Prologo

 

Il ragazzo che aveva il Sole nel cuore

 

I gemelli
 

 
La leggenda delle Noci Crononaute
 

1. L’Incanto Fabulator me lo sono inventato di sana pianta! È come… Come vedere un qualcosa proiettato, un ologramma.
   L’idea di confinarlo in una sfera deriva dal fatto che stavo guardando la TV mentre scrivevo, lo ammetto.
   Volete sapere perché ho scritto “l’atmosfera nella stanza si faceva soffusa, come se ci si trovasse in una realtà diversa dove lucciole blu svolazzavano intorno alla sfera luminosa in cui, volendo, si poteva confinare la storia.”?
   . . . Perché in TV guardavo con i miei fratellini il DVD de “Il pianeta del tesoro” ed era ala scena in cui, per sbaglio, Jim aziona la mappa per la prima volta.
   Ecco, mi ha ispirata! Da ciò – E da quel “volendo” – ne consegue che, sì, è possibile estendere la proiezione oltre una semplice sfera.
2. I cenni alla storia “Babbana” ovviamente non sono di mia invenzione, sono davvero esistiti i Regni di Jorvik e di Dublino.^[1]
3. Ho cercato di capire con esattezza in che periodo storico fosse collocata la leggenda di Re Artù (Davvero, una cavolo di data non l’ho trovata, damn!) anche basandomi, magari, sulla data di creazione di Stonehenge.
   Visto che, però, su quest’ultima ci sono da sempre molte contestazioni, ho deciso di dar credito alla versione secondo la quale Merlino c’entra con il suo spostamento in Inghilterra. Insomma, ho collegato le due cose.
4. E il terzo punto si lega a questo! Specifico solo che mi ritengo davvero fortunata perché a quanto pare, Hogwarts venne fondata nel periodo storico che ho preso di mira! ^{[1] [2]}
5. Il nome “Ailleann” è un tipico nome irlandese che in inglese corrisponde ad “Alan”.
6. Perché la noce?
   Ecco, beh, nella fiction ovviamente la cosa è totalmente casuale. Io personalmente mi sono in parte ispirata, per la scelta dell’oggetto in cui racchiudere un tale potere, a quello del film “Toki wo kakeru shōjo” – In realtà non è specificato che cosa sia quel congegno, come lo chiama Wikipedia, ma a me ricordava una noce. Perciò, per curiosità, sono andata a cercare il significato simbolico della noce.
   < Come pianta dedicata a una Grande Madre, il Noce ha sempre avuto una duplice valenza, di vita e di morte. I latini chiamavano questo albero “Jovis glans”, abbreviato in “Juglans”, a significare “ghianda di Giove, re degli dèi”, perché i frutti erano buoni e nutrienti e quindi potevano essere mangiati.
   I greci invece lo chiamavano “Karya basilica”, ossia “noci regali”, in quanto ritenevano che esso fosse stato portato dai re persiani. Il nome greco delle noci ci rimanda al mito di Carla, figlia di Dione.
   Il legame del Noce con divinità femminili si tramandò anche in epoca medievale, come testimonia la leggenda del Noce di Benevento. Si raccontava che nella notte di San Giovanni le streghe, guidate dalla dea romana Diana – Corrispondente alla dea greca Artemide –, sciamassero nei cieli per andare al gran sabba che si teneva sotto ad un grande noce millenario presso Benevento.
   In epoca recente, sono state scritte favole in cui le noci sono portatrici di tesori, e sono state considerate grandissimi talismani le noci divise in tre setti. >
7. Non credo ci sia bisogno di dirvi cos’è un Legilimago. Per quanto riguarda la Precognizione, però, penso sappiate in cosa consiste; vi dico quindi che non è un caso che Eric possegga questo dono e che, secondo me, ogni mago ha un suo dono speciale o comunque un tipo di magia in cui eccelle particolarmente.

Non se n'è mai andato
 

 
 
La risposta è lì, dove tutto è cominciato ed è finito

 
Hogwarts, la Stanza delle Necessità e il Pensatoio

 
Due facce della stessa medaglia
 

 
Il passaggio di carta e inchiostro
 

 
È come prendere un Nottetempo al volo
 

 
Risvolti
 
 

 
Il ricongiungersi delle due metà della mela
 

 
A un passo dalla meta…

 
…ma a un oceano dalla soluzione
 

Fra le righe di una lettera

    Quando gli uomini delle nevi sbarcarono sulla nostra florida America, un miracolo portò i fiori a sbocciare e l'aquila a colorare l'aria del suo grido.
Un fanciullo con l'oro nei capelli e il cielo negli occhi, celante un incanto che attraversa i secoli, sbarcò sulla spiaggia assolata con la neve ancora incastonata tra i capelli. Nessuno degli uomini del gelo rimase affascinato da queste terre quanto lui, che vi si adentrò con curiosità e con il solo sostentamento di una bacchetta e un piccolo tesoro.
Quando arrivò al confine del mondo allora conosciuto, si dice che s'imbatté in una terra abitata solo da donne: splendide giovani dai capelli e gli occhi scuri come una notte senza stelle e senza luna, forti e vestite di gemme.
Rimase così affascinato dalla loro regina, Califia, che le giurò di mantenere segreta l'ubicazione di quel luogo allora ignoto al mondo in cambio della sua amicizia e del suo affetto.
Ma la fiducia nei confronti dell'altro sesso spingeva Califia a guardare comunque con sospetto il giovane vichingo, tant'è che egli, quando ripartì, le donò il suo tesoro.
"Vi faccio dono di questa noce, in segno della mia onestà. In essa, v'è racchiuso in tempo: la possibilità di modificare il passato, di rivivere il presente e di esplorare l'avvenire. Se mai un giorno io dovessi venir meno alla mia promessa e queste terre si riempissero della neve scandinava, vi prego di usarla per tornare indietro."
Nessuno vide mai quel prodigioso oggetto e quando, secoli dopo, uomini con gli occhi di Sole e i capelli di terra arrivarono a solcare i nostri mari, essa fu data per dispersa. C'è chi afferma con totale fermezza e sicurezza che, però, la noce simbolo dell'amore di due facce della stessa medaglia venne tratta in salvo su un'isola dalla prima indigena Nata Babbana della storia d'America. 
La giovane attraversò l'isola e, arrivata ai suoi estremi, seppellì la noce nella sabbia e la affidò ai suoi legittimi proprietari. Poi, semplicemente, si tolse la vita perché nessuno violasse mai la memoria di qualcosa che al momento era troppo grande per poter essere usato o anche solo compreso.
Su quel punto preciso, oggi, a mille metri dal suolo e oltre, sorge la scuola di magia e stregoneria di Amstrong, la cui struttura venne scoperta nel 1477; nessuno trovò mai la noce dorata di Califia poiché essa non appartiene più alla terra. 
Per i corridoi della scuola dei cieli, infatti, molti studenti affermano tutt'oggi di vedere aggirarsi una creatura dall'essenza ectoplasmatica il cui unico colore sgargiante è il dorato dell'oggetto che tiene in mano.  

❝ Sta succedendo. ❞

«Non credo di aver capito, ragazzo. Cos'hai detto che ti serve?»
«Mi serve una Passaporta, Kingsley.»
Il nuovo, provvisorio Ministro della Magia arcuò un sopracciglio, guardando intensamente il giovane dai capelli rossi. Conosceva bene George, essendo stato un Membro dell'Ordine della Fenice, e aveva ben presente la sua caparbietà. Solo, non capiva il motivo di questa sua richiesta.
Dopo la fine della guerra non aveva più avuto occasione di vederlo se non una o due volte e poteva giurare che quello che aveva davanti pareva tutta un'altra persona rispetto allo spettro dai capelli rossi che ricordava. Devastato dalla perdita del suo gemello. L'uomo di colore lo ricordava più magro del normale, con i capelli arruffati e le labbra ostinate nel piegarsi in un sorriso che ben poco ricordava – Anche solo vagamente – quelli cui tutti erano abituati.
Sembrava determinato ad ottenere quel che voleva e nonostante in quel periodo post-guerra il Ministero si stesse concentrando sui processi dei Mangiamorte il responsabile del suddetto ufficio gli avrebbe anche concesso una Passaporta, ma – C'era un ma – per quanto il Ministro ne sapeva era da una settimana buona che i Weasley non vedevano il ragazzo. 
E anche se sapeva di potersi fidare del giovane ventenne, era sospetta questa sua intenzione di avere una Passaporta.
«Vorresti una Passaporta per...?»
«New York, più precisamente Manhattan.» Lo aiutò George. Volendo avrebbe potuto cercare di imparare l'incantesimo di attivazione da sé, non era Hermione Granger ma era comunque un mago capace e intelligente. Però John, ancora una volta, aveva dato dimostrazione di un'impeccabile logica – E per quanto George fosse un tipo da colpi di testa, si era ritrovato a dovergli dare ragione.
«L'incantesimo per creare una Passaporta non è qualcosa che puoi imparare dall'oggi al domani. A parte il fatto che avresti sicuramente imparato quantomeno la parte teorica a scuola, se non te la fossi data a gambe a cavallo del tuo prode destriero–»
«La mia Scopalinda, prego. Che non è neanche un cavallo!»
«–Dettagli. Non subito delle tue capacità, ma è incosciente quello che vuoi fare, c'è il serio rischio che l'incantesimo non ti riesca e in caso chissà cosa potrebbe accaderci! Inoltre è illegale.»
«Quanto mi ricordi Hermione, santo Godric!»
«Potremmo ritrovarci a essere rivoltati come calzini, Weasley, non sarebbe un bel vedere.»
«E va bene, va bene. Cavolo, ecco cosa provavavano Harry e Ron all'inizio! Cosa proponi, allora, Grangerino Sapientino?»
«Chiediamola al Ministero, solitamente è così che funziona, no? In questo modo non avremo creato Passaporte illegali e potenzialmente pericolose.»
E così, quella stessa mattina, aveva preso per mano i gemelli per poi Smaterializzarsi a Charing Cross Road.
Diagon Alley – Così come aveva scoperto una volta attraversato il passaggio nel Paiolo Magico, collegante il mondo dei Babbani e quello dei maghi – era in fase di ricostruzione. Con tutto quel che era successo, negozi come quello di bacchette e altri erano stati quasi rasi al suolo. La sensazione era simile a quella che aveva sentito a Hogwarts: era come ricevere una pugnalata al petto.
Nell'aria riecheggiava la vita che pian piano stava tornando, più speranzosa di quanto George ricordasse di averla mai avvertita dalla prima volta in cui aveva messo piede a Diagon Alley. 
Da lì al Ministero della Magia la strada da fare non era molta; una volta dentro al rosso quasi parve di star rivivendo una scena passata. Niente, lì dentro, era cambiato.
Okay, c'era stato solo poche volte e per via del lavoro del padre, ma ricordava di aver sempre descritto quel luogo come “affollato, troppo pieno di gente in giacca e cravatta”. Più o meno.
Aveva lasciato Eric e John appena fuori dalla cabina telefonica tramite la quale aveva potuto accedere all'ottavo livello del Ministero, l'Atrium, semplicemente perché era palese persino per lui che i due non avevano una vera e propria identità. Cosa avrebbero detto al terminale presso il quale ci si rivolgeva una volta dentro?
Con un pizzico di fortuna, pensava, sarebbe riuscito ad arrivare all'Ufficio Passaporta al sesto livello.
Sperando.
«George, manchi da casa da una settimana.»
“Solo? A me sembra un'eternità!” Commentò mentalmente il ragazzo, annuendo colpevole. «Lo so, ma sono maggiorenne da un pezzo, non credo sia un problema se vado dove voglio, no?»
«Lo è se la cosa spinge tuo fratello Percy a rivoltare Diagon Alley per cercarti. I tuoi genitori non sapevano dove fossi finito, non so se mi spiego.» Ribadì severo Kinglsey. «Non ti sto parlando come Ministro, ma come amico, se vogliamo.»
«Tu pensi che io sia un fanatico delle Arti Oscure che rivuole indietro quella testa di Troll di Riddle?» Chiese George, incrociando le braccia al petto.
Kingley si accigliò. «Certo che no!»
«Credi, allora, che sia andato fuori di testa e che stia progettando di buttare giù la Statua della Libertà con Schiantesimi e Caccabombe?»
«Spero di no, anche se...»
«O pensi che abbia scassinato la Gringott e che voglia scappare in America?»
L'uomo di colore sospirò pesantemente e scosse il capo, sbottando: «Per Morgana, George!»
«Oh, ho capito!» Esordì George, come se avesse appena avuto un'illuminazione direttamente inviatagli da Godric Grifondoro e rivolgendo a Kingsley un ampio sorriso. «Credi che ti stia riempiendo la testa di scemenze per raggirarti e in effetti è così! Bene! Chiarito questo, ci si vede! Se mamma e papà cercano spiegazioni, Ron gliele darà!»
E in meno di un battito di ciglia, George si era già dileguato, dandogli una pacca sulla spalla.
Inutile che il mago più grande lo richiamasse: conosceva abbastanza bene il tipo e sapeva per certo che prima di farsi obbedire avrebbe dovuto Schiantarlo.
Pensiero allettante, da una parte, ma poco conveniente da un'altra.
Mentre raggiungeva l'Ufficio del sesto livello, George pensò che il suo fratellino era da santificare.
O forse no. Un grazie come minimo glielo doveva, però.

*

 

«Non ci posso credere!»
Eric, le gambe penzoloni dalla sedia, guardò John mangiucchiando con fare assorto il suo gelato. Prima di entrare nella cabina telefonica che lo avrebbe condotto al Ministero George aveva consegnato a lui e al gemello qualche galeone, indicando loro un posto dove, a detta sua, avrebbero potuto pranzare in modo alternativo.
Ed in effetti quello era un modo alternativo eccome di mangiare, per loro!
La grossa insegna recitava “Gelateria Florian” e da lì John aveva dedotto che quello che il proprietario aveva servito loro doveva essere un gelato.
«Anche se non ha molto senso come nome.» Aveva aggiunto, prima di cacciarsi in bocca un cucchiaio intero di quella pietanza e sbiancare. «No. Calza a pennello!»
Ora, invece, con ancora i baffetti di crema tra il labbro superiore e il naso, pareva essere insoddisfatto. 
Eppure di gelati ne aveva mangiati due.
«Che c'è?» Chiese allora Eric. 
«Non credevo che avessimo ancora questo con noi.» Disse John, alzando il diario trovato nella biblioteca di Hogwarts, di modo che suo fratello potesse vederlo. «Ci è stato utile per raggiungere Avalon, sì, ma—»
«Cos'è?»
«Mh?»
Eric si pulì il muso frettolosamente e si sporse sul tavolo, avvicinando il volto alle pagine. Le pupille degli occhi color smeraldo si dilatarono e il volto perse colore. «Attento tu, Dioscuro immortale, poiché questa tua eterna esistenza è poco più di un battito di ciglia con la tua metà così com'è un'eterna tortura senza di essa.»
Sussultando, John fece per chiudere il diario di scatto, ma non gli fu possibile, poiché Eric glielo prese di mano e si sedette, appoggiando il volume sulle sue gambe e continuando a leggere senza batter ciglio. 
«Attento tu, Dioscuro che perì, l'ombra del passato è costantemente celata nei meandri del presente. Sei disposto a permettere che la storia si ripeti?»
«Eric, lascia il libro.»
«Aspetta, stanno comparendo altre parole!»
«Non importa, lascialo subito è pericoloso!»
Il castano fece finta di non sentirlo e continuò. John lo raggiunse e cercò di allontanarlo il più possibile dal libro: il viso cadaverico del suo gemello esprimeva malessere, e anche lui percepiva oscurità in quelle parole così come in quell'oggetto. 
Il cuore, palpitante nel suo petto, divenne pesante come un macigno. Eric leggeva di una faida tra luce e buio, tra vita e morte, tra eterno e mortale; ma era impossibile! Non era mai successo – Si diceva lui. 
Preso dal panico, al solo pensare che l'ipotesi che si era insinuata nella sua mente fosse corretta, tirò fuori la bacchetta e la puntò al diario. «Eric, lascialo! Non costringermi a Schiantarti.»
«Il Dioscuro mortale osservava giorno dopo giorno il mago rosso che si affannava per riavere quella parte di lui rubatagli dalla Morte, e dentro il suo animo puro e ingenuo cresceva la domanda “Perché”. Il mago rosso non era un essere superiore, era anzi poco più che un ragazzo, eppure stava facendo ciò che il Dioscuro immortale, suo fratello, non si era accinto a fare alla sua morte.»
«Castore! Basta, mettilo giù.»
«Perché io e non tu?» Mormorò Eric, con la voce tremante e gli occhi smeraldini vacui e lucidi; lungo le sue guance piene presero a scendere delle lacrime. «Non è giusto. Perché?»
«Ti prego.» Anche la voce di John, ora, tremava, così come la bacchetta che stringeva convulsamente. «Quel libro è maledetto, sai che io—»
«TU COSA?»
Fu un attimo, e l'intera gelateria saltò in aria, sconvolgendo la quiete di Diagon Alley.
Nessuno s'accorse del tremolio dello zainetto abbandonato sulla sedia dove prima era seduto uno dei due bambini dagli occhi verdi.

Fu molto veloce, tutto accadde in un istante. Un minuto prima stava bene e rideva, e uno dopo Hailey si ritrovò con le ginocchia al pavimento e ad essere sorretta da James.
«Max, Max! Sta succedendo!» Urlò il biondo. «Respira, Hailey, non è niente.» Aggiunse poi, rivolgendosi alla diciassettenne in tono pacato e rassicurante.
Anche se non era vero.
«Va tutto bene. Maledizione, Max!»
In un secondo, con i capelli e il corpo grondanti d'acqua e la vita avvolta solo da un asciugamano, l'americano piombò in cucina e s'inginocchiò di fronte alla Grifondoro, prendendolo il viso tra le mani di modo da poterla guardare.
«Sta succedendo.» Annuì.



 

Writer's side
Okay, quanti aggiornamenti ho saltato?
Due.
E mi spiace, ma giuro che una spiegazione c'è! Prima ho perso Office, e allora ho preso ad arrangiarmi con Word Online, poi la batteria è morta e ho dovuto mandare il PC a riparare. L'hanno tenuto una settimana.
Me lo ridanno e la batteria non funziona, glielo riporto ed è quella sbagliata; quindi ora il mio portatile più che tale è un fisso. Almeno mi hanno messo LibreOffice, dai.
Poi si è rotto il modem, quindi niente linea Wireless. Glielo porto e scopro che è da ricomprare.
Per cui lne ho comprato un'altro.
Non riuscivo a farlo funzionare.
Il tecnico è dovuto venire a casa mia.
Ed eccomi qua!
Cioé, è possibile essere tanto sfigati?! xD
Ho aggiornato oggi per non rimandare oltre e conto di tornare a farlo sabato; farò del mio meglio, lo giuro!
Nel mentre... Ehm... Sì, ecco, per scrivere questo capitolo ho dovuto attenermi molto alla Wikipedia Potteriana - e quella normale, sempre per quanto riguarda il Ministero della Magia - e alla mitologia greca per quanto riguarda i Dioscuri.
Vi linko tutto.
Per qualsiasi chiarimento, here I am!
Ora scappo; la scuola è alle porte e io ho ancora compiti arretrati.
Alla prossima!
 

Soleil

Rancori o fiducia, sempre di fratellanza si parla

TimeRiders

Upside Street

“ Non crederai davvero che ti lascerò vagare per New York senza che tu sappia dove andare, spero! Presta attenzione: i Babbani americani fanno sempre le cose molto in grande, sono tipi eccentrici a parer mio, per cui puoi solo immaginare come siano i maghi.
La loro Diagon Alley, chiamiamola così, è detta Upside Street, ed è il luogo in cui ti trovi in questo momento.
Non ho idea di cosa tu debba fare lì, ma per uscirvi ed entrarvi non basta dare un colpetto a qualche mattonella. Smaterializzazione a parte, gli americani utilizzano un sistema di trasporto a specchio: c'è un edificio, riconoscibile perché altissimo. Entra, lascia che controllino la tua bacchetta, vai a schiantarti contro il muro — no, non scherzo — e ci passerai attraverso, ritrovandoti in un bagno del Fairfield Inn, un hotel di Manhattan. 
Funziona come la barriera di King's Cross, in sostanza. Strani gli americani, vero? L'intero edificio, a dire il vero, è una specie di passaggio affatto segreto.
Dalla New York Babbana a Upside Street la strada è la stessa. Non cacciarti nei guai. ”

Discordia e aggressioni

Cicatrici & Oboli

Se avete perso un po' il filo — come darvi torto, dopo tutto questo tempo? — vi consiglio di ridare una letta veloce al capitolo precedente, o quantomeno alle ultime righe. Così, giusto per avere un'idea.
Mi scuso per il ritardo madornale e spero che continuiate a recensire e seguire la storia nonostante questo mio periodo di silenzio. Per me è importantissimo.

Grazie e buona lettura,

Soleil

Tutti contro tutti

Una macchia oscurò il cielo di Upside Street; i maghi americani, girovaganti per la grande, immensa via, si riversarono tutti nel punto in cui essa era concentrata: lo stadio da Quidditch.
«Che cos'è?» Chiese qualcuno nella folla. 
Nel momento in cui la macchia si estese e divenne fumo nero, d'istinto Eric – così come di tutti i presenti – estrasse la bacchetta, gli occhi puntati diffidenti sull'anomalia. 
Il fumo si districo in più scie che presero a scendere in picchiata sulla folla e, allora, un uomo sulla trentina urlò: «Mangiamorte!» e si Smaterializzò davanti alla folla: sulla giacca a vento che indossava spiccava un simbolo che Eric riconobbe poiché era lo stesso che aveva visto ai tre studenti facenti parte dell'Armata di Amstrong. 
Subito le scie nebulose si schiantarono al suolo rivelando figure di maghi – chi coperti da maschere e chi meno – i quali, prontamente, si riversarono contro la folla.
Eric si sentì strattonare; la ragazza bionda di poche ore prima lo mise in piedi e fece lo stesso con Son.
«Raggiungete il Wizard Farfield Inn, svelti!» Ordinò, soffermandosi un istante su Son: la scrutò e poi le chiese: «Tu sei la sorella di Frei, vero?»
«Chi?» Chiese confusa e tremante la biondina.
La bionda serrò la mascella e rettificò sbrigativa: «Shawn Fitzgerald.»
Vedendo gli occhi di Son illuminarsi speranzosi e la sua bocca pronunciare una flebile risposta affermativa, la ragazza parve rilassarsi. «Bene, c'è anche lui, là.»
Poi si rivolse a Eric.
«Devi dire che vi manda Firefiles.» Gli urlò per sovrastare le urla della folla, prima di voltarsi e scagliare una maledizione ad un incappucciato. «Muovetevi! Non è cosa da bambini, qua!»
Eric scosse il capo: non voleva e non poteva lasciare là John e George, ma al notare il pallore sul viso di Son convenne che, sì, avrebbe potuto lasciarla al sicuro e poi tornare indietro. Quindi annuì all'occhiataccia lanciatagli da Firefiles e strinse la mano a Son. 
«Corri e non mollare la mia mano, capito?» Le disse con sicurezza. Non aspettò una risposta: Schiantò un Mangiamorte e iniziò a correre verso l'immenso – era ben visibile anche da lì – Wizard Farfield Inn.
Ma qualcosa - un'orrenda sensazione - lo fermò. 
All'improvviso fu come se il mondo svanisse e la terra franasse sotto i suoi piedi; il suo cuore smise di battere per un'infinità lunga pochi secondi e una lama intrisa di veleno gli trafisse il petto, mozzandogli il respiro.
Eric caracollò a terra, in ginocchio, il fiato corto e il volto pallido come un cencio.
Son urlò, temendo che qualche incantesimo l'avesse colpito e cercò di tirarlo su, benché la costituzione del ragazzino fosse più robusta della sua e la differenza d'altezza evidente. Inoltre, era debole; molto, troppo debole.
Ma come poteva pensare di lasciarlo là dopo che le aveva salvato letteralmente la vita?
«Eric...? Eric! Che cos'hai?!» Gli chiese ansiosa, guardandolo premersi una mano sul petto come se temesse che il cuore schizzasse fuori dalla sua cassa toracica da un momento all'altro.
Eric emise un gemito strozzato, annaspando per recuperare ossigeno. La testa vorticava, l'ansia in lui cresceva, le lacrime minacciavano di uscire.
«John—!»
«Chi?»
«Mio fratello gemello è in pericolo! Io... Io devo...» Ma Eric non finì la frase, perché perse i sensi.
Son lo sorresse e raccolse la sua bacchetta da terra – l'aveva lasciata cadere all'istante non appena si era sentito male. 
Guardò la folla sprizzante scintille e poi il Wizard Farfield Inn: se Eric aveva qualcuno da salvare là in mezzo, in quelle condizioni, certo si sarebbe solo fatto ammazzare.
«Sta' tranquillo, Eric.» Decretò ferma la piccola americana; i suoi riccioli si tinsero di tonalità di oro sempre più forti e scure. «Adesso ti porto dagli altri dell'Armata, ti cureranno loro. E... E tuo fratello starà bene, te lo prometto.» 
In lontananza, però, qualcuno aveva altri progetti per loro.
«Oh, no, occhi verdi, non mi scapperai così.» Ghignò Antonin Dolohov, sbarazzandosi del suo mantello e mettendosi all'inseguimento della testa castana e riccioluta di Eric. 
Come poteva sapere di aver puntato il bambino sbagliato?

*
 

«Hanno chiamato i rinforzi.»
Non appena John aveva pronunciato quelle parole la risata gracchiante di Dolohov gli aveva invaso le orecchie e, incapace di tollerarla, d'istinto si lanciò contro di lui; tanto era ormai chiaro chi dei due George fosse davvero ansioso di conciare per le feste.
In un battito di ciglia Dolohov scatenò tutta la sua ferocia: per essere arrivato fin là, effettivamentte, doveva avere i suoi meriti in quanto mago. Era indubbiamente dotato di grande abilità, seppur malvagio, e John non era pratico di combattimento quanto lui. 
Quanto tempo era che praticava la magia, lui? Poco più di qualche mese. E sì, aveva ricevuto diversi ausili e un potenziale decisamente non indifferente, ma ciò non gli consentiva di abbassare la guardia per controllare dove fosse finito Eric, in mezzo a tutto quel caos.
I maghi si scontravano con incredibile velocità, senza risparmiarsi: da non credere! 
Era come se gli americani fossero naturalmente predisposti a mettersi in gioco, in mezzo a una guerra.
John urtò qualcuno con la nuca ma, concentrato com'era a respingere le maledizioni di Dolohov, non s'accorse che la schiena contro la quale era andato a sbattere era di un incappucciato.
Attraverso la maschera, egli ghignò all'indirizzo di Dolohov; alzò la bacchetta, pronto a scagliare un incantesimo contro John.
«Avada—»
«Sectumsempra!»
Da lontano, l'incantesimo tagliò la folla come un coltello, colpendo lungo la sua traiettoria più persone, e infrangendosi contro l'incappucciato, la cui voce si spense all'istante. Cadde a terra in un tonfo sordo. 
Con gli occhi verdi sgranati, John si voltò prima verso l'uomo che era appena morto e poi verso l'artefice di quella carneficina: la giovane dai capelli biondi che aveva visto al Café solo poche ore prima, quella che aveva fatto parte dell'Armata di Amstrong, il cui simbolo color dell'oro spiccava sulla giacca a vento. Gli stava urlando qualcosa, gesticolando di andar via.
Ma cosa più importante l'aveva salvato—! 
Era stato a tanto così dal morire!
Col respiro irregolare, John abbozzò un sorriso verso la spaventata e coraggiosa ragazzina, che raggelò non appena la voce di George gli giunse alle orecchie.
«John! Alle spalle!»
Il tempo rallentò, per John; si voltò e vide un lampo partire dalla bacchetta di Dolohov. Al contempo, riconobbe la figura di George – i cui capelli color fuoco spiccavano tra la folla – alle spalle del Mangiamorte. 
Senza pensarci due volte, con una prontezza di riflessi inaudita, lanciò uno Schiantesimo che sfiorò i capelli fulvi di Dolohov e che sorpassò George, colpendo la mano levata di Rockwood.
Allora un dolore lancinante lo colpì alla spalla, da cui sgorgò immediatamente del sangue.

*
 

Nello stesso istante in cui lo stadio si riempì di voci indistinte e urla, George fece cenno a Rockwood di farsi avanti, con un'espressione non sua in volto.
Era un lato, quello, che nessuno avrebbe mai immaginato di vedere nella persona luminosa e malandrina che era il più grande dei gemelli Weasley, eppure eccolo lì: pieno di rabbia e dolore che non avrebbe esitato neanche un secondo a sfogare sull'artefice del suo inferno.
Scansando senza esitazioni chiunque gli si ponesse davanti, George si lanciò su Rockwood, tempestandolo di ogni sorta di incantesimo letale e non che gli passava per la testa e deviando i suoi con una prontezza di riflessi inaudita. Ma, certo, l'ex-Indicibileaveva la sua veneranda età ed esperienza, per cui lo scontro pareva essere ad armi pari; questo finché George non si ritrovò a volare per almeno tre metri, colpito in pieno petto da uno Schiantesimo.
Atterrò sulla schiena e tossì, tirandosi subito in piedi – appena in tempo per vedere una Maledizione Senza Perdono piombargli addosso e, quindi, gettarsi all'indietro, supino.
Reclinò il capo all'indietro e vide che l'Anatema aveva colpito qualcun altro; un giovanissimo mago giaceva a terra inerme. 
George rotolò su un fianco e si tirò su con l'ausilio del braccio sinistro, mentre col destro lanciava una fattura a Rockwood. Il Mangiamorte la scansò con facilità e gli piombò addosso. Ma George non aveva intenzione di uscire perdente da quello scontro: si Smaterializzò a un palmo dal Mangiamorte e gli assestò un pugno in pieno volto. 
Metodo poco ortodosso, forse, ma di indubbia efficacia. Rockwood, abbassando la guardia, si portò una mano al naso grondante sangue e quando si accorse che la sua stessa bacchetta gli veniva puntata addosso era troppo tardi per riprendersela. 
«È così che finisce, dunque?»
La mano di George tremò e la stretta sulla baccheta di Rockwood divenne così forte e, per l'oggetto stesso, insostenibile, che nell'esatto momento in cui un lampo di rabbia attraversò gli occhi color nocciola del rosso, trascinando via parte di quello sguardo agghiacciante, una scarica di magia incontrollata raggiunse il palmo della mano sinistra del ragazzo. 
Rockwood urlò, al vedere la sua bacchetta sgretolarsi tra le dita di un impertinente mago Filobabbano qual era George Weasley.
«Io non sono vile come te.» Sibilò quest'ultimo, guardando il Mangiamorte dall'alto in basso. 
Stava per pronunciare un Incarceramus, ma il suono di un Sectumsempra lo interruppe, tanto l'incantesimo fu lanciato con violenza e impulso.
Commise l'errore più fatale che si potesse fare: voltò le spalle al suo avversario.
Colui che l'incantesimo sopracitato aveva colpito cadde a terra tra rivoli rossi, alle spalle di John, prima che potesse colpire quest'ultimo alle spalle. A lanciarlo era stata sicuramente una strega, ma da lì gli era impossibile dire chi fosse costei, e la cosa non interessò a George nel momento in cui s'accorse di ciò che stava per fare Dolohov.
Più veloce della sua bacchetta, la voce del giovane Weasley uscì impulsiva e forte: «John! Alle spalle!»
Subito gli occhi smeraldini del ragazzino, coperti a tratti dalle ciocche castane dei capelli ricci, furono puntati su di lui. Si sgranarono allarmati.
Il braccio di John s'alzò e ne partì un incantesimo, che però non colpì mai Dolohov. Con sbigottimento, George se lo vide passare affianco, e quando sentì l'urlo di dolore di Rockwood realizzò cosa stesse succedendo.
Quel vigliacco aveva approfittato di un attimo di distrazione per rubare la bacchetta a uno dei maghi morti là intorno e puntargliela contro e pur di salvarlo John... 
Tremante, George lasciò perdere Rockwood e volse lo sguardo verso Dolohov. Minacciosamente, il Mangiamorte si avvicinò a John, ridacchiando.
«Non sei più così saccente ora, eh, occhi verdi?»
Afferrò malamente il ragazzino per la nuca, strattonandolo per alzarlo da terra e tirandogli i capelli. 
Mordendosi la lingua quasi a sangue per on emettere un solo suono di dolore, John socchiuse gli occhi e li puntò in quelli folli di Dolohov. Il Mangiamorte, irritato, gli puntò la bacchetta alla giugolare.
«Sei fastidioso, lo sai?»
Dolohov ghignò premendo contro la pelle candida del ragazzino con la punta della bacchetta, ma il suo sorriso soddisfatto e sadico si spense non appena avvertì il suolo staccarsi da sotto i suoi piedi. 
«Cosa...?»
Non ebbe neanche il tempo di realizzare ciò che stava accadendo che Dolohov venne sollevato da terra in un batter di ciglia e, letteralmente, scagliato contro il suo degno compare. George non si curò di loro, si chinò a terra e sollevò John, di modo che non stesse riverso. 
Sembrava intontito, vicino allo svenimento. 
«John?» George schioccò le dita davanti a un palmo del naso del ragazzino, il quale parve, almeno un poco, ridestarsi dal suo torpore. «John! Per Merlino— Fa' vedere.»
«Non è... Ahi!» John digrignò i denti dal dolore, al sentire il tessuto strappato e nfetto della sua maglia venire scostato: non osò guardare la sua spalla, non se la sentiva praticamente più. «Ho ancora il braccio sinistro?»
«Sì, è ancora qui.» Rispose sbrigativo George, strappando un lembo della sua T-shirt e legandolo attorno alla parte lesa. Una chiazza di sangue dilagava sul torace di John, e la ferita doveva essere estesa, sicuramente si trattava di una maledizione micidiale. 
«Cerca di non muoverti, passerà tutto.» Gli sussurrò con più dolcezza, per quanto poco fosse convinto di ciò che diceva.
«Eric.» Mugugnò allora il ragazzino, mentre si sentiva sollevare. Si aggrappò al collo del mago più grande, la nuca appoggiata sulla sua schiena. «Dov'è mio fratello?»
«Starà sicuramente bene, ora allontaniamoci da qua.»
«No, George... Eric può... lui può aiutarmi. Solo lui, George, capisci?» Insistette John con tono mesto, mentre George Schiantava due nemici. Intravide Dolohov rimettersi in piedi e Rockwood inveirgli contro, brandendo un braccio sprovvisto di mano con fare minaccioso e alquanto isterico. 
George imprecò, vedendoli a sua volta, e si abbassò per evitare una Fattura. 
«Sto per Smaterializzarmi, quindi tienti forte e stringi i denti.» Comunicò con fare urgente, pregando tutti i Santi e i grandi maghi del passato affinché nessuno, tra lui e John, si Spaccasse.
Corse per allontanarsi dall'occhio di quel ciclone magico visualizzando il grande, immenso passaggio per la New York Babbana. Inspirò ed espirò, concentrato, e sparì assieme a John.
Quando i suoi piedi toccarono terra – ancora intenti a correre – quasi cadde in avanti, andando a inciampare sul tavolino di un Café aperto ventiquattr'ore su ventiquattro.

*

«Che pagliacciata.» Borbottò Max, affondando le mani nella sua giacca e sbuffando tanto forte che i riccioli che ricadevano davanti al suo viso rimbalzarono all'indietro. Guardò torvo James – per quanto fosse riconoscibile, e poi tornò a fissare Hailey.
«Quante storie per un travestimento!» Lo prese pacatamente in giro il biondo. «Vedila così: ci siamo andati leggeri.»
«Sembro quel musicista che la moglie Babbana di mio zio amava alla follia. Josh Lanny, Looney, Lannow— Argh–! Non ricordo neanche come si chiamava.»
«John Lennon, dici?»
«Quello, sì. E tu, con quell'ombrello, chi saresti, Mara Bobbings?»
«Mary Poppins.» Lo corresse James, dandogli un colpetto alla spalla con l'ombrello. «So che non ti va a genio camuffarti, ma Hailey ha origini inglesi ed i miei genitori, in questo momento, potrebbero scorrazzare per Diagon Alley come se nulla fosse. Non è il caso di riunire passato e futuro.»
«O presente e futuro.»
«Questione di punti di vista. Perché non pro– Ehi, Kelly! Stai andando nella direzione sbagliata!»
Hailey si voltò infastidita verso James e raggiunse i due. «Quel nome non mi piace, piuttosto chiamami Betty, Lola, Holly, Lizzie o— Aspetta, ce l'ho: Hailey.» Esordì incrociando le braccia al petto.
«Perché non Missie? O Nessy—! Anche se, riflettendoci, sarebbe offensivo per l'originale.» Annuì convinto Max, ghignando e ignorando l'espressione colorita e poco cordiale che gli rivolse Hailey.
Perlomeno – pensò James – le aveva parlato e aveva ricevuto risposta.
Sospirando, il biondo si interpose tra i due e, spingendoli gentilmente, li fece avanzare.
«Sono solo precauzioni. Mi spiace che ti dia fastidio, ma in alternativa dovrei evitare di chiamarti.» Spiegò pazientemente. «E non immaginate neanche, Bonnie e Clyde, quanto io ami richiamarvi di continuo come fa una mamma coi suoi figli pestiferi.»
Hailey e Max alzarono gli occhi al cielo, sbuffarono e continuarono a camminare, alla volta del Paiolo Magico.
Era bellissimo camminare per Diagon Alley in quel periodo, Hailey doveva riconoscerlo: a quei tempi Voldemort non non era ancora comparso, c'era soltanto un giovane, folle Tom Riddle con grandi piani in mente. Spesso aveva considerato la possibilità di annientarlo ora che poteva: per quanto fosse sempre stato un mago tanto brillante quanto temibile, il Signore Oscuro, nelle condizioni in cui si trovava Hailey avrebbe potuto sbaragliarlo.
In un possibile scontro, per dire, per lei ci sarebbe stata qualche possibilità avere la meglio senza alcun aiuto esterno.
Ma non sarebbe stato corretto approfittare di essere una TimeRider per modificare la storia, anche se ciò avrebbe salvato milioni di vite innocenti. Già.
Inoltre, in quel preciso momento chissà dov'era – ricordò, sfiorando con le dita la gemma che la rendeva invisibile alle folle dell'agosto del 1950.
James le aveva spiegato che in alcuni casi specifici era preferibile interagire con la  – poca – gente del passato che era al corrente dell'esistenza di piccoli gruppetti di Crononauti in un'epoca diversa da quella in cui il suddetto gruppo stanziava.
«La mia idea iniziale era Ollivander, vero. È da sempre un mago dal gran cuore, ma è da lui che comprerai, tra più di quarant'anni, la tua prima bacchetta. Gregorovitch, be', è il male minore. Non che avessimo molta altra scelta; sono pochissimi a sapere dell'esistenza di gente come noi e sono ancor meno coloro che possono ricordare di averci incontrati. Sai com'è: la curiosità è umana e se non si è predisposti a questo genere di segreti, be', si diventa un pericolo.» Le aveva spiegato con pazienza.
«Specie se parliamo di uno che ha spifferato come un idiota ai quattro venti di possedere la bacchetta di Sambuco, facendosela soffiare come un allocco da uno dei maghi Oscuri più potenti della storia, per giunta!» Aveva replicato lei, facendo una smorfia. «E quindi facendo arrivare anche Voldemort a quell'affare, alla fine della fiera.» Aveva aggiunto.
Avrebbe senz'altro preferito rischiare con Ollivander.
«Empatica?»
«Mh?»
Non appena la mano di Max le sfiorò il braccio, Hailey sussultò e si accorse di essere praticamente passata davanti al passaggio di mattoni per la Londra Babbana invece di fermarsi. Guardò spaesata Max, scorgendolo dietro i suoi temporanei occhi azzurri «Scusami.» e tornò sui suoi passi.
James era già là, e guardava con celata nostalgia ogni mattonella di quel passaggio.
Max, invece, non essendo mai stato là, si mise a guardarsi attorno distrattamente, fingendo di non essere incuriosito dal posto in cui si trovavano.
«E adesso?» Domandò annoiato, guardandosi attorno. «Dov'è Gregorovitch?»
«Che ore sono?» 
«Cinque e ventitré.»
James annuì e schioccò la lingua sul palato; un sorriso astuto illuminò il suo viso. Si allungò per gettare un'occhiata a pochi metri da loro, guardò il passaggio e alzò una mano.
«Quattro...» Ne abbassò uno. «Tre... Due...» 
Altri due. 
« Uno...»
Non appena chiuse la mano a pugno i mattoni del passaggio si smossero. Max alzò un sopracciglio indietreggiando d'istinto ed Hailey vide comparire un uomo dallo sguardo vispo quanto torvo. I lunghi capelli crespi parevano aver preso la scossa e incorniciavano un viso scarno e un tantino avvizzito. 
I due guardarono James con un'espressione palesemente stupita e lo seguirono: si era avvicinato all'uomo.
«Mi scusi, signore.» Esordì il biondo con fare affabile. «Lei è il signor Gregorovitch, dico bene?» 
L'uomo guardò circospetto James, Max e Hailey. «Sì. Voi sareste...?»
«Indicibili.» Annunciò James, guadagnandosi lo stupore dei suoi compagni. Si guardò attorno e aggiunse a bassa voce: «Indicibili alquanto speciali, che conoscono ieri, oggi è domani.»
Gli occhi di Gregorovitch si spalancarono a quelle parole e da diffidente la sua espressione divenne stupefatto e incuriosita. 
«Voi—?» Lì sguardo da capo a piedi. «Così giovani?»
«Già.» Borbottò Hailey, sospirando e incrociando le braccia al petto. 
«E da dove?» Chiese eccitato. «Da dove venite?»
«Da un paio di ieri.» Rispose Max, in contemporanea con Hailey, la quale disse: «Da parecchi domani.»
Si guardarono torvi.
«Sì. Molti domani.» Iniziò uno.
«Ma con qualche ieri di mezzo.» Completò l'altra, sghignazzando.
James si schiarì la voce e chiese: «Ha notato che tempo, signore?» pronunciando cauto ogni parola. «Un peccato per la pioggia.»
Così dicendo, James aprì l'ombrello, abbastanza grande da coprire più che a sufficienza lui e Gregorovitch. 
«Ma cos—» Hailey non fece in tempo a dire altro che Max le assestò una gomitata che gli valse uun'occhiataccia.
Lui in risposta le indicò il cielo. Hailey alzò il viso, scorgendo delle nuvole grigiastre che non presagivano certamente bel tempo. Le aveva notate anche prima, sì, ma abituata com'era al clima inglese non aveva pensato alla possibilità che preannunciassero pioggia!
Ben presto una goccia d'acqua le cadde sulla punta del naso, seguita da un'altra e un'altra ancora.
«È fastidioso. Specie per le giovani, quando le coglie di sorpresa.» Aggiunse James, mentre un gruppetto composto da quattro ragazze vestite di abiti prettamente estivi schizzava là davanti cercando di ripararsi dall'improvviso acquazzone. Guardò Max e Hailey con eloquenza e prima che l'Empatica potesse rendersene conto lo Scrutatore le aveva messo la sua giacca sui capelli, utilizzando per sé il cappuccio della felpa che indossava, e l'aveva attirata a sé, circondandole le spalle con un braccio.
«Merlino benedetto...» Gregorovitch da sorpreso divenne raggiante. «Che mi venga un colpo! Sei davvero un Indicibile Crononauta, ragazzo?» Chiese cauto, senza però contenere l'eccitazione.
James annuì affabile e indicò Max e Hailey. «I miei amici: Jany e Al.»
Al sentire quei nomi, Max serrò la mascella e sbiancò, mentre Hailey avvertì un lieve formicolio alla bocca dello stomaco.
Perché le pareva di aver già sentito quel diminutivo? 
«Ci servirebbe una bacchetta per lei, a tal proposito.»
La voce di James la riportò alla realtà.
«Oh, ma certo!» Esclamò Gregorovitch. «Andiamo al mio laboratorio, troveremo a questa bella fanciulla subito una bella bacchetta, vedrete! Su su, useremo la Smaterializzazione Congiunta.»
Hailey si sforzò di sorridergli con gratitudine, ignorando il ronzio che sentiva nelle orecchie. «La ringrazio.»


Il laboratorio di Gregorovitch non era poi tanto diverso dal negozio di Ollivander.
Era anch'esso pieno di scatole allungate etichettate e diverse tra loro. Solo, era più disordinato e aveva più spifferi.
Non appena erano arrivati, Gregorovitch aveva domandato al trio ospite se volessero una tazza di the, invito gentilmente declinato da James e Hailey.
«Torno subito col the per te, ragazzo, e qualche bacchetta da far provare a te, Jany.» 
Così dicendo, Gregorovitch era sparito.
A quel punto, Hailey raggiunse James e lo guardò come a chiedergli spiegazioni, ma tutto ciò che ricevette fu un sorriso di compiacenza.
«È pur sempre un Osservatore, sbaglio?» Si limitò a dirle Max quando lo sguardo indagatore dell'amica sfiorò anche lui, infilando le mani nelle tasche dei pantaloni e borbottando qualcosa circa la colossale differenza climatica presente tra l'Inghilterra e l'America.
Poco dopo, Gregorovitch fu di ritorno con un metro e qualche paia di scatole contenenti diverse bacchette. Fece levitare un vassoio colmo di pasticcini e una tazza di the fino a Max, che lo prese al volo per evitare che cadesse disastrosamente a terra, ringraziando cortesemente il padrone di casa ma decidendo con risolutezza di non avvicinare nulla di tutta quella roba dall'odore insolito alla sua bocca.
«Sono andato un po' ad occhio, sai. È la seconda volta che ricevo visite speciali, ma sarà sempre sorprendente, per me.» Le spiegò mentre le prendeva le misure. «Non so nemmeno se questo è il tuo vero aspetto, a ben pensarci!» Aggiunse.
«Sono più alta di pochi centimetri, in realtà.» Mormorò Hailey.
Soddisfatto, Gregorovitch aprì una scatolina e le porse la bacchetta in essa contenuta.
«Be', vediamo quale bacchetta ti sceglierà.» 
Sorridendo, Hailey impugnò almeno una ventina di bacchette senza risultato. Allora iniziò a scoraggiarsi.
Dopotutto, lei non apparteneva a quel tempo! E se avesse, con la sua visita, sottratto la bacchetta a qualcuno?
Tipo ad Alastor Moody!
O a Viktor Krum! Sapeva con certezza che la sua bacchetta l'aveva avuta proprio da Gregorovitch.
«Non scoraggiamoci, suvvia!» La incoraggiò quest'ultimo, imboscandosi nuovamente dal suo regno. Lo sentì chiaramente dire: «Non esiste mago che io non sia riuscito ad abbinare a una bacchetta, per Merlino, e tu non sarai l'eccezione. Nossignore.» 
«Non sarà sbagliato fare acquisti così importanti fuori tempo?» Esordì Hailey.
James scosse il capo e le lanciò la sua boccetta di Pozione Polisucco, indicandole i capelli. Da viondi stavano iniziando a tornare castani.
Arricciando il naso, Hailey mandò giù la pozione così come i suoi compagni. «Puah!»
«Già, quoto.» Annuì Max, sputando il primo e unico boccone di cibo che aveva assaggiato e appoggiandosi distrattamente a uno scaffale. Un suo movimento improvviso e il modellino in scala originale della bacchetta di Sambuco cascò a terra, seguito da un paio di scatole che si aprirono all'impatto col suolo.
«Cos'è stato?» 
Gregorovitch accorse quasi sommerso dalle bacchette e, alla vista del suo modellino a terra, ne fece cadere buona parte.
Max imprecò in stretta parlata americana e si affrettò ad aggiustare il danno con un colpo di bacchetta.
«Mi scusi, non l'ho fatto di proposito.» Disse al mago più anziano, rimettendo a posto il modellino «Faccio io, non si preoccupi!» e chinandosi per raccogliere le scatoline che aveva fatto cadere.
«Prova questa, figliola. È di ciliegio, chissà che non sia quella giusta! E comunque, ragazzo, sta' tranquillo. Quel modellino non sarebbe mai stato come l'originale. Era talmente formidabile, quella bacchetta—! Un gioiello! Sapete mica se in futuro la riavrò mai?»
«E lo chiede anche?» Sbottò sarcastica Hailey. «Neanche immagin— Ouch!»
James nascose l'ombrello dietro la schiena e si allontanò di un passo dall'amica, la quale rettificò, massaggiandosi il fondoschiena: «Neanche immagina quanto mi dispiace non poterle dare una risposta — Volevo dire questo, sì.»
«Capisco. È un peccato, però.»
Nel mentre, Max raccolse le cinque scatole da terra e le posò sul tavolo, assieme alle altre. Dopodiché guardò spaesato le cinque bacchette sul pavimento: aveva molta importanza la loro collocazione nei contenitori?
Andiamo, erano tutti più o meno uguali!
Sbuffando, fece per prenderne una a casaccio, ma la lieve scossa che ricevette non appena ne ebbe una in mano lo indusse a ritrarsi; si guardò la mano: non aveva sentito nulla se non alla punta del dito con cui aveva sfiorato casualmente un'altra bacchetta.
La guardò accigliato e, d'istinto, la raccolse: non lo riconobbe, era evidente che non l'aveva scelto, ma allora – si chiese – perché la sua bacchetta, nascosta nella tasca interna della giacca a vento, aveva iniziato a pulsare?
Si alzò con l'intento di dire a Gregorovitch che quella bacchetta doveva essere difettosa ma, prima ancora di aprir bocca, comprese. Sentiva l'impulso di avvicinarsi ad Hailey, o meglio era la sua mano destra ad avvertire l'impulso di avvicinarsi ad Hailey!
«Neanche l'ebano, mh?» Stava dicendo perplesso Gregorovitch, mettendo via l'ennesima bacchetta. «Se posso chiedere: com'era la tua prima bacchetta?»
«Oh, intende questa!» Hailey tirò fuori dalla sua borsa due pezzi di legno che poi erano i resti della sua bacchetta. 
Non appena la vide, il fabbricante di bacchette parve identificare subito di che legno fosse fatta. «Agrifoglio! Giusto?»
«Giusto.» Annuì Hailey. «Con Crine di Unicorno.»
«Proviamo con una bacchetta simile, allora. Scommetto che questa la comprerei da me, vero?»
«Prova con questa.»
Hailey si vide allungare sotto il naso una bacchetta dal colorito caldo. Guardò Max: sembrava più interessato a fissare la pioggia fuori dalla finestra che la sua interlocutrice.
«Quello è biancospino.» Osservò Gregorovitch.
«Mi pare sia un tipo di legno abbastanza diverso dall'agrifoglio.» Mormorò tra sé e sé James, guardando Hailey spostare lo sguardo da Max alla bacchetta che – notò - fremeva tra le sue dita.
Convinta che tentare non le costasse nulla, l'Empatica la impugnò e una sensazione di benessere provata solo una volta prima di allora l'avvolse. Dal palmo della sua mano parve sprigionarsi una calda energia, che si propagò alle sue dita, fino ad arrivare al nucleo della bacchetta. Di lì si animò e defluì verso la punta, da cui si sprigionò una lieve brezza che sapeva d'estate, di vita.
Hailey guardò stralunato Max il quale, in tutta risposta, distolse lo sguardo e si schiarì la voce Appellando con noncuranza le rimanenti quattro bacchette.
Gregorovitch gioì. «Ci siamo! Posso vederla, cara?»
«Cosa...? Oh! Sicuro.»
James seguì ogni movimento effettuato dalle dita del fabbricante di bacchette, pensoso.
Guardò i suoi compagni e sollevò un angolo della bocca.
«Biancospino, Corda di Cuore di Drago, dodici pollici, flessibile.» Sentenziò Gregorovitch, riconsegnando la bacchetta ad Hailey. «Una combinazione quasi agli antipodi della prima, mh?»
«In effetti... Quando l'ho acquistata mi è stato detto che le bacchette di agrifoglio sono volte a proteggere il proprietario e cose del genere.»
«Già. Quella di biancospino, invece, ha una natura complessa e intrigante. È una delle pochissime opinioni che condivido con quel diavolo di Ollivander.» Spiegò Gregorovitch, facendo una smorfia al pronunciare il nome dell'altro fabbricante di bacchette. «È ricca di paradossi come l'albero da qui proviene: i fiori e le foglie hanno poteri curativi, mentre i rami tagliati odorano di morte.»
Di lì, un imbarazzante silenzio calò nella stanza, che venne interrotto da James: «Bene, si è fatto tardi. Quanto le dobbiamo?»
«Oh, nulla!»
«Siamo Crononauti, questo sì, ma abbiamo il senso della decenza, sa?» Sbottò sospirando Hailey, frugando nella sua tasca e tirandone fuori un pezzo di carta colorato.
«Che cosa sarebbe quello?» Sibilò minacciosamente Max, mentre la ragazza porgeva il foglietto colorato a Gregorovitch, il quale lo accettò sbigottito.
Nella sua mente si chiese se l'Empatica del loro trio potesse davvero essere così idiota da lasciare nel passato del denaro proveniente da un'altra epoca.
Sulle labbra della suddetta Empatica si dipinse un sorriso affabile. 
«Soldi del domani da cui vengo, no?» Rispose con nonchalance. «Avrà l'esclusiva, così, quando verranno messe in circolazione. Oh, e—» Pescò dal suo giubbino una grossa moneta dorata. «—tenga anche questa!»
James arcuò un sopracciglio soffocando un sorriso divertito.
«Una moneta di cioccolato.» Precisò subito Hailey, scartandone un'altra, spezzandola a metà e ficcandone un pezzo in bocca a Max prima che potesse preferire parola. 
«Le basta?»
L'eccitazione palpabile che illuminava il volto arcigno di Gregorovitch era la risposta alla sua domanda.
Dopo che questi li ebbe ringraziati per l'acquisto della bacchetta, lì condusse alla porta.
«Non avete bisogno che vi riaccompagni a Diagon Alley, vero?»
«Si figuri, siamo maggiorenni quasi tutti e tre!» Rispose Hailey, puntellando la spalla di James – il quale, dai suoi sedici anni compiuti da poco, la superava in altezza di dieci centimetri e passa – con la bacchetta.
«E maturi.» Tossicchiò sarcastico Max, tirandola via.
James strinse la mano a Gregorovitch «Arrivederla, signore. E scusi per il disturbo arrecatole.» e con l'altra prese la sua bacchetta, puntandola contro il fabbricante di bacchette. «Mi permetta di alleggerirgliene il ricordo.»
«Cosa...?»
«Obliviate.»

«Gli hai dato dei soldi del futuro?!»
«Cosa? Certo che no!»
«Ma—»
«Quelli sono soldi del Monopoli, Al.»

Writer's side

. . . Io lo so che nel profondo di voi stessi mi amate nonostante tutto.
Sì.
...Già.
Lo so, sì sì!
.
.
.
No, eh? XD
Okay, ora sono seria. Davvero, sono tremendamente dispiaciuta di non essere riuscita a farmi viva prima!
Scusate-Scusate-Scusate-Scusate-Scusate all'infinitesima potenza — ho avuto le mie ragioni, eh, ma ho fatto seriamente l'impossibile per finire di scrivere queste misere – ma dense dense, direi – pagine Word.
Dunque dunquino, come al solito pur avendo eventuali riferimenti da esplicitare, arrivata qua, mi ritrovo la mente bianca. E vabbé, per qualsiasi curiosità basta comunque chiedere e chiarirò ogni vostro dubbio. Tanto lo sapete, ormai, che nulla in questa fanfiction accade o viene scritto per caso! x3
La scena più difficile da scrivere? Mh, nessuna in particolare, ho un debole per le scene come quelle di questo capitolo, sono stimolanti e quasi divertenti da buttar giù. La parte del lavoro non proprio immediata è stata creare dei collegamenti tra i vari paragrafi, ma mi sono sforzata perché così avete una visione a trecentosessanta gradi di ogni avvenimento e di ogni causa–conseguenza.
Spero di non avervi delusi e di sentire presto i vostri pareri (anche gli insulti più che giustificati rivolti alla mia persona xD).
In settimana ho tre o quattro verifiche, per cui compatitemi.
Sia chiaro: scriverò anche a costo di giocarmi la mia stessa e già di per sé carente sanità mentale. Giuro!
Ma, in caso non dovessi farcela a pubblicare qualcosa entro sabato, lo farò o domenica o... a sorpresa, come oggi! -w-
Per farmi perdonare – perché sì, il mio Occhio Interiore aveva previsto la mia morte imminente (a Malta, in Italia— non era previsto che arrivassi al mio diciassettesimo compleanno, insomma! xD) e mi son detta: “Se proprio devo morire, lo farò lasciandomi alle spalle una storia dal finale aperto ma con un tributo fAigo!” - ho qualcosa per voi!
A questo indirizzo — here — troverete una specie di nuovo (l'altro, il primo in assoluto che ho montato alla cavolo secoli fa, è qua!) VideoTrailer della fanfiction, dove appaiono i TimeRiders, George e i gemelli – in quest'ordine.
Godetevelo, se vi va aggiungetemi senza problemi, in caso di necessità o noia sentitevi liberi di scrivermi e— nada! Alla prossima!

Soleil Jones

Il miracolo

Quando Eric riprese conoscenza lui e Son non erano ancora fuori pericolo; il suono distinto degli incantesimi e l'odore pungente del sangue, persistenti, ne erano la prova. Debolmente, si imponeva di ridestarsi, ma gli risultava impossibile: era una sorta di dormiveglia, la sua. 
Un campanello d'allarme continuava a suonare, a urlargli che John era in pericolo, ma il resto del suo corpo pareva essere fatto di marmo. 
A un certo punto, sentì il corpo di Son irrigidirsi contro il suo, tremare, e qualcosa di caldo, una brezza odorante di cenere e fuoco, gli sferzò il viso, facendolo tossire.
«Sta' buono, bello, sono solo dei bambini!» Proruppe una voce sconosciuta, di un ragazzo. Son si rilassò impercettibilmente. «Cosa vi è successo, piccola?»
«Per favore, è stata Firefiles a dirci di venire qui!» Squittì terrorizzata Son, prendendo a parlare nervosamente e a più non posso. «Con voi c'è anche mio fratello Shawn!»
«...Vieni con me, piccola — Artemis, apri! È tutto okay, c'è bisogno di Sigyn, qui!»
Eric mugugnò una debole protesta quando una presa più ferrea e forte rispetto a quella di Son l'avvolse, ma non ebbe nulla da ridire quando i rumori di Upside Street si fecero più lontani, sigillati dal rumore di una porta che si chiudeva.
«Chi è il mostro che li ha ridotti così?! Sembrano reduci da una carneficina!» Aveva esclamato colei che li aveva fatti entrare.
«Apollo, mi hai— Dio mio, Fitz, portami la mia bacchetta, presto!»
«Prendi il bambino, è svenuto.» 
Al che, la presa cambiò; Eric si sentì afferrare da sotto le ascelle e trascinare su quello che, a tatto, doveva essere un divano. «Torno fuori a controllare Incendio.»
«Fare da crocerossina non era esattamente la mia più grande aspirazione.» Sbottò ironica quella che doveva essere Artemis, la ragazza cui Eric era stato affidato. «Loki, reggigli il capo. Vediamo di farlo riprendere.»
«Niente sberle, Artemis, o te la vedrai con me, intesi? Loki, dategli del cioccolato.»
«Signorsì, Sigyn.»
Qualcosa di dolce e deliziosamente familiare destò Eric dal suo stato confusionale, sciogliendoglisi in bocca e scivolandogli in gola; mentre si umettava le labbra, sporche di cacao, il moro socchiuse gli occhi, incontrandone un paio azzurri come ghiaccio al sole. Illuminavano un viso femminile, tondo, roseo e puntellato di lentiggini, in perfetto abbinamento coi lunghe ciocche rosse che lo incorniciavano.
«È sveglio.» Esordì sollevata la rossa in tono brusco. Si allontanò e, così, Eric poté notare di trovarsi in un ambiente illuminato interamente da fiammelle fluttuanti, colorate di un rosso macchiato di blu. Ne rimase stupefatto, e doveva vedersi poiché qualcuno, alle sue spalle, disse in tono strafottente: «Sono Fuochi Fatui, già. Non sei di queste parti, vero?»
Ricollegando le frasi sconnesse udite poco prima, Eric ricordò la presenza di un certo Loki e realizzò di avere il capo appoggiato sulle sue gambe. Scattò in piedi barcollando appena, trafelato.
E lo vide: viso allungato, sguardo tanto intelligente quanto impertinente, di un verde glaciale, profondo ed ingannevole, ma imperscrutabile e forte, che pareva tendere al blu o alle sfumature più chiare del castano. Al vedersi osservare in quel modo, il ragazzo inarcò un sopracciglio. «Cos'è, non parli la mia lingua?»
«La parlo benissimo, invece.» Rispose ansante il castano, assottigliando gli occhi color smeraldo e guardando la rossa. «Chi siete? Che posto è questo? E già che ci siamo: dov'è Son?»
«Sta bene, piccolo, non preoccuparti!» Esordì la voce di una ragazza dai lunghi capelli biondo grano, che aveva sentito prima, quando aveva chiamato Fitz. Il suddetto – Shawn, a quanto aveva capito – era la perfetta copia maschile della sorella, e in quel momento fissava con minuziosa attenzione ogni gesto con cui la biondina – Sigyn – le stava prestando delle cure. «È una tipa tosta, vero, Shawn?»
«Se è per quello, è anche piccola.» Borbottò ansioso il dodicenne, guardando Eric come se stesse cercando il modo di ribassare il proprio orgoglio e, magari, ringraziarlo. Non dovette riuscirci, perché distolse lo sguardo e lo puntò sulla soglia di quello che, a occhio e croce, pareva un monolocale ampliato con la magia. 
«E tu non pari certo un Auror, per cui tieni.» Disse Loki, mettendo in mano ad Eric il rimanente di una tavoletta di cioccolato.
«Non sembri americano.» Esordì Artemis, giocherellando con quella che Eric riconobbe essere la sua bacchetta. «Europeo, sì? Greco o italiano, scommetto.»
«Inglese.» Biascicò il castano, incartando ben bene il cioccolato e mettendoselo in tasca. «E neanche voi lo sembrate, sinceramente.»
«Se è per come ci chiamiamo tra noi, sappi che sono solo pseudonimi. Io sono Alice, ad esempio: non Artemis, ma Alice Kirkland.» Rispose la rossa, indicando poi Loki, «Eirik Steilsson – anche se, lo so, il suo pseudonimo gli calza talmente a pennello che lo si dovrebbe chiamare Loki e basta! La sua famiglia è originaria dell'Islanda o giù di lì, hai capito.» Fitz, «Shawn Fitzgerald, l'avrai capito. Americano al cento per cento, è una matricola, tra di noi.» e Sigyn. «Julchen Beilschmidt, suo padre era tedesco. Non chiedermi come si scrive il suo cognome, è già tanto saperlo pronunciare!»
«Sbagli ancora a farlo, infatti. E mio padre era prussiano, Alice, del lato Est del muro di Berlino.» Rise Julchen. «Oh, il ragazzo che ha accolto te e Son, invece, era Apollo, altrimenti noto come Lukas Bøndevik.»
«Scandinavo anche lui, la sua famiglia a scuola è storica, una leggenda. E, a proposito, benvenuto in uno dei luoghi di ritrovo segreti dell'Armata di Amstrong.» Continuò Eirik, alzandosi dal sofà. «Se ci volessi dire come ti chiami non ci offenderemmo, promesso.»
«Eric. E se mi voleste ridare indietro la mia bacchetta neanche io mi offenderei.»
«Perché, è vera? Non sei piccolo per poter fare incantesimi fuori da scuola?» Ribatté Alice, guardandolo sospettosa. 
«Certo che è vera, e mi serve!» Disse semplicemente Eric, tendendole la mano destra. «Mio fratello è là fuori, devo andare a cercarlo!»
«Pft, non esiste proprio!»
«Alice!» Sbottò Julchen, sospirando; chiese a Son come stesse e, accertatasi che era tutto apposto, raggiunse l'amica e la guardò con biasimo. «Quel che voleva dire, Eric, è che è troppo pericoloso. Fuori c'è il caos più totale!»
«Ma a me non importa!» Sbottò Eric. «Ridammi la mia bacchetta!»
«Sennò che mi fai?»
«Alice...»
«Non ti piacerebbe scoprirlo.»
«Ha fegato, il ragazzino!»
«Mein Gott, Eirik—!»
«Ehi, che succede qui?»
«Voglio proprio vedere se hai il coraggio di far valere le tue parole!»
«Sta' pur certa che non mi manca!»
«. . . Afferrato. Accio bacchetta!» Lo sguardo di Eric, furente d'ansia e di rabbia, corse fino a raggiungere la figura di un ragazzo castano, alto, dai gentili e fieri occhi color prato e il volto lentigginoso. Quest'ultimo guardò prima lui e poi Alice con un sopracciglio inarcato, sorridendo divertito e lanciando ad Eric la sua bacchetta. 
«Il tuo comitato di benvenuto non manca mai, eh, Artemis?»
«Ci sono pericoli là fuori?» Gli domandò Eirik in tono spiccio.
«Non nelle immediate vicinanze, sembrerebbe. Ma Incendio non è tranquillo.» Rispose serio il castano.
Incendio? – si chiese Eric – Sarebbe il nome di un altro dei loro compagni?
«Allora potremmo tornare a scuola giusto in tempo per il coprifuoco, no?»
«Stai scherzando, Sigyn?! Là fuori c'è uno scontro e tu pretendi di tornartene a scuola?!»
«Artemis, datti una calmata. Parlava della bambina; Sigyn non è una Medimaga o cos'altro, e come ci hanno sempre detto: Amstrong è aperta a chiunque abbia bisogno di aiuto.»
Eric guardò Son con sguardo dispiaciuto: la maglia che indossava ora era pulita e priva di macchie di sangue – era troppo grande per essere sua – , tuttavia le fasciature erano visibili e il suo viso era pallido. Si stringeva al fratello maggiore, Shawn, come a un'ancora di salvezza e non smetteva di far correre gli occhi da un presente all'altro.
«Sì, Loki, ma sarà già tanto se troveremo il modo di spiegare come c'è arrivata, ad Amstrong, senza rivelare che abbiamo lasciato la scuola.»
«Io non la lascio qui, che sia chiaro!» S'infervorò Shawn, lasciando andare la sorella per fronteggiare Alice. Lukas si interpose tra i due.
«Non intendeva dire questo, Fitz; troveremo un modo. Non lasciamo mai nessuno indietro, lo sai.»
Neanche finì di dirlo, che un potente ruggito colorò l'aria – già intrisa di tensione – e l'acre e sgradevole odore di fumo arrivò alle narici di tutti i presenti. 
Eric vide Lukas sbiancare, Alice impugnare la bacchetta ed Eirik afferrare per un polso Julchen e spingerla dietro di lui. Di riflesso guardò Son, i cui occhi erano sgranati, e attraverso il vetro della minuscola finestra posta alle sue spalle vide un uomo dai capelli fulvi puntare la bacchetta, tra le fiamme. 
Senza pensarci, si gettò su di lei ed evocò piu forte che poté un incantesimo di protezione, che creò una barriera argentea su cui i pezzi di vetro della finestra e l'Anatema dell'uomo s'infransero.
«Alzati, muoviti!» Le urlò, spintonandola tra le braccia di Shawn, il quale indietreggiò tremante e stringendo a sé la sorella.
Eric si riconcentrò sull'uomo là fuori e, senza accorgersene, vide partire due diversi incantesimi, ad opera di Alice ed Eirik.
Quest'ultimo lo strattonò lontano dalla finestra e fece per scavalcare il davanzale e lanciarsi sullo sconosciuto, quando questo scomparve tra le fiamme. Il fuoco divampò e Alice fece appena in tempo a tirare indietro l'amico, afferrandolo per il mantello.
«Avrei usato un Protego.» La rimbeccò irritato il moro, ma la rossa non gli rispose male: doveva essere il loro modo di ringraziarsi. «Cambio di programma: qualcuno scorti Fitz e Son lontani da qui.»
«Ci penso io.» Esordì Alice, scrocchiandosi le nocche e prendendo per mano Shawn. 
I Fuochi Fatui che prima illuminavano l'ambiente schizzavano da una parte all'altra e la rossa ne evitò uno per un pelo.
Nel mentre, Julchen si era precipitata alla porta, incurante del fumo che lasciava filtrare da fuori e del calore eccessivo. La sbloccò con un colpo di bacchetta, premendosi una mano sulla bocca per non inalare tossine.
Lukas la raggiunse, le mise sul viso una maschera protettiva, tirata fuori da sotto il suo mantello, e l'allontanò, gridando: «Incendio!»
«L'abbiamo notato!» Gli urlò contro Eric, terrorizzato da tutto quel fuoco. Prese un profondo respiro e, quasi senza accorgersene, fece partire dai suoi stessi palmi un gran flusso d'acqua.
«Non quello, il mio drago!» Gli rispose agitato il castano, cercando di domare le fiamme. 
Eric lo guardò sconcertato e, quando tornò a guardare davanti a sé, si scontrò con l'uomo che li aveva aggrediti. Costui ghignò ferocemente e lo afferrò per i capelli, facendolo gridare.
In uno schiocco, Eric sentì le urla di Julchen e Son sparire ed il caldo soffocante delle fiamme venne sostituito dal duro gelo dell'asfalto.

*

«Magie Sinister? James, non è un po' sempliciotta come possibile spiegazione?»
«La proprietaria, Glenda Hawk, era... be', il tipo di persona da cui compreresti diari e libri oscuri.» 
Max tirò per un braccio Hailey prima che questa andasse addosso a un ometto tarchiato e dall'aria maligna, intenta com'era a fissare James con aria confusa.
«Non l'ho mai sentita nominare.» Disse.
«Questo perché morirà domani, mentre i tuoi genitori ancora non si sono neanche incontrati.» Rispose semplicemente il biondo. «Nessuno sa come sia morta, nemmeno io, negli archivi che ci sono stati lasciati non c'è nulla in proposito; solo la data del decesso.»
Max lo guardò torvo, chiedendosi come accidenti potesse parlare della morte di una persona come se si trattasse del tempo o di una qualsiasi altra piccolezza.
«E credi che possa davvero aiutarci?» Insisté Hailey, sondando con gli occhi chiari Nocturn Alley.
«Ha avuto dei precedenti discutibili, ma è una strega eccellente. So che avrebbe voluto diventare Indicibile, iniziò anche il tirocinio. Ma qualcosa la convinse a desistere, non ne ho idea e non m'interessa molto. Eccoci qua.»
Max storse il naso; non avrebbe trovato un nome più appropriato per quel postaccio se non Magie Sinister. Tutto, nella sua apparenza, trasudava mistero e qualcosa di losco – o meglio, indefinito; e Max non amava ciò che non riusciva a cogliere se non con rare eccezioni.
Si tolse la protezione e la infilò in tasca, venendo imitato da Hailey.
«Entrerò con voi, okay? Dopo Max e prima di Hailey, che chiuderà la porta. I vostri nomi sono Steve Rogers e Darcy Lewis.» Si raccomandò James, guardandoli come a voler loro chiedere se avessero capito le sue istruzioni.
Quando aveva deciso di indagare oltre sullo strano volume che aveva condotto Max e Hailey nella Hogwarts degli anni settanta aveva anche pensato che se da un lato non li avrebbe lasciati tornare laggiù da soli dall'altro lui non poteva permettersi di essere scorto. Ecco perché a farsi vedere sarebbero stati solo lo Scrutatore e l'Empatica, i quali si scambiarono un'occhiata e annuirono.
Max, rivolgendo una fugace occhiata ai compagni, spinse in avanti la porta del negozio e, con passo felpato, varcò l'uscio della porta.
«Madame Hawk?» Domandò al nulla, al buio che avvolgeva quel posto. Dietro di lui, James trattenne impercettibilmente il fiato, perdendosi ad osservare con gli occhi azzurri le ombre stagliate sulle pareti di legno ammuffito.
Hailey serrò la mascella, facendo lo stesso; nei tre anni in cui aveva frequentato Hogwarts e quindi Diagon Alley non aveva mai pensato di recarsi da Magie Sinister, per altro situata a Notcurn Alley, ma immaginava che nella sua epoca fosse un posto più curato. Meno inquietante, ecco.
La porta cigolò dietro di lei e si chiuse in un tonfo, facendo sobbalzare sia Max che James; il moro fece illuminare la punta della sua bacchetta e rivolse un'occhiata di biasimo alla compagna, la quale ricambiò con uno sguardo atterrito.
«Non sono stata io.» Sussurrò. Al che, Max la superò e afferrò la maniglia della porta, tentando di aprirla. Eppure nulla: non ne voleva saperne di cedere, e la cosa lo rendeva nervoso, neanche la magia funzionava.
«Alohomora, Alohomora — Alofottutissimahomora–!»
James, dal canto suo, parve non scomporsi più di tanto. Hailey non poteva vederlo, dacché aveva indosso la sua pietra protettiva, ma immaginava che stesse esaminando l'ambiente senza batter ciglio e lo invidiò, anche, per il sangue freddo che possedeva.
Ma anche James in realtà era nervoso, e tanto, anche; un presentimento, un tarlo che lo tormentava da un po', si faceva sempre più strada nella sua mente.
«Max?» Pigolò Hailey, scrutando con interesse un punto in cui l'oscurità di quel luogo pareva farsi compatta. Assottigliò lo sguardo, distinguendovi uno scintillio che la fece arretrare di un passo. Alla cieca, cercò lo Scrutatore, trovò il suo braccio e lo strattonò. «Max—!»
«Che c'è?!» Chiese impaziente l'americano, guardandola.
«Smettila con quella stupida porta, c'è qualcosa lassù!» Sibilò in risposta la castana.
«Hai notato che quella stupida porta è stata sigillata e che siamo bloccati qua dentro?!»
«Qualcuno, testone, è stato qualcuno!»
«Piantala di tremare, okay?! Mi rendi nervoso!»
Il loro scontro sibilante venne interrotto non da James – il quale non avrebbe potuto neanche essere sentito e che, inoltre, oramai non badava molto ai loro battibecchi – , ma bensì da una voce femminile roca e suadente, proveniente dal piano superiore del negozio, impossibile da scorgere.
«Hai paura del buio, ragazza?»
Hailey sobbalzò e, prontamente, impugnò la bacchetta e la puntò davanti a sé.
«Oh, per Merlino, mettila via! Se vuoi un po' di luce, basta chiedere.»
Uno schiocco di dita annunciò l'accensione di due fila di torce appese alle pareti che – Max lo notò solo in quel momento – non erano spoglie. Magie Sinister era pieno zeppo di oggetti dall'aria strana, che venivano sfoggiati in ogni angolo libero. Putando le iridi color notte in alto, vide una donna scendere con misurata lentezza una scala di legno; era grassa e alta, dal portamento fiero e la pelle scura, vestita di colori sgargianti. Le labbra carnose sorridevano con saccenza e gli occhi scuri, in parte nascosti dai riccioli corvini, li scrutavano senza sorpresa.
Avvertì le sue budella fare un balzo e un senso di nausea pervaderlo; prima che arrivassero James e Hailey era lui l'Empatico, nel trio dei TimeRiders, e conosceva quella sensazione. 
S'interpose tra Hailey e la donna e, diffidente, chiese: «Voi diete Glenda Hawk?»
«In persona, giovane.» Ribatté mellifua, fermandosi a pochi passi da loro. «E voi sareste, di grazia?»
«Steve Rogers e Darcy Lewis.» Rispose meccanicamente Hailey. «Vorremmo farle delle domande, Madame Hawk. Possiamo?»
Gli occhi neri della donna di colore si posarono sulla castana e, un attimo dopo, un sorriso accondiscendente si delineò sul suo viso paffuto. Tese una mano, invitandola a raggiungerla, ed Hailey superò Max con passo sicuro.
Sembrava uno scricciolo, in confronto alla proprietaria di Magie Sinister. Se ne accorse quando la mano della donna picchiettò affettuosamente la sua nuca – gesto che fece assottigliare lo sguardo a James che, diffidente, si avvicinò e poggiò una mano sulla spalla di Hailey.
Un pizzicorio colse il suo palmo, ma non vi badò: tenne gli occhi color cielo su quelli della donna finché questa non ritrasse la mano, insoddisfatta.
«La gentilezza e l'educazione sono cosa assai apprezzata nei giovani d'oggi, lo sai, Darcy?» Disse bruscamente Madame Hawk, in chiaro riferimento all'atteggiamento tenuto da Max poco prima. «Volete una tazza di the?»
«Noi...»
«No, Madame, grazie della vostra gentile offerta.»
Glenda guardò Max con entrambe le sopracciglia inarcate.
«Sì, ehm, lo abbiamo preso prima di venire qui, sapete.» Intervenne Hailey, sorridendo nervosa.
La sua risposta parve non piacere molto alla donna, ma quest'ultima non insisté oltre.
«Molto bene. Cosa volete sapere, dunque?»

*

«Eric... George, dov'è Eric? Voglio mio fratello...»
George non gli rispose; stava delirando, John, non faceva che mugugnare la stessa tiritera da dieci minuti buoni, il che era frustrante.
Reggendo il ragazzino da sotto le ginocchia e dalle spalle, il rosso diede un'occhiata al Café dove solo poche ore prima lui e i gemelli avevano incontrato per caso alcuni dei membri dell'Armata di Amstrong e, pur vedendolo deserto, entrò lo stesso.
I proprietari e i clienti dovevano essersi precipitati allo Stadio da Quidditch prima.
«George, è in pericolo... Mio fratello, ora, sta combattendo...»
«Come se tu stessi da pascià—!» Mormorò ironico tra sé e sé, raggiungendo il bancone. Un'esplosione in lontananza illuminò il cielo di Upside Street e, scacciando dalla sua mente le immagini delle stesse esplosioni avvenute a Hogwarts poco più di un mese prima, decise che se doveva cercare del Dittamo e qualche pozione per John avrebbe anche dovuto adagiarlo in un posto relativamente sicuro.
«Ho capito, John, ho capito. Troveremo Eric, okay?» Mormorò al bambino mentre si chinava a terra e Trasfigurava un apribottiglie in un cuscino. Storse la bocca; la McGranitt gli avrebbe dato una O come minimo, se fossero stati ancora a Hogwarts. 
«Prima dobbiamo aiutare te, però.» Aggiunse in tono conciliante senza guardare il castano, frugando nei ripostigli posti sotto il registratore di cassa. Si diceva che doveva cercare di far restare sveglio John, perché altrimenti la situazione sarebbe peggiorata all'inverosimile e lui sarebbe andato nel panico più totale.
«George?»
«Che c'è?»
«Io ed Eric siamo gemelli...»
«Lo so, Johnny, lo so.»
«Sai come vanno certe cose...»
George si arrestò di colpo; le labbra pallide e sottili serrate, gli occhi color nocciola persi in un ricordo tormentoso che lo fece trasalire.
Abbassò lo sguardo su John, guardando con espressione indecifrabile il viso cadaverico, gli occhi verdi vitrei, socchiusi e le labbra sporche di sangue rappreso incurvate in un sorriso amaro.
«Io non ero gravemente ferito, John, e non sono stato lo stesso accanto a lui.» Esalò, lottando per far uscire quelle parole veritiere, tenute nascoste per troppo tempo.
«Ma ci sei adesso...» 
George sorrise mestamente, aprendo la bocca per rispondere; le parole gli morirono in gola quanto la sua ferita all'orecchio sinistro vibrò. 
Si gettò su John stringendolo a sé mentre la vetrata, i tavoli e gli sgabelli del Café venivano spazzati via da un bianco accecante.
Quando l'esplosione fu passata, George aprì gli occhi; il registratore di cassa era ridotto in cenere, qualche galeone superstite gli era caduto addosso. Si ringraziò solo per aver avuto l'inconscia accortezza di scegliere il retro del bancone come rifugio e si alzò, sentendo un mugugnio familiare.
Non appena si sporse dal bancone fu proprio il caso di dirlo: parli del diavolo e ne spuntano le corna!
«Eric–?!»
Accucciato a terra coi vestiti sbrindellati, il labbro spaccato, i capelli sporchi di cenere e una mano a massaggiarsi la nuca, il ragazzino alzò lo sguardo su di lui.
«George–? Dove— AHIA! Perché mi hai colpito?!»
Trattenendosi dall'assestargli un'altra sberla dietro la nuca, George lo prese per la collottola della maglia e lo tirò dietro il bancone, lanciando una Fattura a Dolohov – e imprecandogli contro, anche.
Non appena Eric vide il gemello riverso a terra in quelle condizioni sbiancò e quasi lo travolse, tanta era la preoccupazione.
«Che cosa gli è successo?!» 
«Il tizio che con cui stavi combattendo l'ha colpito prima. Non so con che incantesimo, ma— Ah, maledetto bastardo, non ne vuole sapere di mollare! State qui, voi due!»
Prima che Eric potesse obiettare, George era corso fuori dal Café con la bacchetta sguainata. 
Il castano respirò a fondo, portandosi una mano alle gote sentì un'umida sensazione sotto i polpastrelli: lacrime.
Le asciugò in uno scatto e si chinò sul corpo tremante del gemello.
«John? Mi senti, vero? Andiamo, sono qui, Johnny. Sono Eric!» Gli diceva, dandogli dei lievi schiaffetti e scuotendolo, mentre gli occhi tornavano a pizzicare. 
«Era ora...» Rise piano l'altro, socchiudendo gli occhi. «Ti vedo malissimo...»
«Presto starai meglio.» Gli promise Eric, scostandogli i capelli da davanti al viso. Erano così vicini che poteva percepire il lieve respiro di John solleticargli la pelle.
Un singhiozzo uscì dalle sue labbra, incontrollato.
«Ho già usato il mio Obolo, Johnny. Ma ne abbiamo un altro, no?»
«Quello è per te, Eric...»
«Ma io sto bene!»
«Hai già usato la magia dell'Obolo, ci è concesso una sola volta a testa...»
«Sono sicuro di farcela, cos'ho da perdere?»
«Troppo, Eric. E se ti accadesse qualcosa?»
«Non voglio che tu muoia!»
Quella frase quasi la urlò, Eric, poggiano la fronte contro quella del gemello e singhiozzando. John socchiuse gli occhi stancamente e, non senza uno sforzo considerevole, confessò: «Ed io non voglio vederti morire di nuovo, fratello.» 
«Non succederà. Davvero, John, non stavolta.» 
John alzò un angolo della bocca. «Promesso?»
Eric annuì. «Lo giuro sullo Stige. Ed ora... Ora lascia fare a me, d'accordo? Fidati.» 
Chiuse gli occhi, chiamò a sé quanta più magia possibile, ma quando li riaprì nel suo palmo destro non c'era alcuna moneta d'oro.
In lacrime, ci riprovò.
Una, due, tre, quattro volte.
«Andiamo... Dai... So che ci sei... Accidenti, perché non funziona?!» 
Rivolse uno sguardo a John; il cuore martellante nel suo petto si fermò quando vide l'espressione degli occhi del gemello. Stava morendo, stava morendo e lui non poteva fare nulla.
«No—!» 
Scuotendo il capo, Eric prese John per le spalle e lo scosse con forza. «John! Non farlo, ti prego! Perfavore, John, perfavore! Ti prego!»
Scoppiò in lacrime, il giovane, e strinse a sé il corpo del fratello, senza trattenere urla e lamenti.
Solo in quel momento realizzò il perché John fosse così in sintonia con George e il motivo dei suoi atteggiamenti nei suoi confronti: solo in quel momento capiva, perché stava provando il dolore di chi resta.
«Non lasciarmi solo! — Obolo, Obolo, dove sei? Perché non appari?!»
«Ne hai già avuto uno, Castore.» 
Eric alzò il capo, emergendo dai folti capelli ricci di John, e sbatté le palpebre; le lacrime gli offuscavano la visuale.
«Sorella?»
Una figura eterea, delicata, solenne; ecco com'era la donna che gli era comparsa davanti. Eric non si alzò, non chinò il capo in segno di saluto o altro; la guardò negli occhi con sfrontato coraggio.
«Nostro padre vi ha dato un solo Obolo a testa, fratello.» Disse la giovane in tutta calma. «Per quanto egli ami i suoi figli, non ti concederà un'ulteriore occasione. Non è in suo potere.»
«Ma John ha ancora il suo Obolo!» Obiettò debolmente Eric. «Elena, neanche tu vuoi vederlo morire, vero?»
«Certo che no, piccolo.» Rispose piccata la giovane, sorridendogli. «Polluce non può salvarsi da sé e tu hai utilizzato il tuo Obolo, ma io no.»
«...Come?»
«Dispiacerebbe a molti perdere una costellazione con una storia così piena d'amore, fratello.»
Elena si avvicinò ai gemelli e si chinò. Chiuse gli occhi e, prima che li riaprisse, Eric vide affiorare nella sua mano una moneta dorata splendente.
«Che il tempo per te si fermi, Polluce, figlio di Zeus e Leda.» Esordì gentilmente Elena. «Cambia il disegno del fato, salva ciò che è andato perduto, ridà la vita all'anima cui è stata sottratta.» 
Lanciò la moneta «Un Obolo per il Traghettatore.» e si alzò.
Eric, ancora intontito da tutti quegli improvvisi eventi, guardò confuso il punto in cui l'Obolo era scomparso.
«Sorell—?» Non appena fece per dirle qualcosa, per ringraziarla, si accorse che era svanita nel nulla. Nello stesso istante, qualcosa tra le sue braccia si mosse.
«Ho sentito la voce di Elena...» Bofonchiò John, massaggiandosi la nuca e rivolto al gemello, il quale lo guardò incredulo. «O forse l'ho solo immaginata— Ehi, cosa ti sei fatto al labbro?»
In una frazione di secondo, Eric gli gettò le braccia al collo, facendolo ripiombare a terra.
«Eric—! Così mi strozzi—!» Si lamentò John con voce soffocata e il viso rosso dall'imbarazzo, pur senza respingere il gemello. Gli diede qualche pacca impacciata sulla schiena, fino a sciogliersi e ricambiare l'abbraccio.
«Non sai quanto mi hai spaventato, tu!» Sbottò singhiozzando Eric, ritraendo le braccia solo per dare dei pugni poco convinti alle spalle del fratello. «Non farlo mai più, capito?!»
«Lo giuro sullo Stige, Eric.» Gli rispose con tranquillità John, stringendolo a sé per qualche altro secondo e lasciando che si sfogasse. Poi Eric si allontanò lentamente e, mentre con una mano si asciugava le guance bagnate di lacrime, con l'altra frugò nella tasca della felpa malridotta e ne tirò fuori della carta colorata. Spiegandola, essa si rivelò contenere un pezzo di cioccolato che Eric porse al fratello.
John sbuffò una mezza risata, prese il dolce e lo spezzò in due.
«Andiamo da George, forza.» Esordì, portando alla bocca il suo pezzo di cioccolato.

Quando combatteva George non era più George.
Diventava più scaltro, veloce, impulsivo.
Eppure rimaneva al contempo se stesso, poiché combatteva con la sua solita aria beffarda e strafottente, deridendo quasi l'avversario.
In quel momento, però, del sorriso malandrino del giovane Weasley non c'era la minima traccia. Il suo volto era contratto dalla stanchezza e dalla determinazione; non c'erano pause, né tempo per pensare a una strategia o a quale formula fosse meglio utilizzare.
No, c'erano solo scatti di luce, colpi di bacchetta e loro due: i duellanti.
Sarebbe bastato davvero poco perché uno dei de avesse la meglio sull'altro e, a riprova di ciò, il minimo tentennamento portò George a schiantarsi con l'asfalto. Sotto il suo peso, il polso destro dolé terribilmente.
Dolohov rise – non c'era che una malsana e sadica allegria nella sua risata tronfia – e, in una sola mossa, sollevò George da terra.
Il rosso si lamentò e cercò di dimenarsi, nel tentativo di afferrare con il braccio buono la sua bacchetta, rimasta a terra.
«Puoi anche smettere di dimenarti, ragazzino, tra poco non ne avrai più bisogno!» Gli urlò contro Dolohov, ghignando.
Seguendo il suo sguardo, George si accorse della presenza di un corso d'acqua che tagliava in due Upside Street; lui e i gemelli l'avevano attraversato per andare allo Stadio di Quidditch tramite un ponte. A quanto aveva capito, gli americani lo avevano posto lì per permettere agli stranieri provenienti da fuori il continente di arrivare senza dare nell'occhio coi newyorchesi – un po' come avevano fatto i bulgari quando, da Dumstrang, erano arrivati a Hogwarts in occasione del Tremaghi.
Non si sapeva bene dove finisse, né da dove cominciasse, ma la velocità con cui l'acqua scorreva e il fatto che, cadendovi, sarebbe potuto finire chissà dove, certo non tranquillizzarono George.
«Ultimo desiderio, Weasley?»
Un sorriso sghembo si fece strada sul viso del giovane, che rispose: «Sì, in effetti! Voltati!»
Il ghigno di Dolohov vacillò e quando, diffidente, voltò appena il capo, si ritrovò la bacchetta di John puntata contro e gli occhi di quest'ultimo ridotti a due fessure taglienti e gelide. Confuso, il Mangiamorte guardò anche Eric, affiancato al gemello, e inarcò un sopracciglio.
«Dunque siete due, eh?»
«Riportalo a terra.» Sibilò John. «Adesso.»
Dolohov sbuffò una risata, scoccando ai gemelli un'occhiata divertita. «Altrimenti?»
«Altrimenti per te finisce male, Antonin.» Rispose una voce ironica alle spalle di Joh ed Eric; quest'ultimo, in uno scatto fulmineo si voltò e tirò fuori la bacchetta, ritrovandosi quella del Mangiamorte a un palmo dal viso.
«Abbassa la bacchetta, ragazzino, o tuo fratello finisce male.» Intimò Rookwood.
«Tu prova a fare il furbo e non esiterò a far fuori il tuo compagno.» Minacciò Eric.
«Noi due siamo ben coordinati.» Aggiunse John. «Se colpisce mio fratello, colpisco anch'io.»
George si portò le mani davanti alla bocca, trattenendo un conato di vomito; penzolare a testa in giù non era affatto piacevole, e rimpiangeva – quasi – tutte le volte in cui aveva trovato divertente vedere gente riservare quel trattamento ad altri.
«Basta che vi decidiate in fretta, voi quattro—!» Sbottò esasperato, cercando di allungare le braccia verso la sua bacchetta.
«E voi credete davvero che a me o ad Augustus importi di difenderci a vicenda e scemenze simili? Facciamo così, mocciosi!» Esordì Dolohov. «Voi mettete giù le bacchette e, in cambio, vi uccidiamo tutti e tre insieme. Non prometto morti indolori.»
Eric guardò John con la coda dell'occhio, nervosamente; quest'ultimo tremava un po', ma mantenne il braccio teso anche se, a conti fatti, sarebbe stato arduo uscire da quella situazione di stallo.
Aggrottò la fronte quando vide le espressioni sui volti di George e Dolohov divenire sorprese e, be', anche un po' atterrite. Affianco a lui, voltato, Eric sussultò appena.
Distolse lo sguardo dal Mangiamorte di fronte a lui inizialmente con diffidenza, ma poi, quando notò due grandi occhi verde scuro brillare minacciosi dietro Rookwood, sgranò gli occhi.
«Lascia andare il ragazzo, Mangiamorte.» Ordinò una voce di ragazzo che Eric riconobbe all'istante. Si voltò appena in tempo per vedere un basito Antonin Dolohov lasciar cadere a terra la propria bacchetta.
Non fece in tempo ad avere una qualsiasi reazione che una forte folata di vento per poco non scaraventò lui e John a terra. Un'ombra gigantesca e scura li sovrastò a gran velocità e, prima di finire in acqua, la mano di George venne afferrata da quella di un ragazzo vestito di una rudimentale ma sofisticata armatura scura e leggera, con tanto di maschera che lasciava intravedere solo gli occhi verde prato.
Ma non fu l'aspetto inusuale di quello che doveva essere un sedicenne a stupire i gemelli e George, bensì la bestia su cui questi era seduto a cavalcioni: un grande, grosso drago dal manto nero come la notte e gli occhi verdi come veleno.
«Lu—» Un lampo attraversò gli occhi color prato del ragazzo mascherato, ed Eric si corresse. «—Apollo, sei tu?»
«In persona.» Rispose gentile l'americano, facendo un cenno alle spalle del ragazzino. «Tu sei il fratello da salvare, vero?»
John, boccheggiante, annuì.
«E tu, allora?» Aggiunse Apollo in riferimento a George, ancora appeso al suo braccio e che, aggrottando la fronte, rispose: «Uno che ti è debitore, amico.»
«Un secondo, un secondo! Apollo, scusa, ma... Ma quello è davvero—?»
«—Proprio lui!» Rispose con enfasi l'americano, dando un buffetto affettuoso sul muso del drago che, emettendo un verso che doveva significare gradimento, scosse il capo. «Il mio amico: Incendio.»

Writer's Side
Bonjour tout le monde! (?) xD
Ce l'ho fatta, alé! Ricontrollare questo capitolo è stato lungo da fare, ma sono qui, ed è ciò che conta, no?
Beeeene, allora, la situazione continua ad evolversi e, infatti, sono stati introdotti dei nuovi personaggi che aiuteranno George, Eric e John a raggiungere Amstrong – possibilmente illesi, vero? XD
La faccenda degli pseudonii l'ho messa per, appunto, quegli studenti che fanno parte dell'Armata ma sono ancora o minorenni o comunque studenti che, di tanto in tanto, per un motivo o per un altro, escono di nascosto da scuola. E non li ho scelti a casaccio, anche se non ho il tempo di mettermi a spiegare ogni intrinseco significato di ciascuno di loro (sapete com'è: sono a scuola!)
Vi dico solo che simboleggiano la relazione tra i vari personaggi; Sigyn e Loki, ad esempio.
Se, come me, amate l'omonimo personaggio interpretato da Hiddleston, potete immaginare che tipetto sia Eirik (nah, non è un cattivo, è solo Loki inside). Sigyn, secondo la mitologia norrena, è la Dea della fedeltà, sposa di Loki.
Da ciò e dalle scene del capitolo in sé, intuite quanto io shippi Eirik e Julchen. XD
Artemis e Apollo, invece, secondo alcune versioni sono fratelli (gemelli, forse. Non ricordo), e quindi ho creato un legame molto forte tra Alice e Lukas. La famiglia di quest'ultimo, come anticipato da Eirik, è importante ad Amstrong – e anche nella storia. Vedrete.
Poooooi, avete visto Elena?
Eh eh eh — no, nulla avviene per caso. In questa fic, il caso non esiste!
Il giuramento sullo Stige è riferito a Percy Jackson, che mio fratello adora.
Eeeeee niente. Non so che scrivere. Se avete domande, riflessioni, ipotesi, whatever, recensite e non abbiate paura di esporle. uwu
Mi spiace solo di non essere stata qui ad aggiornare la settimana scorsa, in occasione dell'anniversario di questa fanfiction. Eh già, è un anno (e una settimana xD) che porto avanti questa storia, e non posso credere come si sia evoluta. *^*
Inizialmente non pensavo di metterci tutto questo ambaradam di personaggi & avvenimenti, prevedevo sarebbe durata una ventina/trentina di capitoli per miracolo. E INVECE NO. *Commossa*
Vi adoro, sappiatelo, vi adoro per tutto il sostegno che mi date!
Giusto per farmi perdonare (?) del mio ritardo, comunque, vi lascio coi volti – non so se li cambierò, non credo; se ve l'immaginate diversamente, vi prego, ditemelo! – dei quattro nuovi arrivati: Artemis, Apollo, Loki e Sigyn.
Con questo vi saluto e vi do appuntamento alla prossima (...che non sarà questo fine settimana, temo. Ci proverò, comunque!).

Soleil Jones

• Eric & John ;
• Alice Kirkland – Artemis ;
• Eirik Steilsson – Loki ;
• Julchen Beilschmidt – Sigyn ;
• Lukas Bøndevik – Apollo ;
• Peter Richards ;
• Hailey Grint ;
• James Zafón ;
• Maximilliam Reyés ;

 Alla volta della West Coast

The American Dream

Nuovi personaggi; volti e nomi di quelli che appaiono in questo capitolo:
Zachary Wright;
Samantha Puckett;
Nyall MacFly;
Anthony Hale & Claire Mitchell;
Hikaru & Kaoru Hitachiin;

 

Lo Smistamento

L’ufficio del preside Arrow era molto diverso da quello di Silente. Era anch’esso pieno di oggetti strani, vero, ma più che ad un ufficio somigliava quasi ai Tiri Vispi: colori ovunque, rumori, oggetti svolazzanti, qualche Fuoco Fatuo qua e là…
Anche il suddetto Arrow era diverso dal prototipo di preside cui George era abituato: non aveva una lunga barba argentea o occhiali a mezzaluna; era alto e nonostante fosse palesemente anziano i suoi capelli, dall’aspetto spinoso e disordinato, conservavano una luminosa tonalità biondo cenere screziata di ciocche più chiare. Sommati agli occhi vispi e azzurri e all'aria sbarazzina con cui vestiva, non c'era da stupirsi che sembrasse essere sulla quarantina.
Quando Coraruff aprì la porta la prima cosa che la compagnia vide fu, appunto, il preside seduto dietro la sua scrivania che mangiava cupcake in compagnia di Eric il quale, appena li vide, sorrise radioso a John.
«Stai meglio.» Constatò sollevato il castano, mentre Son si nascondeva dietro George.
«Lukas!» Esordì Arrow, illuminandosi e rivelando una voce dal tono squillante e forte che fece sussultare il sopracitato. «Chissà perché mi aspettavo una tua visita. Alice è andata via pochi minuti fa.» Continuò l'uomo, sporgendosi dalla sua postazione. «Mi ha raccontato tutto.»
Il viso del giovane Cobaltaurora perse colore, tant’è che le efelidi che gli puntellavano le guance e il naso divennero ancor più visibili di prima.
«Eh?»
«E il piccolo Eric ha provveduto ad aggiungere quanti più dettagli possibili.» Aggiunse Arrow. Al che George e John guardarono il bambino con espressione inebetita. Il preside si alzò e andò a stringere la mano al rosso.
«Allen Arrow, ragazzo, piacere. Non è la prima volta che riceviamo studenti da Hogwarts, ma è sempre magnifico.» Disse con fare vivace, shackerando il braccio di George con energia. «Voi inglesi siete così... così inglesi!»
«Già, dovrebbe vederci all'ora del the! George Weasley, comunque.» Rispose sorridendo sfacciato il rosso, sebbene fosse alquanto perplesso. Cosa a cui, comunque, il mago più anziano non parve fare caso, in quanto prese come a fare un discorso che più che tale sembrava un vero e proprio monologo.
«Certamente capisco che il motivo della tua visita non sia poi così piacevole. Ho settantadue anni, ho combattuto anche io per il mio paese. Non sono stato uno dei primi americani ad avere accesso ad Amstrong, forse, ma ora eccomi qui, fiero di me stesso e dei miei studenti. Certo, è stato poco ortodosso da parte di Richards, Raimbow, Ootori e i fratelli Storm. L'ho detto, io: troppo giovani, dovevano pensarci due volte. Ma onestamente? Avrei fatto altrettanto!»
George guardò Eric chiedendogli in labiale di che diavolo stesse parlando quell’uomo. In tutta risposta, il ragazzino gli fece un cenno noncurante con capo.
«Parla dei membri più anziani dell'Armata, quelli già diplomati al momento della fondazione.» Sussurrò loro Lukas.
«Lei sa perché siamo qua, quindi?» domandò ad alta voce John, per sovrastare la voce di Arrow.
«Ovviamente!» Annuì vigorosamente quest'ultimo, decidendosi a lasciare andare George per allargare le braccia con eloquenza. Era un tipo che gesticolava molto, evidentemente.
La sua espressione si rattristò quando aggiunse: « Sei reduce dalla guerra, mi ha detto Eric, e come ti ho già accennato prima non sei il primo studente che arriva da Hogwarts.»
«Per cui…?» Mormorò confuso Lukas.
«Oh, andiamo, ragazzo mio, sei un Cobaltaurora, fa' due più due! È logico che siano qui per la cerimonia di commemorazione! Ed è stato molto gentile da parte tua e di Alice raccattar— ehm, dar loro una buona accoglienza, ecco. Specie dopo l'impiccio di Upside Street.»
«Di cos—?» Prima che Eric potesse aprire bocca, John gli diede uno schiaffetto dietro la nuca. «Una mosca.»
«È davvero un bel gesto, il tuo. Magnifico! E a proposito, i coniugi Fitzgerald ti sono grati per quel che hai fatto per Sonia.»
«Sonia?» Ripeté George, battendo le palpebre. John diede un colpo di tosse e gli indicò col capo la suddetta, e allora il ventenne si ricordò della piccola Metamorfomaga nascosta dietro di lui. «Oh, be', in realtà io non c'entro—»
«Vuoi un biscotto, piccola? Sei una Metamorfomaga come tuo fratello, eh?»
«—ma sono solo futili dettagli!»
Accigliati, tutti guardarono Lukas, mentre il preside Arrow continuava a parlare e parlare e parlare. Senza mai prendere fiato. Il Cobaltaurora, a bassa voce, bisbigliò loro di lasciarlo parlare senza interromperlo.
«Arriva alle conclusioni prima che ce lo possiate condurre voi. Potrà anche sbagliarsi, ma vi farà comodo, credetemi.»
«Tornando alla cerimonia, George... Scommetto che non hai la minima idea di come si svolga. È una tradizione che Amstrong riserva alle battaglie magiche cui partecipano anche gli studenti, per rendere omaggio al loro coraggio.» Continuò Allen Arrow, dopo aver messo tra le braccia di Son l'intero piatto di biscotti al burro. «Maggiorenni per legge, ovviamente, e solo in casi estremi, ma puoi capire che questa è un’occasione diversa dalle altre. Dieci persone non sono tante in confronto alle vostre perdite, ma molti di loro erano ancora minorenni. Le famiglie sono sconvolte, alcune sono addirittura furiose con me e gli insegnanti per non aver fatto qualcosa. Hanno ogni ragione di esserlo, ma, be', i ragazzi erano molto, molto ben organizzati. Non se la sono svignata tutti in una volta, ma l'hanno sempre fatto di notte; quando ce ne accorgevamo, erano già oltre il confine nazionale, oltre il quale io non ho autorità su di loro. In ogni caso, prima o poi l'aquila spicca sempre il volo, lasciando il nido per volare in solitaria. Quando non si sa, alle volte temo che alcuni di loro non fossero ancora pronti. Altre realizzo che ho di questi pensieri subito dopo aver ricevuto una lettera minatori da qualche membro delle famiglie dei ragazzi che non sono tornati a casa sani e salvi. Temo di non essere più sulla lista degli auguri natalizi del signor Anderson, in effetti.»
«Non si abbatta, potrebbe sempre decidere di spedirle un po' di carbone in regalo! In quel periodo dell'anno e a quest'altitudine farebbe comodo.» Concluse annuendo Eric, soffocando una risata. John lo guardò sconcertato, assestandogli una gomitata nelle costole.
«Ora, io ho fame.» Esordì Arrow, ravvivandosi. Evidentemente non aveva fatto caso ad Eric, preso com'era a divagare sull'appassionata minaccia di morte ricevuta il mese prima da un certo signor Sanchez. «Per cui non vi trattengo più del dovuto. Il succo è: tu vieni da Hogwarts, una studentessa di quelli periti in battaglia veniva da Hogwarts, la cerimonia di commemorazione si terrà tra qualche giorno, tu sei qui. È tutto chiaro come il Sole.»
George fece per aprir bocca e parlare, ma fu interrotto da Lukas il quale, illuminandosi, esclamò con fin troppa enfasi: «Questo spiega molte cose!»
«Lo penso anche io, Lukas! A proposito, ragazzo, credo che la signorina nascosta lì dietro—» Fece un cenno amichevole a Son, appostata dietro George con la bocca piena e le labbra sporche. Sentendosi tirata in ballo, scaricò il resto del suo dolce carico ad Eric per pulirsi al meglio col dorso della mano. «—non dovrebbe trovarsi qui. Ho provveduto a mandare un Patronus ai suoi genitori che, immagino, dovrebbero essere per strada, da qualche parte nei cieli del Kansas. Saresti così gentile da condurla incontro a loro in ?»
«Come vuole, professore.» Annuì esitante Lukas, facendo un cenno di saluto a George, Eric e John e aggiungendo rivolto a Son: «Vieni?»
La prese gentilmente per mano ed entrambi uscirono dalla presidenza; non prima d'aver salutato Coraruff.
«E sta' attento a come chiudi la porta, ragazzaccio! Cinquantadue anni che sono appesa qui e credi che sia ancora una giovincella?!»
In risposta la testa d'aglio ricevette un secco: «'Notte, Ruff.» e un borbottio stanco.
Una volta soli, se non fosse stato per l'indole spontanea e spiccia di George si sarebbe potuta venire a creare una situazione d'imbarazzante silenzio.
Con Arrow che faceva vagare lo sguardo sorridente e bonario ovunque e i gemelli che si guardavano pensando di trovare negli occhi dell'altro qualcosa di intelligente o sensato da dire.
«Ha detto di avere fame, per cui passiamo al sodo. Dunque, noi—»
«Non devi preoccuparti, ragazzo, Amstrong è perfettamente attrezzata per avere ospiti! La cerimonia si terrà dopo la fine degli esami di fine anno, cioé tra una settimana. Fino ad allora ti prego di fare come se fossi a casa tua: gironzola, conosci gente, divertiti... se dovessi incappare in un folletto con una maglia dell'NBA, digli per piacere di farmela riavere.»
«Che cos'è l'—?» Fece per chiedere Eric.
«—Perfetto!» Esclamò John. Guardò entusiasta prima George e poi Eric. «Potremmo scoprire molte, molte, molte cose nuove. Non trovate?»
«Oooooh, sì! E assaggiare la cucina locale, anche quella è cultura.» Aggiunse Eric.
«Ben detto, Johnny!» Esclamò il preside Arrow, confondendoli. «Sei Johnny, sì? Be', comunque... a questo punto vi congederei, ma non posso non dedurre che nessuno di voi tre sia mai stato Smistato qui. Giusto?»
«Ma noi non siamo studenti.» Obiettò George.
«Vero, ma Amstrong non è un luogo che ti rende la vita facile se non ti conosce. Forza, forza!» Così dicendo, fece il giro della scrivania, attraversò l'ufficio in poche falcate e aprì la porta con tanto trasporto che Coraruff cacciò un urlo di protesta. «Piccole misure per la vostra sicurezza, si tratta solo di una formalità che vi assicurerà il via libera a ogni angolo dell'isola e della scuola. Forza, chi ha tempo non aspetti tempo!»
George scrollò il capo e uscì, seguito dai gemelli. «Va bene, ci faccia strada!»
«Io? Volentieri, George, credimi, ma giusto poco fa un aereo del Ministero mi ha avvisato di una riunione circa l'utilizzo che i miei studenti fanno dei loro poteri fuori dalle mura della scuola.» Arrow mostrò loro un aereoplanino di carta ripiegato con cura. «Vi lascerò alle cure degli studenti, garantisco io: sono ragazzi molto piacevoli! Oh, Zachary! Capiti a fagiolo, ragazzo!»
Stava passando di lì, evidentemente; aveva i capelli neri folti e scompigliati, pelle diafana costellata di chiarissime efelidi e imperscrutabili occhi chiari, dal colore indefinibile.
Indossava gli stessi abiti di Lukas, ma le tonalità più che sul blu erano concentrate sull'indaco.
Si voltò ricettivo verso Arrow, aggrottando le sopracciglia scure. Lanciò uno sguardo fugace anche agli altri presenti, ma in esso non c'era molta curiosità.
Non appena lo vide, Eric sgranò gli occhi e si aggrappò al braccio di John, che gli scoccò uno sguardo d'intesa.
“ L'hai già visto, vero? ” chiedevano gli occhi color smeraldo di uno.
“ In una visione, su Avalon, credo che fosse lui! ” rispondevano quelli dell'altro.
«Ha bisogno di qualcosa, professore? »
«In effetti sì, Zachary — un Prefetto è... perfetto! Aha! — Oggi la ronda per gli Indacocclumanti tocca a te e a Samantha, giusto? »
«Puckett, esatto.»
«Farò riferire alla tua compagna che ritarderai un poco. Avrei bisogno della tua disponibilità.»
Senza batter ciglio, il ragazzo si avvicinò alla compagnia.
Il preside Arrow lo indicò con uno sguardo a George. «Lui è Zachary Wright, Prefetto Indacocclumante. Zachary, lui è George Weasley. E questi due giovanotti sono Eric e John — siete Weasley anche voi? Be', sì, ovvio!»
Li indicò rispettivamente, confondendo i gemelli.
«Sono ospiti, per la cerimonia.» aggiunse, ed Eric poté giurare di aver visto un'ombra scura tersa di rabbia e tristezza fare capolino nello sguardo di Zachary.
Mentre il preside Arrow gli dava istruzioni su cosa fare, entrambi i gemelli fissarono il ragazzo.
Eric perché sopraffatto dal suo sesto senso, John perché aveva notato di aver già visto quei lineamenti e quegli occhi.
«Puoi farmi questo piacere?»
«Non c'è problema. Seguitemi pure.»
George gli fu subito dietro, seguito dai gemelli.
A passo svelto, Eric affiancò Zachary, chiedendogli se potesse fargli una domanda.
«L'hai appena fatto.» rispose senza guardarlo Zachary, per poi aggiungere: «Ma d'altronde non sei mai stato qui prima, giusto? Chiedi pure.»
«Che anno frequenti?»
«Sesto.»
«Colore preferito?»
«Cremisi.»
«Cibo preferito?»
«Sushi.»
«Sei americano americano?»
«Californiano, di Santa Monica.»
«Il colore della tua Casa è l'indaco?»
«Tecnicamente no. Il colore che spicca sulla divisa varia a seconda dello studente. Neanche tra i membri della stessa Casa sarà mai identico.»
«Sai già evocare un Patronus?»
«Vagamente.»
«E che cos'è?»
«Non lo so ancora.»
«Giochi a Quidditch?»
«Sono Cercatore.»
«E sei figlio unico?»
«Non preferiresti farmi delle domande sulla scuola, piccoletto?»
«Ma—»
Zachary si fermò di colpo e guardò accigliato Eric, prima di annunciare a George: «Ci siamo.»
Tirò fuori la bacchetta e la picchiettò sul sigillo che teneva chiuso un portone alto almeno tre metri.
«Maride canterina.»
Un movimento circolare del polso e il sigillo si aprì così come la porta, rivelando una stanza circolare dalle piastrelle di marmo chiaro.
«Maride canterina?» Domandò con la fronte aggrottata e un sorriso divertito George.
«È la parola d'ordine della settimana.» Precisò prontamente Zachary, guardando altrove. «E questo è l'Auditorium.»
Era come la Sala Comune dei Cobaltaurora – pensò George – solo che era completamente sgombra, sulle pareti alte e sul soffitto doveva esserci impresso lo stesso incantesimo che animava la Sala Grande.
Al centro si ergeva un piedistallo su cui era appoggiato un grosso calice dorato, nel quale ardeva una fiamma senza colore.
Bianca, eterea.
«Di solito gli studenti più grandi assistono alla cerimonia di Smistamento da lassù.» Spiegò loro Zachary, indicando una fila di balconate che prima il rosso non aveva notato. «E quelli del primo anno si dispongono in cerchio lungo la parete. Uno per volta, vengono chiamati e sistemati ognuno nella propria casa. È il primo incantesimo ufficiale che compiono, quello dello Smistamento. Tu, grillo parlante fuorimisura, sarai il primo. Bacchetta alla mano.»
Eric, per nulla offeso dall'appellativo ironico usato dall'Indacocclumante, annuì e si fece avanti.
«Che devo fare?»
«Puntare, dare un colpo, ruotare, parlare.» Zachary fece vedere il movimento che andava fatto. «Mira al calice e, al momento opportuno, di': Detecto Cor.»
«E dopo che succede?» S'inserì George.
«Non lo so, succede qualcosa di diverso per ogni persona e ci si regola di conseguenza. Bando alle ciance, procedi pure.»
Eric annuì e rivolse lo sguardo davanti a sé; si umettò le labbra con un certo nervosismo e alzò il braccio destro. Un movimento, una formula e dalla sua bacchetta partì uno spruzzo dorato, come un fulmine, che andò a colpire in pieno il calice senza scalfirlo.
Le luci, nella stanza, si spensero all'improvviso, lasciando il posto solo al paesaggio esterno che per magia persisteva, nuvoloso e privo di stelle.
«Ho sbagliato qualcosa?» mormorò Eric, guardando il profilo in penombra di Zachary il quale, prim'ancora di aprir bocca, fu zittito da una piccola lucciola dorata.
Tutti guardarono in alto, dunque, e dal soffitto scuro videro iniziare a cadere quelli che a prima vista parevano fiocchi di neve color del Sole; sempre più numerosi e sempre più persistenti.
Dopo un po' il pavimento ne fu puntellato, mentre altri scintillii dorati volteggiavano e schizzavano per tutta la stanza attorno alle figure dei presenti.
Alcuni di essi rimasero imbrigliati nei capelli di Eric anche quando quasi tutti gli altri, raggruppandosi in un grosso mucchio, si riversarono tutti dentro il calice, che si accese di una calda e grande fiamma splendente come il Sole di agosto.
«Questo è stato. . .» farfugliò con crescente eccitazione Eric, voltandosi verso il gemello il quale, fiero, annuì: «Epico, Eric!»
«Wow! Semplicemente wow. Niente male davvero!» commentò con gli occhi nocciola sgranati George.
«Terresploratore. Non c'è bisogno di aspettare che torni bianca.» Commentò semplicemente Zachary, facendo cenno a Eric di cedere il posto al fratello.
Il colore del fuoco acceso nel calice dorato cambiò colore in una sola vampata non appena John eseguì l'incantesimo, divenendo di un intenso e forte violetto.
Le lucciole dorate rimaste prima sospese a mezz'aria, tra il pavimento e il soffitto, cambiarono colore una per una al venire collegate tra loro da un filamento di luce, anch'esso viola.
Tutti videro formarsi bozze di costellazioni, molte delle quali George non ricordava neanche di aver mai studiato.
Adesso era come stare sotto il cielo notturno, in tutto e per tutto.
Con mille costellazioni in continuo movimento.
E quando non furono che pochi, i puntini solitari sospesi, le stelle caddero nel calice. Semplicemente: come lacrime di San Lorenzo.
E la stanza rimase parzialmente al buio.
«Indacocclumante.» Sentenziò non molto sorpreso Zachary.
Senza farsi attendere, George impugnò saldamente la sua bacchetta.
«Detecto Cor!»
Il calice esplose — o meglio, la fiamma al suo interno saltò in aria; in una vampata fu subito tinta di un rosso intenso e dardeggiante, ricco dei riflessi e sfumature più disparati.
Zachary, Eric e John dovettero immediatamente coprirsi gli occhi e allontanarsi, per riflesso, ma George rimase lì dov'era col capo reclinato all'insù; gli occhi color nocciola sgranati dalla meraviglia, riflettenti i grandi e colorati scoppi di fuoco che riecheggiavano rumorosi.
Gli sembrava di rivivere una scena passata, appartenente a giorni ormai lontani e memorie celate dal tempo e dal dolore.
Per qualche attimo gli sembrò di trovarsi nuovamente a Hogwarts, di star sfrecciano sulla sua Scopalinda lanciando Fuochi Forsennanti Weasley a destra e manca.
Riusciva, George, a sentire due risate gemelle, fischi, urla eccitate, acclamazioni. Erano nell'aria, in quell'incantesimo, nei suoi ricordi e non si potevano scacciare via.
Due sagome identiche e scoppiettanti si rincorrevano in mezzo a tutto quel fantastico, grandissimo caos; a giudicare dalle fattezze sembravano due volpi che, dispettose, sfrecciarono intorno a George più volte prima di disperdersi nella confusione.
«Okay, Rossincendio, senza dubbio! Ora però ferma tutto prima che—» Zachary non ebbe il tempo di finire che le due volpi scoppiettanti erano già corse fuori dalla grande sala, lasciandosi dietro una scia di fuochi d'artificio.
«. . .Questo, appunto.»
«Non provare a farle Evanescere, te lo sconsiglio.» esordì in un moto di solidarietà George, divertito. «Si dissolverà tutto da sé, no?»
Sicuramente ci sarebbero voluti tutti i migliori sforzi di Zachary e della sua compagna Prefetto per fare il loro dovere, quella sera.
Il ragazzo affidò George, Eric e John ai primi loro Concasani che incontrò.
«Ogni Dormitorio ha sempre qualche stanza inutilizzata. I Terresploratori ne hanno ben cinquanta dalla fine del diciannovesimo secolo solo per gli ospiti, a quanto ne so.»

 

*

“Sta' giù!”
Uno scoppio, delle urla soffocate; Max si agitò nel sonno, cercando di scacciarle e di ignorare quella stessa voce che, insistentemente, lo chiamava da lontano. Non voleva sentirla, non voleva ascoltarla: faceva troppo male.
“È colpa mia...”
“Ehi, ragazzino, taci un po', mh? Non è colpa di nessuno. A mia figlia è sempre piaciuto molto fare l'eroina.”
«Ma cosa...? Colpa di chi, Max?»
Il moro avvertì il dolce tepore di una carezza data con timidezza; eppure non riusciva a smettere di agitarsi perché sapeva che stava per arrivare il colpo peggiore di tutti. E nel mentre, dall'altra parte, Hailey cercava di svegliarlo.
“Non ne sono certa, ma potrebbe non ricordare nulla degli avvenimenti di questi ultimi giorni. Data la reattività dei suoi poteri, io non azzarderei alcun incantesimo, non vorrei peggiorare la situazione. Infondo perderebbe solo qualche chiacchierata e le lezioni che ha seguito, no? Recupererà da sola.”
«No...»
«Che cos'hai che non va? — Max? Ehi?»
Un candido viso bianco come il latte, riccioli castani macchiati di rosso, bende a volontà, pelle fredda. E niente che lui potesse dire per fermare quegli occhi caldi che si aprivano e lo guardavano senza davvero vederlo.
“Papà, dove...?”
“Nell'infermeria della scuola. Come stai? Ricordi cosa ti è successo?”
“Mi fa male la spalla... Sono caduta da parecchi metri, stavolta? La mia scopa andrebbe revisionata...”
«Max—?!»
“Nella speranza che le loro vite continuino in un posto migliore, guidate dalla bellezza di quel che, a undici anni, con innocenza, loro hanno donato a noi. Si dia inizio alla cerimonia. Rendiamo omaggio ai nostri compagni caduti e ringraziamoli di cuore per l'amore e la forza che ci hanno dimostrato; perché a loro importava.”
«NO!» Scattando in piedi, il brusco incontro con la moquette svegliò del tutto il giovane Scrutatore il quale, con gli occhi lucidi, guardò spaventato Hailey. Si passò una mano tra i capelli e non appena vide l'Empatica cercare di avvicinarglisi si ritrasse, scuotendo il capo.
«Max, era... solo un sogno, okay?» Hailey fece un passo indietro, assecondando l'impulso di repulsione del ragazzo con evidente riluttanza e cercando di parlargli con quanta più dolcezza possibile.
«Stavo sognando?» Le fece eco con diffidenza il moro senza smettere di guardarla stralunato, rimettendosi a sedere sul letto dove era stato adagiato.
Hailey annuì «Stavi sognando. Un incubo, credo.» e sospirò sollevata; non poteva immaginare cosa stesse passando per la testa di Max e, sinceramente, per chissà quale motivo a lei ignoto avrebbe preferito tornare al loro stato “Facciamo finta che tu non esista e viceversa” piuttosto che vederlo in preda agli incubi.
A disagio, abbassò lo sguardo e si passò una mano tra i capelli.
«Ti preparo qualcosa di caldo, quando faccio brutti sogni funziona.» Così dicendo, girò i tacchi e fece per dirigersi in cucina quando la voce di Max, malferma, le giunse alle orecchie e la costrinse a fermarsi.
«Hailey?»
Le si avvicinò; nella sua mente era chiaro il pensiero – il desiderio – di rivolgerle anche solo un gesto d'affetto; non ci sarebbe stato nulla di strano, d'altronde, ma una parte del suo subconscio doveva non essere concorde con il resto della sua volontà, poiché la sua mano si fermò a mezz'aria, in prossimità della nuca dell'Empatica.
Hailey arrossì lievemente e guardò Max con curiosità e sbigottimento: quest'ultimo serrò la mascella, distolse lo sguardo dal suo e, dopo qualche attimo, fece ricadere il braccio propeso lungo il fianco, scuotendo il capo.
«No, niente.»

 

*

Eric fu lasciato alle attenzioni di un trio di ragazzini del quarto anno che ricordò all'istante di aver già visto nella foto dell'Armata di Amstrong, a casa di Cheryl Greene.
Di uno di loro conosceva addirittura già il nome — Nyall MacFly: capelli biondi e folti, occhi chiarissimi.
Gli altri due erano Claire Mitchell — occhi verdi, capelli corti e biondi — e Anthony Hale — suo cugino, meno esile di lei, gli stessi occhi e i capelli di un caldo castano.
Di tutti e tre Nyall era quello che pareva più sulle sue – notò Eric – ma per quanto potesse essere riservato trattò il nuovo arrivato con estrema gentilezza.
«Tu di che anno dovresti essere?» domandò mentre, insieme a Anthony e Claire, si allontanavano da John e George.
«Del terzo anno, credo.»
«Non essere timido, se hai bisogno di qualcosa basta fare un fischio. Per qualsiasi cosa.» lo raccomandò Claire.
«Confermo. Non so, se ad esempio ti serve un rene, o se hai fame, o se finisce la carta igienica in bagno... Cose così!» Esclamò Anthony, beccandosi uno scappellotto dalla cugina e un'occhiata rassegnata da Nyall.
Il più fortunato fu indubbiamente George, che andò via con Alice — di ritorno dall'infermeria — fino al Dormitorio dei Rossincendio.
Zachary dovette portarsi appresso John per un po', sopportando le domande a bruciapelo del ragazzino, prima che Samantha Puckett – un concentrato di strafottenza alto un metro e settanta dai capelli biondi – li raggiungesse, tenendo per i polsi due ragazzi asiatici alti come sì e no dieci centimetri più di lei.
«Zach, hai finito di fare da babysitter ai nuovi arrivati? Perché, sai, avrei bisogno del tuo aiuto con queste due piccole pesti!» Sbottò sarcastica, dando uno strattone ai due gemelli — erano identici, in una maniera a dir poco impressionante anche per John, che di gemelli ne sapeva parecchio.
Per poco non le venne un colpo quando si ritrovò a tenere due mani e basta, senza il resto dell'arto o del corpo. Inorridita, si voltò verso i due ragazzi, che ridevano senza ritegno.
«Fanno sempre così, se non peggio. E non ci si abitua mai.» Bofonchiò Zachary, rivolto a John. «Certi trucchi non invecchiano mai, vero, gemelli?» Commentò poi in uno sbuffo rassegnato.
«Mai!» confermarono in coro i due. «Non è ancora scattato il coprifuoco che, ti ricordiamo, per noi che siamo più grandi inizia dopo!»
«Stavano dando fastidio a dei marmocchi del primo anno.» Affermò Samantha. «Tanto vale che se ne vadano nelle loro Sale Comuni, se devono seminare zizzania!»
«Ci hanno fermati loro.» Obiettò uno dei due con fare annoiato.
«Stavamo solo giocando.» Aggiunse l'altro, con disinteresse.
«E tu non puoi proprio parlare, Sammie!» Terminarono in coro.
«Gemelli, io e Samantha siamo Prefetti e potremmo tranquillamente mettervi nei guai, lo sapete bene, quindi dateci un taglio.»
«Nei guai? E con chi, con il preside Arrow?» Commentarono i due, per nulla colpiti. «Ce l'hai detto anche gli altri miliooooooni di volte, in effetti!»
«Se non fosse per vostra madre svreste già rischiato di essere espulsi, per cui zittitevi e ascoltatemi. Hikaru—» Si rivolse al gemello la cui giacca sfoggiava uno stemma poco differente da quello del fratello. «—dovresti fare gli onori di casa e portare lui—» Indicò John con un cenno del capo. «—alla nostra Sala Comune. Spiegagli un po' come vanno le cose; non è uno studente, è qui per la cerimonia.»
«Ma io non sono Hikaru, sono Kaoru.» disse con nonchalance il ragazzo. La sua copia annuì con fare offeso: «Siamo nella stessa Casa e non mi riconosci nemmeno!»
«Non prendeteci per scemi, vi si riconosce dalle divise!» Lì riprese alzando gli occhi al cielo Samantha.
Uno era chiaramente un Indacocclumante, mentre l'altro un Cobaltaurora; rispettivamente Hikaru e Kaoru, per quel che aveva capito John.
«Vero.» Annuì il gemello dalla divisa blu oltremare.
«E falso.» Scosse il capo quello dalla divisa viola.
«Oggi mi sono detto: “Il blu si intona ai miei occhi” e così Hikaru mi ha ceduto la giacca e la cravatta.» aggiunse l'altro.
«Ma... non ha senso! Nemmeno due secondi fa hai detto di essere tu Hikaru!» Obiettò confusa Samantha, indicando il Cobaltaurora. «Se sei Kaoru, be', quella in teoria dovrebbe essere la tua divisa! E quindi non dovrei avervi scambiati!»
«Sul serio?» Domandarono contemporaneamente i gemelli, guardandosi. «Non sa nemmeno chi di noi è il Cobaltaurora e chi l'Indacocclumante, eh?~»
Era evidente che ci provavano un gusto immenso, a far ammattire così le persone.
«Okay, sapete che c'è? Non importa!» Sbottò Zachary, trattenendo la Concasana dall'Affatturare entrambi. «Chiunque di voi due sia Hikaru faccia quanto ho appena detto. Noi andiamo a fare la ronda. John,—»
«Sì?»
«—cerca di sopravvivere ai gemelli Hitachiin.»
Difficile dire se fosse una raccomandazione o un augurio, quello di Zachary. Quando si fu allontanato con Samantha, uno dei gemelli esordì atono: «Bene. Allora vieni, piccoletto?»
John annuì e seguì i due asiatici, stando un passo dietro di loro i quali, ogni tanto, si scambiavano qualche parola in giapponese.
«Voi inglesi siete silenziosi, eh?» esordì a un certo punto il gemello con la divisa da Cobaltaurora.
«Come fate a dire che sono inglese?»
«Perché ce n'era una, in quella che chiamano l'Armata di Amstrong.» Fece spallucce l'Indacocclumante ragazzo, per poi rivolgersi al gemello. «Hailey Grint, giusto?»
L'altro annuì.
«Voi ne facevate parte?» chiese John, determinato a iniziare a sondare il terreno.
I gemelli Hitachiin risero e negarono col capo. «Assolutamente no!»
«Non era qualcosa che ci riguardasse.» affermò l'Indacocclumante.
«E a fare gli eroi kamikaze ci hanno comunque pensato in trenta.» aggiunse il Cobaltaurora.
«Trentadue.» Precisò l'altro. «Wright e Lynch non erano membri dell'Armata, hanno fatto tutto all'ultimo minuto.»
«Wright? Cioè Zachary Wright?» S'inserì interessato John, accelerando per poter affiancare i gemelli. I due annuirono, commentando: «Cosa non si fa per il sangue del proprio sangue, d'altronde?»
«Non vi seguo.»
«Mettiamola così: l'Armata di Amstrong è tante cose, piccoletto.» iniziò l'Indacocclumante.
«Dimostra cosa può fare la tenacia di poche ma brillanti menti messe insieme, —»
«— è un simbolo di solidarietà tra maghi di nazionalità diverse, —»
«— è anche un buon modo per ammazzare il tempo, suppongo, —»
«— ma soprattutto è stata causa di cambiamenti.»
«Ha cambiato molte persone, qui dentro, e ha distrutto l'unità di molte famiglie.»
«Prime fra tutte quelle dei MacFly e degli Wright. Noi lo sappiamo colo perché la prima è nel giro di affari del Mondo Magico come la nostra. E anche perché le voci corrono, sia lì che qui.»
«Basta che ti guardi intorno o chiedi in giro. Di trentadue ne sono tornati ventidue, in America. A parte i membri già diplomati, quattro di loro non si sono neanche fatti rivedere a scuola.»
«Sono rientrati in tredici poche settimane fa. Li si vede spesso andare in giro a gruppetti, devono essere ancora sconvolti.»
«Altri non sembrano avere molta voglia di vedersi tra loro, invece.»
«Wright è uno di questi. Non ha mai approvato l'idea di sua sorella di unirsi a questo gruppo.»
«Ma Harmony era caparbia, e certo non si sarebbe tirata indietro solo perché suo fratello minore era contrario.»
«Hanno litigato.»
«Poi lei è andata via.»
«Poi lui l'ha seguita in Inghilterra.»
«Hanno fatto pace.»
«Ma alla fine lei è morta.»
«Ai MacFly è accaduto quasi lo stesso. I due più grandi, Martyn e Jamelié, e il più piccolo, Nyall, erano tutti parte dell'Armata.»
«Ma solo per via di Jamelié. Nyall era ed è troppo giovane per essere messo intenzionalmente a combattere, e Martyn ha sempre lasciato la parte di figlia ribelle e pecora nera della famiglia a sua sorella.»
«Ora non è più così, dicono. Martyn non si è più rifatto vivo, a quanto dicono i Cobaltaurora, ha solo rispedito a scuola Nyall.»
«Ma sicuramente i suoi compagni d'armi sanno qualcosa in più.»
«Molto di più.»
John, attento ad assimilare ogni singola parola, quasi non non si accorse che i gemelli si erano fermati alla base di quella che riconobbe essere la torre dei Cobaltaurora.
«Ti lasciamo qui.» disse uno dei gemelli Hitachiin all'altro, che annuì.
John notò la delicatezza con cui l'Indacocclumante passò una mano ad accarezzare la nuca del gemello, scompigliandogli affettuosamente i capelli. E non gli sfuggì nemmeno il sorriso che il Cobaltaurora rivolse al fratello: era genuino, sincero, luminoso e a dirla tutta anche molto dolce.
Niente a che vedere con quelli che gli aveva visto sfoggiare il castano nei minuti precedenti.
«Buonanotte a tutti e due.» Si congedò, incamminandosi per le scale.
Dopo un po', John esordì: «Quindi non vi aveva scambiati.»
«Mmh?»
«Quella Samantha, intendo. Tu sei davvero Hikaru.»
Il giapponese si strinse nelle spalle. «Che gusto c'è se te lo dico?»
«Anche io ho un gemello.» Lo incalzò John. «È con i Terresploratori, si chiama Eric. Anche noi siamo identici, ma non... sai, non ci scambiamo mai intenzionalmente.»
«Per me e Kaoru è diverso, a noi sta bene così. Anzi, è divertente.» Disse semplicemente Hikaru, guidando John attraverso delle scale che prima, il ragazzino ne era certo, non c'erano. Apparivano e sparivano sotto i piedi del ragazzo il quale, vedendo il castano così sbigottito, gli fece cenno di seguirlo.
«Un piede dietro l'altro, senza farti problemi. Se sei stato Smistato questo posto ti conosce e segue le tue esigenze. Esigi di salire le scale e lo farai.»
Ora John capiva perché il preside Arrow aveva voluto farli Smistare a ogni costo, per potersi muovere liberamente per Amstrong!
Incerto, seguì l'esempio di Hikaru e quando fu certo di poggiare metà del suo peso sull'aria, in realtà c'era un gradino bianco, marmoreo.
«Wow!»
«Muoviti, dobbiamo arrivare al terzo piano: aula di Astronomia teorica.»
«Perché lì?»
«Lo vedrai. E tieni per te il modo in cui arriveremo al Dormitorio, intesi?»
«Scommetto che Kaoru lo conosce.»
«Forse sì, forse no, la verità io la so è tu no — Spicciati, piccoletto.»


George ed Alice dovettero vagare un po' prima che il ragazzo si fermasse dopo aver scorto un bagliore bluastro con la coda dell'occhio.
«Là!»
«Finalmente! Certe volte è proprio una rottura dover giocare a nascondino con loro... Forza, seguiamolo. E non perderlo di vista!»
Seguirono quella fiammella nonostante questa sparisse e riapparisse a suo piacimento, e nel mentre Alice spiegò a George che se erano diversi da quelli che conosceva, quei “mostriciattoli lampeggianti”, era perché era stato Rifel - il fondatore della loro Casa - a portarli ad Amstrong e istruirli a comportarsi in quel modo.
«Alcuni dicono che glieli abbia donati un saggio stregone durante uno dei suoi viaggi, altri pensano che quando morì la sua anima si dissolse in tutti questi Fuochi Fatui. Per guidare i Rossincendio, sai, nessuno sa quanti siano veramente e non tutti possono vederli.»
Da parte sua, la mente di George lavorava senza sosta, elaborando tutto quello che sapeva e che avrebbe potuto condurlo all'ultima, agognata Noce Crononauta.
Sapeva che il terzo custode, il vichingo Emil Køhler, secondo delle leggende si era innamorato di una donna chiamata Califia e le aveva donato il suo prezioso tesoro, cioè la Noce.
Sapeva che i Babbani conoscevano Califia come regina della leggendaria isola di California ― John l'aveva letto nel libro riguardante la storia di Amstrong, a casa di Cheryl, prima che se ne andassero.
Concretamente sapeva che il luogo magico più importante della California era la scuola di magia.
E ultimo ma non meno importante Hailey Grint aveva scritto a Cheryl che ad Amstrong c'era un solo fantasma, le cui fattezze parevano corrispondere a quelle di Ailis e Ailleann, i creatori della Pozione Crononauta.
L'obiettivo, dunque, era il suddetto spirito.
«Hogwarts pullula di fantasmi, sono all'ordine del giorno! Una scuola di magia senza mi sembra quasi innaturale! Troppo, troppo silenziosa.» Esordì a un certo punto, con nonchalance, George, camminando con Alice lungo un corridoio deserto, rivolgendo un pensiero quasi affettuoso al ricordo di Pix.
«Hanno preferito l'isola di sotto.» Scrollò le spalle Alice. «Sai, troppo Sole a questa altitudine. Ma c'è chi afferma che un fantasma ci sia, qui.»
«Ed è vero?»
«Non ne ho idea, io non l'ho mai visto! O vista. L'ultima persona che ha detto di averci parlato―» Era ovvio che Alice non credesse all'esistenza di quel fantasma solitario. «―è stato un tizio morto qualche secolo fa. Oltre a Ivory Thriving, ma non è un segreto che quella ragazza sia un po'... ecco, per farla breve credo sia solo una che legge troppo. Con tutti i libri che ha la sua Sala Comune, poi! È strana, bizzarra!»
Mentre Alice pronunciava la parola d'ordine e un passaggio si apriva davanti a loro, George sorrise soddisfatto: nella sua mente ricordò con un moto di affetto di conoscere già una ragazza che leggeva troppo e una considerata un bel po' strana, entrambe grandissime streghe.
Sicuramente provare a parlare col concentrato vivente che era Ivory non l'avrebbe ucciso.
E nel frattempo, si rese conto che c'era sempre più vicino; quando si ritrovò sotto le lenzuola, con lo sguardo rivolto al soffitto, George chiuse gli occhi con la consapevolezza che, sì: ne stava valendo davvero la pena.
E dopo più di un mese dormì senza sognare, senza vedere o sentire nulla. Profondamente; perché gli sarebbe servita quanta più energia possibile, per quell'ultimo, grande sforzo.