Disclaimer: Paul, George, John e Ringo purtroppo non sono miei (ç____ç perchéééé

---

Era successo tutto così in fretta che le uniche cose che riusciva a ricordare erano il rumore di quella frenata violenta, e l'immagine degli abbaglianti sul tronco dell'albero. Oltre a questo solo vaghe immagini grigiastre e polverose.
Aveva provato svariate volte ad aprire gli occhi, ma ad ogni tentativo il mal di testa lancinante l'aveva fatto desistere, aggiunto ad una nausea fortissima.
All'ennesimo tentativo socchiuse le palpebre, lasciandosi infastidire da qualche raggio bianco. Sentiva un mormorio concitato nelle orecchie, come una eco di quello che era successo mentre era incosciente.
La nausea era sparita, il mal di testa però rimaneva acuto e stordente, aggiunto dal fatto che la benda era troppo stretta alla testa.
Benda?
Oh, fantastico, era in ospedale. Fino a quel punto poteva arrivarci con l'intuito, ma era comunque così rintronato da sentire subito il bisogno di tornare nel buio.

La prima cosa che sentì prima di aprire gli occhi fu il tocco di una piuma che lo solleticava al collo. E subito dopo qualcosa di appuntito che gli si infilzava nel polso.
Con un gemito aprì lentamente gli occhi, ma vide solo tanti capelli marroni. Essendo incapace di articolare suoni di senso compiuto si accontentò di manifestare il proprio disappunto con un mugolio.
-Oh, buongiorno-, disse una voce femminile, arrochita dal sonno, e subito dopo sentì che i capelli sul collo se n'erano andati.
Provò ad aprire gli occhi e ci riuscì dopo un lento sbattere di ciglia.
-Mr. McCartney-, continuò la voce, con una pausa divertita. -Si sente meglio?
Gli sembrava una domanda così scontata, idiota e banale che non trovò altra risposta da dare che una occhiataccia.
-Certo che no. Domanda stupida. Ha fame?-, chiese di nuovo la voce femminile, ora più fredda.
Paul capì che doveva rispondere, ma sentiva la bocca così impastata che fu piuttosto difficoltoso parlare.
-Uhm, si-, rispose aprendo completamente gli occhi.
Vide l'infermiera, che gli stava controllando una bendatura al gomito.
Non era molto bravo a descrivere le persone, ma se avesse dovuto farlo avrebbe detto che non era né bellissima né brutta. Occhi grigi, o verdi, o entrambe le cose, non avrebbe saputo dirlo; I capelli erano di media lunghezza, mossi, castani e chiari. Sul viso c'erano molte imperfezioni, delle rughe causate dallo stress, occhiaie, ma nel complesso era carina.
-Arrivo subito con qualcosa da mettere sotto i denti. Oh, e ci sono visite-, aggiunse lei, di nuovo in tono divertito.
Il ragazzo non fece in tempo ad annuire che una voce familiare miagolò:
-Paul! Cazzo, ci hai fatto prendere un colpo!
Girò la testa, e gli ci vollero un paio di secondi per realizzare che quello era John.
-Oh, che bello vedere le vostre brutte facce-, borbottò, memore del litigio che avevano avuto prima che si ritrovasse di colpo in un lettino.
-Anche per noi. Ci hai fatto passare un paio di bruttissimi giorni, sai?-, rispose George.
-Eh si...stavamo già cercando un sosia per rimpiazzarti!-, aggiunse John con un sorriso non del tutto sincero. Si vedeva che tutti e tre avevano passato almeno un paio di nottate in bianco e che erano maledettamente sollevati di vedere finalmente che stava bene, più o meno.
-Ah, che begli amici...-, esclamò Paul con una finta aria offesa messa su alla bell'e meglio.
-Seriamente, siamo così felici di avere il nostro sopravvalutato bassista!-, esordì la voce profonda e un pò infantile di Ringo.
Paul lo fulminò, come il suo ego ferito non poteva fare a meno di ordinargli, poi rispose:
-Ah beh, se parliamo di musicisti sopravvalutati...Comunque, ragazzi, da quanto tempo sono qui?
-Hai preso una gran brutta botta. Seriamente, temevamo il peggio-, intervenne George, e la voce gli tremò per un istante. -Comunque sei qui da una settimana e mezza.
-Due settimane?!-, sbraitò Paul agitandosi sul letto. -Ma dobbiamo registrare Sergent...
-Si calmi-, intervenne l'infermiera bloccandolo per le spalle. -Le ho portato il pranzo-, aggiunse rivolgendosi poi ai visitatori con uno sguardo significativo. Smammare.
-Siamo di troppo-, commentò scocciato John.
-Veniamo a trovarti domani, Paul-, promise Ringo.
-E signorina-, aggiunse John, -veda di non farsi mettere le mani addosso da lui...dopo ben una settimana e mezza di astinenza sarebbe capa...
-John!-, lo ammonì Paul.
Scalpicciando svogliatamente i tre ragazzi uscirono dalla stanza, lasciando Paul e la ragazza soli, in un silenzio anche piuttosto imbarazzante.

Paul si sentì a disagio: era troppo abituato, volente o nolente, ad avere attorno un sacco di persone.
-Come ti chiami?-, chiese alla schiena dell'infermiera.
-Daisy-, disse lei senza guardarlo, ma si limitò a sistemargli le coperte.
-Piacere, sono Paul-, ci riprovò lui.
-Lo so. Non ha fame?-, rispose lei indocandogli il piatto che gli aveva portato.
Il ragazzo guardò sconsolato il suo piatto. In quel momento ci sarebbe voluto George, tanto buttava giù qualsiasi cosa. Cominciò a mangiare lentamente, e la ragazza se ne andò per il resto della giornata.

La mattina dopo lo svegliarono un colpo di luce improvviso e un "buongiorno" poco convinto.
-Umpf. Non ne sono sicuro-, borbottò lui stropicciandosi gli occhi, e Daisy non rispose. Paul non disse altro, era la prima volta dopo tanto tempo che qualcuno lo trattava con completo disinteresse. Cercò di trovarci il lato positivo: nonostante il fatto che adorava stare al centro dell'attenzione forse gli serviva ridimensionare il proprio ego.
Rimase in silenzio immerso nei suoi pensieri, finché non sentì che le coperte si spostavano.
-Che c'è?-, protestò con una smorfia di dolore mentre Daisy gli sollevava la testa.
-Devo cambiarle le bende-, spiegò lei mostrandogli un lungo rotolo di garza.
-Oh...va bene-, mugugnò lui.
-La ferita alla testa si è quasi rimarginata del tutto-, osservò lei mettendogli la benda nuova, -si levi la maglia.
Paul, perplesso, obbedì e notò con stupore tutte le cicatrici e tagli che gli percorrevano l'addome.
-Cosa...
-I vetri dell'auto-, disse lei asciutta, mentre gli esaminava le medicazioni, tastandole delicatamente con i polpastrelli.
A quel contatto Paul rabbrividì e tese gli addominali, a disagio.
-Tutto bene-, constatò lei ridandogli la camicia. -Torni a dormire-, aggiunse uscendo dalla stanza, e Paul si riaccomodò riposando un pò, prima che un "Ciao Paul!" urlatogli nelle orecchie lo facesse sobbalzare.
-Ciao-, borbottò irritato coprendosi l'orecchio. -Fatemi uscire di qui, vi prego-, supplicò come un bimbo che vuole la mamma, all'indirizzo di George.
-Ma come, vuoi uscire? Oh-, cominciò John assumendo un'aria sbeffeggiatrice, -l'infermiera ti ha dato il due di picche, vero?
-No, non mi interessa l'infermiera-, ribatté, -io non sbavo su qualsiasi cosa che si muove, John. E' che sono qui da due settimane, due!, e voi state lavorando senza di me! E' inammissibile!-, aggiunse irritato.
-Certo, ci manca la tua dittatura-, commentò Ringo.
-E comunque, fossi in te, con la signorina...-, insistette John.
-Si chiama Daisy. Beh, non mi interessa, se vuoi provaci tu...ma credo che sia frigida, comunque-, rispose Paul rabbuiandosi. In effetti tutta quell'indifferenza nei suoi confronti non poteva avere un lato positivo.
-Paul, essere nei Beatles non dovrebbe farti pensare che tutto il globo sia ai tuoi piedi-, osservò saggiamente George.
-Permesso-, disse la familiare voce di Daisy, che si fece largo con espressione buia e che ci mise due minuti a sgombrare la stanza.
In silenzio gli tolse le coperte e lo fece sedere.
-Che c'è?-, ripeté lui.
-Deve fare il bagno-, rispose.
Lo accompagnò fino alla stanza con la doccia.
-Ehm...posso fare da solo-, disse lui.
-Lo so-, disse lei guardandolo di sbieco. -Ma anche in caso contrario non sarebbe un problema. Tanto sono frigida-, aggiunse nel tono più acido che poté, e poi chiuse la porta.
Paul ebbe un gran tuffo spiacevole al petto, si sentì in colpa ma tacque mentre faceva la doccia. Forse di lei avrebbe avuto effettivamente bisogno, dato che rischiò di cadere una decina di volte.
-Scusa-, le disse mentre lei gli asciugava i capelli.
Lei si fermò per qualche secondo sorridendo brevemente.
-Sa, stanno girando delle voci ultimamente-, disse lei dopo un pò.
-Cioè?-, chiese lui.
-Dicono che lei è morto nell'incidente-, rispose la ragazza con un ghigno divertito.
Paul rimase attonito per qualche momento, poi scrollò le spalle e commentò:
-Bene, altra pubblicità.

[Si, dai Muse ai Beatles. Capita. Almeno ho cambiato un pò obiettivo xD chiaramente sto prendendo in giro la leggenda del Paul Is Dead, non c'è nemmeno bisogno di dirlo...non ho ancora completato la storia, ma non credo usciranno più di altri due o tre capitoli...Non penso di aggiornare presto, comunque cercherò di finirla il più presto possibile =)]

Daisy, ancora tremante, uscì dalla stanza senza dire altro mentre altre infermiere accorrevano, lasciando che Paul raccontasse l’accaduto. Una di loro si voltò verso le altre e commentò:

-Adesso abbiamo capito perché è sempre così introversa…-, aggiunse l’inevitabile “poverina”.

Paul non disse niente, tornò a stendersi sul lettino cominciando a sentire una forte emicrania, e lanciò uno sguardo di disgusto al corpo stordito per terra.

-Chiama la polizia-, sentì dire ad una delle infermiere.

Lei non si fece vedere per i giorni seguenti e la sostituiva un’altra infermiera, decisamente più gentile e affabile di lei. Ma Paul le chiedeva tutte le mattine quando sarebbe tornata. Voleva capirla, voleva solo conoscere la sua storia, era curioso pur sapendo che non lo riguardava.

-Torna domani, o almeno questo ha detto-, rispose l’infermiera, cominciando a mostrare un’aria scocciata.

Il giorno dopo, come promesso, fu svegliato da un viso familiare, e anche se non ne ricevette uno le indirizzò un sorriso cortese.

-Mi chiedo perché sei ancora qui. Hai un’ottima cera, dovresti essere stato mandato a casa giorni fa!-, commentò lei per tutta risposta.

-Hanno provato a farmi alzare, ma mi si sono riaperte tutte le suture-, spiegò lui facendo spallucce. –E per giunta sono svenuto.

Daisy non batté ciglio e continuò con le sue faccende di routine, mantenendo il silenzio gelido nella stanza, finché Paul non si scosse.

-Come mai?-, le chiese.

-Come mai cosa?-, ribatté lei in tono freddo.

-Perché sei stata via tutto questo tempo?

-Non sono affari tuoi-, tagliò corto la ragazza, piantandogli davanti la colazione.

-Beh, se non ci fossi stato io quello ti avrebbe fatto molto più male, quindi direi che merito di sapere qualcosa-, insistette lui, pur sapendo di essere un po’ sleale.

Lei lo fissò con odio, si morse il labbro ma non rispose.

Paul aspettò qualche minuto, poi decise di cambiare discorso.

-C’è un pianoforte qui?

Daisy alzò un sopracciglio.

-Certo, abbiamo un’intera orchestra in ospedale.

-Neanche una chitarra?-, riprovò lui supplicante. –Per favore, ho bisogno di suonare qualcosa!

Lei ci pensò su e fece un mezzo sorriso.

-Qui davanti c’è un negozio di strumenti, ma non credo di esserti utile.

Paul rifletté.

Nel bel mezzo della notte, a sentire le note profonde di un pianoforte a coda, chiunque si seccherebbe. Daisy fu la prima ad entrare nel piccolo negozio, appoggiandosi allo stipite e osservando.

Paul era completamente assorto in una melodia dissonante, assolutamente improvvisata. Con la coda dell’occhio notò che c’erano visite, e le dita cominciarono ad accarezzare i tasti tessendo un motivo questa volta familiare. Caldo, solare, come tante delle sue composizioni. La cosa più evidente era che gli brillavano gli occhi, a suonare per qualcuno: egocentrico di carattere. Ma ad un ragazzo che faceva l’amore con la musica non si poteva obiettare niente.

La ragazza rimase ad ascoltarlo ostentando indifferenza, aspettando che finisse.

-Ecco-, disse Paul mostrando i polsi.

-Non toccherebbe a me ammanettarti. Ma ti spetta un discorsetto…sai, ho una vita anch’io.

Al poliziotto sbadigliante fuori dalla porta spiegò:

-Aveva bisogno di suonare. Non faceva niente di male.

Il poliziotto scrollò le spalle.

Aprì gli occhi e sentì che c’era qualcosa sulle sue gambe, o qualcuno.

-Daisy?-, chiese grattandosi la testa.

Lei si stiracchiò sbadigliando vistosamente, e fece un piccolo sorriso assonnato.

-Buongiorno, Mr. McCartney.

-Che ci fai qui?

Daisy si sistemò la traversina.

-Uhm, dormivo.

-Sei rimasta qui tutta la notte!-, esclamò lui incredulo. Non ne capiva il senso.

-Sì, posso dire di essere rimasta nella stessa stanza del famoso Paul McCartney. Non ero all’obitorio, e non ho subìto avances. Non è una cosa da tutti i giorni.

-E perché adesso ti interesserebbe?-, le chiese lui mettendosi a sedere.

-Perché hai suonato per me-, rispose lei semplicemente.

Non sapeva come, ma per Paul significò qualcosa.

-Comunque vuoi dirmi dove sei andata?-, insistette lui.
Daisy rimase in silenzio meditativo per un pò, poi rispose:
-Sono andata da mia madre.

Paul recepì al volo il motivo dell’imbarazzo della ragazza. Se suo padre era un uomo del genere, sua madre doveva essere molto sola, molto infelice e di poca compagnia. Non fece domande, non ne ebbe bisogno perché fu lei a parlarne.

-Volevo vedere se aveva aggredito anche lei. Ma mamma ha detto che non lo vedeva da due mesi. Dall’ultima volta che era andata a tirarlo fuori di prigione-, deglutì. Paul rimase ad ascoltare in silenzio lo sfogo, lungi dal giudicare.

-Da quanto ricordo è sempre stata magra e un po’ pallida…ma niente in confronto ad ora. Sembra…il fantasma di sé stessa. E quando le parlavo mi dava risposte vaghe, non mi guardava mai negli occhi, sembrava continuamente tormentata. Un’anima in pena, ecco. Quando l’ho vista ho capito quanto ho fatto bene ad andarmene. Per me. Ma per lei è stato un inferno ancora peggiore, quando sono scappata mio padre si è concentrato su di lei, le ha dato la colpa della mia fuga, pensava che mi avesse spinto ad andarmene-, continuò incupendosi sempre di più, e alla fine si coprì il viso.

-Non devi sentirti in colpa-, la anticipò Paul. –E poi, perché non l’hai denunciato?

-denunciarlo e subire la pietà e i giudizi degli altri che non sanno niente di me? No, grazie. E poi…e poi rimane il mio papà-, aggiunse abbassando lo sguardo.

Paul era allibito.

-Come fai a chiamarlo ancora così?-, chiese alzando la voce. –Cioè, è inconcepibile!

Daisy lo fissò e il suo sguardo si indurì.

-Non mi aspetto che tu capisca.

-E non darmi queste risposte! Hai detto che non vuoi la pietà di nessuno…beh, mi spiace dirtelo ma non puoi essere forte come fai vedere! Non puoi pensare di cavartela da sola-, la interruppe lui infervorandosi. Odiava che l’orgoglio portasse a fare cose tanto stupide.

Daisy tacque, si voltò ed uscì dalla stanza, lasciando Paul senza cibo.

John lo accusò di poco tatto, Richard lo guardò col suo sguardo severo mentre George fu l’unico a trovarsi d’accordo con Paul.

-Insomma, non capisco perché giustificare qualcuno che ti fa del male, anche se è tuo padre.

-George, a volte la mente ha dei meccanismi contorti che non si possono comprendere. Non per questo la gente va sgridata!-, ribatté Ringo mentre John annuiva vivacemente.

Paul sospirò. Ammise che forse aveva esagerato, ma dopotutto lui aveva seguito la scena e ne era rimasto troppo turbato per accettare l’atteggiamento di Daisy. Non l’avrebbe accettato da parte di nessuno. E poi si sarebbe aspettato del supporto da parte di John, che odiava tutte le ingiustizie e spesso parlava a sua volta a sproposito pur si smuovere qualcosa nelle persone. Però rimaneva il fatto che innanzitutto la vita di quella ragazza non era affar suo.

-E ricordatelo la prossima volta-, confermò John.

Per il resto passarono il pomeriggio a chiacchierare e a parlare dei loro progetti per il disco seguente.

-Sapete cosa mi piacerebbe fare?-, disse John. –Mi piacerebbe fingere di essere…qualcos’altro, un’altra band, qualcosa di completamente diverso! Non essere un Beatle, ma solo un componente di una band astratta! Capite cosa intendo?

Capivano fin troppo bene. Il successo, i tour, il fatto di essere delle icone: tutte cose bellissime e incredibili per i primi anni. Ma dopo tanto tempo passato in quel meccanismo cominciavano a diventare opprimenti, noiose e addirittura seccanti. Troppe ragazzine urlanti, troppi pettegolezzi, troppo e basta. Mentre Paul in particolare ci sguazzava ancora abbastanza facilmente ma non troppo, per gli altri tre cominciava a diventare eccessivo, e capirono perfettamente perché John sognava di poter fare musica senza il peso di un marchio.

-Allora facciamolo-, disse George asciutto.

-Va bene-, gli fece eco Ringo facendo spallucce.

-Bene! E poi sarebbe perfetto, dato che il disco è diverso dai primi-, aggiunse John.

-Beh…per me va bene-, concluse Paul annuendo. –E so già come si chiamerà-, aggiunse in tono divertito.

-Sarebbe?-, chiese Ringo, impaziente. Odiava questo tipo di uscite.

-Ci stavo pensando da un pò, e sono arrivato a qualcosa tipo “Sergeant Pepper’s Lonely Hearts Club Band”! Lo sapete che mi sono sempre piaciute quelle bande strumentali che suonano alle marce, no?

Gli altri tre si guardarono e confabularono fra loro. Paul afferrò qualche obiezione da parte di George, ma alla fine lo guardarono e con tre sorrisi smaglianti annuirono.

-E’ un’idea grandiosa, cazzo! Quando ci mettiamo?-, fece John al massimo dell’entusiasmo.

Paul sorrise solare e raggiante, facendosi subito prendere dalla smania della composizione, e qualche nota gli ronzò nella testa. Era proprio un geniaccio, quel ragazzo!