Allegretto ~ Deux ou trois choses que je sais de nous

di My Pride
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Enjoy the silence ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 2: *** Ordinary night at Gotham ~ Wally/Dick ***
Capitolo 3: *** Deal with it ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 4: *** No more the man I was ~ Richard Grayson Centric ***
Capitolo 5: *** Broken heart, little bird ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 6: *** Who's afraid of the Big Black Bat? ~ Wally/Dick ***
Capitolo 7: *** Little mister birdie ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 8: *** We were young: just another kid on Crime Alley ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 9: *** [Special Natalizio] Life is not the movie Jingle All the Way ~ Bat-family Centric ***
Capitolo 10: *** The Rainmaker ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***
Capitolo 11: *** Freefall: way to lose control ~ Wally/Dick ***
Capitolo 12: *** A simple way to say ~ Damian & Richard Centric, Accenni DamiJon ***
Capitolo 13: *** Watch my back, I'll watch yours ~ Damian & Jason Centric ***
Capitolo 14: *** A Robin doesn't sing sick ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 15: *** Childish Desire ~ Richard & Damian Centric ***
Capitolo 16: *** All night long ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 17: *** In brightest day, in blackest night ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 18: *** I'll tell you all about it when I see you again ~ Richard Grayson Centric ***
Capitolo 19: *** Little robin getting grounded ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 20: *** Get the f*ck out ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 21: *** Sending good vibes ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 22: *** Not every problem can be solved with a sword ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 23: *** When something goes wrong ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 24: *** Deal with enemies ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 25: *** Matrioska ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 26: *** As a family we go ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 27: *** Talking brothers ~ Damian & Richard Centric ***
Capitolo 28: *** Last will and testament ~ Bruce/Selina ***
Capitolo 29: *** Father knows best? ~ Damian & Bruce Centric ***
Capitolo 30: *** Just for one night ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 31: *** Life after death ~ Jason & Richard Centric ***
Capitolo 32: *** Beating hearts ~ Jonathan & Richard Centric ***
Capitolo 33: *** Love Mistake ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 34: *** Melody of hearts ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 35: *** Forgive me, father, for I have sinned ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 36: *** Always there for ya ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 37: *** Let me stay ~ Damian & Richard Centric ***
Capitolo 38: *** Happy Birthday ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 39: *** Scars of the past ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 40: *** Hope (not) lost ~ Lois & Bruce Centric ***
Capitolo 41: *** Father's desire ~ Damian/Jonathan, Accenni Richard/Barbara ***
Capitolo 42: *** In mother's eye ~ Lois & Jonathan Centric ***
Capitolo 43: *** Don't give up ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 44: *** Can stand to fly ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 45: *** Taste like home ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 46: *** Just a child ~ Richard & Damian Centric ***
Capitolo 47: *** [Special di Halloween] Pumpkins scream in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 48: *** The way you love me (Heart and soul, so completely) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 49: *** Don't blame yourself ~ Jason & Bruce Centric ***
Capitolo 50: *** My Mother's Daughter ~ Cassandra Cain Centric ***
Capitolo 51: *** These toothy problems ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 52: *** Welcome back to us ~ Richard Grayson Centric ***
Capitolo 53: *** Despair ~ Damian & Bruce Centric ***
Capitolo 54: *** Cast away the pain ~ Clark Kent Centric ***
Capitolo 55: *** Requiem (I won't let you die) ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 56: *** Moment of enchantment ~ Damian & Jonathan ***
Capitolo 57: *** Sixteen boy ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 58: *** Booty... issue ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 59: *** As you wish ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 60: *** For all of the things that I've done all these years ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 61: *** Don't mess with the Demon ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 62: *** Take a break ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 63: *** Shine in darkness someday ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 64: *** Let it be a First Date ~ Damian & Batbros Centric ***
Capitolo 65: *** Never got used at your bruises ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 66: *** How to catch a Super ~ Damian & Timothy Centric ***
Capitolo 67: *** Green eyed monster ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 68: *** I'll be good for all of the times that I never could ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 69: *** Gingerbread man ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 70: *** It's (just) a family dinner ~ Jonathan & Batbros Centric ***
Capitolo 71: *** Brotherly advice ~ Damian & Timothy Centric ***
Capitolo 72: *** Sweet dreams, beloved ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 73: *** [Special Natalizio] Can't help falling in love with you ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 74: *** A friend always has your back ~ Damian & Colin Centric ***
Capitolo 75: *** As blind as a bat? ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 76: *** Don't wanna kill you ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 77: *** (Un)Wonderland ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 78: *** You can't escape fear ~ Clark Kent Centric ***
Capitolo 79: *** Move fast, don't be slow ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 80: *** And then we blossom ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 81: *** Smallville stars ~ Damian/Jonathan & Clark Kent ***
Capitolo 82: *** Over the horizon ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 83: *** Until I say so ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 84: *** Some things you just can't refuse ~ Dick/Damian ***
Capitolo 85: *** A little drunken Robin ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 86: *** An embarrassing situation ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 87: *** Like a big sis ~ Stephanie & Barbara Centric ***
Capitolo 88: *** S stands for Hope ~ Clark & Damian Centric ***
Capitolo 89: *** Carry on my wayward son ~ Bruce & Jason Centric ***
Capitolo 90: *** A busy man ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 91: *** Not on my watch ~ Alfred Pennyworth Centric ***
Capitolo 92: *** Shall never surrender ~ Lois & Clark Centric ***
Capitolo 93: *** Dawn of a new day ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 94: *** [Special di San Valentino ] Happy Valentine (in our own way) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 95: *** Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City ~ Bruce/Jason ***
Capitolo 96: *** Live fast, die young (and have a good-looking corpse) ~ Jason/Conner ***
Capitolo 97: *** Go over there with the Ferris wheel ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 98: *** Hot weather ~ Jonathan/Damian ***
Capitolo 99: *** Be the Wonder ~ Laurel & Talia Centric ***
Capitolo 100: *** The right thing to do ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 101: *** Promenade ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 102: *** Whenever you′re in trouble (I'll stand by you) ~ Tim/Conner ***
Capitolo 103: *** The perfect gift doesn't exist, but ~ Jason Todd Centric ***
Capitolo 104: *** I give you my heart ~ Damian/Jon ***
Capitolo 105: *** Warming up your body ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 106: *** Keep breathing ~ Timothy Drake Centric ***
Capitolo 107: *** I don't know why I love you (I know that's why I love you) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 108: *** Sounds like a Shovel Talk ~ Jason/Conner ***
Capitolo 109: *** In the eye of the Demon ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 110: *** [ Special Festa del Papà ] Father's Day ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 111: *** No parties ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 112: *** It's like a big cliché ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 113: *** Painful talk (I don't want miss you) ~ Jason/Dick ***
Capitolo 114: *** Maybe next time I'll tell you ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 115: *** I'm betting it ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 116: *** And despite it all ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 117: *** Enjoy the little things ~ Jason & Roy Centric ***
Capitolo 118: *** Rest here with me ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 119: *** Brothers' secret ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 120: *** To the stars, J. To the stars ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 121: *** You're not alone ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 122: *** In the fragrant silences of hay and grain ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 123: *** I was afraid that I might lose you ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 124: *** Butler, mentor, father... Alfred ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 125: *** Together in Paris ~ Bruce/Talia ***
Capitolo 126: *** Take care of him ~ Damian & Mia Centric ***
Capitolo 127: *** Something I can't tell you yet ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 128: *** How to be a good father (what you must not do with a teenage son) ~ Clark & Jonathan Centric ***
Capitolo 129: *** Netflix & Chill ~ Damian/Jon ***
Capitolo 130: *** Don't you cry no more ~ Bruce & Jason Centric ***
Capitolo 131: *** After all, tomorrow is another day ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 132: *** Catching you ~ Clark & Bruce Centric, Accenni Superbat ***
Capitolo 133: *** Let it all out (Even heroes have the right to cry) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 134: *** Glasses ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 135: *** Just stop for a minute and ~ Damian/Jon ***
Capitolo 136: *** Please, wake up for me ~ Jason & Tim Centric ***
Capitolo 137: *** How strange it is (I think I love ya) ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 138: *** She's the flower of my heart ~ Clark/Lois ***
Capitolo 139: *** Having trouble ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 140: *** Night(ingale) ~ Jason & Tim Centric ***
Capitolo 141: *** Let your hair down ~ Damian/Jon ***
Capitolo 142: *** Ten years later (glad to have you here) ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 143: *** Thinking out loud ~ Jonathan & Kara & Conner Centric ***
Capitolo 144: *** Don't do it again ~ Jason & Timothy Centric ***
Capitolo 145: *** Fear of losing you ~ Conner & Tim / Damian & Jon Centric ***
Capitolo 146: *** Répondez, s'il vous plaît ~ Conner & Lex Centric ***
Capitolo 147: *** I should be honest ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 148: *** Wonderful Tonight ~ Damian/Jon ***
Capitolo 149: *** You're not weird (you're my brother) ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 150: *** Too hot to be ~ Damian/Jon ***
Capitolo 151: *** Just a routine mission (or so) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***
Capitolo 152: *** Snow Tales ~ Damian Wayne Centric ***
Capitolo 153: *** Until the end of time ~ Jonathan Lane Kent & Damian Al Ghul ***
Capitolo 154: *** Wish you time to be happy ~ Bruce/Selina ***
Capitolo 155: *** Nail Polish ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 156: *** Look your lips and the room starts spinning ~ Timothy Drake Centric ***
Capitolo 157: *** Reflection (on you) ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***
Capitolo 158: *** Let me kiss you (baby) ~ Damian/Jon ***
Capitolo 159: *** Too shy to say it ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 160: *** Taste like tobacco ~ Damian/Jason (Oneside) ***
Capitolo 161: *** Ask for forgiveness, not permission ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 162: *** Don't make me call him ~ Jason & Bruce Centric ***
Capitolo 163: *** Guess who has their movie? ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 164: *** Scared of the Dark ~ Laurel & Talia Centric ***
Capitolo 165: *** You may think it's complicated (but) ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 166: *** Poisoned Mind ~ Bruce & Richard Centric ***
Capitolo 167: *** My best friend ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 168: *** Parent's trap ~ Damian & Bruce Centric ***
Capitolo 169: *** Starry sky, eyes on me ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 170: *** Let your heart guide you ~ Jonathan & Lois Centric ***
Capitolo 171: *** Black Swan ~ Bruce/Talia ***
Capitolo 172: *** Gettin' freaky in the jeep Kord ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 173: *** Sous le ciel de Paris ~ Damian & Talia Centric ***
Capitolo 174: *** Whip your hair, know you’ll be fine ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 175: *** A place we can call home ~ Cassandra & Barbara Centric ***
Capitolo 176: *** With your eyes, I saw your life ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 177: *** Thinking about you ~ Jason & Damian Centric ***
Capitolo 178: *** Guess I need you ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 179: *** You can take the boy out of the circus... ~ Richard & Jason Centric ***
Capitolo 180: *** The time of our life ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***
Capitolo 181: *** Sometimes everyone needs a second chance ~ Talia & Clark Centric ***
Capitolo 182: *** Nothing Else Matters ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***
Capitolo 183: *** Keep you safe and warm ~ Jason & Lian Centric ***
Capitolo 184: *** Footprints along the road ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 185: *** I've got you, brother ~ Jonathan & Conner Centric ***
Capitolo 186: *** Hairy high and low ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 187: *** Please, not my son ~ Bruce & Damian Centric ***
Capitolo 188: *** Say everything without a sound ~ Damian/Jonathan ***
Capitolo 189: *** Birds (K)nights ~ Damian & Timothy Centric ***
Capitolo 190: *** Every breath you take ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 191: *** [Special di Halloween] Ride with the moon in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***
Capitolo 192: *** (Not yet) my boy ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 193: *** Look into your eyes ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 194: *** My moon, my sun and every stars ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jon ***
Capitolo 195: *** Amazing Grace ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 196: *** I'll stay with you ~ Damian & Jonathan Centric ***
Capitolo 197: *** Illusions in the fog ~ Bruce Wayne Centric ***
Capitolo 198: *** It was a stupid idea ~ Jason & Richard Centric ***
Capitolo 199: *** A series of dates... maybe? ~ Jonathan & Damian ***
Capitolo 200: *** Cospiracy ~ Bernard x Tim ***



Capitolo 1
*** Enjoy the silence ~ Damian Wayne Centric ***


Enjoy the silence Titolo: Enjoy the silence
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: Reborn
Tipologia: Flash Fiction [ 428 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Rapida comparsa della restante Bat-family e Tito
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?
The season challenge: Autunno › Birra
Cocktail di storie: Bloody Mary › 04
. Almeno uno dei personaggi canta, magari storpiando, una canzone mentre è sbronzo! (se volete indicate il nome della canzone)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Arrivava un momento, nella vita di un uomo, in cui bisognava fare scelte difficili. Scelte da cui sarebbero dipese molte cose, scelte che avrebbero portato a situazioni catastrofiche e da cui non si sarebbe poi potuti tornare indietro nemmeno volendo. Ed era proprio ciò che stava pensando Damian Wayne mentre stringeva l'elsa della katana che era appartenuta a suo nonno.
    Goditi il silenzio, diceva la canzone che risuonava da ore nel salotto, eh? Magari fosse stato così facile! C'era qualcosa di profondamente sbagliato nel sentir biascicare - e anche peggio di quanto avesse creduto, se proprio doveva essere sincero con se stesso - una dietro l'altra le parole di “Enjoy the silence” dei Depeche Mode, e lui non riusciva nemmeno a trovare il suo ipod per ficcarsi le cuffie nelle orecchie e cercare di soffocare in quel modo quella voce tremendamente strozzata ed isolarsi del tutto da quella bizzarra interpretazione che stava regalando agli abitanti, provvisori e non, di villa Wayne. E tutto a causa di Todd che aveva avuto la bella idea, approfittando soprattutto del fatto che suo padre fosse stato trattenuto in ufficio - cosa che odiava mortalmente anche se non lo diceva ad alta voce, ma guai a farglielo ugualmente notare quand'era già di pessimo umore -, di portare delle birre per festeggiare solo lui sapeva cosa, dato che agli inizi di settembre, a parte continui temporali autunnali, c'era decisamente ben poco da festeggiare, in quella casa. Ma quella era la cosa minore, paragonata al bel velo di rossetto e ai fiocchetti colorati che Damian, figlio del pipistrello e Talia, nipote di Ras Al Ghul, unico erede della temuta e millenaria Lega degli Assassini e bla bla bla, sfoggiava orgogliosamente fra i corti capelli mori insieme ad un bel fermaglio con una grossa rosa laterale, piazzatagli in testa mentre sonnecchiava tranquillo sulla poltrona del salotto. E quella mancanza di rispetto, per uno come lui, significava solo guerra e morte certa per il malcapitato di turno.
    «Ne ho abbastanza! Adesso vengo lì e ti taglio la gola, Grayson!» berciò, agitando in aria la propria katana con tutto lo sdegno di cui disponeva, per quanto, fortunatamente, lo stessero mantenendo Drake, Pennyworth e persino Tito, mentre Todd se la rideva bellamente spaparanzato su uno dei divani, con una birra in una mano e lo sguardo che saettava di tanto in tanto verso uno sculettante e stonato Grayson accanto al camino.
    Affrontare i pazzi del manicomio di Arkham era nulla, comparato alla tortura psicologica perpetuata dal sentir cantare a squarciagola Richard John Grayson in preda ai fumi dell'alcool.





_Note inconcludenti dell'autrice
Alla fine è successo. Ho cominciato una raccolta anche su questo fandom, per quanto mi fossi più volte ripetuta di non farlo perché avrei finito per impantanarmici su. E va beh, si vede che proprio non voglio imparare. Comunque sia, spero che come primo capitolo non sia apparso così assurdo come sembra. L'idea iniziale era Dick che cantava sotto la doccia, però poi mi sono detta che era un cliché fin troppo abusato e... ecco cos'è uscito fuori. Ovviamente tutta colpa di Jay, che se ne approfitta dell'assenza di papino per portare birre a Dickiebird. E chi ne fa poi le spese? Le povere orecchie di Damian. Altro che Lega degli Assassini. Lol
Inoltre, l'intera raccolta partecipa alla The Seasons Challenge indetta da Jadis e alla challenge Cocktail di Storie indetta da zenzero91, quindi potrebbero capitare anche altre assurdità del genere, anche se ci scapperanno sicuramente momenti angst e azione, conoscendomi. Viva il sangue e le suture della Batfamily, insomma.
Se qualcuno fosse interessato, poi, annoto anche la one-shot Morning after dark, la prima che ho deciso di pubblicare in questo fandom come... piccolo episodio pilota per tutto il resto, diciamo.
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 2
*** Ordinary night at Gotham ~ Wally/Dick ***


Ordinary night at Gotham Titolo: Ordinary night at Gotham
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: Reborn
Tipologia: One-shot [ 1187 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Richard John Grayson, Wally West, Damian Bruce Wayne

Rating: Giallo/Arancione
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni slash
The season challenge: Estate › Scelta libera: the freddo
Cocktail di storie: Angelo azzurro › 03. Massaggio alla schiena


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Era da ormai una mezz'oretta buona che avevano abbandonato il the freddo che Alfred aveva portato loro, ignorando bellamente il ghiaccio che si scioglieva pian piano nel bicchiere e la quenelle di sorbetto al lampone che era ormai divenuta una poltiglia rosata accanto alla fetta di devil's food.
    In quel momento, strano a dirsi, Wally Fatemimangiaretuttoquellochetrovo West aveva trovato ben altro bocconcino da gustare, visto il modo in cui si era appropriato delle labbra di quello che, almeno ufficialmente agli occhi di molti, era sempre stato il suo miglior amico. Gli sembrava ancora di avvertire sulla pelle il buon gusto e profumo del bagnoschiuma che usava di solito, per quanto la doccia se la fosse fatta ore prima del suo arrivo, e non poté proprio fare a meno di sentire una scossa lungo la schiena, come se quello bastasse a far scattare la molla che era in lui. Ma, e per lui significava davvero tantissimo, avere ancora i vestiti addosso era un vero e proprio attacco alla sua sanità mentale. Che poi, a ben vedere, lui con i preliminari proprio non ci sapeva fare o, per meglio dire, proprio non riusciva a sopportarli. Era un tipo pratico, uno che voleva arrivare subito al sodo e spesso non lo faceva nemmeno apposta, nonostante Dick continuasse a ripetergli che quel Flash nel suo nome da supereroe non voleva di certo dire venire più veloce della luce. E certe volte, quando lo diceva, avrebbe proprio voluto strozzarlo con quello stupido mantello in kevlar.
    Fu proprio per quel suo modo di fare e quel suo cercare di contenersi che Dick se la rise, con quel suo solito sorrisetto che non lo abbandonava mai, nemmeno quando indossava la cappa di Batman e lasciava sconcertati gran parte dei criminali presenti a Gotham; un po' aveva lasciato sconcertato anche lui, ma più per il suo aver preso così vivamente l'iniziativa e aver cercato di sfilargli i pantaloni che per altro. Dov'era finito il suo «Voglio godermela, non darmi l'impressione di star facendo sesso col vibratore più veloce del mondo»? Okay, non l'aveva detta proprio così, però l'aveva fatta capire fin troppo bene. Non nascose ugualmente che quel tocco lo rese voglioso, forse perché faticava a credere che stesse davvero accadendo, soprattutto tenendo conto che si trovavano nel bel mezzo del salotto, dove chiunque avrebbe potuto vederli, era troppo persino per i suoi sogni più rosei. Ma non se ne restò comunque con le mani in mano e, mentre continuava a baciarlo, cercò a tentoni gli agganci del panciotto, così da liberarlo una volta per tutte di quegli abiti così ingombranti. Cos'è che aveva? Una serata di beneficenza o roba del genere? Beh, avrebbe dovuto bellamente aspettare.
    Gli fece dunque scorrere le mani lungo i fianchi e gli carezzò i glutei al di sopra dei pantaloni, sentendo distintamente un piccolo sospiro voluttuoso scappare dalle sue labbra; ma fu a quel punto che Dick si scostò, lasciandolo anche frustrato, prima di sollevare un angolo della bocca in un sorriso che la diceva decisamente lunga e sdraiarsi di schiena sul divano, gettando via il panciotto. «Tutto qui quello che sa fare l'uomo più veloce del mondo?» lo schernì, liberando i primi bottoni dalle asole per abbassare un po' la camicia lungo la spalla, facendolo deglutire. Lo odiava davvero tantissimo, quando faceva così. «Ho la schiena a pezzi. Avresti qualche problema a farmi un massaggio... Flash?» continuò con ironia, fissandolo attento negli occhi mentre allungava una mano verso il bicchiere sul tavolino, bevendo un sorso di the molto lentamente, forse anche troppo, lasciando che qualche goccia fresca gli cadesse lungo il collo, con il ghiaccio che tintinnava contro il vetro come un monito. E Wally non ci pensò nemmeno due volte a levarglielo da mano per posarlo nuovamente, gettandosi del tutto su di lui e ignorando anche l'esclamazione sorpresa che Dick si lasciò scappare, nonostante si sentisse fin troppo bene in essa anche una punta ben marcata di divertimento. Gli mostrò la schiena e le natiche sode ancora nascoste dall'intimo, ma l'espressione che aveva in viso, così complice e decisamente vogliosa, lo ripagò del tempo che aveva perduto fino a quel momento.
    Leccò via quelle goccioline di the e acqua con foga nell'affondare il viso fra l'incavo del collo e della spalla, sentendo Dick mugolare, ricercando poi la sua bocca per baciargli quel sorriso mentre una mano carezzava una coscia; risalì veloce, avendo aspettato fin troppo, e si afferrò la cintura, sbarazzandosi in un vero e proprio lampo dei pantaloni e gettando via anche la camicia, già che c'era. Lui aveva ancora la maglietta, ma era un dettaglio del tutto irrilevante, dato che aveva Dick quasi completamente nudo sotto di sé e aveva tutte le intenzioni di sfruttare la situazione. Disseminò tanti piccoli baci su ogni lembo di pelle che riusciva a sfiorare con le labbra, partendo dalla spalla, seguendo ogni muscolo della schiena e persino la linea della spina dorsale fino ad arrivare alle natiche, dove gli diede un morsetto senza resistere dal farlo prima di lappare quello stesso punto; lo baciò ancora qualche secondo dopo, mentre la mano cominciò a carezzarlo sempre più vogliosamente fra le gambe, forse approfittando anche del fatto che l'amico si stesse sorreggendo con entrambe le mani sul bracciolo del divano.
    «Ehi, ti ho chiesto un massaggio, non di essere mangiato. Il mio culo non è il tuo snack», si fece sentire ironicamente Dick, nonostante la voce un po' soffocata dall'eccitazione, e lui rise senza poterne fare a meno.
    «Lo so, ma era così invitante». Stavolta fu il suo turno di schernirlo, e riprese a baciarlo non appena poté, quasi a voler imprimere su di lui il segno del suo passaggio, senza dimenticare nemmeno un pezzettino. Braccia, gambe, fianchi... nulla si salvava dalle sue labbra fameliche e dalla sua voglia, e fu sul punto di levargli anche le mutande quando un piccolo colpo di tosse alle loro spalle per poco non fece sobbalzare entrambi; si voltò lui per primo, credendo che il vecchio maggiordomo li  avesse beccati in una situazione piuttosto... inspiegabile, per usare un leggero eufemismo. Ma si ritrovò invece a fissare intensamente gli occhi di Damian, l'attuale Robin, che guardava entrambi con un certo disappunto e un'aria a dir poco scettica.
    «Per quanto sia consapevole del tuo comportamento solitamente promiscuo, Grayson... vorrei essere io, stavolta, a ricordarti che abbiamo alquanto da fare», gli rese noto con un sopracciglio inarcato, le braccia incrociate al petto e un'espressione che, a dirla tutta, sarebbe stata proprio degna di Wayne senior, se solo fosse lì in quello stesso momento.
    Per un attimo nessuno osò fiatare o muoversi, limitandosi semplicemente a guardarsi come se quella fosse stata l'unica cosa da fare. Ma fu a quel punto che Dick acquistò poco a poco la consapevolezza e, mentre lui berciava contro il marmocchio dopo essersi scansato fin troppo in fretta da quella situazione imbarazzante, Wally si sentì arrossire quasi quanto i suoi capelli e si concentrò fintamente sulla fetta di torta che ancora aspettava bellamente nel piatto, giocherellando col bicchiere di the ormai senza più ghiaccio. Un'ordinaria serata d'estate da passare a Gotham aveva detto, eh?






_Note inconcludenti dell'autrice
Finalmente sono tornata con il secondo capitolo di questa piccola raccolta e come dire... non potevano di certo mancare questi due zucconi, che gira e rigira stanno sempre assieme e bla bla bla
Ovviamente in questo punto della storia Wally ha sostituito suo zio Barry come Flash e Dick è il momentaneo Batman, visto che Bruce è impegnato con il suo giro intorno al mondo per la Batman Incorporated, e così ho anche spiegato il perché dei riferimenti a Batman e Flash e si comprende più o meno quando è ambientato il tutto. Non volevo andare troppo oltre e volevo fare una cosetta spiritosa, quindi alla fine ecco che cos'è uscito. Spero vi sia piaciuto almeno un pochino
Direi di chiuderla qui, adesso. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 3
*** Deal with it ~ Damian Wayne Centric ***


Deal with it Titolo: Deal with it
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: New 52
Tipologia: Flash Fiction [ 712 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Damian Bruce Wayne, Rapida comparsa di 
Richard John Grayson (Guest star: Condiment King)
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?
The season challenge: Estate › Festa
Cocktail di storie: Mimosa › 09
. Blackout


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Quando ore addietro aveva avuto modo di osservare il padre mentre si preparava per l'evento di beneficenza a cui stavano presenziando in quel momento, Damian aveva ammesso almeno a se stesso di sentirsi un po' bambino. O, per meglio dire, di sentirsi davvero il bambino di dieci anni che avrebbe dovuto essere.
    Per quanto si fosse lamentato di voler uscire di ronda - in particolar modo perché il caldo non destabilizzava i criminali, aveva detto - e che trovava alquanto inutile doversi vestire come una scimmietta per partecipare, alla fine, anche un po' per colpa di Grayson che si era intromesso, si era ritrovato in quello stupido completo e aveva seguito il padre nel tentativo di farlo ragionare, a braccia conserte con un'espressione piuttosto contrariata. Ma si era poi un po' perso nel vederlo affaccendarsi per rendersi presentabile, soprattutto a causa dell'aria trasandata che si era portato dietro dall'ultima ronda, concentrandosi sull'accuratezza con cui si faceva la barba; il modo in cui, preso un po' di gel, si era ravvivato i capelli all'indietro e si era rimirato allo specchio per una frazione di secondo; il vestito che aveva indossato e che, nonostante la muscolatura che non era di certo quella di un milionario che passava il suo tempo a non far nulla, gli calzava a pennello, prima di sistemarsi con una certa eleganza la cravatta. La stessa cravatta che si stava stringendo in quello stesso istante.

    «Strozzarti con la cravatta non ti farà uscire da qui, padre», si ritrovò ironicamente a dirgli a mezza bocca, in modo che potesse sentirlo solo lui, dato che gli stava bellamente affianco. Come suo solito, aveva cercato di essere disponibile e sorridente con tutte le persone lì presenti, chiacchierando del più e del meno e fingendo d'essere l'uomo che si interessava a ben poche cose - per sua stessa ammissione era conosciuto come un ricco scapolo annoiato -, prendendosi poi giusto un momento di relax con una coppa di champagne che non aveva ancora bevuto.
    Sbattendo le palpebre, come risvegliato da un sogno, Bruce abbassò lo sguardo su di lui e allentò un po' la presa. «Era così ovvio ciò che stavo cercando di fare, ragazzo?» gli domandò con lo stesso tono, e Damian rise.
    «Solo per un occhio allenato. Quelli del Gotham Gazette non noteranno che il filantropico Bruce Wayne sta cercando di evadere in modi poco consoni dalla festa organizzata dalle fondazioni Wayne. Sembrerai solo un po' nervoso per un evento così... noiosamente altisonante, come direbbe Grayson».
    «Era proprio il tipo di comportamento a cui miravo, Damian», ironizzò l'uomo. 
    «Perché io sono dovuto venire qui, piuttosto? Sarei potuto andare con Grayson di ronda».
    «Sei mio figlio, sei un Wayne ed è una delle tue poche serate in società. Il resto deducilo da solo».
    «Non è giusto, padre, io non...» cominciò, e probabilmente avrebbe anche aggiunto altro se solo la luce non fosse improvvisamente saltata nell'edificio e, da quanto si scorgeva dalle vetrate, persino in mezzo isolato, tanto che si guardò intorno per capire che cosa fosse successo. Risposta che arrivò in breve, data la risata che risuonò nel buio prima che facesse la sua comparsa un tizio illuminato da capo a piedi, nemmeno fosse un albero di natale, con indosso una tutina aderente di colore blu e sulle spalle dei serbatoi che sembravano contenere... ketchup e mostarda. Un'arma alquanto insolita, se proprio la si voleva dire tutta.
    «Non una mossa, gente!» esclamò, sollevando delle pistole colorate con sopra attaccate delle torce, i cui fasci di luce illuminarono sporadicamente gli invitati che, più che spaventati, sembravano perplessi, anche se qualcuno di loro si era fatto prendere dal panico. 
«Datemi tutti i gioielli e nessuno si farà male!»
    Damian osservò la scena con un'espressione stranita, chiedendosi persino quanti svitati ancora non conoscesse per le strade della vecchia Gotham. Quello di sicuro li batteva tutti in quanto stravaganza. «E quel pagliaccio?» domandò sottovoce con un sopracciglio inarcato, sentendo giusto un piccolo sbuffo ilare provenire dal padre.
    «Condiment King».
    «Condiment King?» ripeté scettico prima di sollevare un angolo della bocca in un ghigno, scroccando le nocche. «A questa festa mancava proprio un po' di pepe, padre».
    Bruce e Damian Wayne avevano già fatto la loro parte, dopotutto. Era il momento per Batman e Robin di unirsi alla festa.





_Note inconcludenti dell'autrice
Finalmente anche Bruce fa la sua comparsa, per quanto si sia ritrovato in una situazione che non è proprio quella che avrebbe sperato. Beh, chi lo conosce sa in effetti che Bruce non sempre ama starsene alle serate di beneficenza, però, in quanto proprietario di tutti gli edifici Wayne, gli tocca.
Comunque... Condiment King, già. Spieghiamo in piccole parole spicce, nel caso qualcuno non avesse sentito parlare di lui - in fin dei conti è uno dei nemici minori, compare anche in un episodio di Batman e Superman della serie animata, se non erro -, chi è il personaggio citato. Semplicemente,
Mitchell Mayo, noto come Condiment King, è un uomo che si veste con una tutina strana e usa come armi... pistole cariche di condimenti e salse. Già, proprio salse. E qui si spiega anche la battuta di Damian sul pepe mancante alla festa, dato che usa anche il pepe. In realtà Mayo viene ucciso molto prima dell'arrivo di Damian come Robin - motivo per cui ho preferito scrivere che non non ha idea di chi sia -, però era comunque un supercattivo divertente da inserire, visto il tono altrettanto leggero della storia.
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Capitolo 4
*** No more the man I was ~ Richard Grayson Centric ***


No more the man who I was Titolo: No more the man I was
Autore: My Pride
Fandom: Grayson
Tipologia: Flash Fiction [ 513 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: 
Introspettivo, Malinconico
Avvertimenti: Missing Moment ambientato nel volume #12
The season challenge: Autunno › Scelta libera: perdita
Cocktail di storie: Mimosa › 01. Canzone: Un malato di cuore, di De André
Di peccati e di virtù: Carità › Malus: un personaggio non può mettersi in contatto con nessuno
Agnes Obel Challenge: I know, I see, I wanna be just free, I know, it craves, it’s screaming through my veins to spoil my soul with fire Golden Green, Citizen of Glass)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
GRAYSON © 2014Tim Seeley/DC. All Rights Reserved.

I know, I see, I wanna be just free,
I know, it craves, it’s screaming through my veins to spoil my soul with fire

(
Agnes Obel - Golden Green; Citizen of Glass)

    L'incontro con la famiglia non era stato esattamente come aveva sperato. Jason, Tim, Barbara... non l'avevano presa bene, quand'era tornato. Tim e Jason l'avevano preso a pugni, e Barbara non aveva voluto saperne, trattandolo quasi come un bambino e imponendogli di andarsene per quanto non avesse voluto. E come avrebbero potuto reagire diversamente? Si era finto morto per giorni, settimane, mesi... avevano pianto al suo funerale. Quando Bruce aveva mentito loro sul Joker le cose si erano incrinate, certo, ma avevano sempre avuto la certezza che tra fratelli non si sarebbero mai comportati in quel modo. E lui li aveva traditi. Non ce l'aveva con loro se non erano stati propriamente felici di quell'improvvisa comparsa.
    Oh, e che dire di Damian? Damian, che avrebbe dovuto essere morto davvero... era vivo. Forse era stato il solo ad essere contento di vederlo, dato il modo in cui gli era letteralmente saltato in braccio. I giorni in cui erano stati partner erano lontani, ma il ricordo era presente e non riusciva ad immaginare come avesse passato quei mesi senza lui o Bruce. Ecco, Bruce... Bruce era stato un altro paio di maniche. Non ricordava più niente, non ricordava più nessuno: lui, Alfred, Jay, Tim, Babs, il suo stesso figlio Damian... ciò che avevano vissuto in tutti quegli anni era svanito come una bolla di sapone e insieme a quei momenti era morto anche Batman. Gotham City non aveva più il suo re, solo i suoi fedeli vassalli. Vassalli che adesso giravano impazziti, simili a girasoli che avevano perduto la bussola.
    E lui?
Si sentiva come se, fino a quel momento, non avesse fatto altro che sprecare il proprio tempo e guardare il piccolo mondo che si era lasciato alle spalle con gli occhi di qualcun altro, col cuore pesante di ricordi alla vista di quella che una volta era stata la sua casa, bramando solo la libertà di poter rivivere quei giorni; ad ogni boccata che prendeva, assaporando l'aria ferruginosa e umida di Gotham, gli sembrava come se ciò che aveva vissuto fino a quel momento fosse stato solo un attimo di passaggio, un breve istante che gli aveva tolto il fiato per il semplice tempo di uno spettacolo, esattamente come quando viaggiava nella roulotte dei suoi insieme al circo; ma aveva disseminato piccole briciole, briciole negli oggetti più impensabili, così da scovare chi aveva anche provato ad attentare alla vita di Bruce e a cosa stesse realmente lavorando la Spyral. E sapeva che nel tornare, stavolta, non sarebbe stato solo. La bat-family, nonostante gli alterchi della sua improvvisa comparsa, avrebbe capito e l'avrebbe aiutato nonostante non avrebbe più potuto mettersi in contatto con loro come avrebbe voluto. Ne era certo.
    Con quel pensiero per la testa, si rimise lo zaino in spalla e salì in sella alla sua moto, lanciando un ultimo sguardo nostalgico ad una Gotham percorsa dal gelido vento autunnale. Per il momento non poteva far altro che continuare su quella strada per completare la missione. Non più Robin, non più Nightwing, nemmeno Dick Grayson. Solo Agente 37, al servizio della Spyral.






_Note inconcludenti dell'autrice
Uhm, beh, che cosa dire. In verità non ero molto sicura di voler inserire una storia di questo tipo nella raccolta, ma dopotutto Batman è anche questo: angst, malinconia, nostalgia per le cose passate e per il presente, o per il futur infido che bussa alla porta quando meno te lo aspetti e che vorresti non lo facesse.
Stavolta ho decido di concentrarmi su Richard o, per meglio dire, sulla sua missione come Agente 37 della Spyral, forse perché sentivo un po' il bisogno di rirenderlo in occasione dell'ormai Rebirth che è cominciato in tutte le serie della DC. Sarà la sola storia a trattare quest'argomento, però dovevo farlo e quindi eccoci qua.
Inoltre, da questo capitolo, la raccolta partecipa anche alla challenge Di Peccati e Di Virtù - Challenge indetta da LaSil88

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Capitolo 5
*** Broken heart, little bird ~ Damian Wayne Centric ***


Broken heart Titolo: Broken heart, little bird
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: New 52
Tipologia: One-shot [ 1186 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Alfred Pennyworth, Bruce Wayne, Richard John Grayson, Bat-family
Rating: Verde/Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: Hurt/Comfort
The season challenge: Autunno › Rosso
The angst time: 03. Angoscia
Caretaking challenge: 16. Collare
Cocktail di storie: Angelo azzurro › 08. Hurt/Comfort
Agnes Obel Challenge: You can give to my heart a thousand words or more.  Stretch your eyes, Citizen of Glass


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
You can give to my heart
A thousand words or more.
(
Agnes Obel - Stretch your eyes; Citizen of Glass)

    «La bat-fune non poteva spezzarsi così. Qualcuno sapeva come tagliarla».
    «Stai forse cercando di dirmi qualcosa, Timmy-bird?»
    «Sai benissimo di che cosa sto parlando, Jason».
    «Se hai voglia di fare a botte fatti sotto, avanzo di pettirosso».
    «Jason, sta' zitto».
    Quell'unica frase da parte di Dick fu provvidenziale per riportare il silenzio nella vasta e buia caverna sotto villa Wayne, poiché tutti stavano guardando Damian che, fino a quel momento, non aveva proferito una parola. Proprio lui, il signorino «Questi sciocchi sentimentalismi sono inutili» con la puzza sotto al naso, non aveva ancora aperto bocca nemmeno per una di quelle solite e ciniche frasi pungenti che sulle labbra di un ragazzino erano perversamente bizzarre. La sola cosa che aveva fatto era stata fissare con estrema angoscia la figura di suo padre, disteso su quel lettino medico con un collare ortopedico al collo e un paio di elettrodi sul petto, facendo scorrere - solo di tanto in tanto - lo sguardo sulle pezze intrise di sangue che Alfred aveva accatastato sul piano da lavoro, insieme agli altri strumenti chirurgici che era stato costretto a utilizzare. Per quanto la gargolla e la fascia di kevlar nel cappuccio avessero in parte attenuato la caduta ed evitato conseguenze troppo gravi, complice anche la fanghiglia che le piogge autunnali avevano portato fra quei sudici vicoli di Gotham, il contraccolpo era stato così violento da farlo svenire e causargli diverse fratture multiple, ed era stata un vero e proprio miracolo che non avesse provocato un edema cerebrale. Forse, da lassù, Thomas e Martha Wayne vegliavano davvero sul loro sconsiderato figlio.
    «Pennyworth... quanto tempo ci vorrà?» esalò infine Damian, con un tono talmente basso che, per un lungo istante, parve davvero un bambino di dieci anni. Un bambino che aveva il timore di poter perdere il proprio padre. E il maggiordomo lo capì anche senza ulteriore bisogno di parole, coprendo l'uomo con una coperta per far sì che stesse al caldo.
    «Il tempo necessario, signorino Damian», affermò, conscio che mentirgli avrebbe solo fatto sì che si arrabbiasse ed esigesse con i soliti toni bruschi, spesso degni dei peggiori scatti di Bruce Wayne, una risposta sincera e forse persino schietta. «Non possiamo far altro che aspettare. Dopotutto, padron Bruce è di costituzione forte... bisogna lasciarlo riposare ancora un po'. Ora consiglierei a tutti voi ragazzi di seguirmi di sopra. Avete bisogno di qualcosa di caldo e di dormire almeno un paio d'ore».
    «Io resto qui ancora un po'».
    Il vecchio maggiordomo abbassò lo sguardo su di lui, e per un lungo istante parve valutare non solo quelle poche parole, ma persino il viso stanco di quel bambino. Non si era nemmeno preso la briga di togliersi l'uniforme, e appariva bizzarramente fragile con quel mantello giallo e nero a nascondergli le spalle, impressione data soprattutto dall'espressione che stava mostrando in quel momento. «Come preferisce, signorino», gli disse semplicemente dopo attimi di silenzio e, sfiorandogli appena una spalla con due dita a mo' di conforto, si avviò alle scale insieme agli altri due ragazzi, stranamente silenziosi e poco propensi ai litigi come loro solito. Solo Dick si fermò qualche altro momento per osservare il volto pallido ed emaciato di quello che era stato ed era tuttora il suo padre adottivo, capendo pienamente come si sentisse Damian. Come si sentissero tutti, maledizione. Persino Jason, per quanto continuasse a fingersi un duro a cui non interessava un bel niente, aveva perso un battito quando avevano trovato Bruce in quel maledetto vicolo. Così si avvicinò un altro po' a lui, avvolgendogli un braccio intorno alle spalle nonostante il momentaneo irrigidimento del bambino.
    «So che non vuoi sentirti dire le solite stronzate rassicuranti, Damian», cominciò, seppur in tono basso e comprensivo. «Quindi lascia che ti dica semplicemente una cosa. Capitò, una volta, che Bruce rischiò seriamente la vita per una caduta peggiore di questa... una volta gli venne persino spezzata la schiena, ma si rimise in piedi, seppur bisognoso di tanto, tantissimo tempo. Perché Bruce ha una forza di volontà e una voglia di vivere che persino Clark, certe volte, loda e rispetta. So che adesso hai paura, l'abbiamo tutti... devi solo provare ad avere un po' di quella fede che a volte persino Bruce dimentica di avere».
    Il silenzio fra loro regnò assordante per un lungo momento, prima che Damian, quasi pesantemente, si ritrovasse a sospirare. «...fai schifo a consolare le persone, Grayson. E non ho paura».
    Nonostante tutto, però, Dick abbozzò un sorriso. «Pensa che mi ci metto anche d'impegno. Forse dovrei cambiare tattica», asserì, glissando abilmente l'argomento paura. Pur senza ammetterlo, era fin troppo chiaro che tranquillo non lo era di certo. «Ciò che sto cercando di dirti - ciò che voglio che tu capisca - è che, anche se adesso ti sembra tutto perduto... si rimetterà, ne sono certo. Lui è Bruce, dopotutto». Gli carezzò una spalla, dandogli poi una leggera pacca prima di avviarsi. «Cerca di riposare un po' anche tu, adesso. Ti aspettiamo di sopra».
    Damian non disse nulla, non si girò nemmeno a guardare l'altro mentre si allontanava, come se farlo potesse in qualche modo spronarlo davvero a cercare il conforto di cui sembrava necessitare in quel momento. Ma non voleva
Pur essendo internamente grato a Grayson di quel modo in cui aveva provato a tirarlo su di morale e a stargli vicino, dando al suo cuore martoriato quelle parole di conforto, non voleva andare con lui perché era convinto che lasciare da solo il genitore potesse in qualche modo peggiorare le sue condizioni, per quanto sciocco e infantile fosse quel pensiero che aveva cominciato a frullargli per la testa. 
    Strinse quindi la mano del padre, lo sguardo fisso sulla metà tumefatta del suo volto non più nascosto dalla solita maschera austera che era solito indossare. Era così assurdo pensare che, dopo anni e anni di lotta contro i peggiori criminali di Gotham, contro i peggiori criminali di tutto il pianeta con la Justice League, un uomo come lui, il solo e unico Batman che aveva conquistato persino il cuore di sua madre e il rispetto di suo nonno, potesse morire per la caduta da uno dei grattacieli di quella città che tanto aveva amato e protetto. Non era giusto. Per quanto sapesse che nel loro lavoro incidenti del genere potessero capitare, non era per niente giusto. Gotham non poteva tradire in quel modo il suo re e lasciare che cadesse fra le viscere di quell'inferno che erano i suoi vicoli bui.
    A quei suoi stessi pensieri, Damian si accasciò contro il lettino vicino al petto del genitore, quasi volesse tener d'occhio il suo battito minuto per minuto, e affondò il capo fra le proprie braccia, nascondendo il viso e, forse, qualche lacrima persino a se stesso. «Non morire, padre... ti prego», pigolò, stringendo maggiormente quella mano - di solito così grande, forte e confortevole, ma ridotta ora ad un ammasso di carne senza alcun segno di vita - nella sua, piccola e apparentemente innocua.
    Suo padre era un uomo forte, si sarebbe ripreso anche da quello e sarebbe tornato a combattere. Doveva. Eppure una piccola parte di lui continuava ad aver paura che lo lasciasse solo.





_Note inconcludenti dell'autrice
E va beh. Io con il rapporto paterno/fraterno che c'è tra Damian e Dick ci vado proprio a nozze, quindi non potevo proprio evitarmi di inserirlo ancora una volta. Beh, non proprio ancora una volta se si parla di questa raccolta qui, ma avevo già dato un accenno di come lo amassi nella one-shot Morning after dark
Abbiamo anche modo di vedere come Damian, sempre attento a dimostrarsi più grande di quanto non sia a causa della sua educazione, abbia paura di restare solo. Ha sempre provato a farsi accettare da Bruce nei soli modi che conosceva e che gli erano stati insegnati, quindi è normale che vedere il padre così ridotto lo abbia scosso. Lega degli Assassini o meno, resta pur sempre un bambino di dieci anni con una certa sensibilità. Basti vedere come si senta male nello scoprire i corpi di bambini martoriati (Streets of Gotham) o come salvi degli animali da macelli illegali (Batman Incorporated) per capire che, tutto sommato, non è cattivo come vuole sembrare
Due spiegazioni veloci sul discorso di Dick a Damian, comunque, che si lega anche alla frase iniziale pronunciata da Tim e alla replica di Jason: sta ovviamente parlando della brusca caduta avvenuta in Batman: Hush, che spinse Bruce, sotto condizione indotta, a cercare le cure del suo amico di vecchia data Thomas Elliot, che si scoprì in seguito essere Hush e nella cui saga compare anche Jason risorto dalla tomba. Continua inoltre con Batman: Knighfall, quando Bane gli spezzò la schiena. Insomma, a Bruce non va mai bene una e Dick lo sa
Inoltre, giusto perché alla fin fine mi piace sperimentare e trovare nuove idee tramite prompt di challenge, la raccolta adesso partecipa persino alla Caretaking/Prendersi cura di... challenge indetta da Rebecca04
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Capitolo 6
*** Who's afraid of the Big Black Bat? ~ Wally/Dick ***


Who's afraid of the Big Black Bat Titolo: Who's afraid of the Big Black Bat?
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 580 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Richard John Grayson, Wally Rudolph West, Alfred Pennyworth

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni slash
The season challenge: Autunno › Temporale
Cocktail di storie: Bloody Mary › 01. Latte e Nesquik


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Dick trattenne il fiato per un lungo attimo che gli sembrò interminabile, chiudendo gli occhi per concentrarsi sul tocco di quelle mani che gli carezzavano il corpo centimetro dopo centimetro, come a saggiarne e a volerne ricordare ogni anfratto mentre fuori dalla finestra riecheggiò il rombo lontano di un tuono, simbolo che il temporale aveva raggiunto il suo apice prima di lui.
    Aveva affrontato delinquentelli di strada, robot e super-criminali, aveva saltato sin da bambino prima su un trapezio e poi fra i tetti dell'altissima Gotham, spalleggiato Batman contro Joker e Pinguino... eppure quel contatto quasi lo spaventava. Più di tutte le acrobazie mortali compiute nel corso degli anni, il che era un tantinello ironico. Si trattava solo di... che cosa, esattamente? Baci e carezze non erano una novità - prima di Wally aveva flirtato con qualche ragazza e anche alle cene di beneficenza di Bruce ci era sempre stato qualcosina -, ma spingersi oltre erano un altro paio di maniche. Stavano davvero per fare quello? Beh, non gli dispiaceva per niente, se proprio doveva essere sincero.
    Trasse un lungo sospiro e un brivido di piacere gli corse lungo la schiena quando le mani di Wally si poggiarono sulle sue natiche, strizzandogliele un po' dopo l'ennesima carezza. Si sentiva pronto e lo voleva: non avrebbe desiderato essere in nessun altro posto, in quel momento, e si spinse quindi verso il corpo dell'altro e... un momento, perché si era fermato? Tutto qui? Alzò le palpebre e fissò il volto di quello che avrebbe dovuto essere il suo migliore amico - già, beh, teoricamente non avrebbe dovuto fare certe cose con un amico - attraverso la penombra in cui era avvolto il salotto, aprendo la bocca per sbottargli contro il proprio disappunto - insomma, laggiù aveva qualcuno che necessitava di attenzioni, quel cazzeggiare non gli sembrava per niente opportuno, per di più da parte di uno che avrebbe dovuto essere un velocista -, ma notò che Wally non stava fissando lui, bensì qualcosa oltre la sua spalla. E sembrava... sbiancato?
    Richard inarcò un sopracciglio ma, prima ancora di riuscire a voltarsi, un'ombra nera fin troppo familiare calò su entrambi, sovrastandoli; non fece in tempo a dire qualcosa che il suddetto Kid Flash era già filato via in un lampo giallo, pur dimenticandosi i pantaloni malamente gettati sullo schienale del divano. E forse, aspettando due secondi anziché fuggire a gambe levate, si sarebbe ricordato che Batman era alla Torre di Guardia e che quello entrato altro non era che Alfred. Reggeva un vassoio e sembrava un tantinello perplesso, ma la sola cosa che si limitò a fare fu scuotere il capo.
    «Signorino Richard, dovrebbe scegliere luoghi più consoni per certe... attività», gli consigliò tranquillo, poggiando il piattino con il dolce sul tavolino. Aveva con sé anche latte e biscotti, con una buona spolverata di nesquik per arricchirne il sapore e renderlo più dolce, e si premurò di lasciare tutto lì accanto per conciliare il sonno del ragazzo. «Padron Bruce non approverebbe».
    Rosso in viso per il tono placido di Pennyworth - in fondo avrebbe dovuto saperlo, quel maggiordomo non si scandalizzava praticamente più di nulla, ormai -, il ragazzo si limitò ad annuire, affrettandosi ad arraffare il piatto d'argento. «Uhm. Grazie, Alfred», borbottò semplicemente, affondando il proprio dispiacere nella torta di mele e chenelle ai mirtilli. Promemoria: evitare a Wally Coniglio West anche solo di avvicinarsi alla residenza Wayne per un bel pezzo.






_Note inconcludenti dell'autrice
Abbiamo fatto un piccolo passo indietro nel tempo e quindi eccoci qui, con Dick e Wally ragazzini sorpresi da un Alfred che ormai non fa più una piega quando vede certe cose a villa Wayne. 
Ultimamente non ho postato molto perché sono stata impegnata con il preparare il cosplay per il Romics - ero un tizio con una tutina rossa e gialla e un paio di occhiali da aviatore, chi mai potevo essere? Zam zam -, e ho avuto anche io il mio Robin da molestare... cioè, volevo dire, con cui chiacchierare amorevolmente come splendidi amiconi, già.
Comunque sia, piccola parentesi a parte su questo mio sprazzo di sclero fatto in fiera, annotiamo che il titolo è un ovvio richiamo ad un indovinello dell'Enigmista, interpretato dal grande Jim Carrey, nel vecchio film Batman Forever, ovviamente in lingua originale. Spero inoltre che la storia sia piaciuta, volevo renderla più divertente che sensuale, e c'è giusto quel breve pizzico di una carica velatamente erotica per non cadere nel banale
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Capitolo 7
*** Little mister birdie ~ Damian & Jonathan Centric ***


Little mister birdie Titolo: Little mister birdie
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1252 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Bromance
The season challenge: Inverno › Influenza
Caretaking challenge: 06. Influenza
Cocktail di storie: Bloody Mary › 05. Si deve nominare più di due volte uno o più libri/videogiochi/film/fumetti famosi
Maritombola #7: 07. Cioccolata calda
Agnes Obel Challenge: You are my only one, You are my lonely one, You are my only one Stone, Citizen of Glass


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
You are my only one, You are my lonely one,
You are my only one

(
Agnes Obel - Stone; Citizen of Glass)

    Tirando per l'ennesima volta su col naso, Damian fissò con fare piuttosto indispettito la finestra dinanzi a sé, fuori dalla quale scorgeva, grazie alle tende lasciate aperte, la neve che continuava a cadere incessantemente da quella mattina. Tito aveva giusto un po' drizzato le orecchie nel sentirlo ma, com'era piuttosto naturale e ovvio, aveva poi sbadigliato e si era riacciambellato sul tappeto accanto al camino acceso, coprendosi persino gli occhi con una zampa come infastidito. Persino il suo cane gli dava contro, in quel momento.
    Aveva provato ad ammazzare il tempo disegnando come suo solito, certo, ma dopo aver rotto tre volte la punta della matita, aver macchiato il foglio di muco - dio, il solo pensiero gli faceva terribilmente schifo - e aver rovinato ogni ritratto strisciandoci sopra ogni tre per due, alla fine aveva buttato il blocco sul comodino e si era poggiato con la schiena contro il muro, incrociando le braccia al petto e assumendo un'aria fin troppo contrita. Odiava essere malato o anche solo manifestare qualche sintomo di una possibile influenza, e ritrovarsi a casa in quelle condizioni
, cosa che l'aveva posto anche fuori dalle abituali ronde col padre, aveva contribuito non poco al suo malumore. E quando vide aprirsi la porta della sua stanza senza che l'inatteso ospite pensasse anche solo di bussare, la cosa peggiorò non poco. Da una scala da uno a dieci, l'incazzatura aveva adesso raggiunto le stelle.
   
«Tu che cosa ci fai qui?» chiese nel vedere Jonathan Kent, altre sì chiamato Superboy, e, per quanto la sua voce suonò ben poco cordiale e a dir poco indagatoria, il nuovo arrivato si limitò semplicemente a scrollare un po' le spalle, carezzando la testa del gatto nero che aveva acciambellato fra le braccia prima di richiudere la porta dietro sé.
    «Il signor Pennyworth mi aveva avvertito che ti avrei trovato più insofferente del solito», replicò divertito.
    «Questo non risponde al mio quesito. E metti giù Alfred, non voglio che tu lo incenerisca come hai fatto col tuo gatto di famiglia».
    A quel dire il ragazzo aggrottò la fronte, resistendo all'impulso di assottigliare le palpebre pur lasciando il felino. Suo padre, dopotutto, gli aveva detto di contenere le emozioni per non rischiare di usare accidentalmente i suoi poteri, quindi doveva stare buono... o almeno provarci. «Adesso riesco a controllarmi molto meglio», ci tenne a dire in tono duro, anche perché il pensiero di ciò che aveva fatto a Goldie ancora lo tormentava nonostante sua madre avesse provato a confortarlo. «Ma sono venuto a vedere come stavi, mi sembra ovvio».
    «Sto bene e da solo starei anche meglio, puoi sparire così come sei arrivato».
    «Eppure mi sembri piuttosto desideroso di compagnia».
    «Non ho minimamente bisogno che tu...!» cominciò Damian in tono piuttosto alterato, e avrebbe probabilmente aggiunto altro se solo un feroce colpo di tosse non avesse stroncato la sua frase a metà, costringendolo a piegarsi a mezzo busto per cercare di contenere quell'attacco improvviso; Jon gli si avvicinò subito per aiutarlo e tenerlo un po' su, in modo che non si strozzasse con la sua stessa saliva, prima di ritrovarsi, non appena l'altro si calmò, ad abbozzare una sorta di ghignetto divertito.
    «Vedi cosa succede ad alzare inutilmente la voce, twerpzilla
    «Ti ho... già detto di non... chiamarmi così, testa... aliena».
    «Oh, sta' buono e smettila di sforzarti a parlare, Damian», gli disse semplicemente, ritrovandosi poi a sedersi sul bordo del materasso prima di allungare un po' un braccio verso il vassoio abbandonato sul comodino, accanto al quale era stato riposto un blocco da disegno che scansò un po', così da prendere senza problemi la ciotola di zuppa. «Dovresti provare a mangiare qualcosa, sai. La mamma dice che a stomaco vuoto non si guarisce mai, e scommetto che questa zuppa è anche buona... quando non è gelata come adesso, ovviamente», soggiunse, concentrandosi un po' per pensarci lui stesso a scaldarla con la vista calorofica, lasciandosi scappare un suono entusiasta dal fondo della gola per esserci riuscito senza fare guai come suo solito, anche se sentì benissimo dietro la nuca lo sguardo penetrante di Damian.
    «Non avresti dovuto», si fece difatti sentire quest'ultimo, ma Jon si strinse un po' nelle spalle.
    «Certo che dovevo. Non potevi di certo mangiarla così», se la sbrogliò, sollevando quella ciotola bella fumante a scopo dimostrativo, come a voler far sì che l'altro si sentisse un po' spronato a mangiare. E, anche se sulle prime il figlio di Batman non sembrò per nulla intenzionato a dargli corda, alla fine il suo stomaco rispose per lui e lo costrinse a cedere, tanto che Jonathan, divertito dal modo in cui cercava comunque di tenere il punto, lo aiutò per evitare che quella zuppa ormai bollente gli cadesse addosso, visti anche i continui colpi di tosse che scappavano al suo conoscente-nemico-quasi-amico di tanto in tanto. Quell'influenza l'aveva proprio buttato giù, ed era piuttosto diverso dal ragazzo con cui si era ritrovato a far squadra settimane prima e contro cui litigava una volta sì e l'altra pure, ma, oltre al fatto che ancora sperava di poter diventare suo amico, non poteva di certo abbandonarlo nel momento del bisogno.
    «Quello che ci vuole adesso è una bella cioccolata calda».
    Lasciandosi scappare un borbottio sommesso, accennando al fatto che, no, non aveva la benché minima intenzione di bere con lui una cioccolata calda, Damian nascose il viso sotto le coperte, lasciando fuori da esse soltanto gli occhi per poter osservare l'altro con una certa attenzione. «Perché... ti preoccupi così tanto?»
    «Non è questo che si fa tra amici?» domandò di rimando Jon con quel sorriso genuino che caratterizzava sempre suo padre, e Damian, per quanto avesse storto un po' il naso, si sentì bizzarramente rilassato dalla cosa. Maledetti kryptoniani, a volte proprio non riusciva a sopportare i loro modi di fare e odiava ammettere che... era il solo e unico amico che aveva. «E poi è solo una cioccolata, non voglio mica costringerti a mangiare di nuovo».
    «Sei più fastidioso di Marty McFly», rimbeccò Damian, roteando gli occhi. Un po' in realtà malediva anche Grayson per avergli fatto vedere Ritorno al Futuro, visti tutti gli errori presenti in esso. Eppure a lui quel film piaceva decisamente molto, il che a volte lo rendeva una sottospecie di nerd fissato su film come quello o, addirittura, roba come Star Trek e Indiana Jones. Ma non era quello il punto, ora come ora, visto il modo in cui l'aveva guardato Jonathan.
    «Chi sarebbe Marty McFly? Un tuo amico di cui non so nulla? Allora non è vero che non ne hai».
    «No, scemo, è il personaggio di un film. Non hai mai visto Ritorno al Futuro
    «Non ho nemmeno idea di che cosa stai parlando», ammise, e Damian sbuffò appena.
    «D'accordo, ora vattene. Voglio stare da solo», rimbrottò, afferrando le coperte per nascondersi sotto di esse e dargli la schiena, sentendo ancora la presenza dell'altro nonostante non si trovasse più sul letto come pochi secondi prima. E per un bel po' non disse nulla, quasi indeciso sul da farsi, prima di trarre un lungo sospiro. «Ehi... Jonathan», lo richiamò, avvertendo un attimo di esitazione nella stanza.
    «Uhm?»
    «...magari quella cioccolata possiamo berla più tardi mentre guardiamo Ritorno al Futuro... se ti va».
    Jon sbatté un po' le palpebre tra il perplesso e lo stupito, ma non poté poi fare a meno di sorridere allegro per quelle parole e annuire divertito. Nonostante cercasse di dimostrarsi duro, aveva capito una cosa che forse nemmeno Damian stesso aveva capito di sé: era un ragazzo di gran cuore e sarebbe stato un fedele e caro amico.





_Note inconcludenti dell'autrice
Che dire, alla fine ho ceduto alla tentazione e ho scritto una storia anche su questi due. In modo molto blando e piuttosto innocente che si sposta molto di più sul bromance, volevo proprio scrivere qualcosa sul loro rapporto, il quale si svilupperò maggiormente a febbraio con l'uscita di un loro fumetto in solitaria
Avrei anche voluto tradurre con qualcosa di decentemente italiano il termine twerpzilla ma, capitemi, scrivere idiozilla o roba simile mi faceva talmente ridere - e anche un po' schifo -, che alla fine ho optato per un semplice inglesismo, visto che ogni tanto non fanno male... a patto che non si esageri ad utilizzarne troppi, ovviamente
Inoltre, visto che la storia si prestava molto bene, partecipa alla Maritombola indetta, come ogni anno, da maridichallenge 
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Capitolo 8
*** We were young: just another kid on Crime Alley ~ Jason Todd Centric ***


We were young Titolo: We were young: just another kid on Crime Alley
Autore: My Pride
Fandom: Batman: New 52
Tipologia: One-shot [ 1070 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Bruce Wayne
Rating: Verde/Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Commedia
Avvertimenti: Hurt/Comfort, Linguaggio un po' colorito
The season challenge: Autunno › Arcobaleno
Caretaking challenge: 27. Adozione
Cocktail di storie: Bloody Mary › 02. Imbucarsi a una festa/cerimonia/rito, senza invito
Maritombola #7: 69. Personificazioni
The angst time: 19. Tradimento
Agnes Obel Challenge: No future, no past, no laws of time. Can undo what’s happening when I close my eyes It’s happening again, Citizen of Glass


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
No future, no past, no laws of time,
Can undo what’s happening when I close my eyes...
(
Agnes Obel - It’s happening again; Citizen of Glass)

    Il modo in cui funzionavano la mente e la vita era ironico, certe volte.
    Poggiato contro la balconata a braccia conserte, con un cappello che gli copriva in parte il viso e nascondeva la sua figura nonostante si trovasse là fuori ad osservare di tanto in tanto i presenti attraverso la vetrata, gli sembrava che fossero passati secoli da quando quelle serate così sfarzose e scintillanti erano entrate a far parte della sua vita. Lo ricordava come se fosse ieri: solo un altro ragazzo di Crime Alley che aveva avuto l'ardire di rubare le ruote della batmobile, andare contro Batman stesso e ritrovarsi poi a condividere un segreto e una battaglia con quell'uomo chiamato Bruce Wayne. Ed erano stati momenti in cui Bruce, oltre ad essere stato per lui come un padre, gli aveva insegnato ad essere Robin e a dirottare la rabbia che aveva provato per Due Facce verso qualcosa di molto più grande e onorevole, verso quella lotta contro il crimine che a Gotham non finiva mai. Se solo non fosse stato così impulsivo, quel giorno in cui aveva saputo che la sua madre biologica era ancora viva... molto probabilmente il Joker non l'avrebbe ucciso e le cose sarebbero andate diversamente.
    Il ricordo che aveva del Joker era una maschera bianca dal sorriso distorto che lo colpiva a morte con un piede di porco, un'immagine che aveva sempre provocato nelle sue vittime un gelo e una paura primordiale, il richiamo di qualcosa di terribile che strisciava fra le ombre e si nascondeva sotto pelle, e se lui, proprio come e diversamente Batman, era sempre stato la personificazione stessa della paura insita in ogni essere umano, lui aveva invece rappresentato il più grande fallimento di Batman stesso. Ed
erano altrettanto poche le parole che avrebbe usato per descriversi, a ben pensarci: un ragazzo arrabbiato con il mondo, una madre che l'aveva tradito, un orribile clown che l'aveva ammazzato come un cane... e il suo cervello che aveva cominciato a funzionare nel modo sbagliato sin da quando si era svegliato sepolto vivo in una fottutissima bara. Non c'era da meravigliarsi se, nel corso degli anni, le cose fossero andate com'erano andate e si fosse ritrovato poi a passare dall'essere un anti-criminale - ma era davverogiusto chiamarsi così, poi? - che combatteva la feccia con la sua stessa moneta, all'essere una sorta di emissario del pipistrello, lottando sotto il suo stendardo e indossando, seppur un po' modificato e di uno spiccante rosso, il suo simbolo sotto il nome di Red Hood. Eppure... eppure gli anni con Bruce erano stati ugualmente meravigliosi. Quando l'aveva adottato - lui, ragazzo senza un passato e che non avrebbe mai trovato futuro in quei vicoli dimenticati dalla legge -, dandogli uno scopo oltre ad una casa e una famiglia, si era sentito amato e accettato come non era mai successo dopo la morte della donna che per lui era sempre stata sua madre. Ed essere morto e risorto e aver odiato Bruce per non aver eliminato il Joker era stato più destabilizzante del non essere stato salvato. Già, la mente e la vita funzionavano in modo davvero ironico.
    «Mi stavo giusto chiedendo quando ti saresti deciso ad entrare», si fece sentire infine una voce, ponendo fine al filo dei suoi pensieri e facendolo involontariamente sussultare. E non si meravigliò nemmeno quando, voltandosi un po', si ritrovò ad osservare proprio Bruce, elegante dalla testa ai piedi nel suo completo nero e con i capelli ravvivati all'indietro.
    Nonostante tutto, però, Jason si ritrovò a sbuffare per qualche secondo tra sé e sé, gettando un'ultima occhiata al giardino sottostante prima di allontanarsi dalla balaustra. «Ehi, Brucie. Devono aver perso il mio invito, va' a fidarti delle poste di Gotham. E imbucarsi non è da signori, no? Me l'hai insegnato tu, se ben ricordo», rimbeccò di rimando per dissimulare la sorpresa col suo solito sarcasmo, ficcandosi le mani in tasca prima di dare del tutto le spalle all'uomo per incamminarsi. «Ci si vede in giro, vecchio», asserì, ma una mano su una spalla lo fermò.
    «Aspetta, Jason».
    «Perché dovrei? Per lasciare che mi venga sbattuta in faccia l'ovvietà della situazione, Bruce?» domandò, allontanandolo con un gesto secco e nervoso nonostante il sorriso di scherno che aveva dipinto sulle labbra. «Che nemmeno all'innocua festicciola del tuo figlio prediletto sono ben voluto? Risparmiami i convenevoli e torna dai tuoi ospiti, molti di loro se ne stanno andando e sarebbe imbarazzante se sentissero il padrone di casa discutere anziché andare a salutarli, non credi?»
    «Sai bene il motivo per cui non sei stato invitato», replicò Bruce, cosa che riuscì solo a rendere più scontroso il ragazzo che aveva davanti.
    «Certo che lo so, Bruce, ma avresti potuto lasciar decidere me il da farsi».
    Per attimi che parvero interminabili, l'uomo si limitò solo a fissarlo attentamente, con quell'espressione imperturbabile che l'aveva sempre caratterizzato. Sarebbe stato difficile capire che cosa stesse pensando in quel momento, così lontano dall'essere il Bruce Wayne dall'aria un po' svampita che solitamente mostrava a tutte quelle persone ancora presenti in sala e molto più simile al Cavaliere Oscuro che incuteva paura ai criminali di Gotham. «Hai perfettamente ragione, Jason», asserì infine, con voce piatta e seria, avvicinandosi a lui per poggiargli una mano su una spalla con presa salda e ferrea, attirandolo poi un po' a sé e lasciando interdetto il ragazzo per quell'improvvisa dimostrazione di affetto così poco tipica di lui. «Ho dato così tante cose per scontate che non ho pensato a come questa cosa apparentemente insignificante avrebbe potuto farti sentire, soprattutto dopo i continui alterchi che abbiamo avuto durante tutti questi anni. Non sono mai stato molto giusto nei tuoi confronti, e questa dimenticanza ha solo fatto sì che tu credessi di non far più parte della famiglia nonostante lo stemma che indossi. Per questo vorrei cercare di rimediare, ragazzo mio. E spero tu voglia anche restare almeno un po'».
    Jason non rispose minimamente e si limitò a guardarlo per un lungo momento, non sapendo quasi che cosa dire. Bruce non era solito fare discorsi cuore a cuore, se quella situazione la si poteva chiamare così, eppure... eppure sembrava davvero dispiaciuto nonostante la cosa sarebbe potuta apparire banale agli occhi di chi non sapeva i retroscena tra loro. Così, facendo un brevissimo cenno col capo, abbozzò un breve sorriso e gli diede una pacca dietro la schiena a mo' di momentanea tregua, godendosi quel bizzarro abbraccio targato Bruce Wayne. Dopo la pioggia c'era sempre il sole e un piccolo arcobaleno, dopotutto.





_Note inconcludenti dell'autrice
Una storia sul povero e bistrattato Jason ci voleva, in questa raccolta. Come se non stia sfornando abbastanza roba triste durante gli ultimi capitoli, ma va beh, ci si fa l'abitudine a poco a poco. Però, come di consuetudine, alla fine i toni si rialzano un pochino per diventare scherzosi, dato che non intendevo rendere troppo pesante la raccolta nemmeno quando l'ho iniziata
Inutile dire che la frase
«solo un altro ragazzo di Crime Alley», che è presente anche nel titolo della one-shot, è un richiamo, per l'appunto, al numero #409 di Batman, dove viene presentato Jason per la prima volta - in modo molto teorico, visto che c'era anche una vecchia versione con lui a casa di Bruce insieme a Dick - e dove ha inizio la seconda fase del secondo Robin
Comunque sia, anche se abbastanza blando, volevo scrivere qualcosa sul rapporto di Bruce e Jason, visto il modo in cui erano legati e il modo in cui poi la morte li ha divisi, spezzando così anche il Cavaliere Oscuro e bla bla bla. Spero ugualmente che sia piaciuta, visto che verso la fine si riprendere almeno un po' e la tristezza lascia spazio a qualcosa di più roseo
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Capitolo 9
*** [Special Natalizio] Life is not the movie Jingle All the Way ~ Bat-family Centric ***


Life is not the movie Jingle All the Way Titolo: Life is not the movie Jingle All the Way
Autore: My Pride
Fandom: Batman Rebirth
Tipologia: One-shot [ 1281 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jason Peter Todd, Timothy Jackson Drake (Guest-star: Famiglia Kent e Wallace Rudolph West)
Rating: Verde/Giallo
Genere: Generale, Commedia, Slice of life
Avvertimenti: What if?, Accenni slash
The season challenge: Inverno ›  Bonus: "Let It Snow" (Frank Sinatra)
Cocktail di storie: Mojito › 05. “Ah, il bordello. Dove la gente viene, e poi va” (cit. Isabela, Dragon Age 2)
Maritombola #7: 85. Slice of life


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.


    Quel giorno sarebbe anche cominciato bene se solo tutti loro, nessuno escluso, si fossero ricordati in tempo che non avevano ancora organizzato niente né tanto preso i regali per quell'imminente vigilia di Natale. Eppure, tra criminali di Gotham che non si prendevano vacanze nemmeno a pagarli, alieni che pensavano bene di atterrare durante quel periodo e di creare caos, riunioni straordinarie da parte della Lega e macchinazioni varie da parte di Talia per riportare Damian dalla propria parte, erano arrivati al ventiquattro dicembre con un nulla di fatto, tanto che Bruce, alla fine, si era dimenticato un particolare importante: prendere il regalo che Damian aveva chiesto con ben due mesi di anticipo. E avrebbe probabilmente continuato a dimenticarlo se non fosse stato per Alfred che, dopo avergli portato una tazza di the in caverna, gli aveva ironicamente accennato a quanti pochi regali ci fossero sotto l'albero quell'anno; lui aveva annuito distrattamente e, soffiando, aveva cominciato a bere un sorso che gli era andato di traverso qualche attimo dopo, affrettandosi a cambiarsi per uscire da villa Wayne e portandosi dietro persino un Dick alquanto confuso.
    «Bruce, siamo fuori da ore... nemmeno con tutte le tue carte di credito riuscirai a trovare ciò che cerchi», se ne uscì di punto in bianco il giovane, stiracchiandosi. Erano usciti praticamente alle sei del mattino per raggiungere la città ma, in tutti i negozi di giocattoli che avevano visitato, non avevano trovato ombra del fantomatico videogioco di realtà virtuale che Damian aveva richiesto, quello con una moltitudine di ninja, mostri e combattimenti con grafica da mozzare il fiato. Cercarlo praticamente alla vigilia era un'idiozia, e solo un miracolo sarebbe riuscito a far trovare loro ciò che cercavano. Peccato che Bruce ai miracoli non ci credesse.
    «Secondo le mie fonti, c'è un negozio nel Diamond District che dovrebbe averne ancora qualche copia in magazzino», replicò, senza farsi frenare dalle parole di Dick e, anzi, pigiando un po' di più il piede sul pedale, svoltando l'angolo. Era solo uno stupido videogioco, certo, ma lui era tutto tranne che un padre modello, e far vedere che si era dimenticato persino del suo regalo non avrebbe migliorato la sua posizione.
    «Come gli altri tre negozi prima di quello?» domandò, sbadigliando e ignorando volutamente l'occhiataccia che Bruce gli lanciò. Ormai ai suoi modi di fare, dopo tutti gli anni passati, ci era abituato. «Senti, lo so che vuoi farlo contento, ma ci vorrebbe davvero un miracolo per trovare Ninja Monster 'n' Z, arrivati a questo punto».
    «I miracoli non esistono. Ci vuole solo un altro po' di perseveranza», gli tenne presente Bruce col tono di chi la diceva lunga, al che Dick roteò gli occhi, fissando il soffitto dell'abitacolo qualche momento dopo prima di poggiarsi con un gomito contro il supporto sotto il finestrino, osservando la moltitudine di negozi che sfrecciavano dinanzi ai suoi occhi.
    «Perseveranza e un po' di grana in più, vero, signor Wayne?» ironizzò. «Già che ci sei fermati anche in libreria, è uscito un nuovo libro di saggistica sulla teoria dei multiversi. Devo... prendere un regalo a Wally», ammise imbarazzato, ignorando lo sbuffo di scherno che sentì da parte dell'altro.
    «...ti sei dimenticato anche tu, non è così?»
    «Adesso non farmi la predica, Bruce. Saresti un po' ipocrita».
    «Touché, ragazzo. Touché», si ritrovò a dire con quello che sembrava un misto di sarcasmo e scetticismo, concentrandosi solo e unicamente sulla strada qualche momento dopo. Il traffico aveva reso piuttosto difficile la traversata e più e più volte avevano pensato di andare a piedi, ma avevano almeno scoperto che non erano stati gli unici idioti a ridursi all'ultimo momento per i regali di Natale, vista la folla di persone che avevano trovato in altrettanti negozi e centri commerciali che avevano visitato nelle ore successive. E Dick aveva dovuto ammettere a se stesso che non aveva mai visto Bruce - in quel momento inteso come l'uomo sotto la maschera, a voler essere precisi - fare a sgomitate per cercare ciò che aveva chiesto con tanto ardore suo figlio, riuscendo a trovare quel maledetto videogioco solo al settimo centro commerciale che avevano visitato. Certo, aveva ridacchiato un po' nel vedere come Bruce aveva dovuto praticamente soffiare l'unica copia rimasta dalle mani di uno di quei pomposi ricconi che di solito vedeva proprio agli eventi delle Wayne Enterprises - come si chiamava quell'uomo? Bordentolt o qualcosa di simile? -, spintonandolo per sborsare in fretta la sua carta di credito mentre quel tipo cercava ancora di sfilargli quel gioco da sotto il naso e offriva addirittura il doppio del prezzo.
    Alla fin fine era stato proprio Bruce a scamparla e, incartato il regalo, era uscito soddisfatto dal centro commerciale, rimettendosi in marcia; era riusciti persino a prendere del prosciutto al miele e a tornare a casa prima dell'arrivo degli ospiti, ma l'espressione di Tim era diventata piuttosto scettica quando Dick, non proprio famoso per non essere al centro dell'attenzione non appena concessogli, si era offerto di preparare insieme ad Alfred il cenone, combinando più disastri che altro nonostante il maggiordomo lo avesse tranquillamente lasciato fare. Peccato che avessero dovuto più volte scacciare Wally che rubava una cosa sì e l'altra pure, tanto che Alfred aveva poi buttato fuori entrambi per far sì che si occupassero delle ultime decorazioni, anche se tutto quel vischio, quelle ghirlande di pop corn e stelle di natale erano proprio l'ultima cosa che si aspettavano di vedere insieme a Tito e Alfred - il gatto, ovviamente - che tiravano giù qualche addobbo a zampate. E Tim li stava tuttora osservando mentre quelli che sarebbero dovuti essere Nightwing e Flash discutevano come una vecchia coppia sposata, chiedendosi se quei due fossero sempre stati così stupidi o se fossero le feste a renderli tali. Nemmeno Damian e Jon, che in teoria erano i più piccoli, apparivano eccitati tanto quanto loro, per quanto cercassero di fregarsi i regali non appena gli adulti non guardavano.
    «Non avremmo dovuto lasciar organizzare a Dick, questo posto è un vero e proprio bordello», rimbeccò ben poco concorde, dovendo alzare la voce per farsi sentire da Jason al di sopra della musica delle canzoni natalizie che Dick stesso aveva fatto partire, ma Jason si limitò semplicemente a sbuffare ilare con aria ironica.
    «Ah, certo... il bordello. Dove la gente viene e poi va».
    «...sai bene non era esattamente questo ciò che intendevo, Jason. Contieniti, ci sono dei minori».
    «Prima spunterà un ormone ai ragazzini che sono qui, meglio sarà, Timmy-bird», gli tenne presente prima di lasciarsi scappare una mezza risata. «E qualcuno è meno preoccupatodi te dei suddetti minori», ironizzò, accennandogli con il capo proprio a Dick e Wally, che avevano momentaneamente abbandonato le decorazioni per lasciarsi andare ad un bacio sfrenato sotto al vischio che probabilmente sarebbe anche sfociato in altro, se non fosse stato per tutti quegli spettatori e anche un po' per Tim, che aveva cercato di fermarli e di togliere dalle mani dell'ormai Velocista Scarlatto non solo il vischio, ma anche delle bat-manette che non voleva nemmeno avere idea di dove avesse trovato, visto che aveva scavato fra gli addobbi. Il tutto tra le risate ironiche di Damian, seduto a gambe conserte accanto all'albero insieme a Tito e a Jon, che era stato richiamato per l'ennesima volta da Clark per far sì che non sbirciasse nei regali con la sua vista a raggi X.  
    E, nonostante le note di Let it snow risuonassero praticamente in ogni angolo di quell'enorme villa, fin troppo alte per orecchie kryptoniane e non, Alfred Pennyworth sorrise nel vedere l'allegria che si avvertiva benissimo nell'aria, prendendo la bottiglia di champagne per tutti i loro ospiti. Il Natale in quella famiglia un po' sgangherata era qualcosa di indimenticabile.





_Note inconcludenti dell'autrice
Beh, che dire se non che una storia a tema natalizio ci voleva? Lo so, è una cosetta da niente e in effetti sarei anche un pochino in ritardo visto che Natale ormai è passato da un pezzo - forse farò una storia a tema di fine anno, ma non sono del tutto certa di come il mio cervellino lavorerà -, però di tanto in tanto mi piace postare storie in cui si respira l'aria del Natale, e nel fandom di Batman mi mancava.
Partiamo comunque dal titolo, che i più attenti avranno sicuramente riconosciuto: si tratta, almeno riguardo la parte in corsivo, di un noto film degli anni 90 con protagonista Arnold Schwarzenegger, qui da noi conosciuto come Una promessa è una promessa. Non ci credo che qualcuno non l'ha mai visto almeno una volta, quindi scommetto che si sono capiti benissimo i richiami ad esso durante la lettura della one-shot ;)
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Capitolo 10
*** The Rainmaker ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***


The rainmaker Titolo: The Rainmaker
Autore: My Pride
Fandom: Superman/Batman
Tipologia: One-shot [ 2245 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Clark Kent
Rating: Verde/Giallo
Genere: Generale, Commedia, Maliconico
Avvertimenti: Hurt/Comfort, Accenni slash
The season challenge: Autunno › Ognuno dovrebbe trovare il tempo per sedersi e guardare la caduta delle foglie. (Elizabeth Lawrence)
The angst time: 06. Dolore
Caretaking challenge: 03. Fraintendimenti
Cocktail di storie: Mojito › 06. Due personaggi costretti a condividere un letto
Maritombola: 04. Coperta termica
Agnes Obel Challenge:
Who are you to take over my mind with your eyes on me? Golden Green, Citizen of Glass


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
SUPERMAN
© 1933Jerry Siegel&Joe Shuster/DC. All Rights Reserved.
Who are you to take over my mind
With your eyes on me?
(Agnes Obel - Golden Green; Citizen of Glass)

    Gotham era confortevolmente silenziosa, quella notte. Nonostante fossero ormai ore che si trovava là fuori, appostato su una delle gargolle del più alto edificio della città, non era ancora riuscito a scorgere nessun crimine, nessuna segnalazione di aiuto, nemmeno qualche caso di possibile suicidio, come se Gotham, per una volta nella sua vita, si fosse presa una pausa da se stessa e si fosse goduta la placidità di quell'umida serata autunnale. Se solo notti addietro fosse stata così, esattamente come la stava osservando in quel momento, molto probabilmente non avrebbe sentito quel peso opprimergli il petto, riducendo il suo cuore in poltiglia. Per quanto fossero quasi passati due mesi da quell'avvenimento e fosse riuscito, anche con un po' di aiuto, a ristabilire il proprio equilibrio mentale, nulla sarebbe mai riuscito a spazzar via il dolore di un genitore costretto a seppellire il proprio figlio.
    «Sto lavorando», asserì di punto in bianco e con voce più nervosa del solito, al che il nuovo arrivato, quasi fosse letteralmente comparso dal nulla, si librò accanto alla gargolla su cui si trovava il pipistrello di Gotham, incrociando le braccia al petto nel guardare le luci della città che svettava sotto di sé.
    «Lo vedo», si ritrovò a dire, con le orecchie ben attente nel captare qualunque suono e, in senso più ristretto, il battito dell'uomo su quel piedistallo di pietra. «Credevo ti fossi preso... almeno un momento», dovette ammettere, sentendo distintamente il grugnito che fuoriuscì dalle labbra del suo interlocutore.
    «Ne ho presi anche troppi. Il crimine non va in vacanza».
    «A quanto pare stanotte sì. Sei quassù da quanto, quasi due ore? E non è ancora successo niente».
    Batman lo scrutò attraverso le lenti della sua maschera. «Mi stavi spiando?» domandò schietto, e Superman sollevò subito entrambe le mani in segno di resa, conoscendo fin troppo bene quel tono di voce.
    «Diciamo piuttosto che mi preoccupavo per la tua salute», asserì con semplicità inaudita. «Dopotutto... ognuno di noi dovrebbe riuscire a trovare il tempo per sedersi e guardare la caduta delle foglie, B».
    «S, non farlo».
    «Fare che cosa, esattamente?»
    «Non citare Elizabeth Lawrence nel patetico tentativo di convincermi a riposare. Non sono nemmeno mai stato un fan dei suoi film», affermò schietto, con lo sguardo ancora fisso sulla città sotto di sé e le spalle rigide, quasi si aspettasse da un momento all'altro che Gotham si risvegliasse dal proprio torpore. «Cosa ci fai qui, piuttosto?»
    Superman esitò solo per un breve momento, ma fu abbastanza. «Uno non può semplicemente venire a trovare un amico?» provò ugualmente, anche se la nuova occhiata che gli venne lanciata, e che non dovette nemmeno provare a vedere grazie a raggi X oltre la maschera, fu fin troppo eloquente da fargli abbassare le precedenti difese. «Sono venuto a chiederti un favore».
    «Se si tratta ancora di un carico di kryptonite, il radar della Torre di Guardia è ancora calibrato sulle tracce del suo decadimento beta, inoltre avete già i container. Flash può benissimo...»
    «Si tratta di una questione un po' più personale, B».
    Se fino a quel momento Batman era apparso piuttosto disinteressato, a quel punto sollevò del tutto il capo per osservarlo attento e, qualche momento dopo, si alzò persino dalla gargolla su cui era per prendere il rampino dalla sua cintura quando un guizzo sottostante catturò la sua attenzione. «Mi occupo di quei criminali e sono da te», tagliò semplicemente corto, sparando la bat-fune e usandone lo slancio per superare un paio di edifici ed usare il proprio mantello per planare direttamente addosso a quei criminali.
    Per quanto avesse visto milioni e milioni di volte il suo amico combattere, per Superman era sempre stato un certo piacere ritrovarsi ad assistere a quello spettacolo: un nero apostolo della giustizia che piombava come un'ombra vendicativa sulla feccia che infestava le strade di Gotham, combattendo con una furia terrificante e bellissima a tempo stesso. Il modo in cui i suoi muscoli guizzavano al di sotto della tuta ad ogni pugno ben assestato, il rumore provocato dalle nocche rivestite in kevlar che si infrangevano contro la mascella del malcapitato di turno; il distinto suono delle ossa rotte quando, con una mossa fulminea, afferrava il braccio di chi impugnava il fucile e lo storceva dietro la schiena, lasciandolo agonizzante e con un sicuro viaggio all'ospedale prima di essere spedito a Blackgate. Batman aveva imparato a combattere la violenza con la violenza, senza uccidere il proprio avversario ma rompendo lui abbastanza arti da fargli desiderare di esserlo. E, se a molti quei metodi apparivano rudi e senza senso, c'era chi capiva quanto Gotham fosse spietata. E quanto essa non risparmiasse nessuno, nemmeno un bambino di dieci anni cresciuto troppo in fretta.
    Superman si era dunque limitato ad attendere che completasse il suo lavoro di vigilante, aiutandolo anche a trovare altri piccoli crimini che la polizia sarebbe riuscita ugualmente a tenere a bada, prima di tornare con lui alla batcaverna e accennargli di portare qualche cambio veloce, poiché avrebbe avuto bisogno della sua assistenza per un giorno o due. Non era comunque riuscito a farlo desistere dal portarsi dietro il proprio abito da lavoro con tanto di cintura multiuso, ma alla fine erano giunti a destinazione, a miglia e miglia da Gotham o Metropolis, e quando alla fine Bruce si era reso conto di ciò che aveva fatto, si preoccupò della pessima idea che aveva avuto. Beh... ormai era fatta, no? Aveva ben poco di cui lamentarsi adesso che si trovavano nella rustica e momentantemante piovigginosa Aspen.

    «Era questa la tua questione personale?» domandò di punto in bianco Bruce, osservando con una certa attenzione la camera matrimoniale che era stata loro assegnata. La osservò in ogni minimo dettagli, dal letto al centro che appariva piuttosto confortevole, con tanto di una bella coperta termica ripiegata sul piumone, alla finestra alla sua sinistra, fuori dalla quale si riuscivano a scorgere ancora le piste illuminate nella notte; c'era anche un frigo bar accanto ad un televisore di 20'' a schermo piatto, e persino una poltrona dinanzi ad esso, con un bel tappeto che aveva l'aria di essere morbido e caldo. Perché si era fatto coinvolgere? Avrebbe potuto rifilare la cosa a qualcun altro della Lega e quell'idiota kryptoniano non sarebbe riuscito a fregarlo in quel modo così pessimo, per di più prenotando con così poco preavviso che gli avevano rifilato quella stanza e non si era nemmeno preso la briga di lasciar perdere.
    Clark abbozzò un sorrisino nonostante tutto, stringendosi nelle spalle prima di mollare la propria valigia accanto alla finestra. 
«Se ti avessi detto la verità mi avresti seguito?»
    «No».
    «Non mi aspettavo una risposta diversa», asserì come se nulla fosse, per nulla sorpreso, lasciandosi scappare poi una mezza risata quando si sedette sul bordo del materasso, picchiettandone un lato. «C'è un solo letto da condividere e... uhm, sai, ho una bizzarra sensazione di dejavù».
    Bruce lo fulminò immediatamente con lo sguardo, afferrando alla svelta un cambio dalla valigia. «Non dirlo a me», asserì ben poco concorde mentre si avviava verso il bagno. E ci si chiuse dentro per una buona mezz'ora, godendosi non solo il calore che scioglieva muscoli indolenziti dal freddo, ma anche quel breve momento di calma che si era creato sotto lo scrosciare dell'acqua dal getto della doccia, fino a decidersi a lasciare il bagno all'altro e a controllare la situazione a Gotham nell'attesa. Alfred gli aveva però comunicato che tutto taceva e che avrebbe potuto quindi tranquillizzarsi per quelle poche ore che lo separavano dall'alba e che, se avessero avuto bisogno, avrebbe potuto pur sempre dirottare la chiamata a Dick, che si trovava momentaneamente da quelle parti per sbrigare ben altri affari. In parole povere, tutti sembravano dirgli di riposarsi nonostante lui preferisse starsene fra le strade e sfogare la sua frustrazione.
    A quei pensieri scosse il capo, vedendo Clark tornare proprio in quel momento e decidendosi infine a prender posto, seppur ancora vagamente indispettito, prima di allungare una mano verso l'abat-jour per spegnere la luce. 
«Buonanotte», tagliò quindi corto, sistemandosi sotto il piumone e afferrando anche quella coperta termica, visto il freddo che, nonostante la stanza fosse riscaldata, si sentiva là dentro. E cercò quindi di prendere sonno come concessogli, alzando solo una palpebra quando avvertì un movimento al suo fianco e il corpo dell'altro, confortevole ma ugualmente strano, si assestò contro di lui. «Spero vivamente per te che quello che mi preme contro non sia ciò che penso, Clark», si ritrovò a dire, e Clark si lasciò scappare un piccolo colpetto di tosse come a voler camuffare chissà quale replica.
    «Mhn, sì, scusa», si ritrovò a dire con fare un po' imbarazzato, grattandosi dietro al collo pur senza allontanarsi. Quella vicinanza era piacevole, dopotutto. «Fa' un po' troppo freddo persino per me. Ti da fastidio se resto così?» ebbe comunque l'ardire di chiedere, provando a far leva sul fattore scientifico che due corpi si scaldavano meglio e bla bla bla, ma un po' si sentì ugualmente un idiota. Che diavolo gli era saltato in mente? Però, nonostante tutto, Bruce scosse il capo anche se ci mise una manciata di secondi di troppo, così trasse interiormente un sospiro di sollievo, sistemandosi meglio contro di lui e godendosi anche il calore emanato dal corpo dell'altro. Doveva ammettere che dormire così vicino a Bruce, diversamente da quanto accaduto la prima volta, era piuttosto piacevole e riusciva persino a rilassarlo, ma era probabilmente il solo a vederla così, visto il battito irregolare che, per quanto cercasse di non farlo, sentiva da parte del cuore dell'altro. Eppure... eppure, se ascoltava molto più attentamente, si rendeva conto che non era un battito dettato dalla situazione un po' troppo fraintendibile che era venuta a crearsi, ma quello di chi, ormai da chissà quante notti, non riusciva a riposare con la calma che avrebbe voluto così tanto avere. Appariva quasi... triste. E non aveva bisogno di essere a propria volta un detective per capire, nel silenzio delle ombre di quella camera d'albergo, a che cosa l'uomo stesse pensando in quel preciso istante. La stessa cosa che non aveva fatto altro che pensare per giorni, settimane, mesi. E a cui stava pensando anche quando l'aveva visto assorto su quell'edificio di Gotham.
    «Non è stata colpa tua, Bruce», gli sussurrò contro la pelle, sentendolo irrigidirsi ancora di più qualche momento dopo. Per attimi che parvero interminabili, fra loro aleggiò solo e unicamente la consapevolezza che l'altro sapesse, finché Bruce, con un lungo fremito e un suono strozzato simile ad un sibilo nel fondo della gola, lo allontanò di scatto da sé per mettersi a sedere e fissarlo, abituato a scrutare nel buio.
    «Non farlo, Clark».
    «Lasciami finire», lo frenò immediatamente, soprattutto nel sentire il tono a dir poco nervoso con cui l'amico aveva pronunciato quelle pochissime parole. Lo capiva? Oh, eccome se lo capiva. Ma, come si era reso conto che si stava auto-distruggendo, avrebbe anche dovuto accettare cosa fosse successo. «Potrà non essere lo stesso, ma anch'io mi sentii impotente quando pa' morì... e per settimane, se non mesi, mi presi la colpa di quanto successo, nonostante anche essere lì con lui non avrebbe cambiato minimamente le cose». Si issò a sedere a propria volta e gli poggiò una mano su una spalla, fissandolo attentamente negli occhi e costringendolo anche un po' a non distogliere la propria attenzione, visto il modo in cui Bruce cercava in tutti i modi di non incontrare il suo sguardo. Per quanto fosse umano e non sarebbe comunque stato in grado di vedere la sua espressione, Bruce sapeva fin troppo bene che lui sarebbe riuscito a farlo senza problemi. «Non puoi portare questo peso tutto da solo».
    «Aveva solo dieci anni, maledizione. Dieci anni. E io l'ho lasciato morire come lasciai morire Jason».
    «Non sei stato tu, Bruce, non prenderti colpe che dovrebbero avere Joker o Talia. Posso benissimo capire come...»
    Bruce lo fermò con un gesto secco della mano, issando nuovamente barriere sulla difensiva nell'abbandonare persino quel letto per andare alla finestra. Era ugualmente riuscito a vedere che l'espressione sul suo viso era stravolta, oltre al dolore che sembrava provare. «Non potrai mai capire. È morto fra le mie braccia, Clark».
    Clark aprì la bocca per ribattere, lasciando però che quel silenzio che si era venuto a creare fra di loro si estendesse come una nota vibrante in quella stanza, portavoce di parole non dette e di attimi che non avevano bisogno di essere spiegati. Poiché Clark sapeva che adesso aveva davanti solo un uomo, non più il pipistrello di Gotham, l'incubo di cui tutti i criminali sussurravano concitati e che molti di loro credevano esser stato sputato dall'inferno stesso. Era soltanto un uomo a cui mancava il sangue del suo sangue. E fu a quello stesso straziante pensiero che si alzò, avvicinandosi per poggiare una mano su una spalla di Bruce che, nel frattempo, si era perso a guardare fisso la pioggia che picchiettava contro i vetri, creando rivoletti che, sulla sua immagine riflessa, rassomigliavano tristemente a delle lacrime che non si sarebbe lasciato scappare mai dinanzi a lui.

    «...volevo solo veder crescere mio figlio», mormorò infine con voce stanca, crollando su se stesso dopo mesi e mesi in cui aveva cercato di tenere duro e di lasciare che fosse solo e unicamente la rabbia a spingerlo ad andare avanti, con l'anima in pezzi e il cuore arrancante. Perché, sì, anche Batman aveva bisogno di conforto, a volte. E Bruce Wayne, uomo e padre in lutto, in quel momento non era da meno.





_Note inconcludenti dell'autrice
Prima di cominciare, due spiegazioni veloci: la frase di Clark «Ho una bizzarra sensazione di dejavù, Bruce» è un richiamo all'albo Superman/Batman Annual #1, dove, durante una crociera, Bruce e Clark sono costretti non solo a condividere la cabina, ma persino il letto. Da qui la sensazione che prova Clark in quel momento ;)
Tra parentesi, di solito quei due si chiamano solo S o B - Bruce a volte lo chiama addirittura Blue, quindi figurarsi - dunque non è un errore ma un voluto richiamo al loro modo di parlare. Inoltre il titolo è a propria volta un richiamo ad uno dei primi spettacoli teatrali a cui prese parte
Elizabeth Lawrence, citata sempre nello scambio di battute tra Bruce e Clark.
Diciamo che volevo dare un'idea di come quei due si stuzzichino di continuo e a volte sembrino molto "gaiosi" - chi ha letto gli albi della serie Superman/Batman pubblicati dal 2003 fino a non molti anni fa sa di che cosa sto parlando -, quindi ecco com'è nato anche il cliché di vederli di nuovo a letto insieme con fraintendimenti, soprattutto tenendo conto che questa storia si svolge tempo dopo la morte di Damian, quando Clark stesso gli chiede se ha bisogno di parlarne prima che Bruce si impunti con il volerlo riportare a tutti i costi in vita. Motivo per cui, nonostante avessi pensato di rendere la storia giocosa e allegra, alla fine ci si è ritrovati con questa cosa mezza angst.
Una spiegazione veloce anche per i versi della canzone all'inizio, scelta grazie alla Agnes Obel Challenge indetta da Tide-EFP. Siccome Bruce odia chi pretende di capire che cosa sta pensando, mi sembrava che fossero a dir poco perfette per uno come lui, se comparato ad un uomo come Clark che può letteralmente vedere attraverso le cose e, qualche volta, anche attraverso cuore e mente di Bruce a causa dei suoi comportamenti. E il modo in cui Bruce si comporta da quando è morto Damian è chiaro come il sole.

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Capitolo 11
*** Freefall: way to lose control ~ Wally/Dick ***


Freefall Titolo: Freefall: way to lose control
Autore: My Pride
Fandom: Nightwing
Tipologia: One-shot [ 863 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Richard John Grayson, Wallace Rudolph West
Rating: Giallo/Arancione
Genere: Generale, Slice of life, Commedia
Avvertimenti: What if?, Slash
The season challenge: Autunno › Vento
Agnes Obel Challenge: Our love is a ghost that the others can’t see, it’s a danger. Every shade of us you fade down to keep them in the dark on who we are › Familiar, Citizen of Glass


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.
Our love is a ghost that the others can’t see, it’s a danger
Every shade of us you fade down to keep them in the dark on who we are

(Agnes Obel - Familiar; Citizen of Glass)

    Va' a trovare Dick, gli aveva proposto Roy con nonchalance. È tornato a casa, gli aveva riferito invece un certo ragazzone che vestiva di blu quand'era passato alla Torre per la riunione della Justice League. E ammetteva di essere stato felice di sapere che aveva lasciato la gemella malvagia di Gotham e aveva detto momentaneamente ciao a Bludheaven. Un po' meno al fatto che aveva rinunciato alla divisa da poliziotto ma, ehi, per certe cose c'erano anche le bat-manette e non gli sarebbe dispiaciuto usarle.... ma non in quel preciso istante. Quello non gli sembrava proprio il momento e, con Timothy in giro che di tanto in tanto richiedeva assistenza per i compiti di matematica o quelli di trigonometria, certi giochetti era meglio evitarli. Soprattutto se si teneva conto che Dick, lì, avrebbe dovuto fare da babysitter, a detta di Bruce, essendo lui rimasto al Satellite e non volendo il suo piccolo Robin in giro da solo per Gotham senza aver svolto i suoi doveri di studente. Anche se ci era cascato come una pera cotta quando, invitandolo nella sua vecchia camera con la scusa di avere qualche fascicolo da consegnargli, quell'ex acrobata bastardo gli aveva dato le spalle e l'aveva bellamente invitato ad aiutarlo con la zip della sua tuta, quella tuta completamente aderente che metteva in risalto non solo i suoi muscoli, ma anche quelle belle natiche sode che stava stringendo fra le mani in quel momento mentre lo teneva tranquillamente contro di sé.
    Un po' ammetteva che il comodo materasso di villa Wayne era mancato anche a lui. Era stato quello stesso materasso ad aver visto la loro prima volta, tutto l'imbarazzo provato per quel momento e anche per la sua orribile gaffe causata dall'inesperienza del momento e dalla sua supervelocità, ma ricordava anche come si era ripreso piuttosto in fretta e aveva messo a tacere le risatine isteriche di Dick, facendogli vedere cosa significava avere fra le mani un tipo come lui. A dire il vero avevano anche dovuto fare attenzione, per nulla desiderosi di far sì che qualcuno, in quella casa, li scoprisse: non sapendo come avrebbe potuto reagire Bruce - e non sapendolo tuttora -, avevano tenuto nascosta per anni e anni quella loro relazione, consci che il mondo dorato in cui viveva ormai Dick avrebbe anche potuto non accettare il fatto che frequentasse un altro uomo e che sarebbe stato pericoloso. Motivo per cui non ne avevano nemmeno parlato con Bruce, per quanto, di tanto in tanto, avessero almeno provato a cercare un'occasione per farlo.
    Forse avevano perso troppo tempo, forse provare a nascondere quel loro amore agli occhi dell'uomo era stata la scelta sbagliata, poiché da ragazzini, probabilmente, sarebbe stato più facile ed era ciò che mancava loro: la semplicità di quei tempi, quando ancora erano dei Giovani Titani. Già, gli mancava proprio tutto. Tranne una cosa: le lenzuola di seta che Alfred aveva cominciato ad usare ultimamente. Che poi, sul serio, quale persona sana di mente avrebbe usato delle lenzuola di seta. Si scivolava di continuo e aveva rischiato di finire col sedere per terra ben tre volte da quando avevano inziato a fare sesso, sentiva che gli si appiccicavano addirittura addosso mentre si muoveva con un certo ritmo, e non era esattamente concentrato al massimo su ciò che stava facendo, nonostante tutto il corpo stesse reclamando ardentemente che il suo piccolo flash là sotto - dio, da quando Dick se n'era uscito con quell'appellativo infelice proprio non riusciva a scrollarselo di dosso - si prendesse la soddisfazione che merita. Forse Bruce, che idiota non era di certo, con le sue doti di detective alla fine aveva scoperto quella loro relazione ombrosa e, punto sul vivo dal fatto che non si fossero fidati abbastanza per parlargliene, aveva deciso di punirli in qualche modo piuttosto bizzarro con quella stupida roba di seta, facendo sparire le lenzuola di cotone egiziano. Chi poteva dirlo. La sola cosa che sapeva, in quel momento, era che Dick aveva stretto così tanto le braccia intorno al suo collo che non era esattamente certo del fatto che volesse solo evitare di scivolare giù anche lui o forse strozzarlo.
    Cercò quindi di fargli allentare un po' la presa, anche perché le sue braccia non erano più snelle e sottili come quand'erano ragazzini, e riprese a muoversi con ritmo più serrato, godendosi ogni minimo secondo che passava tra un bacio e una carezza, un movimento consulto per un sussulto d'eccitazione e un gemito voglioso, con il vento che sbatteva i vetri delle finestre e copriva i loro ansiti per evitare che altri, in quella csa, potessero sentirli; e tutto finì un po' troppo in fretta persino secondo i suoi gusti, essendo quello l'unico momento in cui la sua velocità si rivelava un mezzo impedimento. Vide Dick prendersi un attimo per respirare, traendo lunghi sospiri per regolarizzare il proprio battito cardiaco, poi quel piccolo uccellino dispettoso gli rivolse un sorrisetto che non prometteva nulla di buono, prima di far scivolare una mano sotto al materasso e tirar fuori un oggettino metallico che sarebbe stato davvero bene ai suoi polsi, a ben vedere.
  Uhm. Forse l'idea di quelle bat-manette non era per niente male
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Beh, dopo un bel po' di tempo, alla fine sono riuscita a tornare con questa raccolta e ad aggiornare persino con una birdflash.
In questa determinata storia siamo ben prima di quando Dick eredita il mantello per diventare Batman, precisamente quando fa il poliziotto a Bludheaven, quindi il giochetto delle manette/bat-manette chiamava così tanto che proprio non sono riuscita ad evitarmelo. E ovviamente potevano mancare le mie citazioni alla sexy tuta di Nightwing? Non credo proprio, visto quanto io impazzisca per quella tuta :p
Ho anche accennato giusto un po' ad un tema molto delicato come il coming out, ma non volevo rendere la storia troppo pesante - credo che ne abbia già scritte molte in questa raccolta, magari riprenderò a farlo un po' più avanti - e quindi l'ho trattata, seppur senza rendere la cosa superficiale, in modo che non fosse il punto focale di una storiella che doveva far sorridere.
Spero comunque che, nella sua semplicità, vi sia piaciuta. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 12
*** A simple way to say ~ Damian & Richard Centric, Accenni DamiJon ***


A simple way to say Titolo: A simple way to say...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2640 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson

Rating: Verde/Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni slash
Solo i fiori sanno: 5. Aquilegia: amore nascosto



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Che diavolo sto facendo?» si domandò di punto in bianco Damian, fissando con fare corrucciato la vetrina davanti cui era fermo da una buona decina di minuti.
    Quando quel mattino si era ritrovato a lasciare villa Wayne per raggiungere Gotham, tutto avrebbe pensato tranne che uno stupidissimo negozio di fiori avrebbe richiamato la sua attenzione. A dire il vero non era stato il negozio in sé a catturare il suo sguardo, bensì la giovane coppia che si era fermata ad osservare le composizioni. Stretti l'uno all'altra, si erano guardati per un lungo istante e poi avevano riso, e Damian aveva potuto scorgere un piccolo e piacevole rossore colorare le guance della donna prima che fosse lei stessa a trascinare il suo uomo all'interno, notando alla luce del sole il rapido luccichio di quello che aveva tutta l'aria di essere un anello di fidanzamento.
    Era un detective abbastanza bravo da riuscire a capire i segni, eppure non si spiegava perché avesse finito con l'avvicinarsi a sua volta e a fermarsi davanti a quella vetrina proprio nello stesso momento in cui erano usciti quei due, cogliendo un brandello della loro conversazione. Un matrimonio. Stavano organizzando un matrimonio. Un po', in cuor suo, invidiò la spensieratezza con cui potevano esternare al mondo la loro relazione senza doversi guardare le spalle o temere la reazione di amici e parenti.
    Si scoprì geloso, e si massaggiò le tempie con due dita per scacciare quella sensazione. Non doveva ricominciare a pensare quelle cose, dannazione. Non era più un bambino, avrebbe presto compiuto diciotto anni ed era al di sopra di certe frivolezze, non gli interessava del giudizio degli altri né tanto meno aveva bisogno che qualcuno accettasse le sue scelte. Era l'erede degli Al Ghul e del manto del pipistrello, colui che un giorno avrebbe protetto Gotham prendendo il posto di suo padre, colui che avrebbe potuto governare il mondo se solo lo avesse desiderato e... ma chi voleva prendere in giro. Sin da bambino aveva sempre voluto essere accettato e aveva fatto di tutto pur di compiacere sua madre e suo padre, di farsi accettare per ciò che era e per ciò che sarebbe stato. E adesso che aveva scoperto di provare dei sentimenti per Jon, e che quei sentimenti erano persino ricambiati, voleva solo... voleva solo continuare ad essere amato e poter dire alla sua famiglia quanto fosse felice. Allora perché era così difficile e sentiva un groppo in gola ogni qual volta provava a parlarne?
    La risposta era semplice, ma lui stesso si rifiutava di darle voce. Aveva paura. Aveva paura che sapere che era innamorato del suo migliore amico, di un ragazzo, potesse cambiare le cose e distruggere il già fragile castello di carte su cui tutti loro erano sempre stati in bilico. Forse era un'idea assurda, lo sapeva, eppure non poteva fare a meno di pensarci. E più guardava quei fiori esposti, facendo scorrere lo sguardo sulla moltitudine di rose presenti, sui gigli bianchi e sulle bocche di leone, più sentiva una strana sensazione opprimergli il petto. Era questo che significava nascondersi agli occhi del mondo, nascondere l'amore che provava, pur di mantenere una stupida facciata a cui forse non credeva nemmeno più?
    «Ehi, Damian!»
    La voce allegra e divertita di Richard lo fece sobbalzare e per poco non gli venne un infarto, ma almeno era stata capace di distoglierlo da quei pensieri che avevano cominciato a diventare poco a poco sempre più catastrofici. Il problema, adesso, era un altro: come avrebbe spiegato l'essersi fermato davanti ad un negozio di fiori? E, soprattutto, come lo avrebbe spiegato a quell'impiccione di Grayson? Si voltò verso di lui e lo vide avvicinarsi, sentendo poco dopo il suo braccio intorno alle spalle. Non fece resistenza, sarebbe stato inutile: lo avrebbe riafferrato lo stesso e lui non aveva mai disprezzato poi tanto quelle dimostrazioni d'affetto da parte del fratello maggiore.

    «Se mi avessi detto che venivi a Gotham, stamattina ti avrei invitato a fare colazione. Vorrà dire che ripiegheremo per il pranzo», replicò con un sorriso. Ah, Richard... con quel suo solito sorriso bonario che non abbandonava mai. Fortuna che si era distratto dalla sua presenza e... «Allora, sceglievi dei fiori per la tua ragazza?» domandò divertito, facendogli l'occhiolino. Dannazione a Grayson e al suo occhio anche per le cose più piccole e insignificanti.
    Damian finse comunque un po' di sconcerto, facendo un breve cenno di diniego col capo. «Cosa? No. Io... io non ho una ragazza, non ho tempo per certe sciocchezze», replicò, troppo in fretta e tutto d'un fiato per risultare credibile, anche se a dire il vero la sua non era stata una completa bugia. Non aveva una ragazza, dopotutto. E poi, anche se si era fermato là davanti, avrebbe davvero comprato dei fiori a Jon? Lui non era tipo da romanticherie del genere, se lo sarebbe aspettato più da quella testa aliena o da quello scemo di Wilkes, anche se anni addietro aveva comprato un bouquet per le suore dell'orfanotrofio. Ma quello non contava.
    «Oh, certo che no. Tu sei Damian Wayne», prese in giro, ma senza scherno, prima di assumere una strana espressione. «Stai bene?» gli domandò di punto in bianco, al che Damian sollevò lo sguardo verso di lui e sbatté brevemente le palpebre, senza capire il perché di quella domanda.
    «Perché non dovrei?»
    «Ti conosco da troppo tempo per sapere che, quando hai quella faccia, qualcosa non va», affermò, e Damian si zittì prima ancora di poter anche solo pensare di dire qualcosa. Era davvero un libro così aperto, per Grayson? Gli bastava davvero un solo sguardo per capire che qualcosa lo preoccupava... oppure stava semplicemente facendo il vecchio gioco del fingo di sapere cos'hai così sarai tu a dirmelo? Suo padre lo faceva spesso, quand'era un ragazzino. «Vieni... conosco un posto qui vicino che è la fine del mondo, andiamo a mangiare un boccone», disse ancora Richard, aumentando la stretta intorno alle sue spalle per provare a sorridergli rassicurante.
    Non che il giovane Wayne avesse davvero voglia di mangiare ma, gettando un'ultima occhiata alla vetrina, si massaggiò nuovamente le tempie e si ritrovò ad annuire dopo un lungo istante, conscio che Grayson non avrebbe accettato un 
«No» come risposta. Finirono quindi per l'avviarsi verso il posto accennato da Richard, prendendo posto al Sundollar in Gotham Square una decina di minuti dopo. Ironico. Era lo stesso posto in cui lui e Jon avevano salvato sua madre Lois e in cui avevano cominciato ad aprirsi un po' di più l'uno con l'altro dopo aver affrontato la sua, di madre.
    In verità non era stato molto di compagnia per tutto il tempo in cui avevano pranzato, e adesso si stava rigirando fra le mani un bicchiere di the freddo da un buon quarto d'ora, col ghiaccio che aveva ormai cominciato a sciogliersi. Ringraziava il fatto che Grayson non avesse insistito e non gli avesse fatto pressioni, ma sentiva comunque che l'atmosfera aveva cominciato a farsi piuttosto pesante.
«Grazie del pranzo, Richard», esordì infine, allentando la presa intorno al bicchiere. «Adesso sarà meglio che vada».
    Fu a quel punto che Dick lo scrutò, con quel cipiglio indagatore che solitamente usava solo con Jason. «Tu e Jon avete litigato?» chiese di punto in bianco, facendo restare Damian di sasso a quella domanda così diretta.
    «No, perché avremmo dovu... aspetta, perché hai pensato che avesse a che fare con lui?»
    «Elementare, mio caro Watson», esordì, muovendo una mano con fare piuttosto eloquente. «L'ultima volta che ti ho visto così distratto e sulle tue, è stato quando in quella missione sull'altra faccia della luna hai usato Jon come esca e Jon ti ha tenuto il muso per tre giorni. E avevate quindici anni».
    «Era una situazione di emergenza».
    «Ma non ti sei mai scusato, se non dopo che persino Kathy e Maya ti avevano detto che eri stato un cretino».
    Damian aprì la bocca per replicare, ma si zittì subito dopo. Sì, okay, su quello non poteva replicare affatto.
«Non abbiamo litigato», concesse, afferrando la cannuccia per rigirare il poco ghiaccio rimasto nel bicchiere. Aveva scorto il piccolo sorriso di Grayson, come se fosse stato contento della cosa, ma non sapeva quanto sarebbe durato il sorriso se avesse continuato a parlare. Eppure una vocina dentro di lui gli diceva che era il momento giusto per farlo, così trasse un lungo sospiro. «Io... non è una cosa facile da dire».
    «A me puoi dire tutto, Little D. Lo sai».
    «Forse. Non so nemmeno come dirlo a mio padre».
    «Non può essere così terribile da...»
    «Sono gay».
    Dirlo ad alta voce, ammetterlo a sé stesso ancor prima di ammetterlo al fratello, l'aveva lasciato stranito e gli aveva permesso di fare i conti con la cosa lui stesso. Aveva sempre saputo di esserlo, ma per qualche strano motivo non l'aveva mai detto apertamente. Si sentiva come se si fosse liberato di un peso, anche se la bomba adesso era stata sganciata e lui stava fissando il volto di Richard per cercare su di esso qualunque sfumatura di cambiamento. Così, prima che potesse dire qualcosa, sentì il bisogno di continuare... di spiegarsi.
   
«Lo so da... da quando avevo quindici anni», riprese, con una strana sensazione alla bocca dello stomaco. «Pensavo che... fosse una fase. Avevo sentito dire che può succedere, avevo fatto delle ricerche, credevo... credevo che avrei smesso di essere sbagliato». Quell'ultima parola la disse in un sussurro, così impercettibile che persino lui faticò a sentirla. «Ma poi mi sono reso conto che non potevo cambiare ciò che ero, non sapevo che reazione avrebbe potuto scatenare la cosa e l'ho tenuto nascosto. A voi e... alla persona che aveva cominciato a piacermi. Era solo un altro segreto, potevo tenerlo per me. Se avessi parlato avrei potuto rovinare tutto e quello non sarei riuscito a sopportarlo».
    «Damian...» cominciò Richard, ma lui alzò una mano per interromperlo.
    «Lasciami... lasciami finire. Devo», affermò risoluto. «Perché credevo che nasconderlo a quella persona sarebbe stato facile. Ma la sua vivacità, i suoi sorrisi, la sua aria solare... era difficile fare finta di niente, e lo è stato ancora di più quando ho notato che ricambiava i miei sguardi. Il resto è venuto da sé e... mhn... adesso stiamo insieme». Lo disse con un tale imbarazzo che non notò nemmeno il vago sorriso di Grayson a quella confessione. «Ma oggi ho visto quella coppia che ostentava in quel modo il loro amore, senza doversi preoccupare che qualcuno possa far loro del male, e ho pensato... se stessi facendo la cosa giusta o se lo stessi trascinando nelle ombre con me», ammise di getto, abbassando lo sguardo come quando si sentiva colpevole di qualcosa. «Lo so che è un pensiero stupido, però...»
    «Damian». Stavolta fu Richard a interromperlo, fissandolo con estrema attenzione. «Non osare mai più pensare una cosa del genere». Il suo sguardo era serio, ma si ammorbidì quando si ritrovò ad alzarsi per accomodarsi al suo fianco e cingergli le spalle con un braccio, sentendo il giovane Wayne irrigidirsi un po'. Doveva essere davvero spaventato dalla cosa, se anche un contatto del genere sembrava metterlo in allerta. «Non mi è difficile immaginare chi ti abbia messo in testa queste cose, ma devi smetterla di pensare che ci sia qualcosa che non va, in te... tu sei sempre tu».
    Il ragazzo ammetteva di sentirsi stupido, ma era la prima volta che metteva a nudo i suoi sentimenti, soprattutto su un argomento tanto delicato che si era tenuto dentro fino a quel momento. «Credevo...» cominciò, ricevendo immediatamente uno scappellotto che lo fece imprecare.
    «Che avrei sbraitato e che ti avrei dato contro?» domandò Richard, e il silenzio che ne seguì fu abbastanza eloquente da fargli sollevare gli occhi. «Oh, per l'amor del cielo, Damian», borbottò, portandosi una mano alla fronte per massaggiarsi le tempie prima di stringerlo maggiormente a sé con quel braccio intorno alle spalle nonostante la resistenza che l'altro sembrò fare. «Stammi bene a sentire, ragazzo... non siamo Talia, mettitelo bene in testa. Nessuno ti giudicherà per ciò provi o per il modo in cui dimostri le tue emozioni, non hai niente da nascondere... né a noi né tanto meno a te stesso. Anche se capisco che tu sia preoccupato per la reazione di Bruce, ricorda che è pur sempre tuo padre e ti vuole bene. O pensavi che potesse guardarti in modo strano, una volta saputo?»
    Damian si mosse un po' su quel divanetto, palesemente a disagio. «Mio padre non è esattamente famoso per il modo in cui reagisce alle notizie».
    «Su questo hai ragione, ma credi davvero che potrebbe considerarti sbagliato?» gli domandò, ma nel vederlo aprire la bocca per replicare, lo frenò subito. «Sono più che sicuro che non penserebbe mai che tu abbia un problema psicologico o che tu sia malato... se è questo ciò che credi, comincia a levarti questi stupidi pensieri dalla testa. Perché non importa chi ti piace, quel che conta è ciò che ti fa provare la persona che hai scelto di avere al tuo fianco. E poi, Bruce sarebbe contento di sapere che qualcuno ha fatto impazzire questo tuo bel cuoricino», lo prese bonariamente in giro, dandogli un colpetto sul petto proprio all'altezza del cuore.
    Il giovane Wayne lo aveva ascoltato con tanto d'occhi e con estrema attenzione, ma nel sentirlo pronunciare quelle ultime parole, come a voler stemperare un po' i toni, non poté fare a meno di lasciarsi scappare un piccolo sbuffo vagamente divertito. «...sei un idiota, Grayson».
    Richard rise, dandogli una pacca su un braccio. «Mi ci metto d'impegno. Ti senti un po' meglio, adesso?»
    «Mhn... forse un pochino», rimbeccò Damian, sollevando appena un angolo della bocca in un vago sorriso. «Grazie, Richard».
    «Ehi, siamo una famiglia. Dobbiamo supportarci a vicenda. Ora... vuoi andarli a comprare o no quei fiori per Jon?» ridacchiò, assumendo un'aria divertita nel vedere l'espressione sconcertata - e anche un po' imbarazzata - che si era dipinta sul volto del fratello minore, il quale si ritrovò a guadare altrove e ad incrociare le braccia al petto.
    «N-Non dire assurdità, perché mai dovrei fare una cosa tanto stupida».
    «Perché era chiaro come il sole che stessi parlando di lui, genio».
    Damian bofonchiò qualcosa fra sé e sé, imprecando mentalmente nello sciogliersi da quell'abbraccio in cui era ancora inchiodato. Dannazione a lui e alla sua stupida perspicacia. «Ti odio, Grayson».
    «Ti voglio bene anch'io», scherzò l'altro nel richiedere il conto. E dopo qualche altro convenevole - e la promessa di Richard che sarebbe passato presto a villa Wayne per un saluto, o almeno così aveva detto - e un ultimo abbraccio tra loro, fu il momento di salutarsi, e Damian ritornò fra le strade di Gotham con il cuore un po' più leggero.
    Odiava ammetterlo ma, in un modo o nell'altro, il fratello sapeva sempre quando dire la cosa giusta. Forse aveva ragione. Forse doveva smetterla di farsi tanti problemi e provare ad essere sincero anche con suo padre, perché era vero: anche se a modo suo, Bruce Wayne aveva sempre tenuto ai propri figli e con lui aveva sempre cercato di fare la cosa giusta. Avrebbe capito i suoi sentimenti e, forse, non gli sarebbe dispiaciuto avere Jon in famiglia. E con quei pensieri per la testa, non si rese nemmeno conto di essere passato nuovamente davanti alla vetrina di quel negozio di fiori, stavolta con un lieve sorriso ad incurvargli le labbra. Entrò di getto, senza nemmeno rifletterci molto, uscendo solo dopo un po' con un mazzo di fiori bianchi e azzurri tenuti insieme da un nastro rosso. 

    In lontananza, Dick sorrise alla vista. Damian si meritava davvero un po' di felicità ed era contento che Jon riuscisse a donargliela.





_Note inconcludenti dell'autrice
Era da tipo... boh, una vera e propria vita che non aggiornavo questa raccolta. Solo di recente ho cominciato ad avere nuovamente ispirazione e devo ammettere che questa storia avrebbe dovuto far parte della raccolta che sto postando ultimamente, ovvero
Midsummer Nights ~ Under the stars and the midnight sun, una raccolta di storie a tema estivo proprio su Damian e Jonathan. Però, visto che questa storia con l'estate non c'entrava proprio niente, ho deciso di metterla in questa raccolta generica.
Due note veloci. Ero preoccupata dal fatto che Damian potesse risultare OOC, ma ho riflettuto sia sul modo in cui l'ha cresciuto Talia sia sul fatto che in molte storie lui ha difficoltà ad aprirsi se non proprio con Dick, motivo per cui con lui riesce ad essere più sincero anche con se stesso in compagnia del fratello maggiore. A parte questo, l'idea di un Dick che un pochino lo spia mi divertiva. Dopotutto parliamo della bat-family, nessuno si fa i fatti propri.
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 13
*** Watch my back, I'll watch yours ~ Damian & Jason Centric ***


Watch my back, I'll watch yours Titolo: Watch my back, I'll watch yours
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 832 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Damian Bruce Wayne
Rating: Verde/Giallo
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 10. Dalia: gratitudine.



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Se quell'idiota aveva programmato di farsi ammazzare, avrebbe potuto trovare un momento e un modo migliore per farlo. Era a questo che aveva pensato Robin quando aveva trascinato quel peso morto di Red Hood verso il lettino medico. L'aveva ripescato in un vicolo, mezzo svenuto e con una ferita da arma da fuoco al braccio destro, ed era stata una fortuna che l'avesse trovato prima lui e non qualcuno dei criminali che infestavano Gotham. Così, dopo avergli fornito un primo soccorso per arrestare l'emorragia ed essersi reso conto che il proiettile l'aveva tutto sommato attraversato da parte a parte, l'aveva caricato sulla propria moto e l'aveva portato di corsa in caverna per potergli prestare le adeguate cure.
    Con Pennyworth in viaggio verso Londra, suo padre impegnato in una missione con la Justice League, Grayson a Blüdhaven,
Drake con i Titani e le ragazze della Bat-Famiglia momentaneamente non disponibili, Todd doveva ritenersi fortunato che lui ne sapesse abbastanza di chirurgia da poterci pensare lui stesso. E mentre prendeva gli strumenti che gli sarebbero serviti, gli parve di sentirlo lamentarsi, lanciandogli una rapida occhiata per incontrare il suo sguardo stranito. Todd ci mise difatti un secondo di troppo per rendersi conto di dove fosse, ma lo vide ben presto sollevare debolmente un angolo della bocca in un sorriso sardonico.
    «
Ehi, ciao... progenie di Satana».
    «Ciao, Todd», esordì il giovane Robin con voce pacata, voltandosi per mostrargli la sottile lama chirurgica che luccicava sotto la fredda luce della caverna. «Sai, non ti conviene fare il sarcastico mentre ho un bisturi in mano».
    «Sai che con quel faccino... non fai paura a nessuno, vero?» lo scimmiottò di rimando.
    «In questo momento nemmeno tu».
    Jason non abbandonò l'espressione vagamente divertita che gli si era dipinta in viso, agitando debolmente la mano sinistra. «Avresti dovuto... vedere l'altro».
    «Mi sembra che sia tu quello con un trauma balistico al braccio», rese noto il ragazzo con un sopracciglio inarcato.
    «Oh, Cristo, Damian... una volta tanto parla come un normale adolescente». Si passò la grossa mano sulla faccia, prima di fare un cenno col capo. «Okay. Fai del tuo peggio... nanerottolo», esalò, e Damian roteò gli occhi con uno sbuffo, intimandogli di stare fermo - e soprattutto zitto - mentre gli stracciava quel che restava della giacca ormai rovinata per occuparsi della ferita che aveva precedentemente fasciato alla bell'e meglio, levandogli la benda con un piccolo scricchiolio di sangue secco.
    Per quanto fosse stato colpito di striscio e non gli fosse rimasto il proiettile conficcato nelle carni, il braccio presentava un solco abbastanza profondo e frastagliato dal quale aveva ricominciato a colare pigramente del sangue, e il giovane Robin si ritrovò ad afferrare delle garze sterili per cominciare a tamponare e ripulire tutto intorno alla ferita prima di poterla disinfettare, anche se aveva dovuto mettere a tacere Todd più volte per le battute sulle sue manine delicate e minacciarlo ancora una volta col bisturi mentre suturava i bordi frastagliati del suo braccio.
    Alla fine la stanchezza aveva avuto la meglio e l'aveva sentito rilassarsi poco a poco sotto i suoi tocchi e, solo una volta
che Todd ebbe chiuso gli occhi, Damian poté lasciarsi sfuggire un lungo sospiro di sollievo. Si lasciò cadere malamente seduto sulla sedia lì accanto, passandosi una mano fra i capelli prima di lanciare uno sguardo al volto addormentato del fratello. Per quanto un po' pallido e con lievi occhiaie dovute alla stanchezza e al sangue perso, era riuscito a portarlo al sicuro prima che accadesse l'irreparabile. Per quanto non andassero molto d'accordo, non si sarebbe mai perdonato se gli fosse successo qualcosa quando Gotham era sotto la sua giurisdizione.
    Odiava ammetterlo, ma lui e Todd erano più simili di quanto volesse dare a vedere. Avevano sempre combattuto con i propri demoni e la propria oscurità, cercando di fare del proprio meglio nonostante l'ambiente in cui erano cresciuti, e avevano continuato a lottare contro gli impulsi che sussurravano alle loro orecchie che il codice morale di Batman era obsoleto e che i criminali dovevano essere ripagati con la loro stessa moneta. Entrambi avevano dovuto, in un modo o nell'altro, dimostrare di essere degni del simbolo che indossavano, entrambi avevano dovuto riscattarsi per le azioni che avevano commesso.
.. entrambi sapevano cosa significasse morire.
    A quei pensieri, Damian scosse la testa per scacciarli in fretta e si azzardò ad allungare una mano verso quella di Jason, stringendola delicatamente nella sua fino ad intrecciare le loro dita. Sentiva il bisogno di una rassicurazione, di sapere che in qualche modo stesse bene, e non si sarebbe mai permesso un gesto simile se l'altro fosse stato cosciente. Ma fu proprio a quel punto che sentì un fruscio, e restò interdetto nell'incontrare ben presto lo sguardo di Todd, vedendolo muovere impercettibilmente le labbra per pronunciare quelle poche parole che il giovane Robin per un attimo pensò di essersi sognato. Grazie, fratellino.





_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, cominciamo con due noti veloci. La storia è nata per l'iniziativa #justaquickprick con il prompt "Jason colpito da un proiettile vagante che viene portato alla Caverna da Damian" di ShunDiAndremeda sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, e anche se non mi convince del tutto, l'idea mi sembrava così carina che non potevo proprio evitare di scriverci qualcosa.
Ho dovuto eliminare per forza di cose tutti i membri della batfamily, altrimenti Damian non avrebbe potuto prendersi cura di Jay come avrei voluto. Ovviamente Damian non è un bambino, ha intorno ai quindici/sedici anni, ed è comunque un ragazzo che impara molto in fretta, quindi non è impossibile che sappia suturare le ferite.
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Capitolo 14
*** A Robin doesn't sing sick ~ Damian/Jonathan ***


A Robin doesn't sing sick Titolo: A Robin doesn't sing sick
Autore: My Pride
Fandom: Batman 
Tipologia: One-shot [ 1773 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Accenni Slash
Solo i fori sanno: 6. Bocca di Leone: capriccio
Just stop for a minute and smile: 35. "Non ho mai conosciuto una persona più incoerente di te."


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Robin entrò di soppiatto nel proprio appartamento, sollevando silenziosamente la finestra della camera da pranzo.
    Era stata una lunga nottata e il pattugliamento era stato a dir poco estenuante, e non era certo di che ore fossero quando era tornato a casa, con la manica destra del costume completamente strappata e il sangue che colava dai tagli da artiglio che gli erano stati inferti. Aveva anche dei lividi sul viso e una lente della maschera era spaccata, ma nonostante il dolore fu attento a dove metteva i piedi, cercando in tutti i modi di non svegliare nessuno.

    «Te lo ricordi che ho il super-udito, vero?» esordì una voce nel buio, e Damian imprecò a denti stretti per l'essere stato beccato come un idiota alle prime armi. Tutto il suo addestramento con la Lega degli Assassini diventava completamente inutile, quando si trattava del caro Superboy.
    «Torna a dormire, Jon», rimbeccò lui, trattenendo un sibilo di dolore mentre scavalcava il davanzale e poggiava un piede sul pavimento, sentendo un formicolio correre lungo tutta la sua gamba. Forse la botta che aveva preso era stata peggiore di quanto avesse pensato all'inizio, e roteò gli occhi nel sentire il compagno bofonchiare un «Torna a dormire, Jon» per fargli il verso e i suoi passi che si allontanavano in direzione dell'interruttore della luce. Era letteralmente cresciuto nelle tenebre, non gli serviva vedere per capire ciò che stava facendo.
    Quando la luce si accese, ferendo dolorosamente l'occhio sprovvisto di lente protettiva, Damian udì distintamente Jon che tratteneva un lieve respiro. «Che diavolo hai fatto?» gli chiese, e lui non poté fare a meno di sbuffare mentre le pupille si abituavano e i dintorni diventavano meno sfocati.
    «Il mio lavoro. Che domanda stupida».
    «Il tuo lavoro? Sembra che ti abbiano gettato in un tritacarne, D!», gli rese noto con fare sconcertato, costringendolo a mettersi seduto nonostante le proteste a cui Damian diede vita. E quando finalmente riuscì a farlo accomodare sulla sedia del tavolo da pranzo, Jon gli diede le spalle per dirigersi verso il bagno. «E ha pure il coraggio di dirmi di tornarmene a dormire, l'idiota», riprese a borbottare tra sé e sé, e a Damian non servì possedere quello stupido super-udito per sapere che, anche senza vederlo o sentirlo, gli stava ancora bofonchiando contro chissà che cosa.
    Damian scosse il capo, pentendosene subito dopo quando sentì la testa dolorante e anche un po' appesantita dal sangue che aveva perso. Anche se non lo avrebbe ammesso, era contento di trovarsi seduto, perché l'adrenalina che aveva avuto in circolo stava finendo e lui si sentiva piuttosto stanco e spossato, e si rese conto di avere la vista annebbiata quando si tolse del tutto la maschera ormai inutilizzabile. La gettò per terra, il più lontano possibile da sé, poggiandosi con la schiena contro la sedia nel trarre un lungo respiro. La gola gli bruciava e ammise che quegli attimi gli parvero interminabili, eppure Jon ci mise solo una manciata di secondi per tornare da lui con il kit di pronto soccorso.

    «Fortunatamente non hai niente di rotto», esordì il giovane Kent nel posare quella scatola sul tavolo, e Damian lo fissò attraverso la patina annebbiata del suo sguardo per notare gli occhi dell'altro, di un azzurro color ghiaccio da sembrar quasi bianco.
    «Non ti avevo detto... di non usare su di me la tua vista... a raggi X?» 
    «Non mi sembri nella posizione di poter recriminare», bofonchiò Jon, stracciando senza tanti riguardi quel che restava della manica dell'uniforme, senza curarsi della replica sommessa che si lasciò scappare il compagno. «Per una volta sono io a dirti di star zitto, D. Che volevi fare? Prenderti un antidolorifico e metterti a dormire?» chiese scettico mentre afferrava la bottiglia di disinfettante e dell'ovatta per cominciare a ripulirgli quelle ferite.
    Damian trattenne un piccolo sibilo, ma non si lasciò scappare un singolo fiato. Era abituato al dolore, poteva sopportarlo. «Mhnr. È solo qualche... graffio».
    «Qualche graffio un par di pal...» Era rarissimo che Jonathan imprecasse, difatti dovette trarre un lungo respiro direttamente dal naso per darsi una calmata e fulminare il compagno con uno sguardo mentre si occupava di quei tagli che gli percorrevano gran parte del braccio. Era una fortuna che, contro chiunque si fosse battuto, non avesse colpito punti vitali o che non avesse intaccato i nervi, e adesso che poteva controllarlo più da vicino con la sua vista a raggi X, si rendeva conto che non erano nemmeno così profondi come gli erano sembrati all'inizio. Però erano decisamente delle brutte ferite, e probabilmente si sarebbero unite alla vasta schiera di cicatrici che segnavano il corpo di Robin.
    «Non hai più... dieci anni. Puoi imprecare... sai», rimbeccò Damian nello sforzarsi di essere sarcastico, ma con la voce flebile che aveva non riusciva bene nell'intento, visto che ci guadagnò l'ennesimo sguardo scettico da parte dell'altro.
    «Idiota. Perché non mi dici cos'è successo, piuttosto».
    Prendendosi un lungo momento, e stringendo anche un po' i denti mentre sentiva le mani di Jon muoversi sul suo braccio per cominciare a suturarlo - non si era nemmeno reso conto di quando avesse preparato ago e filo, i suoi sensi stavano cominciando a tradirlo un po' troppo -, si ritrovò a guardarlo di sottecchi a quella domanda, deglutendo a causa della gola secca che aveva.
«Croc». Disse quella sola parola, ma dall'occhiata che ricevette capì di dover dare maggiori spiegazioni, così cercò di rimettere insieme i pezzi e continuare. «L'ho beccato mentre... si aggirava nei pressi della banca, era lì con... gli sgherri di Due Facce. Stavano per fare... irruzione. Li ho fermati, ma Croc mi ha... lasciato questo regalino», soggiunse nel reclinare un po' il capo contro la spalla sinistra, faticando a tenere gli occhi aperti.
    «Continua a parlare e resta sveglio, D».
    Sentì Jon spronarlo a raccontare, conscio che cercasse di tenere i suoi sensi il più vigili possibili, anche se non gli era sfuggita la punta preoccupata e un po' arrabbiata che era risuonata nella sua voce.
Così, una volta tanto, fece quanto gli era stato detto e gli disse con voce un po' strascicata come aveva fatto a sventare quella rapina, di come avesse legato gran parte degli uomini di Dent e del momento in cui Croc gli si era avventato contro, della lotta che ne era poi scaturita fino al colpo che gli aveva inferto con una grossa zampata prima di filarsela nelle fogne, rimettendosi completamente nelle mani del compagno mentre continuava a parlare. 
    Non seppe bene cosa accadde dopo ma, quando riaprì gli occhi, si rese conto che era ormai giorno inoltrato, data la luce del sole che filtrava dalle tende lasciate chiuse. Sentiva male dappertutto e il suo corpo faticava a rispondere ai segnali che venivano impartiti ai nervi, ma riuscì comunque a mettersi almeno seduto, seppur a fatica, poggiando la schiena contro la testata del letto con un lungo sospiro prima di voltare un po' il capo verso la sveglia sul comodino. Sgranò gli occhi: erano le diciotto. La nottata era stata peggiore di quanto pensasse.
    «Ehi... finalmente ti sei svegliato».
    La voce di Jon sembrò martellargli la testa, ma tutto sommato fu felice di vederlo e sollevò debolmente la mano sinistra a mo' di saluto, vedendolo avvicinarsi al letto con una bacinella sotto braccio e una bottiglia nell'altra mano.
    «Che... che è successo?» domandò flebile, sentendo la gola terribilmente secca. E, come leggendogli nel pensiero, Jon posò a terra la bacinella e allungò una mano verso il comodino, afferrando il bicchiere lì abbandonato per riempirlo e porgerglielo; Damian bevve avidamente, sentendo quell'acqua scendere piacevolmente nella gola come una panacea.
    «Sei svenuto, genio», gli rese noto Jon, passandogli la pezza bagnata sulla fronte. «Così ho finito di suturarti le ferite e ho chiamato il signor Pennyworth per un controllo più professionale. Ha detto che sei ammaccato, ma che tutto sommato stai bene e che sei peggio del tuo sconsiderato padre. Parole sue».
    Damian grugnì. «Sto alla grande. Non c'era bisogno di chiamarlo».
    «Ah, no?» Jon lo squadrò per un secondo e gli pungolò la gamba sinistra, dove sapeva esserci un grosso livido già divenuto violaceo, infierendo volutamente. E a quel punto Damian imprecò con un lamento, scansandogli la mano con un gesto secco prima di fulminarlo con lo sguardo.
    «Va bene, testa aliena, va bene! Mi fa male, piantala di toccarmi!»
    Jon roteò gli occhi. «Prima dici di stare alla grande e poi ti lamenti che ti fa male. Non ho mai conosciuto una persona più incoerente di te, D, sul serio».
    «Ho capito l'antifona, non rompere e lasciami stare», bofonchiò peggio di un vero e proprio bambino capriccioso, abbandonandosi nuovamente contro il letto per abbassare le palpebre. Sentiva ancora lo sguardo di Jon su di sé, ed era quasi cerco che avesse roteato gli occhi e scosso il capo mentre continuava a bagnargli un po' la fronte, ammettendo che la cosa riusciva a donargli un po' di sollievo. Faceva tanto il duro, eppure ammetteva a se stesso che gli piaceva quando Jon si preoccupava in quel modo e si occupava di lui quando tornava da una ronda estremamente faticosa... ma si sarebbe tagliato la lingua piuttosto che dirglielo in faccia.
    Non si era nemmeno reso conto di aver dormito un'altra ora, aprendo debolmente gli occhi e notando che Jon era stranamente rimasto accanto a lui: quella sera sarebbe dovuto andare a Metropolis, ed era certo che se non fosse stata una faccenda da super non avrebbe lasciato quell'appartamento per nulla al mondo. Difatti lo vide tirarsi su il più silenziosamente possibile, col viso corrucciato come se la sola idea di lasciarlo da solo lo innervosisse, ma sapevano entrambi che quando si trattava di roba da eroi non potevano tirarsi indietro. Era il loro lavoro. Egoisticamente, però, Damian si ritrovò a pensare che avrebbe voluto averlo con sé ancora un po', un capriccio che in altri momenti probabilmente non si sarebbe mai permesso di esprimere, tanto che la bocca si aprì prima ancora che potesse formulare un pensiero coerente. 

    «Jon?»
    «Mhn?» 
    «Fammi... fammi compagnia... solo un altro po'», sussurrò in una specie di strano pigolio, anche se sembrò molto più un borbottio vagamente imbarazzato. Nonostante stessero insieme da anni, non era mai stato tipo da romanticherie o sdolcinatezze di ogni sorta, quindi sembrava essergli costato un po' dire semplici parole come quelle. Ciononostante, Jon sorrise. Era in quei gesti così semplici che vedeva davvero chi fosse il compagno.
    «Avverto che farò un po' tardi», accennò solo, sentendo Damian accoccolarsi timidamente contro la sua spalla.
    Suo padre avrebbe capito.





_Note inconcludenti dell'autrice
E niente, si sa che Damian è un po' scemo e che
«No, Dami, non è soltanto un graffio se continua a sanguinare e stai per diventare blu», quindi meno male che c'è Jon che si prende cura di lui anche se Damian cerca in tutti i modi di far finta che non gliene freghi niente.
L'idea che Jon si prenda cura di lui mi piace troppo - e sopratutto che dopo tutti quegli anni passati insieme omai sia fin troppo abituato a raccogliere i cocci, visto che non può dirgli di smetterla di fare ciò che fa senza smettere a sua volta, o sarebbe ipocrita. Questa fiction è nata proprio con l'intento di rendere centrale questo argomento, quindi spero che vi sia piaciuta.
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Capitolo 15
*** Childish Desire ~ Richard & Damian Centric ***


Childish Desire Titolo: Childish Desire
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin: Reborn
Tipologia: One-shot [ 1013 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Missing Moment
Solo i fiori sanno: 18. Giacinto: gioco, divertimento

Just stop for a minute and smile: 24. "Cosa ci fai lassù?"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Seduto sul tetto con i piedi penzoloni e le mani poggiate sul bordo, Damian si era perso a contemplare il parco che si estendeva a vista d'occhio davanti a lui, dove una moltitudine di bambini, accompagnati dai genitori, ridevano e scherzavano divertiti, giocando o rincorrendosi. I più piccoli giocavano nella sabbia e costruivano ridicoli castelli con i secchielli, scavando buche tutt'intorno come a voler creare un fossato; altri, invece, giocavano a baseball o a football con i loro padri, che sorridevano e li invogliavano a tirare più forte; c'era persino chi lanciava la palla al proprio cane, e Damian aveva cominciato a provare una strana sensazione a quella vista.
    Nei dieci anni precedenti al suo arrivo a Gotham, non aveva mai fatto niente del genere. Dal momento in cui era uscito dal bio-tubo, si era allenato ogni mattina con sua madre finché non aveva compiuto sette anni, sia con la spada sia con lanci di diversi oggetti per affinare la propria mira; poi erano arrivati i maestri, le svariate arti, l'addestramento con diverse armi da fuoco e le tattiche di spionaggio, ogni passo atto a far sì che lui diventasse un giorno l'araldo del Demone. Il suo stesso nome era stato scelto per far sì che sottomettesse il mondo. Eppure, mentre osservava quei bambini vivere la loro infanzia come lui non aveva mai potuto fare, avvertì una strana stretta al petto, stringendo tra le dita della mano sinistra la stoffa della felpa che indossava.
    «Cosa ci fai lassù?»
    La voce di Richard risuonò improvvisamente nelle sue orecchie, ma non fu sorpreso dalla sua presenza. L'aveva sentito arrivare, era una delle doti che aveva acquisito durante gli anni di addestramento nella Lega degli Assassini.
    «Stavo guardando», disse solo, accennando al parco giochi che si vedeva benissimo da dove si trovavano, tanto che Dick si sporse un po' oltre il parapetto prima di accennare un sorriso.
    «Vorresti andare a giocare con loro?» chiese distrattamente.
    Damian scosse immediatamente il capo, fingendo di guardare altrove con scarso interesse.
«Non ne ho bisogno, non sono un bambino», rimbeccò, e Dick diede vita ad un lungo sospiro, massaggiandosi la zona in mezzo agli occhi con pollice e medio.
    «Damian... hai dieci anni. Certo che sei un bambino».
    «Sono l'erede del pipistrello e colui che un giorno governerà il mondo come Testa del Demone... non trattarmi come un moccioso».
    «Sto solo dicendo», cominciò Dick, raggiungendo il bambino con un balzo per potersi accomodare al suo fianco, «che nessuno ti biasimerà se decidessi di andare a giocare anche tu. Potrei accompagnarti», disse, abbassando lo sguardo su di lui per fargli l'occhiolino.
    Il bambino ricambiò quell'occhiata e sbatté più volte le palpebre, come se stesse cercando di capire perché l'altro avesse detto una cosa del genere. Era stato letteralmente fuori dal mondo e molte cose non riusciva proprio a comprenderle, come ad esempio il modo in cui le persone socializzavano e cercavano di vedere il bello in tutto ciò che li circondava. Lui era stato cresciuto con pochi e saldi principi: mai avere pietà del proprio nemico e uccidere tutti coloro che erano d'intralcio. Però... tornò a guardare in basso, dove molti bambini se ne stavano tornando a casa o era stato comprato loro qualcosa da mangiare, cose che alla Lega non aveva mai visto e che conosceva probabilmente soltanto di nome. Forse avrebbe potuto...
    Scosse la testa, cercando di scacciare quell'idea. 
«...è una cosa stupida e infantile».
    «Se non fai cose stupide e infantili adesso che puoi permettertele, quando vorresti farle?» Grayson gli scompigliò i capelli corti e sbarazzini, ignorando la lamentela che il bambino si lasciò sfuggire. «Sai, potremmo prenderci anche un bel gelato», ridacchiò.
    «Non ne ho mai mangiato uno». Lo disse con un tono così schietto e sincero che Richard un po' ci resto. 
    «Sul serio? Bruce non ha mai...»
    «Non abbiamo avuto molto tempo da passare insieme», gli ricordò, e Dick si zittì. Per quanto il più delle volte fosse arrogante e antipatico, quello con cui stava parlando era pur sempre un bambino di dieci anni. Un bambino che era stato indottrinato da una Lega millenaria il cui unico scopo era sempre stato conquistare il mondo. Un bambino di dieci anni che aveva conosciuto il padre solo dopo ardue battaglie e che gli era stato poi strappato via. 
«Grayson?»  
    La voce di Damian lo ridestò dai suoi pensieri, tanto che dovette sbattere le palpebre più volte prima di abbassare il viso verso di lui. Lo stava osservando con un'espressione che in quei mesi non gli aveva mai visto prima, col volto un po' corrucciato e quegli occhi verdi ingigantiti da quella che parve essere velata curiosità. «Dimmi», lo spronò, e Damian tergiversò un po', mordendosi il labbro inferiore prima di dondolare i piedi oltre il bordo del tetto, sembrando davvero un bambino della sua età.
    «...forse lo voglio, quel gelato».
    Con un piccolo sbuffo divertito, Dick gli scompigliò nuovamente i capelli e si alzò in piedi, invitandolo a fare lo stesso per potersi dare una mossa e scendere da quel tetto; seppur non ne fosse ancora del tutto convinto, il bambino annuì e con un salto scese sul pianerottolo sottostante, usando le scale antincendio per poter raggiungere il vicolo insieme all'uomo.
    Non ci avevano impiegato poi molto a raggiungere il parco e il chiosco di gelati, dove gli schiamazzi dei bambini e le loro grida giocose erano state per Damian uno strano schiaffo in pieno viso. Aveva avuto letteralmente l'aria di un pesce fuor d'acqua e, anche se si era guardato intorno, se n'era rimasto un po' sulle sue senza sapere come comportarsi, ma Richard l'aveva rassicurato dandogli una pacca su una spalla con fare paterno. Avrebbe potuto staccargli una mano anche solo per aver osato toccarlo, eppure si stupì nel vederlo rilassarsi un po', prima di indicare timidamente il gusto di gelato che avrebbe voluto.

    Dick sorrise, lasciandosi scappare un piccolo sbuffo simile ad una risata sollevata. Per una volta, finalmente, Damian poteva essere semplicemente un bambino.





_Note inconcludenti dell'autrice
Di tanto in tanto ritorno con storie che hanno come protagonisti solo e unicamente Dick e Damian... e soprattutto il loro rapporto fraterno/paterno.
Questa in particolare, è ambientata nel periodo in cui Dick è diventato Batman dopo la presunta morte di Bruce, e ha quindi preso Damian come suo Robin (anche per tenerlo d'occhio, visto il suo temperamento aggressivo). Però, ed è bene ricordarlo, Damian è pur sempre un bambino di dieci anni e non ha vissuto un'infanzia, e questo Dick lo sa bene. Motivo per cui alla fine prova a spronarlo e a far presa sul suo lato bambinesco. Ciò detto, la storia partecipa alla challenge
Just stop for a minute and smile indetta da Soul Mancini
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Capitolo 16
*** All night long ~ Damian Wayne Centric ***


All night long Titolo: All night long
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 490 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico

Avvertimenti: What if?
Solo i fiori sanno: 12. Erica rosa-lilla: solitudine


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.


    Damian si svegliò urlando.
    Aveva i brividi e i sudori freddi, il cuore gli batteva furiosamente nel petto e il respiro ansate gli rendeva difficile prendere aria, come se qualcuno gli stesse comprimendo i polmoni con forza.
    Sempre lo stesso incubo. Sempre lo stesso maledettissimo incubo. L'eretico. Sua madre. La spada che gli si conficcava nel petto. Il sangue. Non importava quanto tempo fosse passato o quanto si sforzasse di dimenticare, quel terribile ricordo era sempre lì nei recessi della sua memoria, a rammentargli che una volta era morto e che era stata proprio sua madre ad ordinarlo.
    Al pensiero si portò una mano alla bocca per reprimere un conato di vomito, con gli occhi spalancati nell'oscurità che lo avvolgeva, che lo aveva sempre avvolto sin dal momento della sua nascita e che non aveva mai smesso di accompagnarlo. Voleva gridare a squarcia gola, urlare fin quando i polmoni non gli sarebbero andati a fuoco e le lacrime non avessero smesso di bruciare agli angoli degli occhi, ma tutto ciò che riuscì a fare fu fissare il vuoto davanti a sé e a cercare di regolarizzare il proprio battito cardiaco, deglutendo a fatica. Si sentiva come se gli stessero stringendo il cuore in una morsa, sentiva la gola secca e le labbra riarse, dovendosi scostare di dosso le lenzuola che gli si erano appiccicate alla pelle per cercare un minimo di refrigerio.
    Sua madre. L'eretico. Il sangue. Sua madre. L'eretico. Il sangue. Si muovevano davanti ai suoi occhi in una folle danza nell'oscurità, facendogli vorticare la testa al ritmo delle risate di scherno e delle parole di disprezzo di Talia. E più continuavano, più lui non riusciva a respirare, inghiottito da quel turbinio incessante finché non proruppe in un nuovo urlo terrificante e liberatorio che mise tutto a tacere.
    Fu a quel punto che strinse le gambe al petto e le abbracciò, nascondendo il viso nelle ginocchia alla dolorosa consapevolezza che lo colpì. Era solo. Era sempre stato solo e sempre lo sarebbe stato, esattamente come gli aveva sempre ripetuto sua madre.
    «D?» La voce di Jon fu come un raggio di sole che squarciava le nubi, un'ancora di salvezza alla quale si aggrappò annaspando, cercando con occhi febbricitanti la figura di Superboy. Era alla finestra, poteva scorgere il suo mantello che svolazzava pigramente nella brezza serale e i capelli sbarazzini che gli ricadevano davanti al viso parzialmente illuminato dalla luna, con quell'espressione preoccupata che deformava i suoi splendidi lineamenti e ingigantiva i suoi occhi azzurri.
    Forse stava ancora sognando, forse Jonathan non era davvero lì e la sua mente stanca gli giocava brutti scherzi, ma in quel momento non gli importava. Allungò solo una mano verso di lui e dalle labbra gli sfuggì una sola frase, un sussurro appena percettibile. Jon... resta. E Jon, che non appena sentito il grido straziante del compagno aveva attraversato in volo mezza città per raggiungerlo, rimase
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Mi ero ripromessa che non avrei mai fatto una cosa del genere... eppure eccola qui. Con un momento dolce-amaro alla fine, ma pur sempre un momento dolce-amaro.
Non avrei voluto tirare fuori il trauma di Damian, proprio non avrei voluto, eppure le mani hanno cominciato a scrivere letteralmente da sole e alla fine è uscita questa flash fiction sull'incubo ricorrente di Damian: la propria morte a causa della sua stessa madre. Il passato di Robin è stato già drammatico di suo, quindi uesta era la goccia che avrebbe fatt traboccare il vaso... motivo per cui ho voluto donargli un piccolo faro di speranza verso la fine. Quindi, sì, è solo... ma non lo sarà per molto
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Capitolo 17
*** In brightest day, in blackest night ~ Damian & Jonathan Centric ***


In brightest day, in blackest night Titolo: In brightest day, in blackest night...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 785 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?
Quella volta in cui: "Personaggio A e personaggio B discutono di quale superpotere vorrebbero avere, e di come lo userebbero (a fin di bene)".


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Ti sei mai chiesto come sarebbe avere il potere di Lanterna Verde?»
    Damian, che stava facendo il suo solito sollevamento pesi, si interruppe per un momento prima di gettargli un'occhiata piuttosto scettica, chiedendosi se stesse facendo sul serio o se lo stesse prendendo in giro. Erano andati alla loro fortezza sottomarina per allenarsi, e mentre lui aveva continuato a farlo anche in seguito, Jon si era seduto su una sedia girevole a mangiare i suoi noodles scadenti, per quanto Damian gli avesse più volte ripetuto che la ventilazione era abbastanza scarsa per far sparire quella puzza. Ma il punto era un altro: quella domanda l'aveva lasciato un po' interdetto, sopratutto considerando chi l'aveva posta.
    «Jon... sei il figlio di Superman», gli ricordò, arcuando un sopracciglio. «Vorresti davvero avere un altro super potere?»
    «Beh, ecco, è che... stavo pensando...»
    «Quando cominci a pensare non è mai una buona cosa».
    «Ehi!» esclamò Jon con fare risentito, abbassando il contenitore dei noodles per puntare le bacchette contro di lui. «Piuttosto ascoltami: immagina se tu potessi creare qualunque oggetto immaginabile, dal più semplice al più complesso e soprattutto di qualunque dimensione... stai pattugliando le strade di Gotham, vedi qualcuno che sta commettendo un reato e boom! I criminali non si aspetterebbero mai un Superboy o Robin armato di anello del potere che potrebbe catturarli con la sola forza di volontà».
    Damian lo osservò per un lungo attimo, aprendo la bocca per ribattere. Eppure, per la prima volta, la richiuse senza proferir parola per limitarsi a fissare l'amico. Lui... come Lanterna Verde? Forse... forse, in quel modo, sarebbe davvero riuscito a proteggere Gotham e a renderla un posto sicuro, un posto in cui le famiglie non avrebbero dovuto preoccuparsi di passare nei vicoli e... no. Non sarebbe mai stato possibile. Aveva una scia di azioni terribili alle sue spalle, non avrebbe mai potuto essere scelto da quell'anello. Doveva smettere di dar retta a Jon e alle sue parole, così si limitò a scuotere la testa. «...sei così infantile, J», esalò, riprendendo i sollevamenti.
    «E tu così antipatico», rimbeccò il giovane Superboy, posando i noodles sul tavolino per volargli accanto e poggiare semplicemente un dito sul manubrio, ignorando le imprecazioni e i borbottii che cominciarono ad uscire dalla bocca dell'altro per quel peso raddoppiato.
    «Gh... ehi! Leva quelle manacce sporche di noodles da...!»
    «Sul serio non ti piacerebbe?»
    Damian sbuffò pesantemente, mollando il manubrio per mettersi a sedere. Doveva abbandonare l'idea di completare i suoi sollevamenti, a quanto sembrava. «J... conosci il mio passato... pensi davvero che potrebbero...»
    «Rispondi e basta».
    Gli attimi di silenzio che susseguirono parvero davvero interminabili. Non si sentiva volare una mosca, per quanto il giovane kryptoniano potesse sentire benissimo il respiro incerto dell'altro e il suo battito cardiaco, vagamente accelerato. Sapeva ogni oscuro anfratto del passato di Damian, era vero. Ma sapeva anche che, durante quell'anno in cui aveva imparato a conoscerlo, era il ragazzo più coraggioso ed empatico che avesse mai visto sulla faccia della terra. Dietro la scorza dura che dimostrava al mondo, c'era un giovane eroe che, seppur 
in bilico tra due eredità che lo opprimevano, cercava sempre di fare del suo meglio per proteggere i più deboli. Chi meglio di lui avrebbe potuto avere la forza di volontà richiesta dalle Lanterne?
    «Sì». La risposta di Damian arrivò con voce soffusa, quasi si vergognasse lui stesso di averlo ammesso. «Sì, mi piacerebbe».
    Gli occhi di Jon si illuminarono di gioia, tanto che allargò il sorriso già presente sulle sue labbra. «Allora ripeti con me!» esclamò entusiasta nel passargli un braccio dietro le spalle, attirandolo contro di sé nonostante l'occhiataccia che ricevette. «Nel giorno più splendente...»
    «Jon...»
    «...nella notte più profonda...»
    «Jo~on», cantilenò Robin, roteando gli occhi.
    «...nessun malvagio sfugga alla mia ronda! Colui che nel male si perde, si guardi dal mio potere
...»
    «...la luce di Lanterna Verde!» esclamarono all'unisono, finendo col gettarsi un'occhiata e ridere come due idioti, così tanto da farsi venire le lacrime agli occhi e tenersi lo stomaco, ma quella risata, seppur scaturita da un momento talmente ridicolo, riuscì comunque a rallegrare un po' Robin. Era da tanto, probabilmente una vita, che non si lasciava andare in quel modo... e forse gli ci voleva.
    Fu asciugandosi gli occhi che Superboy si lasciò scappare un'altra risatina, guardando l'altro. «Per quello che vale, amico... secondo me saresti un'ottima Lanterna», replicò, e Damian, guardandolo di sottecchi, sorrise. Uno di quei rari sorrisi sinceri che riservava solo ad una ristrettissima cerchia di persone.
    «...grazie, Jon», ammise, gettandogli a sua volta un braccio dietro alle spalle per ricambiare quella stretta. Non avrebbe potuto desiderare un amico migliore.





_Note inconcludenti dell'autrice
Okay, non lo so. Non so esattamente come sia nata questa storia, però il prompt era così carino che praticamente si è scritta da sola in meno di un'ora.
Volevo dar vita ad un momento di amicizia tra Damian e Jon, un'intesa che solo loro possono avere in momenti belli e brutti, quindi alla fine è uscita questa cosuccia senza capo né coda, che mi ha comunque fatta nascere un sorriso sulle labbra.
Comunque sia, il prompt in questione era
 "Personaggio A e personaggio B discutono di quale superpotere vorrebbero avere, e di come lo userebbero (a fin di bene)", assegnatomi da MissChiara nella challenge Quella volta in cui. Quindi spero che le sia piaciuta. Ovviamente Damian e Jon, qui, sono ancora dei ragazzini: Jon ha intorno ai 10/11 anni, Damian invece 13/14
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Capitolo 18
*** I'll tell you all about it when I see you again ~ Richard Grayson Centric ***


I'll tell you all about it when I see you again Titolo: I'll tell you all about it when I see you again
Autore: My Pride
Fandom: Young Justice
Tipologia: Flash Fiction [ 716 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Richard John Grayson, Wallace Rudolph West

Rating: Giallo
Genere: Generale, Introspettivo, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno: 4. Anemone: abbandono, attesa


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.


    Ho bisogno di prendermi un momento, così aveva detto ad Aqualad un po' di tempo dopo la scomparsa di Wally. Poi quel momento era divenuto giorni, mesi, anni. Alla fine non era più tornato sui propri passi e aveva abbandonato del tutto la Young Justice, esattamente come anni prima aveva abbandonato il fianco di Batman e le vesti di Robin.
    La verità era che si sentiva in colpa per tutto ciò che era successo. Per l'aver messo in pericolo la squadra, la terra stessa, aver perduto Wally... tutto. Farsi una vita e andare avanti? Oh, ci aveva provato. Non aveva funzionato per niente, ma non poteva dire di non averci provato. Ciò che lo faceva sentire meglio era proteggere Blüdhaven sotto le spoglie di Nightwing, unica cosa del suo passato che si era tenuto stretta. Però... anche quella parte della sua vita vacillava, di tanto in tanto. Esattamente come quella notte.
    Lo scontro con Maschera Nera l'aveva ridotto ad uno straccio, e aveva avuto solo la forza di trascinarsi il più lontano possibile dalla zona prima di accasciarsi inerme in un campo, respirando fino in fondo quel penetrante odore di fiori che gli era arrivato prepotenetemente alle narici; aveva dovuto alzare parzialmente una palpebra per capire di cosa si trattasse, sorridendo amaro con le poche forze che gli erano rimaste nel notare i fiori bianchi dalle grosse foglie appuntite. Un campo di asfodelo. Un maledettissimo campo di asfodelo, simbolo di rimpianti e il più bel modo del mondo dei fiori di dire: «Sei solo, amico. Sei sempre stato solo». Ironico.
    Forse era vero. Forse quel poco conforto che gli aveva dato Wally era sempre stato un'illusione, qualcosa che nel tempo avrebbe dovuto ricordargli che al mondo si nasce e si muore soli. Come aveva visto morire i genitori davanti ai propri occhi, anni dopo, in quella landa ghiacciata, aveva visto scomparire per sempre anche il suo migliore amico, il solo che aveva sempre saputo chi era realmente e che conosceva anche il ragazzo dietro il nome di Robin.
    Dick si girò sulla schiena, sola parte dell'intero corpo a non essere ridotta ad un rottame, e sollevò le mani per portarsele al viso dopo essersi strappato la maschera, celando anche a se stesso le proprie lacrime. Le sentiva scivolare lungo le guance e scaldargli i palmi, umide e appiccicaticce, avvertendone la consistenza salata quando una di essa ruzzolò sulle labbra screpolate; tirò su col naso come un moccioso, lasciandosi andare alla frustrazione e al dolore che si era tenuto dentro in tutti quegli anni. Wally non era mai stato solo un amico. Mai. E la cosa peggiore era che non gli aveva mai detto niente, restandosene semplicemente in disparte da tutto il suo mondo. Non una parola, non una spiegazione a cuore aperto, solo omissioni e rimpianti soffocati così tanto tempo prima da non sapere nemmeno più quando avesse cominciato a farlo.
    Un fruscio fra l'erba e i fiori richiamò d'un lampo la sua attenzione. Che Sionis l'avesse trovato? Certo, avrebbe dovuto aspettarselo. Si era messo a frignare come una ragazzina e adesso ne avrebbe pagato le conseguenze, ma avrebbe ugualmente venduto cara la pelle; allungò quindi un braccio per recuperare il proprio bastone da escrima, ma lo spostamento d'aria che glielo fece volare via fu così familiare da lasciarlo interdetto. Solo una persona, a parte Flash, avrebbe potuto coglierlo così alla sprovvista, però... non era possibile.
    Fu sotto shock che si specchiò negli occhi verdi di Wallace, accovacciato dinanzi a lui con quel sorriso strafottente che aveva imparato a conoscere nel corso degli anni, per quanto un po' distorto a causa della lunga cicatrice che gli percorreva il lato sinistro del viso. «Ehi, scemo... stai piangendo?» gli domandò, fiacco ma divertito. E Dick non ci pensò due volte: lo afferrò per le spalle, come timoroso che potesse scomparire nuovamente da un momento all'altro, e gli rifilò un pugno sul petto senza badare al lamento soffocato che si lasciò sfuggire, abbassando il capo.
    «...sta' zitto», sussurrò in un sibilo, tenendolo stretto contro di sé. Un volta ripresosi, e non prima di averlo gonfiato di botte, gli avrebbe chiesto dove fosse stato per tutto quel tempo, come fosse riuscito a tornare indietro e che diavolo gli era successo alla faccia, ma per il momento... per il momento andava bene anche così
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Mi imbarazza molto ammetterlo, ma... in realtà questa storia l'avevo completamente dimenticata.
Questa storia l'avevo scritta nel 2015 e ha preso polvere finché non l'ho ritrovata nel mio archivio personale, l'ho riletta e mi son detta
«Ma davvero l'avevo scritta?», così eccola qui, nel suo angst più totale con un pizzico di lieto fine.
In realtà ero persino indecisa se postarla o meno, però... nah, niente, volevo dare un piccolo momento dolce amaro anche a Dick dopo aver massacrato Damian nelle ultime settimane, quindi una sua reunion con Wally ci voleva. Forse prima o poi scriverò anche com'è tornato dalla Forza della Velocità, altrimenti diamo direttamente per buono il modo in cui torna nei fumetti :p
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Capitolo 19
*** Little robin getting grounded ~ Damian & Jonathan Centric ***


Little robin getting grounded Titolo: Little Robin getting grounded
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1267 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?
Solo i fiori sanno: 8. Calla: amicizia e stima sincera

Quella volta in cui: "Personaggio A è segregato e riceve la visita di un personaggio a cui è legato sentimentalmente"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Seduto sulla cassapanca posta sotto la finestra della propria camera, e con un blocco da disegno abbandonato sulle gambe, Damian non aveva fatto altro che starsene con la fronte schiacciata contro il vetro.
    Da quando aveva cominciato ad osservare la neve che cadeva placida là fuori, aveva perso la cognizione del tempo e aveva finito con l'annoiarsi, e a nulla era valso provare a disegnare qualcosa come suo solito. Tutta quella situazione aveva dell'assurdo, se proprio doveva essere sincero con se stesso. E tutto perché aveva agito di testa propria durante una missione. Sì, d'accordo, avrebbe potuto ascoltare invece di gettarsi a capofitto come suo solito, ma alla fine i rapinatori erano stati fermati e la refurtiva recuperata, no? Suo padre avrebbe anche potuto chiudere un occhio, anziché metterlo in punizione per la trilionesima volta.
    A quel pensiero, Damian sbuffò e lanciò il blocco sulla scrivania lì accanto, alzandosi per andare a prendere posto sul tappeto, dove carezzò la grande testa dell'alano piacevolmente acciambellato lì davanti. Quella punizione non era per niente giusta. Robin era il partner di Batman, non la sua spalla. C'era una sottile differenza tra le due cose, ma suo padre si rifiutava di capirlo e non gli permetteva mai di agire come preferiva, usando come scusa il fatto che non ragionasse e che avesse ancora bisogno di imparare la pazienza. Oh, gliel'aveva data lui la pazienza. Non appena il padre si era ritirato nelle sue stanze, non aveva perso l'occasione per filarsela dalla propria camera da letto, attraversando il giardino fino al muro di cinta sul quale si era arrampicato con facilità; non aveva avuto alcun intoppo, almeno finché le difese perimetrali non erano scattate e lui non era caduto col sedere sulla neve, imprecando nel rendersi conto che suo padre se l'era aspettato e che lo attendeva proprio dietro un albero. Il risultato? Si era guadagnato un'altra settimana di punizione. E lui continuava a vederla come una completa ingiustizia.
    Fu un picchiettare alla finestra a distrarlo dai suoi pensieri, e quando si voltò non parve meravigliarsi di chi ci fosse oltre il vetro, con il mantello che si muoveva placido nella lieve brezza e piccoli fiocchi di neve che si impigliavano nelle lunghe ciocche scure. Cercò di non darlo a vedere, ma in cuor suo sorrise alla vista. Jonathan Samuel Kent. Superboy. Il ragazzo d'acciaio. Arrivava sempre nel posto giusto al momento giusto. Damian raggiunse nuovamente la finestra con un salto, senza perdere ulteriormente tempo per farlo entrare alla svelta ed evitare che il calore del camino si disperdesse a causa della corrente fredda che fece il suo ingresso insieme a Jon.
    «Che ci fai qui?» domandò Damian, provando comunque a mantenere il suo solito cipiglio distaccato. La verità era che avere la compagnia di Jon non gli dispiaceva affatto e, anche senza dirlo esplicitamente a parole, l'altro lo sapeva fin troppo bene. Per questo sorrise, librandosi in volo ancora per un attimo prima di poggiare la suola delle sue converse sul parquet.
    «Un uccellino mi ha detto che eri in punizione», cantilenò divertito, carezzando il grosso muso di Tito che, sentendolo, si era alzato per andare a salutarlo, con la lunga e poderosa coda che si muoveva a destra e a sinistra più che contenta.
    Damian roteò gli occhi, sia a quelle parole sia alla vista. «Drake deve cominciare a tenere la bocca chiusa».
    «Non ho mai detto che sia stato Tim, D».
    «Jon... Drake passa metà del tempo insieme a tuo fratello e non perde mai occasione per infastidirmi, in un modo o in un altro. È elementare che tu l'abbia sentito da lui».
    Jon sorrise un po' colpevole, carezzando il cane un'ultima volta dietro le orecchie prima di volare al fianco dell'amico. «D'accordo, forse è stato lui», replicò divertito. «Ma non ha detto il perché, se la cosa ti consola».
    «Mhnr», rimbeccò Damian, facendogli cenno di seguirlo verso il letto. Non lo consolava affatto, ma almeno Drake non aveva la bocca così larga come aveva creduto. «So già che vuoi chiedermelo, quindi sappi che è una faccenda tra Batman e Robin. Secondo mio padre devo sempre e solo obbedire come un bravo bambino... sono stato addestrato sin dalla nascita, dovrebbe cominciare a fidarsi un po' di più delle mie capacità», borbottò risentito, lasciandosi cadere seduto sul materasso per cominciare a spiegare a Jon cos'era successo per filo e per segno, dalla missione all'essere stato beccato mentre sgattaiolava via, sentendo il bisogno di sfogarsi con lui per quella situazione.
    Era l'unico che avrebbe potuto capirlo, forse perché entrambi vivevano una vita sospesa su due mondi diametralmente opposti e fare confessioni del genere con lui diventava facile come respirare. In quell'anno e mezzo in cui si erano conosciuti, Jon non l'aveva mai giudicato, nemmeno quando aveva scoperto del suo passato turbolento e del male che aveva fatto; certo, all'inizio andare d'accordo era stato come andare continuamente sulle montagne russe, ma adesso poteva tranquillamente dire che avrebbe affidato nelle mani di Jon persino la propria vita. Era sempre stato un amico sincero e disponeva della sua completa e totale fiducia, e non era semplice da ottenere. Motivo per cui, quando concluse, si dispiacque a sua volta nel vedere l'espressione un po' delusa che si era dipinta sul volto dell'amico.
    «Quindi questo vuol dire...»
    «...che le nostre missioni saranno sospese per qualche tempo, già. Almeno finché a mio padre non passa l'incazzatura».
    «Gh. Questo significa che fino ai tuoi ventun anni dovrò badare alla nostra Fortezza tutto da solo?» domandò con una lieve nota ilare, e Damian gli lanciò un'occhiataccia, assottigliando le palpebre.
    «Non sei divertente, J», esordì, facendolo ridere.
    «Oh, dai, un po' era divertente. Insomma, tuo padre è Batman! Lui è sempre arrabbiato».
    A quelle parole si osservarono entrambi per un lungo attimo, senza dire una parola e col silenzio che aleggiava tra loro. Si sentivano solo gli sbadigli di Tito, tornato acciambellato sul tappeto, e il fuoco scoppiettante nel camino. Almeno finché Damian non si lasciò scappare uno sbuffo ilare, distogliendo per primo lo sguardo da quei profondi occhi azzurri. Ah, accidenti a lui... in un modo o nell'altro, riusciva sempre a riportargli in parte il buon umore.
    «D'accordo. Questa era buona», concesse. Difficilmente si lasciava andare, ma con Jon gli veniva abbastanza naturale. E per un momento parve valutare cosa dire, ma le parole gli uscirono dalle labbra senza che potesse controllarle. «Grazie, Jon. Mi serviva un po' di compagnia», ammise, e il sorriso di Jon divenne raggiante.
    «Ehi... è per questo che servono gli amici».
    Pur roteando un po' gli occhi a quel dire, lasciò correre e lo invitò a prendere posto sul materasso, poggiando la schiena contro la testata del letto dopo essersi allungato verso il comodino per prendere il portatile. 
«Devi tornare subito a Metropolis?» domandò distratto, vedendo con la coda dell'occhio Jon scuotere brevemente il capo.
    «No, se dico a mio padre che resto qui».
    «Marshmallow e cioccolata calda davanti ad un film?» propose mentre prendeva l'interfono per comunicarlo a Pennyworth, e non ci volle più di un millisecondo prima che la risposta di Jon arrivasse rapida come un fulmine.
    «Ci sto, ma il film lo scelgo io!» esclamò senza nascondere la sua euforia, prendendo posto accanto a lui dopo essersi sfilato le scarpe, senza notare che stavolta era stato il sorriso di Damian ad allargarsi.
    Quella punizione sarebbe stata decisamente lunga, ma la presenza di Jon sarebbe riuscita a renderla meno noiosa. 





_Note inconcludenti dell'autrice
Bene, altro prompt nato grazie alla challenge indetta da MissChiara. Le cose si fanno piuttosto divertenti quando bisogna sviluppare una situazione di partenza, perché non si sa mai come va a finire ;)
Anche qui, comunque sia, Damian e Jon alla fin fine sono due ragazzini, intorno ai 11/12 anni e 14/15 anni.
Volevo concentrarmi più sul loro rapporto di amicizi che altro, e devo ammettere comunque che il fatto che Damian finisca in punizione una volta sì e l'altra pure mi diverte. Visto che difficilmente ascolta Bruce (e quando lo fa finisce comunque per agire di testa sua), situazioni del genere potrebbero verificrsi tranquillamente senza problemi. Motivo per cui anche questa fic si è praticamente scritta da sola
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Capitolo 20
*** Get the f*ck out ~ Jason Todd Centric ***


Get the fuck out Titolo: Get the f*ck out
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 811 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Linguaggio un po' colorito


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jason masticò il filtro della sigaretta, cercando di non dare ascolto ai propri istinti e di non tirare fuori la pistola per sparare alla progenie di Satana e a quella dell'Uomo d'Acciaio.
    Okay, lo ammetteva. Quando aveva ricevuto quella richiesta di soccorso, tutto si era aspettato tranne che provenisse da Damian e da quel suo amichetto volante. A dire il vero, era rimasto anche piuttosto interdetto nel trovarli ad urlarsi contro in quel vicolo da cui era partito il segnale, sbattendo le palpebre al di sotto del casco rosso che indossava. Damian, con una spalla slogata e dei graffi sul viso, aveva il mantello della propria uniforme fatto a brandelli e un lato della casacca stracciato, mentre Jon, più intero di lui, aveva giusto perso una scarpa e aveva il viso completamente coperto di fuliggine; stavano litigando perché il mini-Superman aveva premuto il pulsante di soccorso sulla cintura di Robin, e lui era stato il primo idiota nei paraggi a raggiungerli per assistere a quel battibecco tra marmocchi. E a nulla era valso dar loro le spalle e sbottare un 
«Fanculo, mocciosi, cavatevela da soli», poiché Jon era stato più veloce di lui e, preso Damian fra le braccia nonostante le sue repliche e i suoi epiteti ben poco cordiali, era volato dritto all'auto per poterci entrare; aveva mollato il suo amichetto sul sedile posteriore e aveva persino spronato Jason a darsi una mossa, facendolo imprecare.
    Purtroppo per lui, dopo essersi tolto il casco era stato costretto dapprima a sistemare la spalla di Damian - doveva dargliene atto, non si era lasciato scappare un fiato nonostante tutto -, 
arrendendosi all'evidenza di dover scarrozzare in giro quei nani feriti nonostante avesse più volte sbottato loro di levarsi dai coglioni, che potevano volarsene dritti a casa e che lui aveva ben altro da fare che star loro dietro. Peccato, però, che baby Superman fosse stato irremovibile, e adesso se lo ritrovava seduto sul sedile del passeggero mentre guardava le strade di Gotham sfrecciare dinanzi ai suoi occhi.
    «Non pensavo avessi una macchina», se ne uscì di punto in bianco, gettando di tanto in tanto un'occhiata all'amico ferito che lo rassicurava agitando una mano.
    Jason roteò gli occhi. 
«Non è mia, l'ho rubata», rimbeccò lapidario, al che Jon si voltò verso di lui e lo guardò con tanto d'occhi.
    «Oh». La sua espressione divenne indecifrabile mentre squadrava attentamente il volto di Jason, ma poi cominciò a ridacchiare nervosamente. «Ah... aha... mi stai prendendo in giro, giusto?»
    «Conoscendolo, potrebbe essere vero», affermò Damian con ironia, malamente sdraiato sul sedile con il braccio fasciato alla bell'e meglio. Todd non era mai stato bravo con i rattoppi, ma almeno gli aveva rimesso la spalla a posto senza rompergli nulla.
    «Sta' un po' zitto, demonio», sbottò Jason, mordicchiando ancora un po' il filtro della sigaretta. Per quanto Jon fosse un piccolo raggio di sole - o almeno era in quel modo che lo dipingevano i suoi fratelli -, in quel momento era una spina nel fianco tanto quanto Damian stesso. «Zitti e fermi tutti e due, nemmeno vi volevo in auto. Anzi, perché non apri il finestrino e svolazzate altrove? Lontano da me, possibilmente».
    «Che succede se premo quello?» Jon parve infischiarsene bellamente delle sue parole, indicando un pulsante posto sul proprio cruscotto; allungò un dito per premerlo, ma Jason gli rifilò uno schiaffo sul dorso della mano, pur pentendosene. Stupido ragazzino d'acciaio... «Ehi, mi hai fatto male».
    «Lo so che non è vero, e non toccare niente».
    «Nemmeno quello?» riprovò nell'accennare ad una leva di colore nero.
    «Soprattutto quello».
    «Perché hai tutti questi pulsanti, se non posso premerne nemmeno uno?»
    Jason sollevò lo sguardo verso il tettuccio, cercando di riconcentrarsi sulla strada. «Cristo, marmocchio, ce la fai a sputare un po' a terra?»
    «Sono ferito, è preoccupato. Fa sempre così quand'è preoccupato», si intromise Damian, ma qualcosa gli dava la netta sensazione che quei due lo stessero facendo apposta. Dio, quanto odiava i marmocchi. Si malediva ancora per l'essere stato lui a rispondere, perché era certo che volessero farlo impazzire. Jonathan sarebbe potuto volare a casa con Damian quando voleva. Lo sapeva.
    «...mi piange tanto il cuore», rimbeccò Red Hood con fare scettico, e gli parve benissimo di vedere, attraverso lo specchietto, il ghigno divertito di Damian. Quel piccolo...
    «Ehi! E se premo il pulsante rosso e quello giallo?»
    «Ti ho detto di...»
    «E se premo il freno e l'acceleratore allo stesso tempo?»
    Damian rise e sollevò una mano per sollevare pollice e indice davanti agli occhi, imitando l'obiettivo di una macchina fotografica. «La macchina fa uno screenshot», ironizzò, e stavolta Jason morse talmente forte il filtro da spezzare la sigaretta in due.
    «Per l'ultima volta... fuori dai coglioni», esalò esasperato.
    Il viaggio di ritorno verso la villa sarebbe stato a dir poco snervante.






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, che dire... non so come sia uscita esattamente questa storia, la trovo assurda persino io, diciamo che è nata tutta grazie all'iniziativa #incorrectquotes indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, e in particolar modo da questo prompt:
Jonathan: What if I press the brake and gas at the same time?
Damian: The car takes a screenshot.
Jason: For the last time, get the fuck out.
Jon e Damian sono ragazzini, e come tali rompono i co...sidetti. Il linguaggio è un po' colorito, ma è colpa di Jay; e non so se in altre parti d'Italia si dica, ma "Sputare a terra" da me si dice quando qualcuno parla troppo e deve prendersi una pausa
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Capitolo 21
*** Sending good vibes ~ Damian/Jonathan ***


Sending good vibes Titolo: Sending good vibes
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 638 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon sbuffò sonoramente, afferrando le due tazze di the mentre ascoltava i borbottii soffocati che provenivano dal soggiorno.
    Damian sapeva benissimo che riusciva a sentirlo, e Jon sapeva altrettanto bene che all’ex ragazzo meraviglia non importava affatto. Da quando si era rotto una gamba ed era stato categoricamente costretto a casa dal signor Pennyworth, Damian era diventato talmente insofferente che Jon aveva dovuto controllarlo in continuazione, onde evitare che sgattaiolasse in modi assurdi fuori dalla finestra del loro appartamento o si mettesse ore ed ore a studiare chissà quali files dal suo portatile – hackerato appositamente per insinuarsi nel mainframe del bat-computer. Così, da quando lui stesso gli aveva fatto sparire il mac, quei borbottii erano diventati una specie di routine a cui aveva smesso di dar peso.
    Jon era consapevole che fosse una “cosa da pipistrelli”, o almeno così l’aveva chiamata Conner. Gli aveva detto che era una faticaccia anche tener buono Tim, e che a volte era costretto a caricarselo in spalla e ad ignorare le sue lamentele per costringerlo a letto. Lui e Damian fortunatamente non erano ancora arrivati a quel punto, ma conoscendolo non avrebbero atteso ancora molti anni prima che capitasse anche a loro.
    A quei suoi stessi pensieri, Jon scosse debolmente il capo. I membri della bat-famiglia erano tutti sconsiderati, proprio come il vecchio pipistrello. Senza star su a rifletterci oltre, raggiunse il soggiorno in cui si trovava Damian, che aveva cominciato a fare zapping tra uno sbuffo e l’altro. La gamba ingessata era distesa sul tavolino e c’era un blocco da disegno gettato in un angolo del divano, mentre Tito se ne stava sdraiato sul tappeto con Alfred acciambellato al suo fianco. Persino i suoi animali dormivano, quindi perché non poteva starsene un po’ tranquillo anche lui?
    «Ehi, D», lo richiamò nel ricevere un mezzo grugnito in risposta. «Oh, andiamo. Ti ho portato il the. Il tuo preferito».
    Damian non distolse lo sguardo dallo schermo della TV, anche se borbottò in risposta qualcosa che suonava come un “Grazie” quando allungò distrattamente la mano per afferrare la tazza. Fu Jon stesso a mettergliela in mano, giacché  avrebbe preferito evitare che si procurasse anche qualche ustione.
    «Andiamo, D… per quanto tempo ancora hai intenzione di tenere il muso?» gli domandò nell’accomodarsi accanto a lui, gettandogli un’occhiata solo per vederlo aggrottare la fronte.
    «Per il tempo necessario», borbottò Damian prima di soffiare un po’ sul proprio the.
    «Lo sai che se sei in panchina è per il tuo bene, vero?»
    «Grayson è uscito di pattuglia con un braccio ingessato».
    «E Bruce gliene ha dette di tutti i colori per averlo fatto», gli ricordò Jon, rimediandoci l’ennesimo borbottio. «Stare a riposo finché la gamba non guarisce non ti ucciderà, lo sai, vero?»
    «Certo», affermò Damian in tono risoluto, bevendo un sorso del suo the. Poi fece una pausa drammatica. «Lo farà la noia».
    Jon roteò gli occhi. «Esagerato», sbuffò prima di scivolare accanto a lui. «Senti, guarda, ti ho già inviato vibrazioni positive...»
    «Jon...»
    «…stanno arriva~ando», canticchiò.
    «Jon...»
    «Non c’è niente che tu possa fare per fermarle~e~e».
    Damian sollevò lo sguardo al soffitto e sbuffò sonoramente, guardando l’altro di sottecchi qualche attimo dopo. «Questo è il modo più minaccioso con cui sono mai stato tirato su di morale», rese noto, ma a Jon non sfuggì il sorrisetto che si era dipinto sulle sue labbra nonostante tutto. E la cosa fece sorridere anche lui prima che gettasse un braccio dietro le spalle del compagno.
    «Ne conosco altri molto più mi~nac~cio~si», canticchiò con una risatina, chinandosi verso il suo viso per sfiorargli le labbra con le proprie.
    Damian per un po’ finse resistenza, ma alla fine si arrese e ricambiò quel bacio al limone e zenzero. Jon sapeva davvero come rallegrarlo
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Qusta cosa degli #incorrectquotes indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia mi sta sfuggendo un pochino di mano, ormai le storie si scrivono praticamente da sole aha il prompt in questione è questo:
Jonathan: I've already sent good vibes your way… they’re coming. There’s nothing you can do to stop them.
Damian: This is the most threatening way I’ve ever been cheered up.

E mi sembrava fin troppo appropriato per i modi di fare che solitamente hanno questi due. Jonathan dopotutto è un ragazzo molto positivo, e in qualche modo Damian lo lascia fare solo perché... beh, perché è lui, in fin dei conti!
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Capitolo 22
*** Not every problem can be solved with a sword ~ Damian/Jonathan ***


Not every problem can be solved with a sword Titolo: Not every problem can be solved with a sword
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 605 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Sei un idiota, uno sconsiderato, un vero cretino, un...»
    «Quanto la fai lunga. Non è così grave», lo interruppe Damian con uno sbuffo, roteando gli occhi. Da quando era rientrato dalla missione che aveva visto coinvolti lui e il resto della bat-famiglia nella rivolta di Blackgate non riusciva proprio a far star zitto Jonathan. Forse perché, essendosi lanciato a capofitto come suo solito, aveva sì sconfitto i detenuti che avevano avuto l'ardire di affrontarlo, ma non ne era certo rimasto illeso. Motivo per cui, adesso, non riusciva a cancellare l'espressione arrabbiata sul volto del suo giovane compagno.
    Jon difatti sgranò gli occhi, a dir poco indignato da quella noncuranza. 
«Cosa? Non è così...» ripeté nel inspirare profondamente dal naso prima di arricciarlo. «Lussazione del polso, frattura del perone, tre costole incrinate, cinque punti sullo zigomo destro, quindici punti su...»
    «Ho capito, testa aliena, ho capito! Ci ha già pensato Pennyworth a farmi un check up completo».
    «Il punto non è quello, D!» sbottò Jon nell'aggrottare la fronte, stringendo stretto un pugno lungo un fianco con palese nervosismo. Ed era piuttosto difficile che Jon perdesse la pazienza, quindi stavolta doveva essersi arrabbiato davvero parecchio. «Devi cominciare a pensare più razionalmente, non è quello che mi ripetevi in continuazione quand'ero un bambino? Non tutti i problemi possono essere risolti con una spada».
    «Ecco perché porto due spade», precisò Damian con velato sarcasmo, e Jon non si risparmiò dal fulminarlo con lo sguardo.
    «Dico sul serio, Damian
», affermò il giovane Kryptoniano. Non aveva usato nomignoli, e la mano stretta a pugno aveva cominciato a tremare impercettibilmente. «Dai troppo per scontate le tue abilità... e non pensi a chi ha paura per te».
    Damian aprì bocca per replicare, ma la richiuse subito dopo per limitarsi a fissare gli occhi azzurri di Jon. Nonostante fosse in piedi accanto al suo letto, e fosse alto praticamente un metro e ottantotto, in quel momento gli sembrava piccolo e impaurito, come un bambino terrorizzato lasciato da solo nell'oscurità. E a quel punto Damian comprese. Ah, dannazione. Doveva essersi spaventato davvero moltissimo nel vederlo conciato in quel modo... e lui non stava facendo grandi sforzi per tranquillizzarlo.
    «Hai ragione», esalò infine, e Jon lo fissò interdetto. Damian non gli dava mai ragione.
    «Davvero?»
    «Sì. Non farmelo ripetere», rimbeccò il giovane Wayne. «Cercherò di fare più attenzione, in futuro».
    Gli occhi di Jon, precedentemente ingigantiti dalla confusione, parvero rilassarsi, e un pizzico di sollievo cominciò a farsi spazio in essi. Essere riusciti a raggiungere un compromesso era piuttosto importante, soprattutto quando ne andava dell'incolumità di Damian. Così, più rasserenato, prese finalmente posto accanto a lui, sistemandosi sul lato vuoto del letto con le braccia incrociate dietro la testa. Avrebbe voluto abbracciarlo come suo solito, ma ammaccato com'era temeva di potergli fare ulteriormente male.

    «Proverai anche a riposare un po', senza fare storie?» domandò, guadagnandoci un piccolo sbuffo ilare.
    «Questo non posso promettertelo».
    Jon sollevò lo sguardo, roteando gli occhi. «Mi accontento di saperti almeno a letto».
    Damian a quel dire gli scoccò un'occhiata, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto prima di spostarsi accanto a lui, attento a come si muoveva per evitare che le ferite gli facessero troppo male; spalla a spalla con il compagno, fece scivolare una mano lungo la coscia destra, sentendo l'altro irrigidirsi quando le dita, intrepide e sicure, si fermarono a cavallo dei pantaloni per giocherellare con la stoffa della tuta che indossava. «Andiamo... non sei contento di potermi dare da infermiere, J?» domandò bizzarramente mellifluo, e Jon arrossì fino alla punta delle orecchie.
    Sarebbero state settimane davvero lunghe
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è nata grazie all'iniziativa #incorrectquotes indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, e in particolar modo da questo prompt:
Jonathan: You know, not every problem can be solved with a sword.
Damian: That's why I carry two swords.

Damian a volte fa fatica a capire i sentimenti delle persone, ma nonostante tutto sta imparando e alla fine riesce anche a tirare un p' su on... anche se il povero raazzo sta cominciando a sudare freddo. Damian è ferito, lui è super forte, ma Damian lo fa eccitare... che settimae che si prospettano per lui aha
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Capitolo 23
*** When something goes wrong ~ Damian/Jonathan ***


When something goes wrong Titolo: When something goes wrong...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 513 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

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BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Salvare le chiappe di Damian era ormai diventata una sorta di routine.
    Quando era bambino, capitava spesso che l’ex ragazzo meraviglia lo mettesse nei guai e lo incastrasse nelle più bizzarre avventure del secolo, complice anche il fatto che lui fosse un giovane eroe alle prime armi – e i suoi poteri poco sviluppati non aiutavano. Ricordava ancora, e fin troppo dolorosamente, sia le batoste che aveva preso in missione sia le sgridate che aveva preso dai suoi genitori, ma a Damian non era mai sembrato importare molto se finiva in punizione quando Bruce li beccava.
    Adesso che avevano diciassette anni ed erano ormai un duo consolidato, non era raro che fosse lui a correre in suo soccorso, soprattutto quando sentiva il battito di Damian accelerare. Damian gli aveva più volte ripetuto di non star sempre lì con le orecchie tese (
«A Maya e Kathy potrà anche sembrare romantico, ma è inquietante, J!»), ma stavolta era servito a qualcosa. O, almeno, secondo il punto di vista del giovane kryptoniano.
    «Allora. Mi avresti chiamato prima o dopo aver perso il piede?» domandò Jon con ironia mentre gli teneva sollevata la gamba, ignorando l’occhiataccia di Damian.
    «Niente sofismi, J. È già imbarazzante così», sbottò, guardando altrove.
    Aveva provato a cucinare, ma non aveva messo in conto che Alfred e Tito si sarebbero messi a correre per casa e gli avrebbero fatto cadere la padella piena di olio bollente sul piede. Aveva imprecato in tutte le lingue che conosceva - forse persino in kryptoniano, chi poteva dirlo -, zoppicando verso l’armadietto dei medicinali e affrettandosi a spruzzarsi qualcosa per le ustioni. Peccato che il suo tempismo non fosse servito ad evitare le vesciche... e nemmeno la finestra rotta del soggiorno quando Jon si era precipitato in casa, allarmato dal battito impazzito che era giunto alle sue orecchie.
    Damian ci aveva messo un po’ a tranquillizzare quella testa aliena e a dirgli che si era semplicemente scottato, che non doveva farne una tragedia e soprattutto che doveva davvero smetterla di sintonizzarsi sul suo battito ogni pié sospinto, ma Jon, seppur borbottando qualcosa in tono imbarazzato su una presunta frequenza che lui non poteva fare a meno di ascoltare, non aveva voluto sentir ragioni e aveva proposto di usare la tecnologia kryptoniana per curarlo. Damian non era stato esattamente entusiasta, ma l’espressione da cucciolo bastonato di Jon gli aveva fatto roteare gli occhi e aveva acconsentito.
    «Datti una mossa e basta, J», rimbeccò nel ritrovarsi a scuotere il capo, e Jon annuì sorridente.
    «Okay. Stringi i denti, D», gli disse, inspirando pesantemente dal naso per prepararsi. E tirò fuori dallo scomparto della propria cintura un oggetto esagonale che emanava una debole luce blu, poggiandolo sulla pelle ustionata dell’altro con la speranza che non gli facesse troppo male.
    Quando Damian gli sbraitò contro talmente tanti epiteti in arabo che in parte non riuscì a comprendere, Jon capì che forse l’uso di quel riconvertitore di tessuti non era stata una gran bella idea. Però il risultato sperato l’avevano ottenuto comunque: il piede adesso stava bene
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Dunque. Anche questa storia
partecipa all'iniziativa #3voltee1challenge con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
E purtroppo è tratta da un'esperienza di vita reale, peccato che non abbia un Jonno che si occupa di me aha (anche il mio piede sta bene, comunque. Ancora un po' ammaccato, ma niente di preoccupante)
Conoscendo il tipo di persona che è Damian, non è stato difficile immaginare una situazione in cui si trova in difficoltà e in cui cerca comunque di non chiamare nessuno in suo aiuto, peccato che Jon non può far finta di niente e quindi si precipita ovviamente a salvare il suo tesoro (beh, oddio...)
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Capitolo 24
*** Deal with enemies ~ Damian/Jonathan ***


Deal with enemies Titolo: Deal with enemies
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 922 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian si sistemò gli occhiali sul naso, leccandosi la punta dell'indice per voltare distrattamente la pagina del libro che stava leggendo.
    Essendo venuta a conoscenza della sua convalescenza - e lui non voleva nemmeno sapere come avesse fatto -, sua madre aveva ben pensato di spedirgli una copia del Muqaddimah, per quanto lui avesse avuto il sospetto che si fosse trattato del libro autentico. Suo nonno aveva accumulato talmente tanta roba, nel corso dei secoli, che non sarebbe stato così strano se avesse trafugato un testo islamico che si occupava di teologia, scienze naturali, biologia e chimica e se ne fosse appropriato senza sé e senza ma. Dopotutto quando Ra's Al Ghul voleva una cosa, Ra's Al Ghul la otteneva. E Damian aveva deciso di restare nella sua ignoranza a riguardo. 
    Suddetto libro era rimasto stipato in qualche angolo della libreria per un bel pezzo, ma quel pomeriggio, complice il fatto che fosse solo in casa e che il tutore al braccio destro non gli permettesse di fare granché, aveva provato a dare a quel testo un'occasione, soprattutto perché sua madre raramente gli faceva dei regali senza che se ne fosse guadagnato il privilegio. Alla fine non si era nemmeno accorto di averne letto quasi metà, ed era stato il rumore delle chiavi che giravano nella toppa a risvegliarlo da quel suo torpore.
    «Ehi, D! Ho portato il cinese! Tofu alla Kung Pao, piccante come piace a te», canticchiò Jon nell'entrare allegramente, e Damian lo sentì trafficare nell'ingresso prima che la figura slanciata e massiccia del suo compagno si stagliasse sulla porta del soggiorno. Aveva un gran sorriso dipinto in viso, per quanto non si fosse accorto di avere un po' di sporco sotto l'occhio destro.
    Damian posò il libro sul tavolino, accennando un ringraziamento nell'invitarlo ad avvicinarsi. «Allora? Com'è andata?»
    «A lavoro o in missione?»
    «Entrambe le cose», rimbeccò nell'accennare allo sporco sotto l'occhio, e Jon sollevò gli occhiali per ripulirselo alla bell'e meglio prima di accomodarsi con lui sul divano.
    «A lavoro alla grande. Abbiamo avuto una soffiata su Luthor, domani si sveglierà con una brutta notizia in prima pagina», sghignazzò, posando la loro cena dinanzi a loro. Da quando era stato preso come giornalista in erba al Planet, la vena giornalistica ereditata dai genitori era schizzata fuori come se fosse rimasta sopita fino a quel momento. E pensare che da ragazzino non sapeva nemmeno scrivere i temi scolastici. «In missione... beh».
    Damian lo osservò per un lungo attimo, arcuando un sopracciglio prima di raddrizzare la schiena. «Problemi, Superman?» domandò scettico, e Jon si massaggiò il collo, a disagio.
    «Non esattamente, ma... si finisce sempre a contenere sparatorie, anche quando voglio solo cercare di parlare per evitare che si facciano male inutilmente». Scosse la testa, aprendo la busta che conteneva la loro cena. «Eppure la S sul mio petto dovrebbe far capire loro che è inutile spararmi addosso... e che i proiettili ritornano indietro», masticò tra sé e sé, allungando una mano per afferrare le bacchette e dividerle con un piccolo pop. «Come faccio a trattare con i miei nemici, quando si dimostrano così ottusi?»
    «Uccidili», replicò Damian con semplicità, e Jon lo guardò male. Per quanto fosse certo che scherzasse - perché scherzava, vero? -, Damian non era stato così estraneo a soluzioni del genere, quand'era un ragazzino. Adesso, almeno, si sentiva abbastanza sicuro di sé da poterne parlare e ironizzarci senza sentirsi in colpa per azioni manovrate da sua madre.
    «Un po' estremo, non credi? Speravo in una soluzione più... passiva».
    Damian sollevò la mano sinistra, unendo i polpastrelli di pollice e indice prima di socchiudere anche un occhio. «Uccidili solo un po'», propose, vedendo Jon aggrottare la fronte.
    «Così non aiuti, D».
    «Stammi a sentire, Jon». Damian lo guardò dritto negli occhi, e Jon poté leggerci la serietà che solitamente lo caratterizzava. «Potrai provare quanto vuoi a trattare con i criminali, ma capiscono un'unica cosa: la violenza. E quella è una soluzione che funziona per Batman... tu sei Superman. Anche quando non vorranno saperne, troverai sempre il modo per trattare con loro». Gli batté un pugno sul petto senza nemmeno pensarci due volte, e non aveva bisogno della vista a raggi X per sapere che sotto la camicia indossava la sua tuta. «Verità, giustizia, e un mondo migliore. Ricordatelo».
    Jon per un momento non disse nulla, limitandosi a fissare Damian. Il suo battito era calmo, la sua espressione risoluta, e poteva benissimo vedere, per quanto cercasse di nasconderlo, che un angolo della sua bocca si era sollevato impercettibilmente in un sorriso. E ben presto si ritrovò a ricambiarlo anche lui prima di abbracciarlo e nascondere il viso nell'incavo del suo collo.
«Grazie», sussurrò contro la sua pelle, e Damian sbuffò un po', vagamente ilare.
    «E di cosa... idiota», rimbeccò di rimando in un soffio, dandogli una pacca dietro la schiena. «Vedi di non dubitare più delle tue capacità di contrattazione».
    «Mi piace quando mi fai i complimenti», lo prese un po' in giro Jon, facendolo borbottare.
    «Mpf. La prima e ultima volta, ricordalo». In realtà non era affatto vero, ma quelli erano dettagli che poteva benissimo trascurare. «Mangiamo la nostra cena prima che si freddi, piuttosto».
    «Solo se lasci che a te ci pensi io».
    Damian lo guardò un po' male, squadrandolo come se fosse pronto a fulminarlo con lo sguardo, ma poi rilassò le spalle. «Mhnr... ma che non diventi un'abitudine», lasciò correre, e Jon sorrise.
    Il suo romanticismo era salvo, una volta tanto
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Toglietemi dalle mani l'iniziativa #incorrectquotes indetta
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, perché qui le cose stanno cominciando davvero a sembrare stranissime aha a parte questo, ecco il prompt a cui si ispira la fic:
Jonathan: How do I deal with my enemies?
Damian: Kill them
Jonathan: That's a bit extreme, I was hoping for a more passive solution
Damian: Kill them only a little

Jon e Damian in questa fiction sono una coppia ormai rodata, quasi sulla trentina. La frase di Damian "Verità, giustizia e un mondo migliore" è il nuovo motto di Superman. Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 25
*** Matrioska ~ Damian & Jonathan Centric ***


Matrioska Titolo: Matrioska
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1000 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?
Quella volta in cui: "Matrioska: l'ultimo pezzo non è una bambolina ma... un oggetto"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Che cosa dovrei farci con questa, Kent?»
    Per quanto Damian stesse osservando Jon col suo solito cipiglio vagamente altezzoso, pronunciò quella frase con tono tutt'altro che polemico mentre fissava l'espressione speranzosa sul volto del suo migliore amico.
    Damian si trovava in giardino quando Jon si era presentato alla villa col quel sorrisone stampato in faccia e quella felpa che ancora si ostinava a chiamare uniforme, ma non era stato quello ad attirare l'attenzione del ragazzo, bensì la matrioska con cui si era presentato e che lui adesso sorreggeva nel palmo di entrambe le mani. Jon sapeva quanto adorasse le piccole cose strane provenienti da altri paesi - a niente era valso dirgli che il termine tecnico era oggetti caratteristici, visto che l'amico l'aveva liquidato agitando una mano -, ma Damian continuava a non capire il perché di quel regalo.
    «Sono andato in missione a San Pietroburgo con papà», esordì nel sollevarsi sulle punte dei piedi e dondolare un po' avanti e indietro, con le braccia incrociate dietro la schiena, «e, quando l'ho vista, mi sono ricordato di quella volta in cui mi hai detto che ti sarebbe piaciuto avere un souvenir di ogni parte del mondo... così ho pensato di prendertela».
    Damian sbatté le palpebre, forse persino spiazzato dalla semplicità della cosa. Non ricordava nemmeno le circostanze di quel discorso, forse stavano parlando di quando aveva avuto il potere di volare e di quanto gli mancasse librarsi in volo e poter andare ovunque, ma non si sarebbe comunque mai aspettato che Jon si presentasse a casa con un oggetto del genere. «Beh... grazie», ammise sincero, seppur accigliato. Distolse lo sguardo da quelle iridi azzurre e lo abbassò su quella bambolina.
    Ad un occhio inesperto sarebbe solo sembrato un classico oggetto popolare della tradizione russa, ma Damian di arte se ne intendeva. La bambolina era stata intagliata completamente a mano come da tradizione, sentiva ancora il piacevole odore del legno che la componeva, e i dettagli, dai colori vividi e ben definiti, erano stati dipinti con assoluta perfezione. Gli occhi della bambolina erano grandi e dalle lunghe ciglia nere, col viso contornato da un foulard rosso che mostrava solo una porzione di capelli chiari; due belle guance tonde e rosate erano in contrasto con la bocca carnosa e sorridente, facendo risaltare maggiormente lo sguardo; il corpo sottostante era decorato da fiori bordeaux in cui si perdevano steli e foglie, con la base blu in contrasto con tutto il resto.

    «Coraggio, aprila!» esclamò Jon con una certa urgenza, e Damian lo vide piuttosto agitato nel guardarlo nuovamente in viso. Sapeva che Kent fosse esuberante e assolutamente incapace di aspettare, ma proprio non capiva il perché di quell'espressione e, soprattutto, perché il suo sorriso fosse diventato folgorante.
    «Jon... sono assolutamente consapevole di come sia fatta una matrioska, non--»
    «Aprila e basta».
    Ed eccolo di nuovo lì, l'amico esigente che non sapeva accettare un 
«No» come risposta o semplicemente la ignorava come se per lui la sola idea di una negazione fosse inconcepibile, così Damian sollevò lo sguardo al cielo e roteò gli occhi, scuotendo brevemente il capo. Non che alla fine gli desse davvero fastidio, ma lui aveva comunque una certa facciata da mantenere ed era comunque consapevole che, qualunque cosa avesse detto, a Jon non sarebbe importato. Sarebbe rimasto lì finché non avesse aperto quella benedetta matrioska, quindi decise di tagliare la testa al toro e cominciare ad aprire quelle bamboline una ad una, stupendosi di quanto fossero effettivamente belle. Okay, doveva ammetterlo: Jon, qualche volta, aveva buon gusto.
    Quando aprì l'ultima bambolina, però, restò interdetto nel rendersi conto che non conteneva il seme, bensì... un anello. Un anello verde con un simbolo che conosceva fin troppo bene. 

    «
Ma questo è...» cominciò Damian mentre sbatteva più volte le palpebre, e Jon rise divertito dalla sua espressione. Difficilmente Damian si lasciava andare al punto da mostrare qualcosa di sé a qualcuno, ma Jon era contento di riuscire a vedere il lato che il giovane Robin nascondeva alla maggior parte delle persone. Era un po' come quella matrioska: al suo interno nascondeva volti dalle mille sfaccettature.
    «...un anello di Lanterna Verde», Jon finì la frase per lui, e il sorriso sul suo volto si allargò. «L'ho vinto alla fiera di Hamilton qualche giorno fa, sono andato con la mamma», spiegò, data l'espressione stranita di Damian, prima di tirar fuori qualcosa dalla tasca dei jeans e mostrarglielo mentre, con sguardo fiero, lo sorreggeva tra indice e pollice. «Guarda! Ne ho uno uguale».
    Damian per un momento non seppe cosa dire. Si limitava a fissare la matrioska ormai aperta, l'anello, il volto di Jon e quella sua stupida faccia sorridente, poi di nuovo l'anello e la matrioska, cercando di mantenere un certo decoro mentre la richiudeva accuratamente e la riponeva al sicuro nella scatola. «Sei proprio un bambino, Jon», disse nello scuotere il capo e sistemare quel regalo nella cintura multiuso, riuscendo a nascondere abbastanza in fretta il sorriso che aveva fatto capolino sulle sue labbra.
    «Ehi! Guarda che lo sei anche tu».
    «Io sono più grande».
    «E io più alto», rimbeccò Jon nel rifilargli una linguaccia. Cominciarono a battibeccare come loro solito, allontanandosi sotto lo sguardo sconcertato di Jason che, con una sigaretta fra le labbra, li aveva osservati un po' per sbaglio mentre se ne stava sdraiato in giardino.
    «Il marmocchio di Superman ha appena regalato un anello alla progenie di Satana?» domandò stranito nel sollevare entrambe le sopracciglia, e Tim, sorseggiando il suo caffè, gettò uno sguardo verso i due ragazzi che si erano appena librati in volo. Non riusciva a capire cosa si stessero dicendo ma, dal modo in cui Damian stava gesticolando, era abbastanza sicuro che se la stesse prendendo con Jon per chissà cosa, anche se Jon stava ridendo e indicava col capo un oggetto comparso al dito di Damian.
    «Crescono così in fretta», rimbeccò con voce impastata dal sonno prima di barcollare nuovamente dentro casa, lasciando Jason ad osservarlo sconcertato.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ammetto che inizialmente la mia idea era una proposta di matrimonio originale, però mi son detta che era davvero una cosa troppo impegnativa e che sto già scrivendo qualcosa a tema, quindi non volevo ripetermi con la stessa cosa. Poi la folgorazione.
Ho voluto lasciare tutto molto leggero, una cosa scherzosa tra amici, poiché la shot è legata in maniera fin troppo diretta a In brightest day, in darkest night, dove Jon e Damian parlano per l'appunto di come sarebbe avere i poteri di Lanterna Verde.

Il prompt che mi ha ispirata era "Matrioska: l'ultimo pezzo non è una bambolina ma... un oggetto", assegnatomi da MissChiara nella challenge Quella volta in cui.
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Capitolo 26
*** As a family we go ~ Damian/Jonathan ***


As a family we go Titolo: As a family we go
Autore: My Pride
Fandom: Batman, Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2608 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life,

Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 37. Stella di Natale: buon auspicio, augurio sincero
I like that quote, said the month: Se c’era una cosa che aveva capito nella vita, era che gli errori sono indispensabili per ricostruirsi. {da Gli scomparsi di Chiardiluna, #2 della saga dell'Attraversaspecchi}
Quella volta in cui: "Riusciresti a essere felice, qui con me?"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon sorseggiò il suo caffè mentre preparava la colazione, gettando un'occhiata fuori dalla finestra che affacciava sui campi innevati circostanti.
    Era la mattina di Natale e a distanza di poche ore sarebbero arrivati anche i loro ospiti, ma per il momento Jon voleva solo godersi lo spettacolo che quella coltre bianca gli stava regalando. Quel senso di pace e tranquillità gli era mancato sin dal primo giorno in cui, da bambino, era stato costretto a trasferirsi a Metropolis, e non aveva smesso di sorridere da quando avevano messo piede ad Hamilton, nella vecchia fattoria in cui aveva vissuto con la sua famiglia quando si facevano ancora chiamare “Smith”.
    A voler essere sinceri, non avrebbe nemmeno pensato di poterla rivedere. Sapeva che i suoi genitori l'avevano venduta tantissimi anni addietro e lui non ne aveva più saputo niente, troppo giovane per interessarsi a cose del genere e troppo arrabbiato con loro per l'esser stato strappato dalla vita così semplice e genuina con cui era cresciuto. Vivendo in città, con i suoni caotici nelle strade e il terribile odore di smog, gli erano mancati gli animali nelle loro stalle, lo svegliarsi col cinguettio degli uccelli e il gorgogliare del fiume a qualche chilometro di distanza, suoni che giungevano alle sue super-orecchie non appena apriva gli occhi e cominciava una nuova giornata. Abbandonare tutto gli era costato molto e, per quanto crescendo si fosse abituato alla rumorosa Metropolis, non aveva mai smesso di pensare alla vita che conduceva alla fattoria.
    Il discorso era uscito fuori anche con Damian, una volta. Quel giorno, entrambi avevano litigato con i loro padri e si erano ritrovati alla loro Fortezza, comparando le vite che facevano prima nonostante Damian avesse preferito non parlarne troppo, giacché Jon sapeva che non aveva avuto una bella infanzia. Ma aveva comunque ascoltato le sue lamentele con attenzione, ed era stata anche la prima volta che si erano avvicinati davvero. Un semplice sfiorarsi di mani, un gioco di sguardi, ma da quel momento avevano capito che tra loro tutto sarebbe cambiato e allo stesso tempo... non sarebbe stato comunque diverso. E anni dopo, con una relazione ormai stabile sulle spalle e mille avventure che avevano segnato i loro corpi, Damian era riuscito a stupirlo davvero.
    Per quanto ammaccato dall'ultima ronda in cui nessuno dei suoi fratelli era rimasto illeso - no, sul serio, sembrava che fossero rimasti tutti coinvolti in un incidente, e quella era stata effettivamente la versione ufficiale che avevano dato alla stampa -, Damian aveva insistito che lo portasse in volo fino Butler County, dove a suo dire stava seguendo una pista di chissà quale super criminale che aveva terrorizzato Gotham. Jon non era stato esattamente sicuro della cosa, provando a dirgli che con quel gelo e con quel braccio ingessato avrebbe fatto meglio a starsene alla villa insieme agli altri e a lasciare che se ne occupasse lui o qualcun altro, ma Damian era stato irremovibile e, roteando gli occhi, Jon aveva finito per spiccare il volo insieme a lui.
    Infagottato da capo a piedi, con sciarpa e cappello che gli nascondevano in parte il viso, Damian l'aveva guidato e lui aveva seguito le sue direttive, con la consapevolezza che a poco a poco si faceva spazio in lui mentre volavano sulla contea. Aveva riconosciuto i campi, la cittadina illuminata a festa per la fiera invernale, il fiume divenuto ormai una distesa ghiacciata e i silos imbiancati, e quando l'aveva fatto atterrare accanto alla vecchia cassetta della posta che recitava ancora il nome “Smith”, seppur a lettere sbiadite, aveva guardato Damian con fare interrogativo. Lui si era preso un momento e, con i piedi che affondavano nella neve, si era rassettato la giacca con una mano prima di gettargli un'occhiata piuttosto eloquente e sorridere, uno di quei rari sorrisi sinceri che di tanto in tanto riusciva a concedersi. Poi, infilando una mano nella tasca intera del cappotto, aveva tirato fuori un rotolo di carta e gliel'aveva consegnato senza proferire una parola.
    Jon aveva arcuato un sopracciglio e aveva cominciato a srotolare quella pergamena, sentendo a stento il «Buon Natale, Jon» da parte di Damian mentre gli occhi azzurri, increduli e dilatati, si posavano su quello che si era rivelato essere l'atto di proprietà della fattoria. Damian l'aveva recuperato per lui... e lui per poco non aveva pianto di gioia come un idiota mentre stritolava il compagno in un caloroso abbraccio e affondava il viso nell'incavo della sua spalla. Avevano poi passato i giorni successivi a sistemare la fattoria, o almeno Damian aveva cercato di dare una mano come concessogli dal braccio, perché Jon aveva insistito di volerci pensare lui e non affidarsi ad una ditta specializzata, dato che voleva vivere quel luogo come quand'era bambino. E Damian, per quanto avesse roteato gli occhi, alla fine non aveva protestato e l'aveva lasciato fare. Aver poi addobbato tutto ed essere rimasti lì aveva aggiunto il tocco di classe a quel regalo, prima di farsi spedire le valige con tutto ciò che sarebbe servito loro.
    Con quei pensieri per la testa, e canticchiando tra sé e sé un motivetto natalizio, Jon sorrise. Per quanto Damian facesse il duro e cercasse di mantenere uno stoico controllo, Jon aveva ormai visto ogni suo volto nelle più variegate sfaccettature. E la cosa gli piaceva al punto da fargli allargare le labbra come un idiota. Certo, a volte Damian si comportava in modo insopportabile ed era stata una faticaccia farlo stare buono e ripetergli in continuazione di non sforzarsi con quel braccio ingessato - la mattina precedente l'aveva beccato con un'accetta in mano, a suo dire per spaccare la legna per il camino, e aveva dovuto trascinarselo dentro per evitare che si buscasse anche l'influenza -, e ancor più faticoso era l'aiutarlo con le cose basilari come il vestirsi visto che odiava dipendere da qualcuno, ma alla fine non era stato così drammatico.
    Ridacchiò e, posando la tazza ormai vuota, si concentrò sulla colazione: bacon croccante e salsicce per sé e uova strapazzate per Damian, giacché era vegetariano, più un po' di pane, burro e marmellata, fette di pomodoro e patate rosolate in padella, e non aveva nemmeno voluto rinunciare ad una buona spremuta d'arancia e ad altro caffè. Così, una volta pronto, afferrò un vassoio e vi ripose il tutto, lanciando una veloce occhiata all'orologio appeso al muro della cucina. Erano le nove: relativamente presto per l'arrivo degli ospiti e altrettanto presto per quell'ex pettirosso dormiglione. E pensare che si vantava in continuazione di essere stato addestrato a dormire solo per brevi periodi e che metà del suo cervello poteva sonnecchiare anche mentre era sveglio.
    Quando arrivò silenziosamente in camera, Jon sbuffò ilare alla vista. Non aveva minimamente idea di come facesse a dormire in quella posizione, eppure Damian russava così profondamente da fargli immaginare che non fosse poi così scomoda come pensava. Col braccio ingessato abbandonato sullo stomaco, si era portato una mano sulla fronte e aveva il dorso premuto contro di esso, col viso letteralmente spiaccicato sul cuscino e i ciuffi ribelli di capelli neri sparpagliati sulla federa; aveva la gamba destra piegata sul materasso e le coperte aggrovigliate intorno al polpaccio, mentre l'altra era completamente distesa verso il suo lato del letto.
    Jon scosse il capo con fare divertito, avvicinandosi silenziosamente per poggiare il vassoio sul comodino e sedersi sul bordo del materasso, proprio accanto al compagno. Appariva così tranquillo che quasi gli dispiaceva doverlo svegliare, ma avevano una tabella di marcia piuttosto stretta e Damian stesso gliene avrebbe dette quattro se non l'avessero rispettata. Così si chinò col viso verso di lui per potergli poggiare un bacio sulle labbra, ma una mano si sollevò per piazzarsi proprio sulla sua faccia, premendo il palmo contro le sue labbra e schiacciando la punta del naso. E tanti cari saluti al “bacio del buongiorno”. Non riusciva mai a sorprenderlo.
    «Gh... sono sveglio», rimbeccò Damian con voce impastata dal sonno, per quanto non avesse accennato minimamente ad aprire gli occhi. «Ti avevo già sentito...» trattenne uno sbadiglio «...arrivare».
    «Non sapevo che avessi anche tu il super udito», brontolò Jon con ironia.
Una palpebra si sollevò quanto bastava per far sì che quell'iride smeraldina lo guardasse con cipiglio, e fu a quel punto che venne letteralmente fregato prima ancora che i suoi sensi sviluppati se ne rendessero conto: Damian si sporse verso di lui e lo zittì con la propria bocca, facendo guizzare la lingua per intrecciarla con la sua; Jon fece scivolare una mano lungo il suo fianco destro e ricambiò con gusto ma, proprio nel farlo, sentì il sapore del dentifricio alla menta e un po' si accigliò, e solo quando si separarono vide il ghigno divertito dipinto sulle labbra di Damian, compiaciuto probabilmente dall'espressione stranita a cui aveva dato vita.
    «Te l'avevo detto di averti sentito», affermò soddisfatto nel drizzarsi a sedere sul materasso per poggiare la schiena contro la testiera del letto, stiracchiandosi con un altro piccolo sbadiglio.
    Jon arricciò il naso. «...sei un demonio».
    «Lo so». Il ghigno sulle labbra di Damian divenne più largo, poi fece un cenno col capo verso il vassoio sul comodino, scrutando il cibo con fare divertito. «Colazione a letto? Vuoi viziarmi, Jonny-boy?»
    «È la mattina di Natale», rimbeccò Jon nello stringersi semplicemente nelle spalle. «E anche un uccellino super sexy e idiota che finge di dormire dopo essere corso in bagno a lavarsi i denti per prendersi gioco del suo povero e amorevole super ragazzo può farsi viziare un po’», soggiunse, troppo velocemente e senza nemmeno una piccola pausa per essere capito nell’immediato, visto che Damian arcuò un sopracciglio e si prese un momento per assimilare quelle parole, sbuffando sarcastico quando comprese.
    «Cinque passi avanti, Kent. Ricordalo», gli rese noto, ignorando il borbottio che Jon si lasciò sfuggire prima di vederlo afferrare il vassoio e sistemarselo in grembo.
    «Cinque passi avanti, eh? Allora, se sai già cosa succederà, di’ “Ahw”», rimbeccò Jon con ironia nell’affermare un toast con la marmellata e avvicinarlo alla bocca di Damian, il quale lo guardò con un sopracciglio inarcato prima di togliergliela dalle mani.
    «L’altro braccio mi funziona. Con queste sdolcinatezze mi farai venire il diabete», rimbeccò, e Jon borbottò qualcosa tra sé e sé prima di afferrare una forchetta.
    «…il mio romanticismo sta sanguinando copiosamente».
    «C’è un kit di pronto soccorso nella mia cintura multiuso», se la sbrogliò Damian come se nulla fosse nel dare un morso al toast, scoppiando a ridere nell’incontrare lo sguardo corrucciato di Jon prima di consumare insieme quella colazione tra una battuta e l’altra.
    Tutto sommato non fu male. Quell’aria domestica che si respirava era bizzarra, ma non spiacevole, e Damian non aveva fatto altro che guardare di tanto in tanto Jon mentre mangiavano seduti l’uno accanto all’altro su quel letto, godendosi il calore intimo e famigliare di quella casa. Era strano come riuscisse a farlo sentire apprezzato, mai fuori posto, sin da bambino aveva sempre avuto quell’ascendente positivo su di lui. Nonostante tutto quello che aveva fatto, nonostante il passato burrascoso che aveva, Jon non l'aveva mai abbandonato, capendolo senza biasimarlo per i suoi errori. Ma s
e c’era una cosa che aveva capito nella vita, era che gli errori potevano rivelarsi indispensabili per ricostruirsi, per andare avanti, per cercare la propria redenzione e diventare una persona migliore. Persona che Jon non aveva mai faticato a vedere. Per quanto sdolcinato potesse sembrare, Damian l’aveva considerato un piccolo raggio di speranza nell’oscurità che era sempre stata la sua vita, e la consapevolezza gli giunse chiara e pura come l’alba che aveva visto sorgere lì ad Hamilton. Dannazione. Amava Jon Kent in modi che mai avrebbe creduto possibili. 
    «Potrei abituarmi», disse di punto in bianco Damian, e Jon si voltò verso di lui per sbattere le palpebre e osservarlo.
    «Cosa?» chiese stupidamente.
    Damian si prese un momento, ricambiando il suo sguardo. «A questo», cominciò, allargando il braccio buono per indicare entrambi, la stanza, il vassoio ormai vuoto abbandonato sul comodino e il paesaggio fuori dalla finestra. «La semplicità. La fattoria. Noi due». Gli occhi di Jon si illuminarono, ma Damian sollevò una mano per mettere a tacere qualunque replica prima ancora che provasse a darle voce. «Ma non posso smettere di essere un eroe».
    Se Damian avesse potuto, probabilmente avrebbe sentito qualcosa andare in frantumi. Ma certo. Anche Jon era un eroe, sapeva cosa voleva significare avere il peso dell’eredità genitoriale sulle spalle o un passato turbolento che ti costringeva ad essere migliore, anche quando non dovevi dimostrare niente a nessuno.
    «Mi piace stare qui, e so quanto sei legato a questo posto. È il motivo per cui non potevo lasciarlo in mano a dei perfetti estranei», continuò Damian. «Ma ignorare tutto non fa per me. Braccia rotte, costole incrinate, cicatrici e tutto il resto… fa tutto parte di me, J. Anche i tuoi lamenti quando torno malconcio, o il modo in cui cerchi di prenderti cura di me nonostante io ti allontani. Com’è successo con questo», accennò al braccio ingessato, e Jon roteò gli occhi.
    «Non sei esattamente un tipo facile con cui trattare».
    «Per niente», concordò Damian. Solitamente non era così logorroico, né metteva nero su bianco quello che pensava. Ma quel posto, quella calma, quella sensazione di… “famiglia”, riusciva a rilassare persino un tipo emotivamente incapace come lui. «Per quanto sappia che tu ci provi da quando avevi dieci anni, e non ti sei mai arreso in questi undici anni. Ma, anche se mi piacerebbe, non posso essere solo “Damian”».
«No, certo. Lo… lo capisco», replicò Jon. Lo capiva davvero, ma per un momento non poté negare di averci sperato. «Non è una scelta che si può prendere alla leggera, non--»
    «Sta’ zitto e lasciami finire, Kent». Damian suonò un po’ irritato, e Jon una volta tanto decise di tacere senza ribattere. «Non posso comunque mentire a me stesso e dire di non aver mai pensato di fare… altro. Gotham non è mai stata la mia città, è sempre stata la città di mio padre. E se c’è una cosa su cui mio nonno aveva ragione, è che bisogna guardare ad un disegno più grande, all’umanità senza concentrarsi unicamente sul singolo». Damian prese un bel respiro, cercando le parole adatte. «Quindi… se, e dico se, volessimo provare a vivere da queste parti… ti converrà essere davvero più veloce di un proiettile per riportarci in mezzo all’azione. Ovunque essa si trovi, ragazzo di campagna».
    Confuso, Jon lo fissò per attimo interminabili, come se la sua mente kryptoniana, solitamente così rapida, stesse ancora cercando di elaborare le informazioni che aveva appena ottenuto. Scombussolato e con le labbra socchiuse, sbatté le palpebre talmente velocemente che fu difficile guardarlo negli occhi, almeno finché non osservò attentamente il volto di Damian. «Mi stai davvero chiedendo…»
    «...di vivere insieme, sì», affermò lui senza il minimo segno di esitazione nella voce. E, prima ancora che potesse rendersene conto, le labbra di Jon erano nuovamente incollate alle sue, le sue dita intrecciate fra le ciocche dei suoi capelli, il massiccio corpo d’acciaio che lo sovrastava scosso dall’emozione. Piccoli fremiti impercettibili, la bocca sorridente contro la sua, e il piacevole ronzio del silenzio che li avvolgeva. Era sicuro che Jon riuscisse a sentire il flusso del suo sangue e il battito frenetico del suo battito cardiaco, segnali inconfutabili di quanto lui stesso fosse emozionato dalla novità che stava cominciando ad affacciarsi.
    Forse la loro vita non sarebbe stata perfetta... ma l’avrebbero affrontata insieme
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questa storia è stata scritta per l'iniziativa #antiferragostochallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia con il prompt "Colazione a letto", e ho deciso di farla partecipare anche alla challenge I like that quote, said the month indetta da Mari Lace sul forum di EFP, poiché la frase scelta di adattava perfettamente al momento e al personaggio di Damian
Era da un po' che volevo scrivere una cosa simile, un piccolo spaccato di vita quotidiana che vedeva questi due fare davvero i conti con ciò che significa essere una coppia, con l'affacciarsi della voglia di cominciare a vivere insieme e assaporare le piccole cose, dallo svegliarsi la mattina nello stesso letto al condividere una semplice colazione
Ultima precisazione: il titolo del capitolo è tratto dal numero #44 di Superman (2016).
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Capitolo 27
*** Talking brothers ~ Damian & Richard Centric ***


Talking brothers Titolo: Talking brothers
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1822 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 7. "Grazie per il supporto morale..."


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Inconcepibile. Assolutamente inconcepibile. Se c’era una cosa che Damian non sopportava, era l’essere trattato come uno sprovveduto che non sapeva badare a sé stesso ed essere confinato a villa Wayne come una stupida spalla che non sapeva ciò che faceva.
    Come se non bastasse l’inverno a Gotham, notoriamente conosciuto per le sue bufere di neve e le sue strade ricoperte di ghiaccio sporco e fanghiglia, i criminali sembravano proliferare e ogni notte tutti loro erano impegnati contro qualcuno, senza nessuna eccezione. Lui stesso, appostato su una gargolla nella sua tuta termica per proteggersi dal gelo, con le guance rosse per il vento, aveva incontrato l’ultima persona che avrebbe mai voluto incontrare. Deathstroke era sempre stato un osso duro, ma cercare di tenergli testa era un po’ il requisito fondamentale per far parte della schiera di pipistrelli che proteggevano Gotham, e lui non era stato certamente da meno. Forse  c’era andato un po’ pesante con lui, forse cercare di cavargli anche l’altro occhio era stato un gesto un po’ estremo, ma quel bastardo gli aveva sparato in un braccio, rischiando quasi di beccare un nervo e paralizzarlo, e lui aveva solo provato a ricambiare il favore. Tutto qui.
    Quando quel maledetto bastardo era fuggito, non prima di essere riuscito a mettere a segno qualche colpo e a tagliare in più punti la sua tuta, facendolo rabbrividire per il freddo, lui aveva preso il suo fischietto e richiamato Goliath per farsi portare da Pennyworth, così che potesse occuparsi delle sue ferite e ritornare a casa, nel suo attico in piena Cherry Hill.
    Quello che non aveva messo in conto, però, era stato un fidanzato apprensivo che era piombato nella caverna e che gli aveva spiattellato in faccia un manifesto con il suo alias e una ricompensa di cinquantamila dollari a chiunque lo avesse ucciso. A nulla era valso spiegare a Jon che capitava almeno una volta ogni tre o quattro anni, visto che lui gli aveva inveito contro per non averglielo mai detto e aveva subito colto la palla al balzo quando Tim si era offerto di controllare Damian insieme a Richard mentre loro cercavano chi aveva messo una maledetta taglia sulla testa di Redbird.
    Damian aveva dilatato gli occhi, aveva imprecato e detto loro di non osare minimamente pensare che se ne sarebbe rimasto in casa come un codardo per chissà quanto tempo, soprattutto quando in città sembrava il maledetto festival invernale dei super criminali, ma erano stati tutti irremovibili e lui aveva lanciato uno sguardo a Jon, sicuro che l’avrebbe spalleggiato. Invece, dopo essersi massaggiato il collo e aver mormorato uno “Scusa, Dames”, gli aveva schioccato un bacio sulle labbra e gli aveva detto che avrebbe lavorato con Batman e Red Hood per cercare quell’uomo o quella donna che lo volevano morto, filandosela letteralmente prima ancora che Damian potesse anche solo dire “Ah”. Da allora, erano passati ben tre giorni e nessuna novità, e lui aveva digrignato i denti talmente tante volte che se li sarebbe consumati a furia di continuare.
    Il suo cellulare cominciò a squillare e lui lesse il nome “Jon” sul display con sguardo apatico, allungando la mano per rispondere senza alcuna enfasi. «Mi hai tradito», lo accusò lapidario, sentendo un lamento dal ricevitore.
    «Damian...»
    «Non dirmi “Damian”, traditore».
    «Non la stai facendo un po’ più lunga di quello che è?»
    «No».
    Il sospiro afflitto che seguì fu interrotto dal sibilo del vento. «D, lo sai che ti amo, ma era per il tuo bene!»
    «Facendomi diventare “ostaggio” della mia famiglia? Non mi sembra proprio», affermò lui, a dir poco risentito.
    «Non ti sembra di esagerare un po’?»
    «Sono fisicamente bloccato in casa e strettamente controllato dai miei fratelli, hanno “sequestrato” Goliath e mi impediscono anche solo di chiamare un taxi per tornare a casa, quindi sì, J, il termine tecnico è “ostaggio”».
    Per un lungo attimo, si sentì solo un fischio acuto, poi un tonfo sordo come se qualcosa – qualcuno? – fosse caduto nella neve. «Visto che hai qualche linea di febbre e un tutore al braccio», soffiò infine Jon, «forse non ti fa tanto male stare lì con i tuoi fratelli».
    «Sono adulto e perfettamente in grado di scegliere», gli rese noto. «Quindi perché non fai il “bravo fidanzato” o quelle stronzate lì, irrompi nel perimetro della villa in perfetto stile “Superman” e vieni a “salvarmi” dai miei rapitori?»
    Dal ricevitore giunse la risata divertita di Jon, leggera come un tintinnio. «Sto facendo il “bravo fidanzato”, mi assicuro che tu te ne stia buono lì». Damian grugnì, ma venne ignorato. «Come ti senti, piuttosto?»
    «Come uno che è stato pugnalato alla schiena, per il resto tutto bene».
    «Dato che non puoi vedermi, sappi che sto roteando gli occhi».
    «E tu sappi che sto cominciando a rivalutare i metodi di mia madre, Jon».
    «Oh! Ehi, mi sembra di aver sentito qualcuno chiedere aiuto!» esclamò, troppo veloce e troppo in fretta per risultare credibile. Era la sua versione del “Ti sto perdendo” quando non aveva intenzione di parlare al telefono. «Scusa, tesoro, devo proprio andare, ti richiamo, ti amo!»
    «Cosa?! Non osare riaggan...» Rimase ammutolito nel sentire solo il fastidioso “Tu tu tu” dall'altra parte, assottigliando le palpebre. «Maledizione a lui», imprecò a denti stretti, gettando il cellulare sul divano con uno sbuffo scocciato. Avrebbe trovato il modo di triturare la kryptonite e rifilargliela nel caffè al posto dello zucchero, parola sua. Sapeva quanto odiasse dipendere dalla sua famiglia - soprattutto da quando aveva trovato la propria strada e si era allontanato dall'ombra di suo padre, sempre troppo grande e opprimente nonostante tutto -, quindi quella, per lui, era apparso come un tradimento vero e proprio. Poteva almeno riportarlo a casa, ma no! Doveva mollarlo lì sotto l’occhio del “Grande Fratello”.
    «Non prendertela con lui, voleva solo che fossi al sicuro e non facessi colpi di testa uscendo di pattuglia».
    La voce di Richard gli fece solo arricciare il naso, in particolar modo perché era sicuramente rimasto nei paraggi come suo solito e aveva ascoltato, seppur a senso unico, la conversazione che lui e Jon avevano avuto al telefono.
    «Ho scalato le montagne dell'Interlaken con un polso rotto quando avevo quattro anni, Grayson», volle ricordargli. «Non mi spaventa andare di pattuglia. Né ho bisogno di essere tenuto al sicuro. Sono...»
    «...stato addestrato dalla Lega degli Assassini e bla bla bla. Sì, Little D, sì. Lo so». Dick sorrise in risposta, avvicinandosi con due bicchieroni cioccolata calda. «Andiamo, non sei contento di poter finalmente passare una serata con la tua famiglia?»
    Damian roteò gli occhi, allungando il braccio buono per afferrare la sua cioccolata e posarla lui stesso. «Un’intera serata con te e Drake? Non vedo l’ora di twittarlo».
    «Beh, almeno sei abbastanza in forma per ironizzare. Lo vedo come un passo avanti», rimbeccò Richard con ironia.
    «Grazie per il supporto morale», disse scettico, e Dick e prese il cellulare per evitare di sedersi su di esso, abbandonandolo sul tavolino insieme al proprio bicchiere prima di accomodarsi.
    «Fammi controllare la febbre, piuttosto».
    «Gh. Non ho più dieci anni, Grayson».
    «Ehi, adesso capisco Bruce quando mi diceva che sarei sempre stato il suo “marmocchio” anche a trent'anni suonati, quindi non rovinarmi il momento».
    Aggrottando un po' la fronte, Damian si ritrovò a sbuffare, muovendosi un po' sul divano. Grayson sapeva essere una vera e propria spina nel fianco. «Non mi lascerai in pace finché non farai quello che ti pare, non è così?»
    «Esattamente. Perché “Io sono Batman, e tu sei Robin”!» lo schernì, ignorando il borbottio soffocato da qualche colpo di tosse.
    «...maledico il giorno in cui l'ho detto». Damian tossicchiò, massaggiandosi le tempie con due dita qualche momento dopo. «Se questa stronzata deve andare avanti, dimmi almeno come siamo messi».
    «Bruce ha una pista», cominciò, tirando fuori un termometro come per magia. Damian non voleva nemmeno sapere dove l'avesse pescato, ma sapeva che Grayson aveva imparato qualche trucchetto da qualche illusionista al circo. «Si è infiltrato come Malone in una bettola a Chinatown, ha sentito alcuni dei tirapiedi della Triade parlare di un certo Shai Li, l'hanno beccato da Chong mentre commissionava un qualche tipo di arma per la caccia ai pipistrelli. Non ci vorrà molto prima che riesca a trovare chi è stato a rifilarti l'ennesima taglia sulla testa. Hai un po' troppi nemici per essere un ragazzino, sai?»
    «Ho ventiquattro anni, Richard».
    «Davvero? Non l'avrei mai detto», lo prese bonariamente in giro Dick, ignorando il suo borbottio. Era abituato ai modi di Damian da quando era alto un metro e un tappo, ormai non gli facevano più nessun effetto. «Ora vedi di star zitto e lascia che ti misuri la temperatura. So che avresti preferito il tuo “habibi” come infermiere, ma dovrai accontentarti di me».
    Damian sgranò gli occhi, assumendo una colorazione rosata che non aveva nulla a che vedere con l'influenza che aveva. «...sta' zitto», bofonchiò, e Dick rise, divertito dal suo imbarazzo.
    «Dai, apri la bocca», lo spronò e, nonostante il breve attimo di incertezza iniziale, Damian dovette fare come gli era stato detto, aprendo la bocca per far sì che il fratello posizionasse quel termomentro al di sotto della lingua prima di chiudere le labbra intorno ad esso, picchiettando sul bracciolo del divano con le dita della mano destra. Attendere il segnale acustico di quel termometro gli sembrava un'agonia.
    «Quansho tempsho dev--»
    «Shh. Zitto, o dovrò ricominciare da capo», lo ammonì immediatamente Richard, vedendo il fratello minore roteare gli occhi e sbuffare dal naso. Allungò una mano per poggiargliela sulla fronte, come a voler saggiare la sua temperatura anche a quel modo, senza dar perso all'occhiataccia successiva. «Zitto», ribadì, e Damian, nonostante tutto, si poggiò un po' contro la sua mano, quasi accasciandosi su di essa. Aveva anche abbassato le palpebre, e cercava di non tirare su col naso come un bambino. Ah, che fratellino idiota.
Quando finalmente il termometro si fece sentire, Dick glielo sfilò dalle labbra e controllò la temperatura, pensieroso. «Mhn, trentotto. La febbre si è abbassata un po', ma sarà meglio che riposi ancora».
    «La fai troppo lunga, Grayson».
    «Forse, ma che ne diresti di star buono e far contento il tuo fratellone?»
    Damian gli scoccò un'occhiata scettica, quasi fosse sul punto di replicare come suo solito in tono saccente e scocciato. Invece, contro ogni aspettativa, si limitò a sollevare lo sguardo al soffitto. «Resto qui solo perché aspetto Drake col mio maledetto pop corn. Questo non vuol dire che mi sia arreso», volle mettere in chiaro, e Dick ridacchiò.
    «Oh, certo che no. Sei Damian Wayne, il figlio di Batman», replicò con voce solenne, ignorando, per l'ennesima volta, l'occhiataccia che gli venne lanciata quando gli scompigliò i capelli come se fosse un bambino.
    Damian aveva ormai lasciato il nido e aveva la sua vita... ma per lui sarebbe sempre rimasto lo stupido marmocchio che aveva cresciuto.






_Note inconcludenti dell'autrice
Dunque. Anche questa storia
partecipa all'iniziativa #antiferragostochallenge con il prompt "81. Ostaggio" sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Il rapporto tra Dick e Damian mi è sempre piaciuto, quindi non potevo proprio evitare di scrivere una cosetta del genere e... niente, è nata praticamente di getto. Ovviamente Dick non perde mai occasione per prendere un po' in giro Damian, ma in quel caso altrimenti non sarebbe un fratello maggiore... io stessa mi diverto un mondo a prendere in giro mia sorella, ma è ciò che rende piacevole e divertente un rapporto famigliare :p
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Capitolo 28
*** Last will and testament ~ Bruce/Selina ***


Last will and testament Titolo: Last will and testament
Autore: My Pride
Fandom: Batman 
Tipologia: One-shot [ 932 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Thomas Wayne, Selina Kyle

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 31. Papavero: consolazione



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce trasse un lungo respiro dal naso e socchiuse gli occhi, abbandonando la schiena contro la sedia a rotelle su cui era accomodato per fissare qualcosa dritto davanti a sé.
    Per quanto fosse riuscito a sottomettere Bane, privandolo del venom, durante il combattimento quest'ultimo non aveva esitato a spezzargli un braccio e una gamba, ed era stato solo per miracolo se non ne aveva approfittato per spezzargli nuovamente la schiena. Dire che aveva temuto che succedesse, e che il suo cuore avesse cominciato a galoppare come un folle, era un eufemismo. Si era visto passare davanti tutti i mesi di sofferenza che aveva dovuto affrontare durante quel periodo, il modo in cui s era lasciato andare completamente a se stesso e come avesse allontanato chiunque, prima di riuscire a rimettersi in sesto con sofferenza e fatica. Essersela quindi cavata solo con due arti rotti l'aveva visto come un passo avanti, per quanto Alfred avesse insistito che si prendesse settimane di completo riposo. Aveva ingoiato il rospo e l'aveva ascoltato, ma adesso, solo con i suoi pensieri, avrebbe preferito essere ovunque tranne che in quel maniero attualmente silenzioso.
    In tutti quegli anni era stato un tale sconsiderato. Aveva affrontato battaglie che un normale essere umano non avrebbe mai dovuto pensare di affrontare, e l'aveva sempre fatto senza curarsi del fatto che ogni combattimento portasse il suo corpo ai limiti. Aveva cicatrici che un uomo della sua età non avrebbe dovuto avere, si era fratturato le ossa più e più volte e aveva avuto talmente tanti interventi chirurgici al naso che quasi aveva dimenticato che forma avesse quando aveva cominciato, e probabilmente aveva avuto talmente tante commozioni cerebrali che non gli sarebbero bastate le dita di tutti i suoi figli per contarle. Ma era proprio per i suoi figli che stava fissando quel pezzo di carta che aveva abbandonato sul tavolino da caffè.
    Bruce si strofinò una mano sulla fronte, talmente forte che quasi temette di darsi fuoco, aggrottando le folte sopracciglia mentre continuava ad osservare quel testamento. Più lo guardava, più ne era terrorizzato. Ma non era il testamento in sé a spaventarlo, bensì ciò che avrebbe significato per coloro che sarebbero rimasti. I suoi figli avrebbero tutti avuti una parte equa della sua fortuna, non era quello il punto, e sapeva che a nessuno di loro era mai importato davvero della fortuna dei Wayne; ciò che lo preoccupava era l'impatto che la sua dipartita avrebbe avuto su di loro, in particolar modo sul più giovane. Era... strano ritrovarsi a pensare a cose simili. In tutti quegli anni in cui era stato Batman, il pensiero non l'aveva sfiorato nemmeno per un attimo o, se l'aveva fatto, era stato troppo occupato con il ripulire Gotham per preoccuparsene. Adesso, a soli quarantasette anni e col peso di quella vita che gliene faceva sentire ottanta, la consapevolezza gli era caduta addosso come un macigno.
    «Bats?» chiamò Selina nel ridestarlo dai suoi pensieri, la testa mora fece capolino oltre la soglia della porta quando lui si voltò a guardarla; la vide poi avanzare con la sua grazia felina, col sorriso che solcava le sue belle labbra rosse. «Cosa ci fai qui tutto solo?»
    Bruce si umettò le labbra per un secondo. «Pensavo», replicò semplicemente, cercando di nascondere con nonchalance con una cartellina il foglio che aveva lasciato sul tavolino, ma senza alcun successo. Selina difatti vide il gesto e, rapida come la gatta ladra che era, sfilò quel foglio prima ancora che potesse farlo sparire, sbattendo graziosamente le ciglia quando lesse di cosa si trattava.
    «Oh, Bats». Sinuosa come una pantera, la donna scivolò sulle sue gambe, sedendosi a cavalcioni su di lui per allungare una mano verso il suo viso e sfiorargli una guancia col palmo della mano. «Era questo a preoccuparti?»  
    «Sono un uomo di quasi cinquant'anni che si veste come un pipistrello da oltre vent'anni, Gatta», cominciò. «E non ho dato ai miei figli molte aspettative di una vita migliore. Con quello che affronto ogni notte, è già un miracolo essere riuscito ad arrivare a quest'età, mi rendo conto io stesso di non essere più il giovane forte e determinato che ero un tempo. Non vivrò per sempre, e so che lascerò un vuoto in tutti loro se mai mi accadrà qualcosa prima del tempo. Il minimo che posso fare è lasciar loro ciò che ho».
    Selina lo fissò come se, per un momento, stesse guardando gli occhi azzurri di un altro uomo.
A voler essere sincera con se stessa, non aveva nemmeno mai creduto che Bruce potesse pensare cose del genere o preoccuparsi di morire. Si comportava sempre come se fosse stupidamente immortale, come se ogni ferita che riportava fosse solo una tacca in più sulla sua bat-cintura, e adesso, invece dopo l'ennesima batosta ricevuta, lo trovava solo in salotto con un testamento scritto. Quell'uomo non avrebbe mai finito di stupirla. «D'accordo, Cavaliere Oscuro», sentenziò infine, afferrandogli il viso con entrambe le mani. «Stai diventando troppo cupo persino per me».
    «Mi spiace, Gatta, io--»  
    «Shh, shh». Selina si sporse e premette i seni sodi contro il suo petto muscoloso, leccandosi le labbra carnose. «Cosa ne diresti se ti cambiassi le bende... e fossi io a darti qualcos'altro a cui pensare?»    
    Bruce non parlò per un lungo momento, godendosi quella vicinanza mentre un guizzo passava nei suoi occhi azzurri. «Potrebbe essere... accettabile», replicò, e Selina sorrise sorniona come il gatto dello Cheshire. Si chinò verso di lui, lappandogli il mento irto di barba prima di allargare il sorriso.
    «Puuuuurfetto».





_Note inconcludenti dell'autrice
Grazie alla nuova iniziativa indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, sono finalmente riuscita a dare un po' di spazio anche a Bruce e Selina. Volevo farlo da un po', ma l'idea mi è venuta quando durante la challenge #areyoukiddingchallenge, con il prompt Testamento di ShunDiAndromeda, è spuntata fuori questa fic. Dalla spiegazione dal gruppo: Lo scopo della challenge è quella di creare una fanfiction breve (oneshot, drabble, flashfic, 3frasi, vignette – qualunque formato “breve”) in cui uno (o più) dei personaggi di cui decidere di scrivere, reagirà ad una situazione in un modo inaspettato.
Quindi ecco perché Bruce, il quale di solito non ha mai pensieri del genere, finisce addirittura col fare testamento
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 29
*** Father knows best? ~ Damian & Bruce Centric ***


Father knows best Titolo: Father knows best?
Autore: My Pride
Fandom: Batman 
Tipologia: Flash Fiction [ 2998 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Bruce Thomas Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno: 24. Margherita: semplicità



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian camminò avanti e indietro per la propria stanza, mordendosi il labbro inferiore con fare pensoso mentre si massaggiava il mento con due dita.
    Era facile, pensò. Sarebbe solo dovuto scendere di sotto, fare colazione come tutte le mattine, e parlare francamente con suo padre di quello che stava succedendo nella sua vita. Facile, per l'appunto. Peccato che suo padre fosse Bruce Wayne e che non fosse per niente famoso per le relazioni interpersonali, figurarsi quindi la reazione che avrebbe potuto avere alla dichiarazione che Damian aveva intenzione di fargli. Doveva pensare bene alle parole da usare, al modo in cui porre la cosa, essere pronto ad un'eventuale replica ma, più si arrovellava il cervello, più non riusciva a capire come fare. Forse dirglielo e basta - e aspettare che il reattore esplodesse da solo - era la soluzione più facile e indolore.
    Il ragazzo si passò entrambe le mani sul viso, soffocando un lamento senza badare al miagolio che si era lasciato scappare Alfred. La settimana precedente, le Martha Wayne Foundations avevano organizzato una raccolta fondi che aveva richiamato molti importanti attivisti e finanziatori da svariate città limitrofe, e come tema principale aveva scelto di onorare il principio base su cui si fondava la fondazione stessa: la famiglia, le arti e la tolleranza. Ed era stato proprio in quell'occasione che Damian aveva avuto modo di conoscere molti sostenitori dei diritti LGBTQ+, finendo col passare molto più tempo in loro compagnia per diversi scambi di opinioni che con il padre stesso, anche se non era stato molto convinto di come alcuni degli attivisti avessero definito il coming out qualcosa di bellissimo. Li aveva ammirati per il coraggio che avevano dimostrato nel parlarne così apertamente, certo, ma nello stesso istante aveva gettato un'occhiata al genitore, che gli era apparso piuttosto insofferente mentre guardava l'orologio che aveva al polso. Aveva provato a parlargli, così da capire che cosa avesse, ma Bruce lo aveva liquidato dicendogli che aspettava una chiamata da Clark riguardante una faccenda della Lega, quindi aveva lasciato perdere; si era solo azzardato a chiedere che ne pensasse di tutto l'evento e
degli attivisti presenti e suo padre aveva commentato semplicemente con un «Mhnr», anche se Damian non aveva ben capito per quale motivo l'avesse detto.
    Non avevano più avuto occasione di parlarne, ma il ragazzo era comunque rimasto turbato e con un dubbio: suo padre si era sentito a disagio? Aveva sentito la necessità di concentrarsi su ben altro perché non tollerava i diritti omosessuali? Era forse... omofobo? Troppe domande che non avevano trovato risposta, ed era stato anche per quel motivo che aveva tergiversato nel confessargli di lui e Jon. Jon, già. Quel Jon che sarebbe dovuto passare proprio quella stessa mattina per la missione in cui avevano intenzione di imbarcarsi. Quando gli aveva detto che, oltre la missione, avrebbe anche voluto parlare con suo padre della loro relazione, Jon si era subito proposto di stargli accanto e sostenerlo, ma l'aveva rassicurato dicendogli che era una cosa che avrebbe dovuto fare da solo. Adesso un po' se ne pentiva.
    Si diede dell'idiota. Non era proprio il momento di pensarci, sarebbe stato meglio cominciare a scendere. E così fece, senza meravigliarsi poi tanto di trovare il padre già seduto al tavolo della colazione. Sarebbe dovuto partire, quindi una volta tanto era stato mattiniero. Altrimenti si sarebbe probabilmente fatto vedere in giro dopo mezzogiorno.

    «Buongiorno, padre».
    Bruce sollevò lo sguardo dal giornale che stava leggendo nel sentire la voce del figlio, facendo un cordiale cenno col capo. «Buongiorno, Damian», lo salutò, allungando una mano verso la tazza di caffè. «Alfred ti ha preparato i waffle».
    Splendido. I waffle di Pennyworth. Adesso sì che era pronto a rovinare la giornata del padre. Mugugnò giusto qualcosa, forse un ringraziamento al maggiordomo nonostante non fosse nei paraggi, prima di sedersi al suo posto sulla destra, lanciando una breve occhiata al genitore. Stava sorseggiando tranquillamente il caffè e aveva ripreso a leggere il giornale, così Damian si prese ancora un momento per rifletterci mentre afferrava lo sciroppo. Una cosa alla volta. Doveva partire da cose che il padre avrebbe potuto affrontare più facilmente, quindi forse avrebbe potuto... il suono di un messaggio lo distrasse e, sbattendo le palpebre, afferrò il cellulare per dare un'occhiata, sbuffando ilare nell'aprire quel messaggio da parte di Jon.
BT ASAP, TTH. LUVU. Gli aveva ripetuto mille volte che odiava il linguaggio abbreviato, eppure lui non smetteva di usarlo. Ma il messaggio era comunque abbastanza chiaro: Sarò lì il più presto possibile, parla con lui. Ti amo. Idiota di un kryptoniano.
    «Niente cellulare a tavola, Damian», lo richiamò il padre, e lui fece letteralmente sparire il telefono in tasca prima di sollevare lo sguardo verso di lui.
    «Roba dei Titani», se la sbrogliò, ignorando l'occhiata che gli venne lanciata qualche momento dopo.
    «Mhnr». Bruce posò la tazza sul tavolo. «Ricorda, non voglio che resti alla Torre al di fuori del fine settimana. Tra qualche ora partirò con la Lega, quindi resterai sotto la supervisione di Alfred e non voglio che tu lo faccia impazzire».
    Damian colse subito la palla al balzo, per quanto l'avesse guardato un po' male a quelle raccomandazioni. «Non ho più dieci anni, padre. E vogliamo venire con voi».
    «
Prego?»
    Odiava quando faceva il finto tonto. «La missione su Rann. Io e Jon vogliamo venire con voi».
    «Mi sembrava avessimo chiuso la questione settimane fa».
    «Non è che tu mi abbia dato una buona motivazione per il tuo diniego».
    «La scuola non è una motivazione abbastanza buona, per te?» domandò Bruce con una nota scettica.
    «Per raggiungerlo userete il raggio Zeta, saremo a casa molto prima dell'inizio della scuola. Non provarci, padre».
    Bruce si massaggiò le tempie con due dita, aggrottando la fronte. Certe volte, quando si impuntava in quel modo, gli ricordava maledettamente sua madre. Testardo fino al midollo, e più che desideroso di ottenere ciò che voleva. «Capisco che tu e il tuo amico sentiate il bisogno di mettervi alla prova, ma non mi sembra il caso di farlo su un pianeta situato nel sistema stellare Polaris», gli rese noto, al che Damian assunse un'espressione a dir poco contrariata. 
    «Perché mai? Possiamo affrontare questa missione esattamente come fareste voi. E Jon non è mio amico».
    «Credevo che voi due aveste ormai superato la fase del...»
    «È il mio ragazzo».   
    Il silenzio che ne seguì piombò pesante come un'incudine. Non era esattamente il modo in cui Damian avrebbe voluto affrontare l'argomento, ma quelle parole gli erano uscite così spontanee che si era meravigliato lui stesso di essere stato così diretto. E poi, riflettendoci, perché mai avrebbe dovuto vergognarsi per una cosa del genere? La sua sessualità non avrebbe dovuto definirlo, lui era chi era e non gli sembrava che Grayson avesse fatto un discorsone assurdo sulla sua eterosessualità quando si era presentato alla villa in compagnia di Barbara. Quindi perché lui avrebbe dovuto farlo? Forse perché adesso, col senno di poi, stava cominciando a temere la reazione del padre, visto che aveva taciuto e si era limitato a fissarlo con uno sguardo indecifrabile.
    Damian deglutì impercettibilmente. Perfetto. Il loro rapporto non era mai stato esattamente rose e fiori, anche dopo tutte le avventure vissute c'erano stati tra loro alti e bassi e incomprensioni, quindi adesso ammetteva di aver paura di aver rovinato quel poco che erano riusciti a salvare tra loro. Suo padre gli voleva bene, questo era indubbio - anni addietro aveva affrontato un maledettissimo viaggio su Apokolips per riportarlo in vita, dannazione! -, ma, più lo guardava, più aveva il terrore che quella confessione avesse inesorabilmente cambiato le cose. Al tempo stesso, però, si sentiva stranamente bene. Si era messo letteralmente a nudo davanti a lui, ed essere uscito allo scoperto in quel modo lo aveva rasserenato in parte. Forse adesso capiva perché quegli attivisti gli avessero parlato in quel modo del coming out, anche se la parte peggiore non era ancora passata, anzi. Era appena cominciata.

    Il peso dello sguardo del padre sembrava palpabile, ma Damian lo sostenne, certo che se avesse distolto il proprio avrebbe finito per sentirsi colpevole. E forse un po' si sentiva davvero così, visto che il dubbio che il padre si sentisse a disagio era tornato ad affacciarsi prepotentemente nella sua mente. «Non volevo deluderti, padre».
    «Deludermi?» Bruce finalmente si riscosse da quella specie di torpore, sbattendo più volte le palpebre. La sua reazione probabilmente non era stata delle migliori, ma aveva dovuto fare i conti col fatto che non si fosse mai accorto prima di come si sentisse Damian e di ciò che provasse per Jon. «Credi di avermi deluso?»
    Damian annuì brevemente. «Per essere quello che sono. Per essere... gay», sussurrò, irrigidendosi nel vedere il padre massaggiarsi le tempie con due dita prima di alzarsi. Sapeva che sarebbe successo. Aveva rovinato tutto, esattamente come aveva pensato al principio. Suo padre lo trovava disgustoso, un fallimento, uno scherzo della natura, adesso se ne sarebbe andato e... quei suoi catastrofici pensieri furono immediatamente interrotti da qualcosa che non si sarebbe mai aspettato: contro ogni aspettativa, il padre l'aveva attirato a sé, stringendolo in un caloroso abbraccio che gli fece sgranare gli occhi.
    «Sei mio figlio, dannazione», cominciò, e Damian poté avvertire il tremolio nella sua voce. «Mi hai... solo colto alla sprovvista».
    «Quindi a te sta bene che io...»
    «Non c'è proprio niente che deve starmi bene, Damian», replicò con una semplicità disarmante. Gli poggiò una mano dietro la nuca, intrecciando le dita fra quei corti capelli neri senza sciogliersi da quell'abbraccio. Non era esattamente un tipo fisico, ma in quel momento suo figlio aveva bisogno di essere rassicurato e aveva tutte le intenzioni di dargli ciò di cui aveva bisogno. «Un sentimento è tale perché è puro e innato, e se stai bene con Jon non ho alcun diritto di giudicare voi ragazzi. E mi dispiace che tu abbia pensato... che mi avessi deluso. Non è affatto così, non potresti mai farlo. In quanto genitore, avrei dovuto capire che qualcosa ti turbava e che avevi bisogno di parlarmi di una cosa così importante. Ma tempo fa Dick mi aveva parlato della tua cotta per Katana e Kara, quindi non sono mai andato all'idea che le ragazze non ti interessassero».
    Maledizione a Grayson. Quando avrebbe imparato a farsi gli affari suoi? «Avevo solo chiesto se Katana uscisse con qualcuno, non avevo una cotta per lei. Così come non avevo una cotta per Supergirl, l'avevo solo trovata una compagna adeguata per una missione. E poi avevo solo undici anni, padre!»
    «Mhnr. Dicono che sono il miglior detective del mondo, ma quando si tratta di voi le cose mi sfuggono da sotto al naso. Non volevo darti un'impressione sbagliata».
    Più sereno di quando aveva cominciato a parlare, Damian ricambiò quel contatto, cercando di avvolgere le braccia intorno ai fianchi massicci del padre prima di affondare il viso nella sua spalla. «Grazie... papà. Significa molto per me».
    «Non devi ringraziarmi. Sono tuo padre. Ci saranno momenti in cui non andremo d'accordo su qualcosa, altri in cui litigheremo, ma non arrivare mai a pensare che possa considerarti un fallimento solo per chi hai scelto di amare. Perché diavolo avevi questa idea in testa?»
    «Senza offesa, ma con te non è che sia facile parlare di sentimenti», rimbeccò, ignorando il borbottio scettico del genitore. «E poi, quando all'evento delle Martha Found ti ho chiesto cosa ne pensassi di... insomma...» Difficilmente balbettava, il che significava che il pensiero un po' lo imbarazzava. Dovette infatti trarre un lungo respiro, ritrovando in parte la sua compostezza. «Ti ho chiesto cosa ne pensassi dell'evento e degli attivisti presenti e mi hai risposto con un grugnito».
    «Ho fatto cosa?»
    Bruce parve sinceramente stranito, tant'è che dovette fare mente locale per ricordare ciò che aveva fatto quel giorno. Aveva porto come suo solito i propri saluti all'organizzazione dell'evento, parlato con i rappresentanti, chiesto ai partecipanti se tutto andava per il meglio, e poi si era distratto per essere aggiornato dalla Lega sull'andamento della missione in corso. Ricordava vagamente che Damian gli avesse chiesto qualcosa e... oh. Damian gli aveva chiesto cosa ne pensasse dell'evento. Damian non gli faceva mai domande del genere. Adesso aveva senso.
    «Devi ammettere che la tua domanda era piuttosto fuorviante, ragazzo», rese noto Bruce, scostandosi un po' per poter guardare il ragazzo negli occhi. L'unica volta in cui gli aveva visto quell'espressione in viso, era stato quando aveva avuto paura di diventare come Nessuno. Non avrebbe mai più voluto vedere un'espressione simile sul volto di suo figlio. «Pensavi che ne fossi infastidito?»
    Damian fece per aprire la bocca, ma la richiuse immediatamente e guardò altrove, non riuscendo a sostenere ancora lo sguardo del padre. «...sì. Ammetto di averlo pensato».
    «Devo forse chiederti per quale motivo, o devo provare ad indovinare?» rimbeccò l'uomo con fare scettico, notando il modo in cui il figlio si ostinava a non guardarlo negli occhi. L'educazione di sua madre, per quanto avesse cercato di discostarsene negli anni, era sempre in agguato... e poteva capire che avesse avuto il timore di dirgli di lui e Jon e che non osasse nemmeno pensare di parlare con lei del suo orientamento sessuale.
    Damian mosse un po' le spalle, palesemente a disagio.
«Non... non ti dispiace che non darò mai eredi diretti alla famiglia Wayne?» chiese in un sussurro appena accennato, e a quel punto Bruce sbatté le palpebre.
    «Damian». L'uomo trasse un lungo sospiro, poggiandogli una mano sulla spalla destra. «Pensavo di aver lasciato intendere fin troppo bene che non è il sangue a fare la famiglia, per me».
    «Ma...»
    «Lascia perdere per un momento l'educazione che ti ha impartito tua madre, ragazzo», rimbeccò schietto. Sapeva come la pensava Talia a riguardo, sulla dinastia e tutto il resto. Ma lui non era così. «Te lo dissi una volta e te lo ripeto. Voglio solo che tu sia il miglior Damian Wayne possibile. Se Jonathan ti rende felice, anch'io sono felice. Ti ho visto per troppo tempo rinchiuso in te stesso, e... sono io, piuttosto, che ho il timore di deludere te. Non sono il classico esempio di padre modello, e anche in passato non ti sono stato vicino come avrei voluto e soprattutto dovuto».
    Il ragazzo non disse niente per un po', sentendo un vago pizzicore agli angoli degli occhi. Ma era felice. Aveva davvero pensato che il padre lo ripudiasse o chissà cos'altro, invece... invece aveva reagito meglio di quanto avesse creduto. Gli scappò infatti una mezza risata simile ad un singhiozzo, voltandosi finalmente verso il padre per fissarlo in viso e incurvare giusto un po' le labbra in un sorriso. 
«Adesso non mi diventare troppo sentimentale, padre», provò a sdrammatizzare, molto più rasserenato, sentendo il piccolo sbuffo divertito che si lasciò sfuggire l'uomo qualche momento dopo.
    «Tutto bene quel che finisce bene», si fece sentire improvvisamente la voce di Dick, al che il giovane Wayne non perse tempo a cercarlo con lo sguardo per fulminarlo seduta stante. Se ne stava in piedi contro lo stipite della porta, con uno dei suoi soliti sorrisetti irritanti che gli incurvava le labbra.
    «Non ti hanno insegnato che non si origliano le conversazioni altrui, Grayson?» sbottò Damian.
    «Cosa? Ma se sono arrivato adesso», rimbeccò con fare fintamente sconcertato, portandosi teatralmente una mano al petto. «E ho incontrato qualcuno strada facendo», soggiunse e, dopo un suo breve cenno del capo in direzione della porta, la testa mora di Jon fece timidamente capolino oltre essa, prima che quest'ultimo sollevasse una mano a mo' di saluto. Aveva un piccolo sorriso imbarazzato che gli creava una fossetta ad un angolo della bocca, e fu Bruce stesso ad invitarlo ad entrare e a non starsene lì impalato.
    Jon lanciò comunque un'occhiata a Damian, che di rimando sollevò giusto un angolo delle labbra in un sorriso, e fu solo a quel punto che si rilassò, seppur fosse stato Dick a dargli una pacca sulla schiena per spingerlo dentro e a sussurrargli, in modo che potesse essere il solo a sentirlo, che alla fin fine Bruce non mordeva e che poteva stare tranquillo: finché avrebbe trattato bene Damian, nessuno della famiglia avrebbe provato a fargliela pagare. Non era esattamente una rassicurazione, e lo sguardo stranito di Jon quasi lo fece ridere, ma gli fece un occhiolino e lo lasciò stare, in modo che potessero parlare loro tre e chiarire le ultime cose.
    Tutto sommato, Bruce non fu il solito orso che non sapeva esprimere i propri sentimenti, e Richard se ne rallegrò. Quando Damian gli aveva confessato di essere gay e di provare dei sentimenti per Jon, anche se aveva provato a tranquillizzarlo aveva ben sentito l'indecisione che ancora si portava dentro, e il fatto che fosse riuscito a parlarne con Bruce, e che Bruce avesse capito, era rassicurante. Non sempre riusciva a far capire che cosa provava, e probabilmente quella notizia l'aveva davvero un po' colto alla sprovvista, ma con le sue parole aveva cercato di rassicurare sia Jon che Damian, dato che erano apparsi comunque un po' incerti. E infine aveva sorriso loro, con una semplicità che persino Dick non aveva mai visto.

    «Siamo i vostri genitori, ci interessa solo vedervi felici. Sono certo che anche Clark la pensa esattamente come me», concluse l'uomo. «Non avete nulla di cui rimproverarvi. Siamo noi che avremmo dovuto cercare di capirvi».
    Dopo essersi lanciati un'ultima occhiata, fu Jon a sollevare un po' lo sguardo per fissare l'uomo negli occhi. «Grazie, signor Wayne».
    «Chiamami Bruce», affermò in tono rassicurante, poggiandogli una mano sulla spalla. «...ma in missione con noi non venite lo stesso».
    «Oh, andiamo!» esclamarono all'unisono i due ragazzi in tono risentito, provocando a Dick una risata così fragorosa che risuonò per le grandi sale di villa Wayne.
    Tutto bene quel che finiva bene, aveva detto... eh?






_Note inconcludenti dell'autrice
Questa one-shot è un seguito più o meno diretto di A simple way to say, la one-shot in cui Damian ammette per la prima volta, per di più davanti a Dick, di essere gay e di frequentare Jon. Sono del parere che Bruce magari potrebbe restarci un po', ma che tutto sommato non farebbe mai "pesare" la cosa ad uno dei suoi figli se si rivelassero davvero gay
Una nota veloce sul messaggio di Jon. Ovviamente recita
"Be there as soon as possibile, talk to him. I love you" in inglese, perché non avevo la minima idea di come abbreviarlo in italiano e, detto sinceramente, preferisco le abbrevizioni in inglese quando si tratta di scrivere storie ambientate in posti stranieri.
Detto questo, spero che la storia vi sia piaciuta e che in qualche modo vi abbia strappato un piccolo sorriso
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Capitolo 30
*** Just for one night ~ Damian Wayne Centric ***


Just for one night Titolo: Just for one night
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 2209 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne (Al Ghul), Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 19. Giglio: purezza, nobiltà d’animo.
Writeptember: 2. Malattia || 3. Prime piogge


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Lo scrosciare dell'acqua nelle grondaie era incessante, e quelle prime piogge autunnali gli facevano rimpiangere il caldo clima del deserto.
    Stretto nel suo trench nero, con qualche gocciolina intrappolata nei capelli e il capo chino a fissare il marciapiede, Damian se ne stava seduto sui gradini che davano all'appartamento dietro di sé, aspettando che il proprietario dell'abitazione tornasse. Non sarebbe dovuto andare a Gotham, lo sapeva. Non avrebbe dovuto prendere per buona la proposta di suo padre e sperare che, in qualche modo, le cose tra loro cambiassero davvero, che avrebbe avuto una visione più ampia delle cose e che avrebbe capito il suo punto di vista, accettando qualche suggerimento invece di dargli addosso come aveva fatto esattamente anni addietro.
    Imprecò, passandosi una mano fra i capelli bagnati. Era stato un idiota. E si sentiva ancora tale per aver permesso a quel vecchio sentimento di insinuarsi nel suo cuore e dargli un pizzico di speranza per il futuro, un futuro che avrebbe reso migliore il mondo, non soltanto Gotham. I suoi uomini gli avrebbero detto che era patetico, che non meritava di guidare la Lega, e sarebbe stato anche propenso a credere a tutti loro e ad accettare il destino che avrebbero avuto in serbo per lui, stavolta.
    «Damian? Che ci fai qui fuori?»
    La voce di Jon fu così improvvisa che quasi sussultò, dandosi mentalmente dell'idiota per l'ennesima volta. Come poteva essere il capo di un esercito, se si faceva sorprendere in quel modo sotto la pioggia? Deglutì impercettibilmente, seppur sicuro che l'altro l'avesse sentito comunque con i suoi super sensi, prima di alzare lo sguardo e incontrare gli occhi azzurri e confusi del suo migliore amico.
    «Ti stavo aspettando», replicò Damian come se ciò spiegasse tutto, ma Jon fece scorrere lo sguardo sulla sua figura inzuppata da capo a piedi alla porta dell'edificio dietro di lui.
    «E non... non potevi entrare?» chiese incerto, e Damian scosse debolmente il capo.
    «...no. Mi è sembrato giusto così».
    Jon sbatté le palpebre. Era consapevole del fatto che potesse forzare la serratura della sua porta o della sua finestra in qualunque momento, quindi la cosa lo lasciava in qualche modo perplesso. Non era da Damian comportarsi in quel modo, né tantomeno ricordava di averlo mai visto così rannicchiato in se stesso, ma ci avrebbero pensato una volta dentro. «Andiamo, entra», lo invitò, salendo le scale per aiutarlo ad alzarsi da lì; fu ancora più strano il fatto che accettò la mano che gli porse, stringendola per rimettersi in piedi e incamminarsi insieme a lui dentro il palazzo.
    Salirono quelle tre rampe di scale in religioso silenzio, poiché Jon aveva come la netta sensazione che Damian non avesse ancora intenzione di parlare e lui non voleva forzarlo ad aprire bocca se non se la sentiva ancora, entrando altrettanto silenziosamente nell'appartamento quando Jon afferrò le chiavi e le girò nella toppa; c'era un po' di disordine, come una scatola di pizza sul tavolino da caffè e qualche vestito gettato sul divano - dall'armadio a destra, sporgeva persino un lembo del costume di Superman, e non gli sfuggì la breve occhiata di biasimo di Damian per quel segreto che avrebbe potuto rivelare a chiunque -, e Jon fu almeno abbastanza consapevole da mostrarsi un po' imbarazzato.

    «Scusa il disordine. Ti prendo qualcosa per asciugarti, dammi il cappotto», lo spronò, e dopo un attimo di esitazione Damian gli passò il trench, rivelando che sotto indossava l'armatura in kevlar che componeva una parte del suo vestiario da Capo della Lega. Non indossava la sua tunica verde scuro e i parabraccia dorati ma, adesso che vedeva meglio, poteva notare anche gli stivali della sua uniforme.
    Jon si astenne dal commentare e posò l'ombrello mentre si toglieva le scarpe, limitandosi a dirgli che c'erano delle pantofole nella scarpiera e che poteva fare come se si sentisse a casa sua, dirigendosi verso il bagno per abbandonare il trench nella cabina doccia; sentì Damian esitare ancora e muoversi con passi malfermi, trafficando alla ricerca delle suddette pantofole prima di incamminarsi nel suo appartamento. Il battito del suo cuore era accelerato, sembrava quasi che l'agitazione fosse la sola cosa che lo muoveva, e non capiva cosa l'avesse spinto a volare con Goliath fino a Metropolis con quel tempaccio. Per quanto Metropolis non fosse come Gotham, anche lei non era immune alle piogge incessanti che si riversavano fra le strade nei primi giorni di settembre.
    Quando tornò con un asciugamano sottobraccio e dei vestiti, Jon vide che Damian si era poggiato contro il davanzale della finestra, lo sguardo perso ad osservare le strade e la pioggia contro il vetro che creava sul suo viso l'illusione che stesse piangendo. A Jon si strinse il cuore. Non vedeva quell'espressione ferita da anni, e aveva sperato di non vederla mai più. Negli anni era andato a trovarlo spesso alla Lega, comprendendo la sua visione delle cose pur non accettandole del tutto, ma era la prima volta, da quando era diventato la Testa del Demone, che lo ospitava nel suo appartamento a Metropolis.
    «Ehi», richiamò a sua attenzione, vedendolo voltarsi verso di lui mentre si avvicinava a passo spedito. «Ti ho preso anche dei vestiti, così potrai cambiarti e levarti quella roba bagnata di dosso. Cosa direbbero i tuoi assassini se ti vedessero così?» provò a stemperare l'atmosfera, e in parte parve riuscirci, visto il breve sorriso che si dipinse sulle labbra di Damian prima di scomparire.
    «Lunga vita al Demone», rimbeccò Damian, e Jon rise nel porgergli l'asciugamano che accettò di buon grado. Cominciò dapprima a frizionarsi i capelli con attenzione, liberando le ciocche scure dalle goccioline d'acqua prima di drappeggiare l'asciugamano intorno alle spalle e portare entrambe le mani al fianco destro per togliersi l'armatura; la lasciò cadere a terra con un tonfo, finendo di asciugarsi mentre, con la coda dell'occhio, vedeva Jon affaccendarsi per alzare il riscaldamento, mettere un po' in ordine e preparare qualcosa di caldo da bere. Conoscendolo, avrebbe optato per una cioccolata calda con i marshmallow.
    Damian si stava infilando i pantaloni di una tuta quando l'odore di cioccolata cominciò a invadere quel monolocale, nascondendo un sorriso per la prevedibilità dell'amico prima di sedersi sul divano mentre indossava la felpa. Nonostante fosse cresciuto e avesse delle spalle piuttosto larghe, la felpa di Jon gli andava ancora comicamente grande. In quel momento sarebbe potuto sembrare tutto tranne la terrificante Testa del Demone.
    Scosse il capo e trattenne uno starnuto, ringraziando quando Jon, raggiungendolo, gli porse la tazza. Per un po' continuò a non dire nulla, limitandosi a sorseggiare quella bevanda e a scaldarsi anche le mani; poi sospirò.
«Sono andato a quell'incontro con mio padre e McGinnis», disse infine, e Jon si fece attento.
    «Com'è andata?»
    «È stato un fiasco. Proprio come avevo immaginato». Rigirandosi la tazza fra le mani, Damian tossì pesantemente. Gli occhi gli bruciavano, ma non era certo di conoscere il motivo. «Per quanto mi abbia detto di provare ad unire le forze, sembra che continui a non accettare la mia visione delle cose. I miei metodi potrebbero sembrare bruschi, ma è ciò che lui ha sempre fatto quando indossava il mantello. Incuteva paura nei criminali e provava a farli rigare dritti, cercare di raddrizzare le fila di un governo corrotto è praticamente la stessa cosa».
    «Qual era la tua idea?»
    «Avevo proposto di candidare alcuni uomini fidati. Gente che avrebbe potuto essere i nostri occhi e le nostre orecchie e che avrebbe potuto migliorare il mondo».
    «Beh... non mi sembra un'idea così malvagia...»
    «Mio padre non la pensa come te», replicò lapidario. Bevve un sorso di cioccolata, sentendo Jon fargli un cenno per spronare a continuare; stava ascoltando attento, deciso più che mai a capire il suo punto di vista. «Non vuole che le città siano in mano a degli ex-assassini. Gli ho detto che si sono pentiti, che avrebbero agito nel bene comune e che avrebbero amministrato le cose esattamente come chiunque altro, seppur con le competenze maggiori che la Lega aveva offerto loro negli anni. Ma lui è stato irremovibile e... mi sono arrabbiato perché, seguendo la sua logica, anch'io non meriterei una seconda occasione».
    Jon aggrottò la fronte e gli passò automaticamente un braccio intorno alle spalle per attirarlo a sé; il corpo di Damian era caldo, forse un po' troppo. «Non crederai di nuovo di non essere alla sua altezza, vero?» domandò senza tanti giri di parole, sentendo i suoi muscoli irrigidirsi maggiormente. Lo conosceva da abbastanza tempo da sapere che, a modo suo, Damian aveva una purezza che nessuno avrebbe potuto eguagliare, una nobiltà d'animo che veniva rispecchiata nelle sue azioni anche se agli occhi di molti potevano sembrare poco pratiche.
    «Sono adulto», replicò Damian come se ciò significasse tutto, allungandosi per posare la tazza giusto un momento prima che il suo corpo venisse sconquassato da un attacco di tosse; sentì Jon massaggiargli la schiena, apprezzando mentre cercava di riprendere il controllo di sé. «Ma so cosa pensa mio padre, l'ha sempre pensato». La testa gli girava, e fu automaticamente che sbatté più volte le palpebre per schiarire la visione acquosa che aveva. «Aveva smesso di cercarmi proprio perché mi ero unito alla causa di mio nonno, ma non ha mai pensato nemmeno per un momento che l'avessi fatto per poter fare del bene dall'interno. Ho avuto i miei momenti di debolezza, ho pensato che la soluzione migliore per migliorare il mondo fosse prendere ciò che volevo con la forza, ma mi sono ravveduto. Ho avuto la mia redenzione, gli ho dimostrato di poter fare del bene comandando una Lega che mio nonno aveva sempre usato solo per i suoi scopi, mi sono lasciato alle spalle il rancore e ho cercato di essere migliore, ho cercato di cambiare la mia vita e ho sperato che lui lo notasse... ma vede solo il bambino di dieci anni che ha fatto cose terribili». Trasse un lungo respiro, deglutendo. «Perché non può semplicemente accettarmi per come sono?»
    Le parole gli uscivano dalle labbra come un fiume in piena, il sangue gli pulsava nelle orecchie e le tempie gli dolevano, sentiva gli occhi sempre più brucianti mentre cercava di tenere uniti i suoi pensieri senza successo, e non era nemmeno sicuro che l'altro stesse parlando, troppo sopraffatto da ciò che lui stesso stava dicendo. Ci aveva provato davvero, aveva davvero provato ad essere diverso da Ra's, a mettere da parte tutti i piani malvagi che suo nonno aveva in serbo e a compiere nobili azioni per redimersi, aveva aiutato suo padre a combattere contro quel traditore di Zehro... e per cosa?
    «Damian...? Dami, stai bene?»
    La domanda di Jon gli giunse da un punto distante, quasi si fosse trovato sotto strati e strati di ghiaccio,; si sentì
mancare improvvisamente il fiato nei polmoni, portandosi una mano al petto per artigliare la felpa che indossava. Quei pensieri lo consumavano come una malattia, un malessere che si impossessava del suo corpo e della sua mente, poiché non era mai riuscito, nel corso degli anni, a liberarsi del tutto dei pensieri malsani che l'avevano sempre accompagnato nella sua vita. Le persone che aveva ucciso, le azioni terribili che aveva compiuto, il cosiddetto Anno di Sangue a cui era stato sottoposto da sua madre e suo nonno alla giovane età di nove anni... tutto sembrava spingere il suo corpo al limite, ancora e ancora, e lui non riusciva a risalire da quel baratro in cui era caduto, annaspando nel tentativo di tornare a respirare. Il suo mondo si ridusse improvvisamente ad un puntino nero, reclinando il capo all'indietro con le orecchie improvvisamente colme della voce di Jon.
    Non seppe quando riprese conoscenza, sollevando debolmente le palpebre per cercare di mettere a fuoco il luogo in cui si trovava; la prima cosa che vide fu un soffitto, poi una figura i cui contorni si rivelarono essere proprio quelli di Jon che se ne stava seduto al suo fianco. Riconobbe il suo sorriso, il modo in cui cercava di scansargli i capelli umidi dal viso, rendendosi conto di trovarsi nel suo letto. Era morbido e confortevole, profumava di pulito ed era rinfrescante, o forse la sensazione era data dalla pezza bagnata che sentiva sulla fronte.
    Damian si umettò le labbra secche e cercò di parlare, sentendo la mano di Jon ravvivargli i capelli. Non avrebbe voluto farsi vedere così, era vergognoso, ma il suo corpo aveva ceduto alla pressione e alle ore che aveva passato sotto la pioggia, lasciandolo completamente indifeso. La sua unica consolazione era che lo fosse stato davanti all'unica persona che aveva sempre creduto in lui - a parte Grayson.

    «Solo... solo per stanotte, J», sussurrò a mezza voce, e Jon sorrise prima di chinarsi verso il suo viso per sfiorargli appena le labbra.
    «Solo per stanotte», confermò a mo' di rassicurazione mentre gli tamponava un po' la fronte sudata, concentrato sul battito cardiaco che cominciava pian piano a calmarsi mentre le palpebre si abbassavano su quegli occhi febbricitanti.
    Solo per una notte poteva dimenticare di essere il leader di una lega di assassini. Solo per una notte... poteva essere semplicemente Damian.






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, eccoci qui. Questa storia si colloca da qualche parte dopo il capitolo #48 di Batman Beyond, quando Bruce propone a Damian di unire le proprie forze per un mondo migliore. Ma non tutto va sempre come previsto, soprattutto quando ti chiami Damian e tuo padre è stato Batman per gran parte della sua vita
La storia partecipa inoltre all'iniziativa #writeptember
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con i prompt Malattia e Prime piogge. Ogni giorno per trenta giorni, saranno rilasciati dei pacchetti contenenti quattro prompt da scegliere con un minimo di due... quindi mi sa che usciranno un mucchio di storie e io non potrei esserne più felice (era da tanto che non scrivevo, quindi ben venga l'ispirazione)
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 31
*** Life after death ~ Jason & Richard Centric ***


Life after death Titolo: Life after death
Autore: My Pride
Fandom: Batman  
Tipologia: Flash Fiction [ 557 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 7. Bucaneve: vita e speranza
Writeptember: 3. Non stare a sentire ciò che dice! || 4. What-if?


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    C'erano voci. Una moltitudine di voci nella sua testa che urlavano parole sconnesse e martellavano le pareti della sua scatola cranica come mille lame acuminate.
    Non riusciva ad aprire gli occhi, ma stava cominciando a ricordare frammenti di immagini che non capiva appieno mentre nelle sue orecchie continuavano a risuonare voci, lo stridio dei freni di un treno, le sirene in lontananza e il possente scrosciare dell'acqua, con le narici impregnate del puzzo di melma e fogna. Cercava di prendere grandi boccate ma era come se, ogni qual volta le labbra si aprivano per respirare, inghiottisse fango e si sentisse soffocare, con conati di vomito che gli attorcigliavano lo stomaco.

    «Non stare a sentire ciò che dice!»
    Quella voce. Quella voce continuava a tempestarlo, ancora e ancora, ma non riusciva a capire se fosse solo nei suoi sogni o meno. Si sforzava di alzare la palpebre, ma era come se il solo provare a farlo gli facesse dolore ogni singolo muscolo.
    «Lo so perché sei impazzito».
    Lo sapeva? Lo sapeva davvero? Nessuno sapeva come si era sentito, nessuno poteva saperlo. 
Da quando era risorto ne aveva passate così tante, si era svegliato nella propria tomba e si era faticosamente trascinato fuori dalla fredda e umida terra, artigliando il terreno e urlando. Era stato investito, era caduto in coma; senza ricordi di chi era stato, aveva passato oltre un anno con la Lega degli Assassini finché non era stato immerso nelle acque di Lazzaro, che avevano curato la sua amnesia ma avevano rotto qualcosa, in lui. La sua mente aveva cominciato a funzionare nel modo sbagliato, come corde sfilacciate che non era riuscito ad afferrare fra le dita. Chi era quella voce per cercare di psicanalizzarlo in quel modo?
    «Avresti dovuto cercare la tua pace».
    Che ne sapeva della pace!? Avrebbe voluto urlarlo a squarciagola, ma non riusciva ancora a respirare e sentiva la faringe letteralmente in fiamme, come se avesse ingoiato fuoco vivo; artigliò qualcosa fra le dita, muovendo la testa contro qualcosa di umido che non riusciva a identificare, mentre la bocca provava inutilmente a muoversi.

    «Puoi ancora redimerti. Ci penserò io».
     Fu quasi certo di essersi morso l'interno della guancia, sentendo il sapore ferruginoso del sangue che gli inondava il palato; poi qualcosa di fresco gli carezzò il viso e quella voce continuò a parlargli sempre più vicina, sempre più presente, come un sussurro rassicurante a cui sembrava voler credere.
    «Prendi la mia mano, Jason!»
    Provò a sollevare un braccio, sentendolo pesante come se fosse stato legato ad un macigno, ma incontrò delle dita forti e salde che si intrecciarono con le sue. Aprì gli occhi di scatto, spalancando le labbra per prendere avide boccate d'aria nel rendersi conto che il ritmico pulsare che sentiva era il rumore del sangue che scorreva e il battito del cuore nelle proprie orecchie.
    «Sei a casa... sei al sicuro».
    Boccheggiando, registrò a poco a poco quella figura seduta al suo capezzale: riuscì a capire che si trovava in un letto, a dare un volto a quella voce, incontrando il volto sorridente di Dick che non aveva smesso di sussurrare parole rassicuranti e di stargli accanto fino a quel momento. 
E se quelle che Jason sentì scorrere dai suoi occhi e ruzzolare sulle sue guance furono davvero lacrime, non gli importò. Era tornato a casa.





_Note inconcludenti dell'autrice
Secondo giorno del #writeptember
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con i prompt "Non stare a sentire ciò che dice!" e What-if.
Ambientata nel capitolo finale di "Battaglia per il mantello", precisamente il momento in cui Jason cade dal treno durante il combattimento con Dick.
In questo what-if, Dick riesce ad afferrare la sua mano e a riportarlo al bat-bunker. Il titolo è tratto da una delle storie successive
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A presto! ♥



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Capitolo 32
*** Beating hearts ~ Jonathan & Richard Centric ***


Beating hearts Titolo: Beating Hearts
Autore: My Pride
Fandom: Batman, Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2502 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Richard John Grayson, Damian Bruce Wayne, Bruce Thomas, Wayne, Bat-family

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 9. Crisantemo: vita
Writeptember: 1. Ricovero || 2. Non dirlo a nessuno


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Jonathan».
    Jon non seppe dire se fosse stata la voce di Dick o la sensazione di quella mano sulla spalla a farlo sussultare, ma aveva sollevato il capo da quel materasso talmente in fretta che quasi sentì uno scricchiolio dietro al collo, spalancando gli occhi in uno stato di assoluta confusione nel voltarsi. Richard ricambiava il suo sguardo stanco, con le occhiaie scure a contornare i suoi occhi e il viso bianco come un cencio, mentre i rumori nella stanza cominciavano poco a poco tornare e il cuore gli si strinse di nuovo in una morsa al costante bip del macchinario a cui era attaccato Damian.
    Annaspando, si girò nuovamente verso il suo volto emaciato. I suoi splendidi occhi erano chiusi e le lunghe ciglia curve sulle guance, che apparivano ora scavate e pallide come non le aveva mai viste. E non avrebbe mai voluto vederlo in quello stato. Conosceva i rischi, sapeva che come eroi non erano esenti da pericoli di ogni sorta, che spesso e volentieri si veniva feriti e chissà cos'altro, ma quello... quello era tutt'altro paio di maniche.
    Era successo tutto così... in fretta. Non sapeva nemmeno spiegarsi come. Un minuto prima Damian era in piedi sul patio accanto a suo padre, il quale parlava alla folla e ai giornalisti ad una delle solite manifestazioni delle Wayne Enterprises, e il minuto dopo era riverso in terra in una pozza di sangue. Jon aveva sentito il rumore del calcio della pistola prima ancora che sparasse, ma quando aveva allungato la mano per afferrare il proiettile era arrivato troppo tardi. Troppo. Tardi. Poiché aveva dato per scontato che il bersaglio fosse Bruce Wayne. Nessuno avrebbe mai immaginato che avrebbero sparato a suo figlio. E vedere Damian in un letto d'ospedale, con i monitor che controllavano il battito cardiaco che Jon aveva cominciato costantemente ad ascoltare da quando era successo, gli impediva di respirare.
    Ricordava di essersi chinato in quella pozza di sangue e di aver premuto le mani sulla ferita di Damian, di averlo sentito rantolare qualche parola soffocata; ricordava solo vagamente di aver preso a pugni e gomitate qualche avvoltoio della stampa che voleva l'esclusiva di quanto accaduto, o forse era stato proprio Richard a spintonarne via chissà quanti mentre chiamava un'ambulanza come la gran parte delle persone concitate che strillavano lì attorno, poiché il tempo intorno a lui si era completamente azzerato e aveva letteralmente visto rosso. Al punto che, quando aveva seguito la scia di polvere da sparo che quell'attentatore si era lasciato dietro, non ci aveva pensato due volte ad inseguire quell'uomo e una volta raggiunto lo aveva sbattuto contro il muro, talmente forte che aveva sentito benissimo il rumore delle sue ossa che si spezzavano, con una rabbia cieca che gli ribolliva in corpo. Si era reso conto di avere gli occhi in fiamme solo quando era stato Jason - in quel momento nei panni di Red Hood, se ben ricordava - a trovarlo e strattonarlo per fargli mollare la presa, gridandogli parole che non aveva davvero sentito. Si era voltato verso di lui, lasciando andare quasi in automatico il colletto della felpa di quell'uomo che era caduto come una bambola di pezza, e si era poi guardato le mani. Sporche del sangue di quel tizio e... del sangue di Damian. Alla consapevolezza si era accasciato su se stesso, portandosi le mani al viso e singhiozzando, sentendo l'abbraccio di Jason cercare di dargli conforto. Ma Jon aveva sentito l'odore delle lacrime rigare anche il suo viso al di sotto del casco che indossava. Avevano lasciato che fosse la polizia ad occuparsi di quel criminale, e non si erano stupiti poi molto se nemmeno Gordon aveva fatto domande sulle condizioni in cui i suoi uomini l'avevano trovato.
    La corsa in ospedale dietro l'ambulanza era stata colma d'ansia, e altrettanto lo era stata l'attesa quando avevano portato Damian in sala operatoria. Per quanto avessero cercato tutti di pensare positivo, di stare tranquilli e di sperare per il meglio, nessuno di loro era stato esente dall'avere una crisi nervosa. Un turbinio di cuori pulsanti, ansiti trattenuti e singhiozzi aveva riempito quella sala d'attesa, e persino Bruce, di solito il più composto di tutti loro - perché doveva esserlo, doveva mantenere il controllo, non doveva cedere soprattutto per loro -, si era lasciato andare ad un pianto così disperato che aveva spezzato loro il cuore. Jon era sicuro di aver sentito quello del Cavaliere Oscuro frantumarsi in mille pezzi al pensiero della sorte del proprio figlio.
    Dopo ben cinque ore d'operazione, erano ancora tutti lì, in quel maledetto ospedale, con Damian in quell'altrettanto maledetto letto. I medici li avevano rassicurati che era andato tutto a buon fine, ma avevano voluto tenerlo sotto osservazione e la famiglia aveva quindi deciso di fare dei turni a rotazione pur di restargli accanto. Jon aveva anche perso l'abitudine di accendere la tv presente in camera perché, ogni volta che lo faceva, al telegiornale non mancava mai occasione che passassero la notizia su quell'attentato. Il rampollo dei Wayne, il rampollo dei Wayne, il rampollo dei Wayne. Non facevano altro che rivolgersi a Damian in quel modo, e a Jon stava cominciato a dare davvero fastidio. Nessuno pensava al dolore che stavano provando, all'ansia che attanagliava le loro viscere, cercavano solo di saperne di più come avidi avvoltoi che non vedevano l'ora di fiondarsi sulla carcassa già martoriata della famiglia Wayne. Bruce aveva dato precise disposizioni ai suoi legali di non far avvicinare la stampa, non volendo rilasciare nessuna dichiarazione. Si era comprato il dannato ospedale pur di avere privacy.
    A quei pensieri, Jon si passò nuovamente una mano tremante sul viso, cercando di controllare l’ora sull’orologio che aveva al polso. L’orologio che gli aveva regalato... no, frenò quei pensieri con lo sguardo puntato sul quadrante. Aveva gli occhi ancora lucidi, e gli costò uno sforzo immenso metterlo a fuoco e riuscire a capire dove puntassero le lancette, sospirando affranto. Il suo turno era finito. «Credo... credo di essermi addormentato. Scusa», rispose in automatico, ma Dick gli batté una mano su una spalla. Poteva sentire il suo battito frettoloso, i respiri pesanti che cercava di contenere, e l’odore salato delle lacrime nonostante avesse cercato di lavarle via dal suo viso. Richard Grayson era come un libro aperto.
    «Non scusarti», replicò nel provare a rivolgergli uno dei suoi soliti sorrisi, per quanto parve forzato. «Vai a casa, piuttosto. Fatti una doccia, riposati. Qui adesso ci penso io. Se cambia qualcosa, ti chiamo», lo rassicurò, ma, pur ricambiando debolmente il sorriso, il giovane abbassò ancora una volta lo sguardo verso il volto di Damian.
    «Ti spiace... se resto ancora un po’?»
    «Jon...»
    «Posso resistere. Poi volerò dritto a casa. No, prenderò un taxi».
    «Jon».
    «Voglio solo...»
    «Smettila». Nell’incontrare lo sguardo interrogativo del giovane kryptoniano, Dick sospirò. «Bruce me l’ha detto».
    Gli occhi di Jon si ingigantirono per la confusione. «Non so cosa...»
    «Ha detto che ti sei scusato in lacrime per non essere riuscito a proteggere Damian. Ha detto che secondo te sarebbe colpa tua», affermò Dick in tono lapidario, e Jon perse un battito. Era rimasto così sconvolto che le parole erano uscite dalle sue labbra come un fiume in piena, aveva stretto Bruce a sé e gli aveva singhiozzato delle scuse senza riuscire a fermarsi, e ricordava bene di aver sentito il cuore dell’uomo battere all’unisono col suo e le sue lacrime contro una spalla, per quanto Bruce gli avesse poggiato una mano sulla schiena e gli avesse detto che non avrebbe dovuto pensare cose del genere. «Nessuno della famiglia ha mai pensato che lo fosse, Jonny».
    Le spalle di Jon tremarono per lo sforzo di contenersi, poggiando una mano sulla sedia e chiudendola intorno ad essa. «Io... ho sentito il grilletto, la scia della pallottola... avrei dovuto...» Le dita strinsero l’imbottitura, le unghie affondarono e raggiunsero il legno, che scricchiolò sotto al suo tocco. «Avrei dovuto capire che era lui il bersaglio».
    «Non ce lo aspettavamo nemmeno noi, Jon. Non puoi prendertela con te stesso».
    «...che senso ha essere più veloce di un proiettile, se non posso nemmeno proteggere la persona che amo?» domandò nel guardare Richard con gli occhi brucianti di lacrime, e quella domanda spiazzò il maggiore dei Wayne. Poteva capire come si sentisse Jon, il peso che credeva di avere sulle proprie spalle, ma era certo che persino Damian l'avrebbe biasimato se lo avesse sentito prendersi la colpa di quanto era accaduto. Aveva visto crescere quel ragazzo e sapeva quanto fosse opprimente l'eredità del simbolo che portava, e l'aver rischiato di perdere Damian sembrava averlo destabilizzato al punto di sentirsi responsabile. Ma non poteva vederlo così.
    «Ascolta, Jonathan», cominciò Dick, avvicinandosi a lui per passarsi un braccio dietro le spalle. Jon era ancora seduto ma, alto com'era, in quel modo era quasi alla sua altezza pur superandolo di un paio di centimetri. «A Damian non piacerebbe vederti così... diavolo, a Damian non piacerebbe vedere così nessuno di noi... e si incazzerebbe se ti sentisse parlare in questo modo».
    «Ma non posso fare a meno di pensare che...»
    «Jon», lo richiamò ancora come un fratello comprensivo. «Io ti capisco. Davvero. Cristo, ho dovuto costringere persino Bruce a farsi una dormita, Tim sta blaterando da ore per non farsi prendere dall'ansia e Alfred non ha nemmeno più la forza di farlo star zitto, ci sta provando Jason, e sai che questo può tradursi in un completo disastro; anche le ragazze sono stanche, quindi, sul serio, prendi un bel respiro e non far agitare di nuovo anche me».
    Jon non disse nulla per un lungo attimo, limitandosi a ricambiare lo sguardo degli occhi azzurri di Dick. Poi trasse un sospiro. «Scusa. Hai ragione», ammise, passandosi un dito sotto l'occhio destro. «Mi comporto come se fossi il solo a...»
    «È normale. È il tuo compagno». Richard sorrise ancora, rassicurante. «So che non lo fai per egoismo. Ma hai sentito i medici, l'operazione è andata bene. Dobbiamo solo aspettare che si svegli».
    Seppur con un piccolo sforzo, anche Jon sorrise. «...grazie, Dick», replicò sincero, ricambiando quell'abbraccio in cui era stato catturato. Quel dolore al petto non era certamente scomparso, ma si era un po' alleggerito, consapevole che stessero tutti vivendo la medesima situazione e che fossero tutti preoccupati per la salute di Damian. Per quanto l'operazione fosse andata bene, sapevano che c'erano pur sempre dei rischi quando si trattava di traumi balistici di quel calibro, ma pensare negativo non avrebbe aiutato nessuno di loro.
    D'un tratto, un rumore richiamò la loro attenzione; ci fu un movimento, seguito da un gracchiante «Mi farete... morire di diabete», e al suono di quel piccolo rantolo si voltarono immediatamente entrambi, sgranando gli occhi nell'incontrare le iridi verdi di Damian attraverso le palpebre semi-aperte.
    Accadde tutto così in fretta che Damian stesso, appena risvegliatosi, faticò a capire che cosa fosse successo: le voci concitate di Dick e Jon parvero mescolarsi fra loro e le loro parole rimbombarono nelle sue orecchie, riuscendo vagamente a rendersi conto di ciò che stava accadendo intorno a sé; sentì una mano sfiorargli il viso, ma dovette mettere bene a fuoco il volto di Grayson prima ancora di notare il suo sorriso e sentire qualche parola frastagliata.
    «...un medico... chiamo Bruce... bene...» stava dicendo Richard con frasi che a lui sembravano sconnesse, e dovette sbattere debolmente le palpebre per vedere che aveva la mano sulla spalla di Jon prima di fiondarsi fuori dalla porta e lasciarli soli. Damian cercò di tenere gli occhi aperti nel sentire ancora quella spossatezza dovuta all'operazione e ai sedativi che erano stati usati, mentre il dolore al fianco cominciava a farsi sentire. Aveva provato ad aprire la bocca, sentendo la gola secca, e la mano di Jon strinse immediatamente la sua quando tentò di sollevare il braccio.
    «Oh, Dio, D...» sussurrò Jon, portandosi il dorso di quella mano alla fronte. Poteva sentirlo tremare. «Mi dispiace... mi dispiace così tanto...»
    Damian si umettò le labbra, ricambiando debolmente quella stretta. «Scusati un’altra volta e giuro... che ti prendo... a pugni», si sforzò di essere saccente e scontroso come suo solito, ma Jon si lasciò sfuggire una risata simile ad un singhiozzo. Le grosse spalle erano scosse da qualche singulto, e a Damian non sfuggì il rossore intorno ai suoi occhi e la stanchezza che gli segnava il viso.
    «Sei... sei il solito idiota», provò a scherzare Jon nel tirare su col naso, passandosi le punte dei polpastrelli sugli occhi mentre l'altro l'osservava con una vaga espressione scettica. O, almeno, per quanto concesso dal viso stanco che aveva.
    «È così che si parla ad una... persona convalescente?» Umettandosi le labbra, Damian provò a fissarlo negli occhi con estrema attenzione. «State tutti bene?» chiese, e Jon si accigliò.
    «Sono io che dovrei chiedertelo, D».
    «Ma siete voi quelli rimasti al mio capezzale».
    Con un piccolo colpo di tosse per mascherare un nuovo singhiozzo, Jon ridacchiò e annuì, perché, sì, adesso che era sveglio, poteva dire di star bene. Poi sollevò un angolo della bocca, con un luccichio negli occhi. «Chi è quello sdolcinato, adesso?»
    «Non dirlo a nessuno... ho un'immagine da mantenere», replicò Damian nel provare a dar vita ad un piccolo sorriso, e Jon ricambiò, baciandogli il dorso della mano.
    La porta si spalancò proprio in quel momento e sulla soglia si stagliò la figura di Bruce, seguita da quelle di tutta la famiglia che cercava di entrare nonostante qualche richiamo da parte dei medici; fu Bruce stesso a dir loro di aspettare, che avrebbero tutti avuto occasione di assicurarsi che Damian stesse bene, entrando per primo come una furia per avvicinarsi al letto. Jon sorrise un'ultima volta a Damian e si fece da parte, così da permettere a Bruce di prendere il suo posto accanto al proprio figlio; si sedette di peso - a tal punto che Jon quasi avvertì lo scricchiolio del legno - e lo sentì mormorare qualche parola concitata, la voce rotta da qualche singhiozzo, per quanto Damian stesse cercando in tutti i modi di tranquillizzare il padre.
    «Sto bene... sono vivo», sussurrò Damian nello stringergli la mano nella propria, così da portarla al proprio petto. E fu a quel punto che Bruce crollò del tutto. Pianse, pianse come Jon o Damian non l’avevano mai sentito piangere, il volto completamente rigato dalle lacrime che ruzzolavano sulle guance, sulle labbra, oltre il mento; Damian stesso aveva gli occhi lucidi, consapevole del sollievo che scuoteva il corpo del padre mentre singhiozzava “Sei vivo, sei vivo” in tono sconnesso.
    Jon si passò la manica del braccio destro sugli occhi, prima di portarsi una mano alla bocca e lasciarsi andare a singhiozzi liberatori mentre, ignorando quelli che parvero essere dei richiami, entrava anche il resto della famiglia che si accalcava concitata intorno al letto.
    Il mondo era tornato a respirare
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Terzo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con i prompt Ricovero e "Non dirlo a nessuno"
Diciamo che in realtà ho faticato non poso a scrivere questa storia, ma non perché fosse difficile. Semplicemente, era un argomento che mi toccava a tal punto che un pochino mi ha bloccata, quindi cercavo più di scendere a patti con me stessa e a continuare a scrivere che altro. Vedo Dick molto fraterno con tutti, col fatto poi che Clark gli abbia chiesto di fare un po' da mentore a Jon il resto è venuto da sé e quindi è uscito fuori questo piccolo confronto tra i due al capezzale di Damian. E non potevo di certo farla finire male, non ce l'avrei fatta fisicamente aha

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Capitolo 33
*** Love Mistake ~ Damian/Jonathan ***


Love mistake Titolo: Love mistake
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 883 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Arancione
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon ansimò voglioso, reclinando la testa all'indietro mentre si aggrappava alle spalle di Damian.
    In preda all'adrenalina post-missione, tra un bacio e l'altro, avevano finito per seguire i loro istinti e si erano ritrovati a letto mezzi nudi prima ancora di rendersene conto, rotolando l'uno sull'altro tra tocchi vogliosi e sospiri ricchi di desiderio. Aveva letteralmente strappato la parte superiore dell'uniforme di Damian, facendo volare i grossi fermi dappertutto prima di gettarla malamente da qualche parte, e Damian stesso non aveva esitato a tagliargli col birdrang la sua tuta, provocando un grosso squarcio nell'emblema ad S sul suo petto; nessuno dei due si era curato della cosa, tornando all'assalto l'uno delle labbra dell'altro con baci feroci e passionali, la pelle già imperlata di sudore e il letto sfatto sotto di loro, vittima inconsapevole della rude passione che aveva catturato i due eroi.
    Completamente stregato da Damian, Jon si era sdraiato automaticamente di schiena e lo aveva portato lui stesso a cavalcioni su di sé, godendosi il contatto tra le loro pelli nude e bollenti mentre si baciavano ancora e ancora; ogni tocco era come una scarica elettrica che si riversava nelle sue membra e gli scollegava le sinapsi, colpendo ogni pensiero che cercava di restare razionale. Ma non c'era razionalità, solo bisogno, solo la voglia di sentirsi un tutt'uno con l'altro e perdersi nei gemiti e nei loro furiosi battiti cardiaci che gli riempivano le orecchie, cancellando tutto il resto. E Jon si sentiva tuttora così, come rinchiuso in una bolla in cui solo lui e Damian esistevano, in cui il corpo di Damian lo spingeva a volerne ancora mentre affondava nella sua carne, chiamando il suo nome e chiedendo di più. Stavano insieme da una vita e lo facevano da altrettanto tempo, eppure ogni volta gli sembrava che l'elettricità gli scorresse nelle vene con la stessa facilità con cui lo faceva il suo sangue, lasciandolo stordito e senza fiato come se si fosse
beccato cinquecentomila megawatt in una volta sola, l'equivalente della potenza di un fulmine.
    Era tutto talmente bello che si morse a sangue il labbro inferiore, lasciandosi scappare un altro sospiro mentre una mano scivolava lungo il braccio destro del compagno, sempre più giù, circondandogli il polso con due dita mentre gemeva il suo nome.
Poi... sentì un crack - un crack? - seguito da un urlo, ma era un urlo strano. Non era un urlo di piacere, l'urlo che avrebbe dovuto produrre qualcuno in piena frenesia da orgasmo, bensì l'urlo di chi si era appena visto spezzare il polso dalla super forza di un mezzo kryptoniano in preda all'estasi. Tutta l'eccitazione del momento scemò nello stesso istante in cui Jon lo capì, gli occhi ingigantiti dall'orrore.
    «Oh mio Dio D non volevo mi dispiace tanto Dio che cosa ho fatto?!» squittì in preda al panico, balbettando troppo veloce per essere davvero comprensibile, mentre il compagno si tirava indietro per tenersi il polso tra un'imprecazione e l'altra. Era la prima volta che non controllava la sua forza durante il sesso, di solito era sempre molto bravo proprio perché avrebbe potuto spezzare Damian come un fruscello, ma di solito era anche lui a dettare il ritmo, così si sentì sprofondare per averlo fatto.
    «Non è come se fossi morto, J, piantala!» esclamò Damian, cercando almeno di rivestirsi al meglio delle sue possibilità per poter far sì che Pennyworth si occupasse della sua frattura - dio, adesso sì che aveva cominciato a fargli male, gli sembrava come se mille scariche elttriche fossero corse nel suo braccio tutte insieme, troppo rapide e veloci per essere contate -, con le orecchie piene delle scuse del suo super ragazzo kryptoniano.
    Era stato imbarazzante, tremendamente imbarazzante, anche se non aveva dato al maggiordomo nessuna spiegazione mentre controllava lo stato delle sue ossa e gli ingessava il polso, gettandogli un'occhiata indagatoria di tanto in tanto. Nei giorni tre giorni successivi, a
nulla era valso dire a Jon che era stato il miglior sesso della sua vita, che sapeva da fonti certe (Grayson) che anche Drake e il clone avevano avuto i loro momenti no durante il rapporto, poiché Jon aveva passato quei giorni a borbottare che gli dispiaceva, che avrebbe fatto qualunque cosa (sul serio, da quando era così accondiscendente con lui?) e che sarebbe persino diventato vegetariano (che campagnolo melodrammatico) se fosse servito a fargli capire quanto gli dispiaceva. E, se il modo in cui Jon aveva cominciato a prendersi cura di lui non lo aveva innervosito, o almeno non abbastanza, di certo l'avevano fatto quegli idioti dei suoi fratelli quando avevano saputo, anche se non sapeva ancora in che modo, come si era rotto il polso. E gli sguardi che gli stavano lanciando a colazione, seguiti dalle risatine sotto i baffi, non gli piacevano affatto.
    «Demonietto, ti avevo detto di usare le protezioni quando fai certe cose. Ma forse erano le protezioni sbagliate», sentenziò di punto in bianco Todd mentre dava un morso al suo waffle, e per poco Damian non si strozzò col caffè prima di lanciarsi su di lui come una furia, ignorando il richiamo di un Bruce stanco, assonnato e ormai arreso.
    Lo avrebbe ucciso per la seconda volta. Parola sua
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una storia scritta per la #areyoukiddingchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con il prompt Scariche elettriche assegnatomi da Kamy
Storia che possiamo definire praticamente dalle tinte rosa porcellino. Non volevo farla troppo esplicita perché è una cazzata e tutto quello che succede in questa fic è praticamente qualcosa che non ci si aspetterebbe da nessuno dei due personaggi, ma soprattutto da Jonno. E, sì, mi divertiva abbastanza i fatto che Jon potesse lasciarsi andare in quel modo durante un atto del genere
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Capitolo 34
*** Melody of hearts ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


Melody of hearts Titolo: Melody of hearts
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1038 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 18. "Non ci avevo fatto caso"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon non aveva mai sentito Damian cantare. E un po' si sentiva in colpa per il fatto che lo stesse ascoltando senza il suo consenso, per di più mentre era sotto la doccia. Ma non l'aveva fatto apposta.
    Aveva raggiunto Villa Wayne con la speranza di riuscire a convincere Damian ad uscire con lui, ma non aveva messo in conto che sarebbe arrivato dopo il suo solito allenamento e che lo avrebbe beccato a lavarsi. Ed era stato proprio a quel punto che aveva ascoltato senza volere.
    All'inizio non si era nemmeno reso conto di averlo fatto. Era semplicemente entrato dalla finestra come suo solito e, prima ancora di capire cosa stesse ascoltando, le sue orecchie si erano riempite di una dolce melodia e di parole di cui non era riuscito a cogliere il significato. E ne era rimasto incantato. Solo in seguito aveva capito che quella voce apparteneva a Damian, e aveva finito col sedersi a gambe conserte sul tappeto per ascoltare parola dopo parola, venendo ben presto raggiunto da Tito che si era acciambellato accanto a lui. Motivo per cui, quando Damian era uscito, Jon si era fatto cogliere sul fatto e aveva sussultato. E tuttora era rimasto fermo, avendo avuto almeno la decenza di scattare in piedi, anche se quel movimento aveva infastidito l'alano.
    «C-Ciao, D!» lo salutò con un certo nervosismo, e a quel punto, con un asciugamano intorno alle spalle e un paio di pantaloni, Damian ricambiò la sua occhiata.
    «Ciao, Jonathan», rimbeccò, frizionandosi i capelli con un lembo dell'asciugamano. «Mi hai sentito, non è così?» domandò. La sua voce era stranamente pacata, e forse fu prioprio quello a stranire e agitare un po' Jon.
    «Ehm, ecco, io... no?» provò.
    Damian roteò gli occhi. «Non sai mentire».
    «Scusa, D, non... non l'ho fatto intenzionalmente, ero qui e... le orecchie hanno captato qualcosa, così...» raschiò un po' i denti sul labbro inferiore. «Non sapevo sapessi cantare».
    «Mia madre mi ha fatto studiare musica e canto fino all'età di dieci anni. Poi ha gettato il mio insegnante nell'oceano insieme a tutti gli altri», spiegò, parlandone come se fosse la cosa più naturale del mondo. E in effetti per lui sembrava esserlo, dato che non era di certo la prima volta che succedeva. «Peccato. Mi piaceva il signor Dayton».
    «Ah. Aha... certo. Nell'oceano. Come il tuo professore di geologia. Ha senso». Jon si grattò dietro al collo, seguendo i movimenti dell'altro prima di mordicchiarsi di nuovo il labbro inferiore. «Hai... hai davvero una bella voce», ammise imbarazzato.
    Damian lo guardò con vaga indifferenza. «Mhn. Niente di che», minimizzò, una volta tanto senza il suo solito tono saccente. Sembrava semplicemente consapevole della cosa, come se non gli importasse vantarsene.
    Jon non seppe cosa dire, limitandosi semplicemente ad osservare Damian mentre si muoveva per la stanza.  Aveva quasi diciassette anni e non era più il ragazzino arrogante e scontroso che aveva conosciuto, la muscolatura acerba aveva lasciato spazio ad un corpo più robusto e longilineo, e le spalle larghe che aveva sembravano promettere protezione per chiunque; i capelli, ancora un po' umidi, gli cadevano davanti agli occhi, e li scansava di tanto in tanto con due dita come se gli dessero fastidio. Si era diretto verso l'armadio, e Jon si soffermò un po' sulle cicatrici che segnavano la sua schiena nuda. Ne aveva così tante... si scoprì a guardarle e a percorrerle con lo sguardo una ad una, soffermandosi soprattutto sull'espressione pensosa che scorgeva sul volto dell'amico. Quelle labbra socchiuse, quelle iridi di un verde così brillante che fissavano qualcosa nell'armadio, il modo in cui si passava le dita nei capelli... perché in quel momento gli sembrava così... bello?
    A quella sua stessa costatazione, Jon sgranò gli occhi. Aveva appena ammesso a se stesso che Damian era bello? «Posso... chiederti cosa stavi cantando?» domandò per spezzare la strana atmosfera che si era creata fra loro e soprattutto per scacciare quei pensieri che si erano fatti largo nella sua mente, e fu a quel punto che Damian gli lanciò un'occhiata vagamente curiosa.
    «Una nenia araba. La cantava la mia balia».
    «Tua madre non...»
    «Jon. Mia madre è Talia Al Ghul, sono stato presentato formalmente a lei all'età di nove anni», si sentì in dovere di ricordare, e Jon si grattò di nuovo la testa con un pizzico di imbarazzo. Già. Che scemo.
    «Scusa. Avrei dovuto pensarci».
    «Smettila di scusarti», rimbeccò Damian nel prendere un dolcevita nero, infilandoselo senza tanti complimenti. «Stavo per cominciare la mia lezione di musica», lo informò, e Jon, guardandosi intorno, si rese conto di non aver notato il violino riposto accanto al treppiedi e lo spartito musicale aperto. Era stato talmente rapito da quel canto da distrarsi completamente.
    «Oh... non ci avevo fatto caso
», ammise. «Allora, ecco... forse sarà meglio che io--»
    «Ti piacerebbe restare?»
    La domanda di Damian lo spiazzò. Sbatté le palpebre, e la sola cosa che uscì dalle sue labbra fu solo un «Eh?» che suonò anche abbastanza stupido, visto il modo in cui Damian trasse un sospiro.
    «Mi farebbe piacere se tu restassi» riformulò.
    Jon sbatté più volte le palpebre, e resistette all'impulso di portarsi un dito all'orecchio per sturarselo. Aveva sentito benissimo. «...davvero?» chiese comunque, sentendosi un idiota.
    «Se non avessi voluto, non te lo avrei chiesto». Damian accennò al tappeto, dove Tito era ancora accucciato. «Accomodati», lo invitò, facendo scendere delicatamente Alfred dallo sgabello per potersi sedere lui stesso e, afferrando archetto e violino, poggiò quest'ultimo contro la sua spalla mentre il gatto cominciava a miagolare e a strusciarsi sulla sua gamba, facendo le fusa.
    Lo sguardo di Damian catturò ben presto la figura di Jon che, un po' imbarazzato, si era chinato sul tappeto per sedersi insieme a Tito, il quale si era nuovamente poggiato contro di lui; Jon sollevò lo sguardo e incontrò gli occhi verdi di Damian, fissandolo con una tale intensità che quasi non si rese conto che aveva già cominciato a suonare e che le note avevano cominciato a galleggiare intorno a loro in quel silenzio rotto solo dai loro respiri.
    Si sorrisero entrambi, occhi negli occhi, condividendo quel momento privato che sapeva d'amore
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questa storia è stata ispirata da un disegno di Springfield🌸su twitter, potete vederlo qui. I suoi disegni sono davvero dolci, un vero e proprio paradiso per i fan della coppia. Infatti, appena ho visto il disegno, non ho potuto proprio fare a meno di dirle che mi ispirava e dedicarle la storia ;)
E' una cosettina da niente, più che altro un pretesto per mettere in mezzo una delle tante doti di Damian che nel fandom vengono spesso dimenticate a favore del suo modo di combattere, ma Damian alla fine è davvero un ragazzo a tutto tondo che, seppur con metodi violenti, ha imparato a disegnare, dipingere, suonare ogni tipo di strumento e persino cantare, motivo per cui ho voluto dar risalto ad un lato un po' più carino di lui

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Capitolo 35
*** Forgive me, father, for I have sinned ~ Bruce Wayne Centric ***


Forgive me, father, for I have sinned Titolo: Forgive me, father, for I have sinned
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin
Tipologia: One-shot [ 642 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 3. Qualcosa va storto || Bonus. Immagine (X carezza la fronte di Y, sdraiato sul letto)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce sfiorò la fronte di Damian delicatamente, carezzando la fasciatura che la ricopriva.
    Con le labbra serrate, passò in rassegna le ferite che aveva riportato, soffermandosi sulla frattura al braccio che Alfred aveva diligentemente ingessato e assicurato alla spalla con una spessa fasciatura. Per quanto il figlio fosse lì, nel suo letto, completamente al sicuro e vegliato dal suo cane, Bruce non poteva fare a meno di pensare che aveva rischiato di perderlo per una singola frazione di secondo.
    Era andato tutto storto. Niente di ciò che aveva programmato era andato secondo i piani, né tantomeno l'aveva sfiorato il pensiero che Damian potesse uccidere Nessuno proprio sotto i suoi occhi. Quando, in completo stato di shock, gli aveva chiesto cosa avesse fatto, Damian si era limitato a sussurrare con voce rotta che aveva fatto ciò che doveva fare, ciò che aveva bisogno di fare, per aiutarlo a proteggere il loro castello. Erano state queste le parole che aveva usato, parole che avevano colpito Bruce come un pugnale in pieno petto, poiché Damian aveva continuato a mormorare che non avrebbe voluto deluderlo, che non avrebbe voluto mentirgli, delirando e biascicando parole che non aveva capito per tutto il tragitto che li aveva separati dal ritorno alla caverna.
    Nel terrore del momento, con il corpo sanguinante di Damian fra le braccia e il respiro che si affievoliva, aveva finito col prendersela persino con Alfred e ad urlargli di pensare al figlio, salvo poi scusarsi nel rendersene conto; aveva ciondolato lontano, lasciando che Alfred si occupasse di lui, e aveva cercato di scendere a patti con ciò che era successo, ma non aveva resistito: era crollato riverso a terra a sua volta, e il buon vecchio Alfred, canzonandolo bonariamente, si era occupato anche di lui. Adesso che avevano riportato Damian in camera sua, la mano con cui Bruce lo stava carezzando non smetteva di tremare.
    Perdonami, padre, perché ho peccato. Damian l'aveva fissato negli occhi e, con le dita ancora conficcate nel cranio di Ducard, aveva pronunciato quelle parole con voce tremante, terrorizzato probabilmente dal giudizio che avrebbe potuto avere di lui per aver tolto la vita ad un uomo. E mentre sedeva al capezzale del figlio, le parole che aveva sussurrato dinanzi al quadro dei suoi genitori risuonavano ancora e ancora nella sua testa, come il lamento acuto di una banshee che piangeva per le loro sorti: le mani sporche del sangue di Ducard avrebbero dovuto essere le sue
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia, come alla fine tutte quelle che sto scrivendo in questo periodo, partecipa
alla challenge #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Una cosa piccola piccola e corta corta sul mio arco narrativo preferito di Batman & Robin (una delle pochissime serie che sopporto dei N52. Grazie Rao per le piccole cose create da Tomasi), ho voluto soffermarmi soprattutto su ciò che ha provato Bruce in quel determinato momento senza inoltrarmi in spiegazioni troppo lunghe, visto che alla fine sono presenti già sul fumetto in sé. Ho citato una banshee semplicemente per le origini della famiglia Wayne, che pianta radici nelle Highlands della Scozia.
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Capitolo 36
*** Always there for ya ~ Damian/Jonathan ***


Always there for ya Titolo: Always there for ya
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 675 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «No, dico sul serio, ci prendi gusto a farti male, oppure è un modo originale per attirare la mia attenzione?» sbuffò Jon, scuotendo la testa.
    Era la seconda volta, quella settimana, che era letteralmente volato a Gotham per togliere Damian dai guai. Lui insisteva di non aver bisogno del suo aiuto, di essere il figlio di Batman e Talia Al Ghul eccetera eccetera, eppure alla fine era lui a doverlo salvare anche se Robin gli aveva più volte detto di non essere, parole sue una fottuta damigella in pericolo.
    Non erano stati gli Assassini della Lega a preoccuparlo, molti di loro li aveva addestrati personalmente e conosceva tutti i loro punti deboli, quindi non ci aveva messo molto prima di farli metaforicamente fuori e liberarsi di loro. Quello che non aveva messo in conto era stato Deadshot.
    In quell'ultimo mese, sembrava che i criminali peggiori di Gotham si divertissero a spuntare fuori sempre e solo quando l'unico membro della bat-famiglia presente era Robin, e per quanto Damian non fosse certamente uno sprovveduto - Jon lo sapeva, aveva allenato anche lui quand'era ragazzo e conosceva il suo passato -, spesso e volentieri giocavano più sporco di quanto non facessero di solito. Così Damian era stato costretto a giocare sporco a propria volta e, per quanto non fosse stato un grosso problema mettere fuori combattimento Deadshot, la caduta che aveva preso gli aveva disarticolato la spalla. Motivo per cui lui adesso era lì, poiché di certo Robin non poteva andarsene in giro conciato in quelle condizioni.
    «Se tu la smettessi di concentrarti sul mio battito cardiaco», cominciò Robin, con un'espressione che la diceva lunga nonostante la maschera, «non attirerei così tanto la tua attenzione», gli  rese noto, al punto che Jon, borbottando imbarazzato, guardò altrove per un attimo.
    «Io non...»
    «Lo fai. Lo so. Sei un libro aperto, J».
    Un lieve rossore colorò le guance di Jon. «Possiamo parlarne dopo? Lascia che pensi al tuo braccio», provò a cambiare argomento. «La testa omerale si è staccata dalla sua articolazione, ma posso sistemartela. So che... odi il fatto che usi la mia vista a raggi X su di te, ma in questo modo potrò trovare la giusta angolazione del braccio prima di rimettertelo a posto nell'articolazione».
    «Mi fido». Una sola frase, detta senza alcun ripensamento o dubbio, e Jon si sentì un pochino in soggezione sotto lo sguardo di Damian. Per quanto indossasse la maschera, era più che certo che lo stesse osservando con estrema attenzione anche senza dover usare i suoi poteri.
    Jon trasse un lungo respiro, annuendo più a se stesso che all'altro. 
«Bene... bene. Stringi i denti», rimbeccò, prima che i suoi occhi divenissero quasi color ghiaccio mentre osservava il braccio dell'amico. Gli aveva afferrato il polso e il gomito e con la propria vista aveva notato i muscoli, ormai gonfi, che premevano contro l'articolazione, quindi fece quanta più attenzione possibile nel sistemargli il braccio per evitare di fargli male o romperglielo. E quando l'osso tornò al proprio posto, notò l'espressione soddisfatta di Damian.
    Si fissarono per un lungo momento, e Robin fu abbastanza bravo a distogliere lo sguardo per primo e a ricostruire la sua solita maschera di compostezza. 
«Grazie, suppongo», accennò, rimettendosi in piedi. Era rimasto tutto il tempo seduto su un condotto di ventilazione, e si sistemò distrattamente il mantello mentre Jon lo osservava ancora.
    «Vuoi... un passaggio fino a casa?» domandò il giovane kryptoniano, massaggiandosi il collo. Nonostante l'operazione fosse andata a buon fine, di certo non poteva sforzare il braccio né guidando né tanto meno usando il suo rampino, quindi chiedere gli era sembrato il... minimo?
    «Avevo pensato di chiamare Goliath», accennò Robin, attento a non voltarsi. «Ma credo che accetterò la tua offerta».
    Il sorriso sul volto di Jon divenne più largo e, mentre si accostava all'altro per passargli un braccio intorno ai fianchi, giurò di aver sentito il suo cuore battere più forte e di aver intravisto l'ombra di un sorriso disegnato anche sulle sue labbra.





_Note inconcludenti dell'autrice
Dunque. Anche questa storia
partecipa all'iniziativa #3voltee1challenge con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
In realtà l'avevo scritta un bel po' di tempo fa (quando per l'appunto l'iniziativa era ancora in corso), ma tra una cosa e l'altra alla fine non sono più riuscita a postarla su EFP.
Ultimamente sto producendo davvero un mucchio di roba (il che  assurdo, tenendo conto che per tutti questi anni non sono riuscita a scrivere un bel niente), quindi molte cose sono vecchie di uno  odue mesi e... niente, poco a poco riuscirò a mettermi finalmente in pari con me stessa

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Capitolo 37
*** Let me stay ~ Damian & Richard Centric ***


Let me stay Titolo: Let me stay
Autore: My Pride
Fandom: Batman Reborn
Tipologia: One-shot [ 942 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    La prima cosa che la sua mente comprese, fu che si sentiva soffocare. Poi venne la consapevolezza e i suoi occhi si spalancarono, ma intorno a sé vide solo oscurità mentre cercava di mettersi a sedere.
    Imprecò a denti stretti quando la testa andò a sbattere contro quello che, ben presto, capì essere un coperchio di legno, e il respiro gli si mozzò nel petto talmente in fretta che per un attimo parve dimenticare come prendere aria. Inspirò così profondamente dal naso, prendendo enormi boccate, che dovette calmarsi per evitare di andare in iperventilazione, sentendosi stringere in una morsa quando si rese conto di essere sdraiato in una bara. Il legno era scheggiato e si insinuava nella sua pelle nuda come mille aghi acuminati, lasciandogli addosso un'orribile sensazione.
Boccheggiando, cercò di rimanere razionale, di calmare il battito del suo cuore come gli era stato insegnato a fare alla Lega, di concentrarsi sulla situazione e trovare una soluzione ad essa. Era l'erede degli Al Ghul. Doveva farlo. Se lo sarebbero tutti aspettato.
    L'odore del sangue gli investì improvvisamente le narici, pungente quasi quanto la terra umida e bagnata sotto cui era sepolto e che si riversava attraverso una crepa al lato della bara; graffiò il coperchio, si agitò in preda al panico nonostante tutto ciò che gli era stato insegnato, sentendo la paura attanagliargli l'anima prima che dita ossute gli artigliassero le caviglie, cercando di trascinarlo maggiormente nell'oscurità. Urlò a squarciagola, consumando ossigeno e dimenandosi, sentendo nelle orecchie le parole di sua madre che gli diceva quanto fosse inadeguato, un fallimento, finché qualcosa non lo immobilizzò seduta stante... una leccata sul naso, delle lacrime che colavano sul viso. Sul suo viso? Spalancò le palpebre così d'improvviso che quasi faticò a riconoscere il soffitto di quella che era diventata la sua stanza, col petto che si alzava e si abbassava a ritmi irregolari.
    Deglutì e si mise a sedere, guardandosi intorno come a volersi assicurare che il suo era stato solo uno stupido incubo. Era stanco, terribilmente stanco, il maggiordomo si era occupato del suo braccio ferito e gli aveva steccato le dita, ma la febbre che si era impossessata del suo corpo gli aveva fatto rivivere un periodo che era rimasto sopito nel suo animo da tempo.
    Scosse il capo e scacciò i pensieri che si riaffacciarono prepotentemente nella sua testa, provando a riaddormentarsi quando affondò il capo nel cuscino. Con gli occhi chiusi, si sforzò di concentrarsi solo e unicamente sul crepitio del fuoco scoppiettante nel camino, sul fruscio dei rami che sbattevano di tanto in tanto contro la sua finestra, ma fu con un'imprecazione che si strappò le coperte di dosso e uscì barcollante dalla camera, camminando come un'ombra in quei lunghi corridoi bui.
    Non fece rumore nemmeno quando entrò nella stanza di Grayson, richiamandolo con voce ferma nonostante il dolore che aveva cominciato a fargli formicolare il braccio. Dick aveva provato a stargli vicino e a controllargli la febbre, rassicurandolo che era normale e che durante i periodi in cui era lui ad essere Robin c'era più volte passato, ma lui l'aveva scacciato con un gesto secco e non aveva voluto saperne, ricordandogli che il suo addestramento era oltre a quei semplicistici trucchetti da circo che faceva, quindi gli sembrava un po' ipocrita, adesso, trovarsi proprio in quella camera. Forse avrebbe potuto dare la colpa alla febbre.
    «Mhn... Damian?» mugugnò Richard nel dormiveglia, sollevando stancamente una palpebra. Erano tornati dalla ronda appena un'ora prima e, con il cielo che già albeggiava, voleva solo qualche ora di sonno ristoratore. «Che... yahw... ci fai qui?» chiese a mezza voce. Avrebbe dovuto essere già a letto, soprattutto vista la batosta che aveva presto quella notte.
    «Ho bisogno della tua... assistenza, Grayson».
    «...e non può aspettare domani a mezzogiorno, magari davanti ad una botte di caffè?» lamentò nel nascondere la testa sotto al cuscino. Dio, stava cominciando a parlare come Tim.
    «No». La voce di Damian suonava esitante, e in quei mesi in cui era rimasto al suo fianco non l'aveva mai sentito così. Era stato arrogante, saccente, una vera e propria spina del fianco, ma mai esitante. In quel momento, e Dick doveva ammetterlo nonostante il sonno che gli scollegava il cervello, sembrava davvero il bambino di dieci anni che avrebbe dovuto essere. «Posso... posso dormire con te?»
    Quella domanda fu abbastanza per far spalancare del tutto gli occhi di Dick, il quale si raddrizzò per poggiarsi su un fianco e lanciare uno sguardo a Damian. Manteneva la sua solita aria composta, l'espressione stoica che su un bambino di quell'età stonava fin troppo, la schiena dritta e il mento all'insù col cipiglio di un principe, ma Richard riusciva a leggere una strana paura primordiale che non aveva mai visto in quegli occhi così verdi. Qualcosa non andava, e non aveva bisogno di chiederlo per capirlo. Damian non avrebbe mai fatto una simile richiesta, altrimenti.
    Non fece quindi domande, si limitò solo a fargli un cenno per rotolare dall'altro lato del letto e fargli posto, vedendo Damian esitare per un istante; si tormentò il labbro inferiore a sangue, come se aver mostrato quel segno di debolezza potesse ucciderlo, ma poi si avvicinò con la cautela di un gatto che esplorava un nuovo ambiente, con passi appena impercettibili. Se Dick non l'avesse guardato, non l'avrebbe nemmeno sentito coricarsi con lui a letto, vedendolo dargli la schiena per rannicchiarsi in se stesso.
    «Buonanotte... Richard», sussurrò il bambino, e Dick ascoltò il suo respiro calmarsi a poco a poco prima di scivolare con lui in un sonno senza sogni
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche
questa storia partecipa alla challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con il prompt Sepolto vivo di ShunDiAndromeda
Mi sono concentrata su un Damian di dieci anni semplicemente perché tutto ciò che potrebbe fare in quel periodo è praticamente qualcosa che nessuno si aspetterebbe, quindi alla fine la storia si è praticamente scritta da sola mentre seguivo l'ispirazione e lasciavo che fosse essa a guidarmi senza tanti complimenti (e poi è inutile, il rapporto tra questi due mi piace un sacco in tutte le loro forme, quindi potrei scrivere un trattato solo su loro due e non mi annoierei - annoierei la gente)
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Capitolo 38
*** Happy Birthday ~ Jason Todd Centric ***


Happy Birthday Titolo: Happy Birthday
Autore: My Pride
Fandom: Red Hood & The Outlaws
Tipologia: One-shot [ 724 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Bizarro

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Linguaggio colorito


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jason imprecò a denti stretti, zoppicando mentre si teneva al grosso braccio di Bizarro.
    A lui piaceva considerarsi un duro, ma quella ronda era stata snervante e certe volte malediceva di aver abbandonato il suo modus operandi per seguire invece la regola d'oro del “non uccidere” di Bruce. La riteneva una grande stronzata, soprattutto quando gli capitavano nottate infernali come quella e doveva resistere all'impulso di sparare in mezzo agli occhi di maniaci omicidi che trucidavano famiglie innocenti. E, a voler essere del tutto sincero con sé stesso, l'arrivo di Biz aveva salvato quegli stronzi da morte certa.
Peccato per il piede di porco con cui l’avevano colpito e che gli aveva slogato una caviglia. Che crudele ironia. Aveva reagito un po’ male e, nonostante la presenza di Biz, aveva sfilato quella spranga dalle mani di quello stronzo e aveva cominciato a colpirlo con un guizzo di follia negli occhi prima di essere fermato nuovamente dal clone imperfetto di Superman, ma nessuno avrebbe potuto biasimarlo per quel gesto dettato solo dal trauma che in fin dei conti aveva vissuto in passato. Alla faccia delle ore di terapia che ovviamente non aveva fatto.
    «Me aiutato Rosso», esordì Bizarro quando si fermarono davanti alla porta del suo rifugio, e Jay, riscuotendosi dai suoi pensieri, gli rivolse uno sbuffo ilare.
    «Lavoro fantastico, Biz», rimbeccò con un ghignetto nel vedere la grossa bocca dell'altro allargarsi in una brutta copia di un sorriso, coi denti ben in mostra. «Ora aiutami ad entrare, la gamba mi fa male».
    «Bizarro fascia piede», si offrì mentre lo aiutava ad entrare, richiudendosi lui stesso la porta alle spalle dopo aver inserito il codice che gli era stato insegnato; quando si voltò, però, pronto ad occuparsi della gamba del suo amico, il volto di Bizarro si trasformò in una smorfia feroce, e Jason dovette cercare di gettare uno sguardo oltre la sua grossa schiena per capire cosa gli fosse preso così all’improvviso. Quello pazzo sarebbe dovuto essere lui, non il clone di Superman.
    Nel rendersi conto che si trattava di una scatola, provò a frenarlo prima che potesse distruggergli l’appartamento. «Ehi, ehi. Buono, ragazzone. Va tutto bene», lo calmò nel battergli una mano sul grosso bicipite grigiastro, avvicinandosi alla scatola lui stesso.
    Quando si chinò verso l'involucro che la rivestiva, lo sguardo fisso sul piccolo simbolo in alto a destra, sbuffò ilare, scartandola prima di aprire il coperchio. Al di sopra di un paio di fondine, c'era un foglio con su scritto “Per Jason” con la grafia ordinata di Bruce, così lo afferrò per leggerlo e non seppe bene se ridere o semplicemente sorridere quando i suoi occhi si posarono su quella lettera e cominciò a leggerne la prima parte.
    “L'ultima volta che ci siamo visti, le tue erano rovinate da segni di usura. Usale (Damian le ha scelte per te)
    Poi la lettera sembrava interrompersi, come se ci fosse stato un attimo di incertezza, ma vide in basso, seppur con una grafia più frettolosa, un “Buon compleanno, Jason” contornato dai simboli di tutti i membri della famiglia, seguito a ruota da un “Vieni a trovarci più spesso. B
    Jason sollevò lo sguardo al soffitto, afferrando quelle fondine sotto lo sguardo curioso di Bizarro quando si rese conto che la scatola conteneva anche una scatola di pallottole rigorosamente a salve. E la risata di Jason fu così fragorosa da risuonare assordante. Poi, inaspettatamente, si coprì il volto con una mano e sentì calde lacrime cominciare a scorrere copiosamente lungo le guance mentre un sorriso gli incurvava poco a poco le labbra.
    «Rosso stare bene?» chiese Bizarro, e fu ironico rendersi conto del tono stranito con cui pronunciò quelle parole, persino preoccupato da quella dimostrazione così insolita. Eppure... oh, merda.
    «Va... va tutto bene, Biz. Sono solo... sorpreso», replicò, tirando su col naso come un idiota. Forse la progenie di Satana aveva ragione, era davvero il più emotivo della famiglia e, per quanto fingesse di essere quello tosto, quello che non si lasciava mai sopraffare da niente e faceva battute di pessimo gusto su spranghe e clown, bastavano quei semplici gesti ed ecco che frignava sotto lo sguardo confuso di Biz.
    Fanculo quel demonietto di Damian. Fanculo quel regalo che l’aveva fatto piangere come un moccioso. E fanculo anche a quel tenerone di Bruce
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia nata grazie alla challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con il prompt Spranga/Follia di Kamy.
Il linguaggio è colorito perché la storia è dal punto di vista di Jason - tendo a piegare la narrazione a seconda di chi parla, ovviamente -, e si sa che quel pettirosso dovrebbe lavarsi la bocca col sapone non appena la apre.
Due parole per Bizarro. Questa sua versione non parla al contrario, sono andata a controllare apposta i volumi perché non me lo ricordavo bene. Più avanti diventa persino più intelligente, tanto da parlare un americano fluente
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Capitolo 39
*** Scars of the past ~ Damian/Jonathan ***


Scars of the past Titolo: Scars of the past
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1508 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 9. Crisantemo: vita
Writeptember: 1. Il passato ritorna || 3. Missing Moment
Quella volta in cui: "Mi dispiace, non lo sapevo. Mi aveva(no) detto che ormai era acqua passata"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon fece scivolare un dito lungo la spalla destra di Damian, percorrendo con la punta del polpastrello la cicatrice che ne percorreva la pelle centimetro dopo centimetro. Lo sentì rabbrividire inconsciamente sotto il suo tocco, ma non venne scacciato mentre scivolava finalmente verso il petto.
    Prima ancora che stessero insieme, aveva avuto svariate volte l'occasione di vedere tutti i segni sul suo corpo, eppure finiva con l'averne sempre di nuovi e lui si ritrovava a memorizzarli di nuovo, carezza dopo carezza. Alcune volte le cicatrici si incrociavano le une alle altre, in sottili filamenti pallidi che sembravano incisi nella pelle, e Jon non poteva fare a meno di corrugare la fronte con aria corrucciata. Nonostante sapesse che da parte sua sarebbe stato ipocrita dirgli di non mettersi in pericolo, non poteva di certo smetterla di essere in pena per lui quando si impelagava in missioni in cui non poteva raggiungerlo. Ancor meno poteva evitare di preoccuparsi per la sua incolumità, che fossero degli eroi o meno. E tutte le cicatrici che aveva erano la prova tangibile di quanto avesse dovuto subire sin da bambino.
    Braccia, gambe e schiena erano percorse da un reticolo di linee pallide e sottili, alcune sembravano persino cicatrici di fori di proiettile, e di tanto in tanto, quando toccava i segni sulla sua pelle, finiva sempre col chiedergli quando si era fatto una determinata cicatrice e come gli era stata inferta, e difficilmente Damian si tirava indietro dal raccontarglielo, sapendo che con lui poteva parlare di tutto e che non lo avrebbe giudicato per questo. Conosceva il suo passato, gliene aveva parlato. Ma ce n'era una in particolare che Damian aveva sempre cercato di non fargli toccare mai: una grossa cicatrice proprio al centro del petto. Fino a quel momento non aveva mai avuto il coraggio di chiedere come se la fosse procurata e, ogni qual volta la sfiorava anche solo per sbaglio, il ragazzo si irrigidiva e sussultava, fissandolo con uno sguardo stralunato e gli occhi ingigantiti dalla confusione.
    Jon aveva provato a parlarne anche con la sua famiglia, lo ammetteva; non sapendo cos'altro fare per alleggerire il peso che Damian sembrava portare nel cuore, e non essendo a conoscenza della cosa, aveva pensato che parlarne con loro avrebbe in qualche modo aiutato ma, guardandosi l'un l'altro, gli avevano detto che era ormai acqua passata e che non avrebbe dovuto preoccuparsene più del dovuto. Peccato che se ne preoccupasse eccome.
    In tutti gli anni in cui lo conosceva, quello era il solo momento in cui vedeva Damian così... vulnerabile. Doveva essere una cosa appartenente al suo passato con la Lega, poiché erano gli unici attimi in cui sembrava alzare immediatamente le difese e sentiva il bisogno di giustificare le sue azioni. Gli aveva più volte ripetuto che non ne andava fiero, che doveva convivere ogni giorno con tutta la morte che aveva procurato e con il sangue che gli sporcava le mani, ma che aveva imparato ad essere migliore di come l'aveva sempre voluto sua madre. E Jon non faceva altro che dirgli di essere fiero di lui, perché era vero. Era fiero di lui, ma si sentiva impotente quando alzava quel muro emotivo che lo teneva fuori da ciò che provava. Muro che, in quel momento, era finalmente crollato e gli aveva permesso di poggiare una mano sulla cicatrice che segnava il suo petto, il quale aveva cominciato ad alzarsi e ad abbassarsi senza sosta.
    «Questa... quando te la sei fatta?» chiese infine, senza aggiungere altro. Attese semplicemente in silenzio che fosse Damian il primo a parlare, avendo avvertito il battito impazzito del suo cuore e il respiro che aveva trattenuto un secondo dopo. Era un argomento delicato, lo sapeva, riusciva a capirlo. Ma era anche la prima volta che Damian lasciava che si spingesse fino a quel punto, fino a fargli toccare quella pelle ruvida e frastagliata e la cicatrice irregolare che gli deturpava il petto.
    Damian si prese un attimo. «Ricordi quando... ti parlai di Apokolips?»
    «...lo ricordo», ammise Jon. La prima volta che aveva accennato a quel posto, era stato su quel pianeta vivente di nome Ygarddis. Era passata praticamente una decina d'anni, da allora. «Mi dicesti che era un vero inferno, e che tuo padre ti aveva riportato a casa dopo essere venuto fin laggiù a prenderti».
    «Ma non ti ho mai spiegato perché». Stavolta Damian poggiò la propria mano su quella di Jon, cercando il suo sguardo. Il suo cuore batteva ad un ritmo sempre maggiore, ma sembrava più che deciso a non allontanarlo, intenzionato a fargli capire quanto si fidasse di lui da arrivare a parlarne. «Durante la battaglia contro Leviatano, lottai contro un clone che veniva chiamato Eretico... mia madre gli ordinò di uccidermi». Vide Jon spalancare gli occhi dalla confusione e aprire la bocca, ma lui allungò l'altra mano per impedirgli di parlare, ricambiando il suo sguardo. E, nel vedere quelle iridi spaventate, Jon capì di dover tacere. «Combattemmo assiduamente, cercai di tenergli testa nonostante le frecce conficcate nelle mie braccia, nella mia schiena... ma non servì. La sua spada mi trafisse. Proprio qui. In questo punto», sussurrò, premendo il palmo dell'altro contro quell'orribile cicatrice, e Jon deglutì. Era abituato ai segni che deturpavano il corpo di Damian, non li aveva mai trovati disgustosi come lui temeva... ma quella sembrava bruciare contro la sua mano, come se fosse stata marchiata a fuoco sulla pelle del compagno.
    «...cosa stai cercando di dirmi, D? » esalò infine, osando porre quella domanda che aleggiava fra loro, simile ad una spada di Damocle pronta ad abbattersi su entrambi.
    Damian difatti sospirò pesantemente, indugiando ancora qualche momento sotto il suo sguardo: si raschiava il labbro inferiore, si stringeva nelle spalle; gli occhi verdi saettavano da una parte all’altra e sembravano sparuti come quelli di un cervo abbagliato dai fari di un’auto in corsa, ma alla fine pronunciò quelle poche parole come se esse potessero cambiare le sorti del mondo.
    «Che sono morto, Jonathan».
    Bastò quell’unica sentenza per far sì che l’espressione di Jon divenisse indecifrabile. Con quella mano ancora premuta contro il petto di Damian, la cicatrice che adesso sembrava letteralmente in fiamme sotto il suo tocco, faticava a credere a ciò che gli era stato appena confessato, come se ritenesse impossibile che una madre potesse uccidere il suo stesso figlio. 
Fu Damian stesso ad allontanare la mano, cominciando a sentire un bruciante dolore all’altezza del petto. Era come se quella cicatrice avesse ricominciato a fargli male, come se fosse stata la voce costante di un passato che non aveva intenzione di abbandonarlo e che tornava ancora e ancora, insistente, martellante, un fantasma che lo stringeva tra gelide dita e gli mozzava il fiato nei polmoni fino ad impedirgli di respirare.
    «Nonostante l’avessi supplicata di richiamare l’Eretico… quel giorno mia madre mi uccise. Avevo dieci anni», continuò, cercando di prendere lunghi respiri. L’aria sembrava essere diventata stantia, irrespirabile, rovente quasi quanto le fiamme di Apokolips. «Ho visto l’inferno, e non è un eufemismo. Ho ancora gli incubi di catene che mi trascinano tra le fiamme, di scheletri che mi urlano che il mio posto è con loro». La nausea gli artigliò lo stomaco, e fu solo la fermezza di Jon, che in silenzio gli aveva afferrato una mano, che gli impedì di svenire, ancorandolo alla realtà. E dovette trarre un altro lungo respiro, umettandosi le labbra secche. «Per quanto sia risorto, la cicatrice non è sparita. È un segno indelebile di quanto accaduto. È il segno del mio fallimento».
    Il silenzio cadde come un macigno. Nessuno dei due osò proferire un’altra parola, come se ognuna di esse fosse stata risucchiata dal turbinio di emozioni che li aveva investiti e, per la prima volta, fu proprio Damian a distogliere lo sguardo.
    «Damian», lo richiamò a quel punto Jon, ma l’altro si ostinò a guardare altrove, le unghie dell’altra mano conficcate nel suo avambraccio. «D. Guardami», insistette, afferrandogli il viso per costringerlo lui stesso. Si fissarono negli occhi, e Jon non seppe dire cosa fosse l’emozione che leggeva in quelli verdi di Damian. «Mi... mi dispiace se ti ho fatto ricordare una cosa del genere, non lo sapevo e non volevo che ti sentissi così
. Ma eri solo un bambino, maledizione... solo un bambino che è rimasto coinvolto nell’assurda guerra dei suoi genitori. Se qualcuno ha fallito, sono stati loro nel non riuscire a proteggere il loro stesso figlio».
    Il labbro inferiore di Damian tremò impercettibilmente, le spalle di irrigidirono; a quel punto lo abbracciò e gli artigliò la schiena, nascondendo il viso nell’incavo del suo collo. Non si mosse e non proferì parola, il suo corpo non fu nemmeno scosso dai singhiozzi, ma Jon poté ugualmente sentire le lacrime rigargli silenziosamente il viso mentre ricambiava quell’abbraccio.
    Il suo passato non lo avrebbe abbandonato, ma gli sarebbe stato accanto per far sì che non gli facesse del male mai più
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Missing Moment rivisitato di una scena tra Jon e Damian nel capitolo 14 di Super Sons, ma anni dopo.
Grazie a quella santa donna di ShunDiAndromeda che sopporta i miei scleri

Damian cerca sempre di non farsi prendere dallo sconforto, almeno non davanti a Jon, ma quando si tratta del suo passato, e soprattutto della sua morte (in fin dei conti quand'pè morto aveva soltanto dieci anni e si era schierato dalla parte del bene), alla fine non può fare altro che cedere e lasciarsi andare. Ed è una fortuna che ci sia proprio Jon al suo fianco... è letteralmente complementare, per lui, e il modo in cui il loro rapporto si evolve è qualcosa che mi piace anche nei fumetti stessi
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Capitolo 40
*** Hope (not) lost ~ Lois & Bruce Centric ***


Hope (not) lost Titolo: Hope (not) lost
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1338 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Lois Lane, Clark Kent, Lex Luthor

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember:  1. Il sangue è un problema || Bonus. Immagine (X ha le mani davanti alla bocca)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Cos'è successo all'uomo del domani?
    Erano questi i titoli che avevano ormai molti giornali, e nessuno aveva ancora ottenuto informazioni a riguardo. Solo Lois sapeva davvero cosa fosse accaduto, ma era troppo sconvolta per pensare di scrivere un articolo su tutta quella storia.
    Quando Superman era morto anni addietro... l'aveva fatto. Le ci era voluto molto tempo per elaborare il lutto, ma l'aveva fatto. Adesso che lo vedeva in quelle condizioni, però, non aveva nemmeno la forza di prendere metaforicamente una penna in mano. Era tutto così sbagliato che non voleva nemmeno pensare di poter perdere ancora una volta l'uomo della sua vita.
    Due giorni addietro, la Justice League aveva ricevuto una chiamata di emergenza nella città di Metropolis a causa di chissà quale forza aliena, cose che, da un punto di vista della popolazione della città del domani, sembravano essere ormai all'ordine del giorno; persino Lois non si era preoccupata poi molto mentre assisteva, al di fuori del Daily Planet, alla battaglia che infuriava e al modo in cui i membri della Lega si stavano occupando di quell'alieno che aveva pensato di poter conquistare il pianeta... nessuno avrebbe mai immaginato la presenza del Parassita e la bomba di kryptonite che era esplosa pochi minuti dopo.
    Un lampo aveva accecato tutti loro e l'esplosione li aveva assordati per quelli che erano parsi attimi interminabili, il fischio nelle orecchie l'aveva resa disorientata e barcollante, tanto che ci aveva messo un secondo di troppo a capire che il corpo che era volato davanti a loro, rimbalzando per parecchi metri, era quello di Superman. E Lois, sbiancando, si era portata le mani alla bocca per soffocare l'urlo che aveva rischiato di scaturire dalla sua gola, gli occhi sgranati dal terrore di vedere suo marito riverso a terra in una pozza di sangue. Proprio come quando Doomsday l'aveva ucciso.
    Lois ricordava solo vagamente di aver cominciato a sussurrare spasmodicamente «No, no, no» come un disco rotto, la voce attutita dalle mani ancora premute contro la bocca e le lacrime che bruciavano agli angoli degli occhi. Si era avvicinata al corpo di Clark su gambe malferme, inginocchiandosi accanto a lui in preda agli spasmi prima che un'ombra nera calasse su di loro; spaventata, aveva afferrato un tubo di ferro volato fin laggiù insieme alle macerie e aveva provato a colpire il suo assalitore, salvo venir fermata dalla salda presa di Batman, che le aveva afferrato il polso e le aveva ordinato di alzarsi. In altri momenti avrebbe avuto di che recriminare, ma aveva sentito un'incrinazione nella solita voce di Bruce e aveva fatto come le era stato detto, prima che lui stesso si chinasse verso il corpo di Clark. Aveva parlato con il resto della Lega e lasciato a loro il lavoro, poiché Superman respirava a fatica e si era preso l'onere di occuparsene.
    Il Parassita aveva prosciugato gran parte dei suoi poteri e le esalazioni di kryptonite avevano fatto il resto, e persino sul volto di Bruce, di solito così imperturbabile e misterioso, era apparsa l'ombra della preoccupazione. Non aveva permesso a nessuno di toccare il corpo di Clark, caricandolo lui stesso nel batwing per portarlo alla Fortezza della Solitudine; una volta lì, Lois - la sola a cui era stato concesso di salire a bordo, la sola che avrebbe potuto aprire la Fortezza in mancanza della chiave - l'aveva aiutato ad adagiare suo marito nella camera di rigenerazione kryptoniana ma, anche dopo due giorni di immersione, la sola potenza del sole giallo non era servita.
    Una trasfusione di sangue era la loro unica soluzione. Con Kara in visita a Kandor da quasi una settimana, gli unici due kryptoniani sulla terra restavano Conner e Jon. Ma c'era un problema. Il loro sangue era, secondo il gergo tecnico che aveva utilizzato Bruce, contaminato da dna umano... e l'unica cosa che avrebbe potuto aiutare Clark in quel momento era del sangue puramente kryptoniano che non sarebbe stato rigettato - o addirittura dissolto - dal suo organismo. Il sangue kryptoniano al momento era quindi una rarità, e Bruce - Batman - conosceva un solo uomo che avrebbe potuto aiutarli in quel frangente.
    Per questo era partito. Lasciando Lois, lasciando Superman - il suo Clark? - da soli alla Fortezza, era salito sul batwing e aveva volato tutta la notte nuovamente verso Metropolis. Le Lanterne avevano lavorato un giorno intero per riparare i danni strutturali che c'erano stati durante la battaglia, e Bruce non si era meravigliato di vedere che c'era ancora molto da fare e persone da aiutare. Era stata una fortuna che nessuno - a parte Superman, gli aveva ricordato pesantemente la sua testa - fosse stato ferito, e anche Bruce Wayne avrebbe fatto la sua parte per aiutare in qualche modo dopo.
    Intimidire Lex Luthor era stato difficile. Essendo l'uomo machiavellico che era, la presenza di un uomo vestito da pipistrello non l'aveva toccato come avrebbe fatto se si fosse trattato di qualche criminale da strapazzo, e ci era voluto tutta la calma di Batman per farsi consegnare le sacche di sangue kryptoniano che era certo conservasse; Lex, con il suo solito sorriso mellifluo, aveva roteato il ghiaccio nel suo bicchiere di brandy e gli aveva detto che non sapeva di che cosa stesse parlando, accavallando disinvolto le gambe mentre se ne stava seduto sulla sua poltrona nel suo ufficio.
    Quando era riuscito a persuaderlo - Batman aveva quasi pensato di ricorrere alla forza bruta ma, contro ogni sua aspettativa, era stato Lex stesso a condurlo nei suoi laboratori e a consegnargli le uniche sacche di sangue che gli erano rimaste dai suoi esperimenti con la clonazione -, i tre giorni successivi li avevano tenuti col fiato sospeso. Per quanto le trasfusioni di sangue avessero cominciato a riportare un po' di colore sul viso di Clark, aveva ancora faticato a svegliarsi. Lois e Jon - arrivato il giorno successivo insieme a Conner - avevano fatto letteralmente i turni di guardia nella speranza che la situazione cambiasse, e Bruce aveva fatto loro compagnia per monitorare le condizioni di Superman. Di tanto in tanto anche Damian faceva la sua comparsa per consolare Jon e informare il padre della situazione a Gotham, ma non gli faceva pressioni per un suo ritorno; semplicemente, tranquillizzandolo e dicendogli che la città con loro era in buone mani, lasciava che si prendesse il suo tempo e stesse vicino ai Kent come lui non poteva purtroppo fare.
    La verità era che Damian capiva cosa provava suo padre. Aveva avuto lui stesso quello sguardo quando, anni addietro, era stato Jon ad essere ferito... e qualunque cosa rappresentasse Clark per lui, era conscio che suo padre fosse proprio dove doveva essere: al suo fianco. Spesso lo vedeva seduto accanto a quella camera di rigenerazione col cappuccio calato dietro la schiena e lo sguardo perso nel vuoto, soprattutto quando Lois si addormentava a braccia conserte dall'altra parte; la stanchezza gli si leggeva in viso e sembrava bisognoso di almeno un paio d'ore di sonno, ma quando qualcuno provava a dirglielo, lui si limitava a guardarli con quella fredda e distaccata espressione alla Batman - sopracciglia sollevate, sguardo cupo, un leggero tremito ad un angolo della bocca - prima di tornare a controllare i parametri vitali di Clark.
    L'ansia li aveva lasciati solo quando, allo scoccare del quinto giorno, Clark aveva finalmente aperto gli occhi. Aveva sbattuto le palpebre e guardato i volti che lo fissavano di rimando col fiato sospeso, sollevando debolmente un angolo della bocca in un sorriso stanco. E mentre Bruce e Damian, la Lega e l'intera famiglia Kent gioiva, col cuore nuovamente gonfio di speranza, qualcun altro guardava le calde luci della città dalle enormi vetrate del suo attico della LexCorp.
    Non si sarebbe preso il merito, ma aveva aiutato Superman. Lui, sempre visto come un uomo egoista che seguiva solo e unicamente le sue ambizioni, aveva ridato a Metropolis la sua Speranza. Mentre a lui era rimasta solo un'amicizia ormai disfatta racchiusa in una foto sbiadita dentro un cassetto
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia che partecipa
alla challenge #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
La fine di questa storia ha un accenno ad una cosa narrata nella miniserie Birthright di Mark Waid, in cui Lex e Clark sono dipinti come amici a causa del fatto che ahnno frequentato lo stesso liceo a Smallville (ed è una delle origini che più preferisco tra i due, poiché la loro amicizia si trasforma poco a poco creando quel momento angst tra Lex e Superman...)
Comunque sia, qui c'è anche qualche accenno SuperBat che non guasta mai, per quanto io mi sia focalizzata molto più su ciò che la famiglia Kent (e Bruce stesso) prova nel sapere che Clark potrebbe nuovamente morire
. Ma tutto bene quel che finisce bene ;)
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Capitolo 41
*** Father's desire ~ Damian/Jonathan, Accenni Richard/Barbara ***


Father's desire Titolo: Father's desire
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2132 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico, Fluff

Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 26. Mughetto: felicità ritrovata


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian se ne stava in disparte, la schiena poggiata contro il muro e le braccia incrociate al petto mentre osservava Barbara da una certa distanza, senza perdere di vista il sorriso dolce dipinto sulle sue labbra. Non aveva smesso di sorridere sin dal primo momento in cui gli invitati li avevano raggiunti all’appartamento che lei e Grayson condividevano, e ancor più l’aveva fatto quando lo stesso Grayson le si avvicinava per baciarle il collo o sfiorarle il pancione.
    Era felice per loro. Dopo anni passati a rincorrersi, a lasciarsi, ad essere solo amici e poi nuovamente compagni, alla fine avevano lasciato che i loro sentimenti prendessero il sopravvento e si erano sposati, smettendola di giocare al gatto col topo. Quella gravidanza era stata l’ovvia conseguenza del loro amore, e non era di certo a causa di quel baby shower se Damian se ne stava un po’ sulle sue. Era stato il primo a congratularsi con loro quando l’aveva saputo, si era persino reso disponibile se avessero avuto bisogno di qualcosa, e quegli otto mesi erano passati così in fretta che aveva avuto il timore che Grayson si lasciasse prendere dal panico a ridosso di un mese dalla nascita. Vederlo invece così sorridente, più di quanto lo fosse di solito, aveva fatto sorridere anche Damian, per quanto adesso avesse cominciato a sentirsi un po’ a disagio tra tutte quelle decorazioni a forma di farfalla, i regali e le chiacchiere degli invitati.
    Negli anni, Damian aveva imparato a rilassarsi e a fare buon viso a cattivo gioco agli eventi che organizzava suo padre, ma non poteva comunque dire di sentirsi ancora molto a proprio agio in tutta quella spontaneità. Se non fosse stato il baby shower di Barbara, probabilmente se ne sarebbe andato. Persino suo padre sembrava al settimo cielo e gli era parso di vedere una lacrima di commozione, ma Damian l’aveva imputata semplicemente al fatto che con l’avanzare dell’età si fosse ammorbidito. E che tutto sommato non avrebbe potuto far finta di essere il solito Bruce Wayne anche quando la sua figlioccia aspettava di mettere al mondo un bambino che lui avrebbe potuto, in un modo o nell’altro, chiamare nipote. Ma era proprio lì che cadeva il cruccio di Damian.
    Era stato cresciuto con un saldo principio e una ferma convinzione: dare un erede agli Al Ghul e continuarne la stirpe, così che potessero prosperare nei secoli come avevano sempre fatto. Il sangue del pipistrello avrebbe fatto il resto e sarebbero stati invincibili. Una volta cresciuto e diventato un uomo, avrebbe dovuto trovare una donna che sarebbe stata alla sua altezza e che avrebbe portato in grembo suo figlio, mandando avanti l’eredità millenaria della sua famiglia. E lui ne era stato convinto fin quando non aveva scoperto, all’età di quindici anni, di non provare la giusta attrazione per le ragazze.
    Fare i conti con la cosa era stato difficile. Il solo pensiero l’aveva fatto star male e gli aveva fatto credere di essere sbagliato, rotto, un fallimento che sua madre avrebbe ripudiato e che non avrebbe più considerato come figlio, poiché non se ne sarebbe fatta nulla di qualcuno che non avrebbe portato avanti la dinastia. Aveva finito col reprimere i suoi sentimenti, convincendosi di dover seppellire ciò che aveva cominciato a provare e nascondendo al di sotto della sua solita facciata scontrosa, mostrando altezzoso disprezzo quando si sollevava l’argomento “omosessualità” anche solo per sbaglio durante qualche evento. Anche se si comportava in quel modo, però, abbandonava le conversazioni più accese per evitare di rifilare qualche pugno in faccia a qualche imprenditore che si spingeva troppo oltre con parole come “frocio”, o azzardavano un “non dovrebbero avere i nostri stessi diritti”. Spesso venivano allontanati quando i toni si facevano troppo alti e soprattutto se era suo padre a sentirli, ma Damian se ne andava sempre prima che ciò accadesse per chiudersi in bagno a vomitare.
    Si era sentito sporco, inadeguato, col peso opprimente di quel segreto che gli artigliava il cuore con dita velenose fino a strapparglielo, costringendolo a reprimersi anche a sé stesso. Aveva ingoiato ogni parola per un anno intero, convincendosi che avrebbe smesso di sentirsi in quel modo... finché alla fine non era esploso proprio davanti a Jon, dopo una missione in cui erano stati costretti a seguire un sospetto fino ad un gay bar. Damian aveva sentito quel peso bloccargli il respiro, ma aveva concluso la missione senza battere ciglio, e solo una volta tornati alla Fortezza aveva sussurrato un “Disgustoso” in tono talmente basso che nessuno sarebbe riuscito a sentirlo... a parte un tredicenne kryptoniano che gli aveva chiesto perché l’avesse detto e che gli aveva in seguito urlato a squarciagola, mentre si scagliavano l’uno contro l’altro, che era solo uno “schifoso omofobo”.
    Era stato a quel punto che Damian aveva sentito le sue convinzioni sgretolarsi ed era crollato. Era caduto in ginocchio, le mani guantate a nascondere il viso mentre le lacrime avevano cominciato a solcare le sue guance al di sotto della maschera, lasciando Jon interdetto e senza parole. L’aveva guardato mentre il suo corpo sussultava e piangeva, scosso dai singhiozzi, e quando si era avvicinato, provando a mettere una mano su una spalla di Damian, era rimasto ancora più scioccato nel sentirsi abbracciare prima che l’amico artigliasse il mantello dietro la sua schiena e affondasse il viso nel suo petto. Quel giorno Damian aveva capito di non poter più mentire a sé stesso e si era aperto con Jon, biascicando delle scuse mentre il cuore gli esplodeva nel petto, e Jon aveva capito che era sincero anche solo ascoltando il suo battito cardiaco… dicendogli che lo capiva. Che persino lui si era sentito così, ma che aveva potuto parlarne con suo padre e sua madre e che non avrebbe dovuto tenersi tutto dentro solo per come era stato cresciuto.
    Da quel momento, sapendo che anche il suo migliore amico provava sentimenti che lui aveva sempre considerato sbagliati, ma che aveva scoperto essere solo parte di lui, le cose erano andate un po’ meglio. Seppur tacendolo a sua madre, Damian aveva avuto il coraggio di parlarne con suo padre e i suoi fratelli, venendo accolto da un calore che non si era aspettato. Per quanto Kate fosse dichiaratamente lesbica e Timothy bisessuale, e pur sapendo che suo padre non aveva mai avuto problemi con la cosa, il fatto di essere il suo unico figlio biologico l’aveva bloccato fino a quel momento, complici anche gli insegnamenti con cui era stato cresciuto.
    Un anno dopo, col cuore più leggero e il supporto della famiglia, Damian aveva capito che, dietro a tutta quella rabbia e quella ritrosia, aveva sempre provato qualcosa per Jon, scoprendo di essere sempre stato ricambiato. Ma non erano mai andati oltre il platonico, o oltre a qualche sfiorarsi di mani. A quel tempo, Jon aveva quattordici anni e lui diciassette, e Damian gli aveva sempre detto di aspettare. E avevano aspettato davvero fin quando Jon, a ventuno anni suonati e fresco di laurea, non gli aveva fatto formalmente richiesta di sposarlo proprio durante una delle solite cene di famiglia a villa Wayne. Lui l’aveva guardato interdetto, con le palpitazioni a mille, e Jon aveva sorriso prima ancora che lui dicesse il proverbiale “Sì “, essendo stato fregato dal proprio battito cardiaco.
    Quattro anni e cinque mesi dopo, con un matrimonio ben consolidato alle spalle e l’arrivo della prima figlia di Richard, il pensiero di un erede era tornato ad affacciarsi prepotentemente nella mente di Damian, ed era proprio per quel motivo che cercava di starsene in disparte e di concentrarsi su tutt’altro. Amava Jon, era il suo mondo, non avrebbe potuto sperare di avere persona migliore al proprio fianco… ma l’educazione che gli era stata inculcata non smetteva mai di infastidirlo nei momenti meno opportuni, e aveva sempre avuto il timore di chiedere a Jon se volesse dei figli. Perché, a quel punto, non avrebbe più saputo come gestire la cosa.
    «Che ci fai qui tutto solo?»
    La voce di Jon fu così improvvisa che Damian per poco non sussultò, irrigidendosi contro il muro. Non l’aveva nemmeno sentito avvicinarsi, e lui di solito era molto bravo a sentire ulteriori presenze intorno a sé. Era stato addestrato per questo.
    «Stavo pensando», rispose semplicemente, rilassando un po’ le spalle. Gettò uno sguardo a Jon, vedendolo con due bicchieri in mano finché non gliene porse uno, e lui accettò di buon grado.
    «D, ne abbiamo già parlato. Quando rimugini tutto da solo, non è mai un buon segno». Jon lo disse in tono scherzoso, ma il suo sguardo appariva preoccupato. «Sul serio», esordì difatti qualche attimo dopo, poggiandosi con la schiena contro il muro accanto a lui. «Stai bene?»
    Damian annuì, anche se si prese un secondo per farlo, rimirando lo champagne nel flute. Forse era il momento giusto. Forse le carte dovevano essere scoperte. «Hai mai voluto dei figli?» chiese senza tanti peli sulla lingua, al che Jon lo guardò come se gli avesse appena detto che in quel drink c’era della kryptonite.
    «Oh, wow, mi… mi prendi alla sprovvista», ammise. «Sinceramente non ci ho mai… pensato».
    «Io ci ho pensato», replicò Damian, e nell’incontrare lo sguardo stranito del compagno, si affrettò a continuare. «Mi è stato… imposto come pensiero. Il mio sangue è la perfetta combinazione genetica di due grandi famiglie, sin da quando avevo sette anni mi è stato detto che avrei dovuto portare avanti il nome di entrambe».
    Jon schioccò la lingua sotto al palato. «È tanta roba per un bambino di sette anni», rimbeccò, guardandolo di sottecchi. «Perché me lo stai dicendo adesso? In tutti questi anni, non me ne hai mai parlato».
    «Forse perché non ho mai trovato il momento giusto per farlo. E non volevo che potessi sentirti oppresso dalla cosa».
    «Ehi». Jon allungò una mano verso il suo viso, sfiorandogli una guancia con due dita. «Ho ventisei anni e ti conosco da quando ne avevo dieci... avrei dovuto sentirmi oppresso tanto tempo fa», provò a metterla sul ridere, ma l’espressione che Damian gli rivolse fu tutt’altro che divertita.
    «La nostra stirpe morirebbe con noi», disse lapidario. «Io non posso darteli, e tu non puoi di certo darli a me. La cosa non ti infastidisce?»
    Per un lungo momento, Jon non disse assolutamente nulla. Si limitò ad osservare con estrema attenzione ogni lineamento del viso di Damian, il più piccolo e impercettibilmente movimento, il modo in cui il suo cuore aveva cominciato a palpitare. Poi sospirò. «È questo che ti preoccupa?»
    «Non dovrebbe?»
    «No». Jon scosse il capo. «Ho aspettato dodici anni per poter stare liberamente con te, Damian. Il nostro percorso non è stato esattamente rose e fiori, e ne abbiamo passate più di quante ne vorremmo ricordare. Certo, un giorno sarebbe bello avere dei figli e sentirmi chiamare “papà”, ma questo non andrebbe mai a discapito di ciò che abbiamo lottato così tanto per avere». Fece scivolare una mano lungo il braccio di Damian, arrivando al polso per sfiorandogli la mano prima di stringerla nella propria, intrecciando le loro dita. «I trascorsi di tuo padre dovrebbero averti insegnato che non è il sangue a fare la famiglia».
    Damian lo ascoltò attentamente, abbassando il viso sulle loro dita prima di intensificare il contatto, quasi non avendo intenzione di lasciarlo andare. «...sono un idiota, non è così?»
    «L’hai detto tu, ma visto che siamo in argomento...» cominciò divertito, venendo fulminato seduta stante da uno sguardo smeraldino ben poco concorde.
    «Ti odio».
    «Felice di sentirlo», canticchiò divertito, abbassando il viso verso il suo per sfiorargli la punta del naso col proprio. «Ora vedi di far sparire quel muso lungo prima che ti veda Dick, neanche i miei poteri possono nulla contro di lui».
    Damian sorrise un po’, più rasserenato. «Grayson è la kryptonite di tutti», la mise sull’ironico, azzardandosi a poggiare il capo contro la spalla dell’altro. Da ragazzino aveva sempre trovato irritante che fosse più alto di lui, ma da anni aveva ormai cominciato ad apprezzare quella sua altezza in quei particolari momenti. «Jon?»
    «Mhn?»
    «Forse un giorno, quando saremo entrambi pronti... potremmo... potremmo prendere in considerazione l’adozione?» azzardò timidamente, e il sorriso radioso che si dipinse sulle labbra di Jon fu come il sole appena sorto che baciava i campi di grano.
    «Sarebbe bellissimo», ammise, stringendolo a sé.
    Nonostante il passato turbolento che aveva avuto, le cose orribili che aveva fatto e tutti gli orrori che aveva visto, Jon sapeva che Damian aveva lottato per la propria redenzione e per trovare il suo posto nel mondo, anteponendo la felicità altrui alla propria, lottando sempre per ciò che era giusto e per proteggere gli innocenti. Sarebbe stato un ottimo padre
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Bene, partiamo dall'inizio. Il background di Damian offre diverse possibilità proprio in relazione a questa omofobia interiorizzata che lui può avere o non avere, forse senza nemmeno rendersene pienamente conto, così ho cercato di concentrarmi sul modo in cui lui si reprime fino ad esplodere e far uscire i suoi sentimenti
Ignorare il fatto che Damian fosse preoccupato per la linea di sangue sarebbe stato come perdere qualcosa dalla storia, quindi eccolo lì con i suoi dubbi che ritornano, ma Jon sa che alla fine la famiglia è amore e non solo sangue e lo rassicura
Un giorno scriverò anche qualcosa su loro due come genitori! :D

Commenti e critiche, comunque sia, son sempre accetti
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Capitolo 42
*** In mother's eye ~ Lois & Jonathan Centric ***


In mother's eye Titolo: In mother's eye
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2355 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Lois Lane, 
Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Just stop for a minute and smile: 50. "Ehi, non mettermi fretta!"
TenderLovingCare: 64. Personaggio X viene visitato


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Lois aveva appena finito di correggere la bozza di un articolo quando sentì qualcuno vociferare che Bruce Wayne era appena entrato nell'edificio, accompagnato da uno dei figli più giovani.
    Non era raro che il proprietario del Daily Planet facesse qualche improvvisata, ma ciò provocava una forte competizione in tutti i giornalisti presenti, che cercavano sempre di accaparrarsi un'intervista esclusiva con l'ex scapolo d'oro di Gotham. Da quando aveva annunciato il suo matrimonio con Selina Kyle, chiunque nel raggio di miglia e miglia provava a strappargli qualche parola a riguardo, ma finora nessuno ci era mai riuscito. Nemmeno Clark o la stessa Lois, per quanto frequentassero alternativamente villa Wayne e l'appartamento di Metropolis almeno una volta al mese.
    Abbandonando momentaneamente il suo computer, Lois si alzò dalla sua postazione per poter provare a sua volta a sgraffignare un'intervista, ma ebbe giusto il tempo di vedere sparire Jimmy come un razzo - una foto di Bruce Wayne in compagnia del figlio era un'occasione troppo ghiotta per un fotografo come lui - in ascensore, rimanendo praticamente la sola in quel vasto ufficio, prima che una breve risata richiamasse la sua attenzione; nel voltarsi, vide Damian poggiato con la schiena contro il muro dell'ufficio di Perry, un sorrisetto sardonico dipinto in viso e le braccia, perfettamente fasciate dal suo completo Armani, incrociate al petto. Aveva i capelli ravvivati all'indietro, e i suoi occhi verdi luccicavano come non mai.
    «Lois! Sei splendida come sempre», la salutò con quel cipiglio che aveva preso da Bruce, e che riservava per lo più alle interazioni sociali a cui era costretto a sottoporsi. Però, e Lois lo sapeva, con lei non aveva bisogno di comportarsi in quel modo. Lo faceva solo perché lo divertiva farlo e godeva degli sguardi stralunati degli altri giornalisti.
    «Ciao anche a te, Damian. Non hai bisogno di adularmi come fa tuo padre, ti sei già preso mio figlio», prese in giro nel fargli un occhiolino mentre si avvicinava. «Come hai fatto a superare uno stuolo di giornalisti e fotografi?» domandò curiosa, vedendo le labbra sottili del giovane sollevarsi in un sorriso che le fece sollevare le mani in segno di resa. «Va bene, come non detto. Allora. Sei da queste parti solo per accompagnare tuo padre, o volevi fare felice tua suocera con un'intervista?»
    «Magari un'altra volta», parve promettere Damian, gettando un'occhiata alle sue spalle. «In realtà sono venuto a chiederti un favore, Lois».
    «Damian Wayne che chiede un favore? Voglio l'esclusiva», ridacchiò, ma nel vedere lo sguardo un po' assente del giovane e il modo in cui aveva cominciato a tormentarsi le mani - Damian... nervoso? Questa sì che era nuova -, capì che si trattava di una cosa seria e la sua espressione mutò con la stessa velocità con cui suo marito si infilava il costume. «Cosa c'è?»
    Damian si prese un momento, trovando piuttosto interessante fissare la fotocopiatrice prima di guardare nuovamente la donna. «Riguarda Jon», snocciolò, continuando immediatamente nel vedere Lois pronta a replicare con quel cipiglio di disapprovazione materna che ormai conosceva bene. «Ti freno subito, non abbiamo litigato o altro. È solo che... ha ancora qualche postumo dall'ultima battaglia», abbassò la voce, in modo che nessuno potesse sentirlo. Non che ce ne fosse bisogno, visto che c'erano solo loro due, ma era paranoico esattamente come suo padre. «I suoi poteri non sono ancora tornati, quindi ha la febbre e il braccio non guarisce in fretta come la sua fisionomia kryptoniana dovrebbe consentirgli».
    «Non credo che tu debba preoccuparti, Damian». Lois provò a rassicurarlo con un sorriso, poggiandogli una mano su una spalla. «Clark è stato esposto molto spesso a qualunque tipo di kryptonite, in mancanza di una camera di contenimento a sole giallo devi solo dare il tempo a Jon di... ricaricarsi. Si è preso una bella scarica e i suoi poteri sono esplosi, ma questo non significa che non--»
    «Devo partire con mio padre per una settimana, e non voglio che Jon sia da solo», la interruppe.
    Lois sbatté le palpebre più e più volte, cercando di assimilare le parole che aveva appena sentito. Damian si sarebbe tagliato la lingua - e non solo metaforicamente, conoscendolo - piuttosto che chiedere un favore a qualcuno, ma la cosa riguardava Jon... quindi poteva capire la sua preoccupazione. In quel momento, Jon era praticamente alla stregua di un essere umano, aveva un braccio ingessato ed era ancora un po' scombussolato per la scarica elettrica alla kryptonite che si era beccato a causa di uno dei robot-droni di Luthor, e il fatto di dover stare lontano, senza poter agire immediatamente, sembrava mettere Damian in ansia. Non che la Justice League non avrebbe monitorato la situazione, ma era comprensibile il timore di lasciarlo solo in un momento in cui sarebbe stato praticamente vulnerabile a chiunque. Così, scuotendo dolcemente il capo, Lois lo guardò con un piccolo sorriso.
    «Andrò a trovarlo appena stacco dal lavoro», promise, e sul volto di Damian vide comparire un cipiglio rassicurato che gli vedeva raramente, un piccolo stiramento di labbra che significava che stava a sua volta sorridendo. Dopo tutti quegli anni, Lois aveva ormai imparato a conoscere quell'espressione.
    «Ti ringrazio», replicò Damian, e anche quella era una cosa piuttosto rara per uno come lui. Ma Lois lo apprezzò davvero, sapendo che non lo diceva tanto per dire. «Dovrei proprio andare, adesso», aggiunse riluttante. «Mio padre si starà già chiedendo che fine ho fatto».
    Lois gli sorrise e si sporse per dargli un bacio sulla fronte a mo’ di saluto. Damian era decisamente più basso di Jon, ma superava lei di qualche centimetro ed era quindi stata costretta a sollevarsi comunque un po’ sulle punte per poterlo fare. «Ci vediamo tra una settimana. E cerca di stare tranquillo», gli disse, dandogli un buffetti sulla spalla prima di spingerlo via lei stessa, rimediandoci qualche borbottio scherzoso da parte del giovane.
    Seguendolo con lo sguardo mentre le porte si chiudevano e Damian spariva in ascensore, Lois si batté una mano sulla fronte, imprecando. Si era fatta di nuovo sfuggire un’intervista con Bruce. Scosse la testa, facendo spallucce. Ci sarebbe stata una prossima volta. Dopotutto Damian le aveva chiesto un favore non da poco - almeno secondo gli standard del giovane Wayne -, quindi mise da parte la sua giornalista interiore assetata di notizie e tornò a riconcentrarsi sul lavoro, tirando fuori la mamma che era in lei quando, ore dopo, aveva lasciato il Planet e si era ritrovata a suonare al citofono dell’appartamento che suo figlio condivideva con Damian ormai da qualche anno.
    Erano rimasti un po’ tutti sorpresi che avessero deciso di vivere a Metropolis, meno di quanto non lo fossero stati quando quattro anni prima avevano detto loro che si stavano frequentando. Lois, da brava giornalista qual era, lo aveva già sospettato… ma a farle vincere quei 50$ che aveva scommesso col marito, il quale possedeva mille viste diverse tranne quella più ovvia, era stata la poca pazienza di Damian nel rotolarsi con Jon sul divano della fattoria Kent quando aveva passato l’estate con loro. Ah, il giovane amore.
    Il pensiero la fece sorridere divertita e fischiettò, aspettando pazientemente che suo figlio le aprisse per farla entrare. Dopo quasi cinque minuti, pensò di suonare di nuovo, ma finalmente sentì dei passi strascicati e una voce borbottare qualcosa, finché non ci furono dei movimenti dietro la porta prima che quest’ultima venisse aperta di slancio e gli occhi di Jon, resi acquosi dell’influenza, si soffermassero straniti sul volto di sua madre.
    «Babba? Che ci bai bui?»
    Lois trattenne una risata. In tutti quegli anni, era davvero la prima volta che sentiva Jon col raffreddore. «Una madre ha bisogno di un motivo per andare a trovare suo figlio?»
    Jon si soffiò forte il naso, spostandosi dalla soglia per far entrare la madre. «Ti conosco, mamma», replicò in tono più comprensibile, e Lois rise.
    «Bene, allora prenditela col tuo ragazzo se sono venuta a rimboccarti le coperte», prese bonariamente in giro nel mettere piede nell’appartamento, vedendo il figlio aggrottare la fronte per un momento; quando la consapevolezza si fece largo sul suo viso, la sua espressione divenne quasi comica mentre le dava spalle nel borbottare tra sé e sé, e Lois poté benissimo cogliere un «Kahkhyf» uscire dalle labbra del suo ammalato figliolo. «Jonathan Samuel Kent. Hai appena imprecato in kryptoniano davanti a tua madre?»
    Jon si fermò a metà strada dalla cucina, voltandosi un po’ verso di lei. «…no?» provò con tono incerto, e Lois scoppiò di nuovo a ridere.
    «Ti sto prendendo in giro, tesoro».
    Mugugnando qualche altra cosa e tirando su col naso, Jon si grattò il braccio ingessato e la invitò a seguirlo, stringendosi meglio nella felpa della MetU che indossava. «Ti preparo qualcosa».
    «Oh, no. Ci penso io. Tu sta' fermo sul divano».
    «Ma...»
    «Niente ma. Divano. Adesso», ordinò col suo solito tono che non ammetteva repliche e che riusciva a far capitolare anche il grande Superman; il figlio non fu da meno, tanto che, seppur brontolando, alla veneranda età di ventiquattro anni masticò un «Sì, mamma» con lo stesso tono che usava da bambino, ciondolando verso il divano.
    Lois lo vide accasciarsi contro un bracciolo prima che Alfred gli saltasse bellamente in grembo, cominciando ad impastare sul suo stomaco senza che Jon gli desse peso; si limitò a carezzargli il pelo sul dorso, abbassando le palpebre. Era strano vederlo in giro per l'appartamento da solo, avendo sempre avuto l'ombra di Tito a coprirgli letteralmente le spalle come una guardia del corpo. Da quando l'alano era venuto a mancare lo scorso anno a causa della vecchiaia, lasciando un piccolo vuoto nel cuore di tutti, persino il gatto sembrava un po' mesto. Non sapeva chi dei due ragazzi avesse pianto di più, quel giorno.
    Scosse la testa per scacciare quel triste pensiero, entrando semplicemente in cucina per poter preparare del the per sé e per il figlio. Non era la prima volta che andava nel loro appartamento, quindi sapeva già dove trovare ogni utensile, senza contare che Damian certe volte era un tale maniaco dell'ordine - tranne nella sua stanza alla villa, secondo i racconti di Alfred il maggiordomo - che raramente trovava qualcosa fuori posto. C'erano giusto un paio di tazze sull'isola - Lois ridacchiò nel vedere i loghi di Batman e Superman -, un barattolo parzialmente aperto con dei biscotti al cioccolato, un cesto con delle belle mele rosse e verdi e un contenitore di medicine con una nota, scritta nella grafia ordinata di Damian, la quale recitava: “Prendile. Ricorda che comando io” alla quale Jon aveva risposto “Nei tuoi sogni” con la sua scrittura a zampe di gallina.
    Lois sbuffò ilare mentre afferrava il bollitore dalla credenza per riempirlo d'acqua. Quei due erano peggio dei loro padri. Aspettando che l'acqua bollisse, diede un po' un'occhiata ai filtri a disposizione per scegliere per entrambi i frutti di bosco, tornando dal figlio cinque minuti dopo; aveva riempito la tazza di Superman e quella che Jon aveva comprato appositamente per lei quando andava a far loro visita - la scritta “World's Greatest Journalist” capeggiava su sfondo rosso acceso - e aveva preso anche qualche biscotto per accompagnare le medicine, ma non si meravigliò di vedere Jon col viso affondato in parte nel cuscino, gli occhi chiusi e la fronte aggrottata come se gli facesse male la testa.
    «Jon», lo richiamò piano, e lui rispose con un brontolio prima di agitare la mano ingessata verso la poltrona; Lois arcuò un sopracciglio e si avvicinò per posare tutto sul tavolino davanti al divano, chinandosi all'altezza del figlio prima di sfiorargli la fronte con le labbra. «Scotti», lo accusò con quel cipiglio di materno biasimo, ordinandogli di mettersi a sedere.
    «Gh... non mettermi fretta», si lamentò Jon, ma Lois, senza voler sentire repliche, gli intimò ancora una volta di raddrizzare la schiena, vedendolo ubbidire nonostante i borbottii che si lasciò sfuggire; andò a recuperare il termometro dall'armadietto dei medicinali per poter visitare lei stessa quel suo sconsiderato figlio, il quale aggrottò maggiormente la fronte alla sola vista mentre si strofinava il naso in un fazzoletto. «Che ci vuoi fare con quello?» domandò, e Lois lo fulminò con lo sguardo.
    «...non farti rispondere in modi in cui una madre non dovrebbe rispondere al proprio figlio, Jon».
    Jon aprì la bocca per replicare, ma un vago rossore si impossessò delle sue guance prima che, distogliendo lo sguardo, lasciasse che sua madre si occupasse di lui. In realtà era piuttosto strano, a ben pensarci, dato che da bambino non si era mai ammalato a causa della sua natura in parte kryptoniana; sentire quindi sua madre toccargli la fronte, controllare che non scottasse troppo e ordinargli di aprire la bocca e sollevare la lingua per sorreggere il termometro, gli fece provare una bizzarra sensazione all'altezza dello stomaco, ma non fu del tutto spiacevole. L'unico inconveniente? La testa aveva cominciato a martellargli come non aveva mai fatto prima di allora, e persino il braccio gli formicolava come se tanti insettini si fossero insinuati nel gesso. Era così che si sentiva Damian quando stava male o si feriva? Non lo invidiava proprio.
    Fu anche costretto a prendere le medicine ma, pur storcendo un po' il naso, non si lamentò più di tanto, buttandole giù con un sorso di the e un biscotto mentre sua madre recuperava un plaid abbandonato sulla poltrona, sistemandoglielo sulle spalle; ringraziò a mezza bocca, trattenendo un colpo di tosse prima di poggiarsi contro la spalla di sua madre non appena quest'ultima si accomodò al suo fianco.
    «Non volevo farti preoccupare», sussurrò, ma Lois gli carezzò delicatamente i capelli con una mano prima di posare un lieve bacio su quelle ciocche disordinate, almeno per quanto la posizione in cui si trovavano glielo consentisse.
    «Shh, non dire sciocchezze e riposa. Guarirai in un batter d'occhio», rassicurò, stringendolo nel sentirlo accasciarsi meglio contro di lei.
    Presto avrebbe recuperato i suoi poteri e sarebbe stato bene, così avrebbe smesso di preoccuparsi di far preoccupare gli altri. Fino ad allora... avrebbe avuto al suo fianco sua madre.






_Note inconcludenti dell'autrice
Rullo di tamburi! Nuova challenge del weekend indetta da
l gruppo facebook Hurt/comfort Italia, e stavolta l'iniziativa è soprattutto incentratta sul fluff. Non a caso si chiama #TenderLovingCare
L'unica nota triste di questa storia è la morte di Tito, che purtroppo viene a mancare a causa della vecchiaia. Damian ha quasi ventisette anni, ormai, quindi il suo amato alano ha vissuto più di quanto ci si aspetterebbe da una razza come la sua (ricordiamo che Damian aveva intorno ai dieci anni quando Bruce glielo ha regalato), anche se scriverlo mi ha fatto male all'anima
Per concludere, piccola curiosità. La parola kryptoniana usata da Jonno, ovvero «Kahkhyf», in kryptoniano significa «Cazzo» quindi, sì, Jonno ha tranquillamente imprecato perché il suo amorevole ragazzone ha detto a sua madre di andare a controllarlo. Ah, i giovani amori 
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Capitolo 43
*** Don't give up ~ Jason & Damian Centric ***


Don't give up Titolo: Don't give up
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 470 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jason Peter Todd, Damian Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?
Writeptember: 1. X solleva di peso Y || 4. Non mollare prioprio adesso


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Con il corpo di Damian premuto contro la sua schiena, Jason avanzò a tentoni nella mezza oscurità.
    Non aveva idea di quanto tempo fosse passato e da quanto stesse camminando con l'altro caricato in spalla, ma non aveva ancora ripreso conoscenza e, per quanto gli avesse fasciato le ferite al meglio delle sue possibilità con ciò che aveva a disposizione, riusciva a sentire il sangue appiccicargli le dita mentre lo sorreggeva per le cosce.
    Inciampando nei suoi stessi piedi, Jason imprecò, percorrendo quel lungo corridoio senza sapere con esattezza dove stesse andando. Non ci voleva, non ci voleva proprio. E tutto a causa di quel maledetto Zsasz. Era fuggito prima che Jason potesse fargli la pelle, ma non era arrivato in tempo da impedirgli di affettare quel marmocchio a quel modo.
    Sbatté più volte le palpebre per cercare di abituare gli occhi alla poca luce e tenne stretto a sé il corpo di Damian, il quale si lamentò debolmente e abbandonò del tutto la testa contro la sua spalla.
    
«Non mollare prioprio adesso, piccoletto», sibilò, trascinandosi nei sotterranei di quell'edificio. «Non. Mollare».
    Damian aveva perso molto sangue e sentiva il suo corpo afflosciato contro di lui, la giacca di pelle zuppa di quello che poteva essere sudore quanto sangue, dato il pesante odore di ferro che appestava l'aria. Non voleva nemmeno pensare che potesse morirgli fra le braccia, maledizione.
    
«Siamo quasi fuori», disse solo, anche se ne dubitava. Lo scontro con Zsasz aveva fatto a pezzi i loro comunicatori e non era riuscito ad inviare in tempo un segnale di emergenza, ma si sarebbe preso a sprangate da solo piuttosto che non fare il possibile per portare quel piccoletto fuori da lì.
    
«Manca poco», rassicurò ancora, e fu a quel punto che una piccola mano, fasciata alla bell'e meglio, si sforzò di dargli una pacca su un braccio.
    
«Hood... grazie...» gracchiò Damian con un fil di voce, e Jason restò interdetto. Damian l'aveva appena ringraziato? Stava decisamente delirando.
    Scosse il capo, issandolo meglio sotto le cosce, pur facendo attenzione a non fargli male. 
«Non scherzare, pulce. Ringraziami quando ti avrò portato fuori da qui», rimbeccò con tono fintamente scontroso, sentendo le labbra di Damian incurvarsi in un debole sorriso contro la sua spalla.
    
«Ci conto...» sussurrò, traendo un lungo respiro.
    Jason provò a rassicurarlo ancora, a farlo restare cosciente, ad evitare che svenisse ancora e smettesse di parlargli, facendo leva su tutte le stronzate che gli venivano in mente pur di non farlo dormire, e in parte ci riuscì; Damian aveva cominciato a borbottare qualcosa, e lui rispondeva per stuzzicarlo, così che si distraesse, finché la speranza tornò alla svolta successiva.
    Ben presto le luci della città gli ferirono gli occhi, facendolo però sorridere al suono di una voce familiare in lontananza. Sarebbero stati salvi
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche se ormai è finito, questa storia era stata scritta per il nono giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia. Mi sono resa conto che qui su EFP le sto postando un pochino a caso, ma non importa. Sto seguendo una specie di scaletta nella raccolta a seconda di chi è il personaggio principale da inserire in quel determinato momento
Stavolta toccava di nuovo a Jason e Damian che, sul serio, alla fine avevano davvero bisogno di un altro po' di spazio. Presto dovrò dare un po' di spazio anche al povero Tim e a tutti gli altri, ma per il momento sono i due Robin che condividono un passato di morte a starsene tutti e due insieme... nonostante il momento in sé

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Capitolo 44
*** Can stand to fly ~ Damian & Jonathan Centric ***


Can stand to fly Titolo: Can stand to fly?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1406 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Edward Nygma

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno: 32. Peonia: timidezza e vergogna


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Quella situazione aveva dell'assurdo. Roteando gli occhi al di sotto della maschera, Robin gettava di tanto in tanto qualche sguardo a Nygma e si chiedeva quando avrebbe finito di blaterare.
    Erano passate esattamente due ore da quando l'Enigmista l'aveva catturato e legato a quella sedia con pesanti catene, e da quel momento non aveva smesso nemmeno per un secondo di parlare e spiegargli il suo raffinato piano, o almeno così l'aveva chiamato. Aveva nascosto delle bombe (come al solito) nei punti più strategici di Gotham (un classico) e aveva preso degli ostaggi (tanto per cambiare) che avrebbero potuto trovare soltanto decifrando dei complicatissimi enigmi (nessuno l'avrebbe mai detto), e Robin era la distrazione perfetta per far sì che Batman si concentrasse sul suo presunto rapimento e ignorasse i vigili del fuoco che aveva catturato. O almeno così credeva. Suo padre sapeva benissimo che avrebbe potuto tranquillamente cavarsela e che in ogni caso a recuperare gli ostaggi avrebbe potuto pensarci il resto della bat-famiglia, ma Nygma era sempre stato così convinto delle sue enormi capacità che non vedeva oltre al proprio naso. Robin, però, stava cominciando a stancarsi di sentirlo starnazzare.
    «Hai finito? Mi sto annoiando», sbuffò esasperato, ricevendo un'occhiata indignata da parte dell'uomo.
    «Sto illustrando ad un ottuso uccellino come te il mio sofisticato piano... e hai anche il coraggio di annoiarti?» Nygma storse il naso, puntando verso di lui il bastone a forma di punto interrogativo. «Sono riuscito a catturarti... fossi in te non parlerei con tutta quella spavalderia».
    «Chi ti dice che non mi sia fatto catturare apposta?»
    Edward rise. «Voi pettirossi siete tutti uguali. Ti sei fatto fregare come un pollo, eppure vuoi ancora fingere che tu non sia caduto vittima del mio genio?» replicò scettico, roteando il bastone fra le mani prima di cominciare a girare intorno alla sua sedia. «Ho fatto in modo che tutti i pericoli fossero letali, e né tu né tutta la tua combriccola di uccellini colorati potrete fare qualcosa. Anche Batman cadrà nella mia trappola non appena proverà a salvarti». Poggiò la punta del bastone sulla spalla del ragazzo, picchiettandogli una guancia. «C'è una sola entrata. Quando Batman verrà qui, perché è statisticamente prevedibile che venga a salvare la sua preziosa spalla, verrà accolto da un'esplosione che lo trasformerà in uno spezzatino di pipistrello».
    «Lo sai che non funzionerà mai. Perché ti ostini a renderti ridicolo, Nygma?» replicò Robin, e il bastone lo colpì ben presto al braccio
    «Enigmista, per te. Piccolo teppista».
    Edward lo colpì ancora con forza e Robin strinse i denti, ma non emise un fiato. Era stato addestrato a sopportare dolori peggiori: aveva combattuto contro la sua stessa madre ed era stato ridotto in fin di vita, era morto, risorto dall'inferno di Apokolips, aveva affrontato un torneo su un'isola colma di assassini e criminali... qualche colpo di bastone non era nulla. Ormai aveva una soglia del dolore sopra ogni limite, per essere solo un sedicenne. Socchiuse un occhio sotto la maschera e, mentre Nygma lo colpiva alle braccia, alle gambe, a volte persino sul viso, armeggiò con le mani legate dietro la schiena. Sapeva quanto l'uomo fosse suscettibile riguardo il suo intelletto, e in quel momento la cosa giocava decisamente a suo favore. Ebbe giusto un sussulto quando gli parve di sentire un leggero crack alla caviglia destra, ma non aveva tempo per pensare ad una possibile distorsione, poiché ben presto apparve un messaggio sulla sua lente destra che lo avvertiva che le cose stavano procedendo alla grande.  
    Pronto ad entrare a sua volta in azione, il suono di un boom sonico attirò l'attenzione di entrambi e, seppur l'uomo non parve farci caso - quella dopotutto era Gotham, le stranezze erano all'ordine del giorno -, le labbra di Robin si sollevarono in un sorriso sardonico. «Indovina questa, Nygma. Meno ne hai, più valgo. Che cosa sono?» domandò, e Edward arcuò un sopracciglio, osservandolo stralunato.
    «Mi prendi per uno stupido, uccellino? La risposta è ovvia, un amico. Che cosa vorresti...» non fece in tempo a finire la frase che il soffitto sopra la sua testa crollò, ed ebbe giusto il tempo di gettarsi alla sua destra prima che un lampo rosso e blu lo spedisse con forza contenuta contro un muro, lasciandolo senza fiato; scivolò con la schiena contro di esso, allentando la presa sul bastone per cadere ben presto riverso a terra.
    «Avevo tutto sotto controllo», affermò Robin nel voler tenere comunque il punto, osservando Nygma mentre rantolava in un angolo per il colpo ricevuto. Sollevò lo sguardo e fissò con rimprovero, seppur attraverso le lenti, il volto sorridente di Superboy.
    «Avevi sotto controllo anche i lividi e le catene?»
    Damian assottigliò le palpebre, certo che l'altro l'avrebbe notato comunque nonostante i suoi occhi non fossero visibili. Poi sollevò le braccia, facendo cadere con un tonfo sordo le catene con cui era stato legato fino a quel momento. «...avevo aperto il lucchetto due minuti fa», gli rese noto, ignorando il fischio compiaciuto dell'altro. «Stavo solo facendo guadagnare tempo a Nightwing e agli altri».
    «Oh». Superboy parve piuttosto imbarazzato. 
«Allora... scusa? Ho sentito un picco nella tua frequenza cardiaca e...»
    Robin lo mise a tacere con una mano, ignorando il lieve rossore sulle proprie guance. Da quando era tornato dal trentunesimo secolo, quell'idiota gli diceva fin troppo facilmente che si concentrava sul suo battito cardiaco. «Ormai sei qui. Fammi legare quell'idiota e raggiungiamoli», rimbeccò, alzandosi in piedi. Ma fu a quel punto che sentì un intenso dolore alla caviglia, e sarebbe anche caduto se non fosse stato per Superboy, che l'aveva prontamente sorretto nel passargli un braccio intorno alla vita; si squadrarono per un secondo, distogliendo immediatamente lo sguardo per evitare di fissarsi negli occhi.
    «Non ce n'era bisogno», tenne il punto in un borbottio, scostandosi dall'altro per sedersi un momento con la gamba sollevata, in modo che il piede non toccasse il pavimento.
    «La caviglia si sta gonfiando».  
    «Lascia perdere la mia caviglia, dobbiamo pensare a.. non fece nemmeno in tempo a finire la frase che sentì un movimento al suo fianco e Superboy sparì, salvo ricomparire qualche secondo dopo con le braccia incrociate al petto e un sorriso soddisfatto. Nygma era stato legato con una trave d'acciaio, stretta abbastanza per tenerlo fermo e impedirgli di scappare non appena si fosse ripreso, ma non troppo da soffocarlo. «Ti odio».
    «Felice di sentirlo», canticchiò, chinandosi per puntellarsi sulle punte dei piedi e afferrargli delicatamente la caviglia; quando cominciò a sfilargli lo stivale, Robin ritrasse violentemente la gamba per osservarlo con tanto d'occhi. Non solo perché Jon - dio, ancora faticava a credere che quel ragazzo fosse Jon - si era praticamente inginocchiato davanti a lui, ma anche perché temeva che il suo cuore potesse tradirlo di nuovo. Così fece ciò che sapeva fare meglio per mascherare i suoi sentimenti: si arrabbiò.
    «Che diavolo fai?!»
    Superboy sbatté graziosamente le ciglia. «...ti fascio il piede?» disse confuso.
    «Azione assolutamente non necessaria», tagliò corto Robin e, sorreggendosi con una mano allo schienale della sedia, cercò nuovamente di alzarsi, attento comunque a non mettere a terra il piede gonfio e dolorante.
    «E va bene, l'hai voluto tu. Ti riporto a casa». Roteando gli occhi, Superboy sfruttò la sua super velocità per afferrare l'amico nell'incavo delle ginocchia e tirarlo su senza alcuno sforzo, senza dar peso all'esclamazione sorpresa che si lasciò sfuggire.
    «Mettimi giù! Non possiamo lasciare qui Nygma!»

    «Red Hood si sta avvicinando alla nostra posizione, riesco a sentirlo. Se ne occuperà lui
», tranquillizzò. «Ho anche disattivato la trappola, non ci sarà nessuna esplosione. Non l'aveva progettata poi così bene», ridacchiò.
    Robin gli rifilò un'occhiataccia. «Questo non vuol dire che tu possa...» la frase gli morì in gola quando incontrò lo sguardo azzurro di Jon, così profondo da catturarlo e costringerlo a guardare immediatamente altrove. «Ti odio», ribadì, e la risata cristallina di Jon risuonò in tutto il magazzino.
    «Felice di sentirlo», cinguettò ancora una volta, «Stringi i denti, non ci vorrà molto», lo rassicurò e, dal sorriso raggiante che gli rivolse, Damian gli credette. Strinse le braccia intorno al suo collo e, mentre si libravano in volo e il vento freddo gli sferzava il viso, si convinse che fosse unicamente per sorreggersi, socchiudendo le palpebre per concentrarsi sul pulsare del cuore di Jon che batteva all'unisono col suo.





_Note inconcludenti dell'autrice
Dopo secoli, posto anche questa storia che aveva partecipato all'iniziativa #3voltee1challenge con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Sì, come si suol dire, meglio tardi che mai. E' in attesa praticamnete da mesi e ancora non l'avevo messa su EFP. Gh. COlpa mia, la prossima volta imparo ad essere più veloce (credo di averla scritta tipo ad agosto? Boh)
Qui mi baso sul fatto ce Jon sia dientat più grande a causa della run di Bendis, ma non prendo in considerazione praticamnete nessuno degli eventi ad esso legati. No, nemmeno quelli di Son of Kal-El, nonostante Jon sia bisessuale e apparentemente innamorato di un certo Jay Nakamura. Non è comunque roba che ad una shipper come me interessa, lol. Ma fermiamo qui lo sproloquio
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Capitolo 45
*** Taste like home ~ Damian/Jonathan ***


Taste like home Titolo: Taste like home
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1519 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 8. "E me lo dici solo adesso?"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian aprì gli occhi un po’ a fatica, cercando di mettere a fuoco il luogo in cui si trovava.
    Alle narici gli giungeva un piacevole odore di erba bagnata dalla rugiada del mattino e, se in un primo momento credette provenisse dalla finestra aperta della sua camera, nel girarsi di fianco sul letto il ricordo che non fosse alla villa lo colpì come uno schiaffo in pieno viso, lasciandolo interdetto.
    Stava fissando dei poster appesi al muro, su un muro che conosceva fin troppo bene, e aveva cominciato a rendersi conto che il pigiama che indossava gli stava comicamente grande. Inoltre vedeva la sua uniforme malamente gettata sullo schienale di una sedia, nascosta in parte da... dal mantello di Superboy. Oh, dannazione. Era a Smallville. A casa Kent. Nel letto di Jon. E indossava il suo pigiama.
    Sgranò gli occhi, coprendosi il viso con entrambe le mani mentre faceva mente locale. Adesso che cominciava a svegliarsi, riusciva a ricordare bene cosa fosse successo. Una normale notte di pattuglia a Metropolis, un paio di cattivoni abbattuti e uno spuntino notturno seduti su un tetto, poi quel bacio che si erano scambiati senza nemmeno rifletterci su, come tante altre volte. In men che non si dica si erano ritrovati a Smallville, dove da un paio di estati i Kent avevano cominciato a passare le loro vacanze, e si erano chiusi nella camera di Jon, con il letto che cigolava sotto il loro peso al ritmo del desiderio che li aveva consumati senza curarsi dei gemiti e degli ansiti che erano scappati dalle loro labbra.
    Damian si toccò automaticamente un punto tra collo e clavicola, dove sapeva esserci un succhiotto che Jon gli aveva lasciato nonostante le sue lamentele. Era stato così... passionale. Di tanto in tanto si erano baciati, certo, a volte si erano anche lasciati andare a qualche carezza e si erano spinti l’uno contro il corpo dell’altro, ma quello... quello era stato inaspettato per entrambi. E mai avrebbe pensato che Jon, solitamente un po’ timido, riuscisse ad essere così fisico in situazioni del genere. Ma non si pentiva di essere finito a letto con lui, gli era piaciuto nonostante il piccolo lamento che gli sfuggì quando si sedette sul materasso.
    Si guardò, aggrottando la fronte nel fissare i pantaloncini e la canotta esageratamente larga che indossava. Non ricordava di essersi vestito, quindi doveva essere stata opera di Jon... accidenti a lui. Non aveva nemmeno idea di dove fosse finito ma, data l’ora che vide lampeggiare sulla sveglia, Damian dedusse che si trovasse nei campi a dare una mano con la fattoria. Forse aveva sperato di finire prima del suo risveglio e di infilarsi nuovamente a letto, chi poteva dirlo.
    Al pensiero arrossì, ma si diede ben presto dell’idiota. Che diavolo, lui era Damian Wayne! Non poteva arrossire come una ragazzina. Sbuffò, aggrottando la fronte. Doveva forse scendere? Oppure sgattaiolare via dalla finestra? Non voleva che Jon pensasse che fosse stata solo una botta e via e che fosse scappato, ma non aveva nemmeno intenzione di affrontare i coniugi Kent, sicuramente rientrati dal loro appuntamento della sera addietro, conciato in quel modo. Non aveva più tredici anni e vederlo col pigiama di Jon, scarmigliato e un po’ zoppicante, non gli sembrava una buona idea. Né lo era scendere in abiti da lavoro, poiché in entrambi i casi si sarebbero chiesti come mai era lì e... e probabilmente il signor Kent aveva già sentito il suo battito cardiaco. Non sapeva se conoscesse il suono del suo cuore - Jon gli aveva detto candidamente di riuscire a distinguerlo tra milioni di persone e di ascoltarlo di tanto in tanto, ed entrambi erano arrossiti a quella confessione così spontanea e sincera -, ma preferiva non rischiare. Si sarebbe scusato con Jon in seguito.
    Pronto a rivestirsi, fu un fischio proveniente da fuori che lo fece incuriosire, tanto che si affacciò alla finestra per poter dare un’occhiata. Dovette aguzzare la vista, ma non gli fu molto difficile scorgere la figura longilinea di Jon che si stagliava fra i campi di grano, con la morbida luce del giorno che baciava i lineamenti del suo corpo e i suoi capelli, lievemente mossi dalla brezza mattutina. Non seppe perché... ma Damian si sentì avvampare. Lo conosceva da anni, ma non l’aveva mai visto così e un lieve sorriso gli incurvò le labbra al pensiero che si era affacciato nella sua mente. Jonathan Kent aveva solo diciannove anni ed era bello come il sole. E in quel momento sembrava che si fosse voltato proprio verso di lui per ricambiare il suo sguardo.
    In men che non si dica, il suono di un boom sonico gli giunse alle orecchie, prima che Jon comparisse fluttuando sotto la finestra con le braccia incrociate sul davanzale. «Ben svegliato… D», accennò, usando un tono così dolce che Damian non ricordava mai di aver sentito. Si squadrarono negli occhi per un secondo, e il giovane Robin poté notare che aveva un bel rosato a colorargli le guance. Difficile dire se fosse per il troppo lavoro o, semplicemente, al ricordo di quanto accaduto la sera precedente.
    «Lavoravi ai campi?» chiese di rimando lui, cercando di scacciare la sensazione di imbarazzo che sembrava essersi creata tra loro. La domanda che era uscita dalla sua bocca, fin troppo ovvia e stupida, ne era la prova.
    Jon, però, annuì genuino, stringendosi un po’ nelle spalle. «Ogni tanto aiuto papà, come facevo ad Hamilton. Ma adesso è più facile».
    «Solo perché stavolta si fida abbastanza da farti usare i tuoi poteri», ghignò mentre, entrambi contro il davanzale dentro e fuori, non facevano altro che fissarsi. Jon aveva qualche pagliuzza fra i capelli e odorava di erba bagnata, sole e terriccio, il viso un po’ sporco sotto la guancia destra e la camicia parzialmente aperta sul collo faceva intravedere la canotta bianca sottostante che aderiva ai muscoli… e a Damian non dispiacque come visione. Anzi, forse avrebbe anche potuto abituarsi e... oh, sì. Pensò che l’avrebbe baciato volentieri, ora come ora. E in verità lo fece, sporgendosi verso il suo viso per catturare le sue labbra e intrappolare le lingue di entrambi.
    Jon restò giusto un po’ interdetto, ma ricambiò il contatto e sollevò un braccio per poggiare una mano sulla guancia dell’altro, godendosi quell’istante mentre se ne stava sospeso in volo fuori dalla finestra della propria camera da letto, incurante del fatto che suo padre o sua madre avrebbero potuto vederlo. Baciare Damian gli sembrava la cosa più naturale del mondo, e aveva desiderato farlo molte volte da quando, a quindici anni, aveva capito di avere una cotta per il suo migliore amico. E, nonostante persistesse un pizzico di imbarazzo per quello che avevano fatto la notte precedente, l’avrebbe volentieri rifatto se i suoi genitori non fossero stati a casa.
    Quando si separarono, leccandosi impercettibilmente le labbra a vicenda, si fissarono per un secondo prima che fosse Jon a sorridere di nuovo. «Ti va di... mhn... ti va di restare per colazione?» chiese timidamente, massaggiandosi dietro al collo con una mano.
    Quel modo di fare un po’ divertì Damian, poiché faceva apparire Jon più genuino del solito. «Che diranno i tuoi nel vedermi?» chiese con vago sarcasmo, e l’altro stavolta si grattò la guancia destra.
    «Credo che... mhn... mio padre si sia già accorto che sei qui», ammise colpevole.
    «E me lo dici solo adesso?
Mpf. Stupido super udito», mugugnò Damian, anche se in parte stava sorridendo. «Se a loro non dispiace avermi in giro...»
    «Mia madre ti adora, D».
    «Per quanto rispetti Lois, dubito che mi adori così tanto».
    «Ripetilo quando ti risparmierà il terzo grado da giornalista», ridacchiò Kent, e Damian si limitò a roteare gli occhi.
    «Jon», lo richiamò, guadagnandoci un’occhiata curiosa.
    «Mhn?»
    «Stai dondolando i piedi», gli fece notare, facendo un cenno col capo verso il basso. E Jon, sbattendo le palpebre, si spostò un po’ dal davanzale e abbassò gli occhi per vedere che stava effettivamente muovendo le gambe nel vuoto, accennando un sorrisino imbarazzato.
    «Scusa». La voce suonava un po' nervosa. Poi, finalmente, volò oltre la finestra per potersi sedere sul davanzale, osservandolo da quella posizione. «Facciamoci una doccia e scendiamo, prima che diventino sospettosi», replicò senza abbandonare il sorriso dipinto sul suo volto.
    Damian fece scorrere lo sguardo su di lui, forse persino un po' curioso, prima di stuzzicarlo un po'. «Una doccia... insieme?» chiese, e Jon sbatté le palpebre per un momento, poi aprì la bocca per dire qualcosa e infine balbettò, arrossendo fino alla punta delle orecchie.
    «N-No! Cioè, ecco... io... noi...» Si batté le mani sulla faccia per darsi una calmata, e Damian dovette soffocare una risata quando Jon lo fissò ad occhi spalancati. «Solo... solo se ti va...?»
    «Datti una mossa prima che cambi idea».
    Una singola frase che lasciò Jon senza parole, prima che, sorridendo sfavillante, si ritrovasse letteralmente a rotolare in camera mentre Damian lo superava; gli volò accanto in un attimo e, cingendogli le spalle con un braccio, entrambi si chiusero in bagno soffocando qualche risata, col sole che cominciava ad irradiare le montagne
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ammetto che questa storia la stavo scrivendo un po' di tempo fa, ma non sapevo mai come finirla
Oggi, invece, a quanto pare ho avuto l'illuminazione ed eccoci qua, con questi due scemi adorabili che alla fine si stuzzicano tra di loro prima di dover fare i conti col resto della famiglia (Ma tanto Clark li ha già sentiti, quindi continuare a perdere tempo sarà etteralmente inutile, lol)
Negli ultimi tempi ho bisogno di un po' di comfort zone e loro riescono a darmela di sicuro (sia come amici che come amanti, non importa, mi piace la loro dinamica e basta), un po' come un tempo riuscivano a fare Ed e Roy, quindi la cosa mi fa sorridere come una scema e scrivere un mucchio di roba. Bon, chiudo qui i miei scleri che è meglio
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Capitolo 46
*** Just a child ~ Richard & Damian Centric ***


Just a child Titolo: Just a child
Autore: My Pride
Fandom: Batman Reborn
Tipologia: One-shot [ 1343 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 2. X non si fida || 4. Blocco
Solo i fiori sanno: 30. Ortensia: distacco e freddezza


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Robin aveva cominciato a respirare pesantemente, le pupille dilatate al di sotto della maschera che indossava e la spada che sembrava troppo grande nelle mani di un bambino.
    Fissava quel corpo come se non lo vedesse davvero, il fiato bloccato in gola come un urlo senza voce: la figura rannicchiata di quel bambino completamente sporco di sangue si impresse a fuoco nelle sue retine e lo bloccò in un momento di stasi, incapace di muovere un singolo muscolo come se fosse stato congelato lì sul posto. Poteva avere poco più di otto, nove anni. L'avevano picchiato talmente forte da avergli rotto un braccio, la testa spaccata proprio all'altezza dell'osso parietale; sembrava fosse stato colpito con un grosso martello, il liquido scuro di sangue e materia cerebrale colava ancora pigramente dalla ferita e luccicava alla fredda luce dei lampioni.
    Se avessero fatto a modo suo, quel bambino non sarebbe morto. Se Grayson - l'usurpatore, il falso Batman, quell'uomo che cercava di guadagnarsi inutilmente la sua fiducia - non fosse stato così ottuso e gli avesse permesso di uccidere quella feccia che aveva avuto il coraggio di farsi chiamare padre, quel bambino senza nome non sarebbe stato gettato in un vicolo come spazzatura.
    La mano di Robin tremò, quasi si lasciò sfuggire la spada; come l'ombra che era stato addestrato ad essere, parve diventare una cosa sola con la notte che inghiottiva la città, il cuore in tumulto per ciò che i suoi giovani occhi stavano osservando. Non era il primo cadavere che vedeva, aveva ucciso molti uomini e le sue mani erano sporche di talmente tanto sangue da bastare per una vita intera. Ma quello che stava guardando era solo un bambino. Un bambino che si era fidato delle persone sbagliate, un bambino che aveva creduto in un padre che non l'aveva mai amato e che, alla fine, l'aveva ridotto in quelle condizioni e lasciato a marcire nel puzzo di piscio e putridume che inzozzava quel vicolo.
    «...Robin».
    La voce di Batman - con che diritto quel fenomeno da baraccone si faceva chiamare così?! - lo coprì come una cappa distorta, ferendogli le orecchie abituatesi al silenzio della morte. Strinse gli occhi al di sotto della maschera, si morse il labbro; si voltò talmente in fretta verso di lui che il mantello svolazzò in un lampo giallo, impigliandosi fra le sue cosce mentre un braccio indicava il cadavere dietro di sé.
    «La tua patetica imitazione di Batman ha portato a questo!» urlò, la sua stridula voce bambinesca risuonò come vetro infranto in quel vicolo puzzolente di morte.
    Batman lo fissò al di sotto del cappuccio, la mascella serrata e la tensione che si accumulava sulle sue spalle. «Calmati», cercò di farlo ragionare, ma era un bambino. Un bambino testardo quasi quanto l'uomo di cui lui indossava il mantello come se fosse un sudario.
    «Non dirmi cosa devo fare! Non sei mio padre!»
    «No. Non lo sono». Il tono dell'uomo era caldo e composto, lontano da quello che chiunque si sarebbe aspettato da chi portava il cappuccio del pipistrello. «Ma calmati. Fai un respiro profondo. Va tutto bene».
    «Come puoi dire che va bene?!»
    «Damian... ascoltami».
    «Non osare pronunciare il mio nome!» esclamò il bambino, rinserrando la presa sull'elsa della sua spada prima di gettarsi all'attacco; la lama si mosse come un'estensione del suo braccio e mirò dritto al petto, desideroso di conficcarla nel cuore di quell'usurpatore di suo padre.
Non meritava quel manto, non si fidava di lui; poteva uccidere chiunque sarebbe diventato un ostacolo per lui, ne aveva il pieno diritto, in quanto figlio di Batman ed erede degli Al Ghul. Le parole di sua madre gli rimbombavano nella testa e gli avvelenavano l'anima, guidando la sua arma con la ferma intenzione di squarciare il petto dell'uomo che aveva davanti.
    Robin urlò qualcosa, parole che alle sue stesse orecchie suonarono incomprensibili, mentre quel falso Batman provava ancora a farlo ragionare inutilmente, innervosendolo ancora di più. Come osava non prenderlo sul serio? Perché lo trattava con la condiscendenza di un bambino? Lui non era un bambino! Era colui che i servitori della Lega chiamavano Ibn al Xu'ffasch in tono di referenziale timore, era la futura Testa del Demone e il governatore del mondo, non uno stupido moccioso morto in un... cadde con gli occhi rovesciati all'indietro, e Dick fu svelto ad afferrarlo, sentendolo accasciarsi fra le sue braccia mentre respirava pesantemente.
    «Sta bene, padron Richard?»
    Alfred, che era accorso accorato in soggiorno, lo osservò con sguardo stralunato, ma Richard si limitò ad annuire. Il sangue colava pigramente dal suo braccio da un taglio che Damian era riuscito a portare a segno, ma non se ne curò.
    «Solo un colpo di striscio. Chi sta peggio è il piccoletto», affermò, issandosi in piedi nell'accoccolarsi il corpo minuto di Damian contro il proprio petto. «La febbre è peggiorata, stava delirando». Gli scostò qualche ciocca di capelli dalla fronte sudata. «Sarà meglio che lo riporti a letto».
    «Credo anch'io. Dopo mi occuperò della sua ferita», replicò Alfred in tono condiscendente, seguendolo con lo sguardo.
    Seppur con passi malfermi, Richard aveva cominciato a dirigersi verso le grandi scalinate e a salirle con quanta più attenzione possibile, trasportando il corpo di Damian come se si fosse trattato di un oggetto prezioso; in un silenzio rotto solo dal respiro pesante del bambino e di tanto in tanto da qualche suo lamento, aveva raggiunto la sua stanza, adagiandolo piano sul materasso prima di di rimboccargli le coperte.
Lunghi ansiti sfuggivano dalle sue labbra screpolate e la medicazione che aveva alla tempia sinistra si era sporcata di nuovo, così come le bende che aveva sulle braccia; si era agitato a tal punto che aveva fatto riaprire le ferite, ed era un miracolo che fosse riuscito a muoversi così tanto con la fasciatura alle costole che aveva.
    «Alfred... sto sbagliando tutto?» chiese ad un certo punto, richiamando su di sé la curiosa attenzione del maggiordomo, entrato in camera proprio in quel momento con un kit di pronto soccorso.
    «Cosa intende, padron Richard?»
    Dick sospirò pesantemente. «Con Damian», si spiegò. «Dovrei proteggerlo, non metterlo in pericolo. Per quanto sia stato addestrato, brutalizzato e indottrinato dalla Lega a credere di dover essere infallibile... sono io l'adulto della situazione, qui», si passò una mano fra i capelli, frustrato. «Ha ragione, non sono suo padre... ma ciò non toglie che non dovrei farlo saltellare fra i tetti in rosso e verde e oro. Dovrei tenerlo al sicuro».
    «Anche se provasse a metterlo in panchina, sa bene che uscirebbe senza il suo consenso», disse il maggiordomo, poggiandogli una mano su una spalla. «Ciò che lei deve fare, è cercare di essere per lui una figura degna della sua fiducia. Cercare di prendere il posto di suo padre non funzionerà, ma funzionerà dimostrare che si fida di lui tanto da averlo al suo fianco. Si ricordi che, dopotutto, è solo un bambino».
    È solo un bambino. Le parole di Alfred risuonarono nelle pareti della sua testa come una campana, costringendolo ad abbassare lo sguardo sul volto addormentato di Damian prima di allungarsi per stringere quella mano piccola e calda nelle sue.
    Quando cercava di rimanere stoico e composto, di essere forte e di pretendere di comportarsi come un uomo, Dick a volte tendeva a dimenticare che Damian era solo un bambino. Un bambino che non aveva avuto figure di riferimento degne di questo nome, cresciuto da assassini e maestri che gli avevano insegnato l'arte della guerra; un bambino viziato che pretendeva di avere tutto e subito, che credeva che ogni cosa gli spettasse di diritto e che ogni uomo, donna o bambino dovesse inchinarsi ai suoi piedi.
    Era pesante, altezzoso e arrogante, con quel ghigno da criminale aristocratico che avrebbe mandato chiunque su tutte le furie. Ma, cosa più importante... Dick non doveva dimenticare che Damian era solo un bambino che non aveva mai ricevuto amore. Un bambino di dieci anni che non aveva mai conosciuto davvero suo padre.






_Note inconcludenti dell'autrice
Quindicesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Diciamo più che altro che questo capitolo riprende i primissimi giorni in cui Damin e Dick cominciano a convivere - chiamiamola in questo modo, dai - e il modo in cui interagiscono l'uno con l'altro
Damian non si fida molto di questo impostore, o almeno è così che lo chiama, e non può fare a meno di pensare che non dovrebbe indossare il mantello di suo padre. In preda ai deliri della febbre, è anche normale che cominci a comportarsi in modo strano ma, proprio come dice Dick alla fine... lui è soltanto un bambino
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 47
*** [Special di Halloween] Pumpkins scream in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***


Pumpkins scream in the dead of night Titolo: Pumpkins scream in the dead of night
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 3137 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Suspence, Little Angst

Avvertimenti: What if?, Slash
Trickortreatment2021: Halloween


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Ti dico che l'ho visto, D!»
    Per l'ennesima volta in quella serata, Damian sollevò lo sguardo al soffitto e sbuffò, abbassando sul collo le cuffie wireless per gettare un'occhiata scettica al suo partner di gioco, il quale non aveva fatto altro che guardare tutto il tempo fuori dalla finestra dell'enorme soggiorno.
Col tempaccio che quella notte c'era là fuori, l'annuale festa di Halloween organizzata a Gotham Plaza era stata purtroppo cancellata con disappunto di adulti e bambini, e il proverbiale “dolcetto o scherzetto” rimandato a tempi migliori. Damian aveva quindi finito col dare la serata libera ai Titans e aveva controllato la tabella di marcia di suo padre, certo che, strade completamente allagate o meno, Julian Day - conosciuto ormai da anni a Gotham come “L'Uomo Calendario” - non si sarebbe fatto scappare per nulla al mondo la notte di Halloween: ossessionato com'era dalle date, era un'occasione troppo ghiotta per lasciare che a vincere fosse solo un diluvio.
    Contro ogni aspettativa di Damian, però, non c'era stata alcuna chiamata. Niente di niente, nessun bat-segnale nel cielo carico di nuvole e nessuna “damigella in difficoltà”, cosa che l'aveva indispettito non poco. Forse era stata una fortuna che Jon dormisse da lui da almeno due giorni, perché altrimenti sarebbe letteralmente morto di noia e lo avrebbero trovato a marcire sul divano. Peccato che, da un'ora a quella parte, la sua distrazione avesse cominciato a distrarsi a sua volta e a blaterare cose senza senso.
    Erano riusciti a convincere Pennyworth a preparare un paio di pizze e, oltre a dei pop corn al burro, avevano raccimolato quanti più biscotti di pastafrolla possibile, dalle svariate forme di zucche e pipistrello e persino denti da vampiro; Damian aveva precisato che era per “puro scopo didattico”, persino quando, colto in fallo dal maggiordomo mentre accatastava coperte e cuscini, si era ritrovato con un angolo della bocca sporco di cioccolata. Il buon vecchio Alfred aveva comunque sorriso e, senza far notare che una volta tanto poteva comportarsi come un ragazzino, aveva lasciato i due giovani al loro divertimento con cui avrebbero potuto vedere film, rimpinzarsi e giocare ai videogiochi.
    Damian, sempre blaterando qualcosa riguardo al consuetudine che giovani della loro fascia d'età si intrattenevano spesso con simili sollazzi - sul serio, Jon a volte si chiedeva se lo facesse apposta a parlare strano, o se si divertisse soltanto a prenderlo in giro -, aveva proposto di cominciare la serata vedendo un film che era praticamente il caposaldo di una festività così, parole sue, commercialmente abusata. Anche se Jon aveva accettato di vedere “Halloween” del '78, aveva comunque roteato gli occhi nel sentire l'amico borbottare qualcosa riguardo alla festa celtica di Samhain e di come gli americani si fossero praticamente impadroniti della ricorrenza, lasciandolo cuocere nel suo brodo senza fare domande, poiché sapeva che, quando attaccava quella flippica, difficilmente riusciva a farlo smettere se provava a ribattere o a dargli corda.
    Damian alla fine aveva smesso da solo e Jon si era rilassato sul divano, sgranocchiando pop corn e allungandosi a prendere della pizza per mangiarla tra una battuta e l'altra, per quanto si fosse ritrovato a tossicchiare alla scena di sesso tra due dei protagonisti; di tanto in tanto, Damian si era lamentato di quanto fossero finte le scene cruente e Jon gli aveva colpito scherzosamente la spalla con un piede per ricordargli che stavano guardando comunque un film giurassico, anche se non aveva mancato lui stesso di dire che avrebbe volentieri perso tempo ad intagliare qualche zucca anche se non avrebbero potuto metterle fuori.
    Jon aveva visto Damian assumere quel cipiglio che metteva su quando stava pensando a qualcosa, ed era stato abbastanza inaspettato, una volta finito il film, sentirgli affermare che Alfred aveva qualche zucca in cucina e che avrebbero potuto usarle per quella “pratica infantile”; ciononostante, alla fine si erano defilati in cucina e si erano messi a pulire le zucche per intagliarle, e Jon non aveva proprio potuto fare a meno di notare che il talento artistico di Damian si riversava davvero su ogni cosa, visto che, in confronto alla sua classica zucca con la faccia spaventosa, Damian aveva scavato a tal punto la buccia della sua zucca che aveva creato una vera e propria foresta infestata, con tanto di piccole zucche in lontananza.
    Infantile o meno che fosse, Damian gli aveva sorriso altezzoso e con un moto d'orgoglio, e Jon gli  aveva risposto con una linguaccia divertita prima di proporgli di fare una partita online a Monk-E-Monster. E, per quanto Damian avesse accettato - se c'era qualcosa che condividevano oltre ai manga, seppur di generi diversi, era proprio la passione per i videogiochi -, aveva cominciato ben presto a pentirsene nel vedere il modo in cui Jon si gettava occhiate alle spalle per guardare in giardino senza concentrarsi sulla partita.
    Quando Damian gli aveva chiesto cosa gli fosse preso, Jon aveva sussultato per un momento, quasi si fosse estraneato dal mondo, e si era stretto un po' nelle spalle, indicando la finestra nel dirgli che aveva visto una fiammella là fuori. Con un sopracciglio inarcato, anche Damian aveva gettato un'occhiata in giardino e aveva scrutato un po' l'oscurità, vedendo solo i cespugli di Pennyworth illuminati dai lampi che solcavano il cielo; aveva quindi agitato una mano e sbottato a Jon di lasciar perdere le storie e tornare a giocare, ma Jon si era voltato ancora e ancora, guardando fuori con la coda dell'occhio. Cosa che aveva appena rifatto, tanto che Damian dovette abbassare il joystick sulle gambe e lanciare un'occhiata all'altro. 
    «Sei un bambino», esordì con uno sbuffo scocciato, roteando gli occhi nel riportare l'attenzione al videogioco di Monk-E-Monster. «È normale che tu creda a queste sciocchezze».
    Jon strabuzzò gli occhi, indignato. «Ho quindici anni!»
    «Perdonami, ragazzino».
    «...abbiamo solo un anno di differenza, D», gli rese noto, sentendo un brivido corrergli dietro la spina dorsale. Si voltò nuovamente verso la finestra, sicuro di aver visto di sfuggita una fiammella tremolare nell'oscurità che avvolgeva il giardino. «L'ho vista di nuovo!»
    Damian sbuffò sonoramente e si alzò, incamminandosi verso quella stupida finestra sotto lo sguardo incuriosito dell'altro, che lo seguì abbastanza in fretta. «Maledizione, Jonathan». Aveva usato i lsuo nome per intero, simbolo che stava cominciando ad innervosirsi. «Non c'è assolutamente niente, qui fuori, quando la smetterai di--»
    Le parole gli morirono in gola, così come la pronta replica che stava per sbottargli contro Jon, non appena gli sguardi si soffermarono sulla figura scarna e longilinea che li fissava oltre i vetri. Con una zucca intagliata al posto della testa, e una lanterna a forma di rapa fiocamente illuminata dall'interno da quello che aveva tutta l'aria di essere un tizzone ardente, Jack il fabbro se ne stava lì fuori, sotto la pioggia, a scrutare nella loro direzione.
    «...mi stai prendendo per il culo?» soffiò Damian a denti stretti, prima che le luci in casa tremolassero e le lampadine, finestra e schermo della televisione compresa, esplodessero in mille frammenti che schizzarono ovunque come una pioggia di proiettili; Jon fu abbastanza svelto da gettarsi contro Damian per evitare che si ferisse, tirandolo a sé per far sì che nascondesse il viso nel suo petto mentre la pioggia cominciava a mulinare intorno a loro insieme ad una moltitudine di fiammelle e foglie.
    Il freddo aveva cominciato ad insinuarsi nelle sue ossa nonostante tutto, quasi stesse risucchiando il calore del sole che solitamente irradiava il suo corpo, e strinse forte Damian contro di sé per continuare a proteggerlo, col ruggito del vento nelle orecchie e strane risate in lontananza. Fu solo quando tutto parve finire che aprì un occhio, vedendo intorno a sé solo oscurità.
    «Stai bene, D?» chiese in un soffio, senza ricevere risposta. Sbatté le palpebre nel rendersi conto di star letteralmente stringendo l'aria, e allargò le braccia con fare stralunato mentre faceva un passo indietro. Dove sapeva esserci la cassapanca alla finestra, però, non colpì nulla e la cosa lo fece accigliare maggiormente.
    Oh, okay, adesso capiva che cosa stava succedendo lì. Era tutto un piano ben congeniato di quell'idiota, stava cercando di dargli una lezione solo perché non aveva prestato attenzione durante la partita.
    «D'accordo, D, mi hai spaventato! Hai vinto tu, sono un bambino!» esclamò nell'oscurità, facendo guizzare gli occhi da una parte all'altra nella speranza di vedere o di sentire qualcosa. Persino la risata di Damian gli sarebbe andata bene, in quel momento. «D?» chiamò ancora nel concentrarsi sul battito cardiaco dell'amico, ma era come se fosse ovunque e al tempo stesso da nessuna parte. «Dames?»
    Con la pelle d'oca, e non aveva idea di come fosse possibile data la sua struttura kryptoniana, si strofinò le mani sulle braccia e si morse il labbro inferiore, non riuscendo a sentire un bel niente. Era come se ogni suono fosse stato risucchiato da quelle tenebre che lo avvolgevano, e sentiva il suo stesso sangue scorrere nelle bene come un fiume in piena.
    Okay, doveva pensare. Non era più all'interno della villa, questo era indubbio, ma non sapeva comunque dove si trovasse e soprattutto come ci era arrivato, quindi avrebbe dovuto cercare di mettere insieme gli indizi e arrivare ad una soluzione. Ma quale avrebbe potuto essere? Era un evento inspiegabile, intorno a lui c'era il nulla e lui lo sentiva stringerlo in un abbraccio opprimente, quasi fosse stato fatto di materia organica. Se avesse stupidamente allungato le dita, forse sarebbe persino riuscito a toccarlo.
    «--han».
    Un altro brivido freddo gli corse lungo la spina dorsale e si strinse maggiormente in se stesso, cercando di muovere qualche passo incerto in quel buio opprimente. Gli sembrava di galleggiare nel vuoto, come una bolla che veniva spazzata via dal vento senza alcuna consistenza, e la sensazione che gli aveva aggrovigliato le viscere sembrava sempre più viva e presente. I piedi affondarono improvvisamente in una pozzanghera: abbassò lo sguardo per dare un'occhiata, ma non vide niente e rabbrividì ancora, mentre lo scalpiccio dei suoi passi risuonava lugubre intorno a lui come i rintocchi di una campana.
    Il vento cominciò a fischiare all'improvviso, la pioggia gli picchiò violentemente la testa e lui dovette alzare le mani per ripararsi, socchiudendo una palpebra mentre gli occhi si abituavano poco a poco all'oscurità. Fu a quel punto vide una fiamma danzare nel buio e la seguì, correndole incontro senza fiato; ogni volta che gli sembrava di averla raggiunta, quella fiamma si allontanava ancora e ancora, mettendo una considerevole distanza tra loro come se lo stesse schernendo.
    «--than».
    Jon gridò qualcosa mentre allungava una mano, vedendo la fiamma muoversi avanti e indietro come se lo stesse invitando, roteando su se stessa e creando piccole lingue di fuoco che lo reclamavano; non capì cosa stesse succedendo, ma all'improvviso la scena cambiò inesorabilmente e lui si ritrovò in un bosco dagli alti alberi spogli e spettrali, vedendo Damian lottare contro quello che sembrava essere in tutto e per tutto Jack il fabbro, l'anima tormentata che era stata rifiutata dal Diavolo in persona per il patto che avevano stretto.  Non era possibile. Ciò che stava osservando non era assolutamente possibile. Eppure, per quanto Jon si sforzasse di credere che fosse solo un incubo, Damian stava proprio lottando contro Jack e degli spiriti, la katana sguainata che cercava di respingere gli attacchi e le mani che correvano frenetiche alla cintura multiuso che portava alla cintola. Quando l'aveva indossata?
    Imprecando, Jon volò in fretta nella sua direzione e cercò di afferrare quella figura scheletrica con entrambe le mani, così da poterla allontanare da Damian, ma allargò gli occhi nel passarci attraverso proprio nello stesso istante in cui lui conficcava il tizzone ardente nel fianco di Damian. La scena davanti agli occhi di Jon si svolse come a rallentatore: ridendo, Jack sollevò la sua lanterna e la conficcò nella ferita di Damian come se fosse una lama acuminata, il volto del giovane Robin trasfigurato in una maschera di puro sconcerto e dolore mentre cadeva al'indietro; allentò la presa sulla sua arma e il suo corpo atterrò con un tonfo sordo sul terreno, gli occhi sbarrati mentre fissava la figura di Jack che svaniva davanti a lui come nebbia al sole.
    «--athan».
    Pietrificato da quella vista, Jon sentì il fiato morirgli in gola. Corse da Damian gridando il suo nome, scivolando letteralmente al suo fianco per prenderlo fra le braccia e sollevarlo un po'; il sangue sgorgava a fiotti dalla ferita e, per quanto Damian ci stesse premendo contro una mano, scorreva tra le dita e gli macchiava la felpa.
    «T-Tranquillo, J...» tossì, sputando sangue prima di cercare di sorridere rassicurante. «Sono... sono già morto una... una volta. Non... non fa così... male».
    Jon sgranò gli occhi, trattenendo un singulto. No, no, no. «N-Non dire stronzate, D», pigolò, e Damian rise rauco, sentendo le palpebre pesanti.
    «...hai imprecato», sussurrò nel reclinare un po' il capo contro la spalla, ma fu a quel punto che Jon si fece prendere dal panico, poggiando una mano sulla sua guancia per costringerlo a guardarlo.
    «E-Ehi, guardami, adesso... adesso ci penso io, d'accordo?»
    Adagiando delicatamente il corpo di Damian sul terreno, armeggiò con le tasche della sua cintura alla ricerca del suo kit di pronto soccorso, sentendo il respiro di Damian sempre più flebile; riuscì a prenderlo con mani tremanti, imprecando tra sé e sé mentre cercava di infilare il filo da sutura e concentrarsi al contempo sui segnali vitali dell'amico, il quale stava cercando di tenere gli occhi aperti e di tenere d'occhio ogni suo movimento.
    «S-Starai bene, okay?» cercò di essere positivo, ma la pelle di Damian, solitamente di un colore tendente all'ambrato, stava cominciando a diventare sempre più pallida. «T-Togli la mano e lascia che ti suturi la f-ferita, va bene?»
    Spaventato, dovette usare quanta più delicatezza possibile per spostare lui stesso quella mano dal fianco, con le orecchie colme dei gemiti dolorosi di Damian ad ogni minimo respiro. Lui stesso aveva cominciato a respirare pesantemente, con la nausa che gli attanagliava le viscere e gli faceva vorticare la testa in un turbine senza freno e, nello strappare la felpa, un suono terrificante e preoccupato risalì dal fondo della sua gola quando gli occhi si soffermarono sulla ferita. I tessuti sembravano pulsare intorno al taglio irregolare da cui il sangue continuava a sgorgare, scuro e acquoso come petrolio; grazie alla sua vista a raggi X, Jon poté vedere il danno interno che era stato provocato da quell'arma, la lacerazione dei vasi sanguigni aveva fatto sì che il sangue si raccogliesse nel fegato e l'emorragia stava mandando il corpo di Damian in stato di shock.
    Era peggio di quanto avesse pensato, ma Jon non si diede comunque per vinto. Lasciò perdere ago e filo per cercare delle garze sterili con cui cominciò a tamponare la ferita, sfilandosi la felpa per coprire il corpo di Damian e cercare di tenerlo al caldo; la pelle aveva cominciato ad acquisire una colorazione bluastra e sembrava un po' viscida al tatto, ed era terrificante vederlo in quelle condizioni e non poter fare altro per aiutarlo.
    «A-Adesso chiamo il 911, okay?» lo rassicurò ancora, cercando a tentoni il cellulare; si tastò le tasche dei jeans in preda all'ansia, ma sentì ben preso la mano di Damian afferrare una delle sue, una presa salda e decisa esattamente come lo sguardo che aveva appena incontrato.
    «L-Lascia s... stare», riuscì a sussurrare Damian, umettandosi le labbra. Aveva cominciato a sudare, per quanto il suo intero corpo fosse completamente gelido.
    «N-No, starai bene».
    «È fi... finita, Jonathan. S-Sappi solo che io...» esalò un altro lungo respiro, le palpebre si abbassarono e le ciglia si curvarono contro le guance sporche di terra e sangue; la mano con cui teneva stretta quella di Jon allentò la presa e cadde di peso sul terriccio, immobile come il mondo intorno a Jon.
    «D?» La vista era sfocata, gli occhi avevano cominciato a riempirsi di lacrime. «Damian...?» sussurrò, il corpo scosso da tremiti e singhiozzi mentre calde lacrime ruzzolavano lungo le sue guance, cadendo in grosse gocce sul viso di Damian. Sentiva le narici umide di muco e tirò su col naso, sfiorando con due dita le labbra gonfie e sanguinanti del suo amico. «Avanti... apri... apri gli occhi...» biascicò con voce roca, ma la sua mente e le sue orecchie avevano già capito ciò che il suo cuore si rifiutava di ammettere. Il battito di Damian non c'era più.
    Urlò con tutto il fiato che aveva nei polmoni mentre stringeva a sé il corpo senza vita del suo amico, piangendo e gridando il suo nome nell'oscurità fiammeggiante che sembrava farsi beffe del suo dolore. Non doveva finire così. Si stavano divertendo, stavano scherzando tra loro, stavano solo... stavano solo...
    «Jonathan Samuel!»
    Jon scattò a sedere così in fretta che non si rese nemmeno conto di aver gridato, con un groppo in gola e il cuore che batteva all'impazzata nel petto; sentiva il volto rosso e completamente fradicio, e gli ci volle un secondo di troppo per mettere a fuoco la figura di Damian che, battendo ritmicamente un piede a terra a braccia conserte, lo osservava con cipiglio scocciato.
    «Sei tornato fra noi, pannocchia? Se il film ti annoiava così tanto, avresti potuto--»
    Jon non gli diede il tempo di finire la frase, gettandogli le braccia al collo per attirarlo a sé sul divano; Damian si lasciò sfuggire un'esclamazione sorpresa e provò a divincolarsi, ma fu a quel punto che si rese conto che Jon stava tremando. Tremava e piangeva contro la sua spalla, le lacrime e il muco gli bagnavano la felpa, lasciandolo stordito.
    «Jon?» chiamò incerto, ma in risposta ottenne solo un singhiozzo trattenuto. Così, seppur sbattendo le palpebre più e più volte, sospirò e poggiò una mano sulla sua schiena per cominciare a carezzarla. «Hai fatto un brutto sogno?»   
    Per quanto in quel momento si sentisse un bambino, Jon annuì e strinse le dita sul retro della felpa di Damian, affondando maggiormente il viso nell'incavo della sua spalla mentre piangeva e cercava di riportare poco a poco il fiato nei polmoni. Quell'incubo era stato così vivido che ancora si sentiva tremare, stremato e col capo dolorante per il pianto che sconquassava il suo corpo, concentrato su quella mano che scivolava lungo la sua schiena e cercava di calmarlo. Spalancò un po' gli occhi nel rendersi conto che Damian aveva cominciato a sussurrare in arabo parole che non capì, ma si lasciò cullare dal suono della sua voce e dal presente e ritmico battito del suo cuore.
    Damian stava bene, era vivo. E nient'altro importava.




_Note inconcludenti dell'autrice
Questa storia è stata scritta per la challenge #trickortreatment2021 sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Ormai quel gruppo mi sta aiutando a sfornare davvero un sacco di roba, quindi ecco perché è uscita anche una storia del genere con le tinte un po' dark. La challenge consisteva nel girare una ruota e pescare un prompt randomico per scrivere una storia di paura, quindi quando mi è uscito Halloween era chiaro che avrei richiamato non solo la festività, bensì anche la storia dei Jack'o'lantern, qui descritto in parte come la leggenda e in parte un po' come si vede nei film
Ovviamente si trattava di un incubo di Jon - il connubio film dell'orrore + schifezze a quanto pare gli fa davvero molto male -, ma spero comunque di avervi procurati un piccolo brivido in questa notte di Halloween
Commenti e critiche, comunque sia, son sempre accetti
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Capitolo 48
*** The way you love me (Heart and soul, so completely) ~ Damian/Jonathan ***


The way you love me (Heart and soul, so completely) Titolo: The way you love me (Heart and soul, so completely)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1465 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 30. "Tanto ormai ho perso la concentrazione..."
Una volta nella vita: 6. Fare una serenata sotto la finestra di una persona di cui sei innamorato/a


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Era stata una settimana terribile.
    Gli ultimi esami all'università, il suo lavoro part-time alle Wayne Enterprises, le ronde come Redbird e le missioni con suo padre avevano succhiato la maggior parte del suo tempo, e non ricordava nemmeno quante ore fosse riuscito a dormire negli ultimi quattro giorni. Aveva mangiato qualcosa da asporto di cui vagamente ricordava il sapore e bevuto solo caffè - e adesso capiva perché Drake lo facesse in continuazione -, e adesso se ne stava a braccia conserte sul suo saggio, troppo stanco per scrivere e troppo stanco anche solo per provare a rileggere le ultime righe.
    Non che avesse davvero bisogno di studiare quella roba, avendo preso diversi dottorati grazie alla Lega degli Assassini... ma fingere di essere un normale ventenne, soprattutto per mantenere la facciata dell'erede della fortuna dei Wayne, era ancora più stancante del passare ore chino su degli stupidi libri universitari.
    Fu un picchiettare alla finestra che richiamò la sua attenzione e, con una palpebra mezza aperta, sollevò la testa dai fogli su cui si era quasi addormentato mentre assumeva un'espressione stranita. Chi diavolo avrebbe potuto bissare al quindicesimo piano del suo app... oh, giusto. Doveva essere davvero scollegato se aveva davvero pensato di porsi una domanda del genere.
    Trattenendo uno sbadiglio, Damian si scompigliò i capelli e si alzò per attraversare il soggiorno, ritrovandosi ad osservare, attraverso i doppi vetri, la faccia sorridente di Jon che ricambiava il suo sguardo. «Che ci fai qui, Kent?» gli domandò prima ancora di aprire la finestra, vedendolo poi entrare e poggiare tranquillamente la punta degli stivali sul pavimento.
    «Ho pensato che avresti gradito una pausa», replicò sornione, sollevando una busta che recava il nome del ristorante cinese a due isolati da lì.
    «Avrei ordinato qualcosa».
    «Prima o dopo essere crollato a dormire?»
    Punto sul vivo, Damian borbottò qualcosa e gli strappò quella busta dalle mani, soprattutto quando il suo stomaco gorgogliò e lo imbarazzò oltre ogni dire; Jon ebbe la decenza di non scoppiare a ridere sguaiatamente, ma non riuscì comunque a frenare la risata che gli sfuggì dalle labbra e alla quale Damian rispose con un grugnito, dirigendosi verso il tavolino per cominciare a tirar fuori la sua cena.
    Jon cercò di nascondere il sorriso che ancora aleggiava sulle sue labbra e si ficcò le mani nelle tasche dei jeans mentre si avvicinava a lui, ma fu a quel punto che i suoi occhi catturarono la familiare figura della chitarra di Damian. Non la vedeva da una vita. «Oh, non credevo suonassi ancora!» esclamò entusiasta.
    Damian, che aveva appena afferrato con le bacchette un involtino primavera, si strinse nelle spalle. «Mhnr. Volevo scaricare un po' di stress, ma ho avuto altro da fare. In realtà dovrei accordarla», ammise, e gli occhi di Jon parvero illuminarsi in risposta.
    «Ti spiace?»
    «...basta che non rompi le corde».
    «Sarò delicato. Riesco a controllare la mia super-forza, ricordi?» rimbeccò con un sorriso, afferrando la chitarra per andare a sedersi sul davanzale; pizzicò un po' le corde e cominciò a regolare la chitarra tramite le chiavette, ascoltando le note giuste rima di strimpellare un accordo e accertarsi che i suoni corrispondessero prima di gettare un'occhiata a Damian. «Ehi, D», lo chiamò, attirando la sua attenzione proprio mentre stava mordendo quell'involtino. «Ti da fastidio se suono qualcosa?»
    Damian sbatté le palpebre per un momento, inclinando il capo di lato prima di dar vita ad un buffo suono dal fondo della gola. «Mhnr. Tanto ormai ho perso la concentrazione. E poi sarà sicuramente meglio delle sirene della polizia e del caos delle strade gothamite», affermò, dando implicitamente a Jon il consenso di farlo.
    Con un sorriso da un orecchio all'altro, caldo e luminoso come il sole, Jon si sistemò meglio quella chitarra in grembo e cominciò a pizzicare un po' le corde, cercando di ricordare bene la melodia prima di intonare quella canzone; le note dolci e delicate di quella musica riempirono l'appartamento, immergendoli in una bizzarra bolla carica d'attesa. «I like the feel of your name on my lips», canticchiò sottovoce, e Jon poté benissimo sentire, anche senza vederli, gli occhi di Damian fissi su di sé. «And I like the sound of your sweet gentle kiss».
    Forse era stupido... eppure, quasi stesse seguendo il ritmo del suo cuore, anche quello di Damian aveva accelerato un po' qualche battito, ma Jon diede la colpa al fatto che quella, seppur country, era pur sempre una canzone d'amore.
    «The way that your fingers run through my hair,» continuò con un timbro più alto, acquistando poco a poco dimestichezza mentre le dita si muovevano rapide e sicure sulle corde con la dovuta pressione, senza esagerare per non rischiare di romperle. «And how your scent lingers even when you're not there».
    Contro ogni sua aspettativa, per quanto avesse sentito Damian borbottare qualcosa come «Mi farai venire il diabete» a causa delle parole così sdolcinate della canzone, Jon non venne comunque interrotto, continuando a suonare senza freni e con maggior sicurezza, tanto che, strofa dopo strofa e accordo dopo accordo, aveva persino sollevato il capo per ricambiare lo sguardo di Damian, perdendosi nei suoi profondi occhi verdi ad ogni parola che usciva dalle sue labbra.
    La penombra dell'appartamento rendeva l'atmosfera calda e intima, le note si susseguivano l'una dopo l'altra e sembravano aver inghiottito tutti i suoni circostanti, come se in quel momento esistessero solo lui, Damian e quella musica che quella vecchia chitarra stava creando tra loro. Per quanto stessero ufficialmente insieme da solo tre mesi - lo scoccare del ventesimo compleanno di Damian, a voler essere precisi -, Jon conosceva Damian da quando aveva dieci anni e negli ultimi tempi avevano capito che l'affetto che li legava non era soltanto amicizia. Avevano avuto entrambi le loro esperienze ed entrambi avevano finito per scottarsi, ma c'erano sempre stati l'uno per l'altro e l'amicizia si era infine trasformata in qualcosa di più nell'ultimo anno. E nessuno dei due si era pentito di aver confessato all'altro quei sentimenti, per quanto l'avessero fatto con imbarazzo e sbottandosi contro.
    «Sapevo che eri un romantico perso, J», si fece infine sentire Damian non appena le note scemarono e la canzone, della quale aveva cantato solo qualche strofa, finì. «Ma non credevo potessi suonare cose così sdolcinate».
    Imbarazzato, Jon ridacchiò e si massaggiò dietro al collo. «Suonavo questa canzone con papà», ammise con una punta di nostalgia. «Diceva che un giorno avrei capito il significato delle sue parole... e che avrei trovato qualcuno di davvero speciale con cui condividerla», sussurrò, e nel dirlo guardò Damian dritto negli occhi, vedendolo dar vita ad un'espressione stranita prima che, con un pizzico di imbarazzo, distogliesse lo sguardo e borbottasse qualcosa fra sé e sé.
    «Non sono tipo da questa roba, J. Lo sai. Dimostro i miei sentimenti a modo mio», affermò schietto, incrociando le braccia al petto; e fu a quel punto che, tenendo stretta a sé la chitarra, Jon fluttuò dolcemente verso di lui, ricominciando a suonare.
    «But I love the way you love me», riprese a cantare con un sorriso dipinto sulle labbra, ignorando le sopracciglia corrugate di Damian. «Strong and wild, slow and easy. Heart and soul, so completely».
    «...hai intenzione di cantarla tutta?»
    «And I like the way your eyes dance when you laugh», replicò Jon in risposta, con le dita che continuavano a muoversi sulle corde, e Damian si arrese all'evidenza.
    Quella notte Jon aveva davvero intenzione di distrarlo in quel modo ma, internamente, sorrise senza darlo a vedere mentre si concentrava sulle parole e sulle note a cui Jon stava dando vita, cercando comunque di mantenere un'aria composta e saccente come suo solito mentre quello scemo innamorato si accomodava accanto a lui, la chitarra ben stretta e la bocca carnosa di Jon che lasciava fluire quelle strofe.
    «And I could list a million things I love to like about you». Jon chinò il capo verso di lui, e Damian sentì il calore del suo respiro ad un soffio delle sue labbra, provocando dietro la sua schiena un piacevole formicolio. «but they all come down to one reason I could never live without you».
    Fu la goccia che fece traboccare il vaso. Allungando entrambe le mani verso Jon, Damian affondò le dita fra i suoi capelli spettinati dal vento e lo attirò contro di sé, zittendolo con un bacio a metà della strofa successiva; Jon mugolò fra le sue labbra, ma non si tirò indietro, facendo scivolare invece con attenzione la chitarra oltre il divano prima di avvolgere un braccio intorno ai fianchi di Damian mentre le loro lingue si intrecciavano in preda alla passione.
    Il resto della canzone avrebbe potuto aspettare.
 




«I love the way you love me»





_Note inconcludenti dell'autrice
Forse questa è stata la one-shot più diabetica che abbia mai scritto finora. Ad ogni parola tossicchiava zucchero qui e là, quindi spero di non aver ucciso nessuno con tutta questa nube zuccherosa che si innalzava davanti agli occhi
Ovviamente, per quanto Damian apprezzi, non è un romanticone perso come Jonno, quindi dovevo farlo per forza un po' sulle sue perché... oh, insomma, è pur sempre Damian. Ha i suoi modi per esprimere amore e lo dice lui stesso, lol
Comunque. La canzone in questione è
«I love the way you love me» di John Michael Montgomery, una country love song degli anni '90 che andava piuttosto di moda a quei tempi. Sì, Jonno è un romantico perso. Lo ripeto
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 49
*** Don't blame yourself ~ Jason & Bruce Centric ***


Don't blame yourself Titolo: Don't blame yourself
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 959 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jason Peter Todd, Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?
Writeptember: 2. Non c'è molto da fare || 4. Ho combinato un casino || Bonus. Immagine (X ha una fasciatura alla testa)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Ho combinato un casino».
    La voce di Jason parve risuonare in tutta la caverna, nonostante avesse sussurrato quelle parole con un tono di voce talmente basso da non essere udibile nemmeno a sé stesso.
    Non era stata di certo la prima volta che affrontavano Mr Freeze, ma nessuno di loro si era aspettato che si alleasse con Pinguino e che tendessero loro un'imboscata. In una di quelle rarissime notti in cui andavano di ronda tutti e quattro insieme, avevano ricevuto una chiamata che li aveva informati che Fries aveva attaccato il museo di storia naturale e si era impossessato della sezione in cui il museo custodiva oggetti preziosi di un certo valore, e solo in seguito avevano capito che cosa stesse cercando: quand'erano arrivati, il diamante Hope scintillava nelle fredde mani di Freeze, e Red Hood non ci aveva pensato due volte a sparare dritto verso di lui per fargli mollare la presa; quello che non avevano previsto era stato il pinguino robot che si era lanciato nella traiettoria, esplodendo proprio nello stesso istante in cui Jason faceva detonare il suo colpo.
    L'esplosione era stata assordante. Per quanto avessero scombussolato i piani di Fries e Cobblepot, che malconci e sanguinanti si erano defilati senza mettere le loro zampacce sul bottino, loro stessi non ne erano usciti illesi. Tim era stato quello che si era beccato in pieno l'esplosione, e se non fosse stato per il suo mantello ignifugo, probabilmente sarebbe morto anziché cavarsela con delle ustioni; Dick e Damian erano stati letteralmente sbalzati in aria, rotolando per un paio di metri sul pavimento prima di sbattere con la schiena contro il muro. Dick se l'era cavata con un braccio rotto, mentre Damian aveva sbattuto così violentemente la schiena che per un lungo istante avevano trattenuto il respiro nel timore che si fosse spezzato a metà. Lui aveva invece sbattuto la testa e, oltre qualche costola incrinata, se l'era cavata con una commozione cerebrale e un taglio alla testa di cui Alfred si era occupato.
    Adesso, con quella fascia ben stretta intorno al capo e lo sguardo spento, Jason si incolpava di quanto era successo mentre se ne stava seduto al capezzale dei due fratelli più giovani. Erano stati sedati e tenuti sotto controllo, e lui aveva approfittato della momentanea assenza di Alfred per starsene lì a fissarli anziché riposare - ma senza dormire, gli aveva ricordato il maggiordomo - come gli era stato ordinato di fare. Anche Dick aveva provato a restare sveglio, ma ben presto la stanchezza aveva avuto la meglio e aveva finito col distendersi su una delle brande, il braccio ingessato abbandonato sullo stomaco.
    A quei suoi stessi pensieri, Jason imprecò e si portò una mano alla testa avvolta dalle bende. Se avesse riflettuto, invece di sparare senza riflettere, forse i suoi fratelli non sarebbero rimasti coinvolti a quel modo. Era la pecora nera della famiglia, non c'era assolutamente niente da fare, ed era più che sicuro che il vecchio pipistrello non l'avrebbe presa bene. Aveva rischiato di far accoppare i suoi preziosi figli, e lui stesso, dopo tutto ciò che aveva fatto in passato, non si sarebbe mai perdonato se fosse successo e lui ne fosse uscito solo con quello stupido taglio alla testa. Si sarebbe volentieri preso a sprangate da solo.
    Allungò una mano verso il volto di Tim, contratto in una piccola smorfia mentre riposava su quel lettino. Le braccia nude erano segnate da chiazze di ustioni e tagli dovuti all'esplosione, ma tutto sommato respirava piuttosto calmo; Damian, invece, indossava un collare ortopedico e il suo respiro era rotto e pesante, ma fortunatamente non aveva avuto bisogno di una maschera d'ossigeno. Questo, però, non allietava il senso di colpa che il giovane provava.
    «Jason». Il suo nome, pronunciato con voce profonda e gutturale, rimbombò fra le pareti di pietra della caverna. Il pipistrello era tornato. «Alfred mi ha detto cos'è successo», continuò Bruce, e Jason strinse i denti. Ecco che arrivava dritto al punto. Tanto ci era abituato.
    «Se devi farmi la ramanzina, fa' in fretta, vecchio. Ho mal di testa», affermò schietto prima che Bruce potesse dire altro, sentendo i suoi passi fermi e sicuri dietro di sé.
    «Stai bene?» domandò invece lui, e stavolta Jason sbatté le palpebre. Ma cosa...? Si voltò appena verso l'uomo, vedendo che aveva abbassato il cappuccio e che lo stava fissando con occhi azzurri e profondi, ingigantiti da quella che aveva tutta l'aria di essere preoccupazione.
Jason lo fissò come se avesse appena visto un alieno, anche se nel suo lavoro non era una cosa così rara. «Io...» ogni altra parola gli morì in gola, non sapendo che cosa dire. Era preparato alle ramanzine di Bruce, al modo in cui si rispondevano a tono e alla sua aria incazzata, alle liti selvagge che avevano di solito e al suo continuo ricordargli di smetterla con le stronzate, non... non a quello.
    Fece per aprire nuovamente bocca e ribattere con caustico sarcasmo come al solito, ma vide lo sguardo di Bruce spostarsi sui suoi tre fratelli e farsi cupo, così si preparò davvero a sentirlo sbraitare per il modo in cui aveva lasciato che la situazione precipitasse, ma anche stavolta restò interdetto nel sentire ben presto le robuste braccia dell'uomo stringerlo a sé, venendo avvolto dal lungo mantello scuro.
    Jason sgranò gli occhi, incredulo. Sì, beh... grazie tante, Bruce. Adesso sì che avrebbe frignato come un idiota. Si morse il labbro inferiore per evitare di farlo, avvolgendo un braccio intorno alla vita del padre per poggiare la fronte poco al di sotto del suo petto. E, mentre condividevano quell'abbraccio, una prepotente vocina nella sua testa gli sussurrò che, finché sarebbero stati insieme, sarebbe stato bene.






_Note inconcludenti dell'autrice
Nono giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia. Mi sono resa conto che qui su EFP le sto postando un pochino a caso, ma non importa. Sto seguendo una specie di scaletta nella raccolta a seconda di chi è il personaggio principale da inserire in quel determinato momento
Stavolta toccava di nuovo a Jason e Damian che, sul serio, alla fine avevano davvero bisogno di un altro po' di spazio. Presto dovrò dare un po' di spazio anche al povero Tim e a tutti gli altri, ma per il momento sono i due Robin che condividono un passato di morte a starsene tutti e due insieme... nonostante il momento in sé

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Capitolo 50
*** My Mother's Daughter ~ Cassandra Cain Centric ***


My Mother's Daughter Titolo: My Mother's Daughter
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1652 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Cassandra Cain, Sandra Woosan (Lady Shiva), Batfamily menzionata
Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Scontro || 2. Situazione H/C da voi mai affrontata
Solo i fiori sanno: 25. Mimosa: femminilità e forza


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Combattere era sempre stata una costante, nella vita di Cassandra.
    Sin da bambina, quando faceva ancora parte della Lega degli Assassini, era stata addestrata da sua madre per diventare un giorno la guardia del corpo di Ra's Al Ghul, e successivamente era stata allenata da suo padre per diventare un'arma perfetta al suo servizio. Ancora troppo piccola per capire, e troppo giovane per opporsi al genitore, aveva finito col crescere isolata dal resto del mondo e a comunicare unicamente col linguaggio del corpo, poiché suo padre non si era mai preoccupato di insegnarle a parlare.
    Era stato al suo ottavo compleanno che aveva capito davvero cosa stava succedendo, che il mondo e il modo in cui aveva sempre vissuto era completamente sbagliato; suo padre quel giorno aveva voluto metterla alla prova e l'aveva portata sul campo, ma era stato proprio quando aveva ucciso il suo primo uomo che la verità, seppur così giovane, l'aveva colpita come una secchiata d'acqua gelida. In completo stato di shock, era fuggita e aveva corso e corso il più lontano possibile per allontanarsi da quell'uomo che le aveva insegnato e mostrato solo l'orrore della vita, vagabondando per nove anni senza una casa, senza nessuno al suo fianco e senza poter comunicare come avrebbe voluto.
    Reduce da un periodo difficile, la sua vita era cambiata quando, tra mille peregrinaggi, era giunta fino a Gotham. Era stato lì che aveva conosciuto Barbara Gordon, la quale l'aveva aiutata e guidata come una sorella maggiore, mostrandole che le sue abilità potevano essere usate anche a fin di bene per quanto il suo percorso nel mondo dei vigilanti e la strada accidentata che aveva scelto fosse stata una battaglia ancor più difficile. La vicinanza con Barbara, però, aveva aiutato e aveva anche imparato a parlare, seppur con qualche iniziale difficoltà a sapersi esprimere.
    Aveva imparato dai suoi errori, aveva lottato, si era scontrata con i criminali di Gotham e aveva affermato il suo ruolo, passando di mantello in mantello fino a guadagnarsi il ruolo di Black Bat e ritenersi parte della grande famiglia che proteggeva Gotham. Considerava tutti, dal primo all'ultimo dei giovani abitati di villa Wayne, come fratelli. E Bruce stesso, oltre che un mentore, si era rivelato essere un padre. Ed era per quel motivo che quella notte era uscita, desiderosa di aiutare la sua famiglia contro la donna che era da poco giunta in città: Lady Shiva, sua madre.
Più volte le aveva proposto di tornare con lei, di combattere al suo fianco per la Lega degli Assassini, ma Cassandra aveva sempre rifiutato, senza stare a sentire ciò che sua madre cercava di dirle ogni volta, ogni singola volta in cui si scontravano tra loro, ancora e ancora; persino suo fratello minore, Damian - nonché l'attuale Robin -, aveva tagliato i ponti con la Lega, e quella notte era di pattuglia anche per lui. Insieme a Shiva, avevano avuto notizia che fosse stata intravista anche Talia Al Ghul... la madre di Damian. E, sapendo la presa che aveva su di lui, stargli accanto era la cosa più logica che le era venuta in mente. Ma quella notte era molto difficile riuscire a rimanere concentrati.
    Con le prime piogge autunnali che avevano sconvolto Gotham, il fiume era straripato e le strade erano state letteralmente inondate d'acqua, cosa che aveva reso difficoltosa la pattuglia e aveva impedito loro di vedere bene attraverso lo scrosciare della pioggia; Cassandra sapeva che Talia e sua madre erano due donne di cui non ci si poteva fidare, e lei stessa nel corso degli anni aveva capito che diffidare, con loro, era la cosa migliore da fare.
    Scrutava la situazione dal tetto del magazzino su cui si trovava, cercando di non perdere nemmeno un dettaglio dello scambio che stava avvenendo a non molta distanza da dove lei si trovava. Aveva avuto una soffiata riguardo ad un traffico di armi a cui anche Shiva avrebbe partecipato - difficile dire se come intermediaria o come compratrice -, e lei era andata fino al porto per controllare la situazione, desiderosa di metter fine a tutto quella stessa notte.
    Per quanto avesse atteso, però, di sua madre non vide nemmeno l'ombra, quindi decise di agire e di mettere k.o. tutti gli uomini su quel modo. Non fu difficile, si trattava solo di piccoli trafficanti che probabilmente non erano nemmeno di Gotham e che vedevano per la prima volta un membro del gruppo di pipistrelli, dunque il lavoro fu abbastanza veloce e ben presto poté usare il rampino per andare via da lì. Ma nel farlo, però, qualcosa andò storto: scivoloso com'era, mancò la presa sul bordo dell'edificio e precipitò, sgranando gli occhi mentre la forza di gravità la trascinava verso il basso; la gamba sbatté contro una sporgenza e urlò prima di finire nel fiume, sentendo l'acqua inondarle la bocca fino in fondo alla gola. Affondò senza riuscire a risalire, spaventata dal fatto che sarebbe probabilmente morta come il più stupido dei principianti.
    Cassandra abbassò le palpebre mentre il buio e il gelo dell'acqua si chiudeva tutto intorno a lei, lasciandosi andare a quel destino che si era fatto così ironicamente beffe di lei; pensò alla sua famiglia, ai suoi fratelli che avrebbero seguito il suo segnale e che sarebbero stati distrutti nel ritrovare il suo corpo privo di vita, e a Bruce, l'uomo che avrebbe tanto voluto chiamare padre, che si sarebbe chiuso nuovamente in se stesso per averla persa. Ma quei pensieri le vennero strappati via dalla testa quando una mano afferrò la sua, tirandola verso l'alto in un gorgoglio di bolle e aria.
    Toccò il terreno, l'aria gelida le schiaffeggiò il viso; vomitò acqua, bile e fango, reclinando il capo di lato per tossire ancora e cercare di riportare il fiato nei polmoni. Qualcuno le stava parlando, lo sentiva nonostante le orecchie che le fischiavano e si sentì inerme, completamente in balia di quell'estraneo che l'aveva salvata dal fiume; era una voce bassa, femminile, un'eco di qualcosa che sembrava rammentarle un passato ormai lontano.
    «Questo farà un po' male... ma tu puoi resistere», mormorò ancora quella voce, e Cassandra cercò di mettere a fuoco la figura di quella donna china su di lei, su quelle mani che le toccavano la gamba. «Non mollare proprio adesso».
Cassandra ebbe solo il tempo di sollevare debolmente il capo prima che quelle mani afferrassero la sua caviglia e la sollevassero, girandola con uno schiocco secco; urlò con tutto il fiato che le era rimasto nei polmoni, quasi svenne a causa dello shock e del dolore, ma ben presto udì lo strappo di qualcosa e un tocco molto più leggero, poi la caviglia venne fasciata delicatamente dalle mani sapienti di quella donna.
    Fu a quel punto che Cassandra, sbattendo più e più volte le palpebre, la riconobbe: sua madre, Lady Shiva, l'aveva ripescata dal fiume in piena e l'aveva tratta in salvo sulla baia di Gotham, e le aveva rimesso a posto l'osso della caviglia tra il fango e l'immondizia che popolava quel luogo. 
    «Ma... mamma?» riuscì a sussurrare in un fil di voce, sdraiata adesso fra le braccia della donna. Le aveva scostato qualche ciuffo di capelli dal viso, e a Cassandra parve persino di scorgere un sorriso disegnarsi sulle labbra di sua madre, creando una piccola fossetta ad un angolo della bocca e rendendo più accentuate le piccole rughe agli angoli dei suoi occhi a mandorla.
    La maschera di indifferenza cadde, l'espressione di Shiva si addolcì; una mano carezzò il volto di Cassandra e lei socchiuse le palpebre, godendosi il contatto con quelle dita calde sulla pelle resa gelida dall'acqua del fiume. «Credevo saresti morta». La voce era ancora un'eco lontana, ma traboccava di uno strano sentimento che mai avrebbe creduto possibile. «Sono contenta che tu stia bene... figlia mia».
    Non servirono altre parole, non erano mai servite: Cassandra sorrise come non aveva mai fatto fino a quel momento e Shiva si limitò a passare un braccio intorno ai suoi fianchi per aiutarla ad alzarsi, facendo con lei piccoli passi malfermi per allontanarsi da lì; un piede avanti all'altro, raggiunsero un edificio al limitare del porto e fu solo a quel punto che Shiva la lasciò, facendola sedere su delle casse lì ammassate per evitare che sforzasse troppo la caviglia.
    «Chiama Batman. Torna a casa». La sua voce era imperativa, ma il suo volto aveva ancora quell'espressione dolce di una madre. «Non c'è molto altro che tu possa fare».
    Cassandra la guardò per un lungo attimo. Fu tentata di chiederle perché l'avesse aiutata, perché si trovasse lì a Gotham con Talia, cosa stessero architettando due delle donne più potenti del mondo... ma non lo fece. Aprì il palmo della mano destra e, tenendo unite le dita e il pollice in fuori, rivolse il palmo verso di sé, toccandosi il mento con i polpastrelli; poi abbassò la mano e, facendo un cenno col capo, la mosse per formare un arco perfetto verso sua madre.
    Non avrebbe mai trovato le parole giuste per farlo, così la ringraziò nell'unico modo che le parve possibile e quello bastò. Il sorriso sul volto di Shiva divenne più luminoso, e chinò il capo verso di lei per carezzarle i capelli. «Ci rivedremo presto, mia dolce Cassandra», sussurrò nel baciarle la fronte, e i suoi occhi sembravano dire non dire a nessuno che sono stata qui.
    Lady Shiva se ne andò così com'era apparsa, un'ombra fra le ombre che inghiottivano la piovosa Gotham mentre Cassandra rimaneva lì, da sola, con il vento come unica compagnia. Il suo passato era tornato a farle visita, ma l'ombra di un sorriso aveva carezzato il suo volto. In un modo tutto suo, sua madre le voleva bene, le aveva sempre voluto bene... ed era questo ciò che contava
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Io sono folle e secondo ShunDiAndromeda avevo seriamente voglia di morire, quindi questa storia è stata scritta come chiusura challenge per i
l #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia. Contiene i prompt del giorno 30 settembre e anche ognuno dei prompt che ho usato nei precedenti 29 giorni. Quindi è una sfilza di prompt per finire col botto (l'ho già detto che sono folle?)
Volevo concentrarmi una volta tanto su Cassandra, sul suo raporto un po' ambiguo con sua madre e sul modo in cui lei stessa ha sempre visto il mondo, essendo cresciuta dapprima con degli assassini e poi da sola nel mondo. La sua caratterizzazione è forte e incarnava proprio la femminilità del prompt che ho scelto anche per la challenge Solo i fiori sanno, e ho voluto provare a mostrarlo bene
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Capitolo 51
*** These toothy problems ~ Jonathan & Damian Centric ***


These toothy problems Titolo: These toothy problems
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1163 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Cringe Challenge: X ha una carie


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon non riusciva a capire perché, ma negli ultimi tempi Damian era più irritabile del solito.
    Durante l'ultima pattuglia aveva notato il modo in cui sembrava colpire con più forza i criminali e le piccole rughe che gli corrugavano la fronte a furia di mantenere un'espressione imbronciata, ma quando Jon gli aveva chiesto che cosa gli fosse preso, Damian lo aveva liquidato con un gesto secco della mano e aveva usato il suo fischietto per chiamare Goliath, ignorando la sua offerta di riportarlo lui stesso alla villa.
Aveva saputo che persino a scuola evitava di rispondere come suo solito ad ogni domanda, facendolo solo se strettamente necessario prima di tornarsene sulle sue senza dar peso ai compagni di classe che mormoravano tra loro. Jon aveva provato a parlargli anche lì, ma Damian l'aveva evitato e gli aveva borbottato contro che aveva fretta e che Alfred lo stava aspettando alla pista d'atterraggio con l'elicottero già pronto al decollo.
    Jon aveva sbattuto le palpebre con fare perplesso e aveva sollevato giusto una mano per salutarlo in risposta, anche se quello stesso pomeriggio era volato dritto a villa Wayne e, senza nemmeno passare dal via, aveva bellamente bussato alla finestra della sua stanza quando l'aveva visto suonare il violino proprio davanti ad essa; Damian aveva sbuffato e, posando lo strumento, l'aveva lasciato entrare, ma quando Jon aveva comunque provato a chiedergli se fosse successo qualcosa e per quale motivo fosse nervoso, Damian l'aveva letteralmente inchiodato contro il davanzale della finestra per sovrastarlo con la sua mole.
    Per quanto Jon lo superasse di quasi dieci centimetri, Damian era sempre stato fisicamente più grosso - un po' come Bruce, avrebbe detto - e Jon aveva sentito quei muscoli possenti gonfiarsi contro il proprio petto ma, quando aveva provato a dire ancora una volta qualcosa, l'amico l'aveva bellamente zittito con un bacio. Jon si era lasciato docilmente andare e aveva avvolto un braccio intorno al suo collo, godendosi quel contatto bramato da settimane; quando aveva provato ad insinuare la lingua fra le sue labbra per esplorare il suo palato, però, Damian l'aveva spinto via così forte che per poco non aveva rotto la finestra con la testa.
    «Si può sapere che ti è preso?» sbottò a quel punto Jon, fissandolo con tanto d'occhi. Damian era in piedi davanti a lui, con le mani strette a pugno lungo i fianchi e lo sguardo rivolto altrove, e Jon sentì distintamente il cuore che batteva frenetico nella sua gabbia toracica. Ma che diavolo...? Si accigliò, raddrizzando la schiena per sporgersi verso di lui, preoccupato. «D? Stai bene?»
    Damian lo fissò per un lungo attimo prima di dargli le spalle. «Ci vediamo domani, Kent», tagliò corto, ma a quel punto Jon assottigliò le palpebre e allungò un braccio verso di lui, afferrandogli un polso; attinse un po' alla sua super forza, lo ammise, ma lo fece solo perché Damian cercò in tutti i modi di svignarsela e costringerlo a lasciarlo andare.
    «Oh, no, tu adesso parli e la pianti di comportarti come un lunatico del cazzo».
    Forse fu l'imprecazione - così fuori luogo sulle sue labbra, così strana se pronunciata con la sua voce - o semplicemente il suo tono, ma Damian smise di lottare per osservarlo con tanto d'occhi, sbattendo le palpebre così tanto che Jon per un attimo vide sparire le sue iridi sotto quella coltre di ciglia spesse e scure.
    «Ahn, sta' zitto», sbuffò infine Damian, e Jon rinserrò la presa intorno al suo polso.
    «Sta' zitto tu», replicò di rimando con fare nervoso prima di aggrottare la fronte, essendosi reso conto dell'idiozia che aveva appena detto. «No, cioè, parla. Dimmi che hai senza girarci intorno».
    Damian restò in silenzio per attimi che parvero interminabili, Jon riuscì benissimo a sentire i rumori provenienti dal piano di sotto anche senza doversi concentrare, tra il signor Pennyworth che usava i propri utensili in cucina per preparare la cena e Tim che chiacchierava allegramente con lui mentre lo aiutava; solo il ronfare di Tito e Alfred il gatto che si leccava il pelo rompevano il silenzio, almeno finché Damian non mosse impercettibilmente le labbra per dire qualcosa.
    Se Jon fosse stato un comune umano, non lo avrebbe nemmeno sentito. Aveva sussurrato quelle parole in tono talmente basso che lui stesso aveva quasi faticato a capirlo, sbattendo le palpebre come se non credesse a ciò che era giunto alle sue orecchie. «Hai una carie?» ripeté incredulo nell'allentare la presa sul polso, e Damian ne approfittò per incrociare le braccia al petto e continuare a guardare altrove. «Sei stato irritabile tutto questo tempo solo perché hai una carie?» Jon si batté una mano sulla fronte, guardando il soffitto. «Perché non sei semplicemente andato da un dentista?»
    «Andare dal dentista è una debolezza». Damian non fece nemmeno in tempo a finire la frase che Jon lo colpì con uno scappellotto dietro la nuca, facendolo imprecare a denti stretti; e nel sentire il dolore impossessarsi di tutta la sua bocca, fulminò l'altro con lo sguardo. «Dannazione, Kent, che accidenti fai?»
    Jon roteò gli occhi. «Ti faccio entrare un po' di sale in zucca», rese noto nel fissarlo con attenzione, e le sue iridi divennero di un luminoso azzurro ghiaccio prima di sbuffare. «Tutto questo casino quando ti basterebbe un'otturazione».
    «...hai usato la tua vista a raggi X sulla mia bocca?» domandò Damian con fare indignato, arricciando il naso; gli diede le spalle e si incamminò verso la sua scrivania con passo pesante e i pugni nuovamente stretti lungo i fianchi, ma fu proprio a quel punto che due forti mani gli afferrarono i fianchi e sentì il terreno mancargli da sotto i piedi, sgranando gli occhi. «Che diavolo...?! Jon!» esclamò, scalciando nel vuoto. «Mettimi giù, testa aliena!»
    «Ti metterò giù solo quando saremo davanti allo studio del dentista».
    «Cosa?!» Damian cominciò a battere i pugni su quelle mani, muovendo freneticamente i piedi mentre Jon lo sollevava ancora di più. «Non oseresti!»
    «Andiamo, D, smettila di comportarti come un bambino».
    «Sono adulto e posso prendere consapevolmente le mie decisioni».
    Jon sbuffò sarcastico. «Allora sappi, caro il mio “signor adulto”, che in questo momento dimostri tutto tranne i diciotto anni che dovresti avere», rese noto e, senza dar peso all'esclamazione sorpresa e al contempo risentita a cui Damian diede vita, se lo caricò in spalla come un semplice sacco di patate, ignorando i pugni con cui cominciò a tempestargli la schiena mentre uscivano tranquillamente dalla finestra. 
    Quando tre ore dopo uscirono da quello studio odontoiatrico, col sole ormai sparito all'orizzonte e l'aria fresca della sera che li avvolgeva, Jon dovette fare i conti con un Damian ancora più irritabile che non aveva smesso di masticargli contro insulti e minacce mentre si massaggiava la guancia destra. Ma almeno il problema era stato risolto e Jon, dopo avergli offerto un gelato, aveva strappato a Damian la promessa che non gli avrebbe più nascosto nulla.






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa storia è stata scritta per
challenge per la #cringechallenge sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, ma, più che cringe, è una di quelle situazioni che scriverei anche solo per dar vita a qualche cretinata aha
(io e 
ShunDiAndromeda concordiamo che qualcuno a caso - D - sia idiota)
In realtà non sapevo bene nemmeno io come usare il suddetto prompt, però alla fine la storia si è praticamente scritta da sola quindi potete leggere il risultato di questa piccola schifezza ormai nero su bianco
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 52
*** Welcome back to us ~ Richard Grayson Centric ***


Welcome back to us Titolo: Welcome back to us
Autore: My Pride
Fandom: Batman Reborn
Tipologia: One-shot [ 679 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Visita medica difficile per il sick || 3. Fix-it (Canonverse)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    C'era una voce che gli parlava.
    Era una voce tumultuosa e violenta, come le onde che si infrangevano contro gli scogli e inghiottivano ogni altro suono. Non riusciva a capire bene quello che stava dicendo, ma era certo che fosse una voce giovane che sembrava biasimarlo per qualcosa che lui non capiva. Che cosa aveva fatto? E, soprattutto, perché intorno a lui sembrava esserci solo oscurità?
    La voce divenne poco a poco un brusio basso e chiaro, fermo e deciso, e le parole stavano cominciando ad avere molto più senso, per quanto sembrassero ancora provenire da troppo lontano. Era da qualche parte? Le orecchie gli fischiavano e sentiva la gola secca, ma era sicuro che fosse sdraiato di schiena su qualcosa di morbido.
    «Ti ha portato qui in tempo. Ti ha fatto avere le cure di cui avevi bisogno. È il momento di fare la tua parte».
    Entrava e usciva dallo stato di incoscienza, ma aveva cominciato a riconoscere quella voce. Damian... era sicuramente Damian. Ma dove si trovava? Perché gli diceva quelle cose?
    «Svegliati».
    Ci sto provando, avrebbe voluto dirgli. Gli occhi tremavano al di sotto delle palpebre e non riusciva a muovere le dita, sentendo solo un peso opprimente che gli schiacciava la testa. Era come se qualcuno l'avesse messa in una pressa, e non riusciva  a capire che cosa fosse il dolore che aveva cominciato ad irradiarsi dalla sua mano sinistra. 
    «I medici dicono che la memoria è danneggiata, potrebbe non ricordare nulla... nemmeno noi».
    Il cuore di strinse in una morsa, perse un battito. Lui... cosa? Chi avrebbe potuto dimenticare? Ricordava perfettamente cos'era successo, il proiettile che gli attraversava la testa, il sangue caldo e appiccicoso che colava copiosamente della ferita... e il corpo di Bruce. In uno stato di assoluta confusione, con i sensi che cominciavano ad abbandonarlo, ricordava benissimo che Bruce l'aveva preso fra le sue braccia e lo aveva portato al sicuro. Poi... il nulla più totale.
    «Ha subito gravi ferite in una parte delicata del suo cervello. È già un miracolo che sia vivo».
    Cosa? Chi c'era con lui, chi stava parlando? Perché non riusciva ad aprire gli occhi e a gridare che stava bene, che aveva bisogno di essere sicuro che anche gli altri stessero bene? Gli parve di aprire bocca, ma non ne fu sicuro; finì col boccheggiare, o semplicemente sognò di averlo fatto, mentre sentiva quella voce continuare a martellare le pareti del suo cervello, ancora e ancora, senza sosta: l'intervento era stato difficile, il suo cuore si era fermato davvero, il proiettile che gli aveva perforato il cranio era stato estratto ma i danni che aveva provocato non erano quantificabili, ma lui non... si sentiva bene, non era forse così? Allora perché continuava a tenere gli occhi chiusi?
    Riuscì faticosamente ad aprirli dopo uno sforzo immane, guardandosi intorno con il petto che batteva all'impazzata. Uno spazio bianco che non conosceva aveva completamente riempito la sua visuale, poi cominciò a distorcersi, i colori acquisirono vivacità e vorticarono dinanzi ai suoi occhi, qualcosa che finalmente prendeva forma: gli elefanti che giravano in circolo, le ragazze in abiti colorati e piume che sorridevano con le mani in alto, gonne svolazzanti e giocolieri con attrezzi infuocati, la musica che gli riempiva le orecchie e poi... vide i suoi genitori, gli sorrisero al di sopra del trapezio; allungò la mano per afferrarlo, ma scossero la testa senza dire una parola, prima che una voce imperativa urlasse «Ho detto svegliati!» e lui venisse gettato violentemente alla realtà.
    Sbatté le palpebre, rendendosi conto di trovarsi in una stanza d'ospedale. Tutto era completamente asettico e quel bianco gli feriva gli occhi, ma ben presto gli parve di vedere una testa mora fare capolino davanti al suo sguardo. «B-Bruce...?» credette di sussurrare con voce roca mentre la vista diventava meno sfocata.
    Un ansito trattenuto, il completo e assoluto silenzio che all'improvviso congelò la stanza; poi una mano, calda e sicura, che stringeva la sua e il tremolio di Bruce che sorrideva speranzoso.
    «Bentornato tra noi, figliolo»
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia che partecipa
alla challenge #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Prendo in considerazione il momento in cui Dick viene colpito alla testa da KGBeast e niente, non esisterà Ric, ecco il mio fix della giornata. Per la sanità mentale del mio cuore e per quello di ShunDiAndromeda
In realtà cerco di non ricordare quella saga perché mi ha fatto così schifo che al pensiero mi viene solo da storcere il naso, ma visto che bisgnava fixare un deteminato momento in un determinato fandom, alla fine mi sono fatta metaforicamente forza e quindi eccolo qua. Spero che in qualche modo vi sia piaciuto
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Capitolo 53
*** Despair ~ Damian & Bruce Centric ***


Despair Titolo: Despair
Autore: My Pride
Fandom: Batman 
Tipologia: One-shot [ 932 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Thomas Wayne, Damian Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Lieve angst

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian deterse la fronte di Jon per l'ennesima volta, il cuore stretto in una morsa e un peso nello stomaco di cui non riusciva a liberarsi. Jon ansimava pesantemente e il suo battito cardiaco era accelerato, gli occhi tremavano al di sotto delle palpebre e avevano faticato non poco ad applicare una flebo nella sua pelle d'acciaio per stabilizzare le sue condizioni.
    L'avvelenamento da kryptonite non era affatto uno scherzo, tutti loro ne erano assolutamente consapevoli. E Jon era stato un idiota a pensare che potesse uscirne illeso. Non era stata l'esplosione da cui l'aveva protetto a causargli danni, bensì l'esposizione alla polvere di kryptonite che ne era susseguita. Jon aveva cominciato ad annaspare davanti ai suoi occhi, tossendo sangue prima di riversarsi a terra carponi, con le dita che artigliavano la stoffa della sua felpa senza che lui potesse fare niente per aiutarlo. Sgranando gli occhi, Damian l'aveva tirato in sella alla sua moto con mani tremanti ed era sfrecciato fra le strade ad una velocità tale che aveva rischiato per ben due volte di schiantarsi contro qualcosa, sgommando e quasi cadendo quando erano giunti alla piattaforma centrale della batcaverna.
    Pennyworth lì aveva soccorsi in fretta e aveva provato ad occuparsi anche di lui, ma non ne aveva voluto saperne; aveva cominciato ad urlare di pensare a Jon, che non avevano un minuto da perdere, che aveva bisogno di cure immediate e che la kryptonite aveva cominciato ad entrare in circolo, trascinando lui stesso il maggiordomo all'ala medica mentre sentiva l'ansia divorarlo vivo dall'interno. Lui, di solito così calmo e razionale durante una missione, sempre pronto ad un piano B anche quando la situazione sembrava disperata, addestrato a non perdere il controllo persino nei momenti peggiori... si era lasciato prendere dal panico quando aveva visto Jon, il suo migliore amico, il suo compagno, ridotto in quelle condizioni.
    Aveva sperimentato la morte, l’aveva accompagnato gran parte della sua vita e sapeva come ci si sentiva a cadere vittima del suo freddo abbraccio, a rendersi conto che dall’altra parte non c’era niente e che ciò che restava era solo il dolore dei vivi. E, se solo Damian ci pensava, gli veniva terribilmente da piangere al pensiero che se avesse tardato un minuto di troppo avrebbe potuto perdere Jon. Non l’aveva mai espresso a parole, poiché sapeva che nel loro lavoro cose del genere capitavano, ma era una cosa che lo terrorizzava.
Deglutì, cercando di cacciare indietro le lacrime, ma la vista era sfocata. Era stanco, il braccio che Alfred gli aveva fasciato gli faceva male e stava cominciando a sentire dolore dappertutto, la testa gli girava e i lividi pulsavano come se qualcuno li stesse pressando, ma non era intenzionato ad abbandonare Jon.
    «Dovresti riposare anche tu».
    La voce di suo padre gli giunse da un punto lontano della caverna, ma non gli prestò ascolto, concentrato solo sulle sottili venature verdi che serpeggiava o sotto la pelle di Jon. Non aveva ancora smaltito tutti i residui delle radiazioni, ma il colorito della sua pelle sembrava essere meno pallido di quando l’aveva portato alla caverna.
    «Non ne ho bisogno», replicò, inghiottendo la saliva per ricacciare il groppo che aveva in gola.
    «Alfred non è dello stesso avviso».
    Damian grugnì qualcosa in risposta, ignorando le sue parole per continuare a detergere la fronte di Jon. Aveva cominciato a respirare meno affannato, ma non era ancora fuori pericolo. E controllare spasmodicamente i macchinari a cui era attaccato era la cosa che più sembrava tranquillizzarlo, per quanto fosse un controsenso. Quindi perché avrebbe dovuto dormire?
    «Avevo promesso a Superman che l'avrei protetto», esordì infine. «Che non l'avrei mai messo in pericolo».
    Bruce gli poggiò una mano su una spalla, sentendolo sussultare appena. «Conosco Clark. Non ti darebbe la colpa per quello che è successo».
    «E farebbe male!» sbottò d'un tratto nell'allontanare di scatto la mano del genitore, col petto che si alzava e si abbassava a ritmi irregolari. Damian si arrabbiava facilmente, ma non lo faceva mai in quel modo. «Io me la darei». Il respiro era pesante, il corpo scosso dai tremiti; lasciò cadere la pezza, che si schiantò a terra con un piccolo sciaf. «È rimasto coinvolto a causa mia. Potevo spostarmi, avevo visto la bomba pronta ad esplodere… Jon si è gettato su di me e mi ha coperto col suo mantello per contenere lo scoppio, inalando polvere di kryptonite. E io mi sono fatto prendere dal panico come il più stupido dei principianti. Poteva morire e io mi sono bloccato come un idiota! Credi ancora che non sia colpa mia?!»
    Bruce sbatté più volte le palpebre, per la prima volta senza parole. Sapeva quanto il figlio fosse emotivo, ma sapeva altrettanto bene che era piuttosto bravo a nascondere i sentimenti che provava, soprattutto a causa dell’educazione impartitagli dalla madre. La preoccupazione per le sorti di Jon avevano risvegliato in lui tutta quella empatia che si era tenuto dentro fino a quel momento, lasciandosi andare a quello sfogo.
    «Capisco come ti senti, Damian. Credimi», disse infine, osservando il tremolio del suo labbro inferiore prima di poggiargli nuovamente una mano su una spalla. Stavolta non venne scacciato, ma sentiva Damian ancora piuttosto rigido. «E la tua è stata una reazione assolutamente normale, non devi sentirti in colpa per questo. Anche Jonathan te lo direbbe. E a mente lucida sai che ha fatto ciò che avresti fatto esattamente anche tu: ti ha protetto».
    Razionalmente parlando, Damian lo sapeva. Sapeva davvero che si sarebbero guardati entrambi le spalle a vicenda in un modo o nell’altro, e che nessuno dei due si sarebbe mai tirato indietro. Eppure… eppure quel terrore si insinuò nuovamente nelle sue membra, scorrendo nelle sue vene come il verde veleno che aveva rischiato di consumare Jon. Sentì nuovamente gli occhi lucidi, ma cercò di sciogliere il nodo nel suo cuore.
    «Non sono pronto a perderlo, padre», sussurrò infine con voce rotta, e Bruce fece la sola cosa razionale che, da padre, avrebbe potuto fare in quel momento: abbracciò suo figlio, stringendolo a sé mentre affondava il viso nel suo petto, singhiozzando in silenzio.
    Potevano solo aspettare.






_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia nata grazie alla challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con il prompt Avvelenamento assegnatomi da Valentina
Damian è un tipo che non si fa prendere facilmente dal panico, né dai sentimenti. Quando succede, e succede raramente o praticamente mai, è sempre uno shock, ma in un momento del genere che vede coinvolto il suo amico, il suo partner, il suo compagno, cede e si sfoga come meglio può. Non volevo scrivere niente di angst, ma tra una cosa e l'altra è uscito tutto da solo e... niente, eccola qui, e il mio cuoricino ne è rimasto spezzato
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Capitolo 54
*** Cast away the pain ~ Clark Kent Centric ***


Cast away the pain Titolo: Cast away the pain
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 874 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Lois Lane, Clark Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Morte di un personaggio principale
Writeptember: 1. Animale || 3. Mourning Ship


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Il silenzio nell'appartamento era assordante.
    Seduto su una sedia traballante in cucina, con le mani abbandonate in grembo e lo sguardo fisso sul portatile sul tavolino, Clark riusciva a stento a trattenere le lacrime.
    Aveva avuto mesi per affrontare la cosa, quel tumore che era cresciuto dentro Lois e che lui cercava di non guardare attraverso la sua vista a raggi X, ma ancora non voleva crederci. Il via vai in ospedale, le terapie, la chemio... il miglioramento iniziale aveva lasciato posto al dolore e alle mattine incerte colme d'ansia fin quando la sofferenza non era finita. Ed era stato straziante vedere una donna forte come Lois diventare l'ombra di sé stessa fino a spegnersi davanti ai loro occhi.
    Il funerale era stato... commovente. Le parole erano state sincere e aveva apprezzato il modo in cui tutti, persino Bruce, si erano stretti intorno a lui e Jon per la loro perdita, consci che Lois avesse sempre rappresentato un punto fermo per entrambi. Damian l'aveva abbracciato e non aveva abbandonato il fianco di Jon per tutto il tempo in cui l'elogio aveva riempito loro le orecchie e, per quanto lui avesse cercato di dimostrarsi forte anche per suo figlio, quando aveva visto la bara ricoperta dalla fredda terra... era crollato. In ginocchio sul terreno umido, con le grosse spalle scosse dai singhiozzi, si era lasciato andare a tutta la frustrazione e alla sofferenza della perdita. Nonostante tutti i suoi poteri, nonostante il suo poter essere ovunque e volare più veloce di un proiettile... non aveva potuto fare nulla per salvare Lois da una malattia così tristemente umana.
    Al pensiero, Clark trattenne l'ennesimo singhiozzo. La casa sembrava troppo grande, troppo tranquilla; ricordi su ricordi si accalcavano nella sua testa e gli offuscavano la vista, il fantasma della risata di Lois era come una carezza sulla sua pelle d'acciaio. Jon aveva passato un'intera settimana in sua compagnia per affrontare insieme il dolore della perdita e avrebbe voluto restare ancora, ma Clark, il buon vecchio e sorridente Clark, gli aveva detto di non preoccuparsi e di tornare a casa, che sarebbe stato bene e che, se sarebbe servito, sarebbero stati ad un volo di distanza.
    Era sempre stato bravo ad accettare l'esistenza umana e ad affrontare la perdita. Quand'era morto pa', quando aveva sentito l'ultimo battito del suo cuore ed era volato a Smallville per vederlo morire fra le proprie braccia, era stato doloroso... ma lo aveva accettato. Col tempo, ma lo aveva fatto. Con Lois... con la sua Lois sembrava essere difficile. E, nonostante la sua fisionomia kryptoniana, si sentiva come se si fosse ammalato a sua volta.
    Non aveva bisogno di mangiare, ma si sforzava letteralmente a farlo; avrebbe potuto passare mesi senza dormire, ma ci provava per quanto stringesse a sé il cuscino di Lois ogni notte; aveva stretto suo figlio fra le braccia e avevano pianto insieme fin quando non avevano avuto più lacrime, e adesso, seduto su quella sedia in cucina, fissare il portatile di sua moglie era l'unica cosa che poteva fare.
    
«Ci manchi così tanto, Lo...» sussurrò Clark al vuoto, vedendo Krypto avvicinarsi con la coda dell'occhio per infilare il muso sotto il suo braccio. Sorrise tristemente nel carezzare la testa bianca e pelosa del cane, col cuore gonfio di un dolore a cui non riusciva a dare un nome. Aveva cercato anche di svolgere i suoi compiti come Superman, provando a scindere la vita da civile da quella da eroe proprio come aveva sempre fatto, ma era stato così sopraffatto che era stato Bruce stesso, con il supporto di Diana e del resto della Lega, a dirgli di prendersi tempo; Kara e Kon l'avevano detto anche a Jon, che si era riversato da un punto all'altro del mondo pur di tenere la mente occupata, e alla fine era stato proprio Damian a costringerlo a casa, cosa di cui Clark era stato in parte felice. Suo figlio, per quanto gli somigliasse, tendeva a farsi comandare dalle proprie emozioni... e avevano già troppe cose a cui pensare.
    Clark fece per alzarsi, ma fu prioprio a quel punto che alle orecchie gli giunse un familiare battito cardiaco, vedendo anche Krypto drizzare le orecchie. Sgranò gli occhi e gettò uno sguardo verso la porta, alzandosi così in fretta che il cane fece un paio di passi indietro prima di trotterellare lui stesso verso l'ingresso; quando aprì la porta e gli si parò davanti il volto di Bruce, avvolto nel suo cappotto scuro e con un ombrello bagnato puntato verso il basso, Clark sentì quelle lacrime sgorgare finalmente dai suoi occhi.
    Non ci fu bisogno di parole: Bruce allargò le braccia e lasciò che Clark si accasciasse contro di lui, entrando in casa per rinchiudersi la porta alle spalle. Strinse il corpo massiccio di Clark a sé e, nonostante la differenza di altezza, gli fece poggiare la fronte contro la sua spalla, sentendolo piangere a dirotto mentre Krypto si poggiava contro le loro gambe, uggiolando al dolore del suo padrone.
    In quel momento era Clark Kent, e non Superman, ad aver bisogno di un faro di speranza... e Bruce, che conosceva il dolore della perdita, era intenzionato a dargliela
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per l
a challenge #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Questa storia è un pretesto per scrivere una Superbat con cognizione di causa. Più o meno. E niente in verità volevo soffrire e ho trascinato nel baratro anche la povera ShunDiAndromeda

Visto l'amore che Clark ha sempre provato per Lois, vederla morire davanti agli occhi per quella che è solo una malattia umana, quindi qualcosa su cui lui non ha nessun potere, è stato straziante da scrivere persino per me. Insomma, alla fine non so se mi sono fatta più male io nello stendere questa storia oppure i personaghi presenti in essa. Gh.
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Capitolo 55
*** Requiem (I won't let you die) ~ Bruce Wayne Centric ***


I won't let you die Titolo: Requiem (I won't let you die)
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin
Tipologia: One-shot [ 642 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember:  3. X ha perso Y || Bonus. Immagine (X disteso di schiena su un letto mezzo morto)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce aveva sempre sentito dire che, quando si era in punto di morte, tutta la vita passava davanti agli occhi, mostrando i momenti vissuti in compagnia dei propri cari. Un'ultima luce che avrebbe guidato alla pace eterna fra le grazie del Signore.
    Bruce, però, non era un uomo di fede. O meglio... lo era stato, da bambino. Ma aveva visto troppo e perduto altrettanto per credere ancora in un Dio, e sapeva che ciò che il suo cervello gli stava mostrando in quel momento non era per intervento divino. Mentre allungava la mano verso Damian, che gli sorrideva attraverso un tunnel di luce, sapeva che ciò era dovuto al rilascio di endorfine che scorrevano nel suo organismo e alla dimetiltriptammina presente nel suo fluido cerebrospinale. O forse, molto più semplicemente, era la scarsa presenza di ossigeno che stava cominciando ad arrivare al suo cervello mentre se ne stava riverso di schiena in quel vicolo sudicio e bagnato.
    La pioggia gli scivolava sulle guance come le lacrime che non era riuscito a versare in quei giorni, soffocato dal dolore per la perdita di suo figlio e troppo furioso con se stesso per non essere riuscito a fare nulla per salvarlo. Prendersela con i criminali era stato solo un palliativo, qualcosa che aveva condotto il suo corpo fino ai limiti dell'umano e che gli aveva tolto tutte le forze e le speranze, col cuore stretto in una morsa e il respiro ormai intrappolato nel suo petto da settimane.
    Bruce abbassò le palpebre, il cappuccio sciolto dall'esplosione che sembrava fondersi con la sua pelle. Forse era meglio così. Forse morire in quel vicolo era la punizione che gli spettava per aver lasciato che un bambino di dieci anni divenisse un soldato in una guerra che non avrebbe dovuto combattere. Gli sembrava ancora di sentire il calore che abbandonava il suo piccolo corpo, il sangue vischioso che gli macchiava le dita e lo sguardo spento e senza vita fisso dinanzi a sé, e tremava al ricordo della bocca di Damian schiusa in un urlo silenzioso, della spada che gli aveva squarciato il petto e delle frecce spezzate che avevano trafitto la carne morbida e ancora fanciullesca.
    Schiudendo le labbra, Bruce mormorò il nome di Damian mentre il sangue si accumulava nella sua bocca e colava ad un angolo di essa, mescolandosi con la pioggia che aveva cominciato a battere insistente. Era solo e prossimo alla morte e, se davvero esisteva un Paradiso anche per un uomo come lui, ben presto avrebbe rivisto suo figlio.
    Stava per abbandonarsi del tutto quando una mano calda e forte strinse la sua, ma fu quasi certo che fosse dovuto semplicemente alle sue allucinazioni.  Aveva perso molto sangue, le ferite al fianco e al petto sembravano pulsare e il freddo si era impossessato delle sue membra, facendolo tremare incontrollato. Eppure... eppure quel contatto, in qualche modo, sembrava piacevole. La mano gli sfiorò la fronte, e alzò solo una palpebra a fatica. il lampo di un mantello rosso comparve nella sua visuale e lo avvolse in una bolla di calore, riparandolo dalla pioggia mentre il capo si accasciava contro il profilo massiccio di quello che si rivelò essere un petto.
    Uno stemma ad S, una voce sicura; un mormorio concitato mentre mani frettolose gli fasciavano le ferite per farlo smettere di sanguinare, nello stesso istante in cui il volto di Damian diveniva solo una nuvola di fumo dai colori ormai sbiaditi.
    Bruce biascicò qualcosa e cercò di afferrare fra le dita quel fantasma, ma il terreno gli mancò ben presto da sotto i piedi e venne sollevato in aria, la pioggia ormai un lontano ricordo di un vicolo dimenticato. E, mentre veniva stretto in quel lungo e pesante mantello, fu quasi certo di non essersi sognato le parole che lo accompagnarono in quella fredda notte.
    Non ti lascerò morire
.





_Note inconcludenti dell'autrice
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alla challenge #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Purtroppo anche questo non ricordo che giorno fosse con esattezza, ma la storia è ambientata durante il periodo della morte di Damian, quando Bruce si lascia andare a tal punto da fregarsene delle sue condizioni e  combattere il crimine in continuazione, quasi fino a farsi del male lui stesso
Ho cercato di far capire il dolore che prova in quel momento, la sua voglia di lasciarsi andare, la sua stanchezza nel continuare a combattere e il suo voler semplicemente rivedere suo figlio... finché alla fine non viene salvato da Clark. Può essere un sogno come può invece essere la realtà, sta tutto ad interpretazione strettamente personale

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Capitolo 56
*** Moment of enchantment ~ Damian & Jonathan ***


Moment of enchantment Titolo: Moment of enchantment
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1948 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 21. Ibisco: bellezza fugace, incanto di un istante
Quella volta in cui: "Il tuo personaggio ha la possibilità di andare avanti di un anno nel tempo. Come è cambiato il mondo, o la sua vita?"
Just stop for a minute and smile: 46. "Stanotte ho fatto un sogno stranissimo!"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Gemendo, Damian aprì debolmente le palpebre e si tirò su a sedere, portandosi immediatamente una mano allo stomaco solo per rendersi conto che era a petto nudo e aveva il busto completamente fasciato.
    Con un grugnito, si sedette su quel divano e si guardò intorno, registrando immediatamente una felpa della Met U malamente gettata sullo schienale e dei libri di fisica quantistica che affollavano il tavolino davanti a lui; in tutto l'appartamento c'era odore di cibo cinese e riuscì a scorgere da un armadio lasciato aperto a metà il mantello di Superboy, cosa che lo fece accigliare maggiormente. Cos'era successo? Non ricordava di essere rimasto ferito nell'ultima missione a cui aveva partecipato, e soprattutto... soprattutto non ricordava di essere andato all'appartamento di Jon. Un momento. L'appartamento di Jon? Da quando Jon aveva un appartamento?
    D'accordo, doveva fare mente locale. Jon gli aveva detto che avrebbe preso un alloggio vicino all'università per evitare di dover spiegare ad eventuali compagni di stanza le sue scappatelle notturne come Superboy, ma non si era ancora trasferito. Non aveva nemmeno deciso a quale facoltà scriversi, come avrebbe anche solo potuto pensare di affittare un appartamento? Certo, Jon aveva messo da parte un po' di soldi con i suoi lavori part-time e sicuramente anche Lois e Clark lo avrebbero aiutato - lui glielo avrebbe comprato volentieri, ma sapeva che Jon non avrebbe accettato -, ma se ne avesse preso uno glielo avrebbe detto e non sarebbe sembrato così vissuto. Che diavolo significava?
    «Oh, sei sveglio?»
    La voce di Jon, più profonda di quanto la ricordasse, gli giunse alle orecchie e lui si voltò quasi automaticamente verso di essa, restando interdetto mentre fissava la figura del suo migliore amico. Alto almeno due o tre centimetri in più di quanto avrebbe dovuto essere, coi capelli corti e sbarazzini che gli ricadevano in ciocche un po' disordinate sugli occhiali che indossava e con addosso una camicia di flanella aperta, Jon gli stava rivolgendo un sorriso così radioso che per un attimo Damian perse un battito, e Jon se ne accorse. Difatti si accigliò, avvicinandosi alla svelta.
    «Stai bene, Dami?»
    Dami? Da quando Jon lo chiamava Dami? Lo fissò ad occhi sgranati, sbattendo più volte le palpebre nell'incontrare lo sguardo apprensivo di Jon.
    «Perché sono qui? E che ti è successo?» domandò, e a Damian non sfuggì il modo in cui l'espressione di Jon cambiò radicalmente, frantumandosi letteralmente come uno specchio davanti ai suoi occhi prima che sollevasse una mano e gli mostrasse cinque dita.
    «Hai sbattuto la testa? Quante sono queste?»
    Storcendo il naso, Damian allontanò quella mano con uno sbuffo seccato, pentendosene subito dopo nel sentire una fitta di dolore al costato. «Gh... sto bene, Kent», liquidò la questione, al che Jon si accigliò.
    «Kent?» ripeté. Per un momento si limitò persino a fissarlo, poi replicò qualcosa tra sé e sé con ironia. «Okay, D, adesso sono più che sicuro che tu abbia sbattuto la testa. Era da più di un anno che non mi chiamavi Kent».
    Un anno? Ma che stava dicendo quell'idiota? Va bene, Jon era cambiato un po' - un po' troppo, registrò nell'immediato la sua testa, ma scacciò il pensiero - e tutta quella storia dell'appartamento era abbastanza assurda - per non parlare della felpa della Met U e il modo in cui sembrava ci abitassero davvero due persone, là dentro -, ma come aveva fatto a perdersi un anno intero?
    «Di che diavolo stai parlando?» gli sfuggì detto, vedendo Jon scuotere la testa prima di prendere posto accanto a lui; gli gettò un braccio dietro le spalle, e Damian sussultò all'intimità di quel gesto, come se Jon lo facesse continuamente da... beh, da un anno.
    «Va tutto bene», disse Jon in tono comprensivo, attirandolo contro di sé senza dar peso al modo in cui Damian si era irrigidito. Sembrava davvero che fosse abituato ad atteggiamenti del genere. «Amazo non ci è andato leggero... ho dovuto fasciarti stretto anche il torace. Domani chiameremo Alfred, d'accordo?»
    Più Jon parlava, più lui non riusciva a capire che diavolo stesse dicendo. E perché non aveva ancora allontanato Jon da sé? Forse... forse non gli dispiaceva poi così tanto quella vicinanza, e arrossì un po' al pensiero che era balenato nella sua testa. Il corpo di Jon era caldo e rassicurante, la mano che gli carezzava il braccio nudo era un punto fermo nel mare in tempesta che sembrava aver inghiottito la sua mente in quel momento. Forse aveva davvero sbattuto la testa e aveva dimenticato qualcosa?
    «Adesso prova a riposare un po'», aggiunse Jon, dandogli un bacio fra i capelli che fece sgranare gli occhi a Damian, stavolta. E quando si chinò per sfiorargli le labbra con le sue, Damian sussultò e allontanò automaticamente il viso per non permetterglielo, incontrando lo sguardo stralunato di Jon attraverso le lenti degli occhiali. Aveva sbattuto le palpebre e lo stava fissando come se fosse la prima volta che lo vedeva, e ci mise un po' a rilassare le spalle. «...scusa?» disse di getto. «Forse sei ancora un po' confuso, non--»
    «Noi... stiamo insieme?» lo interruppe immediatamente Damian, ma quella semplice domanda fece irrigidire Jon, che sciolse ben presto l'abbraccio con cui lo aveva ancorato contro di sé.
    «...adesso sto cominciando a preoccuparmi, D. Chiamo Alfred».
    Prima ancora che Jon potesse alzarsi, però, la mano di Damian si mosse automaticamente e lo afferrò per la manica di quella camicia di flanella, costringendolo a star fermo lì nonostante lo sguardo stranito che ricevette.
    «Io... sto bene, J... ero... ero solo un po' confuso, avevi ragione».
    Le parole gli uscirono dalle labbra prima ancora che potesse pensarle, forse perché era rimasto in parte sconvolto dal modo in cui Jon lo aveva guardato. Stavano insieme da un anno e non se lo ricordava affatto? Era il solo da biasimare, in quel momento. Ma tutto, se si guardava intorno con l'occhio critico da detective, poteva effettivamente fargli mettere in fila gli indizi: all'ingresso, ben visibile dal divano su cui si trovava, c'erano ben due cappotti e uno dei due era un pastrano nero che non apparteneva di certo a Jon, dato quant'era piccolo; c'erano anche due paia di scarpe, una delle quali sembravano proprio i mocassini che suo padre gli aveva regalato allo scorso compleanno; per quanto Jon fosse sempre stato una buona forchetta, poi, le scatole provenienti dal Blue Dragon erano fin troppo per essere consumate da una sola persona, simbolo che era stata sicuramente una cena per due persone. Lui e Jon erano... erano una coppia? Gli aveva finalmente confessato tutto e non ricordava di averlo fatto?  
    «Sicuro di star bene?» Jon lo riscosse dai suoi pensieri e, nel sollevare lo sguardo, Damian si rese conto che lo stava nuovamente guardando.
    «Sì...» Damian indugiò per un momento, raschiandosi il labbro inferiore come per cercare le parole adatte per far capire a Jon di poter stare tranquillo. E in quel momento gli balenò un'idea, una parola con cui aveva sempre voluto chiamarlo quando un anno addietro fantasticava di confessargli ciò che provava, e fu quindi deglutendo che si poggiò contro la sua spalla, socchiudendo gli occhi. «...habibi», sussurrò con un lieve accenno di imbarazzo, ma quell'unica parola parve essere quella giusta.
    Jon difatti si rilassò, le labbra gli sfiorarono nuovamente i capelli e il braccio gli cinse delicatamente i fianchi, attirandolo a sé col sorriso nuovamente dipinto su quelle labbra rosse e piene. Era tutto così... perfetto. Un po' diabetico per i suoi gusti, ma chi era lui per frenare la sdolcinatezza di Jon? Forse non gli dispiaceva nemmeno così tanto come voleva credere lui stesso. 
    «...bin?»
    Una voce lo chiamava insistentemente, infastidendolo; cercò di ignorarla e arricciò il naso, aggrottando un po' la fronte mentre si poggiava meglio contro la spalla confortante di Jon. Era stanco, voleva soltanto godersi quella pace col suo ragazzo e dormire per tutta la notte senza sosta e...
    «Robin!»
    Damian aprì di scatto le palpebre solo per ritrovarsi davanti il volto preoccupato di Superboy, i capelli incollati alla fronte a causa della pioggia e gli occhi ingigantiti dalla paura. Vide il suo labbro inferiore tremare, poi le spalle accasciarsi e crollare su se stesso, traendo un lungo sospiro rasserenato.
    «Accidenti, D... mi hai fatto prendere un colpo», sussurrò con voce incrinata, e Damian fu abbastanza certo, nonostante la confusione in cui si trovava la sua mente, di averlo sentito tirare su col naso. Un momento... cosa... cos'era successo? Jon aveva esattamente lo stesso aspetto di sempre, non aveva gli occhiali e i suoi capelli erano lunghi e disordinati come al solito, ed era ben lontano dal Jon contro cui si era... oh. Oh, dannazione. Aveva avuto un sogno onirico o cosa?
    «Ho fatto... ho fatto un sogno stranissimo», sussurrò Damian con voce roca, sentendo l'aria intorno a sé vibrare come se fosse tesa come una corda di violino.
    «Sei rimasto svenuto per dieci minuti, altro che sogno!» si alterò un po' Jon, passandosi una mano quelle ciocche disordinate che erano i suoi capelli. «Ho mandato un segnale di soccorso a Nightwing, era quello più vicino. Volevo portarti in caverna in volo, ma hai una gamba rotta e non... non volevo spostarti...» ammise a bassa voce, quasi si sentisse colpevole per non aver agito prima.
    Damian non rispose, trovando molto più saggio limitarsi a fare un cenno d'assenso col capo mentre guardava ostinatamente altrove. Non voleva affrontare Jon con quella sua immagine mentale ancora abbastanza fresca nella testa, poiché non aveva idea di come avrebbe reagito il suo corpo nell'incontrare gli occhi azzurri del suo migliore amico. Dirgli tutto sembrava così allettante, ma farlo in quel momento avrebbe solo significato fargli credere che fossero i suoi deliri a farlo parlare.
    Così si limitarono solo Nightwing, e Jon continuò a parlargli anche delle cose più banali per evitare che si riaddormentasse; Damian lo ascoltava, partecipando solo di tanto in tanto, mentre sentiva quel peso nello stomaco e le sensazioni che aveva provato si accavallavano le une sulle altre. Il calore di Jon, il suo sorriso, il suo bacio fra i capelli... era stato tutto così reale, così vivido, che quasi gli faceva male il petto. E pensare che nel suo sogno, o qualunque cosa fosse stata, era passato solo un anno da quando lui e Jon... beh... pensarci lo faceva arrossire come un completo idiota.
    L'arrivo di Grayson segnò la pace per la sanità mentale di Damian. Jon si affrettò a dargli una mano quando gli chiese di cosa aveva bisogno, e lo aiutò a steccare la gamba a Damian, il quale strinse i denti e arricci il naso; Jon non fece altro che scusarsi con lui, e a Damian sembrò di intravedere un piacevole rossore colorargli le guance, adocchiandolo di tanto in tanto con un vago incurvarsi di labbra.
    Damian aveva avuto una visione sul suo futuro con Jon o erano stati solo i deliri di quella brutta botta alla testa? Da bambino aveva scoperto di avere il dono - o per meglio dire della maledizione, dato che non sempre funzionava come voleva - della premonizione e il sogno che aveva fatto su suo padre si era in seguito avverato, ma quello era... era diverso, giusto? Però, mentre osservava il modo in cui Jon aiutava Grayson a sistemare quella barella di emergenza, Damian fu abbastanza rapido a nascondere il sorriso che si fece largo sul suo volto.
    Se era così che le cose sarebbero andate da lì ad un anno non appena avesse finalmente aperto il suo cuore a Jon... forse non gli era poi dispiaciuta così tanto la visione di quell'incanto di un istante
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per la challenge
Quella volta in cui indetta da MissChiara con il prompt "Il tuo personaggio ha la possibilità di andare avanti di un anno nel tempo. Come è cambiato il mondo, o la sua vita?"
Sul momento non ero molto sicura di che cosa scrivere, però poi la storia ha pratcamente preso il volo mentre andava avanti visto che la giudiciA on voleva una richiesta proprio letterale del prompt in questione. Difatti accettava anche viaggi mentali immaginari, sogni, scleri vari di ubriachi, ecc, quindi alla fine è questo quello che è uscito fuori. Spero di non essere uscita in qualche modo fuori tema. Ho anche accennato al "dono" di Damian che si vede nella saga Batman R.I.P., per quanto venga preso in considerazione davvero molto poco

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Capitolo 57
*** Sixteen boy ~ Jason & Damian Centric ***


Sixteen boy Titolo: Sixteen boy
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 578 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jason Peter Todd, Damian Bruce Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?
Writeptember: 1. Vieni a vedere! || 2. È il compleanno di X


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Seduto su un condotto di ventilazione, Robin cercava di tenere gli occhi aperti mentre il sangue sgorgava da un taglio sulla sua tempia destra, le braccia abbandonate sulle cosce e nelle orecchie la voce di Red Hood che comunicava a Batman la situazione.
    Ore prima, si erano infiltrati in uno dei magazzini Sionis per tenere d'occhio un gruppo di trafficanti d'armi che era sbarcato al porto di Gotham, captando le loro conversazioni fino a quando non si erano infilati in una cadillac nera; lui e Red Hood si erano lanciati uno sguardo d'intesa e li avevano seguiti, arrivando fino ad un edificio che apparentemente era sembrato pulito, ma che avevano scoperto essere una delle basi di Maschera Nera.
    In assoluto silenzio si erano infiltrati all'interno, muovendosi furtivamente fino a giungere ad un bivio, dove Robin aveva visto qualcosa al di sotto delle grate su cui si erano ritrovati. E lui, sibilando un 
«Muoviti, vieni a vedere» si era infilato nel condotto come se nulla fosse, scivolando nella stanza sottostante con facilità - e non avrebbe mai ammessa che era per la sua corporatura esile - solo per trovare l'enorme carico di armi che Sionis aveva fatto importare.
    Era stato a quel punto che si erano dati da fare o, quanto meno, Red Hood aveva voluto sbrigare la faccenda a modo suo: sbottando di avere un conto in sospeso con Maschera nera, aveva piazzato un bel panetto di c4 e fatto partire il timer, avendo giusto il tempo di uscire prima che tutto esplodesse in aria; la lotta che era susseguita con le guardie ai cancelli si era risolta a loro favore, ma uno di quei bastardi aveva colpito Robin alla testa col calcio del fucile, ed era stato Red Hood stesso a metterlo al tappeto prima di caricarsi il corpo del fratello sulla schiena e sparare il rampino verso uno dei tetti in lontananza.
    Quando si erano fermati, Robin aveva ripreso in parte conoscenza, e lui l'aveva fatto sedere per potersi occupare della ferita alla tempia; nel frattempo aveva ricevuto quella chiamata da Batman, e aveva riagganciato proprio in quel momento, gettando una rapida occhiata verso Robin.
«Okay, piccoletto. Vediamo di fare qualcosa per quel taglio», rimbeccò nel prendere il kit di pronto soccorso dalla sua cintura, ma Robin borbottò e agitò una mano in risposta.
    «È solo un graffio».
    «Un graffio di 'sto cazzo, marmocchio. Fatti ricucire senza rompere i coglioni».
    «Il tuo gergo da bassi fondi mi stupisce sempre, Hood».
    «E non hai ancora sentito il meglio. Ora sta' buono», affermò schietto nell'afferrare disinfettante e attrezzatura, abbassandosi all'altezza del fratello per occuparsi del taglio.
Damian strinse semplicemente le labbra in una linea sottile e lasciò che Red Hood lo disinfettasse e ricucisse, senza lasciarsi scappare nemmeno un suono; era abituato ad affrontare dolori ben peggiori e, tutto sommato, Todd non era poi così pessimo come pensava che fosse. Lo rattoppò al meglio delle sue capacità e ben presto smise di sanguinare, sentendo l'altro battergli una mano su una spalla.
    «Abbiamo finito. Bel modo di passare il tuo compleanno, marmocchio», lo schernì nell'accennare un ghignetto nonostante tutto, e Robin, seppur con un po' di fatica, sollevò un angolo della bocca in un sorriso vagamente soddisfatto.
    «I sedici anni arrivano una volta sola».
    Jason lo guardò per un lungo attimo, poi scoppiò a ridere; gli batté una mano su una spalla, sorridendogli divertito. «Non potrei essere più d'accordo, pulce».





_Note inconcludenti dell'autrice
Quinto giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con i prompt "Vieni a vedere!" e "È il compleanno di X". Il quarto giorno è possibile trovarlo sul mio livejournal, è venuta fuori una drabble e non mi andava di postarla qui in questa raccolta di flash fiction e sole one-shot
Il rapporto tra Damian e Jason alla fine mi piace un sacco perché sono piuttosto simili, anche se loro non vogliono ammetterlo. Quindi farli interagire in qualche modo, anche durante una pattuglia che alla fine non va proprio benissimo, mi è piaciuto fin troppo. Questi piccoli pettirossi devono cercare di essere più vicini possibile
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Capitolo 58
*** Booty... issue ~ Damian/Jonathan ***


Booty... issue Titolo: Booty... issue
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 983 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Culofic || 2. Maschera


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Osservando Damian che se ne stava sdraiato a pancia in giù sul loro letto, le braccia incrociate e il naso arricciato in una smorfia, Jon si morse l'interno della guancia per non ridere.
    Non avrebbe dovuto trovare la situazione divertente, lo sapeva. Eppure, mentre guardava la natica nuda di Damian e il solco lasciato dal proiettile che gli aveva portato via un pezzo di carne, non poteva fare a meno di sghignazzare. Era un semplice colpo di striscio, certo... niente che non sarebbe guarito in un paio di giorni e con un bel paio di applicazioni di creme antisettiche... ma era una ferita così assurda, se associata ad uno come Damian, che mantenere un contegno era molto faticoso. E tutto a causa di un rapinatore che aveva la mira peggiore di tutta Metropolis.
    Erano usciti di pattuglia come loro solito e, dopo aver vagato per le strade fin troppo tranquille per un paio d'ore, avevano quasi pensato di tornarsene a casa quando l'allarme di un negozio a Lafayette aveva finalmente attirato la loro attenzione; non ci avevano messo molto a raggiungere i due isolati successivi e a piombare letteralmente davanti ai rapinatori che stavano uscendo dal negozio proprio in quel momento, godendosi il grido sgomento che i sei si erano lasciati scappare quando si erano ritrovati davanti Redbird e Superboy.
    Con gli occhi fuori dalle orbite, avevano cominciato a sparare all'impazzata nonostante Jon avesse alzato le mani e consigliato caldamente loro di non farlo, visto che i proiettili avevano cominciato a volare un po' ovunque e a conficcarsi nelle auto circostanti o nei vetri del negozio, rischiando di colpire anche il commesso che si era letteralmente lanciato a terra per mettersi al riparo; Superboy aveva sospirato pesantemente ed era stato costretto a sciogliere quelle armi con la vista calorifica prima di mettere i tre al tappeto e, con la coda dell'occhio, aveva notato Redbird abbattere gli altri due rapinatori con qualche calcio ben assestato, prima che l'ultimo rimasto lo colpisse con una pallottola proprio all'altezza del sedere. E Jon, anche senza usare i suoi poteri, era riuscito a vedere il volto di Damian trasfigurarsi in una smorfia di dolore al di sotto della maschera che indossava, prima che la rabbia esplodesse e se la prendesse col povero malcapitato che aveva osato ferirlo in quel modo ridicolo e imbarazzante. Jon era stato costretto ad intervenire, ma solo per fermare Damian e impedirgli di massacrare di botte il criminale, il cui naso non aveva smesso di sanguinare copiosamente nemmeno quando era arrivata la polizia e l'aveva trovato legato ad un palo.
    Adesso che erano tornati a casa, Jon non poteva proprio fare a meno di trattenere le risate... per quanto l'espressione di Damian fosse tutt'altro che divertita. Si era tolto la maschera, e i suoi occhi verdi sembravano letteralmente iniettati di sangue.
    «Per quanto tempo ancora te ne starai lì a fissarmi in quel modo imbarazzante?» esordì infine Damian, digrignando i denti per voltarsi a fulminare Jon, il quale si era lasciato scappare uno sbuffo ilare nonostante avesse cercato di camuffare la cosa con un colpo di tosse.
    «Scusa, D... è solo che...» Jon trasse un respiro, mordicchiandosi il labbro inferiore mentre cercava di non strizzare il tubetto di antisettico che aveva in mano. «...il mondo degli eroi è un lutto per la perdita di queste belle chiappette», soggiunse in tono solenne nel chinare il capo per baciare la natica ferita, ignorando il borbottio a cui Damian diede vita e, soprattutto, la nuova occhiataccia che gli venne lanciata.
    «Vuoi che ti prenda a pugni?»
    «Se vuoi rischiare di romperti anche una mano...»
    «Ti odio».
    Jon ridacchiò. «Felice di sentirlo», canticchiò. «Dai, sul serio, lascia che ci pensi io alle tue belle... chiappette d'oro», gli disse, dovendo tossicchiare ancora per ingoiare la risata che rischiò di scaturire dalla sua gola.
    «Piantala, J. E poi lo sanno tutti che le chiappe migliori sono quelle di Grayson».
    «Guardi le chiappe di tuo fratello?»
    «Non è quello il punto, te la dai una mossa o no?!» sbottò Damian, le guance arrossate per la vergogna di quella situazione. Di tutte le cose che avrebbero potuto capitargli, quella era decisamente la peggiore. Si sarebbe volentieri seppellitto per l'imbarazzo, e Jon non aiutava di certo a rendere tutto meno stressante.
    Alzando le mani in segno di resa, pur senza abbandonare il sorrisetto divertito che gli si era dipinto sulle labbra, Jon si mise a lavoro e premette il tubetto per far cadere una generosa quantità di crema su indice e medio, prima di cominciare a passarla sulla ferita del compagno; Damian si lasciò scappare giusto un piccolo sibilo di dolore, ma strinse le coperte tre le dita e rilassò le spalle il più possibile, sentendo il formicolio scemare a poco a poco prima che gli venisse applicato anche un cerotto.
    «Ecco fatto», disse infine Jon, poggiando un bacio sulla spalla di Damian, che nel frattempo si era tirato su le mutande. «Adesso il tuo culetto al sicuro», accennò, sentendo il compagno borbottare qualcosa in risposta.
    «Se ne fai parola con qualcuno...»
    «Beh... per quello credo che sia un po' tardi...»
    «Jon».
    «Ehi, non è colpa mia se tuo fratello Dick ha il culo-radar».
    Damian sgranò gli occhi. «L'hai detto a Grayson?!» sbraitò, ma Jon alzò ancora una volta le mani.
    «L'ha capito da solo», disse, ma un sorrisetto che faticò a nascondere lo tradì, e a quel punto l'espressione sul volto di Damian si fece indecifrabile.
    «Jonathan Samuel Kent», esordì in tono greve, assottigliando le palpebre. «Giuro che mi vendicherò per queste tue...»
    «...prese per il culo?» concluse per lui senza poterne fare a meno, e lo sguardo di fuoco che gli venne rivolto gli fece morire la risata in gola e rimpiangere di non essere volato immediatamente verso il sole.
    Sarebbe stata una lunghissima convalescenza.






_Note inconcludenti dell'autrice
Grazie di cu(ore) a ShunDiAndromeda e a Rossella Mnemosyne per avermi fatto scoprire le culofic (ovvero storie hurt/comfort in cui è il sederino del povero sick a subire le peggiori pene dell'inferno - detto proprio sul semplice) di cui non sapevo di aver bisogno. Comunque. Anche questa è stata ovviamente scritta per il
#writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, e la sto ovviamente postando solo adesso. Sigh
Jonno è un tenero raggio di sole, ma quando vuole sa essere anche uno stronzetto... ed è Damian alla fine a subire, una volta tanto, visto che di solito il cattivello è lui. La storia è una vera e propria cretinata, quindi prendetela per quello che è, ovvero una cretinata vera e propria. Ma non potevo lasciarmi scappare l'occasione
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Capitolo 59
*** As you wish ~ Damian/Jonathan ***


As you wish Titolo: As you wish
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 1024 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
Writeptember: 3. Non ti farò del male, promesso || Bonus. Immagine (X è seduto a terra e Y gli mette una mano su una spalla)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Non ti farò male, promesso».
    Quella singola frase avrebbe dovuto tranquillizzarlo, eppure lui, Damian Wayne - nato Al Ghul, nipote del Demone ed capo della millenaria Lega degli Assassini -, non credeva ad una singola parola e aveva... paura. Lui, guerriero forgiato dal fuoco di mille battaglie - d'accordo, biasimava Grayson per avergli fatto vedere Xena quand'era un ragazzino, e con questo? -, provava un sentimento così infido come la paura.
Seduto sul pavimento colmo di tappeti colorati, con una mano di Jon sulla spalla e il cuore che gli batteva a mille, Damian si sentiva completamente esposto allo sguardo dell'amico inginocchiato dietro di sé, i muscoli della schiena rigidi ad ogni tocco che sentiva correre sulla pelle percorsa da cicatrici. Jon carezzava il suo corpo come se fosse stato fatto di fuoco vivo, con tocchi fugaci e insicuri che scendevano poco a poco lungo la sua colonna vertebrale; non ne fu certo, ma per un attimo gli parve che stesse trattenendo il respiro, il corpo spinto contro il suo come se volessero diventare un tutt'uno.
    Damian si morse il labbro inferiore, sentendosi un idiota. Possibile che quel tipo di contatto fisico lo spaventasse così tanto? Era Jon, poteva fidarsi di lui. Poteva fidarsi del suo corpo possente che lo avvolgeva e del modo in cui sembrava desiderare quel contatto, voglioso di fargli capire quanto potesse rendere piacevole quello che Damian aveva sempre visto come un tabù. Il pensiero di farsi toccare da qualcun altro era così... inverosimile. Lui, la Testa del Demone, era in balia di un altro uomo. Come aveva potuto permetterlo? Come aveva potuto lasciare che abbassasse la sua casacca ornata d'oro, gli togliesse la corazza e arrivasse laddove nessuno aveva mai osato giungere? Eppure, mentre abbassava le palpebre e tratteneva un fremito, sapeva che era giusto così.
    «Se devi farlo, fallo subito», sentenziò con voce gutturale, deglutendo impercettibilmente.
    Alla sua voce fece eco una risata, poi un bacio che si poggiava sulla sua spalla come il tocco leggero di un frullo d'ali. «Ai tuoi ordini», sussurrò Jon, afferrando l'estremità della lama che spuntava nella spalla del compagno; la tirò con rapidità disarmante e Damian strinse le palpebre talmente forte che per un momento il suo mondo si ridusse ad uno spazio nero colmo di piccoli puntini bianchi.
    Jon, però, aveva mantenuto la sua promessa: non gli aveva fatto male, per quanto il sangue avesse cominciato a sgorgare dalla ferita come un fiume in piena; afferrò subito una pezza bagnata dal catino che aveva al suo fianco e tamponò quel taglio il più possibile, sentendo quella consistenza appiccicosa fra le dita e l'odore del ferro impregnargli le narici.
    «La vista calorifica», gorgogliò Damian. «Usa la vista calorifica».
    Jon sgranò gli occhi. «Ma...»
    «Hai detto che non mi avresti fatto male. Fallo».
    A quel tono così imperativo, Jon non poté tergiversare ulteriormente, per quanto il suo sguardo fosse saettato da un angolo all'altro della stanza; persino Goliath, inginocchiato a poca distanza da loro, sembrava biasimarlo con la sua grossa faccia pelosa, le grandi ali che sbattevano un po' nell'aria come ad intimargli di darsi una mossa e non far sanguinare ulteriormente il suo padrone. Così, pur umettandosi le labbra e mormorando qualche scusa in anticipo - oh, per Rao, perché aveva un compagno con tali malsane idee? -, raccolse quel familiare calore che si riversava solitamente dietro ai suoi occhi e sentì ben presto il potere traboccare da essi, prima che cornee e pupille divenissero completamente rosse.
    Fu un attimo: spostò quella pezza dalla ferita e concentrò il flusso di calore in un unico punto, finché un raggio di luce non cominciò a segnare quella pelle abbronzata; l'odore della carne bruciata fu così forte che per poco non diede di stomaco, ma resistette, sentendo il battito accelerato di Damian nonostante dalla sua bocca non fosse uscito nemmeno un fiato. Quando tutto finì, e sia lui che Damian cominciarono a respirare pesantemente, Jon chiuse gli occhi, cercando di scacciare quell'orribile sensazione e il fumo che sembrava contornarli.
    «Ti ringrazio». Le parole di Damian lo riscossero, e quando sollevò nuovamente le palpebre lo vide in piedi con la sua veste a nascondere le spalle, le gambe un po' malferme nonostante la postura dritta che cercava di mantenere. Austero nella sua completa interezza.
    Jon non disse nulla, si limitò a fare un breve cenno d'assenso col capo e ad alzarsi in piedi a sua volta, massaggiandosi dietro al collo. Aveva mille cose da dire, prima fra tutte che non gli chiedesse mai più di cauterizzargli una ferita a quel modo, ma conosceva Damian da troppo tempo per sapere che non sarebbe servito proprio a niente. «Ti ho... fatto male?» si preoccupò comunque, e fu a quel punto che Damian si voltò, gli occhi verdi ingigantiti da uno strano sentimento mentre sbatteva le palpebre.
    «Se così fosse stato, te lo avrei detto», lo tranquillizzò Damian, e Jon trasse un lungo sospiro di sollievo prima che una spada gli venisse puntata alla gola. «Va' via di qui, adesso. I miei uomini potrebbero cominciare a pensare che cerchi di uccidermi», ordinò, ma Jon sorrise divertito mentre sollevava le mani in segno di resa.
    «Come la Testa del Demone comanda», replicò, facendo un mezzo inchino solo quando la lama si allontanò dal suo collo, per quanto non sarebbe stata ugualmente capace di scalfirlo. «E, D... quando hai voglia di vedermi, non c'è bisogno che tu ti faccia male», lo prese in giro, godendosi il rossore che si impossessò delle guance del compagno prima di librarsi in volo per sfuggire ad un suo fendente.
    Per quanti anni passassero, per quanti nomi si portasse dietro, Damian restava sempre Damian.






_Note inconcludenti dell'autrice
Tanto per cambiare, ennesima storia scritta per
il #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Stavolta è basata su un probabile futuro di Batman Beyond in cui Jon esiste (ed è lì per Damian), non accetta del tutto i metodi di Damian come capo della Lega degli Assassini però capisce i suoi pensieri a riguardo, e cerca di supportarlo a modo suo e di aiutarlo con i suoi problemi (soprattutto quando si ferisce)
Prendo soprattutto spunto dal fatto che verso la fine dell'arco narrativo di Batman Beyond Damian pensa di potersi redimere e di poter agire per il bene, quindi diciamo che più o meno le cose sono viste da questo punto di vista e da questo tipo di angolazione. Possiamo prenderlo come un seguito di Just for one night oppure comunque considerarlo parte dello stesso "universo".

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Capitolo 60
*** For all of the things that I've done all these years ~ Damian Wayne Centric ***


For all of the things that I've done all these years Titolo: For all of the things that I've done all these years
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2561 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jason Peter Todd, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico, Narratore inaffidabile

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Accenni Slash
6shipchallenge: Damia, Tradimento


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Il tradimento richiamava altro tradimento. Nella Lega degli Assassini aveva sempre funzionato così e sempre avrebbe funzionato, e Damian ne era stato consapevole sin dal primo momento in cui aveva imparato a comprendere come funzionava il mondo.
    Addestrato sin da bambino in ogni arte, spinto fino allo stremo da sua madre e dagli insegnanti che lei stessa rapiva appositamente per lui, aveva potuto assistere a quel gioco di tradimenti e inganni fino al compimento dei suoi dieci anni, conscio che ad ogni azione corrispondesse una reazione. E, molto spesso, le reazioni degli Al Ghul non erano mai quelle che qualcuno avrebbe voluto affrontare.
    Aveva assaporato il tradimento lui stesso, una volta. Aveva voltato le spalle a sua madre, alla sua causa, a tutto ciò che gli era sempre stato insegnato e aveva finito con l'allearsi con suo padre, quello stesso padre di cui sua madre gli aveva spesso parlato e di cui, Damian ne era consapevole, lei aveva tradito la fiducia più e più volte.
    Damian sapeva cosa voleva significare tradire il suo stesso sangue. Ma mai, fino a quel momento, avrebbe pensato di subire il tradimento più grande di tutti da quella che un tempo aveva chiamato madre. Mentre lottava contro l'Eretico, un clone di se stesso creato con gli scarti del suo DNA, non poteva fare a meno di chiedersi cosa avesse spinto una madre ad ordinare di uccidere il suo stesso figlio.
Sputò in faccia all'Eretico, con le braccia doloranti a causa delle frecce conficcate nella pelle e il volto tumefatto, cercando di tenere gli occhi aperti mentre le labbra, gonfie e spaccate, si aprivano a fatica per trarre lunghi respiri; il fiato gli si mozzò nel petto nel momento esatto in cui, stringendo le dita intorno al suo fragile collo, quel clone lo gettò contro uno dei muri dell'enorme sala, facendogli sputare ulteriormente sangue.
    Con le poche forze che gli restavano, Damian si voltò nello stesso istante in cui l'Eretico tornò a torreggiare su di lui; per quanto si fosse sforzato di muoversi, i soi muscoli non volevano collaborare e il suo corpo da bambino sembrava aver ormai raggiunto il suo limite, troppo provato dal combattimento che lo aveva visto sconfitto. Ma non era quello a fargli paura, bensì il modo in cui quell'uomo lo fissava attraverso quella maschera, la sua ombra che lo avvolgeva, lo stridio della sua arma che luccicava sinistramente alla luce delle fiamme che gli avvolgevano il braccio sinistro.
    Damian deglutì, gli occhi sgranati e il cuore che batteva all'impazzata nel petto. «Richiamalo, madre...» sussurrò, prima che la spada gli si conficcasse al centro del petto e il suo mondo venisse tinto di sangue.
    Urlò il nome di sua madre con tutto il fiato che aveva nei polmoni, la gola bruciante e gli occhi colmi di lacrime mentre qualcosa lo teneva già, impedendogli di muoversi; non vedeva assolutamente niente, intorno a lui era tutto così buio che non riusciva a capire se fosse giorno o notte, e le voci nelle sue orecchie erano un brusio talmente sconnesso che sembravano fargli male. Pianse ancora, senza ritegno, singhiozzando il nome di Talia e sentendo quel peso assestarsi sul suo petto; la schiena fu costretta su qualcosa di duro e la fronte venne ben presto coperta da quello che gli parve essere ghiaccio, troppo freddo in contrasto con la pelle che sembrava andare letteralmente a fuoco.
    «Da quanto tempo è in questo stato?»
    Stava dicendo una voce - Grayson? -, il cui tono suonava così preoccupato che Damian avrebbe provato ad aprire la bocca e a rassicurarlo, se solo ci fosse riuscito. Sentiva la gola impastata, la bocca era talmente secca da sembrare piena di sterpaglia e gli sembrava di avere sulla lingua il sapore di vomito e bile, ma non aveva la minima idea di che cosa fosse successo. 
    «Non ne sono sicuro».
    Pennyworth? Doveva essere sicuramente Pennyworth. E adesso Damian era sempre più convinto di essere impazzito, poiché nessuno, oltre a lui, avrebbe dovuto essere in grado di sentire il vecchio maggiordomo. Alfred era morto, dannazione. E la colpa era unicamente sua.
    «Jon l'ha portato qui non appena sono riusciti ad uscire da Kandor».
    No, non era Pennyworth. Adesso che si concentrava meglio e le sue orecchie riuscivano a distinguere i suoni, era certo che quella fosse la voce di Todd. Ma per quale motivo si trovava con loro? Jon l'aveva davvero riportato a casa, tradendo in quel modo la sua fiducia? Non riusciva a capacitarsene.
    «Lui come sta?»
    «...stabile, per quanto possa esserlo qualcuno che è stato quasi divorato da un fottuto dinosauro kryptoniano».
    «Snagriff».
    «Quello che è, era un fottuto dinosauro!»
    Frammenti di parole e ricordi stavano cominciando ad accalcarsi nella mente di Damian, creando un puzzle senza senso a cui lui non riusciva a dare una vera e propria forma; deglutì ancora e cercò di muovere le labbra, tentando nuovamente di alzare le palpebre per capire che cosa stesse succedendo intorno a lui. Le sentiva troppo pesanti, troppo bollenti, come se qualcosa gli impedisse di spalancarle e di guardare i due uomini che continuavano a parlare intorno a lui.
    La testa gli doleva per lo sforzo di ricordare, e fu quando ci riuscì che si sentì letteralmente trafiggere da mille lame acuminate, col fiato che gli si era improvvisamente bloccato nel petto. Ricordava che Jon lo aveva portato alla Fortezza, gli aveva mostrato tutti i cimeli e gli aveva spiegato per filo e per segno tutto ciò che era conservato lì dentro, ma era stato quando aveva preso Kandor, la città in bottiglia, che era successo qualcosa di inspiegabile. Lui e Jon erano stati improvvisamente investiti da un raggio e avevano visto quella città ingrandirsi intorno a loro, finendo imbottigliati a propria volta con estrema incredulità; si erano gettati uno sguardo, allargando le palpebre, prima di essere attaccati da strane creature che li avevano costretti a scappare in quella landa deserta in cui erano finiti, col cuore in gola e ben poche risorse a loro disposizione.
    Damian gemette, cercando di ricordare altro. Più si sforzava, più le immagini si facevano largo nella sua testa, e quasi ansimò nel rendersi conto che Jon lo aveva protetto dall'attacco di un dinosauro volante originario di Krypton, venendo ferito alla schiena.
    «J... Jon», riuscì a biascicare, sentendo una pezza umida poggiarsi sulla sua fronte mentre la voce di Grayson gli mormorava qualche parola per calmarlo. Ma non riusciva a farlo in nessun modo. Sentiva che c'era dell'altro, qualcosa che la sua mente stava cercando in tutti i modi di non ricordare, e quasi pianse di nuovo quando le immagini della sua morte si accavallarono a ciò che era successo a Kandor, a ciò che era successo a Jon, al pesante senso di colpa per le sue condizioni e a quell'orribile sensazione di aver tradito la fiducia di coloro che, in quel momento, stavano vegliando su di lui. Se non avesse tradito tutti loro, se non fosse entrato a Gotham quando Bane aveva esplicitamente vietato loro di farlo, Pennyworth sarebbe ancora vivo. Era colpa sua se Alfred era morto, era colpa sua se l'intera famiglia si era sgretolata in mille pezzi ed era colpa sua se Jon era rimasto ferito da un fottuto dinosauro alieno.
    «Pulce?»
    «Little D?»
    Le voci accorate di Grayson e Todd gli fecero sanguinare le orecchie, o almeno fu quella l'impressione che ebbe quando sentì quelle parole aleggiare intorno a lui. Avrebbe voluto rispondere, chiedere come stesse Jon, ma fu a quel punto che urlò di nuovo, rendendosi conto di cosa fosse successo in seguito. Tirando a sé Jon, ferito e sanguinante, erano incappati in un groviglio di rovi in cui cresceva una varietà di Ater Clementia, più comunemente chiamata Black Mercy. Era stato a quel punto che era cominciato il suo incubo, intrappolato ancora e ancora nel momento della sua morte, con il suo stesso essere che si spegneva ad ogni rotazione. Era stato... terribile. Era forse per quel motivo che non riusciva ancora ad aprire gli occhi?
    «Jon... Jon...» continuò a ripetere spasmodicamente, cercando di sollevare un braccio; venne ben presto tenuto fermo di nuovo, e provò ancora a muoversi tra un singhiozzo e l'altro nel tentativo di liberarsi dalla sensazione di pesantezza che sentiva nelle membra.
    «Va tutto bene, signorino Damian... dorma», sussurrò la voce di Pennyworth nella sua testa, e riabbassò le palpebre prima ancora di rendersi conto che le aveva aperte, sentendo qualcosa entrargli in circolo qualche momento dopo.
    Il suo mondo si ridusse ad un puntino nero cullato dalla marea, una moltitudine di suoni e brusii che somigliavano allo sciabordio delle onde; poi, poco a poco, piccoli puntini luminosi apparvero davanti ai suoi occhi, creando una costellazione; la voce di suo nonno gli raccontava delle stelle, quella di sua madre gli chiedeva cosa avrebbe voluto essere. La sua stessa voce gli risuonò nel cervello e cercò di tapparsi le orecchie per non sentirsi, per non affrontare ancora una volta quella punizione che lui stesso si era inflitto, quelle dure parole che si era rivolto mentre combatteva contro Hawke. Si sentiva tradito da se stesso e dalle sensazioni che provava, e voleva solo piangere finché non avesse avuto più lacrime.
    Damian riuscì a spalancare gli occhi solo ore dopo. Gli ci vollero ben più di una manciata di secondi per mettere a fuoco il soffitto che stava osservando, sbattendo più volte le palpebre quando cercò di muoversi. Il braccio gli faceva male come non mai e sentiva ancora la testa pesante, ma fu al rumore di quei passi che tornò in allerta, drizzandosi a sedere nonostante il dolore al fianco. Ben presto si rese conto che Haley dormiva ai piedi del letto, e realizzò di trovarsi nell'appartamento di Grayson.
    «Ehi, fa' piano. Non ho intenzione di ricucirti ancora», esordì d'un tratto la voce di Jason, entrando in camera proprio in quel momento.     Reggeva in mano un vassoio con una ciotola di zuppa, e il profumo aveva cominciato ad aleggiare dappertutto nonostante il coperchio che la copriva.
    «Cosa...» Damian dovette schiarirsi la gola più volte, sentendo la voce roca. «Cosa ci faccio qui?»
    «Ti ci ha portato il boyscout», rimbeccò ovvio, poggiando il vassoio sul tavolino. «Eravate conciati piuttosto male, non--» non riuscì a terminare la frase che Damian allungò una mano verso di lui, afferrandogli il braccio saldamente con gli occhi fuori dalle orbite.
    «Dov'è Jon?!» domandò scioccato. Allora non era stato un sogno. Era stato davvero Jon a portarlo fino a Bludhaven nonostante le sue ferite, avevano davvero lasciato Kandor, erano davvero tornati a... colto da un capogiro, Damian sarebbe persino caduto dal letto se non fosse stato prontamente afferrato da Jason, il quale imprecò tra sé e sé prima di raddrizzarlo lui stesso.
    «Frena, pulce». La voce di Jason era chiara e risoluta, e lo costrinse a distendersi nuovamente a letto prima di passargli una pezza bagnata sulla fronte, cercando di rinfrescarlo. «Sta bene. In questo momento è in salotto, vedi di non agitarti inutilmente».
    Non fece nemmeno in tempo a dirlo che la testa di Jon fece immediatamente capolino oltre la porta, i grandi occhi azzurri sgranati e il viso, per quanto pallido, molto più rilassato di quanto non fosse stato tre giorni prima. Se Jason avesse potuto sentirlo, molto probabilmente si sarebbe reso conto che il suo cuore batteva allo stesso ritmo di quello di Damian, in quel momento.
    «Voi mocciosi proprio non ce la fate a stare fermi cinque minuti, non è così?» sbottò Jason, vedendo Dick comparire dietro la figura di Jon. «Avevi un solo compito, Goldie».
    «Provaci tu a fermare un kryptoniano, la prossima volta», rimbeccò prima di fare spallucce, come a voler far capire che, davvero, lui ci aveva provato a tenerlo fermo e buono, ma senza alcun successo.
    Jason sollevò lo sguardo al soffitto e roteò gli occhi, imponendo lui stesso ai due di non perdere troppo tempo e di filare a riposare prima che, spronato da Dick, fosse costretto a lasciarli un po' soli. Tra loro c'erano parole non dette che sembravano aleggiare nell'aria, e cadde difatti un pesante strato di silenzio quando, una volta che Jason e Dick furono usciti, si squadrarono senza dire una singola parola.
    Damian non faceva altro che far scorrere lo sguardo su Jon, con un braccio fasciato assicurato al collo e il viso pieno di tagli e abrasioni. Non era ancora guarito, e la cosa lasciava a Damian un peso nello stomaco. Ma fu proprio Jon a rompere quella quiete, sospirando pesantemente.
    «So che non avresti voluto che ti portassi qui», cominciò con un certo disagio, la testa incassata nelle spalle mentre guardava insistentemente altrove. «Te lo avevo promesso e non volevo tradire la tua fiducia, mi dispiace. Ma non... non sapevo che altro fare».
    Deglutendo più e più volte, Damian cercò di drizzarsi nuovamente a sedere, gemendo quando sentì una nuova fitta di dolore. «Sei un idiota», esordì, e Jon stornò lo sguardo verso di lui, serrando un po' la mascella.
    «Beh, scusa tanto se non volevo che tu--»
    «No. Sei un idiota a chiedermi scusa», lo frenò immediatamente Damian. All'incertezza di Jon, si morse il labbro. «Dovrei essere io a farlo».
    Jon sgranò gli occhi, come se non riuscisse a credere a quelle parole. «Tu?» replicò, azzardandosi a fare qualche breve passo verso il letto senza perdere di vista l'altro. Aveva cominciato a respirare affannoso, il suo cuore batteva all'impazzata, e non aveva idea del perché si comportasse in quel modo. «Che diavolo stai dicendo, D?»
    Il silenzio tra loro tornò e si protese più di quanto loro stessi avessero voluto. Fuori da quella stanza, si sentiva solo il rumore proveniente dalla cucina e il brusio di Jason e Dick che parlavano fra loro, e Jon avrebbe anche potuto ascoltarli se solo non fosse stato così preso da ogni cambiamento che sentiva provenire dal corpo di Damian. Sembrava ancora provato dall'Ater Clementia, il suo volto era vagamente pallido a dispetto della colorazione ambrata che aveva di solito e delle profonde occhiaie gli scavavano le guance, e le sue mani tremolavano come non aveva mai visto fare. Poi, traendo un sospiro, Damian parlò così silenziosamente che quasi fece fatica a sentirlo.
    «...sei rimasto ferito a causa mia».
    Jon rimase interdetto. Era stato lui a portarlo alla Fortezza, era colpa sua se erano rimasti intrappolati a Kandor, ed era sempre colpa sua se aveva tradito la sua fiducia e, contro il suo volere, l'aveva riportato dai suoi fratelli. E Damian si preoccupava di questo?
Senza rifletterci, con le poche forze che ancora aveva, Jon gli volò incontro e lo strinse a sé con un braccio, attirandolo a sé nonostante l'irrigidimento che si impossessò immediatamente del suo corpo. «Chi è l'idiota adesso, D?» sussurrò, carezzandogli la schiena con una mano.
    Damian stesso rimase senza parole, incerto se ricambiare quell'abbraccio o meno, ma ben presto sollevò il braccio buono e affondò il viso nel petto di Jon, abbassando le palpebre mentre il battito di quel cuore lo calmava poco a poco. Nonostante tutte le cose che aveva fatto in quegli anni, gli orrori che aveva affrontato e la fiducia che lui stesso aveva tradito più e più volte, spingendo le persone al limite... Jon non aveva mai messo in dubbio il voler restare al suo fianco.
 





_Note inconcludenti dell'autrice
Storia scritta per la
#6shipchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Ormai sto scrivendo un sacco di cose proprio grazie a quel gruppo, e stavolta l'ho pure postata prima di quanto credessi, visto che di solito ci metto una vita
Mi odio da sola per questa storia ma okay tipo? Ci sono diversi riferimenti alle storie attuali, ma non è necessario aver letto niente di tutto ciò per capirla. Diciamo più che altro che mi baso su cose che potrebbero effettivamente accadere, anche se ci sono sparsi qui e là riferimenti a Robin, all'annual che dovrà uscire e anche allo speciale con Jon. Però ho eliminato del tutto la presenza di Jay, perché sinceramente non posso fare a meno di pensare che quel tipo sia sospettoso. Comunque...
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Capitolo 61
*** Don't mess with the Demon ~ Damian/Jonathan ***


Don't mess with the Demon Titolo: Don't mess with the Demon
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 1024 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Ignorando il profondo russare di Goliath, acciambellato accanto ad un fuoco come se fosse un grosso gatto dalla peluria rossa, Jon osservò con disapprovazione il volto di Damian, malamente sdraiato su una pila di pellicce e stoffe pregiate dai mille colori. Osservava svogliatamente dinanzi a sé, con un gomito poggiato sul bracciolo di quel trono e la guancia abbandonata sul dorso della mano, annoiato dalle lamentele a cui stava dando vita il suo miglior amico. Da quando era tornato dal suo viaggio intergalattico e aveva saputo cos'era accaduto mesi prima, non aveva fatto altro che borbottargli contro e biasimarlo per non averlo chiamato, ma che avrebbe dovuto fare? Quando guidavi una lega di assassini e ne rimescolavi le sorti per mettere a disposizione dell'umanità le tue risorse, per di più lavorando con il tuo vecchio padre al fianco di un nuovo Batman per evitare l'avvento di una seconda era glaciale, di certo non potevi perdere tempo per cercare di comunicare con un fidanzato alieno lontano anni luce.
    «Continuare a far finta che non sia ancora qui non mi farà sparire magicamente. Lo sai, vero?» esordì Jon, incrociando le braccia al petto. Gli occhi smeraldini di Damian lo degnarono solo di una rapida occhiata, poi si abbassarono per fissare distrattamente la testa di Anubi che aveva abbandonato ai propri piedi, su quel lungo tappeto rosso. Aveva gettato al suo fianco anche le proprie armi e la lunga casacca verde dai rifinimenti dorati e, pur indossando unicamente la parte superiore della corazza i parabraccia, non dava per niente l'impressione di essere indifeso nonostante il sangue che macchiava le bende strette intorno al suo fianco nudo. Per quanto non avessero proferito parola fino a quel momento, quando Jon l'aveva visto ferito aveva insistito per dare un'occhiata e gli aveva cambiato le bende, ma adesso Damian stava cominciando a pentirsi di averglielo concesso.
    «Sono assolutamente consapevole della tua presenza», esordì infine. «Anzi, a dire il vero, mi meraviglia che Koru ti abbia fatto passare prima ancora di annunciarti. Sarà punito per questo».
    Jon sbuffò ironico, assumendo un'espressione vagamente colpevole. «Un po' difficile ignorare una richiesta quando sei appeso a testa in giù dalla cima dell'Himalaya», replicò nello stringersi nelle spalle, ottenendo finalmente una reazione dalla Testa del Demone. Difatti Damian spostò lo sguardo verso di lui e sbatté le palpebre, sollevando un po' la schiena da quel trono nonostante il dolore che si irradiò dalla sua ferita. 
    «...hai davvero appeso a testa in giù uno dei miei assassini?»
    «Non so se sia ancora giusto chiamarli così, ma... sì, direi di sì». Jon si massaggiò dietro al collo, poggiando una mano sul fianco destro. «Non avevano intenzione di farmi entrare, che avrei dovuto fare? Non volevo usare i miei poteri, né volevo rischiare di fare a pezzi qualcosa e irrompere qui dentro con una bufera di neve, quella è stata la soluzione più pacifica che mi è venuta in mente».
    Cadde nuovamente il silenzio, rotto solo dal possente respiro di Goliath. Se Jon si fosse concentrato abbastanza sui dintorni, e non solo sul battito del cuore di Damian, avrebbe sentito il chiacchiericcio degli uomini là fuori e il mulinare della neve nel vento, lo scricchiolio impercettibile del ghiaccio nelle grotte e il costante picchiettio delle goccioline d'acqua delle stalattiti che cadevano dai soffitti delle conformazioni rocciose sottostanti. Ma tutto non ebbe più senso quando la risata prorompente di Damian si levò in quella stanza, svegliando Goliath che rivolse loro un sonoro ruggito prima di sbattere le grosse ali e voltarsi dall'altra parte. «Dannazione, Kent. Solo tu potevi cercare una soluzione pacifica contro assassini efficientemente addestrati».
    «...grazie, immagino?» provò incerto, non sapendo se prenderlo come un complimento o se lo stesse prendendo in giro. Conoscendo Damian, probabilmente erano giuste entrambe le cose. «Senti, lo so di essere stato lontano e tutto il resto, ma c'era davvero bisogno di metter su tutto questo casino? Bruce mi ha raccontato ogni cosa, avresti potuto fare un fischio invece di affrontare da solo la Lega di Lazzaro e rischiare di farti accoppare per la seconda volta nel giro di due mesi!»
    «Non posso chiedere aiuto ogni volta che ho delle faide da gestire».
    «...mi sconcerta il tono calmo con cui pronunci frasi del genere, Damian».
    Damian roteò gli occhi e zoppicò verso di lui, sollevando lo sguardo per fissarlo. Il fatto che lo superasse di quasi otto centimetri lo innervosiva alquanto, ma non lo diede a vedere. «Se, e ribadisco se, il tuo aiuto sarà necessario, allora lo richiederò. Ricorda con chi stai parlando».
    «Con il mio miglior amico che si è montato un po' la testa?» ironizzò Jon per stemperare l'atmosfera, ma lo sguardo smeraldino che ricevette quasi lo fece sussultare; in un lampo che non si era aspettato, vide Damian allungare entrambe le mani verso di lui per afferrarlo per il colletto e tirarlo a sé, con una forza che non credeva possedesse; Jon non protestò comunque nel sentire quelle labbra screpolate dal freddo premere contro le sue, attento a poggiare la mano solo sul fianco non ferito di Damian, ma spalancò le palpebre quando alle orecchie gli giunse un sordo click e poi il sibilo di una lama che tagliava letteralmente a metà il suo costume all'altezza del petto.
    «C-Che stai facendo?» squittì quasi, e l'unica risposta che ottenne furono le mani di Damian che si infilavano fra i lembi per afferrarli e stracciare il resto dell'uniforme, buttandone i lembi sul pavimento rivestito di pelli.
    «Hai sfidato i miei assassini. Sei arrivato fin qui al mio cospetto. È tradizione».
    «Non mi sembra di aver letto di nessuna tradizione che...» Ogni sua replica fu soffocata da un altro bacio, molto più rude del precedente e decisamente molto più voglioso.
    «Sta' zitto e basta, Jon»Damian premette il corpo contro il suo, senza lasciar spazio ad ulteriori fraintendimenti e, nonostante avesse sentito il sangue bagnare un po' anche la sua pelle mentre si strusciava a quel modo, fu ben altro a catturare la sua attenzione. «Quello che la Testa del Demone vuole, la Testa del Demone ottiene».





_Note inconcludenti dell'autrice
In ritardo mostruosissimo, ma questa è un'altra storia che avevo scritto per la challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con il prompt Tradizione
Piccola rivisitazione di quanto si vede in Batman Beyond, Damian è la Testa del Demone e il prompt tradizione è usato in modo un po'... strano ahah ma non importa, perché alla fine si tratta comunque di Damian e dei suoi modi di fare, quindi potrebbe essere tranquillamente normale che lui abbia (o, per meglio dire, si inventi) tradizioni del genere e Jon ne resti assolutamente stranito. Ma non dispiace nemmeno al caro Jon, a ben vedere
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Capitolo 62
*** Take a break ~ Damian/Jonathan ***


Take a break Titolo: Take a break
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1059 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian trattenne un colpo di tosse, il capo affondato fra i cuscini del divano e lo sguardo perso ad osservare, senza vederlo davvero, lo schermo della tv che avevano in salotto.
    Ormai era da un paio di giorni che combatteva inutilmente con quella stupida influenza, la quale aveva massacrato in un lampo tutte le sue credenze sull'avere una salute di ferro. In tutti quegli anni non si era mai ammalato e aveva sempre creduto che non si sarebbe ammalato mai, insistendo di essere stato addestrato a sopportare i climi peggiori e ad affrontare prove ardue e pericolose... invece era stato letteralmente fregato dal freddo polare che quell'inverno aveva investito Metropolis. Forse sua madre aveva ragione quando diceva che, vivendo con suo padre, era diventato un rammollito, chi poteva dirlo.
    A quel pensiero sbuffò, cercando di tenere gli occhi aperti. Gli bruciavano e probabilmente avrebbe fatto meglio a dormire, ma non aveva la minima intenzione di darla vinta a quello stupido aumento della temperatura corporea. Suo padre diceva che non c'era niente di male nell'ammalarsi e prendersi un giorno di riposo, ma quelle parole suonavano alquanto ironiche quand'era lui a pronunciarle, dato che usciva di pattuglia anche con le costole incrinate. Però, e doveva ammetterlo, si sentiva maledettamente stanco. E la cosa lo irritava a tal punto da farlo sentire vagamente inadeguato.
    «Non sarebbe meglio andare a letto?»
    Alla voce di Jon, che non aveva nemmeno sentito arrivare - i suoi sensi erano diventati davvero così deboli? Se fosse stato un assassino della Lega, sarebbe morto come un cretino con la gola tranciata -, si sforzò di assumere un'aria composta e a raddrizzare la schiena, sistemando il cuscino dietro la schiena in modo che sembrasse messo lì solo per far scena.
    «Ti sei deciso ad ammettere che sto bene al punto da farmi proposte indecenti, signor Kent?» lo schernì, vedendolo arcuare un sopracciglio.
    «Ma se ti ho appena... oh». Jon arrossì fino alla punta delle orecchie nel rendersi conto di cosa stesse parlando, borbottando qualcosa tra sé e sé prima di guardare altrove. «Non in quel senso, idiota», replicò, e Damian accennò un ghignetto alla sua espressione palesemente imbronciata.
    «Rilassati, J. Stavo scherzando», disse solo, lasciando che si avvicinasse mentre fingeva di concentrarsi sulla neve che aveva cominciato a mulinare nel vento. E, complice il fatto che stesse male pur non ammettendolo nemmeno a se stesso, ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che Jon aveva allungato il viso verso di lui e gli aveva premuto le labbra sulla fronte, facendogli sgranare gli occhi.
    «Hai ancora un po' di febbre», riuscì a dire Jon, prima di essere allontanato un po' troppo bruscamente da una mano di Damian premuta sulla faccia.
    «Mhnr... sto bene. Figlio di Batman, hai presente?»
    «Hai quasi ventiquattro anni... non ti stanchi mai di ripeterlo?»
    «Non accetto critiche da uno che appare sui giornali come “Figlio di Kal-El”».
    Jon storse il naso, guardando altrove tra un borbottio e l'altro. «D'accordo, tregua», replicò nell’alzare le mani in segno di resa. «Ma si può sapere perché non ammetti semplicemente che hai bisogno di riposo? Ogni volta che si tocca l’argomento, assumi un atteggiamento così evasivo…»
    Damian si mosse un po’, palesemente a disagio, prima di stringersi nelle spalle senza proferire parola. Aveva i muscoli tesi e il viso contratto in una specie di strana smorfia, e Jon lo conosceva ormai da così tanto tempo da sapere che si comportava in quel modo quando voleva mettersi sulla difensiva o cercava in tutti i modi di evitare discorsi che non gli piacevano. Così trasse un lungo sospiro, avvolgendo un braccio intorno alle sue spalle solo per sentirlo irrigidirsi in parte.
    «È una debolezza», disse infine a mezza voce, e Jon dovette guardarlo attentamente per essere sicuro di aver capito bene.
    «Cosa?»
    «Ho detto che è una debolezza», replicò con voce più sicura, seppur si sentisse una vaga nota incerta. Non si era mosso dalla posizione in cui si trovava, ma Jon lo sentì distintamente serrare la mascella. «Prima che tu lo dica, lo so che è stupido. Ma quando passi la vita a sentirti dire che le emozioni sono solo d'intralcio, e che il tuo corpo dev'essere addestrato per sopportare qualunque cosa, un po' cominci a crederci e ti irrita ammalarti come l'essere umano che sei. Per questo preferisco semplicemente non parlarne».
    Anche se Jon l'aveva osservato e ascoltato con attenzione, ben presto scosse il capo. «Sei proprio un idiota», affermò, aspettando la replica che non tardò ad arrivare.
    «A chi hai dato dell'idiota, brutto-»
    Prima che potesse inveirgli contro, Jon lo zittì premendo la bocca contro la sua. Non fu esattamente un bacio, ma era un buon modo per farlo smettere di parlare ed era una specie di upgrade, visto che da ragazzino Damian aveva il vizio di tappargli la bocca con una mano. «Ci conosciamo da dieci anni, lo sai che non ti giudicherei per questo. Quindi lascia che ogni tanto mi prenda cura di te», affermò prima di sfiorargli la fronte con le labbra, allungandosi verso il bracciolo del divano per afferrare il plaid e sistemarglielo lui stesso sulle spalle.
    «Non ne ho biso-» cominciò Damian, ma nell'incontrare lo sguardo di Jon con occhi febbricitanti, non poté fare a meno di aggrottare la fronte. Odiava quando lo fissava con quegli occhioni da cucciolo, dannazione a lui. «Gh. D'accordo. Ma resto qui», ribadì, ma a Jon parve bastare e gli avvolse semplicemente un braccio intorno ai fianchi, tenendolo stretto contro di sé. Si concentrò sui suoi battiti e sul suo respiro tranquillo, sul modo in cui il suo corpo si era rilassato contro il suo, sentendolo poco dopo poggiare la testa contro la sua spalla. Non lo faceva spesso, dunque si incuriosì.
    «Dames?» lo chiamò, rendendosi conto che aveva cominciato a russare prima ancora che abbassasse il viso per accertarne. Cercava sempre di essere forte, come se dovesse dimostrare qualcosa a qualcuno spingendo il suo corpo al limite, ma con lui non ne aveva bisogno. Sapeva che la forza di Damian andava ben oltre cose del genere, era lui che doveva decidersi finalmente a capirlo.
    Jon sollevò un angolo della bocca in un sorriso e, nello stringerlo, gli poggiò un bacio sul capo, lasciando che si prendesse il suo meritato riposo
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia in ritardo che è stata scritta per l'iniziativa #antiferragostochallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia con il prompt "Evasione"
In teoria l'ho scritta dopo una lunga giornata di lavoro, quindi non ho la benché minima idea di come la storia sia uscita fuori, però è sempre divertente scavare nella quotidianetà di questi due scemi e vedere Jon alle prese con Damian (che non riesce proprio a starsene buono anche quando dovrebbe)
Infatti, come si può vedere verso la fine... Damian crolla dopo essersi impuntato in quel modo e aver insistito che stava bene. Lol
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Capitolo 63
*** Shine in darkness someday ~ Damian/Jonathan ***


Shine in darkness someday Titolo: Shine in darkness someday
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1261 parole
[info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Bruce Wayne 
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort

Writeptember: Credevo fossi morto || 4. Amici d'infanzia || Bonus. Immagine (X si occupa della schiena di Y, sdraiato sul letto)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon non poté fare a meno di deglutire più e più volte mentre si occupava della schiena di Damian, sdraiato a pancia in giù sul loro letto con le palpebre semi-aperte.
    Avrebbe voluto chiudere gli occhi e dimenticare quella notte con tutte le sue forze, lo ammetteva. Non era la prima volta che Damian affrontava sfide al limite della capacità umana, ma era la prima volta che lui lo trovava riverso a terra in una pozza di sangue, esanime. Il cuore gli batteva ancora all'impazzata al solo pensiero, ed era una fortuna che il compagno non possedesse il super udito, poiché altrimenti avrebbe avuto paura che gli sarebbe potuto scoppiare nel petto.
    Conosceva Damian da quando aveva dieci anni e, passato il momento di rivalità tra loro, avevano ben presto imparato a contare l'uno sull'altro e a considerarsi in qualche modo amici, per quanto quel sentimento si fosse trasformato col tempo in qualcosa di più. E, per quanto Jon conoscesse ormai i rischi del mestiere - era il figlio di Superman, affrontava le stesse cose di default -, ogni volta che Damian andava in missione da solo o con i fratelli, e lui non poteva raggiungerlo, non poteva evitare il groppo che gli si formava alla gola. Stesso groppo che si era formato anche quella notte, soprattutto quando per un istante aveva smesso di sentire il battito cardiaco del compagno.
    Era volato a Gotham così in fretta che il boom sonico aveva distrutto una moltitudine di vetrate dietro di sé. Si era fermato a mezz'aria proprio nel vicolo di Crime Alley, fluttuando in aria a pochi metri da Nightwing chino sul corpo di Redbird. Erano passati solo pochi secondi ed era arrivato nel momento stesso in cui aveva posto un mini defibrillatore sul suo petto, mandando delle scosse al cuore che aveva ripreso a battere poco dopo. Ma erano stati secondi in cui Jon si era sentito letteralmente morire con lui.
    Il suo mondo si era fermato nello stesso istante in cui aveva visto, attraverso la maschera che Damian indossava, le sue palpebre abbassate. Le lunghe ciglia contro le guance, il volto pallido e sporco di sangue, la bocca leggermente schiusa che non emetteva alcun respiro... poi, dopo quella cardioversione elettrica, il cuore aveva ricominciato a battere e Damian aveva aperto la bocca in un urlo senza voce per prendere quanta più aria possibile; col respiro accelerato, si era guardato intorno con fare confuso, e Jon non ci aveva pensato due volte a scendere per inginocchiarsi accanto a lui,  i capelli una massa aggrovigliata che gli era caduta davanti agli occhi quando si era chinato per abbracciarlo quando Nightwing si era scostato un po' per permettergli di farlo.
    «Credevo fossi morto».
    Jon aveva cominciato a ripeterlo spasmodicamente mentre gli carezzava il viso, vedendo Damian sollevare un braccio per stringergli l'altramano nella sua. Con lo sguardo aveva cercato anche il volto di Nightwing, che aveva sorriso rasserenato, e aveva dato a Jon una pacca su una spalla; la tensione aveva abbandonato poco a poco anche i suoi muscoli, e ci era voluto un po' prima che tutti e tre si decidessero ad abbandonare quel vicolo per poter ritornare a casa.
    Dick aveva insistito di andare alla villa e, seppur in un primo momento né Jon né Damian erano sembrati d'accordo, alla fine si erano arresi all'evidenza e l'avevano seguito, per quanto Jon avesse insistito di portare lui stesso Damian fra le proprie braccia a cavallo di Goliath, coprendolo col proprio mantello per evitare che prendesse freddo e stando attento a non toccargli troppo la schiena, percorsa da una lunga scia di tagli dovuti al combattimento che aveva affrontato. Jon l'aveva semplicemente sentito trarre un sospiro e accasciarsi contro di lui, le palpebre abbassate mentre i battiti del suo cuore tornavano a stabilizzarsi.
    Una volta tornati al maniero, ciò che aveva spiazzato tutti era stata la reazione di Bruce. Avendo i segni vitali di ogni figlio collegati al computer, quando aveva visto i livelli critici di quelli di Damian non ci aveva pensato due volte a tentare di infilarsi il costume, per quanto Alfred gli avesse vietato di fare sforzi a causa delle ferite che lui stesso aveva riportato nella precedente pattuglia; ma, quando il tracciato dell'elettrocardiogramma era diventato piatto, sia lui che Bruce erano letteralmente andati nel panico. Vederlo quindi afferrare il volto del figlio con entrambe le mani, quasi nel volersi accertare che fosse davvero vivo nonostante le proteste di Damian, aveva lasciato un piccolo peso nel cuore di tutti loro.
    C'era voluto il saggio consiglio di Alfred a rimettere la situazione sul binario giusto. Con la sua solita pacatezza, ma senza nascondere la nota di sollievo nel rendersi conto che Damian non era morto, aveva proposto che tutti se ne andassero a dormire una volta per tutte, controllando comunque le condizioni di Damian e curandogli le ferite dietro la schiena.
    Quindi perché, adesso, Jon stava nuovamente disinfettando quelle ferite? Il motivo era semplice: Damian aveva avuto un altro dei suoi incubi - ultimamente gli succedeva troppo spesso, poiché si avvicinava il periodo in cui era stato costretto a quell'assurdo rituale chiamato Anno di Sangue - e si era letteralmente strappato le fasciature di dosso, urlando nel sonno e facendo sussultare Jon. Col cuore in gola, ci era voluto tutto il suo sangue freddo per riuscire a calmarlo, lo sguardo di Damian spento e vuoto mentre le iridi tornavano poco a poco al brillante verde che aveva sempre amato. Jon l'aveva fatto sdraiare a pancia in giù solo quando si era stabilizzato, così da recuperare un kit di pronto soccorso dal bagno e poter ripulire i tagli che si era grattato al punto da farli nuovamente sanguinare.
    «Mi dispiace», sussurrò di punto in bianco Damian, con voce così bassa da essere appena percettibile da normali orecchie umane. Difficilmente Damian si scusava per qualcosa, quindi Jon non poté fare a meno di aggrottare le sopracciglia e scuotere brevemente la testa.
    «Non dirlo nemmeno per scherzo, D», replicò, impregnando l'ovatta con il disinfettante per cominciare a ripulirgli la schiena. Lo sentì stringere i denti, ma non emise alcun suono mentre lui si occupava delle sue ferite; irrigidì le spalle giusto per un momento quando scese lungo la sua spina dorsale, ma non proferì mai parola, subendo in silenzio come gli era stato insegnato a fare, e ogni volta la cosa stringeva il cuore di Jon in una morsa.
    Damian aveva subito così tanto, nel corso degli anni, che Jon a volte pensava che avrebbe potuto frantumarsi in mille pezzi davanti ai suoi occhi se slo avesse superato i suoi limiti; sapeva che non era fragile, glielo ricordava ogni giorno anche solo fissandolo in viso, ma le ferite e le cicatrici che percorrevano il suo corpo non aiutavano a rendere più facile la vita che entrambi avevano accettato all'ombra dell'eredità dei loro padri.
    Quando Jon finalmente terminò, non ebbero bisogno di parole. Damian gli lanciò solo un'occhiata con i suoi occhi verdi e profondi, avvicinandosi per poggiare la fronte contro la sua spalla e a mormorargli un basso «Buonanotte» appena impercettibile. Ma a Jon bastò; lo strinse a sé delicatamente, ricambiando prima di abbassare a sua volta le palpebre e aspettare che il sonno si impossessasse delle sue membra.
    Erano stati amici d'infanzia, conosceva ormai ogni sfaccettatura della vita di Damian e il peso che si era sempre artigliato al suo cuore. Ma avrebbe voluto fare qualcosa di più per poter cancellare il tormento che si portava dentro.
 





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per il #writeptember indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, anche se sono praticamente indietro di mesi. Okay, sì, sono lentissima e ne sono assolutamente consapevole
Mi piace molto descrivere il rapporto che c'è tra Jon e Damian, perché nonostante le loro differenze hanno questo modo di comportarsi l'uno con l'altro che fa capire quanto tengano alla loro amicizia o a qualunque cosa possa nascere tra loro. Ovviamente Damian è sempre il solito e difficilmente si lascia andare, ma con Jon sa di poterlo fare proprio perché Jon, essendo suo amico (o in questo caso il suo compagno), lo capisce fino in fondo e comprende le mille sfaccettature che lo compongono
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Capitolo 64
*** Let it be a First Date ~ Damian & Batbros Centric ***


Let it be a First Date Titolo: Let it be a First Date
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1970 parole
[info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Timothy Jackson Drake, Jason Peter Todd
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Non so che cazzo c'era in quella sigaretta che mi ha rollato Roy, ma vi assicuro che non me lo sono sognato. La progenie di Satana si stava truccando», esordì Jason nell'entrare in soggiorno con la stessa grazia di un elefante in un negozio di porcellane, richiamando l'attenzione degli altri fratelli.
    Era teoricamente la loro serata cinema e, per quanto le ragazze avessero dato forfait, c'erano proprio tutti i Robin, nessuno escluso. Beh, a parte il minore di loro che, a detta di Jason, si stava truccando in camera sua. Dick, che se ne stava bellamente disteso sulla propria poltrona con una ciotola di pop corn abbandonata in grembo, fu il primo a sollevare lo sguardo, allungando pigramente una mano verso il proprio frullato alla fragola.
    «Avevi modi migliori per attirare l'attenzione, Little Wing», gli rese noto tra uno sbadiglio e l'altro, facendo ridacchiare Tim.
    «Anche perché, se fosse stato vero, credo che non saresti sopravvissuto abbastanza per raccontarcelo», ironizzò, ma Jason assottigliò le palpebre.
    «Voi ridete, ma quel demonio si stava mettendo del fottuto eyeliner».
    «Prima di tutto si chiama kajal, Todd». La voce fredda e distaccata di Damian rimbombò nella grande sala, quasi si fossero trovati nella caverna. Quando diavolo era arrivato? «In secondo luogo, non vedo come la cosa debba essere di tuo interesse».
    Cercarono di non farlo, ma tutti loro si voltarono nello stesso momento verso la soglia per trovarci la figura dritta e composta di Damian, con indosso una camicia nera che aderiva alla sua muscolatura asciutta e longilinea allo stesso modo in cui i pantaloni eleganti gli fasciavano perfettamente i fianchi. Che stesse bene con qualunque cosa indossasse lo sapevano e non era nulla di nuovo, se non fosse stato per i suoi occhi. La linea scura che li contornava li metteva in risalto in un modo che nessuno di loro nel corso degli anni aveva mai visto e, se avessero potuto, probabilmente le loro mascelle sarebbero cadute a terra mentre fissavano quegli occhi smeraldini che scrutavano tutti loro con cipiglio saccente. Un angolo della bocca era leggermente sollevato e gli faceva arricciare il naso, dando vita ad un'espressione mista a disprezzo e profonda noncuranza. Dick non voleva ammetterlo, ma in quel momento vide in Damian la bellezza esotica che solo Talia sapeva mostrare quando assumeva posture del genere... e il trucco dei suoi occhi rendeva molto più profonda tale sensazione.
    Fu proprio Dick il primo a riscuotersi, soprattutto perché nessuno dei suoi fratelli sembrava pronto ad aprire bocca e dire qualcosa. Difficile dire se il motivo fosse lo sguardo di Damian o la situazione in sé. «Posso chiederti perché ti sei... mhn... tirato a lucido?» ebbe il coraggio di domandare, sentendo l'atmosfera freddarsi seduta stante intorno a lui da parte di Tim e Jason. Però, contro ogni aspettativa, sulle labbra di Damian si dipinse un sorrisetto sarcastico.
    «Non è quello che si fa quando si ha un appuntamento?»
    Se prima erano rimasti sconcertati, adesso gli altri tre Robin avevano come la netta sensazione che nella stanza fosse entrato Mr Freeze. Damian aveva appena detto di avere un appuntamento?
    «Hai un appuntamento?» fu Tim a chiederlo con una nota isterica nella voce, quasi avesse faticato non poco a dar voce a quelle parole che si erano formate nella sua testa. Damian era ancora un ragazzino, per l'amor del cielo!
    «Sei un marmocchio, a quale appuntamento credi di andare?» rincarò la dose Jason, e a quel punto Damian lo guardò indignato, arricciando le labbra.
    «...ho diciassette anni, brutto idiota».
    «E chi ti ha dato il permesso di averli?»
    Damian strabuzzò gli occhi. «Fai sul serio?» replicò, borbottando qualcosa in arabo prima di dar loro le spalle. «Non ho tempo da perdere con le vostre stronzate, il mio accompagnatore sarà qui a momenti».
    «Frena un attimo, Little D, frena». La voce di Dick sovrastò qualunque domanda avrebbero potuto fare sul momento Jason e Tim, poiché il suo sguardo stralunato  sembrava rendere i suoi occhi sinistramente luminosi alla luce dello schermo della televisione. «Da quando esci con qualcuno?»
    A quel punto Damian si voltò, una mano poggiata sullo stipite della porta e un'espressione a dir poco infastidita dipinta in viso. Persino quelle linee scure sulle sue palpebre sembravano essere più sottili. «Da come l'avete presa, sembra quasi che io non possa farlo».
    «Infatti non puoi».
    «Sei un bambino».
    «Chi è questo tizio?»
    Col senno di poi, nel sentirli parlare in quel modo, Damian si pentiva di aver fatto coming out con loro. Aveva riflettuto parecchio se fosse il caso di parlarne in famiglia oppure no e, per quanto avesse faticato non poco a scendere a patti con la cosa, alla fine aveva richiesto una riunione di famiglia per parlare chiaro e conciso con tutti loro, guardando il padre dritto negli occhi quando aveva pronunciato il fatidico “Sono gay”. In un primo momento, al silenzio del genitore, aveva sentito un peso affondare nel suo stomaco e aveva creduto di vederlo reagire male; contro ogni sua aspettativa, però, il padre gli aveva poggiato una mano sulla spalla e gli aveva sorriso, ringraziandolo per essersi fidato al punto di aprirsi con lui prima di essere letteralmente stritolato dagli abbracci dei fratelli. Peccato che adesso non sembrassero così comprensivi come lo erano stati sei mesi prima.
    Damian trasse un lungo sospiro per calmarsi. Erano i suoi fratelli. Non poteva pensare (di nuovo) di ucciderli. «State esagerando», disse con la voce più tranquilla a cui riuscì ad attingere, ma le occhiate che gli vennero rivolte non parvero fargli presagire nulla di buono.
    «Per niente», fu difatti la pronta replica dei tre, come se tutto fosse assolutamente normale. Stavano scherzando, vero?
    Resistendo all'impulso di tornare di sopra, prendere una delle sue katane puntarle loro alla gola, Damian chiuse e riaprì gli occhi prima di fissarli di nuovo. «Non mi sembra che io metta bocca sulle vostre storielle o vi dica con chi uscire e con chi no».
    «Noi siamo adulti». La sentenza di Grayson gli fece storcere maggiormente il naso, come se fosse la verità assoluta; ma, prima che Damian potesse ribattere, lui continuò immediatamente. «Inoltre esci improvvisamente con qualcuno da un giorno all'altro, non sappiamo nemmeno chi sia questo tizio».
    «E soprattutto se è losco».
    «Potrebbe esserlo, hai controllato la sua fedina penale?»
    «...con chi credi che me la faccia, Drake?» domandò Damian a quel punto, ancora più indignato. «Non so se apprezzare questa vostra apprensione o mandarvi a fanculo per questo, ma non ho la minima intenzione di--»
    Damian avrebbe anche continuato ma, al suono del campanello, si fermarono tutti. Si guardarono per attimi che parvero letteralmente interminabili, non si sentiva nemmeno volare una mosca ed era solo il pendolo a scandire il ritmo dei secondi che passavano, almeno finché non fu proprio Jason a prendere in mano la situazione e a scansare Damian, superandolo talmente in fretta che Damian stesso ci mise un momento di troppo per rendersi conto di cosa fosse successo.
    «Todd, non osare!» gli urlò dietro nel rincorrerlo, venendo però scostato anche dagli altri due fratelli che arrivarono all'ingresso prima di lui. Maledetto vestito che gli impediva di muoversi con l'agilità che avrebbe voluto avere in quel momento. Li avrebbe fatti tutti a fettine se solo avessero provato a...
    Non fece in tempo a terminare quel suo pensiero, che fu proprio Dick a spalancare letteralmente la porta senza nemmeno chiedere chi fosse mentre Jason e Tim si accavallavano dietro di lui, restando tutti e tre interdetti alla vista della persona sul portico.
Con i capelli ravvivati all'indietro e un grosso sorriso stampato in faccia, Jon li osservava attraverso i grossi occhiali che indossava e che, esattamente come per suo padre, avrebbero dovuto mantenere la sua identità segreta. «Ehi, ragazzi», li salutò con quel cipiglio solare che lo caratterizzava. «Damian è pronto? Sono venuto a prenderlo».
    Cosa? Dick, Jason e Tim continuarono a fissarlo senza parole, boccheggiando. Fissandoli dal suo metro e ottanta, Jon appariva lucente in tutta la sua figura. Al di sopra di un pantalone dal taglio classico a gamba rigida, indossava una camicia blu che si intravedeva al di sopra della giacca e che metteva in risalto i suoi occhi; per quanto sembrasse un po' imbarazzato, sembrava così felice che niente al mondo sarebbe stato capace di smorzare il suo entusiasmo, nemmeno l'espressione stralunata di tre fratelli maggiori. Era... era lui l'appuntamento di Damian? Sul serio? Jonathan Samuel Raggio di Sole Kent?
    «Sei venuto a fare cosa?» rimbeccò Jason con sguardo stralunato, come se le parole di Jon non gli fossero ben entrate nella testa. Oh, eppure lo aveva sentito eccome. Solo che si rifiutava di crederci.
    Massaggiandosi dietro al collo, Jon si sistemò gli occhiali subito dopo. «A prendere Damian», ripeté, sollevando maggiormente un angolo della bocca mentre faceva scorrere lo sguardo su tutti e tre. «Noi... ecco... usciamo insieme?»
    «Quando sarebbe successo?»
    «Ci stai prendendo in giro?»
    «Perché proprio tu?»
    Jon li guardò stranito, facendo scorrere lo sguardo su tutti e tre come se non fosse certo di ciò che stessero dicendo o del loro modo di comportarsi; vide ben presto Damian farsi spazio fra Tim e Jason e scostarli di lato con un'imprecazione, gettando un'occhiata nella sua direzione prima di assumere un cipiglio scocciato che sembrava voler dire “Lasciali perdere, sono idioti”.
    «Siete soddisfatti?» esordì Damian nell'accostarsi a Jon, prendendolo sottobraccio sotto lo sguardo esterrefatto dei fratelli mentre Jon, imbarazzato, si massaggiava un po' il collo senza nascondere il sorriso. «Ora vi spiacerebbe chiudere la bocca e smetterla di rovinare il nostro primo appuntamento prima ancora che cominci?» sputò quelle parole con quanta più aria saccente riuscì a trovare, ma a nessuno dei suoi fratelli sfuggì la nota imbarazzata che parve trasparire dalla sua voce.
    «Torneremo prima di mezzanotte, promesso», disse loro Jon nel portarsi una mano al petto per fare una croce sul cuore, ridacchiando quando Damian gli diede un pugno sul braccio e sussurrò parole che solo un kryptoniano avrebbe potuto sentire, dato il tono basso con cui le pronunciò; lui stesso gli sussurrò di rimando quanto stesse bene vestito in quel modo e quanto amasse il contorno dei suoi occhi, venendo colpito nuovamente al braccio da Damian che, borbottando, guardò altrove per nascondere l'imbarazzo. Ma Jon non si scoraggiò e salutò i fratelli di Damian, agitando una mano e allontanandosi insieme in direzione dell'enorme cancello, mentre Jason, Dick e Tim li osservarono librarsi tranquillamente in volo verso il cielo che volgeva al tramonto.
    Boccheggiarono tutti e tre come dei pesci fuor d'acqua, immobili come se non credessero a ciò che era appena successo. Da quando Jon e Damian... uscivano insieme? D'accordo, erano amici di vecchia data e Jon era praticamente un santo a sopportarlo, ma addirittura uscire come coppia? Il mondo stava cadendo a pezzi.
    «Quello stronzo di Conner non mi ha detto niente».
    Tim fu il primo a rompere il silenzio, richiamando ben presto l'attenzione degli altri due su di sé.
    «Cosa ti fa credere che lo sapesse?»
    «...la settimana scorsa mi ha chiesto di salutare Damian da parte di Jon».
    Dick e Jason si guardarono per un lungo istante non appena sentirono quelle parole, abbassando lo sguardo sul fratello minore che, in un certo senso, aveva trovato piuttosto interessante guardare il simbolo di Robin disegnato sulle sue pantofole.
    «Miglior secondo detective del mondo. Eh, Timbo?» replicarono all'unisono, e Tim, roteando gli occhi, alzò il dito medio nella loro direzione mentre dava loro le spalle e rientrava in casa per primo.
    «Fanculo a tutti e due».
    Ore dopo, quando Damian rientrò in casa con l'aria sfatta ma con un sorriso dipinto in viso, non si meravigliò di trovare i fratelli ad aspettarlo alzati per punzecchiarlo e chiedergli come fosse andata.
 





_Note inconcludenti dell'autrice
Che dire. Cominciamo il mese con una storia un po' stupida in cui i fratelli cercano in tutti i modi di proteggere il loro fratellino... anche se il loro fratellino non ha affatto bisogno di essere protetto, lol (soprattutto non dal povero Jon, che lo conosce da anni e che è stat suo amico praticamente per una vita)
Volevo mantenere i toni divertenti senza andare troppo oltre (come infatti si può notare verso la fine della storia) e mettere un po' in imbarazzo Jon e Damian nonostante alla fine quelli rimasti perplessi e straniti siano proprio i suoi fratelli. Oh, la nota finale TimKon non poteva di certo mancare, a tal proposito
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Capitolo 65
*** Never got used at your bruises ~ Damian/Jonathan ***


Never got used at your bruises Titolo: Never got used at your bruises
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1073 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash
Maritombola #12: 49. (CRONOTRASLATO, QUINTA EDIZIONE) “No. Dovevi pensarci prima.”


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    L'appartamento di Jon era fin troppo silenzioso, quella sera.
    Damian si era diretto a Metropolis per occuparsi di un caso a cui stava lavorando da un'intera settimana, ed era finito con l'immischiarsi in una guerra tra bande per il controllo del traffico di droga dalle parti di Suicide Slum.
    Il suo addestramento gli aveva permesso di tener testa alla maggior parte di quegli uomini e di rompere loro qualche osso, ma lui stesso non era uscito illeso dallo scontro in cui si era ritrovato. Con gli ultimi tre uomini ancora in piedi, uno di loro e aveva approfittato per colpirlo alla schiena e farlo cadere carponi sul pavimento del magazzino, puntandogli contro la pistola; il rumore dell sparo era risuonato fra le mura di cemento e Damian aveva fatto in tempo a spostarsi nonostante le ferite riportate dallo scontro, ma era stato proprio in quel momento che un lampo rosso e blu si era parato dinanzi a lui e aveva deviato il secondo proiettile, sciogliendo le armi degli altri due uomini mentre Damian si occupava di atterrarli.
    Quando tutto era finito e Jon l'aveva guardato, Damian aveva letto nei suoi occhi qualcosa che lo aveva profondamente turbato. In silenzio, dopo aver aspettato la polizia con lui - seppur nascosto nell'ombra - e aver consegnato quei criminali alla giustizia, aveva permesso a Jon di farsi caricare in spalla per raggiungere il suo appartamento, dove gli avrebbe dato le prime cure. Erano entrati dalla finestra e se l'era poi richiusa alle spalle, facendolo accomodare sul divano mentre si affaccendava in giro per casa alla ricerca della sua attrezzatura medica.
    Damian lo aveva guardato in silenzio, lo stesso silenzio che Jon non aveva smesso di rivolgergli fino a quel momento. Era... strano, a ben pensarci. Di solito Jon era molto loquace, persino in situazioni del genere, ma quel suo tacere sembrava pesare più di quando Damian stesso volesse ammettere. Solitamente borbottava qualcosa tra sé e sé, gli gettava delle occhiate e aggrottava le sopracciglia o arricciava le labbra, creando una piccola fossetta ad un angolo della bocca che, forse, Jon stesso non sapeva nemmeno di avere. Damian ormai conosceva tutte queste piccole cose di Jon... ma non quel suo modo di fare.
    Jon si era occupato delle sue ferite e, dopo avergli messo un cerotto ad un angolo della bocca e uno sotto la guancia destra, gli aveva fasciato il busto e steccato due dita rotte, e tuttora, mentre si occupava di bendare il suo avambraccio destro, sembrava che avesse perso il dono della parola.
    «Sono solo umano, Jon», esordì d'un tratto Damian, cominciando a trovare quel silenzio tra loro fin troppo opprimente. «Mi faccio male, ci sono abituato... quindi non devi fare quella faccia ogni volta», soggiunse, poiché, peggio del silenzio, era l'espressione ferita che si era dipinta sul viso di Jon.
    Il volto di Jon si trasfigurò difatti in una maschera di incredulità. «Huh?!» Sollevò lo sguardo per fissarlo con tanto d'occhi. «Ti sei abituato?! Beh, cazzo! Buon per te, Ragazzo Meraviglia!» sbottò, e Damian, arricciando le labbra, ebbe almeno la decenza di guardare altrove. Accidenti, quel boyscout aveva appena imprecato? Doveva essere davvero furioso. «Devo essere un idiota per essermi preoccupato», continuò mentre era impegnato a fasciare quel braccio fino al polso, con la rabbia che scaturiva parola dopo parola. «Perché che male può fare qualche mucchio di lividi, diversi tagli, tre costole rotte e un polmone perforato, giusto!?»
    Dopo quell'ultima frase, cadde nuovamente un pesante silenzio tra loro. Jon aveva alzato la voce senza nemmeno rendersene conto, troppo arrabbiato per la noncuranza con cui Damian aveva sempre trattato le sue ferite, anche quella sera; era un vigilante e conosceva i rischi del mestiere, ma questo non voleva di certo dire che non poteva pensare un po' di più al suo bene. Eppure Damian sembrava incurante della sua vita, e fu a quel pensiero che, sospirando, Jon strinse delicatamente la mano destra di Damian nella sua.
    «Non ci sono abituato», sussurrò, abbassando un po' le palpebre. «Non importa quanti anni ho passato al tuo fianco... a vederti rischiare la vita come se non avesse importanza... non riesco mai ad abituarmi a vederti soffrire». Anche se aveva gli occhi chiusi e non poteva vederlo in viso, sentì il cuore di Damian battere un po' più veloce e il sangue fluire rapidamente nel suo corpo, simbolo che, forse come lui, era un po' arrossito. E aumentò la stretta sulla sua mano, sempre attento a non fargli male. «Sei così importante per me, D...»
    Si guardarono entrambi per un lungo istante, con la consapevolezza di quelle parole che aleggiava fra loro. Sapevano ciò che provavano l'uno per l'altro, che la loro amicizia fosse salita di qualche gradino nel corso degli anni e che tra loro c'erano momenti in cui non avevano bisogno di esprimere i loro sentimenti... eppure, sentire Jon pronunciare quelle parole, aveva smosso qualcosa in entrambi.
    Damian scosse la testa e, prima ancora che potesse rifletterci su, allungò il braccio sinistro verso Jon e gli cinse il collo per attirarlo a sé, sentendo Jon irrigidirsi per un momento a quel suo modo di fare. Non lo abbracciava spesso, anzi, quasi praticamente mai, quindi poteva capire perché Jon si fosse stranito... ma non importava. In quel momento, era ciò che voleva fare. Ciò che desiderava fare.
    «D...» provò Jon, ma Damian lo strinse contro di sé più forte che poté, affondando il viso nel suo petto prima di artigliare il mantello alle sue spalle.
    «Zitto».
    «...ti farai male. Dai... lasciami».
    «No. Dovevi pensarci prima di essere così sentimentale». Damian chiuse gli occhi, ignorando il dolore al costato che sentiva ad ogni respiro. «Mi dispiace, J. Dico sul serio. Non avevo intenzione di farti preoccupare».
    Jon si accigliò, cercando di abbassare lo sguardo solo per riuscire a fissare i capelli scuri dell'amico. Damian lo aveva stretto così tanto che non sembrava affatto intenzionato a lasciarlo andare, e Jon stesso, a dire il vero, non voleva che lo facesse. Sentire Damian contro di sé, il suo calore, il battito del suo cuore... gli dava la consapevolezza che fosse lì, vivo, e gli faceva desiderare di non lasciare mai il suo fianco.
    «Sei il solito idiota, D...» sussurrò semplicemente, ricambiando quell'abbraccio nell'affondare il naso fra quelle ciocche scure. E rimasero così, l'uno stretto nell'abbraccio dell'altro, mentre la città finalmente si svegliava
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa storia non solo è stata scritta per la dodicesima edizione (dopo un lungo periodo di latitanza) della Maritombola - Chaotic Good Edition indetta da Lande di Fandom
Inoltre, come per la storia Melody of hearts, l'ispirazione per questa one-shot è nata grazie ad una piccola sequenza di disegni creata da Springfield🌸su twitter, e potete vederlo qui.
Inoltre da un po' di tempo a questa parte (leggasi: luglio) sto cominciando a scrivere anche su Archive of Our Own in inglese (anche se, mhn, qualche cosetta va migliorata), quindi se vi va di passare trovate i miei lavori a questa pagina
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Capitolo 66
*** How to catch a Super ~ Damian & Timothy Centric ***


How to catch a Super Titolo: How to catch a Super
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2049 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Timothy Jackson Drake, Conner Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
Solo i fiori sanno: 16. Gerbera rosa: giovinezza


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Fino a quel momento, Damian non si era mai soffermato con attenzione sulle dimostrazioni d'affetto di Drake e di quel Kon-El.
    Sapeva che tutta la squadra fosse consapevole di quella che era a tutti gli effetti una relazione, e a nessuno di loro era mai sembrato importare nulla: finché erano felici, aveva detto Cassie un giorno, allora anche loro erano felici e auguravano semplicemente ogni bene ai loro amici. Persino suo padre, per quanto si fosse quasi strozzato col proprio caffè alla notizia, aveva dato la sua benedizione e si era persino concesso il lusso di sorridere quando Timothy aveva portato a casa Conner. E Damian si era riscoperto a provare un ridicolo e infantile sentimento di gelosia.
    Per Drake sembrava tutto così facile. E lo odiava, odiava maledettamente il fatto che lui non riuscisse ad avere la stessa confidenza che quel suo fratello acquisito sembrava dimostrare a sé stesso. Era stato addestrato a non avere paura di niente, ma il contatto fisico ed emotivo lo terrorizzava. Quindi guardare Drake in compagnia di Kon-El gli provocava un misto di strane sensazioni a cui non riusciva a dare una vera e propria spiegazione.
    Era in cucina e, da dove si trovava, poteva vederli dalle grosse vetrate che affacciavano in giardino, dove si erano concessi un momento per chiacchierare di chissà cosa prima di salutarsi con un bacio. Giusto uno sfiorarsi di labbra, ma fu abbastanza per far comparire il sorriso sulle labbra del ragazzo, il quale lo raggiunse ben presto in cucina.
    «Drake», esordì non appena mise un piede dentro, e l'altro si lasciò sfuggire un sospiro vagamente rassegnato, roteando gli occhi.
    «Ciao, Damian. Cos'è, mi stavi spiando?»
    «Tu e il clone kryptoniano?» rimbeccò di rimando senza dare l'ovvia risposta, ma facendosi beccare fin troppo bene. Sì, li stava decisamente spiando.
    Tim sbuffò, dirigendosi al ripiano su cui avevano la macchinetta per prepararsi lui stesso un caffè. «Si chiama Conner. E sì, è allora? Lo dici come se non lo sapessi o ti desse fastidio».
    Per un lungo momento cadde il silenzio, e Tim si stupì lui stesso della cosa. Di solito Damian non perdeva occasione per ricordargli quanto fosse inadeguato, di come macchiasse il nome dei Wayne e magari stavolta avrebbe anche aggiunto chissà cosa riguardo la sua relazione, ma non arrivò niente di tutto questo. Solo il respiro infranto di Damian.
    «No», esordì infine, tirando su il cappuccio della felpa. «È solo che... lo fate sembrare così naturale».
    «Naturale?» Aveva appena afferrato una cialda, e l'occhiata che gettò al fratellastro fu piuttosto stranita. Non aveva mai visto Damian così... insicuro? Oh, cristo santo. Il mondo stava per finire. «Che intendi con naturale?»
    Damian ispirò profondamente dal naso. «Esattamente quello che ho detto. Sembrate due facce della stessa medaglia». La sua voce sembrava un'eco lontana, come se non gli appartenesse.
    «Mhn. Damian... hai quasi quattordici anni. Anche tu saprai cosa significa voglia dire avere una relazione».
    «Non era quello che intendevo», lo informò lapidario. Era sceso dallo sgabello e adesso, in piedi dopo essersi tolto il cappuccio, lo osservava con i pugni stretti lungo i fianchi. «Voglio farti una confidenza, Drake... ma questo non significa che siamo diventati intimi», mise subito in chiaro.
    Tim si raschiò un po' i denti sul labbro inferiore, cercando di capire. Damian quel giorno lo stava mandando in confusione. «Mhn... okay?» provò, non sapendo cosa aspettarsi mentre si avvicinava al bancone, squadrandolo. Il suo caffè a quanto sembrava doveva aspettare.
    «Come si fa a dire a qualcuno che ti piace?»
    La domanda, posta con una bizzarra innocenza nonostante il tono schietto e formale, lo lasciò esterrefatto. Tutto si era aspettato tranne che quel demonietto gli chiedesse consigli d'amore. «E perché lo chiedi a me? Di solito non hai più confidenza con Dick?» gli venne spontaneo dire, ma lo sguardo risoluto di Damian lo stranì ancora di più.
    «Grayson non sta frequentando un kryptoniano. Le sue chiacchiere emotive non mi sarebbero di alcun aiuto per la... delicata situazione in cui mi trovo in questo momento».
    Gli ingranaggi di Tim si misero in moto tutti assieme, tanto che sul suo viso comparve un'espressione divertita. «Aspetta. No, non dirmelo. Hai una cotta per Kara!» esclamò, lasciandosi andare ad una mezza risata senza dar peso alla lamentela di Damian quando gli scompigliò i capelli. «Ti ha colpito? Bruce dice che se una donna ti colpisce è amore», rimbeccò più tra sé e sé che rivolto davvero al minore, il quale si lasciò scappare uno sbuffo scocciato dopo aver allontanato quella mano dalla testa con un gesto secco.
    «Non c'entra niente. Perché siete tutti fissati con questa storia?» Damian roteò gli occhi, incrociando le braccia al petto per guardare altrove. «Io... non è quello il super di cui sto parlando». Stavolta l'espressione di Tim divenne indecifrabile, tanto che il ragazzino sbuffò pesantemente. «E tu ti reputi un detective, Drake?»
    «Frena un attimo». Tim sbatté più volte le palpebre, quasi stesse cercando di fare mente locale. Ma, a ben pensarci, la risposta era praticamente davanti ai suoi occhi. Damian se ne stava immobile e sulle sue, le spalle rigide e le braccia incrociate al petto sulla difensiva, e aveva quell'espressione così... incerta. Come se si sentisse a disagio. Conosceva bene quell'espressione: era la stessa che aveva avuto lui quando aveva capito cosa provava per il suo migliore amico. «Mi stai dicendo... che ti piace Jon?»
    Il volto di Damian divenne paonazzo. «Non renderla più difficile di quanto già non sia, Drake».
    Tim si massaggiò dietro al collo, senza sapere bene cosa dire o fare. Avrebbe preferito di gran lunga che ci fosse Dick nella sua situazione, o addirittura Jason, perché in quel momento non riusciva proprio ad affrontare lo sguardo di Damian. Oh, dannazione. Non avrebbe nemmeno mai creduto che quel piccolo demonio potesse essere gay o comunque interessato ai ragazzi, a ben vedere. E l’aveva confessato proprio a lui. «Mhn. Okay, Damian... forse potresti... chiedergli di uscire, intanto».
    «Che consiglio ridicolo sarebbe? Usciamo già insieme», rese noto Damian, ma Tim scosse la testa. Era più dura di quanto pensasse.
    «Non intendevo di pattuglia, Damian. Sforzati, sei intelligente».
    «Cosa vorresti dire con quest... oh», si interruppe, e il suo viso assunse una nuova colorazione rosata. «Intendi… un appuntamento?» chiese conferma, non essendo ferrato per quelle cose. Non era uno sprovveduto, ma era stato cresciuto da assassini e imparare le perfette regole del corteggiamento non era di certo una disciplina che aveva figurato nel suo addestramento.
    Tim, cogliendo il suo stupore, sorrise bonariamente, una volta tanto senza scherno. Capiva come si sentisse Damian, per quanto ironica potesse sembrare la cosa. «Sì. Magari fate due chiacchiere, invitalo ad uscire per mangiare una pizza, per giocare ai videogiochi o vedere un film... cose semplici. Jon è un po’ timido, non tentare subito l'approccio diretto, cerca anche di capire cosa prova lui».
    «Com'è successo tra te e il clo... Conner?» si corresse Damian. Poteva fare lo sforzo di chiamarlo per nome, una volta tanto. E forse fu per questo che Tim rilassò le spalle e diede vita ad un sorriso vagamente imbarazzo.
    «È stato meno romantico di quanto lui insista a ricordare», ridacchiò Tim, roteando gli occhi. «Avevamo appena concluso una missione, ci siamo trovati l'uno addosso all'altro e l'adrenalina ha fatto praticamente il resto. Kon è sempre stato un tipo fisico, ci siamo baciati prima ancora di rendercene conto».
    Damian incrociò le braccia al petto, non del tutto convinto. Forse chiedere consiglio a Drake non era stata una buona idea. «Questa confessione non mi è molto di aiuto», ammise.
    «Il punto, Damian, è che ogni persona è diversa. Anche se mi fa piacere che tu ti sia fidato abbastanza da chiedermi consiglio, Jon non è Conner. E lo conosci sicuramente meglio di quanto potrei conoscerlo io per sapere cosa potrebbe piacergli e cosa no». Gli poggiò una mano su una spalla, gesto che in altri frangenti il povero malcapitato avrebbe pagato con la morte, ma Damian si limitò a fissare le sue dita. «Jon è un bravo ragazzo. Cerca semplicemente di andarci piano, con lui».
    Damian aggrottò un po’ la fronte, squadrando l’altro negli occhi come per captare in qualche modo segni di cambiamento nell’espressione del suo viso. Non era ancora del tutto sicuro, ma doveva dare atto a Drake di due cose: non aveva dato di matto nel capire che gli piaceva il suo migliore amico, e stava cercando nonostante tutto di consigliarlo. «Immagino che il Luna Park ad Amusement Miles possa essere un... inizio adeguato?» domandò e, anche se cercò di suonare distaccato, dalla sua voce trasparì una nota di eccitazione.
    Tim sorrise. Una volta tanto, quel demonietto sembrava davvero desideroso di comportarsi come un ragazzino normale. «Sì», lo rassicurò. In fin dei conti erano nel pieno della loro giovinezza, cose troppo complicate avrebbero potuto mettere in imbarazzo entrambi. «Poco impegnativo, tante attrazioni con cui divertirvi e cibi da assaggiare».
    «Molto bene. Credo dunque che sia il caso di avvisare Jonathan che stasera non saremo di pattuglia perché avremo... mhn... un appuntamento».
    Il modo in cui lo disse fu così imbarazzato che Tim per poco non rise, ma non per prenderlo in giro. Era semplicemente contento per lui, motivo per cui gli rivolse giusto un saluto con una mano, accennando un «Divertitevi» quando lo vide allontanarsi verso la porta. Tornò quindi verso la macchinetta per il suo caffè, ma un colpo di tosse richiamò di nuovo la sua attenzione.
    «Drake», chiamò Damian, e Tim roteò gli occhi. Proprio non voleva che bevesse la sua droga preferita, eh.
    «Cosa c’è?»
    «...grazie, suppongo», esordì semplicemente, sparendo prima ancora che Tim potesse voltarsi a guardarlo, e sbatté le palpebre con fare stranito. Damian l’aveva appena ringraziato? Jon lo scioglieva proprio.
    Non passò molto tempo prima che venisse interrotto di nuovo, ma stavolta, quando rispose immediatamente al cellulare senza nemmeno vedere chi fosse, aveva almeno il suo caffè a fargli compagnia. «Non ci siamo appena salutati, noi due?» domandò con ironia, sentendo Kon borbottare qualcosa.
    «Ciao anche a te, passerotto. Allora, dietro al fatto che Jonno sia volato via come una scheggia c’è il tuo zampino?» chiese subito, al che Tim sbatté le palpebre.
    «Cosa?»
    «Ho appena sentito Jon parlare al telefono. Ha detto a Kal e Lois che andrà al Luna Park con Damian e che sarà di ritorno per le dieci, come da coprifuoco», accennò. «Quel nanerottolo si è finalmente deciso a chiedergli di uscire per primo?»
    «A quanto pa… aspetta! Tu lo sapevi?»
    «Con chi credi che parli il mio fratellino, signor detective?» gli rese noto. «È da una settimana che cerca di invitare Damian da qualche parte».
    Tim sbatté più volte le palpebre, come se sapere che Kon fosse a conoscenza di quella cotta lo avesse stranito. Però... beh, Jon non era Damian ed era ovvio che lui e Conner parlassero più di quanto non facessero lui e il figlio del demone. «Non ne avevo la minima idea», ammise. Beh, almeno adesso sapeva per certo che Jon ricambiava quella cotta.
    «Voi uccellini dovreste chiacchierare più spesso».
    «Kon… stiamo parlando di Damian».
    «Anche questo è vero», rimbeccò, e Tim fu sicuro, anche senza poterlo vedere, che si stesse grattando dietro al collo. «Beh, che ne diresti di seguire l’esempio dei nostri fratellini… e di uscire? Potremmo andare al cinema», accennò, e dal tono sembrò che stesse sorridendo.
    Tim roteò un po’ gli occhi. «Mhn, non so. Potrei avere un altro impegno», prese in giro nel sorseggiare il suo caffè.
    «Una maxi porzione di pop corn al caramello con bibita doppia possono bastare per disimpegnarti?» domandò divertito, e Tim rise.
    «Mi avevi conquistato ai pop corn».
    «Ci vediamo alle otto, passerotto», lo salutò con un bacio a schiocco contro il ricevitore, facendo scuotere un po’ la testa a Tim.
    A voler essere sincero, ancora non credeva a ciò che era appena successo. Non solo Damian aveva provato ad aprirsi con lui, cosa che non faceva praticamente mai, ma gli aveva persino confessato di avere una cotta. Una normalissima cotta adolescenziale come qualunque altro ragazzino della sua età... e lui aveva fatto da cupido.
    Al pensiero sorrise. Jon e Damian avevano un appuntamento. Chi l’avrebbe mai detto
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Sì, non ho potuto fare a meno di inserire la nota TimKon in questa storia, perché... beh, perché per quanto mi piaccia il rapporto che Tim sta creando con Bernard, alla fin fine torno sempre sui miei passi, quindi eccomi qui
Ho cercato di rendere la scena tra Damian e Tim più naturale possibile, perché in fin dei conti, per quanto Damian abbia in parte superato la sua cattiveria nei confronti di Tim, non ha comunque tutta la confidenza che potrebbe avere ad esempio con Dick, come Tim stesso gli dice... eppure eccoli lì a parlare tranquillamente (più o meno) come se nulla fosse
Un paio di note: la frase
«Ti ha colpito? Bruce dice che se una donna ti colpisce è amore» di Tim è canon, lo dice anche Dick nella serie Superman/Batman del 2003, precisamente nel numero #77 (dove Damian fa coppia con Kara, da qui il pensiero di Tim che a Damian possa piacere)
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 67
*** Green eyed monster ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


Green eyed monster Titolo: Green eyed monster
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1252 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life

Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 36. Rosa gialla: gelosia


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Se c'era una cosa che Jon non aveva mai capito, era la gelosia.
    Non era mai riuscito a spiegarsi come le persone potessero provare un simile sentimento, e il fatto che fosse per metà alieno non c'entrava assolutamente niente. Semplicemente, era irrazionale provare un sentimento del genere verso un'altra persona, quello stato d'ansia e rabbia che sembrava divorare vivi dall'interno e scorrere nelle vene ad un ritmo martellante. Allora perché, mentre guardava Damian ridere - Damian sapeva ridere in quel modo?! - con un suo compagno di università, un braccio di lui intorno alle spalle del suo amico, il contatto dei loro corpi così vicino che poteva avvertire come la cosa rendesse irregolare il battito cardiaco di Damian, sentiva una strana fitta all'altezza dello stomaco?
    Non aveva alcun motivo di essere geloso, lo sapeva. Damian era una persona che si impegnava fino in fondo in una relazione - qualunque tipo di relazione fosse - e non avrebbe mai fatto niente alle spalle di nessuno, poiché il solo pensiero di aprirsi o avvicinarsi a qualcuno di cui non gli importasse per lui era inconcepibile; quindi Jon sapeva che quei suoi modi di fare facevano semplicemente parte della facciata che Damian Wayne, brillante figlio di Bruce Wayne e futuro chirurgo, regalava a gran parte del mondo. Anche a quel ragazzo che aveva appena fatto scivolare il braccio intorno ai fianchi di Damian.
    Le palpebre di Jon, stavolta, si assottigliarono. Strinse il manubrio della moto e lo piegò senza rendersene conto, vedendo Damian arcuare un sopracciglio e allontanare il braccio con una certa stizza. Se solo avesse voluto, Jon avrebbe anche potuto sentire cosa si stessero dicendo, ma si sentiva già in colpa per aver violato la privacy dell'altro e aver usato la sua vista a raggi X per guardare dentro l'edificio. Oh, ma non l'aveva fatto per un motivo in particolare. Semplicemente, era arrivato in moto - ogni tanto poteva comportarsi come un ragazzo normale, soprattutto se doveva andare a prendere il suo giovane fidanzato -, aveva sentito un picco nel battito cardiaco di Damian e si era preoccupato, salvo poi trovarlo in aula con un sorriso sornione dipinto in faccia per la riuscita operazione che aveva fatto. Simulazione o meno che fosse. Jon si era quindi tranquillizzato, capendo che quel battito accelerato era semplice eccitazione per qualcosa di ben riuscito, ma poi era arrivato quel tipo che, dopo quelli che erano parsi complimenti, non aveva capito l'antifona e se ne stava ancora appiccicato a Damian.
    Jon allentò la presa sul manubrio, altrimenti avrebbe rischiato di accartocciare tutta la moto con la sua super forza. E non aveva intenzione di doverne comprare un'altra solo perché un idiota cercava di flirtare con Damian. Ma, sì, era geloso. A quella consapevolezza, si stupì del fatto di aver provato un'emozione così particolarmente umana, mezzo kryptoniano o meno. Dannazione, era geloso! Shakespeare, lo stesso Shakespeare che Damian amava tanto citare - non avrebbe chiamato il suo cane Tito, altrimenti -, aveva chiamato la gelosia "mostro dagli occhi verdi". Ebbene, in quel momento Jon avrebbe potuto scommettere che fossero rossi e fumanti e traboccanti di potere, non certo di quel bel colore smeraldo in cui lui si era sempre perso durante le serate in cui non erano coperti da una maschera.
    Con un'imprecazione, si diede dell'idiota. Damian sapeva cavarsela da solo e comunque quel tipo di gelosia era stupida - oh, insomma, Damian non andava mica all'università per flirtare, no? E poi tra amici ci si abbracciava, andiamo, lui l'aveva fatto spesso, e quello era solo un amico che stava abbracciando Damian, si convinse -, quindi si stava preoccupando per niente. Fu sul punto di smettere di osservare quando, approfittando del fatto che Damian avesse preso la propria tracolla e gli avesse dato le spalle per incamminarsi, quel ragazzo lo placcò da dietro e gli avvolse bellamente entrambe le braccia intorno al petto, poggiando le mani sul bacino; non seppe se fosse stato lui ad irrigidirsi subito o Damian stesso, data l'espressione dipinta sul suo viso - gli occhi spalancati, il volto contratto, l'aria omicida che sembrava scaturire -, ma Jon dovette attingere a tutto il suo autocontrollo per non entrare come un fulmine e staccare quelle mani lui stesso... forse facendo anche scoppiare le ossa di qualche dito come dei palloncini, era ancora da decidere.
    Non ci fu bisogno del suo intervento, però. Dopo avergli pacatamente detto di lasciarlo andare - okay, va bene! Aveva usato anche il suo super udito, e allora? - e che non era interessato, Damian aveva poggiato una mano sul braccio del ragazzo, pronto a levarselo di dosso lui stesso, ma quest'ultimo l'aveva preso come un invito per spingersi più vicino, replicando che l'aveva visto mentre lo fissava durante la lezione e che se avesse voluto avrebbero potuto tranquillamente appartarsi da qualche parte mentre lo costringeva a girarsi verso di lui, quasi labbra contro labbra. Le palpebre di Jon si erano spalancate in simultanea a quelle di Damian e, con gli occhi infuocati - la gelosia era tornata, ma che poteva farci? Chiunque sarebbe stato geloso, in quel momento! -, si era preparato a scattare per far capire a quell'idiota che stava osando un po' oltre, ma Damian aveva reagito prima ancora che lui potesse anche solo pensare di muovere un passo.
    Un pugno sul naso e un richiamo dopo - Jon aveva sentito distintamente la cartilagine del tipo schiantarsi contro le nocche, prima che un professore li beccasse -, Damian l'aveva raggiunto fuori, scendendo le grandi scalinate di pietra dell'università con aria oltremodo infastidita: il suo labbro inferiore era rivolto all'ingiù, il naso vagamente arricciato; le folte sopracciglia aggrottate e l'espressione dura del suo volto aveva sostituito l'aria soddisfatta che aveva avuto fino a quel momento, soprattutto perché per colpa di quell'idiota aveva quasi rischiato di essere espulso, ma quando vide Jon i suoi lineamenti si rilassarono un po', e Jon fu sul punto di scommettere di aver visto persino un sorriso.
    «Contrattempo», disse Damian, accettando il casco che gli venne offerto qualche secondo dopo. «Aspetti da molto?»
    «No», mentì Jon, ma qualcosa nella sua voce parve tradirlo, poiché Damian arcuò un sopracciglio prima di scrutare la sua figura; contro ogni aspettativa, però, sbuffò ilare come se nulla fosse.
    «Quindi il manubrio si è piegato da solo».
    Jon boccheggiò, preso alla sprovvista. Accidenti, si era dimenticato che avrebbe sicuramente notato i danni visibili, e lui non aveva di certo fatto un granché per nasconderli. Detective o meno che fosse, Damian aveva sempre avuto un certo spirito di osservazione per tutto ciò che lo circondava, come aveva anche solo pensato di poterla fare franca e di aspettarsi che non notasse un dettaglio del genere. 
«Io...» cominciò, ma Damian gli batté una mano sul bicipite per rivolgergli uno di quei soliti ghignetti da so-tutto-io che la gente odiava... ma non lui. Beh, non sempre.
    «Tutto a posto, J», replicò semplicemente e, incurante del fatto che fossero ancora fuori dall'università e che gli altri studenti stessero uscendo a loro volta, si mise il casco sottobraccio e si alzò sulle punte - Jon sapeva quanto Damian odiasse farlo, ma trovava comunque la cosa molto dolce - per potergli sfiorare le labbra con un soffice bacio prima di fissarlo con quegli occhi così verdi e traboccanti di, Jon ne era certo, puro amore. «Sei la sola persona che può osare abbracciarmi a quel modo».
    Jon sorrise imbarazzato, sentendosi un idiota. Non aveva motivo di essere geloso
.


    «Uhm. Però non sei stato sincero, D»
    «Mh?»
    «Non è vero che sono l'unico che può osare abbracciarti così. Come la mettiamo con Dick?»
    «Richard può. È mio fratello. Non sarai geloso di Richard, vero?»
«Di Dick? Fossi matto, non voglio inimicarmi mio suocero»





_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci qua giunti alla fine.
Jon di solito non è esattamente un tipo geloso, però ogni tanto riesce a far trasparire quei momenti in cui fa trasparire quello che prova e lascia che siano i suoi sensi e i suoi poteri a cogliere le distorsioni nella forza (fa tanto STar Wars ed era una cosa estremamente voluta, in fondo Jono e Dami sono due fantastici nerd)
Ultimo, ma non meno importante, una spiegazione veloce. Le frasi finali in corsivo sono una scenetta bonus di Shun Di Andromeda, erano troppo carine per non inserirle e quindi eccole lì nella loro intera bellezza. Poor Jonno, con Dick non c'è vittoria

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Capitolo 68
*** I'll be good for all of the times that I never could ~ Jason & Damian Centric ***


I'll be good for all of the times that I never could Titolo: I'll be good for all of the times that I never could
Autore: My Pride
Fandom: Teen Titans
Tipologia: One-shot [ 1651 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jason Peter Todd

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Advent Calendar: 174. Resisti, sto arrivando


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Resisti, pulce, sto arrivando!»
    Le parole di Todd erano risuonate nella sua auricolare forti e chiare, ma Damian aveva sussurrato solo una replica biascicata mentre, premendosi una mano sul braccio, continuava ad osservare le macerie sottostanti dal bordo di un tetto.
    Quella notte, come molte altre notti, era andato al Tarbooshes... una tavola calda gestita da una famiglia araba che aveva dimostrato per lui un certo affetto. Gotham non era mai stata davvero la sua città, ma era stato in posti come quello che aveva trovato un piccolo angolo di paradiso, un luogo in cui a nessuno importava chi era o chi sarebbe diventato. Lì sapeva di poter essere semplicemente Damian. Né un Wayne, né un Al Ghul, e poteva gettarsi alle spalle un po' di quel peso che si era portato dietro sin dai primi momenti in cui aveva fatto i suoi passi nel mondo.
    Non era mai stato un tipo davvero sentimentale, ma quel posto e quella famiglia lo avevano fatto sentire a casa. Arzu e suo marito Ismael erano sempre stati cordiali con tutti e avevano visto in lui un giovane sedicenne che aveva bisogno di un posto in cui pensare, in cui allontanarsi dal caos che il nome Wayne portava con sé, ed era sempre stato bello vedere come fossero affiatati tra loro e scherzassero coi clienti. In parte, a volte, gli aveva ricordato il modo in cui si comportavano anche suo padre e i suoi fratelli e sorella.
    Ciò che era accaduto quella notte, però, aveva ridotto tutto in frantumi. Avendo passato una settimana in missione con suo padre e il fine settimana con Jon prima che lui stesso partisse con Superman, quand'era tornato al Tarbooshes era stato accolto con gioia da Arzu che, con le belle labbra carnose curvate in un sorriso, gli aveva chiesto dove fosse stato e che era mancato molto a tutti loro; Damian stesso aveva ricambiato quel sorriso e le aveva semplicemente detto che era stato in viaggio col padre - noiosa roba da Wayne, aveva aggiunto -, così la donna, ridendo, gli aveva poggiato con fare amorevole una mano su una spalla e gli aveva scherzosamente detto che l'avrebbe tirato un po' su con uno dei suoi speciali kebab vegetariani.
    Damian l'aveva ringraziata e aveva fatto scorrere lo sguardo sulla sua figura longilinea che si allontanava, soffermandosi sul modo in cui aveva sistemato qualche ciocca di capelli ribelle nuovamente al di sotto del suo hijāb prima di sorridere a Ismael e richiamare le due figlie più giovani, le quali avevano cominciato a giocare con il registro di cassa. Poco dopo erano entrati due uomini, con le mani in tasca e lo sguardo che vagava in ogni angolo del locale con un cipiglio sospetto che Damian aveva tenuto d'occhio. Si erano seduti con calma, ma era stato a quel punto che era capitolato tutto.
    Quando il figlio maggiore di Ismael si era avvicinato e aveva chiesto loro cosa volessero ordinare, erano rimasti entrambi in silenzio per quelli che erano sembrati minuti interminabili, prima che uno dei due sputasse sul tavolo e tirasse fuori una pistola; Damian aveva visto il terrore farsi spazio negli occhi del ragazzo quando gli avevano puntato contro la canna, ordinando a Ismael di tirar fuori i soldi dalla cassa se non voleva che facessero saltare il cervello al figlio. Avevano esordito dicendo che gli sporchi immigrati avrebbero solo dovuto ringraziare di essere in America, e che quei soldi sarebbero stati un buon pizzo per la loro permanenza. Spaventato per il figlio, Ismael non ci aveva messo molto a svuotare la cassa e a mormorare di lasciarlo andare, perché il ragazzo non aveva fatto nulla di male e stavano solo lavorando onestamente.
    Damian aveva chiuso un pugno lungo un fianco, ed era stato quando li aveva visti pronti a premere il grilletto che si era lanciato contro di loro per evitare che ferissero Arzu, colpendo uno dei due al volto e l'altro alla bocca dello stomaco, mettendoli fuori combattimento; sputando bile, l'uomo accasciato a terra gli aveva biascicato contro che 
degli “arabi di merda” come loro avrebbero dovuto tornarsene al loro paese, e Damian era rimasto scioccato per un attimo da quelle parole, osservando l'odio negli occhi marroni di quell'uomo. Era rimasto ferito? Non era riuscito a capirlo. In quei suoi sei anni a Gotham, nessuno gli aveva mai rivolto parole razziste e la cosa gli aveva fatto pensare se l'essere un Wayne l'avesse “protetto” anche da quello o se, semplicemente, non avesse mai dato tanta importanza alle cose quand'era un ragazzino arrogante che pensava solo a se stesso.
    L'esplosione che era sopraggiunta improvvisamente era stata devastante. Il fischio nelle sue orecchie l'aveva reso sordo per minuti che gli erano sembrati interminabili ed era stata una fortuna che indossasse, al di sotto della felpa, la sua uniforme ignifuga... ma Ismael non aveva avuto la stessa fortuna. Con orrore, Damian aveva visto il suo braccio destro spuntare dalle macerie e le labbra di Arzu e dei suoi figli muoversi senza emettere suono, almeno finché non era finalmente riuscito a sentire le loro urla di dolore e i pianti isterici che gli avevano straziato il cuore.
    In silenzio, Damian era scomparso. Era fuggito da quella sofferenza, da quella tragedia, sentendosi un codardo nel ripararsi sul tetto che affacciava proprio sulle macerie di quello che una volta era stato il Tarbooshes... e aveva pianto. Aveva pianto per quella famiglia e per la loro perdita, aveva pianto finché non era più riuscito a respirare e il volto era diventato caldo e fradicio di lacrime e muco, e solo quando l'adrenalina aveva cominciato a scemare si era accorto di avere un braccio ferito. Non si era nemmeno reso conto di aver mandato un segnale di emergenza e di aver chiamato Red Hood, chiuso nel suo dolore come uno spettatore che sentiva di non meritare di provare quelle emozioni.
    «Ehi, ragazzo».
    Damian non sussultò, non mosse nemmeno un muscolo; si passò solo il dorso della mano sinistra sotto gli occhi, indicando in silenzio il braccio destro che sanguinava copiosamente.
    «Cristo santo», esordì ancora Todd, ma Damian non riuscì a capire se stesse parlando della sua ferita o del fumo che ancora si innalzava dalla strada sottostante. Erano sopraggiunte sul posto un'ambulanza e la vettura dei vigili del fuoco, ma nessuno era riuscito a calmare le grida di Arzu, le quali riverberavano nelle orecchie di Damian. Facevano più male del taglio che correva lungo il suo bicipite. «Cos'è successo?»
    Nel rendersi conto che dalle labbra di Damian non sarebbe uscita una parola, Jason scosse la testa e si preoccupò di quella ferita, conoscendo fin troppo bene il fratello minore. Se avesse provato a spingerlo a parlare sarebbe solo riuscito a farlo chiudere maggiormente in se stesso, quindi non gli chiese nemmeno del rossore che aveva sul volto, invitandolo a togliersi la felpa e strappando quel che restava della manica dell'uniforme; il taglio era profondo, ma lo ripulì col disinfettante e osservò le reazioni del giovane, che non aveva smesso di osservare le macerie sin dal primo momento in cui lui era arrivato.
    «Non sono riuscito a proteggerlo», sussurrò infine Damian con voce incrinata, e Jason, che stava cominciando ad occuparsi della sutura, sollevò lo sguardo per vedere solo il suo labbro tremare.
    «...di chi parli?»
    «Ismael. Il... marito di Arzu».
    Damian indicò un punto con un dito, e Jason allargò gli occhi nel seguirlo. Oh, cazzo. Senza sapere che cosa dire, fissò il fratello minore e poi le macerie di quel posto, il modo in cui i vigili del fuoco cercavano di spegnere le ultime fiamme e i paramedici che tentavano di fermare la donna, che aveva cominciato ad urlare qualcosa in arabo che nemmeno lui riusciva a capire.
    «È stato un crimine d'odio», aggiunse ancora Damian, deglutendo mentre si umettava le labbra. «Prima... prima che scoppiasse tutto in aria, sono entrati due uomini per farsi pagare il pizzo; li ho disarmati, ma ci hanno chiamati “arabi di merda” e io... non ho saputo come reagire. Se fossi stato più attento, forse... mi sarei accorto che avevano dei complici e che volevano far saltare in aria quel posto, io--»
    «Ehi, ragazzo, no. Non pensare nemmeno per un momento che sia stata colpa tua».
    «Però--»
    «No». Jason lo zittì immediatamente e finì la sutura, avvolgendo la fasciatura intorno al braccio prima di afferrare il mento di Damian e costringerlo a guardarlo negli occhi. «Non prenderti le colpe di quei razzisti, pulce. In questi anni ti sei già punito abbastanza».
    Damian tirò su col naso e distolse lo sguardo, allungando una mano verso la propria felpa prima di indossarla di nuovo e stringersi in essa. Aveva compiuto azioni crudeli, era stato egoista e aveva ucciso... ma si era redento, aveva cercato di essere migliore, di provare empatia per chi gli era intorno. E, in un momento come quello, forse c'era un solo posto in cui avrebbe dovuto essere. «Todd... voglio... voglio restare un po' con loro», pigolò, e Jason non parlò per attimi che parvero interminabili, almeno finché non poggiò una mano sulla sua spalla.
    «Dirò a B di non preoccuparsi se fai tardi, stasera», esordì semplicemente, sparendo esattamente con la stessa facilità con cui era apparso.
    Passandosi ancora una volta il dorso della mano sotto gli occhi, Damian si prese un attimo prima di trarre un sospiro e farsi coraggio. Insicuro, tornò in strada. Col cuore stretto in una morsa, cercò Arzu e i suoi figli e vide quei suoi grandi occhi scuri riempirsi di lacrime, le parole biascicate che scappavano dalle sue labbra pungevano il viso di Damian come lame acuminate; si avvicinò, il volto di Arzu parve illuminarsi per un attimo nel vedere che almeno lui si era salvato, con le guance rigate dal kajal e gli occhi gonfi.
    Piansero insieme quella perdita, uniti nel loro dolore
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per l
' #adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Si trata di una rivisitazione di
 Teen Titans Special #1, perché per quanto la storia in sé potesse essere carina, non mi è piaciut il modo in cui è stata trattata verso la fine. C'erano modi e modi per arrivare ad una conclusione, e buttare all'aria tutto il character delovepment di Damian è stata davvero una pessima scelta
Insomma, è cresciuto molto durante gli anni e farlo tornare sui suoi passi, in un modo o nell'altro, secondo me è stata la scelta peggiore che si potesse fare. Ecco quindi che ho preso spunto da quellepiodio e l'ho reso più umano, più in character con un personaggio come Damian che ha sempre cercato di essere meglio di come gli altri lo vedevano

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Capitolo 69
*** Gingerbread man ~ Damian/Jonathan ***


Gingerbread man Titolo: Gingerbread man
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 
1883 parole fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Wayne, Martha Kent, Lois Lane, Clark Kent, Jonathan Samuel Kent, Jonathan Kent
Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 2. Alstroermeria: devozione
Martombola #12: 19. (CRONOTRASLATO, SETTIMA EDIZIONE) Biscotti di pan di zenzero


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    C'era una cosa in particolare che Damian amava del passare le vacanze natalizie alla vecchia fattoria dei Kent, ma probabilmente non lo avrebbe mai ammesso apertamente nemmeno a se stesso.
    A volte il senso di famiglia che provava quando era con loro era così soffocante da fargli arricciare un po' il naso, eppure non avrebbe cambiato quella sensazione per nulla al mondo. Lois e Martha lo avevano accolto come un figlio nonostante non fosse mai stato esattamente un tipo socievole, avevano sempre cercato di coinvolgerlo e lo avevano anche un po' punzecchiato come solo una madre avrebbe potuto fare, e lui con gli anni si era adagiato in quella condizione, pur mantenendo la sua solita aria e brontolando tra sé e sé.
    Martha, però, da gran donna di mondo qual era, gli dava sempre qualche buffetto sul capo e gli diceva che ormai lo conosceva abbastanza bene da sapere che la sua era solo una facciata, ed era stato proprio durante questi momenti che Damian aveva finito col seguire un certo rituale insieme alla donna.
    Puntualmente, ogni ventiquattro dicembre, Martha gli chiedeva di raggiungere Jon al pollaio e di portarle almeno quattro uova per i suoi biscotti, e Damian eseguiva nonostante replicasse che avrebbe potuto portarli Jon; posava quelle uova sul piano da lavoro e le prendeva anche zucchero, farina e zenzero, poggiandoli insieme ai restanti ingredienti che Martha preparava in anticipo. Poi, in silenzio, Damian si poggiava a braccia conserte contro il muro della cucina, osservando la donna mentre impastava la frolla con spezie e uova finché il profumo dei biscotti di pan di zenzero non riempiva tutta la cucina.
    Damian la fissava sempre con estrema devozione, e col tempo aveva imparato ad amare la particolarità con cui Martha Kent cucinava i suoi biscotti. In modo semplice, casalingo, praticamente spontaneo... cosa che Damian non si era mai soffermato di guardare quando era Pennyworth a prepararli. Il natale a villa Wayne era sempre un po' movimentato, finivano la maggior parte delle volte a lottare contro un criminale o mangiare il cenone la mattina successiva, e quelle rare volte in cui Bruce lo spronava ad andare dai Kent era sempre piuttosto strano, per Damian, ritrovarsi a far parte di una cosa che sembrava intima nonostante la sua normalità. Ma era quella la cosa che amava di più delle vacanze natalizie alla fattoria dei Kent. Il sorriso di Martha mentre preparava i biscotti per la sua famiglia.
    Quell'anno era stato un po' diverso, però. Jonathan senior l'aveva accolto molto più calorosamente del solito e gli aveva gettato un braccio dietro le spalle, sorridendogli e premurandosi di fargli sapere che Jon era andato in città con Clark ma che erano sulla via del ritorno; Lois stessa lo aveva abbracciato divertita, passandogli un grosso maglione con una renna dal naso rosso che era stato obbligato ad indossare; Martha... Martha era stata quella che aveva sorriso maggiormente, dicendogli che era contenta che fosse riuscito a passare anche quell'anno e che avrebbe fatto molti più biscotti appositamente per lui.
    Seppur un po' scombussolato dalla cosa, e forse persino in imbarazzo nonostante avesse continuato a ripetere nella sua testa che, no, in quanto figlio del pipistrello non avrebbe dovuto imbarazzarsi per così poco, Damian aveva ringraziato ed era andato a cambiarsi, anche se aveva storto il naso per il maglione. Lois aveva riso, ma gli aveva fatto un occhiolino nello stesso istante in cui Martha, contro ogni previsione, l'aveva invitato in cucina per quel loro rituale... sebbene stavolta gli avesse chiesto di aiutarla e fosse il motivo per cui si trovava lì con lei. 
    Damian non aveva fatto un granché, in realtà si era limitato a passarle ciò che le serviva esattamente come al solito, eppure Martha lo aveva coinvolto così tanto che Damian aveva apprezzato ancora di più quel piccolo momento di quiete in cui aveva potuto essere semplicemente... Damian.
    «Puoi pensarci tu a stendere l'impasto e a fare i biscotti, caro?»
    Martha gli lasciò improvvisamente il mattarello fra le mani e sistemò l'impasto su una spianatoia che aveva infarinato lei stessa, sorridendogli prima di mostrargli anche delle formine d'acciaio che rappresentavano degli omini di pan di zenzero.
    Damian sbatté le palpebre, guardando quella palla che aveva davanti e quel mattarello, sollevando un sopracciglio. «Suppongo... di sì», affermò, senza riuscire a dirle di no. E Martha sorrise.
    «Grazie. Io comincio a preparare la ghiaccia reale», lo informò, dandogli la schiena e lasciando Damian ad osservare quell'impasto con la fronte aggrottata. Beh, era solo del semplice impasto, poteva farcela. E lui era sempre stato convinto che il futuro Batman dovesse essere in grado di fare qualunque cosa in qualunque campo, dal cucire al cucinare.
    Rimboccandosi le maniche, Damian cominciò a spianare l'impasto meglio che poteva, seguendo le istruzioni di Martha per evitare di farlo troppo doppio o troppo sottile, cominciando a creare quelle forme solo quando la pasta ebbe il giusto spessore. Aveva le mani completamente sporche di farina e ne sentiva un po' anhe sul naso e sulla guancia destra, ma non sembrava importargliene. Per una volta, forse si sentiva davvero rilassato nel fare qualcosa che non si sarebbe mai aspettato di fare.
    «Così sono perfetti», accennò Martha mentre trasferiva la glassa in una sac-à-poche, osservando il suo operato. «Adesso taglia della carta da forno per sistemarle in una leccarda», consigliò, e Damian eseguì prima di stendere altro impasto. Quel maglione lo infastidiva ad ogni movimento e gli provocava un po' di prurito, ma era abbastanza sopportabile.
    «Avete bisogno di una mano?» chiese Lois nel comparire sulla soglia qualche momento dopo, e Martha le indicò bellamente Damian e l'impasto mentre si occupava di riscaldare il forno. Con un sorrisetto, Lois si avvicinò e, dopo essersi lavata le mani, prese altre forme d'acciaio dalla credenza, aspettando che Damian finisse di stendere quella pasta frolla prima di creare... piccoli pipistrelli che Damian osservò con un sopracciglio inarcato.
    «...sul serio, signora Kent?» chiese scettico, ma la donna sorrise.
    «Lois», lo corresse, e canticchiò tra sé e sé quella che aveva tutta l'aria di essere Jingle Bells mentre creava altre forme di pan di zenzero sotto lo sguardo stranito di Damian che, roteando gli occhi, lasciò perdere per finire i suoi omini prima di infornarli e aspettare che fossero pronti.
    Martha aveva seguito tutto con attenzione nonostante avesse guardato un po' male Lois, la quale le aveva rivolto un occhiolino divertito senza darle molto peso, aiutandola a decorare quei biscotti con la ghiaccia reale. Anche Damian, seppur in un primo momento si fosse tenuto in disparte, alla fine si era unito a loro contro ogni sua stessa aspettativa, rendendosi conto che Jon era tornato solo quando la sua voce si fece sentire per tutta casa.
    «Ehi, avete cominciato a decorare senza di me?»
    Con due buste della spesa strette fra le mani, Jon fece capolino in cucina e sorrise come non mai, soprattutto quando si rese conto che Damian sembrava davvero rilassato anche con quell'orribile maglione. Aveva sentito il battito del suo cuore ancor prima di raggiungere la fattoria, ed era contento di vedere che si era ambientato al punto da mettersi addirittura a decorare biscotti. Anni addietro non lo avrebbe fatto, per quanto Jon lo avesse spronato ad aiutarli ogni volta, quindi la cosa lo fece sorridere a tal punto che si unì in fretta a loro, non prima di essere richiamato da sua madre per l'aver usato i suoi poteri quando volò loro incontro.
    Tutto sommato finirono di preparare ogni cosa in tempo per il cenone, lasciando che fossero Clark e Jonathan senior ad occuparsi di addobbare la tavola; Martha aveva portato le salse e le pietanze, premurandosi come ogni anno di preparare qualcosa di vegetariano per Damian, e proprio quest'ultimo stava per portare a sua volta di piatti in tavola quando venne fermato da Jon, che gli poggiò una mano su una spalla. Damian lo guardò interrogativo, ma Jon si morse il labbro inferiore. 
    «Pensi... che dovremmo dirglielo?» sussurrò, cercando di non essere troppo specifico per evitare che suo padre, anche solo erroneamente, potesse sentire ciò che stavano dicendo e intuire di che cosa stessero parlando.
    Damian, però, si strinse nelle spalle. «Non ho problemi con la cosa, J», lo rassicurò, sollevando lo sguardo verso di lui. Per quanto fosse cresciuto in altezza, Jon lo superava ancora di qualche centimetro. «Si tratta di una cosa nostra e non sento la necessità dirlo a qualcuno. Inoltre sono certo che per loro non cambierebbe niente. Ma se per te è importante... allora è il momento che lo sappiano».
    «Sei sicuro?»
    «Sì, se lo sei tu».
    Jon sorrise imbarazzato allo sguardo che gli venne rivolto da Damian, poiché mai come in quel momento, con quel maglione natalizio e un po' di farina sul naso, Damian sembrava davvero felice. Così allungò un dito verso di lui per ripulirgli la punta del naso, ignorando il fatto che Damian lo avesse un po' arricciato prima di riassare le spalle. «Allora andiamo», sussurrò, aiutando Damian a portare il resto delle pietanze a tavola prima che tutti prendessero posto.
    Jon non aveva fatto altro che guardare la sua famiglia ridere e scherzare e coinvolgere Damian, esattamente come ogni anno, e Damin sembrava così a suo agio che Jon si era ritrovato a pensare che avrebbe voluto passare ogni Natale così, in compagnia di Damian e con la consapevolezza che tra loro ci fosse qualcosa di più. Fu quindi quando fu il turno del dolce che Jon trasse un lungo sospiro, guardando i presenti con un'espressione così seria che fu suo nonno il primo a notarlo.
    «Va tutto bene, ragazzo?»
    Jon si umettò le labbra. «Mhn... dovrei dirvi una cosa». Damian, al suo fianco, gli gettò un'occhiata nel vederlo così rigido, poggiandogli una mano su una coscia come per fargli capire che lo supportava; Jon gli lanciò un'occhiata e sorrise un po', tornando a guardare i presenti qualche attimo dopo, che avevano cominciato ad osservarlo tra il curioso e il preoccupato. «Io e Damian stiamo... stiamo insieme».
    A quella confessione, l'atmosfera al tavolo si rilassò immediatamente. Lois e Clark si gettarono un'occhiata e sorrisero, proprio come fecero Martha e Jonathan Sr., e quest'ultimo si ritrovò persino a trarre un sospiro di sollievo, scuotendo la testa.
    «Ci avevi fatto preoccupare, ragazzo», ammise, e Jon sbatté le palpebre nello stesso momento in cui lo fece Damian quando Martha, con quel caloroso sorriso, allungò una mano per poggiargliela sulla spalla.
    «Lo sapevamo già, tesoro», lo tranquillizzò. «Ora potresti passarmi il vassoio di biscotti, per favore?»
    Per quanto apparisse stranito e fosse sul punto di chiedere come avessero fatto a capirlo, Jon sentì la preoccupazione svanire mentre passava i biscotti a sua nonna. La sua famiglia aveva accettato la cosa per quello che era, qualcosa che lo faceva felice e che rendeva felice anche Damian, e forse aveva fatto male a credere che qualcuno di loro avrebbe potuto non accettare la relazione che aveva con Damian.
    Jon sorrise e si rilassò sulla sedia, gettando un'occhiata a Damian che, sorridendo, gli aveva fatto un occhiolino prima di passargli un biscotto di pan di zenzero. Damian aveva avuto ragione, non era cambiato niente. Quella serata non sarebbe potuta andare meglio
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per la
Maritombola indetta ogni anno da Lande di Fandom.
Qualche piccola curiosità riguardo ai biscotti di pan di zenzero, e quindi il motivo per cui ho deciso di chidere la storia con Damian che ne porge uno a Jon dopo che lui stesso li ha passati a sua nonna Martha.
William Shakespeare, nella commedia Pene dell’amore perduto, fa dire a uno dei suoi personaggi: “Se avessi un solo quattrino al mondo, te lo darei per comperarti pan di zenzero!”. Questi biscotti, infatti, sembrano avere il potere di far innamorare perdutamente la persona a cui vengono donati, soprattutto se preparati a loro immagine e somiglianza

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Capitolo 70
*** It's (just) a family dinner ~ Jonathan & Batbros Centric ***


It's (just) a family dinner Titolo: It's (just) a family dinner
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2320 parole fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Dick Grayson, Jason Todd, Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash, Spin-off
Maritombola #12: 42. (CRONOTRASLATO, TERZA EDIZIONE) Spin-off (di un altro fanwork)
Quella volta in cui: "Levati di mezzo e lascialo a me"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Fuori dalla villa con un mazzo di fiori in mano - ancora si domandava per quale stupido motivo li avesse comprati -, Jon non faceva altro che deglutire mentre fissava la grande porta in legno di quercia.
    Era una fortuna che gli abitanti del maniero non possedessero il super udito, altrimenti si sarebbero sicuramente resi conto che se ne stava là fuori come un idiota da ben dieci minuti.
    Non sapeva nemmeno perché fosse così nervoso, a voler essere sincero. Era stato a villa Wayne praticamente ogni giorno negli ultimi sette anni, conosceva ogni stanza a menadito e soprattutto aveva già fatto delle cene o dei pranzi da loro, aveva riso e scherzato con tutti i fratelli e si era beccato qualche occhiata accondiscendente da Bruce, quindi perché, adesso che lui e Damian stavano ufficialmente insieme da poco più di una settimana, si sentiva come se non avesse mai messo piede in quel posto e fosse la prima volta che incontrava la famiglia del suo ragazzo?
    Fu sul punto di bussare - finalmente, avrebbe osato aggiungere una fastidiosa vocina nella sua testa - quando la porta si aprì di scatto e lui quasi sussultò, impreparato; sulla soglia si stagliò la figura massiccia di Jason, con una sigaretta spenta fra le labbra e una mano poggiata contro lo stipite della porta. Lo scrutò con attenzione da capo a piedi, il ciuffo bianco che gli ricadeva in parte sulla fronte, prima che il suo sguardo si soffermasse sui fiori che Jon aveva stretto convulsamente in una mano. Poi, Jason sorrise sardonico. «Oh, quelli sono per me? Non dovevi, schizzetto», rimbeccò nel mordere il filtro della sigaretta, e Jon si accigliò. Schizzetto?
    «Lascialo stare, Little Wing». La voce di Richard suonava divertita mentre spuntava oltre la spalla dell'altro fratello, notando un ghignetto anche sulle sue labbra. «Damian per quei fiori impazzirà», soggiunse, enfatizzando soprattutto sull'ultima parola con una nota fin troppo ironica. Oh, no. Davvero? Persino lui lo stava prenderlo in giro? Sperava vivamente di no, perché a quel punto avrebbe voluto significare che non avrebbe potuto contare sul supporto di uno come Richard. «Coraggio, Jonno. Entra pure», lo invitò nello spostare poco gentilmente Jason dalla porta, così da permettere al giovane di entrare.
    Deglutendo - no, sul serio, perché non la piantava di fare l'idiota? -, Jon regalò loro un sorriso un po' timido, facendo qualche passo nell'enorme ingresso. Era normale che il maniero sembrasse più grande del solito? Probabilmente era solo l'ansia a giocargli brutti scherzi.
    «Ehi, mini-Sups, di solito sei più loquace. Krypto ti ha mangiato la lingua?» chiese Jason, e Jon gli lanciò un'occhiata solo per vederlo con le braccia incrociate al petto e un'espressione ironica. Ma cosa... oh, giusto!
    «E-Ehi», si ricordò di salutarli, dandosi del cretino. Ehi... li aveva davvero salutati con un Ehi? Aveva bisogno di rimettere insieme i pezzi e ricordarsi che, dannazione, erano solo Dick e Jason! Li conosceva letteralmente da una vita! Suo fratello Conner era praticamente sposato con Tim, per l'amor del cielo!
    Fu una pacca su una spalla da parte di Dick a riportarlo alla realtà, per quanto si fosse voltato verso di lui con fare vagamente stralunato. «Rilassati, Jon. Andiamo a mettere quei fiori in acqua, piuttosto. Damian e Bruce saranno qui a minuti».
    Jon annuì automaticamente in modo fin troppo energico, seguendo Dick senza perdere d'occhio Jason che, a sua volta, stava andando loro dietro. In realtà si stava chiedendo che fine avesse fatto il signor Pennyworth, col quale forse si sarebbe sentito momentaneamente più a suo agio, ma se non riusciva a sentire il suo battito voleva significare che, con molta probabilità, si trovava di sotto insieme a Bruce e Damian; non avvertiva nemmeno i loro cuori - e il battito di quello di Damian lo conosceva ormai fin troppo bene -, quindi poteva solo pensare che fossero tra le pareti rivestite di piombo della batcaverna.
    «Così... tu e Damian, eh», esordì d'un tratto Jason mentre svoltavano l'angolo per raggiungere la cucina, e Jon gli lanciò uno sguardo nel vedere l'espressione che si era dipinta sul suo volto.
    «...sì?» replicò, pregando Rao che non stesse per fargli Il Discorso. Non stava per fargli il discorso, vero?
    «Jason, avevamo deciso che non lo avremmo chiesto», Richard andò in suo aiuto e Jon resistette all'impulso di ringraziarlo, anche perché il sorriso impercettibile in cui si erano sollevate le sue labbra non sembrava poi così rassicurante.
    «Ah, sta' zitto, Goldie. Eri d'accordo quando è toccata a Timbo».
    «Lo era anche lui, Damian invece ti ha esplicitamente detto di lasciar stare».
    «Come se di solito ascoltassi quel demonietto. Quindi adesso levati di mezzo e lascialo a me».
    «Ragazzi», li bloccò finalmente Jon nel riacquistare un po' di autocontrollo mentre sorreggeva quei fiori. «Mi avete praticamente visto crescere, ero più qui che a casa mia, è davvero necessario?» domandò, dando vita al miglior sorriso alla Superman che poteva sfoggiare nel suo repertorio, e Jason e Dick si guardarono per attimi interminabili prima di tornare a fissarlo.
    «Sì», replicarono nello stesso istante, e addio al fatto che Dick stesse provando ad aiutarlo.
    Lamentandosi tra sé e sé, Jon scosse la testa e sollevò il mazzo di fiori che reggeva in segno di resa. «E va bene... fatemi posare questo e finiamola in fretta», decise di collaborare, conoscendoli da così tanto tempo che, e ne era certo, non lo avrebbero lasciato stare finché non avrebbero ottenuto ciò che voleva. A volte i fratelli di Damian erano peggio di lui ed era una fortuna che non ci fosse anche Tim, perché era certo che lo avrebbe stuzzicato anche solo per il gusto di farlo.
    «Che intenzioni hai con quella pulce?» fu la pronta domanda di Jason, e Jon sgranò gli occhi, incredulo.
    «Me lo stai chiedendo sul serio?»
    «Non si risponde ad una domanda con un'altra domanda, spruzzetto di sole».
    Oh, Rao. Glielo stava chiedendo sul serio! «Jason...» Jon parve quasi lagnarsi mentre pronunciava il suo nome. «Damian mi ha letteralmente rapito, legato, portato i miei poteri allo stremo e coinvolto in cose in cui non volevo essere coinvolto, non credi che se avessi avuto cattive intenzioni lo avreste capito tipo, mhn, sette anni fa?» gliela mise su quel piano con ironia, ma l'espressione di Jason non cambiò di una virgola. Aveva persino incrociato le braccia al petto, e anche Dick, il quale era tornato con un vaso e gli aveva tolto lui stesso quei fiori dalle mani, aveva cominciato a squadrarlo con cipiglio sospettoso.
    Jason morse nuovamente il filtro della sigaretta, per nulla colpito da quelle parole. «Questo non risponde ancora a ciò che ti ho chiesto».
    «Non so cosa ti aspetti che ti dica».
    «Oh, andiamo, non fare l'innocentino con me. Sappiamo entrambi che vuoi infilarti nelle sue mutande».
    «Jason!» Stavolta fu Dick a richiamarlo, soprattutto alla vista della moltitudine di colori che si era dipinta sul volto di Jon. Però tutto sommato, persino lui sembrava divertito dalla cosa. «Il ragazzo è un gentiluomo. Non è così, Jonno?»
    Dal canto suo, Jon resistette all'impulso di passarsi una mano sul viso arrossato e gemere di frustrazione. Damian lo aveva messo in guardia, ma non si aspettava davvero un terzo grado così imbarazzante da parte loro. «...vi state divertendo, non è vero?» domandò e, all'occhiata che i due si lanciarono, Jon sollevò lo sguardo al soffitto. Sarebbe stata una lunga serata.
    «Non hai la minima idea di quanto», affermò Jason, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto sardonico. Adesso capiva perché lui e Damian battibeccassero in continuazione: con quella faccia da schiaffi che si ritrovava, persino Jon stava provando il forte impulso di prenderlo a pugni.
    A quel suo stesso pensiero, Jon provò a trarre un lungo sospiro. Doveva calmarsi, i fratelli di Damian volevano solo farlo impazzire perché... già, perché? Sembrava che si stessero vendicando per la questioe dell'appuntamento. «Damian mi piace... sì, anche in quel senso, d'accordo», aggiunse nel vedere entrambi sollevare le sopracciglia. «Ma questo non vuol dire che gli metterò le mani addosso alla prima occasione».
    «Raccontala ad un altro».
    «Come se non sapessimo come vanno certe cose».
    «E anche quella pulce non è esattamente un santarellino».
    «...non vedo perché la nostra vita sessuale debba interessarvi, idioti», sbottò Damian, sopraggiunto proprio in quel momento. Indossava un dolcevita nero e si era ravvivato i capelli all'indietro, e dall'espressione che aveva in viso non sembrava affatto contento del terzo grado che stavano facendo al suo ragazzo. «E tu che diavolo hai lì?» soggiunse nel guardare Jon che, rendendosi conto di avere ancora in mano il mezzo di fiori, sbatté le palpebre per un istante prima di accennare un sorriso e scansare Jason e Dick senza tanti problemi per passare fra loro, ignorando la breve imprecazione che i due si lasciarono scappare.
    «Fiori». Nel vedere le sopracciglia di Damian sollevarsi, Jon ridacchiò. «Sì, lo so, troppo sdolcinato e bla bla bla», rimbeccò, sentendo alle sue spalle i sussurri dei due fratelli di Damian. Sembrava che fossero pronti ad una delle solite frasi caustiche di Damian, e Jon stesso si era preparato alla cosa, però... contro ogni aspettativa dei tre, Damian sbuffò ilare e scosse la testa.
    «No. Suppongo che vadano bene», disse solo nel lasciare tutti di stucco, ma fu Jon quello a sorridere. «E voi non fate quella faccia», soggiunse nel fissare i fratelli che, ancora increduli, stavano ricambiando il suo sguardo.
    «Non pensavo che Jonno avesse i privilegi di queste tue gentilezze, Little D».
    «Chi sei tu e cosa ne hai fatto della progenie di Satana?»
    Jon roteò gli occhi nello stesso istante in cui lo fece Damian, afferrando l'uno la mano dell'altro. «Melodrammatici», dissero in coro.
Proprio in quell'istante sopraggiunse Alfred, appena uscito dalla cucina. «Oh, signorino Jonathan, è un piacere averla già qui», salutò il loro ospite non appena lo vide, e Jon sollevò un angolo della bocca in un sorriso.
    «Sera, Alfred».
    «Pennyworth, puoi occuparti di questi, per favore?» esordì subito Damian, fulminando i fratelli prima di porgere il mazzo di fiori al maggiordomo che, seppur sbattendo le palpebre come se non si fosse aspettato di vedere una cosa del genere, alla fine fece giusto un breve cenno col capo.
    «Certo, signorino Damian. Non si preoccupi», lo rassicurò. «Potete cominciare ad accomodarvi a tavola».
    «Grazie», accennarono tutti e quattro, avviandosi verso la sala da pranzo.
    Fu proprio qui che incrociarono Bruce, il quale si prese un momento per assimilare il fatto che Jon e Damian si stessero tenendo per mano - sapendo quanto Damian non fosse esattamente portato per il contatto fisico, gli sembrava un po' strano - prima di rivolgere loro un breve stiramento di labbra.
    «Buona sera, Jonathan».
    «Altrettanto, Bruce», salutò a sua volta, sentendosi stranamente rilassato. Bruce sapeva come mettere in soggezione qualcuno se solo avesse voluto, ma Jon si sentiva piuttosto a suo agio quando era in sua compagnia. Il che era ironico, soprattutto se si teneva conto di come fosse Bruce nel privato.
    «Venite, andiamo a sederci», li invitò a seguirlo, incamminandosi per primo; i quattro si gettarono un'ultima occhiata, soprattutto Dick e Jason al modo in cui Damian aveva stretto maggiormente la mano di Jon e se l'era trascinato dietro, arcuando entrambi un sopracciglio a quella vista. Faticavano ancora a credere che quei due stessero insieme, era davvero passato così tanto tempo da quando si erano conosciuti?
    Tutto sommato la cena era passata tranquillamente, con qualche chiacchiera e l'aria scherzosa che c'era sempre stata, anche se si era alzato solo un leggero velo di imbarazzo al semplice fatto che, per la prima volta, Damian e Jon fossero seduti a quel tavolo come coppia e non come semplici amici. Era una situazione nuova un po' per tutti, ma Bruce doveva ammettere a se stesso che, se Damian era felice, allora lo sarebbe stato anche lui. Per quanto litigassero di tanto in tanto e avessero i loro alterchi, Jonathan era riuscito a far aprire Damian in modi che nessuno della famiglia avrebbe mai creduto possibile. E lui ne era grato.
    «Allora. Che intenzioni avete voi due?»
    La domanda improvvisa di Bruce freddò tutti con le posate a mezz'aria, ma fu soprattutto Jon quello che rimase interdetto e boccheggiò, sentendo un piccolo tic all'angolo di un occhio. Sul serio?
    «Anche tu, Bruce?» domandò Jon prima ancora che Damian, offeso, aprisse bocca per ribattere alle parole del padre, e l'attenzione di Bruce si catapultò su di lui. «Mi hai letteralmente visto nascere, mi hai mandato a quel boot camp della morte con Damian e da allora abbiamo praticamente affrontato mezzo mondo, abbiamo avuto dei pigiama party, siete persino venuti alla fattoria di Ma' e Pa' per diversi natali, siamo andati a scuola insieme e la maggior parte del tempo siamo in giro o di pattuglia, perché adesso che ci frequentiamo mi chiedete tutti quali sono le mie intenzioni come se stessi per saltargli addosso da un momento all'altro?»
    Forse era stato il nervosismo, forse il fatto che fossero praticamente in famiglia e che tutte quelle domande lo stessero stressando, ma Jon si portò immediatamente entrambe le mani al viso per tapparsi la bocca quando realizzò ciò che aveva detto, guardando l'espressione esterrefatta dei presenti prima che Bruce, posando il coltello e afferrando un tovagliolo, si ripulisce tranquillamente la bocca per poi riporlo in grembo.
    «Ciò che volevo sapere, ragazzo,» cominciò con una calma tale da far invidia ad un santo, «era piuttosto se tu e Damian aveste intenzione di uscire per continuare a lavorare a quel caso, ma hai sollevato delle ottime argomentazioni a riguardo», sentenziò, al che Jon si diede dellidiota e, con la coda dell'occhio, vide persino Damian schiaffarsi una mano in faccia, non prima di averlo fulminato rapidamente con lo sguardo. Beh... ops?
    Durante quella cena, per la prima volta, Jon imparò che con i pipistrelli in giro era meglio tenere la bocca chiusa
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qui un'altra storia per la
Maritombola indetta ogni anno da Lande di Fandom.
Dopo secoli (l'ultima volta h partecipato alla settima edizione) ho deciso di sfruttare questo mio ritorno a scrivere e partecipare, perché non bisogna mai dire mai all'ispirazione quando arriva. Mai!
Comunque sia, questa one-shot possiamo considerarla uno spin-off della storia Let it be a First Date postata un po' di giorni fa, poiché è quello che è successo dopo il primo appuntamento che Damian e Jon hannp avuto... e i fratelli non si lasciano di certo scappare l'occasione di stuzzicare il pobero Jonno, che però alla fine si frega con le sue stesse mani ;)
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Capitolo 71
*** Brotherly advice ~ Damian & Timothy Centric ***


Brotherly advice Titolo: Brotherly advice
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [
2030 parole fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Bruce Wayne, Timothy Jackson Drake, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 17. Gerbera gialla: gloria
Just stop for a minute and smile: 16. "Smettila di andare avanti e indietro, mi fai venire il mal di mare!"
Maritombola #12: 24. “Non fidarti della cosa giusta fatta per i motivi sbagliati. È il perché che conta, è basilare.” (Interstellar)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Mentre osservava quel giornale camminando per il salotto come un animale in gabbia, l'espressione di Damian era diventata indecifrabile. Il suo colorito era passato dal rosso al violaceo, ed era sbiancato soprattutto quando lo sguardo si era soffermato sul titolo in prima pagina.
    Il titolo, scritto in grosse lettere cubitali, recitava un impietoso “Rampollo dei Wayne sorpreso con la sua nuova fiamma”, nero su bianco al di sopra di una foto vagamente sfocata. Lo era abbastanza per “nascondere” l'identità della suddetta fiamma, complici anche gli occhiali e il cappello da baseball che indossava, ma serviva ben poco a celare il volto sorridente e imbarazzato dell'erede dei Wayne, colto in flagrante davanti ad una vetrina del Diamond District. Che... diavolo?
    «Smettila di andare avanti e indietro, mi fai venire il mal di mare» sbuffò Tim, roteando gli occhi prima di tornare al suo libro. «E poi, andiamo, è una cosa da poco. Ci siamo passati tutti», minimizzò, agitando distrattamente una mano. «Il Gotham Gazette vive per questa roba».

    «Sta' un po' zitto, Drake. Non ti rendi conto della gravità della situazione», berciò Damian, lasciandosi cadere seduto sul divano accanto a lui con quel giornale convulsamente stretto fra le mani.
    I suoi fratelli erano sempre stati sorpresi con ragazze o donne bellissime, figlie di buona famiglia che spesso e volentieri servivano da copertura per i loro alter ego, soprattutto durante le serate mondane a cui tutti i Wayne erano costretti a partecipare per non destare sospetti. Lui, invece, si era fatto beccare come un pollo proprio in compagnia della persona che aveva deciso consapevolmente di frequentare.
    Gemendo frustrato, Damian guardò ancora una volta quella fotografia, chiedendosi se qualcuno sarebbe riuscito a riconoscere in qualche modo il profilo di Jon. Perché, sì, era proprio Jon quello nella foto insieme a lui. Non erano andati ad un vero e proprio “appuntamento”, piuttosto Jon lo aveva accompagnato a prendere un paio di abiti che gli sarebbero serviti proprio per l’evento di quella sera e, a poche ore dall’inizio, leggere quelle parole su quello stupido giornale scandalistico rappresentava un sicuro disastro. Tutti i presenti non avrebbero fatto altro che guardarlo e sussurrare, fare domande e cercare risposte, e lui avrebbe dovuto  contenersi dall’accoltellare qualcuno. E anche Jon, se avessero capito chi era, si sarebbe ritrovato nel bel mezzo di un circo mediatico.
    «Cerca una ragazza».
    La voce di Drake lo riscosse dai suoi catastrofici pensieri, e Damian alzò lo sguardo dal giornale per fissarlo con un’espressione accigliata. «Scusa?» chiese, e Tim, sbuffando, chiuse il libro con uno scatto secco e gli tirò via dalle mani quel giornale.
    «Chiedi a qualche ragazza di essere il tuo più uno per questa sera», si spiegò meglio. «C’è quella tua amica, come si chiamava… Mara?»
    «Maya».
    Tim schioccò le dita della mano destra. «Maya, giusto. Se non vuoi che la stampa ti stia addosso come un avvoltoio per quella foto, presentati con lei. Con Bruce funziona sempre». Si strinse nelle spalle. «Hai ormai sedici anni, in quanto Wayne stasera entrerai a far parte dell’Elitè di Gotham, questa sarà la tua serata di gloria. È normale che cerchino di scavare in tutto ciò che fai o farai».
    «Non mi interessa se cercheranno di avere un pezzo di me», affermò Damian in tono schietto, facendo accigliare Tim.
    «Allora cosa--»
    «Jon». Damian non gli permise nemmeno di finire la frase, assumendo un’aria seria. «Non voglio che possano scoprire la sua identità e che possa ritrovarsi infastidito da quegli sciacalli».
    Tim non disse nulla, fissando semplicemente Damian come se lo stesse guardando davvero per la prima volta. Dal loro primo incontro era cambiato moltissimo, poiché non si sarebbe mai aspettato, anni addietro, che quel moccioso arrogante ed egoista si sarebbe preoccupato a tal punto per qualcun altro. Jonathan aveva davvero fatto breccia nel suo cuore se ciò che lo infastidiva era il pensiero dei paparazzi che disturbavano il suo – era ancora piuttosto strano farci i conti – ragazzo.
    «Allora chiedi davvero a Maya di venire con te», replicò Tim in tono comprensivo ma, dal modo in cui Damian incassò la testa nelle spalle, non sembrava che l’idea gli piacesse come avrebbe dovuto. In parte lo capiva, anche lui agli inizi aveva dovuto ingoiare più volte il rospo e adattarsi e, anche se adesso poteva essere se stesso, da ragazzo era stato molto difficile.
    Tim sospirò, facendo una cosa che non si sarebbe mai aspettato di fare: avvolse un braccio intorno alle spalle di Damian, consapevole che un gesto del genere avrebbe anche potuto segnare la sua condanna a morte, e lo attirò un po’ a sé nonostante l’espressione sconcertata del fratello minore.
    «Drake, cosa…»
    «È una serata importante e vorresti che al tuo fianco ci fosse Jon… non è vero?»
    Damian tacque, guardandolo con gli occhi verdi ingigantiti e dilatati. Forse non si era aspettato quelle parole, o almeno non da Drake, ma finì col trarre un lungo sospiro prima di abbassare gli occhi e trovare piuttosto interessante fissare le proprie scarpe. «…odio il fatto che tu riesca a leggermi così bene». La voce suonava irritata, ma in essa si leggeva anche una nota malinconica. «Sarà lì insieme ai suoi genitori, ma non sarà la stessa cosa. Io… non lo so, forse… dannazione, Drake, c’è una parte di me che vorrebbe fregarsene di quegli stronzi bigotti e andare a quello stupido evento mano nella mano con Jon, ma non voglio che lui--»
    Tim lo interruppe, rinserrando la presa sulle spalle prima di poggiare un dito sulle sue labbra. «Ehi, ascolta. Io e te non siamo esattamente “intimi”, ma ti dirò una cosa che ti direbbe persino Dick: parlane con Jon e lascia che sia lui a decidere cosa ritiene giusto per sé stesso in una situazione del genere. Vuoi proteggerlo, e ti capisco. Ma è il figlio di Lois Lane e Clark Kent… saprà sicuramente come gestire qualche avvoltoio della stampa. E scommetto che sarebbe più che felice di esserti accanto e fregarsene del giudizio altrui».
    Damian aveva ascoltato con attenzione, con le labbra socchiuse e gli occhi sgranati, incerto sul come prendere le parole dell’altro. Forse era vero, forse anche Jon avrebbe preferito di gran lunga ignorare i paparazzi per stare con lui, ma c’era ancora qualcosa che gli dava dei dubbi. «E se mio padre--»
    «Bruce non avrà nulla da ridire, credimi», lo frenò Tim. «Ti ha forse detto qualcosa quando hai fatto coming out con lui? No. Ti ha abbracciato e ti ha detto che ti vuole bene, quindi non pensare che presentarti alla tua serata con Jon potrebbe infastidirlo».
    «Tu nemmeno c’eri, come hai… »
    «Dick».
    «Dannazione a Grayson, lo ucciderò».
    «No, non lo farai», lo schernì Tim, ignorando il suo grugnire. «Ma il punto è un altro. Bruce ha sempre voluto che fossimo chi siamo, e sono certo che lo vorrebbe anche in questo caso. Io e Conner lo abbiamo tenuto nascosto a lungo persino a noi stessi, ed è stata dura. Con Bernard non avevo intenzione di ripetere lo stesso errore». Tacque per un momento, battendo una mano su una spalla di Damian prima di sciogliere quell’abbraccio e alzarsi in piedi per osservarlo da quella posizione. «Da fratello a fratello, Damian... se ti preoccupi dei paparazzi e di ciò che potrebbe pensare Bruce, allora non farlo. Non fidarti della cosa giusta fatta per i motivi sbagliati. Pensa soltanto a ciò che volete tu e Jon». Nel vederlo aprire la bocca per ribattere, Tim fece un gesto veloce con la mano sinistra prima di recuperare il libro abbandonato suo divano. «Non rispondere adesso. Avrò la mia risposta questa sera».
    Tim gli sorrise un’ultima volta e se ne andò, sentendo su di sé lo sguardo di Damian. Forse era stato un po’ criptico e non lo aveva aiutato come Damian stesso avrebbe probabilmente sperato, ma si ricredette quando, accompagnato da Bernard ore dopo, Tim vide arrivare la limousine di Bruce, vedendo scendere prima quest’ultimo e poi anche Damian… in compagnia di un Jon che, seppur un po’ imbarazzato, aveva un sorriso così luminoso da accecare.
    Contro ogni sua aspettativa, Damian aveva davvero seguito il suo consiglio e, mentre si incamminava a braccetto con Jon su quel lungo tappeto rosso, appariva fiero di sé e pronto ad affrontare il caos che si generò intorno a lui, avvolgendoli come una marea che si riversò su di loro. Foto su foto, domande su domande, flash che scattavano e giornalisti che cercavano di ottenere un’intervista esclusiva, ma fu proprio una delle guardie del corpo, sotto ordine di Bruce, a tenere distanti quegli avvoltoi mentre i ragazzi entravano come se nulla fosse. Il primo sasso era stato schivato.
    «Avranno il loro bel da fare», esordì Bernard nel richiamare la sua attenzione, e Tim distolse lo sguardo dal fratello solo per voltarsi verso il suo ragazzo e guardarlo comprensivo.
    «Ma lo affronteranno insieme».
    Bernard sorrise. «Immagino di sì». Gli offrì il braccio, ridacchiando. «Che ne dici, andiamo anche noi?» lo invitò, e Tim non esitò un istante a sistemarsi a braccetto con lui, incamminandosi all'interno dell'enorme sala in cui le note rimbalzavano già fra le bianche mura.
    Gran parte delle persone lì presenti sembravano piuttosto interessate a Damian, e non solo perché quella era la sera in cui sarebbe entrato a far parte dell'alta società gothamita, bensì perché aveva sollevato il mento e, in tutta la sua austera gloria e spavalderia, aveva cominciato a salutare in perfetto stile Wayne chiunque gli rivolgesse la parola, stingendo a sé Jon che, col suo solito sorriso, ricambiava cordialmente nonostante le espressioni stralunate che venivano loro rivolte. Ciò che rincuorava Tim, però, era che i due ragazzi sembrassero tranquilli e che, se qualcuno avesse probabilmente avuto da ridire, avrebbero saputo come affrontarlo. Era davvero fiero del suo fratellino.
    Metà serata era passata per lo più tranquillamente e avevano avuto modo di chiacchierare del più e del meno anche con gli altri fratelli e Bruce, che era apparso orgoglioso come non mai. Forse era la prima volta che Tim lo vedeva così rilassato ad un evento del genere, e ad influire sul suo umore era forse anche la presenza dei Kent, i quali erano apparsi a loro volta assolutamente contenti della serata. Tutto sommato, Tim non poteva lamentarsi di come stessero andando le cose.
    «Vado a prendere qualcosa al buffet», accennò ad un certo punto nel dare un piccolo bacio a Bernard che, seppur ricambiando, si offrì di andarci lui, ma Tim agitò una mano in risposta e gli disse di stare seduto, avviandosi da solo.
Aveva bisogno di un momento per pensare, per rendersi conto che la vita di tutti stava prendendo la piega che avrebbe dovuto prendere - aveva notato anche Kate che, in compagnia di Renee, aveva riso per tutto il tempo - e che la sua famiglia era felice, ma fu proprio al tavolo del buffet che incrociò Damian, il quale stava osservando con cipiglio scontento tutta a carne lì presente, data la poca scelta vegetariana che gli era stata offerta.
    «Drake», lo salutò, al quale Tim ricambiò con un cenno del capo senza dire una parola. Si limitò solo a prendere qualcosa per sé e per Bernard, ma un colpo di tosse richiamò nuovamente la sua attenzione. «Io... immagino di doverti ringraziare», affermò Damian, e Tim lo fissò accigliato.
    «Per cosa?»
    «Per... avermi dato il coraggio di affrontare questa serata insieme a Jon», disse, ficcandosi una mano in tasca mentre guardava distrattamente la punta del suo mocassino destro.
    Tim lo osservò per attimi che parvero interminabili, quasi non credesse alle sue orecchie. Damian non era mai stato un tipo timido, né tantomeno aveva mai dimostrato di essere un codardo, eppure eccolo lì, che lo ringraziava per essergli stato di supporto in una fase così delicata della sua vita.
    Al solo pensiero, Tim non poté fare a meno di sorridere. Il bambino arrogante che aveva conosciuto stava diventando un uomo, un ragazzo che stava maturando sotto gli occhi di tutti e stava cominciando a mostrare quanto forte fosse. E, senza indugi, Tim gli passò un braccio intorno alle spalle per stringerlo a sé.
    «Quando vuoi, Damian... quando vuoi».





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per la
Maritombola indetta ogni anno da Lande di Fandom.
Ho cercato di concentrarmi su questo momento fraterno perché le storie in cui Tim e Damian sono vicini sono relativamente poche, per quanto questi due abbiano un rapporto vicino (e al tempo stesso abbastanza strano, dato che il loro primo incontro non è stato per niente idilliaco dato che Damian voleva ucciderlo), per cui volevo dimostrare quanta strada abbia fatto Damian da quando era solo un moccioso che pensava a se stesso e non agli altri, unendo questo suo stato di gloria passato alla gloria che prova adesso nel mostrarsi in tutto il suo splendore insieme a Jon. Spero la cosa si sia capita

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Capitolo 72
*** Sweet dreams, beloved ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


Sweet dreams, beloved Titolo: (Sweet dreams, beloved) نوماً هنيئاً, حبيبي
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2290 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
Just stop for a minute and smile: 23. "Non ti stavo ascoltando... dicevi?"
Advent Calendar: 80. Cane


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon non avrebbe voluto farlo, eppure era successo.
    Se ne stava sdraiato sul divano con un libro di fisica quantistica in faccia, sbadigliando annoiato di tanto in tanto, quando alle sue orecchie era improvvisamente giunto il battito accelerato di Damian. Aveva sgranato gli occhi e, più veloce della luce, era volato così in fretta da lui da infrangere la barriera del suono... e un bel paio di finestre nell'appartamento di Richard lì a Gotham, dove aveva trovato Damian sommerso di cuccioli di pitbull. Oh. Aspetta un momento...
    «...che diavolo fai, J?» si fece sentire la voce scettica di Damian al di sotto di quella massa informe di pellicce, zampette e lingue, riuscendo a gettare uno sguardo all’amico che, all'occhiata di biasimo del padrone di casa, era divenuto rosso fino alle orecchie.
    «…scusa?» provò Jon in preda all’imbarazzo, e Dick roteò gli occhi, finendo di addobbare l’albero che aveva nell’enorme salone. Era un miracolo che non avesse fatto scoppiare anche quello.
    «Non mi dispiace che tu venga a trovarci, ma cosa ne diresti di sistemare le finestre ed evitare di far morire assiderati noi poveri mortali?» esordì pacatamente Dick, facendo vergognare Jon ancora di più prima che, borbottando ancora delle scuse, venisse spedito al piano di sotto per recuperare delle lastre di vetro, non avendo nemmeno il coraggio di chiedere perché Dick le conservasse addirittura in un intero piano. I pipistrelli erano forse abituati ad improvvisate del genere?
    Jon ci mise più tempo del previsto, sentendo ad ogni movimento lo sguardo di Damian su di sé. Sapeva che lo aveva fatto di proposito mentre, seduto sul divano, carezzava tutti quei cuccioli, che facevano a gara fra loro per ricevere più coccole possibili da lui; Jon aveva cercato di non dare a vedere quanto la cosa lo mettesse a disagio, ma cosa avrebbe potuto dire? Era lui l’idiota che si era precipitato lì dentro solo perché aveva ascoltato il battito cardiaco del suo migliore amico.
    Oh, Rao. Se solo ci pensava, si rendeva conto di quanto la cosa fosse inquietante. Quindi tacque per tutto il tempo, almeno finché Dick, soddisfatto del suo operato, non lo invitò a sedersi con loro per una tazza colma di eggnog. Nel suo ci aveva aggiunto un goccio di brandy, Jon ne riusciva a sentire l’odore nonostante la noce moscata.
    «Allora», cominciò Dick mentre sorseggiava la sua bevanda. «Ultimamente hai deciso di emulare tuo fratello Conner e di farmi spendere più soldi del dovuto in finestre?»
    Per quanto il tono suonasse divertito, Jon avvampò. Beh, questo almeno spiegava perché avesse tutte quelle lastre di vetro di sotto. «Scusa, Dick», ribadì ancora mentre si rigirava la tazza fra le mani, accennando un sorriso quando uno dei cuccioli si avvicinò e lui, incerto, allungò la mano per carezzargli il muso. «Hai deciso di tenerli tutti?»
    «Grayson vorrebbe darli via, cercavo di convincerlo che alla villa avrebbero tutto lo spazio necessario», si intromise Damian, al che Dick scosse la testa.
    «Bruce mi ammazzerebbe, Little D».
    «Ti correggo, Grayson. Potrebbe ardentemente argomentare che sia una pessima idea, sbottarti contro che villa Wayne non è uno zoo e che basto già io a portargli animali in casa, ma non ti ucciderebbe. Batman non uccide».
    «…era in senso figurato, Damian».
    Jon ridacchiò al battibecco tra i due fratelli, nuovamente rilassato. Negli ultimi tempi era stato con i nervi così a fior di pelle che era bello passare un po’ di tempo in quel modo, soprattutto con tutto lo studio all’università e con sua madre e suo padre impegnati con il lavoro nonostante fossero quasi sotto natale. Aveva pensato di passare un po’ di tempo a Smallville coi nonni o con Conner, ma aveva scartato immediatamente l’idea per non invadere la nuova intimità che stava cominciando ad avere con Tim… e forse in realtà quella era tutta una scusa per non ammettere il vero motivo per cui aveva tergiversato così tanto per prendere una vera e propria decisione.
    «A te come vanno le cose, Jonathan?»
    Jon sussultò nel sentire la mano di Dick che si abbatteva sulla sua spalla, osservandolo stranito e con tanto d’occhi. Non si era neppure accorto di aver smesso di carezzare il cucciolo, e guardò Richard con fare smarrito.
    «Scusa. Non ti stavo ascoltando... dicevi?
» chiese senza nemmeno rifletterci, e Dick sbuffò ilare nel bere un altro sorso di eggnog.
    «Tu e Damian siete impegnati con l’università», ripeté paziente. «E so che questo secchione» ignorò il risentito “Ehi!” che Damian si lasciò scappare, «segue più corsi di quanto dovrebbe fare un normale studente. Tu cosa stai combinando?»
    Jon gettò un’occhiata a Damian e nascose il sorriso che gli si dipinse sulle labbra nel vedere il modo in cui aveva arricciato il naso, cercando di non pensare a quanto sembrasse carino come se qualcuno in quella stanza potesse udire i suoi pensieri. Sarebbe stato alquanto sconveniente. «Sopravvivo», scherzò, e la cosa parve stranamente divertire Dick, il quale rise e gli batté nuovamente una mano sulla spalla, stavolta più forte; e se ne pentì quando si fece un po’ male, seppur borbottando divertito.
    «Sono contento che almeno uno dei due abbia senso dell’umorismo».
    Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Ho molto senso dell’umorismo, Grayson. Sei tu a non capirlo».
    «Spesso non lo capisco nemmeno io, D», ridacchiò Jon, venendo fulminato all’istante. Aprì la bocca per replicare con un’altra battuta, ma si freddò all’istante quando le sue orecchie registrarono delle grida a non molti isolati da lì, poi l’odore di fumo e carne bruciata gli riempì le narici al punto che quasi gli venne da vomitare, tanto che si portò immediatamente una mano alla bocca.
    «Jon?»
    «J?»
    La testa gli doleva e sentiva gli occhi in fiamme, ma aveva colto la nota preoccupata nella voce dei due. «Un incendio. Urla. Sulla Avenue».
    «Firefly», dissero Dick e Damian all’unisono, scattando letteralmente in piedi prima ancora che Jon potesse registrarlo; non ci vollero più di dieci minuti a raggiungere quell’edificio in fiamme una volta che furono entrambi nei panni di Nightwing e Redbird, e Jon stesso cercò di essere d’aiuto nel tentativo di contenere i danni.
    Era una scena surreale e si sentiva bombardato dagli odori e dai suoni e dalle urla che echeggiavano nella sua testa, trattenendo l’ennesimo conato di vomito quando l’odore del grasso bruciato si insinuò nelle narici; mentre i due vigilanti si occupavano di Firefly, lui provò ad aiutare i vigili del fuoco a domare le fiamme, prendendo un gran respiro per spegnere la maggior parte dell’incendio ed evitare che il fuoco lambisse anche gli edifici vicini; stava quasi per spegnere gli ultimi residui quando qualcosa all’interno di un appartamento esplose in una voragine di fuoco e vetri infranti, facendo divampare nuovamente l’incendio sotto lo sguardo incredulo di Jon.
    Nel sentir piangere, Jon non ci pensò due volte: si fiondò all’interno dell’edificio e si coprì la bocca col mantello per evitare di respirare il fumo nocivo, senza curarsi delle fiamme che lambivano le sue gambe e aggredivano le sue braccia; trovò uno dei vigili bloccato sotto ad una trave e non esitò a liberarlo per caricarselo in spalla, riuscendo a trovare la bambina che piangeva usando la vista a raggi X prima di portarli entrambi fuori da lì. Stava per tornare all’interno e recuperare l’altro uomo chiuso nel suo appartamento quando qualcosa venne lanciato verso di lui a tutta velocità, e andò a sbattere contro la fiancata dell’edificio così forte che per un momento si sentì stordito prima di sentire il suo intero corpo andare in fiamme e urlare a squarciagola, finché il suo mondo non si ridusse a completo silenzio.
    Si risvegliò solo quelle che gli parvero essere ore dopo, con la testa che gli doleva e le orecchie ronzanti come un alveare. Grugnendo, Jon ci mise un attimo di troppo per capire che quello che stava dormendo al suo fianco era uno dei cuccioli di Haley, e dovette spremersi le meningi per fare mente locale e cercare di ricordare cosa fosse accaduto; quando ci riuscì e si ricordò dell’edificio e di Firefly, scattò a sedere così in fretta che il cucciolo, disturbato, gli ringhiò contro, e Jon gli chiese automaticamente scusa prima di guardarsi intorno. Era nella camera degli ospiti dell’appartamento di Dick, con talmente tante coperte addosso che per un momento ebbe caldo al solo pensiero, e nella penombra vide gli altri cuccioli acciambellati nella loro cuccia di stoffa accanto alla madre.
    «Ti sei svegliato?»
    Damian, appena sopraggiunto con addosso una vestaglia e delle babbucce col simbolo di Batman, lo stava osservando con un’espressione che Jon, ne era certo, gli aveva visto dopo quando avevano combattuto contro i Titans del futuro. Appariva ansioso e preoccupato, per quanto stesse cercando di nascondere tutto sotto la sua solita maschera di altezzosa indifferenza.
    «Io… cos’è successo?» chiese, massaggiandosi la fronte. Era la prima volta che si sentiva così e non sapeva cosa pensare.
    «Firefly è uno stronzo, ma è uno stronzo con degli agganci. Ti ha colpito con oltre tremila joules al secondo», affermò come se fosse ovvio, ma Jon gemette. Gli faceva già abbastanza male la testa senza che ci si mettesse anche lui.
    «…in parole povere, D?»
    Damian sollevò lo sguardo al soffitto, quasi fosse infastidito. «Ha usato una specie di... capsula solare colma di radiazioni su vasta scala, più di quanto il tuo corpo mezzo kryptoniano potesse sopportare», gli spiegò spiccio. «Hai avuto un incremento di poteri e sei collassato. Grayson e gli altri si sono occupati di Firefly e del resto delle persone intrappolate nell’edificio, io ti ho riportato qui. Sappi che sei pesante».
    Seppur ancora piuttosto intontito, Jon si accasciò nuovamente col capo sul cuscino e chiuse gli occhi, carezzando la testa di quel cucciolo che si era letteralmente ficcato sotto il suo braccio. «Scusa», sussurrò, sentendo la gola secca. «A quanto pare non serve un Super per risolvere i problemi a Gotham, eh… ?» provò a metterla sull’ironico, sentendo ben presto una pezza bagnata sulla fronte. Rialzò una palpebra con fare curioso, incontrando gli occhi verdi di Damian che lo scrutavano mentre se ne stava seduto sul bordo del letto. Un po’ si imbarazzò, e ringraziò il fatto di essere già arrossato di suo per non dover essere costretto a dare spiegazioni.
    «Non pensarci, J. Prova a dormire», gli consigliò Damian, e Jon dovette davvero far leva su tutta la sua forza di volontà per non allungare una mano verso di lui, carezzargli una guancia e attirarlo a sé.
    Basta, Jon. Niente pensieri del genere sul tuo migliore amico. Si disse mentalmente, borbottando qualcosa fra sé e sé prima di riabbassare le palpebre e godersi nonostante tutto quelle attenzioni. Sapeva di essere ingiusto con sé stesso, di illudersi per qualcosa che non sarebbe mai successo, ma era davvero così sbagliato, mentre se ne stava sdraiato su quel letto, fantasticare che avrebbe voluto che entrambi si prendessero cura l’uno dell’altro ben più come semplici amici? Sì, probabilmente era sbagliato ed era la febbriciattola che si era impossessata del suo corpo a fargli pensare cose del genere.
    Non si rese nemmeno conto di essersi riaddormentato e di essersi mosso in continuazione su quel letto, aveva solo mosso un piede con fare infastidito quando uno dei cuccioli aveva cominciato a mordicchiargli i piedi, ma quando aveva riaperto gli occhi e aveva visto Damian sonnecchiare accanto a lui, aveva perso un battito. Ed era una fortuna che Damian non possedesse il super udito. Dick non si vedeva da nessuna parte e forse era ancora fuori ad occuparsi di Gotham, persino quando provò a concentrarsi non gli parve di sentirlo, così scivolò un po’ più vicino a Damian e si girò su un fianco, osservandolo dormire prima di darsi dell'idiota. Era davvero senza speranza.
    «Hai finito di fissarmi?»
    Jon per poco non urlò, tossendo qualche momento dopo. «Cosa… come…»
    «Te l’ho già detto una volta, J. Sono stato addestrato a dormire per brevi periodi. Metà del mio cervello dorme e l’altra metà lavora». Damian, tutto sommato, non sembrava infastidito dalla vicinanza, tanto che aprì gli occhi come se nulla fosse prima di allungare una mano verso Jon, poggiando il palmo sulla sua fronte. «Mhn. Scotti ancora. Torna a dormire».
    «Sto bene», borbottò, anche se aveva ancora il volto pallido e si sentiva un po’ scosso dai brividi, tanto che fu Damian stesso a spingerlo nuovamente col capo sul cuscino dopo avergli schiaffato una pezza bagnata sul viso.
    «Anche un ragazzo d’acciaio ha bisogno di riposare», tagliò corto Damian, e Jon, nonostante le brevi proteste, lasciò correre. Era… una bella sensazione e si sentiva abbastanza al sicuro per potersi rilassare davvero, sentendo le palpebre pesanti mentre cercava di non crollare come una pera cotta, per quanto fosse scosso dai brividi e fosse decisamente stanco. 
    Era così che si sentivano i normali esseri umani quando stavano male? Come se si trovassero su un'altalena di sensazioni che scuotevano le membra con ondate di calore e di gelo in continuazione? Non lo sapeva, ma il suo corpo sembrò voler prendere il sopravvento sulla sua razionalità e finì col sistemarsi contro Damian, sentendolo irrigidirsi solo per un momento prima che cominciasse a passargli delicatamente una mano fra i capelli, districando i nodi dei suoi ricci ribelli e sussurrando qualche parola in arabo.
    Non aveva idea di che cosa stesse dicendo ma, nonostante tutto, Jon sorrise. E chiuse gli occhi, rilassandosi nel calore di quel cucciolo accoccolato al suo fianco e con la voce di Damian che, come una dolce nenia, lo accompagnava nel sonno.



«نوماً هنيئاً, حبيبي».
(Sogni d'oro, amato)





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per l
' #adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Ho volutamente scelto di utilizzare il titolo in arabo (richiamato anche dalle frasi finali, che sono per l'appunto le frasi che Damian mormora a Jon mentre è nel suo strano dormiveglia) perché erano più di impatto riguardo a ciò che volevo comunicare nella storia (un po' come le frasi che di tanto in tanto spuntano nella raccolta Smile in a cornfield ~ a flower that has the breath of a thousand sunset
Qui Jon ha realizzato i suoi sentimenti per Damian, ma non ha ancora capito che Damian li ricambia allo stesso modo... ne hanno di strada da fare prima di confessare l'uno all'altro i loro sentimenti, questi due. Ma ci riusciranno ;)
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Capitolo 73
*** [Special Natalizio] Can't help falling in love with you ~ Damian/Jonathan ***


Can't help falling in love with you Titolo: Can't help falling in love with you
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2416 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
Advent Calendar: 28. Un favore


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Imbronciato come un bambino che non aveva ricevuto il giocattolo desiderato a Natale, Jon se ne stava a braccia conserte sul divano mentre, in compagnia della sua famiglia, guardavano Die Hard, film che Conner insisteva a considerare natalizio.
    Era tornato a Smallville dai suoi nonni per le vacanze natalizie e sarebbe dovuto essere felice dato che non li vedeva da un po', ma il nervosismo gli si leggeva perfettamente in viso, anche se nessuno gli aveva domandato nulla. Prima di partire era andato di pattuglia con Damian come al solito, riuscendo a catturare quei trafficanti prima di tornare alla villa insieme; lì Jon, provando a raccogliere tutto il suo coraggio, aveva provato ad invitare Damian a casa per passare il Natale insieme a loro... ma era stato a quel punto che l'amico aveva sbuffato, replicando che non aveva tempo per quelle sciocchezze come quando era un ragazzino.
    Quando Jon gli aveva domandato cosa gli fosse preso, però, era stato colto di sorpresa dal cambiamento repentino di Damian: era diventato stranamente freddo e distaccato e avevano cominciato ad urlarsi contro come due idioti senza nemmeno sapere perché, e alla fine Jon era volato direttamente a Smallville, sfondandogli la finestra con rabbia. E adesso si trovava alla vecchia fattoria Kent, malamente sdraiato sul lato sinistro del divano e con il cellulare abbandonato sul tavolino. Non aveva mandato nessun messaggio a Damian né ne aveva ricevuti da lui, e la cosa lo rendeva ancora più arrabbiato. Non era stato lui a sbagliare, dannazione. Era stato Damian a fare lo stronzo senza alcuna ragione. 
    Jon si morse il labbro inferiore, affondando metà faccia nel cuscino mentre continuava a guardare il film. Perché si era innamorato di un idiota del genere che non avrebbe mai ricambiato i suoi sentimenti? Da quando aveva fatto coming out con famiglia e amici nel giorno del suo diciassettesimo compleanno, Damian aveva cominciato ad avere uno strano atteggiamento nei suoi confronti, e Jon non aveva ben capito se fosse a causa del suo essere bisessuale o meno. Ma era stata una cosa passeggera, poiché la situazione si erano ristabilizzate abbastanza in fretta, visti gli standard di Damian. Allora perché due giorni prima aveva reagito in quel modo? Che diavolo gli era preso?
    Fu a quel punto che riconobbe il battito proveniente da fuori, sbattendo le palpebre come se non lo credesse possibile. Prima ancora che qualcuno potesse chiedergli qualcosa, Jon si precipitò in volo all'ingresso - ignorando l'ammonimento di sua madre riguardo l'uso dei poteri in casa, tra l'altro -, spalancando la porta così forte che quasi rischiò di scardinarla; osservò incredulo la figura incappottata di Damian che, in piedi in mezzo al vialetto, se ne stava immobile con dei grossi cartelloni sotto il braccio destro e col viso contratto in una maschera di assoluta concentrazione. Che ci faceva lì quell'idiota?
    Senza dire una parola, Damian afferrò il suo i-pod dalla tasca sinistra e premette un tasto, e ben presto le note di “Silent Night” echeggiarono nel silenzio della fattoria imbiancata sotto lo sguardo sconcertato di Jon. Fece per aprire bocca ma, prima ancora che potesse replicare qualcosa, Damian afferrò i cartelli che reggeva e li rivolse verso Jon, il quale poté immediatamente leggere la prima frase scritta in stampatello con la calligrafia ordinata di Damian.
    “Lasciami prima dire mi dispiace
    Jon arcuò un sopracciglio nel leggerlo, sollevando poi lo sguardo sul volto di Damian. Seppur parzialmente nascosto dalla grossa sciarpa verde, Jon riusciva benissimo a scorgere il rossore sulle sue guance, difficile dire se fosse causato dal freddo o semplicemente dalla situazione imbarazzante in cui si era messo da solo, visto che girò l'ennesimo cartello.
    “Non sono mai stato bravo con queste cose
    Recitava il secondo, facendo sbuffare ironicamente Jon. Quello sarebbe stato un eufemismo, se proprio dovevano essere sinceri con loro stessi. Damian si vantava di essere bravo in tutto, ma nello scusarsi con qualcuno? No, si sarebbe piuttosto tagliato letteralmente la lingua anziché farlo, e forse il motivo per quelle stupide scuse alla “Love Actually” era proprio quello.
    La rabbia rimontò all'improvviso e Jon fu quasi sul punto di dargli le spalle ed entrare - mollando quell'idiota lì al freddo, sì, in quel momento non gli importava affatto -, ma fu proprio a quel punto che Damian fece un piccolo passo avanti, gettando a terra il secondo cartello per mostrargli il terzo.
    “E so di essere stato uno stronzo
    «Puoi dirlo forte, D», sbottò Jon, incrociando nuovamente le braccia al petto. La sua fisionomia kryptoniana non gli permetteva di sentire il freddo, ma aveva cominciato docilmente a nevicare e sentiva qualche fiocco di neve sciogliersi fra i suoi capelli. «Piantala e dimmi che ti è preso».
    Come se si fosse aspettato una risposta del genere, Damian fece un breve cenno col capo e lanciò dietro di sé quel cartello, sollevandone un altro quanto bastava per nascondere metà del suo viso.
    “Mi spaventa esprimere i miei sentimenti
    Lo sguardo scettico che gli venne rivolto non lo fermò, per quanto Damian, al di sotto di quel grosso pezzo di cartone, si umettò le labbra. Aveva passato due giorni ad arrovellarsi il cervello per rimediare alla sua stronzata, al modo in cui aveva allontanato Jon solo perché il suo cuore aveva rischiato di battere all'impazzata al pensiero di passare il Natale con lui - non erano più due ragazzini, e aveva visto il modo in cui quell'idiota aveva cominciato a ricambiare i suoi sguardi, convinto che lui non lo notasse -, e che durante quel periodo si sarebbe reso conto che non lo vedeva più come un amico. Ma, così facendo, aveva solo rischiato di perderlo e adesso stava quindi cercando di fargli capire che provava lo stesso... per quanto fosse stato Grayson a dargli l'idea, seppur fosse troppo sdolcinata e fuori dalle sue corde. Ah, dannazione. Gli doveva un grosso favore. 
    Traendo un lungo sospiro, Damian fece cadere anche quel cartello per mostrarne un quinto, resistendo all'impulso di socchiudere le palpebre per fissare invece Jon dritto negli occhi. Doveva guardare la sua espressione. Doveva sapere.
    “Ma questo segreto mi sta uccidendo
    A quel punto Jon assunse un'aria stranita, sgranando gli occhi mentre faceva scorrere lo sguardo sulle parole scritte stavolta con una calligrafia un po' tremolante, come se Damian, in quel frangente, si fosse emozionato nello scriverle. “Silent Night” continuava ad intonare le sue note e a riempire quell'atmosfera fatta per lo più di silenzi, anche se Jon si imbarazzò nel sentire dei passi provenienti dall'interno della casa e suo padre parlottare coi presenti per spiegare chi era. Sperava vivamente che non si impicciassero.
    “E volevo dirtelo prima di rischiare di perderti
    Stavolta il cuore di Jon perse un battito, prima che cominciasse a palpitare all'impazzata esattamente come stava facendo quello di Damian. Lo sentiva tamburellare nelle sue orecchie come se si fosse trovato con la faccia premuta sul petto dell'amico, e deglutì un po' nel rendersi conto che stava arrossendo proprio nell'esatto momento in cui l'ennesimo cartello si parò davanti ai suoi occhi.
    “Perché non ho potuto fare a meno di innamorarmi di te
    Jon aveva cercato di non mostrare le sue emozioni, ma il suo volto era un libro aperto. Per quanto fosse stato arrabbiato con Damian fino a quel momento, adesso stava cominciando a capire la ragione per cui negli ultimi tempi si era comportato in modo così strano, incrementando quelle sue stranezze proprio pochi giorni addietro. Damian provava esattamente le stesse cose che provava lui... ma non era mai stato capace di esprimerlo. Ciò che aveva fatto non era da Damian, non era assolutamente da Damian, eppure il modo in cui si era dichiarato era assurdamente tenero e imbarazzante.
    Sghignazzando, Jon gli volò incontro per quei pochi metri che li dividevano e lo afferrò bellamente per i fianchi per stringerlo a sé in un abbraccio, sollevandolo di qualche centimetro dal terreno; preso alla sprovvista, Damian diede vita ad un'esclamazione soffocata e, lasciandosi sfuggire quell'ultimo cartello, afferrò saldamente le spalle larghe di Jon per fissarlo con tanto d'occhi.
    «Hai chiuso la tua dichiarazione con una canzone del Re, D? Sul serio? Sei completamente pazzo...» sussurrò Jon in risposta a quello sguardo, ma stava sorridendo come un vero cretino e gli veniva da ridere al borbottio imbarazzato di Damian su quanto Elvis fosse l'unica icona che meritava di essere citata. «Come diavolo ci sei arrivato fin qui?» gli venne spontaneo chiedere, al che Damian arricciò un po' il naso.
    «...in moto».
    «Hai guidato tutto il giorno con questa neve?!»
    «Le persone fanno sempre cose pazze quando sono innamorate», bofonchiò Damian di rimando, e Jon non poté fare a meno di ridere sonoramente, avvolgendo maggiormente le braccia intorno ai suoi fianchi mentre scendeva verso il terreno.
    «Idiota...» mormorò nel chinare il viso verso di lui, ma fu proprio nel farlo che sfiorò la sua fronte, sgranando gli occhi. «Ma tu scotti!»
Damian mugugnò qualcosa, avendo la decenza di guardare altrove. «Mhnr... già. Capita quando fa troppo freddo».
    Imprecando tra sé e sé, Jon afferrò quell'i-pod dalla tasca di Damian e mise fine alla musica, prima di caricarsi sulle spalle quello scemo senza dar perso alle sue lamentele e gettare uno sguardo a quei cartelli. Gli veniva ancora da sorridere, ma Damian era stato davvero uno stupido ad andare fin laggiù e ammalarsi sotto quella neve. Scosse la testa e, passando le braccia sotto le cosce di Damian, tornò in casa col viso dell'amico premuto contro la sua schiena, sentendo qualche fruscio proveniente dal soggiorno.
    «Chi era alla porta, tesoro?» si fece sentire sua madre, e Jon roteò gli occhi mentre imboccava le scale.
    «Ho anch'io il super udito, mamma. Lo so che papà ti ha già detto che è Damian!» esclamò con un piccolo sbuffo, ignorando la risatina della donna a cui fece eco anche quella di Conner e di sua nonna. Accidenti a loro. «Porto questo stupido a letto, ha la febbre», soggiunse, e a quel punto le risate cessarono. 
    «Ti serve una mano?»
    «No, grazie... ce la faccio da solo», rassicurò col sorriso nella voce, avvertendo il modo in cui Damian stava strofinando il naso contro la stoffa della sua felpa, stringendosi a lui. Doveva stare davvero male se si stava comportando in quel modo, ed era stato davvero stupido a forzare il suo corpo e starsene tutto quel tempo sotto la neve. 
    Jon si scusò quindi con la sua famiglia e si affrettò a salire di sopra con Damian, spalancando la porta della propria stanza per adagiarlo sul letto senza nemmeno togliergli il cappotto. Damian aveva il viso arrossato, e adesso capiva che non era stato solo per imbarazzo o freddo... era febbre.
    Fu Damian stesso a togliersi tutto per restare solo in pantaloni e dolcevita, strofinandosi un occhio col dorso della mano; fissò Jon per attimi interminabili, distogliendo poi lo sguardo nel momento esatto in cui gli venne gettato un plaid sopra la testa con un borbottio. Vide Jon dirigersi verso il bagno, tornando poi con quelle che avevano tutta l'aria di essere delle medicine. Era ancora una situazione un po' imbarazzante, ma si conoscevano da una vita... avrebbero potuto affrontarla come sempre.
    «Non potevi aspettare un giorno migliore per dichiararti?» chiese Jon nell'afferrare la bottiglietta d'acqua sulla scrivania, ma Damian scosse debolmente il capo, cominciando a sentire la testa pesante.
    «Non sarebbe stata la stessa cosa».
    Anche se lo guardò un po' scettico, il modo in cui Damian proferì quelle parole fu così calmo ed eloquente che Jon gli credette, poiché sapeva che l'amico non diceva mai niente tanto per dirlo. E adesso eccoli lì, con una nuova consapevolezza tra loro e un'amicizia che aveva cominciato a diventare qualcosa di più.
    «Sei proprio un idiota, D», disse infine Jon, ignorando il reclamo indignato a cui l'altro diede vita solo per sistemarsi al suo fianco, porgendogli quella bottiglietta d'acqua e le medicine. «Prendi queste, e non fare storie come tuo solito».
    Seppur aggrottato la fronte dopo averlo fulminato con lo sguardo, Damian trasse un lungo sospiro e stappò quella bottiglietta, buttando giù quelle medicine con un sorso d'acqua tutto d'un fiato; Pennyworth li costringeva sempre ad imbottirsi di antibiotici visto che insistevano a comportarsi come se fossero d'acciaio, e Damian non si era meravigliato poi molto se anche Jon si stesse assicurando che le prendesse.
«Immagino di doverti dire di nuovo scusa», disse d'un tratto Damian con un borbottio, poggiando la testa contro la testata del letto, imbronciandosi. «Non era così che avevo pianificato la cosa».
    Jon gli lanciò uno sguardo curioso, azzardandosi ad avvolgergli le spalle con un braccio nonostante il lieve irrigidimento di Damian. «Che intendi?»
    «Mi sono ammalato...»
    «...come un idiota», soggiunse subito Jon, ridacchiando nel venir fulminato.
    «Mi sono ammalato», ripeté Damian con uno sbuffo, «e ti sto costringendo a stare qui quando potremmo essere entrambi di sotto con la tua famiglia».
    «Tranquillo, D... capiranno. Anzi, scommetto che adesso Conner sta ascoltando tutto quello che stiamo dicendo». Jon arricciò un po' il naso, e con la coda dell'occhio vide Damian passarsi una mano sul viso bollente. 
    «Voglio sperare di no», grugnì, provocando una sonora risata a Jon che, con maggiore dimestichezza, lo strinse maggiormente contro di sé. Damian si beò di quel contatto, di quella pelle che contro la sua sembrava molto più fresca e gli dava un po' di refrigerio, e fu quasi inconsciamente che si accoccolò contro di lui, sentendo le palpebre pesanti.
    Era stato stupido guidare fin laggiù sotto la neve, ma ammetteva a se stesso che l'avrebbe rifatto altre dieci, cento, mille volte, pur di far capire a Jon che non era lo stronzo che cercava sempre di essere. Era sempre stato un suo caro amico e non glielo aveva dimostrato abbastanza, ed essere riuscito a chiarire le cose con lui era la decisione migliore che avesse mai preso in vita sua.
    In quello strano torpore che si era impossessato di lui, Damian borbottò qualcosa che non seppe lui stesso dire bene che cosa fosse, ma sentì ben presto le labbra di Jon affondare fra i suoi capelli e poggiare un bacio fra di essi, mentre una mano gli carezzava dolcemente un braccio.
    «Riposati. Presto starai bene», mormorò Jon fra le sue ciocche ancora in parte umide. «E... D?»
    «Mhn?» mugugnò in quel dormiveglia, sentendo il sorriso di Jon allargarsi contro il suo capo.
    «Buon Natale»
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per l
' #adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, e allo stesso modo anche per la #tictactoechallenge con i prompt: "Il sick ha un segreto", "Fluff" e "Un favore"
Il titolo prende spunto - come viene accennato anche nella storia dalle parole di Jonno stesso - da una canzone del Re in persona, Elvis Presley. E si tratta ovviamente di questa canzone Can't help falling in love with you
. Inoltre la frase di Damian «Le persone fanno sempre cose pazze quando sono innamorate» è un'ovvia citazione a Hercules della Disney.
Con questa storia, che ha praticamente diabete puro nelle vene, voglio augurare a tutti (soprattutto a Shun e a Angel) un Buon Natale! Che possiate passarlo in allegria insieme alla vostra famiglia e alle persone a voi care
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 74
*** A friend always has your back ~ Damian & Colin Centric ***


A friend always has your back Titolo: A friend always has your back
Autore: My Pride
Fandom: Batman & Robin
Tipologia: One-shot [ 1112 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Colin Wilkes

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Advent Calendar: 198. Raffreddore


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian si soffiò il naso e poggiò la schiena contro la testata del letto, con una coperta sulle spalle e la sua switch abbandonata in grembo.
    Era da un paio di giorni che non faceva altro che alternare la noia tra la visione di film e serie tv su Hulu a partite online, ma stava davvero cominciando a stancarsi di quella situazione. Voleva uscire, andare di pattuglia con suo padre e prendere a calci qualche criminale, sventare un po’ di furti e riunirsi alla sua squadra, non... non starsene lì in panciolle solo a causa di una stupida influenza. Sarebbe potuto essere molto più utile altrove, ma persino suo padre aveva insistito che restasse a casa - per di più confinandolo letteralmente in camera sua, dato che fino a due giorni prima la sua temperatura aveva sfiorato i trentanove gradi - almeno per una settimana. E, come se non bastasse, le sue narici erano talmente intasate che faceva fatica a respirare.
    Strofinandosi il naso con un fazzoletto nel vano tentativo di sturarle, Damian starnutì talmente forte che per poco non fece cadere la Switch dal letto e la afferrò praticamente al volo nello sporgersi oltre il bordo del materasso, rischiando lui stesso di finire sul pavimento; riuscì ad aggrapparsi in fretta alle coperte, ma si aggrovigliò in esse come un perfetto idiota.
    «Cercavi di volare, uccellino?» lo schernì una voce, e lui sussultò nel rendersi conto che, nonostante tutti gli anni passati ad affinare i suoi sensi, non avesse nemmeno sentito la porta aprirsi o i passi di qualcuno. Dannazione, suo padre aveva ragione. Stava davvero male.
    Damian si raddrizzò così in fretta che diede una testata contro il letto, imprecando nel rendersi conto che quello che stava ridendo così sguaiatamente era Colin. «Wilkes? Che ci fai qui?» domandò, e quest'ultimo, riacquistando un minimo di compostezza, sbatté le palpebre prima di arcuare un sopracciglio.
    «Sei il mio migliore amico e sono passato a vedere come stavi, magari?» rimbeccò con un pizzico di sarcasmo, ignorando bellamente il borbottio di Damian per gettare un'occhiata in camera e anche verso il bagno. «Mi aspettavo di trovare anche Jon, però».
    Damian mugugnò qualcosa in risposta e si accoccolò sotto il piumone, aggrottando la fronte senza distogliere lo sguardo dallo schermo della sua switch. «Quella testa aliena ha di meglio da fare».
    «Mhn? Avete litigato?»
    «Gli idioti litigano», sentenziò Damian nel sistemarsi l'auricolare bluetooth nell'orecchio sinistro. «Noi abbiamo ampiamente argomentato su quanto fosse poco professionale boicottare una missione a causa di un comune raffreddore, e lui mi ha caricato in spalla e mi ha portato qui di peso contro la mia volontà».
    «Quindi è tutto come al solito», rimbeccò Colin in tono sarcastico, ritrovandosi a ridere all'occhiataccia che gli venne lanciata. «Non guardarmi così, lo sappiamo tutti che sei un rompiscatole quando ti ammali».
    «Sta’ zitto, Wilkes».
    Quelle parole provocarono solo un altro scoppio di ilarità a Colin, il quale si ficcò ben presto le mani nella tasca della felpa oversize per tirare fuori una custodia che gli lanciò; Damian la afferrò al volo e sbatté le palpebre, alzando lo sguardo per fissare l’amico con fare interrogativo.
    «Un nuovo gioco co-op. Ce l’ho anch’io, possiamo persino giocare insieme online. Così non ti annoierai in questi ultimi giorni di prigionia forzata», replicò con un sorrisetto divertito, allargandolo quando si rese conto che Damian stava continuando a fissarlo incredulo. Lo vide anche tirare su col naso prima di soffiarselo, borbottando qualcosa tra sé e sé che suonava vagamente come un “grazie” prima di scostare le coperte e sedersi al bordo del letto.
    «Che stai aspettando? Datti una mossa, questo gioco non si proverà da solo», disse in tono un po’ burbero, ma Colin sorrise. Damian era sempre il solito, quindi non si meravigliò più di tanto di quei suoi modi di fare.
    Il tempo passò letteralmente in un attimo non appena si misero a giocare davanti alla Xbax480 che Damian aveva in camera. Jon si era unito a loro online e lui e Damian avevano finito col litigare ancora un po’ su quella “degenza forzata”, ed era stato proprio Colin, ridendo, che aveva dovuto mettere un freno ai due piccioncini per costringerli a giocare e basta, cosa che fecero soprattutto quando, per sfotterli e farli tacere, disse loro di “trovarsi una stanza”. Nonostante il lieve imbarazzo, la partita continuò e prima di chiudere Jon strappò a Damian la promessa che sarebbe andato a trovarlo se l’avesse piantata di avercela con lui per averlo costretto a casa, e Colin si tolse le cuffie e finse di dover andare in bagno nel momento in cui i due si scambiarono qualche sdolcinatezza, così da concedere loro un po’ di privacy.
    Quando sentì Tito abbaiare, però, si allarmò ed uscì talmente in fretta che quasi scardinò la porta, sgrana di gli occhi nel vedere Damian riverso sul pavimento; il grosso alano nero gli stava pungolando la testa col muso, uggiolando nel tentativo di svegliarlo. Prima ancora di pensarlo, Colin si trasformò proprio mentre gli correva incontro, issandolo fra le sue forti braccia muscolose solo per sentirlo bollente al tatto e vederlo respirare a fatica, col naso chiuso e la bocca semi-aperta. Ah, accidenti a quell’idiota.
    «Dovevi dirmelo che stavi ancora così male, amico», lo rimproverò, ma Damian scosse debolmente la testa contro il suo avambraccio, le palpebre abbassate e pesanti tremavano appena.
    «Sto… bene…» insistette, cosa che fece solo sbuffare Colin. Lo riportò lui stesso a letto e, tranquillizzato anche Tito, sistemò le coperte addosso a Damian e gliele rimboccò fin sotto al mento, andando a prendere dell’acqua per bagnargli la fronte mentre tornava alla sua forma originale.
    «Stai bene le mie palle, amico».
    «…se ti sentissero le suore, ti… ti farebbero lavare la bocca col sapone», grugnì Damian, ma si godette il contatto con quella pezza fredda sulla pelle bollente non appena Colin gliela schiaffò letteralmente in faccia prima di sedersi accanto a lui sul bordo del letto.
    «Sta’ zitto. E riposa. Resto qui finché non torna Alfie».
    «Ti ammalerai… anche tu».
    «Nah. I vantaggi di avere un corpo imbottito di Venom. Ora sta’ zitto», ribadì per l’ennesima volta, continuando a bagnargli la fronte per dargli un po’ di refrigerio nonostante le rimostranze di Damian.
    Quando alla fine lo sentì russare, Colin scosse la testa e sbuffò ilare. Per quanto cercasse in tutti i modi di dimostrare di essere più forte della sua età, Damian era pur sempre un quindicenne esattamente come loro. E, come il buon amico che era, gli avrebbe rinfacciato ridendo il modo in cui si era appropriato del suo braccio e ci aveva letteralmente sbavato sopra
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia scritta per l'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Era da un mucchio di tempo che volevo inserire Colin, quindi questa storia mi ha dato l'occasione perfetta per far comparire ancora una volta questo buon amico di Damian (che la DC ci ha così crudelmente strappato, tra l'altro)
Due noti veloci: non ho sbagliato riguardo l'xbox, nell'universo della DC non si chiama appunto xbox360, bensì xbax480, probabilmente per non pagare i diritti Microsoft nonostante si veda palesemente che si tratta di quella console (anche alcuni giochi sono palesemente giochi per la xbox, ma shh, non diciamolo troppo in giro)
Per chi poi non conoscesse Colin, è un orfano con cui Damian si ritrova a fare amicizia durante un caso, e questo ragazzo è stato salvato tempo addietro da Batman dalle grinfie di Crane, che lo aveva usato come contenitore per un esperimento con il venom di Bane. Infatti, per quanto sia sopravvisuto, Colin può usare quel venm per trasformarsi in Abuse, un omone con la stessa forza di Bane
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Capitolo 75
*** As blind as a bat? ~ Bruce Wayne Centric ***


As blind as a bat Titolo: As blind as a bat?
Autore: My Pride
Fandom: Batman  
Tipologia: One-shot [ 2005 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Richard John Grayson, Damian Bruce Wayne, Clark Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Accenni SuperBat
Advent Calendar (Saint Lucia): Tu non ridere


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce arricciò il naso e ridusse le labbra in una linea sottile, allungando il bastone davanti a sé per cercare la poltrona situata accanto al camino.
    La lotta contro Poison Ivy aveva avuto delle conseguenze, questa volta. Conseguenze che avrebbe volentieri preferito evitare e che avevano messo in pausa la sua crociata per settimane, ma Alfred era stato irremovibile e anche i suoi figli, per quanto fossero sempre stati gli ultimi a poter parlare a riguardo, avevano insistito che restasse alla villa e curasse le ustioni che avevano interessato il suo viso.
    Quando due sere addietro era uscito di pattuglia, tutto si sarebbe apettato tranne il trovare la Isley nello stesso laboratorio di ricerca in cui aveva trovato anche Fries, e ancor meno si sarebbe mai immaginato che la donna fosse riuscita a mettere le mani sulla heracleum mantegazzianum e l'avesse ridotta in polvere. La suddetta pianta - originaria del Caucaso e presente in minime quantità lì in America -, al tatto o in seguito a irradiazione solare diretta, aveva la particolarità di provocare gravi infiammazioni della pelle e, se a contatto con gli occhi, la linfa poteva causare cecità temporanea o persino permanente.
    Mescolata con le abilità di Ivy, la pianta aveva accelerato la sua fototossicità e le ustioni erano state istantanee, ed era stata una fortuna che indossasse la maschera e si fosse persino spostato in tempo da non rendere i danni irreparabili, anche se ciò non lo aveva comunque salvato dalle pessime battute di Jason riguardo al suo essere “momentaneamente cieco come un pipistrello”.
    Tornato in fretta alla villa grazie all'aiuto di Nightwing, Batman era stato subito soccorso di Alfred, che gli aveva spalmato una mistura sugli occhi prima di fasciarli, raccomandandogli ugualmente di non uscire e di non esporsi alla luce del sole per nessuno motivo. Ed era proprio questa la causa dell'irritazione di Bruce. Confinato in casa, prigioniero nella sua stessa villa, poteva avvertire il peso dell'oscurità in cui era avvolto, e la sensazione era così sgradevole che avrebbe solo voluto strapparsi la benda e ricominciare ad affrontare Gotham.
    Aveva sempre odiato il buio. Dopo essere stato in un pozzo per un giorno intero con la sola compagnia di tutti quei chirotteri che gli erano svolazzati intorno, stridendo e graffiandolo con le loro zampette e artigli, aveva cominciato ad odiarlo più di quanto avrebbe normalmente fatto un bambino di otto anni. Aveva sempre odiato sentirsi schiacciato da quelle tenebre, vulnerabile come quell'orribile giorno in quel vicolo dove il suo mondo era andato in frantumi. Era il motivo per cui aveva scelto di vestirsi da pipistrello e affrontare le proprie paure, sottoponendosi ad allenamenti sempre più estremi e aveva persino affrontato il rituale del Thögal, un'avanzata e altamente pericolosa tecnica di meditazione attuata dai monaci tibetani, che consisteva nel passare sette settimane chiusi in una grotta a Nanda Parbat in completo e totale isolamento. Sentirsi nuovamente così vulnerabile, quindi, era qualcosa che Bruce proprio non riusciva a sopportare.
    Sospirando pesantemente, si lasciò cadere seduto sulla poltrona con lo sguardo fisso davanti a sé, pur consapevole che non avrebbe potuto vedere niente. Sapeva ugualmente che il quadro dei suoi genitori lo stava fissando col solito cipiglio, che sia madre stava sorridendo e che suo padre aveva una mano sulla sua spalla, e al di sopra del camino sembravano osservare l'intero salotto con sguardi fieri. Alle narici gli arrivava il profumo del the al gelsomino che Alfred gli aveva preparato amorevolmente, abbandonato sul tavolino insieme ad una fetta della sua famosa torta di mele, ma era tutto così sbagliato che Bruce non sapeva nemmeno da dove cominciare. Avrebbe dovuto essere là fuori, aiutare i suoi figli, proteggere Gotham... non seduto al caldo su una poltrona, davanti al fuoco, come un qualunque essere umano.
    «Non fare quella faccia».
    La voce di Clark gli fece storcere il naso ancora di più, e fu con uno sbuffo che allungò attentamente un braccio per poter prendere la tazza di the, ritrovandosela fra le mani dopo aver sentito un lieve crepitio e un fruscio al suo fianco.
    «Odio quando entri dalla finestra», esordì Bruce con fare scocciato, senza ringraziarlo per averlo aiutato col raggiungere la sua bevanda. Non aveva bisogno di dipendere da nessuno.
    «Sono entrato dalla porta», provò Clark, ma Bruce grugnì.
    «Sono cieco, non sordo», annotò, soffiando sul propri the prima di bere un piccolo sorso. «Terza finestra sulla destra, era socchiusa per il cambio d'aria; i cardini in alto producono un cigolio molto lieve, basta una piccola spinta per sentirli».
    Non poté vederlo, ma Bruce fu certo che Clark avesse dato vita ad un'espressione stranita e che avesse sollevato entrambe le mani in segno di resa, almeno finché non fu assolutamente sicuro che, librandosi sopra di lui, si fosse lasciato cadere seduto sulla poltrona al suo fianco con tutto il suo peso. «Come ti senti?» gli chiese di rimando, ignorando quella sua annotazione.
Bruce parve irrigidirsi, quasi non si fosse aspettato quella domanda, ma sollevò ben presto lo sguardo verso il calore del camino. Lo sentiva colorargli le guance e arrossargliele e, nella sua momentanea cecità, ammise che gli mancava vedere le lingue di fuoco danzare e crepitare davanti ai suoi occhi. «Stanco, Blue», si sbottonò un po'. «Stanco e preoccupato per i ragazzi. Se dovessero avere bisogno di supporto, non potrei essere là fuori per aiutarli», affermò, sentendo una grossa e calda mano posarsi sulla sua spalla.
    «Sanno cavarsela». La voce di Clark era bassa, ma decisa e sicura, esattamente come la presa delle sue dita. «E sai che se servisse terrei sempre un occhio su di loro».
    Bruce rimase in silenzio a lungo, come se stesse cercando di assimilare quelle parole e il peso che essere sembravano portare con sé. Sapeva che Clark stava sorridendo, quei soliti sorrisi rassicuranti che spingevano la gente a fidarsi di lui, e con gli anni persino Bruce, nonostante le sue remore, aveva imparato a farlo. Avrebbe affidato a Clark la sua stessa vita... ed era certo che, all'occorrenza, sarebbe stato davvero lì per i suoi figli. «Mhnr. Aiutami a scendere in caverna», sospirò infine e, attraverso le dita sulla sua spalla, fu certo che Clark si fosse irrigidito.
    «Sei sicuro?»
    «Voglio almeno essere lì quando torneranno».
    Per un lungo momento, l'unico suono fu il crepitio delle fiamme nel camino e i loro respiri. Clark poteva benissimo sentire il battito lento e costante del cuore di Bruce, assolutamente calmo nonostante la situazione che stava vivendo, e ammetteva almeno a se stesso di ammirare quella sua capacità di mantenere a sua compostezza. Forse, se fosse stato lui a trovarsi in quelle condizioni e col pensiero di non poter aiutare Jon, tutti i suoi poteri sarebbero serviti solo a farlo impazzire di più.
    «Sei così...» Clark si interruppe, incerto su quale parola stesse davvero cercando per descrivere Bruce. Testardo? Insofferente? Paranoico? No. Gli veniva solo da ridere con gioia e commozione al pensiero che Batman, lo stesso Batman che molti consideravano un uomo cinico ed egoista, un uomo che pensava solo a se stesso e alla sua crociata, un uomo che insisteva a dire che “lavorava da solo” nonostante fosse circondato da più persone della Lega stessa, stesse mettendo da parte la sua salute per pensare a quella dei suoi figli. Era proprio un bonaccione, e gli scappò uno sbuffo ilare pur non volendo.
    «Qualunque cosa tu stia pensando, non ridere», lo riscosse Bruce, e Clark sbatté più volte le papebre, forse persino preso alla sprovvista da quella costatazione giunta rapida come ua freccia. Ma che...?
    «Cosa? Io non--»
    «Riesco a sentire il divertimento nella tua voce, Blue. Non provarci».
    Clark stavolta rise sul serio, prendendo Bruce a braccetto per aiutarlo a raggiungere la pendola quando quest'ultimo si alzò, afferrando saldamente il bastone che usava per muoversi. «Dovrei essere io quello con i poteri», annotò, riuscendo solo a far grugnire Bruce ancora una volta.
    «Si tratta solo di saper cogliere i segnali. Vista o meno», esordì, e a quella logica Clark non seppe come ribattere.
    Scosse semplicemente il capo e, pur borbottando ironicamente che era impossibile, lo guidò con attenzione di sotto, aiutandolo a scendere le scale. In realtà gli aveva proposto di prenderlo in braccio per fargli scendere i ripidi gradini di pietra, ma Bruce, al di sotto della benda che gli nascondeva gli occhi, lo aveva fulminato con un tale sguardo che Clark aveva desistito, restando semplicemente al suo fianco a sostenerlo per evitare che ruzzolasse sul fondo della caverna.
    Clark si era dovuto subire una ramazina da Alfred per aver fatto scendere Bruce e aveva dovuto rassicurare il buon maggiordomo che lo avrebbe riportato di volata di sopra se avesse provato a fare qualche idiozia, e gli era stato letteralmente incollato ogni qual volta si aggirava per la caverna con quel bastone, impaziente di sentire il ritorno di tutti i ragazzi. Forse era una fortuna che Barbara fosse alla Torre dell'Orologio a controllare la situazione con Stephanie e che Cassandra fosse partita con Tim e Duke per una missione a Star City, altrimenti Bruce sarebbe andato talmente in paranoia che persino Alfred non sarebbe riuscito a tenerlo buono.
    Jason, Dick e Damian rientrarono esattamente tre ore dopo, quando l'alba era quasi giunta. Il rombo delle loro moto era risuonato nella caverna e aveva attirato l'attenzione di tutti i presenti, che si erano voltato nella loro direzione nello stesso istante in cui Damian, parcheggiando per primo, era sceso dal proprio veicolo con un'imprecazione e il sangue che gli scorreva lungo il braccio ad ogni movimento.
    «Avresti dovuto darci un taglio quando ti ho detto di darci un taglio, Todd».
    «Non prendo ordini da un marmocchio, pulce».
    «Se mi aveste ascoltato, nessuno di voi due avrebbe un braccio fuori uso».
    «Pensa alla tua gamba, tu!» esclamarono in coro Jason e Damian, fermandosi comunque tutti e tre quando si ritrovarono davanti la figura austera di Bruce, il cui volto sconcertato li fissava nonostante la benda che aveva. Avevano fatto talmente tanto casino che sarebbe stato difficile anche per un cieco non capire dove si trovassero.
    «Che diavolo avete combinato?»
    La voce di Bruce era orribilmente calma, e i tre si guardarono per un lungo istante al di sotto delle maschere che ancora indossavano. Quella era la proverbiale quiete prima della tempesta, e sapevano di essere nei guai ancor prima di poter anche solo provare a giustificarsi.
    «Vedi, B, è una storia divertente...» cominciò Dick nello zoppicare verso l'ala medica, per quanto Alfred avesse sollevato lo sguardo al soffitto e borbottato qualcosa che era sembrato vagamente un “Buon Dio, questi ragazzi” a cui nessuno dei tre suddetti ragazzi aveva però dato peso.
    «Siamo incappati in una rappresaglia con Maschera Nera».
    «E quell'idiota di Grayson si è messo in mezzo mentre stavo per fargli saltare le rotule».
    «Togliete tutto il gusto di spiegare le cose, voi due», affermò Dick con un sopracciglio inarcato, venendo letteralmente spinto sul lettino da Alfred prima che quest'ultimo, imponendogli silenzio, strappasse quel che restava del suo pantalone e cominciasse ad occuparsi della ferita, imponendo anche agli altri due di avvicinarsi e di non fare storie.
    Clark, che aveva osservato tutta la scena in silenzio, arcuò un sopracciglio e fece scorrere lo sguardo sui presenti, ma soprattuto su Bruce che, ne era certo, avesse un tic nervoso all'angolo dell'occhio destro, esattemente come aveva imparato a notare quando si trattava dei suoi figli. Sentì l'irrigidimento dei suoi muscoli, il modo in cui aveva cominciato a digrignare un po' i denti nonostante la bocca chiusa, e il battibeccare di Damian con i fratelli maggiori non sembrava aiutare la situazione delicata in cui Bruce già si trovava.
    «...ti lascio ai tuoi ragazzi, Bruce», sussurrò con estrema attenzione, quasi stesse toccando un enorme giaguaro in procinto di attaccare. E mentre si allontanava in direzione di Metropolis, col sole che faceva timidamente capolino oltre le montagne che circondavano villa Wayne, Clark fu certo che avessero sentito gli strepiti di Bruce persino su Marte
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia scritta per l'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia,
Partiamo subito dalle cose interessanti (o quantomeno che interessano solo me, lo so, sono un po' Poison Ivy inside, perdonatemi), ovvero il fatto che la pianta citata è la pànace di Mantegazza, in America considerata pianta neofita
Volevo concentrarmi un po' sul rapporto che Clark e Bruce hanno, quella loro amicizia che non ostentano mai, fatta di battibecchi e grugniti, ma è sempre presente perché entrambi sanno che potrebbero contare l'uno sull'altro nel momento del bisogno. Quindi alla fine eccola qua, una storia semplice semplice in cui questi due sono vicini in modi che solo loro riescono a capire
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Capitolo 76
*** Don't wanna kill you ~ Damian Wayne Centric ***


Don't wanna kill you Titolo: Don't wanna kill you
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 862 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale

Avvertimenti: What if?, Pre-Slash, Narratore inaffidabile
Just stop for a minute and smile: 29. "Potresti abbassare il volume?"
Maritombola #12: 72. Prompt Immagine
Quella volta in cui: "Non voglio ucciderti, ma ti fermerò!"



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Non voglio ucciderti, ma ti fermerò!»  
    Una singola frase. Una frase che, uscita dalle labbra di Jon, sembrava stonare terribilmente se si pensava a chi fosse rivolta.
    Con le labbra serrate e le mani convulsamente strette, le palpebre assottigliate e il respiro ansante, Damian stesso faticava a credere che Jon, contro ogni aspettativa, lo stesse guardando con un'espressione tale da far capire che era davvero pronto a portare a termine quella sua minaccia. Era... terribile anche solo pensare che, pur di fermarlo, si sarebbe spinto a tanto.
    In tutti quegli anni in cui si conoscevano, Damian aveva sempre creduto che Jon sarebbe sempre stato al suo fianco. Forte di quella convinzione, non aveva mai nemmeno pensato che avrebbe potuto voltargli le spalle e rivoltarsi contro di lui, m forse se l'era cercata. Aveva spinto, e spinto, e spinto ancora Jon fino ai suoi limiti... e adesso ne avrebbe pagate le conseguenze.
    Damian abbassò le palpebre, inspirando pesantemente dal naso. Se erano così che sarebbero dovute andare le cose tra loro, avrebbe venduto cara la pelle. «Non mi arrenderò senza combattere», sentenziò, flettendo i muscoli delle spalle e osservare il volto risoluto di quello che un tempo era stato il suo migliore amico.
    Persino l'atmosfera intorno a loro sembrava lugubre e terrificante, dati gli alberi spogli che li circondavano e le tombe senza nome su cui i corvi gracchiavano verso il cielo grigio che li sovrastava, come un canto di morte che nessuno dei due voleva realmente ascoltare; la costruzione dalle ampie vetrate sporche di polvere creava sul terreno lunghe ombre spaventose che danzavano nella tenue luce di quella giornata uggiosa, ed entrambi si presero un altro lungo momento prima di potersi gettare all'attacco l'uno verso l'altro.
    Un calcio violento si scontrò con la guancia di Damian, facendogli sputare sangue e qualche dente, e dopo il momentaneo stordimento impugnò saldamente l'elsa della sua katana per tentare un affondo, vedendo Jon scartare di lato prima di tentare di colpirlo di nuovo; Damian si morse furente il labbro inferiore e fu solo grazie ai suoi sensi fin troppo allenati che si accorse dello spostamento d'aria alla sua sinistra, alzando prontamente il braccio munito di katana per parare l'ennesimo calcio che si abbatté con forza su di lui. Imprecò a denti stretti nell'avvertire il prepotente formicolio che si disperse nel suo arto, ma non c'era tempo per distrarsi, lo sapeva perfettamente, e fu proprio per quel motivo che, nel vedere quel fulmineo baluginio argentato, si affrettò a respingere quel nuovo attacco con il dorso della lama, costringendo Jon ad allontanarsi con un salto all'indietro per evitare quel colpo.
    Ansimanti e feriti, con la pioggia che aveva cominciato a cadere implacabile sulle loro teste, nessuno dei due risparmiò un colpo all'altro, spingendo i loro corpi fino ai limiti dell'immaginabile; persino Jon stava respirando a fatica, e sputò a terra del sangue prima di flettere le gambe e serrare i pugni.
    «Sei ancora in tempo per fermarti, D! Non costringermi a farlo!» berciò, ma Damian rimase immobile sotto la pioggia battente, il capo chino e la lama della sua katana rivolta verso il terreno. Quando sollevò il capo, Jon poté notare lo scintillio nei suoi occhi.
    «Mi spiace, Jon. Game over».
    Prima ancora che potesse rendersene conto, l'aria intorno a lui crepitò e ogni singola goccia parve bloccarsi in un momento di stasi, rendendo l'atmosfera cala e opprimente; e fu a quel punto che la spada di Damian si abbatté senza pietà sul petto di Jon, il quale sgranò gli occhi prima di fissare il volto del suo migliore amico che, infierendo, aveva cominciato a conficcare la lama fra le sue carni, col sangue che schizzava ovunque in un suono vischioso e osceno che si confondeva coi tuoni che stavano squarciando il cielo. No. Non era possibile. Non doveva andare così, non--
    «Ahw, dannazione!» esclamò a quel punto Jon, buttando il joystick sul divano con uno sbuffo mentre il suo personaggio moriva e sullo schermo lampeggiava la scritta “Hai perso”. «Stavolta avevo davvero la vittoria in pugno!»
    Damian schioccò altezzosamente la lingua sotto il palato. «Avresti dovuto pensarci prima di sfidarmi a Swordwalkers», affermò deciso. «Un vero guerriero ha sempre un asso nella manica».
    «Hai solo avuto la fortuna di mettere a segno la mossa speciale del tuo personaggio», bofonchiò Jon, allungandosi verso il tavolino solo per prendere una manciata di pop corn. «Potresti almeno abbassare il volume?»
    «Il fatto che tu abbia perso non significa che io non possa godermi il suono della vittoria».
    Jon mugugnò qualcosa fra sé e sé mentre masticava rumorosamente quei pop corn, quasi volesse deliberatamente cercare di sovrastare la musica del videogioco, la fronte aggrottata come quella di un bambino - oh, beh, dopotutto aveva tredici anni, un po' poteva permettersi di essere infantile - e le guance piene di quei chicchi di mais scoppiati. «Voglio la rivincita», rimbrottò, e Damian fece giusto un breve cenno accondiscendente col capo, prendendo lui stesso il joystick per porgerglielo.
    «Tutto tuo... amico», disse, sorridendo quando vide Jon guardarlo di sottecchi prima di ricambiare. Quel suo sorriso valeva più di mille parole.






_Note inconcludenti dell'autrice
Ritorno con una storia scritta per la challenge
Quella volta in cui indetta da MissChiara con il prompt "Non voglio ucciderti, ma ti fermerò!".
Ammetto che all'inizio volevo far uscire una cosa molto angst con Damian Testa del Demone e Jon che, ritrovandosi a dover combattere contro di lui per ristabilire la pace, alla fine doveva ucciderlo per evitare che potesse far esplodere delle testate nucleari che avrebbero annientato l'umanità. Ma lo volevo davvero? Ovvio che no! Quindi ecco perché alla fine ho scritto questa stronzatina che parte proprio come se quei due stessero davvero lottando tra loro, ma che alla fine si rivela essere... un semplice videogioco (che tra l'altro nel mondo della DC esiste davvero, l'ho preso da lì)
Perdonate allora questo piccolo narratore inaffidabile che è partito con una cosa e che ha finito per presentarvi altro
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Capitolo 77
*** (Un)Wonderland ~ Bruce Wayne Centric ***


(Un)Wonderland Titolo: (Un)Wonderland
Autore: My Pride
Fandom: Batman  
Tipologia: One-shot [ 1158 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Richard John Grayson, Timothy Jackson Drake, Damian Bruce Wayne, Alfred Thaddeus-Crane Pennyworth

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Advent Calendar: 150. Nel paese delle meraviglie


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Tic tac. Tic Tac.
    L'orologio ticchetta, Batman, non hai più tempo. Lo vedi l'enorme cancello davanti a te? Varcalo, Batman, varcalo e sali le grandi scale che oscillano senza sosta, incorniciate da quegli splendidi fiori colorati che ti stanno parlando. Ti chiamano, Batman, vogliono conoscerti, farti innamorare del loro profumo, dei loro petali morbidi e delicati e degli steli che si intrecciano intorno alle tue gambe... lasciati andare, resta con loro, non lottare! Smetti di agitare le braccia, ogni resistenza è inutile.
    «Il suo cuore si è fermato, dammi solo--»
    C'è tutto un mondo intorno a te, Batman. Alza lo sguardo, segui il fumo del narghilè del brucaliffo e perditi sotto la grande ombra dei funghi, arrampicati sui loro gambi e osserva lo splendore che si allarga e respira. So che riesci a sentirne il sapore sulla lingua, nel palato, so che ti scende giù per la gola e ti riempie lo stomaco coi suoi dolci frutti, ingigantendoti ancora e ancora fino a toccare l'intero cielo con un dito. Riesci a vederlo, Batman?
    Benvenuto nel paese delle meraviglie! Oh... è qui che ho incontrato Alice la prima volta, sai? Che grandi avventure, abbiamo vissuto! Ma me l'hanno portata via, Batman... e questo è anche colpa tua. Se tu non ti fossi intromesso, adesso non ti troveresti qui, mio caro Cavaliere Oscuro. Ti avrei messo in guardia dai pericoli, invitato a non seguire il coniglio bianco che ti sta saltellando davanti, ma non posso fare a meno di guardare mentre il mio caro amico ti sta rosicchiando la faccia, riducendo in poltiglia la tua stupida maschera senza che tu possa fare niente per fermarlo.
    «Dove diavolo è l'epinefrina?»
    Vorresti urlare, non è vero? Liberarti dai fiori che hanno cominciato a stringersi intorno a te e toglierti quello stupido coniglio dal volto, ma non puoi farlo. Non te lo permetterò. Oh, vedo i tuoi occhi ingigantiti dal terrore mentre osservi le carte che si avvicinano a loro volta, il modo in cui stanno alzando le lance verso di te e le conficcano nelle tue carni, lacerandole fino a stracciare la tua stupida uniforme e strappandoti il mantello, avvolgendolo intorno al tuo collo come il cappio che ti meriteresti di avere.
Sento la tua angoscia, il tuo annaspare alla ricerca d'aria, cerchi di guardare attraverso la serratura e allungare inutilmente la mano, ma sai cosa ti aspetta oltre la porta, Batman? Niente. Arrenditi, Batman... arrenditi e lascia che tutta la paura, il dolore, gli errori del tuo passato, anneghino nelle vaste bellezze che ti circondano e ti cullano.
    «Datti una mossa, dannazione!»
    Aspetta, cosa vedono i miei occhi? Oh, guarda, Batman, guarda! La nostra Regina sta venendo a porgerti i suoi saluti! Dovresti sentirti onorato, non credi anche tu? I fiori continuano a sussurrare alle tue orecchie ormai martoriate, le loro radici si insinuano nella tua carne ferita e ne strappano i lembi, ma le loro sono parole d'amore, parole che marciano sulla tua pelle come piccoli soldati e si inchinano dinanzi alla loro Regina, austera e fiera nel suo pomposo vestito rosso.
    «Ci sto provando, non riesco a tenerlo fermo!»
    Sono così eccitato, Batman! Non sei eccitato anche tu? Mi sto sciogliendo come una zolletta di zucchero nel mio the delle cinque, e sono anche un po' geloso mentre osservo la mia splendida Regina che si china davanti a te, scruta il tuo volto e arriccia il labbro gonfio e arrossato. Non hai più la maschera, ma tutto ciò che riesco a vedere, riflesso negli occhi della Regina come se ti stessi osservando io, è solo il volto tumefatto di un uomo che ha ormai perso mentre la mano affonda nel petto e ne strappa il cuore attraverso il torace, così perfettamente conico, con i vasi sanguigni che luccicano sotto lo strato di tessuto muscolare.
    Guarda, Batman, guarda come pulsa nelle mani della Regina di cuori. Ah! Ironico, non è forse vero? Tutto ciò è sublime, Batman... proprio come quella tua voglia di continuare a lottare. Biascichi parole nonostante la cavità nel tuo petto, ma non hai ancora capito che è finita e che devi solo lasciarti andare. Quindi lascia che ti ricordi l'importanza di questo posto, Batman... sei nel paese delle meraviglie.
    «Ucciderò quel bastardo di Tetch».
    «Tu non farai proprio un bel niente, Damian».
    «Non sei mio padre, Drake, non puoi dirmi cosa--»
    «Fate silenzio, voi due».
    La voce di Dick echeggiò fra le pareti della caverna, richiamando all'attenzione Damian e Tim che stavano discutendo animatamente al capezzale di Bruce. Erano ore che respirava pesantemente e si agitava sul lettino dell'ala medica, come se le cure di Alfred non avessero sortito alcun effetto.
    Era stato Jason a riportare Bruce alla caverna. Colto forse alla sprovvista da quel bastardo del Cappellaio Matto, Jason l'aveva trovato in un maledetto vicolo con uno dei cappelli di Tetch al di sopra della maschera, e avevano faticato non poco a toglierglielo di dosso quando l'avevano disteso sul lettino; il cuore si era fermato un paio di volte e, quando erano riusciti a stabilizzarlo, i suoi respiri erano diventati così pesanti e rotti che Alfred era stato costretto a prendere una maschera di ossigeno.
    «Bruce ha bisogno di tranquillità, non di voi due che vi scannate a vicenda».
    Tim e Damian si gettarono un'occhiata, abbassando poi lo sguardo sul volto di Bruce, sul volto del loro padre. Per quanto odiassero ammetterlo, Richard aveva ragione. Bruce era un uomo forte e aveva combattuto per ore contro le illusioni mentali che inducevano i dispositivi del Cappellaio, ma avevano davvero temuto che non sarebbe sopravvissuto alla notte... pur desiderando vendetta, tutti loro sapevano che non sarebbe stato ciò che avrebbe voluto Bruce.
    «Quando pensi che si rimetterà, Alfred?» chiese infine Jason, rimasto in disparte a braccia conserte per tutto quel tempo ad osservare la disputa tra i due fratelli più giovani. Aveva fatto scorrere lo sguardo su di loro e su Bruce, mordendosi il labbro inferiore al ricordo di quanto fosse sembrato fragile in quel fottuto vicolo. E tuttora non riusciva a vederlo in quelle condizioni, collegato ad un cazzo di respiratore e ad un monitor cardiaco. 
    Alfred stesso si prese un momento, lo sguardo perso ad osservare il volto dell'uomo che si contraeva ad ogni respiro. Avvertiva su di sé gli occhi dei ragazzi, l'angoscia che stavano provando, ma sapeva che non avrebbe potuto mentire a nessuno di loro... nemmeno al più giovane. La mente di Bruce era stata ridotta ad una vera e propria poltiglia sanguinolenta, immagini su immagini dovevano essersi accavallate nella sua testa fino a farlo crollare su se stesso, e Alfred non aveva idea di quanta sofferenza si fosse ritrovato a provare sotto il controllo mentale di Tetch. Così il vecchio maggiordomo trasse un sospiro, scuotendo il capo prima di detergere la fronte di Bruce che grondava continuamente sudore.
    «Possiamo solo aspettare, ragazzi miei... solo aspettare»
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia scritta per l'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia,
In realtà è tutto così confuso che nemmeno io so come sia uscita fuori al cosa, ma quando ho letto il prompt ho subito pensato al Cappellaio Matto ed eccoci qua. Quale prompt migliore per un tipo folle fissato con Alice e il paese delle meraviglie? Praticamente sembrava essere scritto per lui
Ho voluto lasciare il finale aperto perché, ecco, è strettamente ad interpretazione abbastanza personale. Potrebbe sucedere qualunque cosa, Bruce stavolta potrebbe davvero morire, oppure... semplicemene, potrebbe metterci un po' a riprendersi e arisalire da quel paese delle meraviglie (che così meraviglioso non è) in cui è stato spedito dalle allucinazioni indotte dai macchinari di Tetch. Ed è il motvo per cui la prima parte della storia si presenta con quel tipo di narrazione, del tutto diversa da quella che utilizzo di solito
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Capitolo 78
*** You can't escape fear ~ Clark Kent Centric ***


You can't escape fear Titolo: You can't escape fear
Autore: My Pride
Fandom: Superman/Batman  
Tipologia: One-shot [ 1480 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Clark Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Angst

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Accenni SuperBat, Narratore inaffidabile
Advent Calendar (Saint Lucia): Sei sconvolto, S


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Clark si accasciò ad occhi sgranati, allungando una mano per sfiorare il volto pallido e insanguinato di Lois mentre stringeva a sé il corpo senza vita di suo figlio Jon.
    Come… com’era potuto accadere? Un momento prima erano seduti come una normale famiglia al tavolo di un Café Bistrot a Metropolis, ridendo e scherzando con Jon sulla sua carriera universitaria, e l’attimo dopo, senza che lui fosse riuscito a rendersene conto, un’esplosione aveva fatto saltare in aria l’intero edificio e aveva provocato centinaia di morti.
    Tossendo, attraverso quel polverone Clark era riuscito a scorgere la figura di Luthor stagliarsi nel cielo, con un braccio robotico rivolto verso di lui e il verde iridescente della kryptonite che era apparsa terribilmente lucente sotto la luce del sole di mezzogiorno. Clark si era reso conto di essere ferito al fianco troppo tardi, portandosi una mano a coprire la ferita, ma era stato un rantolo alla sua destra a disintegrare il suo mondo.
    Con gli occhi sbarrati e le orecchie colme delle risate di Luthor, Clark aveva osservato suo figlio abbassare la testa per fissare la sbarra d’acciaio conficcata nel suo petto prima di vedere lo sconcerto sul suo viso, afferrandolo al volo prima che potesse cadere con un ultimo respiro; Lois stessa aveva tossito e biascicato parole incomprensibili, ingogliando sangue e saliva mentre chiudeva gli occhi. Ed era stato a quel punto che Clark si era reso conto di non sentire più il loro battito cardiaco, e tuttora non riusciva a crederlo possibile mentre mormorava il nome di sua moglie e suo figlio, ancora e ancora, spasmodicamente, con Luthor che torreggiava su di lui come una presenza opprimente.
    Non avrebbe mai più sentito la dolce risata di Lois, i suoi rimproveri quando lasciava le scarpe in giro o i borbottii a cui dava vita quando aveva una consegna da fare ed era in ritardo, oppure il modo in cui, prendendolo in giro, gli diceva che aveva tutte le abilità del mondo tranne quella di preparare un caffè; non avrebbe più potuto parlare con Jon di come procedessero i suoi esami e non avrebbe più potuto andare a vedere il Super Bowl con lui il giorno del suo compleanno, non avrebbero potuto tifare a squarciagola per i Meteors contro i Wildcats di Gotham e non avrebbe più potuto ascoltare le finte lamentele di Jon su quanto poco romantico fosse Damian; non avrebbe più potuto fare tante piccole cose che amava fare con ma sua famiglia, e tutto a causa dell’uomo che, protetto dalla sua tuta, si faceva beffe del suo dolore.
    Gli occhi di Clark si incendiarono nello stesso istante in cui Luthor rise ancora. Il buono e mite uomo d’acciaio, il difensore di Metropolis, Superman… in quel momento era morto con Lois e Jon. Adesso c’era solo Kal-El di Krypton.
    «Pensavi di poterti nascondere per sempre in mezzo a noi, kryptoniano?»
    La voce di Lex era solo un’eco alle orecchie di Clark, il quale distese delicatamente il corpo di Jon sul pavimento intriso di sangue prima di rimettersi in piedi, la ferita al fianco faceva male, ma faceva più male il dolore opprimente che aveva nel petto; sollevò il capo talmente in fretta che il suo volto parve sfocarsi per un lungo secondo, e Lex ebbe giusto la visione di un lampo rosso prima che venisse colpito da un fascio di luce che gli portò via il braccio.
    Incredulo e sanguinante, non trovò nemmeno la forza di urlare, venendo preso in pieno petto da un colpo devastante che spazzò via gran parte della sua arnatura; si schiantò a terra con un suono soffocato, sentendo l’asfalto sollevarsi intorno a lui e creare un cratere nel quale affondò, tra sangue, acciaio e polvere.
    «Me li hai portati via». Il ringhio gutturale che scaturì dalla gola di Clark fu così profondo che lui stesso stentò a riconoscersi. «Loro non ti avevano fatto niente. Nessuna di quelle persone ti aveva fatto niente».
    Luthor lo guardò ad occhi sgranati. «Superman…»
    «No. Non hai alcun diritto di chiamarmi così».
    La vista calorifica colpì ancora, implacabile, tagliando la carne della gamba destra come se fosse burro mentre la sentiva sfrigolare nelle sue orecchie, fondendosi con l’acciaio dell’armatura; le urla di Lex echeggiarono fra gli alti grattacieli e le strade affollare, unite alle grida di terrore che si innalzavano intorno a lui come una marea, un’onda anomala che si abbatteva con forza contro di lui senza smuoverlo di un millimetro.
    Clark sapeva che stava provocando il panico. Sapeva che le persone stavano cominciando a temerlo, ad avere paura di lui, a chiedersi se fosse impazzito e se Luthor non avesse sempre avuto ragione… ma non gli importava. In quel momento stava solo pensando a ciò che gli era stato così ingiustamente strappato, alla famiglia che aveva perso per la seconda volta e al suo mondo che era stato ridotto in frantumi da un piccolo patetico, meschino uomo che aveva anteposto la sua personale vendetta alla vita di tanti innocenti. Alla vita di sua moglie e suo figlio.
    Urlando tutto il suo dolore, Clark sentì il potere scorrere nelle sue vene come fuoco vivo, serpeggiare nel suo corpo come un serpente infido dalle spire fiammeggianti, sprigionandosi dai suoi occhi con una potenza tale da ridurre letteralmente in cenere l’uomo che, inerme, implorava davanti a sé.
    «Superman, no!»
    Non aveva idea di chi stesse gridando, di chi stesse provando a farlo ragionare inutilmente, ma voleva solo che smettesse di farlo, voleva solo vendicarsi, farla finita, non c’era più niente che avrebbero potuto--
    Un poderoso colpo dietro la nuca fece spegnere i suoi occhi e lui cadde in avanti, annaspando, cercando di mettere a fuoco il luogo in cui si trovava mentre le dita artigliavano il terreno davanti a sé, affondando nel terriccio umido che sapeva di terra bagnata. Un momento, cosa… seppur sbattendo le palpebre, Clark non riuscì a vedere nulla se non il buio totale in cui sembrava immerso, cercando di riportare il fiato nei polmoni mentre tossiva e vomitava, con lo stomaco in subbuglio e la testa che gli scoppiava.
    «Non muoverti», gracchiò una voce familiare, e Clark ci mise un attimo di troppo per rendersi conto che era la voce di Bruce. Bruce? Cosa ci faceva lì a Metropolis? Oh, Rao. Cosa… cosa aveva fatto?
    «Batman…»
    «Shh. Zitto». Il tono imperativo con cui lo disse cercò di sembrare al tempo stesso rassicurante, poi una mano si poggiò sulla sua spalla e lui tentò di scacciarla, spaventato di poter reagire anche contro di lui e fargli del male. «Va tutto bene. Sei al sicuro», esordì pacatamente Bruce, ma lui avrebbe voluto gridare che non era così, che era un assassino e che avrebbe dovuto occuparsi di lui.
    Non si era reso conto che Bruce aveva cominciato a parlargli kryptoniano e che lo aveva disteso di schiena su qualcosa di viscido e freddo, e aveva sentito una mano intrecciarsi con la propria qualche momento dopo. Il suo battito era irregolare e sentiva nelle orecchie solo i suoni della vegetazione, dal fruscio della cappa di fogliame sopra di lui al richiamo dei rapaci notturni, il finire delle cicale e lo strisciare degli insetti del sottobosco, senza contare lo sbattere frenetico delle ali dei pipistrelli. Dove… dove si trovava? Non erano più a Metropolis. E perché non riusciva a vedere niente?
    Clark deglutì sonoramente, sentendo il sapore della bile nella bocca. Aveva ancora in testa le orribili immagini di Jon e Lois, l’odore del sangue e del grasso che bruciava, la carne ridotta in cenere e il rumore assordante delle urla terrorizzate… si girò su un fianco e vomitò ancora al solo pensiero, sentendo la mano salda di Bruce poggiarsi ancora una volta sulla sua spalla.
    «Butta tutto fuori», disse Bruce, e Clark cercò di biascicare qualcosa nonostante i conati e il pianto che lo strozzava. Impiegò attimi interminabili per riuscirci, provando ad allungare un braccio per poter afferrare la mano di Bruce, sentendo quest’ultimo stringergliela.
    «Oh, Rao, B… io… Luthor…»
    Bruce lo zittì poggiando il palmo dell’altra mano sulla sua bocca. «Non era reale». La sua voce era un sussurro al suo orecchio. «Hai inalato un gran quantitativo del gas dello Spaventapasseri mentre mi aiutavi a contenere il suo attacco. Qualunque cosa ti abbiano mostrato le sue allucinazioni, non era reale. Sei solo sconvolto, S».
    Il viso di Clark si incrinò, e fu con dita tremanti che allontanò la mano dell’altro mentre cercava di guardare attraverso l’orlo delle ciglia, le palpebre terribilmente pesanti. «Lois e Jon… loro erano…»
    «Non era reale», ripeté pazientemente Bruce, e stavolta Clark crollò del tutto: stretto al corpo dell’altro, col volto sporco di terriccio e sangue, pianse finché non gli restò più fiato nei polmoni, cercando conforto in quell’abbraccio che odorava di kevlar e lacrime
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia scritta per l'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia,
E niente, ormai vado a nozze con questo tipo di storie perché i prompt mi fanno uscire questa roba tutt'altro che confortante, ma che cosa ci vogliamo fare
Quando ho letto il prompt ho subito pensato a Bruce e Clark, anche se inizialmente non avevo idea di come articolare la cosa. Poi è andato tutto a rotoli da solo ed eccolo là, un Clark alle prese con la tossina dello Spaventapasseri che gli mostra la sua più grande paura: Jon e Lois morti e lui che diventa un vendicatore di un altro mondo con i poteri di un Dio
Piccola nota. La tossina dello Spaventapasseri funziona anche con i Super, come si è visto in una storia del fumetto Superman/Batman del 2003, dove è Supergirl quella che viene infettata dalla tossina e affronta le sue paura
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Capitolo 79
*** Move fast, don't be slow ~ Damian/Jonathan ***


Move fast, don't be slow Titolo: Move fast, don't be slow
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 1535 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, 

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
Advent Calendar: 164. Dai, fammi vedere


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon era appena uscito da bagno quando un gemito strozzato parve riempirgli le orecchie.
    Con addosso solo un paio di pantaloni, si fermò con l'asciugamano a metà strada dai suoi capelli, un brivido lungo la schiena gli fece sgranare gli occhi senza che lui ne capisse davvero il motivo; si guardò intorno, stralunato, quasi si aspettasse di vedere qualcosa o qualcuno... ma c'era solo Krypto che sonnecchiava sul divano, raggomitolato contro Tito e Alfred che si era acciambellato addosso a loro.
    Che se lo fosse semplicemente immaginato? Era stanco, persino un mezzo kryptoniano come lui sentiva la fatica di una giornata lavorativa ed era tornato praticamente dieci minuti prima, quindi era normale che... il flusso dei suoi pensieri venne interrotto da un battito, un singolo battito che conosceva fin troppo bene e che per un istante parve rimbombare nei suoi timpani; si concentrò su quel suono e cercò di capire che cosa stesse succedendo, sentendo il clangore di una battaglia come se si fosse trovato proprio lì.
    Jon annaspò nell'esatto momento in cui la voce di Damian si fece spazio tra lo stridio dell'acciaio e le urla che sembravano circondarlo, e il boom sonico che Jon si lasciò dietro distrusse la grande vetrata dell'appartamento e quelle degli edifici circostanti. Sintonizzato solo su quel cuore che batteva all'impazzata, accrescendo l'ansia che aveva cominciato ad insinuarsi dentro di lui, Jon sorvolò città e campagne, deserti e oceani, bucando lo strato cirriforme in cui si gettava ad alta velocità; i capelli gli si aggrovigliavano davanti al viso e il pantalone aveva cominciato ad inzupparsi d'acqua, ma non attenuò il suo volo, creando l'ennesima onda d'urto che fece esplodere in mille pezzi i tronchi di alcuni alberi circostanti.
    Impiegò esattamente cinque minuti e quarantacinque secondi per raggiungere l'Himalaya, ma a Jon parvero esserci voluti anni e la scena che gli si parò davanti fu ancora più catastrofica di quanto avesse creduto all'inizio. Nanda Parbat era stata attaccata e gli uomini di Damian si stavano scontrando contro quelli che avevano tutta l'aria di essere dei ninja vestiti di nero, ma muniti anche di fucili oltre che di spade; Jon non riusciva a vedere Damian da nessuna parte, ma sentiva il battito del suo cuore sempre più accelerato in mezzo al tumulto che regnava, tanto che i suoi occhi cominciarono a scorrere freneticamente avanti e indietro per cercare di localizzarlo anche con la vista; lo trovò una frazione di secondo dopo sulla cima dell'edificio, la katana spezzata in una mano e il parabraccia d'oro che cercava di bloccare i fendenti dell'uomo che lo sovrastava, i cui capelli bianchi sembravano luccicare alla flebile luce del sole.
    Jon si mosse prima ancora che il suo cervello desse segnali ai nervi, scattando in avanti come un proiettile mentre urlava il nome di Damian; la sua voce si perse nel ruggito del vento che gli fischiava nelle orecchie e che gli faceva lacrimare gli occhi, conscio che il compagno non avrebbe potuto comunque sentirlo, ma gli si mozzò il fiato nel petto quando, dandogli un calcio alla bocca dello stomaco, quell'uomo gettò Damian oltre il bordo dell'edificio.
    Il mondo intorno a Jon si mosse letteralmente a rallentatore. Allargò le palpebre, spaventato, e allungò la mano verso il corpo che precipitava inesorabilmente verso il suolo; per attimi che gli parvero interminabili, trattenne il respiro finché le dita non sfiorarono la punta di quelle di Damian, che ricambiò il suo sguardo con gli occhi ingigantiti dalla confusione. Durò solo un momento: Damian si affidò completamente a lui e Jon gli afferrò l'avambraccio per attirarlo contro il proprio petto, poggiando una mano sulla sua nuca per tenerlo contro di sé mentre la velocità li faceva letteralmente girare in aria; Jon sbatté la schiena contro uno degli spuntoni dell'edificio, che si ruppe a metà mentre continuavano a precipitare e lui teneva sempre più stretto il corpo di Damian, avvolto fra le sue braccia.
    Piombarono sul terreno pochi secondi dopo, tra schizzi di terriccio e un polverone creato dal pesante tonfo del corpo d'acciaio di Jon. Damian giaceva sul suo petto con il respiro ansante e il braccio destro che grondava sangue, la corazza scalfita e la lunga veste verde e oro ridotta a brandelli; aveva lasciato andare l'elsa della katana durante la caduta, e giaceva ormai inutilizzabile a non molta distanza da loro.
    La situazione, per fortuna, volse molto rapidamente a loro favore: come in un classico film d'azione in cui era l'eroe a salvare le cose all'ultimo minuto, con l'aiuto di Jon la rivolta fu sedata piuttosto in fretta, l'uomo che aveva combattuto contro Damian fu catturato e venne ben presto spedito nelle celle di isolamento sottostanti all'enorme edificio, così Damian, affaticato dalla battaglia, poté prendersi un momento, la mano premuta contro il braccio sanguinante mentre si lasciava cadere seduto su un masso con un lungo sospiro.
    «Stai bene?» gli fu chiesto, e lui sollevò il viso per incontrare lo sguardo preoccupato di Jon, al quale rispose con un breve cenno del capo.
    «Il braccio guarirà», replicò, sentendo uno sbuffo da parte dell'altro prima che quest'ultimo allungasse una mano verso di lui.
    «Dai, fammi vedere».
    Damian grugnì. «Sono la Testa del Demone. Non--»
    «Fammi. Vedere», insistette Jon, e Damian, seppur fissandolo con le palpebre assottigliate, si rese conto che il compagno non aveva intenzione di sentir ragioni: l'espressione di Jon era diventata risoluta e aveva sollevato un po' il mento mentre lo fissava, il sopracciglio destro si era curvato al tal punto che aveva dato vita ad un perfetto arco ad U.
    Imprecando, Damian sputò qualche parola in arabo a cui Jon rispose con un grugnito altrettanto nervoso, mettendolo a tacere prima di strappare senza tanti complimenti quel che restava della manica ed esporre così il suo braccio ferito. Un grosso squarcio percorreva tutto il bicipite e Jon dovette usare la propria vista a raggi X per assicurarsi che quel taglio non avesse reciso qualcosa, traendo un lungo sospiro prima di scuotere un po' il capo.
    «Non ti chiederò com'è successo tutto questo casino. Ma spero che la potente Testa del Demone» Jon enfatizzò soprattutto quell'ultima parola, «abbia del disinfettante e delle garze da poter usare».
    Dopo quelle parole, entrambi non fecero altro che guardarsi negli occhi per lunghi attimi. Sembrava che si stessero scrutando, controllando l'uno i punti deboli dell'altro; infine Damian assottigliò le labbra, alzando rapidamente le sopracciglia. Jon sapeva che quel gesto significava che stava per arrabbiarsi, eppure la sua espressione infine si rilassò, tanto che inclinò la testa da entrambi i lati.
    «Koru», chiamò, e Jon vide l'uomo avvicinarsi con la cosa dell'occhio. Aveva appena finito di legare uno dei loro oppositori, i grossi muscoli, tesi per lo sforzo, si gonfiavano al di sotto dell'uniforme che indossava. «Porta al mio consorte tutto ciò che richiede».
    Koru si batté un pugno sul petto e girò i tacchi, tornando appena una manciata di minuto dopo per riporre tutto ai loro piedi e congedarsi. Jon aveva l'assoluta certezza che Damian non avesse del tutto apprezzato la sua improvvisata e il fatto che l'avesse letteralmente salvato davanti al suo esercito, ma non gli importava; quel tira e molla era il loro pane quotidiano, e Damian sapeva che non poteva starsene con le mani in mano se si rendeva conto che era in pericolo.
    «Dovresti smetterla di fare di testa tua». La voce di Jon ruppe il silenzio che si era creato fra loro, mentre afferrava garze e disinfettante per cominciare ad occuparsi della ferita. «Lo sai che puoi contare su di me per queste cose».
    Per tutta risposta, seppur arricciando il naso nel sentire quel bruciore, Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Sei Superman. Non dovresti immischiarti negli affari di un ex-gruppo terroristico».
    «Un po' difficile visto che, sai, sono sposato col capo dell'ex-gruppo terroristico in questione e il suddetto capo è un tale idiota...»
    Punto sul vivo, Damian boccheggiò per un momento prima di grugnire qualcosa fra sé e sé e guardare altrove, ignorando gli occhi di Jon puntati su di sé e il modo in cui si prendeva cura del suo braccio, col cuore che batteva furiosamente nel petto nell'attesa che terminasse. Aveva socchiuso un occhio nel sentire l'ago cominciare a suturare la sua carne, ma non aveva emesso un fiato per tutto il tempo in cui Jon aveva sapientemente lavorato, sentendo le sue mani calde e delicate fasciargli infine la ferita.
    Damian a quel punto strattonò il braccio dalla sua presa, alzandosi in piedi nel sistemarsi il mantello dietro le spalle dopo avergli dato la schiena. «Ora puoi andartene», lo congedò, ma Jon sbuffò ilare prima di volargli bellamente davanti a braccia conserte.
    «Va bene, hai fatto il duro. Vuoi salutarmi come si deve, adesso?» lo pungolò ironicamente, venendo fulminato seduta stante; alzò le mani in segno di resa con una risata, ma ben presto fu catturato da un braccio intorno al collo che lo costrinse a chinarsi, unendosi in un bacio che sapeva di sangue, sudore e amore
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia scritta per l
' #adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Io e Shun di Andromeda abbiamo sclerato un po' per questa storia perché ci siamo davvero messe a calcolare quanto tempo ci sarebbe voluto, con la velocità di un alieno come Jon, a raggiungere l'Himalaya partendo dal presupposto che Metropolis fosse nella stessa linea d'aria di New York.
Sì, abbiamo fatto calcoli matematici che scienziati levatevi proprio, probabilmente in quel momento avevamo un po' troppo tempo da perdere nononostante gli impegni di entrambe. Ci siamo davvero messe a discutere sulla velocità della luce, la massa e il rapporto del peso solo per sapere quanto potrebbe impiegare un kryptoniano a raggiungere un punto o l'altro della terra. Compatiteci
Ancora buon anno, soprattutto ad Angel!
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Capitolo 80
*** And then we blossom ~ Damian/Jonathan ***


And then we blossom Titolo: And then we blossom
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1018 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash, Hanahaki Disease
Advent Calendar: 192. Costole


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Nell'esatto momento in cui tossì quel petalo bianco, Damian capì che qualcosa non andava.
    Per quanto avesse provato a cercare una spiegazione a quella sua condizione, ore e ore di ricerche non avevano portato praticamente a nulla, neppure gli archivi di suo padre nella batcaverna avevano saputo spiegare perché, di punto in bianco, avesse cominciato a manifestare quei sintomi: inizialmente si era trattato solo di qualche piccolo petalo, per fortuna sempre in momenti in cui si trovava da solo; poi aveva cominciato a vomitare interi fiori, grandi garofani bianchi che gli raschiavano ogni volta la gola e gli scivolavano sulla lingua finché non cadevano a terra tra sangue e bile; raramente sputava anche i gambi, ma quando succedeva finiva col rovesciare quel poco che riusciva a mangiare, lo stomaco in subbuglio e le budella attorcigliate.
    Damian aveva ammesso almeno a sé stesso di avere paura. Giorno dopo giorno, mese dopo mese, la sensazione che aveva cominciato a provare dentro di sé era cresciuta esponenzialmente e aveva anche pensato di parlarne con suo padre o con Pennyworth, ma come avrebbe potuto? Era tutto così assurdo che aveva tenuto per sé ogni parola nel timore in cui non gli avessero creduto, dato che accadeva sempre quando intorno a lui non c’era nessuno. Così, per almeno sei mesi, aveva nascosto quella sua condizione anche alla famiglia, comportandosi come se nulla fosse o, almeno, per quanto il vomitare quei garofani glielo permettesse. Ma il peggio era accaduto proprio quella sera.
    Era uscito di ronda con Jon e avevano fermato qualche piccolo furto da poco, poiché la serata era stata così fiacca che persino i criminali sembravano avere di meglio da fare; ma era stato proprio durante la lotta contro alcuni rapinatori che Damian era crollato in ginocchio, e Jon aveva subito portato su di lui la priopria attenzione. Un solo istante che aveva quasi rischiato di costargli la vita, e non ci aveva pensato due volte ad afferrare un palo della luce, piegarlo intorno ai criminali e afferrare Damian per portarlo il più lontano possibile da lì. E adesso che si trovavano in cima ad un tetto, Jon quasi non sapeva cosa fare.
    Respirando a fatica, Damian si era portato una mano al petto e aveva artigliato le dita intorno al tessuto in kevlar della sua casacca, la fronte imperlata di sudore e le labbra spalancate come se cercasse di prendere intere boccate d’aria; Jon non avrebbe voluto farlo, ma quando cominciò a sentire il battito del cuore di Damian affievolirsi, andò nel panico e la sua vista a raggi X si attivò automaticamente nel momento stesso in cui provò a sollevarlo da lì per poter volare il più velocemente possibile alla batcaverna. E fu proprio a quel punto che li vide.
    Jon sgranò gli occhi, incredulo. Per quanto ci avesse messo solo una frazione di secondo a capire che cosa stesse guardando, in quel momento gli era sembrata un’eternità. All’interno di Damian, con gli steli attorcigliati intorno all’intestino e le foglie che si allungavano a dismisura fino a spingere sul cuore, stavano crescendo grossi garofani bianchi che premevano insistentemente contro le costole e insinuavano i petali fra di esse, comprimendo i polmoni e impedendogli di respirare come avrebbe dovuto; sembrava una scena surreale, ma Jon sapeva che cosa stava succedendo. E non lo avrebbe mai creduto possibile.
    Quando aveva dieci anni, suo padre gli aveva raccontato di una strana “malattia” chiamata “dowahl zhao” che aveva avuto origine su Krypton prima ancora che lui nascesse, e che solo i kryptoniani o coloro che provavano dei sentimenti per questi ultimi potevano sviluppare. Chi ne soffriva cominciava inizialmente a sputare petali e poi interi fiori, almeno finché i suoi sentimenti non venivano ricambiati dall’oggetto dei suoi desideri o i fiori crescevano al punto di uccidere il malato se tali sentimenti venivano ignorati. All’inizio Jon aveva creduto che suo padre gli avesse solo raccontato una favola della buonanotte un po’ diversa, così non ci aveva più pensato; mai avrebbe immaginato di essere testimone di quella malattia e, per di più, che potesse vederla proprio in Damian.
    Jon strinse i denti. Se lo avesse saputo prima, non sarebbero arrivati a questo e Damian non avrebbe rischiato di morirgli davanti agli occhi. Il respiro gli si fermò prioprio in quel momento, così Jon non ci pensò due volte e fece la sola cosa razionale che avrebbe potuto fare: dopo aver disteso Damian ed essersi assicurato che non avesse nessun fiore in bocca, gli spinse la mandibola in avanti e gli chiuse il naso con l’indice, abbassando il viso alla sua altezza; ispirò quindi profondamente e poggiò la bocca sulla sua, espirando qualche momento dopo e continuando ancora e ancora. Per tutto il tempo si concentrò sul battito cardiaco di Damian che tornava stabile poco a poco, finché quest’ultimo non tossì letteralmente contro la sua bocca e aprì gli occhi, stordito.
    Entrambi si guardarono per attimi che parvero infiniti, poi Damian si portò una mano all’altezza del petto, respirando a pieni polmoni come se lo stesse facendo davvero per la prima volta dopo mesi. Le costole non gli facevano più male, non sentiva più il cuore stretto in una morsa e anche il suo intestino non era più un groviglio di steli che lo stritolavano come spire di serpente, quindi lo sguardo con cui fissò Jon fu letteralmente stralunato mentre quest’ultimo gli poggiava una mano sulla fronte. Non capiva. Cos’era successo?
    «Ma cosa…» provò, ma Jon gli poggiò indice e medio sulle labbra, zittendolo prima di dargli una capocciata e ignorare la sua lamentela, sostituendo la mano con la propria fronte.
    «Te lo spiegherò dopo, idiota», sussurrò, poggiando una mano sulla sua guancia destra prima di catturare le sue labbra con le proprie.
    Jon sentì il cuore di Damian accelerare, avvertì l’infinitesimale movimento delle sue palpebre che si spalancavano, ma nessuno dei due si separò da quel contatto mentre le mani scivolavano verso il basso per intrecciare le dita le une con le altre, lasciandosi docilmente andare. E poi, finalmente, sbocciarono
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci qui con un'ennesima storia scritta (ma va?) per l
'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Visto che non l'avevo mai presa in considerazione per uan storia, alla fine ho deciso di utilizzare la cosiddetta
Hanahaki Disease (qui chiamata in kryptoniano “dowahl zhao” , ovvero “malattia d’amore”), una malattia fittizia in cui la vittima di un amore non corrisposto o unilaterale inizia a vomitare o tossire i petali e i fiori di una pianta da fiore che cresce nei suoi polmoni, che alla fine diventerà abbastanza grande da rendere impossibile la respirazione. Per maggiori informazioni, rimando alla pagina di wikipedia
Volevo fare una cosa mezza originale e farla diventare una malattia esclusivamente kryptoniana, quindi alla fine eccola qui aha
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Capitolo 81
*** Smallville stars ~ Damian/Jonathan & Clark Kent ***


Smallville Stars Titolo: Smallville stars
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2394 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Clark Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
Sapori d'estate: 30. Guardare il cielo per cercare le stelle cadenti la notte di S.Lorenzo (ma puntualmente non si vedono mai) 🌟

Solo i fiori sanno: 22. Lavanda: Diffidenza
Just stop for a minute and smile: 37. "Esprimi un desiderio! Ma non dirlo ad alta voce, altrimenti non si avvera!"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.


    Non era la prima volta che andava nella vecchia casa dei nonni di Jon, ma era decisamente la prima volta che lo faceva per parlare faccia a faccia con i coniugi Kent di una cosa tanto intima e privata.
    Perché si era lasciato convincere in quel modo? Non era solito esternare i suoi sentimenti né tanto meno mettere nero su bianco ciò che provava, ma Jon sembrava tenerci e quel mantenere il segreto, per un tipo solare, genuino e aperto come lui, stava cominciando ad andare stretto. Quindi, anche se aveva dovuto rifletterci molto a lungo, alla fine Damian gli aveva detto che sarebbero andati in Kansas e che avrebbero ufficializzato le cose tra loro con i suoi genitori, l presenti per occuparsi momentaneamente della fattoria. Quando si trattava di cose del genere, Jon aveva davvero un pessimo ascendente su di lui. Però, mentre osservava dal vialetto la porta d'ingresso di casa Kent, di un bianco quasi splendente alla luce della luna, aveva cominciato a sentirsi stranamente a disagio.
    Forse non aveva motivo di esserlo, lo sapeva. Ma la quiete che regnava sovrana, il lieve fruscio del vento fra i campi di grano e quel pungente profumo d'erba bagnata dalla piacevole umidità della sera, stavano rendendo le cose un pochino stressanti per un motivo che non riusciva a comprendere appieno neanche lui. Non avrebbe dovuto dare retta a Jon... stavano sicuramente per fare una cazzata. E lui difficilmente si pentiva delle proprie scelte.

    «Non credo che sia una buona idea», se ne uscì d'un tratto senza muovere un passo, lasciando ben sentire la diffidenza nella sua voce.
    Jon si voltò verso di lui, guardandolo stranito. «Ti stai davvero tirando indietro, D? Tu?»
    «Niente sofismi, Jonathan», replicò Damian, e quando usava il suo nome per intero, senza nomignoli vari o diminutivi, significava che la sua pazienza stava cominciando a raggiungere il limite. E aveva davvero un limite molto basso. «Tuo padre non ha mai visto di buon occhio la nostra amicizia, figurati questo».
    «Ti ha rivalutato parecchio... dalla volta in cui mi ha trovato legato ad un tavolo operatorio nella batcaverna», gli rese noto con fare sarcastico, guadagnandoci un'occhiataccia.
    «Così non aiuti, idiota».
    «E tu non fare lo scemo. Dobbiamo parlare con i miei genitori, non affrontare un'invasione aliena».
    Damian lo guardò scettico, sollevando un sopracciglio. «Forse quella sarebbe stata più facile», affermò con quella sua aria saccente che certe volte Jon odiava.
    «Ma piantala», rimbeccò il giovane Kent, finendo per afferrare lui stesso la mano del compagno per trascinarlo con sé verso la casa. E a nulla era valso il modo in cui Damian aveva cercato di divincolarsi dalla sua presa ferrea, per quanto avesse borbottato qualcosa come stupida super-forza e subito dopo uno stupido super-udito quando Jon gli aveva fatto notare che ci sentiva fin troppo bene.
    Quando giunse alla porta, però, un pochino si bloccò anche lui con la mano sollevata a mezz'aria, e non gli sfuggì il sorrisetto sardonico che si era dipinto sulle labbra di Damian nel vedere la sua esitazione. Oh, andiamo. Dovevano solo parlare, no? Esattamente come avevano sempre fatto. Con la sola differenza che, questa volta, avrebbe presentato Damian come qualcosa di più del semplice amico e compagno di squadra che era sempre stato fino a quel momento. Sarebbe dovuto essere facile. Avrebbe dovuto solo essere sincero come lo era sempre stato, così da non nascondere più quello che stava accadendo tra loro. In fondo non lo trovava nemmeno giusto, lui amava Damian e non aveva motivo di non farlo sapere. Allora perché stava ancora tergiversando?
    Trasse un lungo respiro e si fece coraggio, ma prima ancora che potesse decidersi a bussare, la porta di casa si spalancò da sola e sulla soglia fece la sua comparsa la figura massiccia di Clark, che sorrise bonariamente ai due ragazzi nonostante la stazza che avrebbe potuto spaventare chiunque.
«Ciao, figliolo, Ciao, Damian. Mi stavo giusto chiedendo quando vi sareste decisi ad entrare», disse, ricordando loro con quelle semplici parole che possedeva il super-udito e che probabilmente li aveva sentiti arrivare da un pezzo. Speravano solo che non li avesse sentiti parlare, anche se non avevano detto nulla di compromettente. 
    Superata la confusione iniziale, Damian rispose con un cenno cordiale e Jon ricambiò il sorriso del padre. «Ciao, papà», lo salutò con uno di quelli che il giovane Wayne aveva soprannominato abbracci alla Kent, degli abbracci lunghi e calorosi che facevano ben comprendere quanto in quella famiglia si volessero bene. A volte li invidiava, visto che non avevano mai avuto problemi ad esternare i loro sentimenti. «Ehm... la mamma?» chiese nello sbirciare un po' all'interno oltre la spalla del padre, non avvertendo il battito cardiaco della donna.
    «Fuori città, sta lavorando su una storia riguardante un famoso magnate di Star City. Se tutto va bene, dovrebbe tornare domani. Entrate, forza», li invitò, spostandosi dalla soglia per permettere ai ragazzi di accomodarsi. «Cosa vi ha portati fin qui?»
    «Siamo passati a trovarvi», disse di getto Jon, rimediando una gomitata in un fianco da parte di Damian. E, anche se non la sentì affatto a causa della propria invulnerabilità, gli venne spontaneo lasciarsi scappare un ahio nell'udire l'imprecazione dell'altro.
    Dal canto suo, Clark inarcò un sopracciglio. «A quest'ora. Ne avevate proprio voglia se non avete nemmeno aspettato domattina, mhn», disse un po' scettico, osservando i due ragazzi. Aveva avvertito un lieve cambiamento ne battito di entrambi, ma non aveva detto altro e li aveva semplicemente fatti entrare, richiudendosi lui stesso la porta alle spalle per guidarli verso la cucina. «Anche volando, il viaggio sarà stato lungo. Vi prendo da bere, mettetevi seduti. Dopotutto, siete di casa», li mise a loro agio con un nuovo sorriso, incamminandosi verso il frigo e notando con la coda dell'occhio lo sguardo eloquente che si scambiarono. Quei due non gliela contavano giusta, li aveva visti crescere entrambi ed era chiaro come il sole che qualcosa non andava, visto che persino Damian sembrava più... strano del solito. E poi era pur sempre un giornalista investigativo.
    Avendoli sentiti parlottare tra loro il più silenziosamente possibile, cercò di non origliare con i suoi poteri, concentrandosi solo nel prendere del succo d'arancia in frigo e dei bicchieri nella credenza. «Allora», cominciò, raggiungendoli per porger loro da bere prima di accomodarsi. «Come vanno le cose, ragazzi?»
    «Come al solito», replicarono all'unisono senza volerlo, lanciandosi una breve occhiata prima di tornare a guardare l'uomo. «C'è stato poco da fare. Sono stato per lo più impegnato con gli esami», spiegò Jon, bevendo un sorso di succo d'arancia.
    «Era indietro con la tabella di marcia. Ci è voluto un po' prima che si rimettesse in pari», accennò Damian - un po' anche per punzecchiarlo -, rimediandoci un colpetto col gomito da parte dell'altro, che lo guardò un po' male prima di essere guardato male a propria volta.
    L'uomo fece scorrere lo sguardo su di loro. Non era raro che i ragazzi discutessero, ma sembravano più... calmi? Non avrebbe saputo come definirli. «Quindi sei rimasto con lui a Metropolis?» chiese, e Damian sghignazzò.
    «Qualcuno doveva pur aiutare Jon con gli studi. Se lasciato allo stato brado, suo figlio tende a rilassarsi troppo».
    «Ehi!» esclamò il suddetto ragazzo con fare risentito.
    «Non fare l'offeso, è vero».
    «Ma gli esami li ho passati».
    «Solo perché con te c'ero io».
    «Parli come se avessi fatto tu tutto il lavoro».
    «In parte è così».
    «Sembra che voi ragazzi andiate molto più d'accordo del solito», replicò Clark, e quelle semplici parole riuscirono a freddare il battibecco che si era creato tra loro, tanto che si zittirono e lo guardarono. Avevano assunto una bizzarra espressione, e l'uomo non aveva idea del perché sembrasse quella di due bambini beccati con le mani nella marmellata. «...tutto bene?» chiese, sbattendo le palpebre. Non gli sembrava di aver detto qualcosa di strano. O no?
    Jon si morse il labbro inferiore, rigirandosi quel bicchiere fra le mani. Ed era una fortuna che si controllasse abbastanza da non frantumarlo per il nervosismo. «Non sono bravo a mentire, papà, io... ecco, vedi, io e Damian siamo qui perché... io e lui... noi...» stava cominciando a farfugliare come un idiota, e quasi sobbalzò quando sentì la mano grande e calda del padre sulla spalla, incrociando il suo sorriso rassicurante.
    «Rilassati e respira, figliolo... io e tua madre lo sapevamo già».
    «...ah?» gli venne spontaneo dire, senza rendersi immediatamente conto che l'eco che sentì era la voce di Damian al suo fianco. E, ne era certo, come lui stava sicuramente osservando suo padre con tanto d'occhi. «C-Come? Cosa?»
    «Sei nostro figlio, Jonny, ci eravamo accorti che voi ragazzi eravate... più vicini. E non devi preoccuparti di niente, per noi va bene. In quanto tuoi genitori ti appoggeremo sempre. Ci importa solo che tu sia felice. Anche se, beh... ha dovuto farmelo notare tua madre», ammise un po' in imbarazzo, stirando le labbra prima di volgere lo sguardo verso Damian. «Sei un bravo ragazzo, Damian» cominciò con fare paterno, «e negli anni sei sempre stato pronto ad aiutare Jon nel momento del bisogno. Noi due eravamo decisamente partiti col piede sbagliato e mi vergogno un po' di aver quasi ripensato alla vostra collaborazione, quando successe quell'incidente con i Titani del Futuro», soggiunse, palesemente a disagio al solo ricordo. «Ma voi ragazzi mi avete dimostrato che si può imparare solo facendo le proprie scelte per determinare il proprio futuro, e sono contento di vedere che vi siate trovati l'un l'altro. Non avrei potuto sperare di meglio».
    Jon e Damian si guardarono per un lungo momento, sentendo un lieve rossore colorar loro le guance prima che fosse proprio Damian a proferir parola. «Le avevo giurato che non avrei mai messo in pericolo la vita di suo figlio e che avrei protetto Jon, signor Kent. E intendo tener fede a quella promessa adesso più che mai».
    Stavolta la mano di Clark si poggiò sulla sua spalla, salda e sicura, e al tempo stesso delicata nonostante avrebbe potuto frantumare una roccia con la sola pressione di un dito. «E io ci conto, mio caro ragazzo. Io e Lois sappiamo di lasciare Jon in buone mani», li rassicurò, e fu a quel punto che accadde l'impensabile. Prima ancora che i suoi sensi sviluppati se ne rendessero conto, entrambi i ragazzi si erano alzati e l'avevano abbracciato, persino Damian si era lasciato andare ad una di quelle rare dimostrazioni d'affetto che solitamente riservava solo ai membri più stretti della sua famiglia.
    «Sei il migliore, papà», sussurrò impercettibilmente Jon, in modo che solo l'uomo potesse sentirlo, e quest'ultimo sorrise maggiormente, ricambiando l'abbraccio dei due ragazzi. Quindi era per quel motivo che erano volati fin laggiù, per di più a quell'ora, ed erano sembrati un po' strani. Chissà cosa avevano dovuto provare nel tenersi tutto dentro e nel temere la reazione che avrebbe potuto avere, se li sentiva così fragili e piccoli sotto le sue mani nonostante fossero entrambi due ragazzoni fatti e cresciuti che di fragile avevano ben poco. Se anche Damian aveva sentito il bisogno di un contatto fisico, di una rassicurazione che andava ben oltre le semplici parole, dovevano aver rimuginato per troppo tempo su come far sapere di quella loro relazione.
    Non diede loro alcuna fretta, lasciando che decidessero da soli quando ne avessero avuto abbastanza, finché non furono proprio loro a sciogliersi da quell'abbraccio e finì quindi per osservarli. «Vado a prepararvi la camera, sarete stanchi», disse loro, dando ad entrambi un'ultima amorevole pacca su una spalla. «Non ci metterò molto», li rassicurò ne vederli fare un breve cenno d'assenso col capo, alzandosi per attraversare quella stanza e cominciare ad avviarsi di sopra, lasciando i due soli in cucina ad osservarsi un po' di sottecchi.
    «Credevo andasse peggio», si ritrovò ad ammettere Jon, sentendo i muscoli delle spalle rilassarsi prima di sorridere un po' a Damian qualche attimo dopo. Si sentiva decisamente meglio, e si sentiva anche un po' stupido per aver pensato che suo padre avrebbe potuto prenderla male. Ma dopotutto non si poteva mai sapere come reagiva un genitore ad una notizia del genere. «Andiamo un po' fuori, mentre aspettiamo?» propose. «Ha detto che non ci avrebbe messo molto... ma, se conosco mio padre, ci darà un po' di tempo».
    Damian parve rifletterci, ma in realtà aveva già deciso. «Una volta tanto hai avuto una buona idea», rimbeccò, ignorando la linguaccia che gli rifilò Jon per alzarsi insieme a lui e seguirlo fuori, sedendosi sul dondolo presente lì su portico. In lontananza, le cicale avevano cominciato a frinire fra i campi di grano, e la leggera brezza estiva sembrava un toccasana sulle loro membra stanche e decisamente spossate. Damian si concesse persino il lusso di poggiare la testa contro la spalla di Jon, sollevando lo sguardo verso il cielo per fissare pigramente le stelle che formavano su di loro una trapunta di puntini luminosi. Era la notte di San Lorenzo, e splendevano più luminose che mai.
    «Ehi... quella è una stella cadente?» sentì chiedere d'un tratto.
    «No, scemo, non sperarci».
    «Andiamo, esprimi un desiderio! Ma non dirlo ad alta voce, altrimenti non si avvera», lo spronò nel dargli un colpetto, abbassando le palpebre per concentrarsi per un lungo istante, riuscendo solo a far scuotere la testa al compagno.
    «Sei così infantile, Jon».
    «Eppure il mio desiderio è stato esaudito», gli rese noto Jon con un sorriso così luminoso da far invidia al sole stesso, al che Damian, dopo averlo guardato per un lungo istante ed essersi reso conto di cosa stesse parlando, roteò gli occhi con fare fintamente annoiato, visto che un lieve rossore gli aveva imporporato le guance.
    «...tutte queste sdolcinatezze mi faranno venire il diabete».
    Jon sbuffò divertito, abbassando il viso verso l'altro per indugiare contro le sue labbra. «Mpf, per una volta sta' zitto... Damian Wayne».
    «Sempre dopo di te... Jonathan Kent», rimbeccò Damian con un ghignetto, annullando lui stesso la distanza che li separava per unire le loro bocche e afferrare la sua mano per intrecciare le loro dita. E proprio in quell'istante, quella notte d'agosto, la lunga scia di una stella cadente illuminò il cielo notturno, suggellando quel desiderio in un bacio.





_Note inconcludenti dell'autrice
(precedentemente postata su un'altra raccolta, ho deciso di fare una raccolta unica)
Mi sembrava carino che Clark reagisse, beh... alla Clark. Insomma, non lo vedo come un tipo che può prendersela per l'orientamento sessuale del figlio, senza contare inotre che essendo un alieno ha un'altra percezione della sessualità... quindi, ecco perché è uscita fuori una cosa del genere
Mezza spiegazione veloce. Nel caso in cui qualcuno non lo avesse letto, la frase di Damian sul proteggere Jon fa riferimento alla promessa che ha davvero fatto a Clark nel volume Super Sons of Tomorrow, quindi viene qui richiamata per dare maggior impatto a quanto accade in questa one-shot 
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Capitolo 82
*** Over the horizon ~ Jason & Damian Centric ***


Over the horizon Titolo: Over the horizon
Autore: My Pride
Fandom: Young Justice
Tipologia: One-shot [ 1203 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jason Peter Todd

Rating: Giallo
Genere: Generale, Azione

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Advent Calendar (Wheel Challenge):  -Non ti sono utile ferito.- || -Da morto ancora meno.- || -Cammina.-


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian arrancò fra gli anfratti di quel passaggio segreto, il braccio della sua guardia del corpo ben sistemato in spalla mentre lo teneva contro di sé per i fianchi, col cigolio delle loro armature che risuonava fra le pareti di pietra allo stesso ritmo delle gocce d'acqua che cadevano dalle stalattiti. Essere scappato bruciava più della ferita che aveva sul viso ma, data la catena di eventi che si era susseguita letteralmente in un battito di ciglia, non aveva potuto fare altrimenti.
    Stava meditando quando era successo. Di ritorno dal suo peregrinaggio dal Bialya, aveva ordinato ai suoi assassini di non disturbarlo e si era chiuso nelle sue stanze, seduto a gambe conserte al centro dell'enorme camera con solo candele e incensi a dare atmosfera. Ma era stato a quel punto che era capitolato tutto.
    Damian aveva sollevato una palpebra nel momento stesso in cui, oltre la sua porta, aveva udito delle grida, il clangore delle spade e gli spari, scattando in piedi così in fretta che si era ritrovato ad afferrare la sua katana ancor prima che la porta andasse in frantumi; la sua guardia del corpo era stata scaraventata all'interno e il sangue aveva cominciato a colare da un brutto taglio all'altezza del bicipite, ciononostante sorreggeva ancora la sua spada e cercava di allontanare gli avversari che si spingevano contro di lui.
    Esterrefatto, Damian si era lanciato in suo soccorso e aveva conficcato la sua lama nello stomaco di uno di quegli uomini, ma era stato a quel punto che, tra la moltitudine di carcasse riverse a terra e il sangue che sporcava pavimento e pareti, aveva visto stagliarsi la figura di Slade. Damian aveva digrignato i denti e gli aveva urlato contro che aveva sputato sulla causa degli Al Ghul, che era un traditore e che come tale doveva morire, e aveva scavalcato quei cadaveri così in fretta che Slade stesso aveva faticato per un momento a parare il colpo che gli era stato inferto.
    Da assassino addestrato qual era, figlio di Talia Al Ghul e capo della Lega, Damian gli aveva tenuto testa finché qualcuno non lo aveva colpito dietro la nuca, facendolo capitolare in avanti. Con la vista annebbiata, aveva visto uno degli uomini di Slade con la canna della pistola puntata contro di lui ma, quando l’assassino aveva premuto il grilletto, il proiettile si era conficcato nelle carni della guardia del corpo, paratasi davanti a lui per proteggerlo; qualcuno gli aveva urlato a squarciagola di portare via la Testa del Demone, e così aveva fatto, afferrando Damian per un braccio dopo aver tagliato la testa del l'uomo e aver lanciato un fumogeno per coprire la loro fuga da Slade.
    La Testa del Demone aveva imprecato, ordinato a quell'idiota di rimetterlo giù e di tornare immediatamente nel cuore della battaglia per farla pagare a Slade, ma lui era stato irremovibile, scendendo nei sotterranei con la speranza di evitare che qualcuno li trovasse mentre il resto degli assassini era impegnato a contenere l'attacco. Ed era stato a quel punto che il suo guerriero si era accasciato contro la parete di pietra, la mano premuta contro il fianco e il sangue che sgorgava dalla ferita che gli era stata inferta.
    Damian gli aveva tolto le vesti per vedere in che condizioni fosse e, per quanto il proiettile avesse attraversato il fianco da parte a parte, apparentemente senza colpire organi vitali, Damian si era stracciato un lembo del mantello e l'aveva usato per tamponare al meglio quella ferita, non prima di averlo bagnato in una delle pozze d'acqua di quelle grotte; fasciato poi il busto con ciò che restava del mantello, l'aveva aiutato a rimettersi in piedi e gli aveva passato un braccio intorno ai fianchi con attenzione, sistemandosi l'altro sopra le spalle nonostante la differenza d'altezza tra loro. E tuttora stavano camminando in quel cunicolo in penombra, cercando di raggiungere l'uscita il più in fretta possibile.
    «Maestro...» La voce dell'uomo parve un'eco lontana che rimbombò nelle sue orecchie, rimbalzando lungo i muri. «Lasciami qui e va’ avanti da solo. La Testa del Demone deve vivere».
    Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Non dire sciocchezze. Mi sei stato accanto sin da quando ho memoria, lasciarti qui sarebbe un insulto ad un guerriero come te».
    «Non ti sono utile ferito».
    «Da morto ancora meno», sentenziò lapidario. «Quindi sta' zitto, Jason». Nel vedere gli occhi dell’altro allargarsi straniti, Damian rinserrò la presa e aumentò il passo, le suole degli stivali che scalpicciavano nelle pozze d’acqua che li circondavano. «Come tuo signore, ti ordino di resistere».
    Interdetto, Jason sgranò gli occhi al di sotto della visiera che li nascondeva. Sin da quando aveva cominciato a riavere una volontà propria anni addietro, non aveva mai avuto modo di sperimentare quella che sembrava essere compassione e preoccupazione per un comune soldato come lui. Ricordava solo vagamente che prima di Talia aveva avuto una vita, qualcuno che gli aveva dato uno scopo, ma quella sua vecchia vita era fatta solo di guizzi di colore giallo e rosso e di un lungo mantello nero, poi il vuoto totale fin quando la sua signora non gli aveva affidato il compito più importante e ambito che gli assassini della Lega avrebbero potuto desiderare: accudire, addestrare e proteggere l’erede del potente Ra’s Al Ghul. Jason, il quale non aveva sentito il suo nome da anni, era stato mentore e protettore di quel bambino sin da quando era in fasce, e vedere l’uomo che era adesso avrebbe sicuramente reso Talia orgogliosa, se solo fosse sopravvissuta alle ferite riportate nella sua battaglia contro Batman. E, fedele al giuramento che aveva fatto anni addietro, Jason tentò di raddrizzare la schiena, ignorando la fitta di dolore che corse in tutto il suo corpo.
    «Come la Testa del Demone comanda», sentenziò e, per la prima volta in vent’anni, vide il volto di Damian rilassarsi per regalargli l’ombra di un sorriso sincero.
    «Allora cammina», affermò Damian, col tono di chi non ammetteva repliche.
    Solo quando furono fuori, con la neve che cadeva in fiocchi leggeri e le gambe che affondavano in essa, poterono finalmente dirsi al sicuro. La Lega era stata presa da Slade, molti dei suoi uomini si erano sacrificati per il suo bene e per la causa, e Damian giurò su quella stessa neve candida che sarebbe stata ben presto macchiata di sangue e si sarebbe vendicato per quell’infame tradimento.
    «Ancora un ultimo sforzo, Jason», affermò, afferrando il fischietto che aveva al collo per soffiarci dentro, sentendo ben presto lo sbattere possente di enormi ali su nel cielo; con un ruggito, la creatura scese in picchiata verso di loro e affondò le enormi mani nella neve, artigliandola con le dita prima di far guizzare la lingua fra le fauci. La bestia dalla peluria rossastra si chinò quanto bastava per permettere a Damian di issare il corpo di Jason sulla sua schiena, per quanto dalle labbra di quest’ultimo fosse scappato un gemito doloroso.
    Salendo a sua volta, Damian gli batté una mano su una spalla e sussurrò all’orecchio di Goliath, librandosi in volo qualche momento dopo, assaporando la libertà oltre l’orizzonte
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una volta, ecco un'altra storia scritta per l
'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Ambientata in un ipotetico futuro What if in cui Damian e Jason non hanno mai lasciato la Lega degli Assassini, e quindi Jason, da guardia del corpo di Talia, ha praticamente visto crescere Damain ed è diventato la sua guardia del corpo dopo la morte di Talia
Ovviamente Damian adesso è il capo della Lega (quindi è la Testa del Demone) e ha preso il posto di sua madre e di suo nonno, ma il tradimento è sempre in agguato quando sei a comando di un'organizzazione criminale così potente. Forse farò un seguito, forse no, ma staremo a vedere cosa dirà l'ispirazione
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Capitolo 83
*** Until I say so ~ Damian Wayne Centric ***


Until I say so Titolo: Until I say so
Autore: My Pride
Fandom: Batman in Bethlehem
Tipologia: One-shot [ 859 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Generale, Introspettivo, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Un urlo disumano si levò nel silenzio, rotto solo dallo schianto del legno che si frantumava ferocemente fra le mani.
    Tossendo sangue e cenere, si guardò intorno al di sotto del cappuccio distrutto che indossava, l'unico occhio visibile saettava da una parte all'altra fra le rovine che una volta erano state la città di Gotham. Alte fiamme si innalzavano oltre le rive del fiume e le urla disarticolate dei pochi sopravvissuti gli ferivano le orecchie come mille lame acuminate, rendendolo incapace di pensare razionalmente.
    Era stato lui. Aveva trasformato Gotham in un inferno in terra e gli innocenti che aveva giurato di proteggere ne stavano pagando le conseguenze. A cosa era servito versare tutto quel sangue, quell'immortalità, la capacità di guarire anche dalle ferite peggiori, se non era riuscito ad evitare lo scenario che aveva dinanzi?
    Batman si alzò in piedi con un lamento, sentendo tutte le sue giunture gridare simultaneamente ad ogni movimento che compiva. Il braccio destro era fratturato, il polso rotto, la gamba sinistra piegata ad un'angolazione impossibile e il piede si era staccato completamente dalla sua articolazione, ma era comunque in piedi tra cenere e detriti. E non c'era nessun Alfred che avrebbe potuto prendersi cura di lui. Fu lui stesso a prestarsi soccorso, usando il braccio sano per rimettere le ossa a posto: per primo afferrò il polso, ruotandolo con un gesto secco prima che un sonoro schiocco risuonasse al di sopra del crepitio del fuoco che lo circondava, poi fu il turno del piede e della gamba, e per ultimo il braccio che rimase floscio per un secondo, quasi non avesse più struttura ossea, prima di tornare al proprio posto come se non fosse mai stato rotto. I vantaggi di avere un corpo immortale.
    Digrignò i denti per il dolore, ci sarebbe voluto almeno un po' di tempo prima che si disperdesse e lasciasse il suo corpo, ma non aveva tempo da perdere. Doveva assicurarsi di poter salvare qualcuno, doveva... quando si addentrò fra quelle case in cenere, fu colpito dall'odore che impregnava ogni asse, tegola o mattone come se gli fosse stato appena dato un pugno in pieno viso. Sentiva quell'odore attraversagli le narici e scendere nella gola, fin dentro i polmoni; ne sentiva il sapore sulle labbra, sul palato, un odore denso come il grasso che bruciava, mescolato alla zaffata di zolfo che lui stesso si era lasciato dietro. C'erano cadaveri intorno a lui, corpi ammassati gli uni sugli altri, persone che avevano tentato inutilmente la fuga mentre gli edifici crollavano loro addosso, impalati dalle travi d'acciaio e dai pesanti tetti di cemento. Ovunque guardasse, c'era solo morte, caos e distruzione.
    Non seppe quanto tempo vagò per quelle strade che ormai non riconosceva più, fantasmi di un passato che si era lasciato alle spalle e ce spesso tornava ad infastidirlo, trovando sempre e solo il freddo e gelido abbraccio della morte. Le poche persone che era riuscito a salvare da sotto le macerie erano morte fra le sue braccia, sputando sangue e reclinando il capo mentre lo maledicevano. Niente e nessuno si era salvato da quell'attacco, a parte la cattedrale che, spettrale nelle sue vetrate colorate che riflettevano la luce delle fiamme, sembrava guardarlo con aria di sufficienza e puntare il dito verso di lui e su ciò che aveva fatto; le diede le spalle, stringendo un pugno lungo un fianco, ma fu a quel punto che un pianto disperato si levò dall'interno della chiesa, facendogli sgranare l'occhio verde e iniettato di sangue.
    Come spinto da una strana forza, si incamminò zoppicando verso il grande portone di quercia, spalancandone le porte: lì dentro il puzzo di morte sembrava appestare ogni parete, ma sotto l'altare, dov'era rannicchiato il corpo di una donna, si levavano quei terribili gemiti che gli fecero affrettare il passo per tirar delicatamente fuori quel fagotto bisognoso di aiuto. Il bambino tremava per il freddo, il viso violaceo a furia di urlare e i piccoli pugni stretti mentre scalciava fra le sue braccia, e fu senza razionalizzare che Batman afferrò un lembo del suo mantello e lo stracciò, avvolgendolo in quella coperta improvvisata prima di stringerlo contro il proprio petto, come a volerlo tranquillizzare prima di alzare lo sguardo verso l'immagine di Cristo.
    E lì, mezzo a quei cadaveri e con quel neonato che poco a poco si calmava fra le sue braccia, fece qualcosa che non aveva mai fatto, qualcosa che non aveva mai trovato di conforto nemmeno quando fingeva di confessare a Gordon i suoi peccati, qualcosa che gli era sempre apparso ridicolo da quando, anni addietro, aveva venduto l'anima al Diavolo per poter avere il potere di proteggere Gotham per sempre: pregò. Pregò quel Dio che aveva ripudiato, in ginocchio nella cattedrale in rovina, le mani giunte e il capo chino dinanzi a quella croce beffardamente rovesciata che sembrava deridere il suo tormento.
    Non aveva diritto di pregare e chiedere clemenza, lo sapeva fin troppo bene, ma voleva soltanto un'altra notte. Solo un'altra notte per quell'anima innocente che si era aggrappata con forza al suo petto
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questa storia, che mi decido a postare solo adesso (dopo tipo boh, una vita?) era stata scritta per la challenge #areyoukiddingchallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, con il prompt Rovine
E' ambientata nel futuro post apocalittico in cui Damian diventa Batman (il cosiddetto Batman di Betlemme) e ha venduto l'anima al diavolo per poter proteggere Gotham per sempre. Motivo per cui, ogni volta che viene ucciso, subisce ferite gravi o cose del genere, lui non può morire ma risorge in continuazione per portare  atermine la sua missione (l'apocalisse non finisce finché non lo dice lui. Parole sue)
Con un prompt del genere l'unica cosa che mi era venuta in mente di fare era proprio utilizzare questo personaggio che molto spesso il fandom cerca di dimenticare da qualche parte (sono rarissime le storie che vengono scritte usando il tema del 
Bethlehem, forse per la scomodità della cosa in sé, chi lo sa)
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Capitolo 84
*** Some things you just can't refuse ~ Dick/Damian ***


Some things you just can't refuse Titolo: Some things you just can't refuse
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 1156 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Accenni Slash
Advent Calendar: 41. Dove sono le tue medicine?


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Gemendo dolorosamente, Dick sollevò le palpebre con un debole lamento, sentendo un peso ben assestato accanto al suo stomaco.
    Non ricordava bene cosa fosse successo e faticava a mettere a fuoco la figura china sul suo letto, tanto che dovette sbattere le palpebre più e più volte per rendersi conto che la zazzera di capelli neri che stava osservando apparteneva a Damian. Che ci faceva laggiù a Blüdhaven?
    «D... Damian?» biascicò nello strascicare quel nome con voce roca, sentendo la gola secca e il respiro raschiare le pareti della sua laringe. Ma non dovette nemmeno ripetersi, poiché il giovane alzò la testa così di scatto che, per un momento, sembrò uno di quegli stupidi pupazzi a molla dalla testa grossa che si mettevano sul cruscotto della macchina, per quanto la sua espressione fosse tutt'altro che stupida.
    «Finalmente ti sei svegliato?» affermò schietto. Dick odiava ammetterlo ma, crescendo, Damian aveva finito col superarlo di una buona decina di centimetri e aveva acquisito le stesse spalle larghe di suo padre, per quanto la sua figura fosse più slanciata di quella di Bruce. Se Dick avesse dovuto fare un paragone, avrebbe potuto tranquillamente dire che Damian aveva preso il meglio da entrambi i genitori con la forma longilinea di Talia e parte della massa muscolare di Bruce; aveva la mascella meno squadrata e il volto più sottile, con quella bellezza esotica conferitagli dal colore ambrato della sua pelle e dal taglio un po' orientale degli occhi, quegli stessi occhi verdi e profondi che, in quel momento, lo stavano osservando con innervosita preoccupazione. «Koru mi ha informato delle tue condizioni. Sei il solito sconsiderato, Grayson».
    Grugnendo, Dick si portò una mano alla testa, sentendola tremendamente pesante mentre cercava di fare mente locale e capire che cosa fosse successo. Oh, giusto. Si era ammalato due giorni prima e aveva preteso che una dormita e un'aspirina lo avrebbero aiutato, invece era rimasto inchiodato a letto con un febbrone da cavallo e l'aria di chi era sul punto di morire. «Sono malato... non maltrattarmi...»
    «Se ti sei ammalato, è perché sei un idiota. Non meriti la mia compassione».
    «Mhn... che direbbe B se sapesse che hai lasciato l'Himalaya e sei venuto fin qui?» brontolò a mezza voce, ma Damian arcuò finemente un folto sopracciglio.
    «Sono un adulto e ho il diritto di fare ciò che più mi aggrada. Mio padre non comanda le mie scelte da anni né deve interessargli delle persone di cui decido di prendermi cura», sentenziò solenne. Dick a volte faticava a credere che quel giovane uomo, il quale avrebbe potuto letteralmente avere il mondo ai propri piedi con un singolo schiocco di dita, stravedesse per lui in modi in cui i fratelli, che fossero di sangue o meno, non avrebbero mai dovuto fare. Ma Damian era testardo e lui stesso non poteva negare di aver cominciato a provare qualcosa per l'attuale Testa del Demone. Che ironia della sorte. «Ora, se hai finito con le tue idiozie, potresti cortesemente dirmi dove sono le tue medicine?»
    Dick si massaggiò le tempie e strinse un po' gli occhi, indicando la cassettiera accostata al muro. Non ricordava nemmeno perché alla fine le avesse buttate lì, ma dubitava che dare a Damian una spiegazione sarebbe servito a qualcosa, in quel momento; sprofondando nelle coperte, lo sentì borbottare qualcosa fra sé e sé e, quando Damian si alzò, Dick notò che non indossava la sua armatura, bensì un pantalone della tuta e una felpa che aveva lasciata aperta sul davanti, dato che non gli entrava. E non serviva un genio per capire che era una delle sue. Il giovanotto si era messo comodo... da quanto tempo era lì nel suo appartamento, comunque?
    Sentendosi osservato, Damian gli scoccò un'occhiata scettica prima di tornare a frugare nei cassetti tra un'imprecazione e l'altra, riuscendo a trovare le medicine sol dopo una buona manciata di minuti, anche se Dick tossicchiò imbarazzato nel vederlo scostare mutande e calzini; quando tornò accanto a letto, non si stupì di vedere che Damian aveva già preparato anche una bottiglietta d'acqua che gli porse insieme alle pillole.
    «Prendile, senza storie».
    Una singola frase che non ammetteva repliche e, per quanto in teoria fosse lui ad essere il più anziano dei due, Dick non aveva davvero la forza di controbattere, giacché l'influenza gli aveva portato via la maggior parte della voglia di farlo; così, allungando la mano, afferrò dapprima quelle pillole e le buttò poi giù con un lungo sorso d'acqua, sentendola scendere piacevolmente lungo la gola. Impegnato com'era, ci mise un secondo di troppo a rendersi conto che Damian si era accomodato al suo fianco sul letto e si era appena sfilato la felpa.
    «Fammi posto», ordinò, e Dick lo fissò curioso, sbattendo le palpebre.
    «Potresti ammalarti anche tu».
    «Lotto ogni giorno con gruppi terroristici diversi. Una comune malattia non mi spaventa».
    Dick assunse un'aria scettica ma, nonostante il colpo di tosse che gli sfuggì, non poté fare a meno di ridacchiare. «Mi perdoni, oh potente Testa del Demone», rimbeccò, e Damian grugnì qualcosa in risposta, spostandolo malamente dal materasso per potersi sdraiare accanto a lui.
    «Non costringermi a maltrattarti davvero, Grayson», gli disse, avvolgendo un braccio intorno ai suoi fianchi prima di affondare il viso nell'incavo del suo collo, beandosi di quel calore febbrile. «Non sono venuto fin qui per accoltellarti».
    «Perché, allora?»
    «Perché mi mancavi», ammise senza mezzi termini nello stringerlo maggiormente a sé, e il cuore di Dick perse un battito. Damian era sempre stato un ragazzo difficile ed era raro che ammettesse così apertamente qualcosa... se aveva espresso in modo chiaro i suoi sentimenti, allora lo pensava davvero. Ma era combattuto.
    «...sai che con l'età che ho potrei essere il tuo sugar daddy?», tentò di sdrammatizzare, e la presa di Damian divenne più salda.
    «Comando una Lega millenaria e ho sicuramente più risorse di quante potrebbe averne un futuro sindaco come te. Potrei comprarti l'intera città se solo tu lo volessi. Piuttosto il tuo sugar daddy potrei essere io».
    Seppur pronunciata con quel suo solito tono stoico, la frase provocò l'ilarità di Dick, il quale dovette passarsi il dorso della mano sotto gli occhi per asciugarsi le lacrime. «Sei sempre il solito, Little D».
    «Non chiamarmi così».
    «Scusa... Damian», ridacchiò, voltandosi verso di lui per nascondere il viso nel suo petto, con quel sorriso che ancora aleggiava sulle sue labbra. «Sono contento che tu sia qui, ragazzo».
    «Qualcuno deve pur prendersi cura di un irresponsabile come te», affermò Damian e, per quanto la sua voce suonasse dura, Dick lo sentì carezzargli la schiena con una mano, stringendolo a sé in una morsa calda e protettiva.
    Damian poteva anche aver preso un percorso diverso, aver fatto delle scelte che Bruce non condivideva e aver deciso di affrontare il crimine con altri mezzi... ma era in momenti come quello che Damian dimostrava quanto lo amasse
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Tanto per cambiare (giusto perché non ci facciamo mancare proprio niente), ecco un'altra storia scritta per l
'#adventarcalendar indetto sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Diciamo che è... una DickDami velatissima, perché non ho voluto aggiungere niente di che apposta. Si può anche scambiare come amore per un fratello, o amore per un'altra persona, insomma, un qualunque tipo di amore che ti spinge a dire che vuoi prenderti cura di qualcuno proprio perché si tratta di quel qualcuno.
Ovviamente anche in questa storia Damian è la Testa del Demone, ma perché si rifà molto a ciò che succede proprio in Batman Beyond (quindi è il cazzutissimo capo della Lega e fa quel che cacchio vuole quando lo vuole)
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Capitolo 85
*** A little drunken Robin ~ Damian/Jonathan ***


A little drunken Robin Titolo: A little drunked Robin
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2580 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Arancione
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 4. "Sei un pessimo insegnante!"
Maritombola #12: 57. Quando beve, X non ha più nessun controllo su ciò che dice o fa
Quella volta in cui: Un personaggio di solito cupo e tenebroso / carismatico si ubriaca e diventa l'anima della festa


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon si strozzò con la sua stessa saliva mentre osservava Damian che, dandogli le spalle, muoveva sinuosamente il corpo e i fianchi in una danza sensuale che riusciva ugualmente a mettere in mostra la sua figura mascolina e le sue lunghe gambe, con le luci soffuse che rendevano la poca pelle scoperta di mille colori.
    La musica assordante faceva girare la testa di Jon e si sentiva un po' brillo nonostante l'alcool avesse su di lui meno effetto di quanto ne avrebbe avuto per gli altri ragazzi della Confraternita, ma ciononostante Jon ancora si domandava come fosse riuscito a convincere Damian a partecipare ad una delle serate dei ΑΔΦ.
    Per quanto fosse un tipo che amava divertirsi con videogiochi e roba del genere, Damian aveva sempre messo in chiaro che manifestazioni di quel tipo non erano esattamente nelle sue corde, così come l'idea di bere qualcosa di più forte del suo thé al bergamotto con scorza di limone e zucchero di canna, anche se Jon non sapeva se lo avesse detto per prenderlo in giro oppure no. Quindi, quando aveva accettato il suo invito a quella festa della Confraternita, Jon era rimasto così sconcertato che aveva subito colto la palla al balzo e l'aveva portato con sé prima che potesse cambiare idea. Vederlo ballare, divertirsi e finalmente lasciarsi un po' andare, era una cosa così strana che Jon aveva cominciato a sentire un bizzarro brivido dietro alla schiena.
    Anche se Damian aveva arricciato un po' il naso quando gli era stata offerta della birra da un grosso bicchiere di plastica rosso, alla fine Jon lo aveva visto lanciargli un'occhiata e aveva buttato giù quel suo drink tutto d'un sorso, per quanto Jon avesse provato a consigliargli di non farlo; Damian aveva agitato una mano in risposta e gli aveva detto che un po' d'alcool non avrebbe di certo frenato le sue facoltà intellettive, anche se alla fine aveva lasciato che fosse la musica a guidare il suo corpo e a ballare in modo sfrenato sotto lo sguardo accigliato di Jon. E tuttora lo stava facendo, cosa che stava rimescolando i pensieri di Jon a tal punto che, fermo in mezzo al salotto, si sentiva un completo idiota con quel bicchiere ormai vuoto in mano.
    Nonostante la musica, il chiacchiericcio e le risate, Jon riusciva distintamente a sentire qualche ragazza apprezzare il modo in cui Damian stava ballando, e una di loro si era persino fatta coraggio per ballare accanto a lui, gettandosi in una conversazione casuale su quali corsi frequentasse di solito e se avesse intenzione di frequentare la Met U; tra un movimento e l'altro, Damian le aveva sorriso accondiscendente - lasciando Jon di stucco, se proprio doveva ammetterlo a se stesso - e le aveva detto che preferiva Gotham, continuando a ballare come se nulla fosse e scatenandosi in pista insieme a qualche altra ragazza in modi in cui Jon non aveva mai creduto possibile, cingendo i loro fianchi prima di lasciarle andare e ricominciare a ballare da solo. Sapeva che Damian era un ottimo attore e che essendo un Wayne aveva una certa facciata da rispettare - Bruce lo faceva di continuo, in fin dei conti -, ma sembrava davvero genuino.
    «Pessima mossa quella di portare quel Wayne ad una festa dopo quella sua intervista sul Planet, Kent». La voce di Brad, uno dei suoi compagni del corso di fisica, lo riportò in parte alla realtà. «Ha praticamente monopolizzato le ragazze».
    Le labbra di Jon si stirarono in una linea sottile. «Sta solo ballando», disse, anche se non aveva distolto lo sguardo da lui. Damian aveva fatto coming out con la stampa e dichiarato di essere pansessuale quando il Gazette si era rivelato piuttosto insistente riguardo le sue relazioni amorose, ma non aveva ancora detto di essere impegnato con qualcuno per evitare che i giornali infastidissero la sua dolce metà ad appena un mese da quella dichiarazione. E Jon, come suddetta dolce metà, durante le prime due settimane aveva accettato la cosa... adesso si chiedeva per quanto ancora avrebbero potuto mantenerla segreta, tenendo soprattutto conto che la notizia non si era ancora sgonfiata.
    «Sai se è ancora single?» chiese Kyle, un altro dei suoi amici, nel gettargli un braccio dietro alle spalle e ingurgitare un lungo sorso della sua birra mentre osservava Damian con attenzione. «Non mi spiacerebbe affatto... conoscerlo meglio, non so se mi spiego», soggiunse nel fare un occhiolino, e Jon arricciò il naso. Non aveva motivo di essere geloso, lo sapeva... anche se avrebbe voluto dire ai presenti di piantarla perché Damian era occupato ma, per quanto stessero insieme, l'amico non era una sua proprietà.
    «Perché non vai a chiederglielo tu stesso», rimbeccò Jon e, sul serio, non avrebbe voluto suonare sprezzante, eppure il suo tono sembrò acido persino per lui; Kyle non parve comunque farci caso - o semplicemente ignorò volutamente la cosa -, sollevando un angolo della bocca in un sorriso prima di dare a Jon una pacca sulla spalla.
    «Allora sta' a guardare», esordì, e Jon lo fissò stranito, ma non fece in tempo  fermarlo che Kyle, prendendo per buone le sue parole, si era bellamente fatto largo fra la calca di corpi sudati e danzanti per avvicinarsi a Damian, e Jon dovette resistere all'impulso di volargli accanto per afferrarlo per la collottola e tirarlo indietro. Non era geloso, non... dannazione, a chi voleva darla a bere? Era geloso da far schifo.
    Jon strinse il bicchiere così forte che dovette ritenersi fortunato che fosse di plastica e che si fosse solo accartocciato, poiché altrimenti sarebbe esploso in mille pezzi di vetro che sarebbero schizzati da tutte le parti, probabilmente ferendo persino qualcuno; al suo fianco, Brad arcuò un sopracciglio alla vista, ma Jon era troppo concentrato sul sentire cosa stesse dicendo Kyle a Damian che, fermando per un momento la sua danza, aveva gettato uno sguardo verso Kyle solo per arcuare un sopracciglio e liquidare la sua proposta con un semplice “Sono impegnato”, voltandosi quanto bastava per fare un occhiolino proprio a Jon.
    «Whoa, Wayne ti ha appena fatto l'occhiolino o cosa?»
    La voce di Brad somigliava ad un fischio al suo orecchio, sovrastata dalla musica e dal battito del cuore di Damian su cui Jon si era concentrato. Aveva visto anche Kyle girarsi verso di lui e sbattere le palpebre più volte, almeno finché non fu Damian stesso ad avvicinarsi per sollevare lo sguardo a fissare Jon negli occhi.
    «Se vuoi qualcosa, Kent, vienitela a prendere», lo schernì Damian, lasciandolo sconcertato. Oh, Rao, quanto aveva bevuto? Damian non era mai così... così!
    «Cosa? Io--»
    «Martinez, giusto?» Damian ignorò la replica di Jon, gettando uno sguardo a Brad che, accigliato, abbassò lo sguardo su di lui e annuì. «Te lo rubo per un po'», soggiunse Damian, afferrando il polso di Jon per trascinarlo in mezzo alla pista nonostante l'aria stranita del suo migliore amico.
    «D?» provò a richiamarlo e a sovrastare il frastuono della musica, ma Damian gli diede retta solo quando raggiunsero le scale che portavano al piano di sopra, facendo deglutire Jon.
    «Sei un idiota», rimbeccò Damian nello spingerlo bellamente con la schiena al muro, inchiodandolo contro di essa col proprio corpo; incrociò una delle lunghe gambe alle sue, fissandolo negli occhi. «Hai passato tutta la sera a guardarmi, ma non hai mai provato ad avvicinarti».
    «Credevo avrebbe aiutato a tenere la cosa segreta come volevi».
    «Non deve continuare ad esserlo se poi devi fare quella faccia».
    «D... sul serio, posso...»
    «No». Damian lo frenò immediatamente, senza preoccuparsi di alzare la voce. Jon lo avrebbe sentito comunque. «Al diavolo, se te la senti di gestire la stampa, fa' quello che senti di voler fare».
    Jon si umettò le labbra. «Voglio baciarti da quando siamo venuti qui e hai cominciato a ballare», ammise in un soffio quando si abbassò col viso verso di lui, e Damian accennò un sorrisetto divertito.
    «Allora fallo», affermò schietto nel sollevarsi lui stesso sulle punte dei piedi - per quanto fosse cresciuto, Jon lo superava comunque di parecchi centimetri - per potergli sfiorare le labbra, sentendo un braccio di Jon avvolgergli un fianco per attirarlo contro di sé.
    Fu un bacio che sapeva di birra, passionale e un po' rozzo, ma Jon sentì l'eccitazione corrergli lungo la schiena mentre le labbra si scontravano fra loro e le lingue si intrecciavano; qualcuno stava parlando, forse aveva persino sentito il suo amico Kyle borbottare che aveva tutte le fortune, ma Jon era troppo impegnato a godersi quel bacio per dar peso a ciò che gli capitava intorno e a ciò che il suo super udito captava. Sentiva il corpo di Damian premere sempre più contro il suo, l’eccitazione che cresceva e che si faceva spazio nelle sue membra mentre le mani carezzavano fianchi e petto, e Jon arrossì nel bacio quando una mano di Damian, intraprendente, scivolò dietro la sua schiena e gli strizzò una natica.
    «D?» mugugnò contro la sua bocca, sentendo Damian sorridere prima di separarsi e leccarsi il labbro inferiore.
    «Questa festa mi ha stancato, J», sussurrò e, dal tono erotico che gli rivolse e dal modo in cui aveva cominciato a strusciarsi contro di lui - era colpa della birra, oppure Damian lo stava semplicemente stuzzicando? -, era chiaro come il sole che stesse progettando qualcosa.     «Quanto dista il tuo appartamento?»
    Jon si massaggiò il collo, leccando via dalle labbra il sapore di birra e quello di Damian. «Non... non molto, a dire il vero».
    «Allora fingi di portarmi di sopra».
    «C-Cosa?»
    «Fingi di portarmi di sopra» ripeté pazientemente Damian, senza smettere di premere col corpo contro di lui nonostante Jon avesse strabuzzato gli occhi. Si sentiva un po' brillo, era vero, ma le sue facoltà intellettive erano ancora abbastanza vigili, tanto che si sporse maggiormente per sfiorargli il lobo di un orecchio con le labbra. «Poi voliamo via», mormorò lascivo, insinuando il ginocchio fra le cosce di Jon per premere contro il rigonfiamento che aveva nei pantaloni.
    Forse era l'alcool, forse tutta l'aria soffocante che li circondava, ma Jon gli rubò l'ennesimo bacio prima di afferrare Damian per una mano e trascinarlo immediatamente di sopra, tra baci e imprecazioni quando premette ancora contro di lui; Damian gli infilò disordinatamente le dita fra i capelli e gli saltò in braccio, avvolgendo le gambe intorno alla vita di Jon che, per sorreggerlo meglio, afferrò a coppa entrambe le natiche e si godette il mugolio voglioso che Damian si lasciò sfuggire fra le sue labbra, prima che si spostasse verso verso il suo orecchio per stuzzicargli il lobo.
    Jon non sapeva cosa fosse preso a Damian, perché sembrasse aver perso il controllo o perché si comportasse in modo così lascivo, ma tra la birra che entrambi avevano bevuto, e le risatine che scappavano dalle loro labbra, finirono per scavalcare la finestra e volare via senza che nessuno si fosse accorto di niente; con i suoi coinquilini alla festa e l'appartamento vuoto, Jon si insinuò nella camera da letto e chiuse la porta a chiave, il tutto con Damian ancora saldamente ancorato ai suoi fianchi mentre gli baciava il collo e glielo mordicchiava.
    Entrambi si ritrovarono nudi prima ancora di essersene resi conto, rotolando su quel letto ad una piazza e mezzo tra lenzuola sfatte e cuscini buttati in giro; baci, carezze e morsi si susseguirono sulla pelle di entrambi e Jon finì col sovrastare Damian qualche momento dopo, cominciando a stuzzicarlo con la bocca e con la lingua proprio come piaceva lui.
    Con un lungo sospiro, Damian abbassò le palpebre e tentò di calmarsi. Il cuore gli tamburellava nel petto ad un ritmo spaventoso ed incalzante, e, dato il modo in cui aveva cominciato a respirare con irregolarità, gli sembrava che i polmoni fossero sul punto di collassare, mandandolo in iper-ventilazione. Non avevano ancora cominciato seriamente e lui aveva già iniziato a non capire più nulla, poiché ad ogni tocco sicuro, ad ogni languido sospiro che sfuggiva dalle sue labbra e al morbido peso che sentiva premere contro la sua coscia si sentiva come se stesse respirando acqua o avesse addirittura dimenticato come si facesse a respirare. Era una sensazione sgradevole e al tempo stesso eccitante, ma non l'avrebbe mai ammesso a quell'idiota che lo sovrastava con la sua imponente mole, tenendolo inchiodato a quel materasso. E rise, una risata genuina che gli scappò dalle labbra senza riuscire a fermarla, prima di poggiare le mani sulle spalle possenti di Jon.
    «Allora ti ho davvero insegnato qualcosa, J», sussurrò, gemendo voluttuoso quando sentì il tocco umido delle labbra di Jon carezzargli il collo.
    «...in realtà sei un pessimo insegnante, sai?» lo prese in giro, sentendo Damian ridacchiare ancora come non mai. Era raro che si lasciasse andare davvero in quel modo, quindi forse l'alcool era più in circolo di quanto volesse ammettere.
    «Mpf, non fare l'innocentino con me, Kent». Damian sollevò una lunga gamba nuda, avvolgendola intorno ai fianchi dell'altro prima di intrecciare le dita fra i suoi capelli. «Ora scopami e fammi un po' sentire quell'asta d'acciaio che hai fra le cosce», gli sussurrò rauco, e Jon sentì l'eccitazione crescere a quelle parole.
    Non che lui o Damian solitamente fossero dei santarellini, ma era raro che fossero così diretti a letto, e la cosa non sembrava affatto dispiacere al giovane kryptoniano, dato il modo in cui il suo corpo reagì e lui stesso si tuffò nuovamente verso l'altro, lappandogli il petto mentre scendeva verso il basso poco a poco, con la lingua che percorreva una lunga scia sui suoi addominali. 
    Nel sentire le mani di Damian rilasciare i suoi capelli, però, Jon si accigliò un momento, sollevando il capo di scatto per osservare il volto del compagno. «D?» lo chiamò a quel punto, e rimase esterrefatto nel rendersi conto che Damian aveva schiacciato la faccia contro il cuscino e aveva cominciato a ronfare beatamente, lasciandolo con un palmo di naso. Cosa... cosa diavolo? Si era addormentato?! «Fai sul serio?» disse ancora nel puntellarsi sui gomiti, ma tutto ciò che ci guadagnò fu solo un borbottio sconclusionato da parte di Damian prima che quest'ultimo gli schiaffasse una mano in faccia, girandosi su un fianco per abbracciare il cuscino.
    Jon rimase così, con un'erezione fra le cosce e l'aria insoddisfatta, ad osservarlo a bocca aperta e senza parole. Mister Posso-dormire-anche-quando-sono- sveglio aveva bevuto un bicchiere di troppo e alla fine l'alcool aveva vinto anche sul suo corpo, per quanto insistesse a dire di essere perfetto e di non potersi ubriacare e bla-bla-bla. E intanto l'idiota che era stato mollato a letto come un cretino era lui.
    Gemendo frustrato, Jon dovette occuparsi da solo del suo problemino, chiudendosi in bagno tra un borbottio e l'altro prima di poter tornare in camera, dove Damian, allargando le braccia, si era preso praticamente tutto lo spazio possibile nonostante fosse un letto a due piazze. Imprecando tra sé e sé, Jon cercò di prendere posto accanto a lui su quel materasso e gli cinse i fianchi con un braccio, premendo il più possibile il corpo contro di lui mentre si concentrava sul russare di Damian e sul battito del suo cuore.
    Quando il mattino successivo videro la foto del bacio che si erano scambiati alla Confraternita postata in rete, Damian, con ancora i postumi della sbronza, decise saggiamente di restare a Metropolis per evitare gli avvoltoi della stampa appostati fuori villa Wayne
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Beh, allora, che dire. Non volevo che questa storia sforasse il rating arancione (anche se in realtà ci avevo pensato), quindi ho deciso di farla finire in questo modo per il bene della raccolta... ma non per il bene della sanità mentale di Jonno e del suo little-Johnny ahah ti voglio bene, piccolo spruzzetto di sole
Damian non è esattamente un tipo che beve, quindi nel mio headcanon è praticamente come Bruce: regge poco l'alcool e, anche se insiste col dire che in realtà lui non ha nessun problema in quel senso, finisce col lasciarsi del tutto andare e l'alcool diventa padrone del suo corpo anche se lui non vuole
Quindi, alcool, più Damian scatenato, più un povero piccolo adolescente kryptoniano che non vede l'ora di concludere... e alla fine la cosa si riduce a questo ahah
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Capitolo 86
*** An embarrassing situation ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


An embarrassing situation Titolo: An embarrassing situation
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 711 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
1grab11: Pillola || Caduta || Occhiali


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon gemette e allungò a tentoni una mano sul comodino per afferrare gli occhiali, sistemandoli sul naso mentre gli occhi si abituavano alla penombra.
    Andare in missione con suo padre, Batman e Damian non era stata l'idea più geniale che avrebbe mai potuto avere, dato che si erano ritrovati in un sistema solare dal sole rosso in cui i suoi poteri erano perfettamente inutili. E lui, da bravo idiota, aveva insistito col seguire l'amico per aiutarlo, per quanto lui gli avesse consigliato di non farlo e di restare nella cittadina di Rayoh; Jon non ne aveva voluto saperne, quindi forse quella caduta se l'era meritata. Damian lo aveva biasimato e gli aveva prestato un primo soccorso, borbottando tra sé e sé mentre gli ricuciva le ferite. Risultato? Una gamba ingessata e un polso contuso.
    Sospirando, Jon scosse la testa e cercò di poggiare a terra il piede, sibilando tra sé e sé nel tentativo di incamminarsi verso il bagno. Stupido pianeta, stupido sole rosso, stupido--
    «Problemi, Jonathan?» chiese improvvisamente Damian, e Jon per poco non sussultò. Si era quasi dimenticato che stavano condividendo la stanza e che Damian dormiva praticamente nel letto accanto.
    «Dovrei, mhn... andare in bagno», ammise in un soffio imbarazzato, sentendo le molle dell'altro letto cigolare sotto il peso dell'amico; in meno che non si dica se lo ritrovò accanto e Jon sbatté e palpebre nel sentirsi cingere i fianchi. «Che fai, D?» chiese, e Damian sbuffò.
    «Ti aiuto, che domanda stupida».
    Jon lo guardò stranito, ma non disse niente. Forse erano gli antidolorifici, forse era il sonno o semplicemente il fatto che non fosse abituato a farsi male e che si sentisse un po' abbattuto, quindi permise a Damian di accompagnarlo fino in bagno; sul punto di abbassare i pantaloni, però, irrigidì un po' le spalle e sentì le guance in fiamme nel sentire gli occhi di Damian sulla schiena.
    «Puoi, mhn, girarti dall'altra parte?» tossicchiò.
    «Perché?» Damian sembrava genuinamente sorpreso. «Non è che tu abbia qualcosa che io non abbia mai visto», replicò, e Jon gemette frustrato.
    «Non riesco a farla se qualcuno mi guarda, okay?»
    Damian scioccò la lingua con ironia. «Eppure fino a poco fa ti lamentavi di dover andare in bagno. Vescica timida?»
    «Cristo, D, sul serio!» sbottò imbarazzato. Non poteva fare certe cose davanti alla sua cotta, maledizione! Così Damian, sollevando entrambe le mani in segno di resa, incrociò le braccia al petto e gli diede le spalle, lasciandogli la sua privacy.
    Fu comunque strano farla con Damian lì in bagno ma, dato che non si fidava del suo corpo e non sarebbe comunque riuscito a fare molti passi da solo, Jon ingoiò l'imbarazzo e fece ciò che doveva, arrancando verso il lavandino per lavarsi le mani. Ma fu lì che le cose precipitarono, scivolando come un perfetto idiota quando tentò di raggiungere l'asciugamano; roteò letteralmente su se stesso e provò ad aggrapparsi a qualcosa, e forse fu una fortuna che Damian fosse rimasto, anche se gli cadde pesantemente addosso con un'imprecazione soffocata. Finirono l'uno sopra l'altro ad osservarsi con tanto d'occhi, e nel rendersi conto che quello che gli premeva contro non era sicuramente un batarang, Jon avvampò e lo stesso fece Damian, avendo almeno la decenza di tossire e spingerlo via con la grazia di un elefante nonsotante l'imprecazione di Jon. 
    «Muoviti, Kent, ti riporto a letto». Nel rendersi conto dell'ambiguità della frase, stavolta fu Damian quello ad arrossire. «Voglio dire... datti una mossa», sbottò per nascondere l'imbarazzo, aiutandolo a tirarsi su dopo un attimo di esitazione da parte di Jon.
    Per quanto entrambi fossero rossi come dei pomodori, ritornarono in camera senza troppi intoppi nonostante la situazione che si era venuta a creare. Damian gli aveva anche cambiato la fasciatura del polso e lui aveva borbottato qualcosa a mezza bocca, ma fu quando si mise a letto che lanciò uno sguardo all'amico che aveva fatto lo stesso, massaggiandosi il collo. 
    «Senti... grazie, D», sussurrò, dato che lo aveva comunque aiutato a raggiungere il bagno anche se era stata una situazione altamente imbarazzante. «Ma non facciamone mai parola con nessuno», soggiunse, e Damian canticchiò in risposta.
    «Non so nemmeno di cosa stai parlando, Kent».






_Note inconcludenti dell'autrice
Okay, eccoci qua. Questa storia è stata scritta per l'iniziativa #1grab11pt indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
La sfida consisteva nello scrivere, in Times New Roman pt11, una storia che rientrava in una sola pagina in modo che potesse essere screenshottata in qualche modo.
Ho voluto partecipare perché per me si è trattato di una doppia sfida, visto quanto sono prolissa solitamente e quante agine scrivo ogni volta che voglio fare una "piccola" one-shot. Questo era quindi un esercizio di stile che non ha né capo né coda, però è stata una situazione abbastanza divertente da scrivere. Anche perché i due piccioncini, qui, sono ancora nella fase "Oh mi odio la mia cotta non mi vedrà mai come lo vedo io quindi meglio che sto zitto". Due teneri idioti
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Capitolo 87
*** Like a big sis ~ Stephanie & Barbara Centric ***


Like a big sis Titolo: Like a big sis
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1097 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Stephanie Brown, Barbara Gordon

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
BigGirlsCryToo: "Quando non mi sento libero e non posso fare ciò che voglio, reagisco. E ci vado contro." — Keanu Reeves


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    La prima cosa che Stephanie realizzò nell'aprire gli occhi, fu che il braccio destro sembrava andarle letteralmente a fuoco.
    Forse urlò di dolore, non ne fu esattamente sicura, ma sentì i suoi muscoli facciali muoversi ad un segnale che non avevano avuto, e la bocca le si spalancò prima ancora che il suo cervello potesse realizzare di averlo fatto, fissando con sguardo vacuo il soffitto sopra di sé. Cos'era successo?
    Qualche immagine confusa le tornò vagamente nella memoria, ma dovette fare davvero mente locale, contrastando l'effetto di qualunque intruglio chimico le fosse stato iniettato per tenerla addormentata, per riuscire a ricordare il motivo per cui si trovava... ovunque si trovasse. Qualcuno - un bambino? - aveva chiesto aiuto e lei si era precipitata senza pensarci due volte nel sottopassaggio che era crollato a causa di uno dei pinguini esplosivi di Cobblepot, dando gas alla motocicletta per sgommare sull'asfalto e scivolare proprio accanto all'auto ribaltata; un'altra voce alla sua destra -Batman? - aveva cercato di rassicurare un uomo intrappolato sotto le macerie, e forse, ma proprio forse, aveva sentito Nightwing gridare a Red Hood di darsi una mossa e di aiutarlo a sollevare un tubo d'acciaio che schiacciava la gamba di una donna, mentre Red Robin si occupava di chiamare ambulanze e polizia e Robin metteva fuori combattimento gli ultimi pinguini. Poi lei aveva sentito un colpo dietro alla nuca... e il vuoto. Sprezzante del pericolo si era letteralmente gettata nella mischia, ma adesso voleva solo capire che cosa l'avesse ridotta in quello stato.
    Grugnendo, fu a fatica che si tirò su a sedere, arricciando il naso quando sentì un'altra fitta al braccio; si portò una mano alla spalla e si rese conto di avere una lunga fasciatura che lo nascondeva completamente alla vista, stringendole anche il seno. E fu solo a quel punto che si rese conto di essere nella Torre dell'Orologio, seppur avesse sbattuto più volte le palpebre. Perché era lì e non nella batcaverna?
    Soggetto 0877, Stephanie Brown. Parametri vitali: stabili. Stato: cosciente. Tempo totale trattamento di recupero: 36 ore, 22 minuti e 54 secondi.
    Stephanie squittì a quell'improvvisa voce metallica e si premette una mano contro il seno sinistro, sentendo il cuore battere all'impazzata. Ma che diavolo! Se quell'affare voleva farle venire un infarto, allora ci era quasi... un momento. Era rimasta inconsciente per ben trentasei ore?!
    «Finalmente ti sei svegliata».
    La voce di Barbara fu davvero piacevole da sentire, Stephanie dovette ammetterlo a se stessa. Per quanto il cuore stesse ancora ballando la macarena nel suo petto e scuotendo le maracas, era comunque bello sentire una voce amica che aveva il potere di rilassarla anche con poche e semplici parole. Non riusciva ancora a vederla, nascosta nella penombra della sua postazione, ma ben presto le luci degli schermi dei computer si accesero; Barbara aveva girato la sedia a rotelle verso di lei, e Stephanie poté finalmente vedere il suo volto stanco ma rasserenato.
    «Cosa... cos'è successo?» gracchiò, tossendo un po' per schiarirsi la gola. Le bruciava un po' anche quella, e non sapeva dire se fosse una conseguenza dell'essere rimasta in silenzio così a lungo - lei solitamente era una gran chiacchierona, teneva le sue corde vocali in gran esercizio! - o se, semplicemente, fosse una conseguenza a ciò che le era accaduto. E dov'erano gli altri, poi?
    «Una delle auto è esplosa proprio mentre voi eravate nel sottopassaggio», le spiegò spiccia, spingendo la sedia per poter raggiungere il lettino su cui era seduta e spegnere il pannello di controllo posto alla base. «Uno specchietto ti ha colpito dietro la testa e sei svenuta; è stato Batman a portarti qui, ero la più vicina in linea d'aria».
    D'accordo, benissimo, questo spiegava perché non ricordava un granché. Ma il braccio? «Allora come ho...» provò a chiedere, ma Barbara la interruppe con un gesto secco della mano.
    «Quello è successo prima, signorina», parve rimproverarla immediatamente e Stephanie si accigliò, ma, quando provò a ribattere, Barbara arricciò il suo bel nasino e la spruzzata di lentiggini sulla sua faccia parve persino accentuarsi. «Batman ti aveva ordinato di restare indietro, visto che uno dei pinguini di Cobblepot ti aveva presa in pieno e il fuoco dell'esplosione ha attecchito alla pelle anche attraverso il rivestimento del tuo costume». Oh... va bene, questo spiegava anche il braccio. «Ma tu non hai voluto ascoltarlo e hai fatto di testa tua. Come al solito».
    Quella precisazione suonava amara e al tempo stesso indispettita, ma Steph non si lasciò scoraggiare, anzi; baldanzosa, raddrizzò la schiena e sollevò la testa, facendo brevemente spallucce. «Oh, lo sai come vanno le cose, Babs». Stephanie agitò la mano sinistra come se nulla fosse, anche se si pentì subito dopo. Il polso adesso le faceva un po' male. «Quando non mi sento libera e non posso fare ciò che voglio, reagisco. E ci vado contro», rimbeccò sarcastica, e avrebbe anche aggiunto altro se solo la sua frase non fosse stata soffocata da una pezza bagnata che le venne letteralmente premuta in faccia senza tanti complimenti prima di scivolarle in grembo.
    «...con me non attacca, ragazza». Il tono di Barbara era lugubre, e l'espressione del suo volto era così seria che Stephanie deglutì, sentendo l'irrefrenabile impluso di scappare a gambe levate. Ma quale Batman e Batman. Se il buon vecchio Alfred non era nei paraggi, il vero terrore della famiglia dei pipistrelli era Barbara Gordon. E forse il suo corpo si mosse davvero, poiché qualche secondo dopo Barbara sollevò un braccio e le poggiò una mano sulla spalla sinistra, guardandola con attenzione. «Stephanie... sei un ottimo vigilante. Hai cominciato da sola, sei stata Spoiler, Robin e io stessa ti ho consegnato il costume di Batgirl perché confidavo e confido tuttora nelle tue capacità... non devi dimostrare niente a nessuno. Sappiamo tutti quanto vali».
    Stephanie non voleva farlo, ma il suo labbro inferiore tremò. Gli occhi le si riempirono di lacrime e tirò con forza su col naso, strofinandosi furentemente il braccio sinistro sugli occhi come per ricacciarle indietro; cominciò a bofonchiare qualcosa tra un singhiozzo e l'altro, ma fu quando Barbara le carezzò la schiena che si gettò letteralmente fra le sue braccia, quasi rischiando di cadere insieme a lei all'indietro sulla sedia a rotelle.
    Le prime volte che si era approcciata ai membri della batfamiglia si era sentita inadeguata, era vero.... e non poteva mentire a se stessa, a volte si sentiva ancora così. Ma sapeva di avere una grande famiglia su cui fare affidamento nel momento del bisogno.





_Note inconcludenti dell'autrice
Eccoci finalmente con una storia che racconta qualche (dis)avventura della parte femminile della famiglia dei pipistrelli! Tutto grazie all'iniziativa #biggirlscrytoo indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia (che stavolta mi son ricordata di taggare, finalmente), in cui bisognava scrivere una storia hurt/comfort in cui le protagoniste erano le donne! Quindi qual modo migliore di tirar fuori dei bei personaggioni come Stephanie e Barbara?
Giacché la storia è narrata dal punto di vista di una ragazza come Steph, la narrazione risulta un po' più "giocosa e sarcastica", a volte un po ' confusionaria per seguire la linea del personaggio stesso. Una robettina fluff, niente di troppo elaborato, però è stata divertente da scrivere (anche se c'è una nota malinconica alla fine - gh)
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Capitolo 88
*** S stands for Hope ~ Clark & Damian Centric ***


S stands for "Hope" Titolo: S stands for "Hope"
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1734 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Clark Kent, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla: Accoppiamenti: Damian Wayne/Clark Kent || Parola Chiave: Pericolo || Prompt: Personaggio X viene ferito gravemente in un'imboscata


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Clark regolò i cristalli della camera di rigenerazione, sentendoli risuonare fra le pareti di ghiaccio della Fortezza con un tintinnio simile al rintocco lontano di una campana; con un sospiro che si condensò dinanzi ai suoi occhi, abbassò infine lo sguardo per osservare, al di sotto del sottile strato di vetro temperato, il volto pallido e insanguinato di Damian.
    Era stato tutto così... improvviso. Sapeva che il ragazzo - uomo, ormai - era sempre stato uno sconsiderato esattamente come suo padre, che non si fosse mai tirato indietro nel momento del bisogno e che per il bene degli altri si fosse sempre lanciatio in situazioni di estremo pericolo, ma nemmeno lui aveva mai considerato un'opzione del genere.
    Damian aveva sempre avuto buon cuore, Clark lo sapeva. Per quanto durante i primi periodi avesse avuto dei sospetti sul giovane e avesse pensato che potesse avere una pessima influenza su suo figlio Jonathan, alla fine era riuscito a capirlo e lo aveva visto crescere e maturare, diventando l'uomo e il Batman che era oggi. Gli era stato vicino quando aveva perso suo padre e gli aveva assicurato che per lui ci sarebbe sempre stato, ma mai avrebbe pensato che i due giovani si sarebbero ritrovati in un'imboscata.
    Chiuso nella Fortezza a meditare, Clark aveva sentito tutti i sensori attivarsi e aveva spalancato gli occhi nel rendersi conto che qualcosa si era schiantato a tutta velocità proprio davanti all'enorme entrata di ghiaccio, raggiungendola alla svelta; lì, in un turbinio di polvere di diamanti e fumo, lampi rossi che esplodevano tutto intorno e ritmici battiti impazziti... aveva visto Jon che teneva stretto a sé un fagotto insanguinato e Clark aveva faticato a riconoscere che si trattava di Damian. Con la maschera sciolta a metà sul viso, il mantello strappato e drappeggiato in parte sulla sua spalla per nascondere il petto massacrato su cui il simbolo del pipistrello quasi non si vedeva più, era stato un miracolo che fosse arrivato alla Fortezza ancora vivo.
    Gli ci era voluta tutta la calma del mondo per convincere Jon ad allentare la presa e a consegnargli il corpo di Damian, dato che suo figlio lo aveva stretto a tal punto che, per un momento, Clark aveva pensato che avesse avuto paura di vederlo scomparire davanti ai suoi occhi se solo lo avesse lasciato. Anche Jon aveva subito dei danni e lo stemma S della sua uniforme era l'unica cosa che ricordava al mondo che adesso era lui Superman dopo il suo ritiro, ma l'espressione stralunata che aveva sul volto di Jon aveva stretto il cuore di Clark in una morsa. Il terrore, la paura di perdere la persona amata, la consapevolezza di poter essere arrivato troppo tardi... li aveva provati sulla sua pelle, e quando aveva sussurrato a Jon che avrebbe pensato lui stesso a Damian, che la tecnologia kryptoniana lo avrebbe aiutato e che doveva lasciare che lo prendesse, Jon aveva respirato pesantemente, quasi in iperventilazione, e aveva dovuto cercare di calmare il battito impazzito del suo cuore e di spegnere letteralmente i suoi occhi, così rossi che Clark aveva creduto che gli sarebbero andati in fumo. Solo in seguito aveva ceduto e aveva lasciato quel corpo, crollando su se stesso nello stesso istante in cui Clark era sparito all'interno.
    Aveva liberato Damian di quel che restava del suo costume e lo aveva adagiato nella camera di rigenerazione, ma erano ormai passati due giorni e i risultati erano stati minimi. Il macchinario kryptoniano a cui era collegato eseguiva ogni ora un'analisi diagnostica della sua fisiologia per controllare i suoi segni vitali e accertasi che il processo rigenerativo della sue cellule andasse a buon fine, ma era pur sempre tecnlogia aliena e Damian era solo... umano. Ed era straziante vederlo in quelle condizioni, con il petto martoriato e una lunga ferita che percorreva il lato destro del suo viso, tagliandolo completamente a metà; era stata una fortuna che la lama, o qualunque cosa lo avesse colpito, non avesse scalfito l'occhio, o avrebbe rischiato di perdere l'uso della vista se fosse andato più in profondità. Ciononostante, le sue condizioni non erano comunque rosee. Kelex stesso aveva dovuto drenare il sangue nei polmoni e occuparsi di suturarli dall'interno grazie alla tecnologia di cui era dotato, ma Damian continuava a far fatica a respirare nonostante il continuo afflusso di ossigeno a cui era sottoposto.
    Per riuscire a curarlo con tranquillità, Clark era stato costretto persino a sedare suo figlio Jon. Provato dalla battaglia, desideroso di vendetta come non lo aveva mai visto e terrorizzato dal non essere riuscito a capire che si stavano infilando in un'imboscata a causa del piombo e della vernice alla kryptonite di cui era rivestito l'edificio, non aveva fatto altro che incolparsi per le condizioni di Damian e aveva tentato di restare al suo fianco, per quanto lui stesso non fosse stato al massimo delle sue forze. Clark aveva curato anche le sue ferite, gli aveva consigliato di riposare almeno ventiquattr'ore nella capsula di energia radiante per ricaricarsi e trarre beneficio dal sole giallo, ma Jon non aveva minimamente voluto saperne e aveva insistito col restare accanto a Damian, spingendolo via senza tanti riguardi. Ed era stato a quel punto che Clark, scuotendo il capo, gli aveva conficcato un ago nel braccio e lo aveva visto crollare a peso morto davanti ai suoi piedi, trascinandolo infine nella capsula dove ancora si trovava.
    Clark sospirò a quei pensieri. Sapeva quant'era difficile, lo sapeva fin troppo bene. Ma Damian aveva bisogno solo... il flusso dei suoi pensieri fu interrotto proprio in quell'istante, sentendo i sistemi dell'ala medica della Fortezza risuonare tutti insieme; i cristalli e il ghiaccio delle pareti cominciarono a brillare di rosso ad intermittenza e un sibilo prolungato rimbombò in tutta l'area, criogenizzando la camera. E fu allora che Clark capì, sgranando gli occhi mentre il gelo si impossessava delle sue ossa e del suo cuore.
    «No, no, no, ragazzo! Non puoi lasciarci proprio adesso!» esclamò in preda al panico, aprendo in fretta il portellone per resettare il macchinario collegato al torace di Damian; aveva smesso di respirare e aveva sentito il suo battito cessare prima ancora che l'elettrocardiogramma diventasse piatto, e Clark si affrettò ad urlare a kelex di sterilizzare nuovamente l'area prima di chinarsi verso Damian per rianimarlo.
    Si rifiutava di vederlo morire come aveva visto morire suo padre e tanti altri prima di lui. Si rifiutava di vedere negli occhi di Jon lo stesso dolore che aveva provato lui quando aveva perduto Lois, e si rifiutava di lasciare che Damian se ne andasse senza combattere. Era forte, poteva farcela. Doveva... oh, Rao. Non stava accadendo davvero. Non poteva accadere.
    Imprecando, Clark poggiò le mani al centro del torace di Damian e, attento a regolare la sua forza, cominciò ad applicare una certa pressione verso il basso, comprimendolo velocemente prima di chiudergli il naso e soffiare aria nella sua bocca; ripeté ancora e ancora quel passaggio per due, tre, quattro volte... ma Damian continuava a non respirare. La Fortezza stessa stava cercando di mantenere stabili tutti gli altri parametri vitali, di tenere cosciente il cervello a causa di quella mancanza d'aria e di prolungare i tempi di recupero il più possibile ma, per quanto quella tecnologia aliena stesse cercando di aiutarlo, Clark non riusciva ancora a sentire il battito cardiaco del giovane che giaceva immobile e sempre più freddo.
    Era finita. Batman... no, Damian li stava lasciando e lui non avrebbe potuto fare niente per evitarlo. Avrebbe dovuto guardarlo morire davanti ai suoi occhi, ordinare a kelex di chiudere ogni comunicazione con i cristalli della Fortezza e di non proungare ancora la sua agonia, e poi dargli degna sepoltura insieme al resto dei suoi cari. Affrontare la cosa con Jon sarebbe stato... straziante. Per quanto adulto, suo figlio avrebbe smosso mari e monti, pianto tutte le sue lacrime prima di passare dalla negazione all'accettazione di quanto accaduto, riversando tutta la sua rabbia e il suo dolore fino a quando non sarebbe stato troppo esausto anche solo per respirare. E Clark sapeva quanto poco ne avessero bisogno i kryptoniani.
    Stava per darsi per vinto quando lo udì: un timido, piccolo battito che cercava in tutti i modi di afferrare la vita che tentava di scivolare via dalle sue dita, e Clark si aggrappò a quella speranza, ricominciando quella rianimazione cardiopolmonare nello stesso istante in cui la porta di ghiaccio si spalancò e Jon comparve sulla soglia, gli occhi sgranati e il cuore che batteva a mille tanto quanto quello di Clark stesso. Non si mosse, ma Clark poté benissimo udire la tensione dei suoi muscoli, il crepitio delle sue ossa e le cellule della sua pelle che accumulavano ancora energia, per quanto fosse ormai uscito dalla capsula che avrebbe fornito lui l'approvvigionamento di cui aveva bisogno.
    Clark riusciva a capire benissimo ciò che stava provando Jon in quel momento, quanto tormento stesse cercando di trattenere mentre lui si occupava di rianimare Damian. Sentì Jon fare dei passi incerti, sussurrare qualcosa - forse il nome di Damian, Clark non ne fu molto sicuro - con voce rotta e insicura e con il fiato che diventava poco a poco sempre più corto, e fu solo quando il battito di Damian tornò ad essere costante, stabilizzando anche i cristalli a cui era collegato, che nell'intera stanza parve correre un sospiro di sollievo. Chi di loro lo avesse tratto per primo, poi, per Clark rimase un mistero.
    Riattivò immediatamente la camera e riposizionò il vetro temperato dinanzi al corpo di Damian, che aveva ricominciato a respirare sotto lo sguardo apprensivo di Jon; Clark lo vide poggiare entrambe le mani sul vetro, carezzarlo all'altezza del volto di Damian e mordersi il labbro per evitare di piangere, e Clark gli cinse le spalle con un braccio, attirandolo a sé per dargli il conforto di cui necessitava in quel momento. Sarebbe andata bene... doveva andare bene. Lui aveva attraversato un oceano di stelle per trovare Lois... e sapeva che, per Jon, Damian era il mondo. Avrebbero solo dovuto aspettare.
 



Damian riaprì gli occhi solo quattro giorni dopo, allungando debolmente una mano per sentire Jon stringerla e baciarla con devozione mentre calde lacrime scivolavano lungo le sue guance.
E Clark stesso pianse di gioia nel rendersi conto che il gelo non sarebbe calato nel cuore di Jon.






_Note inconcludenti dell'autrice
Finirò mai di partecipare a queste
challenge? Direi proprio di no! Infatti questa storia angst è stata scritta per la challenge #igiornidellamerla indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Per farla breve, ecco cosa prevedeva il bando "Vogliamo il dramma. Vogliamo l'angst. Vogliamo che il freddo si abbatta sul vostro povero sick, perché più soffrira, più sarà gaia la sua ripresa e guarigione", quindi, oh, non è tutta colpa mia questo angst, i prompt sono stati scelti da altri e anche l'accoppiamento, così alla fine è uscita fuori questa cosa terribilmente angst in cui vediamo gente che a atento si mantiene in piedi. Ambientata in una sorta di futuro in cui Batman e Superman sono Damian e Jonathan. Tutti gli altri... boh, morti da qualche parte o ritirati, non è importante ai fini della storia

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Capitolo 89
*** Carry on my wayward son ~ Bruce & Jason Centric ***


Carry on my wayward son Titolo: Carry on my wayward son
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 802 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Jason Peter Todd

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla: Accoppiamenti: Bruce Wayne/Jason Todd || Dove: Sul tetto || Azione: Sostenere


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce deglutì sonoramente, sentendo un nodo alla gola mentre osservava il petto di Jason sollevarsi e abbassarsi a ritmi irregolari, il volto ora privo di maschera trasfigurato in una smorfia di dolore.
    Fuori di pattuglia, aveva risposto a quella chiamata di emergenza prima ancora di rendersi conto che il token del suo dispositivo segnalava la presenza di Red Hood, e aveva sgranato gli occhi al di sotto della maschera quando lo sguardo si era soffermato sul corpo di Jason, riverso a terra tra lo sporco e il piscio di quel vicolo e il sangue che trasudava dalla ferita da arma da fuoco che lo aveva colpito al fianco.
    Il mondo di Bruce si era fermato per un secondo a quella scena, soprattutto nel rendersi conto che si trovavano a Crime Alley, e tutto si era poi spostato come a rallentatore quando aveva mosso qualche passo; aveva corso verso di lui, gridando il suo nome e scivolandogli letteralmente accanto, sollevandolo da terra con un peso opprimente che gli schiacciava il petto. Nel vedere, al di sotto del casco spaccato, il volto pallido e macchiato di sangue, Bruce aveva ripercorso quel lontano giorno in Etiopia come un film in bianco e nero, una pellicola sbiadita che si consumava a poco a poco a furia di ripetersi all'infinito nei recessi della sua memoria; immobile e senza respiro, l'immagine di Jason che giaceva fra le macerie di quel magazzino si era sovrapposta a quella del vicolo, e Bruce aveva perso un battito.
    Cercando di non farsi prendere dal panico solo e unicamente per il bene di Jason, aveva premuto il pulsante sul suo guanto per richiamare il batwing e aveva tirato fuori dalla sua cintura multiuso il kit di pronto soccorso, stappando con un gesto secco il contenitore di epinefrina per iniettarla alla svelta nella coscia di Jason; aveva poi tagliato con un batarang il tessuto della sua uniforme per scoprire la ferita, frastagliata e annerita come se fosse stata inferta da minima distanza, e non era nemmeno presente il foro d'uscita. Qualche bastardo lo aveva colpito alla schiena e lo aveva lasciato lì, a morire riverso nel suo stesso sangue e vomito.
    Bruce aveva stretto i denti e si era concentrato sulla ferita, le mani allenate che avevano comunque cercato di non tremare mentre girava con attenzione Red Hood e cercava di estrarre il proiettile; lo aveva sentito esalare solo un sospiro tremulo e debole, talmente privo di forze a causa di tutto il sangue perduto da non riuscire nemmeno a capire che cosa gli stesse accadendo intorno, ma Bruce non si era fatto scoraggiare, prestandogli soccorso e le prime cure di cui aveva necessitato in quel momento. Solo quando lo aveva ricucito ed erano saliti sul tetto per essere trasportati d'urgenza dal batwing, Bruce si era inginocchiato a terra e aveva stretto a sé il corpo di Jason, sostenendolo e cercando di scacciare il pensiero che avrebbe potuto rischiare di vederlo morire una seconda volta. Non poteva succedere, non di nuovo, non in quel maledetto vicolo che aveva segnato la sua vita in quella lontana notte di giugno.
    Il battito del cuore di Jason si era stabilizzato poco a poco, ma il terrore nelle membra di Bruce era rimasto. Il fiato corpo, il respiro ansante, il volto che ancora si rifiutava di acquistare un minimo di colore... gli avevano fatto trattenere il fiato per tutto il tempo, e fu solo quando vide Jason aprire gli occhi che lui stesso sembrò tornare a respirare, umettandosi le labbra secche e screpolate dal freddo.
    Jason, ancora intontito, ci mise un minuto di troppo per rendersi conto della situazione, di dove si trovasse e soprattutto di cosa fosse successo, del dolore che aveva cominciato ad irradiarsi dal suo fianco e del calore che lo avvolgeva, mettendo a fuoco la figura che lo sosteneva solo dopo aver sbattuto le palpebre più e più volte, sentendole pesanti e il corpo indolenzito.  «B-Bruce...» biascicò con voce roca, la gola riarsa come se fosse andata a fuoco e il petto che bruciava ad ogni respiro, ma sentì la mano guantata di Bruce posarsi sulla sua guancia, carezzarla con una delicatezza tale come se fosse fatta di vetro e il mantello stringersi intorno al suo corpo per tenerlo al caldo.
    «Andrà tutto bene, ragazzo mio. Riposa».
    La voce di Bruce era come un sussurro al suo orecchio, un'eco lontana che sembrava contenere mille promesse, e Jason cercò debolmente di sorridere, di avere fiducia in lui e di credere che stavolta sarebbe andata davvero bene. Era arrivato in tempo. Era lì per lui. E al pensiero, Jason poté poggiarsi contro l'ampio petto di quell'uomo, quell'uomo che per lui era stato come un padre, riposando finalmente la sua testa stanca.
    Non ci sarebbero state più lacrime.






_Note inconcludenti dell'autrice
Mi spiace tantissimo ma eccoci qui con l'ennesima storia angst, sempre
scritta per la challenge #igiornidellamerla indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
E niente, in realtà ammetto che stavo semplicemente facendo le pulizia ed è venuto tutto da sé per colpa dei Kansas. Dite grazie a Carry on my wayward son (da cui la storia prende spunto e anche il titolo) che passa proprio nei momenti meno opportuni sulla mia playlist. Meno male che prendo nota delle cose con appunti vocali, lol
Se poi pensiamo che questa canzone è anche la soundtrack di Supernatural, che Jensen Arkless ha prestato la voce a Jason in vari film e che questo bel pezzo d'attore ci abbia anche fatto il cosplay (e io prego ancora in tutte le lingue che prima o poi lo scritturino per un film DC in cui fa Jason, chissene della sua età), il resto vien da solo e il mio sclero può finire qui
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Capitolo 90
*** A busy man ~ Damian/Jonathan ***


A busy man Titolo: A busy man
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 674 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Slash
1grab11: Luce || Riunione || Sarò assente


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian entrò silenziosamente nell'appartamento e si richiuse la porta alle spalle, girando le chiavi nella toppa prima di togliersi la giacca.
    Il viaggio con suo padre era durato meno del previsto e ne era stato contento, dato che non aveva fatto altro che chiamare Lois per sapere in che condizioni si trovava Jon. E Lois, santa donna qual era, gli aveva detto che avrebbe bloccato il suo numero se avesse continuato a farlo, e che non avrebbe dovuto preoccuparsi visto che con suo figlio c'era lei; così Damian aveva dovuto ridurre le telefonate anche per concentrarsi sul lavoro, tenendo in quel modo la mente impegnata. Essere tornato a casa, però, lo tranquillizzava più di quanto lui stesso volesse ammettere.
    Attento a non fare troppo rumore, Damian si sfilò anche le scarpe e le ripose al loro posto prima di incamminarsi a passi felpati verso il salotto, ma fu proprio lì che la luce si accese e lu isi schermò gli occhi, abituatisi a quella mezza oscurità in cui si era mosso fino a quel momento.
    «Ti ho sentito arrivare dieci minuti fa, D», scherzò Jon, seduto sul divano con un plaid sulle spalle. C'erano due tazze abbandonate sui sottobicchieri sul tavolino, simbolo che Lois se n'era andata relativamente da pochissimo. 
    «Ti sono tornati i poteri?» chiese immediatamente Damian mentre si avvicinava, vedendo Jon stringersi nelle spalle.
    «Solo in parte. Non--» Non riuscì a terminare la frase che Damian gli afferrò il viso e lo baciò con slancio, un bacio rapido e veloce in cui Jon sentì tutta la sua urgenza prima di poterlo guardare in quegli occhi verdi e ridacchiare. «Ti sono mancato così tanto?»
    Damian grugnì. «Idiota. Come ti senti?» chiese, schiaffandogli letteralmente una mano sulla fronte nonostante la lamentela a cui diede voce Jon, tanto che fu lui stesso ad allontanare l'altro per fissarlo con un sopracciglio inarcato.
    «Sono solo accaldato. Sto bene».
    «Di solito sono io a dirlo quando non è vero».
    «D...»
    «Non dirmi D», tagliò corto, andando a recuperare il termomentro nell'armadietto dei medicinali mentre sentiva il compagno borbottare qualcosa che suonava vagamente come un “Ti stai solo vendicando per tutte le volte che lo faccio io”, al quale Damian rispose con un ghigno quando tornò; qualche imprecazione e una misurazione dopo, Damian constatò che la temperatura segnata non era poi così alta, anche se Jon era ancora sotto tono a causa della mancanza di poteri.
    «Te lo dicevo che stavo bene», disse Jon mentre si sistemava la maglietta, sdraiandosi bellamente sul divano nonostante gli fosse sfuggito un colpetto di tosse.
    «Questo lascialo decidere a me, J».
    «Chiudi il becco, per una volta», rimbeccò Jon e, per quanto Damian fosse rimasto un momento di stucco, ben presto ebbe ben altro di cui preoccuparsi, visto il modo in cui Jon lo catturò, gettandogli le braccia intorno al collo; stava per chinarsi verso le labbra di Jon quando il suo cellulare suonò e sobbalzarono entrambi, anche se fu Damian ad imprecare non appena lo afferrò e lesse l'ID del chiamante.
    «Cosa diavolo vuoi?» sbottò immediatamente, senza dar peso allo sbuffo che si sentì dall'altra parte del ricevitore.
    «Ho saputo che sei tornato», lo raggiunse la voce metallica di Timothy, e Damian assottigliò le palpebre mentre Jon, roteando gli occhi, abbandonava le braccia sul cuscino dietro di sé.
    «...e allora?»
    «Abbiamo una riunione in corso. Hai intenzione di portare qui il tuo culo, oppure no?»
    Damian ci mise solo mezzo secondo per rispondere. «Gestiscila tu, Drake. Sarò assente», affermò, troncando la replica del fratello per riagganciare e abbassare nuovamente lo sguardo su Jon, il cui sorrisetto furbo, nonostante il lieve rossore sul viso della poca febbre che persisteva, valeva più di mille parole. «Dov'eravamo rimasti?»
    «Al mio bacio di pronta guarigione, se non sbaglio», lo schernì Jon, afferrandolo per la cravatta per trascinarlo contro le sue labbra, in un bacio che fu un cozzare di denti e lingue e labbra affamate. Che Drake imprecasse pure. Damian aveva una settimana di arretrati da recuperare.





_Note inconcludenti dell'autrice
Stemperiamo i toni con qualcosa di più leggero, perché questa cosetta fluff è stata scritta per l'iniziativa #1grab11pt indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Ho deciso di prendere in considerazione un "seguito" della storia In mother's eye perché in questo modo potevo evitare di dare spiegazioni troppo lunghe che mi avrebbero fatta sforare il numero di pagine, concentrandomi quindi sul momento in sé e utilizzando così tutti i prompt a mia disposizione in una sola botta
In realtà non c'è molto da dire, se non che Damian alla fine è sempre il solito, e prima o poi Tim gliela farà pagare perché lo molla nelle noiosissime riunioni delle Wayne Enterprises quando dovrebbe esserci lui, lol. Ma che ci si può fare, il giovane amour è più forte di tutto il resto! (e poi non si vedevano da una settimana, suvvia)
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Capitolo 91
*** Not on my watch ~ Alfred Pennyworth Centric ***


Not on my watch Titolo: Not on my watch
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 681 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Alfred Thaddeus Crane Pennyworth

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla: Accoppiamenti: Bruce Wayne/Alfred Pennyworth || Dove: Gotham || Warnings: Temporary Character Death


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Mi ha sentito, signorino Bruce? Non la lascerò morire!»
    La voce di Alfred riecheggiò in tutta la caverna, mentre afferrava le piastre metalliche del defibrillatore e ne piazzava una sulla sottoclavicola destra e una appena sotto l'ascella sinistra del giovane uomo disteso su quel tavolo operatorio.
    In un primo momento, aveva creduto di essersi immaginato il suono di quel campanello che aveva richiamato la sua attenzione. Un tintinnio che era risuonato fra le vaste e solitarie stanze, un monito di una villa che una volta era stata piena di vita e risate; poi ne aveva sentito un altro e un altro ancora, sempre più distante e debole, e la presa sul vassoio era venuta a mancare quando si era reso conto da dove provenisse.
    Correndo a perdifiato, Alfred aveva raggiunto lo studio del dottor Wayne nello stesso istante in cui la vetrata era andata in frantumi, vedendo la sagoma di un pipistrello insanguinato riversa sul busto dell'ormai compianto Thomas. E proprio lì, illuminato dai lampi che squarciavano il cielo, aveva trovato la figura di Bruce, una mano stretta ancora convulsamente sul campanello e l'altra abbandonata sul bracciolo; il capo chino verso il tappeto celava allo sguardo il suo volto scarno e ferito, ma il petto immobile non lasciava spazio a fraintendimenti.
    Alfred era rimasto sconvolto alla vista di quel giovane corpo sanguinante e ormai privo del soffio della vita. Quella folle crociata che aveva cercato di fargli abbandonare l'aveva strappato al mondo troppo presto, e il vecchio maggiordomo non si era sentito pronto a seppellirlo accanto ai suoi genitori... soprattutto non dopo essere tornato a casa.
    Lui e Leslie lo avevano dato per disperso anni addietro, creduto morto e divenuto un ricordo ormai lontano, ma Alfred aveva gioito quando il figlio prodigo di Gotham aveva fatto la sua comparsa nuovamente in città; se sulle prima il buon maggiordomo aveva pensato che potesse ricominciare a vivere, che avesse messo da parte quella sua promessa che aveva fatto da bambino e che avesse riflettuto bene sulle sue azioni, quando quelle due notti era uscito a pattugliare le strade Alfred non era riuscito a farlo desistere. E adesso quella crociata lo aveva portato via, una giovane vita spenta troppo in fretta che non avrebbe più potuto... Alfred si era bloccato nello stesso istante in cui aveva visto il petto alzarsi un'unica volta, afferrando il corpo del giovane per trascinarlo verso la pendola che portava alla caverna sottostante.
    Aveva aperto in fretta il quadrante dell'orologio a pendolo e aveva spostato le lancette sulle 10 e 47, l'ora in cui Thomas e Martha erano morti, e aveva rivelato l'ascensore che li aveva portati di sotto, esattamente dove si trovavano in quel momento. Aveva faticato non poco a trascinare fino all'infermeria il corpo di Bruce ma, quando ci era riuscito, la prima cosa che aveva fatto era stato afferrare il defibrillatore con cui lo stava rianimando proprio in quel momento.
    Passarono attimi interminabili in cui Alfred pensò di averlo davvero perso. Ogni qual volta liberava, guardava l'elettrocardiogramma ancora piatto e sentiva il proprio cuore stretto in una morsa, consapevole che forse fosse troppo tardi per quel giovane che aveva cresciuto come un figlio; eppure non voleva arrendersi, voleva credere che ci fosse ancora un barlume di speranza in tutto quel dolore che avevano provato entrambi sulla loro pelle durante il corso di quegli anni, e ad Alfred sfuggì un singhiozzo nello stesso istante in cui il cuore riprese finalmente a battere.
    «Oh, buon dio, ragazzo... mio caro, sciocco, ragazzo...» sussurrò nell'accasciarsi su se stesso, accartocciandosi come se qualcuno lo avesse appena preso e stritolato nel palmo della propria mano; si portò una mano a coprirsi il volto e nascose a se stesso quelle lacrime che minacciavano di cadere dai suoi occhi, lasciando che l'ansia e la paura scivolassero via dal suo corpo come un fiume dagli argini ormai franati.
    Sarebbe rimasto lì, a vegliare su di lui per tutta la notte, per accertarsi che non rischiasse di avere ricadute. Suo figlio avrebbe continuato a vivere.






_Note inconcludenti dell'autrice
Okay, bene, che dire... altra storia angst, sempre
scritta per la challenge #igiornidellamerla indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Non credo ci sia molto da dire. Ambientata praticamente durante Anno Uno, il momento in cui Bruce torna moribondo e gli appare "un segno" che gli fa capire di dover diventare un pipistrello per incutere paura nei criminali contro cui lotta. Ovviamente Alfred si occupa immediatamente di lui, perché non può veder morire un giovane uomo che ha cresciuto come un figlio solo perché lui vuole fare il pazzo andando in giro per Gotham a picchiare la gente. Che poi lo faccia comunque, beh... sono un altro paio di maniche, direi. Mi dispiace, Alfred
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Capitolo 92
*** Shall never surrender ~ Lois & Clark Centric ***


Shall never surrender Titolo: Shall never surrender
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 1185 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Clark Kent, Lois Lane

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
I giorni della merla: Accoppiamenti: Clark Kent/Lois Lane || Azioni: Attendere || Prompt: Avvelenamento


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Lois sapeva che, per quanto lo sembrasse in tutto e per tutto, Clark non era affatto umano. L'aveva sempre saputo. Eppure, mentre osservava col cuore a mille e una mano premuta contro la bocca l'immagine olografica delle condizioni dei suoi organi interni, Lois si rendeva perfettamente conto di quanto fosse in realtà diversa l'anatomia kryptoniana.
    Quand'era successo, si trovavano tutti alla Fortezza della Solitudine. Sfruttando la carica radioattiva che un corpo kryptoniano poteva creare, Luthor era riuscito a localizzare l'ubicazione di quella struttura di ghiaccio e aveva portato a termine un devastante attacco che aveva fatto sì che i cristalli della Fortezza, avvertendo la minaccia alla tecnologia aliena contenuta all'interno, si pressurizzasse e impedisse l'accesso alla Legion of Doom, la quale si era ritrovata a doversi scontrare con l'intera Justice League; seppur fossero riusciti a respingerli dopo un'estenuante battaglia, nessuno di loro era rimasto illeso. Quello che ne era uscito peggio, però, era stato proprio Superman.
    Nel tentativo di arginare il più possibile i danni e non permettere loro di mettere le mani sulle potenti armi contenute nella Fortezza, aveva inalato un gran quantitativo di polvere di kryptonite e aveva cercato di contrastarne gli effetti per aiutare i suoi compagni di squadra, salvo poi crollare come un meteorite nel bel mezzo del ghiaccio Artico. Quando avevano tentato di riaprire la Fortezza per intubarlo nella capsula solare, era stato troppo tardi: la struttura aveva richiesto l'esclusivo accesso da parte di un membro della Casata degli El e, per quanto Kara avesse tentato di aiutarli, non era purtroppo riuscita ad aggirare il sofisticato sistema di sicurezza che aveva sigillato l'intero edificio, e il sangue impuro - o almeno così era stato chiamato dai cristalli della conoscenza della Fortezza - di Kon-El e Jon non era ugualmente servito a riaprirla.
    Trasportarlo d'urgenza alla Torre di Guardia aveva stretto lo stomaco a gran parte di loro. Batman, provato dalla battaglia, aveva fornito a Lois le coordinate esatte per riuscire a teletrasportare il corpo di suo marito sul modulo spaziale, affidando a J'onn J'onzz il compito di aiutarla mentre il resto di loro si occupava delle proprie; terrorizzata al pensiero di poter nuovamente perdere Clark, il quale aveva passato la maggior parte di quel breve viaggio col respiro sempre più debole, Lois aveva messo fretta a Manhunter e gli aveva letteralmente intimato di guidarla alla svelta nell'unica camera a contenimento solare della Torre, e tuttora si trovava lì, con l'ansia che le martoriava il petto e un peso che sembrava incapace di abbandonarla.
    Lois aveva fissato così a lungo le immagini di quella struttura anatomica, che ormai sembrava aver imparato a memoria ogni punto in cui si trovavano i suoi organi. Il cuore, molto più grande di quello di un normale essere umano, era posto proprio al centro del suo petto, in mezzo ai polmoni; questi ultimi, anziché essere di quel colore grigio-biancastro che solitamente caratterizzava i polmoni di un normale adulto umano, erano di un pallido rosato tendente all'azzurro, per quanto l'ologramma al momento mostrasse delle terribili venature verdastre che facevano solo stringere maggiormente il cuore di Lois in una morsa; aveva potuto constatare che persino il suo fegato non era posto al di sotto del diaframma, bensì quasi accanto al cuore, uniti da vasi sanguigni dalla colorazione verdastra a causa della kryptonite ancora in circolo. E, qualunque cosa fossero quelle masse tondeggianti dal colore violaceo che crescevano tutto intorno alla sua cassa toracica, sembravano pulsare e reagire all'accumulo di energia solare, per quanto Lois non sapesse dire se fosse un bene oppure no.
    Aveva semplicemente paura. Paura di essere costretta a guardare suo marito che non rispondeva al trattamento e vederlo morire, spegnersi lentamente come una batteria ormai scarica che non sarebbe stata più capace di accumulare energia, e il solo pensiero le faceva dolere la testa e bruciare gli angoli degli occhi. Non dormiva decentemente da quand'era successo, ma aveva il terrore di fare anche quello. Si concedeva qualche micro-sonno e si svegliava di soprassalto quando il bip del macchinario diventava più alto, con le pupille dilatate che cercavano freneticamente il volto di Clark per accertarsi che respirasse ancora. Lo faceva, certo. Ma era così debole, così stanco... che Lois aveva quasi accarezzato l'idea di lasciarlo andare e farlo smettere di soffrire.
    Era tutto così ingiusto, così sbagliato. Per quanto stesse vedendo attraverso l'ologramma il modo in cui le cellule di Clark stessero assorbendo passivamente l'energia del sole giallo di quella capsula di contenimento, come stessero letteralmente generando una fotosintesi per cercare di guarire i suoi polmoni compromessi e purificare il suo sangue, Lois sapeva che stava solo prolungando la sua agonia. Il suo sistema immunitario stava cominciando ad essere compromesso e i processi nucleari che si stavano svolgendo nel suo corpo erano indeboliti, e faticavano ad autoalimentarsi come loro solito e a mantenere la sua intera struttura.
    Come avrebbe fatto a parlare con il loro piccolo Jon? Come si spiegava ad un bambino di undici anni, un bambino che sapeva che suo padre era Superman, che il suo papà stava per morire? Non lo sapeva, e le veniva da vomitare al solo pensiero di doverlo fare. Era sempre stata una donna forte, una donna che aveva sempre affrontato a testa alta le avversità della propria vita e le sfide che essa le lasciava dinanzi al suo cammino, aveva combattuto contro il fottuto Eradicatore nella fottuta tuta Hellbat di Batman pur di salvare suo figlio e suo marito... ma adesso si sentiva davvero una semplice umana che non poteva fare altro che stare a guardare. E faceva maledettamente male.
    Non si rese nemmeno conto di quando avesse chiuso gli occhi, troppo stanchi per l'aver osservato così a lungo quelle immagini, ma venne svegliata ore dopo da un boato che le fece mancare il respiro. Terrorizzata, vide del fumo provenire dalla camera di contenimento e si strappò letteralmente le coperte di dosso, incespicando nei suoi stessi piedi per correre alla svelta in quella direzione; con il cuore in gola che batteva a mille, batté così forte la mano sul pannello di controllo che quasi rischiò di romperne il vetro, vedendo la porta aprirsi e sentendo il calore schiaffeggiarle immediatamente il viso prima che il fumo si diradasse per mostrarle la figura che cominciava poco a poco a delinearsi davanti ai suoi occhi.
    In piedi dinanzi a lei, seppur osservandosi le mani tremanti con sguardo incerto, c'era Clark. La pelle ancora pallida del suo viso contrastava con i riccioli scuri dei suo capelli, ma sulle sue labbra era disegnato un sorriso così dolce che Lois non riuscì a trattenere le lacrime. Si gettò fra le sue braccia prima ancora che Clark potesse rendersene conto, sentendo le braccia forti e muscolose di suo marito cingerle i fianchi mentre, con voce rotta dai singhiozzi, sussurrava il suo nome ancora e ancora.
    Aveva tenuto duro, aveva voluto sperare, aveva voluto crederci... e adesso, l'uno divenuto la forza dell'altra, avrebbero visto un giorno migliore insieme.






_Note inconcludenti dell'autrice
Giuro che questa è l'ultima storia angst
scritta per la challenge #igiornidellamerla indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Passiamo alle cose serie, visto che qui sembra tutto sbagliato. Infatti, anche se le cose potrebbero sembrare strane, è tutto canonicamente preso da "Anatomia di un meta-umano", quindi la struttura di Clark non me la sono inventata e non c'è niente che non vada... o, almeno, per quanto riguada il corpo di un kryproniano. Se invece parliamo di esseri umani, c'è sicuramente qualche problema anatomico ma, shh, qui si tratta di alieni.
Il titolo invece è una canzone di Devil May Cry 4, perché se io non cerco di infilare almeno mezza volta quel gioco in qualunque cosa (non io che amo questa serie), allora non sono io
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Capitolo 93
*** Dawn of a new day ~ Jonathan & Damian Centric ***


Dawn of a new day Titolo: Dawn of a new day
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 570 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Pre-Slash, Hurt/Comfort
1grab11: Volere || Panorama || Forbici


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Il vento fa schioccare nell'aria i loro mantelli, che si intrecciano l'uno con l'altro come se si stessero inseguendo in una danza su note invisibili.
    Sono le cinque del mattino, il sole sta cominciando a sorgere oltre l'orizzonte e sta illuminando poco a poco i profili degli enormi grattacieli di Metropolis, rimbalzando sui finestroni degli uffici e sulle insegne dei locali che cominciano finalmente a spegnersi; sembra un panorama da mozzare il fiato mentre, seduti sulla cima del Daily Planet, osservano la città che si sveglia poco a poco.
    Lui e Damian hanno avuto una nottata intensa: Suicide Slum non è mai stato un quartiere tranquillo, ma nelle ultime settimane sono stati rinvenuti un mucchio di cadaveri e Jon, con suo padre lontano per una missione con la Justice League e Kara e Kon con i Titani, ha chiesto aiuto proprio a Damian per far luce su quel caso. Sono riusciti a sventare un traffico di organi messo in moto da un'organizzazione criminale, hanno consegnato gran parte di quegli uomini alla giustizia e sono andati a smantellare il magazzino che usavano come base per le loro operazioni, ma Damian non ne è uscito del tutto illeso. E Jon si sente in colpa mentre, tagliando con le forbici gran parte della poca stoffa di cui è composta la sua uniforme, osserva il braccio ferito del compagno con occhi spenti.
    Jon sa che potrebbe strappare quel costume con un singolo movimento, ma ha paura di fargli male. Il sangue si è raggrumato intorno alla ferita e ha sporcato i suoi indumenti, quindi usare la forza potrebbe solo riaprire quel taglio e far sanguinare nuovamente Damian. Così fa piano, con attenzione, passando le lame di quelle forbici fra lo squarcio e la pelle, attento ai battiti di Damian e ad ogni impercettibile cambiamento nel suo corpo; ma, stoico com'è sempre stato, lui non fa una piega, affidandosi completamente a lui e alle sue cure. Persino quando Jon comincia a ripulire la ferita Damian si limita solo a trattenere il fiato per un momento, inspirando pesantemente dal naso mentre gli passa disinfettante e kit di pronto soccorso dalla sua cintura.
    Quelle ferite sono i rischi del mestiere, Jon lo sa perfettamente. Sa quanto sia addestrato Damian e quanto sia volenteroso di aiutare il prossimo, e lui stesso sarebbe ipocrita se gli dicesse di tenersi in disparte quando svolgono operazioni del genere. Non solo perché è stato lui stesso a chiedere il suo aiuto, ma anche perché sa che Damian lo guarderebbe con un sopracciglio inarcato, schioccherebbe la lingua con quel suo solito modo arrogante e gli direbbe di levarsi dai piedi perché ha un lavoro da fare. E il suo lavoro sa farlo maledettamente bene.
    Jon sospira un po', finendo di occuparsi di quel taglio fin quando esso non scompare al di sotto delle bende con cui l'ha stretto. Sono rimasti in silenzio per tutto il tempo, ma Jon non ha bisogno di parole per sapere come si sente Damian. Può avvertirlo dal rumore dei suoi muscoli che si tendono, dalle ossa che scrocchiano e dal suono costante del battito del suo cuore, poiché sa che con Damian il linguaggio del corpo vale più di mille parole. E sorride, finalmente rilassato, quando Damia appoggia la testa contro la sua spalla senza parlare, osservando dritto davanti a sé.
    La notte è stata lunga. Possono concedersi del meritato riposo.






_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia scritta per l'iniziativa #1grab11pt indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Questa volta è al presente perché... boh, ogni tanto mi va di scrivere cose al presente, dipende dal momento (esattamente come per la storia Kansas' Sunshine) e anche dalla situazione che sto cercando di creare in quell'istante
La storia è priva di dialoghi proprio perché mi volevo concentrare sulle loro azioni di pers é e, soprattutto per lasciar trapelare bene lo stato d'animo di entrambi i protagonisti in un momento delicato e al tempo stesso vagamente intimo come quello. Quindi, proprio per restare in tema, la storia è chiara, piccola e concisa
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Capitolo 94
*** [Special di San Valentino ] Happy Valentine (in our own way) ~ Damian/Jonathan ***


Happy Valentine Titolo: Happy Valentine (in our own way)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2223 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash
Comeasyouarenot2022: Damian/Jon, Lume di candela


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon sistemò la candela al centro del tavolo e si assicurò che tutto fosse perfettamente in ordine, sorridendo più di quanto non facesse già durante l'arco della settimana.
    Era la prima volta che festeggiava San Valentino e, per quanto fosse convinto che non dovesse esserci un solo giorno per esternare il proprio amore - con certo disappunto di qualcuno che continuava a chiamarlo sdolcinato, ma non gli era mai interessato -, quell'anno aveva deciso di ascoltare il consiglio di Conner e di provare ad organizzare qualcosa per un duplice motivo.
    Lui e Damian stavano insieme da tre anni, ma si conoscevano praticamente da una vita; aveva cominciato a provare qualcosa per il suo migliore amico a quattordici anni, ed era stato un periodo piuttosto imbarazzante tra l'affrontare la pubertà kryptoniana - no, sul serio, suo padre l'aveva avvertito che la sua vista a raggi X avrebbe potuto funzionare a seconda dei suoi ormoni, ma non gli aveva creduto finché non aveva visto nudo ogni singolo studente di scuola - e il capire di essere interessato anche ai ragazzi. Altrettanto imbarazzante era stata la conversazione con i suoi genitori, ma alla fine se l'era cavata e non gli avevano fatto pesare il fatto di essere bisessuale.
    Aveva però temuto la reazione di Damian, a voler essere sincero. Con l'infanzia particolare che aveva vissuto, e il modo in cui era stato cresciuto finché non era andato a vivere con Bruce, Jon non aveva ben saputo come affrontare la cosa con Damian. Non tanto la sua cotta - aveva pensato, essendo ancora un ragazzino, che la sua cotta sarebbe stata tale e che sarebbe svanita col tempo, o che avrebbe capito che in realtà quella cotta era solo ammirazione per qualcuno di più grande -, ma l'essere bisessuale. Anche se non era tenuto a dirlo, Damian era pur sempre stato il suo più caro amico. E aveva tergiversato parecchio per paura di perderlo anche come tale. Quando alla fine c'era riuscito... Damian gli aveva semplicemente detto che non gli importava. O meglio, gli aveva detto che chi gli piaceva erano affari suoi e che avrebbe potuto frequentare anche i marziani - Jon aveva quasi riso istericamente al pensiero, ricordando quando Conner gli aveva parlato della sua vecchia storia con M'gann - se ciò non avrebbe compromesso le loro missioni.
    Jon si era sentito davvero sollevato dalla cosa e aveva anche provato a frequentare qualcuno, ma quella cotta non era passata e quattro anni dopo aveva confessato tutto a Damian. Pronto ad un rifiuto, aveva sussultato quando Damian, borbottando qualcosa tra sé e sé, gli aveva afferrato il bavero del costume e lo aveva attirato a sé, piantandogli un bel bacio sulle labbra che lo aveva lasciato stordito per quelli che a lui erano sembrati secoli. Quando Damian gli aveva detto di provare lo stesso, Jon aveva quasi toccato il cielo con un dito... anche se Damian gli aveva chiaramente detto che non avrebbero combinato niente sotto la cintola fino ai suoi ventun anni. Ebbene, i suoi ventun anni erano scoccati proprio quella stupida sera di San Valentino e quell'idiota avrebbe fatto meglio a mantenere la sua parola.
    Aveva organizzato tutto nei minimi dettagli. Approfittando del fatto che Damian sarebbe stato in riunione praticamente tutto il giorno - aveva provato a svignarsela con la scusa che avrebbero dovuto festeggiare il suo compleanno, ma Lucius giunto a Metropolis insieme a Bruce proprio per quella riunione che avrebbe unificato le filiali -, Jon aveva girato praticamente tutti i negozi possibili e immaginabili, anche se tutti quei cuori e quei palloncini avevano fatto storcere il naso persino ad uno come lui. Ciononostante, aveva comprato dei fiori, dei cioccolatini e si era anche scervellato su come aggiungere quel pizzico di pepe in più alla serata, ma era stato proprio in questo che era venuto in suo aiuto Conner e gli aveva consigliato una cosa un po'... particolare.
    Quando si erano incontrati nel bel mezzo di Metropolis per un aperitivo, Conner aveva riso nel vederlo così stressato, buttando lì un'idea che sulle prime Jon aveva creduto fosse solo una presa in giro. Al sorrisetto furbo di Conner, però, Jon aveva capito che era serio ed era arrossito, farfugliando qualcosa fra sé e sé mentre il fratello si era limitato a sorseggiare la sua bevanda; ore dopo, quando avevano ormai finito e Conner gli aveva detto che un certo passerotto lo stava aspettando, gli aveva fatto scivolare un bel po' di preservativi nella tasca della giacca e poi se n'era andato, mollando Jon da solo e rosso come un pomodoro.
    Jon aveva riflettuto parecchio su quella proposta, percorrendo nella mente tutti gli scenari possibili e googlando persino il nome che Conner aveva dato a quella roba... imbarazzandosi ancora di più. Eppure, come lo scemo innamorato che era, era volato fino in Giappone per comprare il miglior sushi di Tokyo al loro ristorante preferito, e non solo perché era uno dei pochi a servire sushi vegano; la specialità dell'Hatsume era l'anguilla grigliata, e Jon ne andava letteralmente pazzo. Così, con quel sushi pronto ad essere mangiato, i fiori nel vaso, i cioccolatini pronti sul tavolo e tutte le luci di casa spente, doveva solo aspettare l'arrivo di Damian.
    Un'ora dopo, però, annoiato e con un brontolio allo stomaco, Jon stava fissando il telefono con l'ultimo messaggio di Damian che diceva che stava tornando, ma di lui nemmeno l'ombra. Che avesse fiutato la trappola? Non lo sapeva, ma Damian non era mai stato un sprovveduto e... quando le sue orecchie captarono quel battito - aveva cercato di non concentrarsi su di esso per tutto quel tempo, ma alla fine non era riuscito a resistere -, Jon raddrizzò la testa e dal divano schizzò come un fulmine.
    Damian era entrato nel palazzo, Jon sentiva che aveva appena preso l'ascensore quindi aveva ancora un po' di tempo per preparare quella sorpresa. Accese la fiammella con la vista calorifica per restare a lume di candela e poi, più veloce di un proiettile, si denudò e si gettò sotto la doccia, dandosi una bella lavata prima di asciugarsi più in fretta che poteva; tornato in soggiorno, afferrò le buste con la loro cena e, cercando di lottare contro l'imbarazzo che si era impossessato di lui, si sdraiò a pancia in giù sul tappeto davanti al camino per cominciare a disporre come possibile il sushi su tutto il suo corpo, coprendo con quelle pietanze i punti strategici. Quando gettò un'occhiata oltre la sua spalla e si guardò le gambe e la schiena e soprattutto il sedere, proprio nello stesso istante in cui la chiave girò nella toppa, Jon si sentì un po' un idiota. Perché aveva davvero seguito il consiglio di Conner e provato quella roba chiamata nantaimori?
    «J?»
    La voce di Damian si fece sentire dall'ingresso e lui tentennò prima di rispondere, invitandolo a raggiungerlo in soggiorno col tono più sicuro che riuscì a trovare; i suoi passi si avvicinavano e il battito del suo cuore sembrava lento e costante, aumentando solo quando si fermò sulla soglia e Jon lo vide con un pacco regalo sottobraccio; incontrò il suo sguardo incredulo, ma non gli sfuggì il modo in cui aveva cominciato a far scorrere gli occhi sul suo corpo nudo né tantomeno, alla luce della candela, la rapidità con cui aveva cominciato a passare la lingua sul labbro inferiore per inumidirlo.
Jon sorrise, compiaciuto di se stesso. Così anche il grande Damian Wayne stava finalmente cedendo ai piaceri della carne? Beh, sarebbe pure stata ora, dopo tre anni di assoluto niente! «Buon San Valentino, D», sussurrò con voce esageratamente smielata - okay, sì, lo stava facendo apposta -, inebriandosi dell'odore che gli giunse alle narici come uno schiaffo in pieno viso. Un misto di eccitazione e... sangue. Un momento, sangue?! «Che hai combinato!?» si agitò a quel punto, raddrizzando un po' la schiena. Qualche nigiri di avocado scivolò verso i suoi glutei, ma in quel momento non se ne curò.
    «Che hai combinato tu, piuttosto», affermò Damian di rimando mentre si avvicinava, anche se non aveva distolto lo sguardo da lui e... un attimo, stava zoppicando? «Perché sei...» non riuscì a terminare la frase che Jon, come una scheggia impazzita, sparì lettteralmente dal tappeto su cui era sdraiato e Damian sbatté le palpebre nel vedere che il sushi era stato di nuovo riposto nelle loro scatole e Jon, con addosso solo un paio di pantaloni, gli aveva afferrato bellamente il braccio senza dargli modo di replicare e i suoi occhi divennero color ghiaccio, simbolo che lo stava scrutando con la vista a raggi X.
    «Perché sei ferito? Com'è successo? Quando?!»
    Alla raffica di domande di Jon, Damian roteò gli occhi e sbuffò, cercando inutilmente di tirare via il braccio; la presa di Jon purtroppo non glielo permetteva, così aggrottò la fronte e arricciò il naso. «Un idiota ha tentato di rapinare il negozio in cui ero entrato per comprarti un regalo, non è niente di serio».
    Jon sgranò gli occhi, indignato. «Niente di serio? Hai uno squarcio sul braccio, D!»
    «Mhnr... non importa, di pattuglia subisco di peggio».
    «...sai che questo non migliora le cose, vero?»
    Jon vide Damian aprire la bocca per replicare, ma lo zittì prima ancora che potesse farlo e, dopo aver posato il regalo, lo trascinò letteralmente verso il tappeto, dove lo costrinse a sedersi senza tanti complimenti; sbuffò sulla candela per spegnere la fiamma e accese le luci, andando a prendere il kit medico in bagno. L'imbarazzo che aveva provato fino a quel momento si era volatilizzato nello stesso istante in cui aveva capito che Damian aveva bisogno di cure mediche, ma un po' sospirò pesantemente tra sé e sé per la serata così drasticamente saltata. Oh, beh... prima le cose importanti.
    Quando tornò in soggiorno, notò che Damian aveva avuto almeno la prontezza di togliersi la giacca e lasciare la camicia aperta sul petto, e Jon si rese conto che non se n'era liberato unicamente perché la stoffa si era incollata al sangue ormai seccatosi sulla pelle. Il suo viso era sofferente, ma si ricompose non appena vide che Jon era tornato e gli fece solo un breve cenno col capo come a voler fingere che andasse tutto bene. 
    Jon sollevò lo sguardo al soffitto. «Sei un idiota», gli disse mentre si avvicinava, ignorando lo schiocco di lingua che Damian fece.
    «Non farmi la predica, facevo solo il mio lavoro».
    «In giacca e cravatta?» Il silenzio di Damian e il modo in cui distolse lo sguardo furono più che eloquenti. «Come supponevo», sbuffò Jon, resistendo all'impulso di strappargli di dosso la camicia senza tanti complimenti. Avevano fatto un patto, e quel patto comprendeva il non mettersi inutilmente in pericolo quando erano in abiti civili. E lui era andato in un negozio come il fottuto Damian Wayne, CEO della Wayne Industries di Metropolis, figlio del plurimiliardario Bruce Wayne e attualmente primo nella classifica degli uomini più sexy sulla rivista People. Non era di certo un volto sconosciuto!
    Tra loro cadde un pesante silenzio, rotto solo dallo scricchiolio del sangue secco mentre Jon scostava la camicia e dal battito dei loro cuori. Jon riusciva a sentire il respiro infranto di Damian, il modo in cui cercava di non battere ciglio nonostante fosse palese che quella ferita gli facesse male, ma non lo sentì lamentarsi nemmeno quando, scusandosi, dovette metterci un po' di forza per staccare quel che era rimasto della camicia, la quale venne via con un pop; aprendo il kit, Jon afferrò il disinfettante e lo mise abbondantemente su un po' di cotone, cominciando a passarlo poi su quello squarcio che gli percorreva il bicipite dall'alto verso il basso.
    Con la coda dell'occhio, Jon vide Damian mordersi il labbro inferiore quando cominciò a suturarlo, ed era piuttosto ironico che avesse ormai imparato a farlo bene quasi quanto il signor Pennyworth. La sua mente krytoniana funzionava in modi molto più rapidi di quella di un essere umano e leggere molti libri di anatomia e chirurgia aveva aiutato di certo, ma in cuor suo ammetteva che avrebbe preferito passare almeno una sera con calma senza dover rattoppare Damian.
    Quando alla fine strinse la fasciatura e chiuse il kit, venne colto così alla sprovvista che il suo sopracitato super cervello realizzò troppo tardi che Damian gli aveva afferrato un braccio e lo aveva attirato a sé, piantandogli un bacio sulle labbra; fu un bacio voglioso, un cozzar di denti e un intreccio di lingue che aveva il sapore della pura adrenalina, e fu solo quando si separarono, con le labbra gonfie e rosse e lucide di saliva, che Jon fissò Damian con sguardo stranito, vedendolo sollevare un angolo delle labbra in un sorriso che, Jon ne era certo, non gli aveva mai visto.
    «Ehi, J...» sussurrò Damian in tono lascivo, e Jon deglutì quando una mano scivolò lungo la sua gamba destra, carezzando l'interno coscia. «...quello che ho visto sotto il sushi non mi dispiaceva».
    Jon sbatté le palpebre, ma rise imbarazzato e gli gettò un braccio dietro al collo per attirarlo a sé, lasciando che Damian lo sovrastasse e, sussurrando ancora qualcosa che suonava come
«Buon compleanno e buon San Valentino» gli catturasse nuovamente le labbra con le proprie. Beh... forse l'idea di Conner non era stata così malvagia.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per la CARNIVAL/VALENTINE CHALLENGE - COME AS YOU ARE NOT (abbreviato con l'hashtag #comeasyouarenot2022)
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Cosa bisognava fare? Oh, beh, credo che il nome della challenge parli da solo! Bisognava ideare delle storie romantiche (o che avrebbero fatto capire la relazione romantica tra i personaggi assegnati da altri utenti) o divertenti (ma sempre romatiche) per spargere amore durante San Valentino. Io sono un po' come Jonno, penso che l'amore vada espresso in continuazione e non solo un giorno all'anno (frase 100% mia nella storia, quindi), ma ogni tanto scrivo robetta fluffuosa a caso. Sì, forse sono un po' incoerente ma tipo chissene?
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Capitolo 95
*** Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City ~ Bruce/Jason ***


Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City Titolo: Listening the heartbeat among the chaos of Gotham City
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2193 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life,
Avvertimenti: What if?, Slash (Lo consideriamo incest?), Hurt/Comfort
Comeasyouarenot2022: Jason/Bruce, Terremoto


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Avresti dovuto starne fuori, Jason!»
    Quel grido tuonò contro le pareti di pietra della caverna, rimbombando nelle orecchie di Jason come uno sparo nella notte. La rabbia nelle parole di Bruce era palpabile, qualcosa che Jason parve riuscire a toccare con mano, ma il suo volto rimase impassibile mentre fissava il volto rigido e austero dell'uomo che aveva davanti.
    Era successo tutto troppo in fretta per riuscire a dare una spiegazione alla situazione che avevano affrontato e, se razionalmente parlando Jason capiva il motivo per cui Bruce sembrava così arrabbiato, dall'altra non poteva fare a meno di pensare che quel dannato vecchio fosse un completo idiota.
    «Che diavolo avrei dovuto fare, Bruce?!» sbottò infine, sollevando finemente un sopracciglio. «Lasciare che quel bastardo di un clown ti facesse fuori come ha fatto fuori me?»
    Bruce ridusse le labbra in una linea sottile. «La cosa è del tutto diversa!»
    «No, vecchio, non lo è. Se non fossi intervenuto, a quest'ora saresti morto!»
    Tra loro calò il silenzio, rotto solo dal battito d'ali dei pipistrelli che, infastiditi dalle loro urla, avevano attraversato gli anfratti della caverna per volare verso la superficie. Quel terremoto li aveva colti di sprovvista ed era stato un miracolo che fosse riuscito a tirar fuori Bruce da sotto le macerie di quel palazzo, anche se si erano fatti scappare Joker da sotto al naso.
    Era la maledetta sera di San Valentino, le strade affolate di gente che festeggiava fra cuori e fiori in mezzo alle piazze e Bruce nel frattempo stava combattendo contro quel maledetto pagliaccio; Jason li aveva raggiunti non appena aveva saputo che quel clown era in giro e aveva colpito con un piede di porco - oh, che crudele ironia - quel bastardo alla coscia per destabilizzare il suo equilibro, vedendolo sgranare gli occhi e afferrare una pistola per puntarla contro di lui; Bruce si era lanciato nella traiettoria ed era stato colpito alla spalla, ma era stato proprio a quel punto che la terra aveva cominciato a tremare e loro si erano ritrovati ad essere risucchiati dalla voragine che si era aperta proprio sotto i loro piedi. Era stato solo per miracolo se Jason era riuscito ad afferrare il rampino e a sparare, ma Bruce non aveva avuto la stessa fortuna: Joker gli aveva afferrato una gamba e lo aveva trascinato con sé, caracollando entrambi e rotolando in mezzo all'edificio che implodeva su se stesso.
    Col cuore a mille, Jason si era letteralmente gettato nel bel mezzo della baraonda e aveva scostato macerie su macerie alla ricerca di Bruce, tremando dalla testa ai piedi mentre i ricordi di quella notte in Etiopia si affollavano nella sua mente e si sovrapponevano con ciò che era accaduto; terrorizzato al pensiero che Bruce avrebbe potuto fare la sua stessa fine a causa di quel fottuto pagliaccio, Jason aveva scavato fra i calcinacci e le travi con un groppo in gola, cercando di scacciare la fastidiosa vocina nella sua testa che gli diceva che avrebbe potuto trovarlo morto. Joker aveva approfittato di quella baraonda per fuggire, ma Jason si era concentrato solo su Bruce, unicamente sull'uomo che, nonostante tutto, l'aveva cresciuto e gli aveva dato una casa, che l'aveva tolto dalla strada quand'era bambino e lo aveva trattato come un figlio, col caos e le sirene e le ambulanze che sfrecciavano fra le strade di Gotham, sovrastando le urla terrorizzate degli abitanti.
    Quando l'aveva trovato, seppur ferito e sanguinante, Jason aveva sentito tutto il peso di quella notte gravare sulle proprie spalle. Borbottando parole strascicate, Bruce aveva chiesto se stesse bene, dove fosse il Joker, ma Jason l'aveva zittito e, premendo il pulsante sul suo guanto, aveva richiamato la batmobile per caricarlo sul sedile del passeggero, guidando come un pazzo verso la caverna; aveva dovuto imboccare strade secondarie e passaggi segreti per non rischiare di ritrovarsi imbottigliato nel traffico. Quando finalmente aveva visto l'entrata nascosta, ci si era fiondato come un razzo e aveva fatto una derapata tale che per poco non aveva mancato la piattaforma centrale della fottuta caverna, tirando Bruce fuori dall'auto per trascinarlo verso l'infermeria.
    Senza Alfred, Jason aveva cercato di far funzionare quei maledetti aggeggi e assicurarsi che Bruce non avesse emorragie interne, tranquillizzandosi solo quando aveva capito che, oltre alle ferite visibili e al buco causato dalla pallottola che gli aveva attraversato il braccio... Bruce stava bene. Quel vecchiaccio stava bene e anche quella notte era riuscito a scampare alla morte. Jason si era quindi occupato delle sue ferite, ripulendole e suturandole con attenzione proprio come gli era stato insegnato dal vecchio maggiordomo, e poi si era lasciato cadere seduto su una sedia lì accanto, aspettando che Bruce si riprendesse.
    Ore dopo, capito cos'era successo... Bruce era esploso. Si erano urlati contro, si erano insultati, e tuttora lo stavano facendo, nonostante Jason si sentisse assolutamente dalla parte della ragione. Non avrebbe potuto lasciarlo morire. Con che coraggio avrebbe anche solo pensato di lasciarlo lì, in balia del fottuto Joker e sommerso dalle macerie?
    «Non mi scuserò per questo», esordì ancora Jason, assottigliando le palpebre. «Pensa il cazzo che vuoi, Bruce, ma non puoi aspettarti che restiamo con le mani in mano quando sei in pericolo», disse ancora, senza indietreggiare quando Bruce, come un carro armato, gli si avvicinò a passi pesanti e sicuri, sovrastandolo con la sua mole. Erano entrambi grandi e grossi e nessuno dei due avrebbe faticato a prendere a pugni l'altro se fosse stato necessario, ma ciò che sorprese Jason fu tutt'altro.
    Contrariamente a quanto Jason si era aspettato - Bruce era conosciuto per le sue prediche, il suo vocione impostato e il continuo credere di avere ragione -, l'uomo gli afferrò un braccio e lo strattonò contro di sé per piazzargli un bacio sulle labbra, e la tensione di Jason si sciolse come neve al sole contro quella bocca che sapeva di ferro e ruggine. Fu un bacio breve, solo un cozzar di denti e lingua, ma Jason riuscì a sentirne tutta l'urgenza e il volersi assicurare che tutto andasse bene. Che lui stesse bene.
    «Non avrei sopportato di perderti ancora, Jason», sussurrò infine Bruce contro le sue labbra, e Jason sorrise, sollevando le braccia per intrecciare le dita fra i suoi corti capelli brizzolati.
    «...sei un idiota, vecchio», affermò nello stringere le ciocche. «Sappi che per San Valentino non ti ho comprato nessun regalo».
    Bruce scosse debolmente il capo, avvolgendso un braccio intorno ai suoi fianchi per attirarlo contro di sé e fargli poggiare la fronte contro la sua spalla. «Il regalo migliore è averti ancora qui con me».
    Jason era certo che il fastidio all'angolo dell'occhio fosse dovuto solo alla polvere presente nella caverna, ma si morse il labbro inferiore, scacciando qualunque pensiero si fosse affacciato nella sua mente; si strinse contro quell'uomo e abbassò le palpebre, calmandosi al suono costante del battito di quel cuore.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra fic scritta per l'iniziativa #comeasyouarenot2022
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
I regret nothing. Consideriamolo incest, va'. Il titolo è una frase di Jason in Red Hood & The Outlaws, e mi sembrava perfetto per sintetizzare tutta la storia in pochissime parole (diciamo, visto quant'è lungo il titolo)
Ovviamente la storia ruota intorno al fatto che Jason ha temuto per la vita di Bruce e che pensava di trovarselo morto esattamente come era morto lui, ovvero durante un'esplosione al di sotto delle macerie. Povero piccolo caro, quanto mi piace portare a galla i suoi traumi (no, sono pessima, perdonatemi)
E, dulcis in fundo, Jason ha con sé persino un piede di porco e ci pesta Joker! Ha un fetish per i piedi di porco il ragazzo. Okay, la smetto di sproloquiare
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 96
*** Live fast, die young (and have a good-looking corpse) ~ Jason/Conner ***


Live fast, die young (and have a good-looking corpse) Titolo: Live fast, die young (and have a good-looking corpse)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2193 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Conner Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash, Narratore inaffidabile, Hurt/Comfort
Comeasyouarenot2022: Jason/Conner, Mare


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Non mi ero mai accorto di quanto tu fossi bello. Forse ho sempre guardato il pettirosso sbagliato».
    Le parole di Conner si persero nello sciabordio della risacca, con le onde che si infrangevano contro gli scogli su cui erano seduti. Lui e Jason erano volati fin laggiù dopo essere sfuggiti all'attacco di Poison Ivy, stanchi e spossati per aver tenuto testa a lei e alle sue stupide piante carnivore, e riprendere fiato aveva richiesto una fermata proprio in quell'insenatura; imprecando, il primo a lasciarsi cadere seduto era stato proprio Jason e si era premuto una mano contro il polpaccio destro, gonfio e sanguinante per l'essere stato afferrato e tagliuzzato da uno dei rampicanti di Ivy, così come le dita fratturate in più punti.
    Era stato Conner ad occuparsi della ferita più grossa, inginocchiandosi accanto a lui per accertarsi che niente fosse rimasto all'interno e il taglio fosse pulito. Strappando quel che restava del pantalone, aveva usato la sua vista a raggi X per controllare muscoli e ossa, rassicurando Jason che sarebbe bastato ricucirlo e che sarebbe tornato in perfetta forma in meno di una settimana; quando Jason aveva afferrato il kit e aveva provato a rattopparsi da solo, però, gli era sfuggito un grugnito nel rendersi conto che non sarebbe riuscito a tenere l'ago, e Conner si era offerto almeno di ripulire il polpaccio e di stringerlo forte con una fasciatura, facendosi consegnare cotone e disinfettante. E, mentre se ne occupava, quelle parole erano scappate dalle sue labbra senza che se ne fosse davvero accorto, richiamando su di sé l'attenzione di Jason.
    Con il rosso del tramonto a fare da sfondo alle loro figure sfocate e il battito costante del cuore di Jason che gli giungeva alle orecchie, Conner ricambiò il suo sguardo e si perse in quei profondi occhi azzurri, rapito dal modo in cui le ciocche bianche e nere dei suoi capelli sembravano fondersi fra loro in una danza dettata dal vento; le labbra con cui sorreggeva la sigaretta, seppur ancora spenta, sembravano particolarmente invitanti, leggermente schiuse e un po' screpolate dall'aria di mare e dalla salsedine.
    «Non ti facevo tipo da smancerie, marmocchio», replicò Jason, sporgendosi un po' verso di lui. Odorava di sangue, dopobarba e polvere da sparo, e Conner socchiuse le palpebre nell'inspirarlo fino in fondo. «Né che fossi tipo da gettarti nella mischia senza pensare alle conseguenze».
    Conner rise, sollevando un angolo della bocca in un sorriso. «In realtà sono sempre stato per la filosofia del “Vivi freneticamente, muori giovane”», sussurrò mentre si avvicinava alle sue labbra, saggiandole con lo sguardo; allungò una mano per afferrare la sigaretta che pendeva fra di esse e la tenne fra indice e medio, l'altra mano ancora poggiata sulla coscia ferita.
    «Immagino che avere un corpo d'acciaio aiuti».
    «A volte... altre il mio cervello non riflette e basta».
    Jason premette la fronte contro quella di Conner, ghignando. «E adesso cosa ti sta dicendo il cervello?» domandò con una punta di caustico sarcasmo, vedendo Conner sorridere maggiormente.
    «Non sto pensando con quello».
    Ridendo sguaiatamente, Jason allungò una mano per afferrargli i capelli, intrecciando le dita in quei corti fili scuri. «Ottima risposta, moccioso. Ora cavalca l'onda», affermò voglioso, attirandolo a sé nello stesso istante in cui il mare si abbatté ancora una volta contro gli scogli, spruzzandoli d'acqua salata mentre il sole tramontava oltre l'orizzonte; le loro labbra si sfioravano e le mani correvano le une sul corpo dell'altro, sempre più vogliose, sempre più decise, tanto che una mano di Jason si posò a cavallo dei jeans di Conner e...
    «...non mi stancherò mai di ripetervi di dover indossare i filtri nasali quando vi imbattete in Poison Ivy, conoscete l'effetto dei suoi feromoni», stava dicendo una voce, e Jason vi mise un secondo di troppo per rendersi conto che a parlare era stato Bruce. Un momento, Bruce? Spalancò gli occhi così in fretta che le palpebre gli fecero male e gli occhi gli bruciarono al contatto con l'aria gelida della caverna, cercando di fare mente locale sul perché si trovasse lì.
    Aveva la testa pesante e non riusciva a pensare, come se mille lame gli si fossero conficcate nel cervello e lui non riuscisse a toglierle nemmeno provandoci; il saporaccio che aveva in bocca era un misto di acqua salata, tabacco e sabbia, con un pizzico di quello che sembrava essere viscidume di scoglio. La cosa lo confondeva, ma fu la voce imbarazzata di Conner a riportarlo del tutto alla realtà e a far correre davanti ai suoi occhi le immagini delle ultime ore, sfrecciando veloci nella sua mente come un treno merci. Ma cosa cazzo...?!
    Jason si drizzò a sedere sulla branda con un'imprecazione, richiamando così l'attenzione di tutti i presenti; il primo a guardarlo fu proprio Tim, il quale si stava mordendo il labbro inferiore per impedirsi di scoppiare a ridere. E Jason fu quasi sul punto di minacciarlo di sparargli proprio in mezzo a quella stupida boccuccia quando si rese conto che tutti, nessuno escluso, fino a quel momento avevano guardato il filmato che era stato ripreso dal suo casco e che mostrava lui e Conner, avvinghiati l'uno all'altro come trichechi, che baciavano a momenti alterni l'uno gli occhi dell'altro e poi gli scogli sottostanti, regalando loro parole d'amore. Oh... questo spiegava lo schifo che aveva in bocca, e spiegava ancor più l'espressione divertita che si era dipinta sul volto di Dick.
    «Cavalca l'onda, Little Wing?»
    Jason arrossì fino alla punta delle orecchie, sprofondando nelle sue stesse spalle. Sarebbe tornato a seppellirsi nella propria tomba pur di sfuggire alle successive settimane di prese per il culo che lo aspettavano. Parola sua.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una volta, questa fic è stata scritta per l'iniziativa #comeasyouarenot2022
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Che dire? Io sono scema quindi vi beccate una cosa scema come me (e la frase di Conner che fa da titolo a questa shot - frase di James Dean - è canonica, giuro), in cui questi due scemi sono stati infettati da Poison Ivy e credono di essere follemente innamorati l'uno dell'altro e di provare qualcosa quando in realtà è tutta opera della cara Pamela. Oh, compare sempre in qualche fic in un modo o nell'altro, eh?
Queste challenge fanno uscire il meglio (o il peggio) di me quando si tratta di accoppiamenti bizzari, eppure riesco sempre a far uscire qualche cazzata che in qualche mdoo (solo nella mia testa) ha senso
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Capitolo 97
*** Go over there with the Ferris wheel ~ Damian/Jonathan ***


Go over there with the Ferris wheel Titolo: Go over there with the Ferris wheel
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 3630 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Jason Peter Todd, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash, Omofobia
Maritombola #12: 21. Prompt immagine
Just stop for a minute and smile: 44. "Mi sa che ci siamo persi..."


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian sbuffò sonoramente, gettando una rapida occhiata alle sue spalle per registrare con gli occhi le figure parzialmente distanti dei suoi due fratelli.
    Era tutto così… assurdo. Aveva programmato quell’uscita al Luna Park di Amusement Mile una settimana prima, premurandosi di comprare in anticipo i pass vip per saltare la fila a tutte le attrazioni e potersi così godere del tempo con Jon al di fuori delle pattuglie; lui ne era stato letteralmente elettrizzato e aveva sentito aumentare un po’ il calore che il suo corpo irradiava costantemente, eccitato quanto lui per quello che sarebbe stato a tutti gli effetti un appuntamento. E Todd e Grayson non avrebbero minimamente dovuto essere presenti nel quadretto che la sua mente aveva dipinto.
    Gemette frustrato, rincuorato solo in parte dal braccio che Jon gli passò intorno alle spalle per tranquillizzarlo. Era ingiusto. Suo padre, da buon detective impiccione qual era, aveva scoperto il suo piano e gli aveva imposto la compagnia dei due fratelli, lasciando Damian a dir poco perplesso; quando aveva chiesto spiegazioni, per di più in tono arrabbiato, il padre gli aveva risposto che non avrebbe potuto lasciar gironzolare due quindicenni da soli in un Luna Park, soprattutto perché lui era il figlio di un miliardario e di certo non era così poco riconoscibile. La scelta era ricaduta sui fratelli o sulle guardie del corpo, e Damian aveva dovuto a malincuore cedere con i fratelli. Avere dietro le guardie del corpo sarebbe stato più imbarazzante, aveva detto, ma nel guardare le espressioni di Todd e Grayson stava cominciando a pentirsi di quella scelta.
    «È assurdo», bofonchiò di punto in bianco, il naso arricciato in una smorfia infastidita. «Secondo mio padre sono abbastanza grande per andare di pattuglia da solo, ma non lo sono per un appuntamento al Luna Park».
    Al suo fianco, Jon canticchiò, rinserrando la presa sulle sue spalle. «È solo perché sei in abiti civili, D, lo sai».
    «Il fatto che io lo sappia non rende meno grave la situazione, J».
    «Anch’io avrei preferito essere soli», continuò Jon, e non dovette girarsi per sapere che gli altri due erano ancora a cinque o sei metri di distanza. «Ma cerchiamo di non farci rovinare la serata».
    Damian non disse nulla per un lungo attimo, concentrato sui suoni e gli odori che li avvolgevano: la macchina dello zucchero filato e l’odore dolciastro di noccioline candite, le risate e il chiacchiericcio della gente che si divertiva, la voce dei giostrai che cercavano di invogliare i presenti a giocare e i rumori ritmici delle attrazioni, tutte cose che ricordavano a Damian il motivo per cui aveva organizzato lì. Voleva divertirsi con Jon e non avrebbe permesso a nessuno di mettergli i bastoni fra le ruote.
    «D’accordo», esalò infine. «Ma alla prima stronzata che dovesse sparare Todd, io--»
    «C’è Dick a tenere a bada Jason, tranquillo», lo rassicurò Jon con quel suo solito sorriso smagliante che non lo abbandonava mai. «Adesso muoviti, ho fame. Voglio un hot dog».
    «Ma siamo appena arrivati».
    Jon rise, una risata a dir poco cristallina. «E da quando c’è un orario per mangiare cibo spazzatura in un Luna Park?» prese in giro, afferrandogli la mano come se nulla fosse per trascinarlo con sé.
    Damian sussultò un po’, preso alla sprovvista, ma non si oppose, lasciando che per una volta fosse Jon a guidarlo. Non si prendevano spesso per mano, in realtà non lo facevano quasi per niente, ma di tanto in tanto a Damian quei contatti piacevano tanto quanto aveva scoperto che gli piacevano i baci di Jon. Ingoiò quindi il rospo della presenza dei fratelli e strinse la mano di Jon nella sua, rimediandoci uno sguardo curioso prima che il ragazzo sorridesse più luminoso che mai; al chiosco insistette persino per pagare lui, prendendo per sé quell’hot dog e qualcosa di vegetariano. E Damian apprezzò il fatto che avesse consumato il suo cibo il più discretamente possibile, sempre attento che lui non gli vedesse mordere la carne.
    «Hai lo stomaco abbastanza forte da resistere sulle montagne russe dopo mangiato, D?» chiese Jon con un ghignetto, al quale Damian dovette però rispondere con un sopracciglio inarcato.
    «Voglio ricordarti che io non ho uno stomaco d’acciaio. Ed era il motivo per cui non volevo mangiare, ma ormai avevi già pagato e sarebbe stato uno spreco», gli rese noto, vedendolo massaggiarsi il collo con una mano.
    «Va bene, d’accordo, catalogato. Pessima idea». Jon alzò le mani in segno di resa. «Che te ne pare del poligono, invece? Persino Jason si è distratto», accennò alla sua destra, dove Dick se ne stava poggiato ad un bancone di tiro a segno e teneva lo sguardo puntato su di loro per controllarli, mentre Jason aveva pagato un caricatore da quindici e stava facendo cadere una lattina dopo l’altra con una precisione tale da aver richiamato intorno a sé un manipolo di persone entusiaste.
    «-Tt- Todd non perde mai occasione di mettersi in mostra», rimbeccò Damian nello storcere il naso. «È peggio di un bambino».
    «Perché non proviamo anche noi?» domandò Jon di slancio, sistemandosi gli occhiali sul naso qualche secondo dopo. «Sembra divertente».
    «Mhn. Opinionabile». Incontrando lo sguardo azzurro di Jon, quegli stupidi occhioni da cucciolo di Golden Retriever di cui spesso si armava, Damian alla fine roteò gli occhi e si ficcò le mani in tasca. La stretta che li aveva visti uniti si era sciolta più di mezz’ora prima. «Ma… se vuoi… possiamo, ecco, sì, possiamo provare».
    Gli occhi di Jon si illuminarono e, ancora una volta, lo afferrò per la mano, facendo perdere un battito a Damian. Era assurdo come quei semplici gesti, per di più se venivano da uno come Jon, potessero rincuorare lui e fossero capaci di far fare a Jon quel sorriso, con quelle fossette ai lati e il viso asciutto ma ancora morbido per l’età.
    «Fa’ posto ad un vero professionista, Todd», esordì Damian con la sua solita grazia quando li raggiunsero, e Jon dovette mordersi l’interno della guancia per non ridere.
    «Credi di poter fare di meglio, demonietto? Fatti avanti».
    «Non credo. Lo so per certo».
    «Se cominciate a litigare vi riporto a casa, bambini», ironizzò bonariamente Dick nel fare un occhiolino a Jon, il quale ricambiò divertito prima di prendere posto a sua volta, scoprendo che stavolta era stato Damian a pagare per lui.
    In posizione, cominciarono a sparare tutti e tre ai bersagli e se Jon usò un pizzico dei suoi poteri per vedere il centro un po’ più vicino, beh, di certo non lo disse. Sicuramente si stavano divertendo e non era così male passare del tempo in compagnia dei fratelli di Damian, anche se avrebbero entrambi preferito mille volte di restare da soli per godersi appieno quell'appuntamento; fu quando stava per colpire l'ennesimo bersaglio, però, che Jon si fermò con la pistola a mezz'aria, le orecchie che sembravano vibrare come quelle di un felino che aveva captato qualcosa e gli occhi spalancati nel fissare i bersagli dritti davanti a lui.
    Damian, che aveva ormai imparato a conoscere gli stati d'animo del suo compagno di squadra, si fermò a sua volta, lanciandogli un'occhiata. «Tutto bene, J?» domandò a mezza voce, ma Jon sembrava troppo concentrato su qualcos'altro per prestargli attenzione, tanto che Damian si accigliò maggiormente e gli diede un colpo sul braccio senza nemmeno moderare la forza.
    Fu solo a quel punto che Jon si ridestò, sbattendo le palpebre per abbassare lo sguardo sull'amico. «Scusa, D... è che mi è sembrato... di sentire qualcosa», ammise, gettando un'occhiata dietro di sé come se stesse cercando di scrutare fra la folla e oltre le giostre e le bancarelle, ma nemmeno con la sua vista riusciva a vedere qualcosa. Per quanto avesse imparato a controllare i suoi poteri, c'era sempre qualche momento in cui aveva ancora bisogno di concentrarsi per poterli usare al meglio, e tutto il rumore e le chiacchiere lì intorno non lo aiutavano di certo.
    «Andiamo».
    Damian aveva a malapena aperto la bocca, ma Jon lo aveva sentito comunque e si voltò a guardarlo con tanto d'occhi, quasi non fosse certo di aver sentito bene. Ma aveva sentito eccome.
    «D, cosa...» riuscì a sussurrare, venendo afferrato presto da Damian che gli circondò il polso con una mano
    «Datti una mossa e basta, pannocchia. Ora che sono distratti», sibilò, trascinandolo via da lì nello stesso istante in cui Dick, che stava discutendo animatamente con Jason, si voltò verso di loro, sbuffando ilare nel far finta di niente prima di tornare a concentrarsi sui suoi bersagli sotto lo sguardo divertito di Json, il quale si era accorto a sua volta del modo in cui i marmocchi se l'erano filata. Damian e Jon non erano ragazzini sprovveduti e dopotutto quello era il loro appuntamento... che si divertissero pure. Bruce poteva mettersi l'anima in pace.
    Ciononostante, per quanto si fossero allontanati alla ricerca delle voci che Jon aveva sentito e si fossero letteralmente insinuati nella zona più lontana delle attrazioni, sembrava che si fossero ritrovati intorno ad un parco, e fu proprio accanto ad una panchina che Jon si fermò, abbandonando le braccia lungo i fianchi. Non riusciva a sentire più niente e non aveva idea di dove fossero, troppo scombussolare da tutti i suoni che gli arrivavano alle orecchie insieme alle grida eccitate dei bambini e quelle delle persone che si divertivano sulle montagne russe.
    «Mi sa che ci siamo persi, D... scusa», sussurrò a quel punto Jon, ma Damian gli assestò una pacca dietro la schiena prima di poggiargli una mano su una spalla, strizzandola un po'. Sapeva che a volte Jon aveva dei problemi a regolare i propri poteri, soprattutto quando c'erano situazioni particolari che lo spingevano al limite ma, qualunque cosa avesse sentito, era stata abbastanza da distrarlo così tanto da richiamare la sua attenzione
    «Concentrati», gli disse quindi Damian, cercando di rassicurarlo. «Elimina tutti gli altri suoni e concentrati solo su ciò che sentivi prima».
    Per quanto non sembrasse per niente sicuro della cosa, visto il modo in cui aveva incassato la testa nelle spalle, Jon annuì e abbassò le palpebre per cercare di concentrarsi come gli era stato detto e come aveva imparato nel corso di quei quattro anni, arricciando il naso per cercare di insonorizzare tutto il resto. Sentiva gli spari al poligono, il cigolio dei bersagli rotanti e della macchina dello zucchero filato, lo scoppiettio dei pop corn e le macchine scontro, e gli ci vollero minuti che parvero interminabili per riuscire a capire ciò che stava cercando, spalancando le palpebre per segure una scia immaginaria con lo sguardo e volgere la sua attenzione altrove.
    «Da quella parte», affermò infine nell'indicare davanti a sé. «Ci sono delle voci... due... due ragazzi, chiedono aiuto».
    «Allora diamoci una mossa, J».
    Entrambi si mossero nello stesso istante come se fossero stati un'unica entità, non potendo volare per non far saltare la loro copertura in abiti civili; ma corsero, corsero come non avevano probabilmente mai fatto quando si trovavano in quelle vesti, non potendo restare sordi ad una richiesta di aiuto anche se non indossavano le loro uniformi. E fu non molto lontano da dove si trovavano, proprio accanto ad una fontana chiusa per essere ristrutturata, che videro tre ragazzi sui sedici o diciassette anni raggruppati in cerchio intorno ad una massa informe prima che spuntasse qualcosa che parve essere un braccio e poi anche una gamba, e fu solo a quel punto che Jon e Damian si resero davvero conto di ciò che stava succedendo. Stavano pestando delle persone, e le voci che Jon aveva sentito appartenevano proprio a loro.
    «Ehi!» esclamarono all'unisono per richiamare l'attenzione quei tipi, vedendoli girarsi verso di loro con le sopracciglia sollevate e l'aria di chi sembrava altamente infastidito da quell'interruzione. Uno di loro sputò a terra, ravvivandosi all'indietro il ciuffo di capelli blu che aveva.
    «Che diavolo volete, mocciosi?» domandò, ma venne colpito al fianco dal gomito di un altro, che indicò proprio Damian.
    «Ehi, aspetta, quello non è il bastardello di Wayne?» chiese nel dar vita ad un sorriso e, nel dare un ultmo calcio ai due corpi riversi a terra, si ficcò le mani in tasca e si avvicinò a Jon e Damian, che si finsero due comuni ragazzi spaventati che non combattevano il crimine ogni sera. «Che ci fai qui tutto da solo, ragazzo ricco?»
    «E quello chi è, la sua guardia del corpo?» esclamò il terzo ragazzo, facendo scoppiare a ridere sguaiatamente gli altri due. Le loro vittime stavano cercando di riprendere fiato, e fu quando Jon e Damian videro che uno dei due ragazzi a terra stava cercando di allungare la mano per stringere quella dell'altro che capirono davvero cosa stava succedendo in quel momento: quegli stronzi se la stavano prendendo con una coppia gay, e Jon sentì la rabbia montargli dentro come una marea.
    «Lasciateli stare», disse ancor prima di notare che Damian aveva fatto un passo avanti, affiancandolo subito dopo. Ma i loro modi di fare e le sue parole parvero solo divertire i tre, perché stavolta si accalcarono intorno a loro, sovrastandoli con la loro mole come se fossero certi di poterli spaventare. Erano alti ma, nonostante la giovane età, anche Jon riusciva a raggiungere in parte il metro e settanta di uno dei tre.
    «Altrimenti, mocciosi? Oh, aspettate, fatemi indovinare». I tre si presero scherzosamente a gomitate, mentre i due ragazzi a terra erano riusciti almeno ad alzarsi un po' e stavano facendo cenno a Jon e Damian di andarsene. «Dovremo vedercela con voi?»
    «Hai indovinato, idiota», asserì Damian col calma glaciale, assottigliando persino le palpebre, ma il tipo coi capelli blu rise.
    «Il ragazzo ricco ha le palle», disse, pungolando l'amico al suo fianco.
    «Che vi importa di quei froci?»
    Jon strinse un pugno lungo un fianco, cercando di controllare la sua rabbia e soprattutto i suoi poteri. Quei tre avevano davvero bullizzato quei due ragazzi soltanto perché erano gay? Adesso sì che aveva voglia di prenderli a pugno, anche se suo padre gli aveva sempre ripetuto che non tutte le situazioni, se si poteva evitare, dovevano essere per forza risolte con la violenza.
    «Girate al largo, mocciosi. Non abbiamo tempo da perdere con voi».
    «Andate via», affermò Jon a quel punto, e il terzo, quello con il piercing sul labbro, sollevò un sopracciglio.
    «Stai scherzando, piccolo idiota?»
    «Andate via», ripeté con più calma, ma non stava guardando loro. Stava guardando i due ragazzi che erano riusciti, nonostante le contusioni, a rimettersi del tutto in piedi, sorreggendosi l'uno contro l'altro per cercare di non cadere; guardarono Jon con un'espressione scioccata, volgendo la loro attenzione anche a Damian che, impassibile, ricambiava lo sguardo del tizio coi capelli blu nonostante fosse alto quasi quindici centimetri più di lui.
    «Non... non intromettetevi...» riuscì a biascicare uno dei due, nonostante il labbro gonfio. I capelli, di un biondo piuttosto chiaro, erano sporchi di terra e tutti aggrovigliati, e alcune ciocche gli cadevano disordinatamente sulla fronte, nascondendo un occhio pesto. Il ragazzo al suo fianco non era messo meglio, visto che i capelli castani, prima raccolti in un piccolo codino, erano adesso una massa informe sulla sua testa.
    Jon, però, ricambiò il loro sguardo e inclinò un po' il capo contro una spalla. «Andrà tutto bene», provò a sorridere con fare rassicurante ma, prima ancora che Jon potesse fare qualcosa, vide con la coda dell'occhio il tipo col piercing cercare di colpire Damian, che lo afferrò per il braccio e gli assestò un colpo deciso al setto nasale prima ancora che potesse rendersene conto; increduli, gli altri due si gettarono letteralmente su di loro per colpirli, ma fu Damian ad occuparsi di tutto, anche se il tipo coi capelli blu aveva tentato di tirare inutilmente un pugno a Jon.
    Ci vollero meno di quindici secondi per concludere quello scontro, se così si sarebbe potuto chiamare: quei tre andarono giù come sacchi di patate, accasciandosi davanti ai piedi di Jon e Damian sotto lo sguardo stralunato dei due ragazzi che avevano salvato; si avvicinarono per aiutarli a tirarsi su e il più basso dei due li abbracciò di slancio, lasciando scombussolato soprattutto Damian che non era abituato a slanci del genere da parte di sconosciuti.
    Sotto esplicita richiesta di Jon, li accompagnarono all'unità mobile di pronto soccorso per far sì che prestassero loro delle cure, allertando la sicurezza della presenza dei tre ragazzi svenuti non molto lontano da lì; furono proprio i due ragazzi vittime dell'aggressione a spiegare la situazione ma, prima che potessero anche solo dire qualcosa su di loro, Jon e Damian se l'erano già filata. Avevano fatto ciò che dovevano, non avevano bisogno di riflettori per aver compiuto un gesto che, in altre condizioni, avrebbe compiuto qualunque persona di buon senso: avevano visto un'ingiustizia ed erano intervenuti. 
    «Non pensavo che le persone potessero essere così», se ne uscì d'un tratto Jon, col capo chino e le mani in tasta. Stavano tornando sui loro passi per dirigersi nuovamente alle giostre, ma la situazione che avevano affrontato l'aveva fatto riflettere e aveva cominciato a chiedersi cosa sarebbe successo se fossero... se fossero stati lui e Damian a trovarsi davanti ad uno scenario del genere.
    «Crudeli?» offrì Damian per lui, osservandolo di sottecchi solo per vederlo annuire.
    «Quei due ragazzi che quei tre hanno picchiato... non stavano facendo niente di male. Erano qui per divertirsi, proprio come noi». Jon sospirò pesantemente. «Il solo pensiero che lo abbiano fatto solo perché quei due sono gay...»
    «...fa schifo», concluse Damian per lui, e Jon annuì ancora una volta, dando un calcio ad una pietra che trovò sulla sua strada; regolò la forza per evitare che volasse troppo lontano, ma ne usò comunque abbastanza per far sì che rimbalzasse per almeno una trentina di metri.
    «Avrebbero potuto prendere di mira anche noi».
    «Ma non l'hanno fatto».
    «Solo perché sappiamo cavarcela».
    Tacquero entrambi per minuti interminabili, poiché quella situazione aveva calato un velo sul buon umore che li aveva investiti fino a quel momento. Era vero, sapevano cavarsela e nessun idiota omofobo avrebbe potuto metter loro le mani addosso, ma faceva schifo pensare che nel mondo, ogni giorno, poteva esserci qualcuno che aveva bisogno di quel tipo di aiuto e che forse non poteva nemmeno riceverlo. E tutto solo perché amava qualcuno del suo stesso sesso.
    «Jonathan». La voce di Damian lo riscosse dai suoi pensieri, e Jon dovette sbattere le palpebre più e più volte per mettere a fuoco la sua figura. «Non credere che non capisca come ti senti in questo momento». Prima che Jon potesse aprire bocca, Damian continuò. «Ma hai sentito le voci di quei ragazzi prima che la situazione degenerasse, sei stato loro utile quando ne avevano più bisogno. E se abbiamo dato una lezione a quegli stronzi omofobi è tutto merito tuo».
    Non era bravo a rassicurare le persone o addirittura a cercare di consolarle, ma ci aveva provato. Jon era sempre stato un ragazzo di buon cuore, e una situazione del genere doveva averlo scombussolato davvero moltissimo se Damian, per la prima volta, lo vedeva così mogio. L'aveva visto arrabbiato, nervoso, preoccupato, felice, elettrizzato... ma mai in quelle condizioni, e fu automaticamente che Damian lo abbracciò, lasciando Jon con tanto d'occhi. Di solito era lui ad abbracciarlo, però ricambiò quella stretta avvolgendogli le braccia intorno ai fianchi, curvando la schiena per poter affondare il viso nell'incavo della sua spalla.
    Ne aveva bisogno. Ne aveva decisamente bisogno. Damian non era mai stato um tipo molto fisico, e lui aveva bisogno di un conforto del genere, di sentire il calore del corpo di Damian e di sentire il battito del suo cuore costantemente nelle orecchie, il suo respiro che gli solleticava un po' il collo e le mani che gli carezzavano la schiena, restando immobili per attimi che parvero interminabili... almeno finché non sentì Damian afferrargli una mano, e Jon sgranò gli occhi nell'abbassare lo sguardo verso di essa.
    «D?» lo chiamò nel sollevare nuovamente il capo per fissarlo, e fu assolutamente sicuro di aver visto un lieve rossore imporporare le guance di Damian.
    «...è il nostro appuntamento, no?» rimbeccò col suo solito fare un po' schietto, anche se aveva intrecciato le loro dita. «Quindi ti andrebbe di... mhn... salire sulla ruota panoramica?» Nel vedere Jon sbattere le palpebre, Damian guardò altrove, forse vagamente imbarazzato. «Sembra una domanda stupida, ma suonava più intelligente nella mia testa», borbottò tra sé e sé, e avrebbe anche aggiunto altro se solo non avesse sentito Jon stringergli la mano e strattonarlo, allargando le palpebre. «J?»
    «Che stai aspettando?» lo interruppe immediatamente Jon con il cuore vagamente più leggero, trascinandoselo dietro senza dar peso alle repliche dell'altro.
    Jon nascose un sorriso. Damian cercava sempre di fare il duro, di non dare a vedere che cosa provava e come certe cose lo facessero sentire, ma bastavano gesti del genere per far capire a Jon quanto tenesse a quella relazione e quanto fossero profondi i suoi sentimenti, o non si sarebbe mai avvicinato in quel modo. La situazione che avevano vissuto li aveva scossi entrambi, ma avevano reagito e avevano aiutato quei ragazzi.
    Quando furono in cima alla ruota panoramica, fermi ad osservare i fuochi d'artificio del quattro luglio, Jon avvolse un braccio intorno alle spalle di Damian e lo strinse a sé, godendosi il modo in cui Damian aveva poggiato la testa contro la sua spalla, rilassato. Nonostante ciò a cui avevano assistito quella sera... era stato l'appuntamento migliore di sempre.



«Dovremmo dirglielo che sappiamo che se la sono filata?»
«Oh, lascia che si godano il loro appuntamento, Little Wing»
«Come ti pare. Il piccoletto mi deve comunque un hot dog»





_Note inconcludenti dell'autrice
Avevo questa shot da postare da tipo una vita, ma... alla fine eccola qua dopo, boh, due mesi che l'ho scritta? Va beh, si sa che io sono lenta da morire e niente, arriverà tutto poco a poco vista tutta la roba che ho scritto (ormai sono una macchinetta, aiuto, salvatemi)
Comunque sia, cosa dire di questa fic? Parte allegramente, con un appuntamento un po' imbarazzante perché, ehi, ci sono i fratelli, ma poi ecco che Jon capta qualcosa e vanno ad aiutare dei poveri ragazzi presi di mira dai bulli... e perché? Perché sono gay! Un po' di light angst che ci stava, ma che ritorna poco a poco alla normalità con Damian che, a modo suo, cerca di consolare Jon. E poi abbiamo Dick e Jason che li osservano al di sotto della ruota panoramica perché sì aha fratelli impiccioni
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Capitolo 98
*** Hot weather ~ Jonathan/Damian ***


Hot weather Titolo: Hot weather
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1586 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Arancione
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 35. Rosa rosa: dolcezza
Just stop for a minute and smile: 41. "Vieni a darmi una mano!"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Con il sole che filtrava dalla finestra attraverso le tende che avevano dimenticato di chiudere, Jon aprì gli occhi e si stiracchiò con un languido sbadiglio, sollevando un angolo delle labbra in un sorriso nel vedere Damian ancora addormentato al suo fianco.
    Dopo essere ritornati a casa dalla missione estenuante che la notte prima li aveva coinvolti con la Lega, Damian aveva cominciato a liberarsi della sua uniforme da Robin stanza dopo stanza, partendo dal mantello. Se l'era fatto scivolare via dalle spalle e aveva lanciato uno sguardo piuttosto eloquente a Jon, dando vita ad un ghignetto divertito prima di abbandonare il mantello sul pavimento dell'ingresso insieme ai guanti, calciando letteralmente via gli stivali mentre si incamminava in soggiorno; lì non aveva esitato a slacciare la cintura multiuso e a liberare dalle asole i bottoni della casacca rossa e oro, lasciandola scivolare in terra per mostrargli la schiena nuda prima di fargli un occhiolino furbo e andare verso il bagno.
    Il giovane Superboy era rimasto ad osservare quel modo di fare imbambolato come uno scemo, riprendendosi per volargli dietro nell'esatto istante in cui dei pantaloni neri avevano fatto capolino dall'angolo in cui Damian era sparito. Le mattonelle della doccia ricordavano ancora dolorosamente la notte di passione che ne era susseguita, ma a nessuno dei due era dispiaciuto romperne un paio pur di trasformare l'adrenalina della battaglia in un desiderio quasi stordente.
    Jon sorrise, un po' imbarazzato al ricordo. La notte precedente Damian era stato più disinibito e voglioso del solito, e aveva dovuto faticare non poco a stargli dietro nonostante tutta la sua resistenza kryptoniana. Ma si era goduto ogni attimo, ogni morso sulla pelle e ogni gemito sfuggito dalle labbra carnose del compagno, fino al culmine della passione che era esplosa tempo dopo. Al pensiero si sporse verso il viso di Damian per sfiorargli un angolo della bocca con un bacio, cingendogli meglio la vita con un braccio mentre sentiva quel corpo aderire contro il suo. Sentire il suo respiro regolare aveva il potere di calmarlo e, nonostante l'afa dovuta a quella calda mattinata estiva, non aveva la minima intenzione di sciogliersi da quell'abbraccio. Sarebbe potuto restare lì a letto anche per tutta la giornata.
    «Mhn...» Damian provò a stiracchiarsi, muovendo un braccio per poter poggiare una mano su quella di Jon, ferma sul suo addome. «...sei appiccicoso», sussurrò con voce impastata dal sonno, ma non si mosse.
    «'Giorno anche a te», ridacchiò Jon nello strofinare il naso nell'incavo del collo del compagno, il quale si lasciò sfuggire un brontolio sommesso.
    «Lasciami dormire, Kent».
    «Ma come, i pettirossi non erano...»
    «...uccelli mattinieri? Lo so, lo so», bofonchiò, schiaffandogli una mano in faccia. «Ma questo pettirosso ha tutte le intenzioni di dormire ancora, visto quanto mi hai arruffato le penne stanotte».
    Jon rise, una risata così cristallina che persino Damian, nonostante il sonno, non poté fare a meno di sorridere un po'. «Lo dici come se fosse stata tutta colpa mia», rimbeccò divertito, sporgendosi quanto bastava per baciarlo tra collo e clavicola, dove spuntava il segno un po' livido di un succhiotto. E Damian lo scacciò di nuovo con una mano, fingendosi infastidito nell'affondare il viso nel cuscino ancora una volta.
    «Mia non lo era di certo, J», volle aver ragione in tono saccente. Sapeva di essersi... lasciato andare parecchio la notte precedente, e ne portava ancora i segni, ma nessuno di essi sembrava dispiacergli. Forse gli dava un po' fastidio il livido sul sedere per essere stato sbattuto contro le mattonelle del bagno, però a quello poteva resistere. In fin dei conti l'impeto di Jon - quello stesso Jon che solitamente era un po' timido e fin troppo gentile persino a letto - l'aveva eccitato oltre ogni limite. L'aveva afferrato sotto le cosce e sollevato da terra con una facilità così disarmante, prima di inchiodarlo contro la parete, che per un attimo lui era rimasto interdetto, non avendo mai visto quel lato così impetuoso del giovane kryptoniano; e, una volta ripresosi dallo stordimento iniziale, l'aveva baciato con passione e gli aveva avvolto le braccia intorno al collo, facendo lo stesso con le gambe intrecciate intorno ai fianchi. L'acqua scrosciante aveva facilitato tutto il resto.
    A quel suo stesso pensiero, Damian si stiracchiò fra le braccia di Jon. Sì, okay, forse la colpa era stata anche un po' sua, ma a chi importava? Se l'erano spassata alla grande. Così, con uno sbuffo divertito, si voltò quel tanto che bastava per sfiorare un angolo della bocca dell'altro, scansandolo da sé senza dar peso alla lamentela bambinesca che si lasciò sfuggire prima di mettersi seduto sul bordo del materasso, dove si massaggiò le spalle indolenzite.
    Jon se ne approfittò subito e si inginocchiò dietro di lui, avvolgendogli i fianchi con un braccio muscoloso. «E adesso dove vorresti andare?»
    «Da nessuna parte in particolare».
    «Mh... allora resta a letto ancora per un po'», sentenziò nel finire col tirarlo nuovamente fra quelle lenzuola, lasciando scappare a Damian un'esclamazione sorpresa nel ricadere all'indietro contro di lui.
    Rotolarono sul letto tra baci, imprecazioni e tocchi fugaci, finché non fu Damian stesso a finire a cavalcioni su di lui per squadrarlo da quella posizione con un'espressione che Jon non gli aveva mai visto. Aveva ancora i capelli scarmigliati e le pallide cicatrici che aveva sembravano luccicare alla luce che filtrava dalla finestra, ma il ragazzo non sapeva dire se fosse solo una sua impressione, stregato dalla visione che il compagno gli stava mostrando, o se fosse colpa delle goccioline di sudore che solcavano impudentemente quella pelle leggermente scurita dal sole. E il modo in cui quel corpo nudo premeva contro il suo di certo non lo aiutava a pensare razionalmente.

    «Dami, cosa...»
    «Shh. Zitto», intimò Damian nel far scivolare indice e medio lungo le guance per carezzargli il viso, sfiorandogli con la punta delle dita la linea carnosa del labbro inferiore. Indugiò un po' ad un angolo della bocca, riprendendo la sua corsa per carezzare i lineamenti decisi del suo volto, quella pelle dura come la pietra che sapeva anche diventare malleabile sotto i suoi tocchi, accennando un sorrisino nell'avvertire quel lieve accenno di barba mattutina che gli cingeva il mento. Di solito Jon cercava di farla sparire il prima possibile - aveva sempre rifiutato categoricamente di farsi cresce la barba, nonostante Kon lo prendesse in giro dicendogli che senza di essa sembrava un bambinetto -, ma quella mattina non era riuscito nel suo intento e a Damian la cosa faceva un po' ridere.
    Allargò il sorriso che aveva preso forma sulle sue labbra e, pur sentendo i muscoli di Jon irrigidirsi un po' e avvertendo quel suo sguardo curioso su di sé, continuò a scendere con quelle dita, percorrendo i lineamenti di quel collo longilineo fino ad arrivare proprio al centro del petto, dove premette l'intero palmo della mano. E sul volto del giovane kryptoniano fece capolino quell'espressione imbarazzata che Damian aveva cominciato ad amare. 
«Habibi», esordì con dolcezza, in un tono che Jon non ricordava di avergli mai sentito, tanto che fu capace di fargli perdere un battito per un momento ed ebbe poco dopo l'impressione che il suo cuore si fosse del tutto fermato. Non aveva idea di che cosa gli avesse detto, ma aveva pronunciato quella parola con una tale devozione, arrotondando il suono di ogni singola lettera, che il ragazzo quasi restò senza fiato.  
    Approfittando di quel momento di smarrimento, Damian chinò il capo verso di lui, indugiando sul suo viso come se volesse godersi quell'espressione. Gli piaceva sorprenderlo e confonderlo, e non avrebbe mai pensato che lo avrebbe anche trovato eccitante. Scese un po' a lappargli il collo e premette maggiormente il corpo contro l'altro, sentendo l'erezione esigere attenzioni. «Adesso lasciami fare una doccia. Una vera doccia», rimbeccò contro la sua pelle, e Jon poté benissimo sentire il ghignetto che gli incurvava le labbra.
    «Gh... e va bene. Ma non metterci troppo», esalò. Gli costò uno sforzo immane, ma riuscì a non far tremare la voce.
    «Non contarci, Kent», lo schernì il giovane Wayne, scendendo dal letto con un salto aggraziato per avviarsi verso il bagno e mollarlo in quelle condizioni come se nulla fosse.
    Eccitato, Jon tergiversò un po', muovendo ritmicamente una gamba nuda su quel groviglio di lenzuola nello gettare uno sguardo nella direzione in cui era sparito Damian. Dovette mordersi più volte il labbro inferiore, raschiando con i denti contro di esso al punto che quasi non si rese conto di averlo arrossato, prima di darsi mentalmente dell'idiota e scendere dal letto, inciampando quasi nei suoi stessi piedi per affrettarsi. E, quando raggiunse il bagno, non si meravigliò poi molto nel vedere Damian che, a braccia conserte, se ne stava con la schiena appoggiata al muro. Il sorriso sulle sue labbra era così beffardo che avrebbe voluto cancellarglielo con un bacio infuocato. Accidenti a quel pettirosso.
    «Mi stavo giusto chiedendo quanto tempo ci avresti messo per raggiungermi, J. Quindici secondi netti, hai battuto il tuo record», esordì sarcastico nel fissarlo dritto negli occhi. «Dovrei lavarmi la schiena. Perché non vieni a darmi una mano?», chiese con un ghignetto nell'invitarlo con un dito, ritrovandosi ben presto nuovamente intrappolato tra le mattonelle della doccia e il corpo di Jon, le cui dita vogliose non avevano perso tempo a strizzargli i glutei.
    Più tardi si sarebbe probabilmente pentito di tutto quell'impeto, ma per il momento avevano decisamente di meglio da fare
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Nel mio immaginario, quando Damian si sente a proprio agio può anche comportarsi come un pettirosso un po' biricchino con la persona che ama, sì. Insomma, il caro Robin non è mai stato estraneo ai flirt (anche se a modo suo, soprattutto durante le prime run e soprattutto con i suoi strani modi), e anche nel recente fumetto che lo vede protagonista, cerca di impressionare fanciulline varie (che ci riesca o meno, poi, è un altro paio di maniche)
Tanti bei paroloni per dire che, sì, Damian che cerca di fare presa sul lato voglioso di Jon - che di contro immagino molto composto - mi diverte un sacco, anche perché Jonny-boy indifferente non lo è di certo.
In ultimo, ma non meno importante, Damian chiama Jon "mio amato" in arabo proprio per far sì che lui non lo capisca. Non ancora, almeno. Deve ancora fare i conti con quel sentimento che prova, nonostante non perdano occasione per... giocare. E, sì, siccome parte delle origini di Damian sono arabe... nel mio immaginario quando Damian è stra-incazzato impreca in arabo, e rivolge anche parole d'amore in arabo quando è stra-sicuro di ciò che prova per qualcuno. Nessuno mi farà cambiare idea su questa cosa
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Capitolo 99
*** Be the Wonder ~ Laurel & Talia Centric ***


Be the Wonder Titolo: Be the Wonder
Autore: My Pride
Fandom: Teen Justice
Tipologia: One-shot [ 944 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Laurel Kent, Talia Kane (Earth-11)

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
BigGirlsCryToo: "Dei Greci, i meridionali hanno preso il loro carattere di mitomani. E inventano favole sulla loro vita che in realtà è disadorna. A chi come me si occupa di dirne i mali e i bisogni, si fa l'accusa di rivelare le piaghe e le miserie, mentre il paesaggio, dicono, è così bello."


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Dei Greci, i meridionali hanno preso il loro carattere di mitomani. E inventano favole sulla loro vita che in realtà è disadorna. A chi come me si occupa di--»
    «Per favore, Talia, basta!»
    La voce esasperata di Laurel riecheggiò fra le pareti dell'enorme biblioteca, insieme al tonfo di un libro che veniva lanciato bellamente sul tavolo di legno. Era da ore che stavano leggendo testi su testi e non riusciva a capire con quale forza di volontà la sua amica riuscisse ancora a tenere gli occhi aperti, visto che quella notte non aveva praticamente dormito a causa del dolore alla gamba.
    Durante l'ultima missione che avevano affrontato cogli altri membri della Teen Justice, Talia si era frapposta tra lei e uno dei robot di Luthor armati di kryptonite, e si era beccata in piena coscia la lama affilata di cui era composto uno dei bracci robotici di quella ferraglia; essendo la figlia di Batwoman e Ali al Ghul, addestrata sin dalla nascita ad essere una leader, non aveva esitato nemmeno per un momento a prendere in mano la situazione, ma Laurel si era sentita tremendamente in colpa per la sua amica. Se Robin era impossibilitata a combattere era soltanto a causa sua... costringerla a studiare in quel modo, però, era cattiveria gratuita!
    Scocciata, Talia schioccò la lingua sotto il palato. «Tante capacità kryptoniane assolutamente non sfruttate».
    «Sei tu a rendere tutto noioso...»
    «Ma sei stata tu a dire che avremmo fatto qualunque cosa volessi».
    «Non pensavo che scegliessi di leggere roba in una lingua che nemmeno capisco!» si risentì Laurel, incrociando le braccia al petto e arricciando le belle labbra rosse e carnose, in una pallida imitazione di un broncio sotto lo sguardo scettico della sua migliore amica.
    «-Tt- credevo che voi kryptoniani riusciste a capire tutte le lingue», rimbeccò lei nel roteare gli occhi, prima di chiudere il libro che aveva davanti con uno scatto secco. «E va bene. Prendimi la stampella, andiamo a giocare», affermò, vedendo il volto di Laurel illuminarsi come un piccolo sole; veloce come non lo era mai stata, volò verso gli enormi scaffali per afferrare la stampella che Talia aveva deciso di abbandonare laggiù, porgendogliela nel mettersi galantemente in ginocchio come se fosse stata una spada. E alla vista, seppur sbuffando tra sé e sé, Talia nascose l'ombra di un sorriso. «Teatralmente stupida», mascherò il tutto sotto la sua solita aria scontrosa mentre afferrava la stampella, ma non le sfuggì il sorriso che si dipinse anche sulle belle labbra della sua amica.
    Incerta, Talia si rimise in piedi e zoppicò verso l'uscita della biblioteca con Laurel che le galleggiva accanto, tenendola d'occhio come se si aspettasse di vederla cadere da un momento all'altro. Era stata lei a soccorrerla per prima, e aveva visto l'espressione sul suo volto quando si era resa conto di tutto il sangue che aveva cominciato a perdere dalla ferita che le era stata inflitta. I lacrimoni nei suoi occhi azzurri, le parole borbottate per dirle che sarebbe andato tutto bene e che quella lama non aveva colpito fortunatemente punti vitali, mentre premeva le mani contro la coscia e cercava di arrestare l'emorraggia con la sola pressione; era stata Talia stessa a scandarla per piazzarle un kit di pronto soccorso fra i palmi e a dirle come fare per suturare la ferita e, anche se con mani tremanti e gli occhi lucidi, alla fine la giovane Supergirl era riuscita a prestarle quelle prime cure prima di riportarla alla villa. E in tutto quel tempo, Laurel non aveva lasciato il suo fianco come se quella ferita rappresentasse un confile sottile tra la vita e la morte, quando alla fine era solo una ferita come tante e nemmeno tanto profonda.
    «Talia...» La voce di Laurel suonò come un pigolio, e Talia si accigliò voltandosi verso di lei. Era rimasta indietro, e si stava attorcigliando intorno alle dita la lunga coda del fiocco che aveva tra i capelli, lo guardo basso sule converse rosse che a malapena toccavano il pavimento. «Mi... mi dispiace per la tua gamba», disse infine, le guance gonfie e le braccia esili strette ora al petto. «Se fossi stata più attenta, forse io--»
    «Non continuare», la interruppe immediatamente, portandosi una mano alla testa per sciogliere gli alti chignon con cui teneva fermi i capelli, che le ricaddero in ciocche aggraziate sulle spalle. Da quando si era fatta male, Laurel non aveva mai alzato l'argomento, e sentire adesso quelle scuse sembrava davvero strano. «Siamo una squadra, le Super Daughters. Questi sono i rischi del mestiere».
    «Ma--»
    «Niente ma, campagnola». Talia fece un gesto secco con la mano destra. «Ho fatto ciò che avresti fatto anche tu, e non dire il contrario. Se vuoi farti perdonare... prendimi in braccio e portami fino alla sala giochi», la buttò lì, dato che difficilmente faceva richieste del genere alla sua amica.
    Il volto di Laurel, però si illuminò nuovamente e vide quei grandi occhi azzurri guardarla con rinnovata gioia, almeno finché non le volò ancora una volta accanto per tirarla su senza tanti complimenti; Talia si lasciò scappare un'esclamazione sorpresa e si agrappò al collo dell'altra, guardandola con fare stralunato quando sollevò lo sguardo verso di lei.
    «Fa' piano, L!» sbottò Talia, nascondendo un po' il rossore sul suo viso al di sotto delle lunghe ciocche di capelli scuri, guardando strategicamente altrove. «Ora smettila di fare quella faccia imbrociata e andiamo».
    «...quindi non sei arrabbiata?»
    Il silenzio durò solo per un secondo, poiché Talia si concesse il lusso di poggiare la testa contro la spalla di Laurel, godendosi il piacevole calore del suo corpo. «Non potrei mai esserlo».





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è nata grazie all'iniziativa #biggirlscrytoo indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Robettina così e cosà, queste due giovincelle sono le versioni ufficiali femminili di Robin e Superboy (in pratica ho scritto sempre di Damian e Jon, ma al femminile... e senza usare il genderswap, grazie DC ahah), e una volta tanto ho voluto provare ad usarle anche solo per creare una cosa un po 'diversa con personaggi che tutto sommato sono sempre gli stessi. Potete vedere le loro versioni (anche se è una fan art, il design è ufficiale) proprio qui nel mio avatar. Oppure cliccare su questi link (Click e click!) e vederle con maggiore attenzione
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Capitolo 100
*** The right thing to do ~ Bruce Wayne Centric ***


The right thing to do Titolo: The right thing to do
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1725 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, 
Bat-famiglia
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Reverse Robin AU
Writeptember: 1. Cambia il finale della serie || 3. Y è reduce da un periodo difficile


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce si allentò un po' la cravatta, gettando uno sguardo nervoso alla folla di giornalisti accalcata fuori ai cancelli.
    Da quando i suoi genitori erano stati uccisi a Park Row, ormai chiamata da anni Crime Alley proprio a causa di quell'omicidio, Bruce era rimasto traumatizzato a tal punto da promettere che avrebbe combattuto i criminali e reso Gotham un luogo sicuro, un luogo in cui nessun altro bambino avrebbe dovuto soffrire ciò che aveva sofferto lui. Aveva quindi chiesto al suo maggiordomo, Alfred Pennyworth - un tempo, tra le tante cose, aveva prestato servizio anche nell'esercito britannico -, di addestrarlo per poter prestar fede alla sua promessa; seppur riluttante, il buon Pennyworth gli aveva mostrato come tirare con l'arco, l'aveva allenato nelle arti marziali e aiutato nelle scienze forensi ma, a quattordici anni, Bruce aveva capito di dover fare di più, di doversi migliorare fino allo stremo, di dover seguire la sua strada.
    Per quanto Alfred, il caro Alfred, avesse provato a farlo desistere, lui non aveva voluto sentir ragioni e aveva cominciato a viaggiare per il mondo per frequentare le migliori scuole che avrebbero potuto aiutarlo ad affinare le sue tecniche di criminologia, chimica, investigazione e imparare stili di combattimento sempre diversi, così da poter migliorare le sue abilità fisiche e mentali; aveva passato anni e anni da un continente all'altro, ma niente era mai stato abbastanza per lui, niente lo aveva soddisfatto come aveva pensato, così aveva finito col cercare maestri esperti in angoli remoti, addestrandosi con loro e sottoponendosi a prove sempre più estreme.
    Era stato durante uno di questi viaggi che aveva incontrato Talia. Figlia di Ra's Al Ghul, un ecoterrorista di fama mondiale, si era innamorata di lui al primo sguardo, al punto che il suo stesso padre l'aveva designato come suo possibile erede; per quanto lui stesso fosse attratto da lei, però, e per quanto avesse ceduto alla passione almeno un paio di volte, Bruce non aveva dimenticato lo scopo del suo viaggio. Aveva appena compiuto diciotto anni allora, e aveva lasciato Talia a malincuore - autoconvincendosi che, essendo suo padre un criminale, la loro storia non sarebbe potuta comunque durare -, riprendendo il suo addestramento in giro per il mondo con un nuovo peso a gravare nel suo cuore.
    Aveva rivisto Gotham solo quindici anni dopo. Credendosi pronto per ciò per cui si era allenato per tutta una vita, aveva cominciato a combattere il crimine indossando un passamontagna, venendo ben presto sbattuto dinanzi all'ovvietà dei fatti: la vita non era come nei fumetti o nei film, lui non era Zorro e i criminali che aveva affrontato non si erano mostrati impauriti dalla sua prestanza fisica.
    Stanco e ferito, disilluso e sanguinante, una sera era tornato alla villa di famiglia con l'opprimente sensazione di aver sprecato una vita intera, così si era accasciato sulla poltrona nello studio di suo padre, dinanzi alla sua statua, e aveva cominciato a parlare con essa in preda al delirio. Era stato a quel punto che la grande vetrata era esplosa in mille pezzi. Aveva spalancato gli occhi, sgomento, vedendo due figure vestite di nero rotolare sul suo pavimento; dietro di loro, due uomini che avevano agitato le loro katane, puntando proprio a quelle sagome rannicchiate. Bruce aveva agito così d'istinto che non si era nemmeno reso conto di essersi mosso: si era gettato verso di loro, colpendo uno dei due alla bocca dello stomaco con un calcio; vedendolo vacillare, si era concentrato sull'altro assalitore e l'aveva colpito al setto nasale con un sinistro, calciandolo lontano da sé e legandoli poi entrambi per assicurarsi che non provassero a tornare all'attacco.
    Solo in seguito si era inginocchiato accanto alle due figure, restando sconvolto. Un ragazzo, probabilmente di tredici, o quattordici anni, stringeva a sé il corpo di una donna, il cui vestito era completamente inzuppato di sangue. Mano nella mano, le aveva sussurrato qualcosa in arabo e Bruce era riuscito a capire che si trattava di sua madre, la quale aveva cercato poi con lo sguardo proprio gli occhi di Bruce. E lui, nonostante fossero passati quindici anni, l'aveva riconosciuta subito. Le iridi verdi di Talia si erano fuse con le sue, e l'unica cosa che aveva detto, prima di reclinare il capo all'indietro, era stata «Ti affido nostro figlio». Poi... silenzio. Il ragazzo non aveva pianto, ma aveva chinato il capo e baciato la fronte della madre, con un'unica lacrima solitaria a rigargli la guancia sinistra.
    Bruce aveva assistito come una creatura eterea, il flashback di quanto accaduto ai suoi genitori si era sovrapposto alla scena che aveva vissuto e la sua mente aveva agito nell'unico modo razionale possibile: aveva avvolto un braccio intorno alle spalle di quel ragazzo - suo figlio, aveva sussurrato il suo cervello - e l'aveva attirato a sé, comprendendo come si sentisse. E, nonostante la rigidità che si era impadronita delle sue membra, il giovane aveva accettato quel conforto, il corpo ormai senza vita di sua madre ancora stretto al petto.
    Forse l'arrivo di suo figlio era stato un bene, per Bruce. Conscio di aver perso i suoi anni migliori, aveva accantonato l'idea di fare il vigilante, usando la sua fortuna per fare del bene in altri modi. Dopo il funerale, aveva legalmente preso Damian con sé - gli aveva detto, provando a suonare scherzoso, che sua madre l'aveva chiamato in quel modo perché un giorno avrebbe dominato il mondo. Sarebbe stato Alessandro Magno, sua madre Olimpia e lui sarebbe stato il loro Filippo - e aveva cercato di fargli da padre com'era giusto che fosse, provando a conoscersi poco a poco.
    La loro strada non era stata facile, il percorso era stato accidentato e burrascoso, ma avevano scoperto di avere in comune più cose di quanto avevano pensato all'inizio, e persino Alfred si era mostrato piuttosto contento della svolta che avevano preso le cose. Bruce, infatti, aveva deciso di usare il patrimonio di famiglia per aiutare i bisognosi e creare un centro per ragazzi che, come lui, avevano perso i genitori, in modo da poter dare loro il supporto di cui avrebbero davvero avuto bisogno.
    Il primo era stato un certo Richard Grayson. Un anno dopo il suo arrivo, Bruce aveva pensato di portare Damian al circo, per quanto il ragazzo avesse sbuffato ilare dicendo che, alla veneranda età di quindici anni, forse era un po' grande per i pagliacci; aveva comunque accettato l'invito del padre, ma ad entrambi era mancato il fiato quando, all'esibizione dei famosi Grayson Volanti, la corda si era spezzata e i due trapezisti erano precipitati al suolo, lasciando un bambino di nove anni ad osservare la scena, traumatizzato. Si era scoperto che quell'incidente non era stato accidentale e la polizia aveva faticato non poco per trovare il colpevole - tale Tony Zucco, il quale aveva sabotato le corde per costringere il proprietario del circo ad accettare la protezione della mafia -, e Bruce, spronato dallo stesso Damian, non ci aveva pensato due volte a prendere Richard con sé.
    Richard, per gli amici Dick, aveva legato piuttosto in fretta con Damian e i due ragazzi si erano aiutati a vicenda, finendo col diventare praticamente inseparabili. Mentre il loro affetto fraterno cresceva, Bruce aveva cominciato i lavori per costruire il centro e occuparsi di quel suo nuovo progetto, ed era stato proprio durante quel periodo che aveva adottato Jason. L'aveva beccato mentre cercava di rubare le ruote della sua lamborghini, parcheggiata nel vicolo dietro all'edificio in costruzione. Bruce aveva provato a farlo ragionare, a dirgli che non aveva bisogno di rubare e, per quanto quel ragazzo l'avesse colpito con un crick ad una coscia, alla fine aveva accettato la sua offerta di farsi aiutare per non essere costretto a vivere per strada.
    Timothy era stato tutt'altro paio di maniche. Figlio di un suo vicino di casa, nei due anni successivi aveva considerato quel ragazzino alla stregua di un nipote, tanto da decidere di adottarlo quando suo padre, Jack Drake, aveva perso la vita in un incidente stradale. Tutti quei ragazzi erano capitati nella sua vita un po' per caso, ma non avrebbe cambiato una singola virgola di ci che gli era successo. Li amava più della sua stessa vita, ed era stato principalemente per loro che aveva inseguito quel suo progetto, desideroso di dare ad altri ragazzi ciò che lui non aveva avuto ma che, in un modo o nell'altro, era riuscito a dare a quelli che erano ormai divenuti i suoi figli.
    Bruce scosse la testa per scacciare quei pensieri di un passato ormai lontano, gettando un'occhiata alle sue spalle. Eleganti nei loro completi, e con un sorriso a trentadue denti dipinto sulle labbra, c'erano Damian, Richard, Jason e Tim che lo osservavano, spronandolo a darsi una mossa e a non far aspettare ulteriormente la stampa. Averli al suo fianco insieme ad Alfred durante quel periodo era stato lo slancio di cui aveva bisogno, la cura per la sua anima e per il suo cuore sanguinante, e lui stesso, senza saperlo, era stato per loro come una panacea. Condividendo un passato simile, si erano presi cura l'un l'altro a modo loro, passo dopo passo, incerspicando di tanto in tanto ma arrivando insieme alla meta fino a trovare la loro stabilit emotiva. E adesso, dopo anni, Bruce si sentiva pronto a ciò che lo aspettava.
    Ricambiò quel sorriso con un breve cenno del capo, oltrepassando la tenda che dava dinanzi alla folla che lo attendeva. Parlò chiaro e conciso, lo sguardo che correva da una parte all'altra sui volti delle persone che erano lì per ascoltarlo, per condividere la sua idea, spiegando che niente di tutto ciò sarebbe stato possibile se non avesse avuto il supporto delle persone che amava e della città stessa, volendola rendere un luogo sicuro per chiunque. 
    Fu solo dopo la conferenza che Bruce rilassò le spalle, sentendo la tensione lasciare il suo corpo a poco a poco. Il centro “Rehabilitation Orphans Being in Need”, affettuosamente chiamato “Robin” dai suoi figli, poteva finalmente aprire le sue porte ai giovani.
    «I suoi genitori sarebbero fieri di lei, signor Bruce». Alfred, il vecchio maggiordomo, gli si avvicinò e gli poggiò una mano su una spalla, le rughe si accalcarono intorno agli occhi sorridenti. «Io lo sono».






_Note inconcludenti dell'autrice
Che dire, meglio tardi che mai! Infatti questa storia è stata scritta per l
a challenge #writeptember indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Come diceva il prompt "
Cambia il finale della serie", bisognava riscrivere il finale ma, siccome Batman non ha un finale, ho scelto di concentrarmi su un periodo di un volume, ovvero il finale del volume "Batman: Anno Uno". E oh, è una specie di Reverse Robin (quindi le età sono tutte invertite)
Un grazie va anche a ShunDiAndromeda per supportare i miei scleri, darmi delle dritte e per il resto dell'acronimo, che in quel periodo ero in crisi mistica e non riuscivo a capire come far uscire la scritta ROBIN dal rifugio. Ho voluto suare questa come centesimo capitolo (oh mio dio, centesimo capitolo!) perché penso che racchiuda tutto il significato stesso di ciò che vuol dire essere... beh, essere eroi di tutti i giorni
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 101
*** Promenade ~ Damian/Jonathan ***


Promenade Titolo: Promenade
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1470 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Just stop for a minute and smile: 40. "È la quinta volta che me lo chiedi."
Blossom By Blossom: X fa fare a Y qualcosa per la prima volta e gli piacerà come non credeva possibile


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Andiamo, Damian».
    «No».
    «Ti prego...»
    «Ho detto no, Jonathan».
    Jon gonfiò le guance come un bambino, aggrottando la fronte mentre fissava il suo miglior amico-partner-quasi-fidanzato. Quando si impuntava su qualcosa, Damian era davvero terribile. «Ma è la sera del ballo!» provò a farlo ragionare ancora una volta, e fu a quel punto che Damian gli lanciò un'occhiata scocciata, sollevando lo sguardo dal libro che stava leggendo.
    «E con questo?» domandò in tono incolore, e Jon allargò le palpebre, incredulo.
    «Come sarebbe a dire? È un rituale di passaggio per qualunque studente, D».
    «Non ho intenzione di partecipare ad uno stupido ballo per altrettante stupide convenzioni sociali».
    Il giovane Kent si schiaffò una mano in faccia, sospirando. Erano all'ultimo anno di scuola superiore e il ballo scolastico era un evento di un'importanza tale che persino il saccente e asociale Damian Wayne, solitamente indifferente alle normali attività scolastiche, avrebbe dovuto cedere alla pressione sociale. Eppure, nonostante Jon stesse cercando in tutti i modi di convincerlo, proprio non voleva saperne.
    Era da tutto il giorno che cercava di farsi dire quel benedetto sì, ma Damian era stato irremovibile. Durante quei pochi momenti in cui erano riusciti ad incrociarsi a scuola, Damian non aveva fatto altro che sbuffare e dirgli che trovava la cosa letteralmente inutile, che non aveva intenzione di vestirsi come una scimmietta per un'idiozia di quel calibro - Jon gli aveva fatto notare che per eventi delle Wayne Enterprises era sempre in giacca e cravatta, ma Damian aveva detto che le due cose non erano comparabili - e che, se avesse voluto continuare a parlarne, avrebbe potuto farlo con suo padre e chiacchierare con lui sulla stupida importanza del ballo nella loro formazione adolescenziale, prima di trovare poi qualcun altro con cui andarci.
    Jon, però, non era mai stato uno che si arrendeva facilmente. Anche a ragazzino, per quanti ostacoli gli si erano presentati davanti, non si era mai tirato indietro. Motivo per cui tentava ancora di far breccia nella corazza di Damian, anche se stava cominciando a pensare che affrontare un'invasione aliena sarebbe stato decisamente più facile. Era andato da lui dopo la scuola e, entrando dalla finestra della sua stanza, l'aveva trovato sdraiato sul letto a leggere, poco intenzionato ad ascoltare ciò che aveva da dire. Ed era stato un miracolo se, almeno in quel momento, aveva alzato lo sguardo dalle pagine.
    «Lo so cosa ne pensi», cominciò Jon nel prendere posto sul materasso accanto a lui, attento a come allungava le gambe per non beccare Alfred, piacevolmente acciambellato ai piedi del letto. «E so che potrebbe sembrare una cosa davvero, ma davvero, stupida. Però, ecco, io... ci terrei davvero molto a partecipare al ballo».
    Damian, che lo aveva ascoltato nonostante tutto con attenzione, sospirò e chiuse il libro, poggiandolo sulle gambe distese prima di guardare Jon. «È la quinta volta che me lo chiedi, oggi», cominciò seriamente. «Cosa ti fa pensare che continuare a farlo mi farà cambiare idea?»
    «Perché l'unica persona con cui ho intenzione di andare sei tu», ammise Jon, ovvio e sincero. «Non voglio andarci con qualcun altro, non mi importerebbe farlo. Che senso avrebbe? Quando immagino il ballo, non penso a tutti gli alunni che ci andranno o al tema della serata... immagino noi due. Il momento in cui vengo a prenderti o quello in cui sei tu a venire a prendere me, le foto insieme prima di raggiungere la scuola e mio padre o tuo padre che borbottano come al solito; le chiacchiere con gli amici, le risate, la nostra entrata in palestra per assistere al Grand March e le nostre mani unite mentre danziamo in mezzo alla sala, con le luci soffuse e la musica che risuona ovunque».
    Damian lo osservò per un lungo istante con un sopracciglio inarcato, quasi stesse cercando di assimilare bene ciò che aveva appena sentito. Non sapeva con esattezza come prendere le parole di Jon, a voler essere sincero. Lui la trovava solo un'enorme seccatura, una stupidaggine che molti continuavano a considerare un punto fermo nella vita di un adolescente che si affacciava al mondo degli adulti, ma Jon sembrava tenerci così tanto... sbuffò, roteando gli occhi. Ah, dannazione. «Sei un romantico perso, Jonathan», rimbeccò, allungando un braccio verso di lui per tappargli la bocca con la mano, avendolo visto pronto a replicare. «E va bene. Verrò a quello stupido ballo, se ti fa così tanto piacere».
    Non appena pronunciate quelle parole, Jon doveva essersi lasciato scappare un suono di 40 mila Hertz, visto che Tito e Alfred avevano mosso le orecchie con fare infastidito, ringhiando un po' e soffiando nella sua direzione, mentre Damian non si era accorto praticamente di niente. Si era solo ritrovato stretto in un abbraccio a dir poco improvviso, stritolato dalle forti braccia del ragazzo che gli avevano fatto scappare un'esclamazione soffocata.
    «J! Non stringere troppo, idiota!» berciò Damian, ricevendo delle scuse frettolose prima che, allentando la presa, Jon gli rivolgesse uno di quei suoi stupidi sorrisi a trentadue denti che Damian aveva sempre ironicamente definito “alla Kent”. Dio, quanto odiava quei sorrisi. Sembravano capaci di far risplendere Jonathan di pura luce, conferendogli la stessa bellezza di un campo di grano baciato dal sole... e li odiava proprio perché gli davano pace e lo facevano capitolare sempre.
    A quel suo stesso pensiero, Damian si massaggiò fra gli occhi con pollice e indice, traendo un lungo respiro dal naso. «Perché diavolo mi sono lasciato convincere?» borbottò tra sé e sé, e Jon, senza abbandonare il sorriso, gli diede un bacio ad un angolo della bocca.
    «Perché sei il migliore», se lo rabbonì con un pizzico di sarcasmo, al che Damian roteò gli occhi.
    «Come se non lo sapessi. E non adularmi». Damian lo mise in guardia, ma dovette distogliere lo sguardo quando, nel vedere il volto così contento di Jon, si sentì arrossire. «Vedi di metterti un bello smoking, perché se devo partecipare a questa roba... ho tutte le intenzioni di apparire al meglio e il mio accompagnatore non deve essere da meno», cambiò discorso, cercando anche di riacquistare un minimo di compostezza.
    Quelle parole riuscirono solo a far ridere sonoramente Jon, che lo guardò divertito e gli fece un occhiolino prima di promettergli che sarebbe passato lui stesso a prenderlo in volo intorno alle sette. Quando lo vide volare via dalla finestra, notando anche il modo in cui aveva cominciato a vorticare fra le nuvole, Damian scosse la testa. Sì, si stava decisamente rammollendo. Eppure sentì uno strano calore all'altezza del petto per tutto il tempo in cui scavò nella sua cabina armadio alla ricerca di un buon vestito - ne aveva tantissimi, ma nessuno aveva riscontrato i suoi gusti ed era abbastanza ironico -, scacciando anche Drake che, incuriosito da quel baccano, si era affacciato per capire che cosa stesse succedendo.
    Era stato proprio lui, però, prima di venir sbattuto fuori a calci, ad indicargli l'abito perfetto da indossare e a dirgli di abbinarlo ad una camicia verde - in modo da mettere in risalto i suoi occhi - e di puntare su un cravattino azzurro che sarebbe stato perfetto se comparato al suo accompagnatore. Damian  gli aveva sbraitato contro di farsi gli affari suoi, ma... alla fine aveva davvero accettato il consiglio. E quando Jon, puntuale come un orologio, si era presentato con una camicia blu e un cravattino verde, Damian aveva imprecato mentalmente al ricordo delle parole di Drake. Maledizione a lui.
    Quando erano volati a Metropolis e Damian aveva fatto notare a Jon che avrebbero potuto prendere la sua limousine invece di affittarne una, Jon l'aveva messo a tacere e gli aveva semplicemente detto di entrare, anche se il viaggio fino a scuola era stato silenzioso... troppo silenzioso per i loro standard. Jon aveva provato a sorridergli, seppur con fare un po' imbarazzato e poi aveva tentato di sciogliere la tensione con una battuta stupida, tanto che entrambi si erano guardati per un lungo istante prima di scoppiare a ridere, rendendosi conto che andare a quell'evento non avrebbe cambiato assolutamente niente. Erano sempre loro, perché diavolo erano nervosi?
    Alla fine era stato proprio Damian, una volta scesi dall'auto davanti al parcheggio di scuola, ad afferrare una mano di Jon e a trascinarselo dentro sotto lo sguardo stralunato di tutti. Ma a lui non era importato affatto, anzi. Aveva semplicemente guidato Jon nel bel mezzo della pista quand'era iniziata la musica e, forte di tutte le lezioni avute e degli eventi a cui aveva partecipato, aveva cominciato a ballare con Jon, il quale era scoppiato a ridere divertito e si era lasciato trasportare insieme a lui. E tuttora Damian stava osservando la sua faccia sorridente, quelle labbra distese e l'espressione rilassata che gli facevano battere il cuore.
    Sì... forse quel ballo non era poi così male.





_Note inconcludenti dell'autrice
Siamo a marzo, il mese dell'inizio della primavera e della gioia (o almeno così dovrebbe essere), quindi rallegriamo un po' gli animi con l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Visto che l'iniziativa in sé è solo atta a fare cose pucciose (o no, ma dipende, insomma, io le voglio), ecco qui che ci saranno una sfilza di cose carina che rallegreranno un po' i toni in questi giorni così cupi. Spero di riuscire a strappare almeno un piccolo sorriso con qualcuna delle mie piccole cazzate
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Capitolo 102
*** Whenever you′re in trouble (I'll stand by you) ~ Tim/Conner ***


Whenever you′re in trouble (I'll stand by you) Titolo: Whenever you′re in trouble (I'll stand by you)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 805 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Timothy Jackson Drake, Conner Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
When it's cold outside: 63. Animale notturno
Si dice il peccato ma non il peccatore:
Incidente in moto



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Sai che sei un idiota, vero, passerotto?»
    Anche se stava cercando di non ridere - perché, davvero, era una cosa seria! -, Conner aveva sollevato un angolo della bocca in un sorrisetto sarcastico che era stato abbastanza veloce a nascondere dietro le mani incrociate, con i gomiti abbandonati sulle cosce e l'espressione di chi era pronto a lasciarsi completamente andare. Perché, sul serio, vedere Tim a letto con una gamba ingessata non avrebbe dovuto essere divertente, eppure tutta la situazione in sé sembrava esilarante.
    Conner aveva saputo da fonti certe - Dick - che quello scemo aveva avuto la bella pensata di andare di pattuglia insieme a loro, per quanto glielo avessero sconsigliato tutti e lo avessero lasciato in caverna a causa delle poche ore di sonno che si era concesso nell'ultima settimana; ma Tim, testardo com'era, si era messo in sella alla sua moto e poi... aveva avuto un incidente. In caverna. Con la moto a due all'ora, praticamente alla velocità di una bici a rotelle guidata da un bambino che non sapeva usarla. E non si sarebbe fatto niente se lo scemo non si fosse tirato addosso quel bestione di 142kg e non si fosse inesorabilmente rotto la tibia. Conner non voleva nemmeno sapere come diavolo avesse fatto, però, quando era andato a trovarlo e vedendolo costretto a letto aveva chiesto spiegazioni, Dick gli aveva raccontato l'intera storia e lui aveva faticato parecchio per evitare di scoppiare a ridere in faccia al suo stupido fidanzato. E tuttora ci stava provando, davvero, ma era molto difficile.
    «Non cominciare anche tu a farmi la paternale, Conner», sbottò infine Tim, e Conner, con lo sguardo più serio che riuscì a trovare nel suo repetorio facciale, raddrizzò la schiena e lo fissò con una tale intensità da ferirsi gli occhi.
    «Preferisci averla dopo il caffè?» gli domandò, mordendosi il labbro inferiore per la comica espressione che si era dipinta sul volto di Tim, un misto di incredulità e sgomento che furono la fatidica goccia; Conner non riuscì più a resistere e si lasciò andare a quella risata liberatoria, cercando di darsi un contegno mentre tossicchiava e sputacchiava sotto lo sguardo di rimprovero di Tim. Stava letteralmente piangendo dal ridere, asciugandosi le lacrime contro le maniche della giacca di pelle mentre cercava di formulare una frase sensata.
    Tim sbuffò e incrociò le braccia al petto, distogliendo lo sguardo. «Non c'è niente da ridere», volle mettere in chiaro, ma Conner biascicò qualcosa in risposta prima di succhiarsi internamente le guance per placare quelle risatine isteriche. Gli faceva male la mascella dal ridere, e forse se l'era meritato.
    «Scusa, passerotto, ma... un po' è divertente».
    «...va' a farti un volo fuori di qui».
    «Oh, sì, Kal dice sempre che non c'è niente di più rigenerante del vento in faccia», replicò sornione nel sollevare entrambi gli angoli della bocca in un sorriso divertito, volando verso il letto per lasciarsi cadere sul materasso accanto a lui. «Okay, scusa, bacino di perdono?» chiese nel lanciargli bacetti prima di sporgersi verso di lui, ma venne ben presto bloccato da una mano che gli si schiaffò bellamente in faccia, facendogli arricciare il naso. «Ahi».
    «Bella prova, ragazzo d'acciaio».
    «Gh, non puoi biasimarmi per averci provato». Conner gli cinse le spalle, ignorando bellamente il suo borbottio sconclusionato e le sue rimostranze. «Oh, non fare così. Senti, so che sei un animale notturno e tutto il resto, ma dovresti anche pensare a dormire un po'. Hai fatto prendere un colpo a tutti».
    Tim non disse niente per un lungo momento, quasi stesse soppesando quelle parole. Era vero, sapeva che aveva fatto un'idiozia e che se non fosse successo in caverna sarebbe potuto succedere altrove... e quella sarebbe stata la cosa più preoccupante. Quel suo improvviso attacco di sonno avrebbe potuto metterlo nei guai e non ci sarebbe stato nessuno a salvarlo. Forse era davvero un idiota. «Lo so», esalò infine con un sospiro pesante. «Avrei dovuto calcolare i rischi».
    «Già, avresti proprio dovuto», concordò Conner, poggiandogli un bacio sulla fronte. «Quindi riposati e goditi questa degenza forzata... vedrai che tornerai in piedi presto, Robin».
    «Sai che non sono più io Robin».
    «E tu sai che, indipendentemente da chi abbia ora quel mantello, tu sarai sempre il mio Robin».
    Anche se cercò di non farlo per mantenere il punto, Tim si lasciò scappare una piccola risata divertita. «...e tu sempre il mio cloneboy preferito».
    «Ti correggo. Il solo e unico».
    «Idiota».
    «Me lo dicono in tanti».
    Tim roteò gli occhi, ma il sorriso sulle sue labbra si allargò e, poggiando il capo contro la spalla di Conner, si rilassò e si abbandonò a quell'abbraccio protettivo. Probabilmente non sarebbe durato più di due giorni senza fare niente ma, per il momento, condividere quel letto con Conner sembrava l'idea migliore del mondo.





_Note inconcludenti dell'autrice
Storia scritta per l'iniziativa #sidiceilpeccatomanonilpeccatore
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia e, dulcis in fundo, stavolta anche per l'iniziativa #whenitscoldoutside del gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom (amministrato dala stessa persona, solo che qui almeno posso evitare l'hurt/comfort se mi gira aha)
Partiamo dalle cose importanti: il titolo è un omaggio a Stand By Me di Ben E. King. Sono pessima, lo so. Tra l'altro erano anni che volevo inserire una TimKon nela raccolta e lo faccio solo adesso anche se l'ho accennato praticamente in tutte le shot, perché io sono un genio che si scorda le cose. Evvai!
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Capitolo 103
*** The perfect gift doesn't exist, but ~ Jason Todd Centric ***


The perfect gift doesn't exist, but Titolo: The perfect gift doesn't exist, but...
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 568 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jason Peter Todd (Damian Bruce Wayne Menzionato)
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Il regalo perfetto


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Quando era entrato in uno dei suoi rifugi sicuri, Jason si era subito reso conto che qualcosa non andava.
    Aveva fatto un passo avanti e si era chiuso la porta alle spalle come se nulla fosse, ma aveva cominciato a far scorrere freneticamente lo sguardo nei dintorni per registrare anche solo il minimo cambiamento presente nel suo monolocale sotterraneo.
    La sedia accatastata al muro di sinistra era stata spostata in maniera impercettibile, ma Jason aveva notato la mancanza del sottile strato di polvere sul pavimento che aveva lasciato la nitida impronta del piede sottostante; la lattina vuota di Goose che aveva abbandonato sul ripiano del cucinotto era scivolata più vicina al lavandino, come se un lieve spostamento d'aria l'avesse mossa appena; ed era quasi certo di non aver del tutto chiuso il rubinetto, visto che non gocciolava più. Cose davvero impercettibili che ad un primo impatto nessuno avrebbe notato, ma lui era cresciuto col fottuto detective migliore del mondo e in seguito aveva affinato le proprie arti. Quindi, sì, non gli ci era voluto più di mezzo secondo per rendersi conto che qualcuno - qualcuno di veramente bravo, visto che non erano scattati nemmeno gli allarmi - si era intrufolato nel suo nascondiglio e gli aveva lasciato... un casco rosso sul tavolino. Il fottuto casco che aveva indossato anni addietro quando faceva squadra con gli Outlaws.
    Un dubbio cominciò ad insinuarsi nella mente di Jason, il quale rilassò le spalle e sollevò lo sguardo al soffitto prima di lanciare uno sguardo proprio verso il muro di destra, dove notò che la grata del condotto di aerazione era stata spostata leggermente di lato. Si avvicinò quindi di soppiatto al suo casco, giacché la sua testa gli aveva ricordato di fare attenzione a qualunque tiro mancino avesse potuto architettare la progenie di Satana - gli aveva riportato il casco che gli aveva sottratto con la forza e per quanto si considerassero ormai tutti fratelli non doveva esserci un buon motivo -, e lo afferrò come se si fosse trattato di un ordigno pronto ad esplodere.
    Quando sul tavolino caddero ben tre libri nascosti là sotto, però, Jason si accigliò. Si era aspettato davvero qualunque cosa - persino un piede di porco, sì, aveva davvero un pessimo senso dell'umorismo riguardo al suo trauma -, ma non tre libri di Jane Austen e un bigliettino ripiegato su di essi. Incerto, Jason lesse e rilesse in continuazione i titoli di “Ragione e Sentimento”, “Mansfield Park” e “Orgoglio e Pregiudizio” sulle copertine un po' sgualcite e ingiallite dal tempo, afferrando il biglietto per aprirlo e scoppiare a ridere dopo attimi interminabili.
    “Queste prime edizioni sono per te, Todd. Non chiedere come le ho avute, oppure dovrò ucciderti”.
    C'era scritto su quel foglio con la grafia ordinata di Damian. Per quanto si fosse sforzato a renderla del tutto diversa - quella pulce era sempre stato bravo a falsificare ogni cosa -, Jason aveva ormai imparato a conoscere i piccoli dettagli della sua scrittura, a partire dalle “o” più marcate a quegli inutili e perfetti cerchietti che metteva sopra le “i”, ma avrebbe comunque riconosciuto il sentimento di quelle parole anche se non fossero state così esplicite.
    «Che piccolo idiota», sbuffò Jason con una nota sarcastica nella voce, afferrando proprio “Orgoglio e Pregiudizio”, il primo romando di Jane Austen che aveva fatto leggere a Damian.
    Il regalo perfetto non esisteva, ma Jason sapeva che quella pulce almeno ci aveva provato.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Anche se non viene mostrato spesso, canonicamente Jason è uno che legge molto e quindi mi è piaciuto inserire questo particolare nella storia. Ultimamente nel webtoon Wayne Family Adventures viene anche visto possedere un libro di Jane Austen (per l'appunto Orgoglio e Pregiudizio) e lo fa anche leggere ad un giovane Damian, quindi da qui l'idea di inserire come regalo particolare proprio le collezioni dei libri della Austen. Oh, in un vecchio fumetto Damian ruba (sarbebe meglio dire che lo prende come souvenir dopo averlo picchiato, ma okay) l'elmo di Jason, quindi qui glielo restituisce insieme ai libri
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 104
*** I give you my heart ~ Damian/Jon ***


I give you my heart Titolo: I give you my heart
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1433 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Comeasyouarenot2022: Damian/Jon, uno dei due vuole fare una sorpresa all'altro, ma finisce per combinare un disastro


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian non era mai stato un tipo romantico, nossignore. Quindi era normale che la sua idea di San Valentino consistesse nell'insinuarsi nell'obitorio della GCPD, cercare il cadavere di un tipo morto a causa della tossina del Joker e lanciare a Jon un cuore umano assolutamente disgustoso con l'aria di chi aveva appena fatto il regalo migliore del mondo.
    Jon era rimasto con quell'organo fra le mani, il naso arricciato e l'espressione di chi era sul punto di vomitare per ben dieci minuti prima che Damian gli dicesse che quel cuore era solo un prototipo molto ben elaborato che Tim aveva creato per studiare sul momento gli effetti di quella nuova tossina, e Jon aveva dovuto far ricorso a tutta la sua calma per non tirare un pugno al suo ragazzo come ai bei vecchi tempi. Gli aveva però lanciato in faccia quel cuore per porre fine alle sue risate soffocate, guadagnandoci un sorrisetto sardonico prima che Damian si mettesse a lavoro su quel cadavere.
    Anche senza aver idea di che cosa stesse facendo, Jon lo aveva osservato e lo aveva aiutato come possibile con la sua vista a raggi X, guidandolo per far sì che quel lungo ago che aveva inserito nel petto dell'uomo raggiungesse il centro esatto del cuore; lo aveva visto estrarre sangue misto ad una sostanza verdastra che a Jon non era piaciuta affatto, ma aveva cercato di dargli una mano con i suoi poteri anche a livello molecolare, così da poter iniettare una parte di quel liquido nel cuore finto e sintetizzare una cura per il nuovo veleno con cui Joker stava colpendo la città. Quel pagliaccio aveva trovato divertente l'idea di fare uno scherzo romantico - o almeno nella sua idea di romantico - per rallegrare la popolazione di Gotham il giorno di San Valentino, e i pipistrelli - Damian incluso, ovviamente - avevano lavorato il doppio per fermare quel pazzoide prima che mietesse ancora più vittime di quante non ne avesse già fatte.
    Jon non aveva quindi capito il motivo per cui Damian lo aveva chiamato lì a Gotham - Batman (Bruce) era sempre stato abbastanza chiaro a riguardo, niente meta negli affari della sua città -, ciononostante aveva indossato il costume ed era volato nella città peggiore d'America solo per spalleggiare il suo ragazzo e aiutarlo con un caso che, Jon lo sapeva, avrebbe potuto benissimo risolvere da solo. Anche fare domande era servito solo a far indispettire Damian e a sentirsi dire che avrebbe potuto tornarsene a casa in qualunque momento, ma Jon, abituato ai suoi modi di fare, aveva solo roteato gli occhi e lo aveva seguito in quella missione, svicolando fuori dall'obitorio prima ancora che qualcuno potesse coglierli con le mani nel sacco.
    Il modo in cui Tim e Bruce avevano lavorato per creare un antidoto era stato sconcertante. Con Dick e Jason a pattugliare la città e ad occuparsi degli sgherri di Joker, loro si erano chiusi in caverna ed erano rimasti svegli tutta la notte per riuscire ad arrivare ad una soluzione, vivisezionando quel cuore pezzo dopo pezzo per capire come funzionasse quella tossina prima di scomporla; quando all'alba avevano finalmente affidato a Damian stesso l'estratto che avrebbe dovuto nebulizzare sulla città, Jon si era offerto di aiutarlo per poterlo diffondere fra i cieli molto più in fretta di quanto avrebbe fatto col batwing, sorvolando quartiere dopo quartiere con quelle due grosse taniche, sorreggendone una per uno.
    Se l'avesse raccontato a qualcuno, probabilmente non ci avrebbe mai creduto. Eppure, allo scoccare delle sette del mattino, erano riusciti a curare la popolazione e ad impedire al Joker di attuare il suo piano, anche se era riuscito a fuggire come suo solito sotto il loro naso. Le cose non erano filate del tutto lisce, però. Lui e Damian erano rimasti coinvolti in una sparatoria quando erano stati costretti a perdere quota per riuscire a centrare ogni persona colpita dalla tossina e, per quanto Jon avesse in tutti i modi cercato di evitare quante più pallottole possibili per evitare che Damian venisse ferito, una era riuscita comunque a trapassargli un polpaccio, e Jon si era sentito in colpa per tutto il tempo in cui Damian lo aveva costretto a continuare a volare.
    Tuttora si sentiva così, per quanto fossero tornati alla caverna e lui avesse dato una mano al signor Pennyworth per rattoppare le ferite di tutti. Occupato difatti con Jason e Dick, oltre che con Bruce che si era unito alla caccia, Jon si era offerto di suturare le ferite di Tim e si era preso cura soprattutto di Damian, che aveva insistito di poter resistere ancora e che le ferite di Tim erano più evidenti delle sue. Peccato che, per quando si fosse abbassato i leggins senza alcun imbarazzo - Jon sapeva che là sotto indossava solo il sospensorio, ma vederlo lo aveva comunque fatto arrossire un bel po' -, Damian stesso avesse storto il naso nel rendersi conto che, nonostante quel proiettile lo avesse trapassato da parte a parte, il buco che aveva lasciato era gonfio e arrossato e aveva perso più sangue di quanto lui stesso avesse voluto ammettere. Jon aveva quindi preso del cotone e lo aveva impregnato di disinfettante per ripulire la ferita, il tutto sotto lo sguardo del suo ragazzo che non aveva fatto una piega nemmeno quando aveva cominciato a suturare.
    «Scusa», esordì d'un tratto Damian, e Jon sollevò la testa così in fretta per la sorpresa che, senza rendersene conto, sbatté contro il mento dell'altro ed entrambi imprecarono come due perfetti idioti. Non che Jon si fosse fatto male davvero, ma quando era rilassato abbassava le difese e la sua invulnerabilità andava a farsi un bel giro nel canale di scolo di Gotham, soprattutto quando sentiva delle scuse da parte di Damian. Non era uno che si scusava molto, in fin dei conti.
    Jon si massaggiò il centro del capo con una mano, l'altra sorreggeva ancora l'ago da sutura. «Per cosa?» domandò stupidamente, e Damian roteò gli occhi con uno sbuffo.
    «In realtà non ti avevo chiamato a Gotham per aiutarmi col Joker». Oh, ecco, Damian stava ammettendo chiaramente che non aveva bisogno di lui, fantastico. Davvero fantastico. «Volevo farti una sorpresa».
    Un momento, resetta tutto, ferma il gioco. Cosa? «Cosa?» diede voce al suo pensiero, sbattendo le palpebre.
    Damian tamburellò un po' con le dita sul ginocchio e, mordendosi il labbro inferiore, gettò un'occhiata verso il resto della famiglia come per accertarsi che si stessero facendo gli affari loro - li conosceva abbastanza bene da sapere quanto erano impiccioni -, traendo infine un lungo sospiro. «Era un'idiozia», mise subito in chiaro con la fronte aggrottata. «So quanto ti piaccia il football e avevo... comprato dei biglietti per la partita di domani».
    Jon sentì il cuore scoppiargli di gioia. Damian aveva davvero pensato ad una cosa del genere? «Oh, D...» cominciò con un sorriso, ma l'altro frenò subito ogni sua replica.
    «Non possiamo più andarci».
    «Eh?»
    «Ho fatto un casino. Ho litigato con il proprietario dello stadio».
    «...perché?» chiese spontaneamente Jon, inclinando il capo di lato. Okay che Damian era una testa calda, ma litigare con qualcuno - per di più nei panni di Damian Wayne, personaggio pubblico e sotto i riflettori - sembrava un po' troppo persino per lui.
    «Potrebbe aver detto di non volere froci nella sua sala privata e io potrei averlo colpito in faccia con un pugno quando ha cominciato a darmi addosso ed è entrato nel mio spazio personale».
    Damian disse quella frase tutta d'un fiato, senza prendersi nemmeno una pausa. Il viso gli era diventato rosso e Jon non sapeva dire se fosse a causa dell'aumento della temperatura corporea o per il semplice fatto che si fosse innervosito, ma Jon scosse il capo e gli sorrise, quel sorriso luminoso che avrebbe accecato chiunque a distanza di miglia.
    «Forse non dovrei essere io a dirlo, ma... il mio ragazzo che prende a pugni un omofobo? Ehi, ci metto la firma», ridacchiò, allungando il viso verso di lui per poggiare la fronte contro la sua, osservandolo da quella posizione. «Non hai niente di cui scusarti».
    Damian mugugnò qualcosa fra sé e sé. «Forse dovrei farlo per lo scherzo del cuore».
    «Acqua passata, D».
    «Puoi far finta che fosse il mio».
    «...mi accontento di una scatola di cioccolatini a forma di cuore, Dames», disse Jon con un sorrisetto forzato, godendosi la risata sincera che scaturì dalle labbra di Damian.
    Damian non era mai stato un tipo romantico, era vero. Ma Jon amava tutte le piccole cose che cercava comunque di fare per lui.






_Note inconcludenti dell'autrice
Sono ripetitiva, lo so, ma è stata scritta per la challenge #comeasyouarenot2022)
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Viva le idiozie! Ogni riferimento a poveri kryptoniani maltrattati è puramente casuale. Nessuno è stato picchiato per la realizzazione di questa one-shot (o, almeno, nessuno che non se lo sia meritato), che si è svolta nel pieno consenso di tutti i protagonisti. Giuro, davvero
Okay, a parte le mie idiozie, io ce lo vedo proprio Damian a fare cretinate del genere e il povero Jonno che ci resta pure perché, davvero, non è una cosa che capita tutti i giorni avere un finto cuore in mano che sembra vero mentre si sta svolgendo un'autopsia illegale. Povero, povero Jonno
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Capitolo 105
*** Warming up your body ~ Damian & Jonathan Centric ***


Warming up your body Titolo: Warming up your body
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 971 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Maliconico, Leggermente Angst
Avvertimenti: What if?, Introspettivo, Hurt/Comfort
When it's cold outside: 23. Cadrà la neve
Si dice il peccato ma non il peccatore:
X e Y sono bloccati sulle montagne e fa sempre più freddo



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian si stringe nel mantello e si gira a guardare il viso sofferente di Jon, il modo in cui le palpebre tremano e il naso che si arriccia ad ogni smorfia di dolore, e vorrebbe poter fare più di quanto stia cercando di fare in quel momento.
    Essere riuscito ad arrivare fino a quella grotta è già molto, lo sa, eppure si sente impotente e per lui è una sensazione così... strana. Crescendo nella Lega, ha sempre pensato di essere in grado di fare qualunque cosa e di potersi adattare a qualunque situazione, e l'aver scalato le montagne dell'Interlaken con un polso rotto a quattro anni deve pur valere qualcosa. Ma issarsi Jon sulla schiena, ignorare l'odore ferruginoso del suo sangue nelle narici e cercare di non dar peso al modo in cui i vestiti inzuppati gli si sono incollati alla pelle... è stata dura.
    Imprecando, Damian distoglie lo sguardo e afferra un bastone per ravvivare le fiamme. Fa freddo, fa davvero troppo freddo, e con Jon ferito non possono nemmeno lasciare le montagne come vorrebbero. Luthor ha mandato uno dei suoi dannati robot contro di loro e, nel tentativo di allontanare la distruzione da Metropolis, sono volati il più lontano possibile... ma quell'ammasso di ferraglia ha colpito in pieno Superboy - Jon, il suo amico, il suo migliore amico, lo corregge nell'immediato la sua mente - con uno di quei maledetti dardi di kryptonite e sono precipitati per metri e metri, atterrando con un tonfo nella neve; Jon è stato abbastanza veloce da girarsi di schiena e stringerlo contro il petto per attutire per lui la caduta ma, indebolito dalla kryptonite, ha comunque riportato ferite abbastanza profonde e Damian ha dovuto caricarselo in spalla e arrancare nella neve finché non ha trovato quel riparo.
    La priorità avrebbe dovuto essere scaldare l'ambiente, ma ha pensato prima a Jon e alle sue ferite. Lo ha disteso sulla fredda roccia, gli ha strappato la manica destra della felpa - quella sua stupida felpa che si ostina a chiamare uniforme - e ha premuto il pulsante centrale della sua cintura per tirar fuori il kit d'emergenza, così da disinfettare e pulire quello squarcio sul braccio; ha dovuto tirar fuori i frammenti rimasti della kryptonite e chiuderli in una scatoletta di piombo, ha dovuto lottare con la poca elasticità della pelle di Jon e soprattutto con la sua biologia aliena che gli ha remato contro, ma alla fine è riuscito a suturarlo e a coprirlo con il mantello per farlo stare al caldo prima di pensare a cercare la legna e i sassi per accendere un fuoco.
    Damian sospira e osserva le fiamme con sguardo vacuo, rannicchiandosi su se stesso prima di gettare una rapida occhiata verso l'uscita. Cadrà la neve, ne è certo. E loro sono ancora bloccati lì al freddo, con Jon che si contorce ancora per il dolore a causa degli effetti della kryptonite che non sono ancora svaniti dal suo sistema. Ha provato a mandare un segnale di soccorso alla caverna, ma quel maledetto affare si è rotto nello schianto e può solo sperare che Jon si riprenda... perché si riprenderà, giusto?
    Sentendosi a disagio per i pensieri che hanno cominciato ad affacciarsi nella sua mente, Damian si muove un po' in direzione di Jon, come a volersi assicurare che continui a respirare. Non è la prima volta che si trovano in situazioni estreme - sono finiti su un pianeta vivente, in un'altra dimensione, su un maledetto universo di cowboy e in una prigione galattica, sono abituati a roba del genere -, ma è sicuramente la prima volta che Damian vede Jon in quelle condizioni. Anche se la pelle di Jon è sempre stata più chiara della sua, in quel momento è davvero troppo pallida, quasi livida, e Damian deve scuotere la testa per evitare di pensare che Jon potrebbe... no. Non deve e non vuole crederlo, ha promesso a Superman che non avrebbe mai messo in pericolo la vita di Jon e che sarebbe sempre stato al suo fianco per proteggerlo, ma in quel momento la sua promessa sta vacillando e lui si sente male al solo pensiero di poter perdere il suo migliore amico.
    Damian spalanca gli occhi al rantolo di Jon e si avvicina ancora di più, gattonando nella sua direzione per osservarlo in viso. Jon si è girato su un fianco e, inconsciamente, si è stretto nel mantello e sta tremando, e Damian non sa come fare per scaldare l'ambiente ancora di più. Ma in quel momento gli balena un'idea, e scocca un'altra veloce occhiata a Jon. Può scaldarlo con il suo corpo e coprirlo maggiormente col suo mantello, solo per un po', solo per assicurarsi che si scaldi abbastanza e che smetta di tremare. Sarà solo per un po', ostina a ripetersi, accoccolandosi contro l'ampia schiena di Jon e ascoltando il suo respiro fino a quando le palpebre non diventano troppo pesanti e lui chiude gli occhi.
    Si sveglia ore dopo nel più completo panico, spaventato dal fatto di essersi addormentato e di non aver fatto la guardia come si era ripromesso, ma due braccia forti e calde gli cingono la vita e lo tengono stretto, facendolo sussultare.
    Deglutendo, Damian si volta come un automa solo per incontrare lo sguardo azzurro di Jon, quel sorriso che aveva temuto di non vedere più e quella voce che gli sussurra amabilmente che va tutto bene, che adesso sta bene e che lui può riposare ancora un po' prima di volare verso casa. E Damian, sentendo finalmente la tensione sciogliere i suoi muscoli, gli crede, placando poco a poco il battito impazzito del suo cuore.
    Solo per una volta, può abbassare le difese. Solo per una volta, può lasciare che sia l'abbraccio di Jon a cullarlo ancora nel mondo dei sogni.





_Note inconcludenti dell'autrice
Sono in ritardo, ma anche questa storia è stata scritta per l'iniziativa #sidiceilpeccatomanonilpeccatore
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia e anche per l'iniziativa #whenitscoldoutside del gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Ho scritto la storia al presente perché avevo bisogno di far capire il momento in quello stesso istante, in modo da rendere il lettore ancora più partecipe di quanto stava succedendo. E poi, una volta tanto... è Jon quello che necessita di cure adeguate prima che sia troppo tardi. Ovviamente Damian è lì ad aiutare il suo amico, la si può leggere sia in chiave romantica che amichevole, non cambia il sentimento che provano l'uno per l'altro
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Capitolo 106
*** Keep breathing ~ Timothy Drake Centric ***


Keep breathing Titolo: Keep breathing
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1259 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Timothy Jackson Drake, Jason Peter Todd

Rating: Giallo
Genere: Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Easter Calendar: 9. Il sick ferisce il caretaker
Uovo di Pasqua:
"Non è stato sempre così" || "Ora ascoltami"
Blossom By Blossom: Passato
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Faceva caldo, tanto caldo. Tim non riusciva a trovare refrigerio nonostante si fosse denudato di tutti i suoi vestiti e si trovasse nella caverna, la zona più fredda di tutta l'enorme villa.
    Col respiro affannato, cercò di mettersi a sedere sul lettino e di guardarsi intorno, gli occhi brucianti come se gli stessero andando a fuoco; era solo, sentiva lo sciabordio del fiume sotterraneo e il costante bip del macchinario a cui era attaccato, e fu con un gesto secco e un'imprecazione che si staccò la flebo dal braccio, ignorando lo zampillio del sangue per alzarsi sulle gambe tremanti e malferme prima di premersi la mano destra contro il fianco dolorante.
    Dov'erano tutti? Perché non c'era nessuno nella caverna insieme a lui? Più si guardava freneticamente intorno, più la testa gli doleva, e per poco non cadde quando si mosse e inciampò nei propri piedi, aggrappandosi fermamente al tavolino d'acciaio. Reprimendo un conato di vomito, Tim cercò di tenere gli occhi aperti e respirò pesantemente dalla bocca, sentendo un terribile sapore metallico sulla punta della lingua. Non riusciva a capire come fosse arrivato a casa né chi lo avesse accompagnato, ma aveva come la sensazione che le luci intorno a lui stessero cominciando a divenire più flebili e i contorni sfocati, cosa che gli fece saltare il cuore in gola.
    Un brusio richiamò la sua attenzione e sollevò lo sguardo così in fretta che per poco non gli scroccò l'osso del collo, e cadde in ginocchio quando provò a camminare per allontanarsi da quelle voci. Con la coda dell'occhio registrò il profilo del suo bastone e allungò debolmente una mano per afferralo, cercando di rimettersi in piedi con il suo aiuto mentre quelle voci continuavano a martellargli nella testa. Le sentiva strisciare nelle sue orecchie come serpenti, grattare nel suo cervello come le infide unghiette dei pipistrelli che popolavano la caverna, e Tim dovette deglutire più e più volte per evitare di dare di stomaco. Poteva farcela, poteva uscire dalla caverna e lasciarsi quelle voci alle spalle, quelle voci aliene che avevano cominciato a diventare più forti e rimbombavano contro le pareti di pietra della caverna.
    «Non è stato sempre così», sussurrò una di quelle voci in tono distorto, e Tim sgranò gli occhi nel rendersi conto che quella era la voce di sua madre. Come... com'era possibile? Sua madre era morta anni addietro quando, catturata da Obeah Man durante un viaggio ai Caraibi, aveva bevuto dell'acqua avvelenata. Ed era morta una seconda volta quando il suo corpo era stato profanato dall'anello delle Lanterne Nere. Quindi perché Tim aveva cominciato a sentire quella voce?
    La parte razionale del suo cervello gli diceva che era tutta colpa della febbre, dello stato in cui il suo corpo si trovava e della condizione a cui era sottoposta la sua mente, ma aveva cominciato a tremare dalla testa ai piedi e si sentiva svenire, terrorizzato dalla possibilità che sua madre, nuovamente vittima di quell'orribile anello, fosse tornata a cercarlo e volesse finire il lavoro che aveva iniziato qualunque altro pazzoide di Gotham che lo aveva ridotto in quel modo.
    «C'è qualcosa che non va nel nostro ragazzo».
    Stavolta fu la voce di suo padre a farlo sussultare, e Tim si portò una mano al petto, affondando le unghie nella pelle nuda. Dio. Perché, perché i fantasmi dei suoi genitori lo perseguitavano Jack Drake era morto, morto e sepolto, ed era stato quel bastardo di Capitan Boomerang a... Tim gridò a pieni polmoni quando, davanti ai suoi occhi, comparve proprio la sagoma sfocata di Digger Harkness. Col giaccone aperto a mostrare una quantità spropositata di armi, le braccia tese e le mani che stringevano i boomerang insanguinati, lo squadrava con attenzione al di sotto del cappello che indossava, il ghigno che poco a poco si faceva sempre più largo sulle sue labbra sembrava deridere la sua paura.
    «Qualche problema, moccioso?» gli domandò Boomerang, facendo qualche passo verso di lui con le sue armi ben salde fra le mani.
    Incespicando mentre indietreggiava, Tim allargò le palpebre a tal punto che sentì l'aria fredda della caverna ferirgli gli occhi, ma sollevò il bastone davanti a sé come per arrestare l'avvicinarsi dell'uomo. «Non provare a fare un altro passo», biascicò con voce impastata, come se la lingua faticasse a muoversi e le corde vocali non volessero collaborare come avrebbe voluto. Sentiva il sapore della bile in bocca, il calore che gli saliva dal collo alle guance e il sudore che gli imperlava la fronte, ma non avrebbe permesso a quell'assassino di avvicinarsi a lui.
    «Altrimenti?» La risata sprezzante di Harkness parve trapassargli le orecchie, sbattendo contro le pareti di pietra. «Oh, povero ragazzo. Povero, piccolo ragazzo. Guarda qui, guarda cos'ha fatto il tuo dolce papà». L'uomo allargò la giacca, mostrando un buco che gli squarciava il petto e che permetteva di vederne attraverso, tanto che Tim dovette trattenere un conato di vomito. «Devo ricambiare il favore, capisci?»
    «Non ti muovere!» urlò Tim con tutto il fiato che aveva in gola, rinserrando la presa sul bastone prima di gettarsi all'attacco; piangendo e gridando, colpì con forza la mano destra di Boomerang e cercò di conficcare il bastone nel buco che aveva nel petto, con la testa che gli doleva e il corpo che si reggeva stento in piedi. Non riusciva più a capire che cosa stesse dicendo quell'uomo, perché non lo stesse colpendo a sua volta e perché lo avesse afferrato per le spalle, ma non gli importò: continuò solo a colpire con forza, senza interruzioni, sulle gambe, il busto, la testa; biascicava il nome di suo padre e sentiva la saliva scorrere lungo il suo mento, con gli occhi febbrili e spalancati che fissavano il volto di quell'assassino.
    «Tim!»
    Bruce. Quella era la voce di Bruce. Con le mani che tremavano e le nocche talmente bianche per aver stretto con forza il bastone, Tim dovette sbattere le palpebre più e più volte prima di rendersi conto che la persona che aveva davanti non era Digger Harkness... bensì Jason. Era Jason che lo teneva fermo per le braccia. Era Jason che aveva una marea di lividi su grossi bicipiti. Ed era sempre Jason quello che stava sanguinando da un grosso taglio sulla sua tempia destra. Oh, Dio... cosa... cosa aveva fatto?
    «Io... io...» provò a parlare, ma dalla sua gola uscì solo un suono strozzato dalle lacrime che aveva provato a trattenere fino a quel momento. In preda ai deliri della febbre, aveva fatto del male a Jason scambiandolo per quel bastardo di Capitan Boomerang. Come aveva potuto? Pianse senza sosta, lasciando cadere il bastone mentre le persone che amava - c'erano Bruce, Alfred, Dick, persino Damian e Cass - si stringevano intorno a lui e a Jason che lo sosteneva, impedendogli di cadere.
    «Ora ascoltami». Nonostante il sangue che gli colava ad un angolo del viso, Jason cercò di parlare in tono calmo, poggiando le mani sul volto di Tim come a costringerlo a guardarlo con estrema attenzione. «Qualunque cosa tu abbia visto, non è reale. Sei nella caverna, sei al sicuro».
    Sei al sicuro. Quelle parole cominciarono a rimbombare nella sua testa ancora e ancora, così insistentemente che sembrava volessero marchiarsi a fuoco sulle pareti della sua scatola cranica, e Tim si accasciò contro le braccia forti e muscolose di Jason, stremato e senza fiato.
    Jason aveva ragione, era al sicuro. Boomerang era morto e, stretto fra le braccia di suo fratello, poteva concedersi la pace
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, partiamo dalle cose importanti. Questa storia è stata scritta per l'iniziativa #EasterAdventCalendar indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Il succo della sfida stava nello scegliere dei prompt e aspettare che venissero consegnate delle Uova di Pasqua assolutamente casuali sui cui doveva essere basata la storia, inserendole nel testo in qualunque modo possibile e aspettare a pubblicarla solo dopo l'apertura del cosiddetto "uovo" . Ed è appunto così che è nata questa fiction, che ci racconta un po' il passato di Tim. Inoltre, si adattava anche al prompt per l'iniziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom   
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Capitolo 107
*** I don't know why I love you (I know that's why I love you) ~ Damian/Jonathan ***


I don't know why I love you Titolo: I don't know why I love you (I know that's why I love you)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1131 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 14. Garofano rosa: fedeltà
Blossom By Blossom: Il primo Ti Amo


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian era sempre stato sicuro che l'essere stato addestrato dalla Lega degli Assassini lo avrebbe preparato a qualunque sfida si sarebbe presentata sul suo cammino.
    Per quanto avesse rivalutato i loro metodi e capito di essere stato manipolato sin dalla tenera età, essere in grado di contare su quelle abilità lo aveva sempre aiutato ad affrontare la sua vita di vigilante, anche quando la cosa lo rendeva troppo spocchioso e irritante per tutti coloro che aveva intorno. Aveva imparato col tempo ad essere più aperto, più spontaneo, a provare empatia e a capire quanto ferissero le sue parole, ma non avrebbe mai pensato che alcune parole potessero davvero pesare molto più di altre. E la Lega non avrebbe mai potuto prepararlo a quanto era uscito dalle sue labbra in quel momento.
    Era stato... spontaneo, forse anche troppo, e si era subito premuto una mano contro la bocca quando quelle parole erano corse fuori dalla sua bocca come un fiume in piena. Non aveva programmato di farlo, eppure, dopo quella notte di pattuglia in cui alla fine non era successo un granché, si erano ritrovati come loro solito sul tetto di uno dei grattacieli a mangiare hamburger e a guardare la città brulicante di vita nonostante fossero le due del mattino. Damian si era stiracchiato e aveva spizzicato qualche patatina, sentendosi abbastanza a suo agio da togliersi persino la maschera, e aveva sbuffato con fare fintamente scocciato quando Jon aveva blaterato su quanto sembrasse noiosa Gotham quella notte e, volandogli accanto, gli aveva dato un colpetto contro la spalla per spronarlo a volare a Metropolis insieme a lui.
    Damian aveva roteato gli occhi e gli aveva premuto il palmo della mano contro la faccia per scacciarlo, ricordandogli che lui viveva nella splendida città in cui non succedeva quasi niente e che se Gotham era noiosa, Metropolis quella notte sarebbe stata letteralmente da suicidio; Jon non aveva comunque concordato, ed era stato ridendo che lo aveva attirato a sé per annullare le distanze tra loro. Poi... era successo. Un semplice sfiorarsi di labbra, uno di quei pochi baci leggeri che si concedevano quand'erano di pattuglia, ma quelle parole soffiate contro la bocca di Jon erano state abbastanza da irrigidire entrambi quando alla fine si erano allontanati per fissarsi negli occhi. E Damian stava tuttora osservando Jon, con gli occhi sgranati quasi quanto i suoi.
    Un ti amo. Un maledettissimo ti amo che avrebbe potuto cambiare tutto e niente. Non l'aveva mai detto. Per quanto si frequentassero, per quanto la loro amicizia fosse salita di qualche gradino e occasionalmente si scambiassero qualche effusione, nessuno dei due l'aveva mai fatto. Con l'educazione che aveva avuto, Damian aveva sempre creduto che il primo che lo avrebbe detto sarebbe stato fregato... sua madre ne era la prova vivente. Si era innamorata di un uomo che aveva sempre messo la sua crociata al di sopra di tutto, che lei stessa considerava un eterno bambino bloccato in quella maledetta notte in un vicolo e che non avrebbe mai capito la sua visione del mondo... e adesso, mentre grazie alle luci della città fissava gli occhi azzurri di Jon, dalle pupille così dilatate da farli sembrare neri, aveva quasi il terrore di aver rovinato tutto.
    Forse era stupido, ma sentiva il cuore battere all'impazzata come se fosse sul punto di scoppiare. Era stato addestrato a controllare il suo battito cardiaco e a non far capire al suo avversario le sue emozioni, ad essere impassibile e muoversi e agire come un'ombra per colpire al momento opportuno, eppure in quel momento era come un libro aperto sotto lo sguardo del suo miglior amico... o qualunque cosa fossero stati negli ultimi otto mesi. Sapeva di piacere a Jon, glielo aveva detto esplicitamente un mucchio di volte e, senza alcun imbarazzo, gli aveva persino cofessato che conosceva il battito del suo cuore ed era in quel modo che il più delle volte riusciva a trovarlo, sintonizzandosi su di esso; ma, per quanto Jon fosse stato chiaro su quella parte del loro rapporto, Damian non era mai stato certo che non si trattasse solo di una semplice cotta... e un ti amo era una parola pesante e pericolosa, più di tutte le armi con cui era stato addestrato a combattere. E il silenzio di Jon gli faceva credere che avesse terribilmente sbagliato.
    Era paranoico? Probabilmente. Ma, visto il modo in cui era stato cresciuto, chiunque lo sarebbe stato al suo posto. Quelle parole erano un'arma a doppio taglio e lui non avrebbe dovuto dirle, poiché adesso temeva la reazione di Jon. Lui, il figlio di Talia Al Ghul e di Batman, l'erede del manto del pipistrello e della Testa del Demone, aveva paura di aver fatto una sciocchezza e di essersi esposto troppo, di aver abbassato le proprie difese e di essersi aperto più del dovuto. Com'era patetico. Avrebbe fatto meglio a tornare al maniero e... sgranò gli occhi quando Jon annullò ancora una volta le distante tra loro e lo baciò con slancio, e Damian parve letteralmente sciogliersi come neve al sole con quelle labbra premute contro le sue.
    Jon stesso era rimasto scombussolato dalla cosa, col cuore gonfio di gioia e la mente che saggiava quelle parole come se le stesse assaporando. Era come se il suo cervello avesse subito un guasto tecnico e il suo corpo stesse cercando di ripararlo, poiché non era riuscito a capire subito che cosa fosse successo finché non aveva realizzato ciò che aveva detto Damian. «Anch'io ti amo», sussurrò infine contro le sue labbra quando si separarono per prendere fiato, le palpebre abbassate e le lunghe ciglia curvate verso le guance.
    Damian stava ancora cercando di calmare il suo cuore, ma aveva almeno rilassato le spalle nel sentire che Jon ricambiava i suoi sentimenti; ciononostante, gli diede comunque un colpo sul petto, ignorando il piccolo “Ouf!” soffocato che Jon si lasciò scappare. «Sei d'acciaio, non provarci», mugugnò Damian, poggiando la fronte contro la sua spalla. «Stavi per farmi venire un colpo».
    «Scusa». Jon fece scivolare una mano dietro la sua schiena, scostando un po' il mantello. «Ero così emozionato che sono andato in tilt», sussurrò imbarazzato, e Damian roteò gli occhi prima di sollevare nuovamente il capo.
    «Idiota», lo apostrofò nel fissarlo in quegli occhi azzurri; poi deglutì, umettandosi le labbra e sentendo la gola secca. Da quando era così nervoso? «Ti amo», si fece coraggio, e stavolta il sorriso di Jon fu così luminoso da ferirgli gli occhi.
    «Anch'io, D».
    Damian sorrise a sua volta, arrossendo debolmente. Forse non sapeva bene perché amasse Jon. Ma quando vedeva i suoi sorrisi, quando sentiva il calore del suo corpo e la forza di quei suoi abbracci, sapeva che era il motivo per cui lo faceva.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una volta, storia scritta per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Cominciamo con le cose principali. Il titolo (e la frase finale) è un aforisma di Juan Gelman. Volevo concentrarmi per lo più sull'aspetto introspettivo della storia perché Damian è un personaggio un po' particolare, un ragazzo che difficilmente esterna i suoi sentimenti e che quando lo fa cerca comunque il modo giusto per farlo, anche se la cosa lo fa chiudere a riccio in se stesso perché teme di aver sbagliato ad esporsi in quel modo. E vederli così impacciati mi ha comunque fatta sorridere un po' (cosa di cui ho davvero bisogno in questo periodo malandato)
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Capitolo 108
*** Sounds like a Shovel Talk ~ Jason/Conner ***


Sounds like a Shovel Talk Titolo: Sounds like a Shovel Talk
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1023 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Conner Kent, Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life,
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
Comeasyouarenot2022: Jason/Conner, Salvataggio


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce era abituato ad avere meta-umani o kryptoniani fra i piedi.
    Sin da quando aveva cominciato a combattere il crimine, aveva avuto modo di incontrare una miriade di super tizi che aveva fronteggiato senza timore, e alla fine aveva anche potuto considerare alcuni di essi ottimi alleati o, Alfred stesso stentava ancora a crederci, addirittura amici.
    Col passare degli anni, aveva visto anche i suoi figli circondarsi di amici con super poteri - con la vita che conducevano, a volte era persino una cosa che sfuggiva al loro controllo -, ma mai si sarebbe aspettato un risvolto simile quando una sera, durante una delle poche cene di famiglia che riuscivano ad avere, Jason si era presentato in sala con un braccio gettato intorno alle spalle di Conner Kent e il braccio di quest'ultimo ancorato alla sua vita. Persino Tim, per quanto assonnato fosse, aveva sollevato il capo e li aveva fissati con tanto d'occhi, resistendo all'impulso di mandare una foto a Bernard solo a causa dell'occhiataccia con cui l'aveva fulminato Bruce. Dick aveva malamente represso una risata e Cass aveva cercato di non fare lo stesso, mentre Damian... beh, Damian non era stato altrettanto sottile e l'aveva schernito dicendo che era passato da un clone - Bizarro - all'altro e che il suo fetish per i kryptoniani era in parte migliorato. Era ovviamente stato messo a tacere dalla cordiale replica di Jason secondo cui lui non aveva voce in capitolo, visto  che si scopava il figlio di Superman - Jason aveva ignorato l'esclamazione indignata di Bruce e il suo «Barattolo!», esordendo che non aveva più dieci anni -, e poi, come se nulla fosse, aveva preso posto insieme a Conner e si erano goduti gli sguardi straniti di tutti i presenti.
    Il primo a fare la fatidica domanda era stato Dick. Anche se aveva provato a mordersi la lingua, non aveva proprio potuto fare a meno di chiedere come fossero finiti insieme, ma si era pentito quando, con tutta la strafottenza che li caratterizzava, entrambi avevano esordito con «Mi (Gli) ha (ho) salvato il culo!» come se solo quelle parole fossero in grado di spiegare qualcosa.
    Ci era voluta mezza cena per riuscire a cavare da quei due un ragno dal buco. Seppur ridendo come se stesse raccontando la barzelletta migliore del mondo, era stato Jason a sputar fuori il rospo e, gesticolando tranquillo, aveva cominciato a spiegare che era successo tutto un po' per caso quando, sette mesi prima, si era trovato in missione con gli Outlaws a Coast City. Avevano seguito le tracce degli ex sgherri di Maschera Nera che si erano messi in proprio e che avevano cominciato ad occuparsi di traffico di armi, così non ci avevano pensato due volte a studiare un piano per sbaragliare tutta l'organizzazione e sbatterli in prigioni. In cosa consisteva il piano? Semplice: entrare, sparare a raffica e distruggere ogni cosa. Non meno di quindici minuti.
    All'espressione accigliata di Bruce, era stato Conner ad intervenire. Aveva spiegato che si trovava nei paraggi perché giorni addietro si era occupato di uno tsunami insieme a Clark ed era rimasto lì per monitorare la situazione e, quando aveva avvertito il pericolo, non aveva esitato a volare in quella direzione nello stesso istante in cui il magazzino era esploso; si era tuffato fra le fiamme e aveva tirato fuori Artemis, quel bestione di Bizarro e anche Jason, occupandosi anche degli uomini che aveva impacchettato per la CCPD. Ma era stato a quel punto che aveva dovuto intervenire davvero.
    Oltre alla spalla slogata, Jason si era ferito al fianco ed era stato lui a doverlo rattoppare, poiché non si fidava delle grosse manone di Biz né tantomeno di Artemis, la quale aveva sollevato entrambe le mani in segno di resa affermando che una volta ci aveva provato e che non era finita mlto bene. Così Conner aveva sollevato lo sguardo e, scuotendo il capo, aveva provato a fare l'infermiere e gli aveva afferrato il braccio, così da occuparsi prima di rimetterlo nella sua articolazione; anche se Jason aveva chiuso gli occhi, temendo di ripetere la stessa esperienza che aveva avuto con Artemis, la spalla era tornata al suo posto con un piccolo pop e Jason aveva sospirato rassicurato, dicendogli di darsi una mossa anche con la ferita. Quando aveva finito, Conner si era almeno aspettato un ringraziamento... ma tutti e tre avevano detto che quel salvataggio era stato assolutamente non necessario e se n'erano andati, mollandolo lì come un idiota.
    Due mesi dopo, Jason si era presentato alla soglia della fattoria Kent senza nemmeno un invito, spinto Conner all'interno e, inchiodandolo al muro, l'aveva baciato con forza. Fortunatamente per lui, Ma' e Pa' Kent non erano nei paraggi, quindi avevano evitato lo spavento di un armadio a quattro ante che piombava in casa. Essere ringraziato con due mesi di ritardo era stato strano, ma Conner non aveva per niente trovato spiacevoli gli incontri avvenuti nei mesi successivi. Il resto, aveva detto Jason ai presenti mentre addentava un pezzo di bistecca, era storia.
    Nessuno aveva fiatato per attimi interminabili. Anzi, nessuno aveva anche solo osato aprir bocca riguardo quella loro relazione, anche se c'erano stati sguardi straniti e carichi di tensione per tutto il tempo. Avevano sorriso, forse anche un po' forzatamente, e avevano semplicemente detto che erano contenti per loro, terminando quella cena come se non fosse successo niente.
    Ore dopo, con la tavola ormai sparecchiata e tutti pronti ad andare a riposare prima della ronda, era stato Bruce a prendere in disparte Conner e ad invitarlo a seguirlo, parlandogli chiaro e tondo e chiedendo persino quali fossero le sue intenzioni con Jason. Conner aveva riso e lo aveva rassicurato ma, anche se Bruce aveva annuito, sembrava tuttora piuttosto scettico e Conner era incerto se andarsene o meno.
    «Jason sa cavarsela», esordì infine Bruce con voce talmente bassa che solo lui. E poi, in una perfetta imitazione di Vin Diesel in Fast & Furious, aggiunse: «Ma se gli spezzi il cuore, ho molta kryptonite a mia disposizione per poterti spezzare il collo».
    E Conner fu sicuro che non stesse scherzando.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora una volta, questa fic è stata scritta per l'iniziativa #comeasyouarenot2022
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Ehi, sul gruppo l'avevo promessa un po' più seria e in parte è un po' più seria aha non ha niente a che vedere con Titans, però (visto che chi l'ha promptato aveva in mente un particolre episodio di Titans con protagonisti questi due), perché i personaggi che uso prendono tutti spunto dai fumetti. Goodbye my ang- ah, no
Ovviamente Bruce doveva fare la parte del papone preoccupato alla "Spezza il cuore a mia figlia e ti spezzo le rotule" anche se il suo figliolo è un armadio a quattro ante che può cavarsela da solo, ma... beh, si sa come sono i genitori protettivi (e Bruce lo è tanto anche se prova a fare finta di niente)
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Capitolo 109
*** In the eye of the Demon ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


In the eye of the Demon Titolo: In the eye of the Demon
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 937 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
1grab11: Fasciatura || Spezzato


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Lunga vita al demone».
    Jon ha perso il conto delle volte in cui ha sentito quelle parole. Atterra pesantemente nel bel mezzo del cortile di addestramento, vede gli assassini portarsi una mano al petto in segno di saluto e farsi da parte per farlo passare, ma ormai è diventata una così banale routine che non ci fa più nemmeno caso.
    I suoi passi non fanno rumore quando attraversa i corridoi fino all’enorme sala in cui attende Damian, vegliato dal possente Goliath che non lascia mai il suo fianco. Le ferite dell’ultima battaglia sono lente a guarire, la potenza della fossa è andata perduta tempo addietro e Damian comincia a mostrare i primi segni dell’età, ma agli occhi di Jon non è mai apparso così bello: seduto sul suo trono, con una striatura di capelli bianchi ai lati del capo e le prime rughe sulla fronte, Damian è l’immagine sputata di come sarebbe stato Bruce se solo fosse sopravvissuto abbastanza. Ha il volto contratto dal dolore, ma non appena lo vede entrare radrizza la schiena, mostrando tutta l’austera fierezza per cui è conosciuta la Testa del Demone.
    «Sei in ritardo, amato», lo apostrofa Damian, e Jon china in parte il capo, battendosi un pugno sul petto.
    «Le truppe di Darkseid hanno oltrepassato il confine. Sono dovuto intervenire», spiega, e Damian mormora qualcosa in risposta, sollevando un dito per fargli cenno di avvicinarsi. E Jon lo fa, volandogli incontro spavaldo e fiero mentre il suo mantello nero svolazza dietro di lui.
    Da quando Darkseid ha attuato il suo piano di conquista, è quasi ironico pensare che il destino del mondo e dei pochi sopravvissuti sia finito nelle mani della Lega degli Assassini. Si è fatto strada eliminando i membri più potenti della Justice League, assoggettando i più deboli e trasformando gran parte della popolazione mondiale in parademoni che usa per i suoi scopi, e anche loro stanno cominciando a cedere. Sono in lotta contro di lui da un decennio, ormai, ma la stanchezza comincia a farsi sentire.
    «Come vanno le tue ferite?» chiede Jon, anche se non ha bisogno di farlo. Può vedere lo stato del corpo di Damian con la sua vista a raggi X, ma vuole sentire quelle parole uscire dalla sua bocca.
    «Potrebbero andare meglio», afferma Damian, arricciando il naso. Si toglie la tunica, il bendaggio al suo fianco destro è già sporcato da una chiazza di rosso. «Ma sopravviverò».
    Jon canticchia qualcosa in risposta, inginocchiandosi davanti a lui solo dopo aver preso tutto il necessario per la nuova fasciatura. Damian si è categoricamente rifiutato di farsi curare da qualcuno al di fuori di lui e, se da una parte apprezza, dall’altra Jon vorrebbe davvero dirgli di arruolare un vero dottore fra le sue fila di assassini. Ma sa già che Damian riderebbe di lui.
«Ti sei allenato», lo accusa Jon mentre gli toglie il bendaggio con delicatezza, sentendo lo schiocco di sangue secco dove la fasciatura ha aderito alla ferita; sente Damian trattenere il fiato, quindi fa molta attenzione.
    «Fermarsi significa morire», replica Damian, anche se ciò fa solo sbuffare Jon.
    «Anche perdere litri di sangue», lo apostrofa, e stavolta Damian da silenzio, ma Jon può sentire il digrignare dei suoi denti e il sonoro e ritmico tamburellare del suo cuore. Così si concentra su quella ferita, controllandola a livello molecolare per accertarsi che non abbia fatto infezione prima di ripulirla con estremo tatto, attento ad ogni cambiamento da parte di Damian: stringe le palpebre, stira la bocca in una linea sottile e trattiene il fiato, ma non si lamenta nemmeno per un attimo durante tutta l’operazione, aiutandolo persino a tener stretta la fasciatura.
    Jon lo vede concedersi un momento solo quando ha finito, accasciandosi con la schiena sul suo trono. Solleva una mano per carezzare il viso peloso di Goliath, che si è chinato per leccargli il viso, e poi fa un cenno distratto nella direzione di Jon.
    «Ti sei sporcato», dice greve, indicando un punto sulla sua uniforme bianca. E Jon segue quel dito e abbassa lo sguardo, notando una macchia di sangue scuro annerire la stoffa che fascia il bicipite. «Forse dovresti—» Damian si interrompe, notando il modo in cui Jon ha sollevato lo sguardo verso l’alto, gli occhi azzurri di un colore simile al ghiaccio che li circonda. «Vola», gli ordina, e Jon lo fa.
    Non hanno bisogno di molte parole. Damian è la Testa del Demone, lui l’ultimo figlio di Krypton. La terra un baluardo nell’universo che cerca di conquistare la sua libertà da un tiranno come Darkseid. Ma non è facile. Lottano giorno dopo giorno, ancora e ancora, ma non finisce mai. Ogni passo che riescono a fare avanti, viene rispedito indietro dalle forze di quell’alieno che gioca con le loro vite come farebbe un gatto col topo, riducendo in frantumi la speranza di una via di fuga. Jon sa che Damian a volte si sente così. Spezzato, rotto. Una bambola di pezza gettata in pasto ad un cane che viene morsa e sballottata a destra e a sinistra, riversando sul pavimento l’imbottitura grezza e tutt’altro che morbida al tocco. Damian cerca comunque di tenere duro e di fare il lavoro sporco, ma Jon non è fragile, non è un santo, non è una candida piuma che Damian vuole preservare.
    E mentre vola verso il cielo, con lo strato di nuvole che gli si condensa attorno e i cristalli di ghiaccio che germiscono il suo mantello, Jon sta già pensando al giorno in cui schiaccerà finalmente la testa di Darkseid e porrà fine alla sua tirannia
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per l'iniziativa #1grab11pt indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
La posto adesso dopo... boh, forse perché si sa che io sono lenta quando si tratta di postare cose e quindi niente, ho un sacco di roba arretratta che prima o poi immagino vedrà la luce. Anche questa è scritta al presente perché mi sembrava il modo migliore per spiegare la storia, che prende in parte spunto da ciò che succede nel film Justice League Dark: Apokolips War.
Jon in realtà in quei film non esiste ancora, ma non importa. Nel mio immaginario lui è sempre lì, sempre al fianco di Damian, sempre pronto ad aiutarlo anche se il mondo sembra sull'orlo di una crisi
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Capitolo 110
*** [ Special Festa del Papà ] Father's Day ~ Bruce Wayne Centric ***


Father's day Titolo: Father's day
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 898 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Bruce Wayne, Damian Bruce Wayne
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Dolce sorpresa


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce sembrava piuttosto preoccupato dall'atteggiamento di Damian, negli ultimi tempi.
    Per quanto sapesse che il figlio era sempre stato una testa calda, durante le pattuglie gli era apparso più distaccato del solito e distante, avrebbe persino osato dire con la testa fra le nuvole se solo non fosse stato certo che quella fosse una cosa oltremodo impossibile per uno come Damian. Eppure, quando ad uno dei soliti eventi di beneficenza lo aveva visto parlare con Clark e torcersi nervosamente le mani, Bruce era rimasto stranito. Li aveva osservati da lontano e non era riuscito a leggere le labbra di Damian solo perché si era girato di schiena in quello stesso istante, col capo sollevato verso Clark e una mano di quest'ultimo poggiata su una spalla; Clark gli aveva rivolto uno di quei suoi soliti sorrisi rassicuranti e poi gli aveva dato una leggera pacca su un braccio, e Bruce era riuscito a leggere un «Non preoccuparti di questo» prima che si scusasse per andare ad intervistare uno degli ospiti.
    Attonito, Bruce aveva poi notato il modo in cui Damian si era mosso a disagio, massaggiandosi quella stessa spalla prima di voltarsi; Bruce aveva quindi potuto vedere come si era morso il labbro inferiore e, imprecando, si era anche scompigliato i capelli, defilandosi alla svelta verso il balcone, probabilmente per prendere aria. Aveva provato a raggiungerlo, ma era stato incastrato da uno degli invitati e aveva perso di vista suo figlio, ripromettendosi che gli avrebbe parlato il prima possibile.
    Due giorni e cinque ore dopo, ancora non aveva trovato un momento per poterlo fare. In realtà suo figlio sembrava essere sparito, se proprio doveva essere sincero con sé stesso. L'aveva cercato per tutta la villa, persino di sotto in caverna nella danger room, eppure non aveva trovato traccia di lui e sapeva fin troppo bene che Damian era capace di nascondere la sua presenza se solo avesse voluto. Che stesse cercando di evitarlo poiché aveva forse capito che doveva parlargli? Di certo non avrebbe potuto evitarlo per sempre, dato che, in un modo o nell'altro, le loro strade si sarebbero comunque incrociate.
    Bruce si scompigliò i capelli e sospirò. Non ricordava che fosse così difficile crescere un adolescente, eppure c'era già passato con gli altri figli e avrebbe ormai dovuto farci il callo. Provò comunque a cercare ancora Damian - se solo non fosse partito per Londra per andare a trovare sua figlia, avrebbe chiesto ad Alfred di dargli una mano, certo che dal buon vecchio maggiordomo non sarebbe riuscito a scappare -, resistendo all'impulso di chiamare Dick per sapere se per caso era scappato a Blüdhaven da lui, ma quando rientrò nel suo studio... rimase attonito nel vedere un cavalletto proprio al centro della stanza, coperto da un lenzuolo bianco i cui orli si muovevano pigramente alla debole brezza che entrava dalla finestra.
    Incuriosito, Bruce si avvicinò per poter sollevare quella copertura, sgranando gli occhi quando si posarono sul volto di sua madre, quegli occhi grandi e sorridenti che ricambiavano lo sguardo di suo padre. Le stava agganciando la collana di perle e ridevano, un momento catturato nel tempo come se fosse stata una foto scattata quello stesso giorno.
    Bruce si portò stupidamente una mano alla bocca, sentendo gli occhi umidi di lacrime. Ricordava bene quella sera. L'ultima sera in cui lui e i suoi genitori erano stati felici, stretti gli uni agli altri come una vera famiglia prima che degli spari nella notte rovinassero ogni cosa e glieli portassero via. Ma come... com'era possibile? Nessuno, a parte lui stesso ed Alfred, avrebbe potuto conoscere quella scena.
    Troppo concentrato sui dettagli di quel quadro, sulle emozioni che gli aveva inconsciamente comunicato e sui ricordi che aveva risvegliato, Bruce ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che, ripiegato elegantemente sul ripiano di legno del cavalletto, c'era un foglio di carta con lo stemma dei Wayne. Allungò una mano tremante per prenderlo e aprirlo, riconoscendo la grafia ordinata di Damian prima ancora di leggere che fosse da parte sua.

    “Padre. Non ho avuto il coraggio di consegnartelo di persona, conscio che sarebbe stato meglio se lo vedessi da solo. Come diresti tu, sarebbe sconveniente vedere un nero apostolo della giustizia che si mette a frignare.
    Non è come la caccia al tesoro che ti organizzai anni fa, né tanto meno simbolico quanto le perle che ti trovai, ma spero che tu possa apprezzare ugualmente. Ho fatto delle ricerche insieme al signor Kent e chiesto a Pennyworth di darmi una mano sul definire la scena per far sì che sembrasse più naturale possibile (almeno per quanto nitida fosse nei ricordi di Pennyworth), insieme al mio augurio che questo dipinto possa ricordarti solo e unicamente i loro sorrisi. Buona festa del papà.
    Sinceramente tuo, Damian.

    Ancora tremante per l'emozione, Bruce si lasciò scappare un piccolo sbuffo di risa. Adesso capiva perché era sembrato così nervoso e aveva confabulato tutto il tempo con Clark - avrebbe dovuto dirgliene quattro? -, anche se doveva ammettere che a suo figlio piaceva davvero molto lasciare regali di nascosto, a quanto sembrava. Jason si lamentava ogni volta di quanto fosse inquietante quel suo sgattaiolare nelle proprietà private altrui ma, in quel momento, Bruce non poté fare a meno di sorridere mentre si portava quel pezzo di carta all'altezza del cuore.
    Non avrebbe potuto sperare in una sorpresa migliore.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Aggiornamento straordinario proprio per la festa del papà. Volevo inserire anche gli altri pulcini, ma ho deciso di concentrarmi sul piccolo di casa. Canonicamente parlando, Damian sa dipingere (in realtà sa fare un mucchio di cose, ciao Talia) ed è anche molto talentuoso, quindi non è difficile per uno come lui riuscire a rendere al meglio una scena se gli viene descritta con i giusti particolari. Inoltre, le cose citate nella lettera (la caccia al tesoro e le perle) sono davvero accadute nei fumetti
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Capitolo 111
*** No parties ~ Damian/Jonathan ***


No parties? Titolo: No parties?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 690 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash, Spoiler!
Just stop for a minute and smile: 39. "Me l'avevi promesso!"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon sorrise contro quella pelle baciata dal sole, godendosi il mugolio che Damian si lasciò scappare mentre gli succhiava l'incavo del collo con una certa voglia.
    Suo padre gli aveva detto di non fare feste alla Fortezza, quindi lui aveva organizzato una cosuccia innocentesolo per sé e Damian, una sorta di riunione amichevole - o almeno così l'aveva chiamata per non destare sospetti - come ai vecchi tempi, e per scappare dalla solita routine e all'afa asfissiante che quell'estate aveva colpito Metropolis, avevano pensato di utilizzare proprio la Fortezza come metodo alternativo per non morire di caldo. Così, con un po' di musica (sicuro), qualcosa da bere (anche se niente di alcolico) e qualcosa da mangiare (ovviamente), erano finiti tra i ghiacci dell'Artico a divertirsi, e lui era rimasto incantato dai movimenti sinuosi del corpo di Damian al ritmo con le note di quella canzone che avevano messo. Che si fossero poi lasciati andare, beh... era un'ovvia conseguenza del climax che si era creato fra loro, tanto che erano finiti ben presto a baciarsi con la schiena contro un muro. E tuttora lo stavano facendo, l'uno contro l'altro con la voglia sempre più crescente che si faceva spazio dentro di loro.
    Eccitato, Jon fece scivolare entrambe le mani lungo i fianchi di Damian e lo sollevò contro di sé, facendo in modo che avvinghiasse le gambe intorno ai suoi fianchi mentre si spostavano passo dopo passo. Gli baciava il collo, il mento, tornava a baciargli le labbra e poi scendeva ancora, con le dita di Damian intrecciate nei suoi capelli e le orecchie colme del suono del suo battito cardiaco e dei suoi respiri sempre più lascivi. Fu quando arrivarono in una stanza colma di trofei che Damian lo allontanò da sé e, leccandosi le labbra, si sciolse da quella presa con facilità disarmante, spingendo Jon seduto su quello scomodo blocco di ghiaccio prima di sedersi a cavalcioni su di lui.
    «Tocca a me, adesso», sentenziò con un luccichio negli occhi che non prometteva niente di buono, e Jon deglutì, umettandosi le labbra. Per quanto fossero gonfie e rosse per i baci, e luccicanti di saliva, gli sembrò quasi di sentirle secche quando incontrò quello sguardo predatore, mugolando non appena Damian cominciò a succhiare e a mordergli il collo; scese ben presto verso il basso, usando le mani per stuzzicargli i capezzoli al di sopra della camicia che indossava prima di strapparla senza tanti riguardi ed esporre il suo petto nudo all'aria fredda, mentre le labbra lasciavano una scia umida lungo gli addominali scolpiti.
    Jon cominciò a sentire che qualcos'altro stava per diventare d'acciaio, là sotto. Non voleva nemmeno sapere dove avesse imparato a fare quelle cose, voleva solo godersi ogni tocco e bacio senza reprimere i gemiti vogliosi che fuggivano dalle sue labbra, reclinando un po' il capo all'indietro mentre Damian scendeva ancora e ancora. La sua mano raggiunse ben presto qualcosa, non riuscì nemmeno a capire che cosa avesse afferrato, ma sentì il petto esplodergli quando Damian poggiò un bacio sul cavallo dei suoi pantaloni, scollegando tutte le sue sinapsi. E, senza rendersene conto, strinse così forte quell'oggetto che alle sue orecchie giunse ben presto uno scricchiolio che riportò entrambi alla realtà, visto che anche Damian si era fermato.
    Sbatté le palpebre e abbassò il capo per seguire lo sguardo di Damian, sbiancando qualche secondo dopo. Aveva... aveva appena rotto uno dei preziosi cristalli della conoscenza della Fortezza?
«Accidenti, D! Avevo promesso a mio padre che non avremmo rotto niente!» esclamò nel panico, sentendo già nelle orecchie suo padre brontolare in tono di disapprovazione un Me l'avevi promesso!, ma Damian, dopo aver sbattuto le palpebre per un secondo, non parve scomporsi più di tanto.
    «Ha detto che io non avrei dovuto rompere niente, sei stato tu a farlo», si strinse nelle spalle con un'espressione che sembrava dire Colpa tua, non mia, nascondendo un sorrisetto divertito mentre vedeva Jon affrettarsi a nascondere le prove del delitto, pur consapevole che avrebbe dovuto spiegare a suo padre cosa fosse successo.
    Quel week-end sarebbe stato davvero fantastico.






_Note inconcludenti dell'autrice
La storia è basata sulla frase "No parties. I'll know if Damian breaks anything" che Clark pronuncia in Superman: Son of Kal-El #2
, il nuovo libro scritto da Tom Taylor che sta uscendo di recente (e che a lungo andare sta diventando un po' meh perché è noioso, ma stendiamo un velo pietoso sulla cosa)
Ho voluto mantenere la storia in toni piuttosto soffici per un buon motivo: Jonathan ha 17 anni (Bendis, io ti maledico, ma al tempo stesso mi spiani la strada con un Jonno cresciuto) e Damian ne ha 15, quindi non mi sembrava proprio il caso di sforare in qualche modo e rendere le tinte ancora più rosa porcellino. Quindi alla fine eccoci qui. Se siete curiosi di vedere l'immagine, potete trovarla a questo link
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Capitolo 112
*** It's like a big cliché ~ Damian/Jonathan ***


It's like a big cliché Titolo: It's like a big cliché
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2510 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent, Kathy Branden

Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom By Blossom: Jon all'ultimo anno delle superiori. Nessuno sa che é fidanzato, e appare Damian ai cancelli con una delle auto di Bruce. Reazione dei compagni di classe?
Quella volta in cui: "Cartina a rovescio"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Era iniziato con un maglione. Un semplice maglione blu, molto morbido, a collo alto e in pura lana che Jon aveva indossato praticamente tutto il giorno con un sorriso da un orecchio all'altro. Almeno finché non aveva scoperto che era un maglione Dolce & Gabbana e aveva quasi sputato il suo zabaione quando Kathy gli aveva mostrato il costo esoso di quel capo di vestiario.
    Aveva quindi provato, tutto con l'aria più scherzosa di cui disponeva, a dire a Damian che non aveva bisogno di regali così costosi e che gli bastava anche una cena da qualche parte, ma Damian aveva semplicemente replicato che il momento del corteggiamento era la fase più delicata di una relazione e che fargli quei regali era il minimo che avrebbe potuto fare. Jon era rimasto sconcertato, ricordandogli che si conoscevano da quand'erano ragazzini e che le regole del corteggiamento perfetto potevano anche essere evitate, però Damian era stato irremovibile e lui si era ritrovato più volte a fargli qualche pensierino di tanto in tanto. L'ultimo videogioco per xbax che era diventato praticamente introvabile, la prima edizione di "A Brief History of Time" sulla teoria cosmologica scritto da Stephen Hawking, i biglietti per la partita dei Meteors e una scorta di Earl Grey per tutta la famiglia che non avrebbero finito né in quella né nelle vite successive... tutte cose per cui Jon aveva fatto notare che spendere tutti quei soldi era troppo, soprattutto quando Damian aveva provato a regalargli una macchina per andare a scuola.
    Jon aveva subito stroncato quell'idea e gli aveva ricordato non solo che poteva volare, bensì che possedeva la jeep regalatagli due anni prima dai suoi genitori, ridendo al borbottio che Damian si era lasciato scappare quando gli aveva detto che anche suo padre aveva sempre corteggiato in quel modo le donne che frequentava; Jon gli aveva fatto notare che era meglio non seguire metodi alla Bruce Wayne e poi l'aveva attirato a sé per un bacio, riuscendo a fare in modo che nei mesi successivi Damian si desse una calmata con i regali... soprattutto perché Conner, il quale era andato a trovarlo all'appartamento, una sera se n'era uscito con la storia che Damian fosse praticamente il suo sugar daddy.
    L'imbarazzo di Jon era salito a livelli stratosferici quando il suo cervello aveva realizzato le parole del fratello, e aveva subito messo fine a quelle assurdità prima che potessero sfuggire di mano sia a lui che a Damian. Se si escludeva la famiglia, nessuno sapeva della loro relazione ed erano riusciti a tenere la cosa segreta per oltre un anno, anche se spesso gli amici di Jon cercavano in tutti i modi di coinvolgerlo e di spingerlo a buttarsi nella mischia quando uscivano, parole loro, per andare a rimorchiare. Che fosse bisessuale era di dominio pubblico e a volte Alan gli domandava chi fosse il suo tipo, ma Jon scrollava le spalle e, sorridendo, diceva semplicemente di avere una certa predilezione per i ragazzi dai capelli neri.
    Adesso che era praticamente all'ultimo anno, sembrava che quel suo cercare di starsene sulle sue non funzionasse più. Non con il suo circolo di amici, almeno. Tentava di svicolare ogni volta, di fingere di avere degli impegni o di dover aiutare i nonni alla fattoria nel fine settimana - a sua discolpa ammetteva che a volte lo faceva davvero -, ma stava cominciando a diventare piuttosto pesante e a volte balbettava nervoso e scappava a gambe levate. E quel che era peggio era che di tanto in tanto era così distratto che i suoi amici si accorgevano del suo comportamento, in particolar modo quando rispondeva a dei messaggi di Damian e sorrideva come un idiota alle risposte che si ritrovava poi a leggere. Era un vero e proprio idiota innamorato. Un idiota innamorato che in quel momento stava cominciando a sentirsi abbastanza infastidito dalle attenzioni che gli stava rivolgendo una certa biondina di sua conoscenza.
    «Mi stai fissando da una vita senza muovere un dito, Kat», esordì di punto in bianco Jon, scocciato. Solitamente l’amica era molto più discreta quando lo faceva, in particolar modo a causa del fatto che fosse telepatica e che avrebbe potuto leggergli nel pensiero in qualunque momento desiderasse - a Jon piaceva fingere che fosse abbastanza allenato da impedirglielo, o forse Kathy gli lasciava credere che fosse così -, quindi stava diventando piuttosto snervante avvertire i suoi occhi fissi sulla sua schiena mentre aiutava il comitato studentesco ad affiggere i manifesti per il Toga Party che si sarebbe tenuto da lì a pochi giorni. «Una mano sarebbe gradita».
    «Oh?» Kathy sbatté più volte le palpebre e finse di non essersene accorta, ridacchiando qualche momento dopo. «Sì, scusa. Ma è interessante».
    «Cosa?»
    «Il modo in cui stai cercando di aggiustare quella cartina da dieci minuti senza esserti accorto di un particolare».
Jon, dalla scala su cui si trovava, si voltò e abbassò lo sguardo verso di lei, inclinando il capo contro la spalla destra. «Cosa?» ripeté come un idiota, provocando l’ilarità della sua amica.
    «È al contrario, Jonno».
    Ci furono attimi di totale silenzio, attimi in cui si voltò ancora a guardare quella cartina e in cui il colorito del volto di Jon passò dal solito colorito rosato ad un rosso più intenso, finché il sangue non affluì abbastanza da arrossargli anche le orecchie; si sentì un idiota, anche perché l’amica lo stava osservando da un pezzo, ma non aveva avuto la decenza di dirlo prima. E la risata che proruppe dalle labbra di Kathy fu la proverbiale ciliegina sulla torta.
    «Non è divertente», disse Jon con un borbottio, provocando solo qualche altro sbuffo di risa alla ragazza.
    «Oh, dai, un po’ sì. A cosa stavi--»
    «Ehi! Jon-boy!» La voce squillante di Alan la interruppe e un ragazzo, alto e con i capelli neri tagliati talmente corti da confondersi con il colorito della sua testa, corse nella loro direzione agitando una mano, reggendo sotto braccio quelli che avevano tutta l’aria di essere un ammasso di lenzuola sgualcite. Jon non voleva nemmeno sapere da quale armadio della Confraternita le avesse tirate fuori. «Fratello, non indovinerai mai chi ha incontrato il tuo amico Alan mentre veniva qui…»
    «Ma sono pronto/a a scommettere che ce lo dirai presto», dissero in coro Kathy e Jon, mentre quest’ultimo, ancora un po’ imbarazzato, staccava la cartina per sistemarla nel verso giusto.
    «Ricordi Jake?» Alan lo disse in un tono così ovvio che Jon fu costretto ad abbassare lo sguardo su di lui per fissarlo dall’alto in basso, stranito.
    «Jake?»
    «Żebrowski. Terzo anno, Poli Sci».
    «Ah, sì». Jon lo ricordava vagamente, ma non aveva il cuore di smorzare l'entusiasmo di Alan. «Buon per te che lo hai incontrato».
    «No, no. Buon per te».
    «Cosa?»
    «Oh, no. Gli hai combinato un incontro», ridacchiò Kathy in maniera incontrollata, soprattutto nel vedere l’espressione sconcertata che si era dipinta sul volto di Jon. «Alan, sei...»
    «...grande, lo so. Non sopporterò un’altra festa in cui il nostro Jon-boy se ne sta solo soletto in un angolo».
    Jon gemette. Oh, Rao. «Alan, non ho bisogno di qualcuno con cui uscire, soprattutto non rimorchiato da te».
    «Niente storie, fratello».
    «Alan--»
    «No, no, no», cantilenò lui con un sorrisetto che la diceva lunga, e Jon fu tentato di scendere dalla scala e dirgli che, davvero, qualcuno con cui uscire lo aveva già, solo che sapeva quanto la stampa fosse bastarda e non voleva dare a quelle iene qualcosa su cui parlare per mesi e mesi. Sia per suo quieto vivere, sia per Damian stesso. Aveva visto quanto il Gotham Gazette vivesse per scoop del genere - i succosi dettagli sui Wayne e le loro relazioni fruttavano un sacco di attenzione -, e se si contava che Damian era il più giovane della famiglia... Jon rabbrividiva al solo pensiero. «Sarà al Toga, quindi mettiti qualcosa di carino anche tu».
    «Tipo il lenzuolo che hai sotto il braccio?» affermò Jon in tono sarcastico, roteando gli occhi mentre le risatine di Kathy erano ormai diventato il sottofondo della loro conversazione.
    «Divertente, Jon-Boy. Dagli una possibilità, il caro Alan qui presente lo fa per te».
    Jon si stancò di quella conversazione e si affrettò a scendere dalla scala - se fosse stato solo, molto probabilmente sarebbe volato via come una scheggia -, dimenticandosi persino di quella roba che stava appendendo pochi minuti prima mentre sbuffava tra sé e sé. «Senti, ho promesso a mio padre che sarei passato al Planet, ci vediamo, sì?» mise su il miglior sorriso che riuscì a trovare nel suo repertorio da ragazzone di campagna, ma Alan non mollò e gli andò comunque dietro, passandogli un braccio intorno alle spalle.
    Ci volle davvero tutta la calma di Jon - e anche un po' l'aiuto di Kathy - per riuscire a far desistere Alan riguardo il mandare un messaggio a Jake per chiedergli cosa stesse facendo o roba del genere, più di mezz'ora in cui Jon si era quasi lasciato scappare di essere fidanzato da tempo e in cui aveva quindi rischiato di bruciare quei mesi di completo silenzio. Avevano superato studenti che si affrettavano in classe per le lezioni pomeridiane, quelli che uscivano fuori per raggiungere la caffetteria e persino quelli che si erano soffermati a studiare sull'erba all'ombra degli alberi, e in tutto quel tempo Jon aveva dovuto mordersi le labbra per non sbottare qualcosa riguardo la sua vita sentimentale. Peccato, però, che tutti i suoi sforzi furono vani non appena attraversarono tutto lo spiazzale dell'università e raggiunsero l'uscita.
    Parcheggiata proprio davanti ai cancelli dell'enorme edificio, faceva bella mostra di sé una Ferrari GT 250 di un bel rosso fiammante, con la cappotte abbassata che dava una chiara visione dei lucidi sedili in pelle nera; e poggiato contro di essa, con le braccia incrociate al petto e un paio di costosissimi occhiali da sole sul naso, c’era un giovane uomo che una delle ragazze del gruppo di lettura di Jon riconobbe subito come “Damian Wayne”, squittendone il nome in tono estasiato.
    La mascella di Jon quasi cadde per la sorpresa. Con uno sfavillante sorriso degno di suo padre - Jon aveva capito anni addietro che aveva imparato a farlo durante le serate di beneficenza delle Wayne Enterprises -, Damian se ne stava immobile a fissarlo con la stessa attenzione con cui una pantera fissava la sua preda, perfettamente a proprio agio nel completo Armani che indossava, la cravatta verde ben annodata e con le Oxford lucide che completavano il vestiario, come se fosse appena uscito da una riunione e fosse pronto per partecipare ad un happy hour, e non per starsene fuori ad un edificio scolastico. Ma che diavolo…?
    «Che ci fai qui?» fu la prima cosa che Jon chiese mentre scendeva gli ultimi gradini di pietra dell’edificio, affrettandosi a raggiungere l’amico senza prestare attenzione ai mormorii che cominciarono a sollevarsi intorno a lui sul come facesse a conoscerlo o perché sembrassero così in confidenza; Damian stesso si limitò a sorridere ancora di più, abbassando in parte gli occhiali sul naso.
    «Non si vede?» Il tono di Damian suonava canzonatorio. «Sono venuto a prenderti».
    «D, ho la mia macchina».
    «Chiamerò qualcuno per farla riportare a casa».
    Jon si lasciò sfuggire un lamento, massaggiandosi l’arco nasale con i polpastrelli di indice e pollice. «Non riuscirò a farti cambiare idea, non è così?» si ritrovò a dire in tono vagamente arreso, accigliandosi quando sentì una mano di Damian sfiorargli il mento per sollevargli il viso. «D?» lo richiamò, sbattendo le palpebre nell'incontrare lo sguardo serio dell'amico. Si era del tutto tolto gli occhiali, e quegli occhi verdi sembravano quasi ambrati alla luce del tramonto.
    «Riempirti di regali costosi non serve a far capire quello che provo, se non possiamo goderci del tempo insieme. Nascondere ancora la nostra relazione comincia a pesare all'altezza del cuore».
    Jon non avrebbe voluto farlo, ma a quelle parole gli venne un po' da ridere. Non erano assolutamente da Damian! E il modo in cui lo stava fissando, con la fronte aggrottata e le spalle rigide, facevano ben capire che sforzo stesse facendo per pronunciarle con quella mano ferma sul petto. «Fammi indovinare, hai seguito i consigli di Dick?» sghignazzò, vedendo il rossore farsi spazio sulle guance scure di Damian e il battito del suo cuore accelerò.
    Damian arricciò il naso, lasciandogli il mento. «Dannazione a Grayson, sono stato un idiota a dargli retta. Todd aveva ragione sui suoi pessimi consigli», sbottò nel riconquistare la propria compostezza, ma Jon si lasciò scappare un'altra risata.
    «Mhn, secondo me sei stato tenero», scherzò, gettandogli le braccia al collo come in uno di quegli stupidi film romantici che tanto gli piaceva vedere. «Ma la prossima volta basta dirmi a parole tue che vuoi che i tabloid scrivano di noi», prese in giro, sentendo Damian borbottare a mezza voce qualcosa in arabo che purtroppo non riuscì a capire, ma non gli interessò; si limitò semplicemente ad annullare la distanza fra loro e a baciarlo con una passione piuttosto urgente, tanto che Damian stesso ricambiò quel bacio nell'avvolgergli un braccio intorno ai fianchi e attirarlo maggiormente a sé, l'uno premuto contro l'altro e contro l'auto stessa.
    «…hai una relazione con Damian Wayne?»
    La voce di Alan lo riportò alla realtà con una velocità tale che Jon staccò le labbra da quelle di Damian e il suo cervello gli ricordò di essere fuori dalla scuola, e non nascosto da qualche parte a pomiciare con quell’idiota che aveva avuto la bella pensata di andare a prenderlo alla dannata scuola con la dannata auto da migliaia di dollari del suo dannato padre multimiliardario.
    «Hai una relazione con il fottuto Damian Wayne e non hai pensato di dirlo al tuo compare?!»
    Il tono con cui Alan disse quelle parole fu talmente alto da far girare anche quei pochi che non si erano accorti della presenza di quel macchinone nel parcheggio, e Jon si affrettò a spingere Damian sui sedili - ignorando volutamente la sua imprecazione - prima di voltarsi così in fretta che per poco non gli scrocchiò l’osso del collo.
    «Sapete cosa, ragazzi, in realtà sono davvero stanco, torno a casa, ci vediamo domani, eh!» esclamò troppo in fretta per essere davvero capito, saltando in auto senza nemmeno aprire lo sportello per imporre a Damian di dare gas e partire a tavoletta mentre si sollevava il cappuccio e nascondeva il rossore che si era fatto largo sulle sue guance. E la risata del suo migliore amico-ragazzo-fidanzato qualunque cosa fosse in quel momento, non aiutava a dissipare l’imbarazzo che sentì quando le sue super orecchie captarono i commenti che si erano lasciati alle spalle.
    Il giorno dopo, la notizia che il rampollo dei Wayne avesse “trovato il suo dolcetto” finì su tutti i social e Jon, mentre resisteva all'impulso di affondare la faccia nella sua ciotola di cereali per non sentire le risatine isteriche di Conner, pensò saggiamente di darsi malato da scuola almeno per qualche tempo.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora, tanto per cambiare, storia scritta per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Una stupidata colossale, un mare di cliché (come dice il titolo stesso) che ho messo tutte insieme, ma mi ha divertita un sacco scriverla aha inoltre andava benissimo per
la challenge Quella volta in cui indetta da MissChiara con il prompt "Cartina a rovescio".
In realtà non sapevo bene come muovermi, quindi ho cercato di usarlo in modo abbastanza comprensibile per creare una situazone che avrebbe dovuto essere divertente, ovvero la distrazione di Jon che pensa a Damian e tutto il resto. Non il migliore dei miei lavori, però è stata davvero divertente

Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 113
*** Painful talk (I don't want miss you) ~ Jason/Dick ***


Painful talk (I don't want miss you) Titolo: Painful talk (I don't want miss you)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1644 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Richard John Grayson

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
Solo i fiori sanno: 1. Agrifoglio: eternità

Blossom By Blossom: "Piantala, non è niente!"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Guardare quel foglio word senza scrivere una parola è l'unica cosa decente a cui Jason riesce a pensare, in quel momento.
    Si è seduto davanti a quel computer tre ore prima, portandosi dietro una bella tazza fumante di caffè, sebbene abbia immediatamente perso la voglia di scrivere qualunque cosa sin da quel momento. Forse non è tagliato per quel lavoro. Anzi, senza il forse. Lui non è proprio portato per essere uno scrittore, a lui piace per lo più leggere e riempire la casa di libri altrui.
    Sbuffa e rovescia il capo all'indietro, guardando distrattamente il soffitto. Perché ha ascoltato il vecchio e ha davvero scritto un thriller? Le idee di Bruce sono sempre pessime, eppure stavolta ha voluto dare una chance a quella frase buttata lì una sera a cena e alla fine, ridendo e scherzando, ha scritto un best seller. Un dannato best seller, maledizione. E adesso la sua casa editrice, entusiasta delle vendite, ha chiesto un seguito. Che ci vuole, in fin dei conti? Deve solo spremersi le meningi e il gioco è fatto. Allora perché, nonostante gli sforzi, proprio non riesce a raccapezzarsi e a mettere su qualche idea?
    Jason scuote debolmente la testa, alzandosi finalmente da quella stupida sedia per uscire in corridoio e raggiungere il giardino sul retro; l'aria profuma di erba appena tagliata e alle narici gli giunge il profumo delle rose di Alfred, ma non si risparmia dal portarsi una mano in tasca e a tirar fuori sigarette e accendino. Sorride nel guardare distrattamente la stecca, rigirandosela elegantemente fra le dita lunghe e sottili. L'emblema del piacere, come diceva Wilde. Peccato che nemmeno quella gli faccia venire in mente un'idea decente per quello stupido libro.
    Non ha nemmeno il tempo di portarsela alle labbra, però, che sente un paio di braccia robuste circondargli i fianchi, ma non si meraviglia più di tanto, anzi; reclina semplicemente il capo contro quella spalla muscolosa, socchiudendo gli occhi prima di accendersi finalmente la sigaretta. Quell'idiota di Dick non imparerà mai. Ne deve passare di tempo prima che riesca a coglierlo di sorpresa. «Alla buon'ora, Goldie», dice tranquillamente, ricevendo in risposta un breve sbadiglio. «Ti staranno aspettando tutti, alla centrale».
    «Oggi è il mio giorno libero, Little Wing... te lo sei scordato?» borbotta di rimando con voce impastata dal sonno, strofinando il viso fra i capelli scuri di Jason. Qualche istante dopo fa persino per togliergli la sigaretta dalle labbra e rubargli un bacio, ma il compagno volta la testa di lato e sbuffa fuori il fumo come se nulla fosse.
    «Sto fumando», afferma Jason, ignorando il borbottio che Dick si lascia scappare. Ed è costretto a dargli un calcio sullo stinco quando sente le sua mani farsi largo al di sotto della canotta. «Devi aspettare anche per quello», soggiunge con calma assoluta, voltandosi appena verso di lui per abbozzare un ghignetto. La vede, quell'espressione contrariata. Sa perché è lì e sa che Dick gli salterebbe addosso in un istante, ma non lo fa e Jason non sa se ciò dipenda dalla ferita al fianco - non è rimasto altro che il rimasuglio di una pallida striscia rosea che fatica ancora a cicatrizzarsi, ma il dolore torna, di tanto in tanto - o da ben altro, eppure qualcosa dentro di lui, proprio al ricordo di quella ferita, sembra incrinarsi un secondo. Potrebbe accadere di nuovo, pensa. Potrebbe accadere di nuovo e questa volta quello stupido potrebbe non essere così fortunato.
    Scuote nuovamente il capo e si poggia contro la spalla di Dick, sentendosi rassicurato come un idiota da quell'abbraccio in cui l'ha stretto adesso, per quanto abbia bofonchiato per l'ennesima volta il suo dissenso dopo aver abbassato le mani. Sono passate settimane dalla sparatoria in cui si è ritrovato coinvolto e, pur avendoci guadagnato solo quella ferita al fianco, Jason ha temuto per la sua vita. Sono vigilanti, quelli sono i rischi del mestiere e sa che potrebbe accadere di tutto... ma sapere che la cosa è successa in servizio, senza nessuna protezione data dalle uniformi che solitamente indossano, è tutt'altro paio di maniche. Non ha visto la scena con i suoi occhi, eppure certe volte, quando sprofonda nel sonno, gli sembra di vederlo in un lago di sangue, con il viso pallido nello sforzandosi di respirare e di resistere fra le braccia del suo compare. Se non ci fosse stata quella Amy, probabilmente a quest'ora sarebbe morto.
    «Ehi». La voce di Dick lo riscuote dai suoi pensieri, ed è sbattendo le palpebre che Jason si volta per l'ennesima volta verso di lui, osservando quella fronte aggrottata e quel cipiglio corrucciato. «Piantala», aggiunse poi, ed è a quel punto che Jason sbatte le palpebre.
    «Di fare cosa?» gli viene spontaneo chiedere, ma Dick sbuffa.
    «Di pensarci», rimbrotta scontroso, sciogliendosi da quell'abbraccio solo per rifilargli un pugno in testa. E nemmeno si preoccupa del suono malamente soffocato che Jason si lascia sfuggire o delle rimostranze a cui da vita subito dopo, pronto a colpirlo a sua volta con un montante. «Non è niente. Sto bene», dice poi, e Jason, che ha già alzato il braccio per stampargli la sagoma delle sue nocche in faccia, non può fare a meno di fermarsi e accigliarsi.
    «Cos'è, Goldie, adesso leggi anche nel pensiero?» chiede in tono falsamente ironico, per quanto senta un terribile peso schiacciargli il cuore e ridurglielo in poltiglia. Non riesce a credere che quello scemo abbia capito in un lampo cosa gli sia frullato per la testa qualche attimo prima. Nonostante sappia quanto sia forte, quanto sia bravo a svolgere il suo lavoro e che abbia al suo fianco compagni fidati, è pur sempre un essere umano e nemmeno lui può far nulla contro una pallottola piantata nella carne, dannazione. E Jason della morte ne sa qualcosa.
    Dick sbuffa, e lo vede chiaramente mentre rotea gli occhi e aggrotta le sopracciglia. «Ti si legge in faccia, non c'è bisogno di capire cosa ti passa per quella testaccia dura che ti ritrovi, razza di idiota», sbotta, e Jason non fa in tempo a ribattere che Dick gli da la schiena e rientra in casa, lasciandolo lì da solo con quella sigaretta che si consuma pian piano fra le sue labbra.
    Jason stringe i pugni lungo i fianchi e morde furiosamente la stecca, sputandola sulla pavimentazione prima di calpestarla e affrettarsi a raggiungerlo, colpendolo violentemente al braccio con un pugno. «Brutto stronzo, ti rendi conto o no che saresti potuto morire?!» esclama adirato. Forse la prende troppo a cuore, forse tutta quella storia dovrebbe scivolarsgli sulla pelle come tutto il resto, eppure... ah, dannazione. «Che diavolo c'è di sbagliato nel preoccuparsi?!»
    Dick non fa una piega, limitandosi semplicemente a voltarsi verso di lui senza dar minimamente peso al formicolio che sta risalendo pian piano fino alla spalla. Vorrebbe urlargli contro di farsi gli affari suoi, di non stressarlo con quella storia e che quello è il suo lavoro, eppure le parole che vengono fuori dalla sua bocca sono ben altre. «Niente», mormora con un fil di voce. «Non c'è assolutamente niente di sbagliato».
    A quel dire, Jason sente quasi l'assoluto bisogno di rompergli lui stesso la testa, fracassandogliela magari da qualche parte. Che faccia di bronzo. «Spiegami perché non dovrei pensarci, allora», cerca di ribattere con tutta la calma che riesce ad accumulare, ma non è per niente facile trattenersi e osservare al tempo stesso quel viso che non esprime la benché minima emozione.
    «Perché ormai è successo», replica Dick, e muove persino nervosamente le spalle, quasi voglia scrollarle per liquidare la faccenda. «Rimuginarci sopra è del tutto inutile».
    «No che non è inutile, maledizione!» bercia Jason in risposta, afferrandogli violentemente la canotta fra le dita per strattonarlo contro di sé. «Non sei forse entrato in polizia per poter essere d'aiuto anche al di fuori della tua vita da vigilante? Che diavolo ne sarà di questa tua ambizione, se ad ogni retata rischi di farti ammazzare?»
    Quelle parole spiazzano Dick, che rimane ad osservarlo in viso per una frazione di secondi che sembra durare secoli. I loro respiri sono pesanti, il peso di quella costatazione sembra aleggiare su di loro come un velo sottile che fatica a nascondere l'ansia che li attanaglia, lasciando che pian piano scavino fino in fondo all'animo di entrambi. Tutto d'un tratto, nel fissare gli occhi azzurro ghiaccio di Jason, Dick sa che non è solo per quello se ha pronunciato quelle parole. Non lo ammetterebbe mai, ma dietro esse sembra celarsi una domanda muta che Jason non pronuncerebbe per nulla al mondo. «Che cosa avrei fatto se tu fossi morto?» Ecco cosa sembrano dirgli nel profondo quelle iridi che lo squadrano con rabbia e dolore.
    Passa un attimo, prima che Dick allontani di scatto quelle dita che gli stringono in una morsa la canotta e avvolga le proprie braccia intorno al corpo di Jason. «Mi spiace», sussurra poi, lasciandolo interdetto.
    «...Richard?» lo chiama Jason, usando stavolta il suo nome, ma lui si limita solo ad avvilupparlo maggiormente a sé, affondando il viso nell'incavo del suo collo e respirando fino a fondo il suo odore, un misto di dopobarba, deodorante e sudore. Sente il fremere incerto di quel corpo fra le braccia, il vago senso di disagio che lo attanaglia, eppure Dick non vi da minimamente peso, socchiudendo le palpebre.
    La prossima volta potrebbe morire davvero e non riabbracciarlo più, lo sanno entrambi. Potrebbe succedere di pattuglia, ma potrebbe succedere molto più frequentemente quando indossa l'uniforme della polizia, anche con qualcuno pronto a coprirgli le spalle. E forse è proprio questo il motivo che lo spinge a giurare a se stesso che non accadrà più e a cercare le labbra di Jason, sugellando contro di esse una promessa che non è comunque certo di poter mantenere.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ancora l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom Io in realtà volevo scrivere una storia per la festa del papà (che fortunatamente alla fine ho postato prima di questa, a differenza di quanto fatto sul gruppo in cui è nata), invece mi sono ritrovata con le mani in pasta in una JayDick per la gioia di Shun Di Andromeda.
Canonicamente, Dick è stato davvero un agente di polizia (e si è davvero fatto male in servizio, beccandosi tante strigliate), quindi mi piace vederlo ogni tanto in queste vesti, anche se io stessa a volte dimentico di menzionarlo per esigenze di copione o altri tipi di trama. Qui invece è stato perfetto e... niente, vediamo un povero Jason preoccupato di poter perdere il suo bro-ragazzo-non-bro in modi tutt'altro da vigilanti
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Capitolo 114
*** Maybe next time I'll tell you ~ Jonathan & Damian Centric ***


Maybe next time I'll tell you Titolo: Maybe next time I'll tell you...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1549 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Commedia

Avvertimenti: What if?, Accenni Slash, Hurt/Comfort
Solo i fiori sanno: 20. Glicine: affetto tenero e profondo
Una volta nella vita: 28. Camminare sotto la pioggia senza fretta


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Scusa, Luthor è scappato per colpa mia», si fece sentire Superboy, guardando di sottecchi Robin che si stava occupando della sua gamba ferita.
    Sarebbe dovuta essere una normale missione di routine, una ricognizione che non avrebbe dovuto portare via molto tempo, eppure non avevano messo in conto di dover fronteggiare Lex Luthor e la sua arma alla kryptonite. Avevano ricevuto una soffiata su degli strani avvenimenti che stavano accadendo a Midway City, dove a sere alterne il cielo diventava di un color smeraldo paragonabile solo alla luce delle Lanterne Verdi; escludendo che potesse trattarsi di loro, giacché avevano di certo di meglio da fare che giocare agli U.F.O. nelle città, i Super Sons si erano offerti di indagare, trovandolo anche piuttosto interessante. Ma mai si sarebbero aspettati che dietro a tutta quella storia ci fossero Luthor e i suoi esperimenti con la kryptonite.
    Erano arrivati in un magazzino abbandonato ed erano quasi stati sul punto di lasciar perdere quella pista, quando Jon aveva sentito un suono impercettibile provenire da sotto ai loro piedi e, quando aveva provato ad usare la vista a raggi X sul pavimento, non era riuscito a vedere attraverso, simbolo che fosse stato completamente ricoperto di piombo proprio per evitare che qualcuno potesse vedere qualcosa di troppo. Avevano quindi aperto un buco per terra senza nemmeno pensarci due volte, ed erano rimasti sorpresi nel trovarsi davanti Lex e nel fronteggiarlo per porre fine ai suoi piani. Però, per quanto fossero riusciti a distruggere completamente quel laboratorio e a inseguire Luthor che se l'era data a gambe, una volta raggiunta la baia quest'ultimo aveva fatto in tempo a colpire Superboy con la sua pistola, conficcandogli un frammento di kryptonite nella gamba prima di filarsela a bordo del suo motoscafo. Robin aveva fatto per seguirlo ma, quando si era reso conto del compagno ferito, aveva imprecato ed era ritornato in fretta sui propri passi per poter pensare a lui, premendo giusto un pulsante sul suo guanto prima di scivolare letteralmente al suo fianco.
    Aveva preso garze sterili e un piccolo kit di primo soccorso dalla cintura multiuso e, dopo aver detto a Jon di stringere i denti, aveva afferrato quella maledetta pietra verde e aveva cercato di sfilarla il più in fretta possibile per gettarla via, premendo immediatamente la garza sulla ferita per tamponare il sangue, giusto il tempo necessario che sarebbe servito al suo organismo per contrastare le radiazioni della kryptonite. Per quanto l'emorragia si fosse arrestata quasi subito, la sua pelle aveva faticato a rimarginarsi in fretta, al che Damian aveva finito col pensare lui stesso a ripulire la ferita e a suturarla in parte, in modo da evitare che i punti potessero in qualche modo essere di intralcio alla guarigione del ragazzo. Forse Luthor aveva creato della kryptonite sintetica che aveva maggior effetto sui kryptoniani, non lo sapeva, ma avrebbe analizzato quel frammento per evitare che potesse causare gravi danni o... peggio. Non voleva nemmeno pensarci.
    «Non dire idiozie e stringi i denti, J», replicò Robin, passandosi un braccio sulla fronte per detergerla dalle goccioline di sudore e pioggia che la ricoprivano. Nonostante la pioggerella estiva avesse cominciato a bagnare le strade, la serata era calda e gli unici suoni che si sentivano, oltre le auto che sfrecciavano in lontananza sulle strade, erano lo sciabordio dell'acqua contro le chiglie delle barche lì ormeggiate e quello che aveva tutta l'aria di essere il richiamo di qualche uccello notturno. «Non andrà lontano. Ho mandato una comunicazione alla Justice League», lo rassicurò, tagliando il filo in eccesso per cominciare a fasciare la gamba, borbottando una scusa nel sentire un piccolo sibilo da parte dell'altro. Di solito era lui ad aver bisogno di rattoppi e aveva fatto quanta più attenzione possibile - la pioggia stessa non aiutava la concentrazione, visto che la sentiva scendere in rivoli gelidi dietro la schiena -, stringendo quanto bastava e lasciandolo andare solo quando parve abbastanza soddisfatto di quel piccolo intervento temporaneo. «Per il momento dovrebbe andare. Quando sparirà l'effetto della kryptonite, riuscirai persino a reggerti in piedi».
    Superboy annuì, vedendo Robin alzarsi per tirar fuori una scatoletta di piombo dalla cintura e dirigersi verso il frammento che aveva lanciato lontano, anche se gli sembrò che le gambe gli tremassero. Forse era solo un impressione, ma anche il cuore dell'altro aveva avuto qualche battito di troppo, come se avesse avuto le palpitazioni. Era mai possibile? Fece per aprire la bocca e dire qualcosa, ma la richiuse abbastanza in fretta e decise di tacere, notando che aveva avuto ragione: quando il ragazzo aveva allungato la mano verso la kryptonite, aveva visto un leggero fremito percorrere le sue dita prima di riuscire ad afferrare quel frammento macchiato di sangue, affrettandosi poi a richiuderlo in fretta e furia nella scatola di piombo. Solo allora aveva tratto un lungo sospiro, e Jon era certo di aver scorto un minimo di sollievo nei suoi occhi nonostante la maschera che indossava.

    «Tutto bene?» gli venne spontaneo chiedere, ricevendo un'occhiata stranita.
    «Idiota, dovrei essere io a chiedertelo. Sei tu quello ferito, stavolta», rese noto Robin, finendo col tornare al suo fianco per lasciarsi cadere seduto accanto a lui. Si passò una mano fra i capelli ormai fradici per ravvivarli nuovamente all'indietro, e Superboy poté vedere che aveva serrato le mascelle e il suo volto si era indurito. «Avrei dovuto immaginare che Luthor avrebbe mirato a te».
    «Non potevi prevederlo, D».
    «, invece. Avrei dovuto».
    A quel tono così schietto, Jon lo guardò confuso. Stava digrignando i denti e aveva stretto una mano a pugno, così forte che era certo si fosse conficcato le unghie nel palmo della mano nonostante il guanto che indossava, e a quel farea sbatté le palpebre. «...non ti starai mica prendendo la colpa, vero?»
    Damian si morse il labbro inferiore, tacendo per un lungo momento. Aveva serrato così forte il pugno che, Jon ne era sicuro, avrebbe visto le nocche sbiancate se avesse provato ad usare la sua vista a raggi X. «Se ti fosse successo qualcosa... non me lo sarei mai perdonato», sussurrò, guardandolo di sottecchi.
    Per un lungo attimo, sembrò che ci fossero unicamente solo loro: i suoni erano diventati ovattati, persino la pioggia sembrava aver smesso di cadere, e Damian non si rese conto di essersi mosso un po' per scivolare maggiormente al fianco di Jon, sfiorandogli il dorso della mano con la propria mentre il volto si chinava verso il suo; erano praticamente ad un soffio dalle labbra l'uno dall'altro quando le sirene della polizia li fecero sussultare, riportandoli alla lucidità così in fretta che il primo a scattare in piedi fu proprio Robin, che si prese un attimo per rimescolare le proprie idee. Dannazione. Stava davvero per... scosse immediatamente il capo al pensiero.

    «...faremmo meglio ad allontanarci da qui», affermò nel gettare un'occhiata alle sue spalle. «Ce la fai ad alzarti, J?»
    Superboy, a sua volta scombussolato, ci mise un po' per tornare in sé, sbattendo le palpebre prima di sollevare il capo per guardare l'altro negli occhi. «Posso... mhn... posso resistere». Provò a rivolgergli uno di quei suoi soliti sorrisi rassicuranti, facendo forza sulle gambe per potersi mettere in piedi. Aveva cercato di librarsi almeno un po' in volo per aiutarsi, ma i suoi poteri non sembravano collaborare come avrebbe desiderato, anche se la gamba stava cominciando a fargli molto meno male. Quello era di certo un punto a favore per la sua resistenza kryptoniana. Così provò a muovere un passo, sentendo un formicolio correre lungo tutto l'arto inferiore, ma prima che potesse cadere venne subito avvolto da un braccio intorno ai fianchi, e si voltò per osservare l'altro con fare stranito e anche un po' curioso.
    Accorgendosi di quegli occhi azzurri che lo fissavano, Damian si affrettò a distogliere immediatamente lo sguardo. «Ti sto solo aiutando a camminare», volle tenere il punto, ma Jon scorse un vago rossore colorargli le guance nonostante ostentasse una certa sicurezza. Così si limitò solo ad accennare un piccolo sorriso e non ci pensò due volte a gettare un braccio oltre le spalle di Robin per sorreggersi meglio, sentendolo irrigidirsi un attimo prima di rilassarsi contro di lui.
    Seppur tra loro ci fosse ancora un po' di tensione per la situazione che si era precedentemente venuta a creare, i due ragazzi si incamminarono lentamente sotto la pioggia per allontanarsi il più possibile dalle auto della polizia che si facevano sempre più vicine, e Robin si premurò di tenere a sé l'altro finché non sembrò essere in grado di camminare da solo; visto il modo in cui aveva cominciato a muoversi, con passo decisamente più spedito e sicuro nonostante i piedi che affondavano nella sabbia bagnata, la sua gamba doveva essere già guarita. Difatti ad un certo punto Jon si fermò, saltellando un po' sul posto come per saggiare la guarigione di quella ferita.
    «Ehi, D?» richiamò l'amico, librandosi in volo giusto di qualche centimetro.
    «Mhn?»
    «Grazie
».
    «...gli amici si aiutano a vicenda, no?»
    Jon ridacchiò. «Credevo fossimo solo compagni di squadra».
    «Sta' un po' zitto, J», borbottò bonariamente Damian con quello che parve essere un pizzico di imbarazzo ma, nel voltarsi l'uno verso l'altro nello stesso momento, si sorrisero entrambi prima di volare alla volta di casa.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche in questa storia i giovinotti sono, per l'appunto, giovani e non sono ancora scesi del tutto a patti con quello che provano l'uno per l'altro, anche se è piuttosto palese il modo in cui agiscono
Comunque sia, non credo che ci sia molto da dire a riguardo. Jon alla fine è un ragazzo che guarisce in fretta, ma bisogna comunque tener conto dell'effetto della kryptonite e della sua metà umana, motivo per cui un minimo di pronto soccorso iniziale mi sembrava quantomeno ovvio.
La storia era stata inoltre scritta per
l'iniziativa #3voltee1challenge con il prompt "Stringi i denti" sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 115
*** I'm betting it ~ Damian Wayne Centric ***


I'm betting it Titolo: I'm betting it
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 2252 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Bruce Wayne, Damian Bruce Wayne, Jason Peter Todd, Richard John Grayson, Timothy Jackson Drake, Bat Famiglia
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Accenni slash
Blossom By Blossom: Damian cerca di fare coming out in una famiglia di super-detective. Hilarity ensues


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian si passò una mano fra i capelli mentre, a gambe conserte, se ne stava seduto sul tappeto davanti al camino di camera sua.
    Tito aveva preso posto al suo fianco e sonnecchiava, godendosi tra un russare e l'altro i grattini dietro le orecchie che Damian gli faceva di tanto in tanto, e Alfred il gatto faceva loro compagnia da lontano, leccandosi sul letto. Era terapeutico starsene lì a carezzare il grosso alano, anche perché Damian non sapeva bene come affrontare l'argomento col resto della famiglia che sarebbe arrivata da lì a poco per l'annuale cena del Ringraziamento. Pennyworth aveva chiuso suo padre e Grayson fuori dalla cucina prima ancora che potessero pensare di aiutarlo come gli anni scorsi, permettendo soltanto a Kate di poter entrare per dare una mano. Così, per evitarli, Damian se l'era filata nella sua stanza e si era chiuso dentro con la scusa di avere dei compiti da fare, anche se suo padre l'aveva guardato con un sopracciglio inarcato come se non ci avesse creduto. Peccato, però, che Damian se la fosse svignata solo per non essere costretto ad aprire bocca anche solo per sbaglio prima di sentirsi davvero pronto.
    Dannazione. Lui era il figlio di Batman e Talia Al Ghul, l'erede del manto del pipistrello, colui che alla Lega degli Assassini avevano chiamato per anni Ibn al Xu'ffasch e bla bla bla... non poteva davvero trovare spaventosa una cosa del genere. Aveva affrontato prove durissime, assassini, mostri, viaggi spaziali da solo e in compagnia e persino la morte stessa, possibile che a quindici anni avesse paura di parlare semplicemente dei suoi sentimenti? Era facile. Bastava scendere, salutare tutti come al solito, mettersi a mangiare e poi, al fatidico momento dei ringraziamenti durante la cena, buttare lì due parole strappalacrime e dire di essere grato della famiglia che aveva e che lo aveva accettato così com'era, condendo il tutto col suo coming out e aspettando la reazione. Facile, appunto.
    Damian imprecò a denti stretti e affondò il viso nella calda pelliccia di Tito, lagnandosi a mezza bocca mentre il cane sbuffava un po'. No, forse preferiva affrontare un'invasione aliena piuttosto che dire a quel branco di impiccioni che gli piacevano i ragazzi. Era già stato difficile accettarlo da solo nonostante i trascorsi della sua stessa famiglia - aveva sempre saputo che sua madre, e forse persino suo nonno, aveva avuto degli harem con uomini e donne senza distinzioni, anche se forse la cosa non era comparabile -, perché inizialmente per lui era stato inconcepibile il pensiero di provare attrazione sessuale per qualcuno del suo stesso sesso. Di certo era stato imbarazzante avere un'erezione alla vista di Jon sotto una delle docce comuni e masturbarsi con le immagini di ragazzi aitanti, però alla fine aveva imparato ad accettarsi e in cuor suo voleva essere sicuro che lo accettasse anche il resto della famiglia. Oh, accidenti.
    Borbottando qualcosa tra sé e sé e scusandosi con Tito per averlo carezzato un po' troppo vigorosamente, Damian si rimise in piedi e sbuffò, traendo un lungo respiro per prepararsi un'ultima volta. Sì, poteva farcela. Se ci era riuscito Drake, poteva farcela anche lui. Non era inferiore a quell'idiota del fratello e avrebbe avuto almeno il sostegno di sua zia Kate, dichiaratamente lesbica e accasata con quell'agente di polizia che vedevano spesso in giro quando erano con Gordon. Renee Montoya, se Damian ricordava bene. Una gran donna, una che non si tirava mai indietro ed era sempre al centro della mischia, esattamente il tipo che... no, basta, stava tergiversando.
    Dandosi dell'idiota per l'ennesima volta, Damian si batté entrambe le mani sul viso e uscì dalla propria stanza, gettando un'occhiata intorno come per accertarsi di avere via libera; i corridoi erano deserti e intravedeva le scale che portavano al piano di sotto, così si affrettò a raggiungerle come il ninja silenzioso che era stato addestrato ad essere, evitando accuratamente le assi scricchiolanti del pavimento e il terzo gradino partendo dall'alto che gracchiava ogni volta sotto il peso di qualcuno. Giunse nell'ampio atrio nella calma più totale e si avviò quatto verso il grande salone, ma non si accorse della presenza dietro di sé finché quest'ultima non gli poggiò una mano su una spalla e non lo fece urlare come un idiota.
    «Ehi, calmo, Little D, sono soltanto io», lo apostrofò Grayson, e Damian fu costretto a masticare e ad ingoiare un insulto. Aveva proprio i nervi a fior di pelle, eh? «Se cerchi B, è già dentro con gli altri. Sta facendo a Jason il solito discorsetto dell'evitare battute sui clown e i piedi di porco».
    Damian fu tentato di dire che non avrebbe voluto trovare nemmeno lui, ma buttò giù nella gola anche quella frase. «Sono già arrivati tutti?» chiese quindi, e gemette interiormente al cenno affermativo di Richard. Okay, era arrivata la cosiddetta Ora Zero.
    Facendo a sua volta un cenno col capo, seguì Grayson all'interno della sala e fu ben presto accolto dal chiacchiericcio di tutti i commensali, dalla voce squillante di Stephanie allo stesso Duke che, ridendo, stava scambiando qualche parola con Tim; Kate non aveva portato Montoya ma, come di consuetudine, si era già munita di un bicchiere di vino rosso, e di tanto in tanto ridacchiava mentre parlava con Barbara, seduta tra lei e Cassandra; suo padre era impegnato in una fitta conversazione con Jason, anche se quest'ultimo stava roteando gli occhi e imitando le sue parole a mezza bocca, ripetendogli che, no, non avrebbe ringraziato di essere stato riportato in vita da una pazza schizzata - Damian avrebbe voluto tossire e far notare la sua presenza per ricordare che la pazza in questione era pur sempre sua madre -, ma che sarebbe stato carino se lo avesse fatto Bruce stesso. Per farla breve, Todd si stava comportando come il solito Todd.
    Damian cercò ancora una volta di farsi coraggio e fece un breve passo avanti, sentendo Grayson dargli una pacca su una spalla e fargli l'occhiolino; lo guardò accigliato mentre si allontanava per primo, ma lasciò correre e prese posto, borbottando un saluto a tutti i presenti per cominciare a mangiare con loro quando Pennyworth portò le prime pietanze insieme a Grayson e quest'ultimo augurò a tutti buon appetito nonostante la breve indignazione del maggiordomo su quanto fosse inappropriato per il galateo, indignazione che aveva fatto sghignazzare un po' tutti, Damian compreso.
    La cena tutto sommato parve abbastanza tranquilla, persino suo padre era apparso rilassato e vederlo chiacchierare con Selina era stato stranamente terapeutico, forse perché raramente si concedeva espressioni simili quando fra le strade non c'era nessuno a proteggere Gotham. Ma fu quando arrivò il momento del tacchino che Damian perse tutta la fiducia che aveva avuto in sé stesso, lasciando che la cena procedesse come al solito senza interruzioni. Era un codardo. Un maledetto codardo che si era lasciato scappare un'occasione che sarebbe potuta essere propizia, e se ne pentì maggiormente quando la cena terminò e gran parte degli invitati se ne tornò alle proprie case. Erano rimasti solo suo padre e i suoi cosiddetti fratelli, quindi poteva dire addio al supporto di sua zia Kate e levarsi dalla testa il fatto che Drake non avrebbe colto l'occasione per rigirargli le pessime battute che lui stesso, nell'alto dei suoi stupidi e altezzosi tredici anni, gli aveva rivolto quando si era presentato con Bernard.
    «Padre, posso parlarti un momento?» lo richiamò Damian prima che il genitore potesse sparire al piano superiore, cercando di riprendere tutto il suo coraggio. E Bruce, che aveva già poggiato il palmo della sinistra sul corrimano, si voltò curioso verso di lui.
    «Cosa c'è, Damian?»
    Mordendosi il labbro inferiore, Damian si massaggiò un braccio e cercò di evitare lo sguardo di suo padre. «Non qui», rimbeccò, facendogli lui stesso strada verso il soggiorno nonostante l'occhiata stranita che gli lanciò il genitore. Ciononostante, Bruce lo seguì senza dire una parola e fu lui stesso a socchiudere la grande porta di quercia, stranito dal modo in cui le spalle del giovane apparivano rigide.
    «Stai bene, ragazzo?» gli venne spontaneo chiedere, accigliandosi quando Damian parve sussultare. Da quando suo figlio sembrava così... insicuro?
    Damian si prese ancora un momento, chiudendo gli occhi e traendo un lungo respiro dal naso prima di voltarsi verso il padre. Lo stava osservando con un'attenzione che Bruce non aveva mai visto, anche se la tensione del suo corpo sembrava così palpabile da rendere elettrica l'aria nella stanza. «Sto benissimo», disse infine, anche se la cosa rincuorò Bruce solo in parte visto che Damian era ancora rigido. «Ma c'è una cosa che sento il bisogno che tu sappia. Una cosa di me».
    Stavolta fu Bruce ad irrigidirsi. Avrebbe dovuto preoccuparsi? Damian gli aveva nascosto qualcosa fino a quel momento? Oh, Dio. Sperava proprio di no. «Vai avanti», affermò, cercando di catalogare nella sua testa qualunque cosa stesse cercando di dirgli il figlio. Forse pregò persino che non avesse fatto qualcosa di stupido, perché altrimenti a quel punto lui non--
    «Non ho mai sentito il bisogno di compartimentare la mia sessualità, ma potrei aver cominciato a provare sentimenti verso coetanei del mio stesso sesso».
    Con tutti gli scenari possibili e immaginabili nella testa, alcuni persino catastrofici, Bruce ci mise un secondo di troppo per rendersi conto che Damian aveva parlato e, soprattutto, per capire che cosa avesse detto davvero. Un momento. Doveva riavvolgere il nastro, sentire di nuovo e soffermarsi sulle parole che il figlio aveva appena pronunciato. Sessualità. Sentimenti. Stesso sesso. Damian gli stava dicendo che era gay? Per poco Bruce non si lasciò scappare una risata isterica, e sarebbe stato davvero sconveniente visto che suo figlio si stava fidando a tal punto di lui da confessargli qualcosa di così importante.
    «Per un attimo mi hai spaventato davvero, Damian», ammise Bruce, catturando lo sguardo sconcertato del figlio. Aveva sgranato gli occhi e, alla luce del lampadario, sembravano di un verde ancora più luminoso del solito.
    «Cosa? Hai capito cosa ti ho appena detto, padre?»
    «Certo, ragazzo. E sono contento che tu me lo abbia detto».
    La faccia di Damian divenne ancor più confusa. «Non... non ti importa se sono gay?» domandò a mezza bocca, sforzandosi di mantenere una postura corretta nonostante stesse provando l'impulso di filarsela, ma vide suo padre sorridere. Un attimo, stava sorridendo davvero?
    «Mi importa solo che tu sia felice, Damian. E se devo essere sincero, sapevo già che...»
    «Okay, Rimpiazzo, mi devi venti verdoni».
    La voce di Jason interruppe la replica di Bruce e, nel voltarsi entrambi verso la porta, notarono che tutti, nessuno escluso, erano rimasti lì ad ascoltare per tutto il tempo e loro non se n'erano nemmeno accorti. Tim stava borbottando qualcosa mentre infilava le mani nelle tasche dei jeans per tirare fuori il suo portafogli, esattamente come stavano facendo Dick e Cass. Ma cosa...?
    Il volto di Damian passò dal suo solito colorito scuro ad un rosso acceso, tanto che persino le orecchie parvero andare in fiamme. «Voi idioti avevate scommesso che fossi gay?»
    «Oh, no, quello lo sapevamo tutti. Persino Bruce». Jason rise senza ritegno all'espressione sconcertata di Damian, e soprattutto al modo in cui si era voltato a fissare il padre ad occhi sgranati. «E ognuno di noi ha scommesso su quando lo avresti detto».
    «Come... come diavolo facevate a saperlo?» domandò Damian in tono nervoso, dovendo umettarsi più e più volte le labbra che aveva cominciato a sentire secche. Era normale sentirsi come se stesse mangiando cotone?
    Tim, che aveva appena consegnato una banconota da venti dollari a Jason, sbuffò ilare. «...per essere un ragazzino che si vanta di avere un quoziente intellettivo pari a 180, a volte sei davvero stupido».
    «Non accetto critiche da te, Drake! Ti taglio la ling--»
    «Quello che Timbo sta cercando di dire», si intromise Dick, sedando gli animi prima che potesse farlo Bruce, avendolo visto aprire la bocca per ribattere, «è che siamo una famiglia di detective, Little D. Era statisticamente improbabile che non ci rendessimo conto della cosa».
    «Soprattutto se sbavi ogni tre per due su Spruzzetto di sole».
    «Io faccio cosa?!» Se avesse potuto, il volto di Damian sarebbe diventato letteralmente viola. Non aveva mai pensato al fatto che i suoi atteggiamenti sarebbero potuti essere visibili, perché si era sempre vantato di saper nascondere ciò che provava e bla bla bla e... maledizione a quegli impiccioni.
    «Non che fosse così difficile notarlo...» replicò Cassandra nel richiamare su di sé l'attenzione di Damian, sorridendo accondiscendente. «Lo abbiamo visto entrare un paio di volte dalla tua finestra».
    «È il mio partner, è ovvio che lo faccia», volle aver ragione, ma riuscì solo a provocare l'ilarità di Tim.
    «Alle due di notte?»
    «Va' a farti fottere, Drake».
    «Damian, barattolo».
    «Cosa?! Ma... padre!»
    «Non vorrai contestare tuo padre, vero pulce?» lo schernì Jason nello scompigliargli i capelli quando si avvicinò. «Piuttosto sgancia quei dieci dollari che hai scommesso, vecchio», affermò, e per quanto Bruce ebbe la decenza di guardare altrove, non fuggì dallo sguardo sconcertato del figlio.
    «Anche tu, padre?!»
    Per quanto quel botta e risposta fosse stato imbarazzante, Damian aveva sentito il peso nel suo petto alleggerirsi un po'. Il fatto di essere stato accettato dalla sua famiglia contava più di quanto volesse ammettere, e non avrebbe cambiato quegli idioti per nessun altro... anche se forse avrebbe detto a Jon di smetterla di sgattaiolare in camera sua passando dalla finestra.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Torniamo con la saga dei cliché e delle scemenze, perché sono tutti un gruppo di capere che inciuciano. Sì. Titolo gentilmente offerto da Shun Di Andromeda. Quando ho visto il prompt mi sono subito fiondata a scrivere una robaccia del genere, quindi eccoci qua senza tanti premboli: Damian vuole fare coming out (molto diverso da quello che succede nel capitolo Father knows best?) con la famiglia, ma si blocca un po' per diversi motivi... alla fine ci riesce e che accade? Ecco cosa! Ha una famiglia fata di idioti, ma almeno sono idioti che gli vogliono bene (anche se scommettono su di lui)
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 116
*** And despite it all ~ Damian/Jonathan ***


And despite it all Titolo: And despite it all...
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2039 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Easter Calendar: 13. X piange e ride contemporaneamente
Uovo di Pasqua: 
"Momento cruciale" || "Pizza"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon si soffiò il naso mentre se ne stava avvolto in un plaid per scaldarsi, seduto sul divano con le gambe strette al petto e lo sguardo fisso sulla televisione.
    Era... assurdo. Semplicemente assurdo. Da quando era tornato da quella missione nello spazio e aveva contratto quello stupido virus che aveva amplificato le sue emozioni e alterato la sua temperatura corporea, Jon aveva avuto diverse reazioni in ordine di importanza.
    Prima ancora che si rendesse conto che c'era qualcosa che non andava, aveva sperimentato parecchie cose: aveva pianto tre volte alla vista di una pubblicità di gattini sul grande schermo del grattacielo principale di Vernon Plaza, urlato di rabbia contro un povero venditore di hot dog che aveva cercato erroneamente di rifilare della carne a Damian e riso sguaiatamente come un idiota alla vista di un tizio qualunque che, inciampando nella sua scarpa slacciata, era finito nel laghetto del Centennial Park.
    Quando erano tornati a casa e Damian, con un sopracciglio inarcato, gli aveva chiesto che cosa gli fosse preso e perché si fosse comportato in modo strano tutto il giorno, Jon aveva provato a spiegare che non era colpa sua, che il suo corpo era stato carico da quando era rientrato nell'atmosfera terrestre e che le radiazioni solari faticavano a disperdersi, così alla fine Damian aveva sollevato lo sguardo al soffitto e gli aveva dato dell'idiota per non averlo informato subito; usando il teletrasporto della Lega, erano andati alla Torre di Guardia e avevano sfruttato la tecnologia presente per capire che cosa gli fosse successo, ed era stato a quel punto che il macchinario aveva rilevato un'anomalia nella sua struttura organica e registrato quel virus che, per caso o per fortuna, attecchiva solo alle cellule aliene e non poteva essere trasmesso agli esseri umani.
    Ci erano volute altre tre ore sotto il raggio di controllo dello scanner per isolare del tutto il virus e capirne gli effetti, ore in cui Jon ne aveva nuovamente mostrato sintomi e dato sfoggio a sbalzi d’umore così alterati che era riuscito ad innervosire persino Barry. Durante la scansione, Jon aveva cominciato a parlargli a raffica e a fare battute talmente stupide sulla quantità di cibo che ingurgitava che Clark stesso - imbarazzato e tenuto a distanza per evitare di poter contrarre a sua volta il virus - aveva provato a farlo tacere, mentre Oliver aveva trovato la cosa stranamente divertente quando Jon gli aveva stato chiesto se usasse le frecce per compensare qualcosa.
    Quando avevano capito che quel virus avrebbe perso effetto da solo e Jon era scoppiato a piangere quando si era reso conto di ciò che aveva detto a tutti quanti, nessuno l’aveva biasimato, e Diana stessa, poggiandogli una mano su una spalla, gli aveva assicurato che sarebbe stato meglio in una settimana e che durante quei sette giorni avrebbe fatto meglio a starsene a casa; Jon si era subito alterato - il virus aveva anche quell'effetto, quindi se lo erano aspettato - e si era alzato in piedi per sovrastare la donna con la sua mole, ma lei, per nulla intimidita, gli aveva stretto il lazo intorno al busto quando aveva provato ad attaccarla e lo aveva rimesso al suo posto, il tutto sotto lo sguardo di Damian che, roteando gli occhi, alla fine aveva detto che Jon sarebbe stato sotto la sua responsabilità e che ci avrebbe quindi pensato lui. L’umore di Jon era cambiato così in fretta che la sua espressione era diventata la copia esatta di quella di un cucciolo di golden retriever a cui era stato detto di essere un bravo cucciolo e, con gli occhi luminosi e un sorriso a trentadue denti, si era facilmente liberato dal lazo per volare come un razzo da Damian e stritolarlo in un abbraccio, scusandosi in lacrime quando si era reso conto di aver quasi rischiato di rompergli le ossa.
    Cinque giorni, diciotto ore, ventidue minuti e trenta secondi dopo, Jon non ce la faceva più. Aveva davvero tentato di non uscire dall’appartamento che condivideva con Damian e a fare metaforicamente il bravo, ma aveva resistito ben poco e nella tarda mattinata del secondo giorno se l’era filata per gironzolare fra le strade di Metropolis senza una vera e propria meta; era stato Damian, uscito dal suo ufficio per la pausa pranzo, a riaccompagnarlo a casa quando lo aveva trovato a discutere fin troppo animatamente con uno dei dipendenti del Cafè Bistrot all’angolo della strada. Il motivo? Damian non lo aveva esattamente capito, ma a quanto sembrava aveva a che fare con qualcosa che riguardava una miscela di caffè e una discriminazione. Aveva fatto domande? Sicuro. Era riuscito a comprendere ciò che aveva detto Jon parlando a super velocità mentre tornavano a casa? Nossignore. Quindi aveva semplicemente deciso di non indagare oltre e aveva confinato a casa il suo stupido e malato fidanzato. Fidanzato che, in quel momento, stava piangendo come l’idiota che era mentre guardava Doctor Who in televisione.
    A metà del terzo giorno si era persino ammalato e il suo corpo aveva raggiunto i quarantadue gradi ma, essendo un mezzo kryptoniano che si ricaricava come una batteria ad energia solare, suo padre lo aveva rassicurato per telefono che era del tutto normale e che non avrebbe dovuto preoccuparsi di niente, poiché il suo corpo stava semplicemente tentando di contrastare il virus attirando a sé quante più radiazioni possibili. Jon aveva preso quella spiegazione per buona, ma aveva passato il quarto giorno a letto in preda ai deliri della febbre, con Damian che gli passava una pezza bagnata sulla fronte e gli mormorava parole rassicuranti nel tentativo di calmarlo. Anche se adesso stava meglio e la sua temperatura era scesa di qualche grado, si sentiva terribilmente stupido con quelle emozioni che esplodevano dentro di lui per un nonnulla.
    «C’è ancora una piccola crepa nell’universo, e sta per chiudersi», si sentì dire in tv nello stesso istante in cui la porta dell’appartamento si aprì e Damian comparve sulla soglia, con in mano due scatole fumanti e la giacca sotto braccio mentre tratteneva uno sbadiglio.
    Avendo piena vista del divano, dato che l'ingresso affacciava proprio sul salotto, nel notare Jon raggomitolato là sopra sbatté le palpebre, sfilandosi le scarpe con un gesto secco dei piedi. «J? Ho portato la pizza, cosa stai--»
    «Shhh, è il momento cruciale!» Jon lo zittì immediatamente con più enfasi del dovuto - emozioni amplificate o cuore palpitante per ciò che stava vedendo? Difficile a dirsi - , stringendo il plaid fra le dita così convulsamente che poco ci mancò che lo strappasse, il tutto sotto lo sguardo scettico di Damian che, facendo qualche passo in soggiorno per poter dare un’occhiata, arcuò un sopracciglio nel rendersi conto che Jon stava guardando una serie tv.
    «Ci vuole un mare di energia per questa proiezione, sono vicino ad una supernova». Jon ripeté quelle parole in un mormorio sconnesso, facendo eco alla voce di David Tennant; ci fu una breve pausa, il labbro inferiore di Jon tremò ancor prima che la frase continuasse. «Sto bruciando un sole solo per dirti addio».
    La reazione avrebbe dovuto essere ovvia, eppure a Damian venne quasi un colpo quando Jon scoppiò a piangere così forte che per poco non gli caddero le pizze per la sorpresa, restando interdetto nel vedere il modo in cui Jon aveva cominciato ad asciugarsi convulsamente le lacrime con un angolo del plaid, gli occhi rossi e gonfi come se stesse piangendo da ore. Argh, maledizione. Damian si avvicinò con un sospiro e poggiò le pizze sul tavolino, gettando un braccio intorno alle spalle di Jon nel vederlo singhiozzare e sussultare mentre gli attori in tv si dicevano addio. Aveva riconosciuto lo show, lui e Jon lo avevano guardato anni prima e per quanto si fosse emozionato non aveva avuto quella reazione, ma a quel tempo non aveva nemmeno contratto uno stupido virus alieno che gli provocava tutte quelle sensazioni alterate.
    «Sono stupido? Oh, Rao, sì, sono così s-stupido». Jon tirò rumorosamente su col naso, cercando il fazzoletto per ripulirsi il moccio che gli era scivolato lungo una narice, bofonchiando. «Odio questo stupido virus, non voglio sentirmi così, io non… io…»
    «Jonathan». Damian lo mise subito a tacere, scoccandogli un’occhiata comprensiva. E difficilmente era comprensivo con qualcuno. «Sarebbe potuto succedere a chiunque. A tuo padre, a Manhunter, a tua zia Kara... se hai intenzione di scusarti di nuovo e piangere, non farlo. Non devi».
    Jon lo guardò tra le lacrime, sbattendo le ciglia per liberarle dalle goccioline che avevano appannato i suoi occhi «Sei così carino con me, D…» mormorò, con il labbro inferiore che gli tremava ancora. «Tu lo bruceresti un sole per me, D? Lo faresti?»
    «Bruciarne uno implicherebbe che potremmo doverci dire addio, J. Sarebbe più facile chiedermi se per te ucciderei», affermò con una vaga nota ironica che Jon non colse, visto il modo in cui i suoi occhi si illuminarono improvvisamente.
    «Sei un tale cliché. Mi piace». L’umore di Jon cambiò con la stessa facilità con cui solitamente si cambiava i calzini, tanto che, gettando il plaid sullo schienale del divano, si mise a cavalcioni su Damian con le mani sulle sue spalle, strusciandosi un po’ su di lui. «Mi eccita un sacco».
    Damian sbuffò ilare. «È il virus, J», gli rese noto, fissando le labbra martoriate di Jon. Le aveva raschiate tutto il tempo con i denti ed erano screpolate in più punti e, per quanto sentisse bene quanto Jon si fosse eccitato davvero, non era del tutto in sé e non aveva intenzione di fare qualcosa.
    «No, non lo è. Voglio farlo».
    «Anch’io, ma non adesso».
    «Perché? Scommetto che anche il sesso sarebbe amplificato».
    «Allettante, Jonathan. Ma non approfitterò del tuo stato emotivo alterato».
    Jon lo guardò per un lungo istante e assottigliò le palpebre, come se fosse pronto ad urlargli addosso imprecazioni che in circostanze normali non sarebbero mai uscite dalla sua bocca; persino il suo corpo era diventato bollente ma, contro ogni aspettativa, scoppiò a ridere mentre le lacrime avevano ricominciato a colargli lungo le guance, cercando di darsi un contegno con le spalle  scosse da sbuffi di risa e singhiozzi e parole che suonavano vagamente come qualche scusa.
    Con un sospiro, Damian gli strinse un braccio intorno ai fianchi e lo tenne contro di sé, ma Jon non riuscì a smettere. Non sapeva nemmeno perché lo stesse facendo, il suo corpo e il suo cervello ormai non rispondevano più ai suoi comandi e ogni cosa sembrava essere l’esatto opposto di quella che avrebbe dovuto essere, e quella reazione ne era stato un risultato fin troppo palese, dato che non c'era assolutamente niente da ridere. E Damian aveva una strana pazienza immensa se non si era ancora stancato di quegli sbalzi d’umore che Jon non riusciva minimamente a controllare.
    Dal canto suo, a Damian faceva male vedere Jon in quello stato. Sembrava una stupidaggine, un virus assolutamente idiota che non faceva altro che rendere le emozioni di qualcuno più forti del normale e provocava giusto un po' di febbre, ma il problema era proprio quello. Vivere con il corpo pronto a scattare come una molla e tutte le sensazioni caricate a mille non doveva essere per niente facile, e Jon aveva resistito fin troppo. Per uno come lui che esternava facilmente ciò che provava, che non aveva paura a mostrarsi arrabbiato, felice, intimidito o spaventato, ritrovarsi ad avere le emozioni amplificate era troppo anche per lui. E tutto ciò che poteva fare era soltanto stargli vicino, essere paziente e aiutarlo quando ne aveva bisogno.
    «...s-sono così s... s-stanco, D», riuscì a balbettare Jon tra quel pianto e quello scoppio di ilarità improvviso, strozzandosi un po' con la sua stessa saliva mentre tentava di deglutire e tirare su col naso, con gli angoli degli occhi lucidi per le lacrime e le risate. No, decisamente non doveva essere facile.
    «Ancora pochi giorni, J», sussurrò di rimando Damian, carezzandogli la schiena per cercare di calmarlo. E allungò una mano verso il plaid per sistemarlo sulle spalle di Jon, stringendo a sé quest’ultimo per dargli conforto per quanto possibile e coccolarlo fra le proprie braccia.
    Ancora pochi giorni e sarebbe andato tutto bene
.





_Note inconcludenti dell'autrice
E torniamo con un altro ovetto di Pasqua (prima di Pasqua qui avremo rotto un sacco di uova) con una storia scritta per l'iniziativa #EasterAdventCalendar indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
La malattia è completamente stupida e inventata, era solo un pretesto per scrivere allegre sciocchezze fluffuose in cui Damian si occupava di un Jonno completamente instabile a livello emotivo. Ovviamente ci sono dei riferimenti all'episodio 13 "Doomsday" della seconda stagione di Doctor Who (nuova serie) perché io sono pessima e volevo dare una stilettata nel cuore a chiunque abbia visto quel determinato episodio e si sia commosso o abbia apprezzato quella determinata parte qui citata
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Capitolo 117
*** Enjoy the little things ~ Jason & Roy Centric ***


Enjoy the little things Titolo: Enjoy the little things
Autore: My Pride
Fandom: Red Hood & The Outlaws
Tipologia: Flash Fiction [ 597 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jason Peter Todd, Roy Harper
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: "Se tutto va bene forse riusciremo a vedere qualcosa."


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Hai mai desiderato di avere un figlio?»
    Alla domanda postagli così a bruciapelo da Roy, Jason aveva sollevato lo sguardo dalla pistola che stava pulendo e aveva inarcato un sopracciglio, osservando l'amico che, sdraiato di schiena sul pavimento del suo appartamento, giocherellava col pollice sullo schermo del proprio cellulare.
    I crimini in città erano stranamente diminuiti e loro avevano avuto ben poco da fare - Jason stesso non tornava a Gotham da una settimana, ormai -, anche se il perché Roy si fosse accampato letteralmente sul suo pavimento gli era sfuggito. Sarebbe potuto andare ovunque in qualunque momento, eppure, con la scusa che lui possedesse un mega televisore e soprattutto il via cavo per vedere la partita, si era appropriato del suo frigo e della sua birra e aveva sbraitato tutto il tempo davanti allo schermo finché in tutto il quartiere non era saltata la luce proprio all'ultimo inning. Indignato, Roy aveva mollato la birra sul tavolino e, imprecando, si era offerto di andare a dare un'occhiata per vedere che diavolo fosse successo, borbottando un «Se tutto va bene, forse riusciremo a vedere qualcosa» mentre usciva di soppiatto dalla finestra. E Jason, dal canto suo, l'aveva lasciato fare senza dargli corda più di tanto. Quando era tornato ore dopo, non aveva risolto un bel niente e non era riuscito a godersi la partita, quindi aveva ben pensato che occupargli il divano e addormentarsi sarebbe stata una buona idea. Tre giorni dopo, il divano era stato liberato dalla sua prigionia... ma non il suo pavimento.
    Jason roteò gli occhi, scuotendo il capo a quei pensieri. Non sapeva dire se fosse meglio avere in giro Roy oppure quella pulce pestifera di Damian. Forse nessuno dei due era l'opzione che gli piaceva di più. «Ho già il mio da fare senza dovermi occupare anche di un bambino», asserì, tornando tranquillo a pulire la pistola. «Tu hai una figlia, piuttosto. Va' da lei anziché startene sul mio pavimento, vecchio».
    «Mi stai cacciando di casa, Jaybird?»
    «Ti sto solo dando qualcosa di costruttivo da fare, visto che stai poltrendo come se potessi realmente permettertelo». Con lo guardo fisso sulla canna che stava pulendo con uno scovolino, Jason si concentrò comunque sui passi dietro di sé, finché non sentì le braccia di Roy intorno ai fianchi e il mento sulla sua spalla. «Ti preferivo quando te ne stavi fermo sul pavimento», affermò, facendo ridacchiare Roy.
    «I giovani d'oggi. Non sanno mai quello che vogliono davvero».
    «Questo è proprio un discorso da vecchio».
    A quel dire Roy allungò una mano verso pistola e strumenti e glieli tolse tranquillamente dalle mani, ignorando la giusta protesta che gli venne rivolta contro da Jason solo per rimontare lui stesso l'arma. «Vieni con me, piuttosto», gli disse, dandogli una pesante pacca sulla spalla. «Ti porto a conoscere la mia principessa».
    «Non mi pare di avertelo chiesto», rimbeccò Jason nell'accigliarsi, sentendo Roy sbuffare sarcastico.
    «Ah, sta' zitto e piantala di fingere di fare il duro. Tanto non ti riesce», gli rese noto, facendogli un cenno con una mano prima di incamminarsi da solo, fischiettando, come se fosse certo che lui l'avrebbe sicuramente seguito.
    Jason aggrottò la fronte e incrociò le braccia al petto, fissando la porta senza muoversi. Non gli sarebbe andato dietro, era escluso. Però fu al pensiero che quell'idiota potesse fare chissà cosa e che dovesse controllarlo che gli andò dietro, non di certo perché gli stava dando retta e aveva voglia di conoscere sua figlia Lian.
    Okay, lo ammetteva. Forse pensarla così era decisamente più comodo della verità.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Ah Ah Ah. Una JayRoy! Roy chiama davvero Jason Jaybird, sul serio, mano sul cuore giurin giurello, si può benissimo vedere cliccando semplicemente qui
Comunque... ecco, non lo so, mi andava di scrivere una storia del genere in cui Roy cerca in tutti i modi di convincere Jason ad andare con lui e di coccolarsi sua figlia, ma Jason non ha capito che in realtà il suo destino è segnato: presto diventerà il padrino della piccola Lian! Fuggi, Jason, fuggi! (si può considerare una parte di Smile in a Cornfield, poiché anche lì, presto o tardi, verrà accennato che Jason e Roy hanno un inciucio)
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Capitolo 118
*** Rest here with me ~ Damian/Jonathan ***


Rest here with me Titolo: Rest here with me
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 676 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom By Blossom: Prime volte


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Era stato il fastidio causatogli dalla sabbia attaccata alla pelle sudata a svegliarlo.
    Damian aveva alzato debolmente le palpebre e aveva faticato non poco a ricordarsi il luogo in cui si trovava, rendendosene pienamente conto solo quando, sollevandosi a mezzo busto, aveva sentito un braccio intorno ai fianchi e aveva abbassato lo sguardo, riconoscendo nella penombra la figura di Jon. I ricordi si erano affacciati nella sua mente a poco a poco, incerti ed insicuri, ed era sbiancato di colpo quando aveva visto i vestiti di entrambi gettati disordinatamente sulla sabbia, a poca distanza da loro.
    Aveva pensato di esserselo sognato, in un primo momento. L'allegria che aveva animato tutti loro quando erano arrivati alla spiaggia, Maya e Kathy che li avevano spinti verso le bancarelle per comprare da mangiare e Wilkes che aveva proposto di prendere posto nel punto più alto delle collinette circostanti, dove avevano assistito al più bello spettacolo pirotecnico che avessero mai visto; poi, seduto sulle rocce dopo essersi lasciato tutti alle spalle e con una lattina di birra che non aveva minimamente toccato, lui si era soffermato ad osservare il mare, apparso come una tavola nera e piatta che aveva portato con sé un'infinità di vecchi ricordi, dei tempi in cui era un ragazzino spocchioso e arrogante e di come fosse maturato da allora negli ultimi sette anni. E aveva sorriso quando, in silenzio, l'aveva raggiunto anche Jon, che si era appropriato della Goose solo dopo suo tacito consenso.
    Le chiacchiere erano state relativamente poche, in seguito. Si erano scambiati quattro battute in croce - sempre le stesse, sempre i soliti battibecchi su chi comandasse e su chi fosse il più alto, alternati da qualche sguardo e qualche sorriso impacciato -, restandosene sdraiati sulla sabbia a braccia conserte a fissare il cielo trapunto di stelle. Tra di loro c'era sempre stata, sin da quando si erano conosciuti, una certa tensione, forse proprio perché, per quanto non lo avessero mai ammesso nemmeno a se stessi, erano fin troppo simili. Avevano infine capito, dopo tutte le esperienze vissute - e Damian quella con i Titani del domani non l'avrebbe mai dimenticata, in particolar modo per il timore che aveva avuto di perdere Jon -, che quella tensione era causata da un qualcosa di molto più grande e fuori dalla loro portata.
    Merda... se solo ci rifletteva, quasi non ci credeva. Avevano scoperto di essere attratti l'uno dall'altro, accidenti. Ed era stata proprio quella sera, complice l'atmosfera stranamente romantica - la spiaggia, i fuochi, le voci lontane della festa che andava via via scemando - che li avvolgeva, che l'avevano fatto per la prima volta.
    A quei suoi stessi pensieri, Damian si coprì il volto con una mano, sentendo le orecchie andare a fuoco. Attraverso la fessura fra le dita, gettò un'altra rapida occhiata a Jon, ancora placidamente addormentato al suo fianco e con in volto un'espressione che era certo di non avergli mai visto prima. Era sempre stato abituato all'aria solare di Jon, a quei sorrisi che scioglievano il cuore e al suo essere sempre ottimista, ma in quel momento, disteso sulla sabbia e completamente nudo, sembrava più tranquillo del solito, appagato, calmo e in pace con se stesso... però, e Damian non faticava ad ammetterlo, non era una cosa che gli dispiaceva poi più di tanto, in quel momento.
    Con uno sbuffo vagamente ilare, Damian tornò a sdraiarsi sulla sabbia e si poggiò sul petto di Jon, che, con un mugolio, si mosse contro di lui e sollevò giusto una palpebra nell'abbassare lo sguardo sul suo capo. «D?» mugugnò, ancora mezzo addormentato.
    Damian gli impose il silenzio poggiandogli una mano sulla bocca. «Zitto, J. Sta' zitto ancora un po'», sussurrò, più che deciso a godersi quella tranquillità.
    Erano due testoni, litigavano spesso per un nonnulla ed erano sempre pronti a discutere per la più piccola inerzia esattamente come i loro genitori, ma l'unica cosa che lo confortava, in quel momento, era il fatto che dopotutto quella loro prima volta non era stata solo sesso.





_Note inconcludenti dell'autrice
Qui si continua con l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Tanto per cambiare sono abbastanza indietro con gli aggiornamenti (nonostante il poco tempo a mia disposizione, faccio un lavoro che mi permette di buttare giù qualche idea su One Note quindi posso poi recuperare tutto e scrivere come si deve), però ogni tanto ecco qua che mi ricordo di aggiornare e fare addirittura doppi aggiornamenti proprio per rimettermi in pari. Comunque! I due pargoletti finalmente qui si sono decisi a combinare qualcosa, ovviamente il rating non è molto proprio perché la raccolta è quella che è, ma volevo concentrarmi comunque molto di più sulle loro sensazioni che su qualcos'altro
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Capitolo 119
*** Brothers' secret ~ Jonathan & Conner Centric ***


Brothers' secret Titolo: Brothers' secret
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 854 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jonathan Samuel Kent, Conner Kent
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Qualcuno è triste perché gli è sfuggito il cattivo di turno che non è più in circolazione. Un altro lo aiuta con un grosso abbraccio


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Imbronciato, Jon tirò un calcio ad una pietra senza nemmeno dosare la propria forza, vedendolo volare ad almeno oltre un centinaio di metri di distanza.
    Era quasi un anno che faceva squadra con Damian e aveva ormai pensato di essere pronto ad affrontare le pattuglie da solo quando l'amico era impegnato con Batman o i Titani e, nonostante tutte le raccomandazioni che gli avevano fatto i suoi genitori sul non uscire da solo, aveva comunque provato a mettersi alla prova. Sarebbe dovuta essere un'uscita semplice, una veloce scappatella approfittando del fatto che quella sera suo padre fosse con la Lega e sua madre in trasferta, quindi era volato in città e si era occupato di cose da nulla, come un gattino su un albero, il rispetto del codice della strada e sventare qualche scippo, roba di cui un bambino di undici anni con superpoteri avrebbe potuto facilmente occuparsi. Ma era stato ad un certo punto della serata che le cose si erano complicate.
    Sentendosi un po' troppo sicuro di sé, aveva alzato il tiro e si era occupato di cose più grosse, sintonizzandosi sull'ambiente circostante come aveva imparato a fare insieme a Damian e suo padre; così aveva evitato dei furti d'auto, fermato dei ladri d'appartamento e un pestaggio, ma non era riuscito a raggiungere in tempo il negozio di liquori all'angolo... e il rapinatore era fuggito filandosela proprio sotto il suo naso. Fortunatamente nessuno era rimasto ferito - solo lui nell'orgoglio, aveva sussurrato una vocina fastidiosa nella sua testa -, ma l'uomo era comunque scappato con l'incasso della serata e il povero commesso si era preso un bello spavento. Era stata la polizia a trovarlo qualche ora dopo, ma per Superboy era stato comunque un brutto smacco.
    Aveva fatto un casino. Aveva fatto un casino e il più clamoroso degli errori da principiante - Damian gliel'avrebbe sicuramente fatta pesare, gli sembrava già di sentirlo ridere o dire che aveva bisogno di molto più allenamento -, e adesso si sentiva piuttosto giù di morale. Aveva pensato che una passeggiata nel parco di notte fosse una buona idea e lo avrebbe aiutato a schiarirsi la mente, eppure non faceva altro che dare calci alle pietre e a rimuginare su tutto quello che era andato storto.
    «Serataccia, Jonno?» si fece sentire una voce, e Jon trasalì prima ancora di sollevare lo sguardo verso il cielo scuro e rendersi conto che si trattava di Conner. L'aveva conosciuto otto mesi prima e aveva imparato a volergli bene proprio come se fossero davvero fratelli - condividendo il DNA di suo padre, a Jon piaceva vederla così -, ma quella sera non aveva molta voglia di subire le sue battute o chissà cos'altro. Conner era un tipo gioviale, a volte fin troppo, e il suo papà aveva sempre ripetuto che gli piaceva giocare la carta della prima donna non appena possibile.
    «Non mi va di parlarne», disse solo nel dare l'ennesimo calcio ad una pietra, e per poco non colpì Conner che, con un'esclamazione soffocata, perse quota per poggiare i piedi a terra e accostarsi a lui.
    «Capita a tutti di sbagliare, qualche volta». Conner sollevò subito le mani in segno di resa nel venir fulminato con lo sguardo, sistemandosi gli occhiali sul naso qualche momento dopo. «Non guardarmi così, quando sono arrivato l'avevano già beccato e quel tipo stava blaterando su Superboy. Non ci è voluto molto a fare due più due».
    Jon aggrottò la fronte, ficcandosi le mani nelle tasche dei jeans strappati che componevano la sua uniforme da Superboy. «Se ci fosse stato papà non sarebbe finita così».
    «Ti sbagli», rimbeccò Conner, attirando la sua attenzione. «Anche Kal ha fatto i suoi errori, sai? Siamo Super, ma non siamo infallibili».
    «...parli proprio come D».
    Conner rise di gusto. «Gli effetti collaterali dell'andare in giro con i pipistrelli, probabilmente». Gli gettò un braccio intorno alle spalle e lo attirò contro di sé in un grosso abbraccio - abbraccio che sarebbe stato sicuramente in grado di polverizzare le ossa di un undicenne normale -, ignorando le sue proteste quando usò l'altra mano per scompigliargli amorevolmente i capelli. «Senti, ci hai provato. Hai sbagliato? La prossima volta imparerai dal tuo errore e farai sicuramente meglio».
    Jon arricciò il naso, per niente convinto da quelle parole. Gli sembrava tutto piuttosto forzato, come se stesse cercando di farlo sentire meglio in qualche modo, eppure il modo in cui Conner lo stringeva e lo confortava con la sua presenza, proprio come un fratello maggiore protettivo, forse era davvero ciò di cui aveva bisogno. Nonostante tutto, un pensiero si fece largo nella sua mente e sollevò lo sguardo verso il suo viso, osservando per attimi interminabili quei capelli sbarazzini che si muovevano nella brezza serale.
    «Conner?» lo chiamò a mezza bocca, forse persino un po' imbarazzato, prima di stringersi nelle spalle quando quegli occhi azzurri ricambiarono il suo sguardo. «Lo... lo dirai a papà?» chiese in un pigolio, e Conner, dopo aver sbattuto le palpebre, sollevò un angolo della bocca in un sorriso nel fargli l'occhiolino.
    «Non so nemmeno di cosa stai parlando, Jonno».





_Note inconcludenti dell'autrice
Tanto per cambiare, storia scritta per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Qui ho voluto dare spazio più che altro a Jon e Conner, che condividono lo stesso DNA e, nonostante non siano esattamente fratelli (Conner è un clone di Lex e Clark, quindi in teoria ha i geni del padre), a me e un po' a tutto il fandom piace proprio vederli come tali
Conner è molto più scanzonato di Jon (anche per il modo in cui è cresciuto), ma è sempre pronto ad aiutare il suo fratellino e a spalleggiarlo se ce n'è bisogno. Solo in Young Justice ci hanno dato un po' di contenuti su di loro (anche se Jon lo chiama zio), ma è bello vedere come si vogliono bene

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Capitolo 120
*** To the stars, J. To the stars ~ Damian/Jonathan ***


To the stars, J, to the stars Titolo: To the stars, J. To the stars
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1433 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom By Blossom: Contando le stelle durante una notte in montagna


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon si girò di fianco e allungò un braccio verso Damian per stringerlo a sé, aprendo le palpebre nel rendersi conto della sua mancanza. Il suo sacco a pelo era vuoto e la tenda era parzialmente aperta, e Jon arcuò un sopracciglio mentre si grattava il capo, domandandosi se fosse uscito per andare in bagno e come avesse fatto a non sentirlo affatto. Solitamente, anche nel sonno, riusciva ad avvertire il più piccolo movimento da parte di Damian e non gli risultava difficile capire quando spariva, cosa che avrebbe dovuto essere ancora più semplice nel silenzio della montagna.
    Quando Dick aveva proposto il campeggio, l'unico ad essere entusiasta era stato lui, dato che Damian aveva schioccato come suo solito la lingua sotto il palato e aveva detto, testuali parole, che campeggiare nei boschi o in montagna solo per divertirsi sarebbe stata una totale perdita di tempo, e che quindi si sarebbe unito alla loro infantile passeggiata solo per controllare che nessuno trascurasse i propri doveri. Così, mentre Damian aiutava Jason e Conner a caricare la macchina, Jon e Dick si erano gettati un'occhiata scettica, poiché avevano ben letto tra quelle parole il vero motivo per cui Damian aveva deciso di partecipare: i famosi s'mores di Wally West, uno degli amici di Dick.
    Ovviamente Damian non aveva fatto parola della cosa e si era comportato come suo solito, fingendo che fosse annoiato e accennando che, quand'era bambino, solitamente usava in boschi per prendere di soppiatto i nemici e dimostrare a sua madre che aveva imparato la lezione; era stato Jason stesso a dirgli di mettere da parte gli insegnamenti della lega e di godersi semplicemente quella serata all'aria aperta e, anche se in un primo momento aveva storto il naso, alla fine aveva rilassato le spalle e aveva aiutato a cercare la legna per il fuoco, godendosi la tranquillità della notte e le chiacchiere intorno al falò.
    Era stata la prima volta che Jon aveva visto Damian davvero sereno in un momento normalissimo in famiglia, e la cosa lo aveva fatto sorridere soprattutto quando, sciogliendosi un po', Damian si era persino messo a raccontare una storia dell'orrore, sentendosi abbastanza a proprio agio per farlo; anche se Wally aveva riso un po', gli aveva offerto un generoso quantitativo di s'mores e gli aveva sorriso, finendo col raccontare qualcosa anche lui nonostante le risate generali che si erano levate intorno al fuoco quando la sua storia era finita con la più classica delle idiozie.
    Jon stesso si era rilassato e, quando era arrivato il momento, si era accoccolato accanto a Damian con il volto disteso, per quanto svegliarsi solo gli avesse fatto storcere un po' il naso. Stiracchiandosi e trattenendo uno sbadiglio, si sporse oltre il bordo della tenda per sbirciare un po', grattandosi poco elegantemente il fondo schiena prima di alzarsi in piedi e uscire. A parte qualche lontano richiamo dei rapaci notturni, la serata era tranquilla e l’aria di montagna era fresca persino per un mezzo kryptoniano come lui, ma non era così spiacevole da non permettere di fare due passi; e fu a non molta distanza dalle tende, proprio accanto ai tronchi che avevano accatastato l’uno contro l’altro per abbozzare delle sedie, che Jon vide una figura distesa sull'erba, e alla luce della luna riconobbe il profilo di Damian. Non era andato al bagno, quindi? Forse era andato lì fuori per prendere un po' d'aria? Conoscendo Damian, avrebbe potuto essere qualunque cosa.
    «Che stai facendo?» lo richiamò a mezza voce nell'avvicinarsi, certo che lo avesse già sentito arrivare da un pezzo - il suo amico aveva sempre avuto dei sensi molto sviluppati, tutto merito dell’addestramento della Lega - e Damian gli lanciò appena un'occhiata, scrollando brevemente le spalle.
    «Non avevo sonno, quindi sto... guardando le stelle», ribatté semplicemente, tornando a guardare verso il cielo nero sopra di lui senza dar peso allo sguardo un po’ stranito di Jon. Per quanto Damian fosse avvezzo allo starsene spesso per conto proprio a riflettere, probabilmente quella era la prima volta che lo vedeva perdersi ad osservare le stelle con la concentrazione che stava mostrando in quel momento.
    Jon sorrise un po’, lasciandosi cadere seduto al suo fianco. «Sono così distanti, mhn?» Nel vedere Damian annuire appena, affondò le mani nell’erba e giocherellò con qualche stelo, lo sguardo fisso sul cielo sopra di loro.
    C’era uno strano silenzio, un silenzio a cui non era abituato nemmeno per gli standard di Damian, tanto che si voltò verso di lui solo per un istante per saggiare la sua espressione. Sembrava così… assorto. Un angolo della bocca era contratto come se stesse pensando a qualcosa da dire, ma non avesse il coraggio di pronunciare parola; nei suoi profondi occhi verdi, Jon ne era certo, riusciva a scorgere la miriade di puntini luminosi che percorrevano la volta celeste, e si ritenne fortunato che Damian non riuscisse a sentire la sua attuale frequenza cardiaca. Il suo cuore aveva perso un battito, come se Damian fosse stato una presenza eterea, ed era assurdo pensarlo dato che non era la prima volta che lo vedeva sotto i raggi della luce lunare. Oh, accidenti.
    «Sai cosa facevo da bambino?» disse d’un tratto, anche per scacciare la strana sensazione di calore che gli era salita dal collo alle guance. E continuò solo quando vide Damian voltarsi un po’ per guardarlo di sottecchi, curioso. «Salivo sul tetto del fienile… quello ad Hamilton, però, presente? E cercavo di contarle tutte insieme a papà quando mi beccava là sopra», buttò lì, sentendo lo sbuffo un po’ ilare di Damian.
    «Sai che è impossibile contarle tutte, vero?»
    «Ohw, non rompere. Era una cosa carina. Quando hai otto anni e tuo padre è Superman, credi che si possa fare qualunque cosa».
    Contro ogni aspettativa - Jon si era già preparato a ribattere sarcasticamente alla possibile battuta dell’amico a riguardo -, Damian si stiracchiò su quel manto erboso e sistemò le braccia dietro la testa, ridacchiando. Damian era capace di ridere in quel modo così sereno? «Allora fammi compagnia e comincia a contare», disse di punto in bianco col naso ancora all’insù.
    Jon non poté fare a meno di sbattere le palpebre, osservandolo come se avesse appena detto qualcosa di assurdo. E, a ben pensarci, secondo gli standard di Damian lo era sul serio. «Davvero?» 
    «Voglio testare quante stelle conosci».
    «Oh, dai, un altro test?»
    Damian sorrise compiaciuto nel sentire quello sbuffo. «Il tuo apprendistato non finisce mai, Kent. Ricordalo», gli tenne presente, e Jon roteò gli occhi prima di grattarsi la testa.
    «Vado al college, le studiamo le stelle e le costellazioni, sai?» rese noto con un pizzico di ironia. «Non pensavo che a te interessasse, piuttosto».
    «Durante il mio addestramento», replicò in risposta Damian, raschiandosi la gola con un piccolo colpo di tosse, «usavo le stelle per orientarmi. Mi spostavo di notte, avevo bisogno di conoscere ogni movimento, ogni rotazione, ogni punto che avrebbe potuto guidarmi verso il mio bersaglio». Fu certo che Jon si fosse irrigidito, così si affrettò a continuare per dissipare la possibile atmosfera pesante che avrebbe potuto crearsi fra loro. «Era il solo motivo per cui le guardavo, erano utili per uno scopo ben preciso ed era l'unica cosa che contava. È stato mio nonno, per quanto assurdo possa suonare, a farmi interessare davvero alle costellazioni. Oltre Algol, la stella da cui prese il suo pseudonimo, amava soprattutto Shedir... mi disse che era una stella variabile, secoli fa. Quando il cielo e le stelle non erano ancora state rubate dall'inquinamento dell'essere umano... e che splendeva più luminosa delle altre proprio nel cuore della costellazione di Cassiopea».
    Jon aveva taciuto per tutto il tempo, concentrato sul battito del cuore di Damian e sui cambiamenti che correvano sul suo viso ogni qual volta che parlava: era disteso, come se quel ricordo del passato pesasse meno di tutti gli altri e ne potesse parlare a cuor leggero. Sapeva quanto Damian si vergognasse di ciò che aveva fatto da ragazzino, e sapere che c'erano stati anche momenti come quello... lo rasserenava.
    «Adesso voglio usare quelle conoscenze per qualcosa di bello. Quindi voglio... assecondare la tua idea, Jonathan», concluse Damian, muovendosi un po' sull'erba su cui era disteso sotto lo sguardo del suo migliore amico che, sorridendo, rilassò le spalle prima di abbandonare le mani in grembo.
    «Allora cominciamo a contare», replicò, poggiando il capo contro la sua spalla mentre, ridacchiando, additavano il cielo trapunto di stelle sopra di loro. In fin dei conti il sonno era passato anche a lui.





_Note inconcludenti dell'autrice
Qui si continua con l'iniziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Avevo promesso a ShunDiAndromeda che ci sarebbe stata una citazione a Dragonheart perché io sono una brutta persona, quindi eccola lì nel titolo. Inoltre io amo le stelle e tutto ciò che anche solo lontanamente le ricorda, motivo per cui proprio non potevo evitare di accennare qualcosa del genere in una storia (lo dio come se non lo facessi in continuazione)
Buona Pasqua (anche se in ritardo) e buona pasquetta!
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Capitolo 121
*** You're not alone ~ Bruce Wayne Centric ***


You're not alone Titolo: You're not alone
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 736 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Alfred Thaddeus Crane Pennyworth

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Il pianto di un orfano


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Mamma...? Papà...?»
    La sua voce era risuonata in quel vicolo nonostante fosse stato solo un pigolio, il gracchiare di un bambino che aveva visto l'inferno in appena una manciata di secondi. Le orecchie  facevano ancora male per l'assordante rumore dei colpi di arma da fuoco, soffocato dalle urla dei suoi genitori.
    Non aveva capito. Non subito. Ad occhi sbarrati, aveva visto suo padre cadere per primo, poi le perle di sua madre rotolare nel tombino e il suo corpo riversarsi sull'asfalto lurido e bagnato; Bruce aveva sentito il suo respiro soffocato - il suo ultimo respiro - e aveva premuto entrambe le mani contro il suo petto nel vano tentativo di arrestare l'emorragia, nella speranza che ci fosse ancora da fare qualcosa, qualunque cosa, per salvarla... ma non c'era più battito. Solo il sangue di sua madre sulle sue mani.
    Con gli occhi fissi su quel rosso vivo che gli aveva colorato i palmi, Bruce aveva praticamente ignorato il lampo che aveva squarciato il cielo e la successiva pioggia che era caduta. Forse qualcuno gli si era avvicinato, non ne era stato molto sicuro quando aveva finalmente dato sfogo al suo dolore; il grido silenzioso che si era innalzato dalla sua gola aveva squarciato qualcosa dentro di lui, mentre intorno a lui ogni cosa veniva inghiottita da una fitta e densa oscurità  nonostante le luci delle torce e i lampeggianti dei fari della polizia e dell'ambulanza che erano sopraggiunta ore dopo. Tardi. Troppo tardi per salvare i suoi genitori e anche se stesso, con un vuoto sempre più crescente che cominciava a farsi spazio dentro di lui.
    Qualcuno lo aveva avvolto in una coperta e lo aveva portato all'ambulanza, qualcun altro aveva cercato di parlare, ma lui aveva solo avuto impressa sulle retine l'immagine dei suoi genitori in una pozza di sangue. Le urla di sua madre, le urla di suo padre. Gli spari, il sangue, gli spari. Le perle. I poliziotti che avevano cercato di confortarlo gli erano sembrate figure effimere, persone che avevano cercato di far breccia nella corazza che aveva alzato intorno a sé anche quando era arrivato Alfred, sconcertato da quanto accaduto.  E Bruce aveva tenuto dentro di sé quel dolore per tutta la strada che lo aveva condotto nell'enorme villa, quella villa che fino a poche ore prima aveva diviso con i suoi genitori e che adesso, mentre varcava la soglia con la giacca di Alfred sulle spalle e la sua mano poggiata contro la schiena, era desolatamente vuota e silenziosa.
    Era stata colpa sua. Se non avesse tenuto il muso e non avesse insistito per andare a vedere Zorro, i suoi genitori sarebbero stati ancora vivi. Il pensiero gli chiuse la gola, e deglutì nel cercare di ricacciare indietro quel groppo che aveva e di farsi forza, di ignorare l'immagine che continuava ad affacciarsi nella sua mente, ma... fu a quel punto che sentì due forti braccia avvolgerlo per scaldarlo, sollevando il capo solo per ricambiare lo sguardo lucido di Alfred.
    «Mi dispiace così tanto, signorino Bruce...» sussurrò il buon vecchio maggiordomo, e Bruce, tremando, si strinse a lui e stavolta pianse, pianse tutte le sue lacrime e lasciò che quelle gocce salate e pungenti scivolassero via dai suoi occhi e ruzzolassero lungo le guance, con la schiena scossa dai singhiozzi.
    Bruce singhiozzò ancora, artigliando la stoffa del cappotto di Alfred dietro la schiena. Il cuore faceva così male che aveva come l'impressione che fosse sul punto di andare in frantumi, scuotendo la testa il più possibile contro lo stomaco di Alfred come se ciò potesse aiutarlo a cancellare dalla sua mente le orribili immagini a cui aveva appena assistito. Perché era successo? Com'era potuto succedere? Avevano passato una bella serata, avevano visto uno spettacolo e avevano riso, scherzato, sua madre gli aveva sorriso, persino suo padre si era rilassato... e poi il suo mondo era stato fatto a pezzi da un ladro e la sua pistola.
    Deglutendo, Bruce tossì e affondò il viso contro la stoffa dei vestiti del maggiordomo, sentendo le sue mani carezzargli la schiena e sussurrargli parole di conforto mentre lasciava che sfogasse tutte le sue lacrime, conscio che avesse bisogno di farlo. Ma in cuor suo, sebbene il dolore lo stesse logorando dentro e lo stesse mangiando vivo, sapeva che non sarebbe stato solo. Alfred non l'avrebbe lasciato e sarebbe rimasto al suo fianco.






_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'iniziativa #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
In realtà... non volevo che fosse angst, ma con un prompt del genere purtroppo le cose sono andate in questa direzione e purtroppo non ne ho colpa (non molto, almeno), quindi è uscita fuori una cosa in cui Bruce ha perso da poco i propri genitori e ha come unico conforto solo quello di Alfred. Sì, mi voglio male da sola, non posso davvero farci niente
Qui possiamo quindi vedere il modo in cui Bruce si incolpa per la morte dei suoi genitori e i suoi incubi, il tutto contornato dalla fedele e sempre presente figura di Alfred che lo accompagnerà per il resto della sua vita
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Capitolo 122
*** In the fragrant silences of hay and grain ~ Damian & Jonathan Centric ***


In the fragrant silences of hay and grain Titolo: In the fragrant silences of hay and grain
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 833 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Fluff, Introspettivo
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Don't tag me challenge: Paglia, DamiJon


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    C'è qualcosa di stranamente confortante nel forte e pungente odore di fieno e in quello delle mucche addormentate nei loro box, in quello di crine di cavallo e nel vago sentore di letame rimasto nell'aria nonostante sia stato ripulito ore addietro.
    Damian se ne sta sdraiato di schiena su quel mucchio di paglia, il braccio fasciato alla bell'e meglio e lo sguardo fisso sulle assi di legno che sorreggono il tetto della stalla e, nonostante il naso arricciato per l'odore a cui non è abituato, si gode il profondo russare accanto a sé e la quiete proveniente dalla campagna addormentata.
    Sarebbe dovuto tornare a casa ore prima, ma ha chiesto a Jon di portarlo ovunque tranne che alla caverna. È uscito di pattuglia da solo proprio perché ha litigato con Batman - Batman, non Bruce, ci tiene a precisare bene la sua mente -, e non ha bisogno di sentire un'altra sua paternale su quanto tutto debba essere come dice lui e quando lo dice lui, su come Robin debba fare ciò che gli ordina Batman e le solite cose su cui ultimamente hanno discusso in continuazione.
    Suo padre sembra non rendersi conto che ormai ha sedici anni e che non è più il bambino furioso e arrogante che gli ha puntato una spada alla gola durante il loro primo incontro, ma un uomo. Non è un bel paragone da fare, lo sa bene, ma suo nonno Ra's lo considera tale da quando aveva tredici anni secondo le sue antiche usanze, e se per lui sarebbe stato in grado di essere il cosiddetto "Pugno del Demone", allora può pattuglire da solo senza la supervisione del fottuto Batman.
    Assonnato, Damian si gira su un fianco sulla paglia e poggia il gomito su quell'ammasso morbido ma pungente per sorreggersi il viso sul palmo della mano, fissando Jon che russa a bocca semi-aperta. Dovrebbe ringraziarlo. In preda alla rabbia del momento - sì, d'accordo, si è lasciato un po' andare, e con questo? Anche suo padre si lascia andare quan'è arrabbiato, e lui ha più di quarant'anni suonati - non ha notato l'idiota con il tubo d'acciaio che lo ha colpito alla schiena e poi al braccio, ma l'adrenalina l'ha tenuto in piedi finché alla fine dello scontro non si è accorto della spalla lussata. Patetico. Semplicemente patetico.
    Jon lo ha raggiunto nello stesso istante in cui, seduto su un cassonetto in un vicolo sudicio, ha tentato di rimettersi a posto la spalla. Alla vista del suo braccio dondolante, ha sbattuto le palpebre e ha sollevato un dito per fargli notare, fissandolo con occhi azzurro ghiaccio - simbolo che ha usato la sua vita a raggi X nonostante sappia quanto odi che lo faccia -, che l'omero era uscito dalla cavità della scapola, e Damian l'ha fulminato con lo sguardo nel tenergli presente che, sì, lo ha notato da solo. Alla fine Jon si è offerto di aiutarlo e ha cercato di rimettergli la spalla a posto con attenzione e, anche se è stato tutt'altro che indolore vista la grazia elefantesca di quella testa aliena, sono comunque riusciti a cavarsela. Ed è stato a questo punto che Damian gli ha chiesto di portarlo ovunque... tranne che a casa.
    Damian non ha previsto la casa a Smalville, però. Quando si è stretto a Jon e si sono librati entrambi in cielo, osservare il mondo sottostante ha calmato un po' Damian, che ha persino sonnecchiato un po' contro la schiena dell'amico; si è reso conto di aver sorvolato le campagne del Kansas solo quando il profumo dell'erba e dei girasoli gli ha letteralmente schiaffeggiato le narici, e Jon gli ha spiegato che la casa dei suoi nonni, lì alla fattoria Kent in cui stanno passando l'estate, è il posto più tranquillo e sicuro che conosce. Damian ha dato la cosa per buona... visto che Superman ha vissuto lì per anni e nessuno l'ha mai scoperto. Ma, con molta probabilità, in realtà Jon voleva solo starsene in sua compagnia.
    Non che a Damian dispiaccia davvero, in realtà. La paglia su cui sono sdraiati non è così scomoda come si ostina ad affermare il suo cervello e si sta abituando all'odore, e persino il frinire delle cicale che proviene dalla cappa di fogliame e dalla distesa d'erba là fuori non è per niente fastidioso, anzi. Potrebbe persino abituarsi a quella tranquillità, a quella notte così luminosa e al cielo trapunto di stelle, e alle lucciole che di tanto in tanto nota dalla finestra.
    Sbuffando ilare, Damian sorride a pensiero e si appoggia contro Jon, abbassando le palpebre mentre lo sente mugugnare tra sé e sé. Con ogni probabilità, nonostante l'ora tarda, il signor Kent li avrà già sentiti. Forse sa che sono lì, forse ha già avvertito suo padre, ma a Damian non importa. Vuole solo godersi il momento, accoccolato contro quello che è diventato ben più del suo migliore amico.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci tornati ancora una volta con una nuova challenge, precisamente la #donttagmechallenge
indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Consisteva nel taggare qualcuno su un'immagine apposita e consegnare un prompt, "costringendo" metaforicamente la persona taggata a scrivere una storia sulle determinate cose richieste. E a me hanno assegnato un prompt del genere. Come potevo quindi io, che
ogni tanto rompo le balle col fieno, la campagna, gli odori e tutto il resto (colpa del profumo che c'è qui da me appena apro la finestra, erba tagliata e camomilla e fiori e bla bla bla), evitare di scrivere una storia dal sapore campagnolo sulla falsa riga di Smile in a cornfield ~ a flower that has the breath of a thousand sunsets?
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Capitolo 123
*** I was afraid that I might lose you ~ Bruce Wayne Centric ***


I was afraid that I might lose you Titolo: I was afraid that I might lose you
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1677 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Jason Peter Todd

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Easter Calendar: 86. Per puro caso, X trova Y appeso per i polsi
Uovo di Pasqua: 
"Aspetta, aspetta" || "Stracci" || "Cristo..."


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Ormai erano ore che stava camminando all'interno di quel magazzino.
    Vagando a tentoni nella mezza oscurità, era difficile capire con esattezza dove si trovasse, quale svolta avesse già preso e se continuare in quella direzione lo avrebbe davvero portato da Crane come sperava.
    Batman sapeva di non dover abbassare la guardia. Era letteralmente nella tana del leone e lo Spaventapasseri avrebbe potuto giocargli brutti scherzi in qualunque momento, che indossasse o meno i filtri nasali per proteggersi dal suo gas della paura. Eppure, mentre sentiva le assi di legno scricchiolare sotto ai suoi piedi, Bruce stava cominciando a pensare che qualcosa non andava. L’atmosfera era tesa, l’aria pesante; tutto intorno a lui gli dava la sensazione di star respirando acqua e lo appesantiva, e non riusciva a capire come fosse possibile. Conosceva il modus operandi di Crane, sapeva che non era in quel modo che agiva il suo gas e, per quanto sapesse che aveva apportato delle modifiche, non poteva essere in grado di provocare sensazioni del genere. Cosa stava succedendo?
    «...c'è qualcuno?»
    Batman si fermò, un brivido corse dietro la sua schiena. Jason? Quella era la voce di Jason? Com’era possibile? Jason era… era morto, dannazione. No, quello doveva essere l’effetto del gas dello Spaventapasseri. In qualche modo, quel fantoccio doveva essere riuscito a potenziarlo a tal punto da insinuarsi persino nei suoi filtri nasali, e Bruce cercò di restare concentrato sulla realtà che aveva intorno, sulle ombre degli oggetti che lo circondavano e sul forte odore di muffa e polvere che sembrava aver impregnato le pareti di quel posto maledetto.
    «Batman? Sei tu?»
    Quella voce si fece nuovamente sentire nell’oscurità, e stavolta Bruce fu tentato di rispondere, fece persino per aprire bocca e replicare che, sì, era lui, era lì per salvarlo e non avrebbe dovuto temere nulla, ma una risata lo precedette e lui tacque, sbiancando.
    «Batman non verrà a salvarti, Jason», esordì pacatamente il Joker, e Bruce cominciò a guardarsi intorno freneticamente, cercando quelle presenze che sembravano essere lì in quella stanza insieme a lui. Ma, oltre il buio più totale, non c’era assolutamente niente.
    «Verrà».
    Jason deglutì, Bruce riuscì a sentirlo distintamente nonostante le risate che si innalzarono ancora una volta come un crudele battito d’ali.
    «Sono passati sei mesi, Jason. Credo sia arrivato il momento di guardare in faccia la realtà».
    «Fottiti!»
    «Questo è lo spirito giusto! Sei un vero e proprio pezzo da novanta del vecchio pipistrello. Non che questo ti serva a qualcosa».
    «Perché non mi uccidi e basta?»
    Bruce rantolò, allungando una mano davanti a lui quando gli parve di vedere il guizzo rosso della divisa di Jason, la sua espressione spenta e smarrita e le spalle cadenti, nella pallida imitazione di qualcuno che si era ormai arreso del tutto alle circostanze. Ma dov’era? Perché non riusciva a raggiungere il ragazzo nonostante avesse cominciato a correre nella direzione della sua voce?
    «Cosa? Oh, no, no, no, no, no. Non voglio ucciderti... non ancora, almeno. Sei la mia spalla, adesso».
    Batman sentì la bile risalire dal fondo della sua gola a quelle parole, correndo a perdifiato fra quei lunghi corridoi bui col mantello che sembrava sferzare l’aria come una frusta, facendo eco alle risate a cui Joker stava dando vita.
    «Immagina: tu ed io, sempre insieme a fare baruffe, a prendercela con i più deboli! Un vero dinamico duo. Proprio come Batman e quel suo nuovo moccioso».
    «No, lui non lo farebbe».
    «Tu credi? Quindi questo non è Batman? Oh, strano. Le orecchie a punta di solito non mentono».
    Batman non poteva sapere che cosa stesse succedendo, non aveva idea del perché tutto aveva cominciato improvvisamente a tacere e come mai aveva sentito Jason aspirare pesantemente come se avesse inghiottito aria e saliva, ma sentì ben presto una fitta di dolore al cuore, artigliando la divisa e strattonando il simbolo del pipistrello che aveva sul petto come se ciò potesse servire a qualcosa.
    «Non volevo mostrarti quella foto, davvero, no. Ma... era l'unico modo per farti chiudere con il passato».
    La voce di Joker sembrava rammaricata, ma Bruce riuscì comunque a sentire in essa una nota ironica. Di cosa stava parlando? Quale foto aveva mostrato a Jason?
    «Lo so che fa male. Ma, a volte, bisogna essere crudeli per essere gentili».
    Un tonfo, il sordo rumore di qualcosa che veniva colpito da una sbarra d’acciaio; tormentato dal pensiero che Joker avesse nuovamente Jason fra le sue mani, e ignorando ormai la parte razionale del suo cervello che gli gridava in ogni modo che quella poteva solo essere una trappola dello Spaventapasseri, Bruce vagò fra i corridoi e le stanze decadenti di quel posto, chiamando a perdifiato il nome di Jason. Non era così che agiva di solito, non si sarebbe mai esposto in quel modo in un posto che non conosceva, ma in quel momento stava ascoltando solo il suo cuore.
    Quando girò l'angolo e vide qualcuno appeso al soffitto per i polsi, sgranò gli occhi al di sotto del cappuccio e gli corse in contro, strappandogli di dosso il sudario che lo nascondeva alla vista. E sbiancò nel rendersi conto che quello era Jason. Era davvero Jason. Imbavagliato e sanguinante, aveva gli occhi chiusi e la testa reclinata contro la spalla sinistra, con i capelli ridotti ad un ammasso sporco e informe al centro del capo; respirava a malapena, con la guancia marchiata a fuoco da una lettera che sporgeva in parte dal bavaglio che gli teneva chiusa la bocca. Era letteralmente vestito di stracci, con l’uniforme da Robin sbrindellata in più punti come se Joker lo avesse lasciato in pasto alle sue iene, e cercava inutilmente di emettere bassi suoni e gemiti sconnessi.
    «Aspetta, aspetta… non sforzarti, Jason», gli sussurrò Batman con voce rotta, afferrando un batarang da una delle tasche della sua cintura; si allungò verso le corde e le recise con uno scatto secco, e Jason si accasciò a peso morto fra le sue braccia con un grugnito che morì contro le sue labbra imbavagliate.
    Bruce imprecò a denti stretti e adagiò con attenzione il corpo del ragazzo su quel pavimento sudicio, liberandolo dal bavaglio per permettergli di trarre lunghi sospiri, per quanto dolorosi sembrassero. E, adesso che non aveva più il bavaglio, Batman poteva benissimo vedere la lettera J marchiata a fuoco sulla sua pelle, con le vesciche che avevano cominciato a circondare la pelle arrossata. Cristo… cosa diavolo gli aveva fatto quel maledetto clown?
    «Jason», lo richiamò ancora sottovoce, carezzandogli l’altra guancia. «Sono qui, ragazzo. Sono qui per te».
    «Anch’io, vecchio».
    Bruce sollevò il capo al suono di quelle voce, sconcertato dal modo in cui sembrò carezzargli la pelle. Jason era lì, sdraiato ai suoi piedi, quindi com’era possibile che… no, doveva essere colpa del gas, aveva cominciato a dargli alla testa e i filtri erano ormai inutili, poiché altrimenti non si sarebbe mai ritrovato con Jason lì davanti e la sua voce che sembrava provenire dalle sue spalle. Eppure, nello stesso istante in cui si voltò per scrutare nell’oscurità, il peso che aveva sulle gambe sparì, lasciando Batman senza fiato.
    «Jason?» chiamò, non riuscendo a vedere nient’altro ad un palmo del proprio naso. «Jason!» esclamò, rimettendosi in piedi sulle gambe malferme. Il mantello gli si impigliò sotto i piedi e per poco non inciampò mentre si muoveva a tentoni, toccando vecchie poltrone di velluto e logore e dall’imbottitura che sembrava fuoriuscire da esse. Un momento… era in un teatro? No… c’era odore di mais scoppiato, hot dog e caramello, quindi era… un cinema? Come era riuscito ad arrivarci? La luce improvvisa dello schermo lo accecò e si coprì gli occhi con una mano, indietreggiando mentre la musica cominciava a rimbombare a tutto volume nella sala. Conosceva quella colonna sonora, era quella di Zorro.
    Il cuore di Bruce si strinse in una morsa. Gli mancò il fiato, provò a gridare ancora il nome di Jason mentre la musica e i dialoghi scoppiavano tutti intorno a lui, inciampando all’indietro con gli occhi spalancati fuori dalle orbite; cadde, e non fece in tempo ad afferrare il rampino che si sentì precipitare nel vuoto. Quindi sarebbe finita così. Sarebbe morto schiantandosi al suolo, senza sapere che cosa fosse successo davvero. Chiuse allora le palpebre, abbandonandosi a quella sensazione di gelo che aveva cominciato ad avvolgerlo.
    «Ti ho preso, Bruce».
    Ancora quella voce. Ancora un soffio che sembrò sfiorargli l’orecchio come una dolce carezza, cullando quella sua caduta. Però, quando riaprì gli occhi, ciò che vide fu solo il soffitto della sua camera da letto. Ma cosa…? Bruce si drizzò a sedere Con un’imprecazione nel sentire una fitta allo stomaco e si vide cadere in grembo un panno bagnato che ignorò, cercando di guardarsi intorno nonostante il dolore che avvertiva al collo.
    «Vedi di non fare sforzi inutili, vecchio».
    Bruce si specchiò negli occhi chiari e profondi di Jason, allargando le palpebre. Era il solito Jason, con quel ciuffo bianco tra i capelli e nessun marchio a sfregiargli la pelle, tanto che Bruce allungò subito una mano verso il suo viso per carezzargli una guancia sotto lo sguardo sconcertato di Jason.
    «…ehm, okay? La febbre non si è ancora abbassata, eh, Bruce?» domandò a quel punto con un sopracciglio inarcato, allontanandogli la mano per spingerlo contro i cuscini senza che Bruce, troppo stanco, opponesse in qualche modo resistenza. «Dormi», ordinò, piazzandogli nuovamente quella pezza bagnata sulla fronte.
    Bruce provò a dire qualcosa, a replicare che aveva bisogno di spiegazioni e soprattutto di sapere perché la gola gli faceva così male, ma Jason si limitò a dirgli di non sforzarsi ancora più del dovuto e di chiudere gli occhi, soprattutto se non voleva sentire Alfred lamentarsi di quanto poco stesse ad ascoltare qualcuno. Ma fu solo nel guardare Jason con quella sigaretta spenta fra le labbra che Bruce si rilassò davvero.
    Era stato un incubo. Suo figlio era lì, stava bene, era a casa. E lui voleva solo dimenticare ciò che aveva vissuto
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Dopo un po' sono tornata con un altro ovetto di Pasqua (la festa è finita, le uova sono state rotte e io mi sono ricordata di postare sta roba solo adesso) con una storia scritta per l'iniziativa #EasterAdventCalendar indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Le citazioni dei dialoghi iniziali sono tratte dal videogioco "Batman: Arkham Knight", e anche l'immagine di Jason appeso per i polsi viene prevalentemente da una parte del gioco. Motivo per cui alla fine ho scelto quel prompt: avrei potuto giostrarmi la cosa senza nessun problema, anche se sono scivolata inesorabilmente nel narratore inaffidabile per cercare di dare una spiegazione ad una cosa che una spiegazione non l'aveva, ah ah
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Capitolo 124
*** Butler, mentor, father... Alfred ~ Damian Wayne Centric ***


Butler, mentor, father... Alfred Titolo: Butler, mentor, father... Alfred
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1331 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Wayne, Bruce Wayne, Alfred Pennyworth, Jonathan Samuel Kent, Bat-family members
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
Don't tag me challenge: "Qualsiasi cosa... ma non questo" DamiJon
Drops Challenge: Dopo la nebbia, a una a una si svelano le stelle
Blossom By Blossom: "And darling, darling, stand by me"

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Con le mani premute contro il viso e la schiena curva, Damian se ne stava seduto in silenzio su una sedia di plastica del corridoio di quel maledetto ospedale, il respiro affannato e il cuore che batteva così forte nel petto che gli sembrava di sentirlo in gola.
    Non era giusto. Non era assolutamente giusto. Di tutte le cose che sarebbero potute succedere, di tutti i posti in cui sarebbe potuto essere, Pennyworth non si meritava di essere ricoverato in un cazzo di ospedale solo perché un bastardo gli aveva sparato per rapinarlo in pieno giorno.
    La notizia aveva lasciato tutti loro sotto shock. Lui era appena tornato da scuola quando suo padre si era precipitato fuori e gli aveva detto di mollare lo zaino per seguirlo, e Damian, sbattendo le palpebre, aveva faticato non poco a capire le parole dell’uomo mentre salivano in auto e mettevano in moto; quando, tra un respiro spezzato e l’altro, suo padre gli aveva spiegato che Pennyworth era stato ricoverato d’urgenza per una ferita d’arma da fuoco al torace, Damian si era sentito come inghiottito da una voragine che lo aveva trascinato giù senza sosta fin quando non avevano raggiunto l’ospedale. Avevano chiamato tutti, li avevano avvertiti e ogni singolo membro della famiglia si era già messo in viaggio per raggiungerli ma, mentre suo padre era rimasto al fianco del buon vecchio maggiordomo, lui aveva sentito la necessità di uscire e prendere aria, crollando su se stesso.
    Avrebbero dovuto essere lì con lui, avrebbero dovuto salvarlo, avrebbero dovuto…  Damian strinse forte le palpebre e sentì le lacrime ruzzolare sulla stoffa dei suoi pantaloni, affondando le unghie nei palmi delle mani. Erano dei vigilanti, salvavano la vita di perfetti sconosciuti ogni notte per permettere loro di vivere la loro vita, di non essere vittima di quel mostro che era Gotham e di poter tornare alle loro case… ma non erano stati in grado di esserci per Alfred. Il loro Alfred. E vedere anche suo padre cadere, perdere la sua solita aria austera e lasciar spazio al dolore di un uomo che stava vegliando sull’unica figura genitoriale che aveva avuto dall’età di otto anni, era stato doppiamente destabilizzante.
    I medici non erano stati molto ottimisti riguardo le condizioni di Pennyworth. La pallottola aveva perforato un polmone con conseguente collasso parziale e avevano dovuto intubarlo per aiutarlo a respirare e a drenare l’aria, ma temevano lo sviluppo fu liquido nei polmoni; essendo anziano, non avevano escluso nemmeno delle possibilità di infezione, ed era stato destabilizzante ascoltare ogni singola parola come se in realtà stesse osservando i dottori da lontano, con gli occhi di qualcun altro. Era rimasto al fianco di suo padre per farsi forza a vicenda, sorreggendosi l’un l’altro mentre il loro cervello assimilava quelle parole e si rendeva davvero conto di quanto era successo, ed era stato proprio suo padre a chiedere di poter restare un po’ con Alfred. Solo un po’, aveva detto, con le grosse spalle rigide e cadenti.
    Damian ingoiò un singulto, passandosi furiosamente la manica della giacca sugli occhi nel tentativo di asciugarli. Aveva torturato a tal punto un lembo della sua uniforme scolastica da stropicciarla, ma non gli importava. E forse non gli importava nemmeno che lo vedessero lì seduto a piangere, dannazione. Voleva solo che Pennyworth aprisse gli occhi, che tutta quella storia fosse uno scherzo e che si trovassero invece alla villa; voleva che il buon maggiordomo lo guardasse e lo rimproverasse per la giacca stropicciata, e lui avrebbe sbuffato e finto fastidio, salvo poi rassettare tutto da solo; e poi gli avrebbe chiesto di fargli di nuovo il nodo alla cravatta, proprio come lo aveva accuratamente fatto quel mattino prima che…
    «Qualsiasi cosa, ma non questo… se davvero esisti, non lasciarlo morire…» sussurrò al vuoto nel sussultare tra un singhiozzo e l’altro, cercando inutilmente di ricomporsi; il labbro inferiore gli tremava e il suo viso era una smorfia di dolore, stringeva le palpebre mentre le lacrime scivolavano senza sosta e tirava su col naso, sentendo le narici completamente bagnate. Aveva sicuramente un aspetto terribile, ma cosa importava? A chi importava che in quel momento stesse piangendo come un bambino? Pennyworth rischiava di morire solo perché quel giorno era andato a comprare gli ingredienti per preparargli dello stramaladetto babaganoush. Era tutta colpa sua.
    «D?»
    La voce di Jon suonava lontana, Damian per un momento temette persino di essersela immaginata; sollevò lo sguardo per essere certo che la figura sfocata che stava osservando attraverso l'orlo delle ciglia - talmente bagnate di lacrime da rendergli difficile anche solo tenere gli occhi aperti - fosse davvero Jon, vedendolo fare qualche passo verso di lui.
    «Sono venuto non appena ho saputo, come st—»
    Damian non gli fece nemmeno terminare la frase, si alzò di scatto dalla sedia su cui era accomodato e, più veloce persino per i sensi kryptoniani di Jon, lo abbracciò stretto e affondò il viso nel suo petto, lasciandolo stordito per quel gesto così improvviso. Ma poteva biasimarlo? No di certo. Alfred era sempre stato una figura costante nella vita della famiglia dei pipistrelli, era stato uno dei primi, oltre a Dick, a dare a Damian la possibilità di diventare migliore e di scegliere la propria strada, standogli accanto senza trattarlo come l'arma che sua madre gli aveva sempre fatto credere di dover essere. Alfred Pennyworth, per tutti loro, era sempre stato ben più di un semplice maggiordomo.
    Jon ricambiò quell'abbraccio e strinse a sé il corpo del suo migliore amico, dosando la propria forza per non rischiare di rompergli involontariamente le ossa. Sentiva ogni singolo muscolo di Damian in tensione, il modo in cui aveva irrigidito le spalle e il flusso del sangue che gli scorreva nelle vene, il cuore che pompava freneticamente nel petto e il tremore che cercava di nascondere mentre aumentava la stretta; le dita avevano artigliato la stoffa della sua camicia scolastica e l'avevano tenuta così stretta che Jon era riuscito a sentire le unghie di Damian conficcarsi nella sua carne, abbattendo l'intangibilità del suo corpo d'acciaio.
    C'era voluto un po' per incitare Damian a sedersi almeno accanto al distributore, date le gambe tremanti che faticavano a tenerlo in piedi, e Jon non aveva smesso per un istante di carezzargli la schiena per calmare i suoi singhiozzi, canticchiando una bassa canzone che suo padre cantava per lui quando, da bambino, aveva gli incubi; l'amico aveva tirato su col naso, ma non lo aveva interrotto né tantomeno gli aveva detto qualcosa, rilassandosi poco a poco fra le sue braccia mentre gli mormorava di restare con lui, di non andarsene e non lasciarlo solo.
    Damian non aveva allentato la presa nemmeno quando erano arrivati i suoi fratelli, sebbene Jon avesse provato a lasciar loro un po' di privacy per stringersi nel loro dolore; persino Jason aveva avvolto un braccio intorno alle spalle di Damian ed era rimast in silenzio, e tutti loro, nessuno escluso, erano stati grati a Jon per la sua presenza nonostante lui si fosse sentito di troppo tra loro. E, quando si erano diretti verso la camera del maggiordomo, era stato Tim a voltarsi verso di lui e a sorridergli, sussurrandogli un grazie che solo lui aveva sentito.  
    Ore dopo, quando fu Dick stesso ad andare a chiamarli trafelato perché Alfred aveva aperto gli occhi, la paura era defluita dai loro corpi, sciogliendo i loro muscoli come gelatina; erano corsi in camera, avevano sorriso, avevano pianto e aveva visto suo padre baciare il dorso della mano di Alfred... e Damian, strofinandosi furente gli occhi, non ci aveva pensato due volte a gettarsi verso di lui e ad abbracciare il buon vecchio maggiordomo.
    Dopo la nebbia che avevano attraversato, temendo di perdere un amico, un mentore, un padre... quella stessa nebbia si era finalmente diradata e mostrato loro le stelle. E aver avuto anche Jon al suo fianco era stata la panacea di cui Damian aveva avuto bisogno.





_Note inconcludenti dell'autrice
Stavolta la storia partecipa a diverse challenge, ovvero alla #donttagmechallenge e alla #dropschallenge indette sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia. Inoltre partecipa anche alla #blossombyblossom indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Quando ho scritto questa storia ero emotivamente instabile quindi ho toppato completamente la traccia ma sì, ecco, volevo lui e solo lui, quindi mi sono concentrata sul dolore che avrebbe portato la morte di Alfred Pennyworth, seppur senza farlo morire. A fare queste porcate ci pensa solo la DC. Qui da me, anche se la gente soffre a causa di tutte le challenge a cui partecipo, raramente muore!
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Capitolo 125
*** Together in Paris ~ Bruce/Talia ***


Together in Paris Titolo: Together in Paris
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 596 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Bruce Wayne, Talia Al Ghul
Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Malinconico, Romantico
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Piccoli sorrisi


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Quando aveva proposto a Bruce di aiutarla a catturare l'uomo che aveva rubato un prezioso cimelio di suo padre, Talia aveva quasi pensato che si sarebbe girato dall'altra parte e che, conoscendolo, non avrebbe nemmeno pensato a tale eventualità. Invece, contro ogni sua aspettativa, alla fine erano davvero volati entrambi a Parigi per cercare quel ladro.
    Con la scusa che avrebbero agito di notte e che fosse una giornata troppo bella per restare in camera ad oziare, Talia era persino riuscita a convincerlo ad uscire con lei e a visitare Parigi, sentendo il cuore batterle all'impazzata come non le succedeva da anni.
    Avevano visitato il famoso arco di trionfo confondendosi con comuni turisti, passeggiato nel Parc Monceau e sorriso alla vista dei bambini che giocavano a rincorrersi, si erano persino presi del tempo per osservare il paesaggio dal Pont des Arts ed erano rimasti incantati alla vista dei dipinti degli artisti lì presenti, a braccetto e rilassati come non mai; durante il pomeriggio avevano sorriso l'un l'altra, preso un caffè, comprato libri, erano corsi sotto la pioggia ridendo e scherzando come due innamorati... un uomo e una donna che si tenevano per mano e si lasciavano catturare dalla bellezza che li circondava.
    Mai come quel giorno, dopo lunghi anni, Talia aveva davvero creduto che sarebbero potuti sembrare... una coppia. Una vera e normalissima coppia che si era goduta insieme Parigi, la città dell'amore. Non aveva creduto che sarebbe mai stato possibile, in particolar modo conoscendo il pensiero di Bruce riguardo il suo stile di vita. Il fatto di essere la figlia di un ecoterrorista aveva sempre frenato il loro amore, il loro stare insieme nonostante lei avesse più volte provato a convincerlo che avrebbero potuto fare grandi cose, rendere il mondo migliore, ripulire il marcio dalle fondamenta stesse della corruzione. Talia si era quindi goduta il più possibile quella giornata, l'uomo che era Bruce Wayne dietro la maschera che portata, col cuore stretto in una morsa quando la sera era arrivata e il dovere le aveva ricordato il motivo per cui, almeno in teoria, lei e Bruce erano volati fin laggiù.
    Era andato tutto come previsto. Forse persino fin troppo liscio come l'olio, a dire il vero. Ma nel momento esatto in cui Bruce aveva capito che cosa si nascondeva in quella statua, quali dannosi filmati conteneva e il motivo per cui era stato coinvolto... la magia era finita. Bruce l'aveva guardata con una rabbia tale che Talia era riuscita a scorgerla anche al di sotto della spessa maschera che indossava. E tuttora la stava osservando così, con quel ringhio che gli arricciava le labbra e le spalle rigide per quello che, ai suoi occhi, era sembrato solo un tradimento.
    «Avrei dovuto dirtelo subito, ma...» tentò Talia, venendo zittita immediatamente dalla possente voce di Batman. L'uomo che le aveva sorriso tutto il giorno era sparito, lasciando il posto al vigilante di Gotham.
    «Se lo avessi fatto, non avresti avuto un capro espiatorio», la accusò, e Talia lo guardò ad occhi sgranati prima di allentare la presa sull'oggetto che reggeva.
    «No... se te lo avessi detto... non avremmo avuto Parigi», sussurrò, lasciando cadere la statua nel dargli le spalle.
    Bruce non avrebbe mai capito. Non avrebbe mai pensato che era capace di redimersi e che ciò che aveva fatto... l'aveva fatto solo per loro. L'avrebbe sempre considerata una criminale senza speranza, e questo le distruggeva il cuore. Ma di quel giorno a Parigi le sarebbero almeno rimasti i suoi piccoli sorrisi senza la maschera..





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia nata grazie all'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Ehm... sì. Avevo detto che avrei fatto storie allegre e piccole cazzate, ma non è colpa mia se Talia ha deciso tutto da sola e quindi è nata fuori questa storia dolce-amara di un momento passato con Bruce come una donna normale e non come la criminale che in teoria dovrebbe essere
Questa trae ispirazione da un avvenimento che capita nel fumetto The Batman Adventures (quello ispirato alla serie animata degli anni 90), per la precisione il numero tredici. Fa un po' Casablanca, ma dopotutto la storia era impuntata proprio sul pomeriggio che Talia e Bruce passano a Parigi
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Capitolo 126
*** Take care of him ~ Damian & Mia Centric ***


Take care of him Titolo: Take care of him
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1420 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Mia Mizoguchi, Damian Bruce Wayne
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Blossom By Blossom: "Non penso proprio"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non era esattamente così che aveva programmato la sua scappatella lì a Gotham.
    Da quando aveva abbandonato il mantello di Robin per inseguire la sua strada come Nightwing - sì, Grayson era ormai diventato sindaco di Blüdhaven, il posto era vacante e lo aveva preso lui, e con questo? - e si era trasferito a New Carthage per lavorare secondo i suoi metodi, non era tornato spesso nella città che apparteneva praticamente a suo padre. Di tanto in tanto si era tenuto in contatto con i suoi fratelli e aveva saputo da loro come andavano le cose, e non si era nemmeno stupito più di tanto quanto Drake gli aveva detto che c'era un nuovo Robin a Gotham.
    Damian aveva storto un po' il naso, ma aveva ingoiato il rospo e si era detto che non gli importava. Quindi non era assolutamente andato a Gotham per incontrare questo fantomatico sostituto, nossignore. Dopotutto era stato lui stesso a dire addio al suo ruolo di Robin, perché avrebbe dovuto vedere con i suoi occhi la persona che si nascondeva sotto la maschera? Andare a Gotham era stata solo una scusa per vedere la sua famiglia, niente di più e niente di meno. Davvero. Aveva pattugliato le strade solo e unicamente perché quegli stupidi criminali gli erano capitati sotto mano, aveva incrociato una rapina all'angolo della Avenue e preso a pugni qualche sgherro di Due Facce solo perché gli avevano intralciato la strada, non perché avesse cercato di attirare quel nuovo Robin verso tutto il baccano che stava facendo. 
    Quando lo aveva finalmente visto, erano incappati entrambi in uno scambio di stupefacenti sopra al tetto del Winston Building, uno degli edifici più alti del distretto di Brideshead. Erano state le luci un po' troppo intermittenti della farmacia O-Rite all'angolo a catturare l'attenzione di Damian, finché, nascosto nell'ombra, non aveva visto sul tetto quel gruppetto di persone con la faccia dipinta; si era mosso fulmineo ed era scattato come un serpente, ma era stato proprio in quello stesso istante che un fumogeno aveva avvolto tutti loro e lui era stato costretto ad usare la visione infrarossi della sua maschera per evitare di essere colpito nel conflitto, notando un'agile figura colpire quegli uomini allo stesso ritmo con cui lo aveva fatto lui. Non era comunque rimasto illeso, dato che uno di quei bastardi aveva sparato e lo aveva preso al braccio con un colpo di striscio, ma quando alla fine li avevano lasciati alla polizia e si erano allontanati, Damian aveva potuto osservare bene la figura snella che indossava l'uniforme di Robin. E gli era quasi venuto un colpo quando, portandosi entrambe le mani a coprirsi la bocca, quella ragazza - perché, sì, Damian riusciva ancora a riconoscere un seno quando ne vedeva uno - lo aveva chiamato per nome.
    Lui stesso era rimasto sconvolto quando si era reso conto che quella era la voce di Mia, una vecchia compagna di scuola che aveva frequentato per qualche tempo quando si era infiltrato alla Gotham Academy. E vederla lì davanti a lui, nell'uniforme di Robin, era stato un grosso shock. Di tutte le persone che avrebbero mai potuto affiancare suo padre, Damian non avrebbe mai puntato su di lei. Pur essendo capace, una vera e propria fan di Batman, Damian aveva sempre creduto che la sua passione fosse risolvere i misteri alla Scooby Doo, non gettarsi a capofitto in situazioni pericolose. Ma la ragazza l'aveva fatto ricredere abbastanza in fretta visto il modo in cui, in quel momento, stava in tutti i modi cercando di togliergli la parte superiore della tuta per controllargli la ferita.
    «Sta' ferma!» sbottò Damian per l'ennesima volta, cercando di staccarsi le sue manacce di dosso; le premette il palmo contro la bocca per zittirla e lei, di tutta risosta, tirò fuori la lingua per leccarlo, facendogli storcere il naso. «Che schifo, di nuovo?!»
    Mia rise compiaciuta. «Non è colpa mia se ti fai fregare sempre dallo stesso trucco», disse in tono ovvio. «Ora piantala di fare il bambino e fammi dare un'occhiata. Eri con me, mi sento responsabile».
    «Piuttosto eri tu ad essere con me», le tenne presente Damian prima di sbuffare. «Posso cavarmela da solo, torna a pattugliare le strade», affermò con fare risoluto, ma Mia sollevò entrambe le sopracciglia e roteò gli occhi, spingendolo contro il vetro della serra senza dar peso alla sua esclamazione indispettita.
    «Non penso proprio», disse schietta, frugando nella sua cintura. «Sei nella mia città, straniero. E ho tutte le intenzioni di prendermi cura di te».
    «...perché sei Robin?» rispose di rimando Damian, ma la ragazza lo fissò per un solo istante prima di afferrare il kit di pronto soccorso che le sarebbe servito.
    «Lunga storia», tagliò corto. «Te la racconterò la prossima volta che ti farai finalmente vedere da queste parti. Ora che ne diresti di collaborare e di non costringermi a strapparti i vestiti? Sarebbe sconveniente».
    Damian inspirò pesantemente dal naso e strinse le labbra in una linea sottile, facendo scorrere lo sguardo sulla sua figura. Dall'ultima volta che l'aveva vista, Mia era diventata molto più alta e piazzata, lontana dalla ragazza magrolina che aveva conosciuto quando frequentavano ancora la stessa scuola; si era fatta crescere un po' i capelli e li aveva raccolti in una piccola coda, ma le sue lentiggini spiccavano abbastanza al di sotto della maschera che indossava. Così, sospirando, si arrese all'evidenza e si lasciò cadere su una delle panche di quel giardino pensile mentre si calava la parte superiore dell'uniforme, lasciando che della sua ferita se ne occupasse lei.
    Non parlarono affatto, a ben vedere. C'erano molte domande da porre, domande che avevano bisogno di una risposta e che sembravano indugiare fra di loro come sussurri nella notte, eppure nessuno dei due sembrava intenzionato a farle. Anche se Damian era curioso di sapere come Mia - Maps, lo corresse nell'immediato la sua mente - avesse ereditato il mantello di Robin, le parole gli morirono comunque sulla punta della lingua quando provò a chiederlo ancora, socchiudendo solo un po' un occhio quando lei cominciò a disinfettare la ferita e a ricucirla.
    Flamebird avrebbe detto che si era rabbonito davanti ad un bel faccino. Lui avrebbe piuttosto replicato che Maps era sempre stata piuttosto convincente quando si trattava di metterlo a tacere... anche se forse, in fondo in fondo, avrebbe dato ragione a quell'idiota di Jonathan.
    Quando finalmente finì, Damian valutò la sutura, muovendo un po' il braccio per assicurarsi che non facesse più male del dovuto. Non era certo una sutura perfetta e forse sarebbe rimasta l'ennesima cicatrice, ma almeno aveva smesso di sanguinare. «Non male per una principiante», la elogiò sarcastico, e Maps sbuffò ilare.
    «Oh, sta' zitto», disse lei nel dargli un pugno sulla spalla. «Devo ricordarti chi ti ha salvato le penne anni fa?»
    «Io ricordo che ho dovuto toglierti una spada dalle mani per evitare che ti facessi male».
    Maps assunse una finta espressione indignata e poi gli fece una linguaccia, battendosi le mani sulle cosce prima di alzarsi in piedi. «Certo, difendi pure il tuo orgoglio maschile, ometto», lo prese in giro. Poi sospirò pesantemente. «Glielo dirai?» domandò infine, e Damian si voltò a guardarla mentre si rivestiva lentamente, attento al braccio. Era certa che fosse arrivato a Gotham senza avvertire nessuno e, dato che lei stessa non aveva minimamente immaginato di vederlo lì, poteva solo pensare che... il filo dei suoi pensieri venne interrotto proprio da Damian, che sollevò un angolo della bocca in un vago sorriso nello stesso istante in cui un'ombra li oscurò entrambi.
    «...credo che lo sappia già», sussurrò a mezza bocca, facendo qualche passo verso il limitare dell'edificio. «Ci vediamo. E... Maps?» la richiamò prima che la ragazza afferrasse il rampino e se ne andasse, vedendola voltarsi curiosa. «Mi piace il tuo costume, sono certo che andrai alla grande. Prenditi cura di te e di mio padre... Robin».
    Non le diede il tempo di replicare nonostante l'avesse vista pronta a farlo, gettandosi oltre il bordo del palazzo con un tuffo aggraziato; un ruggito ruppe il silenzio della notte e Goliath spiccò il volo verso il cielo con le ali spalancate, e Mia ebbe appena la fugace visione di Damian sul suo dorso prima che sparissero entrambi verso l'orizzonte.
    Nessuno di loro aveva idea di che intenzioni avesse avuto Damian quando aveva deciso di intraprendere la sua strada da solo, ma a Bruce avrebbe almeno fatto piacere sapere che era al sicuro.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
La storia è ambientata in un futuro a caso in cui Damian è Nightwing - Jon è il suo Flamebird, troppo lunga da spiegare ma in pratica sono i nomi di due dei kryptoniani che fanno coppia, esattamente come loro due -, si trasferisce lontano da Gotham e solo in seguito scopre che c'è un nuovo Robin in città (Maps prende il posto di Robin in Batman: Black & White n. 4)
Volevo concentrarmi su questi due perché in Gotham Academy avevano avuto una bella interazione e li vedevo bene come coppia se mai avrebbero dovuto esserlo, anche se sono ovviamente amici e Damian è certo che con le Bruce sarà al sicuro
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Capitolo 127
*** Something I can't tell you yet ~ Damian/Jonathan ***


Something I can't tell you yet Titolo: Something I can't tell you yet
Autore: My Pride
Fandom: Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 1737
 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
Drops Challenge: Gli occhi, non il sorriso. La felicità si vede lì

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non era la prima volta che Damian si feriva in quel modo, e non era nemmeno la prima volta che Jon si trovava ad occuparsi di lui.
    Non avrebbe dovuto essere lì, lo sapeva, ma nessuno sarebbe stato in grado di fermarlo anche se avesse provato a farlo. Da quando Damian aveva abbandonato Gotham e si era unito a suo nonno per seguire la sua causa, nessuno era più riuscito a tenersi in contatto con lui. Nessuno tranne Jon.
    Damian era sempre stato bravo ad uscire dai radar e a non farsi trovare. Chiunque lo sapeva, e riuscire a localizzare la vera posizione di Ra's Al Ghul - soprattutto da quando gran parte delle sue basi segrete erano state prese d'assalto da Batman - sarebbe stata un'impresa titanica se Jon non avesse conosciuto a memoria il battito del cuore di Damian. Gli era bastato chiudere gli occhi e sintonizzarsi su di esso prima di volare da Metropolis al Tibet in meno di cinque minuti, lasciandosi un boom sonico alle spalle.
    La prima volta che aveva sorvolato quei cieli era stato incauto e aveva rischiato che la Testa del Demone ordinasse ai suoi uomini di ucciderlo; era stato fortunato se Damian, trovandosi nell'enorme arena su cui Jon era stato fatto atterrare con delle frecce di kryptonite, fosse intervenuto e avesse richiesto clemenza per il suo earis. Jon non aveva capito subito il significato di quella parola, almeno finché non era stato portato nelle stanze di Damian e Damian stesso gli aveva rivelato di aver praticamente detto a suo nonno che erano sposati. Jon era arrossito dalla testa ai piedi, ma aveva compreso il motivo per cui Ra's lo aveva guardato con entrambe le sopracciglia sollevate e con l'aria di chi era pronto a metterlo alla prova. Persino Talia aveva insistito sul fargli dimostrare il suo valore, e lui aveva dovuto abituarsi all'idea che la famiglia Al Ghul mettesse davvero l'onore davanti ad ogni cosa.
    Aveva superato le prove, certo. Ra's e Talia non avevano smesso di fissarlo con la stessa intensità con cui si guardava una preda, ma almeno nessuno aveva tentato di ucciderlo le volte successive in cui era volato fin laggiù per andare a trovare Damian. La sola condizione? Tacere. Tacere con tutti, soprattutto con la famiglia, di essere riuscito a trovare Damian. Jon aveva combattuto una battaglia interiore non indifferente, poiché da un lato avrebbe voluto tranquillizzare Bruce ma, dall'altro, aveva paura che parlare avrebbe significato tradire la fiducia di Damian e condannarlo ad una vita letteralmente in fuga con suo nonno. Così, dopo aver chiesto un giorno per rifletterci - il suo cervello operava a velocità inumane, per lui sarebbe stato come un mese -, aveva infine dato ascolto al proprio cuore e promesso col proprio sangue che avrebbe taciuto. E lo aveva fatto fino a quel momento, anche se, nel vedere le ferite di Damian, si chiedeva se avesse davvero fatto la cosa giusta.
    Damian gli aveva spiegato a grandi linee cos'era successo, e ciò non aveva di certo dissipato la preoccupazione di Jon. Seduti sull'enorme materasso della camera da letto, con la moltitudine di cuscini colorati e coperte che creavano una sorta di alcova intorno a loro, Damian gli aveva detto che era andato con suo nonno in un villaggio vicino governato da un uomo che privava il proprio popolo del cibo che spettava loro, così Ra's, conscio che quel villaggio sarebbe potuto servire ai suoi scopi e che sarebbe stato più utile come sostegno che come terra bruciata, aveva ingaggiato un furioso combattimento con quell'uomo; il resto dell'esercito aveva ovviamente reagito, e si erano ritrovati a lottare per porre fine al conflitto. Non era durata molto, ma era comunque stata abbastanza per procurare loro delle ferite nonostante il bearsi delle grida di giubilo del popolo.
    Jon sospirò e scosse la testa, imbevendo la pezza nella bacinella d'acqua calda e disinfettante che aveva abbandonato sul letto prima di strizzarla e passarla sulle ferite di Damian, che sibilò appena. Ra's aveva insistito per far sì che si immergesse nelle acque di Lazzaro e curasse in quel modo le sue ferite, ma Damian era stato irremovibile e aveva affermato che, a meno che non fosse stato in fin di vita, non avrebbe utilizzato la pozza per tagli che sarebbero guariti in un paio di settimane. Jon stesso aveva concordato, rassicurando l'uomo che avrebbe pensato lui stesso a quelle ferite - soprattutto perché Damian, in un sussurro, gli aveva detto di non voler essere toccato da nessun altro - nonostante i medici di Talia fossero stati più che pronti ad occuparsene. In privato, quando Jon gli aveva chiesto per quale motivo avesse preferito che ci pensasse lui, Damian gli aveva spiegato che aveva avuto brutti trascorsi con i medici di sua madre e che preferiva non ritrovarsi strani aggeggi sotto pelle una volta ricucito; così, sedendosi sul letto, si era privato della sua tunica verde e oro e, facendola scivolare lungo le spalle, si era fatto aiutare per l'armatura sottostante, lasciando poi che Jon si occupasse delle sue ferite.
    Tamponando quella pelle, Jon si concentrò sul battito del cuore di Damian e sui rumori circostanti, dal respiro appesantito di Goliath che sonnecchiava fuori al mormorio distante di ogni singolo abitante di quel palazzo sotterraneo, indugiando sul clangore delle spade nella piazza d'addestramento agli ordini impartiti da Talia nella sala del consiglio; di tanto in tanto si sentiva lo scalpiccio di qualcuno che correva fra gli enormi corridoi e il costante gocciolare dell'acqua dalle stalattiti di una caverna profonda, oltre al suono della neve che lui sentiva distintamente sciogliersi. Era tutto così strano da apparire surreale, e a volte Jon si chiedeva se Damian avesse davvero passato i primi dieci anni della sua vita in quel modo o se le cose fossero in parte cambiate.
    Fu il nuovo sibilo di Damian a distoglierlo dai suoi pensieri e Jon si scusò subito per avergli fatto male, allontanando quel pezzo di stoffa dal grosso taglio che aveva. Era profondo, ma non abbastanza da recidere nervi importanti o muscoli, quindi Jon chinò il capo verso di lui e soffiò delicatamente sulla ferita, sentendo Damian irrigidire le spalle prima che drizzasse la schiena.
    «Stai cercando di congelarmi?» domandò con un sopracciglio inarcato, e solo a quel punto Jon si rese conto che quel modo di fare poteva far pensare che stesse per usare il suo soffio congelante.
    Jon scosse la testa, poggiando la fronte contro la sua scapola, proprio poco al di sopra della ferita. «Cercavo di confortarti un po'», ammise in un sussurro, baciando la pelle di Damian sotto il suo sguardo stanco.
    «È un po'... strano», si ritrovò ad ammettere quest'ultimo, ma non lo scacciò. Si beò invece di quel tipo di contatto, sentendo qualcosa, una sensazione a cui non riusciva a dare un nome, stringergli il cuore in una morsa. Avere Jon al suo fianco gli lasciava assaporare un pizzico della normalità che si era lasciato alle spalle, il calore di un abbraccio di qualcuno che lo apprezzava e lo amava per ciò che era e non per l'essere l'unico erede di una Lega millenaria, ma a dividerli del tutto c'era sempre quella decisione che aveva preso e che aveva voluto affrontare da solo per--
    «Quando pensi di tornare a casa con me?»
    La domanda improvvisa di Jon tranciò di netto il filo logico dei suoi pensieri e Damian, fremendo sotto al suo tocco, si voltò dopo un attimo di incertezza per guardarlo oltre la spalla destra. Avrebbe voluto dargli la risposta che aspettava, fargli sapere che aveva fatto dei passi avanti nella sua missione e che presto si sarebbero potuti lasciare tutto alle spalle... ma non lo fece. Invece sospirò, tornando a guardare avanti per stringere a pugno una mano sulle cosce e fissare uno dei cuscini come se lo trovasse stranamente interessante. Era cresciuto in un ambiente simile, avrebbe dovuto essere abituato a tutto ciò che lo circondava... eppure a volte era soffocante e adesso si sentiva come se avesse morso uno dei cuscini e avesse cominciato a mangiarne le piume.
    «Non posso farlo», disse infine, e tra loro piombò il silenzio per quelli che parvero attimi interminabili. A romperlo c'erano solo i loro respiri, e Jon aveva anche cominciato a sentire il ritmo più rapido del cuore di Damian, come se non fosse riuscito a controllarlo come faceva di solito. «Non posso ancora tornare».
    «E non vuoi nemmeno dirmi perché». Jon terminò la frase per Damian prima ancora che lui potesse farlo, e sentì il suo cuore perdere un battito prima che annuisse. Non lo disse, ma tutto, nella postura di Damian e nel modo in cui aveva irrigidito le spalle, faceva capire che sembrava dispiaciuto. Per cosa, però, Jon ancora non lo sapeva.
    «Jon, io...»
    «Lo sai che mi fido, vero?»
    «Sì», affermò Damian, senza esitare a rispondere. Se Jon non si fosse fidato, non avrebbe rischiato di volare fino in Tibet quando gli era possibile, rischiando la fiducia di un'intera Lega solo per inseguire quello che, agli occhi di tutti, era ormai diventato un criminale.
    «Bene. Perché ti conosco da troppo tempo per credere alla stronzata che sei voluto tornare da tuo nonno perché appoggi la sua causa», spiegò Jon, ignorando il fatto che dalle sue labbra fosse uscita un'imprecazione e che Damian, sentendolo, avesse allargato un po' le palpebre. «Qualunque cosa tu stia pensando di voler fare... non ti volterò mai le spalle, D. Sappi solo questo».
    Damian tacque per un lungo momento, come se il suo cervello stesse immagazzinando le parole che erano appena state pronunciate. C'era tanto da dire, tante cose che non avrebbe voluto nascondergli e di cui avrebbe voluto metterlo al corrente, ma... sapeva che, se lo avesse fatto, avrebbe potuto metterlo in pericolo. Per quanto Jon fosse invulnerabile per la maggior parte del tempo, poteva comunque essere ferito. Non si sarebbe mai perdonato se fosse successo. Così sospirò internamente, sollevando maggiormente il mento per fissarlo dritto in viso.
    «Grazie, Jonathan», sussurrò nel regalargli un sorriso ma, nel soffermarsi su quelle grandi iridi verdi che lo fissavano, a Jon si strinse il cuore. Poiché era dagli occhi, e non dal sorriso, che si poteva vedere la felicità di qualcuno. E Damian stava sacrificando la propria felicità per qualcosa di più grande di se stesso.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci qua, questa storia è stata scritta per la #dropschallenge indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.  
Ambientato in qualche punto imprecisato di Batman Beyond, quando Damian, dopo aver indossato la nuova tuta, lascia Gotham per tornare con Ra's. Una cosetta accennata qui è nata in una discussione fatta sul gruppo, ovvero il soffiare sulle ferite.
La storia si può considerare un prequel di tutte le altre in cui Damian è la Testa del Demone, perché qui si comincia a delineare il modo in cui lui se n'è andato e soprattutto perché nessuno, a parte Jon, ha capito che fine ha fatto e soprattutto perché ha fatto ciò che ha fatto senza parlarne con qualcuno
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti

A presto! ♥



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Capitolo 128
*** How to be a good father (what you must not do with a teenage son) ~ Clark & Jonathan Centric ***


How to be a good father (what you must not do with a teenage son) Titolo: How to be a good father (aka: what you must not do with a teenage son)
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 5501 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Clark Kent, Jonathan Samuel Kent, Bruce Wayne, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Accenni slash
Blossom By Blossom: "Perché non mi hai chiamato prima?"
Blossom By Blossom: X ha ormai perso le speranze, quando vede Y raggiungerlo porgendogli una mano


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non voleva essere arrabbiato con Jon. No, davvero. Eppure il comportamento di suo figlio stava cominciando a diventare insopportabile.
    Sapeva che avere a che fare con un adolescente non era facile a propri, men che meno lo era affrontare la pubertà del suddetto adolescente se era per metà kryptoniano. Gli sbalzi d'umore erano incrementati e i poteri si sviluppavano a tal punto che i momenti imbarazzanti erano inevitabili, ma quelle erano cose che erano riusciti ad affrontare insieme spazzando via la vergogna del momento. Certo, Clark aveva dovuto ripetere a Jon più e più volte, nel corso dell'anno precedente, che era normale che la sua vista a raggi X si attivasse quando si trovava in stati di eccitazione e gli aveva anche fatto il discorsetto nonostante Jon avesse provato a tapparsi le orecchie e non sentire, quindi quella fase l'avevano superata alla grande.
    Il problema stava cominciando a porsi durante le missioni a cui Jon partecipava in sua compagnia, poiché suo figlio, dall'alto dei suoi quindici anni, aveva cominciato a sentirsi in grado di fare qualunque cosa. Aveva sentito dire che i ragazzi a quell'età si sentivano invincibili, ma Jon, complice anche il fatto di essere in parte kryptoniano, aveva preso un po' troppo alla lettera quelle parole. Così Clark era costretto più volte a tenerlo a bada o a evitare che si gettasse a capofitto nelle azioni più disparate, frenando il suo entusiasmo quando gli sembrava che esagerasse un po' troppo.
    Lo scontro di quel pomeriggio, però, era stata la proverbiale goccia che aveva fatto traboccare il vaso. Imbottigliato in una riunione straordinaria della Justice League alla Torre di Guardia, Clark ci aveva messo un secondo di troppo per rendersi conto che qualcosa non andava a Metropolis e, scusandosi con i presenti, era volato direttamente nello spazio fino alla Terra, entrando nell'atmosfera come un piccolo meteorite che per poco non si era schiantato al suolo; quando aveva raggiunto la città e aveva visto uno dei robot di Luthor seminare il panico fra le strade, si era subito gettato a capofitto nello scontro... notando la figura di Jon solo in un secondo momento. Lo aveva visto ferito ad un braccio e avevano cominciato a discutere in volo mentre combattevano contro quell'ammasso di ferraglia, ma Clark era rimasto scombussolato nel sentire Jon dirgli di stare zitto e di continuare a lottare. Tutto aveva pensato tranne che il figlio avrebbe risposto in quel modo, anche se non aveva avuto il tempo di dire altro poiché quel robot non aveva dato loro respiro. Così, dopo averlo messo al tappeto e rispedito i resti al mittente, erano volati direttamente sulla cima del Daily Planet, dove Jon si era poggiato a braccia conserte contro il globo per fissare la città sotto di loro. Il suo braccio era già guarito, ma era rimasto uno squarcio nella manica della sua felpa che lasciava intravedere la pelle ancora un po' arrossata.
    Clark trasse un respiro per immagazzinare tutta la calma di cui disponeva, volandogli accanto qualche momento dopo. «Io e te dobbiamo parlare, ragazzo», affermò in tono incolore, soprattutto a causa del modo in cui suo figlio stava accuratamente evitando il suo sguardo.
    «Non c'è niente di cui parlare», replicò difatti Jon, cosa che fece assottigliare un po' le palpebre a Clark.
    «Ti stai comportando come uno sconsiderato, Jonathan».
    Jon non si voltò, ma Clark fu certo che avesse arricciato il naso. «Sto facendo esattamente quello che facevi tu e quello che faceva Conner».
    «È completamente diverso. Sai che non voglio che tu ti lanci a capofitto in queste imprese». Clark gli volò davanti quando Jon distolse di nuovo lo sguardo, costringendolo a fissarlo. «Perché non mi hai chiamato prima?»
    «Perché avevo tutto perfettamente sotto controllo, papà».
    «Per questo sei stato ferito?»
    «Lo so che hai avuto anche tu le tue batoste, non credo più alla favoletta che tu fossi infallibile», affermò il ragazzo, continuando ostinatamente a fissare le strade e il traffico che sfrecciava sotto ai suoi occhi. «Non sono più un bambino, posso affrontare qualche robot impazzito che scorrazza per Metropolis senza la supervisione di un adulto».
    Clark gemette interiormente. Oh, Rao. Gli adolescenti erano davvero tutti così saccenti, oppure frequentare Damian a lungo andare aveva fatto diventare Jon più irrequieto? «Jon, voglio solo che tu sia al sicuro», gli disse, e fu a quel punto che Jon si voltò davvero verso di lui, sgranando gli occhi.
    «Pensi che io non lo sia?» domandò in un soffio, e Clark disse una cosa che non avrebbe mai creduto potesse uscire dalle sue labbra.
    «Penso che tu creda di essere pronto, quando è evidente che non lo sei affatto».
    Sul volto di Jon comparve un turbinio di emozioni che lasciarono Clark sbigottito, soprattutto sapendo che i poteri di Jon, molto spesso, dipendevano proprio dal suo stato d'animo e da come si sentisse; l'aria intorno a lui divenne carica d'elettricità, e nell'abbassare le braccia lungo i fianchi il punto del globo contro cui era rimasto poggiato fino a quel momento si piegò un po', come se avesse usato una sorta di telecinesi tattile per provocare quella conca. «Stai dicendo che non so fare il mio lavoro?»
    «Sto dicendo che sono tuo padre e che devi ascoltarmi, Jonathan».
    Jon lo fissò per attimi interminabili, gli occhi sempre più ingigantiti dall'indignazione. «Non ti fidi di me?»
    «Non ho detto questo, ma--»
    «...ma mi tratti ancora come se avessi dieci anni!» esclamò, interrompendolo subito. «Se volevi controllarmi non avresti dovuto farmi diventare un eroe!»
    Sollevando entrambe le mani in segno di resa, Clark si avvicinò di qualche centimetro, il mantello che svolazzava pigramente intorno a lui, avvolgendolo. «Calmati, ragazzo», provò, ma riuscì solo a far arrabbiare maggiormente il figlio.
    «Non dirmi di calmarmi!» Jon scattò all'indietro quando il padre tentò di poggiargli una mano su una spalla, flettendo le gambe qualche momento dopo; e, prima ancora che Clark potesse dire o fare qualcosa, il ragazzo infrase la barriera del suono e volò il più ontano possibile da lui, provocando un turbinio d'aria che lasciò Clark destabilizzato per un momento.
    «Jon!»
    Clark tentò di richiamarlo nel ruggito del vento, volandogli anche dietro il più rapidamente possibile, ma lo perse di vista quando superarono la periferia di Metropolis come se fosse letteralmente scomparso dai radar; anche provare a sintonizzarsi sul battito del suo cuore fu del tutto inutile, poiché l'agitazione era tale che i suoi poteri sembravano impazziti al punto di ricordare l'ago di una bussola e Jon, nel corso degli anni, aveva anche imparato come svignarsela senza farsi beccare quando non aveva intenzione di farsi trovare. Ah, dannazione. Lois gli avrebbe sicuramente fatto una strigliata coi fiocchi perché non aveva--
    Fu il suono del suo comunicatore a riportarlo alla realtà e premette distrattamente il pulsante dietro l'orecchio sinistro, sperando che non fosse richiesta la sua presenza. Non aveva esattamente la testa per pensare a qualcos'altro che non fosse il ritrovare quello sconsiderato di suo figlio. «In questo momento sono impegnato, B», disse subito prima ancora che il suo interlocutore potesse parlare, ma alle orecchie gli giunse un curioso sbuffo infastidito.
    «Puoi spiegarmi per quale motivo tuo figlio è appena entrato come una furia nella villa, rompendo le finestre del mio salone?»
    Oh, ecco dov'era andato Jon. Forse avrebbe dovuto immaginarlo. Gemendo interiormente, Clark si ravvivò i capelli all'indietro mentre guardava il via vai sotto di sé. «Scusa, B, vengo subito a prend--»
    «No», venne immediatamente interrotto. «Questa è la cosa più sbagliata che potresti fare». Il tono di Bruce sembrava molto serio, e Clark non era certo di averlo mai sentito cos al di fuori della maschera. «Ne parliamo davanti ad una fetta di devil's food».
    «...vuoi solo una scusa per mangiare poco sano lontano da Alfred».
    «Parole tue, non mie. Ci vediamo tra due ore», tagliò corto, interrompendo la comunicazione prima ancora che Clark potesse dire qualcosa.
    Sospirando afflitto, e resistendo all'impulso di volare comunque verso villa Wayne per cantarne quattro a suo figlio, Clark si lasciò cadere seduto sul bordo di un edificio e si massaggiò le tempie con entrambe le mani, cercando di fare mente locale. Aveva esagerato davvero? No, lui voleva solo che suo figlio fosse al sicuro e... oh, Rao, accidenti.
    Forse avere a che fare con un adolescente era molto più difficile di quanto avesse creduto


    A Clark era sempre piaciuto considerarsi un buon padre.
    Aveva sempre fatto di tutto per esserlo e per crescere bene suo figlio, ringraziando di avere al proprio fianco una donna come Lois per affrontare insieme quella che molti genitori consideravano una sfida. Inizialmente avevano pensato che, essendo per metà umano, non avrebbe avuto i poteri e non avrebbero dovuto preoccuparsi, anche se Clark era rimasto vigile nell'eventualità che ciò accadesse; quando Lois lo aveva chiamato per dirgli che Jon era volato sul soffitto mentre lei cercava di cambiargli il pannolino, aveva persino inventato un'urgenza in famiglia ed era uscito da lavoro per andare a darle una mano, facendo i conti con un neonato kryptoniano dai poteri instabili. Le cose erano migliorate nel corso degli anni, certo... anche se era stato terribile affrontare lo sviluppo dei poteri di Jon quando aveva cinque anni e stargli accanto nei momenti di crisi era stata l'unica cosa che lui e Lois avevano potuto fare, abbracciandolo e mormorandogli che sarebbe andato tutto bene per sovrastare il più possibile i rumori del mondo.
    A lungo andare gli avevano impedito di usare i suoi poteri finché, per un incidente fatale, non aveva usato la sua vista calorifica e ucciso il gatto di Lois, sentendosi talmente male per quanto aveva fatto che ne era rimasto terrorizzato. E quando Jon era stato rapito da Damian perché credeva fosse una minaccia per qualunque creatura vivente sul pianeta, quello terrorizzato era stato Clark stesso. Era stata una fortuna che le cose tra i ragazzi si fossero risolte abbastanza bene da rendere più stabili i poteri di Jon e Damian come una sorta di partner per sfogare il suo senso di responsabilità verso il mondo che lo circondava, e Clark non avrebbe mai pensato, anni dopo, che quei due sarebbero diventati letteralmente inseparabili.
    Damian aveva davvero aiutato Jon, era stato per lui un catalizzatore per migliorare l'uso dei suoi poteri e renderlo un ragazzo fiducioso nelle proprie capacità, ma adesso che Jon aveva quindici anni stava diventando tutto troppo da affrontare. Forse la verità era che Clark si rifiutava di ammettere che suo figlio stava crescendo e che presto o tardi avrebbe abbandonato il nido. Credeva nelle capacità di suo figlio, ci credeva davvero, ma a volte era davvero difficile pensare che stesse diventando poco a poco un uomo e che non lo avrebbe più visto come un punto di riferimento nella sua vita; Clark faticava a distanziarsi del tutto da Jon - era il suo unico figlio, forse era giustificato? - e si rendeva conto che stava vivendo e subendo dei cambiamenti - la sua voce aveva cominciato a cambiare intorno agli undici anni, l'inizio della pubertà era stata una batosta e Clark aveva sottilmente capito che Jon aveva una cotta, anche se il ragazzo non aveva voluto entrare nei dettagli -, e si sentiva abbastanza a disagio da aver sviluppato inconsapevolmente una sorta di diniego. Per farla breve, Clark era terrorizzato dalla consapevolezza che suo figlio stesse crescendo.
    «Quindi tu e Jonathan avete semplicemente litigato».
    La voce di Bruce lo fece riemergere dai catastrofici pensieri che gli avevano affollato la testa, e si rese conto solo in un secondo momento che stava fissando la sua fetta di torta di mele da ben dieci minuti. La panna si era completamente sciolta, ed era diventato un ammasso bianco e informe che aveva reso molle tutta la crosta inizialmente croccante al di sotto di essa. Si erano incontrati nella solita tavola calda lì a Metropolis - Clark aveva proposto di volare fino a Gotham, ma Bruce glielo aveva severamente vietato perché aveva temuto che si presentasse alla villa per fare due chiacchiere con Jon -, e aveva aspettato l'arrivo di Bruce che era andato fin laggiù col suo jet privato. Essere un miliardario eccentrico aveva i suoi privilegi, certe volte.
    «Non abbiamo esattamente... litigato», disse Clark, affondando con le spalle nella morbida imbottitura della sedia. «Non mi sembra così sbagliato desiderare che mio figlio si tenga lontano dai guai».
    «E glielo hai detto?»
    Clark sollevò lo sguardo per fissare il volto di Bruce e sbatté le palpebre per un secondo, come se non avesse compreso la domanda. «Certo che gliel'ho detto, ma ha pensato che credessi che non fosse al sicuro».
    «E che tu non lo credevi pronto».
    «Come hai...»
    «Potrei aver vagamente sentito qualcosa mentre Jonathan ne parlava con Damian», affermò Bruce in tono tranquillo mentre tagliava un pezzo della sua torta - come facesse ad ingurgitare tutto quel cioccolato era ancora un mistero -, rendendo fin troppo palese che, in qualche modo, avesse intercettato la conversazione dei due ragazzi.
    «Li hai spiati?»
    Bruce sbuffò sarcastico, il che era una novità bella e buona. «Tuo figlio parlava a voce talmente alta che non ce n'è stato bisogno, Smallville».
    Clark fece per aprire bocca e ribattere, ma incassò maggiormente la testa nelle spalle mentre rimuginava tra sé e sé. Jon era volato via furente, aveva rotto delle finestre per andare alla villa e si era messo a discutere animatamente col suo migliore amico riguardo al loro litigio... sì, forse non avrebbe dovuto meravigliarsi se Bruce aveva sentito gran parte della loro conversazione. «Non capirò mai come tu faccia a sopportare tutto questo», disse infine con un lungo sospiro, ma Bruce, dopo essersi ripulito un angolo della bocca con un fazzoletto, abbandonò la forchetta ad un angolo del piatto e lo fissò con una tale intensità che Clark si sentì a disagio.
    «Non smetto di preoccuparmi per i miei figli nemmeno per un secondo, Clark. Questo lo sai bene».
    «Lo so... e credo nelle capacità di Jon, dico sul serio. Ma non riesco a non pensare che potrebbe farsi male e--»
    «Sono i rischi del mestiere. Per questo devi essergli accanto senza fargli pesare la tua presenza».
    «A parole sembra facile».
    «Quando impari come comportati, lo diventa davvero. Jonathan sta solo attraversando una fase, le cose miglioreranno».
    Clark si scompigliò i capelli con una mano, fissando la propria torta di mele per attimi interminabili. «Mi sembra quasi di non riuscire più a comunicare con mio figlio come prima, Bruce. Era molto più facile quando aveva dieci anni», affermò, ma quelle parole provocarono a Bruce uno strano scoppio di ilarità che lui fissò ad occhi sgranati.
    «Se Damian fosse stato tuo figlio, saresti morto da un pezzo, Smallville».
    «Non è una cosa carina da dire, Bruce».
    «Ma è la verità». Il tono di Bruce suonava vagamente divertito e canzonatorio. «Sei in crisi soltanto perché Jonathan vuole la sua indipendenza. Ha quindici anni, è normale che cerchi di allontanarsi dalla tua ombra, ho avuto a che fare con abbastanza adolescenti da sapere di cosa parlo. Damian è in quella fase da quanto aveva dieci anni e tu non avresti resistito un minuto», scherzò, sollevando un angolo della bocca in un sorriso quando vide l'espressione stranita di Clark.
    «Stai dicendo che non so cavarmela?»
    «Quello che sto cercando di dire», continuò Bruce, «è che sei un buon padre e non devi farti abbattere da questo genere di ostacoli. Per quanto ironico possa suonare detto da me, parla con tuo figlio e ascoltalo, piuttosto che ribattere ad ogni sua parola».
    Clark non avrebbe voluto, ma dalle sue labbra scappò un grugnito piuttosto profondo mentre punzecchiava la crosta della sua torta. «Scusa, Bruce, ma tu non sei esattamente l'esempio di padre che ascolta i figli».
    «Ed è per questo motivo che te lo sto dicendo».
    «Credo di non seguire il tuo ragionamento», ammise Clark, accigliandosi.
    «Clark... occuparmi dei ragazzi mi ha fatto capire una cosa, nel corso degli anni: devi lasciare che tuo figlio faccia le proprie scelte e affronti le conseguenze». Bruce sollevò subito una mano per frenare la replica sicuramente indignata, visto il modo in cui Clark aveva storto il naso. «E con questo non ti sto dicendo di accettare passivamente che lui si getti a capofitto nelle battaglie. Ti sto dicendo di guidarlo in esse, di capire il suo comportamento e di fargli comprendere i limiti e i pericoli che non riesce ancora a vedere. E devi farlo in modo che lui non creda che tu voglia avere il controllo su di lui, ma che tu stia cercando il confronto».
    Clark tacque per attimi che parvero interminabili, assimilando quelle parole come se fossero state energia solare da immagazzinare. Bruce poteva anche non essere il migliore dei padri - o almeno così affermava lui stesso -, ma voleva bene ai propri figli e aveva davvero affrontato l'adolescenza di tutti loro al meglio delle sue possibilità, anche grazie all'aiuto di Alfred. «...ha mai funzionato con Damian?» gli venne comunque spontaneo chiedere, e Bruce, per quanto avesse sorriso accondiscentente, ci mise un secondo di troppo per rispondere.
    «I nostri figli non sono uguali, ma sono abbastanza simili».
    «Non è la risposta che mi aspettavo», ammise Clark, tagliando un pezzo di crostata sotto lo sguardo serio di Bruce.
    «Damian compirà diciassette anni tra cinque mesi, Clark. Lui e Jon sono sempre stati diversi anche a causa del modo in cui sono cresciuti, e mentirei se dicessi che aver imposto delle regole restrittive a Damian è stato facile. Abbiamo dovuto lavorare entrambi sui nostri comportamenti e sulle nostre abitudini, e ci sono stati momenti in cui ce ne siamo davvero dette di cotte e di crude». Bruce tacque un attimo, abbassando le palpebre per mezzo secondo prima di tornare a fissarlo. «Ma siamo riusciti a venirci incontro, in un modo o nell'altro. Ci riuscirete anche tu e Jonathan non appena ne parlerete con calma. Ciò che conta è che tu non perda le speranze e che capisca che tuo figlio ha ancora bisogno di te, anche se non nel modo in cui sei sempre stato abituato. Solo perché sta crescendo non vuol dire che tu non debba essere presente».
    Seppur passandosi una mano fra i capelli mentre raddrizzava la schiena, Clark ripeté più e più volte quelle parole nella propria testa, come a volerle ben imprimere nelle pareti del suo cervello. Per quanto i comportamenti di Jon avessero fatto presa sul suo istinto paterno e lo avessero spinto ai limiti, nelle parole di Bruce c'era sicuramente un fondo di verità: anche se Jon non lo vedeva più come prima, era pur sempre suo padre e il oler affermare la sua dipendenza non significava un attacco al suo stato genitoriale. Lasciargli spazio era davvero ciò di cui aveva bisogno? Forse la verità era che in quanto padre pretendeva un certo tipo di rispetto, ma non ne dava abbastanza a Jon per lasciare che facesse le cose in autonomia.
    «Grazie... Bruce», sospirò infine Clark, abbandonando la forchetta nel piatto ormai vuoto. «Ne avevo decisamente bisogno».
    Bruce fece giusto un breve cenno col capo. «Quando vuoi, Smallville», rimbeccò nel mettere mano al portafogli prima ancora che l'amico potesse dire qualcosa.
    «Vuoi che venga a--»
    «Non c'è bisogno che tu venga a prenderlo», tagliò subito corto Bruce, capendo dove voleva andare a parare. «Lascia sbollire il ragazzo. È alla villa, lì è completamente al sicuro se ti preoccupi di questo. E venire a prenderlo come se fosse un bambino è un altro comportamento che dovresti evitare», gli rese noto, ignorando il modo in cui Clark storse il naso. «Torna a casa e avverti Lois. Dille la verità su quanto è successo o dille semplicemente che Jon passerà il fine settimana con Damian, ma non preoccuparti ulteriormente. Tuo figlio è assolutamente in grado di badare a se stesso».
    Quando si salutarono non ci fu bisogno di dirlo, ma Clark apprezzò molto quelle parole e il modo in cui gli era stata porta metaforicamente una mano. E per una volta fu lui a seguire il consiglio di Bruce.


    Jon aveva deciso di tornare a Metropolis solo nel pomeriggio di lunedì, esattamente dopo la scuola.
    Aveva apprezzato che suo padre non fosse volato fino a Gotham per fargli una scenata e non lo avesse messo ulteriormente in imbarazzo - se lo avesse fatto davanti a Bruce, o peggio Damian, Jon si sarebbe seppellito dall'imbarazzo dopo avergli urlato contro -, ma aveva tergiversato parecchio prima di prendere quella decisione a mente fredda.
    Essersi sfogato con Damian era servito e Damian stesso, capendo come si sentisse, gli aveva dato tutto il supporto di cui aveva avuto bisogno, e forse era stato persino terapeutico sapere che anche lui aveva passato quella stessa fase. Il sentirsi inadeguati, sempre controllati in ogni singola mossa e col timore di deludere il proprio padre, l'essere trattati come un bambino e costantemente tenuti d'occhio senza poter dimostrare il proprio valore... tante piccole cose che, sommate l'una all'altra, avevano rotto la diga che Jon si era sempre tenuto dentro, nascondendo il tutto dietro un atteggiamento solare e scanzonato che alla fine era crollato.
    Voleva bene a suo padre, era sempre stato il suo eroe sin da quando aveva memoria - e non perché fosse Superman -, ma il suo essere iper-protettivo era estenuante e non gli consentiva di crescere e imparare dai propri errori. Capiva che suo padre aveva paura per lui, Jon non era stupido, ma aveva bisogno di sentirsi rispettato e di essere capito anche quando sbagliava. Stava attraversando una fase della sua vita tutt'altro che facile e l'incremento dei suoi poteri non aiutava a mantenere stabili le sue emozioni, e quell'essere visto ancora come un bambino lo innervosiva in modi che non aveva mai creduto possibili.
    Damian gli aveva detto che era normale. Dopo un lungo abbraccio di cui aveva sentito sinceramente il bisogno, col capo abbandonato sulle cosce di Damian, Jon non aveva fatto altro che lagnarsi di suo padre e borbottare di continuo, e Damian lo aveva lasciato fare e ascoltato con attenzione, spiegandogli che anche lui, anni addietro, aveva avuto dei diverbi con suo padre a causa degli standard che gli imponeva e soprattutto per la poca libertà che gli lasciava, oltre al continuo sentirsi giudicato per ogni cosa che faceva. Quindi, sì, Damian aveva capito perfettamente cosa aveva provato nel sentirsi sminuito in quel modo, per quanto fosse stato costretto a ricordargli di calmarsi quando aveva cominciato a camminare avanti e indietro per la stanza e ad animare tutti gli oggetti che toccava a causa della sua telecinesi tattile.
    Quello era un altro potere che non si era aspettato di avere, a voler essere sincero con se stesso. Anche Damian era rimasto piuttosto scombussolato quando, durante uno dei loro pattugliamenti, nel sentirsi in pericolo Jon aveva creato un campo di forza intorno a sé e aveva fatto letteralmente volare via i criminali che lo avevano circondato. Con quella nuova consapevolezza, lui e Damian si erano concentrati su quel nuovo potere e Jon aveva anche imparato ad usare anche esplosioni telecinetiche proprio come faceva Conner, migliorando persino la propria capacità fisica e la visione dello spettro elettromagnetico. E avrebbe davvero voluto che suo padre capisse questo, che capisse che ce la metteva tutta per essere un bravo eroe e per essere sempre migliore, cosa che non sembrava voler prendere minimamente in considerazione. E la cosa era alquanto snervante.
    «Vuoi che venga con te, J?»
    La domanda improvvisa di Damian lo riportò alla realtà e Jon, che si era poggiato a braccia conserte con una spalla contro la finestra, si voltò a metà verso di lui. Gli aveva detto che sarebbe volato a casa, ma era da ben dieci minuti che stava guardando il giardino senza muovere un muscolo. Accidenti, dov'era finita tutta la spavalderia che lo aveva animato fino a quel momento? Forse era a causa del modo in cui stava tergiversando che Damian gli aveva posto quella domanda?
    Con un sospiro, Jon si sedette sulla cassapanca posta sotto la finestra e si poggiò contro il muro. «Lo apprezzo, ma no», ammise, vedendo Damian avvicinarsi per accomodarsi al suo fianco, sul lato destro. «È una cosa che devo fare da solo».
    «Allora datti da fare». Damian gli diede un pugno sul bicipite a mo' di esortazione prima di gettargli un braccio dietro alle spalle, e lui gli lanciò un'occhiata. Difficilmente Damian gli dava supporto in quel modo così fisico, ma Jon lo apprezzò molto e il suo volto si rilassò, chinandosi alla sua altezza; le loro labbra si unirono in un bacio veloce, appena accennato, prima che Jon si decidesse davvero ad uscire dalla finestra.
    Non ebbero bisogno di ulteriori parole. Si sorrisero e, un po' impacciati, si scambiarono un altro bacio a fior di labbra prima che Jon gli regalasse un ultimo sorriso e si librasse verso l'alto, aumentando gradualmente la velocità prima di sparire dai cieli di Gotham con un boom sonico. E quando tornò a Metropolis, Jon non si meravigliò di trovare suo padre proprio sull'edificio del Daily Planet, seduto esattamente al centro dell'enorme globo dorato.
    Jon si massaggiò dietro al collo, fissando le spalle rigide di suo padre e il modo in cui lo sguardo sembrava perso sul via vai che brulicava in città fra le strade, come se stesse ascoltando il mondo intero. Lui, invece, aveva allontanato da sé tutto il resto e si era concentrato solo sul battito del cuore del genitore, incassando un po' la testa nelle spalle mentre continuava ad osservarlo; non lo aveva mai visto così... arreso. Appariva davvero stanco, fiacco, e Jon si chiese se ciò fosse dovuto al suo comportamento. Ma avevano sbagliato entrambi, non era forse così?
    Battendosi le mani sulle guance, Jon si fece coraggio e gli volò incontro, arrivandogli proprio alle spalle senza dire una parola per una manciata di secondi che gli parvero secoli. Non era certo che suo padre si fosse accorto della sua presenza, così trasse un sospiro mentre perdeva quota. «Ciao», disse solo, e fu a quel punto che Clark raddrizzò la schiena e si voltò, con gli occhi sgranati e l'espressione di chi sembrava non dormire per giorni.
    «Jon, io...»
    «Fammi parlare, papà», lo interruppe subito, lasciandosi cadere al suo fianco con le mani poggiate sul bordo dell'edificio. Nessuno dei due parlò per molto tempo, almeno finché Jon, giocherellando con la zip della sua felpa, non sollevò infine lo sguardo verso il padre. «Lo sai che ti voglio bene. E so che ti preoccupi perché sono tuo figlio, ma ho bisogno dei miei spazi, lo capisci?» domandò, e Clark ricambiò il suo sguardo.
    «Lo capisco, ragazzo. E mi dispiace se ti è sembrato che non mi fidassi di te».
    Jon si morse il labbro inferiore, massaggiandosi un braccio. «Forse l'altro giorno ho esagerato un po' anch'io... ma a volte mi sento soffocare», gli disse a mezza bocca, sentendosi persino un po' a disagio per averlo detto, ma doveva mettere le cose in chiaro sin da subito, o non sarebbero arrivati da nessuna parte. E sentire suo padre sospirare lo fece irrigidire un po'.
    «Mi spiace, Jon. Sono stato duro con te e non ho cercato di capire come ti sentivi», ammise infine Clark. «Però, quando ti ho visto combattere da solo, ho pensato--»
    «Capisco che tu abbia paura, papà, davvero», tagliò corto Jon nel fissarlo con attenzione. «Ma dovresti anche capire che solo se sbaglio posso imparare e crescere. Dovresti darmi fiducia, credere nelle mie capacità». Si passò una mano fra i capelli, ravvivvando all'indietro i ciuffi ribelli. «Mi sono allenato per questo, per renderti orgoglioso. E mi fa male pensare che tu non--»
    Fu a quel punto che Clark si alzò, volandogli davanti per poggiargli entrambe le mani sulle spalle e interrompere immediatamente il filo del discorso di suo figlio. «Io sono orgoglio di te, Jon. Non dubitare mai di questo».
    «Allora perché mi sento come se tu mi vedessi ancora come un bambino?»
    La domanda di Jon lo spiazzò per un attimo, tanto che Clark sgranò gli occhi e si ritrovò a fissarlo attentamente in viso. I lineamenti del volto del figlio erano duri, come se avesse serrato la mascella per evitare di dire qualcosa, e anche il modo in cui si era irrigidito faceva benissimo capire che non si sentiva a suo agio. Per un momento Clark quasi temette di aver perso le speranze, di non riuscire più a far capire a Jon che voleva cercare di essere un buon padre, perché l'ultima cosa che voleva era che dinanzi a loro si innalzasse un muro comunicativo che lo avrebbe escluso una volta per tutte, senza dargli la possibilità di capire davvero come si sentisse suo figlio; ma, visto che Jon era tornato e gli aveva teso una mano, potevano cercare di capire l'uno i punti di vista dell'altro e venirsi incontro.
    «Ho le mie colpe. Pensare che tu stia cambiando, che tu stia crescendo e stia giustamente trovando la tua identità, è disorientante anche per me». Clark sospirò. Dirlo apertamente aiutò anche lui, perché era vero. Era rimasto nella bolla emozionale che l'aveva accompagnato fino a quel momento, che aveva creato una sorta di illusione in cui lui si era crogiolato senza accettare la crescita di Jon, e il risultato di quel suo impuntarsi si era riversato su di loro come un fiume in piena. «Ma avrei dovuto capire prima come ti sentivi, ragazzo. Sono consapevole di quanto siano maturate le tue capacità».
    Jon aveva ascoltato con attenzione, ma alla fine scosse la testa. «A volte mi sembra che non sia abbastanza. Che tu abbia troppe aspettative». Incassò la testa nelle spalle, palesemente a disagio. «Persino la gente che salvo si aspetta che io sia la tua fotocopia... ma io non so te, papà».
    Io non sono te, papà. Quelle parole rimbalzarono nella mente di Clark più e più volte, roteando come una trottola che non aveva intenzione di fermarsi. Ecco un altro problema su cui Clark non si era mai soffermato: ciò che Jon avrebbe potuto provare nel ritrovarsi un giorno a dover camminare nelle sue scarpe. Tutti quei poteri, tutte quelle responsabilità... erano troppe per un ragazzo di soli quindici anni che già sentiva sulle spalle il peso del mondo.
    «Mi dispiace, Jon», disse infine. «Ho sottovalutato come ti sentissi e ho sminuito i tuoi gesti, senza rendermi conto che stavi cercando di dimostrarmi che sei assolutamente in grado di gestire ciò che comporta essere quello che siamo». Suonava sincero mentre osservava il figlio, con le mani ancora stabili sulle sue spalle. «E io stesso so bene chi sei. Sei mio figlio ma, prima di tutto, sei Jonathan Samuel».
    In silenzio, con l'unico suono fra loro proveniente dalle strade sottostanti e dai clacson lontani, si squadrarono entrambi con estrema attenzione, senza avere il coraggio di pronunciare ancora una singola parola; Clark vide persino Jon mordersi il labbro inferiore e guardare altrove per un momento, ma fu proprio a quel punto che il figlio gli gettò le braccia al collo e si strinse contro di lui, sussurrando qualche parole che suonò vagamente come un ringraziamento.
    Col cuore più leggero, Clark sorrise e ricambiò, avvolgendogli un braccio intorno ai fianchi come se non volesse lasciarlo andare. Lui e Jon avrebbero sempre avuto le loro divergenze, ci sarebbero stati sempre momenti in cui sarebbero stati in disaccordo e in cui avrebbero discusso, ma lo avrebbero fatto con una diversa visione delle cose e con la consapevolezza che avrebbero provato ad ascoltarsi entrambi. Restarono così per attimi interminabili finché, col sole che cominciava a calare oltre l'orizzonte, non si misero entrambi a sedere sul bordo dell'edificio, godendosi la brezza che si innalzava fra le strade e faceva schioccare i loro mantelli.
    «Potremmo andare a mangiare qualcosa», buttò lì Clark, e Jon, al suo fianco, sbuffò ilare prima di guardarlo di sottecchi.
    «Non accetto nient'altro che non sia comprato da Big Belly Burger, papà».
    Clark rise di gusto. «Tua madre mi ucciderà per tutte le calorie che ti farò ingurgitare, lo sai?»
    «Ma almeno sarà una gran bella serata», prese in giro, facendo scuotere la testa al padre che, ridacchiando ancora, gli scompigliò i capelli con una mano. Ma concordò comunque su quella tappa da Big Belly, gettando una breve occhiata a Jon quando sentì un messaggio e lo vide affrettarsi a tirar fuori il cellulare.
    Clark notò con la coda dell'occhio lo schermo lampeggiare con la scritta “Dami ♥”, ma non disse niente. Si limitò solo a sorridere, stringendo maggiormente a sé il corpo del figlio per lasciare che poggiasse la testa contro la sua spalla mentre rispondeva al messaggio e riponeva nuovamente il cellulare in tasca.
    Sì. Sarebbe stata una gran bella serata.
 




«Quindi... tu e Damian, eh?»
«Ohw! No, no, no! Non ne parleremo stasera!»
«Va bene, va bene! Non sta sera»
«...»
«...»
«Ti voglio bene, Jonno»
«... anch'io, papà»





_Note inconcludenti dell'autrice
Le ho quasi finite, ma anche questa storia è stata scritta per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Ed eccolo qui, il terrore dei terrori di tutti i genitori: avere a che fare con un figlio adolescente ribelle! In realtà inizialmente era una storia in tre parti (quando l'ho cominciata avevo già abbozzato le parti successive con un altro prompt), ma alla fine ho deciso di incorporare tutto in un unico capitolo perché... mi sono lasciata prendere troppo la mano e sono andata un po' oltre. Sono davvero pessima, non ho il dono della sintesi
In ordine, le tre parti si intitolavano esattamente così: Can't figure it out (l'iniziale confronto tra Jon e Clark),
Deal with it (in cui Bruce faceva capire a Clark cosa aveva sbagliato) e Father & Son (dove Clark e Jon parlavano e chiudevano il cerchio di apertura della storia stessa)
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Capitolo 129
*** Netflix & Chill ~ Damian/Jon ***


Netflix & Chill Titolo: Netflix & Chill
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1132 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom By Blossom: Pisolino pomeridiano
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon odiava quando Damian voleva impartirgli qualche lezione.
    Ogni settimana, in un modo o nell'altro, riusciva a trovare qualcosa di nuovo da fargli fare e duri allenamenti da eseguire, con la scusa che avesse bisogno di addestrarsi e di migliorare le sue abilità se voleva continuare a far parte dei Teen Titans. E Jon, anche se gli faceva notare che ormai aveva sedici anni e che non era più il ragazzino dai poteri instabili che era stato all'inizio, non riusciva a convincerlo mai.
    Anche quel giorno era stato chiamato in caverna per il suo allenamento settimanale e, conscio di come andassero solitamente le cose, non aveva nemmeno atteso che Damian gli ordinasse di entrare nel cerchio di addestramento: si era tolto la felpa e si era messo in posizione, sgranchendo i muscoli nell'attesa. Damian era sparito in un angolo della caverna per dar da mangiare alla sua mucca, quindi Jon in teoria aveva tutto il tempo del mondo per fare un po' di riscaldamento a modo suo senza che qualcuno gli dicesse qualc--
    «Niente allenamento, oggi», esordì d'un tratto Damian nel comparire letteralmente dal nulla, e Jon, impegnato proprio in quel momento in un piegamento, sollevò lo sguardo per fissarlo accigliato.
    «Cosa? Ma avevi detto...»
    «Sì, so cosa ho detto, grazie». Damian si ravvivò i capelli all'indietro, mostrando il piccolo taglio sulla fronte che si era procurato il giorno precedente quando era andato di pattuglia con suo padre. «Ma il braccio mi fa ancora male per la caduta di ieri, non potrei farti sfruttare al massimo le tue capacità». Prima che Jon potesse ribattere, Damian sollevò una mano per frenare la sua replica. «Quindi useremo questo pomeriggio per qualcosa di diversamente costruttivo».
    «E questo qualcosa di diversamente costruttivo non ha nulla a che fare con un bel sonnellino pomeridiano, immagino», ironizzò Jon, e Damian lo fulminò con lo sguardo.
    «Non essere stupido, Jonathan», ribatté sprezzante, arricciando il naso. «Non sprecherò il mio tempo a dormire. Ma posso concederti una sessione di Netflix e Relax».
    Quella era una piacevole novità - solitamente non c'erano deviazioni nella loro serata di allenamento -, quindi Jon, seppur sbattendo rapidamente le palpebre, non se la sentì di ribattere ancora e accettò di buon grado l'invito quando Damian gli fece cenno di darsi una mossa, afferrando la felpa da terra per mettersela sotto braccio e seguire in volo l'amico al piano superiore dopo aver inforcato anche i finti occhiali; il calore della villa investì in pieno il suo viso e si beò della sensazione così in contrasto col freddo della caverna, poggiando i piedi sul pavimento per incamminarsi dietro Damian verso la sala cinema.
    Tra una missione e l'altra o un'uscita insieme erano rare le volte in cui la usavano, ma gli piaceva farlo. Era come trovarsi in un piccolo cinema privato, con tanto di schermo gigante, impianto surround e poltrone di velluto rosso, senza contare il fatto che Bruce aveva fatto installare una macchina per i pop corn appositamente per loro. Prima di quella avevano sempre chiesto al signor Pennyworth, ma in quel modo, aveva detto Bruce, avrebbero potuto pensarci da soli senza disturbare il vecchio maggiordomo.
    «Che genere vuoi vedere?» chiese Damian mentre girava la chiave nella toppa e spalancava le porte, entrando per primo per andare a recuperare il telecomando e gettarsi sulla poltrona centrale senza tanti complimenti.
    Jon aggrottò un po' la fronte, riflessivo. «Un film d'avventura?» domandò di rimando, raggiungendo la macchina dei pop corn per azionarla e attendere una bella ciotola, ma sentì Damian sbuffare.
    «Non si risponde ad una domanda con un'altra domanda, J».
    «E va bene, mister so tutto io. Un film d'avventura», disse più deciso, anche se vide distintamente Damian roteare gli occhi e accendere la tv per accedere al suo account Netflix; lo vide gironzolare un po' nella categoria, scegliendo un film che Jon non avrebbe mai creduto potesse essere nelle corde di uno come Damian: I magnifici sette. Ma era...
    «...un Western?» gli scappò detto con fare stranito mentre afferrava i pop corn, e Damian, dopo avergli lanciato una nuova occhiata, si strinse semplicemente nelle spalle.
    «Perché no? È il remake di un film che vide mio padre ere giurassiche fa».
    «Non credevo ti piacessero i Western».
    «Siamo letteralmente stati su un pianeta di cowboy più di cinque anni fa, J. Possiamo provare a dare a “I magnifici sette” almeno una chance», ribeccò, facendolo ridere.
«Se la metti così...» disse solo, raggiungendolo per accomodarsi al suo fianco e porgergli il secchio da cui Damian afferrò una generosa dose di pop corn prima di far partire il film.
    Jon sorrise e abbandonò il secchio fra le gambe, affondando con la schiena nella poltrona di velluto mentre poggiava la testa contro la spalla di Damian che, seppur irrigidendosi un po', lo lasciò fare. La loro relazione era agli inizi e Damian non era mai stato esattamente un tipo fisico, ma Jon sapeva che col tempo si era sciolto un po' e aveva lasciato che le persone gli si avvicinassero più di quanto non riuscissero a fare al principio; lui stesso aveva faticato un po' a far breccia nelle sue difese e a riuscire a scambiare almeno qualche bacio e carezza, ma non aveva mai spinto troppo oltre per evitare che Damian innalzasse di nuovo quel muro dietro cui si nascondeva. Quindi, sì, vedere Damian così rilassato era decisamente meglio di uno stupido sonnellino pomeridiano.
    Fu per quel motivo che, dopo una ventina di minuti passati a guardare il film e a mangiare pop corn, Jon si stupì nel vedere Damian drizzare la schiena e allungare una mano per afferrare il secchio, togliendolo dalle sue gambe per poggiarlo al proprio fianco; accigliato, Jon provò a ribattere che lui quella roba la stava ancora mangiando e che non era stato un gesto molto carino, ma rimase con la bocca spalancata quando Damian, incurante della sua espressione, si sedette a cavalcioni sulle sue gambe e poggiò le mani sulle sue spalle.
    Jon lo fissò ad occhi sgranati, non capendo. «D? Che... che stai facendo?» domandò nel deglutire sonoramente, soprattutto quando incontrò lo sguardo ferino di Damian, i cui occhi verdi sembrarono illuminarsi come non mai alla luce dello schermo che si rifletteva nei suoi occhiali.
    «Ti insegno cosa significa davvero “Netflix e Relax”, ragazzo di campagna», sussurrò nel chinarsi verso le sue labbra per sfiorarle, e Jon mugolò quando Damian scese con la bocca lungo il suo collo per disseminare tanti piccoli baci, succhiandogli la pelle poco dopo.
    Sì, Jon odiava quando Damian voleva impartirgli qualche lezione... ma quel giorno, mentre si scambiavano baci, imprecazioni e vigorose carezze in punti che non avevano mai toccato fino a quel momento, scoprì che non tutte le lezioni di Damian erano poi così male.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'iniziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Qui abbiamo Damian che ha finalmente deciso di prendere in mano le cose nella sua relazione con Jon (in questa parte de racconto ancora agli inizi) e di sfruttare la serata in ben altro modo... è un ragazzo molto ligio al proprio dovere (infatti i continui allenamenti ne sono la prova), ma ogni tanto può darsi da fare in altri modi e a Jon di certo non dispiace ;)
Ovviamente sono rimasta sul rating giallognolo perché la raccolta non salirà di molto, e poi qui sono ancora due giovincelli alle prese con le loro sbalzature ormonali
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Capitolo 130
*** Don't you cry no more ~ Bruce & Jason Centric ***


Don't you cry no more Titolo: Don't you cry no more
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 859 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Bruce Wayne

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: Missing Moment, Hurt/Comfort
Under my umbrella: "Lo so, me lo hai già detto tante volte"
Don't tag me challenge: Un luogo da chiamare casa - batfamily (Immagine di una tazza e di un libro sul comodino)
Drops challenge: Io e te, vicini ma distanti, che basta un passo per distruggerci e un altro per amarci
Blossom by Blossom: "Piangere non ti rende meno uomo"



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce strizzò ancora una volta la pezza bagnata prima di poggiarla sul volto di Jason, col cuore stretto in una pressa mentre lo guardava respirare a fatica.
    Il solo pensiero che avrebbe potuto perderlo per la seconda volta lo faceva star male, e guardarlo lì, inerte su quel letto col petto che si alzava e si abbassava a ritmi irregolari, era così straziante da far venire le vertigini e fargli desiderare una vendetta così cieca da rivoltargli lo stomaco.
    Quando lo aveva incontrato la prima volta, Jason era solo un ragazzino scapestrato che aveva provato a rubare le ruote della batmobile e lo aveva poi colpito alla gamba con un cric, filandosela per non farsi acchiappare. Bruce lo ricordava come se fossero passati pochi giorni, non interi anni. Poi c'era stato il salvataggio, il suo periodo come Robin, la fuga in Etiopia e... e la sua morte per mano del Joker. Bruce aveva passato ogni giorno a pensare all'esplosione che glielo aveva strappato dalle mani e si era concentrato così tanto sulla propria missione fino a ridursi ad un ammasso di carne e sangue mosso solo dal senso di colpa, in un masochistico periodo in cui aveva solo e unicamente pensato a punirsi per quanto era accaduto a Jason.
    La sua rinascita, la pazzia del pozzo, il periodo in cui Jason aveva cercato di uccidere Dick e fare di Tim il proprio Robin erano solo un lontano ricordo, attimi che non avevano avuto minimamente importanza dal momento in cui aveva riavuto suo figlio con sé. Quello stesso figlio che il maledetto Joker aveva provato a strappargli di nuovo.
Alfred, il buon vecchio Alfred, aveva fatto notare che, come aveva suggerito Harper, Jason sarebbe dovuto essere ricoverato in ospedale ma lui, in un egoistico istante di terrore, aveva insistito che lui sarebbe stato la miglior possibilità di sopravvivenza per Jason; Alfred aveva ribattuto che gli dava troppo credito, eppure Bruce, con il pensiero che Jason avesse rischiato che la sua faccia fosse completamente bruciata dall'acido del Joker dipinto all'interno della sua maschera, non aveva voluto che il figlio lasciasse quella stanza, quella villa e soprattutto lui.
    C'era stato un periodo in cui Bruce aveva pensato che avrebbe smesso di preoccuparsi per Jason, che fosse diventato abbastanza forte per cavarsela da solo e che avrebbe potuto seguire la sua strada senza nessuna delle sue intromissioni... ma si sbagliava. Vederlo lì gli aveva ricordato quanto in realtà il ragazzo avesse bisogno di loro, di un posto in cui tornare per non pensare che non ci fosse alcun luogo per lui da chiamare casa. Seppur avesse fatto parte della Batman Incorporated, Jason aveva sempre creduto di non essere stato un buon soldato, di aver fallito di nuovo e che sarebbe stato meglio se fosse sparito dalla vita di tutti, ma Bruce quel giorno gli aveva detto che, seppur ci sarebbero sempre state cose tra loro di cui si sarebbero pentiti, lui non avrebbe mai rimpianto l'avergli dato un'altra occasione; e Jason a quel punto aveva pianto, lacrime silenziose che erano scivolate lungo le sue guance mentre abbassava il capo, e Bruce gli si era avvicinato per poggiargli una mano su una spalla.
    «Va bene piangere», aveva sussurrato quando Jason aveva provato a distogliere lo sguardo. «Piangere non ti rende meno uomo».
    «Lo so... me lo hai già detto tante volte...» aveva ribattuto Jason, ma era stato a quel punto che si era lasciato andare ad un pianto liberatorio, il pianto di chi aveva sofferto molto e non era stato più in grado di tenere dentro di sé quel dolore, e Bruce lo aveva stretto e rassicurato ancora e ancora, sussurrando che avrebbe sempre avuto al suo fianco persone che avrebbe potuto chiamare famiglia.
    Mordendosi il labbro inferiore, Bruce scacciò quei pensieri dalla sua testa e si sedette sul bordo del materasso, afferrando una delle mani inerti di Jason per stringerla fra le sue. Alfred gli aveva portato un the ore addietro, insieme al libro preferito di Jason - Orgoglio e Pregiudizio, Damian all'inizio lo aveva preso in giro ma poi si era innamorato della storia -, ma Bruce lo aveva completamente dimenticato sul comodino per occuparsi solo e unicamente del figlio. Erano sempre stati l'uno l'opposto dell'altro, vicini ma distanti, era sempre bastato loro un attimo per distruggersi con parole terribili o per sentirsi nuovamente ad un passo dall'amarsi come padre e figlio, e quel che era successo a Jason quel giorno era stato il collante di cui avevano avuto bisogno.
    Bruce strinse maggiormente quella mano, e fu a quel punto che gli occhi di Jason si aprirono poco a poco; si specchiarono l'uno nelle iridi dell'altro e per un lungo istante nessuno dei due aprì bocca, finché il volto di Jason non si contrasse al di sotto della pezza che aveva.
    «Mi... mi dispia...» provò a farfugliare con le lacrime agli occhi, ma Bruce gli sussurrò uno Shh prima di abbracciarlo, stringendolo a sé per nascondere ad entrambi le lacrime di frustrazione e gioia che avevano inondato il suo volto.
    Suo figlio era vivo. Ed era questo ciò che contava.






_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per la challenge #undermyumbrella, sempre nata sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Ambientata durante un avvenimento canonico successo nel fumetto Red Hood & The Outlaws #18 (2011). Jason viene ustionato dall'acido del Joker dipinto nella sua maschera, e alla fine Bruce decide di curarlo a casa solo perché si fida che lo faccia Alfred (e pensa che quella sia una cosa di famiglia e non ha intenzione di lasciare Jason alle cure di qualcun altro quando il Joker lo ha di nuovo preso di mira)
Gira e rigira, comunque, a me piace un sacco buttare tutti i traumi e le mezze morti che hanno a che fare con Jason. Povero caro, prima o poi me lo ritrovo sotto casa per tutto quello che gli faccio passare
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Capitolo 131
*** After all, tomorrow is another day ~ Damian & Jonathan Centric ***


After all, tomorrow is another day Titolo: After all, tomorrow is another day
Autore: My Pride
Fandom: DCeased - Dead Planet

Tipologia: One-shot [ 1047 parole parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: Missing Moment, What if?, Slash, Hurt/Comfort
Blossom By Blossom: Un gesto inaspettato
May I write: 1. Decisione Difficile || 2. Domani + Bonus immagine
La sfida del bucaneve: Respirare || "Ma una cosa la so" || Tutti i sogni
Drops challenge: Malgrado tutto, non sai fare a meno di vedere il bello ovunque punti lo sguardo


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Seduto a cavalcioni su una sedia e con la schiena curva, Damian era impegnato a ricucire il mantello di Jon con attenzione e sollevava lo sguardo solo per scoccare di tanto in tanto un'occhiata verso il letto in cui riposava il suo compagno d'avventure, il quale si agitava nel letto con la fronte imperlata di sudore.
    Era il sesto anno da quando l'equazione anti-vita era stata scatenata sulla terra e aveva infettato quasi i tre terzi della popolazione mondiale, il sesto anno da quando avevano preso la difficile decisione di abbandonare il pianeta natio - e, gettandosi alle spalle tutti i loro sogni e le loro speranze, lo avevano lasciato in balia di quei mostri - , il sesto anno in cui lui vestiva ormai il mantello di Batman e aveva perso tutti coloro che aveva amato... e quel giorno, tornati sulla Terra per rispondere alla richiesta di soccorso di Cyborg, aveva rischiato di perdere anche l'ultima persona a lui cara.
    Lui e Cassie erano rimasti ad occhi sgranati quando le Lanterne avevano riportato indietro Jon, trafitto da parte a parte dalla lama che loro stessi avevano creato mentre Dinah mormorava delle scuse in lacrime; aveva perso Ollie, lo avevano morso e si era trasformato in uno di quei mostri, e Black Canary, in preda al dolore, aveva usato i suoi poteri per spaccare i timpani di Wonder Woman... e poi aveva provato ad ucciderla. Ma a quel punto era volato loro incontro Jon, prendendosi il colpo destinato all'amazzone nel tentativo di difenderla. E tutto perché aveva saputo che quegli antivivi, quei non-morti, avevano ancora la possibilità di essere salvati, per quanto remota fosse.
    Fu un movimento a richiamare l'attenzione di Damian, un fruscio di coperte che venivano scostante e il cigolio delle molle del materasso; gli occhi azzurri di Jon, seppur parzialmente nascosti dalle lunghe ciglia scure, incontrarono i suoi con fare interrogativo, e Damian abbandonò il mantello sulle cosce per ricambiare quello sguardo.
    «Ben svegliato, super idiota», disse in tono fermo e deciso nel godersi per un momento l'espressione accigliata di Jon, il quale, nel respirare a fatica, si portò una mano alla spalla per sfiorare le bende che fasciavano la sua ferita. Non ricordava nemmeno quando fosse tornato o chi si fosse occupato di lui. Ogni immagine era confusa nella sua mente e lui non riusciva a metterla a fuoco, e sforzarsi gli faceva solo dolere la testa in modi inimmaginabili.
    «Cosa... cosa è successo?»
    Damian sbuffò ilare, schioccando la lingua sotto il palato. «Sei stato pugnalato da una spada di kryptonite per difendere la versione zombie di Wonder Woman, blaterando che esiste una cura per il virus anti-vita», sciorinò mentre passava l'ago nel tessuto del mantello. «Complimenti per essere sopravvissuto senza trasformarti anche tu».
    «Non potevo...» Jon ingoiò dolorosamente, sentendo la gola secca e la testa sempre più pesante. Aveva perso molto sangue ed era ancora confuso, ma era certo che il tono di rimprovero di Damian fosse solo una facciata: si era terribilmente preoccupato per lui. «Non potevo lasciare che...»
    «Lo so», lo interruppe Damian, abbandonando quel pezzo di stoffa sullo schienale della sedia solo per alzarsi e raggiungerlo; Jon provò ad aprire la bocca per dire qualcosa, ma ogni replica fu soffocata in gola quando Damian gli rifilò un pugno sull'altra spalla, approfittando del fatto che la sua invulnerabilità non fosse ancora de tutto tornata per fargli un po' male. «Ma resti comunque uno stupido sconsiderato, come diavolo ti è saltato in mente?»
    Jon gemette, gli occhi languidi per il dolore. Ma niente faceva più male dello sguardo di Damian, di quelle iridi verdi stanche e sopraffatte e della mascella così serrata che, se fosse stato più in forze, Jon sarebbe riuscito a scorgere con la sua vista a raggi X i denti che raschiavano l'uno contro l'altro nonostante la bocca chiusa. «Scusa», sussurrò col fiato corto, e attimi di silenzio si protrassero fra loro.
    Avvolto nel mantello di Batman, col cappuccio calato sulle spalle e l'espressione di chi andava avanti solo per non arrendersi, Damian sembrava bel lontano dall'amico spavaldo che aveva sempre visto dietro la maschera da Robin che aveva indossato fino a sei anni prima. Era cresciuto troppo in fretta per ricoprire un ruolo che da ragazzo credeva non sarebbe riuscito ad adempiere, entrambi avevano dovuto farlo, persi in un mondo che difficilmente avrebbe dato loro speranza. Ma tenevano duro, pur essendo piccoli eroi in un enorme universo.
    «Sta' zitto», disse infine Damian, abbandonando la testa contro il suo petto con estrema attenzione, così da non fargli male. Voleva sentire il battito di quel cuore, accertarsi che stesse davvero bene, e che non avesse sul serio rischiato di perderlo per sempre. «Non devi scusarti, J, non provarci affatto. So bene come se fatto, e... malgrado tutto, non sai proprio fare a meno di vedere il bello ovunque punti lo sguardo. Anche quando si tratta di zombie che vogliono solo farti a pezzi».
    «Sono... stato un idiota, scusa».
    «Ti ho detto di non chiedere scusa. E per tua fortuna, mi piacciono gli idioti».
    Jon provò a ridere, ma tossì e dovette prendersi un momento per riportare il fiato nei polmoni, aprendo e chiudendo le palpebre più e più volte. «Lo sono stato davvero», ribadì comunque con fare stanco, sollevando una mano per poggiarla sulla schiena di Damian. I suoi muscoli erano rigidi, sentiva tutta la tensione accumulata nel suo corpo, e lo rattristava sapere che in parte era anche colpa sua. «Ho agito d'istinto, dovevo pensare prima... di farlo. Ma... possiamo ancora salvarli, io...»
    «Sì, possiamo», lo interruppe Damian. «Adesso riposa e basta, ci penseremo domani».
    Jon sorrise debolmente, abbassando le palpebre. Avevano affrontato tanto, troppo, e stavano risalendo poco a poco da quell'abisso in cui si erano ritrovati da quando il virus anti-vita aveva sopraffatto gli abitanti della terra, rendendoli suoi schiavi assetati di sangue. Avrebbero avuto ancora molto altro da combattere, tenere duro, restare uniti per non crollare, ma forse... forse c'era ancora speranza e il simbolo sul suo mantello, che giaceva abbandonato sulla sedia poco distante, sarebbe stato un punto di riferimento per tutti coloro che erano sopravvissuti fino a quel momento.
    Domani... domani sarebbe stato un altro giorno.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccoci qua con la prima storia del primo giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Si tratta di un evento in cui ogni giorno vegono lasciati dei pacchetti e i partecipanti possono scegliere tra un minimo di due o quattro prompt, più l'eventuale immagine presente sul pacchetto stesso. E' una sfida abbastanza divertente, perché si ha un solo gioro per scrivere qualcosa (altrimenti si finisce fuori challenge ma bisogna chiedere una proroga se si vuole scrivere su quel determinato pacchetto)
Comunque sia. La storia è ambientata durante il terzo capitolo della serie "DCeased: Dead Planet", una sorta di elseworld in cui le persone sono state infettate da un virus che si è diffuso tramite apparecchi elettronici e che ha reso tutti simili a degli zombies. Tutto canonico, pure Damian che cuce il mantello di Jonno

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Capitolo 132
*** Catching you ~ Clark & Bruce Centric, Accenni Superbat ***


Catching you Titolo: Catching you
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman/Superman
Tipologia: One-shot [ 1000 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Bruce Wayne, Clark Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
May I write: 
1. Balbuzie || 4. X non è (ancora) innamorato di Y
 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    La notizia che le emittenti televisive e i giornali si sono affrettati a dare sarebbe anche esilarante, se solo Clark non fosse certo dell'irritazione del suddetto interessato.
    A voler essere sincero, la notizia che Bruce Wayne sia stato preso in ostaggio non dovrebbe far ridere il giornalista Clark Kent, ma il Superman dietro quei grossi occhiali sta sghignazzando sotto i baffi con quanta più attenzione possibile. Riesce a figurarsi perfettamente l'espressione del suo migliore amico: la mascella serrata nel tentativo di non mostrare la voglia di liberarsi da quel semplice nodo e prendere a pugni quei sequestratori, le folte sopracciglia corrugate a creare rughe al centro della fronte e la fossetta sul lato destro del viso, mentre succhia la guancia all'interno della bocca con un certo nervosismo.
    Se Clark si concentra, riesce a sentire benissimo le voci all'interno dell'ultimo piano dell'edificio. Uno dei sequestratori sta comunicando le loro condizioni, un altro ordina a Bruce Wayne di stare fermo e altri due discutono animatamente fra loro, nervosi e incerti su quanto stanno facendo. Clark li capisce. Tenere sotto sequestro il Golden Boy di Gotham non è uno scherzo, è scavarsi la tomba prima ancora di pensare anche solo di farlo, e il tremore che Clark sente nei loro arti li identifica come l'anello debole della combriccola. Uno di loro balbetta, sta cominciando ad agitarsi più degli altri e propone di lasciar perdere, che sono ancora in tempo per cavarsela con pochi anni a Blackgate e che forse ne potrebbero uscire in alcuni mesi per buona condotta, ma gli altri non sembrano d'accordo e puntano la pistola anche contro di lui, mentre Bruce finge di essere il miliardario spaventato che dovrebbe essere.
    Il litigio che ne segue tra loro e il modo in cui trascinano Bruce verso il balcone è il segnale di Clark per intervenire. Un movimento veloce, una folata di vento che agita la folla; Clark Kent lascia il posto a Superman, che vola verso l'alto per entrare in azione e si ferma a pochi metri dall'edificio, librandosi davanti all'uomo che tiene fermo Bruce. È l'unico che sembra davvero sicuro di ciò che sta facendo, Superman - non più Clark - riesce a leggere nei suoi occhi la vena di pazzia che imperversa nei criminali di Gotham. Andrà avanti, qualunque cosa succeda, e il modo in cui il suo battito accelera fa quasi pensare che sia sotto effetto di chissà quale droga.
    «Che diavolo ci fa qui il ragazzone di Metropolis?» sputacchia nervoso. «Non fare un passo o lo ammazzo. Lo ammazzo, mi hai capito?!»
    L'uomo sta sudando, lo fissa con gli occhi fuori dalle orbite e preme la pistola contro la tempia di Bruce, il quale sta facendo uno sforzo enorme per non rompere la mascella di quel tipo. I suoi muscoli si sono gonfiati al di sotto del bel completo Armani, e sembra più che intenzionato a farla finita lui stesso. Superman sente la tensione di entrambi, e ignora gli altri tre che gli puntano contro le pistole. Sparargli addosso gli farebbe il solletico e rischierebbero solo di farsi male, ma a nessuno di loro sembra importare. L'idea che siano sotto effetto di qualche narcotico si fa sempre più spazio in Superman, ma non riesce a sentirne l'odore nemmeno a livello molecolare. Gotham, però, è la patria delle stranezze. Forse sono solo dei poveri disperati.
    «Non mi muovo», dice Superman nel tono più calmo e rassicurante che possiede. «Ma lascialo andare».
    «Pensi di venire qui e dettare legge?» spinge Bruce in avanti, gli altri cominciano a sparare in direzione di Superman e quest'ultimo sospira quando le pallottole rimbalzano contro il suo petto, così alza le mani in segno di resa.
    «Rischiate solo di...» prova a sovrastare il rumore degli spari, delle grida, dei vetri che si frantumano, ma parla a vuoto e la sparatoria continua nonostante l'ovvietà della situazione. Ancora si chiede perché la gente insista a sparargli addosso, quindi prova ad agire per contenere i danni ed evitare che si facciano male da soli o facciano del male a Bruce, ma è mentre si occupa di loro, legandoli l'un l'altro con l'intelaiatura della vetrata ormai a pezzi, che accade l'ultima cosa che si sarebbe aspettato: uno degli uomini spinge di sotto Bruce, e Clark - non Superman - sente il proprio cuore accelerare come un treno in corsa.
    Vola verso il basso prima ancora che se ne renda conto, schizzando col vento che gli fischia nelle orecchie e il viso di Bruce che, mentre si avvicina, lo osserva con una calma glaciale; Clark non è sicuro, ma gli sembra che... stia sorridendo? Scuote la testa per scacciare il pensiero, aumenta la velocità di volo per superarlo e cerca di rallentare la caduta invertendo la resistenza dell'aria, in modo da non spezzargli tutte le ossa per la potenza dell'impatto e dell'attrito.
    Quando Bruce gli cade tra le braccia e gli cinge il collo, è Clark quello che per poco non balbetta incredulo, ma capisce il motivo solo quando, scendendo verso la strada colma di gente che applaude, vede le telecamere che li stanno riprendendo entrambi. Oh, giusto. Pubblicità, facciata da miliardario spaventato e tutto il resto. Che grande attore, gliene deve dare atto.
    «Grazie, Superman».
    La voce di Bruce è calda, una carezza che gli scivola sulla pelle allo stesso modo in cui la mano gli sfiora la spalla, e Clark è sicuro di non averla mai sentita così mentre, come un automa, fa poggiare a Bruce i piedi sul terreno e lo vede barcollare via, con i flash delle macchine fotografiche che li accecano per un secondo.
    Clark non sa perché ma, mentre osserva quello che in teoria dovrebbe essere Batman, perde un battito nel notare gli occhi azzurri che sembrano sorridergli per un lungo istante prima di tornare glaciali come sempre. Qualunque cosa sia ciò che sta provando, gli riscalda il petto all'altezza del cuore.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è il quarto giorno (i giorni due e tre fanno parte di un altro fandom non postato qui su EFP) dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Allora. Diciamo che qui ci sono degli accenni Superbat anche piuttosto ovvi, peccato che i due scemi (o forse solo Clark, visto che Bruce sorride come uno che la sa fin troppo lunga) ancora non capiscano cosa provano l'un l'altro nonostante Bruce abbia dimostrato che si fida a tal punto di Clark che non si preoccupa nemmeno di cadere da una moltitudine di piani col rischio di asfaltarsi letteralmente
Quindi, niente, un cliché abbastanza stupido che mi andava tantissimo di scrivere perché sì
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 133
*** Let it all out (Even heroes have the right to cry) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


Let it all out Titolo: Let it all out (Even heroes have the right to cry)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 3124 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Disturbo da stress post-tramatico
Easter Calendar: 33. Il care ha traumi irrisolti
Uovo di Pasqua:
 Notte || "E' per te"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon abbatté un pugno contro la struttura della pompa eolica, imprecando quando le sbarre d'acciaio si piegarono su loro stesse e rischiarono quasi di far crollare tutto.
    Avrebbe dovuto essere una piacevole serata in famiglia, invece aveva rovinato ogni cosa. Ma' li aveva invitati a passare qualche giorno da loro e, dopo aver tergiversato un po', Jon alla fine aveva ceduto alle richieste della nonna e aveva raggiunto lei e Pa' a Smallville insieme a tutto il resto della famiglia, trovando persino Conner. Avevano riso, scherzato, si erano divertiti fino a sera e poi avevano deciso di sedersi tutti insieme sul divano, stringendosi per poter guardare un film; Conner aveva ironicamente proposto un film d'animazione e Lois stessa aveva acconsentito ridendo, accennando che divertirsi un po' non avrebbe fatto male a nessuno di loro. E Jon stesso ne era stato convinto... almeno finché nel suddetto film non aveva visto che uno dei personaggi era rimasto intrappolato per mille anni su un'isola, impossibilitato a fuggire senza i suoi poteri.
    Il cervello di Jon si era letteralmente disconnesso e lui aveva sgranato gli occhi in stato di shock, respirando a fatica. Ansimando, si era alzato talmente in fretta che aveva rischiato di ribaltare il divano con tutta la famiglia ancora accomodata, sentendo nelle orecchie le voci di sua madre e suo padre che gli chiedevano se stesse bene, cosa gli fosse successo o cosa avesse sentito; le domande erano state inghiottite da un fischio che lo aveva reso sordo prima ancora di rendersene conto, ed era volato fuori dalla finestra riducendola in frantimi. Adesso che se ne stava seduto su quella pompa eolica e riprendeva fiato, forse un po' si pentiva di come aveva reagito e di aver spaventato tutti.
    Jon scosse la testa e trasse un sospiro, cercando di calmarsi. Era solo un film d'animazione, era solo un film d'animazione, era solo un... si coprì il viso con entrambe le mani e urlò contro i palmi, cercando di scacciare le orribili immagini che si erano accalcate nella sua mente e che avevano riportato a galla quegli orribili sette anni prigioniero in quel maledetto vulcano. Aveva creduto che fosse riuscito a liberarsi di tutto quel dolore, quel trauma che si era portato dentro e che non aveva mai avuto il coraggio di raccontare a nessuno, nascondendosi dietro alla sua solita facciata bonaria per non preoccupare ulteriormente le persone a cui voleva bene e che gli volevano bene. Era stato certo di riuscire a gestirlo da solo... ma si era maledettamente sbagliato.
    Trattenendo un singhiozzo, Jon si portò entrambe le gambe contro il petto e le abbracciò, nascondendo il viso fra le ginocchia per asciugare le lacrime sulla stoffa dei pantaloni. Stavano cominciando a bagnarsi e il vento serale lo faceva rabbrividire, ma non gli importava. Si sentiva... debole, stanco. Un guscio vuoto come lo era stato quando si era ritrovato imprigionato su Terra-3, un ragazzino che aveva sperimentato il dolore e la rabbia e la tortura per anni e anni, prima di riuscire a liberarsi e tornare a casa solo per scoprire che, dei sette anni che lui aveva vissuto, per gli altri erano state solo tre settimane.
    Alle orecchie gli giungevano le alte voci della sua famiglia, Lois che lo chiamava e lo cercava fra i campi insieme a Ma' e Pa', suo padre e Conner che volavano ovunque alla sua ricerca... ma lui aveva imparato dal migliore a controllare il suo battito cardiaco e, a meno che non avesse voluto, non sarebbero riusciti a trovarlo. Non aveva ancora la forza di affrontarli, non voleva affrontarli. Non si sentiva pronto.
    Tirò su col naso e chiuse gli occhi, sentendo gli angoli bruciare da quanto aveva pianto. Non riusciva a fermare le lacrime, anche se si dava dello stupido per aver reagito in quel modo solo per l'aver visto un film d'animazione. Per quanto forte volesse dimostrarsi, per quanto avesse davvero cercato di convincere se stesso che stava bene, che non aveva bisogno di aiuto, che avrebbe potuto affrontare ogni cosa... la verità era che niente di ciò che aveva vissuto l'aveva lasciato davvero. In quanto figlio di Superman si sforzava di essere la speranza, la luce del mondo, il sole stesso, ma sentiva solo un'oscurità crescente dentro di sé.
    Avrebbe voluto urlare a pieni polmoni ciò che aveva chiuso nel proprio cuore, quel dolore che aveva cominciato a diventare insopportabile e che giorno dopo giorno premeva contro le sue costole come fosse un parassita che gli cresceva dentro, e più tentava di soffocarlo, di sorridere e di pretendere che tutto andasse bene, più quel mostro cercava di strappare quel minimo di felicità a cui si era aggrappato dopo aver perduto anni della sua vita.
    Stava per dare l'ennesimo pugno contro la pompa quando un battito cardiaco catturò la sua attenzione, facendogli sollevare la testa nello stesso istante in cui un fischio gli ferì le orecchie; socchiudendo una palpebra, Jon cercò di scacciare quel rumore e si concentrò solo su quel cuore che conosceva bene, flettendo le gambe per spiccare il volo prima ancora che il suo cervello desse segnali ai nervi. Si sentiva sfatto, gli occhi gli bruciavano e le mani gli tremavano, sentiva ancora tutto il peso di quel trauma schiacciargli la testa e fargliela dolere, ma non poteva ignorare il fatto che il suo migliore amico fosse in pericolo.
    Volò più veloce della luce, con i jeans che gli si incollavano alle gambe a causa dell'umidità della notte e dell'atmosfera, la camicia di flanella che svolazzava nel vento e produceva sinistri schiocchi ogni qual volta le folate si insinuavano in essa. Giunse a Gotham senza nemmeno rendersene conto, concentrato su quel battito impazzito che sembrava rimbombare nelle sue orecchie come un potente tamburo; scrutò tra i vicoli suicidi e parzialmente illuminati, sorvolò i tetti e insonorizzò ogni altro suono, finché non riuscì a vedere Damian che, con il braccio destro ferito e pendente lungo il fianco, cercava di tener testa ad un gruppo di assassini che non gli davano tregua. Ne aveva atterrati la maggior parte e quelli feriti venivano soccorsi da altri, ma ce n'erano ancora troppi.
    Jon non perse nemmeno tempo a rifletterci: si gettò nella mischia con la forza di una locomotiva, afferrando per i fianchi uno degli assassini prima ancora che quest'ultimo potesse calare la spada contro Damian; alle orecchie gli giunse una sua esclamazione sorpresa, ma Damian approfittò del vantaggio che gli aveva inconsciamente dato per cercare di respingere l'attacco, volteggiando in aria con la grazia di un cigno mentre colpiva all'addome o al viso con calci decisi e sicuri.
    Gli assassini si ritirarono ben presto, coprendo la loro fuga con una bomba fumogena che puzzava di zolfo; Jon fu quasi tentato di seguirli, ma sapeva che con quegli uomini non sarebbe servito a nulla e si occupò quindi di Damian, il quale aveva lanciato il rampino verso l'alto per poter salire sul tetto dell'edificio che li circondava. Quando Jon lo raggiunse, lo vide seduto su un condotto di ventilazione senza la parte superiore della sua uniforme, il volto contratto in una smorfia di dolore e il braccio destro percorso da decine di ferite da taglio che avrebbero sicuramente lasciato altre pallide cicatrici su quella pelle scura e segnata.
    «Avrei potuto cavarmela da solo», esordì Damian mentre lo vedeva avvicinarsi fluttuando, armeggiando con la cintura per tirar fuori dalla tasca il suo kit. «Avevo la situazione perfettamente sotto controllo».
    «Grazie, J, ottimo salvataggio», lo scimmiottò Jon nell'ignorare l'occhiataccia che gli venne lanciata da Damian, vedendolo cercare di aprire il kit per tirare fuori l'ago. «Lascia, faccio io», si offrì, anche se Damian grugnì qualcosa in risposta prima di arrendersi e abbandonare anche la rigidezza delle sue spalle.
    Damian non disse nulla per un po', non fece una piega nemmeno mentre Jon gli tamponava i tagli e ripuliva le ferite, poi fissò i suoi movimenti con attenzione. «Che ci fai qui? Credevo saresti rimasto a Smallville con la tua famiglia», disse, tamburellando con le dita sul condotto.
    Jon si irrigidì per un momento, ma ingoiò ogni parola e sorrise. Perché era questo ciò che faceva, giusto? Sorrideva. «Ho sentito che un certo pettirosso aveva bisogno di... compagnia», prese in giro, e Damian roteò gli occhi, arreso.
    «Hai ascoltato il battito del mio cuore».
    «Mi dichiaro colpevole».
    Damian sbuffò e lasciò correre, conscio che con Jon sarebbe stato tutto fiato sprecato. Da quando era tornato da quel viaggio intergalattico che lo aveva riportato sulla terra come un diciassettenne e non più come un bambino di dieci anni, nell'arco dell'ultimo anno e mezzo Damian aveva dovuto imparare a conoscere questo nuovo Jon, il quale era rimasto pur sempre il suo migliore amico anche se non avevano potuto fare esperienze o crescere insieme. Avevano cercato di farla funzionare, avevano ammesso che essere amici mancava ad entrambi e che c'erano state troppe cose perdute... ma Jon gli aveva anche detto che, se sarebbe servito, sarebbe stato ad una chiamata di distanza e sarebbero stati di nuovo i Super Sons. A quanto sembrava aveva tenuto fede alla sua parola. Eppure... eppure c'era qualcosa di diverso in Jon, quella notte.
    Damian lo scrutò per un lungo istante, incerto se aprire bocca o no. Di solito non gli importava, diceva sempre le cose come stavano, ma sentiva un peso opprimente nel petto e nel cuore e non riusciva a capire perché. Così, mentre osservava il modo in cui Jon aveva cominciato a suturare la ferita sul suo avambraccio, sospirò pesantemente e si fece forza.
    «Stai bene, J?» chiese, e non gli scappò il modo in cui Jon irrigidì le spalle e serrò la mascella.
    Stava cercando di non darlo a vedere, ma Damian era un ex assassino, era stato addestrato a riconoscere i movimenti del corpo umano per essere consapevole delle mosse del suo avversario e non essere colto di sorpresa... e quel mettersi sulla difensiva parlava per Jon. Ciononostante, Jon sollevò un angolo della bocca in un sorriso... ma anche quello parve forzato.
    «Certo. Perché non dovrei... stare... bene...»
    La voce venne rotta da un singulto malamente soffocato e Jon sentì gli occhi umidi e lucidi di pianto, ma cercò comunque di non lasciare che quelle lacrime lo soffocassero come stavano cercando di fare. Eppure la vista aveva cominciato ad appannarsi e le mani a tremare, e dovette interrompere quella sutura per evitare di far male a Damian. No, non poteva pensarci adesso. Non lì, non con Damian, non... si coprì il viso con una mano e affondò i denti con tale forza nel labbro inferiore che lo lacerò, assaporando il sangue che scivolò sulla sua lingua e nel palato.
    «Non... non sto bene...» riuscì finalmente a dire tra i singhiozzi, crollando in ginocchio su quel tetto incrostato di sudiciume. Ed era così che si sentiva, sporco, abusato, un bambino a cui era stata rubata l'infanzia nel momento stesso in cui era stato fatto prigioniero.
    Sentì nelle orecchie il cuore di Damian sussultare, come una lama che gli trapassava il petto, e avrebbe davvero voluto dire che non era niente, che poteva gestirla, che non avrebbe dovuto preoccuparsi di lui... ma non ci riuscì. La sola cosa che riuscì a fare fu scoppiare a piangere davanti agli occhi increduli di Damian, il quale allargò le palpebre al di sotto della maschera che indossava.
    Quand'era bambino, Jon era sempre stato emotivo, non aveva mai avuto paura di esprimere i suoi sentimenti o di piangere davanti a lui, di mostrargli come si sentiva e per quel motivo si sentiva in quel modo... da quando era cresciuto, sembrava che qualcosa, dentro di lui, si fosse spezzata. Qualunque cosa fosse successa, era stata abbastanza traumatica da ridurre Jon in quello stato. E gli si stringeva il cuore nel vedere il suo migliore amico in quello stato. Così, contro ogni aspettativa, fece una cosa che stupì persino lui: si inginocchiò accanto a lui e, incerto se cingergli o meno le spalle con un braccio, si tolse il mantello e glielo sistemò sulle spalle, incontrando lo sguardo interrogativo di Jon. Gli occhi erano acquosi, arrossati e gonfi, e Damian non riusciva a vederlo così.
    «È per te, tienilo. Fa... fa freddo», disse, e si sentì stupido per quelle parole. Jon era un mezzo kryptoniano, non poteva avere freddo... ma Jon, singhiozzando, si strinse nel mantello e si rannicchiò in esso, lasciandosi completamente andare senza dire una parola. E Damian stesso non lo forzò a farlo, pur restandogli vicino mentre si abbandonava a quella tristezza, con la fronte poggiata contro le ginocchia e le braccia avvolte intorno al proprio petto. Dio... perché il cuore faceva così male?
    «S-Scusa», sussurrò infine Jon mentre sussultava e singhiozzava, e Damian sgranò gli occhi.
    «Perché diavolo mi stai chiedendo scusa, adesso?»
    Jon si strofinò il dorso delle mani su entrambi gli occhi, cercando di mettere in fila qualche parola nonostante il nodo in gola. «Io-- è una... una cosa stupida, io--»
    «No, non lo è». La voce di Damian era calma, un fruscio nel bel mezzo della notte. «Se ti fa sentire così, non è affatto stupida».
    Tra loro cadde nuovamente il silenzio, rotto solo dai singhiozzi di Jon che diventavano sempre più flebili mentre, col viso premuto contro la stoffa dei suoi jeans, tentava di soffocare ancora le lacrime. Era stupido, si auto-convinse ancora una volta. Anche Damian avrebbe riso di lui se gli avesse detto che aveva avuto quella crisi solo a causa di un maledetto film d'animazione, lo avrebbe preso in giro perché non aveva saputo affrontare quel trauma e...
    «Jonathan... vuoi parlarne?»
    Jon esitò, soppesando quella domanda mentre respirava pesantemente ad occhi dilatati. Sapeva che non lo avrebbe giudicato. Sapeva che Damian aveva avuto un passato orribile e che avrebbe capito, la sua era solo paura per quel trauma che non aveva mai affrontato davvero. Così, con la stessa forza con cui un'onda si abbatteva contro gli scogli, si aprì finalmente con Damian. Non aveva mai fornito molti dettagli sul viaggio che aveva intrapreso con suo nonno e che lo aveva tenuto lontano dalla terra per quelle che per Damian erano state solo tre settimane - tre lunghe settimane che per lui erano stati anni -, così, con voce tremante e malferma, gli raccontò di quello stupido film d'animazione e di come la prigionia forzata di uno dei protagonisti gli avesse riportato alla mente il suo trauma, stringendosi in quel mantello mano a mano che le parole scorrevano via dalla sua bocca come un fiume in piena.
    Gli parlò del buco nero che aveva risucchiato la nave di suo nonno, del suo sbarco su una terra alternativa chiamata Terra-3; di come un uomo, un certo Ultraman, lo avesse imprigionato in un vulcano e di come lo avesse torturato per giorni, settimane, mesi. E la cosa peggiore era il fatto che quell'Ultraman avesse lo stesso aspetto di suo padre mentre abusava mentalmente di lui. Non poteva volare via, non poteva scappare; senza forze, privato della luce del sole e affamato per giorni, aveva come sola compagnia la lava del vulcano stesso, con la speranza che suo nonno venisse a salvarlo che diventava sempre più debole e spenta.
    Spesso, aveva continuato a raccontare Jon col respiro mozzato, quando quell'Ultraman andava a trovarlo dopo giorni, portando quel poco da mangiare, se ne stava seduto davanti a lui e parlava, parlava, parlava... oppure non parlava affatto, fissandolo interminabilmente per ore. A volte gli urlava contro e lo costringeva in ginocchio, premendogli i grossi palmi contro la testa cos forte che Jon ogni volta temeva volesse schiacciarla, soggiogandolo col suo potere e ricordandogli in continuazione che quella terra, quel vulcano, sarebbero stati per sempre la sta casa; altre volte, invece, Ultraman piangeva, lo biasimava per averlo fatto piangere e volava via per giorni... ed era stato durante uno di quei giorni che aveva provato a fuggire. Aveva notato come reagiva il vulcano alla lontanza di Ultraman e aveva cercato di sfruttare la potenza stessa della lava per fuggire, colpendo e colpendo senza sosta le pareti incandescenti, senza sapere se avrebbe funzionato. Finché alla fine non era esploso e lui, ferito, non era riuscito a strisciare via da quel vulcano.
    Qui Jon aveva preso una pausa e deglutito, soppesando le reazioni di Damian solo col suo battito cardiaco. Non aveva avuto il coraggio di alzare lo sguardo nemmeno per un momento, troppo spaventato di vedere quale espressione si fosse dipinta sul volto del suo migliore amico. Quindi si leccò le labbra e continuò il suo racconto, spiegando che gli ci era voluto molto pù del previsto per guarire e che, durante quel periodo, aveva cercato di aiutare la popolazione di quel pianeta mentre cercava di trovare un modo per scappare da quel luogo terribile una volta per tutte. E quando alla fine, dopo chissà quanto tempo, era riuscito a tornare a casa... aveva scoperto l'amara verità. Aveva sofferto per anni... mentre sulla terra erano passate solo tre settimane.
    «...tre maledette settimane», sussurrò con voce rotta, affondando le unghie nella carne così forte che si fece male. Rimase lì in ginocchio, raccolto in se stesso e nascosto dal mantello che Damian gli aveva abbandonato sulle spalle, con le orecchie piene del ritmico pulsare di quello che aveva scoperto essere solo il proprio cuore.
    Damian non proferì parola, non lo aveva fatto per tutto il tempo. Non c'erano parole per descrivere ciò che Jonathan Samuel Kent, quello che una volta era stato solo un solare e speranzoso bambino desideroso di aiutare il prossimo, aveva dovuto passare durante quelle che per lui erano state solo tre settimane lontane dal suo miglior amico. Così, in silenzio, allungò semplicemente le braccia e attirò Jon a sé, vedendolo sgranare gli occhi per quel gesto improvviso prima che gli facesse poggiare la fronte contro il proprio petto. E Jon, deglutendo, sentì nuovamente gli occhi bruciare e le lacrime cominciare a scorrere lungo le sue guance, cercando di calmarsi mentre sentiva Damian sussurrargli qualche parola in arabo e carezzargli i capelli. Non sapeva cosa stava dicendo e nemmeno gli importava, voleva solo starsene lì, fra le braccia del suo miglior amico, con la convinzione che tutto andasse bene... che sarebbe andata bene.
    «Sono qui, J. Sono qui». Damian lo strinse a sé, ignorando il dolore al braccio con le dita intrecciate fra quei riccioli scuri. «Ci sono io», sussurrò ancora, e Jon artigliò il retro della sua uniforme e continuò a piangere contro la sua spalla, dando sfogo a tutte le lacrime che aveva trattenuto negli anni... consapevole che, da quel momento in poi, l'avrebbero affrontata insieme
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altro ovetto di Pasqua con una storia scritta per l'iniziativa #EasterAdventCalendar indetta sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia.
Questa storia per me è stata letteralmente catartica. Vista la porcata che la DC ha fatto al povero personaggio di Jon solo perché, e cito testualmente, all'autore che è subentrato dopo "annoiava scrivere di un bambino che doveva fare i compiti, giocare ai videogiochi e combattere i cattivi mentre imparava ad essere un bravo supereroe" (cosa che invece a noi del fandom piaceva proprio perché si poteva esplorare un lato diverso, e DCeased ha mostrato che la cosa funziona facendolo crescere come si deve), ho deciso di buttare nero su bianco quello che ha provato Jon perché la DC si è praticamente dimenticata di dirlo (lo ha accennato solo in mezza pagina. No, davvero, questo c'ha un trauma della Madonna e loro lo ignorano)
Sì, in questa storia c'è tanto rancore, tanta tristezza e rabbia per una decisione che hanno capito solo adesso essere sbagliata 
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Capitolo 134
*** Glasses ~ Damian Wayne Centric ***


Glasses Titolo: Glasses
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 573 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom By Blossom: Un gesto inaspettato


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian aggrotta la fronte e continua a rimirarsi distrattamente allo specchio del bagno della fattoria dei Kent, chiedendosi al tempo stesso che cosa gli sia saltato in mente.
    Ha indossato quegli stupidi occhiali per caso, forse persino per suo astruso e ignobile divertimento, ma proprio non riesce a spiegarsi perché non si sia appropriato di quelli di Conner - da un certo punto di vista decisamente più fighi, come direbbe Drake - e abbia invece preso proprio quelli da copertura appartenenti a quello scemo di Jonathan, che di sicuro non ha un gran gusto né nel vestire né tanto meno negli accessori. Certo, adesso che ha compiuto sedici anni ha finalmente smesso di usare una stupida felpa come uniforme per uscire di pattuglia e almeno in sua presenza non indossa ridicole camicie di flanella - lì alla fattoria sì, ma non ha potuto farci niente -, però è pur sempre rimasto il solito idiota d'un tempo, a parte quei quattro peli in più che di tanto in tanto dimentica di levarsi dal mento... col rasoio o la vista calorifica, Damian non vuole nemmeno indagare su come faccia a rasarsi un kryptoniano.
    Ciò non toglie comunque che lui li abbia indossati, per quanto sia andato fino in camera di Jon solo per prendere il portatile e impicciarsi un po' degli affari di suo padre anche a chilometri di distanza da Gotham. Ma' Kent gli ha consigliato di rilassarsi e di bere un po' di limonata insieme a loro in veranda, seduti sul dondolo a godersi la brezza che viene dai campi, ma lui proprio non sa come facciano a starsene tutti tranquilli come se Smallville sia davvero un piccolo angolo di paradiso in cui non può succedere niente. Un po' li invidia... ma solo un po'.
    Ah, accidenti. Persino Jonathan è stato fatto "prigioniero" da quella linea di pensiero, anche se sa che stanno lavorando ad un caso e sembra che l'unico a prendere sul serio la cosa sia lui, o almeno così continua a ripetersi mentre si guarda ancora allo specchio, facendosi le smorfie come un dannato moccioso. Forse anche lui è più calmo del previsto, altrimenti non perderebbe tempo facendo l'idiota con il proprio riflesso. Sì, la vita di campagna non fa per lui e lo rammollisce, decisamente.
    Damian scuote il capo con un sospiro ed esce dal bagno, afferrando il portatile che ha abbandonato sul letto che gli hanno preparato i Kent tre giorni prima e si dirige poi alla porta; prima che possa anche solo mettere mano alla maniglia, però, la stessa si apre, rivelando la figura di Jon che lo guarda con un'espressione stranita. Lo sta fissando così intensamente che Damian inarca un sopracciglio, ma non fa in tempo a chiedere cosa voglia che è Jon stesso a parlare.
    «Quelli sono i miei occhiali?» domanda, e a quel punto Damian si rende conto che non li ha tolti. Oh. Errore da vero principiante. Ma scrolla le spalle e agita distrattamente una mano, superandolo come se nulla fosse.
    «Ti sbagli», ribatte, ignorando l'aria perplessa dipintasi sul volto di Jon solo per scendere le scale e raggiungere il resto della famiglia, dove viene investito in pieno dai raggi del sole e deve ringraziare quegli stupidi occhiali se non ne è stato accecato, dato che si sono scuriti non appena sono stati esposti alla luce.
    A Jon non lo dirà mai, ma probabilmente se li terrà e farà finta di nulla.





_Note inconcludenti dell'autrice
Sono ripetitiva, ma ecco qui l'ennesima storia per l'iniziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
In realtà c'è ben poco da dire su questa storia, se non che a Damian piace stuzzicare Jon e qui i due pargoletti ancora non hanno capito che si piacciono anche se alla fin fine in realtà i segnali ci sono tutti (ma proprio tutti, solo che sono due idioti che non vedono oltre il loro naso). Si comportano come se fossero amiconi, però intanto si lanciano qualche occhiata un po' curiosa e Damian finisce persino per provare senza volerlo gli occhiali di Jonno (in segreto, la cosa non dispiace nemmeno a Jonno)
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 135
*** Just stop for a minute and ~ Damian/Jon ***


Just stop for a minute and... Titolo: Just stop for a minute and...
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 708 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
May I write: 
1. "Ho fatto un sogno" || 2. Antidolorifici


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Ho fatto un sogno stranissimo».
    Con la testa reclinata all'indietro, il braccio destro ingessato oltre il bordo della vasca e un piede penzoloni, Damian fissava ostinatamente il soffitto e seguiva con lo sguardo linee immaginare che solo lui vedeva, con l'acqua che gli attorniava i fianchi e la schiuma che ricopriva gran parte del suo petto.
    Per quanto fosse abituato a svolgere i suoi compiti da vigilante al meglio delle proprie capacità, persino lui non era immune a cadute da metri e metri d'altezza, ed era stata una fortuna che il suo rampino avesse in parte frenato la sua discesa, nonostante il braccio si fosse dislocato dalla spalla a causa dell'impatto; Damian aveva soffocato il dolore e aveva continuato a combattere contro i criminalucoli da strapazzo di Metropolis, salvo dover poi fare i conti con quanto successo quando l’adrenalina del combattimento era ormai scemata. Jon l’aveva biasimato per questo, ricordandogli che poteva anche mettere da parte l’orgoglio se aveva bisogno di una mano, ma Damian aveva agitato una mano in risposta e gli aveva solo chiesto di mettergli a posto la spalla, notando che il braccio aveva qualcosa che non andava solo quando l’aveva visto gonfio e rosso.
    Era stato Jon, dopo avergli fatto letteralmente una radiografia con la propria vista a raggi X, a dirgli che si era fratturato l’ulna e che era assurdo che non se ne fosse accorto fino a quel momento. Damian aveva replicato che era normale, che era stato addestrato per non provare dolore e tutto il resto, e Jon aveva scosso la testa, portandolo in volo dritto da Alfred nonostante le lamentele. Ore dopo, imbottito di farmaci, ingessato e con le chiappe a mollo, stava blaterando da così tanto tempo che farlo tacere sembrava ormai impossibile.
    «Vivevo di nuovo a Gotham,» riprese, grattandosi distrattamente il capezzolo sinistro, «il Commissario Gordon era diventato un prete e io ero Batman. Però non un normale Batman. Indossavo la carcassa di un Man-Bat come mantello e risorgevo continuamente dalle ceneri ogni volta che qualche folle mi ammazzava. Ed ero calvo».
    Jon, che era rimasto in silenzio ad ascoltarlo tutto il tempo mentre si faceva la barba con la sua vista calorifica, roteò gli occhi e lo guardò attraverso lo specchio con un sorrisetto sarcastico. «Sei sotto antidolorifici, D», gli ricordò, ma Damian grugnì e, affondando la mano sinistra nell'acqua, ne schizzò un po' nella sua direzione.
    «Detta così sembra che io sia strafatto», affermò scettico, arcuando un sopracciglio prima di sollevare il braccio ingessato. «Ho solo un po’ di fastidio, non sto così male».
    «Se lo dici tu, signor “calvizie incipiente”…»
    «Cos’è, prendi per il culo?»
    «Beh, stai male, altrimenti avrei…» cominciò ironico Jon, afferrando al volo il flacone che gli venne lanciato subito dopo; rise, avvicinandosi alla vasca per sedersi sul bordo e sollevare quello shampoo davanti agli occhi assottigliati di Damian. «Se volevi che ti lavassi i capelli bastava chiedere».
    «Idiota».
    «Sì, sì, ti amo anch’io». Jon si chinò verso di lui per sfiorargli le labbra, ignorando il suo grugnito. «Un po’ di riposo e starai meglio in men che non si dica».
    «-Tt-, Pennyworth non era del tuo stesso avviso. Un mese. Mi ha detto di non fare sforzi per un mese!» esclamò indignato, e Jon sbuffò ilare, scuotendo la testa.
    «Che affronto».
    «Non sto scherzando».
    «Oh, no, certo che no. Che orrore».
    «J…»
    «Quale smacco per il grande e potente--» La frase gli morì in gola, poiché Damian lo afferrò per i capelli e gli ficcò la testa nell’acqua, ma lui rise e si tirò su senza tanti problemi, guardandolo attraverso le ciocche bagnate che gli si erano incollate agli occhi e alla fronte. «Come hai osato?» Jon si finse sconcerto, cominciando a disfarsi della t-shirt ormai umida che si era appiccicata alla pelle. «Adesso subirai la collera di un kryptoniano».
    Damian ghignò, leccandosi le labbra alla vista di quel petto scolpito. «Sto tremando di paura», lo schernì, e fu lui stesso ad avvolgere un braccio intorno al collo di Jon per attirarlo contro di sé in un bacio umido e voglioso, abbassando le palpebre.
    Al diavolo, forse non sarebbe stato male passare un intero mese così
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è l'ottavo giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Particolarmente ispirata e non so manco io come abbia fatto, scritta al volo da cellulare, comunque il sogno di Damian è "canonico" in una differente linea temporale
Che dire, comunque? Niente, in realtà, a parte che sono due completi scemi e mi piace un sacco scrivere di loro in momenti di quiete. Coccole, bagno e tante battute sono praticamente il mio pane quotidiano, elementi che mi piacciono tantissimo da soli e se sono insieme, beh... anche meglio! Quindi ecco qua
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Capitolo 136
*** Please, wake up for me ~ Jason & Tim Centric ***


Please, wake up for me Titolo: Please, wake up for me
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 834 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Timothy Jackson Drake

Rating: Giallo
Genere: Angst, Malinconico, Introspettivo

Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
Under my umbrella: "Da quanto stai così?"  
Don't tag me challenge: "Non sono un altro dei tuoi esperimenti, vero?" Jay/Tim (Immagine di ampolle varie)
Blossom by Blossom: Ahki (Fratello)  



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Da quanto stai così?»
    La domanda di Tim suonò così irritante che Jason digrignò i denti e continuò quel suo gioco del silenzio, guardando dall'altra parte mentre affondava la testa nel cuscino.
    Si sentiva un idiota. Un completo idiota che era stato messo k.o. da un fenomeno da baraccone come il più stupido dei principianti. Una normale notte di pattuglia si era trasformata in una rappresaglia armata alle Sionis Industries e lui non ci aveva pensato due volte ad intervenire, non solo perché aveva un conto in sospeso con quel bastardo di Maschera Nera ma anche perché, e non aveva mai faticato ad ammetterlo, dove c'era una rissa lui era il primo ad intervenire; era andato tutto come al solito, lui e la progenie demoniaca se l'erano cavata egregiamente e avevano sbaragliato gli avversari, ma ciò che non avevano previsto era stata la presenza di Copperhead. Da quando aveva venduto la sua anima al demone Neron, quell'idiota vestito da serpente si era trasformato in un vero rettile e la sua agilità era aumentata al punto da essere notato a fatica, tanto che Jason si era accorto di lui solo quando la grossa coda prendile era spuntata dal nulla e si era avvolta intorno alla sua caviglia, sbattendolo con forza sul pavimento; imprecando, Jason aveva tentato di fargli mollare la presa e Damian stesso lo aveva attaccato per aiutare, ma Copperhead aveva afferrato la sua katana con una mano e aveva spezzato l'acciaio con i suoi artigli come se la lama fosse fatta di burro, sibilando contro di lui con la sua lingua biforcuta. Ed era stato a quel punto che Jason aveva puntato la pistola alla testa di quel serpente mal cresciuto... prima che le zanne di quest'ultimo si conficcassero nella sua coscia e lo riempissero di veleno.
    Da quel momento, gli era sembrato di galleggiare nell'aria e la voce di Damian era diventata lontana e distorta, un suono indistinguibile che aveva mandato Jason alla deriva in una palude; aveva lottato per restare a galla, per non affondare in quel pastrano e respirare a pieni polmoni mentre quell'acqua melmosa gli riempiva la bocca e le narici, ma il suo corpo non aveva risposto a nessuno stimolo come se le cellule del suo sistema nervoso non funzionassero, e solo in seguito, dopo ore e ore in cui aveva fluttuato nel silenzio opprimente, si era reso conto che la colpa era stata della neurotossina di Copperhead.
    Era stato a quel punto che era entrato in gioco quel rimpiazzo di Tim. Per quanto Jason avesse faticato a ricordare come fosse riuscito a tornare alla villa e chi lo avesse sdraiato sulla branda dell'infermeria, aver visto tutte quelle ampolle, fialette, pestello e medicinali lo aveva preoccupato non poco, dato che l'espressione di Tim gli era sembrata, attraverso l'orlo delle ciglia, la stessa di un fottuto scienziato pazzo. E la domanda che gli aveva fatto era stata la goccia che aveva fatto traboccare il cosiddetto vaso.
    «Non fare quella faccia». Tim sorrise e Jason grugnì, arricciando il naso.
    «Sai almeno cosa stai facendo?»
    «Ho sintetizzato un mucchio di tossine. Certo che so cosa sto facendo».
    Jason lo guardò stralunato. «Non sono un altro dei tuoi esperimenti, vero?» domandò con un sopracciglio inarcato, godendosi la risata che scappò dalle labbra di Tim. Una risata genuina e liberatoria, una risata che fece sorridere anche lui prima che il mondo intero si accartocciasse diventando solo un puntino nero in mezzo al nulla più assoluto.
    Jason urlò a squarciagola, la sua voce rimbombò contro i muri della caverna al pensiero che stesse rischiando di non sentire mai più quella risata. La mente aveva vagato fino a quel momento a ricordi più felici, ad attimi in cui tutto non era stato esattamente facile ma nemmeno così terribile, giorni in cui si erano tutti punzecchiati indiscriminatamente e in cui aveva considerato tutti loro veri e propri fratelli... e adesso, dopo aver finalmente trovato il suo posto in quella casa, in quella famiglia, qualcuno che per lui era diventato così importante stava lottando per la propria vita.
    Jason scacciò via quei pensieri, dando un pugno contro il muro prima di accasciarsi sulla sedia accanto al letto in cui si trovava Tim. Respirava solo grazie all'ausilio di macchinari e ciò che gli consentiva costante nutrimento erano le flebo attaccate al braccio, poiché con la mascella fratturata non sarebbe riuscito a mangiare nemmeno volendo. E Jason, mentre gli carezzava spasmodicamente i capelli, non poteva fare a meno di pensare al bastardo che l'aveva ridotto in quel modo. Avrebbe trovato Bane e gli avrebbe sparato dritto in culo prima di buttarlo di sotto, e al diavolo la fottuta regola del non uccidere.
    «Svegliati, Tim. Ti prego», sussurrò con voce strozzata, abbassando il capo per premere l'orecchio contro il petto del fratello e ascoltare il battito frenetico del suo cuore.
    Tim si era sempre preso cura di lui... non lo avrebbe abbandonato nel momento del bisogno
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Eccoci di nuovo qua con una storia per la challenge #undermyumbrella, sempre nata sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia, la cui richiesta era scrivere una storia dal punto di vista del caretaker e farci capire come lui vive la situazione del suo sick in ogni determinato contesto, senza però metterci al corrente della testimonianza del sick o di altri personaggi comprimari
L'idea in realtà è nata un po' a casaccio perché all'inizio non sapevo bene come impostarla, poi ho voluto giocare sul narratore inaffidabile e le cose si sono mosse da sole come al solito... forse dovrei smetterla di usare questo tipo di scrittura, visto che poi escono cose così improponibili. Boh

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Capitolo 137
*** How strange it is (I think I love ya) ~ Damian & Jonathan Centric ***


How strange it is (I think I love ya) Titolo: How strange it is (I think I love ya)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1127 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
May I write: X si accorge di essersi innamorat* || 3. Nel cuore della notte

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon amava mangiare.
    Sin da bambino gli era sempre piaciuto avere a portata di mano qualcosa da sgranocchiare, da barrette di cioccolata a noodles a secchielli di pop corn, e adesso che aveva diciassette anni le cose non erano cambiate molto. Avrebbe voluto mentire e dire che non era assolutamente il tipo da portarsi dietro del cibo quand'era di pattuglia, ma starsene sdraiato di schiena su un gargoyle, con un panino preso da Big Belly e lo sguardo perso verso le stelle, stroncava di netto tutti i suoi buoni propositi. Sua madre aveva sempre ripetuto che mangiava un sacco solo perché la sua fisionomia kryptoniana bruciava calorie alla stessa velocità con cui le bruciava Flash e aveva quindi bisogno di rifocillarsi, ma la verità era che, tra tutti i cibi che aveva assaggiato durante i suoi viaggi spaziali con Damian o con suo padre, quello terrestre era il migliore.
    «Riesco a sentirti masticare, Super-mangione».
    La voce infastidita di Damian ruppe la quiete e Jon brontolò tra sé e sé per quella pace rubata, dando un altro morso al panino prima di cercare a tentoni le sue patatine.
    «Dovresti rilassarti, D», affermò, afferrando uno di quei succulenti fiammiferi per intingerlo nel ketchup prima di sgranocchiarlo. «Stiamo pattugliando da ore e non è ancora successo niente, fa troppo caldo anche solo per pensare. Persino i criminali se ne sono andati in vacanza».
    «Il crimine non dorme mai, J. Figurati se va in vacanza», rimbeccò Damian nell’appollaiarsi meglio sul proprio gargoyle, premendo un tasto laterale sulla sua maschera per zoomare sulle strade e guardarsi intorno con le labbra assottigliate dalla delusione.
    Odiava ammetterlo, ma quell'idiota di Superboy aveva ragione. Nonostante fosse un'ordinaria notte a Gotham, non c'era stato nemmeno il minimo allarme per tutta la ronda, persino uno scippatore era stato preso a bastonate proprio dalla vecchietta a cui aveva fregato la borsa, rendendo vano il loro intervento prima ancora che potessero muoversi. In dieci anni che viveva a Gotham, quella era la prima volta che succedeva una cosa del genere. Che l’afa notturna avesse davvero messo tutti k.o? Dov'erano finiti quei quattro pagliacci che non erano ancora rinchiusi ad Arkham? Una serata tranquilla avrebbe dovuto rallegrarlo, invece la cosa lo rendeva più nervoso di quanto volesse davvero ammettere.
    «La mascella, D».
    Damian sbatté le palpebre al di sotto della maschera, riducendo lo zoom per voltarsi verso Jon. «Cosa?»
    «Non serrare la mascella. Sento i tuoi denti che sfregano», gli spiegò nel mettersi a sedere con i piedi penzoloni oltre la grossa testa di pietra della gargolla. «Cerca di rilassarti un po’».
    «Come faccio a rilassarmi se…»
    «Se ci fosse qualche problema che necessitasse la nostra attenzione, credimi, lo sentirei». Jon si strinse nelle spalle, strappando coi denti un generoso pezzo di panino senza dar peso al cheddar e al ketchup che gli sporcarono completamente la guancia destra. «Mangia, piuttosto. La tua cena si fredda», soggiunse, accennando col capo alla busta ancora colma che avevano abbandonato sul bordo del tetto. Non era la prima volta che mangiavano in cima ad un edificio, ma di solito lo facevano dopo una pattuglia andata a buon fine.
    Damian imprecò tra sé e sé, bofonchiando qualcosa in arabo prima di passarsi una mano fra i capelli e sbuffare. «È tutto così… noioso», affermò, infilando la mano nel sacchetto per cercare, tra gli altri tre appartenenti a Jon, il suo panino dalla carta verde, essendo vegetariano. Jon aveva sempre la premura di farlo incartare diversamente, visto che Big Belly non faceva distinzioni e raramente serviva roba vegetariana. In realtà ancora si chiedeva come facesse Jon a farsi preparare roba fuori menù, anche se avere quella bella faccia acqua e sapone ed essere il figlio di Superman poteva avere i suoi vantaggi. «Non posso credere che Gotham sia davvero così silenziosa».
    «No, non lo è», esordì Jon, e Damian lo guardò male.
    «Sai cosa stavo cercando di…»
    «Una mamma sta dando la buona notte alla sua bambina a pochi isolati da qui, ma lei ha chiesto un’altra storia e non vuole dormire; una coppia chiacchiera sul divano mentre guarda un film, si stanno accordando per il pranzo di domani; una vecchietta sta comprando qualcosa che ha dimenticato in uno di quei negozi aperto 24h, si sta congratulando col commesso per il suo imminente matrimonio». Jon rimase immobile, lo sguardo fisso verso il basso e la sensazione degli occhi di Damian su di sé, il panino abbandonato sulle cosce e un sorriso che aleggiava sulle sue labbra. «So cosa intendevi, ma Gotham è viva, rumorosa, presente. E la gente dorme e vive tranquilla perché sa che ci siete voi a vegliare su di loro».
    Per tutto il tempo in cui Jon aveva parlato, l’espressione di Damian era stata esterrefatta. In tanti anni in cui lo conosceva, l’aveva sentito parlare in tantissimi modi… tranne così. Forse stava davvero cominciando ad essere ottimista come suo padre e a vedere il bello persino nei vicoli bui e malfamati di Gotham, cercando di tirarne fuori la caparbietà delle persone anziché le loro paure. La cosa fece sorridere Damian, ma si affrettò a riacquistare la sua solita maschera di indifferenza e a puntare lo sguardo altrove. «Tu guarda se devo farmi dire queste cose da uno più piccolo di me», mugugnò, ma Jon rise fragorosamente mentre si passava la manica dell’uniforme sulla guancia per ripulirla.
    «Abbiamo quasi la stessa età, idiota».
    «A chi hai detto idiota, idiota?»
    «Oh, una risposta molto matura, D», sghignazzò Jon, accartocciando l’involucro prima di alzarsi in piedi e fare un passo oltre la gargolla, gettandosi per fluttuare nel vuoto e liberarsi davanti a Damian. «È una serata troppo bella per starsene qui a non fare niente», cominciò, allungando un braccio verso di lui per porgergli una mano. «Che ne diresti se andassimo a Smallville?»
    «Io e te?» chiese stupidamente, e Jon sbuffò ilare.
    «Certo, chi altri se no? A meno che non credi che lo stessi chiedendo al gargoyle su cui sei seduto...»
    «Idiota», lo apostrofò Damian, roteando gli occhi. Sollevò entrambe le sopracciglia e fissò intensamente quella mano, come se fosse incerto se accettare la proposta o uscirsene con una delle sue solite battute per scacciare lo strano imbarazzo che si era venuto a creare fra loro; poi, timidamente e dopo aver calmato a fatica lo strano battito che aveva cominciato ad avere il suo cuore, allungò a sua volta la mano per afferrare quella del suo migliore amico, sentendolo stringere con delicatezza prima di essere attirato contro di lui e spiccare il volo.
    E in quel momento, mentre osservava il profilo di Jon rischiarato dalla luna e quel dolce sorriso dipinto sulle labbra, lo colpì la consapevolezza di essersi innamorato di lui
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Decimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Comunque. La DC spesso e volentieri si dimentica che Jon è un ragazzo a cui piace molto mangiare, quindi ogni tanto lo ricordo io ed eccoci qua. Cosa c'entra esattamente con i fini della storia? In realtà niente, perché mi sono resa conto che le mie storie cominciano in un modo (magari con un determinato percorso e/o motivo) e poi finisco per andare in tutt'altra direzione, senza che io possa fare niente per fermarle. E va beh
Qui abbiamo i ragazzuoli che ancora non capiscono di essere innamorati, ma la consapevolezza coglie Damian proprio alla fine. Aw, il giovane amore!
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Capitolo 138
*** She's the flower of my heart ~ Clark/Lois ***


She's the flower of my heart Titolo: She's the flower of my heart
Autore: My Pride
Fandom: Superman

Tipologia: One-shot [ 997 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Clark Kent, Lois Lane
Rating: Giallo
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
6 setting challenge: Immagine di un campo di girasoli


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Quando aprì gli occhi lentamente, la prima cosa che Clark vide fu la macchia gialla e sfocata di un girasole che si stagliava verso il cielo limpido e azzurro.
    Sbatté più volte le palpebre per mettere a fuoco il luogo in cui si trovava e solo in seguito si rese conto che era atterrato in un campo di girasoli - era in Kansas? Tutti quei girasoli gli facevano solo pensare al Kansas -, creando intorno a sé un enorme cratere che aveva distrutto gran parte di quei fiori. Ricordava di aver combattuto contro qualcosa - qualcuno? -, ma i ricordi erano ancora abbastanza confusi dalla forte botta che aveva preso dietro alla testa, e lo stato in cui si trovava non aiutava a mettere insieme un pensiero coerente. Non riusciva a volare o a muovere un muscolo, le braccia erano doloranti e abbandonate sul terreno umido e non era in grado di girare la testa o sollevarla, quindi non poteva vedere la ferita al ginocchio per quanto la sentisse bruciare come se qualcuno avesse premuto su di essa dei tizzoni ardenti. Un momento. Come aveva fatto a ferirsi?
    Gemendo, Clark aprì la bocca e tentò di riportare quanto più fiato possibile nei polmoni, sentendo anch'essi in fiamme come se avesse inghiottito fuoco vivo quando inghiottì l'aria; sentiva nelle orecchie il pulsare ritmico del proprio cuore e le cellule del suo corpo brulicare impazzite sotto la pelle, come tante piccole formiche laboriosa che trasportavano in ogni punto del suo corpo le radiazioni solari che stava immagazzinando mentre se ne stava immobile in quel campo di girasoli. Ma, ancora... cos'era successo?
    Sentiva intorno a sé il profumo dei fiori e quello che ancora persisteva dell'erba bagnata dalla rugiada, quello di terriccio umido e in lontananza il fieno raccolto, quindi era quasi sicuro di essere davvero capitato in Kansas; i suoi poteri, però, non erano al massimo della forma e non riusciva a concentrarsi sui suoni circostanti, per quanto alle orecchie gli fosse giunto il canto frenetico di qualche passerotto e pettirosso che volava lì nei paraggi; uno di loro comparve nella sua visuale e sbatté rapidamente le ali contro l'azzurro del cielo, e Clark, non sapendo se stesse delirando o meno, fu quasi certo di averlo visto fermarsi sopra di lui per osservarlo prima di sparire. Beh, perfetto. Adesso cominciava anche ad inventarsi le cose.
    «Tutto bene, Smallville?»
    Clark sussultò, probabilmente preso alla sprovvista per la prima volta. La figura di Lois si stagliò ben presto fra il giallo dei girasoli e l'azzurro chiaro del cielo, coprendo parzialmente quest'ultimo mentre, al di sopra di quel cratere, lo osservava coi suoi enormi occhi color nocciola velati fi preoccupazione. Non era spaventata, però... ciò voleva dire che non era successo niente di troppo grave? Che diavolo aveva combinato?
    «Io...» Clark si prese un attimo per rispondere, deglutendo dolorosamente. Le fiamme nella sua gola tornarono a divampare. «Cos'è successo, Lo? Come... come mi hai trovato?»
    Lois si tenne al bordo del cratere e scivolò all'interno di esso, incurante del terriccio e dell'erba che le macchiarono la camicetta bianca. «B mi ha chiamata dicendo che stavate combattendo contro un mago e che quest'ultimo ti aveva teletrasportato chissà dove.- lo informò, valutando i danni con lo sguardo.
    Un mago? Oh, questo spiegava perché fosse ferito e senza forze. I kryptoniani erano piuttosto refrattari alla magia. «E come hai...»
    «Uno dei vicini ha detto di aver visto qualcosa schiantarsi nei pressi della fattoria dei Ward», spiegò. «Temevano fosse un altro meteorite. Sono venuta a dare un'occhiata prima che lo facessero loro».
    «Gh. Suona... plausibile».
    «Lo è. Ora stai fermo, vediamo in che condizioni è questa gamba», disse Lois, accovacciandosi al suo fianco per strappare la stoffa dei pantaloni dell'uniforme e allargare lo squarcio in essi, mettendo in bella mostra la ferita che aveva. Stava già cominciando a guarire alla base del polpaccio, ma gli avrebbe comunque impedito di camminare come si conveniva. Così, non avendo niente a disposizione con cui ripulirla - per quanto non fosse del tutto certa che ce ne fosse bisogno, data la natura aliena di suo marito -, Lois si limitò a togliersi il foulard dal collo e a fasciare stretta la zona, così che l'accumulo del sole facesse il resto e rimarginasse lo squarcio.
    Clark aveva osservato in silenzio, concentrato sulle mani della moglie che annodavano quella stoffa intorno alla sua gamba, per sollevare poi il capo e guardarla negli occhi non appena finì. «Grazie», disse con un sorriso, e Lois, ricambiando, si ripulì un po' i pantaloni.
    «Non dire sciocchezze», asserì nel porgergli una mano per aiutarlo a rimettersi in piedi. «Ora appoggiati a me, ti aiuto ad uscire da qui».
    «Sono pesante, Lo. Non--»
    «Clark. Sta' zitto», esordì lei con la voce più pacata a cui riuscì ad attingere, e forse fu proprio quel tono a mettere a tacere Clark. Conosceva Lois da così tanto tempo da sapere che, quando parlava a qualcuno con quella calma quasi glaciale, replicare qualcosa sarebbe stato completamente inutile. Così, seppur lasciandosi sfuggire un mezzo sbuffo ilare, si poggiò contro la moglie, sentendo una delle sue braccia esili cingergli i fianchi per aiutarlo a sorreggersi sulle proprie gambe.
    Forse la aiutò lievitando un pochino, forse no, ma quando uscirono da quel cratere l'odore dei fiori fu così denso che Clark si fermò ad inspirare a fondo, abbassando le palpebre per godersi il calore dei raggi del sole sul viso.
    «Coraggio, ragazzone. Possiamo farcela», lo esortò Lois prima di stringerlo a sé e fare qualche passo, e Clark, abbassando lo sguardo su di lei, sorrise, col braccio abbandonato dietro la sua schiena per sorreggersi contro di lei mentre si incamminavano insieme in quel campo.
    Aveva sempre sentito dire da suo padre che lì in Kansas le persone credevano che quei fiori richiamassero alla mente la storia di frontiera e le sue vaste praterie... ma, per lui, i girasoli avevano il sapore di casa e amore.





_Note inconcludenti dell'autrice
Benissimo, altra storia scritta per l'iniziativa #6settingchallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
E come potevo non pensare al Kansas con un'immagine in cui c'erano girasoli dappertutto? Quindi eccoci qua nel “The Sunflower State”!
Ovviamente la storia è incentrata soprattutto su Clark, che è praticamente cresciuto in Kansas e tutto il setting di per sé andava benissimo impostato su di lui. E anche su Lois, senza la quale Clark sarebbe davvero nei guai (anche se alcuni scrittori ancora credono che lei non sia una donna cazzuta e la dipingono come la damigella in pericolo - motivo per cui amo la run di Tomasi, là sì che è una badass woman!)
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Capitolo 139
*** Having trouble ~ Jonathan & Damian Centric ***


Having trouble Titolo: Having trouble
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 472 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Ouch Challenge: 
16. Mi dispiace
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    “Scusa”, “Mi dispiace” e “Sto cercando di fare piano” erano ormai diventate le tre frasi preferite di Jon, che stava cercando di svolgere quell'operazione con quanta delicatezza possibile.
    Ammetteva che aveva fatto una fatica immane a trascinare via Damian da quel campo in cui erano precipitati - essere su un pianeta alieno e inospitale non aveva aiutato, ma lo aveva fatto il non essere situato intorno all'orbita di un sole rosso e aver lasciato a Jon i suoi poteri -, ma ancor più faticoso si stava rivelando l'occuparsi di lui.
    Solitamente Damian era una persona che non si lamentava mai, che si teneva dentro tutto il dolore anche quando si trattava di ferite profonde o arti in angolazioni impossibili, dunque Jon si era aspettato che sarebbe stato facile prendersi cura di lui e delle ferite che si era procurato. Beh, si era maledettamente sbagliato. Il primo era stato solo un mugugno infastidito, qualcosa che Jon sotto sotto si era aspettato e per cui non l'aveva biasimato, e anche il sibilo che era scappato dalle sue labbra era stata una reazione che chiunque - forse persino lui se non avesse avuto una pelle invulnerabile - avrebbe avuto.
    Aveva quindi cominciato a parlargli e a fare battute per distrarlo, a raccontargli di come lui e suo padre erano andati alla fiera della contea di Hamilton e avessero vinto il concorso per la mucca migliore - Betsie, come la chiamava suo nonno -, e che quando sarebbero tornati lo avrebbe portato a Smallville per fargliela conoscere, anche se Damian aveva borbottato che non era un bambino - a tredici anni ancora si raccontava la balla di essere un adulto per la cultura di suo nonno e bla bla bla - e che aveva la propria mucca ad attenderlo alla villa. Jon aveva canticchiato qualcosa in risposta, notando comunque il sorrisetto che Damian si era ostinato a nascondere, ed era tornato ad occuparsi delle sue ferite... finché Damian non aveva urlato.
    La cosa aveva destabilizzato Jon per un istante. Con la mano a mezz'aria, aveva fissato la schiena dell'amico come se fosse la prima volta, riprovandoci. Ma, al secondo grido, Jon aveva cominciato a borbottargli delle scuse e a dirgli che stava cercando di fare piano, ma che non era affatto facile. E non lo era per niente, visto il modo in cui Damian aveva stretto i pugni e continuava a muoversi.
    «Ahia! Dannazione, J, mi stai uccidendo!» gridò nel fulminarlo con lo sguardo, e Jon guardò esasperato verso il cielo.
    «Mi dispiace!» esclamò ancora, sorreggendo fra due dita quella che aveva tutta l'aria di essere una spina. Una maledetta spina di cinque - va bene, Damian stava esagerando - due centimetri che fino a quel momento era stata nella morbida carne delle chiappe nude dell'amico. «Ma non è colpa mia se sei caduto su un cactus alieno!»
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco un'altra storia scritta per la #ouchchallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
In realtà non lo so com'è uscita sta roba, è nata letteralmente di getto e non so nemmeno io che cosa ho scritto. 472 parole, i ragazzuoli qui son due giovinotti e basta e accadono cose mentre se ne stanno nello spazio a fare... altre cose, ecco. Non lasciatemi scrivere ad orari del genere che poi succede questo e mi invento strane avventure in cui loro finiscono su pianeti alieni con altrettante strane piante aliene.
Spero almeno che sia stata un po' divertente e che la fine abbia fatto sorridere, perché non doveva per l'appunto essere una cosa seria me solo... una scusa per ridacchiare un po'
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Capitolo 140
*** Night(ingale) ~ Jason & Tim Centric ***


Night(ingale) Titolo: Night(ingale)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 800 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jason Peter Todd, Timothy Jackson Drake
Rating: Verde
Genere: 
Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Blossom By Blossom: X sottovaluta una ferita e la nasconde a Y finché non diventa impossibile


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jason si svegliò si soprassalto e premette una mano sulla ferita pulsante che gli sfregiava il fianco, sudando freddo nel toccare con le dita la benda che la ricopriva.
    Non ricordava esattamente che cosa avesse sognato prima di tornare alla realtà così bruscamente, però, quando era svenuto, era certo che le immagini che aveva rincorso nella sua testa avessero qualcosa a che fare con Joker o Maschera Nera, quel punto era ancora piuttosto nebuloso nella sua testa. Perché li avesse sognati, poi, era un completo mistero, ma dopo era diventato tutto offuscato e i ricordi si erano affievoliti, divenendo solo un enorme oblio senza senso. La sola cosa chiara nella sua mente era stata ed era tuttora quella sgradevole sensazione di caduta libera che aveva provato prima che aprisse gli occhi, come se fosse improvvisamente scampato da morte certa. Ah, dannazione. Che c'entrasse forse la ferita che aveva sottovalutato durante la pattuglia e che lo aveva fatto svenire come un idiota alle prime armi?
    Imprecando, Jason si asciugò il sudore dalla fronte e reclinò il capo contro la testata del letto su cui si trovava, sistemandosi addosso la coperta che era scivolata via. Un momento... coperta? Quando se l'era messa addosso? E, soprattutto, quando era tornato a casa? No, c'era qualcosa che non andava in tutta quella storia. Lui si sarebbe dovuto trovare in giro per Gotham a scandagliare le strade in compagnia di Red Robin - quella notte toccava a loro, giusto? -, al quale aveva nascosto la ferita da taglio che si era beccato quando avevano lottato contro gli sgherri di Due Facce. Sì, fin lì la sua memoria era tornata. Provò quindi a scrutare i dintorni, ma nella penombra di quella stanza non riusciva a capire con esattezza dove si trovasse. E allora cosa...?
    Un rumore al suo fianco lo fece trasalire, e fu costretto a socchiudere le palpebre e aguzzare la vista per capire da dove fosse arrivato con esattezza, giacché non riusciva a vedere quasi niente nemmeno ad un palmo dal naso. Si meravigliò, però, quando fra le ombre parve muoversi qualcosa e lo schermo di un cellulare illuminò per un attimo il viso di qualcuno.     «Ti sei svegliato, idiota?» esordì una voce a lui fin troppo familiare, e dovette ammettere di essersi aspettato di tutto tranne Timbo.
    «Che diavolo ci fai tu qui?» domandò istintivamente.
    Tim sbuffò ilare. «Si dia il caso che questo sia il mio appartamento», spiegò come se fosse la cosa più naturale del mondo, e Jason grugnì
    «Allora riformulo la domanda: che ci faccio io qui?»
    «Avresti preferito che ti lasciassi nel sudicio vicolo in cui sei svenuto, dopo avermi nascosto una ferita sanguinante che ha rischiato di andare in suppurazione?» Per quanto suonasse sarcastico, il tono di Tim era in realtà atono. «Ci sono modi migliori se vuoi morire di nuovo».
    Jason aprì la bocca per ribattere con la sua solita e sottile comicità macabra - di solito era lui a fare battute sulla sua morte, e spesso i membri della famiglia lo guardavano anche male per il suo pessimo senso dell'umorismo -, ma la richiuse immediatamente mentre cercava di scrutare il volto di Tim. Si sentiva fiacco, spossato e la sensazione di malessere che aveva provato durante il sonno non era di certo di aiuto, quindi forse preferiva starsene per i fatti suoi invece di attaccare briga con Tim, che di sicuro non avrebbe perso occasione per aggrapparsi ad un nonnulla e a fargli perdere inutilmente la pazienza. Chiuse quindi gli occhi e cercò di scivolare col capo sul cuscino per provare a riaddormentarsi, accigliandosi quando, senza alcun preavviso, sentì un peso assestarsi sul materasso e qualcosa poggiarsi contro la sua spalla. «E adesso che hai, Timbo?»
    «Freddo».
    «E io che dovrei farci?»
    «C'è un solo letto, lo occupi tu e io voglio dormire. Sono stanco anch'io, portarti qui di peso non è stato per niente facile».
    «Sei così rompiscatole anche con Goldie?»
    «Sta' zitto e fammi spazio. Ritieniti fortunato che non dirò a Dick quanto sei stato idiota».
    Jason sbatté più volte le palpebre e si lasciò poi scappare una risata di cui si pentì subito dopo quando il fianco gli fece male, ma non gli importava. Si limitò solo a sollevare la coperta per permettere al fratello - era ancora strano considerarsi tutti tali, ma erano tutti figli del vecchio in un modo o nell'altro - di infilarsi sotto di essa, sentendolo premere contro il suo corpo coi capelli che gli solleticavano il collo.
    Avrebbe tranquillamente fatto notare che avrebbe potuto farlo dormire sul divano, eppure tacque. Pur di non ammettere di volere l'uno la compagnia dell'altro, di volersi assicurare che quella ferita non avesse davvero rischiato di ucciderlo e di voler comunque stare vicini, sarebbero ricorsi anche a subdoli trucchetti come quelli.





_Note inconcludenti dell'autrice
Le ho quasi finite, ma anche questa storia è stata scritta per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Una cosetta piccina picciò in cui lasciamo trasparire un pochino di amore fraterno, e in cui finalmente uso due personaggi che sto usando veramente pochissimo (anche se si meriterebbero qualcosa di più da parte mia... sì, lo so, sono piuttosto pessima)
Ovviamente Jason è sempre il solito Jason, però ci piace così com'è e anche Tim sa che è davver stupido, quindi meglio controllarlo come solo un fratello potrebbe fare... tenendolo costantemente d'occhio.
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Capitolo 141
*** Let your hair down ~ Damian/Jon ***


Let your hair down Titolo: Let your hair down
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1574 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Wayne, Richard Grayson, Jonathan Samuel Kent, Jason Todd, Tim Drake
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom by Blossom: Nuovo look
May I write: 
3. "Lo conosci?" || 4. Sul filo del rasoio
 
 
BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Con la mente intorpidita dal sonno, Damian ci mise un secondo di troppo a realizzare che quel velo nero che gli oscurava gli occhi erano i suoi capelli, ricaduti in folti ciocche davanti al suo viso.
    La sera addietro era incappato con Drake in una delle serre che Ivy usava come deposito per i suoi esperimenti con piante e fiori, ed era stata una fortuna se non avevano inalato qualche sostanza tossica e i filtri avevano agito come attenuante per i feromoni della donna. Ciò che non avevano messo in conto, però, era stato il potente fertilizzante in cui era caduto come un idiota; anche se sulle prime non aveva avuto alcuna reazione e lui e Red Robin erano riusciti a catturare Ivy e spedirla ad Arkham, era stato sulla via del ritorno che la testa di Damian aveva cominciato a prudere, ma solo quando si era tolto il casco avevano fatto l'amara scoperta: la spropositata e folta chioma di capelli lunghi che non erano riusciti a tagliare nemmeno con le migliori forbici di Pennyworth, le quali si erano piegate in angolazioni impossibili. Se n'era quasi dimenticato.
    Grugnendo, si drizzò a sedere e infilò le dita fra quelle ciocche per scostarle dal viso come fossero una tenda, sondando la camera con lo sguardo assonnato alla ricerca di qualcosa che avrebbe potuto aiutarlo a tenerli su. Forse avrebbe potuto rovistare in camera di Brown, ma lei non c’era e aveva già abbastanza mal di testa da farselo bastare per ere geologiche se si fosse accorta che qualcuno era entrato nella sua stanza. E la vocina di Pennyworth nella testa gli sussurrava comunque che non stava bene curiosare nella camera di una signorina, così brontolò qualcosa tra sé e sé e lasciò perdere, scostandosi i capelli dietro le orecchie per sentirli ricadere sulla schiena nuda. Che fastidio.
    Damian si batté entrambe le mani sulle guance e si fece coraggio, dandosi una lavata e litigando persino con tutti quei capelli che non volevano proprio saperne di stare buoni al loro posto; fu una lotta continua di ciocche buttate all’indietro e di imprecazioni ogni qual volta finivano nel lavandino e si bagnavano, e ci mise più di quanto avrebbe voluto per scendere finalmente a fare colazione. Non si meravigliò nel vedere solo i fratelli seduti a tavola – se non stava ancora dormendo, suo padre era probabilmente andato alle Wayne Enterprises prima del solito –, ma non era ancora pronto per affrontare gli sguardi che gli stavano lanciando.
    Fu proprio Jason il primo a sollevare un angolo della bocca in un sorriso sardonico, pungolando il fianco di Tim con un gomito. «Ehi, Rimpiazzo, lo conosci?» domandò nell’indicare Damian con una forchetta, e quest’ultimo sbuffò.
    «Non sei divertente, Todd».
    «Damian ha ragione, Jason. Dacci un taglio», diede corda Tim, e Damian li fulminò entrambi con lo sguardo.
    «Siete due stronzi».
    «Calmi, voi tre», si intromise Dick, per quanto stesse cercando di ricacciare indietro il sorrisetto che si era fatto largo sulle sue labbra. «Non abbiamo bisogno di altra tensione, abbiamo già un diavolo per capello».
    Quella fu la goccia che fece traboccare il vaso, poiché tutti scoppiarono a ridere mentre Damian cercava in tutti i modi di non saltare loro alla gola e strangolarli con quegli stessi capelli per cui lo stavano prendendo per il culo. Si rendevano conto che stavano letteralmente camminando sul filo del rasoio, vero? Al suo stesso pensiero, Damian imprecò. Adesso cominciava anche lui a fare battute sui capelli e tutto il resto, perfetto. Borbottando tra sé e sé cercò comunque di evitare i loro sguardi quando si avvicinò per accomodarsi al proprio posto, dove Pennyworth aveva già lasciato una cloche contenente la sua colazione.
    «Non fare quella faccia, Little D», accennò Dick nel ricomporsi, tossicchiando. «Non ti stanno così male, credimi».
    «Sembri solo tua madre».
    «Jason…»
    «Ehi, era un complimento, hai visto che capelli che ha Talia?»
    Fu Tim a tappargli la bocca, guardando Damian. «Se può farti sentire meglio,» cominciò con un minimo di contegno, «io e Bruce siamo andati a prelevare un po’ di quel fertilizzante stamani all’alba. Sembra che l’effetto sia temporaneo e che Isley stesse cercando di renderlo permanentemente per Dio solo sa cosa».
    Damian grugnì, rincuorato solo in parte dalla cosa. «Temporaneo quanto?»
    «Questo non so dirtelo. Ore, giorni... mesi. So solo che, più proviamo a tagliarli, più si fortificano. Quindi...»
    «…meglio che ti abitui a quella chioma da vichingo, pulce».
    Dall’altro dei suoi diciassette anni, Damian sollevò entrambe le mani per mostrare molto maturamente il dito medio al fratello, il quale non si scomposte e scoppiò solo a ridere mentre ricominciava a mangiare. Ma fu proprio in quel momento che si sentì il suono del campanello all’ingresso, e si fermarono tutti con le forchette a mezz’aria e l’aria stranita mentre si gettavano un’occhiata a vicenda.
    «Chi può essere a quest’ora?» chiese Dick, e se in un primo momento Damian non si scomposte, sgranò gli occhi quando un pensiero si fece largo nella sua testa. Aveva avuto così tante cose per la mente che si era dimenticato anche quello.
    «Merda». Si alzò in piedi così in fretta che per poco non rovesciò la sedia all’indietro. «Avevo un appuntamento con Jon».
    «Perché ti agiti così tanto? Ti sono cresciuti i capelli, non è che tu abbia un terzo braccio alieno…»
    «E poi Jonno è tecnicamente lui stesso un alieno…»
    «State zitti, non…»
    «Ehi, Dami!» si fece subito sentire la voce allegra di Jon, interrompendo la discussione tra i fratelli prima ancora di comparire sulla soglia. «Il signor Pennyworth mi ha detto che eri… qui».
    Quando lo sguardo di Jon si posò sulla figura di Damian, tutti e tre i fratelli poterono giurare di aver sentito la mascella del giovane cascare sul pavimento. Aveva la bocca aperta e la muoveva come un automa, ma non spiccicava una parola mentre fissava Damian come se fosse la prima volta che lo vedeva. E Jason fu abbastanza certo che anche il cervello del giovane avesse smesso di funzionare.
    «Complimenti, pulce. Hai rotto raggio di sole».
    «Tra tutte le reazioni che mi aspettavo, questa era quella che non avevo messo in conto», rimbeccò Tim, sollevando il cellulare per scattare una foto al volo e inviarla nella chat con Conner e Bernard, con la didascalia “Error 404, gay panic”.
    Damian imprecò a denti stretti e si affrettò a raggiungere Jon, che sembrava ancora scombussolato e nemmeno si accorse di essere stato afferrato per un polso. «Vieni con me, idiota», rimbrottò Damian nel trascinarlo via in direzione delle scale che portavano al piano di sopra, sentendo un “Porta aperta!” da parte di Grayson al quale rispose con un sottile e irritato “Vaffanculo”.
    Non sapeva per quale motivo si sentisse così agitato per degli stupidi capelli – forse era uno degli effetti collaterali di quell’intruglio in cui era caduto? Da Poison Ivy dovevano aspettarsi questo e altro – e soprattutto per la presenza di Jon, ma lo lasciò andare solo quando raggiunsero la sua stanza, avendo persino la premura di sbattere la porta per farsi sentire da quegli idioti dei suoi fratelli. Era già nervoso di suo senza che ci si mettessero anche loro, e lo sguardo fisso di Jon sui suoi capelli non era per niente di aiuto.
    «Un esperimento della Isley. È temporaneo», affermò Damian in tono schietto per riscuoterlo dal suo strano torpore, e Jon ci mise effettivamente un momento di troppo per rendersi conto che stava parlando con lui.
    «Oh? Ah, sì, certo», rimbeccò automaticamente, senza nemmeno essere certo di ciò che aveva appena affermato. Solo il pomeriggio addietro aveva visto Damian come al solito, con quel taglio corto e i capelli a spazzola sfumati ai lati, e vedersela davanti con una chioma fluente e all’apparenza setosa lo aveva completamente mandato in stand by. Aveva desiderato per un momento affondare le mani fra quelle ciocche, sentire se fossero davvero morbidi come sembravano, e distolse lo sguardo mentre si massaggiava il collo con un certo imbarazzo. «Capitano… capitano sempre cose strane, eh», tentò di stemperare, mentre vedeva Damian trafficare per la stanza alla ricerca di qualcosa.
    «Non farmici pensare, J. Mi stanno stressando».
    «Non… non ti stanno male, però», sussurrò, e Damian si fermò con una mano sulla maniglia della cabina armadio, arrossendo fino alla punta delle orecchie mentre si girava verso il suo cosiddetto “amico”. Glielo aveva detto anche Grayson, ma sentirlo dalle labbra di Jon era tutt’altro paio di maniche.
    «Sono… solo un impedimento. Sarei più propenso a radermi a zero», bofonchiò per tenere il punto e darsi un contegno, cercando di tenere a freno il proprio battito cardiaco soprattutto quando, facendo qualche passo verso di lui, Jon curvò la schiena per avvicinarsi al suo viso e far scorrere le dita fra quelle ciocche scure, sollevandole delicatamente in una crocchia dietro alla nuca.
    «Saresti comunque bellissimo».
    A quelle parole Damian sgranò gli occhi, sentendosi andare a fuoco come un perfetto idiota. E al diavolo il suo addestramento e la sua meditazione per controllare le sue emozioni. «Sta’ zitto, idiota…» sussurrò imbarazzato, sentendo un piccolo brivido mentre le dita di Jon carezzavano il suo cuoio capelluto e giocherellavano con quelle lunghe ciocche, attorcigliandole intorno agli indici.
    Beh… forse non sarebbe stato poi così male tenerli lunghi ancora un po’.



«D?»
«Mhn?»
«Visto che è temporaneo, posso… lavarteli io i capelli?»
«…hai uno strano fetish, testa aliena»
«…»
«…va bene. Puoi»





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventitreesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Mettere insieme i cattivi sconclusionati di Batman, l'odore della natura mentre si va in giro per lavoro, la mia mente bacata e avrete la stronzata che avete appena finito di leggere. Svevo anche il prompt "nuovo look" da dover usare e quindi ho usato la scusa del fertilizzante per far crescere i capelli a Damian, cosa su cui stavo fantasticando ormai da un po' e i prompt alla fine hanno aiutato a realizzare il resto. Ovviamente Damian va immaginato esattamente come nell'immagine qui di lato, altrimenti non c'è gusto!
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Capitolo 142
*** Ten years later (glad to have you here) ~ Bruce Wayne Centric ***


Ten years later (glad to have you here) Titolo: Ten years later (glad to have you here)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 587 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Bruce Wayne (Talia Al Ghul, Damian Wayne e Alfred Pennyworth menzionati)
Rating: Verde
Genere: Generale, Introspettivo
Avvertimenti: What if?
May I write: 
3. Dieci anni prima/dopo || Bonus immagine (Londra, quartiere di Westminster col Big Ben in lontananza)
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Sin dalla prima volta in cui l'aveva incontrata, Bruce aveva sempre pensato che le azioni di Talia fossero frutto di mosse ben studiate, strategie che la donna metteva in atto prima ancora che lui stesso capisse che stava per batterci contro e che riuscisse a manipolare chiunque non solo con la sua bellezza, ma anche con il suo spiccato carisma che trasudava potere.
    Il loro rapporto era stato un tira e molla continuo, un prendersi e lasciarsi per anni e anni in cui i desideri di Ra's erano sempre venuti prima ancora di quelli di Talia, troppo accecata dall'amore per suo padre per comprendere quanto egli stesso l'avesse sempre manipolata a suo piacimento; c'era stato odio, amore, attaccamento morboso e risentimento perenne fino alla sua scomparsa, e poi un giorno, dal nulla, Talia era tornata in scena.
    Bruce ricordava quel giorno come se fosse ieri. Era stato invitato a Londra, al party di Action for Africa, e in quanto Wayne aveva presenziato soprattutto sotto sollecitazione del buon vecchio Alfred. Per mantenere la sua facciata da giovane miliardario che passava le giornate a letto o a divertirsi, aveva vagato per la grande città e si era finto un turista fra le strade londinesi, scattando foto al Big Ben e lasciando che persino i paparazzi gli rubassero qualche scatto. Tutto solo e unicamente per reggere la sua copertura di ricco filantropo gothamita... almeno finché non era scoppiato il caos durante il gala.
    La presenza di Langstron l'aveva messo in allerta, certo. Ma tutto si era immaginato tranne un esercito di Man-Bat ninja che avevano attaccato le persone lì presenti. Il motivo? Il rapimento della moglie del primo ministro britannico e il testare il nuovo siero e la sua effettiva efficacia. Ed era stata Talia stessa ad attuare quell'attacco per metterlo alla prova, trascinandolo nella sua base operativa nelle fogne di Londra. Aveva blaterato e blaterato e blaterato sul mettere il mondo in ginocchio, sul far conoscere alle persone il vero terrore, e poi gli aveva lasciato... un bambino. Un bambino di dieci anni che aveva affermato essere loro figlio, che lo avrebbe lasciato nelle sue cure per far sì che imparasse da lui e diventasse un grande uomo, ma Bruce aveva fiutato l'inganno nelle sue parole.
    Oh, ma aveva controllato. Si era assicurato che quel bambino fosse davvero suo figlio dopo averlo portato a Gotham, poiché non avrebbe potuto lasciarlo da solo a Londra nonostante fosse stato addestrato dalla Lega degli assassini. Era stato brutalizzato e indottrinato agli omicidi, e Bruce era stato certo sin dal primo momento che Talia lo avesse usato solo per la sua guerra contro di lui.
    Aveva faticato non poco a fidarsi di quel bambino, a cercare di scrollarsi di dosso l'idea che fosse solo una mina vagante speditagli contro da sua madre per sabotarlo, e avevano dovuto attraversare mille peripezie per riuscire davvero a risolvere le loro divergenze anche dopo anni in cui Damian aveva dimostrato il suo valore e si era schierato dalla parte del bene. C'era voluto tempo, c'erano stati momenti bui, la morte, la depressione, la rinascita... ma avevano cercato di superare ogni cosa con amore e fatica.
    Dieci anni dopo, con suo figlio in procinto di laurearsi e quel sorriso finalmente sincero dipinto sulle sue labbra dopo anni e anni in cui aveva cercato di trovare il suo posto nel mondo, Bruce non poteva che ringraziare quel lontano giorno in cui Talia l'aveva portato da lui
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiduesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Prima storia (perché sì, ho deciso che ce ne saranno due, ho avuto un bizzarro lampo di genio ed essendo domenica ho tempo) che prende spunto dalla run di Morrison che si apre proprio a Londra, ovvero "Batman & Son", quindi ogni cosa qui raccontata è perfettamente canonica durante l'arco principale in cui compare Damian per la prima volta. Ovviamente le cose cambiano verso la fineinfatti ho fatto crescere un po' Damian e tutto il resto, ma in linea di massima le cose si sono svolte esattamente così
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Capitolo 143
*** Thinking out loud ~ Jonathan & Kara & Conner Centric ***


Thinking out loud Titolo: Thinking out loud
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman/Superman
Tipologia: One-shot [ 1587 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jonathan Samuel Kent, Conner Kent, Kara Zor-El, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
May I write: 
2. Farfalle || 4. "Guai a te se l* nomini ancora"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Più guardava quella scatola ancora vuota che si rigirava fra le mani, più Jon si sentiva stupido. Come diavolo gli era venuto in mente di fare una cosa del genere?
    Quando ne aveva parlato a Conner per chiedergli un parere, quest'ultimo, da bravo fratello maggiore fancazzista che era, gli aveva riso in faccia e aveva cominciato a sbaciucchiare l'aria, sputacchiando cereali finché non era stata Kara a metterlo a tacere rifilandogli un pugno dietro la testa senza tanti complimenti. Kara aveva poi guardato Jon con occhi luccicanti, affermando di essere contenta che qualcuno avesse deciso di tenere vive le tradizioni di Krypton e che gli avrebbe volentieri dato una mano, ma gli aveva anche tenuto presente che avrebbero dovuto viaggiare in lungo e in largo per far sì che tutto fosse perfetto.
    Nel vedere l'entusiasmo di sua zia Kara, che l'aveva afferrato per un polso per trascinarlo letteralmente fuori dall'appartamento, Jon si era quasi pentito di aver sentito parlare di quella stupida usanza kryptoniana quando aveva attivato i cristalli della Fortezza. La parte della cosiddetta “dote” gli era apparsa così datata che Jon aveva storto il naso, ma era stato il particolare dei bracciali dal colore unico per ogni coppia a conquistare la sua attenzione, tanto che aveva finito proprio per chiedere spiegazioni a chi avrebbe potuto saperne più di lui… ma, se avesse saputo che sua zia si sarebbe elettrizzata a tal punto, probabilmente avrebbe optato per una classica richiesta terrestre e avrebbe tagliato la testa al toro.
    «I cristalli di fuoco ormai sono introvabili anche su Kandor, quindi qualche roccia vulcanica potrebbe fare ugualmente al caso tuo…» stava dicendo Kara, e Jon ci mise un secondo di troppo per capire che stava parlando con lui. Oh, giusto. Era stato così impegnato a rimuginare che aveva quasi dimenticato di star sorvolando l’oceano Pacifico in sua compagnia.
    Scosse la testa, ripone do la scatola nella tasca della cintura. «E se… saltassimo la parte dei cristalli?» provò nel volare al suo fianco, ricevendo un’occhiata piuttosto scettica.
    «Sei stato tu a dire che volevi seguire la tradizione kryptoniana».
    «Ma presentarmi davanti a Bruce con una dote per chiedere la mano di Damian non è… sai… antiquato?»
    A quel punto Kara si fermò a non molti chilometri dalla costa, incrociando le braccia sotto al seno per guardare Jon con entrambe le sopracciglia sollevate. Aveva in viso un’espressione così scettica che Jon non seppe quasi cosa dire, massaggiandosi il collo in soggezione sotto quello sguardo quasi accusatorio. «Sto cercando di venirti in contro, cosa ti aspettavi da tradizioni millenarie?» chiese in tono abbastanza ovvio, e Jon si grattò la testa, galleggiando intorno a lei.
    «Non so, magari che… me le spiegassi un po’?» buttò lì, e quasi trattenne il fiato allo sguardo della zia.
    Il silenzio fra di loro fu così sottile che Jon ebbe l’impressione che avrebbe potuto letteralmente essere tagliato con una spada, infine Kara sospirò, scuotendo la testa mentre si massaggiava l’arco nasale.
    «E va bene». Kara si sedette nel vuoto a gambe conserte, lisciandosi la gonna al di sopra dei pantaloncini da ciclista che indossava. «Oltre ai cristalli, che a quanto pare ti sembrano datati, c'erano i braccialetti nuziali di una variante di colore unica esclusivamente per la coppia, e la cerimonia consisteva nello scambio di fasce che venivano unite da un tessuto che sanciva l'unione dei novelli sposi. Oh, era anche usanza andare in peregrinaggio alle Cascate di Fuoco per buon auspicio… un equivalente delle Cascate del Niagara presenti qui sulla terra. Potresti cominciare col fargli una proposta lì», rimbeccò, ridendo allo sguardo stralunato che gli rivolse Jon e il successivo balbettio a cui diede vita. «Sei proprio innamorato, eh? Ti imbarazza anche solo il pensiero».
    «Io… ecco…» Jon si morse il labbro inferiore, incerto. «Mi sento come se avessi… le farfalle nello stomaco e mi eccitassi a tal punto da librarmi in volo quando ci penso». Sì lasciò andare ad un gemito frustrato, strofinando frettolosamente una mano fra i capelli per scompigliarli più di quanto non lo avesse già fatto il vento. «È stupido? Sì che è stupido. Conosco Damian da dodici anni, non dovrei sentirmi come se fossi un marmocchio alla prima cotta, io…»
    Kara gli volò accanto e allungò una mano verso di lui per poggiargli un dito sulle labbra, zittendolo. «Ehi, Jonny, va tutto bene», gli sorrise, stavolta con una bizzarra espressione dolce dipinta in viso. «Non è stupido, è carino che provi certe cose per Damian anche dopo anni e che ti faccia battere così tanto il cuore. Lo sento», accennò nel fargli un occhiolino prima di picchiettarsi l’orecchio destro. «Possiamo concentrarci sulla parte delle fasce, se preferisci. Troveremo qualcosa di unico per farlo».
    «Perché non gli compri un bel brillocco e la fai finita lì?»
    La voce di Conner li interruppe e si voltarono entrambi solo per vederlo con gli occhiali da sole abbassati sul naso e un ghignetto sulle labbra, con quella faccia da schiaffi che li fissava con estrema attenzione. E Kara sbuffò, sollevando lo sguardo verso lo strato di nuvole che li sovrastava.
    «Ci hai seguiti per dare fastidio?» chiese scocciata, ma Conner rise è schioccò le dita della mano destra nella sua direzione.
    «Ti correggo. Io vivo per dare fastidio».
    «Vuoi che ti rompa di nuovo la mascella?»
    «Sei troppo manesca, non è carino per una ragazza».
    «Senti chi parla, Mister “Se una ragazza ti colpisce è amore”».
    «Anche Batman lo dice sempre. Forse l’ha detto anche Lexie?»
    «Guai a te se lo nomini ancora. Ti avverto».
    «Ehi, ragazzi, ehi», li richiamò Jon nell’interrompere quel loro botta e risposta, sapendo che rischiava di diventare piuttosto infuocato. Avevano entrambi un bel temperamento. «Apprezzo l’aiuto di entrambi, dico davvero. Probabilmente sono solo io che... beh, che esagero con questa storia», ammise.
    Forse fu il suo tono, forse la sua espressione, ma il battibecco terminò in uno scambio di sguardi tra Kara e Conner, che si sussurrarono un “Tregua” prima di poggiare entrambi una mano sulle spalle di Jon, che li fissò sbattendo le palpebre.
    «Forse c’è qualcosa che potrebbe mettere d’accordo tutti», sentenziarono all’unisono, e fu proprio quello a far sussultare un po’ Jon.
    «...devo preoccuparmi?» chiese, ricevendo un colpetto dietro la nuca da Kara.
    «Sei davvero poco carino. Vieni con noi. Forza».
    Jon non riuscì ad opporre resistenza, venendo semplicemente afferrato per i polsi e trascinato attraverso il cielo; sorvolarono montagne, interi arcipelaghi, un’isola talmente deserta e immersa solo nella natura che Kon aveva fatto una battuta su “Jurassic Park” ed era stato prontamente fulminato da Kara mentre Jon se la rideva, finché non erano arrivati nek pressi di una miniera ed era stata proprio Kara ad entrare. Jon aveva sbattuto le palpebre, salvo poi arcuare un sopracciglio quando la zia era tornata con una manciata di carbone.
    «State scherzando», disse, ma l’occhiata che gli venne lanciata fu così eloquente che sgranò gli occhi. «Aspetta, fate sul serio?»
    «Kal riesce a trasformare il carbone in diamanti con la sola pressione delle mani, quindi perché non dovresti riuscirci tu?»
    Jon farfugliò qualcosa e li guardò interdetto, incrociando le braccia al petto senza accettare quel carbone che la zia gli stava offrendo. «Non è scientificamente possibile», bofonchiò nell’aggrottare la fronte. «I diamanti non possono essere creati con la singola pressione del carbone, necessitano di una combinazione di calore e pressione abbastanza elevata che possa consentire ad ogni atomo di carbonio di legarsi a…»
    «Sì, sì, lo sappiamo che sei un nerd della scienza, Jonno. Risparmiaci la lezione». Conner agitò una mano in risposta, spingendolo un po’ verso il bordo. «Sei letteralmente un mezzo alieno che sfida tutte le leggi della fisica, questo non è niente».
    Kara gli afferrò un braccio e gli sorrise, guardandolo negli occhi. «Concentrati, Jonny. So che puoi farcela», gli disse, facendo scivolare una mano lungo il suo braccio destro per sfiorargli una mano e lasciargli il carbone nel palmo. «La giusta pressione, non troppa. Usa un po’ del calore del tuo corpo e il gioco è fatto».
    Jon avrebbe voluto replicare ancora una volta che tutto ciò era stupido, che forse avrebbe fatto meglio ad andare davvero in una gioielleria e comprare un anello e fare una proposta a quelle stupide Cascate del Niagara… ma due ore dopo, con un bracciale dalle mille sfumature colorare riposto in quella scatola e l’espressione ebete, ancora non credeva a ciò che aveva fatto. Kara e Conner gli avevano detto di essere fiero di lui, gli avevano fatto una miriade di complimenti e suo fratello aveva persino fischiato alla vista, ma era stato tutto così surreale che il cuore non aveva smesso un secondo di tamburellare nel petto. Le farfalle erano tornate, l’agitazione lo aveva accompagnato tutto il tempo e starsene seduto su quella gargolla non aiutava, così come non aiutava la vista di quel gioiello che lui stesso aveva creato. Non poteva consegnarlo così, come se nulla fosse. Aveva bisogno del momento giusto, delle circostanze migliori, qualcosa che avrebbe potuto essere degno di nota e…
    «Ehi, J, scusa il ritardo. Ero in riunione con mio padre. Pronto per pattugliare?»
    Jon scosse la testa tra sé e sé e chiuse immediatamente la scatola prima di nasconderla, sorridendo a Damian che era sopraggiunto proprio in quel momento. C’era mancato poco che la vedesse.
    «Sempre pronto», rimbeccò nell’alzarsi, seguendolo di sotto fra le strade col mantello che sventolava alla brezza della sera.
    Forse, un giorno..
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è il trentesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Le cose qui citate sono assolutamente canoniche. Mi spiego. Le usanze kryptoniane sono davvero usanze che venivano fatte su Krypton in tempi abbastanza antichi e, anzi, era anche piuttosto interessante vedere come gli sposi venivano uniti in matrimonio su un enorme gemma chiamata "
Gioiello della Verità e dell'Onore" e legati da una formula che recitava Nel nome della verità e dell'onore dichiaro le promesse di matrimonio vincolanti per voi! Da questo giorno in poi, per tutto il tempo e lo spazio, fino all'eternità...", e dopo lo scambio dei bracciali nuziali (dal colore unico per ogni coppia) la cerimonia terminava con "Diventate marito e moglie in questo giorno e per tutti i giorni a venire. Che il volto di Rao risplenda sempre su di voi" prima del bacio nuziale.
Sì, son una nerd per quanto riguarda sta roba e ci scriverò sicuramente qualcosa sopra in un modo o nell'altro

Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 144
*** Don't do it again ~ Jason & Timothy Centric ***


Don't do it again Titolo: Don't do it again
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 441 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Peter Todd, Timothy Jackson Drake

Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of life
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Ouch Challenge: 13. Stendiamo un velo pietoso || 35. Imprevedibile
May I write: 1. "Non ho fame" || 3. "Come sai queste cose?"


 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Che Tim Drake fosse un tipo ordinario lo sapevano tutti.
    Era il classico tipo che si chiudeva in caverna sempre alla stessa ora, continuava a dare da mangiare ai pipistrelli nonostante Alfred glielo sconsigliasse, mormorava un “Non ho fame” quando era impegnato al computer per risolvere un caso e non dormiva per quelle che potevano rivelarsi anche trentasei ore di fila, campando solo di caffeina e forza di volontà. Vederlo quindi disteso sul pavimento d'acciaio, con le braccia spalancate e lo sguardo fisso sul soffitto in pietra della caverna, era stato alquanto imprevedibile. E ancor di più lo era stato quando era stato Jason a trovarlo e aveva finto che stesse solo meditando.
    Jason aveva scoperto in meno di cinque minuti in cosa consisteva la sua cosiddetta meditazione. L'idiota aveva inspiegabilmente avuto la brillante idea di infilarsi nelle fauci del dinosauro meccanico nel tentativo di aggiustare la funzione di attacco in caso di intrusioni, ma era inciampato su uno dei denti, caduto all'indietro, si era aggrappato ad uno degli artigli delle zampe anteriori ed era caracollato di sotto, ed era stata pura fortuna se non si era rotto la schiena ma si era solo ritrovato con un braccio ad un’angolazione impossibile. E Jason se ne stava occupato sebbene tuttora stesse ridendo come un perfetto idiota.
    «Riderai tutto il giorno?» sbottò a quel punto Tim, stufo di doverlo ascoltare, ma Jason si limitò a ghignare.
    «Dovrei stendere un velo pietoso e dire “Oh, povero baby bird, buh uh uh”?» Jason si portò teatralmente una mano al petto, sollevando lo sguardo come se fosse addolorato prima di tornare a fissarlo con entrambe le sopracciglia arcuate e in parte nascoste dal lungo ciuffo di capelli bianchi che aveva. «Hai sbagliato fratello, Rimpiazzo».
    «Sei un idiota», brontolò Tim. Non poteva essere trovato da Alfred? Bruce? Persino Damian? Doveva proprio trovarlo il fratello che lo avrebbe preso per il culo a vita? «Ora lasciami, cerco Alfred».
    «Non c’è. E poi si tratta solo di rimettere l’osso nella giusta angolazione prima di occuparsi del resto».
    «Come sai queste cose?» chiese incerto, e il ghigno sulle labbra di Jason lo spaventa.
    «Anni di pratica su me stesso, ora sta’ fermo».
    Tim sbiancò nel vedere il modo in cui Jason aveva afferrato il braccio, cercando di tirarlo via in un moto di panico. «Jason, sto bene…» deglutì.
    «Non puoi stare bene, il tuo braccio forma una strana A dietro la tua schiena».
    «Davvero, non credo che… ahia!»
    Il grido di dolore di Tim non se l’era aspettato, ma il lavoro era stato svolto bene e non aveva nulla di cui lamentarsi. Forse
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, questa storia non solo è stata scritta per il ventunesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, bensì anche per la #ouchchallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Scopo della challenge, far dire ai protagonisti della storia il fatidico ahi e far sentire quell'ahi anche al lettore stesso, quindi... quindi niente, ecco che abbiamo un'altra storia tra Tim e Jason e Tim la prossima volta ci penserà davvero due volte prima di lasciare che Jason lo tocchi in qualche modo, soprattutto se i risultati alla fine non sono esattamente... beh, quelli che vorrebbe avere!
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Capitolo 145
*** Fear of losing you ~ Conner & Tim / Damian & Jon Centric ***


Fear of missing you Titolo: Fear of losing you
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman/Superman
Tipologia: One-shot [ 1283 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Conner Kent, Tim Drake, Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
May I write: 
3. Accento straniero || 4. "E' una mia responsabilità"


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Robin, respira, non riesco a capire nemmeno una parola!»
    Kon-El fu costretto ad afferrare Damian per le spalle e a scuoterlo nel vano tentativo di rallentare il flusso ininterrotto delle sue parole, pronunciate come una raffica di proiettili che stavano perforando le orecchie del cosiddetto ragazzo d’acciaio.
    Era stato Red Robin a trovare Damian e suo fratello Jon a non molta distanza da uno dei laboratori di Luthor, e il colorito biancastro della pelle del più giovane dei Superboy l’aveva subito messo in allerta; aveva dovuto faticare non poco per cercare di calmare Damian e farsi spiegare ciò che era successo, ma il nervosismo nella sua voce aveva lasciato che il suo accento prendesse piede e aveva strascicato parola dopo parola, arrotondando il suono di ogni consonante e rendendo incomprensibile gran parte delle parole americane che si mescolavano con quelle arabe. Era stato a quel punto che Red Robin lo aveva chiamato e Kon era volato immediatamente da loro, caricandosi in braccio un Robin che scalciava e urlava mentre teneva stretto a sé il corpo bollente di Jonathan; le vene sulle sue braccia e sul suo volto erano diventate più che pronunciate contro la pelle e di un verde così lucente che Jon aveva capito solo in parte cosa fosse successo, poiché l’esposizione alla kryptonite non era di certo uno spettacolo raro. E Tim stesso si era reso conto della tossina nel sangue di Damian, i cui occhi verdi lo avevano osservato spiritati e iniettati di sangue.
    Quando avevano raggiunto una delle loro case sicure ed erano finalmente riusciti a togliergli il corpo di Jon dalle braccia per distenderlo su una branda, Damian si era avventato su Conner e aveva cercato di strangolarlo, completamente fuori di sé; Tim era stato costretto ad intervenire e a conficcargli un ago nel collo per sedarlo, ma il calmante era durato poco nonostante avesse in parte diluito gli effetti di qualunque tossina avesse in corpo. E adesso, accasciato su una sedia davanti al capezzale di Jon, non la smetteva di biascicare parole sconclusionate con il suo pesante accento straniero.
    «Era una mia responsabilità, dovevo controllare che non fosse una trappola, era tutto…» continuò a mormorare con sguardo perso e assente, e Tim e Conner si scambiarono una lunga occhiata. Non avevano mai visto Damian in quelle condizioni e, qualunque cosa avesse inalato, aveva avuto forti ripercussioni sulla sua psiche.
    «Damian, ehi, cerca di dirci cosa…- provò Tim, ma Damian scosse energicamente la testa e scacciò con un gesto secco le mani di Conner.
    «Lasciami, lasciami in pace, devo… devo andare da Jon, lui…»
    «Robin». La voce di Tim era ferma e chiara, e gli afferrò il viso per costringerlo a guardarlo. «Siete al sicuro, te lo prometto. Va tutto bene», ribadì nel carezzargli una guancia col pollice, ma Damian sgranò maggiormente gli occhi e si liberò, parandosi davanti al corpo di Jon a braccia spalancate.
    «Non gli farete del male. Vi ucciderò».
    Il tono con cui pronunciò quelle parole fu così glaciale che Tim, per un istante, riconobbe nel volto stralunato del sedicenne l’assassino a sangue freddo che sei anni prima aveva cercato di ammazzarlo nella caverna. Faceva male vedere Damian in quelle condizioni, il percorso della sua redenzione era stato duro e accidentato e, qualunque cosa fosse successa in quel laboratorio, adesso Damian era convinto che loro volessero attaccarli ed era pronto ad infrangere il suo giuramento pur di tenere al sicuro Jon… era pronto ad uccidere per lui. Fu quindi con un sospiro che Tim fece un passo indietro, afferrando il polso di Kon per costringere anche lui a farlo.
    «Ce ne andiamo. Non temere»
    Conner stornò immediatamente lo sguardo su di lui, incredulo. «Passerotto, cosa stai…»
    «Shh. Zitto». Tim lo mise subito a tacere, usando una bassa frequenza per far sì che fosse il solo a sentirlo. «Sto sintetizzando un antidoto».
    «E come diavolo…»
    «Ho preso un campione del suo sangue quando l’ho sedato. Ora zitto».
    Il silenzio che calò su di loro fu tombale. Nessuno dei due osava muovere un singolo passo per non rischiare di turbare la psiche già compromessa di Damian, che non faceva altro che fissarli con una mano puntata verso di loro, quasi stesse impugnando un coltello; forse la sua mente era così assoggettata alle illusioni che pensava davvero di essere armato, ma Tim sapeva bene di cosa fosse capace e che in realtà non avesse bisogno nemmeno di avere davvero un’arma nelle sue mani. L’attesa fu talmente frustrante che le orecchie di Conner furono prese d’assalto dai furenti battiti di tutti i presenti, dal respiro irregolare di Damian e da quello di Jon che poco a poco si stabilizzava, simbolo che gli effetti della kryptonite stessero svanendo; fu solo quando Tim urlò “Superboy, ora!” che Conner sfrecciò verso l’antidoto e lo iniettò nel braccio di Damian, il quale non ebbe nemmeno il tempo di accorgersi della folata di vento che gli sollevò il mantello prima di piombare letteralmente a peso morto sul materasso, il mondo ridotto ad un buco nero nel quale galleggiò per quelli che parvero secoli.
    Quando finalmente riaprì gli occhi, Damian si rese conto di essere disteso su una branda e sbatté le palpebre, confuso. Non ricordava granché di quanto era accaduto, ma la sua mente cercava di capire cosa… «Jon» urlò di punto in bianco nel drizzarsi a sedere, facendo sussultare i presenti. Persino Jon, che nel frattempo si era svegliato e mangiava noodles con le gambe incrociate sulla branda che occupava, lo fissò con tanto d’occhi, ingurgitando gli spaghetti che si era portato alla bocca.
    «Bentornato tra noi, demonietto», lo apostrofò Tim, e Damian gli lanciò un’occhiata così veloce che per poco non si fece male al collo.
    «Drake? Ma cosa…»
    «Eri andato fuori di zucca», si intromise Conner nel gettargli un plaid sulle spalle. «Voi due ci dovete un po’ di spiegazioni».
    Damian avrebbe voluto ribattere, ma i suoi occhi si puntarono immediatamente su Jon, che ricambiò il suo sguardo con un’espressione così incredula che, per un momento, entrambi parvero sorpresi di vedere l’altro. «Stai bene?- chiesero all’unisono, e fu Jon che, ridacchiando nervoso, si massaggiò il collo e guardò altrove.
    «Certo… perché non dovrei».
    «Credevo…» Damian deglutì sonoramente. «Credevo che fossi morto, io…»
    Gli occhi di Jon si addolcirono. «Eri preoccupato per me, D?» domandò sottovoce, ma Damian distolse immediatamente lo sguardo.
    «Non vedo perché dovrei», fu il suo turno di ribattere, e Jon ridacchiò.
    «Ehi, sto bene, sono vivo».
    Damian non disse nulla per un lungo attimo, concentrato solo sul proprio battito cardiaco e con la sensazione di avere gli occhi di Kon e Drake puntati su di sé. Avrebbe voluto alzarsi e andare ad abbracciare Jon, stringerlo a sé e ignorare tutto il resto, ma era troppo imbarazzato dalla presenza dei loro fratelli, così fece la sola cosa razionale che il suo cervello riuscì ad accettare: si arrabbiò. «Ancora per poco… perché adesso ti ammazzo io, visto il colpo che mi hai fatto prendere!» esclamò nel saltargli al collo, e Jon si lasciò scappare un’esclamazione soffocata mentre, seppur ridendo, cercava di volare lontano dalle sue grinfie e di non investire Conner e Tim nello scappare.
    La verità era che quella tossina aveva agito sulle sue emozioni e aveva avuto paura. Aveva avuto paura di poter perdere Jon e che il senso di colpa lo avrebbe divorato al punto da fargli avere pensieri che non avrebbe mai creduto di poter carezzare con la mente, ma per il momento… per il momento, Damian si sarebbe goduto il sorriso del suo migliore amico e la risata divertita che aveva temuto di non poter sentire mai più
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è il sesto giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Vorrei poter dire di essere consapevole di quello che ho scritto, ma in realtà non è così. Ero partita con un'idea e poi alla fine hanno fatto tutto loro, quindi ecco il risultato di ciò che è successo. Tanto per cambiare doveva essere un'allegra cosetta fluffuosa (nulla di complicato, una scemenza colossale, giuro), eppure mi sono ritrovata con un Damian intossicato, Jon avvelenato dalla kryptonite e i fratelli che cercavano in qualche modo di mantenere entrambi in vita nonostamte il modo in cui Damian cercava di allontanarli. E va beh
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Capitolo 146
*** Répondez, s'il vous plaît ~ Conner & Lex Centric ***


Répondez, s'il vous plaît Titolo: Répondez, s'il vous plaît
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman/Superman
Tipologia: One-shot [ 1132 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Conner Kent, Lex Luthor
Rating: Verde
Genere: Generale, Commedi, Fluff
Avvertimenti: What if?
May I write: 
1. Maleducazione || 3. "X ti manda i suoi saluti"
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Conner osservava quell’edificio con le braccia incrociate al petto mentre galleggia a nell’aria, come a scrutare il tutto da quella posizione.
    In realtà non era certo dell’idea che gli era balenata nella testa e aveva chiesto consiglio a tutti a riguardo, ma la risposta era sempre stata la stessa: “La decisione spetta solo a te”. Conner ne aveva parlato anche con Tim, dato che quella cosa avrebbe riguardato entrambi, e aveva atteso le sue parole con sguardo carico di aspettativa, finché Tim non lo aveva osservato in viso e, sorseggiando la sua giornaliera terza tazza di caffè, non gli aveva semplicemente esposto il fatto che, se la notizia fosse trapelata e si fosse venuta a sapere da fonti esterne, sarebbe stato sicuramente peggio. Così Conner aveva raccolto il coraggio a quattro mani e, con una scusa che si reggeva letteralmente in aria, era volato fino al grattacielo della LexCorp per cavarsi quel dente una volta per tutte.
    Sarebbe potuto entrare semplicemente dalla porta principale e farsi annunciare come “il figlio del presidente”, ma perché deludere le aspettative? Era sempre stato un ragazzo a cui piacevano le entrate ad effetto, e fu quindi dopo un lungo respiro che volò dritto in quella direzione, sfondando la finestra di quell’ufficio in una cascata di vetri infranti e intelaiature metalliche; la cosa non scomposte minimamente Luthor, sebbene avesse sollevato lo sguardo dallo schermo del computer con una certa irritazione.
    «Ciao… figliolo», masticò nel tornare a digitare qualcosa sulla tastiera senza dar peso al modo in cui il ragazzo si era spolverato la giacca di pelle come se nulla fosse. «Vedo che hai preso il brutto vizio dell’altro donatore… lasciatelo dire, è un modo molto maleducato di entrare nella proprietà privata altrui. Perché sei qui, piuttosto?»
    Conner poggiò i piedi sul pavimento, evitando accuratamente i frammenti di vetro che aveva fatto esplodere lui stesso. «Sai perché sono qui», esordì con l’espressione più neutra che riuscì a trovare, ma ciò provocò solo uno sbuffo da parte dell’uomo che si massaggiò l’arco nasale, abbassando le palpebre.
    «Il boyscout in blu ti ha mandato a fare la parte del grande kryptoniano cattivo, ragazzo?» chiese nell’alzarsi dalla scrivania per affacciarsi alla finestra e dargli le spalle. «Non ti si addice. E se ha a che fare con quel carico proveniente da Bludhaven, io non ne so niente. Sto rigando dritto».
    «Per essere uno che non ne sa niente sei piuttosto informato».
    «Come tutte le persone che si interessano del bene della propria città. Quindi dimmi il vero motivo per cui sei qui», tagliò corto, voltandosi nello stesso istante in cui il giovane allungò un biglietto verso di lui. E Lex si accigliò, mettendoci un momento di troppo per capire cosa stesse scritto.
    In eleganti lettere rifinite in oro e scritte con una calligrafia molto ordinata - sicuramente non opera di Superboy, dato che Lex conosceva bene la scrittura del suo “clone” - si leggevano le parole “Sei cordialmente invitato a…” ma Lex non dovette nemmeno finire di seguire con lo sguardo quella frase per capire di che cosa si trattasse. A dire il vero, nemmeno riusciva a capire per quale motivo fosse stato anche solo preso in considerazione. Certo, negli ultimi tempi stava “collaborando” con la Justice League e stava prestando il proprio genio a quel gruppo di eroi scansafatiche, ma quello? Quello era tutt’altro paio di maniche.
    Nell’alto del suo intelletto, per la prima volta Alexander Joseph Luthor rimase senza parole. Osservò quel pezzo di carta così accuratamente ritagliato, quei nomi su di esso, poi il volto del ragazzo che era praticamente ad una spanna da lui e nuovamente il biglietto, accigliandosi maggiormente nello specchiarsi in quegli occhi azzurri. «…ti sposi?» domandò infine, e lesse benissimo il divertimento nei lineamenti del giovane. Quando faceva quella faccia aveva la stessa espressione di Superman, il che faceva innervosire un po’ Lex.
    Conner difatti sghignazzò, passandosi una mano fra i capelli neri dal taglio sbarazzino. «A quanto pare», rimbeccò, ma Lex sollevò un sopracciglio.
    «Perché?»
    «In che senso “perché”?» Conner sbatté le palpebre, incredulo. «Sai, quando due persone si vogliono bene e vogliono passare la vita insieme, succede che…»
    Lex lo zittì con un gesto secco e stizzito, sollevando una mano per metterlo a tacere. «Sì, grazie, risparmiami queste sciocchezze. Intendevo perché hai deciso di invitare anche me», replicò. In fin dei conti la domanda era lecita e sperava che quell’incontro finisse al più presto, tanto che quasi si aspettò che il figlio lasciasse l’edificio senza nemmeno dargli spiegazioni. Contro ogni sua aspettativa, però, Kon-El rise senza freni e la cosa lo stranì.
    «Che alla gente piaccia o no, condividiamo lo stesso materiale genetico». Il ghigno sulle labbra di Conner si intensificò. «Quindi ti voglio al mio matrimonio. Anche il mio futuro marito è d’accordo».
    Lex avrebbe voluto dire qualcosa di sagace, ma tutto ciò che uscì dalle sue labbra fu «E c’era bisogno di sfondarmi la finestra?», cosa che provocò un’altra risata stranamente deliziosa a Conner.
    «Mi avresti ascoltato se avessi provato ad entrare dalla porta principale, magari chiedendo un appuntamento alla tua segretaria?» domandò, e Lex tacque per un lungo momento prima di rispondere.
    «No. Probabilmente no».
    «Proprio come pensavo. Quindi, ecco, decidi tu se vuoi venire o no. Noi… beh, ci farebbe davvero piacere se ci fossi anche tu». Il tono con cui lo disse stavolta suonò imbarazzato, e gli rivolse un piccolo sorriso mentre volava nuovamente verso l’apertura che lui stesso aveva creato, tanto che si massaggiò il collo alla realizzazione. «Oh, giusto, scusa per la finestra. Ma sai bene quanto mi piace fare entrate ad effetto».
    «Via di qui prima che mi decida a chiamare la sicurezza, ragazzo».
    «Come se potessero fare qualcosa», rise Conner nel volare oltre il bordo dell’edificio, e Lex trasse un lungo sospiro con la speranza di poter tornare a lavorare tranquillo… ma un colpo di tosse richiamò la sua attenzione. «Ah, Lex?» Conner sollevò un angolo della bocca in un sorriso a trentadue denti. «Superman ti manda i suoi saluti», accennò nel portarsi due dita alla fronte a mo’ di saluto, schizzando via più veloce della luce nel lasciarsi dietro di sé un boom sonico e l’ennesima finestra rotta.
    Lex avrebbe voluto urlargli dietro qualcosa, certo che tanto il ragazzo lo avrebbe comunque sentito… ma non lo fece. Abbassò invece lo sguardo sul bigliettino che ancora reggeva e che per un attimo pensò di gettare nel tritacarte, ma poi scosse la testa e lo rispose delicatamente nel taschino della giacca, tornando alla scrivania per premere il pulsante dell’interfono e far salire la ditta delle pulizie per sbarazzarsi di tutti quei vetri.
    Forse… forse non sarebbe stato male partecipare al matrimonio di suo figlio, dopotutto
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è il ventottesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Comunque no, va beh, la storia è una scemenza vera e propria che prende un po' spunto dal fumetto RVSP di Sonia Liao ma non ha nulla a che fare con esso ahaha in realtà volevo soltanto una scusa per scrivere qualche allegra sciocchezza fluffuosa, e Conner e Lex si prestavano abbastanza bene alla cosa in sé, visto che in teoria sono padre e figlio (oh, Lex stesso lo considera tale essendo un suo clone, quindi per me sono padre e figlio, stop)
Spero vi abbia ivertito un pochino
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Capitolo 147
*** I should be honest ~ Jonathan & Damian Centric ***


I should be honest Titolo: I should be honest
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2185 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash, Slow burn
May I write: 
1. "Ho mentito" || 3. Una brutta persona || 4. Friends to Lovers + Bonus immagine (due persone distese testa contro testa)
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Ti ho mentito».
    Quella singola frase parve mettere a tacere persino il frinire delle cicale nascoste fra le fronde degli alberi e tra i lunghi steli dell’erba circostante, piombando come un macigno sulla tranquillità che stavano condividendo e mozzando improvvisamente il respiro nel petto di Jon.
    Avevano deciso di passare l'estate a Smallville, un po' come quand'erano ragazzini, e dopo una giornata passata in città Jon aveva afferrato la mano di Damian e se l'era caricato in spalla senza dar peso alle sue rimostranze, ridendo divertito e insistendo che gli avrebbe mostrato qualcosa che avrebbe apprezzato. Damian non era stato poi così convinto e aveva borbottato per tutto il tempo, anche se aveva stretto le braccia intorno al collo di Jon per non rischiare di cadere; avevano sorvolato i campi di grano, le fattorie brulicanti di braccianti e i silos, avevano volteggiato intorno alle pale eoliche e seguito il corso di un ruscello, con Jon che canticchiava divertito “A brand new world” nonostante Damian cercasse di strozzarlo.
    Quando erano arrivati a destinazione, però, Damian aveva ammesso a se stesso che volare fin laggiù era davvero valsa la pena. Scendendo dalla schiena di Jon, Damian aveva sbattuto le palpebre alla vista dello strapiombo che affacciava su un enorme lago, cercando di capire dalla latitudine in quale parte del paese lo avesse portato Jon; si era morso il labbro inferiore per evitare di chiederlo direttamente, lasciando perdere quando, voltandosi verso Jon, aveva visto che lo stava fissando con un sorriso. Jon di era subito affrettato a distogliere lo sguardo e aveva borbottato che usava quel posto per stare tranquillo, che avrebbero anche potuto farsi un bagno e che la sera sarebbero stati al fresco, e quando era calata la notte aveva ammesso che non si era sbagliato.
    La giornata era letteralmente volata tra risate e schiamazzi, ordini di Damian sul cercare di sfruttare il momento anche per allenarsi e meditare e pugni di Jon sulle braccia per allontanare quella stupida idea, finché alla fine non si erano sdraiati di schiena sull’erba, l’uno vicino alla testa dell’altro, a fissare le stelle lontane che brillavano su di loro. Jon aveva anche fatto una battuta chiamandole “lucciole rimaste attaccate a quella cosa nero-bluastra” e si era beccato un pugno, ma aveva riso quando Damian aveva imprecato che il suo stupido corpo d’acciaio gli aveva quasi rotto una mano e lui aveva giustamente ribattuto che avrebbe dovuto pensarci prima di colpirlo. Ed era stato proprio in quel silenzio che Damian aveva sussurrato quelle parole. Un sussurro che nessuno avrebbe potuto udire… ma che per un kryptoniano come Jon era sembrato così alto da trapassargli il cervello. E quel che era peggio era il battito del cuore di Damian, così calmo da far precipitare quello di Jon.
    Jon rimase in silenzio, incerto su cosa dire. Forse quella giornata era stata un po’ troppo, per uno come Damian. Non per ciò che avevano fatto in sé ma per il modo in cui Jon stesso aveva agito. Troppo appiccicoso, troppo fisico, troppo… tutto. Da quando due anni addietro si erano baciati a causa dell’adrenalina post-missione e Damian gli aveva detto tristemente di non vederlo in quel modo, Jon aveva cercato di scacciare ciò che provava per lui, poiché la sua amicizia con Damian valeva più di una cotta adolescenziale. Aveva davvero cercato di metterci una pietra sopra, aveva anche detto a Damian che avrebbe capito se non avesse più voluto essere suo amico, ma Damian gli aveva schiaffeggiato la nuca e detto di smetterla di pensare cazzate, comportandosi come se nulla fosse successo. E Jon aveva mantenuto quella facciata per ben due anni… finché quel giorno non aveva vinto il suo cuore. E sentire quelle parole gli aveva rimescolato l’animo. Così deglutì, cercando di trarre un lungo respiro.
    «Riguardo… a cosa?» ebbe infine il coraggio di chiedere. Damian aveva probabilmente ripensato alla loro amicizia? Aveva mentito riguardo al riuscire a sostenere i suoi sguardi nonostante Jon cercasse in tutti i modi di non far trapelare i suoi sentimenti e tenerli racchiusi in una scatola nel suo cuore? Non lo sapeva, ma rompere l’amicizia con Damian gli avrebbe probabilmente fatto più male del sapere anni addietro di non essere ricambiato.
    Damian si mise a sedere così in fretta che Jon per poco non sussultò, e lui stesso si issò sui gomiti per poterlo osservare in viso. Il suo profilo era illuminato dalla luna ma, anche senza quella luce, sarebbe comunque riuscito a seguirne i lineamenti con lo sguardo. Conosceva il volto di Damian a memoria, le folte sopracciglia scure e quel piccolo rigonfiamento dell’arco nasale che si era procurato quando se l’era rotto, la cicatrice quasi invisibile all’angolo dell’occhio destro e la piega impercettibile delle labbra quando le mordeva per riflettere su qualcosa, e quella sua espressione lo metteva in agitazione come lo stupido sedicenne che era.
    «Riguardo a me. Riguardo a noi. Non possiamo continuare così», affermò, e Jon ebbe un tuffo al cuore. Ecco. Proprio come temeva, erano arrivati a “quel discorso”, gli mancò il fiato e gli occhi parvero inumidirsi. Perché si sentiva così? Era normale sentirsi così? Il suo cuore per metà kryptoniano non avrebbe dovuto essere abbastanza forte da far scivolare via quelle sensazioni così umane?
    Jon strinse le mani nel terreno umido, sentendo gli steli d’erba solleticargli le dita come una carezza di consolazione. O forse era così stupido da credere che lo fosse. «Scusa, D». Le parole uscirono dalla sua bocca prima ancora che il cervello potesse mandare l’impulso di pronunciarle, e in quel momento odiò la sua velocità di reazione. «Non volevo metterti a disagio. Ti riporto a casa».
    «Sta’ zitto e fammi parlare».
    Jon in realtà avrebbe voluto replicare, dirgli che se gli pesava tanto essergli amico a causa dei suoi sentimenti avrebbe fatto meglio a strappare subito il cerotto senza girarci intorno, ma lo sguardo che gli rivolse Damian lo fece tacere. Il suo battito era accelerato, così come il suo respiro, e Jon poté giurare di aver visto un lieve rossore colorargli le guance. Un momento… perché Damian stava arrossendo? Lo vide passarsi una mano fra i capelli a spazzola, le grosse spalle rigide come non le aveva mai viste.
    «Sono una brutta persona, Jonathan». Il tono di Damian era atono, un ronzio nella notte circostante. «Ho ucciso uomini e donne indiscriminatamente, sono stato addestrato ad usare una spada prima ancora di imparare a parlare, sono cresciuto con l’idea di dover prendere il posto di mio nonno nella Lega e di governare il mondo come un moderno Alessandro Magno, e non mi sono mai fatto scrupoli a seguire la mia strada e a combattere come mi era stato insegnato a fare». Damian fece una pausa, sollevando una mano per mettere a tacere la replica che provò a fuggire dalle labbra di Jon. «Da quando vivo con mio padre sono cambiato, e anche avere la tua amicizia ha aiutato, ma… non ho familiarità con i rapporti umani e in realtà non gradisco molto il contatto fisico, lascio che le persone mi abbraccino solo se ho con loro un rapporto stretto e importante, non sono un ragazzo facile con cui avere a che fare.- Trasse un sospiro, leccandosi le labbra secche prima di fissarlo dritto negli occhi. «Tu sei tutto l’opposto. Sei solare, vedi il buono in ogni cosa e persona, ti batti per quello che è giusto e ti arrabbi quando incontro delle ingiustizie… e ti ho detto quelle cose perché non volevo incasinarti la vita con i problemi che mi sono sempre portato dietro».
    La testa di Jon ronzava, le parole di Damian avevano cominciato a turbinare nella sua testa come un tornado implacabile, e non riusciva a capire le emozioni che stava provando in quel momento. Gioia, rabbia, amarezza, tutto si era mescolato insieme alle frasi che erano state marchiate nel suo cervello come se fossero state scritte da inchiostro indelebile, e Jon strinse a tal punto le dita nel terreno che portò via una zolla consistente. «Sei un idiota, Damian». Non avrebbe voluto usare quel tono, ma cosa avrebbe dovuto fare? Sorridere e dire “Va bene, acqua passata” e fingere che non fosse successo niente? «Conosco il tuo passato, so che cosa hai fatto quand'eri un bambino. Dannazione, lo so da quando avevo dieci anni! Non hai pensato nemmeno per un momento a chiedermi cosa…»
    «Non ho finito». lo mise subito a tacere con le palpebre assottigliate, e Jon si accigliò. E adesso perché era arrabbiato? Avrebbe dovuto esserlo lui! «Quando mi hai baciato… ho pensato a che razza di vita avrei potuto darti e ho avuto paura. Ho ripercorso nella testa la vita di mia madre e mio padre e ho pensato a cosa sarebbe successo se un giorno avessimo cominciato ad odiarci come loro, e non volevo perderti come amico». Damian parlava così rapidamente che persino Jon faceva fatica a seguirlo, ed era certo che si stesse sforzando per non fargli sentire il suo accento straniero ed essere comprensibile. «Ma sta cominciando a diventare opprimente; puoi sentirlo giorno dopo giorno nel mio battito cardiaco, nel fluire del mio sangue, nella tensione dei miei muscoli e nello scricchiolio delle mie ossa, e non è giusto, non è giusto che tu senta queste cose senza avere una conferma. Sono sempre stato innamorato di te, Jonathan… e continuare a mentire non è giusto nei tuoi confronti».
    Jon, il buon vecchio e caro Jon, in quel momento tacque. Il suo cuore era ferito, per quanto razionalmente sapesse che non c’era alcuno squarcio su di esso, ma il cervello gli diceva di calmarsi, di mettersi nelle scarpe di Damian e di cercare di capire come si fosse sentito anche lui durante quei due anni in cui entrambi avevano semplicemente finto che l’amicizia sarebbe bastata, che tutto sarebbe andato bene e che l’avrebbero superata. Damian non era mai stato un ragazzo facile e lo aveva sempre saputo, esprimere così apertamente i suoi sentimenti gli era di certo costato molto e con la vita che aveva passato non doveva essere stato semplice; avrebbe voluto biasimarlo, urlargli contro e volare via per mollarlo lì come l’idiota che era, ma non lo fece. Si inginocchiò semplicemente davanti a lui, afferrandogli il viso per guardarlo negli occhi con un’intensità take che gli parve di sentire il cuore di Damian sovrastare ogni altro suono circostante. E forse era davvero così.
    «Sei un maledetto idiota», affermò. La testata che gli rifilò subito dopo fece imprecare Damian, ma Jon lo zittì con una mano sulla bocca prima di poggiare la fronte contro la sua. «Sei un cretino, una testa vuota, dovrei prenderti a pugni, dannazione…»
    Jon farfugliò parole incomprensibili mentre premeva sempre più la fronte contro quella di Damian e gli carezzava le guance coi pollici, sentendo la pelle scaldarsi sotto le sue dita. Era tutto così… assurdo. Tante parole non dette avevano portato a due anni in cui si erano stupidamente nascosti ogni cosa, e forse, a mente fresca, Jon avrebbe persino riso della cosa il giorno dopo. Non lo sapeva, sapeva solo che Damian aveva irrigidito nuovamente le spalle e aveva aperto parzialmente le labbra, boccheggiando per un momento mentre cercava di farsi lasciare per mettersi in piedi.
    «Jon, io…»
    «Sta’ zitto, D. Sta’ zitto», fu il suo turno di metterlo a tacere, sfiorandogli la punta del naso col proprio nell’alzarsi insieme a lui. «Dovrei essere incazzato con te, lo sai?-
    «J...»
    «No, lo so, ti conosco. So come sei fatto e quanto ti risulta difficile aprirti con le persone», rimbeccò Jon nello zittirlo di nuovo.
    «Jon...»
    «Sai che se avessi parlato prima ci saremmo risparmiati un sacco di rogne, vero?»
    «Jonathan».
    Jon sbuffò e si allontanò quanto bastava per guardarlo meglio in viso, aggrottando la fronte. «E adesso che c’è? Giuro che se stai per dire di nuovo qualcosa di stupido, io--»
    «…possiamo riprovarci?»
    La domanda di Damian lo mandò improvvisamente in tilt, tanto che stavolta fu Jon a boccheggiare senza capire, con gli ingranaggi del suo cervello che faticavano a mettere insieme le parole per formare una frase di senso compiuto. «Cosa?» chiese difatti come un idiota, perdendosi in quelle iridi verdi che lo stavano fissando con un’attenzione tale che per poco Jon non si sentì alla mercé di un grosso felino.
    «Il… il bacio». Damian si leccò il labbro inferiore, come se i suoi ricordi lo stessero conducendo a quella lontana sera.     «Possiamo riprovarci», disse più sicuro, e non fu una domanda.
    La testa di Jon vorticò di nuovo, ma stavolta per qualcosa di bello, qualcosa che gli scaldò il petto all’altezza del cuore e che gli diede l’impressione di poter toccare il cielo con un dito, e si accorse che stava galleggiando in aria solo quando Damian lo tirò nuovamente con i piedi sull’erba umida. E sorrise, insinuando le dita fra quei corti capelli neri nel poggiare nuovamente la fronte contro la sua.
    «Tutte le volte che vuoi, D… tutte le volte che vuoi»
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiquattresimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque... boh. Ammetto che nella mia testa doveva essere una stronzata, ma tanto mi sono rassegnata al fatto che i personaggi si muovono da soli e io in realtà non conto niente. Per colpa di Damian è stata un vero e proprio ottovolante di emozioni, perché Damian non ci sa fare con i sentimenti e quindi ha preferito struggersi per due anni come l'idiota che è invece di dire apertamente a Jon come stavano le cose. Ah, 'sti personaggi che si fanno sempre i cavoli loro, com'è straziante cercare di capirli
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Capitolo 148
*** Wonderful Tonight ~ Damian/Jon ***


Wonderful Tonight Titolo: Wonderful Tonight
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1966 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Dottor Light (omonimo)
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: Cascata || Qui con te || Frana

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon si guardò intorno e si chiese se quello non fosse uno stupido scherzo del destino, perché, davvero, quante probabilità c’erano di inseguire il nuovo Dottor Light fino alla Skylon Tower in Canada?
    Quando avevano ricevuto quella chiamata, erano rincasati da nemmeno un’ora, seduti sul divano l’uno addosso all’altro a scambiarsi baci famelici e carezze che scivolavano verso il basso; nel vedere il display, Jon era stato quasi tentato di girare quell’emergenza a qualcun altro dei Titani e a fare finta di niente nel tornare ad impossessarsi delle labbra di Damian, ma quest’ultimo l’aveva prontamente bloccato col palmo premuto contro la bocca e aveva risposto, confermando che sarebbero stati loro ad occuparsi di tutto; Jon aveva brontolato, replicato che avrebbero potuto prendersela comoda almeno per una sera e negli ultimi mesi avevano risolto più casi loro dell’intera Justice League, ma Damian si era alzato dal divano e, rubandogli un altro rapido bacio, aveva replicato che quella sarebbe stata l’ultima missione prima delle loro “vacanze”, se così avrebbero potuto chiamarle.
    Jon non ci aveva creduto molto – conosceva i pipistrelli e sapeva bene com’erano fatti, a volte le missioni venivano prima di ogni altra cosa –, ma si era alzato a sua volta e, roteando gli occhi, si era metaforicamente infilato di nuovo la tuta nei pantaloni e aveva seguito le tracce di quell’uomo che si faceva chiamare Dottor Light insieme a Damian, sorvolando le strade di Metropolis con estrema attenzione; la loro ricerca era rimbalzata in ogni dove, passando persino dagli Star Labs a Central City alla sussidiaria delle Queen Industries, ma avevano dovuto macinare chilometri su chilometri prima di riuscire a trovare il vero punto di origine da cui era arrivato il segnale. E Jon aveva sentito un bizzarro tic all’occhio quando, sorvolando il Canada, erano giunti proprio in prossimità della Skylon Tower che affacciava sulle cascate del Niagara. Se quello non era uno stupido scherzo del destino, allora lui non si chiamava Jonathan Samuel Kent.
    «Allora? È lì o no?»
    Jon per poco non sussultò quando sentì la voce di Damian, distogliendo lo sguardo da quell’ammasso d’acqua che col suo scrosciare sembrava farsi beffe di lui. Guardò invece Damian in sella a Goliath che agitava nervosamente le ali, e che aveva cominciato a creare considerevoli sbuffi d’aria dalle narici come se si fosse stancato a sua volta di aspettare. Oh, perfetto. Adesso ci si metteva anche lui.
    Scosse la testa, scacciando dalla sua mente qualunque altro pensiero. Erano in missione, in quel momento era la sola cosa che contava e lui aveva seguito quel battito per cercare di localizzarlo. «Sì, è lì dentro», rispose nell’assottigliare un po’ le palpebre, usando la sua vista a raggi X per controllare tutto l’edificio e vedere una sagoma, circondata da pura luce, con le braccia spalancate e la testa reclinata all’indietro. «Ultimo piano. Sembra che stia assorbendo la luce ambientale».
    «Ha gli stessi poteri del suo predecessore, allora».
    «Ti è già capitato di avere a che fare con un suo omonimo?»
    Damian tergiversò per un momento, dando un colpetto sul fianco di Goliath per volare più vicino. «Solo di sfuggita. Era… era una Lanterna Nera, quando l’ho incontrato. Lunga storia».
    «Annotato. Altra roba da raccontare». Jon schioccò le dita nella sua direzione, col mantello che si attorcigliava intorno alle sue caviglie per la brezza notturna. «Pronto a prenderlo quando vuoi, D».
    «Controlla la sua temperatura interna. Quando ti sembrerà sul punto di essere arrivato al limite, tirarlo fuori da lì».
    Mettendo su la sua miglior espressione alla Superman, Jon si portò due dita alla fronte e fece un segno di saluto, sfrecciando verso l’edificio per aspettare il momento propizio per entrare in azione; le luci intorno a loro stavano cominciando a calare assorbite dall’uomo all’interno della torre, ma Jon aveva anche notato un attimo di instabilità nelle sue molecole, come se non fosse del tutto in grado di controllare il potere di cui si era impossessato; così attese, gettandosi all’attacco nello stesso istante in cui il corpo dell’uomo parve crepitare per qualche secondo e barcollare in avanti, sfondando una finestra per spingerlo fuori dall’altra parte dell’edificio. Preso alla sprovvista, il Dottor Light rilasciò un flusso di luce che accecò Jon per un istante, tanto che dovette strofinarsi gli occhi nel tentativo di vedere che fine avesse fatto quell’uomo.
    «Voi Super non sapete proprio quando lasciarci in pace, non è così?» domandò mentre usava la forza dei suoi poteri per restare sospeso in aria, e Jon dovette sbattere più volte le palpebre per poterlo guardare. Beh, questo non se l’era aspettato.
    «Se lo facessimo, vi sentireste autorizzati a fare qualunque cosa», rimbeccò, e il Dottor Light roteò gli occhi.
    «Era una domanda retorica. Voi eroi siete tutti uguali», affermò nel chiudere una mano a pugno prima di caricare un colpo, lanciando verso di lui diversi lampi di luce che Superman dovette schivare in fretta, roteando in aria mentre quell’uomo continuava a tentare di colpirlo; un raggio lo colpì al viso e uno gli bucò il mantello, ma Jon assottigliò le palpebre e raccolse l’energia del proprio corpo mentre gli occhi bruciavano e brillavano di rosso.
    «Niente vista calorifica, Superman!» gridò Redbird mentre Goliath si avvicinava alla battaglia. «Ha potere su qualunque cosa emetta luce!»
    «Oh, qualcuno qui ha studiato».
    Il Dottor Light sollevò lo sguardo verso di lui, infastidito prima di alzare un braccio nella sua direzione, col palmo che brillava come una fottuta lampadina; Damian sgranò gli occhi e si tenne al pelo di Goliath non appena quest’ultimo roteò su se stesso per evitare i colpi di luce che gli vennero lanciati contro, lasciandosi sfuggire un “Auurk!” doloroso quando uno di quei raggi gli ferì in parte una delle grosse ali; imprecando, Damian cercò di restare in equilibrio e dispiegò il mantello, carezzando il muso del drago-pipistrello prima di gettarsi nel vuoto.
    «Via di qui, Goliath!» urlò nel cercare di metterlo al sicuro mentre precipitava di qualche metro per atterrare proprio sulle spalle di Light, avvolgendogli un braccio intorno al collo nel tentativo di bloccare i suoi attacchi; l’uomo cercò di divincolarsi, sollevando una mano per poter sparare un raggio di luce contro la sua faccia, ma Jon intercettò l’attacco e assorbì il colpo con il palmo della mano, seppur imprecando quando il calore si irradiò in tutto il suo corpo.
    Con una gomitata al fianco, si liberò di Redbird e lo gettò nel vuoto, tentando di colpirlo ancora una volta durante la caduta; imprecando, Jon gli volò contro e si beccò quei colpi in pieno petto, cercando di deviarli il più possibile per evitare che andassero a segno.
    Fu a quel punto che Redbird lanciò verso di lui un birdrang, non prima di aver premuto il pulsante al centro di esso; l’oggetto si avvolse immediatamente intorno alla vita dell’uomo ed esplose, rivelando una moltitudine di corde che bloccarono le sue braccia e le sue gambe e gli fecero perdere l’abilità di librarsi in volo, tanto che precipitò a sua volta verso il ruggito delle cascate sottostanti; la corda venne afferrata al volo da Superman che, stringendola intorno alla sua mano, lo lasciò penzoloni mentre volava in fretta ad afferrare anche Damian, superandolo nella caduta per lasciare che piombasse docilmente fra le sue braccia e gli passasse un braccio intorno al collo per sorreggersi.
    Rimasero così per attimi che parvero interminabili, con il rumore delle cascate tutto intorno a loro e lo scrosciare dell’acqua, i loro respiri che si fondevano l’un l’altro e il suono delle ali di Goliath in lontananza. Forse fu la luce della luna, forse le stelle sopra di loro o tutta la bellezza naturale in cui sembravano immersi in quel momento, al perfetto centro del confine tra Canada e Stati Uniti, ma si fissarono intensamente negli occhi e quell’attimo, Jon lo giurò a sé stesso, fu magico.
    «Vuoi sposarmi?» chiesero all’unisono, e per un lungo istante si guardarono in viso con tanto d’occhi, increduli di aver fatto la stessa domanda nello stesso momento, prima di scoppiare a ridere come due idioti per l’espressione stralunata che si era sicuramente dipinta suo volto di entrambi. Ci misero effettivamente un po’ a riprendersi, con sbuffi di risa che faticarono non poco a reprimere mentre si guardavano ancora un po’ negli occhi.
    «Non riesco a crederci», sussurrò Damian nel poggiare una mano sul viso di Jon, sghignazzando come non mai. «Da te mi sarei aspettato di tutto, tranne questo».
    Jon sorrise imbarazzato, abbassando le palpebre. «Cosa? Fare una proposta in volo non è forse un cliché romantico?» chiese in un sussurro, e Damian gli strinse la carne morbida delle guance con pollice e indice, ignorando la sua lamentela.
    «Forse», concesse comunque, mostrando una scatoletta di velluto che prese da una delle tasche della sua cintura, lasciando Jon scombussolato. «Anch’io sono un po’ un cliché…»
    «Lo hai avuto tutto il tempo con te?» chiese incredulo, e Damian si grattò la testa.
    «Ah, sta’ zitto. Cercavo di chiedertelo da un po’, ma…» Damian mugugnò qualcosa a mezza bocca, ma Jon riuscì comunque a sentirlo e sgranò gli occhi, sollevando gli angoli della bocca in un sorriso a trentadue denti.
    «Hai davvero chiesto consiglio a Nightwing, D?»
    «Che diavolo ti inventi? Non l’ho mai detto».
    «Ci sento bene, ricordi?»
    Damian schioccò la lingua sotto il palato in risposta, sbuffando. «Stupido super udito», brontolò, ma Jon rise.
    «Se ti consola, io ho chiesto a Kon e zia Kara. Io… ecco…» Sorresse meglio fra le proprie braccia il corpo di Damian, e se non avesse avuto entrambe le mani occupate ci avrebbe pensato lui stesso. «Pulsante centrale della cintura», tossicchiò, soprattutto nel guardare gli occhi di Damian attraverso le lenti della maschera, sentendosi una frana mentre lo sentiva armeggiare con la fibbia per tirare fuori la scatola che si era portato dietro da… oh, Rao, nemmeno se lo ricordava più.
    «Oh… quindi era questo che mi stava premendo contro?» lo prese in giro Damian nel rigirarsi fra le mani quella scatola, e le guance di Jon si arrossarono come il fuoco di un camino.
    «T-Ti sembra il momento di dire cose del genere?»
    «E quando dovrei dirle?» Damian rise all’espressione di Jon, ma lo baciò con trasporto quando vide quel bracciale e mise a tacere ogni replica prima ancora che Jon potesse rispondere qualcosa.
    Fu un bacio lungo e desiderato, un bacio dietro cui si persero per quelli che a loro parvero essere secoli, sorridendo come due ragazzini al loro primo bacio tra una carezza e l’altra, anche quando Jon spiegò imbarazzato che quel bracciale rappresentava un’usanza kryptoniana atta ad unire le coppie in un vincolo unico.
Damian alla fine sorrise ancora, dandogli un colpetto sul naso. «Adesso sei contento di aver accettato la chiamata?»
    «Lo sarei stato in ogni caso, finché eravamo insieme». Jon poggiò la fronte contro la sua, l’aria di chi aveva sul viso l’espressione più dolce mai vista al mondo. «Non vorrei essere in nessun altro posto se non qui con te».
    «Quando voi due avete finito di fare i piccioncini, potrei essere messo giù?» chiese una voce, e sbatterono le palpebre prima di ricordarsi che non erano soli e abbassare lo sguardo sul malcapitato che Jon ancora reggeva penzoloni, il quale cercava di dondolare avanti e indietro nel tentativo di liberarsi.
    «Tu sta’ zitto!» gli urlarono nello stesso momento, ridacchiando ancora prima che fosse Damian a sollevare un angolo della bocca in un sorriso.
    «Torniamo a casa?»
    «Torniamo a casa», confermò Jon, lasciando che fosse Goliath a portare in groppa quel criminale mentre loro volavano verso l’orizzonte
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia scritta per la #200summerprompt
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Come al solito decidono loro, quindi ecco cos'è venuto fuori quando nella mia testa avevo organizzato una cosa carina carina e abbastanza romantica. E invece no, combattimento con un cattivone e dichiarazione sospesi in aria davanti alla cascata. E va beh
Credo si sia capito, ma queso è praticamente il seguito dell storia Thinking out loud, dove Jon chiede per l'appunto consiglio a Kara e Kon sul come dichiararsi... beh, il consiglio sulle cascate l'ha seguito ahah
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Capitolo 149
*** You're not weird (you're my brother) ~ Jonathan & Conner Centric ***


You're not weird (you're my brother) Titolo: You're not weird (you're my brother)
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons/Superman
Tipologia: One-shot [ 2477 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jonathan Samuel Kent, Conner Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash, Coming Out
200 summer prompts: 
Pensare a cosa dire || Ho perso tempo || "Hai idea di quanto tu sia pallido in questo momento?"
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Librandosi in volo a qualche metro dalla finestra di quell'appartamento, Jon non faceva altro che pensare alle ultime settimane, guardando in direzione dell'enorme edificio in cui alloggiava il fratello.
    Era là fuori da dieci minuti e non aveva ancora avuto il coraggio di muoversi, ma non sarebbe potuto restare lì in eterno, anche per non rischiare che qualcuno vedesse un ragazzo in felpa e jeans fluttuare nel vuoto. Fu quindi deglutendo che inspirò pesantemente dal naso prima di decidersi a perdere un po' di quota, umettandosi le labbra mentre si avvicinava a quella finestra prima di picchiettare contro di essa. Non troppo forte da romperla, ma nemmeno troppo piano da non farsi sentire. Era domenica e conosceva gli orari di Conner, ed era certo che, a cinque minuti dallo scoccare delle dieci, lo avrebbe trovato in casa perché a Conner piaceva dormire.
    Non sapeva esattamente cosa lo avesse spinto ad andare a trovare suo fratello, ma era più grande e nessuno meglio di lui avrebbe potuto dargli qualche consiglio sulla situazione in cui si trovava. Era stato tutto così... nuovo, assurdo, un vero e proprio fulmine a ciel sereno che lo aveva lasciato boccheggiante e senza fiato, ma allo stesso tempo lo aveva fatto sorridere come un idiota per ore fino a farsi male la mascella, e aveva circumnavigato il globo almeno due volte prima di atterrare nella sua stanza e gettarsi sul suo letto con quella stupida espressione imbambolata ancora stampata in faccia. Solo il mattino dopo si era davvero reso conto di ciò che quella nuova fase della sua vita avrebbe potuto implicare, e aveva bisogno di due chiacchiere da fratello a fratello prima di pensare anche solo lontanamente di parlarne con i suoi genitori, data la delicata situazione in cui si trovava. Aveva pensato ore ed ore a cosa dire, a come impostare ogni parola e a scendere a patti con la realtà dei fatti lui stesso, ma tutti i suoi discorsi erano letteralmente morti in fondo alla sua gola prima ancora di prendere piede e aveva cercato di togliersi il dente parlandone con la persona più vicina che avrebbe potuto in qualche modo capirlo.
    Jon stava per bussare ancora quando alle orecchie gli giunse un borbottio sommesso, sentì dei passi e la porta aprirsi prima ancora che la grossa figura di Conner facesse il suo ingresso nell'ampio salone che affacciava proprio sulla finestra dietro cui si trovava Jon, che salutò il fratello con una mano nonostante i mezzi grugniti a cui stava dando vita.
    «Lo sai che ore sono?» domandò Conner tra uno sbadiglio e l'altro con voce impastata di sonno, aprendo la finestra per permettere a Jon di entrare e di poggiare i piedi sul pavimento.
    «Le dieci, non mi sembra poi così presto».
    «Per uno che è tornato dalle Hawaii appena tre ore fa, lo è eccome».
    «Oh... scusa. Non volevo disturbarti», ammise Jon nel sentirsi un po' a disagio, e se ne sarebbe probabilmente andato se Conner non avesse agitato una mano in risposta e, con l'ennesimo sbadiglio, non gli avesse fatto un cenno verso la cucina open space che affacciava sull’enorme salotto. .
    «Fa’ niente, Jonno. Allora, che ci fai qui?» chiese nell'incamminarsi lui stesso mentre si scompigliava i capelli rasati dietro la nuca. Aveva bisogno di un caffè bello forte dopo quella nottata passata ad occuparsi di quel caso insieme ai Titani, quindi forse avrebbe direttamente masticato i chicchi.
    Jon tergiversò per un momento, massaggiandosi un braccio come se si sentisse un po' a disagio per i pensieri che gli stavano vorticando nella testa. «Ecco... possiamo parlare?» chiese, vedendo Kon osservarlo incuriosito e fargli un cenno col capo per invitarlo a continuare. «Mi è successa una cosa, ultimamente, e… speravo che tu potessi, mhn, darmi qualche dritta».
    «Sei in quella fase dell'adolescenza, eh? Consigli dal fratellone». Conner rise, ma senza scherno, cominciando a preparare il caffè. «Vuoi un succo d’arancia? Hai già fatto colazione?»
    «Mhn, no, ma... sto bene così».
    «Okay, allora. Spara».
    Nervoso, Jon si morse il labbro inferiore e svolazzò in giro per la cucina, sedendosi solo quando Conner gli scoccò un'occhiataccia mentre finiva di preparare il suo caffè istantaneo scaldando l’acqua direttamente con la vista calorifica; Jon prese un bel respiro e abbandonò le mani in grembo, torcendosi le dita. «Va bene. Solo... non dare di matto, okay? Non dare di matto».
    Conner si accigliò. «Perché dovrei farlo?»
    «È che, vedi, è una cosa nuova e…»
    «Ha a che fare con i tuoi poteri? Ne hai sviluppati altri?»
    «No, ma riguarda, ecco… me».
    «Se è qualcosa che ha a che fare con la pubertà kryptoniana non ne so niente, l’avevo già superata quando sono uscito dalla capsula del Cadmus».
    «…no, è… qualcos’altro…»
    Conner a quel punto roteò gli occhi, massaggiandosi l’arco nasale. Voleva davvero ascoltarlo, ma aveva poche ore di sonno alle spalle. «Allora arriva al dunque, fratellino».
    Jon trasse un lungo respiro e poi tossicchiò, portandosi una mano a coprire la bocca mentre osservava distrattamente il pavimento, come se in qualche modo lo trovasse parecchio interessante, prima di sollevare lo sguardo verso il fratello. «...ho baciato Damian. Noi… lui… ecco, lui mi piace, mi piace davvero molto. E non intendo come amico».
    Conner, che aveva bevuto un sorso di caffè, lo sputò così all'improvviso che Jon quasi sussultò, guardando il fratello con tanto d'occhi. «Aspetta, cosa? Stai scherzando?»
    «…ti sembro il tipo da scherzare su una cosa del genere?»
    Il tono di Jon era lugubre, come se avesse cominciato a pentirsi di essere volato fin laggiù e aver pensato di poterne parlare con Conner. Suo fratello aveva un’espressione imbambolata in viso e stava sbattendo le palpebre in continuazione, quindi per un momento Jon cominciò a pensare che lo ritenesse strano e che avesse perso tempo nel volare fin laggiù. Era strano? Aveva realizzato di avere una cotta per il suo migliore amico, l’aveva baciato un po’ impacciato e il suddetto migliore amico aveva ricambiato il bacio, quindi avrebbe dovuto essere normale… giusto? Tutti i quindicenni avevano una cotta e baciavano qualcuno, non avrebbe dovuto esserci niente di strano in tutto questo. Allora perché Conner lo stava guardando come se gli fosse spuntata una seconda testa?
    Il cuore di Jon perse un battito, e la cosa non fece altro che rendere Conner ancora più accigliato. Era certo che il fratello maggiore stesse sentendo la sua tensione, i muscoli che resistevano all’impulso di fare uno scatto e di volare verso la finestra, e stava stringendo così forte un pugno che era una fortuna che non avesse accettato qualcosa da bere. Avrebbe fatto volare frammenti in ogni dove, probabilmente. Cominciò a mancargli il respiro, e Jon si chiese se ciò che stava provando fosse ancora normale. Perché Conner non diceva niente? Perché continuava a guardarlo con quello sguardo? Conner aveva sempre fatto strage di cuori, aveva sentito un sacco di storie riguardo a come il suo look ribelle avesse sempre conquistato le ragazze, quindi forse lo trovava disgustoso perché aveva baciato un ragazzo?
    «Jon. Respira».
    Jon ci mise un secondo di troppo a realizzare che Conner gli stava parlando, e ci mise altrettanto tempo per rendersi conto che aveva trattenuto il fiato fino a quel momento e che si era persino alzato in piedi. Boccheggiò, osservando Conner con tanto d’occhi mentre il suo cuore batteva talmente forte che per un istante pensò che avrebbe potuto scoppiargli in petto. Era andato nel panico senza rendersene conto, e fece un passo indietro quando Conner provò ad avvicinarsi un po’ a lui.
    «Io… credo di dover tornare a casa», pigolò nel deglutire sonoramente, incontrando di nuovo quello sguardo che gli fece affondare il cuore e contorcere le viscere al pensiero che forse… forse non era pronto a fare coming out e aveva sbagliato a parlarne. No, non poteva sopportare quello sguardo da parte di qualcuno della sua famiglia. Da tutti, ma non da Conner. Da tutti, ma non da Conner. Da tutti, ma non...
    «Ehi, Jonno, ehi. Tranquillo». La voce di Conner suonava soffice, e cercava di farsi strada tra l’ovatta che sembrava bloccare i padiglioni auricolari di Jon, che non si era reso conto di aver ricominciato ad annaspare finché la mano del fratello non si poggiò sulla sua spalla e lo fece sussultare. «Va tutto bene, sul serio».
    «N-Non va tutto bene, tu… io… devo tornare a casa…» ripeté, ma Conner sollevò entrambe le sopracciglia.
    «Stai scherzando? Tu non voli da nessuna parte in queste condizioni». Kon lo costrinse letteralmente a raggiungere il divano, facendolo accomodare lui stesso per scansargli qualche ricciolo dal viso. Jon sembrava dissociato da ciò che lo circondava, e la cosa era preoccupante. «Hai idea di quanto tu sia pallido, in questo momento? Respira», lo invogliò ancora, cominciando a carezzargli la schiena nel tentativo di calmare quei fremiti sottopelle che stavano sconquassando il corpo di Jon.
    Ci mise più di quanto Conner avrebbe voluto per calmarsi, anche se alla fine aveva almeno accettato da bere e aveva sorseggiato poco a poco quell’acqua, e alla fine Jon inspirò a fondo dal naso, fissando nuovamente il pavimento mentre si rigirava il bicchiere fra le mani.
    «Credevo… pensavo che tu…»
    «Che io cosa?»
    «…che mi considerassi strano», sussurrò con un fil di voce, sentendosi ridicolmente piccolo nella felpa che indossava. Il suo cervello aveva pensato troppo velocemente e aveva tratto le conclusioni sbagliate, ma aveva solo quindici anni e lui stesso aveva faticato a capire bene come si sentisse a riguardo e quali fossero i veri sentimenti che provava per Damian. E Conner parve capire quel suo stato d’animo, poiché sospirò a sua volta e si lasciò cadere seduto accanto a lui sul divano.
    «Mi hai solo colto di sprovvista, Jonno», ammise di rimando Kon, ravvivandogli completamente i capelli all’indietro nonostante il ragazzo avesse socchiuso un occhio. «Pensavi sul serio che non ti avrei accettato per come sei?»
    «Ma hai fatto quella faccia strana e…»
    «Solo perché non credevo che scegliessi proprio baby bat tra tutti i bei ragazzi che ci sono in giro», lo pungolò, cercando di stemperare un po’ l’atmosfera e di rompere quel sottile strato di ghiaccio che sembrava essersi formato tra loro, prima di accennare un sorriso. «Sei condannato ad imparentarti con il grosso pipistrello cattivo, mio povero fratello». Si portò teatralmente una mano al petto, scuotendo la testa. «Che sorte grama. Porrò io stesso fine alle tue sofferenze».
    Jon ebbe giusto il tempo di guardarlo con fare stralunato, prima che Conner gli si gettasse letteralmente addosso e cominciasse a fargli il solletico ai fianchi e a tentare di insinuarsi sotto le braccia, le ascelle, punzecchiandolo e solleticandolo in ogni dove; Jon aveva inutilmente provato ad allontanarlo da sé, a rimanere impassibile e a volare via, ma alla fine era scoppiato a ridere mentre chiedeva pietà, agitandosi e scalciando sul divano nel richiedere una sorta di “Time out” con le mani. In realtà non durò molto ma, quando Conner lo lasciò finalmente andare, Jon aveva il fiato corto e le lacrime agli occhi, e aveva anche rischiato di farsela sotto. Però, e doveva ammetterlo, era servito a rilassarlo almeno un po’ e fu con un timido sorriso che si voltò verso il fratello.
    «Grazie», ammise in un soffio. Il suo nervosismo era passato solo in minima parte, ma non poteva fare altro che pensare di essere grato a Conner.
    «Non dirlo nemmeno per scherzo, Jonno». Conner gli sorrise, dandogli una pacca su una spalla. «Sono tuo fratello. Sono qui per te».
    Jon si strinse un po’ nelle spalle, umettandosi le labbra. «È che… è tutto così nuovo e… non avevo idea di come affrontare la cosa». Si scompigliò i capelli, un po’ frustrato. «Cioè, mi piacciono le ragazze, e anche… anche i ragazzi, e… Damian è il mio migliore amico, e io l'ho baciato, e... avevo paura di rovinare le cose dicendogli che mi piace».
    «Ma non è successo?» offrì Conner, e Jon si massaggiò il collo.
    «Ma non è successo», confermò nel guardare il fratello di sottecchi. «Non so bene cosa siamo adesso, ma… ho voglia di baciarlo più di prima».
    Il volto di Conner si rilassò e guardò Jonathan con un sorriso da un orecchio all’altro, concentrato sul battito del suo cuore. Batteva ancora un po’ veloce, ma stavolta era opera dell’eccitazione di parlarne e il suo entusiasmo. «Stai vivendo il momento della cotta, Jonno. È più che normale».
    «Mi piace questa sensazione», si ritrovò ad ammettere, tornando a torcersi le dita qualche momento dopo. «Ma… non so come dirlo a mamma e papà… come dire loro che mi piacciono anche i ragazzi… e se loro non--»
    «Fermo qui, Jon, fermo», lo mise subito a tacere, guardandolo con estrema attenzione. «Stai parlando di Lois Lane e Clark Kent, i genitori più supportivi che conosco e non potrebbero essere più fieri di te. Certo che ti accetteranno», disse, dando voce al suo pensiero.
    Jon ci mise un secondo di troppo per rispondere, deglutendo. «Credi davvero che non cambierà nulla se dirò loro che sono… bisessuale?»
    «L’unica cosa che cambierà sarà la consapevolezza che potrai essere te stesso anche con loro».
    Conner si ritrovò stretto in un abbraccio prima ancora di rendersene conto, e ricambiò con un sorriso mentre gli carezzava ancora una volta la schiena, sussurrandogli di non preoccuparsi e di seguire unicamente il suo cuore. Non seppero esattamente quanto restarono lì sul divano, scambiandosi chiacchiere e cercando di sostenersi a vicenda, ma alla fine Jon ringraziò un’ultima volta e volò alla finestra muovendo la mano a mo’ di saluto, pronto a partire.
    «Ehi, Jon!» lo richiamò Conner, e Jon si voltò.
    «Sì?»
    «Quando abbracci Damian, controlla sempre che quello che ti preme contro non sia un batarang di kryptonite!»
    Il volto di Jon divenne di mille colori, con sfumature tendenti al violaceo. «C-Che cavolo di consiglio è?!»
    «Oh, credimi, un consiglio che ti servirà quando ti troverai in situazioni piuttosto… particolari».
    «Ah? Che vuol dire?»
    «Lo scoprirai a tempo debito, fratellino», replicò Conner, agitando una mano a mo’ di saluto prima di premere un pulsante e, sotto lo sguardo scettico di Jon, le grandi finestre cominciarono ad essere nascoste da uno spesso strato di una serranda di piombo come quelle dei negozi. «Ora devo proprio farmi un paio d’ore di sonno, quindi vai, fila via, vola dal tuo passerotto, uccellino innamorato», lo scacciò con un ghignetto, regalandogli un ultimo saluto nello stesso istante in cui Jon volò verso le finestre ormai oscurate e le picchiettò.
    «Conner! Andiamo, cosa volevi dire? Conner!» cantilenò a mo’ di lagna, senza essere però calcolato dal fratello che era tornato a dormire con le cuffie nelle orecchie.
    Due settimane dopo, mentre lui e Damian pomiciavano sul divano della loro Fortezza e si strusciavano l’uno contro l’altro, Jon capì perfettamente cosa aveva voluto dire Conner
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ed eccomi qua con una nuova iniziativa tutta frizzante ed estiva! La #200summerprompt
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
In verità non doveva andare così, ma si sa che i personaggi fanno quello che vogliono e se lasci fare ad un quindicenne stai sicuro che non farà mai quello che credi che faccia.
Quindi ci troviamo davanti un caro e dolce Jonno alle prese con la cotta per il suo migliore amico, cotta che è sfociata in un bacio e... cosa fa? Quell che farebbe un normale quindicenne, va in panico e chiede consigli al fratello maggiore!
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 150
*** Too hot to be ~ Damian/Jon ***


Too hot to be... Titolo: Too hot to be...
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons/Superman
Tipologia: One-shot [ 950 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: 
Cereali || Quando è stata l'ultima volta che hai dormito? || "Torna a letto"
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian aveva cominciato a masticare quei cereali a occhi chiusi, con i radi peli del petto imperlati di sudore e i capelli incollati alla fronte.
    Si era liberato della canotta mentre dormiva ed era rotolato il più lontano possibile da quella stufa di Jon, ottimo durante le serate invernali ma assolutamente da evitare in nottate estive come quella, con il termostato che segnava quasi i quaranta gradi e le luci delle strade di Metropolis che illuminavano la dannata stanza a giorno nonostante le tende chiuse. Odiava passare i fine settimana nell’appartamento di Jon proprio a causa di tutta la luminosità che sprigionava quella stupida città, ma sapeva di essere debole per gli occhioni azzurri del suo altrettanto stupido ragazzo e finiva con l’ingoiare il rospo e andare da lui. Però farlo in estate, con quel caldo e Jon che durante il sonno si appiccicava sempre più contro di lui per abbracciarlo, lo faceva pentire di aver accettato… esattamente come quella sera. Si era svegliato in un bagno di sudore e aveva cercato di dormire solo in mutande nel tentativo di trovare refrigerio, visto che il condizionatore aveva ben pensato di rompersi e la brezza serale gli aveva letteralmente ricordato l’inferno; aveva quindi provato a dormire a pancia in giù, con le lenzuola incollate alla pelle, e si era lasciato scappare un gemito quando Jon lo aveva abbracciato a mo’ di cuscino, borbottando nel sonno e affondando il viso nell’incavo del suo collo.
    Era stato quando Jon gli aveva morso un orecchio, mugugnando di volere più cheddar nel suo panino, che Damian l’aveva spinto via con un’imprecazione e si era staccato letteralmente le lenzuola dallo stomaco, passandosi le mani fra i capelli per ravvivarli all’indietro e barcollare in cucina; si era fatto un caffè, lo aveva lasciato sul bancone della colazione e aveva afferrato i cereali per fame nervosa, ma non aveva toccato minimamente la sua bevanda solo per attingere ai cereali direttamente dalla scatola e portarsi generose manciate alla bocca, sgranocchiandoli ad occhi chiusi come stava continuando a fare in quel momento. Avrebbe voluto lavorare su un paio di casi in sospeso che gli aveva inviato Wilkes, ma il caldo e il sonno non aiutavano molto a concentrarsi e anche le sue palpebre non volevano saperne di restare alzate, soprattutto se metteva in conto il fatto di aver pattugliato fino a tardi la sera successiva. Quand’era stata l’ultima volta che aveva dormito più di sei ore filate? Nemmeno se lo ricordava più… stava cominciando a diventare come Drake.
    «Che ci fai qui tutto solo?»
    La voce di Jon gli fece aprire solo un occhio, ma continuò a masticare mentre se ne stava riverso sulla penisola brontolando tra sé e sé.
    «Caldo. Condizionatore rotto», affermò con mezze parole come se ciò spiegasse tutto, allungando finalmente una mano verso il caffè per bere un sorso e storcere il naso nel rendersi conto di quanto si fosse freddato, sentendo Jon ridacchiare dietro di sé.
    «Posso usare il mio soffio artico su di te, se vuoi», scherzò Jon, ma Damian lo fulminò con lo sguardo e lui roteò gli occhi. «Okay, okay, stavo scherzando. Ma non dovresti essere, sai, abituato al clima torrido?» ironizzò mentre si avvicinava a Damian, facendo passare le braccia da sopra le spalle fino al suo petto, ma Damian grugnì un po’ in risposta.
    «Nel deserto la temperatura precipitava a meno quattro gradi celsius durante le ore notturne. E a Gotham il caldo non è mai stato così soffocante», spiegò con un borbottio, tirandosi su. «Quindi non è esattamente la stessa cosa».
    Jon canticchiò qualcosa in risposta, giocherellando con i peli al centro del petto prima di abbandonare il mento sulla spalla di Damian. «D’accordo, sapientone. Adesso cosa ne diresti di smetterla di masticare cereali alle…» si interruppe per gettare uno sguardo verso l’orologio appeso al muro, baciandogli il collo. «…cinque del mattino e tornare a letto?»
    «Mhnr… tra i tuoi poteri c’è quello di riparare un condizionatore?»
    «Non che io sappia».
    «Allora credo proprio che resterò ancora un po’ su questo bel ripiano di marmo», brontolò, e Jon sbuffò ilare prima di dargli un morsetto sul lobo dell’orecchio, ignorando la sua lamentela.
    «Oh, quindi hai davvero intenzione di passare tutta la notte qui in cucina e lasciarmi da solo, D?»
    Damian masticò qualcosa fra sé e sé, annuendo molto lentamente. «Sei una stufa, sei la causa del mio accaldamento. Sarebbe controproducente tornare a letto con te», disse lugubre, ma la cosa fece solo ridere Jon senza freni.
    «Sai, queste parole potrebbero infuocare l’autostima di un uomo.- sussurrò contro la pelle della sua gola mentre premeva sempre più contro di lui e, essendo più alto, Damian riuscì a capire perfettamente cosa intendeva. Così fu il suo turno di sbuffare ilare, voltandosi un po’ per cercare di osservare Jon.
    «Di certo con la tua funziona, da quello che sento», accennò nel tirargli la punta del naso e trattenere uno scoppio di risa nel vederlo digrignare i denti e strizzare gli occhi. «Raffredda i bollenti spiriti, testa aliena», lo mise a freno, ma Jon si divincolò da quella stretta solo per volargli accanto e afferrargli una mano, così da trascinarlo a sé nonostante la mezza imprecazione che Damian si lasciò sfuggire.
    «Conosco un modo per raffreddare quelli di entrambi... da un certo punto di vista», sussurrò sarcastico ad una spanna dal suo viso, e Damian finse di opporre resistenza quando Jon disseminò sulle sue labbra una piccola scia di baci.
    «Non credo che funzioni esattamente così, J».
    «Scommettiamo?»
    Dieci minuti dopo, lasciandosi alle spalle una scia di mutande e vestiti che conduceva alla doccia contro cui stava premendo la schiena tra un ansito e l’altro mentre avvolgeva le braccia intorno al collo di Jon, Damian ammise a sé stesso che un po’ quella soluzione aveva funzionato davvero
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per la #200summerprompt
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, in questo periodo ci troviamo con la calura estiva!
Che lo dico a fare comunque, l'idea era un'altra e poi è diventata questa con sti due porcellini che boh, hanno tante energie nonostante il caldo (o quasi, visto che nell'inizio penso che ci rivediamo tutti quanti in questi tempi ahah) mentre qua noi ci sciogliamo come neve al sole
Io passerei la giornata intera a mollo a bordo piscina e loro invece trovano il tempo per fare cosacce. Bravi, ragazzi, bravi!
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Capitolo 151
*** Just a routine mission (or so) ~ Jonathan Samuel Kent Centric ***


Just a routine mission (or so) Titolo: Just a routine mission (or so)
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1529 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating:
Verde
Genere:
Generale, Fluff, Slice of Life
Avvertimenti:
What if?, Slash
200 summer prompts:
"Sei ferito" || "Ti ho chiesto di non farlo, ma lo hai fatto lo stesso" || "Non voglio farti male"

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    C’era qualcosa di particolarmente sbagliato nel modo in cui Jon stava guardando fisso davanti a sé, con i capelli dritti oltre la nuca e il mantello che gli ricadeva a nascondere il viso nonostante gli sforzi di toglierselo dalla faccia.
    Doveva essere una missione di routine. Una di quelle cose che si facevano ad occhi chiusi e con una mano legata dietro la schiena, una roba da “toccata e fuga” e poi dritti alla loro Fortezza a consumare il resto dell’adrenalina a modo loro, invece… invece avevano beccato Amazo, dotato di una nuova tecnologia che chissà dove aveva trafugato. Proprio mentre lui e Redbird si stavano occupando di smantellare il carico di armi giunte al porto di Gotham, il tetto era letteralmente esploso sopra la loro testa e Amazo aveva fatto la propria comparsa, attaccandoli per mettere le armi sulla merce che avevano sequestrato; Damian si era subito gettato all’attacco e contenuto i danni, ma era stato colpito al fianco e, scombussolato, aveva messo in guardia Jon… che non aveva ascoltato ed era stato preso in pieno petto da un debole voltaggio di un raggio di kryptonite.
    Seppur indebolito, gli si era gettato contro quando lo aveva visto confiscare una delle casse per mettersela sotto braccio, il tutto nonostante Damian gli avesse detto di non farlo; aveva sentito solo vagamente qualcosa riguardo un segnalatore, ma l’adrenalina del momento aveva fatto il resto e Jon non aveva perso tempo nel volargli dietro come un razzo per poter recuperare il mal tolto. Avevano lottato in aria, Jon aveva schivato raggi e pugni e aveva rimediato un bel buco nel mantello quando per poco non era stato colpito dalla vista calorifica di Amazo, ma alla fine era riuscito a metterlo in fuga e a recuperare la cassa… venendo colpito da un ultimo raggio di kryptonite che lo aveva fatto precipitare attraverso gli strati di nuvole, appesantito da tutte quelle armi.
    Jon aveva cercato di riacquistare un equilibrio, di librarsi in volo e di tentare almeno in parte di arrestare la caduta, ma era andato a sbattere contro il tetto di un grattacielo, era scivolato per una decina di metri lungo le vetrate e aveva allentato la presa sulla cassa che si era schiantata su un giardino pensile, sentendo la corda avvolgersi intorno alla sua gamba e allo spuntone dell’edificio… e poi era finito così. Appeso a testa in giù come un salame ad osservare le auto che sfrecciavano sull’asfalto che per lui era diventato il cielo, ad almeno una cinquantina di metri da terra. Beh, sarebbe stato divertente se non fosse stato lui quello col piede legato ad una stupida gargolla. Oh, Rao, quanto odiava l’architettura di Gotham.
    «Ti avevo chiesto di non farlo, ma lo hai fatto lo stesso».
    La voce di Damian suonava distorta, come se le sue orecchie fossero piene di api che ronzavano inferocite, e Jon dovette fare un grande sforzo per piegare un po’ la testa e il busto e guardare verso l’alto, vedendo Damian accucciato proprio sulla gargolla che lo aveva fatto prigioniero. E, anche attraverso le lenti bianche della maschera che indossava, Jon poteva benissimo leggere il divertimento che sembrava essersi fatto strada in essi mentre lo fissava con aria saccente.
Jon gemette e lasciò ricadere la testa all’indietro, con le braccia penzoloni. «Risparmiami la paternale, D», brontolò, sbuffando pesantemente nello scansarsi di nuovo il mantello dal vivo. «Ti spiacerebbe farmi scendere da qui?»
    «Che fine ha fatto tutta la spavalderia di prima e quello sfoggio da macho coi superpoteri?»
    «Andiamo, D, mi sta andando il sangue alla testa…»
    «Non ho ancora sentito ciò che voglio sentire».
    «E va bene!» Jon agitò le mani in aria, gesticolando senza sosta. «Sono stato un coglione e avrei dovuto ascoltare e bla bla bla, adesso vuoi farmi scendere?»
    Damian lo osservò da quella posizione senza fare una piega, poi un piccolo sorriso si fece largo sulle sue labbra. «Mhn. Mi aspettavo delle scuse, ma sentirti imprecare è uno scambio piuttosto accettabile».
    Fu un attimo: un minuto prima Jon era appeso a testa in giù, quello dopo la gravità lo aveva fatto cadere sulla balconata su cui era atterrata anche la cassa, poiché Damian aveva tagliato la corda con un birdrang senza tanti complimenti; Jon grugnì nello sbattere con la schiena contro le mattonelle – ed era abbastanza certo di averne rotta qualcuna – e finire con le braccia spalancate sul pavimento, brontolando nello specchiarsi nelle lenti bianche di Damian.
    «Potevi essere più delicato, D», mugugnò, ma Damian schioccò la lingua in risposta.
    «Sei praticamente fatto d’acciaio, J. E non sei nemmeno caduto da chissà quale altezza, quindi non venirmi a dire che ti sei fatto la b--» Si interruppe e si inginocchiò accanto a lui nello stesso istante in cui Jon si drizzò a sedere, sussultando nel vedere Damian afferrargli la gamba per strappare i jeans che si ostina a a chiamare uniforme anche a diciassette anni.
    «Ehi! Li avevo ricuciti l’altro ieri, cosa stai--»
    «Sei ferito, idiota».
    Jon arcuò le sopracciglia. «Scherzi? Non sento assolutamente…» abbassò lo sguardo sulla propria coscia, sgranando gli occhi quando si soffermò sul taglio che gli percorreva tutta la lunghezza della coscia. Il sangue si era raggrumato sullo ai bordi, ma scorreva ancora un po’ verso il basso, sporcando la sua pelle pallida; gli aveva macchiato anche il jeans – e sapeva che le macchie di sangue erano difficili da lavare via, quindi alla fine sarebbero stati da buttare –, però lui non sentiva dolore. Com’era successo? «Ma cosa…»
    «È quello che succede quando ci si butta a capofitto all’inseguimento di un androide che può utilizzare la kryptonite».
    Jon distolse lo sguardo dalla ferita e gettò un’occhiataccia a Damian. «Sai che è un po’ ipocrita detto da te, vero?»
    «Chi è quello che le ha prese tra noi due?»
    Jon aprì la bocca per ribattere, ma la richiuse immediatamente per limitarsi a brontolare tra sé e sé e ad allungare la gamba quando Damian gli disse di farlo, sussultando quando le dita toccarono la zona rossa e gonfia intorno alla ferita. Adesso che il suo corpo stava cominciando a rilassarsi, uno strano pizzicore si stava irradiando da quel taglio, e storse il naso quando la ferita parve pulsare ad intermittenza. Il suo corpo stava cercando di smaltire tutte le radiazioni di kryptonite che aveva assorbito, e con la mancanza di sole non era facile guarire velocemente come avrebbe dovuto. Così trasse un lungo sospiro e si concentrò sui movimenti delle mani di Damian, sul modo in cui aveva inzuppato il cotone di disinfettante e preparato un ago, ma ritrasse la gamba in un gesto inconscio quando lo sentì premere sulla ferita, ricambiando lo sguardo di Damian.
    «Non voglio farti male, quindi sta’ fermo». La voce era schietta, ma Jon riusciva a sentire anche la calma che cercava di trasmettere con le sue parole, quindi annuì piano e provò a rilassare le spalle, distendendo nuovamente la gamba.
    Fu abbastanza strano sentire Damian occuparsi di lui, le sue mani che percorrevano la gamba e univano i lembi di pelle, ripulendo tutto intorno e facendo attenzione a ciò che faceva, muovendosi il più delicatamente possibile; per quanto entrambi fossero consapevoli che sarebbe guarito più in fretta di un comune essere umano, Damian aveva preso molto sul serio ciò che stava facendo, fasciando persino la ferita e stringendo in modo da evitare che potesse sanguinare ancora. Jon aveva osservato tutto senza dire una parola o fare battute, forse persino affascinato da quei modi di fare, finché Damian non aveva rimesso a posto il proprio kit e non gli aveva lanciato un’occhiata.
    «Così dovrebbe andare bene per un po’», affermò nel grugnire uno “-Tt-” quando Jon lo ringraziò, limitandosi ad aiutarlo a rimettersi in piedi e a sostenerlo quando, nel tentare di camminare verso la cassa per afferrarla, barcollò in avanti. «Fermo qui, ragazzone. Aspetteremo che ti tornino i poteri e poi ci occuperemo del resto».
    «Non è un problema, D, posso--» L’occhiataccia che gli venne lanciata lo mise a tacere, tanto che brontolò nel distogliere lo sguardo lui stesso. «Sì, chiaro, ho capito».
    Solitamente faceva di testa sua e litigare scherzosamente era un po' sempre stata la dinamica del loro rapporto sin da quando erano ragazzini ma, al di sotto della maschera, aveva visto il lampo di preoccupazione che era corso negli occhi di Damian. Il più delle volte era invulnerabile, certo. Poteva far roteare il mondo come una palla se solo avesse voluto e avrebbe potuto circumnavigare il globo in meno di cinque minuti, ma c'erano cose che potevano ferire anche lui ed era quasi strano vedere in quegli occhi verdi la stessa preoccupazione che, solitamente, era lui ad avere quando Damian si feriva. Quindi, sì, capiva perfettamente cosa stesse provando in quel momento.
    «Niente più colpi di testa, J».
    La voce di Damian era un sussurro, un momento di fragilità che stava mostrando solo a lui, e Jon abbassò un po' il capo verso di lui, sfiorandogli i capelli con un bacio.
    «Niente più colpi di testa», promise, avvolgendogli un braccio intorno alle spalle mentre osservavano la città che si risvegliava
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Ecc, tanto per cambiare, l'ennesima storia scritta per la #200summerprompt
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Dai prompt poteva sembrare preoccupante, eppure come si è visto non lo era affatto. Oh, insomma, dopotutto dove sta' scritto che una storia hurt/comfort dev'essere per forza angst ahah
Comunque. Dopo questa scena alla Spider-Man mancata - Jonno ci ha sperato che ci fosse il bacino al contrario, eh? -, vediamo che Damian finalmente si prende cura del povero e malcapitato Jon. Ogni tanto la parte del sick la facciamo fare a lui visto che capita sempre a Damian aha
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 152
*** Snow Tales ~ Damian Wayne Centric ***


Snow Tales Titolo: Snow Tales
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 831 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
May I write: 2. "Non ti ho mai dimenticat*" || Bonus immagine (bambini che giocano a palle di neve)


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Uscire di gran lena per andare a fare una passeggiata non era stata una così grandiosa idea, se Damian doveva proprio essere sincero con se stesso.
    Quel giorno, chissà con quale voglia e chissà per quale motivo, quello scemo di Jon l'aveva svegliato alle sei del mattino - orario che, se non era a Gotham di pattuglia o ad allenarsi in caverna, Damian non avrebbe visto nemmeno nelle sue più rosee aspettative - e l'aveva praticamente costretto ad alzarsi dal letto, dandogli fretta anche quando, ancora mezzo addormentato, aveva provato a farsi una doccia per svegliarsi ed era invece finito a bere almeno mezzo litro d'acqua per il colpo di sonno che l'aveva colto proprio sotto il getto.
    Dopo una colazione veloce a base di semplici toast al formaggio un po' bruciacchiati - Jon aveva detto che a sedici anni poteva benissimo cucinare da solo, nonostante Damian fosse stato costretto a revisionarlo per evitare che desse fuoco alla cucina o pensasse anche solo lontanamente di usare la sua vista calorifica -, erano usciti entrambi nel gelo del mattino, con Jon che aveva insistito col prenderlo in spalla come quand'erano bambini prima di librarsi un po’ e volare.
    Adesso, imbacuccato dalla testa ai piedi e con il cappello di lana che gli copriva le orecchie per evitare il fischio del vento, Damian cercava ancora di capire che cosa fosse passato per la testa del suo cosiddetto migliore amico. Possibile che non riuscisse a stare tranquillo nemmeno quando avrebbe dovuto? Solitamente era Damian quello che cercava in tutti i modi di tenere attivo Jon riguardo il loro allenamento, ma per una volta aveva cercato di godersi le vacanze e riposarsi, cosa che Jon non aveva invece apprezzato. Avrebbero potuto svegliarsi tardi - dopo le tre sarebbe stato un orario ben più accettabile, se solo non fosse stato certo che Lois li avrebbe giustamente buttati entrambi fuori dal letto dicendo che due ragazzoni come loro non avrebbero dovuto perdere tempo in quel modo -, ma, no, Jon aveva trovato particolarmente divertente volare in mezzo ad un bosco innevato. Ah, accidenti a quella stupida testa aliena.
    «Non tenermi il muso, siamo arrivati!»
    La voce di Jon lo risvegliò dai suoi pensieri e Damian sollevò il capo per guardare oltre la sua spalla, quasi volesse sbirciare con attenzione; quando Jon perse quota e lui atterrò nella neve, affondando gli stivali in essa, Damian sbatté le palpebre e si guardò attorno, osservando con occhi attenti il paesaggio. Piegato su se stesso con i rami completamente ghiacciati, faceva bella mostra di sé un salice che pareva avvolgere le piante sottostanti, a loro volta gelate dal freddo di quell'inverno così rigido; la neve che si era accumulata ai lati dava l'impressione che fosse stata ammassata volontariamente da qualche anima pia che, chissà in quale momento di quella fredda mattinata, si era divertita a creare dei bizzarri pupazzi di neve senza naso né braccia, solitarie figure che salvaguardavano quel luogo silenzioso; la cosa più strana e meravigliosa, però, era il lago che si affacciava dinanzi a loro. Completamente azzurro, quasi si fosse trattato di un oceano e non di una gigantesca lastra di ghiaccio, brillava sotto la luce dei raggi solari che avevano fatto capolino attraverso i rami spogli degli alberi, rendendo l'ambiente quasi caldo e confortevole nonostante tutto quel freddo che imperversava intorno a loro.
    Forse fu proprio quella vista a far abbozzare un sorriso a Damian, però. Gli tornarono in mente i momenti in cui, quando lui e Jon avevano rispettivamente dieci e tredici anni, passavano le vacanze di Natale a casa dei vecchi coniugi Kent, i quali costringevano tutta la famiglia a raggiungere la pista di pattinaggio della piccola città di Smallville, cosa che Damian non aveva mai fatto durante tutta la sua prima infanzia. L’aria divertita di Jon, il modo in cui aveva provato a coinvolgerlo in una battaglia a palle di neve, le risate, le fughe incespicando con gli scarponi e le grida gioiose dei bambini… non aveva mai dimenticato com’era apparso Jon ai suoi occhi quel giorno, custodendo quel ricordo in fondo al proprio cuore pur fingendo che quei piccoli momenti non fossero importanti. E fu proprio nel ricordarlo che Damian gettò uno sguardo verso Jon che, accovacciato sui calcagni e ricurvo su sé stesso, stava trafficando nella borsa che si era portato dietro.
    Che... stupido. Per quanto fossero cresciuti e quei giorni d'infanzia fossero pian piano sbiaditi per lasciar spazio a momenti più vicini all'età adulta, quello scemo di Jon aveva comunque fatto riaffiorare, forse per una strana sorta di nostalgia, quella vecchia tradizione di quand'erano due semplici e ingenui bambini. Damian ammise che gli piacque maledettamente quando, raddrizzandosi, Jon gli rivolse uno di quei suoi enormi sorrisi sinceri che era solito fare, porgendogli un paio di pattini.
    Damian sbuffò ilare, ricambiando in modo impacciato quel sorriso prima di allungare la mano per prendere quella roba. Una volta tanto potevano anche tornare ad essere bambini, dopotutto.






_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è il diciottesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Stavolta sono stata brava, non ho scritto tantissimo. Momentino di riflessione di Damian, più introspettivo che altro, ma fluffuoso mentre segue Jon (anche se si lamenta alla fine lo sta a sentire perché è il suo amicone bellissimo barra fidanzatissimo ma ancora non lo sa) che lo porta in un bel posticino per pattinare proprio come quando erano ragazzini. Come fai a non innamorarti di un bel ragazzo così? Che cerca di stupirti in tutti i modi possibili? Semplice, non puoi evitarlo e quindi niente, crolli
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Capitolo 153
*** Until the end of time ~ Jonathan Lane Kent & Damian Al Ghul ***


Until the end of time Titolo: Until the end of time
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman Beyond
Tipologia: One-shot [ 2072 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jonathan Lane Kent, Damian Al Ghul
Rating: Arancione
Genere: Generale, Azione, Malinconico, Slatter
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash, Character Death
May I write: 
1. Maestr* || 2. Salvare la reputazione || 3. Addio || 4. Ultimo giorno


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Ripulendosi con due dita il sangue che gli sporcava il viso, Superman abbassò lo sguardo sulla distesa di corpi martoriati che aveva davanti a sé, scrutando nella neve alla ricerca di sopravvissuti.
    Era giunto sin laggiù ormai quasi al culmine della battaglia, ma ciò non gli aveva impedito di usare la propria telecinesi tattile per sollevare quegli oppositori e farli esplodere dall’interno, calando in mezzo a loro come un dio assetato di vendetta; pur trovandosi dall’altra parte del mondo, aveva sentito il fragore della battaglia e i muscoli delle sue potenti orecchie avevano captato la voce del Demone al di sopra di tutte le altre, con gli ordini che erano suonati come una dolce melodia che lo aveva guidato fino alla sua meta. Aveva decimato uomini, goduto dell’odore della carne bruciata dalla sua vista calorifica, e aveva ridotto in frammenti le loro armi con un singolo movimento della mano destra, godendo della confusione su quei volti prima di spezzar loro le ossa; alcuni avevano stupidamente provato ad attaccarlo, troppo presi dall’adrenalina del momento e dalla frenesia della battaglia, ma Superman aveva sospirato afflitto e li aveva cacciati via con un gesto secco del braccio, vedendo quei corpi volare via come bambole di pezza.
    Aveva avuto occhi solo per la figura della Testa del Demone, il suo corpo sinuoso che si muoveva leggiadro come se stesse danzando con una spada in mano con la stessa agilità di dieci anni addietro; c'era stato un periodo in cui erano stati lontani, in cui non si erano sentiti da tanto tempo e non avrebbe mai creduto, anni dopo, di tornare ancora una volta al cospetto di quell'uomo che non aveva mai dimenticato nemmeno per un istante. La bellezza e la grazia dei suoi movimenti erano una gioia per gli occhi e sarebbe rimasto a guardarlo anche per tutto il giorno, ma quel suo idillio era finito quando qualcuno aveva avuto l’ardire di pugnalarlo al braccio con una spada di kryptonite; Superman aveva ringhiato e, strappandosi quell’arma dal braccio in uno zampillio di sangue e carne e stoffa, aveva ridotto ad un cumulo di cenere l’uomo che aveva osato attaccarlo, ma quel momento di distrazione gli era costato caro. In parte indebolito dalla kryptonite, non aveva sentito in tempo il rumore del calcio del fucile, non aveva sentito il grilletto o lo sparo, e non era riuscito a gettarsi in tempo davanti al Demone per beccarsi il colpo a lui destinato… e la rabbia era esplosa intorno a lui quando lo aveva visto cadere all’indietro ad occhi sbarrati.
    Era stato tutto così improvviso che si era reso conto di aver spazzato via chiunque solo quando quasi ogni battito aveva cessato di rimbombare nelle sue orecchie. Quello del maledetto codardo che aveva sparato batteva ancora debolmente e, nel trovarlo, Superman sollevò il mento in un gesto disgustato nell'incrociare il suo sguardo. Sputava sangue e lo fissava, con quel ghigno beffardo che ci pensò lui stesso a cancellare quando, sussurrando «La Testa del Demone ti manda i suoi saluti», gli schiacciò la testa senza ripensamenti, ripulendosi la suola dello stivale sui suoi vestiti. Poi si guardò nuovamente intorno, con la speranza di udire anche il battito del Demone, ma il suo volto imperscrutabile si spezzò per un istante non appena lo trovò, affondato nella neve e senza vita.
    Oh, anche nella morte era così bello. Le lunghe ciglia nere curvate verso le guance, come se avesse avuto le forze di abbassare la palpebre per evitare lo sguardo sbarrato della morte; la bocca leggermente schiusa in una sorta di “o” muta, quasi stesse dormendo anziché fluttuare fra le braccia della mietitrice; e la mano destra con cui ancora impugnava debolmente la spada, mostrandosi come il guerriero che era fino al suo ultimo respiro. Per quante volte avesse visto quella scena nei corso degli anni, lo sbalordiva sempre il modo in cui la Testa del Demone sembrasse affrontare la morte con grazia e contegno, quasi fosse intrinseco nella natura degli Al Ghul apparire così composti. Non sarebbe stato né il primo né l’ultimo giorno in cui sarebbe successo, ma ogni volta sembrava essere una vera e propria scoperta.
    Superman sorrise al pensiero, inginocchiandosi nella neve accanto a quel corpo ancora caldo. «Lazzaro ti aspetta», sussurrò, passando una mano su quelle palpebre abbassate, poi sulle guance pallide, seguendo col pollice la linea delle labbra macchiate di sangue. Passando le mani sotto le cosce, lo issò fra le proprie braccia per premere quel corpo contro il proprio petto, sfiorando con le labbra quei capelli che si erano appiccicati alla fronte sudata. Non si preoccupò nemmeno dei cadaveri intorno a lui, lasciando che fosse la neve a nascondere le tracce di quella battaglia per librarsi in volo verso il cielo ancora sereno, poco nuvoloso.
    Arrivarono a Nanda Parbat nel cuore della notte, atterrando al centro della Fortezza con un tonfo; non diede peso alla moltitudine di ghiaia e terriccio che schizzò in ogni dove, vedendo alcune delle guardie sopraggiungere proprio in quel momento per accalcarsi intorno a loro e guidare Superman verso le segrete che lo avrebbero condotto al pozzo di Lazzaro. Le prime volte era stato strano vedere il modo in cui, dopo essere venuti a conoscenza del massacro della Justice League per mano sua, lo avessero trattato con referenziale timore e avessero avuto paura anche solo di avvicinarsi a lui o di parlargli, balbettando e incespicando nonostante gli sprezzanti commenti della Testa del Demone riguardo al non aver bisogno di codardi fra le sue fila; uno di quegli uomini aveva anche trovato la morte per aver urlato al cospetto di Superman e aver mostrato il suo terrore, e gli altri avevano fatto attenzione a non lasciar trapelare nulla. E, seppur fossero passati anni, alcuni di loro ancora sembravano timorosi a stargli accanto, tanto che Superman ne approfittò per voltarsi e fulminare uno di loro con lo sguardo.
    «Chiudi la porta e non osare far avvicinare nessuno», gli ordinò con un ringhio che si levò dal profondo della gola, e nessuno dei presenti se lo fece ripetere due volte, inchinandosi alla svelta per fuggire di sopra e lasciare entrambi al cospetto della fossa.
    Nuovamente soli, Superman strinse a sé quel corpo e si immerse nelle acque con tutti gli abiti che ancora indossava, preoccupandosi solo di togliere la parte superiore dell’armatura del Demone; le acque rilucevano intorno a loro di un verde accecante e iridescente, e cominciarono a ribollire al contatto col sangue della progenie di Ra’s Al Ghul. Senza lasciar andare quel corpo, Superman lo spinse sotto la superficie e osservò quel volto mentre veniva ricoperto dall’acqua densa del pozzo, quel gorgoglio inquietante che aveva ormai imparato a memoria si ripresentò e una miriade di sussurri parvero avvolgerlo come spire di un serpente, finché il corpo fra le sue braccia non cominciò ad agitarsi e a tremare convulsamente prima che la testa scattasse verso l’alto e schizzasse acqua in ogni dove.
    L’urlo primordiale che scaturì da quella gola fu come una dolce melodia per Superman: sorrise, abbassando le palpebre mentre le mani del Demone si stringevano intorno alla sua gola e la follia di Lazzaro rendeva quegli occhi verdi ancora più belli e luminosi, la bocca aperta a mostrare i denti e la saliva che schizzava ovunque, il tutto senza che Superman facesse una piega, abituato a quegli sprazzi di rabbia. Carezzava solo quella schiena ricoperta da ferite, cicatrici e lividi che venivano guarite da quelle acque, le orecchie concentrate su quel battito che si stabilizzava e quelle ossa che scricchiolavano contro i muscoli, finché quell’ira non si placò e quel corpo si afflosciò contro il suo petto, regolarizzando il respiro.
    «Adesso basta, è finita. Sei al sicuro».
    La Testa del Demone aveva cominciato a farfugliare parole incomprensibili ad orecchio umano, mormorii che puzzavano di morte e che sembravano promettere solo orrore, ma Superman lo cullò fra le proprie braccia, come fosse semplicemente un bambino bisognoso di cure, fino a quando quel tremore non si fermò del tutto e un lungo doloroso respiro non sfuggì dalle labbra del Demone. Grazie al sangue che aveva ereditato dal suo anziano nonno, la follia di Lazzaro si disperdeva molto più rapidamente di quanto non lo facesse nelle membra di una persona normale, seppur fluendo nelle sue vene come il veleno di un serpente infido.
    «Pensavi davvero che questa volta sarebbe stato un addio, Damian?» sussurrò Superman nel passargli una mano fra quelle ciocche bagnate, usando il suo nome per ancorare la sua mente alla vita che stava ricominciando a scorrere nel suo corpo. Ogni parola sembrava rimbalzare contro le pareti di pietra di quella caverna che brillava di luce verdastra, e quegli occhi altrettanto verdi ci misero un po’ per mettere a fuoco la sua figura. La pupilla si restrinse fino a diventare un puntino nero in mezzo alle iridi, per poi tornare alla sua dimensione originale mentre il Demone sbatteva le palpebre.
    «Jonathan». Un nome mormorato con voce roca, un colpo di tosse che fece solo sputare acqua prima che Damian si tirasse su fra quelle braccia, guardandosi intorno. Era a Nanda Parbat, solo, se si escludeva la presenza di quel Superman che gli sorrideva beffardo. «Vedo che hai di nuovo spaventato i miei uomini».
    «Sono il Pugno del Demone, proteggerti e spaventarli è una mia responsabilità. Dopotutto ho una reputazione da mantenere». Jon ghignò. «Potrebbero pensare che mi sono rammollito e che i miei poteri non possano più farli esplodere come bolle di sapone».
    Damian grugnì, passandosi una mano fra i capelli per ravvivarli all’indietro e spingere via da sé quel corpo massiccio. «Quel bastardo che mi ha sparato faceva parte della nuova Élite di meta-umani della Justice Society. Immagino sia stato tu ad occuparti del resto», affermò mentre si inoltrava da solo in quelle acque per raggiungere la riva, e Jon sorrise affabile prima di sollevarsi a pochi centimetri da quella superficie verdastra e volare davanti a Damian.
    «Come sempre… Maestro», rimbeccò ilare nel fargli la comica imitazione di un mezzo inchino, ignorando l’occhiata con cui venne fulminato seduta stante.
    «Va’ di sopra e aspettami col resto dei miei uomini. Oggi abbiamo subito molte perdite, domani rimpolperemo le fila». Si liberò della veste zuppa, sciogliendo la fascia che portava in vita. «Per fortuna non mancano i fanatici pronti a morire per la nostra causa».
    «A volte parli come tua madre»
    «Guai a te se la nomini ancora», sibilò, ma Jon rise a perdifiato, abbassandosi col viso alla sua altezza per avvolgergli un braccio intorno ai fianchi e coprirlo in parte col lungo mantello nero che indossava.
    «Non hai la minima idea di quanto mi ecciti sentirti parlare così».
    «Sei peggio di quanto ricordassi».
    «Lo dici come se fosse una brutta cosa», sussurrò Jon, poggiando la fronte contro la sua prima di fargli scivolare le dita lungo il braccio e sfiorargli una mano, sentendolo ricambiare debolmente quella stretta. «Perché non festeggiamo la tua rinascita e--» Si interruppe e digrignò i denti nel chinarsi su se stesso con una mano al petto, sentendo gli spasmi cominciare a sconquassargli tutto il corpo mentre si accasciava tra le braccia del Demone, che lo sostenne nonostante il suo peso. Gli ci volle un po' per riuscire a riprendersi, la fronte completamente sudata e gli occhi che bruciavano a causa della sua vista calorifica che si era innescata come una sorta di bizzarro meccanismo di difesa, ma nel sollevare il capo incontrò quello sguardo tenero che Damian sembrava riservare solo a lui.
    «Stai bene, amato?» sussurrò, e Jon fu costretto a deglutire più e più volte prima di annuire debolmente e raddrizzare la schiena.
    «Gh... sto bene. Solo quei miei stupidi spasmi».
    Damian fece scivolare le mani lungo il suo viso, carezzandogli le guance con le unghie laccate di nero. «La Fossa guarirà anche te».
    «Sappiamo che sarà solo temporaneo», soffiò Jon. Il suo corpo non era mai stato l'unione perfetta tra uomo e alieno e, in quanto ibrido kryptoniano, aveva sempre sofferto di quegli spasmi che lo paralizzavano e che più e più volte lo avevano anche ucciso. «Ma questo non mi impedirà di restare al tuo fianco».
    «Fino alla fine del tempo?» parve scherzare il Demone, ma Jon gli poggiò entrambe le mani sui fianchi e lo attirò a sé, sorridendogli con devozione.
    «Fino alla fine del tempo, Damian… fino alla fine del tempo»
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Questo è il trentunesimo giorno dell'iniziativa #mayiwrite
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, e con questa si può dire conclusa
Questa storia è la mia chiusura della challenge, i personaggi di cui avete letto sono diversi da quelli a cui siete abituati, c'è presenza di scene un po' cruente perché... beh, non sono i soliti Jon e Damian, bensì provengono da una diversa linea temporale (tutto canonico, dico sul serio)
Jonathan Lane Kent è un personaggio un po' contorto che non ha paura di usare i propri poteri (nei fumetti uccide davvero la Justice League ad un certo punto) ed è abbastanza sadico, motivo per cui la loro relazione sembra basata su un amore piuttosto... strano, da un certo punto di vista persino tossico visto il modo in cui si comportano, inoltre Jon soffre davvero di un decadimento cellulare a causa della sua natura ibrida
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Capitolo 154
*** Wish you time to be happy ~ Bruce/Selina ***


Wish you time to be happy Titolo: Wish you time to be happy
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1570
 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Selina Kyle, Bruce Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Azione, Malinconico
Avvertimenti: What if?

Poems for June: 06. “Ti auguro tempo” - Elli Michler
6 setting challenge: Sgabelli di un bar

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Grazie del salvataggio, Bats, ma avevo tutto perfettamente sotto controllo. Puoi andare a fare il maschio alfa da un’altra parte», esordì Selina con uno sbuffo scocciato, premendo il piede sul petto dell’uomo che aveva atterrato con un calcio ben assestato ai testicoli.
    Aveva passato una bella serata seduta al bancone del Noonan fin quando un gruppetto di sgherri del Pinguino, pesantemente ubriachi, non le si erano avvicinati e non avevano cominciato ad importunarla, senza smettere di chiederle cosa facesse una “bella gattina” tutta sola a Cauldron, uno dei quartieri più pericolosi di Gotham City. Quando il barista aveva fatto notare che stavano pur sempre parlando di Catwoman – la sua fama non era così misera da porsi domande così sciocche, a meno di non essere nuovi del mestiere e del posto – uno di loro aveva riso sguaiatamente e aveva passato un braccio intorno alle spalle di Selina, la quale aveva roteato gli occhi e chiesto “educatamente” di lasciarla stare… almeno finché quello stronzo non le aveva palpato il sedere e lei gli aveva afferrato il polso, rompendoglielo in più punti.
    Era stato in quel momento che era cominciata la rissa – una cosa da nulla, se messa in confronto con i soliti scontri a fuoco di cui era solitamente testimone il barista – e in molti si erano messi a tifare e ad accettare scommesse, salvo filarsela quando uno dei finestroni del bar era esploso in mille pezzi e aveva fatto il suo ingresso Batman, con il mantello spianato e i frammenti di vetro che erano volati in ogni dove; si era intromesso nello scontro e preso a pugni più persone del dovuto, certo, ma aveva puntato soprattutto un uomo che si era tenuto in disparte e, seppur ricambiando l’occhiata scettica di Selina, si era prestato come trampolino di lancio per lasciare che la donna colpisse il tipo in viso con un calcio al volo, approfittandone per legarlo stretto una volta atterrato. Ma Selina aveva sollevato entrambe le sopracciglia, e tuttora lo osservava con un’espressione che lasciava intendere qualunque cosa.
    «Mi era di intralcio», rispose infine Batman, usando lo stivale per tener fermo l’uomo riverso a pancia in giù e stringere il nodo, ma Selina roteò gli occhi.
    «Certo, Bats, certo», affermò con un sbuffò e, nel vederlo afferrare l’uomo per trascinarlo verso la porta, sgranò gli occhi, incredula. «Ehi! E adesso dove credi di andare?» domandò nell’andargli dietro, ricevendo solo un grugnito in risposta.
    Selina sapeva che Batman – Bruce – era sempre stato un tipo di poche parole un uomo che affermava di lavorare da solo ma non aveva mai agito come se la sua presenza fosse intollerabile al punto di andarsene non appena conclusa la sua missione, qualunque essa fosse. Avevano passato anni a flirtare, un tira e molla continuo che per lei era stato un po’ come il classico gioco del gatto e del topo, ma non aveva mai visto Batman con quell’espressione dipinta in viso. Anche attraverso la maschera, anche con la mascella così rigida, non aveva mai avuto l’impressione che fosse così… assente. Lo aveva quindi osservato da lontano, seguito per Cauldron finché non aveva mollato quel tipo nei pressi del GCPD dopo averlo legato ad un lampione, vedendolo sparare un rampino verso l’alto per andarsene senza dire una parola. Ed era stato a quel punto che Selina si era accigliata maggiormente, seguendolo con agilità verso il tetto solo per vederlo seduto su un condotto di ventilazione tra grugniti e imprecazioni. Si era abbassato la maschera, e il cappuccio pendeva floscio sulla sua schiena.
    Selina sbatté le palpebre, incerta, avvicinandosi a passo felpato. «Bats?» lo chiamò nel poggiargli una mano su una spalla, e fu un attimo: l’uomo si voltò d’un lampo per afferrare il braccio e stringere le dita intorno ad esso, e Selina urlò nel sentirlo torcere un po’. «Bats! Mi stai facendo male!» esclamò nel tentativo di divincolarsi, e probabilmente glielo avrebbe anche spezzato se il respiro di Bruce non fosse improvvisamente diventato pesante e le spalle non avessero cominciato a tremare, allentando automaticamente la presa.
    Aveva persino sgranato le palpebre, le pupille erano diventate un puntino nero in quelle iridi azzurre e spiritate, e fu a quel punto che Selina di rese davvero conto che qualcosa non andava ed era peggio di quanto pensasse. Si massaggiò il braccio indolenzito, afferrando il viso di Bruce con entrambe le mani per abbassargli la testa e costringerlo a guardarla negli occhi, notando il guizzo di terrore che corse in quelle profonde iridi azzurre; stava lottando contro qualcosa, qualcosa che sembrava avergli rimescolato il cervello, e Selina poteva solo azzardare che fosse sotto effetto di una qualche droga o, peggio ancora, di un nuovo prototipo del gas di Crane. Il petto aveva cominciato ad alzarsi a ritmi veloci e irregolari, il respiro caldo e spezzato si infrangeva contro il suo viso, e Selina si alzò sulle punte dei piedi per riuscire a ritrovarsi quasi alla sua stessa altezza.
    «Va tutto bene, Bats… va tutto bene», gli sussurrò nel premere la fronte contro la sua mentre gli carezzava il viso, cercando di far scivolare il più attentamente possibile una mano verso la sua cintura, ma lui se ne accorse e le afferrò il polso, spingendola lontano da sé così forte che Selina cadde a terra, imprecando.
    «Sta’ lontana». Il tono di Batman era più rauco di quanto non lo fosse di solito, più profondo, un suono gutturale che parve risalire dal fondo della sua gola. «Vattene».
    Selina si rimise in piedi con un balzo, sgranchendosi il collo e assottigliando le palpebre. «E lasciarti in queste condizioni? Piuttosto prenderò a calci il tuo bel culo, tesoro», rimbeccò, gettandosi verso di lui per puntare nuovamente alla cintura.
    Era certa che ci fosse un antidoto o qualunque cosa che avrebbe potuto abbatterlo abbastanza per arrestare l’avanzamento dell’effetto della tossina, almeno il tempo che sarebbe bastato per mandare un segnale a qualche membro della bat-famiglia e far sì che se ne occupassero loro. Qualunque cosa avesse inalato, inghiottito o assimilato, aveva destabilizzato il suo cervello e inibito la funzione delle sue cellule, impedendogli di richiedere aiuto o usare l’antitossina necessaria come avrebbe fatto in condizioni normali; in quel momento c’era solo un uomo che cercava di lottare contro il sentimento che si era impossessato di lui, e Selina aveva tutte le intenzioni di aiutarlo a tornare a ragionare… anche a costo di prenderlo a calci in culo.
    Consapevole che avrebbe dovuto lottare contro di lui, stavolta Selina non si fece cogliere impreparata e scartò di lato quando Bruce provò a colpirla con un pugno al viso, e gli avvolge le gambe intorno ai fianchi per roteare con lui sul tetto; Batman imprecò e la spinse via con un colpo d’anca, riuscendo a rifilarle un pugno allo stomaco che per un momento la lasciò senza fiato prima che, rotolando e sputando bile, Selina gli gettasse un’occhiata infuocata e tornasse all’attacco con la ferma intenzione di chiudere la questione. Giocò un po’ sporco ad ogni pugno che le veniva inferto, usando anche la sua frusta per colpirlo alle braccia e alle gambe e avvolgergli una caviglia per tirarlo a sé, facendogli sbattere a terra la schiena. E ne approfittò subito per colpirlo con un calcio al viso, facendogli voltare la testa di lato e spingerlo nuovamente a terra con un piede quando Bruce provò ad alzarsi.
    «Adesso vedi di restare giù, Bats», rimbeccò nel premere il tacco contro il suo petto, sputando un po’ di sangue prima di guardarlo rantolare e agitarsi in preda agli spasmi. E nel sentirlo pronunciare a mezza voce “Chill”, Selina restò interdetta. Qualunque cosa stesse vivendo nella sua testa, aveva a che fare con la notte in cui, quand’era bambino, i suoi genitori erano morti.
    In cuor suo, Bruce non l’aveva mai davvero superata. Si vestiva da pipistrello ogni singola notte, cercando di ripulire le strade di Gotham nella vana speranza che nessun altro bambino subisse ciò che aveva subito lui, ma Selina aveva sempre saputo che era una battaglia per lo più persa. Aveva speso anni e anni della sua vita a fare tutto il possibile, e vederlo così, inerte e bloccato sul ricordo di quell’uomo che gli aveva tolto l’infanzia, le faceva male al cuore. Entrambi avevano sofferto durante i primi anni della loro giovinezza, seppur in maniera differente, e avrebbe voluto fare qualunque cosa per donargli anche un solo momento in cui avrebbe potuto sentirsi felice… ma non poteva. Tutta quella rabbia e quella devozione alla causa lo avevano logorato dentro nel profondo e, nonostante la vicinanza della sua famiglia, Selina sapeva che Bruce faticava ancora a trovare del tempo per se stesso. E con quel pensiero per la testa, Selina sospirò e si inginocchiò accanto a lui per fargli poggiare la testa sul suo grembo e cullarlo fra le sue braccia, premendo un pulsante sulla cintura multiuso per inviare un segnale alla bat-caverna.
    «Ci sono io qui con te, Bats. Non avere paura», mormorò, carezzandogli il viso mentre lui biascicava e delirava, con la fronte imperlata di sudore e gli occhi che tremavano al di sotto delle palpebre abbassate.
    Nonostante gli screzi, il rincorrersi, il prendersi e lasciarsi, Selina gli aveva sempre augurato ogni bene. E forse prima o poi avrebbe davvero trovato il momento per tornare a sperare e ad amare
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Anche questa storia è stata scritta per l'iniziativa #6settingchallenge e la #PoemsofJune indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Per quanto riguarda la prima iniziativa, questa storia era ormai fuori challenge, però l'ho aggiunta lo stesso per finire la tabella che avevo. Inoltre, tanto per cambiare, non avrebbe dovuto essere affatto così... ma io sono il solito clown quindi ho fatto cose che non avevano né capo né coda e ci siamo ritrovati con un Bruce fuori di capoccia e una Selina che, come la regina che è, lo fa rinsavire
Come farebbe quest'uomo a sopravvivere se qualcuno non si prendesse cura di lui... io proprio non lo so. Viva Selina!
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Capitolo 155
*** Nail Polish ~ Jonathan & Damian Centric ***


Nail Polish Titolo: Nail Polish
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 811
 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?
200 summer prompts: Personaggio X deve stare fermo || Caratteraccio || Picchiare

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon osserva con attenzione il modo in cui la mano di Damian si muove, precisa e sicura come se stia maneggiando una spada, e incrocia le braccia sul tavolino davanti a sé, poggiando il mento sopra di esse senza perdere di vista nemmeno un movimento del suo migliore amico.
    Damian ultimamente ha cominciato a dipingersi le unghie di nero e, per quanto strano sia sembrato agli occhi dei loro compagni di scuola, che hanno ridacchiato e lo hanno additato tutto il tempo, Jon la trova una cosa affascinante. La cura con cui passa il pennellino su ogni unghia, senza sbavare o sporcarsi le dita circostanti, fa capire la bravura che Damian mette anche nelle più piccole cose, la precisione millimetrale con cui si assicura che ogni unghia sia laccata allo stesso modo e senza un velo di smalto in più, e Jon si perde nell’osservare quanto quelle unghie siano altrettanto tenute bene.
È un vigilante, passa almeno l’ottanta per cento del suo tempo a picchiare i criminali e i pazzi in giro per Gotham, ad allenarsi e a meditare e a svolgere attività manuali che comprendono la pulizia delle sue spade, l’affilamento dei batarang e la messa a punto dei veicoli – Bruce gli ha più volte detto di lasciar fare a lui e a Jason, ma Damian ama mettere le mani sui motori e soprattutto ignorare suo padre –, quindi Jon ammira il modo in cui le sue unghie sembrano sempre così belle e curate.
    Jon allunga un braccio in avanti e abbassa lo sguardo sulle sue, aggrottando la fronte nel rendersi conto che sono un po’ mangiucchiate intorno alle dita. È kryptoniano, certo, ma anche lui ha i suoi tic nervosi e sua madre lo sgrida spesso per questo, anche se Jon continua a farlo. Ma adesso, mentre osserva il volto concentrato di Damian, si sente un po’ geloso. «Posso?» domanda a bruciapelo di punto in bianco, e Damian si volta per fissarlo stranito, con il pennellino fermo a mezz’aria sull’anulare della mano sinistra.
    Jon si tappa la bocca, pentendosi di averlo detto. Damian sembra sinceramente stupito dalla richiesta, vista la sua espressione – finora hanno chiacchierato del più e del meno anche se Jon è stato per lo più distratto da quello che stava facendo Damian – e il modo in cui ha sollevando entrambe le sopracciglia, facendo sentire Jon piccolo piccolo. Sa che Damian ha un caratteraccio e non vuole che pensi che lo stia prendendo in giro, è suo amico e non farebbe mai una carognata del genere solo perché ha deciso di dipingersi le unghie. In fondo che male c’è? Ha visto un sacco di personaggi famosi con lo smalto alle unghie – potrebbe citarne a bizzeffe, ha una vasta lista di attori e cantanti che gli piacciono che lo fanno anche con tinte coloratissime – e Damian stesso essendo un Wayne può considerarsi famoso, quindi perché no?
    Jon deglutisce comunque, massaggiandosi il collo mentre raddrizza la schiena. «Ecco… stavo pensando che…» si sente in soggezione sotto quello sguardo e non dovrebbe, quindi solleva la mano e mostra il disastro che sono le sue dita. «Vorrei averle curate come le tue. Puoi darmi una mano?»
    Damian sembra sempre più stupito dalla richiesta, ha allargato un po’ le palpebre e inclinato il capo di lato, fissandolo come se lo vedesse per la prima volta; Jon non sa esattamente dire se quella sia una buona cosa oppure no – difficilmente Damian resta in silenzio, è il tipo che ha qualcosa da dire anche quando magari sarebbe meglio stare zitti, e tutto perché deve far valere le proprie idee con il suo fare saccente – ma alla fine Damian sbuffa ilare e gli fa un cenno, anche se lo squadra con attenzione.
    «Guai a te se ti muovi, devi stare fermo», lo mette in guardia nell’assottigliare le palpebre. «Non ho intenzione di ricominciare tutto da capo ogni volta che ti muovi».
    Stavolta è Jon a restare senza parole, ma sorride a trentadue denti e vola dritto verso di lui, incrociando le gambe mentre si libra a pochi centimetri dal tappeto; Damian gli impone di sedersi come si deve e lui lo fa, eccitato come un bambino, allungando la mano destra verso di lui. È strano come le dita di Damian, pur essendo un po’ callose per tutti gli anni di allenamento, risultino anche morbide mentre gli afferra la mano; forse è solo un’impressione di Jon, forse lo sono davvero e lui non lo ha mai saputo, ma continua a fissare l’amico mentre si occupa di lui.
    Se Damian ha usato un po’ di magia, Jon non lo sa – è riuscito a limarle nonostante la sua invulnerabilità kryptoniana e sa che Damian non è estraneo a certe cose –, ma non importa. E il giorno dopo, in barba agli sguardi, è fiero di mostrare le sue unghie perfettamente curate.






_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua un'altra storia per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
È canonico che Damian abbia lo smalto in Batman Beyond, quindi boh, ho voluto renderlo canonico anche qui perché... beh, perché potevo!
Comunque un po' di esperienza di vita vissuta in questa shot aha e quindi abbiamo Jonno che comincia ad osservare Damian con un pizzico di gelosia, perché anche lui vorrebbe delle bele unghie e alla fine ha il coraggio di chiederlo al suo caro amichetto ;)
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Capitolo 156
*** Look your lips and the room starts spinning ~ Timothy Drake Centric ***


Look your lips and the room starts spinning Titolo: Look your lips and the room starts spinning
Autore: My Pride
Fandom: Young Justice/Teen Titans
Tipologia: Flash Fiction [ 522 parol
e [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Tim Drake, Conner Kent, Bart Allen
Rating: Giallo
Genere: Generale, Commedia
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
200 summer prompts: Rossetto || Il sapore || Alcolico

 

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    Tim non sa se è il sapore nel suo caffè, quel retrogusto alcolico dato dal fatto che abbia fatto una specie di Irish coffee homemade o semplicemente dalle poche ore di sonno che si è concesso durante le prime ore dell’alba, ma quel giorno, mentre se ne sta seduto al tavolo della colazione nella sala comune della torre Titans – una piacevole novità, visto che fino a non molto tempo prima la loro era base era la vecchia grotta della Justice League e si facevano chiamare ancora “Young Justice” – non può fare a meno di trovare Kon piuttosto avvenente.
    Lui e Bart stanno chiacchierando animatamente di qualcosa – parlano troppo veloce per riuscire a capire con esattezza cosa si stiano dicendo, date le parole che si appiccicano le une con le altre – e sembrano entrambi piuttosto presi, ma Tim non riesce a distogliere lo sguardo dalle labbra dalla morbida curva rosata, quasi tendente al rosso, di Kon. Le ha sempre avute così? Sembrano gonfie, appetitose, gli viene voglia di morderle e al pensiero si morde il labbro inferiore, raschiando un po’ i denti sopra di esso.
    Forse non riuscirebbe a capire cosa stanno dicendo nemmeno se parlassero a velocità normale, visto quanto è concentrato sul movimento di quella bocca e sul modo in cui i muscoli facciali si contraggono ad ogni parola, con la mascella squadrata e velata da un sottile strato di barba che sembra ispirare protezione. Fino a quel momento, non si è mai reso conto di quanto sia maturato Kon – in tutti i sensi, sussurra una vocina divertita nella sua testa – e di come il suo viso giovanile si sia indurito per lasciar spazio a quel volto massiccio che sta osservando, e stranamente non si vergogna a fare quei pensieri su quello che dovrebbe essere uno dei suoi migliori amici.
    Non crede di averci mai fatto caso, a dire il vero. Cissie e Suzie a volte hanno scherzato sul fatto che sembrassero una coppia affiatata, ma Tim ha sempre pensato che lo dicessero proprio perché sono… sì, insomma, amici. Però, mentre continua ad osservare la labbra di Kon, Tim non può fare a meno di sentire uno strano prurito che vorrebbe grattare via, quindi prende un altro bel sorso del suo caffè corretto – Bruce lo ucciderebbe se sapesse che ha messo un goccio di whisky ma, ehi, ha diciassette anni, quale adolescente non fa uno strappo alle regole? – e sorride come un idiota mentre immagina a quanto gli piacerebbe avere un assaggio di quelle labbra rosse e piene.
    «Ehi, Tim?»
    Tim ci mette un secolo a capire che Bart e Kon hanno smesso di parlare tra loro e lo stanno fissando, e lui sbatte le palpebre lentamente, molto lentamente, inclinando la testa di lato solo per un secondo prima di annuire.
    «Del rossetto ti starebbe davvero bene, hai delle belle labbra», afferma come se nulla fosse e senza peli sulla lingua, alzandosi sotto il loro sguardo stranito; va al lavello e sciacqua la tazza ormai vuota con calma prima di agitare la mano al vuoto e uscire barcollando dalla cucina, lasciando Kon e Bart a fissarsi come due perfetti idioti.
 




_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia scritta per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
È letteralmente una sciocchezza, quindi prendetela appunto per ciò che è. Riferimenti ai vecchi fumetti, niente che faccia parte delle nuove run, quindi non c'è praticamente nessuno spoiler o roba del genere, anche se Conner è conosciuto (almeno sui fumetti) per fare cose strane, quindi è il motivo per cui Tim comincia ad avere quei pensieri su di lui
Si accenna vagamente al fatto che possa provare qualcosa per il suo migliore amico, ma essendo un po' brillo non ho voluto spingere troppo sull'argomento in sé prorio perché doveva essere solo una cosetta divertente atta a far ridere
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Capitolo 157
*** Reflection (on you) ~ Clark & Bruce Centric, Accenni SuperBat ***


Reflection (on you) Titolo: Reflection (on you)
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 448 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Bruce Wayne, Clark Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Accenni slash
Warm & Fuzzy Feelings challenge: Sbalzi d'umore che hanno un nome e un cognome


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    È inutile cercare di riempire d'acqua un secchio bucato. Suo padre gli ha ripetuto quelle parole un centinaio di volte quand'era bambino e lo aiutava alla fattoria, ma Clark in realtà non ha mai capito davvero che cosa volesse dire.
    Adesso, con le braccia incrociate al petto e lo sguardo fisso sul volto addormentato di Bruce - ha lavorato fino all'alba al bat-computer ed è crollato sulla poltrona, esattamente come suo solito nonostante lui e Alfred gli ripetano in continuazione di prendersi un po' di riposo -, forse riesce a comprendere che cosa significano quelle parole.
    Quando si tratta di portare a termine una missione, Bruce è un tipo con cui non si può parlare senza finire col discutere - Clark si vergogna ad ammetterlo ma, nonostante sgridino in continuazione i loro figli per l'approccio che hanno quando si scontrano, lui e Bruce fanno esattamente lo stesso -, soprattutto a causa dei continui sbalzi d'umore di Bruce. Ci sono notti in cui le cose vanno bene, altre in cui ribatte di non volerlo nella sua città e altre ancora in cui vuole restare solo, ma Clark riesce a leggere fra le righe e a capire che, anche se cerca di essere un simbolo, una maschera dietro cui nascondersi, Bruce è solo un uomo.
    Clark sospira e si abbassa un po' verso Bruce per osservarlo con attenzione, inclinando il capo sulla spalla mentre ispira a fondo il suo odore. Non dev'essere tornato da molto dalla pattuglia, ne è certo, perché sa di smog e sudore, e riesce anche a sentire l'odore del sangue della ferita che qualche malvivente gli ha provocato e di cui Alfred ha dovuto occuparsi. Qualcosa dentro Clark si muove, vorrebbe poterlo tenere al sicuro ed evitare che esca ogni notte per combattere il crimine, che non si ferisca e non debba ritrovarsi con nuove cicatrici che si intersecano le une alle altre, ma Clark sa che non è possibile. Per quanti poteri abbia, quella non è una cosa che gli compete. Bruce è adulto e perfettamente in grado di prendere le proprie decisioni, e Clark può solo cercare di supportarlo come può.
    Forse Bruce a volte è come quel famoso secchio di cui gli ha parlato pa', però. Può provare a fargli entrare un po' di sale in zucca quanto vuole, a consigliargli di non esagerare notte dopo notte e di prendersi di tanti in tanto una pausa, ma non ci riuscirà mai e Bruce continuerà a fare esattamente le stesse cose di sempre. Eppure, mentre si sfila il mantello e lo poggia delicatamente sulle spalle di Bruce per tenerlo al caldo, Clark non può comunque fare a meno di sorridere.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #
waffchallenge indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom Stavolta abbiamo un piccolo spiraglio sulla vita dopo la pattuglia per quanto riguarda Bruce e Clark, una storia che fa un po' da specchio al modo in cui Damian e Jon si comportano a loro volta
(come si dice, in fin dei conti? Tali padri, tali figli?)
Ovviamente Clark sa che Bruce è un vero e proprio testardo, ma alla fin fine gli piace così com'è e riuscirà a guardare oltre ai suoi difetti (o almeno si spera ahaha) e capirà che, in fin dei conti, Bruce non è proprio così male ;)
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Capitolo 158
*** Let me kiss you (baby) ~ Damian/Jon ***


Let me kiss you (baby) Titolo: Let me kiss you (baby)
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1486 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: 
Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Arancione
Genere: Generale, Erotico, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: 
I maschi non piangono || Che cos'è successo? || Baci al mattino
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian ansima e stringe le dita fra i capelli di Jon, intrecciandole fra quelle ciocche scure; ha lo scroscio dell’acqua nelle orecchie e rabbrividisce nel sentirla scivolare in rivoletti dietro la schiena, inzuppando l’uniforme che si incolla sulla sua pelle e la rende più pesante di quanto già non sia.
    La nottata è stata lunga, sente ancora su Jon l’odore di bruciato e il puzzo di benzina che gli si è impregnato addosso e sui vestiti quando si è gettato in quell’edificio in fiamme prima di riconcorrere Firefly, sono entrambi stanchi dallo stress della serata e i muscoli sembrano bruciare dalla fatica, ma questo non ha fermato Damian dal trascinare Jon in bagno e sbatterlo contro il muro della doccia per rubare quel momento.
    È un momento fatto di abbracci, di caldi baci dati al mattino; di parole mormorate ad un soffio dalle labbra e imprecazioni morse sulla lingua, di mani che si rincorrono le une alle altre e cercano di tirar via quanti più vestiti possibili, e Damian afferra la cintura di Jon per lanciarla oltre i vetri della doccia, lasciando che lui faccia lo stesso con la sua. Il respiro si fa pesante, le labbra gonfie e rosse e lucide di saliva e acqua scrosciante, e Jon afferra le fibbie dell’uniforme di Damian per aprirle di scatto, facendole schizzare da tutte le parti. La sua impazienza è palpabile, la sua voglia difficile da nascondere attraverso il sottile strato di spandex dei suoi pantaloni, e stavolta è lui a spintonare Damian contro la doccia mentre gli ringhia qualcosa, rischiando di crepare il vetro.
    Tra un bacio e l’altro gli sbotta che ha rischiato grosso, che se fosse arrivato un secondo più tardi Firefly lo avrebbe ridotto ad un cadavere carbonizzato, e Damian risponde tirandogli i capelli e mordendogli con ferocia le labbra, insinuando un ginocchio fra le sue cosce. Non è la prima volta che affronta Firefly, non è uno sprovveduto, quello che è successo è stata solo una distrazione e non accadrà ancora, e sibila contro la bocca di Jon che non è una damigella in pericolo, che è stato addestrato dalla Lega degli Assassini e che è in grado di badare a sé stesso, tirandogli il labbro inferiore coi denti; l’adrenalina ancora presente scorre come sangue nelle sue vene, e rende il momento più profondo, più passionale, un modo per scaricare la tensione e la paura che si è impadronita delle loro membra durante quella notte.
    Razionalmente, Damian sa che Jon ha ragione. Stupidamente, vuole continuare ad essere il testardo che è e tenere per sé quelle parole, certo però che Jon lo abbia comunque capito; preme il suo corpo d’acciaio contro di lui, cerca di rivaleggiare con quei baci e quei morsi, lo afferra sotto le cosce per sollevarlo come una piuma e ricordargli che potrebbe facilmente spezzarlo come un fuscello, ma non lo fa non solo perché sono amici, ma perché quello è un gioco, una lotta che portano avanti da anni e che adesso è solo diventata più passionale, sfogandosi nel sesso rude che ogni volta li lascia soddisfatti e senza fiato.
    Damian affonda le unghie nella schiena di Jon attraverso il tessuto dell’uniforme che ancora indossa, sentendo il mantello zuppo incollarsi al dorso delle sue mani. Jon lo avverte a stento, eppure grugnisce contro la bocca di Damian prima di scivolare verso il suo orecchio, seguendo i rivoli d’acqua che gli bagnano il viso; si gode il gemito che Damian sembra voler soffocare e stringe le dita intorno alle cosce, sentendo i leggins diventare scivolosi sotto il suo tocco.
    L’aria si fa sempre più calda e non sanno se la colpa è di ciò che stanno facendo, del vapore provocato dall’acqua che scorre costante o dall’afa di quella mattinata estiva, sanno solo che non riescono a fermarsi, desiderosi di spingersi oltre i limiti. E Damian sogghigna nel sentire l’erezione di Jon premere contro le sue natiche, il mugolio che si lascia scappare contro il lobo del suo orecchio mentre comincia a strusciare contro di lui, e gli avvolge meglio le gambe intorno ai fianchi per spingerlo in avanti, sbilanciandolo per farlo cadere; la schiena di Jon sbatte nuovamente contro il muro e stavolta Jon impreca, facendo ridere Damian che torna all’assalto delle sue labbra dopo avergli afferrato saldamente il viso a coppa con entrambe le mani.
    La passione si intensifica, ma Damian sa che in quei momenti c’è anche tensione, paura, la consapevolezza di essere arrivato davvero ad un passo dalla morte quando Firefly gli ha puntato contro il lanciafiamme, e se lui l’aveva quasi accettato, avendo già affrontato letteralmente l’inferno dopo l’Eretico, Jon non è stato dello stesso avviso. Il tragitto verso casa è stato lungo, pieno di parole urlare contro e soffocate dal sibilo del vento, e Damian è quasi certo di aver visto lacrime di frustrazione che hanno mandato all’aria gli insegnanti di sua madre riguardo al fatto che “i maschi non piangono”. E si sono sbottato contro qualche altra cosa prima di finire così, pressati l’uno contro l’altro in una doccia a scaricare lo stress e a pulirsi di dosso lo sporco, il sudore e il timore di quella nottata.
    I vestiti ormai zuppi vengono gettati via, un cumulo di acqua e cenere e stoffa macchiata di sangue che si accatasta l’una sull’altra in un tripudio di rosso, blu, giallo e verde, e prima di rendersene conto gridano l’uno il nome dell’altro in preda all’estasi, con la testa picchiettata dall’acqua che esce dal soffione e il corpo di Jon sostenuto dalle salde mani di Damian. Non sanno come sono arrivati a quel punto e nemmeno gliene importa, vogliono solo sentire il calore dei loro corpi e la passione dei loro baci, mentre il sole si insinua fra le persiane abbassate a metà e illumina il bagno rimasto fino a quel momento in penombra.
    Jon si lascia scappare un sospiro tremulo e allunga una mano all’indietro, affonda le dita nelle piastrelle senza preoccuparsi dei buchi che ha creato con la pressione dei polpastrelli e poggia l’altra mano sulla spalla sinistra di Damian, controllandosi per evitare di stringere troppo e rompergli le ossa; forse si sta librando un po’ in volo per aiutarlo a sostenere il suo peso, forse no, tutto il suo corpo è sconquassato da quei movimenti e dal suono dei loro corpi umidi e bagnati che si scontrano l’un l’altro, creando rumori imbarazzanti e osceni su cui Jon si concentra mentre chiede di più.
    È strano come un attimo di paura si sia trasformato in un momento d’amore, di passione bruciante tanto quanto le fiamme in cui si sono gettati, ma ogni istante è prezioso e lo sanno entrambi; per quanto la sua pelle sia fatta d’acciaio, anche Jon sa che non è del tutto invulnerabile, che basterebbe della magia o della kryptonite o qualcuno di così potente da soggiogare la sua forza per mettere fine alla sua vita, e per Damian è anche peggio a causa della sua umanità. Potrebbero morire entrambi e perdere tutto ciò che hanno, ma sarebbe ipocrita da parte sua dire a Damian di smettere, né tanto meno avrebbe il diritto di metter bocca nelle sue decisioni; così gli resta vicino e lo aiuta anche quando sa che potrebbe non essercene bisogno, affrontando la sua sfuriata e rispondendo a tono prima di finire così, sotto la doccia e completamente nudi, a consumare l’adrenalina e il sentimento che li attanaglia.
    Non sa per quanto vanno avanti così, con Damian che alla fine si è ritrovato con la guancia destra e i palmi delle mani premuti contro il vetro, il respiro affannato e la bocca schiusa, ma il calore che ne sussegue è intenso e lascia Jon paonazzo e senza fiato, rendendogli la testa leggera; l’acqua scorre ancora, e solo il quel momento si ricorda di chiuderla, ansimando e respirando a pieni polmoni prima di poggiare la fronte contro il collo di Damian e chiudere gli occhi. Il battito impazzito del suo cuore sembra rimbombargli nelle orecchie, il petto si alza e si abbassa a ritmi irregolari e il bacino ancora sollevato sembra un invito a ricominciare, ma entrambi sono stanchi e fiacchi e vogliono godersi quell’attimo di riposo che si stanno concedendo.
    Damian infine raddrizza un po’ la schiena e si volta, un sorriso aleggia sulle sue labbra mentre gli mormora qualcosa, e Jon sorride a sua volta in risposta, sollevando il capo per suggellare il momento contro quella bocca martoriata dai morsi.
    Restano così, stretti l’uno all’altro avvolti dal calore del vapore e della loro pelle, della passione che va scemando e della testa più leggera, con un “Ti amo” non pronunciato ma che aleggia tra quei baci al mattino
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per la #200summerprompt
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, in questo periodo ci troviamo con la calura estiva!
È inutile dire che tanto non doveva andare così, vero? Rating rosa porcellino as usual, si capisce che succede ma ho cercato di restare sul soft perché non volevo alzare il rating della raccolta solo per una storia. Per la roba zozza ho l'altra raccolta, dopotutto. Parlo di Let's talk about (sex), che tra parentesi dovrei anche decidermi ad aggiornarla, ma facciamo finta che non è così, shh ahaha
Comunque sia, ovviamente non manca un po' di docezza tra questi sue perché alla fin fine è così che vanno le cose tra loro, anche quando fanno i porcellini.
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Capitolo 159
*** Too shy to say it ~ Jonathan & Conner Centric ***


Too shy to say it Titolo: Too shy to say it
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 2354
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Conner Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Accenni Slash
200 summer prompt: "Hai due opzioni" || "Ed è ciò che ho intenzione di fare" || Infantile

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Rimirandosi davanti allo specchio in mutande, Jon sollevò il braccio destro e indurì il bicipite, punzecchiandolo un po' con un dito con fare vagamente contrariato.
    A quindici anni ormai compiuti, sperava che tutto l'allenamento fatto – e l'aiuto dei suoi geni kryptoniani, un pochino lo ammetteva – gli avesse fatto metter su un po' di massa muscolare in più ma, per quanto i risultati fossero buoni, per lui non era ancora abbastanza. Il grasso infantile aveva lasciato spazio ad una muscolatura più asciutta e le braccia magre erano diventate più robuste e mostravano la curvatura del bicipite, ma aveva visto il corpo di Damian ed era ben lontano da ciò che avrebbe voluto essere.
    Jon aggrottò la fronte, abbassando lo sguardo sui pettorali. Erano più definiti e c'era una leggera peluria sotto l'ombelico che scendeva verso il pube ma, più si guardava, più non poteva fare a meno di comparare il proprio corpo a quello del suo migliore amico e a quelli di Conner e suo padre. Soprattutto questi ultimi. In quanto kryptoniano non avrebbe dovuto avere uno scatto di crescita o simile e avere muscoli in posti che non avrebbe creduto di avere? Invece, a quanto sembrava, il suo corpo proprio non voleva saperne di essere asciutto e tonico come voleva e a volte lo metteva persino a disagio quando si spogliava davanti a Damian.
    Una settimana prima, Jon era stato invitato alla villa per una semplice nuotata in piscina – evento più unico che raro, dato che solitamente Damian era piuttosto ligio alla sua routine di allenamento – con la scusa che facesse troppo caldo per sudare di sotto in caverna, così erano rimasti in costume e Jon aveva tergiversato un po’ prima di togliersi la t-shirt davanti a lui; Damian non aveva fatto una piega e si era spogliato a sua volta per gettarsi in acqua e invitarlo a fare lo stesso, ma Jon si era ritrovato a fissare un po’ troppo a lungo il corpo del suo migliore amico e a sentirsi… strano. Aveva dovuto scusarsi e filarsela in bagno quando i muscoli della schiena di Damian si erano gonfiati ad ogni bracciata, facendo respiri profondi nel tentativo di calmarsi e non pensare a come reagisse il suo corpo alla vista di Damian; poi si era visto riflesso al grande specchio e si era chiesto se il suo corpo avrebbe mai sortito un effetto del genere, finendo col fantasticare se Damian lo avesse mai guardato in quel modo. Ed era stato a quel punto che era cominciato davvero il suo cruccio e aveva comprato dei pesi, ma a quanto sembrava non era servito ad un granché.
    Ad aggiungere la beffa al danno? Il fatto che Damian gli desse segnali contrastanti quando erano insieme. A volte era il solito Damian, quello che lo faceva incazzare a tal punto da prendersi a pugni e fargli venire voglia di rompere qualcosa, quello che con una parola di troppo lo rendeva frustrato e lo costringeva a sfogare la tensione sciogliendo rocce con la vista calorifica, e altre volte ancora l’amico fidato su cui poteva contare, quello che lo spalleggiava di continuo e gli copriva la schiena durante le missioni; ma era quando evitava i suoi sguardi o il suo cuore batteva ad un ritmo più veloce – sì, d’accordo, conosceva il battito del cuore di Damian, e con questo? Non era mica uno strano stalker giusto? – che Jon proprio non capiva che cosa provasse. E Damian Wayne non era conosciuto per l’aprirsi facilmente a qualcuno.
    Jon scosse la testa e gettò un’occhiata verso l’orologio appeso al muro, proprio accanto alla bacheca colma di foto di lui e Damian in quei rari momenti in cui non erano in uniforme ma con i loro abiti civili. C’era una foto che gli piaceva particolarmente, una in cui Damian sorrideva sincero e gli passava un braccio dietro le spalle, con le montagne russe dietro di loro mentre si scattavano quel selfie. Erano andati da soli, un po’ come un appuntamento, e alla fine si era anche sentito in colpa perché al ritorno aveva desiderato ardentemente baciare Damian quando lo aveva lasciato sulla soglia di casa. Si era chinato verso di lui con le labbra schiuse, e si era riscosso appena in tempo prima di combinare un disastro per salutarlo in fretta e furia e volare via. Aveva sentito il cuore di Damian perdere un battito, ma non aveva voluto affrontare la cosa perché era un maledetto codardo. Un maledetto codardo che… oh, accidenti, si era distratto di nuovo. Doveva prepararsi per andare a scuola. Non poteva mancare proprio l’ultimo giorno prima della chiusura estiva.
    Si batté una mano sulla fronte e si diede dell’idiota, scavando fra la catasta di vestiti che aveva per terra alla ricerca della sua uniforme scolastica. Sua madre era fuori città per lavoro e suo padre in missione spaziale con la Lega, e lui ammetteva di aver trascurato un po’ le faccende domestiche visto che sotto la supervisione di Conner avevano fatto tutto tranne il riordinare casa. I suoi genitori lo avrebbero ucciso se fossero tornati a casa e avessero trovato quel disastro e… ecco che si distraeva di nuovo, dannazione. Imprecò e lasciò momentaneamente perdere la ricerca per correre in bagno a lavarsi i denti e a farsi una doccia, infilandosi un paio di mutande pulite al volo prima di afferrare la spazzola. I capelli erano indomabili e spuntavano da tutte le parti, così provò a dar loro una forma mentre si rimirava davanti allo specchio.
    «We’re no strangers to love ~ You know the rules and so do I~» canticchiò mentre si pettinava i riccioli scomposti, guardando la spazzola per quelli che parvero minuti interminabili quando gli occhi si soffermarono su di essa; sbatté le palpebre e si morse il labbro inferiore, prima di portarsi quella stupida spazzola alla bocca e utilizzarla come se fosse un microfono. «A full commitment’s what I’m thinking of ~ you wouldn’t get this from any other guy», cantò alla sua immagine riflessa nello specchio, indicandola con l’indice dell’altra mano mentre muoveva i fianchi e agitava il bacino.
    Non era solito fare cose del genere, ma poteva ancora permettersi di essere infantile, no? Inoltre, per quanto lo seccasse ammetterlo, gli era sembrato un ottimo modo per scaricare la tensione e la stupida cotta che provava per il suo migliore amico. E, nonostante quei segnali che un po’ lo facevano sperare, non c’era modo di dire ad uno come Damian una cosa del genere e credere che lasciasse correre nel caso in cui – giustamente, sussurrò una vocina maligna nella mente di Jon – non avesse ricambiato i suoi sentimenti. Così cantare gli era sembrata la soluzione perfetta per dare voce ai suoi sentimenti senza esternarli al diretto interessato, per quanta passione ci stesse mettendo nel pronunciarle chiare e concise.
    «I just wanna tell you how I’m feeling~» cantò ancora nel chinarsi verso la propria immagine allo specchio, sfiorando una guancia lì riflessa come se stesse immaginando che Damian fosse lì ad ascoltare. «Gotta make you… understand…»
    «Che stai combinando?»
    La voce improvvisa di Conner lo fece sussultare e Jon, strozzandosi con la sua stessa saliva a metà della strofa, si circondò stupidamente il petto con entrambe le braccia in un gesto pudico e inconscio, sgranando gli occhi.
    «Niente!» squittì nel nascondere la spazzola dietro la schiena prima di schiarirsi la voce con un profondo colpo di tosse. «Tu, piuttosto. Non si bussa?» domandò, fronteggiando lo sguardo stranito del fratello maggiore prima che quest’ultimo sogghignasse un po’.
    «Credevo ti stessi preparando per andare a scuola, non che cercassi di imitare Taylor Swift».
    Jon arrossì fino alla punta dei capelli. «Non era Taylor Swift», bofonchiò stupidamente in un sussurro prima di riscuotersi e ricordarsi che Conner poteva sentirlo, tossendo ancora. «Ed è ciò che ho intenzione di fare, quindi via, puoi andartene, lasciami… lasciami vestire», si riprese, per quanto il danno fosse ormai stato fatto e Conner avesse l’aria del gatto che si era appena mangiato il canarino.
    «Faresti meglio a darti una mossa, allora. Dobbiamo passare a prendere anche il pipistrellino».
    Jon, che si era appena chinato per afferrare la giacca della divisa, spalancò la bocca e allentò la presa per farla cadere di nuovo nel mucchio, guardando il fratello con tanto d'occhi. «No», sbottò troppo in fretta, e Conner sollevò un sopracciglio.
    «Come sarebbe a dire no?»
    «Sarebbe a dire... no».
    «Non starai ancora pensando all'altra sera, vero?»
    «Argh! Sta' zitto, sta' zitto!» Jon lo frenò subito nell'agitare entrambe le mani verso di lui e, se possibile, era diventato più rosso di quanto già non fosse. «Non avrei dovuto parlartene».
    Conner roteò gli occhi e sospirò, mettendo da parte la propria ironia per tirar fuori il suo buon lato da fratello maggiore. Jon stava attraversando un periodo in cui stava scoprendo la sua sessualità, in cui il suo corpo per metà kryptoniano reagiva dieci volte peggio di quanto non avrebbe fatto il corpo di un normale adolescente e, per di più, stava facendo i conti con la cotta per un ragazzo che era il suo migliore amico da quando era praticamente un marmocchio. Per quanto avesse fatto coming out con Lois e Clark ed entrambi fossero stati più che supportivi, Jon veniva a chiedere consigli a lui quando si trattava di esternazioni relativamente romantiche, dato che non si era ancora deciso a fare una mossa nonostante il suo struggimento per il più giovane dei pipistrelli. Struggimento che stava cominciando a creare disagi ed imbarazzi, visto quant'era accaduto la sera precedente.
    Sbuffando, Conner incrociò le braccia al petto e lo fissò con estrema attenzione. «Hai quindici anni, Jonno», affermò schietto. «È assolutamente normale avere un'erez-» non riuscì a terminare la frase che si ritrovò la mano di Jon a tappargli la bocca, specchiandosi in quegli occhi azzurri esageratamente spalancati. Era volato verso di lui come una furia, e si stava ancora librando a pochi centimetri davanti a lui.
    «No, non lo è quando il tuo migliore amico si toglie l'uniforme davanti a te come mille altre volte, tu sei lì con le mani premute fra le cosce e balbetti come un idiota quando lui ti chiede se stai bene».
    Conner gli spostò delicatamente la mano e lo spinse a terra per fargli poggiare pesantemente i piedi sul pavimento, massaggiandosi l'arco nasale con due dita. «D'accordo, è stato imbarazzante», concordò, passandogli un braccio dietro le spalle per attirarlo a sé nonostante le rimostranze del fratello. «Ma succede, sono normalissimi meccanismi fisiologici e dovresti saperlo. Siete amici, siete sempre a contatto e vi allenate insieme, sarà capitato anche a lui di averne ogni tanto in tua presenza».
    «Se è successo, non me ne sono mai accorto. Lui è molto bravo a dissimulare le cose e...» Jon si massaggiò il collo, abbassando lo sguardo per fissarsi i piedi nudi. «...in realtà mi piace guardare i suoi muscoli quando fa trazioni alla sbarra». Tossicchiò, cercando di pensare ad altre cose per scacciare dalla testa la visione delle spalle di Damian e di evitare lo sguardo un po' divertito di Conner. «Credevo di farlo perché ero invidioso del suo corpo, visto quanto sono magrolino nonostante la mia eredità kryptoniana, ma la verità è che mi piace davvero molto. Troppo. E vederlo mi ha... provocato reazioni».
    «Se può consolarti, almeno hai avuto una banale erezione e non hai attivato la vista a raggi X. Quello sì che è imbarazzante, ricordo che una volta ero con Cassie in un bar e--»
    «Ti do venti dollari se non finisci quella frase!»
    Conner sbuffò. «Okay, lascia perdere, quanto sei esagerato. Ma quello che sto cercando di dirti, è che non puoi evitare Damian per sempre solo per questo».
    «Per sempre no, ma per le prossime ore scolastiche e forse anche domani sì», affermò Jon con fare risoluto, e Conner gli rifilò un colpetto dietro la nuca, ignorando la sua imprecazione.
    «Non essere stupido. Senti, hai due opzioni». Sollevò indice e medio della mano sinistra, sventolando quelle dita. «Vestirti e uscire da questa stanza, o aspettare che ti trascini io stesso in mutande fino a Gotham».
    Jon dilatò gli occhi. «...non oseresti».
    «Vuoi scommettere?»
    Entrambi i fratelli si fronteggiarono per attimi che parvero interminabili, le palpebre assottigliate e gli sguardi che sembravano far volare letteralmente scintille; avevano anche contratto i muscoli delle spalle e serrato la mascella, ma fu Jon il primo a distogliere lo sguardo e a borbottare qualcosa fra sé e sé.
    «Dammi cinque minuti», sentenziò, fingendo di non vedere il sorrisetto che si era dipinto sulle labbra di Conner mentre gli dava le spalle; lo vide dirigersi verso la porta e si abbassò per recuperare di nuovo la giacca della divisa, lasciandosi scappare un flebile lamento nello stesso istante in cui la porta venne nuovamente chiusa.
    Non gli piaceva mostrarsi così insicuro, ma suo fratello aveva ragione: Damian era prima di tutto suo amico ed evitarlo non avrebbe fatto bene a nessuno dei due, in particolar modo perché gli voleva bene indipendentemente dal fatto che provasse qualcosa nei suoi confronti. Così, sbuffando pesantemente, Jon si scompigliò di nuovo i capelli e gettò un ultimo sguardo verso lo specchio per rimirare la propria figura, sorridendo appena al suo riflesso.
    Passarono ben più di cinque minuti prima che scendesse, ma Conner, seduto al bancone della cucina dopo aver dato da mangiare a Krypto, non glielo fece pesare e si alzò, facendogli solo cenno di seguirlo fuori per avviarsi per primo; Jon trasse un lungo sospiro e si diede coraggio, abbassando le palpebre. Stava solo andando a prendere il suo migliore amico, dopotutto. Niente di strano. Così carezzò la testa di Krypto prima di uscire e chiudersi la porta alle spalle, andando in contro a Conner per volare con lui verso i cieli di Gotham.


 
«Prima o poi hai intenzione di parlargli o ti limiterai a fissargli il culo?»
«E tu la smetterai di farmi domande scomode o devo abbrustolirti il ciuffo?»
«Allora forse dovremmo proprio parlare di che musica ascolti, marmocchio»
«Ah, sta' zitto»





_Note inconcludenti dell'autrice
Sono tornata ancora una volta con l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Questa storia è stata in realtà un'intera scusa per fare una cosa stupida, ma c'era comunque un po' di struggimento da parte di un giovane quindicenne che viene beccato dal fratello a fare altrettante cose stupide davanti allo specchio, quindi va bene così.
Comunque, sì, lo ammetto spudoratamente: l'ho scritta solo per inserire in qualche modo la canzone Never gonna give you up, perché sono stupida e dovevo farlo assolutamente. Non potevo lasciarmi scappare un'occasione del genere, soprattutto se serviva a mettere in imbarazzo Jonno!

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A presto! ♥



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Capitolo 160
*** Taste like tobacco ~ Damian/Jason (Oneside) ***


Taste like tobacco Titolo: Taste like tobacco
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: Flash Fiction [ 467 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jason Peter Todd, Damian Bruce Wayne 
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
Blossom By Blossom: Coccole... inaspettate


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Sentiva ancora il suo sapore sulle labbra. Un misto di tabacco, birra e sangue, come se Todd si fosse ferito.
    Damian non aveva idea di quello che era successo con esattezza, in verità. Ricordava solo che se ne stava seduto sul divano, con un libro aperto davanti al naso e il cappuccio della felpa a nascondergli in parte il capo, a carezzare distrattamente il pelo di Alfred che se ne stava acciambellato sulle sue gambe. Poi, d'un tratto, i suoi ricordi erano diventati sfocati e incolore, quasi si fosse trovato in un sogno: l'arrivo improvviso di Todd, le poche parole scambiate con lui su nemmeno ricordava cosa, e poi quel suo sguardo liquido l'avevano lasciato esterrefatto, tanto che si era ritrovato a sbattere più volte le palpebre mentre, alzandosi svelto e ignorando il miagolio di dissenso del gatto, si era poi diretto verso Jason. Ed era stato strano, dopo, vedere quell'armadio a quattro ante accasciarsi contro di lui come un ubriaco, aggrappato con entrambe le mani alle sue spalle come se per lui fossero state delle ancore di salvezza.
    Non era stato questo a spiazzare Damian, però. Era stata la tristezza che aveva visto negli occhi di Jason, quello sguardo che non gli aveva visto dai tempi in cui era stato soggiogato dalla Lega come un burattino, il tremolio degli arti e dei muscoli delle spalle quando si arrivava ad un passo dalla resa. Gli era bastato guardare in profondità in quei suoi occhi azzurri circondati dal bagliore verdastro della fossa di Lazzaro, le pupille che poco a poco si erano dilatate a tal punto da inghiottire iridi e sclera, per capire che in quel suo comportamento c'era stato ben oltre ciò che era riuscito a scorgere solo con la vista. E ancor più quando, lasciandolo interdetto, Todd si era sporto verso di lui e aveva bloccato ogni parola che avrebbe potuto pronunciare nel fondo della sua gola, baciandolo di slancio e con una rabbia tale da lasciarlo paralizzato.
    Era stato solo un fuggevole contatto, in verità. Un fuggevole contatto che gli aveva dato l'agio di sentire l'ira, la passione e la tristezza che avevano animato Jason, prima che quest'ultimo crollasse letteralmente fra le sue braccia col respiro pesante e la fronte sudata. E Damian, anche dopo una buona decina di minuti, si trovava ancora lì, immobile su quel pavimento e con Todd col capo abbandonato sulle sue cosce. Forse era assurdo, forse no, ma... più ci pensava, più non riusciva a capire perché quell'idiota di Todd l'avesse fatto e lui non l'avesse ancora spinto via per andarsene.
    Inspirando pesantemente dal naso, Damian socchiuse gli occhi e si portò due dita alle labbra, assaporando ancora una volta il gusto di quel tabacco sulla punta della lingua.





_Note inconcludenti dell'autrice
Altra storia per l'inziativa #blossombyblossom
indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom  
Io... in realtà non lo so esattamente com'è successo, quindi boh, facciamo finta di niente e guardo da tutt'altra parte. E' una Jason/Damian (più o meno, visto che non tutto è specificato e si vede a malapena un bacio) e ovviamente i personaggi sono maggiorenni e bla bla bla ma non è che succeda chissà che, eh
Era una sfida con me stessa e quindi l'ho scritta, anche se adesso sono abbastanza sconcertata esattamente come lo è Damian stesso. Eh, sì, alla fine le cose vanno in modi al di fuori della comprensione umana
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Capitolo 161
*** Ask for forgiveness, not permission ~ Damian/Jonathan ***


Ask for forgiveness, not permission Titolo: Ask for forgiveness, not permission
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 
2040 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Conner Kent, Tim Drake
Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
A summer of secret: Fanfiction/Originale: Una giornata al mare è compromessa da un colpo di calore
Warm & Fuzzy Feelings challenge: Si può sempre ricominciare

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Era cominciata come una normalissima giornata al mare, ma c’era qualcosa di sbagliato nel modo in cui tutto appariva sotto sopra.
    Sbattendo le palpebre, Jon cercò di mettere a fuoco il mondo circostante e di fare mente locale su quanto fosse successo, sebbene non riuscisse a ricordare niente e avesse come la sensazione che la schiena premesse contro qualcosa di piatto e duro. C'era qualcosa che gli sfuggiva, il corpo gli faceva male come se avesse sbattuto da qualche parte e le ossa gli dolevano come non mai, senza contare la testa pesante e il respiro debole. Più si sforzava di ricordare più gli faceva male la testa, ma era abbastanza sicuro che ciò che stava osservando fosse il cielo che lo sovrastava. Un momento, il cielo?
    I ricordi arrivarono come un fulmine e gli scossero la mente, lasciandolo boccheggiante e quasi senza fiato. Aveva accolto l’idea di Conner e aveva accettato di andare con lui a Coast City per passare qualche giorno al mare, ma Conner aveva omesso qualche piccolo particolare a riguardo e, una volta arrivati, Jon aveva sgranato gli occhi nel rendersi conto che non solo il fratello non gli aveva detto che ci sarebbe stato anche Tim… ma che si era portato dietro persino Damian. Non che non andassero d’accordo, era il suo migliore amico e gli aveva sempre fatto piacere passare del tempo con lui ma, dopo il discorsetto avuto con Conner riguardo una certa cotta che aveva per Damian, aveva concordato con sé stesso che un paio di giorni lontano da lui avrebbero aiutato a far chiarezza nei suoi sentimenti. Conner aveva invece ben pensato di fare di testa sua e di incastrarlo, e alla fine lui e Damian si erano ritrovati a fare i terzi incomodi fra Tim e Conner.
    Avevano cercato di non pensarci e fare finta di niente, a dire il vero. Nonostante lo sbaciucchiamento dei due ad ogni occasione – in acqua mentre giocavano a buttarsi giù l’uno sulle spalle dell’altro, in fila al bar per prendere un gelato, seduti sul telo da spiaggia –, li avevano per lo più ignorati e avevano parlato del più e del meno, per quanto Jon non avesse sprecato occasione per guardare Damian di sottecchi quando quest’ultimo sembrava non farci caso: quando si scostava qualche ciuffo di capelli dalla fronte, quando poggiava le mani sul telo per volgere il viso verso il sole e chiudere gli occhi, oppure quando si buttava in mare e tornava sotto l'ombrellone per restare tutto bagnato, con l'acqua che luccicava sulla sua pelle scura e scivolava in lente goccioline su tutto il corpo. Jon era stato rapido, sfuggente, aveva sfruttato la propria super velocità pur di non far capire quello che stava facendo, ma alla fine Damian aveva ricambiato il suo sguardo e Jon per poco non aveva sussultato; ridendo isterico aveva detto che sarebbe andato a farsi un bagno, ma l’essere seguito da Damian non era stato contemplato, a dire il vero.
    Era stato quel punto che le cose erano diventate… bizzarre. Cercando di scacciare i suoi pensieri, quasi avesse avuto paura che Damian avrebbe potuto sentirli, Jon aveva nuotato oltre gli scogli e aveva fatto di tutto pur di non guardare Damian, ma lui non era stato d’accordo; l’aveva raggiunto quando era risalito a riva e gli aveva chiesto cosa diavolo gli fosse preso quel giorno, e Jon aveva fatto guizzare i propri occhi da una parte all’altra delle rocce che li circondavano come alla ricerca di una via di fuga, ma… venendo inchiodato con la schiena contro uno scoglio e un braccio di Damian premuto contro il petto, alla fine le parole erano fuoriuscite dalle sue labbra come un fiume in piena.
    Un attimo, ferma il gioco. Oh. Oh, dannazione. Aveva davvero detto a Damian quello che provava? Va bene, sì, probabilmente l'aveva fatto. E poi… e poi cos’era successo? Jon strinse le palpebre per far sparire l’azzurro del cielo e arricciò il naso, tentando di mettere insieme anche quei pezzi uno per uno. Riusciva a vedere Damian che lo fissava, il suo sguardo curioso, gli occhi che si allargavano e poi il ghignetto sulle sue labbra, parole che erano state un sussurro che Jon aveva sentito benissimo ma che adesso stentava a ricordare, eppure sapeva che era successo qualcosa. Si sforzò di decifrarle nella sua testa mentre Damian muoveva la bocca, ma Jon non aveva avuto tempo di capire perché ben presto si era ritrovato con le labbra incollate a quelle dell’amico. Damian l’aveva baciato?!
    Annaspando al pensiero che si era affacciato nella sua mente - forse l'aveva sognato? Non riusciva a ricordare bene -, Jon reclinò la testa all’indietro con un grugnito e fu a quel punto che incontrò proprio lo sguardo di Damian, i cui occhi enormi verdi lo fissavano stranito. Accanto a lui c’era anche Conner, che entrò nella sua visuale con la stessa grazia di un elefante in un negozio di porcellane.
    «Stai bene, Jonno?»
    Jon non rispose subito, prendendosi un momento per cercare di riconnettere la lingua al cervello. Non faceva altro che fissare il viso dei due - soprattutto quello di Damian -, la loro espressione, e si umettò più e più volte le labbra, sentendo la gola secca. Era mai possibile sentirsi così, per uno come lui? «Io… credo di sì», ponderò bene le parole da usare e tentò di rimettersi a sedere, ma Damian fu più veloce e gli poggiò le mani sulle spalle, impedendoglielo.
    «Non muoverti. Resta sdraiato ancora un po’».
    Fu strano sentire quella preoccupazione nella sua voce, e Jon volse lo sguardo verso di lui solo per vederlo con le spalle rigide e le labbra serrate in una linea sottile, non riuscendo a capire il perché di quell'espressione. Alzò e abbassò le palpebre per lunghi momenti, riuscendo a mettere bene a fuoco l'ambiente circostante per rendersi conto che, sì, era svenuto accanto agli scogli. Ma quanto di ciò che ricordava era vero? «Cosa… cos’è successo?» chiese cautamente, e Conner si accovacciò accanto a lui.
    «Hai avuto una specie di colpo di calore».
    «Come ho fatto ad avere un colpo di calore?»
    «Sovraccarico».
    «Stai scherzando?»
    «Per quanto possa suonare divertente, no».
    Jon aprì la bocca per protestare, ma la richiuse immediatamente quando notò che, nonostante l'ironia di Conner, tutti e tre erano straniti quanto lui da ciò che era appena successo. Provò a pensare a cosa avesse potuto innescare una cosa del genere, ma tutto si riduceva ogni volta al bacio che, adesso ne era certo, si era scambiato con Damian. I suoi poteri erano sempre stati legati alle emozioni, dunque l'eccitazione del momento l'aveva letteralmente stravolto: ricordava vagamente di non aver sentito più la sensazione della sabbia fra le dita dei piedi e di essersi librato per qualche centimentro quando aveva sentito le labbra di Damian premere contro le sue, la pressione sanguigna era scesa a livelli inumani e aveva sentito le vertigini, la sua lucidità era andata a farsi un giro e i palmi delle mani avevano cominciato a sudare intensamente, e poi... era diventato tutto nero.
    «Ho portato del ghiaccio e dell'acqua».
    La voce di Tim lo distolse dai suoi pensieri e Jon si ricordò che c'era anche lui, che erano davvero andati in spiaggia insieme e che si era sentito tutto il giorno come il terzo incomodo, cercando di svignarsela; prima che potesse anche solo pensare di farlo, però, suo fratello gli afferrò le gambe e gliele sollevò, ignorando l'occhiataccia che gli venne lanciata. 
«Non guardarmi così, Jonno. Chissà cosa diavolo stavi facendo per essere scoppiato come una piccola batteria solare», rimbeccò Conner, e per un attimo Jon ebbe paura che avrebbe potuto leggere il panico nei suoi occhi e concentrarsi sul galoppare del battito del suo cuore.
    Doveva dirlo? Damian come l'avrebbe presa? E se si fosse sbagliato e dicendo cos'era successo avrebbe compromesso la loro amicizia? Troppe domande si affollarono nella sua mente per attimi che parvero secoli, così sussurrò «Niente» nello stesso momento in cui vide gli occhi di Damian dilatarsi per un istante.
    Ciò che successe in seguito fu strano, quasi come se stesse fluttuando in un sogno: Damian aveva consigliato loro di trascinarlo in acqua per raffreddare il corpo e di usare quei sacchetti di ghiaccio per degli impacchi che avrebbero abbassato la temperatura corporea, e fargli bere al contempo l'acqua che aveva portato Tim; ma nel frattempo lui aveva dato loro le spalle e si era seduto a debita distanza sugli scogli, dando ordini di tanto in tanto senza mai occuparsene di persona.
    Jon sentì il cuore stringersi in una piccola morsa, ma non proferì parola per tutto il tempo. Persino quando finalmente si ristabilì quella strana sensazione rimase, e lui non seppe spiegare esattamente il perché. Tim e Conner si assicurarono che stesse bene e gli chiesero se avesse ancora bisogno di qualcosa, lasciandolo con Damian solo quando lui confermò più e più volte che stava alla grande e che non sarebbe successo ancora; però, prima di andarsene, Conner gli diede una botta sulla spalla e lo spinse verso Damian, ignorando l'occhiata stranita che Jon gli lanciò per sparire oltre gli scogli insieme a Tim.
    Non aveva idea del perché Conner l'avesse fatto, ma fu deglutendo pesantemente che Jon si avvicinò all'amico per osservare la sua schiena per minuti interminabili. «Ehi, D... riguardo a quello che è successo prima che svenissi...»
    «Credo di aver capito l'antifona, Kent». La voce di Damian suonava fredda e distaccata, e Jon si freddò sul posto come se le vertigini si fossero nuovamente riappropriate di lui. Oh, no. No, no no. Così non andava bene, pensando di fare la cosa giusta aveva fatto quella sbagliata e... Damian aveva travisato tutto. «Non hai fatto altro che guardarmi tutto il giorno, pensavo di aver colto i segnali. A quanto pare non ho ancora capito come funziona».
    «No!» esclamò con troppa enfasi, e per un istante odiò il fatto che la sua voce non suonasse come quella di un quindicenne, ma acuta come quella di un bambino. Dovette quindi umettarsi le labbra, provando a darsi un contegno sotto lo sguardo scettico di Damian che, almeno, si era degnato di voltarsi verso di lui. «Hai capito perfettamente, io--»
    «Non devi consolarmi».
    «Sto dicendo sul serio».
    «Allora perché hai negato come se te ne vergognassi?» domandò Damian in tono scettico, e Jon sbatté le palpebre nel vederlo scendere dallo scoglio e piazzarsi davanti a lui. Le cicatrici svettavano bianche sulla pelle scura e illuminata dal sole e non essendo coperto da strati di vestiti, era più facile vedere il suo petto nudo che si alzava e si abbassava rapidamente, quasi si stesse trattenendo dallo sbottargli contro come suo solito.
    «Pensavo... beh, non sapevo se tu avresti voluto dirlo, pensavo che avrei compromesso la nostra amicizia, che ti avrei fatto fare coming out non volendolo oppure che fosse stato tutto un sogno e che tu avresti potuto--»
    Le parole gli morirono in gola quando le labbra di Damian si poggiarono ancora una volta sulle sue, e stavolta il suo corpo sembrò più preparato all'impatto; sentì qualche farfalla nello stomaco, un vago senso di vertigine e si sollevò di qualche centimetro, ma stavolta non svenne né divenne una piccola bomba ad orologeria pronta ad esplodere, si perse solo in quel bacio finché i piedi non affondarono di nuovo nella sabbia, sciogliendosi letteralmente fino a curvare la schiena.
    «Sei un idiota, Jonathan Samuel Kent». Damian sussurrò quelle parole ad un soffio dalle sue labbra, e quel brivido che corse dietro la schiena di Jon non ebbe niente a che fare con il modo in cui si era sentito poco prima. «Ricorda quello che ti ho sempre detto: chiedi il perdono, non il permesso».
    «Allora... mi perdonerai se dico che non voglio che sia solo un'avventura estiva, vero?»
    Damian rise, una risata così cristallina che parve scaldare il cuore di Jon. «Non avresti nemmeno dovuto pensare che lo sarebbe stata, testa aliena», sussurrò, tornando a baciarlo mentre lo sciabordio delle onde e il richiamo dei gabbiani diventava solo un rumore di sottofondo intorno a loro.






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa storia non solo è stata scritta per per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, ma anche per il Summer of Secrets (che sarebbe una specie di Secret Santa in cui un autore scrive una storia per qualcun altro come regalo) del gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Abbiamo un Jonno che è talmente cotto di Damian da non avergli ancora detto niente per paura di rovinare la loro amicizia, ma finisce comunque con lo sciogliersi e svenire quando è Damian stesso a baciarlo all'improvviso e a fargli pensare che sa tutto un sogno una volta tornato in sé. Altro che sogno, Jonno! 
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Capitolo 162
*** Don't make me call him ~ Jason & Bruce Centric ***


Don't make me call him Titolo: Don't make me call him
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman
Tipologia: One-shot [ 730 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Todd, Bruce Wayne
Rating: 
Verde
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
First Aid Kit Challenge: Antidolorifici. Jason ha mal di testa da una settimana e non vuole prendere gli antidolorifici perché lo mettono KO. Bruce dovrà prendere dei provvedimenti
 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jason si strofinò furiosamente le tempie con i palmi delle mani, imprecando tra sé e sé mentre, seduto sul divano in salotto, cercava di leggere Ragione e Sentimento.
    Erano giorni che aveva un mal di testa infernale che non voleva lasciarlo in pace, e aveva attribuito la cosa al fatto che avesse deciso di passare del tempo lì alla villa perché, davvero, le discussioni con Bruce erano pesanti da digerire; come se non bastasse, prima di lui ci si era messo anche Damian che lo aveva pedinato fino al suo rifugio, anche se alla fine era riuscito a farsi lasciare in pace e gli aveva persino regalato Orgoglio e Pregiudizio dopo che si era dimostrato piuttosto interessato.
    Non che questo lo avesse aiutato a togliersi quel demonietto dai piedi, a ben vedere. L'aveva infastidito in tutti i modi e Jason aveva attribuito la cosa al fatto che non ci fosse Dick, e che quindi aveva bisogno di prendere di mira uno dei fratelli maggiori per chissà quale bislacca idea nella sua testa; aveva dovuto portarlo a zonzo per musei, accompagnarlo a comprare dei colori ad olio per i suoi quadri e al negozio di fumetti, ed era stato costretto a ricordargli che non era lui il suo fottuto padre e che avrebbe potuto disturbare tranquillamente Bruce. Risultato? Quella piccola progenie di Satana gli aveva detto senza peli sulla lingua che, se stava facendo ciò che stava facendo, era proprio perché voleva farlo e che avrebbe dovuto accettare la cosa.
    Inutile dire che il mal di testa di Jason era aumentato più del dovuto e che aveva dovuto resistere alla tentazione di sparare a quel nano nelle rotule, fugurandosi davanti gli occhioni da cucciolo di Spruzzetto di sole che lo implorava di non farlo. Aveva quindi desistito e aveva passato quei giorni alla villa con la scusa che uno dei suoi rifugi era momentaneamente inagibile a causa di Biz, ma la verità era che, oltre ad essere rimasto lì per i famosi biscotti al cioccolato di Alfred, aveva cominciato a covare un certo malessere a causa del mal di testa che aveva.
    Avrebbe potuto prendere delle medicine? Ovviamente. Ma lui era Jason Todd, morto e risorto per prendere a calci in culo la nera signora col mantello e il Joker, quindi poteva benissimo sopportare una stupida emicrania. E forse anche un po' di febbre, ma quello era un altro paio di maniche. Perché, sì, era indubbio che avesse anche la febbre, dannazione, ma si rifiutava di prendere qualcosa che probabilmente lo avrebbe messo K.O. per giorni interi.
    Frustrato, Jason gettò il libro sul divano e, tenendosi il viso fra le mani, cercò di farsi passare quei sintomi con la forza di volontà, muovendo le dita in piccoli cerchi concentrici sulle tempie ad occhi chiusi. Forza di volontà, forza di volontà, forza di... ah, cazzo, a chi voleva darla a bere? Stava male, ma si sarebbe piantato un confetto calibro 9 in corpo piuttosto che ammetterlo.
    «Questa storia deve finire, Jason».
    La voce di Bruce risuonò nelle sue orecchie come unghie sulla lavagna, e fu storcendo il naso che sollevò lo sguardo verso di lui e lo fissò, senza nascondere l'aria infastidita che gli si era dipinta in viso.
    «Non rompere, vecchio. Sto cercando di leggere».
    «La vedo dura con libro e occhi chiusi».
    Jason arricciò le labbra, ma non riuscì a tenere a freno il suo sarcasmo a quelle parole. «Proprio il miglior detective del mondo, eh», lo schernì, e Bruce sollevò entrambe le sopracciglia per osservarlo con l'aria di un padre pronto a tirare le orecchie al figlio, piuttosto che con quella dura e sempre imbronciata che usava quand'era Batman.
    «Prendere qualche medicinale non ti ucciderà», gli tenne presente, e la risata prorompente di Jason venne interrotta da un brusco colpo di tosse, prima che quest'ultimo si massaggiasse di nuovo la testa.
    «Questo lo dici tu, B».
    «Ti stai solo comportando come un bambino».
    «Chi è più bambino tra noi due, eh?»
    Fu a quel punto che Bruce incrociò le braccia braccia al petto, assumendo un'aria più che solenne. «Non costringermi a fare la telefonata».
    «Sto tremando di paura».
    Quindici minuti e ventidue secondi dopo, Jason dovette arrendersi all'evidenza mentre ingurgitava le sue medicine: il cavaliere oscuro aveva dalla sua l'arma più potente di tutte, e quell’arma si chiamava Alfred Pennyworth. 
 





_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, questa storia è stata scritta per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Di base, la challenge si svolgeva così: avete a disposizione una serie di oggettini meravigliosi del pronto soccorso - il vostro compito è sceglierne un massimo di tre per volt; ma non finisce qui.  Questi oggettini sono in realtà dei "contenitori", e non delle semplici parole chiavi. Scelti gli oggettini, gli utenti del gruppo avranno la possibilità di lasciarvi un prompt, un inizio di fanfiction, un tema, una parola chiave, un'ambientazione storica, etc etc - in qualche modo inerente o affine all'oggetto in sé
E ovviamente chi è stata la mia vittima sacrificale, oggi? Il povero Jason, yuppie! Però sono stata buona, dai, è solo un po' di tosse, raffreddore, mal di testa... robetta da poco

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Capitolo 163
*** Guess who has their movie? ~ Jonathan & Damian Centric ***


Guess who has their movie Titolo: Guess who has their movie?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [
1800 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Conner Kent, Tim Drake
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: Lo scrivo sui muri || Faccio quello che mi va || E se lo facessi io?
Warm & Fuzzy Feelings challenge: Chissà quando ti chiedono di me che occhi hai

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «D! Possibile che sei sempre su twitter e non ci sei quando serve?!»
    Con voce squillante, Jon spalancò la finestra ed entrò con la sua solita grazia elefantesca nella camera di Damian che, annoiato, sollevò lo sguardo dallo shoujo che stava leggendo.
    Aveva creduto di poter passare un pomeriggio tranquillo dopo essere stato disturbato praticamente tutto il giorno dai suoi fratelli – senza far nomi, Jason in primis – ma, a quanto sembrava, il suo cosiddetto ragazzo – seppur fosse passato un intero mese, era ancora piuttosto strano chiamare Jon in quel modo – aveva ben pensato che un’improvvisata sarebbe stata più che gradita. Provava un certo affetto per Jon e avrebbe anche persino osato chiamarla infatuazione – forse anche amore, sussurrò una vocina mielosa nella sua testa –, gli piaceva la sua compagnia e passare del tempo con lui, ma quel giorno voleva solo due minuti per se stesso.
    «Stavo leggendo, Jonathan», esordì nell’issarsi a sedere ma, dal canto suo, Jon agitò una mano in risposta per liquidare la questione.
    «Sì, sì, avrai tutto il giorno per leggere Lovely Complex, piuttosto guarda qua!»
    Prima ancora che Damian potesse dire o fare qualcosa, si ritrovò con il cellulare dell’amico spiaccicato in faccia. «Non posso leggere niente se mi schiacci lo schermo davanti al viso, J!» bofonchiò, allontanandolo con ben poco garbo e il naso arricciato prima di abbassare lo sguardo e fissare la notizia con fare stranito.
    Sentiva l’eccitazione di Jon a pelle, la sua frenesia e la vibrazione del suo corpo come se la stesse provando lui stesso, e sbatté più volte le palpebre mentre gli occhi correvano veloci sull’articolo che era stato condiviso sull’account twitter ufficiale delle Barnes Woders. C’erano stati più di ventimila retweet, trentamila mi piace e quindicimila tweet di citazione in meno di un’ora e mezza, ma Damian ancora non riusciva a credere al titolo del film la cui copertina era ben piazzata davanti ai suoi occhi.
    «Faranno un film su di noi, D! Sono così eccitato che lo scriverei fra le nuvole, nell’oceano, persino sui muri con la vista calorifica!»
    L’esclamazione di Jon fu così alta che Damian per poco non sussultò, rendendosi conto che l’amico era letteralmente ad una spanna da lui e gli fluttuava intorno come un uccellino. Il che era ironico, visto che il pettirosso era lui.
    «Hai letto che il film si chiama esplicitamente “Batman & Superman”, vero?»
    «Ma c’è scritto anche “Battle of the Super Sons”!» rimbeccò Jon nel lasciarsi cadere seduto sul letto per avvolgere un braccio intorno alle spalle di Damian, ignorando il suo borbottio. «Non smontare il mio entusiasmo».
    Damian avrebbe voluto ribattere in tono saccente come suo solito ma, alla vista del volto imbronciato di Jon, roteò gli occhi e lasciò perdere. Da bambino Jon si entusiasmava per qualunque cosa e negli ultimi anni era raro che qualcosa lo colpisse abbastanza per farlo – i lati negativi della pubertà e dell’avere quindici anni –, e a Damian tutto sommato non dispiaceva vederlo così elettrizzato. «Battle of the Super Sons, mhn», ripeté quindi, sollevando lo sguardo verso il viso di Jon per abbozzare un sorriso. «Suona bene».
    Il sorriso di Jon fu più caldo del sole stesso. «Sapevo che ti sarebbe piaciuto!» esclamò con rinnovato entusiasmo, recuperando il cellulare solo per scorrere un paio di tweet e mostrarne altri sotto lo sguardo più rilassato, e anche un po’ curioso, di Damian. «Guarda, questa è la sinossi ufficiale. Ovviamente hanno inventato i nostri nomi, ma…» cliccò su uno specifico, aprendo il link su un altro sito con una nuova punta d’eccitazione. «“Quanto Scott Nelson, undici anni, scopre di avere superpoteri, viene trascinato nel mondo dei supereroi e dei supercriminali nel momento stesso in cui una forza aliena chiamata Starro si impossessa delle menti di ogni persona del pianeta! È una corsa contro il tempo in cui Scott deve unire le forze con Adam Baker, il fig--”»
    «Adam Baker? Che razza di nome sarebbe?» si lamentò Damian nello storcere il naso, e Jon gli diede un leggero pugno sulla spalla.
    «Non fare lo schizzinoso, D».
    «La fai facile tu, il nome del tuo personaggio non è così male».
    «Puoi lamentarti dopo che ho finito di leggere?» Jon guardò Damian con entrambe le sopracciglia sollevate finché quest’ultimo, borbottando tra sé e sé, non sbuffò pesantemente e poi annuì, e Jon allungò le gambe sul materasso prima di schiarirsi la voce. «Allora, dicevo… “Scott deve unire le forze con Adam Baker, il figlio perduto di Batman, per salvare il pianeta e i loro stessi padri dalla possessione di Starro! Riusciranno i figli dei Migliori del Mondo a tener fede alla loro eredità e a diventare gli eroi che sono destinati ad essere? È la nascita di un nuovo giovane team: Robin e Superboy!”»
    Damian si massaggiò il mento, pensoso. «Mhn, quanto meno hanno messo il mio nome per primo».
    «Visto? Non era poi tanto male».
    «Oh, sicuramente meglio del film che uscì sui nostri genitori. Noi non eravamo nemmeno nati».
    «Ho paura anche solo a chiedere di che razza di film si trattasse… comunque!» Scacciando l’argomento, Jon ricominciò a scorrere velocemente tra i tweet, e Damian si chiese distrattamente come facesse quel cellulare a funzionare ancora nelle mani di un adolescente kryptoniano sovraccarico. «Vuoi vedere gli attori che ci interpreteranno? Certo che vuoi, aspetta, li sto cercando».
    Damian schioccò la lingua sotto il palato, imitandolo a mezza bocca mentre apriva e chiudeva una mano; poi lo squadrò con un sopracciglio inarcato, incrociando le braccia al petto. «Tanto è da quando sei arrivato che stai facendo quello che ti va…»
    «Allora, visto che “faccio quello che mi va”, guarda questo», affermò Jon nel mostrargli due foto, e Damian indugiò con lo sguardo sui due giovani attori che stavano ricambiando il suo sguardo attraverso lo schermo del cellulare. Era palesemente uno scatto rubato dal set, poiché dietro di loro, seppur sfocati, si potevano scorgere gli altri attori, le telecamere e le roulotte in lontananza, oltre a qualche green screen che sarebbe servito per gli effetti speciali.
    Il ragazzo più giovane – e il più alto, imprecò il suo cervello nel masticare quel pensiero – aveva una chioma riccioluta di capelli castani e un sorriso che andava da un orecchio all’altro, con una spruzzata di lentiggini sul naso a patata; indossava una t-shirt con il logo di Superman e faceva il segno della vittoria alla fotocamera, con l’altro braccio gettato sulle spalle del suo compagno di set. Proprio quest’ultimo, con una felpa su cui c’era stampata una grossa R dai tratti orientali, aveva le braccia incrociate al petto e sfoggiava un’aria piuttosto saccente, col naso all’insù e le sopracciglia sollevate; aveva un taglio sfumato ai lati delle orecchie e i capelli tirati all’indietro con un quantitativo esagerato di gel, e a Damian quasi venne da ridere nel riconoscere lo stile che portava anni addietro. Quei due erano l’immagine speculare di entrambi in quel momento – almeno per quanto riguardava le braccia incrociate e gettate dietro la schiena – e forse, se fosse stato solo, avrebbe riso istericamente. Sembrava ieri che lui e Jon si erano conosciuti, invece adesso erano persino più che amici e a volte, Damian non poteva mentire a sé stesso, si domandava se gli occhi di Jon avessero quella stessa scintilla innamorata quand’era qualcun altro a chiedergli come andassero le cose tra loro. Non aveva mai pensato di poter provare un simile sentimento per qualcuno, eppure Jon era riuscito a far breccia nel suo cuore e a lasciarsi alle spalle l’orribile passato che aveva attraversato. Lui, d’altro canto, era certo di una cosa: i suoi occhi brillavano ogni qual volta parlava di Jon. Com’era strana la vita.
    «Il ragazzino che hanno preso per interpretarti un po’ ti somiglia, almeno nel corso degli anni ti hanno guardato in faccia abbastanza a lungo da trovarne uno con le lentiggini», buttò lì Damian nel fingere che la cosa non lo toccasse minimamente, e anche per distrarsi dai pensieri melensi che si erano affacciati nella sua mente. «Mi domando come abbia fatto la gente di Metropolis a non accorgersi mai che tu e Superboy siete la stessa persona».
    Jon agitò una mano in risposta. «È lo stesso principio di Superman e Clark Kent: non pensi che un goffo giornalista con gli occhiali possa essere un super uomo che potrebbe muovere intere montagne». Si strinse nelle spalle. «Li indossa dai tempi in cui era un ragazzino a Smallville, ormai si è abituato a portarli e difficilmente qualcuno arriva a pensare che qualcuno come Superman debba andare a lavoro come tutti gli altri esseri umani».
    «Continua ad essere strano».
    «Oh, andiamo». Jon contenne la sua forza e gli diede un altro pugno leggero sul braccio, sghignazzando. «Tu, piuttosto. L’attore che sarà Robin ha colto tutta la tua essenza, guarda che faccia».
    «Hai qualche problema con la mia faccia?» domandò Damian con un sopracciglio inarcato, voltandosi verso di lui per fissarlo in viso. E odiò il fatto che nell’ultimo mese quello sguardo è quel volto – i grandi occhi azzurri, profondi, le lentiggini sul naso che con la crescita era diventato più aquilino e la mascella più squadrata – smontassero ogni pretesto per litigare. Quelli erano gli svantaggi del vivere una storiella d’amore fresca fresca, a quanto sembrava. Per lui era tutto nuovo – non era mai stato molto bravo nei rapporti sociali, figurarsi nelle relazioni –, ma con Jon non doveva mai sforzarsi di essere qualcun altro e gli risultava più facile aprirsi con lui e godersi quella loro cotta adolescenziale.
    Jon rise, distraendolo. «Intendi la tua faccia da schiaffi?» chiese nell’abbassare il capo verso di lui e, per un istante, entrambi indugiarono ad un soffio dalle labbra, deglutendo nello stesso istante finché Jon non si  raschiò un po’ il labbro inferiore coi denti. «Posso baciarti, D?» sussurrò. E se in un primo momento Damian lo fissò con le sopracciglia sollevate per la richiesta, alla fine si rilassò.
    «E se lo facessi io?» domandò di rimando con uno sbuffo ilare, facendo ridacchiare Jon con fare vagamente imbarazzato.
    «Beh, non me ne lamenterei».
    Damian stavolta rise e catturò quelle labbra invitanti tra le proprie, afferrando il bavero della camicia di Jon con una mano per trascinarlo contro di sé; intrecciò la lingua con la sua e si godete il piccolo mugolio che soffocò nel fondo della gola di Jon, finché il poco fiato rimasto non li costrinse a separarsi e Damian mordicchiò le labbra di Jon, umide di saliva. «Non sarà male pomiciare mentre guarderemo quel film», accennò con un ghignetto contro la sua bocca, e Jon rise genuino, avvolgendo le braccia intorno ai fianchi di Damian.
    «Non vedo l’ora», scherzò in un sussurro, tornando a baciarlo con rinnovato vigore.






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa storia non solo è stata scritta per per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Sì, è verissimo, faranno un film sui Super Sons e uscirà ad ottobre in versione digitale, e io sono super eccitata esattamente come Jon perché ho comprato il dvd su amazon e me lo invieranno entro il 17 settembre. Possiamo benissimo dire che in questa storia Jon sono praticamente io e sto sclerando come una pazza aha
Dico già da questo momento che ci sarà il seguito non appena avrò visto il film lol
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Capitolo 164
*** Scared of the Dark ~ Laurel & Talia Centric ***


Scared of the Dark Titolo: Scared of the Dark
Autore: My Pride
Fandom: Teen Justice
Tipologia: One-shot [ 1515 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Laurel Kent, Talia Kane (Earth-11)

Rating: Giallo
Genere: 
Generale, Malinconico, Light Angst
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Narratore inaffidabile
200 summer prompts: Sacrificio || "Potevamo morire" || "Non darmi quelle stronzate"



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Supergirl… Laurel!»
    Una voce la stava chiamando, ma lei non riusciva ad aprire la bocca per rispondere, sentiva solo le palpebre pesanti e la gola così secca che aveva come la sensazione di aver inghiottito un tizzone ardente; la bocca era impastata come se sentisse la necessità di bere e non riusciva a deglutire, con l’epiglottide che faticava ad eseguire il corretto funzionamento.
Il panico si impossessò improvvisamente di lei. Cos’era successo? Perché si sentiva come se stesse fluttuando in aria, ma non riuscisse a rimettere i piedi a terra e la corrente la stesse spingendo via? Più cercava di fare mente locale, più il cervello le doleva, facendo scappare dalle sue labbra suoni orribili e soffocati; cercò di guardarsi freneticamente intorno, ma tutto ciò che gli occhi le restituirono fu solo l’oscurità, un’oscurità così intensa che ebbe come l’impressione di essere sprofondata in una pozza di catrame. Mai, fino a quel momento, aveva provato una simile sensazione. Era come se nessuna forma di luce potesse farsi spazio in quel buio, come se il solo provarci potesse strappare via ogni scintilla che tentava di fendere le tenebre, e Laurel cominciò ad avere paura. Dov’era finita? Dov’erano finiti tutti?
    «Dannazione, Klarienne, fa’ qualcosa!»
    «Ci sto provando, Talia!»
    Laurel scosse energicamente il capo per scacciare quelle voci e sentì le lacrime rigarle le guance, ma non riuscì a capire per quale motivo avesse cominciato a piangere; tremando, tentò quindi di usare la sua vista calorifica per illuminare il luogo in cui si trova e cercare una via d’uscita, portandosi immediatamente le mani agli occhi per premere i palmi contro di essi quando li sentì bruciare dall’interno; urlò con tutto il fiato che aveva in gola per il dolore lancinante che stava provando, ma il terrore si impossessò maggiormente di lei quando si rese conto che non riusciva a sentire la propria voce. Era certa di star gridando, la gola le faceva male a tal punto che avrebbe potuto dar fuoco alle sue stesse corde vocali, il fiato nei polmoni stava cominciando a venir meno e lo stomaco le si era attorcigliato per lo sforzo, eppure era come se fosse completamente sorda al suono delle sue urla.
    Singhiozzando senza far rumore, Laurel intrecciò le dita fra i capelli e strinse le ciocche con forza, rannicchiandosi su se stessa; i pantaloncini sfregavano contro le calze stracciate e le suole delle converse scivolavano in avanti come se si fosse trovata su una lastra di ghiaccio, ma non provava nulla. Era come se quell’oscurità avesse inghiottito ogni cosa, ogni sensazione o gelo o calore che avrebbe potuto provare in quel momento, e la cosa la spaventava più di quanto lei stessa volesse ammettere. Si sentiva un guscio vuoto, un mero contenitore di ossa, carne e sangue privo della scintilla della vita, e la stretta opprimente che le martoriava il petto sembrava essere l’unica cosa che fosse in grado di provare; anche respirare era diventato difficile e il respiro cominciò a condensarsi in sottili strati di ghiaccio, che cadevano poi come una pioggia di diamanti sulle sue ginocchia senza che lei potesse impedirlo.
    «Jacqui, tienila ferma!»
    Laurel urlò ancora e stavolta fu come se degli ultrasuoni le avessero trapassato i timpani delle sue orecchie sensibili, facendoli scoppiare come bolle di sapone. L’oscurità intorno a lei stava cominciando a diventare opprimente, tangibile, come se avesse potuto stringerla fra le dita e strizzare al punto di vista da farla sanguinare, è la gola le si chiuse quando qualcosa premette contro di essa, impedendole di respirare come avrebbe voluto; annaspando, cercò di scacciare quelle dita invisibili, provò a graffiarle e a ghermirle, ma tutto ciò che riuscì a fare fu ferirsi la gola a sangue prima che dita scheletriche le artigliassero una caviglia; scalciando, tentò di liberarsi da quella presa, ma le dita strinsero più forte e la trascinarono a terra, facendole sbattere la fronte sul pavimento.
    Terrorizzata, Laurel affondò le unghie nel terreno, o almeno ci provò; scivolarono su quello che parve essere marmo e il panico tornò prepotentemente dentro di lei mentre scalciava e si dibatteva, con i capelli che le si erano ormai appiccicati alla fronte sudata ed erano scappati in gran parte dalla fascia che indossava; più cercava di gridare il nome dei suoi amici, più questi ultimi non riuscivano a sentirla, aveva come la sensazione di star affondando senza tregua nel pavimento sottostante che aveva cominciato a risucchiarla, e grosse mani si strinsero intorno al suo collo, soffocandola.
    Quando le sue palpebre si aprirono di scatto e realizzò di avere davanti agli occhi una bottiglia, la afferrò così in fretta che la strappò letteralmente dalle mani del povero malcapitato di turno, bevendo avidamente nel tentativo di portare un po’ di refrigerio alla sua gola; non badò nemmeno alle voci che avevano cominciato a rimbombare nelle sue orecchie e a chiederle come stesse, né all’acqua che scivolò anche fuori dalla sua bocca e giù per il mento e il collo, fermandosi solo quando quella bottiglia di plastica fu vuota e lei parve vagamente soddisfatta. E fu a quel punto che si guardò intorno, sbattendo le palpebre nel fissare stralunata tutte le sue compagne di squadra.
    «Cosa… cos’è successo?» domandò con voce roca, tossendo nel tentativo di raschiare la strana sensazione che sentiva sul fondo della gola.
    Nessuno rispose per un lungo istante, finché non fu Raven stesso a fare un passo avanti. «Sorella Sangue ti ha colpita con un incantesimo».
    «Un incantesimo diretto a me», si intromise Talia, scostando Raven senza tanti complimenti per fissare gli occhi sgranati di Supergirl. «Non avresti dovuto immischiarti».
    «Talia...»
    «Silenzio, Donald». Talia si avvicinò a grandi passi, pungolando il petto di Laurel con un dito senza tanti complimenti. «Sei per metà kryptoniana. Sei vulnerabile alla magia». Assottigliò le palpebre. «Che cosa ti è saltato in mente?!»
Laurel si umettò le labbra, abbassando e alzando le palpebre pù volte prima di fissare l'amica. «Non le avrei mai permesso… di colpirti», riuscì a soffiare in un fil di voce, e il volto di Talia si indurì più dell’acciaio.
    Tutti, nessuno escluso, parvero restare in attesa, come la quiete prima della tempesta; le spalle di Talia si erano irrigidite e Jess notò che aveva stretto i pugni, facendo aderire le braccia lungo i fianchi in una postura così rigida che per un momento stupì persino loro; non ricordava di aver mai visto Talia in quelle condizioni e, dal modo in cui anche Raven e Donald la stavano fissando, Jess si rese conto di non essere i soli ad aver provato quella sensazione.
    «Non darmi quelle stronzate!» urlò infine Talia, afferrando il colletto di Laurel per strattonarla contro di sé. «Hai pensato bene di ignorare un ordine e sacrificati! Potevamo morire!» sbraitò ancora nel darle un pugno sulla spalla e stringere così forte la mano che le unghie si conficcarono nel palmo, provocando segni a mezza luna; poi tirò su col naso, accasciandosi su se stessa nello scivolare con le gambe lungo il pavimento, proprio accanto a Supergirl. «Tu potevi morire! Potevi morire, potevi morire, potevi…» continuò a sussurrare come un automa, senza smettere di colpire l’amica che, in silenzio, le cinse i fianchi con un braccio sotto lo sguardo affranto di tutti i presenti.
    «Laurel! Dobbiamo andare, ora!»
    La voce di Klarienne risuonò improvvisamente nelle sue orecchie e, sollevando il capo, Laurel sollevò il capo per fissare la schiena di Jess, che stentava a reggersi in piedi dopo il duro attacco che avevano subito; guardandosi intorno, si rese conto che Raven e Jacqui erano distesi sul terreno e Donny si era affiancato a Jess, ma entrambi non sarebbero riusciti a fare molto nelle condizioni in cui erano... e Laurel, mentre stringeva a sé il corpo della sua migliore amica, ci mise un secondo di troppo a ricordare che cosa fosse successo. La sua mente aveva faticato ad inserire gli ingranaggi al posto giusto, accatastando frammenti su frammenti senza alcun filo logico, ma, adesso che gli occhi le stavano mostrando la realtà, tutto aveva un senso.
    Quando Sorella Sangue li aveva colpiti, sbalzando in aria tutti loro, il suo primo pensiero era stato Talia. Era volata verso di lei per prenderla al volo e impedirle di sbattere la testa contro una roccia, restando imprigionata nella magia che Sorella sangue aveva creato; quella bolla aveva intaccato la parte kryptoniana della sua mente, mostrandole solo ciò che aveva creduto di voler vedere... ma la verità era che Talia era rimasta ferita nonostante tutto. La testa della sua amica sanguinava, Laurel poteva sentire l'odore ferroso e ne avvertiva l'appiccicume fra le dita, e nel guardare il volto dell'amica si sentì come se il fiato le si fosse mozzato nel petto. Il battito di Talia era flebile, ma c'era ancora e Laurel si aggrappò a quella speranza. Doveva farlo.
    «Va tutto bene, Talia... tutto bene...» sussurrò nello stringere la testa dell'amica contro il proprio petto, carezzandole il viso nella speranza di vederle aprire nuovamente gli occhi mentre si librava in volo.





_Note inconcludenti dell'autrice
E sono finalmente tornata con un'altra storia per la #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ovviamente ho deciso di essere il solito clown e ho postato una bella storia su queste belle pagnottine (che ricordo essere la versione femminile ufficiale di Damian e Jon), anche se stavolta i toni sono molto più dark della storia che avevo precedentemente postato su di loro, ovvero Be the Wonder
In realrà avrei preferito tenermi anche con questa sul leggero, ma... si sa, l'ispirazione fa quello che vuole e alla fine eccoci con un bel narratore inaffidabile e un casino fra le mani aha
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Capitolo 165
*** You may think it's complicated (but) ~ Damian/Jonathan ***


You may think it's complicated (but) Titolo: You may think it's complicated (but)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1531 
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Arancione
Genere: Generale, Fluff, Light Smut
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: Ritornerò || "Sai che farà male, vero?" || Mi hai stravolt*

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon si umetta le labbra e osserva quella gocciolina di sudore che, impudente, scivola proprio in mezzo al petto di Damian, che si sistema gli occhiali da sole sul naso e allunga pigramente un braccio per afferrare il bicchiere di limonata abbandonato sul tavolino.
    Non vorrebbe farlo, eppure si sofferma sul modo in cui Damian avvicina la cannuccia alle labbra e le chiude intorno ad essa prima di bere sotto lo sguardo di Jon, i cui occhi sono fissi sul pomo di Adamo che si alza e si abbassa ad ogni sorso; è quasi ipnotico vedere come quella limonata scivola lungo la gola e scende nello stomaco, e Jon si vergogna come un ladro nel rendersi conto che i suoi poteri si sono attivati e sta guardando attraverso lo strato di muscoli che formano il collo di Damian.
    Scuote la testa e si copre gli occhi con una mano solo per rendersi conto che riesce a vedere anche attraverso di essa, e un lamento gli scappa dal fondo della gola quando non vede più solo muscoli e carne, ma anche le ossa; quelle di Damian sono calcificate in più punti, simbolo della vecchia vita che ha condotto e di quella attuale come vigilante, e Jon sbircia attraverso le dita prima di distogliere del tutto lo sguardo, fingendo di concentrarsi suoi suoi piedi a mollo nell'acqua della piscina.
    Improvvisamente fa caldo, veramente caldo. Può davvero soffrire il caldo? Ha sempre pensato che in quanto kryptoniano traesse beneficio dal sole e tutta quella roba lì, esattamente come suo padre - una volta è rimasto con lui su un grattacielo ad aspettare l'alba per convogliare in sé tutti i raggi solari possibili -, quindi perché si sente come se volesse allentarsi il colletto della camicia, visto che una camicia nemmeno ce l'ha? Ciononostante, Jon si porta una mano al collo e afferra con pollice e indice un lembo di pelle, tirandola mentre deglutisce ancora e si concentra sul battito cardiaco di Damian.
    Quel mattino era davvero entusiasta di passare quel fine settimana lì alla villa, dopo tutto lo studio a scuola e le notti di pattuglia un po' di riposo era proprio quello di cui aveva bisogno, eppure adesso sta cominciando a desiderare di essere il sudore sulla pelle di Damian e, no, non gli sembra davvero il caso di avere pensieri del genere proprio lì, con addosso solo un costume che non nasconderebbe un bel niente. Forse dovrebbe ritornare a casa e smetterla semplicemente di pensarci? Che gli piaccia Damian non è un mistero, forse l'ha capito tutta la squadra e quando ha visto Colin la settimana scorsa quest'ultimo gli ha augurato buona fortuna con una bella pacca su una spalla, quindi probabilmente non è mai stato così sottile su ciò che prova nei confronti del suo migliore amico.
    Invece di starsene a bordo piscina dovrebbe buttarsi in acqua e raffreddare i bollenti spiriti, dato che non si sente pronto ad affrontare nessun discorso del genere con Damian. Avrà anche disiassette anni - okay, ancora sedici, ma ne compirà diciassette tra sette mesi, è praticamente vicino, no? -, ma ha realizzato di provare attrazione per i ragazzi solo da un anno e non si è mai posto domande sulla sessualità di Damian. L'ha sempre visto insieme a ragazze bellissime, a braccetto con loro nel suo elegante abito grigio durante le serate di beneficenza, ma Damian non gli ha mai parlato di una ragazza che l'ha particolarmente colpito né l'ha mai sentito parlare di sesso, eppure si conoscono da una vita. Damian è un tipo riservato e lo ascolta con blando interesse quando Jon gli parla di qualche bel ragazzo che ha visto o di come sia carina quella ragazza, mettendo il sesso su un piano puramente scientifico. E lui, lo ammette spudoratamente, è troppo preoccupato di rovinare la loro amicizia per pensare anche solo lontanamente di dire: «Ehi, D, amico? Sai, mi piaci».
    Jon si scompiglia furente i capelli, alzandosi solo per fare un tuffo in piscina. Sì, forse ha proprio bisogno di rinfrescarsi le idee, perché dire una cosa del genere a Damian sarebbe come darsi la zappa sui piedi da solo. Damian lo ha completamente stavolto, non fa altro che pensare a lui e non è giusto, perché è suo amico e la loro amicizia è troppo preziosa per essere rovinata da una stupida cotta o dal fatto che trovi il corpo di Damian decisamente sexy. E una vocina fastidiosa nella sua testa gli dice di smetterla, che nei confronti di Damian non è bello provare sensazioni del genere e che un rifiuto potrebbe intaccare quella vicinanza che hanno, e lui non è pronto a rischiare dopo tutto ciò che hanno passato nel corso degli anni.
    Sai che se dovesse succedere farà male, vero?, sussurra una vocina nella sua testa, ma Jon nuota più in profondità verso il fondo della piscina, quasi a volerla soffocare mentre si concentra solo sul battito del cuore di Damian anche al di sotto del pelo dell'acqua. Sono passati soltanto trenta secondi da quando ha cominciato ad avere quei pensieri, ma a lui sono sembrati un'eternità. Doveva prendersi un momento per pensare, un attimo per se stesso per riflettere su tutte le sensazioni che quella giornata in compagnia di Damian gli ha provocato, quindi ha sfruttato la sua super velocità per formulare tutti quei pensieri in tempi inumani. Fino a quel momento hanno giocato come due ragazzini schizzandosi con le pistole ad acqua, giocando a ping pong e sfidandosi a chi faceva più vasche in meno tempo, ma adesso continua a pensare al modo in cui Damian sta bevendo - potrebbe alzare lo sguardo e vederlo anche da lì, ma teme che i suoi poteri si riattivino e che stavolta veda solo attraverso i vestiti -, alle sue labbra belle e carnose che avvolgono quella cannuccia di cartone - e, no, non sta facendo pensieri poco casti a riguardo, no, si autoconvince che non è così - e ai muscoli che si gonfiano ogni volta che allunga le braccia e si stiracchia, e cerca di pensare a qualunque cosa possa smorzare il calore che sta avvertendo nel proprio corpo.
    È talmente concentrato sui suoi pensieri che nemmeno si accorge che qualcosa l'ha afferrato per i fianchi, quindi apre la bocca e lascia scappare l'aria che ha trattenuto fino a quel momento in grosse bolle che risalgono in superficie, scalciando come un perfetto idiota mentre la presa si fa più ferrea e il fondo si allontana dalla sua vista; e, quando riemerge, per poco Jon non urla come un perfetto idiota nel ritrovarsi Damian a pochi centimetri da lui.
    «Mi hai fatto prendere un colpo, D!» strepita Jon, imprecando quando Damian, di tutta risposta, gli molla un pugno sulla testa.
    «Il colpo l'hai fatto prendere tu a me, idiota. Sei là sotto da cinque minuti!»
    Jon apre la bocca per ribattere, ma tace nel fissare Damian in viso. Ha i capelli incollati alla fronte e non si è mai reso conto di quanto li avesse così lunghi - di solito li tira all'indietro con un certo quantitativo di gel, quindi Jon non ci fa molto caso -, ma sono i suoi occhi ad attirare la sua attenzione: sono ingigantiti, le pupille sono diventate solo un puntino nero in quelle iridi verdi e sembra davvero spaventato, quindi Jon sbatte le palpebre senza capire.
    «Cinque... minuti?» ripete incerto, ascoltando il battito impazzito del cuore di Damian. È rimasto sotto il pelo dell'acqua così a lungo e nemmeno se n'è accorto? Non si meraviglia che il suo amico sembri stravolto e preoccupato, anche se lui ha perso letteralmente la cognizione del tempo mentre rifletteva. «Scusa», ammette, abbassando lo sguardo per non fissare l'amico negli occhi. Fino a quel momento non sapeva di poter trattenere il fiato così a lungo, visto che non sente il peso dell'essere stato sott'acqua per tutto quel tempo.
    «...stai bene?» ribatte però Damian, e Jon solleva nuovamente lo sguardo per fissarlo e sembra sollevato quando annuisce.
    Il viso di Damian è praticamente ad una spanna dal suo, e Jon deglutisce così sonoramente che, per un lungo istante, entrambi sembrano irrigidirsi quando si chinano l'uno verso l'altro; le labbra di Damian sembrano morbide, Jon vorrebbe assaggiare attraverso di esse la limonata che ha bevuto fino a quel momento, e il modo in cui Damian si lecca le labbra fa correre un brivido lungo la schiena di Jon. Sono così vicini che i loro respiri sembrano fondersi, ma la magia si rompe nello stesso istante in cui Krypto e Tito si gettano nella piscina, schizzandoli entrambi e lasciandoli spaesati per un momento.
    Damian impreca e si allontana con qualche bracciata nello stesso istante in cui arrivano anche i loro genitori, e Jon riesce a sentire il battito impazzito del cuore di Damian che risuona insieme al suo. C'è mancato poco, davvero poco. Ma non sa proprio come prendere quella cosa né capisce che cosa volesse significare. Forse lo chiederà, forse lascerà correre e farà finta di niente... per il momento, Jon cerca solo di evitare lo sguardo consapevole di suo padre che sorride sotto i baffi.






_Note inconcludenti dell'autrice
Ecco qua un'altra storia per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom (challenge con cui in realtà sono piuttosto indietro visto che mi manca ancora un sacco di roba, ma va beh facciamo finta di niente)
È partita come una cosa ed è diventata un'altra, ma si sa ormai che io sono un clown quando si tratta di queste cose e... niene, mi diverto anche a far struggere Jon e a farlo pensare a cose assurde come un vero e proprio idiota.
Jonno, accidenti, Damian è cotto di te, tu non lo vedi perché? Su, dai... bacialo! Improvvisamente questo è diventato un film disney quindi lasciamo perdere
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Capitolo 166
*** Poisoned Mind ~ Bruce & Richard Centric ***


Poisoned Mind Titolo: Poisoned Mind
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman
Tipologia: One-shot [ 1625 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Dick Grayson
Rating: 
Giallo
Genere: Generale, Angst
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
First Aid Kit Challenge: Un pericoloso nemico avvelena X e lo lascia in fin di vita in un vicolo. Y lo trova e smuove mari e monti per trovare il siero antiveleno che gli possa salvare la vita
200 summer prompts: "E' tutto quello che mi resta di X" || Sono stanco e ho paura" || Non toccarmi


 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce Wayne non era un uomo a cui era estraneo il dolore della perdita.
    La morte e la sofferenza lo avevano accompagnato sin dal giorno in cui, da bambino, aveva visto assassinare i suoi genitori in un vicolo di Gotham solo perché lui aveva insistito col voler vedere un film, e lo aveva perseguitato negli anni successivi attraverso le persone che aveva avuto nella sua vita… a partire dalle donne con cui aveva provato ad intraprendere una relazione. La prima era stata Dawn: amica d’infanzia e in seguito ragazza al college, era stata brutalmente uccisa da suo padre per un rituale di magia oscura anni dopo, caso a cui lui stesso aveva indagato per dar pace alla sua anima; poi c’era stata Natalya, rapita, torturata e poi gettata da un elicottero dal Cappellaio Matto per costringerla a rivelargli la sua identità segreta; Silver sarebbe potuta essere la svolta della sua vita, ma Joker aveva rovinato ogni cosa e lei era morta nelle mani di Onomatopea; Shondra aveva fatto una fine ancor peggiore, con la psiche ormai in frantumi a causa della manipolazione mentale di suo fratello Benedict; senza contare Vesper, una popolare conduttrice radiofonica uccisa dal padre di sua figlia Cassandra, David Cain, su ordine di Luthor.
    Aveva smesso di frequentare molte donne, chiudendosi maggiormente in sé stesso poiché conscio che la sua vicinanza avrebbe solo messo in pericolo altre persone… e così era stato anche per suo figlio Jason, morto in Etiopia per mano del Joker. Per quanto fosse tornato in vita, c’era stato un periodo in cui si era smarrito completamente nell’oscurità, compiendo pessime scelte prima di riacquistare un barlume di lucidità e tornare in sé. Lui stesso era “morto” – sarebbe stato più giusto dire “scomparso nelle pieghe del tempo” – e risorto, ma il colpo peggiore lo aveva avuto quando Damian, il più giovane dei suoi figli, era deceduto a soli dieci anni fra le sue braccia. Vittima di una lotta tra lui e Talia, aveva dovuto seppellirlo prima ancora di imparare davvero a conoscerlo, e aveva fatto cose indicibili prima di arrivare ad accettare la sua morte. E quando l’aveva fatto, il suo corpo era stato trafugato e condotto ad Apokolips. Per quanto fosse riuscito a riportare Damian in vita, la morte non aveva smesso di seguirlo come un’ombra, avvolgendolo con il suo mantello scuro e le sue braccia scheletriche.
    Ogni notte era lì, fra le strade, sui volti dei criminali che affrontava e sulle loro vittime che giacevano fra i vicoli sudici e puzzolenti di piscio e spazzatura, riflessa nelle grandi vetrate dei grattacieli e seduta sui bordi dei tetti, ad attenderlo a braccia aperte e col sorriso sulle labbra scarne. Ogni ferita, ogni cicatrice e ogni contusione era per Bruce la consapevolezza di essere sfuggito alla morte, ma lei era sempre lì, in agguato, e quella notte aveva voluto ricordargli che avrebbe potuto prenderlo in qualunque momento. Gli aveva lanciato un avvertimento, e quell’avvertimento era stato il ritrovamento di suo figlio Dick nel bel mezzo di uno dei vicoli di Gotham: Crime Alley, il luogo in cui erano morti i suoi genitori.
    Quando lo aveva trovato, riverso sul marciapiede in abiti civili e con un mazzo di rose sparpagliati tutto in torno, a Bruce era saltato il cuore nel petto. Il flashback della morte dei suoi genitori era passato dinanzi ai suoi occhi e per poco non aveva dato di stomaco, sentendosi per un lungo istante come il bambino di otto anni che era stato all’epoca, terrorizzato e solo; la sua razionalità aveva ben presto vinto e lui si era gettato sul corpo di Dick per cercare di capire cosa fosse successo, ed era stato a quel punto che aveva visto il foro sul collo innaturalmente pallido e il respiro irregolare. Gli ci erano voluti più di dieci secondi per capire che Dick era stato esposto ad un nuovo ceppo di tossina della paura iniettato direttamente nel sangue, e quel prototipo lo aveva ridotto letteralmente in fin di vita. Bruce aveva chiamato i rinforzi così in fretta che non si era nemmeno accorto di averlo fatto, col corpo di Dick stretto a sé mentre lo copriva con la sua giacca per farlo stare al caldo e gli carezzava i capelli quando lo sentiva delirare; aveva sognato in loop il momento in cui i suoi genitori erano stati uccisi da Zucco, Bruce aveva seguito ogni passaggio ogni volta che il giovane urlava il nome dei suoi genitori e allungava inutilmente una mano come per afferrarli, il tutto mentre attendeva l’arrivo di qualcuno della famiglia, provando a rasserenare il ragazzo in qualche modo.
    Tim, il più vicino, era arrivato esattamente venti minuti dopo. Lo aveva aiutato a caricare Dick in auto ed erano partiti a tavoletta verso la bat-caverna, poiché in quanto vigilante portarlo in ospedale avrebbe solo complicato le cose; Dick aveva cominciato a delirare sempre più ad urlare loro di non toccarlo e di essere stanco, stanco di tutto e di tutti loro, aveva cominciato ad urlare di paura e a coprirsi il viso con entrambe le mani, vomitando l’anima sui sedili in pelle dell’auto di Tim. Oltre al cervello, la tossina aveva cominciato ad intaccare le pareti dello stomaco e Dick aveva lamentato dolori lancinanti, contorcendosi per tutto il tragitto che avevano fatto verso villa Wayne e persino quando, in fretta e furia, lo avevano riposto sul lettino dell’infermeria. Quando il cuore di Dick aveva smesso di battere per un istante, lo aveva fatto anche quello di Bruce.
    “Non anche lui, te ne prego. Non anche lui”, aveva cominciato a sussurrare come un mantra mentre aiutava Alfred a tenerlo fermo per cercare di far ripartire il cuore col defibrillatore; era stato il minuto e quindici secondi più lungo della sua vita, minuto in cui alla fine aveva visto il monitor segnare il battito e Dick trarre un sospiro doloroso, e per un istante Bruce si era chiesto per quale motivo la morte, che gli aveva sorriso beffarda per tutto il tempo seduta in un angolo della caverna, avesse cercato di portargli via quanto gli era di più caro ancora una volta. Ed era rimasto al capezzale di Dick per tutto il tempo, cercando e ricercando una spiegazione razionale alla nuova tossina di Crane; aveva persino a sintetizzarla utilizzando campioni del sangue di Dick per cercare una cura, poiché a differenza delle altre tossine questa si era legata a livello molecolare e aveva mescolato la paura con qualcosa di più profondo, più intimo, intaccando ogni singola cellula del corpo di Dick.
    Tim aveva provato ad aiutarlo soprattutto quando Dick, in preda al delirio, aveva aperto di scatto gli occhi e, strappandosi la flebo, aveva afferrato un bisturi e aveva cominciato a sventolarlo davanti a loro, tenendo stretto contro il petto qualcosa di invisibile che vedeva solo lui; aveva cominciato ad urlare ancora una volta di stare lontani, completamente soggiogato dalla tossina di Crane, e quando Bruce era riuscito ad avvicinarsi era stato colpito di striscio al palmo della mano; il taglio era stato netto e preciso e aveva sanguinato copiosamente ma a lui non era importato. Aveva solo cercato di calmare suo figlio, di sussurrargli parole rassicuranti e di togliergli quell’arma dalle mani, venendolo crollare in ginocchio con le braccia strette al petto mentre piangeva e si dondolava avanti e indietro; Dick aveva cominciato a biascicare parole incomprensibili e aa singhiozzare come non mai, mormorando alla cosa invisibile fra le sue braccia che era tutto ciò che gli restava dei suoi genitori… e Bruce aveva sentito una stretta allo stomaco. Qualunque cosa avesse cominciato a vedere Dick faceva parte del suo passato da circense e quella tossina lo stava avvelenando a livello fisico e mentale, rendendolo vulnerabile ad ogni cosa che lo circondava. Era stato arduo riuscire a riportarlo a letto senza sedarlo per paura che i medicinali potessero reagire agli enzimi della tossina, ed era stato costretto a richiedere anche l’aiuto di Jason per tenerlo fermo e legarlo al letto.
    Vedere Dick in quelle condizioni aveva fatto male a tutti loro. Aveva strepitato, cominciato ad agitarsi sul materassino e sputacchiato imprecazioni in romani contro di loro, e avevano tutti cercato di ignorarlo solo per concentrarsi sull’antidoto che lo avrebbe aiutato a stare meglio. Bruce aveva persino spedito Damian e Jason sul luogo del ritrovamento con la speranza che riuscissero a scorgere qualche traccia o indizio ma, per quanto fosse passata più di un’ora, non aveva ancora ricevuto alcuna risposta definitiva, se non piccoli aggiornamenti sulla scia che stavano seguendo. La situazione stava cominciando a diventare frustrante.
    «Forse ho trovato qualcosa!»
    L’urlo improvviso di Tim gli fece alzare di scatto la testa dalla tastiera del bat-computer, e Bruce si precipitò da lui così in fretta che per poco non inciampò nei suoi stessi piedi, col cuore in gola e una speranza che brillava finalmente nei suoi occhi. Uno dei sistemi aveva trovato una corrispondenza incrociando i pochi dati che erano stati inviati momento dopo momento da Jason, ma era stato quando Tim aveva scavato più a fondo che alla fine avevano capito cosa aveva utilizzato Crane per quel nuovo siero. Sfruttando diverse secrezioni surrenali sintetiche e allucinogeni, era riuscito ad indurre il cervello a ricreare più e più volte tutti i peggiori incubi di Dick, ed era stata una fortuna se erano riusciti ad evitare continui arresti cardiaci provocati dalla paura.
    La consapevolezza che sarebbero riusciti ad invertire il processo di psicosi diede loro nuova speranza e si misero subito a lavoro per il siero, aiutati anche dai nuovi dati inviati da Jason e Damian. Dick sarebbe stato bene, doveva stare bene. Avevano ancora una speranza per rivedere il suo sorriso. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Bene. questa storia non solo è stata scritta per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia, ma anche per l'inziativa #200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ogni tanto cambio vittima sacrificale e questa volta è toccato a Dick, mi dispiace. Forse sono stata un po' cattiva a fargli rivivere di continuo la morte dei suoi genitori ma, ehi, se non fossi un po' cattivell come potrei portare avanti questa raccolta? Come? Posso anche lasciarli in pace? Nah, troppo facile haha
Ovviamente il tutto è dal punto di vista di Bruce proprio perché io sono una brutta persona e avevo voglia di farlo sclerare un pochino per il suo bambino
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Capitolo 167
*** My best friend ~ Jonathan & Damian Centric ***


My best friend Titolo: My best friend
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons
Tipologia: Flash Fiction [ 607 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: 
Verde
Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Bromance
Warm & Fuzzy Feelings challenge: Non so cosa significhi amare la gente a metà, non è nella mia natura. I miei affetti sono sempre eccessivi
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Con una gamba penzoloni, Jon poggia l'altro piede sul bordo del tetto e si volta ad osservare Damian, che sta controllando chissà cosa sul suo telefono. Ha le sopracciglia aggrottate dalla concentrazione e Jon riesce a vedere gli occhi fissi sullo schermo anche attraverso la maschera, col naso arricciato come se qualcosa lo stia terribilmente infastidendo.
    La loro pattuglia è finita da poco più di un'ora, Damian ha steso un rapporto che ha inviato dritto al bat-computer e hanno anche consumato al volo un hamburger di Big Belly, ma si sono comunque presi un momento per rilassarsi prima di tornare ognuno a casa propria. E Jon ne ha approfittato per osservare Damian e cogliere tutti i cambiamenti del suo corpo, dalla piccola ruga all'angolo della bocca alla piccola gobba del naso che di tanto in tanto si gratta. Il battito del suo cuore è lento e costante, sembra rilassato nonostante il peso della nottata e l'approssimarsi dell'alba, e a Jon piace fissarlo soprattutto quando Damian sembra così estraneato dal mondo.
    Qualcuno potrebbe considerarla una cosa strana, ma lui non la vede in questo modo. In quell'anno e mezzo lui e Damian hanno imparato a conoscersi e a condividere dubbi, angosce e paure, a confrontarsi e confortarsi l'un l'altro e a superare insieme i momenti più difficili, e riuscire a vedere oltre la scorza di Damian Wayne - non Robin, ma Damian stesso - vuol dire essere riusciti a capirlo davvero. Damian si nasconde dietro ad una maschera saccente e arrogante, cerca di non mostrare le sue emozioni per evitare di sembrare un debole, ma Jon sa che non è così. Damian è empatico, un ragazzo che mette gli altri prima di se stesso, capace di sacrificarsi per il prossimo e per mettere al sicuro le persone, e questo Jon lo ha potuto vedere con i propri occhi. Ha salvato anche lui.
    Jon ridacchia nel sentire il modo in cui Damian borbotta contro lo schermo, poggiando il capo sulle braccia incrociate sul ginocchio. Forse il suo affetto per Damian è un po' eccessivo, ma non importa. Non ha mai saputo cosa significasse amare la gente solo per metà, reprimere i suoi sentimenti e fingere che non gli importasse di niente, quindi ritiene naturale l'attaccamento che ha cominciato a provare per Damian e il volerlo vedere felice. Ne hanno passate tante, hanno affrontato alieni provenienti da altri mondi e Titani del futuro, e Jon conosce bene il passato di Damian, quindi la sola cosa che gli importa è che il suo migliore amico sappia che, anche al di fuori della sua famiglia, c'è qualcuno che gli vuole bene.
    Ed è a quel punto che Jon si sporge verso di lui e lo afferra per il bavero del mantello, attirandolo verso di sé per piazzargli un bel bacio che schiocca sulla guancia di Damian, che finalmente scolla lo sguardo dal telefono e si ricorda dov'è e con chi è; ad occhi sgranati, Damian riprende il controllo di sé per spingerlo via tra borbottii e imprecazioni e Jon, vedendolo così rosso in viso, ride divertito prima di agitare una mano per salutarlo e ricordargli la serata al cinema che hanno programmato, librandosi in volo come se nulla fosse... anche se gli getta un'ultima occhiata solo per vederlo rannicchiato con le mani sul bordo del tetto e l'espressione di chi è pronto a fulminarlo con lo sguardo.
    Sente benissimo Damian sussurrare un «Idiota» fra i denti mentre arrossisce ancora di più, ma a Jon non sfugge comunque il sorriso che si è dipinto anche sul volto del suo migliore amico.






_Note inconcludenti dell'autrice
Sono molto indietro (come mio solito a voler essere sinceri), ma questa storia era stata scritta per l'inziativa #waffchallenge indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ispirata all'immagine di lato (qui a questo link si può vedere completa, l'autrice è italiana e i suoi disegni su questi due scemotti sono davvero carinissimi - che emozione trovare qualche altro italiano su twitter che come me ama la DamiJon!)
Semplicemente bromance, amicizia vista nella chiave più pura, nel sentimento più grande che può legare due persone. Sono prima di tutto buoni amici, e non potevo certamente evitare di mostrarlo in questa raccolta

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Capitolo 168
*** Parent's trap ~ Damian & Bruce Centric ***


Parent's trap Titolo: Parent's trap
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman
Tipologia: One-shot [ 2497 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Bruce Wayne (Guest Star: Jonathan Samuel Kent, Lois Lane, Clark Kent)
Rating: 
Verde
Genere: Generale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Adolescenza, Album Luoghi, 170. Skyline (Primo piano grattacieli)
 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Quando Pennyworth aveva di nuovo costretto lui e suo padre a passare un weekend padre-figlio, Damian si era aspettato di tutto tranne che venisse portato in campeggio.
    Aveva sentito dagli altri fratelli che non era una cosa così inusuale da parte di Bruce Wayne - Grayson parlava con molta nostalgia e tanti sorrisi delle volte in cui andava in campeggio e Bruce raccontava a lui e agli altri ragazzi delle storie sotto le stelle -, ma lui e suo padre non erano mai stati legati fino a tal punto. Avrebbe preferito mille volte affrontare qualche criminale nei bassi fondi di Gotham, andare in giro al suo fianco come Robin e continuare a battibeccare come al solito… quella era una cosa che entrambi non avrebbero visto come normale e che non avrebbe fatto altro che mostrare quanto poco erano compatibili come padre e figlio.
    Quando avevano avuto quella proposta, avevano da poco finito di pattugliare: si erano appena fermati sul tetto di un edificio e, con lo skyline di Gotham alle loro spalle e la notte quasi al termine, le luci soffuse e lo smog che creava nuvole che salivano verso il cielo, avevano discusso animatamente su come avrebbero dovuto intervenire su determinati casi e avevano finito col litigare come loro solito, diventando anche piuttosto violenti l’uno con l’altro; Pennyworth aveva parlato loro attraverso il comunicatore e, con la sua placida calma inglese, aveva letteralmente ordinato loro un ritiro per ricordare cosa volesse significare essere Bruce e Damian Wayne, non Batman e Robin. Per quanto nessuno dei due fosse stato contento della cosa, alla fine avevano ascoltato il vecchio maggiordomo e, borbottando, avevano caricato l’auto con la loro attrezzatura ed erano partiti per quel viaggio che avrebbe dovuto teoricamente unirli. Anche se avevano in parte superato le loro divergenze durante il tragitto ed erano riusciti a restare vivi almeno fino a destinazione, Damian si era già annoiato della compagnia. Come se non bastasse, non poteva nemmeno starsene da solo perché suo padre – forse Pennyworth? – aveva ben pensato che una sola tenda sarebbe bastata.
    «Perché non abbiamo portato due tende?» Damian diede voce ai suoi pensieri mentre si raggomitolava nel sacco a pelo, cominciando a sentire l'aria fredda insinuarsi sotto la pelle. Accidenti a Pennyworth e alle sue strane idee, gliene avrebbe cantate quattro.
    Di tutta risposta, Bruce chiuse la zip e, afferrando anche il proprio sacco, cominciò ad infilarsi dentro. «Perché in questo modo potremo scaldarci meglio».
    «Oh, grandioso. Passare del tempo in tenda col mio vecchio padre», affermò Damian nel roteare gli occhi, e Bruce lo fulminò con lo sguardo.
    «Non ho nemmeno cinquant'anni, Damian. Non mi reputo così vecchio».
    «Questo lo dici tu».
    «Arriva alla mia età e poi vedremo che cosa ne penserai».
    Damian rise amaro. «Se non moriamo congelati prima, forse lo farò».
    «Non essere così melodrammatico, ragazzo», rimbeccò Bruce, sdraiandosi il più comodamente possibile per starsene al calduccio, ma Damian mugugnò qualcosa tra sé e sé.
    «Perché non torniamo a casa, piuttosto? Non mi va proprio di stare qui con te», affermò nel dare un’occhiata al cellulare, constatando che la linea proprio non voleva saperne di spuntare almeno un po’. L’ultimo messaggio che lui e Jon si erano scambiati era stato un “Non uccidere tuo padre, mi raccomando” contornato dall’emoji di un fantasmino che lo aveva fatto ridere, poi due smancerie prima che la linea morisse del tutto e lui restasse come un idiota a fissare lo schermo. Aveva sussurrato un saluto a Jon, certo che avrebbe potuto sentirlo a chilometri di distanza, e si era messo a montare la tenda e a cercare legna per il fuoco prima di ritrovarsi lì dentro. Che razza di situazione.
    «Avresti preferito andare in campeggio con Jonathan?»
    Damian sussultò nel sentire la domanda di suo padre, quasi rischiando di farsi sfuggire il cellulare e ritrovarselo in faccia. «Non mi sento a mio agio a parlarne con te, padre», ammise nel riporre l’oggetto in tasca. «A volte ti comporti come se dovessi nascondere chi sono, altre sembra che tu voglia spronarmi a parlarne. Mandi segnali contrastanti e io non riesco a capirti», mugugnò, e a quel punto Bruce lo guardò con tanto d’occhi, sbattendo le palpebre.
    «Ti do l'impressione che non voglia che tu sia te stesso?» gli venne spontaneo chiedere, sentendo uno strano imbarazzo cadere su di loro. Sapeva che Damian era come lui, che non amava esternare le sue emozioni e che spesso e volentieri preferiva tenersi tutto dentro, ma che avesse pensato che lui… beh, quello lo spiazzava. E l’espressione che aveva Damian sul suo volto lo spiazzava ancora di più.
    «Io-- non lo so, okay? Ma a volte mi metti in imbarazzo quando sono con Jonathan. Gli fai domande pressanti, lo metti a disagio, gli hai addirittura chiesto che intenzioni abbia e quali sono i suoi piani per il futuro». Damian si scompigliò i capelli, nervoso. «Che bisogno hai di fare domande simili? Lo conosci da quando aveva dieci anni, dannazione».
    «Non era questa l'impressione che volevo darti, ragazzo. Voglio che tu possa vedere in me una figura con cui poter parlare senza problemi di qualunque cosa».
    A quel dire Damian sbuffò, roteando gli occhi. «Come no. Dubito che noi due potremmo parlare di qualunque cosa, ci è voluto Grayson per farti riprendere dallo shock quando ti ho detto che io e Jon stavamo insieme».
    «Devi ammettere che era... inaspettato».
    «Di' piuttosto che non ti aspettavi fossi gay», affermò scettico, ma Bruce mosse un po' le spalle, quasi a disagio.
    «Non mi aspettavo che potessi già frequentare qualcuno, a dire il vero».
    «Ho sedici anni, padre», sbottò Damian. «E se ti ha messo in crisi questo, come pretendi di essermi di aiuto?»
    «Sono pur sempre tuo padre, ragazzo. Dovrei avere una risposta quando si tratta di argomenti intimi e delicati come questo»
    «Oh, davvero?» Damian sollevò entrambe le sopracciglia. «Allora che mi dici del sesso?»
    Bruce rimase un attimo spiazzato da quella domanda, forse perché non si era di certo aspettato che il ragazzo lo facesse davvero, visto quanto la cosa solitamente lo mettesse in imbarazzo. Rimase quindi ad osservarlo per attimi che parvero interminabili, lasciandosi scappare un piccolo colpo di tosse. «Innanzitutto non dimenticare mai di fare sesso protetto», la prese alla larga prima di prendersi un altro momento, non sapendo bene come cominciare quel discorso, ma ci rimediò uno sbuffo da parte di Damian.
    «Sai che è ipocrita detto da te, vero? Io sono letteralmente nato perché sei stato poco attento e non è che io o Jon potremmo--»
    «Non farmi la paternale, ragazzo». Bruce lo frenò subito e lo fulminò con lo sguardo, anche se Damian non se ne curò. «Il preservativo serve anche per evitare le malattie sessualmente trasmissibili, dovresti saperlo».
    «Mi domando piuttosto se i kryptoniani possano trasmetterle».
    «Oh, per l'amor del...» prendendosi un momento, Bruce distolse lo sguardo e si massaggiò le tempie, certo che il figlio stesse cercando di metterlo volutamente in una situazione imbarazzante. Faceva già fatica a pensare che Damian fosse sessualmente attivo senza che facesse tutte quelle domande e replicasse in quel modo. «Metti comunque un preservativo, Damian», sbuffò, ignorando il ghignetto sulle labbra del figlio. «E assicurati che tu e il tuo partner--»
    «Jon», precisò Damian, e Bruce si morse il labbro.
    «Jon», ripeté. «Siate... pronti, che vogliate davvero arrivare fino in fondo e che siate sicuri di ciò che volete fare».
    «Come dovrei farlo secondo te?»
    «...cosa?»
    «Sai. Il mio ruolo nel rapporto», lo pungolò Damian, vedendolo evidentemente a disagio con l'argomento. A suo padre sarebbe venuto un colpo, poco ma sicuro.
    «Vuoi sapere da me se tu dovresti... mhn... stare...» Gli si leggeva in viso un certo imbarazzo difficile da mascherare, e il modo in cui il figlio lo guardava di certo non aiutava ad allentare la tensione. Cosa avrebbe dovuto rispondere? C'era una risposta giusta o sbagliata in quelle situazioni? Cosa diceva la “Guida del perfetto padre di figli omosessuali”, in quel frangente? «Io penso che tu dovresti... insomma... vedi, ragazzo, tu...» si interruppe di nuovo, tentennando, visto che non sapeva affatto cosa dire.
    «Hai detto che potevo chiederti qualunque cosa», incalzò, e Bruce si frenò ancora una volta. Aveva detto a Damian che poteva chiedere qualunque cosa, era vero, ma era anche vero che l'imbarazzo ormai era palpabile nonostante cercasse in qualche modo di aiutarlo su quel frangente.
    «Ascolta, credo che tu debba... ci sono momenti in cui... forse dovresti...» Bruce stava cominciando ad andare nel pallone e, per chissà quale mano divina, Damian provò una certa pietà per lui e si allungò per poggiargli una mano sulla bocca e metterlo a tacere.
    «D'accordo, padre, frena. Stai andando in tilt», ridacchiò, tossicchiando. «È già successo, so già tutto e come vedi sono vivo».
    Per quanto fosse stato fermato dal figlio e avesse poi cercato di riprendere il controllo di sé - lo ammetteva, il discorso l'aveva per un attimo stranito e non avrebbe saputo comunque come rispondergli -, rimase attonito nel sentire quelle parole e sgranò gli occhi, fissandolo. «Quindi hai già...?»
    «Credevi davvero che fossi vergine, padre?»
    Bruce si massaggiò di nuovo le tempie, sentendo una strana emicrania impossessarsi della sua testa. «Sì. Sì, ammetto che pensavo avessi... aspettato».
    «Aspettare cosa, di compiere trent'anni?» domandò a quel punto Damian con fare sarcastico, e Bruce lo guardò un po' male.
    «È... difficile pensare che tu sia già così grande, ragazzo. Sembra ieri che sei arrivato nella mia vita e--»
    «...e già sapevo molte più nozioni di qualunque altro ragazzino di dieci anni, padre, quindi il più era solo aspettare l'età per farlo».
    Non riusciva davvero a credere di aver messo su un discorso del genere con suo figlio, nossignore. Per di più non a sedici anni, non avrebebro potuto aspettare, tipo, i ventuno anni? «...allora perché hai voluto che te ne parlassi?» domandò, ponendo fine ai suoi stupidi pensieri. Aveva dato troppe cose per scontate, dato lo scarso interesse che Damian aveva avuto per il contatto fisico nel corso degli anni, e aveva trascurato il punto fondamentale: parlarne con il figlio senza ignorare la questione.
    Damian, dal canto suo, si stiracchiò come se nulla fosse e si ddraiò nel sacco a pelo, sorreggendosi su un gomito e poggiando il viso nel palmo della mano. «Volevo farti vedere che non è vero che possiamo parlare di tutto», affermò con ovvietà. «È una fortuna che io abbia fatto le mie ricerche e che tu abbia interi files sulla biologia kryptoniana nel tuo computer».
    «Hai dato un'occhiata ai miei files?»
    «Mi credi forse uno sprovveduto?» Damian sgranò gli occhi, e sul suo volto si lesse perfettamente la sua aria stranita. «Jon non è un normale essere umano. E, per quanto odi ammetterlo, a causa della sua natura ibrida è fisicamente più forte di me, basterebbe un minimo di pressione in più per frantumarmi il bacino o qualunque altro osso, pensi davvero che non mi sia studiato i modi migliori per poter fare ses--»
    «D'accordo, Damian, d'accordo. Ho capito», tagliò subito corto Bruce. Non voleva sapere la vita sessuale dei suoi figli. Era un codardo che non voleva affrontare la realtà dei fatti? Forse, ma trasse un sospiro. «Ciò che conta è che tu e Jon sappiate ciò che fate e che siate al sicuro», affermò seriamente nel guardare il figlio, e per attimi interminabili fra loro parve essere caduto un sottile strato di silenzio rotto solo dal richiamo dei rapaci notturni.
    «Lo siamo, padre», disse infine Damian, e Bruce fece un cenno col capo.
    «Allora sono contento per voi, figliolo».

___

    «Ti sei divertito in campeggio con tuo padre?»
    Seduti sul tetto di uno degli edifici di Gotham, con un paio di buste di carta colme di panini comprati da bat-burger, Damian e Jon si godevano un po 'di riposo dopo una lunga nottata passata a pattugliare le strade, con la coltre di stelle sopra di loro e la moltitudine di luci che provenivano dai grattacieli dinanzi a loro. Era una serata piacevole, avrebbero anche potuto passare delle ore lì ad osservare lo skyline di Gotham, ma avevano scuola il giorno dopo e si sarebbero dovuti accontentare di quell'attimo rubato prima dell'alba. La domanda di Jon, ciononostante, fece sollevare a Damian un angolo della bocca in un sorrisetto vagamente divertito.
    «Mhn, non è stato male», affermò nel dare un morso al panino e prendersi un momento prima di aggiungere: «Gli ho detto che abbiamo fatto sesso».
    Jon si strozzò col sorso di coca cola che aveva appena fatto, e per poco il bicchiere di carta non gli cadde nel vuoto. «M-Ma non è vero, D! Non abbiamo ancora... ecco... noi...»
    «Dov'è il problema? Non è che non abbiamo intenzione di farlo, no?»
    «N-No, certo che non... cioè, sì, ovvio che voglio farlo!» esclamò con fin troppa enfasi, e Damian ridacchiò, sporgendosi verso di lui per dargli un bacio a fior di labbra e leccargli poi via il ketchup da un angolo della bocca.
    «Allora non era una completa bugia, ti pare?»
    Jon borbottò qualcosa tra sé e sé a quel dire, arrossendo fino alla punta delle orecchie quando Damian si poggiò con la testa contro la sua spalla. Non avevano mai affrontato l'argomento sesso ma, ehi, avrebbe mentito se avesse detto che Damian non gli provocava certe reazioni. «No, s-suppongo di no», bofonchiò, gettandogli una veloce occhiata. «P-Perché glielo hai detto, comunque?»
    Damian, di tutta risposta, si strinse nelle spalle con nonchalance inaudita. «Per divertimento», affermò, rubando qualche patatina dal suo sacchetto sotto lo sguardo imbarazzato di Jon.

___

    «Credo di aver avuto la peggior esperienza della mia vita, Lo», affermò Clark mentre entrava barcollando dal balcone del soggiorno, richiamando l'attenzione di Lois che, tranquilla, aveva passato gran parte della serata a leggere.
    Aveva fatto due chiacchiere al telefono con Selina - erano diventate vedere amicone da quando le aveva organizzato l'addio al nubilato alla Fortezza della Solitudine -, finito di scrivere il suo articolo e ordinato cinese, e aveva pensato che concedersi un po' di riposo sarebbe stato il massimo. Ma si mise subito in allerta quando tornò Clark, drizzandosi a sedere sul divano ad occhi sgranati.
    «Di nuovo Luthor? Cos'è successo?» chiese agitata, soprattutto quando il marito scosse il capo.
    «Peggio», disse lugubre, accasciandosi sul divano accanto a lei. «Io e Bruce abbiamo scoperto una cosa riguardo ai nostri figli. Lo...» si voltò a guardarla, fissandola solennemente e con la fronte aggrottata. «Il nostro bambino è diventato grande».
    Lois sbatté le palpebre più e più volte, quasi non fosse stata certa di aver capito bene. La sua mente ripeteva in loop le parole di Clark, ma alla fine arcuò un sopracciglio e assunse un'espressione tutt'altro che comprensiva. «Che tragedia due adolescenti che si comportano come adolescenti. Mi dispiace proprio per voi, Smallville», affermò scettica, roteando gli occhi per tornare al suo libro.
    Quei due non sarebbero cambiati mai. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Che dire? Qui abbiamo un bel campeggio padre/figlio (anche se a modo loro) in cui Bruce e Damian cercano di avvicinarsi e di chiacchierare, ma c'è da dire che Damian non gliela rende poi molto facile con le sue domande e i suoi imbarazzi... e Bruce stesso non sa bene che pesci pigliare, poveraccio
Ovviamente Clark ci mette in seguito il carico da undici quando si tratta di Jon, ma per fortuna Lois è una donna di mondo e non da corda al suo stupido marito. Uomini, tutti uguali!

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Capitolo 169
*** Starry sky, eyes on me ~ Damian/Jonathan ***


Starry sky, eyes on me Titolo: Starry sky, eyes on me
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1270 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Verde

Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life:
Adolescenza, Album Citazioni, 56. "Ti porterei a guardare le stelle e io guarderei te"
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Intorno a loro c’è solo quiete, palpabile e assordante sotto il manto di stelle che illumina il Kansas in quella calda notte estiva.
    Sdraiati sull’erba umida, con le braccia incrociate dietro la testa e nel silenzio più totale persino fra loro, si godono quei momenti di calma assoluta e nessuno dei due sembra voler rompere il sottile velo che si è creato tra loro. Se chiude gli occhi e si concentra, però, Jon sa che in realtà la campagna è più viva di quanto voglia sembrare: il frinire dei grilli, quello delle cicale, qualche cane che abbaia da una fattoria non molto distante; Jon riesce ad udire tutto questo solo grazie al suo super udito, ma si concentra quanto basta per isolare ogni suono all’infuori del cuore di Damian. È un battito costante, un lento e rilassato tum-ta che nel corso degli anni ha imparato a riconoscere tra mille altri, anche se si vergogna ad ammettere quella semplice verità al suo migliore amico.
    Sono passati sei anni dal loro primo incontro, non dovrebbe essere strano che ormai conosca il suo battito cardiaco, ma la consapevolezza di poter sempre sentire Damian come se fosse al suo fianco, sapere come si sente e cosa prova solo ascoltando il suo cuore, lo imbarazza e lo costringe a tenere la bocca chiusa, perché ha paura che confessarlo possa fargli confessare anche cose che non è ancora pronto ad ammettere, né a sé stesso né tantomeno a Damian. Soprattutto a Damian. E la cosa fa battere furiosamente anche il suo cuore, ed è sempre grato al fatto che l’amico non possegga i suoi poteri e non possa rendersi conto del nervosismo che prova in sua presenza e con cui ha cominciato a fare i conti solo di recente.
    Non se n’era mai accorto, a voler essere sincero. È stato… improvviso, come un battito di ciglia. Il momento prima erano di pattuglia come al solito, e il momento dopo… il momento dopo, seduti sul tetto del loro edificio preferito con il solito hamburger, la risata genuina di Damian gli ha fatto perdere un battito e ha irrimediabilmente pensato a quanto fosse bello sentirlo ridere davvero, sentire la felicità e il divertimento in quella risata anziché il solito sarcasmo. E a quel punto Jon ha cominciato a pensare di essere fregato perché ha immaginato a quanto sarebbe bello sentire Damian ridere sempre in quel modo, e soprattutto insieme a lui.
    Un pensiero che gli ha fatto dolere la testa per giorni, settimane, mesi, e adesso che si trovano lì a Smallville, a casa dei suoi nonni, Jon non può fare a meno di pensare che vorrebbe vedere Damian così sereno ogni giorno. Il suo sguardo è rivolto verso il cielo, ogni tanto sussurra qualcosa a voce così bassa che persino Jon stenta a sentirlo e parla delle costellazioni, a volte persino indicandone una senza mai distogliere gli occhi dal cielo; sembra quasi che le stelle stiano brillando in quegli occhi verdi, e Jon si morde il labbro per evitare di affermare quella frase ad alta voce. La bocca di Damian è curvata in un sorriso, una piccola fossetta ad un lato di essa si confonde nella piega delle labbra e il suo cuore batte calmo come Jon non lo ha mai sentito in vita sua, e continua ad osservarlo rapito mentre Damian continua a parlare sottovoce per non disturbare quella quiete, il volto rivolto al cielo e il profilo illuminato dalla luce della luna.
    Jon non credeva che avrebbe accettato la proposta di passare l’estate a Smallville prima del rientro a scuola, e non è riuscito a contenere la gioia quando Damian alla fine ha fatto spallucce e gli ha semplicemente detto che andava bene. Andare a vedere le stelle è stato il passo successivo, anche se Jon non ha fatto altro che guardare rapito il volto di Damian. Anche lì ha pensato che Damian lo avrebbe preso in giro e avrebbe affermato di avere di meglio da fare, invece si sono ritrovati entrambi distesi sull’erba, oltre lo steccato dietro al fienile, a fissare il cielo puntellato di stelle. Quella notte è particolarmente blu scuro, un colore che difficilmente riescono a vedere quando sono in città, ma Jon ammette che al momento il cielo, le stelle o la luna non gli interessano affatto poiché ha occhi solo per Damian.
    Sorride inconsapevolmente nello stesso momento in cui lo fa Damian, e lo sente sussurrare qualcosa riguardo le sette stelle luminose dell’Orsa Maggiore che, secondo antiche leggende cinesi che ha studiato – a volte Jon tende a dimenticare che Damian ha anche origini cinesi –, rappresentavano i sette Ingressi del cielo notturno e le sette porte del cuore, e Jon non può fare a meno di pensare che non avessero poi così torto. Lì, sdraiato insieme a Damian a guardarlo mentre osserva le stelle, si sente come se abbia varcato una di quelle porte e sia pronto ad aprire un po’ anche il suo cuore. Potrebbe farlo. Potrebbe dire a Damian tutto ciò che prova, come si sente, la confusione e l’affetto che straripa dentro di lui giorno dopo giorno, ed è certo che Damian non lo biasimerebbe in nessun caso anche se non dovesse ricambiare.
    È in quel momento che Damian si gira, lo osserva come a rendersi finalmente conto che non ha fatto altro che fissarlo da quando si sono sdraiati lì e sbatte le palpebre, ma, contro ogni aspettativa di Jon, Damian solleva un angolo della bocca in un sorriso ancor più grande ed è quasi sicuro che le sue guance siano diventate un po’ più rosse, poiché il battito del suo cuore accelera e il flusso sanguigno si fa più frenetico. Qualunque cosa sia successa nel ricambiare l’uno lo sguardo dell’altro, qualunque cosa stiano entrambi provando in quel momento, sono certi che non sia imbarazzo o nervosismo o voglia di andare a nascondersi il più lontano possibile, ma una strana goffaggine che li fa sentire bene e che li spinge ad avvicinarsi di più, scivolando lentamente sull’erba.
    «Non hai ascoltato nemmeno una parola, vero?»
    La voce di Damian è tuttora un sussurro, un fruscio che si perde fra i campi di grano e vaga lontano fra le campagne trasportata dal vento, ma alle orecchie di Jon è cristallina e lo fa sorridere ancora di più.
    «Ho ascoltato tutto… ma non ho avuto bisogno di alzare lo sguardo per vedere quanto fossero belle le stelle».
    La frase esce spontanea dalle sue labbra, gli arrossa le guance spruzzate di lentiggini e gli colora la punta delle orecchie, e per un istante avverte l’istinto irrefrenabile di mordersi la lingua per timore della reazione di Damian, ma quest’ultimo risponde con il suo solito schiocco di lingua sotto il palato, un lieve “-Tt-” che Jon riconoscerebbe anche se si tappasse le orecchie, e il suo cuore batte un po’ più forte mentre si accoccola in silenzio col capo contro la spalla di Jon.
    Non hanno avuto bisogno di dirsi niente, ma è come se si fossero detti tutto e il cuore di Jon diventa improvvisamente più leggero mentre, sorridendo, abbassa lo sguardo sulla corta zazzera nera che ricopre il capo di Damian. Adesso che sono lì, uno contro l’altro, Jon è certo di una cosa: potrà anche aver volato fra quei corpi celesti insieme a suo padre, aver avuto la sensazione di poterli toccare con mano e provato la spettacolare meraviglia di vedere la bellezza della terra dallo spazio… ma nessuna stella del firmamento è bella quanto possa esserlo osservata attraverso gli occhi verdi di Damian. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
È stato letteralmente un colpo di fulmine scritto di getto, un vero e proprio flusso di pensieri sconclusionato come i pensieri di un adolescente alla prima cotta
Ovviamente potevo io tirarmi indietro quando si trattava di stelle? Certo che no! Io sono un clown e ormai credo che posso anche tatuarmelo sulla fronte perché ormai se leggo "stelle" finisco sempre per fare qualcosa del genere senza nemmeno pensarci due volte e quello che ne viene fuori sono storielle carucce e pucciose con questi due bellissimi idioti (che almeno ogni tanto si parlano e confessano i loro sentimenti)
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Capitolo 170
*** Let your heart guide you ~ Jonathan & Lois Centric ***


Let your heart guide you Titolo: Let your heart guide you
Autore:
My Pride
Fandom:
Superman
Tipologia:
One-shot [ 3313
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi:
Jonathan Samuel Kent, Lois Lane
Rating:
Verde
Genere:
Generale, Fluff
Avvertimenti:
What if?, Coming out
200 summer prompts:
Come i bambini || "Da quanto tempo!" || "Hai paura di X?"

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Sicuro di voler andare da solo?»
    Quelle parole risuonarono nelle sue orecchie come se Damian si fosse ancora trovato lì con lui e, mentre osservava l'enorme edificio del Daily Planet proprio al centro del New Troy District, Jon cominciò a pentirsi di essere andato davvero da solo.
    Forse avere con sé il suo migliore amico lo avrebbe aiutato ad affrontare meglio il discorso, forse sapere che la sua cotta segreta avrebbe ascoltato tutto lo avrebbe fatto balbettare come un cretino, fatto stava che, sorridendogli, Jon aveva ringraziato Damian e gli aveva semplicemente detto che se avesse avuto bisogno di rinforzi gli avrebbe mandato un messaggio, ma che era comunque certo di riuscire ad affrontare Lois Lane.
    «Hai paura di tua madre?» gli aveva chiesto Damian quando era quasi andato nel panico nel leggere il messaggio che lei gli aveva mandato, ma Jon aveva riso nervosamente e fatto notare che, no, certo che no, sua madre dopotutto gli aveva solo chiesto come andavano gli studi e se fosse libero per l'ora di pranzo, non gli aveva certo detto che lo aspettava con un fiore in una mano e un frammento di kryptonite nell'altra.
    Ci erano comunque volute più di un paio d'ore - e l'ovvia constatazione di Damian che dopotutto stavano parlando di sua madre Lois - prima che Jon si convincesse ad accettare quell'invito a pranzo, soprattutto perché Damian gli aveva fatto notare che non avrebbe dovuto affrontare il discorso proprio quel giorno se non avesse voluto. Ne aveva parlato con Damian prima ancora di farlo con i suoi genitori perché Damian era suo amico, Jon sapeva che sarebbe stato supportivo e che non lo avrebbe guardato in modo strano, e il fatto che Damian avesse replicato che quella era la cosa “meno strana” che gli avesse detto, essendo lui un mezzo alieno, aveva fatto ridere di cuore Jon. Così aveva passato quel mese in assoluta tranquillità, nell’appartamento che condivideva con Damian e con altri due ragazzi proprio a due passi dall’università, finché sua madre non gli aveva mandato quel semplice messaggio che lo aveva mandato in tilt. Era stupido, Jon lo sapeva. E aveva continuato a ripeterselo per tutto il tempo in cui aveva macinato chilometri e chilometri di asfalto con la sua macchina, fermandosi nel parcheggio del Planet con le parole di Damian ancora in testa.
    «Sicuro di voler andare da solo?»
    No, accidenti, adesso non ne era più tanto sicuro. Jon infilò automaticamente la mano in tasca e toccò il suo cellulare, resistendo all’impulso di mandare quello stupido messaggio al suo migliore amico. Era solo un pranzo con sua madre, accidenti! E Damian aveva ragione: non c’era motivo di affrontare il discorso proprio quel giorno se non se la sentiva. Tutto qui. Allora perché aveva come la sensazione che stesse respirando acqua e che quest’ultima si stesse congelando nei suoi polmoni a causa del suo soffio artico?
    Jon si prese ancora un momento, passandosi una mano fra i capelli nel vano tentativo di riordinare quelle ciocche scure. In realtà era solo un modo per scaricare lo stress, ma alla fine si diede dell’idiota e varcò le porte del Daily Planet, entrando nella vasta hall; c’era il solito via vai di gente che si dirigeva alla caffetteria o usciva fuori a pranzo, c’era chi si fermava per una chiacchierata accanto agli ascensori prima di risalire e chi si concedeva una pausa sigaretta per poi rimettersi a lavoro, e Jon deglutì mentre si avvicinava al bancone della reception, sollevando una mano per salutare Janet quando lei lo vide. Dopo vari saluti e convenevoli – “Da quanto tempo che non ti vedo, sei diventato proprio un bel giovanotto” – e qualche sorrisetto imbarazzato da parte di Jon, Janet gli fece compagnia finché le porte dell’ascensore non si aprirono e ne uscì Lois, la quale sorrise raggiante non appena notò Jon.
    «Ciao, tesoro», lo salutò con un abbraccio che Jon ricambiò, salutando anche la donna. «Pronto ad andare?»
    Jon annuì, ma si guardò comunque intorno. «E papà?» chiese nel sapere che solitamente pranzavano insieme, ma Lois liquidò la faccenda agitando una mano.
    «Impegnato in una storia investigativa. Non sapevo se baciarlo o strozzarlo per essere riuscito ad accaparrarsi l’esclusiva».
    «Competitiva come sempre, Lois», ridacchiò la receptionist, e Lois sorrise melliflua.
    «Mi conosci, Janet», disse solo, salutandola per incamminarsi insieme al figlio fuori dall’edificio e, per quanto Jon avesse cercato di fare finta di niente, Lois gli lanciò uno sguardo che avrebbe potuto significare qualunque cosa. Ciononostante si limitò a chiedere della scuola e come procedessero gli studi, arrivando all’Ace Pub in meno di dieci minuti per accomodarsi e ordinare qualcosa.
    Jon non avrebbe voluto farlo, ma passò il tempo a rigirare con la cannuccia il ghiaccio della sua coca cola con sguardo assente, con l’hamburger abbandonato davanti a sé e il pacchetto di patatine ancora intatto. Sua madre sapeva quanto amasse i cibi da fast food e lo aveva portato in una tavola calda per fargli piacere invece che nei soliti ristoranti, ma non aveva toccato ancora nulla e rispondeva a pizzichi e bocconi alle domande che gli venivano porte. L’università andava bene, gli studi procedevano al meglio, lui e i suoi amici passavano di tanto in tanto qualche serata fuori e andavano a divertirsi… e il tempo che trascorreva con Damian non si limitava solo alle pattuglie ma anche alle uscite, dato che si univa spesso a loro vivendo nello stesso posto. Tutto come ci si sarebbe aspettati da un ragazzo di diciassette anni… kryptoniano o meno che fosse.
    «Qualcosa non va, Jon?»
    Quella domanda, posta così a bruciapelo, per poco non lo fece strozzare col sorso di cola che Jon si era finalmente deciso a prendere. Non che si fosse dimenticato della presenza di sua madre – oh, insomma, fino a quel momento le aveva risposto, no? –, ma era stato tutto così automatico che non si era aspettato che lei gli chiedesse una cosa del genere.
    «Cosa?» Jon sollevò lo sguardo verso di lei e sbatté le palpebre, scuotendo la testa. «No, tutto bene. Perché?»
    «Non hai nemmeno toccato il tuo panino. A quest’ora sarebbe già il terzo».
    Jon la fissò come se l’aliena fosse lei, con occhi enormi e spalancati. Era stato così ovvio? Certo che lo era stato!, gridò una voce nella sua testa, e fu inquietante il modo in cui suonò terribilmente come quella di Damian. Si ostinava a credere che tutto fosse esattamente come prima e ignorava l’elefante che camminava insieme a loro in quella stanza, ma in realtà era cambiato tutto e aveva paura che sarebbe cambiato ancora di più se avesse aperto bocca. Non dubitava dell’amore che i suoi genitori provavano nei suoi confronti, non ne aveva mai dubitato; era cresciuto sapendo quanto entrambi gli volessero un bene dell’anima e lo avevano sostenuto in tutte le sue scelte, c’erano stati momenti in cui avevano litigato e discusso e in cui c’erano stati attimi di imbarazzo per la pubertà che aveva attivato nuovi poteri, ma Jon non aveva mai pensato per un singolo istante che i genitori non lo accettassero per ciò che era… almeno fino a quel momento.
    «In realtà… c’è una cosa», cominciò Jon, tergiversando ancora sotto lo sguardo curioso di Lois. Aveva quella vago cipiglio giornalistico che sfoggiava almeno il settanta percento delle volte, ma anche l’aria preoccupata di una madre che cercava di leggere l’espressione sul volto di suo figlio. Difatti allungò una mano verso la sua, carezzandogli il dorso prima di muovere un dito in circolo, imitando qualcosa che volava.
    «Problemi con la tua… tu sai cosa?» La voce di Lois era chiara e dolce, e a Jon quasi venne da sorridere al pensiero che sua madre avesse immediatamente pensato che il problema principale fosse la sua visione dello spettro elettromagnetico. Era un potere che aveva sviluppato da meno di un anno, e a volte faticava a tenere a bada il modo in cui i suoi occhi gli mostravano le frequenze radio come se fossero fili veri e propri che danzavano in piccoli vortici davanti ai suoi occhi, anche se ammetteva che l’aiuto di Damian a riguardo era stato provvidenziale.
    «No», replicò Jon, facendo scorrere lo sguardo dal volto di Lois alla sua mano. Riusciva a sentire il sangue fluire fino al suo cuore e il suo battito un po’ più rapido del solito, simbolo che la sua giornalista interiore stava completamente lasciando il posto alla madre. «Riguarda me, ma… in altro modo».
    Jon non aveva ancora proferito parola né tantomeno si era spiegato, eppure sentire lo sguardo di sua madre su di sé lo mise in soggezione. A causa degli studi e del lavoro non erano molti i momenti in cui poteva avere un momento con i suoi genitori, l’ultima volta in cui la famiglia si era unita era stata la notte di Natale ed era successo quasi quattro mesi prima… quando lui non si sentiva ancora pronto per parlare e aprirsi con loro, poiché lui stesso non aveva ancora capito bene sé stesso. E sentiva che rimandare ancora avrebbe solo aumentato quel senso di vuoto e pesantezza che avvertiva dentro di sé, e che gli dava come l’impressione di vivere una vita diversa da quella che la sua famiglia si sarebbe aspettata da lui. Forse era un pensiero stupido, ma faceva più male di tutte le notti di pattuglia passate a lottare contro i peggior super cattivi della storia.
    «Sai che puoi dirci tutto, Jon». Lois lo riportò ancorato alla realtà, e la fissò negli occhi solo per vederla sorridere. Gli aveva stretto maggiormente la mano, ma Jon si sentiva come se delle api avessero cominciato a ronzare nelle sue orecchie.
    «Lo so. Solo che… non è una cosa facile da dire».
    «Prenditi il tuo tempo».
    Jon esitò ancora, resistendo all’impulso di battere ritmicamente il piede sul pavimento per evitare di provocare un terremoto. No, forse non era ancora pronto. Non era pronto a vedere quel sorriso scomparire dalle labbra di sua madre, quegli occhi ingigantirsi dalla confusione e dallo sgomento, e tutto ciò che conosceva sgretolarsi davanti a lui come una pietra tenuta troppo stretta nel suo pugno. Aveva le palpitazioni, il petto gli doleva e si sentiva come se stesse soffocando, e cercò di trarre lunghi respiri per calmarsi sotto lo sguardo sempre preoccupato di Lois. Riconosceva i sintomi di un attacco di panico, e non era esattamente ciò di cui aveva bisogno in quel momento.
    «Jon. Jon… ehi, piccolo… respira».
    Jon aveva visto le labbra di sua madre muoversi, ma ci aveva messo molto più di quanto avrebbe voluto per capire che gli aveva detto qualcosa e che si era alzata per accomodarsi accanto a lui e poggiargli una mano dietro la schiena, massaggiandola. Non sapeva se la parte umana di lui avesse preso il sopravvento, ma fino a quel momento non avrebbe mai pensato che un kryptoniano avrebbe potuto avere la nausea e le vertigini. Da bambino gli era successo, ma a quel tempo i suoi poteri erano instabili e non aveva mai avuto un vero e proprio controllo su di essi. Adesso, esattamente come un bambino smarrito, non riusciva a fare altro che guardare sua madre senza sapere cosa dire.
    «Possiamo… fare due passi?» riuscì a dire, con addosso la sensazione di star per perdere il controllo della situazione. Aveva persino cominciato a sudare, e lo stomaco gli si era chiuso al solo pensiero del discorso che lui stesso aveva cercato di avere.
    Lois lo osservò per un istante e annuì comprensiva, chiedendo il conto prima di pagare e invitare lei stessa il figlio a seguirla; attraversarono la strada per incamminarsi verso Centellian Park e restarono in silenzio per quelli che furono attimi interminabili, nessuno dei due pronto a dire anche una sola parola. L’unica cosa che si sentiva era il chiacchiericcio delle persone che passeggiavano nel parco, il cantante e degli uccelli e qualche artista di strada che suonava i suoi strumenti, e Lois aveva passato il tempo a squadrare Jon come se avesse voluto soppesare la sua postura. Non lo aveva mai visto così sulla difensiva nemmeno in passato. Aveva le spalle curve e guardava ostinatamente le sue converse rosse, con le mani ficcate nelle tasche dei jeans e i capelli scompigliati che gli ricadevano sugli occhi. Lo aveva visto mogio quando aveva accidentalmente usato i suoi poteri da bambino, quando avevano dovuto trasferirsi a Metropolis abbandonando Hamilton e quando era stato spaventato dai suoi cambiamenti durante la pubertà, ma questo… questo era del tutto diverso.
    Superarono la statua di Superman al centro del parco e Lois ebbe quasi l’impressione che Jon avesse trattenuto il fiato, ma non fece domande; si fermarono non molto tempo dopo nei pressi del ponte e osservarono il fiume sottostante che scorreva placido, trasportando qualche foglia caduta dagli alberi; i loro riflessi si guardavano l’un l’altro, e Lois poté benissimo vedere il modo in cui Jon aveva serrato la mascella anche senza doversi girare verso di lui per guardarlo. Aveva però stretto una mano sul legno lavorato del ponte, e dovette poggiare la propria sul suo dorso per fargli allentare la presa, visto che il legno aveva cominciato a creparsi.
    «Era da un po’ nel volevo dire una cosa a te e a papà». Jon soffiò quelle parole di punto in bianco, lo sguardo fisso sulle foglie che galleggiavano sul pelo dell’acqua e su qualche fiore che si staccava a sta volta dai rami. «Ma non so come… non sono come potreste reagire».
    Stavolta Lois si preoccupò davvero e le sue sopracciglia si aggrottarono, facendo scivolare la mano lungo il braccio del figlio fino a poggiarla sulla spalla. «Cosa c’è, Jon?»
    «Io…»
    Jon deglutì sonoramente più e più volte, dovendo allentare la presa sul legno poiché un pezzo gli rimase in mano e non voleva distruggerlo a causa del proprio nervosismo. Aveva ripreso a sudare freddo e il suo corpo era scosso dai tremori, il mondo sembrava aver cominciato a muoversi a rallentatore e persino il frullo del battito d’ali degli uccelli del parco sembrava essersi arrestato del tutto; la gola era così riarsa che gli sembrava di avere manciate intere di sabbia in bocca, masticandone i granelli tra i denti nel tentativo di riprendere fiato. Il suo cervello mandò immediatamente ai suoi nervi l’impulso di infilare la mano in tasca e di inviare un messaggio a Damian, ma la voce del suo amico nella testa suonava rassicurante e lo spronava a fidarsi del suo cuore, a continuare ad aprirsi a sua madre, anche se in quel momento la sabbia aveva lasciato spazio a grossi batuffoli di cotone che faceva fatica ad ingoiare.
    Era stata una pessima idea. Una stupida e pessima idea. Avrebbe dovuto aspettare la prossima cena di famiglia, forse persino una rimpatriata a Smallville durante il mese della mietitura, con tutti i Kent presenti e anche suo padre e… no. Forse non sarebbe riuscito a spiccicare una parola davanti a tutti, visto che già con sua madre si stava rivelando così difficile. Poteva già immaginare la sua espressione sgomenta, quindi con quale coraggio avrebbe potuto parlarne a suo padre, i suoi nonni, a Conner e a Chris e Kara? Non aveva idea di come avrebbero reagito alla notizia, a cosa quella rivelazione avrebbe potuto comportare all’interno della famiglia o se avessero cominciato a guardarlo con occhi diversi, e aveva paura di vedere gli occhi di sua madre spalancarsi inorriditi. Damian aveva provato a rassicurarlo dicendogli che lo capiva, che comprendeva bene le difficoltà e il disagio di parlare di cose importanti con la propria madre e che Lois in fin dei conti era una donna intelligente, quindi Jon non avrebbe dovuto preoccuparsi di cose del genere. Allora perché tutto il suo corpo si era messo sulla difensiva e non faceva altro che gridare “Vattene”? In un lontano angolo della sua mente, Jon pensò persino che avrebbe preferito essere in giro a pestare delinquenti e a fermare invasioni aliene piuttosto che essere lì insieme a sua madre.
    «Sono bisessuale», disse infine dopo aver tratto un lungo respiro. E se da un lato si sentì con sé si fosse tolto un enorme peso dallo stomaco e le sue gambe tremarono a tal punto che se non avesse usato un po’ i suoi poteri sarebbe sicuramente caduto, dall’altro il silenzio che seguì lo destabilizzò per un momento che gli parve un secolo.
    Il silenzio era una cosa buona? Perché sua madre non diceva nulla? Aveva rinserrato la presa sulla sua spalla e Jon poteva vedere il modo in cui lo fissava attraverso il riflesso distorto che gli restituita il fiume sottostante, ma non sentirla proferire parola fu così terrificante che quasi ebbe l’impulso di volare via e… Jon sgranò gli occhi quando le esili braccia della madre lo attirarono in un abbraccio e lei lo strinse al suo petto come quando era bambino, le dita di una mano intrecciate fra i suoi capelli e un sorriso premuto contro la spalla. Di tutti gli scenari che si erano fatti largo nella sua testa, quello era stata la più bassa delle probabilità e si vergognava ad ammetterlo.
    «Grazie per esserti fidato di me e per avermelo detto, tesoro». La voce di sua madre era una carezza contro la sua pelle, e Jon deglutì, sentendo le spalle meno rigide.
    «Non… non sei arrabbiata?» pigolò nel tastare il terreno. Era assurdo come avesse la forza di mille uomini per far fuori un intero esercito di invasori alieni, ma si sentisse completamente vulnerabile fra le braccia di sua madre in quel momento.
    Lois allontanò il viso solo per poterlo guardare negli occhi, le mani stabili nuovamente sulle sue spalle. «Perché avrei dovuto?» chiese, e Jon si morse il labbro inferiore.
    «Io… non lo so, credevo…»
    «La tua nascita è stata la cosa più bella e straordinaria che sia mai capitata a me e a tuo padre, Jon». Lois sorrise, sollevandosi sulle punte dei piedi per potergli baciare la fronte prima di guardarlo di nuovo negli occhi. «Chiunque amerai, che sia esso uomo o donna, non cambierà l’affetto che nutriamo per te. Sei nostro figlio, il nostro ragazzo», gli poggiò una mano sul viso, carezzandogli una guancia col pollice con movimenti concentrici e precisi. «Non potremmo mai smettere di amarti solo perché sei te stesso. Siamo fieri di te e ti sosterremo sempre».
    Jon non avrebbe voluto farlo, tentò di resistere e sbatté più volte le ciglia nel tentativo di non piangere, ma gli occhi gli si riempirono di lacrime e stavolta fu lui stesso ad abbracciare con impeto la madre, scusandosi tra i singhiozzi quando lei gli disse di allentare un po’ la presa prima di ricambiare. E fu solo a quel punto che Jon si sentì più sereno, amato e apprezzato per chi era e per chi sarebbe stato, e tutta la sua preoccupazione si sciolse finalmente come neve al sole, lasciando spazio al piacevole calore materno contro cui si stava scaldando.
    Sarebbe andata bene, sarebbe stato bene; i suoi genitori lo amavano incondizionatamente senza vincoli o imposizioni, e Jon voleva attingere a quell’amore e abbeverarsene alla fonte come un assetato dopo la folle ricerca di un’oasi. Sua madre gli voleva bene, nulla sarebbe cambiato e ogni cosa si incastrava perfettamente al suo posto; Damian stesso aveva provato a rassicurarlo e gli aveva sussurrato una frase prima di partire, una frase in arabo che sulle prime Jon non aveva capito a causa del nervosismo che gli aveva attanagliato l’animo fino a quel momento, ma adesso ne comprendeva appieno il suo significato e non poteva essere più grato all’amico per quelle parole.
    “Qualunque cosa deciderai di fare, spetterà solo a te. Il tuo cuore è la tua guida.
 




_Note inconcludenti dell'autrice
Ennesima storia scritta per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Doveva essere una cosa allegra, ma l'argomento è quello che è quindi c'è un po' di magone soprattutto da parte di Jon, perché per quanto sua madre gli voglia bene, sta pur sempr per dirle apertamente la sua sessualità e vuole prendere l'argomento con le pinze. Però per la maggior parte è fluffuosa e devo ammettere che questa storia è stata un po' la mia rivalsa al coming out che gli hanno fatto fare nel fumetto (davvero insulso e poco curato, una roba che non mi sarei mai aspettata), inoltre la frase finale di Damian (Il tuo cuore è la tua guida) è un vero e proprio detto arabo
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Capitolo 171
*** Black Swan ~ Bruce/Talia ***


Black Swan Titolo: Black Swan
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman
Tipologia: One-shot [ 826 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Talia Al Ghul, Bruce Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Romantico
Avvertimenti: What if?
Blossom By Blossom: Ummi (Mamma)
The time of our life: Gioventù, Album Canzoni, 151. Black Swan (BTS)

 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Talia sorride e si perde nell'osservare distrattamente le madri presenti nel parco, facendo scorrere di tanto in tanto lo sguardo su di loro.
    Lei e Bruce - momentaneamente bloccato davanti al chioschetto dei gelati, riesce a vederlo distintamente dalla panchina sulla quale è accomodata da ormai una decina di minuti - hanno pensato fosse una buona idea fare una passeggiata, così da potersi sgranchire le gambe e godersi un po' il sole di quella tiepida mattinata parigina; hanno camminato per un bel tratto, l'uno sotto il braccio dell'altra e col cuore gonfio di gioia, finché non hanno visto un chioschetto di gelati e Bruce si è offerto di prenderne due, accennandole di aspettarlo seduta per non stancarsi. Anche se ha replicato un po' bruscamente, alla fine Talia ha roteato gli occhi e ha lasciato perdere, accomodandosi per guardare con finta attenzione le persone che hanno tagliato nel parco per raggiungere le proprie abitazioni o, proprio come le mamme che sta fissando in quel momento, hanno portato i propri bambini a giocare.
    Non ha mai pensato di poter anche solo soffermarsi a fare cose de genere. Sin da bambina, essendo la figlia di Ra's Al Ghul, è sempre stata obbligata ad allenarsi, a combattere, a dimostrarsi all'altezza del suo nome e del nome di suo padre, spingendo il proprio corpo ai limiti dell'umano per dimostrare che il suo sesso non aveva niente a che fare con la bravura; ha battuto avversari il doppio di lei, è morta e risorta e ha affrontato la follia di Lazzaro con la furia di un Al Ghul, ma si è sempre rialzata sulle sue stesse gambe e ha fatto sì che il suo nome, negli anni, risuonasse alto verso il cielo. Quello è sempre stato il suo unico scopo... finché non ha conosciuto Bruce. Uno stupido ragazzo disilluso che, per un'infantile promessa, aveva cercato di carpire dalla Lega degli Assassini i grandi segreti che essa costudiva. Talia non ha mai pensato che giorno dopo giorno, anno dopo anno, quello stupido ragazzo potesse significare per lei qualcosa di più di un semplice nome, un volto tra i tanti o un discepolo destinato a fallire. Eppure, quando sono fuggiti insieme dalle grinfie di Ra's Al Ghul, tutto il suo mondo si è completamente capovolto.
    Ridacchia divertita al pensiero, scostandosi una ciocca di capelli dietro alle orecchie. Di tutti i progetti, tutte le cose possibili e tutti gli scenari che le si sono parati davanti agli occhi nel corso della sua giovinezza, quello di fuggire ed essere libera è stato l'evento più inatteso e imprevedibile che ha mai potuto immaginare. Ci ha messo molto tempo a rendersi conto di averlo fatto davvero, di essere scappata, di aver cominciato una nuova vita al fianco dell'uomo che ama... ma, adesso che si trova lì, a Parigi, lontana dalla vita fatta di sangue e morte che ha sempre vissuto, non può fare a meno di sentirsi incredibilmente bene.
    Nel vedere Bruce tornare da lei e sollevare un angolo della bocca in un sorriso mentre le mostra i gelati, Talia sorride di riflesso a sua volta e si scosta per permettergli di accomodarsi; Bruce le porge il gelato e abbassa lo sguardo, forse persino imbarazzato, prima di allungare la mano ormai libera per sfiorarle lo stomaco con due dita, ed è Talia stessa che gli afferra del tutto la mano e, abbassando le palpebre, gli fa poggiare il palmo contro la pancia, sorridendo maggiormente al fremere eccitato di Bruce e ai dolci sussurri che le mormora alle orecchie, baciandole la bocca, il naso, la fronte. Quella è la sua vita, quella è l'unica vita che vuole avere. La Lega è solo un ricordo lontano, c'è solo Bruce, Parigi, e il bambino che stanno aspettando.
    Ed è a quel punto che riapre gli occhi e mette lentamente a fuoco le montagne innevate dell'Himalaya, sentendo dita ossute e sottili schiacciarle il cuore. Non è con Bruce. Lui non le sorride, non la guarda con amore né tocca la sua pancia in cui presto crescerà il frutto del loro amore. Non è nella piccola utopia che la sua mente ha immaginato. C'è solo la battaglia, il sangue, le grida che le martellano le orecchie e la gettano nella cruenta realtà che ha sempre affrontato sin da quando ha mosso i primi passi nel mondo. Vorrebbe urlare, piangere e di frustrazione, ma la sua rabbia si incanala nella spada che regge con la mano destra e che conficca con la furia di un'amazzone nello sterno dell'uomo che le corre in contro, sentendo il sangue schizzarle sul viso e macchiare di rosso vivo la neve bianca in cui affondano i suoi stivali.
    Lei è Talia, una Al Ghul, la figlia del Demone. E non importa quanto cercherà di redimersi, quanto proverà a scappare dalle grinfie di quella vita e della maledizione che grava sulla sua famiglia... lo sarà sempre.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per la #blossombyblossom e per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Qui abbiamo un piccolo scorcio sui desideri che albergano nel cuore di Talia, quel suo vivere sul filo del rasoio e la sua voglia di essere in realtà una donna normale che vuole una famiglia altrettanto normale, ma non può comunque allontanarsi dalla vita che sta seguendo e dall'ombra della Lega degli Assassini e quell del suo stesso padre, anche provandoci
Però, per un singolo istante, ha immaginato la vita che ha sempre voluto e si è goduta la sua bella Parigi nella sua mente... anche se è dovuta poi tornare all'orribile realtà che sta vivendo
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Capitolo 172
*** Gettin' freaky in the jeep Kord ~ Damian/Jonathan ***


Gettin' freaky in the jeep Kord Titolo: Gettin' freaky in the jeep Kord
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 
2995 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Conner Kent, Tim Drake
Rating: Arancione
Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
200 summer prompts: Togliti la camicia. E non fare quella faccia || Quanto tempo è passato? || Esagerazione

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    I sedili della sua Kord sono nuovi, in pelle, l'odore aleggia nell'abitacolo insieme al deodorante al pino e sembra bruciare le narici, ma Jon è troppo impegnato a divorare la bocca di Damian e a strizzargli le natiche con entrambe le mani per abbassare i finestrini e far passare un po' d'aria.
    Sembra un po' un cliché ma, con la scusa di mangiare un boccone al volo prima della solita pattuglia – previdente com'è, Damian ha ovviamente buttato la loro attrezzatura in uno scomparto nascosto –, si sono fermati con la jeep su una delle collinette che circondano Gotham e si sono messi ad osservare il cielo notturno attraverso il parabrezza, parlando del più e del meno con il riscaldamento acceso. La serata fredda, gli sguardi, le risate scommesse, lo sfiorarsi di mani... hanno poi fatto il resto. Jon si è ritrovato con lo schienale del sedile abbassato e Damian a cavalcioni sulle sue cosce senza nemmeno rendersene conto, la faccia premuta fra i palmi dell'amico, la bocca incollata alla sua e il corpo che ha reagito nell’immediato.
    Quanto tempo è passato dall'ultima volta che sono riusciti a prendersi un momento? Jon nemmeno se lo ricorda più. Invasioni aliene nel cuore di Metropolis, Deadshot che insegue un suo bersaglio fino a Gotham, Luthor che fa accidentalmente – ma chi ci crede, esattamente? – scappare Metallo dai laboratori LexCorp, i Titani che affrontano un Dottor Light che ha deciso di fare una gitarella a San Francisco poco prima delle vacanze di Natale... tutta una catena di eventi che si sono susseguiti per settimane, settimane in cui si sono visti più come partner che come fidanzati, quindi non è stata esattamente la stessa cosa. Essere lì, con Damian che passa le mani sul suo petto e le sue braccia e intreccia la lingua con la sua, è il culmine di un desiderio che volevano entrambi realizzare da un po’.
    Jon ansima contro la bocca di Damian quando lo sente strusciare il culo contro il rigonfiamento nei suoi pantaloni, e in quel momento è abbastanza convinto che non sia solo il riscaldamento della jeep a fargli sentire quello strano calore che gli arrossa le guance; dandosi un contegno, Jon cerca di tenersi dentro tutta la forza che potrebbe sprigionare con un singolo gesto e poggia una mano sulla spalla di Damian, con quel bacio che diventa più voglioso e umido mentre le lingue si scontrano e la saliva si mescola, sentendo le labbra gonfie e rosse per la passione che consumano. È tutto ciò che in quel momento potrebbe desiderare, e lo scricchiolio dei sedili di pelle viene ben presto sovrastato dai loro gemiti e da qualche piccola imprecazione da parte di Damian quando prova a spostarsi un po’, rendendo il bacio più lento e sensuale.
    Le labbra si cercano senza sosta, Damian gli tira delicatamente quello inferiore con i denti e lo percorre poi con la punta della lingua, scivola verso il pomo di Adamo per succhiarlo un po’ e scansa con la punta del naso il colletto della sua felpa, e Jon deglutisce quando Damian lo spinge più giù verso il sedile e lo sovrasta meglio, afferrando i lembi dei vestiti; goffamente, Jon prova ad aiutarlo a sfilare la felpa e la getta sui sedili posteriori prima di tornare all’assalto delle labbra di Damian, e Damian lo stuzzica di nuovo mentre si muove su di lui, avanti e indietro, in un fruscio di vestiti e sfregar di corpi che manda in tilt il cervello di Jon. È tutto così eccitante che un ansito sfugge dalle labbra di entrambi nello stesso istante e i respiri si fondono, finché Damian non scende ancora con la bocca lungo il suo petto; Jon deglutì se di nuovo e rabbrividisce quando la lingua di Damian disegna piccoli cerchi concentrici intorno ai capezzoli, con una lentezza così esasperante dall’uno all’altro che Jon ha quasi voglia di urlargli di muoversi, ma ogni replica muore nella sua gola quando Damian si sposta quanto basta per scivolare via dalle sue cosce e finire in ginocchio in mezzo ad esse, con le mani sulle ginocchia di Jon e lo sguardo furbo.
    In un gesto inconscio, Jon spalanca le cosce senza che Damian gli dica di farlo e avverte la vibrazione vittoriosa del suo corpo quando punta lo sguardo sulla sua evidente erezione, e Jon ha davvero bisogno di pensare a qualcos’altro quando Damian poggia un bacio sul tessuto dei pantaloni che ancora indossa e le sinapsi si disconnettono. Il suo corpo comincia a irradiare calore, la temperatura nell’abitacolo schizza alle stelle e lui si rende conto che i suoi poteri stanno avendo un accumulo che in quel momento vorrebbe volentieri evitare, quindi cerca di non pensare troppo al modo in cui Damian ha cominciato a leccare la stoffa dei suoi pantaloni. La cintura scivola dai passanti e Jon si ritrova senza volerlo ad intrecciare una mano fra i capelli neri dell’amico, e lo vede benissimo mentre arriccia il naso nonostante la penombra in cui regna la jeep prima di riprendere il suo lavoro. Ed è a quel punto che Jon sente rimbombare nella sua testa il ritornello di Gorgeous e si concentra su di esso pur di non esplodere, ma è alquanto difficile cercare di mettere un freno ai suoi poteri mentre la lingua di Damian percorre le sue mutande fino a tirarle giù.
    Oh, Rao. Damian sa sicuramente il fatto suo e Jon è costretto a lasciar andare i suoi capelli per afferrare invece la maniglia interna dello sportello e stringere con forza, piegandola sotto le dita; la lingua sfrega, le labbra afferrando la carne sensibile e tirano, e Jon fa fatica a soffocare i mugolii sommessi che scappano dalle sue labbra mentre sforza tutti i suoi muscoli a contenere i suoi poteri. La prima volta che l’hanno fatto non è stato bello per nessuno dei due – tra il polso rotto e la spalla lussata di Damian, il quasi soffocamento durante il servizietto e il letto sfondato, ilarità, battute e imbarazzi si sono sprecati – e da allora Jon ha imparato a trattenersi, ma suo padre l’ha avvertito che non è sempre facile e che deve avere il controllo al trecento percento se lui e Damian vogliono evitare spiacevoli inconvenienti, soprattutto perché Damian è umano e fatto di carne e sangue. È stato il discorso più imbarazzante della sua vita, ma almeno da allora ha evitato di ammazzare Damian con una scopata.
    La canzone nella sua testa continua a ripetere fuck, you’re so gorgeous e in quel momento non è esattamente di aiuto, ma anche pensare a cose che abbatterebbero del tutto la sua libido non è il massimo che vorrebbe fare. Così stringe più forte la maniglia e non si meraviglia del suono sordo che provoca quando la plastica si spezza nelle sue dita, ma ciò non sembra preoccupare o fermare Damian, visto il modo in cui continua a lavorare la sua lingua. Jon è quasi sul punto di strozzarsi con la sua stessa saliva quando quella bocca lo avvolge e quel piacevole calore si impossessa di lui, e stavolta si copre gli occhi con un braccio come se ciò possa aiutarlo a non vedere gli strati di muscoli e ossa che si sono parati davanti a lui quando si è attivata la sua stupida vista a raggi X. Non dovrebbe essere per niente sexy, eppure una strana parte del suo cervello – la parte aliena, forse? Che fetish avevano su Krypton? E perché ci sta pensando proprio in quel momento? – reputa la vista così erotica che per poco non spinge lui stesso in avanti, così guarda il soffitto mentre ansima e allarga di più le gambe, chiedendosi come faccia Damian a stare comodo col poco spazio a disposizione per distrarsi un po’. Ma non è affatto facile: non sarà perfetto, ma non si dica che Damian Wayne non cerca di esserlo in tutto ciò che fa. E quella situazione non è da meno.
    Jon lo avverte con un gorgoglio sommesso parecchi minuti dopo, ma a lui sono sembrati secoli: la strana sensazione di un brivido dietro la nuca lo coglie impreparato, però fa in tempo a dire a Damian di allontanarsi e si lascia completamente andare, quasi rischiando di rompere il parabrezza col suo getto; la risata di Damian è fresca, lecca via qualche residuo e Jon per poco non viene di nuovo, prendendosi un attimo per riportare il fiato nei polmoni mentre osserva, attraverso le palpebre socchiuse, Damian ripulirsi la bocca con lentezza e raddrizzarsi di nuovo sulle sue cosce. La sensazione di sentirlo strusciare contro la sua parte più intima manda Jon in estasi, e mentirebbe se dicesse di non volerlo fare lì seduta stante.
    Voglioso, Jon fa scivolare le dita verso i bottoni della camicia di Damian, ma Damian poggia una mano sulla sua e lo ferma, sussurrando che ha freddo e che preferisce tenersela, ma che se vuole può usare quella mano per qualcosa di più interessante mentre struscia ancora contro quel nuovo rigonfiamento nudo; ridacchiando eccitato, Jon coglie al volo il consiglio e scivola con i polpastrelli lungo il braccio, circonda il polso tutt’altro che fragile, si sofferma a giocherellare sulle nocche e poi scende più giù, percorrendo il suo corpo con una smania tale che si chiede come abbia fatto a resistere tutto quel tempo. Ma è proprio a quel punto che Jon si ferma e l’eccitazione si sgonfia, accigliandosi e indugiando sul fianco destro quando avverte qualcosa bagnargli le dita. Un po’ si biasima per non essersene accorto prima, ma a sua discolpa può dire che l’astinenza sessuale di quei mesi lo ha reso piuttosto frettoloso? Sì, decide che può dirlo e aggrotta la fronte, abbassando lo sguardo per fissarsi i polpastrelli.
    «D», lo richiama schietto, e ignora il modo in cui Damian cerca di distrarlo disseminando piccoli baci a farfalla ad un angolo della bocca, sul mento, sul collo, succhiandogli la pelle e mordicchiandola.
    «Mhn?»
    «Sei ferito».
    Quella di Jon non è affatto una domanda. La costatazione ferma improvvisamente i baci e Damian si siede sulle sue cosce, poggiando la schiena contro il volante nel sollevare entrambe le sopracciglia per squadrate Jon con attenzione.
    «Non so di cosa stai parlando».
    «Stai sanguinando».
    «No, non è vero». Lo dice guardandolo negli occhi e mentendogli apertamente e, per tutta risposta, Jon gli sventola davanti al viso indice e medio della mano destra per mostrargli i polpastrelli sporchi di sangue; ma, con la sua solita espressione impassibile, Damian rotea gli occhi e sbuffa. «La tua è un'esagerazione, Jonathan».
    Ha usato il suo nome completo, simbolo che si sta innervosendo, ma Jon sa innervosirsi più di lui quando gli nasconde cose del genere. Sa perché Damian non glielo ha detto – oh, inutile negarlo, Damian voleva fare sesso tanto quanto lui e una ferita lo avrebbe frenato a prescindere –, ma non approva comunque.
    «Sei uno sconsiderato. Perché non me lo hai detto?» chiede, e Damian lo guarda scettico.
    «Vuoi davvero parlarne mentre hai il cazzo contro il mio culo?»
    «».
    «Non essere idiota, idiota. È solo una ferita superficiale, non--»
    «Togliti la camicia e fammi vedere». All'occhiata scettica di Damian – sopracciglia sollevate, naso all’insù, angolo destro della bocca che trema per un tic nervoso –, Jon aggrotta la fronte. «E non fare quella faccia».
    L’imprecazione in arabo che sopraggiunge qualche momento dopo è in un dialetto che Jon non ha mai sentito, ma capisce che Damian è incazzato dal modo in cui borbotta e scivola via dalle sue cosce per rotolare sul sedile posteriore, mollandolo mezzo nudo; Jon ne approfitta per tirarsi su le mutande e darsi almeno un contegno, girandosi nello stesso istante in cui un kit di pronto soccorso gli viene lanciato letteralmente in faccia e il rumore metallico rimbomba nell’abitacolo.
    «Ecco a te, mister “levati la camicia per farmi vedere la ferita”». Damian usa un tono di scherno, ma è palesemente incazzato.
    Jon rotea gli occhi, sbuffando. Anche lui è nervoso per l’interruzione, ma che deve fare? Lasciarlo sanguinare come se nulla fosse? Nossignore. «Non fare il coglione, D», ribatte, ignorando lo sbuffo dell’amico e il modo in cui imita la sua voce per scimmiottarlo e ironizzare sul modo in cui ha imprecato. Odia la sua bravura in questo, specialmente in certi frangenti. «Ricordi l’ultima volta?»
    «Quello era un altro contesto e lo sappiamo entrambi».
    «Ma intanto i tuoi fratelli volevano farmi il culo».
    «Volevano solo farti paura, idiota. Erano di pattuglia anche loro, sapevano cos’era successo».
    «Come ti pare, ma Jason mi era sembrato piuttosto serio».
    Damian serra le labbra in una linea sottile e riduce le palpebre a due fessure, ma non ribatte e comincia a liberare i bottoni dalle asole tra un’imprecazione e l’altra. Non ha dimenticato quando è tornato a casa con un braccio rotto, diverse escoriazioni e un sopracciglio spaccato, ma i succhiotti sul collo che Jon gli aveva lasciato ore prima hanno fatto pensare a tutt’altro e non ad un pattugliamento piuttosto pesante. Anche se lo hanno preso in giro – “Damian non è una damigella in pericolo, sa il fatto suo e se volesse ammazzarti io lo aiuterei a nascondere il cadavere”, gli aveva detto Jason – e in realtà sapevano tutti, Jon non vuole comunque correre rischi. E vorrebbe davvero concentrarsi sul petto esposto di Damian, su quelle piccole cicatrici che ormai conosce a memoria e che potrebbe percorrere ad occhi chiusi senza problemi, ma non può fare a meno di soffermarsi sulla fasciatura intorno al busto e al sangue che ne ha sporcata gran parte. Il suo ragazzo è un idiota.
    «Fa’ vedere». Poggiando il kit sul sedile del passeggero, Jon si sporge per cominciare a disfare la ferita e non gli sfugge il modo in cui Damian arriccia il naso e stringe un po’ i denti, ma non fiata minimamente quando le bende si staccano con un piccolo pop e altro sangue sgorga dalla ferita. In realtà non è davvero spaventosa come sembra – è un taglio netto, pulito, e con un rapido sguardo della vista a raggi X Jon si rende conto che non è nemmeno profondo –, ma chiunque sia stato lo ha preso proprio dove la carne è più sensibile quindi sanguina abbastanza.
    «Te l’avevo detto che non era così grave», ribatte Damian per averla vinta, ma Jon lo fulmina con lo sguardo.
    «D. Sta’ zitto», borbotta, e si disinfetta le mani prima di impegnare anche un batuffolo di cotone e cominciare a ripulire la ferita, facendo più attenzione possibile per non fargli male.
    Damian sibila un po’, ma continua a non lamentarsi, anche se Jon è costretto a mordersi la lingua per non dirgliene di tutti i colori. È un idiota e questo ci tiene comunque a farglielo sapere, quindi ben presto getta all’aria le buone intenzioni e borbotta a non finire che avrebbe dovuto dirglielo, che preferisce sapere che sta bene e che non deve nascondergli niente, e finiscono col discutere mentre Jon si occupa pazientemente della ferita e la ripulisce per bene, chiudendo qualche punto prima di fasciare il busto e assicurarsi di aver stretto abbastanza ma non troppo.
    Quando finisce, nella jeep cala uno strano silenzio. È diverso dal silenzio carico di voglia ed eccitazione che impregnava l’auto nemmeno mezz’ora prima, è un silenzio che sembra carico di attesa e che entrambi non sembrano pronti a rompere, anche se Jon ha sollevato di nuovo il sedile ed è scivolato dietro con Damian. Sono vicini, l’uno contro la spalla dell’altro, e Damian ha abbassato un po’ il finestrino per cambiare aria, anche se non ha detto nulla quando Jon gli ha stretto una mano nella sua.
    «Non te l’ho detto perché non volevo rovinare la serata», dice di punto in bianco, e Jon sgrana gli occhi. Ha davvero sentito ciò che ha sentito, oppure le sue orecchie stanno facendo cilecca?
    «Stai scherzando?»
    Damian si muove un po’, come se fosse a disagio, e già quella è una stranezza bella e buona. Damian difficilmente si sente a disagio, ed è con una bizzarra espressione che si volta verso Jon e lo fissa negli occhi. Illuminate solo dalla luce dell’abitacolo, le iridi verdi di Damian appaiono irrazionalmente enormi. «Era la nostra serata. E io avevo tutte le intenzioni di godermela», replica schietto, e Jon non sa se vuole strozzarlo per lo sprezzo che a volte sembra avere per la sua salute, o baciarlo perché, accidenti, è la prima volta che vede quel faccino imbronciato ed è terribilmente bello. Alla fine vince la seconda, così Jon gli afferra il viso con entrambe le mani e gli pianta un bel bacio a schiocco sulle labbra, lasciando Damian momentaneamente stordito.
    «Sei un idiota».
    Il suo è un sussurro contro le labbra, quelle labbra dal retrogusto ancora un po’ salato e amaro, ma la cosa non infastidisce affatto Jon. E Damian sbuffa contro la sua bocca, carezzandogli le spalle per risalire con le dita lungo il collo e intrecciarle fra i capelli riccioluti.
    «-Tt- non dirmi idiota… idiota», ribatte, stringendo qualche ciocca prima di tornare all’assalto disseminando piccoli baci e, quando fa scivolare una mano verso il basso per insinuarla nelle mutande, Jon cerca di riprendere razionalità.
    «D… forse dovremmo…» prova a dire tra un bacio e l’altro e un morso sulle labbra, ma Damian lo spinge giù sui sedili e lo sovrasta di nuovo, tenendolo fermo.
    «Hai giocato a fare l’infermiere. Adesso dammi la mia medicina».
    Jon arrossisce fino alla punta dei capelli e apre la bocca per provare a ribattere, ma inutilmente: Damian si appropria del tutto delle sue labbra e, mentre struscia su di lui, Jon non può davvero negare che Damian Wayne sappia davvero ottenere ciò che vuole. Ma a lui dispiace davvero così tanto? No, assolutamente no. E quella notte ha tutte le intenzioni di rovinarli, quegli stupidi sedili in pelle.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Come si può vedere, altro che tinta rosa porcellino, qui ci arrischiamo verso il porcello e infatti ci sono contenuti sessuali anche se non espliciti... o almeno non molto. Mi sono tenuta sul vago perché, come detto e ripetuto più volte, non ho intenzione di alzare il rating più di così
Ciononostante, c'è comunque Jonno che si diverte parecchio, anche se poi il suo entusiasmo viene smontato dall'idiozia di Damian che gli ha tenuto nascosta una brutta ferita. Vai così, Damian, sei capece di ammazzare e gonfiare l'entusiasmo allo stesso tempo in appena mezzo secondo!
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 173
*** Sous le ciel de Paris ~ Damian & Talia Centric ***


Sous le ciel de Paris Titolo: Sous le ciel de Paris
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman
Tipologia: One-shot [ 841 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Talia Al Ghul
Rating:
Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?
The time of our life: Infanzia, Album Luoghi, 20. Terrazza in città
 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    È la prima volta che lascia l’isola, e rimane stupito da quanto sia bello e vario il mondo.
    Sua madre ha voluto premiare i suoi progressi e lo ha portato fino in Francia, ma Damian, dall’alto dei suoi sei anni e mezzo, sa già che quel viaggio non è altro che l’ennesima prova a cui lo sta sottoponendo la potente Talia Al Ghul. Non è un bambino come gli altri, non corre nei parchi né cammina mano nella mano con sua madre nei boulevard di Parigi, non chiede un gelato o si sofferma davanti ai negozi di giocattoli desiderandone uno, ma osserva dalla terrazza della suite le strade sottostanti, scrutando con attenzione tra la folla proprio come gli è stato insegnato a fare sin dalla tenera età.
    Sa che quel viaggio non è davvero un premio per la sua bravura, ma una piccola e infantile parte di lui vuole crederlo. Vuole pensare di essere lì per divertirsi, per vedere posti nuovi e meravigliarsi della bellezza che lo circonda, e con la coda dell’occhio guarda le casette a schiera davanti a lui, i tetti spioventi di colore azzurro e le mansarde, chiedendosi con la fantasia di un bambino quali vite facciano gli abitanti di quelle case; solleva lo sguardo verso il cielo al tramonto, meravigliato di quanto sia così diverso da quelli che ha sempre visto sull’isola, e si concentra su ogni sfumatura rossastra, dotata e arancione, mordicchiandosi il labbro inferiore mentre pensa a come potrebbe riprodurre una colorazione del genere su tela. Gli è stato insegnata qualunque arte sin da quando aveva tre anni, ha affrontato prove durissime e combattuto avversari con il triplo dei suoi anni, quindi sa che potrebbe persino dipingere la Notte Stellata ad occhi chiusi mentre muove al contempo l’archetto sulle corde del violino per far vita ad una complessa melodia.
    Sua madre gli ha sempre detto che, con i suoi geni e quelli del suo leggendario padre Batman, può fare qualunque cosa e avere qualsiasi cosa desideri. È il nipote del Demone, del grande Ra’s Al Ghul, e il mondo stesso può essere la sua tela se solo lo vuole. Però, mentre abbassa nuovamente lo sguardo e osserva il libro che ha abbandonato sul ripiano, proprio accanto ad un vaso di girasoli, non può proprio fare a meno di fantasticare su come potrebbe essere avere un’infanzia… normale. Quanti bambini sanno usare una spada? Quanti di loro riescono ad atterrare un uomo adulto con una mossa di jujitsu, a sparare con un M40 da lunghe distanze fino a centrare il bersaglio, o a risolvere complessi diagrammi matematici che darebbero filo da torcere persino agli studiosi più ambiziosi? Damian non lo sa, ma di una cosa è certo: nessun bambino ha mai avuto un’infanzia come la sua né è stato gettato più e più volte nel pozzo di Lazzaro per risanare ferite inflitte dalla sua stessa madre, né è stato cresciuto con l’intento di essere un novello Alessandro Magno destinato a conquistare il mondo.
    «L’hai trovato, tesoro mio?»
    La voce di sua madre è un sussurro, una dolce melodia come se gli stesse raccontando una favola della buonanotte, ma Damian riconosce anche una certa impazienza nel tono, sicuro che vuole la risposta che si aspetta di avere. E ritorna a scrutare fra le strade, traendo un lungo respiro mentre raschia ancora i denti sulle labbra, martoriandole. Ha trovato il suo bersaglio dieci minuti prima, ma non ha voluto dirlo per vivere in po’ l’illusione di un pomeriggio normale insieme a sua madre. Ormai, però, è il tramonto. Non può tergiversare ancora, non può più fingere di non sapere cosa sta facendo perché sua madre non gli crederebbe comunque, quindi affonda le unghie nella carne morbida delle sue cosce e chiude gli occhi per un secondo, ricacciando indietro ogni sentimento infantile. Lui è un Al Ghul, non deve mai dimenticarlo.
    «Terzo tavolo a sinistra, sedia rivolta verso l’insegna de “Le Café Noir”», afferma infine, e il nipote del Demone risale dalle viscere per dar vita ad un’espressione così austera che, sul volto di un bambino di sei anni, stona tremendamente. «Indossa un foulard arancione, giacca nera. Continua a guardarsi intorno e a sistemarsi gli occhiali da sole».
    «Sei stato bravissimo, eaziz». Sua madre gli poggia le mani sulle spalle e si china verso di lui, sfiorandogli una guancia con un bacio leggero. «Sai cosa fare, adesso».
    «Sì, madre».
    Damian lo dice senza alcuna esitazione, come se il bambino che finora ha osservato il tramonto non sia mai esistito; afferra la valigetta poggiata contro la ringhiera e, col favore della sera che sta ricoprendo col suo manto le strade, sale sul tetto dell’edificio con un agile balzo, correndo ad appostarsi nella rientranza sotto la mansarda che ha controllato ore prima. Monta il fucile, lo punta verso l’uomo.
    Un ultimo sguardo mentre porta il dito sul grilletto, e lo sparo che risuona fa gridare l’intera Parigi sotto lo sguardo impassibile di Talia Al Ghul.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Giuro che non sono fissata con Parigi, ma per Talia ha un significato visto che è il luogo in cui si è sentita davvero amata da Bruce. Comunque non c'entra nulla con la fic, era giusto per chiarire visto che alla fin fine è incentrata sull'infanzia (a dir poco terribile) che ha dovuto passare Damian
Non è qualcosa che canonicamente è accaduta nei fumetti ma, dato che lo scorcio della vita di Damian c'è sato e ha davvero affrontato prove durissime (come il cosiddetto Anno di Sangue a soli nove anni), ho immaginato che Talia potesse benissimo organizzare una cosa del genere per metttere alla prova suo figlio
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 174
*** Whip your hair, know you’ll be fine ~ Damian/Jonathan ***


Whip your hair, know you’ll be fine Titolo: Whip your hair, know you’ll be fine
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 3745 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Colin Wilkes, Jason Todd, Dick Grayson
Rating:
Verde
Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Adolescenza, Album Luoghi,103. Città sotto la pioggia
200 summer prompts: Mi ricordi qualcuno || Personaggio X non si fida || "Puoi fidarti di me"
Blossom by blossom: Festa a sorpresa

 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian si deterse il sudore dalla fronte con un asciugamano, abbandonandolo sulle spalle prima di legarsi nuovamente le ciocche di capelli in un'alta coda con un piccolo sbuffo.
    Era passato un mese da quando aveva avuto quel piccolo incidente con quella robaccia di Ivy e, per quanto la sua chioma avesse finalmente cominciato ad indebolirsi, era ancora ben lontana dal permettergli di tagliare tutto quell'ammasso di capelli che aveva ormai in testa. Aveva cominciato a farci l'abitudine e a non badare molto alle battutine dei fratelli riguardo le sue acconciature più disparate – faceva caldo, non aveva più idea di come alzarsi i capelli e di come allenarsi senza che gli cadessero in continuazione davanti al viso, anche le code più alte sfuggivano al suo controllo e avrebbe voluto legarseli direttamente al collo –, e aveva dovuto sorbirsi anche qualche consiglio da parte di Grayson su quale balsamo usare e su cose che usava lui stesso quando aveva i capelli lunghi e bla bla bla. Drake aveva riso al ricordo di quel codino che gli toccava il sedere, ma Richard aveva voluto ricordargli che ancora ci soffriva per averlo perduto in missione... anche se aveva voluto aggiungere che in effetti aveva cominciato a stancarlo. I suoi fratelli erano delle drama queen.
    Damian si lasciò cadere seduto di peso su una delle panchine della palestra, asciugandosi ancora un po’ il viso con lo sguardo fisso sulle proprie scarpe da ginnastica. Era da un pezzo che non si allenava in caverna e anche essere Robin aveva i suoi problemi a causa di quei capelli, poiché sembravano avere vita propria e impedirgli di fare le cose come avrebbe voluto davvero. Non era il fatto che fossero lunghi ad essere un problema in sé, quanto più il modo in cui si intromettevano nelle cose più basilari della sua vita. Persino una doccia diventava una lotta per levarseli da dosso quando gli si appiccicavano alla pelle, anche se la sua chioma fluente sembrava essere oggetto di sguardi e sussurri invidiosi. Beh, lui avrebbe fatto cambio molto volentieri. Forse la stava facendo più lunga di quanto avrebbe dovuto, forse no, ma sul suo volto si riusciva benissimo a leggere il nervosismo e gli saltava la mosca al naso per un nonnulla.
    Tra uno sbuffo e l’altro, gettò l’asciugamano sulla panca e si diresse in bagno per farsi una doccia e levarsi la puzza di sudore da dosso, grattandosi poco elegantemente il sedere quando i capelli glielo sfiorarono; mugugnando, spalancò la porta con un calcio e fu contento che suo padre non fosse lì, perché lo avrebbe sicuramente richiamato per i suoi modi e gli avrebbe ricordato di trattare bene le cose. Come se avesse bisogno di un promemoria da un uomo che si sfogava pestando criminali, poi. Ma fu proprio nell’entrare che lo sguardo gli cadde su un oggetto in particolare, e Damian si morse il labbro inferiore prima di toccarsi le lunghe ciocche cadute sulla sua spalla destra.
    Forse… forse avrebbe dovuto provare con quello? Forse adesso ci sarebbe riuscito? A quel pensiero, Damian non esitò un momento: afferrò il rasoio e lo accese mentre se lo portava alla testa, fissando la sua immagine riflessa che esultava a poco a poco nel vedere l’avvicinarsi di quell’aggeggio alla testa con la ferma intenzione di radersi a zero; chiuse persino gli occhi ma, nel sentire il rumore assordante delle lame che si piegavano su loro stesse, per poco non urlò di frustrazione e lanciò il rasoio contro il muro, imprecando quando si ruppe. Okay, d’accordo, suo padre si sarebbe arrabbiato, ma poco male. Glielo avrebbe ricomprato.
    Tornò sui suoi passi solo dopo una doccia veloce, imbronciato, senza sapere bene cos’altro inventarsi mentre cercava di tenersi su i capelli che non aveva lavato, non quella volta. Avrebbe dovuto rassegnarsi a quella chioma? Probabile. Ma a quel punto avrebbe dovuto trovare soluzioni migliori e più fantasiose per non sentirsi infastidito. Il suono di una notifica su Messenger lo distrasse e lui gettò un’occhiata al cellulare abbandonato nella sacca poco distante da lui, sbuffando un po’. «Siri, leggi il messaggio», affermò nel togliersi l’asciugamano che si era legato in vita per afferrare un paio di mutande, ridacchiando tra sé e sé quando Siri annunciò “Ehi D finito di studiare tieniti pronto per la festa che stasera si vola!”. Aveva quasi dimenticato il compleanno di Wilkes, eppure gli aveva comprato un regalo due settimane prima e… fulminato da un pensiero, Damian scavò in fretta nella sacca alla ricerca del cellulare per rispondere al messaggio, sperando che quello scemo del suo ragazzo non avesse già lasciato il cellulare da qualche parte e rispondesse in fretta.
    “Puoi passare prima?”
    Per sua fortuna, la risposta non tardò ad arrivare. Una volta tanto la velocità kryptoniana era utile. “Wassup?” scrisse, salvo poi correggersi in fretta sapendo quanto odiasse le abbreviazioni. “Che succede? Posso essere lì in dieci minuti, il tempo di aiutare ma’ coi piatti”.
    “Ho bisogno che tu faccia una cosa per me prima di andare”.
    “Se la metti così volo subito 😏”
    “Idiota. Vieni o no?” chiese e, nel vedere che Jon stava scrivendo un messaggio, aggiunse subito: “E se fai una battuta a riguardo aspettati polvere di kryptonite nel tuo drink”.
    “Gotcha. Ci vediamo tra dieci minuti”.
    “Saprai dove trovarmi” aggiunse Damian e, dopo un saluto veloce, gettò nuovamente il cellulare nella sacca e si vestì, pensando e ripensando al motivo per cui quell’idea non gli era venuta in mente prima. Era stata così ovvia! Aveva avuto per un intero mese la soluzione a portata di mano e non ci aveva minimamente riflettuto, forse perché era così scontata che il suo cervello non aveva nemmeno pensato di formularla.
    Furono comunque i dieci minuti più lunghi della sua vita. Era salito in camera in fretta e furia, accennando giusto un saluto col capo a suo padre appena rientrato, e si era chiuso dentro, aprendo la finestra per Jon; aveva persino pensato a disattivare momentaneamente gli allarmi perimetrali della zona est in cui affacciava la sua stanza, in modo che Jon non li facesse scattare sorvolando il giardino, e si era seduto sul letto in attesa, con le braccia incrociate al petto e lo sguardo fisso alla finestra mentre si scansava di tanto in tanto qualche lunga ciocca di capelli dal viso. E quando Jon arrivò davanti alla finestra, puntuale come un orologio svizzero, starnazzò nel vederlo e si portò una mano al petto, sgranando gli occhi.
    «Accidenti, D, ti manca solo il fucile e hai la stessa espressione di Clint Eastwood in “Gran Torino”!» esclamò sconcertato nell’oltrepassare il davanzale, ma Damian sollevò entrambe le sopracciglia prima di alzarsi in piedi.
    «Non credo di aver colto la citazione, J».
    «Devo farti vedere quel film», mugugnò tra sé e sé nel poggiare la suola delle converse sul pavimento, smettendo di librarsi. «Allora, che succede?» chiese curioso mentre si avvicinava, senza perdere di vista il modo in cui Damian aveva cominciato a giocherellare con la punta dei capelli legati in una coda, attorcigliandoli fra le dita.
    Avrebbe dovuto essere illegale essere così… così… belli, accidenti. Da quando Damian era stato esposto alla mistura di Ivy e aveva ottenuto quella chioma fluente, Jon aveva cominciato a pensare che avrebbe anche potuto farci l’abitudine nel vederlo sempre con una coda, con i capelli sciolti dietro la schiena o anche solo drappeggiati su una spalla, ma Damian li odiava. Non aveva mai amato portare i capelli lunghi – il signor Pennyworth, quando si occupava della sua pettinatura, lo prendeva sempre bonariamente in giro sul fatto che volesse arruolarsi nei Marines – e li tagliava cortissimi non appena ne aveva l’occasione, tanto che Jon spesso e volentieri sentiva la nuca sottostante e solo qualche rado pelo che gli solleticava i polpastrelli; lui al contrario non era mai stato così dispiaciuto nel portare una capigliatura più lunga, ma vedere Damian era tutto un altro paio di maniche.
    «…mi stai ascoltando?»
    Jon trasalì e sbatté le palpebre nel guardare Damian, boccheggiando come uno scemo nel vedere l’amico con entrambe le sopracciglia sollevate. E si grattò il collo, un po’ a disagio. «Scusa, D, cosa?» chiese imbarazzato, e Damian roteò gli occhi.
    «Non chiedermi che succede se poi non ascolti una sola parola di quello che dico».
    «Mi sono… distratto».
    «Mhnr».
    Damian roteò gli occhi e sollevò una mano sopra la testa, afferrando l’elastico per sciogliersi i capelli e lasciarli cadere morbidamente sulle spalle; Jon deglutì un po’ alla vista – aveva usato i suoi poteri per guardare la scena a rallentatore, e allora? Che qualcuno gli facesse causa – e inspirò pesantemente dal naso, cercando di darsi un contegno. Era assurdo pensare che una semplice chioma di capelli potesse provocare tutte quelle sensazioni.
    «Voglio che mi aiuti a tagliare i capelli».
    La domanda fece sollevare entrambe le sopracciglia di Jon. «Cosa? E come pensi che dovrei…»
    «Voi kryptoniani avete una chioma forte, non è così?»
    «Beh, sì, ma cosa c’entra con--»
    «Tuo padre ti tagliava i capelli con la vista calorifica, J».
    Sulle prime, Jon continuò a fissarlo in quegli occhi verdi e combattivi, aprendo e chiudendo la bocca senza sapere cosa dire ma, capendo finalmente il punto a cui stava cercando di arrivare Damian, Jon sgranò gli occhi. «Aspetta, vuoi che te li tagli con la vista calorifica?!»
    «Indovinato, Sherlock».
    «Non posso farlo, D!»
    «Perché no? Tu ti radi così tutte le mattine».
    «È… è completamente diverso, idiota!»
    «Non chiamarmi “idiota”, idiota!»
    «Senti». Jon abbassò lo sguardo sul pavimento e si massaggiò le tempie con pollice e indice, traendo un lungo sospiro prima di tornare a guardare l'altro. «Non userò la vista calorifica, non sono certo di potermi controllare abbastanza per non farti male. Ma... posso comunque darti una mano per quanto riguarda i capelli».
    Damian incrociò le braccia al petto, sollevando entrambe le sopracciglia. «Hai una soluzione migliore del radermi a zero?»
    «Tu lasciami fare e basta. Puoi fidarti di me, D».
    «In questo momento non sono poi così sicuro» disse scettico, ma si mosse, nemmeno quando Jon gli si avvicinò e, allungando quasi timidamente le mani, passò le dita fra i suoi capelli.
    «Ricordi... quando te li ho raccolti così?» sussurrò nel sollevare delicatamente le ciocche in una crocchia dietro alla nuca, sentendo il battito del cuore di Damian accelerare un pochino e la sua temperatura corporea alzarsi. «Ho attorcigliato le ciocche fra le mani, li ho legati in questo modo...» tirando i capelli molto in alto, prese l'elastico e fermò i capelli in una cosa di cavallo, facendo tre giri per lasciare fuori qualche ciocca e creare con essa un anello di capelli che usò per avvolgerlo alla base e creare un piccolo chignon prima di sorridergli. «...e non ti hanno dato fastidio per un po'».
    Damian deglutì. Non si era mosso né aveva scansato l'altro da sé, ma... era normale che sentisse degli strani brividi correre dietro la sua schiena? Le dita di Jon erano mobide, completamente diverse dalle sue piene di calli dovuti ad anni e anni di addestramento, e aveva cominciato ad avvertire una strana sensazione all'altezza dello stomaco; si osservarono per un istante, le mani di Jon che ancora gli tenevan sollevate le ciocche di capelli e il collo ormai scoperto che veniva solleticato dall'aria fresca che proveniva dalla finestra, e fu deglutendo che si sporsero l'uno contro l'altro, letteralmente ad una spanna dalle labbra, prima che il cellulare di Damian suonasse ed entrambi sussultassero; Jon lasciò persino andare i capelli, che caddero come un'onda fastidiosa sulle spalle di Damian che, col cuore in gola, afferrò il cellulare per spegnere il promemoria che lui stesso aveva messo e imprecare a denti stretti. Che tempismo.
    «Dovremmo andare», disse in fretta per distrarsi, senza dare nemmeno a Jon il tempo di replicare; andò a cambiarsi in bagno e cercò di tenere a freno il battito impazzito del suo cuore, tornando in camera appena cinque minuti dopo per salire in spalla a Jon e partire alla volta di Gotham.
    Quando erano arrivati a destinazione, in un bar a pochi isolati dal St. Aden, vedere Colin così felice aveva fatto felice anche Damian. Si erano dati appuntamento lì per bere qualcosa e chiaccherare un po' come ai vecchi tempi prima di raggiungere gli altri, e Damian aveva dovuto subirsi le battute di Colin riguardo i suoi capelli, dato che non era ancora riuscito a vederlo di persona se non sporadicamente durante rapide pattuglie; Damian glielo aveva lasciato fare solo perché era uno dei pochi veri amici che riusciva a sopportare e, anche se Colin appena l'aveva visto se n'era uscito con «Mi ricordi qualcuno», non gli era saltato alla gola come avrebbe fatto di solito. Avevano tutto sommato riso, scherzato e Damian aveva anche borbottato tra sé e sé quando gli altri due idioti si erano coalizzati contro di lui, finché non era arrivato il momento di raggiungere gli amici e andare al locale; Colin era rimasto entusiasta da quella festa a sorpresa e una miriade di saluti e convenevoli dopo, tra regali e schiamazzi e gente che urlava “Buon compleanno!”, avevano quasi pensato di poter passare un pomeriggio tranquillo prima del rientro all'orfanotrofio... ma si erano sbagliati. Damian aveva messo in conto tutto, davvero tutto. Ma che un idiota mascherato si imbucasse alla festa, sventolasse una pistola per spaventare i civili e ordinasse loro di consegnare i soldi... no. Il peggio era venuto dopo, quando aveva preso un ostaggio e, rubando una moto parcheggiata fuori dal locale, era partito a razzo con la refurtiva e la ragazza che urlava; Jon, Damian e Colin si erano guardati solo per un istante e si erano precipitati fuori approfittando della confusione, inseguendolo alla svelta per non perderlo di vista.
    Con Jon in volo che aveva sorvolato la zona per tenerlo d'occhio e Damin e Colin in moto, alla fine era stato il tempo ad essere dalla loro parte: era scoppiato un violento temporale che aveva fatto perdere aderenza alle gomme della moto e il rapinatore era slittato sull'asfalto a causa della troppa velocità, e Jon era stato abbastanza svelto da afferrare la ragazza al volo, metterla al sicuro e sparire di nuovo, essendo in abiti civili; al resto ci avevano pensato Colin e Damian, atterrando l'uomo che aveva provato a scappare con la sacca in spalla - era vero che gli idioti erano duri a morire, dato che se l'era cavata solo con una gamba rotta con cui aveva comunque provato a scappare - e controllandolo finché non era arrivata a polizia. Ma, nonostante lo avessero messo in manette e portato via con la volante, l'espressione di Damian era rimasta ugualmente amareggiata.
    «Mi spiace che la festa sia saltata, Wilkes», disse di fatti di punto in bianco, richiamando l'attenzione dei due amici che lo osservarono immediatamente.
    «Stai scherzando?» Colin spalancò gli occhi, gettando poi un braccio dietro alle spalle di Damian. «Inseguimento in moto, un cattivone da catturare, una lotta sotto la pioggia e la compagnia dei suoi migliori amici… un diciassettenne cosa può chiedere di più?» sorrise raggiante e, timidamente, l’ombra di un sorriso comparve anche sulle labbra di Damian. Ammetteva a se stesso di esserci rimasto un po' male che quella festa a sorpresa fosse stata rovinata ma, se Colin si era comunque divertito, voleva significare che alla fine non era stato tutto sprecato. E gli avrebbe organizzato feste dieci, cento, mille volte ancora, desiderando il meglio per il suo amico.
    Si abbracciarono e si salutarono e, in disparte, Jon osservò Colin allontanarsi con un sorriso, conscio che per Damian le sue parole significassero molto. Sapeva che era stato uno dei suoi primi veri amici a Gotham e che anni addietro si erano battuti insieme contro Zsasz per salvare i ragazzi del posto dalle sue grinfie, ed era stato proprio Colin ad aiutare Damian a sciogliersi un po’ più di quanto non avesse aiutato Dick. Vedere Damian con quella serenità dipinta in volto riusciva a rasserenare anche Jon. Nonostante la pioggia, Damian aveva insistito col restare lì, i capelli ormai di nuovo sciolti sulle spalle e lo sguardo perso verso le strade, ad osservare Colin sparire all’orizzonte… e Jon non aveva avuto il cuore di negargli quella richiesta, limitandosi ad osservare a sua volta senza preoccuparsi della pioggia battente che stava bagnando entrambi da capo a piedi.
    Era quasi ipnotico vedere la sua espressione pensosa, le sopracciglia lievemente aggrotta te e le labbra socchiuse al punto da creare una deliziosa fossetta ad un angolo della bocca, le lunga ciglia scure imperlate di goccioline di pioggia che celavano in parte i suoi occhi verdi, il modo in cui le lunghe ciocche di capelli gli ricadevano zuppe ai lati del viso e come i vestiti si appiccicavano al suo corpo, mostrando i muscoli del petto che si gonfiavano ad ogni respiro; la camicia era diventata semi-trasparente a causa dell’acqua, e persino i pantaloni gli fasciavano le cosce toniche più del solito. Se Jon lo avesse visto per la prima volta, lì in piedi nel suo completo elegante e con quell’espressione sul viso, probabilmente se ne sarebbe innamorato seduta stante. Damian a volte non se ne rendeva conto ma, col passar degli anni, aveva acquisito una bellezza che catturava lo sguardo anche di chi lo incontrava solo casualmente… e Jon faticò non poco a risalire da quel piacevole stordimento, poggiando una mano su una spalla di Damian.
    «Forse sarà meglio cominciare ad andare», sussurrò come per timore che alzare troppo la voce avrebbe potuto spezzare la strana atmosfera creata dallo sciabordio della pioggia, ma Damian si voltò verso di lui e sorrise un po’, sfiorandogli il dorso della mano con le dita della sinistra.
    «Sono pronto. Andiamo».
    Semplici parole che per Jon sembrarono ben più di quanto Damian avesse espresso, parole in cui sembrava aleggiare un “Grazie” silenzioso che Jon sentiva di non meritarsi, poiché non aveva fatto niente se fargli rischiare un malanno sotto la pioggia; si allontanarono dalle strade in cui i pochi temerari ancora giravano con l’ombrello per le ultime compere o si affrettavano a ritornare a casa, insinuandosi in un vicolo da cui Jon poté prendere il volo; strinse Damian a sé, lo riparò dalla pioggia tenendolo al proprio petto e cercò di non andare troppo veloce per il suo bene, raggiungendo villa Wayne solo mezz’ora dopo.
    Zuppi dalla testa ai piedi, Damian gli aveva detto di usare la porta di ingresso e Jon era planato proprio dinanzi ad essa, lasciandolo andare per fargli poggiare i piedi per terra; strizzandosi un po’ gli abiti, Damian aprì lui stesso la porta quando scavò in tasca alla ricerca delle chiavi, sfilandosi le scarpe completamente impregnate d’acqua. La villa era stranamente silenziosa, quindi molto probabilmente il signor Pennyworth stava già preparando la cena; lui e Damian si guardarono per un istante, e fu proprio Damian a distogliere per primo lo sguardo con un lieve velo di imbarazzo, portandosi qualche ciocca di capelli dietro alle orecchie. Probabilmente era la situazione in sé, forse quello che era successo durante il pomeriggio, forse il fatto che nell’ultimo mese lui e Damian si fossero visti poco a causa degli impegni scolastici, ma Jon si scoprì ad osservarlo con un’attenzione tale che, se Damian avesse potuto, avrebbe sentito il suo cuore sussultare un pochino.
    «Beh… forse sarà meglio che vada», disse quindi in fretta, pronto a salutarlo con un bacio a fior di labbra per volare svelto via, ma Damian gli afferrò il polso prima ancora che potesse anche solo pensare di muoversi.
    «Aspetta, J». Damian si morse il labbro, poi lo guardò dritto negli occhi. «Ormai sei qui, quello scontro è stato piuttosto pesante e sei zuppo quanto me... ti piacerebbe restare per cena?»
    «Ti piacerebbe restare per sempre?» esclamò di punto in bianco una voce nell’interrompere la replica di Jon, ed entrambi i ragazzi sgranarono gli occhi e arrossirono ferocemente, prima che Damian si voltasse verso il soggiorno e notasse la sagoma poggiata contro lo stipite della porta che, a braccia conserte, sorrideva nella loro direzione.
    «Grayson! Piantala di origliare le mie conversazioni!» abbaiò Damian col volto completamente rosso, ma la cosa provocò solo un nuovo scoppio di ilarità a Dick.
    «Scusa, Little D, ma era una vita che aspettavo di poter dire questa battuta!»
    «Ehi, non sapevo che avremmo avuto anche Spruzzetto di Sole a cena», proruppe Jason nel comparire dietro le spalle di Dick, abbassando gli occhiali da lettura sulla punta del naso per emettere un breve fischio alla vista dei vestiti che, fradici, si erano incollati alla pelle di Jon e mostravano più di quanto volesse dare a vedere. «Se voi Super dopo una battaglia siete tutti così, arruolami per la prossima guerra».
    «Vi sgozzo se non ve ne andate!» sbraitò ancora una volta Damian, ma entrambi i fratelli maggiori, quasi fossero dei bambini, risero fra loro e si diedero il cinque prima di essere richiamati da Alfred stesso; Damian roteò gli occhi e, afferrando l'elastico che ormai aveva preso l'abitudine di portare al polso, si legò i capelli e adocchiò Jon. «Lasciali perdere, sono degli idioti».
    «Li conosco da quando avevo dieci anni, ormai lo so». Jon si strinse nelle spalle, poi sorrise un po' con vago divertimento. «Ma la cena va benissimo», sghignazzò, venendo fulminato seduta stante da Damian.
    «Non dar loro corda, J».
    Jon sorrise, passandosi una mano fra i riccioli bagnati. «Scusa, scusa. Ma era divertente».
    «Sta' zitto e andiamo a cambiarci, piuttosto. Pennyworth ci ammazzerà anche solo per essere entrati completamente zuppi», replicò Damian nel roteare gli occhi ma, prima che potesse avviarsi di sopra, fu Jon ad afferrarlo delicatamente per il polso e ad attirarlo a sé.
    «Aspetta...» Indugiò sulla sua espressione stranita, abbozzando un altro timido sorriso. «Questo è il momento in cui ti bacio... vero?» sussurrò e, seppur sbattendo le palpebre più e più volte, alla fine Damian sbuffò ilare.
    «Non mi sembra che Mulan finisse così...»
    «Hercules sì».
    Damian rise di gusto, gettandogli le braccia al collo per attirarlo lui stesso contro di sé e appropriarsi delle sue labbra mentre Jon, lentamente, faceva scivolare le mani sui suoi fianchi per poggiarle stabili su di essi. E finsero di non notare Richard e Jason che, facendo nuovamente capolino oltre lo stipite della porta del soggiorno, si scambiavano sottobanco qualche banconota sotto lo sguardo severo di Alfred. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, questa è stata scritta per ben tre iniziative indette dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, ovvero la #blossombyblossom, la #200summerprompts e anche per la #thetimeofourlives
Ovviamente io sono un clown e non potevo evitare citazioni a film Disney, Jonno non lo chiamo mica Spruzzetto di sole per niente, eh!
Comunque sia, possiamo considerarlo come un seguito della storia
Let your hair down, anche se questa è un po' più incentrata su un pizzico di azione e sul modo in cui sia Jon che Damian vivono la strana situazione di quei capelli lunghissimi, anche se Damian continua a vederli solo come un difetto e qualcosa da eliminare (tanto da chiedere a Jon di usare la sua vista calorifica! Folle!)
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Capitolo 175
*** A place we can call home ~ Cassandra & Barbara Centric ***


A place we can call home Titolo: A place we can call home
Autore:
My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia:
Flash Fiction [ 368
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Cassandra Cain, Barbara Gordon
Rating:
Giallo
Genere:
Generale, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember:
1. Sorelle || 4. Sorvegliare
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Cassandra osserva in silenzio il volto contratto di Barbara, la fronte imperlata di sudore e gli occhi che si muovono frenetici al di sotto delle palpebre mentre il corpo è scosso da brividi e deliri.
    Non è abituata a vederla così. Barbara ha passato anni e anni a prendersi cura di lei senza mai giudicarla o farle pesare il suo passato, e adesso le sembra il minimo fare esattamente la stessa cosa e controllare che la febbre non si alzi. Con Batman - Bruce, il suo mentore, l'uomo che può finalmente chiamare padre - ha imparato la compassione e che il suo corpo non è solo un'arma, che le emozioni non rendono fragili e che fare affidamento su qualcuno non significa essere deboli, ma Barbara, la stessa Barbara sdraiata in quel letto, è stata la prima a fidarsi e a credere in lei. Oltre a guidarla e a darle uno scopo, ad insegnarle a parlare e a comunicare col prossimo fino ad aprirsi, a consegnarle il mantello di Batgirl e a farle capire che le sue abilità potevano essere usate per uno scopo più grande e nobile, Barbara è stata per lei la sorella che non ha mai avuto... e vederla in quelle condizioni la fa soffrire.
    Barbara è la persona più forte che Cassandra conosca. L'ha vista affrontare le avversità col sorriso sulle labbra, vegliare su di loro come una guida e combattere avversari che pensavano di poterla sopraffare solo perché è sulla sedi a rotelle, ma nessuno di loro ha visto la guerriera che Cassandra scorge ogni giorno dietro quei grossi occhiali e su quel volto spruzzato di lentiggini. Barbara, Bruce, Tim, Dick, Damian, Jason... tutti loro l'hanno trattata come una sorella, come parte di qualcosa di più grande, mostrandole tutto l'amore di ui le persone sono capaci.
    Cassandra è grata a tutti loro. E adesso, mentre continua a sorvegliare Barbara e a bagnarle la fronte con una pezza umida per abbassarle la febbre, cantandole nenie che ha imparato nel corso degli anni e a cui fino a quel momento non ha mai potuto dare voce, Cassandra sa di aver finalmente trovato il suo posto nel mondo. Un luogo che può chiamare casa. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il sesto giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Il prompt sorelle è capitato a fagiuolo, ogni tanto riesco anche a cambiare personaggi oltre i soliti idioti. Girls power day, gente, che ogni tanto ci vuole
Cassandra ovviamente è molto grata a Barbara per il modo in cui si è sempre comportata con lei e per come l'ha accolta in famiglia, ma si prende cura di lei non per una questione di gratitudine bensì perché alla fine ha capito che cosa vuol dire avere una famiglia che le vuole bene e che non la abbandonerà mai
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 176
*** With your eyes, I saw your life ~ Damian/Jonathan ***


With your eyes, I saw your life Titolo: With your eyes, I saw your life (and the way to save you)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 5442
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne, Giovanni Zatara, Zatanna Zatara
Rating: Arancione
Genere: 
Generale, Angst, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Slash, Narratore inaffidabile, Descrizioni grafiche di violenza, Abusi
A summer of secret: Fanfiction/Originale: X sarebbe sicuramente morto se Y non avesse fatto qualcosa di estremo per salvarlo.
200 summer prompts: "Non pensavo mi saresti mancato così tanto" || "Non dirlo neanche" || Stanco di aspettare

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Nel sollevare le palpebre e cercare di trarre un respiro, Jon capì di trovarsi immerso in una pozza completamente nera che rendeva difficoltoso capire cosa lo circondasse, dall’odore denso e pungente che ricordava vagamente quello del catrame.
    Era strano come riuscisse tranquillamente a respirare nonostante si trovasse metri e metri sotto il pelo dell’acqua, ma non riusciva comunque a ricordare come ci fosse finito. La sua mente gli mostrava piccoli frammenti della missione che aveva affrontato, sporadici pezzi senza alcun significato che si mescolavano l’un l’altro e che non riusciva ad incastrare in nessun modo, ma il fatto che non sentisse la necessità di trarre lunghe bloccate d’aria o la sensazione di bagnato su pelle e vestiti avrebbe dovuto in qualche modo preoccuparlo. Eppure si sentiva… in pace. Stranamente libero, leggero, come se fosse solo una piuma sospinta dal vento che aspettava di essere adagiata da qualche parte, e si lasciò andare alle correnti nello stesso istante in cui quella pozza divenne completamente limpida e inodore.
    Non provava niente, non sentiva niente; era come se fosse circondato da qualcosa che lo avvolgeva in uno strano abbraccio fatto di ferro e fluidi, di fili tesi che si intrecciano fra loro e dita d’acciaio che gli tenevano sollevato il capo, eppure niente di tutto ciò lo turbava, niente lo spaventava. Aveva chiuso gli occhi, ma si lasciò cullare da mani estranee che lo tirarono fuori da quella sua bolla e lo tennero stretto, portandolo in luoghi altrettanto sconosciuti; la voce di una donna continuava a ripetere di mostrare la sua volontà, la sua forza, di mostrare l’acciaio nei suoi occhi e la potenza di fare ciò che era necessario, e Jon riaprì le palpebre solo per trovarsi ben presto in un lago rosso che puzzava di ruggine.
    Era tutto così incomprensibile che persino le parole di quella donna erano diventate solo un brusio sconnesso nelle sue orecchie, una melodia stridente che lo aveva accompagnato per quelli che gli erano parsi secoli, ma che aveva poi capito essere solo anni; non aveva ricordato un singolo istante di quei momenti, ma aveva ricordato benissimo la voce di quella donna che gli aveva consegnato un bokken fra le mani e lo aveva poi spronato a colpire e a non distrarsi mentre combatteva, cosa che Jon aveva preso molto seriamente. Ma nello specchiarsi nei grandi occhi della donna, tutto fu estremamente chiaro: il riflesso di un giovane Damian, tre anni o poco più, ricambiava attento lo sguardo della donna, che altri non era se Talia Al Ghul. Cosa ci faceva lì? Cosa stava succedendo?
    Jon provò ad aprire la bocca per dar voce a quei pensieri, ma più ci provava più l’acqua lo metteva a tacere, come se qualcuno cercasse di fargli capire che non avrebbe dovuto interferire; anche allungare una mano verso di lei fu inutile, poiché la mano grassoccia di Damian si sollevò al posto della sua e strinse maggiormente il bokken, che venne ben presto lanciato via da un colpo deciso di Talia. Parole senza alcun senso si accavallarono nuovamente nella sua mente e lui premette i palmi delle mani contro le orecchie nel tentativo di scacciarle e farle smettere, ma aveva come la sensazione che ogni lettera si artigliasse alle pareti dei suo cervello, scavando con forza dentro di esso.
    Forse urlò, non ne fu davvero sicuro, ma le scene davanti ai suoi occhi cambiarono ancora e ancora, mescolandosi fra loro come un unico grande dipinto: un Damian di tre anni avvolto nel mantello di Batman spariva come una nuvola di fumo e lasciava spazio ad un ragazzino sporco di sangue che combatteva nella giungla, che a sua volta esplodeva in una miriade di mille colori per mostrare quello stesso giovane disteso di schiena con l’arma di Talia puntata alla gola; un Damian di un anno più grande che suonava il violino con tale foga da rompere le corde con l’archetto si fondeva con un Damian che dipingeva il quadro più meraviglioso che Jon avesse mai visto, e poi ancora Talia, ancora quella spada che riduceva Damian in fin di vita, il verde luminoso del pozzo e le grida di dolore all’interno di una prigione di carne e acciaio; un susseguirsi di memorie e momenti, di immagini che nella testa di Jon non avevano senso e che comparivano e scomparivano ad una tale velocità da far venire il voltastomaco, e Jon si portò automaticamente una mano alla bocca nel vano tentativo di contenere conati di cui non riusciva a liberarsi.
    Qualunque cosa stesse vedendo, non era affatto ciò che si era aspettato di vedere. Faceva male, gli martoriava il petto e afferrava violentemente il suo cuore come se fosse suo punto di strapparglielo, e sentì le lacrime bruciare agli angoli degli occhi mentre gli si bloccava il respiro; col fiato corto, cercò di trarre lunghe boccate e si portò due dita a sfiorarsi guance e zigomi, sentendole calde e umide mentre il mondo intorno a lui girava come una trottola e il fumo gli impregnava le narici, facendolo soffocare.
    «Sei un guerriero. Sei un Al Ghul. L’erede della potente Testa del Demone. Piangere non è contemplato».
    Talia si ergeva imperiosa come una regina, l’espressione dura di un volto scolpito nel marmo, le mani sporche del sangue del suo stesso figlio che, a capo chino e in ginocchio, si mordeva il labbro inferiore per ricacciare indietro quelle lacrime che rappresentavano solo un simbolo di debolezza.
    «Sì, madre».
    Jon avrebbe voluto fare qualcosa, fermare tutta quell’assurdità, ma nello stesso istante in cui provò a lanciarsi verso di lei il viso imperturbabile di Talia lasciò posto ad una fitta giungla in cui Jon si perse, sussultando quando un fruscio alle spalle richiamò la sua attenzione; scorse Damian nel bel mezzo del fogliame, nascosto così bene che persino con la sua vista faticò a riconoscerlo, e deglutì nel vedere il luccichio della canna di un fucile; Jon si portò automaticamente le mani premute contro le orecchie quando lo sparo risuonò nell’aria, e non si voltò a vedere l’uomo che aveva urlato, sentendo solo l’odore del sangue.
    Giorni, mesi e anni si accavallarono gli uni sugli altri, strascichi di una vita passata a lottare e ad allenarsi, ad affrontare sfide ai limiti dell’umano che avrebbero messo a dura prova chiunque, ma che Damian, per quanto bambino, sembrava affrontare con la fredda lucidità di un assassino. Doveva essere forte, si ripeteva anno dopo anno, Un Al Ghul non poteva essere sopraffatto dalle lacrime né cedere alle proprie emozioni, e Jon riusciva a sentirlo nella sua testa come se quei pensieri fossero i suoi, come se tutta quella rabbia e determinazione provenissero dalle sue membra, distruggendo nel profondo. Era impensabile che un ragazzino fosse costretto ad una vita del genere, che ogni istante della sua esistenza fosse atto solo a migliorare fisicamente e in ogni momento della campo, destreggiandosi tra cultura e arti marziali senza un attimo di tregua. Ogni interazione umana che aveva era con un uomo o una donna diversi, insegnanti che gli mostravano cosa è come doveva svolgere un lavoro e che venivano gettati nell’oceano una volta concluso il loro scopo, tutti osservati da Damian con la stessa sufficienza e gelo che aveva sempre mostrato Talia.
    «Buon compleanno, Damian. Hai perso».
    Jon si sentì sprofondare nuovamente nell’oscurità e nell’acqua gelida che gli congelò le membra, aprendo e chiudendo la bocca nell’inutile tentativo di riportare aria nel polmoni; cercò di nuotare verso l’alto, ma qualcosa dai denti aguzzi gli afferrò la caviglia e lo trascinò nuovamente verso il basso, impedendogli di risalire in superficie per respirare; bolle d’aria scapparono dalle sue labbra e Jon sentì il petto bruciare come non mai, ma la sua mano si mosse per squarciare il ventre di quello che si rivelò essere uno squalo. Incredulo, si spaventò per quanto aveva fatto e aprì la mano per lasciar andare il coltello, capendo che non era stato lui a farlo, ma Damian; lo squalo si dissolse in uno scoppio di sangue e lasciò spazio ad una stanza in penombra, dove un uomo stava parlando di schemi e strategie e la mano di Damian si muoveva per prendere appunti, con l’aria di un normalissimo studente annoiato. Ogni momento sembrava più straziante dell’altro e Jon dovette deglutire più e più volte quando, con le orecchie colme di voci sconosciute che sembrava osannare qualcuno, si ritrovò dinanzi ad una scalinata di pietra che portava ad un altare sul quale era inginocchiato Damian, il volto sporco di sangue e lo sguardo fisso sul volto di Ra’s Al Ghul. I bracieri rendevano l’atmosfera soffocante e tetra, gli occhi di Damian sembravano brillare di un rosso accecante alla luce del fuoco, e la grande caccia cominciò nello stesso istante in cui la Testa del Demone urlò il nome “Hafid”.
    Tutto cominciò a diventare confuso e opprimente, immagini su immagini di cadaveri lasciati a marcire su campi di battaglia e il volto e le mani di Damian sempre più sporchi di sangue, il tutto affrontato senza battere il minimo ciglio, senza provare alcun dubbio o timore. Ogni giorno una prova, ogni giorno un premio che Damian riportava al cospetto della Testa dei Demone dopo aver lasciato morte dietro di sé, e Jon desiderò mettere fine a tutto, non vedere più niente, di affondare la testa nella sabbia e urlare e urlare finché ogni cosa non fosse sparita dalla sua testa, con lo stomaco in subbuglio che non riusciva a sopportare di più; grandi bestie dalle ali enormi si pararono dinanzi ai suoi occhi e vennero trucidate con una tale freddezza che Jon vomitò l’anima, implorando che tutto finisse al più presto possibile mentre Damian puntava la spada completamente sporca di sangue verso un’ombra fra le tenebre.
    «Affrontami!»
    L’urlo di Damian rimbombò nella caverna in cui erano ormai ammassati i corpi dei guardiani di quel luogo, antichi draghi-pipistrello che avevano vegliato per secoli su un oggetto tanto prezioso come lo scettro dei re che Damian reggeva nell’altra mano e i cui tridenti erano ghermiti dalle fiamme.
    «Non disonorare la causa della tua famiglia! Tutte le loro speranze ora ricadono su di te… combatti per loro!»
    Damian colpì il terreno col tridente, le scintille volarono in ogni dove e lui e quel cucciolo si fissarono negli occhi per attimi che parvero interminabili, ma fu lì che qualcosa cambiò, che qualcosa si spezzò dentro di lui e dentro Damian quando quel cucciolo allungò il muso e gli leccò il naso; Damian sgranò gli occhi, si portò una mano sporca di sangue al viso nello stesso istante in cui lo fece Jon e si toccò una guancia, rendendosi conto che il calore che avvertiva erano lacrime. E Jon si inginocchiò con lui, coprendosi il volto per piangere tutte le lacrime che non aveva pianto fino a quel momento, avvertendo la compassione che pensava fosse sparita del tutto dal cuore di Damian mentre il mondo intorno a lui tornava ad essere inghiottito dalle tenebre.
    Quei momenti scivolarono via dalle dita di Jon come granelli di sabbia, perdendosi fra lande desolante e deserti immersi nella notte; le stelle vorticarono sopra di lui e si fusero insieme nella vasta coltre celeste che lo sovrastava, gettandolo nello sconfinato nulla che si parò improvvisamente dinanzi ai suoi occhi. Niente aveva più senso, parole in lingue sconosciute si susseguirono le une alle altre mentre le sagome di Damian e Talia si intrecciavano tra loro per divenire una e poi nessuna, per sparire con la stessa rapidità con cui erano apparse prima di tornare all’attacco con grida disumane, accompagnate da spari nella notte e stridii di grosse ali e cartilagine che si spezzava, finché il corpo di Talia non cadde riverso di schiena con una lama puntata alla gola, il sangue che sporcava il viso di entrambi e colava vischioso dalle ferite che si erano inferti.
    «Buon compleanno, Damian. Hai vinto».
    Un sorriso soddisfatto, un viaggio dall’altra parte del mondo; l’odore stagnante delle strade di Londra e il puzzo delle fogne, l’alito fetido di grossi uomini pipistrello e le loro urla nella notte, mentre due grandi occhi azzurri si stagliavano sullo schermo davanti a lui. Conosceva quegli occhi, erano gli occhi di Bruce, e allungò un braccio per indicarli con la mano di Damian, affermando che era lui, che quello era suo padre, mentre la voce soddisfatta di Talia gli mormorava che sarebbero andati presto a trovarlo e sorrideva compiaciuta. Tremori, puzzo di tappeti bagnati, alito di cane e incenso; un odore forte, acre, un odore che avvolgeva ogni cosa e schiaffeggiava il viso, trecento chili di carne, pelle e cartilagine che crollavano sul pavimento con un rumore sordo di ossa che si spezzavano; le grida dei Man-Bat si fecero più potenti, Jon fu costretto a chiudere gli occhi e a premere le mani contro le orecchie per contenere tutto quel rumore, finché l’odore delle fogne non tornò sotto le sue narici e lui sollevò il capo, fissando negli occhi la maschera del pipistrello.
    «Padre… ti credevo più alto».
    Passarono giorni, settimane, mesi: flashback dei momenti più disparati, l’orrore di Darkseid, la morte di Bruce e Richard che si avvolgeva nel mantello per portare sulla spalle il peso che comportava l’essere Batman, cadendo e rialzandosi per continuare a recitare quella parte sotto le luci dell’enorme palcoscenico che era il mondo; la rabbia sempre più crescente, il dolore, la negazione, il timore di non essere accettato e la determinazione a fare di più, a far capire quanto poteva dare e quanto poteva valere, una R stampata sul petto e la breccia dentro al cuore. Più il tempo passava, più Damian accettava il suo ruolo come Robin, crescendo e mostrando l’empatia sempre sopita dentro di lui.
    Jon seguì quel percorso passo dopo passo, lo vide maturare e aprirsi, lasciarsi andare alla figura paterna che Dick era stata per lui fino al ritorno di suo padre, troppo simile a lui per riuscire a farsi capire. La rabbia ritornò, la vicinanza di Bruce aprì la crepa e Jon venne inghiottito da essa, cercando inutilmente di aggrapparsi al bordo di quel barlume di speranza prima di sprofondare con un grido senza voce; il sussurro di un uomo chiamato Nessuno, un uomo che si insinuava nella mente e gli ricordava l’assassino che era stato, anche se Damian cercava di combattere; fuoco, fiamme, l’urlo di Bruce che richiamava Ducard e il salvataggio, poi ancora il guizzo delle fiamme che danzavano davanti ai suoi occhi e scioglievano le immagini una dopo l’altra, riducendole in una poltiglia priva di significato.
    «…vostro figlio è un maledetto testardo».
    Delle tombe circondate dalle lucciole, il volto di Damian che fissava impassibile la fredda pietra; il suo sussurro nella notte diretto a quelle lapidi, la scelta di seguire Nessuno, la guerra senza fine e la morte in agguato, e Jon tremò quando le sue dita affondarono nel cranio di quel Ducard e si voltò verso suo padre, lo sguardo spento e il volto stanco.
    «Perdonami, padre, perché ho peccato».
    La testa di Jon vorticò così tanto che fu costretto a chiudere gli occhi mentre immagini su immagini tornavano a mescolarsi prepotentemente, un Bruce che gli sussurrava che avrebbe voluto che fosse il miglior Damian Wayne possibile lasciava il posto al volto di Talia trasfigurato dalla rabbia, per tornare poi da tutti i fratelli e ancora una volta a Talia; Jon si ritrovò dinanzi all’edificio delle Wayne Enterprises e sgranò gli occhi nel rendersi conto che era sotto attacco, correndo all’interno senza nemmeno pensare che fosse tutta un’illusione della sua mente. Il suo cervello gli ripeteva di muoversi, di prestare aiuto alle persone presenti e di non gingillarsi, ma invece dei suoi poteri usò i pugni, invece della vista calorifica lanciò un birdrang, ma niente di tutto questo servì contro il gigante dalla spada fiammeggiante che lo sovrastò, osservandolo attraverso la maschera che indossava.
    «Richiamalo… madre».
    Il colpo della spada che lo trafisse fu così devastante che Jon si accasciò in avanti e si premette una mano contro il petto, portandosela poi davanti agli occhi solo per sgranare le palpebre e vederla completamente sporca di sangue; tossì e altro sangue si accumulò nella sua bocca, scivolando agli angoli delle sue labbra fino a scendere verso il mento e il collo, con le forze che lo abbandonavano e le palpebre pesanti. Udì delle voci intorno a lui che chiamavano il nome di Damian e cercò inutilmente di sollevare le palpebre, sentendole come cucite mentre il buio si impossessava ancora di lui; gli occhi bruciavano sotto il velo delle ciglia e la testa gli scoppiava, ogni volta che provava ad aprire la bocca aveva la sensazione che una grossa mano gliela tenesse chiusa a forza e gli mozzasse il respiro, agitandosi in uno spazio sempre più ristretto e freddo. Si sentiva piccolo, compresso, il cuore gli era schizzato via dal petto e grattò spaventato su quelle quattro mura in cui era rinchiuso, strappandosi le labbra per riuscire ad urlare con tutto il fiato che aveva in gola; grosse catene gli afferrarono i polsi per trascinarlo verso il basso nonostante lui cercasse di lottare con tutte le sue forze, di attingere ai suoi poteri kryptoniani e di spezzarle, ma ogni tentativo sembrava più inutile del precedente e lui sprofondò fra le fiamme, gridando il nome di suo padre. Ma non era davvero suo padre quello che cercava, urlava il nome di Bruce: chiedeva perdono per le sue azioni, per ciò che aveva fatto, per i peccati che aveva commesso, e lo ripeteva in un ciclo infinito mentre quelle catene si stringevano intorno al suo collo, spezzando il respiro.
    Jon non aveva mai provato niente di simile in tutta la sua vita. Era soffocante, gli stritolava il cuore e gli impediva di respirare, aveva la sensazione che i suoi occhi fossero iniettati di sangue e che esso fuoriuscisse anche dalle sue orecchie, e scalciò a più non posso nel disperato tentativo di scacciare quel dolore. Era troppo, più terribile della kryptonite e più caldo delle fiamme dell’inferno, e Jon si sentì sciogliere mentre i capelli prendevano fuoco e la carne sulle sue ossa veniva strappata senza sosta, ancora e ancora, come se piccole bestie si stessero cibando di essa e lo stessero dilaniando, incuranti del dolore che sentiva e che gli stavano infliggendo. Tornare alla vita fu una liberazione, fu una boccata d’aria fresca in quello zolfo che aveva respirato per quelli che gli erano apparsi secoli, e Jon ruppe con forza le catene che lo avevano tenuto ancorato lì, piangendo e urlando fino a ritrovarsi fra le braccia di Bruce e del resto della famiglia.
    Non c’era più sofferenza, non c’erano più lacrime; il senso di colpa e gli incubi erano però rimasti e c’era ancora molto da fare, molto da mettere al proprio posto, in un viaggio solitario in groppa a quel cucciolo di drago-pipistrello che aveva risparmiato e che era diventato nel corso degli anni suo fedele compagno. La vera redenzione lo aveva portato a farsi domande su se stesso, a capire quante cose aveva sbagliato e a quante ancora avrebbe potuto porre rimedio, e anche Jon sentì il proprio cuore più leggero, sorridendo mentre ogni piccolo tassello tornava al proprio posto e lo portava finalmente ai giorni che lui stesso aveva vissuto insieme a Damian. Il loro primo incontro, il momento in cui avevano cercato di prendersi a botte e avevano poi collaborato per superare delle prove, la costrizione nel fare squadra e il successivo avvicinarsi, finché entrambi non si erano considerati l’uno amico dell’altro e, dopo l’incidente con i Titani del Futuro, Damian non aveva promesso a suo padre che non sarebbe mai stato in pericolo.
    Tutto cambiò ancora, si sgretolò fra le dita di Jon mentre pareti di metallo si innalzavano intorno a lui, una prigione metaforica che Damian si era creato quando lui era partito per lo spazio e dove aveva chiuso tutti i suoi sentimenti, senza permettere a nessuno, nemmeno a sé stesso, di entrare ancora. Jon batté i pugni contro quelle pareti nel tentativo di abbatterle, ma erano solide e fatte di piombo, e fu difficile persino guardare attraverso; il solo provarci faceva male agli occhi e gettarsi contro lo faceva rimbalzare all’indietro, così come volare lo sbatteva nuovamente a terra come se una mano invisibile lo afferrasse per il mantello e lo schiacciasse al pavimento; sporadicamente comparivano dei cassetti sui quali Jon provava ad arrampicarsi, ma quei cassetti si aprivano e lo inondavano delle emozioni e dei ricordi che Damian aveva chiuso fra quelle quattro mura, soffocandolo finché non mollava del tutto la presa. Un minimo di sollievo si era fatto spazio quando Jon era tornato sulla terra, seppur invecchiato di sette anni, salvo poi scomparire un paio di anni dopo quando lui era stato richiesto dalla Legione, anche se stavolta si erano lasciati con la promessa che sarebbe tornato presto.
    Le pareti si chiusero ancora, sempre più strette, soffocando Jon che cercava di scostarle da sé. Sentiva la voce di Damian, le sue discussioni con Bruce, l’affermazione su quanto i suoi metodi fossero ormai obsoleti e Bruce che gridava a Damian di tornare indietro, ma Jon non riusciva a capire che cosa stesse succedendo davvero. Qualche immagine faceva raramente breccia e gli mostrava una tuta rossa e nera, un costume abbandonato su di un tetto e delle montagne innevate, ma era tutto ancora così vago che Jon fu costretto a strofinarsi le palpebre per cercare di mettere a fuoco qualcosa.
    Stava quasi perdendo le forze quando un piccolo spiraglio di luce sbucò in un angolo di quella prigione, è Jon arrancò fra la neve nel tentativo di raggiungerlo; affondò le dita in esso e tirò, gridando per lo sforzo che parve strappargli i muscoli, e fu costretto a schermarsi gli occhi per riuscire a vedere qualcosa e capire dove si trovasse. Era la stessa landa innevata che aveva visto la prima volta, lo stesso posto fra le montagne che per lui non aveva alcun senso, ma che per Damian doveva significare sicuramente qualcosa. E Jon perse un battito quando vide quell’uomo di schiena, quell’uomo dal battito inconfondibile e dall’odore penetrante, e per poco non pianse quando fece un passo avanti. Era lì, ci era riuscito.
    «Damian…» sussurrò, e stavolta fu la sua voce, una voce roca e tremante, ma non se ne curò, cercando solo di afferrare Damian quando quest’ultimo stavolta parve voltarsi verso di lui e sorridergli per un istante prima di muovere le labbra.
    «Jonathan!»
    Jon annaspò e cadde in avanti sulle ginocchia, le palpebre spalancare e i palmi premuti contro il pavimento mentre cercava di riportare il fiato nei polmoni. Aveva la mente ancora confusa a causa di ciò che aveva visto fino a quel momento, ma ben impressi negli occhi le iridi verdi di Damian. C’era vicino. C’era così vicino che avrebbe potuto allungare una mano e toccarlo con un dito, invece…
    «Perché hai interrotto l’incantesimo, Zee?!» urlò arrabbiato mentre si rimetteva in piedi, le emozioni offuscate da quelle che aveva provato nei ricordi di Damian. La testa gli faceva male e sentiva ancora nelle orecchie le voci di tutti quegli uomini che osannavano la Testa del Demone, un mormorio continuo che cresceva sempre più come un’onda anomala.
    «Stava diventando pericoloso, avresti potuto--»
    «L’avevo quasi trovato!»
    «Jon… se Damian avesse voluto farsi trovare, la mia magia lo avrebbe già localizzato e tu avresti sentito il battito del suo cuore. Forse dovresti cominciare a pensare alla possibilità che Damian sia--»
    «Non dirlo nemmeno per scherzo, Zatanna!» si alterò Jon, prestando così forte un piede a terra nel fare un passo verso di lei che, per un istante, parve creare un piccolo terremoto. «Rimandami indietro».
    «I ricordi di un Al Ghul sono un luogo infido, Figlio di Kal-El».
    La voce di Giovanni Zatara fece sussultare entrambi, poiché nessuno dei due aveva sentito la sua presenza finché non era stato lui stesso a mostrarsi a loro. Ma Jon non aveva tempo per quei giochetti, aveva sentito qualcosa e voleva seguire quella sensazione anche a costo della propria vita, se fosse stato necessario.
    «Quando vorrò sentire qualcuno farmi la morale per le mie decisioni andrò da mio padre, Zatara. Grazie».
    «Jonathan, mio padre ha ragione». Zatanna gli poggiò una mano su una spalla, osservandolo nonostante lo sguardo del giovane fosse infuocato. «Hai attraversato una marea di ricordi, un piccolo cosmo che si è plasmato nel palmo della tua mano e nei meandri del tuo cervello; concediti del riposo, e se vorrai riprovare tra qualche settimana, noi--»
    «Qualche settimana?» la interruppe di nuovo, scacciando quella mano dalla spalla prima di puntarle contro il dito. «Sono stato via per sei settimane e ho scoperto che qui erano passati anni, Zatanna. E in questi anni nemmeno Bruce si è preso la briga di cercare suo figlio!»
    «Non puoi sapere per quali ragioni non l’abbia fatto».
    «E nemmeno me ne importa». La mascella di Jon si indurì, il volto divenne come pietra per attimi scanditi dai rintocchi dell’orologio a pendolo, finché Jon non sentì qualcosa ruzzolare via dai suoi occhi e si portò due dita ad asciugarsi una guancia, rendendosi conto che aveva cominciato a piangere. «Glielo avevo promesso. Gli avevo promesso che sarei tornato presto». Si morse il labbro inferiore, strofinandosi gli occhi con furia. «Com’è potuto accadere tutto questo?»
    Comprendendo il suo dolore, fu Zatara stesso a cingergli un braccio, stavolta senza essere respinto da quel giovane che tremava e sussultava nel suo dolore. «Non lo sappiamo, ragazzo. Ma ti promettiamo che ti aiuteremo a ritrovare Damian».
    Jon voleva credere a quelle parole, voleva farlo davvero. Aveva passato le ultime sei settimane a pensare a come avrebbe fatto a confessare a Damian ciò che provava, a quanto significasse per lui e che nulla di quello che aveva sempre sentito nei suoi confronti era cambiato dalla sua partenza… ma aveva perso tutto. Aveva perso anni preziosi prima e dopo, aveva sentito qualcosa spezzarsi e non avrebbe mai più potuto recuperare quello che si erano lasciati indietro; era partito con la Legione a vent’anni e ne avrebbe compiuti ventuno tra pochi mesi, lasciando Damian quasi alla soglia dei diciotto… salvo più scoprire che anziché sei settimane, erano passati altri sei anni. Per quanto sembrasse uno strano scherzo del destino e fossero tornati ad avere la stessa differenza d’età che avevano avuto al principio, nulla avrebbe potuto guarire il cuore di Jon al pensiero di tutti quegli anni sprecati, anni in cui avrebbero potuto imparare a conoscersi ben più come amici, ad affrontare insieme il cambiamento e la crescita e superare insieme quelle sfide. Tutto era distrutto esattamente come nei ricordi che aveva attraversato per ore ed ore, e sentiva il cuore così pesante da fargli male il petto.
    «Solo un’ultima volta», pregò, sentendosi soffocare nelle sue stesse lacrime. «Soltanto un’ultima volta».
    Giovanni e Zatanna si scambiarono un’occhiata, poi osservarono la figura del figlio di Superman. La schiena curva, le mani al viso, le spalle tremanti e accasciato nuovamente in ginocchio… lì, in quella casa, in quell’istante, non era affatto l’uomo d’acciaio. Era un giovane che aveva sofferto e il cui cuore continuava a sanguinare come quello di qualsiasi essere umano.
    «Un’ultima volta», dissero in coro, prendendo posto alla destra e alla sinistra di Jon prima di trarre un lungo respiro; si guardarono e, sollevando entrambe le braccia, l’aria intorno a loro parve cominciare a crepitare come se fosse sul punto di incendiarsi, finché la luce non esplose in un lampo azzurro. «Icartsom i idrocir ni otseuq etnatsi!»
    Jon venne nuovamente catapultato nel gelo, risucchiato dall’oscurità, ripercorse passo dopo passo ciò che aveva provato fino a quel momento ma ad una velocità più alta del normale, sentendo il cuore balzare forte nel suo petto ad ogni ricordo che attraversava a nuoto; faceva male, molto più male di prima, e fu senza fiato che arrivò nuovamente a destinazione, fra la coltre di neve bianca e accecante. Stavolta non c’era nessuno, e Jon temette di aver ormai perso la propria occasione, che discutere con i due maghi gli avesse fatto sprecare del tempo prezioso in cui avrebbe potuto trovare Damian, e si sentì male al solo pensiero che forse non avrebbe potuto rivederlo mai più.
    «Ero stanco di aspettare».
    Jon per poco non sussultò, voltandosi alla sua destra: non aveva sentito alcun battito, eppure un uomo in una pregiata tunica verde e oro era seduto su una roccia che sporgeva fra la neve, le mani abbandonate in grembo per stringere un elmo dalle fattezze di Anubi; aveva il volto nascosto a metà da una maschera, ma Jon non avrebbe mai potuto dimenticare quegli occhi verdi che lo stavano osservando con estrema attenzione.
    «Damian… D… mi dispiace, mi dispiace così tanto…»
    «Non dirlo neanche».
    La voce di Damian era dolce, più dolce di quanto Jon ricordasse, per quanto fosse resa più roca e profonda dall’età e dal continuo cercare di rendere il tono più autoritario possibile. Jon non sapeva cosa gli fosse successo, non aveva la minima idea di cosa avesse dovuto passare Damian in quegli anni e quanta sofferenza avesse dovuto sopportare, ma il suo corpo si mosse prima ancora che il suo cervello potesse dare segnali ai nervi e volò dritto verso di lui, stringendolo in un abbraccio da togliere il fiato.
    Damian non lo scostò, poggiò la fronte contro la sua spalla e chiuse gli occhi, artigliando la stoffa del suo mantello come se non volesse più lasciarlo andare. «Non pensavo mi saresti mancato così tanto», mormorò, e Jon affondò il viso fra i suoi capelli, inspirando l’odore di incenso e the al gelsomino.
    «Mi sei mancato anche tu, D», sussurrò, sentendo Damian sospirare contro la sua spalla qualche momento dopo.
    «Come mi hai trovato?»
    «Zatanna. Magia antica».
    Jon si prese un attimo, conscio di come sarebbero potute essere lette quelle parole, e le sue aspettative non furono deluse: Damian si scostò per un istante, quanto bastava per guardarlo in viso con quei suoi occhi smeraldo e abbassare la maschera per mostrare le labbra arricciate. Aveva compiuto un gesto estremo, lo sapeva lui come lo sapeva Damian, ed era il motivo dell’espressione che aveva adesso dipinta in viso.
    «Sei per metà kryptoniano, siete refrattari alla magia. Avresti potuto morire. Più resti qui nel limbo di Nanda Parbat, più sei in pericolo».
    «Era un rischio che ero disposto a correre. Se non lo avessi fatto, non avrei mai saputo dove sei. Non hai reso le cose facili».
    Tacquero entrambi, stretti in quell’abbraccio desiderato da tempo e da anni sognato, senza sentire la necessità di proferire parola riguardo ciò che provavano; i loro gesti parlavano per loro, urlavano i loro sentimenti e li avvolgevano come una calda coperta nel bel mezzo di quella neve, finché Damian non sospirò, poggiandosi una mano contro il petto mentre il volto si contraeva in una maschera di dolore sotto lo sguardo incerto di Jon.
    «Stai bene?» chiese, ma Damian scosse il capo.
    «Il mio tempo è agli sgoccioli, c’è un traditore nella Lega e sta cercando di rovesciarmi per prendere il controllo. Mentre parliamo, il mio corpo sta lottando contro di loro insieme ai pochi che mi sono rimasti fedeli».
    Jon gli afferrò il viso fra le mani, fissando quegli occhi che lo osservavano a loro volta con fare vagamente smarrito. Per quanto fossero solo un’illusione, a Jon si strinse il cuore nel leggervi quella che sembrava essere paura. «Non ti lascerò morire, D. Verrò a salvarti».
    «Jon…»
    «Mi hai capito? Non ti lascerò morire!»
    Quella visione sparì e Jon si ritrovò ad abbracciare la fredda inconsistenza del fumo, abbassando il capo per fissarsi le punte degli stivali sotto lo sguardo accorato di Zatanna. Ma una nuova speranza era sbocciata in lui, una speranza che aveva un nome e un cognome, una speranza che credeva ormai spenta da tempo e che non doveva far altro che raggiungere. E con un ultimo ringraziamento spiccò il volo, lasciandosi alle spalle solo candele consumate, odore di fumo e cera e fogli sparsi in aria, con la mente volta ad un unico attimo.
    Volò, volò tutta la notte e attraversò deserti e oceani, lunghe distese montuose e catene innevate, verso un luogo in cui avrebbe potuto salvare Damian e stringerlo davvero fra le sue braccia.






_Note inconcludenti dell'autrice
Allora. Questa storia non solo è stata scritta per per l#200summerprompt indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom, ma anche per il Summer of Secrets (che sarebbe una specie di Secret Santa in cui un autore scrive una storia per qualcun altro come regalo) del gruppo  facebook Hurt/comfort Italia
Diciamo che è stato un vero e proprio ottovolante di emozioni e ricordi, poiché durante l'arco della storia Jon si immerge letteralmente nelle memorie di Damian grazie alla magia. Dal momento della sua nascita (nell'incubatrice) al momento in cui si allena, cresce, incontra suo padre... la sua morte e la sua rinascita, la sua redenzione e la sua scomparsa. Insomma, in maniera romanzata, quella è la vera vita di Damian Wayne. E non è stata facile nemmeno per Jon.
Due note veloci: i maghi come Giovanni e Zatanna usano la magia esprimendo incantesimi al contrario, e quello che usano per Jon dice praticamente «Mostraci i ricordi in questo istante!». Tutto qui. Ah ah cme sono spiritosa
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 177
*** Thinking about you ~ Jason & Damian Centric ***


Thinking about you Titolo: Thinking about you
Autore: My Pride
Fandom: 
Batman
Tipologia: One-shot [ 2806 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jason Todd, Jonathan Samuel Kent (Menzionato)
Rating: 
Giallo
Genere: Generale, Sentimentale, Slice of Life
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
First Aid Kit Challenge: X aiuta pazientemente y a cambiare la medicazione, controllando la guarigione della ferita || Garza sterile: X è stato ferito e Y usa una garza per proteggere la ferita durante il tragitto in ospedale
200 summer prompts: "Stai bruciando" || "Non ne so niente" || Scusami
Warm & Fuzzy Feelings challenge: Vi insegneranno che non bisogna piangere, che bisogna essere forti. Non fidatevi, sputate fuori tutto. Emozioni, lacrime, vaffanculo

 


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non si poteva certo dire che Damian Wayne fosse un codardo.
    Un ragazzo saccente, un testardo, uno troppo sicuro di sé e sempre convinto di avere ragione, ma non un codardo. All'occasione avrebbero anche potuto dire – almeno chi lo conosceva abbastanza profondamente – che era molto empatico e a volte dubbioso per quel che riguardava le relazioni sociali, ma se qualcuno avesse osato dire che non aveva abbastanza fegato per fare qualcosa, molto probabilmente avrebbe segnato la sua condanna a morte. Eppure, mentre osservava il suo petto pieno di cicatrici, Damian non poteva fare a meno di provare una sensazione di vuoto e l’irrefrenabile voglia di scappare.
    Non aveva mai avuto un pensiero del genere in vita sua, nemmeno quando, a dieci anni, aveva letteralmente guardato la morte in faccia e si era poi ritrovato sei piedi sotto terra. Si era ritrovato in situazioni al limite dell’umano, situazioni che un normale ragazzo della sua età non si sarebbe mai sognato di dover affrontare, e in nessuna di esse aveva mai pensato, anche solo per un istante, di fuggire e lasciarsi il problema alle spalle. E la cosa peggiore era che la cosa che lo faceva sentire così non avrebbe dovuto essere, per l'appunto, un problema. Avrebbe dovuto essere un momento in cui avrebbe dovuto sentirsi bene, divertirsi e provare tutt’al più un po’ di goffo imbarazzo tra sorrisi e risatine, non qualcosa che lo faceva sentire come se gli mancasse il fiato nel petto e avesse una stretta al cuore.
    Con un lungo respiro fra i denti, Damian si sfiorò la fasciatura al fianco, già sporca di sangue nonostante Pennyworth l’avesse cambiata appena un’ora prima. Forse non avrebbe dovuto scendere lì in caverna, ma gli era sembrata la soluzione migliore per scacciare i pensieri che avevano cominciato ad affollare la sua mente tutto d’un tratto. E per quale motivo? Aveva provato il desiderio di fare sesso con Jon. Sembrava stupido da dire – il freddo della caverna gli aveva rinfrescato le idee e adesso lo credeva ancora di più –, eppure il solo pensiero l’aveva bloccato in uno strano momento di stasi, fermo fra le braccia di Jon senza pù sapere che cosa avrebbe dovuto fare con le proprie mani.
    Era successo due giorni addietro, prima che si distraesse come un idiota durante la pattuglia, venisse ferito e messo in panchina da suo padre. Una serata come tante, una partita ai videogiochi prima di gettarsi fra le strade e svolgere i loro compiti come Robin e Superboy, un punzecchiarsi e ridere tra battute e imprecazioni, e poi qualche momento rubato tra baci e carezze, mani che si cercavano e dita che si intrecciavano. Ed era stato in quel momento che Damian aveva provato il desiderio di spingersi un po' oltre a quelle pomiciate e a quelle toccatine, aveva intrecciato la lingua a quella di Jon e aveva sentito l’eccitazione crescere al punto da pensare di essere pronto al passo successivo quando si era ritrovato a cavalcioni su di lui. Però, quando le mani di Jon si erano insinuate sotto la felpa, le dita avevano giocherellato sulla pelle e sui radi peli dello stomaco ed erano risalite verso il petto, Damian si era irrigidito al pensiero che avrebbe toccato la cicatrice che si era procurato quand'era morto. 
    Lui era un Wayne e, per quanto gli pesasse ammetterlo, era innanzitutto un Al Ghul. La paura non era contemplata, gli era stato insegnato che non bisognava essere sopraffatto da essa né cedere alle proprie emozioni sin da quando aveva mosso i primi passi nel mondo, che la forza era tutto ciò che avrebbe dovuto mostrare ai propri avversari e che non avrebbe mai dovuto dare anche una singola parvenza di compassione, poiché i deboli andavano schiacciati e mai compatiti. Per anni e anni aveva soffocato le proprie emozioni e le proprie lacrime per apparire degno agli occhi di sua madre e suo nonno, aveva affrontato tutte le prove a cui era stato sottoposto e non se n'era mai lamentato, finché tutti gli insegnamenti che aveva impilato anno dopo anno non erano caduti come un castello di carte.
    Vivere con suo padre - ma prima di tutto con Grayson, che ne aveva fatte le veci quando avevano creduto che fosse morto - gli aveva mostrato cosa significasse davvero essere una persona e non un'arma forgiata per gli scopi di qualcun altro. Gli ci era voluto del tempo, molto lavoro su se stesso e soprattutto della vera e propria socializzazione per capire come parlare alla gente e come interagire con essa, ma alla fine ci era riuscito. Aveva imparato che piangere non faceva di lui un debole, che mostrarsi compassionevole voleva dire essere una persona migliore e un vero uomo, e che le emozioni lo rendevano solo più forte, poiché solo così poteva capire le persone che lo circondavano e che cercavano di avvicinarsi a lui. Nel corso degli anni era riuscito a lasciarsi andare, lasciar uscire tutte le sue emozioni fino all'ultima goccia del suo essere, e si era sentito... bene. Aveva ancora i suoi momenti in cui non sapeva come comportarsi o come approcciarsi a qualcuno, quegli attimi in cui preferiva non avere a che fare con nessuno e quelli in cui si comportava come fosse un ragazzino viziato e saccente perché era l'unico modo che conosceva per nascondere le proprie insicurezze, ma in quegli anni era cambiato. E conoscere Jon - in realtà rapirlo, ma quelle erano piccole quisquilie se si teneva conto che all'inizio aveva pensato che fosse un pericolo per se stesso e gli altri - aveva dato quella spinta di cui aveva avuto bisogno sin dal principio.
    La loro amicizia era nata praticamente per caso, inizialmente fingevano persino di non sopportarsi e non la smettevano di litigare o prendersi a pugni, eppure, a distanza di quasi cinque anni, Damian avrebbe ripercorso passo dopo passo ogni singolo momento che lo aveva portato ad innamorarsi di Jon. E il problema non era tanto il mettersi letteralmente a nudo davanti a lui - non era un tipo pudico, non lo era mai stato, aveva diviso docce comuni con Jon e tanti altri Titani e ancor prima aveva avuto le serve di sua madre, quindi non si vergognava a mostrare il proprio corpo -, ma farlo in un momento così intimo come la reciproca scoperta. Jon lo avrebbe guardato con occhi diversi, con gli occhi di chi vedeva il proprio ragazzo e non il proprio compagno di squadra, e Damian avrebbe sentito quelle iridi azzurre passare in rassegna di ogni centimetro del suo corpo, ogni lembo di pelle e ogni cicatrice che si era procurato nel corso degli anni... e sarebbe probabilmente crollato davanti a quello sguardo puntato sulla cicatrice all'altezza del suo cuore.
    Imprecando a denti stretti, Damian diede un calcio ad uno dei manichini d'allenamento posti nel bel mezzo della caverna, senza preoccuparsi di rialzarlo da terra mentre si dirigeva verso l'infermeria. Forse si stava facendo solo inutili paranoie. Forse non sarebbe successo niente di quello che stava pensando, forse sarebbero stati entrambi così impegnati a baciarsi e a toccarsi che Jon non avrebbe minimamente fatto caso alle sue cicatrici - cicatrici che, gli ricordò il suo cervello, Jon non avrebbe comunque visto per la prima volta -, e forse lui per una volta avrebbe potuto seguire il fiume di emozioni che si sarebbe riversato dentro di lui nel sentirsi finalmente se stesso e amato. Non aveva idea del perché avesse quei pensieri per la testa, non sapeva perché quella vocina beffarda continuava a sussurrargli quelle cose né perché la caverna avesse cominciato a girare, ma non gli importava.
    Si lasciò cadere seduto sul lettino e si passò il dorso della mano sulla fronte, detergendola dallo strato di sudore che la ricopriva. Non sapeva se fosse a causa dell'allenamento o della ferita che aveva ricominciato a sanguinare, ma non avrebbe mai ammesso che aveva fatto una stronzata e che non avrebbe dovuto sfogarsi con i manichini. Piuttosto si sarebbe tagliato la lingua.
    «Alfred non ti aveva consigliato di startene buono di sopra, pulce?»
    Sollevando lo sguardo un po' offuscato - oh, dannazione, forse si sentiva davvero così a causa del sangue che aveva perso -, Damian scorse la figura di Jason che, con la sua solita sigaretta fra le labbra, lo fissava poggiato contro una delle auto a braccia conserte. Non lo aveva nemmeno sentito arrivare, e ciò voleva solo significare che i suoi sensi stavano cominciando ad offuscarsi più di quanto avrebbe voluto.
    «E tu non avresti dovuto essere confinato in chissà quale angolo dei tuoi rifugi a leccarti le ferite, Todd?» rimbeccò, ma il tono che uscì dalle sue labbra fu meno scontrosa di quanto avrebbe voluto, poiché soffiò quelle parole con un fil di voce. E forse fu proprio quello a far sollevare lo sguardo a Jason, il quale roteò gli occhi e si avvicinò a lui.
    «Bel modo di ringraziare chi ti ha salvato il culo l'altra sera».
    «Non ne so niente».
    «Continua a dirtelo, demonietto». Mordendo il filtro della sigaretta spenta, Jason fece scorrere lo sguardo su tutta la sua figura, poi scosse il capo alla vista del sangue che sporcava le bende. «Non riesci proprio a stare fermo, eh?»
    «Sei l'ultimo a poter parlare».
    «Ho solo qualche graffio, non sono io quello che ha uno squarcio sul fianco. Si può sapere a che diavolo stavi pensando, marmocchio?»
    Damian non rispose e per un lungo attimo si limitò solo a ricambiare il suo sguardo, scuotendo debolmente il capo qualche momento dopo.«Niente», disse infine. Si vergognava, si vergognava maledettamente ad ammetterlo e ancor più a dirlo apertamente ad uno come Red Hood.
    Era di pattuglia con lui quando era stato ferito. Se fosse stato da solo come le ultime volte, probabilmente lo avrebbero trovato morto in qualche vicolo solo perché si era distratto come un completo idiota. Avrebbe dovuto essere una serata come tante, una retata in uno dei magazzini di Maschera Nera e un confiscare tutte le armi che avevano, ma era stato così preso dai suoi stupidi pensieri adolescenziali da non vedere l'idiota armato di pistola che gli aveva sparato. Lo aveva preso relativamente di striscio perché si era scansato all'ultimo minuto, ma il proiettile gli aveva lasciato un lungo taglio sull'addome che aveva sanguinato copiosamente finché Red Hood, dopo aver messo fuori combattimento i criminali rimasti, non aveva tirato fuori dalla sua cintura multiuso una garza sterile e, strappandogli il tessuto della tuta con un batarang, non gliel'aveva premuta con ben poco garbo sulla ferita e non lo aveva caricato in moto per portarlo alla clinica di Leslie che distava meno di cinque isolati da lì. Odiava ammetterlo, ma era in debito con Todd.
    «E va bene, pulce. Se non hai intenzione di parlare, fammi dare un'occhiata alla tua ferita», affermò Jason, levandosi la sigaretta dalle labbra prima di andare a lavarsi le mani. «Non mi va di sentire le prediche del vecchio se dovessi morire dissanguato».
    Damian storse il naso. «Posso fare benissimo da solo, Todd», volle tenere il punto, ma aveva la vista offuscata e non era certo che sarebbe riuscito a ricucire la ferita come avrebbe voluto.
    «Prima o dopo essere svenuto? Perché in quel caso mi accendo una sigaretta mentre aspetto che crolli».
    Jason sollevò entrambe le sopracciglia e lo fissò attentamente come ad aspettarsi una replica, ma Damian si limitò a brontolare qualcosa fra sé e sé, guardando altrove e mugugnando qualcosa riguardo al fatto che glielo permettesse solo perché non voleva sentirlo blaterare; Jason, per, sapeva che lo diceva perché, per quanto cercasse di dimostrarsi sempre forte, era comunque un ragazzino che aveva avuto un attimo di debolezza. Non aveva idea di che cosa gli fosse successo ma, se c'era una cosa di cui era sicuro, era la bravura di Damian. In tutti quegli anni non era mai successo nulla del genere, ma negli ultimi tempi sembrava più distratto di quanto volesse ammettere e non era qualcosa che nessuno di loro poteva permettersi.
    Non chiese comunque altro - sapeva che sarebbe stato controproducente e avrebbe solo rischiato di far chiudere Damian maggiormente in se stesso -, limitandosi solo ad occuparsi della sua ferita. Gli sciolse la fasciatura con attenzione, cercando di non fargli male per quanto concesso dal sangue che si era già appiccicato alle bende, e si fermò solo quando sentì Damian sibilare, sollevando le mani in segno di resa. 
    «Okay, okay, scusami», accennò. «Farò piano, rilassati».
    Da parte di Damian non giunse nessuna risposta, Jason lo vide solo annuire lentamente e quindi riprese a togliere quella fasciatura, che alla fine venne via con un piccolo scricchiolio di sangue secco; dalle labbra di Damian scappò un altro lamento, ma spronò Jason a continuare e a scoprire del tutto la ferita, che sanguinava pigramente. Era saltato qualche punto e avrebbe dovuto rattopparlo, così afferrò ago e filo e cercò di ricucirlo, almeno finché Jason non sentì Damian cadere in avanti e dovette afferrarlo letteralmente al volo.
    «Ehi, pulce, che hai?» chiese Jason, vedendo Damian respirare pesantemente e a fatica; scottava e aveva il volto imperlato di sudore, tanto che Jason gli piazzò il palmo di una mano sulla fronte e aggrottò le sopracciglia. «Stai bruciando», lo accusò, e Damian cercò di scuotere la testa, anche se non ci riuscì.
    «Sto... bene».
    «Stai bene un par di palle, demonietto».
    Jason lo costrinse a sdraiarsi sul lettino nonostante le sue repliche e il suo continuo insistere di star bene, bloccandolo letteralmente là sopra per continuare a suturare la sua ferita; l'aveva disinfettata per bene e, tenendolo fermo, aveva ripreso a ricucirlo, per quanto Damian avesse cominciato a sussurrare qualcosa in preda ai deliri della febbre. Quell'idiota si era allenato, aveva fatto sì che la ferita si riaprisse e aveva rischiato pure una bella infezione. Avrebbe proprio dovuto prenderlo a schiaffi.
    «Jon», sussurrò ad un certo punto Damian e, sbattendo le palpebre, Jason si fermò un istante per sollevare lo sguardo su di lui e osservarlo stranito, incerto se avesse sentito bene oppure no.
    «Jon?» ripeté, vedendo Damian alzare e abbassare la palpebre più e più volte prima che si leccasse le labbra.
    «Non... non voglio che tocchi le mie cicatrici». Deglutì, provando ad abbassare lo sguardo su Jason. «Lo so che... è stupido. Jon le conosce, le ha sempre viste. So che non mi guarderebbe mai con occhi diversi, ma--»
    «Frena, pulce, aspetta». Jason sbatté le palpebre, fissandolo attentamente in viso. «Ti sei distratto perché stavi pensando a Jon?»
    Per quanto Jason avesse ricominciato ad occuparsi della ferita e a fasciarla con attenzione, Damian non parve poi molto desideroso di rispondere a quella domanda nemmeno quando Jason terminò e gli porse antidolorifici e antibiotici, costringendolo comunque a stare sdraiato. Infine Damian sospirò pesantemente, sentendosi piuttosto a disagio. «Stavo... stavo pensando al volerci fare sesso. Ma avevo paura che mi trovasse disgustoso, mi sono distratto, io--»
    Il silenzio che susseguì fu abbastanza strano, almeno finché Jason non proruppe in una fragorosa risata che rimbombò contro le pareti di pietra della caverna. «Oh, cristo, non posso crederci!» escalmò divertito, e Damian faticò non poco a portarsi una mano alla testa per massaggiarsi le tempie e borbottargli di smetterla. «La pubertà finalmente ha colpito anche te, eh? Chi l'avrebbe mai detto che eri anche tu un adolescente normale, marmocchio».
    L'espressione di Damian divenne lugubre. «Non c'è niente da ridere, Todd».
    «No, infatti. Perché hai rischiato e sei stato un idiota», lo apostrofò nel guardarlo seriamente. Sembrava che avesse appena indossato una maschera, poiché aveva cambiato espressione in men che non si dica. «Hai sedici anni, sei pieno di ormoni e tutto il resto, ma questa non è una scusa per distrarti mentre siamo di pattuglia. Non dirò una parola al vecchio, ma tu vedi di non farlo mai più. Siamo già il club dei Robin morti senza fare doppietta, io e te».
    Drizzandosi debolmente a sedere, Damian si portò una mano al fianco e, mordendosi il labbro inferiore, fissò Jason negli occhi senza dire una parola per attimi che parvero interminabili. Alla fine annuì, lasciandosi cadere con la testa sul cuscino. «Niente più stronzate».
    «Abbiamo un patto?»
    «Abbiamo un patto».
    «Bene». Soddisfatto, Jason raddrizzò la schiena, incrociando le braccia al petto per sorridere. «E sta' tranquillo, pulce. Spruzzetto di sole non ti farebbe mai un torto... e non solo perché potrebbe beccarsi un proiettile di kryptonite nel culo». Gli fece l'occhiolino, ridendo sguaiatamente quando Damian, ripresosi almeno in parte, gli lanciò contro il rotolo di bende, l'unica cosa che aveva a propria disposizione.
    Quel marmocchio ne aveva fatta di strada, ed era felice che avesse trovato qualcuno con cui avrebbe finalmente potuto essere se stesso.



 
«Ehi, pulce»
«E adesso cosa vuoi?»
«Vedi di scopare, la prossima volta»
«Todd!»





_Note inconcludenti dell'autrice
Allora, anche questa storia è stata scritta per un po' di iniziative... le iniziative #waffchallenge e #200summerprompt indette dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom e per la #FirstAidKitChallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
In realtà per scrivere questa storia ci ho messo letteralmente una vita e l'idea iniziale si è modificata in corso d'opera, dato che non doveva andare così ma Jason e Damian avrebbero dovuto essere in missione insieme e Jason avrebbe solo dovuto prenderlo un po' in giro... invece si è trasformata in tutt'altra cosa e forse sono molto più soddisfatta così
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Capitolo 178
*** Guess I need you ~ Damian/Jonathan ***


Guess I need you Titolo: Guess I need you
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 733 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating:
Verde
Genere: Generale
Avvertimenti: What if?, Slash
The time of our life: Età adulta, Album Canzoni, 128. "Everytime, Britney Spears"
 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon trasse un lungo sospiro e guardò verso la terra attraverso gli enormi schermi protettivi della Torre di Guardia, col volto contratto in una maschera sconsolata.
    Erano passate tre settimane da quando era successo, e non avrebbe mai pensato che un giorno avrebbe potuto sentirne la mancanza fino a quel punto. Ogni volta che chiudeva gli occhi era lì, davanti a lui, prendeva forma nei suoi sogni e sembrava chiamarlo senza sosta, ma lui non poteva raggiungerlo a causa della nube di kryptonite che avvolgeva la terra da quando la bomba di Luthor era esplosa e le particelle si erano fuse con l’atmosfera. E, fino a quel momento, Jon non era mai stato così consapevole di quanto avesse bisogno di lui e di quanto gli mancasse, di quanto volesse averlo al proprio fianco e sentire il suo profumo.
    Cosa stava facendo in quel momento? Aveva continuato ad andare avanti con la sua vita, dimenticandosi di lui e di ciò che provava nei suoi confronti? Il solo pensiero gli stringeva il cuore e, senza distogliere lo sguardo dallo splendido pianeta azzurro che aveva davanti, si chiese distrattamente quando avrebbe potuto mettere nuovamente piede lì. Il resto della Justice League stava lavorando ad una soluzione per eliminare i residui di kryptonite – sia madre gli aveva raccontato che era già successo una volta e che tutti i kryptoniani avevano dovuto abbandonare il pianeta per non essere contaminati –, ma Jon aveva come l’impressione che a quel punto sarebbe stato troppo tardi.
    «And every time I see you in my dreams, I see your face, it’s haunting me… I guess I need you baby…»
    «Quanto la fai tragica, J!»
    La voce di Damian lo riscosse e si voltò verso di lui con gli occhi lucidi, lacrime di frustrazione ruzzolarono lungo le guance alla vista dell’amico che, a braccia conserte e con un sopracciglio inarcato, lo fissava impassibile.
    «Tu non puoi capire, erano tutto per me!» Jon indicò la grande vetrata dietro di loro. «Avevo una scorta in attesa di poter tornare sulla terra e tu l’hai gettata nello spazio!»
    «Che ti serva da lezione», sentenziò Damian in tono glaciale, puntando un dito verso di lui. «Questo è il Quartier Generale della Justice League, non un ristorante cinese di serie Z. Quei noodles puzzolenti non metteranno più piede qui»
    «Sei un mostro».
    «Sono Batman».
    «Molto infantile, D».
    «Anche il tuo comportamento. Non posso credere che a venticinque anni suonati tu, che dovresti essere Superman, ti strugga in questo modo per dei noodles istantanei». Alla vista dell’espressione corrucciata di Jon, Damian roteò gli occhi e si massaggiò il setto nasale con due dita. «Ti porterò in un ristorante dove potrai mangiarne quanto te ne pare. Il miglior ramen di tutta Metropolis».
    Jon per un istante non disse nulla e si limitò a guardarlo, poi rise genuino prima di volargli accanto e avvolgergli un braccio intorno ai fianchi. «Quindi lagnarmi è servito?» prese in giro, e Damian sbuffò.
    «Sei un idiota, J».
    «Correggo: il tuo idiota. E tu sei il miglior fidanzato del mondo».
    Damian guardò altrove, seppur conscio di non poter nascondere il rossore che si era dipinto sulle sue guance e che Jon avrebbe comunque potuto avvertire. «-Tt- puoi dirlo forte, visto che mi tradisci con quegli stupidi noodles che non solo vorresti sposare, ma io te lo lascio anche fare», affermò tra sé e sé, facendo ridere Jon a tal punto che gli fecero quasi male le guance e si chinò verso di lui, poggiando la fronte contro la sua.
    «’Cause you’re crazy and I’m out of my mind…» canticchiò sotto voce, ma Damian sbuffò.
    «Non attacca, J».
    «’Cause all of me ~ loves all of you…» continuò imperterrito, e Damian stavolta aggrottò la fronte.
    «Jon…» lo avvertì, ma Jon si limitò a stringerlo a sé e cominciare letteralmente a danzare con lui, approfittando del fatto che Damian, tutto sommato, non stava opponendo poi così tanta resistenza.
    «Love your curves and all your edges…»
    «Jonathan».
    «All your perfect imperfections~»
    Scocciato, Damian lo afferrò per il mantello e, attirandolo a sé, lo mise a tacere con un bacio, lasciando che il resto dell’adrenalina facesse il proprio corso. E quando gli altri eroi tornarono alla Torre di Guardia, non si meravigliarono più di tanto di vedere Batman e Superman pomiciare contro lo schermo protettivo che offriva una splendida visione del globo terrestre.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Mi meraviglio di me stessa, anzi, taccio che io boh non so come sia uscita sta roba. Ammetto che non mi andava di fare roba triste e stavo cercando di capire come sbrogliarmela vista la canzone che avrei dovuto usare, poi ho avuto l'illuminazione!
Una spiegazione veloce: Damian odia davvero il fatto che Jon mangi i noodles perché secondo lui puzzano un sacco, e Jon quand'è piccino afferma davvero di non volersi sposare e di voler sposare solo i noodles se mai lo farà. Tutto canonico as always, io utilizzo elementi e li rigiro a modo mio (ed è sempre una delusione pensare che la DC non sfrutti tutto questo potenziale, accidenti!)
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Capitolo 179
*** You can take the boy out of the circus... ~ Richard & Jason Centric ***


You can take the boy out of the circus Titolo: You can take the boy out of the circus...
Autore: My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia: 
Flash Fiction [ 602 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Dick Grayson, Jason Todd
Rating: Verde
Genere:
Generale, Commedia
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. X è il secondo fratello di Y || 4. Chi lo avrebbe mai detto?
 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    “Richard Lightyear, rapporto missione: dopo interminabili giorni di confino in questo edificio, ho avuto finalmente la mia occasione per liberarmi.
    Ho una sola possibilità e non posso permettermi di sbagliare. Se lo facessi, per me sarebbe finita e non potrei più fuggire dalla mia prigionia. Devo essere paziente, aspettare il momento giusto per agire e trattenere il respiro, altrimenti tutti i miei lunghi sforzi saranno stati vani e non potrò più vedere la tanto agognata luce del sole. Non ricordo nemmeno quanto tempo è passato, da quanto sono rinchiuso in queste quattro mura o cosa vogliano da me i miei aguzzini. Mi manca la sensazione del vento tra i capelli, l’erba bagnata fra le dita dei piedi e il tocco delicato di un abbraccio; non ricordo da quanto tempo non ho un pasto decente e sento che le forze mi abbandonano, ma devo tenere duro e andare avanti, non posso restare. Ho recuperato un bastone per poter muovere la mia gamba mal ridotta, ma il minimo rumore potrebbe allertare gli abitanti di questo luogo e potrebbero riportarmi nella mia cella. Ogni attimo è cruciale, i minuti di attesa si accavallano e temo che possano scoprirmi, è arrivato il momento di—
    «Quanto sei melodrammatico, Goldie, hai finito il tuo monologo?»
    Dick interruppe il filo dei suoi pensieri e si voltò ad osservare Jason che, in mutande e con le braccia incrociate al petto, lo fissava con entrambe le sopracciglia sollevate dallo scetticismo. Era in piedi sulla prima rampa di scale, non lo aveva minimamente sentito arrivare e lo fissava con la stessa intensità con cui una tigre avrebbe potuto guardare la sua dolce e succulenta presa, e Dick allargò le palpebre.
    «Come hai fatto a scoprirmi?»
    «Difficile non sentire il casino che stai facendo con il tuo “rapporto missione”».
    Dick sbatté le palpebre e fece per replicare, ma trovò molto più saggio non farlo. La prossima volta avrebbe imparato a fare l’idiota, però, ehi, lui era sempre stato un uomo di spettacolo, non riusciva a non stare sotto i riflettori e il pensiero, tutto sommato, lo fece sorridere. «Mi conosci, Little Wing. Puoi portare via il ragazzo dal circo, ma non puoi--»
    «--non puoi portare via il circo dal ragazzo, sì, sì, chi lo avrebbe mai detto? Non è certo una cosa che non ripeti mai in continuazione». Jason roteò gli occhi, scendendo gli ultimi gradini a grandi falcate per raggiungerlo senza problemi. «Ora torna a letto, Alfred è stato chiaro».
    «È solo una gamba rotta, tenermi rinchiuso qui è illegale!»
    «Oh, ma tu puoi uscire… quello che non devi fare è andare di pattuglia, idiota!» rimbeccò Jason, dandogli uno scappellotto dietro la nuca per levargli al tempo stesso uno dei suoi bastoni da escrima dalle mani senza curarsi delle sue lamentele. «Che credevi di fare, vestito di tutto punto da Nightwing nel bel mezzo della sala?»
    Dick si sistemò la stampella sotto braccio tra un borbottio e l’altro, fissando male il fratello minore qualche momento dopo. «Il secondogenito non può fare la paternale al primo».
    «Può eccome se il primogenito è un coglione».
    Sebbene Dick fosse pronto a replicare e avesse serrato le palpebre, allo sguardo di fuoco che gli venne lanciato da Jason dovette arrendersi all’evidenza e, obbediente, non gli toccò altro da fare che seguire Jason al piano di sopra. Almeno, per quanto fosse stato beccato ad un passo dalla libertà, aveva tentato… ma quel piccolo intoppo non lo avrebbe fermato dal riprovarci ancora e tornare a pattugliare le strade.
    L’unico problema? Cercare di eludere Damian il giorno dopo sarebbe stato anche peggio.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventunesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Giuro che ogni citazione qui presente (a partire da quella di Buzz Lightyear) è assolutamente canonica, Dick è il classico tipo nerd che utilizza citazioni provenienti da una moltitudine di serie tv o quant'altro
Invece, headcanonicamente parlando, invece, io ci aggiungo anche le citazioni di Disney, a volte anche in canon ci sono e sono abbastanza rivisitate - insomma, per rendertene conto devi proprio conoscerle -, ma metterle chiare e tonde è sempre bello perché sì. Le citazioni sono amore!
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 180
*** The time of our life ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***


The time of our life Titolo: The time of our life (Five hundred, twenty five thousand, six hundred minutes)
Autore: My Pride
Fandom: 
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 6190 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Thomas Wayne-Kent (OC), Damian Wayne
Rating: 
Giallo
Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
The time of our life challenge:
✮ Infanzia, Album Prompt, 176. Di luce by Noa Colore
✮ Adolescenza, Album Citazioni, 27. Lascia che io cada se devo cadere. Quello che diventerò mi prenderà (Baal Shem Tov)
✮ Gioventù, Album Prompt, 9. Luogo lontano
✮ Età adulta, Album Luoghi, 128. Signori distinti giocano a scacchi
✮ Vecchiaia, Album Luoghi, 163. Negozio d'abiti (mensola colma di borse sulla sinistra, con abiti appesi al di sotto di essa, idem a destra; donna che si osserva allo specchio mentre prova un capo e altri abiti alla sua destra, un tavolo colmo di piccole cianfrusaglie e gioielli)


 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Jon! Dove sei, Jon!»
    La voce della sua mamma era alta e squillante, Jon riusciva a sentirla distintamente nonostante si trovasse a chilometri di distanza e con le mani premute sulle orecchie, rannicchiato sul terriccio e con le gambe strette al petto; aveva serrato le palpebre, sentiva le guance completamente bagnate di lacrime e aveva come la sensazione che qualcosa gli stesse strisciando contro la caviglia, ma non voleva aprire gli occhi per accertarsi di cosa fosse per timore che un altro raggio di calore potesse colpire con furia incontrollata come poche ore prima.
    Si trovava a scuola, quand’era successo. Seduto contro il muro mentre disegnava a ricreazione, troppo perso nei suoi pensieri per dar retta a ciò che accadeva intorno a lui, Jon si era reso conto troppo tardi del trambusto e aveva alzato la testa dal foglio con fare incuriosito, sbattendo le palpebre alla vista del litigio che aveva coinvolto un gruppetto di bambini. Qualcuno era corso dentro a cercare un responsabile e qualcun altro aveva invece cominciato ad incitare gli altri, mentre alcuni suoi amici avevano provato a sedare la rissa; essendo figlio di suo padre, Jon aveva provato a sua volta a separarli e a calmare gli animi, ma qualcuno gli aveva dato un pugno su una guancia e lo aveva buttato a terra, coinvolgendo anche lui; aveva cercato di allontanarli da sé, si era coperto il viso e aveva provato ad alzarsi, ma si era ritrovato comunque con uno dei bambini addosso che lo tempestava di pugni e lo riempiva di insulti. Jon aveva provato a mantenere la calma, davvero. Ma, quando aveva urlato di smetterla, aveva sentito gli occhi bruciare e uno strano potere si era impossessato del suo corpo finché non era convogliato nei suoi occhi e un raggio di luce aveva ferito la guancia del bambino che lo aveva attaccato.
    Al suo grido, Jon era sbiancato. Non avrebbe voluto ferirlo, non aveva mai desiderato ferite nessuno; era un bambino e aveva semplicemente pensato di essere come suo padre e di difendere i più deboli, ma non a discapito di fare del male a qualcuno. Era scappato dal cortile della scuola prima ancora che arrivasse qualche insegnante, piangendo e correndo il più velocemente possibile per allontanarsi da lì e scappare, scappare, scappare senza una meta da ciò che aveva fatto, finché non era rimasto senza fiato e non si era perso; si era accasciato in lacrime sul terreno umido, rannicchiato su se stesso e terrorizzato da ciò che era e che sempre sarebbe stato: un mostro. Un ibrido alieno che non avrebbe mai trovato il suo posto nel mondo e che non sarebbe mai stato uguale agli altro bambini della sua età.
    «Jon! Va tutto bene, tesoro! Jon!»
    La sua mamma stava urlando ancora, ma Jon scosse la testa e strinse più forte i palmi contro le orecchie, desiderando di farsi esplodere i timpani con la sola pressione. Alla sua voce si era sovrapposta quella lontana degli insegnanti, dei bambini che gridavano che era stato solo un gioco e del preside che aveva chiamato la sua mamma per dirle che era scappato, ma voleva che tutto tacesse e che i suoi stupidi poteri non fossero mai esistiti. Li odiava, odiava tutto questo, odiava non riuscire a controllarsi e odiava quello stupido sole che gli ricordava quanto fosse diverso e odiava suo padre per… a quel pensiero pianse più forte e seppellì il viso nelle ginocchia, tirando su col naso.
    Non era vero, non odiava suo padre, non odiava nemmeno sua madre e nemmeno quello che era, ma voleva essere solo un bambino. Perché non poteva essere solo un bambino? Perché suo padre in realtà era Superman, ecco perché. E lui aveva cominciato a sviluppare i suoi stessi poteri a causa del sole giallo intorno cui ruotava la terra. A differenza di suo padre, però, non aveva alcun controllo su di essi e si attivavano nei momenti più disparati, a volte quando le sue emozioni erano troppo forti per essere tenute a bada. E quello che era successo a scuola ne era la prova. Sarebbe stato così per sempre? Avrebbe dovuto avere paura di sé stesso e di ferire gli altri ancora e ancora, anno dopo anno? Non lo sapeva, ma al pensiero tirò ancora una volta su col naso e cercò di calmarsi, singhiozzando e tossendo.
    «Jon».
    Il sussurro del suo papà gli giunse alle orecchie e parve inghiottire tutti i suoni circostanti ma, seppur avvertendo la sua presenza, Jon non alzò lo sguardo né si mosse. Non aveva la forza di affrontarlo, non voleva vedere il disappunto sul suo volto e la sua delusione, così si strinse in sé stesso e cercò di soffocare i singhiozzi finché la mano grande e forte del suo papà non si poggiò stabilmente sulla sua spalla.
    «Ehi, campione. Va tutto bene».
    «N-Non va tutto bene, p-papà». Jon si strofinò gli occhi con una manica della felpa, furente. Non li aveva ancora aperti. «Gli ho f-fatto del male, ho fatto d-del male a Bill».
    «L’abbiamo saputo».
    Le lacrime tornarono a scendere copiose lungo le guance, il moccio al naso gli colò sulle labbra e lui cercò di ripulire, indietreggiando quando suo padre provò ad avvolgergli i fianchi per prenderlo in braccio. «Non v-volevo, io--»
    «So che non faresti mai del male a qualcuno, Jonno».
    Jon singhiozzò ancora, sentendo il terreno bagnargli i jeans e le foglie scricchiolare sotto il suo peso mentre si agitava e tentava di pulirsi la faccia. Non riusciva a dimenticare lo sguardo spaventato del suo compagno di classe, il bagliore che aveva visto riflesso nei suoi occhi e l’odore pungente del sangue uscito dal taglio sul suo viso, e si gettò lui stesso fra le braccia del genitore, piangendo a più non posso. «Non volevo, non volevo!» urlò tra i singhiozzi, stringendo la stoffa del mantello nel quale suo padre lo avvolse qualche istante dopo.
    «Lo so, figliolo. Lo so», sussurrò il suo papà e, stretto nelle sue braccia e bisognoso di conforto, Jon credette a quelle parole e pianse più forte, sentendo anche le braccia della sua mamma avvolgerlo poco dopo. «Non è stata colpa tua».
    «D-Dovevo controllarmi, v-ve lo avevo promesso, io--»
    «Sei un bambino, Jon». La sua mamma gli diede un bacio sulla testa, carezzandogli i capelli. «Ti insegneremo a farlo».
    «N-Non siete arrabbiati?»
    «No, tesoro».
    «Anch’io non sapevo come fare, ho imparato esattamente come farai tu. Andrà tutto bene».
    Andrà tutto bene. Jon voleva crederci, voleva crederci davvero. Aveva solo sei anni e, per un singolo istante, aveva sentito il peso del mondo sulle sue spalle prima di riuscire a vedere quel piccolo spiraglio di luce.

___

    Le cose erano migliorate solo in seguito. Aveva avuto paura di usare le sue capacità per tutta la sua vita, l’aveva fatto un'altra sola volta per sbaglio e ucciso il gatto di sua madre quando aveva dieci anni, ma era stato ironicamente grazie a Damian, attuale Robin e figlio di Batman, se aveva cominciato ad avere davvero il pieno controllo dei suoi poteri. Sembrava strano da dire, eppure era successo esattamente questo.
    Damian l'aveva rapito, considerato una minaccia, era stato costretto a fare squadra con lui proprio dai loro padri e alla fine avevano cominciato a diventare più di semplici conoscenti... e adesso che aveva tredici anni era contento di poter considerare Damian il suo migliore amico. C'erano stati alti e bassi, momenti in cui suo padre aveva pensato che la vicinanza con Damian potesse metterlo in pericolo a causa di quant'era successo con i Titani del futuro, ma entrambi avevano difeso la loro amicizia con le unghie e con i denti e avevano promesso che si sarebbero presi cura l'uno dell'altro, così che nessuno dei due potesse trovarsi in situazioni pericolose; suo padre aveva provato a dar loro una possibilità, aveva cercato di non ostacolarli e di farsi da parte, ma c'era stato un momento in cui aveva davvero temuto che la sua amicizia con Damian sarebbe potuta finire.
    Una sera, da ritorno da una missione piuttosto complicata, suo padre l'aveva preso in disparte e lo aveva fissato attentamente negli occhi, dicendogli che sapeva cos'era successo; Jon era rimasto in silenzio per tutto il tempo, un pugno stretto lungo il fianco e i denti affondati nel labbro inferiore, conscio che suo padre avesse avuto il rapporto di Batman e avesse saputo che aveva rischiato di farsi seriamente male per mettere in salvo un gruppo di civili contro cui avevano sparato un raggio di kryptonite. Ma Jon, dopo averlo ascoltato, era stato irremovibile. Guardando suo padre dritto negli occhi, gli aveva detto che aveva fatto il suo lavoro e che come eroe aveva pensato prima al benessere dei cittadini, quindi non si sentiva in colpa per averlo fatto, aggiungendo che avrebbe dovuto lasciarlo fare le sue scelte e prendere le sue decisioni, buone o sbagliate che fossero; che avrebbe dovuto lasciarlo cadere, poiché se fosse caduto e si fosse fatto male, sbattendo contro la dura verità delle sue azioni, si sarebbe rialzato con le sue stesse gambe e quella caduta avrebbe solo fatto sì che diventasse più forte, spingendolo a non commettere lo stesso errore... ed era servito davvero.
    A tredici anni appena compiuti non poteva considerarsi ancora un eroe di tutto rispetto, qualcuno su cui il mondo intero avrebbe potuto fare affidamento, ma era fiero dei suoi progressi e di tutto ciò che aveva fatto da quando aveva conosciuto Damian, che aveva seguito pazientemente lo sviluppo dei suoi poteri e lo aveva aiutato a incanalare le sue energie per non perdere il controllo. Erano i Super Sons, e niente avrebbe potuto cambiare le cose. Nemmeno tutte le discussioni, i litigi e le parola che si erano urlati contro in quegli anni, anni in cui erano cresciuti insieme e avevano avuto i loro diverbi, anni in cui avevano pensato che la cosa giusta da fare fosse tutt'altra e avevano passato giorni e giorni a tenersi il muso come due perfetti idioti, ma alla fine erano sempre arrivati alla conclusione che, seppur essendo l'uno l'opposto dell'altro, erano complementari.
    Ricordava la prima volta che Damian era venuto da loro, da solo, senza che suo padre sapesse che aveva volato fino a Metropolis alle due del mattino dopo la pattuglia, e tutto perché avevano litigato e non aveva voluto saperne di tornare a casa. Pioveva, Damian era rimasto sul tetto dell'edificio per cinque minuti buoni prima che Jon si rendesse conto del suo battito cardiaco, e alla fine l'aveva costretto a scendere e ad entrare in casa, offrendogli dei vestiti puliti e invitandolo a farsi una doccia. Avevano cercato di fare tutto il più silenziosamente possibile, ma niente sfuggiva al vigile occhio di Lois Lane: li aveva beccati proprio mentre Jon stava aiutando Damian e venir fuori dall'uniforme che gli si era appiccicata addosso, e nonostante l'imbarazzo iniziale alla fine avevano riso di quel piccolo incidente e Damian era andato a lavarsi. Erano finiti tutti e tre in cucina a bere cioccolata calda una buona decina di minuti dopo, Jon e Lois in pigiama e Damian con una felpa di Jon che gli stava il doppio, ma nessuno dei tre si era preoccupato di nulla se non mettere a su agio Damian e capirlo.
    «Piantala di distrarti, J! Abbiamo ancora due ore di allenamento davanti a noi!»
    Il flusso dei pensieri di Jon sfumò, la sua camera da letto divenne la palestra della loro Fortezza e la voce che parlava non era più quella di sua madre, bensì quella di Damian che, con le braccia incrociate al petto, lo fissava innervosito dall'alto del suo metro e sessantadue. Jon non poté comunque fare a meno di ridere, vista l'espressione così seria che aveva in viso nonostante sembrasse abbastanza ridicolo. Ma guai a dirglielo se non voleva che partisse uno sproloquio che sarebbe aumentato di un'ottava ogni secondo e che probabilmente gli avrebbe rotto i timpani.
    «Oh, dai, D. Possiamo rilassarci un po'? Possiamo? Mhn?» domandò nel fissarlo con il miglior sguardo da cucciolo che possedeva e, nel vedere Damian storcere il naso e trattenere il respiro, capì di essere benissimo riuscito a farlo cedere. Difatti alla fine l'amico sbuffò, roteando gli occhi e abbandonando le braccia lungo i fianchi.
    «D'accordo», borbottò prima di sollevare un dito. «Ma solo quindici minuti».
    Tre quarti d'ora dopo, avevano finito con l'ordinare della pizza, bere un mucchio di bibite gassate e addormentarsi l'uno addosso all'altro ad appena metà film.

___

    Da quei momenti, in cui tutto sembrava più facile, erano trascorsi così tanti anni ed erano successe così tante cose che Jon ne era stato terrorizzato.
    L'amicizia con Damian si era consolidata a tal punto che Jon aveva creduto di esserne diventato dipendente, che non sarebbe riuscito a stare lontano dal suo migliore amico e che andare al college avrebbe potuto allontanarli poiché avevano scelto facoltà diverse, luoghi lontani che sarebbero stati a portata di volo se solo non fosse stato per gli studi, ma alla fine quel timore si era dissipato con la stessa rapidità con cui il vento trasportava le nuvole e Jon si era scrollato di dosso tutti quei pensieri.
    Avevano trovato del tempo da poter passare insieme, erano riusciti ad incastrare qualche uscita di pattuglia con normali serate tra ragazzi, e Jon aveva capito, notte dopo notte, che la stretta che aveva sempre sentito al cuore non era stata causata dal suo credere di essere dipendente da Damian... ma dal fatto che, senza rendersene conto lui stesso, aveva cominciato a provare dei sentimenti per il suo migliore amico. E una notte si era ritrovato a piangere come un idiota, frustrato e impaurito come quando aveva sei anni, per timore che quei sentimenti avrebbero potuto incrinare per sempre l'amicizia con Damian. Aveva quindi ingoiato ogni cosa, si era tenuto tutto in uno scrigno in fondo al suo cuore e aveva cercato di sorridere e di essere felice per lui quando gli diceva che sarebbe uscito con qualche ragazza durante i Gala delle Wayne Enterprises, giungendo alla conclusione che Damian non lo avrebbe mai guardato come guardava tutte le giovani donne con cui si intratteneva in quelle lunghe notti.
    Era stato un pensiero che lo aveva logorato dentro per anni, qualcosa che aveva tenuto nascosto fino alla fine finché quel giorno non si erano ritrovati a guardare distrattamente un film romantico. Non ne avevano mai visti insieme, Damian li aveva sempre reputati noiosi nonostante leggesse manga shoujo, quindi Jon si era meravigliato non poco quando era stato proprio lui a proporlo e si era persino accoccolato contro il suo braccio, tanto che Jon aveva sentito il cuore galoppare nel petto ed era stato contento che Damian non avesse il super-udito per sentirlo.
    Imbambolato come un idiota, aveva guardato per tutto il tempo Damian anziché il film. Lo aveva visto trattenere qualche sbadiglio, allungare distrattamente una mano per afferrare qualche pop corn dalla ciotola che Jon aveva abbandonato fra le cosce e stiracchiarsi come un grosso gatto solo per spingersi maggiormente contro di lui, e Jon aveva davvero fatto ricorso a tutto il suo autocontrollo per non usare accidentalmente i suoi poteri e avere reazioni ben più sconvenienti. Non che Damian ci avesse fatto davvero caso, a ben vedere. E la cosa aveva reso Jon così sconcertato che tuttora lo stava fissando, non riuscendo proprio a capire che cosa passasse per la testa del suo migliore amico.
    Forse era stato un caso, forse no, ma aver scelto Serendipity come film da vedere gli era sembrato fin troppo strano. E ancor più strano fu il modo in cui Damian sembrò estremamente concentrato nella visione, soprattutto il suo mordersi il labbro inferiore quando Jonathan - il tipo del film, ecco perché Jon non riusciva a capire se fosse stato davvero un caso - prese un volo per San Francisco e corse dalla ragazza che aveva sempre amato.  Perché Damian gli aveva fatto questo? Perché, tra tutti i film che avrebbe potuto scegliere, aveva scelto proprio quello in cui Jon piangeva sempre come un dannato bambino? 
    «Ti amo, D», disse d'un tratto, sgranando gli occhi e portandosi subito una mano alla bocca. L'aveva detto. L'aveva semplicemente detto e adesso non poteva più rimangiarselo.
    Un “Ti amo” era qualcosa di davvero pesante da dire. Una frase così semplice che nascondeva in sé un significato tanto complesso, il peso di un sentimento che si era tenuto dentro per anni e che alla fine era esploso in quelle due parole così di punto in bianco, parole che avrebbero potuto cambiare il mondo di Jon per sempre e da cui non sarebbe più potuto tornare indietro.
    Deglutì più e più volte, osservando l'espressione curiosa di Damian che, sbattendo le lunghe ciglia, si era finalmente voltato verso di lui e il cui profilo era illuminato dalla luce dello schermo della tv. Jon non lo aveva mai visto così, non aveva mai visto Damian fare quella faccia né quelle labbra carnose aperte in una specie di “o”  muta, e il battito frenetico del suo cuore era la cosa più bella che Jon avesse mai sentito. Conosceva il battito del cuore di Damian, lo aveva sempre riconosciuto tra mille altri e seguito in ogni angolo del mondo, in luoghi lontani e sconosciuti, e averlo lì, così furioso come un uccellino che sbatteva rapidamente le ali contro le sue mani, era una sensazione talmente strana da lasciare Jon scombussolato. Ancor più quando, contro ogni sua altra aspettativa, Damian si sporse col viso verso di lui e lo baciò, lasciandolo senza fiato.
    Jon fu quasi certo che, in quel momento, qualunque kryptoniano nel raggio di chilometri avesse sentito il suo cuore fermarsi di colpo. D'accordo, forse stava esagerando, ma era proprio così che si era sentito quando la bocca di Damian aveva sfiorato la sua. Non aveva mai immaginato che baciare il suo migliore amico sarebbe stato così: le labbra di Damian erano calde, un po' screpolate a causa del freddo ma anche morbide al tatto, e Jon aprì automaticamente la bocca per lasciare che la lingua di Damian, timida e insicura, si insinuasse fra di esse e si intrecciasse con la sua, baciandosi finché il fiato non venne meno e loro si fissarono con le labbra gonfie e rosse e brillanti di saliva.
    «Anch'io ti amo, J. Lo sai».
    Un sussurro contro le sue labbra, il sapore salato dei pop corn e quello dolce del burro che si confondevano nella sua bocca e sopra di essa, tanto che Jon rimase instupidito per quelli che gli sembrarono interi secoli prima di riprendersi e, sgranando gli occhi, fissare il volto di quello che fino a quel momento era sempre stato il suo miglior amico.
    «Aspetta, cosa?» domandò come un perfetto idiota - forse lo era -, vedendo Damian sbattere le palpebre come se avesse davvero fatto una domanda stupida.
    «Credevo fosse ovvio».
    «Beh, no, quando avrebbe dovuto esserlo?»
    «Vengo sempre a casa tua, tua madre mi tratta come se fossi uno di famiglia, tuo padre mi chiede sempre come sto e come mi comporto con te, usciamo insieme anche fuori dalle pattuglie...» elencò, e stavolta fu Jon a non seguire il filo del suo discorso, scompigliandosi energicamente i capelli con una mano.
    «Siamo amici, D, è normale fare queste cose tra amici».
    «Ti compro dei regali», tenne ancora il punto Damian, lasciando Jon ancora più sconcertato. No, adesso stava davvero cominciando a sentirsi piuttosto confuso e aveva come la sensazione che il cervello stesse fumando da ogni parte, tanto che per un po' rimase in silenzio a fissare l'espressione stranita di Damian.
    «Quindi... mi ami?» ripeté a quel punto e, vedendo Damian sollevare lo sguardo al soffitto prima di annuire, Jon boccheggiò per un istante; poi aggrottò la fronte, mettendosi a sedere e gettando un braccio oltre lo schienale del divano. «Perché non me l'hai mai detto?»
    «Perché magari eri minorenne?»
    Jon aprì la bocca per replicare, ma ad un certo punto si sentì stupido nel farlo. D'accordo, Damian non aveva tutti i torti da un certo punto di vista ma... che diavolo! Non è che gli avesse chiesto di scopare! Oh, accidenti, passava troppo tempo con Conner. «E le ragazze con cui uscivi?» domandò con quel pizzico di gelosia che risalì le sue viscere come una corrente, ma Damian arcuò un sopracciglio sotto il suo sguardo stranito.
    «Non che lo facessi di nascosto, ti ho sempre detto che uscivo con loro quando si trattava di eventi delle Wayne Enterprises».
    «...aspetta, era per questo che me lo dicevi?»
    «E per cos'altro pensavi lo facessi?»
    La domanda di Damian fu così sinceramente curiosa che Jon non seppe davvero che cosa rispondere, limitandosi a fissarlo come se l'alieno, lì, fosse stato proprio Damian. Oh, Rao. Oh, Rao. Oh, Rao. Oh, Rao. Tutti quegli anni a struggersi, e alla fine... alla fine quello stupido provava le stesse cose che aveva sempre provato lui. Non sapeva se prenderlo a pugni o baciarlo fino a mozzargli il fiato nel petto. Avrebbe potuto fare benissimo entrambe le cose, Damian avrebbe risposto per le rime e alla fine avrebbero potuto sfruttare l'adrenalina e... oh, Rao. Ancora. Stava cominciando a pensare più velocemente di un treno in corsa e non era un buon momento.
    Jon si portò le mani al viso, gemendo frustrato contro i palmi. «Cristo, D, sei un completo idiota». Lo fissò attraverso la fessura fra le dita per qualche secondo, aggrottando la fronte prima di abbassare le mani. «Ho passato gli ultimi anni a struggermi d'amore per te, perché diavolo non parli chiaro una volta per tutte?»
    «Pensavo tu potessi sentire il battito del mio cuore», replicò Damian con la sua solita aria di sufficienza, e Jon lo fissò come se fosse pronto ad arrostirlo con la sua vista calorifica.
    «E con questo?»
    «E con questo, campagnolo...» Damian si avvicinò pericolosamente alle sue labbra, soffiando via quelle parole nel poggiargli una mano sul petto. «Avresti dovuto sentirlo battere furiosamente ogni volta che eri accanto a me».
    Jon lo ribadiva: se Damian avesse avuto il super-udito, sarebbe stato più che in grado di sentire il suo cuore battere all'impazzata. Ma era certo che ci stesse comunque riuscendo benissimo mentre premeva la mano contro il petto. «...sono un idiota?» sussurrò dopo attimi di silenzio, e Damian sbuffò ilare.
    «Sì, J. Lo sei decisamente. Ma, per tua fortuna, mi piacciono gli idioti». Gli fece l'occhiolino e Jon deglutì, sentendosi un po’ arrossire. «Ora torniamo a guardare il film? Mi piace la scena finale sulla pista di pattinaggio», accennò, e la mascella di Jon parve toccare il pavimento.
    «Allora mi hai mentito, lo conosci già!»
    Damian rise divertito, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto. «Non posso rivelarti tutto al primo appuntamento». Si sporse di nuovo verso le sue labbra, sfiorandole con un bacio leggero e un sussurro. «Buon diciannovesimo compleanno, Jon».

___

    Quegli anni che trascorsero in seguito furono i più belli che Jon avesse mai vissuto.
    Era stato strano uscire allo scoperto con le loro famiglie come fidanzati, in particolar modo per alcuni commenti straniti da parte di Conner e Jason riguardo al fatto che avessero creduto che fossero fidanzati da secoli – lo pensavano tutti tranne Jon, che stregoneria era mai quella? –  ma avevano accettato la loro relazione e i loro stessi padri, seppur guardandosi straniti, alla fine avevano sorriso e si erano congratulati con loro, per quanto Bruce avesse insistito di averlo capito… accennando al fatto di essere il miglior detective del mondo e di aver capito le intenzioni del figlio anche a causa di tutti i regali costosi che aveva fatto nel corso degli anni. Nessuno gli aveva creduto, ma persino Damian era stato abbastanza civile da non farlo presente al padre solo per tenere a bada il trilione di domande che gli erano piombate addosso da parte di Dick riguardo il non essersi confidato prima e bla bla bla.
    Jon aveva trovato estremamente divertente – e anche un po’ troppo preoccupante – il fatto che Damian avesse voluto dirlo persino a sua madre, anche se trovare Talia era stato più difficile del trovare un ago in un pagliaio. Aveva dovuto concentrarsi lui stesso sul battito del cuore della donna e, seppur non conoscendolo così bene, era riuscito a localizzarla al Cairo, confusa con la moltitudine di persone che affollavano gli enormi mercati all’aperto; seppur conscio di non essere tenuto a farlo, Damian aveva ugualmente parlato a sua madre della loro relazione, chiedendo a Jon di restare in disparte per evitare possibili azioni ostili da parte di Talia. Però, contro ogni aspettativa, la donna aveva portato su di lui la propria attenzione e sollevato entrambe le sopracciglia, con una mano a sfiorare l’elsa della sua spada e l’aria di chi era pronta a dar battaglia; poi aveva sorriso, un lieve stiramento di labbra dal quale Jon aveva capito da chi avesse preso Damian, e poi la donna si era sporta un po’ per afferrare fra i palmi il viso del figlio e baciargli entrambe le guance, offrendogli un pugnale cerimoniale per sancire la loro nuova unione.
    Non che lo avessero usato o qualunque altra cosa avrebbero dovuto fare con quell’arma, a ben vedere. Erano passati altri due anni da allora e quel pugnale era ancora nascosto in un cassetto, e Damian aveva espresso più e più volte di volerlo lasciare esattamente dov’era invece di sbarazzarsene. Jon non aveva replicato, né aveva insistito, conscio di quanto profondo fosse per Damian quel gesto: a modo suo, Talia aveva dato la propria benedizione e per loro aveva significato davvero molto, soprattutto conoscendo i retroscena che avevano sempre mosso la donna nei confronti di Damian e delle persone che la circondavano.
    In realtà, a ben vedere, non era cambiato granché: i litigi e le discussioni non erano finite e non tutto era stato esattamente rose e fiori, lui e Damian avevano avuto le loro divergenze e i momenti in cui non erano stati d’accordo riguardo l’una e l’altra cosa, ma i loro sentimenti erano solo diventati più forti, il loro amore era solo cresciuto in maniera esponenziale, e Jon aveva stupito tutti quando, a soli venticinque anni, aveva chiesto a Damian di sposarlo. Dopo una missione, nel bel mezzo di un bosco a pochi chilometri da Gotham, sporchi di sangue e terriccio e di melma di palude; Damian l’aveva guardato con fare stralunato e aveva sgranato gli occhi al di sotto della sua maschera, aveva boccheggiato come un idiota e aveva lasciato andare il rampino che sorreggeva, ma alla fine aveva riso così fragorosamente che qualche rapace era volato via dai rami degli alberi con qualche verso infastidito e c’erano voluti cinque minuti buoni prima che Damian dicesse il fatidico “Sì”. Minuti in cui Jon aveva quasi desiderato che il terreno lo inghiottisse, ma in cui si era poi ritrovato stretto nella braccio di Damian e con la bocca incollata alla sua.
    Avevano pensato di fare una cerimonia modesta, una cosa in famiglia che non avrebbe coinvolto molte persone se non la comunità di eroi, ma Jon aveva sottovalutato la stampa di Gotham e soprattutto Vicki Vale. Senza sapere né come né quando, un mattino avevano aperto il giornale e sull’inserto del Gotham Gazette aveva trovato una sua foto insieme a Damian scattata a tradimento, con Damian che sembrava sussurrargli qualcosa all’orecchio mentre se che stavano fermi davanti ad un negozio di abiti da sposo, con la scritta a lettere cubitali che recitava “Matrimonio a villa Wayne” e in piccolo, come sottotitolo “Il giovane rampollo della famiglia Wayne ha trovato l’amore?”. In realtà Damian aveva cercato di togliergli il comunicatore incastrato nell’orecchio ed era stato un caso se si erano fermati proprio davanti a quel negozio, ma la stampa ci aveva sguazzano a tal punto che era stato Bruce stesso a cogliere al volo l’occasione e volgere la cosa a proprio vantaggio.
    All’inizio né lui né Damian erano stati molto entusiasti della cosa ma, conoscendo la stampa e la volubilità delle testate giornalistiche – Jon stesso era figlio di giornalisti, sapeva come lavoravano –, alla fine, per una volta, avevano deciso di dar retta a Bruce e organizzato il più grande matrimonio che Gotham avesse mai visto. C’erano stati fiumi di champagne, decorazioni intorno alle colonne, cibo a non finire dietro lunghe tavolate gestite da un catering, ortensie azzurre in ogni dove ad addobbare l’enorme giardino della villa e Jon aveva stretto mani su mani e ringraziato per la presenza, seguendo l’esempio di Damian sebbene non avesse riconosciuto nemmeno la metà delle persone con cui aveva parlato. I festeggiamenti erano durati ire, Dick aveva pianto e Tim aveva dovuto consolarlo prima di essere rapito da Conner per le danze, Jason e Cassandra avevano ballato a loro volta e persino suo padre e Bruce si erano emozionati più delle loro madri e di Selina, la quale aveva ridacchiato e borbottato divertita con Lois e Talia su quanto fossero dei piagnucoloni.
    La notte di nozze non era stata la loro prima notte, ma con l’emozione e l’adrenalina del momento, l’aria impacciata per la nuova fase della loro vita e l’aria divertita di Damian per qualche bicchiere di champagne che si era concesso, si erano risvegliati il mattino dopo senza sapere che fine avessero fatto i loro smoking e con il letto King size della loro suite riverso sul pavimento senza più un supporto di legno. Jon si era vergognato come un ladro, Damian invece aveva riso e gli si era lanciato di nuovo addosso, riprendendo da dove avevamo interrotto quando si erano infilati sotto la doccia.
    In quell’anno di matrimonio, Jon aveva conosciuto le gioie e i dolori di essere un Wayne: eventi di beneficenza, i Gala di qualche nuova compagnia, le presentazioni di nuove tecnologie, l’essere sempre a contatto con la stampa – sua madre aveva riso al pensiero, dato che aveva sempre insistito di non volerne sapere niente – e i momenti di stress dovuti ai paparazzi, ma Jon aveva sempre affrontato tutto con il sorriso sulle labbra e l’aria raggiante, sempre al fianco di Damian. Solo una cosa non era riuscito e non sarebbe mai riuscito a sopportare: le serate in cui erano circondati da vecchi ricconi con la musica classica che risuonava in ogni dove. Esattamente come in quel momento. Jon non avrebbe davvero voluto trovare la cosa noiosa, ma vedere quegli uomini anziani seduti sul divano a chiacchierare di affari, altri a sorseggiare scotch e a discutere con Bruce sulle ultime azioni della compagnia e altri ancora vestiti di tutto punto in giacca e cravatta mentre giocavano a scacchi, facevano davvero venire a Jon la voglia di filarsela da una finestra seduta stante.
    «Ripetimi un po' perché siamo qui, D?» domandò di punto in bianco Jon, trattenendo uno sbadiglio mentre resisteva all’impulso di strozzarsi con la propria cravatta, allentandola. Amava Damian con tutto il suo cuore, ma quelle erano cose che avrebbe evitato volentieri. Di contro, Damian si allungò verso di lui per rassettarlo lui stesso, guardandolo poi negli occhi con estrema attenzione.
    «Perché adesso sei anche un Wayne, sei mio marito e se devo soffrire per le riunioni della compagnia tu devi farlo con me».
    «Credevo che mi amassi, non che complottassi per ammazzarmi di noia».
    «Nella buona e nella cattiva sorte, Jonathan», replicò Damian, sollevando un angolo della bocca in un sorrisetto prima di dargli una pacca su una spalla. «Ora perché non vai a giocare a scacchi col signor Williams? Sembra molto interessato». Accennò ad un uomo ben distinto che sollevò due dita nella loro direzione, mostrando il bicchiere di whisky che aveva in mano. «Oppure puoi unirti a me e mio padre mentre discutiamo col signor Loeb di--»
    «Sai cosa, vado a giocare a scacchi», lo frenò subito, ignorando la risatina che fece Damian quando gli diede le spalle. Intrattenersi in chiacchiere col signor Loeb equivaleva a morte certa: dopo l’ultima volta in cui aveva sproloquiato per ore riguardo al cambiamento climatico e quanto poco gli eroi facessero per esso – Jon aveva dovuto mordersi la lingua per non ribattere che nemmeno lui e suo padre avevano tanto potere da riuscire a fermare un’alluvione –, aveva  convenuto con Damian che quelle conversazioni per lui erano off limits.
    Per quanto odiasse quelle serate, però, la gioia che provava ogni volta che sentiva la risata serena di Damian era indescrivibile come la prima volta in cui l’aveva sentita.

___

    Gli anni passarono come un battito di ciglia, emozioni e parole accavallate le une sulle altre e momenti insieme e con la famiglia, tutto affrontando insieme le sfide più difficili e ansie e le paure: la morte di sua madre a causa di un cancro, le lacrime e il dolore che aveva seppellito nel petto di Damian quando aveva pianto durante il funerale; la dipartita di Alfred, il vuoto che aveva lasciato in un’intera famiglia e il rimpianto di Damian nel credere di non aver mai fatto abbastanza per lui, così come il suo essersi chiuso un po’ in se stesso quando aveva organizzato anche il funerale di Bruce anni dopo. Ma, insieme a tutto quel dolore, era arrivata anche la gioia.
    Traguardi raggiunti, matrimoni, nipoti su nipoti che avevano riempito la loro vita e che avevano fatto crescere in Jon il desiderio di avere dei figli, per quanto lui e Damian non ne avessero mai parlato né avessero avuto l’occasione di discuterne davvero; il discorso era uscito una sera un po’ per caso, un po’ perché era stato Jon stesso a spingerlo verso l’argomento, ma alla fine Damian l’aveva guardato e, sospirando, aveva confessato che gli sarebbe piaciuto avere dei figli… ma aveva anche condiviso con lui il dubbio e la paura che sarebbe potuto essere un pessimo padre per il passato che aveva avuto. Jon non aveva voluto insistere, ma aveva almeno provato a rassicurarlo sui suoi pensieri, tenendolo stretto nel suo abbraccio e confortandolo come aveva potuto fare nel limite delle sue possibilità.
    Ironicamente, il destino aveva riservato loro ben altro e quel punto della loro vita era stato come un cerchio che si ripeteva: una notte, durante una pattuglia, Jon aveva sentito piangere un bambino in un vicolo… trovandolo avvolto in coperte sporche del sangue dei suoi stessi genitori. Aveva sgranato gli occhi ed era planato sull’asfalto, calpestando la sporcizia e le pozze d’acqua per avvicinarsi piano; il fruscio di un mantello gli aveva fatto capire che anche Damian l’aveva raggiunto, ma nessuno dei due era riuscito a spiccicare una sola parola. Ma era stato Damian, chinandosi su quel piccolo fagotto, ad afferrarlo per avvolgerlo nel suo mantello di Batman e tenerlo al caldo fino all’arrivo della polizia, che aveva affidato il bambino ai servizi sociali.
    Giorni dopo, beccando Damian a prepararsi e a parlare al telefono con Tim per chiedergli di fare alcune ricerche, Jon si era stupito quando Damian gli aveva detto che aveva chiesto di cercare per lui dove fosse stato inserito quel bambino, guardandolo dritto negli occhi per confessargli che avrebbe voluto adottarlo; quando Jon era rimasto in silenzio, Damian aveva subito replicato che non erano obbligati a farlo, che avevano altre priorità e che non avrebbe dovuto sentirsi in colpa per qualunque cosa avrebbe risposto, ma Jon l’aveva messo a tacere con un bacio e non aveva tardato a dirgli che era pronto ad essere padre insieme a lui. Quando tutte le carte erano state firmate e loro si erano ritrovati a stringere quel bambino fra le braccia, avevano potuto dare in lacrime il benvenuto a Thomas Alfred.
    Lo avevano visto crescere, avevano pianto e sorriso con lui, passato bei momenti e situazioni in cui avevano pensato che la sua salute potesse peggiorare, gli avevano insegnato tutto ciò che sapevano e avevano cercato di tenerlo fuori dai guai finché non aveva scoperto la loro doppia vita, e il discorso era stato un po’ strano, visto che si era reso conto di essere un fanboy di suo padre e di non averlo mai saputo, guardando con occhi diversi tutta la sua collezione di gadget di Superman. Adesso che era vecchio, Jon non avrebbe cambiato una virgola di ciò che aveva fatto fino a quel momento… e vedere Damian discutere animatamente con uno dei commessi del negozio in cui si trovavano, insistendo di non voler badare a spese per il matrimonio di suo figlio, lo faceva sorridere come un idiota.
    Sembrava ieri che tutto era iniziato. La paura per i suoi poteri, l’amicizia con Damian, l’amore che si erano confessati l’un l’altro fino al matrimonio, l’adozione di Tommy… e adesso, a sessant’anni suonati, avrebbe potuto assistere al suo matrimonio con l’uomo che amava. Perché sì, era vero, non avrebbe cambiato nemmeno una virgola di ciò che aveva passato… e si sarebbe goduto ogni istante di quel che restava della sua vita.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Comunque. Io mi ero ripromessa che avrei fatto una cosa piccina, un piccolo spaccato quotidiano dell'infanzia di Jon, alla fine invece mi sono ritrovata con un altro mattoncino che segue passo dopo passo la vita di Jon (secondo la mia visione, ovviamente) anche per unire gran parte dei prompt che mi erano stati proposti e seguire la vita dall'infanzia alla vecchiaia, proprio come la challenge richiedeva dal principio E va beh. Parte del titolo, ovviamente, è tratto da una strofa di Seasons of Love dei Rent perché io sono un clown
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 181
*** Sometimes everyone needs a second chance ~ Talia & Clark Centric ***


Sometimes everyone needs a second chance Titolo: Sometimes everyone needs a second chance
Autore: My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia:
One-shot [ 1241 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Talia Al Ghul, Clark Kent
Rating: Giallo
Genere:
Generale, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Non avere paura || 2. In fondo alla strada || 4. What if
Leaves Challenge: "Se metti tutta la tua forza, fede e vigore in un lavoro e cerchi di fare il meglio che puoi, i successi arriveranno"

 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    “Non avere paura” era stata la prima cosa che Talia aveva sentito quando, risalendo faticosamente a galla dallo stato di incoscienza in cui era caduta, aveva aperto le palpebre a mezz’asta e si era allontanata di scatto dall’ombra che aveva visto chinata su di lei.
    Le ci era voluto più tempo del previsto per fare mente locale e rendersi conto che quell’ombra era Superman. Col sangue che le si era coagulato su guance e fronte, l’occhio destro completamente ombrato con cui faceva fatica a vedere e il respiro corto e affannato, aveva dovuto raccogliere i cocci della sua psiche e rimettere insieme i frammenti degli ultimi avvenimenti, la mano convulsamente stretta intorno all’elsa della sua spada e le labbra schiuse e pronte a pronunciare qualunque incantesimo se fosse servito contro l’Uomo d’acciaio; ma quello era pur sempre il boyscout in blu, l’eroe di Metropolis, e Talia era consapevole del fatto che, in un modo o nell’altro, avrebbe cercato di farle capire che le sue intenzioni non erano ostili. Era già successo, Talia aveva sempre saputo come agiva Superman – Clark Kent, aveva sussurrato la sua mente – ed era sempre stata conscia del fatto che avrebbe potuto fare qualunque cosa tranne farle del male, e lo aveva dimostrato quando l’aveva salvata da Leviathan nonostante lei lo avesse rapito poche ore prima. Ciò non spiegava, però, che cosa ci facesse lì in quel vicolo buio di Gotham e per quale motivo l’avesse salvata.
    Immagini su immagini si accavallano nella sua mente mentre osservava il volto dell’uomo che aveva davanti, un’entità in parte ancora sfocata che, in ginocchio davanti a lei nel sudiciume e con le mani protese in avanti, continuava a sussurrarle che andava tutto bene e che era ormai fuori pericolo. Ma “fuori pericolo” da cosa? Più provava a pensarci più le faceva male la testa e, arricciando il naso per il dolore, si portò una mano alla tempia solo per ritirare le dita con un sibilo, sentendo un pulsante e fastidioso formicolio irradiarsi dal taglio che si era procurata chissà come e vide il sangue macchiarle i polpastrelli quando se li portò davanti agli occhi. Fu quando provò ad alzarsi in piedi, però, che la gamba cedette e cadde a terra in uno schizzar di acqua e fango, mordendosi il labbro inferiore per il dolore.
    «Non muoverti. Hai la caviglia rotta».
    Per quanto la voce di Superman suonasse calma e pacata, l’espressione sul viso di Talia divenne solo più sospettosa mentre si guardava lentamente intorno. Conosceva quel vicolo, era uno dei posti più malfamati di Gotham e, se si concentrava, poteva ancora sentire le grida di dolore di un bambino di otto anni che aveva perso i genitori proprio lì. Quello era Crime Alley. Cosa diavolo ci faceva a Crime Alley? «Perché sei qui, alieno?» chiese con voce roca, scivolando su quel sudiciume per poggiare la schiena contro il muro dietro di sé mentre Superman, roteando gli occhi, si avvicinava lentamente.
    «Sei ferita e disorientata, farò finta che il tuo tono non sia ostile».
    «Cos’è successo?» chiese lei di rimando senza abbandonare l’espressione di sospetto che aveva, ma allentò almeno la presa sulla propria arma e, inclinando debolmente il capo di lato diede a Superman il consenso di avvicinarsi e di prenderle la caviglia per occuparsene.
    «Stavi combattendo contro degli uomini», cominciò l’uomo, strappando la stoffa del pantalone per controllare i danni e constatare che, caviglia rotta a parte, il taglio era superficiale. «Erano vestiti di nero, avevano delle spade intarsiate d’oro. Loro--»
    «Erano uomini della Lega», lo interruppe Talia, massaggiandosi di nuovo la testa. Per quanto la confusione non se ne fosse andata, qualche altro piccolo frammento di quanto era successo stava tornando ad affacciarsi nei suoi ricordi, e gemette per lo sforzo quando ci pensò troppo; tutto, però, le fu ben presto chiaro e le memorie la distrassero dal modo in cui Superman si stava occupando della sua ferita, sentendo improvvisamente un giramento di testa mentre parole e grida si affacciavano nella sua mente: la discussione con suo padre, i Man-Bat che la accerchiavano, la lotta contro tutti loro e poi la fuga fino a Gotham senza nemmeno rendersene conto, è ancora gli assassini della Lega che cercavano di riportarla indietro viva o morta; le sembrava ancora di sentire l’odore e il sapore del sangue, le urla mentre affondava la lama della sua arma nelle loro carni e le ferite che quegli stessi uomini le provocavano, il momento in cui aveva creduto che tutto sarebbe finito e poi quello della rivalsa la spada che aveva minacciato di conficcarsi nel suo cuore che si spezzava e… un lampo rosso e blu che le si parava davanti, afferrandola prima che cadesse. «Tu…» La sua voce era solo un mormorio ovattato mentre si rivolgeva a Superman che, con una delicatezza innata, aveva cominciato a fasciare la ferita alla caviglia. «Mi hai salvata. Perché?»
    «Non avrei potuto lasciare che tu morissi».
    «Sono una criminale. A chi sarebbe importato?»
    Contro ogni aspettativa, Superman sorrise dolcemente. «Tutti meritano una seconda occasione. E conosco un paio di persone che non mi avrebbero mai perdonato se ti fosse successo qualcosa», replicò e, per quanto Talia lo avesse guardato stranita e arcuato le sottili sopracciglia, la donna avrebbe probabilmente replicato se dei rumori non avessero catturato la sua attenzione.
    «Madre!»
    Incredula, Talia sollevò lo sguardo e sgranò gli occhi alla vista del figlio, raddrizzando la schiena mentre, seppur con la vista ancora un po’ sfocata, lo vedeva venirle in contro. «Damian?»
    «Talia».
    La voce di Bruce si insinuò potente in quel vicolo, come se quel nome fosse stato urlato a squarciagola anziché sussurrato nel vento e, quando gli sguardi di entrambi si incrociarono e Bruce corse da lei con uno scalpiccio di fango e acqua sotto le suole degli stivali solo per gettarsi al suo fianco e stringerla contro il proprio petto, Talia capì che quel momento, quel singolo istante, aveva cambiato tra loro letteralmente ogni cosa.
    Crime Alley era stato per Bruce il simbolo del dolore che lo aveva accompagnato sin da bambino. Aveva edificato un’intera crociata legata a quella orribile notte in cui aveva perso tutto e aveva rischiato che la storia si ripetesse, che qualcun altro che amava perdesse la vita in quel vicolo maledetto e che suo figlio sarebbe rimasto ancora una volta senza una madre. E Talia stessa aveva temuto che sarebbe andata così. Dopo anni in cui aveva cercato la propria redenzione, anni in cui aveva tentato di allontanarsi dall’ombra di suo padre nonostante i fallimenti e le scelte sbagliate, anni in cui aveva messo tutta la sua forza e fede nella speranza di fare del suo meglio per essere una persona migliore, aveva rischiato di morire in un sudicio vicolo senza aver provato a sé stessa di essere riuscita ad ottenere ciò per cui aveva così faticosamente lavorato. Adesso, stretta nell’abbraccio di Bruce e in quello di suo figlio, Talia poteva finalmente lasciarsi andare alle lacrime e sentirsi libera.
    Sollevò lo sguardo solo per un attimo, verso quella sagoma che si librava in volo e dal mantello fluttuante, e sussurrò un “Grazie” che solo lui avrebbe potuto sentire; Superman ricambiò con un cenno della mano, un movimento impercettibile con cui si sfiorò la fronte e poi sparì dalla vista di Talia, luminoso come la luce di un lampione in fondo alla strada della sua vita. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'undicesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia e anche per l'iniziativa #leaveschallenge indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Stavolta mi sono voluta concentrare su un personaggio che in questa raccolta è apparso relativamente poco, ovvero Talia (anche Clark in realtà è apparso poco, però va beh) e ho voluto focalizzarmi soprattutto sulla sua rendenzione e sui sentimenti contrastanti che prova
Talia in fin dei conti è un personaggio grigio: molto spesso fa ciò che fa per compiacere suo padre, è stata cresciuta secondo determinti principi e ha dovuto lottare con le unghie e con i denti sin da bambina per far vedere che poeva valere quanto e più degli uomini che la circondavano, quindi non la si può biasimare del tutto. Così ho voluto dare lei un piccolo angolo di luce in tutta l'oscurità che la circondava
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Capitolo 182
*** Nothing Else Matters ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jonathan ***


Nothing Else Matters Titolo: Nothing Else Matters
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 2276 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating:
Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Antiferragosto Challenge: Amici invece sono solo coloro a cui non temiamo di aprire il nostro cuore e ciò che vi è in esso
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Continua a respirare, D, fallo per me. Continua a respirare».
    Jon aveva cominciato a ripetere spasmodicamente quelle parole in un sussurro, cullando a sé il corpo infreddolito dell’amico nel tentativo di scaldarlo col calore della propria pelle.
    Era accaduto tutto così in fretta che Jon ancora stentava a credere che avesse davvero rischiato di perdere il suo migliore amico. Non era la prima volta che si trovavano su un pianeta ostile, ma nessuno dei due si era aspettato che le stagioni cambiassero ad una velocità disarmante, nonostante Damian avesse studiato il suo moto e l’orbita prima di atterrare. La missione avrebbe dovuto essere semplice: cercare la pianta per cui erano venuti, prenderne una buona quantità e riportarla sul loro pianeta, studiandola alla Fortezza della Solitudine per contenere eventuali virus e batteri alieni. Per quanto i loro padri non fossero stato esattamente d’accordo con la decisione di esplorare quel pianeta da soli, Damian, sostenuto persino dai suoi fratelli, aveva affermato che in quel modo stavano solo sminuendo la preparazione che avevano avuto in quei lunghi anni di formazione e che a ormai diciassette anni, con una squadra ben consolidata alla sua guida e un bagaglio di missioni sulle spalle, avrebbero potuto svolgere quell’incarico senza problemi; Batman aveva storto il naso e Jon, anche attraverso la maschera, aveva visto i suoi occhi ridotti a due fessure, ma alla fine aveva dato loro l’okay per portare avanti la missione a patto di aggiornare periodicamente i dati ottenuti, cosa che Damian aveva assicurato avrebbe fatto.
    Quando erano partiti ed erano stati certi di aver controllato ogni possibile variante o problema che avrebbe potuto presentarsi – con la paranoia ereditata da suo padre, sarebbe stato strano che Damian non lo avrebbe fatto – e mettere a repentaglio la loro spedizione, alla fine erano partiti e utilizzato uno dei boomdotti per evitare il viaggio anni luce, entrando nell’orbita solo tre giorni terrestri dopo; il clima caldo e temperato era stato proprio quello che si erano aspettati dalle loro ricerche e, anche se il pianeta orbitava intorno ad un sole giallo molto più debole di quello del loro sistema solare, Jon era riuscito a mantenere in parte una buona percentuale dei propri poteri e la cosa li aveva aiutati contro le creature ostili che avevano incontrato lungo il loro cammino.
    Per quanto in quella zona del pianeta non avessero trovato forme di vita umanoidi – era uno dei settori delle Lanterne Verdi, quindi si erano quasi aspettati che fosse densamente abitato e Jon era rimasto piuttosto deluso di non essere riuscito ad incontrare qualcuno –, erano ugualmente rimasti colpiti dagli animali lì presenti, stupendosi di come alcuni di essi ricordassero quelli terrestri: dinosauri dai musi schiacciati e colmi di piume avevano alzato curiosamente il capo dalla fitta vegetazione bruciata dal sole, uccelli grandi come elefanti si erano appollaiati sulle rocce circostanti per osservarli con la moltitudine di piccoli occhi neri come quelli di un ragno, e una specie di topolino, con grandi ali simili a quelle di un pipistrello al posto delle orecchie, si era avvicinato e aveva cominciato a fare le fusa come un gatto, tanto che Damian aveva dovuto trascinare via Jon per continuare la loro missione. Non erano però mancate bestie contro cui si erano scontrati: ippopotami dalle fauci di coccodrillo e il pelo di giaguaro avevano provato a mangiarli ed erano stati costretti a metterli k.o., piccoli esserini grandi quanto una noce si erano insinuati nei loro vestiti e avevano cercato di succhiare il loro sangue, ma erano riusciti a cavarsela anche grazie ai poteri di Jon e al disturbatore di frequenze che si era attivato inavvertitamente e aveva provocato ai loro assalitori grida di dolore. Forti di quella scoperta – anche se Jon stesso era rimasto stordito in misura minore, avendo un udito sensibile nonostante la poca esposizione delle radiazioni solari – avevano continuato la loro traversata, arrivando finalmente a destinazione.
    Il giardino che si era parato dinanzi ai loro occhi era stato letteralmente il paradiso. Damian stesso era rimasto immobile per attimi interminabili, rapito dalla moltitudine di fiori, piante e alberi che crescevano in ogni dove; strani fiori che si attorcigliavano su loro stessi si erano chinati verso di loro come se fossero stati vivi, spargendo un piacevole profumo simile a quello dello zucchero filato; gli steli d’erba sottostante avevano sfiorato loro le ginocchia ad ogni passo e la corteccia degli alberi aveva pulsato davanti ai loro occhi come un cuore che batteva, brillando di luce propria; persino la pozza d’acqua a cui si erano abbeverati gli animali intorno cui crescevano piccoli fiori viola e azzurri era parsa luminosa e iridescente e, dopo un lungo attimo in cui si erano guardati, Jon e Damian erano giunti alla stessa conclusione: prendere anche solo una singola pianta avrebbe distrutto quell’ecosistema, intaccato la sua vita e distrutto ogni cosa, quindi avevano convenuto che prendere solo un campione d’acqua e i resti di qualche frutto mangiato da uno degli strani animali lì presenti sarebbe stato abbastanza.
    Avevano riposato, si erano goduti i suoni di quella natura aliena ma bellissima e si erano anche meravigliati di come la fauna si fosse facilmente abituata alla loro presenza, carezzando anche il dorso di un animale che, grande quanto un alligatore ma dalle fattezze di un cerbiatto ricoperto di squame, si era accoccolato vicino a loro e si era goduto le attenzioni senza vedere in loro una minaccia. Ma era stato al calar della notte che tutto era cambiato con una velocità disarmante: tutti gli animali si erano messi in allerta ed erano fuggiti prima ancora che Jon e Damian potessero capire che cosa stesse succedendo, e Jon stesso aveva faticato a rendersi conto del pericolo a causa della debolezza dei suoi poteri; in un battito di ciglia, la distesa di fiori e arbusti era scomparsa ed era stata completamente inghiottito dalla neve, il terreno sotto i loro piedi aveva cominciato a tremare e si era rivoltato come un’onda che si scontrava contro gli scogli, lasciando posto ad una landa di neve e ghiaccio che aveva soffocato tutto.
    Damian si era alzato in fretta e, afferrando Jon per un braccio, l’aveva trascinato con sé e avevano cominciato a correre il più velocemente possibile, e Jon stesso aveva provato inutilmente a volare, compiendo solo grandi balzi come quand’era solo un ragazzino; qualcosa gli aveva afferrato la caviglia poco dopo e lo aveva trascinato giù, stringendo con forza fin quasi a spezzargli le ossa, ma Jon, urlando, aveva cercato di usare la vista calorifica per bruciare il rampicante colmo di spine che lo aveva avvolto, seppur senza successo. Era stato a quel punto che era entrato in gioco Damian: aveva ferito la pianta con un birdrang e l’aveva costretta ad allentare la presa, ma un’altra si era attorcigliata intorno al suo busto e l’aveva trascinato nella neve e verso la pozza d’acqua ormai congelata; Jon gli era corso in contro e allungato la mano verso di lui per far sì che la afferrasse ma, prima ancora che le loro dita potessero anche solo sfiorarsi, il ghiaccio sottile si era rotto e Damian era stato portato sotto il pelo dell’acqua nello stesso istante in cui Jon era stato tirato indietro da un altro groviglio di piante. In preda al panico, aveva provato a liberarsi da quella presa e, espandendo al massimo i suoi poteri, aveva fatto saltare quella pianta in mille pezzi, urlando il nome di Damian nel precipitarsi nel lago ghiacciato.
    Erano stati i due minuti più lunghi della sua vita. L’oscurità dell’acqua non aveva aiutato, ma Jon aveva cercato di concentrarsi sul battito del cuore di Damian usando tutto il potere che gli era rimasto, nuotando e nuotando con quel pulsare che diventava sempre più flebile; l’aveva raggiunto con un grido soffocato dall’acqua, mille bolle che risalivano verso l’alto e il bruciare dei suoi occhi che illuminava l’oscurità, tranciando quelle piante per poter liberare Damian e risalire con lui. Aveva cercato di fare piano, di risalire a tratti in modo da poter compensare, ma sentirlo freddo fra le sue braccia non aveva aiutato e ancor meno l’aveva fatto il non vederlo respirare quando avevano raggiunto la superficie e aveva adagiato lateralmente il suo corpo, attento a non muoverlo troppo bruscamente. Cercando poi di ricordare le nozioni del signor Pennyworth, si era assicurato che le vie respiratorie fossero libere e, chiudendo il naso con l'indice, gli aveva spinto un po' la mandibola in avanti e inspirato profondamente per fargli la respirazione bocca a bocca, sempre concentrato sul suo battito cardiaco; quando Damian aveva sputato fuori una buona quantità d'acqua, tornando a respirare regolarmente ma tremando, Jon, aveva cercato di stringerlo contro il proprio petto e di cercare un riparo, col cuore in gola e l'ansia crescente nel petto.
    Trovare la rientranza rocciosa in cui si era riparato anche qualche animale era stato un miracolo, data la tormenta che li aveva colti ancora più impreparati. Adagiando Damian su un ammasso di muschio, Jon aveva cercato qualcosa per accendere un fuoco con la sua vista calorifica, spogliando l'amico solo quando era stato sicuro del calore dell'ambiente; ciononostante, Damian aveva tremato per tutto il tempo e, con gli abiti di entrambi completamente fradici e lasciati accanto alle fiamme per far sì che si asciugassero, Jon aveva pensato ad una sola soluzione possibile: vestito solo della sua stessa pelle, si era accoccolato cntro Damian senza nemmeno star lì a rifletterci e lo aveva avvolto con le sue braccia, cercando di scaldarlo col calore del proprio corpo. E tuttora si trovavano in quella posizione, l'uno stretto nell'abbraccio dell'altro nonostante Damian non avesse aperto gli occhi nemmeno per un istante.
    Quella rientranza rocciosa era calda grazie al fuoco e ai respiri degli animali e dello stesso Jon, che si era assicurato scaldasse il più possibile Damian; aveva cominciato a respirare nell'incavo del suo collo, con respiri lunghi e lievi, mentre le mani sfregavano delicatamente contro la pelle delle braccia e della schiena. Jon cercava di usare soprattutto il calore che solitamente sprigionava il suo corpo kryptoniano ma, a causa della poca esposizione al sole giallo, non era caldo come lo sarebbe stato se si fossero trovati sulla terra; Damian aveva affondato il viso nel suo petto in un gesto inconscio, con il tremore che diminuiva molto lentamente. Quanto tempo era passato? Jon nemmeno se lo ricordava più, e aveva cominciato a parlare sommessamente come se il suono della sua stessa voce potesse aiutarlo a calmarsi e a calmare anche il tremolio di Damian.
    «Lo so che starai bene. Sei uno tosto». Il tono di Jon era ormai un sussurro alle sue stesse orecchie. «E scommetto che adesso ghigneresti divertito se mi sentissi, non è così? Certo che lo faresti, perché ho ammesso che sei figo».
    Deglutendo, Jon cercò di osservare il volto di Damian dalla posizione in cui erano, ma non ebbe il cuore di allontanarlo da sé. In altri momenti probabilmente avrebbe provato imbarazzo per il fatto di essere nudo e stretto al suo migliore amico al punto che ogni minima parte dei loro corpi avrebbe potuto toccarsi, ma ora come ora non importava. Non c'era tempo per essere pudici, non c'era tempo per pensare che in altre circostanze avrebbe balbettato come un idiota perché non era come starsene sotto le docce comuni, c'era solo Damian che aveva bisogno che fosse lì per lui.
    «Non te l'ho mai detto», continuò Jon, umettandosi le labbra nel poggiare la testa sulla fredda pietra. «Ma ti ho sempre ammirato... sì, anche quando mi facevi venire voglia di prenderti a pugni, testone che non sei altro. E quando... quando abbiamo affrontato i Titani del Futuro, non c'è stato giorno in cui non abbia pensato a te».
    Jon si strofinò furentemente un occhio dal quale minacciò di cadere una lacrima, traendo un lungo sospiro. Non aveva motivo per piangere. Non doveva piangere. Damian si sarebbe svegliato, avrebbe fatto una battuta sul perché erano entrambi nudi e lo avrebbe preso in giro perché lo avrebbe visto piagnucolare, dandogli un colpetto sulla spalla prima di rivestirsi come se nulla fosse. Tutto qui. Allora cos'era il peso che Jon continuava a sentire nello stomaco?
    «Ti eri battuto per me, avevi persino affrontato mio padre e la nostra amicizia ha rischiato grosso... ma ce la siamo cavata, eh?» Jon avvolse più saldamente il braccio intorno ai fianchi di Damian, ascoltando come il suo battito cardiaco aveva cominciato ad essere calmo e costante. «E alla fine... alla fine ho capito che provavo qualcosa di più dell'amicizia... e non avrò paura a dirtelo quando ti sveglierai. Quindi... svegliati, okay?»
    Il solo pensiero di perderlo gli fece riempire di nuovo gli occhi di lacrime, ma le ricacciò indietro con fermezza e tirò su col naso, cercando di fare in modo che Damian si accoccolasse meglio e che ogni centimetro della sua pelle fosse a contatto con il suo corpo.
    «Sei il mio migliore amico, D... ti prego, non morire», sussurrò, mordendosi furentemente il labbro inferiore.
    Non era mai stato un credente ma, mentre stringeva Damian contro di sé, con il calore delle fiamme che li avvolgeva, pregò Dio, Rao, e chiunque fosse anche solo vagamente in ascolto, di non lasciar morire il suo migliore amico. E quando all'alba del nuovo giorno Damian aprì gli occhi e lo guardò spaesato, Jon lo strinse a sé e pianse tutte le lacrime che aveva ingoiato fino a quel momento, ma pianse di gioia.
    Damian era vivo. E nient'altro aveva importanza.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #antiferragostochallenge indetta dal gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Titolo tratto ovviamente da Nothing Else Matters dei Metallica, perché io sono sempre il solito clown che non sa scegliere i titoli e cerca le canzoni; durante il testo avrei voluto mettere qualche richiamo alla canzone stessa, ma ho pensato che sarebbe stato meglio concentrarsi soltanto sulla frase di partenza (Amici invece sono solo coloro a cui non temiamo di aprire il nostro cuore e ciò che vi è in esso) che avrebbe dovuto ispirare la storia, cosa che effettivamente ha fatto
Qui i ragazzi non si sono ancora confessati i loro sentimenti, ma Jo prova qualcosa di profondo per Damian e il terrore di perderlo ha fatto sì che, seppur alla sua figura dormiente, cominciasse ad esternarli e ad aprire il suo cuore, in modo da farsi coraggio e averne anche quando Damian avrebbe aperto li occhi. Perché, sì, Damian non può morire

Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 183
*** Keep you safe and warm ~ Jason & Lian Centric ***


Keep you safe and warm Titolo: Keep you safe and warm
Autore: My Pride
Fandom: Red Hood & The Outlaws
Tipologia: One-shot [ 1330
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jason Todd, Stephanie Brown, Lian Harper
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Sottosopra || 4. E tu hai accettato?!
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jason osservava quegli scaffali con aria smarrita, la fronte aggrottata dall'irritazione e le braccia incrociate al petto in un gesto inconsciamente protettivo.
    Quando Roy gli aveva chiesto il favore di passare al supermercato al suo posto, visto avrebbe fatto tardi a lavoro e non sarebbe riuscito a fare la spesa, Jason aveva soffiato un anello di fumo dalla sigaretta che stava fumando e gli aveva dato una risposta affermativa, uscendo qualche ora dopo per dirigersi al negozio più vicino; aveva seguito alla lettera la lista che Roy gli aveva mollato attaccata al frigo e gettato tutto in un carrello, ma si era bloccato nel leggere l'ultima nota della lista, andando leggermente nel panico. Ed erano ben dieci minuti che se ne stava fermo davanti a quello scaffale, facendo scorrere lo sguardo sulla moltitudine di pacchi che aveva davanti senza avere la benché minima idea di quale avrebbe dovuto prendere per Lian.
    Aveva pensato di chiedere ad un paio di donne di passaggio, ma aveva ingoiato la domanda quando alcune di loro lo avevano guardato piuttosto male, forse perché non aveva un'aria esattamente rassicurante con quel giubbotto di pelle marrone, quel ciuffo bianco disordinato e i pantaloni attillati che nell’immaginario collettivo gridavano “bad boy”, quindi aveva semplicemente cercato di cavarsela da solo... fallendo miseramente. Forse era davvero arrivato il momento di chiamare la cavalleria, e Jason grugnì mentre afferrava il cellulare dalla tasca, premendo il tasto di chiamata rapida e sentendo l'interlocutore rispondere al terzo squillo.
    «Jason? Che succede?»
    La voce di Stephanie suonava preoccupata, e come non avrebbe potuto? In fin dei conti aveva fatto il numero delle emergenze, ma per Jason quella era un'emergenza bella e buona. In altre circostanze il mondo sarebbe anche potuto essere sottosopra e lui non avrebbe battuto ciglio, ma quello? Quello era un altro paio di maniche.
    «Non fare domande e ascolta, ho bisogno che tu mi dica una cosa il più velocemente possibile».
    «Sei nei guai?»
    «Una specie, non fare domande».
    Dall'altra parte ci fu un attimo di silenzio e incertezza, poi un crepitio. «D'accordo, dimmi che ti serve».
    Jason esitò. Quello era l'ultimo ostacolo che lo separava dall'andare verso la cassa e pagare la sua spesa, poteva farcela. Aveva affrontato sfide molto più ardue, così trasse un lungo respiro dal naso e si fece coraggio. «Quali assorbenti dovrei comprare ad una ragazzina di dodici anni? Ce ne sono troppi, perché diavolo ne avete così tanti?»
    Gli attimi di silenzio e imbarazzo - da parte di Jason - che susseguirono furono piuttosto stressanti. Nessuno dei due parlò per quelle che a Jason parvero vere e proprie ere geologiche, almeno finché Stephanie non scoppiò improvvisamente a ridere e lo costrinse ad allontanare il cellulare dall'orecchio per evitare di diventare sordo.
    «Non c'è assolutamente niente da ridere, mi servono per Lian! Roy mi ha chiesto di fare la spesa», affermò in tono lugubre, cercando di contrastare le risatine e gli sbuffi inutilmente, visto che Steph ci mise un po' troppo per ricomporsi.
    «E tu hai accettato?!»
    «Che avrei dovuto fare, lasciare Lian senza assorbenti?!» rimbeccò a voce un po' troppo alta, richiamando l'attenzione di alcune persone che passarono da lì; le ignorò e scoccò un'occhiataccia ad una signora con un tailleur rosa confetto che somigliava ad una grossa meringa, tornando a fissare gli scaffali mentre Steph sghignazzava ancora tra sé e sé.
    «Pf, Damian ha ragione, sei davvero emotivo e tenerone», replicò divertita dall'altro capo del telefono, tossicchiando un po' quando sentì distintamente il ringhio che provenne da Jason. «Va bene, va bene, non fartela sotto. Per tua fortuna, la fantastica Stephanie è qui per te».
    «Arriva al punto, Steph».
    «Sto cercando di aiutarti, dovresti essermene grato», tenne presente lei, prima di cominciare a fare un dettagliatissimo elenco di spiegazioni riguardo ogni tipo di assorbente che Jason aveva davanti. Non si risparmiò nulla - forse ancheun po' per la voglia di metterlo a disagio, non essendo abituato -, finendo con il ripiegare per un semplice tipo con ali e tenergli presente che, da quel momento in poi, avrebbe dovuto farci l'abitudine perché Lian era la sua figlioccia e non sarebbe stata la prima volta.
    Venti minuti e trentasette secondi dopo, Jason era uscito con la spesa richiesta, assorbenti, ibuprofene e cioccolato, tutto seguendo alla lettera le istruzioni che gli aveva dato Stephanie. Aveva appena posato le buste nel cofano quando il cellulare squillò di nuovo, e Jason grugnì temendo che fosse di nuovo la ragazza che lo chiamava per punzecchiarlo... ma, alla vista dell'ID chiamante non appena afferrò il telefono, sbatté le palpebre e si affrettò a rispondere.
    Non ci mise più di dieci minuti a raggiungere la scuola dopo quella chiamata e le poche parole che si erano scambiati. A quanto sembrava, Lian non si era sentita bene e la scuola lo aveva chiamato perché inserito da Roy e dalla ragazza stessa tra i numeri di emergenza in caso di necessità, così, quanto andò a prenderla e la vide incamminarsi mogia all'auto - sarebbe andato in moto, ma con tutta la roba che aveva comprato sarebbe stato controproducente -, Jason aggrottò la fronte. Okay, era un tenerone. Non poteva vederla così.
    «Ehi, principessa», la salutò quando Lian salì e si mise la cintura, afflosciandosi contro lo schienale del sediolino. «Come ti senti?»
    Ci fu un attimo di silenzio, poi una specie di pigolio. «Ho un po' di nausea», sussurrò lei, e Jason si sporse per darle un piccolo bacio sulla fronte e guardarla dritto negli occhi.
    «A casa ti preparerò qualcosa di caldo, vedrai che starai presto meglio».
    Lian ricambiò lo sguardo e sorrise timidamente, annuendo prima di accoccolarsi meglio e, per la mezz'ora successiva, Jason la lasciò riposare almeno finché non fu il momento di salire insieme nell'appartamento; afferrò le buste della spesa e accennò a Lian di superarlo nonostante la figlioccia avesse provato ad aiutarlo, ma Jason fu irremovibile e le consigliò di salire per prima, raggiungendola una manciata di minuti dopo. Durante il tempo che impiegò a posare la spesa, lasciando il sacchetto con gli assorbenti sul tavolino del soggiorno per far sì che Lian li prendesse senza imbarazzi, Jason mise su anche l'acqua e preparò una tisana calda alla ragazza, che nel frattempo si era cambiata e si era seduta con le gambe contro il petto su un angolo del divano.
    Jason non riusciva proprio a vederla così. Lian di solito era un vero e proprio vulcano, un tornado di allegria che riusciva a catturare anche lui, e vederla così mogia, con la fronte aggrottata e le braccia a circondarsi lo stomaco, non era proprio da lei. «Tieni, piccola», accennò nell'avvicinarsi con una borsa dell'acqua calda, una tazza fumante e una tavoletta di cioccolato, vedendo la ragazza osservarlo curiosa.
    «Cos'è tutta quella roba?» domandò e, osservando ciò che reggeva per un lungo istante, Jason si chiese se Stephanie a quel punto lo avesse preso in giro, tanto che aggrottò un po' la fronte nel posare la tazza sul tavolino e porgere a Lian borsa e cioccolata. Aveva portato con sé anche la scatola di ibuprofene, poggiandola accanto alla tazza.
    «Tua zia Steph ha detto che ti avrebbe fatto stare meglio».
    Lian sbatté le palpebre, ma sorrise nello sporgersi verso di lui per dargli un bacio sulla guancia. «Grazie, andrà benissimo».
Jason non seppe dire se Lian lo avesse detto solo per farlo contento o perché era vero, ma il sorriso della figlioccia gli scaldò comunque il cuore. «Di niente, piccola», accennò, e Lian si accoccolò contro di lui con quella borsa dell'acqua calda sullo stomaco, beandosi anche del calore del suo corpo quando il padre adottivo le cinse le spalle con un braccio.
    Quando Roy rientrò ore dopo e si ritrovò davanti quella scena alquanto inusuale, dovette trattenersi dal ridere divertito alla vista di Lian letteralmente sdraiata sul petto di Jason e la bocca di quest'ultimo altrettanto sporca di cioccolato. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il quattordicesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
In realtà ammetto candidamente che questa stroia era tutta una scusa per far uscire allo scoperto Good Daddy Jason e far sì che si prendesse cura della sua figlioletta adottiva (che non è più una bambina, ma ha comunque a cuore la sua salute anche quando si tratta di questioni da ragazze)
E chi può mai chiamare per sapere che cosa fare? La sua cara, dolce, assolutamente comprensiva e per niente sarcastica - come no - Stephanie! Ovvio! 

Insomma, nonostante le prese in giro e i punzecchiamenti, Steph riesce a guidarlo nella sua missione e Jason torna a casa vittorioso per la sua dolce principessa, un plauso!
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Capitolo 184
*** Footprints along the road ~ Damian/Jonathan ***


Footprints along the road Titolo: Footprints along the road
Autore:
My Pride
Fandom:
Batman Beyond
Tipologia:
One-shot [ 1957
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere:
Generale, Azione, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember:
1. Pettinare qualcuno || 2. Sei così pallid*
 

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Per quanto fosse consapevole che quella situazione fosse del tutto sbagliata, Jon non poteva fare a meno di pensare che in quel momento, seduto su quel materasso colmo di coperte variopinte e cuscini e i lunghi capelli sporchi di sangue riversi sulla schiena, Damian fosse l’uomo più bello che avesse mai visto.
    Da giovane aveva avuto delle piccole avventure, cotte adolescenziali che erano nate e finite nel giro di poche settimane e di cui se n’era lamentato anche con Damian stesso, ma nel profondo aveva sempre saputo che il suo cuore apparteneva al suo migliore amico. Aveva provato più e più volte ad ignorare i suoi sentimenti, a lasciar correre e continuare con la sua vita, ma quando alla fine non era più riuscito a tenersi tutto dentro ed entrambi si erano confessati i propri sentimenti nel medesimo istante, il destino aveva deciso per loro diversamente. C’erano state le invasioni, la partenza di Jon con la Legione e il ritiro spirituale di Damian, la lotta contro Darkseid e il satellite impazzito di Bruce che aveva quasi decimato la razza umana, e quando Jon era riuscito a tornare, sfuggendo ad un’astronave daxamita che lo aveva imprigionato in quanto kryptoniano, aveva trovato cambiata ogni cosa.
    Non appena rimesso piede sulla terra, Jon aveva subito sentito che qualcosa non andava. Il colore rossastro del cielo l’aveva messo in allerta ed era volato immediatamente a Metropolis, focalizzandosi sul battito del cuore di Damian e di tutte le persone a cui teneva; le orecchie si erano ben presto colmate di rumori e interferenze che non gli avevano permesso di trovare nessuno, e aveva vagato come una trottola impazzita solo per rendersi conto che era stato imprigionato per ben due anni. Lo shock era stato tale che aveva sgranato gli occhi e sentito un mancamento, chiamando a gran voce chiunque avrebbe anche solo potuto sentire le sue suppliche; aveva vagato per ore, giorni, vedendo solo distruzione e pochi sopravvissuti che cercavano di accaparrarsi un tozzo di pane nei vari rifugi, ma era stato allo scoccare del decimo giorno che le cose erano diventate finalmente chiare: Darkseid era tornato ma, qualunque cosa fosse successa, erano stati i daxamiti che fino a quel momento avevano tenuto imprigionato Jon a vincere.
    Col cuore in gola, Jon si era sentito sprofondare al pensiero di aver perso tutti coloro che amava, accasciandosi in ginocchio sul pavimento impolverato del vecchio appartamento che per anni aveva condiviso con Damian. Circondato dai loro ricordi, fotografie sbiadite dal tempo e mobili mangiati dal fuoco e ricoperti di cenere, si era lasciato andare al dolore coi palmi delle mani premuti contro il viso, senza accorgersi dei passi dietro di lui se non quando era stato troppo tardi; aveva sentito una spada alla gola, l’odore del piombo gli era arrivato alle narici e la lama stridente aveva percorso la sua carotide, ma si era spezzata nel momento stesso in cui aveva provato a recidere la sua pelle e Jon, con un lungo sospiro afflitto, aveva conficcato le unghie nella carne delle cosce e non aveva nemmeno provato a combattere, arrendendosi con le mani rivolte verso l’alto.
    «Non sono di Daxam. Se vuoi uccidermi, avrai bisogno di qualcosa di più forte del semplice piombo», aveva sussurrato al suo nemico, consapevole che gli abiti che aveva indossato per tutto il tempo della sua prigionia avrebbero tratto in inganno, ma era stato a quel punto che aveva percepito un flebile cambiamento nel battito cardiaco, coi poteri ancora in conflitto che cercavano di prevalere, sgranando le palpebre nel momento stesso in cui si era voltato e si erano entrambi guardati negli occhi.
    «Jon?»
    «Damian?»
    Per quanto fosse cresciuto, si fosse fatto crescere i capelli e avesse ormai indossato le vesti della Testa del Demone, Jon aveva riconosciuto quegli occhi verdi prima ancora di rendersi conto di chi aveva davanti. Era stata una riunione toccante. Incredulo, Jon si era alzato in piedi e aveva afferrato il viso di Damian con entrambe le mani, sentendo quelle dita callose carezzargli il dorso come a volersi assicurare che era davvero lì, realmente davanti a lui, sussurrando il suo nome più e più volte prima che Jon stesso lo mettesse a tacere con un bacio; era stato un bacio rude, un cozzare di denti e labbra e lingue intrecciate che avevano sentito la necessità di assaporarsi e, stretti in un abbraccio e con la fronte premuta luna contro l’altra, si erano raccontati tutte le cose accadute in quei lunghi anni.
    Jon era venuto a conoscenza dell’attacco di Darkseid, dell’invasione di Daxam e della loro lotta per la supremazia sul pianeta, del modo in cui i daxamiti avevano soggiogato gli esseri umani e sconfitto la Justice League, e come Damian, solo, sconfitto e disilluso, si fosse unito a suo nonno nel tentativo di abbattere i nemici e riprendersi il pianeta, ma la lotta si era protratta per anni e gli invasori non erano stati sconfitti; avevano ottenuto poche vittorie, massacrato daxamiti su daxamiti nonostante il parere contrastante dei pochi superstiti della Justice League, ma Damian aveva continuato sulla sua strada fino a quel momento. E Jon, durante quei sei mesi, aveva apertamente compreso la posizione di Damian. Avevano entrambi perso i genitori, le loro famiglie, gli amici a cui avevano voluto bene e la loro terra… per quanto suo padre avesse sempre cercato di risolvere le cose senza combattere o uccidere, quei nemici non avrebbero reso loro vita facile e non ci avrebbero pensato due volte a privarli della vita. Quindi, sì, su carta la situazione poteva sembrare sbagliata… ma Jon non avrebbe avuto cuore di criticare le decisioni di Damian quando lui stesso aveva usato i suoi poteri per combattere all’ultimo sangue contro gli abitanti di Daxam.
    «Puoi avvicinarti. Non mordo».
    La voce di Damian lo distolse dai suoi pensieri e Jon scosse la testa, volandogli in contro per fluttuare dietro di lui e sfiorargli i capelli con le dita per portarseli alle labbra prima di inspirare a fondo il loro odore. Per quanto sporchi di terra, sangue e sudore, Jon fece scivolare ogni ciocca sul palmo della sua mano e le intrecciò intorno ai polpastrelli, baciandole una ad una con devozione mentre sentiva Damian rabbrividire leggermente sotto al suo tocco; lo vide inclinare la testa di lato e la chioma scivolò verso la spalla, scorgendo l’espressione stanca che si era dipinta sul suo viso.
    «È stata una lunga battaglia. Dovresti riposare», sussurrò Jon di rimando, affondando il viso fra i suoi capelli mentre cercava di districare ogni ciocca dal sangue incrostato su di esse, ma Damian scosse brevemente il capo.
    «Sto bene». Si sfiorò il fianco le cui bende erano già macchiate di sangue. «Ho solo bisogno di prendermi un momento».
    «Eppure sei così pallido…» Jon si sporse verso di lui, baciandogli un angolo della bocca. «Fai un bagno, rilassati, prenditi un momento. Ti cambierò le bende quando avrai finito».
    Damian si voltò verso di lui col volto sporco di sangue, le occhiaie e il colorito della sua carnagione ben diverso da quello a cui Jon era abituato, eppure gli sembrava ancora l’uomo più bello che avesse mai visto; si sporse a baciargli le labbra screpolate e avvertì il sapore del sangue anche su di esse, carezzandogli un’ultima volta i capelli prima di lasciarlo andare e seguirlo con lo sguardo mentre Damian si dirigeva verso il bagno; durante l’attesa chiamò Koru e gli ordinò di portargli l’occorrente che gli sarebbe servito per medicare Damian e, alla domanda se servisse loro il medico di corte, Jon scosse la testa e accennò che ci avrebbe pensato lui e che nessuno dei due avrebbe tollerato intrusioni da parte di terzi. Koru si era battuto una mano sul petto e, accennando un “Come il Pugno del Demone comanda”, era tornato una decina di minuti dopo con quanto richiesto per porre poi Goliath come guardiano della loro privacy, accennando a non esitare comunque a chiamarlo se fosse servito.
    Quando Damian lo raggiunse una ventina di minuti dopo, Jon vide che non si era nemmeno preso la briga di rivestirsi. Completamente nudo e con i lunghi capelli drappeggiati su una spalla, si avvicinò in punta di piedi per mostrarsi a Jon nella sua interezza, con la pelle ambrata segnata da pallide cicatrici su petto, braccia e schiena brillante sotto la luce delle fiamme; sorrise appena, la mano premuta sul fianco, e prese posto fra quelle coperte, distendendo le lunghe gambe prima di stiracchiarsi sotto lo sguardo di Jon. Nel corso degli anni, Damian era diventato muscoloso ma longilineo, il suo volto affilato era incorniciato da quella lunga chioma ancora umida, e Damian la scosse via con una mano, gettando un’occhiata verso di lui.
    «Sto aspettando», sussurrò nel togliere la mano dalla ferita, facendola scivolare lungo la coscia come a voler richiamare verso il basso l’attenzione di Jon in un gesto inconsciamente erotico; Jon dovette far fronte a tutta la sua forza di volontà per concentrarsi sulla ferita e non sul modo lascivo in cui Damian sembrava invogliarlo, cominciando a disinfettare quel taglio con estrema attenzione.
    Non gli sfuggirono i mugolii di Damian né il modo in cui aveva reclinato il capo all’indietro, le reazioni del corpo sotto i suoi tocchi in bella vista e il piccolo sospiro che Jon fu certo avesse dato vita per stuzzicarlo, ma cercò solo di concentrarsi sul ricucirlo nel punto in cui la ferita si era riaperta e nel fasciarlo stretto, divenendo l’unico punto di pelle coperta che Damian gli mostrò. Fu solo a quel punto che gli diede la schiena, facendo scivolare una mano al di sotto della chioma per scansarla un po’ e farla ricadere di nuovo sulle spalle, guardando Jon di sottecchi da quella posizione prima che quest’ultimo, sporgendosi, poggiasse un bacio nell’incavo del suo collo.
    «Posso?» sussurrò rauco nello sfiorargli un orecchio, e Damian, dopo un attimo di esitazione e un piccolo brivido, annuì.
    «Puoi» Abbassò le palpebre, allungando un braccio sotto al cuscino quanto bastava per recuperare una spazzola di legno e porgerla a Jon. «La Testa del Demone ti dà il suo consenso».
    Jon sorrise e afferrò quella spazzola, conscio di quanti anni ha Damian fosse geloso dei suoi capelli e come pochi eletti potessero avere l’onore di toccarli in un momento così intimo; baciando ancora una ad una quelle ciocche, cominciò a pettinarlo con lentezza e devozione, districando delicatamente i nodi e sentendo Damian rabbrividire sotto il suo tocco e bearsi del modo in cui le dita passavano in esse. Per quanto tempo potesse passare, per quante cose si fossero ritrovati ad affrontare e per quante volte Damian potesse indossare vesti diverse, niente avrebbe cambiato i sentimenti che per anni aveva provato per lui e Jon, adesso ne era consapevole, avrebbe fatto qualunque cosa per lui. Persino uccidere.
    «Fermo», ordinò di punto in bianco Damian, sollevando una mano per frenare quelle spazzolate a metà chioma e lasciare Jon abbastanza sorpreso.
    «Non ho ancora--»
    Jon non ebbe il tempo di replicare: la spazzola gli venne letteralmente strappata via dalle mani e Damian lo sovrastò con la propria mole, poggiando le mani sulle sue spalle e conficcando nella pelle le unghie laccate di nero; sollevando lo sguardo per incontrare i suoi occhi, Jon vide un lampo verde in quelle iridi e lo fissò, vedendo Damian leccarsi le labbra prima di impossessarsi della sua bocca con un bacio rude.
    «La Testa del Demone te lo ordina», mormorò contro la sua pelle nello scendere lungo il collo, e Jon sospirò.
    «Come comandi, Maestro», sentenziò nel tornare a baciarlo fino a bearsi dei gemiti a cui Damian diede voce, con la spazzola ormai dimenticata fra cuscini e lenzuola.






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'undicesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia 
Ambientato sotto un regime dispotico, storia che molto probabilmente riprenderò dalle origini stesse ma che adesso è solo uno scorcio h/c perché io sono un clown e per la challenge non avevo proprio idea di che cosa inventarmi, ah ah
Nah, la verità è semplicemente che mi piace Damian nelle vesti della Testa del Demone e Jon come suo braccio destro, quindi alla fine le cose sono andate in questo modo ed è uscita una cosetta abbastanza strana che alla fin fine gioca proprio su questo strano rapporto tra servitore e maestro
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Farai felici milioni di scrittori.

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Capitolo 185
*** I've got you, brother ~ Jonathan & Conner Centric ***


I've got you, brother Titolo: I've got you, brother
Autore: My Pride
Fandom: Superman
Tipologia: One-shot [ 1258 parole
[info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Conner Kent
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 2. Non mi ero mai accort* di quanto X fosse... || 4. Verrai a stare da me

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon aveva come l'impressione che le sue budella stessero ballando la samba e la sua gola fosse in fiamme, ed era abbastanza certo di non aver mai provato una sensazione del genere.
    Con Damian in missione fuori continente insieme a Bruce e suo padre bisognoso di aiuto, Jon era partito in direzione di Metropolis per potersi unire alla squadra e dare una mano per quanto possibile, giungendo in città proprio nel momento in cui avevano dovuto contenere un pesante attacco da parte di un gruppo di terroristi anti-eroi il cui movimento era atto a cercare di distruggere ogni comunità di supereroi che si impegnava a proteggere la popolazione; muniti di armi pesanti e aliene, provenienti probabilmente da chissà quale traffico illegale del mercato nero – sua zia Kara aveva ipotizzato il coinvolgimento di alcuni simpatizzanti della Legion of Doom – che vendeva quel tipo di tecnologia, avevano attaccato proprio il centro di Metropolis e Jon non ci aveva pensato nemmeno per un istante, cercando di fare da scudo alle persone che avevano rischiato di essere coinvolte; la situazione si era ben presto svolta a loro vantaggio, avevano consegnato alla giustizia gran parte del gruppo e Jon aveva inseguito i membri restanti, ma era stato proprio a quel punto che l’uomo si era girato, aveva puntato un cannone verso di lui e premuto il grilletto.
    Il raggio verde che era scaturito dalla canna aveva fatto bloccare Jon a mezz’aria e l’aveva fatto precipitare al suolo, lasciandolo stordito. Aveva sentito la voce di suo padre che lo chiamava, i suoni ovattati tutto intorno a lui, visioni sfocate di lampi rossi e blu e parole che non aveva capito subito, con la testa pesante e lo stomaco in subbuglio; aveva sentito le grosse mani di Conner aiutarlo a tirarsi su e suo padre cingergli i fianchi con un braccio per impedirgli di cadere, sua zia che cercava di scansargli i capelli dalla fronte sudata e le gambe che a malapena reggevano il suo peso, ed era uscito da quello stato di torpore solo quando, riaperti gli occhi che aveva chiuso chissà quando, si era reso conto di trovarsi nell’appartamento di suo fratello.
    L’attacco di vomito che lo aveva costretto a volare letteralmente in bagno aveva colto impreparato anche lui. Si era gettato in scivolata sul pavimento, raggiunto il water solo e unicamente per fortuna e aveva visto l’abbondante colazione di quello stesso mattino riversarsi completamente nell’acqua e, alla vista dei pezzi di pancetta, uova strapazzate e toast, lo stomaco aveva reclamato di nuovo e aveva vomitato ancora. E tuttora, con lo stomaco che gli faceva male per lo sforzo di vomitare, la gola ardente e gli occhi gonfi e bagnati di lacrime, se ne stava ancora lì come se quel bagno fosse la sua unica salvezza. Aveva i brividi, la pelle gli si era accapponata dal freddo nonostante ci fossero praticamente trentacinque gradi all’ombra e si sentiva così fiacco e confuso che era una fortuna che si ricordasse il suo nome, e non aveva mai avuto reazioni del genere una volta esposto alla kryptonite. Maledizione a quei tipi.
    «Ehi Jonno? Tutto bene?»
    Jon gemette al suono della voce di Conner, che parve trapassargli i padiglioni auricolari come mille lame acuminate; si premette quindi le mani sulle orecchie e storse il naso, accasciandosi sul pavimento con le gambe distese e la schiena contro il water, notando la figura ancora un po’ sfocata del fratello maggiore. Non riusciva ancora a distinguere bene i contorni, ma almeno adesso non aveva l’impressione di star parlando con un fantasma.
    «No», ammise nel rotolare un po’ sul pavimento per poggiare la fronte sulle piastrelle gelide. «Mi sento come qualcuno buttato in una centrifuga».
    «E ne hai anche l’aspetto».
    Jon roteò gli occhi, ma non si mosse dalla posizione in cui si trovava. «Grazie tante, Kon», brontolò, e Conner sorrise a trentadue denti.
    «Ehi, non c’è di che, essere sincero sul tuo aspetto è il dovere di un fratello maggiore». Schioccò le dita nella sua direzione. «È uno sporco lavoro, ma qualcuno deve pur farlo».
    «Mi domando come faccia Tim a sopportarti».
    «Merito della mia personalità».
    «Non mi ero mai accorto di quanto fossi simpatico oltre ad essere una prima donna». Jon poggiò le mani sul pavimento e tentò di rimettersi in piedi su gambe tremanti, chiudendo e riaprendo più e più volte le palpebre nel tentativo di contenere le vertigini che aveva ancora. «Meglio che vada, piuttosto. D tornerà tra una settimana e devo occuparmi di Tito e Alfred».
    «Tu non vai da nessuna parte, fratellino», lo redarguì immediatamente Conner, mettendo da parte la maschera ilare per fissarlo seriamente e fare qualche passo pesante verso di lui. «Hai ancora gli strascichi di un avvelenamento secondario da kryptonite, non puoi restare da solo. Andrò a prendere gli animali di Damian – anche a Krypto piacerà avere un po’ di compagnia a casa –, un po’ di vestiti per te e verrai a stare da me finché non torna Damian».
    «Ho ventun anni, Kon, posso benissimo--»
    Jon non fece in tempo a terminare la frase che un altro attacco lo colse impreparato e tornò ad afferrare il bordo del water con tale forza che conficcò le dita nella ceramica, riversando nella tazza il poco contenuto rimasto nel suo stomaco sotto lo sguardo scettico di Conner che, roteando gli occhi, incrociò le braccia al petto.
    «--accasciarti e morire in qualche angolo della casa? Sì, in quello in effetti vedo che sei abbastanza bravo», affermò, ridendo a crepapelle quando, seppur ancora accasciato, Jon sollevò debolmente un braccio per mostrargli il dito medio; gli si avvicinò sghignazzando e cominciò a massaggiargli la schiena per aiutarlo a cacciar fuori tutto e gli tenne i capelli sollevati per impedire che gli cadessero davanti al viso e si incollassero alla fronte, cercando di rassicurarlo e di stargli vicino.
    Furono i cinque minuti più lunghi della vita di Jon. Cinque minuti che per un kryptoniano potevano anche rivelarsi ore, e solo quando si sentì completamente svuotato, stanco e infreddolito, Jon si accasciò contro la spalla del fratello maggiore, gemendo nel tenersi un braccio sullo stomaco. Quella kryptonite lo aveva letteralmente messo al tappeto e adesso capiva come dovevano sentirsi gli esseri umani quando stavano male per giorni interi.
    «Grazie, Kon», sussurrò, sentendo il braccio di Conner aiutarlo a rimettersi in piedi e sorreggerlo con estrema attenzione.
    «Sono tuo fratello». Conner gli diede un bacio sul capo, affondando il viso nei suoi capelli. «Non devi ringraziarmi se mi prendo cura di te». Sorrise, stringendolo a sé mentre uscivano passo dopo passo dal bagno. «Ma se volessi mettere una buona parola con Tim per quanto riguarda la torta nuziale a forma di dinosauro e lo sposarci in una Rover, allora forse…»
    Jon rise come non mai, cosa che gli provocò un tremendo attacco di tosse, ma non riuscì proprio a trattenersi dal farlo e, con le lacrime agli occhi e la mano di Conner che gli massaggiava la schiena, guardò il fratello con fare divertito. «Tim… sarebbe capace di uccidermi se gli consigliassi di organizzare il vostro matrimonio… a tema Jurassic Park…»
    «Nah, sei il suo cognato preferito».
    «Sono il suo… unico cognato».
    «Meglio ancora, no? Non ti ucciderebbe per non restare senza», lo schernì, e Jon roteò gli occhi mentre tornava verso il divano letto insieme a lui.
    Conner non sarebbe mai cambiato, lo avrebbe sempre preso in giro e stuzzicato con i suoi strambi modi, ma Jon non avrebbe mai dubitato di quanto gli volesse bene. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiquattresimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Conner è una prima donna. Punto. C'è una cosettina per rendere omaggio ad un fan comics di Sonia Liao, ovvero l'annotazione riguardo la torta Range Rover e tutte le svariate citazioni a Jurassic Park lol perché ovviamente tra me e Conner non so chi è più nerd (però una torta a forma di range rover o di dinosauro sarebbe fighissima, nessuno riuscirà a convincermi del contrario!)
Comunque niente, oggi così, amore fraterno a zuffuni! Che ogni tanto un po' di spazio per questi due ci vuole, dato che la DC non vuole saperne di farci vedere cose del genere, meglio che ci pensiamo noi fan writer
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Capitolo 186
*** Hairy high and low ~ Damian/Jonathan ***


Hairy high and low Titolo: Hairy high and low
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 3745
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent, Tim Drake, Jason Todd, Dick Grayson
Rating: Verde
Genere: Generale, Fluff, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Slash, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Tutti dicono bugie || Immagine. A è nella vasca e B gli/le bagna la testa
The time of our life: Gioventù, Album Prompt, 98. "Faccio io"
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Se questo fosse un film Disney e quel film fosse Encanto, tu saresti sicuramente Luisa, Todd».
    Damian pronunciò di punto in bianco quella frase mentre se ne stava affondato sul divano con il cellulare poggiato sul bracciolo e il cappuccio della felpa tirato in testa a coprire la lunga coda di cavallo, sgranocchiando noccioline che afferrava di tanto in tanto a manciate dalla busta che aveva abbandonato al fianco del braccio non costretto in un tutore.
    Come di consuetudine, si erano presi una serata per loro stessi – chiamate di emergenza permettendo, motivo per cui avevano lasciato i comunicatori accesi –, mentre Bruce presenziava ad una riunione alla sede di Star City delle Wayne Enterprises, e Dick era riuscito a scamparla dall’andare con lui solo grazie alla sua caviglia rotta; Tim era impegnato con la laurea in legge e Jason non era esattamente interessato – pur essendo stato incluso nuovamente nella società dei vivi grazie a chissà quale giro di favori da parte di Bruce, tutta quella merda della compagnia non faceva per lui –, mentre Damian, nonostante il braccio ingessato, aveva comunque provato a farsi portare fin laggiù per controllare il suo “futuro impero”, per usare le sue parole. Bruce non aveva comunque acconsentito ed era partito da solo, ignorando il brontolio del figlio minore a cui non era rimasto altro da fare se non unirsi alla serata cinema coi fratelli. Cassandra e Duke erano di pattuglia monitorati da Barbara, e l’unica che mancava all’appello era Stephanie che, stando al suo messaggio, avrebbe dovuto raggiungerli esattamente mezz’ora addietro. Ne aveva mandato un altro in cui diceva che sarebbe stata lì entro dieci minuti, ma ne erano passati altri dieci da allora e ormai sapevano che le parole “Stephanie Brown” e “puntuale” non andavano bene nella stessa frase.
    Tirandosi a sedere con un’espressione stralunata, Jason gli lanciò un’occhiataccia. «Perché dovrei essere Luisa?» domandò scettico, e Damian gli rivolse un ghigno in parte nascosto dal cappuccio.
    «Perché sei il più grosso ed emotivo».
    «Cosa? Ma ti sei visto? Con quella spocchia potresti essere Isabela».
    «Dovrei prenderlo come un insulto o come un complimento?»
    «Ti ci strozzo con quei capelli che nascondi là sotto, Rapunzel», rimbeccò Jason nell’alzarsi, ma venne prontamente rimesso a sedere da Dick, che allungò la stampella verso di lui e gliela batté con qualche colpetto sul petto.
    «Buoni, bambini, buoni». Sorridendo divertito, Dick gettò un’occhiata ad entrambi prima di massaggiarsi la coscia. «È la serata cinema, e durante la serata cinema abbiamo tutti firmato un accordo che sigla la cessazione delle ostilità».
    Tim rise, sorseggiando il suo caffè. «Quell’accordo è la cosa migliore dopo il pane con le olive, almeno riesco a vedere un film senza spargimenti di sangue».
    «Sta’ zitto, Rimpiazzo».
    «Silenzio, Drake».
    Sbottarono Damian e Jason all’unisono, riuscendo solo a far ridere gli altri due fratelli che, rivolgendosi un occhiolino, tornarono a rilassarsi sulla poltrona come se nulla fosse, e fu proprio Tim ad afferrare il telecomando per accedere all’account Netflix e spulciare tra la categoria di film che avevano inserito nella lista dei preferiti; tra un borbottio e l’altro scartò gran parte delle cose presenti, glissò delle miniserie poliziesche che avrebbe preferito vedere da solo – in una famiglia di detective, ognuno di loro scopriva il colpevole prima ancora che la serie arrivasse al secondo episodio – pur di non sentire le loro ipotesi, richiamò Damian per il modo in cui aveva cercato di grattarsi furiosamente al di sotto del gesso e afferrato al volo la ciotola di pop corn che per poco non aveva rovesciato a terra, ma non aveva ancora scelto nulla e tutti avevano cominciato ad annoiarsi.
    «Ehi, Timbo, sceglierai qualcosa prima che qualcuno decida di radere al suolo Gotham, o guarirà prima la mia caviglia?» sbuffò Dick con fare ilare nell’allungare un braccio verso il tavolino per afferrare il suo frullato, ignorando il brontolo del fratello che, non contento, aveva fatto l’ennesimo giro della lista a causa della sua indecisione.
    «Scommetto che è uno stress guardare Netflix con te, vero, Rimpiazzo?»
    «Secondo me la sua idea di “Netflix e Relax” non è nemmeno questa, Todd».
    «Oh, quindi sai cosa vuol dire, pulce?»
    Damian lo fulminò con lo sguardo. «Ho quasi diciassette anni, idiota».
    «Time out», si intromise subito Dick nel fare un segno con entrambe le mani, sorreggendo bene la sua bevanda. «Ricordate il patto. E tu muoviti a scegliere, Timbo».
    «Stavo aspettando Steph».
    «Allora puoi scegliere e basta», lo interruppe Jason nel mostrargli il cellulare. «Ha appena mandato un messaggio, Cass le ha appena chiesto di unirsi a lei di pattuglia e non verrà».
    Tra i tre si sollevò un brontolio di dissenso e qualche borbottio sommesso – specialmente da parte di Dick e Damian, che non avrebbero potuto unirsi a loro nemmeno volendo a causa dei loro infortuni – riguardo al fatto che avessero perso un sacco di tempo, ma alla fine Tim prese una decisione e scelse un horror che di horror aveva poco e niente. La trama parlava sostanzialmente di un gruppo di ragazzi che affittava un cottage in montagna e, durante il falò, veniva sorpreso da un temporale e dall’irruzione di un uomo delirante e ricoperto di pustole infette e sanguinante. Un film che alla fine avevano messo giusto per passare il tempo, ironizzando su quanto sembrasse finto e come gli effetti speciali fossero letteralmente di serie B, ma lo guardarono comunque per il gusto dell’orrido e per farsi due risate, almeno fin quando non suonarono alla porta; nessuno si mosse per un lungo momento per la concentrazione verso il film e a causa dell’abitudine, ma fu Jason stesso ad alzarsi quando venne fatto notare che Alfred era partito con Bruce e che nessuno avrebbe potuto aprire la porta in mancanza di chiavi; così, con uno sbuffo, mise il film in pausa e si sgranchì il collo mentre si incamminava a grandi falcate fuori dalla sala.
    «Se è Steph che ha cambiato idea e ci chiede di rimettere il film da capo, la strozzo con i capelli della pulce», mise subito in chiaro, ignorando le rimostranze di Damian.
    «Ehi! Che problema hai con i miei capelli?!»
    «Sono un’arma impropria, quindi sono utili».
    «Attento allora che non li usi su di te, Todd».
    «Forse è Bernard», azzardò timidamente Tim, avendo l’accortezza di guardare altrove e fingere di bere il suo caffè – anche perché la tazza si era svuotata mezz’ora prima – alle occhiate scettiche dei suoi fratelli.
    «Ehi, i patti sono chiari. Niente partner alle serate cinema tra fratelli».
    Tim sollevò le mani in segno di resa e finse di non saperne niente mentre Jason, borbottando, andava ad aprire al loro visitatore, tornando cinque minuti dopo con un’espressione stranita dipinta in viso e in compagnia di Jon che, sorridendo timidamente, agitò la mano destra a mo’ di saluto. Nessuno lo aspettava perché non avrebbe dovuto essere in zona, persino Damian appariva stranito nel vederlo, ma lo salutarono comunque di riflesso quando lui sorrise maggiormente.
    «Scusate l’improvvisata, ragazzi».
    Tim arcuò comunque un sopracciglio alla sua vista prima di scoccare una rapida occhiata a Damian. «Non avevamo detto niente partner alle serate cinema?» domandò scettico, ma Damian ricambiò con uno sbuffo.
    «Non ne so niente, non guardarmi così».
    «Colpa mia», accennò subito Jon. «Dovevo avvisare, mi servirebbe una mano per una ricerca al volo».
    «“Ricerca”».
    L’espressione di Dick divenne scettica mentre faceva scorrere lo sguardo sui due ragazzi, ma fu Jason a ridere.
«Adesso si chiamano così, Goldie». Nonostante l’aria divertita, le palpebre di Jason si assottigliarono nel guardare Jon dritto negli occhi. «Vedi di andarci piano, ha già un braccio rotto», affermò schietto, e Jon arrossì fino alla punta delle orecchie finché non fu Damian stesso a porre fine alla conversione.
    «Fatevi gli affari vostri, idioti. Torniamo subito», chiuse lì la conversazione nel filarsela alla svelta prima che qualcuno potesse replicare con ironia riguardo la velocità della loro “ricerca”, venendo ben presto seguito da Jon che, con un ultimo saluto, non perse tempo ad andargli dietro.
    «Jon. Ehi, ragazzo». Dick lo richiamò prima che potesse sparire oltre la soglia, vedendolo voltarsi curioso mentre sbatteva le palpebre. «Che ci fai qui? Non eri in missione con tuo padre?»
    Il ghigno che rivolse loro Jon mentre si sistemava gli occhiali sul naso fu così fuori luogo, sul suo volto, da irrigidire tutti nello stesso istante. «Tutti dicono bugie», sentenziò, ridacchiando tra sé e sé nel sentirli parlottare tra loro mentre saliva a due a due le scale per raggiungere la camera di Damian, aprendo la porta nello stesso istante in cui si stava liberando della felpa e cercava di tirar fuori con un braccio solo l’attrezzatura nascosta sotto al letto. La lunga coda di cavallo gli era ricaduta sulle spalle e sembrava carezzargli il viso come dita sottili, tanto che Jon fu costretto a scuotere più e più volte la testa dopo aver deglutito nel tentativo di riprendersi un po’, raggiungendo per dargli una mano.
    «Perché sei voluto salire in camera se vogliamo uscire di pattuglia?» domandò curioso, e Damian, imprecando tra sé e sé mentre si scosta a i capelli dal viso con un gesto secco, gli scoccò giusto una rapida occhiata.
    «Perché penseranno che stiamo pomiciando e non verranno a controllare», disse ovvio, ignorando lo sbuffo divertito di Jon.
    «Sai che anche l’idea di passare la serata a pomiciare non è male, vero, D?»
    Pur sollevando entrambe le sopracciglia, Damian si alzò in punta di piedi – odiava farlo, ma Jon era obiettivamente più alto di lui – e gli sfiorò le labbra con le proprie, coi capelli che gli ricaddero nuovamente sul viso. «Possiamo farlo anche fuori di qui, dopo la pattuglia».
    «Sui tetti e fra le nuvole?» scherzò Jon, ma Damian sorrise.
    «Sui tetti e fra le nuvole», confermò nel baciarlo con trasporto, avvolgendogli il braccio sano intorno ai fianchi mentre Jon curvava meglio la schiena verso di lui, tenendolo a sé per rendere il bacio più passionale e insinuare le dita di una mano fra i capelli, sciogliendoli dietro la schiena.
    «Bella prova, mocciosetti». La voce di Jason proveniente dalla porta fece trasalire entrambi, persino Jon, troppo assorto a sbaciucchiarsi Damian, non si era accorto della sua presenza. «Abbiamo fatto queste stronzate prima di voi, pensavate davvero di fregarci? Di sotto. Ora».
    Le ore successive furono un susseguirsi di battutine e prese in giro da parte dei fratelli, Jon fu persino “costretto” a restare lì alla villa e a starsene seduto tra Dick e Jason nonostante le occhiate supplichevoli che non aveva fatto altro che lanciare a Damian, per quanto alla fine avesse chiesto anche che razza di film avevano messo e per quale motivo stavano continuando a guardarlo, tenendo conto che Tim aveva fatto partire anche i film successivi della “trilogia”. Erano stati uno peggiore dell’altro e ad un certo punto anche Jon era scoppiato a ridere come un idiota, finché non erano finiti e Jason stesso si era poi occupato di fare l’iniezione a Dick a causa della frattura mentre Damian si era solo limitato a buttar giù un paio di antidolorifici. Quando era salito in camera con Jon e, ignorando le ennesima battute riguardo il tenere la porta aperta, l’aveva sbattuta pesantemente per farsi sentire, Damian non aveva comunque potuto fare a meno di brontolare tra sé e sé, a dir poco scocciato dalla situazione. Erano controllati, l’ora era tarda e tra non molte ore sarebbe sorto il sole, e i suoi fratelli erano sei perfetti idioti.
    «Non riesco ancora a crederci», sbottò, ricevendo una rapida occhiata da Jon che, appena uscito dalla doccia, si stava frizionando i capelli con un asciugamano mentre si sistemava la t-shirt con una mano.
    «Forse dovevamo aspettarcelo?» accennò, venendo fulminato seduta stante.
    «Non ti ci mettere anche tu, J. Il piano era perfetto».
    «Non molto se ci hanno beccati quasi subito».
    Damian brontolò ancora e lo ignorò, accennando solo che sarebbe andato a farsi un bagno e che se avesse voluto avrebbe già potuto dormire senza aspettarlo alzato; Jon si era limitato a fargli un breve cenno col capo e aveva afferrato la sua Switch per farsi una partita nell’attesa, sussultando quando sentì dei rumori provenienti dal bagno e svariate imprecazioni, volando letteralmente davanti alla porta per bussare contro di essa.
    «D? Tutto bene?» chiese. Avrebbe potuto tranquillamente guardare attraverso la porta per accertarsene, ma non era di certo un guardone.
    Ci furono altri attimi di silenzio seguito da uno strano imbarazzo, poi Damian imprecò ancora. «No», sbottò, e Jon sentì distintamente il suono di qualcosa che veniva gettato in acqua. «Non riesco a lavarli con una sola mano. Maledetti capelli».
    «Faccio io se vuoi».
    La frase uscì così di getto che Jon si tappò immediatamente la bocca con una mano, soprattutto quando alle sue orecchie giunse il battito accelerato del cuore di Damian. Non era la prima volta che proponeva di lavargli i capelli, ma l’aveva sempre detto scherzando e mai quando Damian era in bagno. Era un gesto molto intimo, qualcosa che non avevano mai condiviso – se si escludevano le docce comuni, non se n’erano mai fatta una insieme come “coppia” ed era molto diverso – e che suonava più imbarazzante del vedersi nudi, quindi Jon si diede dell’idiota per averlo detto. Damian avrebbe potuto pensare qualunque cosa e…
    «Va bene. Entra».
    Quelle parole interruppero il flusso dei suoi pensieri e Jon sgranò gli occhi, incredulo. Non si era aspettato una risposta del genere, lo ammetteva, quindi fu deglutendo che afferrò la maniglia della porta e la abbassò lentamente, entrando solo dopo aver tergiversato un po’ sulla soglia del bagno. In attesa nella vasca, con la schiuma che ricopriva tutto il pelo dell’acqua e nascondeva alla vista la parte inferiore del corpo, Damian aveva lo sguardo fisso su di lui, il braccio ingessato oltre il bordo per evitare di bagnarlo e i capelli bagnati e incollati alla fronte, nonostante gran parte delle lunghe ciocche avessero cominciato a galleggiare tutto intorno a lui. E Jon trattenne il fiato, poiché in quel momento era certo di non aver mai avuto una visione così bella del suo migliore amico.
    «Resterai fermo lì a fissarmi per tutta la notte?»
    Damian lo riscosse dai suoi pensieri, e Jon ridacchiò impacciato, scuotendo la testa nell’avvicinarsi per inginocchiarsi accanto alla vasca, per quanto avesse lanciato lui un’altra rapida occhiata. Sentiva l’imbarazzo scorrere in entrambi, la rigidità del corpo di Damian e il modo in cui traeva, lunghi respiri per calmare il suo battito cardiaco, e Jon cercò di essere il più delicato possibile, afferrando il soffione della doccia per bagnargli meglio i capelli prima di allungare una mano verso lo shampoo e usarne la giusta quantità per non rovinare quella lunga chioma fluente.
    Quando gli passò le dita fra i capelli, Jon sorrise tra sé e sé. Le ciocche erano morbide, molto lisce al tatto, quasi come se quei capelli fossero fatti di seta; quei pochi nodi presenti erano dovuti al fatto che Damian cercasse sempre di tenerli alzati e legati tra loro, ma Jon cercò di districarli con lentezza e tocchi gentili, insaponandoli bene e massaggiando il cuoio capelluto. Da quando avevano constatato che quella chioma non aveva intenzione di andare da nessuna parte - Jon si era più volte rifiutato di provare a tagliargli i capelli con la vista calorifica, visto quant'erano portentosamente forti -, Damian sembrava essersi arreso al fatto di doverli portare lunghi fino a metà schiena... e Jon non poteva di certo dire di esserne dispiaciuto.
    «Hai le dita delicate», sussurrò Damian di punto in bianco, e Jon sorrise divertito.
    «Si fa quel che si può».
    «Mi piace». Damian si rilassò nella vasca, ignorando il fatto che ormai la schiuma si stesse diradando. «Grazie, J».
    «Quando vuoi, D».
    Fra loro tornò il silenzio, rotto solo dall'acqua che si agitava ai movimenti di Damian quando cambiava posizione mentre si godeva quella specie di massaggio, aiutando come possibile Jon per quanto, di tanto in tanto, storcesse un po' il naso per il dolore al braccio; Jon gli aveva comunque accennato di non muoversi e di lasciare che ci pensasse lui e, anche se con un po' di difficoltà a causa della lunghezza dei capelli, era riuscito a lavarglieli tutti e aveva anche cercato di fare attenzione a non bagnare il braccio ingessato quando aveva rischiato di cadere. Ci misero più tempo di quanto Jon avesse pensato all'inizio, ma alla fine poggiò la mano buona sul bordo della vasca e si alzò, attento a non scivolare.
    «Mi passi l'accappatoio?» domandò e, per quanto Jon avesse allungato una mano e glielo avesse porto, Damian notò che i suoi occhi erano diventati di un azzurro terribilmente intenso, simbolo che-- «...stai usando la tua vita a raggi X, J?» aggiunse con un velo di ironia, e Jon si grattò una guancia, imbarazzato.
    «Beh... sì».
    Damian schioccò la lingua sotto il palato. «Quindi preferisci guardare le mie ossa anziché vedermi nudo?»
    «Cosa?! No». Jon aggrottò la fronte, risentito, ma non smise di usare il suo potere e, anzi, l'azzurro dei suoi occhi parve intensificarsi ancora di più. «Non è quello. Cerco solo di non violare la tua privacy».
    «Sto scherzando», lo rassicurò Damian, ridacchiando nel sentire Jon borbottare tra sé e sé. «Dammi una mano ad infilare l'accappatoio, piuttosto», accennò, e Jon, per quanto avesse continuato a bofonchiare, non se lo fece ripetere due volte.
    Muovendosi con molta attenzione, Jon gli sistemò l'accappatoio sulle spalle, approfittandone anche per dare una sbirciata all'osso del suo braccio. Fortunatamente stava guarendo bene e la cosa lo fece sorridere, ma cercò di non distrarsi per aiutarlo anche con l'asciugamano intorno ai capelli, anche se la cosa gli diede parecchie difficoltà poiché dovette basarsi solo sul tocco e non sulla vista. Erano più lunghi di quanto avesse immaginato, o forse l'impressione era data dal fatto che muoversi alla cieca non gli dava la comprensione giusta delle cose.
    «Puoi smetterla di usare la visione a raggi X», disse infine Damian, e Jon fu costretto a sbattere più e più volte le palpebre per riprendersi e far tornare i suoi occhi normali, non avendo mai usato così a lungo quel potere. «Se diventerà un'abitudine, dovrai imparare a non usarla più».
    Jon sgranò gli occhi, abbassando il capo verso di lui per ricambiare il suo sguardo. «Vuoi... davvero che te li lavi più spesso?» chiese scombussolato, ma il sorrisetto di Damian parlò per lui prima ancora che potesse aprire bocca.
    «Dovrò tenere questo gesso ancora per un pezzo». Damian si alzò sulle punte dei piedi mentre teneva il braccio contro di sé, poggiando l'altro sulla sua spalla. «Quindi sarà meglio che tu ti tenga pronto», affermò, e Jon non negò a se stesso di essere elettrizzato mentre, ridacchiando, afferrava il viso di Damian fra le mani e si univa a lui in un lungo bacio. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il quarto giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia e anche per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ormai comunque è diventata una sorta di saga pure questa. Ambientata dopo la storia Whip your hair, know you’ll be fine e prima ancora Let your hair down, storia in cui Damian finisce in una mistura di Poison Ivy che gli conferisce una chioma fluente e indistruttibile
Ovviamente Jon ha avuto molte occasioni per potersi godere i capelli di Damian, ma qui raggiunge il picco e niente, ha capito che gli piacciono davvero tantissimo e che non potrà più farne a meno aha
Oh, l'autrice della icon qui a lato si è ispirata alle altre mie storie per fare questa ghgh amo sta immagine
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 187
*** Please, not my son ~ Bruce & Damian Centric ***


Please, not my son Titolo: Please, not my son
Autore: My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia:
Flash Fiction [ 501 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere:
Generale, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember:
2. Prendi me al suo posto || 3. Allo specchio
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce non ha mai trovato così frustrante e ironicamente assordante il silenzio che regna nella caverna.

    È abituato a starsene lì con il costante roteare delle ventole del computer, il suono gracchiante dei macchinari e lo sbattere frenetico delle ali dei pipistrelli infastiditi dai rumori, carne, pelle e cartilagine che Bruce ormai potrebbe riconoscere anche ad occhi chiusi. Ma adesso tutto ciò che sente è il bip dell'elettrocardiogramma che segna il battito cardiaco del cuore di Damian.

    Bruce ha ripetuto milioni di volte di non volere che i suoi figli si gettino a capofitto in imprese pericolose, di non volere soldati che si immolano per la causa né che compiano imprese ai limiti del possibile, ma ha sempre saputo che tenerli fuori dalle ronde sarebbe stato controproducente. Però, mentre si trova al capezzale di suo figlio, si domanda fino a che punto può permettere loro di spingersi. Sono dei ragazzi, non dovrebbero fare ciò che fanno; non lo ha mai voluto e continua a non volerlo, ma è difficile tenerli lontani dalle strade e dalle ingiustizie del mondo. Vogliono aiutare i deboli, vogliono essere in faro di speranza, dei punti di riferimento per le generazioni future... e soprattutto Damian, guardandosi allo specchio, vuole vedere un ragazzo che combatte per un fine più grande e che non è solo un'arma nelle mani di sua madre. Vederlo quindi in quelle condizioni, a lottare tra la vita e la morte con dei macchinari che respirano per lui e monitorano i suoi segni vitali, è per Bruce così straziante che non sa come potrebbe reagire se succedesse qualcosa a Damian. E la cosa peggiore è che non era nemmeno di ronda quando è successo.

    Se chiude gli occhi, Bruce può immaginare la scena come se fosse ancora lì: l’attimo prima stavano chiacchierando e Damian rispondeva un po’ annoiato; l’attimo dopo un pirata della strada rischia di investire un bambino che è uscito correndo dal parco alle loro spalle e Damian lo vede per primo, gettandosi per afferrarlo… venendo sbalzato in aria dall’auto per proteggere il piccolo che ne esce illeso. Avrebbe dovuto esserci lui lì, avrebbe dovuto essere più svelto e proteggere entrambi… ma non è stato così e adesso suo figlio lotta per sopravvivere. Lui e Damian non hanno avuto un rapporto facile, non è mai stato idilliaco come quello di molti padri e figli e a causa del loro carattere troppo simile hanno più volte finito per scontrarsi e discutere, ma Damian è pur sempre suo figlio, sangue e carne dei suoi lombi e non potrebbe sopportare di perderlo ancora come già successo in passato.

    Prendi me al suo posto, te ne prego, sussurra nel silenzio della caverna, stringendo la mano del figlio nella sua per portarsela alla fronte e chinare il capo, con gli occhi che si inumidiscono di lacrime. Se davvero esiste un Dio, se davvero protegge i deboli, accoglierà la sua supplica e non lascerà morire un ragazzino che ha ancora tutta la vita davanti. 



 



_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il decimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Una piccola pausa dalla storia Dust to dust, ashes to ashes, la prima omegaverse che ho postato qui sul sito. Credo che posterò anche tutta la serie (non lo so, dipende da come mi gira immagino aha) perché, sì, è una serie intitolata 𝓐 to Ω ~ Growing together e tratta solo tematiche omegaverse
Ora che ho fatto coming out su questa cosa (lol), passiamo alle cose serie. Una storia triste in cui Bruce teme per la vita di suo figlio, sì. Perché io sono una brutta persona e me ne rendo conto, non ci posso fare assolutamente niente ah ah
Ovviamente finisce bene (almeno nella mia testa), ma ai fini della storia non avevo bisogno di scriverlo quindi mettiamoci una bella pezza, fingiamo che io non abbia scritto cose cattivone e me la svigno ahah
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Capitolo 188
*** Say everything without a sound ~ Damian/Jonathan ***


Say everything without a sound Titolo: Say everything without a sound (the rhythm of your heartbeat)
Autore: My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1090 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating:
Giallo
Genere: Generale, Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort, Slash
The time of our life: Vecchiaia, Album Citazioni, 69. Stanotte vorrei le tue labbra sul mio collo e il mondo attorno spento
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon si svegliò con le lacrime agli occhi, guardando il soffitto in penombra mentre respirava a fatica e il torpore del sonno spariva fino a riportare alle sue orecchie i suoni del mondo.

    Sentiva una strana sensazione vibrare nel suo corpo che gli appesantiva il cuore e gli attorcigliava le viscere e, con la gola secca e il deglutire sempre più doloroso, si mise a sedere con una mano premuta contro il petto, voltandosi automaticamente verso Damian e sbiancando nel rendersi conto che non era accanto a lui; era così agitato che i suoi poteri sfarfallavano e non riusciva a sentire altro se non il battito del proprio cuore, e fu inciampando nelle coperte e nei suoi stessi piedi che scese dal letto per uscire in fretta dalla camera da letto e cercare il compagno.

    Aveva sognato che Damian era morto. Aveva sognato che il suo migliore amico, l’amore della sua vita, l’uomo che gli era rimasto accanto in tutti quegli anni… l’aveva lasciato solo perché il suo tempo era ormai giunto. Era la prima volta dopo anni che incubi del genere gli facevano visita durante la notte e lo mandavano nel più completo sconforto, e il fatto che i suoi poteri si fossero affievoliti con l’avanzare dell’età erano un ulteriore campanello di allarme per Jon; sporadicamente, non riusciva a sentire il battito del cuore di Damian e andava in panico, salvo poi vederlo da qualche parte in casa ad occuparsi di faccende delle Wayne Enterprises a telefono; Eilanna se la cavava egregiamente, eppure, all’età di sessanta cinque anni, Damian cercava sempre di essere presente negli affari della compagnia che portava pur sempre il suo nome. Nonostante la sua salute cagionevole, era sempre pronto a mettersi in prima linea se qualcosa non andava o se avevano bisogno di lui, per quanto cercasse di non strafare soprattutto quando era Jon stesso a chiederlo; aveva ereditato il cuore debole di Bruce e negli ultimi anni Jon aveva avvertito la diminuzione della sua forza di pompaggio e, da quando pochi anni prima aveva avuto un’insufficienza cardiaca, Jon andava a dormire con il timore di svegliarsi senza più sentire il battito del suo cuore. Esattamente come quella notte.

    Agitato e col suo stesso cuore in gola, con gli occhi spalancati per evitare che si offuscassero di lacrime e le ciglia ancora umide, Jon corse nell’appartamento come una furia, rischiando di scivolare mentre urlava il nome di Damian; si sentiva stupido, ma qualcuno avrebbe mai potuto biasimare un uomo che, abituato ad addormentarsi con le orecchie colme del battito del cuore del proprio compagno, si svegliava senza sentirlo più? Razionalmente parlando, avrebbe potuto imputare la causa ai suoi poteri, ma era troppo spaventato per essere razionale. E quando gli giunse una replica assonnata dalla cucina, e lui vide Damian che gli dava la schiena mentre si preparava un the, non ci pensò due volte a corrergli incontro per abbracciarlo da dietro con entrambe le braccia e affondare il viso nell’incavo del suo collo, piangendo.

    Damian, che non aveva nemmeno fatto in tempo ad aprire la bocca, si accigliò e sbatté le palpebre, cercando di guardarlo da quella posizione. «J?» lo chiamò ma, per tutta risposta, Jon scosse la testa e pianse più forte, cosa che fece spalancare gli occhi di Damian. «Jonathan, stai bene? Mi stai facendo preoccupare».

    Tra loro cadde un silenzio rotto solo dai singulti di Jon e dal suo continuo tirare su col naso, dai suoi biascichi e dalle sue scuse, da parole incomprensibili che sputava a mezza bocca quando riusciva a riportare fiato nei polmoni, finché Damian, con un sospiro, non riuscì almeno a girarsi per ritrovarsi petto contro petto e afferrargli il viso per guardarlo dritto negli occhi, rossi e gonfi di pianto. Con l’avanzare dell’età Jon era diventato più alto e lui faceva fatica a guardarlo in faccia senza dover alzare la testa, ma non si lamentava più della cosa. E non servivano dei poteri kryptoniani per vedere l’evidente stato emotivo di Jon, quel respiro affannoso e agitato nel petto e quel continuare a far guizzare rapidamente gli occhi su di lui come se volesse registrare ogni più piccolo cambiamento nel suo corpo, e Damian gli carezzò il viso, comprendendo che qualcosa non andava; di tuta risposta, Jon gli prese la mano e la avvicinò alle sue labbra, baciando il dorso con devozione nell’abbassare le palpebre. Altre lacrime scivolarono lungo le sue guance, e fu Damian stesso a fargli sollevare un po’ il viso.

    «Jon, habibi… guardami».

    La sua voce era roca, poco più di un sussurro, ma Jon, che aveva ripreso in parte il controllo, riuscì a sentirlo. Così come riuscì finalmente a sentire il battito del suo cuore e si accasciò contro di lui ancora una volta, curvando la schiena fino ad affondare di nuovo il viso nel suo collo, tirando su col naso e beandosi della sensazione della mano di Damian che aveva cominciato a carezzargli la schiena. Il suo cuore batteva. Più lento del normale a causa dei suoi problemi, ma era lì, forte, un tamburo che risuonava nelle sue orecchie e che Jon avrebbe voluto sentire per sempre… ma Damian era umano. Lui, esattamente come suo padre, avrebbe continuato a vivere ancora e ancora anche dopo la sua dipartita, e il pensiero gli mozzò il respiro nel petto. E gli ci volle tutto lo sforzo possibile per sollevare lo sguardo e fissare Damian, perdendosi nelle rughe intorno a quei suoi ancora splendidi occhi verdi, le labbra sottili increspate in un sorriso e i ciuffi di capelli bianchi che gli cadevano a ricoprire in parte la fronte, carezzandogli il volto con due dita.

    «D, io…»

    «Va tutto bene. Era solo un sogno», disse Damian come a leggergli nel pensiero, afferrandogli il polso per portare lui stesso la sua mano al proprio petto e far sì che anche quello aiutasse la certezza che le sue orecchie avevano registrato. «Senti il mio cuore. Non vado da nessuna parte». Si sporse a baciargli le labbra, scivolando poi verso il collo per sfiorarlo appena. «Sono qui».

    Jon lo strinse forte a sé, moderando la sua forza mentre Damian continuava a sussurrare parole di conforto contro la sua pelle, baciandolo e cullandolo con il costante battito del suo cuore sempre più presente nelle orecchie, nella cucina, tutto intorno a lui.

    Se fosse esistito un modo per congelare il tempo, per spegnere completamente il mondo e aggrapparsi a quel momento, Jon lo avrebbe fermato in quello stesso istante.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Come credo si sia notato, sto cambiando impaginazione inserendo un po' di spazio tra un paragrafo e l'altro per facilitare la lettura. Comunque sì, ammetto palesemente che l'idea era un'altra e che alla fine le cose sono andate un po' come voleva Jon, con quel sentore dolce amaro delle coppie sposate che invecchiano insieme e vedono l'altro stare male giorno dopo giorno. Ha fatto stare male pure me, quindi perché l'ho scritta? Perché sono una povera stronza, ah ah ah
A parte il terrore di Jon, però, nessuno muore! Va tutto benissimo, non c'è di cui preoccuoarsi, tutto è bene quel che finisce bene e Jonno avrà ancora tanto tempo da passare con Damian, vecchio o giovane che sia (oh, bene o male può usare un pozzo di Lazzaro! Ah ah sono pessima)
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Capitolo 189
*** Birds (K)nights ~ Damian & Timothy Centric ***


Birds (K)nights Titolo: Birds (K)nights
Autore: My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia:
One-shot [ 2460 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Tim Drake
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. X fatica a farsi fare una determinata cosa da Y || 2. Fiori
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non era certo di che ore fossero quando era tornato alla batcaverna in sella alla sua moto, con la manica destra del costume completamente strappata e il sangue che colava da profondi tagli da artiglio che gli erano stati inferti, ma per Damian era stato già un miracolo essere riuscito a tornare vivo.

    La serata non si era svolta esattamente come ne migliore dei suoi piani. Non era uscito per andare di pattuglia, era sincero; si era visto con Colin per passare un po' di tempo insieme e Jon avrebbe dovuto raggiungerli, ma era stato incastrato in una serata alla fattoria e non era riuscito a disdire, poiché i suoi genitori avevano fatto leva sul senso di colpa riguardante il poco tempo che ultimamente passavano con i nonni, e Jon, che aveva già disdetto tre volte, non se l'era sentita di farlo ancora; lui e Colin gli avevano assicurato che capivano e accennato che si sarebbero visti un'altra volta e, dopo qualche sbaciucchiamento via messaggio - Colin aveva punzecchiato Damian su quanto fossero carucci, usando proprio quella fastidiosa parola -, Jon aveva accennato che si sarebbe fatto perdonare e avevano sentito il boom sonico passare sopra Gotham una trentina di secondi dopo.

    Gettandosi una rapida occhiata, avevano accennato un sorrisetto e avevano vagato fra le strade di Gotham senza una vera e propria meta, salvo poi ritrovarsi a rispondere ad una richiesta di aiuto proveniente da un negozio all'angolo dal quale avevano visto scappare un paio di rapinatori; senza pensarci due volte, Wilkes si era trasformato e aveva rincorso quei due con la sua enorme stazza, acciuffandoli per far sì che Damian li legasse prima di lasciarli appesi ad un lampione e riprendere la loro pattuglia una volta recuperato il mal tolto; avevano continuato ad occuparsi dei crimini quasi per tutta la notte, salvo poi ritrovarsi separati quando Colin era stato costretto a rientrare e Damian, accennandogli che avrebbe fatto un ultimo giro prima di rientrare a sua volta, aveva continuato da solo.

    Era stato a quel punto che era incappato in un nido. Un residuo della vecchia Gotham, stanze polverose che erano appartenute alla temuta Corte dei Gufi che Damian aveva affrontato in passato insieme alla sua famiglia edi cui non se n'era più trovata traccia per anni e anni... almeno fino a quel momento. L'aveva trovato per caso, cadendo letteralmente dal tetto marcio di quella casa tra calcinacci e assi di legno, tossendo e sputacchiando mentre lo guardo correva veloce fra tutte le cianfrusaglie presenti, finché qualcuno non aveva aperto la porta e lo aveva scoperto. Così, semplicemente per errore, qualcosa che non si era andato a cercare e che o aveva costretto a combattere, ed era stato fin troppo facile atterrare quei criminali senza far cadere emmeno una goccia di sudore; pronto a raccattare ogni cosa e a chiamare Grayson per far sì che se ne occupassero, era stato però colpito alla testa e, scombussolato, ci aveva messo un secondo di troppo a capire che quello che lo aveva sovrastato era un Artiglio e che un altro aveva sfoderato i coltelli per lanciarglieli contro.
   
    La lotta che era susseguita era stata... estenuante. Damian aveva cercato di parare i loro colpi il più possibile, aveva contrattaccato ed era rimasto ferito, ma alla fine era riuscito ad atterrarne uno e ad uscire da quella trappola che era poi esplosa in aria, venendo però inseguito dall'altro Artiglio che non lo aveva mollato nemmeno per un attimo. Tagliargli la testa era stata solo una conseguenza di come quel fottuto zombie avesse continuato a perseguitarlo. Ma, nonostante la sua vittoria e il suo rientro alla base, Damian aveva dei lividi sul viso e zoppicava, si sentiva fiacco e si reggeva in piedi a stento, ma nonostante tutto reggeva nella mano sinistra la maschera spaccata di un gufo, con un pugnale conficcato nelle lenti e completamente sporca di sangue.
Con la vista annebbiata, si strappò quel che restava della manica con un'imprecazione e si tolse il casco, lanciandolo violentemente a terra per zoppicare verso l'infermeria e occuparsi da solo delle proprie ferite, almeno per quanto concessogli. Era certo che se lo avesse medicato Alfred in meno di mezz'ora lo avrebbe saputo il padre nonostante si trovasse oltre continente, e proprio non voleva che pensasse che si era comportato come uno sprovveduto quando invece stava solo--

    «Che diavolo hai fatto?»

    Damian quasi sussultò alla voce, probabilmente per i riflessi un po' dimezzati non si era minimamente accorto di un'ulteriore presenza, e volse lo sguardo in direzione di quella voce nel tentativo di focalizzare al di sotto della maschera a chi appartenesse, imprecando a denti stretti quando la figura di Drake prese forma davanti al suo sguardo oscurato. Tra tutti i fratelli che potevano capitargli a tiro... proprio Red Robin? «Il mio lavoro», affermò nell'abbandonare anche il suo piccolo trofeo sul tavolino per togliersi anche la maschera, passando al resto del costume sotto lo sguardo stralunato di Tim.

    «Il tuo lavoro? Guarda come ti sei ridotto, piccolo idiota. Dick ti aveva detto di non uscire da solo e--» si interruppe, sgranando gli occhi alla vista di quella testa bellamente esposta prima di indicarla. «--e che diavolo è quello?!» esclamò sconcertato, ma Damian non gli diede minimante peso.

    «Non mi risulta che sia tu a dare ordini», affermò nell'ignorare palesemente la domanda e, quando Tim gli poggiò una mano su una spalla per costringerlo a voltarsi, Damian gliela allontanò con un gesto stizzito. «Non toccarmi».

    «Hai ricominciato ad uccidere?»

    Quella domanda fatta così a bruciapelo fece male come un paletto conficcato nel cuore. «No», rispose schietto, levatosi la parte superiore del costume per prendersi un attimo di respiro. «Anzi, sono offeso dal fatto che tu me lo abbia chiesto, Drake».

    «Ti presenti qui con una testa umana, come pretendi che--»

    Damian non gli fece nemmeno terminare la frase, afferrò quella testa per lanciargliela letteralmente contro e, mentre Tim la afferrava al volo ad occhi sgranati, esordì con «È la testa di un Artiglio», lasciando il fratello ancora più perplesso e ad osservarlo come se avesse appena parlato in una lingua sconosciuta.

    «Ce ne sono ancora?»

    «Ora non più», affermò nel prendere almeno del disinfettante con la mano del braccio che funzionava meglio, comprendendo lo stupore di quella domanda. Erano anni che a Gotham non si avevano notizie della Corte dei Gufi, per quanto qualche piccolo gruppo che si fingeva loro affiliato spuntasse fuori di tanto in tanto. Fino a quel momento, però, nessuno di loro aveva avuto libero accesso ad uno degli Artigli ed era stata una fortuna nella sfortuna che fosse capitato in quella base proprio quella notte.

    Tim ridusse le labbra in una linea sottile e cercò di mantenere la calma. «Non hai proprio intenzione di spiegarmi che cosa è successo, vero?» chiese e, vedendo Damian guardare altrove e tacere, roteò gli occhi. «Ora sdraiati e sta' fermo se non vuoi che chiami Alfred», gli disse di rimando, ricevendo un'occhiataccia da parte di Damian.

    «Non azzardarti a chiamare Pennyworth, Drake. È solo qualche graffio», asserì nel voler tenere il punto, per quanto la ferita al braccio e quella al polpaccio sembrassero tutt'altro che graffietti

    «Qualche graffio?! Sembri un pezzo di sashimi, Damian!» sbraitò stralunato. «Anche se non levi i pantaloni, vedo benissimo come sgorga il sangue e i tagli che hai sul braccio non passano di certo inosservati». Tim si massaggiò le tempie, scuotendo la testa prima di allungare una mano per afferrare le forbici. «Avresti dovuto chiamare rinforzi, farci sapere che eri nei guai... farlo non significa essere deboli, ma essere certi di sopravvivere. O ti fa così schifo arrivare a compiere diciassette anni?»

    «Ero un po' troppo impegnato per chiamare alcun chi», rimbeccò Damian con un grugnito nel massaggiarsi dolorosamente il collo prima di provare a sollevare la gamba del pantalone, rinunciandoci. «Ma non facciamola tanto lunga. Sono solo un po' ammaccato, no? Il mio amichetto non è stato così fortunato», disse nel tirar fuori dalla lente della maschera quel coltello per puntarlo verso l'altro prima di posarlo accanto al volto dell'artiglio prima di sdraiarsi con un gemito doloroso. «La prossima volta ci penseranno due volte ad attaccarmi».

    «Graffio un accidenti», si risentì Tim nell'alzargli lui stesso la gamba con attenzione per tagliare i pantaloni, ignorando le rimostranze di Damian a riguardo; aveva solo sibilato un po' , ma aveva stretto i denti e tenuto duro per limitarsi a ricambiare il suo sguardo. «Persino Dick te ne dirà quattro quando ti vedrà ridotto in questo stato. Sei più intelligente di così, Damian».

    «Mi stai facendo un complimento, Drake? Forse allora sono moribondo davvero», disse un scettico nel reclinare il capo e coprirsi il viso con entrambe le mani, cominciando a sentire la testa pesante per il sangue perso. «Ma non avevo programmato di... non era... non dovevo».

    Tim sospirò pesantemente, afferrando del disinfettante per cominciare a pulire la ferita con quana delicatezza possibile, dato com'era ridotto. «Sta' zitto, okay? Posso ricucirti e trattare i graffi e i tagli che hai sul braccio, ma la ferita alla gamba è troppo grossa per essere trattata in modo superficiale. Alfred dovrebbe--».

    «No», lo interruppe immediatamente. «Se ci pensasse Pennyworth, verrebbe a saperlo anche mio padre. Ci stai pensando tu a curarmi e va più che bene».

    «Non essere stupido, Bruce verrà a saperlo in ogni caso e non la prenderebbe bene se venisse a sapere che ti sei imbattutto in Artigli superstiti». Tim posò il disinfettante e afferrò ago e filo, guardandolo seriamente. «Devi farti dare una controllata e fare qualche lastra, bisogna accertarsi che non sia rotta».

    «Ho guidato la moto fin qui e sulla gamba ci ho camminato sopra. Fa fottutamente male, ma credo che non sia rotta... non proprio», sussurrò nel far scivolare le mani lungo il viso, anche se non si riusciva bene a capire se stesse straparlando oppure no, data la perdita di sangue. «Sono stanco, Drake... stanco di dover far capire che valgo qualcosa e che non sono solo un'inutile zavorra, stanco di sentirmi dare ordini, di essere sballottato sulla linea del giusto e sbagliato e di avere versioni contrastanti sul fare o non fare. Mio padre non deve... non deve saperlo», insistette con quanta lucidità possibile, e Tim, dopo averlo ascoltato con estrema attenzione, sospirò.Damian aveva avuto i propri trascorsi ed era stato una vittima della Corte, aveva pensato di sacrificarsi per un bene più grande e si era unito a loro nella speranza di porre fine alla guerra dei Robin... poteva quindi capire la sua ritrosia nel far sapere a Bruce ciò che era successo.

    «Se sei stanco di queste cose, allora dimostra di saper usare il cervello e porta pazienza».

    «Non... non volevo combatterli. Ero in compagnia di Wilkes, stavo tornando, sono... li ho trovati per caso», cominciò, abbassando un po' le palpebre come se stesse per perdere i sensi, e Tim si affrettò a dargli uno schiaffetto sul volto per tenerlo sveglio.

    «Resta sveglio e parlami, Damian, dimmi che è successo», lo spronò mentre gli ricuciva quelle ferite, vedendo Damian faticare non poco a tenere gli occhi aperti.

    «Avevo... avevo finito la ronda, stavo rientrando a casa». Damian si umettò le labbra, deglutendo rumorosamente più e più volte con la testa sempre più leggera, senza quasi accorgersi dei tocchi di Drake. «Sono atterrato su un vecchio edificio... il tetto è crollato... sono caduto per un paio di metri nel sottoscala, c'erano... cianfrusaglie ovunque, oggetti pieni di polvere e vecchie maschere di porcellana. Poi... poi li ho visti. Un paio di tizi con le maschere da gufo. Li ho attrrati, pensavo fosse finita... ma sono arrivati loro». Si strofinò un occhio, tossendo pesantemente prima di indicare la testa dell'Artiglio che si era portato con sé. «Ho provato a scappare, uno l'ho disattivato... l'altro... l'altro mi ha inseguito, non si fermava, ho dovuto--»

    «Ricordi come sei tornato qui?»

    La domanda suonò strana, ma Damian si sforzò di rispondere mentre boccheggiava, reclinando un po' il capo all'indietro. «La moto... no? Te l'ho detto... io... mi sono iniettato un po' di adrenalina per riuscire a tornare e... adesso sta finendo».

    «Noto che anche tu hai sgraffinato l'adrenalina di Bruce, mhn». Tim scosse la testa, ercando di fasciargli la ferita prima di occuparsi anche del braccio. «Fai sparire quella testa, è già grottesco che tu l'abbia portata fin qui; e, che tu lo voglia o no, Bruce saprà cos'è successo non appena ti vedrà, sarà difficile nascondergli le tue condizioni». Nel guardare gli occhi di Damian, annebbiati dal dolore e dalla perdita di sangue, Tim sospirò per l'ennesima volta in quella serata. «Ma... cercheremo di non essere noi a dirgli qualcosa», soggiunse, notando il breve sorriso che parve dipingersi sulle labbra del fratello minore prima che svenisse.

    Quando riprese i sensi parecchio tempo dopo, Damian non si stupì di trovarsi in camera sua né di avere la gamba ingessata, arricciando le labbra nel rendersi conto che alla fine quell'uccellaccio di Drake aveva cantato ed era andato a chiamare Pennyworth per quella maledetta lastra. Forse avrebbe dovuto dirgliene quattro, aveva ben messo in chiaro che non avrebbe dovuto parlargliene e che avrebbe fatto fatica a farsi curare da lui per timore che venisse a saperlo suo padre ma, a quanto sembrava, Drake aveva trovato molto più saggio pensare alla sua gamba per il suo stesso bene.

    Damian provò a raddrizzarsi sul materasso con un grugnito, ma sbatté le papebre nel rendersi conto di un peso e, scostando un po' le coperte dal naso, si accigliò nel notare che il suo letto era stato preso d'assalto non solo da Tito, ma anche da Jon e Drake che, forse aspettando che si svegliasse, si erano bellamente addormentati con le braccia incrociate sul letto; Jon aveva persino un piccolo filo di bava ad un angolo della bocca e mugugnava tra sé e sé, mentre Tim aveva affondato il viso nel piumone e spalancato le braccia. Da quanto erano lì quei due? Non aveva idea di quanto tempo fosse passato ma, a giudicare dalla brocca di caffé mezza vuota sul comodino dal lato di Drake, doveva essere un bel po' di tempo.

    Fu proprio nel voltarsi, però, che Damian si accigliò e poi sorrise. Sul comodino alla sua destra, in un vaso dal vetro colorato che creava fantastici giochi di luce grazie al timido raggio di sole che filtrava attraverso le tende, c'era il mazzo di fiori più bello che Damian avesse mai visto, con un biglietto scritto nella grafia ordinata di Jason e le firme di tutti i suoi fratelli, incluse le zampe di gallina di Jon e Colin.

    “Rimettiti in fretta, piccoletto”. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiseiesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Sono risorta dalle mie ceneri dopo essere stata male (no, davvero, qua mi sa che a botta di scrivere di gente che si ferisce, sta male e si becca polmoniti, ci finisco pure io su un letto di ospedale in una delle mie stesse storie) e torno ad infestare questi lidi con la stessa frequenza di un fantasma ad Halloween. Siamo pure quasi in tema quindi, ehi, andiamo per gradi
Qui viene presentata una fazione (chiamiamola così) che non ho quasi mai nominato nel resto delle storie, poiché appartiene ad una run che prendo poco in considerazione. Comunque. Chi ha visto la serie tv Gotham sa di che cosa sto parlando, è una società segreta che governa nelle viscere di Gotham da secoli. Ecco
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Capitolo 190
*** Every breath you take ~ Jonathan & Damian Centric ***


Every breath you take Titolo: Every breath you take
Autore:
My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia:
One-shot [ 1710
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating:
Giallo
Genere:
Generale, Malinconico, Sentimentale
Avvertimenti:
What if? Hurt/Comfort
Writeptember:
1. E' la tua vita || 2. Perché perdi ancora tempo con un* come me? || 3. Non essere stupid* || 4. Stelle || Immagine. X è avvolto in una coperta con una tazza di the
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon riaprì gli occhi e, mugolando, ci mise un secondo di troppo a rendersi conto del peso che aveva contro e si imbarazzò un po’ nel registrare che quel respiro che gli solleticava i capelli apparteneva a Damian.

    Sbatté le palpebre e sollevò un po’ il viso per guardare quello ancora placidamente addormentato del suo migliore amico, seguendo la linea del suo braccio sinistro buttato sulla sua spalla destra che gli cingeva il collo e il modo in cui le gambe erano ancorate al suo bacino, godendosi segretamente la sensazione di quel corpo caldo premuto contro il proprio mentre la luce della lampada illuminava in parte i loro profili. Non aveva esattamente programmato che andasse a finire in quel modo, l’uno abbracciato all’altro nel suo letto e col capo praticamente premuto contro il petto di Damian ad ascoltare il suo battito cardiaco, eppure era esattamente quello che era successo.

    Era stato… strano. Infilatosi da poco meno di mezz’ora sotto le coperte, Jon non aveva fatto altro che girarsi e rigirarsi nel letto per trovare la posizione giusta e cercare di addormentarsi, non riuscendoci; aveva serrato le palpebre e si era sforzato di costringere il proprio corpo a prendere sonno senza ottenere risultati, ed era stato proprio a quel punto che aveva sentito un rumore sul tetto, drizzandosi a sedere di scatto. Aveva attinto ai suoi poteri come gli aveva insegnato suo padre – lui stesso gli aveva anche insegnato come “spegnere” il suo super udito per non essere sopraffatto dai suoni del mondo – e si era concentrato per capire cosa fosse stato, sgranando gli occhi non appena si era reso conto che il battito cardiaco che aveva sentito… era quello di Damian. L’amico non si era mai fatto pregare per entrare in camera, lo aveva fatto la prima volta che lo aveva coinvolto nel suo caso alla LexCorp e lo aveva fatto in seguito anche nei due anni successivi, dunque Jon aveva indugiato un momento, senza sapere bene cosa fare o cosa gli fosse preso, dato che Damian non si era mai comportato in quel modo. Non con lui, non quando andava fino ad Hamilton, dove ultimamente si erano trasferiti di nuovo; così, sbattendo le palpebre, era sgattaiolato fuori dalla finestra e lo aveva raggiunto silenziosamente sul tetto.

    Lo aveva trovato ad abbracciarsi le gambe rannicchiate al petto e il mento poggiato sulle ginocchia, lo sguardo fisso e perso nei campi che si estendevano a perdita d’occhio davanti a lui e il mantello della sua uniforme completamente zuppo e abbandonato al suo fianco; si erano guardati per attimi interminabili senza proferire parola, l’uno perso negli occhi dell’altro, e quando Jon gli aveva chiesto cosa ci facesse lì, Damian si era limitato a stringersi nelle spalle e a sollevare il viso verso il cielo, spiazzandolo nel replicare semplicemente “Sono così luminose, qui, non è vero?”.

    Scombussolato, Jon ci aveva messo un po’ a capire che stava parlando delle stelle. Si era avvicinato lentamente, sedendosi al suo fianco per poggiare le mani sul tetto e alzare lo sguardo verso la volta celeste, e aveva solo accennato che in campagna era più facile, che splendevano a tal punto che avrebbero potuto perdersi in esse e che, se avesse voluto e non avesse fatto freddo, avrebbero anche potuto restare lassù tutta la notte e godersi quello spettacolo. Damian lo aveva guardato di rimando, aveva ribattuto col suo solito sarcasmo che era un sentimentale e si era alzato in piedi di scatto, e Jon si era anche arrabbiato sbottandogli contro che era stato lui a cominciare… salvo poi ritrovarsi a dover afferrare al volo l’amico quando gli era letteralmente svenuto fra le braccia.

    In preda al panico, Jon gli aveva schiaffeggiato delicatamente una guancia nel tentativo di rianimarlo e aveva farfugliato come un idiota che non c’era bisogno di fare quegli scherzi, che se proprio voleva far prendere un colpo ad un dodicenne kryptoniano solo in casa c’erano modi migliori, ma era stato a quel punto che si era reso conto che qualcosa non quadrava e aveva sentito le dita completamente bagnate e… sporche di sangue. Jon non aveva perso ulteriormente tempo e, issandosi Damian fra le braccia, era volato in fretta di sotto attraverso a finestra del soggiorno e lo aveva adagiato sul divano, correndo a recuperare il kit di pronto soccorso dal bagno prima di scivolare accanto all’amico; gli aveva strappato i pantaloni e la stoffa dei leggins era venuta via con uno schiocco di sangue secco misto a un rivolo fresco che ancora scorreva, e Jon aveva dovuto far ricorso alle sue limitate capacità mediche per occuparsi della ferita che gli si era parata davanti.

    Aiutandosi con i suoi poteri, Jon aveva controllato la parte interna di quello squarcio con la vista a raggi X e si era calmato un po’ solo quando aveva capito che non era profonda e non erano stati colpiti punti vitali o vene, traendo un profondo respiro prima di cominciare a disinfettare; gli occhi di Damian avevano tremato per un istante al di sotto delle palpebre e Jon aveva trattenuto il fiato nel timore che gli stesse facendo male, ma si era concentrato sul suo battito calmo e costante e aveva continuato a ripulire la ferita, fasciando strettamente la gamba dell’amico una volta finito.

    Quando Damian aveva aperto gli occhi, fargli delle domande sul perché fosse andato lì, o sul perché non gli avesse subito detto che era ferito, era stato completamente inutile. Damian non aveva voluto rispondere e Jon non aveva insistito, conoscendolo abbastanza bene da sapere che pressarlo avrebbe solo provocato l’effetto opposto e che si sarebbe chiuso in sé stesso, così si era solo limitato a dargli uno dei suoi vecchi pigiami – quello verde con la stampa di un uovo, diventato praticamente “il pigiama di Damian” ad ogni improvvisata – e a spronarlo a cambiarsi, vedendolo zoppicare verso il bagno al piano di sopra in silenzio, così che potesse anche lavarsi.

    Al suo ritorno in camera, Jon gli aveva fatto trovare una tazza di Earl Grey – rigorosamente sgraffignato dalla scorta di sua madre, un regalo del signor Pennyworth – e una coperta in cui Damian si era subito avvolto dentro, nascondendosi sotto di essa nel sorseggiare il suo the con le gambe distese sul materasso. Era stato altrettanto strano vedere il modo in cui Damian era rimasto calmo per tutto il tempo, smozzicando qualche parola solo di tanto in tanto senza sentirsi davvero coinvolto, nemmeno quando Jon aveva cercato di spronarlo a fare una partita ai videogiochi o di guardare un film, ottenendo una reazione solo quando aveva fatto una battuta stupida. Contro ogni sua aspettativa, Damian aveva… riso. Una risata così amara che Jon lo aveva guardato con tanto d’occhi, inclinando il capo verso la spalla per chiedergli cosa gli fosse preso.

    Damian aveva taciuto per attimi interminabili, poi si era morso il labbro e stretto le mani così forte che, per un attimo, Jon aveva pensato che avrebbe potuto rompere la tazza che stringeva. «Perché perdi ancora tempo con uno come me?» aveva poi sussurrato in tono basso e impercettibile ad orecchio umano, ma Jon lo aveva sentito bene e si era accovacciato davanti a lui per guardarlo in viso al di sotto della coperta sotto cui si era rannicchiato.

    «Non essere stupido, D». Jon aveva aggrottato la fronte, assumendo un cipiglio incredulo nel fissare l’altro negli occhi. «Sei mio amico, ti voglio bene e il Damian che conosco io non parlerebbe mai così».

    Si erano guardati negli occhi per attimi interminabili, Damian aveva persino deglutito più e più volte e aveva abbassato il capo come se non fosse più riuscito a sostenere lo sguardo di Jon, e alla fine gli aveva sussurrato cos’era successo, la discussione che aveva avuto con suo padre e la fuga, gli assassini di sua madre che aveva incontrato e la lotta che aveva ingaggiato con loro, e poi il suo viaggio verso Hamilton, ferito nel corpo e nell’anima e desideroso solo di… pace. Pace che aveva trovato sul tetto della fattoria, sopra la sua stanza, ad osservare semplicemente il silenzio della campagna sotto la luce brillante delle stelle.

    «Non sono mai abbastanza. Né per mio padre, né per mia madre». Aveva mormorato ancora Damian, respirando pesantemente con lo sguardo fisso nel proprio the prima di allungarsi e abbandonare la tazza sul comodino. «Mi vogliono entrambi in un certo modo, ma nessuno dei due mi ha mai chiesto cosa volessi io o che strada volessi percorrere. Voglio essere libero di fare le mie scelte». Aveva sollevato lo sguardo, gli occhi vagamente lucidi. «È così sbagliato?»

    Jon aveva ricambiato quello sguardo, ed era stato di slancio che aveva gettato le braccia intorno alle spalle di Damian e lo aveva stretto a sé, sentendolo irrigidirsi. «È la tua vita, D… e nessuno ha il diritto di dirti come viverla. Nemmeno i tuoi genitori».

    Una manciata di parole, le mani di Damian artigliate dietro la maglietta del pigiama e il volto affondato nell’incavo del petto, ed erano rimasti lì, in silenzio, finché non si erano addormentati senza nemmeno rendersene conto. E adesso che si era svegliato e ripercorso nella sua testa quello che aveva inizialmente creduto fosse un sogno, Jon strinse maggiormente Damian a sé, cercando di non svegliarlo.

    Per quanto il loro primo incontro fosse stato tutt’altro dei migliori, in quei due anni Jon aveva perfettamente capito che tipo di ragazzo fosse Damian, logorato da due pesanti eredità e confuso sulla strada da intraprendere, indottrinato e modellato fino ad essere perfetto da una Lega di Assassini che in realtà lo aveva solo spezzato; Jon aveva passato abbastanza tempo con lui per comprendere quanto tutto ciò pensasse nella sua anima e, se quella notte era giunto fin laggiù, sfidando le intemperie e una ferita che aveva rischiato di infettarsi, solo e unicamente per poter stare in compagnia di qualcuno che avrebbe potuto capirlo… allora Jon non se la sentiva di giudicarlo.

    Con un sospiro, si accoccolò meglio contro il petto di Damian e cercò di dargli tutto il calore che il suo corpo aveva bisogno, finendo col riaddormentarsi così, al suono del battito del suo cuore e a quello di ogni suo respiro. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il trentesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Bromance. Ispirata dall'immagine che potete trovare a questo link, ho chiesto pure il permesso all'autrice ed è rimasta molto estasiata dalla cosa, quindi adoro tantissimo.
I giovinotti hanno sui 12 e 14 anni, volevo concentrarmi molto di più sulla loro amicizia e sul modo in cui bene o male sono legati l'uno all'altro.
Titolo dalla canzone dei Police, ma non ha un granché a che fare con essa. Chiudiamo sta sfida col botto
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 191
*** [Special di Halloween] Ride with the moon in the dead of night ~ Jonathan & Damian Centric ***


Ride with the moon in the dead of night Titolo: Ride with the moon in the dead of night (This is Gotham!)
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 6324 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Bruce Wayne, Jonathan Samuel Kent

Rating: Giallo
Genere:
Generale, Slice of Life, Avventura
Avvertimenti: What if?, Slash
If it bleeds challenge: Bloody Painter

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    «Certo che ne avete affrontata di gente strana qui a Gotham», disse di punto in bianco Jon mentre sgranocchiava delle patatine, con i piedi incrociati sul ripiano che aveva davanti e le dita che giravano pigramente le pagine digitali del file che aveva scaricato sul suo tablet.

    Era andato a villa Wayne quello stesso mattino e si era ritrovato a “studiare” prima ancora che potesse anche solo pensare di salutare l’amico, cercando inutilmente di replicare: Damian lo aveva subito zittito e aveva acceso il bat-computer, accennando che avrebbero dovuto tenersi pronti poiché quella notte sarebbero usciti di pattuglia molto prima del solito poiché non avrebbero potuto farsi trovare impreparati; peccato che fosse ormai pomeriggio inoltrato e che, pur studiando tutta quella roba, Jon non avesse rilevato nulla che il suo orecchio kryptoniano avrebbe potuto sentire a differenza delle sofisticate apparecchiature là intorno. A quanto sembrava, quella sera Gotham stessa aveva deciso di starsene straordinariamente tranquilla e loro erano lì ad annoiarsi come non mai.

    «Quella che stai leggendo è solo la punta dell’iceberg, J», replicò Damian nel dare da mangiare a Bat-Cow, carezzandole il muso. «Mi stupisce che dopo tutti questi anni tu abbia ancora queste lacune».

    «Sì, sì, sì. Come ti pare. Comunque». Jon spense il tablet e lo lasciò sul ripiano, abbassando le gambe per voltarsi con la sedia girevole verso l’amico. «Senti. È la notte di Halloween», la buttò lì, ricevendo solo una rapida occhiata scettica da parte di Damian.

    «Lo so».

    «Allora potremmo fare altro».

    «Tipo?»

    Sulle labbra di Jon si dipinse un ghigno che, Damian ne fu sicuro, avrebbe potuto fare invidia al Joker mentre accavallava le gambe e univa le dita le une alle altre. «Andiamo, lo sai», affermò, rivedendo uno sguardo piuttosto scettico.

    Damian ci mise effettivamente un secolo per capire cosa volesse dire Jon, inclinando il capo di lato e osservandolo a lungo finché la consapevolezza non lo colpì; allargò quindi le palpebre, facendo un passo indietro. «Oh, no», rimbeccò, ma il ghigno sulle labbra di Jon divenne più grande.

    «Oh, sì».

    Per quanto Damian avesse provato a replicare più e più volte, a far valere la propria posizione e il fatto che avrebbero dovuto tenersi pronti ad ogni evenienza controllando la situazione anziché “perdere tempo” in quel modo, alla fine la situazione si era svolta solo e unicamente in favore di Jon, che aveva sghignazzato quando aveva finito di infilarsi il costume e si era agganciato la cintura multiuso che componeva il vestiario di Robin. Per la seconda volta nel corso di quei cinque anni, aveva finalmente avuto la meglio su quel testone di Damian Wayne. Al solo pensiero ridacchiò, gettando una rapida occhiata in direzione di Damian che, proprio in quel momento, stava tirando su la zip della felpa e si stava sistemando il mantello sulle spalle.

    «Ricordi la prima volta che ci siamo scambiati i vestiti?» domandò divertito, e Damian gli scoccò un’occhiataccia con la quale sarebbe stato capace di dargli fuoco seduta stante, vista calorifica o meno.

    «Sì, e mi chiedo ancora come avevi fatto a convincermi».
   
    «Come adesso, ma con meno lingua». Il lieve rossore che apparve sulle guance di Damian fece scoppiare a ridere Jon, che si affrettò a scusarsi tra gli sghignazzi e ad agitare una mano quando Damian lo guardò di nuovo male, gettandogli un braccio intorno alle spalle per attirarlo contro di sé. «Dai, la prima volta ci siamo divertiti», accennò nel dargli un pugno leggero sul petto, e Damian, pur roteando gli occhi e grugnendo, annuì brevemente.

    «Devo mio malgrado ammettere che quella serata ha avuto riscontri abbastanza positivi».

    «Tradotto “Grazie, J, mi sono proprio divertito”?»

    «Parole tue, non mie».

    «Certo, sei un duro», rise Jon nel dargli un altro pugno leggero prima di lasciarlo andare e dargli una pacca sulla schiena. «Pronto? Ho sempre voluto vedere Gotham durante la notte di Halloween».

    Damian sbuffò ilare, raddrizzando il colletto del suo costume per incamminarsi verso il centro della piattaforma. «È come tutti gli altri giorni, solo con più persone travestite», rese noto nel fargli un cenno. «Premi il pulsante sul guanto sinistro, il terzo a partire da destra», ordinò, e gli occhi di Jon si illuminarono.

    «Non dirmelo, andiamo in moto?!» esclamò entusiasta, affrettandosi a fare quanto detto mentre gli correva in contro; il familiare rombo del motore risuonò in tutta la caverna e Jon sorrise come non mai alla vista del veicolo che sfrecciò da una delle zone d’ombra fino a sgommare davanti a loro, fermandosi proprio al centro della piattaforma con un ronzio così basso che a Jon ricordò un gatto che faceva le fusa. Per quanto possedesse una vasta quantità di poteri e sapesse volare, una moto era pur sempre una moto.
   
    «È il mezzo migliore per girare fra le strade di Gotham in una notte come questa». Damian lo fissò attraverso la maschera che si era ostinato ad indossare, poggiando le mani sui fianchi fasciati dai jeans. «E, in via del tutto eccezionale e in onore dell’uniforme che indossi, lascerò guidare te».

    «Cosa? Ho quindici anni, D».

    «E allora? Io guido da quando ne avevo sei», rimbeccò nello stringersi nelle spalle. «Tuo padre ti ha insegnato a guidare nel vialetto, non è che tu non sappia cosa fare». Lo sguardo di Damian divenne improvvisamente serio. «E poi… mi fido di te. O non ti farei toccare la mia moto nemmeno con un dito».

    Pur ridacchiando imbarazzato e massaggiandosi il collo, Jon nascose l’ombra di un sorriso a quelle parole e si mise alla guida di quella moto, aspettando che anche Damian salisse in sella prima di poter partire e chiedere al contempo consigli. Era raro che Damian esprimesse giudizi simili o desse completamente fiducia a qualcuno, ma Jon sapeva quanto Damian contasse su di lui e quanto fosse disposto ad aprirsi e confidarsi, quindi cercò di non essere da meno di quella fiducia in lui riposta; aveva sbagliato un po’ le marce, quasi rischiato di ingolfare il motore e per poco non aveva graffiato la carrozzeria contro un muro, ma erano arrivati sani e salvi nella zona nord di Gotham e attivato il dispositivo di occultamento del veicolo dopo aver parcheggiato in un vicolo, sbucando proprio nel bel mezzo dei festeggiamenti a Chambers Street.

    Jon non aveva mai visto Gotham sotto quella luce, lo ammetteva. C’erano ovunque decorazioni di Halloween, pipistrelli radiocomandati che svolazzavano tra gli enormi palazzi, zucche giganti che sembravano vive e zombie in plastica che di tanto in tanto “assalivano” qualche passante, facendo ridere divertiti i bambini che scappavano in ogni dove vestiti da maghi, streghe e supereroi; c’era persino un bambino vestito da Robin accompagnato da un piccolo Superboy dai capelli biondi e arruffati, e Jon ridacchiò divertito alla vista di come si punzecchiavano con i loro secchielli a forma di zucca e come le loro madri, a distanza di qualche metro, accennassero loro di fare i bravi o sarebbero tornati a casa. Persino gli adulti partecipavano ai festeggiamenti e c’era anche qualche poliziotto di pattuglia in giro, e Jon riconobbe da lontano il sergente Montoya poiché l’aveva vista un paio di volte a villa Wayne in compagnia della signora Kate, Batwoman.

    «Oggi è di turno», disse di punto in bianco Damian, riscuotendo Jon dai suoi pensieri e richiamando verso di sé la sua attenzione.

    «Avete sempre pattuglie della GCPD in giro?»

    «Siamo a Gotham, J», rese noto in tono ovvio. «E oggi è Halloween. Tra l’Uomo Calendario e Spaventapasseri, abbiamo solo l’imbarazzo della scelta su chi deciderà di farsi vedere per primo. Poi ci sono ovviamente le eccezioni».

    «…tipo?»

    «Joker che si annoia».

    Jon fu quasi certo che Damian non lo avesse detto per scherzare, quindi si limitò a dar vita ad un sorrisetto nervoso prima di annuire e lasciar correre il discorso, insinuandosi nella folla; si confusero con la moltitudine di gente fra le strade, stupendosi entrambi di come la città fosse stata addobbata come non mai. Persino Damian rimase esterrefatto dalla cosa, indicando lui stesso qualche punto in cui giganteschi ologrammi venivano proiettati contro le vetrate degli edifici e creavano spirali di colore e forme che affascinavano e terrorizzavano al tempo stesso, complici anche gli effetti sonori che si sentivano risuonare di tanto in tanto fra i vicoli e al di sopra dei lampioni; ad un certo punto fu Jon a trascinare Damian verso la porta di una delle case e, ridendo, suonò al campanello urlando “Dolcetto o scherzetto!” nonostante le lamentele di Damian a riguardo – «Abbiamo quindici anni, J, siamo ridicoli!» –, salvo poi intascarsi nei jeans parecchi dolci e ficcandone altri nelle tasche della cintura multiuso che portava Jon alla vita.

    Non se n’erano resi del tutto conto ma, mentre giravano insieme ad altri ragazzi e adulti e si godevano la serata, avevano cominciato ad avvicinarsi di più e a sfiorarsi di tanto in tanto le mani, guardandosi di sottecchi tra un sorriso e l’altro durante il resto della serata. Damian probabilmente non lo avrebbe mai ammesso a parole, ma avrebbe mentito anche a se stesso se avesse affermato che non si stava divertendo. I suoni, i rumori le grida divertite e anche scherzosamente spaventate della gente, l’odore dello zucchero filato che proveniva dal Robinson Park e quello degli hot dog, e fecero persino tappa in quella direzione quando lo stomaco di Jon cominciò a reclamare qualcosa di più sostanzioso dei dolci. Fu Damian ad offrire, per quanto fosse stato costretto ad infilare le mani nelle tasche di Jon per tirar fuori un paio di banconote, ricevendo dal proprietario del carretto dei complimenti per quanto fossero accurati i costumi che indossavano; Jon aveva riso e ringraziato mentre prendeva i due hot-dog – Damian aveva optato per uno spiedino vegetariano –, indicando anche una casa degli orrori che avevano allestito lì nel parco.

    Per quanto scettico, Damian alla fine aveva acconsentito e aveva finito con l’essere lui stesso a trascinare Jon in quella direzione, pagando il biglietto di ingresso per insinuarsi in quella casa che, aveva purtroppo dovuto ammetterlo, era stata allestita nel migliore dei modi. Oltre al classico labirinto di specchi con cui avevano letteralmente giocato nel guardare le loro forme cambiare, avevano incrociato nella penombra anche una giovane coppia – Damian aveva notato solo parzialmente una giacca di pelle oversize con una enorme S dietro la schiena di uno di loro – che si era appartata per pomiciare, cosa che aveva messo un po’ in imbarazzo entrambi quando si erano lanciati un’occhiata; nel continuare a vagare si erano poi ritrovati in un piccolo cimitero con tombe di cartone e zolle di terra smossa, da cui spuntavano di tanto in tanto delle mani scheletriche o ricoperte di pelle raggrinzita e lembi logori di stoffa. Più che spaventoso era ridicolo e divertente, ma entrambi si guardarono con un sorrisetto mentre si incamminavano in quel cimitero, osservando tutto sommato i dettagli e persino le finte ragnatele e i ragni giganti che erano stati gettati un po’ dappertutto per dare l’impressione che fossero veri.

    «D’accordo, devo dare atto alla gestione cittadina: hanno fatto un buon lavoro», disse Damian nel sollevare il mantello per evitare che si incastrasse in una delle dita che spuntavano dal terreno, lanciando un’occhiata a Jon, i cui stivali verdi affondavano di tanto in tanto in quel piccolo pantano.
   
    Jon stesso gli lanciò un’occhiata, incuriosito. «Non sei mai venuto da queste parti?»

    «Solitamente sono di pattuglia. Potrebbero sempre esserci problemi con--»

    «L’Uomo Calendario e Spaventapasseri, sì, lo hai già detto», affermò nel passargli un braccio dietro le spalle. «E come vedi siamo entrambi pronti ad ogni evenienza. Quindi stasera puoi scioglierti un po’ e possiamo divertirci insieme».

    Damian lo guardò di sottecchi, nascondendo un sorriso nella piega delle labbra. «In un finto cimitero degli orrori?»

    «In un finto cimitero degli orrori», confermò Jon con un ghigno che andava da un orecchio all’altro, facendo inevitabilmente ridere Damian; e al suono di quella risata il suo cuore parve sfarfallare per un secondo, tanto che si chinò verso il viso dell’amico e deglutì. «Idea un po’ macabra, scusa», sussurrò, ma Damian sollevò lo sguardo per fissarlo negli occhi attraverso la maschera.

    «Non così tanto». Indugiò ad una spanna dalle sue labbra, sollevandosi in punta di piedi. «Mi piace».

    «Sul serio?»

    «Sul serio».

    Jon si leccò le labbra senza volerlo, lo sguardo ormai perso negli occhi di Damian nonostante non potesse vederli attraverso la maschera, una mano che scivolava lungo il suo fianco per fermarsi saldamente sul bacino; Damian stesso schiuse la bocca, mordicchiò il labbro inferiore e Jon vide distintamente il pomo d’Adamo alzarsi e abbassarsi più e più volte, chinandosi l’uno verso l’altro. Le volte in cui si erano baciati – più uno sfiorarsi di labbra, in verità – si potevano contare sulla punta delle dita così come i momenti in cui si concedevano qualche abbraccio, ed era strano che quel posto e quel momento, forse anche un po’ a causa dell’atmosfera, avessero innescato quel meccanismo che--

    «Ohw!» imprecarono di punto in bianco nello stesso istante quando qualcosa li colpì, fece perdere ad entrambi l’equilibrio e li fece sbattere col sedere per terra, e Jon ebbe appena il tempo di sollevare lo sguardo solo per vedere un uomo – avvolto in un mantello nero per simulare il tristo mietitore, che originalità – che correva alla svelta verso una delle tombe. «Ehi, amico, guarda dove vai!» bofonchiò nel rimettersi in piedi e allungare una mano verso Damian per aiutarlo a fare lo stesso ma, nello stesso istante in cui le loro mani si strinsero, quell’uomo gridò qualcosa in una strana lingua e un lampo di luce rossa lo avvolse, lasciandoli per un istante senza parole.
   
    Il mantello fluttuò nella penombra del cimitero fasullo, il terreno ai suoi piedi tremò e le zolle si mossero fino ad inghiottire i piedi chiusi negli stivali, il tutto sotto lo sguardo incredulo di Jon e Damian che, per un lungo istante, si guardarono di sottecchi prima di tornare a fissare l’uomo quando cominciò a ridere a squarciagola. «Adesso nessuno si prenderà mai più gioco del grande mago Hollow-heen!» parve ululare alla luna di cartone che pendeva sulla sua testa, e Damian faticò parecchio per riuscire a trattenere la risata di scherno che minacciò di fuoriuscire dalle sue labbra.

    «Hollow… heen? Davvero?» domandò nel cercare inutilmente di rimanere serio, soprattutto perché al suo fianco Jon stesso si era coperto la bocca e cercava di soffocare gli sbuffi di risa che gli facevano tremare le spalle.

    Il cosiddetto mago li guardò e, abbassando il cappuccio, li fissò con gli occhi fuori dalle orbite. Aveva profonde occhiaie a segnargli il viso e i capelli unti e sudati appiccicati alla fronte, quasi non avesse avuto modo di dormire o lavarsi per giorni interi. «Questa sarà la vostra ultima risata, mocciosi», sentenziò nell’allargare le braccia, e un altro lampo rosso parve squarciare la penombra di quel finto cimitero, abbattendosi contro di loro.

    Jon e Damian si schermarono immediatamente gli occhi per proteggerli e sentirono la risata dell’uomo diventare sempre più distante, faticando a capire che cosa stesse succedendo; qualcosa li afferrò improvvisamente alle gambe e, presi alla sprovvista, lanciarono entrambi un grido prima di scalciare via quelle che parvero essere le mani di plastica degli zombie che erano rimaste piantate fino a quel momento nel terreno, restando entrambi immobili e interdetti quando, dinanzi a loro, i ragni giganti cominciarono a muoversi e gli zombie si sollevarono dalla terra con suoni gutturali e spaventosi

    «Oh. Questo era inaspettato».

    Alla calma glaciale dell’amico al suo fianco, Jon si voltò verso di lui con sguardo spiritato. «Cosa, esattamente?! Un esercito di decorazioni e mostri che prendono vita?!» esclamò con voce stridula, ma Damian si limitò a stringersi nelle spalle.

    «No, quello un po’ me lo aspettavo. Il mago invece è una novità».

    «D!»

    «Che c’è? È Gotham!»

    Jon ebbe il forte impulso di strozzarlo, ma si ritrovò ad urlare «Attento, D!» e a spingerlo a terra quando sentì il sibilo di un’ascia, vedendola passare ad un soffio dal suo naso come a rallentatore; sconcertato, Jon si voltò nella direzione da cui aveva visto arrivare quell’arma e uno strano brivido corse lungo la sua schiena alla vista di quegli enormi occhi gialli e del ghigno dipinto sul viso di quello che sarebbe sembrato un normale ragazzo, se non fosse stato per il capo inclinato ad un’angolazione impossibile e le lunghe dita scheletriche che sorreggevano un’altra ascia. Deglutendo, Jon afferrò immediatamente Damian per il mantello e, ignorando le sue lamentele, se lo caricò in spalla, spiccando un balzo per allontanarsi alla scelta da lì nello stesso istante in cui un’altra ascia venne lanciata nella loro direzione.

    «Che diavolo sta succedendo?!» sbottò Damian con palese nervosismo, gettando un’occhiata alle sue spalle solo per vedere quel tipo accerchiato dai ragni e gli zombie rantolare nella loro direzione.

    «Non ne ho la minima idea!» esclamò Jon nello svoltare a destra, con le orecchie colme delle urla delle persone che inondavano le strade e gli spari distanti delle pistole degli agenti di polizia; uno stormo di pipistrelli volò sulle loro teste e uno di essi si impigliò nei capelli di Jon, e fu Damian stesso a doverlo staccare da lì visto il modo in cui l’amico aveva cominciato ad agitare la testa nel tentativo di liberarsene, perdendo un po’ l’equilibrio.

    «Guarda avanti, J!»

    «Whoa!» Jon ebbe appena il tempo di frenare, ringraziando di indossare gli stivali di Damian e non le sue converse, poiché lo fece così bruscamente che la stoffa sarebbe andata sicuramente a fuoco; davanti a loro di parò quello che aveva tutta l’aria di essere una persona, ma aveva la pelle grigia e i piedi nudi mettevano in bella mostra le uniche tre dita che possedeva; aveva una protuberanza a forma di becco e una cresta di capelli simile a quella di un gallo, e degnò entrambi di una breve occhiata prima di spalancare quella strana bocca e volare via, lasciandoli entrambi col cuore che batteva all’impazzata nella gabbia toracica.

    «D’accordo, questo… questo era strano», ammise Damian nel portarsi automaticamente una mano al petto mentre l’altra era stretta intorno alla spalla destra di Jon, guardandolo di sottecchi per saggiare la sua espressione. Sembrava stranito quasi quanto lui mentre lo sorreggeva sotto le cosce, e lo vide sbattere più volte le palpebre e boccheggiare.
   
    Quel momento durò solo un attimo, poiché entrambi si guardarono immediatamente quando sentirono altre urla provenienti da fuori, affrettandosi ad uscire; Robinson Park e Chambers Street erano completamente nel caos e la gente scappava in ogni dove guidata dalla polizia che cercava di far loro da scudo, il carretto degli hot-dog era riverso a terra e le zucche sembravano essersi impossessate del parco, insieme ad una moltitudine di strani esseri che sembravano essere usciti da un film dell’orrore; attorniato da un’accecante luce bianca c’era persino un clown dai denti affilati che schiacciava sotto i propri piedi tutto ciò che gli capitava a tiro, afferrando i pipistrelli che gli volavano intorno per dilaniarli con zanne e artigli. Per quanto la situazione fosse assurda e non sapessero più dove guardare, i due ragazzi si riscossero in fretta e ripresero in mano le redini della situazione, soprattutto alla vista di tutti quei civili in preda al panico.

    Non ci fu bisogno di parole: lanciando la cintura multiuso a Damian, Jon volò dritto verso il clown e lo atterrò nello stesso istante in cui quel mostro tentò di afferrare un bambino urlante che cercava di nascondersi in un cespuglio; al tempo stesso Damian si occupò di uno zombie che aveva cominciato a “mangiare” la gamba di un ragazzo che era scivolato sui ciottoli, infilzandolo con un birdrang solo per vederlo sparire come fumo davanti ai suoi occhi. Perché lo zombie si era dissolto e il clown no? Incerto, e rassicurando il ragazzo che piagnucolava, Damian provò a testare la propria teoria su una delle zucche giganti che stavano stritolando il carretto degli hot-dog con i grossi steli, prendendola a calci; la zucca rotolò via ma non sparì, così lanciò un altro birdrang nella sua direzione solo per vederla dissolversi come una nuvola di fumo. Reagivano all’acciaio?

    «Colpiscilo con questo, J!» gridò nel richiamare l’attenzione dell’amico, alle prese con il clown che stava cercando in tutti i modi di strappargli il braccio a morsi; Jon riuscì ad afferrare il birdrang con due dita per pura fortuna, troppo impegnato a staccarsi di dosso quel mostro che non aveva fatto una piega né alla sua vista calorifica né al suo soffio artico, infilzandogli quell’affare in una spalla senza nemmeno pensarci due volte.

    Pur con un grido stridulo e assordante che costrinse chiunque nel raggio di qualche metro a coprirsi immediatamente le orecchie, quel terribile clown si dissolse davanti agli occhi di Jon e lui cadde sbattendo il sedere sul terreno, imprecando a denti stretti prima di cercare Damian con lo sguardo; sollevò un pollice e sorrise, ma sgranò gli occhi al movimento alle sue spalle e scattò in piedi così in fretta da creare un avvallamento nel terreno; provò persino a lanciarsi contro di lui, ma degli zombie lo afferrarono e arrestarono il suo volo, costringendolo a divincolarsi nel tentativo di farsi lasciare.

    «Dietro di te, D!» gridò, e Damian si voltò giusto in tempo per vedere un uomo dai capelli neri che, all’apparenza, sembrava una persona normale: indossava una giacca blu con una spilla gialla sorridente, un paio di guanti di pelle che Damian stesso possedeva e portava una maschera dagli occhi anneriti e il sorriso rosso quanto quello di Joker stesso; gli occhi azzurri lo fissavano calmi e perfettamente a loro agio ma, nello squadrarsi per un lungo istante in viso l’un l’altro, Damian si rese conto che quello era tutt’altro che un normale civile.

    «Sarai una perfetta opera d’arte», dichiarò difatti di punto in bianco quell’uomo, tirando fuori dalla giacca un grosso coltello che tentò di affondare nella spalla di Damian; il giovane gli sfuggì con un salto all’indietro e gli lanciò contro la propria arma, ma l’uomo la schivò facilmente e roteò con abilità il coltello, flettendo i muscoli delle spalle per correre alla scelta verso di lui.
Damian ammise di non esserselo aspettato, ma assottigliò le palpebre e usò una delle altalene dell’area bambini per darsi lo slancio necessario e sferrare un calcio a quell’uomo in pieno viso, vedendolo portarsi una mano alla bocca solo per catturare il sangue fra le dita e portarselo alle labbra; le succhiò avidamente, le sua spalle fremettero e lui mugolò, fissando Damian con quel sorriso rosso brillante.

    «Non fare così. Ti eleverò a qualcosa di magnifico».

    «Nei tuoi sogni, idiota!» esclamò Damian nel tornare all’attacco, vedendo un lampo rosso e nero pararsi davanti a lui; l’uomo rotolò lontano per qualche metro tra imprecazioni e strane risate gutturali, e Damian sollevò lo sguardo solo per vedere Jon che, librandosi a qualche centimetro da terra, teneva i pugni chiuso all’altezza del busto e aveva gettato lui un’occhiata.

    «Serve una mano?»

    «Me la cavo benissimo da solo!» affermò schietto nel lanciare un altro birdrang verso l’uomo che si era appena rialzato con uno scatto felino per correre verso di loro, esultando interiormente quando quest’ultimo si conficcò nel braccio con un rumore sordo di ossa rotte; Damian si era aspettato di vederlo sparire davanti ai suoi occhi come tutti gli altri, ma quell’essere si limitò ad imprecare e ad afferrare l’arma con due dita, tirandola via tra suoni viscidi di muscoli e sangue che colava sulla chiazza d’erba sottostante.

    «Sembra che con lui non funzioni come con gli altri, eh?» disse Jon nello strusciare un piede sul terreno e flettere le gambe, imitando la posizione di attacco che solitamente utilizzava l’amico.

    «A quanto pare no». Damian scrocchiò le nocche, assottigliando le palpebre. «Ma se sanguina... possiamo ucciderlo», affermò schietto, ricevendo un’occhiata incredula da parte di Jon.

    «Noi non uccidiamo, D!»

    «È un tizio fasullo creato dalla magia, J! Non esiste, è come se fosse morto di default!»

    «“Creato con la magia” non vuol dire necessariamente “morto”, sai?»

    «Argh, sta’ zitto. Non rovinare le mie frasi ad effetto».

    «Siete degli ossi duri». La voce dell’uomo interruppe il loro battibecco e i due ragazzi lo videro piegare tra due dita il birdrang d’acciaio come se nulla fosse, scroccando le nocche. «A Otis piacciono gli ossi duri. L’arte acquista più realismo».

    «Ti piace l’arte? Vediamo quanto ti piacerà un occhio nero dipinto su quella faccia da schiaffi», replicò Damian, sbuffando poco dopo alla vista dell’espressione scettica di Jon e del modo in cui aveva sollevato le sopracciglia. «Non possono venirmi tutte bene, non guardarmi così», sbottò, ma non ebbe il tempo di aggiungere altro che quel tipo, Otis, si gettò contro di loro con la stessa furia di un cane rabbioso, tirando fuori dalla giacca altri due coltelli che cominciò a roteare con foga mirando ai punti molli del loro corpo.

    Imprecando, entrambi i ragazzi si tirarono indietro e ingaggiarono una lotta contro quell’uomo, il quale non risparmiò nemmeno un colpo mentre puntava al viso di Damian; lo colpì di striscio ad una guancia, ma Damian gli rifilò un calcio nello stomaco e rotolò sul terreno, staccandosi di dosso le mani raggrinzite di alcuni zombie che spuntarono dal terreno e lo bloccarono; Jon usò la sua vista calorifica nel tentativo di sciogliere le armi di Otis senza successo, poiché l’acciaio di cui erano composte sfrigolò solo per un istante prima di ricrearsi in forma diversa davanti ai suoi occhi, come se la magia che muoveva quegli esseri li rigenerasse in continuazione.

    A complicare la situazione era la presenza di civili: tra un attacco e l’altro che riuscivano a schivare, c’era una persona da mettere in salvo da zucche mostruose o pipistrelli giganti, da ragni dalle enormi zampe pelose o esseri umanoidi dalla pelle squamosa e dai mille occhi che afferravano gente per i capelli e cercavano di trascinarla verso il lago, costringendo Jon e Damian ad intervenire; schivando gli attacchi di Otis, Damian lanciava qualche birdrang in direzione dei civili in pericolo e abbatteva quanti più mostri possibili, aiutato da Jon che alternava l’uso dei suoi poteri alla forza bruta. Più ne abbattevano, però, più sembravano comparirne di nuovi e sempre più grandi e spaventosi, e Damian era consapevole che non avrebbero potuto continuare così ancora a lungo.

    «Trova il mago, J! Se fermiamo lui, fermiamo l’incantesimo!» gridò all’amico nel gettarsi di lato per evitare l’ennesimo affondo, cercando di tenere Otis il più lontano possibile da Jon che, volando a qualche metro di distanza, chiuse gli occhi e tentò di insonorizzare ogni altro suono; c’era troppo rumore, troppe urla, colpi di arma da fuoco e grida inumane provenienti dalla moltitudine di mostri che scorrazzava fra le strade, ma Jon provò a concentrarsi solo e unicamente sulla scia di magia che Hollow si era lasciato alle spalle, aggrottando la fronte per la concentrazione.

    «Ci sto… ci sto provando, ma è tutto troppo…»

    «Mi fido di te, J… puoi farcela!»

    Dalle labbra di Jon scappò una specie di gemito quando la testa cominciò a dolere e le palpebre stretta a far male, col sangue che gli tamburellava nelle orecchie e sembrava fare eco al battito del suo cuore; i muscoli fremevano dalla voglia di aiutare Damian e dare a sua volta filo da torcere a quell’uomo, ma Jon era assolutamente consapevole che da quel momento sarebbero valse le sorti di Damian. Più tergiversava più Damian era in pericolo, e si spinse oltre ai suoi limiti per cercare il mago e infrangere la barriera magica che sembrava essersi creato, ignorando il sangue che cominciò a colare giù lungo la bocca dalla narice sinistra.

    «È in una casa diroccata a Beacon Street, sembra… sembra che stia manovrando qualcosa». Jon spalancò le palpebre, gli occhi completamente rossi e fissi su un punto indefinito come se riuscisse a vedere alla perfezione la posizione dell’uomo anche a quella distanza. «Vado a prenderlo!»

    «No!» Damian lo frenò subito e girò la testa nello stesso istante in cui un coltello gli sfiò il viso, provocando l’ennesimo taglio sulla sua guancia. «Sei vulnerabile alla magia, non ti permetterò di andare!»

    «Ma…!»

    Damian compì un salto all’indietro e gli fu accanto con un unico movimento fluido, spingendolo in avanti col mantello rosso che fluttuava dietro di lui. «Occupati di quel tipo… e non morire», sussurrò con una specie di groppo in gola, dileguandosi nella penombra dei lampioni per andare alla ricerca di quell’uomo.

    L’idea di aver lasciato Jon solo con quel pazzo maniaco non gli piaceva affatto, ma ancor meno gli sarebbe piaciuto gettare l’amico nelle grinfie di un mago che avrebbe potuto sopraffarlo anche solo con poche parole; la vulnerabilità kryptoniana alla magia era nota persino ai maghi di più infimo livello, e Damian non era disposto a rischiare che quel tipo, messo alle strette, potesse usare chissà quale folle incantesimo e potesse ferire gravemente Jon… non se lo sarebbe mai perdonato. Corse quindi a perdifiato per tutto il parco, atterrò ogni mostro che gli si psrò davanti e ne prese a calci altri per liberare i civili che finivano nelle loro grinfie, senza riuscire a fare a meno di pensare che quegli esseri erano solo degli ostacoli che continuavano a dividerlo ancora e ancora dal suo obiettivo principale.

    Col sangue che colava lungo il viso e i muscoli delle gambe che tremavano per lo sforzo, gli sembrò essere passata un’eternità quando giunse dall’altro lato della strada, affannando alla ricerca dell’edificio descritto da Jon; il suo corpo inondato di adrenalina si mosse prima ancora che il suo cervello desse segnali ai muscoli, spalancando la porta arrugginita con una spallata per inoltrarsi nell’edificio e accendere la torcia per controllare i dintorni. C’erano scatole di cartone ovunque, molte delle quali inumidite dall’acqua che gocciolava dai tubi rotti e ricoperti di ruggine, grosse ragnatele impolverate che cadevano dal soffitto e graffiti che segnalavano la presenza di qualche banda di strada, ma Damian dovette aguzzare le orecchie per sentire la voce che sussurrava nell’ombra parole sconosciute, seguendola alla svelta nel girare a destra; si ritrovò ben preso in un’enorme stanza circolare illuminata da candele rosse che rendevano l’atmosfera sinistra e inquietante, vedendo il mago che, col mantello nero allargato intorno a lui, se ne stava seduto al di sotto di una luna di cartone che ricordava molto quella che avevano visto nel finto cimitero, e Damian se ne intendeva abbastanza di magia da immaginare che si trattasse di un incantesimo a due fattori per far sì che funzionasse.

    Hollow aprì gli occhi prima ancora che Damian potesse estrarre un birdrang, osservandolo con uno sguardo stralunato. «Ancora tu, moccioso?» berciò nel barcollare in piedi, senza abbandonare il cerchio di sale in cui si trovava. «Speravo che a quest’ora fossi scappato dalla mamma a gambe levate».

    «Non conosci mia madre», affermò di rimando Damian con ironia, gettandosi in fretta all’attacco per non dargli il tempo di reagire; adesso che lo vedeva meglio alla luce di tutte quelle candele, Damian si rese conto che quel tipo non poteva avere più di diciassette anni, dati i brufoli che gli butteravano le guance e qualche pelo sul mento che avrebbe dovuto vagamente ricordare una barba. Gli occhi spiritati correvano da una parte all’altra mentre cercava di schivare i suoi colpi e inciampata nei suoi stessi piedi, ma riusciva ad usare la magia abbastanza bene da creare piccoli campi di forza con cui schivava i pugni che Damian cercava di rifilargli.

    Improvvisamente, Hollow gridò un incantesimo e la terra sotto i loro piedi tremò, le fiamme delle candele si spensero rilasciando un fil di fumo e gocciola do sui fogli sottostanti, le assi ormai marcite parvero piegarsi su loro stesse e spezzarsi in più punti, ricomponendosi per dar vita ad un essere fatto di legno, cera e inchiostro; Damian lo vide prendere forma davanti a lui come argilla nelle mani di quel mago da strapazzo, che indietreggiò ancora di qualche passo tra grezze risate e sguardi spiritati.

    «Sarà il mio Golem ad occuparsi di te, adesso», sentenziò nello sparire tra le ombre come una nuvola di fumo, e Damian imprecò a denti stretti prima di cercare di corrergli incontro, venendo bloccato dalla grossa mano di quel mostro che si schiantò davanti a lui; la evitò per un soffio, ma schizzi di cera bollente gli finirono sul viso e sibilò un po’ dal dolore prima di darsi slancio e balzare di lato, cercando un punto debole nella struttura di quello che strano essere.

    Damian era consapevole di non avere a disposizione tutte le sue armi – e di non indossare soprattutto la sua uniforme rivestita in kevlar, dato che quella di Jon era una normalissima felpa – e di non conoscere un contro-incantesimo per mettere lui stesso fine a tutta quella follia – per quanto di tanto in tanto sguazzasse nella magia, non ne sapeva abbastanza quanto sua madre –, ma era stato addestrato a volgere a proprio favore ogni situazione e a valutare qualunque mossa per poter avere la meglio sul proprio avversario, così prese tempo mentre saltava ovunque come un grillo e sfruttava i punti più nascosti in cui un colosso del genere non avrebbe potuto arrivare; la stanza era piuttosto piccola per uno della sua stazza alto quasi tre metri e, nonostante continuasse a schiantare l’enorme mano su quel che restava del pavimento e tentasse di afferrare Damian con lunghe dita legnose, aveva comunque poco spazio di manovra e l’essere inchiodato in parte al cemento sottostante era per lui un altro punto debole. E fu proprio in quello stesso istante che notò qualcosa, un’apertura vagamente impercettibile quando quel Golem allungò nuovamente la mano per afferrarlo, e Damian ghignò internamente, gonfiando i muscoli di spalle e gambe.

    «Mi senti, mago da strapazzo?!» esclamò nel portarsi una mano alla cintura per correre verso i muri della stanza, cercando di tenersi il più schiacciato possibile ad essi mentre il mostro tentava di ruotare su sé stesso per raggiungerlo. «Tu e i tuoi giochetti…» Damian compì un balzo dritto sulla schiena di quel colosso e piazzò un birdrang esplosivo proprio accanto alla testa, saltando oltre prima che potesse esplodere, «…mi avete decisamente stancato!» sbraitò, rotolando dietro ad un tavolo nel momento esatto in cui quel Golem scoppiò in una pioggia di frammenti e schegge di legno che continuarono a muoversi per un istante prima di piombare a terra inermi.

    Senza perdere ulteriormente tempo, Damian si affrettò a seguire la scia di incenso e sangue che quel mago si era portato dietro – anni e anni a lavorare con Batman avevano affinato maggiormente il suo olfatto – mentre si inoltrata fra i corridoi dell’edificio, con i corridoi che diventavano sempre più stretti e pieni di graffiti; superò un paio di scrivanie riverse sul terreno e schiacciò sotto i piedi vecchi tomi erosi dal fuoco di un incendio scoppiato chissà quanto tempo prima, sentendo quell’odore farsi più forte e disperdersi completamente nell’ambiente circostante quando giunse dinanzi ad un’ampia sala che dava alla porta dell’uscita.

    «Dolcetto o scherzetto, Hollow?» domandò nello scroccare le nocche, e il mago si voltò verso di lui con gli occhi fuori dalle orbite.

    «No… non è possibile! Come diavolo fai ad essere ancora vivo?!» sputacchiò incredulo. «Il mio… il mio Golem avrebbe dovuto--»

    «Presto chango, abracadabra», rimbeccò Damian nel corrergli incontro quando Hollow tentò inutilmente di scappare, colpendolo alla guancia con un gancio destro prima di afferrarlo per il bavero del mantello e chinarsi ad una spanna dal suo viso. «Hai perso».

    Il mago tossì e sputacchiò qualche dente insieme al sangue, conficcando inutilmente le unghie nel palmo della mano di Damian. «Chi… chi ti credi di essere… Superman?!»

    «Oh, certo che no». Damian gli rifilò una testata in pieno viso, sentendo il setto nasale rompersi contro la sua fronte prima di lasciar andare il bavero del mantello e ravvivarsi i capelli all’indietro. «Superboy».

    Un’ora e mezza dopo, consegnato quel criminale alla giustizia e aiutato gli ultimi civili dopo essersi ricongiunti entrambi, la situazione aveva cominciato a tornare alla normalità. Con le decorazioni che si afflosciavano tutte intorno a loro, i vestiti stracciati in più punti e i suoni lontani delle sirene delle ambulanze in arrivo e delle auto della polizia, Jon e Damian si presero un momento per riprendere fiato e scaricare l’adrenalina che avevano accumulato fino a quel momento, ma fu Damian stesso che, scuotendo la testa, alla fine si portò una mano chiusa a pugno alla bocca e soffocò uno sbuffo ilare, sentendo su di sé lo sguardo curioso di Jon.

    «Grazie, J», mormorò alla fine, vedendo Jon inclinare il capo di lato.

    «Mhn? Per cosa?»

    Damian si voltò verso di lui, sollevando lo sguardo per fissarlo negli occhi. «Mi sono davvero divertito», affermò schietto e, per quanto avesse sbattuto le palpebre, alla fine Jon ridacchiò.

    «Anche quando hanno cercato di farci fuori?»

    «Soprattutto quando hanno cercato di farci fuori», precisò Damian nel provocare a Jon un’altra risatina, guardando per un istante la mano dell’amico prima di farsi coraggio e afferrarla. Raramente si lasciava andare a dimostrazioni di “affetto” in pubblico, quindi Jon ne fu piacevolmente sorpreso e sorrise radioso come non mai, stringendo delicatamente quelle dita fra le sue.

    Non era stato esattamente il “dolcetto o scherzetto” che si era aspettato ma, se era riuscito a far divertire Damian, allora avrebbe potuto tranquillamente ritenersi più che soddisfatto.



«Quindi… è finita, eh?»
«Tim? Conner? E voi da dove spuntate fuori?»
«È una storia divertente…»





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #ifitbleedschallenge indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Piccolo mattoncino in cui i giovinotti hanno intorno ai 15 anni e credo di essere uscita un po' fuori tema perché è più che altro una comedy-horror e non una vera e propria storia creepy come richiedeva la challenge (si basava sulla scelta causale di creepypasta e non dovevae necessariamente ricalcare l'evento narrato, andava bene anche una larga ispirazione ad esso. La cosa più importante era che la fic fosse inquadrable nel genere dell'horror/crime/darkfic) però mi sono divertita a scriverla quindi va benissimo così. Ah, già. E' canonico che Jon e Damian si siano travestiti l'uno dall'altro ad Halloween ahah
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 192
*** (Not yet) my boy ~ Bruce Wayne Centric ***


(Not yet) my boy Titolo: (Not yet) my boy
Autore: My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia:
One-shot [ 1045 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Buce Wayne, Thomas Kent, Martha Kent, Sorpresa
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti:
What if?, Hurt/Comfort
Writeptember: 1. Legami || Immagine. X abbraccia un bambin*
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Risate, schiamazzi, bambini che giocavano al parco e lui mano nella mano con suo padre e sua madre, a condividere un momento che credeva non sarebbe arrivato mai.

    Bruce non aveva mai sorriso tanto in vita sua. I suoi genitori erano sempre impegnati ed era raro riuscire a ritagliare un attimo di tempo in loro compagnia ma, quando ci riusciva, per lui erano le giornate migliori del mondo. Lo avevano portato al parco per una passeggiata, avevano persino preso un gelato e lui aveva giocato praticamente per ore insieme a suo padre sulla nave pirata allestita per l’annuale fiera che si svolgeva a Gotham, e Bruce era rimasto colpito dall’idea di sua madre di andare al circo che si era fermato in città per quell’occasione; l’aveva guardata stranito, ma aveva subito sorriso e li aveva trascinati verso il tendone non appena erano arrivati, insistendo di volere i posti migliori per potersi godere lo spettacolo. Ed era stato fantastico.

    I giocolieri, i clown, la donna barbuta che aveva sollevato un peso enorme e lo aveva lasciato nelle mani di un uomo nerboruto che lo aveva fatto oscillare sulle spalle come un bastoncino, il domatore di leoni che aveva portato a spasso quel felino come fosse un cucciolo di gatto e lo spettacolo equestre, e poi c’erano stati i trapezisti, il loro volteggiare in aria come se stessero volando, i salti mortali che compivano e la leggiadria dei loro movimenti ad ogni salto… Bruce era rimasto estasiato e aveva guardato con occhi splendenti il ragazzino che aveva cominciato a gettarsi da un lato all’altro del tendone insieme agli adulti, afferrando le loro mani e roteando con abilità e grazia tali da lasciare incantato Bruce.

    Alla fine della serata, una volta fuori dal tendone, Bruce aveva gettato le braccia al collo di sua madre e poi a quello di suo padre, abbracciandolo stretto e ringraziandoli entrambi per quella serata che avevano passato insieme. Il lavoro da chirurgo di suo padre non gli permetteva sempre di essere presente e Bruce soffriva di quella mancanza, ma quei momenti quegli attimi, erano per lui più di quanto in realtà volesse apertamente ammettere. E a casa passarono altro tempo insieme, ridendo e scherzando davanti al camino, finché la mano delicata di sua madre non si posò sulla sua spalla e lui sollevò una palpebra, rendendosi conto di essersi appisolato sulla poltrona dinanzi al fuoco.

    «Bruce?» chiamò sua madre sottovoce, risvegliandolo lentamente dal suo torpore. «Bruce, tesoro, è ora di andare».

    «Mhn… non posso restare ancora un po’ con voi?»

    «Mi dispiace, amore mio… non è ancora il momento».

    Il sorriso di sua madre era triste, Bruce lo notò attraverso l’orlo delle ciglia e sollevò un po’ il capo, senza capire il perché di quelle parole. «Mamma?»

    «Ti stanno aspettando, figliolo», soggiunse suo padre nel poggiare una mano sull’altra spalla e stringere un po’, e stavolta Bruce si voltò verso di lui, stranito.

    «Papà?»

    «Torna da loro, Bruce… hanno bisogno di te».

    La voce di sua madre divenne un brusio sconnesso, la sua figura cominciò a dissolversi davanti ai suoi occhi e quella di suo padre tremolò come una fiammella che cercava di restare viva ma, quando Bruce aprì improvvisamente gli occhi e si portò automaticamente una mano al petto, si rese conto di star osservando il soffitto bianco di una stanza di ospedale. Confuso, si guardò intorno con estrema attenzione e cercò di tirarsi su a sedere, ma sentiva i muscoli deboli e il braccio era collegato ad un macchinario alla sua destra; sentiva una strana sensazione fredda sul torace e solo in un secondo momento si rese conto di avere degli elettrodi su di esso, sbattendo le palpebre sempre più stranito dalla situazione che stava vivendo. Perché era lì? Chi ce lo aveva portato? Più si sforzava di ricordare più la testa gli faceva male, e storse il naso quando provò a muovere una gamba ma una fitta di dolore si disperse in tutto il suo corpo.

    «Padre!»

    Bruce annaspò per un secondo, voltandosi verso la porta nello stesso istante in cui un lampo verde e nero gli si gettò addosso, seguito da voci concitate che si accavallarono le une alle altre e si mescolavano nelle sue orecchie, facendo vorticare i pensieri nella sua testa. Immagini su immagini, la serata di beneficenza e le chiacchiere in famiglia, il piccolo malore al petto che aveva ignorato per tutta la notte e il sorriso che si era sforzato di rivolgere al figlio minore nonostante il dolore, poi l’accenno che sarebbe andato a prendere un po’ d’aria e… da quel punto in poi, i ricordi faticavano a tornare, frammenti diventavano scalini di pietra che si avvicinavano sempre di più, le grida nelle sue orecchie si trasformavano in un pavimento e il malore in una fitta all’altezza del cuore, il respiro mozzato e poi l’oblio. La voce di Jason che gridava di chiamare un’ambulanza, quella di Tim che discuteva animatamente con Dick mentre gli teneva alzata la testa, e poi Damian, Cassandra, Duke e tutti gli altri che cercavano di allontanare gente e farlo respirare… tutto assunse un senso in quell’istante e Bruce ne rimase sconvolto.

    Il dolore, l’affanno, il senso di nausea e vertigine, l’improvvisa debolezza che si era impossessata dei suoi arti superiori e la leggera ansia che aveva provato, i sudori freddi che lo avevano costretto a cercare aria e il momento in cui era svenuto e scivolato giù per le scale… aveva volutamente ignorato i segni di un infarto e aveva rischiato di morire, di lasciare soli i suoi ragazzi, i suoi splendidi figli. Solo adesso capiva il perché del sogno onirico in cui si era ritrovato, quel fantasma di un passato vissuto con i suoi genitori e le parole che gli avevano rivolto, e non poteva fare a meno di credere che, un quel momento, lo avessero davvero aiutato a tornare.

    Al pensiero, Bruce strinse a sé ognuno dei suoi figli, affondando il viso nell’incavo della spalla di Dick mentre li sentiva sussurrare il suo nome e cercare al contempo di stringerlo a loro volta, tremanti e spaventati per il timore di aver rischiato di perderlo.

    A volte i legami potevano fare miracoli. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventitreesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
In realtà ammetto che la storia non sarebbe dovuta essere così, ma si sa come vanno queste cose: i personaggi fanno tutto da soli e quindi niente, una volta tanto faccio soffrire Bruce invece dei soliti ignoti.
Abbiamo quindi Bruce che sperimenta l'aldilà, che crede ancora di essere un bambino e si gode quel momento con i suoi genitori... salvo rendersi poi conto che in realtà è tutta un'illusione creata dalla sua mente e dal momento che sta vivendo, quell'esperienza di pre-morte che lo ha reso incorporeo e che ha fatto sì che il suo cervello creasse quelle immagini che aveva visto. Niente, io amo fare ste cose assurde che ruotano intorno a questo argomento, perdonatemi
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Capitolo 193
*** Look into your eyes ~ Damian & Jonathan Centric ***


Look into your eyes Titolo: Look into your eyes
Autore:
My Pride
Fandom:
Super Sons
Tipologia:
One-shot [ 1648
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating:
Verde
Genere:
Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti:
What if?, Slash
The time of our life:
Adolescenza, Album Canzoni, 56. "Separate Ways, Journey"
 
 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    L'enorme e vecchio lampadario sul soffitto fa sembrare la stanza strana, più grande e dalle ombre allungate ma, mentre in ogni angolo risuona “Separate Ways” e le parole rimbombano nella sua testa fino a fargli male, Damian continua a rimirarsi allo specchio e a sistemarsi il papillon, momentaneo sostituto delle cravatte che solitamente indossa per le sere di Gala delle Wayne Enterprises.

    Non sa esattamente che cosa l'ha spinto a prendere quell'accessorio, soprattutto tenendo conto quanto odia andare a quel tipo di serate adesso che ha compiuto sedici anni e preferirebbe passare le notti di pattuglia, però aveva voglia di cambiare e ha voluto... privare qualcosa di diverso. In realtà la cosa non lo convince ancora, e forse è proprio per quel motivo che continua a rimirarsi davanti allo specchio. Aggrotta la fronte, inclina il capo di lato, si pizzica il naso e fa stupidamente la linguaccia al suo riflesso, scuotendo immediatamente la testa per quanto infantile sia la cosa che sta facendo.

    In cuor suo sa la verità e il perché stia ancor tergiversando, ma non vuole ammetterlo. Non è mai stato un codardo, non si è mai tirato indietro davanti a niente e ha sempre affrontato ogni questione di petto, ma quello è un altro paio di maniche e non sa davvero cosa fare. Negli ultimi tempi sta cominciando a... provare una certa attrazione per qualcuno in particolare e teme che aprire bocca possa rovinare tutto, quindi cerca di ingoiare ogni parola quando è in compagnia di quell'idiota di una testa aliena. Perché, sì, il problema è proprio quello: ha una cotta per Jon. E forse è ben più di una cotta, e la cosa lo fa impazzire come non mai perché non ha idea di come affrontare la situazione. Potrebbe parlare con lui, spiegargli ogni volta cosa e confessare quello che sente nei suoi confronti ma, anche se sa che Jon non lo tratterebbe diversamente se non dovesse ricambiare, Damian non può fare a meno di pensare che potrebbe incrinarsi qualcosa nel loro rapporto di amicizia se i sentimenti cominciassero ad interferire; forse è un’idea stupida, forse il modo in cui Jon lo fissa ogni tanto e poi distoglie lo sguardo vuole significare qualcosa, ma Damian non ha mai capito bene come funziona quella roba e forse quello dell’amico è solo un riflesso condizionato; probabilmente entrambi non riescono a capire cosa sta succedendo tra loro e lasciano correre, anche se Damian sente sempre un peso opprimergli il petto. Le parole “Trouble times caught between confusions and pain” continuano a martellargli il cervello e, per quanto lui e Jon non abbiano mai avuto una relazione, Damian teme il confronto e il fatto che l’amico possa già avere qualcuno a cui è interessato. Forse è l’unico a struggersi in quel modo? Il solo a provare quella confusione nella testa e a sentirsi male al solo pensiero che Jon possa condividere attimi, carezze e sfiorarsi di labbra con qualcuno che non sia lui? Il solo pensiero gli provoca sensazioni che, fino a quel momento, non credeva di poter provare. È così che si sentono gli adolescenti “normali”?

    Non lo sa, ma quella sera vuole credere di riuscire a trovare quel coraggio che gli manca e chiedere almeno a Jon di fare due passi con lui. In giardino, forse sul terrazzo, da qualche parte nell’enorme villa, ancora non ne ha idea e forse non vuole nemmeno programmarlo, ma ha intenzione di sfruttare quella serata noiosa per passare del tempo con Jon a fare… qualunque cosa avranno voglia di fare per scacciare la noia e cercare di mettere ordine nei suoi pensieri. Sono stati entrambi costretti a partecipare e non potranno andarsene molto presto, quindi, ecco, perché non cercare un modo per distrarsi entrambi se non possono sgattaiolare via da quell’evento? La presenza di Jon è il motivo per cui Damian si sta mettendo in ghingheri e per cui ha deciso di ingoiare il rospo e non lamentarsi con suo padre, dopotutto.

    A quel pensiero si guarda ancora nello specchio, ravvivando meglio i capelli all’indietro per sistemare i ciuffi ribelli che non hanno intenzione di restare al loro posto, raddrizzando il papillon ancora una volta. Lo ha scelto azzurro, il colore degli occhi di Jon. Sì, è consapevole che sia una cosa stupida, e con questo? Non può comunque fare a meno di chiedersi se a Jon piacerà, se anche quella sera lo guarderà con quel velo di imbarazzo e se le sue lentiggini spariranno nel rossore delle sue guance e, al pensiero di quanto Jon appaia “carino” con quell’espressione un po’ imbambolata sul viso, Damian stesso arrossisce e si passa una mano in faccia, imprecando. Oh, diavolo. È proprio uno stupido. Uno stupido innamorato che fatica ad ammetterlo persino a sé stesso e che se ne sta chiuso in stanza ad ascoltare struggenti canzoni d’amore ormai finito quando la sua relazione non è nemmeno cominciata e forse non comincerà mai.

    Proprio in quel momento la porta si apre senza preavviso e Damian vede distintamente Jason che lo fissa attraverso lo specchio, con le braccia incrociate al petto e l'immancabile sigaretta fra le labbra, e nota quanto il fratello maggiore si stia soffermando sul papillon. Ha un'espressione strana, quasi divertita, e non ci vuole molto prima che le sue labbra si arriccino in un sorrisetto sarcastico mentre si poggia con la schiena contro lo stipite della porta.

    «Con quel coso sembri ridicolo, pulce».

    «Non devo piacere a te, Todd», sbotta immediatamente, ma il sorriso sulle labbra di Jason si allarga al punto di vista da far invidia al Joker.

    «Ti fai bello per la tua cotta?»

    Il tono è divertito ed è palese che Jason lo abbia detto per scherzare un po’ e senza alcuna malizia, soprattutto perché ha accennato ironicamente ad una battuta sulla canzone che sta ascoltando, eppure Damian si strozza con la sua stessa saliva e avvampa, sentendo il calore risalire dal collo verso il viso fino a bruciarli persino le orecchie. Odia il fatto che Todd, in un modo o nell’altro, sia così perspicace. «C-Che diavolo vai blaterando, esci da qui!» sbotta nell’andargli in contro per scacciarlo lui stesso e sbattergli la porta in faccia, ignorando la risata e il suo continuo ripetere “Scusa, scusa, ma ti consiglio qualche canzone più allegra!” mentre si allontana.

    Ancora rosso in viso e tremante un po’ di rabbia – possibile che in quella villa non si abbia un momento di privacy? –, Damian si guarda nuovamente allo specchio e aggrotta la fronte, sbuffando nervoso prima di portarsi una mano al collo per potersi strappare dal collo quello stupido papillon. Ma è un messaggio da parte di Jon a fermarlo – sa che è lui perché ha un jingle personalizzato, e con questo? Anche lui può fare qualcosa di stupido una volta tanto – e si acciglia, afferrando il cellulare dal comodino. E per poco non gli scivola via dalle mani quando legge quel messaggio a cui è allegata una foto, seguita dall’emoji di una faccina imbarazzata, ed è abbastanza certo che, se Jon si concentrasse proprio in quello stesso istante, potrebbe sentire il battito stupidamente furioso del suo cuore.

    “Ti piace? L’ho preso oggi, forse sembro un po’ ridicolo, ma pensavo si intonasse coi tuoi occhi”.

    Damian non riesce a nascondere il sorriso. Qualunque cosa significhi quel messaggio, non è qualcosa che un amico scriverebbe ad un altro… giusto? “Possiamo essere ridicoli insieme” ribatte subito, allegando una sua foto davanti allo specchio con un perfetto zoom sul suo papillon azzurro.

    Segue una spropositata quantità di emoji che ridono a crepapelle da parte di Jon, poi Damian lo vede scrivere qualcosa, si ferma, riprende a scrivere e invia una faccina imbarazzata prima di ricominciare e inviare il messaggio vero e proprio.
Allora puoi farmi entrare? Sono qui fuori” scrive, e Damian si acciglia prima di digitare in fretta.

    “Che diavolo ci fai qui fuori?

    “Sono venuto a prenderti

    Damian apre e chiude la bocca, rilegge quel messaggio più e più volte e si affretta a spegnere lo stereo per correre alla svelta alla finestra, sollevando subito lo sguardo; Jon sta fluttuando fra i rami più alti dell’enorme quercia che affaccia sulla sua camera da letto, ed armeggia ancora col cellulare prima di sentire lo scatto della finestra, abbassando subito lo sguardo. A Damian non sfugge il sorriso imbarazzato che ha sulle labbra e, quando si libra verso il davanzale, vede anche il rossore sulle sue guance.

    «Ehm… ciao», lo saluta e, quando ricambia, Damian lo vede storcersi un po’ le mani. «Ti andrebbe di… ecco… venire al Gala di stasera… con me?»

    «Ci andiamo già», fa notare, ma Jon sorride e si massaggia il collo in evidente agitazione prima di fissarlo dritto negli occhi, prendendosi un momento mentre si sistema gli occhiali sul naso. Sono più grossi del suo viso e rendono i suoi occhi enormi, ma risulta stranamente adorabile con quegli affari, il completo e il papillon verde.

    «Sì. Ma vorrei che tu fossi il mio +1».

    Jon lo dice senza alcun imbarazzo stavolta, e Damian deve aver trattenuto il respiro senza volere perché vede l’amico agitarsi per un istante e chiedergli se sta bene prima di ritornare in sé e sporgersi verso di lui; non gli bacia le labbra, non si sente ancora pronto per quello, ma poggia la bocca sulla guancia di Jon e ha come l’impressione di poter assaporare le sue lentiggini, per quanto sappia che non è assolutamente possibile. Ma gli interessa? No, certo che no.

    «Solo se tu sarai il mio», ribatte allo sguardo stupefatto di Jon, prima che entrambi scoppino a ridere e si stringano in un abbraccio quando Jon scavalca finalmente la finestra.

    Non è esattamente la confessione che Damian si era immaginato all’inizio, ma non la cambierebbe con nulla al mondo. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #thetimeofourlife indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Ogni tanto ritorno e risorgo dalle mie ceneri con cosette sceme e bambinetti che si struggono per amore tra una pattuglia e l'altra e una costola incrinata e una gamba rotta 
Questa volta sono stata brava e ho postato una cosa carina, visto? Niente cose cattive, niente gente che soffre, solo un po' di coccolette amorose e credenze di amore non corrisposto quando invece si amano alla follia e vogliono stare insieme e fare i piccettini. Sì, piccettini è una parola, non voglio saerne niente aha
Scherzi a parte, mi piace esplorare questo genere di situazioni dal punto di vista di entrambi, quindi eccoci qua
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Capitolo 194
*** My moon, my sun and every stars ~ Jonathan Samuel Kent Centric, Accenni Damian/Jon ***


My moon, my sun and every stars Titolo: My moon, my sun and every stars
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1208
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Giallo
Genere: Generale, Sentimentale, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash
Behind the curtain challenge: Mentre A è fuori casa, B va in camera di A e mette delle stelle fosforescenti sul soffitto, insieme a due lampade (una che sembra la luna e, l'altra, che sembra il sole); e per finire, B gli/le lascia un biglietto che dice: "Tu sei la mia luna, il mio sole e tutte le stelle"

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Jon sapeva che non avrebbe dovuto fare ciò che stava per fare, che avrebbe dovuto ascoltare gli allarmi del suo cervello e il codice nero che brillava letteralmente davanti ai suoi occhi come a ricordargli che era un’idea stupida, eppure sgattaiolò lo stesso in camera di Damian non appena lo sentì uscire dalla villa, scivolando come un’ombra oltre il davanzale della finestra.

    Aveva tenuto d’occhio l’amico per qualche ora, seduto sul ramo della grande quercia davanti alla sua camera da letto e nascosto fra le fronde per non essere visto nemmeno per sbaglio; aveva chiesto consiglio a suo fratello Conner per arginare le misure di sicurezza perimetrali della proprietà e aveva indossato al polso uno dei dispositivi creati da Tim appositamente per lui – Conner aveva negato fino all’ultimo, ma era piuttosto palese che si frequentassero dato il sorriso sornione dipinto sul suo viso mentre affermava che, no, lui e Tim non stavano insieme –, riuscendo a passare letteralmente inosservato e ad evitare che tutti gli allarmi suonassero nello stesso momento; aveva trattenuto stupidamente il fiato e atteso quanto più pazientemente possibile, ascoltando il battito del cuore di Damian e i suoi movimenti, dal momento in cui aveva cominciato a meditare a quando si era esercitato con il violino, e Jon aveva sbirciato solo un po’ quando lo aveva visto fare yoga davanti alla finestra, distogliendo immediatamente lo sguardo per non sentirsi più stalker di quanto già non lo fosse. Aveva quasi pensato di lasciar perdere quando alla fine Damian era stato chiamato da Bruce ed erano usciti insieme, e solo a quel punto Jon si era lasciato scappare un sospiro di sollievo ed era entrato nella camera dell’amico.

    Per quanto conoscesse a memoria quella stanza – le serate passate a guardare film sul computer, a giocare si videogames o a leggere fumetti si sprecavano –, Jon provò un certo disagio ad essere lì di nascosto e soprattutto senza Damian. Non che non avesse il consenso di entrare – entrambi non si erano mai fatti tanti scrupoli ad entrare nelle camere l’uno dell’altro, Damian aveva la brutta abitudine di comparire sul davanzale della sua finestra e di fargli venire un infarto –, però lo aveva fatto per mettere in atto un’idea così bizzarra che… stava quasi pensando di lasciar perdere e tornare sui propri passi come se nulla fosse accaduto. Però, quando abbassò lo sguardo sull’enorme borsa di vimini che si era portato dietro, Jon sollevò un angolo della bocca in un piccolo sorriso imbarazzato.

    Era un’idea stupida, continuava a ripeterlo ancora e ancora nella sua testa, ciononostante poggiò la borsa sul pavimento e tirò fuori una lampada a forma di luna, rigirandosela un po’ fra le mani mentre si mordicchiava il labbro inferiore. Aveva tentato in tutti i modi di far capire a Damian quanto fossero intensi i sentimenti che provava per lui, ma ogni volta che lo faceva gli sembrava troppo poco; non si erano mai esattamente detti “Ti amo”, i loro gesti erano stati a malapena uno sfiorarsi di mani e occhiate veloci, sorrisi un po’ imbarazzati e poche carezze o abbracci, e tutto perché Jon aveva sempre avuto il timore che dimostrazioni troppo intime o personali avrebbero potuto irrigidire Damian e metterlo un po’ sulla difensiva. Conosceva il passato di Damian e aveva sempre saputo quanto certe cose lo mettessero a disagio – solo alcuni membri della sua famiglia, in particolare Dick, potevano anche solo pensare di abbracciarlo – e, per quanto lui avesse ammorbidito la corazza che Damian si era creato nel corso degli anni, Jon sapeva che non avrebbe dovuto tirare troppo la corda. Gli abbracci “amichevoli” andavano ancora bene, ma il resto era completamente nuovo per uno come Damian. E Jon aveva avuto quella stupida idea per esprimere al meglio i sentimenti che aveva e che non riuscivano più a restare sepolti in un angolino del suo cuore.

    A quei pensieri si scompigliò i capelli, frustrato. Non sapeva quando sarebbe tornato Damian e non poteva quindi permettersi di perdere tempo e di mandare in fumo i suoi piani, così tirò fuori dalla borsa tutto ciò che si era portato dietro e si librò in volo verso il soffitto, cominciando ad attaccare su di esso quelli che avevano tutta l’aria di essere piccoli adesivi luminosi; fu poi il turno delle lampade e cercò di posizionarle meglio che poté e con estrema attenzione, controllando minuziosamente ogni dettaglio e spostandole più e più volte quando non era del tutto convinto di dove le aveva sistemate.

    Perse più tempo di quanto avrebbe voluto, svolazzando in ogni angolo della stanza e quasi rischiando di far cadere più volte una delle lampade per il tremore emozionato delle sue mani, ma alla fine ci riuscì e, con un sorriso che andava da un orecchio all’altro, guardò soddisfatto il proprio operato. Si sentiva ancora un po’ scemo ma, ehi, le persone non facevano forse cose pazze, quando erano innamorate? Rise tra sé e sé a quel pensiero e afferrò anche il biglietto a tema che si era portato dietro – una miniatura della notte stellata di Van Gogh, aveva visto con quanta passione l’avesse osservata Damian durante la mostra d’arte a cui erano andati e non aveva resistito – e cercò di scrivere con la grafia più ordinata che riuscì a tirar fuori, provando ad essere comprensibile per permettere all’amico di decifrare la sua solita scrittura a zampe di gallina e poggiare poi il biglietto nel punto più visibile della camera da letto, ovvero sul cavalletto rivolto proprio verso la finestra e al di sotto di una delle grosse lampade.

    Quando Damian tornò ore dopo, quasi al calar della notte, e si ritrovò ad osservare la miriade di stelle fosforescenti che luccicavano sul soffitto insieme alle due lampade raffiguranti il sole e la luna, a Jon non sfuggì il piccolo sussulto che ebbe il suo cuore a quella vista. Avrebbe voluto vedere la sua espressione, lo stupore sicuramente dipinto sul suo viso e lo sbattere delle sue palpebre, ma doveva accontentarsi di ascoltare da lontano, emozionato a propria volta di quanto aveva fatto.
   
    «Sei un idiota, J», sussurrò, e quelle parole giunsero alle orecchie di Jon come se si fosse trovato lì. Le aveva pronunciate in tono dolce, quasi struggente, e Jon era abbastanza sicuro di non aver mai sentito Damian parlare così. Gli concesse ben presto la sua privacy e si affrettò a schizzare via, senza rendersi conto che la sua scia era stata vista proprio da Damian che, con le mani poggiate sul davanzale della finestra, aveva gettato uno sguardo verso il cielo prima di ridacchiare.

    Damian non lo avrebbe mai ammesso, ma quella sorpresa era stata più che gradita; non era mai stato tipo da dimostrazioni romantiche e ciò che aveva fatto Jon era un po’ “scenografico” perfino per lui, ciononostante aveva apprezzato non poco e, alla vista del biglietto ripiegato elegantemente sul cavalletto, non poté fare a meno di sorridere nel vedere la notte stellata di Van Gogh. Quell’idiota…

    Damian lo afferrò e lo aprì con attenzione, quasi si fosse trattato di un oggetto estremamente fragile, ridendo sereno mentre stringeva a sé quel biglietto che recitava: “Tu sei la mia luna, il mio sole, e tutte le stelle”.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per
l'iniziativa #behindthecurtain indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Si tratta di una challenge con prompt anonimi (per l'appunto "dietro la coltre") che ognuno può lasciare o scegliere, e scrivere così diverse storie fino alla conclusione della challenge (che si chiuderà il trenta novembre)
Appena ho letto il prompt mi ha subito conquistata, perché io sono una sottona per tutto ciò che riguarda le stelle, i pianeti e la galassia intera. Grazie prego ciao
Quindi alla fine è nata questa storia che credo riassuma perfettamente i sentimenti che Jon e Damian provano l'uno per l'altro, anche se durante la shot non si incontrano nemmeno per un istante; Jon fa tutto di nascosto, vuole far capire a Damian cosa prova per lui, e qual modo migliore per farlo? Jonno è un romanticone
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Capitolo 195
*** Amazing Grace ~ Bruce Wayne Centric ***


Amazing Grace Titolo: Amazing Grace
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 1837
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Alfred Pennyworth (menzionato Jason Todd)
Rating: Giallo
Genere: Generale, Sentimentale, Angst
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
All souls day challenge: Mi manchi tutti i santi giorni || My heart will go on || Starò bene… solo non oggi


BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    La pioggia cadeva fitta e incessante da quelle che oramai sembravano svariate ore, ma Bruce aveva avuto l’impressione che non smettesse da mesi.

    Erano passati esattamente duecentosessantadue giorni dall’orribile giorno in cui era rientrato a Gotham dall’Etiopia portando con sé il corpo senza vita di Jason, ma la ferita della perdita bruciava nel cuore di Bruce come se fosse stata appena inflitta. Non essere riuscito ad arrivare in tempo lo logorava ancora nel profondo, il senso di colpa gli attorcigliava le viscere e la sua mente non faceva altro che sussurrare malignamente che Jason non sarebbe mai morto se lo avesse tenuto d’occhio e avesse cercato di stargli vicino quando si erano incrociati in Etiopia, ma la parte razionale del suo cervello cercava in tutti i modi di riportarlo alla realtà e di ricordargli che l’unico da biasimare avrebbe dovuto essere Joker stesso. Preso da quel contrabbando d’armi, Bruce aveva perso le tracce di Jason quel tanto che era bastato al ragazzo per ritrovare sua madre, ed era morto da eroe nel tentativo di proteggerla dall’esplosione della bomba che Joker aveva attivato dopo averlo pestato a sangue.

    Arrivare lì, pochi secondi prima dell’esplosione, aveva ridotto anche il mondo di Bruce in mille pezzi. I frammenti sparpagliati della baracca erano diventati una proiezione del suo stesso cuore in frantumi, e Bruce, tremante dalla testa ai piedi e con gli occhi fuori dalle orbite, aveva sollevato il corpo senza vita di Jason e lo aveva stretto contro di sé, faticando ancora a credere che fosse successo davvero, che un giovane fosse stato barbaramente ucciso da un folle solo per… per cosa? Bruce non lo sapeva. E anche adesso nonostante il funerale a cui aveva partecipato e i mesi che si erano accavallati gli uni sugli altri, Bruce ancora non riusciva a credere che il nome inciso sulla lapide che stava osservando fosse davvero quello di Jason. Forse era la febbre che aveva preso possesso del suo corpo, forse il poco sonno che si era concesso in quelle ultime settimane e il modo in cui non si era minimamente curato di sé stesso durante le pattuglie, ma si sentiva confuso e stanco e completamente dissociato dalla realtà, quasi fosse uno spettatore che osservava con occhi estranei la vita di qualcun altro.

    La morte era sempre stata un concetto pesante e difficilmente digeribile, per Bruce. Non era mai stato in grado di superare il dolore della perdita o di andare avanti, di lasciare che il proprio cuore risanasse le ferite e si concentrasse sul futuro, o non avrebbe mai promesso dinanzi alla tomba dei suoi genitori che avrebbe cercato di difendere Gotham. E a cosa aveva portato quella crociata? Alla perdita di un ragazzo che per lui era stato praticamente un figlio. Non sarebbe mai riuscito a perdonarsi, non avrebbe mai potuto, una giovane vita si era spenta e lui ne era stato involontariamente il carnefice quando l’aveva preso sotto la sua ala e gli aveva così concesso i mezzi per ritrovare sua madre. Quella stessa madre che lo aveva inconsciamente condotto alla morte.
   
    A quel suo stesso pensiero, Bruce urlò a squarciagola e il suo grido fece eco al rombo lontano di un tuono, sentendo la pioggia picchiettare senza sosta la sua testa e inzupparlo da capo a piedi; con un groppo in gola e un singhiozzo mal soffocato, si lasciò cadere in ginocchio dinanzi alla tomba e poggiò una delle mani sulla fredda pietra in cui era inciso il nome di suo figlio, abbassando le palpebre mentre calde lacrime scivolavano lungo le sue guance; il pantalone del pigiama affondò nel fango gelido, ma a lui non importò, il cuore che batteva furioso nel petto e la fronte che sembrava bruciare nonostante la frescura delle gocce di pioggia. Aveva i brividi, la febbre si era sicuramente alzata e le vertigini che aveva non lo aiutavano a concentrarsi, ma tentò di aprire e chiudere le palpebre mentre le dita seguivano alla cieca quelle incisioni nel marmo, quasi volesse imprimere a fuoco nella sua testa il nome scritto sulla lapide. Jason, Jason, Jason. Continuava a ripeterlo come un mantra ancora e ancora, affondando sempre più nella fanghiglia mentre la pioggia cadeva più fitta e le mani cominciavano a dolergli per il costante stringere pugni, ma il suo cuore continuava a rifiutarsi di dargli pace e andare avanti.

    «Mi manchi tutti i santi giorni, Jason», sussurrò a quella tomba fredda e silenziosa, sollevando in parte le palpebre per fissare il nome di suo figlio. Rivoli di pioggia scivolavano sulla pietra e davano l’illusione che il marmo stesso stesse piangendo, stringendo maggiormente il cuore di Bruce in una morsa; gli sembrava ancora di sentire la voce di Jason, la testardaggine con cui voleva fare le cose a modo suo e quell’arroganza tipicamente adolescenziale con cui a volte gli si rivolgeva e, per quanto ci fossero stati momenti in cui avevano avuto le loro divergenze, Bruce non aveva mai smesso di voler bene a quel ragazzo. Avrebbe voluto dirglielo più spesso, tentare di essere un padre migliore e un esempio da seguire, ma non aveva fatto nessuna di quelle cose e avrebbe adesso portato il rimpianto di attimi perduti e parole mai dette per il resto della propria vita.

    Jason era stato un giovane che voleva dare tanto e che aveva perso tutto, e Bruce non riusciva a sopportare che in parte fosse colpa della crociata in cui Jason era stato inevitabilmente coinvolto. Sarebbe stato diverso se non l’avesse preso sotto la sua ala? Sarebbe potuto sopravvivere? O avrebbe potuto trovarlo morto in un vicolo di Gotham a causa della vita che conduceva? Troppe domande alle quali non sarebbero state date risposte e che facevano dolere sempre più il capo di Bruce, che si accasciò con la fronte contro la tomba per cingerla in un abbraccio, chiedendo perdono allo spirito di Jason e sussurrando al vento parole incomprensibili.

    Avrebbe voluto averlo fra le proprie braccia, rassicurarlo che non era arrabbiato con lui e che l’avrebbero superata insieme, ma non avrebbe potuto fare nessuna di quelle cose; niente più serate passate a guardare un film sul divano con i pop corn esageratamente al burro preparati da Alfred, niente più cioccolata calda davanti al bat-computer mentre studiavano un caso particolarmente ostico, né tantomeno notti fra le strade di Gotham a mostrare a quei criminali di che pasta erano fatti Batman e Robin. Ma, più di questo, non ci sarebbe stato più Jason Todd al fianco di Bruce Wayne. E la cosa faceva così male da attorcigliare le viscere e gettare nel baratro la poca razionalità rimasta nel guscio vuoto che una volta era stato Bruce.

    «Sedici anni… avevi… avevi solo sedici anni, ragazzo mio», sussurrò ancora Bruce con un groppo in gola, affondando le unghie sul retro della lapide. «Farei qualsiasi cosa per rimediare… persino cose che non farei mai», disse sottovoce, carezzando il nome di Jason come se fosse stato il suo volto.
   
    Se fosse servito… sarebbe stato capace di parlare persino di nuovo con Talia. Aveva giurato a sé stesso di non considerare mai il pozzo di Lazzaro, eppure una vocina insistente non faceva altro che mormorate dolcemente al suo orecchio di lasciarsi andare, di concedere a quel giovane una seconda possibilità senza dar peso ai possibili effetti che l’acqua di quel pozzo avrebbe potuto procurare alla mente. Ma sarebbe stato davvero capace di condannare Jason in quel modo? Sarebbe davvero riuscito a guardarlo negli occhi e ad accettare il mostro che sarebbe potuto diventare se la resurrezione non fosse avvenuta come avrebbe dovuto? No. Non ce l’avrebbe fatta e, per quanto il suo senso di colpa fosse enorme, quella sarebbe stata una condizione peggiore della morte. E non sarebbe stato capace di fare una cosa del genere a suo figlio.

    Bruce dubitava che il suo cuore sarebbe riuscito a superare tutto quello che stava vivendo in quel momento. Si diceva che il tempo guariva le ferite e che la Grazia del Signore avrebbe portato pace all’anima, ma Bruce aveva smesso da tempo di credere a quel tipo di miracoli e a qualcuno che dall’alto si prendeva cura di tutti loro. Quale Dio avrebbe privato un bambino dei propri genitori? Quale Dio, anni fa dopo, avrebbe privato quello stesso bambino, ormai divenuto uomo, del proprio figlio? Non avrebbe voluto pensare quelle cose, avrebbe davvero voluto sperare che c’era qualcosa oltre la morte che li avrebbe accolti nel suo abbraccio, ma non riusciva a pensare razionalmente e aveva solo voglia di urlare, urlare a squarciagola fino a farsi male la gola e bruciare il fiato nei polmoni, ma riuscì solo a piangere contro quella fredda pietra sotto la pioggia che lo soffocava nel suo ruggito. E, come se non bastasse, sussurri avevano cominciato a farsi largo nella sua testa e a pronunciare strane parole, ma fu proprio neo sentir chiamare il proprio nome che Bruce sollevò il capo, gli occhi spiritati e il cuore che batteva frenetico nel petto.

    Imputò quella voce ai deliri della febbre, ma non riuscì comunque a trattenersi dall’allungare una mano in quella direzione e scrutare tra la pioggia e le lacrime che rendevano il paesaggio intorno a lui offuscato, deglutendo. «Jason…?» mormorò con un groppo doloroso in gola, sussultando quando qualcosa di caldo, fermo e rugoso afferrò la sua mano e intrecciò le dita intorno ad essa.

    «Devo purtroppo darle un dispiacere, signorino Bruce. Sono io», mormorò la voce di Alfred e, per quanto Bruce avrebbe dovuto aspettarselo, non poté fare a meno di sentirsi deluso. Cosa aveva pensato? Che Jason sarebbe uscito dalla sua tomba e tutto sarebbe scomparso come un brutto sogno che si dileguava nelle prime ore del mattino?

    «Alfred?»
   
    «Sì… l’ho cercata dappertutto, non può uscire nelle sue condizioni».

    «Volevo… volevo…»

    Bruce non terminò la frase, ma essa aleggiò intorno a loro come un fantasma a ricordo di quanto fosse accaduto finora, gettando Bruce nella cruda realtà delle cose quando fu Alfred stesso ad aiutarlo ad alzarsi da lì, completamente zuppo da capo a piedi, con mezzo busto ricoperto di fanghiglia, le unghie rotte e sanguinanti e i capelli incollati alla fronte per la troppa pioggia presa; si sorresse contro il buon vecchio maggiordomo quando le gambe non riuscirono a tenerlo in piedi abbastanza a lungo, e Bruce avvertì il suo sguardo accorato su di sé.

    «Sta bene, signorino Bruce?»

    Bruce non rispose, almeno non subito, annuendo poi debolmente. «Starò bene, Alfred, solo…» il magone tornò, gli bloccò la saliva e in gola e fu costretto a deglutire, lanciando un’ultima occhiata a quella tomba di cui si rifiutava di leggere ancora il nome. «…solo non oggi».

    Alfred non parve insistere, limitandosi ad annuire per passargli un braccio dietro al busto massiccio e tenerlo a sé, incamminandosi insieme a passi malfermi nuovamente verso l’enorme villa.

    Ci sarebbe voluto tempo per guarire e tentare di superare il trauma, ma Alfred non avrebbe abbandonato il suo fianco
.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #allsoulsdaychallenge indette
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Giuro che io voglio tanto bene a Jason, eh, ma tra i prompt e complice Gotham Knights... ciaone. Alla fine è uscita questa cosa che è abbastanza triste (forse anche troppo) e doveva girare proprio sulla morte di Jason e sui sentimenti che provava Bruce a riguardo. Quindi cosa fa Bruce? Scappa malato, corre nel giardino e si accascia davanti alla tomba di Jason, il suo potero e dolce figlio che è morto così prematuramente
Ho cercato di far trasparire non solo i sentimenti di Bruce come uomo e come mentore, ma soprattutto come padre che si ritrova ad affrontare l'ennesima perdita nella sua vita; non è un uomo che riesce a passare avanti, ma cerca di farsi forza a modo suo... soprattutto anche grazie alla presenza di Alfred
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Capitolo 196
*** I'll stay with you ~ Damian & Jonathan Centric ***


I'll stay with you Titolo: I'll stay with you
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons

Tipologia:
One-shot [ 1722 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Damian Wayne, Jonathan Samuel Kent
Rating: Giallo
Genere: Generale, Malinconico
Avvertimenti: What if?, Razzismo, Slash
Writeptember: 3. X rimane chiuso dentro qualcosa || Immagine: Persona che tocca uno scheletro

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Damian si tirò su il cappuccio della felpa e nascose la faccia al di sotto di esso, ficcandosi le mani nelle tasche mentre, con lo sguardo perso nel vuoto, fissava il campo da football che poteva vedere benissimo dal tetto dell’edificio scolastico.

    Quella che suo padre aveva chiamato “socializzazione” era andata peggio di quanto avesse creduto al principio. Proveniente da anni e anni di indottrinamento della Lega degli Assassini e studi privati eseguiti a casa quando era andato in seguito a vivere con suo padre a Gotham, Damian non era mai stato così bravo a “socializzare” come tutti gli altri ragazzi della sua età, ma aveva comunque provato ad integrarsi e nel corso degli anni, complice anche la vicinanza della famiglia e l’aiuto di Jon, era riuscito a mettere da parte la sua arroganza e alterigia per mostrarsi più umile e fare davvero amicizia, cosa che alla scuola di Belle Reve era servita a fargli fare almeno degli amici come Sidney. La parte difficile era venuta dopo, quando aveva compiuto sedici anni e aveva cominciato a frequentare il liceo.

    Come di consuetudine, suo padre gli aveva consigliato di essere se stesso ma di non trattare tutti con sufficienza, e Damian aveva ironicamente ribattuto che ormai era cresciuto e che non avrebbe dovuto preoccuparsi di quello, poiché ormai sapeva come comportarsi e come fare buon viso a cattivo gioco. Ciò che non aveva previsto, però, era stato il comportamento dei ragazzi stessi. Quel primo giorno si era visto con Jon, si erano separati per andare in classi diverse e aveva persino fatto amicizia con qualcuno – o quanto meno si erano scambiati qualche parola cordiale – e per Damian la giornata si era svolta con molta più naturalezza di quanto avesse creduto… almeno fin quando non si era trovato dinanzi ad un episodio di bullismo e non era intervenuto. Avrebbe dovuto essere una cosa semplice, veloce, allontanare quel gruppo di ragazzetti idioti che si credevano professionisti di football e farli smettere di tormentare il povero ragazzo che avevano preso di mira, ma la situazione gli si era ritorta contro in modi che non aveva creduto.

    Non si era andato a cercare la rissa, davvero. Era semplicemente entrato in bagno, aveva sentito qualcuno gridare di essere rimasto chiuso dentro e aveva semplicemente forzato la serratura per farlo uscire, e nello scambiarsi qualche veloce convenevole e qualche ringraziamento, erano stati raggiunti da quel gruppetto che si era preso il merito di averlo chiuso lì e spinto via Damian, insistendo che non avrebbe dovuto immischiarsi in affari che riguardavano solo la squadra; Damian aveva fatto affidamento su tutto il suo autocontrollo – ed era sempre stato risaputo che ne avesse poco – e aveva accennato loro, con tutta la calma del mondo, di lasciar stare quel ragazzo e di farlo tornare in classe, ma uno dei ragazzi del gruppo l’aveva afferrato per il bavero della giacca, stretto la presa e, sputandogli in faccia un “Fatti gli affari tuoi e tornatene al tuo paese, arabo di merda”, l’aveva spinto con la schiena contro il muro ed era tornato ad occuparsi del povero malcapitato insieme ai suoi amichetti.

    Damian aveva letteralmente visto rosso. Non aveva capito perché, in un primo momento il suo cervello si era completamente disconnesso, ma aveva mandato all’aria i buoni propositi; aveva sentito una strana rabbia farlo fremere, scorrere nelle sue vene come sangue avvelenato e aveva stretto i pugni prima di rimettersi in piedi e chiedere ancora “gentilmente” di smetterla… ma uno di loro gli aveva colpito una guancia con un pugno, l’aveva pesantemente insultato continuando a chiamarlo arabo e da lì era scoppiato letteralmente l’inferno. Scroccando il collo, Damian aveva reagito alla violenza con altra violenza. Un comportamento sbagliato che suo padre non avrebbe sicuramente approvato, ma che qualcosa dentro di lui aveva reclamato a gran voce finché quegli idioti non erano finiti ai suoi piedi come la feccia che erano, piagnucolanti e imploranti. Ci aveva rimediato a sua volta un labbro spaccato e un occhio nero per l’essere stato colto alla sprovvista, ma era stato lo sguardo spaventato del ragazzo che aveva aiutato a fargli più male.

    Era uscito dal bagno prima ancora che il ragazzo potesse dire qualcosa, rifugiandosi sul tetto su cui si trovava tuttora. E, a mente fresca e col vento pomeridiano che gli scompigliava i capelli, aveva realizzato di essere stato vittima e carnefice al tempo stesso. Quei ragazzi non lo avevano attaccato solo perché si era intromesso nel loro “gioco”… si erano soffermati soprattutto sul colore della sua pelle. Avrebbe dovuto farsi scivolare addosso ogni cosa, ignorare quel branco di idioti e andare avanti come aveva sempre fatto, eppure qualcosa, un piccolo seme che fino ad allora non era mai spuntato nel suo petto, aveva cominciato a crescere e intrecciare i suoi rami intorno al suo cuore, stringendolo in una morsa. Ad occhi altrui era sempre stato un ragazzo che non si era mai curato delle persone, di ciò che pensavano di lui gli estranei né di ciò che gli accadeva intorno, ma la verità era che era sempre stato troppo empatico. Esattamente come Jason. E odiava essere come Jason, in quei frangenti.

    La scena di quanto accaduto corse nuovamente davanti ai suoi occhi e Damian imprecò, dando un pugno sul pavimento e pentendosene subito qualche momento dopo, massaggiandosi le nocche già scorticate a causa dei pugni che aveva dato; si trattenne anche dal mordersi il labbro, per quanto avesse sfiorato il taglio con la lingua e avesse sibilato, e nascose meglio l’occhio al di sotto del cappuccio, stringendosi le gambe al petto. Non voleva rimuginare su quelle parole, non voleva pensare a ciò che era successo, non riusciva a capacitarsi di essere diventato una vittima e per un secondo incolpò persino se stesso, annaspando nello sgranare gli occhi umidi di lacrime. Perché si stava incolpando? Lui non aveva fatto niente, aveva solo cercato di aiutare un ragazzo. Aveva reagito con eccesso di violenza, ma se lo erano meritato… giusto?

    «D?»

    Al suono della voce di Jon, Damian si strofinò furente la manica della felpa sugli occhi, pentendosene solo quando il bruciore gli ricordò il livido che si era procurato e si nascose meglio, grugnendo un saluto senza aggiungere altro; non si voltò, ma sentì i passi leggeri di Jon mentre si avvicinava, la tensione del suo corpo è i movimenti calcolati che compiva per contenere in ogni istante la sua forza, finché non si sedette sul condotto di aereazione accanto a lui, in silenzio, con le mani sulle ginocchia e lo sguardo fisso a sua volta verso il campo da football. La notizia aveva fatto il giro della scuola, Damian non si sarebbe meravigliato se anche Jon lo avesse saputo; molto probabilmente avevano sentito solo le campane della squadra e non del ragazzo che aveva salvato da loro, probabilmente troppo spaventato di poter essere preso di nuovo di mira per parlare, quindi Damian avrebbe dovuto aspettarsi una nota disciplinare o quelle stronzate lì solo perché aveva reagito ad un’ingiustizia. Ma non gli importava. Non sarebbe riuscito a stare lì a guardare, eppure… eppure quelle parole facevano male e le sentiva ormai marchiate a fuoco nel suo cuore e sulla sua pelle, violandolo. Perché diavolo si sentiva così? Lui era un Al Ghul, un Wayne, ma innanzitutto Damian, una persona. E non c’era alcuna vergogna nell’essere chi era. Se chiudeva gli occhi e si guardava indietro, poteva vedere dinanzi a sé lo scheletro del ragazzo che era stato gli orrori che aveva provato e la redenzione che aveva affrontato, e ogni più piccolo osso di quell’ammasso di peccati si frantumava fra le sue dita al minimo tocco, lasciando solo polvere. Aveva lottato fin troppo per sentirsi finalmente in grado di meritarsi la vita che aveva, chi erano quegli idioti per farlo sentire in quel modo?

    «Qualunque cosa stiano dicendo, non sono stato io a cominciare», soffiò a mezza bocca dopo lunghi attimi di silenzio, ma Jon, senza dire una parola, gli cinse le spalle con un braccio e lo attirò a sé, facendogli poggiare la testa contro la sua scapola.

    «Non ho creduto nemmeno per un momento che fossi stato tu», sussurrò semplicemente senza fare pressioni, e forse fu proprio questo a spingere Damian a raccontargli tutto ciò che era successo, ciò che aveva provato nel sentire quelle parole e il senso di disagio e colpa che esse avevano scavato dentro fino a farlo reagire in maniera spropositata, col cappuccio ancora calato sul viso e le parole che sgorgavano dalla sua bocca come un fiume in piena che non riusciva ad arginare dietro la diga di compostezza che aveva sempre alzato davanti a sé nel corso degli anni.

    Stanco, stretto nell’abbraccio del suo migliore amico e col calore del suo corpo che lo faceva sentire stranamente al sicuro, Damian si lasciò completamente andare finché non si accasciò contro di lui, grato di quel conforto emotivo di cui non si era reso conto di aver bisogno; nemmeno quando gli aveva raccontato del suo passato su era sentito così, ma anche in quei momenti Jon non lo aveva mai incolpato di niente, lo aveva compreso esattamente come lo stava comprendendo in quel momento. E Jon lo strinse maggiormente a sé, poggiando il mento sul suo capo.

    «Non hai nulla di cui rimproverarti, D», affermò e, voltandosi verso di lui, gli sfiorò delicatamente la guancia destra con una mano. «Quegli idioti se lo meritavano».

    «Mio padre non la penserà esattamente così».

    «Forse, ma scommetto che lui e i tuoi fratelli non reagiranno bene quando sapranno il vero motivo per cui hai un occhio nero».

    Damian non avrebbe voluto, ma un po’ rise. «Sei diabolico».

    «Non so proprio di cosa stai parlando». Jon fece finta di nulla, sciogliendosi dall’abbraccio solo per porgergli una mano. «Vieni, ti accompagno in infermeria».

    Seppur indugiando per un istante, Damian allungò il braccio e intrecciò le dita con quelle di Jon, alzandosi da quel condotto per poter tornare di sotto insieme a Jon. E, quando raggiunsero l’infermiera, Damian si meravigliò di trovare lì il ragazzo che aveva aiutato e sgranò gli occhi nel sentirsi abbracciare, scoprendo che aveva raccontato tutto al preside e che lo ringraziava con tutto il cuore.

    Forse non tutte le buone azioni finivano per nuocere come aveva sempre creduto. 






_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per il ventiduesimo giorno del #writeptember sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
Sì, sono terribilmente inritardo con il postare questa storia, ma ormai si sa che io non seguo uno schema e... niente, le cose alla fin fine vanno così, una storia dietro l'altra scritta anche secoli prima. A parte questo
Qui affrontiamo un tema un po' spinoso, ovvero il fatto che Damian sia stato preso di mira da ragazzi che sono ricordi al razzismo, puntando sul suo lato arabo (tra l'altro è anche in parte cinese e un po' scozzese, sto ragazzo è un mondo su due gambe). E cosa succede? Beh... Damian reagisce all'attacco di quei bulli senza nemmeno rendersene subito conto, salvo poi capire che, nonostante ciò che ha fatto, quell'atto è servito ad aiutare qualcuno. E chi, oltre al suo amico Jon, può consolarlo?
P.s. Sidney è un ragazzo no-binary che compare in una delle recenti storie dei Super Sons
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
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Capitolo 197
*** Illusions in the fog ~ Bruce Wayne Centric ***


Illusions in the fog Titolo: Illusions in the fog
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 728
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bruce Wayne, Alfred Pennyworth
Rating: Giallo
Genere: Generale, Sentimentale, Angst
Avvertimenti: What if?, Hurt/Comfort
Too sick to spook challenge: Illusione
All souls day challenge: Tutti i cambiamenti, anche quelli più attesi, possiedono la loro malinconia, poiché ciò che lasciano dietro di noi è parte di noi stessi. È necessario morire in una vita prima di poter entrare in quella successiva



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Bruce arranca a fatica e grugnisce ad ogni passo, tentando inutilmente di tenere gli occhi aperti mentre si allontana dalla scena del crimine.

    Non è riuscito a catturare Spaventapasseri e la sua mente sta cominciando a mostrargli cose che razionalmente sa che non esistono, eppure sta lottando ferocemente nel tentativo di scacciare le voci che urlano nella sua testa e le ombre che danzano davanti ai suoi occhi, mostrandogli immagini su immagini della sua vita che vorrebbe solo dimenticare. Ha inalato troppo gas, la sua maschera si è rotta nella caduta e la ferita al fianco sanguina copiosamente, ma non è quello il dolore che sente né la paura che lo assale e che gli mozza il fiato; ha i brividi, ha come l'impressione che qualcuno lo stia seguendo e che sia in agguato nell'ombra, ma cerca in tutti i modi di appigliarsi al briciolo di razionalità che gli è rimasta e di non pensarci.

    Non c'è Joe Chill ad aspettare in un vicolo, non è il luccichio della sua pistola quello che vede spuntare in un angolo, e non è nemmeno il grido di sua madre quello che gli sta trapanando le orecchie, è solo il gas di Crane che sta facendo effetto. Eppure, mentre la perdita di sangue gli fa girare la testa, gli annebbia la vista e risucchia le sue forze, Bruce non riesce a fare a meno di piangere e a pensare che stia per raggiungere i suoi amati genitori. C'è una massima di Thibault che continua a rimbombare contro le pareti del suo cervello mentre arranca in quel vicolo, la mano premuta contro il fianco e il sangue che sgorga attraverso le dita; ha il fiatone, si sente come se stesse per morire e non sa se riuscirà a raggiungere la batmobile, ma quella stupida frase non fa altro che ripetersi all'infinito, ricordargli che è necessario morire in una vita prima di poter entrare in quella successiva, e Bruce vorrebbe sbottare a ridere perché è la frase più ovvia e stupida che abbia mai letto. Non rammenta nemmeno dove, non sa perché ci sta pensando né gli interessa, ciononostante gli martella la testa e lo fa impazzire, forse più del gas che ha inalato combattendo contro Crane.

    Vorrebbe tornare a casa, ma non ci riesce; dita bianche e scheletriche gli afferrano le caviglie e lo trascinano verso il basso, la risata del Joker si libra in aria come un battito d'ali e Bruce ha l'impressione di vedere un pettirosso - oh, che crudele ironia - fermarsi su un lampione che si accende e si spegne ad intermittenza, fissandolo con i suoi occhietti neri e vacui. Il pettirosso esplode in una bolla di sangue e interiora e piume schizzano dappertutto, macchiandogli il viso mentre la risata di Joker continua ancora e ancora, senza tregua, facendolo urlare a squarciagola finché il fiato nei polmoni si esaurisce e l'orrore avvolge tutto il resto.

    Il suono che sente è il più agghiacciante a cui avrebbe mai potuto pensare. Un costante rumore metallico, un tonfo di qualcosa di pesante che si abbatte su delle ossa e le riduce in frantumi, e ha appena il tempo di capire che cosa sta succedendo prima di rendersi conto che quel rumore è Joker che colpisce il volto di Jason con un piede di porco, riducendo in fin di vita suo figlio. Bruce grida di lasciarlo stare, che è solo un ragazzo e che se c'è qualcuno che dovrebbe essere fatto a pezzi è lui, ma Joker continua a ridere senza sosta e colpisce, colpisce, il viso di Jason è ormai una poltiglia sanguinolenta e Bruce si sente impotente mentre guarda quel mostro ammazzare suo figlio.

    «
Sono qui, signorino Bruce, resista!»

    La voce di Alfred lo fa riaffiorare da quel pastrano, sente il catrame allentare la presa sulle sue braccia e scivolare via, sostituito immediatamente dalle frettolose mani di Alfred che continua a sussurrare parole di conforto che Bruce non riesce più a capire. Sa solo che adesso è salvo, è al sicuro, ma il suo cuore si sente ancora oppresso e volta la testa verso Crime Alley, faticando a tenere gli occhi aperti.

    Forse è la tossina, forse l'illusione creata dalle luci offuscate dalla nebbia di Gotham, ma il volto di Jason si mostra in un istante e poi non lo vede più.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per le iniziative #toosicktospook e la #allsoulsdaychallenge indette
sul gruppo facebook Hurt/comfort Italia
La prima era una challenge flash in cui si veniva taggati a caso e venivano assegnati prompt altrettanto a caso, ed entro la giornata del 31 ottobre bisognava scrivere una storia dai tratti hurt/comfort senza potersi sottrarre (pene indicibili attentevano il mal capitato di turno! Ahah), mentre la seconda doveva avere come tema... la morte di qualcuno. Ma quel qualcuno doveva essere una persona esterna, un terzo personaggio ed essere in qualche modo centrale nella trama (che doveva avere al contempo un sick e un caretaker)
E io che cosa ho fatto? Ho usato il personaggio morto che più morto non si può: Jason! Comparso come illusione davanti al nostro caro Bruce. Sì, ultimamente lo sto facendo soffrire piuttosto spesso
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Capitolo 198
*** It was a stupid idea ~ Jason & Richard Centric ***


It was a stupid idea Titolo: It was a stupid idea
Autore: My Pride
Fandom:
Batman
Tipologia: One-shot [ 950 parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Richard John Grayson, Jason Peter Todd
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life,
Commedia
Avvertimenti: What if?
Behind the curtain challenge: A: "Puoi, per favore, essere serio/a per, tipo, cinque minuti?"
B: "Il mio record è di quattro, ma credo di potercela fare."
A: "Che cazzo, B! Non sto scherzando!"
B: "Nemmeno io, ripeto: posso farcela."

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non poteva crederci. Non poteva assolutamente crederci e si rifiutava di pensare che fossero finiti in quel casino proprio a causa di quello che avrebbe dovuto essere “il migliore tra tutti loro”.

    La missione che era stata affidata loro quella notte avrebbe dovuto essere semplice: i Freaks avevano occupato il Planetario che si ergeva al centro del Robinson Park e loro avrebbero dovuto sgomberare l’area e abbatterli per il tempo che sarebbe occorso al Commissario Gordon e alla sua squadra per prelevarli e portarli in gattabuia, e fin quando lui e Nightwing si erano precipitati lì per fare piazza pulita e avevano anche confiscato loro delle merci rubate, era tutto filato liscio come il culo di un pupo. Il peggio era arrivato quando avevano scoperto un passaggio segreto al di sotto della botola del globo olografico e avevano deciso di seguirla per un paio di chilometri fino ad uscire in una costruzione abbandonata dai muri di lamiera, anche se quello che non si erano minimamente aspettati era stata la presenza di Harley e Ivy; Harley l’aveva subito presa sul giocoso e aveva cercato di spappolargli la faccia con il suo martello mentre flirtava divertita con Ivy, anche se quest’ultima era apparsa più intenzionata a mettere al sicuro le sue piante che dar retta a lei; alla fine, scocciata, aveva usato dei rovi per fermare entrambi e si era trascinata via Harley e, quando Jason aveva provato a correrle dietro, Dick aveva lanciato un bastone da escrima e lui ci era inciampato dentro come un idiota quando le piante lo avevano deviato e si erano chiuse davanti a loro, facendogli sbattere il grugno contro una parete di foglie verdi e rami intrecciati.

    Era stato a quel punto che avevano cominciato a litigare mentre tentavano di uscire, nessuno dei due intenzionato a chiedere aiuto tramite comunicatore per non essere bellamente presi per il culo, per quanto fossero passati già quindici minuti e non ne avessero ricavato un ragno dal buco. Jason poteva già sentire le battutine di Stephanie e quelle di Barbara, il pungente sarcasmo di Damian e qualche parola ironica anche da parte di Alfred e Bruce, e il solo pensiero gli faceva storcere il naso e salire la bile.

    «Non hai pensato neanche per un momento che quella spilungona avrebbe fatto rimbalzare il tuo colpo con le sue piantine di merda?» sbottò di punto in bianco nel cercare di sradicare i rami, infilando le mani in quell’intreccio di verde tra un’imprecazione e l’altra. «L’avrei già beccate se non fosse stato per te».

    «Se non fosse stato per me, adesso avresti un bel buco in fronte grazie a quelle gigantesche spine proprio ad altezza della testa, invece sei caduto come un sacco di patate e hai solo sbattuto il naso alla base».

    «Non migliori la tua posizione, lo sai?»

    «La risposta giusta è “Grazie, Nightwing, sei il mio eroe”», ironizzò Dick nel cercare di usare la punta dei suoi bastoni l’una contro l’altra per creare una piccola detonazione, ma parve non servire a nulla: le piante sfrigolarono per un secondo e parvero gridare – fu più un fischio, in realtà, ma abbastanza da ferire le orecchie – all’unisono, facendoli imprecare e are la presa per tapparsi i timpani. «Va bene, non è stata una buona idea».

    «Tu credi?» abbaiò Jason in risposta, dando un calcio alla base di quelle stupide piante sotto lo sguardo stranamente divertito di Dick, che diede vita ad un sorriso a trentadue denti.

    «Oh, coraggio, Little Wing. Almeno non puoi dire di non avere la migliore delle compagnie».

    «Stai scherzando?»

    «Conosco un paio di persone che pagherebbero per stare--»
   
    Jason lo zittì immediatamente, facendo risuonare sul soffitto un colpo di pistola. «Puoi, per favore, essere serio per tipo cinque minuti?» sbuffò. Era fortunato che i suoi proiettili fossero a salve, o gli avrebbe sparato davvero visto il nuovo sorrisetto che si dipinse sulla sua faccia da schiaffi.

    «Il mio record è di quattro, ma credo di potercela fare».

    «Che cazzo, ‘Wing! Non sto scherzando!»

    «Nemmeno io. Ripeto: posso farcela», asserì Dick nell’assumere un’espressione decisa, e Jason stavolta dovette reprimere la vocina che, nella sua testa, gli stava sussurrando di strozzarlo e di far passare la cosa per un semplice incidente. Erano cose che capitavano, no? Tutti finivano col collo su un paio di mani almeno una volta nella vita, dopotutto.

    Stava davvero per saltargli alla gola quando venne salvato da uno scoppio proveniente da fuori, e furono entrambi costretti ad indietreggiare alla svelta per non essere colpiti dalla furia dell’esplosione; le piante urlarono ancora una volta, stavolta più ferocemente, e presero fuoco tra pezzi e detriti che cadevano pesantemente sul pavimento, e Jason dovette aspettare che il fumo si diradasse per riuscire a vedere la figura che si erse dinanzi a loro, con quell’espressione tronfia e col petto gonfio come quello di un uccellino che aveva appena catturato il suo verme. E l’ultima cosa che Jason avrebbe voluto, era proprio il farsi trovare da Damian in evidente difficoltà, dannazione.

    «La soluzione è arrivata da noi, visto?» la prese alla leggera Dick, e Jason chiuse una mano a pugno.

    «Io ti--»

    «Oh, aspettate che questa la sappiano gli altri», soggiunse Damian e, con un ghigno che avrebbe fatto invidia al gatto dello Cheshire, sparò il rampino verso il tetto di un edificio e sparì dalla loro vista prima ancora che Jason potesse mettergli le mani addosso, con la sua risata che echeggiava nella notte come quella di un fottuto personaggio dei suoi stupidi manga.

    Jason imprecò e, nel guardare l’espressione divertita di Dick, lo giurò a sé stesso: un giorno sarebbe diventato figlio unico.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #behindthecurtain indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Partiamo dal fatto che Dick è un completo idiota ahah quindi un po' è normale che Jason abbia voglia di ammazzarlo una volta sì e l'altra pure, ma che ci possiamo fare... puoi togliere il ragazzo dal circo, ma non il circo dal ragazzo, ricordiamolo! E' un uomo di spettacolo, ecco
Per fortuna (o per sfortuna, visto come ci resta Jason) in loro soccorso arriva Damian, che avrà davvero tante cose da raccontare al resto della famiglia... c'est la vie, Jason! Le gioie e i dolori di avere dei fratelli minori
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Capitolo 199
*** A series of dates... maybe? ~ Jonathan & Damian ***


A series of dates... maybe Titolo: A series of dates... maybe?
Autore: My Pride
Fandom: Super Sons
Tipologia: One-shot [ 1768
parole [info]fiumidiparole ]
Personaggi: Jonathan Samuel Kent, Damian Wayne
Rating: Verde
Genere: Generale, Slice of Life, Fluff
Avvertimenti: What if?, Slash



BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Da quando Jon aveva imparato a riconoscere il battito cardiaco di Damian, aveva cominciato a sentirsi un po' uno stalker.

    Lo sentiva nei momenti più disparati e nelle situazioni più strane, a volte durante l'adrenalina della pattuglia o quando Damian si allenava, quando faceva qualcosa di emozionante o quando era agitato, ma soprattutto lo sentiva quando lui stesso si distraeva e lasciava che la mente vagasse al pensiero del suo migliore amico. A volte si ritrovava ad immaginare cosa stesse facendo con esattezza Damian, a quali pensieri attraversassero la sua mente e cosa fosse successo da emozionarlo tanto, e Jon sentiva il suo stesso cuore battere all'impazzata nel desiderare di essergli accanto.

    La frustrazione era cresciuta giorno dopo giorno e aveva cercato di evitare Damian i di non pensarci quando era in sua compagnia, ma a lungo andare era arrivato ad una conclusione che l'aveva lasciato senza fiato per giorni interi, con un groppo in gola e la terribile sensazione che tutto ciò che stava provando fosse orribilmente sbagliato; aveva cercato di ricacciare indietro quei pensieri e ingoiato il rospo, trovato delle scuse per non andare sempre di pattuglia con Damian e mettere ordine nei propri pensieri ma, alla fine di tutte quelle settimane, aveva avuto paura che quel distacco potesse intaccare anche l'amicizia con Damian e aveva cercato di scappare di meno... per quanto la consapevolezza fosse rimasta e Jon avesse faticato non poco ad ammettere a se stesso di essersi innamorato del suo migliore amico.

    Le preferenze di Damian non erano mai state un mistero per Jon – una sera, per divertimento, si erano ritrovati a parlarne durante una specie di pigiama party ed entrambi avevano scoperto nuove sfaccettature dell’altro, Jon aveva apertamente dichiarato di sentirsi attratto da entrambi i sessi e Damian aveva affermato di non aver mai sentito il bisogno di compartimentare la sua sessualità, pur accennando che, in ogni caso, avrebbe provato attrazione solo verso qualcuno con cui provasse forte legame affettivo –, quindi non aveva paura che fossero proprio quelle ad allontanarli… bensì il fatto che potessero non provare la stessa cosa. Il problema maggiore? Il fatto che il cuore di Damian perdesse qualche battito in sua presenza e poi tornasse a quel solito e ritmico tum-ta assolutamente calmo, mandando a Jon segnali sempre più contrastanti.
Damian provava le stesse cose che provava lui? Quelle emozioni erano solo date dal fatto che si gettassero a capofitto in missione e che Damian si sentisse abbastanza a proprio agio da lasciar cadere le difese e mostrarsi per ciò che era? Jon non ne aveva la minima idea, quindi aveva passato quei giorni a indagare come un detective e ad osservare i comportamenti di Damian con gli altri membri della sua famiglia, con i Titani e persino con Colin e Maya, ma non era riuscito a vedere nulla che richiamasse i modi in cui Damian certe volte agiva in sua compagnia. Alla fine aveva optato per la via più semplice: aveva confessato. Aveva aperto il proprio cuore e aveva aspettato l’esplosione – sua o di Damian, arrivati a quel punto aveva avuto poca importanza – con i pugni lungo i fianchi e lo sguardo fisso sul volto dell’amico, studiando la miriade di emozioni che avevano contratto i suoi muscoli e irrigidito le sue spalle.

    La risata improvvisa di Damian lo aveva colto di sorpresa ed era letteralmente sbiancato, sentendo la testa vorticare come non mai all’orribile pensiero che Damian avesse preso i suoi sentimenti come un gioco ma, quando aveva sentito le braccia di Damian cingergli i fianchi e attirarlo a sé, sussurrando di provare lo stesso, Jon per poco non si era sciolto contro il suo petto in un turbine violento di emozioni. Dopo quella confessione, però, la loro “relazione” non aveva fatto grandi passi avanti e Jon stesso non cercava di spingere le cose verso una determinata direzione, ma c’era un piccolo desiderio che non era poi così certo che sarebbe stato esaudito. Prima di tutto, perché conosceva Damian e sapeva bene cosa pensasse di cose del genere… e, inoltre, le parole di uno dei fratelli di Damian continuavano a roteare nella sua testa come una vocina fastidiosa, mettendo in lui il tarlo del dubbio.

    Quel giorno, però, Jon era più che intenzionato a far volgere le cose a suo favore e a smuovere un po’ il terreno, soprattutto perché non avrebbero potuto continuare a fingere che non fosse successo nulla quando era cambiato tutto e niente. Com’era ormai di consuetudine da un po’ di tempo a quella parte, si trovava in caverna con Damian per allenarsi in basilari tecniche di auto-difesa che avrebbero potuto essere d’aiuto nel caso in cui non fosse stato in grado di usare i suoi poteri; si erano dati da fare e Damian non si era risparmiato dall’andarci giù duro – l’aveva atterrato più e più volte nonostante lui potesse contare sui suoi poteri, cosa che aveva fatto capire a Jon quanto poco sapesse sfruttare il proprio corpo –, facendo una pausa solo dopo ore e intimandogli di tenersi pronto per la seconda parte. Ma era stato proprio a quel punto che lo sguardo di Jon era caduto sulle spade da allenamento nella rastrelliera, afferrandone immediatamente una per puntarla verso Damian. E tuttora si trovava così, immobile e in posizione, sotto lo sguardo scettico dell’amico che si stava passando un asciugamano fra i capelli per detergerli dal sudore.

    «Che stai facendo?» chiese difatti Damian nel sollevare un sopracciglio e, per quanto Jon avesse cominciato a sentirsi un po’ stupido, non perse la posizione e strinse la presa sull’elsa della propria arma.

    «Ho intenzione di chiederti di uscire... suppongo?», affermò senza mezzi termini, ma l’espressione sul volto di Damian divenne di puro sconcerto.

    «E perché, di grazia, hai pensato che sarebbe stato intelligente chiedermelo sguainando una spada?»

    «È un mese che stiamo “insieme”, ma non abbiamo nemmeno avuto un appuntamento».
   
    Damian inclinò la testa di lato. «E cosa c’entra con questo?» domandò stranito, e Jon inspirò pesantemente dal naso, facendo un passo avanti.

    «Ho chiesto consiglio e… Jason ha detto che avresti accettato solo se mi fossi dimostrato degno e fossi riuscito a batterti in duello, quindi ho pensato…» Jon si interruppe alla vista del sorrisetto sarcastico di Damian e nel sentirlo poi scoppiare a ridere, accigliandosi prima di aggrottare la fronte. «…mi stava prendendo in giro, vero?»

    «Sì, quell’idiota di Todd ti stava decisamente prendendo in giro e ci sei cascato come un pollo, J», replicò Damian nell’annullare la distanza che li divideva per poggiare una mano su quella con cui Jon sorreggeva la spada, fissandolo negli occhi. «Non sono tipo da appuntamenti».

    «Lo so, per questo pensavo che tu non avresti accet-»

    «Ma per te potrei fare un’eccezione», lo zittì immediatamente Damian nello zittirlo con una mano premuta sulla sua bocca, sollevando un angolo della bocca in un ghignetto divertito. «Cerca solo di non seguire più nessuno dei consigli dei miei fratelli, J».

    «Quello di Jason mi sembrava il più sensato», ammise Jon nel massaggiarsi dietro al collo prima di ricambiare il suo sguardo. «Dick mi aveva consigliato di fare qualche battuta per rompere il ghiaccio…»

    «Grayson devi fingere che non esista quando si tratta di queste cose», rimbeccò Damian nel guardarlo con scetticismo e, sentendo il cuore più leggero e la pressione meno a comprimere la sua testa, Jon sorrise.

    «…lo terrò a mente per la prossima volta», sussurrò nel chinare il capo verso Damian e indugiare intorno alle sue labbra. «Quindi… è un appuntamento?»

    «È un appuntamento», confermò Damian nel premere una mano contro il suo petto per spingerlo lontano da sé, ghignando come non mai alla vista dello sguardo stranito di Jon. «Ma l’esito finale dipenderà dal tuo riuscire ad atterrarmi o meno», soggiunse nello sfiorarsi le labbra a scopo indicativo, invitando Jon a raggiungerlo al centro del piazzale di allenamento.

    Seppur scettico e con la fronte aggrottata, Jon lo squadrò per tutto il tempo e si mise in posizione di attacco, cercando di tenere d’occhio Damian e ogni suono impercettibile del suo corpo: lo scroccare delle ossa mentre si muoveva verso di lui, giunture e articolazioni che seguivano i suoi movimenti e il suo respiro lento e regolare, riuscendo a scansarsi mezzo secondo prima che Damian lo colpisse con forza al viso; barcollò all’indietro e sgranò gli occhi, attento a non inciampare nei suoi stessi piedi mentre Damian continuava ad attaccarlo ancora e ancora senza sosta, alternando dritti e rovesci a calci con cui cercava di mirare dritto al suo stomaco. Per quanto fosse fatto d’acciaio – o per lo meno così avrebbe dovuto essere –, Jon accusò ognuno di quei colpi come se Damian avesse usato pugni di kryptonite, sollevando le braccia per pararsi il viso e indietreggiare sempre più; fu costretto a librarsi in volo quando sentì la piattaforma terminare sotto i propri piedi e per poco non cadde nel vuoto sottostante, ma Damian fu più veloce di lui e, afferrandolo per un braccio, lo lanciò dall’altro lato del quadrato senza il minimo garbo.

    «Niente poteri!» berciò nello scroccare le nocche, compiendo un balzo per colpirlo dall’alto con tutta la forza che possedeva, ma Jon rotolò di lato e lo afferrò per la caviglia, facendogli sbattere la schiena sul pavimento con un’imprecazione soffocata che lasciò Jon interdetto per un secondo.

    «Scusa, D! Stai bene?!» chiese nel saltare letteralmente in piedi per allungare la mano verso di lui e aiutarlo quando lo vide sollevare la sua, e fu a quel punto che persino i sensi sviluppati di Jon non riuscirono a capire con esattezza cosa stesse succedendo: gli occhi verdi di Damian si puntarono su di lui come quelli di una grossa pantera e, con quella stessa agilità felina, Damian gli afferrò i polsi con entrambe le mani e lo gettò a terra, sovrastandolo col proprio corpo per sedersi a cavalcioni su di lui e inchiodarlo al pavimento con un braccio premuto contro il collo.

    «Regola numero uno, Jonathan: mai abbassare la guardia». Damian rise all’espressione di Jon, quella fronte aggrottata e il modo in cui aveva in parte gonfiato le guance, e abbassò il viso alla sua altezza per poggiare la fronte contro la sua. «Ma sei riuscito ad atterrarmi... quindi hai superato il test».

    Il sorriso che si dipinse sulle labbra di Jon aprì il mondo a tutta una serie di piacevoli aspettative.


«Allora... il primo di una serie di appuntamenti, eh?»
«Solo se ricorderai la regola numero due»
«Quale sarebbe la regola numero due?»
«Mai ascoltare Jason».





_Note inconcludenti dell'autrice
E niente, alla fine ho trovato un momento per postare dopo essere sparita dalla circolazione per... boh? Un bel pezzo direi, dato che sono rimasta indietro con parecchie cose e quindi anche le storie si sono accumulate una ad una (e non solo queste, ma anche quelle di altre raccolte)
Che dire? Jon deve smetterla di dare retta ai consigli fraterni, ecco aha perché a quanto pare i fratelloni di Damian cercano di sabotare la loro relazione e... nah, non è ver, ma quel che è certo è che Damian non è un ragazzo facile da conquistare quindi ecco la splendida idea che ha avuto Jon per chiedergli un appuntamento aha
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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Capitolo 200
*** Cospiracy ~ Bernard x Tim ***


Cospiracy Titolo: Cospiracy
Autore: My Pride
Fandom: Batman
Tipologia: One-shot [ 877 parole
[info]fiumidiparole ]
Personaggi: Bernard Dowd, Tim Drake
Rating: Verde
Genere: Generale, Commedia
Avvertimenti: What if?
4 ship challenge: TimBer

 

BATMAN © 1939Bob Kane/DC. All Rights Reserved.

    Non è la prima volta che Bernard passa un mucchio di tempo al computer, ma non gli è mai capitato di starsene quasi mezza giornata alla ricerca di chissà cosa tra forum che parlano di supereroi, siti dedicati e informazioni che dovrebbero teoricamente arrivare dal cosiddetto “dark web”.

    Perché ha questa convinzione che ci sia qualcosa che gli sfugge? Più fissa quello schermo e clicca su ogni link, più non vede altro che semplici immagini, post, video, fotografie sfocate che non rivelano nulla... niente di anche solo lontanamente interessante o che possa aiutarlo a scoprire l’identità di Robin. Non vuole farlo per un motivo in particolare, non vuole smascherare quel vigilante che negli ultimi tempi lo ha aiutato e lo ha spalleggiato, vuole capire chi è solo per il gusto della scoperta e mettersi alla prova – e forse anche per vantarsi col suo ragazzo di qualcosa che sa e che lui non potrà mai sapere. Non finché non sarà lui a dirglielo. E continua a vagare su siti e siti, a guardare foto e a compararle, finché qualcosa non attira la sua attenzione e sgrana gli occhi, alzandosi così in fretta che per poco non ribalta del tutto la sedia della scrivania.

    «Tim! Forse ho scoperto chi è Robin!» sbraita come un folle nell’entrare in scivolata in soggiorno, e per poco Tim non si strozza col caffè che sta sorseggiando mentre lavora al portatile. Chiude tutte le finestre – alcuni sono files trafugati dalla bat-caverna per lavorarci con calma a casa – e si volta verso Bernard, che ha l’espressione di chi ha realmente fatto una scoperta eccezionale che “cambierà le sorti del mondo”.

    «Sul serio?» chiede Tim a mezza bocca per tastare il terreno, e il sorriso di Bernard diventa, se possibile, così grande da far invidia al Joker.

    «Concordiamo che debba essere ricco», comincia Bernard, e fin qui la deduzione è logica, Tim rilassa un po’ le spalle e lo sprona a continuare. «Quindi sicuramente è un ragazzo di buona famiglia, molto probabilmente frequenta anche la nostra stessa classe». Altra deduzione logica, forse Tim può rilassarsi davvero e tornare a sorseggiare il suo caffè. «Ma c’è un ma». Okay, la cosa sta cominciando a non piacergli per niente. «Ci sono stati diversi Robin e questo che mi ha aiutato ultimamente non è l’unico in circolazione, quindi potrebbe trattarsi di più persone che collaborano a stretto contatto, persone che hanno sicuramente un legame di qualche tipo e che hanno accesso alle medesime risorse».

    D’accordo, niente panico. Non è riuscito a capire ancora nulla, quindi Tim si finge accondiscendente e accenna un sorriso il meno nervoso possibile. «Va bene, ma--»

    «Aspetta, aspetta. Fammi finire», lo interrompe immediatamente, e Bernard piazza sul tavolino davanti a lui un mucchio di foto che lo ritraggono, unite a quelle di Damian più recenti e addirittura qualcosa di più vecchio con Dick e Jason col vecchio costume dalle mutandine squamate. Se le vedessero, forse scoppierebbero a ridere. «Non vedi una certa somiglianza tra loro?»

    Tim decide di stare al suo gioco e finge di osservare con atte, concentrandosi sul particolare più ovvio. «Hanno tutti i capelli neri, e con questo?»

    «Potrebbero essere fratelli. Sono sicuramente ricchi. E sono in quattro».

    Tim non vorrebbe ammetterlo, ma sta cominciando a sudare freddo. E se Bernard sapesse davvero che lui è Robin e lo sta solo mettendo alla prova per testare la sua fiducia? Vuole che sia lui stesso a confessarlo? Non lo sa, ma l’espressione sul viso e il sentimento negli occhi di Bernard è come fuoco vivo, quasi stia pendendo dalle sue labbra, e Tim trae un lungo sospiro nel poggiare la tazza sul tavolino. «Bern, io--»

    «Devo approfondire la mia ricerca, ma potrebbero essere i fratelli Twayne», afferma Bernard di punto in bianco, e il mondo sembra vorticare per un istante davanti agli occhi di Tim quando recepisce meglio il cognome pronunciato dal suo ragazzo.

    “Twayne”, non “Wayne”. I fratelli che partecipano spesso alle serate di Gala della Wayne Enterprises, i ragazzi dai capelli scuri e dalla diversa età che potrebbero essere davvero l’immagine speculare di tutti e quattro – Damian avrebbe da ridire affermando che il più giovane è un idiota saputello che non gli somiglia, eppure Tim può benissimo notare le somiglianze – e che sicuramente sono abbastanza audaci e di buona famiglia da poter essere candidati al ruolo di Robin se visti da occhio esterno. Anche questa volta si sono salvati, anche se la deduzione di Bernard non era molto lontana.

    «Sai? Forse hai ragione, ma due ricerche in più non sembrano male», replica Tim, gettando un braccio oltre lo schienale del divano. «Non adesso, però. Resta un po’ con me».

    «Mi stai invitando ad un “Netflix e Relax”, caro il mio Tim Drake?»

    «Ti sto decisamente invitando ad un “Netflix e Relax”, signor Bernard Dowd», scherza Tim, ma si rilassa davvero del tutto solo quando Bern si siede al suo fianco e gli getta un braccio dietro le spalle, attirandolo a sé. E Tim si accoccola, sporgendosi solo per afferrare il telecomando e accendere la tv.

    Bernard stavolta ci è andato maledettamente vicino, quindi forse Tim la prossima volta controllerà che cosa diavolo combina davanti al computer… o metterà un bel parental control.





_Note inconcludenti dell'autrice
Scritta per l'iniziativa #4shipschallenge indetta dal gruppo Non solo Sherlock - gruppo eventi multifandom
Che dire, erano davvero secoli che non aggiornavo questa raccolta, nonostante io sia molto attiva su Ao3 (qui il mio profilo, se a qualche fantasmino ancora presente possa interessare). Purtroppo EFP non è più quello di una volta e le persone leggono poco, ma questa è un'altra storia.
Due parole in croce: Bernard è il fidanzato canonico di Tim, quindi potevo esimermi dal piazzarlo? No!
Commenti e critiche, ovviamente, son sempre accetti
A presto! ♥



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