Premessa. Questa raccolta è stata scritta da alcuni utenti del gruppo Facebook The Capitol. Ogni capitolo racconterà una favola, una leggenda popolare, una tradizione proveniente da uno dei 13 Distretti di Panem (ma ci sarà anche una parte dedicata a Capitol City). In molti dei capitoli faranno comparsa alcuni personaggi della saga (o alcuni OC) che aiuteranno a raccontare le storie dei Distretti da cui provengono. Buona lettura!

 

Storie Perdute –

Le Leggende di Panem

 

District 12|Mining

 

La solitudine del Buio.

Il bambino attese che il padre avesse terminato la cena, prima di saltellargli incontro e allacciarsi al suo collo con le braccia.

“Eccolo qua, il mio vincitore[1]” commentò a quel punto l’uomo con un sorrisetto. “La mamma mi ha detto che questa mattina eri un po’ abbacchiato.”

Il ragazzino annuì, lasciandosi prendere in braccio.

“Non so se sono un vincitore, oggi” mormorò, mettendosi a giocare con una mano callosa del padre. “Mi è di nuovo venuta la febbre. Non riuscivo nemmeno a giocare con Rory.”

L’uomo gli toccò la fronte, per controllarne la temperatura.

“Tu sei sempre un vincitore” lo rassicurò poi, strizzandogli l’occhio. “Febbre o non febbre. Ti chiami Vick, no?”

Il bambino tentennò un po’, prima di annuire. Appoggiò poi la fronte al petto del genitore, tornando a cedere alla stanchezza.

“È solo che mi sento un po’ solo, quando sono malato” confessò, strofinando la guancia contro la casacca da lavoro del minatore. “Perché Rory e Gale vanno a scuola e la mamma deve lavorare.”

Il signor Hawthorne annuì, prima di sfregarsi il volto con insistenza. Si guardò poi la mano, sorridendo ironico alla piccola macchia di polvere nera che si era formata sul suo palmo.

“Sai, ragazzo, mi hai appena ricordato qualcosa” rivelò, accarezzando rozzamente i capelli del bambino. “Una favola che i minatori del Giacimento raccontavano ai loro discoletti quanto ero piccolo io. Potrei raccontartela come premio del giorno” propose, sollevando il mento del ragazzino con due dita. “O oggi non ti senti abbastanza un vincitore per ricevere il tuo regalo?”

Vick si affrettò a scuotere la testa.

“Adesso un po’ vincitore mi sento!” esclamò, alzandosi in ginocchio e fissando speranzoso il padre. “Me la racconti?”

Il signor Hawthorne sorrise divertito.

“È una storia un po’ triste…” ammise poi, tirando indietro la schiena per appoggiarsi alla sedia. “… Ma ti piacerà, vedrai. Parla di qualcuno che si sentiva solo, proprio come te…”

 

*

«Nonostante ai nostri occhi di esseri umani il cielo notturno sembri un gigante cupo e minaccioso, anche lui è stato bambino, in passato. Accadde migliaia di anni fa, quando i nonni dei nostri nonni non erano altro che i protagonisti di una favola, come quella che ti sto raccontando io in questo momento. Una fiaba che le stelle adulte recitavano a quelle bambine e che i mari del Distretto 4, ogni tanto, prendevano in prestito per far addormentare le onde neonate.

In quel periodo, la notte era già gigantesca come la conosciamo adesso, nonostante fosse appena nata. Amava giocare e fare i dispetti, proprio come fanno i ragazzini della tua età. In molti la chiamavano semplicemente ‘cielo’, anche se quello era il suo cognome, che condivideva con il gemello Giorno. Qualche tipetto impressionabile la chiamava Oscurità. I suoi amici, però, la chiamavano semplicemente Buio. All’alba, il Buio veniva coperto dal gemello e restava solo fino al tramonto, quando Giorno, lentamente, scivolava via da lui per andare a dormire. A quel punto il fratello più scuro tornava a mostrarsi alle persone e si divertiva a osservare i lavoratori che rincasavano dal lavoro o i rapaci notturni che cacciavano nei boschi.

Passarono gli anni – moltissimi anni – e il Buio, da neonato, divenne bambino. Una sera, però, si rese conto di una strana tristezza che lo infastidiva di continuo, notte e giorno. Il giorno in cui vide tre cuccioli di stelle che giocavano ad acchiapparella fra le nuvole capì che si trattava della solitudine. Si sentiva solo, perché il suo gemello non poteva tenergli compagnia e nemmeno gli uomini o gli animali, che erano troppo distanti dal cielo. Per di più, molte persone avevano paura del Buio – specialmente i bambini – e questo lo rattristava perché avrebbe tanto voluto giocare con loro. Così, decise di guardarsi attorno per cercare un amico.

Sorvolò Panem per notti e notti e chiese a qualche stella di potersi unire ai suoi giochi, ma le lucette rifiutavano sempre. Siccome il loro passatempo preferito era acchiapparella, avevano paura di giocare con lui: temevano che, bianche e luminose com’erano, si sarebbero sporcate di nero se il cielo color notte le avesse prese. Così, il Buio lasciò perdere e, sconsolato, riprese a cercare. Ci fu una volta, mentre giocava nel Distretto 6, in cui pensò di aver fatto amicizia con un hovercraft, ma quello dopo un paio d’ore perse quota e raggiunse la terra ferma, lasciandolo ancora una volta solo. Il povero Buio aveva ormai perso le speranze. Si fermò sconsolato poco sopra le nuvole del Distretto 12 e incominciò a piangere. Grosse gocce nere caddero a terra, sporcando le strade e le case delle persone. All’improvviso il Buio si sentì chiamare da una sottile vocetta. Smise di tirare su col naso e si guardò intorno: un gruppo di stelle si era raggruppato ai suoi piedi. Una di loro, la più piccola, si arrampicò nel cielo per poterlo guardare negli occhi.

“Perché piangi?” chiese la stella bambina, brillando un po’ più forte.

Il Buio le raccontò della sua solitudine e di quanto si sentisse triste per non avere qualcuno con cui giocare. A quel punto, anche il resto del gruppetto si avvicinò: tutte ascoltavano con attenzione il racconto, scambiandosi occhiate colpevoli.

“Mi dispiace che le nostre cugine ti abbiano trattato male” si scusò alla fine una di loro, quella che sembrava la più grande. “Ma noi… Noi ci comporteremo meglio. Siamo pochine, perché abitiamo nel cielo del Distretto più piccolo, ma sappiamo divertirci.”

“Sappiamo ballare e andare a caccia di gocce di pioggia!” intervenne un’altra, annuendo entusiasta.

“E tu potrai giocare con noi” disse la stella più giovane. “Tutte le volte che vorrai.”

Il buio smise subito di tirare su col naso. Sorrise talmente tanto, che per un attimo sembrò farsi meno scuro. Passati pochi secondi, però, tornò a rabbuiarsi.

“Io sono fatto di nero…” spiegò poi, sfregandosi un occhio. “… E se vi sporcassi? Non brillereste più e non potreste illuminare il cielo per gli umani del Distretto 12.”

“Non ci sporcherai” promise la stella più piccola, annuendo tutta decisa. Il suo corpicino si illuminò. “Ehi, ho un’idea! Perché non giochiamo a Indovina Cosa Sono?”

Le altre stelle brillarono più forte, entusiaste di quella proposta. Il Buio non ebbe nemmeno il tempo di spiegare che non conosceva quel gioco, perché le sue nuove amiche si erano già messe a correre. Si raggrupparono e formarono un cerchio, poi un paio di loro formarono delle righe che partivano da quel tondo centrale.

“Indovina cosa sono?” gridarono tutte assieme, rivolte all’unico partecipante rimasto immobile. Il loro amico ci pensò su per qualche istante.

“Siete il sole!” azzardò infine, un po’ incerto: lui non aveva mai visto il sole, ma il suo gemello gliene aveva parlato talmente tanto che era quasi sicuro di avere ragione.

Le stelle ridacchiarono entusiaste: aveva indovinato. Dopo tre, cinque, dieci turni di gioco, il Buio incominciò a prenderci gusto. Si divertiva come un matto a cercare di indovinare che forma avessero costruito le sue amiche. Erano davvero brave a creare nuove immagini. Ogni tanto qualcuna di loro scivolava, formando sulla pelle del Buio una scia dorata e luminosa. A quel punto lui le prendeva in giro, chiamandole Stelle Cadenti.

Verso l’alba, però, le stelle smisero di giocare. Una a una, a incominciare dalla più piccolina, si misero a sbadigliare e a stropicciarsi gli occhi. Proprio come fai tu, quando torno tardi dal lavoro e ti metti a fare il testardone per aspettarmi, anche se stai morendo di sonno.

“Adesso dobbiamo proprio andare a dormire” disse la più grande, prendendo per mano le altre. “Altrimenti nostra madre, Luna, si arrabbierà.”

Per il Buio fu come se, a un tratto, tutte le lucine che gli brillavano attorno si fossero spente. Tornò a sentirsi triste e spaventato; cercò di convincere le sue nuove amiche a restare, ma le stelle furono irremovibili. Brillarono un’ultima volta e sbiadirono fino a sparire, mentre il cielo si schiariva.

Il Giorno si stiracchiò e, come una specie di coperta, nascose il gemello Buio agli umani del Distretto 12. Il poverino, rimasto solo, incominciò a piangere. Grosse macchie di polvere scura tornarono a cadere sulle case, sui sentieri, sui giocattoli dei discoletti, proprio come è successo con i tuoi soldatini di legno. Smise di piangere solo al tramonto, quando si accorse di un brillio piccolo piccolo: era la stella più giovane che, dopo il suo riposino lungo un giorno, stava tornando nel cielo per tenergli compagnia.

Quella notte, il Buio e le sue amiche giocarono di nuovo fino alle prime luci dell’alba. Quando le stelle svanirono una seconda volta, accompagnate da mamma Luna, lui pianse ancora, pieno di tristezza e solitudine. Continuò a piangere ogni giorno, dalla mattina fino al crepuscolo, quando le amiche tornavano a trovarlo per farlo sentire meno solo.

Ecco perché, qui al Giacimento, le strade sono piene di polvere di carbone. E non solo quelle: guarda me, guarda come si è conciato quel distrattone del tuo babbo! Sono tutto sporco di nero. Ma queste macchioline non sono altro che lacrime, in realtà. Le lacrime di solitudine che il Buio piange all’alba, quando le sue stelle lo lasciano solo.»

 

*

Vick spalancò sorpreso gli occhi, nonostante il sonno si stesse sforzando di chiuderglieli ormai da qualche minuto.

“Sono queste, le lacrime del Buio?” chiese, appoggiando l’indice alla guancia sporca di carbone del padre.

L’uomo annuì.

“Proprio così, ragazzo” confermò, prendendo il dito del bambino e posandoglielo sulla punta del naso. Un puntino nero vi si dipinse sopra e Vick rise, cercando di sfregarselo via. “Anche la polvere che vedi per strada la mattina, quando vai a scuola, viene dal Buio.”

“Deve essere proprio triste, se piange così tanto…” osservò il ragazzino, rabbuiandosi. “… Vorrei giocare con lui, così non si sente più solo.”

“Ma la notte tu devi dormire” gli ricordò il padre, alzandosi con il figlio in braccio per spostarsi nella stanza a fianco. “Altrimenti la mattina non ti alzi nemmeno con il solletico del tuo vecchio!” aggiunse, punzecchiandogli la pancia con le dita. Il bambino si rannicchiò su se stesso per proteggersi.

“All’attacco!” gridò in quel momento una voce alle spalle del signor Hawthorne. Rory si aggrappò alla sua schiena, cercando di aiutare il fratello a fuggire. “Sei spacciato, Quattro Hawthorne[2]! Arrenditi!”

“Fai sul serio?” commentò con un sorrisetto il padre, afferrandolo per la vita. “Ti ci vorranno ancora un paio d’anni per riuscire a farla in barba a me, Scacco[3]!”

L’uomo gettò entrambi i figli sul letto e i due ridacchiarono, tentando poi di aggrapparsi nuovamente a lui.

“E se li aiutassi io?” intervenne qualcun altro, raggiungendoli in camera da letto. Gale cercò di bloccare le braccia del padre, aiutato dai fratellini. Il capofamiglia si divincolò dalla presa dei più piccoli e placcò il maggiore, circondandogli il collo con un braccio.

“Ma sentitelo, vostro fratello!” prese poi in giro Gale, trattenendolo a fatica mentre il ragazzo si divincolava. “Si sente un uomo vissuto solo perché ha trovato la fidanzatina.”

“Veramente ne ho due” scherzò il primogenito, sgusciando via dalla presa del padre. L’uomo lo riacciuffò subito e la coppia riprese a lottare.

“Io tre!” intervenne Vick, sedendosi a gambe incrociate sul letto. “Scherzo” aggiunse subito, nascondendosi imbarazzato il volto nella maglietta.

“Io quattro!” gli fece eco Rory, sorridendo malandrino. “Proprio quattro!” ricalcò, mostrando soddisfatto il numero al padre con le dita.

L’uomo lasciò andare Gale e fece l’occhiolino al suo secondogenito.

“Non avevo dubbi su di te, Scacco.”

“Ehi, maschietti!”

Hazelle raggiunse il resto della famiglia nella camera da letto.

“Qualcuno, qui dentro, sta cercando di dormire” commentò con un sorriso, posandosi una mano sul pancione. “E forse sarebbe ora che anche i suoi fratelli la imitassero.”

Le labbra del signor Hawthorne si incresparono a formare un sorrisetto divertito.

“Date la buonanotte a vostra sorella” ordinò poi, prendendo Vick in braccio e posandolo di fronte alla moglie.

“Che ne sai che è femmina?” osservò perplesso Gale, mentre i piccoli di casa attorniavano il pancione della madre. Il signor Hawthorne gli diede un colpetto sulla nuca.

“Lo so e basta. Io so tutto” annunciò, sorridendo sghembo alla moglie. Hazelle scosse la testa, fingendosi rassegnata.

“Buonanotte, Posy” mormorò Vick, baciando il ventre della donna. “Buonanotte, mamma!” aggiunse, alzandosi sulle punte dei piedi per fare lo stesso con Hazelle. Rory lo imitò.

“ ‘ Notte, sorellina” esclamò allegro, prima di fiondarsi sul letto che divideva con il fratello minore.

Vick allacciò le braccia attorno alla vita del padre e l’uomo lo prese in braccio per posarlo di fianco a Rory. Si rivolse prima al suo secondogenito, che fingeva di essersi già addormentato, nascondendo il volto sotto il lenzuolo.

“Buonanotte, mascalzone” esclamò il signor Hawthorne, arruffandogli i capelli. Raggiunse poi Vick e gli rimboccò le coperte.

Il bambino si rannicchiò su se stesso e chiuse gli occhi, ma li riaprì quasi subito.

“Papà…” mormorò, per non farsi sentire dal fratello. “ … Tu non farai mai come le stelle, vero?”

Il padre gli rivolse un’occhiata interrogativa.

“Non te ne andrai mai, vero? Perché sennò poi mi viene da piangere e io lo so che non si piange” spiegò il ragazzino, indirizzandogli un’occhiata preoccupata. Lui, in realtà, piangeva molto spesso, ma sapeva che a suo padre non piaceva vederlo con gli occhi pieni di lacrime: lo faceva sentire troppo triste.

Il signor Hawthorne scosse la testa.

“Non ti lascerò mai solo, ragazzo” promise, posandosi mano sul petto con espressione solenne. “Parola di Quattro Hawthorne.”

Il bambino annuì, visibilmente rassicurato.

“Buonanotte, papà” sussurrò infine, serrando le palpebre e appoggiando un pugno sul cuscino.

 Il padre gli baciò la fronte; rimase per qualche minuto a osservare i suoi due figli più piccoli, prima di uscire dalla stanza.

“Buonanotte, piccolo vincitore.”

 

Note Finali.

Ecco qui il primo capitolo della nostra raccolta. Per ogni Distretto verrà narrata una storia scritta da un autore ogni volta diverso. Per quanto riguarda questo primo capitolo, ho scelto di approfondire una favola tradizionale del Dodici che avevo già accennato in una vecchia flash-fiction, “Le lacrime del Buio”. Di Rory, Vick e il signor Hawthorne non si sa nulla, per questo ho tentato di dare loro una caratterizzazione mia, sperando che risultino verosimili. Il signor Hawthorne era sicuramente stravolto per la giornata trascorsa in miniera, ma l’ho sempre immaginato molto giocherellone e legato ai suoi figli, per questo ci tenevo a inserire la scena della lotta. Gale, in quel passaggio, è molto meno musone del solito, un po’ perché era più piccolo rispetto a come lo conosciamo noi, un po’ perché credo che lui sia un po’ cambiato sia dopo la morte del padre, che in seguito agli Hunger Games di Katniss.

Storie Perdute –

 

Le Leggende di Panem

 

District 1|luxury

 

La principessa di giada.

 

Cashmere venne svegliata dal rumore delle molle che cigolavano. Era una cosa comune in quelle ultime settimane; la sessantaseiesima edizione finita da poco più di un mese e il Vincitore era lì, nel suo letto, e accumulava una notte insonne dopo l’altra senza che lei potesse fare nulla per migliorare la situazione.

<< Ancora Kestrel? >> chiese, scostando le lenzuola e raggomitolandosi contro di lui. L’abbracciò da dietro, posando la testa sulla schiena possente.

Rico piantò gli occhi scuri – che in quel momento avevano smesso di ardere di furia e determinazione per lasciare spazio a un’espressione spaesata – nei suoi e annuì, stringendo i pugni con rabbia.

<< Ti ho svegliata di nuovo, scusa. >>

Gli baciò una spalla dalla carnagione dorata, stringendolo maggiormente contro di sé, << Ti ho già detto mille volte che non fa niente. Era tua amica, è normale che ti manchi, e non avresti comunque potuto salvarla. >>

A meno da non essere pronto a sacrificarsi per intercettare quella freccia con il proprio corpo … ma questo non lo disse. I più si limitavano a considerare la sua forza e il suo aspetto, ritenendolo ormai un uomo, ma lui era un ragazzo; in quindici anni di vita aveva sperimentato più dolore di quanto molti non avessero provato nella loro intera esistenza. E odiò Snow per questo; non per i Giochi né per come teneva in pugno lei e suo fratello, ma per lui: per averlo spezzato.

<< Credi che finirà mai? Sai, il senso di colpa e tutto il resto. >>

<< Si attenuerà, un po’ alla volta >>, disse, << Ma per il momento hai bisogno solo di dormire. >>

Lo prese per mano, spingendolo gentilmente verso il basso. Intrufolò le dita sottili tra le ciocche corvine, accarezzandolo con la delicatezza che avrebbe riservato a un bambino. Avvertì un sospiro lasciare le sue labbra proprio nell’istante in cui un po’ della tensione lo abbandonava.

<< Dopo i miei Giochi ho dormito con Gloss per settimane; mi raccontava sempre una storia, una di quelle che nostra madre ci leggeva quando eravamo piccoli e ci spaventavamo per qualcosa >>, rise, << Beh, in effetti quella che si spaventava ero io, lui rimaneva ad ascoltare per farmi compagnia. >>

<< Mi piacerebbe sentirla >> disse, mentre il volto dagli zigomi alti assumeva una sfumatura decisamente accaldata.

<< Non dirmi che sei davvero arrossito? Non credevo neanche che ne fossi capace >> lo provocò, punzecchiandolo su un fianco.

Rico scrollò le spalle, tornando lentamente alla consueta imperscrutabilità.

<< Dai, eri così tenero. >>

Roteò gli occhi, sbuffando, contrariato dall’ironia nella voce della ragazza.

<< Già, è tutta la vita che sogno di sentirmi dire che sono tenero >> ironizzò, per poi aggiungere, << E comunque non lo sono, era semplice curiosità. >>

Cashmere si ravviò un’onda dorata, sorridendo con l’aria di chi la sapeva lunga, ma non insistette oltre e cominciò il racconto.

<< Molti secoli fa, quando i Distretti ancora non esistevano e la Terra era un unico regno, uno straordinario bagliore invase ogni angolo conosciuto e accompagnò la nascita di una bambina dai capelli d’oro e gli occhi di pura giada. Crescendo, divenne una giovane intelligente e saggia che dedicava la sua vita all’aiutare i poveri e i malati; era molto amata dal suo popolo e, quando suo padre venne a mancare e lei ascese al trono, venne soprannominata la Principessa della pura felicità. Purtroppo però anche in quei tempi antichi il male era dietro l’angolo. La regina dell’aria e della notte aveva assistito per lungo tempo a quegli eventi gioiosi e nutriva nei confronti della principessa un odio viscerale; dopo anni di lunghi preparativi finalmente riuscì a consolidare il suo potere e invocò un’orda di demoni che scesero sulla Terra e infettarono gli abitanti con la loro indole malvagia. Odio e peccati contagiarono tutti fuorchè la principessa, resa immune dalla sua natura pura. Ella decise quindi di scendere in campo e affrontare la regina; con la sua forza e astuzia, riuscì a sopraffarla ma le ferite che riportò furono tanto tremende che lei stessa varcò il sottile confine tra il mondo mortale e quello celeste. Prima di morire, tuttavia, mostrò a coloro che la piangevano le gocce di sangue che imbevevano il terreno e che rapidamente stavano formando delle piccole giade e disse: “Malgrado abbia ucciso la regina, non posso nulla contro questi demoni che hanno preso possesso dei vostri corpi; solo voi potete combatterli e per farlo vi lascio queste mie stille a dimostrare che il coraggio e la bontà sono in grado di sconfiggere qualsiasi cosa. Chi di voi le raccoglierà, scaccerà per sempre questo male tremendo che vi ha assaliti.”

Si dice che coloro che nascono con gli occhi verdi, nel nostro Distretto, sono i discendenti degli abitanti che accettarono il dono della principessa e vengono chiamati gli eredi della principessa di Giada >> concluse.

Lanciò un’occhiata verso il ragazzo con la testa sul suo grembo. Dormiva e, a giudicare dai respiri lenti e profondi, nessun incubo sarebbe tornato a turbarlo per quella notte.

Storie Perdute –

Le Leggende di Panem

 

Premessa. I protagonisti di questo capitolo sono OC; Maya Leaven, distretto 11,fuggita dai 73esimi Hunger Games, ha cresciuto da sola tre cugini: Clay, la più grande, e i due gemelli Robbie e Amy. Sono molto poveri , e i piccoli guardano a Maya come esempio, madre, cugina, sorella e amica. 

 

District 11|agriculture

 

Ed.

 

«Perchè tutti quegli spaventapasseri?»

«Come credi che gli uccelli se ne vanno, se non li spaventano loro?»

«Amy, zitta!»

«Rotto-Robbo-Rotto!»

«Piantatela!» Maya Leaven, esasperata, prese per mano i due gemelli, di otto anni, trascinandoli via.

Il campo degli spaventapasseri era deserto, a quell'ora di sera.

Non a torto era chiamato così. Era completamente pieno di spaventapasseri. Rotti, caduti, in piedi, vestiti, di paglia, di legno.

Una distesa di quasi un chilometro faceva da deposito degli spaventapasseri.

La dolce Clay, dodicenne, i capelli legati in una coda alta e riccia, amava quel posto. Maya invece ne era terrorizzata. Da lontano, sembrava una distesa di cadaveri. I Giochi tornavano prepotenti nella sua memoria, ma bastava pensare all'abbraccio caldo di Andrew, al sorriso di Julie, a Rufinus, per sentirsi scivolare via il freddo.

Maya aveva promesso a Clay che, se avesse vinto i Giochi, l'avrebbe portata lì. Ed eccoli, di fronte al macello degli spaventapasseri.

Aveva vari ricordi dei suoi genitori, essendo morti quando lei aveva tredici anni, e tra questi c'erano loro sepolti proprio in quei campi di spaventapasseri.

Ci andava, prima dei Giochi, ogni giorno dopo il lavoro e il contrabbando.

Adesso la paura le aveva portato via anche la possibilità di visitare i suoi genitori senza brividi nella spina dorsale.

«Ci racconti una favola, mamma?»

Ecco. L'aveva rifatto. Erroneamente, Robbie l'aveva chiamata mamma. Sorrise dolcemente, accarezzandogli i capelli.

«Quale vi devo raccontare, piccoli?»

Clay e Amy dissero all'unisono: «I bambini spaventapasseri!»

«Quella storia mi fa paura» mugugnò Robbie, il ciuffo tagliato male sugli occhi ambra, gli stessi di Maya.

«Sei fi-fi-fifone! Fi-fi-fi-fone!» canticchiò Amy, punzecchiando il fratello.

«Non sono un fifone! Adesso io sento la storia con voi»

Clay lo guardò intenerita «Non devi farlo. Sai che Amy scherza».

«Non sto scherzando!»

«Invece sì» ribattè Maya, zittendola.

«Sei sicuro, Robbie?»

«Si, ma-Maya».

“Un tempo, nessuno usava gli spaventapasseri. I bambini creavano pupazzi a dimensione d'uomo con la paglia nelle giornate estive e li lasciavano davanti alla casa nei giorni di festa, di certo non per il raccolto.

Un giorno, secondo la leggenda, un bambino portò il suo pupazzo al cimitero. Aveva voglia di passare il Giorno Del Raccolto con la sua famiglia, ma erano tutti morti.

Nessuno sa come si chiamasse quel bambino, né quanti anni avesse. Alcuni dissero che era un elfo, l'ultimo elfo. Alcuni dissero che era un angelo, che visitava i morti senza famiglia. Alcuni lo ignoravano e basta.

Alcuni però, lo chiamavano Ed.

Erano i boschi a chiamarlo Ed, il bambino dei spaventapasseri.

Quel giorno, il bambino portò il suo spaventapasseri al cimitero, come ogni anno.

Si ruppe. Decise di non portarlo, di lasciarlo per strada.

Di salutare solo i suoi morti.

Non tornò più.

Alcuni dissero che aveva trovato una famiglia, lì, nell'aldilà.

Chi lo sa”.

«E da quel giorno, nessuno va lì di notte senza uno spaventapasseri. Ora sei contenta, Amy?»

«Enormemente» sorrise la bambina, scuotendo i ricci neri.

Robbie quella sera provò ad uscire di casa da solo. Non si accorse dell'ombra dagli occhi felini che lo seguiva finchè non giunse al Cimitero Degli Spaventapasseri.

Faceva sempre caldo, all'11. Eppure quella sera sembrava più fredda, tanto che il ragazzino dalla pelle scura si incappucciò nella vecchia, fin troppo, giacca.

Gli occhi dorati lo seguivano.

Sentiva i brividi scorrere lungo la sua corta schiena di bambino troppo magro.

«Forse è ora di tornare a casa, Robb».

Gli occhi felini di Maya brillarono mentre lo coprì con una sciarpa grigiastra e lui chiuse gli occhi, godendosi la brezza.

Premessa di Jiminy.  Attenzione, spoiler del capitolo XVII della long “Torna con lo scudo o su di esso.” Si parla di addirittura dopo la Rivolta, con annesso il Vincitore dei 69esimi Giochi ed altre cose random; quindi, se non volete rovinarvi la sorpresa, vi consiglio di non andare oltre a questo punto. Se invece non sapete nulla di questa storia e volete continuare a leggere, ben venga. Vi metto un piccolo riassunto sotto ^^

—> SPOILER <—

La storia è narrata da Raika Swift, Tributo durante i 69esimi Hunger Games, a sua figlia Axel, chiamata così per il nome del suo migliore amico. È ambientata dopo più o meno una decina d’anni dalla Rivolta. Raika ha vinto i Giochi a 16 anni, grazie alla predilezione che la nipote del Presidente Snow provava per lui e un attimo di distrazione del Primo Stratega. Questo, però, gli è valso un caro prezzo: dopo aver finto una storia d’amore con la sua alleata (cui tuttavia era molto legato), la ragazzina, resasi conto che lui sarebbe morto pur di farla vincere, lo abbandona e, combattendo con un altro Tributo, perde la vita. Dalla sua vittoria, Raika torna silenzioso, schivo. Le uniche persone con cui si apre sono parte della famiglia che si è costruito dopo la Rivolta. E sua figlia Axel riesce sempre a trovarsi un posticino nel suo cuore. Buona lettura u___ù

 

Storie Perdute –

Le Leggende di Panem

 

District 9|Grain

 

 

L’Aviaurea.

 

— Teppista?

La biondina rannicchiata sotto le coperte rispose appiattendosi ancora di più sul materasso. La tradì solo un respiro, forse troppo forte, che terminò con uno starnuto.

— So che sei nascosta lì. Esci, su — le consigliò Raika, bonario. Nonostante gli creasse parecchi problemi, adorava quella marmocchia perché sembrava aver preso da lui tutte le peggiori qualità. Eppure, con un leggero dispiacere, riconosceva che quelle caratteristiche le avrebbero dato seccature ben più gravi di una vecchia finestra rotta da una pallonata. Josh, rispettando certi vincoli di amicizia che l’uomo non era riuscito a comprendere, non gli aveva neppure fatto ripagare il danno, ma sua figlia non poteva continuare a distruggere tutto ciò che si trovava davanti con quei suoi amichetti. E di sostituire il suo amato calcio con qualche bambola di pezza non se ne parlava neanche per sogno.

Dal letto provenne una voce infantile.— Axel non c’è, qui.

— E dov’è, allora? — le rispose suo padre, giocherellando con l’idea di sedersi su quel fagotto di bambina e coperte per farla uscire allo scoperto. A volte gli era perfino difficile immaginare di essere stato, in passato, un marmocchio come lei. Forse “come lei” era un po’ troppo: nella Panem di un tempo i piccoli non erano tali, anche se correvano tra i campi di grano con le spighe tra le dita, ma da portare ai sorveglianti.

— Boh, sarà uscita — borbottò la voce, incerta se continuare la finzione o lasciarsi scoprire. Axel Neth Swift^[1] mosse lentamente un piede, scostandolo da destra a sinistra, sperando di non essere vista. Raika ci mise la mano sopra.

— Potresti trovarmela?

— Uh, sì… Appena riesco a trovarmi, ehm, trovarla le faccio un fischio — ribatté, con qualcosa di simile ad un gridolino, che culminò in una risata quando suo padre iniziò a farle il solletico.

— Basta, pà, ti prego! — riuscì a dire, mentre rotolava per tutto il materasso. Arrivò al margine destro del letto, coprendosi la pancia – dove gli “attacchi” dell’uomo la raggiungevano impietosi – con le braccia, e fu solo allora che l’uomo se la caricò sulle gambe, scompigliandole i capelli corti.

— Te li farai mai crescere?

— Nah… Io voglio farci la cresta che dice Mickey. — Da quando Axel aveva iniziato a scorrazzare per il nove a fare casini, il figlio di Christopher era diventato il suo migliore amico, anche se a volte non lo sopportava perché «era stupido». Però era capace di metterle in testa qualsiasi tipo di idiozia, e la cresta era l’ultima. — I calciatori fighi hanno la cresta — gli spiegò la bambina, con l’aria di chi la sa lunga. Si alzò le ciocche davanti, formando qualcosa che avrebbe dovuto essere simile ad una cresta, ma sembrava la pettinatura di uno scienziato pazzo.

— Ma non dicevi che avevano il numero stampato sulla maglia?

— Anche. La cresta però è più importante. Ce l’hanno pure le rock-star^[2]! — Tra i suoi vecchi dischi, Axel aveva trovato qualche mese prima una raccolta dei Linkin Park, con tanto di CD player e libretto con i testi delle canzoni. L’aveva subito adottata come colonna sonora delle sue giornate. La ascoltava di mattina, pomeriggio e sera, tanto che aveva memorizzato ogni singola traccia di quell’album. Ed erano 12, per inciso.

Con il crescere dei pezzi che conosceva, le sue aspirazioni erano cambiate: da calciatore di fama mondiale, a cantante dal taglio di capelli discutibile. Di bene in meglio, insomma.

— E le rock-star distruggono le finestre? — le chiese l’uomo

— No. Scusa, pà. Kevin me l’ha passata malissimo — sottolineò l’ultima parola con enfasi, — e io… Io dovevo prenderla. Così mi sono lanciata tra le cassette vuote del fruttivendolo e ho calciato la palla. Peccato che è finita nella porta sbagliata. — A quella conclusione, abbassò gli occhi per terra.

— Capisco. E io devo pagare il signore perché hai fatto un casi-… Una stupidaggine? — si corresse immediatamente. Sua moglie gli aveva vietato di dire qualsiasi parolaccia davanti ad Axel, dopo il fallimentare esito che aveva avuto ad educare il suo primogenito. Come se fosse stata colpa sua se suo figlio si esprimeva alla stregua di uno scaricatore di porto. In effetti, un minimo di merito lui ce l’aveva, ma il ragazzo ormai era nella fase parolacce, che sarebbe finita come era ormai conclusa quella dei «perché?».

La bambina fece un sorrisetto piccolo piccolo, dondolando il piede contro il ginocchio dell’uomo. — Fanno così, i papà. Se non volevi pagare per i casotti che faccio, allora non dovevi essere mio papà — gli spiegò, seria.

— Potrei sempre abbandonarti davanti casa dei vicini.

— Mamma non te lo permetterebbe — ribatté, il piede che sbatteva ritmicamente sulla sua rotula. — E poi chi mi piglierebbe? Lo dici sempre!

— Beh, se gli promettessi dei soldi…

— Non funzionerebbe comunque — concluse Axel, lasciandosi cadere sui cuscini del letto. Con il tempo, stava diventando sempre più brava a chiudere le conversazioni, come se dopo aver imparato i trucchi del suo vecchio ora ne stesse cercando di nuovi. L’uomo non ne poteva più.

— Al diavolo. E tua madre diceva che avrei dovuto darti una sgridata con i fiocchi.

— Appunto: diceva.

Raika dovette trattenersi per non scoppiare a ridere. Non si sarebbe mai immaginato a lottare con una marmocchia per la supremazia in casa, dopo aver vinto i Giochi ed essere sopravvissuto alla Rivolta.

Si stese sul letto, proprio accanto alla sua secondogenita, e le diede un leggero colpetto sul naso con l’indice. — Hai vinto, teppista — le concesse infine, mentre lei roteava gli occhi borbottando un: — ce ne hai messo di tempo, per capirlo. — In quel momento, un tuono squarciò la quiete del cielo notturno, rimbombando tra le nuvole e le gocce di pioggia, che già iniziavano a cadere copiose sul terreno. Axel si rannicchiò contro il suo braccio – abbastanza per sentirsi protetta ma non da sfiorarlo. Raika non sapeva da chi avesse ereditato quella stupida paura dei fulmini né perché ci tenesse così tanto a non chiedergli aiuto, eppure la strinse leggermente a sé.

— Non mi piacciono i temporali — si lasciò scappare. Raika vide che aveva serrato i pugni, come per darsi forza. — Ma non mi fanno paura.

— Secondo me un po’ sì, ma credo sia solo il prezzo di avere una figlia femmina.

— E invece no. Non ho paura di nulla, io. — A quella risposta, l’uomo rise. Sapeva che Axel non accettava che le si desse della fifona, forse perché suo padre aveva partecipato ad una Rivolta e lei non voleva essere da meno. Anche se sapeva poco di quella rivoluzione, in qualche modo aveva capito che i suoi genitori avevano rischiato grosso ed erano stati coraggiosi – parola che le aveva detto per sintetizzare ed omettere tutte le torture che aveva sopportato alla Capitale.

— Una volta una ragazza mi disse che non avere paura di niente è da stupidi, sai?

— La zia?

— La zia — ripeté lui. Da quando gliene aveva parlato per la prima volta, per sua figlia Rebekah era diventata la zia, perdendo quel di più che era stata per lui. Un giorno Axel avrebbe saputo, si era detto allora, ma quel giorno non era ancora arrivato e Volpe non era tornata ad essere tale.

Un tuono fece sobbalzare la bambina, che si accostò ancora di più al genitore, nascondendo il viso nella sua giacca. — Un pochino di paura ce l’ho, a dire la verità — gli confidò con un sospiro.

— Facciamo così: ora distraiamo la paura con una storia e poi scendiamo a cenare — propose, stringendola a sé con un braccio. — Ti va?

Di tutta risposta, la bambina gli mostrò il pollice alzato.

 

 

*

 

 

Gli uccelli del nove non sono sempre stati belli ma stonati, sai? C’è stato un tempo – quando le loro piume erano di cenere e la luna un grande pezzo di formaggio – in cui uno di loro decise di andare alla ricerca dei colori. Certo, ancora non sapeva cosa fossero, ma sentiva che qualcosa mancava ed era importante. Girò la terra in lungo e in largo, per scoprirlo, passando su leghe e leghe di mare cristallino e immensi campi fioriti e verdi foreste pluviali. Tutto perché alle sue piume mancava il tocco vitale di cui era colorato in manto delle tigri. Con le loro striature nere e arancioni, gli sembravano bellissime anche se doveva ammirarle da lontano, temendole e rispettandole. Le giraffe erano meno sensibili di loro, più tranquille – a volte lasciavano persino che gli uccelli bambini si sedessero sulla loro testa, proprio tra le orecchie – così il nostro uccellino decise di andare all’Albero Alto e trovarne una, per domandarle cosa non andava in lui. Perché la pelliccia delle tigri era così viva da far passare il suo canto in secondo piano, quando i primi uomini li osservavano dalle loro case di fango. Quando infine trovò una giraffa, intenta a mangiucchiare una fogliolina da un alto ramo, le tirò leggermente la coda per attirare la sua attenzione.

— Salve, signora giraffa — cominciò, con un flebile cinguettio. — Volevo chiederle cosa mi manca per essere bello più di una tigre. — I volatili non sono famosi per la loro umiltà: sanno di essere affascinanti e se ne vantano, e lo facevano anche allora, pur essendo grigi e spenti.

La giraffa lo squadrò con occhio critico. — La coda.

Di tutta risposta, l’uccellino le sventolò davanti la sua penna timoniere. — Quella ce l’ho già — fece, ridendo. — Di’ un po’: è più bella la mia o quella delle tigri? — chiese con vanità. Da secoli gli animali gareggiano su chi è il più bello. I cavallucci marini sostengono di esserlo loro; i cervi, invece, se ne stanno per conto loro, troppo timidi per dirlo a qualcuno; i pavoni lo sanno e si considerano troppo superiori agli altri per partecipare a questa gara da quattro soldi. Tutti hanno fama di essere eleganti, speciali più degli altri.

— La tua.

L’uccellino arruffò il petto, orgoglioso.

— Anche se sarebbe più bella colorata — continuò la giraffa. — I tuoi fratelli dell’India^[3] ce l’hanno blu e verde, ma a me non piacciono poi tanto. Il colore del sole, è quello più bello.

Fu in quel momento che l’uccellino con l’idea di andare alla ricerca dei suoi colori decise di avvicinarsi al sole, anche se antiche leggende lo dissuadevano dal suo proposito. Tra gli abitanti di Città Celeste si narrava che le ali di un tale Icaro, per avergli volato troppo vicino, si fossero sciolte e lui fosse precipitato, morendo. Lo dicevano gli anziani. Eppure, l’uccellino non si diede per vinto: avrebbe volato vicino ai raggi abbastanza da prenderne i colori, ma non da sfiorarli con le sue penne grigie. Di sera, affinché la luna lo proteggesse.

Quando infine decise di rischiare, partendo alla volta del sole con le piume arruffate e un piccolo fagotto nel becco, era quasi notte: il sole, pallido, stava per tuffarsi nell’acqua di quello che ora chiamiamo distretto 4. L’uccellino lo guardò, sbattendo le ali. “È vero quello che diceva la giraffa” pensò, “il suo colore è più bello di quello delle tigri, perché illumina.” Si sentiva protetto dalla sua luce, un po’ come la coperta che copre te: lo teneva al caldo, accarezzandogli dolcemente le penne.

— Mi regaleresti qualcuna delle tue piume dorate? — chiese infine al sole, dopo avergli girato attorno un paio di volte.

I raggi di quest’ultimo parvero splendere con più forza per qualche secondo, come ad invitarlo a prenderne i colori. Alla luce, le sue penne splendevano di mille sfumature diverse di giallo – scemavano fino al bianco – e l’uccellino le guardò più volte, incredulo. — Sono bellissime — esclamò, — grazie.

La risposta del Corpo Celeste non tardò ad arrivare: un ultimo luccichio, più flebile, brillò sulla cresta di un’onda, poi più niente. Era andato a dormire nel suo letto di montagne.

 

Ritornato nella sua vecchia casa, l’uccellino dalle piume d’oro fu ammirato da tutti gli altri volatili, che si facevano raccontare la sua avventura ogni giorno, quando erano troppo stanchi per giocare insieme. Lo chiamarono “Aviaurea” da un’antica parola in una lingua che ormai non conosciamo più. Da giovinetto, il nostro protagonista era diventato grande e quelle penne lo rendevano una preda molto ambita per le ghiandaie. Gli altri maschi, invece, lo fissavano con desiderio, osservavano il movimento delle sue ali, chiedendogli dove ne avesse prese di così belle. E con il tempo – troppo gradualmente perché se ne accorgesse – quel sentimento prese un nome che a molti fa paura: invidia. Crebbe nei cuori dei suoi compagni così tanto, che arrivarono a decidere di rubargli le piume. Ogni notte, con il becco, gliene strapparono una, finché non furono distribuite equamente tra tutti. All’uccellino ne rimasero solo tre, sulla sommità del capo, a simboleggiare la sua antica cresta lucente.

 

E da allora il vento ulula sulle spighe di grano, un vento fatto di grida dell’Aviaurea che ancora aspetta di riavere le sue piume dorate.

 

 

*

 

 

— Quindi è per questo che gli uccelli a volte hanno qualche piuma strana! — esclamò Axel. Aveva seguito la storia con molto interesse, talvolta nascondendosi un po’ più sotto le coperte per una folata di vento troppo forte. Ora era fuori dal letto e guardava le tapparelle con aria di sfida, quasi a dirgli che non le facevano più paura. — Una volta ho visto un disegno di un uccello con una freccia nel becco, tra le carte di mamma — mormorò dopo qualche secondo, disegnandolo per aria. — Era quello, l’Aviaurea?

Raika chiuse gli occhi, stringendo le dita sulla testiera del letto in legno. Bombe e acqua e spari gli riecheggiarono nelle orecchie. — No — rispose, la gola improvvisamente secca. — Quella è una Ghiandaia Imitatrice. A tua mamma piaceva molto disegnarle, prima che tu nascessi.

E le affiggeva su tutte le pareti del distretto 4. Ma quello non si permise di dirlo, come aveva fatto già con i dettagli importanti della Rivolta. Axel avrebbe saputo tutto: un giorno, la sua famiglia al completo si sarebbe riunita nel salone e ne avrebbe parlato tranquillamente – perché non avrebbe mai lasciato che i suoi figli lo sapessero dalla scuola, invece che da lui. Era una questione di principio.

Axel gli diede un pugnetto sulla spalla, per richiamarlo all’attenzione. — Mi piace come nome — affermò, dopo aver ripetuto «Aviaurea» per l’ennesima volta. — È figo! Ed è figa anche la storia. Sai, pà, non credo avrò mai più paura del vento: sono solo urla e già ne sento tante.

— Quando tuo fratello entra in casa con le scarpe piene di fango?

— No — rise la bambina. — Quando centro le finestre degli altri con la palla. Quelle non le batte nessuno.

 

 

 

^[1] Raika ha deciso di chiamare sua figlia con due nomi che gli stanno particolarmente a cuore: Axel, quello del suo migliore amico, e Neth, diminutivo di Mahinete, sua alleata durante i 69esimi Giochi.

^[2] Chester Bennington, frontman dei Linkin Park, ha avuto per un certo periodo i capelli con la cresta fucsia. Axel lo ha unito al fatto che anche alcuni calciatori – tipo El Shaarawy – ce l’hanno, e ha deciso che deve farsela pure lei.

^[3] I pavoni, che provengono dall’India.