Il gioco della ladra

di katherine9608
(/viewuser.php?uid=685507)
Disclaimer: Questo testo proprietà del suo autore e degli aventi diritto. La stampa o il salvataggio del testo dà diritto ad un usufrutto personale a scopo di lettura ed esclude ogni forma di sfruttamento commerciale o altri usi improri.

Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Prologo ***
Capitolo 2: *** Capitolo 1 ***
Capitolo 3: *** Capitolo 2 ***
Capitolo 4: *** Capitolo 3 ***
Capitolo 5: *** Capitolo 4 ***
Capitolo 6: *** Capitolo 5 ***
Capitolo 7: *** Capitolo 6 ***

Capitolo 1
*** Prologo ***

La luna faceva capolino tra le fronde degli alti alberi del bosco. La sua luce era l'unica che illuminava il percorso, posandosi timidamente sui tronchi e sulle foglie cadute a terra.
I piedi nudi di Malia procedevano passo dopo passo su quelle foglie secche producendo un fruscio che stonava con l'impalpabile silenzio della notte.
La sua pelle nuda era completamente esposta al freddo autunnale di Londra. Non sapeva che fine avessero fatto i suoi vestiti. Non aveva avuto tempo di cercarli prima di scappare.
Il buio intorno a lei le raggelava completamente le membra. Aveva ormai smesso di tremare convulsamente, le estremità del suo corpo erano quasi del tutto insensibili. Tutto era freddo.
Procedeva con passi lunghi e felpati senza sapere con precisione dove era diretta, i suoi pensieri si facevano sempre più annebbiati.
Era quasi giunta alla fine del bosco di Regent's Park e intravedeva delle luci intermittenti. Erano le luci delle macchine della polizia appostate nello spiazzo di strada che precedeva il lago.

Il battito cardiaco di Malia accelerò rapidamente, per un attimo si bloccò. La sua mente si rifiutava categoricamente di procedere oltre, e di farsi catturare, ma il corpo la tradì, come una farfalla notturna attirata dalla luce in cerca di calore.
Fece ancora qualche passo in avanti e iniziò a distinguere le sagome di alcuni poliziotti intorno alle macchine parcheggiate, due figure in piedi le davano le spalle. Si diresse verso di loro. Tutti parlavano animatamente. I suoni si mischiavano nella sua testa e rimbombavano in modo da risultare indistinguibili.
Ormai solo le fronde di un albero e un arbusto di fronte a lei la separavano dalle due figure di spalle. Chinò la testa, come a volersi nascondere dietro i suoi lunghi capelli marroni.
Lui non l'aveva vista, ma lei lo aveva subito riconosciuto, un lungo cappotto scuro, una massa di riccioli neri.
Sarebbe dovuta fuggire, avrebbe dovuto iniziare a correre lontano da lì, ma ormai non riusciva più a pensare razionalmente, il suo corpo freddo era pericolosamente attratto fuori dal bosco, in cerca di calore. Ormai nulla di tutto ciò che aveva fatto fino a quel momento sembrava avere importanza.
In un attimo assunse una sicurezza estranea alla sua persona e spostò con una mano le fronde che la nascondevano, l'ultimo ostacolo che la separava dalla strada aperta, e lui si voltò, e la vide.
Rimase un attimo a fissarla, sussurrò qualcosa alla figura più bassa, a fianco a lui, facendola girare di scatto.
L'attenzione di tutte le persone presenti in breve tempo si concentrò su di lei, tutte le voci rimbombavano nelle sue orecchie.
La vista le si stava appannando. Con l'ultimo fiato che le era rimasto, prima di cadere a terra formulò la sua richiesta :
'' Qualcuno ha un cappotto ?".

NOTA:
Il personaggio di Malia ispirato a Malia Tate di Teen Wolf , mi sono ispirata solo alla sua storia e ad alcuni tratti della sua personalità ma per il resto è un personaggio completamente diverso ( e non c'è nulla di sovrannaturale nella mia storia, nessun riferimento ad un altra serie TV).

Ritorna all'indice

Capitolo 2
*** Capitolo 1 ***

Le giornate dell'unico consulente investigativo di Londra proseguivano nella inusuale quotidianità di sempre, mentre il suo fidato dottore trascriveva sul suo blog tutti gli straordinari casi il suo geniale e intrattabile coinquilino risolveva mano a mano.
Eppure al 221 B di Baker Street gli spari di pistola, le camminate nervose, esperimenti di ogni tipo e l'intrattabilità del Detective continuavano ad essere la norma. Sherlock aveva appena risolto una serie di casi, aveva smascherato la ''Lega dei Capelli Rossi'', aveva decifrato un codice di figure danzanti, e aveva aiutato un insegnante di letteratura inglese a capire chi aveva fatto irruzione nel suo studio a Manchester. Era accasciato sulla sua poltrona con la testa all'indietro e gli occhi socchiusi, si annoiava terribilmente. Aspettava che John gli trovasse un caso, perchè il suo computer era sulla scrivania e la sua nullafacenza lo rendeva troppo pigro per alzarsi e leggere la sua casella postale, lavoro che aveva affidato all'amico.
-Sai John- si decise a rimpere il silenzio - i casi più interessanti sono quelli che a un occhio più esperto appaiono banali, o semplici ma insoliti, non sempre è necessariamente presente un omicidio, ma qualcosa che rende un evento quotidiano inspiegabile, o misterioso, in cui c'è un dettaglio fuori posto. Sono i casi anonimi i più difficili e intriganti, è come cercare di ricordarsi un volto in mezzo ad una folla piena di persone che non si conoscono''.
John continuava a scorrere con il mouse le varie mail, cercando di ovviare al senso di inquietudine che Sherlock finiva per trasmettere anche a lui in quelle giornate.
-Omicidio del banchiere Crosby?
Ottenne un mugolio di dissenso come risposta.
-Rapina alla gioielleria di Oxford Street?
Una gesto di disapprovazione con la mano lo zittì.
Di scatto il consulente si alzò, raccolse un foglio dalla pila di giornali che erano disordinatamente sparsi ai suoi piedi e lo porse a John indicando un articolo a pagina 6.
-Voglio indagare su questo- esordì all'improvviso, per far capire che in mancanza d'altro quella era la cosa che lo interessava di più.
''Malia Blackwell: ragazza scomparsa 10 anni fa, il padre la crede ancora viva'' questo era il titolo del breve articolo, affianco alla foto della giovane diciottenne creduta morta fino a quel momento.
-Vuoi riaprire un caso chiuso da 10 anni? Chiese il medico, anche se ormai più niente lo sorprendeva.
Sherlock aveva già trovato la sciarpa e i guanti neri, era già pronto a uscire di casa dopo essersi infilato in grande velocità il cappotto.
-Mi hai tolto le sigarette!
***
Il signor Blackwell era un uomo sulla sessantina, capelli mezzi bianchi e mezzi grigi, occhi incavati e stanchi e pelle pallida e l'abbigliamento poco curato. Sherlock era riuscito a farsi aprire la porta sfoggiando uno dei distintivi rubati a Lestrade e l'uomo si era dimostrato ben contento di essere ascoltato da un autorità. Così raccontò ai due suoi ospiti dell'incidente nel quale aveva perso la moglie e la figlia e degli strani eventi che si erano susseguiti all'accaduto.
Sherlock volle vedere la stanza della ragazza che il padre aveva mantenuto praticamente uguale a dieci anni prima.
Era una camera piccola, con un unica grande finestra, ma ricolma di libri. La prima cosa che saltò agli occhi a John fu il grande manifesto della tavola periodica appeso alla parete sopra il letto e vari certificati incorniciati vicino ad essa che testimoniavano meriti e premiazioni di concorsi scolastici. La libreria conteneva libri di chimica, anatomia umana, appoggiati anche sui ripiani della scrivania insieme a qualcuno di letteratura inglese.
Non era difficile dedurre che Malia fosse una ragazza studiosa, appassionata alla scienza e devota alla lettura. L'incidente d'auto che la avrebbe uccisa 10 anni prima non era da imputare a nessun colpevole, una notte piovosa che aveva fatto perdere l'aderenza tra le ruote e la strada, scarsa visibilità, la madre di Malia aveva preso una strada non agibile, una curva su un ponte, e la macchina era decappottata finendo nelle acque del Tamigi. Solo un corpo però era stato ritrovato,si credette che quello di Malia fosse stato trasportato lontano dalla corrente.
Eppure il signor Blackwell ci sperava ancora dopo tutto quel tempo. Perchè aveva sentito strani rumori nel mezzo della notte, perchè alcuni oggetti venivano spostati, perchè non aveva mai conosciuto bene sua figlia e poteva aspettarsi qualunaque cosa, perchè forse stava solo impazzendo , ed era quella la spiegazione più plausibile.
Ma il consulente investigativo vedeva cose che a tutti gli altri sfuggivano, e anche se non poteva ricavare nulla dalle testimonianze dell'incidente accaduto 10 anni prima, aveva notato un dettaglio che stonava con tutte le cose vecchie conservate in quella stanza e che contornavano quel caso. Un filo di polvere che si interrompeva sulla scrivania.
un cassetto aperto di recente. Che il signor Blackwell non aveva toccato da almeno un mese.
Dentro c'era un computer portatile nascosto sotto una pila di volumi di poesie di Baudelaire.
Sherlock tornò a casa soddisfatto, aveva portato con se il computer e si era tenuto occupato per tutta la serata, lasciando John solo a dialogare con la signora Hudson al piano di sotto. Eppure non ne ricavò nulla, era stato resettato, nessun file, nessun codice binario, nulla che potesse farlo risalire al possessore.
I giorni passavano e casi più interessanti lo tenevano impegnato, non si curò di scansionare il computer ai raggi X, ma lo tenne chiuso in un cassetto della sua scrivania, come se quello fosse il suo destino. Vi furono vari episodi che lo distrassero, dovette fingere la sua morte, poi tornò a Londra, infine uccise un uomo per aiutare il suo migliore amico. E quel cassetto rimaneva sempre chiuso. Fino a che un giorno, in modo del tutto inaspettato e sorprendente si aprì.

Ritorna all'indice

Capitolo 3
*** Capitolo 2 ***

Malia stava iniziando a preoccuparsi. Ormai da 5 mesi abitava nello stesso appartamento , in una casa in disuso nella brughiera poco fuori Londra. Era solita cambiare alloggio con grande frequenza. Odiava stare nello stesso posto per troppo tempo, la monotonia la soffocava.

Questo iniziale fastidio si trasformò col passare dei giorni in vera e propria paura: sentiva incombere su di lei il peso e la responsabilità di tutti quegli anni passati in fuga.
La persona per cui lavorava era scomparsa nel nulla, non aveva più ricevuto messaggi, email, o consegne anonime. Questi erano gli unici modi in cui aveva potuto avere contatti con essa in 10 anni di corrispondenze. Lei si era sempre fidata di questo benefattore perchè l'aveva salvata.

Dopo quella fatidica notte 10 anni prima il suo benefattore (così lo chiamava) si era messo in contatto con lei, aveva mostrato di conoscere le sue grandi doti mentali e fisiche, e si era proposto di aiutarla a sparire dal mondo.
Così aveva sempre vissuto nell'ombra adempiendo a missioni di spionaggio, furti di informazioni segrete per lo più. A volte le bastava usare le sue doti informatiche a distanza. Altre volte si recava direttamente nel luogo incriminato introducendosi furtivamente nelle case di persone di spicco per estorcere lettere, documenti, file che nascondevano segreti scandalosi e immorali capaci di far naufragare matrimoni di spicco o rovinare politici corrotti.
Molto spesso non capiva l'importanza o la gravità delle informazioni che rubava, il suo unico compito era quello di farle arrivare al benefattore. Lui (o lei, siccome non ne conosceva l'identità) pensava a tutto il resto: alla sua protezione, a farle recapitare tutto il materiale di cui necessitava per le sue missioni, pagava tutto ciò di cui aveva bisogno compreso alloggio e ogni tipo di comfort di cui sentiva la necessità
.
A lei tuttavia non importavano i soldi, solo quanto bastava per continuare a proseguire il suo lavoro in tutta sicurezza, le piaceva quello che era tenuta a fare. Poteva dare libero sfogo della sua abilità mentale e fisica: era finalmente libera.
Si era estraniata dal mondo, la sua casa esisteva ancora e lì viveva ancora suo padre (che la credeva morta). Ogni tanto nelle ore che seguivano al tramonto si sedeva sul tetto della casa di fronte, vicino al camino, coperta dalla sua mantella nera e osservava la luce della televisione accesa al piano di sotto e lo vedeva seduto sul divano di spalle. A volte quando lui era a lavoro entrava persino nella sua vecchia camera nella quale il tempo era fermo a 10 anni prima, quando tutto era cambiato. In certi momenti, molto rari, aveva bisogno di sentirsi appartenere a qualcosa di fisso e sicuro. Per questo la sua vecchia casa rimaneva sempre il suo punto di riferimento a Londra, e a volte vi portava anche alcune delle cose che rubava, per poi riprenderle quando ne aveva bisogno. Non che le mancasse la sua vita precedente, non si era mai sentita di appartenere ad una vita fatta di amici, fidanzati, bollette, studi e altre cose che rappresentavano la normalità per le sue coetanee.

Ormai viveva nascosta nell'ombra, sola, senza nessuno su cui contare a parte questa misteriosa figura : '' il benefattore'' di cui nella pratica non conosceva nulla. Ma ora il suo unico punto di riferimento era sparito e tutto il suo mondo stava iniziando a vacillare.

Ritorna all'indice

Capitolo 4
*** Capitolo 3 ***

M A Baker Street tutto era calmo e silente. Il sole era completamente calato, nonostante fosse ancora tardo pomeriggio, come in ogni buia giornata autunnale.
Di fronte al portone principale le macchine e i taxi sfrecciavano veloci e quei rumori, oltre ai passi dei passanti, erano gli unici che si sentivano. L'appartamento del primo piano era vuoto, come dimostravano tutte le luci spente.
Sul retro però Malia aspettava il momento migliore per colpire.

Era con le spalle al muro, cercando di rimanere nascosta, sotto il suo mantello nero, il cui grande cappuccio le nascondeva in parte il volto.
Aveva imparato ad essere una brava ladra : non le fu difficile introdursi attraverso la finestra che dava sulla camera da letto, a volte non le era nemmeno necessario rubare ciò che cercava, le bastava un occhiata, una lettura
veloce per ricordare intere pagine piene di ogni tipo di scritto a memoria.

La sua memoria fotografica era sempre stata sopra la norma.
Non appena entrava in una stanza capiva subito dove si trovavano i documenti o gli oggetti che era stata incaricata di rubare, prevedeva subito dove le sue ''vittime'' avrebbero nascosto le cose.

Tuttavia in quell'appartamenti tutto era nel più completo disordine, tutto era nel posto sbagliato.
Nel salotto le tende erano tirate e la stanza era molto buia. Fogli, giornali, volantini sparsi sul tavolo e
sul pavimento, insieme a provette, materiali di dubbia providenza che di sicuro non si sarebbero dovuti trovare in un' abitazione privata ma in un laboratorio.

Il muro vicino alla porta d'entrata era interrotto da alcune protuberanze, Malia le sfiorò con una mano coperta
da un guanto nero :''spari?''. Un brivido le attraversò la spina dorsale.

Doveva concentrarsi sul computer. Sapeva che era lì da qualche parte.
Aveva saputo del coinvolgimento di Sherlock Holmes in quella faccenda, ma non si era mai sentita in pericolo, ora invece era troppo esposta e non
poteva permettere che qualcosa potesse ricondurre a lei.
C'era un computer portatile appoggiato sulla scrivania vicino ad una tazza di
caffè vuota, ma non era il suo.
Iniziò a controllare la libreria dietro la poltrona, spostando attentamente libri di chimica, trattati di medicina, enciclopedie. Ricordava
mentalmente la posizione esatta di ogni cosa per poi riordinare tutto.

Doveva essere per forza in quella stanza, non poteva tenerlo in cucina o in bagno, nemmeno nella sua camera da letto: non c'erano posti in cui
nasconderlo. Rimaneva solo la stanza al piano di sopra da controllare, ma sapeva che quella stanza era appartenuta al dottor John Watson
quindi era altamente improbabile che fosse lì.
Un po sconfortata salì le scale, se non era lì voleva dire che se ne era disfato molto tempo prima, dopotutto era passato così tanto tempo...

Tutto era in ordine in quella camera, in contrasto con il resto della casa, ma coperto da
almeno due strati di polvere, le ricordò la sua camera da letto: come l'aveva tenuta suo padre per tutto quel tempo.
Controllò tutti i cassetti della scrivania e finalmente, lo
ritrovò, sotto un grande atlante di anatomia.

Rimase per un attimo sorpresa, erano passati due anni ed eccolo lì dove ormai non sperava più di trovarlo, lo rigirò un po tra le mani come per accertarsi che fosse proprio il suo. Le scappò un sorriso, ma non si sentiva ancora sicura, voleva uscire da lì al più presto.
Richiuse tutti i cassetti, sistemò come meglio poteva tutto ciò che aveva spostato dentro di essi e si affrettò a tornare al piano inferiore. Dopo aver sceso di corsa le scale stava correndo verso la camera da cui era entrata quando di colpo si bloccò.
Sulla soglia della porta una figura alta e slanciata la stava fissando. Malia si sentì raggelare per un istante il sangue, era lui: Sherlock Holmes.

Lo aveva visto prendere un taxi poco prima, ci aveva davvero impiegato così tanto? Perchè non lo aveva sentito aprire il portone e salire le scale? Aveva sempre i sensi all'erta per questo genere i cose.

'Chi sei?'' chiese lui facendo un passo avanti con cautela. Malia stata totalmente presa alla sprovvista e per un secondo si sentì in trappola.
Il respiro accellerato la stava tradendo, sentì un senso di oppressione sul petto e il battito cardiaco salirle all'impazzata.
L'unica cosa che ogni cellula del suo corpo bramava di fare in quel momento era scappare il più lontano possibile da quella casa.
Ma rimaneva immobile, nonostante il buio le impedisse di vederne il viso, sentiva lo sguardo del detective bruciarle il corpo. Per un attimo pensò che sarebbe svenuta, ma poi sentì il sangue pompare fino alla testa e assecondò il suo istinto di fuga: si girò in fretta verso la finestra da cui era
entrata che era ancora aperta. Stava per balzare fuori quando si sentì tirare indietro.

Sherlock le aveva tirato giù il cappuccio e le teneva con una stretta ferrea un lembo della stoffa nera del mantello. Non riusciva a muoversi e fu costretta
a girarsi, trovandosi faccia a faccia con lui.
Osservò i suoi occhi di ghiaccio farsi più chiari sotto uno spiraglio di luce e le soppraccigglia aggrottarsi.

Il detective ebbe un sussulto, il cappuccio calato aveva liberato una folta chioma di capelli castani. Poteva vedere chiaramente i grandi occhi scuri spaventati della ladra sotto la luce della luna, le guancie pallide, le sopracciglia folte e dritte. Le labbra erano socchiuse per lasciare spazio ai respiri affannosi e frequenti che andavano di pari passo con il suo battito cardiaco notevolmente accellerato.
Aveva già visto quel viso prima, solo che apparteneva ad una ragazzina di 16 anni che aveva visto in una foto nella casa di quel padre disperato. Una qualsiasi persona comune non l'avrebbe riconosciuta ma lui la ricordava, lui ricordava sempre ogni particolare.

''Malia?'' sussurrò. Era una domanda, ma lui conosceva già la risposta.
Lei continuava a
guardarlo come un animale che sta per essere rinchiuso in una gabbia e torturato, in quel momento non le importava che lui sapesse di lei, voleva solo scappare.
Aveva sentito la sua presa su di lei allentarsi e questo le bastò per staccarsi da lui con uno strattone, colpì con il computer che teneva in mano il braccio di lui che
le teneva in pugno il mantello. Si rigirò e balzò fuori dalla finestra.
Era una caduta di qualche metro che le avrebbe sicuramente provocato brutti lividi ma l'adrenalina che aveva in corpo la costrinse a rialzarsi
Iniziò a correre velocemente nel vicolo sul retro lontano da quella casa.

Ritorna all'indice

Capitolo 5
*** Capitolo 4 ***

Capitolo 5 Malia era tornata nel suo appartamento ancora con l'adrenalina in corpo. Sentiva il cuore batterle veloce nel petto, le gambe le tremavano, era sfinita perchè aveva corso per un periodo di tempo che le era parso interminabile,
Entrò nel suo appartamento di soppiatto come se stesse commettendo un altro furto, non accese le luci e si precipiò alla finestra per controllare che in strada non ci fosse nessuno.
Tutto era buio e silezioso, si sentivano solo i suoi respiri affannosi e intensi.
Si fece cadere contro la parete, in ginocchio, cercando di calmarsi. Teneva ancora saldamente tra le braccia il suo computer, per colpa del quale si trovava in quella orribile situazione.
Era con quel computer che aveva iniziato, lì erano arrivate le prime istruzioni, e lei con molta diffidenza le aveva seguite per filo e per segno, poi erano arrivate le ricompense e allora aveva capito che stava facendo la cosa giusta, non per gli altri, ma finalmente per se stessa. Perchè quella era stata la sua via di fuga dalla sua vita monotona, nella quale si sentiva sbagliata e incompleta.
Adesso però era arrivata a rischiare troppo, aveva oltrepassato il limite e le rimaneva solo una speranza.
Sentì il battito cardiaco alzarsi alle stelle mentre accendeva il computer. Una volta connessa a internet entrò nel suo vecchio indirizzo di posta elettronica che era riuscita a eliminare su ogni server rendendolo raggiungibile solo da quel dispositivo elettronico. La password era una sequenza di 8 cifre che non seguiva nessuna logica, quindi impossibile da indovinare, ma che lei ricordava alla perfezione.
Già sapeva che nemmeno Sherlock Holmes avrebbe indovinato quella password, e d'altronde cosa poteva aspettarsi di trovare nella posta elettronica di una diciottenne? La aveva sottovalutata.
''Ma ora non avrebbe commesso più lo stesso errore'' continuava a ripeterle una vocina nella sua testa, ora era lei ad aver sottovalutato lui.

Dopo aver scrutato da cima a fondo la posta ricevuta dovette accettare i fatti: l'ultimo messaggio ricevuto risaliva a 2 anni prima, a poco prima che il computer venisse confiscato dalla sua vecchia casa.
Sentì il pavimento scomparirle da sotto i piedi, un senso di nausea e la gola seccarsi all'improvviso.
Era stata una stupida a rischiare così tanto, sperava davvero di trovare un messaggio, un indizio lasciato per lei in quel computer che non usava da anni?
Ora si ritrovava con niente, si era fatta riconoscere da Sherlock Holmes mentre compiva un furto proprio in casa sua. Furto che si era rilevato del tutto inutile. Era rimasta con niente, nessuno l'avrebbe aiutata questa volta, non poteva più aspettare che il '' benefattore'' si facesse vivo, doveva accettare il fatto che l'aveva abbandonata. Non aveva amici, nè una famiglia, non più. Aveva rinunciato a tutto per intraprendere quella vita da fuggitiva.
Si era messa in trappola da sola, come un topo attratto dal formaggio, e la sua trappola non era altro che il consulente investigativo più famoso di Inghilterra., Aveva le spalle al muro, non poteva farsi catturare, poteva accettare tutto ma non questo. Non poteva accettare l'idea di vivere in gabbia, tutto ciò che aveva sempre voluto era essere libera.

Superato lo shock iniziale cercò di riordinare le idee, si precipitò in cucina e aprì il cassetto dove teneva i fiammiferi.
Accese il camino a legna e mentre il fuoco attecchiva radunò tutti i fogli che le capitavano sottomano, i libri, tutti i documenti accumulati e che avrebbero potuto comprometterla, mano a mano che il fuoco si alimentava e si faceva sempre più caldo e scoppiettante vi gettò anche la sua macchina fotografica e il telefono cellulare. E infine il suo computer nero.
Le fiamme erano l'unica luce nella stanza, si riflettevano sulla sua mantella nera, le guardava impassibile mentre si nutrivano ferocemente di tutto ciò che aveva creato, tutto ciò che aveva rubato, tutto ciò che era stata in quegli ultimi anni. L'energia del fuoco si espandeva e il calore creava un terpore che la avvolgeva come per inghiottire anche lei.
C'era solo un modo per fermare le indagini che Holmes aveva riaperto quella sera: doveva scomparire di nuovo, e quella volta per sempre.

Ritorna all'indice

Capitolo 6
*** Capitolo 5 ***

Capitolo 5 Dopo un estenuante silenzio di qualche settimana, Sherlock si era presentato alla porta di John proprio quella mattina, chiedendogli di accompagnarlo fuori città per un caso importante. Era visibilmente emozionato e impaziente di partire, così senza fare troppe domande John aveva colto l'occasione al volo, perchè d'altronde non aspettava alto che staccare un po' dalla sua routine quotidiana.
Ora erano seduti in silenzio sul taxi diretto verso Hampsted Heath. John non sapeva ancora di cosa si trattava, l'amico era totalmente assorto nei suoi pensieri, e la sua attenzione era presa altrove.
Finalmente ruppe il silenzio: ''Questa notte a Baker Street c'è stata un effrazione'' si limitò a constatare calmo.
John sussultò '' che cosa hanno rubato?''.
''Un computer''.
''Hanno rubato il tuo computer?'' John aggrucciò la fronte.
''No il computer di Malia Blackwell''.
Continuava a non capire.
Sherlock sospirò infastidito, erano passati due anni e probabilmente l'amico aveva dimenticato completamente quella storia.
'' La ragazza creduta morta in un incidente stradale 10 anni fa''. John ci mise ancora un po' ma poi ricordò i fatti.
'' E perchè mai qualcuno dovrebbe volere quel computer? Mi stupisco che tu lo abbia tenuto per tutto questo tempo''.
''La domanda è chi mai potrebbe volerlo'' Sherlock rivolse all'amico uno sguardo di sfida, accennando un sorriso.
John rimase un attimo ancora senza capire, poi una scintilla attraversò i suoi occhi.
''Hai detto creduta morta'' fece una pausa ''Credi che sia stata Malia?''.
''No non lo credo, lo so, l'ho vista.'' disse quasi sottovoce lasciando l'amico di sasso, per poi tornare a guardare fuori dal finestrino assorto nei suoi pensieri.

Una volta arrivati ai piedi della collina di Hempsted Sherlock iniziò a passare in rassegna ogni casa cercando qualcosa di non ben definito. Il luogo era tranquillo e isolato dal caos della città, vi erano grandi spazi verdi, e gli alberi addobbati con i colori caldi autunnali davano una nota di luce al paesaggio sovrastato da grosse nuvole grige.
''Cosa stiamo cercando?'' Chiese John cercando di rendersi utile.
Sherlock iniziò a esplicitare il suo flusso di pensieri deduttivi.
''E' scappata da Baker street nel mezzo della notte, non può aver preso un taxi, se non voleva attirare l'attenzione, le corse delle metropolitane sono troppo rade negli orari notturni, deve aver corso, questo è il posto più vicino a Baker Street, poco fuori Londra''.
''Cerchiamo un posto dove possa nascondersi per un periodo di tempo breve. Ha vissuto come una fuggitiva per tutti questi anni, se è rimasta a Londra deve aver cercato di cambiare molto spesso alloggio''.
John sospirò, lì iniziava la brughiera, e si estendeva per altri 20 miglia, ci avrebbero messo un giorno per trovare il posto giusto.
Dopo quasi un ora l'attenzione di Sherlock fu attirata da una casa a due piani, fuori dal cancello era appeso un cartello rovinato con la scritta mezza cancellata''Affittasi'.
Sherlock suonò il campanello e aspettarono qualche minuto in silenzio. Venne ad aprire una vecchia signora che li accolse con uno sguardo triste e diffidente.
''Siete della polizia?'' quella domanda li colse entrambi di sorpresa.
''Perchè ? Cosa è successo?'' chiese John.
Dopo quella domanda nella testa di Sherlock aveva suonato un campanello d'allarme, senza curarsi di nessun altro aveva salito le scale esterne che conducevano al piano di sopra, si sentiva puzza di bruciato, non solo di legna, ma l'odore pungente della plastica fusa.
L'appartamento era spoglio, una cenere scura copriva il pavimento di fronte al camino, dove erano rimasti solo i resti di elementi elettronici distrutti.
Tutto il resto sembrava essere lasciato in sospeso. Nella camera da letto vi erano alcuni libri sul comodino e l'armadio conteneva ancora dei vestiti da donna.
Una sensazione di angoscia si faceva strada nella testa dell'investigatore, l'idea di essere arrivato troppo tardi, per un attimo sperò di non trovare quello che cercava. Ma la sua infallibile razionalità gli diceva che era lì da qualche parte. Cercò di affonare i sensi fino a che non lo trovò, per terra, vicino al letto, una polvere bianca, sembrava sale. Con le mani coperte dai guanti ne raccolse uno strato e lo avvicinò al naso. Ispirò e ebbe la conferma : cianuro.
John nel frattempo era salito al piano di sopra, visibilmente scosso. ''Non è qui Sherlock, si è tolta la vita''
Sherlock non diede alcun segno di sorpresa o turbamento. ''Dove l'hanno portata?'' si limitò a chiedere.

Arrivarono all'obitorio nel giro di mezzora, era un ospedale poco lontano da Hempsted. Per John quella storia si faceva sempre più oscura, ma era finita, Malia si era avvelenata e tutto sembrava essere tornato come doveva andare fin dall'inizio, solo con un ritardo di una decina d'anni.
Tutta via Sherlock aveva insistito per vedere il corpo. Continuava a non capire il prechè proprio la notte prima era venuta da lui, a riprendersi il computer, se subito dopo voleva togliersi la vita. Era forse perchè lui l'aveva vista?
Questo lo faceva sentire a disagio, aveva avuto quel computer con sè per due anni e non aveva capito che lei era viva, e lo era stata per tutto quel tempo. Ora per colpa di quella sua valutazione sbagliata, il caso si era riaperto e questa volta c'era anche il cadavere. Per questo voleva vederlo. Questa volta avrebbe fatto le cose per bene senza tralasciare nulla.
In quella faccenda c'erano ancora molte questioni che non tornavano.
Ma non ebbe tempo per fare congetture di alcun tipo, Malia ebbe il modo di sorprenderlo un altra volta.
Il medico legale aveva acconsentito a mostrare loro il corpo prima che lo portassero nella camera ardente, un semplice esame tossicologico era bastato per evidenziare l'avvelenamento da cianuro.
Una volta entrato nella camera dell'obitorio seguito dai John e Sherlock si bloccò di colpo, lanciando un esclamazione di terrore.
Di fronte a loro un lettino vuoto, il lenzuolo bianco a terra e nessun segno del corpo di Malia.

Ritorna all'indice

Capitolo 7
*** Capitolo 6 ***

Capitolo 6 Malia camminava da un tempo indeterminato nel parco di Regent's, era notte e il vento era gelido. Quell'atmosfera la riportava a quella notte di 10 anni prima.
L'acqua scura e gelida che entrava da ogni parte e la soffocava, il tentativo disperato di tornare in superficie, la macchina che sprofondava nel fiume mentre fuori la pioggia scendeva velocemente continuando a colpire il suo corpo già bagnato. Lì tra quelle acque torbide c'era il corpo di sua madre che stava affondando nell'oscurità.
Lei aveva iniziato a correre, e scappava ancora adesso in una notte fredda.
Quella volta però la sua corsa si sarebbe fermata.
Il freddo si era impossessato del suo volere e quella volta era davvero troppo stanca per voltarsi e correre via.
''Qualcuno ha un cappotto?''

Si era ritrovata seduta vicino ad una macchina della polizia avvolta in una coperta calda mentre un agente di polizia con un taccuino in mano continuava a ripeterle le stesse domande. Le chiedevano se aveva documenti, dove abitava, che avrebbero dovuto portarla in commissariato per il riconoscimento della sua identità.
Lei non rispondeva, guardava un punto indefinito fisso di fronte a lei, tremando ancora per il freddo.
Sherlock era dietro di lei, parlava con John spiegandogli come aveva fatto a capire che l'avrebbero trovata lì, conosceva a memoria ogni singola strada di Londra ed erano pochi i posti dove avrebbe potuto nascondersi una donna senza vestiti. Avevano chiamato Lestrade e si erano appostati all'uscita del parco, prima o poi lei sarebbe arrivata da loro se non voleva morire di freddo, e così era stato. Ma il consulente investigativo ancora non si spiegava molte cose.
Si avvicinò alla figura di spalle rannicchiata nella coperta marrone e si sfilò il cappotto per appoggiarglielo sulle spalle.
Lei ebbe un sussulto e si girò di scatto, come per difendersi da un attacco improvviso, spaventata. Lui si bloccò un attimo, stupito da quella reazione improvvisa, poi il corpo di Malia si rilassò e strinse il cappotto a sè.
''Come hai fatto a sopravvivere ad un' intossicazione di cianuro di potassio?'' le chiese posizionandosi di fronte a lei.
Lei lo fissò per una attimo, dal basso verso l'alto, cercando di sostenere il suo sguardo di ghiaccio che non lasciava trapelare nessuna emozione.
''Nitrito di amile, respirato ogni minuto per trenta secondi'' era la prima volta da quando l'avevano trovata che proferiva parola, sapeva che le sua conoscenze di chimica avrebbero stupito persino il grande Sherlock Holmes. Lui infatti si lasciò trapelare un sorriso, ma poi aggiunse con tono fermo: '' Dovrai venire in commissariato con noi''.

***
Le luci della stazione del dipartimento di polizia di Scotland Yard tremolavano rendendo quella situazione ancora più irreale.
Sherlock e Malia erano seduti uno di fronte all'altra, entrambi con lo sguardo serio e pensieroso. Sembravano quasi impegnati in una battaglia fatta di sguardi, ignorando ogni altra persona presente. Lestrade, in piedi dietro a Sherlock, decise di rompere il silenzio: ''Dovrò chiamare suo padre''. Malia abbassò lo sguardo sospirando, sapeva che era inevitabile.
''Dopo potrò andarmene?'' chiese rivolta all'ispettore.
''Non credo Malia Blackwell'' scandì il suo nome leggendolo da un documento che teneva in mano '' nessuno sa nulla di lei negli ultimi 10 anni, cos'ha fatto in tutto questo tempo?''
Fu Sherlock a rispondere: ''Rubava'' lasciò tutti in sospeso per poi continuare a parlare quasi annoiato dalla banalità delle sue stesse osservazioni: '' Non cose materiali, non solo, ma principalmente informazioni''.
Malia ebbe un sussulto, cercò di mascherare il panico che si faceva strada dentro di lei come meglio poteva.
Ma Sherlock notò il suo stupore: '' Dovresti fare attenzione, quando bruci qualcosa, tutto lascia una traccia''.
Lei continuava a fissarlo paralizzata, cosa poteva aver scoperto?
'' D'altronde è chiaro che te ne sei andata mentre ancora il fuoco bruciava, non tutto è andato distrutto'' non ottenendo ancora alcuna risposta aggiunse ''a cosa ti servivano quei documenti? Ricatto? Spionaggio?''
Malia ora gli rivolgeva uno sguardo carico di rabbia, raddrizzando le spalle per mostrarsi sicura, non voleva che credesse che aveva paura di lui.
Così decise di passare dalla difesa al contrattacco :'' Vuole sapere per chi lavoravo?'' disse tutto d'un fiato con aria di sfida.
Riuscì nell'intento desiderato vedendo il viso affilato del suo interlocutore, prima immobile come quello di una statua greca, dare segno di essere stato colto alla sprovvista.
''Lei lavorava per qualcuno?'' sbottò Lestrade, che al contrario aveva reazioni molto spontanee.
Lei allora discostò per un attimo lo sguardo per posarlo sul commissario di polizia ''parlerò solo con lui'' facendo un cenno verso Sherlock.
Lestrade fu molto contrastato ma alla fine il consulente investigativo ebbe la meglio e lo convinse ad andarsene.
Sherlock giunse le mani sulla bocca, aspettando in silenzio.
''Non le dirò chi è'' iniziò la ladra '' io stessa non conosco l'identità della persona per cui lavoro, ma le darò tutte le informazioni necessarie per arrivare a lui''
''Come hai fatto a fidarti per oltre dieci anni di una persona che non hai mai visto?''
''Mi ha dimostrato che potevo fidarmi''.
''Perchè hai aspettato due anni per venire a riprenderti il computer?''.
Malia era stanca di quelle domande. ''Allora vuole sapere chi è?'' tagliò corto.
''Cosa vuoi in cambio?''.
Voglio che essere scagionata da tutte le accuse su di me''.
Sherlock si lasciò sfuggire una risata sarcastica: '' perchè pensi che io possa e voglia farlo?''
''Perchè ho sentito molto parlare di lei, tu in questo posto sei l'autorità massima, tutti obbediscono ai suoi ordini senza fiatare, so che farebbe di tutto per conoscere il tassello mancante di questo puzzle, e so che anche lei ha finto la sua morte''.
''Con un risultato decisamente migliore del suo'' la interruppe con tono sarcastico.
Malia replicò infastidita '' In compenso ha tralasciato dettagli importanti nel mio caso, non è riuscito a capire l'importanza del mio computer, vuole commettere un altro sbaglio del genere o vuole andare a fondo questa volta?'' terminò mantenendo il tono di voce calmo ma pungente.
Sherlock la scrutò per qualche secondo, con lo sguardo fiero e spavaldo, poi si alzò e le porse la mano ''Abbiamo un accordo quindi?''
Lei rimase stupita, non credeva che sarebbe stato così facile, si alzò e gli strinse la mano, sentendo il contrasto fra la sua mano e gelida e quella di lui calda.
Uscendo si trovò di fronte il dottor John Watson, conosceva anche lui ovviamente, che la guardò in modo interrogativo.
''Lasciala andare John '' lo avvertì Sherlock.
Lui guardò l'amico con uno sguardo di rimprovero, ma si fece da parte, quasi sollevato di lasciarla andare via.
Malia si fermò e si tolse il cappotto che teneva ancotra sulle spalle, sotto aveva i suoi vestiti che avevano recuperato dall'obitorio.
'' Grazie del cappotto signor Holmes'' asserì porgendoglielo.
Lui le fece un cenno col capo, conscio del fatto che avrebbe dovuto affrontare Lestrade e l'intero dipartimento di Scotland Yard per aver lasciato scappare una criminale.

Ritorna all'indice

Questa storia è archiviata su: EFP
/viewstory.php?sid=3395592