Note:

 

Note dell’autrice:

Note della traduttrice:

C’erano volute poco più di cinque settimane perché Sherlock guarisse completamente. Era quasi sul punto di impazzire.
"Una settimana," ringhiò, "avevi detto una settimana. Avevi detto ”in osservazione”. Non avevi detto che stavi per lasciare che Mycroft mi tenesse prigioniero in questo maledetto ospedale fino a quando il mio cervello sarebbe marcito dal disuso ".
John alzò gli occhi e controllò i parametri vitali del detective. John aveva fatto visita a Sherlock ogni tanto nel corso del mese passato, offrendo prognosi sempre più felici e sembrando sempre meno felice a riguardo.
Sherlock era stato, come prevedibile, tutt'altro che inattivo. Lestrade, che fosse per amor di Sherlock, o come enorme favore a John, aveva mandato sms a Sherlock su ogni caso terribilmente ovvio che arrivava sulla scrivania dell’Ispettore. Sherlock aveva reagito con segni di fastidio e aveva ignorato il sorrisetto d’intesa di John con uno sbuffo che non-era-assolutamente-infantile.
Sherlock si prese un momento per studiare il suo amante, guardandolo davvero per la prima volta da giorni. C'erano cerchi scuri sotto gli occhi blu di John, lividi da una lunga notte passata a combattere con l’insonnia. I suoi capelli biondi erano incollati ad angoli strani, e i suoi vestiti erano leggermente sgualciti.
Notti insonni, ma non in ospedale. Vestiti puliti, ma sempre gli stessi. Dolci odori chimici del sapone sbagliato e  detersivo sbagliato. John non aveva cambiato saponi in dieci anni, perché..?
"Smettila, Sherlock." La voce morbida di John tagliò attraverso le sue deduzioni, disperdendole come un instabile castello di carte prima che Sherlock potesse trarre qualsiasi tipo di conclusione dai pezzi del puzzle di fronte a lui.
"Di fare cosa?" Il detective chiese automaticamente. Non è che Sherlock fingeva di essere stupido, è che amava terribilmente guardare John osservare indizi e fare deduzioni, cercando di esaminare Sherlock nello stesso modo in cui Sherlock esaminava lui. Pochissime persone al mondo avevano visto il detective senza vestiti, ma John era l'unico che l’avesse mai visto nudo. Sherlock amava assolutamente questo.
Il dottore sospirò, "No, Sherlock. Sai bene quello che stavi facendo e non sono in vena. Per rispondere alla tua domanda fatta a voce alta; Mycroft è il governo. Il governo ha detto, 'tenetelo lì finché le costole non guariscono’, 'e il Pronto Soccorso era quasi sul punto di litigare. "
"Infantile," Sherlock brontolò, "Quale buona ragione potrebbe eventualmente avere Mycroft per tenermi qui finché le costole non guariscono?"
John, accidenti a lui, sorprendentemente lanciò a Sherlock il suo sguardo dal marchio consolidato Non-posso-credere-alla-stupidità-che-è-appena uscita-dalla-tua-bocca  e disse: "Sherlock, cerca di ricordare a chi è che stai cercando di dire stronzate. Se ti avesse lasciato uscire con tre costole rotte, saresti tornato entro dodici ore con una di loro infilata nel polmone perché sei fisicamente incapace di stare fuori dai guai. "
Sherlock, reso momentaneamente senza parole, seguì John per la stanza con gli occhi. John indossava sbiaditi blue jeans scoloriti che avevano visto giorni migliori e una morbida t-shirt nera di cotone con il nome di qualche band americana dagli anni Settanta scarabocchiato sul davanti. Mentre guardava, il suo stomaco si strinse con la calda necessità che era cresciuta sotto il petto per settimane.
Dopo quell'incidente con  Mary  - Sherlock mise un odioso accento interno sul suo nome - John era stato distante con lui. Attento, ma non affettuoso, e stava facendo impazzire Sherlock.
Quando John si allungò verso un armadietto, una striscia di pelle balenò nello spazio tra camicia e jeans. Sherlock sentì un incandescente desiderio scorrere da qualche parte dietro il suo osso pelvico. Il suo intestino si contorse, e il suo battito cardiaco subì un’impennata verso una buona trentina di battiti al minuto.
In un istante, John era andato dallo stare in piedi accanto al letto, ad essere inchiodato al materasso. Sherlock lo teneva lì con una mano posata avidamente sotto l'orlo della camicia, a contatto con la pelle del suo girovita. Occhi azzurri incontrarono occhi azzurri un istante prima che il detective reclamò le labbra del medico in un bacio bruciante.
John si inarcò verso di esso, in modo istintivo, disperato e spontaneo per la prima volta da quando Sherlock si era svegliato in questo stupido,fottuto letto d’ospedale. Sherlock ricordò gli sguardi serrati, la distanza stanca, e i tocchi clinici che avevano lasciato Sherlock risentito, confuso e fortemente dolorante sotto le costole da qualcosa che aveva a che fare con la sua degenza in ospedale.
Colpì Sherlock come un pugno nello stomaco. La necessità, una forza dentro di lui che turbinava come un buco nero nel petto, spaventò l'uomo di solito imperturbabile con la sua intensità prepotente. Improvvisamente, la camera era troppo grande e troppo fredda, John era troppo lontano. Ogni parte di lui che non era a contatto con il dottore prudeva come un morso di gelo. Non riusciva a pensare ad altro che a John, nudo e sudato. Non gli importava chi avrebbe fottuto chi fintanto ché John avrebbe irradiato calore e sciolto il ghiaccio che si era improvvisamente formato nelle vene di Sherlock.
"John," era un ringhio, un lamento, un comando e un appello, tutto in una piccola sillaba grondante dalla lingua di Sherlock. Sentì la sua tenue capacità di controllo e la sanità mentale,ai quali si era aggrappato,scivolare via. Immaginò se stesso aprire John e strisciare dentro e arricciarsi in una palla stretta dietro le sue costole. Sarebbe vissuto sotto la supernova del cuore di John, così John non avrebbe mai potuto spingerlo via di nuovo.
Stava sprofondando sotto il ghiaccio. Il suo controllo era quasi scomparso, e il suo palazzo mentale veniva sepolto sotto una valanga, non poteva nemmeno avvertire in anticipo John di quello che stava accadendo.
I suoi occhi erano aperti, velati con il gelo. Notò vagamente come la mano sinistra – libera dal gesso da due settimane ormai – stava trattenendo il dottore sul materasso per una spalla nuda, anche se non riusciva a ricordare di aver spogliato l'uomo più piccolo della sua maglietta. Il corpo di John era una massa di muscoli tonici che fremevano sotto la sottile imbottitura di un corpo che non era più giovane come una volta, ma era tutt'altro che indesiderabile.  
L'altra mano, con le dita impacciate, stava tirando le corde della sua stupida veste ospedaliera. Era consapevole che la sua bocca veniva riempita con il labbro inferiore del suo compagno, il suo alito caldo un tocco fugace sulle sue labbra come una brezza estiva in pieno inverno. John stava cercando di parlare, di protestare come aveva protestato per un mese, e Sherlock non poteva stare a sentirlo.
La mano di John era come un marchio fresco sul suo fianco, mentre tirava e spingeva. Sherlock non capiva – non poteva capire – l'esitazione. Dio, stava scivolando, scivolando sotto il ghiaccio.
L'ultima volta che Sherlock era scivolato fino a questo punto era stato il risultato di due pessime settimane in cui lui e John si erano appena visti l’un l'altro. Sherlock era stato  irascibile e distaccato in ogni momento in cui i due erano stati insieme. Era stato in tarda primavera, ben oltre il tempo appropriato per il suo lungo cappotto e la sciarpa, ma ogni giorno aveva sentito un brivido strisciare più a fondo nel suo corpo.
Mentre giaceva sul divano, avvolto in una coperta che aveva il profumo confortante di sapone a base di erbe di John, il dottore era andato da lui e aveva messo una mano preoccupata sulla fronte del detective. Sherlock era stato improvvisamente e violentemente colto da malessere, in preda a quella che in privato ha chiamato la 'malattia di John.'
Tutto il suo corpo era diventato rigido sotto il tocco, la schiena si era inarcata e gli occhi si erano chiusi stretti, ciechi all’espressione stupita e preoccupata di John. Tutto ciò che era stato in grado di sentire era stato l’incredibile calore che era fluito dal tocco leggero di John direttamente nel cuore di Sherlock.
John era stato una stella in esplosione, che emetteva il calore che a Sherlock mancava, e il risultato era stata una delle più violente, dolorose, spericolate e maledette esperienze di sesso incredibile che entrambi gli uomini avessero mai sperimentato. Sherlock stava per congelare a morte senza di esso. Non gli importava quali lividi o segni di morsi o segni di graffi profondi di unghie lungo le braccia e il petto John gli avrebbe somministrato, Sherlock li voleva tutti.
"Sherlock, aspetta. Fermati " Le parole di John caddero su orecchie piene di acqua fredda, "Sherlock, per favore, non ho ab..abbastanza - ah - autocontrollo ... "
Sherlock non stava ascoltando. Egli stava gustando, congelando, bruciando, annaspando per aria che non voleva venire; rabbrividendo, diventando blu, scomparendo. Aveva smesso di essere Sherlock Holmes ed era diventato un fantasma che solo John poteva toccare.
Frequenza cardiaca: accelerata. Evidenti segnali fisici di eccitazione. Respirazione irregolare, schiena inarcata.
Conclusione: John vuole il sesso. In particolare, il sesso con me.
Reazione: eccitazione reattiva.
Preoccupazione: perché John sta cercando di fermarmi?
Sherlock sentì la resistenza di John scivolare un po’ quando le dita tozze del dottore scavarono nelle spalle di Sherlock e lo tirarono giù, duramente, catturando la sua bocca in un bacio feroce che lasciò Sherlock con le vertigini e dolorante e senza fiato. Amava John, lo amava così profondamente che era quasi troppo. Lo amava disperatamente e in modo distruttivo come mai visto prima.
John afferrò i fianchi di Sherlock e rigirò entrambi finché il detective venne bloccato sotto di lui, lo tenne fermo sul letto e s’inginocchiò con attenzione su di lui. Sherlock guardò negli occhi dilatati. L'espressione sul volto del suo amante lo tenne giù con tanta forza, che si sentì come se tutta l'aria fosse stata battuta fuori dai suoi polmoni.
John stava soffrendo. Sembrava come se il solo toccare Sherlock equivalesse ad essere preso a calci nel petto. Stava succedendo qualcosa, qualcosa di importante, e John non gliela stava dicendo .
"John. Cosa-"
Prima che potesse finire la sua domanda, il dottore era lontano da lui, fuori dal letto, e si asciugava furiosamente gli angoli degli occhi. John non era uno facile al pianto, John raramente aveva pianto. Ma eccolo lì, cercando di non lasciare che le gocce traditrici cadessero di fronte a Sherlock.
Sherlock, la sua pelle striata con venature blu, i suoi denti che battevano disperatamente, timidamente si sollevò e fece un cauto passo verso suo marito, torcendo nervosamente la fascia d'oro intorno al dito.
"John ...?"
"Zitto, Sherlock," il dottore espirò,  "Stai solo zitto per dieci secondi. Ho bisogno di ... io ... " grugnì e alzò le mani, gli occhi cerchiati di rosso, " Dieci anni, Sherlock. Dieci fottuti anni e di tutti loro vai a buttare via gli ultimi otto mesi! Vorrei poterli dimenticare, Sherlock, davvero. Hai la minima idea di cosa significhi portare questo peso da solo? Avere questa conoscenza e non essere neanche in grado di iniziare a spiegarti... Dio, tutto andava bene. Tutto stava cominciando ad andare bene. Io stavo cominciando a stare bene. Non estatico, no, ma abbastanza felice a modo mio. E ora questo! Solo, Gesù cazzo, Sherlock, non posso. Non puoi. Non è giusto! "
Il dottore tirò Sherlock a sé in uno stretto, forte abbraccio, i loro corpi rigidi l’uno contro l'altro. Il detective avvolse entrambe le braccia intorno alle spalle dell'uomo più piccolo, il viso sepolto nei capelli biondi.
"Ti amo", disse con voce roca, il respiro affannato, il cuore conficcato in gola, "Ti amo, John. Qualunque cosa sia, solo ... i pezzi non combaciano. " Si tirò indietro abbastanza per vedere il volto angosciato del suo amante e sorrise lievemente," La vittima è l'unico assassino logico in questo momento. Non dirmelo, lo capirò da solo. "
Tirò John lontano da sé e quasi perse il sussurro ovattato, "Spero di no". 

 

Note:

 
 
 John l’avrebbe chiamato spiare. Diamine, Sherlock sapeva che lo era. Si fermò sul marciapiede; bavero del suo Belstaff alzato contro la pioggia ("così da sembrare figo", John aveva detto una volta) e li guardò mangiare la cena. Ingoiò l'amarezza e la bile che saliva in gola mentre osservava e deduceva, e cercò conforto amaro nell'unica cosa che aveva tralasciato.  
Stavano bene insieme. Con la pelle pallida e i riccioli d'oro di lei e gli occhi azzurri e le spalle forti di lui, sembravano veramente appartenere l’una all'altro. Sembravano una coppia in procinto di innamorarsi  follemente, sposarsi e sistemarsi in una vita normale con un lavoro e bambini e tutte le cose che le persone vere fanno nelle loro vere vite.  
Non era odioso?
Lei si protese oltre il tavolo del piccolo pub incredibilmente intimo dove stavano bevendo e gli toccò il braccio. Per un brevissimo secondo, il sorriso lasciò le labbra di lui e i suoi occhi diventarono ombrosi e distanti. Nel secondo dopo, era tutto passato e lui era vivace. Era incandescente. Si stava, a tutti gli effetti, innamorando.
E se le sue spalle erano leggermente tese e la sua mano teneva quella di lei non così saldamente come lei teneva quella di lui, sarebbe stato il loro piccolo segreto. Non l’avrebbe mai guardata con aperto stupore e chiamata "straordinaria" per la sua veloce e magnifica mente. Non avrebbe mai corso per le strade di Londra con lei, drogato di adrenalina che gli avrebbe fatto battere il cuore in gola. Non l’avrebbe mai baciata come se volesse assaggiare la sua anima. Non sarebbe mai, mai stato completamente suo.
E questo doveva essere sufficiente.
Ignorando il violento dolore nel petto, Sherlock se ne andò. 
 
 

Note dell’autrice:

Note della traduttrice:

Note dell’autrice:

Fu come entrare in casa di uno sconosciuto.

Sherlock si fermò sulla soglia e fissò il salotto che era solo tecnicamente quello che ricordava. Sembrava come se fosse tornato di nuovo dalla morte. Le sue cose erano tecnicamente nei posti giusti, ma c'era qualcosa di sbagliato ... qualcosa che mancava.

Andò, su gambe traballanti, verso la sua poltrona preferita, e fece cadere il cuscino con la Union Jack mentre si sedeva. La sua attrezzatura scientifica era ancora sul tavolo della cucina. I suoi libri erano ancora sugli scaffali e sparsi per la stanza. C'era un po' di polvere sui mobili e c'era un odore in cucina come se un esperimento fosse stato lasciato incustodito e nessuno avesse ripulito.

Strano, né Mrs. Hudson né John avevano mai ascoltato Sherlock quando aveva detto loro di non toccare i suoi esperimenti.

John.

John non era stato a casa da un po’.

 Il suo laptop - sparito. I suoi libri preferiti sulla mensola - scomparsi. Tazza preferita - Né nel lavandino, né nella credenza. Portafoto dal valore sentimentale che Molly aveva dato loro come regalo di nozze - scomparso dalla mensola in salotto.

La seconda camera da letto al terzo piano era diventata da tempo un deposito per le cose che avevano accumulato durante la loro vita insieme. Le scatole sparse, intatte, al loro posto in tutta la stanza.

Sherlock si trovò in difficoltà. La sua vita era il pensiero deduttivo. Il ragionamento cognitivo. Era dal caso di Baskerville che Sherlock non si ritrovava a giungere ad una conclusione alla quale non riusciva a dare un senso.
John non viveva più a Baker Street.

Vagamente, il detective si rese conto che il suo nome venne pronunciato a voce molto bassa. Mycroft non se n’era andato, era rimasto fermo e tranquillo mentre il suo fratellino faceva le sue deduzioni.

Improvvisamente, una dozzina di piccoli spunti e indizi s’incastrarono al loro posto, l'immagine iniziò a prendere forma, e Sherlock non voleva vedere.

Parole - lettere raggruppate insieme senza senso fino a quando venne loro assegnato un significato - uscirono dalle labbra del detective e rimasero sospese in aria come un muro attraverso il quale non riusciva a respirare.

"Mi ha lasciato."

***

John era ansioso. Ansioso non rendeva l’idea. John si sentiva come se la sua pelle fosse tutto ciò che gli impediva di volare in mille direzioni diverse e le sue dita prudevano con lo sforzo di non controllare il cellulare ogni 30 secondi.

Sherlock veniva dimesso dall'ospedale quel giorno. Sarebbe tornato al 221B e avrebbe scoperto, immediatamente, tutte le cose che John gli aveva nascosto. E si sarebbe chiesto perché John gliele aveva nascoste. E John, sinceramente, non aveva una buona risposta. Non aveva pianificato di mentire al suo ex. Non aveva pianificato nemmeno di tornare in ospedale. Ma quella prima notte, quando Sherlock lo aveva guardato, e lo aveva toccato, e aveva dormito disteso sul suo petto, aveva lasciato John così scosso che il medico dell’esercito semplicemente non riuscì a stare lontano.

Sherlock lo amava di nuovo. La scoperta aveva quasi gettato John Watson in ginocchio. Aveva pensato che Sherlock avesse cambiato idea, si fosse rimangiato le cose che aveva detto e avesse voluto rimettere a posto la loro vita, con loro due - insieme contro il resto del mondo .

Quando Sherlock aveva rivelato che gli mancavano diciotto mesi della sua memoria (Sherlock aveva stimato nove mesi, e John non lo aveva corretto) il cuore del dottore si era spezzato di nuovo.

Sherlock non lo amava di nuovo , aveva solo dimenticato che avesse mai smesso. Non era la stessa cosa. Quando avrebbe riacquistato la memoria, non avrebbe sopportato di avere John intorno. Tale consapevolezza era un dolore costante sotto le costole, una fascia d’acciaio intorno al suo cuore che si stringeva ogni volta che quegli occhi blu-verdi cercavano i suoi da un lato all’altro della sua stanza d'ospedale.

Una mano sul suo ginocchio lo tirò fuori dai suoi pensieri. Mary lo stava guardando con un'espressione d’intesa e comprensiva. John arrangiò un sorriso teso e la sua mano coprì quella di lei.

Smetta di frequentare uomini sposati Sherlock le aveva detto con il suo disprezzo brevettato. Non gli era mai piaciuta Mary, anche quando era solo un’amica e collega di chirurgia dove John lavorava. Era una segretaria che Sarah aveva assunto per gestire il drastico aumento di pazienti che avevano avuto da quando John era accidentalmente diventato una piccola celebrità come blogger di Sherlock Holmes. Sarah ne era stata entusiasta.

John era stato vagamente consapevole del suo interesse due anni fa, quando aveva iniziato a lavorare lì. Aveva riconosciuto il suo interesse, era stato lusingato dalle attenzioni di una bella donna, ma non aveva ricambiato il sentimento in alcun modo. Era ridicolmente felice, innamorato, e si era sistemato con Sherlock.

Non era stato fino a dopo ...

La famiglia di Mary era stata infinitamente comprensiva nei primi giorni della loro relazione in erba. Lo aveva accolto nella loro famiglia, avevano ritagliato uno spazio nella loro vita per inserirci lui.

E se quegli angoli non si allineavano esattamente, se c’era una crepa nelle sue fondamenta o una spaccatura nella sua corazza, dove la triste realtà dell’uomo John Watson traspariva sotto la vernice dell’uomo che stava cercando di essere, non lasciarono mai capire che l’avevano visto.

Parte di quel delicato equilibrio era il pranzo settimanale di Mary e John con gli amici di lei.

 Che era esattamente quello che la coppia stava facendo al momento, seduta a un tavolo in un piccolo caffè elegante a ovest di Londra. Le persone che condividevano la loro tavola erano quelle che Mary conosceva da anni e avevano in qualche modo inglobato lui nelle minuzie della loro vita sociale; amici di chiesa (John non c’era mai andato prima d’ora), compagni di Università, e colleghi dai precedenti lavori.

Erano il genere di persone normali e rispettabili con le quali John si sarebbe visto interagire solo se la sua vita si fosse improvvisamente trasformata in una commedia romantica. Tre medici, un avvocato, un paio di banchieri e una donna che Mary conosceva fin dalla scuola elementare e che sembrava pensare che essere incinta fosse un traguardo in piena regola.

Sherlock aveva ragione su questo, le donne incinte erano compiaciute .

Mary lo aveva presentato come un ex Capitano dell'esercito e medico generico. In un mondo dove era stato collega-amico-amante-marito-blogger-dottore di Sherlock Holmes, era quasi insolito essere introdotto solo come Dr. John Watson, Capitano. Lo avevano accettato, avevano ritagliato un posto nella loro cerchia sociale per lui, ed erano stati incredibilmente di mentalità aperta quando la sua precedente relazione era venuta alla ribalta, grazie all’incredibile cattivo tempismo da parte di Sherlock.

Queste persone erano normali, sicure, borghesi ,e felice di vedere Londra attraverso negozi e ristoranti e la storia e la cultura e non come il campo di battaglia che John aveva imparato a conoscere. Erano soddisfatti.

Dio, erano noiosi .

"Oh, non mi vuoi neanche lontanamente vicino a te. Non mi vuoi neanche lontanamente vicino a te. Cancella i tuoi fottuti ricordi di me dalla tua vita. " Il ritornello di Us Or Them dei The Cure suonò sul grembo di John. Era la suoneria che aveva assegnato a Sherlock in un impeto di rabbia e si adattava così bene che non l’aveva più cambiata. Sapeva che non avrebbe mai avuto il coraggio di eliminarlo del tutto, ma sospettava che Mary non avrebbe apprezzato se fosse stata Love Song la canzone che segnalava l’ex del suo fidanzato.

John praticamente saltò dalla sedia, quasi rovesciando una birra su Sheryl (la donna incinta – Damigella d’Onore di Mary).

"John?" La voce di Mary era preoccupata, ma il suo sguardo era di avvertimento. Sicuramente avrebbero parlato di questo più avanti. John sospirò, non sapeva come dirle delle condizioni di Sherlock senza darle un’idea sbagliata. Lei doveva presumere che lui avrebbe usato la mancanza di memoria del detective come un mezzo per sistemare il suo precedente matrimonio e questo non era assolutamente il caso. Era stata così amorevole, così gentile, e lui le doveva più di questo. Lui le doveva il suo cuore. Lei aveva guadagnato il suo amore.

Con una scusa mormorata e un "torno subito" si scusò e rispose alla chiamata di Sherlock.

***

Sherlock s’imbatté nel cranio sulla mensola del caminetto e fissò le orbite vuote. Non vide nulla. Vide tutto. 

Teschio; minerale Hydroxylapatite - Ca ₁₀ (PO ₄ ) ₆ (OH) _2.

Era lettere e numeri ed equazioni chimiche sotto sette strati di pelle pallida e se lui si fosse sezionato…  

C738H1166N812O203S2Fe.

Mycroft gli consigliò di respirare…

O2. Polmoni, funzione del cervello, inspirare, espirare, dentrofuoridentrofuoridentro. Iperventilazione.

Il 221B s’inclinò, il detective si fermò davanti al camino con l’osso sbiadito fra le mani e l'equazione chimica per il crepacuore della quale non conosceva i numeri. Come si faceva a quantificare il peso che si era stabilito dietro i suoi polmoni, schiacciando sullo spazio dove sapeva che risiedeva il suo cuore, nonostante la sensazione di un buco nero che si apriva sotto lo sterno?

John lo aveva lasciato. John lo aveva lasciato.

Il cranio era nella sua mano, la porta scorrevole in vetro della cucina ( una tazza di tè ... Sherlock, siamo senza latte ... Sai, potresti fare la spesa una volta ogni tanto... Gesù cazzo, Sherlock, perché ci sono due mani sinistre nel cassetto della frutta? ... Cazzo, Sh-Cristo, non posso credere che ci accingiamo a fare questo su questo tavolo. Se finiamo col prendere qualche orribile malattia mangia-carne -. ngh, no, non fermarti cazzo! Dio, amore ...)

CRASH

Il cranio volò attraverso la porta e atterrò con un soddisfacente schianto sul pavimento della cucina, mentre la porta si dissolveva in una cascata di vetri rotti.

Sherlock girò la fede nuziale intorno al dito. Sentì il raschiare delle lettere sulla morbida piega sotto la nocca.

"Sherlock ..." Mycroft per metà cercò di calmarlo e per metà lo rimproverò. Sherlock poteva sentirlo nella sua testa; non si devono rovinare bellissime porte di vetro. Avere una lieve tregua dovuta al fatto di avere il cuore strappato fuori dal petto. Non era una meraviglia? Egli ne aveva davvero uno. Che cosa aveva fatto? Che cosa aveva infine fatto per aver fatto andare via John? Cosa era stato troppo per il dottore sempre paziente? Non potevano vivere l’uno senza l'altro, perché John ancora non lo sapeva?

"Vattene, Mycroft." Non c'era veleno. Nessun disprezzo brevettato. "Vai".

Suo fratello maggiore, dopo diversi secondi per ponderare se Sherlock stesse per buttarsi o meno giù da un palazzo per davvero, ovviamente, annuì rigidamente e se ne andò senza dire una parola.

Senza dubbio era fuori a dire alla signora Hudson di mantenere una più stretta vigilanza sul genio ribelle.

           
Per l'osservatore casuale, sarebbe sembrato che Sherlock Holmes stesse arrancando intorno al suo appartamento, con lo sguardo fisso ai pezzi del mobile e allo spazio vuoto nella parete. Quello non era il caso.

Il Palazzo Mentale di Sherlock non era una struttura fissa. Era più come un concetto fluido di spazio e materia al quale poteva fare riferimento al fine di navigare il turbolento funzionamento interno della propria mente.

In questo particolare momento, il Palazzo Mentale di Sherlock aveva la forma e le dimensioni esatte del 221B.

Ovunque guardasse, c'era un ricordo. Girò intorno alla cucina, incurante del vetro rotto che scricchiolava sotto le sue scarpe, mentre guardava John fare infinite tazze di tè e se stesso lavorare su esperimenti e quella volta, quando Sherlock aveva detto qualcosa di sprezzante e John - in un’incredibile ostentazione di vendetta meschina – aveva rovesciato molti dei suoi campioni sul pavimento. Sherlock si era vendicato tirando fuori le restanti interiora di una rana e facendole casualmente cadere nel tè di John. Sherlock aveva pensato che avrebbero litigato, ma il suo amante lo aveva sorpreso. John aveva riso, lo aveva chiamato un idiota e lo aveva attirato a letto.

Nel soggiorno, Sherlock si ritrovò spulciando tra le minuzie e atterrò su un ricordo. Una scena si svolgeva davanti ai suoi occhi come un teatro fantasma e la guardò con lo stesso amaro divertimento che aveva provato in quel momento.

Erano sul divano, nudi sotto uno dei piumoni di John mentre il fuoco scoppiettava attraverso la stanza. Era un po' dopo mezzogiorno in una giornata invernale e il sole gettava luce grigia attraverso le pareti. John era accoccolato contro di lui in uno spazio stretto, gambe abbandonate sulle sue mentre si strofinava in un ritmo lento e pigro che li avrebbe portati entrambi a un dolce culmine. Era senza fretta e amorevole.

Sherlock ricordò la sensazione di quelle forti dita callose che scivolarono lungo il percorso della sua spina dorsale, sul suo culo e strinsero una coscia pallida. Aveva baciato le labbra e il collo del detective e aveva rivendicato la sua clavicola con amorevoli piccoli morsi mentre sussurrava parole come perfetto, e brillante , e ti amo così fottutamente tanto, Sherlock.

E Sherlock poteva ancora sentire l'orgasmo che si stava costruendo lentamente alla base della spina dorsale, il modo in cui aveva piagnucolato nei capelli di John e il modo in cui il momento era stata totalmente frantumato quando Lestrade era balzato nella stanza senza preoccuparsi di bussare.

"Oh mio Dio!" Il commissario aveva abbaiato, chiudendo gli occhi e barcollando indietro come se provasse dolore fisico. John aveva fatto un fallito tentativo di allontanarsi da Sherlock, ma il detective lo aveva subito trattenuto, mormorando nel suo orecchio che l'uomo l’avrebbe scoperto alla fine e John non avrebbe reso la situazione meno imbarazzante sventolando un'erezione che precedentemente stava scivolando lungo il fianco nudo di Sherlock.

"Questo", disse John fermamente, "è il motivo per cui i campanelli sono stati inventati." Si sistemò contro Sherlock in modo tale da sembrare che si stessero facendo coccole innocue come se non fossero stati nudi come vermi.

"Non mi sarei mai davvero aspettato di trovarvi a scopare." Lestrade rispose aspramente, le orecchie di un rosa fiammeggiante.

"Be', è quasi certamente una menzogna," Sherlock ribatté: "Chi ha vinto la scommessa, allora?"

La scommessa era andata avanti quasi da quando John e Sherlock avevano iniziato a vivere insieme. Chiunque avesse vinto stava per riscuotere una bella somma di denaro.

Lestrade tossì in un debole tentativo di soffocare una risata.

"No," Sherlock ringhiò, "Non racconterai a nessuno di quello in cui ti sei appena imbattuto." Non avrebbe lasciato che il suo rapporto giovasse a Anderson in alcun modo. Lo spiegò a Lestrade. "Non ti aiuterò mai più con un altro caso, Greg. "

L'ispettore lo derise, "Mi piacerebbe molto vedere quanto tempo durerebbe la cosa." Sapeva bene che Sherlock avrebbe supplicato per un caso entro una settimana.

"Qualsiasi altro giorno." Sherlock era serio.

"Bene," Lestrade cedette, "Dirò di avervi scoperti domani." L'uomo sembrava incredibilmente a disagio ma teneva duro piuttosto bene per qualcuno che non desiderava altro che uscire dall’appartamento e macinare sale stradale [1] negli occhi per grattare via le immagini dei suoi due colleghi che lo facevano. Che era completamente ridicolo, perché non era come se non sapesse di Donovan e Anderson.

"Bene," John disse; il suo petto mostrava una bella tonalità di rosso mortificazione, "magnifico, eccellente. Ora puoi per favore uscire così posso vestirmi? "

"Giusto!" Disse Lestrade, "Ho un caso che volevo ... mi limiterò a darvi ... Solo ... Sarò a Scotland Yard quando sarete ... pronti." Lui praticamente inciampò sui suoi mocassini nella fretta di uscire dalla porta.

"Vestirti?" Chiese Sherlock, strofinando il naso nel collo di John e avvolgendo lunghe dita sopra la sporgenza dell’osso della sua anca.

John aveva riso, "Ucciso un po’ l'umore, amore. Inoltre, il lavoro chiama."

Aveva sempre saputo quanto fossero importanti i casi per Sherlock ed era più che disposto a farsi da parte e lasciare che il detective desse la priorità ad essi piuttosto che a loro due. Ma il caso di Lestrade era appena un tre - Sherlock sapeva queste cose dopo tanti anni con l'ispettore - e anche se lui e il lavoro non avrebbero mai divorziato, Sherlock aveva bisogno di far sapere a John che non si considerava più sposato con esso. Si considerava sposato con John. Anche due anni prima che lo rendessero ufficiale, John era l'unico amante che voleva.

Non erano arrivati a Scotland Yard fino a quasi tre ore più tardi.  

 
Dall'altra parte della stanza, in un altro ricordo, una deludente versione meno nuda del dottore e del detective stava avendo una discussione.

"Abbiamo fottutamente parlato di questo! "John urlò, gettando le mani in aria.

"No, non l'abbiamo fatto." Sherlock ringhiò: «Tu ne hai parlato. Sapevi quanto siano importanti questi risultati, perché non puoi solo… »

"…Solo, cosa, lasciarti bere mezza oncia [2] di formaldeide diluita al venti percento quando è risaputo che anche la metà di essa può uccidere un essere umano adulto?"

"Io sono un chimico, John. So quello che sto facendo."

"Sei un idiota, Sherlock, e non ho intenzione di guardarti suicidarti per dimostrare che sei intelligente."

"No," Sherlock sbuffò, "un idiota potrebbe pensare che farei affidamento sui dati di qualcun altro anziché sui miei. Questo è il mio lavoro, John, questi sono i rischi. L' unico settore in cui non posso permetterti di rallentarmi." Prese la bottiglia di CH₂O e fece per marciare oltre il suo amante in un chiaro licenziamento.

Sherlock, guardando indietro, poté vedere esattamente dove era stato l'errore. Aveva dimenticato, nel suo avanzare a grandi passi, che John era molto probabilmente la persona più terrificante che Sherlock avesse mai incontrato. Con Sherlock era maglioni sgraziati e tè e baci morbidi alla sua clavicola e cibo cinese da asporto. Per gli altri era un medico che una volta era stato un guerriero. Per le persone che facevano arrabbiare John Watson lui era un metro e 68 centimetri di nervi d'acciaio e pugni di ferro. Ma per le persone che cercavano di ferire Sherlock, era il dolore e forse la morte. Anche se quella persona era l'uomo stesso.
John afferrò il compagno per il gomito e quasi lo sbatté contro la mensola dei libri, inchiodandolo con un avambraccio al petto. La soluzione venne strappata dalla sua mano e lanciata con un rumoroso schianto nel camino. Erano stati fortunati che la legna non fosse accesa, altrimenti i fumi avrebbero potuto davvero ucciderli.

«Se mai riproverai a fare questa stronzata, ti colpirò per farti perdere i sensi e poi chiamerò Mycroft. Non pensare neanche per un secondo che non lo farò. E non mi importa se mi lasci per questo. Perché non ho firmato per stare qui a guardarti mentre ti suicidi. Non di nuovo." Parlava sommessamente, la sua voce mortalmente calma senza mai vacillare, "Mai più. Ho già dato per quanto riguarda il guardarti morire, Sherlock. Ricordalo. "

Sherlock poté ricordare di aver pensato che non era mai stato più innamorato di John come in quel momento.

 
I ricordi invasero ogni senso, ma erano tutti vecchi ricordi. Non ce n’era nessuno che Sherlock potesse collocare oltre i diciotto mesi prima del suo incidente. Rovesciò una pila di posta e lo sguardo gli cadde su una busta.

Sherlock non aveva bisogno di aprirla per sapere che erano i documenti per finalizzare il divorzio. Quindi ... Lui e John erano ancora tecnicamente sposati. Portavano la data di diverse settimane prima che si fosse svegliato in ospedale. John doveva averli fatti recapitare al 221B tramite il suo mediatore. Avevano già gli intricati scarabocchi da dottore in tutti i punti appropriati.

John aveva davvero messo la firma su qualcosa che avrebbe reso Sherlock non-suo, e questo era semplicemente inaccettabile. Sherlock sentì disprezzo assoluto sgorgare in lui, il tipo che di solito era riservato solo a Mycroft e ad Anderson, quando uno di loro faceva qualcosa di particolarmente fastidioso. Non era disprezzo verso John quanto verso la cosa stupida che John aveva pensato di fare.

Sherlock decise, nel modo in cui Sherlock decideva quasi tutto, che tutta questa cosa del divorzio era solo un’idiozia. John lo amava, la prova era incontrovertibile e penetrava in ogni fessura del 221B. L'uomo aveva trascorso dieci anni con parti del corpo e fori di proiettile e veleno a scopo ricreativo. Dopo dieci anni, quali adattamenti c'erano rimasti da fare? Se John e Sherlock non erano diventati annoiati o risentiti l’uno con l’altro fino ad allora, per quale motivo avrebbero dovuto diventarlo in seguito?

Con questo, Sherlock raccolse il fascio di documenti legali e prontamente si sbarazzò di loro. L'idea di non essere sposato con John era repellente, e decise di non pensarci più. Non si preoccupò dell’apparente volontà di suo marito di firmare la fine della loro relazione. John si era sbagliato, una delle tante cose che Sherlock aveva dovuto imparare a trascurare nel loro lungo rapporto.

Prese il cellulare e compose il numero che lo avrebbe collegato al suo idiota preferito.
"Sherlock?" Voce: esitante. Prevede rabbia. Movimenti agitati, si è trascinato in un luogo più appartato rispetto a dove era stato. Un pub…no. Un ristorante

"Tu non c'eri", dichiarò Sherlock senza preamboli. "Sono stato lasciato alle dubbie cure di Mycroft."

"Io-" un colpo di tosse, «ho pensato che non saresti stato troppo entusiasta di avermi intorno, una volta arrivato ​​a casa."

"Vuoi dire perché hai fatto richiesta di divorzio e te ne sei andato e hai lasciato che fosse il mio orribile fratello a dirmelo?"

Ci fu una pausa pesante, "Suppongo che essere tornato nell’appartamento non abbia rinfrescato la tua memoria in alcun modo, allora." Le parole erano amare, morse e sputate di nuovo al detective con un acido che parlava di una ferita ancora lontana dal guarire. Sherlock trasalì.

"Cosa intendi?" Sherlock premette, bisognoso delle risposte che si annidavano appena fuori della sua portata. Aveva bisogno di sapere cos’era successo per far sì che John lo avesse lasciato.

Un altro sospiro. Stanco, logorato, era il sospiro che aveva seguito la scia di mille litigi e che diceva sono troppo stanco e troppo punto sul vivo per continuare a litigare con te, Sherlock. Ti lascerò credere di aver vinto. Ma poiché ogni linea del mio volto dice a te e al tuo imponente intelletto del cazzo che non sto davvero bene, non ricaverai alcun piacere dalla mia resa. Quel sospiro era manipolativo, nel modo in cui solo gli uomini terribilmente onesti potevano essere manipolativi. "Possiamo non farlo adesso, Sherlock? Devo tornare ... cercherò di chiamarti più tardi. "

Sherlock si stizzì al licenziamento. La sua vita poteva aver preso un’inaspettata e ridicola piega a causa della sua memoria, ma John era ancora sposato con lui. "Che si fotta la chiamata," disse, "Vieni a casa."

"Sherlock ..."

"Vieni a casa , John." Non si fece scrupoli ad usare quella voce che non mancava mai di fondere il suo amante in una pozza di condiscendenza (in camera da letto o fuori di esso). Era la voce da Non sono davvero dispiaciuto di aver messo una mano mozzata e un telefono cellulare insieme nel forno a microonde, ma io devo fingere contrizione e tu devi farmi il tè. Perché tu sei perfetto e mi ami nonostante la mia follia. Era più apertamente e deliberatamente manipolativa di quella di John, ma Sherlock non si faceva scrupoli a manipolare suo marito.

"Passerò verso le 7:00 , se posso." L’enfasi sulle ultime due parole doveva far capire a Sherlock che John non lo considerava più la sua maggiore priorità, ma ogni istante del tempo passato insieme in ospedale aveva pre-confutato questo. Sherlock coraggiosamente ignorò il fatto. "Devo proprio andare."

"Alle sette, allora. Sii consapevole di avere più di un anno di spiegazioni da dare, e poi possiamo discutere di come risolvere questo tremendo casino ".

John riattaccò senza una risposta.

Sherlock trascorse i successivi minuti ripulendo il vetro frantumato dalla sua precedente (scatto d’ira) perdita di calma e rimise il cranio sulla mensola del caminetto. Schiaffò un cerotto alla nicotina sul braccio (le infermiere non potevano essere minacciate o convinte a lasciarglieli usare e la perdita era stata come un costante bruciore sotto la pelle) e considerò che la partenza di John

Mihalasciatomihalasciatomihalasciato

aveva riacceso la storia d'amore di Sherlock con il vizio di fumare le sigarette una dietro l’altra. I suoi polmoni probabilmente sembravano pozzi di catrame e John avrebbe insistito su un altro noioso screening per il cancro. Al suo dottore non era mai piaciuto il fumo, aveva tollerato i cerotti, perché - oltre ad aumentare la pressione sanguigna del detective verso nuove e sempre più pericolose altezze, gli effetti collaterali negativi erano pochi.

Che non era necessariamente quello che John avrebbe detto quando tornava a casa per trovare suo marito sdraiato sul letto con una fila di cerotti su un braccio e un luccichio di sudore freddo sulla fronte, mentre il suo cuore batteva un selvaggio e discontinuo colpo sotto le costole.

Sherlock desiderava un altro cerotto, ma la fragilità del suo matrimonio lo tenne relativamente sobrio. Si accasciò sulla poltrona, infilò i piedi sotto di sé e cercò (senza alcun successo) di dirigere i suoi pensieri agitati lontano da quelli di John Watson.

L'appartamento sembrava in condizioni peggiori del solito. Non che la loro casa fosse necessariamente un disastro, insieme riuscivano a tenerla sotto controllo, ma Sherlock ferito era il tipo di animale che non si preoccupava di mettere in ordine, a quanto pare. Aveva chiaramente vietato a Mrs. Hudson qualsiasi tipo di pulizia e uno sguardo al divano gli disse che veniva usato a mo’ di letto.

Sherlock non aveva bisogno di guardare la sua camera da letto per sapere che non dormiva più lì. Sentimenti. John probabilmente sarebbe stupito dal palese gesto del detective. Forse questo migliorerebbe le cose, forse quando John sarebbe entrato, Sherlock avrebbe guidato il suo dottore per l'appartamento e gli avrebbe indicato ogni segno, ogni taglio e graffio e livido sul cuore di Sherlock associato ai mobili e John lo avrebbe perdonato per qualunque cosa avesse fatto per far andare via John.

Quattro ore, tre cerotti, due vere sigarette e una partita al Sudoku mentale più tardi, suonò il campanello. Mrs. Hudson rispose. Chiacchierarono molto brevemente. Lui salì le scale. Camminò con timidi passi. Girò la maniglia. Esitò. Aprì la porta.

Sherlock si rilassò. John aveva sempre attraversato la porta come se fosse la prima volta, non si fidava mai del tutto di ciò che avrebbe potuto trovare dall’altra parte – quale pazzo esperimento Sherlock poteva stare facendo. Sherlock ricordò ogni singolo passo-maniglia-pausa-gira-spingi.
 

Ehi, amore . "Ciao, Sherlock."
Bene, sei a casa. Hai gettato via il cartone di uova? "John".
Quello pieno di cadaveri di ragno in decomposizione? Sì, non apparteneva alla dispensa alimentare. "Mi hai chiesto di venire, ed eccomi qui."
Era un esperimento! "Sì, ehm ... sì."
No, era traumatizzante. Onestamente, se non vuoi che le cose vengano cestinate, etichettale. «Volevi parlare, Sherlock?"
Bene. Ordiniamo cinese? "Sembra che dovremmo."
Spostati, amore. "Ci siamo lasciati. Non c'è molto da dire. "
Le tue mani sono fredde. Sì, esattamente. Metti le mani congelate sotto la camicia. "Come?"
Posso pensare ad usi migliori per la tua bocca del sarcasmo in questo momento, Sherlock. "La gente lo fa e basta, a volte."
Beh, tu sei un uomo intelligente, John. "Non mi basta."

 
John sospirò pesantemente, si strofinò le mani sul viso e tra i capelli biondo-grigi. Sherlock l’osservò mentre si guardava intorno per l'appartamento, dedusse i suoi pensieri. John stava pensando che Sherlock era stato semplicemente troppo pigro per prendersi cura di se stesso dopo che John era andato via. Egli non aveva notato i nuovi avvallamenti e le scanalature nella pelle del divano, che indicavano la nuova sistemazione di Sherlock per dormire. Sherlock osservò come gli occhi di lui guizzarono timidamente sopra la porta della loro camera da letto, lui non voleva pensare alle lunghe notti che avevano trascorso dietro quella porta, imparando la meccanica dell’altro.

"Sarebbe d'aiuto se dicessi che mi dispiace?" Chiese, alzandosi dalla poltrona e spostandosi nello spazio personale di John.

«Non proprio», rispose il dottore, la sua voce rude. Sherlock prese una delle sue mani e John non si ritrasse. Avvolse le sue lunghe dita pallide intorno a quelle corte e callose e disse: "Sei venuto da me in ospedale. Ti sei preso cura di me, anche se non ero il tuo paziente e non eri obbligato. Tu mi ami, mi hai sempre amato. E nonostante… tutto, mi ami ancora. "
John tirò via la mano e si allontanò da Sherlock. La sua postura era chiusa, sulla difensiva. Non voleva che Sherlock lo toccasse, ma Sherlock aveva bisogno di toccare. Toccare e tenere e curare e mantenere, perché Sherlock era possessivo e ossessivo e irragionevole e non rispettava i confini.
"Amarti-" John parlò con voce bassa e dura, " amarti non è mai stato il problema, Sherlock. "

"Non era abbastanza per impedirti di andartene, però, no?" Non voleva farlo suonare così terribilmente amaro. Ma il dolore era diventato troppo profondo per restare calmo. Era troppo, perdere John era impossibile.

"Io ..."

"Mi dispiace, John. Per qualunque cosa abbia detto o fatto per indurti a lasciarmi, mi dispiace. Non volevo e me lo rimangio e ti amo ". Mise una mano su entrambi i lati del viso del dottore e lo tirò a sé per un bacio. "Ti amo," Lo baciò finché John finalmente aprì la bocca con un singhiozzo esausto e ricambiò il bacio. Passò le dita tra i morbidi capelli biondo-grigi e mise le mani intorno a quell’amato collo e tirò il corpo più piccolo verso il suo-

"Non ti ho lasciato." Sussurrò contro il suo collo.

Sherlock si tirò indietro, "Cosa?"

John tossì, "Io non ti ho lasciato, Sherlock."

Certo che l’aveva fatto. La prova dell’appartamento era indiscutibile. John non abitava più lì. Ergo, John lo aveva lasciato. Ergo, Sherlock aveva fatto o detto qualcosa che aveva fatto arrabbiare John tanto da lasciarlo. Ergo, le scuse e poi il perdono, e poi il sesso e poi si riportavano le cose di John nel luogo a cui appartengono. Sherlock aveva pianificato tutto. Tutto dovrebbe essere risolto e tornato in ordine per mezzogiorno del giorno successivo.

"Certo che l’hai fatto. Ma mi dispiace per averti fatto arrabbiare e ti perdono per avermi lasciato e da quando ho gettato via quei stupidi documenti per il divorzio… »

"Tu cosa ? "

"Cestinati. Distrutti. Smaltiti. Eliminati. Erano ridicoli. Non ho idea di chi di noi due pensasse che sarebbe stato divertente, ma in realtà non lo era. "

John si staccò completamente e si voltò verso il cestino. "Oh, non essere stupido, John. Non li ho buttati nella spazzatura." Sherlock sorrise, "li ho bruciati. Sembrava più poetico. Ho pensato che ti sarebbe piaciuto il tocco. "

"Non l’hai fatto." Il tono di John non suggeriva che fosse felice che i documenti incriminati non facessero più parte dell'equazione.

"Beh, naturalmente l'ho fatto. Riesci a immaginare cosa sarebbe accaduto se qualcuno li avesse presentati sul serio? Avremmo divorziato." Scrollò le spalle, "stanno meglio bruciati. Fidati. "

John sembrò assolutamente livido. Fece diversi passi molto ponderati per allontanarsi dal detective e poi prese diversi respiri molto profondi. «Quelli non erano uno scherzo, grandissimo bastardo. Quelli erano veri. Stiamo davvero divorziando. Davvero non siamo più una coppia. Non avevi il cazzo di diritto di bruciare quei documenti ".
"Perché?" Sherlock s’infuriò a sua volta, "Ho detto che mi dispiace. Non ho idea di quello che ho fatto per farti andare via, ma mi dispiace. Allora perché-"

" Non ti ho fottutamente lasciato, Sherlock! "
 
"Beh, certo che l’hai fatto! I tuoi vestiti e i libri sono scomparsi. La tua tazza da tè preferita è scomparsa. Il tuo computer portatile e i film e quella brutta cornice dal valore sentimentale sono scomparsi. Te ne sei andato! "

"Mi hai fottutamente cacciato, Sherlock!" Stavano urlando e sembrò così terribilmente familiare. La rabbia, il dolore, la consapevolezza di quanto si amavano ma non sapevano come superare la rabbia e migliorare le cose. Tutto ciò fece girare la testa di Sherlock con un déjà vu.

"E' impossibile!"

"No.", disse John, "Non lo è. Tu mi hai detto di andarmene. Tu volevi la separazione e tu hai chiesto il divorzio. Solo perché non puoi ricordare che hai smesso di amarmi non vuol dire che lo fai ancora . "

"John ..."

"No, Sherlock. Tu hai lasciato me . "

 
 

Note dell’autrice:

Note della traduttrice:

             John aveva proposto il matrimonio in una mattina d'estate, proprio mentre i primi raggi di sole facevano capolino attraverso le tende della camera da letto e gettavano un caldo bagliore sulla pelle d'alabastro di Sherlock. Erano distesi aggrovigliati nelle lenzuola, l'emozione di un caso risolto e una tenera notte li aveva lasciati esausti e appagati nella santità del loro letto.
            «Hai considerato di chiedermelo per mesi, John." Sherlock aveva detto. «Che cosa ti ha fatto decidere di farlo, infine?"
            «Lo dici come se avrei potuto non farlo."
            Sherlock aveva scrollato le spalle: «Avresti potuto non farlo."
            "Volevo farlo. Lo sto, infatti, facendo adesso. "
            «Inoltre hai considerato che sarei potuto essere inorridito dall'idea di un tale noioso rituale."
            John non aveva potuto negarlo. Aveva avuto paura che Sherlock avrebbe rigettato completamente la sua idea del matrimonio. L’aveva detto un migliaio di volte; i matrimoni non erano sua area, non aveva alcun interesse per le cose stupide.
            "Hai considerato di portarmi in un ristorante e chiedermelo durante la cena. Hai poi respinto l'idea in base alla mia generale preferenza per ristoranti economici. Hai considerato di portarmi dov’è situata la mia tomba e poi hai respinto l’idea in base al fatto che è troppo morboso per entrambi per essere di nostro gradimento. Hai inoltre considerato… »
            «Sì, e in tutti questi scenari, alla fine mi ha dato una risposta."
            Sherlock finalmente aveva aperto gli occhi e gli occhi azzurri incontrarono gli occhi color nocciola nella luminescenza del sole nascente, "In tutti gli scenari, ho detto 'no'. Ti ho rifiutato. E hai pensato che questo avrebbe rovinato l’intero nostro rapporto se avesse portato alla luce che tu volevi sposarmi e io non ero interessato. Pensi che avrebbe indicato uno squilibrio di considerazione. Che avrebbe in qualche modo significato che ti amo meno di quanto tu mi ami. E questo ti ha impedito di chiedermelo per almeno tre mesi. Quindi chiedo di nuovo, cosa è cambiato? "
            "Niente," John aveva ammesso, "ma ho capito che ho bisogno di sentirlo di persona se il rifiuto rovinoso è nel mio futuro".
            "Idiota." Sherlock si allungò verso il comodino e aprì il cassetto. Da esso tirò fuori una scatola di velluto blu e la gettò sul petto del suo compagno. "Mi sono reso conto, quando sei venuto a casa la prima notte in cui hai considerato questo, che stavi per avere alcune stupide idee sbagliate che avrebbero trascinato la cosa il più a lungo possibile."
            Si girò e si mise in ginocchio, il lenzuolo cadde lasciandolo nudo e a suo agio con se stesso. Prese l'anello dalla scatola e lo tirò delicatamente sulla mano di John finché il dottore l’assecondò e si lasciò guidare in esso.
            "John, è stato del tutto stupido da parte tua rimandare questo." Il detective lo rimproverò, "Se tu avessi avuto anche solo un briciolo di potere d'osservazione, avresti saputo che siamo stati sposati dal giorno in cui ci siamo incontrati. Come hai potuto dubitare che io fossi disposto a dire o firmare o indossare qualsiasi cosa che ti renderebbe altrettanto mio come io sono tuo?" Infilò l'anello al dito del suo amante e baciò il suo polso," Completamente e inequivocabilmente tuo . "
           Anche John aveva, ovviamente, preso un anello per Sherlock. Il dottore e il detective giacquero a letto insieme, anelli abbinati che adornavano le dita e sorrisi stupidi sulle labbra che si incontravano spesso.  
            "Dovremmo farlo oggi,"  Sherlock rifletté, "andiamo a procurarci una licenza di matrimonio,la firmiamo e siamo sposati."  Strofinò il viso nella clavicola di John  e piantò un bacio sul collo del dottore.
            "Possiamo andare a richiedere la licenza, ma non possiamo realmente sposarci oggi, amore". Baciò la parte superiore dei capelli corvini di Sherlock, "inoltre, io piuttosto voglio l’intera faccenda."
            "Vuoi dire gli abiti e la chiesa e la festa e la breve vacanza per il sesso che conduce all’ inevitabile tornare indietro e vivere insieme esattamente come abbiamo fatto prima dell’intera faccenda?" C'era una punta di disprezzo nella sua voce che aveva fatto tirare indietro John, ovviamente ferito dal brusco rigetto del suo amante delle tradizioni del matrimonio.
            "Ti ho detto che i matrimoni non sono la mia area, John. Le persone si sposano - e successivamente divorziarono - ogni giorno. L'intero rituale è inutile. Sarò giuridicamente e religiosamente, e pubblicamente tuo e tu sarai mio e sarà ugualmente vero senza una cerimonia noiosa ".
            John aveva spostato il suo compagno lontano da lui e si era messo a sedere. Non sembrava arrabbiato, come Sherlock aveva temuto; sembrava deluso e piuttosto ferito. Un secondo dopo, quello sguardo era scomparso dai suoi occhi e un'espressione più morbida - del tutto falsa – l’aveva sostituito. In qualche modo, era peggio della vera delusione.
 "Quindi, nessuna cerimonia," aveva annuito con un sorriso forzato, "Okay. Solo tu e io e una celebrazione. Suona bene. Voglio ancora la vacanza per il sesso - che, tra l'altro, è in realtà chiamata luna di miele ".
            "Vuoi un vero e proprio matrimonio." Non era una domanda.
            "No - beh, sì. Dicevo sul serio. Credo che mi fossi sempre e solo aspettato un matrimonio tradizionale… "
            "-Completo di una sposa tradizionale."
            "Non è importante. Se lo vuoi tranquillo, lo faremo tranquillo. Finché accade, non mi importa. "
            «Tranne che, ti importa."
            "Davvero, no."
            «Invece sì."
            "Per l'amor di Cristo, Sherlock!" John aveva perso velocemente le staffe, "Bene, sì. E’ importante per me. Intendo sposarmi una sola volta nella vita, e voglio che quella persona sia tu, e mi piacerebbe che sia qualcosa che celebro con te e la signora Hudson e Greg e Mike e Molly e anche Mycroft. Voglio che sia un giorno che possa organizzare e ricordarlo come più di qualcosa da spuntare dalla lista della mia vita. Andare in guerra? Fatto. Venire colpito?Fatto. Incontrare un uomo che elude completamente il mio giudizio migliore, la sessualità e il senso? Fatto. Innamorarmi? Fatto. Sposarmi? Ehm ... " Mise una mano sulla spalla di Sherlock, la rabbia scomparsa così rapidamente come era venuta ," Ti amo, Sherlock Holmes. Io voglio un matrimonio tradizionale, o il più vicino ad un matrimonio tradizionale quanto noi due potremmo avere, ma allo stesso tempo non voglio farti fare qualcosa che non vuoi. Se per te è importante farlo tranquillo, lo faremo tranquillo. "
            Sherlock venne colpito ancora una volta dalla profondità insondabile con la quale amava John Watson. Era meno , senza John.Era stato meno prima di incontrarlo. Sherlock aveva capito quello che alcune coppie intendevano quando uno si riferiva all'altro come la sua 'metà migliore'. John era più che solo la sua metà migliore, era il pezzo di lui che rendeva tutto il resto degno. John Watson era la sua salvezza.
            Lui apparteneva al modesto piccolo Dottore dell’esercito; cuore, corpo e anima… era in suo possesso. Non poteva negargli questo; questa stupida cerimonia che era insignificante per Sherlock ma molto importante per John. John l’avrebbe avuta, avrebbe avuto qualcosa di pianificato al minimo dettaglio e perfetto. Persone di gran lunga inferiori a Sherlock Holmes in intelletto e progettazioni organizzavano matrimoni continuamente - Sicuramente non sarebbe stato un compito noioso per il solo Consulente Investigativo al mondo.
            "Anch’io ho intenzione di sposarmi una sola volta," disse il detective, "e mi piacerebbe piuttosto vedere lo sguardo sul volto di Donovan quando scoprirà che l'uomo che maggiormente si aspettava che fosse un serial killer ha in realtà sposato l'uomo che maggiormente si aspettava che fosse la mia prima vittima. "
            "Sì, beh, lei è una stronza inutile". John e Sally non la vedevano allo stesso modo su nulla e la parte del Sergente nell’assenza di due anni di Sherlock lontano da John aveva solidificato per sempre il posto di lei nella lista molto corta del dottore delle persone che detestava senza riserve. L'opinione di Molly su di lei non era più alta.
(Tre giorni dopo che Sherlock era saltato verso la sua finta morte, Molly Hooper aveva fatto irruzione a New Scotland Yard con una scatola piena di prove e documenti e risultati di laboratorio dal loro instancabile lavoro su quelle raschiature di scarpe durante il Caso Hansel e Gretel come lo chiamava Molly.
            La mite dottoressa l’aveva rovesciata sulla scrivania di Donovan e aveva preteso di sapere quale parte di essa aveva così sconcertato l'ufficiale che aveva scelto di ignorarla del tutto e invece basare i suoi interi sospetti sulle urla terrorizzato di un bambino traumatizzato invece del concreto lavoro di laboratorio.)
            "Aspetta ..." Gli occhi di John cercarono il suo volto, a malapena osando sperare, "stai dicendo ... voglio dire, tu sei - tu davvero ... davvero?"
            «Conciso come sempre, amore."
            "Scherzi a parte, Sherlock. Davvero? "
            "Sì." Lo sguardo di pura gioia sul volto del dottore era stato sufficiente per Sherlock  per sapere che aveva fatto la cosa giusta. Aveva dato a John qualcosa che voleva veramente. E, si rese conto, era stato molto felice di farlo. Non era stato un sacrificio per lui, non si poteva considerare uno svantaggio. Stava, invece, confermando un vantaggio. Ed era stato... bello.
            "Ti amo, lo sai."
            "Sì".
 

            "No."

            "Sherlock ..." John sospirò, rassegnazione a combattere e irritazione scritte sul suo viso. Si appoggiò contro l'arco della cucina, braccia piegate ostinatamente sul petto mentre considerava suo marito (in senso tecnico).

            "No." Il detective non si mosse, "No. Non avrei potuto. Non avrei potuto. "

            "Ero lì, Sherlock. Ricordo molto chiaramente che mi è stato detto di andarmene." La sua voce era dura, ma Sherlock vide i punti di tensione nella sua espressione. John era arrabbiato, era ferito, ma amava l'uomo. Lui non avrebbe potuto nasconderlo al detective, neanche se avesse voluto. C'era un pozzo di emozioni negli occhi di John; Sherlock lesse rammarico e rabbia e stress e senso di colpa alterato con preoccupazione e una mezza dozzina di altri sentimenti che fecero attorcigliare dolorosamente lo stomaco di Sherlock.

            "Stai iperventilando," John afferrò il suo gomito, fermando il detective mentre si allontanava dal dottore con una drammatica roteazione, "Vuoi sederti prima di cadere? Cristo ".

            "Me lo rimangio."

            Le sopracciglia di John si piegarono quasi fino ad unirsi alla dichiarazione brusca del suo ancora-marito-per-un-tecnicismo-giuridico.           

            Sherlock gli lanciò uno sguardo assolutamente feroce "Non essere stupido. John. Non ti si addice. Mi rimangio la rottura. Hai detto che l’ho voluta io, la sto annullando. Me la rimangio. Per quanto ne so, questo non è mai accaduto. Così. Non è mai accaduto. "  

            John sospirò, le spalle si afflosciarono e sembrava così teso che il detective voleva trascinarlo a letto e avvolgersi intorno al corpo più piccolo fino a quando tutto il mondo sarebbe scomparso tranne loro.

            "E '..." La sua voce s’incrinò sotto il peso del suo dolore, "Non è così semplice, Sherlock. Non è possibile. "

            "Perché no?" Sherlock chiese, "Ti amo. So che mi ami. Qualunque problema abbiamo avuto non è andato più indietro degli ultimi dodici mesi. Qualunque cosa sia accaduta prima dell'incidente, non ... non mi importa! Mi importa di questo momento. Ho detto che mi dispiace. Dico sul serio. Non possiamo solo - cazzo, io ... - non possiamo solo andare a letto e capire il resto domani?" Stava balbettando e forse supplicando e semplicemente non aveva l'energia per curarsene. Si sarebbe immolato sull'altare della dignità e avrebbe offerto se stesso in sacrificio se questo avesse significato non dover vedere un altro pezzo di carta su cui John avrebbe cercato di firmare la sua uscita dal loro matrimonio.
            "Sherlock, io non posso ! "il timbro della voce di John disse a Sherlock che stava disperatamente cercando di trasmettere qualcosa al detective alla quale lui non riusciva a dare effettivamente voce.

            Sherlock guardò il suo dottore – lo guardò sul serio - per la prima volta.

            John: sapone sconosciuto, detersivo sconosciuto, shampoo sconosciuto. John si era trasferito circa un anno fa, era molto improbabile che stava dormendo sul divano di un amico. Ma perché mai avrebbe dovuto cambiare i prodotti che aveva usato da prima che Sherlock lo conoscesse?

            La risposta era così semplice, così dolorosamente ovvia che Sherlock si odiò un po’ per non averla individuata nel momento in cui era entrato nella stanza d'ospedale quella prima notte.

            John non era colui che faceva la spesa.

            John: capelli appena tagliati. Maglietta stirata, jeans consumati ma puliti. Era appena arrivato da un qualche tipo di evento sociale. Pranzo con gli amici, anche se non amici suoi. Persone che erano state presentate di recente. La tensione nella sua spina dorsale e i crampi della sua mano sinistra indicavano che si era annoiato. Ma, era rimasto; lealtà e obbligo erano la vita di John.
            Ed ora era lealtà e obbligo verso di lei.
            Tre virgola ottantuno centimetri di tacchi. Capelli biondi. Grandi occhi azzurri e bei lineamenti. Buona altezza per John, più bassa di un paio di centimetri. E lei era a disagio nella camera con Sherlock.
            "Credo di aver affermato il dolorosamente ovvio sbagliato", il detective ringhiò, "Avrei dovuto dirle di smettere di frequentare il mio uomo sposato. "

            "Sherlock, non.."

            "Quanto tempo?" Sherlock non poté impedire alla sua voce di assumere un tono quasi minaccioso, e non ebbe proprio voglia di curarsene "Quanto tempo dopo che io ho lasciato te hai iniziato a scoparti qualcun altro? "

            Il dolore fece stringere gli angoli degli occhi di John, "quattro mesi".

            Sherlock rise duramente e si guardò intorno nell’appartamento, occhi vivaci che acquisivano ogni dettaglio perché non poteva sopportare di guardare John. "Ti sei trasferito dieci mesi fa - il calendario in cucina non è stato cambiato da allora. Io non tocco mai l’oggetto, evidentemente tu non eri in giro per continuare a sfogliare le pagine. Ci sono messaggi sparsi per la cucina, li ha presi la signora Hudson perché chiaramente io non rispondevo al cellulare - riconosco un numero tra i primi; Lestrade. Il suo numero di casa. I messaggi erano da parte tua, ma il numero è cambiato dopo circa un mese – ti sei trasferito in un appartamento e stavi utilizzando la linea fissa. Perché hai preso una linea fissa? Nessuno ha più i numeri fissi oltre Lestrade e la signora Hudson." Sogghignò: "Non volevi farmi sapere che eri tu che stavi chiamando. Hai pensato che avrei risposto al telefono se non avessi riconosciuto il numero. Naturalmente, non potevi sapere che non stavo prendendo nessuna chiamata al momento - il mio cellulare ha una casella piena di messaggi che mi dice proprio questo.

            «E sei mesi fa, hai iniziato a dormire con Mary . Se avessi continuato a farti da solo il tuo bucato del cazzo, probabilmente non sarei stato avvisato da quel particolare aspetto della tua nuova vita. Ma hai cambiato il sapone e il detersivo. Non l’hai mai fatto prima. Ciò suggerisce che non ti stai facendo il bucato da solo, ma piuttosto stai lasciando che lo faccia qualcun altro. Volevi fortemente averlo pulito, perché preoccuparsi? Quegli orribili maglioni potrebbero sopravvivere a cose peggiori della centrifuga. Meno di un fottuto anno dopo che il tuo matrimonio di sei anni era finito, ti sei fidanzato con qualcun altro."
            Sherlock incontrò gli occhi di John e per la prima volta in tutti gli anni in cui si conoscevano, lui quasi lo odiò sul serio. "Dimmi, John, quanto male lasciandoti potrei averti fatto? Chiaramente, non eri esattamente distrutto dalla cosa".

            John, che era rimasto rigido come una statua durante tutta la diatriba del detective, mascella serrata e mani chiuse dolorosamente a pugno, guardò Sherlock e annuì una volta prima di girare sui tacchi e camminare verso la porta. Se c’era una lieve zoppia nel suo incedere, si rifiutò di riconoscerlo.

           "Dove stai andando?"

           John sbuffò una risata completamente priva di gioia, "A casa. Venire qui è stata una cattiva idea. Io - cazzo. Avrei dovuto saperlo bene".

           "Non puoi semplicemente andartene . "Sherlock fece una mossa per seguirlo, interrotta quando John si voltò di scatto.
           "Sei un fenomeno, Sherlock. Lo sai? Tu - dio, è così facile per te! Non ti ricordi quei sei mesi prima che finalmente me ne sono andato. Credimi quando ti dico che andarmene è stata la cosa migliore per entrambi. Era o quello o ti avrei fottutamente ucciso. "

           "John-"

           "Mi hai fatto passare l'inferno , pazzo del cazzo! Cosa pensi che avrebbe potuto indurmi a lasciarti, Sherlock? Davvero. Sono passato attraverso i tuoi peggiori umori neri assoluti, pensavo di aver visto il peggio di te, allora. "La sua voce s’incrinò, spezzando un'ottava in un modo che spezzò il cuore di Sherlock," Mi ero proprio sbagliato. Eri praticamente abusivo per il momento in cui finalmente me ne sono andato. Tu ci hai smantellato, e ci ..."

           Sherlock si alzò, impotente e congelato mentre John tremava. Qualsiasi altra persona diversa dal dottore avrebbe pianto. John ricacciò indietro l'umidità nei suoi occhi e fece sentire male fisicamente Sherlock vedere il dolore inciso in profondità in ogni parte del suo volto.

           "... ci godevi . Catalogavi ogni parola come una sorta di esperimento. 'Cosa posso dire per fargli del male questa volta? Come posso toccarlo in una parodia di amore? Se lo fotto in modo clinico quanto umanamente possibile e poi lo ignoro per il resto della giornata, mi chiedo se lui si nasconderà in bagno a piangere sotto la doccia come una fottuta ragazza. '. E poi facevi una totale inversione di rotta. Eri di nuovo tu ed era quasi peggio ".
            Meglio di qualsiasi cosa avessero mai osato sognare. Sherlock e John erano rimasti a letto insieme, stretti così inestricabilmente che potevano quasi credere di essere una cosa sola. Era la notte dopo il loro matrimonio e Sherlock si era gettato nel processo con il tipo di ossessione a senso unico che di solito riservava solo ai casi di livello nove e al corpo di John.
            "Ci siamo sposati", John lo disse con una sorta di stupore, mentre le sue labbra sfioravano la clavicola di Sherlock.
            "Avevi ragione," Sherlock aveva brontolato con la faccia mezza sepolta nei capelli di John "in questo modo è stato molto meglio."
            C'erano stati la famiglia e gli amici e il bere e il ballare e il cibo e il vino e i discorsi e gli aneddoti e un valzer scritto da Sherlock per John che aveva avuto come effetto forse la prima volta in assoluto in cui la coppia che aveva pomiciato nell'armadio era stata, in effetti, quella che si era appena sposata.
            "Mi è stato detto che dovevo scrivere i voti," Sherlock aveva detto mentre stava accanto a John sull'altare, "Non ho mai fatto un voto in vita mia. Le promesse sono troppo facili da rompere e l'amore è un cattivo motivatore e la combinazione di promesse non mantenute e di amore tendono a portare ad alcuni omicidi piuttosto interessanti, che è divertente e tutto, ma preferirei che nessuno di noi finisse in un caso da stanza chiusa a chiave dall'interno... " Sherlock aveva alzato lo sguardo per trovare una chiesa piena di gente che lo guardava con espressioni che andavano dal divertito allo scandalizzato. John l’aveva guardato come se fosse un miracolo. Sherlock avrebbe voluto che lo guardasse sempre in quel modo.
            Si schiarì la gola goffamente, "bene. Sì. Comunque. John, io non sono molto bravo ad amare le persone. Né Mrs. Hudson o Mycroft o persino Lestrade. I miei amici più cari sono poco più che colleghi. Ma John, ti amo. E prometto che passerò il resto della nostra vita scoprendo esattamente che cosa significa farlo, amare un'altra persona senza riserve. E cercherò di non deluderti. "

 
           «Hai rinunciato," disse John, "Dopo che lui si è fatto vedere, sei cambiato. E quando ti ho detto che me ne stavo andando, hai detto 'allora smettila di annoiarmi, e vai'. Quindi no, Sherlock, non posso proprio dimenticare. E non posso tornare indietro. E non sono nemmeno sicuro che posso perdonarti. "

           «Indossi ancora il tuo anello," arrampicandosi sugli specchi, stava annaspando per un ancoraggio che gli impedisse di spezzarsi. Stava già immaginando cerotti alla nicotina e il pizzico agrodolce di un ago immerso nella sua pelle. Sette per cento, liquido puro sparato dentro accompagnato da una striscia di polvere bianca e una sigaretta. Qualsiasi tipo di veleno, uno disponibile in qualsiasi mercato rionale come un cancello per il meglio - e molto più difficile da ottenere – lo sballo. Omicidio, incendio doloso e attraversamento pedonale in modo spericolato.

           La mano di John andò istintivamente ad arricciarsi attorno al dito anulare della mano sinistra, "Sì", disse."Lo indosso per ricordare a me stesso ... quello che avevo e quello che ho perso. Quando il divorzio sarà definitivo, lo toglierò e lo metterò in una scatola, e non lo guarderò mai più. Perché guardarlo farà male. E non sarò mai in grado di perdonarti se fa ancora male .. "

           "John," Sherlock disse con voce stridula, la bocca secca e la lingua dolorosamente gonfia con tutto quello che non sapeva come dire. John, mi dispiace. John, ti amo. John, se mi lasci, brucerò Baker Street intorno a me. Riempirò ago dopo ago finché non potrò più sentire di nuovo nulla. Io - "cosa vuoi dire con 'quando lui è tornato'?"

           La mascella di John si strinse e gli occhi si indurirono, "Che cazzo importa? Chiaramente, voi due non avevate chiuso. Sono stato un idiota a pensare ... Non importa quello che ho pensato. Senti, io vado." Si girò verso la porta, le spalle rigide con rabbia," Buona notte, Sherlock. "

           Sherlock afferrò John intorno al gomito, tirandolo indietro contro il suo petto, "di chi stai parlando?" Il suo cuore diede un battito involontario al contatto, e non importava quello che aveva fatto, lui semplicemente non poteva trattenersi dal godersi la sensazione dell'uomo più piccolo contro di lui.

           Si chinò e la punta del suo naso sfiorò i capelli biondo-grigi dietro l'orecchio di John, "John, dimmelo. Ti prego . "

 
           "Ti prego," Sherlock disse con voce stridula, supplicando e non curandosene affatto. John premette un caldo bacio a bocca aperta sulla clavicola di suo marito mentre il calore innescò un bip dietro il suo osso pelvico. Il sudore scese a goccioline lungo la schiena mentre afferrava il ginocchio di Sherlock e lo issava su, cambiando l'angolo e spingendo di nuovo dentro. Essi rabbrividirono in tandem, vicini al culmine e inseguendo il piacere dell’altro.
           Era la prima notte della 'vacanza per il sesso', come Sherlock l’aveva con poco tatto chiamata. Mycroft aveva inviato la nuova coppia alle Seychelles per due settimane come dono di nozze. Sherlock non aveva capito l’utilità dei regali di nozze e John gli aveva detto di smettere di parlare prima di ringraziare suo cognato (e non era strano?) sinceramente.
           "Ti amo, ti amo," John ringhiava mentre Sherlock si dibatteva sotto di lui, ogni nervo un indicazione che stava sfrecciando sul punto dell'orgasmo, sentendosi come se il suo cuore stesse per saltare fuori dal suo petto e rifugiarsi accanto al suo compagno.
            John gli aveva fatto perdere il controllo per ore, le mani e la bocca che tracciarono ogni centimetro di pelle come se stesse riscoprendo Sherlock Holmes. Non come amico o ragazzo o fidanzato, ma come marito.
           Come l'inesorabile altra metà di lui.
           Come l'amore legalmente documentato della sua fottuta vita.
"Per sempre," Sherlock aveva detto entusiasta, lunghe dita sepolte nei suoi corti capelli biondi, "per sempre". Era venuto con un singhiozzo soffocato, gli occhi in lacrime dalla pura intensità della loro connessione. Si era sentito spezzato e restaurato e emotivamente svuotato,sfinito e sazio e a pezzi e tutto.
            John lo seguì nel culmine e si accasciò sul petto di Sherlock, respirando alito caldo e affaticato sul collo del suo amante. "Porca... vacca". Strofinò il naso sulla pelle umida del detective e raccolse l'uomo più alto tra le sue braccia, non volendo spostarsi mai più. "Dimmi che non ti sei mai sentito così con nessuno tranne con me".
            Sherlock fece praticamente le fusa come avvolse un ginocchio intorno al fianchi di John e baciò la cima dei suoi capelli, "nessun altro," mormorò, "prima o mai più. Nessuno ".

 
            "Qualcuno ... solo. Merda, guarda, non è affar mio." Si sciolse dalle braccia di Sherlock e fece un passo malfermo per allontanarsi."Non più." Si raccolse, avvolgendo il suo orgoglio a brandelli intorno al suo dolore e facendosi forza da bravo Capitano.

            "No, John, solo. Smettila." Non era stata una cosa ragionevole da dire, ma John lo stava lasciando e forse per sempre. Sherlock sentì un vecchio prurito sotto la pelle, gli occhi ambra di una pericolosa ex-amante [1] che voleva essere di nuovo tra le sue braccia. Lei lo chiamava, lo seduceva, e John era la sua unica speranza. Fedeltà. Non avrebbe tradito John con un ago, non importa quali dure minacce aveva fatto in un lontano passato.

            "Io non - non posso discutere con te, Sherlock. Per favore, non posso. Non ho avuto la fortuna di dimenticare." Si seppellì più a fondo nel suo cappotto leggero, "immagino scoprirai la storia in un modo o nell'altro." I suoi occhi divennero duri come aprì con forza la porta, la rabbia che era stata in gran parte contenuta divampò con scioccante facilità, "Forse lo porterai in un'altro fottuto appuntamento ." Senza ulteriori spiegazioni, il dottore fu fuori dalla porta e giù per le scale e nella notte d'estate.

            Sherlock venne lasciato con più domande che risposte.

            Di nuovo.
 

Note dell’autrice:

Note della traduttrice:

Note della traduttrice:

Note dell’autrice:

John aveva saputo che era solo questione di tempo. Dal momento in cui Sherlock (dannato, fottuto Sherlock Holmes) aveva aperto i suoi stupidi fottuti occhi in ospedale con diciotto mesi convenientemente mancanti dalla sua memoria, John aveva iniziato a contare i giorni prima che il suo ex amante avrebbe voluto il tipo di risposte che John semplicemente non poteva dare.

            John si stava allontanando, infuriato, a piedi da Baker Street, mentre i suoi pensieri rimuginavano nella sua testa e le sue budella si torcevano in un tipo pericoloso di rabbia. Il tipo che una volta l’aveva fatto arrestare per aver dato un pugno al capo della polizia. Non stava prestando alcuna attenzione a ciò che lo circondava o alla direzione. Aveva bisogno di allontanarsi, cazzo, e aveva bisogno di farlo il più presto possibile.

            Era la sua debolezza che lo disgustava di più. Sherlock gli aveva fatto passare l'Inferno, aveva distrutto con gioia infantile tutto quello che avevano passato anni a costruire. Aveva spezzato il cuore di John così a fondo che il dottore non era nemmeno sicuro che fosse capace di amare Mary nel modo in cui meritava - il modo che lui voleva così disperatamente. Lei era stata un balsamo per le ferite, i suoi sorrisi erano suture e le sue mani erano caldi lacci emostatici per le parti di lui che non potevano essere salvate.

            Era stato un tremendo senso di colpa che lo aveva portato in ospedale quella notte, ma non poteva fingere che fosse stato il senso di colpa che lo aveva tenuto lì. L'amore lo aveva fatto tornare al fianco di Sherlock, scivolando facilmente di nuovo nel ruolo di amante e medico e amico che era diventato così incredibilmente estraneo. Aveva saputo che non poteva durare, aveva saputo che si stava mettendo nella condizione di riaprire ogni singola ferita.

            Eppure, quando Sherlock l’aveva guardato con il tipo di aperto, caldo affetto che non aveva mostrato in un dolorosamente lungo tempo, John era stato impotente contro di lui. Impotente contro le promesse non mantenute che teneva avvolte intorno al dito come armatura contro il suo cuore:

Qualunque cosa dica, ti amerò per sempre.

            Quello che John una volta aveva considerato un gesto incredibilmente sentimentale e attento da parte di Sherlock (non solo si era accorto che quella canzone era la sua preferita dei Cure, ma aveva incorporato quei versi  nelle fondamenta del loro matrimonio), era ora filo spinato ogni volta che suonava alla radio.

            Come? Come aveva fatto il suo cuore a volere ancora Sherlock? Dopo che il fottuto uomo aveva fatto tutto quello che poteva pensare per assicurarsi che John non aveva nemmeno più un cuore?

            John era così immerso nei suoi pensieri che si era accorto un secondo troppo tardi della macchina nera che era scivolata in silenzio accanto a lui, mantenendo un ritmo lento quanto il suo arrancare arrabbiato. John ringhiò, fottuto Mycroft. Naturalmente. Un Holmes torna di prepotenza  nella sua vita e l'altro lo segue presto.

            Cazzo.

            "Ciao, John». Compiaciuto bastardo, vestito impeccabile, una patina di cortesia sopra un pozzo di antipatia glaciale. Già, Mycroft Holmes. C'era stato un tempo in cui John e Mycroft erano arrivati a stare bene insieme – anche più che bene. Erano cognati, uniti nella determinazione a proteggere quello che era l'uomo più importante per entrambi.

            John pensava che Mycroft gli dava la colpa per quanto era stato male Sherlock dopo la separazione. Aveva saputo ogni tanto attraverso Molly e Greg che il detective era diventato un delirante incubo assoluto;  non era più solo sgarbato con le persone; le riduceva energicamente alle lacrime. Aveva urlato contro Molly, pubblicamente fatto a pezzi Anderson e aveva spinto almeno quattro ufficiali all’ omicidio. E quello era stato solo il primo caso da quando John se n’era andato. A quanto pare, non si era comportato meglio nei mesi che seguirono.

            Greg l’aveva cacciato da altre scene sulle quali lo aveva invitato, e apparentemente era stato il bisogno di Sherlock per gli enigmi che l’aveva trattenuto dal non accettare nessun cliente.

            L'uomo era, a detta di tutti quelli che non erano Sherlock, un relitto assoluto.

            "Addio, Mycroft." John replicò, senza preoccuparsi di fermarsi. Se Mycroft voleva parlare con John, avrebbe dovuto prendere un maledetto appuntamento alla clinica. John potrebbe anche essere in grado di rimuovere chirurgicamente il bastone dal suo culo governativo.

            "Entri, Dr. Watson."

            "Vaffanculo".

            "Sali in macchina, John. Ora." Era il tono di un uomo che potrebbe fare in modo che accadano cose molto brutte a chi lo incrocia. Con un ringhio, il Dottore dell’esercito si gettò all’interno dell’auto di lusso e guardò attraverso gli interni in pelle il suo ex cognato.

            "Che maledetto cazzo vuoi, Mycroft?"

            Mycroft era seduto, ombrello in grembo, e osservò John con interesse clinico. Fuori dai finestrini oscurati, Londra passava in silenzio.

            Dopo alcuni minuti di tensione, Mycroft  parlò. "La prima volta che ho visto te e mio fratello insieme, attraverso le telecamere a circuito chiuso mentre indagavate sul vostro caso 'Studio in Rosa', ho avuto l'impressione che avevi un potere che non ero a mio agio che qualsiasi persona avesse. Potevi rendere migliore Sherlock ... ,o potevi renderlo peggiore di quanto sia mai stato prima. "

            John risolutamente non disse nulla.

            "Certo", Mycroft continuò quasi colloquiale, "Io non mi aspettavo che voi due vi innamoraste e vi sposaste, nonostante quello che ho detto al nostro primo colloquio. Piuttosto mi aspettavo che lui si mettesse in mostra per te e che tu lo seguissi nel pericolo e che voi due foste una disastrosamente cattiva influenza l’uno sull’altro fino a quando sarei stato chiamato a identificare un paio di cadaveri. Mi aspettavo che avresti fatto uccidere mio fratello. E la cosa non mi piaceva. "

            «Be ', non è la prima volta che ti sei sbagliato, Mycroft."

            Mycroft accettò le sue parole con un freddo facsimile di un sorriso ", infatti".

            "Conosco la mente di mio fratello, John," continuò, "So come giustifica le cose a se stesso. Mio fratello si è innamorato, vero amore, per la prima volta. E il suo amore era assolutamente ossessivo - e l’oggetto di questa ossessione eri tu. E poi voi due avete rotto e la sua animosità verso di te era assolutamente ossessiva. Non importa quale posizione occupi nella sua vita, una cosa è costante - tu, John Watson, sei la prima e l'ultima cosa alla quale pensa. Che cosa potremmo dedurre sul suo cuore? "

             "Che sta cercando disperatamente di sapere quali tasti provocano quali risposte», rispose John, i denti e i pugni serrati dolorosamente. "Perché una volta mi amava e lui è fottutamente risentito con me per non essere in grado di mantenerlo innamorato di me. Non me ne frega un cazzo, Mycroft. Non è più il mio problema".

            "Eppure, nel momento in cui è stato chiaro che non era a conoscenza della piuttosto spettacolare sequenza di litigi che voi due avete avuto, sei subito tornato nel suo letto." Lui roteò gli occhi, "barella, piuttosto. Che è una catena molto circolare di eventi, date le circostanze ".

            John cercò il volto di Mycroft come la realizzazione spuntò e il terrore si riunì nel suo stomaco come il piombo, "vuoi dirglielo."

            Mycroft non batté ciglio, "sì".

            John inghiottì il doloroso grumo come carta vetrata nella parte posteriore della gola, "Che cosa stai aspettando, allora?"

            Il maggiore degli Holmes sospirò e non era il sospiro condiscendente di un uomo che viveva in un mondo di pesci rossi. Era il sospiro di un uomo che era stanco e logorato e preoccupato.

            "Sherlock ti ama più di ogni altra cosa al mondo. Ti ama più di quello che sembra comprendere. Ti ama così tanto, che quasi ha distrutto entrambi. E questo anche prima che si svegliasse senza memoria." Si sporse appena in avanti, le dita che stringevano il manico del suo onnipresente ombrello, "Come ti aspetti che gli dica che hai cercato di ucciderlo? "

***

 

Blog Personale del Dr. John H Watson

"Cena di Anniversario"

Come molti di voi sanno, oggi ricorre il quarto anniversario di matrimonio mio e di Sherlock. Questa mattina, mi sono svegliato e l’ho trovato a cucinare! Prima di eccitarti troppo, o cominciare a chiederti se gli Ultracorpi ci hanno invaso, devo specificare che Sherlock non stava effettivamente cucinando qualcosa di adatto per il consumo umano.

In realtà, stava testando un’ipotesi che gli si era presentata durante la visione di un episodio di questo show americano, Breaking Bad.

"Per un caso, John!" Aveva urlato come avevo prontamente perso la calma e lo avevo trascinato giù all’appartamento della signora Hudson così che potessi ripulire la metanfetamina cotta a metà dalla mia cucina. E questi erano solo i primi 20 minuti della mia giornata ....
 

 
            Il resto del post sul blog era su John che descriveva un caso in cui lui e Sherlock avevano inseguito un uomo che stava uccidendo la gente cucinando deliberatamente droghe cattive e vendendole. Entro la fine del post, erano seduti in un ristorante cinese, coperti di fango e un po' di sangue, e si godevano quella che, per loro, era una cena di anniversario assolutamente perfetta.

            Se Sherlock non avesse mai incontrato i due uomini in questo post del blog, sarebbe ancora stato in grado di dire quanto fossero stati assurdamente innamorati. Questo fece torcere dolorosamente qualcosa dentro di lui. Passò alla voce successiva.

            Era seduto sul pavimento della sua camera da letto, computer aperto sulle ginocchia piegate, e seguiva i casi della "Coppia di Consulenti", come i lettori avevano preso a chiamarli, e non aveva idea di come due persone come queste assolutamente ossessionate l’una con l'altra avevano potuto finire rotte come erano loro.

            Sherlock aprì la terzultima voce:

 

"Comprensione per il Diavolo"

Ho incontrato l’ex di Sherlock la scorsa notte. Abbiamo preso un caso che lui si è rifiutato di spiegarmi prima che lasciassimo l'appartamento (grande cambiamento, lì)  quando mi sono trovato in un laboratorio di chimica universitario in piedi tra Sherlock e un uomo che mi guardava come se fossi l'uomo in piedi tra lui e Sherlock.

Ho promesso che non avrei messo il suo nome nel blog, e  onorerò la promessa. Non so se chiamarlo "quel viscido fottuto idiota" sia molto più lungo di quanto sia il suo vero nome. Così lo chiamerò solo Chem [1] (perché è dannatamente tossico), e spero che andrà abbastanza bene per Sua Pomposità [2].

Chem, a quanto pare, era l’insegnante di Sherlock all’Università. Come ogni persona di buon senso, Chem si era reso conto che Sherlock era brillante e folle e sorprendente, e apparentemente il sentimento un tempo era ricambiato. Un tempo. A quanto pare è finita male. A quanto pare, Sherlock aveva chiuso la storia. E a quanto pare Chem non era esattamente d'accordo con la sua decisione.

Chem non ne ha fatto un segreto più di tanto che gli stavo antipatico. Che, okay, ricevi il benservito da un uomo come Sherlock e poi scopri 20 anni dopo che è andato a sposare qualche del tutto medio Dottore dell’Esercito e Medico Generico e la Grande Londra legge le nostre avventure su questo blog. Un po’ un calcio nel tuo ego. Lui in realtà ha detto a Sherlock di lasciarmi. Proprio di fronte a me! Sherlock non mi ha permesso di colpirlo.

Comunque, Chem aveva uno stalker. La differenza tra l'ossessione di Chem per mio marito e l'ossessione del suo molestatore per lui era che uno di questi uomini era raccapricciante, prepotente, vagamente minaccioso, profondamente fastidioso e un completo stronzo. L'altro, naturalmente, era uno stalker.

Chem reclutò Sherlock e me per aiutarlo a scoprire l'identità del suo ammiratore e fermarlo prima che le cose sfuggissero troppo di mano. Sherlock ha fatto la sua cosa alla Sherlock; era una forza inarrestabile di deduzioni a raffica e mi ha trascinato nella sua scia attraverso quello che sembrava l'intero maledetto campus. Non mi importava, lui era magnifico.

Voglio pensare che l’alzare il suo gioco fosse tutto per me, ma penso che si sentisse insicuro circa il suo vecchio… amico (questo è esattamente come Wilkes. Un altro stronzo) e penso che volesse essere super sorprendente.

Abbiamo finito per risolvere il caso dello Stalker di Chem. Un ragazzo in una delle sue classi avanzate che aveva deciso che voleva essere – ehm -"il primo della classe" di Chem. Chem aveva respinto le sue avances (chi dice che la gente non può cambiare?), e il ragazzo non l'aveva presa bene.

Sherlock è rimasto deluso di quanto sensazionalmente ovvio era stato e io ho i miei sospetti. Chem è un uomo molto intelligente; Io non credo che lui avesse bisogno dell’Unico Consulente Investigativo al Mondo per questo ma che piuttosto volesse ristabilire il contatto con Sherlock.

Rimpiango profondamente di non averlo preso a pugni.

Le cose che io (evito di fare) faccio (sto facendo) per amore.
 

 

            Sherlock chiuse il suo computer portatile con dita tremanti. La sua pelle era troppo stretta e non era sicuro se fosse più in preda al panico o arrabbiato.

            Stefan James.

Stefan James era stato un brutto momento nel passato di Sherlock. Un momento molto brutto. Il tipo di brutto momento che avrebbe spiegato più della vita di Stefan se John l’avesse saputo. Non era affetto quello che Stefan aveva provato per lui, sicuramente non era mai stato amore. Era stato senso di proprietà puro e semplice. Stefan aveva posseduto Sherlock, cuore e anima. Prima di Stefan, nessuno a scuola (o dovunque, in realtà) aveva mai mostrato a Sherlock un minimo di attenzione positiva. E poi un bell’insegnante di soli nove anni più di lui lo aveva chiamato incredibile e Sherlock era stata creta nelle sue mani.

            Sherlock cercò di immaginare come John doveva essersi sentito, sapendo che era l'ineguagliabile amore della vita di Sherlock e sapendo che la prima volta in cui il detective era mai stato innamorato, era stato per qualcuno come Stefan James.

            Nessuna meraviglia che John fosse arrabbiato.

             
*

           Will ,[3] l'email diceva,  è passato tanto tempo. So che richiamare una vecchia fiamma in aiuto è un po’ un cliché, ma sei sempre stato il mio migliore e più brillante alunno. E penso che questo potrebbe essere fuori dalla mia portata. Potrei usufruire del tuo aiuto prima che le cose diventino ... beh, prima che le cose diventino. Sai dove trovarmi, dato che non è cambiato nulla.
Nulla.
Spero di vederti in ​​giornata,
Stef.

            Ci volle un attimo per Sherlock Holmes per passare dall'essere un trentottenne, di successo, sposato e felice Consulente Investigativo ad essere William; un magro, miserabile, arrabbiato diciannovenne, studente universitario, ossessionato con il suo professore di Chimica.

            Ci volle un attimo per le ferite mai-del tutto-guarite a riaprirsi con uno squarcio, crude e fresche e dolorose come quando il suo giovane-sé si allontanò dal primo e più distruttivo rapporto che avesse mai avuto. Stefan James era stata la cosa più dolorosa che fosse mai accaduta a William Sherlock Scott Holmes.

            William non era esistito per nessuno se non per Stefan. L'insegnante si era rifiutato di chiamarlo con il suo nome preferito, e aveva smesso di mettere voti ai compiti presentati da Sherlock. A modo suo, Stefan James aveva scolpito il suo molto personale pezzo del ragazzo e l’aveva modellato a suo piacimento. Aveva sussurrato il nome lungo la pelle del ragazzo e glielo aveva fatto ripetere ancora e ancora fino a quando Sherlock non aveva potuto fare altro che spegnersi lentamente.

            Allontanarsi da Stefan era stata la cosa più difficile che Sherlock avesse mai fatto, e gli era quasi costata la vita.  

            Sherlock non aveva pensato a Stefan James per quasi 20 anni. Non poteva sopportare di farlo, per paura che l’artiglio del rimpianto si facesse strada nel suo cuore. Aveva amato Stefan così tanto, era stato un veleno. Ne aveva preso ogni oncia per andarsene. Aveva amato il suo maestro nel modo in cui aveva amato la pillola del tassista - qualcosa di tossico e intelligente e incomprensibile.

            E proprio come la pillola, c'era stata  una mano ferma per salvarlo. Una mano ferma che atterrò sulla spalla di Sherlock e strofinò via il rimpianto. Piccole dita, unghie smussate, capelli chiari, palme callose, tocco delicato.

Mano da dottore.

Mano da soldato.

Mano di John.

            "Stai bene, amore?" Preoccupazione. Affetto. Adorazione pigra che veniva più duramente dopo lunghe notti senza casi in cui Sherlock dirigeva l'energia frenetica delle sue deduzioni su ogni centimetro del corpo di suo marito.

            Sherlock lo amava così tanto. Più allora che in qualunque altro momento perché John lo tirava indietro da ogni precipizio. Chiuse la posta elettronica, pronto a eliminare le informazioni quando, dal profondo dei file compressi nel suo hardrive interno, Sherlock ricordò l'ultima cosa in assoluto che Stefan gli aveva detto dopo che il giovane detective gli aveva detto che lo stava lasciando.

            Chi mai potrebbe amarti oltre me?

            Era lo stesso stupido, illogico scolaro ferito che aveva portato Sherlock a prendere il caso di Sebastian Wilkes più di otto anni prima. Il detective aveva voluto dimostrare che poteva, in effetti, avere amici. Che a qualcuno nel mondo piaceva davvero. Ora, voleva dimostrare che qualcuno nel mondo lo amava davvero; il vero lui con tutti i suoi difetti e fratture e follia e crudeltà. John Watson lo amava come Sherlock Holmes, non come un concetto costruito, modellato con una mano manipolativa in una vittima consenziente.

            Era stato John - contrario e senza pretese e spietato e compassionevole - che gli aveva salvato la vita. John aveva trovato un uomo per il quale le emozioni erano insopportabili e aveva abbattuto i muri che avevano reso Sherlock freddo e solo. Con risate e proiettili, John aveva salvato un uomo irrecuperabile.

            E questo era abbastanza per procedere. Stefan non lo spaventava e Stefan non era alcuna minaccia per loro. Sherlock amava John e se un vecchio conoscente voleva assumere le loro abilità come detective e medico, lui era più che disposto a prendere il caso.

            Ma questo era tutto quello che avrebbe preso da Stefan James.

            Non era più un bambino. E non era un tossicodipendente.

            "Abbiamo un caso, John." Sherlock chiuse il coperchio del suo computer e si alzò in piedi, raddrizzando la giacca prima di raggiungere il peso confortante della sua Belstaff. John, vestito in jeans scoloriti, stivali da lavoro, una maglietta e la sua vecchia giacca di pelle marrone (quella che Sherlock amava da morire perché John sembrava incredibilmente sexy con essa, ma non avrebbe mai ammesso di amare perché John l’avrebbe poi indossata tutto il tempo e avrebbe finito col sedurre e poi avrebbe litigato con Sherlock sulla sua reazione a John che seduceva), sorrise e chiese dove.

            John. Magnifico, onesto [4] Capitano Watson con i suoi espressivi occhi azzurri e labbra morbide. Quasi un decennio più tardi, Sherlock era innamorato di lui come il momento in cui si erano incontrati. Era stato onesto quando aveva detto al dottore, quella prima notte da Angelo, quando aveva detto che non era in cerca di una relazione. Non lo era stato. Ma era stato ... qualcosa. Qualcosa a cui non avrebbe potuto dare un nome se avesse provato. Come avrebbe potuto Sherlock Holmes sapere che quello che stava provando era bisogno ?

            Bisogno di John, dei suoi sorrisi e lodi e critiche e fastidio? Bisogno di impressionarlo e farlo infuriare finché morte non li separi? William Sherlock Scott Holmes non aveva mai avuto bisogno di nulla in vita sua, anche le sue dipendenze erano più una questione di intenso desiderio che di effettivo bisogno. Ma poi questo basso, sfregiato, uomo ferito era arrivato barcollando e aveva cambiato il DNA di Sherlock finché ogni molecola era stata timbrata con JHW.

            E ora Sherlock stava per portare l'unica cosa di cui aveva bisogno nella sua vita da quella persona che lo aveva quasi distrutto. E tutto per dimostrare un punto.

            Anche lui poteva vedere che cosa tremendamente stupida stava per fare. Ma John lo avrebbe mantenuto con i piedi per terra; lo avrebbe mantenuto concentrato e forte e sano. Lo avrebbe mantenuto pulito.

            Lo avrebbe mantenuto Sherlock.

           Il detective si fece strada nello spazio personale di suo marito e pizzicò la cerniera tirata a metà tra il pollice e l'indice mentre avvolgeva l’altra mano attorno alla base del collo di John e l’infilava nei suoi corti capelli biondi, "Amo questa giacca," borbottò contro le labbra dell'uomo più basso, "Non l’ho mai detto, però. Non hai nemmeno bisogno di alzare il colletto per sembrare figo."

            "Ho sempre saputo che ti piaceva questa giacca," John rispose, le mani sui fianchi di Sherlock, «ma se la indossassi tutto il tempo poi ti comporteresti come un idiota totale con chiunque osasse farmi un complimento."

            «Mi conosci troppo bene."

            "Meglio di quanto tu conosci te stesso, amore".

            Sherlock Holmes premette John Watson contro la porta chiusa del loro appartamento e lo baciò, lento e profondo mentre la sua mente correva e annaspava. Qualche profonda, oscura parte di lui ricordava labbra più piene e più solide che dominavano le sue e grandi mani che correvano brutalmente sulla superficie del suo giovane corpo. Ricordava affetto fatto di punta d’ago e obbedienza di polvere bianca. Si aggrappò alla sua ancora di salvezza e pensò alla dolce, ruvida, morte estatica.

            Il canto di sirena di Stefan James.



 

Note dell’autrice:

Note della traduttrice:

Note della traduttrice:

 

Note dell’autrice:

John e Sherlock non avevano parlato della "morte" di Sherlock. Non avevano mai realmente discusso dell’anno-e-qualcosa in cui lui aveva lasciato John a soffrire per il suicidio del suo migliore amico nel cuore di Londra. Non li contavano, i molti mesi che facevano aumentare la loro vita insieme da qualcosa come dieci anni a undici e mezzo. Sherlock era stato pulito per poco più di un anno, quando aveva incontrato John a ventisette anni.
 John lo aveva perdonato per così tante cose; la recita, la menzogna, l’ imperdonabile tradimento. Ma non aveva mai perdonato Sherlock per il tempo sprecato. Probabilmente non l’avrebbe mai fatto, non importava quanto bene fingesse di stare.
La prima volta che avevano dormito insieme, Sherlock era tornato da tre settimane. Ventuno miserabili giorni che Sherlock aveva trascorso curandosi un occhio nero e un trattamento freddo avuti da John. Quando si era presentato al ristorante distruggendo l’appuntamento di John con la bella donna rossa in abito lavanda, aveva avuto tutte le intenzioni di dire le cose che aveva accuratamente ripassato ogni giorno da quando si era gettato dal St. Bart.
"Mi hai lasciato soffrire," John aveva sputato fuori in uno sfinito, duro mezzo sospiro, "Come hai potuto farlo?"
"Ho dovuto proteggerti," avrebbe voluto rispondere: “John, non potevo lasciarti morire."
Quello che aveva effettivamente detto era stato, "la signora Hudson aveva ragione, sai. Tutto questo ti ha invecchiato " Aveva saputo nel secondo in cui la risata nervosa era scivolata attraverso le sue labbra che era stata una cosa disastrosamente sbagliata da dire.
 John non gli aveva detto più niente dopo quello; non per tre dannate settimane. Mai più, Sherlock aveva temuto.
Era stata una notte disastrosa, due o tre settimane dopo che John aveva reso la sua posizione inevitabilmente chiara, in cui Sherlock era rannicchiato sulla sua (di John) poltrona e stava inalando a fondo le deboli tracce di shampoo e dopobarba (di John), che avevano permeato per sempre il tessuto tartan . Erano quasi le tre del mattino e Sherlock stava praticamente vibrando con il bisogno di nicotina e stimolazione mentale. Non riusciva a dormire, non voleva il cibo, l'appartamento era troppo tranquillo senza i piccoli, trascurabili rumori di passi ovattati e respirazione profonda e vita condivisa nel 221B. Dopo essere stato via per tanto tempo, dopo le cose che aveva fatto e le cose che non aveva mai pensato che avrebbe fatto ... Sherlock non avrebbe trovato pace nei sogni.
 Quello che voleva era un caso. Lestrade aveva preso la risurrezione di Sherlock incredibilmente bene. "Ooh, bastardo », aveva mormorato intorno al mozzicone di una sigaretta prima di sorprendere il Consulente Investigativo con un abbraccio stretto. Sherlock aveva ricambiato goffamente l’abbraccio e aveva cercato di non sentirsi sollevato ad avere almeno una persona che considerava un amico che era felice di vederlo.
Lestrade non aveva avuto alcun lavoro per lui. Riportare Sherlock nuovamente all'interno del nastro della polizia non sarebbe stato facile e, mentre Anderson poteva essere diventato un po’ matto nel frattempo e in qualche modo aveva deciso che Sherlock era un uomo buono, Donovan era terribilmente determinata a tenerlo fuori. Anche a fronte del proprio errore di valutazione, era ancora convinta che non fosse altro che una bomba a orologeria pronta ad esplodere.
Ciò che Sherlock si rifiutava di volere era John. John Watson con i suoi occhi luminosi e maglioni orribili e portamento militare e capelli biondi e stupido, stupido sorriso. Si disse un centinaio di volte al giorno che non voleva John. Non aveva bisogno di lui e non gli mancava. Non soffriva al solo pensiero di lui.
Non aveva funzionato.
Sherlock voleva provare risentimento verso di lui, voleva dirgli che dopo tutto quello che Sherlock aveva fatto per tenerlo al sicuro, John non aveva il diritto di essere arrabbiato. John era vivo e intero e intorno ad essere arrabbiato perché Sherlock aveva rinunciato a tutto - la sua carriera, la sua reputazione, la sua vita, la sua anima – per tenerlo in quel modo.
E ogni volta che pensava ciò, ricordava l'espressione sul volto di John il secondo prima che facesse un passo del tetto del Bart, e come il dottore era rimasto sulla sua tomba e si era rifiutato di piangere e lo aveva pregato di non essere morto, e il modo in cui era sembrato nel momento in cui i loro occhi si erano incontrati al ristorante quando John l’aveva guardato ... piccolo. Piccolo e rotto come si sentiva Sherlock.
Sherlock si stava preparando per un bel muso lungo su tutto ciò quando il suono inconfondibile di piccoli piedi che percorrevano le scale lo aveva fatto alzare e attraversare la stanza in un istante. Non aveva intenzione di lasciare che John lo vedesse rannicchiato su una poltrona, respirando l'ultimo brandello che aveva del suo coinquilino.

John - maglietta spiegazzata, jeans sgualciti dalle ore trascorse gettati sul pavimento della camera da letto prima di essere frettolosamente indossati (tasca sinistra al rovescio), capelli grigio-biondi alzati a tutti gli angoli (sonno agitato), scarpe slacciate - lacci trascinati nel fango .

"Non sono morto," Sherlock assicurò, puntando alla conversazione.
"No," dichiarò John in quel modo allegro che non era affatto allegro. Quando John era infastidito, aggrottava la fronte. Quando era arrabbiato, faceva una smorfia e serrava la mascella. Quando John Watson era furioso in modo incandescente ed era in cerca di una lite ... sorrideva. La sua voce diventava bassa e pericolosa. Era l'opposto del Capitano Watson, che era sempre controllato e tranquillo nel piccolo uomo con le mani ferme.  John furioso era un misto tra selvaggio e allegro; la sua voce vibrava e le sue mani tremavano e lui era ... in realtà davvero spaventoso.
"Hai avuto un incubo. Ti sei svegliato, ti sei infilato i vestiti, e sei arrivato qui. La natura dell'incubo non è difficile da determinare. Come-si-chiama ha rotto con te ... tre giorni fa. Pensa ... che importa quello che pensa. " Pensa che ora che sono tornato, non vuoi lei. Pensa che doveva competere con un fantasma, ed è stato terribile. Lei non può competere con la persona reale. Saresti potuto tornare da lei, dirle che noi non siamo così. Dirle che non mi vuoi così. Quindi, perché non l’hai fatto?" Stai tranquillo, io sono vivo. Puoi tornare a dormire adesso. "
 "No, non posso."

Lo so, John. So che non hai avuto una notte di sonno decente da più tempo di quanto tu possa ricordare. So che è solo pura e semplice ostinazione che ti tiene lontano da un bastone. So che odi piangere e non l’ha mai fatto quando qualcuno poteva vederti, ti sei limitato a farlo sotto la doccia. So che hai detto al terapeuta che il tuo migliore amico era morto e quasi ti sei strozzato con le parole. Lo so, John. Per favore, smettila di star male. Sono proprio davanti a te.

"Non ho dormito per mesi. Ogni volta che chiudo gli occhi, tu muori. E la cosa è solo peggiorata da quando sei tornato" Guardò il pavimento prima di alzare bruscamente la testa per guardare con rabbia negli occhi di Sherlock," Perché sei tornato? "

Per te. Sono tornato per te. Sono tornato perché avevi bisogno di me. Perché hai chiesto un miracolo. Sono tornato perché anch’io ho bisogno di te. Sono tornato per la signora Hudson e Lestrade e anche Molly. Sono tornato perché -
"Londra è casa."
John annuì, "Già. Già, naturalmente. "
Sherlock fece un timido passo in avanti, "John ..."
"No. No. Sherlock, non ... non puoi pretendere di tornare semplicemente dalla morte e che io semplicemente ti perdoni."
"Perché no?" Sherlock onestamente non capiva. Era vivo, aveva chiesto scusa, era tornato. Dopo tutto quello che era successo, era comunque tornato per John. Gli aveva dato quello che voleva – che Sherlock fosse vivo. Perché John non poteva solo accettarlo?
Il viso di John fece qualcosa di molto vicino all’ accasciarsi e le sue piccole spalle si afflosciarono. Sembrava più vecchio e più piccolo e più stanco di quanto il detective l’avesse mai visto e questo provocò qualcosa nel petto di Sherlock che lo fece soffrire ferocemente.
"Ogni notte ..." John serrò la mascella chiusa e una piega apparve tra le sopracciglia bionde, "Io lo uccido ogni notte. Ma non importa quanto veloce io sia o quanto bene miri o qualsiasi cosa faccia, non sono mai abbastanza veloce per salvarti." Aprì gli occhi e fissò il suo amico, “Tu non sei morto solo una volta, Sherlock. Sei morto ogni volta che ho chiuso gli occhi in più di un anno. Una parola ... Una sola parola è tutto ciò di cui avrei avuto bisogno. Un biglietto infilato sotto la porta, un fottuto segnale da uno dei circa cento vagabondi che mi avrebbe fatto sapere che eri vivo quando io non lo ero. "
"Mi sono quasi messo in contatto così tante volte", disse Sherlock, mostrando un improvviso interesse per i suoi calzini.
"Ma non l’hai fatto , Sherlock. Non hai mai chiamato. Non hai mai fottutamente scritto. Mi hai lasciato credere, per oltre un anno, che ti avevo visto morire. Che ero stato troppo lento e ingenuo e stupido per salvarti. Che ti avevo perso." Fece un respiro," Che ti avevo deluso. "
"Ti amo." Sherlock stava dicendo le parole prima che avesse considerato le conseguenze. John poteva dargli un pugno. Poteva urlare contro di lui o poteva anche andare via e non tornare mai più. Così, egli continuò a parlare, sperando disperatamente che se avesse detto abbastanza parole nel modo giusto, John non avrebbe fatto nessuna di queste cose. "Non potevo lasciarti morire. Moriarty aveva una pistola puntata alla tua testa ed era la mia vita o la tua. E ho scelto la tua. Perché ... perché non c'è nulla che non farei, nessun modo in cui  non ti farei del male se questo significa tenerti qui e vivo e al sicuro . Posso spingermi a profondità inimmaginabili, John, per fare ciò che sento che deve essere fatto. E non mi importa se mi odi, finché sei nel mondo a farlo. "
John rimase in silenzio sbalordito per un tempo molto lungo e Sherlock si permise davvero di sperare.
"Tu ... figlio di una cagna".
 Incredibile, Sherlock rifletté quando John lo afferrò per la camicia e spinse il suo corpo contro il muro, come alcune parole avevano il potere di fare evaporare tutta l'aria dalla stanza.
"Non puoi dirmi questo," John ringhiò, "Mi hai fatto assistere alla tua morte. Mi hai fatto assistere! Non si fa.  Non si fa questo alle persone che ami. Tu. Tu. Non puoi semplicemente ... Tu. Mi hai lasciato inginocchiato nel tuo sangue desiderando di essere stato al posto tuo. Mi hai lasciato in piedi su una bara vuota a supplicare per la tua vita. E ora pensi di avere il diritto di dirmi che mi ami. Solo. No ".
 La presa sulla camicia di Sherlock  si allentò e John si allontanò,  
"Mi dispiace." Sherlock non sapeva cos'altro dire. Il rifiuto era evidente e doloroso. Aveva detto a John che lo amava e John aveva apertamente non ricambiato il sentimento. Gli aveva detto di non dirlo di nuovo. Aveva detto tutte le parole che significavano: non ricambio il tuo amore. Sherlock voleva lasciare che il suo cuore si spezzasse, ma non voleva farlo davanti a John.Non voleva che John si sentisse in colpa per non ricambiare il suo amore. Fugacemente, Sherlock quasi desiderò di essere morto davvero.
"Ma lo faresti di nuovo, non è vero?" La rabbia che si era calmata divampò ancora una volta ad oltranza: "Se pensassi di doverlo fare. Invece di fidarti di me, invece di fidarti di qualcuno, diresti solo che stare da solo ti protegge e salteresti da un altro fottuto edificio. "
"Se tu avessi saputo che ero vivo l’avrebbe reso più facile?" Sherlock sbottò, alterando il suo senso di colpa con rabbia e indignazione, "Sarebbe stato più facile per te sapere che ero vivo e in Serbia incatenato a un muro e picchiato fino a diventare un pasticcio insanguinato finché mio fratello maggiore è dovuto venire lì a trascinarmi fuori l’avrebbe reso più facile per te? "
“No," John contrattaccò," Se tu avessi saputo quante volte sono andato vicino a ingoiare una pallottola l’avrebbe reso più difficile per te? "
Sherlock si sentì come se fosse stato schiaffeggiato. L'ossigeno sembrava uscire fuori dalla stanza mentre cercava di incastrare quella frase in ogni angolo della sua mente.
 John-John, morto. John seduto accasciato su una sedia con una bottiglia mezza vuota di whisky e un foro tondo grande un centimetro nel suo palato molle, parete e pavimento dietro di lui sporchi di sangue color ruggine e materia grigia. John - freddo e blu su una lastra al St. Bart, l’incisione a Y che scende sul suo petto e gli organi del suo dottore che vengono accuratamente rimossi e donati per i trapianti. John- sepolto a marcire sotto la fredda terra inglese accanto alla vuota bara di Sherlock. No. Nononono.
"... Sherlock. Sherlock, smettila. Andiamo, respira, dannazione!" Sherlock non si era reso conto che stava iperventilando o che aveva avvolto le sue lunghe dita intorno ai bicipiti di John e che si stava aggrappando ad essi con una presa che aveva reso le sue nocche bianche che era assolutamente sicuro che avrebbe lasciato lividi.
Invertì le posizioni e spinse John contro il muro, coprendo l'uomo più piccolo con tutto il suo corpo e appoggiando la fronte su quella di John, intrappolando efficacemente il dottore. "Non puoi morire, John. Non puoi. Non lo permetterò. Ti chiuderò in un armadio e ti imboccherò con salsa di mele per il resto della nostre vite. Darò la caccia, fino agli estremi confini della Terra, a chiunque provi a farti del male. Anche se fossi tu. Se tu avessi fatto qualcosa ... Se io fossi tornato a casa dal tuo cadavere ... " Strinse gli occhi chiusi e sentì il battito cardiaco di John contro il suo petto.
John mise le mani timidamente sui fianchi di Sherlock, "Non ci si sente molto bene a stare dall'altra parte, vero?"
"Non è affatto la stessa cosa".
«Come diavolo puoi dire una cosa del genere?"
"Hai perso un amico, John. Tu non hai - " Non hai perso il tuo cuore. Non hai perso l'unica cosa che tu abbia mai amato in questa gabbia di matti che chiamiamo mondo. Non hai -
"E’ esattamente la stessa cosa, stupido coglione." John insistette: "Non volevo essere qui se tu non c’eri. Continuavo a pensare che la morte ti avrebbe annoiato; nessun caso, nessun tè. Forse avresti giocato a scacchi con Dio o saresti diventato buon amico del diavolo. Ho pensato che forse eri solo bloccato in un vasto buio silenzioso e ti annoiavi da impazzire. E così ho pensato di fare quello che avevo sempre fatto - seguirti ".
"Perché?" Sherlock supplicò, "Eri libero. Potevi trovare una moglie, avere figli, andartene dalla medicina generale e andare dove saresti dovuto stare, che è il Pronto Soccorso. Mycroft mi ha assicurato che stava per pagarti una somma esorbitante di denaro per ricucire i suoi agenti di nuovo insieme! Ti ho lasciato una vita, John. "            
"Non una abbastanza buona." disse John, "Mycroft mi ha offerto il lavoro e io proprio non potevo farlo. Non volevo vedere tutte quelle persone e sapere che potevo salvare loro e non te. Ho provato ad avere degli appuntamenti galanti e tutte loro mi hanno detto che era come cercare di toccare un fantasma. Laura, quella che hai visto di sfuggita la sera che sei tornato, mi ha detto che era ingiusto da parte mia cercare di offrirle un cuore spezzato. Ha detto che ne aveva avuto abbastanza di competere con il tuo fantasma, non voleva provare il suo coraggio contro carne e ossa. "
"Allora stavi per suicidarti?!"
"Ehi, chi di noi ha iniziato questa fottuta tendenza?"
"Non ero morto sul serio, John!"
"Come diavolo facevo a saperlo, Sherlock?"
“E ci risiamo!" Sherlock gridò, spingendosi lontano da John e volteggiando drammaticamente, "Questa conversazione sta diventando un circolo chiuso."
"Come vorresti chiuderla, allora?" John contrattaccò, furioso verso il suo amico.
John sapeva bene che avrebbe dovuto guidare il detective sulla strada giusta, ma era quasi come una sfida. Lui sa che io lo amo, adesso. Questa è una vendetta? Mi chiede cosa voglio in modo che possa volutamente non darmelo? John può essere arrabbiato, ma non è crudele. Può volermi colpire, ma non può veramente volermi fare del male. Oh, per i sette inferni, se avesse la minima idea di come vorrei concludere questo ... porre fine al litigio e all’aberrante discorso sul suicidio, e le accuse, e passare al prossimo capitolo della nostra vita insieme; baci e tè e anelli di nozze e inseguimenti sui tetti che si concludono con sospetti fermati e risate inappropriate. Voglio che tu abbia tutte le parti di me che nessun altro ha mai voluto. Voglio che tu mi ami senza cambiare il mio nome. Voglio più di quanto abbia mai avuto da - Sherlock rinchiuse il resto dei suoi pensieri lontano. Il dolore sepolto da tempo non avrebbero reso le ferite fresche meno dolorose. Si rifiutò di pensarci. 
"Io. Io voglio ... "
John non gli stava rendendo le cose più facili. Sherlock poteva dire un milione di cose voglio il tè. Voglio la cena. Voglio un caso. Voglio ...
«Mi hai detto che non potevo dirlo." Sherlock non sapeva bene come aggirare 'non dirmi che mi ami' con 'voglio solo disperatamente che tu non baci nessuno oltre a me per il resto della tua vita . '
"Non mi hai mai ascoltato prima d’ora, quando ti ho detto di stare zitto."
"Questo è diverso."
"Non lo è affatto. O hai perso la parte in cui ti amo anch’io? "
Questo ... Questo non era affatto quello che Sherlock si era aspettato che dicesse. "Cosa?"
"Sai, per essere un genio, puoi essere straordinariamente ottuso," John osservò come pizzicò il tessuto della camicia di Sherlock, "Sono furioso con te, penso che tu sia una merda assoluta, ma ti amo. Avrei voglia di spaccarti i denti, ma ti amo. Tu sei un bastardo assoluto senza un briciolo di considerazione. Ma ... ti amo. "
"John," Sherlock ringhiò, "Giuro, se stai solo cercando di vendicarti ..."
"Smettila di essere un idiota, Sherlock. Perché pensi che non ho avuto una relazione decente da quando ci siamo incontrati?Perché pensi che non sono andato avanti e non mi sono sposato quando sei morto? Perché pensi che sono così dannatamente arrabbiato con te? Gli amici superano questo genere di cose." Sembrava che a John ogni parola costasse un po' del suo orgoglio, era pessimo a esprimere i sentimenti tanto quanto Sherlock," La famiglia non lo fa. Tu sei la mia famiglia, Sherlock. E io ti amo. "
"Come un fratello." Sherlock concluse debolmente, "Tu mi ami come un fratello."
"No."
E questo, Sherlock decise, era abbastanza per procedere.
 
Il primo bacio non fu esplosivo. Non c’era la luce dei lombi di qualcuno in fiamme. Il calore non si era accumulato ovunque e le dita dei piedi non formicolarono. Sembrò più un bicchiere d'acqua nel deserto. Fu sollievo e guarigione. Fu un balsamo per il dolore che entrambi stavano curando da troppo tempo. E sarebbero passati diversi mesi prima che i baci non sembrassero una medicina. Non era stato tanto divertente quanto intrinseco. Era quello di cui avevano bisogno.
Il sesso era ancora meglio. Il sesso era anche peggio.
Il sesso con John Watson non era nemmeno iniziato come  sesso. Ci vollero circa due minuti perché il dottore si rendesse conto che Sherlock non era mai stato completamente intimo con nessuno prima, figuriamoci un altro uomo, e ci vollero circa undici-punto-due secondi perché Sherlock si rendesse conto che John lo era stato.
"Non gay?" Sherlock gettò uno sguardo dubbioso alla pulsazione che batteva sotto la pelle di John, sferragliando sotto le braccia e il tronco, che era in realtà piuttosto magnificamente scolpito per un uomo della sua altezza ed età. Era piatto e tonico e solido e Sherlock si sentì come una striscia di alluminio intrappolata nella forza di un magnete particolarmente potente.
John sorrise, "Non gay. Non etero, ma non gay. E mi mette a disagio e mi fa incazzare un bel po’ quando la gente cerca di invalidare come mi sento verso le donne perché mi capita di sentirmi allo stesso modo verso gli uomini. "
«Ma non il contrario?"
"Già, il contrario. Ma sono più selettivo sugli uomini che porto a letto. E’ meno comune per me; Penso di essere un due sulla scala Kinsey. Sono più generalmente attratto dalle donne, ma formo legami più profondi con gli uomini." John con calma sbottonò e svestì Sherlock della sua camicia, esponendo la pelle del detective per uno sguardo affamato.
"Sei ..."
Sherlock, per un terribile momento, pensò che John stesse per dire qualcosa di disastroso come 'bello' o 'meraviglioso' o, peggio ancora, 'mio'. Sapeva come le persone lo vedevano quando non lo conoscevano; aveva usato ciò, a volte, per ottenere informazioni da questa o quella persona. Vedevano i suoi occhi blu-verde-oro (heterochromia iridis) la sua pelle pallida, i suoi riccioli scuri, gli zigomi taglienti e le spalle larghe. Vedevano quello che voleva che loro vedessero - un bell’uomo in un abito su misura.
Sherlock odiava essere chiamato bello. Ne aveva avuto abbastanza del fatto che gli venisse detto che c'erano usi migliori per la sua bocca perfetta che parlare mentre era ancora alla scuola superiore. Sapeva che era stupido rabbrividire per quello che diversamente poteva essere un complimento, ma l'ammirazione per la sua forma fisica - trascurata anche se di solito mantenuta - era secondaria alla sua mente in ogni modo immaginabile. Se c’era qualcuno al mondo sul quale contava per interessarsi più a quello che veniva fuori dalla sua bocca che alla sua forma, quella persona era John H. Watson.
 "Pieno di cicatrici".
Sherlock avrebbe potuto baciarlo.
In realtà, lo fece.
Quando si separarono, John fissò la superficie del petto di Sherlock con l'occhio di un medico. Sherlock non era uscito dalla sua caccia a Moriarty con la stessa pelle inglese lattiginosa con la quale era entrato. Aveva mangiato di più e dormito di più e aveva fatto più corse e ancor più combattimenti in quell’anno di quanti ne avesse fatti in vita sua. Aveva acquistato due taglie in più in puri muscoli e preso un po' di abbronzatura, che non aveva fatto altro che sbiadire da quando era a casa.
Ma Sherlock non era sempre stato in grado di correre. A volte, era stato catturato. Oppure, a volte, doveva farsi prendere per infiltrarsi meglio nell’operazione. Sherlock aveva ucciso più persone in quell’anno di quante John ne avesse mai uccise in tutta la sua carriera militare. E le cicatrici mostravano ogni parola della storia.
"Non saresti mai dovuto andare da solo," Il suono che John aveva fatto era livido. Premette le dita callose sull'addome di Sherlock e guardò direttamente attraverso le cicatrici, "avrei dovuto essere lì per fermare questo."
"Non è così male come sembra," Sherlock cominciò, ma venne messo a tacere da uno sguardo del suo amico.
"Si tratta di un pestaggio, Sherlock," John sputò ", e più di uno. Ho visto segni come questi su prigionieri di guerra, sui cadaveri. Questa è stata fatta da un coltello " fece scorrere il dito su una pietosa cicatrice frastagliata sull’ anca di Sherlock. "Questa ... ti hanno bruciato. Con ... le sigarette. Rozzo ma efficace. Cicatrice da sfregamento di corda che non ho mai notato situata sul polso destro. Sei stato legato per giorni, non è vero? " Le sue dita tremavano mentre vagavano sul corpo di Sherlock, furia che bruciava nell'uomo più piccolo come un falò. Se Sherlock non si fosse sentito così tremendamente esposto in quel momento, sarebbe stato profondamente impressionato dal potere di osservazione di John.
"Ero vivo." Sherlock disse, sentendosi esposto e sulla difensiva, "Ero vivo. Sono tornato a casa da te. Sono tornato. Sono qui. Sono qui e mi piacerebbe molto se la smettessi di esaminarmi come un maledetto paziente valutando le mie ferite. Sono guarite, ed  ero in giro per permettere loro di guarire. I cadaveri non hanno cicatrici. "
Prese la mano che aveva posato sul suo sterno e baciò le dita, una ad una. "Per favore, John," Mise la mano presa in prestito sulla curva del collo e della spalla, "Lascia stare".
Baciò John, poi. Lo baciò con tutto se stesso, per quel che poteva valere. Si sentiva come un nervo scoperto e non aveva nessun controllo su se stesso o le sue emozioni dilaganti. Lasciò che John lo portasse in camera sua, lasciò che John lo spogliasse dei suoi vestiti e mettesse a nudo la sua pelle e la sua anima. Lasciò entrare John in un modo in cui non aveva mai permesso a nessuno prima neanche di avvicinarsi.
Per un attimo fugace, la memoria perfetta di Sherlock tirò fuori parole e tocchi dal  passato sepolto da tempo. Egli li spinse da parte, per evitare di avere la sua felicità rubata da vecchi fantasmi. Seppellì le dita nei corti capelli biondi di John, cullando la sua testa e collocandosi lì in modo che ogni possibile centimetro venisse toccato.
Per un uomo così  piccolo, John sembrava non finire mai. Non importava dove Sherlock toccasse, sembrava esserci sempre un altro centimetro quadrato di pelle da scoprire.
"Sherlock, Cristo, rallenta. Io non vado da nessuna parte. "
John non aveva mai mentito a Sherlock, ma Sherlock aveva mentito a John. Sherlock aveva detto a John che era stato il primo, e in parte, questo era vero. John era stata la prima persona alla quale Sherlock avesse mai lasciato superare ogni difesa. John era stata la prima persona che Sherlock avesse mai amato così profondamente, era diventato un'estensione dell’altro uomo.
Ma John non era la prima persona che l’avesse mai toccato. Non era la prima persona che aveva avuto il potere di spezzare il cuore di Sherlock. Non era la prima persona che Sherlock avesse mai amato.
E la prima lo aveva quasi ucciso.
Due volte, rispettivamente.
 
 
 
 
 
 

Note dell’autrice:

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Note della traduttrice:

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