Sono passati 100 anni dalla distruzione di Mobius.
Sulla Terra, i mobiani sopravvissuti si trovarono di fronte un mondo diverso dal loro. Dall’altra parte, gli umani non furono preparati su come adattarsi al cambiamento che quella razza aliena avrebbe portato nel loro mondo. I primi anni, periodo denominato L’Integrazione, furono difficili per quegli esseri dalle sembianze animalesche. Grazie ad un trattato stipulato al Congresso delle Nazioni Unite, i paesi di tutto il globo accolsero i mobiani dentro i loro confini. La percentuale maggiore venne affidata all’America del Nord, ovvero gli Stati Uniti e il Canada, mentre all’Europa e all’Asia, con grande sollievo da parte di queste, fu affidato un numero abbastanza equivalente di cittadini provenienti da Mobius. Grandi passi nel campo delle tecnologie e delle scienze furono compiuti grazie a questi visitatori, come l’introduzione di fonti d’energia rinnovabili e nuovi farmaci in grado di debellare le malattie che affliggevano i paesi del Terzo Mondo, come l’Africa. La comunità scientifica umana dovette riconoscere fin da subito il grande merito dei mobiani e delle loro conoscenze, ma per le strade delle città invece era tutta un’altra storia.
Una storia di razzismo, di odio infondato e di paura verso i nuovi abitanti della Terra. Ciò accadde in tutto il mondo, ma fu in alcuni paesi dell’estremo oriente dove questo evento fece più scalpore. Nella Korea del Nord, dove ancora vigeva una dittatura, vennero catturati e saccheggiati dei loro beni più di 20.000 mobiani, per poi essere venduti come schiavi in altre zone del globo. Questa nuova forma di schiavismo, da secoli abolita da quasi tutte le nazioni, portò di conseguenza alla rottura del trattato stipulato al Congresso. A causa di ciò, il 25 maggio del 2049, scoppiò una guerra che venne ricordata come Guerra dell’Integrazione. Da una parte, gli Stati Uniti, l’Inghilterra, la Francia e la Germania chiedevano alla Korea del Nord di cessare immediatamente le sue attività criminali ai danni dei mobiani. Accanto ad essa, però, si aggiunsero la Russia e il Giappone, chiamate in causa per difendere i loro interessi con la Korea del Nord e per usufruire del commercio dei mobiani schiavizzati. La guerra era ormai cominciata, ma questa non fu combattuta nello stesso modo in cui avvenne per le Guerre Mondiali del ‘900. L’Europa venne usata come campo di battaglia fra le due fazioni, mentre numerose città in tutto il mondo vennero rase al suolo dalla potenza missilistica degli Stati Uniti da un lato e dalla Russia dall’altro. Il mondo era caduto in una nuova crisi economica e demografica e gli umani diedero la colpa di tutto questo ai mobiani. Di conseguenza, l’’odio razziale aumentò per le strade di tutte le città, finché un giorno, il 17 ottobre del 2056, qualcosa comparve nei cieli di Washington D.C., la capitale degli Stati Uniti. Entrambe le razze riconobbero immediatamente quest’essere venuto dalle stelle, anche se questo era evidentemente cambiato nel suo aspetto. I suoi aculei erano sul giallo oro, così come i suoi occhi, ed un aurea del medesimo colore circondava la sua figura. Era capace di volare e di raggiungere velocità decisamente oltre la norma. La sua forza immensa gli consentiva di piegare l’acciaio come se fosse creta e la sua pelle era così resistente da essere impossibile da scalfire per qualsiasi tipo di arma.
Il suo nome era Sonic the Hedgehog.
Non essendo riuscito a salvare il proprio mondo, il riccio d’oro fece in modo di fermare la guerra in tempo, distruggendo le basi missilistiche della fazione che voleva sfruttare il popolo mobiano. Il conflitto terminò quindi con una grande dimostrazione di forza di Sonic che, quando ogni minaccia fu sventata, decise di vivere ai margini dell’atmosfera terrestre. Se un giorno il mondo ne avesse avuto bisogno, il mobiano sarebbe arrivato in loro soccorso.

The Black Hedgehog
Revolution
 
1.
100 anni dopo

Cosa successe dopo?
La vita sembrò tornare alla normalità, nonostante le costose ricostruzioni di tutte le città bombardate durante gli scontri. Grazie alla forza di volontà degli umani e dei mobiani, esse vennero ripristinate dalla base. Per evitare lo scoppio di un ulteriore guerra così catastrofica, la nazione vincente, ovvero gli Stati Uniti, prese l’incarico di creare e di finanziare un organizzazione militare che avrebbe avuto lo scopo di sventare eventuali minacce terroristiche sia ai danni dei mobiani che degli umani.
Venne chiamata G.U.N. in onore della precedente.
Nel corso del tempo, l’astio verso gli animali antropomorfi di Mobius non vacillò. Nonostante la loro conquista nel riconoscimento di moltissimi diritti, il popolo proveniente dalle stelle doveva ancora convivere con il razzismo e la diffidenza di gran parte degli umani. A rafforzare questi sentimenti fu l’ascesa al potere di un unico individuo. Nessuno l’aveva mai visto faccia e faccia per poi sopravvivere e raccontarlo, ma l’unico dettaglio certo è la sua appartenenza alla stirpe mobiana. Il mondo lo conosceva come Il Comico.
Nonostante questo nome, il criminale in questione risulta ricercato in tutto il mondo ed è quindi ufficialmente l’obbiettivo principale della G.U.N.
All’inizio, i crimini a suo carico erano il traffico illegale di armi e schiavi, per poi passare al giro delle droghe e della prostituzione. In pochi anni, Il Comico creò il più grande regno criminale che la Terra avesse mai visto, riuscendo persino nell’impresa di inglobare le più alte e conosciute società criminali, come le mafie europee o la yakuza giapponese. Tutti, che fossero semplici ladruncoli da strapazzo o costosissimi sicari, dovevano rispondere ad un eventuale chiamata del “capo indiscusso della criminalità organizzata”. La Terra era dunque di fronte ad un bivio.
Da una parte, seppur lontana, vi era un’ancora di salvezza che solo con l’unione di entrambe le razze residenti sul pianeta poteva essere afferrata. Dall’altra vi era il buio, un abisso oscuro e infernale che avrebbe portato all’annientamento totale.
 
Spostiamoci ora nel 2115, più precisamente il 28 settembre.
Siamo a Neo Crisis City, un tempo conosciuta come New York. Per gran parte distrutta dai bombardamenti, la Grande Mela rinacque dalle sue ceneri, tornando ad essere il centro del Sogno Americano.
Siamo in uno studio televisivo dell’emittente USC, luogo dove da trent’anni va in onda uno dei programmi più amati dal pubblico americano. I posti sono tutti occupati da un variegato pubblico di umani e mobiani, con le prime tre file occupate dagli inviati dei più importanti giornali del paese. Sul palco vi è una scrivania e due poltrone poste di fronte, dietro queste c’era una gigantografia della città dopo la sua rinascita dalla guerra. Un uomo di quasi 75 anni stava aspettando il segnale d’inizio dal proprio staff pulendo i suoi occhiali con fare annoiato. Non perché non amasse il suo lavoro, ma perché ormai mancava davvero poco al suo ritiro. Il suo nome era Abraham Shaffer, storico conduttore del programma Thursday Night Talking.
Il “via” arrivò sottoforma di cenno con la mano da parte di uno degli sceneggiatori. Quando Abraham apparve sul palco fu accolto da un caloroso applauso da parte del pubblico.
-Buona sera a tutti, signori e signore-
Quando il rumore dell’applauso svanì poco a poco, il conduttore poté cominciare il suo lavoro.
-Sapete, quando si arriva ad una certa età, si rimpiangono alcune cose del passato. Ora che sono nel bel mezzo della mia settantina, posso confermarvi che, in parte, è vero. Ci sono state cose durante il corso della mia vita che non ho fatto. Tra queste, però, non c’è niente che riguardi ciò che ho fatto in questo studio televisivo-
Seguì un altro piccolo applauso.
-Nel nostro programma, ho avuto l’onore di parlare con persone importanti. Gente dello spettacolo, musicisti, pittori, eroi di guerra.. ma non era mai successo in questi 30 anni di carriera di poter avere il piacere di parlare con un figura politica di altissimo livello-
Abraham diede un fugace sguardo alla folla che gli stava di fronte, per poi proseguire.
-Signore e signori, abbiamo qui con noi, per la prima volta dalla conclusione della guerra, l’attuale Ministro della Difesa Grant S. Morrison-
Seguito dall’applauso, un uomo vestito di un elegante abito blu scuro sbucò dal backstage con una camminata fiera e decisa. Aveva quasi 50 anni ed era alto, robusto e dotato di uno strano fascino fuori dal comune, soprattutto per un uomo nella sua posizione.
Arrivatogli accanto, il conduttore salutò il ministro con una calorosa stretta di mano.
-È una piacere averla qui con noi, signor ministro-
-Il piacere è tutto mio- rispose l’uomo in abiti scuri con un ammaliante sorriso.
I due si sedettero sulle poltrone. Il pubblico in sala e il pubblico da casa non staccavano gli occhi dal politico. Era un avvenimento davvero importante quello che stavano guardando.
-Mi dica, ministro Morrison, perché ha acconsentito alla sua partecipazione qui con noi oggi?- chiese Abraham.
-Sono qui per rompere un tabù sbagliato che circola nel nostro paese da troppo tempo, ormai- cominciò il membro del governo -Ci sono delle domande a cui il popolo americano pretende delle risposte. È un mio preciso dovere dargliele, poiché gli argomenti più discussi negli ultimi anni sono di mia competenza alla Casa Bianca-
-Se permette, allora, direi che è il caso di cominciare- proseguì Abraham -Cosa ha da dirci in proposito alla questione legata a Sonic the Hedgehog? Qual è l’accordo che esso avrebbe con le nazioni del nostro pianeta?-
-Partiamo dal presupposto che Sonic the Hedgehog è un eroe, una leggenda vivente anche per noi umani- rispose Morrison -In passato, ha avuto un ruolo determinante nella salvezza della Terra dapprima ancora della tragica fine di Mobius. Non è esattamente un accordo quello che ha con noi. In primo luogo, è stato lui a scegliere gli Stati Uniti come intermediario tra lui e il resto del mondo. Lui vuole che umani e mobiani vivano in armonia l’uno con l’altro e, nel caso dovessero presentarsi le condizioni per una fatale guerra nucleare, interverrebbe a beneficio di entrambe le specie-
-Ministro, molte persone non definirebbero Sonic con l’appellativo di “eroe”. C’è gente che lo considera una vera e propria divinità. Quando riuscì a fermare la guerra, un giornalista dell’epoca scrisse “Dio esiste, ed è un mobiano”. Lei cosa ne pensa?-
-Bisogna guardare la situazione con obbiettività. È vero, Sonic the Hedgehog dispone di poteri che vanno ben oltre la nostra concezione di “forza”, ma rimane pur sempre un essere nato come mortale-
-Lei quindi non ha paura che, un giorno, Sonic possa essere corrotto dal suo potere e dall’adulazione religiosa presente in alcune zone del mondo?- chiese il conduttore.
-No, ne sono fermamente convinto- rispose il ministro.
-Non è ironico per lei che “l’essere più potente del mondo” combaci sempre con “il nemico pubblico numero uno”?-
Il ministro Morrison si concesse un piccola risata.
-Non in questo caso, gliel’assicuro-
-Bene, passiamo al prossimo argomento- cominciò Abraham -Cosa può dirci del G.U.N.? Perché le sue attività e chi lo dirige sono un segreto di Stato?-
-Per il semplice fatto che la G.U.N. è un meccanismo che deve lavorare nell’ombra. Le eventuali informazioni come i nomi dei partecipanti o del direttore non sono di interesse pubblico-
-Può dirci almeno di cosa si stanno occupando ora?- insistette il conduttore.
-Ovviamente si stanno occupando del Comico, al momento una delle principali minacce del nostro mondo- rispose Morrison -Abbiamo ottenuto dei risultati negli ultimi mesi che ci danno la possibilità di poterlo scovare, ovunque egli si trovi-
-Di che risultati sta parlando?-
-G.U.N. ha messo sotto stretto controllo tutte le zone portuali della costa ovest, in particolare nella California. Così facendo, abbiamo bloccato i più importanti traffici di droga del Comico, impedendogli di rifornire tutti i suoi centri di spaccio-
-Strabiliante- commentò Abraham sorridendo -Questo è un ottimo risultato-
-È una grande vittoria per tutti noi- concluse soddisfatto il ministro.
Seguì un applauso a quella dichiarazione. Tra il pubblico, però, non tutti fecero altrettanto.
-Di solito questo è il momento della serata in cui le domande vengono fatte dal pubblico- cominciò il conduttore -Se lei è d’accordo, ovviamente-
Per dare il suo consenso, il Ministro si limitò ad un semplice cenno con la mano. Immediatamente, le mani di tantissimi spettatori, per lo più giornalisti, si alzarono per esporre le proprie domande. La prima fu una donna che, non appena Abraham Shaffer la indicò, si alzò in piedi.
-Margaret Wilson, Daily Planet- si presentò la giornalista -Ministro Morrison, cosa ne pensa dell’identità del Comico? Da anni corre la voce che sia un mobiano, è vero?-
-Attraverso alcune intercettazioni, G.U.N. ha identificato questo criminale come mobiano- cominciò il funzionario del governo -Ma questo non deve essere un pretesto per denigrare e additare la brava gente di Mobius che ospitiamo nel nostro paese. Il razzismo è un problema che deve essere risolto, come la storia ci insegna-
La giornalista si risedette, mentre altri giornalisti alzarono le mani per poter parlare. Tra le tante, il conduttore del programma ne notò una nascosta nella fila centrale. Incredibilmente "spiccava" tra tutte per la sua bassa statura.
Abraham lo indicò, facendo cenno di alzarsi. Tutti i giornalisti tornarono ad ascoltare in silenzio, mentre il misterioso spettatore si alzò in piedi rivelando la propria identità. Era un gatto grigio, vestito solo di una giacca a vento color caffè. Poteva avere non più di 25 anni.
-Francis the Cat, New Frontier- disse il mobiano presentandosi -Avrei  una paio di domande da farle, signor ministro-
Grant S. Morrison sorrise di gusto a quella richiesta.
-Prego-
-Lei ha detto che Sonic the Hedgehog interverrà solo per questioni di sicurezza mondiale. Perché allora non chiedete la sua partecipazione per annientare la minaccia del Comico una volta per tutte?-
Quella era una bella domanda, pensò il conduttore.
-Per il semplice fatto che questa storia non è di competenza di Sonic. G.U.N. può farcela da sola questa volta- rispose freddo il ministro.
-Può spiegarci allora come sia possibile che, dopo tutti questi anni di terrore che il Comico ha causato, G.U.N. non è ancora riuscita a rintracciare i suoi nascondigli?-
-Il Comico è un nemico abile, signor Francis. Il suo impero criminale si estende da qui fino all’Asia centrale. Noterà quindi che un tipo del genere non è semplice da “rintracciare”-
-Ne è proprio sicuro, signor ministro?- chiese Francis -Un organizzazione nata per il controllo e la sicurezza nel mondo non riesce a tenere testa ad una sola persona? È questo quello che vuole dirci?-
Era sceso un silenzio inquietante in sala. Le telecamere erano puntate sul giornalista e sul ministro. Abraham Shaffer, nel frattempo, capì che la situazione si sarebbe messa male in poco tempo.
-Se lei crede di poter fare di meglio, perché non si arruola e non fa carriera nell’esercito?- chiese ironico il politico.
-Il Comico è il principale artefice di tutti i peggiori crimini degli ultimi trent’anni. A Chicago, il procuratore distrettuale è stato ucciso insieme alla sua famiglia per  aver mosso accuse su un possibile accordo tra il sindaco e il Comico stesso. In Messico, i trafficanti di droga sono stati sterminati da un piccolo esercito non identificato proprio al soldo del criminale che voi non riuscite a catturare. Il commercio di schiavi continua a causa sua, mentre nuove droghe di suo invenzione invadono le strade di tutte le grandi città, mietendo un numero di vittime maggiore rispetto a quelle del ventunesimo secolo. Chiunque prova a capirci di più viene fatto fuori dopo qualche giorno. Voi dite che ci state lavorando, ma perché sembra che voi lo state coprendo?-
Parole pesanti. Così pesanti da far rimanere ammutoliti i numerosi presenti. Il ministro, infastidito, fissò il giornalista mobiano con occhi di ghiaccio.
-Da quando il New Frontier è diventato un giornale che crede ai complotti? Se ci tiene al suo lavoro, la smetta di alimentare il panico tra i presenti- disse per poi alzarsi dalla poltrona.
Francis the Cat strinse i pugni. Avrebbe pagato le conseguenze per quello che avrebbe detto di lì a poco.
In quel momento, il prezzo da pagare gli sembrò più che giusto.
-Abbia almeno il coraggio di dire la verità, sporco fascista-
Quando il volto del Ministro Grant S. Morrison si tramutò per un attimo in una smorfia di rabbia, la trasmissione venne interrotta e fu data la pubblicità. Il funzionario del goverso si tolse il piccolo microfono dalla tasca della giacca e lo butto noncurante a terra. Senza dire nulla, l’uomo si allontanò dal palco, scomparendo nel backstage mentre il conduttore, con grande rammarico, annunciò al pubblico che la puntata era finita lì. Tutti i presenti cominciarono a sgomberare la sala, tranne uno.
Il gatto grigio rimase fermo lì dov’era, a pugni chiusi e pieno di rancore.
 
Ce ne vuole di fegato per accusare e insultare un politico in diretta nazionale. Queste cose non mancano di certo al nostro mobiano. Il suo nome era Francis the Cat, ma chi lo conosceva e gli voleva bene lo chiamava Funky. Aveva 25 anni e, dopo una carriera scolastica più che eccellente, lavorava per il già citato New Frontier da circa 4 anni. Dopo che il fatto arrivò sulla bocca di tutti, il gatto grigio passò la notte nel suo appartamento senza chiudere occhio.
A che serve dormire?
Pensò disteso nel suo letto.
Domani sarà una pessima giornata.
Così si mise ad ascoltare qualche vecchio disco del suo defunto padre e a scribacchiare su un foglio quello che sarebbe dovuto essere il suo prossimo articolo. Quando fu mattina, con alle spalle qualche ora di sonno, il gatto grigio si tirò su, bevve una tazza di caffè, si rimise la sua giacca e partì verso la sede del giornale. Abitava al numero 12 di Levin St., uno dei pochi quartieri della vecchia New York rimasto in piedi dopo i bombardamenti. Per strada vide tanti che, come lui, cominciavano la giornata con un’espressione stanca e stressata, nonostante il fine settimana fosse alle porte. Prese la metropolitana per arrivare fino in centro e, dopo quasi un’ora dalla partenza, si ritrovò ai piedi dell’imponente e ultra sofisticato grattacielo che ospitava il suo posto di lavoro. Esitò un attimo prima di varcare l’entrata in vetro antiproiettile.
Tanto la pelliccia di gatto non và più di moda, si disse pensando ai vari metodi che il suo capo avrebbe usato per fargliela pagare.
Arrivato al diciassettesimo piano grazie all’ascensore, Francis si ritrovò gli occhi di tutti i suoi colleghi addosso. Erano tutti seduti nelle loro rispettive scrivanie e non osavano andare incontro al loro collega per salutarlo, nonostante egli fosse stimato e rispettato da tutti. D’altronde, era pur sempre uno dei pochi giornalisti di razza mobiana, nonché uno dei più brillanti degli ultimi anni.
-Francis?-
Il gatto si voltò, trovandosi accanto la segretaria d’ufficio, Eileen Miller.
-Il capo vuole vederti, subito- disse la donna dispiaciuta.
Cercando di tenere a mente le ragioni del gesto di ieri sera, il gatto grigio si prese un attimo per deglutire e si avviò.
-Gatto morto che cammina, ragazzi- disse alzando la mano destra come per salutare.
L’autoironia non l’avrebbe salvato questa volta. Di fronte alla porta d’entrata dell’ufficio, Francis abbassò la maniglia e vi entrò dentro lentamente. Il suo capo, un vecchio e calvo uomo di nome Jerry Thompson, gli dava le spalle poiché rimaneva fisso accanto la finestra. C’era un insopportabile puzza di sigaro nella stanza, odore che il gatto grigio non gradiva nonostante il suo vizio per le sigarette.
-Volevi vedermi, boss?- chiese Francis.
-Siediti- gli ordinò l’uomo quasi come se stesse contendendo la rabbia.
Senza pensarci due volte, il mobiano prese posto di fronte la scrivania, picchiettando le sue ginocchia con la punta delle dita senza fare troppo rumore.
-Allora, Funky- cominciò il Jerry voltandosi finalmente verso di lui -Vediamo insieme che cosa ha scritto oggi la concorrenza-
Sulla grande scrivania in legno scuro vi erano poggiate alcune riviste. L’umano ne prese una a caso, cominciando a sfogliare le prime pagine.
-Ecco qui, il Daily Planet scrive “Giornalista mobiano insulta pubblicamente Ministro della Difesa”. Bel titolo, no? E senti questa, nell’articolo si chiedono se anche noi abbiamo nove vite come te-
C’era una punta di sarcasmo in quelle parole, ma Francis sapeva bene che la rabbia sarebbe esplosa di lì a poco. Jerry buttò per terra il giornale con violenza, prendendone poi un altro dal tavolo.
-Ecco il mio preferito, il People. “Attacco al potere durante il Thursday Night Talking”, qui invece dicono che hai dato fastidio a Morrison solo per farci pubblicità. Gentili da parte loro, non credi?-
Non ci fu bisogno di una risposta da parte del mobiano. Anche quel giornale cadde pesantemente a terra come il precedente.
-Ultimo ma non meno importante, il News from the World. Il titolo qui è “Mobiani e complotti tra le file del New Frontier?” e si chiedono se sei a conoscenza del fatto che sei perseguibile penalmente per quello che hai detto-
Quando quest’ultimo giornale venne lanciato fuori dalla finestra senza alcuna preoccupazione, il capo prese una delle sigarette che teneva come riserva nel cassetto della scrivania e se la accese con una calma quasi innaturale.
-Ora voglio che tu mi risponda ad una domanda, Funky- riprese l’umano.
Il tono della sua voce aumentò violentemente mentre i suoi occhi si animarono per la rabbia.
-Mi spieghi come cazzo ti è venuto in mente di fare una cosa del genere!?-
Jerry urlò così forte da fracassare i timpani al suo impiegato. Sapendo che i convenevoli erano andati a farsi benedire, Francis prese finalmente parola senza paura.
-L’hai visto il programma, Jerry? Che cosa avrei dovuto fare? Quell’idiota stava sparando un mucchio di balle!-
-“Che cosa avresti dovuto fare”!? Avresti dovuto chiudere il becco e fare il tuo lavoro!- rispose l’uomo con più foga di prima.
-Da quando il mio lavoro prevede di baciare i piedi a quell’imbecille?-
-Non ci provare, idiota!- lo rimbeccò Jerry -Non provare a fare il moralista con me! Chi ti credi di essere? Il Martin Luther King dei mobiani!? Si da il caso che quello che tu chiami “imbecille” ha così tanto potere da schiacciarci tutti come insetti!-
Francis rimase in silenzio, distogliendo lo sguardo dal volto rabbioso del suo capo.
-Lo sai che è successo per colpa tua?- riprese l’uomo -Ci hanno bloccato la pubblicazione! Oggi non possiamo fare nulla oltre a girarci i pollici e a leggere le porcate che gli altri giornali scrivono su di noi. Tutto grazie a te!-
-Ci hanno bloccato la pubblicazione?- chiese il gatto stupito -Non possono farlo, non ne hanno il diritto!-
-Oh, si che ce l’hanno!- rispose Jerry sbattendo i pugni sul tavolo per il nervosismo -Ce l’avrebbero bloccata per tutta la settimana se non avessi scritto una lettera di scuse al ministro in persona. Ovviamente, è firmata a nome di tutti qui-
-Io non ho firmato niente!- esclamò contrariato il mobiano.
-Ho falsificato la tua firma, Francis-
Mentre Francis rimase ancora più contrariato a quella notizia, il suo capo sembrava aver sbollito finalmente la rabbia, sedendosi poi sulla sua sedia e spegnendo la sigaretta consumata nel posacenere.
-Come hai potuto farlo?- chiese il gatto -Ti sei abbassato fino a questo punto? Sono quattro anni che lavoro qui e questo è il ringraziamento?-
-Ah no, non ci provare. Non hai alcun diritto di fare la predica a me, ora- disse Jerry noncurante del risentimento del suo dipendente -Avresti dovuto pensare alle conseguenze, Funky. Ora, non solo hai mandato a puttane quattro anni di lavoro, ma ci hai messo nei guai tutti quanti. Sono riuscito a salvare il salvabile, lentamente ci riprenderemo, ma non posso permetterti di fare altre stronzate solo perché ce l’hai con il governo-
Francis inarcò il sopracciglio, cercando di capire a cosa si riferisse Jerry con quell’ultima frase.
-Non scriverai più nulla riguardo la politica, niente più articoli sulla prima pagina-
-Che cosa!?- sbraitò il gatto alzandosi dalla sedia.
-Sei retrocesso. Scriverai quello che ti dirò io e come lo dirò io, niente più iniziative personali. Hai capito?-
-Non puoi farmi questo!- cercò di protestare il mobiano.
-Si che posso. Terrai la testa bassa fino a quando le acque non si saranno calmate e non ci sarà un altro scandalo da qualche altra parte- concluse Jerry.
Detto questo, l’uomo tirò fuori da un cassetto un piccolo fascicolo con dentro un paio di fogli. Su di esso vi era scritto il nome di un altro giornalista del New Frontier.
-Ecco il tuo nuovo caso. Lavorerai sulla leggenda urbana del vigilante. Quello che si fa vivo solo di notte e che fa pisciare sotto i tossici di tutta la città-
Il capo redattore tornò a lavorare al suo computer senza preoccuparsi di ciò che Francis aveva da dire. Non solo il gatto era stato retrocesso come giornalista, ma ora non aveva più alcuna libertà su ciò che doveva scrivere. Per di più, si sarebbe occupato di una delle notizie più stupide e insignificanti che ci fossero al momento.
Con rabbia, Francis raccolse il fascicolo dalla scrivania e se ne uscì senza proferire parola, sbattendo violentemente la porta dell’ufficio dietro di sé. Percorse la fila delle scrivanie dei suoi colleghi che, nel frattempo, avevano ascoltato tutto ed erano rimasti sorpresi dal modo in cui il loro capo aveva attaccato il mobiano. Questo non osò guardare in faccia nessuno di loro, evitando qualsiasi confronto che gli avrebbe fatto perdere definitivamente le staffe.
Voleva solo andarsene da lì.

The Black Hedgehog
Revolution
 
2.
I demoni della grande città
 

 
Dopo la guerra, quello che era rimasto di New York City, Manhattan per la precisione, non era nient’altro che un cumulo di macerie carbonizzate. Quando le bombe avevano cessato la loro grottesca opera di distruzione, la città isola era stata trasformata in un cimitero. Ci volle tanta fatica per rimettere tutto in piedi, trasformando quell’immensa fossa comune in un rigoglioso centro di vita e opportunità, ma della vecchia Manhattan ormai non era rimasto niente. Non era più la città amata da Woody Allen o il luogo in cui erano nati altri artisti del calibro di Martin Scorsese. Non era più quella distesa di grattacieli immensi che facevano da sfondo alle numerose pellicole cinematografiche del secolo scorso. L’anima della Grande Mela se ne era andata via, ora c’era soltanto Neo Crisis City, una città giovane ma che ospitava tante realtà.
Nell’uso comune, si è soliti catalogare i quartieri delle città in due modi. Ci sono posti che è meglio evitare e altri dove si può tranquillamente sostare senza il rischio che possa capitare qualcosa di brutto. Di giorno, Neo Crisis City pullulava di cittadini onesti, studenti universitari, instancabili lavoratori e tutte quelle persone che non avevano niente in comune con la criminalità organizzata, almeno non “ufficialmente”. Di notte, la “feccia”, ovvero tutti quei disagiati della società nascosti nei bassifondi dei quartieri più poveri, usciva fuori indisturbata per dare sfogo a tutti i suoi desideri violenti e perversi. Era incredibile per chiunque notare come due realtà totalmente differenti potessero “convivere” in un solo posto, per quanto grande potesse essere. Si parlava pur sempre di una delle più grandi città degli Stati Uniti, ma la realtà era ben diversa da ciò che i mass media in generale volevano far credere. È difficile crescere e sopravvivere in un ambiente del genere, soprattutto se non si è umani. C’era chi riusciva a riscattarsi e a diventare un membro perbene della comunità nonostante tutti i problemi e chi invece veniva sommerso dalla povertà e dalla fame senza più uscirne. A questi, si aggiungeva un’altra piccola categoria di persone, ovvero quegli individui che pensano solo a loro stessi e ai propri interessi, nel bene e nel male. Non avevano alcun pensiero verso gli altri e al danno che avrebbero potuto recargli, volevano  solo accumulare sempre più potere fino ad esserne corrotti, fino a diventare più potenti delle normali istituzioni.
Francis the Cat, il nostro caro Funky, conosceva fin troppo bene tutto questo. Era nato lì, tra quelle strade violente dove era facile perdersi e, forse, lui più di tutti aveva il diritto di farlo e di lasciarsi trascinare nell’abisso. Suo padre Jonathan the Cat, pluridecorato poliziotto, morì quando suo figlio aveva undici anni nell’eroico tentativo di fermare una rapina in un supermercato. Suo madre, Annabelle the Lynx, insegnante della scuola elementare Alessa Gillespie, morì per una malattia quando lui ne aveva appena compiuti ventuno. Tante cose gli erano capitate durante la sua infanzia e adolescenza, ma nonostante i rimpianti e quei segreti che si sarebbe portato fino alla tomba, Francis era riuscito a diventare qualcuno. C’era voluto impegno, costanza e tanta fatica, ma i risultati alla fine arrivarono e furono più che soddisfacenti. Dopotutto, aveva solo venticinque anni e scriveva per il New Frontier, uno dei giornali più importanti del paese. Il segreto principale per lavorare nel mondo del giornalismo era solo uno, secondo il nostro gatto: bisogna abbassare la testa quando ci sono di mezzo i “piani alti”. Nonostante il suo carattere libertino e indomabile, il mobiano era riuscito molte volte a rispettare questa regola. Dopo anni, però, quella direttiva comincia a stare scomoda e a perdere di significato.
È così che si arriva a fare un errore madornale in questo mondo.
Ed ora, sperduto nella grande città, un gatto grigio dalle umili origini sente di essere stato bruciato dal Sole.
 
Il centro della città era pieno di immensi grattacieli. Molti di questi ospitavano importanti società, gli studi dei più importanti avvocati della zona, due delle università più prestigiose a tante altre attività fuori dalla portata di un cittadino al di sotto della media. Le strade erano piene di gente, mobiani e umani, tutti occupati a raggiungere i loro posti di lavoro o a recarsi chissà dove per motivazioni diverse. Sopra le loro teste circolavano i mezzi pubblici che funzionavano solo lì, nel cuore della metropoli. Erano autobus carichi di persone che fluttuavano grazie alla strabiliante tecnologia mobiana, progredita a livelli incredibili soprattutto negli ultimi anni. Ancora più in alto, alla stessa altezza dei grandi palazzi ultra sofisticati, volavano lentamente le grandi “aereonavi” adibite per le pubblicità. Alcune presentavano spot di prodotti come Coca Cola, McDonald’s o tutte quelle altre schifezze da fast food, ce ne erano altre invece che mostravano i nuovi prodotti dell’industria informatica, come i nuovi computer della SkyNet Inc. o le nuove console per videogame, come la PlayStation Orbs, ultimo e costosissimo modello della Sony.
Per le strade, lontano dalla sede del New Frontier, Francis the Cat camminava a passo lento dentro la grande folla. Il fascicolo del suo prossimo e “insignificante” articolo era nascosto dentro la sua giacca, lasciandogli la libertà di stare con le mani nelle tasche a guardarsi intorno. La rabbia era sbollita già da un po’, ora provava solo un senso di vuoto, di rammarico, di tristezza verso ciò che era successo, con il sottofondo musicale di qualche vecchia canzone dei Depeche Mode che non riusciva a togliersi dalla testa.
Non voleva pensare alla tremenda situazione in cui si era messo, l’unica cosa che voleva era soddisfare il suo bisogno di caffè per leggere in santa pace il fascicolo che portava con sé e, perché no, finire le sigarette rimastegli nel pacchetto. Quando si ritrovò di fronte alla grande facoltà di medicina, svoltò l’angolo tra Cameron Street e Annie Boulevard, trovandosi all’entrata di un piccolo bar, un locale gestito da alcuni amici di famiglia.
Con fare stanco come se non avesse dormito per 48 ore, il gatto varcò l’entrata trovandovi i soliti tavoli colmi di studenti e impiegati di banca, probabilmente della Akroyd Bank a qualche isolato più avanti. Diede una breve occhiata al bancone, ma non vide nessuno, nemmeno il gestore, ovvero un vecchio scoiattolo amico dei suoi genitori. Decise di sedersi nella zona più vuota del locale, trovando finalmente riposo su una comoda sedia rossa accanto ad una vetrata che mostrava la strada e tutti i numerosi passanti. Sul tavolo di fronte a lui c’era solo un distributore di tovaglioli e un posacenere che portò velocemente accanto a sé. Tirando fuori dalla giacca il fascicolo, si accese un sigaretta con una manualità da far invidia un giocoliere esperto e, senza curarsene più del dovuto, cominciò a leggere quei pochi fogli che aveva stilato un suo collega, uno che aveva cominciato da poco a lavorare da loro e di cui nemmeno si ricordava il nome. Di cosa trattava quindi questa notizia da quattro soldi a cui Francis avrebbe preferito una lobotomia?
È uso comune non curarsi più degli indicibili atti di violenza che decorano le strade di Neo Crisis City la notte, stessa cosa vale anche per tutte le grandi città. Nel corso degli anni, però, tra la popolazione più povera, soprattutto quella mobiana, cominciò a svilupparsi una credenza strana, quasi mistica per alcuni e demoniaca per gli altri. Quasi tutte le vittime erano tossicodipendenti di entrambe le specie o comunque criminali di bassissimo profilo, gente che non contava un cazzo per nessuno se non per gli spacciatori e o per i rappresentanti dei piani alti della criminalità, ma comunque persone di cui non si sapeva nulla. Qualcuno di notte usciva da chissà dove, scovava i già citati criminali da quattro soldi e li pestava a sangue, questa era la storia. Nessuno è mai morto, ma i “sopravvissuti” non potevano più vivere una vita normale dopo quell’evento. C’era chi si ritrovava per sempre sulla sedia a rotelle oppure chi aveva il corpo ancora sano ma qualche rotella fuori posto nel cervello. Così si alimentò la leggenda del vigilante tra i poveri, ovvero la storia di un essere sovrannaturale che viene a prenderti a calci in culo se cerchi di rapinare qualcuno, violentare qualche ragazza, assassinare il solito stronzo che torna a casa da solo o altre tipologie di crimini di una bassezza morale senza alcun paragone. Erano tutti disperati che si erano trasformati in bastardi senza cuore, gente che viveva facendo del male agli altri per poter sopravvivere. Tutta gente che si era data alla malavita, per questo Funky dovette riconoscere una cosa.
Se lo erano meritato.
Tutte le ossa rotte, le commozioni cerebrali, i lividi, i tagli e via dicendo non erano nemmeno la metà del prezzo che avrebbero dovuto pagare per poter espiare le loro colpe, ma era comunque meglio di niente. Tornando al caso, questi pestaggi avvenivano senza una continuità temporale di alcun tipo. Capitavano quando capitavano e senza alcun modus operandi specifico dell’artefice. Chi si era ripreso dalla sua “furia” non sapeva dire nulla su di lui, alcuni perché erano troppo impauriti da riuscire a ricostruire i fatti e altri perché erano così “fatti” da non riuscire a ricordarsi nemmeno la tabellina del 2. Ovviamente, tutta la merda di cui quegli idioti si facevano era gentilmente offerta dal Comico, il figlio di puttana numero uno al mondo. Francis ebbe qualche difficoltà a spostare le sue attenzioni lontano dal criminale, sentendo la rabbia fare di nuovo la sua solita entrata in testa.
Ritornò a concentrarsi sul caso, ma c’era veramente poco su cui lavorare.
Con la coda dell’occhio, vide qualcuno avvicinarsi al suo tavolo.
-Buongiorno balordo! cosa ti porto?-
Francis lasciò perdere i fogli sparsi e si voltò verso la cameriera. Era una ragazzina mobiana, uno scoiattolo di 16 anni che conosceva bene. Francis la squadrò un attimo notando i suoi abiti da cameriera di colore rosa, cosa che entrava un po’ in contrasto con la sua pelliccia castano chiaro.
-Tu non dovresti essere a scuola?- chiese il gatto lasciandosi andare al comodo appoggio dello schienale.
-Giorno libero, Funky- disse la ragazza facendo spallucce -E poi papà aveva bisogno di una mano qui. Tu invece non dovresti essere al lavoro?-
-Diciamo che anch’io ho preso un giorno libero, Vicky- rispose Francis mentre spegneva la sigaretta nel posacenere.
La ragazza si sedette sul tavolo del gatto, tirando fuori una sigaretta da un taschino sul suo petto. I due ragazzi si conoscevano da tantissimo tempo, più o meno dalla nascita di lei. All’inizio erano vicini di casa e Francis le faceva spesso da babysitter quando i suoi genitori erano fuori per lavoro. Lui era il fratello maggiore che Vicky non aveva mai avuto, mentre per Funky quel petulante scoiattolo era l’unica sorella minore che avrebbe mai voluto avere. Intorno a loro, la maggior parte dei tavoli si erano svuotati, rimanevano soltanto due umani che discutevano tranquillamente a bassa voce.
-Abbiamo visto la tv ieri sera- cominciò la ragazza dopo aver fumato la sua sigaretta -Gliele hai cantate a quell’imbecille!-
-Spero che tu non ti ritrovi mai in una situazione come quella-
La ragazza notò quel tono malinconico, chiedendosi il perché dello strano comportamento dell’amico. Da anni ormai avevano costruito un rapporto fatto di battute, insulti, di “se ti vedo ancora fumare lo dico ai tuoi” e di “tu provaci e io ti prendo a calci in culo”. Oggi invece era spento, come se avesse ben altro a cui pensare.
-A che stai lavorando?- chiese Vicky notando i fogli.
Francis si riprese dal suo mondo, notando la ragazza che leggeva il contenuto di quella “carta straccia” che si era portato dall’ufficio.
-Sono degli appunti sulla storia del vigilante. Devo scriverci un articolo-
-Wow, forte!- esclamò lo scoiattolo che, in un impeto di entusiasmo, tirò a sé tutti i fogli per leggerli.
-Non dirmi che tu ci credi?- chiese Francis.
-Perché? Guarda che esiste davvero!-
-Sei abbastanza grande per fumare ma non per smettere di credere a queste cavolate?- chiese Francis sarcasticamente.
-Quando ero piccola mi raccontavi sempre di lui, non ricordi?- disse Vicky ridendo, noncurante delle parole dell’amico.
-Era solo una scusa per farti smettere di rompermi le palle- disse Francis esausto da quel dialogo.
-Sarà, ma io ho sentito alcune voci. Qualcuno nei bassifondi l’ha visto per davvero. Anche mia madre dice di averlo visto quand’era piccola!-
-Ok, Stan Lee. Vediamo se riesco a farti cambiare idea- cominciò il gatto -Tua madre dice di averlo visto quand’era bambina, ovvero all’incirca quarant’anni fa. Se è vero, significa che questo supertizio è più vecchio di almeno sessant’anni. Vuoi dirmi che una persona vecchia e decrepita picchia le persone durante la notte?-
-Chi ti dice che sia un uomo? E se fosse un mobiano?- protestò lo scoiattolo.
Francis rimase piuttosto interdetto a quella domanda.
-C’è comunque il dettaglio dell’età-
Irremovibile, Francis raccolse i fogli dal tavolo e li rimise al proprio posto nella custodia del fascicolo.
-Ok, signor guastafeste, allora secondo te chi c’è dietro questa storia?- chiese Vicky divertita dal nervosismo dell’amico.
-Probabilmente saranno un gruppo di esaltati, magari dei fondamentalisti da quattro soldi. Qualcuno che crede di poter spaventare i criminali. Peccato che non ci siano “bat-caverne” nei dintorni, la polizia saprebbe sicuramente dove cercare-
-Sei il solito. Almeno c’è qualcuno disposto a fargliela pagare a quei bastardi!- commentò la ragazza alzandosi dal tavolo.
La discussione finì quando Francis avvertì una leggera vibrazione dentro il taschino interno della sua giacca. L’oggetto che tirò fuori fu un piccolo cercapersone che usava per lavoro, ovvero per farsi contattare dalle numerose fonti sparse per la città. Gente che qualche volta gli davano una dritta su quello che accadeva lontano dagli occhi di tutti. Questa volta, però, il numero da cui aveva ricevuto una chiamata non era quello di un suo informatore. Quando comprese chi fosse, ripose il fascicolo dentro la giacca e tirò fuori il portafogli.
-Tieni, questa è la tua mancia. Cerca di non spenderli tutti in sigarette- disse il gatto porgendo una banconota da dieci dollari allo scoiattolo.
-Te ne vai di già? Ma non hai ordinato niente!- esclamò perplessa Vicky dopo aver preso i soldi.
-Devo andare a trovare una persona. Ci sentiamo in questi giorni- disse Francis per liquidarsi.
La ragazza osservò l’amico andarsene a testa bassa, costatando che forse quel venerdì era cominciato come una giornataccia per lui.
Se avesse saputo da chi stava andando ora, avrebbe compreso che sarebbe andata peggio.
 
Il mezzi fluttuanti si trovavano solo all’interno del centro di Neo Crisis City. Per spostarsi in tutti gli altri quartieri bisognava prendere la metropolitana, l’unico mezzo rimasto ancora invariato da quasi un secolo, del tutto identico al periodo precedente ai bombardamenti. Sporco e rovinato, era l’alternativa più intelligente alle automobili, visto che le strade erano quasi sempre bloccate a causa del traffico. Dopo essersi fermato per qualche commissione, Francis the Cat prese la metropolitana per andare a Red Hook, quello  che era considerato il quartiere più povero della città. Un tempo doveva essere la vecchia Little Italy, ma dopo la guerra divenne un posto abitato soprattutto da mobiani. Che fossero umani o alieni, tutti coloro che risiedevano lì vivevano una vita da “accattone”. Gente che viveva nella miseria, senza lavoro o comunque con impieghi dallo stipendio bassissimo. C’erano anche numerosi criminali da strapazzo, ma questi preferivano non mettere piede fuori dai loro sudici appartamenti durante il giorno. Le strade erano piene di sporcizia e vecchie auto da rottamare, c’era pure un piccolo mercato pieno di bancarelle di roba usata o, più probabilmente, rubata. Con in mano un sacchetto preso ad un fast food, Francis camminò tranquillo per quelle degradanti strade. I muri dei palazzi erano pieni di graffiti o di disegni osceni, i lampioni della luce erano arrugginiti e mal funzionanti, ma al gatto non faceva impressione tutto questo. Conosceva fin troppo bene quella realtà e, soprattutto, conosceva fin troppo bene la gente che abitava lì. Uno in particolare era il motivo della sua visita nel quartiere.
Arrivato di fronte ad un piccolo portone di legno marcio di un palazzo di cinque piani in mattone rosso ancora più fatiscente, Francis prese un respiro profondo e vi entrò dentro. C’era un silenzio  quasi inquietante, interrotto a volte dai rumori delle porte degli appartamenti, o dai figli più piccoli dei residenti che facevano un casino infernale. Salito al secondo piano del palazzo, il cui interno presentava pareti ingiallite dal tempo, trovò un barbone umano che dormiva sul pavimento usando vari giornali come coperta.
Il gatto si fermò alla porta numero 8, bussando per avvertire della sua presenta. Dopo aver sentito il rumore della serratura che scattava all’interno, la porta si aprì. Di fronte a lui si presentò un camaleonte di colore rosso. Aveva delle occhiaie ben evidenti, sicuramente causate da una notte insonne.
-Vieni dentro- disse senza pronunciarsi più del dovuto.
Il suo nome era Mickey, ma Francis lo conosceva bene con il nome di Munky. Quando perse suo padre, il gatto passò molto tempo con lui e altri ragazzi mobiani. Ai tempi erano un gruppo di sprovveduti, nullafacenti e, cosa più importante, senza alcuna prospettiva per il futuro. Non avevano figure a cui ispirarsi, gli piaceva soltanto vivere per strada e combinare qualche marachella di poco conto. Fu il periodo più buio della vita di Francis, ma fortunatamente riuscì ad uscirne e a tornare sulla retta via.
Lo stesso non si poté dire per Munky.
Con il tempo, le marachelle divennero furti. Alla fine, quei furti diventarono qualcosa di più grave, fino a cominciare con altre cose di cui il gatto non voleva mai saperne nulla.
Eppure non riusciva a smettere di considerare quel camaleonte come uno dei suoi amici.
-Dove sei stato in questi mesi?- chiese Francis entrando dentro l’appartamento.
Si ritrovò nella stanza principale, un  misto tra una stalla e una cucina. C’erano tanti piatti sporchi nel lavandino, un tavolo sommerso da cumuli di cenere e due divani malconci come tutto il resto. Su uno di questi vi era un’altra vecchia conoscenza.
-Sono stato sempre qui, in città. Ero da amici- rispose seccamente il camaleonte, cominciando a pulire il tavolo con un pezzo di stoffa.
Era da maggio che i due non si vedevano.
-Che cos’è?- chiese Munky indicando la busta che Francis portava con sé.
Il gatto la tirò su, rivelando il marchio di un fast food stampatovi sopra.
-I tuoi preferiti. Ho pensato che avessi fame-
Il gatto poggiò la busta sul tavolo, tirando fuori due hamburger. Mentre il camaleonte era occupato a mettere a posto la piccola cucina, Francis si andò a sedere accanto al terzo mobiano lì presente. Questo era un pipistrello grigiastro con qualcosa di anomalo nella sua figura. Portava una strana mascherina medica che gli copriva il muso, ma la cosa che inquietò di più il gatto fu il suo sguardo.
Spento, vuoto e fisso di fronte a lui.
-Ehi Fieldy, mi riconosci?- chiese Francis sorridendogli.
Gli ripose l’hamburger sulle gambe mentre tirò fuori qualcosa dalla giacca. Era un fumetto, uno di quelli che il gatto leggeva con lo strano pipistrello quando erano bambini.
-Ti ricordi? Ho pensato che ti avrebbe fatto piacere. Ricordi di tutte quelle volte che aspettavamo per leggerlo?-
Non ci fu alcuna reazione da parte dello strano ragazzo.
-Non può sentirti. Non parla più da settimane, riesce solo a fare quello che gli dico. Forse perché ha vissuto tutto questo tempo con me.. o almeno questo è quello che mi ha detto il dottore-
Il cuore di Francis si spezzò quando comprese quella situazione.
Come già detto, alcuni riuscivano ad uscire fuori da quel brutto mondo che erano i bassifondi, mentre altri si lasciavano risucchiare da quell’abisso.
Alla fine, ciò che rimaneva di loro non era nient’altro che un guscio vuoto.
-Da quanto tempo è ridotto così?-
Il gatto grigio si alzò dal divano, avvicinandosi verso il suo interlocutore con occhi iracondi.
-Non lo vuoi sapere- rispose Munky addentando il suo panino come se niente fosse.
-Perché me l’avete nascosto, Munky? Perché non mi hai mai detto che aveva cominciato a farsi?-
Fu una domanda troppo diretta, ma in quel momento non gli importava di essere “delicato”.
-Non cominciare. Non sono in vena di litigare con te, non oggi-
Il camaleonte aveva un espressione più stressata del solito, questa era una cosa che Francis dovette riconoscere. Era anche più silenzioso rispetto al passato, ma non aveva qualcosa di così diverso da placarlo da ciò che provava in quel momento.
Gli avevano dato fin troppe delusioni quella mattina.
-Non sei in vena per un litigio? Guardalo, Mickey. Guarda come si è ridotto per quella merda. Guarda che cosa fa lo schifo che gira per le strade, quello che ha creato il Comico. Come hai potuto permettere che si riducesse in questo stato? Come fai a guardarti allo specchio e a non sentirti un pezzo di merda?-
-Non provare neanche a scaricare la colpa su di me. Sei tu quello che se ne è andato e ci ha abbandonato. Non dimenticarti che mentre tu eri a fare la “bella vita”, io e Fieldy eravamo qui a rischiare la vita per mangiare-
I due si guardarono dritto negli occhi. Erano a pochi centimetri l’uno dall’altro, uno spazio più che sufficiente affinché un pugno potesse colpire il bersaglio.
-Io non vi ho abbandonato. Quante volte ho cercato di trovarti un lavoro? Quante volte ti ho aiutato ad uscire da questo postaccio? Tu non ne hai mai voluto sapere. Hai sempre voluto rimanere per queste strade, a fare il teppista con quei pezzi di merda dei tuoi amici. Scommetto che frequenti ancora Slug, non è vero?-
Francis gli ringhiò contro quelle parole, ma Munky abbassò le armi prima del previsto. Questo spostò lo sguardo verso il basso.
-Non è vero?- ripeté il gatto con più enfasi.
Ci fu solo silenzio. Entrambi poterono sentire meglio il respiro pesante di Fieldy, un rumore che gli diede fastidio. A quel punto, Francis non riuscì più a sostenere quella situazione. Tutto, dall’appartamento al palazzo, dalle strade al quartiere, cominciò a non reggere lo schifo in cui si erano ridotti non solo i suoi amici, ma tutti quanti.
-Quanto vuoi?- chiese Francis tirando fuori il portafogli.
Munky lo guardò di nuovo, sorpreso da quella domanda.
-So perché mi hai chiamato. Va a finire sempre così, quindi dimmi quanto ti serve sta volta e facciamola finita- continuò Francis infastidito.
-Io.. non ti ho chiamato per questo-
Quella risposta lasciò incuriosito e interdetto il giornalista. Mentre Munky si mise a sedere su una sedia, il gatto ripose il portafogli nella tasca della giacca per poi osservare meglio il suo amico di vecchia data. C’era davvero qualcosa di strano in lui, sembrava diverso rispetto a come si era sempre mostrato nei suoi confronti. Era più grande del gatto di due anni, per questo Munky voleva sempre dimostrarsi il più “duro” del loro gruppo, il più coraggioso e, soprattutto, il più sconsiderato. Faceva sempre di tutto per avere guai con la legge e prendeva parte alle risse con i suoi coetanei per sfogare tutta la sua frustrazione verso quella città così brusca nei suoi confronti. Era diventato a suo modo razzista verso gli umani, purtroppo. Quella volta, però, Munky si mostrò stanco, cosa che non era mai successa da quando si conoscevano.
-Tu hai.. qualche contatto ai piani alti?- fu la domanda del camaleonte.
-Di quali piani alti stiamo parlando?- chiese Francis perplesso.
-Qualcuno.. come un politico o magari un giudice. Qualcuno che stia in alto, dannazione!- rispose Munky tormentandosi le mani.
-Che sta succedendo?-
Il camaleonte, nonostante la sua attività come criminale, sembrò davvero impaurito in quel momento. Sembrò prendere tutto il coraggio di cui era a disposizione per poter spiegare al gatto il motivo della sua chiamata.
-Tra due giorni.. domenica, a mezzanotte. Arriveranno una serie di piccole navi, una di quelle telecomandate a distanza senza nessuno a bordo. Attraccheranno al porto, non so con esattezza a quale molo, non me l’hanno voluto dire-
-Chi non te l’ha voluto dire?- chiese Francis sbalordito.
-A me l’ha detto Slug… ma è stato qualcun altro a dirglielo. Non so chi sia, ma ha avvertito anche gli altri, gente da tutta la città, perlopiù umani probabilmente. Dobbiamo farci trovare lì a quell’ora, non ci sarà nessuno a controllare il porto in quel momento. Dobbiamo scaricare tutto in fretta, nasconderli nei container vuoti e aspettare che dei camion arrivino per portarseli via-
-E che cosa c’è in quelle navi?-
La storia cominciava a scottare. Francis lo capì quando avvertì un brivido lungo la schiena. Munky sembrò non voler continuare a parlare, distogliendo lo sguardo dagli occhi del suo amico.
-Mickey, guardami e dimmi che cosa diavolo ci sarà lì dentro- gli intimò il giornalista.
Munky ritornò a fissarlo più impaurito di prima.
-Si tratta del toxin-
Il toxin era una delle droghe più usate negli Stati Uniti e che, ormai, stava spopolando in tutto il mondo. Aveva sostituito tutto il resto degli stupefacenti, divenendo la sostanza più abusata dai criminali e dai tossicodipendenti in generale. Distruttiva, poteva essere assunta tramite iniezione o, più comunemente, ingerendola. Se ne abusavi, gli effetti diventavano sempre più devastanti con il passare del tempo, per non parlare del fatto che l’aumento del dosaggio è proporzionale al danno al cervello e a tutto il corpo. Entrambi i mobiani la conoscevano bene, perché è la stessa cosa che ha ridotto Fieldy in quello stato pietoso che non riuscivano a reggere.
-Chi manda quelle navi? Chi c’è dietro?-
Più si rivelavano nuovi dettagli e più Francis rimaneva scosso. Munky si mise a ridere, forse per impedirsi di piangere di fronte al vecchio compagno di strada.
-Non ci crederesti mai- fu la sua risposta.
Convinto che avrebbe dovuto tirargli fuori le parole a forza, Francis collegò un attimo il puzzle che gli si era formato sotto il naso in quei giorni. Sapeva che G.U.N. aveva bloccato tutte le zone portuali dalla costa ovest degli Stati Uniti, sottoponendole ad un rigido controllo giorno e notte. Tutta l’attenzione era concentrata lì, a detta loro, ciò significava che per far passare tutte le merci sporche c’erano tre vie disponibili. Il Canada, il Messico e la costa est, la parte del paese bagnata dall’Oceano Atlantico.
Ovvero dove si trovava Neo Crisis City.
-Non ne sono sicuro, ma credo che sia lui. Non me l’hanno voluto dire- rispose Munky rompendo il filo di pensieri del gatto.
-Non è possibile- commentò Francis sottovoce.
Ancora una volta, l’ombra del Comico tornò ad oscurare tutto.
Ciò che amavano, ciò che odiavano, ciò per cui molti si battevano non contavano più nulla.
-Riforniranno tutti gli stati da qui, probabilmente. Ci metteranno tempo, ma non avranno ostacoli- aggiunse Munky massaggiandosi la fronte.
-Mickey, ti prego ascoltami- cominciò il gatto -Dobbiamo andare dalla polizia e avvertirli. Devi dirgli tutto quello che sai-
-Non ci sono più sbirri come tuo padre- rispose il camaleonte -Chiuderanno gli occhi e faranno finta di niente. Hanno tutti paura, c’è di mezzo gente troppo in alto sta volta. Se spifferò questa cosa a qualcuno mi faranno fuori. Per questo ti ho chiamato, credevo che tu potessi dirlo al tuo capo, a qualcuno che potesse fare davvero qualcosa, a chiunque-
-Allora non andare! Troverò un modo, contatterò qualcuno che può fare qualcosa, ma tu non devi essere lì!- protestò Francis.
-Se io e Fieldy non saremo lì, ce la faranno pagare cara. Devo ubbidirgli, o lunedì non ci troverai più qui-
Francis dovette ricorrere a tutte le sue forze per non urlare dalla disperazione. Non aveva nessuno da contattare, non conosceva nessuno che poteva aiutargli a impedire che quelle navi arrivassero lì domenica. In quel fetido appartamento di Red Hook, i mobiani che erano cresciuti insieme per le strade cominciarono a provare qualcosa di nuovo, un sentimento impossibile da contenere o almeno placare.
La paura.
 
L’orologio del Kadie’s Bar segnalava che erano appena scoccate le 23. Normalmente, quello sarebbe dovuto essere l’orario di chiusura, ma il proprietario, un vecchio uomo di origine ebraica di nome Sam Kovacs, lasciava sempre il locale aperto fino alla mezzanotte. C’erano pochissimi clienti in quel momento, ma era meglio lasciare le porte aperte per un po’ nel caso qualcuno decidesse all’ultimo minuto di farsi una bevuta. Bisognava sbarcare il lunario in tutti i modi possibili, nonostante il suo locale fosse il più frequentato della zona, cosa di cui si vantava parecchio con la “concorrenza”. Si trovava in un quartiere tranquillo, non era mai capitato che qualche idiota entrasse per fare casino. Se un giorno sarebbe accaduto avrebbe risolto il problema con il Remington nascosto sotto il bancone, ma si augurava che quel momento non arrivasse mai.
-Ehi Funky, giornata pesante oggi?- chiese Sam portando l’ennesimo bicchiere al tavolo su cui il giornalista si era seduto.
Il gatto si limitò ad un leggero cenno con il capo, tracannando del whiskey direttamente dalla bottiglia questa volta. Si trovava lì da tre ore ormai, ma al barista non dispiaceva la compagnia del mobiano. Conosceva quel santo di suo padre e gli doveva tutto, per questo chiudeva un occhio se Francis esagerava al punto da non riuscire a mantenersi in piedi. Questa volta era diverso, lo vedeva nella sua figura rigida e dai movimenti meccanici. Conosceva la rabbia e sapeva che quando si è azzannati da quella bestia era meglio essere lasciati in pace. Così, Sam lasciò il gatto alla propria solitudine, comprendendo che forse era meglio non stargli troppo intorno.
Senza mezzi termini, era stata una giornata di merda, la più brutta da tanto tempo per Francis. Aveva scoperto qualcosa di orribile, un evento che avrebbe distrutto quella che era già una città piena di marciume e disonore, per questo non c’era un solo pensiero positivo nella sua testa.
Vedeva tutto nero, tutto troppo sbagliato per poter vivere in pace. La sua carriera da giornalista era caduta inesorabilmente nel baratro e sarebbe rimasta lì per chissà quanto tempo. Non aveva al momento nessuno con cui confidarsi, con cui spegnere quell’incendio che lo consumava dall’interno. Gli amici che aveva servivano davvero poco, perciò era lì nel vano tentativo di sfogare i suoi sentimenti nell’alcool. Forse, cosa ancora più probabile, era lì per perdere il controllo.
Si vergognò all’idea di farlo, poiché abbassarsi a tanto significava diventare uno dei demoni che infestavano quella città. Se avesse avuto fede, avrebbe pregato con devozione affinché qualcuno lo aiutasse a risolvere i suoi problemi.
Francis, però, era troppo lontano dal Paradiso per poter essere sentito da qualcuno.
-Non credevo che ti avrei trovato qui-
Il tono triste e pieno di rammarico di Jerry Thompson fu strano per Francis, soprattutto se paragonato alla violenza che aveva sprigionato quella mattina. L’uomo, coperto da una pesante giacca e da un cappello simile a quello dei detective dei vecchissimi film hollywoodiani, si sedette accanto al gatto in quel locale vuoto.
-Dovresti risolverlo questo problema del bere. Sei uno troppo in gamba per poter cadere in questi vizi- continuò l’uomo.
Per tutta risposta, Francis tirò fuori l’ultima sigaretta che gli era rimasta, accendendola e fumandosela tra un sorso e l’altro.
-Non la pensavi così in ufficio oggi- rispose il gatto -Cosa sei venuto a fare qui? Hai trovato qualcos’altro per potermi buttare a terra?-
Il voce di Funky era spezzata. Non osava voltarsi verso l’uomo che gli sedeva accanto.
-Francis.. mi dispiace per quello che è successo. In realtà non ero arrabbiato con te, ma con quel bastardo del sindaco che mi ha costretto a baciare le chiappe di quel dannato ministro. Ho esagerato, ho sfogato su di te tutta la mia rabbia. Devi ammettere, però, che hai alzato troppo la testa. Non puoi dire delle cose del genere ad una persona così in alto e passarla liscia. Volevano che ti licenziassi, ma li ho convinti che sarebbe stato troppo estremo e che non l’avresti più fatto in nessuna circostanza. Ti è andata bene questa volta, ma immagina se al posto di quel ministro ci fosse stato qualcuno che è davvero in combutta con il Comico-
Il tono sincero e pieno di rammarico del suo capo non riuscì a placare gli attuali sentimenti del mobiano.
-Sono quattro anni che lavori per me. Sapevo fin dall’inizio che avevi talento, che eri uno di quelli che fa la differenza. Ti ho dato la possibilità di lasciare la strada non per i tuoi voti o per i tuoi risultati all’università, ma perché capivo chi eri davvero guardandoti negli occhi. So che ce l’hai con me, figliolo, ma voglio che tu sappia che con il tempo ho cominciato a considerarti più di un semplice impiegato. Sei come un figlio per me e non riuscirei mai a sopportare che loro ti facciano i pezzi. Sono dei mostri, hanno venduto l’anima al diavolo e faranno di tutto per mantenere ciò che hanno. Se questo paese è marcio, noi non abbiamo il diritto di dirlo a voce alta. Non mi piace, non piace a nessuno che sia sano di mente, ma è così- concluse l’uomo.
L’unica reazione che il giornalista ebbe in quel momento fu quella di smettere di bere. Lasciò la bottiglia e si coprì il volto tra le mani.
Jerry deglutì quando lo sentì ridere.
-Lo sai qual è il vero problema, Jerry? Il problema è che tu hai ragione. Il problema è che tutto questo è così fottutamente sbagliato da essere diventato giusto. È perverso, ma è così. Io sono il cattivo e loro sono i buoni. Io cerco di capire chi sia il pezzo di merda e loro insabbiano tutto e mi chiamano “pazzo”. Cerco di uscirne, cerco di vedere il bicchiere mezzo pieno, ma loro me lo strappano via dalle mani e lo buttano per terra. Sai cosa ti dico? Dico che mi va bene. Mi va bene di essere un giornalista fantoccio, mi va bene che chi ha il potere ucciderà chiunque per mantenerlo, mi va anche a genio che il Comico faccia stragi in giro per il mondo senza che nessuno lo fermi e, soprattutto, mi va benissimo che le persone muoiano e che nessuno cerchi giustizia-
Trattenendo le lacrime con le risate, Francis gettò via la sigaretta e fece un ultimo grande sorso dalla bottiglia, finendola.
-Francis, per l’amor di Dio smettila di..-
Jerry provò a poggiare una mano sulla spalla del mobiano, ma questo si allontanò alzandosi dalla sedia e stringendo la bottiglia nella sua mano destra.
-Sai cos’altro mi va bene, Jerry? Mi va bene che non esista nemmeno una G.U.N. che ci protegge. Hanno ucciso tutti gli eroi e hanno dato il via libera a tutti quei figli di puttana che ci godono nel far soffrire gli altri in tutti i modi possibili e inimmaginabili. Amo il fatto che l’unico che possa fermare tutto questo vive lontano da noi e ci osserva. Sai cosa credo, “boss”? Credo che noi gli facciamo schifo. Scommetto che se dovesse scoppiare un’altra guerra lui non farà nulla. Anzi, scommetto tutte le mie nove vite che un giorno sarà così disgustato da distruggere il pianeta con le sue mani. È Sonic the Hedgehog, è Dio! Ha il potere, ma non fa nulla. Comincio ad amare tutto questo, lo sai?-
Quell’ultima frase sembrò tramutarsi in un urlo. Il gatto non si accorse nemmeno di aver spaccato la bottiglia nella sua mano, lasciando che i pezzi di vetro sporchi del suo sangue raggiungessero il pavimento.
Alzatosi, Jerry Thompson cercò di farlo ragionare.
-Francis, calmati-
-Tu non sei mio padre!- urlò il gatto con tutte le sue forze.
L’uomo si fermò al suo posto, tristemente offeso dalle parole del giornalista.
-La verità è che tu sei un umano e io sono un mobiano. Quand’ero bambino, mia madre mi accompagnò all’asilo per potermi iscrivere. C’era una donna alla segreteria che ci guardò disgustati quando ci vide entrare. Sai cosa ci disse, Jerry? Disse che quell’istituto era per bambini umani, non per degli “sporchi mobiani”. Hanno chiamato me e tutti i miei simili in questo modo per tutta la vita. La verità è che questo mondo e i suoi padroni vogliono che io e te siamo nemici per natura. Vogliono che ci facciamo la guerra e che ci sputiamo in faccia!-
A quel punto, Francis lasciò cadere ciò che rimaneva della bottiglia in frantumi, mentre il sangue continuava ad uscire dal palmo della sua mano. Cominciò a piangere e non poté impedirlo.
-La verità è che io non posso più vivere così. Non posso vivere in un mondo dove ci sono solo chiese e prigioni. Dovrebbe esserci qualcosa di più.. deve esserci-
Concluso il suo sfogo, Francis corse via da quel locale. Jerry rimase lì, seduto a quel tavolo, comprendendo i sentimenti del gatto e maledicendosi per tutto quello che era successo.
Fuori, per le strade, il cielo notturno era spezzato da un violento temporale. Avvolto nella sua giacca a vento, Francis the Cat cominciò a percorrere in fretta i marciapiedi bagnati. Quei pochi che erano ancora lì fuori guardarono il gatto spaventati dal suo modo di fare. A causa dell’alcool, cominciò a barcollare e a tremare con un pazzo. Il freddo gli penetrava nelle ossa e le gocce di pioggia gli impedivano la vista. Attraversò la strada con il semaforo rosso, finendo quasi per essere investito da una macchina sportiva di chissà quale riccone.
Non gli importava di morire in quel momento. Non voleva nemmeno tornare a casa, dato che in quel momento non riusciva nemmeno a ricordarsi la strada per arrivarvi. Dopo aver percorso qualche altro isolato in fretta e furia, nonostante cominciasse a non reggersi più in piedi, il gatto imboccò un vicolo strettissimo tra due palazzi e sbatte contro il muro di uno di questi. I volti di tutte le persone a lui care occuparono la sua testa. Vicky e i suoi genitori, Munky e Fieldy, Jerry e i suo colleghi, i suoi compagni dell’università e, alla fine, i suoi genitori. Aveva di loro un immagine pulita e perfetta, troppo giusta per poter essere infangata da quella città. Una marea di sensazioni sconvolse il gatto in quel momento. Cominciò a respirare a fatica, chiudendo gli occhi per il forte mal di testa che iniziò ad affliggerlo. Si piegò accanto ad un cassonetto dell’immondizia e cominciò a vomitare, sfogando tutto ciò che era “sbagliato” e che gli era rimasto dentro. Dopo aver rimesso, Il gatto percepì tutti i suoi sensi tornare alla normalità.
-Ehi! Qualcuno qui deve avere esagerato!-
Dal buio del vicolo cominciarono a sbucare delle figure. Lì la pioggia arrivava sottoforma di qualche goccia a causa del vicinanza ristretta dei palazzi circostanti. A parlare fu un aquila con un giubbotto di pelle pieno di catene.
-Poveraccio, secondo me non è abituato a scolarsi più di una birra!-
Subito dopo sbucò una tigre vestita pesante e con le mani in tasca.
-Ragazzi, ragazzi.. ma non lo vedete che è un mobiano come voi? Dovreste essere più gentili, abbiate più rispetto!-
Alla fine fece la sua uscita un umano. Un ragazzo che forse era poco più grande di Francis e che, sicuramente, sembrava essere il capo banda. Vestiva come l’aquila ma aveva le braccia scoperte, in modo tale da poter mostrare i tatuaggi che aveva.
-Permettimi di presentarmi. Io sono Kevin, e questi sono i miei amici Mark e Steve- cominciò l’umano -Siamo del quartiere e conosciamo bene tutta la città. Perché non vieni con noi? Ti accompagneremo a casa.. ovviamente ad un prezzo ragionevole-
-Che ne dici del tuo portafogli, gatto?- aggiunse l’aquila.
Il tono intimidatorio di quei tre non scalfirono minimamente il gatto. Nonostante la sua attuale condizione, con la mano ancora sanguinante, Francis trovò la forza di tirarsi su, seppur con fatica.
-E se voi giraste al largo e andaste a farvi fottere? Non vi sembra un opzione migliore?-
Quella sua dimostrazione di coraggio non piacque ai tre.
-Il gatto ha la lingua lunga- commentò la tigre mentre si accese qualcosa che sicuramente non era una sigaretta.
-Già.. perché non gliela strappi, Steve?- disse Kevin riferendosi all’aquila.
Senza dire nulla, il mobiano piumato cominciò ad avvicinarsi al gatto.
Come già detto, Francis non aveva paura di morire in quel momento. Un’altra cosa da sapere sulla vita nelle grandi metropoli era che per sopravvivere in strada bisognava saper combattere.
E lui lo aveva imparato.
Per dimostrarlo, il gatto fece avvicinare l’aquila. Quando questa lo prese per le spalle, Funky lo sorprese colpendolo con una ginocchiata in pieno stomaco. Seguì il suo pugno che, con la rapidità di un pugile, si abbatté contro il volto di Steve, facendolo cadere a terra.
La tigre e l’umano scoppiarono a ridere.
-Accidenti! Il gatto ha gli artigli!- commentò Mark.
L’aquila tornò indietro strisciando velocemente ed impaurita, mentre Francis si mantenne in piedi con tutte le forze che aveva.
-Avanti! Chi è il prossimo!?- urlò guardando uno ad uno i suoi aggressori.
-Non avresti dovuto colpire così il mio amico-
Ridendo, l’uomo tirò fuori dalla giacca la pistola. Nonostante questo, Francis non retrocesse di un passo. L’umano caricò il proiettile e la puntò verso di lui, facendosi passare la “sigaretta” dalla tigre.
-Voglio proprio vedere se hai nove vite!-
-Allora fallo, che aspetti!?- urlò Francis -Vuoi un pezzo di me, idiota!? Allora premi quel grilletto e facciamola finita!-
Francis strinse i denti, mentre dall’altra parte i tre cominciarono a ridere. Suo padre era morto con un colpo di pistola e, in quel momento, gli sembrò giusto che anche la sua vita finisse così.
Tenne aperto gli occhi fino all’ultimo.
Qualcosa, però, andò storto.
Un rumore, come qualcosa che cade pesantemente a terra, provenne dalle spalle dei tre criminali. All’unisono, questi smisero di ridere e spostarono l’attenzione verso il fondo del vicolo. Era troppo buio per poter vederci qualcosa.
-Che cazzo è stato?- chiese la tigre nervosa.
Prima che qualcuno potesse dire qualcosa, l’aquila di nome Steve venne tirata in avanti da qualcosa che non riuscirono a vedere. Con una velocità impressionante, il mobiano piumato scomparve nel buio. Il suo urlo fece sobbalzare tutti i presenti, Francis compreso.
Il ragazzo di nome Kevin cominciò a sparare nel buio, sperando di poter colpire chiunque avesse preso il suo complice. Scaricò il caricatore dell’arma, non riuscendo a capire se fosse servito a qualcosa. Le urla dell’aquila erano cessate nel frattempo.
-L’hai.. l’hai preso?- chiese la tigre tremando.
Come risposta, il corpo incosciente dell’aquila si scagliò contro Mark mentre Kevin osservò stupefatto la scena. Quando si voltò di nuovo verso la parte buia del vicolo, un devastante pugno lo colpì allo stomaco. Quando fu all’altezza del suo aggressore, un calcio lo spedì violentemente indietro verso i suoi complici e Francis.
Qualcosa cominciò a uscire dal buio. Sotto gli occhi del gatto grigio, una figura alta quanto lui stava immobile come una statua. C’era troppa poca luce per poterla descrivere e Francis risentiva ancora degli effetti dell’alcool.
Tirato fuori un coltello a serramanico, la tigre si rialzò per lanciarsi contro il misterioso individuo. Nel buio più totale, questi lo bloccò e lo colpì in pieno petto con una gomitata. Quando fu in ginocchio, Mark venne messo al tappeto con un brutale colpo alla nuca.
Steve, l’aquila, era già priva di sensi poco lontano da Francis, rimasto pietrificato da quello spettacolo di violenza.
Il rumore di una pistola scarica attirò l’attenzione di quell’essere attualmente indefinibile, che sembrò posare gli occhi di nuovo su Kevin. Con il naso che colava sangue e la bocca serrata, il ragazzo tentava inutilmente di far fuoco sul suo aggressore. Questo gli si avvicinò e gli prese il braccio, girandolo così bruscamente da spezzargli l’osso. Lo lasciò urlare un altro po’, sembrava quasi che gli piacesse.
-Ti prego.. ti darò tutto quello che vuoi! I soldi non sono un problema.. tu dimmi quanto vuoi e ti darò tutto!-
Probabilmente Kevin si sarebbe messo a frignare di lì a poco. Lo straniero, seppur più basso di lui, lo prese per la schiena e lo scaglio contro il muro alla sua destra, stendendolo definitivamente. Scese il silenzio, vi era solo il rumore della pioggia che sbatteva contro il suolo.
Lo strano essere si era avvicinato un po’ alla parte illuminata del vicolo. Francis si inginocchiò a terra per la stanchezza, ma non staccava gli occhi di dosso da quella figura.
Chiunque egli fosse, ora rimaneva immobile nel buio. Ad un certo punto, il lampione che illuminava quella parte di vicolo si spense, lasciando Francis senza alcuna luce.
Preannunciando il tuono, un lampo partì dal cielo ed illuminò per poco ciò che era di fronte a Francis. Forse grazie alla sua memoria fotografica, il giornalista si stampò nella mente ciò che vide.
Di fronte a lui vi era una figura nera, avvolta in un mantello rovinato e del medesimo colore. Come già aveva intuito, era alto quanto lui. In quel momento il vento fece sì che il mantello ricoprì il suo corpo. La testa era nascosta da un cappuccio da cui fuoriuscivano delle ciocche nere.. identiche ad aculei. I suoi occhi erano rosso scarlatto, come il sangue che usciva dalla ferita di Francis.
Erano vuoti, ma sembravano fissare il giornalista con sguardo accusatorio.
La paura che il gatto provava in quel momento fu così forte da fargli passare la rabbia e la sbronza. Quando tutto ritornò nel buio, riuscì a sentire un rumore, come se quell’essere avesse fatto un balzo. Il gatto capì che quell’essere se ne era andata via.
Francis rimase lì e si risedette pesantemente a terra, tra i corpi privi di sensi e tumefatti dei criminali.
Quel giorno, il gatto grigio era stato bruciato dal Sole. Nella sua caduta, però, qualcuno lo aveva afferrato in tempo. Al momento non poté dire con certezza se a farlo fosse stato un angelo.
O il Diavolo.
 
 
 
Note dell’autore
Ed eccoci arrivati ad una svolta importante! Colgo l’occasione per augurarvi un buon 2016, sperando che abbiate passato delle buone feste e che questi giorni siano ancora meglio. Spero che questo capitolo e che questa storia vi stia piacendo, inoltre spero di non aver fatto alcun errore.. ma è meglio lasciar perdere xD
Grazie a tutti e ancora tanti, tantissimi auguri!
Vic.

3.
Colui che dimora nelle tenebre

È il sopravvissuto più forte
Il guerriero più puro
 

 
4.
Il ritorno di Shadow the Hedgehog

The Black Hedgehog
Revolution

5.
Il prezzo dei miei peccati

Stava per finire. Finalmente Shadow lo aveva capito.
Tutto quel dolore, tutte quelle morti, tutti i cadaveri e quel sangue versato inutilmente non avrebbero avuto alcun seguito. Stava per finire lì, in quel maledetto giorno. La mente del riccio nero era in fiamme, mentre il suo corpo rigido percorreva i corridoi della scuola elementare. Alla fine era successo: quel mostro aveva messo in pericolo la vita dei bambini. Shadow immaginò quel bastardo mentre irrompeva nella scuola, uccidendo in massa tutti quelli che si trovava di fronte. Lasciò in vita solo gli studenti, per avere un’esca bella grossa da sventolare sotto il naso del riccio nero. Ogni volta che riusciva ad evadere, combinava stragi sempre più orribili. Non era come gli altri criminali, soprattutto Eggman, questo Shadow lo aveva capito da tempo. Non c’era nessuno su Mobius capace di usare il sangue delle sue vittime per disegnare delle frecce sui muri, proprio come aveva fatto “lui” quel giorno, in quella maledettissima scuola elementare. Quando vide la porta indicata da tre grosse frecce rosse, Shadow non esitò ulteriormente, sfondando la porta con un solo calcio.
<< Non c’è niente di sbagliato in te, ora l’ho capito>> pensò Shadow << Niente che io non posso sistemare con le mie mani >>
L’aula in cui quel mostro si era rifugiato era vuota. I banchi erano stati scaraventati dapertutto, mentre la cattedra ricopriva il cadavere di un insegnante. Shadow non se ne curò, consapevole che per quela vittima non c’era più niente da fare. Posò direttamente gli occhi sul suo mortale nemico, seduto su un banco con le braccia incrociate.
- Sapevo che non mi avresti fatto aspettare - disse con quella sua maledetta voce.
Sorrideva ancora mentre si metteva in piedi.
- Dove sono? Dove hai nascosto i bambini?-
- Locale caldaie - rispose.
Scourge the Hedgehog. Oggi sarebbe finito tutto.
- Tranquillo, non li ho torto nemmeno un capello. Avevo solo voglia di vederti- aggiunse il riccio verde.
Si sistemava la giacca di pelle nera, sorridendo come se tutto il mondo fosse una stupida barzelletta. Shadow odiò quel gesto con tutto il cuore.
In un attimo, il riccio nero gli fu addosso. Lo afferrò per la gola e si schiantarono contro il muro alle loro spalle, distruggendolo. Si ritrovarono nel corridoio adiacente, con le mani di Shadow ancora strette sulla gola di Scourge.
- È finita - ringhiò la Forma di Vita Definitiva.
La risposta fu una ginocchiata in pieno petto che fece barcollare all’indietro Shadow. Il riccio verde gli rise in faccia
- Allora ti conviene dare il meglio, Shadz! Questo è il nostro ultimo round- tuonò Scourge.
Anche lui l’aveva capito, forse era proprio quello che voleva. Le mani di Shadow furono ricoperte da una luce verde incandescente, mentre il mostro continuava a schernirlo con lo sguardo.
<< Questa è la fine, vecchio mio >> pensò Shadow, ormai preda di una rabbia cieca.
<< È la fine per tutti e due >>
 
 

 

 

6.
La danza del guerriero

 
 
Quella era una razza stupida.
Nel pensarlo, Shadow the Hedgehog non si riferiva né ai mobiani e nemmeno agli umani. In quel porto, nel cuore della notte, c’erano solo criminali. Nessuno escluso. Quelli con le armi furono difficili da abbattere, poiché dovette saltare da una parte all’altra per non essere preso dai proiettili. Solo i codardi usano i fucili, secondo lui. Non risparmiava la forza nei colpi, riuscendo ad essere preciso e letale. Si accasciavano tutti, nessuno escluso. Qualcuno con le ossa rotte, altri con una commozione cerebrale. Qualcuno non sarebbe più riuscito a camminare, ma a Shadow non importava. Avvolto in quel mantello nero malandato, sfrecciava agilmente da un bersaglio all’altro. Nessuno aveva capito cosa stava succedendo perché sarebbero dovuti essere soli quella notte. Solo loro e la droga che il Comico aveva spedito sulla nave. Chi non si buttava nella mischia rimaneva fermo a guardare la scena senza riuscire a capire nulla. Vedevano solo una figura nera che stava massacrando i loro compagni, con un’agilità da atleta olimpionico. Quelli che erano entrati dentro la nave per scaricare il carico si gettarono immediatamente, ma l’esito fu sempre quello. Shadow li stava massacrando e, cosa ben peggiore, li stava facendo conoscere un nuovo tipo di paura che non avevano mai provato. Più andava avanti e più saliva l’adrenalina. In pochi minuti aveva lasciato decine di corpi agonizzanti ai suoi piedi.
Quanti erano? Non è importante per lui. Quelli che ancora dovevano buttarsi nella mischia, una manciata di umani, scapparano da bravi codardi quali erano.
- Quello non è un polizziotto! - urlò uno di loro mentre correvano via dal porto.
Quel piccolo gruppo che era rimasto nel vano tentativo di farlo secco fu anninetato dalla sua furia. Non riusciva più ad avere il controllo della sua mente, eppure non gli importava. Quando i rumori degli spari finirono e le urla di dolore riecheggiavano lungo tutto il porto, Shadow si fermò ad assaporare l’aria della notte.
Da quanto tempo non si sentiva così bene?
Osservò i sacchi di toxin sparsi per terra, per poi concentrarsi su tre figure vicino alla nave. Il primo, un coccodrillo, scattò contro di lui ringhiando. Quando fu abbastanza vicino, il riccio nero lo bloccò afferrandogli un braccio. Il modo in cui lo rigirò fu orrendo. Il rumore dell’osso che si spezzava fu sovrastato dall’urlo del coccodrillo. In un ultimo tentativo, il criminale colpì con il braccio libero il volto di Shadow, scoprendo il suo volto dal cappuccio del mantello improvvisato. Vide i suoi occhi scarlatti, impassibili. Poi vide il suo sorriso.
La testa del riccio scattò contro il muso del coccodrillo per poi liberarlo dalla presa. Rimanevano solo due in piedi, un camaleonte e un pipistrello. In un secondo fu accanto ai loro corpi rigidi per la paura. Stava per annientarli, quando sentì il camaleonte urlare una frase che non riuscì a capire. Si bloccò, incuriosito.
- Sono un amico di Francis! -
Francis? Shadow non capiva.
 
Il gatto.
 
Lasciò la presa e guardò i due mobiani.
- Levatevi dai piedi - disse il riccio nero mentre tirò fuori qualcosa di metallico dal suo mantello. Quando lo fece risplendere alla luce della luna, Munk prese Fieldy per un braccio e lo trascinò via da lì. Finalmente Shadow era solo.
La notte, quando usciva fuori dalla sua dimora, non andava solo alla ricerca di qualche tossico su cui sfogarsi. Gli piaceva anche “sequestrare” le armi che trovava in giro per la città. La granata che aveva appena lanciato dentro la nave era una di quelle. L’esplosione la distrusse insieme alla droga, mentre quella sul molo sarebbe stata trovata dai polizziotti che tra poco avrebbero raggiunto il posto richiamati dall’esplosione. Purtroppo fu tutto fin troppo facile. Il riccio osservò impassibile le fiamme, inebriandosi per quella notte fredda come piaceva a lui.
Nessun pensiero, nessun rimorso. Era solo stato attento a non uccidere nessuno, l’unica regola rimasta. Non era come ai vecchi tempi, prima che la sua vita fosse distrutta. Stava per decidere di andarse quando un suono metallico alle sue spalle richiamò la sua attenzione. Fece appena in tempo a fare un balzo verso destra, riuscendo ad evitare un grosso sportello metallico che gli avevano scaraventato addosso. Chinatosi a terra, volse lo sguardo verso i container e lo vide.
Non poteva essere umano. Mai visto un umano alto due metri e così ben piazzato. Il fisico era perfetto, dannatamente perfetto. Una montagna di muscoli silenziosa che si avvicinava a lui con passo pesante. Quando fu abbastanza vicino, Shadow capì che si trattava di un lupo. Il pelo era grigio scuro, coperto da una giacca di pelle nera smanicata e da un paio di jeans blu scuri. Un congegno metallico copriva il muso, rendendo il suo ruggito ovattato. Shadow non poteva saperlo, ma quello era un diretto “dipendente” del Comico, mandato lì per sorvegliare la situazione. Non si era fatto vivo prima perché forse pensava che i criminali fossero abbastanza pronti per ucciderlo. Shadow lo aveva evidentemente convinto del contrario.
Sarebbe dovuto andarse il prima possibile, prima che la zona fosse invasa dai polizziotti. Questione di minuti avrebbe sentito le sirene delle loro macchine. Gli occhi scarlatti del riccio continuavano a fissare il fisico perfettamente atletico del lupo.
 
No, tu non ti tiri indietro proprio adesso. Finisci il lavoro.
Fagli vedere chi è che comanda.
 
Shadow sorrise. Scattò verso di lui. Quando gli fu accanto, il lupo cercò di colpirlo. Evitato il colpo, Shadow scivolò ale sue spalle e lo colpi ai polpacci, senza ottenere nulla. Il lupo si girò, cercando di chiuderlo in un stretta. Ancora una volta, Shadow balzò in aria, sferrando un altro calcio quando fu all’altezza della testa dell’avversario. Il colpo fu abbastanza potente da farlo indietreggiare, permettando a Shadow di rincarare la dose con una serie di pugni. Il gomito del lupo arrivò come un treno, lanciandolo a qualche metro di distanza. Shadow sentì il suo sangue in bocca, il colpo l’aveva preso proprio alla gola.
 
Alzati.
 
Fu di nuovo in piedi, ma il lupo gli era già addosso. Cercava di prenderlo a pugni. Shadow riuscì a scivolare e ad allontanarsi. Mise tutta la forza che aveva, colpendo il lupo con un gancio dritto al volto. Impassibile, il lupo riuscì ad stringerlo tra le sue braccia. Per quanto fossero dure le suo ossa, Shadow capì che quella stretta l’avrebbe spezzato nel giro di un minuto. Da quanto tempo era che non affrontava una cosa del genere?
Mentre veniva stritolato, riusci ad udire le sirene della polizia in lontananza. Questione di minuti, doveva fare presto. Cominciò a prendere a testate il lupo, sbattendo la testa proprio sul congegno metallico. Il lupo sembrò preoccuparsi per il danno, liberando il riccio dalla presa. Shadow cadde a terra, accorgendosi solo in quel momento che si era slogato un braccio. Dalla sua bocca usciva il sangue, l’adrenalina stava lasciando spazio al dolore. Nonostante tutto, Shadow si lanciò di nuovo contro il lupo, colpendo con un montante dritto sul mento. In passato ne avrebbe avuto di armi per vincere quello scontro. Ora poteva solo contare sul suo corpo privo di supervelocità e Chaos Control. Era così stupido da non riuscire a capire che non avrebbe potuto vincere quello scontro con la forza bruta.
Un nuovo pugno arrivò su Shadow, scagliandolo violentemente a terra. Entrambi udirono le sirene vicinissime. Bastava un solo colpo per mettere la parola fine a quello scontro.
 
Sarebbe una bella morte.
 
Ormai fuori combattimento, Shadow alzò la testa. Osservò il lupo scappare, lasciando una scia di sangue dietro di sé. Shadow rise di gusto, nonostante il suo corpo fosse messo male.
 
Ma non bella abbastanza.
 
Senza volerlo, gli occhi del riccio nero si chiusero. Prima di perdere conoscenza, riuscì a sentire dei passi avvicinarsi a lui. Una voce familiare lo stava richiamando.
Un gatto grigio lo caricò sulle sue spalle, nel disperato tentativo di portarlo via dal porto.

The Black Hedgehog
Revolution

 ​7.

 
 
Alla fine, lo aveva fatto.
Nonostante si fosse impuntato e avesse quasi tentato di chiudersi in casa sbarrando la porta, Francis era lì al porto quella notte. Sapeva cosa sarebbe successo, ma non fu comunque emotivamente pronto a quella situazione. Si era messo la sua solita giacca, aveva tirato dal magazzino fuori città la sua vecchia Chevrolet di famiglia e aveva guidato fino al porto. Nascosta nella giacca, la mano non smetteva di impugnare nervosamente il revolver. Quand’era ragazzino era solito nascondersi un po’ dovunque per non farsi trovare da chiunque. Ciò gli diede abbastanza esperienza da sapere come muoversi. Nascosto nei conteiner, vide prima i criminali radunarsi in un punto lontano da lui. Ci mancava poco che lo scoprissero. Poi vide arrivare la nave, un veivolo altamente sofisticato che non aveva mai visto in vita sua.
Vide i criminali organizzarsi e riuscì a riconoscere Fieldy e Munk. Proprio mentre stava per chiedersi che fine avesse fatto “lui”, lo vide.
Cadde dal cielo, o almeno così sembrava. Doveva essersi buttato dalla cima più alta di quell’ammaso di container. Il dubbio che forse un solo individuo non poteva nulla contro un mini esercito armato venne smantellato pezzo per pezzo quando Funky vide il riccio nero mettere fuori gioco chiunque con una rapidità e una facilità impressionante. Evitava le raffiche di mitra e colpiva gli avverarsi come se stesse danzando. Era violento, così tanto da mettere a dura prova i nervi di Francis. Seguiva uno schema ben preciso: spezzare le ossa dei più spavaldi per spaventare quelli che rimangono in disparte. Il bello era che stava funzionando. Tutto durò dieci minuti. Chi non aveva provato a contrastarlo si era dato alla fuga. Quelli rimasti erano incoscienti o in stato di shock, mobiani o umani che fossero. Poi vide Fieldy e Munk che si davano alla fuga e qualcosa che Shadow aveva lanciato nella nave.
Quando esplose, Francis rimase a bocca aperta. Aveva capito fin da subito che Shadow voleva attirare l’attenzione dei polizziotti. Era pazzo, o almeno così aveva capito, ma quello sembrava un gesto premeditato, parte di un piano ben preciso.
Stava quasi con esultare, finché non vide il grosso lupo lanciare lo sportello di un container contro Shadow. Li vide combattere mentre le sirene della polizia si facevano sempre più vicine. Gli spari e le esplosioni dovevano averli richiamati.
Il combattimento durò poco, Shadow stava perdendo. Fortunatamente, il lupo scappò via prima che la polizia arrivasse, ormai una questioni di pochissimi minuti. Shockato, Francis si avviciò al corpo ferito di Shadow. Cercò di svegliarlo, ma ormai aveva perso conoscenza. Mentre lo caricava sulle spalle vide il braccio destro del riccio penzolare come se fosse rotto. Le sirene erano fortissime, le auto stavano per entrare nel porto. Con il cuore che batteva a mille, Funky trascinò Shadow verso i conteiner, facendosi largo tra quei blocchi di metallo sperando che fossero abbastanza grossi per nascondersi. L’auto era parcheggiata vicino all’entrata del porto. Quando vide quattro auto della polizia entrare a tutta velocità dentro il porto, il gatto grigio corse più veloce che poteva verso la sua macchina. Dopo aver caricato con fatica Shadow sui sedili posteriori, Francis dovette fare qualche tentativo prima di riuscire ad accendere la macchina. In un attimo, quasi senza accorgersene, stava già percorrendo la strada che portava verso il centro della metropoli.
Non riusciva a formulare un pensiero logico. Cosa sarebbe successo ora?
Tremava come un foglia. Quando si accorse che la radio emetteva suoni distorti, la spense con un gesto brusco. Avrebbe riflettuto sul da farsi, ma prima doveva riportare Shadow a casa.
<< Mio dio, ci è riuscito >> pensò incredulo Francis. Ed era vero, nonostante il riccio nero fosse ridotto male. Era riuscito a impedire che un immenso carico di droga circolasse per tutta la città, fino ad espandersi in tutta la nazione come una brutta malattia. Avrebbe dovuto festeggiare, magari alzando il gomito in qualche bettola come se non ci fosse un domani. Un debole sospiro lo fece trasalire.
- Tails.. -
La voce alle sue spalle era debole, eppure così terribilmente profonda.
- Ce l’hai l’età per guidare, ragazzo? -
Stava delirando. Forse era per tutti quei colpi sferrati dal lupo.
- Non importa.. non mi interessa.. -
La sua voce era impassibile. Smebrava quasi che non volesse mostrare i segni del dolore, che mettesse tutte le sue forze per non ammettere che era ridotto male.
Ma chi diavolo era questo Tails?
- L’importante è che tieni quell’idiota di Sonic lontano dai guai.. - disse ancora Shadow, come per chiudere quel discorso. Quando sentì il nome del riccio blu, Francis deglutì nervosamente. Alle sue spalle, Shadow sorrise beffardo.
 
 
Jeremy Cunningam non aveva un buon rapporto con la religione.
Era cresciuto in una famiglia cattolica di vecchio stampo. Ogni domenica, sua madre lo costringeva ad andare in chiesa, quando Jeremy voleva solo rimanere a casa a leggere i suoi amati fumetti. Faceva qualche piccolo lavoretto nella vecchia Northampton per poterli pagare. I suoi preferiti erano Blue Beetle della defunta Charleston Comics e Spirit del dimenticato Will Eisner. Amava tutte quelle storie che lo liberassero anche solo momentaneamente dalle catene della religone, dal dogma di qualcosa che non riusciva a comprendere da bambino. Crescendo, Jeremy si ritrovò in periodi così bui in cui l’unico conforto era proprio la “fede”. Il piccolo crocefisso d’argento che stringeva tra le sue mani in quel momento era di suo padre. Fu l’unica cosa che gli diede in eredità, oltre a Shadow. Ricorda ancora i terribili incubi che tormentavano il suo genitore. Badare ad una leggenda lo aveva trasformato in un paranoico, stessa cosa che era capitata a Jeremy. Lui odiava tutto questo. Quel giorno non avrebbe potuto fare niente per impedire al riccio nero di uscire per la sua piccola guerra contro tutto il mondo. Anche questa era una cosa che odiava. Non aveva una goccia d’alcool in casa, l’unico conforto era quel crocefisso d’argento. Nulla che potesse placare la sua rabbia. La mezzanotte era passata da una trentina di minuti. Il filo dei suoi pensieri fu interrotto dal rumore della porta. Qualcuno stava bussando con forza.
Jeremy la aprì senza esitare, essendo ben consapevole di chi fosse. Un gatto grigio trascinò dentro la casa un riccio nero privo di conoscenza. Nel vederlo ridotto così, Jeremy venne preso dal panico.
- Che cosa è successo? -
- Un lupo.. ha fatto a pugni con un lupo.. -
Francis era troppo sconvolto per poter rispondere in maniera sensata. Sotto la guida di Jeremy, il gatto grigio distese Shadow sul tavolo della cucina. Nonostante ora fossero al sicuro in quella vecchia casa a Evergreen Street, il cuore di Funky non smetteva di battere a mille.
- Credo che abbia una commozione cerebrale - disse il gatto.
Il vecchio uomo si avvicinò alla testa del riccio nero.
- No. Perderebbe sangue dalle orecchie se ce l’avesse -
Jeremy si diresse verso il comodino vicino i fornelli, tirando fuori una siringa da un cassetto.
- Che cos’è? - chiese Francis.
- È un anestetico -
L’umano infilò la siringa nel collo del riccio. Questo non emise neanche un gemito di dolore.
- Strappa una delle tende dalla finestra. Dobbiamo pensare al braccio- ordinò Jeremy.
- È rotto? -
- No. È solo slogato -
In fretta e furia, Francis strappò un po’ di tessuto da una delle tende, mentre l’uomo prese un po’ di ghiaccio dal frigo per passarlo lungo il braccio di Shadow. Era meno grave di quanto credevano, fortunatamente. Fu Jeremy a fasciare prontamente l’arto ferito, mentre Francis lo osservava nervoso.
- Si riprenderà? - chiese il gatto dopo un attimo di esitazione.
- Credo di si.. nonostante tutto, riesce ancora a guarire in fretta dalle ferite. Non è grave -
Sul tavolo della cucina, il riccio nero sembrava riposare beatamente. Qualche livido e un braccio slogato erano il prezzo per aver fermato le attività criminali del Comico.
Tutta fortuna, pensò Francis.
- Aspetta qui -
Jeremy prese in braccio Shadow, dirigendosi verso l’ascensore. Nel frattempo, fuori da quella casa, l’ambiente del crimine subiva uno dei colpi più critici dalla fine della grande guerra. Era solo l’inzio, questo Funky lo sapeva.
Ripensò allo scontro al porto. Non aveva mai visto così tanta violenza, così come non aveva mai visto così tanta paura negli occhi di un criminale. Non sapeva come, ma Francis era convinto che avrebbero cominciato a dare la caccia a Shadow.
In un modo o nell’altro.
 
 
Quando ritornò al piano terra, Jeremy trovò Francis seduto sulla sua porltrona. Entrambi sudavano freddo, ma era chiaro che il mobiano fosse quello più sconvolto tra i due.
- Come sta? -
- Gli ho somministrato qualche antidolorifico - rispose Jeremy - Si riprenderà -
- Assurdo.. come fa ad avere tutta quella forza? -
Jeremy si diresse in cucina, deciso a preparasi del tè. Francis notò fin da subito l’espressione buia dell’umano.
- Raccontami cosa è successo - disse Jeremy preparando la teiera.
Francis ci mise un po’ a fare mente locale. Tralasciò qualche piccolo dettaglio, ma riuscì a raccontare le parti salienti. Cercò di evitare la parte in cui Shadow aveva massacrato i criminali, concentrandosi sul lupo che era riuscito a mettere Shadow alle strette.
- Era un bestione. È comparso dal nulla, subito dopo hanno cominciato a lottare. Shadow deve averlo sottovalutato. Sarebbe morto se la polizia non fosse stata così vicina -
Jeremy ascoltò tutto senza fiatare. Quando finì di parlare, lui e Francis si guardarono negli occhi.
- Ti rendi conto di quello che hai fatto? -
Il tono acido dell’uomo fece abbassare lo sguardo del mobiano.
- Lui era l’unico che poteva farlo - sospirò Francis.
- Tu non hai la minima idea di con chi hai a che fare -
Quello fu un vero e proprio attacco da parte di Jeremy.
- Perché tu si? -
- Non lo conosci come lo conosco io - fu la secca risposta dell’uomo.
- Lui è Shadow the Hedgehog! Sono passati cento anni, ma lo conoscono tutti! Ci sono leggende, dicerie e molte altre cazzate che circolano ancora su di lui. È un eroe, un sopravvissuto. Era l’unico che poteva farlo! -
Inspiegabilmente, Jeremy cominciò a ridere. Sotto gli occhi stupefatti di Francis, l’umano si sedette sul divano di fronte a lui e si coprì il volto con le mani.
- Sono troppo vecchio per queste stronzate - disse quando smise di ridere.
Ritornò a fissare il mobiano negli occhi.
- Dimmi una cosa - cominciò l’uomo - Quando si è messo fare a pugni con quei criminali, ti sembrava davvero così eroico? -
Il gatto grigio inarcò le sopracciglia, non capendo a cosa si stesse riferendo Jeremy.
-Di che parli? -
- Sai benissimo di che cosa sto parlando -
Per un attimo, Francis ripensò allo scontro.
- Secondo te, - riprese Jeremy - perché Shadow è rimasto lì a combattere contro quel lupo invece di scappare via? -
- Ti decidi a spiegarmi di che diavolo stai parlando? -
- Shadow è pazzo! - esclamò Jeremy con rabbia - Ho cercato di dirtelo quando sei venuto qui la prima volta, ma tu non lo vuoi capire! È un cadavere che cammina. Gli hanno sparato dritto in testa! Forse non bastava a ucciderlo, ma sicuramente lo ha incasinato abbstanza da renderlo così! -
Jeremy si alzò dal divano, sfinito da quella situazione.
- Forse non è più lo stesso, ma questa notte sapeva quel che faceva - protestò Francis - Ha attirato la polizia volutamente, altrimenti qualcuno avrebbe ripulito il porto da tutte le prove in tempo -
- Stronzate - commentò Jeremy seccato.
- Ascolta - cominciò - Credo che lui stia cominciando a “ritornare” in sé. Forse combattere è l’unico modo che ha per “risvegliarsi”, per ritornare ad avere il controllo del suo corpo. È la Forma di Vita Definitiva, sta cercando di rimettere a posto la mente..-
- Lui non è più la dannata forma di vita definitiva - lo interruppe l’uomo - è un pazzo che sta cercando in tutti i modi di farsi ammazzare. E tu gli hai dato proprio questo -
Jeremy si avvicinò al finestra, dando uno sguardo sulle strada buia.
- L’hai fatto esporre troppo. Gli daranno la caccia - disse Jeremy.
Francis non proferì parola. Se non fosse così sconvolto, avrebbe voluto dormire per una settimana intera. Jeremy ritornò a fissarlo, visibilmente provato da quella situazione.
- Se proprio vuoi, puoi rimanere qui questa notte. Tanto nessuno di noi due riuscirà a dormire -
 
 
Non c’era alcuna luce nella mansarda, all’ultimo piano di quel piccolo palazzo. Ogni volta, Jeremy si ripeteva che avrebbe dovuto aggiustare il quadro elettrico per rimetterla in funzione. Anche se fosse, Shadow non l’avrebbe mai accesa.
Distesa sul letto, una figura nera teneva gli occhi spalancati verso il soffitto. Sembrava che avesse lo sguardo perso nel vuoto, ma in realtà stava osservando il buio. Non ricordava cosa avesse fatto quella notte, così come non ricordava come fosse arrivato lì o chi gli avesse fasciato il braccio destro. Eppure tutto questo gli sembrava così incredibilmente familiare. Si sentiva intorpidito, ma non aveva la minima idea del perché. Sentì che un paio di costole si erano incrinate ma poco importava, visto che sembrava guarire miracolosamente da quelle ferite. Bastava non sforzarsi e continuare a guardare il buio. Sembrava che la figura di un lupo si stesse materializzando sopra la sua testa. Forse aveva combattuto contro di lui, perdendo come non gli capitava da..
Da quanto tempo?
Se avesse avuto ancora i suoi poteri, la Forma di Vita Definitiva avrebbe ritrovato quel lupo in un attimo, prendendosi la rivincita. Conosceva così tanti modi per combattere, così tante mosse per far sanguinare i suoi nemici.
<< Che cosa mi è successo? >> pensò il riccio.
Nel buio, il grande lupo scomparve. Un volto familiare sembrava nascondersi nelle tenebre. Un umano.. o meglio, una bambina dai lunghi capelli biondi. Gli occhi azzurri e la carnagione chiara non sembravano intaccare l’apatia di Shadow. Allora perché si sentiva così colpevole nel guardarla?
Lentamente, anche se lui non voleva, gli occhi si chiusero. Così tante immagini e altrettanti suoni scorrevano nella sua testa. Passato e presente si confondevano, come se la realtà stesse per svanire.
Poi, nella dormiveglia, Shadow la rivide.
Non aveva un volto, né un corpo con cui manifestarsi. Per tanto tempo, il riccio nero l’aveva combattuta, trionfando senza l’aiuto di nessuno.
Il suo nome era Morte.
 
 
Tre costole rotte. Il polso sinistro gli tremava senza che potesse fermarlo. Dalla bocca usciva sangue, troppo sangue. L’occhio destro era ben chiuso, il sinistro lo teneva aperto con tutta la forza che gli rimaneva. Le gambe gli bruciavano a furia di tutti quei calci. L’addome era pieno di tagli, alcuni non così superficiali come credeva. Scourge era ridotto allo stesso modo, se non peggio.
- Cosa farai.. - sussurrò il riccio verde - Cosa farai quando non ci sarò più?-
Cercò di metterlo a tacere con l’ennesimo pugno. Intorno a loro c’erano solo macerie. Quella scuola ormai era inutilizzabile. Chinatosi a terra, Scourge si concesse una piccola risata.
- Verrai a trovare la mia tomba con un mazzo di fiori? -
Il calcio che seguì spezzo le risate di scherno. Shadow ne fu felice. Sembrava che il suo avversario avesse smesso di combattere, come se si fosse finalmente arreso alla realtà.
Doveva morire.
- Da quanto tempo è che ci conosciamo, Shadz? Anni? Secoli? -
La Forma di Vita Definitiva lo afferrò per la gola, tirandolo a sé.
- Sta zitto! - urlò
- Hai visto? Non è il tempo che conta, ma come cerchi di ammazzarlo -
Scourge venne sbattuto violentemente a terra. Ancora rideva, quel mostro.
- Questi erano gli ultimi, Scourge - ringhiò il riccio nero - Non farai altre vittime -
- Bravo.. scommetto che hai tenuto il conto.. è per questo che ti adoro -
Shadow lo guardò strisciare sul pavimento. Tutta quella violenza stava per trovare la fine.
- Alla fine sai cosa ho capito? -
Cercava di zittirlo, ma Scourge continuava a parlare.
- Tutto questo caos, tutto questo disordine.. è l’unico modo per poter vivere davvero.. senza nessuna regola -
Il riccio verde si tirò su, dolorosamente.
- Ho vinto io, Shadz.. ti ho fatto perdere il controllo - sussurrò con un ghigno sul volto tumefatto.
A quel punto, le mani di Shadow si mossero quasi senza che se ne accorgesse. Prese la sua testa e la sbattè contro il muro più vicino. Tre volte, una più forte dell’altra. Poi si avvicinò al suo volto.
- Avevo una sola regola - gli disse - E tu sei l’unico per cui farò un’eccezione -
Lo buttò di nuovo a terra, lontano da sé. La mano destra venne avvolta da una luce verde. Questa volta Scourge non avrebbe evitato quella Chaos Spear, ne era certo.
- Lo so, Shadz. Tu e il tuo strano modo di fare.. -
Caricò il colpo con tutta l’energia che gli era rimasta. Sarebbe morto all’instante.
- Non avrai un’altra occasione - sussurrò l’odiato nemico.
Con uno scatto improvviso, Scourge tirò fuori qualcosa di metallico dalla sua giacca ridotta a brandelli. Prima che Shadow potesse capirlo, il proiettile era già entrato nella canna della pistola.
- Sayonara, Shadow! -
Lo sparo riecheggiò tra i resti delle aule, dentro quella scuola ormai teatro di un massacro.
Poi ci fu solo il buio.
 
 
<< È così.. che sono morto? >>
Prima di addormentarsi, Shadow pensò a quanto ironica fosse quella situazione. Tutti i suoi poteri erano spariti. La Forma di Vita Definitiva era invecchiata. Così patetico, così senile.. il mondo era andato avanti senza di lui, ormai parte di un passato che non sarebbe tornato. Avrebbe dovuto sentirsi triste, ma ormai non aveva alcun senso. Ormai Shadow dormiva nel suo piccolo letto, sconfitto da un mondo che non riusciva a comprendere. Non poteva sentire la sua mano sinistra venire scossa da un leggero tremore. Tra l’indice e il pollice, una scintilla verde comparve per una frazione di secondo. Ricomparve ancora, e questa volta sembrò durare qualche secondo in più. Una strana, piccola e impercettibile vittoria. La prima dopo tanto tempo, ma sicuramente non l’ultima.
Nel sonno, Shadow the Hedgehog sorrise di nuovo.