KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED
 

Not all of life is so untrue
 

 

 

Newt lo spinge contro la porta, strattonandogli la giacca con le mani, impaziente. Si stanno strusciando con insistenza l'uno contro l'altro, e Thomas sta impazzendo perché vuole assalire le labbra del biondo, che pensa di divertirlo, ritraendosi ad ogni suo tentativo. Ride, l'alcool nel corpo che gli fa sembrare la situazione nervosamente esilarante.
“Bella camicia”, commenta Newt, strofinando il viso sulla sua spalla, coperta dal tessuto. “Anche se ti preferisco senza. O con le t-shirt”, aggiunge, sporgendo il labbro inferiore. "Anzi, no. Decisamente senza". 
Thomas non ce la fa più, trema e ha il respiro altalenante.
Fa per cominciare a slacciarsi i bottoni della camicia, ma Newt gli prende i polsi, alzandoglieli e inchiodandoglieli alla porta. Sono egualmente forti, ma in questo momento ha le ginocchia di burro e il corpo tremante, percorso da brividi di eccitazione, quindi non riesce proprio a fare resistenza. 
Poi, finalmente, Newt si avvicina, respirandogli sulle labbra. Thomas quasi supplica, e non osa pensare a come sarà ridotto dopo.
Newt gli fa questo effetto: lo rende pazzo, schiavo dei suoi desideri e bisognoso della sua presenza in ogni modo possibile.
Lo ama, lo adora, per questo. Ormai non sa più pensare a una vita senza il compagno.
Il biondo si allontana ancora, e Thomas geme quasi disperato. “Ti prego, ti prego, ti prego”. 
Ha bisogno di sentire quelle labbra sulle proprie, ha bisogno di fondere il proprio respiro con quello dell'altro, di sentire la sua lingua nella propria bocca, fino alla gola. Ma, contemporaneamente, ha bisogno di sentirle lungo tutto il suo corpo.
“Vuoi veramente baciarmi, hm?”, mormora quello, ridendo subito dopo. Hanno la mente annebbiata dall'alcool che si sono scolati al bar. Thomas non lo regge molto bene, mentre Newt è una spugna, ma entrambi hanno bevuto fin troppo. Il moro annuisce, cercando ancora di avvicinarsi. Agguanta i fianchi del ragazzo con le braccia, portandoselo addosso e strusciando il bacino contro il suo. Newt boccheggia, affondando la testa nella sua spalla.
Thomas gli solleva il mento con le dita, e poi scontrano le loro bocche insieme. La bocca di Newt sa di whisky ed è inebriante. Geme, passando la lingua sul palato del biondo, prima di stuzzicare l'altra.
Newt si aggrappa alle sue spalle, prima di togliergli del tutto la giacca e cominciare a sbottonargli la camicia bianca.
Si dividono per respirare, e a Thomas viene voglia di ridere di gioia.
Newt è la sua gioia e il suo dolore. È tutto quello di cui ha sempre avuto bisogno.
L'ha cercato per tanto tempo, l'ha desiderato per anni e anni, e poi è semplicemente comparso davanti a lui, un sorriso sulle labbra e un cappello di lana posato sulla testa bionda. Non era solito a credere nei colpi di fulmine, prima di incontrarlo. Si sono trovati due minuti dopo a casa del biondo, a fare sesso sulle scale che portavano al piano di sopra del suo appartamento. Non sono neppure riusciti ad arrivare in camera da letto.
Ancora Thomas non se lo sa spiegare. Newt è riuscito a cambiarlo radicalmente con così poco. È bastato farlo entrare nella sua vita, lasciargli preparare la colazione ogni mattina e baciarlo ogni volta prima di uscire per andare al lavoro.
In poco tempo si è reso conto che vederlo ogni giorno a sorridergli, era l'immagine e la vita che ha cercato per tutti i suoi ventisei anni. Non riesce neppure ad arrabbiarsi se mancano un paio di mutande, o di jeans o di magliette dai suoi cassetti. Quando vede Newt con la sua felpa, o con i suoi pantaloni, non può fare a meno di spogliarlo velocemente e baciare la sua pelle pallida.
È suo. Quell'inglesino dai capelli biondo cenere e l'intelligenza acuta che lo distingue dalle altre persone, è suo e unicamente suo. Nessuno può spogliarlo come sta facendo lui, nessuno può baciarlo e spingersi dentro quel corpo come fa lui. Nessuno può amarlo come lui. Ha scritto il suo nome su ogni parte del corpo del biondo, su ogni poro della sua pelle, su ogni sua cellula. Forse è diventato possessivo, ma solo l'immagine di qualcuno che bacia le labbra di Newt lo fa incazzare non poco. Sa che durerà, sa che è la sua anima gemella. Per lui farebbe di tutto.
Gli sbottona i pantaloni e gli solleva la t-shirt, togliendogliela e buttandola da qualche parte.
“Ti adoro, Tommy”, riesce a dire Newt, le labbra premute al suo orecchio. “Ma ora togliti quest'affare, ti prego”, dice poi, con voce supplicante, strattonando la stoffa. 

E alcool o no, gioia o no, Thomas scoppia comunque a ridere, togliendosi la camicia dalle spalle. 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Everyday create your HISTORY

 

Le persone continuano a dimenarsi e a battere con le mani sulle porte del pullman. Teresa gli scocca un'occhiata preoccupata, mordicchiandosi l'interno della guancia. 
Una mano stringe la sua, al sicuro da occhi altrui. Si gira verso Newt, che sembra terrorizzato. Gli stringe ancora la mano per fargli capire che non è l'unico ad avere paura.
“Chi sono quelli?”, riesce a chiedere Thomas, riferendosi alle persone fuori.
Sembrano.. matte. Pazze. Rabbrividisce.
La donna risponde alla sua domanda, esitante, dopo molto tempo.
Parla di una malattia, l'Eruzione, che fa accapponare la pelle a tutti i ragazzi dentro al pullman.
Thomas guarda fuori dal finestrino, la mano ancora intrecciata a quella di Newt.
È una landa desolata. C'è solo polvere. Sembra una distesa infinita di sabbia; un deserto. Non c'è niente di verde, neppure un quadratino minuscolo. Ma, nonostante tutto, non sente la mancanza della Radura, della sua natura o del suo bosco.
Anche perché tutto quello di bello che c'era là dentro, è nello stesso pullman in cui è lui.
Ha trovato degli amici. Ma, l'amico che più adorava, che più riteneva tale, è morto. Gli hanno sparato.
Si irrigidisce sul sedile, mentre tutto il suo corpo diventa di ghiaccio. Gli occhi gli si riempiono di lacrime, ma lui non le lascia uscire. Non può, non davanti a tutti. Non deve mostrarsi debole.
Anche se sa che non c'è nulla di male nel piangere, l'ultima cosa che desidera è che tutti lo guardino, che osservino la sua parte più vulnerabile come se fosse un animale a rischio di estinzione di uno Zoo.
Con ironia tagliente, si rende conto che lo è veramente. È un essere umano, e non ne rimangono molti sulla Terra, da quello che ha detto la donna. 
Scuote la testa, come a scacciare una mosca, stringendo la mano del ragazzo al suo fianco. S'impone di pensare che va tutto bene.

 

La stanza è coloratissima, sembra quasi fare a pugni con il pensiero delle mura grigio smorto del Labirinto, presenti come un chiodo fisso nella sua mente. Deve ancora realizzare il tutto.
Si rilassa completamente dentro la doccia, chiudendo gli occhi e accasciandosi alle pareti ricoperte di mattonelle fresche. Il getto è caldo e rilassante. Il bagnoschiuma – Dio, pensava che non ne avrebbe mai più visto uno! - è così profumato che quasi gli viene da vomitare, ma è sempre meglio della puzza di sudore e di paura che ha addosso.
Ne esce quasi rinato.
È un colpo vedere Newt in quei vestiti grigi che hanno dato a tutti loro, perché ormai si è abituato alla casacca bianca e ai pantaloni leggeri color beige. I suoi capelli sono pettinati e non sparati in tutte le direzioni possibili come nella Radura. Gli si avvicina.
“Be', Tommy, il grigio ti dona”.
Lui fa un sorriso tirato, sobbalzando quando lo stomaco gli brontola. Posa una mano sulla pancia.
“Andiamo a mangiare, pive”, gli dice Newt, prendendolo in giro. “Hanno detto che c'è da mangiare, da qualche parte”.
Lui lo segue, come ha sempre fatto.

 

Quando separano Teresa da loro, si sente inspiegabilmente triste. Insomma, sono sempre stati insieme, senza di lei gli sembra come se mancasse un pezzo a tutta la questione. Newt sembra irritato, quando espone il suo pensiero a voce alta. Minho e Frypan alzano gli occhi al soffitto, mentre Winston e gli altri Radurai sopravvissuti si dirigono nelle rispettive stanze, senza degnarlo di una risposta. Ormai sa che a nessuno va a genio Teresa, che è l'unico a ritenerla minimente importante. Scuote le spalle, scacciando il pensiero dalla testa. 
Condivide la stanza con Newt, Frypan e Minho. Con grande rammarico, si rende conto che non potrà dormire nello stesso letto del biondo senza venire scoperto dagli altri due. 
Apre curioso un cassetto del mobile davanti ai letti a castello, trovandolo pieno di vestiti. Rimarranno lì per sempre?
È davvero finita?
Chiude di scatto il cassetto, allontanandosi. In qualche modo, benché il cibo, l'acqua, la doccia, la vasca e tutto quanto, sente quel posto come una prigione. Non nello stesso modo in cui la Radura sembrava a tutti loro.
“Thomas, tutto okay?”, gli chiese il cuoco, notando la sua espressione corrucciata.
“Sì. Sì, tutto okay”, conferma il moro, sdraiandosi nel suo letto. Minho ha insistito per dormire nel letto sopra al suo.
Gli altri tre parlano ancora un po', prima di spegnere le luci e sdraiarsi nei loro rispettivi letti. Thomas fa finta di dormire per tutto il tempo.

 

 

Sono sopravvissuti al Labirinto e ancora non ci crede.
È sdraiato sul letto inferiore di quello a castello, e il russare di Minho di sottofondo gli impedisce di dormire.
È stanco, tantissimo, e la pancia gli brontola, bisognosa di cibo con cui riempirsi. Quasi si sorprende di avere ancora fame, dopo quello che hanno mangiato appena arrivati. Chiude gli occhi.
Teresa?
Si sta annoiando, quindi non esita a chiamarla. Contro ogni previsione, si è affezionato alla ragazza, anche se è in parte sicuro che lei pensi che siano qualcosa in più che amici. Come può dirle che può offrirle solo la più sincera e forte delle amicizie?
Si insulta da solo.
Teresa è una ragazza forte, una donna, ormai. Ne ha passate tante, come tutti loro. Un rifiuto non la ammazzerà di sicuro, anzi, scommette che ne uscirà forse anche più forte.
Poi, però, si ricorda quante cose brutte e belle può fare l'amore. Spera con tutto il cuore che Teresa non sia innamorato di lui; non smania dalla voglia di vederla con gli occhi arrossati e lo sguardo ferito. Non vuole che lei arrivi ad odiarlo.
Si impone di non arrivare a conclusioni affrettate, di tranquillizzarsi e di pensare al fatto che ora sono al sicuro, dopo molto tempo in cui non lo sono stati.
Non chiama più Teresa con la mente, ormai arreso al fatto che, molto probabilmente, la ragazza sia addormentata da un pezzo.
Incrocia le braccia dietro la testa, usandole come cuscino. Chiude gli occhi, ma il sonno non arriva.
Rivede Chuck appena serra le palpebre.
Chuck che gli fa vedere dove dormirà nella Radura; Chuck che fa quello scherzo di pessimo gusto a Gally e scappa non appena capisce che potrebbe mettersi male.
Chuck che gli racconta dei suoi genitori, di quanto si senta solo anche se circondato da più di sessanta ragazzi.
E, infine, Chuck che muore agonizzato dal dolore davanti a lui. Le sue mani che si sporcano di sangue, del sangue del suo amico, della cosa più simile ad un fratello che abbia mai avuto.
Spalanca gli occhi, prima di tastarsi le guance con una mano. Sono rigate dalle lacrime. Li richiude, nella speranza di fermare le lacrime.
Si impedisce di piangere ancora a lungo, schiacciandosi le dita sugli occhi. Ha pianto così tante volte da quando è venuto fuori dalla Scatola. Ha pianto di nascosto, ha pianto per il dolore e per la paura. Ha pianto per Ben, quando il suo urlo lacerante e disperato gli era arrivato alle orecchie, perfino dietro le mura del Labirinto.
“Tommy?”.
Si riscuote dai suoi pensieri, abbassando le mani e aprendo piano le palpebre. Newt è lì, davanti al suo viso, l'espressione preoccupata sul viso.
“Tutto okay?”, continua, in un sussurro.
Lui annuisce, prima di girarsi su un fianco e fare spazio accanto a lui. Newt capisce, e solleva un angolo della coperta, per infilarcisi sotto. Poggia la testa sul petto del moro, che gli accarezza i capelli.
“Siamo salvi”, sussurra, stringendosi più a lui.
"Sì”, soffia Thomas. “Siamo salvi. E siamo vivi”.
“Sì, ma a quale costo?”, dice Newt. “Ne abbiamo persi così tanti. Zart, Jeff.. Chuck..”, pronuncia quell'ultimo nome cautamente.
Thomas si irrigidisce appena lo sente. Il biondo solleva lo sguardo. “Puoi parlarmene, se vuoi”, lo incita, posandogli una mano sulla guancia.
Lui scuote la testa, prendendo un respiro profondo. “Non voglio- non ora, almeno”, risponde.
“Okay.. okay, certo”.
Newt posa le labbra sul suo mento, in un bacio silenzioso. Thomas, per la prima volta, si sente veramente al sicuro. Le labbra percorrono il profilo della sua mascella, prima di posarsi sulle sue. È un bacio che lo rassicura, che lo rende tranquillo e rilassato. Devono sussurrare per non svegliare gli altri.
Quasi gli dà fastidio nascondere tutto quello. Vorrebbe prendere la mano di Newt senza preoccuparsi delle reazioni dei Radurai, ma sa che non può farlo. Non ora, almeno.
Lascia da parte tutte le preoccupazioni e le domande che sono nella sua mente, concentrandosi solamente sulle labbra del compagno, di quel ragazzo che lo ha salvato involontariamente e indirettamente. Si chiede che cosa ne sarebbe stato di lui, senza avere la presenza di Newt di fianco a lui.
Newt non lo ha mai abbandonato, nonostante tutte le decisioni che ha preso nella Radura. Mentre la maggior parte dei Radurai lo guardava con uno sguardo inquisitorio e quasi accusatorio, lui non lo ha mai squadrato male, se non la prima volta che è uscito dalla Scatola. Ma, si era reso conto dopo, era solamente uno sguardo calcolatore. Dio, sembrano passati anni.
Si staccano, e Newt poggia la testa nell'incavo del collo di Thomas, che lo stringe a sé, affondando il viso nei capelli biondo cenere.
Profumano, grazie alla doccia che hanno potuto farsi, appena arrivati. Quasi sente la nostalgia di quell'odore tipico che aveva nella Radura. Era forte, forse si poteva classificare più come puzza, ma a Thomas piaceva. Era il segno persistente di tutto quello che stavano passando, di come Newt fosse forte e deciso ad andarsene. Odorava di vento, terra, fatica. Ora è più un odore anonimo; lotta per ritrovarlo, nascosto com'è.
“E ora.. ora cosa faremo?”, chiede Newt, talmente sottovoce che Thomas deve sforzarsi per sentirlo.
Sospira e non risponde, lasciando un bacio sulla testa dell'altro, che non insiste per una risposta.
Non sa cosa succederà, non lo sa e n'è terrorizzato.
Ma, per il momento, con Newt sdraiato fra le sue braccia, va bene così. 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

I can't clean the blood off the sheets in my bed

Newt è talmente diverso che quasi fa fatica a riconoscerlo.
Non ha ascoltato le minacce e i borbottii di Lawrence, ed è davanti a lui.
I suoi capelli biondi sono tutti strappati e ha delle chiazze pelate sulla nuca. Il viso, quel viso che aveva amato, che ama ancora adesso, è pieno di lividi e graffi.
Thomas si odia per averlo lasciato lì, al Palazzo degli Spaccati, si odia per aver permesso che diventasse così.
“Newt. Newt, ascoltami. Vieni via con me”, dice, la voce spezzata. Vuole solo avvicinarsi e stringerlo fra le braccia, fingendo che vada tutto bene e che Newt non stia morendo piano piano. Che non sia completamente pazzo.
Il biondo lo guarda e non proferisce parola.
“Ti .. ti ricordi di me, vero?”, chiede, spaventato dalla risposta.
Possibile che si sia dimenticato tutto? La malattia ha portato via anche tutti i suoi ricordi? Non si ricorda più il suono delle loro risate insieme, i loro baci, il loro piccolo mondo pieno di felicità nel quale si rifugiavano? Felicità dettata da loro due insieme, sempre.
Quando i suoi occhi si fanno limpidi, perdendo tutta la rabbia che contengono prima, Thomas si sorprende.
“Come farei a dimenticarmi di te, Tommy?”, sussurra. Pronuncia il suo nome con un tono strano. Non sa se è disgusto o rimpianto. “Hai ignorato la mia richiesta, quando mi sei venuto a trovare a Palazzo. Non posso impazzire completamente nel giro di pochi giorni”.
Thomas rabbrividisce, ricordandosi la scena. Mai aveva sentito un dolore più grande. Avrebbe preferito farsi sbranare vivo dai Dolenti, piuttosto che stare lì e vedere la persona che ama impazzire sempre di più. L'Eruzione gli sta mangiando il cervello, lo sta portando via da lui – più di quanto non abbia già fatto.
“Newt, vieni con me. Posso portarti in un posto sicuro..”.
“Vattene”, dice, ridendo. Non è la risata che ricorda. Non c'è sentimento, non c'è niente. È il nulla. Sente il suo cuore venire inghiottito da una morsa nera che gli toglie la forza. “Vattene ora, Tommy”, ripete.
“No”, mormora, un singhiozzo che lascia le sue labbra. “Non posso lasciarti qua. Vieni via con me, ti prego, ti prego”. Non ha mai pensato che sarebbero arrivati a tutto questo.
Quando Rat-Man aveva garantito che avrebbero avuto una cura per l'Eruzione alla fine delle Prove, si era immaginato una vita intera insieme alla persona che amava. Ora vede solamente morte e disperazione, davanti a sé. Non vede più un futuro in cui si potrebbe svegliare, ogni mattina, e vedere quell'espressione beata che il biondo assume ogni volta che dorme fra le sue braccia. Vede solamente un cadavere freddo che lo fissa con occhi vacui.
Si avvicina, infischiandosene che Newt potrebbe aggredirlo ed ucciderlo, o fargli comunque molto male.
Infatti, il biondo gli si scaglia contro, buttandolo a tappeto. “Ti odio, Tommy, ti ho sempre odiato! Sempre a fare l'eroe!”, urla. “Potevi fermarli! A questo punto io non sarei stato così!”. Quasi piange. “Non starei cercando di ucciderti”, aggiunge.
E Thomas sente un dolore tale nel petto che pensa di morire all'istante.
Si rialza, spingendo Newt lontano. Poi, vede Lawrence alzare il lanciagranate, e si para davanti a lui.
“No! Non osare sparargli! Questa è una questione tra me e lui!”, urla. Poi si gira di nuovo verso il compagno. Il suo ragazzo, il suo Newt. “Devi ascoltarmi”, lo prega. “Lo so che sei lì dentro, da qualche parte”.
“Ti odio, Dio se ti odio!”.
Il dolore per lui si trasforma in paura. Indietreggia involontariamente. “Dopo tutto quello che ho fatto per te! Dopo tutto quello che ho passato, per te! Tu non riesci a fare l'unica cosa che io ti abbia mai chiesto. Sei egoista, pensi solo a te stesso!”, continua ad urlare.
“Newt-”.
Non fa in tempo a continuare che questi gli si lancia addosso, immobilizzandolo ancora al terreno.
“Perché sei venuto qui, hm? Ti aspettavi un abbraccio, un bacio, magari?”.
Thomas scuote la testa, allungando la mano verso la pistola.
Newt intercetta il movimento, prendendogliela - ormai stringe già l'arma tra le dita. La solleva, poggiandosela poi sulla fronte. È un movimento lento, ma per Thomas sembra quasi fulmineo. 
“Rimedia a quello che hai fatto, Tommy. Rimedia alla mia sofferenza di tutti questi anni. Uccidimi. Voglio che sia tu a farlo, nessun altro!”.
Thomas piange, ormai. “Non posso”, singhiozza. “No, Newt, non posso”. 
“Fallo! Mi sono fidato di te!”.
“Non posso!”, grida. Come potrebbe farlo? Uccidere la persona che ama? Vederla morire dissanguata al suolo per colpa sua? "Non puoi farmelo fare. Non puoi!". 
"Sei solo un codardo! Spara! Sparami, Tommy!". 
"Io ti amo!", urla, sopra gli strilli dell'altro. "Io ti amo", ripete, la voce ridotta ad un soffio. 
Lo sguardo di Newt sembra illuminarsi di nuovo come prima, sembra farsi più limpido. Si avvicina a lui, assalendo le sue labbra.
È un bacio dettato dall'odio, odio che Thomas sa che non prova veramente. È un bacio aggressivo, che solo una persona che sta soffrendo immensamente potrebbe dare. Poi, capisce. Newt riversa tutto l'odio che prova per se stesso, per quella malattia, in quel bacio.
Non è lui che odia. 
Thomas piange e affonda la mano nei capelli di Newt, che ormai sono sporchi e crespi all'inverosimile. Accarezza la pelle scoperta della sua nuca; si ricorda di quand'erano folti e morbidi, profumati. Si ricorda della Radura, e - nonostante quello che hanno passato entrambi - preferirebbe combattere ogni giorno e notte con i Dolenti, piuttosto che stare lì. Con quel bacio si ricorda tutto, ma ancora non può farlo, non può ucciderlo. Quello che stringe fra le braccia è lo spettro della persona che ama e che ha sempre amato. 
Il ragazzo infettato si separa da lui, riprendendo le sue mani e puntando di nuovo la pistola sulla propria fronte. Thomas si chiede cos'ha fatto di male. Cosa ha fatto Newt di male per meritarsi questo. Vorrebbe prendersi la sua malattia, vorrebbe morire al posto suo. 
Non lasciarmi, pensa, febbriciante. Non lasciarmi, ti prego. Dimmi che mi ami, dimmi che non mi abbandonerai.
Vuole morire con lui. Non vuole vivere in un mondo senza di lui. Non vuole sopravvivere. Vuole solamente stare con lui, in qualsiasi modo possibile. Newt è l'unica persona che lo fa sentire ancora un essere umano. Newt è il suo primo amore, il suo primo bacio. Newt è il primo e l'unico.
“Fallo, amore. Fallo, Tommy. Premi il grilletto e uccidimi. Prima che io uccida te”. La sua voce è dolce, ormai. “Per favore, Tommy. Per favore”.

E con la vista annebbiata dalle lacrime, con il sapore di Newt ancora sulle labbra, e il cuore che sprofonda in un abisso senza luce, Thomas preme il grilletto.

 

 

 

 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Hold my heart to stop me bleeding now, and I'll never let you down

 

 

Lo sta aspettando da troppo tempo. Controlla il telefono.

16:50

Il film inizia fra venti minuti e di Newt nemmeno l'ombra.
Così, fa la cosa più ragionevole (e stupida) di sempre: chiama Minho.
Minho è il suo migliore amico (da fin troppo tempo), e per lui è automatico ricorrere al suo aiuto ogni volta che si sente male per colpa della troppa ansia. Non ci può fare niente: Minho è il suo strizzacervelli – e viene pagato con le torte che Thomas gli fa ogni Venerdì, perché è il G.T. : Giorno Tortoso.
“Ehi, amico, non dovresti essere nel bagno del cinema a slinguazzarti il biondino?”, esordisce quello, facendolo arrossire fino alla radice dei capelli.
“Slinguazzarti?”, ripete. “Davvero, Minho?”.
“Che c'è? È la prima espressione che mi è venuta in mente”.
Thomas sospira. “Non è ancora arrivato”, dice, poi.
“Cosa? Ma avevate detto di trovarvi lì.. quindici minuti fa!”, nota l'asiatico, scettico. “Hai provato a chiamarlo?”.
“Be', l'ultimo suo messaggio dice che sta per arrivare.. sono preoccupato, a dirla tutta”, confessa.
Il telefono vibra e lui lo stacca dall'orecchio per controllare. È da parte di Newt.

Sono in ritardo colossale e sono ancora a casa!
-N.

 

 

“Non ci credo”, borbotta Thomas.
“Cosa?”, chiede subito Minho.
“È ancora a casa!”, esclama il moro, una leggera incazzatura che prende possesso del suo corpo, al posto della preoccupazione.
“Ma che.. digli di muovere quel culo flaccido e di darsi una sbrigata!”, urla dall'altro capo del telefono, Minho.
“Non ha il culo flaccido”.
“Ah, allora glielo hai palpato, eh? Bene, Tessa mi deve dare cinque dollari”.
“Non gliel'ho palpato, Minho”, ribatte lui, stancamente.
“Seh, certo, come no. E io ci credo pure!”.
Cade un silenzio pesante fra loro due. “In questo momento preferirei andare a Mordor, che stare qua ad aspettarlo come un fottuto idiota”, lo spezza Thomas, dopo un po'.
“Dai, amico, rilassati. Magari è successo qualcosa... qualche contrattempo. O magari non parte la macchina! Oppure la sua casa è stata infestata dalle cavallette aliene”.
“Mh, e questo dovrebbe farmi rilassare..?”, mormora, non convinto. “Ti chiamo quando torno a casa, stasera. Okay?”.
“Okay.. e mi raccomando, vedi di tornare bello zoppicante o davvero non ti parlo più! Ci state mettendo mesi a mettervi insieme, non ce la faccio a sopportare tutta questa tensione sessuale”.
“Vaffanculo, Minho”, è la sua risposta. “E poi chi ha detto che sono il passivo della coppia?!”. Si sente punto nel vivo.
“Amico, ma l'hai visto? Quello non può fare il passivo, proprio no”, risponde quello. "E poi lo faccio per te; hanno detto che è molto più piacevole venire-"
“Fottiti”, lo interrompe Thomas, passandosi una mano sul viso, esasperato dalle chiacchere dell'amico. 
"Ti voglio bene anch'io!”, replica Minho, chiudendo la chiamata.

Passano altri dieci minuti.
E altri dieci.
Il film ormai è già iniziato e Thomas detesta Newt ogni secondo che passa.

 

Dove sei?

 

Scrive quel messaggio trattenendo a stento la rabbia. Ha le mani tremanti e gli viene quasi da piangere dal nervoso. Maledice se stesso, Newt, e l'infatuazione che ha per lui.

 

Sto arrivando. Sono riuscito a liberarmi di Alby e Gally.. hanno trovato il momento peggiore per salire in casa mia e stressarmi!

-N.

 

A quanto pare quei due sono più importanti di me, si ritrova a pensare, ignorando il fastidio che sta provando.
17:45
Ecco l'ora che segna il telefono di Thomas. Quasi un'ora di ritardo. Scuote la testa, sospirando.
Ha la schiena contro il muretto fuori dal cinema e resiste all'impulso di tirare fuori il pacchetto di sigarette e fumarne un'altra.
Finalmente, un'auto grigia si ferma davanti al cinema e Newt esce, stringendosi il cappotto addosso. Saluta qualcuno all'interno della macchina, che riparte. Appena lo vede, gli sorride. È un sorriso di scuse.
Thomas prende l'ultimo tiro e poi butta la sigaretta per terra, schiacciandola con un piede.
“Mi dispiace, Tommy. Davvero”, dice, appena sono vicini.
“Ma no, non preoccuparti”, si ritrova a dire lui. Si sorprende di quelle parole e poi si insulta da solo nella testa. “Andiamo?”.
“Uhm, certo!”, esclama il biondo, sorridendogli.
Prendono i biglietti per un altro film, visto che hanno perso quello che avevano programmato di vedere.
Newt sorseggia rumorosamente la coca cola, durante i vari trailer che proiettano prima del film. Thomas ha lo stomaco ribaltato, e il cuore sobbalza ogni volta che l'altro gli parla o gli si fa più vicino. Non ha preso niente da mangiare; non ci riesce quando è con Newt.
“Hai finito quella relazione che ci aveva dato Anderson?”.
“Sì, una settimana fa. Se vuoi te la passo”.
“No, no, ci mancherebbe altro. La farò stasera, molto probabilmente. Sarò a casa da solo e mi annoierò come al solito”.
“I tuoi dove sono?”.
“Partono fra un'ora per andare da mia zia Adrienne, a San Francisco. Staranno lì quattro giorni, poi torneranno a casa. Ne approfittano per farle visita, visto che mio padre ha un convegno sulla chirurgia cardiovascolare”, spiega.
Lui annuisce, prendendo un sorso della sua bevanda.
Newt gli sorride e poi torna a guardare lo schermo.
Il film comincia, e lui cerca davvero di concentrarcisi, ma non ci riesce.
Prende un sorso della sua coca cola, tanto per tranquillizzarsi. Poi, sente distintamente Newt farsi più vicino, posando una mano sul bracciolo della sua poltrona. Thomas si fa violenza psicologica per non prendergliela e stringergliela.
Un altro sorso di coca cola.
Benedict Cumberbatch sta dicendo ad un padre disperato che potrebbe salvare sua figlia con il proprio sangue¹.
Newt incrocia le gambe sulla sedia, finendo la sua coca cola. Si lamenta a mezza voce e Thomas gli passa la sua.
Dopo il pensiero di aver baciato indirettamente Newt gli affiora nella mente, Thomas prende il suicidio come soluzione più efficace alla sua situazione.
Newt trattiene il respiro quando si scopre che Benedict Cumberbatch è Khan e comincia a borbottare. Thomas ride sottovoce. Newt è ossessionato da Star Trek.
Poi, una mano si posa sulla sua. E lì si che rischia un ictus celebrale.
Delle dita calde si intrecciano alle sue, in una presa calda e confortante. Familiare, quasi.
“Ti dà fastidio?”, chiede l'amico, scambiando il suo disagio per un rifiuto. Scuote la testa. “Per niente”.
Così, Newt poggia la testa sulla sua spalla. “E questo?”, sussurra.
“Neppure”, mormora, la voce tremolante.
C'è un esplosione nel film ma non è niente a confronto quello che sta succedendo nella sua testa e nel suo cuore.
Restano così per buona parte del film, le mani intrecciate e la testa del biondo sulla sua spalla. Resiste all'impulso di baciargli i capelli, agitandosi impercettibilmente sulla sedia. Il profumo dello shampoo che usa l'altro ragazzo lo manda in tilt. Newt profuma di dolce. Una volta avrebbe detto cannella, ma ora si rende conto che è qualcosa di totalmente diverso.
Poi, Newt si solleva e lo guarda negli occhi. Thomas arrossisce e benedice il buio del cinema.
Lo sguardo del biondo è sulle sue labbra e lui se ne accorge. Il suo cuore comincia a battere sempre più forte, minacciando quasi di uscirgli dal petto.
Intanto, i suoi occhi si beano della vista del viso dell'altro, dei suoi occhi che brillano anche al buio e della pelle pallida che quasi risplende.
“Posso?”, chiede, con voce bassissima.
Thomas annuisce, lentamente, anche se è la cosa che vuole di più al mondo. E' spaventato, congelato sul posto. 
Newt si avvicina e posa le proprie labbra sulle sue. Inizialmente è solo uno sfiorarsi, staccarsi e sfiorarsi ancora. Poi, Thomas afferra la testa dell'altro, intrecciando le dita ai suoi capelli e aprendo la bocca. Allora, le loro lingue s'incontrano, e deve davvero faticare a non far uscire alcun gemito. Ispira e il suo cuore batte così veloce che teme stia per scoppiare.
Newt gli mordicchia il labbro inferiore, prima di staccarsi da lui. Fa un verso scontento, prima di rendersene conto e vergognarsene.
Sorride, mentre Thomas diventa ancora più rosso e accaldato. Si baciano un'ultima volta, sorridendo l'uno sulle labbra dell'altro.
“Usciamo da qui o giuro che non risponderò delle mie azioni”, borbotta Newt, alzandosi di scatto e lasciando i pop corn e la coca cola sulla poltroncina rossa. Un tizio si lamenta ma nessuno dei due lo ascolta.
Appena sono fuori, Thomas si ritrova pressato fra Newt e la porta della sala. Non gli importa che qualcuno potrebbe vederli, ha aspettato questo momento per troppo tempo.
Il biondo lo guarda e poi scoppia a ridere, buttando la testa all'indietro. “Sei bellissimo, Tommy”, gli dice, prendendo il cappello di lana che tiene nella tasca del cappotto nero e posandoglielo sulla testa. “Sei bellissimo e sei tutto per me”, continua, strusciando il naso sul suo collo niveo. E sì, Thomas potrebbe morire di felicità.

 

Quando Minho li vede entrare a scuola appiccicati, non sorride – ghigna.
“Thomas, mio caro amico!”, esordisce. “Non mi hai più chiamato ieri sera!”. Teresa e Aris, al loro fianco, trattengono il respiro e li guardano con un sopracciglio inarcato. Sono davvero, davvero inquietanti. Minho fa apposta ad alzare la voce, facendo girare alcune teste nel corridoio.
Il moro ridacchia imbarazzato. “Sono stato.. un po' occupato”, replica, guardando Newt accanto a sé, che gli sorride maliziosamente.
Minho si avvicina, abbassando il colletto della camicia dell'amico. Ci sono dei segni violacei proprio sulla pelle pallida del collo. Ghigna un'altra volta.
“Lo sapevo! Be', meglio tardi che mai!”.  

 

[^1: Star Trek- Into Darkness: da grande fan di Mr. Cumberbatch, dovevo mettere qualche riferimento ai film in cui ha recitato *sobs*]

 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Promise you'll remember that you're mine


 

 

 

“Tom, ti prego!”, esclamò Teresa, prendendogli una mano. “Fallo per me!”.
“No, Tessa, qualsiasi cosa ma non questa. Ti.. rispetto troppo”.
“Devi baciarmi per finta, mica portarmi a letto!”, replicò la ragazza, imperterrita.
Thomas sospirò, prendendo la sua bibita ed aprendola forse un po' troppo con forza. Questa cosa gli puzzava, e non poco.
“Forse è quasi peggio un bacio!”, cercò di dire. Teresa scosse la testa, continuando a fissarlo. “Non cambierò idea. Non- non fare quella faccia supplicante, sai che non- andiamo, Teresa!”.
La ragazza lo stava supplicando con gli occhi e il labbro inferiore sporto in avanti. Era la classica espressione da-cucciolo che faceva sciogliere Thomas da quando avevano sei anni.
Ringhiò, esasperato. “E va bene! Ma questa è l'ultima volta che mi faccio corrompere così!”, l'avvertì.
Teresa rise, felice, sporgendosi per schioccargli un bacio sulla guancia. “Sei l'amico migliore del mondo!”, esclamò, prendendo la sua borsa e incamminandosi verso l'uscita della mensa, sculettando. Fece girare non pochi ragazzi, che fischiarono senza vergogna. Thomas non ci badò tanto, sapendo che la sua amica sapeva cavarsela egregiamente senza il suo aiuto.
Che cos'ho fatto.., pensò, rimpiangendo subito la sua scelta di assecondarla nell'ennesima cazzata.

 

 

Teresa andava dietro (da ormai una settimana) al capitano della squadra di Lacrosse, Aris. All'inizio non lo sopportava, faceva una testa tanta a Thomas, dicendogli quanto fosse meschino, codardo e antipatico.
Poi, in modi sconosciuti al moro, la ragazza aveva cominciato a sospirare perdutamente innamorata ogni volta che il ragazzo in questione entrava in classe o in campo. Per non parlare di quando lo incontrava nei corridoi o in mensa.
Davvero, né Thomas né Minho – l'altro povero malcapitato che era stato messo dentro questa storia – capivano come fosse possibile.
Nel giro di una settimana, o forse anche meno, poi. Thomas non era così sicuro che ci si potesse innamorare in così poco tempo (ma lui che cosa ne capiva? Aveva la sfera emotiva di un dannato bastone di legno, come diceva sua madre).
Newt era stato l'unico del loro gruppo a salvarsi, e doveva ringraziare il virus influenzale che aveva preso, che gli aveva fatto saltare la scuola e quindi tutta la storia in ballo. Thomas sentiva la mancanza del biondo, anche perché erano riusciti ad arrivare ad un punto di svolta per la loro relazione. Non erano più semplici amici, ormai si.. be', si frequentavano. Uscivano insieme da soli a dei veri appuntamenti. Appuntamenti in cui non si arrivava a nessuna conclusione – in effetti, non si erano neppure baciati.
E gli diede fastidio pensare che avrebbe dovuto baciare per finta Teresa, quando – in quel momento – avrebbe voluto premere le proprie labbra contro quelle di una persona totalmente diversa.
Così prese una decisione, sia per preservare la propria sanità mentale, sia per evitare malintesi: non avrebbe raccontato a Newt del piano. D'altronde, non sapeva la storia, sarebbe stato un po' complicato spiegargli il tutto. E poi, aveva la febbre, se ne sarebbe stato a casa per qualche altro giorno.
Si fece i complimenti per la decisione presa, arrivando alla conclusione che meno Newt ne sapeva, meglio era.

Quella notte dormì sonni tranquilli, ormai neppure minimamente preoccupato per la questione del bacio.

 

 

Maledisse la sveglia, la scuola, sua madre che urlava al piano di sotto contro chissà quale stoviglia e gli uccellini sull'albero vicino alla sua finestra. Si alzò di malavoglia e di malumore. Si muoveva per casa nervosamente, non riusciva nemmeno a mangiare.
“Thomas, tutto okay?”, gli chiese sua madre. Lui annuì, più per abitudine che altro, prendendo lo zaino e uscendo di casa senza salutare. La donna borbottò qualcosa, ricominciando a pulire i piatti della sera prima come se niente fosse.
Le strade puzzavano di pioggia e le auto andavano quasi al rallentatore. Prese la sua bici, cominciando a pedalare verso la scuola.
Non si poteva permettere una macchina, quindi si arrangiava con la sua bicicletta – era anche per mantenersi in forma, ma non lo avrebbe mai ammesso. Non era neppure sua la bicicletta, ma di sua sorella maggiore, che ormai era al college. Aveva dovuto riverniciarla di nero, per nascondere il rosa. E aveva tolto il cestino – era piuttosto imbarazzante, a dirla tutta, non poteva mica lasciarlo su!
Teresa era lì, vicino al cancello, che reggeva il suo ombrellino viola in mano. Sembrava più carina del solito. Si avvicinò, dopo aver lasciato la bici al parcheggio apposito, e lei lo salutò con un cenno della mano.
“Buongiorno, Tom”.
“Ehi”, la salutò lui, nervoso. “Dimmi quando questo Aris è nei paraggi, okay?”.
“Devi solo baciarmi, rilassati!”.
Ovvio, per lei era così facile! Teresa era quella ad avere più esperienza sul campo delle relazioni sentimentali. Era seguita a tutta ruota da Minho – aveva il sospetto che avessero iniziato una sorta di gara, sinceramente.
Thomas grugnì qualcosa, incamminandosi insieme all'amica verso la scuola. Lui non aveva mai avuto una ragazza o un ragazzo. Non gli era mai importato avere qualcuno al suo fianco, anche se certe volte lo desiderava. Poi, era arrivato Newt. Newt con quei suoi capelli biondi, con gli occhi nocciola, i maglioni e l'accento inglese. Dio, lo faceva impazzire. Il biondo era come una calamita: attirava tutti verso di sé con il suo carisma e la sua gentilezza. Era forte, e – Thomas arrossì nel pensarlo – bellissimo. Ogni volta che lo guardava non desiderava altro che chiuderlo in una cupola di vetro e tenerlo tutto per sé. Era quasi geloso quando qualcuno gli si avvicinava, e si tratteneva a stento di muoversi e circondargli la vita con il braccio, tirandoselo addosso, come per dire 'sì, lui sta con me, ora vattene prima di perdere qualche arto o qualche organo'.
Avevano gli stessi interessi, le stesse opinioni sulla maggior parte delle cose. Si trovava così bene con Newt che gli veniva quasi da piangere dalla felicità.
Stava sistemando i suoi libri nel suo armadietto, quando Teresa s'irrigidì. Thomas notò il cambiamento con la coda dell'occhio, così si guardò intorno. Aris era lì, appoggiato al suo armadietto, che conversava con un suo amico, anch'egli parte della squadra di Lacrosse della scuola.
“Bene, ora cosa dovrei far-”
Fu interrotto dalle labbra di Teresa, che lo zittirono velocemente. La ragazza appoggiò le mani sulle spalle, chiudendo gli occhi. Che brutta, pessima, idea.., pensò Thomas, rimpiangendo di non essere rimasto a letto, fingendo di essere malato.
“Tom, fai finta di essere consenziente”, gli sussurrò tra i denti. Thomas aveva gli occhi spalancati e voleva disperatamente andarsene di corsa. Teresa si avvicinò di nuovo, baciandolo come prima. Le circondò la vita con le braccia, tirandosela leggermente addosso.
Meglio reciti, e prima sarà finita, si disse, fra sé e sé.
Fu il rumore dei libri che si rovesciavano sul pavimento a farli staccare bruscamente. Teresa frullò le ciglia, confusa. Si girò, dandogli le spalle.
Thomas spalancò gli occhi che aveva chiuso, e guardò nella sua stessa direzione. Si ghiacciò sul posto quando vide Newt davanti ai cosiddetti libri, un'espressione sorpresa e tradita dipinta sul viso.
“Newt”, balbettò, pateticamente. Teresa fece scivolare lo sguardo da lui al biondo, prima di realizzare. Si portò una mano alla bocca.
“Newt, non è come sembra-”, provò a spiegare la ragazza, ma Newt non fece altro che raccogliere i suoi libri e andarsene.
“Newt!”, lo chiamò Thomas, spostando Teresa e correndogli dietro. “Newt, ti prego, fermati”, implorò.
L'altro ragazzo non lo ascoltò. Stava correndo. Stava correndo via da lui. Era questa la cosa che gli faceva più male.
Riuscì ad afferrarlo per un polso, facendolo girare verso di sé. “Newt, non è come sembra!”.
Newt sospirò. “Thomas, non c'è bisogno di mentire. Mi potevi dire che ti piaceva Tessa, io.. io mi sarei fatto da parte”.
Thomas non credeva alle proprie orecchie. Quello era peggio di una scenata. Desiderò quasi che Newt s'incazzasse con lui e che cominciasse a prenderlo a pugni. “Non mi piace Teresa!”, gridò. Alcuni si girarono verso di lui, scoccandogli qualche occhiata stranita. Si schiarì la gola, abbassando la voce. “Mi piaci tu, dannazione! Mi sei sempre piaciuto, Teresa.. Teresa è solo un'amica!”.
Il ragazzo rise. “Oh, per favore. Non mi hai mai baciato!”, sbottò.
Thomas si tirò indietro impercettibilmente con il busto. “E questo.. cosa c'entra?”.
“Thomas, usciamo insieme da almeno un mese, e non hai nemmeno provato a baciarmi. Non una fottuta volta”, disse. “Mentre con Teresa.. be', non ti fai scrupoli a baciarla davanti a tutti”.
Non capiva dove volesse arrivare. “Newt, per l'amor di Dio, non volevo baciare Teresa!”.
“Ma smettila! Non sono cieco, l'ho visto, e anche da molto da vicino!”, gridò, quasi. “Sai cosa? Va bene. Va benissimo, torna da Teresa. Auguri e figli maschi”, finì, allontanandosi da lui.
E Thomas non poteva sopportarlo, non poteva permetterlo.
Lo riprese per il polso, facendolo girare ancora una volta davanti a sé. Rimasero immobili per qualche secondo, poi il moro gli incorniciò il viso con le mani e lo baciò.
Non era come uno dei baci che si era scambiato con Teresa, giusto dieci minuti prima. Era diverso. Era inebriante, vero. Vero, gli suggerì la sua mente.
Sì. Era vero, dannatamente vero.
Non gli importò niente degli sguardi sconvolti dei loro compagni di scuola, che si erano radunati intorno a loro.
Newt smise di fare resistenza, incrociando le braccia al suo collo.
Si separarono qualche secondo dopo, fissandosi negli occhi.
“Mi fai così incazzare, Tommy”, sussurrò Newt, puntandogli un dito contro al petto. “Ma non so davvero cosa farei senza di te”.
Thomas sorrise, passando le nocche della mano sulla guancia dell'altro, in una carezza. “Sei così bello, Newt”.
Il biondo scoppiò a ridere. “Non cominciare a fare il ruffiano”, lo apostrofò, dandogli un colpetto sul braccio. “Allora non volevi davvero baciare Teresa?”.
“Era solo un piano per far ingelosire Aris”, spiegò. “C'è sempre stata una sola persona che avrei voluto baciare per tutto il tempo”, disse, avvicinandosi ancora alle labbra dell'altro.

“Ci stanno guardando tutti”, mormorò Newt, proprio sulle sue labbra.
“Allora lascia che guardino”, replicò Thomas, unendo le loro bocche in un altro bacio.

 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Life is too short to even care at all 


 

Newt era seduto sulla sua branda, un libro aperto sulle gambe e i capelli biondi bagnati che gocciolavano sulle pagine.
Tutti gli altri Radurai erano andati nella mensa comune a mangiare, ma lui non aveva fame quella sera. Erano ormai passati tre giorni e mezzo da quando erano usciti dal famigerato Labirinto, e c'erano così tante cose che voleva scoprire e sapere. Ormai il mondo era ridotto ad una landa desolata, con sola sabbia e venti freddi.
Voleva riscoprire il fascino degli anni passati, di tutto quello che si era perso per colpa di un dannato esperimento.
I soccorritori non gliela raccontavano giusta, se doveva essere sincero. Oltre alla donna gentile che li aveva scortati fino a quella base, nessun altro si era degnato di rispondere a qualsiasi delle sue domande. Poteva anche essere fin troppo curioso, ma lì c'era la sua vita in ballo. Riteneva giusto voler sapere almeno quale fosse il suo scopo, oltre al numero della sua brandina.
Una delle guardie – uno dei pochi uomini che si comportavano in modo lontanamente gentile con loro – lo aveva informato dell'esistenza di una mini- biblioteca, presente nel settore 8 della base. Ci aveva passato il pomeriggio intero, saltando gli allenamenti e il giro di prelievi a cui li sottoponevano ogni giorno, da quando si svegliavano fino alla sera. Stranamente, nessuno era venuto a cercarlo.
Gli bruciavano le labbra al solo ricordo del bacio disperato che Thomas gli aveva dato, appena era rientrato nel dormitorio, il libro sotto braccio.
“Pensavo ti avessero preso”, aveva mormorato, stringendolo forte e inspirando l'odore dei suoi capelli.
“Sono qui, stai tranquillo”, gli aveva detto in risposta, cercando di calmarlo. Entrambi ne avevano affrontate tante, troppe, non potevano perdersi. Assolutamente no. Così, Newt avvisava sempre quando se ne andava per molto tempo, in modo da non farlo preoccupare.
Era impressionante il modo in cui la sua relazione con Thomas si fosse evoluta in così poco tempo. Nella Radura non c'era mai tempo per stare da soli – se non la notte – per colpa delle responsabilità che avevano entrambi. La sera, quando Thomas ritornava dal Labirinto e Newt si poteva prendere un attimo di pausa dall'estenuante ruolo di secondo-in-comando, restavano appartati al limitare della foresta, anche solo per chiudere il mondo fuori per qualche ora, godendo del solo rumore dei loro respiri. Certe volte parlavano della Radura, dei vari lavori che aveva svolto Newt nel corso della giornata e delle normali litigate fra Zart e Winston. Altre volte, invece, si baciavano fino a quando le loro labbra non erano rosse e gonfie, oppure facevano silenziosamente l'amore, tanto per non attirare l'attenzione dei Radurai – e le loro lamentele. Non nominavano mai il Labirinto o i Dolenti.
All'inizio si erano basati soprattutto sull'aspetto fisico della loro relazione. Entrambi si erano accorti di essere fisicamente attratti l'uno dall'altro e, spinti dalla normale curiosità che caratterizza gli adolescenti, avevano cominciato a sperimentare il sesso. Thomas era anche più rilassato dopo uno dei loro incontri, come Newt riusciva a concentrarsi meglio nella gestione della Radura, dopo aver scaricato tutta la tensione sessuale che si era accumulata in quei due anni. Così, avevano continuato in quel modo. Non molto tempo dopo, però, si erano entrambi resi conto che desideravano qualcosa di più. Non erano riusciti a dirlo ad alta voce, ma anche nel modo in cui si relazionavano si poteva notare. E anche dopo l'arrivo di Teresa, Thomas non aveva fatto altro che avvicinarsi ancora di più a Newt, che aveva accantonato da una parte tutte le preoccupazioni di vedere Thomas scivolargli dalle mani.
Invece, niente di tutto quello era successo. Il sesso veloce e il movimento meccanico dello spogliarsi a vicenda si era tramutato in qualcosa di più dolce, lento e sensuale, diventando un prendersi cura reciprocamente l'uno dell'altro. E poi, quel 'ti amo' era scivolato naturalmente fuori dalle loro labbra, e non era mai sembrato più giusto di così.
Non avevano di certo nascosto la loro relazione agli altri Radurai, anche se non tutti si erano rivelati entusiasti.
Così, giorno dopo giorno, erano andati avanti, cercando affannosamente un'uscita da quella prigione per concedersi una possibilità nel mondo reale. Per cominciare a vivere realmente. Quando Thomas e Minho erano tornati indietro dichiarando di aver trovato l'uscita, Newt non si era mai sentito più felice e spaventato.
Avevano combattuto contro i Dolenti, avevano visto i loro migliori amici morire, eppure erano ancora insieme. Lottavano per il futuro sul quale avevano fantasticato nelle notti fredde nella Radura, avvinghiati, dei sorrisi idioti sulle labbra. Alcuni erano proprio assurdi, e comprendevano una staccionata bianca e un giardino su cui ci avrebbero giocato almeno due bambini. Altri erano più realistici e l'unica cosa presente erano loro due, vivi, ancora insieme.
Qualcuno bussò alla porta, facendo distogliere Newt dai suoi pensieri.
“Avanti”, disse, tornando a concentrarsi sul suo libro.
Thomas fece capolino nella stanza, un piatto fra le mani sul quale erano appoggiate una mela verde e un pezzo di torta alle mele, che si era rivelata la preferita di Newt.
“Ehi, ti ho portato qualcosa da mangiare, nel caso avessi fame”, esordì il ragazzo, poggiando il piatto sul letto, prima di sparire nel bagno. Riapparve pochi secondi dopo con un asciugamano, con cui frizionò i capelli biondi dell'altro, che si abbandonò alla sensazione di beatitudine, sorridendo lievemente.
“Mi sei mancato”, mormorò, sporgendosi per ricevere un bacio, che non tardò ad arrivare.
“Anche tu. Anche se non ci vediamo da meno di un'ora”.
“Mi manchi praticamente sempre, Tommy. Devo averti accanto. Penso sia un bisogno sia psicologico che fisico”, continuò Newt, incurante del commento di Thomas.
Il moro non ribadì niente, sistemandosi dietro di lui e aderendo il petto alla sua schiena. Con le labbra percorse il collo niveo e la linea della mascella di Newt, che non riuscì a trattenere un gemito.
“Che cosa stai leggendo?”, chiese con la bocca premuta contro la sua pelle, i denti che gli mordicchiavano il lobo dell'orecchio.
“O-oh, le tradizioni statunitensi di un tempo”, rispose, il respiro irregolare. Thomas gli allacciò le braccia intorno alla vita, pressandolo contro il suo corpo. “Per esempio?”.
“U-uhm, ah, il giorno del Ringraziamento”, disse, a fatica. “Oppure, hm, il giorno dell'Indipendenza Americana”. Sfogliò una pagina, cercando di mettere a fuoco le parole. “Il ballo scolastico”, continuò,
Thomas si fermò appena sentì quelle tre parole. Alzò la testa dalla sua spalla, mentre Newt si girava per fissarlo negli occhi.
“Tutto okay?”, chiese, preoccupato.
“Ballo scolastico, hai detto?”.
“Sì.. perché?”.
Thomas non rispose per i primi due minuti, prima di ammettere: “Me lo ricordo”.
Lo disse con la voce così bassa da risultare poco più di un soffio.
“Cos- davvero? Oddio, Tommy, raccontami!”, esclamò Newt, girandosi completamente e prendendogli il viso fra le mani. “Ti prego”, aggiunse.
“Sei davvero curioso di tutta questa roba, eh?”, commentò Thomas, leggermente divertito.
“Voglio sapere il più possibile. Mi sono perso tante cose”.
“Già..”, convenne Thomas, prima di sorridere. “Da quello che mi ricordo, servivano dei drink schifosi e del cibo leggermente scadente. E c'era la musica. Dio, Newt, da quant'è che non sentiamo la musica?”.
“Da molto, credo”.
“E poi.. venivano tutti vestiti eleganti. E le coppie ballavano una canzone lenta, stringendosi e sorridendosi teneramente. Ed erano tutti così felici”.
“Come fai a ricordartelo?”.
Thomas esitò. “Non lo so”, ammise, poi. “Non so neppure se sono miei, questi ricordi, a dirla tutta”.
Newt annuì, assottigliando le labbra. Poi, avvicinò il piatto a sé, prendendo un morso di torta. “Mi sarebbe piaciuto partecipare ad un ballo scolastico”.
Il moro gli accarezzò la guancia, prima di chiudere il libro accanto a loro e posandolo accanto al letto, sul pavimento.
Quella notte, mentre accarezzava piano la schiena nuda di Newt, che dormiva serenamente fra le sue braccia, decise di avverare quel piccolo desiderio del suo ragazzo.

Gli avrebbe organizzato un ballo scolastico.

 

* * *

Era stato un po' complicato convincere i soccorritori a lasciargli allestire la mensa, con varie coperte colorate e con delle tovaglie pitturate di rosso. Non aveva un tema, gli bastava solamente che assomigliasse il più possibile ad un plausibile ballo.
I Radurai si erano rivelati entusiasti dell'idea, trovandoci anche un modo per svagarsi dai vari allenamenti e dai prelievi, che li lasciavano sempre con un gran mal di testa.
Minho si era proposto al compito di tenere occupato Newt, in modo che non andasse a curiosare in giro. Però, Thomas aveva avuto un'idea migliore. Aveva lasciato a Minho e Frypan – che era al settimo cielo di ritornare ai fornelli – tutte le direttive e aveva spiegato loro l'idea generale, prima di chiudersi nella loro camera nel dormitorio con il suo ragazzo.
Aveva ringraziato la discretezza dei soccorritori riguardo i vari rumori che erano sicuramente arrivati alle loro orecchie, visto che erano appostati a non più di dieci metri dalla porta.
Dopo l'ennesimo orgasmo della giornata, Thomas si poteva definire sfinito dalla loro sottospecie di maratona del sesso. Anche se ci voleva, dopo tutti quei giorni in cui non erano stati altro che frettolosi, non volendosi sorbire una ramanzina da Minho, che tirava in ballo la sua tanto famosa innocenza – inesistente, secondo Thomas.
“Oggi sei particolarmente ispirato, Tommy”, fece le fusa Newt, baciando il suo collo.
“Sei tu che mi fai quest'effetto, che devo dire”.
Newt soffocò una risatina, prima di sospirare felice. “Forse potrei abituarmi”, disse, tirandosi su per guardarlo negli occhi. “Fare l'amore con te ogni notte e svegliarmi la mattina dopo fra le tue braccia. Andare.. non so, a lavorare? E poi tornare a casa e vederti lì, sorridente e felice. Cucinare insieme, magari, andare a trovare gli altri. Baciarti tutti i giorni, ogni volta che voglio. E poi, ricominciare tutto daccapo. Solamente noi”.
Thomas sentì riempirsi il cuore, a quelle parole. Il futuro che Newt aveva appena descritto era semplicemente fantastico. Una realtà in cui sarebbero stati insieme, per sempre.
“Sarebbe stupendo”, mormorò, accarezzandogli la guancia, prima di unire le loro labbra in un bacio casto e dolce, molto diverso da quelli che si erano scambiati giusto pochi minuti prima.
“Ti amo così tanto, Tommy”, soffiò il biondo, stringendosi di più a lui e posando la testa sulla sua spalla.
“Anch'io, Newt. Anch'io”, replicò, chiudendo gli occhi e abbandonandosi ad un sonno senza sogni.

 

La faccia di Newt era impagabile.
Guardava la sala mensa con gli occhi quasi fuori dalle orbite, la bocca spalancata dalla sorpresa e il corpo immobilizzato. La musica risuonava per tutta la sala, e poteva vedere i Radurai ballare sulla pista.
Teresa stava giusto ridendo e sorseggiando quella che sembrava acqua colorata, a braccetto con Frypan e Minho.
Si girò di scatto appena sentì qualcuno picchiettargli sulla spalla.
Thomas era lì, con un vestito pseudo-elegante e i capelli tirati all'indietro. Newt si portò una mano alla bocca, stupito.
“Tommy, tu.. hai fatto tutto questo per me?”, riuscì a chiedere, l'emozione che prendeva il sopravvento.
In tutta risposta, il moro gli circondò la vita con le braccia, tirandoselo addosso.
“Me lo concederesti un ballo?”, gli chiese, ignorando la sua domanda.
Newt annuì freneticamente, lasciandosi condurre su quella che doveva essere la pista. La musica cambiò, le note divennero più dolci e lente.
Thomas si beò della sua faccia meravigliata e degli occhi lucidi che gli erano venuti. Si era commosso, tutto grazie a lui.
Lo tirò più vicino, posando le labbra sui suoi capelli.
Intorno a loro, i Radurai ballavano e scherzavano, divertendosi. Sembrava di essere ritornati ai primi giorni alla Radura, con le feste di notte e le risate, che facevano dimenticare a tutti dove fossero e cosa ci fosse là fuori, giusto a pochi metri da loro.
Fece girare Newt, che esplose in una risata e lasciò cadere la testa all'indietro, aggrappandosi alle sue spalle. Girarono un po' in tondo, prima di cominciare a ciondolare.
“L'ho fatto perché te lo meriti, Newt. Ti meriti questo e tante altre cose. Voglio essere sempre in grado di sorprenderti, ogni giorno della mia vita. Da questo momento in poi”, sussurrò Thomas, le labbra attaccate al suo orecchio.
“Dio, Tommy, è una cosa dannatamente sdolcinata e romantica, ma non sono davvero in grado di darti un pugno e chiederti di smetterla, perché sto per mettermi a piangere come una ragazzina”, mugugnò Newt, il viso premuto nell'incavo del suo collo.
Thomas sorrise divertito, tirandosi indietro. Gli sollevò il mento con due dita, in modo da specchiarsi nei suoi occhi castani. “Ti amo, Newt”.
Prima che potesse ricevere una risposta, unì le loro labbra in un bacio, sorridendo sulle sua bocca. Era così tanto felice che sarebbe potuto scoppiare in tanti coriandoli colorati.
Sentì indistintamente delle urla gioiose e degli incoraggiamenti da parte dei Radurai, prima di spegnere il cervello e approfondire il bacio.
Newt si separò dalle sue labbra, il respiro leggermente irregolare. “Questa”, disse. “Questa, Tommy, è casa. Tu sei la mia casa”.

E Thomas non poté fare altro che avvicinarsi per baciarlo ancora, fino a togliersi il respiro. 

 

 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

But if you loved me, why'd you leave me?

 

Aprì gli occhi, come ogni mattina, all'alba.
Il cielo era ancora scuro, e si prese il suo tempo per stiracchiarsi e svegliarsi completamente. Agguantò il fianco del compagno con un braccio e se lo premette addosso, ispirando il suo profumo. Sorrise con il viso immerso nei suoi capelli biondi, mentre la voglia di alzarsi dal letto scivolava via dal suo corpo come sabbia fra le dita.
“Hm, Tommy, è già l'alba?”, borbottò Newt, la voce impastata dal sonno. Lui mugugnò un assenso, stringendolo più a sé.
“Sai che se non ti alzi fra dieci minuti, Minho si butterà addosso ad entrambi, e ti trascinerà via, vero?”, continuò il ragazzo biondo, vagamente divertito.
“Lo so, lo so. Ma prima di andare in quel dannato Labirinto, voglio stare un po' con te”.
Sentì le labbra di Newt, premute sul suo collo, arricciarsi in un sorriso. “Sempre così dannatamente romantico, eh Tommy?”.
“Sempre”.
Rimasero in silenzio, ascoltando i loro respiri sereni e rilassati. La mattina non c'erano mai rumori, se non quello delle porte che si aprivano. Ma quando succedeva, Thomas era già in piedi, con lo zaino in spalla e le scarpe ben allacciate.
Qualcuno si schiarì la gola. “Non vorrei disturbarvi, ma le porte stanno per aprirsi e qua c'è in gioco la nostra salvezza”.
Thomas sbuffò, aprendo gli occhi e incenerendolo con lo sguardo.
“Non guardarmi così, shank! Sei tu che hai insistito tanto per fare il Velocista, e ora ne paghi le conseguenze”, esclamò Minho, con un ghigno malefico disegnato sul volto.
“E va bene, va bene, mi alzo”, si arrese, staccandosi dal corpo caldo di Newt, che protestò appena il freddo lo colpì.
Minho sorrise trionfante, uscendo per fare stretching e un po' di riscaldamento. Thomas s'infilò i pantaloni e la maglia, prima di strofinarsi la faccia con le mani. Sbadigliò sonoramente, inciampando nei suoi stessi piedi. Si girò per guardare Newt, trovandolo rannicchiato su sé stesso con indosso nient'altro che la propria pelle. Gli buttò addosso la coperta di pile grigia che era ai piedi del letto, prima di chinarsi e baciargli la fronte.
“Hmpf, buona corsa. Ti amo”, mormorò Newt, aprendo gli occhi e sorridendogli leggermente, prima di immergere la faccia nel cuscino e tornare a dormire.
“Ti amo anch'io”, gli disse Thomas, prima di uscire e correre verso Minho, che lo aspettava vicino alle porte.
“Pronto?”, chiese l'asiatico, saltellando sul posto.
“Come sempre”, rispose lui, sistemandosi lo zaino in spalla.
Ci fu un boato e le porte cominciarono ad aprirsi, facendogli venire i brividi e riempendolo di energia.
Sfrecciò all'interno del Labirinto, seguendo Minho. Non si fermò neppure un secondo, nonostante il cuore che batteva veloce e il respiro corto per lo sforzo. Dopo un mese, conosceva quelle mura quasi a memoria, e ormai gli erano familiari.

Però, come da quando era diventato un Velocista, ogni giorno non desiderava altro che il crepuscolo per tornare a casa. Per tornare da Newt.

 

*

 

Tutti venivano da lui per ogni dannato problema e la cosa lo faceva incazzare non poco. Si sentiva quasi come una madre, e non era una questione di orgoglio o altro che lo faceva infuriare, ma il fatto che nessuno sembrava abbastanza maturo da saper risolversi i problemi da solo.
Molte volte erano problemi di natura lavorativa, qualcuno aveva bisogno di una mano nell'orto o in cucina, altre invece – molto più rare – erano questioni di cuore.
Erano tutti ragazzi e nessuno sembrava a disagio, sapendo che c'erano due Radurai che provavano sentimenti più profondi dell'amicizia l'uno per l'altro. Solamente quando lui e Thomas erano diventati una coppia, la maggior parte erano risultati scettici alla questione. Ma nessuno dei due ci aveva mai dato tanto peso. C'erano troppe cose di cui preoccuparsi. Ora che Alby era instabile mentalmente per la maggior parte dei giorni, dopo la Mutazione, gran parte delle decisioni venivano prese da lui. Non era più il secondo-in-comando, ma il capo effettivo. E non pensava che sarebbe stata così dura. Doveva correre dietro a qualsiasi cosa, doveva essere tutto il tempo vigile e attento. Solamente quando Thomas tornava dal Labirinto, poteva dichiarare la sua giornata finita, o comunque prendere in considerazione una meritata pausa.
Condividevano il letto della sua stanza – ogni Intendente ne aveva una – e raccontavano la propria giornata, le varie notizie.
Era in quei momenti, con Thomas al suo fianco, che Newt si sentiva al sicuro, protetto. Sentiva di poter chiudere gli occhi senza la paura di vedere qualcosa andar male nella Radura o al di fuori di essa. In quei momenti non importava che fossero chiusi lì dentro, che non avessero ancora trovato una via d'uscita. Importava che entrambi erano sopravvissuti un altro giorno.
La sua gamba cominciò a dolere non appena quel pensiero si formulò nella sua testa, come un promemoria. Strinse i denti, affondando l'accetta nella radice della pianta per l'ennesima volta. Zart lo squadrò, preoccupato, prima di tornare concentrato al suo lavoro.
Finito il lavoro con Zart, si diresse da Winston, che si stava pulendo le mani sporche di sangue su uno strofinaccio. Storse il naso appena lo vide. Per fortuna, dovette rimanerci solamente due ore insieme a lui, prima di dirigersi alle cucine e aiutare Frypan a distribuire il cibo a tutti i Radurai.
Si sedette accanto a Chuck, che stava addentando il suo stufato con evidente fame.
“Tutto okay, Newt?”, gli chiese, con la bocca piena.
Lui annuì, separando le patate dai pezzi di carne, lo sguardo puntato sulle mura. “Preoccupato?”, insistette il ragazzino.
“Come sempre, d'altronde”.
“Thomas e Minho sono in gamba, e lo sai”, gli ricordò. “Stai tranquillo e basta, okay? Dopo ti andrebbe di insegnarmi a cucire?”, cambiò discorso, tentando di distrarlo. “Dovrei rattoppare la mia maglietta, ma non riesco”.
Newt sorrise, scompigliandogli i capelli con la mano. “Certo, quando vuoi”.
Chuck sorrise, tornando al suo stufato.
A Newt stava abbastanza simpatico. Era di certo uno di quelli a cui si era più affezionato dell'intera Radura. Oltre a provare un istinto di protezione verso di lui, gli faceva piacere quando parlava e scherzava sugli altri Radurai. Sapeva che Thomas gli era molto legato, e cercava in tutti i modi di tenerlo d'occhio il più possibile quando questi era nel Labirinto. Era come se gli stesse facendo un piacere, d'altronde.
Passò un'ora con Chuck, armeggiando con ago e filo e riparandogli la maglietta. Il resto del pomeriggio lo spese con i Medicali, sorridendo ogni volta che Clint si fermava a fissare Jeff, e arricciava le labbra teneramente.
Cominciò a piovere verso metà pomeriggio, qualcosa di stranamente insolito, ma non che non si fosse mai visto, nella Radura. Interruppero ogni lavoro nell'orto, riparandosi e ritirando i pochi panni stesi.
“Questa non ci voleva”, commentò Winston, mentre Gally borbottava qualche insulto al tempo. Newt stinse i pugni, innervosito dalla sola presenza dei due. Non riusciva a sopportarli, negli ultimi giorni. Non facevano altro che commentare ogni cosa con tono aspro e negativo, e riuscivano a buttar giù di morale ogni povero malcapitato che li ascoltava. Era un comportamento che non sopportava, ma stava zitto e non s'impuntava su niente, limitandosi a tirare avanti. Erano due anni che conviveva con la loro presenza, poteva resistere per qualche mese.

Perché era convinto che il tempo che avrebbero passato lì era ormai agli sgoccioli.

 

*

 

Era mezzogiorno, e Minho e Thomas si erano fermati per mangiare. Con le spalle appoggiate ai muri, tirarono fuori i panini preparati da Frypan e pranzarono in silenzio, tutti i muscoli tesi e in allerta.
“Dobbiamo mappare la sezione 7, è quella che cambierà stanotte”, disse Minho, aprendo la sua borraccia e prendendo un sorso d'acqua. “Cinque minuti e ripartiamo, okay?”.
Thomas annuì, riponendo il contenitore del panino nello zaino e chiudendo gli occhi per riposarsi due secondi.
“Thomas?”.
Alzò lo sguardo, sollevando le palpebre. Minho era già in piedi e in procinto per cominciare a correre.
“Sono pronto”.
Ogni passo che faceva, era per i suoi amici. Per Newt. Doveva assicurare ad ognuno di loro una possibile via d'uscita, un'occasione per tornare a vivere, liberi.
Arrivarono alla sezione 7, le lamiere aperte davanti a loro. Qualcosa si depositò sulla testa del moro, che guardò l'amico con un cipiglio confuso.
“Piove?”, gli chiese, mentre quello stendeva una mano.
“Sembra proprio di sì”.
La pioggia cominciò a cadere sempre più forte, mentre loro non si fermavano dal correre.
Stavano giusto scegliendo quale via imboccare quando queste cominciarono a chiudersi. Con i vestiti zuppi, fu ancora più difficile mantenere la stessa velocità di quella mattina.
“Minho!”, urlò Thomas, correndo il più veloce possibile per raggiungerlo.
“Thomas! Thomas, corri! Non guardare indietro e corri!”, gli gridava l'amico. L'ultima lamiera si chiuse con un tonfo, bloccandogli la via d'uscita. La paura cominciò a fargli tremare le gambe. Era quasi peggio di quando aveva lottato contro i Dolenti, quella prima notte nel Labirinto.
“Thomas!”, sentì, sopra il rumore della pioggia, che continuava a cadere.
“Minho! Minho, sono qui!”, esclamò, terrorizzato.
“Devi fare il giro. Devi arrivare alla porta Est”, gli indicò l'asiatico. “Non fare stronzate, Thomas. Sono stato chiaro? Raggiungi la porta Est il più velocemente possibile. Immediatamente”.
Lui annuì, prima di mugugnare un assenso, ricordandosi che Minho non poteva vederlo.
“Ci vediamo alla Radura. Promettimelo”, continuò Minho.
“Te lo prometto”, si ritrovò a dire Thomas, prima di voltarsi e ricominciare a correre.

 

 

*

 

 

Alla stessa ora di ogni giorno, Newt si ritrovò davanti alle mura, aspettando il ritorno dei Velocisti. Del suo Velocista. Non aveva smesso di piovere, e molti Radurai erano rimasti al sicuro, con un tetto sopra la testa.
Chuck lo affiancò, gli occhi fissi e persi nella scura entrata del Labirinto.
Newt se lo ricordava fin troppo bene. Alcune vie erano così strette che faceva perfino fatica a respirare. Si ricordava i numeri delle sezioni e di come le gambe dolevano ogni sera, al ritorno.
Il familiare vento lo colpì in faccia, facendogli spalancare gli occhi dalla sorpresa.
Era tardi. Incredibilmente tardi.
Un'ombra cominciò a muoversi e Minho rientrò nella Radura con il fiatone.
Si diresse verso Newt, che lo abbracciò, contento di rivederlo.
"Thomas?”, chiese, il cuore in gola. Era terrorizzato dalla risposta.
Minho sospirò. “Eravamo nella sezione 7, quando ci siamo separati. Le lamiere hanno bloccato il passaggio e ha dovuto fare il giro dall'altra parte del Labirinto. Non lo vedo da metà pomeriggio, circa”.
Newt si piegò in avanti, sopraffatto dalla notizia. Poi, cominciò a correre verso l'entrata Est, essendo l'unica uscita opposta alla sezione 7.
Quando il familiare boato gli arrivò alle orecchie, sentì il cuore spezzarglisi in mille pezzi.
“No”, sussurrò, impotente. “No”.
Minho lo afferrò per le spalle, aiutato da Zart. Non potevano permettergli di correre all'interno del Labirinto, Newt era ormai la loro unica speranza.
Il biondo cercò di divincolarsi dalla presa, scalciando e tendendosi in avanti. Per colpa della pioggia, che cadeva sempre più fitta, non riuscivano a vedere oltre i loro nasi, quindi la preoccupazione aumentava e aumentava. L'ansia e la paura attorcigliava ormai il cuore e lo stomaco di Newt, che cominciava a perdere lucidità.
Il rumore familiare della chiusura delle porte arrivò ovattato alle orecchie di Newt.
Minho e Zart lo mollarono, e lui non riuscì a tenersi in equilibrio, cadendo in ginocchio non appena i due lasciarono la presa.
Tutto, quella mattina, gli era sembrato normale. Thomas si era svegliato, lo aveva abbracciato e baciato, gli aveva detto che lo amava prima di uscire e poteva ancora sentire il suo respiro caldo sulla guancia. Non aveva trovato niente di diverso dal solito. Tutto si era svolto come ogni fottuta mattina.
Un singhiozzo lasciò le sue labbra appena si rese conto che quello poteva sembrare in tutto e per tutto un addio. Forse Thomas lo aveva fatto di proposito, a comportarsi come ogni mattina. Forse quel bacio sulla fronte non era un modo per salutarlo ma per dirgli addio.
Non si rese conto neppure che qualcuno stesse chiamando il suo nome, non fino a quando quel qualcuno lo sollevò e lo baciò con un'intensità tale da farlo riprendere dal suo momento di stordimento.
Riconobbe immediatamente quelle labbra, ogni loro piega e ogni sfumatura del loro sapore. Attorcigliò le dita in quei capelli neri come la pece, tirandoli. Si aggrappò a quelle spalle forti, mentre un paio di braccia lo stringeva in vita fino a quasi fargli mancare il respiro.
Thomas.
Si separarono dopo qualche istante, respirando affannosamente. Le lacrime e la pioggia gli impedivano di mettere completamente a fuoco la persona che gli stava davanti, ma sapeva perfettamente che era Tommy, il suo Tommy.
“Newt-”.
Thomas non fece in tempo a finire la frase che Newt lo schiaffeggiò sulla guancia, il respiro irregolare.
“Tu!”, esclamò, spintonandolo via. “Tu, non osare più farmi una cosa del genere!”.
Thomas si portò una mano alla guancia colpita, prima di coprire la distanza che Newt aveva messo fra loro e stringendolo ancora a sé.
“Ero così spaventato, così terrorizzato. Pensavo che fossi morto, che.. che..”. Thomas lo cullò fra le sue braccia, tranquillizzandolo. “Shh, Newt. Sono qui. Sono qui e sono salvo. Shh”.
Restarono sotto la pioggia, abbracciati. Newt singhiozzava contro la sua spalla, stringendogli la maglia con movimenti nervosi.
“Non- non sei ferito, vero?”, si decise a chiedere, allontanandosi per controllare.
“Solo molto stanco”, ridacchiò Thomas, tentando di spezzare la tensione. Dopo quelle parole, il biondo lo trascinò nella stanza che condividevano, chiudendo la porta con il laccio.
Asciugò entrambi con un panno asciutto, controllando personalmente che Thomas non avesse nessuna ferita o nessuna puntura. Sospirò sollevato quando vide solo un paio di lividi e la pelle pallida e piena di nei quasi immacolata. Baciava ogni centimetro che asciugava e scopriva, grato che Thomas fosse tornato indietro da lui.
Si lasciò sfuggire qualche singhiozzo, prima di chiudere gli occhi e lasciarsi cadere sul materasso sgangherato, trascinando il compagno con sé, sollevato di riaverlo lì, fra le sue braccia.

Al sicuro. 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

We can live like Jack and Sally, if you want

 

 

Isaac Newton era in fila davanti a lui per la segreteria.

E Thomas non sapeva cosa fare.

 

C'è un momento, nella tua vita, in cui pensi 'oddio, e ora che faccio?'. Thomas non ci pensava quasi mai. Lui si nascondeva. Usava il suo QI altamente sviluppato in quasi tutte le situazioni della giornata, soprattutto quando non voleva incontrare persone spiacevoli, che portavano brutti ricordi e basta. E allora, le abilità che usava per pensare a come nascondere un possibile cadavere, le adoperava per effettuare la miglior fuga.

Così, Thomas Edison-Agnes, diciannove anni, uscito dal liceo con addirittura la lode e intento a frequentare la facoltà di Scienze Matematiche alla New York University, intratteneva rapporti sociali solamente con la sorella e con Minho, il suo migliore amico e – purtroppo – possibile cognato.

Aveva scelto apposta quell'Università e quella facoltà. Se n'era andato da Boston con le valigie e tutto, deciso ad allontanarsi dalla periferia in cui abitava e in cui si sentiva sempre così ingabbiato. I bulli che l'avevano preso di mira per tutti i quattro anni del liceo erano troppo stupidi per iscriversi ad una facoltà come quella – o a qualsiasi università, a dirla tutta.

Aveva lasciato indietro le camicie a quadri e le bretelle, aveva portato con sé solamente gli occhiali e la sua intelligenza, oltre alla sua collezione di libri, action-figures, cofanetti di serie TV e film fantascientifici e tanti, tanti, tanti, tanti fumetti.

Condivideva l'appartamento con la sorella – che, comunque, stava molto più tempo in quello di Minho, dall'altro lato del pianerottolo – vicino alla scuola di moda da lei frequentata.

Ad entrambi mancavano le loro mamme, ma il sentirle ogni giorno al telefono o comunque su Skype aiutava.

E okay, la sua vita magari non era entusiasmante quanto pensava che fosse, ma il fatto di trovarsi il ragazzo per cui aveva una cotta dal primo anno di liceo, giusto davanti a lui, in fila per la segreteria, era un colpo al cuore.

Soprattutto quando il ragazzo in questione non aveva fatto altro che prenderlo in giro per quattro lunghi anni, atteggiandosi nella sua divisa da quarterback della squadra di football del liceo.

Si sistemò gli occhiali dalla montatura nera con l'indice della mano destra, pregando qualsiasi entità divina di risvegliarsi nella sua camera, nel suo letto, al sicuro. Si maledisse da solo per non essersene rimasto a dormire, quella mattina. Tutto, tutto, era cominciato male, dal caffè in polvere finito alla sua tazza di Spiderman rotta, nel lavandino – e per fortuna che Teresa era a dormire da un'amica, o l'avrebbe ammazzata con la sola forza del suo sguardo. Il suo pullman era arrivato in ritardo, sballandogli il programma della giornata che aveva accuratamente stilato giusto la sera precedente. Se tutto non andava secondo i suoi piani, si sentiva male. Letteralmente male.

E adesso, a quanto pare, le entità divine a cui aveva chiesto ausilio non lo aiutarono affatto, facendogli rovesciare i libri dalle mani, proprio addosso alla schiena di Isaac Newton – no, purtroppo non lo scienziato.

Rimase con gli occhi chiusi per un secondo, il mondo che sembrava essersi fermato. Le mani gli tremavano, e il respiro gli si era fatto quasi pesante. Non riusciva a pensare, il suo cervello era in stand-by. Pensò di cominciare a correre via, lasciando stare i libri pagati una fortuna – sperando che qualche anima buona avesse avuto pietà di lui.

Si ricordò che gli dei amavano prendersi gioco degli umani, facendoli sentire come un pezzo di carta schiacciato a terra. Nel momento il rumore dei libri che cadevano al suolo giunse alle sue orecchie, reagì.

Si girò di scatto, fulminando quella montagna di merda di ragazzo che era inciampato, finendo proprio per urtarlo.

Nello stesso momento in cui si chinò per raccogliere i libri, Isaac Newton si girò.

Thomas chiuse gli occhi automaticamente, quasi aspettandosi il contenuto freddo e appiccicoso delle granite che riceveva giornalmente, in faccia.

«Edison?!».

È perché preferisco Loki a Thor, vero? Vero?!, pensò quasi istericamente, nella sua testa.

Alzò lo sguardo, incrociando quello dell'altro ragazzo, che lo guardava con una specie di smorfia divertita sul viso.

«Ti hanno tagliato la lingua, per caso?», continuò quello, imperturbato.

Lui scosse la testa, negando, raccogliendo poi i suoi libri e risistemandosi ancora una volta gli occhiali.

«Che sorpresa vederti qui», mormorò, a disagio. Perché non te ne torni a Boston, Isaac? Anche lì è pieno di università. LASCIA STARE NEW YORK, PER L'AMOR DEL CIELO!

Cercò di riafferrare le redini del suo autocontrollo, fallendo miseramente.

«Puoi dirlo forte!», esclamò Isaac. «Non avevo intenzione di trasferirmi qua, sinceramente, ma hanno uno dei corsi di letteratura inglese migliori di tutti gli Stati Uniti, quindi..», lasciò in sospeso la frase, gesticolando.

Bugiardo, potevi andare a Yale o Harvard!, pensò Thomas, aggressivamente.

«E tu.. fammi indovinare, Scienze Matematiche?».

Thomas annuì. «Pensavo fosse ovvio», si ritrovò a sussurrare.

Isaac lo sentì, e scoppiò a ridere. «Senti, che ne dici di andare a prendere un caffè? Pomeriggio o magari.. anche adesso. Lascia che finisca qua in segreteria, poi andiamo insieme, okay?».

No aspetta, cosa?

Isaac Newton aveva letteralmente passato quattro anni a rovesciargli granite in faccia, ad umiliarlo per i corridoi, a gettarlo nei cassonetti, addirittura, e adesso gli chiedeva tutto amichevole se voleva prendere un caffè?

Thomas si ritrovò a non sapere cosa rispondere. Per quante volte aveva immaginato una scena del genere, quando non riusciva a dormire la notte? Quanto aveva sognato di trovarsi seduto ad un tavolo da due con Isaac, vedere come bevesse il s uo caffè, pulirgli i baffetti di cioccolato con il fazzolettino o – oddio – con le sue labbra?

Un secondo dopo fu il turno di Isaac alla segreteria, e dopo cinque minuti – quando anche lui ebbe ritirato la sua lista dei corsi e la piantina dell'edificio – si ritrovò il suo sguardo speranzoso addosso.

«Allora, andiamo? Ho trovato giusto una caffetteria qualche giorno fa, e vende dei muffin che sono quasi una ragione di vita!».

Isaac si girò e lui fece per seguirlo quando si fermò. «Aspetta un attimo», disse, piatto.

L'ex-quarterback si girò, fissandolo confuso. «Che succede?».

Thomas si lasciò sfuggire una risatina nervosa. Davvero? Che succede e basta? «Hai passato quattro anni a prendermi in giro, a farmi sentire una merda davanti a tutta la scuola, e ora mi chiedi di andare a prendere un caffè insieme? Cosa vuoi fare, rovesciarmelo addosso per lasciarmi ustioni di terzo grado in faccia o altro..?», lasciò la frase incompleta, il nervoso che provava che cominciava a manifestarsi con qualche suo tic caratteristico – vedi: movimenti convulsi delle dita delle mani. Appena se ne rese conto, deglutì forte e cercò di controllarsi.

Isaac sembrò quasi ferito, quando lui finì di parlare.

Oh, no, ti prego. La mia vita è già miserabile così com'è, non voglio anche questo cliché da serie B.

«Speravo che questo caffè fosse una possibilità per chiarire», sospirò, alla fine.

Thomas lo guardò con occhi spalancati. «Chiarire?», ripeté. «Chiarire, Isaac? Pensi che un caffè basti per tutto quello che mi hai fatto? Oh, allora due parole davanti ad una tazza fumante mi faranno dimenticare tutte le volte in cui tornavo a casa piangendo per colpa tua, coperto di lividi e con la pelle appiccicosa per tutte le granite che mi tiravi in faccia?».

«Thomas, ascoltami-».

Isaac si guardò intorno a disagio, notando quanti occhi e orecchie indiscrete stessero origliando e assistendo alla loro piccola scenata.

Ma il moro se ne fregò, continuando bellamente a vomitargli addosso tutta la merda che gli aveva fatto passare. «No, no che non ti ascolto. Mi sono trasferito a New York per allontanarmi da tutto quello che mi ha perseguitato per anni, e adesso tu spunti all'improvviso, travolto dai sensi di colpa, fingendo di voler diventare mio amico?».

Okay, forse stava esagerando. Forse.

Continuava a pensare di avere ragione – e, in effetti, ce l'aveva. Forse aveva sbagliato il contesto in cui cominciare quella discussione.

Ma, fino a prova contraria, Isaac non smentì quello che disse. Anzi, non disse proprio niente. Si limitò a starsene zitto, la bocca chiusa come da una zip.

«Vaffanculo», gli sputò addosso, alla fine, superandolo e stringendosi i libri al petto. Gli diede una spallata, uscendo dalla hall della facoltà.

Appena l'aria fredda gli colpì il viso, chiuse gli occhi e sospirò profondmente.

Camminò per le strade di New York con la mente annebbiata dallo sfogo che aveva appena fatto, con le spalle più leggere. Si era tolto tutto quel peso di dosso dopo averlo retto per quattro anni.

Infilò le chiavi nella toppa della porta di casa come in trance. Nello stesso modo, le ripose nel piattino all'entrata.

«Tom, tutto okay?».

Non rispose a sua sorella, chiudendosi in camera, sbattendo la porta con un tonfo sordo. Si tolse la giacca, buttandola sulla sedia vicino alla scrivania, prima di sfilarsi velocemente le scarpe. Tirò le tende per far cadere la stanza in una semi oscurità, la testa ancora annebbiata. Scostò velocemente le coperte, buttandocisi sotto; tutti i programmi che aveva stilato accuratamente per la giornata erano dimenticati, il carico di emozioni che lo aveva investito che cominciava a pesare. Chiuse gli occhi, sospirando per l'ennesima volta. Il nodo che aveva in gola cominciò a sciogliersi, e le lacrime gli pizzicarono da dietro le palpebre. Strinse forte i denti, spingendo la testa nel cuscino.

Piano piano, nello stesso momento in cui le lacrime d'umiliazione scendevano sulle sue guance, Morfeo lo prese in braccio e lo cullò fino a quando non cadde in un sonno profondo, senza incubi.

 

 

Teresa entrò in camera sua quando ormai era buio. Reggeva un piatto e camminava nell'oscurità con sicurezza. Posò il piatto sul comodino, prima di sdraiarsi accanto al fratello.

Thomas, che era sveglio, si rigirò nel suo abbraccio, affondando la testa nella crocchia del suo collo. Cominciò di nuovo a piangere silenziosamente, le spalle che si alzavano ritmicamente per colpa dei suoi singhiozzi silenziosi.

Teresa lo strinse a sé, baciandogli la testa nera e cullandolo. «Shh, Tom. Ci sono io qui con te», mormorò, come un mantra.

Thomas strinse convulsamente la sua maglietta larga con le dita, sfogandosi con le lacrime.

Tutto, tutto quello che aveva passato in quegli anni, gli ritornò alla mente come un pugno piazzato sul viso.

La puzza dei cassonetti, la sensazione di affogare quando gli afferravano la testa e gliela spingevano giù nella tazza del cesso, i lividi per tutte le spallate contro gli armadietti e gli spintoni.

«Va tutto bene. Sei al sicuro qui, Tom. Non ti lascerò mai andare».

Lui annuì, seppur poco convinto, tirando su col naso in un modo poco elegante. «Ti amo, Teresa».

Non era insolito che se lo dicessero, esprimevano i loro sentimenti liberamente, senza vergogna. L'orgoglio maschile non aveva mai bloccato Thomas dal dire a sua sorella quello che provava per lei, ossia un semplice e profondo amore che non sarebbe mai finito. Avrebbe sempre, sempre, amato Teresa. Era la sua sorellina, la metà perfetta che lo completava. Insieme erano un tutt'uno.

Teresa sorrise, posandogli un altro bacio sulla fronte. «Ti amo anch'io, fratellino».

E non era neppure un segreto che Teresa provasse le stesse cose per lui.

 

*

 

«Praticamente, c'è questo ragazzo che è una testa di cazzo», stava dicendo Minho, la bocca piena di sushi. «E crede di essere migliore di me a suonare il pianoforte, tanto che mi ha lanciato una sfida. E sapete come finiscono queste cose, alla NYADA? Che uno di noi due finirà per essere il zimbello di tutti nei corridoi e alle lezioni», spiegò, ingoiando. Ruttò, prendendo un sorso di coca cola.

Teresa lo guardò leggermente disgustata, prima di prendere una bacchettata di ramen. «Tu sei il migliore, amore. Vedrai che lo farai nero».

«Poco ma sicuro, baby!», fu quello che esclamò il coreano, stampandole un bacio sulla guancia. «E Tom, tu ovviamente ci sarai. Ci sarai e voterai per me, qualsiasi sia il tuo vero giudizio. Spero di essere stato chiaro».

Thomas ridacchiò, cambiando canale. «Sai che sceglierei te tra tutti gli altri, Min».

«Aw, un'altra frase come questa e mi avrai definitivamente conquistato», asserì. Mosse le bacchette fra le dita, slittando sul tappeto per raggiungere il pezzo di sushi che aveva scelto. Thomas aprì la sua lattina di Sprite, cominciando a muovere la graffetta avanti e indietro, ripetendo l'alfabeto in testa. Minho sembrava ipnotizzato dai movimenti, visto che seguiva la mano muoversi avanti e indietro con gli occhi, il pesce freddo ancora in bocca.

«Non puoi farti due fratelli in una sola volta!», protestò Teresa. Questo attirò l'attenzione di entrambi, e la graffetta si staccò esattamente sulla lettera N. La tirò lontana, contro il muro tinto di beige, sospirando amaramente.

«Ma questo è il bello di essere fidanzati con una persona che ha un fratello gemello! C'è sempre una doppia possibilità. Vai male con uno? Hai l'altro», esclamò Minho, sorridendo convinto. Prese una bacchettata dal suo cartoncino di ramen, masticando allegro.

Teresa gli tirò uno scappellotto sulla nuca, facendogli andare di traverso il cibo. «La prossima che dici una cosa del genere, ritieniti definitivamente morto».

Minho non si arrese. Quando ebbe finito di tossire, continuò:«Mi ami comunque, Tessa. Non cercare di negarlo». Teresa roteò gli occhi in modo teatrale, prendendo un sorso della sua bevanda gassata. «E, Tom», riprese Minho. «Lo sai che sono sempre stato ben disposto ad accettare qualsiasi proposta che comprenda una cosa a tre con voi due».

La ragazza sospirò pesantemente, mentre Thomas scoppiò a ridere. «Mi distruggerebbe doverti dividere con mia sorella anche a letto, Minho».

«Okay, io me ne vado a mangiare in cucina, voi continuate pure a flirtare e a fare battute sui fratelli gemelli, mi raccomando».

Si alzò dal parquet, prendendo le sue scatole di sushi e sparendo in cucina. Minho la seguì con lo sguardo, gli occhi quasi adoranti. Poi, si mise vicino al suo migliore amico, che non vide lo scambio di occhiate che i due fidanzati si rivolsero. Era il momento che stava aspettando da tutta sera. «Mi vuoi dire che cos'hai, ora? Tessa ha detto che hai pianto tutta notte».

Thomas tenne gli occhi incollati allo schermo della TV, senza vederla realmente. Il programma parlava di una donna tradita dal marito, in tutti i modi possibili. Era sposato solamente con l'idea dell'uomo di cui si era innamorata, che aveva mentito perfino sulla sua identità, essendo un gangster della mafia. Scosse impercettibilmente la testa, distogliendo la sua attenzione dai fotogrammi. Poi, lentamente, sospirò. «Isaac Newton».

Sentì Minho grugnire. «Tutto qui? Amico, sei un genio della fisica, risolvi problemi come io apro il frigorifero: in un attimo. Davvero, non devi preoccuparti di andare male-».

«Isaac Newton della nostra vecchia scuola, Min», lo interruppe lui, stancamente.

Un silenzio pesante scivolò fra di loro, interrotto solamente dalle bacchette che cadevano sul pavimento in legno. Thomas si girò, occhieggiando il migliore amico.

Minho fissava il mobilio davanti a sé con il viso trasformato in una maschera di puro shock, disgusto, odio. Rabbia. Thomas poteva quasi vedere i ricordi degli anni passati solamente guardandolo negli occhi.

«Che cosa ti ha detto? Ti ha fatto qualcosa?», chiese, la voce terribilmente bassa, come se stesse ringhiando. Puntò il suo sguardo su di lui, prima di tirargli su le maniche della felpa per vedere se ci fosse la presenza di qualche livido.

«Minho, fermati. Non mi ha detto o fatto niente», lo fermò lui, afferrandogli il viso fra le mani e facendo incontrare i loro occhi. Roteò i pollici sulle sue guance, in un gesto fraterno e tranquillizzante, che sapeva di casa. «Voleva risolvere», continuò. «Mi ha invitato a prendere un caffè insieme, ma io ho rifiutato e l'ho mandato a fanculo».

Il coreano fece una smorfia che assomigliava ad un sorriso divertito, prima di stringerlo in un abbraccio e seppellire la faccia nella sua spalla. «Se quel coglione osa alzare anche un solo dito su di te, giuro che ritroveranno solo dei pezzi del suo corpo», mormorò, la bocca premuta nella stoffa della sua felpa. Thomas sorrise, accarezzandogli la testa e i capelli neri. «Grazie, Minho».

Teresa decise di ritornare fra di loro proprio in quel momento, e Minho si staccò in parte da Thomas per farle posto. Rimasero tutti e tre abbracciati, le schiene premute contro il divano e i cuori che battevano all'unisono: tre ingranaggi arrugginiti che andavano avanti da una vita intera.

E Thomas si sentì così fortunato ad averli tutti per sé; sua sorella e il suo migliore amico: la sua famiglia.

 

 

*

 

Thomas non amava definirsi nerd.

O meglio, non amava quand'erano le altre persone a definirlo in quel modo. Pochi sapevano il vero significato della parola, e altrettanti pochi non la usavano come insulto.

Sua sorella lo usava più come un soprannome tenero, e le sue mamme pure. Era il nerdaccio della situazione quando azzeccava tutte le risposte alle domande dei giochi da tavolo, o quando finiva un videogame in un giorno solo – record che Minho cercava di battere a tutti i costi, non riuscendoci.

Alla fine, Thomas si trovava bene immerso da film fantascientifici, serie TV, libri, fumetti e tomi di materie scientifiche. Sul letto della sua camera, aveva una coperta di pile che amava con tutto sé stesso, regalatagli da Teresa quando avevano solo cinque anni, raffigurante la tavola periodica degli elementi.

Era solo un bambino occhialuto e con un pigiamone intero, quando l'aveva ricevuta. Aveva abbracciato sua sorella e le aveva stampato un bacio sulle labbra, facendo scoppiare a ridere le loro mamme. Susan aveva fatto una foto ai figli, proprio in quel momento, e l'aveva messa sul camino in gran mostra. Thomas sorrideva e arrossiva ogni volta che la vedeva.

Amava sua sorella. Non c'era niente di incestuoso in quello, era solo puro e semplice amore fraterno. Erano inseparabili, lo erano stati fin dal loro concepimento, se si voleva essere pignoli.

Avevano passato due anni insieme in orfanotrofio, e Thomas – anche se, naturalmente, non si ricordava niente di quel periodo – sentiva una sensazione calda all'altezza del petto ogni volta che ci ripensava.

Teresa era sempre stata lì per lui, come lui era sempre stato presente per lei. Bastava che si stringessero le mani per ritornare a sorridere, per sentirsi di nuovo bene con il mondo. Senza l'uno, l'altra sarebbe morta in pochi giorni. Non potevano separarsi, per quanto ridicola e patetica potesse sembrare la cosa. Poi, quand'era arrivato Minho, tutto sorrisi sdentati e macchinine gialle, Thomas aveva fatto spazio nella sua vita e nel suo cuore, e così aveva fatto Teresa. Avevano fatto entrare nei loro cuori una persona fantastica, che non li avrebbe mai giudicati per qualsiasi cosa.

Non lo sorprendeva più di tanto il fatto che Teresa se ne fosse innamorata. Minho era semplicemente il ragazzo più formidabile del pianeta Terra – dell'universo intero – ed era praticamente uno di famiglia.

Senza quelle due persone – pazze da legare, a momenti fastidiose, che riempivano ogni spazio che lui lasciava vuoto, senza però soffocarlo – probabilmente non sarebbe stato neppure ancora vivo.

Sospirò, toccandosi l'interno dei polsi e guardando come quelle cicatrici piccole, leggere, quasi delicate risaltassero maggiormente sotto la luce dell'abat-jour appoggiata sulla scrivania.

Sarebbero rimaste per sempre impresse nella sua pelle. Come un ricordo, indelebile, che anche quando tutto gli era sembrato nero e oscuro, lui ce l'aveva fatta. Ce l'aveva fatta a rimettersi in piedi e a continuare.

 

 

*

 

Quel mattino, New York era parecchio movimentata. Si destreggiò abilmente fra taxi e metropolitane, un libro in bilico sul braccio, aperto sull'argomento dell'esame che doveva tenere.

Si sedette non appena salì sul vagone della metro, tirando fuori gli occhiali dalla montatura nera dalla loro custodia. Sfogliò il libro, ripassando mentalmente le frasi sottolineate e le formule cerchiate con la biro nera. Ha sempre preferito quella blu, le pagine gli sembravano meno scritte e il tutto risultava molto più.. leggero.

Erano piccole cose che notava ogni volta, e il trovarsi in mano una biro nera lo faceva diventare quasi malinconico. Nonostante il nero lo trovasse comunque interessante come colore; gli dava l'idea di mistero e allo stesso tempo di trasparenza. L'oscurità non si nasconde, è sempre lì in agguato. Si mostra con tutta la sua potenza e la sua forma, e Thomas lo trovava magnifico.

Chiuse il libro, rilassandosi contro lo schienale del sedile. Tre fermate, e sarebbe dovuto scendere. Alzò gli occhi, incrociando la figura di una ragazza minuta, seduta con la schiena ricurva e una cascata di capelli verdi che le sfioravano le ginocchia per colpa della testa piegata. Quella la sollevò, incontrando il suo sguardo. La pelle era quasi completamente ricoperta da inchiostro – o almeno, quello che si poteva vedere – e solo la faccia sembrava essere salva e immacolata. Thomas la trovava un'opera d'arte. Le rivolse un sorriso appena accennato, lottando per distogliere lo sguardo dalle rose blu e nere dipinte sul suo collo.

«Sai che si può riconoscere un sorriso vero da uno fatto per circostanza?».

Thomas sobbalzò, guardando di nuovo la ragazza. Lei si tolse in fretta le cuffiette bianche che aveva alle orecchie.

«Le persone mi rivolgono sorrisi di circostanza non appena notano i miei capelli e i miei tatuaggi». Incrociò le dita, continuando a parlare. Thomas notò che aveva dei disegni pure sulle mani, e avrebbe tanto voluto osservarli da vicino. «L'unico è mio fratello», continuò. «Lui è l'unico che non mi guarda con occhi diversi. E anche tu. Osservi i miei tatuaggi e i miei capelli, ma non con disgusto. Ti piacciono, e lo noto».

«Non sono così idiota da giudicare le persone dall'aspetto fisico», riuscì a mormorare Thomas, imbarazzato. «I tuoi tatuaggi sono stupendi», aggiunse, poi.

La ragazza sorrise, prima di alzarsi e sedersi accanto a lui. La metro si fermò, facendo salire un uomo con un cane e una donna con indosso un tailleur elegante, coperto da un cappotto grigio che lasciava aperto. Si spostarono tutti nei vagoni in fondo, lasciandoli da soli a conversare.

«Sonya», si presentò la ragazza, tendendogli la mano tatuata. Lui la strinse, sorridendo. «Thomas».

«Be', Thomas, vedo che hai un libro molto noioso appoggiato sulle gambe. Facoltà di Scienze Matematiche?».

Lui annuì. «Esattamente». Non si offese neppure quando la sua nuova amica definì la sua passione noiosa. Per lui la matematica era semplicemente una fonte di gioia. Cosa molto insolita da sentire in giro; lui si rilassava risolvendo disequazioni e problemi. Era assetato di conoscenza scientifica, e la matematica poteva offrigliela ogni volta che apriva uno dei libri riposti accuratamente nella sua libreria.

«Tu, invece?», le chiese.

«Psicologia. Volevo iscrivermi a Medicina, ma è mio fratello il genio dei due. Anche se a sua volta ha rinunciato a farsi il culo su tomi e tomi e altri tomi, e quindi ha seguito la sua passione».

«Anche lui ha i capelli colorati e tanti tatuaggi?».

Sonya scosse la testa, ridendo. «Niente di tutto questo. È piuttosto..normale. Sempre appiccicato ad un libro dietro l'altro».

Rimasero in silenzio, e la metro si fermò di nuovo. Una madre e sua figlia si sedettero davanti a loro, perse nella discussione che stavano avendo.

«Mi piaci, Thomas. Mi piace il modo in cui mi hai guardato senza alzare un sopracciglio».

Lui sorrise, alle parole. «Non ce n'era bisogno. Non sei diversa. O meglio, lo sei ma in modo positivo. Non c'è niente di sbagliato nell'essere diversi. È una cosa che mi ha insegnato mia sorella», disse. «Anche se ci ho messo tanto per capirlo», aggiunse, quasi sussurrandolo a sé stesso.

Sonya gli rivolse un'occhiata incuriosita, mentre si stava giusto alzando in attesa della sua fermata. Si sentì tirare per un braccio e la sensazione distinta della punta di un pennarello che gli macchiava la pelle della mano.

La metropolitana si fermò e le porte si aprirono, e Sonya gli sorrise. «Ciao, Thomas. Buona fortuna per il tuo esame di matematica».

Lui ricambiò il sorriso, scendendo dal vagone e guardandolo mentre ripartiva. Riabbassò lo sguardo sul dorso della sua mano, trovandoci sopra scritte delle cifre. Non ebbe neppure il tempo di realizzare che aveva appena socializzato che si sentì investire da una gioia inspiegabile. Il sorriso non se ne andò dalle sue labbra, rimanendoci per tutta la giornata.

 

*

 

Chiamò Sonya il giorno dopo.

In tutta verità, non la chiamò neppure: le inviò un messaggio, a cui lei rispose con una faccina felice.

Erano giusto seduti su una panchina, lui con il suo immancabile libro sottobraccio e lei con i capelli verdi raccolti, che reggeva un album da disegno. «Sai cosa, Thomas? Sei una persona interessante, ma lo potresti essere ancora di più sulla carta», gli aveva detto, un sorriso furbo disegnato sulle labbra.

Non aveva capito bene quella frase, finché non l'aveva vista disegnare velocemente sul foglio con la matita grigia. Quando le aveva chiesto una spiegazione, lei aveva semplicemente affermato che le persone, disegnate su un foglio, potevano apparire in due modi: o aperti quasi quanto le gambe di una prostituta, o blindati come una cassaforte. Thomas, inizialmente, aveva riso per i paragoni usati dalla sua nuova amica – era strano definire qualcuno così, all'infuori di Minho -, poi ci aveva ripensato e si era ritrovato affascinato da quelle lettere messe insieme. Il chiedersi come sarebbe apparso in quel ritratto, fu una condizione direttamente proporzionale alla consapevolezza di quelle parole.

Stava bene in compagnia di Sonya, e tutto quello che Isaac Newton aveva riportato a galla, era stato annegato per l'ennesima volta, quasi brutalmente. Non poteva, però, mentire a sé stesso. Per quanto Sonya fosse una ragazza fisicamente attraente e con un QI altamente sviluppato, non provava nient'altro che il semplice ed innocente sentimento dell'amicizia per lei.

Aveva provato ad accennarglielo, e lei non aveva fatto altro che buttare la testa all'indietro, in una risata cristallina.

«Thomas, io sono lesbica. Non ho nessun interesse per i ragazzi», gli aveva detto, la voce tremolante per colpa delle risa.

Thomas aveva sospirato, sollevato. Non gli era però sfuggita l'occhiata quasi preoccupata che la ragazza gli aveva rivolto, dopo la sua confessione. Capendo immediatamente il motivo, le prese la mano, bloccando i movimenti sul foglio. «Non devi preoccuparti: te l'ho detto che non ho pregiudizi sulle persone».

Lei si era aperta in un sorriso. «Meno male».

La loro conversazione finì lì, e ci fu solamente il rumore di una matita che slittava abilmente sul foglio bianco.

 

 

*

 

Teresa e Minho adoravano Sonya.

Fu quasi sorprendente come le cose si evolsero dopo quel pomeriggio.

La ragazza abitava in un piccolo appartamento con il fratello, più grande di un anno. Si era diplomata prima, in un collegio privato femminile. Sonya continuava a ripetere che quel posto, pur essendo stato una prigione per lei, era meglio di una scuola pubblica – al contrario del fratello, scappato dal collegio maschile in cui i suoi genitori lo avevano rifilato, dopo nemmeno una settimana. Si era mantenuta in contatto con alcune sue vecchie compagne di liceo, anche se non aveva instaurato dei rapporti forti e duraturi con nessuna di loro.

Lei e Teresa uscivano spesso per andare a fare shopping – o solo per urlare istericamente davanti alle vetrine, occhieggiando tutti i capi troppo costosi per poterseli permettere al momento. Thomas si asteneva da queste loro attività, restando a casa a guardare film o a studiare.

Fu sorprendente il modo in cui Sonya entrò nelle loro vite, un tornado di capelli colorati e tatuaggi. Si organizzavano perfettamente con gli orari scolastici di tutti e quattro, ed erano diventati un gruppetto affiatato. Si era integrata perfettamente con le loro tradizioni – come il giapponese al Mercoledì o la maratona Marvel ogni due settimane – e ne avevano inventate di nuove. I suoi gusti erano pressapoco uguali ai loro, ed era una cosa davvero.. figa. Thomas era al settimo cielo.

L'università stava andando perfettamente, aveva quella che poteva definire come vita sociale minima, e aveva trovato una versione a dir poco giurassica di un numero di Capitan America, risalente al '49. Lo aveva pagato una fortuna, ma erano soldi ben spesi.

Le loro madri sarebbero andate da loro per Natale, anche per conoscere questa Sonya di cui entrambi i gemelli parlavano spesso.

Isaac Newton era nel dimenticatoio. Thomas non ci pensava più, e si stava pure frequentando con un ragazzo della facoltà di Belle Arti, Gally – sì, l'aver fatto perfino colpo su un ragazzo aveva sorpreso anche lui, all'inizio. In tutta verità stava cominciando a sentirsi a suo agio con sé stesso, ed era una cosa che sia Sonya, che sua sorella e Minho lo aiutavano ogni giorno a fare. Non poteva ignorare i miglioramenti che stava facendo e voltare il viso dalla parte opposta. Era piuttosto fiero di sé stesso, a dirla tutta.

Insomma, tutto stava andando come doveva andare.

 

 

«Devi assolutamente venire a mangiare da me, Sabato. Ho preso una nuova teglia per la pizza, bucherellata sul fondo per rendere la crosta croccante».

Thomas scrisse velocemente il risultato del problema che stava risolvendo, prima di rivolgere tutta la sua attenzione all'amica.

«Certo, Sabato non ho niente da fare», affermò, sbadigliando.

«Qualcuno ha fatto le ore piccole, qui?», cinguettò diabolica Sonya, ridendo subito dopo.

«I teoremi mi hanno tenuto sveglio fino alle due, abbi pietà di me», rispose Thomas, ignorando volutamente il messaggio nascosto dietro quelle parole.

«Un teorema di nome Gally, Tom?».

Lui arrossì fino alla punta delle orecchie per l'insinuazione. «Non dire sciocchezze», borbottò.

«Sabato. Domani. Otto e mezza. Non portare vino, mio fratello non sopporta la vista dell'alcool. Ieri si è preso una sbronza assurda».

Non riuscì a ribattere niente che la ragazza gli chiuse il telefono in faccia. Sospirò teatralmente, tornando alle sue formule.

 

Era stato poche volte a casa di Sonya; quest'ultima veniva sempre da lui e Teresa, dove c'era anche Minho. Il condominio era abbastanza alto, e il portiere gli sorrise quando entrò.

Salì velocemente le scale fino al 17, suonando il campanello.

Quando la porta si aprì, lui si sentì svenire. Improvvisamente, tutte le cose belle che gli stavano succedendo, si sgretolarono. Non era destino che fosse felice. Non poteva esserlo, il passato doveva sempre tornare per prendersi gioco di lui, ripetutamente. Sbiancò, facendo un passo all'indietro. La gola era secca, le parole erano quasi come bloccate fra le corde vocali, troppo codarde per uscire. Deglutì rumorosamente, e fece quasi male. «T-Tu che ci fai qui?», balbettò.

Isaac Newton lo stava fissando con la stessa espressione dipinta in faccia, completamente scioccato.

«Io, hm..», tossì. «Io vivo qui», mormorò quello, abbassando lo sguardo al pavimento.

«COSA?», si ritrovò ad urlare.

Isaac Newton era il fratello di Sonya.

Il fratello maggiore con la passione per i libri e l'aspetto sobrio, che odiava la vista dell'alcool il giorno dopo essersi preso una sbronza. Il ragazzo che voleva diventare medico, ma che aveva deciso di dedicare la sua vita alla letteratura. Il ragazzo che Sonya adorava, che riteneva la propria ancora e di cui parlava sempre. Strano che non le fosse sfuggito il fatto che si chiamasse Isaac, che fosse biondo e che avesse frequentato la Glade High School, dopo essere scappato dal fottuto collegio maschile. Oh, non dimentichiamoci il piccolo dettaglio che vedeva protagonista Thomas sbattuto contro gli armadietti giornalmente.

«Ragazzi, che ci fate sulla porta?», esclamò Sonya, facendo capolino. Thomas la guardò, gli occhi spalancati e il respiro che accelerava.

La ragazza lo fissò preoccupata, avvicinandosi rapidamente a lui.

Thomas non la vedeva più tanto bene, e la testa gli girava. La vista cominciò a farsi sfuocata, il familiare mattone sul cuore che ricominciava a pesare, quasi come se si stesse lasciando andare senza più trattenersi per non schiacciarlo. Deglutì più e più volte, la bocca aperta in cerca di ossigeno. Ossigeno che prontamente sembrava non arrivare. Si aggrappò allo stipite della porta con la mano, strizzando gli occhi e aprendo e chiudendo più volte le palpebre. La vista era completamente sfuocata, vedeva solo dei puntini colorati.

«Tom? Thomas? Thomas, è un attacco di panico?», chiese Sonya, terrorizzata. Si sentì trascinare dentro casa, Sonya che gli parlava con la voce alterata dalla paura.

«Thomas concentrati su di me. Guardami».

I suoi occhi incrociarono quelli dell'amica, che gli prese il viso fra le mani. «Tom, coordina i tuoi respiri con i miei. Piano. Uno e due. Uno e due. Uno e due. Così, bravo».

Chiuse gli occhi, dopo che si calmò, sbattendo la testa contro la parete in modo violento. Cominciò a piangere inespressivo.

«Tom, che succede?», gli chiese ancora Sonya, asciugandogli le lacrime con i pollici. «Che succede?». Si ritrovò pressato contro il corpo dell'amica, che lo abbracciò forte.

Lui non rispose, risollevando le palpebre e guardando Isaac Newton, che se ne stava in piedi vicino allo stipite della porta della cucina, uno sguardo terrorizzato dipinto in volto.

Si fissarono in silenzio, e sentì Sonya trattenere il respiro.

«Tu conosci Newt», sussurrò la ragazza.

Newt. Che lui si ricordasse, non aveva mai sentito qualcuno dare un soprannome ad Isaac Newton, al liceo.

Thomas agitò la testa in segno affermativo, non fidandosi della propria voce, distogliendo lo sguardo.

Passarono qualche secondo, che lui riempì respirando profondamente e cercando di riprendere il controllo del suo cervello e del suo corpo.

Sei più forte di così, Tom, pensò. Ce la puoi fare.

«Forse è meglio che vi lasci da soli..», mormorò la ragazza, alzandosi dal pavimento e fissandoli entrambi. «Sarò in camera, se.. vabbè, avete capito», borbottò, prima di sparire nel corridoio.

Isa- Newt si avvicinò a lui, lentamente, con passi misurati. Gli porse una mano, che lui accettò. Lentamente si tirò su, la stanza che girava intorno a lui. Chiuse gli occhi, prendendo un respiro profondo. «E così, sei il fratello di Sonya», fu quello che riuscì a dire. Tossicchiò.

«Sì. Non ha frequentato la scuola pubblica per.. problemi. Atti di bullismo». E a Thomas veniva da ridere, perché Newt era quello che lo bullizzava più di tutti al liceo. Lui e i suoi amici idioti.

Soffiò una risata nervosa e sarcastica. «Com'è stato essere il lupo cattivo per cinque anni?», sputò, tagliente.

Newt sospirò, guardandolo negli occhi. «Quello non ero io, Tommy».

Non notò neppure il soprannome, rispondendo con ironia:«Vuoi dirmi che quello che mi picchiava e mi spingeva la faccia nel cesso era il tuo clone cattivo?».

«Voglio dirti che quello non ero io e basta. Entravo in quella scuola e cambiavo. Vedevo te e cambiavo. Dio, non sai che terrore ho provato quando- quando non mi eccitavo più guardando Kelly Janson ma mi succedeva a vederti senza maglietta negli spogliatoi?».

Thomas fece un sorriso finto alla confessione. «Perfino un gay represso. Sei lo stereotipo del cattivo ragazzo che diventa buono nei film di Serie B, Newt».

Il ragazzo grugnì, prendendosi la testa fra le mani. «Devi credermi, Thomas».

Lui fece una smorfia, le lacrime che bruciavano ma che lui non doveva lasciar uscire. «No, in realtà no. Non ho bisogno di crederti. Adoro tua sorella e la voglio nella mia vita, come amica e confidente. Con questo non vuol dire che debba sopportare anche te». Newt sembrò ferito al commento, ma Thomas non riuscì a sentirsi in colpa. «Dì a tua sorella che mi dispiace», finì, in un tono tagliente come un coltello.

Fece per girarsi e andarsene, quando Newt lo afferrò per un braccio. Non disse niente.

S'immobilizzò, sentendo la mano di Newt scivolare lungo il suo braccio, fino a raggiungere la sua mano.

Lentamente, afferrò gentilmente il suo indice e il suo medio sinistro, allacciandoli alle sue medesime dita.

Thomas spalancò gli occhi, il respiro che diventava sempre di più pesante.

Il bacio vulcaniano.

Si girò alla velocità della luce, fissandolo negli occhi ma non interrompendo il contatto delle loro dita.

«Penso di essermi innamorato di te, Tommy», sussurrò Newt.

A Thomas sembrò così debole che non se la sentì a uscire da quella porta. Poi, la consapevolezza delle parole che erano uscite dalla sua bocca lo colpì come un fulmine.

Penso di essermi innamorato di te, Tommy. Ogni parola gli si era bloccata nella gola, la mente che stava faticando a processare il tutto. Semplicemente lo guardò in faccia, la bocca semi aperta dallo stupore e completamente in shock. Chiuse gli occhi per qualche secondo, quasi immaginandosi una granita in faccia e un eccesso di risate da pare di Newt e dei suoi amici idioti. Era ancora il suo incubo ricorrente, e se in passato lo scacciava immaginando di avere accanto lo stesso bullo di cui era perdutamente cotto, ora non riusciva a trovare un appiglio a cui aggrapparsi.

«So che hai sempre amato la fantascienza e tutte queste cose. Ho letto centinaia di libri su robot, navicelle spaziali e sull'Universo. Mi sono visto tutti gli episodi di Star Trek e tutti i film di Star Wars, e mi sono reso conto che li ho adorati perché mi ricordano così tanto te in ogni scena», continuò.

Thomas non riusciva quasi a respirare. Aveva aspettato per una vita di sentire quelle parole uscire dalle labbra di Isaac Newton, e adesso che le sentiva veramente non riusciva a muoversi, pensare, o addirittura rispondere.

«Non ti sto dicendo di ricambiare i miei sentimenti. Sono stato crudele con te, in così tanti modi che mi faccio schifo da solo. Ho preteso di odiarti quando in realtà quello che detestavo era me stesso e basta», continuò. «Ma ti amo, Tommy. Penso di averlo sempre fatto, in realtà. Ti sto solo dicendo che.. che cercherei di renderti felice. Assurdamente felice. Ti terrei al sicuro da tutto e da tutti, me compreso».

Un silenzio cadde fra di loro, spesso come un muro di mattoni e cemento armato. Deglutì rumorosamente, pensando ad una possibile risposta.

Il moro non replicò niente, avvicinandosi ancora e sollevando le loro dita intrecciate. Le osservò, sentendole lentamente pizzicare al contatto. Tutto il suo corpo stava quasi vibrando.

Poi, rise. Semplicemente rise, una lacrima che scese dal suo occhio sinistro. Non si curò di asciugarla, continuando a ridere. Newt lo guardava come se fosse impazzito. Si portò le loro dita alla bocca, baciando quelle dell'altro ragazzo. «Questa è la cazzata più grossa della mia vita, Newt», sospirò. «Ma non me ne frega davvero niente. Dio, fatemi una statua su Marte se sarò vivo nei prossimi mesi di questa relaz-».

Fu interrotto da Newt che premeva le labbra sulle sue, sorridendo come un bambino nel giorno del suo compleanno.

Thomas si separò da lui pochi istanti dopo, lasciando un'altra risatina tremolante. «La mia vita è come un fottuto film di serie B», disse.

 

Che, nel suo linguaggio, corrispondeva ad un ti amo anch'io. 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Oh, darling, I will take you home

 

Per Camilla, la mia piccola,
grande stella che ha sempre paura di brillare,
ma che alla fine è la più bella del cielo.
 

 

*

 
Newt scopre il suo potere verso Natale.
Entra a scuola e vede Thomas parlare con una ragazza dell’ultimo anno, una certa Brenda. Sa che quella che sente è gelosia, ma non ha notato nulla di strano fino a quando la lampadina sopra la sua testa è scoppiata. Alcuni studenti hanno esclamato qualcosa vicino a lui, e si è ripreso.
Il suo sguardo si è incatenato a quello di Thomas e lui è semplicemente corso via, rifugiandosi nell’aula di Fisica – corso AVANZATO, perché lui è un secchione e non ha potuto cambiarlo con quello BASE per stare vicino all’amico.
Durante tutta la lezione, non può fare a meno di pensare a quell’incidente. All’improvviso, la stanza di fa più fredda. Troppo fredda del normale.
“Ragazzi, a quanto pare la caldaia ci ha abbandonato!”, esclama il professore, mentre gli studenti s’infilano giacche e cappotti. Newt rabbrividisce ma neppure così tanto. Per lui quella temperatura è perfetta.
“Newton! Mettiti la sciarpa se non vuoi beccarti un raffreddore!”, esclama Mark, un suo compagno di classe. Lo guarda da dietro la lente dei suoi occhiali, prima di riscuotersi e mettersi la giacca.
Appena finisce la lezione, esce dall’aula quasi correndo.
Non sa cosa sia successo, non riesce a capirlo. Si rifugia in bagno, e appena entra gli specchi si appannano. O meglio, si ricoprono di un sottile strato di ghiaccio.
È stato lui a farlo? Come Thomas ha il potere del calore, lui ha quello del freddo, del ghiaccio?
Solleva una mano, lentamente, verso le lampade che illuminano il bagno. Ruota il polso, sentendosi anche un po’ un idiota. Tutta la vergogna che prova – anche se non c’è nessuno che può vederlo – scivola via quando sente dei rumori vagamente sinistri. Il ghiaccio comincia a ricoprire le lampadine, spezzandole. Scintille cadono attorno a lui.
“Newt?”.
Ed eccolo lì. Thomas. Che lo guarda con uno sguardo vagamente preoccupato.
“Newt, che succede?”.
Lui non risponde, limitandosi a guardarlo. È così arrabbiato con lui. Così arrabbiato. Non gliene frega niente dei suoi sentimenti, non gliene frega niente di lui, ecco la verità. Thomas ha finto per tutto quel tempo, ha finto di essergli amico, di sostenerlo. Lo sa, se lo sente dentro.
Così, un sottile strato di ghiaccio comincia a ricoprire le sue scarpe, e Thomas fa un verso di sorpresa.
“Newt, che stai facendo?!”.
Thomas porta le mani alla base delle scarpe, sciogliendo il ghiaccio. Ecco. Altra prova che lui è inutile.
Si lascia cadere per terra, la testa poggiata sulle ginocchia, che rannicchia verso il petto.
Una mano comincia ad accarezzargli i capelli, e lui sente come tutto quello sia sbagliato. Incredibilmente sbagliato. Thomas dovrebbe essere là fuori con Brenda, non dovrebbe perdere del tempo con lui.
Poi, sente l’amico gemere di dolore.
“Newt, non riesco a toccarti. Sei.. elettrico”.
Lui solleva lo sguardo verso l’amico, che lo guarda con gli occhi spalancati.
Ghiaccio ed elettricità? Davvero?
Solleva una mano davanti al suo viso, e prova a strofinare il pollice con il medio. Li separa lentamente e vede come una piccola scossa di elettricità intercorra fra le dita, unendole.
Spalanca la bocca dallo stupore.
“Oh Dio”, mormora, prima di interrompere il contatto. Guarda Thomas, che gli fa un sorriso incerto.
Thomas allunga una mano verso di lui, toccandogli la guancia. Il contatto è come una scossa elettrica, ma non è dolorosa. Anzi. È quasi piacevole. Sì, lo è sicuramente.
Così Thomas porta anche l’altra mano sull’altra guancia. Gli tiene il viso fra le mani, ed è un contatto inebriante. È elettrico, può sentire tutte quelle scosse che uniscono le loro pelli, solleticandole e facendole pizzicare.
Newt trattiene il respiro quando Thomas si avvicina lentamente al suo viso. La stanza si fa fredda ma un nuovo calore la riempie. L’ultima lampadina accesa scoppia.
“Posso?”, chiede Thomas, con un filo di voce. Sta guardando le sue labbra, e così Newt annuisce. Annuisce perché lo vuole così tanto, ma non riesce a dirlo.
E quando le loro labbra si toccano, le scosse elettriche aumentano d’intensità, e tutto attorno a loro si fa caldo.
Newt si stacca, prendendo un respiro, prima di riunire le loro labbra in un bacio bisognoso. Freddo e caldo che si fondono, diventando quasi un tutt’uno. Le mani di Thomas scendono sul suo collo, e sono brucianti. Senza neppure un po’ di esitazione, fa scorrere le proprie mani sulla schiena di Thomas, che rabbrividisce per il freddo e per la scossa elettrica.
Rimangono sul pavimento di quel bagno a baciarsi per quelle che sembrano ore. Non ne hanno abbastanza, hanno bisogno di più, sempre di più.
Newt si separa da Thomas, guardandolo negli occhi. “Ti amo”.
Lo dice e sente un peso enorme sollevarsi dalle sue spalle. Ha paura di un rifiuto, ha paura di vedere Thomas alzarsi e andarsene dalla sua vita per sempre. Ma niente di tutto questo succede.
Thomas sorride, gli occhi che sembrano quasi ardere. “Perfetto. Perché ti amo anch’io”.
Ed è tutto quello che Newt ha bisogno di sentire.
 
 
 
^[1] Carrie – Lo sguardo di Satana: libro (di cui poi è stata fatta una versione cinematografica) di Stephen King in cui la protagonista, Carrie, ha il dono della telecinesi.
^[2] Spero di non essere l’unica appassionata di Teen Wolf e che abbiate riconosciuto il riferimento all’auto di Stiles Stilinski (interpretato da Dylan O’Brien, sì, non faccio collegamenti a caso) *butta cuori in giro*
 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Oh, honey, you're the one that I want!


 

«Soggetto A5, Soggetto A14 e Soggetto A17, siete i prescelti per la missione contro il branco di Denver».
È quasi stupefacente come la tua vita possa cambiare solo in una frase. Come il tuo destino possa essere deciso dagli altri.
Alla WCKD Corporation, era così. Ti manovravano come marionette, tiravano i giusti fili e tu eri morto, stecchito, per una buona causa.
Era quella la loro scusa.
Newt si girò non appena venne chiamato.
Soggetto A5.
Era lui. Dio, sembrava tutto così irreale.
Incontrò le figure della madre e della sorella, strette l'una all'altra, gli occhi pieni di terrore, paura, rassegnazione. Sua madre si staccò dall'abbraccio, avvicinandosi lentamente a lui.
Si ritrovò stretto dalle sue braccia, in una morsa disperata, materna.
«Il mio bambino», mormorava, la voce spezzata e dolorante. «Il mio piccolo bambino».
Newt non ebbe cuore di dirle di smetterla di comportarsi così. La strinse e basta, affondando il viso nella sua spalla e cercando di trattenere a sua volta le lacrime.
«Non andare».
Lui sospirò non appena sentì quelle due parole. «Devo, e lo sai. È un mio dovere».
«No, non lo è», ribatté Sonya, sua sorella, fulminandolo con lo sguardo. Aveva gli occhi lucidi e tremava, se dalla rabbia o dalla paura non sapeva dirlo con certezza. Tirò su col naso, poco elegantemente. «Non possono portarti via, non possono permettersi di rovinare così quello che abbiamo-».
Newt si staccò dalla madre, arrivando davanti alla sorellina. Le mise un dito sulle labbra. «Sh, Sonya. Questo è solo un nostro piccolo segreto». Che, tra le righe, voleva dire stai zitta prima che ti sentano.
La ragazza si fece scappare un singhiozzo e gli buttò le braccia al collo. Newt cercò di calmarla, accarezzandole la schiena e baciandole la tempia. Voleva un bene dell'anima a sua sorella: era tutta la sua vita. Fin da piccolo si era preso cura di lei e l'idea di separarsene lo terrorizzava a morte.
«Torna da me», singhiozzò Sonya. «Torna da me e dalla mamma».
Lui deglutì a fatica, annuendo. Sollevò gli angoli della bocca in quello che assomigliava ad un sorriso. «Te lo prometto».
Oh, non si era mai sentito così tanto un bugiardo. Uno sporco e lurido bugiardo, che alimentava la sua famiglia di false speranze riguardo la sua salvezza.
Non sarebbe tornato, lo sapeva al cento percento. Era la sua unica certezza, in quel momento. Sonya sembrò capirlo, perché lo fissò ancora più disperata di prima.
«Soggetto A5 in sala addestramento».
Sua madre e sua sorella lo strinsero un'ultima volta, baciandolo sulle guance.
«Vi voglio bene», disse loro, prima di venir trascinato via dalle guardie.
L'ultima immagine che vide, fu quella delle persone più importanti della sua vita piangere e urlare.
«Soggetto A5, concentrazione», lo ammonì una guardia.
Fu chiuso nella sala di addestramento, insieme ai soggetti A14 e A17.

La sua fine era cominciata.

 

*

 

Il Soggetto A14 si rilevò essere un tizio simpatico, e Newt fu quasi dispiaciuto di aver cominciato la conversazione. Vederlo morire sarebbe stato più difficile del previsto. Non poteva permettersi di affezionarsi, anche se l'aveva già fatto. Si chiamava Alby, gli piacevano i film d'azione e le commedie – quando ancora potevano permettersi di guardare la TV o andare a teatro.
I Creatori – o Salvatori, ognuno li chiamava in un modo diverso – lo avevano accolto nel Quartiere Generale quando aveva solo quattro anni, insieme a sua zia Trisky e suo fratello Jacob.
I suoi genitori erano stati brutalmente uccisi da due cacciatori, che avevano oltremodo mutilato la sua sorellina Janet, di sette mesi, all'epoca. Ne parlava con freddezza e distacco, come se fosse successo a qualcun altro.
Tutti quelli ammessi nel Quartiere Generale della WCKD Corporation avevano una storia drammatica alle loro spalle, quindi non era inusuale sentire di genitori e parenti brutalmente uccisi.
I cacciatori erano il vero problema. Loro e la stupida avversione per il soprannaturale. Alla fine, gli esseri umani erano così: sempre terrorizzati dal diverso. Non lo capiva.
Era estenuante dover sempre stare in allerta, anche a caccia. Dover sempre rientrare prima che il sole calasse.
Si allenarono e bevvero per rafforzarsi il più possibile, limitando il tempo delle chiacchiere.
«Soggetti in sala rifornimento. Siete in partenza».
Alby gli rivolse un sorriso triste, prima di dirigersi dove l'altoparlante aveva indicato.
Newt si prese un momento per fare il check-point di come si sentisse. Qualcosa – o meglio, qualcuno – urtò la sua spalla, facendogli perdere l'equilibrio per qualche secondo.
Era il Soggetto A14, che si girò e gli fece un ghigno prima di sparire da dietro le porte.
«Soggetto A5 in sala rifornimento».
Quello era l'ultimo avviso, o sarebbe stato ucciso prima di essere quantomeno partito per questa famigerata missione.
Seguì i due coetanei, desiderando che tutto finisse il prima possibile.
Camminò per il lungo corridoio, le luci che illuminavano a malapena il percorso, il cuore in gola.
Arrivò alla sala indicata, aprendo la porta ed entrando.
«.. il piano è semplice», stava dicendo Janson, l'unico umano di tutta la WCKD Corporation. Era quello che si occupava dell'organizzazione delle missioni. Si bloccò non appena lo vide, sorridendo in modo falsissimo – Newt poteva dirlo con certezza. «Signor Newton! È bello vedere che non abbia rinunciato alla missione!», esclamò. Lui rispose con un grugnito e un cenno della testa, e Janson ricominciò a parlare.
Non ascoltò nemmeno una parola.
La sua mente era completamente scollegata, vagava nel nulla. Sentiva il pasto dell'ora precedente che pompava nel suo corpo, dandogli la carica, ma la lucidità faticava nell'arrivare.
Tutto quello a cui riusciva a pensare era il volto distrutto di sua sorella, che lo implorava di tornare, di non morire. Era difficile ricordarsi di quella ragazzina tutta bionda che correva fra gli alberi insieme a lui, vantandosi di poterlo battere – in realtà era lui che fingeva sempre di perdere, per vederla sorridere – quando nella mente aveva quell'immagine.
«Signor Newton, lei ha la parte più importante della missione».
Fu quella frase ad attirare la sua attenzione. Raddrizzò la schiena, mettendosi in ascolto. Janson sogghignò.
«E sarebbe?», chiese, temendo la risposta.
«L'abbiamo osservata per tutto il tempo che ha trascorso qui, alla WCKD Corporation. Le sue incredibili capacità, sia nella lotta, che nella corsa, ma anche semplicemente celebrali, l'hanno resa il nostro asso nella manica nell'attacco al branco di Denver». Newt ebbe paura di quello che sarebbe venuto dopo. Si rifiutò di chiudere gli occhi, accettando tutta la potenza del colpo direttamente in faccia, quando Janson riaprì bocca. «Deve uccidere l'Alpha. La veda come una sorta di promozione».
Newt trattenne il respiro. Quella non era di sicuro una promozione.
Era una condanna a morte bella e buona. Anche se fosse riuscito ad uccidere l'Alpha, l'intero branco si sarebbe rivoltato contro di lui, e sarebbe finito a pezzi.
Tremò leggermente, stringendo i pugni.
«Auguro buona fortuna a tutti voi. Spero di rivedervi».
Con queste ultime parole, Janson imboccò la via di ritorno per il Quartier Generale, lasciando la sala rifornimenti.
Il Soggetto A17 fischiò, occhieggiandolo. «Be', il tuo bel faccino ha attirato la loro attenzione, a quanto pare. Non so se congratularmi o farti le mie condoglianze, A5», commentò, la voce aspra. «Sappi che se vuoi tirarti indietro, io sarei molto felice di prendere il tuo posto e staccare la testa a quella feccia di cane. La loro puzza non sono mai riuscito a digerirla».
«Ah, stai zitto!», sbottò Alby, fulminandolo con lo sguardo. «Piuttosto, prepariamoci tutto il necessario. Ci serviranno armi e un bel po' di strozzalupo, contro quei cosi», continuò, dandogli una pacca sulla spalla per farlo riprendere. Newt annuì meccanicamente, dirigendosi verso i proiettili e le pistole. Ne caricò due, mettendosi poi i proiettili rimanenti nella tasca del giubbotto di pelle che indossava.
A17 era già uscito, e rivolgeva il suo sguardo alla luna. «Due lune», disse. «Due lune e il mondo sarà più pulito». Fece scintillare le zanne, prima di cominciare a correre.
Alby gli chiese se andasse tutto bene. Newt annuì ancora una volta, mentre nella sua testa non faceva altro che urlare.
«Andrà tutto bene», gli disse.
Newt lo fissò negli occhi, sorridendo tristemente. «No, Alby. Questa è la nostra fine».

 

*

 

Correvano da quando avevano lasciato la WCKD Corporation. Dalla loro avevano il fatto di non poter stare male e il pasto sostanzioso fatto prima di partire.
La mente di Newt era lucida e concentrata, la pistola che pesava nella tasca posteriore dei jeans e i proiettili di strozzalupo che non facevano altro che ricordargli la sua missione: uccidere il capobranco.
Superarono il confine della zona Sud Est di Minor City, correndo e correndo, senza fermarsi.
Settecentocinquanta chilometri li separavano dal branco che dovevano attaccare.
L'ansia cresceva e cresceva, bloccandogli le vie respiratorie – non che ne avesse bisogno. Dopo la sua trasformazione, gli attacchi di panico erano stati una delle molte cose che erano sparite, accompagnate dalla leggera acne e dalle varie funzioni vitali. Il suo battito cardiaco era inesistente e tutto il calore del suo corpo era svanito non appena le zanne di sua madre gli avevano perforato la giugulare, trasformandolo irreversibilmente.
Si fermarono quando ormai un giorno era passato, rifugiandosi nei boschi. Newt inspirò, prima di gemere al profumo del sangue umano che scorreva nelle vene di chissà chi. A17 lo fermò, mettendogli una mano sulla spalla.
«A5, concentrazione. Sai cos'ha detto Janson. Massimo due vittime per ognuno di noi. Limitiamoci ad una».
Lui trattenne un ringhio, prima di sfrecciare verso la periferia della città più vicina.
Il vento era come una carezza sul suo viso, ma la fretta e la fame non lo fecero soffermare a lungo su pensieri poetici.
Trovò quello che cercava proprio pochi minuti più tardi.
La donna che adocchiò era carina, sui trent'anni. Il suo sangue era pulito, ma il suo cuore no. Riuscì a sentire i barlumi di una conversazione. Capì solo trasporto di essere umani, illegale. Donne da far prostituire per ricevere soldi, forse. Non riuscì a collegare tutti i pezzi, ma tutto quello che bramava era il suo sangue.
Le si avvicinò, facendo utilizzo delle sue capacità recitative.
«Mi scusi, signorina!», esclamò, raggiungendola. La donna lo guardò con fare apprezzato, prima di arrotolarsi un ciuffo fra le dita.
«Cosa posso fare per te, hm?».
Newt sorrise, facendo poi finta di essere impacciato. «Stavo cercando un pub qua vicino. Mi sono appena trasferito, sa, e vorrei davvero rilassarmi. Saprebbe consigliarmene uno?».

 

 

Si arrampicò sull'albero più alto, il viso rivolto verso l'alto.
Così, a mente lucida e sazio, pensò.
Tutto, di quella missione, gli sembrava sbagliato. Iniziare una guerra contro i lupi mannari? Davvero?
Cos'avevano di così tanto diverso da loro? Erano nella stessa merdosa barca, sempre in lotta contro i cacciatori e a proteggere le loro famiglie da una morte ingiusta e atroce.
Che senso aveva?
Non voleva continuare con la missione, e se ne rese conto solo in quel momento. Non solo perché temeva per la propria vita – ci mancherebbe altro - ma anche perché non gli sembrava affatto giusto.
Poi, uccidere il capobranco? L'Alpha? La guida di un intero branco di licantropi? Gli suonava così stupido.
Sapeva che se non l'avesse fatto, la WCKD avrebbe trovato il modo di vendicarsi, in un modo o nell'altro.
Potevano prender di mira sua sorella e sua madre, o il fratellino di Alby. Stava tutto nel rischiare, e lui non era ancora convinto se continuare o no.
Una luna. Una sola luna e poi ci sarebbe stato il plenilunio.
Una sola luna, e sarebbe morto, ucciso per una buona causa.
Sospirò, passandosi le dita fra i capelli biondo cenere e ritrovandosele imbrattate di sangue. Ne era abituato, ormai. Leccò via i residui, un piccolo sorriso che gli arricciava le labbra.
Finché avrebbe avuto quella piccola estasi, quel piccolo angolo di paradiso, sarebbe andato tutto bene. Era ciò che si ripeteva continuamente.
Chiuse gli occhi, rilassandosi contro la corteccia del tronco dell'albero. L'ansia gli scivolò via come sabbia fra le dita, e si ritrovò quasi a cadere fra le braccia di Morfeo, quando una voce conosciuta e che lo irritava a livelli massimi, lo distrasse.
«Non ti facevo così silenzioso e tranquillo, A5».
Trattenne uno sbuffo, guardando giù. A17 girava intorno all'albero, gli occhi rosati che lo scrutavano dal basso.
«Sono una persona piena di sorprese», replicò, decidendo poi di ignorarlo.
«Mi chiedo se tu lo sia anche mentre scopi. Rilassato, tranquillo». Newt s'irrigidì a quelle parole, mantenendo comunque un'espressione facciale neutrale.
«Secondo me gemi come una puttana. O almeno, lo faresti se sarei io a scoparti. Che ne dici? Ci stai?».
Con un ringhio scese dall'albero, lo afferrò per il colletto della maglietta e lo fece sbattere contro il tronco. «Toccami con un solo dito e non rivedrai più le amate mura della tua WCKD Corporation, mi hai sentito?». Lo lasciò, il nervoso che scorreva sotto la sua pelle.
A17 gli rivolse uno sguardo infuriato, molto probabilmente per il modo in cui l'aveva trattato. Il ghigno che aveva sulle labbra era completamente sparito, sostituito da una smorfia infastidita.Se ne andò senza dire una parola, e Newt poté tornare sopra al suo albero, a guardare l'alba. Voleva godersi gli ultimi istanti della sua vita senza dover sentire parole inutili e proposte rivoltanti.
Il cielo si schiarì sempre di più, e lui sorrise non appena i raggi toccarono il suo viso.
«Il dovere chiama, Newt!», gridò Alby, da sotto l'albero.
Il biondo scese a malincuore, prima di seguire i suoi compagni di missione verso Denver.

Sì, il peso che gravava sul suo cuore non aveva fato altro che aumentare.

 

*

 

A17 non avanzò più proposte, ma la sua arroganza non migliorò affatto.
Newt ascoltava la metà delle parole che che diceva, concentrato solo sulla missione. Entro quella sera avrebbero raggiunto il branco di Denver. Si fermarono per bere più volte, per ritrovarsi più carichi che mai.
La prospettiva di dover combattere contro un intero branco di licantropi non lo spaventava più così tanto. Si era rassegnato alla sua fine. Si era già arreso prima di cominciare a combattere, poiché le false speranze lo avevano sempre innervosito. Che senso aveva sperare in qualcosa di impossibile?
Se Alby notò il suo umore nero non disse una parola.
Erano tutti e tre tesi, la morte che pesava sopra le loro teste, pronta per cadere in tutto il suo peso.
Andrà tutto bene, aveva detto Alby, prima che partissero.
Torna da me e dalla mamma, aveva pianto Sonya.
Aveva mentito, promettendo che sarebbe tornato. Quella sera sarebbe finito a pezzi, probabilmente dallo stesso Alpha che doveva uccidere.
Finì il suo pasto giusto a pochi chilometri dal branco.
Mentre si preparavano all'attacco, Newt pensò a sua sorella.
Pensò alla risata e alla sfumatura violacea degli occhi di sua madre, ai versi che faceva Sonya quando veniva battuta a Risiko o a come si addormentasse velocemente con la testa posata sul suo petto.
Pensò alla sua famiglia, mentre la luna piena sorgeva.
Un ululato lo fece raggelare, ma i suoi muscoli si tesero dall'adrenalina.

Poi, la battaglia cominciò.

 

*

 

Perse di vista Alby e A17 non appena l'allarme suonò. Si divisero per il territorio che il branco occupava, decisi a non lasciare scoperta nemmeno una zona.
Fu quando si ritrovò davanti il primo licantropo, che Newt non ce la fece. Alzò le mani in segno di resa, prima di cominciare a correre così in fretta che fu impossibile perfino per altre creature sovrannaturali vederlo.
Corse e corse, schivando ogni balzo dei lupi che si trovava di fianco. Si nascose per un momento dietro ad uno dei muri dei complessi abitativi che c'erano lì, per riprendere fiato e concentrarsi. Doveva solo fermare l'attacco.
Era decisamente più facile da dirsi che da farsi.
Alle sue orecchie arrivò il lamento agonizzante di uno dei lupi. Seguì quel suono, trovandosi davanti A17, che stava per dare il colpo finale al licantropo che aveva davanti, che stava a sua volta proteggendo una bambina.
I capelli biondi e la sua faccia completamente terrorizzata lo fecero immobilizzare per un secondo. Poi, il momento più tardi, stava già sfrecciando contro A17, spingendolo lontano e facendolo cadere a terra. Il lupo cadde, forse senza sensi, forse morto, e lui ne approfittò per fare quello che questi non era riuscito a fare: proteggere la bambina.
La piccola lo fissava con occhi spaventati, e lui allungò una mano. «Fidati di me», le disse, supplicandola. «Lascia che ti porti al sicuro».
Lei fece un cenno con la testa, e lui la sollevò di slancio, caricandosela in braccio. Seguì con l'olfatto l'odore di altri bambini, e raggiunse quella che non era altro che un'altra abitazione.
Una donna con la pelle olivastra e vestita di nero stava radunando tutti i bambini del branco, facendoli entrare nell'edificio. Lui la raggiunse, e venne accolto con un ringhio.
Non che non se lo aspettasse.
La bambina si diresse verso la donna, toccandole un braccio con la mano. Newt vide come ella spalancò gli occhi, fissandolo. Poi, con un cenno della mano, gli porse una mano, che lui fu indeciso se stringere o no.
La donna la lasciò cadere senza dargli il tempo di prendere una decisione. «Grazie», disse poi, prima di prendere in braccio la bambina e chiudersi insieme agli altri nell'edificio.
Newt si girò, tornando alla battaglia. Doveva trovare A17 e l'Alpha.
Doveva convincere il capobranco a fermare gli altri licantropi, perché quella non era nient'altro che una perdita di tempo.
L'odore dei Beta non fu abbastanza forte da coprire quello che stava cercando.
L'Alpha.
L'Alpha era davanti a lui e ringhiava addosso ad A17.
Il vampiro si girò non appena si accorse della sua presenza. «Te l'ho detto che avrei preso il tuo posto», sibilò, sogghignando.
Newt ringhiò, attirando l'attenzione degli altri licantropi e del capobranco, che lo scannerizzò con i suoi occhi rossi – così uguali ai suoi, benché fossero di due specie diverse.
Lui non diede il tempo a nessuno di far qualcosa; si lanciò contro A17, abbattendolo.
L'altro vampiro non si sottomise, spingendolo indietro a sua volta. Gli si mise a cavalcioni, assestandogli un pugno sulla mascella. Newt, infuriato, ribaltò le posizioni, inchiodandolo al terreno.
«È finita, A17».
Gli afferrò il braccio sinistro, prima di dislocarlo dalla spalla e strapparlo brutalmente dal torace.
A17 urlò dal dolore, gli occhi rosati spalancati che uccidevano Newt col pensiero.
Fece per attaccargli la giugulare, ma un ringhio potente lo fermò. L'Alpha era davanti a lui, le zanne spalancate.
Newt rispose al ringhio, per niente spaventato. Si alzò dal corpo in agonia di A17, pronto a fronteggiarlo.
Non voleva ucciderlo, ma non voleva neppure lasciar in vita A17.
L'Alpha gli si buttò addosso, ma Newt riuscì a divincolarsi dalla presa e gli assestò un calcio al muso, che lo fece ululare.
Gli altri Beta fecero per intervenire, ma il capobranco li ammonì, prima di rivolgere la sua completa attenzione al vampiro biondo che gli stava davanti.
A noi due, pensò quello, ghignando. Scoprì i canini in un altro ringhio, fiondandosi avanti.
La colluttazione continuò per un tempo indeterminato, ma ben presto furono entrambi sfiniti, accasciati al terreno. A17 era stato, molto probabilmente, imprigionato nel frattempo.
Newt si alzò allo stesso tempo dell'Alpha, e gli si mise davanti.
Il lupo gli arrivava al mento, in tutta la sua altezza. Con un cenno della testa, dichiararono il combattimento finito.
Newt sentiva di essere ridotto male, ma la consapevolezza che neppure l'Alpha se la fosse cavata meglio lo rincuorava notevolmente.
Poi, cadde al suolo, senza sensi.

 

Si risvegliò ansimante, scattando a sedere.
La prima cosa che notò, fu di essere steso su una brandina. E che la suddetta branda fosse all'interno di una cella.
Balzò in piedi, sentendosi parecchio intontito. Avanzò fino alle sbarre, posandoci sopra i palmi. Scattò all'indietro, quasi scottato, mentre un dolore lancinante si estendeva per tutte le sue braccia.
Argento.
«Precauzione necessaria», esordì la voce di una ragazza. Newt sobbalzò, lo sguardo che saettò alla figura della giovane, appoggiata al muro al di fuori della cella, gli occhi gialli puntati nei suoi. «Non vogliamo farti del male, tranquillo», aggiunse, sorridendo.
Era giovane – la sua età, forse di qualche anno più vecchia – e la sua pelle era leggermente abbronzata. I capelli neri come la pece le scendevano lungo le spalle, posandosi scomposti sopra l'accappatoio viola che indossava.
Si alzò, avanzando fino alle sbarre della cella, dopo di chè allungò una mano, continuando a fissarlo negli occhi. «Sono Teresa», si presentò, il sorriso che non accennava a sparire dalle sue labbra.
«A5», replicò, stringendo la sua mano. Era calda – troppo calda, rispetto alla sua.
«Uh, e il tuo vero nome?».
«Newt», si arrese a rispondere, lasciando andare la presa sulla sua mano. Teresa si sedette per terra, a gambe incrociate.
«Piacere di conoscerti, Newt. Come va?».
«Mi sento abbastanza intontito. E ho decisamente fame. Tu? Che mi racconti?». Era quasi spontaneo conversare con Teresa. La risposta gli uscì automaticamente dalle labbra, senza che avesse bisogno di pensarci.
«Non c'è male. Siamo riusciti a curare tutti dallo strozzalupo, dopo il vostro attacco».
Newt deglutì. «Sì, mi dispiace, a proposito».
Teresa sorrise. «Non devi. Ci hai salvati, te ne siamo riconoscenti», disse. «Il processo per A17 è fra giusto dieci minuti. Il nostro Alpha ha richiesto la tua presenza. Non ti vogliamo fare del male», ripeté, poi.
Lui annuì, a disagio. Poi, qualcosa – o meglio, qualcuno – gli venne in mente.
«Alby», sussurrò.
«Come?».
«Alb- avete trovato un altro vampiro, per caso? Alto, occhi ambrati, carnagione scura?».
Teresa scosse la chioma corvina. «Nessun altro succhia sangue, oltre te e il povero malcapitato che hai mutilato».
Sospirò. Era riuscito a scappare. Alby era relativamente salvo.
Si lasciò andare contro il pavimento freddo, gli occhi chiusi.
Cosa ne sarà di me, però?, si chiese, preoccupato.
Si ricordò delle parole di Teresa, e sperò che fossero vere.
Sonya, forse torno veramente a casa.

 

Il processo si sarebbe svolto all'esterno, nella radura.
Newt fu accompagnato da Teresa, che non aveva smesso di parlare nemmeno per un minuto. I licantropi discutevano, urlavano. Alcuni perfino ridevano, forse contenti dell'essere sopravvissuti. Newt notò la mancanza dei bambini. Si chiese se stessero bene.
Il baccano s'interrompe non appena arrivò l'Alpha, trascinando il prigioniero per l'unico braccio rimasto, come se fosse un sacco pieno di letame.
Newt sentì il cuore – ormai immobile – ricominciare a battere quando incrociò la figura dell'Alpha con lo sguardo.
Era un ragazzo alto, abbronzato, vestito solo con un paio di jeans neri. I capelli neri erano spettinati e disordinati, e gli occhi rossi scintillavano in mezzo a quel viso dai tratti delicati. Si ricordò della battaglia della notte precedente, e sobbalzò quando vide l'ombra di quelli che sembravano lividi sul suo corpo perfetto, quasi scolpito.
L'Alpha incrociò il suo sguardo, prima di camminare spedito fino al centro. Sbatté a terra il prigioniero, mentre i licantropi lo fissavano con riverenza e rispetto.
«Il vampiro A17», esordì. «È qui condannato per aver preso parte all'attacco contro al nostro branco, la notte precedente, e per aver quasi ucciso tre dei nostri compagni, fratelli, amanti, figli. È inoltre colpevole del tentato omicidio del sottoscritto e di Kathy Jones», continuò. «Così, lo condanno alla massima pena».
Morte.
A17 sarebbe stato ucciso dal licantropo.
L'Alpha lo fissò nuovamente. «Concedo al vampiro A5 la possibilità di eseguire la condanna con le sue stesse mani».
Newt si sentì quasi mancare. I Beta si girarono verso di lui, adocchiandolo. Passo dopo passo, si ritrovò al fianco dell'Alpha, che lo incoraggiò con un cenno della testa.
A17 si alzò in piedi, dirigendosi velocemente verso il capobranco e squadrandolo. «La WCKD Corporation te la farà pagare, lurida feccia. La farà pagare a te, e a tutti i tuoi lupacchiotti domestici». Dopo di che, gli sputò in faccia. Newt ringhiò al gesto, disgustato. Si lanciò contro A17, atterrandolo come la sera precedente.
«Hai fatto un errore a decidere di correre con i lupi, A5. Un grave errore. Faranno a pezzi te e il tuo prezioso Alpha prima ancora che te ne accorga».
Il vampiro biondo si avventò contro la sua gola, demolendogli la carotide e l'osso del collo. Morse e morse, dilaniando e distruggendo.
Afferrò la testa per i capelli rossi, tirandola fino a quando non si staccò dall'incavo delle spalle. Si alzò in piedi, tenendola davanti a sé.
«Il tuo bel faccino ha attirato la loro attenzione», ripeté le stesse identiche parole che quello gli aveva detto qualche sera prima. Lasciò cadere a terra la testa, precipitandosi a staccare le altre parti del corpo.
Un boato si sollevò fra i Beta, che urlarono dalla gioia non appena il vampiro fu morto.
«I miei complimenti».
Si girò in tempo per vedere l'Alpha sorridergli, avvicinandosi. «Anche per il combattimento di ieri. Pochi riescono a tenermi testa».
Newt ghignò. «Hai ancora tante cose da imparare». Dedicò un'occhiata indifferente al corpo di A17, che stava per venir bruciato.
L'Alpha gli rivolse uno sguardo compiaciuto. Poi, gli tese la mano. «Sono Thomas. Tu sei.. Newt, giusto?».
Il vampiro annuì, stringendogli la mano.
«Be', Newt, avrei delle cose importanti da discutere insieme a te», disse. «Ma qui non mi sembra il luogo adatto. Seguimi».
Dopo un cenno affermativo, si diressero al limitare del bosco, dove si sedettero ai piedi di uno degli alberi. Thomas fissava l'orizzonte, prima di dedicargli tutta la sua attenzione.
«Mi dispiace doverti dare questa notizia, ma non possiamo permettere che tu ritorni dalla tua famiglia. Hai visto troppe cose del nostro branco, ed esporrebbe tutti noi ad un grosso pericolo».
Benché se lo aspettasse, fu comunque un colpo al cuore quando lo sentì. Chiuse gli occhi, sentendoli bruciare da dietro le palpebre.
«Per cui, ho per te una proposta».
Newt lo guardò dritto in viso, curioso. «Ossia?».
Thomas sorrise. «Puoi restare qui. Puoi entrare a far parte del branco, oppure contribuire e basta».
«È la mia unica possibilità, vero?».
«No», disse Thomas. «Potresti vivere in solitudine nei dintorni, senza però poter raggiungere la tua famiglia. Saresti controllato la maggior parte del tempo, e faresti vivere tutti noi nella paura». L'ultima parte della frase la soffiò, quasi, ridacchiando.
Lui annuì, prima di sospirare. «Sono affamato e non riesco a pensare. Fammi andare a caccia e poi valuterò. Questa è la mia condizione».
Thomas non poté ribattere alcunché. «Certo. Prenditi tutto il tempo che ti serve, Newt».
Il vampiro sorrise, triste, prima di alzarsi e sfrecciare per i boschi, nella mente solo il viso di sua sorella che gli implorava di tornare a casa.

 

Durante tutto il tragitto, non si rese conto di essere seguito.
Era concentrato al massimo, sia sulla preda che sulla decisione da prendere. Cacciare lo rilassava, gli distendeva i nervi e gli faceva vedere le cose più chiare.
La solitudine non faceva per lui, e la proposta di Thomas era allettante, doveva ammetterlo. Ma il solo pensiero di dover vivere a stretto contatto con un branco di licantropi, senza un solo suo simile, lo metteva un po' a disagio.
Era un vampiro. Per quanto potesse provare a negarlo, aveva bisogno di qualcuno della sua specie. Aveva bisogno di un altro vampiro.
Per non parlare poi di quanto potessero essere diversi vampiri e licantropi.
I vampiri amavano la solitudine, il circondarsi dalle persone necessarie e basta. I licantropi si cercavano e si formavano un vero e proprio branco. Un gruppo in cui tutti erano allo stesso livello, in cui tutti erano amici, fratelli.
Non sapeva dire se fosse pronto o no. Era terrorizzato.
Decise di dedicare tutta la sua attenzione alla caccia. L'uomo che aveva adocchiato era sulla quarantina, il sangue ancora ottimo. Conduceva una vita sana e faceva tanta attività sportiva, da quello che poteva sentire. Lo avvicinò con la stessa scusa: chiedere un aiuto.
Era la tattica più semplice, oltre a quella della seduzione.
Dalla sua parte aveva la bellezza innaturale di cui era stato donato, e doveva ammettere di esserne sollevato.
L'uomo, completamente incantato dai suoi movimenti e dalla sua voce profonda e strascicante, non esitò a seguirlo lungo le strette stradine della città di periferia, borbottando su qualche scorciatoia.
Newt lo mise con le spalle al muro. «Scusami, sembri una brava persona. Ma si chiama istinto di sopravvivenza», gli disse, alzando le spalle, con tono indifferente. Visto che era giorno, tappò la bocca dell'uomo con una mano, affondando i canini nella gola e cominciando a bere.
Una volta finito, sistemò l'uomo con le spalle al muro e la testa girata, in modo da non far vedere il morso. Gli assestò un paio di colpi sul volto e sul petto, per farla sembrare un'aggressione. La polizia non ci avrebbe messo molto a trovarlo e le orecchie dei cacciatori erano molto allenate.
Si rese conto di essersi lasciato andare, scegliendo la prima vittima che gli era stata disponibile. Storse la bocca, prima di fare a pezzi il corpo e buttarlo in un cassonetto.
Newt inspirò, soddisfatto del pasto. Un ormai familiare odore gli arrivò alle narici.
«Avrei potuto ucciderti», si limitò a dire.
«Non capita tutti i giorni di vedere un vampiro cacciare», ribatté Thomas, avvicinandoglisi in pochi secondi. Newt gli sorrise, asciugandosi la bocca con il dorso della mano e leccando via qualche goccia di sangue. «Destabilizzante, hm?».
«È stato stupendo, Newt», ammise il licantropo, il tono sincero. Lui si sorprese. Stupendo sarebbe stato l'ultimo aggettivo con cui avrebbe descritto la caccia vampiresca, se non avesse mai provato la sensazione d'estasi nel suo corpo appena il sangue scivolava giù per la sua gola.
«Come, scusa?», balbettò, infatti.
«Stupendo», ripeté Thomas. «Come ti muovi, come riesci ad ingannare la preda. Come affondi i canini nella sua giugulare, in un modo completamente diverso rispetto a come hai fatto con A17. Posso provare sulla mia pelle l'estasi che provi tu, l'eccitazione che scivola fra le vene. Il tuo essere.. tu. Mi ha stupefatto. Ed è stato stupendo, assistervi».
Newt non si perse una parola del fiume che era esondato fuori dalla bocca del capobranco. Lo fissò a lungo e, se avesse potuto, sarebbe arrossito.
«Grazie», sussurrò, poi, imbarazzato. Non gli piaceva essere messo al centro dell'attenzione.
«È solo la verità».
Forse era il posto meno romantico per cominciare a sentire qualcosa di caldo e piacevole all'altezza del cuore, ma Newt non ci fece nemmeno caso. Lo provava e basta. Ogni volta che incrociava gli occhi dell'Alpha, ogni volta che sentiva la sua voce. Quell'ammissione non aveva fatto altro che farlo sentire bene, a suo agio. A posto con il mondo. Così, mentre infilava il braccio sinistro della vittima nel cassonetto, prese una decisione.
«Sì», disse, semplicemente.
Thomas fece una faccia confusa. «Sì, cosa?».
Newt prese un respiro profondo. «Voglio far parte del tuo branco».

 

*

 

Teresa lo fissava con un sogghigno sulle labbra e lui non sapeva dire se fosse felice o altro. Condivideva l'appartamento con lei – una sua proposta, che lui aveva accettato volentieri – e non gli mancava di certo la solitudine.
La ragazza si stava mettendo lo smalto sulle unghie, i piedi sul tavolo e coperta solo dalla propria pelle.
Newt doveva ammettere che era di una bellezza stupefacente. La solita vestaglia viola che le aveva visto addosso, era appoggiata all'appendiabiti dietro alla porta d'ingresso.
«Daranno una festa per celebrare la tua entrata nel branco, come da tradizione», lo informò, finendo il pollice della mano destra. «Sarà stupendo. Ti piacerà qui, vedrai. Siamo solamente una grande, grande, grande famiglia».
Newt annuì, speranzoso. Si alzò dal letto, avvicinandosi per prendere la spazzola poggiata sul tavolo. Senza neppure chiedere il permesso, cominciò a pettinarle i capelli, acconciandoli in una treccia. La fermò con una forcina, che Teresa gli passò gentilmente.
Era una cosa che faceva sempre con sua sorella Sonya, quando dovevano andare a caccia, o prima di dormire.
«Grazie, Newt», disse la ragazza, prima di aprire di nuovo la boccetta e cominciare la mano sinistra.
Grazie a te, Teresa.

 

Un grande falò era stato acceso al centro della radura, fuori dai complessi di abitazioni. C'era della musica e la gente ballava e cantava, festeggiando. Alcuni gli diedero una pacca sulla spalla, altri lo abbracciarono.
C'era un sacco di cibo, ma Newt non poteva assimilare niente che non fosse composto dalla maggior parte da sangue, perciò si tenne lontano da quei pezzi di carne arrostita.
Dopo un po', il chiacchiericcio della gente e le urla cominciarono a fargli venire il mal di testa, così si avviò al limitare della foresta, osservando la festa da lontano.
«Già stanco?».
Sobbalzò appena sentì la voce, rilassandosi quando la riconobbe come quella di Thomas.
«Non sono abituato a tutta questa.. confusione?».
Thomas sorrise. «Siamo piuttosto rumorosi, sì», concesse. «Voi vampiri non fate feste?», chiese poi, interessato.
Newt scosse la testa. «Siamo piuttosto solitari. Stiamo con la nostra famiglia o da soli, non c'è una via di mezzo».
«Non avete amici?».
«Abbiamo alleanze», rispose lui. «Alleanze fatte con il solo scopo di sopravvivenza».
Thomas fece una smorfia, e Newt sorrise appena la vide. «È così triste», commentò. «Siete così..».
«Freddi?», gli venne in aiuto il vampiro.
«Primitivi. Avrei detto egoisti, ma non voglio ritrovarmi con la testa staccata dal corpo. E so che tu potresti farlo».
«Lo siamo. Siamo freddi, primitivi e sì, egoisti. Non c'interessa di nient'altro che non ci porti qualche guadagno. Nella nostra cultura solamente la sopravvivenza della specie e la famiglia hanno qualche importanza».
«Famiglia? Voi vampiri vi riproducete?», chiese Thomas, curioso e interessato.
«Non esattamente. Noi vampiri non siamo sterili, possiamo riprodurci con gli umani o solamente con quelli della nostra stessa specie. Ma i bambini che nascono, in entrambi i casi, sono prettamente umani. Hanno bisogno di cibo solido, di cure. L'unica caratteristica che li distingue, è che sono molto più resistenti e forti», spiegò. «Al raggiungimento di una certa età, c'è il morso».
Il licantropo restò in silenzio, assimilando tutte le informazioni. «E c'è un'età precisa?».
Newt scosse la testa. «E qua torniamo alla parte egoista e primitiva», rise. «Quando la famiglia è in pericolo, se ci sono ancora membri umani, questi devono essere morsi. È per aumentare la potenza e le possibilità di sopravvivenza contro quella minaccia».
«E tu quando sei stato morso?».
Il vampiro lo fissò a lungo, prima di sospirare e spostare lo sguardo sul terreno. Non voleva ripensare a quel periodo. Non voleva ricordare di come si fosse sentito fortissimo un attimo prima, e ridotto in cenere quello dopo.
Le urla di sua madre, il corpo a pezzi di suo padre, sua sorella che piangeva, nascosta dietro le sue spalle- no, era troppo. Chiuse gli occhi all'intensità del ricordo.
Suo padre gli mancava ogni giorno. Cercava di non fermarsi a pensarci, perché era semplicemente e puramente doloroso. Almeno, prima, alla WCKD Corporation aveva sua sorella e sua madre. Aveva la sua famiglia. Si svegliava ogni mattina con la consapevolezza di essere sì, in una prigione, ma accanto alle persone che amava con tutto sé stesso. Con le uniche persone che gli fossero rimaste.
Se Thomas si accorse di quello che la sua semplice domanda avesse scaturito in lui, non disse niente. Newt gliene fu grato.
Ma si sentiva quasi un codardo a non avere la forza di rispondere. Perciò, prese un respiro profondo.
«Quando arrivarono i cacciatori», rispose, semplicemente. «Cacciatori di vampiri».
Thomas si irrigidì e fece per fermarlo dal raccontare, ma Newt continuò.
«La mia famiglia si è da sempre stanziata in Inghilterra, nei dintorni di Londra. Mio nonno lavorava per la Regina, e la nostra famiglia è stata vampirizzata negli inizi del 600. Ovviamente, per non destare sospetti, mettevamo in scena questi finti decessi – una cosa davvero dura da organizzare, a sentire mia madre», raccontò. «Mia madre era ancora umana, quando sono nato io. È stata trasformata dopo che è nata mia sorella, Sonya. Ho vissuto la mia adolescenza lì, sai. Andavo a scuola, avevo degli amici; come un normale adolescente». Prese un respiro profondo, e Thomas si fece più vicino. Incatenò lo sguardo al suo, rosso contro rosso, e trovò la forza per continuare. «I cacciatori ci trovarono, e noi eravamo semplicemente troppo.. troppo immersi nella nostra vita, nella nostra messa in scena in cui recitavamo a fare gli esseri umani, per accorgercene prima e prendere provvedimenti. Così, quando ritrovammo le teste dei miei nonni e dei miei zii fuori dalla porta di casa, era già troppo tardi».
«Newt..», cercò di dire Thomas, ma lui continuò, gli occhi lontani.
«Mi morsero. Trasformarono me e mia sorella, ma era comunque troppo, troppo tardi», sorvolò sui dettagli del dolore che aveva provato non appena quei canini erano entrati nella pelle della sua gola, anche se solo il pensieri gli faceva venire i conati di vomito. «Fecero a pezzi mio padre. Io riuscii a fermare il secondo cacciatore, in tempo per far scappare mia madre e mia sorella. Non lo uccisi, e mi pento di questo. Non lo uccisi e scappai appena ne ebbi la possibilità. Fuggimmo per tutto il paese per almeno due giorni, prima di emigrare negli Stati Uniti. La WCKD ci trovò, e ci accolse nel suo Dipartimento».
Prese un respiro, prima di rendersi conto che tutto il peso che sentiva sulle spalle si era sollevato e l'aveva lasciato molto più leggero. Non era l'unico a saperlo. Qualcun altro sapeva la sua storia, quello che aveva passato. Sorrise a Thomas. «Ed eccomi qua. A far parte di un branco di licantropi. A parlare del mio passato oscuro con l'Alpha a cui dovevo staccare la testa», disse.
Thomas ridacchiò, tirandoselo addosso. Newt s'immobilizzò, prima di rilassarsi e lasciarsi andare contro quel corpo caldo. «E sono felice che tu sia qui con noi, Newt. Con me».
Il biondo non poté impedirsi di sorridere. «Sì, ne sono felice anch'io».

 

La festa continuava, nel frattempo, e i licantropi sembravano non essere nemmeno un briciolo stanchi.
Newt si ritrovò in mezzo al baccano, e – sorprendendosi – si stava anche divertendo da morire.
Alcuni raccontavano storie, sia su vampiri, che sui lupi mannari, o altre creature fantastiche (sentì parlare anche di fate, per esempio).
Altri intonavano canti della loro cultura, e si ritrovò ad ascoltarli più che volentieri. Di solito, il canto era accompagnato da balli – o addirittura gare – ed era una novità rispetto a quello che succedeva giornalmente alla WCKD Corporation. Non ricordava di essersi mai divertito così tanto.
«Te l'avevo detto», gli disse Teresa, quando rientrarono in casa.
«Cosa?».
«Che ti saresti trovato bene, fra di noi. Hai trovato una casa, Newt».

 

*

 

«Perché i lupi sono così legati ai loro compagni?».
La domanda gli uscì spontanea, proprio mentre Thomas lo stava stringendo con più forza. Erano sdraiati nella Radura, il cielo che cominciava ad imbrunirsi. Newt si sentiva così bene. Si sentiva felice, ed era una novità per lui. Ormai erano passate settimane, da quand'era diventato parte del branco. Teresa non lo lasciava neppure un secondo, assicurandosi sempre che non stesse mai da solo. Sorprendentemente, questo non gli dava neppure il minimo fastidio.
«Sai che i lupi sono monogami, vero?», chiese Thomas, ricevendo un cenno affermativo come risposta. «Noi licantropi siamo lo stesso. Abbiamo uno stesso compagno e lo teniamo per tutta la vita. Appena ne scegliamo uno, ci leghiamo a lui per sempre. Il Legame consiste in un morso – di solito dipende dalla specie. Se il Legame si deve formare tra due licantropi, il morso è reciproco. Sono marchiati. Se nel caso c'è un licantropo e il partner è di un'altra specie, il morso viene dato solo dal lupo. È il lupo che sceglie il compagno, quella persona fatta apposta per noi, che ci fortifica».
Newt pendeva dalle sue labbra. «Non vi indebolisce? Avete un punto debole. Non è positivo, in battaglia».
Thomas ridacchiò. «Sei proprio freddo, Newt», scherzò, guadagnandosi un pugno tirato sul braccio. «Può essere visto come uno svantaggio, sì. Ma noi non basiamo la nostra vita sul campo di battaglia. Il nostro compagno è tutto, per noi».
«Da come ne parli, non posso fare a meno di pensare che tu.. abbia provato queste sensazioni sulla tua pelle. È così?».
Il cambiamento fu radicale, dopo la sua domanda. Thomas si allontanò dal suo corpo, quasi scottato, e Newt se ne pentì subito. Gli mancava di già il suo calore, il suo odore e le sensazioni che provava ad averlo così vicino.
«Stavo per legarmi a qualcuno, sì», rispose poi, il licantropo. Newt prese un respiro profondo e gli si fece più vicino.
Con sua somma sorpresa, Thomas non disse una parola quando lo prese fra le braccia, posando il naso sulla sua giugulare.
«Si è rivelata una cacciatrice. Si chiamava Brenda», mormorò. Sembrava più debole, quasi, e Newt si odiò per avergli portato alla mente quei ricordi. «Pensavo di amarla. Ne ero sicuro. Era tutto il mio centro, tutto il mio mondo. La mia vita ruotava intorno a lei. E poi ha fatto fuori una del mio branco, Stacy. Ha venduto le sue zanne».
Newt si ghiacciò. Thomas era stato tradito nel modo più crudele e letterale possibile.
«E ora.. dov'è, Brenda?». Pronunciò il suo nome con tutto il disprezzo che provava, e non se ne vergognò. Il pensiero che qualcuno fosse arrivato a fare così tanto male ad una persona lo meravigliava.
«È morta. Un licantropo l'ha morsa, e lei si è suicidata. Ho provato.. indifferenza, quando l'ho scoperto. Il lupo non l'ha mai presa in considerazione come compagna. Forse è per questo che è alla continua ricerca di anche una mera possibilità di un Legame».
Newt passò le dita fra i capelli neri del licantropo, gli occhi rossi che scrutavano il suo viso nei minimi dettagli.
«Ora tu sai qualcosa sul mio passato, come io lo so di te», disse Thomas, sorridendo, in modo da spezzare la tensione che si era creata.
Newt ricambiò il sorriso.
Thomas era bello. Di una bellezza selvaggia, che tradiva la sua vera natura. Perfino i suoi occhi rossi – che simboleggiavano il suo status sociale nel branco – li riteneva un vero capolavoro. Non era la stessa sfumatura cremisi dei suoi, era più un rosso scarlatto. Ci si poteva quasi perdere dentro.
Con le dita, tracciò i contorni del viso, partendo dall'attaccatura dei capelli sulla fronte, alle sopracciglia, al naso perfetto e all'insù, schiacciando le varie lentiggini e i vari nei. Poi, passò il contorno delle labbra, delicatamente, leggero come una piuma. Finì il suo percorso con il mento.
Non era abituato a tanta intimità, ma era qualcosa che lo scombussolava dall'interno.
In ventiquattro anni di vita – di cui due, passati da immortale – non aveva mai sentito niente come quello che provava quando stava con Thomas. Quel calore all'altezza del petto, che lo avvolgeva e lo cullava.
Thomas sembrò quasi accorgersene, ma poi chiuse le palpebre e si rilassò, la testa poggiata sul suo grembo.
«E nella vostra cultura, Newt? L'amore è importante?».
Fu poco più forte di un mormorio, ma lui lo sentì comunque.
«Sì», rispose. «Per la nostra famiglia. Per il partner – non siete le uniche creature monogame. Anche noi abbiamo un solo compagno per tutta la vita».
«E tu ne hai uno?».
«No. Non l'ho mai desiderato, non l'ho mai cercato. A17 aveva cercato di farmi una proposta, ma tutta su un piano strettamente sessuale. Non m'interessava allora, e neppure adesso direi di sì».
Thomas curvò le labbra in un sorriso, prima di mettersi a sedere, spalancando gli occhi. Passò con un dito lo zigomo di Newt, prendendogli poi il volto fra le mani. Si avvicinò lentamente, e il vampiro sentiva quasi come se il cuore stesse per uscirgli dal petto. Le labbra di Thomas erano sempre più vicine, ma non si posarono mai sulle sue. Piuttosto, sulla sua guancia.
«Sei un bravo vampiro, Newton».
Newt sorrise, felice, prima di scoppiare a ridere. Non si chiese neppure come facesse a sapere il suo nome completo. Si limitò a stendersi di nuovo sul terreno e a chiudere gli occhi.
Forse, dopo anni di dolore, poteva permettersi qualche attimo di felicità.

 

*

 

Dopo un mese passato ad essere membro effettivo del branco, Newt fece la conoscenza di Minho.
Il licantropo era stato lontano da casa per tutto il tempo che il vampiro era arrivato, compresa la notte dell'attacco.
Non sembrò sorpreso a vederlo, anzi. Lo accolse a braccia aperte, con un ghigno dipinto sul viso. Da quel gesto, Newt capì che Thomas – o comunque qualcun altro dovesse avergli detto come si fossero risolte le cose, ossia che lui non era un assassino.
«Mi sembra ancora strano avere un succhia sangue nel branco, ma è una cosa abbastanza figa», aveva detto, ridacchiando. «Siamo il branco più strano del mondo! Umani, vampiri.. ci manca una banshee e siamo a posto». Il commento aveva fatto ridere anche Newt.
Minho era un tipo a posto. Magari troppo spesso non sapeva quando fosse l'ora di chiudere la bocca, e diceva le cose troppo schiettamente, facendo innervosire praticamente quasi tutti quelli con cui parlava.
Teresa gli aveva detto che era uno dei licantropi più forti e determinati del branco – l'unico che riusciva a tenere testa a Thomas, in effetti – e che c'era voluto poco che diventasse lui, l'Alpha.
Non conosceva bene le dinamiche all'interno di un branco di licantropi, e avrebbe dovuto documentarsi più a fondo.
Minho era forse l'unica persona – oltre a Teresa e Thomas, forse – a cui pensasse con il termine di amico. Benché tutti fossero simpatici e avrebbe dato la vita per ognuno di loro, la sua natura solitaria, tipica del vampiro che era, lo spingeva a considerare poche persone.. intime? Forse, sì.
Nelle settimane che seguirono, il loro rapporto si rafforzò sempre di più.
Minho lavorava come vigile del fuoco – un lavoro che gli si addiceva, se doveva essere sincero – ed era definito eroe dalle persone comuni. Molte volte gli diceva come scoppiasse a ridere al pensiero che lui era sì l'eroe, ma che su di lui ci facevano film horror, e che alcune persone vivessero nella paura di incontrarlo. Newt alzava le sopracciglia, prima di tirarlo in un abbraccio e dichiarare che fossero in due.
Erano creature orribili, ma la vita non era mai stata così bella e felice. Non se ne curavano.
Se con Minho le cose si evolsero, e diventarono veramente uniti, con Thomas, degenerarono.
L'Alpha era sempre fuori casa, o al lavoro o comunque immerso nei boschi. Il licantropo dai tratti orientali gli aveva detto che in certi periodi era così: voleva semplicemente stare da solo.
Ma Newt non voleva arrendersi. Gli piaceva da morire il tempo che passava con Thomas, non voleva rinunciarci.
Per questo, decise di non ascoltare gli amici che gli consigliavano di lasciar stare il capobranco, e andò a cercarlo nel bosco.
Era notte fonda e – non lo avrebbe mai ammesso, comunque – era piuttosto preoccupato.
Lo trovò seduto sotto la luna, gli occhi rossi che splendevano e la pelle leggermente abbronzata che sembrava più pallida, sotto la luce del satellite. Lo spiò per qualche minuto, nascosto dietro il tronco di uno degli alberi, prima di fare qualche passo in avanti.
Dalla sua aveva il suo essere una creatura sovrannaturale e super-silenziosa, per cui il licantropo non si accorse di lui fino a quando non gli fu steso di fianco.
«Che ti succede?», chiese, in un sussurro. Chiuse gli occhi, godendosi i raggi della luna sopra la sua pelle.
«Niente», fu la risposta sospirata di Thomas.
Lui mugugnò, accontentandosi apparentemente della risposta. Aprì un occhio, fissandolo. Gli si avvicinò e, per la prima volta, lo sentì irrigidirsi. Di solito era lui quello che diventava una statua di marmo sotto il suo tocco o per colpa della vicinanza.
«Newt», lo avvertì il licantropo.
«Cosa?», replicò lui, posando la testa sul suo petto e circondandolo con le braccia. Thomas esalò un sospiro, non accennando a rilassarsi nemmeno un minimo. «Mi sei mancato», esitò. «Tommy».
«Oh, Newt», gemette Thomas, quasi dolorosamente.
«Mi vuoi dire cosa c'è che non va? O dobbiamo giocare a Indovina-cos'ha-il-lupo-cattivo?».
Silenzio. Cadde semplicemente il silenzio fra di loro, ma Newt intendeva aspettare. Avrebbe aspettato tutta la notte, pur di avere una risposta.
Restarono sdraiati abbracciati sotto la luna, con il vampiro che ascoltava i respiri regolari e silenziosi di Thomas, e con la mente lontana. Il volto di sua madre tentò di apparire nella sua mente, ma lui lo scacciò via. Non era il momento adatto per farsi prendere dalla tristezza e dalla malinconia.
Un mese e tre settimane da quand'era diventato un membro effettivo di un branco, lo stesso branco che doveva distruggere.
Un mese, tre settimane e due giorni che non sentiva i capelli biondi di Sonya sotto le sue dita, la risata cristallina di sua madre e il rumore dei giochi di metallo che i bambini accettati dalla WCKD Corporation facevano cadere o frantumavano.
Era doloroso.
Si strinse di più a Thomas, che passò le dita fra i suoi capelli, pettinandoli. Non sapeva come avessero fatto a diventare così intimi- si sentiva semplicemente bene con lui. Era così e basta.
Chiuse gli occhi, inspirando. Il suo profumo era inebriante, ora che ci faceva caso. Mentre gli altri odoravano più di cane bagnato, Thomas profumava di bosco e corse sotto la luna.
«Il lupo ha scelto la persona che vuole come compagno».
L'ammissione lo fece irrigidire. Un dolore indescrivibile – davvero, cos'era? - lo colpì al petto e sentì la testa girare. Si staccò dal corpo del licantropo, allontanandosi.
Chi è?, voleva chiedere. Chi si è permesso? Perché non io? 
L'ultima domanda che affiorò nella sua mente lo fece tremare. Era sembrato così spontaneo aprire la bocca e chiederla, e la cosa lo mandava in confusione.
«Ne sono felice», disse, meccanicamente. La voce rischiò di spezzarsi, e lui deglutì inutilmente. Era più un istinto umano.
«Sì, anch'io. Molto», sorrise, Thomas.
Quella fu la goccia che fece traboccare il vaso. Era semplicemente troppo da sostenere. Si sentì anche piuttosto idiota a sentirsi in quel modo, a dirla tutta. Scattò in piedi, cominciando a correre per gli alberi, le foglie che gli sbattevano in faccia. Non gli facevano male, erano come dolci carezze, per lui. Sentì gli occhi bruciare, ma non si fermò. Non si fermò e basta, perché, se l'avesse fatto, sarebbe scoppiato.
Sentì il suo nome venir chiamato più e più volte, ma neppure lì fermò le sue gambe. Almeno fino a quando non si sentì afferrare per le braccia.
Si girò istintivamente, spalancando la bocca in un ringhio feroce, gli occhi che bruciavano.
Thomas lo fissava con gli occhi spalancati, ma non avvertì paura da parte sua.
Non ebbe il tempo di dire alcunché, che il capobranco lo afferrò per le spalle e attaccò le labbra alle sue. Newt rimase immobile, gli occhi spalancati, prima di chiuderli e ricambiare il bacio.
Non era per niente dolce. I canini del vampiro erano appuntiti e allungati dopo il ringhio che aveva emesso, perciò Thomas si tagliò.
Newt si tirò indietro non appena sentì il sapore del sangue del licantropo sulla sua lingua.
Lo fissò con sguardo leggermente affamato. Non era niente a confronto del sangue umano, ma c'era quella sfumatura di sapore che lo faceva comunque impazzire.
Thomas ricambiò lo sguardo, adorante. Fu una cosa che destabilizzò Newt. Ma non così tanto da far scivolare lo sguardo sulla sua gola.
Il licantropo non disse niente, ma inclinò il collo all'indietro. E quello fu semplicemente troppo. Newt si avventò sulla pelle leggermente abbronzata, affondandoci gentilmente i canini.
Succhiò, e quando il sangue gli scivolò giù per la gola, seppe che era la fine. Lo amava. Lo amava da morire, fin dal primo momento che lo aveva visto, nella sua forma completa, con gli occhi che lo avevano guardato dalla testa ai piedi.
Thomas si aggrappò alle sue spalle, e Newt lo fece sbattere con la schiena contro il tronco di un albero. Alcune foglie caddero, ma lui non si staccò da quel collo.
Solo quando si rese conto che stava esagerando, ritirò i canini. Thomas lo fissava dritto negli occhi, e Newt lo baciò.
Non si ricordò neppure che, per i vampiri, un bacio del genere equivaleva ad una promessa per la vita. Lo fece e basta, tirandogli i capelli mentre il contatto si approfondiva. Ed era bello baciarsi così, senza fermarsi, perché entrambi non necessitavano strettamente l'ossigeno.
Thomas ruppe il bacio, ansimando sulle sue labbra. «Sii il mio compagno», sussurrò. «Ti prego, Newt, ne ho bisogno».
Il vampiro cercò le sue labbra alla cieca, e quando le ritrovò, gli morse quello inferiore, succhiando il sangue anche da lì. Sentì Thomas gemere, ma non se ne curò più di tanto.
Non c'era bisogno di una risposta verbale. Quella era un'accettazione del legame che gli veniva offerto, una vera e propria.
Newt si staccò pochi secondi dopo, le labbra sporche di sangue e gli occhi che brillavano. Sorrise, i canini in mostra. «Certo, Tommy. Certo che voglio essere il tuo compagno».
Ma forse il lupo aveva bisogno anche di parole, non solo di fatti. Dopo quella sua affermazione, Thomas si pressò di più contro il suo corpo, la mente annebbiata e il suo essere che ringhiava, scalciava, lo incitava.
Prendilo, reclamalo. È tuo.
Newt rimase destabilizzato da come il licantropo lo stesse trattando: alternava momenti di estrema cura e attenzione a momenti puramente animaleschi, in cui lo girava e rigirava a suo piacimento, impregnando il suo odore su tutti i punti che riusciva a raggiungere.
Rimasero poi sdraiati, insieme, sotto la luce della luna, che presto si trasformò in alba. Si baciarono, non parlarono. Si strinsero, lottarono per la predominanza, prima di rendersi conto che erano semplicemente eguali.
Newt non aveva mai visto Thomas così felice. Sorrideva, mentre lo osservava. Lo stringeva e lo annusava, leccando la pelle esposta e mordicchiandogli il collo.
«Il mio compagno», mormorava, come un mantra, la gioia che esorbitava dalle sue parole. «Mio».
E Newt annuiva, spingendosi di più contro quel corpo caldo, così diverso dal suo, ghiacciato. Thomas non si lamentava, dicendo che era confortevole.
E lui lo amava. Oh sì, lo amava così tanto da fare quasi male.
Thomas lo guardò negli occhi; rosso che si specchiava con altro rosso. Il lupo ululò, ricordandogli che aveva trovato un compagno degno di essere tale.
Un Alpha per un Alpha.

E bastava sapere solo quello; bastava solamente sapere di essere eguali, di aversi l'un l'altro, per essere felici per tutta la durata della loro vita: per sempre. 

KISS ME LIKE YOU WANNA BE LOVED

Somebody stole my car radio, and now I just sit in silence. 
 

 “Tommy!”.
Thomas si affacciò al salotto, guardando il marito, che lo fissava con gli occhi spalancati, seduto sul divano.
“Newt? Tutto okay?”, chiese, cominciando a preoccuparsi.
“Amy mi ha scritto di stare a casa perché deve dirci una cosa importante”, disse il biondo, deglutendo. “E se..”.
“Oh, no no”, lo interruppe bruscamente Thomas. “Quell'idiota non ha ingravidato la mia bambina, c'è ancora tempo per quello. E anche per cambiare fidanzato, ma questo è un altro discorso”, borbottò.
Newt lo guardò dolcemente. “Tesoro, quando la smetterai di chiamare Josh 'idiota'? Lo sai anche tu come rende felice la nostra bambina”, disse, calcando sull'aggettivo possessivo, per fargli notare che non sarebbe l'unico a dover fare i conti con una figlia appena ventenne e già incinta. La notizia di diventare nonno a soli quarantatré anni lo entusiasmava e non poco, ma sapeva che c'era ancora tempo, e avrebbe almeno preferito che Amanda finisse il college.
“Ci ha portato via Amy!”.
“I bambini crescono! E io lo trovo molto simpatico, a dirla tutta”.
Thomas sbuffò. “È nel gene dei Newton innamorarsi di uno come quell'idiota?”, mugugnò, tornando in cucina e spegnendo il fornello. Versò l'acqua bollente nelle tazze che aveva già preparato con il filtro, prima di mettere il pentolino nel lavandino. Aggiunse il latte nella tazza di Newt e gliela portò in salotto, sedendosi accanto a lui sul divano. Poggiò la testa sulla sua spalla – Newt era sempre stato un po' più alto di lui, anche quando erano solamente ragazzini – e sorseggiò il suo tè lentamente.
“E se fosse qualcosa di grave?”.
Uno sbuffo. “Smettila, Tommy. Sarà qualcosa di bello e positivo”.
“Come fai a dirlo?”.
“Potrei rigirarti la stessa domanda”, ribatté prontamente Newt, portandosi alle labbra la tazza.
Thomas sorrise. Gli piaceva quando suo marito gli rispondeva al suo stesso gioco, lasciandolo senza una risposta da dare.
Inclinò un po' la testa, lasciandogli un bacio sulla pelle candida del collo. Sospirò felice, anche se la preoccupazione per quello che Amy doveva dire loro c'era ancora.
“Stai tranquillo, Tommy. Andrà tutto bene”.
E con quelle parole in testa, Thomas si rilassò completamente nelle braccia del marito.

 

“Tu—cosa?!”, gridò Thomas, nello stesso momento in cui Newt si portava le mani alla bocca.
“Mi sposo, papà!”, ripeté Amy, tendendo una mano verso di loro, che erano seduti davanti a lei al tavolo, e mostrando l'anello brillante che portava al dito. Newt le afferrò le mani con dita tremanti, guardando il gioiello con gli occhi spalancati.
Be', almeno Josh non è un tirchio, pensò, osservando il diamante che faceva mostra di sé al dito della sua bambina.
Poi si aprì in un sorriso, alzandosi dalla sedia per abbracciare Amy.
“Sono così felice, Amy!”, esclamò, stringendola tra sue braccia. Inspirò il profumo dello shampoo che la ragazza usava, lo stesso che Newt si premurava di darle ogni volta che lo finiva. Piccole cose come comprarle lo shampoo o il balsamo continuava a farle, anche dopo che lei si era trasferita da Josh, il suo- dannazione, il suo fidanzato. Nel vero senso della parola.
Josh che aveva i capelli mori e un sorriso con le fossette. Newt non ostentava a capire come mai Amy si fosse innamorata di lui. Oltre ad essere oggettivamente bello, era anche dolce e premuroso. Faceva l'avvocato – era cinque anni più vecchio di lei, e aveva subito trovato lavoro nell'azienda del padre una volta laureatosi – e non le faceva mancare niente. Non che la ragazza se ne approfittasse – anzi, tutto il contrario: Amy lavorava sodo per pagarsi in parte gli studi alla New York University, dove studiava per diventare medico. Non c'era altro da dire oltre che i coniugi Newton-Edison fossero immensamente fieri di lei.
Newt lasciò un bacio sui capelli della figlia, allontanandosi per asciugarle le lacrime. Poi si girò verso il marito.
Thomas era ancora seduto e fissava il vuoto.
“Papà..?”, lo chiamò Amy, con la voce tremante. Newt la strinse ancora brevemente, prima di dirigersi verso Thomas. Lo prese per mano, facendolo alzare.
“Ci scusi un attimo, tesoro?”.
“C-Certo. Io- mi faccio un tè”, mormorò la ragazza.
“C'è anche della cioccolata, se vuoi. Tuo padre l'ha comprata proprio ieri”.
Amy sorrise, e Newt scelse quel momento per trascinare il marito in camera da letto. Lo fece sedere, e si inginocchiò di fronte a lui.
“Tommy?”.
Thomas si riscosse, fissandolo negli occhi. Newt non stava né sorridendo – come faceva di solito – e non aveva uno sguardo dolce. Sembrava infatti parecchio arrabbiato.
“Newt, io-”.
“No, ora mi ascolti”, lo interruppe lui. “Amy è venuta qui sprizzando energia e felicità da tutti i pori, e ci ha comunicato la bellissima notizia della sua decisione di sposarsi. E sai perché l'ha fatto? Perché siamo i suoi genitori, Thomas, siamo i suoi genitori e lei ci ama così tanto da sceglierci come le prime persone a cui dirlo”. Prese un respiro profondo. “E si aspettava supporto”.
“Newt, aspetta-”.
“Un supporto che, in effetti, le ho dato solo io. Io, Thomas. Non noi, come lei avrebbe voluto. Ti sei limitato a fissare il vuoto e non la felicità di tua figlia”.
Smise di parlare, dando a Thomas del tempo per rendersi dello sbaglio che aveva fatto.
“Newt, io sono- felice, per lei. Ma non puoi pensare che io accetti una cosa del genere. Lei pensa di amarlo, pensa di volerlo sposare. Ha vent'anni! A vent'anni una persona non sa quello che vuole!”.
Newt spalancò gli occhi sentendo quelle parole. Si alzò, allontanandosi dal marito.
“Uno a vent'anni non sa quello che vuole”, ripeté, con tono quasi sprezzante. “Non mi sarei mai aspettato di sentire queste parole uscire proprio dalla tua bocca”.
Thomas sembrò pentito. “No, io-”.
Newt sbuffò una risata ironica. “Risparmiamelo. Anzi, risparmiacelo”.
Aprì la porta della camera da letto e tornò in cucina, sbattendosela alle spalle. Thomas si prese la testa fra le mani, strizzando gli occhi.
Che cos'ho fatto?

 

*

 

“Io voglio le peonie”.
“Io preferisco i girasoli”.
“Tommy, non sceglieremo i girasoli come fiori per il nostro matrimonio!”, esclamò Newt, sbuffando.
“Allora i gerani!”.
“Le rose?”.
“No, troppo romantiche”.
“Tommy, è un matrimonio”.
Thomas sorrise, circondando la vita di Newt con le braccia. “È il nostro matrimonio, non uno qualsiasi”.
“Ed è per questo che non sceglieremo i girasoli”, disse Newt, alzando gli occhi al cielo.
Rimasero un po' in silenzio a pensare ai tipi di fiori da scegliere, quando Newt chiuse ogni rivista e la buttò a terra.
“Al diavolo i fiori. Ti sposerei anche in mezzo ad una strada con due senzatetto come testimoni”, dichiarò, girandosi nell'abbraccio e coprendo il corpo del fidanzato con il suo.
Thomas sorrise felice. “Risparmieremmo un sacco di soldi”.
Il biondo lo baciò lentamente, separandosi pochi secondi dopo. “Esattamente”.

 

*

 

“Devi dargli tempo, Amy”.
Amy abbassò lo sguardo sulla sua tazza, fissando la cioccolata come se fosse spiritata. “Io pensavo che.. sarebbe stato felice”.
Newt coprì la mano della ragazza con la sua. “Bambolina, lui è felice. Lo è, solo che.. ne ha passate tante”. Il suo viso si adombrò. “Non lo sto giustificando. Gliel'ho detto chiaro e tondo quanto sto odiando la sua reazione e le parole che-”, si fermò, serrando gli occhi e stringendo i denti. “Lui ti ama tanto, lo sai, vero?”.
Amy sorrise tristemente. “Quasi quanto ama te”, sussurrò.
“Ehi, no”. Newt scosse la testa. “Lui ti ama più di quanto ami me. Come io amo te sopra ogni altra cosa. Sei la nostra vita, Amy. Non condannarlo se il passato lo terrorizza ancora così tanto”.
Passarono dei minuti in cui stettero in silenzio. Nessun rumore proveniva dalla camera da letto, e Newt sospirò.
“Che ne dici di uscire? Uno dei nostri pomeriggi speciali?”.
Il sorriso che fece Amy, quella volta, fu più allegro. Finì la sua cioccolata, e Newt le pulì lo sporco marrone sulle labbra con il tovagliolo, come faceva quando era piccola.
Amy amava quelle attenzioni, anche se era ormai ventenne.
“Mi metto la giacca e arrivo, okay?”.
Newt si alzò, e si diresse in camera. Esitò qualche secondo, prima di aprire la porta, lentamente. Tutto quello che vide, fu la sagoma di Thomas, sotto le coperte. Si avvicinò alla figura del marito, scostandogli i capelli dagli occhi. Dormiva profondamente. Newt se ne innamorò giusto un pochettino di più, anche se il dolore per quello che aveva detto e per come si fosse comportato era ancora una piaga aperta nel suo cuore. Non si aspettava quelle parole e la delusione bruciava. Prese il cappotto e uscì quasi di corsa dalla camera da letto.
Amy era pronta, con la sua giacca di pelle e la borsa in mano.
“Andiamo, tesoro?”.
La ragazza annuì, e seguì il padre fuori dalla porta di casa.

 

*

 

Il sole splendeva alto, quel giorno. E la sabbia scottava più di quello precedente.
Newt rise, saltellando ogni qual volta che qualche granello bollente scivolava oltre la barriera delle infradito.
Thomas camminava dietro di lui, il telone da spiaggia sulla spalla come un venditore ambulante.
“Fai invidia ai bambini di cinque anni”, disse al biondo, trattenendo una risatina divertita.
“Muoviti, Tommy! Voglio subito tuffarmi in acqua”.
Non avevano portato l'ombrellone e Thomas se ne pentiva amaramente. Gli piaceva la pelle pallida di Newt, non voleva che si scottasse.
Lasciò gli asciugamani al solito posto, notando come Newt avesse già disteso il suo e stesse riposando i piedi dalla sabbia bollente.
Thomas salutò con un cenno i loro vicini di ombrellone, una coppia sui trent'anni. La donna, Susan, era incinta di sei mesi e offriva sempre del gelato a Newt (sì, certe volte Thomas sentiva di stare con un bambino al posto di un ragazzo diciannovenne). Avevano fatto amicizia ed erano anche usciti a cena una sera.
Loro erano quasi alla fine della loro piccola vacanza romantica, e il pensiero di dover tornare in quella piccola cittadina dell'Ohio non faceva altro che intristirli. La coppia, invece, avrebbero trascorso un'altra settimana, prima di tornare al ritmo stressante del lavoro nella Grande Mela, che non risparmiava neppure le donne incinte. Newt aveva legato parecchio con Susan e Thomas si inteneriva a vederli parlare come se fossero coetanei.
“Tommy! Andiamo, prima che il bambino di Susy nasca, per favore!”.
“Sei un'ansia assurda, Newt!”.
Newt gli fece il verso, prima di cominciare a correre verso il mare. Thomas si tolse le scarpe e le ripose vicino al suo telo mare.
“Sei veramente fortunato, sai”, gli disse Susan, attirando la sua attenzione. Il ragazzo si girò verso la donna. Era molto intimidito dalla sua presenza, anche se era restio ad ammetterlo.
“Lo so”, replicò, con una punta di orgoglio.
“Newt è un ragazzo d'oro. Vorrei tanto che questo piccolino sia come lui, una volta cresciuto”.
Thomas le sorrise educatamente, facendo per seguire il ragazzo, quando Susan parlò ancora: “Non farlo soffrire”.
Il moro chiuse gli occhi per un momento, prima di prendere la decisione di non rispondere.
Avrebbe fatto soffrire Newt e lo sapeva già. L'unica cosa che non voleva sapere era quando.

 

*

 

Quando Newt tornò a casa, era sera inoltrata.
Era uscito a cena con Josh e Amy, per festeggiare. Aveva adorato solo un po' di più suo genero quando non gli aveva chiesto dove fosse suo marito.
Ma solo lo sguardo triste e distante di Amy era una risposta.
“Non prendetevela tanto con lui, ragazzi”, aveva detto, prima di lasciare la coppietta tornare a casa. “Saprà fare quello che è giusto”.
Josh lo aveva abbracciato e Newt gli aveva lasciato una carezza fra i capelli. Quel ragazzo era prezioso, ed era così tanto che la sua Amy avesse trovato qualcuno come lui. Aveva baciato per un'ultima volta sua figlia sulla guancia e il suo cuore si era spezzato quando l'aveva vista piangere, quella volta dalla tristezza.
“Tuo padre ti ama, Amy. Deve solo trovare un modo per ricordarsi che è quello l'importante”.
A Newt doleva la testa. Si tolse le scarpe, lasciandole all'entrata, e buttò il suo cappotto sul divano. Si trascinò in bagno, prendendo la confezione di aspirine. Ne buttò giù una con l'acqua, prima di lavarsi i denti e togliersi i vestiti. S'infilò i pantaloni del pigiama, che era poggiati sulla lavatrice, andando poi in camera. La porta era ancora chiusa, ma l'aprì senza esitazione.
Thomas era nella stessa posizione in cui l'aveva lasciato.
Sospirò, scostando le coperte e mettendocisi sotto. Per la prima volta, non cercò il calore del marito, anche se la voglia era fin troppa.
Chiuse gli occhi, cercando di prendere sonno.
Stava giusto per addormentarsi quando sentì un corpo caldo aderire completamente al suo. Lasciò andare un sospiro, e quando si girò non fece neppure in tempo a parlare.
Due labbra si posarono sulle sue con una rara forza. Non si stupì. Ogni volta che Thomas era arrabbiato o triste per qualcosa, tendeva a sfogarsi fisicamente. Se non prendeva a pugni il sacco da boxe, faceva l'amore con Newt.
E così fu anche quella volta. Newt non si lamentò della poca delicatezza e rispose ai baci e ai tocchi del marito.
Vennero insieme, respirando affannosamente. Thomas ansimava con la testa nell'incavo del suo collo, e quando uscì da lui, Newt si sentì più vuoto di prima. Dopo qualche minuto, con la mente sgombra dalla nebbia dell'orgasmo, si decise a parlargli.
“Perché fai così ogni volta?”, chiese, in un sussurrò, accarezzandogli i capelli. Thomas sospirò, sollevandosi un poco per guardarlo. “Lo sai perché”.
Newt ridusse le labbra ad una linea piatta. Thomas pensò che fosse adorabile, con i capelli scombinati e le guance rosse. Gli lasciò un bacio sulla guancia, leggero. Lo sentì tremare, ma sapeva che non avrebbe ceduto una seconda volta.
“Amy era davvero triste, oggi”.
E forse quella era la cosa sbagliata da dire, perché Thomas si allontanò da lui con la velocità di un fulmine, sdraiandoglisi di fianco. “Deve pensarci, Newt. Non puoi dire il contrario”.
Newt si sedette sul letto. “Ci ha pensato. Ci hanno pensato”.
“No, non l'hanno fatto. Magari Josh non è un ragazzo, ma Amy è ancora una bambina. Ha vent'anni, per la miseria”.
“E quanti anni avevi quando mi hai sposato, hm?”.
Thomas si ritrovò in difficoltà. “È diverso, Newt”.
Newt fece una risata sarcastica. “È diverso perché tu hai dei genitori di merda, che non ci hanno mai accettato e hanno fatto di tutto per dividerci. Porca puttana, mi hanno mandato all'ospedale!”.
L'altro si sedette a sua volta. “Non insultare i miei-”.
“Dio, Thomas! Li stai difendendo!”. Newt non riusciva a credere alle sue orecchie. Scostò le coperte, alzandosi per cercare i propri pantaloni. Una volta che li trovò, poco distanti dal letto, se li infilò.
“Dove stai andando?”.
“Di là. A dormire”, disse il biondo, guardandolo in faccia. “Non ti riconosco più, Thomas. Non so chi tu sia, in questo momento. Cristo, non so neppure se quello con cui ho fatto l'amore pochi minuti fa sia ancora mio marito o no”. Lasciò andare le braccia molli, lungo i fianchi.
“Newt, non dire cazz-”.
“Non dirle tu, porca puttana!”, sbottò Newt. “Difendi i tuoi genitori, dopo tutto quello che ci hanno fatto passare, dopo che non li senti da ben ventitré anni, e vieni a dirmi di non dire cazzate?!”, continuò, infuriato. “Be', Thomas, indovina la mia risposta: vaffanculo”.
Prese la coperta e uscì dalla camera, chiudendosi dietro la porta.
Quando arrivò in salotto, si buttò sul divano. Si passò le mani sul viso, prima di scoppiare a piangere silenziosamente.

 

*

 

“Take me out tonight, where there's music and there's people who are young and alive”.
Thomas si sorprese a sentire il fidanzato cantare una canzone che non fosse di un musical. Sapeva che Newt ascoltava tutti i generi di musica, anche se aveva una particolare tendenza verso il mondo di Broadway. I suoi studi non erano infatti a caso; Thomas non aspettava altro che sedersi su una di quelle poltroncine e guardarlo su quel palco, dove apparteneva veramente.
Mentre lui aveva trovato la sua strada nella Legge, Newt l'aveva trovata nella musica. Cantare era la sua vita e Thomas lo sapeva perfettamente. 
Newt tornò in salotto, dove c'era lui sdraiato sul divano, e gli si buttò addosso.
“Take me out tonight, because I want to see people, and I want to see life”. Gli tracciò il profilo del mento con le labbra, lasciandoci piccoli e dolci baci.
“Come mai i The Smiths?”, chiese Thomas, curioso.
Newt si mise comodo, facendo strusciare involontariamente i loro bacini e causandogli un verso strozzato. Ghignò, soddisfatto del risultato, dando un'altra piccola spinta.
“Quando ho capito di provare dei sentimenti per te, ho fatto una playlist col tuo nome, su una cassetta”, disse, baciandogli il collo. “E i The Smiths erano quelli che ascoltavo di più insieme agli Oasis”.
Thomas sorrise. “Ho fatto una cosa simile”, disse, apparentemente non più vittima dei gesti del fidanzato. “Solo che erano tutte canzoni dei Nirvana. Ero piuttosto arrabbiato con me stesso”.
Newt sospirò, strusciando la punta del naso sulla sua pelle. “È stata tutta colpa dei tuoi, lo sai, vero?”.
Il moro annuì. “Sì, lo so. Anche se è passato solo un anno io-- non posso dire che mi manchino, però vorrei tanto che fossero state due persone diverse”.
Newt gli accarezzò la guancia. “Ti amo, lo sai, vero?”. Lo fissò negli occhi, intensamente.
“Ti amo anch'io”.
Ed era tutto quello che serviva.

 

*

 

I giorni si susseguirono in un'atmosfera di completo disagio. E rabbia inespressa.
Thomas stava tutto il giorno in ufficio, e tornava solamente a sera inoltrata, quando Newt era già addormentato.
Non avevano mai affrontato una cosa del genere, ma Newt non voleva cedere alle idee del marito. Sapeva che Thomas non pensava niente delle cose stupide che aveva detto, non gli serviva una laurea per riconoscerlo.
Thomas era terrorizzato. Tutte le sue insicurezze come padre, come marito e come persona, erano spuntate fuori dopo una cosa come l'imminente matrimonio di Amy. Nonostante questo, non poteva certo giustificarlo. Thomas aveva un problema e stava facendo soffrire tutti loro.
Suo marito non era mai stato una persona egoista. Sì, aveva un carattere difficile ed era piuttosto.. freddo, sotto alcuni aspetti, ma Newt era sempre riuscito a scavare sotto quell'armatura con cui insisteva a coprirsi. Era una situazione che non poteva risolvere da solo. Per questo, passava tanto tempo a teatro, tra una prova e l'altra.
Essere una star di Broadway era difficile, quando non avevi la forza psicologica per affrontare tutto. Beveva caffè alternati a tazze di acqua calda e miele, per la voce.
Quella sera, dopo dieci ore di prove sfiancanti e con la gola in fiamme, quando si trovò davanti alla porta di casa non riuscì ad entrare neppure al pensiero di un bagno caldo.
Controllò l'ora: le otto e mezza di sera. Thomas doveva ancora essere in ufficio, in quella settimana tornava ad orari impossibili.
Prese un respiro profondo, tirando fuori le chiavi e aprendo la porta del loro appartamento nell'Upper East Side. Buio. Tutto completamente scuro e silenzioso.
Quando si sentì tirare un sospiro di sollievo, si rese conto che le cose stavano degenerando.
Non si era mai sentito sollevato all'idea che suo marito non fosse a casa; amava Thomas con tutto il suo cuore e con tutta la sua vita. Lo amava alla follia, come amava Amanda.
Al pensiero della figlia, il suo cuore si spezzò. Aveva sentito Amy la sera precedente, e le era sembrata ancora più sconsolata quando, per l'ennesima volta, era stato lui ad aver risposto al telefono.
Posò le chiavi sulla mensola all'entrata, togliendosi le scarpe e il cappotto. Fece per appoggiarlo al divano quando notò una figura seduta proprio su di esso.
“Thomas..”, mormorò.
Thomas stava piangendo. Era seduto con la testa fra le mani e piangeva, singhiozzando forte. Con passi lenti e calcolati, Newt gli si avvicinò.
Si sedette sul divano, prendendolo tra le braccia.
“Mi hanno chiamato, Newt”.
Anche se non specificò il soggetto, Newt lo capì comunque.
“Che ti hanno detto?”, chiese, arrivando subito al punto. Gli accarezzò i capelli con le dita, cullandolo dolcemente.
“Mio padre è morto”, disse, dopo qualche attimo di silenzio. “Mio padre è morto e mia madre ha chiamato per dirmelo”.
Newt non disse che gli dispiaceva. Non si sentiva neppure cattivo a dirlo. Insomma, avevano fatto di tutto per rendere un inferno la vita del loro suddetto figlio, non poteva certo stare male sapendo che quell'uomo fosse morto. Stava male a vedere cosa quella notizia avesse fatto a suo marito.
“Quando ti hanno chiamato, Tommy?”, chiese, cercando di non infuriarsi. Non solo con Thomas, anche per sé stesso.
Viveva con quell'uomo da più di vent'anni e ancora non aveva imparato a riconoscere quando stava male. Sapeva che la telefonata non gliel'aveva fatta quel giorno. Aveva capito che quello era qualcosa che si portava dietro da un po' di giorni.
“Lunedì”, sussurrò Thomas, la voce debole.
Lunedì. Il giorno prima della visita di Amy.
“Li ho abbandonati e questo è quello che è successo”, disse Thomas. “È tutta colpa mia se è morto. Non avrei dovuto fare niente di tutto ciò”.
Newt si scansò. “Non avrei dovuto fare niente di tutto ciò?”, ripeté. “Ti senti quando parli?!”.
“Newt, mio padre è appena morto!”.
“Sono sicuro che sia morto per il fatto che suo figlio lo prende nel culo, invece di fingere di essere etero e avere una bella mogliettina con pargoli al seguito!”, ribadì lui, ironicamente. “Thomas, ti stai dannando per la morte di una persona che non ti ha mai considerato suo figlio. Ti stai dannando per qualcuno che ha smesso di essere tuo padre anni fa!”.
Thomas balzò in piedi, puntandogli contro un dito. “Non ti azzardare a dire cose del genere!”.
Newt rise istericamente. “Cosa vuoi fare, hm? Stare qua a piangere per una persona che non ha fatto altro che odiarti e sminuirti per tutto il corso della sua vita? Non lo sentivi da ventitré anni, Thomas, Ventitré. Quale padre farebbe una cosa del genere?”, sbottò. “Non dirò che mi dispiace per una persona che mi ha fatto picchiare a sangue, che ti ha cacciato di casa e che ci ha sbattuto la porta in faccia quando abbiamo provato a fargli conoscere sua nipote”.
L'altro era furioso. Si passò una mano sulla bocca, prima di mettersi la giacca e fare per un uscire di casa.
“Dove stai andando?”, gli chiese Newt, seguendolo.
“Fuori. Lontano da te, lontano da questo. È stato tutto un errore, Newt”.
E lì poté sentire il suo cuore frantumarsi.
Newt lo afferrò per un braccio. “Thomas, ti prego. Non essere lui. Ti prego”.
Thomas si girò, guardandolo negli occhi per qualche minuto. “Andrò a stare da mia sorella. Lasciami stare”.

Quando la porta di casa si chiuse, sbattendo, Newt perse tutto.

*

“Papà, apri. Sono io, sono Amy”.
Appena Newt sentì quella voce dietro la porta d'ingresso – la stessa che non era riuscito a fissare dopo che si era chiusa sbattendo – si riprese dal suo stato di trance.
Amy era davanti a lui, i pantaloni della tuta e una felpa troppo grande per essere sua addosso. Aveva i capelli raccolti e la sua espressione si fece preoccupata non appena vide in che stato fosse.
“Oh, papà”.
Newt si lasciò abbracciare e scoppiò a piangere sulla spalla della figlia. Si era tenuto dentro tutto troppo tempo per non scoppiare. Amy lo strinse forte, e sentì qualcuno chiudere la porta, ma non si curò di chi fosse.
“Ci sono io, papà. Ci sono io, adesso”.

 

*

 

Newt e Amy insieme erano qualcosa di stupendo.
Thomas li fissò mentre giocavano sul tappeto pieno di pupazzi, gli occhi innamorati.
“Tieni, gioca con questo”, le disse Newt, mettendole in grembo un coniglietto di pezza fra le mani.
“Da ta ta ta ta”, mugugnò la bambina, afferrandolo e sventolandolo in giro.
“No, no, devi prenderti cura di lui”, le spiegò il biondo, e la bambina lo guardò con gli occhioni spalancati. “Guarda, così”. Le tolse il coniglietto dalle mani, prendendolo e accarezzandolo. Amy seguì tutti i suoi movimenti attentamente, e dopo pochi minuti reclamò il possesso dell'oggetto.
Una volta che ce l'aveva ancora in braccio, cominciò a dargli delle carezze, copiando i movimenti del padre.
“Bravissima!”, esclamò Newt, battendo le mani. Thomas sorrise, e si sedette insieme a loro.
Amy gli rivolse un sorriso smagliante non appena lo vide, gattonando verso di lui. Thomas la prese in braccio e cominciò a darle tanti bacini sulla guancia. Sentì la risata cristallina di Newt e incrociò il suo sguardo, mentre la bambina giocava con i suoi capelli, il coniglietto di pezza abbandonato vicino a loro.
“State lì fermi!”, disse Newt, all'improvviso, prima di correre in camera. Tornò pochi secondi dopo con la polaroid in mano.
“Amy! Amy, guarda qui!”.
La bambina, sentendosi chiamare, si girò verso il padre, regalandogli un sorriso sdentato.
Newt premette il tasto rosso e scattò la foto. Non appena fu stampata, la sventolò per farla asciugare.
Poi, si fermò a guardarla e gli venne da piangere dalla gioia.
La sua famiglia. La sua bellissima famiglia, piena di amore.

 

*

 

Ad Amy venne da piangere quando vide le foto appese nel salotto dei genitori. Ogni passo importante della sua o della loro vita era lì. Afferrò la cornice che ritraeva lei e suo padre Thomas.
Aveva solamente pochi mesi quando Newt l'aveva scattata, ed era uno dei ricordi più preziosi che Amy custodiva.
“Avevi sei mesi e mezzo”, disse Newt. Amy sobbalzò, girandosi.
“Papà..”.
Newt si avvicinò, sfilandole la cornice dalle mani e osservandola lui stesso. Sorrise, tristemente. “Dio, eravamo così giovani. Così giovani e pieni di energia. Ne abbiamo passate tante, io e tuo padre. Non è mai stato un tipo facile con cui andare d'accordo, e le litigate non mancavano neppure quand'eravamo ragazzi”, ricordò. “Ma lo amo così tanto che fa quasi male. Non ho mai smesso e non penso che smetterò mai. Anche dopo tutte le cose che ha detto in questi giorni. Tutte le cose che mi ha nascosto.. non posso davvero biasimarlo del tutto”.
“Cosa.. ti ha nascosto?”, chiese Amy, cautamente.
Newt la guardò per qualche istante, prima di rispondere. “Cose del passato. Che riguardano i suoi genitori. Sono tornate molte cose a galla”.
“Quei bastardi figli di puttana”.
Newt si girò verso il divano, dove Susan stava fumando una sigaretta. “Puoi dirlo forte”, le diede ragione, con un cenno della testa.
“Quel ragazzo deve ritrovare la ragione. Non penso che sia mio figlio che non gli vada a genio, perché non è mai venuto a lamentarsi o altro”.
Amy scosse la testa. “Anche se fosse, Josh è l'amore della mia vita, Susan. Sposerò tuo figlio in qualsiasi caso, che mio padre ci sia o no”. Dirlo fu difficile, e non si sentì affatto meglio dopo che quelle parole uscirono dalla sua bocca.
“Ci sarà”, insistette Newt. “Ci sarà perché tornerà a casa proprio adesso. Qui, con me”.
Amy e Susan lo guardarono, quasi compassionevoli. Newt non badò a nessuna delle due, dirigendosi in camera per mettersi le scarpe e il giaccone.
Quando uscì, nessuna delle due provarono a fermarlo.
Camminò per chilometri e chilometri, decidendo di non prendere i mezzi pubblici.
La casa di Teresa, sua cognata, non era tanto distante dal loro appartamento, ma impiegava ben mezz'ora di camminata spedita.
Suonò il campanello, più volte.
“Apri, bastardo!”, urlò. “Apri questa dannata porta, la vedo la luce accesa!”.
Non si curò dei vicini; a New York erano tutti abituati a quel genere di rumori, nessuno ci avrebbe fatto caso.
“Vattene via, Newt”.
Sentire quelle parole da Thomas fece meno male del previsto. Forse perché c'era un tremolio nella sua voce, segno che la facciata si stava per rompere una volta per tutte.
“Tommy, apri questa fottuta porta, o la butto giù. Sai che posso farlo. E sai che potrei ripagare i danni a tua sorella in un batter d'occhio”.
La porta si aprì, ma fu Teresa quella che comparve sull'uscio.
“Newt, ehi”.
“Teresa”, la salutò lui. “Fammi parlare con mio marito, per favore”. Non si sprecò nei convenevoli, ritenendo che fosse molto più importante arrivare subito al punto della faccenda.
“Lui.. lui non vuole parlarti”, tentò di dire la donna, mordendosi il labbro.
Newt sospirò. “Be', la questione non si risolverà da sola. E non accetterò una fottuta firma su una carta che nessuno dei due vuole”, disse, duramente. “Voglio solo farlo stare meglio, Tessa. Per favore”.
Teresa sembrò combattuta, ma poi si fece da parte e lo lasciò entrare. Newt la ringraziò con un abbraccio, prima di andare dal marito.
Thomas era seduto sul divano, lo sguardo vacuo e gli occhi rossi dal pianto. Quando lo raggiunse, il moro lo guardò per qualche minuto, non sapendo cosa dire.
“Ehi, Tommy”.
Tutta la rabbia che lo aveva fatto scoppiare qualche minuto prima era completamente svanita alla vista dell'uomo che amava, ridotto come uno straccio.
Tornare a chiamarlo con il suo soprannome aveva sempre funzionato. Era come una parola di sicurezza. Quel soprannome simboleggiava tutto quello che li univa, quell'amicizia che non se n'era andata anche dopo che l'amore aveva fatto la sua gloriosa entrata.
“Mi dispiace così tanto, Newt. Non so cosa--”.
Newt lo guardò, incitandolo a continuare.
“Non so cosa mi sia preso. Io non sono così. Dio, non sono così, devi credermi”, disse, scuotendo la testa. “Non ero io, te lo giuro”.
Newt lo abbracciò forte. “Ehi, shh”. Gli accarezzò la schiena, mentre Thomas affondava il viso nella sua spalla. “Andrà tutto bene. Lo sapevo, che non eri veramente tu, stupido”. Gli prese il volto fra le mani. “Mi dispiace per non esserti stato vicino quando quella notizia è arrivata. Mi dispiace di averti detto tutte quelle cose”.
Thomas scosse la testa. “Avevi ragione-”.
“Non ce l'avevo del tutto”, disse il biondo. “Quell'uomo rimarrà sempre tuo padre, anche dopo tutto il male che ti ha fatto. Hai continuato a volergli bene, nel tuo profondo, anche se volevi solamente odiarlo”. Thomas fece per scostare lo sguardo, ma Newt lo trovò un'altra volta. “Mi dispiace. Ti amo”. Fece una risatina. “Strano dire queste due frasi vicine, hm? Come se potessero essere una scusa”.
Thomas sorrise. “Per noi non lo sono mai state”, disse. “Sono tutto quello che abbiamo, Newt”.
Newt annuì. “Ti amo”, ripeté.
“Ti amo anch'io”.

 

Quando tornarono a casa, Amy era addormentata sul divano. Susan aveva lasciato un biglietto, dicendo che era tornata a casa.
Thomas si sedette sul pavimento, e scosse dolcemente la figlia.
Amanda sbadigliò, strofinandosi gli occhi con le mani. “Papà?”, disse poi, sorpresa.
Thomas annuì, la voce tremolante che preferì tenere al sicuro nella gola. Amy sembrò capire, perché si lanciò su di lui, e si ritrovarono a piangere sul pavimento del soggiorno.
“Mi dispiace, Amy”, gracchiò, “mi dispiace così tanto”.
Amanda scosse la testa, asciugandosi le lacrime. “Niente di queste scuse. Ti voglio tanto bene, papà”.

 

 

*

 

 

Guardare Newt e Amy vicini era la cosa preferita di Thomas. Non si stancava mai di farlo, perché loro erano tutto quello che aveva.
E in quel momento Amy stava sorridendo felice, aggrappata al braccio di Josh, che la guardava come se fosse la persona più straordinaria dell'intero universo. Newt gli posò una mano sulla coscia. “Non sono stupendi?”, sussurrò al suo orecchio.
“Lo sono eccome”.
“Piccioncini, voi ce l'avete già avuta la vostra giornata, smettetela di tubare”, commentò Susan, ridendo dietro il suo bicchiere di vino.
Newt amava il fatto che sua figlia fosse finita insieme al figlio di una delle sue più care amiche. Se chiudeva gli occhi, poteva rivedere quella spiaggia e il pancione di Susan.
Thomas rise. “Ogni giornata è sempre la nostra giornata”.
Susan roteò gli occhi, non accennando però a smettere di sorridere.
Dopo cena, ci furono vari discorsi e molti, molti balli. Thomas si staccò dalla presa di Newt e si diresse verso il palco. Prese il microfono, picchiettandoci sopra.
“Posso avere la vostra attenzione?”, chiese agli invitati. Quando tutti gli occhi furono su di lui, annuì soddisfatto. “Bene. Allora, ho temuto questo giorno fin da quando io e mio marito vedemmo questi occhioni azzurri e una testa pelata. Inutile dire che fosse la piccola Amanda”.
“Papà, che stai--”.
“L'ho temuto ancora di più quando ha cominciato ad andare all'asilo”, continuò, ignorando le proteste della figlia. “E c'erano tutti questi maschietti che le giravano intorno, come se fosse una calamita. Ai tempi, io ero stato appena assunto in un studio importante di avvocati a New York, mentre Newt stava cominciando la sua scalata a Broadway”, sorrise, ripensando a quei momenti. “Tutto quello che aspettavo, era la fine della giornata per tornare a casa da mia figlia e mio marito, e vederli sorridere”. Fece una pausa, prendendo un respiro profondo per non commuoversi. “Vi faccio solamente pensare a quanto il pensiero di questo giorno mi abbia spaventato, quando Amy ha cominciato ad avere le mestruazioni-”.
“Papà!”.
“-e, insomma, ormai era una donna! Etero, per giunta”. Tutti risero, e lui tossicchiò. “Per colpa del mio passato, ho rischiato di perdere sia lei che l'amore della mia vita. Non è stato facile, uscirne. Ma ora, tutte le paure che ho avuto riguardo questo momento, mi sembrano solo stupide. La mia bambina è felice, non l'ho mai vista più radiosa. Forse solamente quando le avevamo comprato la Play Station 3, e mio marito aveva comprato tutte le versioni esistenti di GTA, ma quella è un'altra storia”. Gli invitati ridacchiarono di nuovo. Lui si rivolse alla figlia. “Amanda, voglio solo dirti che sono così fiero di te, oggi più che mai. Sono fiero di come tu sia cresciuta, e sono fiero di averti come figlia. Ti amo con tutto il mio cuore, con tutto quello che sono. E vederti felice con Josh, sposata.. be', chi sono io per impedirti tutto questo? Io ci sarò sempre per te. Sarò sempre il tuo papà, qualsiasi cosa accada”.
Amanda, in lacrime, si alzò e si diresse verso di lui. Thomas aprì le braccia e la strinse a sé. Tutti applaudirono alla scena, e si sentì qualche singhiozzo.
“Sei il migliore, papà”, sussurrò Amy al suo orecchio.
Thomas le stampò un bacio sulla guancia, separandosi con uno schiocco. La sua bambina era cresciuta in un batter d'occhio, ed era la donna più bella che lui avesse mai visto. Guardarla andare via, poche ore dopo, fu difficile, ma non a livelli inimmaginabili.
Newt gli pizzicò un fianco, scherzosamente. “Tè, avanzi della torta nuziale di nostra figlia e maratona di Dexter?”.
Thomas sorrise, circondandogli la vita con un braccio. “Non direi mai di no ad una cosa del genere”.