini, i suoi occhi erano in grado di zittire qualsiasi uomo al mondo, eppure quella bambina aveva un potere maggiore. Erano occhi di brace, ardenti e selvatici, come d’una belva feroce.

La fanciulla aveva sollevato gli occhi e s’era accorto dell’uomo che la guardava, “Adelchi, questo bifolco è un artista a cui ho accidentalmente rotto un vaso” aveva spiegato disinteressata, “Dagli due fiorini” aveva impartito muovendo la mano per sminuire la faccenda, “Dovrebbero bastare” . Adelchi aveva eseguito il comando, estraendo da sotto il farsetto un sacchetto porpora da cui aveva tirato fuori le monete che aveva posto a Da Vinci. “Il mio amico è un indovino, signora, gli permetta di vedere il sesso del nascituro” disse d’un tratto Nico, mentre la madonna s’apprestava ad allontanarsi, tediata dalla loro presenza. Zoroastro lanciò all’amico uno sguardo accusatore e decisamente preoccupato. La ragazza dai capelli di ferrugine, sollevò lo sguardo stranamente intrigata, “Non credo in queste cose” aveva cominciato, mentre guardava Nico, “Ma per una volta” aveva aggiunto con un sorriso sardonico sul viso. E Zoro astro aveva odiato il suo amico molto, specialmente quando il biondo l’aveva indicato, ottenendo su di se lo sguardo della signora con il drago serpente.

“Userai i tarocchi?” domandò la fanciulla, “No, signora, un suo pendente, se possibile” aveva mormorato Zoroastro, davanti quegli occhi di belva. Quella aveva annuito lenta, prima di abbassare il cappuccio, scoprendo una nuca ferruginosa,  aveva sfilato dai lunghi capelli sciolti quella che sembrava una catenella d’ottone scuro, con un pendaglio d’argento dalla forma d’una croce, nel centro dove le braccia si incontravano c’era una piccola gemma d’un verde brillante. “Adelchi, se quest’uomo per qualsivoglia ragione volesse sottrarmi la collana, uccidetelo” aveva detto alla sua guardia con un sorriso raggiante, “Siete un po’ estrema” commentò Zoroastro dopo aver deglutito, “Solitamente si taglia una mano” aveva commentato con tranquillità Leonardo, “Non secondo la mia giustizia” aveva risposto quella, “Ho rotto il tuo vaso, ti ho risarcito. Sottraimi qualcosa ed io farò lo stesso” commentò con voce secca, glaciale come una lama di ghiaccio, “Si sa poi, taglia la mano ad un uomo è potrà ancora rubare con l’altra” aggiunse con un sorriso enigmatico. “Avete una visione della legge estrema” commentò Nico, quasi incantato da quella risolutezza, la madonna batté le palpebre, “Mio zio ha sempre detto avessi un concetto di giustizia, sin da bambina, netta” – aveva fatto una pausa – “Ma dopo il matrimonio ha detto sono peggiorata” aveva commentato, con disgusto per quella parola che non riteneva vera, “Mi ricordate qualcuno” commentò Nico, perdendosi altrove nei pensieri, anche se i suoi amici pensavano di sapere decisamente chi.

Zoroastro cauto, sotto l’attento e vigile sguardo di Leonardo prese la mano della signora, senza osare guardarla in quegli occhi mortali. Adelchi aveva la mano sull’elsa della spada, pronto a sguainarla per eviscerare il ragazzo. Posò il pendente sul palmo della madonna ed improvvisò lo sollevò, lasciandolo oscillare sulla mano, “Se oscilla avanti e dietro è maschio, circolarmente è femmina” aveva spiegato, sollevando appena lo sguardo, osservando la ragazzina guardando attentamente il gioiello, “Si muove verticalmente” commentò con voce a mezza bocca, “Avrete un maschio” esclamò Nico con un sorriso amichevole. La signora sembrava stranamente soddisfatta di se stessa, afferrò il pendente in aria e quasi lo strappò dalle mani di Zoroastro, “Se dovessi aver ragione indovino, ti farò recapitare un testone”  aggiunse, con un sorriso sardonico sul viso,  prima di rivolgere un occhiata di fuoco a Leonardo e poi volgere il viso a Nico, che divenne rosso come una barbabietola, “Mi piacciono i tuoi capelli” aveva commentato, prendendo tra le dita sottili una ciocca dei riccioli biondi del ragazzino, la cui cute stava diventando melanzana causa il non respirare per l’emozione. La signora tirò con forza e strappò il crine, “Grazie” disse.

“Feticista e pazza” commentò Zoroastro, guardando il suo amico che sembrava riprendere un colorito umano, prima di volgere lo sguardo verso Leonardo, le cui dita stavano muovendo nel vento, come suonasse un immaginario clavicembalo od uno strumento simile. “Meravigliosa” sospirò Nico, posando la testa sulla sua spalla, “Tranquillo” disse Leo con un sorriso da pazzo, “Ha ordinato un quadro alla bottega,   si stano sfidando per la commissione Lorenzo Di Credi e Botticelli” aveva spiegato Da Vinci, prima di proseguire per la sua strada, “Come fai a saperlo?” aveva domandato abbastanza perplesso Zoroastro, era stato negli ultimi due giorni solo a parlare della cripta, della tomba e del ragazzino, che non aveva dato segni, “Lorenzo me lo ha detto” aveva spiegato brevemente, prima di sollevare lo sguardo al cielo preso da altro, sminuendo la cosa in fretta. “Hai passato del tempo con lui?” aveva domandato abbastanza perplesso Zo, guardando Nico, chiedendosi come mai il biondo non avesse detto niente, ma quello aveva lo sguardo sognante perso altrove; Leonardo aveva passato i due giorni dietro la cripta e l’altro giovane artista era stato impegnato nel dipingere molto,  non credeva che i due avessero avuto modo di stare assieme in qualche modo e soprattutto che lui non sapesse niente. Raccolse i cocci del vaso e propose di tornare alla bottega.

Lucrezia aveva un viso delizioso, tondo come quello d’una bambola, incorniciato in capelli di grano ardente, stretta in un abito casto d’un colore delicato cipria, aveva pochi anni in più di Caterina Sforza, ma appariva più grande, bella, leziosa  ma meno intrigante. Quando era entrata nel Urbe, tutti avevano detto che la belva milanese fosse una delle più incantevoli fanciulle mai viste, non che Girolamo avesse visto qualche sorta di bellezza nella sua compagna, una donna magra, livida ed acerba. Lo stesso Santo Padre che non aveva mai nascosto la voluttuosità verso le donne, aveva mai allungato l’occhio nella misera scollatura di quella ragazzina. Lucrezia Normanni aveva diciannove anni e l’avvenenza di una fanciulla della sua età. “Allora Conte, dov’è la cara Caterina?” aveva domandato con dolcezza la signorina, mentre beveva vino al miele, guardando il capitano generale della Santa Chiesa Romana. Girolamo Riario la guardò con misto di mera indifferenza, “È ad Imola” aveva commentato sterile, “Si sentiva frastornata dal caos cittadino” aveva aggiunto, “Da quanto è via?” aveva insistito la matrona romana con interesse, “Quasi quattro mesi” aveva risposto Raffaele, tagliando un pezzo del suo stufato con movimenti lenti, guadagnando uno sguardo dallo zio, che annui annoiato, il giovane cardinale, coetaneo dell’altra commensale, aveva la sana abitudine di ricordare sempre tutto, di nutrirsi di dettagli. Una cosa che avevano in comune, oltre la passione per gli scacchi. Come Francesco della Rovere si era occupato di Girolamo, insegnandoli la strategia, il conte s’era accollato lo stesso peso per il giovanissimo cardinale di San Giorgio di Velabro. “Ma è troppo tempo” aveva detto Lucrezia quasi sconvolta, chiudendo la mano sul petto florido, “Dovreste andare da lei” aveva aggiunto quasi accusatoria. Girolamo si ripeté alla mente perché non le avesse ancora tagliato la gola con il coltello da dolce dopo tutto quel tempo che la conosceva.

Quando bussarono alla porta, Lucrezia fece notare per l’ennesima volta l’assenza della cameriera, “Ma dov’è finita l’abissina?” domandò con voce innocente,  “C’è qualcuno il cui Dove non ti tange, cara Lucrezia?” domandò ostico il ragazzo, sorridendo arcigno. Un garzone, o nulla di troppo diverso, era entrato quando il conte aveva dato il consenso di entrare nella loro sala da pranzo. “Signore c’è qui suo cugino, il cardinale Della Rovere” annunciò, “Lo aspettavamo” disse asettico, prima di tornare alla loro cena, il garzone annuì, ritirandosi, lasciando sull’uscio vestito di porpora  il cardinale Della Rovere Giuliano.  “Perché ceniamo a Palazzo Orsini anziché Castel Santangelo?” domandò con un sorriso finto l’ultimo arrivato, mentre prendeva posto proprio accanto a Lucrezia, sfiorando con un dito il polso sottile della ragazza, “Perché voi due vivete di luoghi?” domandò  sornione Raffaele, continuando a mangiare. “Il santo padre non aveva interesse nel cenare con noi” aveva risposto annoiato Girolamo, bevicchiando dell’ottimo vino, “Poi non avremo potuto godere della compagnia di questa cinciallegra” mormorò il più giovane, guardando con gli occhi scuri la donna che sedeva di fronte lui. Lucrezia gonfiò le guance infastidita, tingendo le gote di fuoco. “Io adoro le vostre chiacchiere, signora” aveva mormorato suadente Giuliano, prendendo la mano della fanciulla e baciandone le dita affusolate. Il viso della ragazza era rimasto tinto di rosso, ma da rabbioso era scemato ad un cremisi imbarazzo. Girolamo li guardò, quella s’era la condotta dissoluta di suo cugino, pendeva più verso le dolcezze d’una donna che i passatempi fiorentini, stranamente.

“Peccato che il Buon Prefetto sia partito così presto sta mani, sarebbe stata una cena di famiglia perfetta” aveva commentato con voce spinosa Raffaele. La lingua lunga e biforcuta, da rendere ogni sua frase velenosa, era un eredità materna, talvolta Girolamo non vedeva altro che una versione maschile di sua sorella maggiore. “Senza Madonna de Montefeltro e Madonna Sforza, sarebbe stato noioso” aveva scherzato Giuliano, Lucrezia aveva sogghignato, nascondendo le labbra dietro le dita sottili, “Certo senza La Muta e La Tigre” aveva aggiunto Raffaele prima di ridere grassamente. Le mogli dei cugini erano coetanee, una era una terzogenita nobil donna urbinata, sempre ossequiosa, reverente, pia, sempre dedita alla volontà del marito e giustamente sottomessa, certo sprovvista d’una particolare bellezza, ma come la sua personalità caratterizzata da una bellezza anonima, riguardo l’altra: bastarda, nata dalla lussuria, e non dedita alle consuetudini pudiche, quanto sostenitrice delle nuovi corrente, d’altro Caterina non era che la figlia del più pingue maiale mai nato su suolo italiano, Maria Galeazzo Sforza che aveva accolto nel suo letto innumerevoli donne ed uomini, talvolta insieme, e chi sa quante altre nefandezze.

Giuliano continuò a scherzare dei membri della sua famiglia con Raffaele, non smettendo di palpare la sua giovane compagna, finché semplicemente non ne venne a noia. “Mi è stato riferito che la tua serva abissina quest’oggi si fosse diretta nel ghetto Ebraico, caro cugino” disse stranamente famelico al conte, Girolamo posò il bicchiere di vino ormai vuoto sulla tovaglia,  “Ed ecco che ricominciamo con i Luoghi” mormorò Raffaele sollevando gli occhi al soffitto. “Hai fatto seguire la mia serva, cugino?” aveva domandato di rimando Riario, “No è stato un caso” aveva mormorato per sminuire la questione, “Dunque un tuo servitore ha visto la serva di tuo cugino ed ha ritenuto importante dirlo?” aveva domandato Lucrezia, sollevando le sopraciglia, “Certo, voglio sempre sapere che chi è intorno alla mia famiglia sia fidato” disse il cardinale Della Rovere, mangiucchiando una purea di piselli, “E cosa ci faceva un tuo servitore nel ghetto Ebraico?” domandò Raffaele invece con un sorriso malandrino in viso. “Tacete, avevo cominciato io” disse infastidito Giuliano, “Seguiva i miei ordini cugino” disse semplicemente Girolamo, versandosi altro vino. Forse quella sera aveva esagerato, ma non voleva rischiare di sognare ancora, quando beveva molto, la sua mente vagava in un buio silenzioso senza difficoltà. “Ed il tuo?” domandò piccata Lucrezia.

Il resto della cena trascorse come  d’un sogno ad occhi aperti. Tra una risata di Giuliano, una chiacchiera sciocca della sua compagna ed un mellifluo commento di Raffaele. Girolamo sarebbe potuto esser dall’altra parte del mondo e nulla sarebbe stato diverso da quella sera. Quando i suoi cugini lasciarono la sua dimora per tornare agli alloggi che erano stati donati nel palazzo papale come cardinali. Lucrezia era invece tornata alla casa Normanni, dopo un brusco litigio che aveva avuto con Giuliano, dopo aver appurato che vicino al ghetto ebraico, viveva un tale amante del cardinale che quelli aveva nel meriggio fatto chiamare di proposito per una compagnia. Lucrezia s’era infervorata come un’arpia a quello, gelosa in quella maniera morbosa che Girolamo nella sua vita aveva visto una sola volta, s’era porto una mano al collo, dove improvvisamente aveva sentito una stretta così forte da soffocarlo quasi. Ed aveva ricordato qualcosa di sepolto nel suo passato, qualcosa che lo aveva condizionato, aveva quattordici anni ed era stato il primo segno della sua intrinseca natura, qualcosa che aveva permesso di rendersi conto del marcio dentro di lui. Ed il sogno della notte precedente lo aveva ricordato, quando aveva sentito quell’urlo di donna ed aveva avuto l’impulso di seguirlo, come …  “Mio signore” la voce di Zita era stata come un eco lontano, sollevò lo sguardo, dietro la porta chiusa di legno scuro, la musicale chiamata della donna arrivava, “Entra” disse con un rantolo, faticando a ritrovare l’aria nella gola.

Zita era avvolta in un panneggio scuro, tra la mantella, la pelle ed i capelli non sembrava nulla più d’un ombra inconsistente. Vista la lampada ad olio che il conte teneva sul tavolo, spense la candela che le aveva fatto da luce e la stanza sprofondo lievemente nelle ombre. “Un servo di Giuliano vi ha visto” aveva commentato il conte con voce mesta, “Ed io ho visto lui” rispose Zita, “Era Artemisio, nei dintorni della casa d’un  macellaio”  aveva risposto la serva, sbottonandosi la mantella e rimanendo con i pesanti abiti invernali. “Si, Giuliano ha ammesso tutto” aveva commentato timoroso il conto. Suo cugino conosceva più di qualche scheletro nel suo armadio e per quanto curioso di natura, sapeva quand’era meglio tenersi lontano, ma Raffaele sarebbe stato presto mangiato dai dubbi, Girolamo lo conosceva abbastanza di immaginare che avrebbe passato la notte fissando il soffitto chiedendosi che mai volesse il suo grande cugino da qualcuno in un ghetto ebraico. C’erano tante cose di lui che aveva gelosamente custodito dalla mente del ragazzino, non mentiva dicendo che Raffaele avrebbe dovuto sapere, prima o poi sarebbe stato, ma finchè era possibile Girolamo voleva mantenerlo innocente e sotto la Grazia.

“Cosa ha detto ?” domandò alla fine, cominciando a svestirsi degli abiti che aveva indossato l’intero giorno,  Zita fece un passo verso di lui, cauta, “Ha acconsentito ad incontrarvi” aveva mormorato, mordendosi le labbra. Girolamo le sorrise esausto. A nessuno a Roma era concesso il tale lusso di poter decidere se riceverlo o meno,  solo al papa. Eppure il conte era consapevole che tale persona si sarebbe accaparrata quel diritto, perché sapeva d’esser indispensabile, perché se Girolamo s’abbassava a chiedere tale aiuto, era quasi palese fosse disperato. Ed un uomo furbo sa quanto vale la disperazione. “Ha detto di incontrarlo domani” aveva mormorato Zita, cominciando a togliersi il grembiule, “Sceglierò io il quando” aveva impartito secco lui. Quello ancora gli era dovuto e l’altro sarebbe stato alle regole, perché quanto sapeva d’esser importante, era consapevole di non esser indispensabile, specie se adirato il conte l’avesse deciso. S’avvicino alla sua serva e le diede un profondo bacio, mentre ella si liberava degli ultimi residui di vestiario. Aveva bevuto, sperava di non sognare ed aveva bisogno di conforto o la sua stessa gola si sarebbe soffocata, tormentato da ricordi che s’era impegnato a sopprimere.

Guardò la Yana disegnata sulla tela, ne studiò i dettagli e quasi la stracciò,  guardò La Madonna che aveva avuto Vanessa come modella, con quel suo viso delicato, con un infante tra le braccia e si chiese dove fosse finito tutto il suo talento. La signora vestita d’azzurro non avrebbe mai assoldato lui contro Sandro, aveva visto in quadro che aveva preparato negli ultimi due giorni, era stato meravigliosamente studiato,  meraviglioso, nonostante non fosse che un mero disegno, lui aveva pitturato e stracciato tutte le tele. Yana era la tavola migliore, con quella sua fiera espressione feroce, domandata da abiti mondani, ma non era abbastanza. Aveva bisogno di qualcosa che lasciasse la signora quasi senza fiato. Aveva bisogno di qualcosa di così innovativo da far sembrare l’eleganza di Sandro una semplice e volgare trufferia.

Un bacio lo colse di sprovvista, dietro il suo orecchio. Lorenzo sussultò, estraendo il pugnale dalla cintola e voltandosi nel tentativo di cogliere alla sprovvista il suo assalitore, ma si ritrovò semplicemente al muro con il polso ferrato tra le mani più abili che avesse mai incontrato ed il viso di Leonardo a meno d’un palmo dal suo. Divenne paonazzo in viso. “Come siete entrato?” aveva domandato, tornando a respirare e calmando il cuore impazzito, mentre il maestro lasciava la presa dal suo polso. Sistemò lentamente l’arma alla cintola, aspettando paziente le parole dell’uomo. “Dalla porta, Lorenzo” disse disinvolto quello, indicando appunto l’uscio spalancato, preso dal tormento l’aveva lasciato aperto? O il maestro l’aveva aperto? “Non vi ho sentito” aveva ammesso, prima di confessare fosse preso troppo dalla sua arte.

Leonardo gli carezzò il viso, come avesse davanti la cosa più delicata al mondo. “Ho bisogno del tuo auito” commentò, prima di riversarli sul letto quelli che dovevano essere frammenti d’un orcio in pezzi, “Che è accaduto?” chiese con un tono confuso, “La sua signora con il drago serpente” commentò Leonardo con un ghigno sul viso. Lorenzo di rimando sorrise semplicemente, cominciando a raccattare i frammenti, speranzoso di poter aiutare, avrebbe dovuto pensare solo alla sua arte, ma era come impossibilitato da Dio in persona di negare qualcosa al maestro. “Memoria” mormorò, riconoscendo la parola greca, “Quante lingue conosci?” domandò Leonardo, mentre univa due frammenti della base, “Poche” ammise il ragazzo, “Ho studiato latino e greco, ma non eccello molto nella seconda, conosco i fondamenti del francese d’Oil” commentò a voce bassa, con un sorriso divertito sulle labbra. Ed alla seconda volta che si riferiva a quella lingua antica a Lorenzo tornò in mente Filippa Demopulo, con quel suo fisico snello ed i polsi fini come spighe di grano, “Domani andrai al Cane Abbaiante ad incontrare Madonna Lysimacus?” domandò serioso, mordendosi il labbro. Leonardo teneva due cocci che scivolarono dalle sue dita, “Come?” chiese, sul viso s’era dipinto, per la prima volta, da quando Di Credi lo aveva veduto, un espressione confusa. “Non ti hanno detto nulla?” domandò perplesso, ottenne un diniego come risposta.

Lorenzo spiegò bene a Leonardo, con minuzia di dettagli, l’avvenimento del meriggio, quando una donna sotto investitura del turco era venuta a portare una moneta per Da Vinci. “Somigliava a questo il disegno?” domandò Leonardo, tirando fuori da sotto i suoi vestiti quello che sembrava una spilla per capelli di donna, era d’oro, acuminata come un ago, con una pietra a cerchio sul disopra in cui v’era dipinto da un lato un viso da belva e dall’atro quadrati neri tondeggianti, in circolo. “Sembra proprio la moneta” commentò, pensando alle dita di Yana strette intorno al’oggetto, mentre pregava i suoi dei di salvarli. “Amerigo, Yana e Verrocchio sapevano di questo?” domandò Leonardo, recuperando il fermaglio dai capelli del ragazzo, “E questa Filippa ha detto di essere mandata dal Turco e di presentarmi domani al Cane Abbaiante se voglio sapere della cripta” aggiunse retorico, i suoi occhi saettavano per la misera stanza di Lorenzo, popolosi di qualcosa a cui era negato al fanciullo l’accesso. Da Vinci era animato da qualcosa, lo capiva dallo sguardo, dalle dita frementi nell’aria, come d’un disegno che non poteva essere rappresentato. “Lorenzo” disse rivolgendosi a lui improvvisamente, “Domani devi venire con me” disse con voce secca, il ragazzino annui, perché non avrebbe mai potuto negare nulla a quell’uomo. Leonardo lo baciò, prima di sollevarsi dal letto e raccogliere con mogio disinteresse i frammenti del vaso, improvvisamente privi di interesse. Il ragazzo saltò su con lui, mettendosi dritto con la schiena per guardarlo negli occhi e non s’era sentito mai così pavido, mise le mani sulle sue guance e tentò di baciarlo, “Ogni bacio manda un messaggio, il mio era un buona notte” disse Leonardo, “Il mio è un ti prego resta” rispose a tono Lorenzo.

(*) Cane Abbaiante: La Locanda citata nel 01x05 dove Jacopo è andato ad ubriacarsi/festeggiare dopo la notte con Da Vinci, citato da Piero durante il processo.

In primis: Chi l’ha vinta? Lorenzo o Leonardo?

Comunque sia, ordine cronologico: Riario è tutta sua la prima scena (visto che è ambientata nello stesso capitolo di quella dello scorso capitolo, abbiamo visto prima la mattina, ora la sera), poi c’è quella di Filippa che è comunque sciolta nel tempo, in seguito quella di Yana, che potrebbe essere contemporanea a quella di Zoroastro o poco prima o poco dopo, a chiusura c’è quella di Lorenzo.

Nico: Vi avevo promesso un Machiavelli ed invece vi ho dato un tonno, succede in presenza di belle fanciulle. Riguardo alla Pazza che hanno avuto modo di conoscere, sarà spiegata la scena dei capelli ed un sacco di altre cose di lei, riguardo al suo modo di vedere la vita a mo di Legge del Taglione, quella è inclinazione naturale. Ora su di lei si sono già vagamente indizi di chi sia, Da Vinci badate bene l’ha capito, diciamo che il fatto che dispensi Fiorini ma parli di Testoni la dice lunga, così come i suoi occhi e la sua spilla, e si il blasone che ha la sua guardia, oltre ovviamente il colore della manta. Comunque come se ben capito la rivedremo!

Filippa sa bene cosa accade a chi è debole, ma nessuno le ha mai dato una spada, perché nessuno ha mai preteso sapesse difendersi, la sua signora è solo un po’ atipica. Riguardo al suo carattere,  non è ignorante, sa leggere e scrivere, conosce anche l’arte. Sa di molti miti, perché sono cose carine, non crede in loro, ma è molto devota alla sua religione, comunque sia nonostante non sia ignorante ed assolutamente non stupida, le è stato insegnato a temere i misterici, di qualunque genere e perciò non si fida dei figli di Mitra. Ma … ma nulla!

Yana, ha passato tre mesi su una spiaggia con quel marpione di Vespucci, non c’è bisogno di commenti! I SHIP THEM SO MUCH! E si tutti la disegnano perché è una bellezza atipica.

Botticelli ora si impicca se qualcun altro entra cercando Da Vinci.

Su Verrocchio, Yana ed Amerigo che non dicono nulla, io taccio!

Girolamo, questa nota sarà tanto – tanto – lunga. Girolamo stava per rivelare qualcosa ed invece non l’ho fa! Si ciò che lo tormenta di più è l’urlo e non Da Vinci. Si la persona con cui Girolamo deve incontrarsi è una persona che sa il fatto suo e tutto a suo tempo, si può permettersi di fare il comodo suo con il capitano generale della Santa Romana Chiesa. Riguardo all’allegra famigliola di Riario, abbiamo modo di conoscere un nipote che ama come un figlio e a cui sta cercando di salvare l’anima, il suo degenere cugino, a cui alla fine è legato, e la sua giovane amante Lucrezia Normanni, non che unica amante femmina che probabilmente Giulio II abbia mai avuto e per amor della famiglia Girolamo non l’ha ancora uccisa. E Riario ama follemente la sua famiglia, la prova è che va a trovare ancora suo zio, che voleva salvare Amelia, che cerca l’approvazione di suo padre e che non s’è mai sforzato seriamente di uccidere Lucrezia. Riguardo alle sue continue critiche su sua moglie ed il confronto con Giovanna Feltri( o da Montefeltro?) è ancora un dettaglio sul suo rapporto roccioso con sua moglie, il fatto che a suo cugino sia toccata una moglie come si deve, mentre a lui è toccata una belva bastarda, in realtà non è detto ma non è per Caterina che ha rancore in quel passo quanto per la sua stessa natura, Girolamo è un bastardo che non può chiamare Padre il suo stesso padre (e come Jon Snow insegna, nessun bastardo è mai contento) a cui per beffa è stata data una moglie esattamente come lui, solo che Caterina che tutti s’anno essere bastarda, può anche permettersi di chiamare suo padre con tale appellativo. In più i due hanno in comune molto di più di quanto abbiano mai pensato. Ma non voglio dire niente su Caterina, Girolamo e tutta la sua allegra famigliola!

Riguardo a Giovanna e Caterina, Muta e Tigre sono i soprannomi che si sono presi più avanti negli anni, che sicuramente non avevano nel ’79, ma che comunque rispecchiano le loro personalità (forse, non ho idea di che tipo fosse Giovanna) perciò Raffaele le chiama così.

La Signora con il Drago Serpente

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Lorenzo

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Lele

Volevo aspettare che finisse la serie per non sentirmi condizionata, ma  … alla fine …

Ci tenevo a ringraziare tutti coloro che hanno recensito il capitolo precedente e quello prima ancora. Davvero vi adoro,  ogni vostra recensione mi riempie il cuore di gioia, anche perché dite cose troppo dolci e poco veritiere.

Il titolo è sempre tratto dalla genesi, si non è un granché, ma è quello …

Allora il capitolo presenta una scena Slash, la prima che scrivo e quindi prendetela con le pinze, non che con la scena Het me la sia cavata meglio, dovrei tornare a scrivere di morti ammazzati, mi viene molto, molto, meglio.

E questo capitolo doveva avere molto Verrocchio, ma mi faceva troppo male scrivere di lui, rimedierò con il prossimo D: O ANDREA PERCHÉ? * Va a piangere in un angolino*

Buona Lettura, RLandH

Ps- Ha vinto Lorenzo!

Sono forse il guardiano di mio fratello?

Atto III: Che hai fatto?

 (1471)

Si sentiva così incredibilmente piccola in quelle stanze. Gli appartamenti cardinalizi erano antichi, finalmente decorati con opere di incredibile bellezza e raffinatezza, molto più eleganti di quanto era mai state le sue camere. Ed erano meravigliose, da lasciarla con l’aria spezzata in gola. Era vestita di tutto punto, con l’avvento dell’inverno e l’arrivo della celebrazione del natale, aveva commissionato alle sarte abiti precisi, curati e magnifici. Era quell’anno speciale, era finalmente venuto il loro momento. Una serva le aveva portato del vino caldo speziato con estrema reverenza, s’era accomodata lei su una poltrona di velluto rosso ed aveva aspettato con ansia la porta. Non vedeva l’ora che i suoi fratelli arrivassero,  erano passati solo pochi mesi dal loro ultimo incontro, ma lei parevano anni. Si ricordava ancora quel giorno, nel giardino, quando sua madre le aveva promesso che se si sarebbe presa cura dei suoi fratelli un giorno loro avrebbero fatto lo stesso. Ed ora erano grandi, erano forti, e lei si sentiva il cuore colmo di fierezza per loro. Era già passato il tempo in cui solo lei si occupava di loro, ma in quel particolare giorno, aveva come la sensazione di liberarsi d’una trave infuocata dal petto.  Il primo ad arrivare fu il minore, ed era un uomo, con un filo di barba ed i capelli scuri, portati lunghi fino alle spalle e disordinati, ma lei lo vedeva come un bambino con le dita insozzate di miele. Sorrise nel vederlo, si sollevò, lasciando cadere la coppa di vino disinteressata, correndo verso di lui, stringendosi in quelle braccia forti che non avevano più nulla delle molli carni del piccolo arto che si tendeva verso di lei. “Non trovi, mi doni questo colore?” aveva domandato con orgoglio, esibendo soddisfatto, la lunga veste carminia. Lei annui, sentendo premere sulle palpebre lacrime di gioia e d’orgoglio.

(1479)

“Alla fine ho vinto io” ruggì Lorenzo, baciandoli le labbra, poi passò alla mascella e scese lungo il collo, fermandosi un attimo alla clavicola, “Sei stato più convincente” aveva concesso l’altro, mentre il più piccolo ricominciava la sua discesa di baci lungo il petto nudo, assicurandosi di lasciare anche qualche morso, arrivato al cavallo era tornato su. “Ho piegato dunque alla mia volontà Leonardo Da Vinci” aveva detto con voce grossa, posandoli un altro bacio umido sulle labbra, quello aveva ghignato, prima di ribaltare le posizioni, rotolandosi tra le lenzuola, ponendosi poi sopra, “Ora, giovane Lorenzo, non esagererei” aveva commentato, baciandolo con foga, infilandoli le mani tra i capelli. Il più piccolo s’era allontanato, sorridendo sornione, prima che con uno slancio ribaltasse ancora le posizioni e nella loro ruzzolata quasi non erano caduti giù dal letto di Di Credi, “Ha comandato per due notti di fila lei, maestro” notò il ragazzo, posandoli una dito sulle labbra, prima d’avvicinarsi al lobo e succhiarlo, “Ora comando io” soffiò suadente. “Non ti facevo così attivo” commento smaliziato Leonardo. Lorenzo rise fresco e cristallino,  “Sono un artista io, devo essere versatile” aggiunse, mettendosi a cavalcioni e strusciando il suo bacino su quello dell’altro. Da Vinci rise compiaciuto, mentre sentiva ancora le labbra di quello sul suo corpo, “Ma devi sapere …” gli disse, sollevandoli appena il viso, “Che io non amo i limiti” aveva sussurrato, sollevandosi e portando evidentemente anche l’altro a fare lo stesso. Lorenzo si credi si morse le labbra in maniera pudica ed innocente, per quanto un ragazzo nudo con un accenno d’erezione potesse esserlo, “O maestro, non l’avevo notato” scherzò.

S’era svegliato dal suo torpore, con ancora la luna alta nel cielo, aveva sentito il respiro di qualcuno sul suo collo,  aveva voltato lo sguardo, osservando le labbra di Lorenzo non distanti dalla sua clavicola, aveva un espressione serena d’un sogno che doveva piacergli molto o forse il ricordo di ciò che era appena avvenuto. Ed una visione così candida, fu quasi inevitabile ricordargli chi di candido non lo era, vide Lucrezia Donati sorridere in quella maniera sbarazzina, maliziosa ed intrigante, che amava. Avrebbe voluto toccarsi il collo e sentire il suo pegno, ma sarebbe stato forse troppo doloroso. La odiava e l’amava insieme, l’avrebbe voluta stringere tra le sue braccia e soffocare il suo fiato con le sue stesse mani. Non vedeva Lucrezia da più di un anno, non ne aveva avuto alcuna sua notizia, sarebbe potuta essere morta … E no! Non era così, se lo fosse stato, lui l’avrebbe saputo in qualche modo, nel profondo. “Leonardo” la voce del Turco venne improvvisa, come d’una folata d’aria gelata in una calda estate, si era voltato ed ancora una volta se era trovato steso in un luogo diverso rispetto il letto, sulla nuda terra, circondando da alte pareti di pietra bianca, deturpate da rampicanti appassite. Il Turco era davanti a lui, con un candela, altre mille ombre si muovevano nella notte. “Dove?” domandò, sperando che questa volta non fosse quando la risposta, “Nel labirinto” aveva spiegato con voce calma Al-Rhaim, il fuoco era ondulato, come scosso da un forte vento, ma non un solo filo d’aria animava il luogo.  “Seguimi, Leonardo” disse, allungando verso di lui la cera. L’artista s’era sollevata dalla posizione supina e s’era messo in piedi, trovando il Turco porgerli ancora la candela. La prese un attimo, sentendo sui polpastrelli un gelo inspiegabile. “Il Libro delle Lamine è qui?” domandò Leonardo, affiancando il Turco, “Non ne abbiamo cognizione” aveva risposto l’uomo, svoltando in un corridoio che lo aveva inghiottito in un oscurità così profonda da sembrare una tela, Leonardo lo seguì, non trovandolo,  rischiando di precipitare giù, lui era sull’orlo d’un precipizio, che s’apriva sulla montagna della Volta. Lui era tornato nel Nuovo Mondo? “Oh mio sognatore” aveva sentito Ima chiamarlo, ma non aveva avuto il coraggio di voltarsi, aveva sentito il respiro della donna sul collo, “Ci hai uccisi tutti” la sua voce era bassa, velenosa, le sue mani si erano posate sulla sua schiena e l’avevano spinto giù, con una forza inumana.

Era rotolato sul suolo, aveva sentito un dolore allo sterno e alle costole, sulla superficie cui era atterrato, s’era steso con la schiena al suolo ed aveva provata a respirare, trovandolo incredibilmente faticoso. “Spesso è complicato tenere separati i luoghi ed i tempi” aveva sussurrato una voce, Leonardo l’aveva cercata, intorno a lui, cominciava a disegnarsi una struttura e quando con fatica si era sistemato sulle ginocchia, aveva notato trovarsi in un lungo corridoio, sia a destra che a sinistra c’erano sbarre, era in una prigione, o almeno l’aveva pensato all’inizio, si era poi reso conto fossero gabbie. Adatte agli animali, non agli uomini. “Chi ha parlato?” domandò, la fiamma della candela sembrò farsi più vibrante, più maestosa e per un attimo, Leonardò ebbe l’impressione di vedere tutti quelli che erano nascosti nelle gabbie, era salito anche un vociare, ombre che s’erano rifuggiate per nascondersi dalla luce. “La tua sete di conoscenza ragazzo è forte” la voce che aveva parlato era stata la stessa di prima, l’aveva seguito e s’era avvicinato ad una gabbia, dove una figura sotto un manto nero era emersa, “Ma la Luce non appartiene a questo luogo” aveva sussurrato, la fiamma s’era assopita, diventato nulla più che una scintilla, ed allora la figura s’era avvicinata alle sbarre, non era che un vecchio, come tanti altri, con i capelli canuti ed i solchi sul viso. La schiena era curva, causa la piccolezza della gabbia. Leonardo aveva cominciato a cercare una serratura da poter scassinare, ma si era accorto, poi, fosse assente. “Sono sbarre di ignoranza ed oscurità” era stato l’amaro commento dell’uomo, “Non hai ancora la sapienza per spezzarle” aveva spiegato calmo il vecchio. L’artista l’aveva guardato, “Non posso aiutarti?” aveva domandato il giovane, l’uomo aveva mosso il capo in segno di diniego, prima di sorridere vagamente amichevole, “Non ora, almeno” aveva tentato di rassicurarlo, ma la cosa non aiutò, anche l’abissino l’aveva rassicurato, dicendogli che l’avrebbe salvato, eppure non era stato così. Non voleva che succedesse ancora, non voleva che i suoi limiti costassero la vita a qualcun altro.

“Quello che ti sta per accadere giovane, è ciò che ne sarà il tuo destino” aveva ripreso l’uomo, “In passato hai dovuto scegliere tra la Volta e Firenze” aveva ripreso l’anziano, Leonardo aveva annuito, quella volta, lui aveva cambiato il destino, era riuscito ad ottenere entrambe le cose, sia la Volta sia Firenze. Nessuno lo aveva predetto, ma Leonardo era riuscito a torcere il suo futuro, come aveva ampiamente capito i figli di Mitra erano in grado di convertire il tempo al loro piacere e poi, quando era entrato nel regno dei morti, il suo alterego li aveva fatto promettere di farlo ancora, di cambiare ancora il destino e non fallire. Leonardo annuì, “Ci salverai tutti, giovane, puoi star tranquillo” aveva sussurrato l’uomo, con un sorriso, “Devi però trovare il libro” aveva spiegato con voce distante, “E questo deve essere la tua sola ragione di vita” aveva ripreso, l’artista aveva annuito, “Senza quel sapere, neanche la tua intelligenza potrà essere luce nel labirinto” aveva spiegato. Il labirinto, a quella parola, Leonardo tremò,  nel labirinto risiedevano i nemici dell’uomo, quelli che mai avrebbero dovuto trovare il libro, sembrò per un attimo vedere una creatura amorfa, ma scomparve nel buio. “Come …?” provò a parlare, ma il vecchio lo mise a tacere, “La Cripta è il prossimo passo. Trova la Cripta, trova il libro, affronta il labirinto” aveva detto l’uomo, “Spezza le catene dell’ignoranza” aveva aggiunto, “Il tempo delle titubanze è cessato” la voce dell’uomo sembrò perdersi, la fiamma della candela si illuminò come raggi del sole, tanto da costringerlo a chiudere gli occhi. Quando si riprese era in un giardino.

Vide la stessa donna del sogno precedente, era una ragazzina, aggrappata alla corteccia d’un albero, con le unghia scarnificate, i suoi capelli erano annodati, pendii di foglie ed il viso era sporco di terra bruna e sangue, il suo viso era segnato da una profonda disperazione, “Fermatevi” aveva urlato, con lacrime salate a stritolarle le guance arrossate, raschiava il tronco continuando a ferirsi. Da Vinci cercò con lo sguardo ciò che stava implorando finisse, ma non trovò che il Turco nello stesso luogo dove l’aveva conosciuto la prima volta. Aveva ripreso la candela e la fiamma s’era aizzata un'altra volta, “Da quando sei uscito dalla Volta, il tempo è furioso” aveva detto spettrale, prima di condurrò lungo il corridoio coperto d’erba marcia, fino ad incontrare un bivio: alla sua sinistra c’era un corridoio lugubre spettrale, ma ciò che Leonardo scorgeva nel fondo era l’interno della cripta in cui era stato; alla sua destra c’era una prigione ed una donna dietro essa, aveva ricci castani e mani strette sulle sbarre, “Lucrezia” aveva  sussurrato.

Il tempo delle titubanze è cessato.

Quando aveva aperto gli occhi, Leonardo s’era accorto d’esser nudo in solitudine sul letto di Credi, Lorenzo era sorprendentemente sveglio, che nudo dalla cintola in su, era seduto su uno sgabello di legno e disegnava su una tela, con quello che sembrava un tratto leggero di grafite. “Ben sveglio, maestro” disse con una risata allegra, “Hai trovato un soggetto?” domandò Leonardo sollevandosi dalla posizione supina, il ragazzo sorrise appena, tornando alla sua arte. I suoi occhi ardevano più di passione in quel momento, di quanto non fosse stato nelle notti precedenti, se Da Vinci definiva se stesso un artista ed un inventore, Di Credi doveva annoverarsi solo nella prima categoria. Leonardo dovette combattere l’impulso di arraffare un foglio e ritrarlo in quello stato, era d’una bellezza sopraffina,  ampiamente più bello di chiunque altro avesse visto  nella vita, forse più di Lucrezia. Ed il pensiero di quella fanciulla, lo fece ripiombare nei sogni.

Si alzò, baciandoli la nuca, tra i capelli,  sentì il ragazzo ridacchiare, “Oggi mi accompagnerai al Cane Abbaiante?” domandò, Lorenzo si voltò, i suoi occhi sembravano essersi spenti del fuoco della passione, ma animati da altro, “Certo Maestro” disse mesto, sorridendo in maniera innocente, Leonardo sorrise, accarezzò il ragazzo tra i capelli, sotto l’orecchio, si chinò e diede un altro bacio, osservando il quadro, sulla tela vi erano tre figure senza dettagli, tratti distintivi. Il vecchio aveva ragione: il tempo delle titubanze era cessato, aveva imboccato la strada a sinistra, nonostante il suo cuore puntasse a destra, aveva come l’impressione che questa volta non sarebbe riuscita a salvare tutti. “Cos’è?” domandò, “L’ho sognato questa notte” rispose il più piccolo divertito, “Hai anche trovato il tempo di sognare?” lo prese in giro il più grande scompigliandoli i capelli, confinando in un angolo della testa la sua esperienza onirica, “Devo solo trovare un viso, per la mia signora”  aveva ripreso con una certa inquietudine, “Se fosse donna, sarebbe lei, maestro” aggiunse. Leonardo sorrise un ultima volta, prima di raccattare i suoi vestiti sparsi per la stanza ed uscire. Adesso aveva da fare alcune cose decisamente più importanti che godersi la gentile compagnia di Lorenzo, prima tra queste scoprire perché Vespucci, Yana e Verrocchio non avessero detto nulla della moneta.

Dall’ultima volta che aveva visto Carola Norsa, Girolamo Riario era cosciente fossero passati troppi anni, perché potesse esserci anche solo un accenno di memoria in quel viso. La donna era piccola, delicata, più giovane di lui, aveva la carnagione chiara come la polvere di luna, un fisico così esile da sembrare cristallo, aveva capelli castani, con una scriminatura nel mezzo, che scendeva lungo le spalle fino alle anche, sul petto si mostrava una spilla dalla forma d’una stella di Davide. Li accolse lì in un silenzio tombale, aveva occhi verdi d’un morto, vacui, senza espressione. Vestita d’un abito morbido, non pregiato, d’uno spettrale pallido, era sembrata nulla più d’uno spirito dietro la porta di legno, aveva guardato Girolamo come se non lo vedesse veramente, il Conte s’era goduto solo metà di quel viso, Carola aveva meccanicamente spostato lo sguardo verso l’abissina. Aveva poi aperto la porta e s’era fatta da parte lasciandoli entrare.

Girolamo e Zita s’erano allontanati dal Palazzo Orsini, un ora prima che sorgesse il sole. L’avevano fatto stretti in cappe scure, con cappucci che ne coprivano il capo, a piedi, premunendosi di non farsi scoprire dai due cugini cardinali di Girolamo, Giuliano e Raffaele. Non c’era stata nessuna guardia con loro,  non che Riario ne avesse avuto bisogno, avrebbe potuto eliminare qualsiasi uomo avesse intralciato il suo cammino. Avevano attraversato Roma con la costante paura d’esser seguiti, tormentati dalle più indicibili timori, avevano percorso le vie più malfamate, con nient’altro che coltellacci nascosti sotto i vestiti ed un vaso antico, con dei fiori tra le mani. Fino al Ghetto la strada non era stata difficile, ma come da anni a quella parte, nei quartieri giudei Girolamo aveva sentito la vertigine nel percorrere quelle strade ed un forte senso di disgusto, aveva fatto salire la bile fino a percepirne il sapore sulla lingua, ma aveva tirato dritto fino alla casa dove erano diretti, quella dove viveva Carola Norsa, dove giusto un paio di giorni prima aveva accolto la sua serva. Così in quella dimora, erano stati ricevuti dalla fanciulla, la signora e seconda moglie del padrone della casa, noto come l’uomo che erano venuti ad incontrare.  .

Forse era stato proprio il signore che dovevano incontrare, un buon decennio prima, a dirgli che Carola Norsa non parlava, non che Girolamo fosse mai stato particolarmente interessato a qualsivoglia donna ebrea, ma era rimasto ugualmente inquietato dal silenzio che aleggiava per il corridoio dalle pareti di legno rovinato, lungo le scale  scricchiolanti. Riario era stato abituato alle urla, ai singhiozzi, non c’era nulla che lo inquietasse più del silenzio. Forse perché la così tanta abitudine, l’aveva portato a soffocarsene.  Forse perché lo faceva sentire morto e gli ricordava quanto Dio fosse armai sordo ai suoi appelli. Guardò ancora la donna, tra Carola ed un morto, v’era il respiro come differenza. Zita aveva allungato la mano ed aveva afferrato la sua, Girolamo l’aveva guardata e senza controllarlo un sorriso era sorto sul viso. Carola aveva bussato delicatamente ad una porta di legno scheggiato, dopo aver sentito il permesso d’entrare, l’aveva aperta, dopo aver voltato lo sguardo ancora una volta verso Girolamo, s’era fatto da parte. Riario era entrato, Zita aveva provato a seguirlo,  ma Carola aveva posto il braccio delicatamente sul ventre di Zita, quasi ad invitarla di non procedere. “Tranquilla” le disse lapidario, guardandole la gonna, dove la schiava teneva un coltello per necessità, poi entrò, sentendo la porta chiudersi alle spalle.

Carola Norsa era la seconda moglie d’un uomo, che era stato figlio d’un allibratore, non era  però mai stato tanto bravo – differentemente dal padre – in tale ignobile lavoro, ciò era stato purtroppo la condanna del vecchio che s’era ritrovato unicamente lui tra tutti i suoi figli a veder un età maggior a dispetto da quella della fanciullezza. Ed era tale uomo un grand’amante d’oggetti misterici o talvolta semplicemente singolari. Non servivano monete per comprare il suo tempo, per certe questioni. Un ebreo fuori dalle righe, Girolamo non faticava ad ammetterlo. L’uomo lo guardò, aveva una carnagione bronzea e capelli remeggianti, vestiva di blu scuro e se ne stava chino su una sedia, mentre leggeva un libro con estremo interesse. “Eliseo” disse richiamandolo dai suoi comodi, l’uomo sollevò gli occhi e guardò l’uomo, nelle iridi scure scintillava qualcosa di perverso che l’aveva sempre caratterizzato anche da bambino. “Conte!” esclamò con voce carica d’affetto, che non nascondeva una menzogna all’apparenza. Sollevandosi per accoglierlo come si deve, sul farsetto blu, scintillava cucita in argento una piccola effige d’un fiore. Eliseo non fece commenti sul tale motivo per cui Girolamo si fosse presentato due giorni dopo la data concordata con l’abissina, perché Riario sapeva, l’uomo conoscerlo bene.

Girolamo non disse nulla, allungò all’uomo il vaso che s’era portato dietro dalle sue stanze, un anfora antica, dipinta con l’accurata scena d’una battaglia antica, ricolma di terra, cui uscivano due fiori dagli ampi petali bianchi ed un bocciolo giallo dal centro; erano fiori che aveva trovato nel Nuovo Mondo. Eliseo sembrò studiarli un po’, decisamente colpito, mordendosi un labbro, “Grazie del pensiero” aveva aggiunto raggiante, cogliendo il vaso dalle mani dell’uomo e sistemandolo su un tavolo di legno e ferro dipinto d’oro, assieme ad altri di quel genere. Eliseo era l’unico ebreo che avesse mai conosciuto che non provava interesse nell’oro ed era così da quando erano ragazzi, dopo aver lasciato Savona a quindici anni, l’uomo che aveva al suo fianco era stata la prima persona che avesse conosciuto a Roma e senza di lui non avrebbe mai scoperto dove erano le due chiavi.

“Un giorno mi racconterai dove l’hai trovata?” domandò, carezzando i petali pallidi dei fiori, “No” rispose secco Girolamo, non aveva voglia di far sapere al mondo del suo fallimento nel trovare il libro delle Lamine, l’uomo lo guardò con quella verve di cattiveria e malizia che il Conte aveva imparato ad ignorare. Eliseo aveva fatto strada attraverso il ciarpame fino ad una scrivania di legno scheggiato, cui erano presenti due sedie ai lati opposti ed una serie di registri con molti numeri ed una candela ormai usurata. Era lì che s’occupava di prestiti e pegni l’ebreo, nello stesso posto in cui lo aveva fatto suo padre prima di lui e Girolamo ricordava ancora il giorno in cui avesse di fatto conosciuto l’allibratore, erano già quattro anni che conosceva Eliseo, ma non era mai entrato in casa sua ne mai aveva pensato l’avrebbe fatto, per quale ragione di fatto un signorino cristiano sarebbe mai dovuto entrare nella casa d’un ebreo allibratore? Ma era abitudine di  Violante non stare alle regole e quando le aveva chiesto di recarsi con lei dall’uomo per una sua necessità, s’era sentito in dovere – quasi costretto – ad accettare. Aveva solamente diciannove anni e non ricordava poi molto di quel momento, se non che l’uomo aveva sorriso, dietro folti baffi sale e pepe e l’aveva invitato a restare fuori, assieme ad Eliseo, dove ora sostavano Zita e Carola. “La tua deliziosa serva l’altro giorno, mi ha riferito dei sogni che ti tormentano”  aveva cominciato Eliseo, spostando con accuratezza le carte da lavoro, in una zona ai margini del tavolo, assieme ad altri vecchi registri impolverati.  “Si, sei l’unica persona che conosco che pratica arti occulte” disse il conte rigido, quasi sputando quell’ultima parola, l’altro sorrise arcigno, “Certo in qualità di nipote del papa, temerebbero tutti una condanna al rogo” aveva detto sfrontato. Eliseo era sicuro, certo d’aver quella sua pellaccia ebra sicura, ma doveva ricordarsi di non giocar troppo con il fuoco, di non esser così indispensabile o il rogo l’avrebbe visto lo stesso, solo che invece della piazza legata ad un palo, Girolamo si sarebbe assicurato di bruciarlo nel suo stesso letto, con la sua donna muta e tutta quella paccottiglia di misterici oggetti.

Eliseo aveva aperto un cassetto, ed aveva estratto un oggetto di ferro da un cassetto, aveva quatro piedi che culminavano in un anello, c’erano delle foglie finamente lavorate in rame a decorarlo, lo aveva posato su un piatto di terra cotta, cui vi era l’immagine d’una tauromachia. Aveva infilato le mani nel farsetto e ne aveva estratto una chiave, pallida come le ossa, era semplice l’unga, con due denti ed un anello a fondo, aveva mosso alcuni oggetti sinistri dal tavolo, poi aveva pigiato le mani fino a spostare un quadrato di legno, da questo aveva visto una zona di pietra, con una fessura, sistemata la chiave, la pietra s’era sollevata da sola, mostrando una scatola, Girolamo era stupefatto come nella stessa Volta, Eliseo aveva rimosso il coperchio e ne aveva estratto una candela cocciniglia, che aveva sistemato nel quattropiedi, aveva accesso un fiammifero ed aveva donato alla cera la fiamma. Non era una candela come le altre, Girolamo l’aveva capito subito, c’era qualcosa di profondamente conturbante nell’ondulato movimento del fuoco,  per un attimo lì parve di vedere due ombre nere accucciate parlare. “Raccontami cosa hai sognato, amico mio” disse amichevole Eliseo. Ed il conte raccontò tutto.

“Il giardino rappresenta la stabilità e la fertilità in una donna” aveva spiegato l’ebreo, “Ma un giardino tetro ed incolto, l’esatto opposto, la confusione” aveva aggiunto, “Dunque o tu sei molto confuso o presto avremo piccoli Riario scorrazzare per il Palazzo Orsini” aveva scherzato Eliseo forse per alleggerire la tensione dopo il racconto di Girolamo. Il conte quasi si sentì male all’idea di esser padre e che una donna come Caterina potesse avere un loro figlio di lì a poco o in un prossimo futuro, ma poi pensò a Zita e si chiese se non avesse potuto inconsapevolmente avere un bastardo in ventre e quel pensiero lo fece sorridere. “Non ricordi come era il giardino?” chiese Eliseo, ma ottenne una negazione, per quanto si fosse sforzato di ricordare i più minimi dettagli, anche scrivendoli, il sogno era scemato poco a poco dalla sua memoria. L’ebreo andò oltre, “L’essere inseguiti, vuol dire invece la consapevolezza della fuga” aveva continuato,  “Nel tuo passato c’è qualcosa che devi risolvere, qualcosa che ti sta opprimendo” aveva aggiunto. C’erano così tante cose che avrebbero dovuto soffocarlo per quanto si sforzasse di nasconderle, vedeva il sorriso perverso d’Eliseo ed era conosco che lui sapeva. Perché una creatura maligna come lui sapeva sempre, forse era stato il diavolo a prenderlo da bambino,  quando una volta a sedici anni aveva raccontato che da infante aveva rischiato di morir d’un male senza nome, forse per la sua salute il demonio s’era preso lui. “Trovarsi un nemico di fronte, rappresenta l’immediato pericolo” aveva aggiunto Eliseo, “Temi per la tua vita?” aveva domandato, guardando il rosso fuoco ballare. “La donna urlante?” domandò Girolamo, “Non è ovvio?” aveva chiesto divertito l’ebreo, “Esiste una donna da qualche parte cui tu desideri l’assoluzione” aveva detto, con occhi malefici. Troppi visi erano comparsi.

“Con onesta, Girolamo, i sogni sono solo sogni” aveva detto Eliseo, “La gente che viene qui, spera che nei suoi sogni ci sia il futuro” aveva aggiunto, “Ma per lo più cercano solo ciò che vogliono o solo ciò che temono” aveva bisbigliato, con un sorriso di sfinge sul viso, “Forse sei solo preoccupato per il tuo passato, sai di dover fare qualcosa e questo minaccia il tuo futuro” aveva bisbigliato, posandosi su un palmo su una guancia e pressando il peso su un gomito. Girolamo aveva annuito, “Ma a volte le cose non vanno così” aveva bisbigliato, “Nel momento in cui mi hai detto che desideravi trovare Il Libro delle Lamine, Girolamo” aveva bisbigliato Eliseo, “Ho capito che il mondo degli uomini non ti bastava più” aveva esposto.  Per un attimo Girolamo s’era ritrovato adolescente, quando per la prima volta Francesco Della Rovere – quand’era ancora cardinale – aveva parlato del libro delle Lamine. Ricordava quanto aveva fremuto Giuliano, ma era stato Riario a farne la sua ragione di vita. “Quindi?” chiese Girolamo, “Da Vinci è la domanda e la risposta” aveva detto enigmatico Eliseo, spegnendo la candela con  un fiato. Il Conte aveva annuito, mentre osservava l’ebreo con movimenti misurati rimuovere la candela, ma invece di inserirla di nuovo nel meccanismo l’aveva allungata a quello, “Una luce nell’oscurità serve sempre” aveva detto amichevole. Girolamo aveva preso la candela sospettoso.

S’era alzato dalla sedia e diretto alla porta, “Sei stato seguito” aveva detto Eliseo, bloccandolo con la mano sul pomello della porta, Girolamo l’aveva guardato, “Da un nemico prossimo” aveva spiegato disinteressato, con quel sorriso malato e perverso, il conte aveva forzato un sorriso, “Un giorno t’aprirò un sorriso da orecchio ad orecchio” disse divertito, pensato che sarebbe stato l’unico sorriso che avesse tollerato ancora su quel viso. “No” aveva risposto  l’ebreo, “Io posso vedere molte cose, ti ricordo” aveva cantilenato. Girolamo s’era voltato verso di lui, perché non dire le cose tutte insieme divertiva troppo l’uomo e dopo anni, Riario aveva imparato il gioco, “C’è altro che desideri dirmi?” aveva domandato sospettoso, Eliseo aveva passato la mano sul tavolo con estremo divertimento, “Questa scrivania nasconde molti misteri” aveva commentato, “L’ha progettata e costruita una donna che tornava da una terra lontana” aveva detto divertito, battendo tre dita sul legno. La madre di Leonardo! Era stato il suo primo pensiero, “L’ha costruita per mio padre in cambio d’un libro e d’un nome” aveva risposto con voce seria, “Non ricordo il titolo del libro” aveva commentato con voce tetra, quasi disgustato dal suo fallimento, “Ma ti consiglierei d’andare dal Macellaio fuori dalle porte del ghetto, il buon Bartolo, ha un tale apprendista che potrebbe sapere qualcosa” aveva commentato divertito. Girolamo rimase per un attimo senza fiato, un apprendista d’un macellaio vicino il ghetto? Giuliano! L’amante! Uscì di fretta dalla stanza, afferrando Zita per un polso e trascinandola da via, da qualche parte nei suoi ricordi una donna urlava, con il viso arso dalle lacrime.

Filippa aveva versato l’ultimo secchio d’acqua nel catino, mentre osservava con sguardo imbarazzato la sua madonna spogliarsi degli abiti maschili che aveva portato tutta la giornata, senza particolare vergogna, sebbene la serva sapesse la donna non usasse mai farsi vedere nuda, se non da messer Antonio e Betta, una delle cameriere impiegate nel servizio della dimora da più anni, Filippa aveva sentito fosse venuta al servizio di quella casata assieme alla madonna quando aveva sposato il signore. La greca rimase senza fiato, quando la madonna si voltò verso di lei, il ventre con un filo di grasso, era attraversato da una linea bianca, che risaltava mortalmente tra la pelle bronzata, da sotto il seno all’ombelico. I capelli neri erano ondulanti lungo la schiena, anziché lisci come la seta, dovuti alla treccia che aveva portato negli ultimi giorni.  Lo fissò con gli occhi scuri, neri come quelli d’un satanasso, duri e levigati come le pietre focaie. Aveva sempre sospettato la sua signora non stesse a nessuna regola. Ma ora non poteva che chiedersi, nonostante le fosse stato insegnato a non farlo, cosa nascondesse veramente: le cicatrici, le arti combattive, la segretezza del viaggio ed i figli di Mitra.  Il pensiero di questi ultimi, le fecero correre brividi lungo la schiena, suo padre non aveva mai avuto buone parole per i membri di quella setta, ma uno degli ultimi discorsi con sua madre erano virati per quella direzione, le aveva sempre detto di starci lontana. E lei lo aveva fatto,  fino a che la sua stessa signora, di cui aveva imparato a non discutere mai ordine, la aveva condotta proprio da loro.

A svegliarla fu il rumore dell’acqua spostata e voltandosi aveva trovato la donna, con le ginocchia al petto dentro il catino, Filippa aveva preso il sapone e con delicatezza dopo averlo bagnato aveva cominciato a passarlo sulle braccia della signora. Aclima aveva gli occhi serrati, quasi fosse in uno stato di dormiveglia; la serva s’accorse che tra i seni spiccava la croce argentata l’unico oggetto che si era lasciato, quando era passata con il sapone lì.  Era passata alla schiena, poi quando la donna s’era sollevata aveva insaponato le gambe ed il basso ventre, cercando di non distrarsi nel guardare la cicatrice, poi quando era tornata nella posizione accucciata, aveva passato oli profumati tra i capelli scuri. Riempito un'altra bacinella d’acqua e rovesciato sul capo della donna che da sola s’era massaggiata la cute. “Ti stai chiedendo della cicatrice, vero?” aveva domandato la signora, posando la schiena sulla superficie ed i gomiti  sull’orlo laterale, con un sorriso sardonico sul viso, con gli occhi scuri pieni di rabbia. Filippa mosse il capo in senso di negazione, “Non mettermi” aveva detto sterile la donna, “Avevi la stessa espressione di Antonio quando m’ha veduta gnuda alla prima istanza” aveva risposto con voce piena di rammarico. Che nessun’altra persona avesse visionato la nudità della signora oltre lei, Antonio e Betta? Che dietro quella cicatrice vi fosse altro? “Puoi uscire Ippa, finisco da sola” disse la madonna poi, dopo un lungo sospiro. Filippa annui ed eseguì il comando, quasi priva d’una sua volontà.

Uscì dalla sala da bagno, ma s’arresto appena fuori l’uscio, posando la schiena sul legno della porta, timorosa di compiere i passi che mancavano alla loro camera, con le vertigine alle gambe, perché una cameriera doveva sempre essere a disposizione della sua signora. Alzò lo sguardo e trovò Lele, con gli indisciplinati capelli scuri lunghi fino alle spalle, lasciati liberi, privo del soliti abiti scuri o dell’armatura grigio salgemma, ma con null’altro che una maglia morbida chiara di lino ed i calzoni scuri , era un uomo alto, impostato, dai muscoli marcati, dalla mascella marcata, coperta da peluria, e gli occhi caldi, sebbene una cicatrice attraversasse il viso e lo sfregiasse, aveva sui quarant’anni, il doppio di quelli di Filippa, eppure era a modo suo attraente. Era sistemato dall’altro lato del corridoio rispetto lei, aveva la schiena contro il muro,  le braccia conserte al petto, il piede destro era piantato sul legno del pavimento, il sinistro sulla calce del muro. Il viso era costretto in un espressione boriosa e gli occhi a mezza palpebra, aveva l’aria assente ma se qualcuno si fosse lanciato contro di loro con un coltellaccio, avrebbe perso la mano prima che Filippa avesse trovato la voce nella sua gola per urlare. “Mi piace Firenze, Ippa, sai?” disse gentile, cogliendola anche un po’ di sorpresa, con quella voce cavernosa che lo contraddistingueva, “Voluttuosa, libertina e peccaminosa” aveva ripreso, con un sorriso di sufficienza sulle labbra, “Eppure mi sembra autentica”” aveva bisbigliato, eppure sembrava parlasse d’altro.  Filippa annui, con un sorriso divertenti, eppure contemporaneamente amaro di consapevolezza. O certo che era vera! Firenze non si nascondeva! Non era marcia, come il luogo dove vivevano loro, dove uomini e donne nascondevano la loro ipocrisia dietro polveri, ori, oli e merletti. Dove si elogiava la purezza ed il candore, ma i piaceri del corpo erano sovrani. L’Urbe quello era, l’ossimoro per eccellenza. “Da quanto tempo vivi a Roma, Lele?” aveva chiesto, osando per la prima volta dar sfogo alle sue curiosità, sentendosi frizzante e vagamente divertita da quella trasgressione;certo Lele non era un nobile, ne un padrone, era una guardia, un servitore, nulla di diverso da lei infondo. L’uomo sollevò gli occhi castani, stupito dal fato che lei avesse formulato una questione, abituato ai suoi lunghi silenzi, “Due decadi” rispose, incrociando le braccia al petto, “Venti lunghissimi anni” aveva aggiunto seccato, “Da dove vieni?” aveva continuato lei, elettrizzata da tutta quella confidenza che nessuno le aveva mai permesso, Lele poi alla fine non era neanche un signore, era concesso far domande, “Da un paesino di montagna, m’ero stufato di far il montanaro a vent’anni sono venuto a Roma per veder i miei servigi” aveva commentato con voce triste. Filippa sorrise, “Non hai una famiglia da qualche parte?” chiese innocente, osando forse troppo, Lele sembrò bruciarla con gli occhi. “Un fratello” aveva risposto, “È rimasto a fare il pecoraio” aveva risposto, “Se sposato con una donna riccioluta ed hanno una figlia poco più grande di te” confesso gentile, sorridendo, con gli occhi lucidi a quel pensiero. Forse aver fatto la guardia non doveva esser stato ciò che aveva sempre desideravo, forse s’era pentito di non esser rimasto sulle montagne e non averla sposata lui la donna riccioluta.

“Tu?” aveva domandato Lele, “Da dove vieni?” aveva chiesto, Filippa aveva sentito i brividi lungo la schiena, rendendosi conto che per la prima volta da tanto tempo  qualcuno le aveva chiesto qualcosa di lei, era capitato che il Signor Antonio, le chiedesse se per caso conoscesse qualche preghiera, perché ne era profondamente divertito dalle culture straniere. “Sono nata a Zacinto” aveva confessato, cercando di ricordare qualcosa di quella terra lontana, ricordava il tavolo di legno d’acero su cui sua madre sbucciava le pere, la capretta che avevano, che le mordicchiava sempre i riccioli, quando da bambina lei s’appendeva alle orecchie flosce e la spiaggia, chiara, da cui s’estendeva una distanza d’azzurro brillante, che per quanto spingesse gli occhi lontani, Filippa non distingueva il mare dal cielo. “Ma quando avevo sette anni siamo andati via” aveva aggiunto, malinconica. L’immagine di quel grande mare s’era liquefatto nella sua mente, come la neve al primo sole. Non ricordava nulla dell’ultimo giorno a Zacinto, ricordava le lacrime sulle guance. Nessuna tomba e nessun resto era rimasto per celebrare e ricordare coloro che non c’erano più, sua madre aveva portato via lei ed i suoi fratelli più grandi, dopo la morte di suo padre e del fratello maggiore.  Represse un singhiozzò, avrebbe volentieri voluto continuare a parlare della sua vita, perché finalmente potesse parlare con qualcuno, ma il pianto che l’era venuto, aveva lasciato intendere a Lele che non ne avrebbe mai avuto la forza.

Taciuti i singhiozzi, Filippa aveva omesso gran parte della sua vita, aveva rivelato fosse venuta solo un lustro prima con uno solo dei suoi fratelli nella penisola italica.  “Io e mio fratello ci vediamo spesso, anche lui viveva a Roma” aveva spiegato, sfregando il polso sugli occhi per fermare le lacrime,  prima di sorridere, rassicurata a quel pensiero, che almeno avesse ancora qualcuno, qualcuno che respirava, che aveva calore, sangue e vita, non solo un pezzo di legno marcito ed un dipinto sbiadito. Quasi rise, con una punta d’isteria “Sono sicura mi nasconda un segreto” aveva detto con un sorriso, cercando di divertirsi ai segretucci amorosi o meno che suo fratello potesse gelosamente seguire e a quel sorriso sbarazzino che adorava, quando si vedevano per occupare le giornate assieme. Vide il viso di Lele crucciarsi, quasi volesse chiedere altro, ma la voce della loro signora li aveva distratti dalla loro chiacchierata,  la Madonna aveva chiesto a Filippa di entrare per aiutarla a prepararsi per la notte.

Sandro Botticelli non s’era mai innamorato, aveva di tanto in tanto sfogato le pulsioni del corpo, questo si, ma l’amore, quell’idea di completezza, era stato un sentimento che aveva provato solo par la sua arte. Non poteva semplicemente concepire che Da Vinci fosse più bravo di lui, un uomo sempre distratto, disorganizzando, irrazionale e folle,  metodico si, ma che non s’era mai preso un solo minuti per guardare il proprio operato o quello altrui con occhi innamorati. Sapeva d’esser migliore di Leonardo, perché l’arte era la sua unica ragione di vita. Ma questo non lì impediva di temere Lorenzo di Credi e le sue pennellate pignoli, maniacali e curate.  Era stato due giorni a dipingere, cercando di richiamare alla sua mente l’ormai trapassato volto di Simonetta Vespucci, la cugina di quell’otre ambulante di Amerigo, una donna davvero incantevole, che la tisi s’era presa troppo presto. Sandro non aveva mai amato nessuno – uomo o donna – come aveva amato la sua arte, ma Simonetta aveva il viso d’un serafino ed i capelli d’oro, quando sorrideva era bella come la primavera, ma con l’espressione crucciata era sublime, come Venere dalle acque. Botticelli aveva sfiorato la sua pelle poche volte, per posizionarle il viso, l’aveva fatto come un innocente, davanti la Vergine Maria, senza un solo briciolo di malizia o lussuria nel suo atteggiamento. Eppure a distanza di quattro anni, non sapeva spiegarsi perchè continuasse a sentire quel malore nel petto, peggiorato, quando impegnandosi nel dipingere il volto di Simonetta si faceva più distante. La vedeva ridere,  ispirando l’odore d’una zalea con gli occhi castani brillanti. E se non avesse ricordato quel viso, la madonna dai capelli di rame, avrebbe scelto Lorenzo per il suo ritratto. E Sandro se ne rendeva conto, quel viso non era il viso di Simonetta, non era una dea che andava immortalata, era pallida come una candela, ma non candida, aveva capelli vivi e rossi, come il ferro, come la battaglia,  i ricci di Vespucci erano imbevuti del sidro del sole e quel viso, Sandro fremeva nel pensarci. L’aveva veduta nuda tante volte, che era un ragazzino e si chiese se l’avesse vista in quel momento, che era uomo,  avrebbe vinto l’amore per l’arte o l’amore per Simonetta.

Yana la straniera, lo guardava da uno sgabello lontano, aveva il vestito del giorno prima, i capelli sciolti ed il corpetto allacciato alla buona ed il fiero aspetto d’una belva della foresta. Il pomeriggio prima, dopo l’arrivo di Filippa, era stata più di un’ora con Amerigo ed il Maestro chiusi dentro l’ufficio a discutere su qualcosa, Sandro e Lorenzo avevano provato ad origliare, ma Benedetto gli aveva trascinati via tirandoli per un orecchio. Dopo ancora agitata la straniera se n’era andata con Vespucci sottobraccio ed era stata fuori l’intera notte, era tornata solo alle prime luci dell’alba ed era stata nella medesima posizioni da ore, come d’una belva che su un alto piano, spia la zona cercando la sua preda. E Sandro aveva cercato di ignorarla per concentrarsi solo sulla sua arte, che l’aveva tenuto sveglio tutta la notte, mentre si impegnava a riempire le figure di colore, cercando di richiamare alla memoria la sua musa e cercava al contrario di soffocare le grida di quel sodomita di Lorenzo, che s’era assicurato che per la terza notte di fila chiunque nella bottega sapesse cosa avesse fatto, particolarmente Sandro, la cui stanza era a sole due porte di distanza.

“Leonardo!” strillò Yana, sollevandosi dallo sgabello e tirandosi su la gonna, mostrando le gambe senza vergogna, correndo proprio nella direzione dove era comparso Da Vinci, di tutta fretta, rifilando la maglia morbida, “Qualcuno mi deve delle spiegazioni” ruggì, l’amato prodigio di Verrocchio e Sandro stabilì che se avesse ascoltato la sua voce per altro tempo ancora avrebbe battuto ripetutamente la testa al muro di proposito, perché anche impegnandosi non riusciva minimente a tollerare tale oscenità di uomo. Lasciò perdere il quadro recuperò la sua bisaccia ed uscì dalla bottega, inventando ad un ragazzo che stava cercando di plasmare un busto di dire al Maestro che andava a comprare degli ingredienti per un colore. Mandò giù la bile che era salita, odiava che Da Vinci fosse così schifosamente geniale, eccelso e talentuoso, la sua arte era sì un’abilità innata, ma che Sandro aveva coltivato, con il sudore ed il tempo, dipingendo ogni giorni, fino a che non v’erano stati altro che calli sulle sue dita e non riuscisse a stendere il palmo senza provare dolore.

Andò alla fine davvero al mercato, cercando davvero qualche componente da poter sciogliere per cercare un colore più brillanti, gli sarebbe davvero piaciuto trovare un oro così intenso da non poter esser guardato, come la luce del sole, così da poter permettere al mondo che non l’aveva mai veduta la grandiosità che Simonetta era stata. Ma tutto ciò che trovò fu il castano scuro, come di tronchi d’albero, composto nei riccioli indomabili della greca. Mentre osservava un vaso finemente disegnato d’una tauromachia, con la coda dell’occhio aveva veduto la donna che era stata il giorno prima alla bottega. Indossava un abito prugna, lungo fino ai piedi, le maniche strette, il corpetto aderente, senza una sola organza o ghirigoro, tremendamente semplice, come d’altronde Filippa Demopulo si presentava al mondo, un viso di donna, senza particolare beltà, due occhi, una naso e labbra fine, l’unica cosa che sembrava renderla diversa era la matassa di ricci informi, da sembrare un gomitolo di spaghi. Teneva tra le braccia un cesto colmo di viveri vari, tra cui della frutta. Sandro la stava guardando quando era caduta, ma forse era stato per la sinuosità dei capelli, che s’era distratto e non aveva capito come, se era inciampata nell’orlo dell’abito o qualcuno l’aveva maldestramente spinta. La cesta s’era rovesciata ed il contenuto era rovinosamente rotolato per terra, Filippa s’era fatta svelta nel raccoglierlo e quando una mela era arrivata fino ai piedi di Sandro, lui s’era chinato e l’aveva aiutata.

“Signora” aveva detto, posando la mela e quanti altri viveri avesse raccolto lungo la strada che li divideva nel cestino riposto sulla strada, “Non c’è giovane motivo per chiamarmi così” aveva detto allegra Filippa, prima di ringraziare, senza aver il coraggio di sollevar però lo sguardo, “Filippa Demopulo, vero?” aveva bisbigliato Sandro, cercando conferma, non che ne avesse bisogno, non aveva mai saputo perché, ma ogni immagine che vedesse nella sua vita, rimaneva impressa nella sua memoria come fosse stato un dipinto e Filippa non era stata un eccezione. La Greca aveva sollevato il viso, incrociando il suo volto, “Ma lei … lei è …” aveva bisbigliato, poi la bocca s’era aperta in un sorriso, “Maestro Alessandro” strillò, quasi avesse avuto davanti a lei  la santa trinità con santi annessi e connessi. Sandro s’era sollevato dalla posizione genuflessa tenendo la cesta tra il braccio sinistro ed il fianco ed aveva allungato la mano libera alla donna, che s’era aggrappata, usandola come leva per sollevarsi. Filippa lo guardava adulante, come se al suo posto ci fosse stato un quadro del Brunelleschi e dopo tempo, Sandro sentì una sorta di calore al petto, ricordando quando la Greca aveva esclamato d’amare i suoi quadri.

“Avete detto a Leonardo Da Vinci il messaggio?” aveva domandato Filippa poi, mentre tirava la cesta via dalle mani di Botticelli, la bontà di Sandrò s’era impiccata, “Io di certo no” aveva detto infastidito, “Del Maestro, Yana e Vespucci non ne ho idea” aveva aggiunto, ma poteva immaginare che Leonardo allontanarsi furioso e la straniera inseguirlo potessero essere una prova del loro silenzio, forse, “Ma sono sicuro che tra un “Più forte” e “Si Maestro!” Lorenzo avrà avuto modo di dirlo” aveva aggiunto cattivo, incrociando le braccia al petto. Gli occhi di Filippa s’erano spalancati sconvolti e solo dopo aver realizzato ciò che aveva detto Sandro s’era sentito mortificato della sua lingua lunga, più per Di Credi che per Da Vinci. “Sodomita?” aveva domandato abbastanza confusa, fissando il cesto di viveri che teneva tra le sue mani, “È stato anche processato per questo” aveva continuato, tanto aveva già fatto danno, non poteva tornare indietro e poi era noto anche ai sassi che Da Vinci aveva certe usanze, come mezza Fiorenza in fin dei conti, lui compreso. “Non credo questo cambi le cose” aveva detto dopo averci meditato un poco , la fanciulla dai riccioli scuri, tornando a fissare Sandro, prima di sorridere in maniera amichevole,  aveva distolto lo sguardo per ammirare il vociare di Firenze. Filippa annui, poi disse: “Aclima” –  il modo in cui pronunciò il nome fu strano –  “ha bisogno di lui a prescindere” aveva, prima di perdersi in altri pensieri. “Siete un’amante dell’arte, Filippa?” domandò allora, Sandro per spezzare il silenzio che s’era venuto a creare tra i due, a quella domanda la greca aveva sollevato lo sguardo, tornando a guardarlo, “Si” aveva mormorato, con le gote un po’ arrossate.

La carrozza si fermò davanti un vicolo, come era stato concordato. Lorenzo attese che il cocchiere scendesse per aprire l’anta, per un attimo ricordo quando quella meretrice e traditrice di Lucrezia lo incontrava. Quando la figura ammantata era entrata, per un attimo, il Magnifico aveva davvero pensato di veder scivolare fuori dal cappuccio scuro dei riccioli castani. Ma quando aveva visto quel viso, s’era rivelato una figura posata, matura, dalla chioma biondo incandescente. Un sorriso malandrino e vagamente cattivo. “Vita mia” aveva sussurrato Ipolita Sforza, prima d’aver chiuso le dita affusolate delle sue mani sulle gote dell’uomo e chiudendo le sue labbra con un bacio fremente. “Ero così animato quando mi è arrivato il tuo messaggio” aveva detto Lorenzo, approfondendo il contatto,  stringendo le dita sul corpetto della milanese, “Quanto mi sei mancato vita mia” aveva sussurrato Ipolita, arpionando con le dita il colletto e spingendolo su di lui, cercando di sollevar la gonna e di stringere il bacino dell’uomo con le gambe. “Non vuoi un posto più comodo, amore mio” sussurrò Lorenzo. Ma il sorriso voglioso di Ippolita non lasciava dubbio alcuno, infilando le dita tra i capelli, dandogli un altro bacio. “Ho giaciuto troppo allungo con Alfonso, riprenditi ciò che è tuo” aveva sussurrato la Regina di Napoli, prendendo una mano dell’uomo e spostandola dal seno alla sua femminilità.

Era stato come tornare ragazzini, impacciati e scomodi, ritmati da movimenti scoordinati. Ma ugualmente meraviglioso, come di quelle volte vicino al fiume, con i capelli di Ippolita biondi come l’oro, sparsi sull’erba fresca e fiori di campo a profumarla. Il modo in cui anche dopo aver fatto l’amore, nuda come la terra, si copriva la bocca con la mano per trattenere una risata scomposta e le gote rosse. E si sentiva come un ragazzino a guardarla in quel momento che cercava di ricomporsi e rivestirsi dopo l’atto consumato, con quei capelli d’orati, così diversi dai riccioli neri di Clarice. Scacciò di forza il pensiero del viso severo di sua moglie, ma che con il tempo era venuto ad apprezzare, c’erano volte in cui si chiedeva se provasse solo affetto per lei o amore e se amasse Ippolita o se fosse lussuria, a volte dubitava d’averla amata davvero, almeno una volta, da fanciulli.

“Cosa hai detto a tuo marito?” aveva domandato Lorenzo, infilando i bottoni d’oro nella fessura della camicia rossa, “Di essere ad Imola da mia nipote Caterina” rispose Ippolita, trafficando con i lacci del corpetto con movimenti calmi e misurati. Il Magnifico annui, ricordando vagamente la nipote in questione, era la figlia bastarda dell’ormai defunto Duca Sforza, il suo pingue maiale preferito, che aveva segnato con la sua morte la fine dell’equilibrio con Roma. Caterina dai capelli rugginosi, l’ultima volta che l’aveva vista era una bambina assai più giovane di sua figlia Maddalena. Qualche anno prima s’era maritata non ancora fanciulla con quella serpe di Girolamo Riario. “Alfonso non sarà così stupido d’avvicinarsi alle terre del Conte Riario senza un valido permesso” aveva detto con disinvoltura la donna, prima di sorridere, “E son sicura che non dubiterebbe mai con il conte della buona parola della sua mogliettina” aveva aggiunto con voce solare. Lorenzo aveva ridacchiato davanti quel sorriso scanzonato ed un po’ folle; la baciò ancora.

Ippolita gli accarezzò il viso, “Ma per quanto rivederti, vita mia, sia stato il mio primo pensiero” sussurrò la milanese, avvicinandosi a Lorenzo, “Ero davvero ad Imola da mia nipote” aveva mormorato, “Qualche mese fa è fuggita da Roma” aveva spiegato con voce raschiata, Lorenzo le passò una mano tra i capelli, “Ora è qui” aveva risposto con voce insicura. De Medici s’era fatto di pietra, pensando al fatto che nella sua bella repubblica si fosse insidiata una serpe come la nipote putativa di Sisto, “Hanno provato ad ucciderla” aveva spiegato Ippolita, “Ed il sicario veniva da Fiorenza” aveva spiegato, “Mia nipote ha avuto l’idea di sbarazzarsi del committente” aveva detto la madonna con un sorriso d’approvazione sulle labbra.

Note varie, di dubbio gusto:

Ordine Cronologico: Girolamo Riario ed il suo simpatico amico, il giorno precedente. Leonardo e Filippa si svolgono nello stesso tempo invece, durante la notte ambe-due, Sandro invece è metà mattina, così come Lorenzo Il Magnifico è nel pomeriggio.

Ippolita è un personaggio difficile da spiegare, è una nobildonna, ma è una stratega ed è inquietante e pazza, forse anche un po’ sadica ed ossessiva-possessiva, probabilmente anche parecchio infoiata. Tutte caratteristiche che vi assicuro condivide con quella gioia della nipote, che è meno esagerata per certi versi più per altri. Sono sicura sia comunque OOC. Comunque sia nella storia non ha mai avuto il Titolo di Regina di Napoli, ma visto che nella serie lo è … E poi su era famosa per essere fedele e pudica, abbiamo accettato tutti che questa Ippolita non è quella storica.

Aclima è una donna dai molti segreti(?), quello che vi posso assicurare è che non è una madonna qualsiasi.

Sandro, il suo pezzo è dannatamente inutile, l’ho scritto per inerzia, per divertimento, perché se fossi una sceneggiatrice o produttrice di DVD darei molte più parti a Sandro Botticelli. Che per inciso se Zoroastro si farebbe il mondo, Leonardo le persone belle e Lorenzo Leonardo (poverino è Leonardosessuale), Sandro ama l’arte e solamente l’arte. L’amore che prov(av)a per Simonetta è una questione puramente artistica, era la sua Venere e la sua Primavera.  Giusto per l’appunto, Simonetta Vespucci era la cugina dell’inimitabile Amerigo (che si ha passato la notte con Yana), è morta nel ’74 e se fosse stata viva non sarebbe stato necessario introdurre nella storia nessuna Vanessa Moschella, visto che Simonetta Vespucci era l’amante di Giuliano.

Si, Caterina Sforza ha spudoratamente mentito a Girolamo (e ad Alfonso), lui se ne va in giro per il ghetto a risolvere misteri, lei per Firenze a commettere omicidi. Dio li fa, il Diavoli li accoppia! (In questo caso Il Diavolo in questione lo conosceremo bene)

Il fiore che Girolamo porta ad Eliseo, è un fiore di patata, sono davvero belli. Detto ciò il motivo per cui Eliseo è così tranquillo ed irriverente con Girolamo è perché si conoscono da ragazzini, non crede possa seriamente fargli del male, oltre i suoi poteri che da questo capitolo non si capisce bene in cosa consistono. Si Carola è inquietante.

L’interpretazione del sonno è alla buona, non ho mai fatto psicologia ed odio il signor Freud (unico filosofo che ho studiato parlasse dei sogni) quindi forse sono solo boiate, ma non sono importanti alla fine. Eliseo l’ho dice, forse Girolamo era solo molto minacciato o forse il suo sogno ha qualcosa di più. Tipo l’essersi incontrato con Leonardo. Ed Eliseo ha parlato d’un nemico … mmm …

Filippa è sfigatissima, la sua storia non è finita, così come quella di Lele.  Lei potrebbe essere attratta da Messer Antonio così come da Lele ma non essere innamorata di nessuno.

Come si è notato le descrizioni cambiano da persona a persona. Filippa è delicata per Lorenzo e Niente di Che per Sandro, così come La Madonna del Drago Serpente.

Allora … Sono tornata, chiedo scusa per non aver aggiornato, ma ero in pausa per maturità. Ma ora sono una donna libera e dal due pomeriggio che lavoro su questo capitolo, non ne sono molto contenta, particolarmente la parte di Madonna Aclima, ma spiegherò meglio sotto perché questo taglio OOC. In questo capitolo ci priviamo di uno dei personaggi principali, che vi prometto avrà tanto – ma proprio  tanto – nel prossimo. Il titolo come sempre è tratto dalla genesi.

Vorrei ringraziare tutto coloro che hanno recensito (Sapphire41, Verdeirlanda e Chemical Lady), grazie di cuore ed anche tutti coloro che hanno letto silenziosamente, chi preferisce, segue e ricorda. Grazie di cuore a tutti.

Buona Lettura

RLandH

Sono forse il guardiano di mio fratello? 

Atto IV: Ho acquistato un uomo dal Signore

Il ragazzo era magro, ma non da sembrare rachitico, era snello ed anche molto più alto di lei, aveva una carnagione livida ed i capelli biondo palliericcio, ordinati con una scriminatura laterale, un espressione mogia in viso, che lei vedeva dipingersi ogni volta che si voltava verso di lei. Non era bello, c’era qualcosa che stonava, che lo rendeva scialbo alla vista. Indossava un vestito semplice tortora, compreso di una casacca e dei calzoni. E mangiava una mela che aveva rubato dalla sua cesta.  Anche se in modo strano, le ricordava un ragazzo che aveva conosciuto a Corcira, che lavorava come manovale per un fabbro, non si somigliavano molto, quello era un uomo cesellato, dai capelli indomabili e rossi. Ed aveva quattordici anni ed un giovanotto così non faceva che renderle molli le gambe. Ma era per il modo di fare, con quello sguardo distante e l’attenzione per il dettaglio. Quando il ragazzo di Corcira, guardava il metallo raffreddarsi d’una lama ben curata, aveva avuto la stessa espressione che quel ragazzo aveva avuto tutto il tempo parlando della sua arte. Soddisfazione, amore, devozione.

“Non credo possiamo entrare, maestro Alessandro” aveva bisbigliato la ragazza, affiancandolo, “Tranquilla” aveva risposto lui, muovendo due dita delle mani per calmarla, “Preferisco Sandro o Botticelli” aveva detto, con una smorfia sul viso.  Filippa aveva annuito diligente, osservando il giovane morsicare i resti della mela che i soldi della sua signora avevano comprato. Era già più d’un’ora che era via, la sua padrona si sarebbe infuriata come una belva ed il buon Lele si sarebbe preoccupato? E se non fosse tornata per tempo all’arrivo di Da Vinci? Sandro proseguì dritto fino ad una porta imponente, cui davanti vi era un uomo vestito d’uno scuro blu, come la notte. “Filippino Lippi sta lavorando ad un quadro giusto?” domandò, quello annui, “Ditegli che ici vi è Sandro Botticelli” disse con più calma, ma per nulla affabile, senza sforzare un sorriso. Filippa era come sconvolta da tutta quella onestà, aveva come l’impressione il ragazzo non volesse nascondere nulla.

Avevano aspettato sotto la porta, fino a che non era venuto un tale, un ragazzo vestito di rosso, dai ricci crespi e gli occhi castani, insozzato dalla testa ai piedi. “Botticelli hai interrotto la mia vena artistica” disse con un tono irritato, prima di notare lei che se ne stava impacciata con il suo cesto di frutta vicino al giovane artista, “Oh” disse spalancato la bocca, prima di sorridere affabile, “Non esiste di fatti nulla di più romantico che guardare i quadri di casa De Medici” gracchiò, prima di colpire con un buffetto l’altro sulla schiena. “Taci Lippi” rispose con un tono sostenuto Sandro, facendo ridacchiare l’altro, “Capiti a fagiolo, avevo giusto bisogno d’una mano esperta per un dipinto” aveva mormorato, “Sempre se tu non possa lasciar sola la tua signora” aveva detto malizioso  Filippino, “Fate pure” mormorò Fillippa, arrossendo sulle gote, un po’ perché desiderava vedere l’arte prendere forma, un altro po’ perché era stata definita la signora di Botticelli. Sandro roteò gli occhi, “Sei un’offesa all’arte, Lippi” rispose a denti stretti, prima di seguire Filippino dentro la residenza De Medici. Forse sbagliava Filippa, ma nonostante il giovane non si stesse mostrando più cortese rispetto come era stato con lei o con chiunque avessero incontrato dal mercato alla tenuta, aveva l’impressione che tra i due vi fosse una genuina amicizia, era un pensiero dovuto alla leggere allegria con cui Lippi rispondeva a tutte le mal parole di Sandro.

“Che sciocco uomo,  non mi sono presentato” aveva detto il giovane pittore, mentre percorrevano un corridoio, illuminato da vetrate dall’alto e candele, “Ne il nostro Sandro ha provveduto” disse piccato, ma Botticelli preferì ignorarlo continuando per la sua strada. “Filippino Lippi da Prato” allungandole una mano, lei rise un poco, dall’imbarazzo d’esser trattata con così tanto riguardo, cosa che abitualmente nessuno le rivolgeva mai. Non che se ne stupisse, per qual motivo qualcuno doveva essere galante con una cameriera d’altronde? “Filippa Demopulo da Zacinto” aveva risposto, stringendo la mano lievemente pavida, ma se possibile il sorriso del ragazzo s’era aperto ancora di più. “Una Filippa per un Filippo” aveva canticchiato, prima di guardar con la coda dell’occhio il terzo membro. Sandro li aveva degnati di uno sguardo stizzito, concentrandosi più sui decori degli arazzi che suoi due essere umani al suo fianco. Lei era brava a capire le persone, aveva imparato dopo ogni frustata come interpretare gli atteggiamenti delle persone, per non sbagliare più, per non dover essere punita. E Sandro Botticelli era come un libro aperto, aveva visto i suoi quadri, la delicata dedizione che doveva averci concentrato, i pigmenti di colore lucente, il dettaglio, un uomo che riversava tale interesse nell’arte non aveva tempo di guardare gli uomini. “Non so dove tutta abbia trovato questa venere, Botticelli, ma non la meriti” disse Lippi, baciandole le dita; Filippa fu colta di sorpresa, così  presa a studiare la secca figura di Sandro che non s’era accorto che l’altro artista aveva continuato a tenere la sua mano tutto il tempo fino a che non aveva sentito le labbra sulla pelle. A quel punto Botticelli li aveva guardati,  lo sguardo era stato di fastidio, “Filippa vuole Da Vinci” disse piccato e lanciò uno sguardo significativo a Lippo, Filippino la guardò, mosse il viso sconsolato e con la mano libera carezzò il dorso della sua, quella che aveva appena baciato, “Ti spezzerà il cuore e lo getterà giù dalla torre del campanile” disse sconsolato. E lei rise a quello sguardo di finta rassegnazione, cosa che fece sogghignare anche l’altro.

S’erano arrestati davanti un ampio quadro, da occupare l’intera parete d’una stanza, Filippa aveva sentito le vertigini farsi strada, un numero impressionanti di figure erano ritratta a matita ed altre prendevano forma nel colore, “La morte di Lucrezia, giusto?” domandò Sandro, per la prima volta perdendo dal viso l’espressione annoiata, “Si, ti avevo accennato che m’era stato consegnato tale virtuoso tema” aveva risposto l’altro, piazzando orgoglioso le mani sulla cintola, “Solo che il tuo arrivo m’ha spento la verve” mormorò con fasullo rammarico, “Prepariamo un salasso” commentò Sandro, “E purifichiamo il sangue della tua vena artistica” aggiunse, prima d’avvicinarsi ai colori che Filippino doveva star usando prima. Demopulo rimase qualche passo indietro, in disparte, sconvolta, affascinata, la vita sembrava essere sbocciata sul viso di Sandro con l’irruenza d’un papavero che sorgeva in tutta la sua beltà facendosi strada tra le fessure dei mattoni delle vecchie acropoli. Aveva detto che Botticelli non era bello, ma mentiva, era l’uomo – o meglio giovane uomo – più bello che avesse mai visto, o almeno lo era, con il riflesso d’un dipinto negli occhi e l’ardore sul viso. E quando i due ragazzi si misero a dipingere non si sentì affatto in voglia di disturbarli in alcun modo ne di andare via, s’accomodò per terra, con la cesta sulle gambe e li guardò, la madonna e Da Vinci erano sprofondanti lontano in un angolo della sua mente. Esistevano solo Filippino, Sandro e la loro arte.

Botticelli si voltò un attimo verso di lei, aveva una striscia ciano sulla guancia ed i capelli pagliericci insudiciati di rame verdastro, il vestito tortora era maculato di magenta vivo, sembrava essersi trasformato anche lui in un dipinto, suggestivo e magnifico. Per un attimo Filippa sentì chiaramente le gote colorarsi di fuoco, ma Sandro non le aveva che rivolto uno sguardo disinteressato, tornando ben presto alla parete che stava dipingendo insieme l’altro artista. Era stato come se avesse voluto semplicemente accertarsi che fosse ancora lì. Filippa si strinse il cesto al petto, mordendosi un labbro. Posò la testa ad una colonna e continuò ad osservare l’operato dei due artisti con vivo interesse, fino a che non la sentì, una sensazione di insofferenza all’altezza  del ventre. Una percezione maligna. Qualcosa che le era già capitato più volte, spesso quando era bambina. Molte dimeno da quando era cresciuta, l’ultima volta era stato a quindici anni, quando aveva cominciato a lavorare per la sua signora. S’era trovata a camminare per le scale della tenuta, portando un secchio d’acqua, seguendo le istruzioni di Betta, che portava un corpetto stretto ed i capelli fermi in un ferretto dall’aspetto di farfalla, troppo nobile per il suo rango. Aveva visto dalle ampie finestre il parco, la madonna era ferma nei giardini, camminava con un’ampia gonna azzurra criscolla, un corpetto damascato  d’un vibrante giallo limone, i capelli neri raccolti con perle bianche. Teneva sottobraccio quel figlio, che era dovuto andare poi via, per la sua strada. E rideva la madonna, Filippa ricordava che cinque anni prima, la sua signora rideva ancora.  S’era voltata verso di lei, occhi scuri come l’ematite, neri come quelli d’un satanasso, la stritolarono la gola, poi l’aveva sentita, quella orribile sensazione, che aveva avuto prima di andar via dalla Grecia. Come di qualcosa che s’arrampicava sulla schiena e poi lo scricchiolio, una voce profonda e Filippa, la sgradevole e tonante sensazione che qualcuno l’avesse chiamata.

La madonna s’era concentrata di nuovo verso il figlio, aggiustandoli i capelli scuri così simili.  Ma Filippa aveva continuato a sentire lo sgradevole sensazione d’un fiato sul suo orecchio, una piccola voce stridente, che s’era poi ingrossata come d’un urlo.  Il secchio l’era scivolato via dalle dita nodose, che s’era rovesciato sul pavimento. Betta s’era volta, con gli occhi scuri ed intimidatori. “Che seccatura” aveva detto, ma all’ora alle orecchie di Filippa non era venuta che un suono stridulo d’una lingua che non sconosceva ancora. Per l’ultima volta la voce l’aveva chiamata ed ignorando i rimproveri di Betta, lei s’era voltata, ma nessuno pronunciava il suo nome.  “Io l’ho detto, prendiamo un’italiana” aveva ringhiato la signora alle sue spalle, con i pugni ai fianchi, “Questa neanche capisce quello che dico” s’era lagnata ad alta voce.

“Filippa” la voce la riportò al suo tempo, pensò qualcuno la stesse chiamando, ma di fronte lei, impettito ed insozzato di vernice c’era Sandro, “Mi ero persa in un ricordo” aveva ammesso a voce bassa, sollevandosi sulle sue gambe, sentendole molle come l’argilla.  Il cesto di cibo, le era scivolato dalle dita, rovesciandosi nuovamente sul pavimento, “Hai le stigmati alle mani” aveva detto con un tono secco Sandro, lo stesso che aveva la vecchia Betta quando le parlava. Filippa era caduta sulle ginocchia e s’era messa a raccogliere i viveri e questa volta, il fischio sulle sue orecchie fu forte, come qualcuno cantasse appollaiato alle sue spalle. Filippa, una voce greve, sussurrata, una voce che un tempo le dava il buongiorno, prima di finire inghiottita nella memoria, che era poi riapparsa più e più volte nella sua vita, nei momenti più imprevedibili, quella di suo padre. Bisbigliò qualcosa, ma la gola s’era fatta secca; Sandro s’era chinato al suo fianco, aiutandola a raccogliere i viveri, ignorando Filippino e gli altri membri della servitù medicea. L’aveva toccata alla spalla, “Sei pallida” aveva mormorato, Filippa aveva sollevato il viso, sentendolo sciogliersi come la cera e la voce di suo padre era echeggiata ancora, non nelle mura, nella sua testa, “io … io …” sussurrò, prima che il palmo che la sorreggesse, scivolasse, lasciandola cadere a terra.

Quando aveva aperto gli occhi si era trovata stessa sulla terra arida, Stretta tra alte pareti pallide di marmo crepato, con edera rampicata. Si ritrasse come un riccio, estraendo dalla gamba il pugnale che le aveva donato Lele, quello con l’effige di cui non conosceva la provenienza. “Filippa vieni” la voce di suo padre la chiamava,  s’era sollevata dalla posizione cucciata e s’era alzata, cercando di capire dove fosse, da dove provenisse. Era in greco che la chiamava. “Padre” bisbigliò in quella lingua che le apparteneva,  “Dove sei?” chiese, proseguendo lungo il corridoio, da dove la voce sembrava farsi più forte. Non le interessava sapere dove fosse lei, ma ritrovarlo. Corse a perdifiato, con il coltello tra le mani sottili.

Incontrò un bivio e le sue orecchie furono sorde alla voce. Un mosaico s’apriva davanti ai suoi occhi, un toro ucciso da un uomo, “Teseo” bisbigliò, ricordando la leggenda Ateniese del labirinto, “No” si corresse, Teseo aveva affrontato il minotauro, non il toro. Chi aveva ucciso il toro? Pensò, le venne in mente suo fratello maggiore, il secondo, che era rimasto in Grecia e s’era convertito ad Allah ed era diventato Mullah, quando erano bambini parlava sempre dei miti, Teseo uccise il minotauro, aveva detto, con una voce di cristallo, che nei suoi ricordi si spezzava. Il Toro! Urlò Filippa nella sua mente, a suo fratello, Chi ha ucciso il Toro?  Sua madre era un’ombra sul muro, aveva riccioli neri e la sua pelle abbronzata, “Chi ha ucciso il toro?” domandò a sua madre, senza neanche curarsi fosse lei lì, sua madre sorrise, in maniera sporca, un ghigno, che mostro i denti piccoli e giallognoli, “Mitra” rispose. Mitra aveva ucciso il toro, l’uomo sorto adulto dalle pietre. Ricordava la leggenda e le dita callose di sua madre sui capelli. Si voltò per tornare indietro, perché non v’era bivio guidato da Mitra che  valesse … E l’aveva trovata: su un altare di pietra levigata d’onice nero nebuloso, su cui una donna era sistemata, come un sacrificio.

Non aveva catene ed era stesa come se dormisse,  le mani dipinte strette al petto, indossava un abito a veli, dai colori più disparati, neri e rossi, senza pizzi, un velo viola sulla testa a coprire i capelli scuri ed un espressione serena.  E Filippa la conosceva, non sapeva il suo nome, ma conosceva il suono della sua voce, era invecchiata, eppure era lei, ne era certa. Toccò la guancia con il palmo, fredda come la neve d’inverno. Quando era bambina, suo padre prima di scomparire nel buio, la teneva per mano, una mattina, delle più calde d’estate a Zanta s’era presentata, vestita di veli leggeri e pallidi, i capelli castani lunghi fino alle anche ed un sorriso candido. Dopo che lei era venuta, sua madre aveva spaccato vasi di coccio per il pavimento e suo padre era andato via nel buio, il più grande dei suoi fratelli poco dopo. Una mattina cercandolo, aveva trovato il suo giaciglio freddo e nulla di lui. “Pensa siano morti” aveva detto sua madre, chiudendo il fazzolò sul capo, come fosse stata la vergine Maria a lutto, vestita di nero. Quando aveva quattordici anni, aveva chiesto alla madre se per caso suo padre gli avesse traditi per quella donna, “No” aveva risposto, “Lui ha tradito il buon Gesù, solamente” aveva detto con voce spezzata, Filippa s’era fatta rigida, “Tuo padre era un peccatore, si” aveva spiegato sua madre, passando le mani tra i nodi, “Ed ha pensato di espiarsi dal suo colpa con un’altra” aveva aggiunto, distante. Quando aveva provato a chiedere altro, sua madre le aveva schiaffeggiato la guancia, perché aveva risposto fosse meglio non sapesse. Aprì gli occhi la donna, “Sei cresciuta” mormorò con voce bassa. Filippa arretrò di qualche passo e cadde.

Quando si sollevò si rese conto d’esser stesa lei sull’altare, solo che mentre la donna era libera, i suoi polsi erano stretti in catene di ferro nero, provo a divincolarsi ma scoprì con orrore che anche le caviglie lo erano. “Va tutto bene” sussurrò una voce, una mano spazzolò tra i capelli scuri, un viso era comparso nel buio, era quello d’un uomo, il suo viso sapeva di memoria, il viso bronzato, capelli ricci ed occhi bruni, “Tu sei …” le parole le morirono sulla lingua, strozzandosi  nella gola, “Tuo fratello” aveva mormorato quello, accarezzandoli il viso, “Vivo” soffiò Filippa. Sua madre aveva detto fossero morti, lui e suo padre, ma aveva mentito. Suo fratello annui, “Che significa?” domandò, cercando di sollevarsi sul busto, ma le catene e le mani di lui premute sulle spalle la bloccarono. Neanche s’era accorta di star parlando in greco, “Noi siamo le corna dell’increato” sussurrò nel suo orecchio. “Nemici dell’Uomo” strillò lei, ricordando quella formula, era quella del Labirinto, una volta suo fratello, il Mullah, l’aveva detto. L’uomo annui, “I Demopulos lo sono da generazioni” aveva spiegato, “Ma siamo stati traditi, nostro padre ci ha traditi” la voce suo fratello si fece eco e le sue manette fumo. Filippa si scostò trovando la donna che aveva portato via suo padre sveglia fissarlo, “Tuo padre voleva salvarvi” le disse, l’italiano risuono nelle sue orecchie. Filippa ascolta la mia voce, tuonò suo padre, nella sua testa, Ignorali tutti, ruggì sua madre. La donna si perse nel buio. E tutto sprofondò nell’oscurità.

Una flebile luce di candela s’accese, prima fu solo la fiamma, poi venne il resto, la cera nera e suo fratello la guardava sorridere mesto, “L’ordine deve essere mantenuto” aveva detto, allungandole la mano, “Devi aiutarci” aveva aggiunto. Era suo fratello, Filippa prese la mano, ma nella sua mente entrambi i suoi genitori urlarono, lì parve di vederli nel fuoco della candela nulla più che due ombre storpiate. “Il nostro nemico è troppo per te” aveva bisbigliato, guidandola in un giardino che aveva preso forma lentamente intorno a loro, d’una natura ingloriosa, abbandonata ed incolta, “Ma non chi lo succederà” aveva mormorato,  “Uccidi colui che avrà la forza di domare il toro” aveva detto, “Ora che è ancora inerme” aveva aggiunto, prima di continuare lungo il giardino. Filippa percepiva la sensazione di paura rampicarle lungo la schiena che qualcosa non andasse per il verso giusto, che ciò che l’era chiesto era immondo, perché le parole di sua madre vibravano nella sua memoria, non fidarti mai, aveva detto.  “Devi abbandonare la tua signora” aveva ripreso il fratello, “Noi siamo i Nemici dell’uomo” aveva ruggito,  e loro erano nemici dei figli di Mitra e la sua signora aveva la moneta del toro, quella che lei aveva fatto recapitare a Da Vinci ed era stato il turco ad avvicinarla, sulla via del ritorno per Roma, prima che trascinasse Filippa e Lele fino a Firenze. “Lei è una figlia di Mitra” non era stata una domanda, ma una glaciale affermazione, “No” aveva risposto suo fratello, “Non lei” la fiamma della candela era traballata, quando s’erano arrestati davanti ad una cripta.  La sua signora l’aveva mandato dall’artista proprio per la ricerca d’un ossario.

La porta era socchiusa, ma suo fratello la spinse dentro lo stesso. Anziché trovare una bara o quel che c’era in una cripta, s’era trovato in una tenda da battaglia. Un uomo semistempiato vestito di scuro, era seduto attorno ad un tavolo che rappresentava lo stivale dell’Italia, aveva un sorriso sornione, mentre toglieva un drago serpente dal tavolo, era una piccola statuina che mischiava l’azzurro ed il giallo.  “Quella puttana d’una Sforza è caduta” aveva detto un’altra voce, sogghignante, Filippa s’era voltata incrociando occhi scuri, incastonati in un viso cereo, appuntito con i zigomi alti, i capelli lunghi e scuri, sul blasone v’era cucito un toro cocinigna, “Caterina sempre così testarda” mormorò l’uomo, guardando il drago, sul viso serpeggiava un sorriso caustico, d’una soddisfazione che andava ben oltre la misera vittoria d’uno scontro. Un uomo era entrato nella tenda da battaglia, vestito di ferro lucido e nero, “Mio signore, Madonna Sforza la prega di riceverla” aveva con tono basso. “Che si fotta” rispose il ragazzo con il toro, versandosi del vino, un sorriso superbo solcava il viso. L’altro uomo, aveva inclinato il capo di lato, guardando ancora il drago serpente, “Mio buon principe” aveva detto adulatorio, “Giulio Cesare aveva sempre rispetto per i nemici sconfitti” aveva aggiunto, l’altro aveva roteato gli occhi, “Consideratelo il desiderio d’un condannato” aveva aggiunto mellifluo, prima di ricordare che tale signora sarebbe presto stata sottochiave. “D’accordo” disse lamentevole, bevendo del vino, che Filippa intuì sembrargli amaro, “Scopriamo cosa vuole questa puttana” disse inferocito.

Nella tenda erano stati presto in quattro, Caterina era al fianco di Filippa, ma non la vedeva, indossava abiti pregiati, rovinati dal sangue e dal fango, i polsi erano stretti, da corte, che quasi tagliavano la pelle, una cascata di capelli ruggine, macchiati d’un grigio senile, il viso era austero ma gli occhi ruggivano come quelli d’una belva. Caterina non guardò il giovane, guardò l’uomo che teneva la statua tra le dita, lo guardò come se avesse avuto il potere di incendiarlo, “Macchiavelli” la voce uscì sibilante, come d’un mostro. L’uomo sorrise, come se fosse stato elargito il compliemento più grande di sempre, “Mia signora” disse, squisito sollevandosi. Il ragazzo del toro, che s’era stato in disparte a bere vino, s’era alzato imponendo la sua presenza, era ben più alto sia di Caterina sia di Macchiavelli, ed era lì imperioso su di loro. “Qual è l’ultimo desiderio, madonna?” disse saccente il giovane, Caterina lo guardò appena, come se non fosse stato nulla più che un insetto, “Lascia parlare gli adulti, Borgia” s’era lagnata, concentrandosi di nuovo su Machiavelli. Lo schiaffo del ragazzo con il toro, l’aveva colpita a pieno sulla guancia, fino a farla cadere sulle ginocchia e farle sanguinare un labro. Caterina non si toccò il viso, ne provò a fermare il sangue, colante rosso sulle labbra, s’era sistemata di nuovo in piedi, fiera ed eretta. E Filippa s’era accorta di averla già conosciuta madonna Sforza, nei vari pomeriggi tra le madonne Romane che si organizzavano nelle ville, lei l’aveva veduta, più infantile di lei, ma con quegli stessi occhi carichi. “Rodrigo avrebbe dovuto riempirti di botte da bambino” aveva ringhiato, “O quando te ne stavi appollaiato sulle mie ginocchia avrei dovuto strangolarti”, quello provò a colpirla di nuovo, ma Machiavelli lo placò per tempo. “Lascia che una tigre morente, arruffi il pelo per l’ultima volta” bisbigliò enigmatico, i suoi occhi erano colmi d’un amore martoriato. Caterina continuò a fissarli con mero disgusto, “Ti nutri d’un illusione, Cesare” aveva mormorato, sollevando entrambe le mani, legate tra loro, per pulirsi le labbra dal rosso, era al più giovane che si rivolgeva “Uomini più capaci di te, hanno fallito” aveva aggiunto, il suo tono era spento, così come i suoi occhi, lì chinò al rosso impresso sulle sue dita, poi spostò gli occhi su Machiavelli, “Direi Caterina” cominciò, “Di lasciare la politica ai politici” aveva terminato derisorio, prima di allungare una coppa di vino alla donna, che l’aveva presa malamente, specchiando gli occhi ormai stanchi nel bianco spumato del bicchiere, “Alla buon anima di Girolamo” aveva detto, alzando un calice appena riempito, anche lei l’alzò meccanicamente, prima di lanciare uno sguardo venefico a Cesare Borgia, “A Leonardo” mormorò lei in risposta, bevendo il vino.

Cesare aveva guardato quel brindisi come mogio disinteresse, “Bene” aveva ringhiato, posando il bicchiere sul tavolo, “Ho vinto io” aveva mormorato con un sorriso raggiante, posando le mani sui fianchi, Caterina aveva roteato gli occhi, “Tu marcirai a Roma, io avrò l’Italia intera” aggiunse, squisitamente esaltato. La signora Sforza aveva vuotato il bicchiere e le sue labbra s’erano curvate in un sorriso narcisista e divertito da quella stessa frase, “La politica ai politici, i misteri ai misterici” disse compiaciuta. In un modo contorto, Filippa intuì, Caterina si considerava vincitrice, guardò ancora Machiavelli, nei loro occhi c’era scritta una conversazione, cui ne lei ne Cesare poterono avvicinarsi, “Date i miei omaggi a quel folle d’un artista” bisbigliò, quando Borgia ordinò alle guardie di mandarla con una scorta a Roma. “La sua sola presenza mi disgusta” confidò il ragazzo del toro guardando Machiavelli, che rise, “Cesare” disse, quando il riso aveva abbandonato il suo viso, “Vorrei dare un’occhiata ai manoscritti della villa” aveva chiesto cortese, l’altro l’aveva accordato, guardando bramoso la tavola su cui erano sistemati le statue di quel gioco politico, più interessato ad avere il dominio che una sorta di cultura, “Ed anche una delle cameriere” aveva aggiunto Machiavelli, Cesare l’aveva guardando, crucciando le sopraciglia, “Violante Ricci”, l’altro aveva sollevato le spalle con disinteresse, “Prenditela” aveva sminuito la faccenda.

Prima che Filippa potesse dire qualcosa, una crepa sotto i suoi piedi l’aveva inghiottita e poi era caduta. S’era arrestata, rotolando sulla terra, quando aveva aperto gli occhi era in un corridoio di pietra levigata, cui entrambi i lati v’erano gabbie per animali. “Filippa” non era nella sua testa, suo padre la stava chiamando davvero, da dietro le sbarre, cercò di ritrovare la voce, da quale loculo venisse. Dietro spesse sbarre, una sagome si nascondeva nell’oscurità, troppo curva per poter stare in piedi, “Tellina mia” aveva mormorato, con una voce tremolante, avvicinandosi, quel tanto che i dettagli di quel viso divenissero appena visibile, ma non era che una voce nella più profonda oscurità. “Che bella che sei” aveva mormorato, dita fredde le avevano accarezzato il viso, “Papà, che sta succedendo?” aveva chiesto confusa, l’uomo s’era ritratto, sprofondando nell’oscurità, “Ero un nemico dell’uomo” aveva cominciato. Tuo padre era un peccatore, si, aveva detto sua madre, “Ma ho tradito la mia causa per i figli di Mitra” aveva confessato,  Ed ha pensato di espiarsi dal suo colpa con un’altra, la voce della sua genitrice era tonate nelle sue orecchie. “No” disse Filippa, ritraendosi un poco, “Mio padre era un uomo di fede, non un misterico” strillò, rigida. L’uomo mormorò qualcosa, “So di averti deluso, tellina mia, i tuoi fratelli, tua madre” , la sua voce era d’un uomo pieno di rimpianti, “Non so ancora dirti, se le mie azioni sono state corrette o meno” aveva mormorato, così che Filippa s’avvicinasse ancora, “Ogni mia azione è stata per voi” aveva confessato, “Giusta o sbagliata che sia stata” aveva aggiunto. Filippa aveva annuito,  quando aveva quindici anni, non ricordava chi era stato, tra i suoi fratelli a dirgli che non esistevano uomini senza peccati, ricordi la parabola dell’adultera? Le venne in mente quella domanda, nessuno dei presenti era innocente. Quello era l’insegnamento affinchè fosse noto che davanti a Dio si era uguali, ma a Filippa, suo fratello, aveva insegnato che nessun’anima era pia, sbagliare era concesso a chiunque. 

“Mi stai chiedendo di non assecondare i Nemici dell’Uomo?” chiese, cercando gli occhi di suo padre, nel buio, “Mai” aveva rispsoto quello, “Tellina mia, ti chiederei qualsiasi cosa” aveva bisbigliato, “Io ho fatto le mie scelte, tuo fratello le sue ed anche tua madre” aveva aggiunto. A Filippa era venuto in mente il viso di sua madre, coperto di lacrime e dolore, quando l’aveva mandata via. “E tu farai le tue” aveva detto, “Per i figli di Mitra il tempo è un fiume circolare” aveva spiegato, “Per i nemici dell’uomo, un reticolato” aveva aggiunto, “Ciò che conta è che possibile attraversarlo più e più volte e nulla è mai definitivo” al voce era gentile ed oltre le sbarre nel buio, Filippa vedeva la sua mano porgersi verso di lei, l’afferrò con delicatezza inusuale, “Per chi ha lungimiranza, almeno” aveva detto gentile, “Leonardo Da Vinci potrebbe aiutarti a capire la tua strada” aveva sghignazzato, “Non potevamo essere una nromale famiglia, greca?” s’era lamentata Filippa, prima di sentire la sua stessa pelle liquefarsi.

Spalancò gli occhi, trovandosi davanti due vistosi lenzuoli di tela, tenuti insieme con dei bastoni, che ricordavano  le ali d’un pipistrello. “Ben sveglia, fanciulla” disse una voce greve, nessuno che conoscesse, si alzò immediatamente, registrando fosse in quello che parea un caotico studio, “Sto ancora sognando?” gracchiò, poco prima di cadere giù da un amaca che era sospesa dal soffitto, “No” disse una persona entrando nel suo campo visivo, aveva capelli corti, sconvolti ed un accenno di barba sulle guance, occhi castani ma belli, era vestito in maniera bizzaro e sovversivo, come ogni fiorentino che lo fosse di nome e di fatto. “Sandro?” domandò, rendendosi conto che prima della sua avvenuta onirica era con Botticelli nei palazzi Medicei, “E che ore sono?” aggiunse, ricordando che era uscita sul presto quella mattina, “È stato lui a portarti qui” aveva risposto con mero disinteresse l’uomo, “Mi detesta, ma riconosce sia molto più abile di lui nelle scienze umane” aveva detto orgoglioso. “Sei svenuta per un bel po’ di ore” aveva spiegato, “Botticelli aveva pensato fossi caduta in una morte vivente” aveva detto,  prima di allungarle quella che era una tazza d’un liquido fumante, “Ma ho capito subito che non eri veramente qui” aveva spiegato, invitandola a bere, Filippa s’era sollevata dalla posizione accucciata, fino ad essere sorretta di nuovo dalle sue gambe, sentendole molle come l’argilla, “Chi sei?” domandò, quasi temendo la risposta, “Leonardo di Ser Piero da Vinci” rispose, mostrando una fila di denti bianchi lucidi.

Lorenzo si imbrattò anche le dita per rifinire i capelli della sua madonna, cercando di dare volume ai ricci. Aveva troppe idea per la mente, fino alla notte prima, aveva passato i due giorni precedenti a sforzarsi per vincere la competizione contro Sandro ed ora tutto quello che riusciva a pensare e quando Leonardo sarebbe irrotto nella sua stanza per chiederli di accompagnarlo da Filippa Demopulo ed Aclima Lysimacus. Neanche, si curava più della madonna dai capelli ferrugine e pensare che quando l’aveva veduta la prima volta aveva immediatamente immaginato come sarebbe stato imprigionare quello sguardo fiero in una tela destinata a perdurare. La vita degli uomini era breve, l’arte eterna (*), ma cosa importava dell’eternità, se nell’immediato aveva Da Vinci e quel sorriso in grado di scogliere qualsiasi cuore.

Aveva lanciato uno sguardo al quadro che Sandro aveva lasciato incompleto sul cavalletto, Benedetto aveva detto fosse fuggito di fretta e furia per cercare un colore e questo aveva fatto ridacchiare Lorenzo, perché era una cosa che riusciva davvero ad associare a quel compagno. Nel bel mezzo d’un dipinto, animato dall’estro creativo, Botticelli  poteva divenire estenuante ed intollerabile se non trovava quella precisa tonalità cromatica che la sua mente creava. Ma non doveva temporeggiare, anche senza quella precisa combinazione, Sandro avrebbe potuto fare un dipinto migliore del suo, senza neanche impegnarsi, quasi.

“Cerco il Maestro Verrocchio” aveva sentito alle sue spalle, Lorenzo s’era voltato, illuminata dalla luce del sole, che filtrava dai lenzuoli che Andrea aveva fatto stendere per coprire la luce intensa del lucernario e parare dal freddo di dicembre, c’era una donna delicata, dalla gonna ambia ed un corpetto stretto che con tutti i lacci le schiacciava anche il seno, aveva capelli ceneri ed occhi azzurri e luminosi. “Nel suo studio” aveva risposto Lorenzo con mero disinteresse, mentre indicava il corridoio per entrare all’interno della bottega, una Yana appena giunta, studiava al ragazza con discreto interesse, “Buon lavoro artista e grazie” rispose, chinando il capo gentile, prima di incamminarsi nella direzione; Yana aveva seguito la straniera preoccupata, non che Lorenzo c’avesse badato poi molto.

Leonardo era tornato da una sua passeggiata solo poco prima dell’ora di pranzo, Lorenzo aveva fatto una pausa e mangiava una mela, l’unico frutto reperibile in quella stagione, assieme a Benedetto che preoccupato riferiva della fanciulletta che s’era presentata alla porta del maestro. “Quando Verrocchio l’ha vista” aveva borbottato piccato, “Figliola mia ogni giorno diventi più bella” aveva ringhiato il conciatore, citando le parole che l’uomo probabilmente aveva usato.  Sandro Botticelli era invece ancora nella città, forse la sua ricerca del colore aveva superato di gran lunga la meticolosità abituale. Allora era tornato Leonardo, ancora infastidito, seguito a ruota dai suoi ormai celebri compagni, Zoroastro e Nico. Il secondo quando l’aveva visto aveva sorriso, venendo immediatamente verso di lui, mentre il primo braccava l’artista per parlare di qualcosa di venefico, “Lorenzo!” esclamò, con un sorriso solare, il ragazzo lo guardò, “Come va, la competizione?” chiese interessato, nel riflesso dei suoi occhi castani c’era altro, “Bene” disse imbarazzato Lorenzo.

Leonardo aveva ignorato Zoroastro ed era venuto verso di loro, “Pronto?” aveva domandato, guardandolo con un sorriso amichevole, Lorenzo aveva annuito, lievemente arrossato in viso, ben disposto ad accompagnare quell’uomo anche nelle terre del Catai. “Io lo so, sarà una pessima idea” aveva stabilito il tartaro, chiudendosi una mano sul viso,  “Dove è la novità?” aveva detto divertito Nico, con una vena di malizia. Anche Leonardo aveva un sorriso estremamente divertito, che aveva il potere di sciogliere il cuore di Lorenzo. “Almeno mangiamo prima” aveva sussurrato Zoroastro, esprimendo che se fosse dovuto morire, sperava di farlo a pancia piena.

Avevano mangiato intorno ad un tavolo nella stanza di Leonardo. “Quindi voi due passate molto tempo insieme?” aveva mormorato Nico,  Lorenzo era arrossito vistosamente, mentre deglutiva, Zoroastro aveva un espressione infastidita sul viso, ma non era per lui, era al suo amico che regalava occhiate gelate, “Si, Nico” aveva risposto il maestro con un bel sorriso, “Io e Lorenzo siamo molto in affinità” aveva spiegato, mangiucchiando qualcosa dal suo piatto, con un tono di totale malizia sul viso. “Molta” aveva detto ridondante, pensando alle notti che erano passate.  O si, avevano decisamente molte affinità, poi Lorenzo non aveva difficoltà ad ammettere che sembrava trovare strepitosa ogni cosa di quell’uomo, per prima cosa il suo modo di guardare il mondo, Da Vinci lo guardava con molta più luce e chiarezza di chiunque altro, nessuno avrebbe mai convinto di qualcosa di diverso. “Quindi oggi, andremo a trovare questa Aclima Lysimacus?” aveva detto Zoroastro lamentoso, scoccando uno sguardo di fuoco a Leonardo, “Poi probabilmente Girolamo Riario deciderà davvero di ucciderci” aveva borbottato, infilzando un po’ di carne nella sua forchetta, “Il Conte non ci farà nulla” aveva detto convinto Nico, “Ma è di sicuro coinvolto” aveva ribattuto Zoroastro, “O questa sarà una qualsiasi altra ebrea di nome Lysimacus che cerca Leonardo” aveva mormorato a mezza bocca, ma non aveva destato in alcun modo l’amico,  Lorenzo aveva capito che qualsiasi cosa Aclima Lysimacus avesse da offrire, doveva essere d’una gola indescrivibile per Da Vinci, “L’ha mandata il Turco e può condurmi alla cripta” aveva stabilito Leonardo, quel tanto bastava perché s’avvicinasse alla signora.

S’erano incamminati dopo pranzo verso il Cane Abbaiante, Leonardo con un sorriso estremamente malizioso, Lorenzo al suo fianco convinto e alle loro spalle i due compari di Da Vinci con espressione granitica. “La madonna del Drago Serpente” aveva esclamato Nico, sorpassandoli e superandoli, ammiccando ad una figura davanti loro, aveva una gonna a piega cerulea, con una cinta legata sotto il seno, un ben evidente ventre gonfio, i ruggenti capelli di rame, erano sciolti e non coperti dalla solita mantella, la signora di cui doveva fare il ritratto. Al suo fianco c’era un uomo alto, vestito di scuro, con i capelli d’un pallido biondo, “Insieme al signor Adelchi” borbottò Zoroastro, guardando insistentemente la spada che questi portava al suo fianco.  Leonardo s’era fatto d’un momento ombroso sul viso, “Oggi posso viver senza di lei” aveva stabilito, proseguendo per la sua strada; “Vorrei sapere il suo nome” mormorò invece Nico, con un sorriso smaliziato sul viso. La madonna con il drago serpente, s’era voltato un attimo verso di loro, occhi verdi screziati di giallo, come quelli d’una belva, ma sembrò non guardare minimamente lui, fissò Leonardo, lo sguardo che ebbe in cambio non fu che poco più d’un minimo interesse. Da Vinci proseguì la sua strada, “Devi essere più attento Nico”  aveva detto Da Vinci, con un sorriso imperlato sul viso, il biondo l’aveva guardato serio, poi s’era voltato indietro, ma i capelli ruggine della madonna con il drago serpente era scivolata tra la folla fiorentina. “Milanese” aveva stabilito Nico, richiamando l’accento del nord, che di fatti aveva avuto, “Incinta e pericolo” aveva invece richiamato Zoroastro, facendo riferimento a quando aveva fatto intuire che aveva un concetto della vita molto estremo, da legge del taglione.

Il Cane Abbaiante era poco più di una bettola, ma Lorenzo la trovava unica, ricordava la prima volta che era ceduto all’ebbrezza del buon vino. Sorrise, ma questo si congelò sulle sue labbra, quando osservò il viso contrito di Leonardo, i suoi occhi scuri erano altrove, già dentro la locanda, focalizzato su qualcosa a cui gli uomini non erano pronti, Da Vinci guardava avanti, più di tutti gli altri, e a fissare quegli occhi, Lorenzo temeva poter rimanere troppo indietro. Leonardo lo superò, scomparendo dietro la porta di legno marcito, i tre s’apprestarono a seguirlo, con il lamento di Zoroastro convinti che questa volta sarebbero davvero molti. Di Credi sentiva i brividi arpionati alle sue spalle, timoroso di Aclima Lysimacus ed i suoi segreti, che  Leonardo, l’uomo più incredibile del mondo, ne era bramoso. Nella locanda, nonostante l’aria invernale, si respirava un clima caotico ed un vociare diffuso. La prima persona che Lorenzo notò era Jacopo Saltarelli attorno un tavolo che civettuolo provava ad avvicinarsi ad un uomo dai capelli scompigliati e scuri, che nonostante una cicatrice sul viso aveva lo stesso un’aria affascinante. “Vedi Filippa Demopulo?” domandò Leonardo nel suo orecchio,  così in tutta confusione cercò di trovare i ricci scuri e polsi sottili, ma non vide il viso della greca svettare da alcuna parte. Non che questo contasse qualcosa, Leonardo aveva già mosso i primi passi in un direzione, verso una donna sistemata su un tavolo che teneva i palmi intrecciati sotto un mento appuntito ed i gomiti puntati sul legno; poteva avere intorno ai quaranta, la sua età non era nascosta da una falsa giovinezza o dalle polveri del trucco, aveva rughe leggere che ne segnavano i caratteri, un viso che non era bello, ma intrigante, una carnagione pallida come ad una nobil donna s’addiceva, capelli scuri e lisci, come seta nera, scivolosi, su un farsetto da uomo in lana bianca, ed occhi spaventosi, come pozze di inchiostro. Le labbra sottili si arcuarono in un sorriso di chi la sapeva lunga, “Tanti anni fa, ti ho sognato” disse con voce musicale.

Nei suoi sogni una ragazzina troppo giovane per essere donna, aggrappata ad un albero, scarmiglia e coperta di sangue e fango, implorava a qualcosa – qualcuno – di smetterla. Di quella pallida ragazza, non era rimasta che una tetra donna, che Leonardo aveva davanti. “Anche io, mia signora” rispose con un sorriso irrisorio, sentendosi rigido davanti il sorriso perverso di Aclima Lysimacus, che il Conte rientrasse in quella storia sembrava quanto mai palese in quel momento, la stessa maniacale perfidia ed incuranza luccicava negli occhi. Il cognome non poteva essere una casualità. “Siete uguale ai miei ricordi” bisbigliò sottile, la sua voce era come quella d’una lama, emanava la stessa preoccupazione d’un pugnale nascosto in una veste, come se all’improvviso avesse potuto uccidere.  Aclima s’era sollevata dalla posizione seduta, fino a raggiungerlo in poche falcate, era piccola di statura, aveva seni sodi che non potevano essere nascosti e curve giunoniche, in un modo perverso e sbagliato, rianimarono nella sua memoria qualcuno.

Le dita affusolate erano fredde, quando Leonardo le sentì sulle guance, “Il vostro viso m’è rimasto dipinto” aveva mormorato. Il Da Vinci di ora, aveva incontrato nei sogni l’Aclima d’allora. Pareva follia, il solo pensarlo, ma era vero; cercò di ricordare se nelle sue suppliche in alcun modo, la donna avesse dato segno di aver visto il suo spettro nei sogni. Leonardò s’allontanò d’una passo, per sottrarsi alla mano, che rimasta a mezz’aria, si ritrovò presto stretta in quella dell’artista, che fintamente educato si presentò, lasciando la moneta con il toro sul palmo. “Aclima Lysimacus” rispose mogi lei, osservando la moneta che aveva tra le dita, “Voglio sapere della cripta” aveva detto secco. Perché il ragazzino dai capelli scuri, aveva fiori di gelsomino dipinti sulle mani, che mutavano, perché lui era un’altra abbeverata alla fontana della conoscenza, perché Leonardo era divorato dal desiderio di sapere.

Aclima lasciò il sorriso appassì sulle sue labbra ed in un attimo sembrò più vecchia di vent’anni, “Ed io voglio delle risposte” aveva detto con voce sterile la donna,  prima di voltarsi verso un uomo dal viso sfregiato, che abbandonato le chiacchiere di Jacopo Salterlli, s’era sistemato al loro fianco, un armatura lucente ed una grossa spada appesa al fianco. “La tua prodezza con il sangue è nota in tutta l’Italia” sussurrò Aclima, con tono basso, “La vita del Magnifico” precisò. Leonardo ebbe quasi la sensazione di sapere quali precisamente fossero nel suo corpo le gocce di sangue appartenenti a Lorenzo. Estranee e fastidiose in quel momento.  Aclima mise delle distanze, i capelli scuri ondularono sulla schiena si voltò verso l’uomo dal viso sfregiato e sorrise accomodante, “Lele, di all’oste di mettermi in conto tutto ciò che questi buoni uomini consumeranno” aveva detto, adocchiando i tre compagni di Leonardo, prima di invitarlo a ritirarsi nella sue stanze.

Aclima Lysmicus dormiva in una stanza con due letti duri, separati da un giaciglio sistemato per terra, su un talamo c’era sistemata una bisaccia. Lele, l’energumeno rimasto al piano di sotto, doveva dormir per terra, in un letto doveva esserci la misteriosa Filippa Demopulo, l’altro della signora. Aclima si sistemò su un letto, quello senza la bisaccia, incrociando le gambe in una posizione fiera. Non sembrava la ragazzina coperta di sangue in quel momento,  “È romana vero?” aveva domandato superfluamente Da Vinci, l’accento la tradiva. Aclima sorrise amaramente, “Sono più di vent’anni che vivo a Roma” confessò con voce bassa, chinando gli occhi, “Ma il mio cuore è legato alla mia casa natale” aggiunse con un imperlato sorriso di malinconia. Leonardo si sedè sul letto con la bisaccia, inchiodando i gomiti alle ginocchia ed osservandolo profondamente intrigata. Aclma respirò, come se cercasse d’organizzare un discorso, che le parole che s’era preparata si fossero sciolte sulla lingua? “La vostra mente è la più brillante che il mondo abbia mai visto,  da Ipazia di Alessandria” aveva sputato poi fuori, con un tremore di incertezza. “Vorrei tu studiassi un cadavere” aveva detto perentoria, Leonardo aveva annuito serioso, “Vorrei tu stabilissi se sia stata una morte naturale o …” non servì finire la frase, Aclima lo fissò un attimo, poi continuo, “Cerchi la cripta, il Turco me l’ha detto. Io posso essere la tua chiave” aggiunse, “Ma tu devi risolvere questo incomodo” aveva  detto schietta. “Si” aveva acconsentito l’uomo.

Il sorriso di Aclima s’era fatto per un attimo vero, “Chi era?” aveva domandato Leonardo incrociando le braccia al petto, il sorriso della finta ebrea s’era appassito, “Il morto della cripta” rispose schietta lei, “Chi era per te?” domandò Leonardo, non voleva immischiarsi in una storia senza conoscere il tutto, quasi per un desiderio personale che per informazione, “Il suo amato? Il suo amante?”, “Qualcosa di più” seccò il discorso la donna, sollevandosi dalla posizione seduta, da sotto la felpa aveva estratto una lama corta ed aveva mostrato la lama lucente, “Ciò che c’è nella cripta, può portarti più vicino a qualsiasi cosa tu voglia” aveva confessato, chinandosi in ginocchio davanti a lui. Aclima era una nobil donna, tutto lo diceva, il suo portamento, il suo aspetto, la sua voce, ed in quel momento era genuflessa a Leonardo, svestendolo del ruolo di bastardo e vestendolo di quello di salvatore, “Cosa troverai in quel cadavere, darà a me ciò che voglio” confidò, chiuse il palmo sulla lama e la percorse nella lunghezza fino ad insozzarla di sangue, “Giurami che sarai mio alleato, Leonardo” aveva detto, allungando la lama verso di lui, Da Vinci la fissò,  strinse il ferro, macchiandolo di lui e pattuì con Aclima. L’impressione d’aver venduto a Mefistofele la sua conoscenza. Adesso il sangue di Lorenzo De Medici, non era mischiato solo a quello di Leonardo Da Vinci.

“Io partirò per Roma domani” aveva confessato la donna, avvolgendo in un lenzuolo la promessa di sua e di Leonardo, “Sempre se Filippa decida di tornare” disse infiammata da quell’impudenza, “Ci incontreremo tra una settimana alla Locanda di Vannozza Cattanei” aveva detto arrestando la sua camminata, osservandolo attentamente, “Il luogo più famoso di Roma?” aveva domandato retorico Leonardo, sollevando un sopraciglio, Aclima rise, “Non c’è posto più sicuro di nascondere le cose, che metterle davanti gli occhi di tutti” aveva spiegato, Leonardo aveva annuito, era una follia forse? Ma questo non faceva che riempirlo d’orgoglio, non vedeva l’ora di farlo, della dissennatezza uno come lui se ne nutriva. “Una domanda, da quanto tempo è morto?” domandò, riferendosi al cadavere di cui Aclima bramava i segreti; lei lo guardò un attimo, “Cinque anni” aveva detto, “Ma confido delle tue capacità” aveva sussurrato, avvicinandosi lasciva. Sarebbe stato davvero problematico trovare le cause di morte d’un corpo di così tanti anni, ma se voleva entrare nella cripta, doveva assolutamente trovare quella strada ed ormai aveva giurato.

Si sollevò, avrebbe voluto chiedere ad Aclima, cosa in quella storia riguardasse Girolamo Riario, perché il cognome Lysimacus non mentiva, ma aveva la screanzata impressione l’avrebbe presto saputo. “Il vostro vero nome?” aveva domandato poi, rendendosi conto di non averlo chiesto, era certo quello con cui si fosse presentata fosse una menzogna, era si giudea nei dettagli reconditi del viso, d’un eredità che le andava stretta, ma nei modi, nella postura, nella croce che spiccava da sotto i vestiti, tradiva la sua verità, “Per ora è meglio, Leonardo di Ser Piero Da Vinci che il mio nome resti in un dubbio” aveva risposto secca, legando una mantella alle spalle, il cui orlo arrivava alle caviglie. Aprì la porta ed uscì, invitandolo a seguirla, con un passo signorile, ma duro, come d’un vecchio soldato addestrato alle armi, che d’una madonna della classe nobiliare. Il resto del tragitto fino alla mensa della locanda, dove i suoi compagni e la sua guardia l’attendevano, Aclima era stata in un silenzio pesante. Quando erano stati avvolti dal chiassoso vociare della locanda, Leonardo aveva ritrovato i suoi amici, Zoroastro aveva ormai abbandonato il suo nervosismo, con le gote arrossate ed una risata frizzantina, l’uomo dal viso sfregiato, Lele, pareva aver rilassato vagamente gli istinti, ben consapevole di dover proteggere una madonna che probabilmente era più letale di lui, Nico cercava di trascinare in un qualsivoglia discorso Lorenzo. Il giovane artista d’altro canto guardava esattamente dove era lui, come se avesse aspettato fino a quel momento di vederlo arrivare, una cosa che lo fece sorridere.

Leonardo non aveva voluto parlare per quella giornata, della promessa con Aclima, aveva solo detto a Zoroastro che aveva intenzione di chiedergli ancora una volta un famoso. Ancora avvolto dall’ebbrezza dell’alcool, quello si era appeso alla sua spalla ed aveva acconsentito. Sobrio probabilmente avrebbe negato inizialmente ancora l’aiuto a Leonardo e poi sarebbero partiti assieme. Perché Zoroastro era sempre stata la persona su cui lui aveva potuto contare, per qualsiasi cosa. E forse senza di lui sarebbe stato perso. “Non vuoi raccontarmi?” aveva detto Lorenzo, poi sedendosi sul letto del maggiore, Da Vinci gli aveva dato le spalle, mettendosi a ricostruire il vaso, che la signora pregna aveva mandato in frantumi il giorno prima, “No” aveva risposto con voce sterile. Di Credi era l’innocenza, la sua mente era ignorante di quelle sette e quelle cospirazioni e Leonardo non aveva voglia d’esser per l’ennesima volta causa d’una dannazione.  Lorenzo s’era alzato, l’aveva sentito dal rumore, aveva avvolto le sue braccia attorno alle sue spalle e baciato i suoi capelli, in un morbido gesto d’affetto. Da Vinci non aveva mai amato nessuno, mai, forse Lucrezia, una volta; ma sapeva di non voler cominciare, non in quel momento. Neanche se la bocca di Lorenzo s’era sposata dai capelli all’orecchio. S’era voltato per accogliere quelle labbra così acerbe, quando … “Messer Da Vinci” dalla porta era entrato trafelato un ragazzino, più giovane ed allampanato di Lorenzo, con capelli castani e riccoluti, intrecciati come un nido di rondini, aveva il fiatone, come d’una corsa, le mani premute sulle ginocchia, ed il fisico snello, ma leggermente emaciato, era stretto in un vestito azzurro dai gigli dorati, con una cintura rosso infiammato, “Si signor …?” aveva accennato Leonardo, ma subbito dietro di lui, era venuta una signora, di corsa che l’aveva spostato senza troppo riguardo.

Madonna Vanessa Moschella era entrata nei suoi alloggi, con i capelli in disordini, con un resto d’una non molto arzigogolata pettinatura crollata nel mentre d’una corsa, con indosso uno scialle di lana ed un vestito di rovinato sul fondo, d’ocra con istoriato di porpora. “Oh Leonardo” esclamò quasi rallegrata, accennando un sorriso vedendolo e tranquillizzando il suo affanno. L’inventore scattò via dalla sedia, divincolandosi senza cattiveria dalle braccia di Lorenzo, “Vanessa dimmi” esordì ponendo le mani sulle spalle dell’amica, “Non sarà successo qualcosa a Giulio?” domandò, sentendo il cuore scalciargli nel petto. Per ogni bastardo Da Vinci sentiva empatia, ma per quel piccolino percepiva un sentimento simile all’amore paterno, così almeno gli era stato detto, Verrocchio gli aveva insegnato che si poteva amare come un padre, anche senza avere un figlio, loro ne erano la prova, Giulio anche. “No! No!” lo tranquillizzò Vanessa, comunque con voce squillante, “Artista, non le è concesso tale confidenza con  Madonna Moschella” strillò il ragazzino, prima di ricomporsi, con quel cenno di superiorità che brillava negli occhi di tutti i ricchi “O santiddio Giovanni! La mia integrità se le presa lui” aveva risposto esasperata la donna, “Direi che può avere tutte le confidenze che vuole” aggiunse piccata, prima di voltarsi verso Leonardo. Lorenzo s’era avvicinato, titubante.

“Vanessa vuoi dirmi che succede?” chiese allora l’artista, guardandola negli occhi, “Una fanciulla è svenuta, non si sveglia. Il cerusico non ha soluzioni” aveva detto tutta trafelata. Prima di spiegargli che una compagna di Sandro Botticelli, che l’aveva accompagnato da Filippino Lippi, s’era sentita male al castello. All’inizio s’era pensato ad uno svenimento, sostenuto anche dalla fatica dei primi giorni del fiore rosso, ma poi per l’intera giornata non s’era ripresa. Vanessa in mancanza di Lorenzo aveva il compito d’amministrare il castello e toccata l’aveva fatta visitare dal medico personale della famiglia medicea, ma quello aveva detto che la donna era caduta nel sonno dei cadaveri, senza alcun ragionevole motivo. “Ma mi avete preso tutti per medico?” aveva esclamato Leonardo, incrociando le braccia al petto, quando Vanessa aveva confidato avevano portato la donna lì; prima Aclima voleva che lui studiasse un cadavere per capire non si sa cosa, ora Vanessa voleva desse la coscienza ad una ragazzina addormentata, non era un cerusico lui! Era uno scienziato, un inventore, non un medico. “Lo so!” strillò Vanessa, con le guance rosse, afferrandolo per le gote, che strinse nelle sue piccole mani, “Nonostante l’incoscienza lei ha bisbigliato qualcosa” aveva precisato la donna, “Deliri secondo il medico” aveva spiegato distrattamente Vanessa, “E non ho idea di cosa abbia detto” aveva precisato, “Ma …” – il suo tono s’era fatto basso – “Ti ho visto tante volte” aveva detto, da capire quando qualcuno stava attraversando quei sogni, comprese Leonardo. “La vedrò” stabilì.

Sandro Botticelli non l’aveva mai amato, così come lui d’altronde, ma in quel momento lo stava guardando dritto negli occhi, le labbra serrate, ma tremolanti, era sporco di vernice, ma tra le braccia sosteneva una fanciulla dormiente, con una cascata di capelli neri come la coltre notturna e dalla carnagione olivastra. Il suo viso non pareva beato, quanto tormentato qualcosa, qualsiasi immagine si stesse animando nella sua mente, doveva tormentarla e torturarla come poche. “Filippa Demopulo” la voce di Lorenzo venne distante e storpiata.  Leonardo la guardò, questo spiegava perché era assente. La prese dalle braccia di Sandro, che non si risparmiò uno sguardo turpe, che poi soffocò, “Svegliala” non era una supplica, un imperioso comando, che lo stoico Botticelli si fosse infatuato?

Il suo signore era rimasto nella città nobile a torturare l’uomo che l’ebreo aveva indicato. Aveva impedito a Zita di vedere per non turbarla. Qualcuno li stava osservando da giorni, questo era tutto quello che Girolamo aveva ottenuto, prima di mandarla via dai palazzi vaticani per un’altra commissione. Era stata anche l’unica cosa che avessero scoperto effettivamente, l’uomo aveva resistito alle torture per lungo tempo e quando s’era finalmente detto disposto a collaborare, con la punta della piuma, con cui voleva scrivere un testamento, si era aperto uno squarcio nella giugulare. Un uomo notevole aveva constatato Riario con un tono sarcastico, bevendo del vino, come se fosse stato aceto, disgustato da tale mansione.

Zita, d’altronde quella mattina, era stata mandata di nuovo presso il ghetto ebraico, ma dal conciatore di pelle dove aveva incontrato Artemisio tempo prima e dove lavorava d’altronde l’amante del cardinal De La Rovere. Entrò nella bottega del macellaio, cercando di reprimere l’odore di morte e sale che l’aveva impresso le narice. L’uomo dietro il bancone l’aveva guardata appena, con i suoi occhi porcini. Zita non ne era stupita affatto, gli uomini non avevano alcun rispetto per le donne, particolarmente quelle come lei, per questo una delle guardie giurate di Girolamo l’avevano accompagnata, Zita non s’era ancora abituata a lui, aveva impiegato anni a convivere con il capitano Grunwald e trovarsi a che fare con un nuovo la metteva a disaggio. Si chiedeva spesso, che fine avesse fatto quell’uomo?

“Il conte Girolamo Riario desidera parlare con il suo apprendista” aveva detto Zita con estrema cortesia, fissando negli occhi porcini l’uomo, che d’altro canto aveva voltato lo sguardo verso l’uomo, “Non sono abituato a parlare con le bestie” aveva detto l’uomo, l’attimo dopo il comandante l’aveva colpito così forte d’aver spaccato il labro del macellaio che era finito in ginocchio, “Non hai sentito la signora?” domandò ruggente. Dal retro erano spuntati due ragazzi, un allampanato quindicenne dalla carnagione nivea ed i capelli castani, assieme ad un taurino giovane uomo, dai riccioli neri e l’incarnato olivastro. “Siamo qui” strillò il più piccolo, afferrando una mannaia, ma l’altro l’aveva bloccato con un polso, “Prima anche solo di avvicinarti abbastanza, ti ritroveresti aperto da parte a parte” aveva detto con voce ferma.

Zita aveva visto il maggiore chinare il minore, “Cerchiamo l’apprendista” aveva detto tranquilla, guardandoli entrambi, “Lo siamo entrambi” aveva stabilito il più grande, “Dracone Demopulos e Silvano Vertisanti” aveva aggiunto con voce grezza, indicando prima se stesso, poi l’altro; “Quale volete?” aveva domandato tagliente. Zita rimase muta, il conte l’aveva mandata a prendere un apprendista, nessuno aveva parlato di due apprendisti; Girolavo aveva indovinato che l’amante del cardinale De La Rovere, doveva essere  lo stesso uomo da cui Eliseo l’aveva spedito, ma quale dei due era? Il più piccolo, Silvano, era certamente più carino ed efebico e forse più confacente ai gusti del cardinale Giuliano, ma con quale certezza? Poi non era neanche sicuro se effettivamente la medesima persona corrispondesse. Uno poteva essere l’amante del cardinale e l’altro poteva essere l’uomo che cercavano. “Entrambi” stabilì alla fine con voce sicura. Silvano guardò ancora la mannaia che aveva tra le mani, ma Dracone posò una mano sulla spalla per tranquillizzarlo, “Andrà tutto bene” lo tranquillizzò, prima di sorridere, il riso si perse quando guardò ancora Zita negli occhi, “Una volta un ebreo mi disse che la morte sarebbe venuta in inverno ed avrebbe avuto la pelle negra” rispose con voce sottile, “Sei tu la morte, dunque?” aveva chiesto, abbozzando un sorriso.

(*)La vita degli uomini era breve, l’arte eterna: Citazione(all’incirca) di Seneca.

Le solite Note:

Tempo: Filippa continua esattamente da dove si era fermata il giorno precedente e si estende per tutta la giornata, coprendo tutte le altre vicende e chiudendo di fatti il giorno;  Lorenzo prende un po’ della mattina ed il pomeriggio, Leonardo è ovviamente dopo Lorenzo (ed il pomeriggio dopo rispetto il capitolo precedente, che era invece di mattina),  Zita svolge nel medesimo pomeriggio.

Abbiamo finalmente conosciuto meglio la famiglia Demopulos (nota in particolare, i cognomi greci femminili sono senza S, per questo Filippa è Demopulo, però se fosse nata in Italia, anche se Greca avrebbe dovuto avere la S). Detto questo abbiamo capito che i Demopulos hanno molteplici segreti. E non ho intenzione di dire altro effettivamente su di loro, lasciandoli alla storia. Ultima cosa, all’inizio Filippa parla di un ragazzo di Corcira, nonostante lei sia originaria di Zacinto, perché come ci ha ampiamente detto, dopo aver lasciato la sua casa e prima di essere venuta in Italia, ha vissuto altrove. Sui due suoi fratelli comparsi non esprimo nulla. Riguardo i nomi, nonostante tutto i nomi dei Demopulos sono ancora tutti misteriosi, tranne Filippa e Dracone, che vi comunico sono ispirati a Filippo il Macedone e Dracone L’Ateniese.

La prolessi, Filippa vede una prolessi subito dopo la caduta di Forlì, dove si incontrano Caterina Sforza, Niccolò Machiavelli e Cesare Borgia (perdonatemi per il modo in cui ho dipinto quest’ultimo), oltre ad avere vari indizi su come proseguirà la storia, l’interpretazione che in futuro Filippa potrebbe dare a questa visione potrebbe essere ovvia, ma le cose ovvie non piacciono a nessuno, no?

Aclima, da badass per eccellenza si è chinata davanti a Da Vinci, per quanto OOC questa scena possa essere, ci sono dietro più ragioni di quante non siano state dette. Aclima aspettava da sei anni di avere delle risposte, il Turco le ha assicurato Leonardo può dargliele; lei non è una persona che scende a compromessi, ma era disposta a farlo per il Morto.

Riguardo Caterina che parla di Cesare tenuto sulle sue gambe e riferimento che Rodrigo Borgia (tutt’altro che sciocco) era molto amico della famiglia Riario-Sforza, a tal punto che era padrino di Ottaviano, il primo figlio di Girolamo, così con una certa licenza poetica mi sono immaginata, magari Caterina tenere Cesare in braccio.

Nico avrà a che fare con Caterina, come d’altronde si è intuito.

Riguardo alla sconosciuta che ha parlato con Verrocchio, vedremmo bene chi è, sebbene non sia così importante ai fini della trama.

Ultima nota: Il padre di Filippa è l’uomo con cui Da Vinci ha parlato.

La Donna Adultera a cui nessuno poté scagliare la pietra, rappresenta per la cristianità che si è tutti uguali, ma Filippa e suo padre la intendono come Nessuno è innocente. Insomma per Filippa questo manda a malora, tutto quello che lei aveva pregato e saputo.

Filippino Lippi era un apprendista di Sandro Botticelli, che nella storia era molto più vecchio rispetto com’è nel telefilm. Ormai si sa che glia autori del telefilm si sono drogati pesantemente per età e timeline, che non commentiamo neanche. Mi sono adeguata: sono amici.

Ultima nota: La storia si sta svolgendo in un imprecisato giorno di Gennaio del 1479.

Grazie a tutti quelli che seguono, leggono, commentino, ricordino e preferiscano questa storia. Davvero vi ringrazio, credo sia la seconda storia in tutta la mia vita cui mi occupo in maniera totalitaria, cercando di strutturare tutto in maniera diligente in modo che non ci siano bizze vario. Spero possiate perdonare il mio ritardo, ma ho passato un inverno a servire pesce e scrostare piatti, ed i pochi giorni liberi gli ho spesi cercando di prendere la tintarella al male e ricamando quindici minuti al giorno per dare senso alle parole di questa storia. Ringrazio ancora tutti e chiedo scusa ancora.

Il capitolo di questa settimana è meno prolisso e meno noioso del precendente, ho spezzettato la storia ed eliminato la questione onirica, che nello scorso capitolo mi ha preso la mano. Vedrò di spezzarlo è modificare l’atto IV in due parti …

Buona Lettura

RLandH

Sono forse il guardiano di mio fratello?

Atto V: Il peccato è accovacciato alla tua porta

(1459)

Chiuse le ginocchia pallide al petto così da incastrare il naso tra le rotule. Suo fratello le accarezzò il crine, con una finta gentilezza che mai aveva fatto parte del suo animo e certamente da un anno a quella parte lo aveva abbandonato completamente. “Tu sei più forte di questo” bisbigliò con voce profonda, infilando le dita nei capelli e separando i nodi che s’erano andati a formare. Fece emergere il volto dalle ginocchia, fissando il fratello, il secondo della famiglia, il maggiore dei maschi, l’erede.  Perché per tutti lei non era che una femminuccia. “Non voglio sposarmi” aveva detto con voce sottile, sentendosi schifosamente stupida, fragile ed inetta, come mai non era stata. Le sue mani tremavano. “Non voglio un uomo, non più, ho voi mi bastate” aveva detto, cercando di racimolare il coraggio nel fondo del suo petto. Aveva l’impressione di sentir il dolore dell’anno prima sulla pelle. “So che temi il tuo marito sia violento” aveva detto suo fratello, circondando le sua schiena con le sue forti braccia, “Mi avrai sempre” le aveva confidato, “Tu ti sei presa cura di me ed io ora mi prendo cura di te” le ricordò , mentre si intrecciavano le loro dita, in quello sguardo si sentiva sicura, annuì, calmando i tremori, che l’avevano animata da che i loro genitori le avevano parlato del matrimonio. Ad una donna non era concesso ribellarsi alle autorità paterne, ne al marito, se fosse stato violento, si sarebbe dovuta far forza e stringere denti, incassando i colpi, odiava la debolezza del suo sesso, Dio era stato ingiusto a non averle dato la dignità di essere uomo. “Se mai dovesse farti del male, sorella” aveva parlato poi suoi fratello, “Io lo ucciderò” aveva aggiunto, non era un gioco, lei lo capiva, suo fratello era serio, quello era un giuramento, avrebbe davvero ucciso qualcuno che le avesse fatto del male, ne era certa, non per la cieca fiducia fraterna, ma perché l’aveva già fatto prima. Sedici anni e già le mani sporche d’una morte, tutt’altro che innocente. Si sentiva in colpa lei, che avesse condannato l’anima di uno dei suoi fratelli per l’incapacità di proteggersi da sola? Avrebbe dovuto impararlo, per salvare le due persone più importanti della sua vita, dall’inferno. Perché era lei la più grande, era suo dovere proteggerli.

(01-1479)

“Potresti anche mostrarti contento del mio arrivo a Napoli” aveva detto infastidita sua sorella Eleonora,  dondolava la piccola Sancha sulle gambe, regalandole uno sguardo materno, “Sono sempre contento quando tu o Beatrice venite a trovarmi” aveva risposto lui in tono velenoso. Era vero, per lo più, era davvero allietato quando le sue sorelle tornavano – almeno più dei suoi fratelli – ma devastava orribilmente quando cominciavano a far le signore e padrone. Particolarmente in quel momento, che il regno di Napoli era suo. “Devo dire che Sancha è proprio bella” aveva commentato, accarezzando i capelli della bambina di appena un anno, “Come una gazzella” lo prese in giro, guardandolo con occhi sinistri, cattivi, come quelli di loro padre. “Perché non sei così affettuosa anche con i miei figli legittimi?” aveva domandato Alfonso esasperato, mentre si sistemava meglio sulla tavola, “Ho una passione per i bastardi” disse cattiva, pizzicando le guance di Sancha che rise.  Il re ordinò che venisse servita la cena a lui e alla sua dolce sorella, “Poi odio quella sgualdrina Sforza” aveva aggiunto, giocando con i capelli neri della bambina. Eleonora l’aveva poi guardato prima di sorridere in maniera piccata, “A proposito dov’è la mia amata sorella?” aveva domandato, mentre servivano del pasticcio di piccione, “Da sua nipote” aveva risposto sterile Alfonso, cominciando a nutrirsi del suo pasto.

“Mila, riporta Sancha a Trogia” aveva impartito Alfonso ad una cameriera, che aveva annuito, strappando dalle braccia la piccola bambina per riportarla dalla madre. “Se Sancha mangiasse con noi, dovrei permettere a tutti i miei figli di essere qui” disse Alfonso tra una portata e l’altra. E già era complicato sopportare Eleonora, figurarsi con bambini urlanti a destra e manca. La donna alzò le spalle e si godè la cena con distaccato interesse. Ferrara l’aveva cambiata, di Eleonora D’Aragona non era rimasto che un briciolo, visibili nell’aspetto, si chiedeva se sotto quei bei vestiti e quei monili luccicanti ci fosse ancora quella sadica amante della danza dei coltelli. Beatrice era l’intelligente della casa, ma Eleonora era il piccolo orgoglio di Re  Ferrante, non le aveva mai detto in tutta la sua fanciullezza di star zitta, come faceva con lui, aveva anche mostrato un segno di tristezza, quando Eleonora era partita per Ferrara, subito dopo essersi maritata.

Da bambina Eleonora lo vinceva sempre nelle competizione, Alfonso ribatteva che perdeva perché da bravo fratello adorava lasciarla vincere, ma non era vero. Eleonora era forte e cattiva, il solo pensare alla sua infanzia, gli portava dolore al petto, dove quella troia caucasica aveva inciso la parola giocattolo  in quella sua stramaledettissima lingua, immaginava quanto irrisoria sarebbe stata la risata di Eleonora se l’avesse scoperto, immaginò il suo viso contratto dal divertimento e gli occhi azzurri ruggenti. “Immagino tu non sia venuta qui solo per una visita di cortesia” disse Alfonso, che ormai la sua famiglia la conosceva bene, “Mi mancavi” commentò con voce divertita, leccandosi le labbra. “Non ti credo” aveva risposto seccamente quello. Dopo la presa di Otranto, Eleonora aveva scritto solo una lettera per la compianta morte di suo padre, scusandosi di non poter venire al funerale, con una scrittura distratta, veloce ed impersonale, non sua ma di suo marito, in basso, sul fondo, con quella grafia piccola, minuta e calcata che la rappresentava, aveva scritto dei complimenti per aver fatto qualcosa di concreto per una volta. Eleonora sapeva sempre tutto, Alfonso era certo si riferisse al parricidio del loro padre che alla tenuta della città.

Mangiò un po’ dello stufato di piccione che avevano portato, sentendolo stopposo nella bocca, era davvero la cena melliflua o la compagnia? Eleonora sorseggiava acqua con letizia, perché chiunque nascondesse qualcosa non poteva perdersi nell’ebbrezza d’anche un solo bicchiere di vino e la madonna di Ferrara era un’abile prestigiatrice nell’arte della menzogna. “Ti spiegherò tutto, fratellino” aveva concesso alla fine, posando il calice orato sul tavolo, prima di concedersi anche lei allo stufato, per riscaldarsi il ventre, “Ma tu dovrai organizzare una festa in maschera in mio onore” aveva detto con un sorriso depravato sul viso, gli occhi azzurri luccicavano di malizia, a guardarla Eleonora D’Aragona sembrava l’innocenza e la dignità cucita sul viso d’una donna, con abiti eleganti, tutt’altro che volgari ed una croce al petto simbolo della sua buona fedeltà a Dio, ma Alfonso sapeva fosse nulla più che una becera sirena. “Così che tutta Napoli possa ridere dell’assenza di mia moglie?” aveva detto lui infastidito, era una scusa insulsa, ma difendibile, per tutto il regno si chiacchierava della relazione che v’era stata tra il Magnifico e Ippolita Sforza e non era affatto sua intenzione farsi ridere ancora dietro, lasciando al popolo la chiacchiera su dove fosse sua moglie. “Trogia sarà contenta di sostituirla” aveva risposto a tono sua sorella, “Potrà fingere per una notte d’esser regina di Napoli” aveva aggiunto, quasi intrigata, “Non solo renderai lei felice” aveva ripreso, “Ma anche la tua adorabile mogliettina morente d’invidia” aveva detto Eleonora. Una maledetta sirena.

“Padre”  aveva provato ad esordire, “Santo padre” l’aveva corretto disgustato l’uomo, standosene con un sorriso tirato sul suo trono d’oro massiccio, “Santo padre” ripeté a tono basso quello, “Io starei …” aveva ricominciato, ma era stato interrotto un’altra volta, dall’alzata di mano di Sisto, che aveva anche dato l’impressione bruciarlo con gli occhi, piccoli e cattivi, sistemandosi poi meglio la tiara papale sul capo, seduto mollemente sul suo trono, Sisto pareva immensamente distante da ciò che Pietro doveva essere, nulla più che un Re terreno, ornato d’oro  e gioielli, vittima consapevole del peccato. “Non ci importa” – aveva imperato quello – “Cosa tu e la tua puttana stiate combinando nel ghetto ebraico, Girolamo” il suo tono era maligno, irremovibile come fosse stato di stoica pietra, lanciando uno sguardo snaturato, ma con una malcelata esasperazione, al nipote, “Accompagnerai Lupo e Giuliano a Bologna, siamo noi ad ordinartelo” aveva impartito, sollevandosi dal suo trono, puntando l’indice abbellito con un anello d’orato, con un diadema vermiglio come il sangue. Sembrava in quel momento Dio in persona giudicatore, pronto ad aprire una voragine sotto i piedi di Girolamo e mandarlo al giudizio di Minosse, in un girone infernale, tra i caini per aver tradito il proprio padre.  “O osi opporti a noi? Noi che siamo Pietro, che facciamo le veci di Dio in terra?” aveva aggiunto con un tono imperioso, di chi non avrebbe ammesso insubordinazione. Girolamo era minuscolo davanti quel vecchio, non aveva potere, non aveva dignità, “No” rispose succube,  torturandosi a sangue un labbro; il papa lo aveva poi scacciato con nulla più che un movimento della mano, quasi fosse stato un misero insetto.

Onora il padre, dicevano le scritture, ma a Girolamo era venuto, di quei tempi, quanto mai difficile rimanere legato a quel comandamento; quale padre doveva onorare? Quello che rivendicava il sangue? O quello che rivendicava la fede? O quello che rivendicava l’educazione? Avrebbe dovuto seguire Alessandro Della Rovere? Franceso Della Rovere? O Paolo Riario? E perché mai sentiva nel suo petto i cancelli di Pietro chiusi e ferrati, quasi il buon Dio avesse smesso d’ascoltar le sue preghiere.  Era davvero chiuso fuori dalla Grazia? Scacciò quelle malsane idee dalla sua testa, costringendosi a rimanere diligente alle direttive dell’ebreo, al libro, ai suoi sogni e alla sua colpa, qualunque essa fosse. Prima di rendersi conto di dover nuovamente accantonare tutto per svolgere in nome d’un Dio che aveva smesso di assistergli, una missione per il volere degli uomini, che nulla aveva del cielo. Era per la terra, alla terra, che lo allontanava ogni istante di più dalla beatitudine.

Girolamo sentiva la rabbia fluirgli in ogni parte del corpo, come fosse stato il suo stesso sangue, mentre osservava  una diligente Zita preparare i suoi bagagli, con una meticolosa cura nel piegare perfettamente i suoi indumenti. Odiava di dover partire di fretta e furia, non essendo ancora venuto a capo, dei misteri di cui la sua mente era stato insidiato dalle parole di Eolo; aveva avuto in custodia Dracone e Silvano per due giorni ed una notte, cavando poco più che un ragno dal buco. Aveva certamente scoperto che il greco fosse l’uomo che Eliseo aveva indicato, visto quello che aveva detto a Zita sulla morte, e nonostante l’aspetto masculino era certamente lui l’amante del cugino. Silvano alle torture aveva piano e strillato, dicendo di non sapere niente, ma Dracone era stato irremovibile, quasi il dolore non lo toccasse, aveva urlato, ma al parlare la sua lingua s’era fatta annodata, aveva semplicemente guardato Zita e chiesto ancora una volta se lei fosse la morte. Poi  Giuliano gli aveva scoperti per caso, o forse era stato quell’abile osservatore d’Artemisio e parlare al suo signore dei loro ospiti. Quando suo cugino aveva visto Silvano ed il suo viso d’angelo, aveva battuto gli occhi disinteressato e Girolamo s’era complimentato per la sua capacità di mentire, ma suo cugino s’era tradito quando aveva visto l’altro uomo in catene, Dracone aveva riso, animato da una qualche perversa consapevolezza, quasi divertito da tutte le torture che aveva subito e Giuliano era rimasto immobile, quasi Dio l’avesse trasformato in una statua di sale.  Appurato Silvano fosse nulla di più che un innocente spettatore, Girolamo s’era sentito vagamente incolpa quando aveva deciso di metter fine alla sua vita, consapevole di essere causa ed artefice della morte del ragazzo, aveva scelto qualcosa di veloce, che permettesse al giovane d’abbandonar quel mondo in maniera tutt’altro che brutale, un riguardo che Girolamo non avrebbe avuto per quasi nessuno al mondo. Raffaele aveva insistito per salvarlo, aveva pensato suo cugino fosse divenuto o troppo tenero di cuore – cosa che Violante non gli avrebbe mai permesso – o eccessivamente schiavo dei suoi istinti – altra cosa per cui sua sorella lo avrebbe volentieri preso a legnate – cosa che aveva ugualmente perplesso Girolamo. Ma il giovane Riario aveva trovato per l’apprendista del macellaio una fine anche peggiore quella che il conte aveva programmato, una misericordiosa morte, l’aveva donato al Santo Padre e poi aveva scommesso con i suoi cugini su quanto sarebbe durato, il sorriso oscenamente divertito, di pura cattiveria; nonostante tutto Girolamo non godeva del male d’un innocente e non aveva partecipato al gioco, Giuliano aveva la mente ossessionata dal suo amante ed ugualmente s’era sottratto, così Raffaele s’era costretto a dover aspettare il rientro di Giovanni.

“Non puoi venire come ne” disse a Zita, quando lei ebbe chiuso la sua sacca. La donna lo guardo allungo, stringendo le labbra, “Sarei perduta senza di voi” disse, ricordandoli il discorso che avevano fatto prima della partenza per il Nuovo Mondo, “Lo so” aveva ribadito quello, “Ma ho bisogno che qualcuno di cui posso fidarmi resti qui” aveva aggiunto, accarezzandole il viso. Giuliano sarebbe stato a Bologna con lui, ma i suoi poteri cardinalizi continuavano a macinare anche in sua assenza, sebbene le persone di cui si fidassero fossero poche, era un uomo furbo suo cugino, se si fosse trattato di qualsiasi altro amante l’avrebbe scialacquato lui stesso, concentrandosi sul prossimo con un sorriso onesto sul volto ed il disinteresse di cui era padrone, ma Girolamo  aveva l’impressione che la fine della sua relazione con Dracone fosse ancora molto lontana dalla fine. Non di certo per la sua abominevole passione o l’amore – per l’amore del cielo, Giuliano ignorava un tale sentimento –  ma perché era l’uomo che Eliseo gli aveva indicato ed ovunque Dracone avrebbe potuto condurre Girolamo, avrebbe fatto strada anche a Giuliano.

L’unica cosa che lo rattristava era la possibilità d’aver suo cugino come nemico, non che questo lo stupisse, aveva imparato, davanti lo sfortunato cadavere di Amelia Donati, che per raggiungere i propri fini si era disposti a calpestare anche il proprio sangue.  Un uomo che uccide il suo sangue è maledetto, aveva detto una volta a sua madre, l’unica che avesse mai considerato come tale, Bianca Della Rovere aveva annuito, passandoli le dita tra i capelli scuri, come Caino aveva aggiunto, il sorriso sul viso della donna era appassito come se l’autunno fosse d’improvviso esploso sul suo viso, ma gli uomini sono marci, aveva risposto sua madre. Quel giorno Girolamo aveva nascosto il viso nel ventre di sua madre ed aveva chiesto quale uomo avrebbe potuto odiare un suo fratello, ribadendo che lui non l’avrebbe mai fatto. Sua madre aveva sorriso in maniera fragile, allora Girolamo non aveva capito, ma poi era stato certo che Bianca, in quel momento, avesse pensato a Francesco ed Alessandro della Rovere; sua madre aveva baciato la sua fronte ed aveva risposto che anche lei ignorava come si potesse odiare un fratello, sua madre era così buona, secondo Girolamo, che quasi si chiedeva come potesse condividere lo stesso sangue di tutti i suoi fratelli, zio Raffaele compreso. L’ultima volta che s’erano visti, qualche annetto prima, le cose erano cambiate, Girolamo conosceva bene la lenta agonia che aveva logorato l’anima di Caino, macchiandolo poi di quel peccato immondo come il fratricidio, ma sua madre lo aveva abbracciato lo stesso, ma a suo fratello il papa, quando era stata a Roma, aveva sputato in viso, Oh Caino, neanche il marchio te concesso, aveva urlato e quella era stata la sua ultima visita a l’Urbe. Girolamo le aveva chiesto come avesse fatto a capire che i due papi erano stati sostituiti, sua madre aveva il viso anziano torturato dal dolore, “Sono i miei fratelli, credi che avrei potuto confonderli per un solo istante, bambino mio?” aveva domandato con le lacrime agli occhi, “Se tu fossi sostituito con qualcuno che ti somigli come una goccia d’acqua, Violante lo capirebbe e gli caverebbe gli occhi con un coltello da pane” aveva aggiunto, sopprimendo un lamento, lei non poteva farlo, perché come Francesco, anche Alessandro condivideva il suo stesso sangue. Poi Girolamo aveva capito che anche sua madre capiva la colpa di Caino.

Girolamo aveva baciato la fronte della sua amante, “Farò in modo che tu e Dracone siate al sicuro” aveva  risposto, nel tempo che lui fosse stato a Bologna, per occuparsi delle commissioni papali. Zita aveva cercato di nascondere sul viso un espressione pavida, sfiduciata molto dalle parole del conte e Girolamo s’era sentito impotente della sua incapacità di rassicurarla, lei che era l’unica cosa bella che aveva. “Starete da mia sorella, madonna Violante Riario Sansoni” le aveva detto il Conte alla fine, dopo un lungo respiro; per il potere Romolo aveva ucciso Remo, Caino assassinato Abele, suo padre imprigionato suo zio, ma in tutto quel marciume, quel tradimento delle famiglie, Girolamo poteva sentire la sicurezza che Violante gli dava, l’ultima certezza che aveva, oltre l’ingenuo amore per Zita. Nonostante la rabbia che aveva animato sua sorella nel loro ultimo incontro, Riario sapeva del legame imprescindibile che gli legava,  siamo come Oreste ed Eletra noi, aveva bisbigliato lei,  quando s’erano visti, c’era astio nel suo tono, ma poi l’aveva stretto ed aveva pianto sulla sua spalla, fragile come una bambina.

Zita aveva sorriso rincuorata, baciandolo di sorpresa. Girolamo l’aveva allontanata lentamente, “Andrete da lei, questa notte, vi porterà Raffaele” aveva aggiunto, suo nipote era un ragazzo furbo, che sapeva sempre quand’era opportuno chiedere e quando no; si era anche offerto d’estorcere tutto quello che poteva da quel sodomita, Zita avrebbe dovuto presenziare a tutti gli interrogatori per esser certa della veridicità. “Partirete domani mattina, mio signore?” aveva domandato Zita, anche se la risposta a quella domanda, la conosceva assai bene, l’uomo aveva mosse il capo in segno d’assenso, allora la donna l’aveva baciato ancora, con ardore e passione, pareva quasi animata dalla paura che quella fosse la loro ultima notte. Girolamo l’aveva stretta sentendo anche lui l’ardore del non volersi allontanare, del desiderio di volerla tenere stretta, quanto avrebbe voluto sciogliere il suo caustico matrimonio e sposare quella donna davanti agli occhi del signore, così che si sarebbero potuti amare in maniera candida. Spinse Zita sul letto cominciando a spogliarla dei suoi abiti, ricambiato dalla donna che s’impegnava, tra un bacio ed una risata di fare la stessa cosa, non più un ombra ruggiva nei suoi occhi. Baciò ogni porzione della pelle che vedeva scoperta, discendendo lungo quel ventre scuro, pensando alle parole di Eliseo, sulla sua paternità, sarebbe stato così orribile se avesse impalmato Zita quella notte? Si sentì profondamente egoista. La baciò sulle labbra, assaporando la dolcezza di quelle labbra, per guardarla negli occhi,  “Mio Re Salomone” sussurrò lei, quasi divertita,  Girolamo la baciò ancora, mentre con una mano raggiungeva la sua femminilità, umida.

Lucrezia Normanni era uscita dalla vasca da bagno come Venere era sorta dalle acque, con i capelli biondi impregnati d’acqua, che gocciolava sul suo corpo gnudo. Giuliano aveva spesso disdegnato la morbidezza d’un corpo femminile, trovando nelle illustrazioni sconce sempre più appagante osservare Ares che la sua amante. Ma Lucrezia era un eccezione, dovuta più al carattere della donna, che ricordava più quello d’un esotico animale delle savane che d’una delicata matrona Romana. “Vai a Bologna?” aveva domandato Lucrezia, camminando scalza sul pavimento del suo bagno, fino a raggiungere la sua camera da letto, incurante dell’aria gelida di gennaio che filtrava dalle imposte,  invece della sua veste notturna, la donna l’aveva sbeffeggiato indossando la sua veste cardinalizia. “Cosa vuoi da me, Giuliano?” aveva chiesto, la stoffa s’era impregnata d’acqua aderendo al suo corpo tondo, mostrando le sue vergogne sotto la tunica porpora. Un osceno, quanto meraviglioso sacrilegio. Eppure davanti tale beltà, Giuliano immaginò che nudo come era venuto al mondo ci fosse stato Dracone, lui però non sarebbe rimasto a farsi guardare come faceva lei, con il narcisismo tipico delle donne, quello si sarebbe già avventato su di lui, per baciarlo, martoriarli le labbra, la pelle e lo spirito. Giuliano non aveva mai amato nessuno dei suoi amanti, trovando quel sentimento nulla più d’un veleno, piacevole, meraviglioso, ma ugualmente mortale. Eppure sarebbe stato  una menzogna, a Dio, agli uomini, a se stesso, se non avesse ammesso di aver ardito d’amore per Lucrezia e Dracone, aveva spesso di continuo fantasticato d’averli nel suo letto assieme, nudi e pronti per l’amore, a volte aveva immaginato d’osservarli e basta, mentre s’amavano loro, vedere le due persone di cui s’era infatuato far l’amore con lui a guardarli, l’unioni della bronzea carnagione di Dracone con il pallore di Lucrezia. I loro gemiti, che sarebbero stati per le sue orecchie musica.

Accarezzò le guance rosate di Lucrezia, con delicatezza, “Non esiste al mondo, persona di cui ora mi preoccupi più di te” mentì, perché c’era anche Dracone, che era da qualche parte nelle segrete di quella Gomorra travestita da Eden. “Sarebbe meglio se per tutta la mia assenza, restassi nella tenuta dei Normanni” aveva detto, infilando le dita nei capelli bagnati, “Che dovrei venire a fare qui, in tua assenza, scusa?” aveva riposto piccata lei, “Compagnia al santo padre?” aveva detto impudente.  Giuliano aveva riso, profondamente divertito, “Certo certo” sminuì la faccenda, non prima d’averla colta di sorpresa con un bacio tenero sulle labbra, Lucrezia sorrise in maniera tremendamente seducente, “Così mi tentate, eccellenza” rise, allacciandoli le braccia al collo ed avventandosi sulle sue labbra. Eppure per quanto la lingua della donna si insidiasse in lui, la mente di Giuliano non riusciva a privarsi completamente dell’immagine di Dracone in catene, con uno zigomo completamente distrutto ed il viso coperto di sangue. Per quanto, per una volta  il desiderio di salvare qualcuno fosse nobile, non poteva dirsi innocente, era vero il rapporto che s’era formato tra i due, era vera la loro passione e le sue labbra, ma il motivo per cui si era avvicinato a lui, non aveva nulla di leggero. “Non starai pensando ancora al tuo giovane macellaio” aveva detto irrigidita lei, scostandosi appena, con le sopraciglia crucciate; dalla cena da Girolamo, Giuliano aveva impiegato davvero del tempo per assicurare la sua amante che lei era l’unica, che con chiunque altro avesse avuto qualcosa, non era stato altro che uno sfogo d’istinti. Una menzogna meravigliosa, amara come l’aceto, che Lucrezia aveva inghiottito assieme ai suoi baci ed alle sue parole fatte di miele. “No, mia bella” disse,  assaporandola ancora le sue labbra, “Sono preoccupato per la partenza di domani” aveva risposto e per il compito che aveva affidato al suo fidato Artemisio, salvare Dracone.  La bocca di Lucrezia s’era costretta in un cerchio, sul viso solitamente stizzito era dipinta un espressione imbarazzata e preoccupata. S’avvicino a lui, portò la bocca all’orecchio, “Ora ci penso io” bisbigliò, prima di succhiare il lobo, s’era allontanata, tenendo sulle labbra un sorriso, poi s’era chinata sulle ginocchia.

“La prego Dragonetti, ditemi che avete notizie di Madonna Orsini?” aveva domandato Vanessa, mentre dava ancora una volta disinteressatamente un’occhiata alle lettere che la maggiore delle figlie di Lorenzo aveva scritto al padre e a lei, ripetendo ancora una volta di non avere notizie della madre. Giovanni era al suo fianco per correggere le sue cadute letterali, non avendo ancora la fanciulla preso pratica nella lettura e preferiva di gran lunga la compagnia del giovane Nico. “No, mia signora” disse spento l’uomo, chinando il capo, tenendo il capello tra le dita al petto, in una forma di rispetto che Vanessa trovava ancora faticoso abituarsi. “O santo cielo” bisbigliò, chiudendo tra le mani il viso. Aveva desiderato per tutta la vita un minimo di considerazione, ma era passata dall’essere una suora deflorata che si faceva le ossa in una locanda alla Matrona di Firenze. Erano mesi che non riusciva a cogliere un solo momento con Giulio tutto per loro, dovendo sempre apparire al meglio al fianco di Lorenzo, per mostrare quando la famiglia De Medici, fosse forte; non era neanche riuscita a salutare, prima che partissero, Leonardo e Zoroastro, Nico quella mattina le aveva detto avessero lasciato Fiorenza in piena notte, non aveva neanche capito per quale meta, sperava solo di rivederli, qualunque follia stessero architettando, sapeva di potersi fidare di Leo, perché non l’aveva mai delusa, ma non poteva che sentire l’ansia annidata nel ventre .

 “Ser Piero è arrivato” aveva comunicato Dragonetti, dopo che aveva compreso Vanessa non avrebbe detto altre parole, “Giusto … Il pranzo” bisbigliò la donna, sollevandosi dalla sedia, dandosi della sciocca per essersene dimenticata, afferrò la cappa di pelliccia e la chiuse attorno alla gola, nascondendo il vestito arancio scuro, prima di salutare Giovanni con una riverenza e ricordagli che a metà del pomeriggio sarebbe arrivato il giovane Machiavelli, “Si” aveva risposo il giovane facendole un inchino.  “Lorenzo ha ritenuto questo pranzo così importante” aveva detto, uscendo fuori dal piccolo studiolo, seguita da Dragonetti.

Nella sala da pranzo, la tavola era pienamente apparecchiata, con tutti le vettovaglie lucide, della buona portata, anche Pietro era lì, vestito di tutto punto, senza aver però osato sedersi. La prima volta che aveva visto quell’uomo dal viso imbrunito, ne era stata quasi spaventata, era venuto alla locanda per una strigliata a suo figlio. Leonardo l’aveva guardata, imponendole con gli occhi di non immischiarsi, per non urlare a Pietro quanto meraviglioso fosse il suo ragazzo, Vanessa aveva conficcato le unghia nel bancone con così tanta forza da spezzarle. Ma quando Leonardo era partito, aveva detto a Pietro di essere con quel bastardo una persona migliore di come era stato con lui e così era stato, in Vanessa ed in Giulio aveva trovato la sua espiazione. Sorrise appena la vide, “Ti trovo splendida quest’oggi, signora” disse, chinando appena il capo in maniera signorile, Vanessa ricambiò con una riverenza, che le ancelle della casa De Medici le avevano insegnato.

La tavola era imbandita per sei persone, Vanessa ricordava Lorenzo le avesse accennato dei preziosi ospiti che avrebbero avuto quella sera, ma non ricordava se avesse per caso rivelato le loro identità, oltre questo, in quel momento alla cena erano presenti solo in due, lei e Piero. Si stava giusto chiedendo dove fosse Lorenzo, quando un servitore era irrotto ancora una volta nella sala, “Signori” aveva detto con un momento di imbarazzo, prima di sistemare una seconda persona con lui, un giovane uomo,  forse coetaneo di Vanessa, dall’aspetto gradevole, anche se un po’ trasandato, nella barba incolta ed i capelli lunghi, era pallido come un lenzuolo e portava un abito ricco d’un colore vivace, si sosteneva grazie ad un bastone di legno chiaro, dall’impugnatura nera e rifinita. Vanessa aveva vissuto abbastanza tempo tra il popolo per riconoscere un mercante arricchito, “Il signor Morgante Ricci” aveva presentato con voce squillante, accennando al nuovo venuto, “Ser Piero Da Vinci e madonna Vanessa Moschella” aveva ripetuto presentando gli altri uomini. Il sorriso di circostanza che era stato sul viso del padre di Leonardo, cosa che Vanezza aveva notato, s’era congelato, “Benvenuto” aveva mormorato, mostrando un finto tono accogliente, “Il Magnifico aveva invitato mio padre per il pranzo” aveva detto Morgante, “Ma per un affare era assente dalla nostra amatissima Repubblica, che ha pensato di mandare me, il suo primo figlio” aveva esclamato; muoversi gli dava una certa fatica e strisciava con la gamba sinistra. Aveva sorriso Morgante quando l’aveva notata, “Una vecchia caduta da cavallo” aveva mormorato, mostrando comunque un espressione allegra, quasi per niente incupito da quello.

“Ma l’uomo più amato di Firenze dove è?” aveva domandato Morgante, osservando attentamente Piero. Vanessa non poteva dire fosse un uomo sinistro, ma c’era un luccichio nei suoi occhi che non le rendeva sentirsi perfettamente a suo agio in sua compagnia. “Starà arrivando” aveva risposto l’altro uomo cercando di contenere un minimo nervosismo. Vanessa aveva guardato i piatti lucidi di ceramica sistemati sulla tovaglia turchina, tanta riverenza per chi? I Ricci erano una famiglia che s’era fatta un nome si, negli ultimi  anni di Firenze, una nota e ricca famiglia Mercantile. Spesso aveva visto il detentore degli affari della famiglia, il padre di Morgante, un uomo tutto d’un pezzo,  canuto sul capo, con le rughe sul viso, vestito in maniera impeccabile, tenere al suo braccio una donna dai capelli grigi ed un espressione affievolita. “Per la gioia del cielo, mi ha concesso la visione di tale bella creatura” aveva detto il giovane, con un sorriso solare, ammiccando a Vanessa, che s’era stretta maggiormente al corpo la cappa, le guance si erano colorate, fino a sembrare mele. Da quel momento nella sala da pranzo era caduto uno strano silenzio, accompagnato dall’espressione imperturbabile ed arcigna di Piero ed un sorriso serafico di Morgante. Vanessa s’era chiesta se non avesse dovuto condurli alla tavola, come da brava padrona di casa, ma si sarebbe sentita sciocca ed impudente, se poi i piani di Lorenzo fossero stati altri. Il silenzio durò ancora.

Fu Lorenzo De Medici stesso a romperlo, quando era entrato nella sala, aveva sul viso sfoggiato un sorriso come fosse stato un monile di pietruzze lucenti, vestito in maniera elegante, con un giacca di pregiata stoffa rossa, con bottoni di giada, dal decoro di fiori, aveva il giglio d’orato di firenze appuntato al petto. Ordinato, sagace, ben curato. Vanessa sorrise nel vederlo. Lorenzo era meno bello di quanto fosse mai stato Giuliano, meno appariscente, interessante, all’apparenza più mediocre, ma molto più astuto e diligente. Per quanto lei non avesse mai parlato con il suo compianto amante del fratello, per quanto Lorenzo De Medici fosse stato nulla più di un estraneo steso sul tavolo di Leonardo, ora Vanessa si sentiva rischiarata sempre dalla sua presenza; forse perché s’erano fatti compagnia nella solitudine che albergava in quella tenuta e dietro la fortezza di impegni che s’erano costruiti attorno i due. Lorenzo viveva per Vanessa in un costante stato di gratitudine, per donare al palazzo De Medici non solo una presenza femminile, ma per aver donata a Firenze intera l’erede che avevano trepidamente atteso. Lei per lui provava famigliarità, perché Vanessa non poteva ignorare che il sangue che animava quell’uomo, fosse lo stesso degli uomini che aveva amato di più nella sua vita, Giuliano e Leonardo. Uno era in grazia al signore e l’altro Vanessa temeva sempre di perderlo.

Dopo Lorenzo era entrata una donna, era magra, alta e d’aspetto vispo, aveva una lunga cascata di capelli luminosi, due trecce  strette dalle tempie s’univano sul retro della nuca, fasciandole il crine come una corona spessa d’oro intrecciato, tra i fili di capelli c’erano fiori pallidi e perle bianche. Il corsetto era stretto, pieno di lacci, da gran dama, indossava un abito ambra, con frange vermiglie e decori neri, uno smeraldo lucente come monile, stretto in fili d’oro nero sul collo magro. “Sua maestà” aveva bisbigliato timoroso Ser Piero. “Vanessa, mia cara, posso presentarti  la Regina di Napoli Ippolita Sforza?” aveva detto suadente Lorenzo, predendo le mani fini della donna e baciandole, sebbene la postura fosse quella tipica dei galantuomini, Vanessa riconosceva negli occhi lui, amore nudo e vero come poche volte aveva visto e negli occhi di lei devozione come d’una suora a dio. “Sua maestà, il buon Piero lo conosci, la madonna qui è Vanessa mia cognata ed il nostro ospite …” aveva ripreso Lorenzo ammiccando a Morgante, “Non è messer Goffredo Ricci” aveva detto spezzando la sua lingua. Vanessa s’era sentita come se la sua stessa pelle le fosse stretta, quando Lorenzo l’aveva alzata così di grado da farla moglie di Giuliano, lei che non era stata altro che per l’uomo una morbida fuga dai suoi doveri, se l’avesse dovuta sposare forse quell’uomo l’avrebbe odiata, Vanessa l’aveva vista la donna che le sarebbe spettata, piccola, minuta e colpevole del disonore d’un cognome che non s’era scelta, ma così bella e fresca, che al confronto Vanessa s’era sentita usurata.

Morgante non aveva perso il sorriso restando con il bastone ben piantato a terra, davanti i falsi sorrisi fermi sulle labbra dei due, “Perdonatemi Magnifico e sua Meastà, mio padre si scusa, ma era lontano da Firenze per affari ed ha pensato fosse meno sconveniente mandare il suo primogenito che rifiutare l’invito” aveva detto con una galanteria così fine Morgante che per qualche istante Vanessa aveva pensato fosse sul serio un nobile e non il figlio d’un mercante arricchito.  “Un Ricci è un Ricci” aveva detto Ippolita con una risatina divertita, allontanandosi appena da Lorenzo, per allungare la mano verso il giovane, dove svettava un anello d’argento con una pietra rossa come il sangue, “Morgante Ricci, mia regina, incantato” aveva detto l’uomo, baciando le dita. “Accomodiamoci allora” aveva detto Lorenzo riprendendo il suo solito carisma, “Manca un ospite” era stato proprio Morgante a farlo notare, lanciando uno sguardo allo scintillante piatto da portata che sarebbe rimasto senza commensale, “Non temete” –  lo rincuorò la Regina Ippolita – “Arriverà”, il suo tono era stato calmo, misurato e le sue labbra quasi squarciate in un sorriso. Vanessa aveva avuto l’impressione che quelle parole fossero più una minaccia che una rassicurazione.

Lorenzo sedé, come da tradizione, a capo tavola, alla cima opposta s’accomodò la regina di Napoli, con le dita incrociate sul ventre. Vanessa s’accomodò alla destra del Magnifico, alla sua destra s’accomodò Piero, ritrovandosi così alla sinistra di Ippolita. Morgante sedé all’altro fianco di Lorenzo, sotto richiesta stessa di quest’ultimo, lasciando il posto vacante tra lui e la Regina, di fronte Piero. Erano stati serviti vini con miele e sidro di mele frizzante. La prima portata era stato del pane soffiato con del formaggio erborinato, poi era stato il formaggio giallo con i datteri ed altre – troppe – portate fredde s’erano succedute. Vanessa era quasi arrivata alla nausea, quando era arrivato la zuppa di porro. L’aveva mandata giù quasi a fatica, osservando invece gli altri commensali non disturbati da tutto quel cibo, poi s’era ricordata fossero tutti di nobili natali o quasi, che nessuno di loro probabilmente aveva dovuto nella vita neanche per un istante far la fame, prima dell’entrare in collegio, Vanessa aveva sentito fin nelle ossa la mancanza di cibo.

“Non potremmo gustare questo buon pranzo senza tuo padre” aveva detto Lorenzo orgoglioso a Morgante, “Tuo padre è un moderno Marco Polo” aveva  bisbigliato, quello aveva annuito, “Anche lui adora definirsi così” aveva detto gongolante quello, con un tono squillante di voce, profondamente soddisfatto di quei comportamenti. “Davvero?” aveva domandato Ippolita, sbattendo gli occhi,  “Certo mio padre è un mercanti di ogni genere” aveva spiegato divertito Morgante, “Da tutto il mondo conosciuto” aveva aggiunto. Vanessa aveva osservato al mercato i loro importi, era vero s’occupavano di tutto, da vasi, cibarie e probabilmente anche persone. “Anche se ultimamente si stanno avendo problemi per la via della seta” aveva commentato risentito. “Ed è un’attività di famiglia?” aveva domandato incuriosita la donna, prima di bevacchiare un po’ di vino e mangiucchiare del cibo, “Si, sono stati mio padre e mio zio ha fondarla,  più di un ventennio fa” aveva  cominciato a spiegare, “Anche se mia zia non ha mai permesso al suo sesso di limitarla negli affari” aveva aggiunto. “Giocasta certo” aveva detto Lorenzo, “Ci siamo incontrati ad una festa” aveva spiegato con un tono sbrigativo, “Ha sposato un uomo bretone giusto?” aveva ripreso, al ché Morgante aveva annuito, “Mio padre non ne era molto contento all’inizio” aveva rivelato con un tono basso, “Sperava potesse sposare un nobile altolocato italiano” aveva bisbigliato, prima di rivelare che s’era augurato quell’augurio anche per lui Morgante, visto che Goffredo era stato costretto a sposare una donnicciola figlia d’una piccola famiglia ormai da tempo decaduta, che di nobile non aveva altro che il nome. Vanessa era stata quasi sconvolta dalle parole di Morgante, quell’uomo non aveva avuto una sola volta un tono gentile verso la donna che era sua madre. Le era scivolata la forchetta, se un giorno Giuliano avesse parlato di lei a quel modo? Come una donnaccia che aveva avuto la fortuna di stendersi sotto un uomo dal ceto sociale più alto. “Tutto bene?” aveva bisbigliato Ser Piero toccandole la spalla, “Si, mi è solo scivolata la forchetta” aveva bisbigliato lei, cercando di fingere imbarazzo, recuperando la posata.

Ippolita aveva continuato a tenere il sorriso serafico sul viso, “E tuo zio?” aveva domandato, inclinando il capo, sul palmo della mano, un  gomito puntellato sul tavolo. Il viso di Morgante s’era fatto ombroso,  come se quella domanda fosse stata una spada in pieno petto, “Mio zio è morto” aveva detto quello con voce secca,  quasi rabbiosa, “Che dio abbia in gloria l’anima del buon Domenico” aveva annuito Lorenzo, con voce bassa, aveva poi rivelato fosse capitato che a qualche festa data dal buon Cosimo partecipassero i Ricci, tra cui proprio il compianto Domenico. “Alla sua buon’anima” aveva  detto Morgante sollevando un bicchiere di vino, “Io quasi non lo ricordo” aveva confessato, “E neanche mio cugino, Reginaldo, suo figlio bastardo” aveva detto il giovane con voce bassa. Vanessa aveva osato chiedere della madre del bastardo, visto la sua affinità verso gli illegittimi.  “Vive ancora a Pisa, ha un mulino” aveva confidato con voce civettuola Morgante, rivolgendosi proprio a lei con un sorriso scanzonato sul viso, “Reginaldo la vede spesso” aveva confidato, prima di portarsi alle labbra del vino e macchiarla di rosso violaceo. Ippolita aveva continuato a tenere su un sorriso davvero divertito come se l’intero discorso fosse il suo più grande svago, Vanessa la guardò appena, era come se negli occhi ci fosse un fondo di cattiveria. “Ma non si è mai sposato?” aveva indagato battendo le ciglia, prima di dedicarsi nuovamente al suo pranzo, “Voleva” aveva spiegato Morgante, “Ma le cose erano complicate” aveva spiegato, Ippolita aveva sollevato le sopraciglia pallide, “C’è stato lo sfortunato incidente che ha messo fine alla sua vita” aveva ampliato il ragazzo, posando i calici sul tavolo.  “Incidente?” aveva domandato Ser Piero indagato anche lui, il suo viso s’era fatto serioso e così anche Vanessa aveva capito che più informazioni avessero carpito da Morgante e dalla sua famiglia, più avrebbero fatto il gioco di Lorenzo. Ricci era in panciolle quasi assuefatto da tutto quell’interesse dell’alta gente per lui, figlio d’un mercante; “Così è stato detto” aveva detto lapidario. O lei le capiva quelle frasi, quelle circostanze, così è stato detto, diceva Morgante, così è stato fatto passare, urlava in realtà.

Dragonetti era arrivato al momento del prosciutto piccante, reso così da una qualche spezia arrivata dall’oriente. Vanessa aveva sollevato lo sguardo, sorridendo gentile, “Mio signore” aveva detto serio l’uomo chinando il capo a Lorenzo, “L’ultima ospite” aveva rivelato, prima d’essersi fatto da parte. Vanessa aveva osservato con interesse la porta da cui era apparsa una figura piccola.  Era una ragazzina travestita da donna, con una veste morbida d’azzurro intenso, stretto sul petto e scollato, non indossava un corpetto, ma diveniva improvvisamente morbido, come le antiche romane, l’attaccatura del seno, agghindato da tre cinta di perle di mare, ma sul petto erano state cucite pietre brillanti, assieme a merletti pregiati che sbuffavano da sotto la veste,  richiamando un bavero, al centro dei seni c’era un drago-serpente d’argento lucido. Le maniche erano di velluto morbido gonfio, blu pavone. Sul ventre spiccava un tonda prominenza, fecondo d’un bambino, lungo le spalle scendevano ciocche di capelli ferruginosi. Era piccola, s’era resa conto Vanessa, ma non più piccola di lei, quando aveva trovato un folle in stato di semi incoscienza poco lontano dal convento.  Aveva ali sulle spalle, ossa di legno spezzate e pelle di tele rovinata, era stata follia, ma Vanessa aveva pensato fosse un angelo, forse aveva avuto ragione, Leonardo era un angelo, precipito dal paradiso e costretto ad un inferno che non conosceva soluzione, personale ed angosciante, così da non poter permettere a nessuno di salvarlo. Leonardo era un po’ Lucifero ed un po’ Icaro – l’aveva sentito spesso di parlare dei peccati di Dedalo, ma Vanessa avrebbe voluto dirgli che erano quelli di Icaro che pendevano sulla sua testa – era tutto quello, sacro e profano. Un uomo che le aveva promesso la luce e le aveva regalato il buio, un’oscurità così stretta da esser soffocante, di cui ora non avrebbe voluto mai liberarsi. La fanciulla non era più piccola di quando Vanessa aveva amato per la prima volta un uomo.

Il viso di Morgante s’era fatto bianco come ossa, come se la sola presenza l’avesse potuto turbare al punto da privarlo del suo sangue. “Signori, ho il meraviglioso piacere di presentarvi la Contessa di Imola” aveva detto Lorenzo sollevandosi dal suo posto, prendendo la ragazza per il braccio in maniera galante, “Caterina Sforza” quando aveva pronunciato quel nome, accompagnato dall’inchino della signora, Vanessa aveva sentito Piero irrigidirsi al suo fianco. La Regina Ippolita s’era sollevata ed aveva baciato la ragazza sulle gote e sulle palpebre, prima di stringerla in un abbraccio quasi materno, poi la scortò personalmente fino al posto vuoto, proprio al fianco di Morgante. “Contessa” aveva detto Lorenzo, “Loro sono Ser Piero dotto il legge, mia cognata Vanessa e il signor Morgante Ricci, il figlio del mercante Goffredo Ricci” aveva ripreso presentando i commensali.  Caterina Sforza non aveva accennato neanche un minimo sorriso di circostanza, come se l’intera sala la indisponesse. “Scusate il ritardo” aveva detto la ragazzina con un tono perentorio, prima di giustificare il suo ritardo a causa di un malore, nel farlo s’era toccata il ventre tronfio. “Di cosa si discuteva in mia assenza?” aveva domandato poi, mentre una cameriera le serviva il brodo, cercando di ricacciare indietro l’istinto di vomito, cosa che Vanessa ricordava bene; “Di morti” aveva risposto Ippolita quasi divertita.  L’argomento aveva fatto strisciare sul viso della contessa un sorriso.

“Di morti è sempre pieno il mondo” aveva detto la ragazza dai capelli rossi, bevendo dell’acqua chiara, “Giusto un brutto cadavere è stato trovato a Roma, vero cugina?” aveva domandato Ippolita alla ragazzina, con voce divertita. Caterina aveva annuito, prima di ingurgitare un po’ di minestra, “Carlo Mondella” aveva spiegato, “L’hanno ritrovato nel Tevere” aveva rivelato la ragazzina. Morgante aveva riso divertito, “Il Tevere d’oggi giorno è come lo Stige” aveva detto, Caterina aveva riso alla battuta, “Concordo più cadaveri che pesci” aveva risposto la Contessa, con voce dura. Vanessa aveva osservato i suoi occhi erano d’un verde maculato di castano, da risultare gialli, come quelli d’un qualche felino. “Lo hanno aperto come un maiale e buttato nel fiume, i pesci ne hanno mangiato gli occhi e mordicchiati gli organi” aveva detto tremendamente divertita Caterina. Vanessa s’era chiesta come potesse mentre mangiava parlar di cadaveri con così tanta disinvoltura, incinta come era, lei che avrebbe volentieri in quel momento vomitato nel vaso lì di fianco. “Avevo sentito avessero appuntato anche qualche dito, non mi avevi accennato questo, cara” aveva ripreso Ippolita, davvero orgogliosa di continuare quell’argomento. Vanessa era sul punto di alzarsi e congedarsi da quell’ispida cena, mentre osservavano il maialino da latte con il miele, che veniva servita al centro del tavolo.

“Tortura” aveva spiegato Caterina, “Qualcuno voleva risposte” aveva detto la ragazzina, “Forse le ha ottenute” aveva detto Morgante rigido. La Contessa aveva sorriso in maniera superficiale, ma era calato il gelo sul suo viso, “Certo che le ho ottenute” aveva detto poi, con voce gelida. Tutti gli occhi della sala erano concentrati su di lei, ma quelli gialli di Caterina guardavano il commensale, “Quindi la mia domanda, signor Morgante, è perché la sua famiglia mi voglia morta” aveva commentato, prima di guardare il suo ventre, “Ci voglia morti” aveva aggiunto, toccandosi con le mano sottile il grembo. Morgante aveva mantenuto il suo sorriso sbarazzino, “Dunque questa è una trappola” aveva detto esasperato, “O direttamente la mia condanna?” aveva chiesto a Lorenzo De Medici, “Perché mai se mi è concesso il Magnifico si occupa della contessa di Imola?” aveva domandato rabbioso. Poi era avvenuto tutto in fretta, Morgante aveva afferrato il suo bastone da passeggio ed aveva provato  a colpire Caterina dritta sul ventre, Lorenzo l’aveva afferrato per le spalle cercando di bloccarlo, ma Ricci lo aveva colpito sull’addome con un gomitata, Vanessa aveva urlato, “Guardie” aveva strillato Piero, mettendosi tra lei ed il resto del mondo.

Ippolita era schizzata in piedi ed aveva afferrato il braccio della parente per tirarla indietro, ma Caterina s’era già lancia su Morgante armata d’un coltello da burro, lui le aveva messo le mani alla gola zoppicando appena. Lorenzo era finito per terra, s’era alzato respirando a fatica, afferrando il bastone da passeggio, aveva colpito Ricci alla gamba offesa; nonostante la poca aria alla gola, Caterina aveva infilzato con il coltello l’avambraccio di Morgante. L’uomo aveva urlato e lasciato il collo bianco della ragazzina, il rosso aveva macchiato le vesti, il tavolo ed il viso di Caterina. Morgante era caduto per l’urto alla gamba e s’era sfilato il coltello schizzando ancora rosso, che s’era riverso sotto di lui. Dragonetti era entrato di tutta furia, assieme alla guardia cittadina ed un uomo dai capelli biondi, “Contessa” aveva detto questo afferrando per le spalle Caterina, questa era fuggita recuperando il coltello sporco di rosso, prima che riuscissero a fermarla, l’aveva già piantato tra gli occhi di Morgante. “Caterina, sant’iddio il bambino” strillò Ippolita  circondandole il petto con le braccia per tirarla indietro, “Adelchi aiutami” ringhiò al biondo, che aveva aiutato  la regina e spintonare Caterina senza però urtare in alcun modo il grembo, “Contessa” ripeté, “O per la gloria di Dio, Adelchi! La tua incompetenza mi farà finire al creatore prima del tempo”  aveva detto riprendendo fiato.  Dragonetti aveva aiutato Lorenzo ad alzarsi, “State tutti bene?” aveva domandato immediatamente il Magnifico; a causa di tutte le urla che aveva gettato, le si era spezzata la voce nella gola. “Si ma io non ho avuto le mie risposte” aveva detto Caterina, liberandosi delle mani che la teneva ferma,  Lorenzo De Medici la guardò critico, quasi disgustato, non che Vanessa avesse guardato loro, osservando solo il coltello tra gli occhi sbarrati di Morgante, non aveva avuto così paura dalla presa della città da parte del duca d’Urbino. S’accasciò per terra quasi esangue, Piero le venne dietro per sorreggerla, “Certamente ora abbia un nemico comune, contessa” aveva detto duro Lorenzo, “Giocasta e Goffredo Ricci non faranno di certo passar liscia questa morte” aveva commentato con voce tetra. Caterina aveva sorriso, “Io non li temo” era stata la lapidaria risposta della ragazzina. Piero aveva tenuto Vanessa su con le sue mani, cosa di cui le gli fu infinitamente grata, “Impudente giovinezza” aveva bisbigliato sprezzante lui.

“Io vengo” aveva detto Lorenzo, mentre osservava Leonardo buttare a casaccio vestiti o quant’altro in una bisaccia, “No” aveva ribadito Da Vinci. Andavano avanti da almeno un paio d’ore e nessuno dei due aveva ancora deciso di ritornare sui suoi passi. “Ho sempre desiderato vedere Roma” aveva detto vago Di Credi avvicinandosi all’uomo con un sorriso che Leonardo avrebbe definito schifosamente adorabile, “Visitare Roma con me e come girare con un cappio al collo nella speranza qualcuno scelga di annodarlo da qualche parte” aveva risposto serio l’altro. Anche se avrebbe davvero gradito la compagnia di Lorenzo, averlo introno l’avrebbe primariamente distratto dalla sua missione ed in secondo luogo l’avrebbe messo in un grave pericolo, pur di ferirlo, il papa avrebbe fatto a quel ragazzino cose orrende e Riario non sarebbe stato da meno pur di scoprire cosa stesse macchinando. Aveva deciso anche di non portare Nico, sia perché era sempre utile a Vanessa, qualche esperto di legge, sia perché sarebbe stato quantomeno inutile nascondere che l’influenza del conte aveva segnato in maniera indelebile il ragazzo.

Lorenzo gli aveva toccato la guancia, “Io non temo Roma, Leonardo” aveva risposto, rubandoli un bacio, “Non temo papa Sisto, ne la gloria di Dio in persona”  aveva aggiunto sicuro di se. “Mi piace questo tuo cieco ottimismo” aveva detto Leonardo, “Mi ricorda me” aveva detto orgoglioso quello, dandoli un bacio leggero, Lorenzo era una creatura meravigliosa, tutto di lui lo diceva, aveva un viso sottile, dai tratti infantili ed i riccioli bruni, serpentini, come quelli d’una figura antica. “Ma la risposta è ancora no” aveva stabilito ancora una volta Da Vinci, “Non verrai a Roma con me” aveva risposto. Il viso di Lorenzo s’era tinto di rossa rabbia, gli zigomi erano infuocati come se fossero stati accessi da tizzoni ardenti; forse avrebbe dovuto dirgli che era per il suo bene, ma la verità era che se avesse detto quello Lorenzo avrebbe passato le notti con occhi sbarrati contando i giorni e le ore, si era innamorato quel ragazzino, Leonardo lo comprendeva, ma non aveva la forza di spezzare un cuore, non così bello come quello di Lorenzo, era un’anima innocenza che non aveva voglia di sporcare, ne di illudere. Non era certo che un giorno sarebbe stato in grado di poter concedere il suo cuore a qualcuno di diverso di Lucrezia Donati, un’anima nera come lui, con un cuore secco ed un dolore nel petto. Gli sarebbe piaciuto poter essere così folle da amare qualcuno in maniera innocente. Lorenzo gli picchiò le mani sul torace. “Sei pronto? Ho fatto sellare i cavalli” aveva esclamato Zoroastro entrando nella stanza di Leonardo, con i ricci scomposti ed un vestito molto sobrio in confronto al suo solito, “Si” aveva risposto Da Vinci, “No” Di Credi, “Io non sono ancora pronto” aveva commentato, Zoro aveva inclinato il capo, guardando il ragazzo più giovane tra l’esasperato ed il divertito, “Se così è, vado a sellare un quarto cavallo” aveva detto alla fine con un sorriso soddisfatto, prima di voltarsi. “Quarto?” aveva domandato Leonardo andandoli dietro, “Avevo detto a Nico di non venire” aveva ribadito, “O Leonardo, adoro quando sei così autoritario, ma non puoi controllare tutti”  aveva borbottato Lorenzo alle sue spalle. Zoroastro aveva riso tremendamente divertito scompigliandosi ancora di più i capelli riccioluti, “Ma Nico ha detto che resterà con Vanessa, anche se è tremendamente abbattuto” aveva commentato, “Botticelli mi ha detto che sarebbe venuto con noi”. Leonardo aveva arrestato la sua camminata improvvisamente, Lorenzo le era finito addosso, mentre Zoroastro aveva terminato la sua avanzata, voltandosi verso di lui, quasi per gustarsi la sua espressione.

Leonardo aveva trovato Botticelli nella sua stanza, stava sistemando le sue ultime cose, cioè valutava se dovesse portare il pennello di tasso o quello di coda di scoiattolo. “Per quale assurdo motivo vuoi venire a Roma con noi?” aveva domandato Da Vinci entrando nella stanza di Sandro. Il ragazzo aveva sollevato gli occhi,  se ne stava in panciolle sul suo letto, indossava soltanto la calzamaglia e gli stivali neri lucidi, standosene a petto nudo, era magro come un chiodo, “Non con voi” aveva ribattuto, posando i pennelli sul tavolo da lavoro, “Solo il viaggio, vado a Roma per tutt’altre questioni” aveva ribattuto, voltandosi verso Leonardo, del tutto turbato dalla sua seminudità, nonostante fosse tutt’altro che abituato a starsene in quello stato di fronte una persona. “Ti ricordavo più muscoloso, Sandro” aveva detto Lorenzo sbucando dalla porta, “Non voglio che nessuno di voi due venga” aveva strillato Leonardo decidendo di ignorare quella battuta, che aveva colorato di rosso le gote di Botticelli. “Adoro quanto tu sia deciso, Leo” aveva esclamato Lorenzo,  con un tono divertito, come se le parole dell’uomo non avessero alcuna importanza, “Ma io verrò con te” aveva aggiunto, stringendoli le braccia al petto, Leonardo s’era allontanato, “Sarebbe davvero pericoloso” aveva ripetuto con un tono quasi funereo.  “Apriti cielo, le vostre manfrine sbrigatevele altrove”  s’era lamentato Sandro, afferrando una camicia cipria dai bottoni in legno lucido; “Io verrò comunque” aveva stabilito l’artista, “Non mi riguardano le vostre facezie” aveva detto sicuro di se Botticelli, chiudendo i bottoni della camicia.

Da Vinci avrebbe volentieri ucciso entrambi i giovani, tra Sandro le cui motivazioni rimanevano mistero e Lorenzo che s’era incaponito non c’era stato verso di dissuaderli. “Cosa ci vuoi fare, sono gli artisti” aveva detto Zoroastro ridendo di lui, mentre dava dei semi al cavallo, Nico al suo fianco rideva divertito da quella battuta, “Tu cerchi di convincerli che quello che fanno è un azione suicida, ma loro lo fanno lo stesso” aveva ripreso, mantenendo un sorriso sardonico. Dopo aver passato l’intero pomeriggio ad urlarsi con quei due non era decisamente dell’umore per badare all’ironia del tombarolo. Yana era venuta da loro, ad ogni suo passo la gonna le si gonfiava di continuo, portava una borsa di traverso, “Dimmi che non vuoi venire anche tu” aveva quasi supplicato Leonardo, la ragazza aveva sollevato un sopraciglia, “Una sola vita non mi basta per sopportare un altro viaggio con lei, maestro” aveva risposto Yana, lasciandoli cadere la borsa sulle braccia, Da Vinci l’aveva aperta scoprendo che era ricolma di viveri, “Verrocchio vi manda la sua benedizione” aveva detto Yana prima di andare via. Leonardo s’era sentito così piccolo, da che aveva scoperto della taciuta visita di Filippa Demopulo, non aveva più parlato con il suo maestro. “Dovresti andare, Leo” gli aveva consigliato Zoroastro, perché per quanto Leonardo si sentisse offeso, ciò che Andrea faceva era ciò che ogni padre faceva nella speranza di proteggere il figlio. Aveva annuito e s’era diretto verso l’interno della Bottega.

Andrea era nel suo studio, faceva una cosa che Leonardo non gli vedeva da fare da anni, dipingeva alla luce d’una candela, era un quadretto piccolo, che prendeva fino al seno quello che erano i primi segni d’una figura femminile, un incarnato pallido screziato di bronzo, con capelli scuri con fili chiari. “Non aspetterete domani mattina per partire” aveva detto Verocchio, immergendo ancora il pennello nei colori che aveva sulla tavolozza, voltandosi appena verso Leonardo, anche i suoi baffi erano tinti di vernice. “Sebbene viaggiare al buio sia pericoloso, alla luce potrebbe esserlo di più” aveva risposto chiaramente Leonardo, sarebbe stato stupido negare che il suo nome non comparisse sulla lista nera di fin troppe persone, Verocchio rise, era un immagine soffusa, alla luce crepitante d’una candela. “Sii prudente” s’era raccomandato il vecchio, ben conscio di parlare ad un muro, prima di tornare alla figura morbida che rappresentava;  sul tavolo c’erano sparse delle carte, a cui Leonardo non aveva dato poi così tanta importanza, “Era molto che non dipingevi” aveva constato, sedendosi su una sedia di legno con cuscini colorati, “Forse troppo” aveva riposto l’uomo, lasciando i pennelli, era diventato stanco per dipingere di notte. Così si era accomodato accanto a Leonardo.

 “Non mi piace questa storia” disse Andrea, “C’è di mezzo il Turco” aveva detto evasivo Leonardo, cercando una mera giustificazione, “Per questo” aveva aggiunto Verrocchio,  appallottolando la pergamena da un lato della scrivania, davvero spaventato da quello; “Ragazzo mio, l’ho capito da quando tuo padre si è presentato alla mia porta che eri speciale” aveva cominciato Andrea dopo un lungo sospiro, “Avevi quegli occhietti vispi” aveva ripreso il maestro, accompagnando l’azione con ampi gesti delle mani, che fecero ridere Leonardo, gli occhi di Andrea erano stanchi, vecchi, ma ancora lucidi della meraviglia, che brillava solo nei giovincelli, “Ho capito che avrei dovuto esser sempre vigile, per impedirti di finire dei guai” aveva ripreso Verrocchio, con una risata genuina sul viso, che Leonardo aveva volentieri accordato, Andrea aveva fallito, in un modo o in un altro, Leo aveva sempre trovato il modo di finire in qualche problema, nonostante tutti gli sforzi di Andrea.

“Nonostante ormai mi sia abituato a vederti in catene da qualche parte” aveva commentato con un tono di voce basso, con le palpebre semi-chiuse, “Non posso fare altra cosa se non preoccuparmi” aveva commentato, le dita nodose si erano fermate sulle vecchie pergamene. Leonardo gli aveva messo una mano sulla spalla, avrebbe voluto rassicurarlo sul fatto che sarebbe tornato, ma sia lui sia Andrea erano ben consapevoli di quanto raramente i piani di Leonardo seguissero la via stabilità; avrebbe potuto rincuorarlo dicendoli di conoscere perfettamente l’anno della sua morte, ma il tempo ed il destino erano un fiume circolare, che cambiava sempre, un Leonardo aveva perso il libro delle Lamine, lui non avrebbe compiuto lo stesso errore. “Puoi fidarti di me?” aveva domandato alla fine guardando l’uomo che era suo padre, quello che lui almeno sentiva come tale, Verrocchio aveva annuito, “Sempre, ragazzo mio” aveva risposto quello, prima di nascondere quelle pergamene ingiallite, percorse da inchiostro rugginoso in un vecchio cassetto squassato della scrivania. Leonardo le aveva guardate appena, chiedendosi cosa ci fosse scritto, dopo il viaggio avrebbe indagato. “E ora che vada” aveva detto Da Vinci sollevandosi dalla sedia su cui si era accasciato, ricordandosi di dover ancora convincere quegli altri due di non venire, “Mi raccomando Leo, sii prudente” lo pregò il maestro, consapevole sella sua stessa illusione, Leonardo aveva chinato il capo prima di defilarsi, Si padre, aveva pensato.

Nelle stalle, Nico aveva sistemato la borsa di viveri su un cavallo dal manto scuro come il fumo d’un incednio ed il crine nero come il carboncino. “Abbiamo fatto serrare tutti i cavalli, Maestro” lo aveva rassicurato Nico, passando la mano segnata dalle lacrime di vedova, sul muso dell’animale, in un misurato gesto d’affetto. Dire che il giovane non nascondesse un risentimento sarebbe stato sciocco, il suo viso era come sempre colorato dalla semplicità, ma Leonardo scorgeva negli occhi un venato rimprovero a se stesso, probabilmente Nico si dava la colpa per non essere stato considerato nel viaggio, lui che lo aveva accompagnato fino in Valacchia. “Assicurati che Vanessa sia sempre sicura” aveva detto Leonardo; tutta Firenze sarebbe morta per proteggere Giulio, ma la sua amica? Difficilmente. Nico aveva annuito, “Certamente” aveva ripreso prima di osservare Zoroastro che si avvicinava, Leo notò continuava ad essere vestito in maniera sobria ma indossava un mantello violaceo con stelle argentate, era seguito da Botticelli con una sacca alle spalle vestito di cipria con i risvolti argentei e Lorenzo di Credi, conciato come suo solito con colori sfavillanti e qualche balza, non avevano decisamente idea di come si viaggiasse di nascosto. Sospirò affranto, cosa che aveva fatto ridere Zoro ed anche Nico.

Lorenzo si era avvicinato a lui, lo aveva baciato in maniera gentile continuando a tenere sulle labbra un sorriso, “Ma chi si occuperà ora del quadro della Madonna con il drago-serpente?” aveva chiesto il biondo, infilando una mano tra i riccioli biondi. Botticelli aveva mosso la mano disinteressato e questo aveva stupito parecchio Leonardo, non era mai capitato che Sandro mettesse qualcosa davanti la sua arte, qualsiasi cosa, compreso se stesso. Lorenzo s’era morso le labbra, “Non importa” aveva confidato poi, stringendo le sue dita a quelle di Leonardo, che sapeva avrebbe dovuto scostarle, ma non l’aveva fatto, poi aveva sollevato gli angoli della bocca in un sorriso vagamente dolce, quasi scaldato nel cuore da quell’affetto. Avrebbe probabilmente rotto lo spirito di Lorenzo e questo l’avrebbe perseguitato a vita, così come aveva sfinito l’anima di Jacopo e tutti quelli prima, solo Lucrezia era rimasta in piedi, con quegli occhi ammaliatori e rovinosi, tentatori come quelli del serpente nel giardino dell’eden, ma lui non era Adamo. “Andiamo, su su” aveva detto Zoroastro, ricordando che Leo aveva un appuntamento con una tale madonna ad una locanda davvero famosa, quindi dovevano andare, qualsiasi cosa dovessero fare gli altri due. Dovevano incontrare Aclima Lysimacus da cinque giorni da quel momento alla locanda di Vannozza Cattanei, non avrebbero impiegato tutto quel tempo per arrivare a Roma, ma era meglio fare in fretta. “Certo che deve essere davvero importante, Sandro, da rinunciare ad un quadro” aveva detto Lorenzo, mentre tirava le redini di un cavallo per condurlo fuori dalla stalla, Botticelli era già saluto sulla staffa, aveva sollevato appena lo sguardo, prima di sistemarsi sulla sella, con il viso marmoreo, senza degnarsi di rispondere, “Adorabile come sempre” commentò Leonardo accarezzando il crine del cavallo.

Filippa aveva le cosce strette attorno alla sella e le redine del suo cavallo così annodate ai polsi da ferirli quasi, nel terrore di perderle, sul viso, Lele poteva vedere un espressione quasi funerea. Erano stati a Firenze solamente due giorni, eppure gli era orribilmente chiaro che entrambe le sue compagne di viaggio avessero avuto un mutamento. Aclima s’era privata della smorfia altezzosa e dello sguardo autoritario che la segnava, il suo viso era cereo, perso in pensieri che non potevano essere sfiorati dagli altri. Riguardo Filippa, su quel bel volto che a Lele tanto piaceva guardare albergava una distinta confusione e stanchezza, occhiaie scure come mezzelune segnavano gli occhi neri.  Filippa era stata fuori un’intera giornata e quando era tornata pareva così provata, come se fosse scesa nell’inferno e poi tornata. Qualsiasi cosa avesse commesso durante quel giorno di silenzio, forse Lele non avrebbe mai più rivisto l’impacciato sorriso che aveva avuto da che la conosceva.

Il passo dei cavalli era veloce, la sua signora era impaziente di tornare a Roma. Per arrivare dall’Urbe a Fiorenza avevano impiegato tre giorni, viaggiando per lo più di notte, probabilmente questa volta avrebbero impiegato due giorni. Lele riconosceva quell’impazienza. Aveva accompagnato nell’ultimo ventennio la sua signora ovunque lei avesse voluto. Perciò Lele era certo di scorgere l’urgenza, quando sorgeva sul viso della sua signora, come quando di ritorno dall’ultimo viaggio avevano incontrato quello strano uomo dagli occhi contornati di nero. Lui ed Aclima s’erano parlati, serrati e stretti, da cui Lele non aveva potuto scorgere una parola. Aveva temuto fosse un pericolo, aveva tenuto la mano guantata sull’elsa della spada pronta ad estrarla, ma non era servito, separatosi, la sua signora aveva gridato che era impellente tornare a casa. E Lele aveva annuito, perché il suo compito era seguirla e proteggerla.  Era stato parte dei suoi accordi lavorativi, la richiesta fondamentale che il signor Antonio aveva fatto, il giorno che s’erano incontrati la prima volta. Lele era sceso dagli Appennini ed aveva attraversato lo stato pontificio fino alla marcia urbe, lì aveva fatto ciò che ogni buon mercenario fa, aveva offerto la sua spada e la sua arte a chiunque avesse monete sonanti da offrire. E poi era arrivato messer Antonio, era un uomo di poco più vecchio di lui, con i capelli biondi e vestito in maniera impeccabile, aveva  dato una moneta d’oro a Lele e l’aveva assunto, per quanto tempo s’era trovato a chiedere lui, “Finché non ne verrò a noia” aveva risposto l’uomo, tenendo sul viso un sorriso enigmatico. Alla sua tenuta, non poi così magnifica, dispetto quanto avesse immaginato, Antonio aveva fatto sfoggio di sua moglie e se Lele s’era aspettato un gioiellino dall’aspetto incantevole e tremendamente fragile, aveva fatto mali i conti. Aclima, era quasi coetanea di suo marito, ma aveva un aspetto  rigido, con il viso severo, aveva lunghi capelli scuri come la seta nera ed occhi cattivi come quelli di un silvano, “Devi assicurarti che lei sia sempre al sicuro” aveva detto Antonio. Lele aveva pensato fossero fortunati, erano quasi coetanei – aveva visto di giovani ragazzine di undici anni sposare uomini della sua età – e nel vederli s’era reso conto non fossero due estranei costretti a convogliare a nozze, erano come uniti da un sentimento pericolosamente simile all’amore. Aveva pensato fossero stati innamorati e le famiglie avessero acconsentito, per un fortuito caso, a fargli sposare; si era sbagliato, Antonio e la madonna erano stati due sconosciuti che si erano trovati. Non gli aveva mai visti  scambiarsi affettuosità, se non con il figlio che avevano avuto. Poi a Lele era stato ovvio che Aclima non aveva bisogno che qualcuno impugnasse un arma per lei, ma che qualcuno gliene desse una. E Lele le aveva dato una spada, quando aveva capito era ciò che la madonna anelava. “Nessuno pretende che una signora sappia combattere” aveva borbottato,  quando si era ritrovato nel cortile con la sua madonna davanti, acconciata come calzone e camicia, chiusa sotto una parziale armatura grigio scuro, quella aveva roteato gli occhi, nerissimi come l’onice, “Io si” aveva risposto prendendo la spada dalla cintola ed impugnandola malamente. Era stato un caso esasperante all’inizio, ma ben presto, Lele aveva scoperto nel sangue di Aclima l’arte della battaglia.

Erano stati costretti a fermarsi per dare pace ai cavalli e rinfrescarsi. La madonna aveva usato come scusa il doversi cambiare le bende di sangue di Filippa, frase alla quale la ragazza aveva annuito, con le gote colorate di rosso. Così si erano apprestati ad un fiumiciattolo, lo stesso dove qualche giorno prima avevano lasciato che le correnti si portassero via il corpi dei briganti. Aclima s’era sfilata gli stivali di cuoio svuotandoli di alcuni sassolini e fili d’erba che si erano infilati all’interno, sedendosi sulla terra, poi si slacciò il mantello scuro in modo che s’afflosciasse sull’erba, poi aveva recuperato un capello dalla valigia e l’aveva messo in testa, nascondendo la treccia sotto di lui. Da dove veniva lui, una donna come Alcuma non sarebbe mai stata capita, sarebbe stata considerata una strega e Lele si rabbuiò obbligandosi a privarsi di quei nefasti pensieri. Lontana, come un eco, nella sua memoria s’era aperto il viso d’una donzelletta, con i capelli mossi come le onde del mare, d’un castano scuro, occhi grandi e chiari come la rugiada ed un sorriso così dolce d’esser miele.

Filippa aveva sollevato le gambe, sfilandosi sia le pianelle che le calze blu, rimanendo con le gambe nude all’aria invernale di gennaio e Lele pensò fosse ancora più strano, visto fosse nata in terre molto più calde.  Era entrata nel fiume, tenendo sollevato l’orlo così da bagnarsi i piedi fino alle caviglie, si mosse un po’, come presa dai brividi di freddo. A Lele ricordò sua moglie, Giuliana quando si tuffava nei laghi nuda come la terra, con i riccioli sparsi nell’acqua sotto un sole freddo, uno spettacolo così sconvolgente e perfetto che nessun artista avrebbe mai potuto intrappolare. L’essere così libera, aveva condannato la sua bella Giuliana. “Non ci pensare, buon Michele” aveva detto Aclima stiracchiando le ossa, Lele guardò la sua signora, ma quella non aveva dato cenno di voler continuare quella frase, proseguendo ad osservare il panorama agreste che si schiudeva davanti a loro in quel pacato meriggio. Filippa era uscita dal fiumiciattolo, non era riuscita a salvare l’orlo della gonna dall’acqua e questo gocciolava,  aveva le gambe zuppe filo al ginocchio e gocciole rosse le erano scivolate sulle gambe, ma lei l’aveva pulito, infilando nella borsa altre pezze e gettando, sistemando in una sacca che teneva all’interno della bisaccia delle bende bagnate, che aveva lavato. Si era asciugata le gambe ed aveva di nuovo indossato le calze.

Aclima aveva sbuffato ancora una volta, poi si era infilata nuovamente gli stivali, s’era sollevata dalla posizione seduta ed aveva cominciato a dirigersi verso Dalila, non curandosi del mantello che era rimasto sull’erba, che Lele s’era premurato di raccogliere. La signora aveva accarezzato il manto della puledra sul collo, con un gesto delicato, con il palmo scoperto senza esitazione, senza i guanti. Che la sua signora fosse diversa da ogni matrona che Lele dopo vent’anni era chiaro come l’acqua cristallina. Sembrava sempre curarsi massimamente di ciò che teneva. Non era una persona affettuosa e neanche brava a dissimulare. Quando le matrone si incontravano nei giardini,  la sua signora restava rigida come una stecca, accomodata sui cuscini a bere infusi senza accennare un minimo di gioia, se non in compagnia di qualche particolare matrona che garbava un poco, ma dopo vent’anni Lele aveva visto quanto fosse tenace a prendersi cura delle cose che amava; come in quel momento che accarezzava ritmicamente il collo della sua cavalla. Quando suo figlio a nove anni era stato colto da una febbre del diavolo,  aveva passato giorni interi con lui, cercando di raffreddarlo, di farlo mangiare, pregare per lui, tenendogli sempre la mano. Aclima Lysimacus poteva essere tante cose – ed alcune di queste non belle – ma certamente nessuno in tutta l’Urbe avrebbe potuto dire non fosse una buona madre.  Era stato Messer Antonio a dirglielo una volta, esagerato con il vinello, gli aveva detto che una donna così era fatta per amare e che non avrebbe saputo fare altro, però le era stato insegnato a non farlo. Nello spirito della sua signora, c’era qualcosa di spezzato.

“Sai dove siamo?” aveva domandato Aclima con un tono di voce basso, “Conosco chi ti direbbe, che siamo tra Babilonia e Gerusalemme” sussurrò, guardando prima con gli occhi silvani la direzione che s’erano lasciati alle spalle, poi guardò ciò che gli attendeva, la strada per l’Urbe. “Più Sodoma e Gomorra” rispose con scanzonata onestà Lele, pensando alle due città, la fama di peccatrice di Firenze, null’altro che una smaliziata diceria per coprire la libertà, che le altre città italiche non erano in grado di comprendere, ne sarebbero mai state in grado di anelare. E la verità che nascondeva Roma, la pia città, che sotto il velo d’un candore nascondeva il marcio. La sua signora rise, divertita, “E che Dio le punisca entrambe” aveva aggiunto, continuando a tenere prigioniere tra le labbra il riso, l’impazienza sembrava essersi sciolta, così come la melanconia o la preoccupazione, la sua signora sembrava animata d’improvviso dal buon umore, “Ma io non so cosa Firenze sia”aveva confidato, con voce meditabonda la donna, “Se sia davvero l’ultima bolgia dell’inferno, se sia il giardino dell’eden o  Semirare l’altra testa del mondo” aveva aggiunto, guardando con gli occhi d’onice l’indistinto confine di mura che s’andavano a perdere all’orizzonte. Poi voltò lo sguardo a Roma che gli attendeva, “Ma so cosa Roma è” aveva aggiunto, il suo tono era aspro come il ferro, rugginoso e venefico, “Roma è Enoch” aveva aggiunto angustiata. Lele aveva annuito, “Io non sono molto esperto …” aveva risposto con un leggero imbarazzo, lui era un mercenario, alla catechesi nel suo paese i frati avevano insegnato ai bambini ciò che il buon Gesù diceva, i dieci comandamenti e ciò che rendeva la gente un buon cristiano. Cosa che faceva sempre ridere oscenamente Giuliana, così da rimediarci anche qualche schiaffo da quella vecchia ciabatta di suor Maddalena. Provò un moto di rabbia per quella suora, rabbia nera, da desiderare di nuovo di rendere il suo viso violaceo, come i lilla che Giuliana intrecciava nei suoi canestri; ricordò la sensazione della pelle di suor Maddalena, delle unghia scheggiate che graffiavano le sue mani nel tentativo di liberarsi, gli occhi spauriti e la bocca spalancata, incapace di urlare e prender l’aria. Aveva soffocato una suora Lele, vent’anni fa, e non ne provava pentimento. San Pietro aveva chiuso i suoi cancelli per lui, così lui che portava il nome dell’arcangelo era certo avrebbe scontato la sua vita all’inferno, con Giuliana.

La signora aveva chiamato a gran voce Filippa, così la fanciulla era arrivata, indossava una veste marrone come le castagne, si sollevava d’un poco ad ogni passo, con il contributo d’un lieve vento, aveva stretto al petto un’altra famiglia, morbida  e bianca, spezzando così il vestiario. Il viso era ancora assorto, come se il bagno nel fiume non avesse lavato le sue inquietudine, “Cos’è Enoch?” aveva chiesto la madonna, togliendo dalle dita di Lele il suo mantello. Filippa mostrò un viso confuso, colpita da quella stessa domanda, “La città che Caino fondò, nel suo errabondare per la terra” rispose, infilando un ricciolo dietro l’orecchio.  Lele aveva pensato sempre la ragazza somigliasse a Giuliana, ma era l’aspetto, i ricci così scuri, annodati, come il nido d’una rondine, Filippa era candida, piccola e timorosa, spaventata forse della sua ombra, devota alla sua fede e così mite, Giuliana era fuoco e fiamma, sfacciata, leziosa ed indecente. Indemoniata avrebbe detto padre Geremia, se fosse stato là, ma non era lì, era da qualche parte in un bosco, null’altro che un mucchietto d’ossa. “Roma è come Enoch” aveva ripetuto la signora, annuendo, “Romolo uccise Remo per fondare l’Urbe, secondo i pagani” aveva ripreso la madonna, “Una storia assai più interessante che parlare di pescatori e pastori” aveva aggiunto sprezzante, “Se si vuol risalir ancora di più, Roma discende da Enea, che uccise Turno per riavere una patria perduta la sua” aveva commentato quasi divertita, “Roma è nata dal sangue, questo non cambia però” aveva ripetuto tenendo un tono irrisorio, “Come Enoch” aveva concordato Lele. Le fondamenta di Enoch erano state il sangue di Abele che impregnava le mani di Caino e Roma era stata costruita da quelle di Romolo,  macchiate del sangue di Remo. Aclima sorrise, un perverso sorriso che sapeva di resa, “E nel sangue finirà” aveva commentato poi, tutta la contentezza era scomparsa, era rimasto solo un tono lugubre da veglia. “A qualcuno piace pensare che quella Roma sia già morta, nel sangue di Pietro” aveva aggiunto, tenendo un tono funereo, i suoi occhi neri guardarono altrove, dove agli uomini non era concesso, “Ma sbagliano. Quella Roma, esiste ancora” aveva spiegato, “E temo cosa accadrà quando il veleno nel sangue del fratello tradito avrà roso le fondamenta dell’Urbe così a fondo, da farla sprofondare in un abisso senza ritorno e condannarci tutti” aveva detto.  Il respiro di Filippa era spezzato e questo fu ciò che lasciò Lele più di stucco, Filippa che era così devota a Dio, così cultrice di quella retta via in cui credeva, che le faceva mordere le labbra alla santa messa, così ortodossa, tacque, non disse ciò che ogni volta che negli ultimi cinque anni le aveva sentito ripetere ad ogni disgrazia, che erano le prove che Dio ci assegnava, tacque, consapevole di ciò che Lele aveva sempre saputo, quando Roma sarebbe caduta, sarebbero crollati tutti. La domanda era un’altra, quale sangue la sua signora temeva? E quanto imminente era?

“Andiamo” aveva detto poi la madonna, richiamandolo dai nefasti pensieri, “Mi sono stufata di questo abbigliamento, del viaggiare e dell’orrida identità di Aclima Lysimacus” aveva ringhiato, legando il mantello alla gola, quasi schifata da quella cosa. Sul viso s’era dipinta ancora l’espressione di stizzita altezzosità che l’aveva sempre caratterizzata.

Informazioni utili, se così possono essere chiamate:

Il piano temporale:  Alfonso è in ordine cronologico il primo, con il pranzo con la sorella, poi c’è Iil viaggio di Lele, Aclima e Filippa che è preso nel pomeriggio stesso, entrambi sono il giorno dopo il capitolo precedente;  Leonardo, Giuliano e Girolamo invece avvengono allo stesso momento, ora più ora meno, diciamo Riario e Della Rovere sulla sera e Leonardo in piena notte (si Verrocchio dipinge di notte),  seguito poi da Vanessa che chiude il capitolo con il pranzo, un giorno dopo rispetto gli altri.

Allora la prima cosa di cui bisogna parlare è in assoluto è che questo capitolo vi è un forte fattore religioso, abbiamo finalmente intrapreso l’argomento centrale di questa storia: Caino. Da Vinci’s Demons ha il suo Caino ed Alessandro De La Rovere, ha la sua Enoch ed è Roma. E tutto è collegato in maniera particolare. Aclima, i Demopulos, i Ricci, Leonardo etc … sono collegati tutti dalla colpa di Caino. Il Cardine centrale è Caino, ma anche la Famiglia. Quella sulla quale Girolamo ammette di poter passare sopra, ma a cui tenere. I Ricci, i De Medici ed De La Rovere, sono famiglie con i propri demoni e le proprie salvezze. Si quindi è tutto un legame di famiglia.

Parlando di famiglia, abbiamo scoperto qualcosa di Lele, che era spostato, che sua moglie di chiamava Giuliana ed era una persona particolare. Avremo ancora modo di parlare di lei. Il motivo per cui ho scelto Lele come voce narrante? Aclima è ancora troppo presto per poter parlare con la sua mente ed invece volevo ridare respiro a Filippa, perché la sua parte conterrà anche l’incontro con Leonardo e, soprattutto, Nico, avuto appena svegliata dalla trance. E be il suo saluto con Sandro.

Riguardo a Sandro, è andato a Roma con Leonardo, senza però aver dato spiegazioni, rinunciando anche alla sua arte. Il motivo è intuibile per i più, non per Leonardo, ma non perché non ci arrivi, ma semplicemente perché non gli interessi minimamente. Lui voleva solo avere meno impicci, con Sandro, e tenere al sicuro Lorenzo. Ma non ha fatto i conti su quanto possano essere teste calde gli artisti. Come dice il buon Zo, che prima o poi gli ucciderà tutti haha.

Riguardo ad Andrea che dipinge in piena notte, sta macchinando qualcosa anche lui. E’ una particina, fatta solo per essere commovente, ma vedrete :) Lui e Leonardo sono comunque la vera famiglia presente nella storia, senza Se e senza Ma …

Nico è rimasto a Firenze, con Vanessa, che come vedrete a bisogno di una mano, visto che un pranzo se trasformato in un omicidio. L’avevo detto che avrei continuato a scrivere di morti ammazzati, e l’ho fatto. Finalmente abbiamo scoperto l’identità della ragazzina incinta, Caterina Sforza, che come sapevamo già non era ad Imola, ma a complottare omicidi a Firenze. Ed Eliseo l’ha detto, tanti piccoli Riario in giro prossimamente!

La parte di Girolamo e Giuliano, serve proprio per mostrare quanto poco ci si possa conoscere. Girolamo dice: Giuliano non sa cos’è l’amore ed il brano dopo Giuliano afferma d’essere innamorato.  Poi sai per rendere più Pathos, il fatto che i due cugini sappiano di essere in guerra e siano costretti fuori da Roma, mentre tutti i simpatici servi sono ad operare a Roma per un garzone del macellaio. Ma come abbiamo visto i Demopulos hanno molti e molti segreti.

Riguardo Alfonso ed Eleonora, non allungheranno la trama, hanno una particina, la svolgeranno e poi continueranno con i loro affari. Era giusto per far vedere che mentre Ippolita si intrattiene con Lorenzo e con Caterina, anche suo marito non si sta girando i pollici.

Come al solito abbiamo un frammento dei soliti fratelli, la volta scorsa era la sorella con il più piccolo, ora è con il mediano.

Non dico altro, perché credo non ci sia altro da dire. Insomma tutto parla chiaramente. Aclima lo dice, sono alle soglie di una guerra, per il sangue. Il problema è con tutte questa fantastiche famiglie in guerra tra loro, di chi quale sangue si parla?

Allora, chiedo scusa per il ritardo, ma trasferimenti ed università è stata dura. Vorrei anche ringraziare chi legge, preferisce, segue e ricorda; ovviamente anche chi recensisce, (Grazie Chemical Lady :D).
Ci tengo a precisare che non essendo dal mio computer, non avendo il nvu e compagnia bella, ho dovuto scrivere l’HTML a mano – e non oso immaginare il disastro combinato – quindi ho lasciato perdere le mie solite note finali.
Questo capitolo è di passaggio, davvero, vi ho praticamente fatto aspettare mesi per un non nulla, cercherò di rimediare con il prossimo, che spero possa arrivare presto
Riguardo al Tempo in cui si svolgono i fatti: Vanessa (il pomeriggio) – Il Visionario, Zita e Filippa(La notte) – Lele (il mattino dopo) – Zoroastro, Leonardo e la Muta [In quest’ordine](Il pomeriggio).



Atto VI: Caino si allontanò dal Signore

Giovanna si era alzata, “Abbiate l’arguzia di non incontrarmi a Roma, se dovesse accadere lì, dimenticherei d’esser figlia di Mitra, ma solo figlia di mio padre” disse gelida, prima di incamminarsi verso la carrozza seguita da Leonardo, che teneva tra le mani la pergamena, “Quando sarà il momento, dovrete andare da Eliseo Vitalevi” aveva commentato, prima di richiamare le guardie. L’ultima cosa che gli aveva detto era che fortunatamente non aveva idea di quando sarebbe stato il momento.