Sfigato. Sfigato. Sfigato. Sfigato.
Sfigato. Sfigato. Sfigato. Sfigato.
Sfigato. Sfigato. Sfigato. Sfigato.
Sfigato. Sfigato… 

Lesse più volte il biglietto per imprimerselo per bene nel cervello. Alzò lo sguardo meravigliato di fronte a sé, la direzione da cui era venuto il foglietto, e vide Jake Scott guardarlo, con un’espressione orgogliosa di sé e del suo capolavoro appena fatto.
Se con questa bravata voleva sembrare più deficiente e coglione di quel che era, allora ci era ben riuscito.
Scosse la testa e fece appena in tempo a sospirare, che un altro pezzo di carta appallottolato lo colpì alla testa e ricadde sul legno scuro del banco. Alzando le sopracciglia lo aprì e lesse con ancora più interesse. Magari aveva composto un’intera frase!

Checca. Checca. Checca. Checca. 
Checca. Checca. Checca. Checca.
Checca. Checca. Checca. Checca.
Checca. Checca. Checca. Checca.
Checca. Checca. Checca. Checca.
Checca.

Avrebbe voluto spaccargli i denti a questo punto, ma si auto costrinse a fare un bel respiro e magari chiedere di andare in bagno.
Doveva proprio andare a finire in quella classe, Cristo?
Con quella gentaglia di incapaci, buoni a nulla, e quei professori che godevano solamente a vederlo arrancare verso la lavagna per eseguire quelle tanto simpatiche espressioni?
No, avrebbe potuto finire in altre mille classi, c’era uno stato pieno di scuole, piene di classi. Ma allora non avrebbe dovuto chiamarsi Frank Iero e  non avrebbe dovuto esser così irrimediabilmente sfigato.

Si obbligò ad uscire da lì in qualche modo, almeno alla quinta ora, la penultima si poteva permettere di perdere cinque minuti dell’interessantissima lezione di filosofia che stava prendendo una piega totalmente lontana dal considerevole.
Il prof aspettò che ebbe messo fuori entrambi i piedi dall’aula e che avesse chiuso la porta alla sua spalle per ricominciare. Giusto per far sì che tutti gli occhi della classe fossero puntati come dei laser sulla sua schiena.
Maledisse il giorno in cui aveva deciso di venire al mondo, forse la settima volta in una giornata.
Percorse il lungo corridoio del terzo piano dell’istituto. Era una bella giornata e i raggi del sole potevano entrare dalle grandi vetrate con facilità illuminando i muri color senape, il colore più bello del mondo.
Prima che il corridoio si interrompesse per finire in una larga scala a chiocciola Frank svoltò per entrare nell’azzurrino bagno.
Era a forma di L, il pezzo più lungo dedicato interamente ai lavandini, una decina forse, l’altro per i gabinetti.
Si fermò di fronte al suo riflesso. 
Il viso gli sembrò quasi distruggersi, il sangue scendere lungo le guance e uscire dagli occhi completamente rossi.
Fissò ad occhi spalancati la quantità di liquido rosso tendente al nero bagnargli il colletto della camicia bianca e scendere fino ad incontrare la cravatta e quindi sgocciolare sulle scarpe, sul bordo lindo del lavandino, sulle piastrelle.
Sbattè le palpebre inconsciamente, anche se aveva il terrore di farsi andare il sangue negli occhi e li riaprì.
Vide qualcosa di molto simile ad un braccio avvicinarsi a lui. Aveva delle pustole che ricoprivano la mano, che finiva con delle unghie lunghe e come si un vecchio che non se le vuole più tagliare, il sangue rappreso si nascondeva sotto di esse, mentre quello ancora liquido sgocciolava dal palmo e dal tessuto che ricopriva il braccio.
Spalancò gli occhi, cos’era tutto questo?

-Attenzione!! Linguaggio volgare!! Se vi disturba in qualche modo, evitate di continuare la lettura-

Frankie lasciò che il leggero venticello che preannunciava inquietantemente l’inverno gli scompigliasse i capelli scuri, poi si addentrò nel cortile di fronte a lui. Ci impiegarono qualche secondo i suoi occhi ad accettare di avere una simile persona di fronte a sé, ma poi riuscì bene a distinguere Quinn e avvicinarglisi.
Sentì la sua voce rivolgersi a lui, timidamente, quasi avesse paura di essere troppo invadente dopo quello.
«Questa sera vengo al locale a sentirvi» disse Quinn. «Hm?»
«Sì… okay», rispose Frank. Se c’era una cosa che odiava erano proprio quegli inutile e finti discorsetti che venivano dopo, pieni, strapieni e stracolmi di finzione. Solo per far capire che tutto andava bene. Come stai? Bene, grazie, tu invece? La scuola e a casa?
E poi il silenzio. Quel silenzio tombale che gli metteva addosso la semplice voglia di fare qualcosa simile ad alzarsi, dirigersi verso Quinn e tirandolo verso di se mordergli quelle dannate labbra fino a quando avrebbero sanguinato, oppure tirare un poderoso pugno contro il muro, per sentire le nocche distruggersi e lacerarsi.
I suoi occhi riuscirono a distinguere i colori dell’abbigliamento del ragazzo di fronte a sé. Si passava una mano fra i capelli biondo platino, sicuramente appena tinti.  A Quinn era sempre piaciuto tingersi i capelli di chiaro, se lo ricordava bene Frank. Indossava una T-shirt rossa con profili bianchi con scritto sopra che il Punk era finito. Il polsino di pelle nera decorato dalle borchie si delineava nella scarsa luce.
«Dovevo… volevo dirti una cosa, Frankie», riprese il biondo.

Vuoi mordermi anche tu le labbra, Quinn?

 «Credo tornerò dai miei, l’appartamento che fine farà?» Alzò lo sguardo dal pavimento del vialetto e lo indirizzò verso Frank che lo guardava sì, ma  con distacco. Sorrise con circostanza. No, non sarebbe stato più come prima.
Frank non sapeva cosa avrebbe potuto rispondergli a quel punto.

Non venderlo e tienilo per la prossima scopata che ti farai, sai, magari ai tuoi non garba molto sentire le tue urla mentre uno t’incula, potrebbe tornarti utile.

«Utile», pronunciò inconsciamente Frank.
«Pensi di volerlo tenere tu?»

Non venderlo e tienilo chiuso. Mangiatela, la chiave.

«Vendilo», rispose Frank.
Quinn spalancò la bocca, la richiuse immediatamente. «Sì, allora… ecco, potresti andare a vedere se è rimasto qualcosa di tuo …», venne interrotto.
«…adesso vado a cercare Gerard, va bene?» chiese guardandolo negli occhi e vedendolo in difficoltà, sotto il suo sguardo probabilmente assente.
«S-sì, certo Frank», il più basso si avviò per l’aiuola calpestando l’erba con le scarpe nere, «Frank?»
Iero si volto nuovamente verso di lui, «Sì?» attese.
«La… la chiave» biascicò mangiandosi le sillabe mentre facendo qualche passo verso di lui, tirava fuori dalle tasche dei jeans un mazzo di chiavi con un portachiavi in pelle a tenerle insieme.
Frank lasciò solo Quinn al suo fottuto ritorno dai suoi, ai suoi fottuti giorni sprecati, attraversò il giardino sul retro e cominciò a salire su per le scale.
Gli passarono accanto altri due componenti della sua band, Matt, insieme a quell’idiota di Gerard che ubriaco rideva aggrappato alle sue spalle, mentre parlavano di mettere su un dondolo lì nel giardino.
Matt indossava ancora quella dannata giacca marrone, troppo lunga, che lo faceva sembrare più vecchio di quel che dimostrava (e dimostrava più di quel che era in realtà, poi) e Gerard, cazzo; Gerard aveva il viso sudato, nella sinistra una bottiglia quasi al fondo di Vodka. Gli occhi rossi e incorniciati da brutte macchie nere di trucco vecchio e sbavato da chissà quanto tempo.

“La birra fa schifo!
La Vodka è buona…”

Gerard tossì fortemente e bevve ancora dal collo della bottiglia, mentre si appiccicava ancora di più a Matt.
Si chiese se sarebbe stato meglio vederli morti. Sicuramente.
Frank salì fino all’ultimo gradino e mise piede in casa e si avviò lungo il corridoio fino al bagno. Poteva sentire le risate da ubriaco di Gerard in giardino, e in sottofondo Ray in salotto che parlava con , sicuramente, Mikey, visto che non rimaneva nessun altro.
Quinn se n’era uscito una settimana prima chiedendo se era possibile che fosse sempre così distaccato in certi momenti. Dio, gli aveva detto che lo amava e Frank era rimasto lì,  a bere birra e fumare quella cazzo di sigaretta!

Non se n’era andato da quell’appartamento, ma Frank sì, un giorno, di tutto punto aveva preso i suoi quattro stracci e aveva trovato un letto a casa di Gerard. Insomma, Gerard aveva detto sì, gli aveva offerto una bottiglia di Vodka, che Frank aveva rifiutato gentilmente, che poi si ricordasse o meno erano cazzi suoi.
Senza dire nulla, Quinn era venuto per le spiegazioni, ma nulla, era tornato a casa a mani vuote.
Senza uno straccio di niente.
Era strana la vita vero? Un giorno ti svegliavi e non avevi più voglia di nulla. Ti sentivi atono, vuoto sia fuori che dentro, e quelle carezze che gli aveva riservato Quinn mentre le sue mani vagavano dalla t-shirt ai boxer caldi, avevano fatto sì che si rendesse conto di non voler più semplicemente stare in quel letto.
A fare quello.

Gli era sempre parso così semplice. Prendere una pistola e infilarsela in bocca per poi premere il grilletto.
Sentire il ferro freddo di essa contro i denti.
Sentire lo sparo lo avrebbe elettrizzato, gli sarebbe venuta la pelle d’oca su per le braccia e avrebbe chiuso gli occhi.
Uno sparo.
Così semplicemente drastico che l’avrebbe fatto anche ora.

Nessuno voleva tenerla lì, ma era bella, e invitava. Mikey quando era entrato a casa di Gerard e aveva visto la pistola aveva tirato un urlo.
Verso Frank.
Non Gerard, Frank.

“Perché c’è una pistola e tu non l’hai ancora buttata via, Frank!?!”

Sentì ancora nelle sue cervella il tono che aveva usato. Come quando la moglie scopre suo marito a lasciare un paio di forbici in giro, mentre loro figlio scorrazza in giro per il salone e ci si potrebbe tagliare un arto.
Come se fosse solo Gerard o squilibrato che poteva tentare il suicidio con una pistola.
Dio quanto era ignorante la gente quando voleva.
Affrettò il passo e raccolse una bottiglia di Vodka vuota da terra, afferrò la pistola da sopra la credenza e si rinchiuse istantaneamente in bagno. Quello al pian terreno perché aveva più spazio al suo interno.
Girò agitato ed eccitato la chiave nella serratura e la lasciò cadere a terra. Era troppo occupato con altro. Spaccò la bottiglia sbattendola contro il bordo della vasca, facendo un rumore incredibile. Non se ne curò, ma nessuno lo sentì comunque.
Prese un respiro e con le mani tremanti dall’eccitamento di stare facendo una cosa così incredibile, -sì, raccolse dal tappetino una scheggia di vetro e la passò leggermente sulla sua pelle. Sul dito venne a formarsi una sottile striscia di rosso acceso, un taglio superficiale, ma che regalò a Frank un brivido di pure piacere. Socchiuse gli occhi mentre faceva scorrere il mediamente grosso pezzo di vetro lungo la mano e via via su per i polsi, l’avambraccio, tremando di scosse incontrollabili.
Chiuse estasiato gli occhi e il vetro affondava nelle sue carni con la facilità di un coltello sul burro.
Sentì l’alcol che aveva sporcato il vetro trasparente finirgli sulla carne viva e bruciargli da morire, affondò ancora più profondamente il vetro.
Sentendo la mente confonderlo, mollò la presa sul piccolo oggetto e lo lasciò rimbalzare sul pavimento sorridendo e spingendosi fino al muro per poi appoggiarsi.
Finì sul pavimento, rideva.
Si lasciò sopraffare dall’esaltazione e un sorriso appagato si delineò sulla sua bocca.

Chi sceglie la pistola per porre fine alla sua esistenza lo fa per non sentire dolore.
 

Ma  Frank voleva sentire il dolore, voleva che le sue membra tremassero al solo inizio di quella autotortura.
Solo che la pistola era da film, come James Bond, accidenti, aveva il suo innegabile fascino.
Poggiò la mano a terra e quella scivolò in una pozza di sangue che aveva inzuppato anche il tappetino.
Il liquido ora scuro e carminio usciva rapido dal taglio verticale che in alcuni punti subita delle piccole deviazioni, probabilmente causate dalle scosse di piacere/dolore che Frank aveva avuto mentre si feriva.
Comprese che quella sensazione di appiccicaticcio e di bagnato che sentiva inumidirgli la stoffa del jeans sulle cosce era per via del sangue.
Tremò, probabilmente dal momento in cui stava per svenire per perdita eccessiva di linfa vitale, alzò la mani a trenta centimetri dal suo viso e la rimirò con gli occhi socchiusi, presto chiusi.
Era completamente intrisa di rosso, e le gocce scorrevano fino al gomito piegato, per adagiarsi di nuovo sui jeans e macchiarlo.
Afferrò la pistola che aveva fatto cadere verso la sua destra, poco lontano dalla pozza e macchiando anche essa delle sue impronte la impugnò e si chiese se l’effetto dello schizzo avrebbe reso meglio se avesse sparato verso la tempia o in bocca.
Per comodità mirò al suo cervello, il freddo della pistola fra il ciuffo di capelli neri che gli ricopriva solitamente l’occhio.
Premette il grilletto già sollecitato dalla visione di Ray e Mikey che correvano verso la porta e che inorridivano disgustati dalle sue cervella contro il muro piastrellato bianco. Che visione estasiante. Poi, sì sì ecco!, Gerard che arrivava completamente ubriaco a gustarsi la scena e che chissà… avrebbe capito e quindi sarebbe scoppiato a piangere, oppure si sarebbe messo a ridere freneticamente?
Un altro quesito.
Quinn, ahah, quel suo cazzo di appartamento gli avrebbe fruttato di più ora che la metà di Frank non gli si sarebbe tolta dal guadagno.
Quinn doveva soffrire ora.
Era troppo felice, era troppo falso, era troppo…
Perché era così dolce con lui? Cosa lo spingeva a continuarlo a cercarlo così ossessivamente?

Disgustato dall’eccessivo buonismo verso il biondo schiacciò il grilletto con più forza di quanta ne volesse intendere.
La mano subì il contraccolpo e nello stesso istante in cui il proiettile veloce penetrò fra la scatola cranica di Frankie qualcuno aprì la porta.
Un colpo.
Uno sparo.
Il rintocco della testa dura di Frank sbattere contro il bordo bianco della vasca.
Un gemito verso la porta.

“Con la Vodka ci fanno i cosmetici dici?” Gerard fece girare il contenuto della bottiglia in un moto ipnotizzante, poi digerì fortemente, mentre si allungava sulla poltrona della veranda.
“Non penso proprio…” mugugnò Frank mentre passava  le sue mani sotto il lembo di maglietta che spuntava dalla felpa di Quinn.
Gerard lanciò un’occhiataccia verso i due che spingevano ognuno il proprio bacino contro quello dell’altro. Dio, che schifo.
“Frank, amore, voglio che mi regali per il mio compleanno una cassa di bottiglie di Vodka… ti caccio dalla band altrimenti” lo fulminò con lo sguardo mentre giocherellava con la bottiglia.
“Mhm..mhm…” Frank infilò la mano sinistra nel jeans di Quinn, che seduto sulle sue gambe a cavalcioni lo stava baciando. Lo palpò per bene, come se ci fossero solo loro, ma d’altronde che gli importava?
“E Perdio! Smettila di scoparti un altro di fronte a me!” Gerard invidioso e ingelosito dalle attenzioni che i due si scambiavano si adirò e sbattè forte la bottiglia sul tavolo di fronte a lui. Di quelli di plastica bianca, lo avevano preso perché in veranda c’era bisogno di quello.
“Mhm… mhm…” 
Quinn gemette piuttosto forte, ma Gerard non capì perché: le mani di Frank erano sul suo culo okay, ma erano lì da un po’. Corrugò le sopracciglia.
Gli stavano scopando di fronte a lui, su di un dondolo completamente sfatto e mezzo distrutto sulla veranda di casa di Gerard. Doveva trovare un diversivo.
“Ehi, la vuoi vedere una pistola vera?”

***

Sweetcurry's Time!!

Grazie mille anche a chi legge e basta!!!

Avviso: fatti puramente inventati, non conosco assolutamente i personaggi, ne scrivo a scopo di lucro.

Old Bones - raccolta di horror

Shot 3

Quando chiusi gli occhi, non ti vidi più

I - La calma

II - Il caos

Eccomi tornata con una shottina completamente nonsense, l’ho già detto che nonsense lo è la mia testa? Sì, beh lo ripeto.