Raiting: Direi verde. Al massimo verde chiaro (?), per i più pignoli.
Genere: Fluff, ovviamente.
Contesto: Vago, ma all'incirca quarta stagione.
Note: Dean ha fame. Sempre.


Rumore di un'auto che parcheggia. Fari che si spengono. Due portiere che sbattono. Passi sul pavimento di legno fuori dal Motel.
Chiavi che grattano sul ferro della serratura, mezza imprecazione masticata e alla fine la porta che si spalanca con una spallata e un sospiro, presumibilmente di esasperazione.
Dean entra lanciando il borsone sulla sedia accanto al tavolo, e senza neanche guardarsi intorno si butta sul letto e sprofonda la faccia nel cuscino.
Dietro di lui, Sam sospira di nuovo, chiude la porta, adagia con calma la propria borsa sull'altra sedia, posa il computer sul tavolino e accende la luce.
Si guarda intorno prima di sfilarsi la giacca e appenderla all'attaccapanni accanto alla porta.
La camera è piccola, spoglia, con una carta da parati rossa scolorita e mobili chiari che sembrano usciti da chissà quale film degli anni ottanta. Le lenzuola del motel sono color panna, o almeno così gli sembra, con due orribili coperte blu stese sopra, a mo' di decorazione più che per vera necessità.
Sam prende in mano il computer e si lascia cadere sull'altro letto, appoggiando pigramente la schiena alla parete e accendendo il pc.
Hanno appena finito una caccia, ma erano troppo stanchi per andare molto lontano, e così si sono fermati in un Motel sulla strada. L'idea è quella di ripartire domani, anche se ad entrambi piacerebbe potersi fermare di più, e magari avere una scusa diversa da “ci stiamo riposando” da propinare a vari ed eventuali angeli rompicoglioni che dovessero piombare giù dal cielo ad avvertirli di chissà quale altra catastrofe globale.
E così adesso Sam sta cercando proprio quello, un piccolo segno demoniaco o presenza di spiriti, meglio ancora se finto, tanto per fare qualcosa.
Dean, accanto a lui, con la testa ancora affondata nel cuscino, mugola.
Sarebbe anche potuta sembrare una parola, ma Sam decide di ignorarlo e di avvalersi della sua dose quotidiana di sano mutismo.
Ma il fratello non demorde, e grugnisce di nuovo, più forte.
Sam scorre in giù la pagina di cronaca locale che occupa lo schermo del computer, senza degnare il maggiore nemmeno di uno sguardo.
Dean sbuffa, e gira la testa verso di lui. Sam rotea gli occhi, ma non si volta.
«Fame» ripete il biondo, guardandolo speranzoso.
Sam si trattiene dall'alzarsi e andarsene, o dallo scoppiare a ridere, o dal prenderlo a pugni, fingendo indifferenza.
«Sam, ho fame» ripete l'altro, come se fosse la cosa più ovvia da dire a tuo fratello alle nove di sera, un'ora dopo essere andati a cena, che per inciso consisteva in un pasto leggero a base di solo due miseri Hamburger e una porzione doppia di patatine fritte.
Sam si gira e lo guarda come se fosse matto «abbiamo cenato un'ora fa, ricordi?»
Dean sbuffa e affonda di nuovo la testa nel cuscino. Certo che se lo ricorda, non è mica scemo. Solo che gli piacerebbe che se lo ricordasse anche il suo stomaco, e non solo quei due metri di buon senso e vocetta lamentosa che sta giocando col computer accanto a lui, grazie tante.
«Ma io ho fame lo stesso» mugola, e questa volta Sam capisce anche se lo ha detto con la bocca premuta sul cuscino.
Sospira, e spegne il computer. Si alza e si avvicina al fratello, mettendogli una mano nella tasca della giacca di pelle, che non si è nemmeno sfilato quando è entrato.
Dean solleva la testa e si gira verso di lui «cosa stai facendo?» chiede, preoccupato da chissà quale rappresaglia per chissà quale crimine commesso inavvertitamente. Tipo nascondergli l'accendino, o sostituire il suo balsamo con lo shampo per cani. Mica l'ha fatto apposta, eh!
«Prendo le chiavi»
«E per fare cosa?»
«Non hai fame?» chiede, estraendo la mano dalla tasca, mano in cui stringe le chiavi dell'Impala «Vado a prenderti qualcosa da mangiare. Torta di mele, magari»
Dean lo fissa per un secondo, stringendo gli occhi, cercando di capire se la creatura che sta possedendo suo fratello in quel momento sia un demone, uno spirito, oppure qualcosa tipo un mutaforma. Ma poi decide che non gli importa, non se la suddetta creatura gli procurerà davvero della torta di mele, e sul suo viso si allarga un sorrisetto. «Magari» risponde, sempre sorridendo.
Sam lo guarda divertito, poi sorride a sua volta e si avvia verso la porta.
Dean lo guarda muovere un mezzo passo, poi lo afferra per la manica della camicia e lo ferma.
Il minore si volta verso di lui «che c'è?» chiede, sorpreso.
«Niente» mormora lui «è solo che...» dice, tirando leggermente la manica della camicia del fratello e mettendosi a sedere «... magari ti meriti un premio per tutta questa gentilezza»
«Magari» sorride Sam, e si china verso di lui, sfiorando le labbra del maggiore con le proprie. Dean mugola leggermente, e il minore sorride, passando delicatamente la lingua sul labbro inferiore del fratello, in un muto invito.
Ma Dean si ritrae, scostandosi dalla bocca di Sam. «Prima la torta» sorride.
E Sam sbuffa, di nuovo.

Raiting: Verde.
Genere: Fluff, sempre e comunque. Magari c'è un qualcosa di introspettivo, ma a cercarlo con la lente di ingrandimento...
Contesto: Prima o seconda stagione (no, non mi vergogno).
Note: Tanto amore e tanto fluff, con un po' di apprensività. Prima o poi questi due mi uccideranno. WIncest ovviamente.






«Come ti senti?»
«Bene»
«Non ti azzardare a farlo mai piú»

Un fantasma, niente di che, una caccia come tante altre in un paesino sperdunto da qualche parte in Indiana. Niente di speciale, davvero, dissepellita la bara e bruciate le ossa, con il sale e tutto il resto. Un lavoretto da un paio di giorni, senza neanche il disturbo di mettersi a fare chissà quali ricerche o di tirare fuori la divisa da agenti governativi. Fin troppo facile, a dire il vero.

E infatti, proprio mentre uscivano dal cimitero pregustandosi le successive ore di meritato riposo, qualcosa colpí Sam alle spalle, mandandolo a sbattere violentemente contro il terreno umido. Del tutto inaspettato, ma Dean ebbe comunque la prontezza di estrarre il fucile, ma quel maledetto figlio di puttana sembrava troppo veloce perfino per lui. Un colpo ed anche il maggiore era a terra, la schiena contro la ghiaia polverosa del cimitero. L'urto fu talmente violento che la vista gli si annebbió per un attimo, anche se lui riuscí a rimettersi in piedi di nuovo, sorreggendosi al marmo grigio di una statua dietro di lui. Ma il fantasma gli fu di nuovo addosso, e gli strappó il fucile dalle mani senza nemmeno dargli il tempo di alzarlo, mandandolo a sbattere ancora più forte contro una lapide qualche metro più indietro.
«Dean!» Sam si alzó ed corse verso di lui, parandosi davanti al suo corpo un attimo prima che il fantasma lo colpisse ancora.
Il maggiore urló, ma lo spirito aveva giá sollevato suo fratello come se fosse una piuma e lo aveva scaraventato lontano. Sam si accasció contro una lastra di pietra, svenuto.
Dean si lanció verso il fucile abbandonato pochi passi piú in la, e un attimo prima che quel fantasma schifoso gli fosse addosso, gli piantó una cartuccia di sale in mezzo alla fronte, e lo guardó dissolversi davanti ai suoi occhi.
Respiró forte, cercando di ritrovare la luciditá che il colpo alla testa gli aveva fatto perdere, ma quando si mise in piedi la vista gli si offuscó e la testa prese a girare.
E poi vide Sam, ancora a terra qualche metro piu in lá, un taglio sulla fronte, la testa piegata di lato e gli occhi chiusi. Si lanció su di lui, ignorando le fitte e i capogiri.
Riusciva solo a pensare al suo fratellino, al suo Sammy, riverso a terra con la schiena appoggiata a quella lapide. "Non, non puó essere morto. Ti prego no. Ti prego."
Gli si inginocchió accanto, mentre nella sua mente ripeteva preghiere a un Dio in cui non credeva, e lo scosse leggermente.
«Sammy...» chiamó, ma il ragazzo rimase immobile, e lui lo scosse ancora.
«Sam, ti prego, rispondimi»
"Che cosa faccio? Cosa faccio adesso? Non puó essere morto. Non puó"
«Dean...» Sam aprí gli occhi, mentre con una mano saliva a toccarsi la fronte in corrispondenza del taglio. Si guardó le dita, e fece una smrfia quando si accorse che erano sporche di sangue.
«Dean» ripetè, cercando di radrizzarsi, mentre suo fratello tirava un sospiro di sollievo «dov'é il fantasma?»
«Andato, per il momento. Ma a quanto pare non abbiamo ancora finito in questo buco di paese» sospiró «Come ti senti?»
«Bene» sorrise Sam, mentre la testa lentamente smetteva di girare.
Dean lo fissó per un secondo «Non ti azzardare a farlo mai piú»
«Che cosa?»
«Esporti in quel modo. Possibile che io e papá non ti abbiamo insegnato niente? É stato stupido. Poteva ucciderti»
«Poteva uccidere te» rispose Sam, calmo.
Dean scosse il capo «Non farlo mai piú» ripeté «se ti succedesse qualcosa io...»
Sam rise, o almeno ci provó, ma dalla sua gola uscí un suono rauco. Il minore guardó suo fratello con una smorfia divertita sulle labbra «Dean Winchester, non è che per caso ti preoccupi per me?»
Il maggiore lo fissó accigliato, e Sam fu certo, assolutamente certo, che stesse per fare una delle sue battute sarcastiche. Ne era talmente certo, che quando lui rispose quasi ci rimase male.
«Certo che mi preoccupo per te. Sei mio fratello» disse, serio «e ora alzati, dobbiamo tornare al motel e fare un po' di ricerche...» aggiunse, alzandosi e passando il braccio di Sam intorno alle proprie spalle.
«No, aspetta» lo interrupe il minore, che ancora doveva riprendersi da quell'inaspettata confessione.
«Cosa?»
«Grazie»
«Per cosa?» chiese Dean, mentre lo tirava su e gli passava un braccio dietro la schiena per evitare che cadesse di nuovo al suolo.
«Perchè ti preoccupi per me» sorrise Sam.
Il maggiore lo guardó un momento, e non poté trattenersi.
Davvero, non potè evitarlo.
Appoggió le proprie labbra su quelle di Sam, che sorrise impercettibilmente e ricambió il bacio, mentre si abbandonava nella stretta del fratello.
«Prego»








 

NdA
Ehilà, salve a tutti!
Come va?
Ce l'ho fatta, sono puntuale! Visto che brava? Ok, basta, la smetto.
Allora, che dire? Niente di che, solo un po' di fluff, che non fa mai male. Diciamocelo, nella vita serve un sacco di fluff!
Ringrazio tutti quelli che hanno recensito e anche chi ha inserito la storia tra le preferite (fa sempre tanto piacere, e stimola alla puntualità e alla costanza *.* ).
Spero che questo capitolo vi piaccia, perchè l'ho scritto con tanto impegno e tanto amore.
Bene, tutto qua. Un grande abbraccio e ci rivediamo la prossima settimana;)

Erin

Raiting: Giallo, più o meno.
Genere: Fluff, come al solito.
Contesto: Prima dell'inizio.
Note: Ebbene si, è una Weecest. È il mio pairing preferito, ma non ditelo a nessuno!

Sam si sveglió di scatto, il cuore che batteva impazzito e la fronte imperlata di sudore.
Si tiró a sedere sul letto, appoggiando i piedi nudi sul legno freddo del pavimento e passandosi una mano sul viso e poi tra i capelli scuri, mentre lentamente i suoi occhi si adattavano all'oscuritá della camera di motel.
Intorno a lui c'era un silenzio quasi surreale, rotto solo da qualche sporadica folata di vento che filtrava da sotto la porta o sbuffava tra le tende. Faceva caldo, ma il ragazzo sentí comunque un brivido freddo lungo la schiena al ricordo dell'incubo che lo aveva svegliato.
Negli ultimi tempi dormiva male. Beh, più che dormire non faceva altro che svegliarsi di soprassalto nel cuore della notte con qualche demone o creatura negli occhi e un grido sulle labbra. Nei suoi sogni non c'era mai sale o ferro, o acqua santa o armi con cui difendersi, c'era solo la paura e urla spaventate.
Suo padre non era in camera, era uscito la sera prima e probabilmente non sarebbe tornato prima di un paio di giorni, e cosi Sam si ritrovó a far vagare lentamente lo sguardo nella stanza avvolta dall'oscuritá, indugiando leggermente sulla figura del fratello, addormentato nel letto accanto al suo.
Un'idea gli attraversó la mente, ma lui la scacció con forza.
"No" si impose "non sei un bambino spaventato. Sei quasi un uomo. Non puoi farti terrorizzare dagli incubi."
Provó a stendersi di nuovo sul materasso, ma appena chiuse gli occhi i ricordi del sogno tornarono prepotenti a farsi strada nella sua mente, e lui si mise di nuovo seduto, tremando.
Di nuovo, si soffermó sul profilo di Dean, avvolto dalle lenzuola tirate su fin sotto alle spalle. Sembrava cosi sereno, cosi... rassicurante.
Era tentato, davvero tentato.
"No" si ripeté "non puoi farlo. Sei grande, sei quasi un cacciatore. Devi affrontare le tue paure". La voce nella sua testa era straordinariamente simile a quella di suo padre.
Ma Dean sembrava cosi tranquillo, addormentato, e vederlo li sul letto era cosi invitante...
"No. Non puoi..."
Ma mentre formulava quel pensiero per l'ennesima volta, una folata di vento più forte delle altre si schiantó contro la finestra socchiusa, facendola aprire con un cigolio sinistro che gli fece accapponare la pelle.
Gli ci volle meno di un secondo a infilarsi tra le coperte -e tra le braccia- di Dean. Lo fece quasi senza rendersene conto, e appena ebbe nascosto la testa tra i cuscini, dando le spalle al fratello, si maledisse per la sua debolezza, ma quel letto era cosi caldo e accogliente che a conti fatti non gli dispiaceva poi cosi tanto.
Il fratello mugugnó qualcosa nel sonno, poi mormoró il suo nome.
«S... Scusa. Ho avuto un incubo» sussurró Sam, anche se probabilmente Dean non si era davvero accorto della sua presenza li. E infatti il biondo mugugnó di nuovo qualcosa di incomprensibile, poi ricadde in quel sonno da cui forse non si era mai svegliato davvero.

***

Quando la sua mano, anziché il materasso, incontró qualcosa di strano, il suo primo pensiero corse alla pistola. Senza nemmeno aprire gli occhi, si ritrovó appoggiato ai gomiti e coi nervi tesi, pronto a scattare.
Ma poi un barlume di luciditá si fece strada nella sua mente, e lui si accorse che quel "qualcosa" era solo, si fa per dire, Sam.
«Sammy?» sussurró, tirando mentalmente un sospiro di sollievo e adagiandosi di nuovo sul letto, accanto al fratello.
A pensarci bene, gli sembrava di ricordare di essersi svegliato quando il ragazzo si era infilato sotto le coperte con lui, ma non era abbastanza lucido da distinguere quelle poche parole che si erano scambiati da un sogno. Cosa gli aveva detto? Un incubo?
«Sammy?» chiamó di nuovo, e non ottenne alcuna risposta.
"Dorme" pensó, quasi sollevato.
Gli si avvicinó di piú, passandogli un braccio attorno alla vita e stringendolo leggermente. Poi gli affondó il viso tra i capelli, fino appoggiare la fronte sulla sua testa.
Un attimo prima di chiudere di nuovo gli occhi, gli lasció un morbido bacio sulla nuca.

***

Sam sussultó quando sentì suo fratello alzarsi di scatto, e rabbrividì quando il braccio di Dean scivoló lungo i suoi fianchi e il petto del maggiore finì a contatto con la sua schiena.
Non rispose ai suoi sussurri, preferì continuare a far finta di dormire. Se Dean si fosse accorto che era sveglio, gli avrebbe chiesto perché aveva cambiato letto, e davvero, lui non aveva nessuna voglia di spiegargli degli incubi. Preferiva di gran lunga rannicchiarsi contro il suo petto e annegare nel calore della sua stretta.
Quel bacio tra i capelli lo fece sorridere leggermente, e il fiato del fratello sulla nuca era meglio di qualsiasi sonnifero, ma si costrinse a rimanere sveglio ancora un po'.
Aspettó che il respiro di Dean si facesse pesante e regolare, poi si girò lentamente nel suo abbraccio, fino a ritrovarsi ad un soffio dal suo viso.
Al buio, anche a quella distanza, non riusciva a distinguere niente di più del profilo del naso e della curva del mento, ma sentiva il suo fiato caldo sul petto, alla base del collo, e la sua mano premere leggermente sulla schiena.
Sempre stando attento a non svegliarlo, si sollevó un poco, fino all'altrezza del suo viso, e li lasció un leggero bacio sulle labbra.
Poi si stese di nuovo, appoggiandosi al suo petto e rilassandosi nella sua stretta.
Dean, ad occhi chiusi, sorrise leggermente.

Raiting: Giallo, un po' pesantino.
Genere: Fluff, instrospettivo.
Contesto: Quinta stagione, ma non c'è assolutamente nessun tipo di spoiler.
Note: Cambiamo pairing, vi va? Sorpresa... (Il Raiting è così sia per il contenuto che per certe espressioni, ma non è niente di troppo marcato)

Tutto si poteva dire di Dean Winchester, tranne che non fosse un uomo fermo sulle sue convinzioni. Testardo, avrebbero detto alcuni.
Quando si metteva in testa una cosa, niente e nessuno potevano fargli cambiare idea, salvo rarissimi casi.
Poteva anche essere che avesse torto, certo, nessuno é perfetto, ma in ogni caso teneva fede alle sue scelte fino in fondo.
Nel suo piccolo mondo, c'erano poche cose certe. Il mostro della settimana, tanto per dirne una. Uno schifosissimo essere che andava distrutto ad ogni costo.
Suo fratello, tanto per dirne un'altra. Due metri di capelli scuri e occhioni da cucciolo avvolti in una camicia a quadri, con una voce che tendeva ad assomigliare fin troppo spesso a quella della sua coscienza. O forse era il contrario, ma Dean preferiva non porsi il problema.
L'Apocalisse, per completare il trio. Certa o no, quella se ne stava la, come il casello alla fine dell'autostrada, con tutti i suoi bei cavalieri e demoni a contornare quel meraviglioso regalo di quei pennuti celesti figli di puttana.

Ma Dean Winchester poteva anche ricredersi.
Gli era capitato, qualche volta.
Su suo fratello, la maggior parte. Ma anche su altro.
Ad esempio, sugli angeli e la loro esistenza, e certe volte ancora si chiedeva se non sarebbe stato meglio non averne mai saputo niente.
Ma si era ricreduto anche su suo padre, in parte, specie dopo aver conosciuto Adam ed essersi fatto un paio di viaggetti nel passato con "Heaven Airways".

Ma questo era ben poca cosa se paragonato a quello su cui aveva dovuto fare pericolosamente marcia indietro negli ultimi tempi.
Passino gli angeli, l'Apocalisse e il Paradiso, ma quello davvero, andava oltre ogni sua aspettativa.
Perché nella vita di Dean Winchester, c'era sempre stata una convinzione, un'idea fissa, ferma e certa, una cosa che dava talmene per scontato da non porsi nemmeno il problema. Era cosi, era sempre stato così, e non serviva nè parlarne nè pensarci. Era una cosa ovvia, di quelle che se un anno prima gli avessero detto che si sarebbe smentita, lui avrebbe riso fino alle lacrime, fino a smettere di respirare, fino a piegarsi in due dal dolore allo stomaco.

Era a questo che il cacciatore pensava distrattamente, mentre sentiva la sua maglietta sollevarsi lentamente fino a farsi sfilare via da mani che ormai erano diventate fin troppo esperte nel farlo. E sempre a questo pensava, ancor piú distrattamente, mentre dalle sue labbra uscivano mugolii sempre piú forti e compiaciuti.
E poi non pensava piú, perché doveva concentrarsi seriamente per trattenere i gemiti che gli si affannavano in gola in risposta a quella bocca che con calma misurata risaliva la pelle, a partire dal bordo dei pantaloni. Il cervello si scollegava, quando sentiva quella lingua percorrere con cura le curve tra i suoi addominali, e poi soffermarsi forse un po' troppo a lungo su un capezzolo, mentre i denti lo torturavano.
E non poteva far altro che ansimare, quando quella bocca arrivava alla base del collo e prendeva a succhiare la pelle per marchiarla a fuoco, segnando un passaggio, una proprietá che comunque era fin troppo evidente.
E alla fine sorrideva, ritrovando un po' di controllo, quando quelle labbra finalmente toccavano le sue, e la sua lingua incontrava l'altra, ed era come riprendere a respirare dopo un'eterna apnea.
E solo alla fine, quando sentiva quel sapore in bocca, quel calore addosso e quel respiro sulla pelle, solo allora si decideva ad aprire gli occhi, e si sorprendeva ogni volta di quanto semplice fosse sprofondare in quei pozzi azzurri che si ritrovava davanti.
«Dean»
«Castiel»

E per un attimo, ripensava ancora una volta a quella sua convinzione, quella sua assoluta e incrollabile sicurezza di tanto tempo prima, quando ancora era certo con tutto sè stesso della sua eterosessualità.
E si chiedeva come ci era arrivato li, tra le braccia dell'angelo piú bello del Paradiso, ma bastava un altro bacio per togliergli quella domanda assurda dalla testa.






NdA
Salve a tutti!
Spero che abbiate passato una buona settimana, e che questa sia cominciata nel migliore dei modi;)
Allora, che dire? Quattro settimane, quattro capitoli, e mi sembrava ora di cambiare. Chi non shippa almeno un po' Destiel, dopotutto? Loro due mi piacciono da morire come coppia, quindi era inevitabile che prima o poi scrivessi qualcosa di questo genere, e di sicuro questa non sarà l'ultima volta.
Non so se vi siete accorti, ma ho cambiato un po' le caratteristiche della storia, visto che mi sono venute un paio di idee in mente, ma non vi faccio spoiler;)
Bene, tutto qua, spero vi sia piaciuto questo capitoletto, mi aspetto un sacco di recensioni e vi auguro una buona settimana, e ci rivediamo lunedì prossimo.

Anzi, no, un piccolissimo spoiler ve lo metto, è d'obbligo. La prossima settiama sarà Novembre, e tutti sappiamo cosa ricorre il 2 Novembre... A buon intenditor poche parole.
Alla prossima, Erin:)

Raiting: Siamo sul giallo.
Genere: Fluff, per compensare lo scorso capitolo.
Contesto: Prima dell'inizio.
Note: Weecest, come se ci fosse bisogno di specificarlo.








Dean se ne stava sdraiato sul letto a pancia in su, tormentandosi distrattamente la collana e gettando ogni tanto qualche occhiata a suo fratello, seduto di fronte al pc.
John era uscito meno di un'ora prima, promettendo di rientrare per cena, e aveva lasciato a Sam qualche ricerca da fare su un piccolo caso che stavano seguendo in zona.
Le dita del ragazzo correvano veloci sulla tastiera, scivolando di tanto in tanto sul pad per spostare il cursore sullo schermo.
Dean si perse un momento ad osservarne i movimenti, la contrazione dei muscoli dei polsi, ma anche il ticchettio nervoso dell'indice sinistro sul bordo del computer, e poi gli occhi che scivolavano veloci sulle righe di qualche articolo, e i capelli che pendevano pericolosamente davanti al viso.
Sam sospirò, appoggiandosi allo schienale della sedia e sfregandosi i palmi delle mani sui jeans, e Dean distolse lo sguardo, tornando a concentrarsi sulla tv accesa.
«Cosa guardi?» chiese il minore, chiudendo il computer e alzandosi dalla sedia.
Il biondo scrollò le spalle, perché in realtá non ne aveva idea.
Sam si avvicinò e si sedette accanto a lui sul letto, appoggiando la schiena alla testiera. Dean si spostò un po' per fargli spazio, e non potè evitare di fare caso a quanto suo fratello fosse cresciuto negli ultimi tempi. Ormai aveva sedici anni, e i capelli un po' troppo lunghi gli scurivano gli occhi e lo facevano sembrare più grande della sua età. Era alto, e anche se a Dean seccava ammetterlo, tra poco lo avrebbe superato. Era magro, e la caccia gli aveva scolpito il corpo regalandogli spalle ampie e muscoli definiti. Ma se il maggiore non perdeva mai occasione per mettere in mostra il proprio fisico, il più piccolo preferiva seppellirsi negli abiti dismessi del fratello o in camice troppo larghe. Dean non lo avrebbe mai ammesso -davvero, mai, nemmeno se costretto- ma gli piaceva questo, di suo fratello, che non amasse mettersi in mostra, che preferisse magliette ampie a canottiere strette. In qualche modo, era confortante sapere che Sam non andava alla ricerca degli sguardi delle persone. Dopotutto, Dean era certo che un esibizionista in famiglia fosse più che sufficiente.
«Dean»
La voce di suo fratello accanto a sè lo riportò alla realtà cosi bruscamente da farlo sussultare. Si girò verso di lui, lentamente, incrociandone lo sguardo.
«Dean... Visto che papá non c'è, potremmo fare qualcosa noi due»
La voce di Sam suonava incerta, quasi si sentisse in colpa a chiederlo, o se ne vergognasse, e il fratello lo guardó arrossire e abbassare lo sguardo, e sorrise.
«Certo Sammy» rispose, dandogli un colpetto con la spalla «cosa vuoi fare?»
Sam lasciò vagare lo sguardo sulla stanza, alla ricerca di ispirazione «potremmo fare un giro in macchina...» propose di getto, ma Dean lo fermò subito.
«Non abbiamo la macchina, non fino a stasera»
Al maggiore si strinse il cuore nel vedere la delusione negli occhi del fratello, e cosi si costrinse a tirare fuori un'alternativa.
E poi, l'illuminazione «perché non ci guardimao un film? Uno di quelli veri, intendo»
Sam sorrise, scattando in piedi «Si, si, dai!»
Sembrava un bambino a cui hanno appena promesso una gita a Disneyland, e Dean si mise a ridere, alzandosi in piedi a sua volta e stiracchiandosi.
Dieci minuti dopo, dopo che il minore ebbe saltellato come esaltato in giro per tutta la stanza, si sedettero sul letto, più o meno nella stessa posizione di prima, spalla a spalla, e Sam si impossessó del telecomando talmente in fretta da non dare a Dean nemmeno il tempo di protestare, facendo finalmente partire "Matrix".
Il maggiore sbuffò, nascondendo un sorriso divertito, e si accomodò meglio sul letto, sistemandosi il cuscino dietro la schiena.
Non seppe esattamente quali movimenti portarono poi a quel piacevole groviglio che era Sam accoccolato contro di lui, le gambe piegate e un ginocchio nascosto sotto a una delle sue coscie, e poi la sua mano sulla schiena del più piccolo e gli occhi che vagavano più sulla figura del fratello che non sul film.
E poi, Sam decise di mandare definitivamente in vacanza il cervello di Dean, che giá cosi avrebbe faticato ad articolare il suo nome, figuriamoci altro.
Il moro appoggiò la testa sul petto del fratello, avvicinandosi ancora di più. Sbuffò, scostandosi i capelli dal viso e strusciando inconsciamente la guancia sulla maglietta del biondo, a cui parve che i suoi neuroni avessero optato per l'eutanasia.
In automatico, strinse leggermente l'abbraccio in cui avvolgeva Sam, mentre il suo cuore prendeva a battere più in fretta.
"Ma che cazzo ti succede?" si chiese, ma il calore del fratello stretto addosso gli strappò anche quel pensiero lucido, e lui si ritrovò ad affossarsi ancora di più sul letto.
Dean non capiva. Non sapeva che cosa stesse succedendo, perchè il suo cuore stesse facendo le capriole che neanche una ginnasta sarebbe stata in grado di elaborare -no, non si era appena paragonato ad una ginnasta. No- o perchè gli stessero sudando le mani, o semplicemnte perchè i suoi occhi avessero preso quell'assurda abitudine di indugiare su suo fratello, sui suoi capelli, sulla sua schiena, sulle sue mani... E su tante altre cose a cui Dean non voleva pensare lucidamente, grazie.
Non sapeva nemmeno quando era cominciato, e sinceramente preferiva non dare un nome a quella cosa, e di sicuro semmai ci fosse riuscito il suddetto nome non avrebbe mai lasciato la sua testa.
Non è che fosse spaventato, almeno non nel senso comune del termine. Non era qualcosa da cui scappare o da poter affrontare, ma solo da tenere nascosto e pregare che non vedesse mai la luce.
Dean non era un pervertito, ok? E nemmeno un pedofilo. E il fatto che suo fratello sedicenne riuscisse a fargli contrarre lo stomaco solo sdraiandosi accanto a lui, beh, non cambiava le cose.
E certe idee che gli nascevano spontanee quando si fermava a guardare le labbra di Sam o si ritrovava ad osservarne le gambe fasciate dai jeans, nemmeno quelle cambiavano le cose. Punto.
E no, non si stava di nuovo perdendo su suo fratello, a percorrerne il corpo con lo sguardo. E non stava nemmeno sfiorando la sua schiena sovrappensiero, percorrendo la sua spina dorsale su e giù con le dita, arrivando fino alla nuca e solleticando per un momento la prima vertebra.
Ok, si, lo stava facendo, ma in realtá non gliene fregava niente, non li, non con il profumo di Sam penetrato quasi fin sotto alla pelle o i suoi capelli sul collo. E non gli interessava nemmeno che adesso suo fratello stesse reclinando il capo per andare incontro alle sue carezze, che ora si stavano insinuando sulla cute della testa, mentre le dita si intrecciavano ai capelli troppo lunghi.
E poi i loro occhi si incrociarono, e Dean ritirò la mano mentre il fratello su puntellava sui gomiti e si sollevava dal suo petto, senza però interrompere davvero il contatto. Il cuore del maggiore fece una capriola -ok, forse due- e riprese a battere impazzito, mentre il suo cervello, che nel frattempo aveva rassegnato le dimissioni e si era messo a preparare le valigie per l'Australia, dava un ultimo segno di vita con un immagine delle labbra di Sam sulle sue, del sapore che potevano avere e di quanto potevano essere morbide, e Dean rabbrividì.
Sam lo fissò per un lungo istante, mentre da fuori giungeva ovattato il rumore di una macchina che parcheggiava, e il maggiore si rese conto che se non fosse stato lui, se non fosse stato il suo fratellino minorenne, niente al mondo gli avrebbe impedito di ribaltarlo sul letto e fargli tante di quelle cose da esaurire la fantasia per una vita e mezza.
Ma era sempre Sam, il suo Sam, e non poteva.
Ma lui continuava a fissarlo in quel modo, e Dean leggeva in quegli occhi un chiaro desiderio e una speranza, la stessa che lui cercava disperatamente di ricacciare dentro di sé.
E, mentre l'aereo per l'Australia decollava e lui faceva ciao ciao al suo cervello, appoggiò una mano sulla nuca di suo fratello, mentre con l'altra ancora gli cingeva un fianco. E Sam parve quasi sorridere, e Dean lo vide avvicinarsi leggermente, mentre il suo cuore smetteva di battere, anche lui in attesa.
E poi fu un lieve grattare sulla serratura, la porta che si spalancava e John che entrava sbuffando.
Sam si ritrovò chiuso in bagno talmente in fretta da non rendrsene conto, mentre Dean... bhe, Dean non era certo che sarebbe mai riuscito a far riprendere a battere normalmente il proprio cuore.

***

«Cazzo, Sam! Spara»
La voce di Dean era roca, forse a causa del colpo alla schiena cha gli avevo tolto il fiato, ma risuonò comunque decisa nell'aria fredda di quella notte, rimbombando leggermente nel magazzino vuoto.
Perchè certo, figuriamoci se é possibile andare a caccia di fantasmi in un posto caldo e magari luminoso! No, molto meglio i capannoni umidi, freddi e abbandonati, preferibilmente privi di un impianto elettrico e con varie e vaste infiltrazioni di vario tipo.
Era passata una settimana dalla sera del film, una settimana in cui Sam si era dedicato anima e corpo al caso di turno, cercando di far finta che suo fratello non lo stesse evitando in ogni modo possibile.
Ricerche su ricerche, ore e ore passate al computer e alla fine un indizio.
Il fantasma, un caro ragazzo che li aveva quasi uccisi giá una volta, pareva essere stato sepolto in un vecchio magazzino. Perchè di cose assurde loro non ne avevano viste ancora abbastanza, no?
Ma un articolo locale che Sam aveva tirato fuori da chissá dove asseriva invece che il suddetto caro ragazzo era stato in realtá cremato. John, che riteneva più valida la seconda ipotesi, aveva deciso di andare a parlare con l'anziana madre, per trovare una ciocca di capelli o qualche altra traccia biologica a cui il fantasma potesse essere legato, ma aveva mandato i figli a controllare comunque il magazzino, per ogni evenienza.
Sam e Dean avevano preso l'Impala, più che altro per avere l'arsenale con loro in caso di necessitá, e si erano addentrati nel magazzino buio armati di tanto sale da poter sterminare un esercito.
Neanche due minuti e quel simpatico figlio di puttana aveva sbalzato il maggiore contro la porta del magazzino, chiusa, mentre Sam arrancava per recuperare dal borsone la benzina e l'accendino.
Il ragazzo aveva ribaltato l'armadio in cui il corpo ormai decomposto riposava -davvero, un armadio? Fantasia quanto ad occultamento di cadaveri zero- e lo aveva cosparso di sale e liquido infiammabile, dandogli fuoco.
Ma le fiamme faticavano a prendere a causa dell'umiditá, e il fantasma era sempre più vicino a Dean, ancora sdraiato a terra, che pareva non riuscire a riprendersi. Sam aveva lasciato cadere il borsone e tenendo in mano il fucile aveva corso attraverso il magazzino fino a fermarsi dietro al fantasma.
«Cazzo, Sam! Spara»
E Sam sparò, ma troppo tardi.
Lo spettro gli comparve accanto, ad un soffio dal suo viso, e un istante dopo il ragazzo impattava di schiena contro la parete umida, accasciandosi al suolo con un gemito.
Dean urlò, come se fosse stato lui stesso a colpire il muro, e per un attimo pensò distintamente che quella volta era finta davvero.
Ma poi, all'improvviso, le ossa presero fuoco, e le fiamme divamparono, aiutate dall'accelerante, e avvolsero tutto il corpo e con esso il fantasma, che si sbriciolò nell'aria con un ringhio di dolore.
Dean si alzò in piedi, stringendo i denti e mordendosi la lingua, e corse da Sam, ancora accasciato a terra, privo di sensi. Il fratello se lo caricò in spalla senza pensarci, trascinandosi fuori dal magazzino quasi senza accorgersene.
Lo stese sul sedile posteriore dell'Impala, ansimando più per la paura e il dolore che per la fatica, e si mise al volante, accendendo il motore.
Mentre guidava verso il Motel, si chiese se dovesse chimare John, ma buttando un occhio su suo fratello, svenuto sul sedile della macchina, il solo pensiero di dover avere anche a che fare con il padre e le sue domande gli fece venire la nausea.
Parcheggiò fuori dalla loro camera, e quando spalancò la portiera si accorse che Sam stava aprendo gli occhi. Si chinò e lo prese in braccio, come se non fosse alto quasi quanto lui e pesasse come il sedicenne che era. Il fratello appoggiò la testa sul suo petto, mormorando qualcosa, e Dean fu percorso da un brivido che non volle identificare.
Lo stese sul suo letto, il più vicino alla porta, poi accese la luce, chiuse le tende e si sfilò la giacca.
Sam gemette, rannicchiandosi su un fianco, ancora con gli occhi chiusi, e Dean si costrinse ad ignorare un taglio sulla spalla e una fortunata serie di escoriazioni sulle mani per inginocchiarsi accanto al letto di suo fratello. Con calma, gli sollevó un lembo della felpa, scoprendo i bordo frastagliati di una ferita che gli attraversava la schiena, in diagonale. In alcuni punti la pelle si stava gia annerendo in ematomi grandi quanto un pugno, e Dean rabbrividì pensando che la sua schiena doveva avere più o meno lo stesso aspetto.
Si alzò e si mise a cercare il kit di pronto soccorso, e quando tornò Sam era ancora rannicchiato, ma con gli occhi aperti.
Al maggiore si strinse il cuore, e gli si accucciò vicino «Ehi»
«Ehi» rispose Sam, accennando un sorriso che però si spense quasi subito in una smorfia di dolore.
«Come ti senti?»
«Indolezito» rispose il più piccolo, fissandolo.
Erano vicini, maledettamente vicini, si rese conto Dean, e scattó in piedi, aggirando il letto e sedendosi alle spalle del fratello.
Sollevare la maglia era impossibile, e così si limitò a tagliarla.
Lentamente, con cura, lavò tutto il sangue, assicurandosi di non fare male a Sam, che nel frattempo stringeva i pugni e si mordeva la lingua.
Il taglio era meno profondo di quanto non sembrasse, e Dean valutò che non serviva mettere dei punti, bastava fasciarlo, e così fece.
Mezz'ora dopo, finalmente il maggiore si decise a mandare un messaggio al padre, avvertendolo che loro erano rientrati al Motel dopo aver sistemato il fantasma, sorvolando ampiamente sulla parte "siamo quasi morti, ma va tutto bene".
Stava sistemando il borsone, quando un gemito di Sam attiró la sua attenzione.
Si sedette a terra, accanto al letto, porgendo al fratello un antidolorifico e un bicchiere d'acqua «Sei stato bravo»
Sam fece una smorfia «Non é vero. Ti ha quasi ucciso per colpa mia»
Dean sorrise dolcemente «No Sammy, é grazie a te se siamo vivi»
Il moro abbassò lo sguardo. «Di positivo, in questa serata, c'è che almeno adesso mi rivolgi di nuovo la parola» mormoró dopo un momento, rannicchiandosi ancora di più, e stirando le labbra in una smorfia di dolore.
Il maggiore si sentì attorcigliare lo stomaco «Sam, ascolta, io...» tentò, sollevandogli la testa fino a far incrociare i loro occhi, e non ebbe la forza di continuare.
Sam lo guardó a lungo, avvicinando la fronte alla sua, lentamente, senza dire nulla. Dean fece per ritrarsi, ma lui lo trattenne, appoggiandogli una mano sulla nuca, le dita ad intrecciarsi con i capelli biondo cenere.
«Sam...» gemette il maggiore.
Ma il ragazzo continuò a fissarlo, fermo, come alla ricerca di un permesso, o di un divieto.
E alla fine fu Dean a cedere.
Non gli importava di avere vent'anni e Sam solo sedici, o che fosse suo fratello, o che fosse ferito, o che il loro padre potesse tornare da un momento all'altro.
C'era solo Sammy. Sempre e solo Sammy.
E poi lo baciò, e si baciarono, stringendosi uno sul letto e uno inginocchiato a terra. Si tennero vicini in una stretta disperata, forte, ed era bello, era giusto, anche se non doveva esserlo. E niente avrebbe tirato via Dean da quel bacio, perchè lui aveva scelto Sam. Lui avrebbe sempre scelto Sam.








NdA
Ciao a tutti. Oggi si, è lunedì e sono tornata al solito standard.
Allora, intanto, un'ode alla mia beta, che si è dovuta sorbire me e le mie tare mentali per tutta la mattina, e che mi ha sopportato nonostante io le abbia scritto il capitolo praticamente sotto al naso. La adoro, e dopo oggi mi sa che le farò un monumento. Ci tengo però a specificare che lei non si prende la responsabilità dei titoli (lo so, sono una cosa atroce, ma non posso farci niente).
A proposito di questo capitolo, è lungo. So che sembra una banalità, ma per me è stato difficilissimo finirlo e, dopo il weekend infame che ho passato, non credevo che sarei davvero riuscita a scriverlo in tempo, e invece sono qua comunque.
Ringrazio tantissimo tutti quelli che mi hanno lasciato una recensione, e anche a chi ha inserito la storia tra le preferite/ricordate/seguite, e spero di riuscire a continuare su quest'onda anche con i prossimi capitoli.
Un bacio a tutti, Erin
 

Raiting: Verde
Genere: Fluff, come sempre.
Contesto: Quinta stagione, tra il 5x08 e il 5x19 (e avete già capito...)
Note: Nuovo pairing, condito con un po' di classico, perchè io proprio non ce la faccio a tenerli separati.
          Alla mia beta, perchè lei li ama.
 

Di birre e ragazzi alti

«Allora io esco...»
Sam si girò verso suo fratello, in piedi sulla porta della stanza, con la giacca infilata a metà e le chiavi della macchina in mano.
Avevano passato l'ultima settimana sorprendentemente al di sotto dei radar angelici, e questo aveva permesso loro di lasciare momentaneamente da parte Cavalieri dell'Apocalisse e compagnia bella per “distrarsi” con una caccia, per così dire, tradizionale.
Un covo di vampiri, un lavoretto di qualche giorno da cui, tra l'altro erano appena rientrati.
Sam era convinto che, dopo tutto quel sangue e quelle teste mozzate, la serata si sarebbe conclusa con una doccia e una dormita, ma a quanto pareva suo fratello non era dello stesso avviso.
«Dove vai?» chiese il minore, sedendosi sul letto, mentre con una mano si passava un asciugamano tra i capelli umidi.
Il biondo tentennò un momento, sistemandosi la giacca. «Al bar» rispose, dopo un momento, concentrandosi sul collo della propria camicia.
Per Sam fu abbastanza.
«A cosa ti serve la macchina, se il bar è qua sotto?» chiese, fingendo indifferenza.
Dean si bloccò, fissando le chiavi dell'Impala nella propria mano, alla ricerca di una risposta quantomeno decente e che possibilmente non assomigliasse alla verità.
Esitò, spostando il peso da un piede all'altro, mentre un sorriso si allargava sulla bocca di Sam. «Sai cosa?» disse il minore, dopo un momento, sempre fingendosi distratto «Non lo voglio sapere. Buonanotte Dean» e così dicendo, si alzò e si diresse di nuovo in bagno.
Il maggiore sospirò, evidentemente sollevato, poi sorrise, già pregustandosi la serata, e afferrò la maniglia, spalancando la porta.
«Ah, Dean? Ancora una cosa» la testa di Sam sbucò dal bagno, ancora con i capelli bagnati e uno strano sorriso sulle labbra.
«Cosa?» mormorò il fratello, di spalle, già mezzo fuori dalla camera.
Il ghigno di Sam si allargò ancora di più «Salutami Cas»
Dean sussultò, girandosi appena, ma non fece in tempo a ribattere che il fratello si era già chiuso in bagno, ridacchiando.
Il maggiore sbuffò, scuotendo la testa, e finalmente uscì.

Un paio di minuti dopo, Sam uscì dal bagno, con i capelli ancora un po' umidi e lo stesso sorriso compiaciuto sulle labbra, mentre nella sua testa si susseguivano tutta una serie di immagini di un Dean sconvolto dalla perspicacia di suo fratello. Esilarante.
Si sedette sul letto, frugando sul una mano nel borsone appoggiato li vicino, finchè non ne estrasse una maglietta nera. Se la appoggiò di traverso sul collo, mentre si alzava in piedi per infilarsi un paio di jeans e si sedeva su una delle sedie del tavolo, accendendo il pc davanti a sè.
Un leggerissimo fruscio d'ali distolse la sua attenzione dal computer, ma ormai lui ci era abituato, e non si scompose più di tanto. L'unico che si faceva ancora venire un attacco di cuore ogni volta che Castiel compariva in quel modo era suo fratello.
«Ciao» sospirò, infilandosi la maglietta, senza distogliere lo sguardo dallo schermo illuminato «Dean è appena uscito, se vuoi..»
«Ma che peccato, era una cosi bella vista da qui»
Una voce che conosceva fin troppo bene, e che di certo non era del loro angelo, lo fece sussultare e scattare in piedi, con il tessuto della t-shirt ancora arricciato sul petto.
«Gabriel» mormorò, facendo istintivamente un passo indietro.
L'arcangelo era comparso in piedi appoggiato al muro, le braccia incrociate sul petto e un sorriso sghembo sul viso.
«Ciao Sam» mormorò, indugiando con lo sguardo sugli addominali scoperti del cacciatore, che arrossì e si affrettò a sistemarsi la maglia.
Gabriel roteò leggermente gli occhi, divertito dalla reazione del ragazzo, e si scostò dal muro, facendo un paio di passi verso di lui.
Sam arretrò ancora un pò, fino a sbattere la schiena contro il tavolo.
L'arcangelo rise, poi puntò gli occhi in quelli del cacciatore, improvvisamente serio «non devi avere paura di me, non voglio farti niente» sospirò «altrimenti lo avrei già fatto, non credi?» aggiunse, sempre fissandolo.
Sam parve rilassarsi, ma continuò a starsene a debita distanza «cosa vuoi, Gabriel?»
L'altro sorrise, voltandosi e muovendo qualche passo nella stanza, come per guardarsi intorno. Alla fine si sedette su uno dei due letti, passando una mano sulla coperta scura «intanto, vedere come state»
«Bene» rispose Sam alla domando implicita, secco.
«E poi volevo farti un po' di compagnia» proseguì l'arcangelo, come se non fosse stato interrotto.
Il cacciatore lo guardò storto, preso in contropiede «compagnia?»
«Si, beh, sai... É un peccato sprecare tutto questo ben di Dio» sorrise, lasciando scorrere lo sguardo sulla figura del ragazzo «e visto che quel simpaticone di tuo fratello é in giro con il vostro angioletto...»
Sam rimase interdetto, sempre appoggiato al tavolo, mentre l'arcangelo davanti a lui si metteva più comodo sul letto e gli rivolgeva un'occhiata a metà tra il malizioso e l'interrogativo.
Alla fine, dopo essersi fissati per un momento, Gabriel sbuffò, ridacchiando «Allora, me la offri una birra o devo fare un patto con un demone per avere qualcosa da bere?»
Sam, suo malgrado, sorrise «Credevo fossi un arcangelo: perché non la fai semplicemente comparire?» ma aprì comunque il frigo, afferrando due lattine e porgendone una all'altro, che la accettò mormorando un “grazie”.
Il cacciatore si sedette sull'altro letto, sempre a debita distanza dal suo ospite ma non troppo lontano. Si portò la birra alle labbra e ne bevve un lungo sorso, osservando Gabriel fare altrettanto.
Si ritrovò a sbuffare divertito quando la lattina, appena incontrò le labbra dell'arcangelo, si trasformò in un lecca-lecca rosso, e si rese conto di quanto l'assenza di quel particolare avesse stonato nel contesto fino ad un attimo prima.
L'altro sorrise a sua volta «Beh, sono pur sempre un arcangelo»
Sam prese un altro sorso, e per un attimo si perse ad osservare la lingua di Gabriel tormentare lo stecchino bianco che gli pendeva dalle labbra, e quasi si strozzò con la sua stessa saliva quando si accorse che il proprietario della suddetta lingua lo stava osservando.
Il cacciatore spostò lo sguardo altrove, percorrendo con gli occhi i muri della stanza, salvo poi riportarli sull'arcangelo «Gabriel, perché sei qui?» chiese, dopo un momento.
«Te l'ho detto Sammy, per vedere se andava tutto bene»
«Andiamo, non te ne è mai importato niente di noi, e adesso di punto in bianco decidi di passare per una visita di cortesia?»
L'arcangelo si portò una mano al petto, sgranando gli occhi «mi ferisci!» sospirò, con tono melodrammatico «stai forse insinuando che abbia un secondo fine?»
«Precisamente» rispose Sam, prendendo un altro sorso di birra.
Gabriel stirò le labbra in quello che doveva essere un sorriso innocente, ma che al cacciatore parve più il ghigno di un predatore che sta per azzannare la sua preda, e per un attimo sentì un brivido percorrergli la schiena, ma non era esattamente paura.
L'arcangelo si sfilò dalla bocca il lecca-lecca, facendolo ruotare tra le dita e poi riprendendolo tra le labbra, e tormentandolo ancora un attimo con la lingua.
Sam lo osservò, nascosto dietro alla sua lattina, e si ritrovò a pensare distintamente qualcosa di ben poco appropriato a proposito di quella bocca. È tutta colpa di Dean, lui e quella sua insana passione per gli angeli.
«È vero» mormorò Gabriel, interrompendo il corso dei suoi pensieri prima che potessero finire ad arenarsi su qualcosa di peggiore delle labbra del suo interlocutore «c'è un motivo se sono qui» sorrise.
Sam indugiò, indeciso se lo volesse sapere o meno, ma tanto era certo che in ogni caso l'arcangelo glielo avrebbe detto, quindi si costrinse a chiedere «E quale sarebbe?»
Gabriel tentennò un attimo, e il cacciatore fu certo che fosse tutta scena.
«Sai, Sam» mormorò, sporgendosi in avanti, come se quello che stava per dire fosse chissà quale segreto che nemmeno il Paradiso conosceva «c'è una cosa che non sai di me»
Il ragazzo, di riflesso, si avvicinò a sua volta, fino ad accostare l'orecchio alla bocca dell'arcangelo. Sentiva il fiato caldo sul suo collo, e nemmeno con il più grande sforzo di volontà del mondo gli sarebbe stato possibile ignorare il brivido che lo percorse dalla testa ai piedi. Sorprendentemente, adesso non era poi così dispiaciuto della presenza di Gabriel in quella stanza.
L'arcangelo esitò ancora un attimo, e Sam chiuse gli occhi, in attesa.
Dio, Dean mi prenderebbe in giro fino alla fine dei tempi se mi vedesse adesso.
«Ho un debole per i ragazzi alti»
Il cacciatore spalancò gli occhi, poi si ritrasse lentamente, indeciso su come prendere quelle parole. Incrociò lo sguardo di Gabriel, e per un attimo fu certo di leggervi una completa sincerità. Ma poi l'altro scoppiò a ridere, e Sam non seppe descrivere la sensazione che lo avvolse, sembrava quasi... dispiacere.
«Ehi, stavo scherzando» sorrise l'arcangelo, cogliendo la confusione negli occhi del ragazzo.
Sam si sistemò sul letto, ristabilendo le distanze.
«Non vorrei mai rischiare l'ira di Dean» aggiunse Gabriel, succhiando il lecca-lecca.
Il cacciatore sorrise, abbassando lo sguardo sulle proprie mani, che ancora stringevano la lattina di birra, ormai completamente calda. Si ritrovò a pensare a suo fratello, che in quel momento era in giro chissà dove, e chissà a fare cosa, con Castiel, un angelo. E in un lampo di assurda determinazione, si accorse che lui non aveva chiesto il permesso a nessuno, tanto meno a suo fratello. E allora perché lui doveva ridursi ad accettare la volontà del maggiore, senza poter mai fare davvero quello che voleva?
E allora lo disse. O meglio, lo lasciò uscire dalle proprie labbra in un momento di lucida follia. «Non decide lui per me»
E lo disse guardando Gabriel negli occhi, che parve non aver aspettato altro da quando era comparso in quella camera quella sera.
«Ah no?» chiese, retorico.
«No» mormorò Sam, il coraggio di una attimo prima che già iniziava ad evaporare.
«In questo caso...» disse l'arcangelo, alzandosi in piedi «Non scherzavo prima»
Il cacciatore si alzò a sua volta, e corrugò la fronte.
«Ho davvero un debole per i ragazzi alti» disse Gabriel, a mo' di spiegazione.
Adesso aveva la testa alzata, per poter guardare Sam negli occhi, e i cacciatore non fece assolutamente caso al fatto che il lecca-lecca era scomparso.
E il bacio fu una cosa del tutto naturale, una conseguenza, come se tutta quella assurda conversazione fosse servita solo ad arrivare li, come se lo avessero sempre saputo entrambi, che sarebbe finita così.
Gabriel afferrò il colletto della camicia di Sam e lo tirò a sé, mentre con l'altra mano gli accarezzava la nuca e intrecciava le dita ai suoi capelli.
Il ragazzo si chiese per un attimo se per caso non fosse impazzito, o se quello non fosse un brutto scherzo di chissà quale creatura malvagia e con un perverso senso dell'umorismo, ma si accorse che non gli importava, non davvero. E allora appoggiò una mano sul fianco dell'arcangelo, Cristo, un arcangelo, e si lasciò guidare, mentre tra le dita stringeva ancora quella birra.
E quando il bacio si fece più profondo, più umido, gli parve di essere morto e di essersi risvegliato in paradiso perché, andiamo, era davvero possibile tutto quello?
Alla fine, quando si dovettero separare controvoglia, Sam sorrise.
«Non dirlo a Dean»

Raiting: Verde.
Genere: Fluff si, ce n'è, ma c'è anche l'angst da "Sam senza Dean", insieme alla classica malinconia del genere. Leggerissimo, giuro.
Contesto: Inizio quarta stagione. Ma proprio inizio inizio.
Note: Wincest, se non si era capito. Perdonatemi per aver usato la parola "Castiel" due volte. Non dovrebbe nemmeno comparire con questo pairing...
 

We are here

La bruciatura sulla spalla di Dean era ancora arrossata e pulsava sotto alla manica della maglietta.

Ogni tanto, Sam si perdeva ad osservarla, mentre il fratello dormiva.
Aveva passato quattro mesi trascinandosi e vivendo, o per meglio dire sopravvivendo, alla giornata, oscillando tra il bere e gli incubi. Si era logorato tra il desiderio di vendetta e il rimpianto per aver fallito, per non essere riuscito prima a salvarlo e poi a riportarlo indietro.
Sam sapeva che dirlo, o anche solo pensarlo, adesso che Dean era tornato era quasi un insulto, ma quello che lui aveva passato negli ultimi mesi era stato un inferno. Il solo pensiero di vivere senza suo fratello era talmente inaffrontabile da risultare soffocante, e aver dovuto trascorre tutto quel tempo in sua assenza, e in modo così definitivo, aveva quasi distrutto l'anima già lacerata di Sam.
Lui lo sapeva, lo aveva accettato, era sopravvissuto solo grazie al desiderio di vendetta. Voleva Lilith morta, voleva vederla contorcersi di dolore sotto i suoi colpi, voleva strapparle il cuore e osservarlo smettere di battere tra le sue mani. Voleva vedere i suoi occhi diventare neri tra gli spasmi di agonia, voleva sentirla implorare pietà e voleva che soffrisse come aveva sofferto Dean, come stava soffrendo lui.
E Sam sapeva anche che alla fine, quando sarebbe riuscito ad ucciderla, non avrebbe più avuto nulla per cui continuare a combattere. Nulla per cui continuare a vivere.
Fin dall'inizio, fin da quando aveva stretto il corpo di Dean a sé piangendo in quella casa e sporcandosi i vestiti di sangue, sapeva che sarebbe finita così. Lo aveva accettato. Dopotutto, era stata una sua scelta.
Ma poi lui era tornato. Se l'era ritrovato davanti, aprendo la porta di una camera di motel, e l'aveva visto li, vivo, ed era lui. Non un demone, non un mutaforma, non un fantasma. Era lui, era davvero lui, e a Sam era crollato il mondo di nuovo. Era tutto esploso in mille pezzi, in una pioggia silenziosa di cenere intorno a lui, ma non se ne era nemmeno accorto. Avrebbe ucciso qualunque essere cento e cento volte pur di riportare Dean da lui, e adesso era li.
Avrebbe dovuto chiedere come, quando, perché, ma in realtà non gli importava. Poteva essere solo un sogno e lui non se ne sarebbe preoccupato comunque, almeno non fino al risveglio. Dean, il suo Dean, suo fratello, era li, era vivo, e il mondo poteva bruciare in quel momento che lui non se ne sarebbe nemmeno accorto.
Era ricomparso, ritornato, e aveva fatto crollare tutto il mondo di Sam solo con un sorriso, ma andava bene, perché con una parola l'aveva ricostruito. Era bastata il suo “Sammy” e tutte le cose erano tornate al loro posto. Il cuore di entrambi batteva di nuovo, adesso.
Ogni tanto Sam ci pensava ancora, mentre osservava suo fratello dormire nell'ennesimo letto dell'ennesima stanza dell'ennesimo lurido motel. Osservava il suo petto alzarsi e abbassarsi nel sonno, e gli sembrava il più grande dei miracoli. Osservava i suoi occhi chiusi sussultare in preda ad un incubo e si chiedeva che cosa fosse stato l'Inferno per Dean. E ogni volta ringraziava Dio, o gli Angeli, o Castiel, per averglielo riportato, per averlo salvato, per averli salvati.
Dean dormiva, agitandosi leggermente tra le coperte, mentre Sam lo osservava, seduto sull'altro letto.
Probabilmente nessuno dei due avrebbe mai smesso di avere incubi su quei quattro mesi, ciascuno sul proprio Inferno. Se Dean di notte affrontava torture, sangue e dolore, Sam era costretto a vivere senza suo fratello, in un mondo in cui i demoni continuavano a strapparglielo, ogni volta.
E alla fine il più giovane si svegliava ansimando, e si voltava di scatto verso il letto accanto al suo. Sospirava di sollievo, mentre ricacciava indietro le lacrime, poi si sedeva accanto al fratello e lo guardava dormire.

Dean sussultò nel sonno, strappando Sam ai suoi pensieri.
Si inginocchiò accanto al letto del maggiore, sfiorandogli la spalla, su cui spiccava evidente il marchio di Castiel.
Il più grande parve calmarsi, o forse si stava solo svegliando.
Sam si disse che quello li, disteso davanti a lui, era suo fratello. E si ritrovò a pensare, mentre gli accarezzava distrattamente il braccio, che adesso era per lui che viveva. E che adesso, adesso si, stava vivendo davvero.
Dean aprì di scatto gli occhi, e Sam si perse in quel verde che gli era mancata così tanto, così profondamente e che adesso non avrebbe mai smesso di guardare. E anche se la stanza era buia, quel colore pareva quasi brillare nell'oscurità e per un attimo a Sam mancò il fiato mentre si rendeva conto che per quattro mesi lui era stato disperatamente certo che non lo avrebbe più rivisto, mai più.
E quando Dean incrociò il suo sguardo, Sam seppe che si sarebbe potuto mettere a piangere in quel momento, solo guardandolo.
Il maggiore vide i suoi occhi velarsi e corrugò la fronte, ma il più piccolo non gli diede il tempo di dire niente.
Lo baciò, forte, incorniciandogli il viso con le dita e schiacciandolo sul letto. Dean sussultò, ma non si ritrasse, anzi appoggiò le mani sui fianchi del fratello e se lo tirò addosso, aiutandolo ad arrampicarsi sul letto.
Si divisero dopo un momento, e si guardarono negli occhi.
«Che succede?» chiese Dean, con la voce impastata dal sonno.
«Niente... Solo che volevo essere sicuro che tu fossi qui» sussurrò Sam.
Il maggiore sorrise, e lo baciò di nuovo, stringendolo a sé e sentendolo rilassarsi tra le sue braccia.
Si lasciarono entrambi senza fiato, e il minore si stese sul fratello, affondando la testa nell'incavo del collo di Dean, che gli accarezzò distrattamente la schiena, ancora leggermente intontito dal sonno.
«Hai avuto un incubo» sussurrò, e non era una domanda.
«Anche tu» rispose Sam, e nemmeno la sua era una domanda.
Dean sbuffò una risata, e si strinse di più al corpo del fratello.
Rimasero per un po' così, poi il maggiore piegò leggermente la testa, sfiorando con le labbra l'orecchio di Sam «Sammy, sono qui. Va tutto bene» sussurrò.
«Lo so, Dean. Va tutto bene» rispose il minore.
E si, andava davvero tutto bene.







NdA
Eccomi, salve a tutti!
Intanto, grazie a tutti quelli che hanno recensito i capitoli precedenti e hanno inserito la storia tra le seguite, vi amo un sacco.
Poi, vi ricordate quando avevo detto che ci sarebbe stato qualcosa di brutalmente angst in futuro, probabilmente entro novembre? Ecco, mentivo. Ho dato un occhio al calendario (sarebbe più corretto dire che è stato lui ad aggredirmi mentre ci passavo davanti) e in un rapido calcolo ne è uscito che non ce la farò mai. Forse lo pubblicherò a dicembre, forse addirittura il prossimo anno. Quindi, rilassatevi, per il momento il fluff non vi abbandona.
Last but not least, come sempre una scatola di Sam Winchester di cioccolata alla mia beta, che legge tutte le assurdità che scrivo, e che ha ancora il coraggio di guardarmi in faccia dopo.
In ultimo, buona settimana, e ci rivediamo qui lunedì prossimo, sempre alla stessa ora (più o meno) perchè io non sono in grado di scrivere una one shot in una settimana, no, devo ridurmi al lunedì pomeriggio per forza.
Baci, Erin

Raiting: Arancione chiaro (?). Circa.
Genere: Fluff e comico.
Contesto: Vago. Molto vago.
Note: Wincest, perché li amo. E se è arancione c'è un motivo.
Chiedo già perdono per come (non) finisce.

Di solletico e altre torture

Sam aprì la porta della stanza con una mano, mentre con l'altra armeggiava con il cellulare. Entrò e appoggiò la chiave e il borsone sul tavolo, e appese la giacca all'appendiabiti accanto alla porta.
Alzò lo sguardo e rimase per un attimo interdetto, quando si accorse di suo fratello, sdraiato sul letto e con la testa reclinata di lato. La tv, accesa, era a volume basso, e
Dean stringeva tra le mani il telecomando. Sam sospirò, chiedendosi se mai fosse possibile che mentre lui era fuori a fare ricerche suo fratello dovesse sempre impigrirsi davanti a quei programmi spazzatura.
Stappò una birra, e gettò un'occhiata curiosa allo schermo della tv, pregando mentalmente di non trovare un porno.
Alzò gli occhi al cielo quando si rese conto che stavano dando una replica di Dr. Sexy MD, e la prima cosa che fece fu pensare che se lo sarebbe dovuto aspettare. La seconda fu chiedersi come accidenti facesse a sapere che era una replica, seguita subito dopo da una scrollata di capo e un sorso di birra.
Si sedette sull'altro letto, sfilandosi le scarpe e appoggiando la schiena alla testiera. Rimase per un attimo fermo a guardare lo schermo, ma poi decise che no, non se ne sarebbe stato li a guardare quella cosa. Poteva anche piacere a Dean -che tra l'altro non lo avrebbe ammesso nemmeno sotto tortura- ma a lui no di certo. Si girò verso suo fratello, che dormiva beatamente con la testa inclinata e le labbra dischiuse, e valutò mentalmente quale fosse la tattica migliore per appropriarsi del telecomando della tv.
Alla fine, si risolse semplicemente alzandosi in piedi e avvicinandosi senza fare rumore. Cambiò posizione un paio di volte, girando intorno al letto, poi allungò la mano e afferrò l'agognato oggetto, e iniziò a tirare, nel tentativo di sfilarlo dalle mani del fratello senza svegliarlo.
E se davvero qualcuno se lo stesse chiedendo, non era per premura tutta quella tiritera. Certo, Sam voleva bene a suo fratello e tutto quanto, e guardarlo dormire era una meraviglia, ma non era esattamente per non svegliarlo che si stava dando tutta quella pena. Semplicemente il ragazzo sapeva che se Dean lo avesse colto sul fatto mentre cercava di separarlo dal suo Dr Sexy, nemmeno un arcangelo sarebbe riuscito a salvarlo. E che lui non stesse effettivamente guardando la tv in quel momento, beh, quello era solo un dettaglio.
Il telecomando scivolò lentamente tra le dita del maggiore, e Sam stava quasi per tirare un sospiro di sollievo, quando la presa si strinse di colpo e lui sussultò.
Alzò lo sguardo leggermente, quasi si aspettasse di venire fulminato nei successivi due secondi, e quelli che incontrò furono due occhi verdi estremamente aperti ed estremamente seccati.
«Sam?» mormorò, ma al minore parve più un ringhio «che cosa stai facendo?»
Il moro diede uno strattone, appropriandosi definitivamente del telecomando, e poi di allontanò di un paio di passi dal letto, per sicurezza. «Dormivi» si giustificò con un'alzata di spalle, mentre aggirava il fratello per stendersi sul suo letto.
Dean lo guardò esterrefatto per un momento, giusto il tempo di riprendersi dallo shock, poi si mise seduto «Ridammelo»
«No»
«Si invece»
«No»
«Sam!»
«Dean?»
Si guardarono per un attimo, il maggiore adesso in piedi con le mani sui fianchi e il più piccolo sdraiato sul letto e avvinghiato al telecomando, come se stesse proteggendo chissà quale tesoro.
Poi Sam fece l'unica cosa che non doveva fare.
Cambiò canale.

Dean non si era mai considerato il migliore dei fratelli. Era rompiscatole, sarcastico, iperprotettivo e spesso troppo testardo, ma dopotutto non era neanche tanto male.
Voleva bene a Sam, lo aveva sempre protetto e si era preso cura di lui, anche quando avrebbe potuto benissimo rifiutarsi.
E in fondo, non gli sembrava nemmeno di aver mai chiesto niente in cambio. O si?
Ogni tanto si concedeva di starsene sdraiato sul letto a guardarsi un po' di tv, che crimine poteva mai essere? Non gli sembrava che un pomeriggio in pace fosse chiedere chissà che cosa!
Ma questo Sam sembrava non averlo ancora capito.
E quando il più piccolo pensò bene di fare quel madornale errore di premere il pulsante del telecomando, Dean decise che una volta tanto si sarebbe comportato da cattivo fratello, avvalendosi di tutte le armi a sua disposizione.
Con un passo coprì la distanza che lo separava dal letto dove Sam era rannicchiato, e vi si lanciò sopra, senza badare troppo a dove esattamente suo fratello si trovasse.
Il moro sbuffò fuori il fiato di colpo, preso alla sprovvista e schiacciato dal peso del più grande, e si chiuse ancora di più intorno al telecomando.
Dean rise, scivolando di lato e stendendosi accanto a lui.
Ma la tregua durò meno di un secondo. Il maggiore iniziò il suo piano di riconquista con una delle torture che lui preferiva in assoluto.
Solletico.
Un attimo dopo, Sam si stava contorcendo sul letto, sbuffando e ridacchiando, sotto alle mani fin troppo esperte di suo fratello, che sapeva esattamente cosa fare per far cedere il più piccolo.
A onor del vero, Dean doveva riconoscere che il moro stava resistendo bene, molto più di quanto si sarebbe aspettato, ma lui non era un tipo paziente, nè particolarmente arrendevole.
Un minuto dopo, in un movimento brusco di Sam, il maggiore si impossessò di nuovo del telecomando, urlando trionfante un «Ah-ha!» e interrompendo di botto la tortura di Sam, che si sbilanciò su un lato e cadde sul pavimento, ancora tenendosi la pancia.
Il maggiore scoppiò a ridere, un po' per la vittoria e un po' per la scena di suo fratello, in ginocchio, che cercava ancora di riprendersi, paonazzo e col fiato corto.
Sam mormorò un “imbroglione” mentre ansimava, e quando Dean smise di ridere, si alzò in piedi, tenendo ancora la mani sui fianchi per regolare il respiro.
Il biondo lo guardò per un attimo, sul viso stampato un ghigno trionfante, e cambiò di nuovo canale con un sospiro soddisfatto. Poi si spostò un po' più in là sul letto, per lasciare un po' di posto a Sam, semmai avesse voluto rimanere li con lui.
Il minore lo fissò accigliato, poi gli balenò in mente un'idea. Un'ottima idea.
Se Dean si fosse girato in quel momento, probabilmente si sarebbe spaventato, e anche parecchio.
Sul viso di Sam si era aperto un ghigno talmente largo e talmente inquietante da poter appartenere solo a suo fratello, tanto che su quel viso da cucciolo quasi stonava.
Il moro si sdraiò accanto a suo fratello, lasciando che si godesse ancora per un attimo l'illusione di aver vinto.
Due minuti dopo, quando ormai la presa di Dean si era allentata sul telecomando, Sam scivolò lentamente verso di lui, appoggiandogli la testa sulla spalla e una mano sul petto.
Il maggiore si irrigidì appena, con gli occhi fissi sul televisore, ma non si mosse.
Con calma, il più piccolo si spinse contro di lui e si affossò nel materasso, fino a ritrovarsi con la testa appoggiata al petto del fratello e un braccio ad avvolgergli la vita.
Di nuovo, quel ghigno inquietante gli si dipinse sul viso, e Sam iniziò a far scorrere la mano su e giù lungo il fianco di Dean, quasi casualmente.
Piano piano, le carezze divennero più decise, finché il più piccolo non infilò le dita oltre al bordo della maglietta, ritrovandosi a contatto con la pelle nuda.
Dean sussultò appena, ma si limitò ad appoggiare una mano sulla schiena di Sam.
Il minore sollevò l'orlo di stoffa di giusto un paio di centimetri, e posò un bacio sopra la cintura del fratello, che si lasciò scappare un gemito sorpreso.
«Sam, cosa stai...» farfugliò il biondo, ma il più piccolo prese a risalire la pelle con la lingua, fino ad arrivare all'ombelico, togliendogli il fiato.
Dean scattò a sedere, ansimando, ma suo fratello fu più veloce. Si alzò in fretta, e gli si mise a cavalcioni sulle gambe, spingendolo di nuovo sul letto.
Mentre con la bocca riprendeva il percorso che aveva interrotto, con la mani andò a slacciare la cintura dei jeans.
«Sam» singhiozzò Dean, con gli occhi fissi al soffitto.
Il più piccolo sorrise, ma continuò, e dopo la cintura slacciò anche il bottone dei pantaloni.
In condizioni normali, il maggiore si sarebbe perlomeno chiesto cosa aveva scatenato tutta quell'intraprendenza in suo fratello, ma in quel momento nel suo cervello non si attivò nemmeno il consueto campanellino d'allarme “Sam trama qualcosa”. E così si limitò a buttare indietro la testa e ad ansimare, quando la mano esperta del più piccolo si insinuò nei suoi jeans, iniziando ad accarezzarlo da sopra ai boxer.
«Sam» mormorò di nuovo.
Il minore sorrise rendendosi conto di averlo in pungo, e risalì in fretta a baciarlo, mentre continuava ad accarezzarlo. Dean rispose con enfasi, felice di poter annegare i gemiti tra le labbra del fratello, e non si accorse nemmeno che l'altra mano di Sam stava scivolando lenta e inesorabile verso il telecomando.
Le dita del minore si chiusero sulla plastica scura proprio quando Dean iniziava ad inarcarsi sotto ai suoi tocchi, e così decise che poteva bastare. Dopotutto, doveva essere una punizione, non un premio.
Gli regalò un altro lungo bacio, e quando entrambi ebbero bisogno di prendere fiato, si scostò completamente da lui.
Dean per un attimo rimase stordito, aspettandosi che il giochino riprendesse da un momento all'altro, ma poi si rese conto che effettivamente suo fratello si era spostato sull'altro letto, e che reggeva trionfante quel maledetto telecomando.
Sam cambiò canale, continuando a fissarlo di sottecchi e aspettandosi una rappresaglia.
Dean si concesse un attimo per riprendere fiato, poi chiuse gli occhi e sospirò.
Non poteva certo dargliela vinta.

NdA

Salve a tutti, gente!
Come va? Passato una bella settimana? Io no, non vedevo l'ora che finisse. Ma questa sarà anche peggiore, quindi non posso fare altro che consolarmi con un po' di sano *ridacchia* Wincest.
Allora, che dire? So già che mi odierete per come è finita, ma dopotutto si chiama Kisses, no?
Prima di dimenticarmi, amate la mia beta che (so che sarete anche stanchi di sentirmelo ripetere ma se lo merita davvero) diventa matta quasi quanto me per riuscire a pubblicare in tempo ogni lunedì, e che riesce a risolvere anche i miei problemi di connessione a internet.
In ultimo, grazie come sempre a chi recensisce (vi risponderò appena mi sarà tornato regolarmente il wi-fi...) e a chi legge. E anche a chi segue (vi amo tutti un sacco).
Basta, che come il solito sono più lunghe le note del capitolo.
Un grande abbraccio e buona settimana,
Erin

Cose che non dovrebbero nemmeno essere qui-

L’angolo della beta.

Salve a tutti!
Sono la tanto osannata (senza alcuna ragione) beta di Erin33.
Non dovevo fare questa cosa, Erin non lo sa *e noi non glielo diciamo, shh… resterà fra me e voi;)* e so che cambiare scrittura per la terza volta in un capitolo può essere brutto e destabilizzante, ma io ho il programma magico per l’html e lo sfrutto *risata malefica*. E poi il Courier New è il carattere con cui scrive Chuck, quindi…
Cazzate a parte, è ancora lunedì –per poco ma dettagli- quindi sono ancora in “orario” per la pubblicazione, non so nemmeno perché sto scrivendo (forse solo per dare fastidio a Erin;)), ma questo capitolo è stupendo! (e non lo dico perché sono una Wincest-shipper folle, no eh!).
Destiel e Wincest le vengono divinamente e questo fa sì che noi la perdoniamo per non essere capace di scrivere le (mie) Sabriel, vero?;)
Beh, spero che abbiate amato il capitolo quanto l’ho amato io, eventuali errori sono di imputare alla sottoscritta per non averli corretti e quindi leggete e recensite numerosi perché merita! <3
Aspettando che quella scollegata dell’autrice recuperi la connessione mando un bacio, cioccolatini e cuoricini a tutti quanti anche da parte sua. (sì, l’ha già detto anche lei, ma a me non interessa: sono la beta, l’extrema ratio di questo capitolo… faccio quello che voglio *muahaha*. Ubi maior…)
Con affetto,

la Beta.

P.S. di quella scatola di Sam Winchester di cioccolato neanche l’ombra, Erin…

Raiting: Giallo, Dean è un chiacchierone.
Genere: Fluff perchè ci fa bene, un filo di malinconia e tanto, tanto Castiel. Che non sarà un genere, ma io propongo di aggiungerlo alla lista...
Contesto: SPOILER. Capito? SPOILER! Inizio sesta stagione, prima ancora della 6x01. Gli spoiler sono più sul finale della quinta.
Note: Forse non l'ho ancora detto, ma SPOILER! Se non lo avete capito, Destiel. Perchè siamo in avvento, mi mancavano e sto soffrendo anche io per nostalgia, così ho un po' empatizzato.

Nostalgia

«Dean»
Lisa, in camicia da notte, era in piedi davanti alla finestra del soggiorno e guardava fuori, con le braccia strette al ventre.
«Dean» chiamò più forte, mentre continuava a fissare la strada con lo sguardo carico di preoccupazione.
L'ex cacciatore si alzò dalla sedia dello studio e si affacciò in soggiorno, allarmato dal tono di voce della donna.
«Che succede?» chiese, mentre istintivamente si guardava intorno alla ricerca del pericolo.
Lei nemmeno si girò, ma continuò a fissare la strada. Lui le si avvicinò, e scostò leggermente la tenda con una mano.
Fuori era già buio da un po', e la via era deserta. Le luci delle case circostanti erano tutte spente, e l'unica cosa che ancora illuminava la strada era un solitario lampione sul marciapiede.
«Cosa c'è?» chiese di nuovo, mentre continuava a scrutare fuori.
«Quell'uomo» mormorò Lisa «c'è un uomo che osserva la casa»
«Quale uomo?» chiese Dean, stringendo gli occhi e seguendo lo sguardo di lei, alla ricerca di qualcosa «io non vedo nie-» ma si interruppe.
Spalancò gli occhi e sentì il proprio cuore sussultare, ma nemmeno ci fece caso, troppo impegnato a deglutire a vuoto.
Sotto alla luce del lampione, dall'altra parte della strada, in piedi e con le braccia abbandonare lungo i fianchi, se ne stava un una figura talmente familiare che a Dean quasi si inumidirono gli occhi.
«Cas»
Per un attimo si chiese che cosa dovesse fare, se dovesse uscire o far finta di non averlo visto, ma se lo chiese mentre attraversava l'ingresso a grandi passi, spalancava la porta, scendeva i gradini e attraversava la strada senza nemmeno preoccuparsi delle macchine.
Tenne lo sguardo fisso su di lui, come se il solo fatto di sbattere le palpebre potesse farlo scomparire, e non badò minimamente al fatto di essere scalzo e di indossare solo i pantaloni di una tuta e una maglietta di cotone leggero.
Non sapeva cosa fare, non sapeva cosa doveva fare e non sapeva cosa voleva fare, ma mentre attraversava la strada gli sembrava che quello che stava facendo potesse bastare, più o meno. Forse.
«Tu, pennuto da strapazzo!» ringhiò, ad un paio di passi da lui, i pugni stretti lungo i fianchi.
Non è che fosse arrabbiato, no, e nemmeno ferito o deluso. Era sollevato, era contento di vederlo, e voleva picchiarlo. Si, voleva picchiarlo.
Castiel, lui e quella sua espressione impassibile, quella che Dean gli avrebbe volentieri tolto a suon di pugni, rimase immobile.
L'ex cacciatore lo afferrò per il bavero del trench -Dio, quanto gli era mancato quel trench...- e lo sbatté contro il palo della luce.
In un'altra situazione, si sarebbe chiesto come accidenti aveva fatto a malmenare un Angelo del Signore, e probabilmente si sarebbe risposto che Castiel si era semplicemente lasciato afferrare e spostare, senza opporsi in alcun modo, ma in quel momento preferì pensare di averlo colto alla sprovvista.
Lo tenne stretto per l'impermeabile, schiacciandolo contro il lampione, e incontrò i suoi occhi.
«Déjà vu» pensò, e quasi si mise a ridere, ripensando a quella notte in quel vicolo. Quanto era passato, un millennio? Era una situazione completamente diversa, eppure erano sempre loro, occhi negli occhi.
E l'ultima volta che erano stati così, forse era stato in quel momento che Dean si era accorto che c'era qualcosa di strano. E poi Castiel era tornato in Paradiso, e lui era rimasto a pensare, in una casa che non era nemmeno sua con una famiglia che non gli apparteneva, a che cos'era ad essere così sbagliato. E pensandoci, un po' alla volta una consapevolezza era nata in lui, e Dean aveva avuto tutto il tempo di maturarla ed accettarla.
E anche se era spaventosa, e destabilizzante soprattutto per lui, se ne era reso conto definitivamente vedendolo fuori sotto a quel lampione. E adesso che era sicuro che non fosse un'allucinazione, ne era certo.
«Sparisci, te ne torni in Paradiso e poi non ti fai vedere per quanto, un anno?» ringhiò ad un palmo dal suo naso, mentre un'ombra di confusione appannava gli occhi azzurri dell'angelo.
«Tu non mi hai mai chiamato» mormorò, come se fosse ovvio. E lo era: Dean non aveva più avuto bisogno di lui, aveva trovato una famiglia, e lui non si era più fatto vedere.
L'ex cacciatore lo lasciò andare, facendo un passo indietro e fissandolo.
«È vero» rispose. Si era imposto di non chiamarlo, di non pensarci, sia per la paura di quello che aveva capito sia perché in fondo quello era stato l'ultimo desiderio di Sam: una vita normale per lui. Lisa e Ben erano normali, Cas no.
«Stai bene» disse l'angelo, ed era una semplice constatazione.
Dean annuì «E tu?»
L'angelo parve rifletterci un momento, come se stesse cercando di capire il significato di quella domanda. «Bene, si» rispose, fissandolo.
Erano ancora sotto a quel lampione, sul ciglio di una strada deserta a chissà che ora della notte, e il ragazzo si accorse, adesso che la rabbia era scemata -scemata un cazzo-, che aveva freddo.
Si strinse leggermente nelle spalle «Entriamo?» propose, quasi timidamente.
Castiel si raddrizzò e, semplicemente, scomparve.
 

Per un attimo, ritrovandosi a fissare il vuoto, ci rimase malissimo. Si era quasi convinto che... no, non doveva pensarci.
Sospirò. Era ovvio, non era venuto per restare. Idiota a sperarci. Ma davvero si era illuso che fosse li per lui? Se era passato, doveva chiaramente avere un motivo, una ragione ben precisa, che a giudicare dal modo in cui l'angelo se ne era andato non doveva avere niente a che fare con lui, non direttamente almeno.
Un rumore di qualcosa che cade, dalla cucina di casa sua, e un urlo spaventato. Lisa.
Dean impallidì, mentre un migliaio di scenari uno peggiore dell'altro si affacciavano nella sua mente, e attraversò la strada correndo. A cosa stava dando la caccia l'angelo? Che creatura si era avvicinata tanto a casa sua da spingere Castiel a presentarsi alla sua porta? Quale essere poteva essersi spinto fino li, per poi assalire la sua famiglia di notte? Che cosa c'era adesso, li dentro, e perché quel pennuto non era rimasto a proteggerlo? Si aspettava che se la cavasse da solo?
Si fiondò in cucina trattenendo il fiato, pronto a uccidere qualsiasi cosa stesse minacciando la sua famiglia, già predisposto a classificare e distruggere qualunque essere si fosse ritrovato davanti.
Ma a quello che vide non era assolutamente preparato.
Forse, se ci avesse pensato un attimo in più, si sarebbe reso conto che quella era l'unica spiegazione possibile, e soprattutto l'unica abbastanza assurda da adattarsi alla sua vita.
Lisa, appoggiata al muro e con ai propri piedi una tazza rotta, fissava atterrita un Castiel che doveva essere appena comparso al centro della stanza, che a sua volta la guardava con una genuina quanto comica curiosità.
«Dean» gemette la donna, scivolando lungo il muro fino a raggiungerlo, e nascondendosi dietro di lui.
L'ex cacciatore sbatté le palpebre una, due, tre volte, sbigottito, poi finalmente si riprese.
Sospirò, come se avesse a che fare con un bambino a cui bisogna ancora insegnare la buona educazione. Prese per mano Lisa e la tirò leggermente al suo fianco, accarezzandole il polso per calmarla. Gli parve un gesto così strano, così fuori luogo da fare davanti a Castiel, ma cercò di non pensarci.
Sorrise, perché era tutto così assurdo e così esilarante. Dio, gli era mancato così tanto...
«Lisa» disse, cercando di non ridere e fissando l'angelo con il suo miglior sguardo severo, quello da “sei stato molto cattivo, facciamo i conti dopo” «lui è Castiel»
L'angelo, ancora in piedi in mezzo alla stanza, spostò lo sguardo dall'ex cacciatore alla donna, e dopo un momento di esitazione si avvicinò tendendo un braccio, proprio come aveva fatto Sam la prima volta che si erano incontrati. Dean sorrise a quel pensiero, ma le sue labbra curvarono in una smorfia al ricordo di suo fratello.
Lisa parve ritrarsi, ma il biondo accanto a lei la trattenne, e lei strinse la mano dell'angelo. «Castiel?» mormorò, ancora lievemente sotto shock «quel Castiel?»
Dean sorrise leggermente «Si, quel Castiel»
L'angelo alzò lo sguardo su di lui, incontrando i suoi occhi, e il sorriso del ragazzo si allargò senza che lui potesse controllarlo.
Si fissarono per un lungo istante. Dean non riusciva a credere che fosse davvero lui. Dopo tutto quel tempo, dopo tutti quei pensieri, dopo tutto quello che era successo, non gli sembrava possibile che lui fosse davvero tornato.
Non riusciva a staccarsi da quegli occhi. Era come se un pezzo della sua vita fosse appena tornato al suo posto, come se l'angelo, con la sola sua presenza, riuscisse a ricostruire la sua anima lacerata. Era un sensazione stupenda, una di quelle cosa da cui non ti separeresti mai.
Ma poi Dean si rese conto che qualcosa non andava.
Se era li, doveva avere un motivo preciso. Dopotutto, l'Apocalisse era stata sventata meno di un anno prima, e da allora non si erano più visti. Che cosa lo aveva spinto a cercarlo adesso?
«Lisa» disse, dopo un momento «Io e Castiel dobbiamo parlare. Vai a dormire, ok?»
La donna lo guardò apprensiva, ma lui sorrise «è tutto a posto, davvero. Non c'è nulla di cui preoccuparsi. Vai a letto»
Lei esitò ancora un momento, poi lasciò scivolare la mano fuori dalla sua stretta e imboccò le scale.
Dean sospirò, mentre il nervosismo montava in lui, e puntò di nuovo gli occhi in quelli di Castiel.
«Ma ti sembra modo di comparire davanti alle persone? L'hai spaventata» sbottò.
L'angelo lo fissò inclinando il capo in quella posa che era talmente sua che all'ex cacciatore si strinse il cuore «Tu mi hai detto di entrare...»
Dean lo guardò per un attimo esterrefatto, poi abbassò la testa e si concesse un sorriso. Si sarebbe dovuto arrabbiare, avrebbe dovuto spiegargli che non si compare a tradimento davanti a persone che non hanno mi visto un angelo in vita loro nel cuore della notte, ma era talmente felice di vederlo che gli avrebbe dato il permesso di torturare un demone nel suo soggiorno se glielo avesse chiesto.
«Castiel, che cosa ci fai qui?» chiese alla fine «è successo qualcosa? Stai dando la caccia a qualcosa?»
Nei suoi occhi comparve un velo di preoccupazione quando vide l'angelo esitare ed abbassare lo sguardo, e si avvicinò di un passo.
«Castiel, cosa c'è?»
Il moro alzò gli occhi su di lui «Non sto dando la caccia a niente, Dean»
«E allora perché sei qui?»
Di nuovo, l'angelo abbassò gli occhi.
«Castiel, sul serio, mi sto preoccupando. Cosa succede? Problemi in Paradiso?»
«Dean, il Paradiso è in rivolta»
«Oh... Wow. Come... come posso aiutarti?»
«Non puoi» disse l'angelo, e leggendo la confusione negli occhi del biondo, si affrettò ad aggiungere «ma non è per questo che sono qui»
Dean sbuffò «e allora perché? Dobbiamo giocare agli indovinelli fino domani mattina oppure hai intenzione di spiegarmelo?»
Castiel abbassò lo sguardo, e per un attimo l'ex cacciatore pensò che si fosse offeso, ma poi l'angelo riprese a parlare, tenendo gli occhi bassi e tentennando un po'.
«Quando sono tornato in Paradiso, dopo Lucifero e la morte di Sam, io ho avuto modo... di pensare» sospirò «i miei fratelli sono in guerra tra loro, lo sono stati per quasi un anno, e per tutto questo tempo io ho combattuto dalla parte che mi sembrava giusta, e l'ho fatto perché tu, tempo fa, mi hai insegnato a scegliere» si fermò di nuovo, guardandosi le mani «ma mentre ero in guerra, mentre ero in Paradiso, tra i miei fratelli, non riuscivo a non pensare a quello che avevo lasciato sulla Terra» sollevò gli occhi, e poi li abbassò ancora «sentivo che c'era qualcosa che non andava... in me»
«In te?»
«Si... Credevo che fosse perché ero caduto, ma poi ci ho pensato e non era possibile. Avevo qualcosa dentro di me... o meglio, mi mancava qualcosa»
«Ti mancava qualcosa?» Dean iniziava seriamente a preoccuparsi «la tua Grazia?»
«No, la mia Grazia sta bene» mormorò. L'ex cacciatore poteva leggere la confusione nei suoi occhi «c'è qualcosa, è come un dolore sordo, al centro del petto. Per tanto tempo non ci ho pensato, perché ero in guerra e non avevo tempo di dedicarmi a una cosa che mi sembrava così poco importante, ma adesso fa sempre più male, e io non so che cosa sia e non so come fermarla» Castiel alzò gli occhi, e Dean si accorse che era spaventato.
«Hai provato a chiedere aiuto? Non lo so, a un qualche tuo fratello maggiore?»
L'angelo scosse il capo «No, loro non capirebbero. Io sono caduto, per me è diverso»
L'ex cacciatore non capiva «E allora perché sei qui? Cosa posso fare io?»
Castiel abbassò di nuovo il capo, come se fosse imbarazzato «Perché...» tentennò, guardandosi le mani «Perché mentre ero in Paradiso, io... ci ho riflettuto, e sono giunto alla conclusione che questa cosa, questo dolore non c'è sempre. Ogni tanto se ne va, e ogni tanto è più forte. E quando è più forte io... io penso che succeda solo quando penso a quello che avevo sulla Terra, prima di tornare in Paradiso, e... io non capisco, Dean» disse, alzando lo sguardo, mentre sul viso del ragazzo si dipingeva un debole sorriso.
L'ex cacciatore gli si avvicinò e gli appoggiò le mani sulle spalle, guardandolo comprensivo «Cas, questa cosa, quello che tu chiami dolore, noi la chiamiamo nostalgia. Tu senti la mancanza di quello che hai visto sulla Terra, delle persone che hai incontrato»
L'angelo lo guardò «Cosa devo fare? Come si fa a farlo smettere?»
Dean sorrise «Non si può. Se ne andrà da solo, tra un po'. Quando sarà passato abbastanza tempo, quando avrai smesso di pensare agli umani e alla Terra e ti sarai dimenticato di quello di cui senti la mancanza, allora non farà più male»
Castiel chinò il capo, come se la soluzione gli piacesse ancora meno del problema.
«Coraggio, angioletto, passerà» sorrise Dean, cercando di consolarlo.
L'ex cacciatore si diresse verso il frigo e prese una birra, stappandola. Aveva bisogno di avere qualcosa dietro cui nascondersi prima di porre la domanda successiva.
Lasciò che il silenzio riempisse i minuti seguenti, mentre cercava dentro di sé il coraggio necessario ad affrontare quella che sembrava essere diventata improvvisamente la sua paura più grande. Alla fine sospirò, e si decise «Adesso te ne andrai?»
Castiel sollevò lo sguardo su di lui, quasi spaventato «Io... credo di si»
«Credi?»
«Devo» mormorò.
«Non ne sembri entusiasta» calcò il ragazzo. Una parte di lui cercava ancora di ancorarsi alla presenza dell'angelo. Voleva che restasse.
«Io... no, credo di no» mormorò il moro.
«Che c'è, fratelli antipatici?» perfino il suo miglior tono sarcastico suonò penoso alle sue orecchie, e si diede dell'idiota.
«Non... non credo che gli angeli abbiano il tuo stesso senso dell'umorismo, quindi non so se tu li definiresti antipatici» disse, mentre Dean roteava gli occhi «ma non è questo»
«E allora cosa?» chiese, prendendo un altro sorso di birra.
Castiel fece un passo verso di lui «È solo che... questa nostalgia... credo che peggiori ogni volta che io me ne vado da qui... ogni volta che torno in Paradiso dopo essere stato qua, fa più male. Non credo- non credo di volermene andare»
Dean lo fissò sbigottito «Aspetta. Calma. Time out. Tu sei già stato qui?»
L'angelo arrossì e abbassò la testa «Io... si»
«Quando?»
«Credo... Quando fa troppo male, io scendo sulla terra e vengo qui, perché è l'unico posto in cui smette di fare così male, per un po'. Ma poi torno dai miei fratelli ed è peggio. Non so che cosa devo fare»
«Tu... Tu mi sorvegliavi?»
«Forse... Io non volevo davvero tenerti d'occhio, volevo solo accertarmi che stessi bene. Se mi avessi chiamato, mi sarei mostrato. Ma non lo hai mai fatto»
Dean inghiottì il nodo di senso di colpa insieme ad un sorso di birra, mentre cercava di elaborare gli eventi «e perché stasera ti sei fatto vedere? Era troppo doloroso per te? Ti sei rammollito stando tra gli umani?» chiese, sarcastico.
L'angelo abbassò il capo. «Si» mormorò «era troppo doloroso»
L'ex cacciatore quasi si strozzò con la sua stessa saliva. Tutto si era aspettato tranne quello. Credeva che semplicemente si fosse stancato di una domanda a cui non sapeva dare risposta, o che magari stesse cominciando ad odiare tutte quelle emozioni umane. Ma che lui, un Angelo del Signore, soffrisse così tanto per la mancanza della Terra -si, Dean aveva capito che non era della Terra che si stava parlando, non più, ma preferiva non pensarci-, questo era troppo... troppo.
«Wow» mormorò.
Castiel lo fissò, come aspettandosi un rimprovero, che non arrivò.
«Perché non ti sei mostrato prima? Perché sei rimasto a soffrire sotto ad un fottuto lampione?»
«Perché credevo... avevo paura che ti saresti arrabbiato. Non sapevo cosa fosse, magari era come quella cosa dello spazio personale e... io non volevo che tu...»
«Si, si, ho capito» lo interruppe l'ex cacciatore «ma adesso cosa pensi di fare? Vuoi davvero tornare in Paradiso?»
«Io... non ho altra scelta»
Dean sorrise, appoggiando la birra sulla tavola «Davvero? Tu non hai altra scelta? Castiel, tu sei l'angelo che ha mandato tutto a puttane per proteggere un'umanità che non lo ringrazierà mai, quello che ha rinnegato i suoi fratelli per il bene della Terra, quello che ha tradito il Paradiso per salvare miliardi di persone che non sapranno mai nemmeno chi sei. Davvero sei ancora convinto che ti serva il permesso per fare qualcosa? Se vuoi una cosa, devi prendertela»
Castiel rimase in silenzio per un momento, spostando lo sguardo dagli occhi verdi del ragazzo alle proprie mani, come a cercare di tirare le fila dei suoi pensieri.
«Per te» mormorò alla fine.
«Cosa?» chiese Dean, avvicinandosi.
«Per te» ripeté più forte «tutto quello che ho fatto, non era per il mondo. Era per te. Anche andarmene è stato per te, perché tu potessi avere la famiglia che volevi. Io sarei rimasto, era l'unica cosa che desideravo, ma non potevo. E sono tornato in Paradiso»
«E adesso vuoi fare la stessa cosa?»
«Io... Si. Tornerò tra i miei fratelli. Come ho detto, non ho scelta»
Dean si passò una mano sul viso con forza, poi si appoggiò con la schiena al tavolo «perché in questa cazzo di vita nessuno chiede mai il mio parere?» sospirò, parlando più con se stesso che con l'angelo.
Sbuffò, poi alzò di scatto la testa, fissando Castiel «Davvero l'unica cosa che desideravi era restare?»
«Si» replicò semplicemente l'angelo «volevo restare. Volevo restare con te»
«Perché non me lo hai detto? Sei scappato a gambe levate come un fottuto coniglio piumato. E adesso, un anno dopo, ti presenti alla mia porta dicendo che ti sono mancato? Ma che cos'avete che non funziona voi angeli?»
Castiel abbassò il capo «Credevo che... credevo che fosse sbagliato. Tu avevi trovato una famiglia, avevi appena perso Sam... Penso ancora che sia sbagliato. Io... io non dovrei essere qui»
«Già. Forse non dovresti» disse l'ex cacciatore, con le braccia incrociate sul petto «Ma ormai ci sei, non vedo perché non approfittare della situazione»
«... approfittare?» chiese Castiel, che non capiva.
«Si, insomma. Hai detto che ti sono mancato, e che non te ne saresti voluto andare. Che altro?»
«Io... non lo so, Dean»
«Castiel, pensaci. Cos'altro avresti voluto fare che non hai mai fatto?» chiese, facendo un passo avanti.
«Io...» l'angelo lo guardò negli occhi «forse...»
«Si?»
Ormai erano ad un passo l'uno dall'altro.
«Vorrei sentirti dire che per te è lo stesso. Che ti sono mancato. Che avevi nostalgia di me. E che non avresti voluto lasciarmi andare» soffiò fuori, come se ogni parola fosse il più terribile dei segreti.
Dean abbassò per un attimo gli occhi, sorrise e pensò a quello che stava per fare. Fanculo tutto, per lui era lo stesso davvero «Lo è. Lo è anche per me. Lasciarti andare è stata la più grande cazzata che io abbia mai fatto dopo lasciare che Sam saltasse nel buco»
Gli occhi di Castiel si allargarono. E l'ex cacciatore seppe che stava per replicare qualcosa che sarebbe dovuto suonare come “ma era necessario, altrimenti l'Apocalisse avrebbe distrutto l'umanità”, e sinceramente a lui non poteva fregare di meno di cosa fosse necessario o no. Sapeva che se avesse esitato ancora un momento il suo angelo se ne sarebbe tornato in Paradiso, e prima o poi si sarebbe dimenticato di lui, e non poteva permetterlo, non poteva.
«Sai cosa?» sussurrò «anche io ho qualcosa che se non faccio adesso lo rimpiangerò per sempre».
E si chinò su di lui, baciandolo.
Fu solo uno sfiorarsi di labbra, solo un contatto appena accennato, poi si ritrasse.
Davanti a lui, la sorpresa scomparve dagli occhi di Castiel nel momento in sui si rendeva conto che Dean era appena riuscito a fare quello che lui non aveva potuto in un anno. Non lo sentiva più, il dolore nel petto. E allora si disse che poteva andare bene, se quello era riuscito a farlo stare meglio, non poteva essere sbagliato.
Prima che Dean potesse dire qualche cosa di estremamente stupido tipo “scusami, non volevo” decise di seguire il suo consiglio: si prese quello che voleva.
Gli appoggiò una mano sulla nuca e se lo spinse contro, subito assecondato da un sorpreso quanto sollevato ex cacciatore, che non ci mise molto a prendere il comando del bacio e a guidare l'angelo seduto sul tavolo, mentre con le mani vagava sui suoi vestiti, troppi a suo parere.
Nelle profondità del suo cervello, poco prima che gli ultimi neuroni venissero spazzati via dalla lingua di Castiel che si infilava nella sua bocca, una vocina cercò di ricordargli che stava baciando un angelo sulla tavola della cucina della sua ragazza, con lei e suo figlio che dormivano al piano di sopra. Ma non gliene poteva fregare di meno.
E si rese conto che la cosa aveva perso del tutto importanza nel momento in cui il suddetto angelo spinse il proprio bacino contro il suo, strappando ad entrambi un gemito sorpreso.
No, decise, non lo avrebbe lasciato mai più tornare in Paradiso.







NdA
*si fa piccola piccola così magari non tutti i pomodori la colpiscono*
ehm ehm... Salve.
Perdono. Chiedo umilmente perdono. E la lista è lunga... Anzi, mi sa che queste note saranno lunghe...
Allora, andiamo per ordine.
Capitolo lunghissimo, è stato un parto. Doveva essere rapido e indolore, e invece Cas si è piantato con le sue manie di protagonismo e io ho dovuto assecondarlo... Lo sgriderò, promesso.
Altra cosa. Ora ho la connessione. Prometto che alle recensioni risponderò domani. Facciamo finta che non ho visto l'uscita della mia beta, facciamo finta che non abbia riso mezz'ora perchè il suo "magico" programma per l'html non funzioni manco per sbaglio e facciamo finta che la prossima cosa che farò non sia andare a sistemare il layout del capitolo precedente.
Poi. Buon avvento e buona settimana a tutti. Mi mancava il freddo, a voi no?
Inoltre. Stamattina ho passato un'ora a sistemare tutti i capitoli precedenti, e mi sono pure scritta una lista con i titoli dei capitoli futuri. Sono tanto fiera di me (non so perchè ve lo sto dicendo, perdonatemi ma sono le undici di sera per tutti)
Ultimo, che tanto non è ultimo. Ho preso una ferrea decisione. Ho deciso, dopo una lunga e travagliata riflessione, che cambierò nome all'account. Erin mi mancherà, ma non ero più io, quindi salutatelo perchè questa sarà l'ultima volta che mi firmerò così. Ma non disperate, il 33 rimane <3
Ultimo, che questa volta è ultimo. Come sempre, un enorme abbraccio a chi legge e recensisce, scleri di beta e autrice inclusi, e tanto affetto a tutti quelli che seguono assiduamente pur non recensendo. E come ogni volta, un grazie grande come una casa a lei, la mia bestia, che mi fa dannare e senza cui non ce la farei.
Dopotutto, ... Minor cessat

E qui ci lasciamo, per l'ultima volta,
Erin

Raiting: Giallo, Sam ha davvero rischiato un trauma!
Genere: Fluff, per variare sul tema.
Contesto: Generale, generalissimo.
Note: Essendo l'8 Dicembre e Festa dell'Immacolata, Sabriel. Più o meno. Ovviamente, non so scrivere Sabriel senza Destiel, ho proprio smesso di provarci, ma almeno aprezzate lo sforzo!

Incubi e scommesse

Rating: È giallo, con una lievissima sfumatura arancione. Forse.
Genere: Fluff, tanto per cambiare, con un po' di angst (?) totalmente indesiderato.
Contesto: Seconda stagione, direi, tanto per non generalizzare sempre.
Note: Dopo la Sabriel (che ve lo dico, mi ha sfiancata...) della settimana scorsa, torniamo sul classico. Wincest.

Gelosia

La cameriera, una biondina che non poteva avere più di vent'anni, apoggiò sul tavolo del pub il vassoio. Con un sorriso ammiccante, spostó le due birre dal disco di metallo e le depositò davanti ai due ragazzi, seduti l'uno di fronte all'altro. Si attardò ancora un attimo, spostando distrattamente una ciocca di capelli dietro all'orecchio.
Dean prese in mano la birra e le sorrise ammiccando, mentre prendeva un sorso. Lei rispose con un cenno del capo e si allontanò ancheggiando.
Il maggiore dei Winchester la osservò attentamente finchè non scomparve in cucina, poi si girò verso suo fratello, che lo scrutava da dietro lo schermo del pc.
«Hai visto?» ghignò il biondo.
Sam si limitò ad alzare le spalle, e riportò la propria attenzione sullo schermo del computer, assumendo un'espressione a metà tra la concentrazione e l'indifferenza.
«Andiamo, non è niente male» insistè il maggiore, mentre si leccava le labbra per ripulirle da un traccia di schiuma.
Il più giovane sollevò appena lo sguardo, fissandolo storto per un momento, poi ritornò a guardare il pc.
Dean sbuffò, roteando gli occhi, e stava anche per ribattere di nuovo, ma la cameriera ricomparve con in mano un piatto con un enorme hamburger, che depositò davanti al maggiore con un gran sorriso. Sbattè un paio di volte le palpebre e spostò di nuovo una ciocca di capelli dietro all'orecchio, mentre il cacciatore si sistemava sulla sedia e rivolgeva uno sguardo famelico prima al panino e poi alla biondina, che rispose arrossendo e frullando le ciglia.
Sam, da dietro lo schermo, fissò attentamente tutta la scena sollevando un sopracciglio e sbuffando leggermente.
«Grazie» sorrise Dean, con quello che suo fratello sapeva essere il suo migliore sguardo da predatore.
Lei sorrise di rimando, mormorò un "prego" e scomparve di nuovo oltre alla porta della cucina.
Dean rivolse l'attenzione al suo panino, sorridendo fiero e gonfiando il petto. Sam lo osservò prendere in mano quel mostro di carne e sospirare soddisfatto di se stesso, poi roteò gli occhi e sbuffò.
«Quando hai finito di gongolare, noi avremmo un lupo mannaro da sistemare» disse, sarcastico, mentre cercava di controllare il fastidio nella propria voce.
Il commento gli fece guadagnare uno sguardo truce e un calcio sotto al tavolo.
«Io non gongolo» mugugnó Dean, offeso.
«No, certo che no» rispose Sam, fissando lo schermo.

Mentre Dean mangiava, il minore si preoccupò di spulciare accuratamente una mezza dozzina di articoli di giornali locali, tutti scritti a proposito di strani attacchi di animali selvatici in pieno centro.
Era stata una telefonata di Bobby a portarli li, nella parte più assurdamente sperduta dell'Indiana, in una città di cui Sam non aveva ancora avuto il tempo di imparare il nome. Non erano arrivati nemmeno da un giorno, e le informazioni in loro possesso rasentavano pericolosamente lo zero, per essere ancora in pieno plenilunio. Sapevano solo che il lupo mannaro aveva un territorio di caccia circoscritto alla zona più ricca della città, quindi Sam presumeva che il loro bersaglio vivesse da quelle parti.
Dean, dopo una rapida visita all'obitorio, durante la quale non aveva scoperto nulla di più di quello non sapessero già, aveva dichiarato uffcialmente che lui aveva fame.
E così, a due ore dal loro arrivo e con meno di un pomeriggio a disposizione per riuscire a trovare quel mannaro, Sam se ne stava seduto in un piccolo pub praticamente deserto a fare ricerche e a guardare una cameriera fare gli occhi dolci a suo fratello, che ovviamente ricambiava, per la gioia dell'esasperato Sammy.
Il minore iniziava davvero a stancarsi di quel posto.

A mano a mano che i mugolii soddisfatti che Dean emetteva addentando quel panino aumentavano, Sam si irritava sempre di più, accelerando il ticchettio nervoso delle dita sulla tavola di legno. E continuare a vedere con la coda dell'occhio la cameriera (Sally, Molly? Non si ricordava cosa c'era scritto sul cartellino) che si aggirava nella stanza senza assolutamente nessuna ragione apparente di sicuro non aiutava. E, per la cronaca, Sam avrebbe avuto qualcosa da ridire anche sulle occhiate che Dean le lanciava ogni tanto, mentre sollevava il bicchiere o si leccava le labbra sporche di salsa.

E poi, poi ci fu un momento in cui il moro ringraziò mentalmente di non avere armi a portata di mano, perchè li avrebbe uccisi. Entrambi. Violentemente.
La ragazza, che aveva passato l'ultima mezzora a cercare di assomigliare il più possibile al curioso incrocio tra una gatta morta e un falco che non mangia da un mese, si avvicinò a loro sorridendo come se le si fossero congelati i muscoli facciali e prese il piatto di Dean, ormai vuoto.
Il biondo alzò lo sguardo, sorrise e rispose con un morbido "grazie", che fece roteare gli occhi a Sam.
Lei emise uno squittio che forse si sarebbe potuto classificare come una risatina, mormorò un "prego" e fece un passo indietro.
Il minore dei due stava quasi per tirare un sospiro di sollievo quando sentì la voce della biondina arrischiarsi in una domanda che di per sè non aveva nulla di strano, ma fu pronunciata con un tale tentennamento e una dose tale di apettativa che al moro si attorciglió lo stomaco.
«Vi porto qualcos'altro?»
Sam vide suo fratello sorridere -sorridere con quel sorriso- e non ne potè più.
Chiuse di scatto il computer, e precedette qualsiasi cosa stesse per uscire dalla bocca di Dean «No, siamo a posto così»
Lei gli rivolse un'occhiara delusa, ma lui sostenne lo sguardo e la ragazza si allontanò mortificata.
«Ma che ti prende?» chiese Dean, sorpreso da quella reazione.
Sam lo guardò per un momento, indeciso se prenderlo a pugni subito o aspettare di uscire dal locale. Alla fine si limitò a sospirare rassegnato, e ancora infastidito. Si alzò, prese il portatile e si diresse fuori dal pub, mormorando «Paga, ti aspetto fuori»
Dean lo guardò uscire, e sbuffò scrollando le spalle.

Un quarto d'ora dopo, Sam lo vide emergere dalla porta verde del locale sventolando leggermente un foglietto di carta, che il minore immaginò essere lo scontrino. Con il numero della cameriera scritto sopra, ovviamente.
Dean si avvicinò all'Impala a passo lento, e salì in macchina con un sorrisetto compiaciuto, che però gli morì sulle labbra appena vide suo fratello.
Sam sedeva sul lato del passeggero con un gomito appoggiato al vetro del finestrino e la testa soretta distrattametne da una mano, mentre con l'altra giocava con il cellulare.
Il minore uccise con vaghi mormorii tutti i tentativi di suo fratello di intavolare una conversazione, alzando ogni tanto le spalle e ignorando sistematicamente tutte le battutine sarcastiche, che altro non erano che un misero e fallimentare tentativo di strappargli un sorriso. O di infastidirlo ancora di più, a seconda dei punti di vista.
Dean, dopo l'ennesima scrollata di spalle accompagnata da uno sbuffo indifferente, si stancó di quel giochino, e accese la musica. Alzò il volume al massimo, iniziando a canticchiare "You give love a bad name". Sorrise, abbassando il finestrino e accelerando un po', e si voltò verso Sam. Quella era la sua arma segreta: per quanto suo fratello dicesse di odiare quel tipo di musica, Deam sapeva benissimo che al più giovane in realtá piaceva canticchiare in macchina con lui.
Inutile dire che il sorriso gli morì sulle labbra, quando incontró lo sguardo di Sam. Il minore lo guardava con un sopracciglio alzato, come a cercare di capire cosa esattamente stesse facendo. Dopodichè si allungò verso la radio e la spense, ritornando subito dopo a giocare con il cellulare.
Dean per un attimo rimase interdetto, poi semplicemente il Winchester in lui prese il sopravvento. Inchiodò, svoltando bruscamente in una stradina laterale, un viottolo sterrato tra due campi coltivati. Sam, che in fondo se l'aspettava, non fece una piega, limitandosi a infilare in tasca il telefomo quando il fratello, dopo qualche metro, spense il motore. Dean tirò su il finestrino e si voltò verso il minore, rivolgendogli un'implicita domanda, che fu ovviamente ignorata. Sam rimase immobile e impassibile, con lo sguardo fisso davanto a sè, dove la stradina sterrata si allungava tra i campi e curvava fino a scomparire in un boschetto di noci in lontananza.
Il biondo lo fissò per qualche secondo, mentre l'altro si ostinava a non guardarlo, e alla fine sbottò «Ma si può sapere che ti prende?»
Il minore alzò le spalle, senza nemmeno disturbarsi a voltarsi.
«Sammy» sospirò Dean «avanti, cosa c'è?»
«Niente» rispose il minore, girandosi verso di lui e guardandolo freddamente.
«Andiamo, sono tuo fratello» devi dirmi cosa ti preoccupa.
«Si, esatto, sei mio fratello» sbottò Sam, voltandosi dall'altra parte.
«Cosa vuol dire?»
Niente, Dean, niente. É tutto a posto»
Il maggiore sospirò, inarcando un sopracciglio anche se il più piccolo non poteva vederlo, sempre meno convinto.
Si sporse verso di lui, apoggiandogli una mano sul ginocchio «Eddai Sammy, non farmi preoccupare...» ma il minore si ritrasse di scatto, facendogli perdere l'equilibrio.
Dean sbattè un gomito contro il volante, ringhiando un'imprecazione.
Alzò la testa, aspettandosi di trovare un ghigno divertito sulle labbra di suo fratello, e si preparò già a rispondere per le rime a qualunque battuta di scherno gli potesse venire rivolta. Ma invece di un sorrisino malefico, si trovò davanti ad uno sguardo assorto, gli occhi grigioverdi di Sam fissi su qualcosa davanti a lui, qualcosa che, se le occhiate avessero potuto incenerire, sarebbe gia stato ridotto ad un mucchietto di polvere da un pezzo.
Dean seguì quasi intimidito lo sguardo del fratello, fisso sul cruscotto dell'Impala, e i suoi occhi si arenarono sullo stesso pezzettino di carta che stava osservando Sam. Il maggiore si soffermò sullo scontrino per un lungo momento, poi, finalmente, capì.
Sorrise. «Sammy» disse, sarcastico «non sarai mica geloso?»
Il minore distolse lo sguardo, tornando a puntarlo fuori dal finestrino. «Fottiti»
Dean ghignò, e si sporse verso di lui «Guarda guarda, Sam! Stai diventando verde»
Il moro si ostinava a non guardarlo, e mentre i suoi occhi si appannavano di rabbia, mormorò «Vaffanculo Dean» e si sorprese nel sentire la propria voce uscire roca, quasi spezzata. Si odiò, anche più di quando odiasse suo fratello in quel momento. Debole. Patetico.
Il maggiore si tiró indietro. «Oh» mormorò.
Sam stirò le labbra e strinse gli occhi in un moto di rabbia.

Dean si era sentito un idiota tante volte in vita sua.
Sapeva di non essere esattamente famoso per la sua delicatezza, e anche di essere sprovvisto di qualunque genere di tatto, ritrovandosi cosi a dire cose per cui chiunque lo avrebbe picchiato, se avesse potuto. Con il tempo, aveva imparato a starsene semplicemente zitto e lasciare che fosse Sam a parlare per entrambi, limitandosi ad annuire ogni tanto. Suo fratello era quello delle smancerie da femminuccia, tutte quelle pacche sulle spalle e quelle occhiatine comprensive gli riuscivano bene quanto parlare dei propri sentimenti, o costringere Dean a farlo. Sam era un maestro in questo.
Le persone che lo conoscevano, il biondo lo aveva imparato presto, lo capivano, e avevano smesso di aspettarsi che lui dicesse la "cosa giusta" da un bel pezzo. Era fatto cosi, proprio non ci riusciva, ed era grato a chi era stato in grado di capirlo e magari riderci su.
Ma Sam... Sam era tutto un altro discorso.
Lui era suo fratello, la sua famiglia. E beh, non solo. Sam era il suo mondo, l'unica cosa di cui gli importasse qualcosa.
Ed ebbene si, era riuscito a ferirlo. Dean, sei un coglione.
Idiota. Idiota. Idiota. Ma cosa gli era venuto in mente? Con una cameriera, davvero? Ma che cos'aveva, quindici anni? Si sarebbe preso a pugni.
Si girò di nuovo verso Sam, che aveva riaperto gli occhi e li teneva puntati fuori, la fronte appoggiata al vetro del finestrino.
«Sammy» mormorò, sporgendosi verso di lui «guardami»
Il minore rimase immobile, i pugni stretti.
Dean gli sfiorò una spalla «Sam» disse, cercando di ignorare la fitta al cuore che lo fece sussultare quando sentì suo fratello irrigidirsi sotto al suo tocco. Gli accarezzò leggermemte il mento con le dita, e Sam fece uno sforzo enorme per non scostarsi.
«Ehi, guardami» mormoró, voltandogli dolcemente il viso, e si sentì morire quando vide gli occhi di suo fratello appannarsi. Lacrime di rabbia, di delusione, di frustrazione.
«Scusami» mormorò avvicinandosi ancora di più.
«Perdonami. Sono il più grande stronzo mai esistito» disse, prendendogli il viso tra le mani, mentre Sam chiudeva gli occhi e una lacrima sfuggiva alla presa delle sue palpebre.
«Non volevo, era solo un gioco... Sono un idiota. Ti prego, perdonami» mormorò appoggiando la fronte a quella del fratello, che gli afferró i polsi ma lo lasciò fare.
«Ci sei solo tu. Sempre e solo tu. Nessun altro» sussurrò Dean sulle sue labbra, un attimo prima di premerle in un bacio che sapeva ancora della birra di quel pub, amara, e Sam gli strinse di più i polsi, rimanedo immobile.
Il maggiore si staccò e passò un pollice ruvido sulla guancia del fratello, portandosi via quella lacrima, e tentò un timido sorriso. Il minore aprì gli occhi, ma anziché puntarli in quelli di suo fratello, che lo fissavano in attesa, li lasciò scorrere prima sul parabrezza e poi sul cruscotto, fermandosi sopra al volante. Il biondo seguì il suo sguardo, e si sentì di nuovo quell'idiota di dimensioni colossali che era uscito da un pub sventolando trionfante uno scontrino. Coglione.
Senza pensarci due volte, si lanciò su quel cavolo di foglietto e lo afferrò con una mano, mentre con l'altra faceva scattare l'accendino.
La fiamma divampò davanti allo sguardo perplesso di Sam, mentre suo fratello lasciava cadere il pezzetto di carta nel posacenere, accanto al soldatino che il piu piccolo aveva incastrato li una cosa come vent'anni prima. Entrambi rimasero fermi ad osservare il fuoco mangiarsi l'inchistro e cancellare in fretta tutte le tracce di un numero di telefono, scritto con una penna nera in una calligrafia minuta ed elegante.
Mentre un sottile filo grigio si alzava e l'abitacolo veniva invaso lentamente dall'odore del fumo, Dean si girò a guardare suo fratello, e sentì distintamente qualcosa dentro di lui che si scioglieva.
Sam lo fissava sorpreso, ma nei suoi occhi il maggiore vide sollievo, un sollievo che in un attimo gli cancellò le ultime tracce di lacrime dal viso, sostituite da uno sguardo che Dean non avrebbe saputo definire.
Si fissarono per un secondo, poi, beh, il maggiore non avrebbe saputo dire cosa esattamente accadde. Si ritrovò disteso, la schiena a contatto con la pelle del sedile, le mani bloccate sopra alla testa e suo fratello a cavalcioni delle sue gambe. Negli occhi del minore, una sola parola.Vendetta.
Il biondo non ci provò nemmeno, a divincolarsi. In fondo, sapeva di meritarsi quasiasi cosa suo fratello avesse voglia di fargli, e decise che gli stava bene lasciare che su vendicasse. Cosi, si limitò a sorridere leggermente mentre osservava Sam squadrarlo dalla testa ai piedi, come indeciso su cosa fare esattamente. Non si sorprese più di tanto quando i denti di suo fratello gli affondarono nella pelle morbida del collo con il preciso intento di lasciare un segno il più evidente possibile. Si sarebbe messo a ridere -cazzo, Sam era solo una ragazzina gelosa che scrive il suo nome con il pennarello su tutte le sue bambole- se non fosse stato che nel frattempo il più giovane era calato su di lui sdraiandoglisi sopra, e adesso si stava strusciando in un modo che era davvero difficile da ignorare. Sarebbe morto su quei sedili, Dean se lo sentiva.
Il moro non ci mise molto a passare dal collo alla gola, e dalla gola al pomo d'Adamo, e quando il maggiore chiamó il nome di suo fratello in un mormorio confuso le sue corde vocali vibrarono, e Sam si fermò.
«Ancora» disse, ed era un ordine.
«Cosa?» chiese Dean, la cui lucidità mentale aveva iniziato a giocare a nascondino nel suo cervello.
«Ripeti il mio nome»
«Sam» sussurrò il biondo, chiudendo gli occhi.
«Ancora» disse Sam, appoggiando la testa nell'incavo del suo collo.
«Sam»
«Ancora» ripeté, sussurando all'orecchio di suo fratello.
«Sam» gemette Dean, inarcandosi quando il moro si premette di più su di lui.
Le mani del minore tenevando ancora ferme le sue, in alto sopra alla sua testa, e a Dean non ci volle un grande sforzo per allentare quella presa, ma non si liberò: intrecciò le dita alla sue e si spinse contro di lui, catturando le labbra del fratello in un lungo bacio.
Si staccarono per riprendere fiato e si guardarono per un momento.
A Dean parve che la sua mente stesse cercando di dirgli qualcosa di importante, qualcosa in cui forse centrava un lupo mannaro, ma non é che si possa sempre ascoltare la propria testa, soprattutto non quando tuo fratello minore ti siede sul bacino e ti fa certe cose con la lingua.
Devo proprio essere invecchiato male se ancora ci provo con le cameriere, quando invece potrei fare questo tutto il giorno.
Fu l'ultima cosa lucida che Dean riuscì a pensare prima che Sam riprendesse possesso di quelle labbra, togliendogli il fiato di nuovo.

Il lupo mannaro lo presero, alla fine, ma non quel pomeriggio.

Rating: Verdissimo. È quasi Natale, ce lo possiamo permettere.
Genere: Fluff (ma che novità). E poi boh, un po' di introspettivo, ma neanche tanto. Insomma, Dean.
Contesto: Generale, prime stagioni.
Note: Avvento+Settimana di Natale=Wincest fluffoso. Mi dispiace, è fin troppo corta.


 

Ora possiamo andare

«Hai preso il sale?»
«Si»
«L'acqua santa?»
«Si»
«I paletti?»
«Anche»
«E l'esorcismo?»
«Dean, smettila» sbottò Sam, esasperato, mentre controllava per quella che poteva benissimo essere la quinta volta il contenuto del borsone «Non ho più dieci anni. So come si preparano le armi»
Il maggiore gli rivolse un'occhiata carica di tensione, e lui mollò la sacca sul letto, avvicinandoglisi.
Si fermò davanti a lui, e dovette chinare leggermente la testa per poterlo guardare negli occhi «Ehi, che succede?» chiese, preoccupato.
«Niente, Sammy» sospirò l'altro, armeggiando con il caricatore della sua pistola.
«Dean» mormorò il fratello «avanti, dimmi cosa c'è»
«Senti Sam...» il maggiore alzò lo sguardo su di lui, per poi abbassarlo di nuovo «questa non è una caccia come le altre. Non so cosa ci dobbiamo aspettare»
Sam sorrise «Quando mai abbiamo avuto una “caccia come le altre”?»
Dean sospirò, teso «questa volta è diverso»
Il minore gli appoggiò le mani sulle spalle, chinando ancora di più la testa e incrociando il suo sguardo «Ehi, io sono qua e ti guardo le spalle, okay?»
Dean lo fissò accigliato, poi scoppiò a ridere. Una risata bassa, calda, densa di tensione ma anche di uno strano sollievo.
«Che c'è?» chiese Sam, stupito.
«Niente fratellino, niente» sospirò Dean, ancora sorridendo «è solo che dovrei essere io a guardare le spalle a te, non il contrario»
Anche Sam sorrise, sempre con le mani sulle sue spalle, poi si scostò e tornò vicino al letto, aprendo di nuovo il borsone.
«Sai che sono abbastanza grande da cavarmela da solo, si? Non mi serve che tu ti preoccupi per me»
Dean sbuffò, ma non disse altro.
Alla fine, dopo una decina di minuti, si infilarono le giacche e caricarono le armi.
«Sei pronto?» chiese il maggiore, sulla porta.
«Si, arrivo» rispose Sam, chiudendo la sacca.
«Ti aspetto in macchina» disse Dean, uscendo.
Sam si infilò la pistola nella cintura, prese il borsone e si avviò fuori, spegnendo la luce della camera.
Stava per chiudersi la porta alle spalle, quando sentì la portiera dell'Impala aprirsi e vide Dean scendere dalla macchina e incamminarsi verso di lui.
«Hai dimenticato qualcosa?» chiese, ma Dean non rispose.
A grandi passi lo raggiunse, guardandolo fisso, e si fermò di fronte a lui. Sam stava per riaprire la porta e farsi da parte per lasciarlo entrare, ma lui si allungò verso di lui e afferrò la maniglia della camera, tirandola fino a sentire il click della serratura che si chiudeva.
Poi ritornò a fissare il fratello.
E ad un tratto, inaspettatamente, lo afferrò per il bavero della giacca, tirandoselo alla propria altezza e spingendolo contro la porta chiusa. Gli affondò le dita tra i capelli, e Sam si ritrovò a soffocare un gemito nella bocca di Dean.
Gli ci volle un attimo per reagire, ma poi appoggiò le mani sulla nuca del fratello, e si concesse di sospirare tra le sua labbra, mentre l'altro sorrideva impercettibilmente.
Un altro bacio, e uno ancora, poi Dean si staccò da lui, sorridendo «ecco, ora possiamo andare».











NdA
Ciao a tutti!
Come ve la state cavando a così poco tempo da Natale? Io mi sento tanto Grinch, ma mi obbligano lo stesso a mettere le decorazioni e a indossare tremendissimi cerchietti con le corna da renna.
Allora, il capitolo è cortissimo, ma proprio non ho avuto il tempo... Avrei dovuto pubblicare tutt'altra cosa, ma non ce l'ho fatta, e alla fine ho dovuto mettere questa, che è una delle mie "riserve". Tenevo troppo all'altra ff per pubblicarla così, scritta male e praticamente incompleta, quindi rimanderò e la leggerete più avanti.
Altra cosa, mi ero ripromessa di non dirlo, ma in fondo non sarei nemmeno io senza qualche spoiler: tra poco è Natale, no? Ecco. Ho detto tutto. Insomma, ci rivedremo prima del previsto... Poi vado a tagliarmi la lingua, eh!
Bene, credo sia tutto. Grazie a tutti quelli che come sempre leggono (e apprezzano, nonostante certe castronate), recensiscono, seguono, preferiscono, ricordano, ecc. Ah, e alla mia beta, as always.
Basta, me ne vado.
See you soon,
Fanie

NB: È dedicata a te, perchè senza di te non sarei mai arrivata fin qui. Tu sai chi sei. Grazie di tutto.

Rating: Mah, verde. forse verde chiaro, ma sempre li siamo.
Genere: Fluff. Tanto, dolcissimo, schifosissimo fluff. Ma proprio da carie. Di quelle cattive. Ma è Natale, o no?
Contesto: Non ha un contesto, ma noi facciamo finta di si.
Note: E... si, l'het in Supernatural è bandito, lo so io e lo sapete voi, quindi la colpa di questa cosa smielata non è tutta mia.
Preparatevi, e prendete un appuntamento il prima possibile dal dentista, perchè con questa cosa ho superato ogni limite consentito.
Buon Natale (che è anche il titolo del capitolo)
 

Buon Natale

Quando Bobby Singer si era svegliato, quel giorno, sinceramente non credeva che la giornata sarebbe cominciata cosi. Non sarebbe dovuto succedere niente di diverso dal solito, non secondo i suoi programmi almeno.
Okay, magari sarebbe stato tutto piu tranquillo, niente ricerche particolarmente impegnative, niente telefonate da vari agenti governativi, niente cadaveri da seppellire in un bosco dopo aver tagliato loro la testa. Diamine, era pur sempre la mattina di Natale!
Sarebbe sceso con calma, si sarebbe fatto un caffè, avrebbe acceso il televisore e si sarebbe guardato la partita, per una volta in santa pace.
Per dovere di cronaca, sarebbe da dire che il vecchio cacciatore ce la fece davvero, ad alzarsi con calma e a bersi quel caffè. Si era appena seduto sul vecchio divano verdognolo, infossandosi tra i cuscini scuri in uno sbuffo di polvere, quando qualcuno bussò alla porta.
No, quello non era bussare. Tre colpi tirati contro il vecchio legno che rimbombarono per tutta la casa, neanche stessero cercando di entrare con un ariete.
Bobby sbuffò. Solo due persone al mondo avevano mai preso a pugni in quel modo la sua porta. Uno, che Dio abbia in gloria quel permaloso bastardo, era John Winchester. L'altro, beh, l'altro era il biondino con gli occhi verdi che entrò in casa sua senza nemmeno salutarlo appena lui gli aprì la porta, mormorando «Prenditela con lui, mi ha costretto»
Alle sue spalle Sam sbuffò divertito, sorridendogli con un «Buon Natale Bobby» sulle labbra.
Il vecchio cacciatore si spostò per lasciarlo entrare, chiudendo la porta alle sue spalle.
Sorrise, suo malgrado, mentre già sentiva Dean mugugnare qualcosa sul fatto che suo fratello lo avesse costretto a guidare per quasi quattro ore di fila, di notte, per arrivare li di prima mattina e che lui, adesso, sarebbe andato a dormire e avrebbe sparato a chiunque avesse provato ad impedirglielo, Natale o no.
No, decisamente, Bobby Singer non credeva che la giornata sarebbe cominciata così. E aveva anche un brutto presentimento su come sarebbe potuta finire.

Il resto della mattinata e gran parte del pomeriggio proseguirono tranquillamente, con Dean a sonnecchiare sul divano e Sam e Bobby seduti nella vecchia cucina, con una birra in mano, a parlare del più e del meno.
Nessuna decorazione, nessuna ghirlanda, nessuno stupido cappellino e niente regali, solo loro tre, e bastava questo. No, sul serio, erano solo loro tre, vero?
Bobby ci sperava così tanto...
Erano neanche le sei, e fuori era già buio, quando il padrone di casa si rese conto che le sue erano solo vane speranze. Lui e Sam erano in cucina, e mentre il ragazzo cercava di apparecchiare in modo quantomeno decente con le stoviglie spaiate a disposizione, Bobby apriva armadi e cassetti alla ricerca di qualcosa di commestibile da poter spacciare per cena di Natale.
Dava le spalle alla porta quando lo sentì. Un fruscio lieve ma perfettamente riconoscibile, e lui si appoggiòal mobile della cucina.
"Ti prego, fa che sia quello con il trench"
Il mugugo compiaciuto di Sam distrusse anche quella speranza, e lui si voltò controvoglia, ritrovandosi davanti ad un cacciatore avvinghiato ad un irritante arcangelo intento a creare, con la lingua, abbastanza materiale da riempire almeno un paio d'anni di incubi per Bobby.
«Fuori dalla mia cucina» ringhiò, un attimo prima di vedere Sam arrossire e sciogliere il bacio, ma rimanere stretto a Gabriel e trascinarlo in soggiorno, mentre il trickster ridacchiava.
Il vecchio cacciatore sbuffò, in attesa di quello che sarebbe inevitabilmente successo di li a poco.
Fu un "Gabriel" mormorato dalla stanza accanto, una sorta di monito.
Fu un "Sam?" divetito in risposta, e una risata soffocata del minore dei Winchester, seguita da un serie di flebili suoni umidi.
E poi fu un mezzo guaito di sconcerto, un tonfo sordo di qualcosa, qualcuno, che cade sul pavimento e uno sbuffo di fastidio, e di dolore. Una mezza imprecazione, e poi Dean che si rialzava da terra e entrava in cucina urlando che lui ne aveva abbastanza dell'Inferno, e che se anche suo fratello evitava di mandare a puttane quella sua poca lucidità mentale che gli rimaneva limonandosi un arcangelo davanti a lui, gliene sarebbe stato grato.
Bobby sbuffò, di nuovo, e allungò una birra a Dean. «Idioti»

L'altro quantomeno fu più discreto, questo il padrone di casa glielo dovette concedere.
Da quando Gabriel era arrivato, Dean si era fatto più nervoso. Aveva preso a girare a vuoto per la casa, facendo scorrere le dita sul profilo dei mobili impolverati e sbuffando di tanto in tanto, quando credeva che Sam non lo stesse osservando. Era irrequieto, impaziente.
Quando, passata la prima mezz'ora, a tutti parve chiaro che Dean non lo avrebbe fatto da solo, nemmeno sotto all'occhio critico e accusatorio di suo fratello minore, Gabriel decise di intervenire. Insomma, il sù e giù del cacciatore per la casa gli stava facendo venire la nausea. Se l'orgoglio di Dean impediva al maggiore dei Winchester di tirare fuori le palle e fare quello cha andava fatto (e quello che, tra l'altro, lui stesso voleva fare), di sicuro nessuno avrebbe ostacolato il suo intento di porre fine a quell'andatura altalenante da voltastomaco.
Non ci mise molto a contattarlo. Del resto, Castiel stava aspettando solo quello.
L'angelo comparve in un angolo della stanza, stretto nel suo trench e con la testa bassa. Gabriel sorrise a vederlo così contrito, e immaginò che il suo fratellino pensasse che Dean non lo volesse tra i piedi, visto che non lo aveva chiamato.
Il cacciatore, dal canto suo, si bloccò in mezzo alla stanza, e prima di potersi trattenere si ritrovò a sorridere ebete. Non si preoccupò di essere nella stessa stanza con suo fratello e un arcangelo, e non si curó di Bobby in quella accanto, e nemmeno del musino dispiaciuto del suo angioletto. Attraversò il soggiorno con due falcate, afferrò Castiel per le spalle, lo spinse contro il muro e si premette su di lui, baciandolo con foga.
Lo sbuffo sorpreso dell'angelo fu l'ultima cosa di cui Sam si curò, prima di sorridere e girarsi verso Gabriel, soffiandogli sulle labbra prima di coprirle con le proprie.
Castiel si staccò un attimo da Dean, lo stetto necessario per guardarlo negli occhi, e stava per dire qualcosa, ma il cacciatore lo precedette. «Mi sei mancato» sorrise.
«Anche tu» rispose «ma perché non mi hai chiamato? Ha dovuto farlo Gabriel. Non volevi che venissi?» chiese, inclinando la testa.
Dean arrossì, e gettò un'occhiata dietro di sè, e il cenno che si scambiò con l'arcangelo era il ringraziamento al trickster per aver sopperito alla sua stupidità. Tornò a guardare Castiel, e mormorò «scusami. Certo che volevo averti qui. Solo... Sai che io non sono molto bravo con queste cose...»
L'angelo sorrise, circondandogli la vita con le braccia e stringendolo a sè, con la schiena ancora appoggiata al muro «si, lo so. Vorrà dire che ci lavoreremo»
Dean rise, uno sbuffo roco contro il collo del moro, e annuì leggermente, un momento prima di riprendere possesso di quelle labbra che erano sue di diritto.
Inutile dire che, quando Bobby entrò in salotto reggendo una pirofila con delle improbabili presine gialle, non potè fare altro che sbuffare, alzare gli occhi al cielo e ritornarsene in cucina mugugnando qualcosa sul tempismo degli angeli.

Era quasi mezzanotte quando il padrone di casa decise che la sua presenza non era più necessaria. Si alzò stancamente dalla poltrona in cui era sprofondato un paio d'ore prima, quando avevano acceso la tv sorseggiando una qualche specie di liquore dolcissimo procurato, neanche a dirlo, da Gabriel.
Si chinò sul tavolino a raccogliere un paio di bicchieri e qualche piatto da riportare in cucina, e si raddrizzò con uno scricchiolio di ossa e un mugugno indolezito.
Uscì dal salotto con passo incerto, la testa che girava leggermente a causa dell'alcol, e si appoggiò allo stipite della porta per guardarsi un momento alle spalle.
Sam e Gabriel si erano impadroniti praticamente subito del divano più grande, e adesso il giovane cacciatore dormiva completamente rannicchiato contro il fianco dell'arcangelo, un braccio a circondargli la vita e la testa appoggiata sul suo petto. Gabriel, con una mano sulla sua schiena e il gomito puntellato sul bracciolo del divano macchiato, spostava di tanto in tanto lo sguardo dal ragazzo alla televisione, tenuta a volume bassissimo.
Su una poltrona, la più grande che Bobby avesse, dall'altra parte della stanza, Castiel sedeva accanto a Dean, e cacciatore e angelo si sorridevano sussurrandosi cose che in un secondo momento il Winchester avrebbe negato fino alla morte. Tra le pieghe del trench beje si intravedeva la sagoma delle loro mani intrecciate.
Il padrone di casa sorrise, uscendo finalmente dal soggiorno.
Entrò in cucina senza nemmeno accendere la luce, socchiudendosi la porta alle spalle e lasciando che fosse uno spiraglio azzurrino proveniente dalla stanza accanto a guidarlo fino al tavolo. Vi mise sopra i piatti, poi si voltò e appoggiò la schiena allo spigolo del legno, aggrappandosi con le dita al bordo del tavolo.
Non lo sentì arrivare, ma ne percepì la presenza.
Si spostò di un mezzo passo verso sinistra, in modo da lasciargli spazio accanto a sè, ma non si voltò verso di lui.
Sentì il contatto tra le loro spalle, e non si mosse quando sulla pelle della mano destra, ancora appoggiata al legno, percepì il calore e la pressione della stretta dell'altro. Allargò le dita, intrecciandole con quelle del suo nuovo ospite, e sbuffò quando sentì la risatina divertita accanto a sè.
«Buonasera, Robert» mormorò una voce vicinissima a lui, scandita da un forte accenno scozzese.
Bobby sospirò «cosa ci fai qui?» chiese, fissando lo spiragio di luce, la fessura da cui si intravedeva appena l'altra stanza.
«Credevi che ti avrei lasciato solo la notte di Natale?»
Il cacciatore si voltò a guardarlo «da quando voi demoni lo festeggiate?»
«Non lo festeggiamo, infatti, ma mi sembrava carino passare da queste parti»
«Carino?» calcò ironico Bobby «ti sembrava carino comparire in una casa contemporaneamente ai due cacciatori più pericolosi in circolazione e ai loro angeli?»
«Tre» lo corresse Crowley «i tre cacciatori più pericolosi in circolazione»
Il padrone di casa roteò gli occhi «se vuoi qualcosa, non è con i complimenti che la otterrai» sbuffò, nascondendo un sorriso, nonostante tutto, lusingato.
Anche il demone sorrise, sporgendodi verso di lui.
Bobby inclinò appena la testa per ricevere un leggero bacio, da cui Crowley si ritrasse subito.
«Niente a che fare con il nostro patto, ma posso provare ad accontentarmi» ghignó il Re dell'Inferno, facendo arrossire il cacciatore, che voltò il viso di nuovo verso la porta.
Oltre alla fessura, Gabriel aveva preso ad accarezzare i capelli di Sam, mentre Dean si era addormentato con la testa sulla spalla di Castiel, che vegliava sul suo sonno e gli mormorava all'orecchio per tenere lontano gli incubi.
Mentre stringeva la mano del suo demone, Bobby sorrise pensando che quello era il primo vero Natale da molto, moltissimo tempo.

Rating: Verde.
Genere: Fluff, perché non ce n'è mai abbastanza.
Contesto: Generale.
Note: È il seguito del capitolo scorso, quindi che c'è un piccolo riferimento al Natale in casa Singer. Ho tanta paura di essere caduta nel banale, ma cercate di capirmi: è la seconda Sabriel in una settimana!

Di regali e neve

Gabriel compare, come sempre, in una squallida stanza di motel, davanti a Sam, che come sempre lo ha chiamato, e che come sempre gli sorride da seduto sul letto.
L'arcangelo, come sempre, gli si avvicina e gli si siede accanto, e come sempre gli schiocca un bacio sulle labbra, al quale, come sempre, Sam sorride ancora di più.
«Ciao» mormora alla fine, e il cacciatore sposta i capelli da davanti al viso con un cenno del capo.
«Ciao» risponde, senza mai davvero smettere di sorridere, e ridacchia quando Gabriel si infila in bocca una caramella comparsa da chissà dove.
«Allora?» chiede, leccandosi le labbra «Perchè mi hai chiamato?»
Sam, sul serio, vorrebbe ribattere con qualcosa tipo “Non posso chiamarti solo per stare un po' con te?”, ma non sarebbe da lui, e dato che si sono visti l'ultima volta solo un paio di giorni prima, da Bobby, la scusa non reggerebbe. E poi, semplicemente è troppo entusiasta.
«Non ti ho dato il tuo regalo di Natale» risponde, ancora sorridendo.
Gabriel arriccia le labbra, e per un attimo rimane in silenzio, e Sam si sente improvvisamente il più grande idiota del pianeta per aver pensato di fare un regalo ad un angelo, anzi, a quell'arcangelo che ha visto, e annunciato, il primo Natale.
Ma poi il suddetto arcangelo sorride, e lo fa in un modo che scioglie qualcosa nello stomaco del cacciatore, che per quanto lo riguarda potrebbe anche morire li, Natale o no.
Ma il cenno di incoraggiamento di Gabriel lo riporta sul pianeta giusto, e lui tira fuori un pacchetto dal borsone appoggiato ai piedi del letto, e glielo porge.
La carta è rossa, il fiocco dorato, e lo scotch è attaccato bene, e se non lo conoscesse l'arcangelo potrebbe pensare che lo abbia fatto incartare da una commessa. Ma è Sammy, e Sammy si incarta i regali da solo, perché tutto deve essere perfetto, e perché per essere perfetto le cose se le deve fare con le sue mani.
Gabriel sorride, e apre il pacchetto con calma, attento a non strappare la carta, che ora che guarda meglio ha tanto piccole renne disegnate sopra. Sorride, e non sa neanche perché. Lentamente, le sue mani lasciano cadere a terra l'incarto, scoprendone il contenuto.
«È una palla con la neve» mormora Sam, gli occhi che scattano dalle dita dell'arcangelo al suo viso, cercando l'ombra di una reazione.
E di nuovo, si sente l'ultimo degli idioti. Il regalo più scemo dell'anno, complimenti Sam.
Gabriel se la rigira tra le mani, la scuote, e osserva i piccolissimi fiocchi bianchi agitarsi nell'acqua e ricadere morbidamente su quella che è, a tutti gli effetti, la statuetta di un piccolo angelo con le ali spiegate. Con la tunica bianca, l'aureola e tutto il resto. C'è perfino la scritta rossa “Buon Natale” sul bordo della base.
La fissa per un lungo momento, poi la stringe e lascia ricadere le mani in grembo, e finalmente alza lo sguardo. Sorride, anche se l'unica cosa che vorrebbe fare è piangere, e guarda Sam.
«Grazie» mormora, e ha paura che dicendo di più la sua voce potrebbe tradirlo.
Ma il cacciatore probabilmente se ne è accorto, e si sporge verso di lui e lo abbraccia stretto, affondando la testa nell'incavo del suo collo.
«Ti amo» mormora, sorridendo.
«Anch'io» risponde l'arcangelo, avvolgendolo con le braccia e stringendolo forte, prima di lasciargli un bacio sulla fronte.
Nella mano, la palla con la neve.

La mattina dopo, Sam si sveglia rabbrividendo. Non sa perché, non dovrebbe fare freddo, non in Florida, nemmeno se è Dicembre. Apre gli occhi e si tira la coperta su fin sotto al naso, raggomitolandosi su se stesso e sbuffando.
Ucciderà Dean, lui e quella sua maledetta aria condizionata.
Ed è qui che si accorge che c'è qualcosa che non va. Suo fratello non è in camera.
Ok, non è questa gran novità, non se in giro c'è Castiel, ma gli ha già ripetuto decine di volte di avvertire se se ne va, o per lo meno di mandargli un messaggio ogni tanto, giusto per confermare di essere ancora vivo. Fissa il telefono sul comodino, e sbuffa quando arriva alla conclusione che no, è troppo lontano, e lui ha troppo freddo per arrischiarsi a tirare fuori un braccio da sotto alle coperte. Rabbrividisce ancora, e sospira. Non ce la farà mai ad uscire da quel letto.
Richiude gli occhi, e lo sente arrivare. Sorride, perché in fondo non poteva essere nessun altro.
Gabriel si stende sul letto accanto a lui, e lo abbraccia da dietro «Buongiorno, dolcezza» mormora al suo orecchio.
Sam si rigira nella sua stretta, e affonda nel suo abbraccio il più possibile, cercando di calmare i brividi «Gabe, fa freddo»
L'arcangelo sorride, in bocca un lecca-lecca arancione «Scusami» mormora, e lo abbraccia più stretto.
Improvvisamente il cacciatore smette di tremare, e gli sembra che la temperatura della stanza sia tornata quella abituale. Ovviamente è stato Gabriel, ma qualunque cosa abbia fatto a lui va benissimo.
Restano ancora un po' così, e Sam non si muoverebbe mai, se potesse, e sta quasi per riaddormentarsi quando l'arcangelo prende a lasciargli leggeri baci sul profilo del mento, per poi scendere sulla gola e risalire il collo.
«Devo farti vedere una cosa» mormora al suo orecchio, baciandogli il lobo.
Sam sorride per il solletico, e lascia che l'altro sciolga il loro abbraccio e scosti le coperte.
Si costringe ad alzarsi, e si scopre già vestito. Jeans pesanti, maglia nera con le maniche lunghe e felpa, tutto coperto da un pesante giubbotto imbottito e scarponi. Si fissa le mani, avvolte in guanti scuri «Gabe, ma cosa...»
«Avanti, vieni» lo interrompe l'arcangelo, che lo prende per mano e lo trascina verso la porta, evidentemente eccitato.
Sam gira la maniglia ed esce, e beh, basta.
Basta, perché non è che davvero ci sia molto da fare quando fuori dalla tua camera di motel, in Florida, nevica. Non quando tutto il paesaggio circostante, macchine parcheggiate comprese, sono coperte da uno spesso strato di neve bianca, soffice, luccicante e straordinariamente fredda. Non quando il cielo, che dovrebbe essere limpido e soleggiato, è colorato di una leggera tinta grigia, e il sole filtra tra le nuvole illuminando un mondo assurdamente bianco.
Il cacciatore fissa i grandi fiocchi cadere e posarsi intorno a lui con la bocca leggermente aperta, il fiato che condensa in dense nuvolette bianche, gli occhi quasi lucidi.
Si gira leggermente verso Gabriel, che lo guarda sorridendo soddisfatto, e lui davvero non sa cosa dire. Non ci vuole un genio: è il suo regalo.
«Buon Natale, Sam» mormora l'arcangelo, che ancora gli stringe la mano.
Il ragazzo sorride, incapace di fare altro, e lascia scorrere le dita avvolte dal tessuto morbido dei guanti sulla ringhiera fuori dalla stanza del motel, coperta di neve. Sulla stoffa rimangono incastrati alcuni fiocchi candidi, e a lui viene quasi da piangere.
«Grazie» mormora, e adesso è lui a non fidarsi abbastanza della propria voce.
Gabriel lo tira a sé e gli cinge i fianchi con un braccio «Ti amo»
«Anch'io»
Sam si gira verso di lui e, come sempre, Gabriel lo bacia, sfiorandogli il viso con le mani calde, e, come sempre, il ragazzo sorride.

NdA
Ehi gente!
Passiamo subito al sodo, senza tanti preamboli.
Allora, questa cosa è una specie di incidente. Avrei (ma tu guarda, sto diventando ripetitiva) dovuto pubblicare un'altra cosa, ma alla fine mi sono ritrovata a pensare al clima natalizio che tutto sommato non ci ha ancora abbandonato, e al fatto che la neve quest'anno non si è vista manco per sbaglio (non dalle mie parti almeno).
Detto questo, il capitoletto di oggi lo sta pubblicando la mia beta, visto che io sarei in vacanza, neanche a dirlo, in montagna.
Quindi, sappiate che se il layout dovesse fare schifo, la colpa non sarebbe mia, e che lo correggerei appena tornata.
Basta, vi lascio in pace.
Il solito ringraziamento a tutti quelli che leggono, e un abbraccio a chi recensisce/ricorda/preferisce/segue/ecc.
E un bacio a lei, la disgraziata che mi sopporta anche se le do da betare (e da pubblicare, tra l'altro) pessime Sabriel banali e scontate.
No seriamente, scusatemi per questa cosa, ho davvero paura di averne letta una simile da qualche parte, ma visto che non ne sono certa, se qualcuno si accorgesse si senta libero di farmelo sapere e io rimedierò, subito prima di andare a nascondermi in un angolino buio per la vergogna.
Alla prossima,
Fanie

PS Questo è anche l'ultimo Kiss dell'anno, quindi... un bacio e ci si rivede nel 2015!

Cose che non dovrebbero nemmeno essere qui-
L’angolo della beta.

Saaaalve a tutti e, al diavolo l’anticipo, BUON ANNO A TUTTI!

Quella disgraziata di Fanie ha deciso di andarsene in vacanza giusto adesso e quindi è colpa sua (sì giochiamo al gioco delle colpe, visto che se il layout fa pena la colpa è della beta… ù.ù) se adesso mi ritrovo con le mani mezze infilate nell’impasto delle pizza e mezze a pubblicare le sue Sabriel scrause <3<3

A me questo capitolo è piaciuto un sacco e gli eventuali errori sono da imputare alla sottoscritta per non averne fatto una rilettura più attenta e ponderata… chiedo perdono! T.T

Beh… spero piaccia anche a voi, ci risentiamo alla prossima vacanza dell’autrice e nel nuovo anno <3

Con affetto,

β

Rating: Giallo.
Genere: Malinconico, ma c'è tanto fluff.
Contesto: Siamo di nuovo senza contesto.
Note: Destiel, perchè mi ero accorta di non averne scritte abbastanza. Amateli, io lo faccio già.


 

Sabati sera e domeniche mattina

Dean Winchester era sempre stato un tipo da sabato sera.
Dean Winchester, con la sua Chevy Impala del '67 e la sua fama da puttaniere patentato, viveva di sabati sera.
Dean Winchester, fratello di Sam e figlio di John, era un sabato sera.

Dopo una caccia, dopo una lunga giornata passata a fare ricerche, dopo una manciata di ore di viaggio, arrivava in una scolorita camera di motel, si lasciava cadere sul letto e sprofondava nel materasso, ad occhi chiusi. Rimaneva lì, immobile, ad ascoltare suo fratello che si aggirava per la stanza, magari con un birra in mano, magari con una pistola da pulire appoggiata sul tavolo. Respirava lentamente, mentre la sua testa si svuotava dai mostri e si riempiva della consapevolezza di avere una serata libera, finalmente. E quando, dopo un po', le sue braccia stanche di dissotterrare cadaveri sembravano meno indolenzite e quel brutto ematoma su un fianco smetteva di pulsare, sul suo viso compariva quel solito ghigno da predatore, da ribelle, da mascalzone, e lui usciva infilandosi la giacca di pelle e roteando tra le dita le chiavi dell'Impala.
Entrava nel primo bar che incontrava, si sedeva al bancone e ordinava una birra, sorridendo prima alla cameriera e poi a tutte le ragazza che gli si avvicinavano. E poi, poi era poco più che semplice routine.
Una biondina -o una mora, una rossa, una castana- che ammiccava verso di lui, una sedia -o uno sgabello, una poltroncina, un divanetto- spostata per fargli spazio, un'altra birra -o un whisky, un cocktail, un drink- e qualche sorriso e un paio di battute allusive. Poi erano le sue mani che mettevano in moto l'Impala, mentre gli occhi scivolavano su un paio di gambe fasciate da stretti jeans -o velate da leggere calze, nascoste da una gonna lunga fino al ginocchio, coperte da un cortissimo abitino-, e la concentrazione che faceva fatica a rimanere stabile sula strada, perché due labbra rosse -o rosa, color carne, viola- gli accarezzavano il collo, mentre una mano scivolava avanti e indietro sulla sua coscia, unghie lucide -o laccate di nero, di fuxia, di bianco- che raschiavano il tessuto dei suoi jeans. Poi due portiere che venivano aperte e poi chiuse, e la maniglia di una camera di motel che veniva girata, un'occhiata all'interno tanto per essere sicuro che Sam fosse fuori, e dopo solo abiti che cadevano sul pavimento, intimo di raso rosa -o di seta rossa, di cotone nero, di pizzo colorato- che si ammucchiava in fretta e mani che, affamate, si prendevano ciò che volevano, mentre le labbra e le lingue si rincorrevano, assaporando pelle e marchiando carne con un possesso che non era reale.
A Dean Winchester tutto questo piaceva.
A Dean Winchester tutto questo andava bene.
Per Dean Winchester tutto questo era perfetto, perché lui era un sabato sera.
E così rincorreva l'ombra di un piacere dato sempre in modo diverso ma che non cambiava mai, e che quasi diventava noioso. Si arrampicava su corpi mai uguali ma che in fondo erano sempre gli stessi, assuefatto ad una sensazione che in fin dei conti non mutava. E se anche le mani erano diverse, se le bocche erano diverse e se i vestiti erano diversi, così come i capelli e le voci, quello a cui Dean non faceva caso era che le ragazze si assomigliavano tutte, erano tutte uguali proprio perché nessuna era come la precedente.
Ma a lui stava bene. Perché lui era un sabato sera.
E poi si addormentava, esausto e svuotato, con la schiena sul materasso e le labbra socchiuse, sognando l'inferno e aspettando una nuova alba, un nuovo giorno, una nuova caccia. E quando si svegliava, la mattina dopo, accanto a lui non c'era nessuno. Nessun paio d'occhi marroni -o azzurri, verdi, grigi- da incontrare, nessuna Katy -o Jane, Rose, Megan- da ricordare, nessun bacio da scambiare. Lui si alzava, si stiracchiava, faceva una doccia e si vestiva, mentre la sua mente ritornava a riempirsi di mostri.

E a Dean Winchester tutto questo andava bene, perché lui era sempre stato un tipo da sabato sera, non da domenica mattina.
A lui non piaceva svegliarsi con un corpo caldo accanto, con un bacio sul collo, con un nome sulle labbra. A lui non piacevano le coccole a letto, il dover sciogliere l'abbraccio di qualcun altro per alzarsi, il respirare l'odore di una pelle che non era la sua. Non era abituato a essere legato a qualcuno che non fosse Sam (ma con lui non ci andava a letto, grazie tante), e gli stava bene che le cose rimanessero così, visto che non c'era possibilità di cambiarle.
O almeno questo era quello che incessantemente si ripeteva.

***

Il risveglio fu un lento riemergere da un confortevole e caldo torpore fatto di coperte e poca luce che filtrava da sotto la porta e tra le tende pesanti.
La prima cosa di cui si rese conto fu la presenza di un corpo, nudo, appoggiato a lui, accoccolato contro il suo fianco, e per un attimo inorridì atterrito: e questa chi era? Come diavolo si chiamava?
Volò in fretta con la mente alla sera precedente, alla ricerca di un frammento, di un indizio, di un nome...
Ma poi le tristi e vecchie abitudini furono spazzate via da una serie di leggeri baci sul collo, sotto all'orecchio, e da una mano che scivolava dal suo petto a uno dei suoi fianchi, e con il pollice accarezzava il profilo delle sue ossa sporgenti.
Dean non aprì nemmeno gli occhi, limitandosi a lasciare che il calore del fiato che non gli apparteneva si spandesse sul suo corpo, mentre le labbra risalivano la sua mascella e un accenno di barba gli graffiava la pelle. Sorrise quando i suoi capelli gli solleticarono la fronte, e si girò leggermente di lato, andando incontro ad un morbido bacio e ad un abbraccio invitante.
«Buongiorno» mormorò, aprendo appena gli occhi per assaporare la vista di capelli scuri spettinati e iridi zaffiro che lo fissavano attente.
«Buongiorno» rispose Castiel, trascinandosi il cacciatore addosso e assecondando i suoi movimenti mentre lo sentiva affondare nella sua stretta.
Dean mugolò un apprezzamento quando sentì le dita dell'angelo percorrere su e giù la sua spina dorsale e le sue labbra accarezzare dolcemente la clavicola esposta.
«Come hai dormito?» chiese Castiel, spostandosi leggermente per arrivare all'altezza degli occhi del cacciatore, che si schiusero appena.
Dean non rispose, limitandosi a fissare due profondi e millenari pozzi blu, perché sapeva che all'angelo non serviva una vera risposta. Lui era rimasto lì, con lui, tutta la notte, a vegliare sul suo sonno. Questo pensiero gli diede per un attimo le vertigini, e chiuse di nuovo gli occhi, affondando il viso nell'incavo del collo di Castiel.
Il cacciatore soffiò sulla pelle morbida, ed entrambi sorrisero.
Rimasero per un lunghissimo momento così, stretti l'uno all'altro, le caviglie intrecciate e gli occhi chiusi, sepolti sotto a pesanti e calde coperte impregnate del loro odore. Se non era quello il Paradiso, poco ci mancava.
E poi Dean sollevò la testa e la appoggiò sullo stesso cuscino di Castiel, e le loro fronti si toccavano e uno respirava l'aria dell'altro.
E poi cacciatore e angelo si guardarono, verde nel blu, come in un parlarsi muto, un semplice fissarsi che però era molto di più, perché a loro bastava.
E poi fu Castiel ad annullare le distanze , a sfiorare quelle labbra che non aspettavano altro, e lentamente si sollevò e si spostò sopra di lui, le mani ai lati del suo viso, i gomiti leggermente piegati.
Quando il bacio finì, si separarono ma rimasero comunque vicini, e Dean sorrise.
«Che c'è?» chiese l'angelo, inclinando la testa, mente lo guardava mettersi a ridere e passarsi una mano sul viso.
«Niente, Cas, niente» sospirò il cacciatore.

Dean Winchester era sempre stato un tipo da sabato sera. Da birra, da bar, da capelli sempre diversi, da sedie spostate, da drink offerti, da labbra lucide e da unghie laccate, e da occhi mai uguali, e da nomi che cambiavano ogni volta.
Dean Winchester aveva sempre vissuto di sabati sera, perché era l'unica cosa che poteva permettersi, quella che credeva di meritarsi, e quella che, tutto sommato, lo faceva stare bene.
Dean Winchester era diventato un sabato sera, perché quel suo modo di vivere gli era entrato sotto alla pelle, lo aveva plasmato.
Ma adesso, in quel letto, pensava che in fondo le cose erano cambiate.
Quello non era più un sabato sera. Lui non era più un sabato sera.
Quella era una domenica mattina. Uno svegliarsi lento tra le coperte calde, un bacio sul collo, un mormorio roco, occhi che si aprono appena e che riconoscono, e labbra che si tendono in un sorriso, mani che avvolgono in strette morbide, e la consapevolezza che non è solo per quel giorno.
Dean Winchester, per quanto avesse amato i sabati sera, ora sapeva di non rimpiangerli. Ora aveva la sua domenica mattina, quei capelli che non erano lunghi ma che si spettinavano che era una meraviglia, quegli occhi che non erano di nessun colore se non il loro, il blu, e quelle labbra che erano solo per lui. Quelle mani, le stesse che lo avevano salvato, e non solo dall'Inferno, e quella voce, che lo faceva tremare ogni volta. E non c'erano bar, o alcolici, o sedie da spostare, nomi da ricordare, unghie smaltate o rossetti colorati.
C'era solo la sua domenica mattina, il suo angelo, che vegliava su di lui e lo svegliava ogni giorno facendogli credere, per un attimo, che il mondo fosse un posto migliore. E lo era, se loro due stavano insieme.

 

Dean Winchester aveva sempre vissuto di sabati sera.
Dean Winchester aveva imparato ad amare i sabati sera.
Dean Winchester, adesso, nemmeno si ricordava cos'era un sabato sera.
Dean Winchester, adesso, amava le domeniche mattina.

Rating: Tra il verde e il giallo.
Genere: Malinconico, e ben poco fluff per i miei standard. Niente di grave, garantisco.
Contesto: Quinta stagione, ma molto vago.
Note: Questa è una cosa totalmente nuova, e per la prima volta scrivo una di quelle cose per cui Kisses è nato. Vorrei lasciare il paring a sorpresa, ma se preferite sapere che cosa vi aspetta, scendete alle NdA e l'ho scritto nelle prime righe. Spero sinceramente vi piaccia. Buona lettura


 

La prova contraria

Il bar era luminoso, rischiarato da alcuni faretti posti vicino alla porta di ingresso, che rendevano l'ambiente piacevolmente rilassante.
Non era poi così tradi, ma nel locale non c'era quasi nessuno, ad esclusione del barista e di un paio di ragazze sedute a chiacchierare in un angolo.

Ah, e poi c'era il forestiero.

Il proprietario, un uomo alto con i capelli scuri, ogni tanto gettava un'occhiata verso di lui, mentre sistemava il bancone o asciugava i bicchieri.
Era arrivato da un quarto d'ora, su una Chevrolet nera d'epoca, e aveva parlato solo per ordinare una birra, la stessa in cui ora stava annegando lo sguardo. Sedava al bancone, dando le spalle al resto del locale, nell'angolo più buio del bar. Un bel ragazzo, valutò il barista, biondo e ben piazzato, e in fin dei conti sembrava essere la stessa conclusione a cui erano arrivate anche le due donne sedute poco più in là, che ogni tanto si fermavano a fissargli la schiena avvolta in una giacca di pelle scura.
Lui non sembrava in alcun modo interessato, e continuava a rimuginare sulla sua birra. Il barista immaginò che fosse solo un ragazzo come tanti, con un lavoro magari stressante e una fidanzata a forse assillante, che si ritrovava in un bar a bere qualcosa per staccare dalla realtà. E probabilmente avrebbe anche indovinato, se solo avesse avuto davanti un qualsiasi altro ragazzo biondo con una giacca di pelle e un'auto d'epoca.

Ma lui, lui non era affatto come gli altri. Lui era Dean Winchester.
Non aveva un lavoro stressante, non nel senso comune del termine, e non aveva nessuna fidanzata da cui tornare, ma solo un'Impala del '67 e una maledizione di famiglia.
E, beh, se lui finiva in un bar, di solito era solo per uscirne non troppo stabile e non abbastanza lucido da doversi fermare a pensare all'ultima caccia o all'ennesimo casino angelico che gli era capitato per le mani. O magari, era solo per risparmiarsi un'altra notte di incubi sull'Inferno, preferendo svegliarsi con gli occhi appannati dall'alcol che con la gola riarsa dalla paura.

Ma quella sera, quella sera era diverso. Non era li per ubriacarsi e perdere il contatto con la realtà per qualche ora, e nemmeno per festeggiare la riuscita di una qualche impresa eroica a cui ormai era più abituato di quanto gli piacesse ammettere. Tipo riportare in vita suo fratello, richiudere i cancelli dell'Ade, ritornare indietro dall'Inferno, convincere un angelo a voltare le spalle al Paradiso... ecco, quella cosa gli faceva ancora un certo effetto ogni volta che ci pensava, l'idea che Castiel avesse scelto l'umanità anziché i suoi fratelli, ma quella sera non era li nemmeno per quello.
Quella sera era li per se stesso, e probabilmente era la prima volta.
Voleva solo pensare. Pensare all'Apocalisse, a Michael, a Lucifer, a Sam e alla fine del mondo, ed era giunto alla conclusione che quello fosse un buon posto per farlo, e soprattutto un posto che precludeva la possibilità che Sam entrasse da un momento all'altro, sedendosi accanto a lui e costringendolo a parlare “dei suoi sentimenti”. Dean non voleva parlare, e non voleva bere. Voleva solo pensare.
Finì la birra e ne ordinò una seconda del tutto in automatico, nonostante fosse deciso ad uscire almeno un po' sobrio da quel bar. Ma in fondo era ancora fin troppo presto, e c'era tutto il tempo di cambiare idea.

Bevve in silenzio, mandando giù uno dopo l'altro una lunga serie di sorsi amari, respirando lentamnete e profondamente e tenendo lo sguardo fisso sulla parete del bar, occupata da un gran numero di bottiglie di alcolici piene per metà.
Non è che stesse riflettendo su qualcosa di specifico, o su una strategia, o sulla loro ipotetica prossima mossa. Pensava, e basta. Lasciava vagare i propri pensieri, sugli angeli, su Satana, e sul significato che tutto quello poteva avere, come se lui, un misero e piccolo uomo, avesse la più vaga possibilità di capire cosa Dio volesse, cosa Dio ordinasse, o semplicemente dove Dio si stesse nascondendo.
Si rigirò la birra quasi vuota tra le mani.
Non era triste, non si sentiva stanco, non era arrabbiato.
Non lo sapeva nemmeno lui, cos'era. Ma li stava bene. Li, solo con la sua birra ormai vuota e nessun altro.
Un leggerissimo fruscio, accanto a lui.

Dean si sarebbe messo a ridere, davvero.
Ci mise un solo secondo a rendersi conto che, per una volta, non era Castiel l'angelo comparso al suo fianco, e ci riuscì semplicemente perché percepiva la sua presenza vicino a sé, e non in piedi dietro di lui, e soprattutto ad una ragionevole distanza. E si rese conto di chi effettivamente fosse quando sentì uno schiocco umido e un leggero aroma di ciliegia, mentre Gabriel si sfilava dalla bocca il lecca-lecca.
Dean sorrise, senza nemmeno voltarsi, l'ombra del sarcasmo sul suo viso mentre tra le mani faceva ruotare la bottiglia vuota di birra. Accanto a lui ne comparve un'altra, piena, e lui ci mise un attimo a decidersi ad aprirla e prenderne un sorso.
«Che cosa vuoi?» chiese, diretto, senza guardarlo.
«Ciao anche a te» rispose l'arcangelo, con un tono basso e piatto, completamente sconosciuto al cacciatore.
Dean alzò il capo e lo fissò. Non sorrideva, non con il suo solito ghigno almeno, e l'unica cosa che dava al ragazzo la certezza che fosse veramente lui era il lollipop che continuava a far muovere tra le labbra.
Gabriel lo fissò per un momento, come se cercasse di leggere la sua anima. Era inquietante, ma non fastidioso.
«Mi sembrava ti sentissi solo» sorrise, e Dean vide tornare il trickster sul suo viso, ma era solo una pallida ombra.
Suo malgrado, il cacciatore ghignò, perché era divertente quanto fossero inclini i pennuti celesti ad interessarsi a lui solo quando finalmente trovava pace in un po' di solitudine.
«Si, certo» rispose, sarcastico, e prese un altro sorso di birra.
Gabriel appoggiò la schiena al bancone, stendendo le braccia sul ripiano di legno, quasi si stesse stiracchiando. Dean lo fissò incuriosito. Sembrava cosi... strano.
«Stai bene?» chiese, senza riuscire ad impedirselo.
Gabriel roteò gli occhi con fare teatrale «guarda che mi stai confondendo con l'altro angelo, quello con il trench. Io non sono un piagnucoloso bambino che corre da te a cercare consiglio»
Il cacciatore avrebbe voluto ribattere che Castiel era un guerriero, e che lui gli doveva la sua vita, ma in quel momento poteva sentire che l'arcangelo non pensava davvero quello che aveva detto, e così si limitò a sbuffare divertito e a girarsi, poggiando anche lui la schiena al bancone.
Lasciò vagare lo sguardo sul locale, fermandosi per un momento sulle due ragazze sedute in un angolo in fondo, che lo stavano fissando ammiccanti. Stranamente, non gliene poteva fregare di meno, quella sera. Si voltò verso Gabriel, che lo fissava cupo.
«Che c'è?» chiese, una nota appena scontrosa nella voce.
«Niente» scrollò le spalle l'arcangelo «mi stavo solo chiedendo cosa ci fai qui»
«Volevo stare solo» mugugnò il Winchester, sbuffando alla risata divertita dell'arcangelo.
«Balle. Volevi stare lontano da chi conosci, piuttosto»
Il cacciatore si voltò verso si lui, incrociando il suo sguardo «tu che ne sai?»
Gabriel buttò la testa all'indietro, il lecca-lecca tra le labbra «io e te siamo uguali, Dean Wichester»
Il biondo rise «credevo di essere uguale a Michael»
«Non più di quanto Sam lo sia a Lucifer» mormorò Gabriel, tetro.

*

«Ti senti mai solo?» chiese dopo un po' Dean. Quella era la quarta birra, la seconda che Gabriel faceva comparire dal nulla.
L'arcangelo sbuffò.
Era nata quella cosa, il cacciatore non sapeva bene come, di parlare di cose come quella, come se loro due potessero capirsi. E non è che Dean la considerasse davvero una buona idea, però neppure gli dispiaceva. E così eccoli li, ancora in quel bar, a parlare di famiglie, fughe, Apocalissi e fratelli, in un'atmosfera che se non era inquietante perlomeno era strana. Non parlavano davvero dell'immediato futuro, ma solo in generale, in un tacito accordo di non sfiorare l'argomento.
«A volte. Passare un'eternità sulla Terra, circondato da una razza che non ha nemmeno idea che tu esista non è esattamente una vita per chi ama la compagnia»
Dean riflettè sulle sue parole.
«Da quanto sei qui? Sulla Terra, intendo»
Gabriel sospirò, guardando fisso davanti a sé «non credo che ti piacerebbe saperlo»
«Andiamo, la prossima settimana saremo tutti morti, che differenza vuoi che faccia?»
«Secondo te da quanto?»
Dean ci pensò su un momento «Tremila anni»
Gabriel rise, e il cacciatore si accigliò.
«Tremila? Hai una vaga idea di quanti siano tremila anni?» l'arcangelo sospirò «duemila anni fa io suonavo la tromba per annunciare la nascita di Cristo, ricordi? Anche se non è proprio come voi la raccontate»
«Ok, quindi? Quanto tempo?» insisté Dean.
Gabriel abbassò il capo, sorridendo leggermente, mentre si sfilava il lecca-lecca dalla bocca «molto, moltissimo tempo» mormorò, mesto.
Il cacciatore riportò la propria attenzione sulla bottiglia di birra, pensando che forse iniziava ad essere davvero un po' ubriaco.

*

Dean si alzò dalla sedia lentamente, quasi traballando, e ci mise un momento a riprendere l'equilibrio. Troppo alcol, e sgabelli troppo scomodi.
Gabriel lo fissò da seduto, con le braccia ancora allungate sul bancone e il viso in ombra.
«È tardi. È ora che io torni al Motel, prima che Sam mandi Castiel a cercarmi» si sentì in dovere di dire il cacciatore, mentre osservava lo sguardo impassibile dell'arcangelo.
Lui si limitò a scrollare le spalle, alzandosi a sua volta.
Gabriel sorrise, il ghigno del trickster «salutami tuo fratello, e anche il tuo angioletto spelacchiato. Ci vediamo presto, Dean Winchester»
Il cacciatore si ritrovò da solo un attimo dopo.

*

Dean salì in macchina e chiuse la portiera.
In realtà, uscendo dal bar, si era reso conto che non era poi così ubriaco come pensava. E un po' rimpiangeva anche di aver deciso di tornare al Motel. Stranamente, parlare con Gabriel gli era riuscito molto più naturale di quanto si sarebbe mai aspettato.
Per un attimo, un solo attimo, si sentì quasi solo, per la prima volta nella serata.
Ma durò poco.
«Ciao Dean» disse Gabriel, sul sedile accanto a lui.
Il cacciatore sobbalzò «maledetto pennuto. Cosa vuoi ancora?»
L'arcangelo ghignò «mi sembrava ti sentissi solo»
E suo malgrado, Dean sapeva che questa volta era vero.
«E quindi, cosa intendi fare? Accompagnarmi al Motel?»
«Mi sembrava anche che tu ti fossi pentito di aver deciso di tornarci»
Il cacciatore sospirò, tutto sommato divertito «e va bene. Ma piantala con questa cosa del leggermi nella mente. Non mi piace»
Gabriel annuì, sempre sorridendo, e si sistemò meglio sul sedile dell'Impala.
Calò uno strano silenzio, non imbarazzante, solo denso, ed era curioso perché era la prima volta nella serata.
Rimasero li, lo sguardo fisso fuori, sul parcheggio del bar, e sulle ombre della notte. Era strano, tutto strano, e Dean si ritrovò a pensare che fosse incredibile che avessero ancora il tempo di farlo, guardare fuori e restare in silenzio senza fare nulla, quando quella poteva benissimo essere una delle ultime notti che passavano sulla Terra.
Ad un certo punto sentì che era giusto chiederlo. Che doveva saperlo.
«Perchè sei venuto, stasera?»
Gabriel scrollò le spalle dopo un momento, e Dean seppe che quella sarebbe stata solo una risposta di circostanza, o una battuta evasiva.
«Per vedere i tuoi occhioni verdi, dolcezza»
Forse erano davvero uguali, loro due.
Il cacciatore si voltò verso di lui «ah, ecco» sorrise, stando al gioco «sinceramente, credevo quasi che tu te la facessi con mio fratello»
Gabriel ghignò a sua volta, lo sguardo fisso fuori «beh, siamo pari. Io credevo che tu te la facessi con il mio»
Dean strabuzzò gli occhi «Chi, Castiel? Guarda che io sarei etero, fino a prova contraria»
L'arcangelo si voltò verso di lui, gli occhi color cioccolato che scintillavano nell'oscurità, illuminati dalla luce di un lampione. Fissò per un lungo istante il cacciatore, che ripensò in un attimo a quello che aveva appena detto.
E in un lampo di follia, si ritrovò a desiderare che fosse Gabriel, la prova contraria.
“Dean Winchester, sei ufficialmente ubriaco”
«O forse no» mormorò l'arcangelo, che aveva distolto lo sguardo.
«No cosa?»
«No non lo sei»
«Ti garantisco che sono etero»
L'arcangelo si voltò di nuovo verso di lui «Non etero. Ubriaco»
Dean boccheggiò «I-io... Tu... A-avevo detto di non leggermi nel pensiero»
Gabriel ghignò «sono pur sempre il trickster, no?»
Ma Dean era troppo sconvolto per ridere. O per prenderlo a pugni. Rimase in silenzio, cercando di tenere chiusa la bocca e di sembrare perlomeno umano.
Gabriel se ne accorse, e scoppiò a ridere «andiamo Winchester, stavo scherzando. Non prenderla così male»
Il cacciatore si schiarì la voce un paio di volte. Ecco, forse quella era la cosa più imbarazzante che gli fosse mai capitata in vita sua.
«Non è vero. Tuo fratello è la cosa più imbarazzante che ti sia mai capitata»
Dean sorrise, scuotendo la testa. Ma poi la tirò su di scatto, e lo guardò male «Smettila. Di. Leggermi. Nel. Pensiero»
Gabriel rise, sembrava tornato il vecchio trickster.
Il cacciatore lo guardò scuotere la testa e far comparire dal nulla una caramella, che scartò e si infilò in bocca.
E lì, tutto precipitò.
Dean non seppe nemmeno come. Un attimo prima, stava fissando Gabriel succhiare lo zuccherino, e un attimo dopo immaginava quelle labbra su di sé, che sapore potessero avere, come sarebbe stato morderle, e leccarle, e sentirle scendere sulla propria pelle.
E un secondo dopo, l'arcangelo si era voltato verso di lui, e lo fissava con uno strano luccichio negli occhi, una via di mezzo tra il divertimento e il desiderio.
Il cacciatore si rese conto solo in quel momento dei propri pensieri, e li ricacciò indietro, ma era tardi. E la mano di Gabriel era già sulla sua coscia.
«Se vuoi, io la smetto di guardare tra i tuoi pensieri, ma tu dovresti quantomeno cercare di controllarti» ghignò l'arcangelo.
Dean non sentì nemmeno il desiderio di ritrarsi, e si limitò a deglutire sonoramente, perché quella era davvero la cosa più folle che avesse mai fatto in tutta la sua vita.
Si incontrarono a metà strada, accorciando le distanze nello stesso momento.
Non furono gentili, non furono dolci, era uno scontrarsi di labbra affamate, e un attimo dopo Dean era schiacciato contro la portiera della macchina, con Gabriel sopra di lui.
Il suo sapore era dolce, ma non zuccheroso. Sapeva leggermente di ciliegia, e il cacciatore aveva come l'impressione che fosse perfetto per l'amaro che lui si sentiva in bocca, dopo tutte quelle birre.
Si chiese cosa accidenti ci stesse facendo, spalmato sui sedile della sua bambina con un arcangelo addosso, uno stramaledetto arcangelo fissato per i dolci. Andiamo, se proprio doveva trovarsi un uomo con cui fare esperimenti, perché proprio Gabriel? Aveva un bel culo, questo era certo, ma...
«Guarda che ti sento» ringhiò l'arcangelo al suo orecchio, e lui sentì una scarica di eccitazione scivolare lungo la sua spina dorsale e finire dritta al suo basso ventre.
«Maledetto pennuto»
Con un colpo di reni, Dean lo afferrò e lo ribaltò, ritrovandosi in un attimo seduto sul suo bacino.
Ma che cazzo stava facendo?
«Smettila. Di. Pensare» mormorò Gabriel, guardandolo dal basso.
«Figlio di puttana» mormorò il cacciatore, prima di riprendere tra le sue quella labbra.
L'arcangelo sorrise, e Dean gemette quando sentì la sua bocca sul proprio collo.

Un minuto esatto

La terza volta non era passata un'ora. Sam sentì distintamente Bobby chiudere con un tonfo un libro, sbuffare e poi riaprirlo. Lasciò squillare a lungo, e sospirò quando finalmente il trillare tacque. Trenta secondi dopo, e un altro telefono si mise a suonare, e a Sam parve di riconoscere quello dell'FBI, o forse della Guardia Nazionale, ma non poteva esserne sicuro. Si stropicciò gli occhi e si rannicchiò più stretto sotto alle coperte, mentre la testa riprendeva a pulsare. Ascoltò lo squillare ovattato a lungo, finché non sentì Bobby alzarsi, andare in cucina e staccare con un colpo secco tutte le prese telefoniche dalla corrente. Il ragazzo sorrise, ad occhi chiusi, perché tutto sommato era una cosa piacevole.
Dieci minuti dopo, il tavolo dello studio prese a vibrare impazzito insieme al cellulare di Bobby, che il vecchio cacciatore si affrettò a spegnere e smontare nelle varie componenti, prima di chiudere tutto in un cassetto con un gesto nervoso.
Sam sbuffò, e si allungò verso il comodino per prendere un bicchiere d'acqua. Si accorse, con una smorfia infastidita, che la sua mano tremava, ma si rifiutò di misurare ancora la febbre. Si mise a sedere dritto, appoggiando la schiena alla testiera del letto e spostandosi i capelli dal viso cercando di non muovere troppo la testa, che già faceva abbastanza male per conto suo.
In tutto trascorse un minuto, un minuto esatto. Sam lo sapeva, avrebbe potuto cronometrarlo. Sorrise, con un mugugno che si sarebbe potuto dire compiaciuto, mentre una leggera musichetta iniziava a diffondersi nella stanza a partire dalla tasca dei jeans abbandonati a terra. Un minuto esatto.
Il giovane Winchester afferrò il cellulare e prima di rispondere si schiarì la voce un paio di volte, sforzandosi di tenere gli occhi aperti.
«Pronto?»
«Sammy!» dall'altra parte della linea, e probabilmente anche del Paese, Dean sorrise «Ehi...»
«Ehi» rispose Sam, grato di poter sentire la voce del fratello.
«Ho provato a chiamare da Bobby, ma nessuno risponde. Non è che per caso avete i telefoni staccati?»
Sam soffocò una risata «Magari si è stufato di sentirti chiamare ogni venti minuti»
«Non chiamo ogni venti minuti!» mugugnò Dean, ma sapeva cosa intendeva suo fratello, e sorrise.
«Non volevo chiamare te sul cellulare. Non ti ho svegliato, vero?» aggiunse.
Sam sorrise. Conoscendo il fratello, aveva provato uno a uno tutti i numeri fittizi collegati ad un telefono in casa Singer, e quando il vecchio cacciatore non gli aveva risposto nemmeno al cellulare, finalmente aveva preso coraggio e aveva premuto il primo tasto delle chiamate rapide. Un minuto esatto.
«Non ti preoccupare, non stavo dormendo»
«Come stai?» chiese il maggiore, mentre la voce si abbassava di tono e diventava più raschiante, più preoccupata.
«Meglio» mentì il più giovane, mentre ricacciava indietro a fatica un colpo di tosse.
Dean rimase in silenzio. Sam poteva quasi vederselo davanti agli occhi, camminare avanti e indietro nel parcheggio di un Motel o di una stazione di servizio.
Un minuto esatto. Il tempo che Dean ci aveva messo a lasciare che la preoccupazione prevalesse sulla paura di svegliarlo. Il tempo che il ragazzo aveva passato a fissare lo schermo del cellulare chiedendosi quanto ancora avrebbe potuto resistere senza sentire la voce di suo fratello.
«Hai ancora febbre?» chiese il maggiore, e Sam sorrise, perché era bello sapere di essere, nonostante tutto, il primo pensiero di suo fratello.
«È da un po' che non la misuro» mormorò, e il suo sguardo corse irrimediabilmente al termometro a mercurio abbandonato sul comodino.
Dean sospirò, e Sam strinse le labbra. Non voleva preoccuparlo. Voleva che si concentrasse sulla caccia, non sul suo fratellino ammalato.
Erano passati due giorni da quando John aveva lasciato da Bobby un Sam quattordicenne e febbricitante, accarezzandogli la testa prima di ripartire in fretta con un Dean che, suo fratello glielo aveva letto negli occhi, avrebbe fatto qualsiasi cosa pur di poter rimanere li a prendersi cura di lui. E Sam gliene era grato, davvero, ma sapeva bene di non essere più un bambino, e sapeva anche che suo padre aveva bisogno di aiuto. In quei due giorni la febbre non aveva accennato a scendere, anzi, e le telefonate di
Dean non solo stavano certamente infastidendo John, ma avevano iniziato a spazientire anche Bobby. Sam sapeva perfettamente che a suo fratello non poteva importare di meno della caccia, ma non gli avrebbe permesso di tornare prima della conclusione del lavoro.
Ma era Dean. E non è che con Dean fosse facile ragionare.
«Sam?»
«Come sta andando la caccia?» cambiò discorso il minore, mentre la testa riprendeva a pulsare.
Dean sospirò «Bene» e non avrebbe aggiunto altro.
Sam chiuse gli occhi, e si lasciò sfuggire un gemito quando si stese di nuovo sul letto.
«Sam?» chiamò allarmato il maggiore.
«Sto bene» mormorò il più piccolo «è solo un po' di febbre»
«No, non stai bene» il biondo sbuffò, prima di abbassare di nuovo la voce «sei sicuro che non vuoi che io...»
«Dean, no!» lo interruppe Sam «Non puoi mollare una caccia per tornare qui». “Da me” sarebbe stato più corretto, ma non lo disse.
«Non mollerei un bel niente. Ci sarebbe pur sempre papà»
«Dean, smettila di preoccuparti. Pensa ad uccidere quella creatura, qualunque cosa sia, e poi tornerai»
Il biondo mugugnò qualcosa, ma non ribatté. Sam sapeva di non averlo convinto.
«Ascolta» mormorò, passandosi una mano sulla fronte bollente «starò bene. Non devi preoccuparti»
«Si che devo. Sei mio fratello» Non aggiunse altro, ma il minore capì e sorrise.
«Dean?»
«Si?»
«Torna presto. Finisci il lavoro, e poi torna subito qui»
Il maggiore sorrise, e stava per ribattere qualcosa, ma in quel momento la porta della camera si spalancò e Bobby comparve sulla soglia con l'aria più minacciosa che Sam gli avesse mai visto assumere. Gli strappò il telefono di mano senza chiudere la chiamata, lo appoggiò sul comodino e sbuffò un “Idiota”. Appoggiò una mano sulla fronte del ragazzo, per sentirne la temperatura, poi sospirò e gli rimboccò le coperte. A quel punto riprese in mano il cellulare. «Ascoltami bene, se non la smetti immediatamente di tormentare tuo fratello, ti assicuro che...» tuonò, ma si interruppe, assumendo un'aria corrucciata mentre ascoltava la risposta, presumibilmente per le rime, di Dean.
Dopo un momento riprese, più calmo «Si, sta un po' meglio.... No, non è ancora scesa.... Senti Dean, calmati, è solo un po' di febbre. Guarda che non lo lascio morire in casa mia» Bobby sospirò, Sam sorrise.
«No. Non... Guai a te. Non ti azzardare» si interruppe di nuovo, e guardando Sam si affrettò ad uscire dalla camera.
«Guarda che se ti vedo tornare senza tuo padre non ti apro.... Ah bene, allora vorrà dire che dormirai in auto...» le parole giungevano ovattate da dietro la porta, e il giovane Winchester ascoltò distrattamente « Non mi interessa niente! Sam non è più un bambino. E ora, se vuoi scusarmi, ho delle ricerche da fare. Smettila di darmi il tormento e torna a fare quello che siete andati a fare ovunque voi siate. Non voglio sentirti per le prossime sei ore» ringhiò il vecchio cacciatore, un momento prima di chiudere la telefonata.
Sam non lo sentì tornare in cucina borbottando qualcosa sulla testardaggine dei Winchester. Si era già riaddormentato.

***

Dean rispettò l'ordine. Per le successive sei ore, la casa fu il posto più silenzioso del pianeta, tanto che Sam per un momento pensò che tutti i cacciatori del mondo si fossero presi un giorno libero. O fossero andati in pensione.
In realtà, allo scadere dell'ultimatum, il ragazzo non si aspettava davvero che suo fratello chiamasse. Era notte fonda, e conoscendolo avrebbe aspettato la mattina successiva per paura di svegliarlo o, peggio, di svegliare Bobby.
La febbre si era alzata, o almeno così ricordava di aver pensato mentre fissava il soffitto e seguiva con lo sguardo strani ragni a sedici zampe grandi come pugni che camminavano tranquilli lungo i muri. Erano di uno strano colore a metà tra il verde e il blu, in una combinazione che li avrebbe quasi resi simpatici, se non fossero stati enormi aracnidi pelosi. Entravano e uscivano dalla finestra, ed era una cosa strana, perché la finestra era chiusa, ma Sam non se ne preoccupò più di tanto. Si limitava a fissarli, e pensava che contare i ragni non potesse poi essere così diverso da contare le pecore. Ogni tanto le sue palpebre calavano, ma non si addormentava mai del tutto.
Quasi non si accorse del bussare alla porta di ingresso. Sentì un confuso strascicare dei passi di Bobby, una conversazione accesa ma sussurrata, come se i due interlocutori avessero paura di svegliare qualcuno. Poi la porta che si richiudeva e Bobby che tornava ad affondare nella sua poltrona, ma il giovane Winchester non se ne rese nemmeno conto. Era tutto troppo ovattato, troppo confuso e caldo.
Un minuto esatto.
Sam voltò la testa come in un sogno, attirato da un leggero raschiare alla finestra, ed era quasi certo che non fossero i ragni verdi e azzurri.
Un minuto esatto, e la finestra si aprì, sollevandosi lentamente e lasciando che, oltre all'aria fredda della notte, entrasse anche una figura che si spazzolò gli abiti prima di raddrizzarsi e sorridere al giovane Winchester steso nel letto.
Un minuto esatto.
Sam ci mise un po' a focalizzare e a rendersi conto di cosa stava succedendo.
Dean si avvicinò a lui e si sedette sul materasso, accarezzandogli la fronte «Ehi, fratellino»
Il più giovane tirò le labbra in un sorriso stanco «Ciao Dean»
Non gli chiese cosa ci facesse li, non era abbastanza lucido.
Un minuto esatto. Il tempo che il maggiore ci aveva messo ad aggirare la casa, arrampicarsi fino alla finestra e forzarne il blocco.
Rimasero per chissà quanto tempo così, uno steso sul letto e l'altro seduto accanto a lui, ad accarezzargli la fronte. Ad un certo punto Sam guardò di nuovo il soffitto e si accorse che i ragni non c'erano più, e si rese conto che doveva avere avuto davvero la febbre alta per avere le allucinazioni. Si girò verso Dean e si accorse che gli stava passando sulla fronte un panno fresco, e si chiese quando fosse uscito per andare a prenderlo. Lui non se lo ricordava.
«Ehi» mormorò il maggiore, tirandosi un po' su per guardarlo negli occhi.
«Cosa ci fai qui?» chiese Sam, mentre guardava fuori dalla finestra e si rendeva conto che era ancora buio. «Aspetta... Sei entrato dalla finestra? Perché sei entrato dalla finestra?»
Dean rise, un suono caldo e roco, e Sam desiderò averlo avuto accanto per tutti quei giorni di febbre.
«Bobby mi aveva vietato di farmi sentire per sei ore. Così mi sono concentrato sulla caccia e io e papà abbiamo fatto secco il fantasma prima del previsto. Lui voleva dormire un'ultima notte prima di tornare qui, e così l'ho lasciato al Motel e sono partito da solo»
«Hai guidato l'Impala fino qui, da solo e di notte?»
«Si, beh» Dean accennò un sorriso furbo «papà non lo sa. Dormiva quando me ne sono andato. Gli ho lasciato un biglietto e tutti i soldi che avevo con me, magari prenderà un autobus, o un aereo. Gli ho mandato un messaggio ogni volta che ho attraversato un confine e uno quando sono arrivato qui. È probabile che non mi lascerà mai più mettermi al volante, ma ne è valsa la pena» sorrise, chinandosi su suo fratello e baciandogli la fronte, ora più fresca.
Anche Sam sorrise, e si tirò un po' su per abbracciarlo.
Dean gli andò in contro, e il minore si sentì finalmente meglio, dopo tutti quei giorni. Suo fratello aveva quell'effetto su di lui.
«Non avresti dovuto. Ma grazie»
Il maggiore lo lasciò andare, e si chinò per sfilarsi le scarpe. Sam notò che la sua giacca giaceva abbandonata in fondo al letto, insieme ad un borsone e ad un paio di asciugamani puliti. A terra era appoggiata una bacinella con dell'acqua, e sul comodino il bicchiere era stato sostituito con uno nuovo, pieno fino all'orlo.
«Da quanto sei qui?»
«Un'ora, più o meno. Non eri molto lucido, quando sono arrivato. Mormoravi di ragni colorati e qualcos'altro»
Sam fece una smorfia, lo osservò alzarsi in piedi e stiracchiarsi.
Poi il maggiore tornò sul letto, e gentilmente lo spostò fino a sedersi dietro di lui, con la schiena appoggiata al muro. Il minore si lasciò tirare in mezzo alle sue gambe, e si rilassò contro il suo petto. Profumava di caccia e di Dean, ed era caldo, un caldo che non aveva niente a che fare con il bruciore appiccicoso della febbre che lo aveva tormentato fino a poco prima.
«Dean?»
«Mmmm?»
«Non ho capito: perché sei entrato dalla finestra?»
Il maggiore sorrise «Oh, ci ho provato, ad usare la porta, ma Bobby aveva espressamente detto che lui non mi avrebbe aperto se mi fossi fatto vedere senza nostro padre, me mentre parlavamo ha fatto uno strano accenno al tetto spiovente e alla finestra della camera. L'ho preso in parola. Non ci ho messo più di un minuto ad entrare»
«E lui non sa che sei qui?»
«Certo che lo sa. Mezz'ora fa è venuto a controllare che non mi fossi ammazzato cadendo dal tetto e a vedere come stavi»
Sam rise, mentre Dean lo circondava con le braccia.
«Dean?»
«Mmmm?»
«Grazie»
«E di cosa? Credimi, non è per te che sono tornato. Ti posso garantire che se fossi rimasto ancora un minuto senza vederti sarei impazzito»
Rimasero in silenzio per un po', e forse ad un certo punto Sam si addormentò.
Quanto si rese conto di essere di nuovo cosciente, strusciò la testa contro il petto del fratello, che sollevò una mano per accarezzargli i capelli e pettinarli all'indietro. Il minore sorrise, e girò il viso per guardarlo negli occhi.
Dean lesse la sua espressione e si chinò sulle sue labbra, sfiorandole appena, poi Sam si ritrasse.
Il maggiore lo guardò incuriosito, inarcando un sopracciglio, e il più giovane arrossì «non voglio che tu ti ammali»
Dean sbuffò, divertito, e si sporse in avanti. Gli incorniciò il viso con le mani e appoggiò le labbra sulle sue, muovendole piano, dolcemente. Sam si rigirò nella sua stretta e ricambiò il bacio, pensando a quanto era fortunato, a quanto tutto quello era bello. Il maggiore sorrise, ma non smise di baciarlo, e anche quando si separarono senza fiato lui non lo lasciò andare, tenendolo stretto a sé.
«Ora dormi» gli sussurrò all'orecchio, e il minore ci mise un minuto esatto a crollare, esausto.

Buon compleanno, Dean Winchester

Nella stanza era ancora buio, anche se fuori già si poteva indovinare un leggero rossore all'orizzonte, primo sintomo della nuova alba.
Dean non era del tutto sveglio, e la nebbia del sonno lo avvolgeva ancora, lasciandolo annegare nel calore delle coperte e nella penombra della stanza. Avrebbe dovuto alzarsi, lo sapeva bene, ma in quel momento gli sembrava che la cosa giusta da fare, o perlomeno la migliore, fosse rimanersene li, al buio, a far finta di recuperare almeno un paio delle ore di sonno perse dietro all'ultima caccia. Era quasi sicuro di non avere niente di così urgente da fare che richiedesse il suo immediato intervento, e a quanto la sua mente mezza annebbiata osasse ricordare, Sam non aveva ancora trovato nessun nuovo caso. Sempre che ne stesse cercando, ovvio.
C'era un fastidioso angolino del suo cervello, un martellante neurone di periferia, che sembrava cercare di rievocare qualcosa, qualcosa di importante che lo riguardava in quel momento, ma era ancora tutto troppo caldo, troppo buio e troppo comodo perché lui decidesse lucidamente di dargli ascolto, preferendo seppellirlo sotto ad un pesante strato di sonno. Eppure lui rimaneva li, testardo e maledettamente insistente, a dirgli che si stava dimenticando qualcosa.

Quando si rese conto di essere definitivamente sveglio, o quasi, sfilò un braccio nudo da sotto alle coperte per sfuggire a quel calore che stava iniziando a sembrare soffocante, e l'aria un po' più fresca a contatto con la pelle della sua spalla e del suo torace gli donò un brivido per nulla spiacevole.
Rimase ancora un lungo momento con gli occhi chiusi, mentre nella sua mente si dibatteva la consapevolezza che, caccia o no, entro un paio d'ore sarebbero dovuti essere di nuovo in viaggio, consapevolezza rapidamente soffocata dalla certezza che altri dieci minuti a letto non lo avrebbero ucciso.
Un fruscio da qualche parte nella stanza lo costrinse ad aprire gli occhi, e lui lo fece aspettandosi di trovare suo fratello avvolto dall'oscurità e intento a vestirsi o a preparare i borsoni, o magari a pulire le armi.
Ma invece della schiena di Sam fasciata da una maglietta scura, quello che si ritrovò davanti fu tutt'altro spettacolo.

Castiel, chissà da quanto tempo fermo in piedi in quella stanza, si era appena sfilato il trench, abbandonandolo a terra, e ora, mentre con una mano si allentava la cravatta, con l'altra districava il primo bottone della camicia dall'asola.
Dean, ora decisamente più sveglio, si ritrovò a fissare l'angelo con la bocca leggermente aperta, in un misto tra “ma che cazzo sta facendo?” e “perchè diamine non si da una mossa?”. Si vergognò per un attimo di sé stesso, quando si rese conto che fino a quel momento non aveva fatto altro che fissarlo, mentre lui con il capo chino e lo sguardo fisso sulle proprie mani apriva lentamente la camicia.
Dio, era una delle cose più erotiche che Dean avesse mai visto, e lo era ancora di più se considerata la sicurezza che trasudava dai movimenti di Castiel, così diversi dai tocchi inesperti e ingenui a cui il cacciatore si era abituato.

«Ciao» mormorò l'angelo, aprendo l'ultimo bottone e scrollando leggermente le spalle.
Il tessuto candido scivolò lungo le sue braccia e si ammucchiò a terra, accompagnando un leggero brivido di aspettativa che si arrampicò su per la schiena di Dean.
«Ciao» gracchiò lui in risposta, ritrovandosi con la bocca sorprendentemente secca.
Castiel sorrise, sciogliendo lentamente il nodo della cravatta e abbandonandola accanto al trench, e fece un paio di passi fino a trovarsi davanti al ragazzo, che si mise seduto e reclinò leggermente il capo per poterlo guardare negli occhi anche da cosi vicino. L'angelo si chinò su di lui, appoggiando le mani sul materasso ai lati del suo corpo, mentre Dean lo afferrava per i fianchi e se lo tirava addosso, lasciando che si sedesse sulle proprie gambe. Castiel lo baciò, all'inizio piano, poi sempre più in fretta, finchè non sentì il cacciatore strusciarsi su di lui e mugolare nella sua bocca. Lo lasciò giusto il tempo di riprendere fiato, e nel frattempo si mise a mordicchiare la pelle del suo collo.

Dean, la testa inclinata da un lato e gli occhi socchiusi, slacciò la cintura dell'angelo, e gli accarezzò la pelle del torace, soffermandosi a torturare con i pollici i capezzoli. Lui gemette roco, e il ragazzo ritornò a stuzzicare il bordo dei pantaloni, finchè non si decise a sganciarne il bottone e abbassare lentamente la zip.
Castiel ansimò quando i polpastrelli caldi di Dean accarezzarono appena il tessuto dei suoi boxer, e spinse il proprio bacino contro quello del cacciatore, che si ritrovò senza fiato un attimo dopo.
L'angelo gli rubò un ultimo, lunghissimo bacio, prima di scostarsi e lascia.r scivolare a terra i propri pantaloni, e far sparire con uno schiocco di dita anche quelli di Dean
Il cacciatore sorrise, prima di sporgersi verso di lui e afferrarlo per i fianchi. Se lo tirò di nuovo addosso, ma Castiel, invece di sedersi su di lui, lo spinse sul letto e lo scavalcò, accomodandosi sul suo bacino. Si strusciò, una lunga e lenta carezza che fece quasi urlare Dean nella sua bocca.

Entrambi sentivano la propria erezione premere contro la stoffa dei boxer, ma nessuno dei due sembrava intenzionato a rinunciare a quel fantastico bacio, che ormai sembrava più un lotta per la supremazia. Dean gemette, e Castiel si spostò con le labbra lungo il suo collo, poi sulla gola e sul pomo d'Adamo, mordendo una scapola e poi un capezzolo, mentre il cacciatore si inarcava contro il materasso.
«Cas» la sua voce era roca e spezzata, e l'angelo sorrise, scendendo con la lingua lungo il profilo degli addominali.
Lo voleva, lo voleva così tanto, li e subito, ma si concentrò. Non era per quello per che era venuto, non quel giorno.
Leccò il profilo delle ossa del fianco, mentre con una mano risaliva la pelle di una coscia.
Dean ansimò, ringhiando qualcosa a metá tra una preghiera e una minaccia, artigliando il lenzuolo e chiudendo gli occhi. L'angelo interruppe per un momento quella dolcissima tortura per sollevare lo sguardo e osservare il cacciatore. Sorrise, consapevole del fatto che le pupille dilatate, la fronte sudata e il fiato spezzato dal piacere fossero tutto merito suo. Era cosi bello sapere di possedere, in modo molto piu profondo e radicato di quanto chiunque fosse in grado di capire, una cosa meravigliosa come
Dean. E lui era suo e suo soltanto, e lo stava dimostrando semplicemente inarcandosi sotto ai suoi tocchi.

Un gemito frustrato del cacciatore lo riportò all realtà, e lui riprese quella lenta discesa, che finì inevitabilmente sul bordo dei boxer del ragazzo. L'angelo mordicchiò per un attimo la stoffa, poi si abbassò ancora e sfiorò con la lingua il profilo dell'erezione di Dean attraverso il tessuto, che mugolò e sollevò il bacino verso di lui. Castiel sorrise, e ripetè il movimento soffermandosi un po' più a lungo.
Il cacciatore ansimò, inarcando la schiena.
«Cas...» la sua sembra una supplica, e probabilmente lo era.

In un altro momento, l'angelo lo avrebbe torturato ancora, chiendendogli cosa volesse, che lo pregasse, che lo dicesse ad alta voce e che chimasse il suo nome, ancora e ancora, implorandolo. Castiel amava sentire la sua voce spezzata dal piacere, e sapeva quanto fosse difficile strappare a Dean una preghiera come quella, ed era proprio questo ad eccitarlo oltre ogni imaginazione. Lui era suo, e di nessun altro.

Ma in quel momento, la sua mente era concentrata su di lui, sui suoi ansiti e sulle sue dita strette allo spasmo al tessuto delle lezuola, e voleva solo sentirlo gemere e abbandonarsi a lui, perchè quel giorno tutto era solo per Dean.
E così lasciò scorrere le dita sui suoi fianchi e sulla curva del suo sedere, portando con sè la stoffa dei boxer, mentre il cacciatore alzava il bacino per aiutarlo a liberarlo da quell'ultima barriera.
Castiel esitò solo un attimo, perdendosi a guardare il suo corpo completamente nudo, e chiedendosi cosa avesse mai fatto per meritarsi una meraviglia come quella, lui tra tutti gli altri. Sorrise, mentre tornava su di lui e gli afferrava i fianchi con le mani.
Lentamente, passò la lingua sulla sua erezione, strusciandosi su di lui e assaporando tutti i gemiti che il cacciatore non riuscì a trattenere.

«Cas»
Dean teneva la testa premuta contro il cuscino, gli occhi spalancati e fissi al soffitto. Ansimava leggermente, le dita che affondavano nel materasso, le pupille dilatate ad abbracciare interamente l'iride. Era lo spettacolo più sconvolgente che Castiel avesse mai visto, e di nuovo in lui si fece prepotente il desiderio di averlo, in quel momento, per sempre.
Ma l'angelo non perse il controllo.
«Dean» chiamò, il fiato che si infrangeva sulla pelle tesa del cacciatore, che emise un basso ringhio «guardami. Voglio che tu mi guardi»
E lui lo fece. Sollevò leggermente la testa, come se gli costasse un immenso sforzo, e incrociò lo guardo di Castiel, che scelse quel momento per prenderlo in bocca.
Dean urlò, e l'angelo gemette in risposta, il vibrare delle sue corde vocali che si infrangeva sull'erezione dolorosamente tesa del cacciatore.
Il ragazzo spinse il bacino verso l'alto, ogni sforzo concentrato nel non venire solo guardando le labbra di Castiel avvolgerlo un centimetro dopo l'altro. L'angelo lo assecondò, aumentando il ritmo, tormentandolo con la lingua e facendolo contorcere contro il materasso.
Dio, era così bello.

E poi il cacciatore iniziò a chiamare il suo nome, in un rapido alternarsi di parole senza senso e “ti prego” e “ancora” e “Cristo” e “Dio, si!” che fecero chiudere gli occhi di
Castiel, interrompendo il contatto tra loro.
Il ragazzo rovesciò la testa all'indietro, e gemette roco.
«Cas...» lo chiamò ancora, ma questa volta era un avvertimento, anche se entrambi sapevano che non serviva.
L'angelo lo prese tutto, sentendolo premere contro la sua gola, mentre ancora con le mani gli stringeva i fianchi, agevolandone i movimenti. Lo sentì tremare e irrigidirsi sotto al suo tocco, e un attimo dopo Dean venne, chiudendo gli occhi e urlando, ancora, il suo nome.

Castiel si sollevò e risalì il suo corpo, arrivando fino alla sua altezza. Dean ansimava, ancora con gli occhi chiusi, e l'angelo si prese un momento per osservarlo, i capelli appiccicati alla fronte e il viso sudato. Poi incontrò il suo sguardo, e si chinò a baciarlo, mentre il cacciatore gli lasciava volentieri libero accesso alla sua bocca.
Si baciarono a lungo, fermandosi ogni tanto per dare al biondo il tempo di riprendere fiato. Castiel sentiva ancora la propria eccitazione premere dolorosamente, ma la ignorò, perchè in quel momento non aveva nessuna importanza. Si spostò accanto a lui, mentre lo guardava smettere di ansimare una volta per tutte e sorridergli, complice di qualcosa che era solo loro.
Se lo trascinò addosso, stendendosi alle sue spalle e avvolgendogli i fianchi con le braccia.

Era sempre così. L'angelo lo abbracciava, lo teneva stretto a sé e gli affondava il naso tra i capelli, il petto che aderiva alla schiena di Dean.
All'inizio il cacciatore avrebbe protestato, si sarebbe scostato, avrebbe sbuffato infastidito.
Ma con Castiel non c'era mai stato un inizio, e non ci sarebbe mai stata una fine. Tra di loro era così semplicemente naturale da essere perfetto.

E così Dean si limitò ad intrecciare le caviglie dell'angelo con le proprie e ad infossarsi ancora di più tra le sue braccia, mentre sentiva la pressione delle sue mani sulla pancia.
Castiel appoggiò la testa accanto alla sua, e prese a lasciargli una serie di morbidi baci sulla nuca, sul collo, sotto all'orecchio, poi sulla gola e da lì sulle spalle, mordicchiando leggermente la pelle marchiata da una cicatrice vecchia di chissà quanto.
Il cacciatore mormorò un apprezzamento, ma l'angelo non riprese, ritornando ad appoggiare la testa sul cuscino.
Dean si rigirò lentamente tra le sue braccia, allontanandosi appena per poterlo guardare negli occhi. Gli sorrise, mentre l'angelo lo guardava incuriosito.
«Sai che stai diventando davvero bravo?» mormorò, ad un soffio dalla sua bocca «con queste cose, intendo»
«Ho un buon insegnante» rispose Castiel, serio.
Dean sbuffò, ma sorrise. Si avvicinò a lui per poterlo baciare, ma l'angelo si allontanò leggermente. Il cacciatore lo guardò storto.
«Oggi è il 24» mormorò, a mo' di spiegazione.
Dean inarcò un sopracciglio «Il 24 di cosa?»
«Di Gennaio»
Il cacciatore lo fissò per un momento. Deglutì, e parve quasi arrossire. «Ah...» mormorò.
E il suo neurone, quello abbandonato e dimenticato in periferia, tornò prepotente a martellare contro la sua consapevolezza, ricordandogli, per l'ennesima volta, che si stava dimenticando qualcosa di importante. E, beh, a quel punto il ragazzo non poteva che dargli ragione.
«Sam mi ha spiegato cosa si deve fare in questi casi» continuò l'angelo.
«Sam?» chiese Dean, come se si fosse accorto solo in quel momento che il fratello non era in camera.
«È uscito» disse Castiel, rispondendo alla sua muta domanda «credo che sia andato ad organizzare una sorpresa. Parlava di crostata, mi sembra»
Dean sbuffò divertito «Cas, sai cosa vuol dire “sorpresa”?»
L'angelo lo ignorò «mi ha detto di tenerti impegnato mentre lui è fuori, e nel frattempo di farmi venire qualche idea sul regalo che potrei farti, anche se non sono molto pratico di questa vostra usanza umana»
«E così hai pensato di unire le due cose?» chiese Dean, divertito.
L'angelo lo guardò senza capire, e il cacciatore sbuffò, roteando gli occhi.
«Era questo il tuo regalo? Svegliarmi così?»
Il moro sorrise, avvicinando il viso al suo, e parlò sussurrando direttamente sulle sue labbra «No. Il mio regalo è il motore dell'Impala inceppato, e Sam bloccato con il cellulare scarico»

Normalmente, Dean avrebbe ribattuto, se non per suo fratello a piedi da qualche parte lungo una strada poco trafficata, almeno per i soprusi gratuiti alla sua bambina, ma l'angelo scelse proprio quel momento per far aderire i loro corpi e spingere in una lunga carezza il proprio bacino contro quello del cacciatore, che abbandonò ogni intento di protesta e gemette in un ansito spezzato.
«Buon compleanno, Dean Winchester» mormorò Castiel con voce roca al suo orecchio, mentre scivolava sul suo corpo e si sedeva sul suo stomaco.

Rating: Verde, forse verde chiaro.
Genere: Stavolta è indefinibile. Non c'è nemmeno del fluff. Non so dirvi che cos'è.
Contesto: Sesta stagione, molto preciso, (subito dopo 6x10) con leggerissimi spoiler fino a quel punto.
Note: Non so che cosa dirvi, stavolta. Il paring è strano, e come al solito se volete sapere cos'è prima di leggere andare nella prime due righe delle NdA.
Niente di assurdo in realtà, ma nonostante questo non so che cosa pensare. Ci si rivede giù.
 

Angeli e Demoni

Castiel percepì la sua presenza prima ancora di vederla, ma non se ne sorprese. Dopotutto, era stata lei a chiamarlo.

Di questo l'angelo si era stupito, in realtà. In millenni di storia, fin da quando Lucifero era caduto e aveva creato i demoni, mai una cosa del genere era accaduta. Ma quello era un tempo di cambiamenti, si disse, erano successe talmente tante cose fuori dall'ordinario che questa non avrebbe dovuto sconvolgerlo più di tanto.

Si guardò intorno, la strada accanto alla quale era comparso non era niente di speciale, una via poco trafficata e male illuminata, avvolta da una leggera nebbia che mitigava i contorni del paesaggio.
Era notte fonda, e nemmeno un rumore turbava il silenzio quasi surreale che copriva come un telo scuro quella landa di terra triste e solitaria.
Castiel aveva percepito distintamente la chiamata, in un modo a dire il vero un po' strano, ma non si era sbagliato. Avrebbe potuto scegliere di ignorarla, e di restare in Paradiso, ma invece era sceso sulla Terra, seguendo un segnale flebile ma deciso, forse incuriosito da chi lo aveva chiamato.
Mosse qualche passo sull'asfalto umido, e accanto a lui l'unico lampione che costeggiava la strada si accese all'improvviso, illuminando una figura minuta appoggiata al palo metallico.

«Clarence» ghignò la ragazza, le braccia incrociate sul petto.
L'angelo inclinò la testa, cercando di capire che cosa ci facesse li.
Si era quantomeno aspettato una trappola, o che fosse in compagnia di Sam e Dean. Ma anche in quel caso sarebbero stati loro a chiamarlo, non lei.
«Meg»
Il demone si raddrizzò, scostandosi dal lampione, e per un attimo abbandonò le braccia lungo i fianchi, prima di muovere qualche passo verso di lui. Silenziosamente, gli si avvicinò, e se Castiel avesse avuto un po' di dimestichezza in più con quelle creature, si sarebbe senz'altro accorto che in lei c'era qualcosa di diverso dal solito. Niente aria di sfida, niente sorrisettom malizioso, niente di quella strafottenza che le piaceva adottare in presenza di altri come lei o dei fratelli Winchester. Solo quello strano ghigno, e si sarebbe anche potuto dire che nulla di soprannaturale ci fosse in lei, se non per quell'attimo in cui, tra un battito di ciglia e l'altro, i suoi occhi si tinsero in un lampo di nero.
Istintivamente, l'angelo assunse un'aria più rigida, lasciando che la sua lama angelica scivolasse nel palmo della mano dalla manica del trench, ma non fece nulla per fermare l'avanzata del demone.

Erano passati solo un paio di giorni dalla notte in cui lui aveva bruciato le ossa di Crowley, in quel vecchio magazzino in cui il Re dell'Inferno teneva le sue creature, e da quel momento lui era rimasto fin troppo concentrato sulla guerra in Paradiso. Sapeva che Sam e Dean erano impegnati in una caccia da qualche parte in Indiana, perché nonostante i suoi doveri di soldato divino non aveva mai smesso di tenerli d'occhio, ma a quanto ne sapeva non c'era assolutamente nessun motivo plausibile per cui Meg avesse dovuto contattarlo al loro posto.
«Cosa vuoi?» chiese, mantenendo il tono distaccato che adottava sempre quando si trattava di avere a che fare con quegli abomini creati da Lucifero.
Per un attimo, gli parve che il sorriso della ragazza si spegnesse, ma probabilmente si era sbagliato, perché lo vide ricomparire un attimo dopo, più forte e divertito di prima.
«Clarence» Meg mormorò il nome come per saggiarne il suono, come se ci si stesse ancora abituando.
«Castiel» la corresse l'angelo, anche se non aveva idea del perché lo avesse fatto. Per lui non aveva alcuna importanza che lei ricordasse correttamente come si chiamava, soprattutto considerando che non voleva avere niente a che fare con la sua razza più del necessario.
Lei lo ignorò «come mai così scontroso?»
Lui non rispose, limitandosi ad osservarla mentre a passi lenti e misurati prendeva a girargli intorno, le mani infilate nelle tasche dei jeans e quel sorrisetto stampato sul viso.
Meg non perve prendersela per il suo silenzio, ma anzi, lo prese come un invito a continuare.
«Non mi aspettavo che rispondessi alla chiamata di un demone» mormorò.
Castiel valutò per un attimo cosa rispondere. Sinceramente, nemmeno lui si sarebbe mai aspettato di rispondere, e probabilmente era sceso immaginando che il demone fosse in compagnia dei Winchester. Ma ora che sapeva non essere così, cosa lo tratteneva?
«Cosa vuoi, Meg?» ripetè, scandendo le parole e stringendo la presa sulla sua lama angelica, mentre la ragazza continuava a girargli intorno e lo costringeva a ruotare su se stesso per poterla tenere sempre davanti a sé.
Lei sbuffò «perchè dovrei volere qualcosa?»
«Perchè sei un demone» rispose Castiel, con semplicità. Il tono era stato forse un po' più brusco di quanto avrebbe voluto, ma quello che aveva detto era la pura verità. I demoni hanno sempre dei secondi fini.
«Ah ecco, i cari vecchi pregiudizi» rise lei, sarcastica fino ad un certo punto «credevo che da te avrei avuto di meglio»
Castiel inclinò la testa da un lato, senza capire, ma tenendo comunque la guardia alzata.
«Sei un angelo caduto, se per caso non te ne fossi accorto» disse lei, fermandosi e incrociando le braccia sul petto «e anche se sei tornato in Paradiso, questo non potrà mai cancellare il fatto che tu hai conosciuto il libero arbitrio. Credevo che ormai tu fossi passato oltre a tutte queste stronzate sulle differenze tra angeli e demoni»
Castiel riflettè un momento su quelle parole. Era vero, lui di pregiudizi ne aveva dovuto passare tanti, e tanti ne avrebbe visti ancora.
Si chiese, per la prima volta da quando era li, perché avesse risposto a quella chiamata. Non poteva mentire a se stesso, sapeva esattamente che il demone era solo quando lei lo aveva chiamato, eppure l'aveva raggiunta senza esitazione. Perchè? Che cosa aveva lei di speciale?
«Meg, perché siamo qui?» chiese, ritraendo la lama angelica nella mano e rilassandosi leggermente, senza però mai abbassare la guardia.
Lei sorrise, grata del cambiamento nelll'atteggiamento e della nuova domanda.
«Sai» sorrise, maliziosa «girano delle voci, su di te, angioletto»
Fece una pausa, prima di riprendere, e fare un ulteriore passo verso di lui «voci sull'angelo dagli occhi azzurri che ha fermato l'Apocalisse e sconfitto due dei suoi fratelli più potenti, ma che si fa spaventare da una ragazza in un bordello»
Meg riprese a girargli intorno, evitando di soffermare troppo lo sguardo sul rossore che invadeva in fretta le guance di Castiel. Gli tolse l'imbarazzo di dover dare una risposta, perché proseguì nella sua riflessione «sai, sei davvero strano. Insomma, per essere un angelo. Voi siete quasi sempre spocchiosi e altezzosi, e avete tutta quell'aria di superiorità con le vostre belle ali piumate-» si fermò, mettendo le mani avanti per bloccare una critica di Castiel su quelle “stronzate sulle differenze tra angeli e demoni” «eppure, tu sei diverso»
Si fermò di nuovo davanti a lui, mentre il moro non sapeva bene nemmeno dove tenere le mani, figuriamoci cosa pensare. Lei lo guardò per un lungo momento negli occhi
«Sai, Castiel, in questo ultimo periodo, da quando è nata questa cosa della collaborazione, se così vogliamo chiamarla, tra me e i Winchester, ho avuto modo di osservarti. Ronzi loro intorno come una mosca, eppure non gli devi niente. Li proteggi, ti assicuri che non facciano cazzate, cosa che a loro risulta quasi impossibile cosiderando il patrimonio genetico, e nel frattempo combatti una guerra, e metti in pratica quello che hai imparato durante il tuo soggiorno qui nei bassifondi» Meg sorrise «non molti dei tuoi fratelli si dimostrerebbero così bendisposti ad imparare dall'umanità, ma tu lo hai fatto, e ti ammiro per questo»
Castiel inclinò la testa da un lato, corrugando la fronte «tu mi ammiri?»
Meg mosse un altro passo verso di lui, e stranamente l'angelo non sentì l'impulso di ritrarsi «si, angioletto» sorrise.
Abbassò per un attimo gli occhi, prima di puntarli di nuovo nei suoi e sorrdere melliflua «e poi c'è un'altra cosa» fece una breve pausa, passandosi la lingua sul labbro inferiore in un gesto che all'angelo non sfuggì «sai, dolcezza, ho notato anche un'altra cosa di te, in questi ultimi giorni. Una cosa che non mi sarei mai aspettata da uno... beh, da uno come te»
Il demone sorrise ancora, e si avvicinò di un altro passo. Ormai erano a meno di un metro l'uno dall'altra «quella notte, quando tu hai rispedito a casa Crowley» la ragazza non riuscì a trattenere un leggero ghigno di compiacimento «ho scoperto che sei anche bravissimo in un'attività che è quasi esclusivamente umana, ma che anche noi demoni non disdegnamo, e che dubito ti abbiano insegnato i Winchester» sorrise sorniona, allo sguardo smarrito di Castiel.
Fece un ultimo passo, annullando la distanza tra loro e avvicinando le labbra all'orecchio dell'angelo «perchè non mi fai vedere cos'altro hai imparato dal ragazzo delle pizze?*» mormorò, in un sussurro che fece accendere Castiel di sensazioni che non aveva nemmeno mai immaginato potessero essere possibili.
Prima ancora di rendersene conto, aveva affondato la mano destra tra i capelli del demone, mentre con la sinistra le stringeva un fianco, tenendola vicina a sé. Si era mosso di puro istinto, assolutamente senza controllo, ma ora le sue labbra si muovevano fameliche su quelle di Meg, che pareva non aver aspettato altro.
Lei gli strattonò i capelli, e affondò la sua lingua nella sua bocca, sorridendo appena per la soddisfazione di essere riuscita a... beh, in quello.
Era una cosa spaventosamente piacevole, valutò Castiel, mentre lasciava che lei gli mordesse un labbro e ghignasse contro la sua bocca. Non aveva nessuna idea di cosa stesse facendo, ma non gli sembrava che potesse essere proprio così sbagliato, e non cambiò idea nemmeno quando, in un velocissimo lampo di palpebre, gli occhi della ragazza si tinsero di nero.

Meg si allontanò da lui, quasi controvoglia, ma senza annullare il contatto. L'angelo si sarebbe potuto dire sconvolto, e ansimava leggermente. Lei sorrise, una via di mezzo tra un ghigno di soddisfazione e di divertimento «non male, per essere un verginello. E nemmeno per essere un angelo. C'è margine di miglioramento, ma ci possiamo lavo-»
Castiel non la lasciò nemmeno finire la frase, perché riprese da dove lei aveva interrotto, strappandole il fiato e anche un mugolio sorpreso, da qui lei però si riprese in fretta.
Dopotutto, non dover respirare era un bel vantaggio.

Rating: Giallo scuro.
Genere: Fluff, romantico e poi qualcosa della sfacciataggine di Dean.
Contesto: Si divide tra un highschool! e una seconda stagione.
Note: Mezza Weecest e mezza Wincest, doppio fluff e nient'altro, per compensare lo scorso capitolo. Vediamo quanti riconoscono i nomi falsi di Dean e Sam senza leggere le note.
Buona lettura, ci si vede giù.
 

Back to school

La campanella suonò, e Sam fu ad un passo dal sussultare violentemente.
Si stiracchiò lentamente sulla sedia, le labbra tirate in una smorfia per nascondere uno sbadiglio.
Mentre i suoi compagni di classe uscivano dall'aula, lui si attardò ad infilare i libri nello zaino, assicurandosi che sia il coltello a serramanico che la bottiglietta con l'acqua santa fossero al loro posto.
Uscì dalla stanza quasi trascinando i piedi, fermandosi per un attimo in corridoio alla ricerca di un punto di riferimento che gli permettesse di orientarsi.

Erano arrivati in quella città da meno di una settimana, e quattro giorni prima John li aveva iscritti in quella scuola con la promessa che per questa volta sarebbero rimasti più a lungo, magari perfino un paio di mesi. E così Sam si stava seriamente impegnando èer farsi piacere i professori e i compagni di classe, e cercava di ridurre al minimo le volte in cui si ritrovava a vagare da solo per i corridoi senza avere nessuna idea di dove si trovasse il laboratorio di chimica o la palestra. Suo malgrado, non ci stava riuscendo molto bene.

Si incamminò insieme al fiume di ragazzi che convergevano in mensa per il pranzo. Il solo pensiero di rivedere quei vassoi ricolmi di una strana brodaglia giallognola che i cuochi si ostinavano a spacciare per spezzatino gli faceva rivoltare lo stomaco, e a questo si aggiungeva la certezza che avrebbe dovuto sedersi da solo, perché lui era ancora nuovo e “quello strano”, mentre Dean ci aveva messo la bellezza di cinque minuti ad ambientarsi e a farsi invitare al tavolo del gruppetto più popolare.
Ogni tanto, Sam lo invidiava, chiedendosi come facesse ad essere sempre così... così Dean.

Si fermò vicino al suo armadietto, e mentre inseriva la combinazione tenne le dita incrociate, sperando di non averlo confuso di nuovo con quello di qualcun altro.
Fortunatamente, il lucchetto si aprì con uno scatto, e Sam spalancò l'anta metallica dipinta di rosso e ci spinse dentro un paio di libri. Richiuse la porticina, raccolse il proprio zaino da terra e se lo buttò di traverso sulle spalle, accodandosi agli ultimi ritardatari ancora in corridoio. Raggiunse l'atrio fissandosi le scarpe, e quasi andò addosso ad un gruppo di ragazzi dell'ultimo anno intenti a chiacchierare in mezzo all'atrio. Sam li osservò per un momento, ma quando si accorse che tra di loro non c'era Dean riprese la sua strada lungo il corridoio.
Svoltò l'angolo a testa bassa, mandandosi ongi tanto indietro una ciocca di capelli e cercando di ricordarsi dove si trovasse l'aula di Lettere, la prima lezione del pomeriggiò.

Fu un attimo.
Sam si sentì afferrare alle spalle e trascinare verso il muro, e prima ancora che di riuscire a pensare di urlare, una mano gli si chiuse sulla bocca. Il primo pensiero andò al coltello, e le sue dita si allungarono verso la tasca esterna dello zaino, chiudendosi sul manico. Ma non fece in tempo ad estrarlo, perché sentì una porta alle sue spalle aprirsi e lui venne trascinato dentro ad una stanza e spinto con le spalle al muro.
I suoi occhi ci misero un momento ad abituarsi all'oscurità di quello che sembrava essere una sorta di ripostiglio, bloccando nel frattempo la sua mente, che già galoppava alla ricerca di una via di fuga.
Quando finalmente riuscì a mettere a fuoco qualcosa in più di semplici ombre, davanti a lui scorse il luccichio di due bellissime iridi verde smeraldo,e si rilassò immediatamente.
Dean gli tolse la mano dalla bocca, mentre Sam scoppiava a ridere sommessamente, ma continuò a tenerlo premuto contro la parete con il proprio corpo.
«Sei impazzito?» chiese, ancora sorridendo «avrei potuto farti male»
«Oh si, certo, fratellino» ghignò il maggiore «come no»
«Smettila, mi hai fatto prendere un colpo»
«Scusami» mormorò il biondo «ma non ce la facevo più ad aspettare»
Sam sorrise «da quant'è che non ci vediamo, quattro ore?»
«Cinque ore e venti minuti» sospirò Dean «credimi, le ho contate. E ora sta zitto»
Il minore sorrise, ma le labbra del fratello furono subito sulle sue, calde e morbide, e lui si perse nel loro tocco.
Dischiuse le labbra, docile, e Dean entrò nella sua bocca lentamente ma con forza, e Sam mugolò quando la stretta delle sua mani sui propri fianchi si fece più decisa.
Il maggiore lo baciò lento, come sempre, ma i suoi gesti tradivano una foga che il fratello lesse comunque, e si strinse di più a lui, affondando le dita tra i suoi capelli corti. Inclinò il viso chiudendo gli occhi, e Dean sorrise appena nel bacio, prima di far scivolare le mani sotto alla felpa del fratello.
«Anche tu mi sei mancato» sorrise, e il maggiore lo baciò ancora, ma questa volta fu solo un tocco leggero. Poi si spostò sulla mandibola, sul mento, la gola, il pomo d'Adamo, poi il collo, e morse appena una spalla coperta dal tessuto della felpa scura.
«Forse... forse dovremmo andare» mormorò Sam, molto poco convinto delle proprio parole.
«Ah-ah» rispose Dean, riprendendo a baciargli le labbra.
«Dico sul serio»
«Ah si, e dove vorresti andare?» chiese il maggiore, staccandosi e guardandolo negli occhi.
«A pranzo, magari»
«Hai così tanta fame?» mormorò il maggiore, mentre un'ombra di malizia gli attraversava lo sguardo.
Sam sospirò e sorrise. Dean strinse appena la presa sui suoi fianchi, e il minore sussultò.
«No, per niente»
«Come immaginavo» ghignò suo fratello, e lo baciò di nuovo.

 

***

«Agente Scott*?» sospirò Sam, con il rilevatore EMF in mano.
Suo fratello, dieci passi dietro di lui, fissava un vetrinetta in cui era conservata una magra serie di trofei di football, insieme alle foto delle squadre dei vari anni.
Il maggiore, parve non sentirlo nemmeno, rimanendo fermo in piedi davanti al vetro, le mani affondate nelle tasche del completo scuro da agente governativo.
«Dean!» tuonò Sam, riuscendo a smuoverlo dal suo stato di catalessi.
«Arrivo» mugugnò, allontanandosi a malincuore e raggiungendo il fratello, fermo davanti alla porta di una delle aule.
«Cosa stavi guardando?» chiese il minore, fissandolo incuriosito.
«Foto» mormorò questo in risposta, stringendosi nelle spalle.
«Foto...?»
«Cheerleaders, Sam. Cheerleaders» sorrise il maggiore, ammiccando al fratello, che dal canto suo si limitò a sospirare esasperato.

Il caso non doveva essere niente di speciale, un fantasma incazzato che prendeva di mira i ragazzini di un liceo in South Dakota. Era stato Bobby a mandarli la, e loro non vedevano l'ora di bruciare il bastardo e tornare indietro. Avevano ancora un conto in sospeso con un maledetto demone dagli occhi gialli.
La direttrice della scuola, una donnina in gonna scozzese e maglioncino grigio topo, li aveva scortati in giro per tutta la scuola, chiedendo ripetutamente cosa ci facessero due agenti governativi da quelle parti, e che cosa fossero quei dispositivi che stavano utilizzando, e perché volevano l'accesso alla presidenza, e perché dovevano controllare il seminterrato, e tutta una lunga serie di altre domande fastidiose quanto inutili. Dean sarebbe stato molto contento di liberarsi di lei, ma Sam aveva avuto il buon senso di fermarlo prima che la mandasse via con la scusa di una fuga di gas o qualcos'altro, ricordandogli che avevano bisogno di qualcuno che li guidasse in quel labirinto di corridoi.
Stavano controllando le aule una per una, verificando radiazioni o abbassamenti di temperature, ma il segnale EMF era sempre rimasto costante. Magari si erano sbagliati, e non era un fantasma.

Il minore fece segno al fratello di entrare nell'ennesima classe, dove la preside li attendeva fissandoli scettica, e Dean sbuffò accontentandolo.
Sam passò il rilevatore lungo tutte le pareti, senza trovare assolutamente niente di anomalo, e alla fine sospirò esasperato.
«Bene, passiamo oltre» disse, deciso, aspettando che la donna facesse loro strada.
Ma lei non si mosse.
«Agenti...?»
«Scott e Johnson*» le suggerì il maggiore, che non si sarebbe dimenticato quelle false identità nemmeno volendo, mentre suo fratello lo guardava quasi divertito gongolare per i nomi scelti.
«Agenti Scott e Johnson, siete sicuri che tutto questo sia necessario? Intendo...» la donna esitò, fissando il rilevatore nelle mani di Sam «la mia presenza» aggiunse alla fine.
Dean aprì la bocca, ma il minore fu più veloce «il mio collega ed io le saremmo grati se potesse aiutarci ad orientarci. Sa, la scuola è grande...»
Lei annuì, poco convinta «certamente. Da questa parte» e uscì dalla classe deserta, mentre il maggiore tirava una gomitata tra le costole del fratello, che scosse la testa divertito.

Non durò a lungo, comunque, e con il senno di poi Sam si sarebbe dovuto aspettare una rappresaglia di qualche tipo. Era praticamente inevitabile.
Cominciò con un Dean che, affiancandoglisi, gli sfiorò il dorso della mano con le dita. E sarebbe potuto benissimo sembrare un gesto casuale, se un attimo dopo non gli avesse anche palpato il sedere.
Il minore scattò si lato, colto completamente alla sprovvista, guadagnandosi un'occhiata perplessa da parte della direttrice e uno sguardo assolutamente innocente e quasi preoccupato dal suo “collega”, che stava facendo uno sforzo enorme per sembrare credibile. Sam sospirò, e riprese ad analizzare la stanza. Scosse la testa quando il rilevatore rimase in silenzio, e la preside sospirò e uscì dall'aula.
Il più giovane si avviò verso la porta, ma suo fratello, velocissimo, lo afferrò per un polso e lo trattenne, accarezzandogli con la mano libera la cintura, e avvicinandosi al suo orecchio per sussurrare «Ehi Sam, non ti sembra che tutte queste aule ricordino quelle delle scuole che abbiamo frequentato da ragazzini? Ti ricordi?»
Il minore si divincolò, ma non riuscì a trattenere un brivido, che gli percorse rapido la schiena. Certo che ricordava, ricordava perfettamente.
Si ricordava bene del fatto che l'attività preferita di suo fratello su quei banchi non fosse di certo studiare, ed era un'attività che nemmeno lui disdegnava.
Uscì dalla classe senza degnarlo di una risposta, ma la risata sommessa di suo fratello gli diede la certezza che quella era una battaglia da cui non poteva uscire vincitore.

Fu l'aula di musica a vederlo sconfitto.
Entrarono in una grande stanza disposta ad anfiteatro, gli strumenti allineati sui gradoni in legno, e sulla parete in fondo una lunga serie di premi e attestati incorniciati e contornati da coccarde.
La direttrice, colta da chissà quale moto di orgoglio, attaccò un discorso su questo o quel concorso che aveva visto la sua scuola vincitrice, e mentre andava avanti ad elencare sinfonie e composizioni di musicisti famosi, Dean si affiancò a suo fratello.
«Che ne dici, Sam, l'aula sarà insonorizzata?» gli chiese, infilando una mano sotto alla sua giacca e accarezzandogli la schiena da sopra la camicia.
«Piantala» mugugnò il minore, ma improvvisamente fu molto meno convinto della sua proposta quando il biondo lo afferrò per la cravatta e se lo tirò alla sua altezza, baciandolo.
Il più giovane provò a protestare, ma la preside era ancora intenta a elencare tutti i più famosi compositori e musicisti che erano uscita da quella scuola, e così si disse che non era poi tanto importante.
Dean ghignò, guardando il fratello crucciarsi tra quello che doveva fare e quello che voleva fare, e decise di dargli una mano.
Sfiorò con le dita il tessuto dei pantaloni, soffermandosi sulla zip, mentre Sam tratteneva il fiato.
«Che dici, vuoi ancora avere la direttrice a farti da guida?» chiese, un roco sussurro al suo orecchio, prima di baciargli il collo.
Il moro sospirò, e dichiarò la resa.
Spinse leggermente via Dean, si sistemò la giacca, si passò una mano tra i capelli e sospirò, preparandosi a interrompere il monologo della donna, che ancora non si era voltata.
«Professoressa Freeman» esordì, cercando di ritrovare quel contegno che suo fratello aveva mandato a puttane «la ringrazio, ma da qui possiamo proseguire da soli»
Lei lo fissò scettica «ne è sicuro?»
«C-certo» Sam tentò un sorriso convincente, ma la risatina sommessa di Dean accanto a sé non aiutò affatto, e lui fu certo di essere arrossito «Ormai abbiamo quasi finito, e lei avrà sicuramente altro da fare, e io non vorrei tenerla lontana dai suo obblighi»
«Ah, in questo caso... Molto bene. Se avete bisogno di me, sapete dov'è la presidenza. Arrivederci, agenti»
La donna uscì chiudendosi la porta alle spalle, e i due fratello rimasero per un attimo ad ascoltare il ticchettio dei suoi tacchi sulle piastrelle del corridoio.
Sam si voltò lentamente, trovando Dean già seduto sulla cattedra, le gambe leggermente aperte e un ghigno sulle labbra, consapevole di aver vinto su tutta la linea.
Sam sospirò. Dio, quanto odiava suo fratello.

Rating: Verdissimo.
Genere: Fluff, come sempre.
Contesto: Intorno alla settima stagione, ma non ha una vera e propria ambientazione.
Note: È una Sabriel, ma c'è qualche lievissimo (no dico sul serio, non ci si rende nemmeno conto, praticamente non si vedono) spoiler tra sesta e settima, e come sappiamo Gabriel in queste stagioni non c'è, ma noi facciamo finta di si.
Ricordatevi di leggere con la consapevolezza che io le Sabriel non le so scrivere. Ci si vede giù.

 

Di cose mai viste e vernice fuxia

Sam Winchester poteva certamente dire di averne viste tante in vita sua.
Aveva visto ogni genere di schifezza soprannaturale, dai Wendigo ai lupi mannari, e perfino qualche skinwalker.
Aveva visto fate incazzate, vampiri vegetariani, case possedute e spettri vendicativi.
Aveva visto suo fratello parlare con una macchina e chiamarla “Baby”, e ormai nemmeno se ne preoccupava più.
Aveva visto cerchi nel grano, il Paradiso, l'Inferno e Bobby pettinarsi i capelli.
Aveva visto un angelo imbranato cercare di capire le battute di Dean e fargli gli occhi dolci. E si, lui poteva negarlo quanto voleva, ma aveva visto suo fratello ricambiare.
Aveva visto il Diavolo cantare Stairway to Heaven, e il maggiore dei Winchester mangiare un hamburger vegetariano.

Si, Sam poteva dire di averne viste tante in vita sua, molte delle quali erano cose a cui nessuno sano di mente avrebbe mai creduto.
Ma ce ne erano comunque alcune a cui perfino lui faceva fatica a credere quando se le ritrovava davanti.
Una di queste lo stava fissando, dal basso del suo muso lungo, proprio in quel momento.

Gabriel, seduto, o per meglio dire raggomitolato, sul divano, le braccia conserte e uno sguardo truce negli occhi, non aveva fatto altro che sbuffare da quando era arrivato.
Sam lo osservava in silenzio, in piedi in mezzo alla stanza e con una birra in mano, indeciso se mettersi a ridere o prenderlo sul serio.
«Gabe, avanti...»
«No Sam!» sbuffò l'arcangelo, sprofondando ancora di più nel divano della stanza di Motel «questa è la volta buona che ti ritrovi figlio unico»
Il ragazzo roteò gli occhi, pensando che già una volta in passato Gabriel gli aveva concesso quell'esperienza, e che non era stato affatto piacevole, ma decise di non farglielo notare.
«Avanti, non fare il bambino»
«Il bambino?» sbuffò l'arcangelo, indignato «mi ha chiuso in un cerchio di olio santo. Di nuovo!»

No, Sam era abbastanza sicuro che un arcangelo offeso fosse una novità, per lui.

«E cos'hai fatto stavolta?»
«Io? Fatto?» Gabriel non si mosse nemmeno, ma il tono della sua voce si fece improvvisamente più acuto, e più altro «perchè devo essere stato io a fare qualcosa?»
Sam sospirò, e sorrise, pensando che era la stessa identica risposta che avrebbe dato Dean al suo posto. Se quei due non avessero passato tutto il loro tempo a litigare e a punzecchiarsi a vicenda, non ci avrebbero messo molto a rendersi conto di quanto erano simili, e in un lampo di gelosia Sam fu quasi contento che Dean non riuscisse a guardare più in là del proprio naso.
«Perchè ridi?» chiese l'arcangelo stizzito, rigirandosi nervosamente in bocca un lecca-lecca e strappandolo dai suoi pensieri.
«Non sto ridendo. Dai, raccontami cos'ha combinato mio fratello»
Consolato dalla prospettiva della nuova domanda, Gabriel si tirò un po' su sul divano «non riesco proprio a capire perché se la sia presa. Insomma, non ho fatto niente, questa volta»
Sam inarcò un sopracciglio.
«Cosa, non mi credi? Non è stata colpa mia!» l'arcangelo lo guardò indignato. Ma il ragazzo non cambiava espressione, e Gabriel distolse lo sguardo, puntandolo sulle proprie mani «ok, magari non ha gradito lo scherzetto della macchina...»
Sam sospirò «cos'hai fatto all'Impala?» adesso iniziava a capire cosa poteva aver spinto Dean a vendicarsi.
«Niente di male, giuro. Le ho solo dato... un tocco personale, ecco»
«Gabe...»
«L'ho solo... riverniciata. Di fuxia» mormorò l'arcangelo, senza riuscire a trattenere un ghigno compiaciuto.
Il ragazzo impallidì, e gemette passandosi una mano tra i capelli. Ora si che capiva Dean. Anzi, era quasi sorpreso che suo fratello non avesse provato a far fuori il trickster direttamente.
«Gabriel!» sbottò, appoggiandosi al tavolo e lasciando andare la birra.
«Che c'è? Era solo uno scherzo innocente!»
«Conoscendo Dean, mi sembra strano che ti abbia solo chiuso in un cerchio di olio santo»
«Ehi, per chi mi ha preso? Sono pur sempre un arcangelo!»
«Un arcangelo che ha messo le mani sulla sua bambina. Davvero, è un miracolo che tu te la sia cavata con così poco» disse Sam, prima di abbassare la voce per aggiungere «considerato che avrebbe anche ragione»
Gabriel scattò in piedi, oltraggiato. Si girò incredulo verso il Winchester, che solo in quel momento si rese conto di cosa aveva appena detto.
«Non mi dirai che lo stai difendendo, spero!» la voce di Gabriel era decisamente irritata, anche se Sam sapeva perfettamente che non era veramente serio.
«Gabe, senti... Quella macchina è la cosa a cui tiene di più al mondo. E il tuo era uno scherzo idiota»
L'arcangelo lo incenerì con uno sguardo, e il ragazzo si chiese che faccia tosta dovesse avere per continuare a pensare di avere ragione.
«Io non ci parlo più con te» mormorò l'arcangelo, voltandosi di spalle e incrociando le braccia sul petto.
Sam lo osservò rimettere il muso con un sorrisetto divertito sulle labbra.
«Cos'è che non faresti più con me?» chiese, avvicinandosi alle sue spalle lentamente.
Gabriel mugugnò qualcosa che il ragazzo non riuscì a sentire, e Sam si mise dietro di lui, appoggiandogli le mani sui fianchi.
«Ho detto: cos'è che non faresti con me?» ripeté, le labbra vicine al suo orecchio.
L'arcangelo si rigirò tra le sue braccia, e il ragazzo sorrise quando vide che la smorfia offesa era completamente sparita dalle sue labbra, sostituita da un ghigno malizioso.
«Oh, dolcezza, ci sono davvero poche cose che non farei con te» mormorò il trickster, prima di sollevarsi leggermente sulle punte per baciarlo.
Sam, che se lo aspettava, si chinò appena per andargli incontro, sorridendo per quella battutaccia così da Gabriel.
Si baciarono finché le mani dell'arcangelo non scivolarono sotto alla camicia del cacciatore, e il ragazzo si staccò ridacchiando «Ah no, caro mio. Tu sei in punizione. Così la prossima volta ci penserai due volte prima di mettere le mani sulla macchina di mio fratello»
Gabriel sbuffò «voi Winchester siete tutti uguali»

Di sigilli e timidezza

Rating: Giallo. Quasi ocra.
Genere: Fluff a modo suo. Molto suo. E poi c'è una vaghissima vena comica.
Contesto: Starebbe tra quinta e sesta stagione, ma ovviamente non c'è un vera e propria ambientazioni, quindi niente spoiler.
Note: Nelle note del capitolo precedente ho detto che ne avrei scritto il prequel. L'ho fatto. Eccolo.
Sono una cosa meravigliosa, ma a me sembrano sempre così tanto OOC...
Ci si vede giù.

 

Pessimo tempismo

Bobby si maledì mentalmente mentre impattava con la schiena contro il muro.
Avrebbe dovuto ricontrollare i sigilli, ecco cosa. O magari tenere d'occhio Dean mentre li disegnava sui vetri delle finestre.
L'ennesimo strattone lo mandò a scontrarsi contro lo stipite della porta, e lui di riflesso chiuse gli occhi.
Magari sarebbe stato meglio spargere in giro qualche trappola del diavolo in più. Sam avrebbe dovuto pensarci.
Si ritrovò a boccheggiare senza fiato mentre veniva strattonato per la camicia e spinto con ancora più forza contro il muro.
Ma a cosa accidenti serviva avere un maledetto angelo che ti gira per casa in continuazione se poi non riesce nemmeno a tenertela al sicuro?
Il demone ghignò, un riflesso nero negli occhi, e Bobby capì di essere spacciato. Perso, andato. E a poco serviva mentire a se stesso, non era colpa di Sam, o di Dean, o di Castiel, quei sigilli erano solo un suo problema.
E sapeva perfettamente di essere stato lui a romperli, uno per uno, maledicendo la sua dannata paranoia ogni volta che ne trovava un altro nascosto da qualche parte.
Si, Bobby poteva ammetterlo, era tutta colpa sua se adesso si trovava pressato contro il muro e con un demone addosso, ma c'era da dire che non erano esattamente quelli i programmi che aveva in mente, mentre grattava l'angolo dell'ultimo sigillo sul vetro della finestra.

Crowley ghignò, mordendogli il collo, e il vecchio cacciatore gemette ansimando.

No, decisamente, i suoi programmi non contemplavano che il Re dell'Inferno piombasse in casa sua appena spezzato l'ultimo sigillo saltandogli addosso come un animale affamato.
Il demone gli leccò il lobo dell'orecchio, e la sensazione della barba pungente sulla pelle era una delle cose più strane e inquietante ed eccitanti che Bobby avesse mai provato in vita sua, e quando sentì le gambe iniziare a non reggerlo più decise che era il caso di intervenire, o non sarebbe mai uscito vivo da quella situazione assurda.
Afferrò Crowley per le spalle e lo sbatté al muro, garantendosi un minimo di controllo, e per un attimo lo osservò. Erano entrambi senza fiato, ma il ghigno del Re dell'Inferno ancora non aveva lasciato le sue labbra, e per un momento il padrone di casa si chiese cosa potesse fare per cancellarglielo dalla faccia, e il demone gli venne in aiuto con la soluzione. Si sporse verso di lui, e Bobby fu rapido a coinvolgerlo in un bacio avido, rude, quasi violento, e questa fu la volta di Crowley di sentirsi scivolare verso il basso.
«Guarda guarda, un cacciatore che intrappola un demone» mormorò, scostandosi appena.
«Sta zitto» borbottò Bobby, ritornando su quelle labbra, mentre le mani scivolavano quasi incerte sotto al cappotto del demone.
Crowley ghignò, mentre sentiva la presa sui propri fianchi rinsaldarsi, e gli circondò la vita con le braccia, tirandoselo ancora di più addosso.
Ansimarono entrambi, e il demone colse l'occasione per lasciar scivolare giù dalle spalle del cacciatore la camicia a scacchi bianchi e azzurri, che si ammucchiò a terra.
Ripresero a baciarsi, e per una volta Bobby si lasciò prendere dallo sproloquio mentale che lo assillava tutte le volte che si trovava in compagnia del Re dell'Inferno.
Ma che cosa stava facendo? Con... con lui, poi. Era forse impazzito? Avrebbe dovuto esorcizzarlo, subito. Dannato demone.
Ma l'ennesimo bacio avido di Crowley lo strappò ai suoi pensieri, e il cacciatore per una volta decise di lasciar perdere tutto e concentrarsi su di lui. Lo spinse contro il muro, tenendolo fermo con il proprio corpo, mentre entrambi annaspavano alla ricerca d'aria.

Fu quando anche il cappotto e la giacca del demone furono ammucchiati a terra che lui iniziò a sentire che qualcosa non andava. Non era il suo istinto di cacciatore, niente del genere, ma sentiva una strana sensazione alla base della nuca, una vaga ombra di disagio.
Si separò per un attimo da Crowley, ma il demone non lo lasciò allontanare, e Bobby gliene fu grato, perché per un attimo le sue mani strette sui fianchi riuscirono a scacciare quello strano fastidio. Dannata paranoia pensò, e si lasciò andare, ignorando completamente quel qualunque cosa fosse. Mosse qualche passo alla cieca, senza smettere di baciare il Re dell'Inferno, e se lo trascinò dietro fino alla scrivania, appoggiandocisi contro.
Non era certo la posizione più comoda del mondo, ma almeno non era più in piedi contro il muro, Maledizione, era troppo vecchio per certe cose.
Crowley sorrise, e Bobby gli morse il labbro indispettito dal ghigno irrisorio, ma il demone si limitò ad infilarsi tra le sue gambe divaricate e ad abbassarsi per arrivare al suo collo.

Probabilmente, fu a causa del gemito che il cacciatore emise quando il demone lo morse che nessuno dei due si rese conto di un rumore in sottofondo. Un raschiare sulla ghiaia, un vecchio motore che gorgogliava, due portiere che sbattono.

Il demone strusciò il viso contro la sua pelle, e Bobby rabbrividì al contatto della sua barba, reclinando appena la testa per fargli spazio.
E fu li che accadde.
La porta si spalancò in un attimo, e la voce di Dean irruppe nella stanza con la forza di un terremoto, mentre nella mente del vecchio cacciatore si concretizzava la consapevolezza che il suo dannato istinto non si sbagliava mai.
«Bobby» urlò dall'ingresso, scaraventando il borsone su una sedia «abbiamo un caso»
Il vecchio cacciatore scattò in piedi, spingendo via il demone, che sbuffò roteando gli occhi.
«Devi andartene» ringhiò il padrone di casa, preso dal panico, mentre con mani tremanti cercava di sistemarsi alla meno peggio i vestiti.
«Bobby?» la voce di Sam si aggiunse a quella di suo fratello.
«Adesso!» ringhiò il vecchio cacciatore al demone, che si chinò a raccogliere giacca e cappotto.
Il Re dell'Inferno gli si avvicinò, ghignando «sei sicuro che vuoi che me ne vada?» mormorò.
«Bobby!» dalla cucina, la voce di Dean si fece sentire in tutta la sua irritata chiarezza.
«Si, devi andartene» rispose il cacciatore a voce bassa, maledicendosi per la supplica che trasudava dalle sue parole.
Crowley sospirò, ma si infilò la giacca. Gli sorrise, ad un palmo dal viso, e prima che lui potesse opporsi gli lasciò un bacio sulle labbra.
Quando la morbida pressione svanì, lui riaprì gli occhi, ritrovandosi davanti un Sam lievemente spiazzato, che occhieggiava incerto la sua camicia abbandonata a terra vicino al muro.
Bobby seguì il suo sguardo, e sospirò «che c'è? Avevo caldo» borbottò.
Sam lo osservò ancora un attimo, passandosi distrattamente una mano tra i capelli.
Dean comparve sulla soglia già con una birra in mano «Ah eccoti, allora sei qui»
«E dove volevi che fossi? Avanti, ditemi che cos'abbiamo» rispose, superandoli per dirigersi in cucina.
Maledetti Winchester, e il loro dannato tempismo.

Rating: Giallino, appena appena. Più verde chiaro, dai.
Genere: Fluff, fluff ovunque, Sam che va di pensieri romantici e poi... poi c'è una vena comica, in fondo.
Contesto: Sesta stagione, ipotetica, ma come sempre per me Gabriel *spoiler?* non è mai morto.
Note: Mezza Destiel e mezza Sabriel, e non dirò altro. Ci si vede giù.

 

Buonanotte

«Devi andare» sussuró Dean, contro i suoi capelli.
Castiel nemmeno si mosse, rimanendo accoccolato al suo fianco, con la testa appoggiata al suo petto e gli occhi chiusi. Il cacciatore sapeva che non stava dormendo, gli angeli non dormono, ma preferì continuare a parlare a bassa voce, quasi non volesse rompere quel meraviglioso incantesimo.
Sospiró, accarezzandogli lentamente la testa «Dico davvero, angioletto. Sam tornerá da un momento all'altro»
Castiel annuí, ma non accennó nessun altro movimento.
Dean rise sommessamente, stringendolo un po' di piú a sé, mentre fuori il cielo si faceva sempre piú scuro. Era ora di cena, ma lui si rese conto che avrebbe anche rinunciato al suo hamburger pur di rimanere ancora un po' li, e questo senza dubbio la diceva lunga sull'ascendente che quel pennuto adorabile -no, Dean non lo aveva pensato davvero, ok?- aveva su di lui.
L'angelo ricambió la stretta, strusciando leggermente la guancia ruvida di barba sul petto del biondo, che sospiró, meditando di addormentarsi con quel peso caldo addosso. Ma, davvero, Sam sarebbe potuto arrivare a momenti, e l'ultima cosa che serviva a Dean era vedere la faccia sconcertata di suo fratello davanti alla scena di lui e Castiel nudi e abbracciati sul letto inequivocabilmente sfatto.
Il cacciatore lasció ricadere la testa all'indietro sul cuscino, sospirando e godendosi quella calda stretta e il respiro dell'angelo che si infrangeva ritmicamente sulla pelle del suo petto.

Rimasero per un lungo momento in silenzio, mentre il cacciatore intraprendeva quella che pareva essere una disperata ricerca del coraggio per scivolare via da quella calda e morbida presa che iniziava davvero a dargli una certa dipendenza, come il caffé, o la cioccolata. Davvero, non si sarebbe mai abituato ad allontanarsi dal quel corpo senza sentire lo stomaco chiudersi e una fastidiosa sensazione di mancanza impossessarsi di lui. E forse no, non era il corpo, il problema. Non era qualcosa di fisico, o di sessuale.
Era da Castiel che non voleva allontanarsi. E, purtroppo per lui, la cosa sembrava dispiacergli pericolosamente troppo poco.

Ad un certo punto, Dean decise che doveva alzarsi. "O adesso, o mai piú" si disse, e in uno slancio di coraggio, sospiró e sollevó la testa, convinto a mettersi in piedi. Ma, proprio in quel momento, Castiel si scostó da lui. Scivoló fuori dall'abbraccio delle coperte talmente in fretta, con tale distacco, che a Dean sfuggì un gemito di delusione.
L'angelo lo ignoró, concentrandosi piuttosto a raccattare i propri vestiti sparsi a casaccio nella stanza. Afferró la camicia e la cravatta e le appoggió sulla sedia vicino alla porta, poi si voltó e scandaglió la camera per trovare i propri pantaloni.
Lo sguardo gli ricadde inevitabilmente sul corpo di Dean, ancora avvolto dalle lenzuola, che lo fissava in un misto di delusione, indecisione e desiderio malcelato dietro un sorrisetto strafottente. Si scambiarono una lunga occhiata, cadendo ognuno negli occhi dell'altro e annegando in quelle due distese di mare e di erba che conoscevano a memoria. Sarebbero potuti rimanere li all'infinito, a guardarsi e a parlarsi con gli occhi, come avevano fatto giá altre mille volte.
Era straordinario quanto facile fosse per loro comunicare solo incrociando lo sguardo, e per quanto Sam continuasse a ripetere che da fuori risultavano non solo imbarazzanti, ma anche parecchio inquietanti, Dean non si sarebbe mai stancato di cercare di capire quanto profondo fosse il loro legame, quel filo che si stendeva tra di loro e che dalla grazia di Castiel si districava fino alla sua spalla, dove l'impronta della mano dell'angelo ancora campeggiava evidente, anche se leggermente sbiadita.

Fu Castiel ad interrompere il contatto tra i loro sguardi, chinandosi a raccogliere la giacca. Quando risollevó gli occhi, Dean si era alzato e si stava passando una mano tra i capelli biondi.
Mentre l'angelo si rivestiva, il cacciatore si infiló in bagno, aprendo l'acqua e regolandone la temperatura. Si guardó allo specchio, analizzando con occhio critico un piú che evidente segno violaceo che andava via via scurendosi sul collo, subito sotto all'orecchio destro.
«Io lo ammazzo quel pennuto sfigato» grugnì tra sè e sè, mentre con una mano si tromentava i capelli sulla nuca, ingiustamente maltrattati fino a poco prima.
Con suo sommo disappunto, il suo sguardo ricadde su un netto segno di denti accanto al tatuaggio anti possessione, e gli parve quasi impossibile che quell'angelo imbranato, imbarazzante e dotato dell'innata capacitá di perdersi ogni riferimento culturale in una conversazione fosse davvero capace di... beh, quello. E no, non si riferiva solo al morso, no.

Una leggera nuvola di vapore iniziava a diffondersi nella stanza, e la mente del ragazzo fu sfiorata dall'idea di infilarsi direttamente sotto il getto d'acqua calda, ma poi un rumore nella camera lo face affacciare nella stanza accanto, giusto in tempo per vedere Castiel sistemarsi il trench sulle spalle.
«Te ne vai?» gli chiese, prima di potersi rendere conto di quanto idiota fosse quella domanda. Ovvio che se ne stesse andando, era stato lui a dirgli di farlo. E si, se ne stava pentendo amaramente, se ne pentiva sempre amaramente, ogni volta. E nonostante l'unica cosa che volesse in quel momento, a guardarlo cosi, con la cravatta allacciata storta, il trench spiegazzato e i capelli completamente disfatti, fosse afferrarlo e trascinarlo con sé sotto il getto d'acqua bollente e strappargli di dosso tutti i vestiti cosi faticosamente rimessi al loro posto, sapeva esattamente che non poteva farlo, e questa cosa era a dir poco irritante -si, Dean avrebbe usato altri termini per descriverla. No, non avrebbe speso energie altrimenti utilizzabili alla ricerca di aggettivi più adatti-.
Ma quella domanda gli era uscita spontanea dalle labbra, come se quella parte di sè che voleva disperatamente l'angelo ancora stretto addosso avesse preso il sopravvento per un attimo.
Castiel sorrise, voltandosi verso di lui, e il cacciatore si sentì arrossire, e abbassó lo sguardo.
«Dean»
«Si?»
«Tornerò appena mi sarà possibile»
«Si» sospiró il biondo, cercando di nascondere la delusione, e vagando con gli occhi per la stanza.
«Dean»
«Si?» mormoró il cacciatore, alzando lo sguardo e ritrovandosi un angelo tutto stropicciato ad un palmo dal viso, che lo fissava sorridendo leggermente.
Castiel gli sfioró il viso con lo sguardo, soffermandosi prima sui suoi occhi e poi sulle sue labbra, leggermente dischiuse. Poi si avvicinó, e vi posó sopra un morbido bacio, dolce e senza pretese, come per imprimersi nella memoria di cosa sapesse esattamente la sua bocca. Il ragazzo sospiró sulle labbra dell'angelo, che si staccó lentamente, controvoglia.
«Buonanotte» mormoró Castiel, ad un soffio da lui.
«Buonanotte» sorrise Dean.
Un attimo dopo, il cacciatore stava fissando il vuoto, dove un attimo prima brillavano i due occhi più blu che avesse mai visto.
Il ragazzo sospiró, passandosi una mano sulla nuca e lasciando scivolare i polpastrelli sul segno violaceo sul suo collo, poi si infiló sotto al getto di acqua calda.

***

«Castiel se n'é appena andato. Ora puoi rientrare» mormoró Gabriel.
Sam mugugnó un assenso, straordinariamente avverso a quell'idea.
Erano seduti vicini, fuori dal Motel, con lo sguardo fisso alla strada e alle auto che occasionalmente sfrecciavano davanti a loro. Gabriel teneva un braccio steso lungo lo schienale di legno della panchina, a circondare implicitamente le spalle larghe del cacciatore, che si stringeva nella giacca scura per contrastare il freddo che si faceva piú intenso a mano a mano che il sole calava all'orizzonte.
Sam si passó una mano tra i capelli per scostarli dal viso, e quando si giró verso l'arcangelo seduto accantó a sé si accorse che lo stava fissando. Per un attimo si perse ad osservare quei due occhi marroni che sfumavano in un oro denso e luminoso alla luce del lampione dall'altra parte della strada, e si chiese se fosse un caso oppure se essere il tramite di un angelo rendesse piú intensi i propri occhi, per Jimmy cosi come per l'umano di Gabriel.

Sinceramente, Sam sarebbe quasi stato pronto a scommettere che fosse l'essenza stessa degli angeli a colorare le iridi in quel modo, a renderle così vive e profonde. Il ragazzo non aveva mai osservato attentamente gli occhi di Castiel -quella era un'occupazione che era ben felice di lasciare a Dean, grazie tante-, ma in quel momento, con lo sguardo fisso in quello di Gabriel, poteva giurare che l'ambra delle sue iridi fosse liquida, e che si muovesse spinta da una corrente impossibile, che la mescolava in continuazione con l'oro che circondava la pupilla e il cioccolato che presidiava il confine di quel cerchio quasi luminoso. Sam si era accorto, molto tempo prima, che gli occhi di Gabriel cambiavano colore spesso, e a volte si era chiesto se accadesse per caso o se fosse l'arcangelo a volerlo.
L'Ambra era stato il colore predominante per tutti i loro primi incontri, quando ancora lui e Dean pensavano fosse un trickster, e probabilmente il ragazzo non avrebbe mai dimenticato il denso colore quasi rossastro di quel pomeriggio nel capannone quando, avvolto dalle fiamme di olio santo, aveva sputato fuori il suo nome, quello vero, e si era costretto a parlare della sua famiglia, dell'Apocalisse e della sua fuga sulla Terra. Sam ci aveva riflettuto a lungo, chiedendosi quale potesse essere il significato di quel colore, ma alla fine era stato Gabriel stesso a spiegarglielo, involontariamente, parlandogli di quanto si fosse sentito solo tutti quei secoli tra gli umani, e raccontandogli del senso di tradimento che lo aveva spinto a lasciare i suoi fratelli.
Il marrone invece, quel colore liquido che ricordava il cioccolato fuso, era quello che le sue iridi assumevano quando era determinato, quando a parlare era l'Arcangelo, il soldato del Paradiso. Era il colore che Sam aveva visto riempire i suoi occhi quando si era parato davanti a Lucifero, quella notte, e gli aveva detto che l'umanitá meritava di essere salvata.
Ma era l'oro, quella tinta traslucida che illuminava lo sguardo di Gabriel in un modo quasi sovrannaturale, il colore che in assoluto Sam preferiva. E non perchè fosse bello, o splendente, ma semplicemente perchè quel colore era quello che si spandeva nelle iridi dell'Arcangelo quando, e solo, era con il cacciatore. Era il colore di quando Gabriel si era presentato davanti a lui con un pasticcino in mano e il cacciatore gli aveva offerto di dividerlo, il colore della prima volta che le loro dita si erano sfiorate, il colore di tutti i baci che si erano scambiati. I suoi occhi si illuminavano d'oro in un modo che Sam non poteva nemmeno cercare di memorizzare bene, perchè era qualcosa di unico ogni volta. E così il ragazzo si limitava a trattenere il fiato sorpeso e lusingato, consapevole che quella fosse la cosa più bella che qualcuno avrebbe mai potuto fare per lui. Dedicargli il colore dei propri occhi.

Si fissarono per un lungo momento, mentre Sam riemergeva dai suoi pensieri e riprendeva contatto con la realtà.
Il cacciatore abbassó lo sguardo e rabbrividì, stringendosi nelle spalle e affondando ancora di più nella giacca, mentre il fiato di entrambi condensava in dense nuvolette chiare.
Gabriel sorrise e con una mano lo attiró a se, mentre con il braccio scendava lungo la sua schiena fino a fermarsi sui fianchi. Anche Sam sorrise, grato del calore che l'arcangelo emanava e perfettamente a suo agio contro il suo corpo. Il ragazzo si prese un attimo per assaporare il profumo dolce di zucchero che sembrava seguire l'altro dappertutto, pensando che ormai si era abituato a sentirlo così spesso che sarebbe stato difficile rinunciarvici.

Rimasero fermi stretti l'uno all'altro, e dopo un po' fu Gabriel a rompere il silenzio, di nuovo «Dai, dobbiamo andare. O meglio, tu devi andare» gli sorrise, sfregando il mento sui suoi capelli.
Sam sospiró, perché sapeva che l'arcangelo aveva perfettamente ragione.
Si raddrizzó lentamente, quasi gli costasse una fatica immane, e scivoló fuori dall'abbraccio dell'arcangelo, alzandosi in piedi. Si infiló le mani in tasca, sbuffando fuori dalle labbra una nuvoletta di fiato pallido e chiudendo gli occhi. Quando li riaprì, un attimo dopo, si ritrovó a sprofondare negli occhi di Gabriel, e come sempre si sentì quasi soffocare dalla portata e dalla profondità di quelle iridi ora dorate. Sam sorrise e arrossì, distogliendo lo sguardo, ma l'arcangelo gli prese dolcemente il mento tra le dita e gli abbassó la testa fino alla sua altezza.
Intrecció le dita ai capelli scuri del cacciatore e contemporaneamente si sporse per baciarlo. Sam, di riflesso, gli appoggió le mani sul collo, come a volerlo tenere stretto all'infinito, e quando si separarono pareva davvero essere passata un'eternitá.
«Buonanotte» sussurró Sam sulle labbra dell'arcangelo.
«Buonanotte» rispose questo.

***

Sam entrò nella camera in silenzio, sguardo basso e mani impegnate nel reggere le buste con la cena.
«Sammy, sei tu?» gridó Dean dal bagno, alzando la voce per contrastare lo scrosciare fitto dell'acqua.
«Si. Ho portato la cena» rispose il minore, appoggiando i contenitori da asporto sul tavolino della camera.
Dean uscì dal bagno un paio di minuti dopo, con un asciugamano avvolto intorno alla vita e uno tra i capelli, fischiettando.
Sam lo squadrò per un attimo, poi sorrise e abbassò lo sguardo mentre svuotava le buste.
«Che c'è?» chiese il maggiore.
«Uhm... Niente» rispose il fratello, senza però riuscire a smettere di sorridere.
«Perchè ridi?» insistè Dean, mentre si infilava un paio di jeans e abbandonava a terra gli asciugamani.
«Niente, solo...»
«Solo cosa?» incalzó l'altro.
«Solo... » Sam alzó lo sguardo su di lui, fissandolo con uno sguardo a metá tra l'allusivo e il malizioso, in una combinazione da far gelare il sangue nelle vene di Dean «... bel succhiotto» concluse, con un sorrisetto che quasi stonava sul suo viso.












NdA
Salve a tutti gente!
Allora, senza perderci in chiacchiere inutili, vi dico subito che sono molto fiera di questo capitolo, perchè accidenti: questa Sabriel mi è venuta bene! Forse è la più bella che io abbia mai scritto. Forse, anche se la mia beta non concorda.
E poi non so perchè, ma quell'idea che Dean sia assolutamente convinto dell'ingenuità di suo fratello mi fa impazzire, specie se messa vicino a un po' di Gabriel.
Altra cosa, e qua comincio a fare l'autrice rompipalle, ruolo che non mi piace ricoprire, ma sono tornata sul classico dopo un paio di capitoli che io ho amato scrivere ma che, a quanto pare, voi non avete particolarmente amato leggere, Davvero, non capisco, anche perchè non ho avuto modo di capire dove ho sbagliato, dato che nessuno mi ha fatto sapere cosa ne pensa.
Non sono una che smania per le recensioni, ma fa comunque piacere riceverne, anche se sono negative.
E detto questo la pianto, così magari non mi rendo troppo antipatica.
Come sempre, ci si risente lunedì prossimo, e buona settiamana a tutti.
Un bacio,
Fanie
 

Rating: Giallo.
Genere: Fluffoso in un modo tutto suo. E poi mi sa che mi è uscita una vena malinconica. Chiedo perdono.
Contesto: Prima dell'inizio.
Note: Weecest, 14 e 18 anni. Qua ci ho ficcato dentro anche John, che a dire il vero fa una figura un poco meschina, ma non posso farci niente. Ci si rivede giù.


 

I'll take care of you

John aprì la porta ed entrò nella piccola e buia camera di Motel.
Dietro di lui, Dean arrancò fin dentro alla stanza, appoggiandosi con discrezione al muro e respirando profondamente ad occhi chiusi.
Sam varcò la soglia per ultimo, il borsone in spalla, e la prima cosa che fece una volta chiusa la porta fu gettare un'occhiata a suo fratello, rigido contro la parete. Il maggiore riaprì gli occhi ma non si mosse, rimanendo in silenzio e puntando lo sguardo sulla figura del padre.
John si sfilò la giacca e la buttò su uno dei tre letti nella stanza, lo stesso che occupava ormai da quasi un mese, mentre Sam appoggiava la sacca a terra e si avvicinava al fratello.

La caccia era stata un disastro. Erano stati per quasi tre settimane sulle tracce di un cazzutissimo skinwalker, girando a vuoto per la quella piccola città del Mariland senza riuscire a trovare uno straccio di traccia decente. L'unica cosa che aveva impedito a John di ripartire era stata la scia di sparizioni e cadaveri straziati che quella creatura si stava lasciando dietro.
Alla fine, quando ormai la situazione stava diventando frustrante, Sam aveva avuto l'illuminazione, facendo notare la fitta foresta che avvolgeva la collina alle spalle della città. Da lì a capire che avevano sbagliato creatura, il passo era stato breve.
All'alba del giorno successivo si erano armati ed erano partiti, inoltrandosi nella fitta foresta sulle tracce del Wendigo.
In meno di mezza giornata avevano trovato la sua tana, e mentre decidevano dove appostarsi aspettando il suo ritorno, lui aveva trovato loro.
Non lo avevano né visto né sentito arrivare, ma quando il Wendigo si era scagliato su John, Dean non aveva perso tempo, afferrando il lanciafiamme e puntandolo contro la creatura. Ma l'angolazione non gli avrebbe permesso di bruciare quell'essere senza ferire anche suo padre, e così in un attimo era saltato due metri più in là, e aveva aperto la valvola della bombola, pronto ad uccidere quella cosa.
Il Wendigo però era stato più veloce. Un secondo prima incombeva su John, le fauci spalancate, un secondo dopo stava balzando verso l'unica cosa che Dean aveva perso di vista per un secondo.
«Sam!» aveva urlato il maggiore, mentre davanti ai suoi occhi suo fratello veniva sbattuto con violenza al suolo.
Il minore aveva urlato, colpendo il terreno con la fronte, ma aveva avuto la prontezza di spostarsi quando la fiammata aveva investito quell'essere.
Dean aveva abbandonato il lanciafiamme a terra, si era rialzato -non si era nemmeno reso conto di essere stato scaraventato al suolo- e in un attimo si era inginocchiato accanto a Sam, ignorando sia suo padre che i resti carbonizzati della creatura qualche passo più in là. Il minore faticava a rimettersi in piedi, e il fratello lo aveva tirato a sedere e gli aveva controllato la fronte, accarezzando un taglio che già aveva iniziato a sanguinare. Il più piccolo lo aveva guardato accennando un sorriso timido. «Sto bene» aveva detto, ma i suoi occhi si erano spenti quando, toccando il tessuto della felpa di Dean vicino al fianco destro, le sue dita si erano sporcate di sangue. Per un momento il maggiore lo aveva guardato come se non fosse suo, ma quando Sam aveva aperto la bocca per chiamare John, gli aveva afferrato il polso e aveva scosso impercettibilmente la testa. «Non è niente» aveva mormorato, e suo fratello aveva annuito.

Il viaggio di ritorno in macchina era stato anche peggio della caccia. Sam, dal sedile posteriore, aveva ascoltato suo padre gridare a suo fratello tutta la sua delusione. Il maggiore si sentiva già abbastanza in colpa per conto suo, senza che John perseverasse nel ripetere che la sua disattenzione avrebbe potuto ripercuotersi su di Sam, che sua esitazione avrebbe potuto ferirlo, la sua lentezza ucciderlo.
E lui non aveva potuto fare altro che tenere il capo chino e la schiena rigida, nascondendo il taglio sotto alla giacca, ripetendo mentalmente una serie ininterrotta di “mi dispiace”, mentre dalla sua bocca uscivano dei flebili “sissignore”.

Adesso che erano finalmente al Motel, Dean non poteva che sperare che suo padre decidesse di uscire al suo posto per prendere la cena, perché sentiva il fianco bagnato e appiccicoso, e non era sicuro che sarebbe riuscito a guidare nemmeno per uscire da parcheggio.
Osservò incerto il proprio letto, valutando la distanza e chiedendosi se sarebbe riuscito a raggiungerlo senza svenire nel tragitto. Forse non era messo così male, ma preferiva risparmiarsi la sfuriata che John gli avrebbe fatto se si fosse accorto che, oltre ad aver quasi fatto uccidere suo fratello, era anche riuscito a ferirsi.
Alzò lo sguardo, ritrovandosi gli occhi di Sam puntati addosso, e sorrise appena, rassicurante.
Ma il minore non parve convinto. Si avvicinò a lui, e di riflesso Dean indietreggiò lungo la parete, rischiando di cadere.
«Dean» la voce di John li fece bloccare entrambi, e il maggiore tirò appena il lembo destro della giacca, coprendosi meglio il fianco «occupati di Sam, e medicagli quel taglio» disse, indicando la fronte del figlio. «E vedi di non fare altri casini mentre sono fuori» aggiunse, afferrando la giacca e le chiavi. Si chiuse la porta alle spalle senza dire altro, mentre nella stanza riecheggiava il poco convinto “sissignore” del maggiore dei suoi figli.
I due fratelli aspettarono che il gorgogliare del motore dell'Impala si allontanasse, prima di riprendere a respirare, e prima che potesse rendersene conto, Dean stava scivolando a terra.
Sam lo prese al volo, afferrandogli le spalle e trascinandolo fino al letto. Nonostante suo fratello fosse quasi il doppio di lui, lo stese sul materasso, gli filò le scarpe e gli ammucchiò il cuscino sotto alla testa.
Il maggiore gemette, e mormorò qualcosa che poteva sembrare uno “sto bene”, ma il minore lo ignorò, sfilandosi la giacca e sedendosi accanto a lui.
Lentamente, lo aiutò a sfilarsi giaccone e felpa, sul cui tessuto nero campeggiava uno squarci spaventoso. La maglietta grigia non era messa meglio, e il sangue aveva formato una grande macchia scura. Sam la tagliò ignorando le proteste del fratello, che continuava a chiedere di essere lasciato in pace.

La verità era che Dean si sentiva maledettamente debole, e questo lo spaventava.
Lui non aveva paura del dolore, non ne aveva mai avuta, ma quella sera era troppo stanco per sopportare la tortura dei punti da solo, senza l'aiuto di qualche litro d'alcol.
Ma in camera non ce n'era, e l'unica bottiglia che John insisteva per portarsi dietro per casi come quello era chiusa nel baule dell'Impala.
Dean era certo che mordersi la lingua non sarebbe bastato, e dal momento che urlare in un Motel affollato era fuori discussione, sapeva che sarebbe inevitabilmente svenuto, cosa che detestava più di tutto. Perché se John al suo ritorno lo avesse trovato riverso sul letto con una nuova cicatrice anziché sveglio e allerta, nessuno al mondo lo avrebbe salvato dall'ennesima sfuriata e dallo sguardo di delusione, la cosa che più al mondo il giovane Winchester temeva.

Ma il maggiore non aveva fatto i conti con il suo piccolo, tenace e preoccupatissimo fratellino.
Sam lo spogliò anche della t-shirt, e lavò via il sangue con un asciugamano bagnato.
Il taglio non era profondo, ma solcava il fianco per quasi una spanna, e i punti erano inevitabili.
Il minore si alzò dal letto e si accucciò accanto al borsone . Lo spalancò, rimestò il contenuto per un lungo momento, poi si rialzò e tornò accanto a Dean, appoggiando sul comodino garze, bende, disinfettante, ago e filo.
Imbevve un pezzetto di stoffa sterile con l'acqua ossigenata, e lo passò delicatamente sui contorni della ferita. La pelle sfrigolò di schiuma bianca, e Dean ringhiò di dolore, coprendosi gli occhi con un braccio e inarcando la schiena. Sam stirò le labbra, e con la mano libera accarezzò i capelli de fratello, che si rilassò appena, ma continuò a mordersi forsennatamente la lingua per non urlare.
In assoluto silenzio, il più giovane estrasse dalla tasca dei jeans del biondo l'accendino, e passò l'ago ricurvo sulla fiamma, poi tagliò un pazzo di filo da sutura e lo infilò nella cruna.
Si sistemò meglio sul letto, cercando la migliore angolazione da cui iniziare, mentre Dean lo osservava attentamente.
Pur nella sua macabra semplicità, il metodico rituale di Sam era qualcosa di straordinario, e quasi incantava nella sua precisione, cura e perfezione. Suo fratello lo aveva osservato centinaia di volte ricucire una ferita, ma riusciva ancora a stupirsi di come riuscisse a risultare innocente e quasi infantile anche con le mani sporche di sangue.
Ma poi lo vide sollevare finalmente l'ago, sopra alla sua pelle, e all'improvviso tutti i suoi muscoli si tesero allo spasmo. Le mani si chiusero a pugno sulle lenzuola, mentre il battito del suo cuore accelerava e dalla sua gola usciva una specie di rantolo, mentre tratteneva il fiato in attesta del primo colpo.
Sam lo osservò irrigidirsi, e per la prima volta da quando lo aveva steso sul letto, incrociò il suo sguardo, e vi lesse paura.
Dean non ebbe la prontezza di mascherarla, e il minore ebbe il tempo di rendersi conto che quello a cui stava per ricucire un fianco era suo fratello.
Gli accarezzò il fianco, le dita fredde sulla pelle tesa e infiammata ebbero il potere di far rilassare appena Dean, che però non si lasciò andare del tutto.
«Vuoi qualcosa da bere?» chiese Sam, rompendo il silenzio mentre appoggiava l'ago sul comodino e ritornando accanto al borsone.
Dean, nonostante tutto, sorrise. Avrebbe dato qualsiasi cosa per un po' di alcol, ma sapeva perfettamente che il massimo che Sam avrebbe potuto fare era procurargli dell'acqua.
«Un po' di scotch non mi dispiacerebbe, in effetti» rispose, sarcastico.
Sam alzò lo sguardo su di lui, e scrollò le spalle rialzandosi in piedi.
«Ho indovinato, allora» rispose, mettendogli in mano una bottiglia di vetro ancora chiusa, piena di liquido ambrato.
Dean aprì la bocca, ma rimase in silenzio, spostando gli occhi dalla bottiglia al fratello.
«Ma dove...?»
«Ieri sera, appena ho capito che si trattava di un Wendigo. Tu e papà non eravate ancora rientrati, e così sono uscito a comprare questo. Ho preso anche un po' di bende e garze, ho pensato che potessero servire, dato che tu mi hai detto che questo tipo di caccia non è mai facile» rispose Sam, alzando le spalle, prima di aiutare il fratello a raddrizzarsi contro la testiera del letto.
«E hanno venduto una bottiglia di scotch ad un quattordicenne?»
Sam sorrise imbarazzato, mentre osservava il fratello prendere due lunghi sorsi e poi stringere gli occhi.
«Che vuoi farci, sono alto per la mia età»
Dean annuì, mormorando qualcosa di indistinto, poi prese un profondo respiro e strinse la presa sul collo della bottiglia, mentre chiudeva a pugno l'altra mano. Sam capì che era pronto, e riprese in mano l'ago, ma prima di iniziare appoggiò le dita sulla stretta spasmodica del fratello, aprendogliela e appoggiandosi la sua mano sul ginocchio, accarezzandogli appena la pelle.
«Stringi me» disse «così saprò se ti faccio troppo male»
Dean annuì, e richiuse gli occhi.

La mezz'ora successiva su un lungo e lento accumularsi di sangue, garze umide, lunghi gemiti soffocati e sorsi a canna dalla bottiglia.
Quando finalmente Sam recise il filo, ripulì il sangue dalla pelle del fratello e appoggiò un asciugamano umido sulla ferita, il maggiore pensò che non era andata affatto male.
Non aveva bevuto tanto quanto si sarebbe aspettato, non si era staccato la lingua a morsi e con ogni probabilità in una settimana sarebbe tornato come nuovo. Il minore sapeva essere veloce e delicato.
Mentre Dean si stendeva di nuovo sul letto, suo fratello si sbarazzò delle garze sporche di sangue e ripose ago e filo nel borsone. Poi prese l'ultimo asciugamano rimasto, lo inumidì e si mise davanti allo specchio del bagno per lavare via il sangue rappreso dalla fronte.
Al maggiore non sfuggirono i sibili di dolore e di fastidio, e malgrado la stanchezza sorrise.
«Sam» chiamò «vieni qua»
Il più piccolo lo raggiunse sul letto e lasciò che suo fratello gli pulisse il taglio e glielo medicasse. Ridacchiò esasperato quando Dean pretese di controllare che non fosse ferito anche altrove, ma lasciò che gli sollevasse la maglietta per controllare la schiena.
Quando il maggiore lo lasciò andare, Sam si alzò e si tolse di dosso i vestiti sporchi di fango, sotto allo sguardo attento di suo fratello che lo fissava alla ricerca di qualche taglio o abrasione. Ma per fortuna la sua pelle era intatta, a parte qualche ematoma sul petto, e il moro si infilò in un paio di pantaloni morbidi e una felpa che era stata di Dean,
Poi tornò accanto al letto e mise via le bende rimaste, prima di mettersi di armeggiare con i jeans del fratello.
«No Sammy, lascia stare» mormorò il biondo afferrandogli una mano e tirandoselo vicino «non importa. Sto bene così»
Suo fratello annuì e fece per alzarsi, ma Dean lo trattenne e lo attirò a sé.
Sam sorrise, e lo assecondò nel bacio che il fratello gli offriva, ma poi si divincolò dalla sua stretta e si rimise in piedi. Si guardò attorno, alla ricerca di qualcosa che fosse fuori posto, e l'attenzione venne catturata dalla bottiglia di scotch abbandonata sul comodino. Il ragazzo la prese in mano, ma prima di richiuderla se la portò alle labbra e ne bevve un lungo sorso, sotto allo sguardo divertito di suo fratello. Poi la lasciò cadere nel borsone e lo richiuse.
Si diresse in bagno, si sciacquò il viso e le mani, poi tornò in camera.
Dean non si era mosso, e ora lo fissava con le labbra stirate in una specie di smorfia.
Sam si avvicinò al letto e, prima che suo fratello potesse protestare, si stese accanto a lui e gli passò un braccio sul petto, appoggiando il viso sulla sua spalla.
Dopo un attimo di esitazione, Dean nascose la fronte tra i suoi capelli, e si lasciò andare in un sospiro che si portò via anche parte della tensione che aveva accumulato durante quella lunga ed estenuante caccia.
«Mi dispiace» mormorò, mentre si muoveva per andare incontro all'abbraccio di suo fratello.
Sam lo lasciò fare, circondandolo con le braccia e respirando il suo odore. In quel momento, sarebbe stato difficile capire chi dei due fosse il maggiore.
«Non dare retta a papà. Le sue sono solo stronzate» rispose il moro, accarezzandogli lentamente la nuca «se non fosse stato per te, sarei morto. Saremmo morti tutti e tre. Quindi piantala di dire idiozie»
Dean mosse la fronte contro la sua spalle, strofinando il naso sulla sua pelle, poi sollevò il viso e lo guardò negli occhi.
«Dovrei essere io a prendermi cura di te, non il contrario»
«A me pare che tu lo stia facendo, invece. E piuttosto bene, anche» sorrise Sam, appoggiando la fonte sulla sua «io ho solo un taglietto, tu ti sei quasi dissanguato»
Dean fece una smorfia «Sto bene» mugugnò.
«Lo so» mormorò il minore, abbassando il tono, la voce che arrivava come una carezza alle orecchie del fratello «ora dormi» aggiunse, mentre le palpebre del maggiore si chiudevano lentamente.
«Papà ha detto...»
«So cosa ha detto. Lascialo a me, tu dormi» sussurrò Sa, baciandogli le labbra socchiuse, ancora, ancora, ancora, ancora, ancora. Il suo respiro sapeva leggermente di alcol e Dean lasciò che quell'odore forte gli riempisse i polmoni, mischiandosi a quello che permeava la sua bocca.
Il maggiore sorrise tra i baci, troppo stanco per fare altro, e lasciò che il battito del cuore di Sam riempisse i suoi pensieri.
Avrebbe dovuto dirgli di alzarsi, di aiutarlo a nascondere la ferita, di tenerlo sveglio, ma l'unica cosa che riuscì a fare fu mormorare un “grazie” che prontamente il fratello strappò via con un altro bacio.
Entrambi sapevano che appena Dean si fosse addormentando Sam si sarebbe alzato, avrebbe nascosto la fasciatura sotto ad una coperta e avrebbe aspettato in silenzio che John tornasse, e si sarebbe fatto trovare dal padre sveglio e allerta, come lui voleva che almeno uno dei due figli stesse mentre lui non c'era. Ed entrambi sapevano anche che avrebbe vegliato tutta la notte sul sonno del fratello, e il mattino dopo il più piccolo avrebbe finto un forte mal di testa, accusando la ferita sulla fronte, e avrebbe insistito per restare ancora un paio di giorni in quel Motel, e per la successiva settimana di viaggio avrebbe chiesto di sedersi davanti, nel posto del passeggero, a causa di una forte nausea, così che suo fratello potesse dormire sul sedile posteriore. E il maggiore avrebbe sbuffato tutto il tempo, dicendogli di smettere di preoccuparsi e di farla finita con tutte quelle stronzate, ma Sam non avrebbe sentito ragioni, e alla fine l'avrebbe avuta vinta.
E così Dean lasciò che lo facesse, che si prendesse cura di lui, e si addormentò tra le sue braccia, mentre Sam gli baciava, ancora, le labbra.

Rating: Verde chiaro.
Genere: Fluff, a modo suo, e un po' malinconico anche se non era mia intenzione.
Contesto: Subito dopo lo scontro tra Lucifero e Gabriel, 5x19. Ma proprio subito dopo.
Note: Spoiler fino a quel punto della quinta stagione, e lievissimi accenni alla sesta, ma nemmeno si notanto. Il paring è una novità, lo scrivo nelle NdA se qualcuno volesse rovinarsi la sorpesa. OOC ovunque, mi sa che ho proprio cannato i personaggi, ma la mia beta non concorda quindi la pubblico così. Ci si vede giù.

Nonostante tutto

Un leggero fruscio accompagnò la comparsa dell'Arcangelo.
Gabriel si prese un lungo momento per guardarsi intorno, e ammirare il panorama. Intorno a lui, oltre il terrazzo del tetto su cui era appena atterrato, si stagliava il paesaggio di una città avvolta dalle tenebre ma illuminata dalla luce di migliaia di lampioni e fari di auto. Le strade si riconoscevano per le scie luminose lasciate dai fanali, e i pochi palazzi ancora illuminati si stagliavano contro il celo scuro in alte torri di luci. Soffiava un vento leggero, che quasi con pigrizia trascinava lontanto i rumori che si sollevavano dal basso.
Il tetto su cui Gabriel era comparso era di un palazzo alto, da cui si poteva facilmente osservare la città dall'alto senza essere visti. La tarda ora della sera rendeva l'aria fresca, ma all'Arcangelo non dava fastidio.
Con una lunga occhiata e un mezzo giro su se stesso si riempì gli occhi del panorama, poi sorrise.
«Los Angeles, davvero?» chiese, voltandosi a guardare la figura in piedi sul bordo della balaustra «credevo di essere io quello con il senso dell'umorismo in famiglia»
L'altro alzò le spalle, rimanendo voltato e con le mani in tasca «Mi sembrava appropriato» rispose.
Gabriel lo affiancò, puntando lo sguardo verso la città sotto di loro «Si, lo è» mormorò.
Rimasero per un lungo istante in silenzio a fissare le scie di macchine che si rincorrevano nella notte. Entrambi dovevano ancora realizzare cosa era successo quella notte, e nonostante lo avessero programmato in ogni minimo dettaglio con largo anticipo, farlo davvero era stata tutt'altra cosa. Si erano detti delle cose, si erano fatti delle cose, che appartenevano ad un passato ancora difficile da dimenticare, ed entrambi stavano ancora cercando di perdonarsi per quello che era stato.
«Stai bene?» chiese Gabriel, rompendo all'improvviso il silenzio e voltandosi verso l'uomo accanto a sè.
Anche lui voltò il capo, e le luci della città illuminarono i suoi occhi color ghiaccio, insieme alla pelle rovinata e bruciata del viso.
L'Arcangelo strinse le labbra, mentre il Diavolo sorrideva appena.
«Dovrei essere io a chiedertelo, fratellino. Ti ho ucciso, stasera» mormorò Lucifero, il capo inclinato e lo sguardo di nuovo fisso all'orizzonte.
Il minore sbuffò, scrollando le spalle «sto bene. Guarda» disse, scostando un lembo della giacca che gli copriva l'addome. Sotto, la camicia era squarciata e intrisa di sangue, ma la pelle sembrava illesa.
Lucifero fissò per un momento lo strappo sugli abiti del fratello, poi con un gesto della mano fece sparire il tessuto slabbrato della camicia, scoprendo del tutto la pelle e strappando a Gabriel uno sbuffo a metà tra l'infastidito e l'esasperato. Una lunga cicatrice che deturpava trasversalmente il suo corpo appena sotto al cuore, una linea bianchiccia e lucida che agli occhi del Diavolo parve quasi risplendere di Grazia.
«Perchè non la guarisci?» chiese, e prima che il fratello potesse rispondere, passò due dita sul profilo traslucido della pelle rovinata, e la cicatrice svanì al solo contatto con i suoi polpastrelli. Un tocco leggero, appena accennato, poi Lucifero ritirò la mano, accompagnato da uno sbuffo infastidito del fratello.
«Mi piaceva... Mi dava un'aria da cattivo ragazzo» mugugnò l'Arcangelo, passandosi una mano sul petto, dove un attimo prima brillava l'ultima traccia dello scontro con il fratello.
Il Diavolo ridacchiò sommessamente, scuotendo appena il capo «non ero io quello che doveva crescere?»
«L'ho detto, vero?» chiese Gabriel, sorridendo «beh, magari sarebbe d'aiuto ad entrambi»
Lucifero annuì, sovrappensiero, lo sguardo di nuovo perso all'orizzonte davanti a sé.

Rimasero per un lungo momento in silenzio, spalla a spalla, i dorsi delle mani che si sfioravano impercettibilmente.
Il minore si prese un altro istante per guardarsi intorno e stamparsi quell'esatto momento nella mente, l'ennesimo ricordo condiviso con il fratello dopo tutto il tempo che avevano trascorso lontani.
Da quando Lucifero era caduto, erano passati talmente tanti anni umani da dare le vertigini perfino ad un essere eterno come un angelo, e forse era stato proprio per quello che Gabriel aveva lasciato il Paradiso ed era fuggito sulla Terra: di tutti i suoi fratelli, l'unico con cui davvero avrebbe voluto condividere l'eternità era proprio quello che non era più con lui. E poi, quando la Gabbia era stata aperta, nonostante non condividessero le stesse idee e i loro scopi fossero diversi, nessuno dei due era ancora riuscito a dimenticare l'altro, e così si erano ritrovati.
Era sempre Lucifero a scegliere dove incontrarsi, chiamandolo dalla cima di un vulcano in eruzione in Islanda, o da una grotta nascosta nei ghiacci sul monte Himalaya, o da un'oasi nel deserto del Sahara. Poi c'era stata la Foresta Pluviale durante un monsone, le cascate del Niagara, e l'aurora boreale.
Erano sempre posti meravigliosi, certo, ma isolati, nascosti ad occhi indiscreti, solo loro e nessun altro.
Gabriel ci aveva messo poco a capire che non era la solitudine che il fratello cercava, quanto l'assenza di compagnia. Non voleva incontrare umani, né avere nulla a che fare con loro, perché nonostante fosse passato molto più tempo di quanto loro due potessero ricordare, lui non aveva dimenticato il suo odio e la Caduta. E suo fratello non aveva mai provato a parlargliene, o a convincerlo a mettere da parte il passato, perché sapeva di essere l'ultimo a poter dispensare consigli, anche se in cuor suo considerava gli umani molto più degni di esistere di quanto Lucifero avrebbe fatto mai.
Ogni tanto, quando era solo e dentro di sé sentiva nostalgia del Paradiso, si sedeva da qualche parte e osservava l'umanità, quelle piccole e insignificanti creature che si affannavano nelle loro insulse vite alla ricerca di qualcosa, di qualcuno. Nonostante la loro imperfezione, la loro limitatezza, l'Arcangelo aveva sempre trovato affascinante la loro esistenza, la loro determinazione, il loro coraggio.

In quel momento, in piedi sul tetto di un palazzo a guardare lo scorrere del tempo umano spalla a spalla con il Diavolo, Gabriel si rese conto che quella sera era tutto diverso, sia la scelta del luogo che suo fratello stesso. Lucifero aveva voluto dargli quello che desiderava, l'umanità, un posto da cui osservarla anche se lui non la poteva tollerare. Era il suo modo di dimostrargli che gli dispiaceva, per tutto, e che non gli importava di nulla che non fosse lui. Che l'umanità per lui non era niente in confronto a suo fratello, ma che se lui davvero l'amava tanto, allora gliel'avrebbe concessa.
Gabriel sorrise, impercettibilmente, e sfiorò con i polpastrelli la mano del maggiore, che si schiuse e accolse la sua in una stretta calda.
«Mi dispiace» mormorò il Diavolo «ma sai bene che era...»
«Necessario» Gabriel lo interruppe sorridendo «lo so. Ma guardami, sto bene. Non sono morto, e ora che finalmente anche i Winchester mi credono fuori dai giochi, puoi smettere di preoccuparti per me. E io posso iniziare a preoccuparmi per te»
Lucifero non rispose, limitandosi a stringere appena la presa sulla sua mano e a sorridere nell'oscurità.
«E poi, iniziavo ad annoiarmi. Trickster, Dio Pagano, Arcangelo. Era ora di cambiare»
«Davvero? E cosa vuoi fare adesso?»
«Non lo so. Magari me ne starò per un po' tra gli umani»
«Umani» sbuffò Lucifero «non capirò mai che cosa ci trovi in loro»
“Già, mai” pensò Gabriel, con una nota di malinconia.
«Forse un giorno riuscirò a spiegartelo. Per il momento... sta solo attento a non sottovalutarli. Molti di loro sanno essere... Combattivi»
«Fratellino» ghignò il maggiore «non è che ti stai rammollendo?»
Gabriel rise quietamente, scuotendo il capo «Si, certo, fingi che ti dispiaccia» mormorò.
Lasciò cadere il discorso, non voleva che il passato e il futuro rovinassero anche quel presente.
Lucifero, accanto a lui, ghignò passandosi la lingua biforcuta sulle labbra.
Il minore storse il naso «Smettila, è inquietante»
«Si, certo, fingi che ti dispiaccia» gli fece il verso il Diavolo, mentre Gabriel scuoteva ancora la testa.

Rimasero per un altro lungo momento in silenzio, mentre il vento si faceva più intenso e la giacca ancora aperta di Gabriel sventolava all'aria. L'Arcangelo respirò profondamente, riempiendosi i polmoni e allargando le spalle, come se volesse spiccare il volo. Gli sarebbe piaciuto, ma in quel momento non era sicuro di essersi ripreso abbastanza dallo scontro con il fratello che, seppur finto, lo aveva prosciugato di molta più energia di quanto gli piacesse ammettere.
Si sentì tirare appena per la mano, e un attimo dopo Lucifero lo teneva stretto a sè, baciandolo lentamente.
Gabriel si lasciò andare e rispose al bacio, sorridendo leggermente sulla bocca del fratello prima di mugugnare compiaciuto e schiudere definitivamente le labbra per lasciare al Diavolo libero accesso.
Dio, quel sapore era così inebrante, sapeva di casa e di condanna, di Inferno e di sangue, di ricordi e di futuro.
Lucifero si scostò da lui un attimo dopo, e Gabriel lo lasciò andare quasi controvoglia.
«Sai di fragola, fratellino» ghignó il maggiore sulle sue labbra «dovresti smetterla di ingozarti di caramelle»
Il più giovane sorrise, e stava per ribattere, ma vide lo sguardo di suo fratello sollevarsi e spegnersi appena.
«Quelle non posso guarirle» mormorò Lucifero, quasi con malinconia.
Gabriel voltò il capo per guardarsi alle spalle, e quando si rese conto che il maggiore stava parlando delle sue ali, se ne sorprese.
Le aveva lasciate andare senza accorgersene, e ora che aveva modo di osservarle si rese conto che erano spelacchiate, molte piume erano arruffate o spezzate, e a guardarle bene ricordavano più le ali di un avvoltoio che quelle di un angelo. Ma la cosa in assoluto più strabiliante era un'altra.
«Riesci a vederle?» chiese, con la sopresa impressa a fuoco negli occhi.
Lucifero sorrise, senza distogliere lo sguardo dalle ali del fratello «certo. Nonostante tutto, sono sempre un angelo, prima ancora di essere il Diavolo»
Gabriel chinò il capo, quasi dispiaciuto da quella risposta, ma il maggiore gli sfiorò il mento e lo baciò di nuovo, dolcemente, quasi volesse farsi perdonare qualcosa.
E forse lo voleva davvero, voleva chiedere perdono per la Caduta, per l'Apocalisse, per aver costretto suo fratello a fuggire sulla Terra, per averlo coinvolto in quella battaglia, per aver dovuto quasi ucciderlo, per essere quello che era.
Ma Gabriel non voleva le sue scuse, non gli servivano, lo aveva già perdonato, quindi gli morse il labbro inferiore e si godette il suo sussulto sorpeso, prima di prendere il controllo del bacio e sentirlo grugnire soddisfatto.
Quando una delle mani del fratello si intrufolò tra le piume delle sue ali sussultò appena per il dolore, e gli afferò il braccio, portandoselo con dolcezza e decisone intorno alla vita.
«Lucy, va bene. Sto bene, lascia stare» mormorò sulle sue labbra, ma suo fratello non parve convincersene.
«Ehi, non ha importanza. Sono solo due stupide ali. E poi, così arruffate sono molto più carine»
Lucifero sorrise, nonostante tutto, e Gabriel ne approfittò per baciargli le labbra, mentre la presa del fratello sui suoi fianchi si faceva più decisa.
«Sono contento che sia andata cosi. Voglio dire, se tu non fossi caduto, se io non fossi scappato, se non si fosse scatenata l'Apocalisse, noi non saremmo qui»
«Davvero, non rimpiangi niente?» chiese il Diavolo, guardandolo negli occhi.
«Niente» sorrise Gabriel.
Lucifero sbuffò una risata «va bene fratellino, basta caramelle per te»
Il minore sorrise, poi si strinse di nuovo a lui, mentre sotto di loro, nonostante tutto, l'umanitá continuava a scorrere.

NdA
Per chi scendesse dalle note in alto, è una LUBRIEL (Lucifero+Gabriel)

Per gli altri, salve.
Non picchiatemi, vi prego.
Allora, intanto pubblico a quest'ora improponibile (00:12) perchè non so se ce la farei stasera, e oggi la mia beta è via, quindi o così o niente. Però, ehi, vi trovate un kiss alla mattina, cosa che non succede mai. Forse nevicherà, chissà.
Per il resto, OOC alla stragrande, o almeno temo, e l'idea originale era tutt'altra, ma alla fine si è scritta (?) così, e io così la pubblico.
È un paring che io amo, alla follia, ma che si vede raramente (Sabriel e Samifer monopolizzano il fandom), e quindi non poteva non comparire qua.
Spero che non sia male come sembra a me, fatemi sapere cosa ne pensate.
Ah, un'altra cosa. Non ho specificato molto le dinamiche del capitolo, ma penso si capisca abbastanza cosa è successo durante lo scontro tra Lucifero e Gabriel e perchè. Ma se così non fosse, fatemi sapere e vedrò di limare un po' di particolari.
Per il resto niente, grazie a tutti, vi amo un sacco e ci si risente lunedì.
Un bacio a tutti,
Fanie

Rating: Giallino verdognolo, più sul verde lime.
Genere: Fluffosissima sopratutto l'ultima parte, un sacco di ironia e un filo di comicità dal punto di vista di Dean, e un Castiel puccioso.
Contesto: Sesta stagione, quindi SPOILER! fino all'episodio del bacio di Meg e Cas. Diciamo che si ambienta subito dopo.
Note: Destiel con accenni alla Megstiel presi molto alla larga, e NON è assolutamente un seguito di "Angeli e Demoni", capitolo 20. Questa è una cosa a sè, per gli amanti di un gelosissimo Dean di cui ho amato scrivere. Castiel è pucciosissimo, e meno male che c'è Sam, altrimenti qua staremmo ancora a shippare Het.
Ci si vede giù, e buona lettura:)

 

Jealous

Quando Castiel comparve sul sedile anteriore, Dean stava canticchiando i Metallica a mezza voce, tamburellando a ritmo con le dita.
Il cacciatore sussultò violentemente, masticando una mezza imprecazione e stringendo con forza le mani sul volante dell'Impala.
«Castiel» ringhiò «dannazione, maledetto pennuto!»
L'angelo abbassò il capo contrito, rabbuiandosi nel sentir pronunciare il suo nome completo al posto del soprannome che Dean usava sempre.
«Le mie scuse» mormorò, spostando lo sguardo fuori dal finestrino.

Rimasero per un lungo momento in silenzio, Castiel che fissava il paesaggio notturno che scorreva rapido davanti ai suoi occhi e Dean con i pugni stretti sul volante e la mascella contratta. Nessuno dei due parlava, e il cacciatore in un primo momento lo trovò strano, ma decise che non avrebbe per nessun motivo aperto bocca per primo, quasi rivolgere la parola all'angelo potesse in qualche modo ledere il suo orgoglio. Si sentiva inquieto, in qualche modo infastidito, come se in tutta quella situazione ci fosse qualcosa di strano. Che diamine, avevano appena distrutto un covo di vampiri! Avrebbe dovuto essere euforico, non nervoso come in quel momento. Ma c'era davvero qualcosa che lo disturbava, come un'eco dalla sua memoria, una vocina che gli suggeriva di voltarsi e dare un pungo all'angelo che gli sedeva accanto.
Con il passare dei minuti, il cacciatore si irritava sempre di più, senza nemmeno sapere perché, ma con la certezza che la cosa che lo infastidiva tanto era la silenziosa presenza di Castiel accanto a sé, quando l'unica cosa che voleva era liberarsi di lui e stare da solo.
Non si chiese nemmeno se potesse esserci qualcosa che non andava, un motivo per cui l'angelo era comparso nella sua macchina di notte sorprendendolo al volante come mille volte gli aveva detto di non fare, e per cui ora se ne stava in completo silenzio a guardare il paesaggio. Sentiva dentro di sé solo fastidio, quasi un lieve martellare sul suo orgoglio e la sua cocciutaggine che gli ripeteva “no, non voltarti, ignoralo” per chissà quale ragione, e un forte desiderio di dare un pungo al suo nuovo compagno di viaggio per un motivo a lui totalmente ignoto, ma sufficientemente convincente da fargli formicolare le mani.
Si trattenne più che poté, innervosendosi sempre di più in quell'opprimente e fastidioso silenzio, ma ad un tratto sbottò «si può sapere che cosa vuoi?»
Forse fu più duro di quanto avrebbe voluto essere, irritato per un motivo apparentemente inesistente, ma qualcosa dentro di lui si complimentò per la sua voce autoritaria e il tono distaccato, e per un attimo quasi gongolò.
Se Castiel non fosse stato un angelo, Dean avrebbe giurato di averlo visto sussultare, ma gli angeli non sussultano, e il cacciatore scacciò quell'impressione come uno dei pensieri che lo assillavano in quel momento, fastidioso come tutti gli altri.
Il moro si voltò lentamente, e il maggiore dei Winchester strinse ancora di più la presa sul volante, chissà come ad un passo dallo spaccargli il naso. Quest'idea gli diede ancora più fastidio quando, una volta comparsa nella sua mente, tra i suoi pensieri si fece largo la consapevolezza che se anche avesse ceduto al suo desiderio, non avrebbe fatto altro che rompersi un polso senza poi provocare grossi danni all'angelo. Dean, calmati si disse, e respirò profondamente raddrizzando le spalle, assumendo una posa quasi da statua di cera, straordinariamente impersonale, neanche stesse parlando con un testimone per un caso.
E poi, quando ormai il cacciatore credeva che più al limite di così la presenza di Castiel non lo potesse spingere, lui inclinò il capo di lato e strinse gli occhi, come se non avesse capito la domanda, e Dean fu certo che sarebbe esploso. Sbuffò esasperato, cercando di non sgridarlo per qualcosa che non aveva fatto, e si concentrò sulla strada, quasi a voler fingere di non dare importanza alla conversazione.
«Castiel» scandì, cercando di dare alla propria voce un'intonazione piatta, e non minacciosa come a lui sembrava in quel momento «perché diamine sei qui?»
L'angelo lo osservò per un lungo momento, e Dean decise che no, non gliene fregava niente del suo polso, gli avrebbe spaccato la faccia alla prima occasione utile.
«Mi sembri strano... Turbato» disse l'angelo, sporgendosi un po' verso di lui, e il cacciatore inspirò profondamente «c'è qualcosa che non va?»
«Tu. Tu nella mia macchina, ecco cosa non va» ringhiò Dean, e se ne pentì immediatamente.
Cosa cazzo mi succede?
Ma l'angelo non parve prendersela «sei sicuro di stare bene?» chiese, allungando una mano e appoggiandogliela sull'avambraccio.
Il cacciatore si irrigidì di scatto, come scottato.
«Che cazzo stai facendo?» sbottò «toglimi le mani di dosso»
L'angelo ritirò immediatamente il braccio, confuso «le mie scuse. Non intendevo...»
«Si Castiel, certo. Adesso vai» si ritrovò a dire il biondo, senza nemmeno sapere perché.
Il moro lo guardò accigliato «Dean...»
«Ho detto vai» tuonò il cacciatore, e l'eco della sua voce nell'auto si spense con il fruscio delle ali di Castiel.


Passarono due giorni, due giorni in cui Sam non fece altro che tormentarlo chiedendogli perché il loro angelo si fosse presentato nella camera di Motel in cui al momento alloggiavano nel cuore della notte pretendendo di parlare con il minore dei Winchester a proposito di nuove informazioni sulle armi trafugate dal Paradiso. Non che a Sam avesse dato in qualche modo fastidio, ma ormai si era accorto da un pezzo della preferenza di Castiel per suo fratello, e quindi la cosa lo aveva prima stupito, poi decisamente preoccupato.
Dean si era abilmente svincolato da ogni domanda (Che casino hai combinato? Perché non vi parlate? Da quando? È grave? Vuoi che gli parli io? Sei sicuro di stare bene? Sai che sei diventato irritabile? Ma non si può neanche pronunciare la parola “Castiel”? Da quando sei così scontroso? Centra Cas?), finendo per buttarsi alla ricerca di un nuovo caso che tenesse il più possibile impegnata la boccaccia di suo fratello.

Erano in Iowa quando successe l'inevitabile.
Perché, andiamo, Dean lo sapeva benissimo che prima o poi avrebbe necessariamente rivisto Castiel, e non si stava assolutamente cullando nell'illusione di evitarlo per sempre, ma almeno sperava di riuscire a capire perché finisse con l'assumere una posa talmente distaccata da sfociare nel ridicolo ogni volta che il nome dell'angelo veniva anche solo pronunciato prima che lui si facesse rivedere.
Ma ovviamente il suddetto pennuto aveva deciso di affrettare le cose.

Il pomeriggio del secondo giorno dopo l'incontro nella macchina di Dean, Castiel comparve nella loro camera di Motel.
Entrambi i Winchester stavano sdraiati a pancia in su sul letto, cercando di recuperare almeno un paio delle ore di sonno che avevano perso quella notte passeggiando per il cimitero della città. Il fruscio che accompagnò la comparsa dell'angelo decretò la fine di ogni loro tentativo, e Sam si mise a sedere con uno sbadiglio, mentre Dean si voltava dall'altra parte con una smorfia, già nel suo stomaco una sensazione di fastidio che si faceva largo prepotentemente.
«Ehi Cas, qual buon vento?» chiese Sam, passandosi una mano sul viso.
L'angelo lo fissò per un momento, stringendo gli occhi, ed era già pronto a spiegare al minore dei Winchester che il vento non centrava niente in quel particolare frangente, quando il suo sguardo cadde su suo fratello, ancora disteso a letto.
«Sta male?» chiese, e Sam si voltò seguendo il suo sguardo.
Sbuffò, afferrando il suo cuscino e lanciandolo addosso al maggiore «Dean, svegliati»
Il biondo rispose con un grugnito, mettendosi a sedere.
Si alzò controvoglia, e fece qualche passo nella stanza stiracchiandosi, un po' cercando di togliersi di dosso la stanchezza e un po' per tenere sotto controllo il desiderio di prendere Castiel e sbatterlo fuori di li che l'aveva colto nel sentire la sua voce. Si voltò verso di loro, incrociando le braccia sul petto e appoggiando le spalle al muro. Sembrava pronto ad affrontare un esercito di demoni, e a Sam quell'idea diede i brividi, ma prima che potesse parlare, Dean lo anticipò.
«Allora, che cosa c'è?» chiese, guardando fisso Castiel, che per un lungo momento sostenne il suo sguardo.
Sam sentiva la tensione che aleggiava tra di loro, ma non riusciva in alcun modo a capirne il motivo, e a quanto pareva l'angelo era più o meno nella sua stessa situazione.
Alla fine, Castiel abbassò gli occhi «volevo parlare con voi di Crowley»
«Crowley?» chiese subito Sam, scattando in piedi «è morto. Hai bruciato le sue ossa»
L'angelo non rispose, tentennando appena. Sospirò.
Dean roteò gli occhi «avanti pennuto, parla. Non abbiamo tutto il giorno»
Il minore si voltò verso di lui, scoccandogli un'occhiataccia.
“Ma si può sapere che gli prende?”
Castiel lo fissò per un momento, la fronte corrucciata, e Dean scosse le spalle.
«C'è la possibilità che non sia morto. Potrebbe essere riuscito a fuggire»
«E come?» chiese Sam.
«Magari è stato aiutato» ipotizzò l'angelo, osservando la stanza intorno a loro.
«E da chi?»
«Magari da quel demone»
Dean sussultò, ma per sua fortuna nessuno se ne accorse. Aveva capito perfettamente, e dentro di sé sentì distintamente ribollire una rabbia profonda, inspiegabile quanto il suo desiderio di prendere a schiaffi Castiel. Strinse i pungi, mentre suo fratello corrugava le sopracciglia.
«Quale demone?» chiese infatti, e il maggiore si tese aspettando la risposta.
«Meg» sentenziò Castiel, e il biondo fu investito da una tale ondata di furia che quasi barcollò. Contrasse la mascella e irrigidì la postura, cercando di controllarsi o quantomeno di spiegarsi quell'assurdo comportamento, ma il cambiamento non passò inosservato a Castiel, che lo scrutò con attenzione per un lungo istante.
«Dean, stai bene?»
«A meraviglia» rispose il cacciatore, astioso, e suo fratello lo guardò accigliato, prima di riportare l'attenzione sull'angelo.
«Meg? Sei sicuro, Cas? Lei vuole Crowley morto quanto noi, non vedo perché dovrebbe aiutarlo a scappare. Non c'è motivo per sospettare di lei, né di evocarla di nuovo» disse Sam. Poi si bloccò, e alzò lo sguardo di scatto «a meno che...»
«A meno che cosa?» chiede Dean.
«A meno che Cas, il nostro angioletto, non abbia un secondo fine nella faccenda»
«Secondo fine?» chiese Castiel, confuso «io non...»
«Oh, andiamo. Sappiamo perfettamente quanto tu e Meg siate intimi» proseguì imperterrito Sam, sorridendo «per quanto ne sappiamo, questa potrebbe solo essere una scusa per rivederla»
Stava scherzando, ovviamente, Dean lo sapeva e continuava a ripeterselo, ma dentro di lui rimbombavano solo le parole del fratello, e l'idea che in fondo potesse non sbagliarsi più di tanto. Lo stomaco gli si accartocciò, e lui desiderò distintamente sprofondare e non rivedere più la luce.
Nel frattempo, Sam continuava a prendere in giro l'angelo «Coraggio, Cas. Dicci la verità: cosa c'è dietro alla scusa di Crowley?»
«Io non... Niente»
«Magari hai solo deciso di rivederla per continuare da dove vi siete interrotti l'ultima volta»
Castiel arrossì vistosamente, e a Dean parve di aver appena ricevuto un pungo dritto dritto nello stomaco. Davanti ai suoi occhi si materializzarono le immagini di Cas e Meg intenti a baciarsi nel corridoio del magazzino di Crowley, le mani dell'angelo sui fianchi di lei, le dita del demone intrecciate ai suoi capelli scuri, e la chiara e distinta sensazione di rabbia e disgusto che lo aveva colto in quel momento.
E fu in quell'istante che capì. Capì il fastidio, l'astio, l'insofferenza, la voglia di spaccare la faccia a Castiel e di bruciare viva quella puttana.
Era geloso. Stamaledettamente geloso, di un angelo.
Fottuto, in poche parole.
Ma non gli importava, non davvero, non mentre davanti a lui la causa di tutto arrossiva come una ragazzina per qualche insinuazione fatta da suo fratello minore.
«Allora, non c'è niente che devi dirci, Cas?» chiese il più giovane dei Winchester.
«Sam, non vedo perché noi-»
«ADESSO BASTA» tuonò Dean, all'improvviso, facendo sussultare suo fratello e spalancare gli occhi dell'angelo «piantatela, tutti e due. Castiel è libero di fare quello che vuole con chi vuole, e di sicuro non sono affari tuoi, Sam»
Dopodiché, afferrò le chiavi e la giacca, e prima ancora che uno dei due potesse dire qualcosa, uscì sbattendo la porta.
Dietro di lui, lasciò Cas ad arrovellarsi sul perché il cacciatore lo avesse chiamato, di nuovo, con il suo nome completo, mentre Sam, colto da una folgorazione, mormorava a fior di labbra «perché, tuoi si, Dean?»


Quando la mattina dopo il maggiore dei Winchester rientrò in camera, e non ci trovò né suo fratello né l'angelo.
Aveva passato il resto del pomeriggio a girare a vuoto per la città, passeggiando per le strade o guidando senza meta. Alla fine era andato a rifugiarsi in un bar, dove aveva passato tutto il tempo a far rotolare sul bancone la stessa bottiglia di birra vuota, pensando e ripensando a quello di cui ora era consapevole.
Sei era chiesto fino allo sfinimento perché mai dovesse essere geloso di Castiel, e benché lui non volesse in alcun modo ammetterlo, conosceva bene la risposta. E in realtà la cosa non lo avrebbe disturbato neanche tanto -nemmeno la parte del tramite maschile e tutto il resto, no-, se non fosse stato che, beh, l'angelo chiaramente non era interessato a lui.
Perché, del resto, come poteva sperare di competere con Meg? Lei era una donna -o per lo meno ne possedeva una-, era bella e sfacciata, con il fascino della cattiva ragazza e quel qualcosa che, si vedeva, aveva attirato Castiel fin dal principio.
Quindi ok, fanculo, aveva appena buttato via trent'anni di pura e convinta eterosessualità per un cazzo di pennuto che non lo avrebbe ricambiato mai. Bene Dean, complimenti, un ottimo lavoro.
Alle due del mattino, quando il proprietario del bar lo aveva buttato fuori, lui si era rifugiato nell'Impala, ancora troppo sconvolto, incazzato e amareggiato per anche solo pensare di tornare in Motel, e aveva passato le successive quattro ore a fissare il cielo attraverso un finestrino chiedendosi, semplicemente, dove fosse Castiel in quel momento.
E adesso che era rientrato in camera, l'unica cosa a cui riusciva a pensare era farsi una lunga dormita, considerato che erano più di due giorni che non chiudeva occhio.
Si stese sul letto senza nemmeno svestirsi, appoggiandosi un braccio sulla fronte e accavallando le caviglie. Si addormentò meno di un paio di minuti dopo.

Non durò a lungo, comunque.
Quattro ore dopo, Sam rientrò con una scatola di cartone sotto braccio, e tutto il rumore che fece rovistando nei borsoni servì solo a svegliare suo fratello.
«Sammy» mugolò, sbadigliando «si può sapere che cazzo stai facendo?»
«Sto cercando il libro dei sigilli che ci ha dato Bobby» rispose il minore, senza smettere di spargere per la camera il contenuto delle loro sacche da viaggio.
«È sotto il sedile del passeggero» gemette Dean, coprendosi gli occhi infastidito.
«Ah, ecco. Mi sembrava che non fosse qui» rispose Sam, uscendo di nuovo e lasciando la porta aperta. La luce investì il maggiore in pieno, che si arrese e si mise a sedere.
Il minore rientrò con il tomo sotto il braccio, lo appoggiò pesantemente sul tavolo e lo aprì.
«A che cosa ti serve?» chiese il biondo, alzandosi e affiancandolo.
«Una trappola»
«Questo lo avevo immaginato, genio. Una trappola per cosa?»
«Meg»
Dean boccheggiò, e strinse i pugni. Inspirò profondamente «la vuoi uccidere?»
Sam rise «no, certo che no! La voglio evocare. O meglio, Cas vuole evocarla, anche se secondo me non è necessario. Ma lui insiste per parlarci, quindi lo faremo»
A Dean per un attimo parve di scivolare a terra, ma si riscosse in fretta, prima che suo fratello si accorgesse di qualcosa «Quando?» chiese, la voce roca.
«Ho tutto quello che serve» rispose Sam, rovistando nella scatola che aveva portato dentro insieme al libro «quindi direi... Stasera»

“Stasera” si rivelò essere un punto talmente lontano nel tempo che il maggiore dei Winchester ad un certo punto si convinse che non sarebbe mai arrivato.
Prima di pranzo, subito dopo aver deciso che si sarebbe controllato e non avrebbe fatto nessuna scenata come quella della sera precedente né nient'altro che potesse far insospettire suo fratello circa la sua attuale “condizione”, prese a camminare nervosamente avanti e indietro per la camera, mentre Sam lo guardava accigliato. Non riusciva a smettere di pensare a tutto quello che aveva capito in quelle poche ore, e nonostante avesse avuto modo di rifletterci a lungo, la sua idea non era cambiata. Non era schifato, confuso, frustrato, ma solo e semplicemente geloso, e per nessun motivo al mondo avrebbe permesso a qualcuno di capirlo, né quella sera, né mai. Non poteva permettersi di lasciare intendere quello che stava succedendo, o avrebbe rischiato non solo tutta la comprensione e i consigli sentimentali di Samantha, ma anche il disprezzo di Cas e no, grazie. In fin dei conti, doveva soltanto controllarsi, stringere i pungi e stare tranquillo, respirando profondamente e tenendo a bada le sue emozioni, e sarebbe andato tutto bene. Avanti, cosa poteva essere mai?
Ma mai, mai e poi mai, Dean si sarebbe aspettato che la situazione avrebbe preso una piega così disastrosa. Durante il pomeriggio la sua condizione degenerò talmente tanto che Sam iniziò a incuriosirsi, specie quando suo fratello aprì una bottiglia di whisky. Il minore gliela strappò di mano talmente in fretta da soffocare anche le sue proteste, e la nascose in un posto troppo alto per lui, ignorando gli sbuffi infastiditi. Il resto del tempo, il maggiore lo impiegò pulendo e ripulendo le armi con una cura tale che Sam ne seguì attentamente tutti i movimenti maniacali, ormai decisamente preoccupato. Se l'idea era far sì che suo fratello non si accorgesse di niente, il biondo si accorse ben presto di aver fallito miseramente.

Quando finalmente la sera arrivò, Dean era sull'orlo di una crisi di nervi. Tutti i suoi buoni propositi di sopportazione erano andati in disfacimento nel momento esatto in cui Sam aveva deciso che era ora di cominciare.
Avevano preparato il rituale e i sigilli, e quella forse era stata la parte migliore della serata, perché il maggiore aveva tenuto la mente occupata, o almeno ci era riuscito finché non era arrivato Castiel.
L'angelo era comparso salutando i due fratelli, e nel momento in cui Dean si era ritrovato a chiedersi da quando la sua voce era così roca, aveva capito di essere definitivamente fottuto.
Da lì il tempo era passato fastidiosamente in fretta, schiantandosi contro il muro di fastidio che aveva accompagnato la fatidica frase “è ora di cominciare”.

Il maggiore si fece da parte, lasciando che Sam recitasse la formula. Incrociò la braccia sul petto, osservando dall'angolo della stanza il braciere da cui divampava una piccola fiamma rossa, e attese con in volto stampato tutto il suo disagio per quella situazione.
Meg comparve immediatamente, ritrovandosi intrappolata nello stesso istante. Si guardò intorno sorpresa e anche abbastanza irritata.
«Oh, i Winchester, dovevo immaginarlo» sbuffò, infilando le mani nella tasche dei jeans «cosa volete, ragazzi?»
Sam fece un passo avanti «non è per noi che sei qui, ma per lui» disse, indicando Castiel, mentre alle loro spalle Dean si irrigidiva per l'infelice scelta di parole del fratello.
L'angelo strinse gli occhi, mentre sul viso del demone si allargava un sorriso malizioso e la lingua guizzava tra i denti.
«Clarence» ghignò «ti trovo bene»
Il maggiore dei Winchester sbuffò, roteando gli occhi, ma nessuno parve badarvi a parte Castiel, che gettò una veloce occhiata verso di lui prima di tornare a fissare Meg.
«Cosa sai di Crowley?» chiese, senza tante cerimonie, e Dean rabbrividì al suono della sua voce. Maledizione, doveva controllarsi.
«È morto» rispose Meg, senza fare una piega.
«Non da quanto ci risulta» intervenne Sam, e il demone spostò svogliatamente lo sguardo su di lui.
«Beh, vi sbagliate» disse «è morto. Completamente morto»
Castiel rimase in silenzio, mentre i due Winchester si scambiavano un'occhiata.
«Sei sicura?» chiese alla fine il maggiore, senza sciogliere la posizione tesa.
«Assolutamente» rispose lei, annoiata.
«Bene allora» disse Castiel, facendo un passo indietro «puoi andare»
Con un gesto della mano spezzò il sigillo, lasciandola libera di andarsene. Ma Meg non si mosse, anzi.
«Di già?» chiese, quasi delusa «niente smancerie? Saluti di commiato, cenette romantiche?» poi si voltò verso l'angelo, alzando eloquentemente un sopracciglio «baci d'addio?»
Ci volle solo un attimo perché Castiel si stringesse nelle spalle, arrossendo imbarazzato e distogliendo lo sguardo, e perché Dean si tendesse come una corda di violino.
Sam si voltò appena verso di lui, colto da una sorta di sensazione, e lo vide fissare astioso prima l'angelo e poi il demone. Se fosse stato un gatto, si disse il minore, probabilmente avrebbe avuto il pelo ritto.
Per un attimo pensò di lasciare che la situazione evolvesse per conto proprio, perché era sinceramente curioso di vedere l'autocontrollo di Dean crollare davanti ai suoi occhi per poterlo poi prendere in giro fino alla fine dei suoi giorni, ma quando vide un baluginio argenteo nascosto tra le pieghe della giacca del fratello, scattò come una molla.
«Ora puoi andare, Meg. Se avremo ancora bisogno di te, ti evocheremo di nuovo» disse, facendo un passo verso di lei.
La ragazza lo fissò per un momento, incerta, poi guardò di nuovo Castiel.
«Che ne dici, angioletto» mormorò, avvicinandosi appena a lui «mi evocherai di nuovo?»
Quello che seguì fu questione di secondi.
Dean scattò in avanti, mandando contemporaneamente a puttane tutti i suoi propositi di non belligeranza, parandosi di fronte al demone ed estraendo il pugnale di Ruby. Glielo puntò alla gola, spingendola indietro, mentre nell'aria si spandeva il richiamo allarmato di suo fratello. La ragazza cozzò spalle al muro, quasi inciampando nel tragitto, e la lama si appoggiò alla sua pelle.
«Non hai sentito?» sibilò il cacciatore «è ora che tu te ne vada»
Meg lo fissò completamente incapace di reagire, e per un attimo Dean riprese il controllo, rendendosi conto di quello che stava facendo. Stava per ucciderla, qualche centimetro e ci sarebbe stato un demone in meno al mondo, e l'idea non gli parve poi così infame.
Ma una presa sulla sua spalla, una mano calda e grande, una mano che lui riconobbe immediatamente, lo strinse appena, quel tanto che bastava a trascinarlo leggermente indietro.
«Dean»
La voce di Castiel riecheggiò nella sua mente come un tuono, e lui lasciò andare di colpo il pugnale, scattando lontano dal demone.
Meg non perse tempo e si dissolse, lasciando Sam a guardare allibito l'angelo stringere la spalla di suo fratello, che ancora teneva gli occhi fissi sul coltello abbandonato a terra.
«Ma si può sapere che ti è preso?» scattò il minore, mentre il biondo alzava lo sguardo su di lui e riprendeva il controllo «è Meg! Ci ha aiutato ad uccidere Crowley! Ma che cazzo ti sta succedendo?»
«È un demone, Sam. Tutti i demoni sono uguali» rispose semplicemente Dean, prima di girarsi verso Castiel.
L'angelo lo fissava preoccupato, perché per quanto lui potesse ingannare suo fratello, mai e poi mai sarebbe riuscito a nascondere qualcosa a quei due grandi occhi azzurri. Lo stringeva ancora per la spalla, e non accennava a lasciarlo andare, scrutandolo come se cercasse qualcosa sul suo viso.
Forse fu proprio quello sguardo a riportarlo del tutto presente a sé stesso, lasciando che la consapevolezza di quanto erano vicini in quel momento e del suo tocco caldo lo investisse come un treno.
All'improvviso, il maggiore dei Winchester scattò di lato, sfuggendo alla presa di Castiel.
«Ti ho detto di non toccarmi» mormorò, prima di uscire di nuovo dalla stanza.

Fuori faceva freddo, e lui aveva dimenticato la giacca, ma la voce di suo fratello lo fece desistere dall'idea di tornare indietro a prenderla.
«Dean» tuonò il minore all'oscurità che ormai avvolgeva ogni cosa.
«Vaffanculo, Sam» rispose lui, stringendosi nelle spalle e avviandosi a grandi passi verso la macchina.
«Smettila di comportarti come un bambino, Dean» urlò suo fratello, senza tuttavia seguirlo «torna qui e affronta quello che sta succedendo»
«Non sta succedendo niente» rispose lui urlando, prima di salire sull'Impala.
«Non sta succedendo niente» mormorò, all'abitacolo vuoto.

Guidò per quasi un'ora, spingendo la macchina al massimo lungo le strade deserte, e alla fine si fermò in uno spiazzo erboso in fondo ad un viottolo di ghiaia.
Si sedette sul cofano, ignorando il vento gelido e il freddo che lo stringeva in una morsa.
Se lo era meritato, dopo il modo in cui si era comportato il freddo era solo uno dei modi di torturasi a cui poteva attingere, e probabilmente il più facilmente accessibile al momento.
Se Sam non aveva ancora capito, allora era davvero stupido, e per sua sfortuna Dean sapeva perfettamente che suo fratello era uno stramaledetto saputello intelligentone. Con ogni probabilità, avrebbe insistito per parlarne, e davvero, il maggiore non vedeva l'ora. Meglio affrontare Lucifero e Michele tutto da capo che sorbirsi i consigli e le pacche comprensive della sua sorellina.
Ma la cosa peggiore era Castiel, e la confusione e lo smarrimento che avrebbe visto sul suo viso, e poi il disprezzo. Quello sarebbe stato, con ogni probabilità, troppo.
Si lasciò scivolare con un gemito lungo il parabrezza dell'Impala, passandosi con forza una mano sugli occhi, e sussultando violentemente quando una voce accanto a lui riecheggiò nell'oscurità.
«Ciao Dean»
Il cacciatore fu tentato di colpirlo, ma alla fine si risolse a sbuffare.
«Cosa vuoi, Castiel?» chiese, evitando accuratamente di guardarlo e tenendo gli occhi fissi davanti a sé, il tono di voce distaccato.
L'angelo parve esitare, spostando lo sguardo intorno a sé.
«Quello che è successo prima...» cominciò, ma Dean lo interruppe.
«Non è successo niente. Sono stanco e ho reagito male, tutto qua»
«Sei sicuro? Perché sembra che...»
«Sto benissimo» sbuffò il cacciatore, senza guardarlo.
L'angelo sospirò, come se cercasse le parole per andare avanti. Si tormentò per un momento le mani, poi riprese «Sam dice che quello che hai fatto è normale»
Dean avvampò, pregando di aver sentito male. Dio, ti prego, fa che mio fratello non abbia parlato con Cas.
«Sam?» rantolò, la voce incastrata in gola.
«Dice che sei geloso»
Merda. Merdamerdamerdamerda.
«Ah»
«Dice che quando le persone sono gelose fanno cose... Difficili da comprendere»
Dean tese le labbra in un sorriso forzato «vi lascio da soli per un'ora e voi due vi mettete a cospirare alle mie spalle?» scherzò, ma la battuta suonò infelice anche alle sue orecchie.
«Non stavamo cospirando. Sam era preoccupato per te, e anche io»
«Eri preoccupato per me?» chiese, voltandosi e incrociando per la prima volta il suo sguardo.
«Io mi preoccupo sempre per te, Dean» rispose Castiel, sincero e diretto, facendo contorcere il cuore del biondo accanto a lui.
«Cos'altro ti ha detto Sam?» chiese, la voce bassa ed esitante.
«Che quando le persone sono gelose, significa che tengono a te. Tu tieni a me, Dean?» chiese, fissando gli occhi nei suoi, legandolo in un modo che al cacciatore fece male.
«Cas, io... Io non so se...»
«Sam dice di si» lo interruppe l'angelo, cogliendo al volo la sua difficoltà e la fatica nell'esternare i propri sentimenti «tuo fratello dice che entrambi tenete a me, perché siamo una famiglia, ma che solo tu sei geloso, e che tieni a me in modo diverso»
Dean boccheggiò, ma fortunatamente Castiel non si aspettava una risposta.
«Sam dice anche che è una cosa buona, che a volte fa male ma che va bene, e che per farti stare meglio dovrei dirti che va tutto bene, che non devi essere geloso, ma io non sono d'accordo»
«No?» gorgogliò Dean, che ormai non aveva più coscienza di sé.
«No. Perché a me piace che tu sia geloso, perché finché sei geloso vuol dire che tieni a me. Quindi se vuoi puoi continuare ad esserlo, ma prima vorrei fare una cosa, se me lo permetti» disse, cristallino come sempre, sporgendosi verso di lui, e il maggiore dei Winchester rimase imbambolato a fissare le labbra dell'angelo farsi sempre più vicine alle sue, e fermarsi ad un soffio dalla sua bocca. Per un lungo istante rimasero così, Dean che ansimava appena e Castiel che lo guardava negli occhi.
«Posso... Dean, posso toccarti?» chiese l'angelo, un sussurro sulla sue pelle, e il cacciatore si ritrovò ad annuire appena, un attimo prima di annegare nelle labbra del moro, che lo baciò piano, impacciato.
Mosse le labbra sulle sue incerto, senza avere nessuna idea concreta di cosa fare, e il cacciatore fu assolutamente certo che quello fosse il miglior bacio della sua intera vita. Nella sua mente esplodevano le galassie e implodevano i pianeti, e intorno a lui il tempo scorreva frenetico e rallentava pigro, mentre tutto quello a cui lui riusciva a pensare erano le labbra dell'angelo sulle sue, e la sua mano sulla nuca intrecciata ai capelli.
In un lampo di lucida follia, si disse che baciare un uomo non era poi tanto male, che c'era margine di miglioramento, ma quando Castiel si allontanò da lui con l'ombra dell'incertezza negli occhi -perché dannazione, Dean, sei rimasto immobile come un fottutissimo lampione!- lui non perse tempo e lo seguì, allungandosi su di lui e baciandolo a sua volta, intrecciando le dita ai suoi capelli e al tessuto del suo trench, mentre l'angelo avvolgeva i suoi fianchi con un braccio.
«Non vedrai mai più Meg» mormorò Dean sulle sue labbra, tra un bacio e l'altro.
«Mai più» rispose Castiel.
«E non architetterai mai più piani diabolici alle mie spalle con il sussidio di mio fratello»
L'angelo rise, ma rispose con un bacio, nel quale Dean si perse in fretta.
Fanculo la gelosia, fanculo i demoni, fanculo Crowley e fanculo il Paradiso, lui stava bene dov'era, molto meglio di quanto fosse mai stato in vita sua, e per niente al modo si sarebbe lasciato sfuggire dalle dita quel momento.
Morse il labbro inferiore di Castiel, bevendo il suo mugolio compiaciuto, mentre la sua mente veniva attraversata da un solo, ultimo pensiero.
Devo ricordarmi di ringraziare Samantha.

Rating: Verde.
Genere: Fluff, ovviamente, una vena romantica e un po' di ironia.
Contesto: Generale, nessun riferimento a niente e nessuno.
Note: Il Paring è uno dei soliti, ma non vi faccio spoiler. Vediamo quanto ci mettete ad indovinare, e se siete lenti come Sam.


 

Candies

 

Dean sprofondò nel letto con un mugugno soddisfatto, e si sistemò con la schiena appoggiata alla parete facendo cigolare tutte le molle del materasso, calciando poi via le scarpe e sfilando la pistola dalla cintura dei pantaloni. La appoggiò sul comodino, e al suo posto prese in mano un sacchetto di caramelle gommose. Se lo sistemò in grembo, aprendolo con un fruscio di plastica, e afferrò il telecomando. Accese la TV infilandosi in bocca la prima gelatina, e mentre sulla sua lingua si spandeva un forte sapore di cola annuì convinto, soddisfatto della sua scelta, cambiando canale.

Trascorse la successiva mezz'ora così, affondando la mano nel sacchetto e facendo zapping alla ricerca di qualcosa da fare per ingannare il tempo, e alla fine la sua indagine si arenò su un terribile documentario sulla fauna amazzonica, che nel giro di un paio di minuti lo fece sbadigliare e riempirsi di nuovo la bocca con una manciata di caramelle.

Sam rientrò in camera poco dopo, con il completo da agente federale addosso e la cravatta scura già allentata.
«La moglie della vittima non c'entra» esordì, appoggiando le chiavi dell'Impala e sfilandosi la giacca nera «in vita mia non ho mai conosciuto nessuno che ne sapesse così poco di occultismo come quella donna»
Dean annuì distratto, scuotendo il sacchetto di plastica per raggrumare le caramelle nello stesso angolo, dopodiché se ne cacciò in bocca un altro paio.
Suo fratello si bloccò a fissarlo, incuriosito dal rumore di plastica e dal silenzio assorto del maggiore, e sbuffò spazientito. Se lo sarebbe dovuto aspettare.
In due passi raggiunse il letto e strappò dalle mani del biondo il sacchetto ormai quasi vuoto, ignorando completamente le sue proteste e limitandosi a scrollare le spalle, mentre lasciava le caramelle sul tavolo della stanza e si sfilava la cravatta.
«Invece di mangiare schifezze, potresti andare a prendere la cena, che ne dici? Ti lascio scegliere, stasera, ma a me prendi un insalata» disse, mentre iniziava a sbottonare la camicia bianca e dal borsone sfilava un paio di pantaloni morbidi e una t-shirt grigia.
Dean borbottò contrariato, ma si alzò lo stesso dal letto.
Si infilò la giacca e prese le chiavi, e mentre usciva si avvicinò al tavolo per appropriarsi di quello che restava delle caramelle per potersele mangiare in santa pace sul sedile della sua Bambina, ma Sam fu più veloce e gli diede uno schiaffo sulla mano, come si farebbe con un bambino dispettoso.
«Ricordati l'insalata» disse solo, mentre suo fratello usciva dalla camera borbottando di salutisti maniacali.

Rimasto solo, Sam si infilò sotto la doccia, scrollandosi via dalle spalle la tensione accumulata durante la giornata, e quando uscì si rivestì in fretta, accasciandosi poi su una delle sedie e massaggiandosi il collo.
Erano in quella città da più di due giorni, e ancora non erano riusciti a capire quale genere di magia avesse ucciso l'amatissimo e rispettatissimo sindaco del paese. Non avevano trovato tracce di WooDoo, né segni che indicassero la presenza di una strega, o qualunque altro sintomo di magia Nera, eppure erano certi di essere sulla strada giusta.
Il minore dei Winchester sospirò, gettando un'occhiata pigra alla televisione lasciata accesa, sul cui schermo un colibrì si spostava rapido da un fiore all'altro. Per un attimo meditò di accendere il computer e rimettersi a fare ricerche, ma a quell'idea la sua testa protestò violentemente, mettendosi a pulsare e facendolo propendere per una lunga notte di sonno.
Si alzò dalla sedia, ma prima di stendersi sul suo letto si voltò a guardare le caramelle abbandonate sul tavolo, e in un lampo di pazzia prese in mano il sacchetto, portandolo con sé e assumendo all'incirca la posizione del fratello poco prima.

La prima caramella gommosa lo fece mugugnare compiaciuto, e lui sollevò il sacchetto davanti agli occhi per prendere nota mentalmente della marca.
«Non le mie preferite, ma comunque niente male» disse ad alta voce, rendendosi conto solo dopo di essere solo nella stanza.
Sorrise, scuotendo il capo. Certe volte, l'abitudine e la stanchezza si facevano sentire anche più del necessario.
Quasi senza rendersene conto, si infilò in bocca un'altra caramella, cambiando canale.
Inutile dire che quando Dean rientrò, mezz'ora dopo, si ritrovò con in mano solo il sacchetto vuoto, mentre il suo salutista fratellino asseriva che quelle erano davvero le più buone caramelle alla cola che avesse mai mangiato, e che se voleva aveva il suo permesso di ricomprarle.




La parte inquietante iniziò la mattina dopo.
Sam si svegliò che non erano le sette, per uno spiffero d'aria che dalla finestra lasciata aperta lo colpiva direttamente sulla schiena. Si raggomitolò più stretto nella coperta, mugugnando infastidito, e fu in quel momento che le vide.
Alzò di scatto la testa, spalancando gli occhi accigliato. Sul suo comodino, esattamente di fronte al suo naso, giaceva un sacchetto di caramelle alla cola, identiche a quelle che lui si era mangiato la sera prima.
All'inizio, per circa un secondo a causa della mente annebbiata dal sonno, pensò che Dean le avesse ricomprate, come da suo suggerimento, ma poi si rese conto che non era possibile, che la sera precedente era troppo tardi perché il fratello potesse uscire di nuovo.
Ma il suo cervello non fece in tempo ad elaborare una nuova teoria più convincente, perché accanto a lui il suddetto fratello si era svegliato, e bofonchiando qualcosa che poteva suonare come “E bravo Sammy che ha ricomprato le caramelle” gli aveva strappato il sacchetto da davanti agli occhi e si era infilato in bocca la prima manciata di zucchero ipercalorico.
Ovviamente, Sam aveva passato il resto della giornata a seguire suo fratello come un ombra, preoccupato dall'idea che potesse cadere vittima di una maledizione o di qualche avvelenamento, ma nulla era accaduto, e il minore dei Winchester aveva deciso di archiviare l'accaduto come “stanchezza”, e di ritornarsene alla caccia.

Peccato che non fosse finita.
Per tutta la durata del loro soggiorno in Louisiana, ogni mattina Sam si ritrovò sul comodino un sacchetto di caramelle.
Cola, menta, liquirizia, caffè, sempre sul suo comodino al risveglio, ogni giorno diverse, e il ragazzo decise che era necessario indagare.
Trascorse due notti intere sveglio, fissando la porta della camera come se da un momento all'altro dovesse venire sfondata da un branco di bufali, ma entrambe le volte non accadde assolutamente nulla, se non che l'unico istante in cui distolse lo sguardo dal comodino -per controllare che ore fossero- fu quello fatidico, e quando rialzò gli occhi le caramelle erano li, come sempre.
Nemmeno ci provò a credere che fosse uno scherzo idiota di suo fratello, e per quanto la cosa fosse sospetta e quantomeno curiosa, decise di non parlargliene, ma lo lasciò abbuffarsi dei suddetti zuccherini ogni mattina, limitandosi a prenderne uno o due per sé, giusto per assaggiarli.

La cosa divenne seriamente inquietante quando riuscirono finalmente a chiudere il caso (la strega si era rivelata essere il sindaco stesso che, in un tentativo fallito, era rimasto ucciso dal suo stesso incantesimo) e si mossero verso il Kansas. Sam, che ormai ci aveva fatto l'abitudine a quella strana routine delle caramelle, non fu comunque in alcun modo dispiaciuto dall'idea di abbandonare quella città e quei dolci sospetti una volta per tutte.
Dopo quasi sette ore di viaggio in macchina, Dean decretò che era ora di fermarsi e riposare almeno un paio d'ore. Dovettero arrangiarsi a dormire sull'Impala, visto che la zona in cui si erano fermati era abbastanza isolata, ma il minore dei Winchester non protestò e, dal momento che doveva ancora recuperare il sonno delle due notti di “indagini”, fu ben felice di accontentarlo.
Lo fu un po' meno la mattina dopo quando, risvegliandosi con un torcicollo spaventoso e sulla stessa strada isolata e dimenticata da Dio della sera precedente, si ritrovò accanto al viso un sacchetto di caramelle al miele.
Non disse niente a Dean nemmeno quella volta, iniziando a chiedersi se non stesse impazzendo, e buttando le caramelle nella prima stazione di servizio in cui si fermarono. Lui odiava le caramelle al miele.




La cosa andò avanti per quasi un mese, e Sam le provò praticamente tutte.
Simboli di ogni religione, sigilli tra i più antichi, sale, acqua santa e perfino trappole del diavolo. Provò a filmare una delle camere in cui dormirono, ma il video non mostrò altro che interferenze. Controllò campi elettromagnetici, punti freddi, sbalzi di pressione, maledizioni e incantesimi, ma il risultato fu lo zero assoluto. Niente, nada.
Dopo essersi ritrovato davanti ogni genere di caramella -alle erbe aromatica, zuccherate, al rum, alla cannella, ripiene, ma anche confetti, cioccolatini, leccalecca, bastoncini di zucchero, praline- e averne buttati la maggior parte perché andiamo, a chi potrebbero mai piacere tutte queste schifezze? era quasi sull'orlo di una crisi isterica, e a tanto così dal chiamare Castiel e farsi dare una mano. Ma la cosa sarebbe stata sospetta, e sorbirsi anche la ramanzina di Dean da “sono tuo fratello maggiore, dovresti permettermi di aiutarti e non nascondermi le cose” davvero, no grazie.
E di certo la riluttanza nel chiedere aiuto all'angelo nulla aveva a che vedere con il fatto che, forse forse, in una parte remota e molto, molto lontana dalla luce del sole, il cuore del cacciatore si scaldava ogni volta che vedeva le caramelle accanto a sé. Perché certo, era strano, inquietante, fastidioso e disturbante, ma l'idea che ci fosse qualcuno (perché doveva per forza esserci qualcuno, giusto?) che si dava tanta pena per fargli trovare quei maledetti dolci ogni giorno e che allo stesso tempo si impegnava per non farsi riconoscere, era una cosa che in qualche modo faceva stare bene Sam, e non era poi così entusiasta all'idea di porre fine a quel rituale.
Ma non per questo poteva permettere che quella creatura, di chiunque si trattasse, mantenesse il suo stato di anonimato ancora a lungo.
Lui doveva sapere, ma per quanto si sforzasse nessuna idea si affacciava alla sua mente.




Fu merito di Dean, anche se Sam non lo ringraziò mai.
Erano in macchina da quasi due ore, e il minore dei Winchester sonnecchiava con la fronte appoggiata al finestrino.
«Sammy» chiamò il maggiore, chinandosi un po' su di lui e rallentando appena «siamo arrivati»
Suo fratello però non diede assolutamente nessun segno di averlo sentito, e così il biondo mise su un sorrisetto sadico e girò di scatto la manopola del volume dell'autoradio.
Heat of the Moment si diffuse nell'abitacolo come un colpo di frusta, proprio nel pieno del ritornello, e Sam fece un salto talmente alto da sbattere la testa contro il tettuccio.
«Dean!» urlò isterico, voltandosi verso il fratello con gli occhi sgranati e iniettati di puro panico.
Dal canto suo, il maggiore si limitò a sorridergli e a spegnere la radio, mentre parcheggiava l'Impala davanti alla reception di un Motel.
«Dannazione Dean» sbottò allora il più giovane, passandosi una mano tra i capelli e respirando profondamente, mentre cercava di riprendere il controllo dei propri nervi «non farlo mai più»
«Perché no?» ghignò il biondo, mentre apriva la portiera «è stato divertente»
«Non per me, dopo tutti quei martedì che ho dovuto vivere per colpa di quel bastardo di-» ma la frase gli morì in gola.
Che idiota che era stato. Come aveva fatto a non pensarci?
«Allora, scendi o no?» chiese Dean, bussando sul vetro.
Ma nella mente di Sam aleggiava una sola, unica e inquietante parola.
Gabriel.

Ci volle molto più coraggio del previsto per decidersi a prendere la cosa sul serio.
Andiamo, Gabriel? Davvero?
Quello avrebbe senza dubbio spiegato perché tutti i suoi sforzi non avessero dato alcun frutto. Nessuno dei sigilli o delle protezioni che aveva usato contrastavano gli angeli, e forse perché non immaginava di avere a che fare con un angelo!
A Sam sembrava così assurdo da risultare disturbante perfino pensarci, ma in qualche modo si era scoperto lusingato da quella specie di... premura? Attenzione? Corteggiamento?
No Sam, questo te lo stai decisamente immaginando.
Eppure... Quale creatura celeste, seppur strana come Gabriel, passa ogni notte e ti lascia un pacchetto di caramelle sul comodino senza avere anche una precisa ragione?
Era quasi... tenero il modo in cui l'Arcangelo (perché ormai la mente di Sam aveva deciso che si trattava di lui, punto e fine) si preoccupava di lui e allo stesso tempo di rimanere nascosto, quasi se ne vergognasse o avesse paura della reazione di Sam.
E forse questo era il problema. Quale reazione? Come stava reagendo il cacciatore?
Ecco, non stava reagendo.
Semplicemente, ogni volta che ci pensava finiva ad arrossire come una ragazzina e ridacchiare sommessamente, tanto che perfino Dean si era accorto che qualcosa non andava.
Del resto, se nel bel mezzo di un indagine su una strage familiare ad opera di un possibile mutaforma, quello che si presume essere il tuo collega nonché agente Williams dell'FBI inizia a sorridere ebete, due domande se le farebbe chiunque.
Ma Sam non poteva farci niente, l'idea di un Arcangelo -e non un Arcangelo qualunque, ma proprio Gabriel- che ogni notte si presentava in camera sua per lasciare accanto al suo letto delle semplicissime caramelle lo mandava del tutto fuori di testa, quasi fosse il gesto più romantico della Terra,
Ok, no, probabilmente era davvero il gesto più romantico della Terra, e chi era lui per rifiutare simili attenzioni?
Ora restava solo da decidere cosa fare in proposito.

Sam non resistette nemmeno una giornata intera, ma nemmeno ci provò con particolare impegno.
La sera stessa del giorno in cui erano arrivati, e del giorno in cui lui aveva realizzato che forse aveva anche una cotta per l'Arcangelo che ogni notte gli portava delle caramelle, decise che quella cosa doveva finire.
Si assicurò che Dean si trovasse qualcosa da fare fino all'alba, in modo da poter disporre della stanza nel modo a lui più congeniale, dopodiché preparò ogni cosa secondo il suo piano, si sedette sul letto e aspettò.
Ci provò seriamente, a restare sveglio, ma verso le quattro del mattino le palpebre iniziarono a calare senza che lui potesse fare niente per impedirlo, e in poco meno di mezz'ora si ritrovò a sussultare per ogni minimo fruscio, entrando e uscendo a scatti da uno stato di dormiveglia molto fastidioso.
Alla fine si arrese, e si raggomitolò sul fianco, cedendo definitivamente al sonno, anche se dentro di sé rimpiangeva di non poter verificare la sua teoria.
Chiuse gli occhi, e fu in quel momento che successe.
Non ci fu alcuno rumore, nessun fruscio, ma Sam lo percepì ugualmente, e sorrise.
Nella sua mano, un baluginio argenteo precedette uno scatto e un guizzo di fiamma, prima che l'accendino toccasse terra e desse fuoco al cerchio di olio sacro.
A quel punto, Sam aprì gli occhi, e si scoprì quasi timoroso di alzare la testa. Prese coraggio e sollevò lo sguardo, e quello che si trovò davanti lo intenerì talmente tanto da togliergli le parole.
L'Arcangelo -perché sì, era proprio Gabriel- era in piedi sul bordo del cerchio infuocato, nel punto più lontano dal letto del cacciatore, e in una posizione che urlava così tanto “senso di colpa” che al ragazzo si strinse il cuore. Teneva le spalle curve e gli occhi bassi, quasi cercasse di far scomparire il pavimento sotto di sé per poter sprofondare e togliersi da quella situazione.
Sam rimase imbambolato a fissarlo per un minuto buono, senza avere davvero idea di che cosa dire, tanto che dopo un po' fu l'Arcangelo stesso ad alzare lo sguardo, intimorito e così diverso dal trickster con cui i Winchester avevano avuto a che fare fino a quel momento.
«Ehm... ciao» disse, tentando un sorriso, e Sam dentro di sé si sciolse per una stupida parola.
«Ciao» rispose, mettendosi in piedi e muovendo un passo verso il cerchio.
«Allora... Alla fine mi hai colto con le mani nel sacco. Bel lavoro, Winchester» disse Gabriel, mentre seguiva i movimenti del cacciatore con attenzione, e il suo tono più che scherzoso suonò teso.
«Già. Beh, ci è voluto più del previsto. Non avevo capito... che fossi tu» disse Sam, accennando un sorriso e muovendosi intorno al cerchio per avvicinarsi.
Di riflesso, Gabriel indietreggiò, sposandosi di lato.
«Immagino di doverti delle scuse, quindi» disse, sulla difensiva.
«Non sono arrabbiato» si affrettò a dire Sam, alzando le mani davanti a sé e facendo corrucciare la fronte dell'Arcangelo, che però si azzardò a fissarlo negli occhi.
«No?»
«No. Beh, sono ancora un po' confuso. Parecchio confuso» sorrise Sam «ma non arrabbiato»
Gabriel sciolse le spalle di scatto, come se lo avessero appena strappato al patibolo «ah. Wow, questa non me la aspettavo»
Sam sorrise, scuotendo il capo. Spostò lo sguardo sul comodino, ma contrariamente a quanto si aspettava non vi trovò nessun pacchetto di caramelle. Allora guardò di nuovo l'Arcangelo, e si accorse che stringeva in mano una busta colorata, ma la teneva nascosta dietro la schiena quasi inconsciamente, come se se ne vergognasse.
«Se ti libero, prometti di non volare via?»
Gabriel annuì, titubante, a Sam rovesciò il bicchiere l'acqua che teneva sul comodino sulle fiamme di olio sacro, che si spensero per un paio di spanne.
L'Arcangelo scomparve immediatamente, ma solo per ricomparire alle spalle di Sam, un paio di metri più indietro, nella parte della stanza meno illuminata.
Il cacciatore si voltò, e lo osservò da quella distanza.
Sembrava quasi un cucciolo che da un momento all'altro si aspetta di ricevere la sfuriata del suo padrone, e Sam parve quasi... tenero. Con la testa incassata tra le spalle, la schiena appoggiata al muro e le mani lungo i fianchi, risultava decisamente più umano di quanto avesse mai osato mostrarsi fino a quel momento, e il ragazzo se ne sentì profondamente lusingato. Prepotentemente, gli tornarono alla mente tutte le buste di caramelle che aveva ricevuto in quelle settimane, e il curioso calore che gli invadeva lo stomaco ogni mattina, rapidamente soffocato dalla preoccupazione ma pur sempre presente. Era incredibile, il suo “ammiratore segreto” era davvero Gabriel, davvero l'Arcangelo. Quasi non riusciva a crederci.
Istintivamente gli occhi gli caddero sulle sue mani, che stringevano ancora la busta di caramelle, e sentì le proprie guance imporporarsi appena. La stanza era illuminata solo dal cerchio di fuoco sacro che continuava ad ardere alle sue spalle, riflettendosi su tutte le pareti, e il cacciatore si arrischiò a fare un passo verso Gabriel, che si tese come una corda, all'erta.
«Quelle... quelle sono per me?» chiese, accennando un sorriso e indicando il sacchetto colorato.
L'Arcangelo abbassò il capo, e fece una faccia stupita, quasi se ne fosse dimenticato «Oh... Beh, immagino di sì» disse, ma non si mosse.
Sam lo fissò per qualche secondo, poi allungò una mano e chiese, gentilmente «Posso?»
Gabriel alzò il capo, porgendogliele.
Il cacciatore le prese, facendo scricchiolare la plastica del sacchetto, e la sua bocca si aprì in una leggera “o” di sorpresa.
«Fino ad ora, tutte quelle che ti ho portato non ti sono piaciute» disse Gabriel, stringendosi nelle spalle, mentre davanti a lui il ragazzo osservava le caramelle.
«Ma sono quelle...»
«Si»
«Quelle che Dean...»
«Si»
«Ma come...?»
«Ho giocato un po' con il tempo» l'Arcangelo si strinse di nuovo nelle spalle, e abbassò il capo, mentre Sam si rigirava tra le mani quelle caramelle.
Sorrise, il cacciatore, mentre con la mente era ad un Natale di tanti anni prima, quando un giovanissimo Dean era rimasto con lui mentre John era a caccia, rassicurando il suo fratellino e cercando di farlo addormentare. Quella notte, lui se lo ricordava bene, era finita con loro due seduti sullo stesso letto, pescando caramelle da un sacchetto di gelatine alla frutta, aspettando l'alba e il ritorno di loro padre. Da quel momento quelle caramelle alla frutta, e le caramelle alla frutta in generale, erano diventate il dolce preferito di Sam, che ogni volta che riusciva a trovarle le comprava, e poi le divideva con Dean:
Sorrise ancora, e alzò lo sguardo.
Gabriel davanti a lui aspettava un responso con la testa incassata tra le spalle, quasi si aspettasse di essere cacciato via da un momento all'altro.
«Perché?» chiese solo Sam.
«Perché tutte le altre non ti sono piaciute»
«No, intendevo perché le caramelle»
«Davvero non ti viene in mente niente?»
«Certo» sorrise il cacciatore «ma voglio sentirtelo dire»
L'Arcangelo scrollò le spalle, indispettito «vuoi proprio umiliarmi?»
«Non umiliarti» disse Sam, muovendo un passo verso di lui «solo sentirtelo dire»
«Non sono un tipo da rose. Preferisco essere originale» rispose Gabriel, tentando un sorriso, mentre il ragazzo avanzava di un altro passo.
«Non è quello che voglio che tu dica. Avanti Gabe» sorrise Sam, ignaro del calore che si propagò nel petto dell'Arcangelo sentendo quel soprannome «fammi contento»
«Magari volevo essere carino. Giusto un po'. Magari mi piaci, anche, giusto un po'» ammise, mentre il cacciatore compiva l'ultimo passo che li separava, arrivando ad un soffio da lui, e chinando la testa per poterlo guardare negli occhi. Non disse nulla, semplicemente rimase lì, con il cuore che batteva all'impazzata e la gola arida.
«E tu» mormorò Gabriel, fissando i suoi occhi «perché non mi hai ancora mandato via?»
Sam sorrise «Davvero non ti viene in mente niente?»
Anche l'Arcangelo sorrise «Certo. Ma voglio sentirtelo dire»
Il cacciatore inarcò un sopracciglio, ma non ci fu tempo per ribattere, perché improvvisamente le loro labbra si toccavano, e si muovevano le une sulle altre, e Sam cercava di respirare ma non è che fosse proprio facile articolare anche un solo pensiero logico.
Gabriel sorrise, appoggiandosi a lui e mettendogli le mani sui fianchi, e il cacciatore sussultò ma non si ritrasse, mentre la sua mente si disfaceva sotto il tocco caldo della pelle dell'Arcangelo.
Quando poi gli sembrava che oltre non si potesse andare, la lingua di Gabriel scivolò sulle sue labbra, e le gambe del ragazzo minacciarono seriamente di liquefarsi in quel preciso istante.
Si separarono sorridendo entrambi, Sam rosso in viso e Gabriel con gli occhi lucidi.
«Alla fine ce l'hai fatta» mormorò il cacciatore, che stringeva ancora tra le mani il sacchetto di plastica colorata.
«A fare cosa?» chiese l'Arcangelo.
«A trovare le mie preferite» rispose Sam, strofinando il naso contro quello di Gabriel, che sorrise e lo strinse di più, mentre una delle mani del ragazzo scivolava lungo la sua schiena.
«Benedette caramelle» sussurrò, prima di baciare di nuovo il minore dei Winchester.

Rating: Giallo.
Genere: il fluff c'è, ma abbiamo anche un po' di angst, un sacco di malinconia e tristezza galoppante.
Contesto: Intorno al 7x03, quindi un sacco di SPOILER fino a quel punto.
Note: Chiedo perdono per tutto quell'angst, ho provato ad evitarlo ma è finita così. Il finale compensa abbastanza, credetemi.
È una Destiel, a chi interessasse saperlo, e Dean è in versione "disperato e non-ho-più-nulla-per-cui-vivere".
Happy Ending garantita, giuro.

 

Livin' on a prayer

Dean scende dalla macchina e si chiude la portiera alle spalle. Appoggia la schiena al metallo lucido dell'Impala, le braccia incorciate sul petto e il respiro pesante.
Intorno a lui, il nulla.
Si è fermato dopo aver guidato per un'ora buona, parcheggiando in uno spiazzo davanti ad una stazione di servizio ridotta così male che potrebbe benissimo sembrare abbandonata.

Fa vagare lo sguardo intorno a sé senza vedere realmente nulla, e quando un pensiero attraversa la sua mente, facendogli notare quanto quel distributore di benzina assomigli a quello in cui per la prima volta aveva sentito la vera voce di Castiel, subito dopo che l'angelo lo aveva riportato in vita, il cuore gli si spezza ancora.
È passato quasi un mese da quel giorno al lago, e nonostante tutto quel tempo, Dean non è ancora riuscito a perdonarsi. È strano, perché normalmente non avrebbe nemmeno avuto modo di pensarci, di compiangersi o di sentirsi in colpa, perché dopotutto hanno i Leviatani alle calcagna, e il mondo è sull'orlo dell'Apocalisse di nuovo, ma nonostante questo lui si ritrova immerso in quei pensieri sempre più spesso.

È per Cas.
Lo aveva visto scomparire in quel lago, inghiottito dal potere che lo stesso angelo aveva risvegliato, e non aveva potuto fare nulla per fermarlo. Lo aveva visto morire davanti ai suoi occhi, di nuovo, e di un'ennesima morte che avrebbe volentieri affrontato lui al suo posto, per sdebitarsi di tutto quello che Castiel aveva fatto per lui in quegli anni. Eppure era rimasto li, immobile, impotente e inutile, come mai si era sentito in vita sua, a guardare il suo migliore amico morire.
E, come se questo non fosse abbastanza, lo tormenta anche la fredda consapevolezza che questa volta è per davvero. Questa volta, anche se Dean ancora non ha trovato il coraggio di crederci, non ci saranno telefonate da un ospedale, o una mano sulla sua spalla, o un angelo che in una luce sfolgorante compare per salvare il culo ai due Winchester. Questa volta, Cas è morto sul serio, distrutto dal suo desiderio di dimostrare a Dean che ce la può fare, dal bisogno di saperlo fuori da una guerra che il cacciatore non ha mai voluto combattere, dalla necessità di salvare -ancora- l'umanità.
E questo, beh, questo il maggiore dei Winchester non riesce ancora nemmeno a pensarlo, figuriamoci ad accettarlo, e a nulla sono valse le sedute di psicoterapia di Samantha o le birre di Bobby. Castiel è morto, e niente al mondo glielo potrà restituire.

E forse, quello che è seguito alla morte dell'angelo non ha stupito Dean più di tanto, o almeno non tanto quanto si sarebbe aspettato.
Al di là della rabbia, del senso di colpa, dell'impotenza e della profonda negazione di tutto quell'ultimo orribile mese, il cacciatore ha scoperto dentro di sé una nera, radicata e densa disperazione.
Ha perso l'unica persona al mondo che si sia mai fidata di lui così completamente e ciecamente, tanto da mettere in discussione millenni di esistenza e la propria intera famiglia. La persona -si fa per dire- che lo ha riportato indietro dall'Inferno, che lo ha guidato in Paradiso e che lo ha protetto dai suoi stessi fratelli. La persona che, nonostante tutto, lo ha seguito contro il Diavolo, che è morta per lui, che lo ha picchiato e poi curato, e che lo ha amato così profondamente da sacrificare per lui più di quanto chiunque sarebbe mai stato in grado di capire.
La persona per cui lui stesso sarebbe morto cento e cento volte, per cui sarebbe voluto morire, pur di dimostrargli che anche lui, Dean Winchester, si fidava totalmente e incondizionatamente dell'angelo che lo aveva salvato dall'Inferno e da se stesso.
Si sente in colpa per non averlo aiutato, e per non aver capito, e per aver permesso che Castiel andasse da Crowley pur di tenere il maggiore dei Winchester fuori da quella vita. Lo odia, per non aver parlato con lui, per averlo condannato a guardare il suo angelo morire un'altra volta, per essere così dannatamente ingenuo. Ed è disperato, perché si rende conto che questa volta non c'è nulla che lui possa fare per riportarlo indietro, per riaverlo con sé, per potergli chiedere perdono.

Ma nonostante questo, nonostante l'angoscia, lo smarrimento e il dolore, c'è una cosa che Dean non è ancora riuscito a lasciare andare.
Così come nel portabagagli dell'Impala coserva ancora il trench di Castiel, piegato e riposto come se da un momento all'altro l'angelo debba ricomparire accanto a lui, il maggiore dei Winchester non ha ancora smesso di chiamarlo.

In mezzo ad un campo, sotto alla luce pallida del sole, i pungi stretti lungo i fianchi e le braccia che tremano, urla il suo nome fino a farsi andare via la voce, insultandolo e minacciandolo, gridando di riportare il suo culo piumato sulla Terra, perché altrimenti sarebbe salito lui a prenderlo, e gli avrebbe fatto passare la voglia di fare il prezioso a suon di sberle.
Seduto sul suo letto, nel cuore della notte, le mani che tremano e la voce ridotta ad un bisbiglio, mormora il suo nome come una litania, lasciando andare le lacrime lungo il viso, pregandolo di tornare, dicendogli che avevano bisogno di lui, implorandolo di non essere morto. Sussurra che gli dispiace, che non ce la può fare da solo, che darebbe qualsiasi cosa pur di tornare indietro e sistemare le cose.
Steso sul cofano dell'Impala, di sera, con le mani intrecciate dietro la nuca, chiama il suo nome piano, quasi spaventato, sorridendo a volte e chiudendo gli occhi lucidi altre, raccontandogli dei Leviatani, dicendogli che le cose non stanno andando bene, che Sam vede Lucifero. Lo prega di comparire, di sedersi accanto a lui, di venire a dare loro una mano. Sussurra alle stelle quanto il suo angelo gli manchi, quanto tutto quel mondo sia sbagliato, e quanto abbia bisogno di cancellare dai suoi incubi due occhi azzurri inghiottiti dall'acqua di un lago.
E nonostante tutto quel tempo, nonostante non abbia mai ricevuto risposta, lui ancora non riesce a lasciare andare anche quello, perché significherebbe arrendersi per sempre e no, non può. La sola idea lo manda fuori di testa.
E così continua, perché non pare che gli sia rimasto altro, pregare una creatura nella cui esistenza non aveva mai creduto di non essere morta, di tornare da lui, di salvarlo ancora.

Lo fa anche quel giorno.
Si sistema meglio contro il fianco dell'Impala, respira profondamente e chiude gli occhi.
«Cas» mormora.
Ribalta la testa all'indietro, il viso rivolto al cielo, le palpebre ancora abbassate.
Cas, se mi senti... Sono io, Dean. Io... volevo solo dirti che qui le cose non vanno bene, e che avremmo davvero bisogno di aiuto. Sam... Sam sta male, e io non so come aiutarlo. Vorrei poter fare qualcosa, per lui, per te, ma non so cosa, e tutta questa situazione mi sta facendo impazzire.
Neanche con i Leviatani va bene, non sappiamo come fermarli. E beh, io non riesco nemmeno a concentrarmi sul problema, perché... continuo a pensare a te che-
Prende un profondo respiro, senza aprire gli occhi. Non ce la fa nemmeno a formulare il pensiero.
Mi manchi così tanto... Avrei voluto che non finisse così, avrei voluto ascoltarti, aiutarti... Avrei voluto che tu ti fossi fidato di me.
E adesso vorrei solo che tu ti facessi vivo.
Ho bisogno di riaverti qui, perché non... non credo di farcela. Non da solo.
E non sono pronto a lasciarti andare. La verità è che forse non lo sarò mai.
Una lacrima gli scivola sullo zigomo, ma lui è rapido ad asciugarla.
Vorrei che tu venissi a riprenderti quel tuo dannato trench, e che piegassi ancora la testa in quel modo strano. Vorrei doverti spiegare un altro modo di dire, e vorrei insegnarti a guidare e a sparare, perché la verità è che se anche torni come umano e senza i tuoi poteri angelici, a me non interessa, mi basta averti qui.
Apre gli occhi, un'altra lacrima sfugge dalle palpebre, e lui la lascia andare.
«Ti prego, torna da me»
Chiude di nuovo gli occhi, e respira profondamente. È come se cercasse di spingere quel pensiero oltre, nel cielo, in Paradiso e nella mente stessa di Dio, in modo che tutti, angeli, demoni e leviatani, sappiano che quell'angelo, quello che non sa bene come fare per sorridere e che ancora non ha imparato a lasciare un messaggio in segreteria, ha qualcuno che lo aspetta, ha una casa, e non importa se tutti lo vogliono morto, lui ha qualcuno che lo ama e che lo rivuole con sé.

Quando riapre gli occhi, Dean sta guardando lo stesso cielo di prima.
Sa perfettamente che, quando abbasserà lo sguardo, davanti a sé non troverà nessuno. Nessun angelo spiegazzato, nessun capo inclinato, niente occhi blu e cravatta storta.
Sa che anche quel giorno tornerà da Sam da solo, con i suoi rimorsi e la sua disperazione, e sa che probabilmente finirà di nuovo ubriaco fradicio entro qualche ora.
Eppure non può fare a meno di sperarci almeno un pochino, perché dentro di lui si agita ancora una fiammella che è poco più di un lumino nella nebbia, testardo e tenace.
E così lui sussurra di nuovo, al cielo, con la voce spezzata.
«Cas, non lasciarmi solo» dice, e dentro di lui qualcosa si contrae e fa male, fa così male che Dean è tentato di urlare e di non smettere più, perché non è giusto che Castiel sia morto, non è giusto.

Se fosse un romanzo, uno di quei libri che piacciono tanto a Sam, adesso il maggiore dei Winchester abbasserebbe lo sguardo e davanti a lui ci sarebbe un angelo pulito e ordinato come il giorno in cui si sono incontrati, e gli sorriderebbe e gli racconterebbe di come sia riuscito a scappare dalle profondità del lago in cui i Leviatani lo avevano rinchiuso. E Dean lo abbraccerebbe, e sarebbe felice, molto felice, e si limiterebbe a tenerlo stretto un paio di secondi di troppo, ma solo quello, perché Castiel è pur sempre un angelo e non si può fare altro con lui.
Ma la realtà non è un libro, non esistono gli gnomi o i principi azzurri, e quando il cacciatore abbasserà lo sguardo non ci sarà nessuno davanti a lui. Ed è per questo che si prende un paio di secondi in più, tanto per cullarsi ancora un po' nell'illusione che esista ancora una speranza per lui, per loro.
Ma forse si sbaglia, perché nella realtà non esistono i mostri, gli angeli, i demoni e spesso nemmeno il Paradiso. Nella realtà non esistono le streghe, le fate, i draghi e le sirene, eppure lui li ha visti, li ha combattuti tutti, e fino a quel momento ha sempre vinto. Nella realtà nessuno ti riporta indietro dall'Inferno, e nessuno riesce a trascinare un angelo in un bordello.

E forse si sbaglia, perché quando china il capo e apre gli occhi, davanti a lui c'è un uomo in completo blu scuro da esattore delle tasse, con la cravatta storta e un po' allentata, che lo guarda come se si aspettasse qualcosa. E no, è un'allucinazione, perché lui lo ha visto morire e non può essere vero, ma Dean spalanca gli occhi lo stesso e l'unica cosa che riesce a pensare è “Grazie a Dio” anche se non è certo che Dio c'entri. O forse si, non gli interessa.
Non è pulito e ordinato come in un libro e non gli racconterà di fughe roccambolesche da profondità lacustri, ma al cacciatore non importa. A lui non importa di nulla, in realtà.
«Cas» rantola, e l'angelo davanti a lui sorride.
«Dean» risponde, senza sapere cosa fare.
Ma il cacciatore sì, sa cosa fare, e in un passo gli è addosso e lo abbraccia, lo stringe così forte che più vicini non potrebbero arrivare, e la sua fronte è sulla sua spalla, e sta piangendo e nemmeno sa perché. Castiel ricambia la stretta, e gli accarezza appena la nuca, mentre Dean quasi trema e inizia a singhiozzare, mentre mormora parole senza senso che però l'angelo sa essere il suo nome.
«Va tutto bene, sono qui» sussurra l'angelo, e il ragazzo lentamente si calma, ma non lo lascia andare, non può e non vuole.
«Credevo che fossi morto. Credevo che non saresti più tornato» Dean ha il respiro appena sincopato, non riesce ancora a controllarsi e ogni tanto gli sfugge un singhiozzo, soffocato contro la spalla dell'angelo «credevo che non ti avrei più rivisto. E con Sam, i Leviatani... quaesta volta ero certo che non ce l'avrei fatta...» sussurra, e non finisce nemmeno la frase. Ma forse non serve finirla. È esattamente quello che intende. Senza Castiel non ce l'avrebbe mai potuta fare.
«Shhh, shhh» sussurrà l'angelo, strusciando le labbra sui suoi capelli «sono qui adesso, sono tornato»
«Avevo così tanta paura che tu-»
«Smettila, non ha più importanza» dice il moro, e lo stringe così forte che il cacciatore smette di tremare «non dovrai pensarci mai più. Non permetterò che accada di nuovo»
Dean percepisce l'aura di sacralità che pervade quella promessa e si sente all'improvviso più leggero, perché è finita. E adesso lo può perdonare anche per tutte le cazzate che ha fatto, per Crowley, il Purgatorio, il muro di Sam, Balthazar... lo perdona, perché adesso riusciranno a sistemare tutto.
Si appoggia a lui e lascia che l'altro lo sostenga, perché in quel momento sa che potrebbe morire e non gliene importerebbe minimamente. Gli chiederebbe come, perché, da quanto, ma nemmeno quello gli interessa, vuole solo restare li e sentirlo, sentire che è con lui, che non è morto, e Dio quanto lo ama. Lo sapeva già, lo ha capito quando lo ha visto scomparire nel lago, ma ora ne è così certo che potrebbe esplodere e fa male ma è anche così bello, e Dean ormai è certo che il suo cervello sia appena collassato su se stesso.
«Cas» mormora ancora, e sembra essere l'unica parola che riesce ad articolare, ma ha un suono così giusto.
L'angelo sorride, e dondola appena, il corpo del cacciatore che lo segue. Il moro lo sta cullando, dolcemente, e Dean sente che poterebbe sciogliersi in quel momento.
«Ti ho sentito. Ho sentito ogni tua preghiera, ogni tuo richiamo, e credimi se ti dico che la tua voce è l'unico motivo per cui sono qui. Se non fosse stato per te, non sarei mai sopravvissuto. Mi hai tenuto sveglio, Dean» e lo dice con naturalezza, come se non avesse appena fatto esplodere il cuore del cacciatore che stringe tra le braccia, e lo dice sorridendo, come se fosse la cosa più bella del mondo, e lo è.
«Tutte le cose che mi hai detto, tutto quello che mi hai raccontato, mi hanno permesso di combattere, di andare avanti, di non lasciarmi morire. Sono qui solo perché sentendoti ho capito di non poterti lasciare»
Dean solleva il capo e lo guarda. Ha gli occhi ancora lucidi e arrossati, ma adesso sono luminosi, e bellissimi.
«Grazie» dice il cacciatore. Grazie per avermi ascoltato, per non avermi lasciato solo, per non esserti dimenticato di me, per non aver mollato, per non essere morto.
«No, grazie a te» risponde l'angelo, e sorride in un modo tale che Dean capisce di doverlo far smettere o gli si friggerà il cervello guardandolo. E se l'unica cosa che gli viene in mente è baciare quel sorriso, beh, pazienza.
Lo fa, lo bacia, e lo stringe ancora più di prima.
Chissenefrega se è un angelo, ha un così dannato bisogno di sentirlo lì con sé che non gli interessa niente di niente. Ci parlerà lui con Dio, dopo.
Castiel sussulta, ma non si ritrae, e in un attimo sta ricambiando, perché sa perfettamente che è giusto che sia così, che lo vuole anche lui, disperatamente e intensamente tanto quanto Dean. E il cacciatore gli accarezza la nuca, sussulta quando l'angelo gli circonda la schiena con un braccio e sembra quasi che altre lacrime scivolino lungo le sue guance, ma non vi da peso, nessuno del due lo fa.
Si separano senza fiato ma non ce la fanno, ad allontanarsi. Castiel sostiene gran parte del peso di entrambi, in quel momento, e Dean sa perfettamente che non riuscirebbe mai e poi mai a rimettersi sulle sue gambe e lasciarlo andare anche solo per qualche metro.
Lui adesso è suo, completamente, e soprattutto è lì, fisicamente lì.
E si rende conto, certo, di avere un principio di ictus in corso, e che con ogni probabilità il suo cuore non riprenderà mai più a battere normalmente, ma la cosa non lo riguarda in quel momento.
Ha una domanda, una domanda importante.
«Non te ne andrai, vero?»
Cas sorride, e appoggia la fronte sulla sua.
«No» risponde, baciandogli le labbra «mai più»
Ed è li che Dean sorride, davvero e per la prima volta da più di un mese, da quando è successo tutto quel casino, da quando lo ha perso. Sorride, e la disperazione evapora come acqua al sole, e in un attimo non c'è più nulla, nessuna sofferenza e nessun senso di abbandono.
Sono insieme, finalmente, adesso andrà tutto bene.
«Stai bene?» gli chiede l'angelo, e lui si mette a ridere, perché adesso sta veramente bene, e se paragonato a dieci minuti prima, quando non era nemmeno sicuro di riuscire a raccimolare il coraggio per arrivare al giorno successivo, vorrebbe mettersi ad urlare.
«Si, sto bene. E tu?»
«Anche io. Adesso, anche io»
E Dean non riesce a trattenersi, lo bacia di nuovo.

Rating: Giallo.
Genere: Fluff, un filino di introspezione e una vena comica.
Contesto: Siamo nella quarta stagione.
Note: È una Wincest, perché mi mancavano anche se in questo periodo riesco a scrivere quasi solo Destiel. Con la gentile partecipazione di Bobby Singer, che me li ospita in casa quel tanto che basta a partorire queste OS.

 

Il silenzio è d'oro

Dean scivolò via dal corpo di suo fratello appena si rese conto che fuori iniziava ad albeggiare. Si alzò in piedi e si stiracchiò, mugugnando compiaciuto quando i muscoli delle spalle si sciolsero in una cascata di brividi freddi. Si passò con forza una mano sul viso, soffocando uno sbadiglio, e fece un giro su se stesso alla ricerca dei propri vestiti. Trovò la maglia più o meno dove ricordava di averla lasciata, a terra accanto alla porta, e se la infilò con calma. Un paio di passi più in là giaceva la camicia di Sam, e Dean la raccolse e la appoggiò sul borsone del fratello. I jeans di entrambi erano finiti ammucchiati accanto al letto in un momento non ben identificato della serata, e il maggiore sorrise pensando che nemmeno si ricordava più quanto tempo era che non finiva a dormire con Sam da Bobby. L'ultima volta probabilmente erano ancora ragazzi, Dean si ritrovava a sgattaiolare nel cuore della notte su per le scale fin nella camera al piano di sopra, dove Sam lo aspettava sveglio.

Il maggiore si voltò verso il letto, osservando la figura di suo fratello avvolto dalle lenzuola chiare. Sam ancora dormiva, e la tentazione di ritornare da lui e svegliarlo in modo molto lento e molto piacevole si fece strada prepotente in lui, ma Dean sapeva che se non si fosse fatto trovare di sotto quando Bobby si fosse alzato sarebbe stato davvero imbarazzante dovergli spiegare dove aveva passato pressoché tutta la notte.

Si infilò i jeans cercando di non fare rumore, e con un ultimo sguardo al cielo che andava via via schiarendosi fuori dalla finestra, aggirò il letto e si affiancò a Sam. Gli accarezzò la spina dorsale in punta di dita, e arrivò con i polpastrelli fino alla nuca, dove aprì la mano e la infilò tra i suoi capelli.
Il minore mugolò nel sonno, girandosi a pancia in giù e facendo scivolare il lenzuolo di lato. Dean sorrise, afferrando la coperta e tirandogliela su fino alle spalle in una lunga carezza sulla schiena, poi si avvicinò alla finestra e chiuse meglio le tende, in modo che Sam non si svegliasse troppo presto. Gettò un'ultima occhiata al letto, prima di avviarsi silenziosamente verso la porta.

La sera precedente, il maggiore dei Winchester aveva tutt'altri piani.
Si era quasi addormentato, steso di traverso sul divano sotto alla finestra al pian terreno, con una birra vuota appoggiata a terra e una coperta buttata malamente addosso, quando aveva sentito il tocco leggero della mano di suo fratello sulla spalla.
Per un attimo, la mente annebbiata dal sonno e il suo istinto di cacciatore avevano preso il sopravvento, reagendo contemporaneamente e facendolo tirare a sedere di scatto, gli occhi spalancati e i sensi all'erta.
«Sammy... Che succede?» aveva chiesto, la voce rauca.
Suo fratello aveva sorriso, colpevole, e si era accovacciato a terra, sedendosi sui talloni di fronte a lui.
«Scusami» aveva mormorato «non volevo svegliarti. Non riesco a dormire»
Dean si era passato una mano sul viso.
«Che ore sono?» aveva chiesto.
«Qualcosa dopo mezzanotte» aveva sospirato Sam, appoggiandogli una mano sul ginocchio a mo' di scusa.
Da quando Dean era tornato dall'Inferno, suo fratello faceva fatica ad allontanarsi da lui. Lo guardava in continuazione, lo accarezzava e lo baciava spesso, a volte solo per essere sicuro che fosse davvero lì, che non fosse solo un'allucinazione. E il maggiore lo abbracciava, lo teneva stretto a sé in silenzio, tranquillizzandolo e tranquillizzandosi.
Quella sera non era niente di diverso, ma erano da Bobby e dovevano fare attenzione.
Dean aveva appoggiato una mano su quella di Sam, e il più giovane aveva alzato lo sguardo su di lui, accennando un lieve sorriso, prima di sollevarsi e andare incontro al bacio che il fratello gli aveva offerto.

Non ci era voluto molto prima che finissero entrambi a risalire le scale silenziosamente, ma senza riuscire a separarsi l'uno dall'altro.
Il letto aveva cigolato appena quando vi si erano stessi, e in un'occhiata si erano promessi che quello sarebbe stato l'unico rumore che si sarebbe udito quella notte.
Erano stati bravi, tutto sommato, ma adesso Dean doveva tornare al piano di sopra altrettanto in silenzio, e rimettersi a dormire sul divano come se nulla fosse successo.

Socchiuse la porta e diede un'occhiata al corridoio buio. Niente, nessun rumore e nessun movimento.
Bene, Bobby dorme ancora.
Stava per uscire, quando un mugolio di suo fratello lo fece voltare.
«Dean» mormorò Sam, ancora ad occhi chiusi, allungando appena una mano sul materasso vuoto accanto a sé, alla ricerca del fratello.
«Shhh Sammy, dormi» sussurrò Dean, tornando vicino al letto.
Il minore aprì lentamente gli occhi, e il maggiore si accucciò accanto a lui per incontrarne lo sguardo.
«Dove stavi andando?» chiese il moro, strusciando pigramente il viso sul cuscino e sfilando un braccio da sotto le coperte.
«Di sotto. Devo farmi una doccia e ritornare sul divano prima che Bobby si svegli» mormorò, tenendo la voce bassa per non svegliare del tutto il fratello.
«Che ore sono?» chiese Sam «anch'io devo farmi una doccia» aggiunse, allungandosi per accendere la lampada sul comodino, ma Dean gli afferrò la mano.
«No fratellino, tu non ti muovi» disse, riportandogli il braccio sotto alla coperta «dormi ancora un po'»
Sam sbuffò, richiudendo gli occhi e mettendo su una specie di broncio deformato dalla pressione del cuscino sulla guancia.
Il maggiore sorrise, e si chinò a baciargli leggermente le labbra. Fece per ritrarsi e uscire finalmente da quella stanza, ma il fratello lo trattenne infilandogli una mano tra i capelli.
«Resta ancora un po'» gli mormorò, le labbra che ad ogni sillaba accarezzavano quelle di Dean, e l'altra mano già sul suo fianco.
Il maggiore non se lo fece ripetere due volte, scavalcando il corpo di Sam e salendogli a cavalcioni del bacino. Il minore sorrise, girandosi sulla schiena e sfilando il busto da sotto alle lenzuola, mentre il fratello lo aiutava a sollevarsi appena.
Dean si chinò a baciarlo lentamente, le mani che scorrevano con calma lungo il suo torace nudo. Sam mugolò, staccandosi lo stretto necessario per poter sfilare la maglia al fratello, poi lo attirò a sé per i fianchi. Lui lo baciò con enfasi, poi si spostò di lato e gli morse il collo.
Sam gemette, colto alla sprovvista e incapace di controllarsi, e Dean strusciò il viso contro la sua guancia.
«Maledizione Sammy» mormorò al suo orecchio «fa silenzio»
Il minore voltò la testa di lato, alla ricerca delle labbra del fratello, e il biondo fu ben felice di accontentarlo.
Lo coinvolse in un bacio profondo, intenso e bagnato, ed entrambi dovettero concentrarsi per non gemere nella penombra della camera.

Forse fu per questo che non lo sentirono.
Un lieve cigolio della porta mise in allerta il maggiore, che fece appena in tempo a staccarsi dalle labbra del fratello che la voce di Bobby si fece largo nella stanza.
«Sam? Sei sveglio? Non riesco a trovare Dean. Non è che per caso tu sai dove-»
Il vecchio cacciatore si bloccò sulla porta, gli occhi sgranati e la bocca aperta.
I due fratelli, davanti allo sguardo sconcertato del padrone di casa, rimasero per un lungo momento immobili, ansimanti e a petto nudo, le labbra rosse e gli occhi lucidi, uno a cavalcioni del bacino dell'altro.
Poi il più grande si riscosse. «Merda» gemette, scendendo in fretta dal letto e inciampando alla ricerca della propria t-shirt.
«Bobby, non è come sembra» tentò suo fratello, lo spudorato bugiardo.
Ma il vecchio cacciatore era già uscito, con un lungo gemito che poteva sembrare un “ho bisogno di bere”.















NdA

Salve a tutti!
Premetto che nella stesura di questo capitolo nessun anziano cacciatore di demoni è stato maltrattato e/o ha subito traumi psicologici irreparabili. Solo lievi danni da stress post-traumatico.
Detto questo, facciamo i seri.
Questa OS è dedicata a tutti quei poveri studenti che sono rientrati traumaticamente dalle vacanze di Pasqua. Coraggio, è quasi finita.
E mentre qua si aspetta che si facciano le 21.10 (c'è Star Treck stasera, vedete di guardarlo tutti...), come al solito ringrazio tutti coloro che leggono, che ho scoperto essere veramente tanti. Vi amo un sacco<3
Bene, credo sia tutto. Un bacio alla mia beta, amo un sacco anche lei.
E niente, ci si risente lunedì prossimo, nella speranza che mi lasciate un po' di recensioni.
Un abbraccio,
Fanie

Rating: Giallo.
Genere: Fluff, e mi sa che non c'è molto altro da dire...
Contesto: Subito dopo il 5x13, esattamente al termine dell'episodio (per chi non se lo ricordasse, è la puntata in cui Dean e Sam vanno indietro nel tempo per salvare John e Mary Winchester, che Anna sta cercando di uccidere per evitare la nascita dei due fratelli. L'episodio si conclude con Castiel che ricompare nella camera di Motel e sviene su uno dei due letti. Per chi, contrariamente a me, non conosce gli scripts a memoria, è la puntata in cui nasce l'espressione "Team Free Will")
Note: Allora, chiedo perdono in partenza.
Il paring è nuovo, ma non dico niente, come sempre lo scrivo nelle note. OOC ovunque, o almeno così sembra a me... E il titolo è pessimo.
Spero sopravvierete, ci si vede giù.
 

Ho bisogno di te

«Vado a farmi una birra. O magari sei o sette. Vieni con me?» chiese Dean, aprendo la porta.
Sam, ancora in piedi in mezzo alla stanza, spostò lo sguardo su uno dei due letti, dove Castiel giaceva svenuto.
«No, io resto. Baderò a lui» rispose.
Suo fratello scrollò le spalle «è un angelo, Sammy, se la può benissimo cavare da solo»
Il più giovane inarcò un sopracciglio «a te dà l'idea di uno che se la può cavare da solo?»
Dean avrebbe annuito, o ribattuto, in un altro momento, o avrebbe detto qualcosa per far sentire meglio il suo fratellino, dopo tutto quello che avevano passato quel giorno, ma anche lui ne aveva viste troppe.
«Io esco, tu fa come vuoi» disse solo, varcando la soglia e chiudendosi la porta alle spalle, lasciando Sam in piedi in una stanza silenziosa.

Il minore si sedette sul letto accanto a quello dove giaceva Castiel, e lo osservò. L'angelo respirava lentamente, come se stesse dormendo, e il cacciatore pensò che gli angeli non avrebbero dovuto dormire, e probabilmente nemmeno respirare.
In quel momento gli sembrò così debole, così indifeso, e faticava ad immaginare cosa potesse significare per Castiel perdere i suoi poteri, diventare lentamente umano, sempre più vulnerabile e meno autosufficiente.
Poteva quasi rivedere in lui il se stesso bambino, catapultato in un mondo di mostri e troppo piccolo per potersi difendere, o per poter capire. E ripensò anche a Dean, a come si era sempre preso cura di lui, a come lo aveva protetto e gli aveva insegnato a vivere in quella realtà terrificante. Decise, mentre con lo sguardo continuava a vegliare sull'angelo, che si sarebbe potuto prendere lui cura di Castiel, se fosse stato necessario. Se quella storia fosse finita male, se lui avesse davvero perso la sua Grazia e si fosse ritrovato umano, Sam avrebbe potuto badare a lui, insegnargli a fare il cacciatore, ad avere cura di sé, a vivere. Non si vedeva male in quei panni, e con il tempo avrebbe anche potuto trovare il modo di sdebitarsi per tutto quello che l'angelo aveva fatto per loro. Prima o poi, sarebbe riuscito a far capire a Castiel che essere umani può anche non essere tanto male, e che il libero arbitrio è qualcosa per cui vale sempre la pena combattere.
Il cacciatore sospirò, accomodandosi meglio sul letto, appoggiando la schiena alla parete e calciando via le scarpe. Non aveva idea di quanto avrebbe dovuto aspettare, ma sapeva che quando Castiel si fosse svegliato lui sarebbe stato lì.

Ci volle quasi un'ora prima che le ciglia dell'angelo sfarfallassero, per poi aprirsi su due occhi blu ancora un po' appannati.
Castiel si tirò su di scatto, alzandosi in piedi come se detestasse l'idea di restare sdraiato ancora per un secondo, per poi barcollare e accasciarsi di nuovo.
Sam lo prese al volo prima che rovinasse sul pavimento, e lo aiutò a sdraiarsi di nuovo.
«Ehi» gli sorrise, mentre gli sistemava il cuscino sotto alla testa «come ti senti?»
«Umano» sbuffò l'angelo, rifuggendo il suo sguardo.
Sam ridacchiò, sedendosi accanto a lui «Si beh, anch'io. Ti fa male da qualche parte?»
Castiel rimase in silenzio per un momento, come se stesse facendo un esame completo di ogni osso o muscolo.
«La testa» concluse alla fine, riappoggiandosi sul cuscino e chiudendo gli occhi.
«Poteva andare peggio» mormorò il cacciatore, appoggiandogli una mano sulla spalla e stringendo appena, prima di alzarsi di nuovo e andare verso il tavolo.
Accese il PC, sedendosi di fronte al computer, più per avere qualcosa da fare che per necessità di altro genere. Trascorse quasi dieci minuti spostando pigramente il cursore del mouse da una pagina all'altra, alla ricerca di un possibile caso, o più semplicemente di qualcosa che lo tenesse impegnato. Ogni tanto gettava un'occhiata a Castiel, che restava disteso ad occhi chiusi, ma che aveva preso ad aprire e chiudere la mano destra, stendendo le dita prima e stringendo il pugno poi. Sam lo osservò quasi ipnotizzato per un po', ormai dimentico della pagina di cronaca locale che stava leggendo. Poi, ad un tratto, vide i tendini del polso di Castiel risaltare più evidenti, i muscoli contrarsi al massimo e il pugno chiuso tremare per lo sforzo, mentre la fronte dell'angelo si corrugava.
All'improvviso, le luci della camera tremarono, il computer di Sam si spense e il cacciatore scattò in piedi come una molla, in allerta.
Durò un secondo, poi tutto tornò alla normalità le luci si stabilizzarono e l'aria perse quella carica elettrica che sembrava aver acquisito, e mentre il portatile si riavviava, Castiel aprì la mano con un leggero sospiro sofferente.
Sam ci mise un attimo a fare due più due.
«Sei stato tu?» chiese, mentre aggirava il tavolo e si avvicinava al letto.
L'espressione dell'angelo era ancora una maschera di tensione, e quando il cacciatore lesse la sofferenza su quei tratti si preoccupò.
«Si» esalò Castiel, mentre lentamente la sua fronte si distendeva.
«Perché, che succede?» chiese Sam.
L'angelo riaprì gli occhi ma non rispose, voltando la testa di lato.
«Cas...» lo chiamò il cacciatore, sedendosi accanto a lui sul letto.
«Volevo essere sicuro di avere ancora la mia Grazia. Di non essere ancora del tutto umano» rispose lui, riprendendo quel movimento della mano, aperta e chiusa, aperta e chiusa.
«Perché?» chiese ancora il giovane Winchester.
«Volevo essere certo di non essere diventato del tutto inutile»
«Cas» Sam appoggiò una mano sulla sua, interrompendone il movimento spasmodico e quasi disperato, costringendo l'angelo a voltarsi verso di lui «non sei inutile, e non lo sarai mai»
Castiel sorrise, ironico, e quell'espressione strinse il cuore del cacciatore «Si che lo sono. Guardami Sam! Riesco a malapena a far tremare le luci di una stanza»
«Non è vero» il ragazzo scosse il capo «solo qualche ora fa ci hai salvati, di nuovo. Non sei inutile. Devi solo riposare, e riprenderti»
L'angelo voltò il viso dall'altra parte.
«Non voglio essere un peso» mormorò, chiudendo gli occhi.
Sam strinse la presa sulla sua mano, forzando il pungo ad aprirsi e distendendogli le dita «non sei un peso»
Castiel non si mosse, e non rispose.
Sam sospirò «Ascolta. Tu hai riportato Dean indietro dall'Inferno, hai affrontato Raffaele per noi, e hai ucciso chissà quante creature che ci volevano morti. Tu sei un angelo, Castiel, e non smetterai di esserlo solo perché non riesci a far sfarfallare le luci»
Premette la mano sulla sua, intrecciando le loro dita. Sapeva di star oltrepassando un confine che si sarebbe distrutto appena varcato, e non ci sarebbe potuto essere ritorno, ma era così concentrato su di lui, sul desiderio di farlo stare meglio, sul desiderio di vederlo ritornare l'angelo forte e coraggioso che conosceva, che non gli importava. Voleva solo far scomparire la sofferenza e la vergogna dai suoi lineamenti.
Si chinò leggermente su di lui «Noi abbiamo bisogno di te»
Castiel voltò il capo verso il cacciatore, incerto, quasi... speranzoso.
Sam accennò un lieve sorriso, sfumato di colpevolezza «Angelo o no, abbiamo bisogno di te. Io ho bisogno di te» mormorò, mentre gli occhi di Castiel si allargavano e nelle iridi blu si insinuava l'ombra del dubbio.
Il cacciatore lo vide, lo riconobbe e capì. Ammise a se stesso l'errore di valutazione, il passo falso bell'aver osato sperare e la consapevolezza che quello che lui voleva dall'angelo non ci sarebbe stato mai.
Annuì appena, più a se stesso che a Castiel, che ancora lo fissava immobile e incerto, e si allontanò da lui. Non lasciò che il sorriso rassicurante sparisse dal proprio volto, perché voleva che quella conversazione conservasse quella patina di normalità, ma quando lo sguardo gli cadde sulle loro mani ancora intrecciate si sentì un po' morire dentro. Si prese un attimo per assaporare quel contatto, poi si alzò in piedi e lasciò andare l'angelo.
Ma Castiel non glielo permise.
All'improvviso, dai suoi occhi era scomparsa ogni traccia di incertezza, e lui strinse la presa sulla mano di Sam. Lo tirò verso di sé, mentre si metteva a sedere sul letto, e il cacciatore si sbilanciò. Colto alla sprovvista, il più giovane dei Winchester perse l'equilibrio e gli rovinò addosso, fermando la caduta puntando un ginocchio sul letto, vicino al fianco di Castiel.
L'angelo lo sentì cadere verso di sè e gli appoggiò una mano sul fianco, un gesto involontario per aiutarlo a riprendere l'equilibrio, ma che una volta compiuto gli scaldò qualcosa dentro, un confortevole tepore alla bocca dello stomaco. Sam si allontanò appena da lui, ma non si rimise in piedi, ancora sorpreso dal movimento repentino dell'angelo. Da quella posizione, lo sovrastava di poco, il cuore che batteva all'impazzata e la consapevolezza del calore del calore della mano di Castiel intrecciata alla sua, e la pressione dell'altra sul fianco.
«Ripetilo» mormorò l'angelo, talmente piano che a Sam parve di esserselo sognato.
«Che cosa?» chiese, troppo concentrato sul movimento delle sue labbra per riuscire a cogliere il significato delle sue parole.
«Quello che hai detto»
Sam ci pensò un attimo, poi si avvicinò ancora di più a lui e con voce bassissima sussurrò «Angelo o no, io ho bisogno di te»
Gli occhi di Castiel parvero lampeggiare per un istante.
«Angelo o no...» ripeté, come se quelle parole nascondessero qualche significato talmente importante da dover essere colto ad ogni costo.
E l'istante successivo stava baciando Sam, impacciato, inesperto, e il cacciatore si ritrovò a prendere il controllo senza nemmeno volerlo.
Sciolse delicatamente le loro mani intrecciate e appoggiò la propria sul suo viso, inclinandogli appena la testa.
Si muoveva piano, cercando di non spaventare l'altro, e lo accarezzava lentamente e con delicatezza, mentre dentro la sua testa i neuroni si scioglievano lentamente sotto al tocco caldo delle labbra dell'angelo.
Sam sorrise, un poco, senza interrompere il bacio, e inclinando la testa per cambiare angolazione. Mosse piano la lingua sul labbro inferiore di Castiel, ascoltando il suo sbuffo sorpreso e sentendolo poi aprirsi a lui, in completo abbandono. La sua bocca era calda, morbida, e Sam cercò di muoversi con cautela, senza sfondare troppo in fretta tutti i confini, ma l'angelo non sembrava d'accordo, e gli andò incontro.
Nell'istante esatto in cui le loro lingue si sfiorarono l'aria prese a tremare e le luci sfarfallarono. Il cacciatore, a cui la posizione scomoda iniziava a pesare, guidò l'angelo di lato, sedendosi accanto a lui e approfittando della situazione per trascinarselo addosso. Castiel si mosse andandogli incontro ed appoggiandosi a lui, mentre il corpo di Sam si adattava incoscientemente ai movimenti dell'angelo, incastrandosi perfettamente con lui. Il cacciatore si accorse appena della lampada vicino alla porta che esplodeva, troppo concentrato su Castiel, praticamente seduto su di lui, che gli stava togliendo il fiato in un modo schifosamente piacevole.
Non fece una piega nemmeno quando il vetro della finestra parve scricchiolare ed incrinarsi, ma quando la lampada sul comodino si infranse, si ritrasse all'improvviso, in fiato corto, mentre le luci si stabilizzavano e le orecchie smettevano di ronzargli. Ebbe appena il tempo di guardarsi intorno che l'angelo era di nuovo su di lui.
«Cas» lo chiamò, mormorando tra un bacio e l'altro, me lui parve non sentirlo.
«Cas, fermo» ripeté, e l'altro si scostò appena. Il cacciatore vide nei suoi occhi l'incertezza, la paura di aver sbagliato qualcosa, e sorrise rassicurante.
«Guarda» disse, indicando il moncone di lampada accanto a loro «sei stato tu. L'hai fatta esplodere»
L'angelo sorrise come un bambino, e Sam si ritrovò a fissare imbambolato i suoi occhi luminosi. Non poteva credere di averlo baciato davvero.
«Ci riesco ancora...» mormorò Castiel.
«Certo che ci riesci. Sei un angelo» sorrise il cacciatore «il mio angelo»
Lui distolse lo sguardo dalla lampada esplosa, e lo guardò negli occhi. «Grazie» mormorò.
«E di cosa?»
«Di credere in me. A quanto pare» sorrise «la mia Grazia dipende da questo»
Sam sorrise a sua volta. Chissà perché, se ne sentì lusingato.
E questo, naturalmente, gli fece venire un'idea.
«Ehi» mormorò, avvicinandosi alle sue labbra «che ne dici se proviamo a vedere se riesci anche a volare?»
Castiel parve rifletterci un attimo, ma quando la consapevolezza inondò i suoi occhi e l'imbarazzo gli colorò le guance, il cacciatore seppe che cosa gli avrebbe risposto.

Quando Dean rientrò, li trovò seduti davanti al computer a discutere di un nuovo caso, ragionevolmente lontani l'uno dall'altro. Castiel sembrava essersi ripreso, e il maggiore dei Winchester lo salutò contento di rivederlo in piedi e, a quanto pareva, in splendida forma. Non fece caso ai capelli umidi di Sam, che chissà per quale motivo si era fatto una doccia, e non notò nemmeno che, per una volta, la cravatta dell'angelo era stata annodata dritta.

Rating: Spudoratamente arancione.
Genere: Fluff, un filo introspettivo, e poi ci si aspetta che io scriva "erotico". Non è che ci credo molto però.
Contesto: Verso il finale di quinta stagione, subito dopo *spoiler* lo scontro con Pestilenza. L'episodio in cui Castiel ricompare come umano, per capirsi.
Note: Destiel arancione, uno schifo unico ma io posto lo stesso perchè ve l'avevo promessa. Ci si vede di sotto, cercate di non morirmi per la strada.
 

Cicatrici

«Ti ho portato degli asciugamani, se ti andasse di farti una doccia» disse Dean, entrando nella camera e depositando la pila di panni di spugna bianca su una sedia.
Castiel non alzò nemmeno lo sguardo, limitandosi a rimanere seduto sul bordo del letto con le spalle curve e gli occhi fissi sulle proprie mani.
Erano rientrati da poco, lo scontro con Pestilenza era stato debilitante e li aveva sfiancati. Il pennuto sembrava essersi ripreso in fretta, ma a quanto pareva l'adrenalina adesso stava scemando, lasciando il posto alla dolorosa consapevolezza di aver perso la sua Grazia. L'angelo sembrava abbattuto, e il cacciatore si sentiva impotente.
Dean si sedette accanto a lui sul letto, spalla a spalla, e chinò leggermente la testa per incontrare i suoi occhi, ma Castiel non alzò la testa.
«Ehi, Cas, tutto bene?»
L'angelo scosse le spalle «penso di si. Non mi sembra di provare dolore da nessuna parte, quindi presumo di non essere ferito»
Dean scosse il capo «non intendevo quello. Volevo sapere come stai tu, come ti senti»
«Non lo so» rispose Castiel, sconsolato «è una sensazione strana, non sono abituato ad essere così umano»
Dean sorrise, cercando di sembrare rassicurante «non c'è niente di male, credimi. Anzi, alcune cose possono anche essere piacevoli»
L'angelo sollevò lo sguardo, incrociando i suoi occhi, e il cacciatore si affrettò a scacciare dalla propria mente la lunga lista di cose “piacevoli” che gli erano venute in mente pensando a lui e Castiel, un letto e molti vestiti in meno.
Ebbene sì, si era preso una cotta per l'angelo sfigato -perchè lui era Dean Winchester, e c'era di sicuro qualcuno lassù che si divertiva da matti a prenderlo per il culo-, e aveva anche avuto tempo e modo di elaborare la cosa ad un punto tale da poterla accettare. Aveva anche superato la fase da “io non sono gay”, anche se adesso si era un poco arenato allo stadio dei sogni ad occhi aperti in cui un angelo molto nudo lo prendeva e lo ribaltava sul letto. Ma quelli erano dettagli.
«Mi sento così stanco» mormorò Castiel, e Dean sorrise.
«Questo è più o meno l'effetto che fa scontrarsi con un Cavaliere dell'Apocalisse. Dovresti riposarti un po'»
«Sam dov'è?» chiese l'angelo.
«È uscito con Bobby a comprare qualcosa da mangiare, e mi ha lasciato qui a badare a te»
Dean fece una smorfia ripensando a suo fratello che, mentre si chiudeva la porta alle spalle, ghignava divertito dicendogli di “prendersi cura di Cas”. Naturalmente, Sam aveva capito della cotta di Dean per l'angelo molto tempo prima di suo fratello.
«Capisco» rispose laconico Castiel, e il cacciatore decise di lasciarlo stare.
Si alzò in piedi, deciso a tornarsene in cucina a cercare la scorta segreta di wiskey di Bobby, ma le dita dell'angelo si strinsero attorno al suo polso, e un attimo dopo il moro era in piedi davanti a lui.
Il biondo non ebbe il tempo di dire niente, perché all'improvviso le labbra di Castiel erano sulle sue, un po' inesperte ma decise, quasi sapesse esattamente cosa aspettarsi e cosa fare per mandare a puttane il cervello di Dean. Che, per la cronaca, ci mise più tempo di quanto fosse lecito immaginare prima di reagire, e buttare l'angelo sul letto.
Castiel rispose con uno sbuffo sorpreso, ma Dean era già su di lui e lo baciava lentamente, mentre con una mano gli scioglieva la cravatta e la buttava da qualche parte alle sue spalle. In un attimo, l'angelo era libero da trench e giacca, e mentre il cacciatore si sfilava la maglietta, lui si sedette sul letto e se lo trascinò addosso. Il biondo si lasciò cadere a cavalcioni del suo bacino, mentre Castiel faceva vagare le mani sulla pelle della sua schiena, ed era la sensazione più fantastica della Terra.
Dean non ebbe il tempo di fermarsi a chiedersi o a chiedere qualcosa, perché oggettivamente gli mancava l'ossigeno necessario a far processare decentemente il suo cervello, e quando l'angelo iniziò a baciargli piano il collo, decise ufficialmente che non si sarebbe fatto domande inutili. Castiel lo aveva baciato, e in cambio lui avrebbe provveduto al suo “problema di castità”.
Sentiva la propria eccitazione premere nei jeans, e ascoltando gli ansimi scoordinati dell'angelo sul proprio collo, si rese conto che non sarebbero durati a lungo in quelle condizioni, e lui voleva godersi ogni attimo. Rallentò il ritmo, baciandolo piano e stringendo tra le mani la sua nuca, mentre con il bacino iniziava a muoversi lentamente avanti e indietro, le gambe piegate ai lati dei fianchi dell'angelo.
Castiel inarcò la schiena e gli infilò una mano tra i capelli biondi, ansimando.
«Dean... Ti prego» gemette, gli occhi sgranati e fissi al soffitto scrostato della camera.
Il cacciatore sorrise, si staccò dalle sue labbra e risalì fino al suo collo.
Parlò sussurrando direttamente all'orecchio dell'angelo, la voce schifosamente bassa e roca.
«Si Cas? Mi preghi?» mormorò, godendo di quella piccola blasfemia.
«Cosa vuoi che ti faccia?»
Gli diede un bacio sul collo, sotto al lobo.
«Avanti angioletto, chiedimelo. Dimmi cosa vuoi»
Gli morse la pelle della mandibola, e Castiel gemette, aggrappandosi alle sue spalle.
«Io... Dean, non lo so» mormorò incoerentemente, perso nelle sensazioni che la bocca del cacciatore gli stava dando.
Il biondo sorrise, conscio di avere il controllo della situazione e consapevole di avere tra le mani il più ingenuo -e vergine- degli angeli. Gli lasciò un bacio asciutto sulla gola, prima di sollevarsi e sorridergli.
«E va bene» ghignò, guardandolo negli occhi «vorrà dire che mi inventerò qualcosa»
Si alzò in piedi lentamente, cercando di prolungare ogni istante fino all'estremo, e calciò via scarpe e calzini, leccandosi le labbra famelico. Poi si sfilò i jeans, e lo sguardo dell'angelo tremolò un istante, incerto, prima di abbandonare gli occhi verdi del cacciatore e scivolare decisamente più in basso. Dean percepì i suoi occhi scorrere lungo la propria pelle quasi come una carezza, scendendo lungo il collo, poi sul torace e sui fianchi, soffermandosi per un momento sull'elastico dei boxer scuri per poi scendere lungo le gambe. Sorrise dell'espressione di Castiel, qualcosa a metà tra il desiderio e la confusione di chi non sa cosa fare, poi annullò quel passo che lo separava dal letto. Si chinò, appoggiando le mani ai lati del bacino dell'angelo, e lo baciò, affondando nella sua bocca ma lasciandogli tutto il tempo di rispondere come meglio credeva. Il moro si lasciò andare, accarezzandogli il viso con una mano e cedendogli il comando che il cacciatore chiedeva, mentre ad occhi chiusi seguiva Dean nei movimenti.
«Sdraiati» mormorò il biondo al suo orecchio, e l'angelo eseguì senza pensarci, ritrovandosi disteso a pancia in su sul letto, con Dean che gli sfilava con cura le scarpe.
Poi il biondo gli fu di nuovo vicino, scivolando sulla sua pelle con le labbra, in un percorso che sembrava conoscere a memoria per le tante volte che lo aveva immaginato, congiungendo in una scia di baci asciutti il collo alla gola, poi alla mandibola e infine al mento, fino alle labbra, che lo aspettavano già socchiuse e appena ansimanti. Castiel chiuse gli occhi, accarezzando la schiena del cacciatore con le mani aperte, percorrendo il profilo dei suoi muscoli tesi come se cercasse di trovare nel loro movimento una logica, qualcosa che gli sembrasse familiare. Lo trovò quando le sue dita scivolarono sulle spalle del cacciatore, ripercorrendo il profilo della propria impronta, ancora visibile seppur sbiadita. Vi appoggiò sopra il palmo e gemette, ricordando l'Inferno e la più luminosa delle anime, quella che lui stesso aveva trascinato lontano dalla sofferenza per ordine di suo Padre, e che adesso era li con lui, nello stesso letto.
Gli parve quasi impossibile, per un attimo, e si chiese se non ci fosse qualcosa di sbagliato, ma le mani di Dean scelsero quel momento per scivolare lungo i suoi fianchi fino alla fibbia della cintura, aprendola rapidamente.
Il movimento riportò Castiel al presente quasi con violenza, e nella sua mente tamburellò con forza la certezza che nulla al mondo poteva essere più giusto della bocca del cacciatore sulla sua, e delle sue dita sui propri fianchi. Nemmeno il dolore di aver perso la propria Grazia poteva lontanamente offuscare quello che stava provando in quel momento, una sensazione così pura che avrebbe dovuto stonare con il piacere fisico che la lingua del cacciatore gli stava dando, ma che in realtà non faceva che incrementarlo. Era tutto perfetto, niente di più e niente di meno.
Dean fece scivolare il bottone dei pantaloni dell'angelo fuori dall'asola, sorridendo al gemito di Castiel, che sembrava essere completamente sopraffatto dalla sensazione.
Il cacciatore si chiese se avrebbe dovuto fermarsi, o chiedergli se stesse bene, se volesse davvero farlo, se si stesse rendendo conto di quello che stavano facendo, e fu sul punto di farlo. Gli baciò il collo, avvicinando le labbra al suo orecchio quasi spaventato dalla reazione che l'angelo avrebbe potuto avere, e aprì la bocca per parlare.
«Cas» lo chiamò piano, sfiorando con le mani le sue braccia fino ad intrecciare le proprie dita con le sue.
Ma lui forse intuì le sue intenzioni, o forse se lo aspettava fin dall'inizio, e non lo lasciò proseguire.
«Sta zitto, Dean» disse, la voce stravolta e quasi irriconoscibile, nonostante il cacciatore lo avesse a malapena toccato «non fermarti»
Dean sorrise, sollevato, e lo baciò, mentre alla cieca gli abbassava la zip dei pantaloni.
Castiel sollevò i fianchi per aiutarlo a sfilarglieli, e il cacciatore li mandò ad ammucchiarsi da qualche parte insieme ai propri. Si sarebbe preso un momento per osservare il corpo dell'angelo, coperto ancora dal tessuto chiaro della camicia, scosso da brividi e completamente a sua disposizione, ma negli occhi del moro -spalancati e fissi al soffitto- c'era così tanto, qualcosa di così forte e fisso e alienante che non ce la fece. Riprese a baciarlo, godendosi i mugolii che la gola di Castiel riversava direttamente nella sua bocca, chiedendosi se per caso non stessero facendo troppo rumore, se Sam e Bobby fossero già rientrati, ma scoprì che qualunque domanda avrebbe dovuto aspettare, perché l'angelo tra le sue mani sembrava sul punto di impazzire.
«Dean» lo chiamò, cercando di ignorare le mani del cacciatore che avevano preso a scorrere lentamente lungo l'elastico dei suoi boxer, ma non avrebbe saputo cos'altro dire, così lasciò la frase spezzata a metà, permettendo al biondo di interpretare quella singola parola in tutto il disperato bisogno che traspariva dalla voce di Castiel.
Il cacciatore si sedette sulle sue cosce, dondolando appena avanti e indietro, leccandosi le labbra e rabbrividendo al gemito che l'angelo non fu in grado di trattenere quando le loro erezioni si scontrarono.
«Adesso, angioletto» mormorò Dean, portando le mani al primo bottone della camicia «vediamo che cosa nasconde tutta questa stoffa» sorrise, sfilandolo dall'asola e passando al successivo, scendendo così lentamente da dare le vertigini ad entrambi.
«Che spreco» disse, sorridendo «coprire tutto questo ben di Dio. Se tutti gli angeli fossero così ben accessoriati, il mondo sarebbe un posto migliore»
Scese ancora, aprendo un bottone alla volta mentre continuava a dondolarsi piano sul suo bacino, mormorando frasi assurde e illogiche e sorridendo delle reazioni altrettanto incoerenti di Castiel, che sembrava ad un passo dal perdere i sensi.
Era a metà, quando lasciò scorrere un dito sulla stoffa ancora tesa della camicia fino al bordo dei boxer, e percepì sotto al polpastrello qualcosa di strano, come una sorta di attrito. Lo fece ancora, soffermandosi su quello che sembrava essere un disegno sulla pelle del ventre dell'angelo, qualcosa di articolato e sottile, come delle righe intrecciate.
Incuriosito, sfilò un altro bottone, tirando i lembi della stoffa per cercare di vedere al di sotto di essa, ma in quel momento Castiel parve riprendersi.
«No!» disse quasi urlando, e facendo sussultare il cacciatore.
Scattò a sedere all'improvviso, sottraendosi alle mani di Dean e tirandosi indietro, lontano da lui. Si strinse le braccia intorno al corpo, quasi cercasse di proteggersi, e abbassò il capo, ansimando leggermente per un qualche genere di paura.
Il biondo lo guardò allarmato, chiedendosi se per caso non fosse successo qualcosa di grave, o se non stesse per accadere. Magari l'Apocalisse era arrivata e l'angelo l'aveva sentita, o qualche altra stronzata soprannaturale di quello stampo.
Ma Castiel non accennava a muoversi, e il cacciatore si rese conto che doveva essere stata colpa sua. Lo aveva spaventato, si era mosso troppo in fretta, e non gli aveva dato abbastanza tempo per processare tutto quello che era successo.
Idiota, avrebbe dovuto saperlo, quell'angelo, il suo angelo, era vergine, e completamente digiuno di qualunque cosa riguardasse le abitudini umane. Era ovvio che quando lo aveva baciato, quella sera, non aveva in realtà la minima idea di che cosa fare, o di che cosa sarebbe potuto succedere in seguito.
Dean si sentì stringere lo stomaco rendendosi conto che di sicuro aveva frainteso, che Castiel non voleva quello da lui, che probabilmente si era sentito perso e solo senza la sua Grazia, e qualcosa nella sua testa piumata lo aveva fatto agire in quel modo.
Desiderò sprofondare, o scappare via da lì, rannicchiarsi da qualche parte e aspettare la fine del mondo con la testa sotto ad un cuscino, cercando di dimenticare quanto stupido e illuso era stato.
Ma qualcosa nella postura dell'angelo, ancora con le braccia strette al ventre e gli occhi bassi, lo costrinse a scivolare verso di lui, accovacciandosi piano vicino alle sue gambe incrociate.
«Ehi» disse, appoggiandogli una mano sul ginocchio e pregando mentalmente che non si ritraesse «tranquillo, non preoccuparti»
Cercò di suonare rassicurante, sorridendo anche se l'angelo non lo guardava, ricacciando dentro di sé la voglia di fuggire lontano e cercando di incrociare il suo sguardo.
Castiel però non alzò la testa, e Dean decise di levare le tende e lasciarlo in pace.
«Vuoi che me ne vada?» chiese in ogni caso, perché non voleva che lui si sentisse rifiutato, ma che capisse che il cacciatore gli stava solo offrendo l'opportunità di stare un po' da solo.
L'angelo tirò su di scatto la testa, incrociando gli occhi incerti di Dean e leggendovi tutto l'imbarazzo e la delusione «No» disse, in fretta, alzando un po' troppo la voce.
Il biondo batté le ciglia confuso, perché non si aspettava quello, ma Castiel sembrava così spaventato dall'idea di vederlo andare via che non si mosse di un millimetro.
«V-va bene» balbettò, incerto, perché quella non era esattamente la situazione in cui aveva immaginato di trovarsi a quel punto della serata.
«Resto qui» aggiunse, quando Castiel sgranò un po' gli occhi e sembrò diventare ancora più confuso di prima. L'angelo inclinò la testa, e un attimo dopo lo stava abbracciando, tanto che Dean subì il contraccolpo quasi sbilanciandosi all'indietro, ma circondò la schiena del moro ugualmente, accarezzando la pelle attraverso il cotone bianco della camicia.
Castiel strusciò la testa nell'incavo del suo collo, e il cacciatore inspirò il suo profumo immaginando che quella sarebbe potuta essere una delle ultime volte che lo sentiva, perché se anche l'Apocalisse non li avesse uccisi, di sicuro l'angelo non gli sarebbe mai più stato così vicino.
Rimasero così un po', e proprio quando Dean riuscì a ritrovare un controllo tale sui propri nervi e sulle proprie emozioni da riuscire ad accettare l'idea di essere appena stato respinto dall'uomo -angelo- per cui si era preso una cotta spaventosa, Castiel gli baciò il collo.
«Woah» scattò il cacciatore, ritirandosi di colpo. Poteva andare bene tutto, ma iniziava seriamente a sentirsi confuso. Troppi segnali contrastanti, e se già le sue idee all'inizio di quell'assurda serata erano state piuttosto vaghe e indefinite, ora come ora non riusciva a capire nemmeno quali fossero le intenzioni di Castiel.
L'angelo lo fissò con il capo inclinato, e nei suoi occhi il cacciatore lesse il terrore di aver sbagliato, e la paura di venir lasciato solo, di vederlo andare via.
«Cas, io...» Dean si passò una mano sul viso con forza «non riesco a capire»
Si sentì un po' stupido quando si rese conto che stava dicendo una cosa del genere a Castiel, quello che non capiva le cose per principio. Ma l'angelo sembrava avere le idee più chiare di lui, o almeno così parve al cacciatore.
«Cosa non capisci, Dean?»
Certo, continua pure a sognare.
«Te. Non capisco te. Un momento fai una cosa, e quello dopo fai il contrario. Non capisco che cosa vuoi»
Castiel inclinò la testa, e Dio se non smette muoio.
«Voglio te» rispose l'angelo, con tono ovvio, e il cacciatore fu certo di aver sentito una manciata di neuroni esplodere e schiantarsi sul retro delle proprie palpebre in un attimo di luce accecante.
«Ah» esalò, cercando di sembrare meno idiota possibile.
Il moro lo guardò incuriosito per un secondo, poi si chinò lentamente verso di lui, avvicinandosi con calma alle sue labbra. Dean permise alla bocca dell'angelo di schiudersi sulla sua, accarezzando la sua lingua con la propria e seguendone docilmente i movimenti. Chiuse gli occhi, mentre Castiel gli stringeva le spalle e lo spingeva lentamente sulla schiena, sovrastandolo.
Quando fu disteso sul letto e le labbra dell'angelo si furono allontanate dalle sue, il cacciatore si arrischiò a guardarlo negli occhi, chiedendosi per un momento cosa avrebbe fatto, ma lui non gli lasciò il tempo di formulare quella domanda ad alta voce, perché imitò gli stessi movimenti che aveva visto fare al cacciatore solo pochi minuti prima, sedendosi sul suo bacino e dondolandosi un poco. Dean non se lo aspettava e gemette, ma nemmeno Castiel rimase impassibile, gettando indietro la testa e ansimando in un modo che al biondo diede quasi un capogiro. Era la cosa più erotica che avesse mai visto, e si stava parlando di un angelo vergine, nel corpo di un uomo, e per di più ancora mezzo vestito.
Il moro lasciò scorrere lo sguardo sul suo corpo, un attimo prima di accompagnare gli occhi con le dita, e poi con la lingua. Gli baciò il collo, le spalle, il petto, poi gli addominali e l'ombelico, scivolando sempre più in basso.
«Ehi, angioletto» mormorò il cacciatore, appoggiandogli le mani sui fianchi e accarezzando il tessuto scuro dei boxer «che ne dici se questa la togliamo?» chiese, tirando appena il lembo sinistro della camicia bianca.
Castiel tirò su di scatto la testa, scuotendola con forza, una mano che già correva a proteggersi il corpo, come un meccanismo inconscio «no»
Dean si tirò su, mettendosi a sedere, mentre l'angelo scivolava indietro.
«Perchè?» chiese, iniziando finalmente a capire dove potesse essere il problema.
«Non voglio» disse semplicemente, stringendosi le braccia attorno al corpo e guardando il cacciatore dal basso, quasi ne temesse il giudizio.
Il biondo gli appoggiò le mani sui polsi «lo avevo intuito, angioletto. Ma perché non vuoi?»
Castiel abbassò il capo, e finalmente Dean la vide. La vergogna, dipinta nei suoi occhi e sui suoi lineamenti, e anche se non capiva si mosse lo stesso.
Diede uno strattone, e lo ribaltò sulla schiena, le dita ancora sui suoi polsi.
«Cas, guardami» mormorò, accarezzandogli con i pollici il dorso delle mani. L'angelo alzò lo sguardo, gli occhi sgranati.
«Non farò niente che tu non voglia» disse il cacciatore, ed era sincero «ma tu devi dirmi cosa c'è che non va. Non posso aiutarti se tu non me lo permetti»
L'angelo lo fissò per un interminabile secondo, poi abbassò gli occhi «Dean, non voglio»
«Cosa non vuoi?»
«Non voglio che tu veda» disse, ma scostò comunque le braccia dal proprio corpo, scoprendo la camicia spiegazzata e arricciata.
Il cacciatore gli lasciò andare le mani, e scorse con lo sguardo l'addome ancora coperto dal tessuto, poi scivolò con le dita lungo il cotone, fermandosi sul bordo più basso. Non distolse mai lo sguardo dal viso di Castiel mentre uno alla volta faceva uscire i bottoni dalla loro asola senza però mai scostare i due lembi candidi. Sentì qualcosa stringersi dentro di sé quando l'angelo chiuse gli occhi sentendo le sue dita scivolare sull'ultimo bottone, ma il moro non lo fermò, e quando Dean spalancò la camicia, si aspettava di trovare chissà che cosa.
In realtà, quello che vide non era una sorpresa, ma nemmeno qualcosa di atteso.
Fissò per un attimo il simbolo con aria perplessa, cercando di capire in che modo il sigillo anti-angelo inciso sulla sua pelle potesse dare così tanto fastidio a Castiel, ma mentre formulava quel pensiero capì.
Sorrise, scuotendo il capo, e il moro lo guardò dubbioso e anche un po' spaventato.
«Sei davvero un pennuto idiota, lo sai?» chiese Dean, chinandosi sulle sue labbra.
Le reclamò per un breve bacio, poi spostò le gambe da un lato e dall'altro dei suoi fianchi, salendo a cavalcioni del suo corpo.
«Se tu credi davvero di doverti vergognare per quello che hai fatto, di dovertene vergognare con me, sei messo peggio di quanto mi aspettassi»
Con una mano, accarezzò il suo torace finalmente nudo fino alla cicatrice, la pelle appena più chiara del marchio in rilievo tra il profilo delle ossa del suo bacino. Castiel sussultò, ma Dean strappò ogni protesta dalle sue labbra con un altro bacio, mentre in punta di dita percorreva ancora e ancora il sigillo che l'angelo aveva inciso su di sé per permettere a lui e a Sam di salvare Adam.
Il moro si agitò tra le sue mani, ma non si oppose.
«Dovresti saperlo, ormai, che quello che hai fatto è stata probabilmente la cosa più coraggiosa e stupida che io abbia mai visto fare a qualcuno, e ti ricordo che sono un Winchester. Noi viviamo di cose coraggiose e stupide»
Sottolineò le sue parole muovendo il bacino su di lui e gemendo compiaciuto quando le loro erezioni si scontrarono.
«E poi» aggiunse «te l'ho mai detto che io ho un debole per le cicatrici? Ce ne sono alcune che sono così belle che mi è impossibile non fare... questo»
Scivolò in basso, e tracciò i bordi del sigillo con la lingua, mentre Castiel si inarcava con un lungo gemito.
«Dean»
«Sono qui, angioletto»
«Fallo ancora»
«Tutto quello che vuoi» sorrise il cacciatore, afferrandogli i fianchi e mordendo piano la pelle intorno al marchio, mentre l'angelo iniziava ad ansimare.
Castiel non si accorse nemmeno che Dean gli stava sfilando i boxer, ma quando si ritrovò pelle a pelle con il biondo, gemette qualcosa di indistinto, in una lingua che probabilmente non era nemmeno umana.
«Adesso vediamo cosa si riesce a fare con un pennuto vergine» sogghignò il cacciatore, cercando di nascondere la propria situazione, altrettanto pietosa e pericolosamente vicina al limite.
Lo accarezzò, afferrando la sua erezione e strusciando la testa nell'incavo della sua spalla, graffiandogli il collo con l'accenno di barba, e iniziò a salire e scendere lentamente. Castiel si agitò, inarcandosi e sbarrando gli occhi, cercando di spingersi nella sua mano, e Dean glielo permise, aumentando il ritmo e baciando via dalle sue labbra tutti i mugolii che l'angelo non riusciva a ricacciare indietro. Gli morse il mento, mentre i suoi movimenti diventavano più rapidi, e il moro lo strinse a sé più forte, infilandogli la lingua in bocca e irrigidendosi tra le sue braccia.
Il cacciatore accarezzò la punta della sua eccitazione con il pollice ruvido, e in quel momento Castiel venne, gemendo il suo nome e spingendosi un'ultima volta nella sua mano, mentre Dean sfiorava ancora il profilo in rilievo della cicatrice sul suo stomaco.
«Idiota di un pennuto» gli soffiò all'orecchio, mentre l'angelo si accasciava sul letto ansimando, e il biondo continuava a strusciarsi lascivamente sul suo corpo «come potevi pensare di doverti vergognare di una cosa del genere?»
Castiel chiuse gli occhi, godendosi la tensione dell'orgasmo che andava via via svanendo, e cercando di distinguere le parole di Dean dal turbinare confuso e assonnato dei suoi pensieri, e alla fine rispose con un vago mugolio indistinto.
Il cacciatore sospirò, ancora visibilmente eccitato, ma l'angelo non gli diede il tempo di dire altro.
Si alzò in piedi, scrollandosi di dosso il corpo del biondo insieme al torpore che lo stava assalendo, e osservando per un momento l'espressione confusa del ragazzo accanto a lui.
Per un attimo Dean pensò che se ne stesse andando, che lo stesse lasciando lì e che magari si fosse pentito di quella serata, ma poi Castiel gli tese la mano.
«L'offerta della doccia è ancora valida?» chiese, con il suo tono innocente che faceva a cazzotti con gli occhi liquidi e i capelli disfatti, e il cacciatore pensò che non ce l'avrebbe mai fatta ad arrivare all'Apocalisse, sarebbe morto prima.
L'angelo inclinò il capo, inventandosi un sorriso che se Dean non lo avesse conosciuto bene avrebbe giurato che potesse essere malizioso, ma non perse tempo a pensarci.
Si tirò in piedi, avvolgendogli i fianchi con un braccio e premendosi su di lui, ascoltando il gemito che Castiel si lasciò sfuggire quando avvertì le pressione della sua erezione sulla coscia.
Mentre trascinava l'angelo in bagno, sperò con tutto sé stesso che Sam se la prendesse con calma.

Rating: Giallo.
Genere: Romantico, fluff ovunque e un po' di introspezione.
Contesto: Prima dell'inizio.
Note: È una Weecest (sedici e vent'anni) e loro sono l'amore mio. Il capitolo è lungo perchè devo farmi perdonare delle cose. Tante cose. Ci si vede giù, e amate Sam che non è in grado di mangiare senza spataccarsi la faccia.


 

Dreams about you


 

Sam era in piedi sulla porta della camera di Motel, le chiavi della stanza ancora in mano e la bocca leggermente aperta. Non riusciva a muovere un muscolo, e nemmeno ad articolare un pensiero, gli occhi fissi sulla scena davanti a lui e il cuore impazzito nel petto.
Deglutì, sentendo la gola secca, senza nemmeno sbattere le palpebre, tutta l'attenzione catalizzata sullo spettacolo che gli si parava di fronte.
Dean, tutto lentiggini e sorriso smagliante, se ne stava tranquillamente steso su uno dei due materassi, le braccia spalancate e abbracciate alle colonnine del letto, in una posa che ricordava in modo quasi blasfemo il rito della crocifissione. In un certo senso, si ritrovò a pensare incoerentemente Sam, sembrava si stesse offrendo in sacrificio.
Il minore rabbrividì, senza riuscire a smettere di fissare il fratello che, con le gambe stese davanti a sé e le caviglie accavallate, scrollò leggermente le spalle, facendo guizzare i muscoli del petto.
Non indossava nient'altro che un paio di jeans, i capelli scompigliati e gli occhi verdi luminosi risaltavano in modo destabilizzante sulla sua pelle abbronzata, e il sorriso che gli tendeva le labbra era solo l'ennesima pugnalata all'autocontrollo di Sam, che non riusciva nemmeno a coordinare la respirazione.
Dean inclinò la testa, scoprendo il collo, e fece un gesto con la mano in direzione del fratello.
«Sam» lo chiamò, la voce così bassa da non sembrare nemmeno naturale «vieni»
Il minore si mosse in automatico, lasciando cadere le chiavi sul tavolo e la giacca su una sedia, senza smettere di guardare il biondo.
Il maggiore sorrise, staccando le braccia dalla testata del letto e incrociando lentamente le gambe davanti a sé, mentre con un gesto del capo invitava suo fratello a sedersi.
Sam obbedì senza ribattere, catturato dai movimenti di Dean, e quando con lo sguardo scese su di lui, si accorse che non indossava jeans, ma pantaloni di pelle, e cristosantissimo. Per un momento la sua testa confusa fu attraversata dal dubbio su dove se lo fosse procurato, un accidenti di paio di pantaloni di pelle nera e lucida, a vita bassa e con una stupenda serie di lacci sulla coscia, ma un attimo dopo stava già valutando quale fosse il modo migliore per sfilarglieli di dosso.
«Sam» la voce di Dean lo costrinse a sollevare di nuovo lo sguardo e a incrociare i suoi occhi verdi.
Il maggiore sorrise, allungando un braccio verso di lui, e suo fratello si ritrovò a fissare imbambolato la scatola bianca che lui gli porgeva.
Il più giovane dei Winchester la prese in mano, rigirandosela per un momento tra le dita.
«Aprila» la voce calda di suo fratello spense anche l'ultimo collegamento con la realtà, e un attimo dopo Sam stava sfilando il coperchio.
La aprì, scorrendo con un dito sul velluto nero che la foderava, e la sua mente si svuotò di conseguenza.
Porca. Puttana.
Con cautela, liberò dalla scatola un paio di manette di ferro, lucide e argentate, troppo leggere per essere quelle a cui erano abituati per la caccia, ma abbastanza pesanti da fargli venire qualche idea.
Un movimento di Dean gli fece alzare lo sguardo, e un secondo dopo stava fissando suo fratello che, con un sorriso da infarto e gli occhi del più navigato tra i demoni tentatori, gli porgeva innocentemente i polsi.
«Che ne dici, fratellino?»

Sam si svegliò di soprassalto, fin troppo consapevole di quello che aveva sognato, e anche abbastanza preparato da preoccuparsi degli effetti.
Ringraziò la sua buona stella per essere solo in camera, e si alzò in fretta per vestirsi, mentre dal bagno proveniva un attutito rumore d'acqua corrente. Si passò con forza una mano sul viso, cercando di schiarirsi le idee e cacciare dalla propria testa gli strascichi di quel sogno.
Negli ultimi tempi, era sempre peggio. All'inizio certo, era stato a dir poco inquietante, ma non aveva avuto nemmeno modo di preoccuparsene, perché quando per la prima volta aveva sognato suo fratello accoglierlo con un bacio sulle labbra erano dietro ad un fantasma che stava dando del filo da torcere a suo padre, e così lui aveva accantonato la questione. Il primo sogno con Dean sotto la doccia, e poi a petto nudo in giro per la camera, lo aveva fatto che erano in Ohio, alla ricerca di un Wendigo che poi si era rivelato essere un orso, e anche in quel momento Sam si era detto troppo impegnato per mettersi a riflettere su quanto strano fosse sognare il proprio fratello bagnato e mezzo nudo. Da lì in poi c'era stato il caso della strega, e poi quell'altro fantasma, e poi una creatura di cui Sam aveva dovuto ricostruire la storia praticamente da zero, con ore e ore di ricerche su internet e in biblioteca. E anche durante le due settimane che avevano trascorso da Bobby non c'era stato il tempo di pensare a niente, perché John aveva bisogno di aiuto per un caso che voleva seguire da solo, e che quindi gli telefonava due volte al giorno. E poi la radio vicino alla poltrona, quella che Bobby ascoltava sempre prima di andare a dormire, funzionava male, quindi Sam l'aveva riparata, insieme al ventilatore in camera e alla lampadina del bagno. E poi Dean aveva insistito per fare pratica con le armi, e suo fratello aveva deciso che un po' di esercizio gli avrebbe fatto bene, e così lo aveva assecondato.
In quasi due mesi, da quando i sogni erano cominciati, Sam non aveva avuto un momento libero per preoccuparsene, e non ci teneva assolutamente a trovare il tempo per farlo.
Il punto era, però, che nelle ultime settimane le cose sembravano aver preso una piega sempre più strana, per non dire inquietante e perversa.
Le ultime due notti erano state qualcosa di troppo simile ai film porno che Dean teneva nascosti sul fondo del suo borsone, per i gusti di Sam. Non è che fosse spaventato, o disgustato, perché in fondo i sogni erano suoi e lui era libero di considerarli come voleva, ma sapeva fin troppo bene che non erano normali. In un modo o nell'altro, doveva affrontare la questione, solo che non aveva idea di come farlo.

«Ben svegliato, fratellino» la voce di Dean lo strappò dai suoi pensieri, e lui si voltò verso la porta del bagno giusto in tempo per vedere suo fratello sistemarsi un asciugamano bianco in vita. Era ancora bagnato, piccole goccioline d'acqua gli scivolavano giù dalle spalle e lungo la schiena, accarezzandogli la pelle in un modo che, Sam ne era sicuro, gli stava causando seri danni psichici. Inutile negarlo, dal vivo era mille volte meglio che in sogno.
Il minore dei Winchester tossicchiò e si voltò per allacciarsi le scarpe, dandogli le spalle. Ci mise volutamente diversi minuti, curando attentamente le pieghe dei pantaloni intorno alle caviglie e poi la lunghezza dei quattro lacci, in modo tale da essere certo che, una volta rialzata la testa, Dean sarebbe stato vestito.
«Allora, dormito bene?» chiese il maggiore, e Sam sentì il tintinnio della fibbia delle sua cintura che si chiudeva.
«Uhm... Si, abbastanza»
Dean sogghignò «ci credo, facevi certi versi... non oso immaginare cosa tu stessi sognando»
Sam alzò di scatto la testa, arrossendo fino alle orecchie, e si voltò verso suo fratello, che si stava sistemando il colletto della camicia e che lo guardava con un sorrisetto odioso.
«N-non stavo sognando niente» disse il minore, ma non suonò credibile nemmeno alle sue orecchie. Maledizione, non era abbastanza lucido per affrontare quella conversazione.
«Certo Sammy, come no» sogghignò Dean, passandosi una mano tra i capelli umidi «comunque, hai visto papà?»
Sam scosse il capo «era già uscito quando mi sono svegliato»
Il maggiore sorrise «bene. Questo vuol dire che ci lascia la giornata libera»

Trascorsero il resto della mattinata in Motel, pulendo le armi e gironzolando pigramente su internet alla ricerca di un possibile caso, mentre aspettavano che John rientrasse, ma il padre dei due fratelli non si fece vivo fino a ora di pranzo, quando spedì a Dean un laconico messaggio in cui diceva che non sarebbe tornato prima di sera, forse anche più tardi.
Sam allora propose di andare a comprare qualcosa da mangiare, e suo fratello lo accontentò. Finirono a pranzo in una sorta di tavola calda semideserta, non esattamente il massimo ma neanche tanto male. Dean ordinò una birra, lasciando che il minore ne bevesse un po', e ridendo quando gli rimase una traccia di schiuma sul labbro. Sam sorrise a sua volta, grato di quella giornata di libertà e della presenza del maggiore accanto a sé.
«Domani è il tuo compleanno» disse ad un tratto Dean, come se fosse qualcosa a cui pensava spesso e per cui non riusciva mai a trovare il tempo di parlare.
Sam annuì, riempiendosi la bocca con le patatine del fratello, che gli scacciò la mano ma sorrise.
Il maggiore parve rifletterci un attimo, e stava per dire qualcosa, quando il suo cellulare squillò.
«Pronto? Si. Siamo andati a mangiare in quel bar vicino al Motel. No, adesso torniamo indietro. Quanto tempo ci vorrà? Parti adesso? Va bene. Si, ci penso io. Sissignore. A più tardi»
Dean sospirò, chiudendo la chiamata.
«Indovina chi era» disse a suo fratello, che sorrise e si ingozzò ancora di patatine.
«Dice che avevamo ragione, il fantasma è quella donna trovata morta nel lago, ma che a quanto pare non è stata sepolta qui. La sua tomba si trova nella sua città natale, a circa duecento chilometri da qui. Papà vuole chiudere questa storia, quindi parte adesso, e sarà di ritorno per domani. Mi ha detto di salutarti, e di occuparmi di te»
Sam scrollò le spalle «meglio. Se starà via tutta la notte, domani non avrà voglia di ripartire. Magari per una volta riusciremo a dormire fino a tardi» sorrise, ma Dean lesse tra le righe, come faceva sempre.
John non sarebbe tornato in tempo, e probabilmente sarebbe stato nervoso e stanco, abbastanza da dimenticarsi anche del compleanno del figlio. Non sarebbe stata questa grande novità.
«Ehi, ci sono io qua» disse alzandosi dalla sedia e tirando fuori dalla tasca un paio di banconote stropicciate «ti toccherà sopportarmi per tutto il giorno, fratellino»
Mentre Dean andava alla cassa a pagare, Sam sorrise. Magari suo fratello non lo sapeva, ma lui non avrebbe potuto chiedere di meglio.

Trascorsero il pomeriggio a guardare la tv stravaccati sul letto, litigandosi il telecomando e punzecchiandosi a vicenda. Il maggiore tirò di nuovo fuori la storia dei sogni per dare fastidio a suo fratello, e il minore arrossì violentemente, ma oltre a quello Dean non si spinse. Chiamarono anche Bobby, per chiedergli come andassero le cose, e per dirgli che John era a caccia da solo. Di sicuro il vecchio cacciatore si sarebbe preoccupato di tenerlo d'occhio, se ce ne fosse stato bisogno.
Dean non era tranquillo all'idea che il loro padre fosse così lontano da loro per un caso, ma Sam si preoccupò di distrarlo, e alla fine il maggiore lasciò perdere. John se la sarebbe cavata benissimo.
Arrivò la sera quasi troppo in fretta, e quando Sam iniziò a sbadigliare Dean spense la tv e lo costrinse ad andare a dormire.
«Quei sogni così movimentati ti fanno stancare, eh Sammy?» scherzò, e suo fratello emise un verso soffocato, mentre quasi si strozzava con la sua saliva.
Dean rise, e il minore si avvolse stretto tra le coperte, desiderando sprofondare. Il maggiore spense la luce e si stese sul letto.

Dopo un po', Sam si rigirò tra le lenzuola.
«Sei sveglio?» sussurrò suo fratello, e lui rispose con uno sbuffo.
«Sam, cosa vuoi per il tuo compleanno?» chiese Dean, a voce bassa.
Il minore scosse il capo nell'oscurità «niente»
suo fratello sbuffò «non mi piace come risposta. Ritenta e sarai più fortunato» cantilenò.
Lui sorrise «davvero Dean, non voglio niente. Sto bene così come sono»
Il maggiore grugnì, sarcastico, ma Sam non disse nulla.
Dopo un po', il minore si voltò verso il fratello, riuscendo a scorgere il profilo del suo corpo nella penombra.
Sospirò «Solo...»
Dean voltò il capo verso di lui, incrociandone lo sguardo «Solo cosa?»
«Solo... vorrei un altra giornata come questa»
Si sentì un idiota per averlo detto, e ancora di più quando suo fratello non replicò.
«Buonanotte Dean»
«Buonanotte Sammy»

Il minore si addormentò poco dopo, avvolto dalle coperte e con la mente immersa di nuovo in un sogno come quelli che popolavano le sue notti da un paio di mesi a quella parte. Suo fratello invece rimase sveglio a lungo, fissando il vuoto davanti a sé e ripensando a quello che aveva detto Sam, “un'altra giornata come quella”, chiedendosi che cosa mai avesse avuto di tanto speciale.
E poi ripensò a quello che aveva sentito mormorare al fratello nel sonno, mentre si agitava tra le lenzuola, e ricordò come era suonato il suo nome sulle sue labbra, un “Dean” soffocato ma udibile, quasi una preghiera. Sorrise, per un istante, immaginando di aver sentito bene, e pensando a come le cose sarebbero potute essere se quello che Sam aveva chiamato nel sonno fosse stato veramente lui, durante un sogno che tutto poteva essere tranne che fraintendibile.
Sarebbe stato bello, bellissimo, e per un attimo lo desiderò con tutto se stesso, ma non ci sperò nemmeno un istante, perché non sarebbe stato giusto, e non sarebbe stato corretto nei confronti di suo fratello e di se stesso.
Alla fine, quando il sonno iniziò a prendere il sopravvento, sorrise e si distese pigramente tra le coperte, mentre nella sua mente si formava un'idea sulla giornata successiva.



***



Dean era in piedi in mezzo alla stanza, il corpo coperto solo da un asciugamano di spugna, i capelli umidi gocciolavano sulle spalle bagnate. Sorrideva, gli occhi verdi illuminavano il viso e facevano tremare le ginocchia a Sam, che per fortuna era seduto. Dal letto, osservò suo fratello avvicinarsi a passi lenti e misurati, e passarsi pigramente una mano tra i capelli.
«Dormito bene, fratellino?» chiese, scivolando con le dita sulla propria nuca e poi sul collo «sai, ti ho sentito fare degli strani versi nel sonno» ghignò, mentre la mano passava sulla gola e poi giù sul petto «chiamavi il mio nome, lo sai Sam?»
Il minore deglutì a vuoto, mentre le dita di suo fratello scivolavano sul proprio addome e poi sul fianco, fino al bordo dell'asciugamano.
«Perché non me lo fai risentire, uhm?» sorrise, catturando gli occhi di suo fratello con i propri «il tuo nome sulle tue labbra suona così bene, Sammy» aggiunse, afferrando la spugna bianca e facendo tremare di aspettativa suo fratello «potrei quasi abituarmici»
Con un gesto secco, strappò l'asciugamano, che si ammucchiò a terra con un tonfo morbido, e sorrise malizioso a suo fratello, che emise un respiro spezzato.

Sam si svegliò di colpo, ma riuscì a non sussultare. Aprì gli occhi di scatto nell'oscurità, sbattendo per un attimo le palpebre per adattare la propria vista all'assenza di luce.
Nella stanza si sentivano dei lievi fruscii ovatti, una cerniera che veniva aperta e poi chiusa, il tintinnio delle chiavi che venivano infilate in tasca.
Lentamente, iniziò a distinguere il profilo dei mobili, e il contorno di una figura che si muoveva nella camera, evidentemente cercando di non fare rumore.
Dean era vestito, la giacca addosso e le scarpe infilate, e camminava in giro a tentoni, cercando di non sbattere contro i letti o il tavolo. Scavalcò alla cieca un borsone e arrivò alla porta. A Sam parve girarsi per un istante verso di lui, poi abbassò la maniglia e un raggio di luce si intrufolò nella stanza, rischiarando ogni cosa.
«Dean» lo chiamò suo fratello, la voce roca da sonno.
Il maggiore si bloccò sulla porta, e si voltò a guardarlo.
«Ehi, fratellino, ben svegliato» sorrise, mentre Sam si passava una mano sul viso e si metteva a sedere «pensavo stessi dormendo»
«Dove stavi andando?» chiese il più giovane, e per un attimo una parte di lui si aspettò che Dean stesse uscendo e lo stesse lasciando da solo per chissà quanto tempo. Il giorno del suo compleanno.
«Volevo andare a comprare delle ciambelle. E un po' di torta di mele, ovviamente» sorrise il maggiore «ma dato che sei sveglio possiamo andarci insieme. Forza, vestiti e usciamo»
Sam sorrise «perché? Cosa devi farci con delle ciambelle?» chiese, mentre suo fratello richiudeva la porta e spalancava le tende.
Dean si voltò «che idiota che sei, fratellino» sorrise, mentre si avvicinava al letto «devi proprio farmelo dire, eh?»
Sam annuì, convinto, senza smettere di sorridere.
«Dio, quanto ti odio quando fai il sentimentale» sbuffò il maggiore, roteando gli occhi, mentre suo fratello si alzava in piedi.
«Lo so» rispose il moro.
Dean lo tirò a sé, stringendolo in un abbraccio protettivo «Buon compleanno, fratellino» mormorò tra i suoi capelli, lasciandogli un leggero bacio sulla fronte.
Sam sorrise, grato di quel contatto, e si crogiolò un attimo di troppo tra le braccia di suo fratello, prima di lasciarlo andare e vestirsi.

Fecero colazione in una caffetteria, mangiando ciambelle e torta di mele, e Dean sorrise quando Sam si sporcò le labbra con la panna, e ordinò una seconda fetta per dividerla con lui.
Trascorsero la mattinata in giro per la città, perdendo tempo tra un parco e una sala giochi, mentre aspettavano che John chiamasse per avvertire che stava tornando.
Quando il cellulare di Dean squillò, il maggiore lasciò suo fratello al bancone di un fastfood e uscì per rispondere. Rientrando, trovò Sam seduto ad un tavolo nell'angolo, con due cheesburger e una porzione doppia di patatine fritte, e si preoccupò di nascondere la fronte corrucciata dietro ad un sorrisetto.
«Ma guarda che fratello premuroso, mi hai preso le patatine» ghignò, ma il minore nemmeno lo considerò.
«Che cosa ha detto papà?» chiese, mentre Dean prendeva posto davanti a lui sulla panca.
Suo fratello alzò le spalle «è tornato al Motel. Dice che ci lascia la macchina, se vogliamo andare a farci un giro, mentre lui si scrolla di dosso un po' di tensione»
Sam scosse il capo «è andato a seppellirsi in un bar, vero?»
Il maggiore scrollò il capo «probabile. Lo rivedremo stasera» disse, addentando il proprio panino.
Trascorsero un paio di minuti in silenzio, finché Sam non riuscì a racimolare il coraggio necessario a porre la domanda successiva.
«Se ne è scordato, vero?»
«Certo che no» disse Dean, che se lo aspettava fin dall'inizio «mi ha detto di farti gli auguri»
«Non è vero» disse Sam, sorridendo comprensivo «non difenderlo. So che se ne è dimenticato»
«Sammy, sai come stanno le cose. La caccia...»
«Si, la caccia, il caso, il fantasma. Lo so. Volevo solo saperlo»
Dean lo guardò abbassare gli occhi e infilarsi in bocca una manciata di patatine, e non aggiunse altro.

Il pomeriggio trascorse esattamente come la mattinata, visto che nessuno dei due aveva voglia di tornare al Motel, e i due fratelli passarono il tempo in giro per la città, cercando di stare lontani dai posti in cui la gente aveva conosciuto Dean come il giovanissimo agente Williams, partner del ben più esperto agente Smith, impegnati nell'indagine sugli omicidi sospetti.
Prima ancora che potessero accorgersene, il sole iniziò a calare all'orizzonte, e decisero di fermarsi fuori a cena. Il maggiore provò a chiamare il padre per sapere se avesse fame, ma il cellulare squillò a vuoto senza che nessuno rispondesse, così Dean lo spense e si dedicò a prendere un po' in giro suo fratello, che pareva non essere in grado di mangiare una pizza senza sporcarsi il mento di pomodoro.
Mentre camminavano per tornare al Motel, Sam diede una leggera spallata al maggiore, che sorrise e lo spintonò più forte.
«Grazie, Dean»
«Per cosa?»
«Per il regalo. Hai esaudito il desiderio» mormorò, arrossendo appena.
«Non c'è di che, puttana»
«Fesso»

Arrivarono nel parcheggio del Motel che era già buio, i lampioni accesi ad illuminare le strade poco trafficate. Si fermarono per un momento davanti alla porta, mentre Dean giochicchiava con le chiavi della camera.
«Forza, entriamo» sorrise Sam, che avrebbe fatto di tutto pur di prolungare quella giornata all'infinito. Stava bene con suo fratello, si sentiva al sicuro, e poteva essere se stesso. Sogni a parte, con lui era felice.
«Hai davvero tutta questa voglia di andare a dormire?» sorrise il maggiore, guardandolo di sottecchi.
Sam arrossì «in effetti, no»
«Molto bene, allora» disse Dean «aspettami qui»
Sparì dentro alla loro camera, e un attimo dopo ne emerse sventolando le chiavi dell'Impala, con un sorriso a trentadue denti.
«Papà dorme, non se ne accorgerà» disse, mentre si dirigeva verso la macchina, parcheggiata davanti alla reception del Motel.
Sam rimase impalato a fissarlo, sorridendo appena, con il cuore che batteva forte nel petto. Forse lo amava. Che assurdità, pensarlo in quel momento, ma forse lo amava. E tanto anche.
«Allora, non vieni?» sorrise Dean, aprendo lo sportello della macchina.
Il minore sorrise, scuotendo il capo, e lo raggiunse correndo.

Parcheggiarono in uno spiazzo deserto, lontano dalla città e abbastanza buio da fare paura a chi di mestiere non facesse... beh, quello che facevano loro.
Dean scese dalla macchina e Sam lo seguì, imitandolo quando si stese sul cofano dell'Impala, con le braccia intrecciate dietro alla nuca. Il maggiore gli passò una birra tirata fuori da chissà dove, e quando suo fratello inarcò un sopracciglio, lui scrollò le spalle.
Bevvero in silenzio, osservando il cielo che nonostante la stagione era abbastanza limpido da lasciar intravedere le stelle, luminose rispetto allo sfondo scuro.
«Sogni mai, Sam?» chiese Dean, ad un tratto.
Il minore quasi si strozzò con la birra, tossicchiando leggermente, mentre suo fratello ridacchiava divertito.
«Sammy, cerca di non ucciderti proprio il giorno del tuo compleanno» lo prese in giro, ma questo non diminuì l'imbarazzo del più giovane. Sapeva che Dean voleva una risposta.
«N-non lo so. Non mi capita spesso» smozzicò, guardando altrove.
«Non mentire, Sam, non sei capace» sogghignò suo fratello.
L'altro non rispose, e così rincarò la dose.
«Dai, avanti, ormai sei un bambino grande, penso che tu ce la possa fare a dare una risposta intelligente, con un paio di frasi di senso compiuto»
Nonostante il tono scherzoso, Dean doveva sapere. Aveva deciso, dopo averlo sentito sospirare di nuovo il suo nome nel sonno quella mattina, che non poteva esserselo immaginato. Voleva capire.
«A volte. Di recente più spesso» disse Sam, bevendo a canna un altro sorso.
«E cosa sogni?»
Il minore si schiarì la voce. Se avesse mentito, suo fratello se ne sarebbe accorto. Se ne accorgeva sempre.
«Noi. Me e te. A volte a caccia, o al Motel, o nell'Impala. Niente di che» sorrise, cercando di mascherare la tensione.
Dean giocherellò con la birra, cercando di prendere coraggio. O adesso o mai più, si disse.
«E sospiri il mio nome nel sonno perché...?» buttò lì, cercando di non farla sembrare un'accusa. Non lo era, era più una supplica. Voleva la verità, solo quella.
«Dean... non è come pensi» trasalì Sam, senza guardarlo.
«Non penso niente» sorrise il fratello, cercando di sembrare rassicurando «ehi, Sammy, tranquillo. Non ti giudicherei mai»
Ma il minore non lo ascoltava. Scese di scatto dal cofano dell'Impala, facendo due passi indietro, gli occhi sgranati. Lasciò cadere la bottiglia.
«N-non è come pensi. Giuro che... giuro che non volevo. I-io...» balbettò in preda al panico, e Dean fu subito vicino a lui, mentre una parte del suo cuore esultava. Aveva ragione, aveva avuto ragione fin dall'inizio. Dio, era così bello.
«Sammy, ehi, ehi guardami» sorrise, prendendolo per le spalle e scuotendolo leggermente «non preoccuparti, sono qui»
Il minore alzò gli occhi, inchiodandoli nei suoi, e Dean vi lesse il terrore, la confusione, insieme al senso di colpa.
«È tutto a posto, fratellino» gli disse, rassicurandolo, e spostando le mani dalle spalle al suo viso.
Sam prese un respiro profondo, chiudendo per un attimo gli occhi.
«Scusami» gemette «mi dispiace. I-io non so cosa-»
«Shh, smettila Sam. Non voglio saperlo. Dimmi solo una cosa» mormorò Dean, avvicinandosi ancora di più a lui. Erano alti uguali, nonostante la differenza di età, e da quella distanza potevano guardarsi perfettamente negli occhi «vorresti il mio regalo di compleanno?» chiese, accennando un sorriso e scendendo per un attimo con lo sguardo sulle sue labbra, così da permettergli di capire senza fraintendimenti.
Sam colse al volo, e arrossì violentemente, sentendo le gambe venire meno. Si, si e si, lo voleva più di ogni altra cosa, e non gli sembrava nemmeno possibile.
Non osò parlare, ma annuì leggermente, osservano il sorriso di Dean allargarsi e la sua lingua guizzare per un attimo sul suo labbro inferiore.
Lo vide avvicinarsi lentamente e inclinare il capo, e come al rallentatore sentì il fiato di suo fratello sulla propria pelle, e pensò che sarebbe morto prima di poterlo baciare.
Ma l'attimo successivo le labbra di Dean erano sulle sue, ed erano la cosa più fantastica che gli fossero mai capitata in tutta la sua vita. Il maggiore si mosse piano, spostando una mano dalla sua guancia alla nuca, mentre l'altra si appoggiava sul suo fianco, una pressione calda e rassicurante che distrusse anche le ultime remore di Sam. Il minore si spinse un po' contro di lui, schiudendo le labbra e invitando Dean a fare lo stesso. Le loro lingue si accarezzarono ed entrambi chiusero gli occhi, stringendosi l'uno all'altro quasi con foga, mentre si esploravano a vicenda, mordendosi ed accarezzandosi.
Ed un attimo dopo era finito.
Sam si ritrovò ad aprire gli occhi e ad annegare in quelli di suo fratello, spalancati e lucidi esattamente come i suoi. Brillavano nell'oscurità e, Dio, sorridevano, sorridevano così tanto.
«Ehi» mormorò Dean, vicino alle sue labbra ma non abbastanza.
«Ehi» sorrise Sam, ed era sicuro di essere arrossito come una ragazzina.
«Ora me lo puoi dire, sai, cosa sogni di notte» ghignò il maggiore.
Il minore inclinò il capo «se per te fa lo stesso, posso mostrartelo» sussurrò, lasciandogli un leggerissimo bacio a fior di labbra.
Il biondo rincorse la sua bocca e se ne appropriò di nuovo, cercando di trattenere un sorriso che invece si schiantò contro la lingua di Sam, che sorrise a sua volta ma lo baciò comunque, crogiolandosi in quel calore.
Era perfetto, niente di meno.
«Buon compleanno, fratellino»

Rating: Più verde di così si muore.
Genere: Fluff, quasi da far schifo, e un filo di romanticismo.
Contesto: Prima stagione, ma solo perchè Sam ha la frangia.
Note: Dovevo pubblicare tutt'altro, ma ci si è messa in mezzo la vita e non ho avuto il tempo. Così ho pensato ad un'alternativa a quello che sarebbe stato un capitolo lunghissimo, ma neanche quello ha funzionato molto bene. Nasceva come una Wincest malinconica da terza stagione, è finita con una Wincest fluffosa da prima, che però non dice un bel niente. Ci si vede giù.

 

Hearts

 

Dean sentì qualcosa muoversi accanto a lui, ma non era abbastanza sveglio per badarci. Si limitò a mugugnare un paio di parole indistinte nel sonno, mentre aspettava che la lucidità del risveglio gli venisse in aiuto, ma quando una voce che conosceva bene sussurrò un pigro “shhh” vicino al suo orecchio, smise ogni resistenza. Si mosse sul letto, tirandosi un po' indietro per fare spazio accanto a sé, e facendo scivolare una parte del cuscino verso il nuovo arrivato. Non si curò delle coperte che si stavano avvolgendo attorno ai suoi fianchi, era troppo stanco, ma ebbe la premura di non ripiombare subito nel sonno.
Magari avrebbe dovuto aspettarlo sveglio. O magari non bere così tanto.
Suo fratello non sarebbe dovuto rientrare così tardi, ecco cosa, e glielo avrebbe sicuramente detto, appena fosse riuscito a far funzionare contemporaneamente abbastanza neuroni da coordinare l'apertura delle palpebre.

Sam si sfilò le scarpe sorridendo, la giacca già abbandonata a terra insieme alla camicia e ai jeans, e si infilò piano tra le coperte. Il braccio di Dean pendeva ancora nel vuoto oltre il materasso, come sempre fin da quando erano piccoli, e il minore lo piegò per non fargli male con il proprio peso, poi appoggiò la testa sul cuscino, vicino al viso del fratello.
Il maggiore si mosse un poco, stringendosi a lui e incastrandosi con il suo corpo, gli spazi lasciati liberi da uno riempiti dall'altro.
Avrebbe voluto punirlo, perché non doveva stare fuori così a lungo, ma sarebbe stato un po' ipocrita, visto che lui aveva passato la serata a bere, e poi avrebbe richiesto energie di cui Dean non era certo di disporre.
Sam sorrise, avvicinando il viso a quello del fratello, che percepì il suo movimento anche ad occhi chiusi e glielo permise, appoggiando la fronte alla sua.
«Fratellino» biascicò nel sonno, interrompendosi subito dopo.
«Si, Dean?»
«Puzzi di alcol» sorrise, e Sam sentì il suo fiato infrangersi sulle proprie labbra.
«Senti chi parla»
«Ehi, porta rispetto, sono il maggiore» borbottò, molto coerentemente.
«E io sono il più alto. Non vedo cosa questo centri con l'alcol» sorrise Sam, e Dean mugugnò qualcosa di indistinto, prima di dargli un colpetto con la fronte, che nel suo immaginario sonnolento sarebbe dovuto essere una testata.
Suo fratello forse lo intuì e sorrise intenerito, avvicinandosi a lui per lasciargli un leggero bacio sulle labbra, che ebbe l'immediato effetto di far sciogliere la smorfia sul viso del maggiore. Dean parve quasi sorridere, prima di allungarsi verso di lui per prolungare quel contatto, sempre ad occhi chiusi.
Ma il minore non glielo permise, e si strinse di più a lui, intrecciando una gamba con le sue.
«Sammy, vuoi anche il ciuccio?» biascicò Dean, ormai quasi del tutto sveglio, senza però osare opporsi ai movimenti del moro. Non lo avrebbe mai ammesso, ma gli piaceva.
Lui sospirò, e per tutta risposta scivolò lungo il suo corpo, fino ad appoggiare la testa sul suo petto, e sospirare soddisfatto. Sapeva che suo fratello faceva tanto il sostenuto ma che in realtà sarebbe rimasto tutto il giorno a farsi coccolare da lui, quindi decise di prendersi tutto lo spazio che voleva.
Dean sbuffò, ma non riuscì a risultare infastidito quanto era nelle sue intenzioni, e così lasciò perdere. Trascinò pigramente un lembo del lenzuolo a coprire suo fratello fino alle spalle e se stesso fino ai fianchi, poi si lasciò andare di nuovo sul materasso, la mente che già rincorreva i residui di un sogno.
Sam si agitò ancora un momento, ma quando una delle mani del maggiore andò ad infilarsi pigramente tra i suoi capelli, le dita che premevano appena sulla nuca prima di ritirarsi e intrecciarsi con la frangia troppo lunga, si rilassò e appoggiò finalmente l'orecchio sulla sua maglietta, lasciandosi andare ai battiti del suo cuore. Era un po' più rapido del proprio, quello che sentiva rimbombare nella testa, e così rimase ad ascoltarlo finché non rallentò, sincronizzandosi al suo. Si concentrò su quel suono, lento e rassicurante, così forte e presente, e lentamente si lasciò andare all'intorpidimento, chiudendo gli occhi mentre il respiro del fratello si faceva regolare.

Rating: Verde, magari lime.
Genere: Fluff, Romantico e comico.
Contesto: Sesta, lì in giro. Non ha una vera e propria ambientazione. Nessunissimo spoiler.
Note: Sono fierissima di questo capitolo. Doveva essere una sciocchezza da mezza pagina, e invece si è rivelata una cosa stupenda e pucciosa. Amo Sam, dico davvero.
È una Destiel comunque, perchè io sto guardando l'ottava e si, sono praticamente canon.

 

Good Luck

«Dean, sei pronto?» sbottò Sam, per quella che poteva essere la quarta volta.
Suo fratello tentennò. «Quasi» rispose alla fine.
Il minore roteò gli occhi, chiudendo di scatto la zip del borsone con dentro le armi.
«Andiamo?» chiese, mentre il biondo si sistemava la giacca addosso.
«Ehm... Aspetta, il telefono» disse l'altro, allungandosi verso il comodino e infilandosi il cellulare in tasca.
«Adesso sei pronto?»
«Credo... credo di si» rispose Dean, ma non si mosse. Rimase in piedi in mezzo alla stanza, le mani che torturavano il calcio della pistola.
Sam lo osservò con le sopracciglia inarcate, prima di sbottare definitivamente «ti dai una mossa?»
«Si, arrivo» disse l'altro, il tono irritato, ma non fece altro che prendere in mano il borsone e passarselo da una spalla all'altra, sotto allo sguardo allibito e ormai sospettoso di suo fratello.
«Sei sicuro di sentirti bene?» chiese infatti, facendo un passo avanti.
«Certo Sammy, sto benissimo» rispose lui, senza però fare nulla per fugare i dubbi del minore, rimanendo fermo impalato in mezzo alla stanza.
«Dean...» sospirò Sam, avvicinandosi ancora, mentre suo fratello faceva di riflesso un passo indietro «va tutto bene?»
«Bene, benissimo, a meraviglia, mai stato meglio» rispose in fretta l'altro, sollevando le mani davanti a sé «andiamo» disse, facendo un cenno verso la porta.
La speranza era che Sam lo precedesse, ma suo fratello non colse l'antifona.
«C'è qualcosa che vorresti dirmi? Sai che con me puoi parlare di tutto. Dico davvero. C'è qualcosa che ti preoccupa, o che-»
«Alt, stop, fermo lì. Non mi trascinerai in una delle tue conversazioni a cuore aperto, sorellina» lo bloccò Dean, sfuggendo abilmente allo sguardo interrogativo del minore «Ora prendi le armi e andiamo, quel covo non aspetterà di certo noi»
«Se lo dici tu...»
Sam prese in mano il borsone e aprì la porta. Poi si voltò e gettò un'occhiata dubbiosa a suo fratello, che invece di seguirlo aveva ripreso ad armeggiare con una delle loro sacche da viaggio.
«Dean?» sospirò.
«Sto cercando il macete. Hai visto il mio macete?»
«Ce l'hai legato al fianco. Sicuro di stare bene?»
«Certo che sto bene»
Sam uscì, appoggiandosi allo stipite della porta e aspettando che il maggiore lo raggiungesse, cosa che sembrava ormai solo un sogno irrealizzabile.
Dean infatti aveva ripreso ad aggirarsi nella stanza, come se fosse alla ricerca di qualcosa di fondamentale alla sopravvivenza umana, o per lo meno alla sua.
«Cosa c'è ancora?» sbottò Sam.
«La fiaschetta dell'acqua santa. L'hai vista?»
Il minore inarcò un sopracciglio. «Acqua santa? Stiamo andando a caccia di vampiri, per la miseria, cosa te ne fai dell'acqua santa?»
Dean scrollò le spalle «voglio essere prudente. Cos'è, un crimine?» sbottò, sollevando di scatto il cuscino dal suo letto per controllare al di sotto di esso. Niente.
«Senti, non è che magari sei... non lo so, preoccupato per qualcosa?» buttò lì Sam, mentre suo fratello infilava la testa in un'altra sacca da viaggio.
«No Samantha, sto bene. Voglio solo la mia maledetta fiaschetta»
Il minore sospirò.
Tentennò ancora un attimo, poi scosse il capo «ti aspetto in macchina» disse, e si chiuse la porta alle spalle.

Appena fu uscito, Dean tirò su di scatto al testa.
«Era ora» sbottò alla stanza vuota.
Lasciò cadere di scatto il borsone sul letto, si voltò e sollevò il viso verso il soffitto.
«Castiel» chiamò, e un attimo dopo un fruscio lo avvertì di una presenza angelica alle sue spalle.
«Ciao Dean» lo salutò una voce familiare, tanto per cambiare ad un palmo dal suo orecchio.
Il Winchester scosse il capo ma sorrise, voltandosi verso di lui. «Non imparerai mai, eh?»
Castiel inclinò la testa di lato, corrucciando le sopracciglia, ma Dean non aveva il tempo di spiegargli niente.
«Sto andando a caccia» disse, fissando l'angelo negli occhi.
Lui annuì, serio e attento, ma non disse nulla.
«Vampiri» aggiunse allora il biondo.
Castiel annuì di nuovo. «È pericoloso?» chiese, dopo un momento.
«Forse. Probabilmente» rispose Dean.
«Necessiti del mio aiuto?»
«Non credo, no»
«Sam crede che la mia presenza possa esservi utile?»
«Sam non sa che ti ho chiamato»
L'angelo inclinò il capo, di nuovo «e allora perché sono qui?»
Dean sorrise, una via di mezzo tra un ghigno malizioso e un'espressione intenerita.
Gli accarezzò il tessuto del trench con una mano, stirandone una piega, prima di riportare lo sguardo su di lui.
«Non mi auguri buona fortuna per la caccia?» chiese.
«...Buona fortuna?»
«Si, Cas, buona fortuna. È quello che si augurano gli umani quando stanno per affrontare una prova difficile e sperano di superarla»
«Oh. Certo. Allora, ehm, buona fortuna, Dean»
«Grazie Cas»
Si fissarono per un momento.
«Adesso posso andare?» chiese l'angelo, dopo quella che parve un'eternità.
Dean sorrise «c'è ancora una cosa» disse «quando ci si augura buona fortuna, certe volte ci si scambia anche un gesto che accompagni la speranza di un buon esito. Tipo una stretta di mano, o un abbraccio, o, beh, un bacio»
Castiel inclinò il capo «vuoi che ti abbracci?»
Il cacciatore roteò gli occhi «No, Castiel»
«E allora cosa? Non capisco»
«Davvero, angioletto? Dopo tutto quello che ti ho fatto un paio di sere fa, quando Sammy era fuori, non ti viene in mente niente che potresti fare in questo contesto?»
L'angelo lo guardò per un lungo istante.
«Dean» disse infine «tu mi hai detto che non devo baciarti quando Sam può vederci»
«Infatti» confermò il cacciatore «ma Sammy è in macchina, adesso»
«Non è esatto» lo corresse Castiel «in relatà ci sta osservando dalla finestra»
Dean avvampò, facendo un salto indietro «c-cosa?» smozzicò, senza avere il coraggio di voltarsi.
L'angelo si limitò ad alzare le spalle e a fare un cenno verso le tende.
Il cacciatore si girò lentamente, giusto in tempo per vedere suo fratello minore nascondersi dietro al muro, presumibilmente sghignazzando come un matto.
«Figlio di puttana» sbottò il Winchester, rosso in viso.
Scosse il capo, passandosi una mano sulla bocca. Grandioso.
«Dean» lo chiamò l'angelo, e il cacciatore si voltò di nuovo verso di lui.
«Cazzo Cas, potevi avvertirmi»
«Scusami. Non avevo idea che potesse darti fastidio»
«Certo, come no» sbottò il cacciatore «senti, ora devo andare, mi aspetta il viaggio in macchina più lungo della mia vita»
Afferrò il borsone e si diresse verso la porta, ma un braccio forte si avvolse intorno alla sua vita, e lo costrinse a girarsi. Castiel lo baciò prima ancora che avesse il tempo di protestare, ma Dean non lo avrebbe fatto comunque, quindi era ok.
Si lasciò baciare come una tredicenne, l'angelo che lo sosteneva e gli occhi inspiegabilmente chiusi, mentre le sue mani scivolavano sui suoi fianchi e li stringevano possessivamente.
Si lasciò sfuggire un gemito sorpreso quando Castiel fece scivolare la lingua tra le sue labbra, ma accettò l'intrusione di buon grado, lasciandosi guidare e fregandosene altamente di suo fratello, il pervertito guardone.
Quando si separarono, non osarono allontanarsi.
«Buona fortuna, Dean» sussurrò l'angelo sulle labbra del cacciatore, e lui sorrise, le lentiggini in risalto sulla pelle chiara.

Quando il maggiore dei Winchester salì in macchina, Sam sedeva al posto del guidatore, e non aveva ancora smesso di ridere.
«Sta zitto» gli intimò suo fratello, ma questo non fece assolutamente nessun effetto al minore, che non si preoccupò nemmeno di nascondere l'enorme sorriso che gli attraversava il viso da parte a parte.
«Ora capisco molte cose, fratellone» ghignò, mettendo in moto l'Impala.
«Non. Fiatare»
«Certo, certo» ironizzò Sam.
«Dico sul serio. Non una parola, con nessuno.»
«Si, come no. Aspetta che lo sappia Bobby! Questa conversazione sarà solo un piacevole ricordo» rise il minore, mentre suo fratello lo guardava storto, incenerendolo con un'occhiata.
Dean accese la radio, alzando il volume abbastanza da infastidire Sam, che però non smise di ridere.
Trascorsero in silenzio i successivi minuti, e il maggiore si rilassò, contento che suo fratello avesse lasciato perdere.
Proprio quando aveva iniziato a canticchiare la canzone che passava in quel momento, il più giovane si voltò verso di lui, controllando la strada con la coda dell'occhio, e Dean suo malgrado fu costretto a girarsi e ad incontrarne lo sguardo.
Si fissarono per un attimo, poi il minore ghignò.
«L'hai trovata la fiaschetta, alla fine?»
Dean sbuffò, arrossendo. «Sta zitto, Sam»
 

Rating: Giallo.
Genere: Fluff, e leggermente comico.
Contesto: Vago.
Note: Cortissimo, ed è un genere di scrittura che non ho mai usato prima. Personalmente mi piace, e l'ho provato su una coppia che secondo me è perfetta per questo esperimento, ma fatemi sapere cosa ne pensate. Ci si vede giù;)

 

Little talks of (Arch)angels and men

«Ma porc- Gabriel! Mi hai fatto prendere un colpo!»
«Scusa, Sammy»
«Guai a te se mi compari di nuovo alle spalle in quel modo»
«Oh, ma quanto siamo permalosi. Cosa stai facendo?»
«Una ricerca. Stiamo seguendo un caso»
«Mmm... Posso aiutarti in qualche modo?»
«Ad esempio togliendo quella mano da lì»
«Va bene...»
«Dico sul serio. “Togli” non significa “sposta più in alto”»
«Sei sicuro che non posso aiutarti in alcun modo...?»
«Di sicuro non in quel modo, razza di angelo ninfomane»
«Certo, fingi che ti dispiaccia»
«Chiudi quella bocca»
«Va bene... Attorno a cosa?»
«Gabriel!»
«Si, dolcezza?»
«Piantala di... di provocarmi. Dean sta facendo la doccia, se ci trova qui insieme non sarà un bello spettacolo»
«In questo caso dovremmo sbrigarci»
«Oh no, non ci provare nemm-umf»

«Allora? Vuoi ancora che “tolga quella mano da lì”?»
«Sadico»
«Aggettivo curioso da attribuire ad un arcangelo. Se vuoi che me ne vada, basta che tu me lo dica»
«Ti detesto»
«Come? Non ti ho sentito...»
«Gabriel, datti una mossa»
«E con Dean, come la mettiamo? Non vorrei mai che uscisse dal bagno e ci trovasse... cosi»
«Mpf»
«Cosa, Sammy?»
«Piantala di fare il bastardo»
«Scusa, proprio non capisco che cosa vuoi da me...»
«Sta zitto e baciami»
«Certo pasticcino»

Rating: Giallo, più o meno.
Genere: C'è un filo d'angst, un po' di malinconia e la solita ondata di fluff.
Contesto: Settima stagione, con variegati spoiler fino a metà. Direi che se avete visto il 7x17 siete a posto.
Note: Finisce bene, non preoccupatevi. È una Wincest, con la gentile partecipazione di un personaggio che io amo, ma non vi dico chi è perchè se no spoiler (anche se già dal titolo...). Ci si vede in fondo, e buona lettura.

 

Tricking the Devil

Dean si svegliò di soprassalto quando il lungo gemito spezzato di suo fratello interruppe il silenzio ovattato della camera, invadendogli con forza i timpani e riportandolo con brusca forza alla realtà buia e fredda della notte.
«Sam» chiamò allarmato, le dita già avvolte intorno al calcio della pistola sotto al cuscino, e mentre faceva scattare l'interruttore della lampada sul comodino, cercò di fare mente locale su dove fossero, a caccia di cosa e a quanto dalla chiusura del caso. I suoi occhi non si erano ancora aperti del tutto che già la sua mente galoppava alla ricerca del mostro che poteva essere in agguato nel buio, e del modo migliore per mettere suo fratello e se stesso al sicuro nel minor tempo possibile.
La luce nella camera dilagò contemporaneamente al sussurro di Sam, un mugolio addolorato in risposta alla preoccupazione del fratello maggiore.
Dean ci mise un solo istante a registrare che nella stanza erano soli, che nessuna creatura demoniaca li stava attaccando e che il minore era sdraiato a pancia in su sul letto, gli occhi chiusi con forza e le mani premute sulle orecchie. Capì immediatamente cosa stava succedendo, e dopotutto se lo sarebbe dovuto aspettare, ma si sentì male ugualmente, una morsa allo stomaco che lo fece immediatamente rabbrividire, un sapore amaro in bocca. Mollò la pistola e divorò in un passo la distanza tra il suo letto e quella di Sam, sedendosi accanto a lui, cercando di ignorare la stretta che gli attanagliava le viscere, una via di mezzo tra la preoccupazione e il senso di colpa per la totale impotenza di quella situazione.
«Sammy» lo chiamò dolcemente, scostandogli una ciocca di capelli sudati dalla fronte, ma il minore gemette più forte, rannicchiandosi su un fianco lontano da lui e sfuggendo al suo tocco, le mani ancora premute ai lati della testa, il petto che si alzava freneticamente come se fosse in preda ad un incubo.
«Sam» Dean lo scosse appena per una spalla, il tono fermo ma comunque dolce, preoccupato «ehi, sono io»
Il più giovane parve riconoscerlo, e mormorando il suo nome si voltò verso di lui, premendo la fronte contro il suo ginocchio piegato, senza aprire gli occhi. La presenza del fratello parve calmarlo, perché il suo respiro perse quella nota sincopata, ma il ragazzo non riuscì a smettere di lamentarsi, gemendo sommessamente.
«Non se ne va» mormorò, la voce roca e spezzata, i palmi ancora sulle orecchie «non mi lascia in pace. Non mi lascia dormire»
Dean strinse i pungi. «Lucifero?» chiese, anche se conosceva già la risposta.
Sam annuì appena contro la sua gamba «sta grattando le unghie... le u-unghie su una lavagna. N-non lo sopporto. Va avanti da ore»
Il maggiore rabbrividì al solo pensiero. Appoggiò una mano sulla schiena del fratello, accarezzandolo piano da sopra la maglietta scura, completamente impotente davanti al potere e al sadismo del Diavolo. Si sentì stringere il cuore al pensiero di quello che Sam stava passando, privato del sonno da giorni e completamente incapace di reagire. Si sentiva furioso, era arrabbiato con se stesso per il solo fatto di non poterlo aiutare in alcun modo, perché sentiva che tutta quella situazione, in qualche modo, era colpa sua.
Ad un tratto il minore si irrigidì, rannicchiandosi ancora di più contro il suo fianco, e gemendo forte, quasi il dolore fosse fisico.
«Sam! Che succede?» chiese il maggiore, allarmato.
«Dean» lo chiamò il fratello, terrorizzato «la tua voce. Sta urlando con la tua v-voce. Io... è come quando i cerberi ti hanno ucciso... Non riesco, non posso sopportarlo»
Sam tremava, le mani premute con forza sulle orecchie, i muscoli tesi allo spasmo sotto alla mano calda del maggiore, mentre nella sua mente si affollavano i ricordi di quella notte di Maggio* di anni prima, quando tra le braccia aveva stretto il corpo martoriato di suo fratello.
Dean raggelò. Non sapeva cosa fare, non poteva fare nulla.
Strinse i denti. «Sam. Sam, guardami» intimò, la voce ferma «ehi, fratellino, sono qui»
Appoggiò le mani del suo viso, voltandolo dolcemente verso di sé, mentre sotto alla sua presa il minore continuava a tremare e a gemere sommessamente.
Sam spalancò gli occhi, e incontrandone lo sguardo Dean trattenne il fiato, mentre inconsciamente si avvicinava a lui.
Il minore aveva gli occhi lucidi, arrossati, e le lacrime già scivolavano inesorabile lungo il suo viso, schiantandosi contro le dita di suo fratello. Le pupille erano dilatate, grandi e scure, ma vuote, come se oltre ad esse non ci fosse niente, nessuna consapevolezza e nessuna coscienza. Sam era altrove in quel momento, disperso in un abisso di ricordi dolorosi e sangue. Percepiva nelle torture di Lucifero i proprio ricordi, la paura e la solitudine, insieme alla consapevolezza di non essere riuscito a salvare suo fratello. Il Diavolo attingeva a quello, a quella parte della sua vita che il minore dei Winchester aveva così gelosamente tenuto nascosta e lontana dalla propria vista, e con essa lo tormentava, mischiando la memoria della sua vita e quella dell'Inferno, risvegliando il dolore con la voce di Dean.
Il maggiore immaginò come potesse essere quella tortura, avere la voce del proprio fratello nella testa, e non poterla ignorare, non poterla scacciare. Ricordava le urla di Sam nella Panic Room di Bobby, quando ce lo aveva rinchiuso per smaltire gli effetti del sangue di demone, e il pensiero di essere costretto ad ascoltare quel tormento all'infinito senza potervi porre fine gli fece accapponare la pelle.
«Ora basta» ringhiò, premendo con più forza la mano sulla schiena di Sam «tutto questo deve finire»
Spinse il corpo del minore di lato, costringendolo a stendersi sul letto, dopodiché si sdraiò accanto a lui, stringendoselo addosso, mentre Sam gemeva e affondava il viso nel suo petto, la fronte premuta sulla clavicola. Lui gli cinse la schiena con le braccia.
«Basta, ti prego, basta» sussurrò il più giovane, e dopo un attimo di confusione Dean capì che si riferiva alla tortura del Diavolo. Sentì la rabbia montare dentro di sé, e strinse il fratello con più forza, intrecciando le gambe con le sue e trascinandoselo ancora più vicino.
«Sam» sussurrò, le labbra ad un soffio dal suo orecchio, la voce calma e rilassata «ascoltami. Sono qui. Sto bene»
Prese ad accarezzargli la nuca, intrecciando le dita ai suoi capelli «sono tornato indietro, ricordi? Castiel mi ha riportato in vita. Sto bene, stiamo bene»
Sam parve rilassarsi, o perlomeno smise di tremare tra le sue braccia, e Dean si arrischiò a sospirare in un moto di sollievo.
«Va tutto bene, fratellino»
«Continua... Ti prego, Dean, continua a parlare»
«Sono qui, Sam, è tutto a posto. Non permetterò che qualcuno ti faccia del male, nemmeno il Diavolo nella tua testa. Ricordi? Sei la mia spina nel fianco, e io mi prenderò sempre cura di te»
Il minore annuì contro il suo petto, ora rilassato.
«Ha smesso» mormorò, quasi spaventato all'idea che se lo avesse detto troppo forte la tortura sarebbe ripresa «non lo sento più»
«Va bene, Sammy, non preoccuparti. Ci sono io qui»
Il minore sollevò lentamente la testa, strusciando la fronte prima sul collo e poi sulla guancia di suo fratello, che sorrise e lo strinse ancora di più. Sam lo baciò, felice e sollevato di poterlo fare di nuovo senza la voce viscida e disgustosa del Diavolo a mormorargli all'orecchio quanto sporco e sbagliato fosse. Dean ricambiò, con calma, grato a chissà chi di esserci riuscito, qualunque cosa avesse fatto.
«Sono così stanco» mormorò Sam, nascondendo di nuovo il volto nell'incavo del collo del fratello.
«Shhh, Sammy. Dormi. Nessuno ti farà del male stanotte»
Il minore si addormentò poco dopo, per la prima volta da giorni, mentre Dean rimase sveglio ancora a lungo, accarezzandogli piano la schiena e la nuca.
Quando fu certo che Sam si fosse addormentato, si sporse all'indietro per spegnere la lampada.
Avevano poche ore prima che il sole sorgesse di nuovo, e lui aveva intenzione di sfruttarle al massimo.
Ci pensò un attimo, a quello che aveva detto, a quello che aveva fatto, e un moto di sollievo si schiantò nel suo petto quando si rese conto di aver trovato il modo di aiutare suo fratello.
Si rannicchiò contro il suo corpo nel buio della stanza, e sorrise all'oscurità, immaginando che Lucifero li stesse osservando.
«Ti ho fregato, figlio di puttana. Di nuovo» ghignò, prima di appoggiare la fronte tra i capelli di Sam e chiudere finalmente gli occhi.
Nemmeno Satana poteva niente contro i Winchester.

Rating: Verde, decisamente.
Genere: Fluff, tanto per variare sul tema, e poi boh, romantico.
Contesto: Sesta stagione, ma senza nessunissimo spoiler.
Note: Corta da far schifo, ma il fatto che sia una Destiel compensa (credo).
Ci si rivede giù.

 

Me Too

È un attimo e Dean è a terra, la testa che gira vorticosamente e un dolore lancinante al fianco.
Abbassa lentamente lo sguardo e osserva la maglia lacerata, un profondo squarcio da cui sgorga una quantità impressionante di sangue, allargandosi in una pozza scura a terra.
“Mi sto dissanguando” ha il tempo di pensare il cacciatore, “morirò”.
Lo realizza con freddezza, lucidamente, mentre davanti ai suoi occhi suo fratello viene colpito con violenza e cade a terra, svenuto.
Per un attimo, Dean è felice di essere stato ferito, perché sa che l'odore del suo sangue attirerà la creatura, dando a Sam il tempo di riprendersi e scappare.
Il succhiasangue si volta, e per un breve istante lui ha paura.
Ci sono troppe cose che non ha fatto, che non ha detto, e avrebbe voluto farlo, forse avrebbe dovuto.
Ma poi si ricorda di essere pur sempre un cacciatore, e scaccia tutto dalla propria mente. È già morto in passato, non teme niente di quello che troverà dall'altra parte.
Ma c'è davvero una cosa che avrebbe voluto fare, mentre il vampiro si avvicina a lui, le zanne già sfoderate.
Vorrebbe poter dire a Castiel che lo ama, perché ha sempre desiderato farlo, fin dal loro primo bacio, mesi e mesi prima, e gli dispiacerebbe andarsene senza che lui lo sappia. Ne andrebbe del suo orgoglio, ecco.
La testa gli gira, la vista si annebbia, e Dean riesce solo a pensare che sono gli effetti della perdita di sangue che si fanno sentire, prima di avere la netta sensazione di stare per svenire. È un modo triste di morire, ma lo consola il fatto che non sentirà i denti del vampiro piantarsi nella sua gola.
Il mondo si oscura, e lui pensa solo “ti amo, Cas”.

Ed è lì che accade.
Il succhiasangue è a terra, morto, la testa che rotola ancora sul cemento del magazzino in cui si trovano, poco lontano dal corpo di Sam, ancora svenuto.
Dean sbatte le palpebre, cercando di mettere a fuoco qualcosa, mentre sente il fianco pulsare come se qualcuno lo stesse toccando.
Abbassa lo sguardo e vede la ferita rimarginarsi sotto ai suoi occhi, come se delle dita invisibili vi scorressero sopra, portandosi via il sangue e il dolore, e lui per un attimo si chiede cosa diavolo stia succedendo.
E poi lo vede. È solo un attimo, un'ombra, quasi un miraggio. Un angelo in trench ad un palmo dal suo naso, che si china appena e gli lascia un morbido baco sulle labbra, talmente leggero da essere appena percepibile.
«Anch'io» mormora, prima di scomparire di nuovo.

Dean deve caricare suo fratello in macchina, guidare fino al motel, trascinarlo dentro, metterlo a letto e uscire di nuovo per comprare la cena, prima di rendersi finalmente conto di quello che è appena successo.
Ok, lui sa perfettamente che lassù ai Piani Alti c'è in atto la Seconda Guerra Angelica e che Castiel sta guidando la fazione che non vuole morta tutta l'umanità. Di conseguenza, il cacciatore ha piuttosto chiaro il fatto che l'angelo abbia di meglio da fare che prestare attenzione alle loro cacce, quindi quello che Cas ha fatto è stato dedicare loro quanto più tempo possibile.
C'è un curioso vuoto, nella sua mente, per un lungo attimo primo che finalmente Dean realizzi.
Ha detto a Castiel di amarlo. O meglio, l'angelo ha percepito i suoi pensieri.
E, cosa più importante, ha detto di ricambiare.
Dean sorride, passandosi due dita sulle labbra e pensa fra sé che la prossima volta che vedrà il suo pennuto lo ringrazierà adeguatamente per avergli salvato il culo. Di nuovo.

Rating: Verde.
Genere: Malinconico, parecchio, e il fluff si è volatilizzato, purtroppo.
Contesto: Tra quinta e sesta stagione, ambientata nel periodo in cui Dean vive da Lisa.
Note: Vi avverto già subito che è una Het, e che mi sono resa conto di non saperle proprio scrivere. Mi scuso per l'obrorio.
È una Dean/Lisa, ma in pratica si può considerare come il prequel di "Nostalgia", quindi una pre-Destiel. Soprattutto la fine.
Ci vede giù, se sopravvivete.

 

Apple Pie Life

Il rumore del motore di un pick-up invase la via illuminata solamente dalla luce dei lampioni, mentre un uomo sui quaranta lo parcheggiava di fronte ad una villetta a schiera uguale a tutte le altre, girava la chiave e scendeva dal furgone.
Era biondo, ben piazzato, la spalle larghe e le mani abituate al lavoro, e un paio d'occhi inconfondibilmente verdi.
Mosse quei quattro passi che lo separavano dalla veranda, fece scattare la serratura ed entrò senza nemmeno accendere la luce. Accompagnò la porta a chiudersi senza cigolii molesti, si sfilò le scarpe e con un piccolo colpo del piede rimise a posto il tappeto bianco in mezzo all'ingresso, che si era arricciato fino a rivelare il bordo di una trappola del diavolo disegnata con inchiostro rosso.
Si tolse la giacca e la appese accanto alla porta, poi sistemò per bene le tendine delle finestre e si avviò in cucina.
La casa era deserta, nessuna luce e nessun rumore, esattamente come avrebbe dovuto essere, ma per un attimo il ragazzo con gli occhi verdi desiderò la confusione, l'adrenalina della caccia, la voce di suo fratello, il battito d'ali del suo angelo. Gli mancavano, gli mancava ogni cosa di quella vita, perfino i demoni e quel grandissimo figlio di puttana di Crowley. Aveva sacrificato troppo, negli anni, e nonostante adesso avesse la vita che aveva sempre desiderato, non era abbastanza, non era quello che gli spettava.
Strascicò i piedi sul legno scuro del pavimento fino davanti al frigo, lo aprì e ne tirò fuori una birra.
Se la rigirò tra le mani, osservando il vetro colorato illuminato dalla lievissima luce che proveniva dai lampioni sul marciapiede. Una volta, ne stappava sempre due insieme, senza nemmeno chiedere.
Improvvisamente, l'idea di mettersi a bere gli diede il voltastomaco, e così riaprì il frigo e rimise la bottiglia dove l'aveva presa.
Guardò l'orologio. 23.56.
Lisa e Ben stavano dormendo di sicuro, e lui esitò ancora un attimo prima di incamminarsi e salire le scale per raggiungerli. La notte non era mai stato il suo habitat naturale, e dopo tanti anni lui ancora non aveva imparato ad affrontarla davvero fino in fondo. Temeva ancora troppo il suo Inferno, e ora anche quello di suo fratello.
Salì le scale quasi senza rendersene conto, e silenziosamente varcò la porta della camera di Lisa. Lei dormiva, una vestaglia chiara appena visibile tra le lenzuola, il viso rilassato, il respiro regolare.
Il biondo si preoccupò di non svegliarla, si svestì e infilò un paio di pantaloni morbidi e una maglietta grigia. Tentennò un attimo prima di sollevare le coperte e infilarsi a letto.
C'era sempre quella sensazione, quell'idea strana che quel posto non fosse suo, che lui dovesse trovarsi da tutt'altra parte, quella certezza di star vivendo la vita di qualcun altro. Non che per lui quella casa e quella famiglia fossero troppo o troppo poco, inadeguate o sopravvalutate. Semplicemente, qualcosa continuava a dirgli che non erano giuste, non facevano per lui.
Avrebbe dovuto essere altrove, con altre persone, con un'altra famiglia, e lui lo sapeva, ma forse era solo troppo stanco e troppo vecchio per poter soffrire ancora.
Ormai, aveva salvato l'intero pianeta abbastanza volte da ritenere di meritarsi un po' di riposo, ma senza nemmeno rendersene conto aveva capito che non era il riposo quello che voleva. Lui voleva Bobby, Sam, Cas e tutta la sua famiglia. E se per averla avesse dovuto cacciare per il resto dei suoi giorni, lo avrebbe fatto volentieri.
Si aggiustò il cuscino sotto alla testa, poi sporse una mano oltre il bordo del letto e con due dita scorse il profilo metallico del fucile caricato a sale. Si, quella vita gli mancava, ma ormai non gli apparteneva più.
Sam si era sacrificato proprio perché lui potesse avere qualcosa di diverso, qualcosa per cui continuare a vivere anche senza suo fratello, e lui non avrebbe mandato tutto a puttane solo per la sua vecchia smania di eroismo e sacrificio. Avrebbe reso Sammy fiero di come era cambiato, di quello che era riuscito a costruire pur soffrendo per la sua morte, di quello che aveva messo in piedi per il suo futuro, per il resto della sua vita.
Dita gentili gli accarezzarono la schiena e lo strapparono dai quei pensieri.
Lui si girò, incontrando gli occhi aperti e assonnati di Lisa, che sorrideva, e sorrise a sua volta.
«Quando sei tornato?»
«Poco fa. Dormi» rispose, accarezzandole i capelli.
Lei annuì e richiuse gli occhi, e l'uomo dagli occhi verdi si chinò su di lei per lasciarle un bacio sulle labbra. La strinse a sé, affogandosi in quell'abbraccio, e si costrinse ad abbassare le palpebre.
Avrebbe vissuto quella vita, in un modo o nell'altro, lo sapeva. Avrebbe costruito qualcosa che durasse, avrebbe tirato su un ragazzino che non era figlio suo ma che ormai lo vedeva come un padre, e avrebbe vissuto con quella donna che gli aveva aperto la sua casa. Avrebbe disimparato a scattare in piedi al minimo rumore, si sarebbe dimenticato gli esorcismi in latino e avrebbe scordato l'incantesimo per evocare un demone.
Lo avrebbe fatto per Lisa, per Ben, per Sammy e per se stesso.

Forse, l'unica cosa che non avrebbe mai potuto lasciar andare, era qualcosa di impresso a fuoco nella sua mente e nella sua carne.
Il marchio di Castiel non se ne sarebbe andato mai. Quello, e il tatuaggio sul petto.
Lo avrebbero accompagnato per tutta la vita, a ricordargli chi veramente era stato, le vite che aveva salvato, quelle che aveva distrutto e quelle che aveva perso.
E in fondo non gli dispiaceva, avere quell'impronta sulla spalla.
Magari era un po' inquietante, certo, ma lo costringeva a tenere sempre a mente che una volta, anni prima, un angelo aveva abbattuto schiere di demoni solo per poterlo salvare, per tirarlo fuori dall'Inferno e per dargli una seconda possibilità. Lo costringeva a ricordare di valere qualcosa, di essere stato così importante per qualcuno, un tempo.
Era qualcosa, quel marchio, che nonostante quello che aveva significato lo mandava avanti.

 

Fuori da quella casa, dall'altra parte della strada, una figura osservava la finestra della camera di un ex cacciatore.
L'uomo aveva capelli scuri, indossava un lungo cappotto beige e aveva occhi innaturalmente azzurri. Se ne stava sul ciglio della strada con le braccia lungo i fianchi, come se non sapesse cosa farsene, e teneva lo sguardo fisso sulla casa di quello che un tempo era stato l'unico umano in grado di far ribellare un angelo al Paradiso.
Rifletteva, tra sé e sé, su quello che avevano condiviso, su quello che avevano affrontato insieme da quando lo aveva strappato dalla perdizione. E ringraziava suo Padre, ovunque egli fosse, per aver dato a quello stanco cacciatore una casa e una famiglia, la vita che aveva sempre desiderato, dopo tutto quello che gli aveva tolto.
Il suo angelo, nonostante tutto, sarebbe rimasto lì a vegliare su di lui.

Rating: Arancione, decisamente.
Genere: Qua "erotico" mi sa che è d'obbligo, ma resta l'ombra del fluff.
Contesto: Quarta stagione, ma solo perchè hanno i tatuaggi anti-possessione e Dean è già tornato dall'Inferno. Nel capitolo quest'ultimo fatto non viene menzionato, ma ve lo dico io.
Note: Wincest, perchè io mi diverto a fare esperimenti e poi a pubblicarli, vergogandomene. Spero non morirete per strada, perchè tutto sommato sono curiosamente orgogliosa di questa OS. Il titolo è quello che è.
Ci si vede nelle NdA.

 

Call me maybe

Dean strinse la presa sul volante dell'Impala, indeciso.
Dopo lunghi minuti passati alla guida, scosse il capo, mentre rallentava ed entrava nel parcheggio del Motel in cui alloggiava con Sam, e spense il motore dopo aver fermato la macchina in un angolo buio dello spiazzo.
Sfilò il cellulare dalla tasca della giacca e dopo aver guardato per un momento il display illuminato compose il primo numero delle chiamate rapide. Sospirò, mentre aspettava che suo fratello rispondesse.

Avevano litigato quella sera.
Dean era rientrato in camera barcollando, ubriaco già alle tre di pomeriggio e con una nausea pazzesca. Sam lo aveva preso, buttato su uno dei due letti e fatto ingurgitare qualcosa come due litri di un caffè orribile, e non appena il maggiore era tornato in sé aveva proceduto con la solita ramanzina sul suo comportamento sconsiderato, sulle conseguenze delle sue azioni, sul prendersi cura di se stesso e altre cose che Dean aveva preferito non ascoltare.
Davvero, già la testa sembrava sul punto di scoppiargli, non era decisamente in grado di sopportare la tirata d'orecchio di Sam in versione “sorellina apprensiva”. Aveva solo deciso di passare la prima giornata libera da settimane in un bar, perché suo fratello doveva per forza comportarsi come una ragazzina ansiosa?
E così, appena era stato in grado di reggersi in piedi, aveva preso le chiavi dell'Impala e si era chiuso la porta della camera alle spalle, la luce della sera che già gli feriva gli occhi e la voce del minore dei Winchester che svaniva dietro di lui insieme all'eco del suo ultimo “vaffanculo, Sam”.
Aveva girato in macchina per un po', incazzato per un motivo che nemmeno si ricordava più, e aveva aspettato di sbollire, lasciando a suo fratello il tempo di fare altrettanto.

E adesso era di nuovo nel parcheggio del Motel, il lieve “tuu-tuu” del telefono nell'orecchio e una mano ancora stretta sul volante, in attesta del minore. La verità era che un poco si vergognava, essersi incazzato con Sam solo perché si preoccupava per lui, ed essersene andato sbattendo la porta. Adesso, prima di rientrare in camera, voleva solo sapere che cosa lo aspettava dentro a quella stanza, se suo fratello era ancora infuriato o se magari stesse già dormendo.
All'improvviso, la finestra di una delle camere del Motel si illuminò, la stessa su cui era puntato lo sguardo di Dean. Il maggiore dei Winchester osservò il profilo delle tende in controluce, mentre l'ennesimo “tuu” si infrangeva contro il suo timpano, un po' gracchiante, e sorrise leggermente quando una figura attraversò la stanza e si sedette di fronte alla finestra, allungandosi verso quello che il biondo indovinò essere un comodino.
«Pronto?»
La voce di Sam lo colse quasi di sorpresa.
«Ehi, Sammy»
«Dean! Dove sei? Stai bene?»
Il maggiore sorrise. Suo fratello non era arrabbiato, ma solo preoccupato. Come sempre. Stava per rispondere che era lì fuori, nel parcheggio del Motel, ma Sam lo anticipò. Dean lo vide alzarsi in piedi e avvicinasi alla finestra per scostare una tenda e guardare lo spiazzo di asfalto davanti alla loro camera.
Suo fratello deglutì, e non perché avesse paura che Sam lo potesse vedere -aveva parcheggiato dietro alla reception, in una zona d'ombra resa ancora più densa dall'ora tarda, impossibile da notare- ma per quello che vide oltre al vetro della finestra.
Il minore era in piedi, un braccio piegato per reggere il cellulare e l'altro sollevato contro il supporto di legno che sosteneva la tenda, ed era completamente nudo, fatta eccezione per un asciugamano stretto attorno ai fianchi.
Dean se lo immaginò con i capelli umidi, le goccioline d'acqua che scivolavano lungo la sua schiena, la pelle bagnata e profumata di bagnoschiuma.
Si leccò inconsciamente le labbra, mentre la presa sul volante si rinsaldava e un'idea si faceva strada nella sua mentre.
«Dean, ci sei?»
La voce del fratello lo riportò alla realtà, mentre un sorrisetto malefico gli increspava le labbra.
«Si Sam, ci sono. Sto bene. Sei ancora arrabbiato con me?»
Vide la figura del ragazzo allontanarsi dalla finestra e tornare a sedersi sul letto. Di sicuro, non si era accorto di essere osservato.
Il minore sospirò. «Non lo sono mai stato. Non volevo litigare» fece una pausa, e dai movimenti in controluce Dean indovinò che si stesse passando una mano sul viso «tra quanto torni?»
«Non mi manca molto» sorrise il maggiore «sono già per strada»
Non sentì minimamente il senso di colpa per quella piccola bugia.
«Va bene» rispose Sam, e a Dean parve quasi sollevato «allora ti aspetto»
Il maggiore ghignò, e colse la palla al balzo.
«Stavi dormendo?»
«No, ero sotto alla doccia»
«Ah» rispose lui, con noncuranza «quindi non sei vestito»
Sam esitò per un momento, poi tossicchiò, e suo fratello avrebbe giurato, pur non potendolo vedere, che fosse arrossito.
Dean non gli diede modo di dire nulla. «E sei tutto bagnato»
«E tu invece sei completamente impazzito» sbottò il minore, ma il biondo sentì l'incertezza nella sua voce, l'imbarazzo e anche la curiosità.
«Sam» mormorò, abbassando la voce quel tanto che bastava a farla assomigliare ad un ringhio.
«Dean, davvero?» ridacchiò suo fratello, cercando di dissimulare quello che traspariva dalla sua voce «sesso telefonico? Non ti sembra che siamo troppo vecchi per certi giochetti?»
Ma il maggiore non la pensava allo stesso modo -vecchio? LUI? Quando mai?- e lo ignorò.
«Sam... riesco quasi a vederti. Sul letto, nudo, i capelli umidi, la pelle bagnata»
«Veramente ho un asciugamano addosso» lo corresse il più giovane, ma Dean vide la sua ombra raddrizzarsi. E colse l'invito a proseguire.
«Beh, non fa niente. Tra poco non ti servirà più» decretò, spingendo il fratello un passo più vicino alla resa.
Sam rimase in silenzio, e lui continuò.
«Sai cosa, fratellino? Vorrei essere lì. Ti prenderei e ti ribalterei sul letto» sorrise, e attraverso il vetro e le tende vide il minore distendersi sul materasso, le gambe leggermente piegate e un gomito sollevato a reggere il cellulare vicino all'orecchio.
«E poi cosa faresti?» chiese, il tono che voleva essere derisorio suonò solo oscenamente malizioso.
«Mi toglierei la maglia. Lentamente, un centimetro alla volta»
«Bacerei ogni muscolo» mormorò il minore, e Dean sentì distintamente qualcosa muoversi al di sotto della cintura. Sorrise, conscio che Sam aveva ceduto.
«Passati una mano sul petto, piano, dall'alto verso il basso. Immagina che sia io a farlo» sogghignò, concedendosi il tempo di una pausa strategica «con la lingua»
Suo fratello gemette piano, e Dean se lo immaginò con gli occhi chiusi e le labbra semiaperte, la testa gettata all'indietro sul cuscino.
«Curva a destra, sulla coscia, sopra all'asciugamano. Apri le gambe. Immagina che ci sia io, nel mezzo»
«Dean» sussurrò Sam, che già iniziava ad ansimare, senza avere idea dell'effetto che il suo respiro accelerato avesse sul fratello.
«Metti in vivavoce» gli intimò il maggiore, arrochendo ancora di più la voce «ti serviranno entrambe le mani»
Il minore ringhiò qualcosa di incomprensibile, e un attimo dopo Dean sentì un lieve “bip”. Il braccio di Sam però non si mosse, e il biondo immaginò che si fosse infilato una mano tra i capelli, tirandoli all'indietro come era solito fare lui. Strinse un po' la presa sul volante.
«Scivola sul bordo dell'asciugamano. Immagina che siano le mie mani, una sui tuoi fianchi e una tra i tuoi capelli»
Sam sospirò, un gemito nelle orecchie di Dean.
«Ha-hai un ottimo modo di farti perdonare» smozzicò il minore.
«Sta zitto, Sam, o ti giuro che accosto e mando avanti questo giochino per tutta la notte. Poi vediamo come starai domani mattina»
Il minore ringhiò, frustrato, e Dean si lasciò sfuggire un sorrisetto compiaciuto.
«Ora, fratellino, togliti l'asciugamano, piano, aprilo lentamente, un lembo alla volta»
Aspettò che eseguisse gli ordini, controllando i suoi movimenti attraverso la finestra, sistemandosi con la mano libera il cavallo dei pantaloni, poi riprese, la voce sempre più bassa.
«Ora fermati. Immaginami di fronte a te. Ti passerei una mano sulla gamba, dal basso verso l'alto, mentre ti bacio il collo. Riesci a vedermi? Riesci a sentirmi, Sam?»
«Si... ti sento»
«Bene, voglio sentirti anch'io. Continua a muovere la mano, sù e giù sul petto, e immaginami lì con te. Dimmi cosa mi faresti»
«Ti bacerei» esalò Sam.
«Si»
«Sul collo, poi sul petto. Prenderei in bocca uno dei tuoi capezzoli»
Dean sospirò, umettandosi le labbra.
«Ti morderei. So che ti piace. So che quando lo faccio chiudi gli occhi e stringi i denti. Dimmi che ho ragione»
Il maggiore buttò la testa indietro, sbattendola con forza sullo schienale di pelle, e chiuse gli occhi.
«Sam» rantolò.
«Guarda la strada, Dean» lo ammonì suo fratello «e datti una mossa»
Lui sorrise, il fiato un po' corto.
«Sposta le mani» ordinò «appoggiale di lato, sul letto»
Sam gemette, con disappunto, ma obbedì.
«Immagina che ti stia baciando. Senti la mia lingua, su un fianco. Un morso. Ora sull'ombelico. Ti bacio piano, ti mordo. So che soffri il solletico, ma so anche che quando ti lecco lì vorresti urlare. Dentro e fuori, Sam, dentro e fuori, con la lingua. Ti ricorda niente?» sogghignò.
«Sei un dannato bastardo» rantolò il minore, e con una punta di soddisfazione Dean lo vide inarcarsi contro il letto, le braccia tese ai lati del suo corpo. Poteva quasi sentirlo, fremere e ansimare, i muscoli contratti allo spasmo, e lui si rese conto di non essere messo meglio. Senza nemmeno rendersene contro, aveva preso a strusciarsi contro il sedile di pelle, la mano libera ancora miracolosamente impegnata a stringere il volante.
«Dean»
«Mi senti, Sam? Senti il mio respiro su di te? Vorrei essere lì. Ti leccherei piano, dalla base alla punta»
Il minore gemette, forte questa volta, e suo fratello fu ad un passo dallo scaraventarsi fuori dall'Impala.
Si leccò le labbra.
«Sam... Ti morderei, sulla coscia, e domani ti sveglieresti con un meraviglioso segno di denti, oltre a quelli che ti lascerei sul collo. Sotto all'orecchio, o sulla clavicola. È quello il tuo punto preferito, o sbaglio?»
«Dean» gemette suo fratello «dove cazzo sei?»
«Non mi manca molto, sono quasi arrivato»
«Datti una mossa»
«Mmm... come mai tutta questa fretta?»
«Ti prego, sbrigati» sussurrò Sam.
Questa volta, Dean lo prese sul serio, senza giocare. Non era niente di diverso da quello che sembrava: una supplica.
«Arrivo, Sammy. Ancora un momento» disse, cercando di schiarirsi la mente.
Scese dalla macchina, chiudendosi la portiera alle spalle il più piano possibile.
«Resta concentrato, su di me. Immagina le mie mani sui tuoi fianchi, senti la mia lingua sulla tua pelle? Dimmi cosa vuoi»
«Voglio che tu venga qui, adesso» ringhiò Sam, e Dean osservò la sua figura attraverso la finestra. Si accorse che gli aveva disubbidito, e che si stava toccando con una mano. Poteva quasi vedere il profilo delle dita attraverso la tenda, scorrevano lungo il suo petto fin sull'addome, poi sui fianchi e giù, per poi risalire lentamente.
Ghignò, ma il sorrisetto gli morì sulle labbra quando mosse il primo passo verso la camera e la sua erezione strusciò bruscamente contro il tessuto ruvido dei jeans.
Wow, non avrebbe mai pensato di potersi ridurre in quello stato per così poco.
«Sam» ringhiò, incamminandosi quanto più velocemente la sua condizone gli permettesse «pensami lì, tra le tue gambe. Pensa che ti bacerei, piano, e poi ti morderei le labbra»
Ma chi cazzo glielo aveva fatto fare a parcheggiare così lontano?
«Poi scenderei sul petto, sul tatuaggio, poi sempre più giù»
Sam ansimava nel suo orecchio, e Dean non riusciva a capacitarsi di quanto lui e suo fratello riuscissero a mandarsi fuori di testa a vicenda solo con il suono delle loro voci.
Arrivò davanti alla porta della camera, e sfilò dalla tasca la chiave, cercando di non farle tintinnare.
Abbassò la voce, in modo che Sam non lo potesse sentire da oltre il legno sverniciato, mentre lentamente faceva scattare la serratura.
«Mi chinerei su di te, ti bacerei l'ombelico. E poi te lo prenderei in bocca» disse, reggendo il telefono contro la spalla.
Il minore gemette, quasi urlando il suo nome, e Dean se lo immaginò inarcarsi contro il materasso, l'asciugamano ormai a terra, le labbra spalancate e gli occhi fissi al soffitto.
Si accarezzò appena attraverso i jeans.
«Tutto, Sam, fino in fondo. Immagina la mia lingua, e la tua mano tra i miei capelli»
«Dean... Dean ti prego»
«Che cosa, Sam?»
«Vieni qui»
Il maggiore chiuse la chiamata e spalancò la porta, la giacca già a terra e un braccio incastrato a sfilarsi la maglietta. Si richiuse l'anta alle spalle con un calcio, e prima di potersi godere lo spettacolo di suo fratello sdraiato sul letto, bagnato, sudato e ansimante, con le gambe aperte per lui, si ritrovò il minore addosso, completamente nudo, che lo strattonava per liberarlo dagli ultimi vestiti.
«Dove cazzo eri finito?»
«Ti importa?»
«Sta zitto»
Si spintonarono fino al letto, Sam cadde di schiena, Dean sopra di lui, una mano già ad accarezzarlo.
Ma poi ci ripensò, e mentre si liberava dei jeans ammucchiati alle caviglie, si alzò in piedi e con una manata all'interruttore spense la luce.
Poi, a tentoni, tornò sul letto, il fratello che lo aspettava seduto.
«Allora, ripeti un po' l'ultima parte, quella della mia mano tra i tuoi capelli» ghignò Sam, mordicchiandogli il labbro inferiore.
Dean sorrise «Tu, piccolo pervertito...»
«Quando si dice che l'allievo supera il maestro» mormorò suo fratello, baciandolo.

















NdA
'Sera a tutti.
E, prima che me lo chiediate, sì, ho scritto davvero una Wincest arancione.
Se non conoscete la canzone del titolo, andate su youtube a cercarla e amatene il video. È spettacolare.
Detto questo, passiamo oltre.
Dopo la cosa della scorsa settimana, mi dovevo far perdoanre, e questo capitolo era pronto da mesi, quindi eccolo qua.
Confido che non vi abbia uccisi.
Niente, tutto qua. So di essere una brutta persona che non risponde alle recensioni, ma sappiate che sono una brutta persona con poco tempo, e per questo non riesco mai a fare tutto quello che vorrei.
Spero di rimediare in settimana.
Dovrebbe essere tutto.
A presto, buona estate, buoni esami (chi comincia gli orali questa settimana) e ci si rivede alla prossima.
Ah, e un bacio alla mia beta, che dopo aver letto il capitolo di oggi ha dichiarato che "devi smetterla di guardare Superantural, ti fa male". Ti voglio bene anch'io<3
A lundì, gente!
Fanie
 

Rating: Verde.
Genere: Fluff come sempre, ma anche romantico, decisamente introspettivo e con un filo di malinconia iniziale.
Contesto: Siamo nel Bunker, quindi dall'ottava in poi (e Cas è quello della nona, quindi post-scherzetto-di-Metatron), ma l'unico spoiler vero e proprio è una cosuccia sulla settima, una mezza riga scarsa.
Note: Destiel, anche se volevo pubblicare Sabriel. Il tema è un po' scontato per il contesto, ma sono così pucciosi...

 

Sleep

A Castiel non piace dormire.
Lui è un angelo. Non ne ha bisogno.
È una cosa da umani, a lui non serve.
Sarebbe inutile. Debilitante, perfino.
Si sente già abbastanza Caduto, senza doversi sottoporre anche a quella umiliazione.
Dean non capisce niente, si sbaglia.

Nel Bunker, tira una strana aria.
Sam ha provveduto a levare le tende appena ha capito che stava per scatenarsi una di quelle discussioni che solo Castiel e Dean riescono a mettere in piedi, e si è rintanato nella sua stanza, provvidenzialmente lontana da quella dell'angelo. O ex angelo, per essere precisi.
Quella cosa, qualunque cosa sia, va avanti da quando vivono tutti e tre insieme, ovvero pochi giorni.
Sam sapeva che prima o poi qualcosa sarebbe dovuto succedere, e quando ha visto Castiel trascinarsi in cucina con l'aria di uno che non dorme da mesi e Dean guardarlo come se stesse per morire, ha capito che defilarsi era l'unica soluzione. Se suo fratello non parlerà all'ex angelo stasera, sarà lui a costringerlo domani mattina. Per il momento, farà solo finta di non saperne niente.
E così il maggiore dei Winchester ha preparato la cena per sé e per Castiel, ha osservato il neo umano quasi soffocarsi cercando di mangiare una bistecca -mastica bene, Cas, non sei una dannato poppante-, ha lavato i piatti e si è stravaccato sul divano nella stanza dove Sam è riuscito ad installare un televisore. Non si è stupito più di tanto quando l'ex angelo, in maglietta e jeans, lo ha raggiunto e gli si è seduto accanto, e così ha messo su un film, uno qualunque, uno che Castiel non ha capito ma di cui non ha chiesto niente. Ha imparato praticamente subito che non si parla durante i film.
E quando la sua testa ha iniziato a ciondolare pericolosamente verso la spalla di Dean, il cacciatore ha deciso che la serata era finita.
Ha spento la tv, ha scostato la trapunta con cui aveva coperto Cas ad un certo punto -se lo dici a Sam ti spiumo, moccioso- e lo ha tirato in piedi delicatamente, incamminandosi verso le loro camere trascinandoselo dietro per un polso, cercando di non svegliarlo del tutto.
Quando l'angelo ha capito dove Dean lo stava portando, si è bloccato di colpo, scuotendo il capo con forza.

Castiel non riesce a dormire.
Assolutamente no.
Non sa come si fa, non ci ha mai provato e non vuole nemmeno farlo.
Lo spaventa. Sarebbe troppo umano, per lui.
Ne ha paura.
Dean non capisce.

Castiel ricorda gli incubi. Quelli di Dean, naturalmente, perché lui non ne ha mai avuti.
Ricorda il cacciatore rigirarsi tra le lenzuola, gemere, annaspare, rantolare parole sconnesse, chiamare il nome di Sam nel sonno, e a volte anche il suo. Ricorda ogni immagine dell'Inferno che abbia mai attraversato i suoi incubi, e anche quelle di molte cacce, molti mostri, molte morti.
Ricorda i suoi risvegli, il corpo che scatta in avanti, le mani che volano alla ricerca di un'arma con cui difendersi, gli occhi sgranati, la fronte sudata, il respiro raschiante. Ricorda il suo sguardo terrorizzato, un attimo prima di realizzare dove si trovava, e riprendere a respirare.
Castiel non vuole. Ha paura. Ricorda tutto con troppa chiarezza, tutti gli incubi che ha portato via a Dean con i suoi poteri perché potesse dormire una notte serena, ed è terrorizzato all'idea di vivere la stessa cosa. Non lo ha mai detto al cacciatore, perché sa che lo disgusterebbe, sapere che il suo angelo si è ridotto a quella carcassa di umano, terrorizzato dalla propria ombra, ma ne è spaventato a morte.
Per questo, quando si rende conto che Dean lo sta accompagnando alle loro camere, che sono una di fronte all'altra -così posso averti sempre sott'occhio, moccioso-, Castiel si fa prendere dal panico.
Si ferma di scatto, scuote la testa e sfila il polso dalla presa morbida del cacciatore.
Questo si volta, perché in fondo un poco se lo aspettava ma ci ha sperato comunque, e incrocia i suoi occhi.
Cas fa ancora un po' di fatica con tutta quella cosa delle emozioni umane, e così ci mette mezzo secondo in più di quanto avrebbe voluto per scacciare la paura dal proprio volto, dando al maggiore dei Winchester il tempo di vederla, e di riconoscerla. Dopotutto, l'ha vista riflessa allo specchio per mesi, subito dopo il proprio ritorno dall'Inferno.
«Avanti, moccioso, è ora di andare a letto» dice, il tono ancora sommesso.
«Non sono stanco. Non ho bisogno di dormire» risponde Castiel. Non ci crede nemmeno lui.
Dean si mette le mani sui fianchi, e all'angelo viene voglia di fare un passo indietro. «Certo, come no. È perché non sei stanco che ti stavi addormentando sulla mia sp- sul divano, un momento fa»
«Non mi stavo addormentando» ribatte lui, testardo.
«Avanti, va a dormire» risponde il cacciatore, cercando di riprenderlo per un polso, ma lui si scansa, e questa volta fa davvero un passo indietro.
«No»
«Perché no?»
«Non ne ho bisogno»
«Dannazione Castiel» sbotta Dean, e lui stringe le labbra. Odia quando il maggiore dei Winchester lo chiama con il suo nome completo.
«Sono un angelo, Dean» osserva, calmo, e per un attimo il cacciatore vede in lui il figlio di puttana che lo ha trascinato fuori dall'Inferno. Non sa perché, ma si sente sollevato quando lo colpisce la consapevolezza che lui non è più quella creatura, che è cambiato.*
«No» ribatte comunque, più duramente di quanto vorrebbe. Si ferma, respira, si passa una mano sul viso, poi lo guarda negli occhi. «Ascolta» dice, avanzando di un passo verso di lui «so che non lo vuoi accettare, ma non è più così. Sei umano adesso»
Castiel si irrigidisce, e lui si sente uno schifo. Sa che non è il miglior momento per parlarne, e sa che a quella conversazione dovrebbe prendere parte anche Sam, l'esperto delle chiacchierate a cuore aperto, ma lui adesso non c'è, quindi si arrangerà.
«Adesso mangi, bevi, sanguini, ti stanchi, devi lavarti, devi riposarti, e devi anche dormire, che ti piaccia o no. Non capisco dove sia il problema»
Lui non parla. Non lo guarda nemmeno. Stringe i pugni e basta. Dean non capisce.
«Senti» dice ancora, avanzando di un altro passo «affronteremo questa cosa, te lo prometto. Sistemeremo questa faccenda, riavrai le tue ali. Ma dobbiamo farlo un poco alla volta, ogni giorno» sorride, incoraggiante, anche se Castiel non lo sta guardando «so che fa paura, lo capisco. Ma non sei solo, ci siamo anche io e Sam, e insieme ne verremo fuori, okay?»
Il moro solleva lo sguardo, e improvvisamente decide che si è umiliato abbastanza. Non vuole che Dean sappia, quindi fingerà di dormire, senza dirgli nulla. Può restare un'altra notte sveglio, lo sa. Deve riuscirci.
Annuisce, e vede il cacciatore sorridere.
«Andiamo» dice il maggiore dei Winchester, incamminandosi verso il corridoio.
Lui lo segue, le spalle incurvate.

Castiel ha paura di dormire.
Non ce la può fare, sa di non esserne in grado.
Non è mai stato così tanto spaventato in vita sua.
E non può dirlo, non può parlarne con nessuno.
Vuole solo essere lasciato in pace.
Dean non può capire.

E così si ritrova nella sua camera, la stanza in cui ha passato meno tempo tra quelle che ha visitato al bunker, e non sa dove mettere le mani.
Il maggiore dei Winchester lo osserva dalla porta, una spalla appoggiata allo stipite, le braccia incrociate sul petto.
Castiel si chiede se non abbia paura che scappi, e probabilmente è proprio per quello che segue con occhio clinico ogni suo movimento.
«Se hai bisogno di qualcosa, la mia camera è di fronte alla tua» dice, ad un certo punto.
«Lo so» risponde lui, evitandone lo sguardo.
«Devi solo bussare»
«Va bene»
«Buonanotte»
«Buonanotte, Dean»
E il cacciatore esce, chiudendo la porta. Non ha spento la luce, e Castiel gliene è grato.
Si siede sul letto, le gambe raccolte al petto, la testa appoggiata al muro, e non osa chiudere gli occhi. Fissa lo sguardo sul muro davanti a sé, e aspetta. Sa bene che, qualunque cosa succeda, non andrà mai a bussare alla porta di Dean.

Castiel non vuole a dormire.
Non sarebbe naturale, per un angelo.
È terrorizzato, non ce la può fare.
Non può farlo, non ci riesce.
Dean non riesce a capire.

Alla fine, non ha resistito che per pochi minuti. Mezz'ora, forse.
Ha aspettato giusto il tempo di essere sicuro che Dean fosse andato a dormire, poi è sgattaiolato fuori dalla sua camera, ed è andato in biblioteca.
Lo ha spaventato il fatto che le sue palpebre abbiano iniziato a calare da sole, e così ha pensato che leggere lo avrebbe aiutato a restare sveglio. Per il momento funziona, anche se perde metà delle parole che ci sono scritte perché non è abbastanza lucido da coglierle tutte.
Rimane seduto su una scomodissima sedia per un tempo infinito, scrollando spesso il capo. Si farebbe un caffè, se solo sapesse come funziona la caffettiera. Gira una pagina dopo l'altra, ignorando gli sbadigli che gli si bloccano in gola sempre più di frequente.
Non cederà. Non può dormire.
«Ehi»
Castiel sobbalza, chiudendo di scatto il libro, e quasi urla.
D'istinto, evoca la sua lama angelica, ma nulla appare nella sua mano.
Poi alza lo sguardo, e sulla porta della biblioteca c'è Dean, in maglietta e pantaloni di una tuta, neri.
Ha i capelli scompigliati e gli occhi impastati, e anche la voce sembra roca, quindi deve aver dormito. Quanto, lui non saprebbe dirlo.
Ha le braccia incrociate sul petto, ma nonostante questo non sembra arrabbiato.
«Ciao, Dean» dice Castiel, appoggiando il libro sul tavolo.
«Non volevo spaventarti, ma ho controllato la tua camera e non c'eri. Cosa ci fai qui? Dovresti dormire»
«Non sono stanco»
«Vedo» ribatte Dean, e lui inclina il capo, confuso.
Il cacciatore sbuffa, e gli va vicino. Si china appena su di lui. «Hai due occhiaie spaventose» dice, e appoggia un pollice sotto al suo occhio sinistro, accarezzando la pelle violacea «sembra che ti abbiano dato un pugno»
Muove piano il polpastrello, e Castiel chiude gli occhi.
Per un lunghissimo momento, non vede altro che oscurità, e non sente niente.
L'attimo dopo, Dean gli sta dando dei leggeri colpetti sul viso, e lui si tira su di scatto, spaventato.
«Cas, ti eri addormentato»
Lui raggela, e si alza in piedi, cercando di diradare la nebbia nella propria testa.
Dean si scansa e lo osserva misurare la libreria a grandi passi, lo sguardo quasi allucinato, le mani che strattonano febbrilmente i capelli. Sembra un animale in gabbia.
«Cosa c'è?» chiede Dean, e adesso si sta preoccupando veramente.
«Niente. Va a dormire»
«No. Devi dirmi cosa sta succedendo, adesso»
Lui si ferma di scatto. «Niente, sto bene»
«Non stai bene, dannazione» urla Dean, e Castiel vorrebbe scomparire.
Il cacciatore gli va incontro, lo afferra per i polsi e lo scuote un poco. Lui non ha nemmeno la forza di contrastare quel movimento, è troppo stanco.
«Cas, per la miseria. Sembri Sam quando Lucifero viveva nella sua testa. Devi dormire, o ti farai male»
Il moro scuote il capo, non vuole.
Dean finalmente si ferma, e per la prima volta quella sera, lo osserva.
Lo guarda per bene, negli occhi, e finalmente capisce, e si dà dell'idiota. Lo lascia andare.
«Almeno provaci» dice, dopo aver fatto due passi verso la porta della biblioteca «qualunque cosa ti spaventi così tanto, la si può superare. Te lo dico per esperienza»
Castiel lo guarda riluttante, ma lui non molla.
«Non è male come sembra. Fallo per me» mormora, e vede l'altro cedere, abbassare le spalle sconfitto, e avviarsi verso le camere.

Castiel non può dormire.
Niente cambierà mai questo.
Nessuno lo può aiutare, è solo.
Solo e tanto, tanto spaventato.
Dean non vuole capire.

Solo che, questa volta non va come si aspettava. Dean non lo lascia sulla porta della sua camera, ma entra, e si siede su una poltrona accanto al letto.
Castiel si rannicchia riluttante tra le lenzuola, e il cacciatore scuole la testa e lo copre per bene, gli sistema il cuscino e accende la lampada sul comodino, prima di spegnere la luce della stanza.
Il moro lo osserva tornare a sedersi, e si chiede quand'è che se ne andrà così lui potrà tornare in biblioteca.
«Non me ne vado, se è questo che speri, moccioso» ridacchia Dean «resterò qui finché non ti addormenterai»
«No» dice Castiel, e sa che la sua voce è suonata spaventata.
Il cacciatore aggrotta le sopracciglia, poi si sporge in avanti. «Cosa c'è?»
«Niente»
«Piantala di dire cazzate. So benissimo che c'è qualcosa che non va»
«Non è importante»
«Si che lo è. Se si tratta di te, e di Sam, ogni cosa è importante»
Appena lo dice, Dean arrossisce e distoglie lo sguardo, perdendosi il leggerissimo sorriso di Castiel.
«Non mi piace dormire, tutto qua»
«Ne hai bisogno»
«Ma non mi piace. Mi fa sentire... debole, inutile, indifeso»
«Umano» sorride Dean, che sta abbassando progressivamente la voce.
Le palpebre di Castiel iniziano a calare, ma lui non vuole.
«Non mi piace»
«Non è così male. Ci sono anche dei lati positivo. Se non dormi non puoi sognare»
Il moro si irrigidisce.
«Cosa c'è?» chiede Dean.
«Niente»
Lui rotea gli occhi, e in quel momento Castiel sa che è ad un passo dal capire tutto.
Infatti, il cacciatore lo osserva attentamente, in un modo che a lui non piace affatto, e poi sgrana gli occhi.
«Hai paura» sussurra.
Lui non risponde, stira le labbra.
«Hai paura di sognare, perché hai paura di avere incubi»
Castiel chiude gli occhi, e in quel momento si addormenterebbe anche, perché non vuole vedere il disgusto nello sguardo di Dean, ora che sa che è solo un bambino spaventato. Non lo sopporterebbe.
È per questo che quando il materasso dietro di lui si abbassa sotto ad un peso che non è il suo, sussulta colto di sorpresa.
Dean si stende dietro di lui, e l'ex angelo non osa voltarsi.
Sente una delle mani del cacciatore sulla propria spalla, ed è caldo e rassicurante.
Restano in silenzio per tanto tempo, Castiel respira forte e sente il cuore battere impazzito.
«Anch'io avevo paura di dormire» dice ad un certo punto il maggiore dei Winchester «dopo l'Inferno, avevo incubi ogni notte. Non lo sopportavo, e così cercavo di non addormentarmi»
«Lo so» esalò il moro.
«Alla fine, ero ridotto così male da non riuscire a stare in piedi. Sammy mi ha costretto a parlare degli incubi con lui, e allora se ne sono andati» si ferma un momento, muovendosi un poco sul letto «anche lui si è ridotto male. Con Lucifero, intendo. Non ero sicuro che ne saremmo usciti, quella volta. Rischiò di morire, Cas»
«Me lo ricordo»
«E tu adesso stai facendo lo stesso»
«A me non serve-»
«Piantala, sai che non è vero. Hai paura, l'ho capito, ma non te ne devi vergognare»
Castiel rimane in silenzio per un momento, poi prende coraggio e si volta, ritrovandosi faccia a faccia con Dean.
«Tu non capisci»
«Allora spiegami»
Respira forte, cerca di controllarsi. «Non è... normale. Non dovrei dormire. Sono un angelo»
«Lo è, adesso. Adesso devi dormire»
«Io... Dean, ricordo i tuoi incubi, quelli dell'Inferno. So cosa sognavi. Non voglio sognare anch'io»
Il cacciatore corruga le sopracciglia. «Come fai a ricordarli?»
Castiel svia lo sguardo, fissandolo altrove. «Alcuni te li ho portati via»
«Hai avuto incubi al mio posto?»
«Gli angeli non dormono. Ne ho solo assorbito le immagini»
«Wow» Dean si gratta la nuca «non me lo avevi mai detto»
«Non ne vedevo il motivo»
Il cacciatore sbuffa, divertito, ma poi lo guarda negli occhi. Sono vicini, Castiel non se ne era reso conto.
«Devi dormire. Se avrai degli incubi, li supereremo. Qui sei al sicuro, niente può farti del male, anche se adesso sei umano»
«Ma fuori da qui...»
«Se è questo che ti spaventa, puoi restare al bunker, per il momento. Io e Sammy andremo a caccia, tu ci aspetterai qui. Sarai al sicuro»
Castiel scuote il capo. Il maggiore dei Winchester non ha capito.
«Non è per me che ho paura»
Il cacciatore aggrotta le sopracciglia. Poi capisce.
«Non ho mai avuto paura per me, Dean»
«Non preoccuparti per noi, siamo bravi in quello che facciamo» sogghigna.
Ma lui scuote ancora la testa. «Non è questo. Siete i migliori cacciatori che abbia mai visto, ma questo non cambia le cose» sospira, poi riprende «io ho capito che in questo momento sono debole e...» stringe per un attimo le labbra «inutile. E se succedesse qualcosa a te o a Sam, se moriste, io non potrei fare nulla. Non potrei curarvi, non potrei riportarvi in vita»
«Cas...»
«No, ascolta. Sono inutile senza poteri, ed è questo che mi spaventa. Se ti perdessi perché sono umano, adesso, non potrei perdonarmelo»
Lui sa bene che se dovesse avere degli incubi, sognerebbe Dean. Dean che caccia, che combatte, che viene ferito, che sanguina, che urla, che si dibatte, che chiama il suo nome, e che alla fine muore, da solo.
Respira profondamente, chiude gli occhi. Non dormirà, non lo farà mai.
Ma poi la mano del cacciatore torna sulla sua spalla.
«Se “mi” perdessi?»
Lui solleva le palpebre, che si stanno facendo sempre più pesanti. «Tu, e anche Sam»
«Hai detto “ti”»
Castiel aggrotta le sopracciglia. «Io e te abbiamo sempre avuto un legame più profondo» dice, come se spiegasse qualcosa.
E finalmente, dopo anni, Dean tira le somme.
Non ci voleva un genio, ma il maggiore dei Winchester non è mai stato un esempio lampante di perspicacia.
Sorride, perché in fondo un pochino ci sperava, e si fa più vicino a Castiel.
«Vuoi che ti prometta che tornerò sempre, che niente riuscirà a farmi fuori?»
«Non puoi promettere una cosa del genere»
«Si che posso» sorrise Dean, sfrontato, come se avesse tutte le risposte dell'universo, e un pochino Castiel è curioso.
«E come?» domanda ingenuamente.
«Posso darti una cosa che mi costringerà sempre a tornare da te. Qualunque cosa accada, dovrò tornare per riprendermela»
Lui inclina il capo, perplesso. «Cosa?»
«Questo» mormora Dean, e appoggia le labbra sulle sue.
Castiel chiude gli occhi, sente il bacio del cacciatore ed è morbido, caldo, stupendo.
Si lascia accarezzare dalla sua bocca, sospira e decide che gli piace.
In fondo, un pochino ci sperava anche lui.
Quando Dean si allontana, l'ex angelo si è addormentato. Lui sorride, e per un folle attimo pensa che ci starebbe bene una battuta, qualcosa su quanto i suoi baci devono essere noiosi, e potrebbe anche svegliare Sam per dirlo a lui.
Ma poi realizza che il suo fratellino avrà abbastanza da metabolizzare quando gli spiegherà che da ora in poi, l'ultima cosa che farà prima di uscire a caccia e la prima appena tornato sarà baciare Castiel.
Sposta la mano sul fianco del moro, e lo accarezza piano, anche se sa che non si sveglierà.
Poi, si addormenta anche lui.

Castiel dorme.
In fondo, non è male come credeva.
Dean dice che in due si dorme meglio, e lui ci crede.
Non avrà incubi, ora lo sa.
Dopotutto, gli piace dormire.
Forse si sbagliava.
Dean ha capito molto più di lui.

*Dean è sollevato all'idea che Castiel sia cambiato perchè si è ribellato al Paradiso, perchè è diventato il SUO angelo, e anche se è Caduto e adesso è umano, lui preferisce averlo così che come Bastardo Senza Gloria del Paradiso, fedelissimo a Suo Padre e quasi suo nemico.
Così, tanto per chiarire, perchè mi sembrava che potesse suonare strano.















NdA
Sera gente, mai che io riesca a pubblicare di mattina.
Questo capitolo è Destiel ma un po' meh, non so. Non mi dispiace, ma non è esattamente tra i miei preferiti.
Comunque, a parte tutto il resto, c'è una cosa importante a cui servono queste note.
Anche se non è il giorno giusto (sono in ritardo, lo so) e il capitolo non c'entra assolutamente niente, secondo me va detto.
Complimenti all'America, che come sempre ci è arrivata prima degli altri, e che come al solito ha dimostrato che le cose belle succedono, prima o poi. Basta crederci, e lottare per ottenerle.
Finalmente, e per fortuna, #LoveWins
Insomma, era ora che qualcuno tirasse la testa fuori da sotto alla sabbia e si rendesse conto che l'Amore, quello vero, non è questione di sesso, ma di anime. Magari, chissà, adesso lo farà anche qualcun altro.
E questo è tutto, gente, spero vi sia piaciuto il capitolo.
Adesso vado a rispondere alle recensioni arretrate, vah.
Un bacio a tutti,
Fanie
 

Rating: Direi verde chiaro, massimo giallino, più per il linguaggio e il tema che per il vero e proprio contenuto.
Genere: Angst, un poco, all'inizio. Fluff sul finale. Decisamente introspettivo.
Contesto: Quarta, quinta stagione? L'unico riferimento temporale è che ad un certo punto si parla (per tipo mezza riga) di angeli.
Note: Wincest. Il tema non è esattamente delicatissimo, ma neanche da fasciarsi la testa. Leggetela con serenità, ecco.
Ah, e Dean dovrebbe pensare meno, secondo me.
 

I will always find you

Dean uscì dalla camera sbattendo la porta, le chiavi dell'Impala strette nel pugno e due dita ancora sulle proprie labbra, a ricordare una presenza di cui sentiva già la mancanza.
Rabbrividì nell'aria fredda della tarda sera, e indossò la giacca con un gesto fluido, incazzato.
Dietro di lui, la porta si spalancò di nuovo, e suo fratello si affacciò al parcheggio, una mano tra i capelli e l'altra stretta sulla maniglia di ottone.
«Maledizione Dean!»
«No Sam, non questa volta» rispose urlando lui, senza nemmeno voltarsi, e continuando a camminare verso la macchina.
«Perchè no?»
«Perchè non è così che dovrebbero andare le cose» ringhiò, e per un attimo pensò che lui non l'avesse sentito, e avvertì l'impulso di fermarsi, di tornare indietro, di rifare quell'errore che lo aveva spinto a scappare da quella stanza.
«E come dovrebbero andare?»
«Dovresti trovarti una ragazza. Innamorarti di lei, baciarla, amarla, sposarla e vivere per sempre felice e contento. Come in una favola, Sammy» gridò, voltandosi finalmente, le braccia spalancate in un gesto di resa, le chiavi che penzolavano tra le dita della mano destra. Non si fermò, mosse due passi all'indietro, ormai sufficientemente lontano da suo fratello.
«Non dire stronzate. La nostra vita non è una favola» rispose Sam, sbuffando quello che poteva quasi essere un sorriso ironico, e facendo un passo avanti, fuori dalla porta della loro camera.
«No, non lo è, ma la tua dovrebbe esserlo. Sto facendo in modo che lo possa diventare» disse Dean, ripensando a meno di un minuto prima, quando le sue labbra erano state su quelle di suo fratello, per la prima volta, e lui non si era mai sentito così bene in vita sua. A casa.
«E la tua? Tu perchè non puoi vivere una vita lontano da tutto questo?» chiese Sam, facendo altri due passi verso di lui, riducendo quella distanza che Dean si era ostinato a creare.
«Perchè non la voglio, e non posso averla. Io morirò combattendo un mostro, con un'arma in mano, e vivrò cacciando fino alla fine dei miei giorni»
«Io non permetterò che accada. Non ti lascerò vivere così. Non da solo» disse Sam, convinto, avvicinandosi ancora, arrivando ad una distanza accettabile.
«E con chi dovrei farlo?» chiese Dean, con un filo di voce, mentre nella sua testa vorticavano le immagini di lui e suo fratello in mezzo ad una camera di Motel, stretti, stanchi, labbra su labbra.
«Con me»
Dean rise, buttando indietro la testa, la tensione che scavava nel suo stomaco. «Non dire stronzate fratellino. Mi sembra ovvio che dopo oggi io e te non cacceremo più insieme. Anzi, tu non caccerai mai più» rispose, odiandosi. Si inumidì le labbra, sentendo su di esse ancora un ultimo sprazzo del sapore del fratello, e del desiderio che ancora aveva di lui. Del desiderio che aveva sempre avuto di lui.
Sam incrociò le braccia sul petto, ed emise qualcosa a metà tra un ringhio e uno sbuffo. «Smettila di comportarti così. Credi che io sia un bambino? Credi che non capisca cosa tutto questo significhi? Credi che non ne abbia una paura dannata?» sibilò, e per un attimo Dean osò pensare che forse lui non era l'unico ad aver voglia di scappare. E allora perché lo tratteneva?
«Credo che tu non voglia capire. Che tu preferisca fare finta che sia tutto troppo grande per poterlo comprendere fino in fondo»
Il minore inarcò un sopracciglio. «E tu? Tu hai capito tutto, Dean?»
Lui sorrise, mesto, e si dondolò sui talloni, abbassando il capo. «Ho avuto modo di pensarci a lungo, in effetti» ammise, ripensando a tutte le volte in cui si era guardato allo specchio e si era fatto schifo, vedendo di fronte a sé un ragazzo innamorato del suo fratellino. Si era detestato, molto più di quanto non stesse facendo in quel momento, perché almeno adesso stava cercando di porre rimedio.
«Allora permettimi di fare altrettanto. Permettimi di capire cosa ci vedi di tanto sbagliato» disse Sam, facendo un altro passo in avanti e abbassando la voce.
«No. Tu non ci penserai mai più. Tu non penserai a me mai più» ringhiò il maggiore, alzando di nuovo il capo, e raccogliendo tutta la forza di volontà che quel bacio di poco prima non gli aveva strappato.
«Tu non capisci. Non ti rendi conto di cosa mi stai chiedendo, vero? Nemmeno tu riesci ad ammettere quanto grande è questa cosa» mormorò Sam, avvicinandosi ancora, la supplica ben chiara nei suoi occhi.
«Io so solo che questa cosa, per quanto ti riguarda, finisce qui» sibilò ancora Dean. Si chiese, per un momento, se sarebbe davvero stato in grado di rinunciare definitivamente a lui, dopo tutto quello che avevano passato insieme, dopo averlo avuto per un attimo. Dopo essersi reso conto che non avrebbe mai amato nessuno come amava lui.
«Io non credo»
«Vuoi mettermi alla prova, fratellino?» sorrise, nonostante tutto.
Ma Sam rimase serio, concentrato. «Voglio farti capire che non ti basterà andartene. Non sarà sufficiente caricare le armi in macchina e sparire mentre dormo, perché io ti troverò, ovunque e in qualunque momento, perché non c'è posto al mondo o creatura nell'universo che possa tenermi lontano da te, né ora né mai» respirò, facendo un altro passo verso di lui, ormai a separarli meno di due metri. «E non mi interessa se a te questo non piace, se vorresti andartene e negare fino alla morte che sono innamorato di te»
Suo fratello sussultò visibilmente, e Sam sorrise, dolce, comprensivo. «Si Dean, sono innamorato di te, ti amo così tanto e così forte che il solo pensiero di non potertelo dire ogni minuto di ogni giorno per il resto dell'eternità potrebbe uccidermi, ma non mi importa, perché come ho già detto lo potrò fare»
«Sam, non sai quello che dici. Tu non capisci» gemette il maggiore, cercando di svincolarsi dalla presa dei suoi occhi, incapace di muoversi.
«Si invece, capisco benissimo. Ti amo, Dean Winchester, e lo urlerò finché tutti i demoni dell'Inferno e gli angeli del Paradiso lo capiranno, se questo servirà a farti smettere con queste stronzate del legame di sangue. Perché è di questo che si tratta, no?» disse Sam, allargando le braccia e lasciandole poi ricadere lungo i fianchi.
«Sam...» sussurrò Dean, una supplica a fermarsi, a lasciarlo fare la cosa giusta.
«Ti spaventa che siamo fratelli? Beh, vedila così: sarebbe solo l'ennesimo segreto che ci portiamo dietro, un nuovo punto nella lista delle cose da non scrivere nel curriculum, e non sarebbe nemmeno la più orribile» il minore scrollò le spalle, come se non gli importasse. E non gli importava.
«Smettila» disse Dean, sempre più vicino alla resa a cui desiderava abbandonarsi.
Ma a lui importava. Lui desiderava che suo fratello fosse felice, che avesse una vita vera, una moglie, dei figli, una casetta con la staccionata bianca, e non un fratello maggiore pateticamente innamorato di lui e una vecchia auto d'epoca.
Sam non lo ascoltò. «No Dean, non questa volta. E sai perché? Perché mi ami anche tu, e te ne sei accorto molto tempo prima di me, e ancora non hai capito che non ti basterà scappare questa volta. Ti troverò sempre, te lo giuro» sorrise, guardandolo fisso negli occhi, in modo che lui capisse che davvero, ad ogni costo avrebbe mantenuto la promessa, a costo di doverlo andare a riprendere all'Inferno.
«Non devi vivere così. Io ho il compito di proteggerti, e non posso farlo se restiamo insieme. Non dopo...» la frase gli morì sulle labbra, e lui si chiese se sarebbe mai riuscito a scacciare dalla propria memoria il calore della lingua di Sam che accarezzava la sua, il suo fiato caldo e leggermente ansimante, il sapore della sua bocca, la morbidezza delle sue labbra e la forza delle sue mani tra i propri capelli.
Il minore indurì lo sguardo, stringendo per un attimo i pungni. «Sei un cazzo di egoista, lo sai? Credi di farlo per il mio bene ma stai solo scappando. Dillo Dean, di ad alta voce quello che pensi. Quello che ti viene in mente ogni mattina appena mi sveglio, o quello che vorresti fare quando mi ricuci un taglio, o che ti chiedi quando bevo a canna una birra. Dillo» ringhiò, abbassando ancora la voce e avvicinandosi di un altro passo.
«No» gemette suo fratello, allo stremo.
«No? Allora lo dirò io. Vorresti baciarmi, per sapere se le mie labbra sono morbide come te le immagini anche appena sveglio. Vorresti baciarmi, per distrarmi dal dolore. Vorresti baciarmi e sentire finalmente il sapore della mia bocca che si mischia al gusto amaro e frizzante della birra. E sai come lo so? Perché è esattamente quello che vorrei farei io. Ogni minuto di ogni giorno» mormorò Sam, facendosi ancora più vicino, ancora più docile davanti a suo fratello, portandolo ad un passo dal baratro.
«Ti prego, smettila»
«No, Dean, non ti permetterò di farti ancora del male. Ora dimmi, fratellone, che effetto fa essere il centro della vita di qualcuno, il destinatario di ogni singolo pensiero di una persona ogni giorno della sua vita?»
Il maggiore trattenne il fiato. Forse... forse anche Sam...
Sarebbe stato ugualmente sbagliato, se entrambi si fossero voluti allo stesso modo? Se entrambi si fossero amati allo stesso modo?
«Non lo so. Dimmelo tu» rispose, sollevando il capo e guardandolo fisso negli occhi.
«Non riesci nemmeno a dirlo ad alta voce» sussurrò lui, ancora un passo più vicino, l'ultimo lecito tra due fratelli.
«Non lo ho mai fatto. Sarebbe stato troppo... reale» ammise Dean, e si odiò quando la sua voce cedette, lui che doveva essere forte e andarsene lontano, per il bene di entrambi.
«Dillo adesso» lo incoraggiò Sam, un'esortazione mascherata da sfida.
«Non posso» resistette lui, l'ultimo baluardo prima del nulla.
«Si che puoi» premette Sam, abbassando ancora di più la voce, ormai poco più di un soffio.
«Non ce la faccio» rispose lui. Era quasi una richiesta di aiuto.
«Vuoi che lo faccia io? Bene allora. Ti amo. Ti amo e ti amo, oggi, domani e per sempre, e ti amerò anche se non riesci a dirlo a tua volta, posso amarti per entrambi» disse il minore, tirandosi di due passi indietro di scatto, allargando le braccia e alzando la voce, il capo rivolto al cielo. Voleva che tutti lo sentissero, non gli importava. Tutti dovevano saperlo.
Poi abbassò di nuovo le spalle e guardò suo fratello, in piedi a due passi da lui.
«Ti stai rovinando la vita» gli fece notare il maggiore.
«Le so dando un motivo per essere vissuta» sorrise lui, ritornandogli vicino.
«Mi odierai. Un giorno capirai di aver sbagliato e mi odierai per non avertelo impedito» mormorò Dean, piano, abbassando lo sguardo.
«O magari un giorno sarai tu ad odiare me» bisbigliò Sam, prendendogli delicatamente il mento tra le dita e riportandolo alla propria altezza.
Erano così vicini, così meravigliosamente vicini...
«No, questo non succederà mai» disse Dean, esausto.
«E perché no?»
«Perchè io ti amo» ammise, alla fine, con un filo di voce. Ma con sua sorpresa, non si sentì sconfitto. Solo... libero. Giusto.
Sam sorrise, gli occhi brillarono per un momento. Appoggiò la fronte sulla sua, con cautela.
«E ci voleva tanto?» chiese.
Anche Dean sorrise, piano, esitante.
L'attimo dopo, il minore lo stava baciando, come in quella camera poco prima, ed era ugualmente bello, ugualmente casa.
Il maggiore si rese conto che non poteva esserci nulla di sbagliato, perché erano sempre loro.
Lo baciò a sua volta, infilando le dita tra i suoi capelli.














NdA
... E sì, sono ancora viva.
Intanto, buonasera a tutti.
Andiamo con ordine.
Il titolo lo ha scelto la mia beta (che ringrazio un sacco), quindi declino ogni responsabilità. Per il resto, se non si era capito, Dean è innamorato di Sam da sempre, suo fratello si è svegliato un po' più tardi. In qualche modo si sono baciati, e naturalmente il maggiore si è fatto prendere dal panico. Il capitolo è quanto segue al bacio.
Poi. So che vi devo delle enormi scuse per non aver pubblicato niente la settimana scorsa, e ritengo che sia il primo vero ritardo, mi dispiace. Non sto neanche qua a spiegarvi il perchè e il percome(?), sappiate che proprio non ce l'ho fatta. L' esate non si sta rivelando rilassante come credevo.
E proprio a questo proposito, devo fare un annuncio. C'è la possibilità, non tanto remota purtroppo, che io rarifichi ancora di più i giorni di pubblicazione, spostandoli a un lunedì ogni due. In pratica, ogni quindici giorni. So che è brutto, ma preferisco così piuttosto che tirare fuori capitoli scritti all'ultimo minuto e piedi di schifezze.
In realtà non è detto che lo farò, dipende da come si evolveranno gli eventi. Mi dispiace per il "disagio".
Altra cosa. Sto seguendo la messa in onda della nona stagione doppiata in italiano. Mi rivolgo a chi si sta facendo del male allo stesso modo: Ma secondo voi, perche "Zeke" sì, e invece "Cas" non si è mai sentito? Cos'hanno i doppiatori contro quel soprannome? Mah...
E dopo questa uscita, credo sia tutto. Vado a rispondere alle recensioni arretrate, adesso che ho un minuto libero.
Un bacio a tutti, e scusate ancora per il ritardo e tutto il resto.
Fanie



P.S. Se cogliete la citazione del titolo, siete fighi.

Alla mia beta, a cui devo il mondo. Auguri tesoro mio, goditi questa schifezza, perché so che in fondo la volevi<3

Rating: Assolutamente, completamente e totalmente arancione. Quasi scuro, oserei dire.
Genere: Sarà introspettivo e sarà anche fluff, ma il capitolo è nato per essere erotico, ed erotico è.
Contesto: Ipotizzerei ottava stagione, ma non ci sono veri spoiler. Qualcosina sulla fine della settima, ma neanche ce ne si accorge.
Note: Oggi è il compleanno della mia beta. E se non fosse chiaro, questo è il mio regalo per lei. Il primo, perlomeno. Non vi svelo il paring (perché la sorpresa sta proprio lì), ma se qualcuno di voi non avesse voglia di imbarcarsi in capitoli pesanti, passi oltre e domani pubblicherò qualcosa di più leggero. Decisamente più leggero.
No sul serio, andateci piano, perché così in là non mi ero mai spinta fino ad ora.
Ci si vede giù.




 

The Perfect Number

Era estate, faceva caldo.
In un Motel sperduto da qualche parte nel Michigan, l'aria condizionata soffiava al massimo, le ventole che giravano con un fastidioso grattare davano il sottofondo ad un momento che altrimenti sarebbe stato fin troppo silenzioso. Una macchina d'epoca, nera sotto il sole battente, era placidamente parcheggiata fuori da una camera, in attesa di chissà cosa.
Una porta verde, legno graffiato e mangiato dalle tarme, chiudeva il mondo fuori da una stanza come ce n'erano mille, ma totalmente diversa da tutte le altre.
Dentro, la luce stentava ad entrare. Le tende erano tirate, solo qualche spiraglio sfuggiva alla trama del tessuto spesso, illuminando una camera spoglia, squallida, carta da parati gialla e moquette color topo. Un tavolo, due sedie, due letti, due borsoni da viaggio, un portatile, due birre vuote dimenticate su un ripiano.
Una giacca di pelle e un trench.
Un cacciatore di demoni e un Angelo del Signore.

Dean sorrise, cercando di far sembrare il suo solo un ghigno malizioso, ma fallì miseramente, e Castiel si assicurò di farglielo notare immediatamente, rispondendo con un'espressione speculare alla sua. Un passo, due, poi labbra su labbra.
Il maggiore dei Winchester si lasciò baciare, le mani immediatamente sui suoi fianchi per tirarselo vicino, e l'angelo si preoccupò di assecondarlo, infilandogli le dita tra i capelli e avvolgendole alla sua nuca.

Sapeva di buono, Castiel, di quell'aria fredda che si respira in alta montagna, di neve, della nostalgia di casa, e di miele.
Era diverso da quello a cui era sempre stato abituato, più innocente e timido, ma più forte, spontaneo. Era una scarica lungo la schiena ad ogni bacio, la sensazione di poter prendere il volo e di poterlo fare con lui.

L'angelo lo strinse senza far male, mentre Dean si faceva strada sotto il suo trench e la sua giacca, sfilandole e lasciandole cadere a terra. Nemmeno si accorse di essere già senza maglia, ma non vi diede importanza, già impegnato ad allentare la cravatta blu.
Castiel sorrise, facendo due passi avanti e spingendo il cacciatore fino a fargli appoggiare la schiena al muro. Gli mise le mani sul petto, distanziandosi giusto il tempo di guardarlo negli occhi -attenti, appena un po' appannati- prima di riprendere a baciarlo. Gli morse un poco il labbro inferiore, sempre troppo piano, mai abbastanza forte da far contento Dean.

Anche lui sapeva di buono, dell'aria che sferzava il parabrezza dell'Impala, del gusto amaro della birra, di un posto in cui tornare, di un motivo per Cadere.
Era luminoso, il cacciatore, un'anima splendente nonostante la vita che faceva e tutti gli anni all'Inferno, ed era bello, bello in un modo diverso e più puro rispetto alla semplice fisicità del corpo.
Ma anche di quello, Castiel non poteva lamentarsi.

Lo premette un po' di più al muro, mentre le mani di Dean si facevano largo tra i bottoni della camicia, sfilandoli uno alla volta a partire dall'alto, troppo impegnato con le labbra dell'angelo per poter baciare ogni lembo di pelle scoperta come invece avrebbe voluto fare.
Il moro si fece indietro di poco, appena lo spazio per permettergli di riprendere a respirare, e si chinò sul suo petto, succhiando la clavicola e poi il collo, frenetico.
Dean ringhiò, più che altro per nascondere quello che sarebbe potuto sembrare -ad orecchio inesperto e disattento, naturalmente- un sospiro, e abbandonò i bottoni della camicia per poterla sfilare dall'orlo dei pantaloni, riducendo il cotone bianco ad una sorta di telo candido e stropicciato, ormai del tutto superfluo.
Castiel sollevò il capo e incrociò i suoi occhi, nella penombra.
Il cacciatore si ritrovò fottuto.

Era da qualche mese che andava avanti quella... cosa. Dean sapeva che non era affatto salutare, o sana, ma non c'era mai stato molto di sano nella sua vita, quindi questo non poteva peggiorare granché la situazione. Magari sarebbe andato all'Inferno, per questo. Di nuovo.
Il fatto era, puro e semplice, che tutta la sua esistenza era stata incasinata, fin da quando poteva ricordare, e l'arrivo di Castiel e il resto erano stati quasi naturali. Per quanto riguardava l'aspetto pratico, almeno. A quello sentimentale, ci stava ancora lavorando.

L'angelo reclamò di nuovo la sua bocca, e lui glielo lasciò fare, finendo si aprire i bottoni e spalancando, finalmente, i due lembi della camicia. Dio, ovunque tu sia, grazie.
Appoggiò le mani sui fianchi candidi, e se lo tirò contro, sorridendo al mugolio compiaciuto che si infranse contro il suo orecchio un attimo dopo.

E fu lì che accadde.
Perché davvero, la solita fortuna di Dean.
Il cacciatore sentì la chiave infilarsi nella toppa e scattare, poi vide la porta aprirsi, inondando la camera di luce, ed entrambi alzarono lo sguardo.
«Allora, la figlia della vittima non centra. Pare sia una famiglia molto religiosa, quindi direi che possiamo escludere l'occultismo, a meno che-» la voce di Sam, completo da agente federale con cravatta scura già allentata, si interruppe di colpo, appena messo un piede dentro alla camera e alzato lo sguardo.
«Sammy...» esalò Dean, a torso nudo, un evidente segno rosso sul collo e la schiena ancora appoggiata al muro, una delle mani di Castiel sul suo fianco.
«Ciao, Sam» mormorò l'angelo squadrandolo dalla testa ai piedi, la camicia aperta sul petto e la cravatta sciolta che penzolava ai due lati del collo.
Il minore dei Winchester parve metterci un attimo prima di riprendersi, mentre suo fratello scorreva tutta la gradazione cromatica del rosso, dal color semaforo ad un inquietante vinaccia, la mano di Castiel che non accennava a muoversi dal suo fianco.
Dio, non si sarebbe mai abituato a quella cosa.

Sam inclinò il capo, allentandosi ancora di più la cravatta «vedo...» disse, prima di schiarirsi la voce «vedo che avete cominciato senza di me»
Poi ghignò, facendo sciogliere qualcosa nello stomaco di suo fratello.
«Poco male. Mi rimetto subito in pari» disse, chiudendo la porta con un calcio e mangiandosi quei pochi metri che lo separavano dagli altri due.
Arrivò ad un palmo dal naso di Dean, che, ancora lievemente stranito, alzò la testa aspettandosi un bacio, il solito bacio.

Era sempre stato così tra di loro, fin da ragazzini. Avevano imparato a prendersi cura di loro stessi, in ogni modo, in ogni momento, sfidando anche una legge morale che di fatto non avevano mai rispettato. Nessuno dei due ricordava chi avesse cominciato, ma era andato bene fin dall'inizio, il loro piccolo segreto, fragile e piacevole nel modo contorto in cui era sempre stata la loro incasinatissima vita. Prima il dormire insieme, poi i baci, aspettare che John uscisse per sperimentare, inventare scuse per restare da soli in qualche stanza di Motel, o dividere il letto da Bobby. E più crescevano, più diventavano consapevoli che quello che facevano era sbagliato, e ugualmente se ne fregavano, rimanendo la cosa più importante e il centro dell'universo l'uno dell'altro. E non era neanche strano, a pensarci, per il modo in cui erano cresciuti.
Se non si fosse conosciuto così bene, e altrettanto Sam, Dean avrebbe quasi osato dire che il loro fosse un meccanismo di difesa, come se fossero diventati indispensabili tra di loro per poter sopravvivere solo in due. Ma era più di questo, lo sapevano.

E quindi, quando Castiel era successo, non si erano fermati a parlarne poi tanto, ma l'avevano presa così, come l'ennesima situazione del cazzo. Piacevole, una volta tanto.
Ma era rimasto quel qualcosa, tra di loro, di esclusivo. Così come Dean ce l'aveva con Cas, anche Sam aveva una fetta di intoccabilità, con il fratello. E anche un po' con l'angelo, a dirla tutta.
Si appartenevano tutti e tre, condividevano parti e ne nascondevano altre, dosando gesti e parole come solo persone che si conoscono alla perfezione sono in grado di fare.
Una delle cose di Dean e Sam, solo loro, era il primo bacio. Lo era sempre stato, era una sorta di tacito accordo, a cui l'angelo si era sottomesso volentieri.

Ma il minore dei Winchester, quel giorno, non la pensava così, e intrecciò le dita ai capelli di Castiel, chinandosi su di lui e infilandogli la lingua in bocca.
L'angelo sussultò sorpreso, ma lo assecondò, rispondendo con enfasi, mentre accanto a loro il biondo osservava la scena scocciato.
Quando si separarono, i due Winchester si guardarono negli occhi, sfidandosi.
«Finito?» chiese Dean, ironico, ignorando il sorrisetto beffardo sulle labbra del fratello. Glielo avrebbe strappato a morsi, poco ma sicuro.
«Così impari a non aspettarmi, la prossima volta» lo rimbeccò Sam, ma il maggiore non aveva nessuna voglia di mettersi a chiacchierare.
Lo afferrò per la cravatta allentata e lo tirò giù, mordendogli le labbra perché le aprisse, e affondandovi dentro un attimo dopo. Il ragazzo lo lasciò fare, docile ma meno remissivo di Castiel, sfidando Dean ad una gara di lingue e morsi, finché entrambi non rimasero senza fiato, due sorrisi speculari ad illuminare i loro volti.
L'equilibrio era stato ristabilito, ora potevano riprendere da dove si erano interrotti.

I due cacciatori si guardarono per un momento, e si capirono. L'attimo successivo, si chinarono entrambi sul collo candido dell'angelo, che gemette sorpreso e si aggrappò a loro, una mano sul fianco di Dean e una su quello di Sam. Lo morsero, il maggiore dei Winchester che succhiava un lembo di pelle sotto all'orecchio e suo fratello che baciava il pomo d'Adamo, mentre di comune accordo avanzavano lentamente verso uno dei due letti, trascinando Castiel con loro, che non fece alcuna resistenza. Lo lasciarono cadere tra le lenzuola e lo osservarono stendersi, la camicia aperta e stropicciata, il petto candido in vista, come un'offerta sacrificale. Ghignarono entrambi, sovrastandolo dall'alto, prima di voltarsi uno verso l'altro.
Il minore coprì quel metro di distanza che lo separava da suo fratello e si chinò per baciarlo, e questa volta fu Dean a lasciargli il comando.

Anche Sam sapeva di buono, di vecchie biblioteche polverose piene di libri, di esorcismi in latino, di sere passate ad osservare le stelle, della casa che desideravano.
Lui aveva sempre lo stesso sapore, non era cambiato in tutti quegli anni, nemmeno con Stanford, nemmeno con l'Inferno, ed era bello sapere di poter contare almeno su quella costante, nel loro schifo di vita. Baciare Sam era sempre lo stesso, sempre ruvido e dolcissimo.

Il minore dei Winchester appoggiò una mano sul viso del fratello, facendogli inclinare la testa per cambiare angolazione, e Dean sorrise nel bacio. Sammy era sempre il solito perfettino, non sarebbe cambiato mai. Gli sfilò la cravatta, alla cieca, e insieme a lei fece scivolare a terra anche la giacca scura, prima di afferrarlo per i passanti dei pantaloni del completo e tirarselo contro.
Sam gemette, affondando le dita tra i capelli del fratello, e ondeggiò il bacino per vendicarsi, strappando un ansito a Dean, che interruppe il bacio e lo occhieggiò indispettito, ma non smise di toccarlo.

Quella era la piccola condizione di Dean, il suo rituale. Così come il suo primo bacio di norma apparteneva a Sam, allo stesso modo era lui l'unico a poterlo spogliare, e l'unico a poterlo fare come meglio credeva. Gli sfilò uno alla volta tutti i bottoni della camicia candida, mettendoci volutamente più tempo del necessario, e quando ebbe finito gliela fece scorrere giù dalle palle, mandandola ad ammucchiarsi per terra.

Il gesto fu accompagnato da un sottilissimo gemito, e i due Winchester si voltarono contemporaneamente verso la fonte di quel suono, stesa sul letto e con fin troppi vestiti ancora addosso.
Castiel, arrossato e scarmigliato, li osservava con una sorta di timidezza allucinata, una luce febbrile negli occhi, lo sguardo che si spostava frenetico dal petto di Sam a quello di Dean.

A pensarci bene, quello era un aspetto che ancora non era chiaro a nessuno.
O forse sì, ma loro non ne parlavano mai.
I due Winchester, da piccoli e poi da adolescenti, avevano discusso spesso di quello che li legava, e capitava che ne parlassero anche adesso, in un momento di pace, seduti sul cofano dell'Impala a guardare le stelle.
Ma Cas... Dean si era chiesto, qualche volta, se non fosse sbagliato.
Con Sam, le poche volte che si era posto il problema, aveva concluso che giusto o no, li faceva sentire completi, era indispensabile, quindi andava bene.
Ma l'angelo era un altro discorso. Si trattava di una creatura celeste, emanazione di pura Grazia di Dio, una dei suoi figli più fedeli e retti, che si macchiava di peccato con due uomini, due fratelli, nello stesso letto, nella stessa bocca. Da qualche parte, doveva essere sbagliato.
Forse lo stavano corrompendo, lo stavano trascinando in un abisso da cui non sapevano come uscire, lo stavano sporcando di colpe che non avrebbero mai e poi mai dovuto appartenergli.
Non che qualcuno si fosse mai preoccupato di farlo sapere a loro, in ogni caso.

Ma in fondo, anche se Dean si era posto quel dubbio un'infinità di volte, restava un fatto intrascurabile. Cas era Cas, non un pennuto qualsiasi. Aveva scelto, era Caduto.
E c'erano anche quelle cose, quelle che succedevano ma venivano ignorate con un leggero sorriso, quelle a cui il maggiore dei Winchester preferiva non dare un nome, ma non per questo fingeva non accadessero.
Come ad esempio Castiel che rispondeva a tutte le sue preghiere, che gli portava via gli incubi, che lo raggiungeva solo per aiutarlo in una caccia. Che gli impediva di dire “si” a Michele, che lo baciava piano quando il cacciatore era troppo stanco anche solo per salutarlo, o forte quando era disperato, schiacciato dal peso di quella vita. Che parlava con lui del Paradiso, gli raccontava dei suoi fratelli, e lasciava che Dean parlasse di suo padre, della sua infanzia, di un piccolo Sammy, di tutto quello che non aveva mai avuto.
Ma anche Castiel che se ne andava, che sbagliava, che falliva, e il maggiore dei Winchester che si incazzava con lui, che non gli parlava, che lo odiava.
E Sam, che perdonava immediatamente l'angelo, perché chissà come capiva, perché anche lui sapeva cosa significasse fare di tutto pur di vedere Dean felice, anche enormi cazzate. Lo baciava, ricordandogli che il suo posto era con loro, e poi andava a prendere suo fratello a randellate, finché finalmente non riusciva a infilargli in quella testa che magari, magari, Cas era sempre Cas e lo aveva fatto solo per loro, per la sua famiglia. Ed erano di nuovo tutti e tre insieme, a casa.
E anche Sam che litigava con Dean, che gli urlava contro, che guardava suo fratello andarsene sbattendo la porta, e poi che crollava seduto, esausto. Castiel che compariva accanto a lui, e lo ascoltava, e parlava con lui, ridendo un poco della testardaggine del maggiore dei Winchester, finché lui non tornava sui suoi passi e baciava piano suo fratello e il suo angelo per farsi perdonare.
E poi Cas che tirava fuori Sam dalla Gabbia, che affrontava Lucifero al suo posto, che gli dava una mano per le ricerche. Che lo ascoltava attentamente mentre cercava di insegnargli ad usare un computer, anche se non riusciva a capire nemmeno una parola di quello che diceva, e che lo aiutava a tradurre la lingua morta di qualche testo prestatogli da Bobby.

Dean, dopo averci pensato a lungo e molte volte, era semplicemente giunto alla conclusione che se anche Castiel si stesse sporcando, la scelta era completamente consapevole, ponderata e presa secondo un unico, strambo criterio.
Cas li amava, entrambi, così come entrambi amavano lui. E guardandolo, in quel momento, steso sul letto, con il petto che si alzava e abbassava frenetico e gli occhi sgranati, Dean non poteva essere più certo di così.

I due fratelli ghignarono, il minore più discreto, il maggiore più sfacciato, e si sfilarono le scarpe e i calzini in un movimento perfettamente speculare, come se avessero passato anni ad osservarsi. E in effetti, lo avevano fatto per davvero.
Il più giovane dei Winchester si chinò sul letto, gattonò fino al petto dell'angelo e vi lasciò un bacio asciutto, poi si scostò e gli slacciò la cintura. Aprì il bottone e la zip, e scivolò indietro portando con sé i pantaloni, le scarpe e i calzini, lasciando Castiel solo con l'intimo addosso. Ammucchiò tutto a terra, poi si svestì anche lui e tornò sul letto, accovacciato accanto all'angelo.
«Che fai, resti lì impalato?» chiese, voltandosi per un secondo verso Dean.
Il fratello li osservò per un momento, valutando che tutto sommato non sarebbe neanche stata una soluzione da scartare, e Sam si chinò sul viso di Castiel e lo baciò, tutto denti e lingua, l'angelo che ricambiava strattonandolo per i capelli. Anche quando si separarono, il minore dei Winchester continuò ad ansimargli addosso, giusto il tempo di riprendere fiato per poi ricominciare a baciarlo, a volte piano e a volte più a fondo, lasciandosi guidare dalla presa di Castiel sulla propria nuca.

Quella era la condizione dell'angelo. Non era stata veramente imposta, i due fratelli l'avevano semplicemente dedotta dopo poco che era iniziata quella cosa, e ne avevano sorriso, quasi inteneriti.
A Cas piaceva essere baciato, tanto, in ogni modo, l'importante era che qualcuno gli tenesse la bocca impegnata. E Dean, beh, non si vergognava affatto a dire che non era proprio un'occupazione così orribile. Per un paio di labbra così, si sarebbe volentieri sacrificato per la causa.

Sam scavalcò il corpo dell'angelo e si sedette a cavalcioni su di lui, e prima di riprendere da dove si era interrotto, lanciò un'occhiata di sbieco al fratello. Poi si chinò in avanti, e l'angelo gemette.
Dean rimase impalato a guardarli ancora per mezzo secondo, prima di raggiungerli sul letto, abbandonando jeans e boxer nel tragitto.
No, probabilmente non si sarebbe mai abituato.

Si issò sulle gambe di Castiel, alle spalle di suo fratello, e gli circondò la vita con le braccia, iniziando a baciargli il collo, la nuca, le spalle, le scapole. Ondeggiava piano con il bacino, seguendo i movimenti di Sam che faceva altrettanto, e sussurrava piano il suo nome, accarezzando gli avvallamenti dei suoi addominali in punta di dita.
Il minore dei Winchester ribaltò la testa all'indietro appena ebbe il suo petto ad aderire alla propria schiena, dando un colpo secco di fianchi contro l'erezione dell'angelo, ancora coperta dalla stoffa, che ansimò e afferrò tra le dita il tessuto delle lenzuola, stringendolo forte. Sam appoggiò la nuca sulla spalla di suo fratello e voltò il viso di lato per poterlo baciare, e Dean non se lo fece ripetere due volte. Affondò la lingua nella sua bocca come se da quello dipendesse il futuro del mondo,

scivolando lentamente tra le gambe di Castiel, che le stava divaricando quasi inconsciamente. Nel frattempo si beò dei gemiti di suo fratello e del loro angioletto, che avevano preso a strusciarsi l'uno contro l'altro alla ricerca di un ritmo.

Sam ringhiò e si separò dal suo petto e dalle sue labbra, chinandosi in avanti per baciare l'angelo proprio quando questi stava iniziando a gemere in quel modo basso e roco che mandava Dean letteralmente fuori di testa.
Castiel annegò nella sua bocca e si inarcò con forza contro il materasso, sgranando gli occhi blu fissi al soffitto, quando la mano del maggiore dei Winchester superò la barriera dei boxer e si avvolse intorno alla sua erezione. Lo accarezzò un paio di volte, ma si sorprese quando altre dita, familiari, sollevarono delicatamente le sue e le spostarono altrove, su un altro membro altrettanto congestionato. Sam sospirò di sollievo e sostituì la presa del fratello sull'eccitazione di Castiel, che gemette forte e lo strattonò per i capelli, costringendolo a sdraiarsi ancora di più sopra di lui, a pesargli addosso, e lui lo accontentò.
E in quel momento Dean, che stava quasi per lamentarsi per la posizione maledettamente scomoda del suo braccio, si accorse che il movimento imposto dall'angelo aveva portato il suo fratellino letteralmente piegato in due, le cosce ancora a circondare i fianchi di Castiel e il petto ad aderire a quello sotto di sé. E fu più forte di lui scendere con lo sguardo a delineare la forma perfetta della sua schiena, il leggerissimo segno lasciato dall'elastico dell'intimo e infine sì, anche la curva di quel bellissimo culo. Le gambe di Castiel, ormai oscenamente aperte, lo avevano costretto a scivolarvi nel mezzo, e ora lui si trovava in una posizione sorprendentemente favorevole.
Mentre con una mano riprendeva il movimento regolare sull'erezione del fratello, che gemette nella bocca dell'angelo e parve inarcarsi contro di lui, si sollevò sulle ginocchia, puntellandosi con la mano libera alla schiena di Sam, che intuì quello che voleva fare un attimo prima che lui avvicinasse il proprio membro al suo sedere. Il minore sollevò i fianchi, mentre Dean prendeva a strusciarsi contro di lui, chiudendo gli occhi e masticando il suo nome in imprecazioni sempre meno sommesse.

Ruotò il polso, causando in suo fratello uno spasmo e in Castiel un mezzo grido stupito, perché Sam aveva stretto la presa di scatto, e l'angelo iniziò a mormorare parole in una lingua che i due fratelli non potevano capire. Sorrisero entrambi, per un attimo, perché sapevano che cose del genere accadevano solo quando riuscivano ad essere particolarmente bravi. Nemmeno fecero caso alle lampade che prendevano a sfarfallare.
All'improvviso, erano tutti e tre talmente presi da lasciarsi andare e basta, e respirare e gemere e chiamarsi a vicenda, inseguendo la luce bianca ad un passo dall'esplodere dietro le loro palpebre serrate.

Il primo a venire fu l'angelo, che per una volta non fece esplodere niente, e Dean pensò distrattamente che aveva avuto ragione lui, era solo una questione di allenamento, ma allontanò quel pensiero in fretta, perché suo fratello aveva sfilato la mano dai boxer di Castiel e si era sollevato, schiantandosi contro il suo petto e gemendo forte.
«Dean... Dean... Dean...» mormorava, gli occhi sbarrati e il bacino che scattava in avanti nella presa del maggiore, prima con foga e poi lentamente, senza soluzione di continuità. Ondeggiava ancora sui fianchi dell'angelo, e il maggiore dei Winchester avvolse la sua vita con il braccio che un attimo prima era stato premuto sulla sua schiena, per tenerlo ancorato a sé. Si sollevò di più per baciargli il collo, le spalle, il lobo dell'orecchio, e nel frattempo spingeva contro i suoi fianchi, con foga, con disperazione.
Sam spalancò la bocca e appoggiò la nuca sulla sua spalla, e Dean approfittò di quel momento per mordergli il collo, dando contemporaneamente un colpo secco di mano sulla sua erezione, consapevole che quello lo avrebbe portato oltre il limite. Infatti, l'istante dopo suo fratello stava venendo con un grido incastrato in gola, e lui smise di preoccuparsi del resto, iniziando una rincorsa all'orgasmo sempre più frenetica.
Si strusciò con forza tra le sue natiche, in un incastro perfetto di corpi caldi, mentre da qualche parte riusciva a percepire la bocca di Castiel attorno ad un suo capezzolo, i denti a stuzzicarlo, le mani sui suoi fianchi.

Suo fratello piegato in due per lui e il loro angelo a leccarlo a bocca aperta, mormorando piano il suo nome contro la pelle sensibile in piccoli sbuffi di fiato. Il fottutissimo Paradiso.
Seppe che era finita quando si rese conto che Sam non aveva mai smesso di ondeggiare i fianchi, ma che continuava a spingersi, languido e soddisfatto, nella presa lenta della sua mano.
Vide tutto meravigliosamente bianco una frase e mezza dopo, quando suo fratello gli gemette sommessamente all'orecchio «Vieni, Dean, vieni per me», e lui quasi urlò il suo nome in risposta, spegnendoglisi addosso.

Rimasero l'uno sull'altro per molto tempo.
Lentamente, riuscirono a scivolare in un incastro perfetto di braccia e gambe, teste appoggiate a petti e dita a circondare fianchi. Sam sfilò i boxer ormai malridotti di dosso a Castiel e coprì tutti e tre con un lenzuolo, ma quello fu l'unico vero movimento per parecchi minuti.
Forse, meditò Dean, avrebbero anche potuto addormentarsi così.
Lo fecero davvero.

NdA
Mai e poi mai nella vita avrei pensato di scrivere una cosa del genere. Dico davvero.
Ma per te, questo ed altro. So che in realtà la volevi, anche se pensavi che non te l'avrei mai scritta.
Adesso odiami.

Per ovvi motivi, il capitolo non è stato betato, ma spero non ci siano orrori. Con un po' di fortuna, domani aggiornerò come da programma, sempre che il wifi funzioni, dal momento che oggi dava grossi problemi.
Ah, e il titolo... Il tre è il numero perfetto. Credo che si spieghi da sé. E io adesso andrò a nascondermi.
Mai avrei creduto che sarei riuscita a scrivere una Wincestiel, e devo dire che le prime righe sono state veramente difficili. Ma dopo un po'... Hanno un loro senso, ecco. Potrei scriverne un'altra, prima o poi. Chissà;)
Altra cosa. Devo ringraziarvi tutti un sacco, perché con l'ultimo capitolo ho raggiunto e superato le 100 recensioni, e sto saltellando in giro come un'idiota. Vi amo un sacco.
Spero sia tutto, non dovrei avere altro da dire. Spero di non aver superato il rating, ma non mi sembra. Alla peggio, fatemelo sapere e la pubblicherò separatamente.
That's all. Un bacio a tutti e a domani (si spera).
Fanie



Ah, sì. Ancora una volta, Buon compleanno<3
 

Rating: Verde chiaro.
Genere: Fluff, comico, romantico. La combinazione che serve dopo lo scorso capitolo.
Contesto: Liberi di immaginarla dove volete, ma essendo una Sabriel si presume quinta stagione.
Note: Sì, è una Sabriel. E anche questa è tutta dedicata alla mia beta, che me l'aveva chiesta.
Niente da dire, ci vediamo giù nelle note.


 

Di dispetti e cacciatori paranoici

Dean Winchester non era mai stato un tipo paziente.
Di sicuro, non quanto suo fratello.
Sammy poteva starsene seduto in auto per ore a leggere un libro o a osservare la porta di casa di un tizio, un presunto skinwalker o qualche altra schifezza del genere, senza nemmeno sbadigliare. Lo aveva visto rimanere a fissare la stessa pagina di giornale per quasi mezz'ora, leggendo uno alla volta tutti i necrologi, quando lui si era arreso dopo i primi due. Avrebbe anche potuto giurare che suo fratello fosse uno di quelli che ad una mostra d'arte rimangono impalati per ore ad osservare lo stesso quadro, magari uno di quelli bianchi con solo una linea nera nel mezzo.
Ma lui, lui no. Lui aveva bisogno di muoversi, di scattare senza riflettere, di agire e basta.
Per questo, in quel momento, non tollerava minimamente la voce del meccanico di zona, un omino basso e pelato, che canticchiava a mezza voce -stonata, per altro- i Metallica. I suoi Metallica, per la miseria.
E detestava anche il fatto che non potesse essere lui a prendersi cura della sua bambina, come ogni volta, e dovesse invece lasciarla tra le mani di quel tizio, che gli sembrava tutto tranne che affidabile. Magari era lui, la creatura che provocava tutte quelle vittime in quella città, anche se di fatto non erano ancora certi di che cosa esattamente si trattasse. Né che effettivamente fosse qualcosa di soprannaturale.
«Senta, è sicuro di voler restare?» chiese l'omuncolo, guardando Dean in faccia con due occhietti da ratto «ci potrebbero volere delle ore e per controllare la ventola di aerazione è necessario smontare anche il radiatore, non so se...» cominciò, ed era qualcosa come la terza volta che cercava di mandare via il cacciatore per poter lavorare in pace sulla sua macchina.
«Non se ne parla neanche» sbottò il maggiore dei Winchester, spazientito «faccia quello che deve fare, io aspetterò» rispose, incrociando le braccia sul petto.
Col cavolo che avrebbe lasciato la sua Baby nelle mani di quell'uomo.
«Contento lei» sospirò il meccanico, infilando di nuovo la testa nel cofano della macchina.
Dean arricciò le labbra in una smorfia. Appena avessero capito di che creatura si trattava, quell'omuncolo sarebbe stato in cima alla lista dei sospettati, poco ma sicuro.

Ci vollero quattro ore, trecento dollari, due birre e un lunghissimo giro in città prima che Dean riprendesse un controllo sufficiente sui propri nervi per poter rientrare in Motel.
«Carte di caramelle» ringhiò, sbattendo la porta della camera alle proprie spalle e schiantandosi su una sedia di peso «delle stramaledette carte di caramelle incastrate nella ventola di raffreddamento, capisci Sam?»
Suo fratello si mise a ridere, e Dean odiò ancora di più il mondo. Non gli chiese nemmeno spiegazioni quando lo vide quasi cadere dal letto dalle risate, non gli interessava.

***

Dormì per le sei ore successive, e quando si svegliò era quasi l'alba.
Decise che sarebbe potuto andare a comprare la colazione, e si congratulò con se stesso per essere un fratello maggiore così magnanimo e generoso, mentre si infilava la giacca e usciva dalla camera.
Due ore dopo, mentre vedeva finalmente il profilo del carroattrezzi definirsi in lontananza, non la pensava decisamente allo stesso modo. Aveva forato, non si sapeva bene come, proprio all'estremità opposta della città rispetto a quel dannatissimo meccanico, e quando aveva chiamato suo fratello per dirglielo, Sam era sembrato dispiaciuto per meno di due secondi, prima di emettere uno strano mugolio e chiudere la chiamata in fretta e furia.
Ci vollero altre due ore, due maledette e lunghissime ore, prima che lo stesso omino del giorno precedente riuscisse a cambiare la dannata gomma, e a quel punto Dean stava fumando dalle orecchie.
«Arrivederci, signor Burton» lo salutò il meccanico.
«Ma anche no» rispose lui, sgommando via come una furia.

Sam lo aspettava in Motel, tutto concentrato sulle indagini. Dean fece finta di non notare che era fermo esattamente alla stessa pagina del giorno precedente, a dimostrazione del fatto che non aveva fatto niente per tutto la mattina.

***

Durante quel pomeriggio, Dean non mosse un muscolo. Parcheggiò l'Impala davanti alla camera e non la toccò più, nemmeno per tirare fuori dal bagagliaio le armi.
Si stravaccò sul letto e accese la tv, ignorando lo sguardo accusatorio di suo fratello.
Aspettò che si facesse sera, dopodiché si infilò cautamente in macchina e guidò fino a trovare il bar più vicino a quel maledetto meccanico, tanto per sicurezza. Parcheggiò esattamente dall'altra parte della strada, si infilò le chiavi in tasca ed entrò nel locale, più che propenso a bere fino a star male.
Peccato che quando uscì, qualche ora dopo, molto poco lucido e con una cameriera davvero carina abbarbicata addosso, l'Impala non fosse più dove l'aveva lasciata.
Sul momento, troppo ubriaco anche solo per rendersene conto, non vi diede affatto peso. Non quanto la mattina dopo, almeno, quando si svegliò, frastornato e con un mal di testa allucinante su una panchina poco distante e con ben poche idee su come ci fosse arrivato.

«Sei tornato con l'autobus?» chiese conferma Sam, osservandolo dalla testa ai piedi, e cercando di trattenere un sorriso. Dean non glielo avrebbe perdonato.
Suo fratello ringhiò. «Scusami tanto, se mi hanno rubato la macchina»
«Tecnicamente non l'hanno rubata» sottolineò il minore, e il biondo dovette stringere i pungi per non picchiarlo.
«Non so come cazzo sia arrivata qui, genio» sbuffò, puntando il dito verso l'Impala, placidamente parcheggiata fuori dalla loro porta «ma di sicuro non ce l'ho portata io»
Sam ondeggiò il capo, cercando di capire se fosse ancora ubriaco, poi scrollò le spalle. «Non fa differenza. Tu sei qui, la macchina è qui, quindi è tutto ok»
«No, non è ok!» sbottò Dean, spalancando le braccia «te lo dico io, Sammy, in questa città c'è qualcosa di strano. Qualcuno ce l'ha con me»
«Certo Dean, come no» rispose suo fratello, voltandogli le spalle un attimo dopo e soffocando un sorriso nella manica della camicia.

***

Sam iniziò a preoccuparsi per la salute mentale di suo fratello quella sera, quando il maggiore dei Winchester uscì dalla camera con una coperta e un cuscino, dichiarando che “lui avrebbe dormito in auto”. Il ragazzo non riusciva a capire se Dean fosse più preoccupato per se stesso o per la sua bambina.
«Sei un dispettoso bastardo» mormorò alla camera vuota, un sorriso ad increspargli le labbra, mentre osservava la figura di suo fratello girarsi e rigirarsi sul sedile posteriore dell'Impala, visibilmente scomodo.
Un attimo dopo, due braccia forti si avvolsero attorno alla sua vita, e un respiro caldo gli solleticò un orecchio.
«La colpa non è mia» mormorò Gabriel, alle sue spalle, accoccolandosi contro la sua schiena «sta facendo tutto da solo»
Sam ridacchiò. «Sta diventando paranoico, Gabe. Sai che è suscettibile quando si tratta di quella macchina»
L'arcangelo ridacchiò, la vibrazione del suo petto si ripercosse sulla schiena del cacciatore, e lui sospirò chiudendo gli occhi. «Cos'altro avrei dovuto fare? Ti sta sempre appiccicato» mormorò, strusciando la fronte nell'incavo della sua spalla.
«E intasargli la ventola del motore, bucargli una gomma e fargli sparire la macchina ti sembrava una buona idea?»
«Con la gomma non c'entro. È stata solo una fortunata coincidenza» sorrise Gabriel.
«Bugiardo» rispose Sam, girandosi nel suo abbraccio fino ad averlo di fronte a sé.
«Forse» mormorò l'Arcangelo.
«Forse?» chiese il cacciatore, inarcando un sopracciglio.
«Forse»* concluse Gabriel, chiudendogli la bocca con un bacio.
Il minore dei Winchester sorrise appena, prima di infilargli una mano tra i capelli e assecondarlo, appoggiando la fronte sulla sua.
Si accarezzarono con calma, come facevano sempre, senza forzare i tempi o i gesti. Sam si appoggiò con la schiena al muro e Gabriel si fece più vicino, senza malizia.
«Mi sei mancato» mormorò il cacciatore, sulle sue labbra.
«Ci siamo visti solo questa mattina» rispose l'arcangelo.
«Dobbiamo dirglielo. Non possiamo continuare a nasconderci come due ragazzini, Gabe» disse Sam, prima di baciarlo di nuovo, questa volta quasi con disperazione, come se il solo fatto di dire tutto a suo fratello potesse in qualche modo intaccare la sua relazione con l'arcangelo.
«Beh, quando deciderai di farlo, assicurati di nascondere l'olio sacro, ok?» scherzò Gabriel, accarezzandogli la schiena.
«Dicevo sul serio» mormorò Sam, staccandosi da quel contatto quasi intossicante, una conversazione fatta più di baci che di vere parole «non è possibile che ogni volta che vogliamo vederci tu debba sabotare la macchina di Dean. Alla lunga, gli verrà una crisi isterica»
«Sarebbe divertente» ghignò Gabriel, e il cacciatore lo guardò male.
«Va bene» gemette, alzando gli occhi al cielo «glielo diremo. Ma non stasera. Lascialo dormire fuori ancora una notte, ok?»
Sam sbuffò una risata, e si lasciò convincere. L'arcangelo sorrise a sua volta, e riprese a baciarlo.
Si trascinarono entrambi a terra, per gioco, ridacchiando e mordicchiandosi le labbra, finché il cacciatore non fu seduto sul pavimento, con le gambe tese e la schiena appoggiata alla parete, Gabriel a cavalcioni dei suoi fianchi.
L'arcangelo rise quando Sam gli solleticò la pancia, e appoggiò la fronte sulla sua chiudendo gli occhi per riprendere fiato. Iniziò a sbottonare la camicia del maggiore dei Winchester un attimo dopo, nello stesso momento in cui il ragazzo tornava serio e gli sollevava piano la maglietta.

Sam si rese conto che la porta accanto a lui si era spalancata solo perché il peso familiare dell'arcangelo era scomparso, costringendolo ad aprire gli occhi giusto in tempo per vedere suo fratello entrare in camera a passi pesanti.
«Mi serve ancora una coperta, fa un freddo cane là fuori» ringhiò Dean, afferrando una trapunta da uno dei due letti -quello di Sam- e avvolgendosela a caso attorno ad un braccio, prima di voltarsi per uscire di nuovo a testa bassa.
Ma si bloccò di colpo, appena si accorse di suo fratello, seduto scomposto accanto alla porta.
«Che succede? Cosa ci fai lì per terra?» chiese, osservandolo attentamente.
Il minore dei Winchester chinò il proprio sguardo su di sé, sulla camicia mezza aperta, i vestiti spiegazzati, e probabilmente i capelli sfatti.
«Sai cosa? Non lo voglio sapere» disse Dean, scuotendo il capo «'notte, Sammy» aggiunse, uscendo dalla porta.
L'istante dopo, appena il ragazzo sentì la portiera dell'Impala chiudersi di nuovo, Gabriel ricomparve sulle sue gambe. «Beh, perché non glielo hai detto? Era un buon momento!»
Sam lo fissò, cercando di capire se fosse serio.
Dopo un secondo, sbuffò esasperato, appoggiando la nuca alla parete.
 

NdA
Salve popolo. Come va?
Allora, premetto che se avete colto la citazione dell'asterisco *(«Forse» «Forse?» «Forse»)* siete fighi. Altrimenti niente, è veramente andata a pescare in un posto inimmaginabile.
Btw, spero che il capitolo vi sia piaciuto, in tanti mi avevate chiesto una Sabriel e mi sembrava ora di accontentarvi. Soprattutto dopo ieri...
Penso che sia tutto. Un bacio e buon proseguimento. Sinceramente non so se riuscirò ad aggiornare lunedì, vediamo come vanno le cose. Ad ogni modo, non scappo, giuro.
Baci a tutti, Fanie



P.S. Ah, quasi dimenticavo. Se aveste delle idee carine, suggerimenti per capitoli o prompt sul genere, anche crack (meglio ancora) o se vi piacerebbe trovare una OS particolare... Fatemi sapere, e se riesco a trovare il tempo e l'ispirazione potrei accontentarvi;)

Rating: Arancione chiaro, ma non per il cntenuto. È solo che Dean pensa.
Genere: Comico, romantico, demenziale, e anche assolutamente geniale a modo suo. Ah, e fluff, ovviamente.
Contesto: È un punto molto specifico della sesta stagione. Ma se vi dico quale di preciso vi faccio spoiler e sarebbe veramente un peccato.
Note: Il paring è strano, anche se non sembra. Tutta l'ambientazione è strana, in realtà. E c'è una What if? in mezzo grande come una casa. 
E il titolo... Richiederebbe una riflessione di sei pagine, ma io mi limito a dire questo: È il più grande AU di tutta la serie, e l'unico a non esserlo veramente. Quindi il titolo... Ha il suo perchè.
Basta, ci si vede giù.

 

AU

A Dean non sta piacendo. Affatto.
Questa cosa dell'universo alternativo, o di qualunque cazzata si tratti, decisamente lo sta mandando fuori di testa.
A Balthazar questa cosa gliela farà pagare, garantito.

Sam, neanche a dirlo, si è ambientato in fretta. Gli è bastata una mezz'ora di ricerche ed è riuscito ad imparare quanto basta sul suo alterego (Jared Padaqualcosa, un nome così idiota da poter appartenere solo ad un universo alternativo) da riuscire a muoversi abbastanza liberamente sul set e in casa sua. Che poi, quella cosa di Ruby, Dean la deve ancora digerire, anche se ha il netto sospetto che al suo fratellino non dispiaccia poi così tanto.

E quindi, mentre Sammy se ne va in giro a far finta di fare l'attore e a raccogliere informazione su quella realtà alternativa, lui se ne è rimasto rintanato nel suo camerino, o comunque si chiami quella specie di saletta con i muri bianchi ed un'inquietantissima parete a specchio in cui lo hanno rinchiuso all'inizio delle prove. Si aspettava che qualche truccatrice lo raggiungesse -cerone? Davvero?-, ma dopo una buona mezz'ora nessuno si è fatto vivo, e se non fosse per la “J” sulla porta (anche Jensen è un nome abbastanza idiota, a dirla tutta), penserebbe di aver sbagliato stanza.
Si stravacca su una poltroncina, lisciandosi il tessuto della camicia scura che indossa, e accavallando le caviglie su un tavolinetto basso. Si chiede se anche questo Jensen lo faccia, bere birra, mettere da vent'anni sempre la stessa giacca di pelle, indossare lo stesso paio di jeans finché non si consumano, o se sia un più tipo tutto casa e chiesa, da maglioncino e cravatta. Magari usa i cappotti lunghi, e i berretti di lana. Le scarpe lucide. Le bretelle.
Dio, speriamo di no. Si vergognerebbe per lui.
Gli piacerebbe conoscerlo, pensa. Sam gli ha detto che ha una moglie, e forse una figlia, non ricorda. Chissà se è carina. Lo deve essere sicuramente. Magari ha gli occhi azzurri, i capelli neri. Deve avere due tette così. Una quarta, o magari una quinta. Alta, magra, un culo sodo, le labbra piene, la risata cristallina. Chissà come deve essere, avere una moglie gnocca come quella. Perché deve essere gnocca per forza, se lui l'ha sposata. Lui, sì insomma. Quell'altro.
Deve assolutamente smettere di fantasticare sulla moglie del suo alterego in un universo parallelo. Dio, gli angeli prima o poi finiranno col friggergli il cervello.

Bussano alla porta, e lui salta in piedi così in fretta da sbilanciarsi per lo spavento.
In realtà non era un vero e proprio bussare, più che altro due colpetti flebili, discreti.
Lui non sa cosa fare. Dannazione, nemmeno si ricorda come cazzo si chiama quel tizio che lo impersona nella serie tv. Oddio, e se gli chiedessero di recitare?
Resta impalato, non sa che fare, il cuore in gola.
Ma poi, una voce, e lui sente un sollievo così palpabile invaderlo che quasi singhiozza.
«Sono io. Posso entrare?» mormora qualcuno dall'altra parte del pannello di legno, e Dean potrebbe riconoscere quel tono basso e roco ovunque nel mondo. Anche in uno alternativo.
Si lancia sulla porta quasi con l'intenzione di sfondarla, e appena la spalanca Castiel è lì, trench e testa inclinata. Sorride.
Dean non sa cosa dire, ma è sollevato, ora può finalmente smettere di far finta di essere quel Jensen Qualcosa e tornarsene a casa. Non si lamenterà mai più dell'Apocalisse, lo giura.
Castiel guarda oltre le sue spalle, nel camerino. «Sei solo» constata, e il cacciatore sta per dirgli che Sam è in giro a fare ricerche, ma immagina che l'angelo lo sappia già, che lo abbia incontrato e che suo fratello lo abbia indirizzato da lui.
Quindi sta zitto, e lo osserva guardarsi prima a destra e poi a sinistra, per assicurarsi che il corridoio dei camerini sia vuoto. Si chiede se dovrebbe invitarlo ad entrare, o qualcosa del genere, o se all'angelo vada bene anche starsene in piedi sulla porta.
Ma poi, Castiel lo spinge dentro e si chiude l'anta di legno alle spalle, talmente in fretta che lui urta la parete quasi senza accorgersene. E l'attimo dopo è il delirio.
La bocca dell'angelo è calda, sa di qualcosa di amaro -caffè- e la sua lingua fa delle cose che lui non avrebbe mai immaginato possibili. Ok, sì, forse così è eccessivo, ma rende l'idea.
Le sue labbra si muovono su quelle del cacciatore con navigata sicurezza, quella di qualcuno che lo ha già fatto, e molte volte. Dannazione, gli morde il labbro, lo succhia, e porca puttana Dean non connette più. Merda, cazzo, gli sta sfilando la giacca.
«Cas» rantola, appena riesce a staccarsi, e deve ancora capire dove sia finito il ribrezzo che si presume dovrebbe provare in una situazione del genere. Niente, nemmeno un poco. E non sa neanche se vuole catalogare quella piacevole sensazione alla bocca dello stomaco. Finge che sia nausea.
Quella più in basso la ignora proprio.
Castiel si stacca di scatto dal suo collo, e ha gli occhi lucidi.
Cazzo, Dean ha mai visto gli occhi dell'angelo così lucidi e così scuri? Porca puttana, avrebbe dovuto, perché sono uno spettacolo destabilizzante.
Ma poi lui ghigna, e quello sì che frigge il cervello del cacciatore. Sa che quello che sta succedendo non è normale, non dovrebbe succedere, ma non è sicuro di voler smettere. Cazzo, se trova Balthazar, lo ammazza.
«Cas?» domanda l'angelo, e lì per lì Dean non capisce. Corruga le sopracciglia, anche se non è certo che questo basti a cancellare l'espressione da pesce lesso che è sicuro gli decori il viso in quel momento.
Castiel lo guarda negli occhi, e il cacciatore sa di dovergli dire qualcosa, fermarlo, allontanarlo, dargli un pugno. Ma la sua testa non funziona più nel modo corretto, perché riesce solo a pensare “bacialo, bacialo, bacialo, bacialo” e lui deve fare uno sforzo immane per non cedere e accontentarla.
Il moro continua a fissarlo alla ricerca di qualcosa, e lui si costringe a ripetere.
«Castiel» dice di nuovo, anche se non sa bene perché. Anzi, non sa bene nemmeno perché cazzo stiano parlando, quando in quella stanza ci sono un divano, un tavolo e un sacco di pareti, e loro potrebbero star facendo cose più interessanti su una qualunque di queste superfici. O anche tutte, ci si può pensare.
Ma l'angelo pare capire, qualsiasi cosa ci sia effettivamente da capire, e si illumina. «Dean» mormora, come se fosse una risposta. Il cacciatore non capisce, ma l'attimo dopo si stanno baciando di nuovo, e il black out nella testa del Winchester è di nuovo totale.
Lo morde, questa volta più forte, e Dean si ritrova a ricambiare senza nemmeno volerlo -ma a chi la racconta, certo che lo vuole- e geme nella sua bocca.

In mezzo minuto di bacio tutto lingua e denti, la giacca e il trench non si sa come a terra e le mani dell'angelo infilate sotto alla camicia che scavano alla ricerca della pelle, il cacciatore viene a patti con tutta una serie di cose che lo sconvolgono e di cui lui avrà tutto il tempo del mondo per fregarsene, dopo. Nell'ordine, il fatto di essere gay (o perlomeno bisex), la certezza di essere innamorato di un cazzo di angelo sfigato -altresì detto suo migliore amico-, la consapevolezza di stare per fare sesso con un uomo -anche se più che consapevolezza si dovrebbe dire speranza- e la determinazione di volerlo sbattere fino a farsi male.
Quando si separano, Dean vorrebbe urlare.
Ma poi Castiel dice una cosa che lo ammazza. Metaforicamente, si intende.
L'angelo appoggia lo bocca al suo orecchio, preme un ginocchio sul cavallo dei suoi pantaloni e sussurra, roco «credevo che non ti piacessero i giochi di ruolo, Jens»
Il cacciatore sgrana gli occhi, e il moro gli morde il collo, attento a non lasciare nessun segno.
Si struscia un po' su di lui, poi riprende. «Pensavo che mi preferissi quando urlo il tuo nome. Ma se oggi vuoi che ti chiami Dean, beh, per me va bene»
Gli lecca il lobo, e la mente appannata del cacciatore ha bisogno di quasi un intero minuto per capire cosa cazzo sta succedendo.
Oddio, merda. Questo non è Castiel.
Che il pensiero successivo sia qualcosa come “e ti pareva, era troppo bello per essere vero”, il cacciatore non lo ammetterà mai.
Ma il problema resta. Deve uscire da lì, cercare Sam, tornare nel mondo reale e nascondersi. Evitando possibilmente ogni altro incontro futuro con l'angelo in trench.
Ma il fatto è che non sa nemmeno cosa fare. Cazzo, non sa nemmeno come si chiama questo tizio.
Era una cosa russa. Dimitri? Igor? Yuri?
«Misha» mormora, ma quell'altro non lo sente. Si beh, nessuno sarebbe mai riuscito a distinguere un nome in quel gemito, ma questo Dean si rifiuta di pensarlo.
L'uomo appoggiato a lui continua, strusciando il mento coperto di barba sulla sua gola, ed è la cosa più fottutamente piacevole che gli sia mai capitata nella vita. «Vuoi che sia il tuo angioletto, mh? Imbranato, impacciato, imbarazzante, con il culo più bello su cui tu abbia mai posato gli occhi, eh Winchester?» ghigna, e il cacciatore sente che c'è qualcosa di sbagliato, ma non gliene frega niente. Non è nemmeno più sicuro di voler davvero smettere.
«So che mi guardi, quando pensi che io non ti veda, ma sono una angelo, Dean. Ti sento» mormora, e struscia i fianchi contro i suoi, e porca merda lui è già duro. Lo sono entrambi.
Deve uscire da lì, adesso.
Ma poi Misha si stacca dal suo collo, e fa un mezzo passo indietro. Il cacciatore si rifiuta di rimanere deluso. L'uomo inclina il capo, come farebbe Castiel, e dice una cosa che lui non capisce. Ma non è che ci stia capendo molto in generale, quindi non ci da tanto peso. «Oppure, possiamo provare le battute della prossima settimana, se vuoi»
Lui lo guarda allibito, perché davvero non sa, e gorgoglia un “cosa?” a cui Misha sorride.
«Ti avevo detto di leggere il copione. Mai una volta che tu mi ascolti» sbotta, e rotea gli occhi, in un'espressione così poco da Cas che Dean quasi si sente male.
«Hai presente la scena di cui abbiamo discusso per mesi, quella di cui tutto il fandom sta parlando? Quelle quattro battute in croce per cui tutte le fan stanno dando di matto?»
Lui scuote il capo. «Eh?»
«Sai, quel mezzo minuto durante il quale il Destiel diventa canon, nel finale di stagione. Quello che Bob vuole girare in gran segreto la prossima settimana. Andiamo Jens, non dirmi che non te lo ricordavi. In pratica, è la prima volta che puoi baciarmi davanti a tutti!»
Dean non ha capito una parola. Ma che lingua parla questo? «Io non...»
«Oh, Jens, per l'amor del cielo» sbotta Misha allargando le braccia «Robert ci ha fatto avere ieri mattina il copione per mercoledì prossimo, e tra le scene da girare c'è anche quella del bacio tra Dean e Cas»
E quello che il cacciatore sente è sicuramente un infarto. «Il cosa?»
«Il bacio! Andiamo, non puoi essertene dimenticato, ne abbiamo parlato per mesi» borbotta l'uomo, guardandolo storto.
E lui si sente in colpa per qualcosa che non ha fatto, come capita praticamente sempre quando si tratta di Castiel. E fa l'unica cosa che gli riesce bene in quei momenti. Mente.
«Ah, sì, ricordo, il bacio, certo» annuisce convinto.
Oh sì, Balthazar è morto, ormai.
E Misha sorride, sornione. «Beh, se vuoi possiamo iniziare da lì, e poi cercare di immaginare cosa farebbero Dean e Cas al posto nostro» mormora, e il cacciatore ha di nuovo caldo tutto d'un colpo.
Il moro ritorna con le labbra sulle sue in un bacio morbidissimo, quasi impacciato, e potrebbe sembrare davvero il primo bacio di un angelo.
Si stacca, lo guarda, e lo bacia di nuovo, e per un lungo momento il cacciatore si permette di credere che quello sia davvero quello che si prova a baciare Castiel. E pensa che sì, lui lo potrebbe fare. E non solo sul set.

Si baciano, tanto, finché finalmente il finto angelo non infila le mani sotto alla camicia, sulla sua pancia, e scorre le dita su e giù, e Dean non capisce più niente. Lo morde, gli afferra i capelli, respira sulle sue labbra e lo bacia ancora.
Castiel, o Misha, lo chiama piano, quasi spaventato, ed è bellissimo, e lui non smetterà mai di baciarlo.

Peccato però, che in famiglia i Winchester abbiano in vizio del tempismo indecente.
Perchè in quel momento Sam bussa alla porta.
E Dean lo ignorerebbe, davvero, lo manderebbe a fanculo e tornerebbe a leccare le labbra dell'uomo che lo preme contro il muro, ma Misha salta indietro di scatto, gli occhi sgranati.
«Datti una sistemata» sibila, passandosi le mani tra i capelli nel disperato tentativo di rimetterli a posto, quando si accorge che lui non si è ancora mosso.
«Dai Jensen, sbrigati. Se Jared ci trova in questo stato verrà fuori un casino. Raccogli la giacca, avanti» mormora, pianissimo e concitato, sistemandosi il trench sulle spalle, e suo malgrado Dean si ritrova d'accordo. Se Sam venisse a sapere quello che è successo lì dentro, lui morirebbe di vergogna. Anche se non sa di preciso per cosa.
«Avanti» dice, dopo un momento, e percepisce Misha fare tre o quattro passi verso il fondo del camerino, lontano da lui.
Sam compare sulla porta, e sembra sul punto di dire qualcosa, quando si accorge che suo fratello non è solo. Li guarda, entrambi, incuriosito e preoccupato. Ma è Sammy, e Sammy non è il tipo da fare domande. Non nel camerino di un set televisivo sulla loro vita, in un universo alternativo e davanti all'attore che interpreta il loro angelo custode.
Le domande le farà una volta tornati a casa.
«Jensen...» dice, sicuro di sé come un ragazzo costretto a chiamare suo fratello con un nome diverso perché trasportato in un mondo parallelo in cui loro due non sono nemmeno parenti non dovrebbe essere «verresti con me? Devo parlarti un attimo»
E Dean annuisce, dannazione, perché l'unica cosa che voleva era uscire da lì, giusto? Cazzo, no.
Prima di varcare la soglia e seguire Sam fuori, si volta un secondo verso Misha.
Merda, non gli assomiglia nemmeno. Gli occhi sono blu, ma non quel blu. E la testa non è inclinata nel modo giusto. E sorride. Cas non sorride mai così. E di sicuro, non gli ha mai fatto l'occhiolino come invece fa l'uomo in quel momento.

***

Sono tornati a Sioux Falls. Tutti interi. Dean si è incazzato con Balthazar, parecchio, Sam ha dovuto tenerlo fermo e le cose sono come prima.
Il maggiore dei Winchester non ha più voluto pensare a quello che è successo in quel camerino, non è così masochista. Fatto sta, però, che ci ha pensato lo stesso, parecchio. Ma veramente tanto. Troppo, forse.
E tra le altre cose, ha capito che le cose con cui è venuto a patti mentre baciava Misha sono vere sul serio. È davvero gay, è sicuramente innamorato di Cas e, porca puttana, vuole ancora sbatterlo sulla prima superficie disponibile. A lungo, possibilmente.
Lo pensa anche in quel momento, mentre l'angelo discute con Sam e Bobby della guerra in Paradiso, e lui se ne sta stravaccato su una poltrona alle sue spalle, una birra in mano e gli occhi puntati sul suo culo. Cazzo, ha veramente un bel culo. Altro che quarta o quinta di seno.
L'angelo non lo guarda, è tutto concentrato sulle parole di suo fratello, e Dean ripensa a quello che gli ha detto Misha.
Scremata la conversazione dalle parole senza senso -fandom, canon, Destiel- si è reso conto di una cosa enorme. Gli ci sono voluti giorni per metabolizzarla, ma finalmente adesso ci è riuscito, e porca puttana è una notizia fantastica. Si fa per dire.
In quel camerino era troppo scosso per darci peso, ma con il senno di poi, si è reso conto di due fatti sostanziali.
Il primo, è che quella serie tv rispecchia perfettamente la loro vita, come i libri di Chuck. Il secondo, conseguente al primo, è che tutto quello che succede nella serie succede anche nella loro vita.
Quindi, tirando le somme, Dean si ritrova a sorridere, bevendo un sorso di birra e guardando ancora il culo del suo angelo. Misha gli ha detto che il bacio tra lui e Cas doveva venir girato per il finale di stagione.
In pratica, deve solo aspettare.

















NdA
I'm back, bitches<3
Allora, che dire? Io amo questa Destiel. Forse è la mia preferita. E non è nemmeno una Destiel. È praticamente una pre-slash.
Sto cadendo in basso mi sa...
Btw, vi lascio in pace, e vi prometto che risponderò alle recensioni il prima possibile. Anche oggi, se trovo il tempo.
Ultimissimo commentino: quanto ci sarebbe piaciuto se veramente la Destiel fosse diventata canon sul finale di stagione della sesta? Avremmo pianto un sacco perchè come ogni buon finale di stagione sarebbe morto minimo uno dei due, ma almeno...
Basta vah.
Baci a tutti, e ci sentiamo il prima possibile.
Fanie
 

Rating: Giallo, niente di che.
Genere: Angst, anche se non tanto quanto avrei voluto. Poteva essere peggio, ecco.
Contesto: 5x19. Credo che non serva dire altro.
Note: Primo giorno di scuola per molti di noi. Per cominciare bene l'anno, io mi sono fatta del male a scrivere questa cosa. Non è venuta triste quanto avrei voluto, ma penso che ci sia un limite al dolore che uno scrittore ha il diritto di infliggere, e il mio si aggira più o meno intorno a questo livello. (In realtà so essere molto peggio, ma non con loro)
Sappiate che, come avevo già anticipato, l'happy ending non è prevista.



 

Finchè morte non ci separi

L'Impala si fermò sgommando davanti alla porta colorata del Motel, i fari accesi sotto alla lieve pioggerellina che infangava l'asfalto. Sam non aspettò nemmeno che suo fratello spegnesse il motore, e si lanciò fuori dalla macchina di corsa. Aprì con una spallata la porta d'ingresso e un attimo dopo era nell'atrio, il respiro affannato da un terrore sordo e le orecchie invase dalla voce di Dean, che gli urlava di aspettare, di stare attento. Ma non c'era tempo, non più.
Attraversò la sala di corsa, imboccando il corridoio, e si bloccò.
I muri, completamente coperti di sangue, sembravano accartocciarsi gli uni sugli altri, rendendo il passaggio soffocante e opprimente. A terra, i corpi degli Dei uccisi da Lucifero giacevano scomposti, distrutti dall'ira del Diavolo.
All'improvviso, tutta la foga di Sam era scomparsa. Ogni speranza, la minima possibilità di vederlo ancora, che lui fosse ancora vivo sembrava svanita, e il cacciatore non era più così ansioso di scoprire cosa lo aspettava in fondo al corridoio. La rabbia, la preoccupazione, l'ansia avevano ceduto il posto alla paura, al terrore di sapere cosa avrebbe visto in quella stanza da cui meno di un'ora prima era scappato con Dean.
Lui e suo fratello avevano lasciato Kalì abbastanza lontano da essere al riparo, e lei aveva promesso loro che sarebbe rimasta nascosta, al sicuro, come Gabriel avrebbe voluto. E poi, dopo essersi assicurati che lei fosse salva, avevano girato la macchina ed erano tornati indietro, da lui.
Dean poteva anche pensare all'Arcangelo come ad un compagno d'armi, un amico che si era sacrificato per loro, un'altra vittima della guerra, ma per Sam era diverso. Per lui Gabriel era tutto, e molto di più.

E adesso che era di nuovo in quel Motel, consapevole di quello che avrebbe visto ma ancora troppo cocciuto -troppo innamorato- per poterlo accettare, non sapeva se esisteva ancora in lui la forza di percorrere il corridoio e scoprire in che modo questa volta il Destino si era accanito sui Winchester.
Prese un respiro profondo, stringendo i pugni e cacciando dalla mente l'immagine di Gabriel che irrompeva in quella stanza, sorridendo a Lucifero, mettendosi tra suo fratello e l'uomo che amava e dicendo al Diavolo che lui sceglieva gli umani, quell'umano.
Si incamminò in silenzio, mentre alle sue spalle si sentiva a malapena il rumore della porta d'entrata che si apriva e si chiudeva di nuovo, accompagnando l'ingresso di Dean nel Motel, abbastanza lontano da lasciare a suo fratello l'illusione di essere ancora solo.

Sam tenne coraggiosamente lo sguardo fisso davanti a sé, le labbra strette, i muscoli tesi, inspirò profondamente e svuotò la testa dai pensieri, preparandosi a tutto, ad ogni cosa potesse esserci, a tutto quello che avrebbe potuto distruggerlo. Si concentrò su tutto e su niente, ripetendosi che qualunque cosa fosse successa, comunque le cose fossero andate, lui avrebbe avuto la forza di andare avanti.
Aveva già perso delle persone care, in passato, aveva visto morire tutti quelli che aveva amato, eppure era ancora in piedi, nonostante tutto. Sua madre, suo padre, Jess, Jo ed Ellen, Cas e anche Dean, loro erano morti e lo avevano lasciato con il dolore della perdita, ma lui era riuscito ad andare avanti. Questa volta non poteva essere diverso.

Ma nemmeno pensarlo, nemmeno ripeterselo fino a convincersene poteva salvarlo da quello che lo aspettava in quella stanza. Niente al mondo avrebbe mai potuto impedirgli di sentirsi soffocare appena messo piede in quel salone, lo sguardo coraggiosamente alto e il cuore completamente distrutto, la vista annebbiata davanti al corpo di Gabriel, riverso a terra, una pozza di sangue e l'impronta bruciata delle ali.

E Sam improvvisamente desiderò solo cadere in ginocchio, sdraiarsi a terra e morire, perché non era vero, non era vero affatto che questa volta era come tutte le altre. Questa volta era orribile e terribile, doloroso in un modo che di sopportabile non aveva nulla, uno squarcio intollerabile.
Non pensò, non ne era più capace, si trascinò fino al corpo di Gabriel e vi si accasciò accanto, in silenzio. Rimase lì per un lungo momento, senza dire o fare niente, solo fermo a guardare il suo viso, i suoi occhi chiusi, i suoi capelli.
Sentì in lontananza Dean chiamarlo, come in un sussurro, chiedergli se fosse vivo, se potesse fare qualcosa. Lui non gli rispose. Immaginò che si sarebbe fermato ad aspettarlo all'imboccatura del corridoio, appoggiato alla parete, il cuore stretto in una morsa mentre lentamente capiva che cos'era l'arcangelo, che cosa sarebbe potuto essere, che cosa Sam avrebbe voluto che fosse.
Il più giovane dei Winchester si trascinò in grembo il suo corpo, adagiò la sua testa sul proprio petto e lo sentì, sentì quanto vuoto fosse ormai quel tramite, quando lontano fosse ormai Gabriel, talmente tanto da non poter essere più raggiunto, mai più.
Accarezzò con le dita la sua giacca, e lo sguardo cadde sul pavimento, sulla bruciatura delle ali, sfumata e volgare come un'impronta di rossetto su una camicia bianca. Erano magnifiche, le sue ali, ed era la prima volta che Sam le vedeva.
E qualcosa nel suo cervello esplose. Come una bolla di sapone che scoppia, il ragazzo si rese conto che quella era anche l'ultima volta che le vedeva, che non ci sarebbero mai state piume tra le sue dita e Grazia da accarezzare.

«Mi permetterai mai di vederle?»
Gabriel aveva sorriso, baciandogli la clavicola mentre il cacciatore gli accarezzava la schiena. «Un giorno» aveva risposto, «quando tutto questo sarà finito, le potrai perfino toccare»

Dio, glielo aveva promesso. E adesso, quell'ombra era tutto quello che avrebbe avuto, quel corpo freddo e vuoto tutto quello che gli sarebbe rimasto di lui.
Il dolore lo invase come la marea, lento e costante, soffocante, inaffrontabile.
Non lo avrebbe più baciato, non avrebbe più sentito il suo odore di zucchero, non lo avrebbe mai più visto comparire davanti a sé come in un sogno. Non gli avrebbe mai potuto dire che lo amava.
Strinse a sé il suo corpo, ricordando com'era caldo e accogliente, confortante.
Non ci sarebbe mai più stato nulla per loro, niente Paradiso, niente lieto fine.

«Se dovesse andare male, promettimi che ci rivedremo ai Piani Alti. Che verrai a trovarmi qualche volta»
Glielo aveva chiesto mesi prima, steso su un letto e con il suo peso addosso.
«Se dovesse andare male e io morissi, non ci sarebbe Paradiso per me. Gli angeli non hanno anima» aveva risposto lui, e a Sam si era bloccato il respiro. Gli ci era voluto un lungo momento per rispondere.
«Allora facciamo in modo che non vada male»

Stava piangendo. Le lacrime gli rigavano il volto e cadevano morbide tra i capelli dell'Arcangelo, silenziose, e Sam quasi non se ne era accorto.
Si concesse soltanto quello, quel lungo momento di dolore, perché sapeva bene che non c'era spazio nella sua vita anche per la nostalgia, che non sarebbe mai riuscito a spiegare a suo fratello perché Gabriel era stato così importante per lui. Se voleva sopravvivere, lo doveva lasciare andare quella notte, doveva dirgli addio e andare avanti, e ammazzare Lucifero per lui, per quello che gli aveva fatto.
Abbassò il capo e appoggiò le labbra sulle sue, piano, ricordando com'era stato farlo la prima volta, la seconda, e le mille successive. Si chiese come sarebbe riuscito a vivere ancora senza di lui. Forse non poteva. Forse il suo Destino era morire cercando di fermare l'Apocalisse.
E se anche fosse stato, avrebbe preferito non vedere mai il Paradiso, non se Gabriel se ne era veramente andato per sempre.

«Ti sei mai pentito di essere scappato, di aver lasciato i tuoi fratelli?» aveva chiesto Sam, un giorno, molte settimane prima.
«Mai. Non mi sono pentito nemmeno di un singolo giorno tra quelli che ho vissuto, di nessuna cosa che ho fatto. Per una semplice ragione»
Sam aveva corrugato le sopracciglia. «Quale?»
«Tu»

Sam si separò dalle sue labbra stringendo i denti, conficcandosi le unghie nei palmi, mentre le lacrime ancora sgorgavano dai suoi occhi, scivolando inesorabili sulle sue guance. Era colpa sua, era tutta colpa sua.
Se non fosse stato per lui, se non avesse liberato Lucifero, Gabriel sarebbe vivo, starebbe bene. Che diritto aveva di fargli del male? Di farne a tutto il mondo?
Che diritto aveva di essere vivo al suo posto, al posto di tutti quelli che invece erano morti?
Respirò profondamente, accarezzando un'ultima volta i suoi capelli, imprimendosi nella memoria il dolore di quel momento, lo squarcio nel suo petto, il sangue di Gabriel che gli sporcava le dita. L'averlo con sé, il ricordare la propria sofferenza, la propria colpa, lo avrebbe aiutato ad uccidere il Diavolo.

«C'è una cosa che devo dirti» aveva mormorato quasi timidamente una sera di non molto tempo prima.
«Lo so» aveva risposto l'arcangelo, sorridendo.
«Lo sai?»
«Lo so. Te lo leggo negli occhi»
Sam si era morso un labbro, mentre il calore del corpo nudo di Gabriel premuto contro il suo fianco sembrava farsi un po' più presente, un po' più morbido. «Allora permettimi di dirlo ad alta voce»
“Ti amo”. Era quello. Voleva che lo sapesse.
«No» aveva sussurrato lui. «Non farlo. Non ancora»
«Perchè no?»
«Voglio che sia quando Lucifero sarà sconfitto. Voglio che sia il mio premio, e il tuo»
Sam aveva sorriso, un groppo ad annodargli la gola. «Va bene. Te lo dirò quando sarà tutto finito»
Quella sera, era stata l'ultima volta che si erano visti.

Il cacciatore si chinò su di lui, fino ad arrivare ad un soffio dal suo orecchio. Deglutì, ma il dolore non se ne andava, era ancora lì.
«Ti amo» sussurrò, come se lui potesse ancora sentirlo, come se potesse ancora rispondergli.
Si odiò, perché non era così che sarebbe dovuta andare, non era così che avrebbe voluto dirglielo. Avrebbe voluto che Gabriel glielo strappasse di bocca ancora, ancora e ancora, che lo costringesse ad urlarlo, che glielo facesse sussurrare con le mani affondate tra le sue piume, le labbra sulle sue. Ma non sarebbe mai successo.
Gli sfiorò la fronte, e le palpebre, aspettandosi di vederlo aprire gli occhi, ma non accadde. Gli sollevò delicatamente il capo e lo riappoggiò a terra. Poi si alzò in piedi e si asciugò il viso.
Respirò profondamente, poi si voltò ed uscì dalla stanza, superando Dean e il corridoio, i muri sporchi di sangue, i corpi degli Dei, la porta d'ingresso, tutto il dolore.
Si sedette in macchina, aspettando che suo fratello lo raggiungesse.
Prima di lasciarlo andare per sempre ed indossare la maschera di impassibilità che di solito apparteneva al maggiore dei Winchester, Sam si concesse un ultimo, devastante pensiero, la consapevolezza che lo annientò del tutto.
“Ti amo, e lo farò per sempre”.



















NdA
Sì, sono una pessima persona.
E detto questo, liberi di tirarmi dietro tutto quello che volete.
Tempo fa (tipo millemila mesi) vi avevo promesso una cosa tanto angst, che non ho mai pubblicato. In realtà quella è ancora in lavorazione, mentre questa... è quasi soft in confronto. Ma non disperate, leggerete anche quella, prima o poi.
Cambiando discorso, spero che il primo giorno di scuola sia andato bene, e che non tutti come me abbiate già voglia di buttare una bomba in sala professori.
That's all. Vado a dare una sistemata ai vecchi capitoli e a rispondere ad un po' di recensioni (ve l'ho mai detto che vi amo tutti un sacco?). Mi farò perdonare, ve lo prometto.
Ci vediamo prima di quanto voi immaginiate...
Baci a tutti, Fanie

Rating: Giallo, come ieri.
Genere: Malinconico, angst, triste e tutto quanto, ma c'è fluff. Meno del previsto, ma c'è.
Contesto: Se non si intuisse dal titolo, è il sequel del capitolo scorso. Quindi sempre verso la fine della quinta stagione.
Note: Posso anche essere una sadica manipolatrice, ma non vi avrei mai permesso di cominciare davvero l'anno scolastico con tutto quell'angst. Le mie Sabriel hanno tutte un lieto fine, almeno per il momento.

 

Nella buona e nella cattiva sorte

«Cerca di dormire. Ripartiamo domani mattina» mormorò Dean, mentre usciva dalla camera. Si richiuse la porta alle spalle senza aggiungere altro, e Sam sospirò quasi con sollievo appena lo sentì allontanarsi. Nonostante le speranze del fratello, non sarebbe mai riuscito a dormire.

Si tirò a sedere sul letto, la schiena rivolta alla finestra e all'ultimo spiraglio di luce del sole morente, un altro giorno che stava per finire, uno più vicino all'Apocalisse.
Nel bene o nel male, Sam non sentiva di rimpiangere nessuno di quei giorni.
Si passò con forza una mano sul viso, la pelle che si tendeva quasi troppo, ammorbidita dalle lunghe ore di veglia, dal dolore, dalla sensazione costante di non avere abbastanza aria nei polmoni, e dalle lacrime che aveva cercato di trattenere invano. Si era sentito quasi stupido, a volte; lui, quelle lacrime, se le meritava tutte.
 

Erano passati pochi giorni da quella notte al Motel, da quando aveva stretto al proprio petto il corpo vuoto e insanguinato di Gabriel, da quando aveva sfiorato con le dita l'impronta bruciata delle sue ali e lo aveva baciato per l'ultima volta. Ricordava ancora troppo bene la sensazione del suo sangue sulle mani, la consistenza dei suoi capelli, il dolore nel proprio corpo. Forse, si era detto spesso, non lo avrebbe mai dimenticato, e si sentiva fortunato per questo; non avrebbe mai voluto dimenticare niente di lui.

Dopo quella notte, niente era più stato come prima.
Sam aveva iniziato ad avere incubi orribili, sognava l'Inferno e Gabriel che veniva torturato, e lui che non poteva fare nulla per impedirlo, se non urlare e urlare e urlare. Si svegliava sempre con Dean che lo scuoteva per una spalla, e non sapeva mai se essere grato per questo o se sentirsi solo mortalmente in colpa.
Si costringeva a mangiare, più per non far preoccupare ulteriormente suo fratello, e cercava di tirare avanti, in qualche modo. Respirava, prevalentemente, e sembrava un buon sistema. Al momento, non gli veniva in mente nient'altro che potesse fare.
In ogni caso, sapeva di avere uno scopo, di dover fermare l'Apocalisse, perché era quello per cui Gabriel era morto, oltre che per lui. Di certo, non lo avrebbe deluso di nuovo.

Dean, se non lo aveva già dedotto dal bacio che aveva lasciato sulle labbra di Gabriel prima di lasciare quel Motel, aveva capito cosa c'era veramente stato tra loro dal modo di comportarsi di Sam dopo la sua morte, e se ne era moderatamente stupito. Con sorpresa del minore, aveva dimostrato un incredibile tatto, limitandosi a lasciargli spazio e tempo, cosa non facile da trovare per loro a così pochi giorni dalla fine del mondo.
Una volta sola aveva provato a parlarne, cercando di essere delicato e di non ferirlo ulteriormente, ma non aveva funzionato. Questa volta, suo fratello sembrava annegato nel suo dolore.
La cosa che più spaventava Dean era che gli ricordava fin troppo il Sam che si era rimesso a cacciare con lui subito dopo la morte di Jessica.
Ma al minore non importava né di quello che pensava Dean né di quello che sarebbe successo da lì in poi.

Seduto sul letto della camera di Motel, scrollò il capo, cercando di scacciare l'intorpidimento dei suoi muscoli, con scarsi risultati.
Fuori dalla porta, il sole era ormai quasi tramontato, e il ragazzo immaginò che Dean non sarebbe rientrato prima di diverse ore, abbastanza da dargli modo di raccogliere i propri pezzi prima di ripartire e raggiungere Bobby a Sioux Falls. Non che a Sam interessasse qualcosa, comunque, ma suo fratello sembrava deciso a salvaguardare la sua salute.
Si alzò in piedi e si aggirò per la stanza, calpestando la moquette logora e cercando uno spunto, qualcosa da fare per impegnare il tempo, per non dover pensare. Se solo provava a chiudere gli occhi, il viso di Gabriel gli compariva davanti, e lui provava il forte desiderio di mettersi ad urlare.
Si appoggiò con i palmi al tavolo, la schiena curva, la testa incassata tra le spalle e il capo chino. Sentiva già il dolore affannarsi in gola, insieme alla rabbia, e al senso di colpa.
Perché, tra tutti, proprio lui?
«Vorrei avertelo impedito» mormorò, alla stanza vuota «vorrei averti impedito di lasciarti coinvolgere»
Nessuno gli rispose, e il dolore lo invase, rendendolo consapevole di quel silenzio, e di quanto fosse definitivo.
Non era la prima volta che lo faceva, parlare a lui come se ancora potesse sentirlo. E tutte le volte era ugualmente soffocante.
«Non avevo nessun diritto di metterti in mezzo» ringhiò, odiandosi. «E non dovevo lasciarti lì, da solo»
La voce gli si ruppe, all'improvviso, e si detestò ancora di più. «Non avresti dovuto permettermi di ferirti»
Si asciugò il viso con un gesto di stizza, e sentì il bisogno di rompere qualcosa, di dare un pungo alla parete. All'improvviso, la porta alle sue spalle cigolò.

Sam si irrigidì. Chissà da quanto Dean era in piedi sulla porta, da quanto lo stava ascoltando. Chissà se di notte sedeva al buio a guardarlo mormorare il nome di Gabriel. Non ne avrebbe avuto il diritto, nessuno aveva il diritto di vedere il suo dolore.
«Cosa fai ancora qui?» chiese, i pugni stretti lungo i fianchi. La sua voce uscì carica di rabbia, di odio per nemmeno lui sapeva cosa, e si stupì nel reagire in quel modo, con quella furia che di solito apparteneva a suo fratello. Forse era vero, i Winchester in fondo sono tutti uguali.
Dean non gli rispose, e Sam non lo sentì nemmeno muoversi alle sue spalle. Doveva essere ancora fermo alle sue spalle. Il giovane cacciatore si voltò con rabbia, e- basta.

Davanti a lui, una mano sulla maniglia e l'altro braccio abbandonato lungo il fianco, c'era un ragazzo con i capelli castani e due iridi color cioccolato, la giacca un po' aperta e la luce del lampione in strada ad illuminargli le spalle, come due ali dorate.
Aveva gli occhi spalancati, quasi sorpresi, ma la sua espressione tradiva un enorme dolore, una sorta di rassegnazione e pentimento, e malinconia.
Sam ricordava di aver visto quell'espressione addosso a Dean, e la riconobbe: senso di colpa, rammarico, consapevolezza e infine sollievo.
L'altro uomo non si mosse, non disse nulla. Sembrava alla ricerca delle parole adatte, come se dire una cosa piuttosto che un'altra potesse avere un effetto diverso, e se ne restava lì, fermo. Anche il cacciatore rimase in silenzio, allibito, mentre i suoi occhi si riempivano di lacrime.
Aprì la bocca per parlare. «Dean» urlò, la voce che gli si spezzava in gola, ma suo fratello non c'era, o per lo meno non lo raggiunse.
Gabriel deglutì, senza che il suo sguardo perdesse quella nota di addolorato rimpianto. «È qui fuori, se vuoi andare da lui. Ma gli ho chiesto di non entrare» mormorò. E la sua voce, Dio, la sua voce. Sam l'aveva sentita davvero, era davvero lui. Ma Gabriel era morto, aveva stretto il suo corpo vuoto tra le braccia, e aveva pianto sul suo viso macchiato di sangue.
«Sei un fantasma» mormorò. Non era vero, ovviamente. Gli angeli non diventano fantasmi. Ma non era possibile che fosse lì. Non dopo tutti quei giorni, e tutto quel dolore. Non poteva averlo abbandonato tanto a lungo per poi ripresentarsi così, senza una parola.
«No, sono io. Sono solo... vivo» rispose lui, e Sam capì perché stesse in silenzio.
Semplicemente non c'era una cosa giusta da dire. Non ci si presenta in una camera di Motel dicendo “ehi, non sono morto”. Ci si presenta con una mano sulla maniglia, usando la porta anziché comparendo in mezzo alla stanza, e facendolo in modo così umano da far stringere il cuore. Si spalanca gli occhi e si aspetta, si aspetta, e si muore ogni istante finché chi ti sta davanti non ti perdona.
«Come?» mormorò il cacciatore, anche se suonò tutt'altro che una domanda. Si appoggiò al tavolo con una mano, sentendo che stava per svenire. Gabriel scattò in avanti di un passo, lasciando la maniglia e allungandosi verso di lui, per prenderlo al volo se fosse caduto, ma si arrestò incerto. Non si sentiva degno, e Sam lo capiva.
L'Arcangelo chinò il capo sulle proprie mani. Aveva la voce spezzata, notò il ragazzo. «Quello che tu hai visto, era solo una copia. Non ero veramente io. Lucifero ha trafitto una mia immagine, e anche se è stato doloroso sono riuscito a sopravvivere» disse, senza osare guardarlo. «Ma mio fratello non è stupido. Sospettava un trucco, e così ho fatto l'unica cosa che potevo: ho lasciato la mia copia lì, sul pavimento. Sentivo che lui era lì a guardare, e così sono rimasto per mantenere l'inganno. È per questo che non posso usare i miei poteri: potrebbe percepirmi e saprebbe che sono vivo. Lui era lì, in ogni istante. Era lì perfino mentre tu...» respirò profondamente, poi alzò lo sguardo. «Non credevo che sareste tornati indietro. Non volevo... che tu vedessi»

Sam sentì la testa girare, e si appoggiò con tutto il palmo al ripiano del tavolo. Era tutto vero. Era vivo davvero.
Questa volta Gabriel non esitò: attraversò la stanza e gli appoggiò le mani sulle braccia, trascinandolo verso una sedia. Sembrava restio ad avvicinarsi di più, quasi sentisse di non meritarlo. Sam non la pensava affatto così.
Oppose resistenza, mentre l'Arcangelo cercava di spingerlo a sedersi, e lo attirò a sé con forza, avvolgendolo con le braccia e affondando la testa nell'incavo del suo collo. Era scomodo, perché lui era troppo alto e i capelli di Gabriel gli solleticavano il viso, ma riusciva a sentire il suo odore, e il suo cuore battere, ed era caldo proprio come lo ricordava.
«Perdonami» sussurrò l'Arcangelo al suo orecchio, afferrando con forza la sua nuca e premendoselo ancora di più addosso.
«Dio, quanto ti odio» singhiozzò Sam nel suo orecchio, e Gabriel lo strinse ancora di più, premendo le labbra contro la sua tempia.
«Non è stata colpa tua» mormorò. «Non pensarlo»
Sembrava che ci credesse davvero. «Te l'ho già detto tempo fa: le scelte sono mie, e io non le rimpiango»
Sam sussultò ancora, e annuì contro il suo collo.

Rimasero così per tanto tempo, così tanto che il cacciatore credette di stare per addormentarsi. Chissà se Dean era ancora là fuori. Sam se lo immaginò appoggiato al cofano dell'Impala con le braccia incrociate sul petto, a cercare di non pensare a cosa lui e l'Arcangelo stessero facendo. Ridacchiò, nonostante tutto, e scostò il viso dal collo di Gabriel, appoggiando la fronte sulla sua. Lui teneva gli occhi chiusi, come se cercasse di trattenere le lacrime, o di non vedere il dolore che la sua assenza gli aveva causato.
«Scherzavo, prima» sorrise Sam «non ti odio davvero»
Inaspettatamente, anche l'Arcangelo sorrise, ad occhi chiusi. «Oh, lo so. Ti ho sentito mentre lo dicevi, quella notte al Motel»
Il cacciatore strinse le labbra, ricacciando indietro i ricordi, e tutto quello che aveva provato e pensato. «Forse dovrei dirtelo di nuovo»
Gabriel aprì gli occhi, e parve quasi sul punto di replicare, ma Sam lo fermò. «Ti prego. Ne ho bisogno»
Lui annuì, premendo con forza la fronte sulla sua.
Il cacciatore inspirò ed espirò.
«Ti amo»
L'arcangelo si alzò in punta di piedi e lo baciò. Si premette su di lui come se potesse annullarsi, e Sam fece altrettanto, mentre metteva in quel bacio tutto quello che non gli aveva mai detto. Vi annegò il dolore di quella notte, gli incubi, la sensazione del suo sangue sulle mani, il freddo del suo corpo vuoto, l'apprensione di Dean, il senso di colpa e tutti i rimpianti. Gabriel lo ascoltò e comprese, lasciando scivolare la lingua nella sua bocca, strappandogli il dolore e prendendoselo addosso, come se potesse appartenergli, come se fosse giusto che ad averlo fosse lui.

Si lasciarono andare senza fiato, poi Sam sorrise.
«E tu? Tu me lo dirai quando Lucifero sarà sconfitto?»
Gabriel inarcò un sopracciglio, poi si lasciò andare in una smorfia a metà tra l'imbarazzato e l'intenerito. «Ti amo, e lo farò per sempre»















NdA
Per chi non se ne fosse accorto, l'ultima cosa che dice Gabriel in questo capitolo è uguale all'ultima che ha pensato Sam nello scorso.
Il titolo è quello che è, abbiate pazienza.
Per il resto, boh. Amo questi due capitoli tipo tantissimo, anche se avrebbero dovuto venire un po' più hurt/comfort. Ma ce ne faremo una ragione. 
Colgo l'occasione per ringraziare tutti quelli che mi seguono e recensiscono, e anche chi non lo fa anche se potrebbe. Vi amo tutti proprio per il sostegno che mi date, anche silenzioso.
E già che ci siamo, ve ne dico un'altra. Sperando di non dover ritrattare la prossima volta, ho intenzione di riportare le pubblicazioni ad una a settimana, com'era prima. Per la vostra gioia (spero).
Tutto qua. Godetevi questo piccolo scherzetto regalo di inizio scuola, "e che la fortuna possa sempre essere a vostro favore" (vediamo chi la riconosce).
Baci a tutti, 
Fanie
 

Rating: Disgustosamente verde.
Genere: Fluff, come se non ci fosse un domani. Ho provato a girarla sul comico, ma mi sa che non ha funzionato.
Contesto: Boh. La stagione sarebbe la quarta, ma i personaggi sono più quelli della quinta.
Note: Sono quasi sicura che fraintenderete il paring, all'inizio. Ma il bello è quello.
Ci si vede giù, e se riconoscete la quasicitazione del titolo, siete fighi.

 

Per questa notte, e per tutte quelle che verranno

Sam era pieno di buone intenzioni, quel giorno, quando si era lasciato cadere a pancia in giù sul letto e aveva sprofondato la faccia nel cuscino con un sospiro grato. Avrebbe dormito almeno per le successive dodici ore, e non ci sarebbe stato angelo, demone o fratello rompicoglioni in grado di dissuaderlo da tale proposito.
Aveva calciato via le scarpe incrostate di fango e si era dimenato giusto quel tanto necessario a sfilarsi jeans, prima di infilarsi lentamente sotto alle coperte e calare definitivamente le palpebre sul mondo. Aveva sentito solo vagamente Dean uscire dal bagno, infilarsi una maglietta pulita e farsi strada sotto alle lenzuola dell'altro letto. Entrambi i Winchester si erano lasciati andare ad un sospiro soddisfatto, e Sam aveva allungato un braccio verso il muro, nell'ultimo sprazzo di forza di volontà residua, per spegnere la luce con una manata all'interruttore.

La caccia era stata estenuante, tanto per cambiare.
Il dannato vampiro si era fatto rincorrere per ore, nell'oscurità dei campi che circondavano l'ennesima città senza nome in cui i due fratelli erano finiti a seguire un caso. Dal tramonto fin quasi all'alba, Sam e Dean non avevano potuto far altro che cercare di stargli alle calcagna fin quasi allo stremo delle forze, quando il maledetto si era finalmente deciso a farsi vivo e ad attaccarli per fame.
Lo avevano sopraffatto facilmente, anche se Dean si era preso una più che ovvia botta in testa e Sam uno spavento da manuale nel vedere suo fratello sovrastato dal succhiasangue.
La norma, insomma.
Dopo aver fatto sparire il corpo, erano rientrati in Motel, tirato accuratamente le tende sul sole nascente e spento i cellulari, decisi più che mai fare una cosa che non capitava loro da più tempo di quanto fosse lecito immaginare: dormire.

Quindi, come già detto, Sam aveva tutte le intenzioni di fare tesoro di quelle ore concesse dalla caccia conclusa. E vari ed eventuali casini angelici potevano anche andare a farsi fottere altrove, grazie tante. Dio, Dean sarebbe stato fiero di lui.
Si rigirò su un fianco, aprendo appena gli occhi per controllare suo fratello, placidamente abbandonato sulla schiena con le lenzuola annodate attorno ad una gamba, una mano appoggiata sul torace e la bocca aperta, un morbido russare ad accompagnare il movimento del suo petto.
Sam sbuffò un sorriso, grato di averlo ancora lì, sano e salvo.
Dopodichè, chiuse elegantemente la porta in faccia ai sentimentalismi e richiuse gli occhi, accoccolandosi meglio contro il cuscino.

Si addormentò immediatamente.
O almeno, credette di averlo fatto.
Viaggiò per un po' sospeso tra gli incubi e l'oblio, come se il suo subconscio fosse indeciso su quale scegliere, e proprio quando la sua mente provata aveva deciso di concedergli un sonno senza sogni, lo sentì.
Un morbido fruscio davanti a lui, oltre le palpebre chiuse, il dannato rumore di un paio d'ali angeliche.

In quel momento, prima ancora di riuscire a trattenersi, Sam giurò a se stesso che se uno di quei pennuti era venuto lì per trascinarli in una nuova prova di coraggio suicida, gli avrebbe strappato le ali. E probabilmente avrebbe anche goduto nel farlo.
Non aprì nemmeno gli occhi, pensando malignamente che era suo fratello il loro umano preferito, quindi poteva tranquillamente sbrigarsela lui.
Se ne pentì un attimo dopo, ma continuò comunque a tenere le palpebre serrate. Forse, se il suddetto angelo li avesse visti entrambi addormentati, avrebbe avuto pietà delle loro povere anime mortali.

Poi però, accadde qualcosa.
O meglio, non accadde niente.
Per un intero, lunghissimo minuto, non successe assolutamente niente. Nessun rumore, nessun fruscio, nessuna voce angelica e imperiosa che li richiamava alla realtà.
Uhm, strano.
Sam aprì un occhio, e automaticamente aprì anche l'altro, stupito.

In piedi davanti a lui, accanto al letto di suo fratello, c'era Castiel, trench spiegazzato e cravatta storta, in tutta la sua solita e assurda magnificenza.
Fissava Dean -tanto per cambiare-, e sembrava indeciso, quasi volesse fare qualcosa ma non riuscisse a capire quale potesse essere il modo migliore.
Sam stava per alzare la testa e chiedergli se andasse tutto bene, quando l'angelo si mosse. Fece l'unica cosa che il Winchester si aspettava da lui da mesi, eppure l'unica che mai avrebbe creduto che potesse fare davvero.
Accarezzò la guancia di Dean, e Sam soffocò un gemito di sorpresa talmente bene da congratularsi con se stesso.

Ovviamente, suo fratello si svegliò di soprassalto, il dannato guastafeste.
Sam sarebbe stato curioso di vedere la mossa successiva di Castiel -chissà se avrebbe osato baciargli la fronte o qualcosa del genere-, ma all'improvviso si rese conto che anche così non era male. Vedere suo fratello scattare a sedere ed afferrare il polso dell'angelo, ancora sospeso a mezz'aria, con una prontezza di riflessi praticamente felina, era il preludio di un'interessantissima discussione tra Dean e il suo angelo-sulla-spalla. E Sam era maledettamente interessato, ovvio.
Magari, era la volta buona che quei due si decidevano a togliersi i prosciutti dagli occhi e a fare un passo l'uno verso l'altro.

«Cas» rantolò il maggiore dei Winchester, ansimando leggermente per lo spavento.
La voce dell'angelo gli fece eco immediatamente, sovrapponendosi allo strascicare dell'ultima lettera del suo nome. «Shhh» mormorò, quietando immediatamente tutti i rumori della stanza.
«Cos'è successo?» chiese il ragazzo, sbattendo le palpebre e allentando la presa attorno al polso di Castiel, senza però lasciarlo andare del tutto. In qualche modo, questo sembrò strano a Sam, molto poco da Dean.
«Va tutto bene» rispose morbidamente l'angelo, portando il maggiore dei Winchester a sdraiarsi di nuovo usando la sua presa sul suo braccio.
Dean si lasciò spingere giù tranquillamente, come se Castiel avesse fatto una cosa del genere già centinaia di volte in passato. A Sam lampeggiò un terribile dubbio nel cervello.
«Allora perché sei qui?» chiese.
In un attimo, il minore dei Winchester osservò l'angelo inclinare la testa, rilassato come non lo aveva forse mai visto, e appoggiare un ginocchio sul letto, accanto al fianco di suo fratello. Il secondo dopo, era steso a metà sul suo corpo, il busto leggermente sollevato per non pesargli addosso, lo sguardo fisso in quello di Dean.
E lì, Sam non ebbe più nessun dubbio a proposito dell'attuale orientamento sessuale di suo fratello.
Castiel sorrise. «Mi mancava sentirti» rispose, la voce morbida.
Mh.
Dean doveva aver pensato all'incirca la stessa cosa, perché sul suo volto passò un'espressione di comico sgomento. Saettò lo sguardo verso l'altro letto, e suo fratello si complimentò di nuovo con se stesso per la velocità con cui riuscì a chiudere le palpebre e a simulare il sonno.
«Cas, c'è Sam, non-» iniziò, titubante, e il minore dei Winchester si sarebbe messo a ridere.
«Non intendevo quello» lo fermò l'angelo, ovviamente, portando un fratello a roteare gli occhi e l'altro ad arrossire.
Arrossire, davvero. Lo prenderà in giro per il resto dell'eternità.
Castiel appoggiò il capo sul suo petto, spostando le gambe di lato e appoggiandosi al suo fianco. A Sam parve che avesse chiuso gli occhi.
«Solo- solo così» aggiunse, sistemandosi contro il suo corpo, in un modo che al minore dei Winchester ricordò fin troppo vividamente quello di un grosso gatto, o di un amante.
Di nuovo, Dean dovette pensare la stessa cosa, perché Sam lo vide sorridere in un modo tutto nuovo, nella penombra della stanza, un intreccio interessante di tenerezza e malizia, con giusto una punta di soddisfazione.
«Uhm, va bene. Ok, sì» mormorò il cacciatore, adagiando una mano accanto al suo viso, e l'altra sulla sua spalla, protettiva.
Sam li osservò ancora un attimo, intenerito e anche vagamente traumatizzato, poi chiuse gli occhi, deciso ad aspettare giusto che si addormentassero, per poi alzarsi e fotografarli.



Il resto, lo sentì soltanto.

«Cas»
«Dean»
«Puoi anche venire più vicino, sai»
Alcuni rumori, il fruscio delle lenzuola, il vago tonfo delle scarpe dell'angelo che cadevano al suolo, poi il morbido scorrere delle sue gambe attorno a quelle del cacciatore, la sua testa che strusciava sul suo petto, il suo peso finalmente addosso a Dean.
«Così?»
«Così»
Il sospiro grato del maggiore dei Winchester, e poi il muto schiocco di un bacio asciutto al centro del suo petto, sopra alla maglietta.

«Cas»
«Dean»
«Puoi anche baciarmi adesso, se vuoi»
Un suono umido, sommesso e discreto. Una mezza risata soffocata e poi altri baci, lenti, rilassati.
«Così?»
«Così»
E Sam decise che no, niente foto.








Suo fratello non riesce ad impedirsi di notare che Dean è curiosamente rilassato, quella mattina. Niente mugugni infastiditi per le lunghe ore di viaggio che li aspettano, niente litigi per il primo turno di doccia. Canticchia, perfino.
Sam sorride.
«Dean»
«Mh?»
«Hai dormito bene?» chiede, tanto per fare conversazione. E anche perché è una ragazzina, ovviamente.
Lui scrolla le spalle e si volta, dandogli la schiena.
Cas non c'è. È volato via poco prima che Sam si svegliasse, ma lui non se l'è presa.
«Non hai avuto incubi» butta lì, perché se non vede suo fratello cedere non è contento.
Lo osserva irrigidirsi, le spalle che si tendono sotto al tessuto della maglietta, la stessa su cui Castiel ha dormito quella notte. Si volta a mezzo per guardarlo negli occhi, e il minore dei Winchester si rende conto che è un po' pallido. Ma guarda un po'.
«Perchè dici?» chiede, circospetto.
Sam scrolla le spalle, con noncuranza. Ma è tutto calcolato. «Non ti sei agitato nel sonno stanotte, e non ti ho sentito urlare»
Adesso Dean è quasi violaceo. Suo fratello vede pulsare una vena sulla sua fronte, e per un attimo si sente in colpa. Ha come il sospetto che se gli facesse partire un embolo proprio adesso, Castiel non glielo perdonerebbe.
«Eri... eri sveglio?» ed è arrossito. Non è soltanto ad un passo da un collasso, ma è proprio arrossito.
Sam respira, forte, ricacciando indietro quel dannato sorriso che minaccia di spaccargli la faccia a metà. Ci pensa bene, due, tre, sei volte. Poi annuisce a se stesso.
È un dannato Santo, ecco cosa.
«No Dean. Ho dormito bene anch'io» risponde, e sente la tensione fluire via da suo fratello. Che idiota.
Il maggiore sospira, e scrolla le spalle. Sam gli sorride con noncuranza, e ritorna a riempire il borsone.
La prossima volta scatterà quella maledetta foto.



















NdA
Salve gente.
Allora, intanto il titolo. È una citazione un filino rielaborata. Altrove si trova anche come "Per questa notte e per tutte quelle a venire" o "Per questa notte, e per tutte le notti che verranno" o cose così, insomma. Dai, è facile.
Comunque. Amo questo capitolo tipo troppo. Mi mancavano le Destiel, non ne scrivevo una da... una vita.
E, cosa più importante, sono puntuale e non mi sono dimenticata di pubblicare. Sono figa, sì.
Adesso che ci siamo, vediamo di mantenere il ritmo.
È tanto che non lo faccio, ma volevo ringraziare tutti quanti, chi mi segue, legge, recensisce, preferisce e ricorda, perchè siete tutti una cosa meravigliosa e io mi sciolgo ogni volta. Siete la gioia del mio piccolo cuoricino martoriato dalla nona stagione. E anche dal maledetto angst che mi ostino a leggere.
Penso che sia tutto.
Un grande abbraccio a tutti, spero sinceramente che il capitolo vi sia piaciuto, perchè sono affezionata sia alla OS che al titolo.
Alla prossima e un bacio.
Fanie
 

Rating: Tra il giallo e il verde.
Genere: Romantico, fluffoso, forse un filo comico.
Contesto: Prima dell'inizio.
Note: È una Weecest (quattordici e diciotto anni). E io ne sono tipo innamorata. Per la cronaca, mai titolo fu più difficile di questo.



 

The road so far

Sam non avrebbe mai detto che il volante dell'Impala fosse così grande. Né che il cruscotto fosse così alto. A malapena riusciva ad arrivare ai pedali, ma non era veramente importante, perché con quel buio non sarebbe riuscito a vedere niente comunque. John gli aveva detto chiaramente di non accendere i fari per nessun motivo, ma Sam si era reso conto che in ogni caso non avrebbe saputo come fare, quindi non era granchè come limitazione.
Il cuore gli batteva all'impazzata, rombando nelle orecchie e sbattendo contro le costole, i palmi delle mani sudate che quasi scivolavano sulla pelle scura del volante. Era spaventato, nonostante lui fosse l'unico ad essere al sicuro.

Un branco di skinwalkers. John aveva detto che non sarebbe stato niente di impegnativo, quindi Sam poteva anche restare in macchina. Che con “restare in macchina” intendesse “sul sedile di guida, pronto a portarli via nel caso qualcosa fosse andato storto”, sia Dean che suo fratello lo avevano scoperto solo una volta arrivati al capannone che ospitava i mutaforma. L'ex marine aveva borbottato a denti stretti qualcosa a proposito del motore in folle e della prima marcia, ma prima ancora che Sam potesse rendersi conto di quello che stava per succedere, lui aveva aperto la portiera ed era uscito nella notte, pugnale d'argento stretto tra le mani.
Il minore si era voltato sconvolto verso suo fratello, gli occhi sbarrati e i pugni serrati, e Dean lo aveva guardato come uno che avrebbe fatto qualsiasi cosa pur di evitargli quel compito, ma non aveva potuto far altro che seguire suo padre.
E non sarebbe stata questa gran cosa, davvero. Doveva solo premere la frizione, girare la chiave, ingranare la marcia e premere l'acceleratore. Aveva visto suo padre farlo migliaia di volte.
Tutti sanno guidare, sul serio.
Ma Sam Winchester, quattordici anni appena compiuti, non aveva mai appoggiato le mani su quel volante prima di quella sera.

Cercò di controllarsi, di restare calmo. Ripassò mentalmente ancora una volta la sequenza, come un mantra, facendo scivolare i piedi sulla frizione, sul freno, sull'acceleratore, le dita già sulle chiavi, pronte a scattare.
I minuti passavano, e dal magazzino nessun rumore. Se avesse avuto fortuna, tutto sarebbe andato secondo il piano, e lui non avrebbe dovuto guidare sul serio.

La verità era che lui non era spaventato dall'idea in sé. Era curioso, e anche ansioso di imparare.
Una volta aveva chiesto a Dean di insegnargli, ma suo fratello aveva sempre detto che era ancora troppo piccolo, che ci sarebbe voluto ancora qualche anno. In quel momento, Sam non era affatto d'accordo.
Ma non era spaventato, no. Almeno, non dal guidare. Era terrorizzato all'idea di non riuscirci, di non essere abbastanza veloce, di deludere John.
Dean non aveva mai avuto questo problema. Lui era sveglio, lucido, reattivo, perfetto. Era quello di cui suo padre aveva bisogno, quello che doveva essere anche Sam. Ma Sam non era Dean. Sam era Sam, e non aveva mai guidato in vita sua.

All'improvviso, la porta di metallo del capannone si spalancò, sbattendo con forza sulla lamiera che circondava l'edifico. Il fragore metallico fu assordante, e il minore dei Winchester sussultò violentemente, il cuore impazzito nel petto.
Dal magazzino Dean e John uscirono correndo, i vestiti macchiati di sangue, le braccia piene di tagli, i coltelli viscidi in mano.
Frizione, chiave, marcia, acceleratore. Niente di difficile. Ce la poteva fare.
«Sam» gridò suo padre «accendi il motore»
Il ragazzo si pietrificò, le mani che tremavano attorno alla chiave, il respiro ingolfato.
A metà strada tra la porta e la macchina, il branco cominciò a sciamare fuori dal capannone. Sei, forse sette. Troppo veloci.
John spalancò la portiera e si lanciò sul sedile posteriore, scivolando sulla pelle nera e sporcandola di sangue.
Mancava ancora Dean.
Fu questione di attimi, i secondi che si rincorrevano frenetici.
Sam si voltò verso il magazzino, e vide suo fratello, di spalle alla macchina, che fronteggiava gli skinwalkers ancora in forma umana, come se avesse avuto anche solo la minima possibilità di farcela contro sei di loro.
«Andate!» urlò, senza nemmeno guardarli, e suo fratello sentì la gola chiudersi per la paura.
No. Non Dean.
L'attimo dopo era fuori dalla macchina, il pugnale d'argento che suo padre gli aveva lasciato per ogni evenienza stretto in mano.
Il corpo del primo mutaforma si accasciò a terra sotto ad un unico colpo fulmineo, ma gli altri se ne accorsero fin troppo bene. Uno di loro saltò, cambiando aspetto in aria, e atterrando addosso a Dean, e Sam decise che quello sarebbe stato il prossimo.
Mentre suo fratello crollava in ginocchio sotto al peso del lupo, il più giovane gli si avventò contro, piantandogli il coltello nel cuore come mai si sarebbe aspettato di riuscire a fare. Un fiotto di sangue viscido piombò addosso ad entrambi, ma il secondo dopo il maggiore era di nuovo in piedi, e correva verso la macchina tenendo Sam per un gomito. Lo spinse in avanti, verso il sedile del guidatore, e il più piccolo ebbe di nuovo l'orribile certezza che non ce l'avrebbe mai fatta, non sarebbe mai riuscito a far partire quel motore.
Si sedette comunque, mentre John spalancava la portiera del sedile posteriore e urlava a Dean di salire, svelto, svelto, svelto. Mise le mani sul volante, la chiave inserita, un piede sulla frizione e...
«Spostati, Sam» disse suo fratello, e l'attimo dopo erano tutti in macchina, le portiere che sbattevano e le gomme che sfrigolavano sull'asfalto umido, i fari improvvisamente accesi che abbagliavano due dei lupi rimasti, sgombrando la strada e lasciandoli, finalmente, liberi di andare.

Sam si raddrizzò, massaggiandosi il ginocchio che aveva sbattuto contro il cruscotto, e osservò le proprie mani ricoperte di sangue, e anche quelle di suo fratello, strette intorno al volante.
Oh. Guidava Dean. Nemmeno se ne era reso conto.
Si passò le dita viscide prima sulla giacca e poi sulla nuca, il cuore che ancora rimbombava nelle orecchie. Chiuse gli occhi. Erano salvi, erano vivi.
«Bel lavoro, Sam» mormorò John dal sedile posteriore, reclinando la testa contro lo schienale e appoggiandosi una mano sulla fronte, esausto e sollevato.
Il minore non disse nulla, perché non si aspettava quel complimento e non credeva di meritarselo, nonostante tutto.
Era stato a tanto così dal vedere suo fratello morire. Dean. Il suo Dean.
«Già, bel lavoro fratellino» mormorò la sua voce, calda, affettata, e quelle parole colpirono Sam in pieno petto, non tanto per quello che significavano per lui quanto per il tono con cui Dean le aveva pronunciate. Era arrabbiato, si sentiva chiaramente dal modo in cui calcava sulle consonanti, dal sibilo della sua voce, dalla forza con cui masticava le parole. Il più piccolo aprì gli occhi solo per vederlo stringere con forza le mani sul volante, la mascella contratta. Era deluso. Era stato lui a deluderlo.
Ma nonostante questo, nonostante tutto quello che Sam aveva visto in lui in quel momento, il maggiore si passò con distrazione una mano tra i capelli, poi sulla nuca e giù per il collo, fino ad abbandonarla quasi casualmente sul ginocchio di suo fratello.
Sam sorrise un poco, coprendo le sue dita con le proprie, mentre il cuore che ora sussultava per tutt'altro motivo, un po' per il senso di colpa e un po' per la gratitudine di poterlo fare ancora. Dean strinse un po' la presa, e suo fratello decise che quella caccia non era stata tutto tempo sprecato.

***

Quella notte, sognò di essere ancora al volante.
Sognò di non riuscire a girare la chiave, di non riuscire a far partire l'Impala e di veder morire Dean per questo. Sognò mostri e demoni inseguirli e afferrarli, solo perché lui non era abbastanza veloce a mettere in moto quella dannata macchina. Sognò suo fratello che gli urlava di andarsene, di scappare, e se stesso troppo lento e spaventato. Sognò migliaia di Dean morti perché lui non era abbastanza, perché lo aveva deluso, e perché continuava a farlo.

Si svegliò gridando, senza riuscire a respirare, i capelli madidi di sudore incollati al viso e le dita strette a pugno sulle lenzuola, come se fossero il volante dell'Impala. Urlò finché ebbe fiato in corpo, e quando la gola iniziò a bruciare tanto da farlo rantolare, si accorse che non era più in quella macchina, ma stretto contro il petto di suo fratello, le sue braccia ad avvolgergli le spalle, le mani affondate tra i capelli.
Dean dondolava avanti e indietro, come quando erano ancora bambini e passavano il Natale da soli, e John non c'era e il più grande era tutto il mondo del più piccolo. In fondo, non era cambiato niente.
«Respira, Sam» stava dicendo il maggiore, e solo quando ne sentì la voce lui riuscì a riempire i polmoni, troppo in fretta. Tossì, respirò ancora, tossì di nuovo.
«Era solo un incubo» disse Dean, e suo fratello non ebbe nemmeno il coraggio di annuire. Si strinse contro di lui, affondando il viso nella sua maglietta, riempiendosi in naso e la testa del suo odore. Era solo la sua immaginazione, ma gli sembrava che sapesse ancora di sangue.
«È ok, Sammy. Shhh, tranquillo. Tutto ok» cantilenò il maggiore, stendendolo sul materasso, accarezzandogli i capelli.
Non era niente. Non era niente, e John era sicuramente ancora in camera. Non era niente, e Dean adesso doveva tornare nel suo letto. Non era niente, e Sam si sarebbe dovuto riaddormentare da solo. Non era niente, ma non era sicuro di riuscirci.
Chiuse gli occhi, ricacciando indietro le lacrime e imponendosi di non tremare.
Respirò profondamente, pronto a lasciar andare la maglietta di suo fratello, aspettando di sentirlo alzarsi e tornare a dormire.
Ma non accadde. Dean si stese accanto a lui, infilando una gamba sotto alla coperta e avvolgendolo stretto con le braccia.
Sam sussultò, cercando di ritrarsi. «Papà...» mormorò, pianissimo.
«Fanculo papà» rispose suo fratello, e lui si accartocciò tra le sue braccia, schiantandosi contro il suo petto come un naufrago che bacia la terraferma.
Dean lo avvolse stretto, e Sam lo sentì di nuovo.
Lo capì dal modo in cui lo stringeva, dalla sensazione dei suoi pugni chiusi alla base della propria schiena, dal leggerissimo tremito della mascella contratta, dalle gambe rigide ancora troppo vicine alle sue. Suo fratello era arrabbiato. Sam lo aveva deluso, di nuovo.

***

Si sentì trascinare fuori dal letto che il sole era appena sorto.
Faceva dannatamente freddo lontano dalle coperte, ma il fatto che a farlo alzare lentamente fossero le braccia protettive di Dean, faceva sembrare tutto meno grigio.
Aprendo gli occhi e ricordando, Sam sorrise pensando che, da quando non erano più bambini, le volte in cui lui e suo fratello avevano dormito insieme si contavano sulle dita di una mano.
«Vestiti. Oggi dobbiamo fare una cosa» mormorò Dean ad un niente dal suo orecchio, prima di soffiargli un bacio sulla tempia e lasciarlo così, seduto sul bordo del letto.
Sam sbattè le palpebre, osservando la luce soffusa del primo mattino illuminare la stanza, e si accorse che suo fratello era già vestito. Dal bagno proveniva un morbido rumore di acqua corrente, segno che John si stava facendo la doccia.
Il minore si infilò rapido un paio di jeans e una felpa, e prima ancora di allacciarsi le scarpe saltò in piedi, ansioso di non perdersi il momento.
Sorprese Dean in piedi vicino al tavolo, intento ad armeggiare con il cellulare, e gli si fiondò tra le braccia in un lampo, fulmineo come la sera prima aveva ucciso quello skinwalker. Il maggiore stava per dire qualcosa, ma lui gli chiuse la bocca con un bacio, stringendogli i fianchi e spingendo il proprio corpo contro il suo. Dopo quello che era successo, e quello che aveva sognato, baciarlo era il minimo.
Dean ridacchiò quando si separarono, ma non lo allontanò. «Buongiorno anche a te» soffiò sulle sue labbra, facendolo arrossire appena.
Lo spinse un po' indietro, squadrandolo. «Allora, sei pronto?» chiese.
Sam scrollò le spalle, infilandosi le mani in tasca.
«Bene, andiamo»
«Ma papà...»
Dean aprì la porta, poi voltò la testa per guardarlo da sopra una spalla. «Non preoccuparti, sa esattamente dove dobbiamo andare»

Dean guidò per più di mezz'ora, e a Sam parve quasi che stesse girando a vuoto per le strade della città. Provò a chiedergli cosa dovessero fare, ma suo fratello fece sempre il misterioso, e lui dopo un po' si arrese.
Comunque, non potè fare a meno che concentrare gran parte della propria attenzione sulle sue mani che stringevano il volante, o sui suoi piedi che passavano dal freno all'acceleratore, o sul modo in cui cambiava le marce una dopo l'altra. Dean se ne accorse, e sorrise mentre Sam arrossiva.
«Hai avuto un incubo, stanotte» disse, guardando la strada.
Sam scrollò le spalle. «Me lo ricordo»
«Di tutti gli incubi che un cacciatore può avere, quello di non saper guidare è in assoluto il più strano» scherzò suo fratello, ma sembrava teso.
Il minore si irrigidì. «Come fai a saperlo?»
«Parli nel sonno, Sammy, lo hai sempre fatto. Eri tutto un “non parte”, e “la chiave non gira”» disse Dean, guardandolo per un attimo, e stringendo la presa sul volante.
«Mi dispiace averti svegliato» sussurrò il più piccolo, affondando nel sedile.
«Non è stata colpa tua»
Il maggiore irrigidì la schiena, contrasse la mascella e strinse gli occhi, nervoso, arrabbiato. Deluso, di nuovo.
«Papà non avrebbe ma dovuto metterti in quella situazione»
Sam non disse niente. Forse, realizzò in quel momento, non era con lui che Dean era arrabbiato.

Il maggiore si fermò in un parcheggio. Un enorme spazio vuoto, un piazzale davanti ad un supermercato abbandonato. Doveva essere stato grande, perché da quello che suo fratello poteva vedere, aveva almeno un paio di centinaia di posti auto.
Niente marciapiedi, solo una manciata di pali della luce che sovrastavano il cemento dall'alto. Nessuno ostacolo.
Dean scese dalla macchina, e Sam lo imitò senza pensarci. Suo fratello aggirò l'Impala, e prima che il minore potesse protestare, si infilò dal lato del passeggero, chiuse la portiera e si allacciò la cintura di sicurezza.
In tutta la sua vita, quella era sicuramente la prima volta che Sam gli vedeva fare una cosa del genere, e fu questo a far accendere una lampadina nel suo cervello.
«No» sbottò, mettendo le mani avanti, fissando suo fratello attraverso il parabrezza della macchina. «Non esiste. No»
Dean sorrise, un po' divertito e un po' accondiscendente. «Preferiresti che fosse papà ad insegnarti?»
Sam aprì la bocca, tentennò e la richiuse. Abbassò le mani, e si trascinò fino a sedersi accanto a suo fratello. «Sappi che se ci schiantiamo, darò la colpa a te»

Sam Winchester appoggiò per la seconda volta in vita sua le mani sul volante dell'Impala alle nove e zerosette del mattino.
Inchiodò di scatto quattro volte, sbagliò la marcia sei e fece partire per errore i tergicristalli una sola.
Non si spinse mai oltre i cinquanta chilometri all'ora e non si azzardò a premere bottoni che non fossero quelli per accendere i fendinebbia, e anche quando lo fece solo per prova fu con estrema cautela.
Dean sbattè contro il cruscotto, si lussò quasi una spalla e rise fino alle lacrime quando Sam scambiò un sacchetto di plastica nera per un gatto e quasi li uccise entrambi.