Mente elastica. Quante volte mi sono sentita dire che ho una mente perfettamente adattabile a tutto o meglio: “Hai proprio una mente elastica”. In quanti possano anche pensare che sia un pregio, beh vi sbagliate di grosso. È una gran rottura di coglioni. Essere adatti a tutto ti fa sentire adatto a niente. Ti fa sentire lontano, ti fa sentire estraneo, ti fa sentire niente. Ed è così che io mi sento: “Niente”.
Quello che è sempre stato considerato come uno dei migliori pregi che possa capitare ad una persona, mi ha invece trasformato in una perfettamente inadatta. Perché abituarsi a tutto è così. Ti trasforma in una persona senza carattere. È allora che inizia il soffrire passivamente la vita. La vita che diviene monotona, noiosa, innocua. Una vita senza carattere. Un esistenza senza vita. Una nullità.

E ora mi ritrovo qui, immersa in una città non mia a cui mi sono subito adattata per svolgere il mio secondo anno di Erasmus. Ho 20 anni, tanti conoscenti, pochi amici e un numero considerevole di scarpe. Quando si è trattato di scegliere il mio percorso universitario mi sono affidata a uno di quei test sulla personalità che una volta trovavi nei vecchi giornaletti per ragazzine e che ora riempiono le pagine dei social network. Inutile dirvi la risposta. “Avete un elasticità mentale che vi porta ad essere adatti a qualsieasi tipo di facoltà. A voi la scelta”. E non avendo effettivamente mai pensato a cosa fare della mia vita futura, mi sono gettata in quella che viene definita un delle migliori facoltà con sbocchi lavorativi: Economia (anche se non ho mai avuto un bel rapporto con numeri e calcoli). Dopo un anno di ottimi risultati, avevo aderito al progetto Erasmus e già da un anno e tre mesi vivevo a Londra, divisa tra l’università e il lavoro in una piccola biblioteca della zona, dove occasionalmente davo anche qualche lezione di italiano.

Ho vissuto 19 anni della mia vita in un innocuo paesino italiano, di quelli tra il rurale e il moderno, dove la mentalità giovanile si contrasta con quella dei vecchi abitanti, rimasti con la mente al dopo guerra. Sono cresciuta tra sole, mare e vecchi valori. A Londra mi sono adattata all’incessante pioggia, al mio costante dimenticare l’ombrello e al ritrovarmi sempre zuppa da capo a piedi. Alla fresca brezza estiva si è sostituita l’umidità penetrante e i miei capelli, trasformati dalla stessa, in una bionda massa in forme. Il fatto di avere una carnagione estremamente chiara, a tratti pallida mi ha permesso di potermi facilmente nascondere tra i nordici inglesi, passando inosservata. E proprio per non dare nell’occhio che ho iniziato fin da subito a studiare il loro dialetto, a cercare di imitare almeno in parte il loro accento. Durante questo nuovo anno lontano da casa chiedo solo di riuscire ad ottenere buoni voti, di dare il maggior numero di esami, ma soprattutto di riuscire a mantenere l’anonimato che mi distingue. Non potevo immaginare che tutti i miei propositi sarebbero andati all’aria.

Angolo autore.

Non avevo intenzione di pubblicare una nuova storia, anche perchè l'ultima è stata per me un completo disastro, anzi un "incompleto" disastro. Ma questi personaggi mi tormentavano la mente, allora mi sono detta lo faccio, la scrivo ma la pubblicherò solo quando sarà completa. E completa lo è, o almeno credo, diciamo che il finale è ancora in fase di costruzione, un working progress quasi completo. Credo di esserci molto affezionata, un po' perchè alla fine Emma è un po' tutte noi, o forse, soltanto un po' troppo me. Non so cosa effettivamente ne sia uscito fuori, se un'idea fantastica o una marea di s****te, mi aspetto allora un commento da parte di chiunque voglia lasciarlo, positivo o negativo che sia, sarà un modo per crescere e migliorare. Spero di essere riuscita in parte ad esprimere tutto quello che io ho provato immaginando prima e scrivendo poi. Un bacio. V.

Dividere l’appartamento con una finlandese non era sicuramente nei miei piani, e la sua conoscenza in certi casi stentata dell’inglese aveva reso a tratti la conversazione incomprensibile. Sarah era una ragazza simpatica, ma fin troppo espansiva. Il fatto che avesse un fisico da mozzare il fiato e che qualunque cosa avesse intenzione di tirarsi addosso le stava d’incanto, mi aveva reso una persona invidiosa. Invidiosa innanzitutto del suo metro e quasi ottanta di altezza che cozzava col mio essere un tappo di un metro e cinquanta e poco più. Ma Sarah aveva anche lunghi e bei capelli biondi, un pancia bella piatta, delle gambe chilometriche e degli ammalianti occhi neri ereditati dal padre spagnolo, mai conosciuto. Ciò che di lei però ti catturava era la sua personalità. Era una di quelle persone che si poneva degli obiettivi e che avrebbe fatto di tutto pur di raggiungerli. Generalmente viene definita come “una forte”, “una con le palle”.

Le uniche palle che io, Emma, avessi mai conosciuto erano quelle di Natale che da piccola mi affaticavo ad appendere sull’albero di famiglia, pur consapevole che di lì a poco mia madre le avrebbe riordinate in tutt’altro modo, perché: “Emma cara i tuoi gusti sono fin troppo banali. Tesoro dovresti avere più inventiva. Non pensare troppo alle cose. Falle e basta.”

E intanto la sveglia di Sarah suonava ritmicamente già da dieci minuti buoni, mentre io nel mio pigiamino rosa, molto stile Peppa Pig consumavo la mia colazione all’italiana. Latte e biscotti integrali. Avevo iniziato una delle mie nuove diete nella speranza di riuscire a perdere qualche chiletto e di riuscire magari ad eleminare alcuni tratti del mio corpo che mi facevano quasi ribrezzo. Di lì a poco sarei andata a correre. Avevo un urgente bisogno di attività fisica. Come tutte le ventenni poco in forma, molto pigre e molto stressate il mio sedere e le mie cosce avevano iniziato ad avere i primi approcci con la cellulite e il metodo della doccia fredda tanto adorato dalle star americane non aveva funzionato per niente. Per questo munita di trainer e tuta mi apprestavo ad iniziare il mio primo allenamento mattutino che si sarebbe trasformato, già sapevo, in cinque minuti di corsetta, e in altri cinquantacinque a cercare di recuperare fiato.

All’ennesimo trillo di sveglia pensai che magari toccava a me cercare di buttare dal letto quella pigra finlandese. La sera prima era stata ad una festa e stamattina aveva lezione.
Mi avviai verso la sua stanza, la prima del piccolo appartamento che dividevamo, e divisa dalla mia soltanto dal bagno. Entrai evitando di bussare, ma la scena che mi si parò davanti fu del tutto inaspettata. Un ragazzo mezzo nudo cercava di rivestirsi mentre la bella addormentata risvegliata in parte dal frastuono della sveglia si rotolava tra le lenzuola.
“Sc- scusate, io non sapevo avessi compagnia.”
E mentre parlavo un grugnito uscì dalle lenzuola. Continuai quindi con: “Volevo solo avvisarti che è tardi, la colazione è pronta e hai lezione tra un’ora e che stavo per uscire.”
Mi richiusi la porta alle spalle e mi avviai verso l’uscita quando una voce mi richiamò dal corridoio.

“Ehy tu, scusa” il ragazzo che fin a quel momento aveva assistiti alla scena in silenzio, mentre continuava a vestirsi mia aveva richiamato.
“Emma, mi chiamo Emma” e per la prima volta lo guardai, era davvero un bel ragazzo. Alto muscoloso, moro e con due penetranti occhi neri, molto simili a quelli di Sarah, ma che incorniciati da quel viso, riuscivano ad emanare più calore. E perché no anche più sensualità.
“Io sono Nick. Mi dispiace per stamattina, Sarah non mi aveva detto di avere una coinquilina. Comunque anche io devo andare.”

Ci avviammo insieme quindi fuori dalla porta e all’uscita del palazzo, dopo un imbarazzante silenzio in ascensore, mi congedò:
“Spero di incontrati ancora, ho lasciato il mio numero a Sarah. È una tipa simpatica.”

Già. Ci salutammo con un cenno di capo. E mente mi avviavo verso il parco pensavo che Nick mi sembrava un tipo apposto e che forse Sarah aveva appena incontrato il suo principe azzurro. Mi abbandonai a penare alla vita amorosa di Sarah. In due mesi avevano varcato la soglia di casa nostra innumerevoli ragazzi, l’uno diverso dall’altro e tutti di una bellezza sconvolgente. Non a caso la maggior parte di loro faceva il modello. Ma nessuno prima di allora si era fermato a scambiare una parola con me. L’insignificante coinquilina. Tranne Nick. Era stato gentile, e aveva sicuramente acquistato un punto in più. Immersa in questi pensieri non mi ero nemmeno accorta di aver corso per ben 7 minuti. Un nuovo record.

Ritornata dall’allenamento mattutino che mi aveva più sfiancato che rimesto in sesto, mi ero dedicata allo studio. Avrei avuto un esame il prossimo mese. Non c’erano corsi e avevo la mattina libera per studiare e il pomeriggio impegnato nella biblioteca della signora Watson. Era una vecchina di quasi ottant’anni la quale cercava da tempo una commessa per il suo negozietto impolverato nel vicolo più nascosto della città. Ero capitata lì per caso nei miei primi giorni di permanenza a Londra, e il fatto che io cercassi lavoro e lei poteva offrimene uno mi sembrò davvero un gioco del destino. Mi assunse subito e poi capii perché. Erano entrati in quel posto da due mesi a questa parte si e no 20 persone compresi rappresentanti di libri. Era un posto dimenticato dal mondo, ma io l’adoravo. C’erano tutti i libri che avessi mai potuto desiderare e non poche volte mi sono ritrovata immersa nella lettura, nell’aspettativa che un possibile cliente varcasse la porta. Quel giorno di inizio ottobre, tra la pioggia incessante e i dolori della mia corsa mattutina, Nick e Sarah, le impresi di Alessandro magno e i primi dolori premestruali, qualcuno entrò. E tutto cambiò.

Immersa com’ero nella lettura non avevo sentito quel frastuono che avrebbe dovuto in parte darmi i primi accorgimenti. Un ragazzo coperto dal cappello di una felpa nera e con tanto di occhiale da sole, era appena entrato in negozio. Il sua aspetto mi insospettii e per un attimo pensai ad una rapina. Ma poi mi ricordai che nulla in quel negozio aveva effettivamente valore e che come era noto a tutti la cassa era costantemente vuota.

“Buongiorno. Posso fare qualcosa per lei?”
il ragazzo si voltò verso di me quasi sconvolto dalla mia presenza, come se avesse avuto la certezza che in quel posto non ci fosse nessuno, restò un momento a studiarmi per poi scuotere il capo in segno di negazione. Si avviò verso la sezione ragazzi e rimasi lì, a guardare il suo fondoschiena allontanarsi. Dopo alcuni minuti lo vidi ritornare. A capo scoperto e senza occhiali. Aveva una folta chioma di ricci, delle spalle belle larghe e delle gambe lunghe e magre. Era indubbiamente un bel ragazzo. E ne ebbi la conferma quando poggiò il suo sguardo direttamente nel mio. Due occhioni verdi mi fissavano senza alcun ombra d’imbarazzo. Ci studiammo per alcuni secondi, che mi parvero interminabili. E rimasi affascinata da quel viso. Non era la prima volta che mi incantavo davanti ad un volto, era un’abitudine. Ogni tratto raccontava una storia. E quel viso sembrava raccontarne molte. I tratti spigolosi del mento, i pori che si allargavano verso il naso puntato all’insù, i piccoli buchetti sulle guance che anticipavano le “fossette del sorriso”. E mi venne voglia di vederlo sorridere. Mi venne voglia di vederlo in tutte le sue sfumature: al mattino col viso fresco d’acqua, nel primo pomeriggio quando il sole è caldo ed entra lento tra le persiane, oppure la sera quando la luce lunare rende tutto più sensuale. In un attimo così breve ero riuscita a catturare nella mia mente tutti i tratti essenziali di quel ragazzo. Sentivo che se avessi chiuso gli occhi mi sarebbe riapparso così, proprio com’era.

Dopo esserci osservati per un po’ rivolse lo sguardo verso la porta, come se cercasse la conferma se ciò da cui sembrava stesse scappando fosse ancora lì. E doveva esserci, perché tirò da dietro il banco uno dei due sgabelli e si sedette, proprio di fronte a me. Mi allungò la mano e con voce roca si presentò.

“Sono Harry.”
“Emma”
ed ecco che non sapevo più che dire. Non sono mai stata un’ottima interlocutrice. In realtà parlare mi riesce bene, ma quando non mi sento osservata, quando sono a mio agio. E Harry non mi faceva di certo sentire a mio agio. Ma mi sembrava alla disperata ricerca di una conversazione, come se fosse costretto ad essere rinchiuso in negozio e come se fosse costretto anche a passarci molto tempo.

“Cosa leggi Emma?” nel frattempo ero ritornata alla mia lettura, ma Harry sembrava essere un tipo molto esuberante. Il tono della sua voce non faceva trasparire alcuna nota di nervosismo, segno che la mia presenza gli era alquanto indifferente.

“Alexandros. Racconta le imprese di Alessandro il Grande.”
E dal suo sguardo allusivo capii che quel nome non gli era del tutto indifferente.

“Perché?” mi chiese.
“Perché cosa?” chiesi a mia volta, riposando lo sguardo nuovamente sui suoi occhi.

“Perché proprio Alessandro? Perché leggi la sua biografia?” ero sconvolta.
Di tutte le persone che mi conoscevano, di tutte quelle che mi avevano visto girare con quel mattone per casa, in spiaggia, in campeggio, nessuno mi aveva mai chiesto perché Alessandro. Di solito la domanda era: “Ma non ti annoi?”. Quello strano ragazzo tanto bello e tanto sicuro di sé invece mi aveva chiesto perché Alessandro? Perché no qualcun altro. Aveva colpito il bersaglio. Harry con solo due proposizioni era riuscito a capire.

“Non so. È Alessandro. Alla mia età aveva già vinto una guerra, era diventato re e si apprestava a conquistare tutto il mondo allora conosciuto. E contemporaneamente studiava e conciliava i popoli che conquistava.”
Harry sembrò riflettere su quello che avevo detto e un attimo di silenzio, sorrise. E avevo ragione. Harry aveva uno dei sorrisi più belli che avessi mai visto.
“Hai ragione. Non ci avevo mai pensato. In realtà credo di aver smesso di pensare a lui al liceo.”
E la conversazione iniziava mano a mano a sciogliersi. E io e Harry parlavamo come due vecchi amici, parlavamo del più e del meno, di Alessandro, di storia, di musica. E Harry rideva, rideva spesso e io con lui. Era uno di quei giorni che non avrei più dimenticato.

Angolo autore.

Salve. sono ritronata presto con un nuovo capitolo (inizialmente erano due separati, ma ho preferito dare più movimento alla storia unendoli). Mi ha fatto molto piacere riscontrare un lieve succeso tra di voi. Una recensione non è molta, ma è stata sicuramente confortante. Ringrazio quindi anticipatamente chi recensierà questo capitolo e mando un bacio a tutti coloro che seguono e leggono questa storia in slenzio. 

Harry era ritornato anche altre volte durante la settimana. Sempre con cappello e occhiali da sole. E come la prima volta c’eravamo abbandonati a lunghe chiacchierate. Non avevo parlato di lui con nessuno. Nessuno sapeva del mio amico in biblioteca, di quel bel ragazzo dagli occhi verdi che mi teneva compagnia durante i pomeriggi uggiosi di lavoro. La sua personalità aveva numerose sfaccettature. E mi piaceva scoprirne ogni giorno una. Anche se restavamo lì ore ed ore, a leggere e discutere, io di Harry non sapevo niente, lo stesso lui di me. E la cosa in parte mi infastidiva. Avrei voluto sapere altro, avrei voluto andare oltre. Ma temevo Harry, temevo i suoi bellissimi occhi verdi, temevo di conoscere l’Harry arrabbiato, l’Harry confuso, l’Harry nervoso. Mentre dall’altro lato volevo conoscere anche quella parte.

“Voglio sapere di te.”

Harry mi chiese per la prima volta di me, quando ci avvicinavamo a Natale, i miei esami erano sempre eccellenti, e leggevamo insieme il “Ritratto di Dorian Gray”.

“Non c’è molto da spere. Sono una persona normale”
“Ma io non so niente. Quanti anni hai? Cosa fai nella vita? Da dove vieni? Studi? Ci sono tante cose che vorrei sapere”
“Beh, ho 20 anni, sono al secondo anno di economia, studio al mattino e lavoro qui nel pomeriggio, sono italiana e divido un piccolo appartamentino con una ragazza finlandese. Ho pochi amici, molti conoscenti e… ah si ho una mente elastica. Tu invece? Chi sei tu Harry?”
“Beh ho 21 anni, vengo da un paesino inglese e mi sono trasferito a Londra perché voglio fare l’artista, ma per ora canto.”

Cantava, e doveva avere anche una bellissima voce.
Harry parlava raucamente, aveva una voce cadenzata e gradevole, e negli incontri occasionali di quei mesi avevo imparato a capire dal suo tono quando scherzava e quando invece diceva sul serio.
Avevo anche imparato che ad Harry dovevano piacere molto le felpe e i maglioni larghi e che le Ray-Ban gli stavano proprio bene.
La conversazione era finita lì e avevamo continuato con la nostra lettura, felici della nostra nuova conquista.
Non parlavo facilmente di me, e Harry lo aveva capito, sembrava capire tutto.
L’appartamento, invece, giorno dopo giorno assumeva sempre di più le fattezze di un campo di guerra. L’ordine non era uno dei miei pregi. Per nulla uno dei miei pregi. E Sarah non era da meno. Ma quella nostra confusione aveva un senso. Decisi che prima che Nick e Sarah rientrassero per concludere la loro serata avrei dovuto chiamare i miei che non sentivo da alcuni giorni. Sapere che stavano bene mi faceva sentire bene. La nostalgia si faceva sentire. Non avevo mai amato il paese in cui ero cresciuta, mi era sempre stato troppo stretto. Mi ero abituata nei miei viaggi studio alla grandezza della città, alla loro diversità. Mi ero adattata troppo in fretta a qualcosa che non mi apparteneva e ritornata a casa, restavo delusa da quello che mi si riparava davanti.

Quella sera il campanello suonò più volte, ripetutamente e una volta aperta la porta trovai sulla soglia una Sarah piuttosto eccentrica ed un Nick piuttosto sorridente, quei due stavano iniziando a piacersi più del dovuto. Li sentivo la mattina dopo aver fatto l’amore coccolarsi. Sentivo Nick alzarsi e prepararle un thè caldo, mentre Sarah si rivestiva ed apriva la finestra di camera sua. Nick rientrava e mentre lei beveva sentivo il fumo della sigaretta di Nick invadere la casa, perché il vento qui è quasi sempre contrario. Erano un quadro di instancabile dolcezza. Desideravo per me qualcosa di dolce come la loro relazione. Sarah aveva avuto molti ragazzi prima di Nick, poi era arrivato lui e nessun era più entrato in casa nostra. Nessuno se non Nick.

Io non avevo mai avuto un ragazzo. Avevo 20 anni e non avevo nemmeno mai baciato qualcuno. Ero sempre rimasta in disparte. Avevo guardato da lontano gli altri vivere la propria vita, mentre cercavo di mettere ordine nella mia. Quando tutti pensavano al sole, al mare e alle vacanze, io non facevo che cercare di capire come darmi un senso. E mi incolpavo. Incolpavo me stessa per non essere abbastanza, per non riuscire ad essere qualcosa. Allora cercavo di compiacere i miei genitori, ho concentrato i miei interessi negli studi, finendo col diplomarmi col massimo dei voti e collezionando una serie di lunghe insufficienze in campo amoroso. Durante l’adolescenza, impegnata com’ero sui libri, non avevo risentito molto di questa mia “inesperienza”. Effettivamente mi importava poco. Ora invece ne ho quasi vergogna. Mi viene da pensare: “Se mai dovessi avere un ragazzo, come dovrò comportarmi?”.
E non è una domanda del tutto insensata. Questa cosa non mi fa sentire a mio agio e allontana ancora di più quella che potrebbe essere la possibilità di una futura relazione. E ho timore. Ho il timore di non poter mai amare. E mentre guardo Nick e Sarah amarsi come non mai, un magone di tristezza mi assale per aver mandato al diavolo gli anni più belli della mia vita, e per star continuando a buttare nel cesso anche questi che mi rimangono. Finirò col svegliarmi un giorno vecchia e sola, con una bella casa, un cane, un focolare caldo e nessuno con qui dividerlo.

È sabato pomeriggio e dalle strade limitrofe alla vecchia biblioteca provengono voci allegre.
Sono le 17 h e in strada a quest’ora si ammassano sia signore pronte per spettegolare con le amiche davanti ad un the caldo sia i ragazzi del liceo che iniziano ora la loro uscita del week-end. Io invece mi limito a stare qui. E oggi non ho la forza nemmeno di leggere. Perché tutto mi sa d’amore. E tutto mi sa di qualcosa che non ho. E vorrei distrarmi. E vorrei mandare tutto all’aria per un attimo. E vorrei poter ritornare indietro. E vorrei che un ragazzo entrasse da quella porta e mi baciasse. E vorrei tante cose. Ma da quella porta entra “solo” Harry.

“Salve!” ed oggi è più felice. Ha le fossette ben visibili e gli occhi lucidi.

“Ehi” rispondo di mio malgrado, mentre Harry prende posto proprio di fronte a me e una strana idea mi balza per la mente.
“Harry posso chiederti una cosa?” lui alza distrattamente il capo dal libro che stava leggendo, mentre non credo di riuscire ad avere il coraggio di dire quello che sto pensando. Lui annuisce col capo e rimanendo in silenzio lascia che sia io a parlare per prima.
“Harry.. tu.. si insomma tu.. mitroviattraente?” e gli occhi di Harry si dilatano leggermente, mentre un nuovo sorriso gli apre il volto.
“Sei molto carina. Perché?”
“Perché sono carina Harry? Se mi incontrasti in strada così, per caso, mi noteresti? Non voglio sembrarti isterica ma è perché nessuno mi ha mai notato finora. E allora non capisco. Forse ho qualcosa che non va nel mio viso, o forse le mie cosce sono veramente troppo grosse, eppure sono a dieta. Ho perso 2 kg sai? E continuo ad andare a correre al mattino. Vado anche molto bene all’università, mi reputo una persona intelligente ma allora perché nessuno mi nota Harry? Perché nessuno lo fa? Perché nessuno si interessa mai ad Emma? È il mio accento forse? Sono italiana che ci posso fare. Ma il problema è che neanche in Italia nessuno mi guardava Harry. Perché nessuno mi guarda? Harry? Eh tu lo sai? Se lo sai devi dirmelo..”

Le lacrime ormai mi solcavano le guance e le frasi a tratti venivano spezzati dai singhiozzi, e mi odiavo perché mi ero abbandonata in uno sfogo così banale e vergognoso davanti ad uno dei ragazzi più carini che avessi mai incontrato e soprattutto davanti ad un ragazzo che conoscevo ben poco. E mi vergognavo maledettamente di quello che Harry avrebbe allora potuto pensare di me. E cercavo di asciugarmi le lacrime con la manica del maglioncino. Il mascara era sicuramente colato, e dovevo aver assunto le sembianze di un panda.

Ma Harry doveva essere un tipo coraggioso, perché alzatosi girò il bancone e puntando gli occhi diritti nei miei iniziò silenziosamente ad asciugarmi le lacrime coi pollici. Le mandava via una ad una. E sentivo che non mi stava giudicando, in quel momento mi stava capendo e mi stava consolando. E gli ero grata. D’un tratto iniziò a cantare. E quello fu il colpo decisivo. La sua voce era straordinaria. Se fossi stato un agente avrei puntato tutto su di lui. Leggermente roca, ma forte la sua voce mi cullava. E quelle parole, sembravano scritte per me.

“I know you’ve never loved the sound of your voice on tape
You naver want to know how much you weight
You still have to squeeze into your jeans
But you’re perfect to me”

E avrei voluto baciarlo.
Avrei voluto avvicinarmi al suo viso e poggiare le mie labbra sulle sue. Avrei voluto toccare i suoi capelli, infilarli tra le mie dita. Avrei voluto sentire il suo profumo addosso e il suo respiro sul collo. Invece rimasi lì a guardarlo mentre cantava. A desiderare che restasse ancora lì a lungo. Ma non lo fece. Risvegliati dalla suoneria del suo cellulare Harry scappò via. Lasciandomi lì con una marea di pensieri nuovi. Non ero stupida e sapevo che Harry non aveva nessun interesse nei miei confronti. Nelle sue visite ormai regolari alla biblioteca avevamo parlato poco di noi. E oltre a lunghi sguardi non eravamo mai andati oltre. Questa era stata la prima volta, per me in assoluto, che ci eravamo spinti oltre. Oltre quel confine di convenzionalità che si era istaurato nel nostro starno rapporto tra una pseudo biblotecaia e il suo pseudo cliente. Harry non aveva mai portato via un libro. Ogni volta leggeva quel che doveva leggere lì, sullo sgabello difronte il mio banco. Quello che era ormai divenuto il suo posto.

E proprio l’insufficienza di parole scambiateci mi rendeva impossibile decifrare la sua personalità. All’inizio quando si era presentato due mesi prima, mi era parso come un ragazzo molto sicuro di sé. Come uno di quelli dalla personalità spinta, forte. Uno con pochi peli sulla lingua. Insomma il contrario di me. Col passare del tempo e l’aumentare delle sue visite le cose erano cambiate. Harry parlava molto meno, e leggeva molto di più. A volte invece semplicemente entrava si sedeva e stava in silenzio a meditare. Sentivo che per lui quelle quattro mura impolverate erano divenute ormai un rifugio. Ma da cosa? Da cosa scappi Harry? Fatto sta che per le tre settimane a venire, Harry non si presentò nemmeno una volta. E la cosa mi fece male.

POV Harry

Essere impegnato con il mini tour natalizio comportava un dispendio di energie che ogni volta mi sorprendeva sempre più. Non riuscivo mai ad abituarmi al Natale fuori casa. Non ero mai stato un tipo legato alle tradizioni, e si vedeva. Ma la lontananza da casa, da mia madre e da mia sorella mi facevano sentire la voglia di riavere quegli attimi della mia infanzia. Ora che non potevo più.

I libri di Emma mi avevano fatto ritornare indietro almeno in parte. Ero entrato per caso in quel negozio dimenticato dal mondo, fuggendo da uno stormo di fan che mi avevano riconosciuto durante una delle mie uscite in incognito. Lo facevo da un po’ di tempo oramai. Uscivo per le strade di Londra, cercando di non farmi riconoscere per essere per un attimo Harry e non Harry Styles dei One Direction. E mi riusciva. O almeno mi era riuscito fin a quel giorno.

Quando entrai, studiai dapprima il luogo desolato e quando dietro al banco trovai una ragazza che poteva avere più o meno la mia età, temetti. Avevo paura che potesse riconoscermi. Ma non lo fece, restò lì a guardarmi per qualche secondo, ma credo che il tutto fosse semplicemente dovuto alla mia presenza e non di certo alla mia persona.

Emma non era riuscita a suscitarmi niente. Era indubbiamente una bella ragazza, ma nel complesso si rendeva anonima. I grandi occhi azzurri si perdevano nel viso ovale dalla larga fonte. Le labbra grosse e carnose erano ricoperte da un rossetto nude che le faceva mimetizzare col suo colorito pallido. Aveva un bel seno. Proprio un bel paio di tette, ma tutto scompariva nel suo metro e cinquanta, fatto di tante curve. Aveva bei particolari, ma se non stavi lì a guardarla e a fissarla, Emma diventava invisibile.

Le lacrime dell’ultima volta mi avevano fatto male.
Perché Emma sapeva. Aveva capito che anche per me lei era trasparente.
E piangeva. Piangeva per non essere abbastanza. Piangeva per se stessa.
Emma piangeva e io cantavo.
La scena tragica di un film tragico. Invece non eravamo altro che due pseudo sconosciuti che si facevano compagnia. Io leggevo, lei leggeva. Ed era ok. Ora invece temevo che volesse di più e pensai che forse era meglio non tornare in quel mondo di libri.
Forse era meglio non rivedere Emma.

Angolo autore
Salve.. sono tornata il prima possibile. volevo dedicare questo capitolo a ccristina_98 perchè mi segue con un assiduità così affettuosa da commuovere. E' un piacere sapere del suo interessamento e di anche tutti coloro che seguono in silenzio. Non siete in molti, ma ci siete comunque. E vi ringrazio anche per questo.
Spero di pubblicare nuovamente quanto prima.
Grazie mille
V