Il gelato alla fragola che ti si scioglie furtivo sulle scarpe mentre tu ti riempi gli occhi di estate

di Tatika_Tai_Tacchan
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Ridiamo, ti prego, prima che ci strappino anche questo. ***
Capitolo 2: *** E fu il calore di un momento. ***
Capitolo 3: *** Vuoi un Cone? ***
Capitolo 4: *** Olga ***



Capitolo 1
 *** Ridiamo, ti prego, prima che ci strappino anche questo. ***


 
"Insieme al ginocchio, la pancia è 
il punto più doloroso quando ti sparano,
 ma ci vuole un sacco di tempo prima di morire,
 parliamo di giorni e giorni... 
Forse il dolore sarà insopportabile, 
ma ci vorranno dei giorni prima che
tu muoia per le ferite, il tempo è tuo alleato!"
Mr. White, Le Iene.
"Hai fatto una gran cazzata, Mario, proprio una gran cazzata!!" Le parole gli s'insinuano a forza nelle orecchie ed arrivano al cervello, parole sibilate con rabbia, a denti stretti, cercando di non far trapelare il dolore nell'intonazione della voce.
Mario tenta di aprire gli occhi incrostati, è difficile, ma ci riesce. I suoi occhi sono stanchi, lucidi e arrossati, l'iride è di un azzurro vivido. 

Qualcosa gli sfiora il volto. Sono i capelli biondi di Sofia. Sofia! Lei è china su di lui, gli occhi umidi e i denti digrignati: è incazzata. Incazzata, ma triste.

Mario respira a fatica, l'aria è piena di odori contrastanti: il profumo che Sofia mette ogni mattina, il puzzo acre del sudore, il gas di scarico di un'auto di passaggio, l'odore d'estate che emana la pelle abbronzata, la dannata puzza di pesce che viene dal porto, e il sangue. L'odore che impregna l'aria che lui e Sofia condividono. 

Sangue ovunque. 
E i suoi respire secchi, sempre più affannati, il petto che si alza e si abbassa convulsamente, preda degli spasmi; e sopra di esso la mano di Sofia è intrecciata con la sua, la presa resa scivolosa dal sangue vischioso tra le loro dita.
D'improvviso Mario è trapassato da una fitta, un'acutissima fitta di dolore all'addome, un'altra alla coscia, una al braccio. Dalla gola gli sfugge un rantolo basso e roco e Sofia gli stringe forte forte le mani; gli appoggia la testa nell'incavo della spalla senza curarsi del sangue scarlatto che le macchia i vestiti e i capelli, i suoi splendidi capelli biondi.
"Sofia..." gorgoglia Mario, lei fa un respiro profondo che sa di pianto e di coraggio "Che c'è, piccolo mio, hai bisogno di qualcosa?Forse adesso te la posso fare una sega, sai...come regalo d'addio..." bisbiglia con voce tremula cercando di sembrare sarcastica. 
Mario ride faticosamente, piccoli singhiozzi strozzati perchè gli fa male il viso a sorridere, ma Sofia non è mai stata una grande comica e Mario non rideva mai alle sue battute.

La ragazza libera una mano dalla stretta e comincia a pettinare i capelli sudati di Mario. Le sfugge una piccola risata isterica "Vedi, baby, non devi avere paura, puoi morire tranquillamente qui tra le mie braccia, non preoccuparti di niente, partirò subito alla ricerca delle sette sfere del drago per riportarti in vita".
Questa volta Mario ride davvero, anche se fa male, dannatamente male. 

Il cielo sopra di loro è così azzurro, l'aria è tiepida e gli odori si rincorrono festosi, da lontano giungono i suoni attutiti di una città viva; Mario continua a guardare il cielo, indifferente e meraviglioso, e sente di amarla, Sofia, di amarla per davvero.
Vorrebbe dirglielo, e vorrebbe anche dirle che gli fa male da morire e ha una paura folle, vorrebbe pregarla di non lasciarlo, di mettere a posto anche quel casino, ma non può. 
E così sorride, anche se fa un male cane, anche se sente la faccia che gli si spacca, anche se il suo sangue è una pozza a terra, sorride e dice:" E' ok, mi sta bene...andrà bene..."
E sente la vita lontanissima, sente l'ultimo respiro impigliato nei polmoni e ha paura che gli sfugga dalle labbra un "ti amo", ma non può. 
Così stringe i denti, stringe la mano di Sofia, lascia che cielo gli entri negli occhi...

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Capitolo 2
 *** E fu il calore di un momento. ***


                                                            All'ombra dell'ultimo sole
                                                                 s'era assopito un pescatore
                                                                 e aveva un solco lungo il viso
                                                                 come una specie di sorriso


 "Ciao, mi chiamo Mira". 
"Piacere, io sono Noor, un pescatore di anime" sorrise il ragazzo stringendo la mano che gli veniva porta.
"Un mestiere difficile di questi tempi, siamo rimasti in pochi ad averne una".
Noor sorrise di nuovo, la luce del tramonto che risplendeva sulla sua arcata dentale; i raggi morbidi e caldi come una mano che passava dolcemente tra i capelli rossi del pescatore di anime rendendoli fiamma viva. I piedi nudi e bianchi della ragazza affondavano nella sabbia bruciante di un sole morente.
"Tu, invece, cosa sei?" domandò curioso il ragazzo. Mira abbassò lo sguardo e lo fissò sulle proprie unghie laccate di blu; così lontani i suoi piedi, giacevano laggiù sulla sabbia, mentre la sua testa volteggiava tra le nuvole. "Io faccio l'assassina".
Il pescatore la squadrò un po' con occhio critico:"Non mi sembra proprio." "Guardami negli occhi".
                                                                                                                                                                          Venne alla spiaggia un assassino
                                                           due occhi grandi da bambino
                                                           due occhi enormi di paura
                                                           erano gli specchi di un avventura.
 
E disse al vecchio dammi il pane
ho poco tempo e troppa fame
e disse al vecchio dammi il vino
ho sete e sono un assassino.


I sinceri occhi color nocciola del pescatore di anime scrutarono nei profondi pozzi oscuri dell'assassina.
"Tu non sei chi dici di essere". 
Lo annunciò con tranquillità impregnata di luce, mollemente abbandonato sulla sabbia, con la schiena appoggiata al muro di pietra grigia e le orecchie piene del rumore del mare, i lontani stridii dei gabbiani. 
"Io ero un'artista" disse piano Mira e sorrise lievemente, un sorriso che aveva il sapore amaro della nostalgia. 
                                                              E fu il calore di un momento
                                                              poi via di nuovo verso il vento
                                                              davanti agli occhi ancora il sole
                                                              dietro le spalle un pescatore.

"Sono un'artista in fuga e ho bisogno di un'imbarcazione, posso rubare la tua?" chiese la ragazza.
"La mia piccola barca a remi? Non andrai molto lontano con quella".
"Sono già molto lontano e non posso fermarmi a pensare" snocciolò lei.

La ragazza spinse la barca nell'acqua ambrata, ormai il sole era quasi oltre la linea dell'orizzonte; un remo in una mano, l'altra mano sulla barca, si voltò verso il pescatore:"A volte mi capita di desiderare fortissimo l'immobilità. Anche se la mia natura  mi spinge a viaggiare, qualche volta vorrei che il tempo si fermasse. Ghiacciato nell'istante di  un'emozione, proprio come adesso. Credo che se il tempo si blocasse ora ora sarei felice per l'eternità, io pronta a partire, a lanciarmi verso il vento e tu fermo a guardare il sole morire".
"L'ultimo sole" precisò il ragazzo.
"Come?" 
"Questo è l'ultimo sole, vivilo."
La ragazza gli rivolse un'ultima occhiata e si girò verso il mare, verso il sole:"Questo tramonto...credo sia il più bello della mia vita".
Si spinse avanti, e poi ancora più avanti, finchè non riuscì a remare; e allora remò il più velocemente possibile per raggiungere il sole, e quando il pescatore non poteva più udirla sussurrò:"Addio...grazie per la barca...domattina, se l'alba arriverà, la saluterò anche da parte tua".

Laggiù sulla spiaggia il pescatore di anime chiuse gli occhi, l'immagine nera di una barchetta cullata dalle onde ancora impressa nelle retine.

                                                      Vennero alla spiaggai due gendarmi
                                                       vennero in sella con le armi
                                                       e chiesero al vecchio se lì vicino 
                                                       fosse passato un assassino.
 
Ma all'ombra dell'ultimo sole 
s'era assopito un pescatore
e aveva un solco lungo il viso 
come una specie di sorriso.


"Nessun assassino, di qui è passata solo un'artista" disse il pescatore di anime, e sorrise.               




 
[Le citazioni vengono dalla meravigliosa canzone "Il pescatore" di De Andrè.]

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Capitolo 3
 *** Vuoi un Cone? ***


 

Vuoi un Cone?

 

 

-Do you like Dags?         

 

 

 

 

Rossella era in piedi davanti ai fornelli.

I suoi polsi sottili sembravano sempre sul punto di sganciarsi dalle mani per lasciarle volare, come vagoni impazziti, quella frazione di secondo prima di schiantarsi; una sul pavimento di piastrelle fredde, l'altra nell'acqua bollente.

Preparava la pasta, la pasta al sugo di pomodoro.

 

Marco entrò come un tornado nella piccola cucina, portando nella sua scia un'odore di dopobarba al muschio e di foglie cadute. Prese a rovistare in un cassetto, borbottando che non trovava più cartine (e non si riferiva alla penuria di atlanti nella casa).

-Ce n'è di formaggio grattugiato?- chiese Rossella senza guardarlo.

-Che cosa!!?- suo fratello finse un enorme stupore.

-Formaggio...grattugiato...ce n'è?- ripetè lei cautamente alzando lo sguardo.

-Sì, ma non preferiresti un po' di Cone?!!-

-Il cosa?-

-Il Cone! Non vuoi un cone!!-

Prima che la sorella potesse avere una qualche reazione, Marco si girò di scatto verso il vecchio cane di famiglia: Gioe.

-Ehi, Cone! Sì, tu Cone!! Non vuoi un po' de pappe?!-

Gioe alzò appena un sarcastico sopracciglio canino, per niente turbato dalla momentanea follia del suo padrone.

-Ma cosa dici? Voglio il formaggio- tentò di farlo rinsavire Rossella, ma ormai Marco era lanciato:-Hai dato il mangio de pappette al Cone? Eh Cone? Vuoi il mangio de pappette?-

Rossella alzò gli azzurrissimi ed esasperatissimi occhi al cielo -Formaggio, Marco, formaggio- invocò con un sussuro prima di andarselo a cercare da sola.

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Capitolo 4
 *** Olga ***


 

 

Olga contemplava le palme delle mani, avvolte strette nelle bende. Sembrava ipnotizzata dal loro candore surreale.

Pochi giorni prima si era tagliata rompendo una finestra a mani nude.

L'avevano presa lo stesso.

-Come ti senti oggi, Olga?- domandò la voce maschile da dietro le mura di vetro della sua cella.

Olga gli dava le spalle. Provò a figurarsi nella mente l'immagine di un giovane psicologo sui 27 anni con piccoli occhi neri e i capelli biondi; indossava un camice bianco, e appuntate nel taschino, proprio in corrispondenza del cuore, vi erano tre biro: una rossa, una verde, una blu.

-Lei come pensa che mi senta?- gli chiese lei senza ironia. No: una rossa, una verde, una nera.

-Beh, dovresti sentirti male, no? Hai assassinato entrambe le tue sorelle-.

Non era una risposta da psicologo, lei aveva rigirato la domanda e lui avrebbe dovuto accorgersene e far ritornare la conversazione sui binari prefissati. Gli psicologi non esprimono pareri personali. Olga avrebbe potuto farglielo notare, certo.

Una verde, una rossa, una nera.

-Veronica e Christine dovevano morire- si limitò a dire.

-Ritieni che sia giusto uccidere?- domandò l'uomo con più foga.

Una blu, una nera, una verde.

Olga sospirò:-Non ho detto questo, Kevin. Le mie care sorelle meritavano quello che hanno ottenuto-.

-Non mi chiamo Kevin-.

Strano psicologo.

-Fa lo stesso-.

La bionda testa della ragazza precipitò in caduta libera per il brevissimo istante che separava le spalle dalle mani aperte; affondò la fronte tra le bende e i polpastrelli nel cuoio capelluto. In quel momento sembrava quasi dispiaciuta di essere lì, di aver fatto quello che aveva fatto.

Una blu, una verde, una rossa.

-Lo sapevi che il figlio di Christine mi ha detto che spera di vedermi uscire presto così può massacrarmi di botte di persona?-.

-Questa minaccia ti spaventa, Olga?-.

-Io non ho paura di niente, non provo niente e non ho alcun interesse in ciò che mi accadrà d'ora in poi- rispose lei con voce quasi inumana -Anzi, mi vanno molto a genio le minacce di Nick, perchè sono la prova inconfutabile che si perderà sulle strade dell'odio. Il sentimento che prova lo divorerà, dall'interno-.

-Ha solo diciassette anni- protestò lo psicologo.

-Già- rise Olga.

-Che stronza!- si lasciò sfuggire lui con una nota divertita nella voce.

E quell'ultimo commento era così fuori luogo, così poco professionale, che Olga si voltò a fissarlo.

Il ragazzo soprannominato Kevin, perchè di un ragazzo si trattava, non più di 21 anni, esibiva un'arrogante ciuffo verde fosforescente e sul viso chiaro e pulito gli brillavano due grandi e luminosi occhi azzurri. Il camice bianco era tutto storto e stropicciato come se se lo fosse infilato in fretta e furia e qui e là appariva qualche piccola macchia rossastra. Nel taschino del camice, proprio sul cuore vi era appuntata una biro viola.

Ma chi cazzo scrive col viola? Fu tutto quello che riuscì a pensare Olga.

-Vogliamo andarcene, tesoro?- chiese Kevin e con un gesto fluido si fece scivolare in mano un mazzo di chiavi.

-E' arrivato Natale e nessuno me la detto, vero?- borbottò Olga nascondendo un ghigno.

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