La sicurezza se n’è andata, come la tua giovinezza.
A sessant’anni fai quel bilancio mai fatto sulla tua vita.
Se n’è andato il tempo in cui potevi fare ciò che volevi senza renderne conto a nessuno,
il tempo in cui uscivi di notte per sbronzarti con la band e avere una sbornia spaventosa il giorno dopo.
Il tempo cambia le persone?
Certo e tu sei la prova soffocante di ciò.
Fumi la tua sigaretta, non vuoi pensare.
Non vuoi pensare al peggio e Cal ti chiede che diavolo ti passa per la mente.
Rispondi che non è nulla, che è una cosa vecchia.
I ragazzi ti chiedono se l’hai saputo, annuisci monotono con lo sguardo perso nel vuoto.
Non ci volevi credere, lo stenti ancora ma è accaduto e non si può tornare indietro.
Vorresti cambiare il passato ma ciò è impossibile.
Ormai, lei non c’è più.

Il funerale andava avanti da giorni, sette per esattezza.
Lui era venuto solo all’inizio per poi andarsene quasi subito:
l’aveva vista, eccome se l’aveva vista.
Era dentro quella bara, la bellezza non era mutata.
Il figlio di lei piangeva, il padre che lo consolava invano:
sembra ieri che Regina lo tenesse in grembo stretto stretto.
S’erano rivisti vent’anni prima e qualcosa era pur cambiato:
le pareti ad esempio, erano più verdi e più accoglienti.
Non c’era più nulla di commemorativo, nulla di più drammatico – i volti sfigurati, piangono.
La tranquillità si è presa l’ultimo spiraglio di libertà, Regina.
Regina era morta e cazzo quanto dolore provocava ciò!
Le si avvicinò accorto e le sussurrò: “Salutami gli angeli, d’accordo?”