~~PROLOGO

St. Rose, 18 agosto 1984.

Nel teatro appartenente alla famiglia Ellison si è consumato un terribile omicidio. La moglie di Ephram Ellison e i suoi 8 figli sono stati ritrovati morti nella sala dove, dopo la cena, si sarebbe rappresentato “Don Giovanni”. La serata era stata organizzata per festeggiare il dodicesimo anniversario di matrimonio. I corpi sono stati ripetutamente accoltellati, sfregiati e si pensa addirittura violentati. La scenografia era ricoperta di sangue e molti disegni satanici sono stati ritrovati sul pavimento e sui muri. I cadaveri dei bambini erano seduti nella prima fila, gli occhi vuoti che osservavano la madre, appesa con una catena al sostegno dei riflettori, facendo gocciolare il sangue delle ferite a terra, creando un lago di sangue. Alla signora è stato tagliato di netto il braccio sinistro. Era mancina. Forse significa qualcosa. La pelle del ventre è stata rimossa ma gli organi interni sono ancora al loro posto. Sotto di lei c'era scritto "REVENGE". Forse è stato l'assassino. Crediamo che l’arma del delitto sia stata un’accetta. I nostri sospetti sono stati confermati quando abbiamo trovato l’arma poco lontano dal palco. Si sta cercando di capire quali rivali questa deliziosa e tranquilla famiglia potesse avere. Per ora il teatro è stato chiuso e il giovane Ephram se ne è andato. Non è riuscito a resistere più di un giorno. Ora si trova a Londra, da un'amica. Non si sono trovati indizi che possano incriminare una persona. Stiamo ancora interrogando alcuni invitati al ricevimento. Non ci sono svolte nell'indagine.
-Investigatore capo: Leroy Allen

Ehilà ragazzi! Scusate se ho eliminato il capitolo! Ma mi sono resa conto che mi aveva eliminato i dialoghi! Sono un fottuto genio!
A presto!
-Anna



Capitolo 1: Una vita difficile

Salve. Io sono Atena. Se già mi conoscete vi ricorderete di me grazie ad alcune mie strambe caratteristiche. La prima è sicuramente il mio nome… chi mai potrebbe chiamarsi così?! Seconda… i miei capelli azzurri. Capiamoci, non sono celesti, ma di un azzurro slavato, tendente al bianco. In molti mi chiedono se sono tinti e quanto dico loro che sono nata così mi ridono in faccia e mi intimano di smetterla di scherzare. Io faccio spallucce e me ne vado la maggior pare delle volte. Un’altra sarà sicuramente il mio occhio destro. I miei occhi sono celesti, tranne per il centro dell’iride destra, che è lilla. Per il resto sembro una normale ragazza di 23 anni: la pelle bianca e lentigginosa, il corpo relativamente magro, qualche tatuaggio… peccato che non sia così. Quando il Signore ha distribuito la pazzia, mi ha dato anche la razione delle persona dopo di me. Ogni tanto alcune persone dicono che quando sono con me sentono la presenza di qualcuno o si sentono osservati. Non posso biasimarli, dato che io ci vivo con questa sensazione. Io sono una medium e a causa dei miei poteri, che a detta di mia mamma vanno oltre ogni limite dell’immaginazione, molti fantasmi cercano conforto in me. Alcuni non mi hanno mai lasciato da quando li ho incontrati. Quella di medium è una vita difficile…
< Soprattutto se ti svegli con un centinaio di occhi puntati contro di te! > urlo, per quello che mi permette la voce arrochita dal sonno, lanciando la sveglia che ancora suona beata contro un grumo di ectoplasma in fondo al mio letto. Mi tiro a sedere, mentre scruto il confortevole buio della mia stanza. All’improvviso le tende si aprono e faccio un balzo all’indietro, coprendomi gli occhi.
< Maledetti bastardi, quante volte vi ho detto di non fare questi scherzi! Disgraziati! > strepito, asciugandomi gli occhi lacrimanti e doloranti. Alcune risate remote e soffuse si perdono nella stanza.
< Ok, adesso è ora di una doccia… > mormoro, alzandomi. Attraverso la camera e mi dirigo verso il bagno. Al momento vivo in alcune stanze vuote sul mio posto di lavoro. Io gestisco una libreria in compagnia dei miei fratelli. È una libreria un po’ particolare, niente da dire, ma a noi piace. Abbiamo un sacco di generi ma vendiamo soprattutto libri per bambini e storie fantasy. Abbiamo anche una sezione di videogiochi. I miei fratelli non sono veramente i miei fratelli di sangue, almeno non totalmente. Mio padre ha avuto molte relazioni, una finita peggio dell’altra. Per fare un esempio, la madre del mio fratellastro Juan è morta alcuni mesi dopo il parto a causa di un’infezione. Mia madre invece è ancora viva, malata, ma viva. Ha la leucemia. Cerco di non pensarci troppo e le scrivo e telefono quando posso. Lei vive a Londra e non è voluta venire qua con noi dopo che abbiamo deciso di trasferirci a St. Rose. Korinne, la nostra sorella adottiva è russa. Non è figlia di papà, è un’orfanella che ha trovato in uno dei suoi viaggi a Mosca. Papà ci ha detto che lei aveva fatto a piedi tutta la strada che la separava da San Pietroburgo a Mosca, nel neve. È più grande di me di 4 anni, mentre Juan ne ha 5 in più di me. Ci guadagniamo da vivere non solo vendendo libri, ma anche facendo dei piccoli spettacoli per bambini all’interno della libreria. Abbiamo la sezione Magia, nella quale lavora Juan, quella Fantasy, dove lavoro io, e quella Pirati, che è di Kori. Ma questo solo il venerdì e il sabato. Io solitamente gestisco il piccolo bar della libreria. È un piccolo locale di legno scuro, mobili raffinati e antichi, luci soffuse e una piccola veranda che dà sul selciato del centro. St. Rose è un piccolo paesino, dove abitano poche famiglie con bambini, alcune coppie di anziani e poi noi. È molto attivo, come si può notare. Le casette sono basse e dai colori vivaci, fiori alle finestre, negozietti carini e gestiti da persone mielose e appiccicose. Noi tre usciamo il meno possibile, a volte andiamo al mercato della domenica mattina, dopo messa. A volte ci vedono quando andiamo a fare la spesa, anche se preferiamo andare nella città a qualche chilometro da qui. Siamo circondati da boschi di querce e faggi. Pensando alla colazione che mi aspetta, mi butto sotto il getto d’acqua, ad occhi chiusi. Dapprima è gelata, poco dopo diventa ustionante e poi si fa viscida e tiepida. Chiudo immediatamente l’acqua. Prendo l’accappatoio ed esco.
< Vado nell’altro bagno! > annuncio a Juan seduto a tavola.
< Esce sangue? > mi chiede senza alzare lo sguardo dal libro che sta leggendo. Qualche libro di magia molto probabilmente.
< Come fai a saperlo?! > gli chiedo falsamente sconvolta, cercando di togliermi dal viso alcune gocce di suddetto liquido.
Una volta fatta la doccia, butto giù dal letto Korinne, che ancora non si è alzata. Mangiamo qualcosa tutti assieme e poi scendo per aprire il bar. Oggi Korinne ha il giorno libero. Rimarrà tutto il giorno giù al bar a bere come un pesce e a fumare come un camino. Apro la porta che dà sulla veranda e tiro giù le sedie dai tavolini. Poco dopo Korinne mi raggiunge e comincia ad aprire gli ombrelloni. Rientro velocemente, lasciandola sola. Se rimanessi da sola con lei, probabilmente tenterebbe di assalirmi e chissà che altro. Non posso permetterlo, non a queste ore di mattina!
< Cos’è? Mi stai evitando? > mi chiede lei, sedendosi al bancone.
< Può darsi… > mormoro.
< Quanto sei noiooosa! > dice lei, nascondendo falsamente sconsolata la testa fra le braccia.
Un cliente si siede ad uno dei tavolini all’esterno.
< Su Kori, renditi utile > le dico, mentre asciugo alcune stoviglie. Lei si alza di malavoglia e va verso il cliente con un notebook e una penna.
Ho lavorato per tutta la giornata senza interruzione alcuna, evitando che Kori mi si avvicinasse troppo e sperando che Juan non mi chiamasse per fare qualche lavoretto. Verso le 7 della sera sento arrivare un camion. Questa è nuova. Non ci sono clienti quindi posso anche allontanarmi per un po’. Esco sulla veranda, dove Korinne si è addormentata con la cicca ancora accesa, il viso appoggiato alla mano. Le tolgo la sigaretta dalla mano e gliela spengo nel posacenere ormai stracolmo e porto via i bicchierini da liquore che occupano tutta la superficie del tavolino. Torno fuori. Guardo verso la direzione del rombo del motore. Un camion per traslochi era fermo davanti al teatro. Un brivido freddo mi scende lungo la schiena. Qualcosa non va. Mi avvicino, allungando il collo per osservare meglio.
< Ehi! Salve! Mi scusi, ma chi verrà a vivere qui? > chiedo con un sorriso. L’uomo a cui mi sono rivolta mi osserva un attimo e poi, sorridendo a sua volta, mi risponde:< Tornerà a viverci il vecchio proprietario… è da anni che non torna qui! >.
Io annuisco.
< Signorina, si sente bene? > mi chiese, appoggiando una mano sulla mia spalla.
No, non mi sento per niente bene. Mi giro verso il teatro. Non mi è mai piaciuto, ma ora… è ancora più brutto di prima. È una bella struttura, niente da ridire, ma non è lì il problema… direi… che ci sono un paio di fantasmi all’interno. Erano dormienti, potevo percepirli anche prima, ma ora… no, è peggio. Non sono solo fantasmi…
< Atena! >.
Mi giro. È Dylan.
< Arrivederci > dico laconica, andando verso il ragazzo.
< Ehi, cosa succede? Ti ho sentito improvvisamente debole…> mi chiede il ragazzo dal pallore mortale davanti a me.
< Non è niente… > dico io, quasi correndo all’interno del locale, lasciando Dylan in strada. Mi metto dietro al bancone, cercando di prendere profondi respiri. Sento che sta per succedere qualcosa di orribile.
< Atena? >.
Dylan ora è seduto sul bancone e mi osserva. Ha gli occhi verdi, i capelli lunghi e biondi. È magrissimo e parecchio alto.
< Dimmi >.
< È da anni che non ti sento così giù… hai percepito qualcosa di brutto? >.
< Anche i sassi lo percepirebbero! Sono l’unica a sentire quella maledetta aura malefica attorno al teatro?! > gli sibilo, avvicinandomi. Lui non ha il tempo di rispondere che suona il mio cellulare. Brutto affare. Guardo il nome che compare sullo schermo. Il mio cuore smette di battere. È il numero dell’ospedale dove mia mamma fa le trasfusioni. Con mano tremate rispondo alla chiamata.
< Pronto? > dico, la voce poco più alta di un sussurro.
< Lei è la signorina Atena, vero? > mi chiede una voce dolce al di là del telefono.
< Sì, sono io. Telefonate per mia madre, immagino > dico, sull’orlo di una crisi di pianto.
< Sì signorina… mi dispiace comunicarle che sua madre Selene è stata ricoverata d’urgenza a causa di un crollo >.
< E… non si può fare niente? Nemmeno le trasfusioni posso fare qualcosa? Un trapianto? >. Sto cominciando ad andare nel panico più totale.
< … Mi dispiace, ma la leucemia è a uno stadio troppo avanzato… >.
Non rispondo. Mi copro la bocca con la mano. Dylan non c’è più. Alcune lacrime mi rigano il volto.
< Mi sta dicendo quindi che non ha molto da vivere… vi rendete conto che ha 47 anni!? È giovane! Può farcela a sopportare un trapianto… >.
< È troppo debole per essere sottoposta a un intervento… >.
Mi appoggio al bancone, la braccia incrociate.
< Quanto? > chiedo, la voce tremante.
< Due giorni, forse tre… > mi dice grave.
Riattacco. Mi faccio lentamente scivolare verso il pavimento. Mi sento svuotata ed inutile. All’improvviso sento una porta aprirsi. Cerco di non farci caso fin quando non mi compaiono davanti le gambe di un uomo. Sono gambe muscolose, avvolte nei pantaloni della tuta grigi. So chi è. Due forti braccia mi sollevano di peso e mi mettono in piedi. Io tengo sempre lo sguardo basso. Le braccia di prima si stringono attorno a me, accoglienti e protettive.
< Mike… > sussurro. Lui mi accarezza la testa, per poi lasciarci un bacio.
< Shh... > mi bisbiglia.
< Mia mamma… >.
< Dylan mi ha detto tutto… > mi interrompe.
< Quel maledetto fantasma > bisbiglio. Mi lascio consolare da Mike. Ne avevo bisogno. Poi lui mi solleva il viso. Dei grandi occhi verdi mi osservano, la pelle olivastra e i capelli neri. È il mio migliore amico, da una vita. Ma ormai credo che sia anche qualcosa di più. Ha origini maori, da quello che mi diceva. E questo si rispecchia molto nei suoi tratti ma soprattutto dal tatuaggio che ha sulle spalle. Mi dà un leggero bacio sulle labbra e poi torna a stringermi.
< Vuoi che ti accompagni a Londra? > mi chiede. Io annuisco mentre affondo il viso nel suo petto largo e muscoloso.
< Vado a dirlo agli altri… > mi dice, facendomi accomodare su uno sgabello lì vicino.
Sono così contenta di avere lui nella mia vita.