..Remember when you were young..

..You shone like the sun..

“Conosci anche Pink?”



Il ragazzo con la chitarra smise di suonare, nel sentire quella voce giungere improvvisamente alle sue spalle. Era convinto di essere solo. Aveva passato più di mezz’ora seduto sul prato, vicino allo stagno, strimpellando qualsiasi pezzo blues gli passasse per la mente, e odiava essere osservato mentre provava.



“Scusa?” ruotò il busto per guardare il suo spettatore indesiderato. Una sagoma scura stagliata contro il sole, in piedi dietro di lui. Socchiuse gli occhi, cercando di distinguere i tratti del ragazzo senza rimanere accecato dalla luce. Doveva avere circa vent’anni.



“Stavi suonando un pezzo di Floyd Council, Chiedevo se conoscessi anche qualcosa di Pinkney Anderson. Pink e Floyd sono i miei preferiti.”



Continuò a guardarlo confuso, e scosse leggermente la testa.



“Mi dispiace.”



 “Fa niente.” Il ragazzo si sedette al suo fianco, ignorando il suo sguardo perplesso. Ora riusciva a vederlo chiaramente. Magro, capelli scuri, un’ombra di barba appena accennata.



“Come ti chiami?”



Con un sospiro accettò che la sua musica avrebbe dovuto attendere: a quanto pare era ora di fare  conversazione.



 “Roger” rispose.



“Buffo. Anch’io. Ma puoi tenerlo tu.”



“Prego?”



“Il nome. Puoi tenerlo. I soprannomi esistono per questo.  Tu sei Roger. Io sono Syd.”



“Syd?”



“Syd Barrett.”  Syd stese il braccio destro, inarcando appena le punte delle labbra in quello  che probabilmente doveva essere un sorriso.

Dopo un secondo di esitazione, Roger gli strinse la mano. Non poté evitare di  sorridere. Che qualcuno gli andasse a genio al primo impatto era un caso più unico che raro. Ma quel ragazzo aveva qualcosa di diverso. Era strano, molto strano. Ma aveva un che di misterioso che lo affascinava.



“Vieni spesso a Grantchester Meadows?” continuò Syd.



“Soprattutto per suonare.” Roger fece scorrere un dito sulla corda di la, sovrappensiero, facendola vibrare con un suono cupo. “…E tu?”



“Io vengo a cacciare i cigni.”



L’altro inarcò un sopracciglio.



“Cigni? A Grantchester? Non ho mai visto un cigno qui..”



“Questo perché faccio un buon lavoro. “ sentenziò il ragazzo con tono serio e pacato.



Roger si girò a guardarlo con un’espressione incredula, sperando che lo stesse prendendo in giro.
E infatti dopo pochi secondi Syd scoppiò a ridere, contagiando anche lui.



“Tu sei pazzo!” commentò sghignazzando, nascondendo la bocca dietro la mano e appoggiandosi con il petto alla cassa della chitarra.



“Forse!” Syd rise ancora più forte, una risata spensierata, cristallina, quasi luminosa.



Brillante addirittura.



“Brilla” pensò distrattamente Roger quando Syd gli rivolse uno sguardo divertito con due occhi screziati di verde.



“Brilla come il sole.” 

~~
Come in here, dear boy, have a cigar.
You're gonna go far, fly high,
You're never gonna die,
You're gonna make it if you try;
They're gonna love you….
….Oh, by the way, which one's Pink?

E così eccoli qua.

Quattro ragazzi, poco più che ventenni, seduti su eleganti sedie di pelle nera.

 Uno di loro tiene lo sguardo basso, si guarda le lunghe dita affusolate, aspettando che succeda qualcosa. Ma nessuno parla.

Al suo fianco, gambe accavallate elegantemente e sguardo fiero negli occhi color acciaio, un secondo ragazzo. Testa alta, largo sorriso di circostanza. Un bel contrasto con il primo.

Il terzo è quello che colpisce di più. Si guarda intorno, con sguardo vivo e curioso. Poi d’un tratto si blocca. Una nuvola scura cala sui suoi occhi, e lui sembra perdersi in un pensiero che neanche riesce a concepire. Ma dopo pochi secondi questo finisce all’improvviso, di nuovo, come se qualcuno avesse acceso una lampadina.

Il quarto ragazzo si accarezza il mento, pensieroso. Pensa che dovrebbe farsi crescere i baffi.

Davanti a loro, un uomo stempiato,  sulla sessantina. Lo stomaco gonfio di birre  sembra sul punto di far esplodere la sua camicia bianca immacolata. La giacca grigio scuro e i pantaloni abbinati gridano a grande voce un conto in banca a innumerevoli cifre.
Tre studenti di architettura se lo sognano un completo del genere.
Uno studente d’arte no, invece:  troppo poco colorato per un suo sogno.
  
L’uomo si allunga sulla scrivania, andando a spegnere il sigaro in un posacenere di vetro decorato.

“Ragazzi.” Dice infine, con un sorriso amichevole “Il singolo è un successo. Non avrei mai pensato che una canzone su un travestito avrebbe venduto così tanto.”

I ragazzi sorridono. Chi con imbarazzo, chi con orgoglio, chi con sincera felicità.

“Andrete lontano, fidatevi di me. Seguite i miei consigli e la gente vi amerà. Con me imparerete a volare.”

 Il ragazzo con gli occhi d’acciaio lancia uno sguardo eloquente al ragazzo senza baffi.
 “Forse avremo anche noi un completo grigio”, pensa. Poi torna a guardare l’uomo, che ha ripreso a parlare.

“A proposito… chi di voi è il capo?”

Automaticamente, raddrizza la schiena, allarga ancora di più il sorriso e apre bocca per rispondere. Per poi sgonfiarsi come un palloncino bucato quando due suoi compagni, in coro, lo precedono rispondendo:

“Syd.”

 Un duro colpo per il suo orgoglio.
Poco male, lo sa anche lui che il suo ego avrà bisogno di molte altre potate prima di raggiungere il livello normale dell’inglese medio.

“Bene, Syd. Ti pregherei di ripresentarti qui domani mattina, per discutere di alcune proposte che avete ricevuto per quanto riguarda il merchandising.”

Il ragazzo con lo sguardo vivo annuisce, con un leggero sorriso. Poi rivolge un’occhiata al ragazzo con gli occhi d’acciaio e il suo sguardo si spegne.
Ma la nuvola passerà tra pochi  minuti, ormai si è capito.

L’uomo apre una scatola di legno, ne tira fuori un sigaro dal colore rossiccio. Poi gratta un fiammifero sul bordo della scrivania e lo usa per accenderlo.

“Ve lo ripeto ragazzi, insieme faremo grandi cose. In ogni casa inglese si troverà almeno una copia del disco dei Pink Floyd. Firmare quel contratto con noi si rivelerà essere stato l’affare migliore della vostra vita.”

Sbuffa una nuvoletta di fumo dall’aroma vanigliato, apre nuovamente la scatola di legno e la avvicina a Syd, con un sorriso smagliante e un luccichio quasi rapace negli occhi.

“Barrett, Waters, Wright, Mason. Benvenuti alla EMI Music. Prego, prendete un sigaro.”     



***
Author's corner: Salve!! ^^ Dopo mesi e mesi di assenza rieccomi con il secondo capitolo di questa raccolta. Spero di riuscire da ora ad aggiornare più velocemente, pregando che l'ispirazione non mi abbandoni di nuovo in uno stato di depressione amorfa -.-" ... Come probabilmente avrete intuito i capitoli saranno in ordine cronologico: qui ci troviamo all'inizio dell'avventura musicale dei Pink Floyd, poco dopo il contratto con la EMI e l'uscita di Arnold Layne...Spero di avere prodotto qualcosa di buono! ^^" Vi chiedo ancora di lasciare una recensione, anche corta, sia se il capitolo vi è piaciuto che se lo avete odiato: ho bisogno di capire in che direzione andare, essendo alle prime armi.. Se avete dubbi, curiosità, domande...sono a vostra disposizione! ^^
A presto! (spero)

-May

~~

And if your head explodes
With dark forebodings too…
And if  the band you’re in
Starts playing different tunes
I’ll see you on the dark side of the Moon..

Syd si allunga oltre lo schienale del divano per appoggiare delicatamente la puntina del giradischi sulla superficie liscia del vinile.  Un leggero rumore ovattato, un ronzio meccanico e poi gli altoparlanti cominciano a diffondere il suono di un basso, che tiene un ritmo rilassato.

Il ragazzo torna a sedersi, rivolgendo un sorriso rassicurante a Roger, al suo fianco. Questo lo guarda con la fronte corrugata e un’espressione preoccupata negli occhi.

“Syd. Ne sei sicuro?” chiede.

Una risata leggera. “Scherzi? Ti fidi di me, Roger?” 

“Certo. Ma questo non toglie che ci sono cose che non puoi controllare. Potrebbe essere pericoloso."
 
  Si inserisce una chitarra elettrica, distorta fino all’eccesso. Il ritmo aumenta, accelera in un crescendo elaborato, per poi tornare alla cadenza iniziale.

“Sei tu che hai la mania del controllo. Devi lasciarti andare. Fidati. L’ho già fatto. Tutti lo fanno.”

Si guardano per qualche secondo, uno sorridente e l’altro scuro in volto, ognuno cercando di far valere la sua opinione senza dire una parola.                                                                                Poi, con leggera sorpresa di entrambi, Roger sospira e distoglie gli occhi di ghiaccio da quelli castani e luminosi dell’altro. Syd si costringe a non ridacchiare, ma gongola sapendo di essere l’unica persona in grado di far abbassare la testa a Roger Waters.
Prende la scatolina di latta dal tavolino da caffè davanti a loro e la apre con un movimento delicato delle dita.

“Non te ne pentirai, fidati. Forza, apri la bocca.”

Non del tutto convinto, Roger socchiude le labbra, appena lo spazio necessario per permettere a una delle dita affusolate dell’amico di posargli sul labbro inferiore un minuscolo quadratino rosso. Questo si scioglie immediatamente. Non ha alcun gusto. Sembra essere sparito nel nulla.

Syd prende un quadratino verde dalla scatolina e lo sfiora con la punta della lingua. Sorride.

“Ci vediamo dall’altra parte.” Accenna un occhiolino. “Nel lato oscuro.”

Un terzo strumento, probabilmente indiano. Un sitar? Poco importa.
Il suono della musica aumenta. La testa di Roger comincia a girare, il battito cardiaco accelera e il respiro si fa più pesante. Chiude gli occhi e si stende contro lo schienale del divano, cercando di combattere la sensazione di nausea. Sente la testa esplodere, ma non è una sensazione dolorosa. È come se ci fosse una pressione dall’interno. Come se i suoi pensieri avessero preso una forma e stessero spingendo per potere uscire.

Riapre gli occhi.

 Colori.

 La stanza si è riempita di colori accesi. La luce che entra dalla finestra sembra scorrere verso di lui come un liquido dorato. Si guarda intorno confuso, portando istintivamente una mano a strofinarsi gli occhi. Le pareti, tappezzate di quadri colorati dipinti da Syd, sembrano ruotare in un caleidoscopio luminoso.

Improvvisamente, uno dei muri si deforma. Si inclina, comincia a ripiegarsi in direzione di Roger.

“Syd!” crede di gridare, ma la sua voce esce solo come un mormorio strozzato.                                                                                                                                                                          Scatta a sedere e afferra con forza il braccio dell’amico, fino a lasciargli il segno delle dita impresso sulla pelle.

“Rilassati.”  La voce dell’altro è tranquilla, pacata, quasi priva di emozione. “Dipende tutto da te, da come vuoi viverla.”

Roger lo guarda, il respiro corto e il terrore negli occhi. Il caleidoscopio delle pareti si riflette negli occhi di Syd, più luminosi del solito nonostante le pupille innaturalmente dilatate.

“Rilassati, Roger. Lasciati andare. Per una volta nella tua vita.”

Le pareti intorno a loro continuano a ruotare. La musica si insinua nella mente di Roger, in un modo che non aveva mai sperimentato prima. Ogni nota è un colore che vortica davanti ai suoi occhi, mescolandosi alle altre e creando disegni astratti bellissimi.

Respira.                                                                                                                                                                                                                                                                                                   Allenta la presa sul braccio di Syd e costringe i suoi muscoli tesi a rilassarsi.                                                                                                                                                                                  Fissa lo sguardo su una parete e lascia che i colori e le note lo avvolgano.

.....

Riapre gli occhi a fatica. Ci mette un po’ ad  abituarli alla penombra che lo circonda. I colori sono spariti, la stanza ha smesso di girare e le pareti sono immobili nella loro posizione abituale. Il disco deve essere finito, ma Roger sente la leggera melodia di una chitarra acustica.

Ci mette qualche secondo più del normale per riprendere coscienza del suo stesso corpo. È sdraiato sul pavimento del salotto, davanti al divano, con un braccio ormai dolorante ripiegato sotto alla nuca. Dalla finestra non entra più luce.                                                                                                                                                                                                                                         Syd è seduto a gambe incrociate sulla poltrona di fronte. È lui ad arpeggiare delicatamente sulla chitarra. Non degna Roger di uno sguardo neanche quando questo riesce faticosamente a rialzarsi e a sedersi sul divano.

“Syd?”

Nessuna risposta.

“Syd? Che ore sono? Quanto tempo  è passato?”

Il ragazzo continua ad arpeggiare in silenzio. Solo dopo una decina di secondi parla, con tono piatto e senza staccare gli occhi dal pavimento.

“Circa dieci ore.”

Roger spalanca gli occhi. Sembravano passati pochi minuti. Si passa una mano sulla fronte, e la scopre imperlata di sudore. Era rimasto dieci ore sdraiato sul pavimento del salotto, in preda alle allucinazioni dell’acido, senza essere padrone nemmeno del suo stesso corpo e della sua stessa mente.

Di certo aveva seguito il consiglio  di Syd. Si era lasciato andare. Aveva abbandonato il controllo di qualsiasi cosa. Ma ora che lo aveva recuperato, si rendeva conto di quanto questo potesse essere pericoloso.

“Syd..” Si accorge di avere parlato con una voce debole, quasi tremante, quindi prontamente si schiarisce la gola e recupera la sua sicurezza.

“Syd. Non farmelo fare mai più. Promettimelo.”

L’altro non smette di suonare. Annuisce appena, senza guardarlo.

Roger corruga la fronte, cominciando a preoccuparsi. Cerca di intercettare lo sguardo dell’amico. Si alza piano, si avvicina alla poltrona e vi si accovaccia accanto. Guarda Syd dritto negli occhi, ma questo non sembra vederlo.

Gli manca il respiro per un secondo, ma poi si impone  di ragionare a mente fredda. Probabilmente è ancora sotto l’effetto della droga.

“Non farlo più neanche tu. Per favore.”

Le dita di Syd smettono di pizzicare le corde. Finalmente anche il suo sguardo incontra quello di Roger. Ma è diverso. Non c’è traccia della solita luce che  rende i suoi occhi castani vivaci, degli sprazzi verdi che brillano alla luce del sole.  Syd ha un’espressione vuota, assente.

Sorride. Un sorriso freddo, distratto, da cui non traspare alcuna emozione.

Roger sente una strana paura farsi strada tra il suo cuore e il suo stomaco.

Quello non è Syd. Syd si deve essere perso. Syd è ancora dall’altra parte. È rimasto bloccato nel lato oscuro.





***
Author's corner: Salve!! Si, scusate, ammetto che rispetto a quello che avevo annunciato inizialmente sono in ritardissimo..però questo per me è stato un periodo pieno di eventi sia positivi che negativi, quindi ho avuto molti pensieri per la testa..In più mi capirete se vi dico che è stato difficile decidere come impostare questo capitolo e ancora più difficile scriverlo... Non sono completamente soddisfatta del risultato ma, vista la tematica, non so come avrei potuto renderlo migliore.
Ebbene sì, eccoci al momento più difficile della storia dei Pink Floyd: comincia il crollo di Syd. Spero, nei prossimi capitoli, di essere in grado di rendere bene la sua condizione e quella di chi gli sta accanto..ovviamente con tutte le premesse del caso: questa è una storia e io non ho nessuna particolare competenza, quindi per quanto io cerchi di informarmi al meglio tutto ciò che scrivo è frutto della mia fantasia.
Ho parlato troppo! Concludo come sempre chiedendovi di lasciare una recensione per farmi capire mi sto muovendo. Critiche, consigli e domande sono ben accette! Qualsiasi cosa davvero, se volete sapere di che colore erano le mutande di Syd o da quanti giorni Roger non si lavava i capelli sono a vostra totale disposizione :D
A presto! (si spera)

-May