The Only Woman, The Only Queen
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Capitolo 1: la bambola camuffata ***
Capitolo 2: *** Capitolo 2: una mendace commedia ***
Capitolo 3: *** Capitolo 3: acta est fabula ***
Capitolo 4: *** Capitolo 4: giochi di ruolo e maschere vaganti ***
Capitolo 5: *** Capitolo 5: un palco arrancato nel buio ***
Capitolo 6: *** Capitolo 6: il teatro dei folli ***
Capitolo 7: *** Capitolo 7: un ostinato burattinaio ***
Capitolo 8: *** Capitolo 8: sogno (ma forse no) ***
Capitolo 9: *** Capitolo 9: l'uomo dal fiore in bocca ***
Capitolo 10: *** Capitolo 10: la giostra delle maschere ***
Capitolo 11: *** Capitolo 11: trovarsi ***
Capitolo 12: *** Capitolo 12: la bella addormentata nel bosco ***
Capitolo 13: *** Capitolo 13: soliloquio di un cuore serrato ***
Capitolo 14: *** Capitolo 14: l'ombra dagli occhi rossi ***
Capitolo 15: *** Capitolo 15: la caduta delle maschere ***
Capitolo 16: *** Capitolo 16: attori in crisi di ruolo ***
Capitolo 17: *** Capitolo 17: giochi pericolosi ***
Capitolo 18: *** Capitolo 18: improvvisazione teatrale ***
Capitolo 19: *** Capitolo 19: essere o non essere ***
Capitolo 20: *** Capitolo 20: destino di un sipario scarlatto ***
Capitolo 21: *** Capitolo 21: la storia di un ingenuo re e della sua cattiva regina ***
Capitolo 22: *** La Regina: capitolo 01 ***
Capitolo 23: *** La Regina: capitolo 02 ***
Capitolo 24: *** La Regina: capitolo 03 ***
Capitolo 25: *** La Regina: capitolo 04 ***
Capitolo 26: *** La Regina: capitolo 05 ***
Capitolo 27: *** La Regina: capitolo 06 ***
Capitolo 28: *** Capitolo 28: Nec sine te, nec tecum vivere possum ***
Capitolo 1
*** Capitolo 1: la bambola camuffata ***
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______________________________________________________________________________________________________ The Only Woman, The Only Queen La sola donna, La sola regina Capitolo 1: La bambola camuffata “Siamo tutti
costretti, per rendere sopportabile la realtà, a coltivare
in noi qualche
piccola pazzia.”
(Marcel Proust) - Lettera accartocciata – In
uno specchio è riflesso ciò che è
concreto e tangibile. Uno
specchio riflette esattamente quel che è davanti ai nostri
occhi.
Se questo è vero… allora anche quel che io vedo è reale! Alexia….ci sei tu dietro questo specchio? Non vedo più il mio volto. Non vedo più me stesso in questa immagine specchiata. Di fronte a me vedo i tuoi occhi di Regina, il tuo sorriso dominatore, il tuo sguardo vittorioso, il tuo genio inaccessibile…. Quell’inconfondibile luce complice che solo l’uno negli occhi dell’altro può vedere. Oh Alexia, mi manchi disperatamente… Ma sopporterò. E’ solo per te che affronto questa incessante agonia. Son lieto e onorato di donarti la mia vita. - … in
attesa di te, mia amata sorella,
Alfred Ashford - Non
è la realtà quella che si proietta nei nostri
occhi, ma allo stesso tempo non è una menzogna quello che
crediamo sia vero.
Allora cos’è davvero reale?
La risposta è Nulla. Nulla, al di là delle emozioni che viviamo. Son loro che dettano quel che crediamo sia vero. E son esse che ci consentono di dire cosa amare o meno. Ma non pensiamo di essere liberi di poter scegliere, perché sarebbe rovinosamente erroneo. Siamo tutti, infatti, vittime di una dura e inconsapevole prigionia mentale che ci imbriglia e ci opprime fino a indurci a dipendere inesorabilmente a essa per non cadere nell’oblio. Tutto è solo un’ombra. Nulla esiste davvero. Quindi l’unica cosa che possiamo fare è vivere nella nostra pazzia, l’unica a dare un senso al nostro universo. Una giovane donna era adagiata sul suo regale e imponente trono rivestito da un purpureo velluto pregiato. Un bagliore era riflesso nei suoi occhi e le impediva di focalizzare la stanza che aveva di fronte a sé, della quale scorgeva a stento i contorni tramite confuse e impalpabili ombre offuscate. Un tripudio di ansie faceva agitare il suo corpo, senza che potesse capire effettivamente da cosa fosse scaturito tale affanno interiore. Tuttavia in suo potere vi era l’unica facoltà di aprire e socchiudere gli occhi, mentre il resto del suo corpo era come se fosse stato riempito di piombo. La testa inclinata verso il basso le stava provocano la nausea, eppure rimase immobile in quella posizione per ore, concedendosi soltanto dei lievi dondolii col capo che fecero oscillare i suoi lunghi capelli biondi, i quali cascarono prontamente davanti ai suoi occhi. In quello stesso istante una pallida mano le accarezzò la guancia, facendo scorrere le sue dita attorno al suo orecchio, liberandola così dal sipario formato da quei sottili fili dorati che pendevano dalla sua fronte. Ella alzò faticosamente gli occhi, schiudendo la sua bocca rosa intorpidita. Un uomo vestito di rosso comparve davanti ai suoi occhi. Era piegato verso di lei, e le sorrideva. La sua pelle bianca ricordava una finissima porcellana dalla bellezza quasi irreale. Poteva esistere un candore simile? Consapevole di star concependo un pensiero assurdo, li per li si chiese seriamente se accanto a lei ci fosse una bambola. I sottili capelli dorati, luminosi, delicati, e poi i suoi occhi color cristallo… tutto faceva di quell’uomo l’essere che più si avvicinava alla perfezione di una bellezza botticelliana. Eppure nel suo sguardo albergava qualcosa di dubbio, qualcosa di nascosto, qualcosa che non rifletteva la realtà. Un qualcosa di complesso e disturbante, che le faceva intuire perfettamente che c’era qualcosa di sbagliato, anche se non sapeva ancora cosa. Quell’emozione fuorviante le fu d’improvviso familiare. Sentiva di conoscere la verità da qualche parte, di sapere che era vero: c’era qualcosa di oscuro e sbagliato in quell’uomo. Una parte remota del suo inconscio reagì prima ancora che si appropriasse di quel ricordo al momento annebbiato, ma non fu in grado di fare altro. Abbassò solo ancora di più la testa, sentendo il suo corpo sempre più pesante… “Sorellina, sei ancora stanca? Avevo fatto preparare del tè da prendere insieme in giardino.” Il ragazzo dall’aspetto aristocratico rimase in silenzio, attendendo invano la risposta. Sorrise dolcemente, accorgendosi che la sua dama voleva dormire ancora un po’. Fece scorrere lentamente il suo sguardo su di lei, godendo di ogni angolo che componeva il suo corpo. Dai suoi piedi rivestiti dalle scarpe col tacco, perfettamente allineati all’estremità della poltrona su cui era adagiata; al suo vestito viola scuro, che lasciava scoperte le spalle, e che si posava leggiadro su ogni sua curva delineando il suo corpo longilineo, accarezzandolo con le sue tenue balze di seta. Sul suo collo troneggiava un girocollo nero, ove ergeva incastonata una pietra scarlatta, simbolo della sua famiglia. Simbolo del suo destino. La pietra che apparteneva alla sua Regina, di cui lui era il mite e devoto servitore. Inginocchiato ai suoi piedi, fece cadere la sua mano su quella di lei, sfiorando il gancio di ferro che incastrava i suoi polsi. Egli le accarezzò il dorso con le dita, massaggiando le nocche della sua mano. La strinse per un attimo, rievocando nella sua mente quanto fosse bello il tempo in cui anche lei gliela stringeva a sua volta. Affogato nella visione di quel ricordo, improvvisamente sul suo viso si disegnò una smorfia. Egli aprì la sua bocca e dalle sue corde vocali uscì una voce angustiante, una voce inquietante, una voce che non gli apparteneva…la voce di qualcun altro. La voce di una donna. “Grazie, fratello mio. Vorrei però rimanere qui ancora un po’ se non ti dispiace.”. Lui, quasi senza rendersi conto di star parlando da solo, annuì alla sua stessa affermazione, reimpostando il suo reale timbro di voce maschile. “Ma certo, Alexia. Riposa pure ancora un po’… a più tardi.” Un tacito “ti voglio bene” si disegnò sulle sue labbra. Egli rimase inginocchiato ancora un po’, osservando silenziosamente gli occhi spenti della donna e le sue labbra che in realtà non avevano proferito alcuna parola. Dopodiché si alzò, mettendosi in piedi di fronte a lei. La mano della fanciulla dai capelli biondi incatenata al suo trono rosso scivolò via dalle sue dita. L’uomo si allontanò, camminando con una postura perfettamente eretta ed elegante che fece oscillare delicatamente i gradi militari posti sulle sue spalle. Giunto sulla soglia del corridoio esterno, mise un piede indietro in modo trasversale, e con un giro veloce su se stesso fu di nuovo rivolto verso di lei. Prese dunque fra le mani, rivestite da vellutati guanti bianchi, le maniglie dorate e chiuse il possente portone di legno rinchiudendo la sua Marionetta Addormentata. ***
Il magistrale portone di legno scuro era stato appena chiuso. Il movimento tenue con cui la porta era stata serrata non impedì al rimbombo di propagarsi nell’ambiente. La penombra ombrò i colori di quella stanza, come fosse il triste velo grigiastro di un sipario oramai calato, e la ragazza dai capelli biondi, col viso ancora chinato, guardò attorno a sé. Il suo sguardo scivolò sui suoi polsi ancorati a quella poltrona regale rivestita di rosso. Quelle morse rugginose, inquietantemente in contrasto con la preziosità del trono su cui erano montate, erano chiuse a chiave, e non ricordava assolutamente quando vi era stata imprigionata. Allo stesso tempo un pensiero invase la sua mente. Un pensiero scaturito dal nome con cui quel ragazzo dai capelli pallidi l’aveva chiamata. ………………………..Alexia………………………… era quindi questo il suo nome? Strinse gli occhi riavvertendo dentro di sé quell’emozione provata poco prima al cospetto del biondo. Quella sensazione disturbante, di chi si è accorto che qualcosa non quadrava. Questo perché era sicura di diverse cose, che man mano stavano riemergendo dal suo inconscio: Era infatti sicura di non chiamarsi Alexia. Era sicura che quell’uomo non fosse suo fratello. Ed era sicura di non avere i capelli biondi. Erano in suo possesso queste sole certezze, di cui l’ultima abbastanza superflua. Eppure sapeva che fosse un dettaglio importante, sebbene la sua mente non le permettesse ancora di focalizzare al meglio le sue attenzioni. Tuttavia ancora qualcosa la confondeva, e di nuovo quella strana sensazione la pervase. Perché aveva il vago ricordo di avere davvero un fratello. Allora forse si sbagliava? Forse quel ragazzo altolocato era davvero suo fratello e lei la sua bionda sorellina? Forse era davvero solo stanca? La donna chiuse gli occhi, sfinita da tali taciti ragionamenti. Sebbene di natura non particolarmente contorta, quei dubbi ebbero su di lei un effetto devastante data la fiacchezza che aveva in corpo. Così si addormentò, abbandonando per qualche ora quella realtà di cui lei al momento era solo un’inconsapevole marionetta. Mentre si placava, i suoi ricordi si focalizzarono su quel viso candido e delicato. Su quei tratti ben definiti e muliebri. Su quell’uomo la cui finezza rievocava una cerea porcellana. Su quella occulta ma palpabile agonia nascosta dietro i suoi occhi… ***
“Oh, Alexia.” L’uomo dall’apparenza regale sgattaiolò nel corridoio, imboccando velocemente le scale. Si voltò di scatto verso una parete vuota ed estrasse dalla tasca della sua elegante divisa militare rosso cremisi uno strano emblema d’ottone. Lo fece roteare fra le sue mani disponendolo nel modo corretto, poi lo incastrò in una zona non ben definita del muro, impossibile quasi da scorgere per chi non sapesse dove guardare esattamente. Tale azione fece tremare per un istante l’ambiente che lo circondava, ma lui non si smosse essendo padrone di quel castello e conoscitore di tutti suoi segreti. In quello stesso istante, la parete sparì scorrendo verso il basso, rivelando così un passaggio nascosto, oltre il quale era preservata una stanza buia, dissimile dalle altre. Dentro erano ubicati dei monitor accesi sparsi un po’ ovunque, che mostravano tutti la stessa stanza che lui aveva appena lasciato. Si trovava in una piccola zona di monitoraggio. Egli si aggrappò quasi con disperazione al tavolo posto sotto uno degli schermi, puntando non solo lo sguardo, ma tutto se stesso sull’immagine della donna tenuta prigioniera. La luce cerulea dello schermo si rifletté su di lui, rendendo la sua figura ancora più pallida. I suoi occhi illuminati da quel bagliore non sbatterono mai le palpebre, estasiati di poter vedere finalmente in carne e ossa la Donna. La sua Donna. D’un tratto però i suoi occhi si strinsero, e con essi anche i pugni si serrarono. Il biondo digrignò i denti deformando la sua espressione, e con afflizione batté la testa sul tavolo, prostrandosi verso la sua mentale interlocutrice. “Perdonami…” sussurrò devastato. “Lo sai che non potrei mai tradirti, Alexia.” Disse credendo davvero di parlare al cospetto della sua Regina. “Solo a te devo la mia devozione, nessuno potrà mai separarci. Ci sarò sempre al tuo fianco, non lascerò che alcuno t’intralci. Sarò al tuo fianco sempre, sempre, sempre….” Sbatté un pugno, addolorato e oramai sul punto di crollare. Egli aveva dimostrato la sua fedeltà incondizionata per tutti quei lunghissimi anni. Aveva sofferto la solitudine più buia, illuminato dal solo e semplice ricordo di colei che era la più importante per lui. Questo da quando Lei aveva deciso di ibernarsi per fare di se stessa la cavia del suo più grande esperimento in vece del suo inutile padre, che non era stato capace di riportare alla gloria la nobile famiglia dalla quale discendeva. Nemmeno nel momento della morte egli aveva saputo rendersi utile, condannando così Alfred Ashford in un’insopportabile attesa devastante. Questo perché Alexia fu costretta a sacrificarsi al suo posto. La rabbia cominciò a crescergli in corpo, torcendo le sue viscere in quel tormento che sembrava non avere più fine. Quel baratro che l’aveva condannato e aveva gettato nella dannazione la sua realtà. Alfred aveva cercato di opprimere in tutti i modi la frustrazione di quella solitudine non ancora cessata. La solitudine di quell’attesa devastante. La solitudine che lui avrebbe colmato proteggendo la sua bella Principessa Addormentata. Ma era una solitudine folle, una solitudine al limite dell’inumano. Una solitudine che covava in corpo oramai da quasi quindici anni. Quindici anni… Seppur la non fisicità della sua adorata e perfetta Alexia, la sua presenza era infatti rimasta come un alone costante nella vita dell’uomo che abitava oramai da solo quel vuoto castello. Una costante fittizia, ma così viva e forte…così tanto che a un certo punto lui stesso l’aveva resa reale continuando a dare un nome, un volto e un ruolo alla sua venerata e lontana sorella, muovendo uno spaventoso gioco di ruolo mentecatto in cui ella esisteva e non lo aveva mai lasciato. Alfred nascose infatti la sua assenza, ingannando persino il suo stesso io che l’agognava follemente, incapace di vivere senza di lei. Eresse una formidabile commedia ove alcuno avrebbe mai potuto sospettare che ella non si trovasse davvero lì, attualmente, a solcare le mura del loro castello. A tal scopo, il biondo aveva curato il loro luogo sacro, ucciso i loro oppositori, fatto tacere chi osava guardare troppo, insegnato cosa significava varcare le soglie del loro castello, nutrendo le sue insignificanti formiche col sangue di chi aveva avuto l’onore di partecipare al loro gioco perverso. Tutto questo recitando sempre l’illusoria presenza di Alexia Ashford, il fantasma che regnava quel mondo assieme a lui. Alfred aveva fatto sì che ella rimanesse sempre al suo fianco, gettando il dubbio sulla sua presenza, confondendo ruoli e personaggi fino a creare un suo personale universo in cui lei era accanto a lui. Ma nonostante ciò, qualcosa ancora lo turbava. Il solo alone della sua Regina non era bastato. Ancora non si era reso conto, infatti, del reale potere della solitudine più ombrosa di cui era vittima in realtà. Il giovane uomo dai sottili capelli dorati aveva provato di tutto pur di trovare la sua Adorata in qualche parte remota al di la di quel vetro dietro il quale ella era ibernata. Ma nulla era valso davvero. Nulla aveva potuto alleviare le pene di quell’attesa interminabile. Né il sorvegliare il suo viso addormentato, né la vita militare, né il centro d’addestramento, né il sangue versato sui suoi prigionieri, né la morte dei suoi nemici, né i successi dei suoi esperimenti... Neppure se stesso, che possedeva l’unico viso al mondo che potesse ricordargli la sua amata gemella. Un volto che, mascherato, gli rammentava il calore di avere qualcuno accanto. Ma non bastava…non bastava mai nulla… Nulla colmava davvero la lontananza di Alexia. Alzò quindi il viso verso lo schermo, ancora fisso sull’immagine della ragazza bionda ancorata sul suo trono. La sola donna da lui tanto agognata. La sola donna che poteva amare. La sola donna che esisteva ai suoi occhi. La sola donna che lo comprendeva. La sola donna che lo amava. Si alzò quindi in piedi e in posa solenne giurò ancora una volta sulla fedeltà che avrebbe avuto verso la sua sovrana, che mai avrebbe tradito, alla quale aveva donato la sua intera esistenza. “Alexia, tu sei l’unica che può esistere per me. Tu…sei la mia unica Regina. Alexia… mia amata Alexia.” Si abbandonò in seguito a una fragorosa risata, che lo costrinse a coprire la sua fronte con una mano. Un’insana sensazione pervase la sua ragione. Una conosciuta e ignota consapevolezza allo stesso tempo. Una verità che possedeva, ma non voleva ammettere. Una realtà da cui egli stava consapevolmente scappando: la realtà di star prendendo in giro oramai persino se stesso. Perché quella donna al di là dello schermo… non era la sua Alexia. ***
Villa Ashford (luogo sconosciuto) – prime ore del pomeriggio Giardino La ragazza dai capelli biondi sollevò molto lentamente la delicata tazzina da tè che aveva fra le sue mani. Essa era bianco avorio decorata con delle sottilissime rifiniture dal tema floreale, contornata dai bordi dorati. Il sole batteva forte a quell’ora del pomeriggio, ma l’ombra dei portici sotto i quali era seduta per fortuna la allietava con il suo fresco. Ella era seduta su un tavolino circolare bianco, dalla forma bucherellata. Su di esso vi erano poggiati un cestino ricco di deliziosi biscotti in stile british, e la preziosa teiera appartenente allo stesso servizio da tè della tazza che aveva in mano. Il prato che la circondava era perfettamente tagliato, poteva sentirne ancora il tenue e dolce profumo albergare nell’aria. Attorno al vialetto di pietra che accompagnava i passeggeri da un angolo all’altro del giardino, vi era un piccolo condotto d’acqua artificiale che richiamava l’immagine di un ruscello. I raggi solari si riflettevano sul quel cristallo, creando dei luccichii simili a delle pietre preziose. Era un’atmosfera splendidamente piacevole, rilassata, silenziosa. Una pace intensa, che stava perdurando ai limiti dell’inquietudine. Alzò delicatamente gli occhi oltre il fluido ramato contenuto nella sua tazza e il suo sguardo cadde inevitabilmente su quella costante e unica seconda presenza che negli ultimi giorni accompagnava i suoi spenti risvegli. Il ragazzo aristocratico vestito di rosso era infatti di nuovo lì, di fronte a lei. Egli aveva finito di sorseggiare il suo tè da un bel po’, così se ne stava semplicemente seduto a guardarla, con una mano adagiata sul tavolo, e l’altra che sorreggeva la testa sulle sue nocche. Seppure la bionda non lo guardasse in faccia, ma tenesse appositamente lo sguardo vago verso la sua tazzina, avvertiva la costante sensazione che lui la contemplasse. Sempre, con insistenza, con ossessione. Nonostante la pacatezza che la circondava e che sentiva nel suo corpo, era sempre più inquieta. Le sensazioni d’inadeguatezza provate il giorno prima erano ancora correnti e insistenti nel suo animo. Sperava che quella spiacevole percezione sparisse quanto prima illuminandola con una risposta. In quell’istante la sua mano tremò inconsapevolmente, probabilmente perché ancora infiacchita, nonché distratta da quei pensieri. Il liquido contenuto nella porcellana oscillò appena oltre i margini, ma ancora una volta, prontamente, quell’uomo le sorresse la mano. La ragazza a quel punto alzò il viso verso di lui. L’uomo fu costretto così a specchiarsi nei suoi profondi occhi blu oltremare. Un contatto visivo che durò pochi secondi, un istante forse, e nel quale la ragazza ebbe il tempo di vedere addirittura sgomento, se non paura. Egli, infatti, discostò lo sguardo per qualche motivo, preferendo avvicinarsi verso di lei alzandosi dalla sedia, interrompendo quel contatto visivo. Sembrava non sciolto nei suoi movimenti. “Forse sei ancora un po’ stanca, Alexia. Vuoi dormire ancora un po’?” Chiese con una gentilezza che oramai aveva palesemente dell’anomalo. Quel morboso interesse, quella patologica attenzione che lui aveva verso di lei, quasi come fosse la sua piccola bambola preziosa…in contrasto tuttavia col terrore di guardarla. Era strano. Egli le asciugò lo spigolo della bocca con la punta di un fazzoletto di stoffa, curando la sua meravigliosa Alexia, la sua potente sorella impeccabile. In seguito le porse la mano, aiutandola ad alzarsi. La ragazza, sconcertata, non poté far altro che allungare anch’ella la sua mano verso di lui. Il vestito viola scuro ondeggiò mentre si scostava dalla sedia. I suoi lunghi guanti bianchi che la coprivano lungo tutte le braccia si posarono su quelli anch’essi bianchi di lui. Il ragazzo così mise sotto braccio la fanciulla, ed insieme si incamminarono per il piccolo viale di pietra, dirigendosi verso il portone principale, pronto a mettere al sicuro la sua preziosa bambola nella sua teca di cristallo. Ignara, la bionda guardò dritto dinanzi a se, mentre sempre più dubbi si affollavano nella sua mente. Sbirciando ancora una volta verso di lui, poté scorgere la sua espressione silenziosa ed assorta. Che anche lui fosse vittima di qualche ambiguo complotto come lei, si chiese. Lo vide camminare lentamente, rispettoso del suo passo incerto dovuto all’intorpidimento che non voleva abbandonarla. Egli si prendeva seriamente cura di lei. Allora perché era così ambiguo il suo comportamento? Perché aveva paura di guardarla? Cosa stava nascondendo in realtà? Mentre salirono i pochi gradini che erano ai piedi del portone di legno massiccio, gli occhi del ragazzo scivolarono per un istante verso di lei. Una parte di lui era altamente desiderosa di vederla in viso, ma qualcosa glielo impediva. Qualcosa chiamata razionalità, coscienza, che sapeva che non avrebbe mai visto ciò che lui sperava di vedere. Ma oltrepassò ugualmente quella soglia, incuriosito dalla preziosa donna legata al suo braccio. Spiò quindi verso di lei, la quale era in quel momento voltata in altra direzione. Tuttavia il cieco fato era sempre pronto a mostrare con crudeltà l’inganno che lui voleva raggirare. Facendo per aprire il portone, infatti, le sue attenzioni non andarono sul volto di lei. Quel che si focalizzò nei suoi occhi fu altro. Qualcosa cui una persona comune non avrebbe mai dato grossa importanza. Perché quel che egli scorse di sfuggita, fu un semplice e quasi invisibile filamento rosso che pendeva sulla spalla di lei. Un particolare marginale, ma che inesorabilmente catturò tutte le sue attenzioni, depennando tutto ciò che lo circondava in quel momento. A quella visione, infatti, lo sguardo dell’uomo altolocato mutò drasticamente, come se quell’insignificante dettaglio avesse rovinato uno splendido quadro. Nonostante fosse costantemente intontita, persino la “così chiamata Alexia” sbirciò anch’ella in quella direzione, ma lui la precedette, prendendo quel filo fra le sue mani, staccandolo dal tessuto del vestito sul quale era impigliato. Quel filo che mascherava la realtà. Quel filo che simboleggiava l’inganno costruito. Quel filo che raggirava una solitudine repressa che l’aveva fatto soccombere alla pazzia. Quel filo… che in realtà era un capello. Un semplice capello rosso. ***
Qual
è esattamente il momento nel quale
sprofondiamo nella follia?
Spesso non siamo in grado di focalizzare quell’istante, perché esso si traccia attraverso un lento percorso… …così lento che spesso dimentichiamo quando tutto è cominciato esattamente. O forse, semplicemente, siamo sempre stati folli. Sempre ciecamente e inconsapevolmente folli. Ma nel nostro mondo anche la follia ha un senso. Nel mondo che solo noi abitiamo e nel quale soltanto noi sappiamo trovare le strade da percorrere. Se solo non fossimo lasciati da soli a cercare quelle strade…. Il sottofondo di un triste motivetto di un antico carillon risuonava per le mura di una buia camera da letto, echeggiando senza fine, ripetendosi senza sosta, martellando quelle pareti. L’oscurità nascondeva i perimetri di quella stanza, divorando nelle tenebre tutto ciò che la componeva. La costruzione di un mondo buio e perfetto, di una piatta tavola nera in cui non esiste null’altro che il ricordo dei tempi che furono. Tutto può essere nascosto dal Nulla. Meglio il Buio, che la triste realtà della Luce. Quel che in fondo non si vuole mostrare, o ricordare, può essere facilmente avvolto col manto nero dell’ombra, ma nulla può essere occultato del tutto. Perché i contorni si delineano sempre una volta abituati ad esso. Così l’oscurità poteva nascondere chi era rifugiato in quella stanza, e chiunque avesse cercato di entrarvi avrebbe certamente arrancato a muoversi nel nero più assoluto. Ma quel che componeva quella stanza non avrebbe mai potuto sparire. Tuttavia questo non era attualmente importante per lui. Non era suo intento sparire. Quel che gli interessava era essere proprio lì, da solo, nelle tenebre più intense, coccolato dal ricordo di quando non era solo, di quando era felice. La porta d’ingresso era stata chiusa a chiave dall’interno, sperando di bloccare con essa anche tutto ciò che era fuori, che era estraneo a quel ricordo. Essa era stata sigillata con rabbia, con disperazione, come per nascondere il suo padrone dal resto del mondo. Un mondo crudele, sbagliato. Un mondo che lo aveva solo sfruttato. Un mondo che senza la sua Alexia non aveva alcun senso. Solo nella sua stanza, il biondo strinse quel capello rosso che era ancora fra le sue mani. Lo strinse fortemente in un pugno di collera che scavò quasi nella sua carne. Il luogo che lo circondava venne lentamente a delinearsi nell’oscurità. Egli era seduto sul suo letto a baldacchino, rivestito dalle lenzuola dall’apparenza molto pregiata. Il soffitto era decorato con un affresco angelico che si distingueva a stento per i suoi colori vivaci. Posto di fronte a lui vi era un armadio di legno scuro, a fianco del quale era posta una specchiera magistralmente rifinita dalle splendide onde barocche intagliate nel legno. Un angolo dello specchio era riuscito a inquadrare parte del viso del giovane, mostrandone le labbra marmoree, le quali stavano serrando i denti in un ghigno enigmatico per chi lo osservava. “Claire Redfield….” Ringhiò a denti stretti, maledicendo nella sua mente quel nome. Il nome della donna dai capelli rossi che aveva osato invadere il suo cammino nel momento più prezioso. Il nome dell’Infima donna che aveva sporcato l’universo Perfetto di lui e Alexia, portando scompiglio nel loro territorio. Nel contorcimento di quei mentecatti pensieri scaturiti da chi aveva vissuto tutta la sua vita al servizio di un’unica e adorata persona, quel capello rosso rappresentava invece tutto ciò che era estraneo al suo mondo. Era un piccolo simbolo di altre verità, ai suoi occhi spregevoli e indegne delle sue attenzioni. Tuttavia esso era gelosamente stretto fra le sue mani, in una morsa d’odio e di disprezzo, ma che trapelava un nascosto disturbo interiore. Generava in lui un indefinibile corpo estraneo, che vagava disturbando i suoi sensi, costringendo il suo animo a serrarsi… a serrarsi sempre di più, obbligandolo ad aggrappandosi a quell’unica certezza che dava ancora un senso alla sua vita: Alexia. Perché più il suo cuore refrigerava in quel confuso adulterio, scaturito dalla volgare e spregevole curiosità verso colei che era l’Altra Donna, più egli si aggrappava a Lei…. la sua crudele e perfetta Regina. Perché le sue attenzioni potevano appartenere a una e una sola. L’altra donna doveva morire. Nonostante ciò, il disdegnato cimelio era tuttavia ancora ancorato nelle sue mani, stretto come se volesse distruggerlo. Stretto come se volesse possederlo. Non ebbe il coraggio di disfarsene per la deviata ragione che voleva reprimere. Ma l’oscurità poteva nascondere ogni cosa, persino i suoi reali pensieri. Lì nessuno l’avrebbe visto, o lo avrebbe rimproverato. Quasi come se fuggisse dalla sua coscienza grazie alla discrezione del buio, custodì quel capello, segregandolo in modalità in realtà velatamente simili alla stessa donna che egli venerava. Perché anche la stessa Alexia era stata segregata nel suo cuore, rinnegando ogni realtà a lei dissimile in suo onore e per sua fedeltà, questo fino a logorate e distruggere se stesso, costruendo una realtà in cui lei fosse davvero accanto a lui. Lo stesso, in qualche modo, era per quel rifiutato capello rosso, di cui egli smentiva la sua identità, ma di cui allo steso tempo desiderava la sua ignobile conoscenza. Lo conservò ugualmente, come fosse uno sporco cimelio prezioso… nascondendolo egoisticamente in quella stanza conoscitrice della sua maturata follia e incolmabile solitudine. ***
Sala della Musica - mattina Brano: Studio Op. 10 n. 3 – Fryderyk Chopin * Il componimento echeggiava per il salotto, chiamato Stanza della Musica perché luogo utilizzato dagli Ashford per dilettarsi ascoltando composizioni classiche, meditando sulle loro misteriose e armoniche note fino ad abbandonarsi completamente ad esse. Esso aveva un aspetto ricco e barocco. I colori del legno e del rosso la facevano da padrona donando a quella stanza un aspetto vivace e ingombro. Due paia di divani dall’aspetto rigonfio erano posti gli uni di fronte gli altri, rivestiti di un tessuto a righe bordò e bianco papiro. Fra essi vi era un tavolinetto di vetro, ove erano poggiate un paio di statuine di porcellana. L’ampia e vaporosa tenda rendeva fioca la luce, e riempiva l’ambiente di una calorosa accoglienza con la sua imponente e voluminosa presenza. I tappeti rivestivano quasi interamente la pavimentazione, rendendo quella camera un piccolo gioiello prezioso, ove ovunque ci si voltasse, ci si poteva perdere nei suoi secenteschi dettagli. Ancora una volta, accomodati insieme nella stessa stanza, vi erano le medesime figure dai capelli platinati. Alfred Ashford e la “così chiamata Alexia”. Tuttavia qualcosa si era spezzato. Nonostante la soavità delle note di Chopin che risuonavano armoniosamente dal grammofono alle sue spalle, il biondo non riusciva quasi più a reggere la bambola fittizia che celava l’Altra Donna sotto il suo trucco. Riaffiorata appena il giorno prima, la sua presenza era oramai nell’aria. Per quanto l’avrebbe ignorata, per quanto l’avrebbe camuffata e nascosta…. l’inganno non avrebbe potuto perdurare. Perché
Lei non era Alexia Ashford, la sua amata sorella.
L’unica
manifestazione esterna del rifiuto
categorico verso l’accettazione di quella realtà,
era rappresentata
dall’incessante battere del suo piede sul pavimento, che
movimentava tutta la
sua gamba sinistra. Le sue labbra invece erano premute fortemente
contro il
dorso della sua mano.Dall’altra parte, di fronte a lui sul divano, la ragazza chiamata Alexia era assorta, immersa e alienata nell’ascoltare quella musica. I suoi muscoli erano intorpiditi, esattamente come negli altri giorni. Si chiedeva perché tale fiacchezza non avesse mai fine. Era esausta sempre, sempre, sempre… Oramai le veniva il voltastomaco per tutta quell’inerzia. Una straziante e sfiancante passività che la stava facendo sprofondare in un turbine di rassegnazione e dimenticanza. Osservò il giovane di fronte a lei e sorrise mentalmente, costatando che oramai il suo esperimento andava puntualmente a segno. Ella infatti giocava mogiamente a cercare il suo sguardo, che prontamente rifuggiva. Un atteggiamento insolito e piuttosto contraddittorio, perché stranamente alla riverenza che lui dimostrava nei suoi riguardi, egli non osava guardarle il viso. Oppure lo faceva molto di rado, in modo spesso riservato e occultato. ‘Perché tale disagio?’, si chiedeva ogni volta, ma senza trovare la volontà di rispondersi. Era davvero stanca… tanto stanca…. Doveva trovare una soluzione, nonostante non avesse più alcuna forza in corpo. Nell’insofferenza e nell’intorpidimento dei suoi sensi, aveva capito da tempo che egli le stesse somministrando qualcosa per tenerla a bada. Era tutto troppo confuso e annebbiato, e l’unica cosa che poteva fare, ora come ora, era muovere a stento le braccia e le mani, o dondolare la sua testa. Ma dentro se stessa, vibrava forte la consapevolezza che doveva liberarsi, che quello era il male, che c’era qualcosa di assolutamente sbagliato, che lui non era chi diceva di essere. Che
lei non era la fantomatica Alexia.
Senza
che se ne accorgesse, Alfred intanto
era tornato a guardarla di nascosto, mentre la sua mente cercava sempre
più di
scappare da quella morbosa paura verso quella giovane donna che non era
chi
bramava in realtà. La paura di ammettere quella realtà, di tornare ad essere solo…. Egli avrebbe fatto qualsiasi cosa per soppiantare tutto ciò, così cercava disperatamente le sue risposte nella figura di quella ragazza, che osava essere dannatamente bella come la sua Alexia… Fece scorrere il suo sguardo dalla sua fronte, fino al mento, passando per i suoi occhi rotondi, per il suo naso a virgola, per la sua bocca carnosa… I suoi occhi si abbuiarono, contorcendosi nelle sue paranoie e ossessioni incolmabili. Perché nella sua mente era logico adorare solo e soltanto Alexia. E se la donna di fronte a sé era la sua adorata sorella, allora poteva felicemente soccombere al peccato di quell’attrazione, senza essere ferito dall’ignobile e vergognosa colpa del peccato. Avrebbe così colmato finalmente la sua insostenibile solitudine dopo quindici anni di sofferta attesa. Era una folle e inconcepibile soluzione che però salvava la sua mente, in realtà già in balia della pazzia. Era forse un peccato quello di costruirsi la realtà che si preferiva credere? Alfred Ashford non se ne sarebbe mai reso conto, cullato com’era nella consolazione di avere finalmente Alexia di fronte a se. Consolato dalla vicinanza di quel meraviglioso volto che aveva cercato in tutti i modi di rimpiazzare. Si alzò dunque dal divano, e con passo lento si affiancò alla sua amata. La guardò estasiato, con la tenerezza negli occhi, felice di essere al suo cospetto. I suoi occhi quasi si commossero, non potendo credere di averla davvero accanto. Desideroso del conforto che solo le sue braccia potevano dargli, egli distese la testa sulle sue ginocchia, portando le mani di lei sulla sua nuca, facendosi accarezzare dal suo lento e delicato tocco. Sentì le sue dita muoversi fra i suoi capelli ingellati, le quali riuscirono a rasserenare le sue angosce. Chiuse le palpebre beandosi di quel momento, appagato finalmente dopo tanta e disperata emarginazione. Se solo Alexia non lo avesse mai lasciato solo… Ma lui non l’avrebbe mai incolpata di nulla. Per lei avrebbe fatto volentieri qualsiasi cosa, perfino sopportare quella tremenda ed estenuante attesa. Adesso però che era lì, accanto a lui, poteva tornare a essere felice. La donna dai capelli biondi intanto muoveva la sua mano sul suo capo, condizionata nell’assecondare i desideri del suo strano fratello. Incerta e confusa, stette ancora una volta in silenzio. Fu imbarazzante e difficile per lei interpretare quel gesto, quelle pretese carezze con cui l’aveva pregata di cullarlo. Provava una strana morsa al cuore. Chi era realmente Alexia per lui? Perché la temeva e la desiderava tanto? Dire che fosse la sorella non era esaustivo… più di qualcosa le era ancora ignoto. Sentiva intanto il capo di lui premere sulle sue cosce, abbandonandosi sempre di più alle sue ricercate e amorevoli cure. Sporgendosi, poteva scorgerne parte del profilo al di la degli zigomi, e il suo viso sembrava veramente disteso…come fosse in pace, avrebbe potuto osare dire. Come se non fosse desideroso di null’altro che di quel piacevole inganno. Questo mentre La Tristezza di Chopin continuava a produrre la sua armoniosa melodia, che si diffondeva sempre più nella stanza, irradiandosi nel silenzio tormentato delle loro menti, concentrati su quella menzogna che entrambi internamente sapevano di vivere. ***
NOTE: * Lo Studio Op. 10 n. 3 - o Étude Op. 10 n. 3 , conosciuto anche con il titolo apocrifo di Tristesse o Tristezza , è una composizione musicale per pianoforte scritta da Fryderyk Chopin nel 1832. (Font. : Wikipedia) NdA: Salve!^^ Grazie per aver scelto di leggere il primo capitolo di questa fan fiction, che vedrà come protagonisti Claire Redfield e Alfred Ashford. Il contesto in cui ho deciso di ambientare la storia è quello di Re: Code Veronica X, leggermente modificato in modo da creare un lasso temporale in cui svolgere la narrazione. Ci tengo a precisare che farò riferimento solo e soltanto a re:cvx! Non terrò minimamente presente Darkside Chronicle. Faccio tale precisazione perchè tengo al fatto che il lettore abbia ben presente il contesto a cui faccio riferimento in quanto reputo che questi due giochi siano assolutamente diversi pur trattando della stessa storia. Vi annoierò ora con solo qualche piccola riga introduttiva^^: Il mio intento, con questa storia, è quello di rendere omaggio a un personaggio molto conosciuto della saga, ma probabilmente poco approfondito come dovrebbe essere, e che mi ha profondamente affascinata ultimamente. Parlo di Alfred Ashford. Un ragazzo enigmatico, visibilmente disturbato, succube di un mondo che l’ha reso folle. Vittima di una depressione che l’ha morbosamente attaccato alla figura della geniale sorella Alexia. Ho scelto questo titolo, infatti, poiché riassume in pillole il rapporto di Alfred e Alexia, ove per lui la bionda è la sola donna al mondo, l’unica donna della sua vita, l’unica donna che lo comprende, la donna perfetta, la donna alla quale sacrifica la sua vita, la donna che deve proteggere, la donna che può cambiare il destino… la sua Regina. In contrasto con questo suo malato micro universo che ruota attorno ad Alexia, ecco però che farò subentrare un altro personaggio: Claire Redfield. Claire che invece è solo una donna. Una donna che non somiglia per nulla alla sua Regina. Eppure osa essere dannatamente bella ed attraente, forte e coraggiosa….ma non può però esistere un’altra donna per Alfred all’infuori di Alexia. Sebbene il pairing insolito, spero di riuscire a coinvolgervi e a comunicarvi il fascino di Alfred Ashford, assieme alla meravigliosa Claire Redfield. Preciso che non costituirò una AfredxClaire nel vero senso della parola, ma voglio sicuramente provare a stuzzicare e a perseguitare un po’ la mente del biondo. Se durante tutta la vicenda riuscirete a sentire la follia e il tormento che alberga nelle mura del Castello Ashford, allora sarò riuscita nel mio intento! ^^ Al momento è tutto! Spero che la lettura sia stata piacevole! ^^ Rendetemi partecipe dei vostri pensieri, mi raccomando. Le recensioni sono il carburante dello scrittore, e conoscere i vostri pareri mi sosterrà e mi aiuterà moltissimo alla costruzione di questa storia! ^o^ Un
ringraziamento speciale va a mia
sorella, la mia sempre prima sostenitrice, che mi ha spinta a
cimentarmi in
questa scrittura; e alla mia amica Astarte90, che mi ha caricato e dato
tanta,
tanta motivazione!! *O*
Grazie ragazze!!!!! Questa fic è dedicata a voi! A presto, Fiammah_Grace Ps: A proposito! Se voleste votare Alfred e Alexia nell’elenco dei personaggi che devono essere aggiunti alla categoria di Resident Evil, ve ne sarei davvero grata. ^^ |
Capitolo 2
*** Capitolo 2: una mendace commedia ***
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Capitolo 2: una mendace commedia Certi sogni si infrangono contro lo spiraglio di una porta che vorremmo invano chiudere a chiave e attraverso cui, speriamo di ritrovare qualcosa di indefinito. E’ un po’ come aprire uno Scrigno per riassaporare il gusto di certe Emozioni, o entrare in un Giardino per respirare quel nostalgico profumo di Amore e di Vita… Una forza indipendente dalla nostra volontà che ci spinge a cercare ancora, ciò che abbiamo lasciato in un sogno rimasto al di là di quella porta: la parte più bella di noi, che si è persa per sempre. ( Imma Brigante ) Delle risatine distanti si udivano sullo sfondo di un ricordo offuscato. Echeggiavano in modo disturbato e instabile, come una pellicola malandata i cui suoni non si distinguono più e rassomigliano a un eco nostalgico e incomprensibile. Il rumore dei passi che correvano si accavallava con i risolini infantili di due bambini che si tenevano per mano. Essi sgattaiolavano ridenti solcando il fogliame posatosi sul prato verdissimo, trascurato e lasciato crescere in modo selvaggio, ma non abbastanza folto da impedire loro di avventurarsi. Essi, affannati e ancora sorridenti, si fermarono solamente quando si assicurarono di essere soli. Sghignazzarono fra di loro, dopodiché uno di loro tirò per il braccio l’altro, forzandolo a sedersi su quel verde. Strattonato con quella veemenza, il secondo cascò a terra, ma fu lieto che la sua compagna avesse avuto quell’iniziativa; questo perchè adorava essere al suo fianco. Era felice quando poteva guardarla in quegli occhi così chiari e luminosi, ricchi di fascino e bellezza. Sorrisero, non avendo bisogno di proferire alcuna parola per comprendersi. Intrecciarono le loro dita le une nelle altre, trasmettendosi quel calore affettivo che nessuno aveva mai comunicato loro. I due così avevano colmato quel vuoto aggrappandosi l’uno all’altro, costruendo un legame inscindibile che nessuno avrebbe mai potuto comprendere. Qualcuno che non fosse nato in quello stesso mondo, con quegli stessi occhi complici. Entrambi marmorei e dai tratti sottili, con occhi celesti e divini, avevano dei morbidi e sottili capelli biondi, nell’uno tagliati a caschetto, nell’altra lasciati lunghi. Identici e quasi indistinguibili, essi condividevano non solo la condizione di vita tipica dei gemelli, loro erano molto di più. Una coppia unita dalla nascita, un principe e una principessa che si erano congiunti fin dal primo momento in cui avevano aperto gli occhi. Un’anima sola divisa in due corpi. Era forse stato il destino a farli nascere in due, consapevole della vita solitaria che altrimenti avrebbe condannato l’uno o l’altra, lenendo così la sofferenza di quell’esistenza travagliata. Sentivano entrambi dentro di loro qualcosa che trascendeva le loro conoscenze, come se non fosse un caso che l’uno colmasse le mancanze dell’altro. Perché se i due non avessero avuto che se stessi, nulla avrebbe avuto un senso, e le loro intere esistenze sarebbero state come un oggetto dimenticato e lasciato a morire. Per questo il fato era intervenuto, scindendo quell’anima in due: perché così non sarebbero mai, mai, stati soli. La ragazza dai capelli lunghi abbassò il viso e il suo sorriso divenne più spento. Suo fratello sentì quello stesso turbamento anche dentro di se, pur non conoscendone la causa; ma per lui era spontaneo sentire il dolore di colei che era una parte di lui. Era questo che significava possedere un’anima sola. Si avvicinò alla fanciulla, facendo scorrere lo sguardo dalle sue ginocchia premute sull’erba, coperte dal suo bellissimo abitino bianco, alle sue spalle rivestite da una elegante giacchina grigio scuro che si chiudeva sul busto lasciando scoperto soltanto il colletto bianco del vestito su cui era spillata la pietra scarlatta che contraddistingueva sua sorella. Si avvicinò sempre di più, arrivando a trafiggere con i suoi occhi le iridi azzurre di lei, che volentieri concesse il suo sguardo al suo unico e prezioso fratello. Non avevano bisogno di dirsi altro. Il loro mondo era perfetto così. I gemelli Ashford avevano creato i loro equilibri in quell’esistenza malata e violenta, e finché quel filo non si fosse spezzato, bastava ad assicurare loro la felicità. Eppure… …quello
stesso fato magnanime fu più crudele di quanto non avrebbero
mai potuto pensare…
Le loro vite già devastate presto sarebbero state sconvolte…. Se
soltanto non fosse mai stata svelata la verità, trasmettendo
in quei bambini un
senso di frustrazione, una brama di potere… e un’
ossessione che mai avrebbero potuto
colmare. In realtà vittime di un destino spietato che aveva
già dannato in modo
irreversibile ogni loro certezza, innestando in loro l’idea
che non esistesse traguardo
più ambizioso che portare a termine la loro missione.
L’esperimento di quella che sarebbe diventata la dannazione e l’ossessione di Alexia Ashford. ***
Camera
di “Alexia” - Sera
Cos’è
peggiore dell’oblio?
Quella devastante ed estraniante sensazione che allontana il nostro corpo sempre più dalla realtà, rendendoci delle marionette assenti di un mondo che scorre inarrestabile davanti ai nostri occhi. L’inerzia uccide quanto un colpo d’arma da fuoco. Ci devasta e ci piega ai suoi piedi, imponendoci di prostrarci alla sua ubbidienza e facendoci inutilmente credere che non vi sia nulla attorno a noi eccetto il buio opprimente di un mondo vuoto e privo di forma. Pensare a un mondo nero, tenebroso, crudele, spietato… Un mondo vuoto. Un mondo che non esiste. Un mondo che non ci vuole. Un mondo regnato dal caos, dalla disperazione, da un senso di rifiuto e indifferenza. Un mondo cupo e triste che non ci lascia altra scelta se non di cadere nell’oblio. Decidiamo così di non vivere, di assecondare le sorti che quel destino ci ha assegnato, soccombendo in questo vortice vuoto e debilitante. Una disgrazia che non lascia scampo e ci accoglie nel suo freddo e spietato petto, non concedendoci di intravedere altre vie…. nulla è al di fuori di quel nero. Il Niente è il padrone assoluto dell’oblio. Muori; muori a furia di aspettare, a furia di sperare di sciogliere quelle catene che in verità hai sempre saputo essere senza lucchetto. Non esiste la chiave, non esiste una combinazione che possa lenire quel dolore. Una prigionia senza fine che ingloba l’intero universo che ruota attorno a noi. E’ una condizione di vita quella che avvolge colui che è caduto nell’oblio. Di fronte tale condizione di vita, se così vogliamo ancora chiamarla, non è forse meglio la morte? La morte non diventa forse un caldo abbraccio, a confronto? La morte dell’anima che cade in balia dell’ oscurità, del silenzio, della dimenticanza più tetra, è forse la vera e temibile morte. La morte dello spirito. E’
questo che accompagna le mie notti. E’ questo
che non mi dà pace. E’ questo che mi impedisce di
credere a quel che ho davanti
ai miei occhi.
Quello che mi circonda è il vuoto di un mondo che non mi appartiene. Perché ne sono certa? Non lo so…. E’ il cuore che mi parla. Un cuore che nonostante l’oblio che mi ha assorbito, non ha smesso di battere. Voglio vivere…non voglio che questa sensazione di abbandono porti via una parte di me. Non voglio che laceri e devasti la mia mente, che già non fa che ripetermi e ripetermi che non c’è nulla a cui possa aggrapparmi. La mia anima che si corrode, che si lacera, si consuma, brucia, si disperde. Si disintegra fino a sbriciolarsi proprio davanti ai miei occhi, dileguandosi come se stessi afferrando un pilastro composto di cenere, che aggrappandomi, sporca il mio corpo e scivola vai dalle mie mani senza che io abbia neanche potuto toccarlo. Quello che chiedo è solo di avere la possibilità di vivere. Lasciami vivere. Lascia che questo male mi abbandoni. …Alexia… …Alexia… …Alexia…Alexia… Quel nome si espandeva nella sua mente ripetendosi con paranoia ossessiva, in un delirio alienante che annullava ogni suo significato a furia di essere rievocato, divenendo un suono lontano ed estraneo che non sentiva appartenerle. No… Non era una sensazione. Sapeva, infatti, per certo che esso non le apparteneva. Questo perché più ripeteva nella sua mente quel nome, più non si capacitava di essere quella donna. Più ripeteva nella sua mente quel nome, più ricordava di non aver mai indossato in vita sua un abito lungo e raffinato come quello. Più ripeteva nella sua mente quel nome, più sentiva reale quella tormentata presa in giro che annullava il suo io. Più ripeteva nella sua mente quel nome, più ricordava di non avere i capelli biondi… Seppur l’oblio in cui era precipitata, una parte della sua anima era riuscita ad aggrapparsi a qualcosa, non permettendo che essa venisse perduta per sempre. Così nella sua mente facevano a cazzotti quelle due realtà: una che rievocava la vita, una vita che un tempo sapeva di aver conosciuto, e voleva riemergere nonostante fosse bloccata da qualcosa nel suo inconscio che non le permetteva di arrivare a lei; e l’altra che le imponeva di abbandonarsi alla dolce indolenza che impigriva i suoi sensi, cedendo a quell’inganno che lentamente stava diventando la sua vera realtà imposta. Voleva vivere, voleva scacciare quell’angoscia, eppure essa era più forte e la schiacciava come se avesse preso il pieno controllo del suo corpo e delle sue debolezze; la dominava come conoscendola palmo a palmo, premendo sui suoi impulsi e gettandola ancora più in profondità in quel mondo vuoto che la inghiottiva prepotente e che lei cercava di contrastare con tutta se stessa. La giovane donna alzò il viso, sudato e angosciato. Il respiro era calmo, ma sentiva l’affanno crescere dentro di sé e che le impediva di prendere beatamente sonno. Generalmente si assopiva in seguito allo sfinimento di quella perpetua sensazione di stordimento che la perseguitava ormai da giorni. Si addormentava pur di non dover sentirsi così tutta la giornata, pur di mettere la parola fine a quell’agonia. Il vomito, dovuto alla fortissima nausea che aveva in corpo, le saliva disgustosamente in gola. Era insopportabile, come se le stesse prosciugando l’anima, la sua intera essenza vitale, opprimendola in quell’agonizzante condizione di squilibrio e confusione, che disorientava i suoi sensi fino ad annullarli, non permettendole di riconoscere più qual era il mondo reale. Era questo che accompagnava i suoi giorni; era questo che la sopraffaceva e la ingabbiava, facendola sprofondare in un caos sbagliato e riluttante, privo di forme e strutture, condannandola a galleggiare in un etere buio e ostile, che voleva annientarla conducendola alla perdita del suo spirito. Nel buio della sua ragione, guardò fugacemente attorno a sé, sperando che in quella stanza fosca e ombrosa ci fosse qualcosa che l’aiutasse a fare chiarezza sull’assurda situazione in cui si trovava e dalla quale non riusciva a più uscire. Qualcosa che parlasse d lei, che le confermasse che era solo un incubo, che le comunicasse un qualsiasi senso della realtà che al momento le sfuggiva e la faceva sentire male. Purtroppo però l’unica cosa che la circondava era soltanto la triste e indifferente oscurità della notte, che non voleva venire incontro alla sua tormentata e disperata condizione, che gridava aiuto, che implorava di tornare alla luce. Girando gli occhi assonnati e speranzosi, che cercavano ossessivi i segni di una vita che sentiva estranea alla sua persona, riuscì lentamente a scorgere la sagoma del baldacchino su cui era adagiata. Era maestoso, e molto ampio. Sembrava quello di una persona regale, e si accorse solo in quel momento di essere avvolta dalle sue soffici lenzuola di seta, il cui colore era indistinguibile nell’ombra. Di fronte a se vedeva in modo precario un soffitto variopinto, sembrava un affresco angelico. Facendo invece scorrere il suo sguardo verso il basso, intravedeva un mobile scuro, accanto al quale era posizionato uno specchio…anzi, una postazione da trucco. Parte di quel vetro risplendeva nell’oscurità, riflettendo una luce tenebrosa che non proiettava alcuna immagine, come simbolo di un mondo che non era pronto ad essere rivelato. Quando la ragazza fece per sollevare il busto, trovò inaspettatamente resistenza all’altezza dei polsi. Sbirciò in loro direzione e delle tenaglie la tenevano ancora una volta bloccata sulla sua posizione. Strinse gli occhi, accigliata. Quelle catene intrecciate dietro lo schienale del letto cadevano sul materasso e imprigionavano entrambi i suoi polsi in due morse ferrose e pesanti, maleodoranti di vecchio e di ruggine. Con estrema fatica riuscì a fare mente locale. Quel risveglio le fu presto familiare e alla fine ricordò nitidamente che non era la prima volta che accadeva. Anzi…era una constante. Perchè lei era sempre incatenata. Lei era sempre prigioniera. A meno che non c’era lui… Era solo in presenza dell’altolocato ragazzo dai capelli pallidi che lei era libera di alzarsi dal suo letto, o dalla sua poltrona, sui cui era generalmente costretta a sedere. L’incoerenza notata nei giorni precedenti si fece sempre più oggettiva, fino a tramutarsi in un’insistente voce interiore che cominciò a sussurrarle. Era un richiamo forte, che le urlava nelle orecchie e che da giorni pretendeva il suo ascolto, ma che solo adesso era riuscita finalmente a sentire. Era la voce della sua coscienza che implorava il suo corpo di risvegliarsi. Prese così a ragionare tacitamente, riflettendo su quella situazione paradossale e spaventosa. Su quel ragazzo vestito di rosso; sul perché lui la teneva incatenata al suo letto; perché non riusciva a riconoscere il suo viso; e quel posto…perché non riconosceva casa sua? Era tutto così visibilmente illogico…persino lei stessa oramai non sapeva più chi fosse. Chi era Alexia? Perché la chiamava così? Se era la sorella di quell’uomo, allora perché la teneva imprigionata? Doveva ricostruire il quadro della situazione e riappropriarsi della propria capacità di agire il più in fretta possibile, prima di perdersi ancora di più nel raccapricciante labirinto della follia che albergava in quella villa. ***
(…nello
stesso tempo)
Stanza di monitoraggio - Sera Alfred Ashford guardava nervosamente verso il monitor. La tensione poteva sentirsi a fior di pelle. La sua gamba non smetteva di muoversi. Egli agitava il piede in modo che il tacco andasse su e giù, su e giù. Anche la sua mano aveva preso a picchiettare nervosamente contro il tavolo sul quale era appoggiato già da diversi minuti. Lo sguardo vago, la pelle fredda, il cuore in tormento, la frenesia che agitava il suo corpo, l’angoscia che lo innervosiva… Questo era quello che gli accadeva da una notte in particolare. Da quella notte in cui aveva incrociato il suo sguardo con un altro essere umano. Un altro essere umano…che non fosse Alexia. Alfred aveva certamente conosciuto altre persone nella sua vita. Era ovvio fosse così. Era andato a scuola, frequentato l’università, era stato comandante di un campo dell’Umbrella di cui attualmente dirigeva il Centro di Addestramento, prima che la sua base venisse inspiegabilmente attaccata. In quei contesti aveva incontrato molte facce nuove, e tantissimi volti erano passati passivamente al suo cospetto, ma a nessuno lui aveva mai dato importanza. Essi erano ai suoi occhi immagini prive di significato, assolutamente riluttanti, diversi…. Diversi da lui, diversi da Alexia. Egli era oramai irrimediabilmente a disagio, se non disgustato, dal contatto di chiunque non fosse lei, sua sorella gemella. Aveva sempre prediletto la solitudine del suo castello, tenendosi a debita distanza dai suoi colleghi. Quel mondo così lontano dal suo lo spaventava… L’essere cresciuto in completa solitudine, fra quegli esperimenti inumani, in quel contesto malato e perverso, con la sola ed esclusiva complicità della furba e vincente Alexia, lo aveva completamente staccato dalla realtà in modo ormai irreversibile. Non avrebbe mai più potuto far parte del mondo comune. La solitudine e la depressione in cui era caduto fin da ragazzino avevano inesorabilmente deviato la sua mente, rendendolo incapace di uscire dalla sua cattività. La sua gabbia era divenuta la sua tana, un posto che poteva condividere solo con una persona, l’unica che con lui aveva condiviso quello stesso crudele destino. Accanto a lui c’erano sempre stati due soli occhi complici che rispecchiavano il suo stesso animo, la sua stessa eccentricità, il suo stesso essere ‘diverso’, le sue stesse macabre ossessioni… Alexia
Ashford
Era lei l’unica che avesse al mondo. L’unica della quale si potesse fidare, in un mondo che aveva voltato loro le spalle, che li aveva infangati e marchiati con l’indelebile segno dell’inganno. Strumentalizzati e demonizzati dalla loro stessa famiglia, che li avevano voluti e usati solo per i loro comodi, costringendo le loro vite a una dannazione eterna; i biondi gemelli avevano toccato con mano la crudeltà di quel mondo nefasto dove vivevano i ‘normali’ esseri umani. Alfred ed Alexia Ashford erano divenuti così l’uno il sostegno dell’altro. Gli unici che valessero il significato della vita. L’uno era l’unica spalla sulla quale l’altro potesse contare. Loro
erano il Re e la Regina.
In
quel destino crudele e deviato, che aveva
mirato a schiacciarli e a sfruttarli, un morboso attaccamento si
sviluppò nei
due, ed in Alfred in particolar modo.La bionda era una continua fonte d’ispirazione, un esempio da amare, seguire, venerare con tutto se stesso. Forte e meravigliosa, aveva da sempre avuto più scaltrezza e intelligenza rispetto al disturbato Alfred. Era lei, infatti, la vera perla della famiglia, che avrebbe riportato gli Ashford al loro antico splendore. Era su di lei che vertevano le aspettative di tutti. Così Alfred era solo un puntino rispetto al suo genio. Dotato anch’egli di una spiccata perspicacia e un ingegno certamente fuori dal comune, rimaneva tuttavia in ombra rispetto la promessa della famiglia che aveva ereditato al meglio le qualità intellettive della loro stirpe. Il ragazzo era così divenuto un “diverso” persino in quel contesto. Un ostacolo per l’intelligenza di sua sorella. Al contrario, però….la frustrazione dell’essere secondo, l’agonia di essere perennemente oscurato dalla possente luce di Alexia, generò in lui il complesso di un umile servo, che avrebbe fatto qualsiasi cosa per assicurare il successo e il benessere della sua Regina. Perché era a lei che doveva quel poco di buono che aveva avuto dalla vita. Era grazie a lei che leniva le pene di quella vile esistenza dimenticata. Alexia divenne qualcosa di più di una sorella. Qualcosa di più profondo di un’anima gemella. Ella diventò un’ossessione. Lei divenne La Donna. L’unica Donna che potesse esistere per lui. La sua Unica e Perfetta Regina, oltre la quale non vi era nessuno. Di conseguenza, ciò fece maturare in Alfred una dipendenza mentale, immettendogli nella testa la folle idea che quel mondo, senza la sua adorata, non aveva significato di esistere. Era un mondo che doveva proteggere esclusivamente per lei. La Donna e la sua Regina. Con l’assenza di Alexia, conseguentemente, questi disturbi si trasformarono in sadismo, psicopatia, follia… La ragazza, infatti, si ibernò all’età di dodici anni, al fine di essere lei stessa l’esperimento che avrebbe dato di nuovo gloria agli Ashford, lasciando quindi da solo il giovane Alfred a vegliare su di lei, in quel lugubre e desolato castello. Gettato nel dolore e nella solitudine più profonda, il ragazzo sapeva che mai sarebbe potuto sopravvivere senza quell’importante e fondamentale parte di sé, rappresentata proprio dalla sua amata sorella. Egli quindi realizzò ben presto che l’ unico modo per continuare a dare un senso alla sua vita era quello di proteggere l’unica cosa cara che avesse: ovvero, ancora una volta, Alexia. Nulla dunque avrebbe avuto importanza per lui. Nulla avrebbe avuto alcun valore se non rispecchiava gli interessi della sua somma sorella. Avrebbe sacrificato ogni cosa al fine del benessere e del successo della sua Regina. Persino se stesso. Ma la follia già aveva devastato la sua mente, incapace di contenere il suo reale malessere. Un dolore incommensurabile, atroce, insostenibile, insopportabile…. Nulla avrebbe potuto lenire quella tragica ferita, che non avrebbe potuto che allargarsi in quindici anni di attesa. Così, se da una parte dedicava la sua esistenza al progetto T-Veronica di sua sorella, dall’altra ricercava il modo per dar sfogo al suo dolore, tramutatosi presto in perversione, divertendosi con giochi di torture sadiche e violente, che macchiavano di sangue i suoi prigionieri, cavie inconsapevoli di quella giostra esangue. Il Centro di Addestramento dell’Umbrella divenne per lui un universo macabro ed appagante, in cui riversava tutta la sua sofferenza su quei corpi privati della stessa anima che oramai era stata strappata anche a lui con l’assenza di Alexia. Era quello il suo mondo, era quella la sua unica via di fuga. Era questo che appagava il suo senso di disperazione e che traduceva la sua reale personalità disturbata. Poi…improvvisamente qualcosa era cambiato. Qualcuno aveva osato penetrare e disturbare la sua macabra attesa di Alexia. La sua isola a Rockfort era stata attaccata ed era apparsa tempestivamente lei…. La misteriosa e conturbante Altra Donna, che si era insinuata nel suo Centro di Addestramento, portando nello scompiglio i suoi piani. Inizialmente aveva trovato divertente vedere come quell’insignificante formica riuscisse a fuggire e a nascondersi nei meandri del suo castello. Come uno sporco topo di fogna conscio della morte in agguato nell’oscurità, di cui egli era il padrone assoluto. Perché era lui che possedeva il potere della vita e della morte nel suo lugubre e gotico territorio. Era un gioco che lo esaltava, che aveva riacceso i suoi sensi e la sua natura eccentrica. Claire Redfield avrebbe certamente dato un po’ di brio a quella devastante attesa, soppiantando quell’incolmabile solitudine che aveva in corpo. Di questo, in effetti, avrebbe dovuto essergli grato, e l’aveva fatto. Aveva, infatti, mosso per lei tutta la crudele “accoglienza” che la sua dimora potesse offrire. Sarebbe stato un soggiorno indimenticabile. Ma quella formica gli aveva dato del filo da torcere…persino troppo. Più di quanto potesse sopportare. Così tanto che presto smise di divertirsi. Giunse il momento in cui quella formica dovesse essere schiacciata. La rabbia che covava in corpo, l’angoscia che non lo abbandonava, si riversarono d’un botto tutte su di lei, che divenne ai suoi occhi l’Altra Donna. La donna impura e ignobile, spregevole e insignificante. Un nemico di cui sbarazzarsi al più presto. Eppure… eppure c’era qualcosa che l’aveva inesorabilmente sedotto di lei. Qualcosa che a lui mancava… qualcosa che un tempo lo completava... Tornò a guardare lo schermo, oltre il quale la sua meravigliosa donna dai lunghi capelli biondi giaceva dormiente. Ella si agitava nel suo letto. Stava indubbiamente per svegliarsi. Il biondo osservò minuziosamente ogni sua movenza, ogni tremore del suo corpo: le sue gambe che si sollevavano sotto il lenzuolo, il respiro che gonfiava il suo petto, le maniglie di ferro battuto che le ancoravano i polsi e costringevano i suoi movimenti, i suoi meravigliosi capelli biondo platino che si arricciavano sul cuscino… Quell’immagine lo ipnotizzò, rendendolo incapace di vedere altro. Viva, corporea, palpitante…ella era una presenza reale, tangibile, qualcosa che da tempo oramai non scaldava le porte del suo castello. Qualcosa che gli mancava e lo confondeva. Ella si muoveva davanti ai suoi occhi, tormentandolo e beandolo allo stesso tempo, rimembrandogli ricordi lontani di felicità assoluta e d’incolmabile nostalgia, verso quell’amore che aveva conosciuto ma che non poteva possedere. Non era soltanto Alexia che ricercava in quell’immagine. Fra quelle lenzuola di seta, luminose e leggiadre, in quel volto disturbato, oscurato dal buio della stanza, egli cercava inesorabilmente l’essenza della fisicità di una persona, qualcosa che gli mancava follemente e che solo Alexia aveva sempre colmato. Ingabbiato così in quegli oscuri desideri, scrutava colei che era nascosta sotto quella maschera, come se volesse scorgere le ombre di quel mondo che invece aveva rinnegato e rifiutato, che non aveva mai avuto alcuna importanza per lui. Egli esaminava quella donna cercando di riesumare quel qualcosa che lui stesso aveva celato. Quel desiderio fisico verso un altro essere umano, che gli fu negato dopo la scomparsa della sua meravigliosa sorella e che aveva impedito a chiunque di colmare chiudendosi in una solitudine buia e terribile. Tutto ciò che l’aveva portato in quel baratro ossessivo, reprimendo quel suo bisogno d’affetto che veniva appagato soltanto al cospetto della sua amata, lo metteva adesso a disagio, in quanto non abituato a vivere senza di Lei. Eppure desiderava Alexia a tal punto da ignorare tutto questo, ed ergere mille stratagemmi che riesumassero il suo corpo lontano e che da anni lo aveva abbandonato al suo destino. Così tanti, che quel ricordo aveva cominciato a violentarlo e disturbarlo, fino a fargli ricercare ovunque quell’affetto che un tempo conosceva, e che adesso poteva rivivere solo nei suoi sogni dimenticati. Era qualcosa che niente poteva sostituire, e che nessuno avrebbe mai potuto comprendere… Dunque osservava quella donna al di la dello schermo con quell’ossessione di chi è follemente innamorato di un sogno; di chi disperatamente cerca qualcosa che razionalmente non sa che non avrebbe mai potuto trovare. La bionda fanciulla dormiente rimaneva infatti distante dal suo universo. Ella era un elemento di disturbo nella sua mente, discorde con i suoi precari equilibri che stavano vacillando e l’avevano condotto alla pazzia a furia di aspettare eternamente la sua Alexia. La sua stessa marionetta adesso lo stava attirando nella sua tela mortale, ove le sue armi non bastavano per proteggerlo. La sua unica difesa, che consisteva nella rievocazione di un mondo che da quindici anni non gli apparteneva più, che lo stava ingabbiando in qualcosa che avrebbe affondato ancor più la sua mente già morbosamente ancorata a quell’illusione che sfuggiva dalle sue mani. Eppure, più osservava quel corpo, più qualcosa si scioglieva nel suo cuore…. Un tacito e dolce peccato si delineava. Un peccato inconfessabile…. Perché non ne poteva più di aspettare…non ne poteva più di quell’atroce agonia… In quegli attimi in cui ella si stava risvegliando dal sonno, egli sapeva che presto avrebbe dovuto somministrarle la quotidiana ‘medicina’, capace di elevare la comune donna e trasformarla in Lei, la Regina, Alexia… Un’ ‘espediente’ che gli permetteva di realizzare il suo sogno e dare vita a quell’ingannevole commedia che amava vedere sul suo palcoscenico. Un piccolo rimedio che aiutava la sua giovane attrice a esibirsi in modo esemplare nella parte di colei che era la più importante; un modo subdolo per soddisfare i suoi desideri, ma che appagava i suoi sensi, la sua solitudine, il suo disperato desiderio non di un calore umano qualsiasi….ma dell’amore più puro, profondo e autentico. Senza quella maschera, la ragazza avrebbe rivelato l’attore nascosto dietro il personaggio, disgrazia assoluta in uno spettacolo teatrale perfetto come il suo. Sarebbe stato riluttante se questo fosse accaduto, rovinando la sua scena eccellentemente costruita. Lei intanto si stava svegliando, e anzi, forse era già cosciente oramai. Alfred avrebbe infatti dovuto somministrale la medicina più di un’ora prima; eppure lui stava appositamente ritardato quel momento. Desisteva, rimanendo inerme, fermo a contemplarla. Non fece nulla che potesse impedire la presa di coscienza della giovane, come se non gli importasse. Egli in quel momento bramava soltanto vedere quel corpo muoversi sotto le sue coperte. Quell’immagine lo stava stregando a tal punto da fargli commettere quell’imperdonabile errore che presto gli si sarebbe ritorto contro, compromettendo la sua atroce e folle commedia. Era conscio che non avrebbe mai visto ciò che voleva vedere, oppure semplicemente era riluttante verso l’ammissione di quella colpa; quell’inconfessabile piacere che non gli avrebbe arrecato che dolore se si fosse concesso ad esso. Per questo l’ammirava da lontano, in quel tacito idillio che alcuno avrebbe mai conosciuto. Rimase quindi immobile, adagiato sulla scrivania della stanza di monitoraggio, senza dar voce a nulla dei suoi piaceri o turbamenti, affogando nei desideri di un Es trascurato e represso, che fece tacere le ragioni del suo Super io devastato, in attesa di invadere quella stanza per dare di nuovo inizio a quella commedia che in realtà non aveva mai smesso di essere in atto. ***
Camera
di “Alexia” – Notte fonda
“Ugh…!” Il lamento di una donna interruppe il silenzio che albergava nella buia e tetra camera da letto. La padrona di quella preziosa stanza, arredata con il miglior mobilio della casa, era incatenata al suo letto, stretta in delle dolorose e rugginose morse che le segavano i polsi. Il bruciore era incessante, ma nonostante ciò, ella continuava a tirare. La posizione in cui era costretta, la paura di essere vittima di qualche assurdo complotto, ma soprattutto l’essere obbligata a soccombere in quella prigionia, camuffata da quei bellissimi fronzoli eleganti e sfarzosi che distoglievano dalla realtà il comune spettatore, era diventato insostenibile. La sua mente era annebbiata come il solito, ma per qualche motivo qualcosa stava lentamente cambiando. Una causa sconosciuta aveva permesso al suo intelletto di riattivarsi e così una parte remota del suo inconscio aveva riesumato la sua determinazione, conferendole uno scopo finalmente: perché adesso, nonostante la sua mente ancora confusa, bramava liberarsi da quella ferraglia e riconquistare la sua libertà. Si rifiutava categoricamente di essere ancora usata e ingannata. Non ora che quella parte combattiva di se stava cominciando ad animarla, facendola finalmente lottare contro quel destino che ancora non riusciva a decifrare. Ma che sentiva fosse sbagliato; ingiusto; deplorevole. Perché Lei non era padrona di quel castello, era solo un mero prigioniero. Un prigioniero per qualche motivo ben accolto, ben nutrito, curato… ma il tutto non era altro che una messinscena. Un’assurda e mentecatta recitazione che nascondeva la sua reale condizione. L’aveva sempre saputo, eppure non ne aveva mai ancora preso davvero coscienza, alienata e debilitata com’era. Non ebbe il tempo di chiedersi altro, però. Era ancora troppo stordita e non aveva ancora recuperato la completa capacità d’intelletto. Qualsiasi cosa aveva intorpidito i suoi sensi fino a quel momento, doveva essere forte. La sua fattività fu invece la prima cosa che aveva ripreso coscienza di lei. I suoi polsi si fecero incandescenti, erano così rossi e lividi che sembrava li stesse sfregando da ore. Strinse i denti, spinta dalla sua determinazione, ma alla fine dovette cedere alla sconfitta nonostante il fuoco che le ribolliva dentro. Era impossibile per lei liberarsi. Nel momento nel quale abbandonò le mani sul materasso, queste presero a pulsare dolorosamente, fino a tremare. Osservò la catena che univa quelle maniglie al letto. Con quell’esigua lunghezza, l’unica cosa che poteva fare era muovere a stento il busto. Soffiò cacciando via dai polmoni l’ansia accumulata; doveva meditare un piano, perché in questo modo non sarebbe riuscita a far nulla. Nello stesso momento in cui cercò di alzarsi, sfruttando al meglio quei trenta centimetri della catena, un tenue bagliore esterno apparve da un angolo della stanza. Quella luce rigò la camera con il suo bagliore in un singolo punto del pavimento, eppure bastò a catturare tutte le attenzioni della giovane, il cui cuore prese a battere incessantemente. Esso si era introdotto dalla porta d’ingresso che, aprendosi, aveva fatto penetrare la luce del corridoio esterno. Ma non fu quella l’unica cosa che apparve al di la della porta. Con la coda dell’occhio, sbirciò oltre e vide presto avanzare dall’uscio due slanciate gambe affusolate, rivestite da dei pantaloni bianchi, il cui candore spezzò violentemente quel buio intenso. Subito la ragazza affondò la testa sul cuscino, sperando che il solito ragazzo biondo che le faceva visita non si accorgesse di lei. Il Falso Fratello avanzò silenzioso nella stanza. Aveva una lanterna fra le sue mani, che appoggiò sulla cassettiera di legno. Vi soffiò sopra, aprendo lo sportellino di vetro che proteggeva la fiamma. Così la stanza ritornò nel buio. Quel silenzio così invadente, e la presenza del biondo nell’oscurità, mise la ragazza incatenata in allarme. Erano pochi i motivi per cui un uomo avrebbe potuto introdursi così in una camera da letto, così rimase in attesa, mentre il suo cuore prese a battere all’impazzata. L’uomo dal suo canto era molto rilassato. Si muoveva nel buio come se conoscesse alla perfezione ogni angolo di quella stanza. Il suo sguardo si posò su quelle poche zone illuminate del corpo della ragazza. Rimase in piedi di fronte al letto per qualche interminabile istante, mentre la giovane nascondeva sempre di più il viso sotto i suoi lunghi capelli biondi. Tenne tuttavia gli occhi semichiusi, non avendo il coraggio di fingere totalmente di dormire. Non se la sentiva di chiuderli. Doveva, infatti, osservarlo attentamente e cogliere quanto prima le sue intenzioni, prima che tutto precipitasse. Era l’istinto che glielo imponeva. Improvvisamente il ragazzo si voltò, e quel gesto la fece sbandare data la tensione che aveva in corpo. Fortuna volle che lui non se ne accorgesse, essendosi girato di spalle, intento ad avvicinarsi a un antico soprammobile. La ragazza lo vide posare le pallide dita su quello che sembrava un giradischi o qualcosa di simile. Solo dopo che lui lo mise in funzione si accorse che era un carillon. La musica che ne fuoriuscì sembrava una ninna nanna. Un melodico e dolce motivetto, breve, e che prese a ripetersi all’infinito. Prima rapita da quel suono, lentamente quelle note si fecero sempre più angustianti e quasi non riuscì più a sostenerle. Era come una lullaby diabolica e triste, che sembrava voler straziare il cuore di chi l’ascoltava. Compreso non solo il suo…ma anche quello del biondo Alfred. Il biondo prese posto sulla sedia posta di fronte la specchiera, e poggiò la testa fra le sue mani, come se quel motivetto facesse riaffiorare in lui dei tormentati ricordi. Seppur non potesse vedergli il viso, era sicura che egli si stesse struggendo dentro. Se gli provocava tanto dolore, allora perché aveva messo in funzione quel carillon, si chiese. I suoi pensieri tuttavia tacquero in fretta. Questo perché lui, silenziosamente, si alzò dalla sedia e fece per avvicinarsi a lei. Fu presto vicinissimo, prima di quanto si aspettasse. La donna s’immobilizzo, non sapendo cosa fare. Reagire o aspettare? Cos’era meglio date le circostanze? Intanto lui era già al suo canto. Egli poggiò un ginocchio sul materasso, piegando le candide lenzuola sulle quali si era appoggiato. Inclinò il busto ponendo le sue mani ai lati della fanciulla addormentata, intrappolandola fra le sue braccia. La ragazza non ebbe il coraggio di alzare il suo sguardo, consapevole che se lo sarebbe ritrovata di fronte. Immaginò tuttavia nitidamente il suo viso marmoreo, bianchissimo, il suo prezioso completo rosso, e i suoi occhi color del ghiaccio che la trafiggevano, con quel sorriso sincero e deviato che la turbava fino alla follia. Ciononostante non resisté, e la paura ebbe il sopravvento. Perché era nella natura umana dare un volto al pericolo ormai in agguato, temendo le ombre nascoste alle proprie spalle. Così girò gli occhi e mosse impercettibilmente la testa, ritrovando così, a un braccio di distanza, la precisa immagine che si era figurata: L’uomo dai capelli biondi era infatti lì, di fronte a lei, e la osservava con il suo solito tormento nascosto negli occhi. Lui sorrise e le sue labbra si mossero formulando ancora una volta quel falso nome che la perseguitava e che non le apparteneva. “Alexia.” Quel nome fu come un fulmine in una tempesta, il quale trafisse in pieno la giovane che, presa dalla frustrazione accumulata da giorni, subito sollevò il busto come riflesso condizionato. Tuttavia la catena che la imprigionava bloccò il suo movimento, ovviamente, così si ritrovò costretta a discendere violentemente sul materasso. L’urto fu devastante. Compressa contro il materasso, tutto il peso gravava sui gomiti, mentre i morbidi capelli presero a scendere sul suo viso, coprendolo quasi interamente. Il ragazzo parve indubbiamente scosso da quel gesto improvviso, e si mise quindi in allarme. Aveva certamente posticipato di qualche ora la somministrazione del farmaco che usava per calmarla, ma non immaginava che ella conservasse ancora un carattere così impetuoso. La rabbia scaturita dall’umiliazione di quell’azione che, seppur non andata a segno, era volta in modo molto evidentemente a fargli del male, lo costrinse a digrignare i denti, inducendolo a desiderare visceralmente di colpirla a sua volta. Ma quell’intimo istinto brutale svanì rapidamente in quello stesso istante in cui era nato, in quanto all’ira funesta si sostituì con altrettanta velocità alla paura. I suoi occhi tremarono e la sua anima prese ad angosciarsi. Guardava la bellissima donna dai lunghi capelli biondi, con il suo viso angustiato, la collera che pulsava viva dentro le sue vene, e i suoi occhi complici, adesso invece colmi di rancore verso di lui. Scendendo lo sguardo, poi, le sue spalle nude, ricoperte dal tessuto del pigiama in modo trasversale, sciupato; le sue gambe di fuori da sotto la veste, i capelli scompigliati, le occhiaie sul suo viso… Quell’immagine lo angustiava… lo addolorava profondamente. Era come se qualcuno avesse osato rovinare un suo possedimento veramente prezioso. Come se la sua preziosa bambola di porcellana fosse stata tragicamente manomessa da uno scellerato. Così, tremante, il suo primo pensiero fu quello di rivestire e mette in ordine la sua amata e bellissima bambola perfetta. Avvicinò dunque le mani al viso della fanciulla, pronto a liberarle la fronte, ma la sua la marionetta reagì non assecondando i fili del burattinaio. Ella infatti mosse velocemente i polsi, usando le tenaglie stesse come arma, colpendo violentemente in viso il suo carceriere. Stavolta riuscì a colpirlo. L’urto fu più forte di quanto ella stesso avesse premeditato. Dopo averlo picchiato, infatti, cascò in avanti e una spalla prese a bruciarle terribilmente per via di quel movimento violento e doloroso. Strinse i denti sperando che non le fosse uscita fuori dall’osso, tuttavia prima di tutto volle scrutare l’uomo che aveva colpito, pronta alle conseguenze di quella sua brutale reazione. Il biondo intanto aveva portato immediatamente la mano sulla bocca, ferita da quella robusta ferraglia. L’estremità posta fra bocca e mento si fece velocemente livida, e dal suo labbro scesero delle gocce di sangue che colarono dalle sue mani. Rimasto inizialmente attonito, non comprese immediatamente la crudele ingiustizia appena accaduta, ove la sua magnifica bambolina aveva per davvero colpito il suo buon padrone. Astrusi e psicopatici pensieri affollarono la sua mente sotto shock. Lui che voleva solo aggiustarla… Lui che voleva solo prendersi cura di lei… Lui che l’aveva servita, riverita, le aveva dato la stanza più bella. Lui che….l’aveva resa al pari della sua Regina...!! Preso di nuovo dalla frustrazione, da quella rabbia repressa da fin troppi anni, dal disonore scaturito da quell’insulsa donna, si voltò di scatto verso di lei con una mano già tesa. La ragazza, ancora imbrigliata alla catena che le impediva anche solo di alzarsi, non poté far altro che indietreggiare quanto più potesse per evitare di essere colpita. Incassò istintivamente la testa nel collo, e seppur ancora dolorante per il colpo che aveva inferto al ragazzo, e dall’ansia e la paura che provava in quel momento, riuscì comunque a lanciarsi debolmente all’indietro, sfruttando a malapena quei stentati trenta centimetri che la catena le lasciava di autonomia. Non riuscì tuttavia ad evitare che la mano di Alfred arrivasse a colpirla, e l’impatto fu così inevitabile. Tuttavia la ragazza riuscì ad indietreggiare abbastanza da allontanare il viso dalla sua gittata, così il palmo del giovane finì soltanto per sfiorarle violentemente la parte superiore della testa. Ma nessuno dei due avrebbe potuto aspettarsi che il peggio non era stato affatto evitato. Perché le conseguenze furono addirittura più devastanti. Fu un attimo, un battito di ciglia, ma che cambiò irreversibilmente ogni cosa si credesse fosse reale. La scacchiera si capovolse ed altre verità si alternarono tra loro, rivelando il lato oscuro di quella folle messa in scena che andava in realtà avanti da giorni. Questo perché una marea di lunghi capelli biondi volarono oltre il letto, sbattendo sul pavimento drappeggiato dagli eleganti tappeti ricamati. Essi si posarono disordinatamente a terra, mantenendo tuttavia intatta la forma dello scalpo. Ma quelli che erano volati non erano davvero capelli…. Erano…
Alfred,
accorgendosi che la ragazza avesse evitato il suo colpo, si
ritrovò a cadere sul materasso, ma si sorresse per tempo
appoggiando l’altra
mano su di esso. …una parrucca? I suoi occhi si pietrificarono quando si rese conto di quel che aveva appena fatto, di come da solo avesse messo a nudo il suo inganno e la sua follia. Disperato, il suo cuore prese a sbattere impaurito, sconvolto. Non era pronto, infatti, ad accettare l’immagine che aveva cercato di fuorviare fino a quel momento; era impreparato al dover vedere con i suoi occhi il vergognoso aspetto del suo manichino, spogliato del suo trucco principale. Il trucco…che la rendeva simile al suo ‘sogno’, alle sue speranze, alla donna bionda che adorava con tutto il suo cuore. Era turbato e incapace di vedere la fine del suo sogno ad occhi aperti. Quel sogno in cui una meravigliosa parrucca bionda aveva potuto trasformare una donna qualsiasi in Lei. Alfred sembrava quasi sul punto di urlare, di voler scappare via. Avrebbe fatto qualsiasi cosa per tornare indietro nel tempo ed evitare quel dolore incommensurabile. Questo mentre la visione dei lunghi e arruffati capelli rossi della donna di fronte a lui adesso dominavano sulle sue spalle. Confusa, la ragazza intanto serrò gli occhi su di lui, impaurita dall’espressione del biondo, incapace di intendere quel che lo stesse tanto spaventando. Ad un tratto le loro iridi s’incrociarono ed ella sbandò spaventata, accorgendosi che lui si stava avventando verso di lei. “Come hai potuto?! Profanatrice! Stupida… stupida e sacrilega Redfield!” Egli strattonò per le spalle la giovane, costringendola ad urlare per il dolore e lo sgomento. Al contempo la bloccò con le sue braccia e fece per raggiungere con una mano la parrucca ai piedi del letto. Ponendosi sopra di lei, cercò invano di risistemarle quella chioma bionda sul capo, ma la rossa era oramai in stato di panico e di totale agitazione. Ella muoveva di continuo la testa, rifiutandosi categoricamente di essere sottoposta a qualsiasi cosa lui volesse imporle. “Aah!!” Urlò impaurita, cominciando a scalciare irrefrenabile, disfacendo oramai del tutto le lenzuola. Il biondo così non riuscì in nessun modo a rassettare la sua ‘bambolina’ che, al contrario, si disordinava sempre di più, e l’immagine della sua somma e straordinaria sorella svanì velocemente e inesorabilmente sotto i suoi occhi. Disperato da quell’inaccettabile addio, egli prese a scuotere la ragazza. Ma per quanto avesse cercato di rievocarla, oramai Alexia Ashford era inesorabilmente svanita da quel volto. La parrucca era irreversibilmente rovinata, ingarbugliata a fianco al suo capo che si agitava continuamente, avvolto invece dai suoi naturali capelli scuri e scarlatti. Il suo viso non era più quello disteso e raffinato che aveva cercato di duplicare. Così come il suo corpo e il suo portamento altolocato e rilassato, che adesso era impetuoso e bellicoso. Il vestito era completamente smesso, la sua eleganza non avrebbe più fatto riaffiorare la bellezza della donna che avrebbe dovuto indossarlo. Così, mentre lo sguardo di Alfred scrutava ogni parte che componeva quel corpo, ricercando con ossessione un rimasuglio della sua adorata Alexia, inevitabilmente il suo animo pulsò, turbato dalla visione scompigliata e seducente di quelle gambe scoperte, di quelle spalle nude, di quella scollatura disordinata. Inspiegabilmente s’immobilizzò, tenendo lo sguardo fisso su di lei, incapace di accettare a livello inconscio il velato piacere di quella visione. La ragazza intanto smise di agitarsi, accorgendosi del silenzio e della quiete appena instauratasi. Aprì meglio le palpebre, incerta, mentre l’uomo con la divisa militare era ancora sopra di lei e la bloccava contro il materasso. La sua presa era tuttavia visibilmente più lenta, e qualcosa lo aveva improvvisamente calmato…o distratto. Alzò lo sguardo verso di lui, e solo allora, seguendo gli occhi del biondo, si accorse dell’effettivo stato del suo aspetto. Rabbrividì ed inorridì a quegli occhi insistenti sul suo corpo. Le si gelò il sangue dalla vergogna e dall’irritazione. Così si girò di lato, ponendo di profilo tutto il suo fisico. “Non dovresti essere una sorta di fratello tu per me, hai detto?!” Disse con rabbia, sentendo il suo viso infuocarsi, desiderando di togliersi a morsi le catene che la tenevano imbrigliata al letto per dargliele di santa ragione. L’uomo tuttavia non reagì d’impulso, o con collera, a quella sua asserzione. Al contrario, sembrava seriamente turbato, ugualmente inorridito. Egli la scavalcò inaspettatamente con le gambe e si alzò dal letto, desideroso soltanto di mettere la parola fine a quell’incubo. Incapace si sostenere il peso di quell’assurda situazione. Disperato dalla possibile idea di essere stato deviato dall’immagine del corpo di una volgare donna. Premette d’improvviso la testa fra le mani, stringendo le dita su di esso quasi fino a graffiarsi. Inclinò il busto contorcendolo inumanamente, poi prese a urlare, oramai in balia di un insostenibile crollo psicologico. “A-Alexia..! Aaaah!! Alexia!!” L’uomo scappò via dalla stanza, sotto gli occhi attoniti della rossa, la quale rimase a osservarlo tremante dal letto che ancora la imprigionava. Egli sbatté la porta con rabbia, sperando di chiudere oltre questa anche tutta la sua frustrazione, tutta la sua rabbia, le sue paure, le sue deviate ossessioni. Sperando al contempo che la sua Alexia non lo avesse visto, che non le avesse arrecato dolore…. che presto avrebbe potuto scusarsi con lei e redimersi dalle sue colpe. Corse
così nella sua camera,
disperato, delirante, confuso.
Alfred Ahsford era un uomo folle; perseguitato e martellato dai fantasmi della sua angosciata esistenza che lo avevano oramai condotto verso l’oscurità più buia, nella più tormentata pazzia della depressione. ***
NdA: Se con la lettura di questo capitolo avrete avvertito la perenne e martellante presenza di Alexia, onnipresente nonostante la sua assenza non solo nella mente distorta di Alfred Ashford, ma anche in ogni meandro della villa, allora avrò raggiunto il mio scopo.^^ Una piccola “chicca” per chi l’avesse colta. Nel secondo paragrafo che compone questo capitolo, cioè le riflessioni riguardo all’oblio, le righe finali sono una piccola e discreta citazione alla canzone dei Queen “Let Me Live”, titolo tra l’altro cucito sulla giacca di pelle di Claire in re:code veronica x. Rappresentando il testo della canzone, ho pensato che ci fosse un motivo perché la rossa indossa proprio questa giacca, e dunque ho colto l’occasione per cominciare a citare questo bellissimo testo, cosa che farò anche più avanti nel corso della storia. Al momento è quindi solo una velata citazione.^^ Grazie per aver letto! ^O^ |
Capitolo 3
*** Capitolo 3: acta est fabula ***
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Capitolo 3: acta est fabula Un tenue e appena percepibile vapore lentamente prese ad annebbiare la camera da letto della marionetta mascherata da regina, sdraiata sul suo morbido letto a baldacchino. Intrappolata nelle morse di ferro ossidato che la ancoravano allo schienale del letto, non poté fare altro che restare a guardare di fronte a sé quella scia opaca che fuoriusciva dalla piccola grata per l’areazione posta sul soffitto. Nonostante il buio della notte, si distingueva nitidamente ora che si era finalmente accorta di essa; di quel micidiale e narcotizzante fumo che inibiva i suoi sensi, rendendola la bionda bambola del mentecatto padrone di quel castello, Alfred Ashford. Tuttavia qualcosa era cambiato e la parrucca arruffata al fianco del capo della giovane donna imprigionata ne era la testimonianza tangibile. I capelli scuri che accarezzavano il suo viso e scendevano sul suo petto sfiorandola poco sopra lo sterno, i quali contrastavano meravigliosamente con la sua pelle chiarissima; ma soprattutto i suoi occhi, che ora facevano la differenza. Essi finalmente davano un’anima a quel corpo fino a poco tempo prima quasi inanimato. Adesso erano ravvivati, vigili e mostravano un’espressione mai vista. Lo sguardo vago, la bocca schiusa, la fronte rilassata…era stato tutto sostituito da un volto determinato e cosciente, pronto a vederci chiaro una volta per tutte. La consapevolezza finalmente aveva preso il possesso di lei. Quella cognizione che, senza, le aveva fatto perdere il senno. Quella confusione e quella fiacchezza che le avevano impedito di capire chi fosse Alexia… chi fosse lei… Era come se tutto fosse stato spazzato via e prima che potesse cadere di nuovo nell’oblio, annebbiata da quella droga, volle rimarcare a se stessa la consapevolezza appena raggiunta. Guardò dritto dinanzi a sé, quindi, puntando lo sguardo non su qualcosa, ma direttamente verso un punto immaginario della sua mente, pronta a ristabilire le regole di quell’assurda trappola mortale che aveva annullato il suo io. Perché
adesso lo sapeva.
Lei… era Claire Redfield. Lei… era Claire Redfield. Quando focalizzò nella sua mente queste due parole, questi due semplici vocaboli corrispondenti alla sua identità ritrovata, sentì il cuore sussultare, felice di rivederla. Il suo animo si rasserenò, la coltre di nebbia che la confondeva si dissipò, e tutti quei dubbi che non le tornavano presero a scomparire uno dopo l’altro. Si sentì rinata, forte, combattiva. Era meraviglioso essere tornata proprietaria di se stessa, libera dai vincoli imposti sulla sua mente, che l’avevano annullata fino a renderla un involucro vuoto privo di consistenza, da riempire con i fronzoli che più si preferiva mettere…così come aveva fatto il folle uomo vestito di rosso, convinto di averla trasformata in Alexia, la fantomatica e incorporea figura femminile che dominava quel maledetto Centro dell’Umbrella dove era finita. Ben presto vennero delineandosi pensieri sempre più concreti e fattivi, ma la rossa Claire si accorse amaramente che la sua memoria faceva cilecca, ancora una volta. Questo perché nuove domande affollarono presto la sua mente, adesso coscienziosa; interrogativi ovvi e che avrebbe dovuto porsi molto tempo prima, se soltanto si fosse riappropriata prima di quella casuale presa di coscienza. Cosa era successo? Come diavolo era finita in quel posto? Anzi…dove si trovava esattamente? La sua testa prese a girare vorticosamente, oppressa da quei ragionamenti e da quelle ansie che la stavano assalendo così, tutte assieme; ma non volle per nulla al mondo interrompere quel flusso di pensieri che lentamente stava tornando ad animarla, facendola tornare a essere una persona e non una stupida marionetta. Tuttavia, per quanto si sforzasse, non riusciva proprio a ricordare l’anello di congiunzione tra lei imprigionata e vestita in quel modo alla mercé di un folle psicopatico e la sua fuga assieme a Steve a bordo dell’aereo che…. Si fermò. La sua fuga, l’aereo, Steve! Dove si trovava il ragazzo dai capelli castani? Cosa era successo quel giorno!? Come un fulmine a ciel sereno, numerose immagini si accavallarono davanti ai suoi occhi, ristabilendo velocemente l’ultimo punto di ripristino a cui la sua mente riuscì a collegarsi. ***
Rockefort
Island
Centro di addestramento dell’Umbrella Inc. Notte Gli allarmi risuonavano per tutto l’edificio. Una fluorescente luce rossa prese a pulsare per tutto il centro d’addestramento, disorientando i suoi ospiti insieme al fastidioso stridulo che segnava l’inizio del countdown del sistema di auto-distruzione. Immersi ancora nelle loro ricerche e spinti dallo spirito di sopravvivenza che li aveva indotti a investigare sui raccapriccianti enigmi che coinvolgevano i due macabri gemelli Ashford, un uomo e una donna si guardarono intorno spaesati. Claire Redfield, un’attraente ragazza di diciannove anni, spostò lo sguardo dietro di sé. Strinse nel pugno l’ultimo stemma della marina, ritrovato esattamente qualche istante prima. Il suo cuore pulsò, consapevole che quel suono martellante poteva significare solo una cosa, cioè che presto quel posto sarebbe saltato in aria. Era la sua ultima possibilità per uscire viva da lì. Il suo destino adesso dipendeva soltanto dalle insidie che si celavano nel il tragitto che andava da lì al sottomarino, dove avrebbe usato l’emblema che teneva serrato fra le sue dita, l’unico lasciapassare che avrebbe potuto condurla alla tanto agognata libertà. Almeno sperava con tutta se stessa che così fosse. Doveva farsi coraggio e correre, soprattutto correre. Cercò lo sguardo di Steve Burnside, il ragazzo che aveva incontrato in quel lugubre ambiente e con il quale era riuscita a collaborare dopo le prime incomprensioni. Egli aveva ancora tra le mani la parrucca bionda che aveva appena smascherato l’identità fittizia di Alexia Ashford. I due ragazzi erano, infatti, ancora sconcertati per quell’inquietante scoperta quando era scattato l’allarme. La cruciale e imprevedibile rivelazione che aveva appena capovolto le carte che avevano avuto in tavola fino a quel momento; perché avevano appena scoperto che il loro nemico era sempre e stato uno soltanto, non c’era mai stata alcuna Alexia. La fantomatica donna dal genio insuperabile altri non era che proprio il suo eccentrico fratello, Alfred, travestito da donna. Era stata architettata una messinscena che aveva dell’inquietante e dell’incredibile allo stesso tempo, confondendo le loro giovani menti in quel momento topico dell’esplorazione. Rimasti attoniti di fronte al viso sconvolto dell’uomo dai capelli biondi che li aveva ingannati, non avevano potuto prevedere lo sconvolgimento psicologico che egli avrebbe provato una volta rivelata la sua doppia personalità, convinto com’era di poter davvero rivestire il duplice ruolo di se stesso e sua sorella. Egli era scappato via, disperato, quasi inorridito dalla visione di se stesso mascherato da Alexia. Evidentemente doveva essere andato su tutte le furie per essere stato smascherato nelle indecorose spoglie di una donna; aveva quindi deciso di far saltare in aria quel posto pur di fargliela pagare, pur di dimostrare quanto potesse schiacciare in un secondo quelle fastidiose formiche che avevano distrutto la sua armoniosa doppia esistenza. Claire e Steve avevano toccato un punto troppo dolente della sua psiche, sebbene non l’avessero fatto consapevolmente. Avevano umiliato il suo onore e quello di sua sorella. Non sarebbero mai usciti vivi da lì. Ignari dei reali complessi esistenziali celati dietro quel travestimento, i due prigionieri poterono soltanto guardare spaesati il loro nemico con il viso truccato urlare a squarciagola e scappare via da quella stanza. Presi dai mille punti interrogativi riguardanti quella parrucca bionda gettata sul carillon della camera da letto di uno dei due gemelli, improvvisamente le loro analisi erano state bruscamente interrotte da quell’allarme, che li aveva subito riportati alla realtà: dovevano fuggire di li e alla svelta! Non sarebbero morti in quel maledetto posto. “Forza Steve! Dobbiamo andare!” Urlò la rossa prendendo il ragazzo per mano, incitandolo a muoversi. Steve osservò quelle dita che avevano delicatamente sfiorato le sue nocche. Gli ci volle un istante per concentrarsi sulle parole che aveva detto. Imbarazzato, scosse la testa e la guardò dritto negli occhi. “Il sottomarino, il jet è lì!” Disse carico, deciso come non mai. Steve aveva da tempo lasciato le sue speranze in quella isola; una parte di sé aveva inconsciamente accettato che sarebbe morto fra quelle polverose macerie. Da giorni e giorni non vedeva i suoi genitori e altri esseri umani; da giorni non vedeva che distruzione attorno a sé; da giorni non faceva che combattere mostri pronti a divorarlo voracemente; da giorni non poteva abbassare la guardia se voleva risvegliarsi con gli occhi ancora impregnati di vita. Ma in verità, nonostante quella lotta per la sopravvivenza, dentro di sé non nutriva alcuna speranza per il futuro. Aveva giocato fino a quel momento, godendosi il presente, sfogando la sua rabbia, la sua paura, il suo reale stato d’animo, sulle misteriose entità che vagavano per quel luogo funesto. Aveva combattuto e lottato. Tutto questo, però, senza la reale illusione di salvarsi. Non era mai stato quello il suo obiettivo. Il suo era solo un continuo e inutile gioco di resistenza finché prima o poi non avrebbe più avuto la meglio. Un piano molto semplice, senza alcuna finalità, ma d’altronde oramai non gli importava più nulla. Si sarebbe difeso finché avrebbe avuto un’arma con sé, tutto qui. Perché non sarebbe mai fuggito da lì, non sarebbe mai più tornato a casa. Lo sapeva…da sempre. Perché infatti avrebbe dovuto essere diverso da coloro che non aveva mai più incontrato su quell’isola? Era abbastanza cinico da realizzare di non essere differente dagli altri prigionieri, e il numero inciso sulla sua giacca, 0267, era quello che gli ricordava il suo destino ogni istante. Troppo sangue accompagnava quei giorni di prigionia, troppa disumanità lo aveva inasprito, troppa desolazione lo aveva logorato… Per questo oramai aveva accettato di morire a Rockfort Island. Se intanto se la fosse almeno spassata, dunque non ci vedeva niente di male. Gli bastava così. Poi qualcosa era cambiato. Dal nulla era apparso un altro essere umano che come lui aveva conservato la capacità di intelletto. Per di più una ragazza…e una ragazza molto carina. Lei fu la prima persona dopo tanto tempo che gli rivolse la parola. Parole vere, non gemiti di fame e urla disperate. La voce di quella ragazza dai lunghi capelli legati dietro la nuca era autentica. Formulava frasi, pensieri, opinioni… Sentire un altro essere umano fece rianimare qualcosa in lui. Qualcosa che lo emozionò internamente, facendo riaffiorare nella sua mente dei ricordi a metà dolci, a metà disturbanti: i ricordi di una vita che gli era stata negata. Una vita cui lui aveva rinunciato da tempo, in quanto prigioniero rassegnato di quel posto. La ragazza, a differenza sua, era invece ricca di voglia di vivere. Aveva degli obiettivi, voleva combattere, fuggire da lì e ricongiungersi col suo amato fratello per riappropriarsi di una vita normale accanto ai suoi cari. Steve poteva leggere nei suoi occhi la piena sincerità di questo: ella credeva davvero di poter sopravvivere in quel posto. Ma lui era oramai rassegnato e molto arrabbiato. Aveva demolito in tutti i modi le sue speranze di salvezza. Così aveva rinunciato a prescindere di collaborare con lei, sicuro che prima o poi anche la giovane sarebbe morta, così come tutti, compreso se stesso. Era inutile nutrire false speranze. Se il suono di una pistola poteva farlo sentire ancora vivo, avrebbe lottato finché avrebbe avuto a sua portata un caricatore. Ma nulla di più. Non ci sperava affatto. Aveva dunque cercato di far tornare realista anche quella splendida ragazza dai capelli rossi, spiattellandole in faccia la cruda verità celata dietro quell’isola. Non aveva tuttavia fatto bene i suoi conti; questo perché una luce si era riaccesa in fondo al suo cuore. Un bagliore che credeva morto da quando aveva messo piede su Rockfort, ed era stata proprio lei, Claire, ad averlo acceso di nuovo. Steve infatti, grazie alla ragazza, perse la voglia di morire. Perse la voglia di giocare a quell’eterna caccia tra gatto e topo. Perse quell’inguaribile spirito pessimista che lo aveva intrappolato mentalmente in quell’isola nefasta. Riprese invece a nutrire speranza: lei…lo aveva salvato da se stesso. Quella strana pulsione che aveva ripreso a scorrere nelle sue vene cominciò a farlo sentire a disagio, ma non in senso negativo. Il suo cinismo era scomparso e quindi si sentiva inopportuno adesso per ciò che dichiarava precedentemente. Al contrario, però, Claire Redfield non si era mai importata di quanto lui l’avesse disprezzata, delle tante noie che le avesse dato. Era invece sempre corsa in suo aiuto e lo aveva sempre incoraggiato a resistere in quella battaglia per la vita. Lei aveva veramente e concretamente riattivato il suo cuore. Così, senza che neanche se ne accorgesse, nuovi scopi maturarono velocemente in lui, cosa che prima mai avrebbe creduto possibile. Lui l’avrebbe salvata e sarebbe usciti da lì…...…vivi. “Vivi”. Quella parola risuonò strana nella sua mente. Da quanto non si sentiva così. Era come se nulla potesse andare storto. Recuperata la determinazione di un tempo, era tornato finalmente a considerarsi un essere umano. Non si era nemmeno reso conto di quando aveva cominciato a dimenticarlo. Così, combattivo più che mai, strinse a sua volta la mano della ragazza, pronto ad affrontare con lei l’ultimo capitolo di quella sua prigionia. Corsero all’impazzata, schivando e buttando all’aria quegli stessi mostri che precedentemente avevano evitato con tanta cautela. Invece in quel momento vi passarono avanti non badando nemmeno alle loro movenze, cosa che prima avrebbe potuto costare loro la vita. Ma non avevano il tempo di badarci. L’istinto era un qualcosa di davvero potente ed in quel momento urlava loro di muovere solo e soltanto i muscoli delle gambe. In quell’istante, esistevano solo quelle: due mani unite e due paia di gambe. Dopo una serie di rocamboleschi giri nei meandri di quel castello, che data l’adrenalina oramai neanche ricordavano, in qualche modo si erano ritrovati nel sottomarino e tramite i tre stemmi nautici raccolti durante la loro esplorazione, poterono finalmente solcare la soglia di quell’aeroplano che da ore aveva rappresentato la loro unica e concreta via di fuga. Sembrò un gesto surreale quando aprirono finalmente il portellone. Assieme all’allarme e alle luci che lampeggiavano, anche i loro cuori erano nell’agitazione più completa. Claire fu la prima a salire a bordo, ma fu Steve a prendere il posto di guida. Non sapevano bene come avrebbero mosso quell’aggeggio, ma ce l’avrebbero fatta. Ne erano sicuri. O la va o la spacca, come si vuol suol dire. E per fortuna…andò. Assieme all’aereo che si sollevava, anche qualcos’altro cominciò ad alleggerirsi: furono le loro paure, le loro ansie, l’adrenalina che adesso li stava lasciando tremare, per sfogare l’agitazione che fino a quel momento li aveva animati. Anche se non era ancora detta l’ultima parola, essere lì, in quel momento, assieme su quel jet, li fece sentire felici come non si erano mai sentiti fino a quel momento. Anche se era un’imprudenza, non importava, perché in quel momento ce l’avevano fatta. Steve guardò Claire dritto negli occhi e le sorrise. Lei fece lo stesso. “Ora che abbiamo quest’affare, dimmi Claire, dove ti piacerebbe andare? Posso portarti ovunque tu voglia.” “Ovunque
tu voglia…………”
“…………………………….ovunque tu……” “Dove ti piacerebbe…………………” “Dimmi, Claire……” Vuoto
assoluto.
A quel punto i suoi ricordi si andarono a confondere. Tutto le sembrò annebbiato. Ricordava solo la paura, l’aereo impazzito, il suo corpo che sbatteva da tutte le parti, oggetti che le finivano addosso, tutto che girava vorticosamente attorno a lei… e una voce…. Una voce stridula e fastidiosa…la voce camuffata da donna di Alfred Ashford. Il resto fu avvolto dal nero più completo e quel ricordo rievocato a occhi aperti, terminò. ***
Camera
di Alexia - Notte
Cosa era successo dopo..? Dov’era finito Steve? Una fitta nebbia confusa avvolse la sua mente ed ogni tentativo di dissiparla fu del tutto inutile. Sentiva una forte agitazione, il cuore le sbatteva in petto rievocando il terrore di quella colluttazione che non riusciva a ricordare nel dettaglio. Doveva essere ovviamente svenuta dopo…dopo quel qualsiasi cosa fosse successo e che aveva fatto impazzire l’aereo. L’ultima immagine che riusciva a visionare erano soltanto le vaghe sembianze della rossa divisa militare di Alfred, piegato appena verso di lei. Nulla di più. Ma a quando era ascrivibile quel ricordo? Quando era entrato nel jet? Lì per si sentì nel panico per quel vuoto di memoria che la stava logorando internamente come una serpe velenosa, tuttavia non demorse. Doveva invece mantenere viva la lucidità, ora che aveva finalmente ripreso coscienza. In quel momento si sentì ancora più determinata a liberarsi in qualche modo e tornare presto sui suoi passi: ovvero fuggire da lì. Era quello il suo punto di partenza e il suo punto di arrivo finale, assieme all’intento di ritrovare Steve. L’unico problema era Alfred Ashford, ancora una volta. Il ragazzo era certamente abbastanza esperto in campo militare, ma aveva avuto modo di costatare che fosse più debilitato di quanto sembrasse, a partire dal suo strano modo di agire. Poteva quindi escogitare qualcosa per riuscire a ingannarlo e liberarsi, doveva solo aspettare la sua occasione. Improvvisamente, però, altri pensieri la distolse dall’elaborazione del suo piano di fuga. Il viso di Claire, infatti, cambiò drasticamente espressione; esso si fece inquieto, perplesso, come colpito da una rivelazione inaspettata. Questo perché, avendo da poco ripreso coscienza, la sua mente era un caos irrefrenabile di pensieri ingarbugliati, e lei non aveva ancora riflettuto su quegli ultimi tre giorni in cui era stava Alexia Ashford. Osservò i lunghi capelli biondi arruffati a fianco del suo capo, fece poi scorrere gli occhi sull’elegante vestito di seta che aveva addosso. Alfred…l’aveva scambiata per Alexia? Scosse subito la testa. Non era possibile una cosa simile. Rappresentando le circostanze, il fatto che la tenesse incatenata e la narcotizzasse, rendeva molto chiaro il fatto che lui sapesse benissimo che non era Alexia Ashford. Inoltre era nel suo modus operandi comportarsi così: lo aveva visto lei stessa travestirsi da Alexia e parlare con voce femminile con una credibilità inconcepibile. Quindi era assolutamente plausibile che l’avesse camuffata di proposito in sua sorella per… per quale motivo? Un brivido percorse la sua schiena, il quale fece sbandare il suo corpo infastidito da quel formicolio. Non aveva alcun parametro per poter comprendere la motivazione dietro una perversione simile, però la sua mente fu certamente condizionata da tale domanda. Perché ai suoi occhi la spiegazione era soltanto una, solo che le sembrava assurda: ovvero che Alfred avesse cercato di rimpiazzare sua sorella. Nella semplicità di quella risposta, essa le sembrava l’unica che avesse senso alla luce del fatto che lui stesso si mascherasse da lei, alla disperata ricerca di una sorella che non esisteva. Claire strinse gli occhi, chiedendosi perché fosse in una situazione tanto deviata. Doveva uscirne fuori al più presto e dare la priorità a cercare Steve, era questa la sua nuova missione. Non doveva farsi distrarre da menti mentecatte come quelle. Tuttavia doveva essere cauta. Alfred aveva dimostrato che dietro la sua goffaggine fosse più astuto di quanto dimostrasse. Doveva quindi riesaminare il suo piano di fuga e stringere i denti finché non avesse studiato bene la situazione in cui si trovava. Questo mentre oramai i fumi avevano riempito la sua stanza, i quali lentamente condussero il suo corpo e la sua mente nel dolce abbandono del sonno profondo, preparando il ritorno della bella Bambola Camuffata. ***
Camera
di Alexia - Mattino
“Alexia, ti prego, perdonami…” Le pallide mani rivestite di bianco di Alfred Ashford aggiustavano il girocollo nero sul collo della sua elegante dama e regina. Il suo sguardo era etereo, completamente opposto a quello impazzito della notte precedente. Tuttavia una nota di malinconia pervadeva i suoi occhi, sinceramente affranti. Egli le sistemò il vestito sulle spalle, rendendolo perfettamente simmetrico. Il lungo abito viola che caratterizzava la sua Alexia e che le donava come non donava a nessun’altra. Si piegò lentamente ai suoi piedi posando un ginocchio a terra e con una mano sollevò delicatamente il tallone della ragazza, come attento a non farle alcun male. Lei era la sua dolce bambola preziosa. Rivestì i suoi piedi con delle raffinate scarpette nere che le davano slancio e bellezza. Stette infine qualche istante inginocchiato al suo cospetto, godendo di quel meraviglioso contatto. Al suo sguardo corrispondevano sia note di felicità e ammirazione estrema, che di angustia e dolore profondo. Sollevò il viso verso di lei; i suoi occhi brillavano sia commossi che prostrati e afflitti. Il suo volto leggermente femmineo s’impresse in modo indelebile nella mente della ragazza da lui riverita, la quale non aveva mai visto una raffinatezza simile nel volto di un uomo. Fu letteralmente rapita da quell’immagine. I capelli pallidi e sottili tirati indietro, le sopraciglia appena disegnate, i suoi occhi chiarissimi e quei tratti facciali così delicati da essere quasi inesistenti. In quell’istante si accorse del perché non si fosse mai accorta che l’Alexia da lei incontrata in villa Ashford fosse in realtà un uomo. Alfred possedeva, infatti, una bellezza androgina; i suoi tratti erano soavi e tenui, e le sue movenze erano molto leggere e armoniose. Egli era elegante e molto raffinato. Era un tipo di uomo decisamente opposto a quelli da lei frequentati, anzi. Per dirla tutta non aveva mai visto qualcuno così. Ragazzi del genere si vedevano solo nelle riviste di moda e in verità credeva che tale delicatezza fosse tutto frutto del lavoro di un bravo truccatore. Forse semplicemente non l’aveva mai osservato così da vicino, o non aveva mai visto il suo volto così disteso dato che egli aveva sempre un fucile da caccia carico puntato contro di lei. Fatto stava che fu una visione che la spiazzò notevolmente. Mentre era immersa in quelle riflessioni, improvvisamente sentì la mano del biondo scivolare sul suo ginocchio. A quel gesto Claire sussultò appena, certamente non a suo agio al contatto così intimo di colui che non solo era un completo estraneo ai suoi occhi, ma anche un nemico… e un uomo. Sentì tempestivamente l’adrenalina scorrere sulle sue gambe, fino a scaricarsi sul pavimento. Non si aspettava per nulla un gesto simile. L’intestino si contorse, non potendo accettare tale irriverenza. Nessuno inoltre l’aveva mai toccata in quel modo, con quella delicatezza e quel visibile ardore… e con quella spiazzante disinvoltura. Possibile che recitasse? Possibile che non si accorgesse che sotto le spoglie con cui l’aveva travestita non ci fosse Alexia, ma un’altra donna? Cosa aveva quel tipo? Quell’inadeguato e indiscreto contatto per fortuna durò pochissimi istanti. La mano del biondo, infatti, si spostò lentamente più in alto, scivolando delicatamente tra il tessuto del suo vestito. Poté sentire ogni sua movenza sulla sua pelle, mentre si muoveva su di lei in quel modo molesto e seducente. Questo finché egli non raggiunse le nocche delle dita della fanciulla, posate morbidamente sulla sua coscia. L’uomo non si accorse dei sentimenti della donna che aveva avuto l’onore di trasformarsi nella sua Alexia, così rimase immerso in quella beata sensazione di amore e devozione verso la sua adorata, ignorando tutto ciò che lo circondava in realtà. Persino la ragione, persino la sua razionalità che sapeva del suo inganno. Perché quando era con la sua Regina, nulla aveva più alcuna importanza. Nemmeno se stesso. Nemmeno quel vago ricordo che lui rinnegava, in cui aveva dovuto vedere con i suoi occhi la sua ‘falsa bambola deturpata’. Una volta sfiorate quelle pallide dita, egli prese a sfregarle dolcemente il palmo della mano, in una tenera carezza assimilabile a quella di chi desiderava ardentemente una persona cara. Tuttavia, costernato e umiliato dal comportamento avuto la sera precedente, egli abbassò nuovamente lo sguardo, sapendo di meritare l’indifferenza della sua Regina. “Sono mortificato per averti addolorata tanto, non sai quanto mi dispiace. Il comportamento che ho avuto la scorsa notte non ha giustificazioni.” Continuò, inginocchiato al suo cospetto, mentre la sua commedia preferita aveva cominciato già da un po’ il suo nuovo atto. Egli oramai aveva rielaborato ogni cosa di quel che era accaduto il giorno prima. Tutto in modo da giustificare la presenza della sua amata Alexia, la quale adesso era di nuovo lì: con i capelli biondi, il vestito viola scuro, i guanti bianchi che rivestivano le braccia e quell’espressione vuota stampata sul volto... Era come se quel che era successo la notte prima non fosse mai accaduto. Anzi…. “Mi occuperò presto di quella donna che rovina la nostra quiete.” ….era come se fosse accaduto a qualcun altro. Aveva rielaborato tutta la faccenda, in modo da permettere l’esistenza di quell’incantevole e potente fantasma. Perché quando Alfred parlava con Alexia esisteva un mondo tutto suo, da lui stesso costruito. In quel mondo Claire non esisteva, era solo un indesiderato ospite che vagava fastidiosamente nella sua dimora come un parassita. Evanescente e insignificante, come tutto ciò che era estraneo al suo ‘sogno’. Eppure al contempo lei era anche il manichino che lui rivestiva con gli abiti di Alexia, materialmente quindi Claire Redfield faceva parte di quel sogno. Tuttavia era come se lui non fosse per niente a conoscenza del fatto che le due, invece, fossero la stessa persona, e che anzi: in realtà, delle due, solo una fosse reale: ed era proprio l’odiata donna dai capelli rossi. L’insulsa formica in quel momento vestita da libellula. Claire lo guardò accigliata sotto quell’espressione assopita per via del fumo aspirato la sera precedente. La sua mente e i suoi ricordi erano rimasti tuttavia inalterati, non sapeva dire però se ‘fortunatamente’ o ‘sfortunatamente’. Questo perché trovava fastidioso come lui la riverisse e la trattasse come una dolce principessa. Quel garbo le stava dando sui nervi. Avrebbe voluto alzarsi di scatto, togliersi quella ridicola parrucca e mostrargli chiaramente quella surreale e ingannevole messinscena che tra l’altro lui stesso stava giostrando. Ma la cosa che la spiazzava ancora di più era quella mano che accarezzava la sua, la prostrazione della sua posa ai suoi piedi, e ancora…il fatto che lui si stesse scusando, che stesse cercando un chiarimento con la stessa donna che lui aveva aggredito la notte prima; eppure adesso fingeva che fosse un’altra persona solo perché aveva i capelli biondi?! Era fuori da qualsiasi logica, da qualsiasi comprensione. Improvvisamente sentì la mano del biondo scivolare via dalla sua. Se ne sorprese in quanto, presa da quei pensieri, ebbe la sensazione che i suoi stessi dubbi avessero raggiunto anche lui e lo avessero indotto a mollare la presa. La cosa la lasciò inquieta, seppur nella sua assoluta improbabilità. Nel momento nel quale quel contatto finì, si sentì sollevata, ma anche molto incerta. I suoi sentimenti erano notevolmente confusi in quel momento. Come se ricercasse delle risposte nei suoi occhi di cristallo, lo seguì con lo sguardo mentre leggiadramente egli raddrizzava le gambe e si alzava da terra, ponendosi in piedi di fronte a lei. Il biondo si spostò alle sue spalle e finché poté, la ragazza seguì ancora la sua figura, ma lui non ricambiò per nulla il suo sguardo. Egli prese dal comodino una spazzola rivestita di avorio decorata con degli intagli circolari e si riavvicinò a lei. Come se nulla fosse, cominciò a spazzolare la lunga parrucca bionda che indossava, accarezzandola soavemente, come se davvero credesse di maneggiare i capelli di una persona reale. Non si rendeva conto assolutamente di nulla. Non era possibile fingere fino a quel punto, costatò ancora una volta Claire. Era un pensiero che non riusciva ad abbandonarla, aveva dell’assurdo. Lui stesso, la sera prima, le aveva fatto accidentalmente cadere dal capo quella finta chioma bionda. A che gioco stava giocando quindi? Quella situazione la stava ingarbugliando mentalmente sempre di più. Era qualcosa che superava l’umana comprensione ed ormai cominciava a temere che per lui la finzione stesse superando la realtà. Fu una consapevolezza triste, che fece stringere il suo cuore in un momento di compassione. Nella sua mente si proiettò il viso sconvolto che egli aveva assunto quando aveva dovuto vedere lei, Claire Redfield, sotto quelle spoglie. Quell’immagine era rimasta indelebile nella sua mente. Essa si ripeté al rallentatore come se quell’attimo fosse durato per un’ora intera; come se ne avesse scattato una fotografia mentale. Quel che vedeva era un animo distrutto, arrabbiato, come quello di un bambino che in tutti i modi cerca di occultare la realtà tangibile, preferendo dar vita al mondo dei suoi sogni, abitato dai suoi giocattoli preferiti. Più analizzava quel ricordo, più il suo animo si logorava e un infinito senso di smarrimento la pervase tutto d’un botto. Era così importante per lui credere che ci fosse un’Alexia nella sua vita, in quel palazzo? Quel ragionamento rievocò il tempo in cui persino lei aveva creduto a quella commedia ed era cascata nel suo tranello quando, sbirciando da una finestra, lo aveva addirittura visto conversare con la suddetta donna. O peggio… Perché lui, fino a quel momento, aveva portato avanti da solo quella commedia. Alfred, infatti, aveva sempre impersonato assieme sia Alexia sia se stesso, sviluppando una credibile vita parallela in cui entrambi abitavano quel posto; ed era stato così bravo che nessuno si era mai accorto di nulla, grazie all’estrema somiglianza dei due gemelli, nonostante fossero di sesso opposto. Il biondo aveva portato avanti una commedia che aveva dell’inconcepibile. Poi, però, aveva urlato… La notte quando lei e Steve avevano tentato la loro ultima fuga, i due avevano smontato il suo piano e smascherato quel travestimento. Lui, quando ciò era accaduto… era come impazzito. Una volta vista la sua immagine allo specchio, era scappato via, disperato, inorridito, esattamente come era successo la sera precedente con lei. Cosa collegava quindi questi due episodi? Alfred cercava un rimpiazzo di sua sorella, era oramai evidente. La sua scomparsa doveva aver fatto impazzire quei pochi neuroni che si ritrovava. Eppure ripensandoci, non c’era niente in quel castello che testimoniasse la vita di una reale Alexia, a parte il video che trovò nello studio del centro di addestramento. Quella fu l’unica volta, in effetti, dove vide un giovanissimo adolescente biondo, che altri non poteva essere che Alfred da bambino, in compagnia di una ragazzina con i suoi stessi lineamenti. Ma quella pellicola a parte, non c’era altra prova sulla sua reale esistenza. Quindi fino a che punto Alfred fantasticava e inventava quella storia? Alexia esisteva realmente o era anche lei frutto della sua immaginazione? Rievocando nella sua mente il suo volto impazzito dopo essersi rispecchiato truccato da Alexia, Claire si ritrovò a riflettere su un altro elemento. Se Alfred, infatti, disprezzava se stesso se “si riscopriva” sotto le spoglie della sua gemella, figuriamoci se faceva questo con lei. Cioè, non sopportava il suo stesso travestimento, non aveva senso che quindi usasse la rossa per avere l’illusione di avere Alexia accanto a sé. Non avrebbe mai funzionato. Cosa lo aveva spinto quindi a rapirla e costringere proprio lei a diventare Alexia? Era questo che non le quadrava… Quel “riscoprirsi sotto le spoglie di Alexia” poi la inquietava… Perché era lui che si travestiva a quel tempo; possibile che non se ne rendesse conto mentre lo faceva? E allo stesso modo, era sempre lui che travestiva anche lei, adesso. Perché allora inorridiva se la vedeva nuovamente come Claire? Doveva sapere per forza che Alexia, l’Alexia che vedeva in quel momento, era Claire Redfield. Era impossibile affermare il contrario. Mille erano le domande che poteva porsi, centomila le incongruenze e le forme di squilibrio incontrate, ma ad ognuna di quelle la risposta era sempre la stessa: Alfred Ashford era un folle psicopatico. Non era una persona verso la quale poteva ragionare in termini normali e questo non doveva dimenticarlo. Era lì la chiave di lettura di tutto, si stava alienando in quelle assurde supposizioni per nulla. Questo mentre lui pettinava ancora i suoi finti capelli biondi, curandone ogni ciocca, come un adorabile fratello devoto. Perché ai suoi occhi, egli davvero stava umilmente servendo la sua tanto agognata Alexia, la sua altra metà, la sua unica e amata donna. Il sole che dava vita al suo universo. Una volta chiusa la porta, la finta Alexia si ritrovò sola nella sua stanza. Alfred le aveva baciato la mano sfiorando con le labbra i suoi vellutati guanti bianchi, poi aveva lasciato la camera terminando la sua visita; così, in quel momento, Claire era finalmente libera di pensare più liberamente senza la pressione della sua presenza. Osservò le tenaglie che la tenevano bloccata alla poltrona. Il biondo si premurava sempre che lei non scappasse. Era qualcosa di paradossale, qualcosa di assurdo e d’inquietante. Alfred l’aveva vestita da Alexia. Lui la credeva Alexia e la trattava come se fosse Alexia. Ma consapevole che non fosse Alexia, la drogava e la incatenava. Che senso c’era in tutto questo? Sapeva o non sapeva che fosse Claire, in definitiva? Scosse la testa: era ovvio che lo sapesse, non doveva tornare indietro e rivalutare quel punto già esaminato. Tuttavia, nonostante fosse il fautore di quell’inganno, era come se preferisse negarlo a se stesso, fino a credere a quella realtà. Non che le importasse davvero risolvere quell’enigma perché, come aveva già valutato mentre lui pettinava i suoi lunghi capelli, cambiando gli addendi, il risultato sarebbe stato comunque uguale. Qualunque risposta fosse riuscita a darsi, infatti, rimaneva un dato di fatto: il biondo era un uomo privo di alcun senno. Poco avrebbe importato cosa si celava dietro la sua psicopatia e la sua morbosa ossessione verso la fantomatica Alexia; la risposta non avrebbe cambiato le carte in tavola. Doveva dunque focalizzarsi su quel che era meglio per lei e darvi la priorità assoluta. La sua vita era la sua priorità, così avrebbe potuto trovare Steve e lasciare quel posto…. sperando che dopo avrebbe potuto ricongiungersi con Chris, finalmente. Chris… Era passato così tanto tempo dall’ultima volta che aveva pensato a lui che in quel momento sentì una forte fitta nel petto. Un dolore dettato dalla nostalgia, da quella devastante e insopportabile paura di non averlo accanto, di non sapere dove fosse, di aver continuato a cercarlo per mesi, di aver visto Raccoon City distrutta, la sua gente ridotta a un ammasso di carne in putrefazione, puzzolente e rivoltate, tenuta in vita dalla sola e irrefrenabile fame… violenta e insaziabile….e non sapere se lui stesse bene. Perché lei, Claire Redfield, era tra le uniche sopravvissute di Raccon City, testimone di quel tremendo incidente. Una consapevolezza che aveva cambiato per sempre la sua vita. Era scampata a quel pericolo, ma un senso di devastazione la pervadeva ancora. Era giunta in quella città proprio per cercare lui, ma non lo aveva trovato. Era sopravvissuta a quel tragico incidente, ma non lo aveva trovato. Aveva continuato a cercarlo dopo, ma non lo aveva trovato. Era giunta in Europa, inseguendo quei pochi indizi lasciatole, e che l’avevano portata ad insidiarsi in una delle basi dell’Umbrella. Tuttavia era finita a Rockfort, rapita da quei cani dell’Umbrella, che l’avevano nuovamente condannata a far parte di quell’incubo famelico dal quale era miracolosamente sopravvissuta pochi mesi prima. Alzò gli occhi verso il soffitto, stringendo i denti. La sua lotta non era ancora finita. Non poteva finire. Non dopo che era sopravvissuta a tutto questo. Era sicura che avrebbe riabbracciato il suo amato fratello. Lui era vivo, esattamente come lei. Lui lottava e non demordeva mai; era da lui che aveva imparato quello che sapeva. Lui non l’avrebbe mai tradita, non l’avrebbe mai lasciata sola al mondo. Non era una bugia, non si stava ingannando. Chris era vivo, lo sentiva, lo sapeva… Chris e Steve sarebbero stati la forza che l’avrebbero aiutata a resistere e a conservare la sanità mentale che quella droga che Alfred le faceva inalare voleva annullare. Stavolta era pronta, nessuno poteva sapere il passato che si portava alle spalle e che in pochi mesi aveva stravolto la sua tranquilla vita da ragazza universitaria amante delle motociclette. Era distante da quella ragazza oramai; dopo quello cui era sopravissuta, non avrebbe ceduto tanto facilmente la sua vita. ***
Altrove… Luogo sconosciuto… Un uomo fremeva nel suo tormento. Si angustiava, si lamentava, bisbigliava affannati gemiti di dolore, come se il suo corpo non potesse contenere le atrocità che lo stavano distruggendo. Egli, nel buio più completo di una stanza ombrosa, affondava le dita nel legno di una vecchia e logora scrivania. Essa era già stata graffiata precedentemente e nuovi tagli incisi da quelle stesse unghie si stavano aggiungendo a quelli già impressi in passato su quel legno; i segni indelebili di un disturbo psicofisico che martoriava quella mente. I suoi occhi erano arrossati, spalancati. Il busto incurvato, le braccia tese, le mani contorte e rigide, infine il freddo…il sudore freddo che inumidiva la sua pelle biancastra. I suoi capelli, stavolta lasciati distesi nella loro forma naturale, posavano liberi, leggiadri sul suo capo. Ricoprivano la sua fronte con una forma incurvata dandogli un aspetto diverso dal solito, che rimandava alle immagini che lo ritraevano da ragazzo. La riga di lato, la frangia lunga e quel biondo lucentissimo lo facevano apparire più giovane e molto raffinato; ma anche lontano ed irraggiungibile. Gli spasmi facevano gonfiare il suo torace, compresso nell’elegante e rigida divisa militare che indossava, l’unica maschera che aveva di se stesso, della sua vita come Alfred Ashford vissuta negli ultimi quindici anni. Affondò le unghie ancora più internamente nella scrivania, imprimendovi la loro precisa forma arcuata, mentre la frangia oramai copriva completamente il suo volto; dopodiché, in preda alla pressione oramai raggiunta, cacciò un urlo liberatorio, stridulo e fastidioso, che risuonò per tutta la stanza. Con la testa rivolta ora verso l’alto, sul suo volto abbuiato dallo scuro di quella stanza, risplendevano i suoi occhi tormentati colmi di lacrime amare e inconsolabili. La sua espressione dolorante si distese lentamente, oramai stanca e affranta, mentre sprofondava sempre di più nella sua agonia. Cadde quindi sulle ginocchia, continuando a tenere la testa alzata, mentre l’eco dei suoi incubi continuava a rimbombare silente e martellante nella sua mente. Insaziabile, incontentabile, crudele, devastante. Questo mentre la sua malattia mentale cercava di preservare il suo padrone da un ulteriore dolore, celando il volto che lo aveva gettato in quel nuovo sgomento. Un volto bellissimo e ammaliante, contornato da soffici capelli rossi. Un volto che aveva cercato di rivestire da una folta chioma bionda, in modo da mascherare quell’ indecorosa seduzione, dandole sembianze a lui più accettabili, ma invano. Cosa significava? Cosa che stava annebbiando la sua mente? Perché non riusciva a dimenticare? Cos’era quella ragazza? “A-Alexia…” Mormorò il biondo seduto a terra con gli occhi al cielo, alzando tremante una mano verso l’alto. Egli allungò le dita, come per afferrare simbolicamente un appiglio, una qualsiasi speranza, l’unica che avesse ancora... quell’unica che l’aveva sempre salvato. La sua Sovrana, la sua Donna, la sua meravigliosa, unica, ingegnosa e affascinate Regina vittoriosa. Alexia…Alexia… Ma
nessuno strinse
quella mano, nessuno corse in suo aiuto. Alfred era solo; solo e
sperduto in
quel mondo privo di ragione.
Impaurito e affranto, cercò ovunque quel volto a lui familiare, ma non c’era. Non c’era, non c’èra, non c’era da nessuna parte. Alexia! Dov’era Alexia?! Non
c’era, non
c’era, non c’era, non c’era, non
c’era, non c’era, non c’era, non
c’era, non
c’era ….!!!
“ALEXIA, SALVAMIIII….!!!” Il suo sguardo si contorse terrorizzato. Nella disperazione di quella solitudine interminabile, evocò quell’unico nome cui poteva rivolgersi, che chiamava in suo aiuto inutilmente da quindici anni… ma che era l’unico che potesse chiamare. Lo chiamò in modo da scacciare ancora una volta dalla sua mente l’inconfessabile tormento di avere nel suo castello qualcuno che non era la sua Donna. Colei che odiava e che continuava a rivedere davanti ai suoi occhi, senza tregua. L’avrebbe mascherata quanto voleva, lei riappariva sempre crudelmente, intenta a indurlo a tradire la sua Unica e Perfetta Regina. Ma non sarebbe caduto in quel tranello. L’avrebbe schiacciata prima ancora che potesse fare un passo verso quella distruzione. Era arrivato il momento di farla finita. Quella formica aveva scocciato anche troppo. Doveva
schiacciarla…
Come
illuminato da
un’oscura presa di coscienza, l’uomo si
alzò. Il suo corpo sembrava leggero
come una piuma, ma i suoi passi erano pesanti come il piombo. Doveva eliminarla… Doveva cancellarla… Egli avanzò nella stanza buia con il volto che sembrava posseduto. Se non fosse stato per i colori vivaci, composti dai capelli biondo platinato, la giacca rosso fuoco e i pantaloni bianchi, avrebbe potuto sembrare un’immagine infernale. Egli si muoveva con la gravezza di un golem inarrestabile. L’uomo raccolse dalla scrivania deturpata dai tagli della follia, un grosso e brillante anello, su cui era incastonata una preziosa pietra cerulea. Un cimelio lasciato scivolare via dal suo dito quando era entrato in quella stanza concedendosi un attimo di abbandono, ma del quale si stava subito riappropriando come rappresentante del suo casato, come simbolo del suo essere tornato a presiedere il suo palazzo come padrone assoluto. Lo infilò lentamente, facendo risplendere il blu intenso di quella gemma, contemplando il suo valore e la sua bellezza dannata. Animato dalla forza occulta che risiedeva in quell’oggetto, uno dei tre simboli della sua famiglia, egli riadagiò la sua mano verso il basso, tornando sui suoi passi, fremendo verso i suoi scopi. Si fermò un attimo vicino una cabina di vetro che scintillava nell’oscurità di quella stanza. Questo riflesse l’immagine della sua mano mentre si avvicinava alla serratura su cui era incastrata la chiave che chiudeva lo sportello. La fece scattare e il suo semplice e comune suono si propagò nella stanza, come fosse l’inquietante segno che autorizzasse l’esecutore e mettere in atto la pena. Così, una volta aperta l’anta di cristallo, egli estrasse un’arma a lui molto cara e molto familiare: un fucile da caccia. Spostò quindi i capelli dal viso, ammaccandoli sulla fronte, in modo da rimettere in ordine la sua figura aristocratica, onorando il decoro della famigerata famiglia Ashford. Dopodiché, imbracciando fermamente il fucile, si avviò nel tetro corridoio oltre quella stanza. ***
Piccola nota! Ho appositamente cambiato la scena della fuga da Rockfort Island per agevolarmi la narrazione. In realtà il giocatore avrebbe dovuto affrontare un Tyrant, poi alzare il ponte per permettere al jet di volare e infine riaffrontare il Tyrant. Ma sarebbe stato un giro troppo lungo da descrivere e avrei perso il pathos della narrazione, quindi ho preferito cambiare la narrazione originale e fare che una volta raggiunto l’aereo, Steve e Claire riescono direttamente a metterlo in moto per fuggire dall’isola. Anche il seguito è stato cambiato, ma è un punto che fa parte della narrazione della storia. Sarà tutto spiegato a tempo debito. Grazie per aver letto anche questo capitolo^^ A presto! Fiammah_Grace |
Capitolo 4
*** Capitolo 4: giochi di ruolo e maschere vaganti ***
Capitolo 4: Giochi di ruolo e maschere vaganti “
La mia maschera è pronta.
Comincia la giornata. Passano i giorni, gli anni. -sorriso perenne- sguardo sempreverde. Il sole della mia espressione scalda coloro che mi stanno intorno. I conti tornano, la vita avanza. Va bene così. Rientro in casa, passo oltre le stanze dotate di specchio. Il sipario è calato, sono sola. Poso la maschera, piango. ” (Anton Vanligt, Mai troppo folle) Corridoio dell’ala est della magione Ashford – tramonto Silenziosi, i fasci oscuri delle tenebre si proiettavano sulle pareti, arredando il lungo corridoio con un mobilio fatto di ombre, che ridisegnavano fedelmente l’immagine di ciò che era materiale in quegli spazi colpiti dalla luce. Buio e luce spesso si uniscono in un tutt’uno poiché, dove c’è l’uno, non può mancare l’altra. Quanto è più forte la luce, quanto più profonda sarà la sua ombra, in un meschino e curioso gioco di sensi, che alimenta la dicotomia fra falso e reale, fra chiarezza e oscurità, fra bene e male. Un rapporto proporzionale incostante e irreversibile, fondato su regole che nessuno avrebbe potuto sconvolgere, che alcuno avrebbe potuto dissipare…nemmeno la luce più intensa. Le brune scie che provenivano dal lato adiacente del muro rigavano anche il pavimento, decorandolo con sprazzi sia di bianco iridescente, che di nero pece. Un nero cangiante, che danzava assecondando il movimento della luce che lo colpiva, la reale padrona dell’ombra. La luce che dominava le ragioni della follia. Il tappeto rosso, adagiato al centro e che accompagnava quegli eleganti fasci, sembrava intimidito dalle ore diurne che stavano per dissiparsi. Incapace di scindere le due parti, accettava di buon grado il fatto di essere offuscato dalla magnificenza della follia che albergava in quel castello. Come se volesse spegnere il suo colore per non brillare, come se stesse rinunciando a lottare in quello scontro tra bianco e nero, ove era infelicemente coinvolto. Inconsapevolmente vittima. Quel colore scarlatto dunque si fece contagiare dalle tenebre e presto divenne parte di essa, e la luminosità delle sue vesti fu presto sostituita dal manicomio che in realtà era celato dietro quegli sfarzosi arredi. Perché quel luogo era il finto teatro di un’opera che non esisteva; era tutto una mera menzogna creata affinché quella vita fosse possibile. Di là del maestoso sipario d’apertura, vi era il teatro dei folli, costruito attorno al mito di una crudele Regina, al fianco della quale il suo umile e devoto Re muoveva i suoi loschi burattini, in modo da compiacere la sua amata. Uno spettacolo folle e inutile come l’arte nella sua essenza, costruita dall’uomo soltanto per allietare le sue giornate. Un tal Wilde diceva che l’artista è il creatore di cose belle e che è una virtù vedere la Bellezza nelle cose belle. La moralità o l’immoralità non conta, perché l’opera deve essere soltanto scritta bene oppure male…questo è tutto. Sciocco è colui che si avventura al di là di questo, perché l’arte è bella ed è inutile al tempo stesso. In quella rappresentazione ingannevole e dissente dalla realtà, in balia di un equilibrio affidato alla pazzia, giostrava l’uomo che per notti e notti aveva costruito le basi di quello spettacolo che sarebbe stato il suo patibolo, ideandolo seguendo il suo gusto perverso e malato, ricercando una perfezione intrinseca che aveva reso quel luogo il suo magico castello. Morale o immorale, giusto o ingiusto, vero o menzognero… erano tutte inutili e fugaci parole. Commenti inopportuni e superflui. Perché la sua opera era perfetta. Nella sua opera ognuno aveva la sua parte. Vi erano il Re, la Regina, i sudditi, gli oppositori. Tutte le parti erano ben caratterizzate in quella commedia mandata avanti dallo straordinario burattinaio, che aveva saputo trasformare da solo quella scena nella vita reale, muovendo uno spettacolo di illusioni, bello e ben scritto. Era questo che contava nell’arte, era questo che compiaceva l’artista. Ed Alfred Ashford era stato un architetto perfetto, fautore di un mondo che non esisteva e che aveva impregnato non solo le mura del suo palcoscenico, ma anche se stesso e tutto ciò che incrociava il suo cammino, costituendo una realtà alternativa che aveva fatto disperdere e scappare via quelle luci che un tempo distinguevano oggettività da fandonia. Tutto era menzogna e tutto era realtà allo stesso tempo; s’intrecciavano e si confondevano in un gioco che nessuno avrebbe più distinto. La realtà era oramai perduta. La sua opera era diventata davvero perfetta. Tuttavia, quando quelle ombre s’incrociavano con quelle di un mondo a lui dissimile; quando esse si contorcevano e si deformavano alla vista di realtà provenienti dall’esterno e che guardavano con occhio critico e distante quel capolavoro, senza comprenderne l’intenso significato; estranei che valutavano con cieca obbiettività quel mondo che altro non era che una commedia ridicola e fasulla, gettando nel tormento quell’opera perfetta….ecco così che nasceva il caos. L’imbroglio delle ombre faticosamente equilibrato, era violentemente sconvolto e la luce riprendeva a battere su quelle pareti illuminando ciò che era stato nascosto per mantenere vivo quello spettacolo teatrale. Ma chi siamo noi per dire cosa sia reale? Chi siamo noi per obbligare qualcuno a venire nel nostro mondo, perché è più giusto, più vero? E se invece i pazzi fossimo noi? Dei folli che vivono in un mondo allo stesso modo falso e crudele, eppure ci illudiamo che la commedia sia questa: quella del Re che aspetta la sua Regina. Allora perché costringere qualcuno a uscire fuori dal manicomio che lui chiama ‘casa’? Perché cacciarlo da un mondo che è il solo capace di appagarlo? Forse la realtà non è soltanto una….forse tutti abbiamo bisogno della nostra opera d’arte, della nostra ingannevole commedia che manda avanti la nostra breve e triste vita. Se così fosse, allora sono tutti dei deliranti ipocriti, capaci solo di puntarsi il dito l’uno contro l’altro. Dita crudeli e accusatorie verso concezioni della vita che saranno sempre dissimili, perché ognuno abita il suo personale universo. Ognuno vede e crede nella realtà in cui riesce a vivere, in cui riesce ad essere l’attore di se stesso, finché va avanti la commedia. Così è la vita in fondo: una giostra in cui più parti protagoniste si mescolano e si rimescolano, creando un caos che si equilibra nel suo disordine, assecondano i contrappesi di una follia incomprensibile. Questo mentre le nostre ombre s’intrecciano e si scontrano sul piano della realtà che ci accomuna e su cui ognuno di noi porta avanti la sua mendace commedia. Il palco principale, che è la realtà scaltra e oggettiva, che vuole fondere questi universi distinti fra loro, queste parti contrapposte e articolate, costringendole ad una lotta eterna fra bene e male…fra giusto e sbagliato…. La commedia della vita, la commedia dei buoni e dei cattivi, ove ognuno è il protagonista del suo spazio e lotta per la supremazia del suo universo. Ed era per questo che Alfred Ashford camminava deciso per quel corridoio, solcando i fasci di luce che si proiettavano dai mobili per via del tramontare del sole. Perché il suo mondo era stato invaso, lo spazio su cui recitava era stato violato ed egli doveva affermare il suo dominio e difenderlo dalla confusione che l’Altra Donna aveva arrecato. Perché
per lui
quello era il male.
Un male che andava combattuto, che andava castigato. Due erano le commedie in atto; due gli attori che si contendevano lo stesso palco. Lui era il burattinaio che doveva scegliere per il bene del suo spettacolo e doveva gettare via le bambole che rovinavano la sua scena. *** Il rumore cadenzato del tacco di legno che batteva sulla superficie del pavimento risuonava regolare, echeggiando nel corridoio illuminato dagli ultimi bagliori del sole. Il tappeto scarlatto attenuò quei rintocchi, che si ripetevano uno dopo l’altro presagendo la presenza di una persona fisica in quell’ambiente malato e desolato, non abituato alla vita. Un castello abitato da sogni e da spettri, da immagini che non esistevano ma che impregnavano l’abitazione con la loro eterea presenza. La vita, la realtà, l’oggettività… ciò non faceva parte di quelle mura, erette soltanto per poter dare sfogo alla pazzia di un’esistenza distrutta oramai da tempo. Alfred Ashford camminava con passo deciso sul sentiero della morte, avanzando senza sosta per quel vuoto e malinconico corridoio. Il suo sguardo, fisso davanti a sé, era imperscrutabile. La luce dorata batteva sulla sua figura, colorandola con tinte sgargianti e ammalianti che esaltavano la sua eleganza, ma che al contempo ombrava sempre di più la sua figura. Data l’altezza del sole, infatti, più la sua effige era colpita da quei forti raggi, più le ombre che si proiettavano sul suo corpo erano ampie e cupe, oscurandogli il viso fino a renderlo crudele e spaventoso. Le tenebre erano trafitte esclusivamente dall’intenso colore dei suoi occhi di ghiaccio, che spezzavano in modo spettrale quel nero che offuscava il suo volto. Non batteva ciglio di fronte quella fastidiosa luminosità accecante. Egli si muoveva irrefrenabile, determinato a recidere i rami secchi che stavano facendo deteriorare l’intera pianta da lui tanto curata. Marciava dunque senza sosta, muovendosi da un’ala all’altra del castello, illuminato e poi oscurato in modo alternato dai bagliori violenti della luce, mentre lasciava alle spalle le varie finestre che contornavano il corridoio. Un luccichio attirò l’attenzione sulla lucente canna del suo fedele fucile da caccia, l’arma che stringeva fra le braccia. L’arma che usava per le esecuzioni, che deteneva per dare la caccia alle fiere che infestavano il suo terreno. La sua mente, quindi, guidata da quell’irrefrenabile senso di vendetta, aveva accecato la ratio che teneva a freno la sua rabbia e il suo rancore. Dolori incolmabile ed inestinguibili, che ribollivano ora che la crudele realtà era stata mostrata turbando ancora di più la sua psiche. Era questo il delitto compiuto da Claire Redfield e che andava punito: aveva messo alla berlina il suo palcoscenico, aveva disonorato lui e la sua Regina. Quel che voleva vedere era il sangue…il rosso organico della morte che sgorgava dalle sue vene e che sporcava il petto di quell’ignobile presenza ostile che aveva trafugato fra i suoi ricordi, fra le sue preziose memorie accanto a colei che amava, macchiandole con le sue indecorose e meschine spoglie. L’avrebbe
uccisa…uccisa…uccisa…uccisa…
Come una libellula privata delle sue ali e data in pasto alle affamate formiche che, spolpandola viva, l’avrebbero punita per essere caduta nel loro territorio. L’avrebbe
uccisa…uccisa…uccisa….uccisa…
Avrebbe così riconfermato la sua lealtà e il suo devoto amore verso la sua amabile e perfetta Regina. Solo così il suo cuore sarebbe stato in pace, finalmente. Il passo rallentò e l’incessante battito del tacco di legno sparì, gettando nel silenzio più tormentato il corridoio posto in quell’ala del castello. L’aria si fece malata, pesante, irrespirabile. Sembrava voler soffocare e portare alla pazzia coloro che la respiravano, come se avesse assorbito la crudeltà e la perversione del suo padrone. Alfred unì i piedi, che risuonarono un’ultima volta davanti all’uscio della massiccia porta di legno che costituiva il varco, ben conosciuto, attraverso il quale si celava Lei: la donna ingannevole, la donna imperfetta, la donna che lo aveva indotto in quel losco inganno. Con fermezza, pose la canna verso l’alto poggiandola sulla sua spalla, dopodiché con la mano libera girò la chiave d’ottone che sigillava quella porta, pronto a ritrovarsi davanti alla donna che doveva punire per il bene suo e di Alexia. Spalancò quindi la porta e con rabbia funesta puntò il fucile davanti a sé, dove sapeva di averla lasciata, dove era certo fosse rintanato il suo topo in fuga. Dove quella marionetta aveva osato colpire e ferire il suo padrone. La luce del corridoio penetrò dalla porta trafiggendo la sua figura alle spalle. Essa colpì anche la giovane che sorpresa alzò i suoi occhi verso di lui. Ella
era lì, esattamente dove l’aveva lasciata.
Sul suo trono, ancorata alle maniglie di ferro che segavano i suoi polsi rivestiti di bianco. Con il volto delicato e aristocratico, che era quello di sempre: bellissimo, gentile, soave… Con il vestito viola che accarezzava il suo esile corpo… …i lunghi capelli biondi che scendevano sottili sul suo petto…. ….e l’inestimabile dolcezza e magnificenza che rendevano splendida e ammaliante la sua Dama. La grazia e l’inflessibilità della Regina che amava. Le iridi pallide di Alfred Ashord si strinsero. I suoi capelli, lasciati liberi nella loro forma naturale, scesero sul suo viso coprendo una buona porzione della fronte, quasi fosse un sipario che voleva impedirgli di prendere la mira e sporcare quell’immane immagine celestiale la cui morte l’avrebbe perseguitato. Egli tremò, mentre la realtà sfuggiva ancora una volta dal suo controllo. Sapeva che la sua marionetta era stata costruita in modo perfetto, così tanto da ingannarlo. Sapeva del fascino che scaturiva in lui; del tormento che gli provocava e che non riusciva a scacciare; della menzogna di cui lui era il fautore e che gli si era ritorta contro. Ella non era la sua regina, era solo erbaccia da estirpare, un parassita da schiacciare, una vile e illusoria marionetta da lui costruita. Eppure… Eppure… Eppure…
Eppure
gli mancava…Eppure la desiderava disperatamente… E'
davvero follia scegliere di credere alla realtà che
più ci fa stare
bene?
Quale male si sarebbe potuto scaturire dalla felicità, seppur falsa e menzognera? In fondo, cosa interessava al mondo se lui amava e desiderava una falsa Alexia? Era questo un peccato? Il suo cuore prese a battere sempre più forte. Il panico prese il sopravvento. Egli era incapace di lottare contro la donna che aveva dato senso alla sua vita. Seppur non fosse lei, seppur non potesse essere lei. Era lui che aveva costruito quel fantoccio, era lui che l’aveva resa rassomigliante ad Alexia. Lo sapeva! Lo sapeva! Lo sapeva, lo sapeva, lo sapeva, lo sapeva, lo sapeva, lo sapeva, maledizione!! Ma ella era pur sempre Alexia…l’Alexia che gli mancava, che da quindici anni attendeva in un tormento senza fine. L’unica persona che gli desse l’amore di cui aveva bisogno, che appagasse la sua esistenza. Ed era lì, di fronte a lui. Ma era solo un…pupazzo. Ma era Alexia! Alexia! Devastato da quella straordinaria visione, la sua mente andò in panne, incapace di scindere realtà da finzione. La sua fronte s’inumidì e le sue gambe presero a traballare impercettibilmente. Stava vacillando sempre di più di fronte al viso sconvolto della giovane dai capelli biondi che era intrappolata di fronte a lui, incapace di scappare via. Alfred sospirò e spostò violentemente il ciuffo di frangia dal viso, determinato a compiere quello che era giusto. Avrebbe premuto il grilletto, l’avrebbe fatto per la sua donna. Avrebbe cancellato quell’orribile manichino che voleva prendere il posto della sua Alexia. Non avrebbe indugiato. Chiuse un occhio e prese dunque la mira. Tremante, adagiò il suo indice sul grilletto. Pochi secondi, un singolo istante e poi tutto sarebbe finito, ripeté dentro di sé, mentre un punto rosso si focalizzava sulla fronte dell’amata e falsa Alexia. Ella era nel mirino, non poteva sbagliare. Il respiro si fermò, le sue gambe s’immobilizzarono. Doveva solo sparare….soltanto abbassare il grilletto… “F-Fratello…fratello…!” Quella voce tremante lo spiazzò. Era un dolce tono femminile, impaurito, che era appena fuoriuscito dalla rosea bocca della sua donna…della sua vittima. “Cosa stai facendo...? Ti prego, non farlo!” Disse ancora quell’agognata voce. Ella lo guardava con due occhi speranzosi e distrutti, due iridi che stavano vedendo davanti la meschina macchina della morte che presto avrebbe messo la parola fine ai suoi giorni di vita. L’immagine di quella donna si stampò nella sua mente. L’immagine di sua sorella che lo supplicava. Ma…come…? Lui… Lui la stava proteggendo… stava eliminando coloro che intralciavano il suo cammino… stava svolgendo il suo compito perdurato quindici anni… Stava… Alfred Ashford sbandò e non fu più capace di reggersi in piedi. Ebbe il disperato bisogno di poggiare la schiena contro la parete alle sue spalle. Indietreggiò, tenendo ancora il fucile puntato contro la donna del suo destino. Sconvolto, lacerato, distrutto…cosa….cosa stava facendo?! Che diavolo stava succedendo?! La nebbia avvolse la sua mente e improvvisamente cominciò a non vedere più nulla. La voce di quella donna echeggiò martellante dentro di sé, come fosse una lava incandescente che stava facendo crollare le fondamenta che costituivano l’unica base che lo aveva sorretto in quella vita senza la sua Alexia che chiamava il suo nome. Perché nessuno lo cercava, nessuno lo accarezzava quando aveva bisogno di aiuto, nessuno rispondeva al suo dolore, nessuno curava le sue ferite, nessuno ricordava che esistesse… Nessuno da oramai quindici anni… “Fratello”
Da
quanto non sentiva questa parola…
Da quanto qualcuno non gli si rivolgeva in modo familiare, in modo autentico, tangibile. Da quanto non sentiva la voce di una donna, della Donna, che lo cercava. Nessuno lo aveva mai più chiamato, nessuno aveva anche solo cercato Alfred dopo che Alexia si era criogenata. Alcuno aveva dimostrato affetto verso di lui per troppo tempo, creando una voragine buia e nera che con gli anni si era fatta sempre più profonda e incolmabile. Tuttavia quella voce sembrò rimarginarne quegli argini in un singolo istante e distrusse in un lampo la sua determinazione. Quella voce reale…una voce umana….una voce viva. Da
quanto la vita non permeava
quelle mura abitate da spettri e menzogne?
L’uomo strinse gli occhi e si rispecchiò in quelli della meravigliosa e unica donna che dava senso alla sua vita dimenticata, devastata dalla solitudine. Quegli unici occhi complici che lo avevano spinto a vivere, ad affrontare quelle atroci sofferenze. Quell’amata presenza umana che allietava il suo cuore e lo faceva sentire amato e desiderato. Ipnotizzato e abbandonato agli spasmi del suo animo che si scioglieva di fronte l’amore che gli mancava e che lo aveva abbandonato, Alfred abbassò il fucile. Pesante e quasi insostenibile, esso era sorretto a stento fra le sue braccia intorpidite, collassate per l’effetto di quella voce agognata. “Alexia…?” Sussurrò e una ciocca di capelli scese nuovamente sul suo viso. “Sì.” Rispose la donna. Sapeva che non era vero. Sapeva che era un inganno. La sua amata Alexia non c’era, non si era ancora risvegliata. Non era accanto a lui, né ci sarebbe stata ancora per molto. Lui era ancora il suo fedele guardiano che l’avrebbe protetta fino al giorno del suo risveglio quando il virus T-Veronica si sarebbe perfezionato. Eppure la sua mente oscurò ognuna di queste consapevolezze, perché il suo cuore voleva credere a quell’inganno. Ognuno ha bisogno di qualche follia per sopravvivere, ognuno necessità di qualcosa per vivere. E quel che mancava ad Alfred Ashford, quel che lo completava… in quel momento era lì, di fronte a sé, e non voleva perderlo. Così quel fantoccio divenne reale ai suoi occhi e credé nella magia che la follia aveva creato. Abbandonò il fucile che avrebbe eseguito la libellula privata delle sue ali e si lanciò ai piedi della sua amata sorella, cadendo sulle ginocchia e incrociando le braccia sul suo grembo. Sprofondò la testa e strinse i lembi del tessuto che la rivestivano, non potendo contenere la gioia e il dolore di averla finalmente accanto. Mentre si abbandonava a quel cieco amore incontenibile del suo cuore, la sua mano accarezzò i ferri che la bloccavano sul suo trono. La guardò negli occhi, oramai in balia della schizofrenia che aveva completamente annebbiato la sua percezione della realtà, preferendo cullarsi nei beati sogni ingannevoli di una verità alternativa che non esisteva. “Mi dispiace, Alexia…perdonami, ti prego!” Disse commosso, amareggiato, oramai devastato e caduto nello stesso tranello elaborato dalla sua mente, che fece scomparire ogni consapevolezza riguardante Claire Redfield celata sotto quelle spoglie. Ella infatti lo guardò attonita, sconvolta da quella reazione disperata. Questo mentre comprendeva che egli era caduto nella trappola che lei aveva escogitato. ***
Qualche
minuto prima….
Camera di Alexia – tramonto Claire Redfield chiuse gli occhi, cercando di scacciare l’intorpidimento che alienava i suoi sensi. Non doveva cedere, non doveva lasciarsi andare; doveva invece rimanere vigile, o sarebbe potuta soccombere ancora in quella tortuosa recita che voleva cancellare chi ella fosse. Nelle mani di Alfred Ashford si sentiva tutt’altro che sicura. Egli era un mentecatto capace soltanto di rievocare l’esistenza di una donna mai vista in quel posto e che pur di averla era stato disposto a vivere una menzogna come quella, che lo aveva gettato nella paranoia e nella pazzia più tetra e profonda. Presto tuttavia si sarebbe accorto che quella recita non stava in piedi, perché una parte di lui sapeva…doveva sapere di questo assurdo complotto; e quando avrebbe preso coscienza di ciò, l’avrebbe uccisa, era questione di tempo. Queste consapevolezze avevano alimentato il suo spirito, adesso combattivo e determinato. Doveva agire il prima possibile e la sua unica speranza era approfittarne subito, non appena lo avrebbe rivisto. Quel teatro ingannevole e perverso stava perdurando anche troppo e se lui voleva giocare sporco…anche lei non avrebbe esitato. Avrebbe sfruttato l’inganno in cui lui stesso si era ingabbiato. Che fosse corretto o meno, sarebbe stato da stupidi interrogarsi o angustiarsi su questo. Era della sua vita che si stava parlando e non le importava ritorcere contro Alfred quel destino che lo aveva fatto impazzire. Era la sua unica possibilità per sopravvivere e fuggire da quel manicomio, per poi ricongiungersi con Steve e suo fratello Chris… Il suo piano era semplice: Alfred voleva Alexia e allora… avrebbe avuto Alexia. Era nervosa e inquieta per quel che stava per compiere, per le probabilità di successo e insuccesso, ma non vedeva altre possibilità. Sebbene sapesse quanto fosse impossibile interpretare una sorella agli occhi di un affezionato fratello, e valutasse altissima l’eventualità di essere smascherata, doveva fare quel tentativo. Si chiese che tipo di donna fosse la bionda gemella Ashford, in modo da rendere credibile la sua interpretazione, ma non avendo elementi sufficienti per determinare la sua personalità, decise di optare per la soluzione più semplice: ovvero la “brava sorellina”. Non era nel suo stile essere tenera e femminile. Nonostante lei stessa avesse un fratello maggiore, quindi poteva lontanamente immaginare la relazione dei due fratelli, notava come le loro esperienze e il loro legame fosse assolutamente diverso se non addirittura imparagonabile a quello che aveva con Chris. Il rapporto di Claire e Chris, infatti, non era certo zuccheroso e amorevole. Con il ragazzo dai capelli scuri, lei era molto naturale, si divertiva a stuzzicarlo, prenderlo in giro, essendo un soldato le piaceva apprendere le sue mosse di combattimento e nozioni sulle armi... Lei era un vero maschiaccio, non proprio un soggetto dolce. Con lui smontava motori, faceva gare di resistenza, giri in moto, andavano ai poligoni di tiro, lottavano nel corridoio di casa e spesso si avventurava con lui nei boschi di Raccoon City. Non le apparteneva quindi un modo di fare raffinato e ingenuo verso un fratello; con gli uomini in generale parlava in modo diretto ed anche per questo le sue conoscenze erano per lo più a prevalenza maschile. Questo proprio perché interagiva meglio con un modo di fare più fattivo e schietto, tipico della stragrande maggioranza degli uomini. Non le mancava certo quel tatto e quella premura femminile che faceva fuoriuscire spesso il lato tenero del suo carattere. Claire sapeva essere anche comprensiva e materna essendo una ragazza che si era cresciuta da sola, data la scomparsa in giovanissima età dei suoi genitori. Si era presa cura di se stessa e di Chris, crescendo molto in fretta rispetto alle sue coetanee, maturando così un modo di pensare diverso, dedito più alla risoluzione di problemi reali e concreti della vita, disinteressandosi delle tipiche difficoltà adolescenziali. Questo non rinunciando alla sua natura solare e positiva, che spesso faceva breccia in coloro che la conoscevano, sebbene negli ultimi tempi quest’aspetto di sé era andato a scemare data la piega che aveva preso di recente la sua vita. Ma niente aveva mai soppiantato la sua fiducia e il suo spirito bonario verso la vita. Perché in fin dei conti era questo che caratterizzava Claire: la sua tenacia e la sua forza d’animo, che comunicava speranza e calore umano. Mentre i suoi pensieri avevano preso a divagare, si figurò nella sua mente un netto paragone fra Chris e Alfred. Un paragone che aveva dell’inquietante, poiché Chris era tutt’altro tipo di fratello, come appena analizzato. Virile, ribelle, forte…era imparagonabile a un fratello così sottomesso e servile come Alfred, che più che una sorella, sembrava riverisse una regina. Egli era anche una mente complessata, fragile e instabile… come avrebbe mai potuto essere una sorella credibile? Decise di decidere sul momento e sperare che le rotelle che mancavano al biondo l’aiutassero a essere verosimile. Claire supponeva, infatti, che egli fosse così disperatamente ammaliato da questa ‘Alexia’ che il solo fatto che si sarebbe finta lei sarebbe bastato a ingannarlo…e ad ottenere aiuto dalle sue mani stesse. Era azzardato, forse addirittura incosciente, ma doveva sperarci se voleva liberarsi da quelle morse e fuggire. Furono questi i pensieri che la rossa stava elaborando, da poco lasciata sola nella sua stanza dopo la visita del suo eccentrico “fratello” mentecatto, non aspettandosi minimamente che quella quiete sarebbe durata ben poco. Questo poiché Alfred invece stava già marciando nel corridoio adiacente, illuminato dalle forti luci rossastre del tramonto, pronto a dare sfogo alla sua schizofrenia. Quando egli spalancò la porta della sua stanza, ella sobbalzò, impreparata a quella visita già così presto. Si erano lasciati meno di un’ora prima, infatti, e le ci vollero una manciata di interminabili secondi prima di realizzare nella sua mente che la sua opportunità fosse già giunta. Alfred arrivò rabbioso, ribaltando la porta in modo violento e irrefrenabile. Ancorò i piedi a terra e puntò un pericoloso fucile da caccia dritto verso di lei, con un’aria sconvolta e tormentata che poteva leggersi nitidamente nei suoi occhi. Sembrava essere sul punto di sparare da un momento all’altro, come se qualcosa lo avesse inspiegabilmente ferito e sconvolto. Eppure, quando lo aveva visto in precedenza, sembrava essere tornato un ragazzo mite, almeno come quando era al cospetto di Alexia. In quel momento invece si era trasformato nell’uomo violento e addolorato che l’aveva aggredita la precedente notte, quando aveva recuperato conoscenza. Cosa aveva quel ragazzo? Aveva una doppia personalità o qualcosa di simile!? Quel rancore la fece rabbrividire, ma quello spavento scaturito dalla sua improvvisa e furente comparsa, si trasformò presto in compassione. Cosa gli era accaduto, si chiese infatti. Osservò la sua acconciatura, decisamente disfatta in quel momento. Solitamente Alfred si era sempre presentato in perfetto in ordine, sul limite della perfezione, con i capelli rigorosamente tirati indietro e un portamento altolocato. Proprio di recente era rimasta ammaliata da tale androgina bellezza, non comune da vedere in un uomo. Una perfezione che sembrava renderlo addirittura finto e che invece adesso era stravolta dalla capigliatura ribelle, dal corpo tremante, dalla fronte corrucciata e rabbiosa. Era assurdamente diverso con quell’aria scomposta, che rimembrò nella sua mente l’immagine del cupo ragazzino che premeva la sua fronte contro quella di una amata e complice sorella dai lunghi capelli biondi. Quel filmato che rappresentava i due gemelli Ashford in età giovanile e del quale adesso Alfred aveva le nitide sembianze, con quella capigliatura scesa, liscia, che pendeva sulla sua fronte. Ma di quel ragazzino squilibrato e psicotico, eppure stranamente felice nella sua rocca che soddisfaceva ogni suo bisogno, non c’era traccia…e al suo posto vi era la sua versione cresciuta, impazzita e arrabbiata, che viveva nel doloroso ricordo di quei giorni gioiosi. Un’immagine che la spiazzò e le comunicò un infinito senso di angoscia. Questo mentre le loro iridi, le une vitree e le altre blu intenso, si incrociavano riflettendosi l’una nell’altra. L’espressione sconvolta di Claire sembrò andare in collisione con la mente desolata di Alfred, il quale cominciò a tentennare, come se improvvisamente fosse diventato incapace di sopportare quel dolore. Lo vide tremare, perdere velocemente ogni fiducia in se stesso; qualcosa lo stava sconvolgendo visibilmente, facendo vacillare la sua rabbia e la sua determinazione che si sforzava di mantenere viva, puntando il mirino contro di lei. La rossa dovette tornare prontamente alla realtà, abbandonando i sentimentalismi se voleva salva la vita. Perché se avesse continuato ad alimentare quell’attimo di pietà e coinvolgimento emotivo, presto il puntino del laser puntato contro di lei sarebbe stato sostituito dalla scia irrefrenabile della polvere da sparo. Dovette quindi stringere i denti e allontanare ogni pensiero introspettivo dalla sua mente. Egli era visibilmente impazzito; lasciarsi soggiogare proprio in quel momento avrebbe significato morire. Il suo istinto di sopravvivenza si riattivò quindi velocemente, non accettando di soccombere per mano di uno psicopatico simile. Avrebbe venduto cara la pelle, se era questo che Alfred voleva. Non doveva lasciarsi prendere dal panico, non poteva cedere ora. Torturò le labbra con gli incisivi prima di trovare la determinazione idonea per cominciare la sua farsa. La crudele messinscena che sapeva avrebbe ferito la sua mente e che per certo l’avrebbe fatto crollare definitivamente, almeno sperava. Fu quindi costretta dalle circostanze a mirare la sua arma contro di lui, a sua volta. Un’arma diversa da quella del biondo, ma altrettanto potente e devastante. L’arma che lui stesso aveva creato inconsapevolmente e che lei gli stava per ritorcere contro. Non faceva parte del suo carattere torturare la mente; sconvolgere e giostrare con le vite altrui, usando le loro debolezze per far loro del male…ma era troppo tardi per tornare indietro. In quella trappola di reciproci inganni, a quel punto una sola cosa aveva importanza: ‘mors tua, vita mea’. E Claire non aveva alcuna intenzione di morire. “F-Fratello…” Sussurrò in modo incerto, impreparata psicologicamente a divenire una travisatrice. Per la propria sopravvivenza ci si poteva trasformare in carnefici a propria volta? Qual era la risposta giusta? Cos’avrebbe dovuto fare per salvarsi? L’unica cosa che sapeva è che non doveva cedere… non doveva cedere per nessun motivo. “….fratello!” Ripeté, stavolta con più determinazione, accettando la parte che le era stata assegnata da tempo e che stava mettendo in atto, consapevole che in quella commedia risiedeva la sua unica speranza di sopravvivenza. Era fatta…anche il suo inganno era appena cominciato. Era stata issata una nuova commedia, di cui lei era adesso il burattinaio. Ora doveva solo attendere la reazione di Alfred, ignaro di quel capovolgimento di ruoli che non poteva aver previsto. Una reazione che non tardò a venire perché, seppure immobile, taciturno e ancora rabbioso, qualcosa cambiò negli occhi dell’uomo vestito di rosso. Qualcosa stava crollando. Una dopo l’altra le sue certezze e i suoi tormenti si stavano accavallando e distruggendo fra loro, disorientandolo e sconvolgendolo. Egli vacillò ancora prima di quanto si aspettasse, e in poco tempo cadde ai suoi piedi, come un maestoso albero dall’immane corteccia secolare che, investito dallo sfregiante passaggio di un fulmine tempestoso, viene abbattuto inesorabilmente, cadendo nonostante le forti radici che l’ancoravano al suo terreno. Il ragazzo dai capelli platinati si disperò in modo incondizionato, improvvisamente lacerato da quel che stava per compiere, dal viso che stava per ferire. Claire
ce l’aveva fatta: si era trasformata in Alexia…
Con quella semplice parola, con quel semplice viso complice e speranzoso. Spiazzata, tremante e ancora troppo coinvolta da tale situazione, lì per lì si sentì inadeguata di fronte a quel volto disperato. Senza che ebbe neanche il tempo di realizzare il tutto, egli si fiondò su di lei, inginocchiandosi al suo cospetto. Sprofondò sul suo grembo, bisognoso di un gesto d’amore, della vicinanza del suo pilastro più importante. Egli stringeva fra le dita la sua gonna, scacciando dalle sue viscere l’angoscia scaturita dalla disperazione di quella vita senza la sua Alexia. Claire sentì il senso di colpa devastarla. Era a disagio con se stessa perché era notevolmente troppo per lei avere fra le braccia il suo nemico; quel folle e mentecatto castellano fautore di perversioni e atrocità incommensurabili. Sentì il peso di quella contraddittoria realtà in cui lei e gli altri prigionieri stavano lottando per la loro vita proprio per colpa di quello stesso uomo che adesso, sconsolato, l’abbracciava senza ritegno. Fu sconvolta da quella vicinanza, dal fatto che la stringesse e cercasse il suo aiuto. Cosa avrebbe dovuto fare? Cosa poteva fare per allontanarlo e deviare quel disagio incommensurabile? Lei non era davvero sua sorella…né aveva intenzione di aiutarlo. Erano nemici, inoltre lei non avrebbe mai potuto fare qualcosa per lui. Voleva solo fuggire da quel posto e dimenticarsi di quell’assurda storia quanto prima. Non era chi credeva che fosse e non avrebbe mai ricevuto da lei l’amore che cercava. Tuttavia... era il suo preciso piano quello. Era un bene quella disperazione, doveva ricordare a se stessa. Doveva essere felice di essere riuscita nel suo intento di ingannarlo. Egli credeva che fosse Alexia in quel momento. Almeno secondo una deviata logica era assurdamente così. Eppure non riusciva a sentirsi compiaciuta. Mentre lo osservava, con il cuore torturato tra le dolorose morse della coscienza, era tristemente consapevole che per assicurarsi la libertà doveva giocare a quel gioco sfruttando le ingiuste e folli regole che lo disciplinavano. Doveva continuare il suo spettacolo, solo così avrebbe avuto salva la vita. “Perdonami, Alexia..!!” Il sipario era già alto, la commedia era oramai in atto. Doveva essere imperscrutabile. Non doveva dimenticare che in quel gioco era lei la vittima: era la sua vita che sarebbe stata ingabbiata per sempre. “Alfred…perché sei così angosciato?” Pronunciò d’improvviso la giovane, trovando profondamente anomalo e controverso chiamarlo per nome con tanta dolcezza; ma ciò era necessario per apparire disinvolta. Una sorella doveva essere così: diretta, confidenziale e in quel caso dolce. Doveva fingere di essere preoccupata per lui, di volergli bene, come lui visibilmente ne voleva a lei; interpretando così al meglio la malata complicità che li legava e che aveva potuto intuire da quel video visto nello studio del Centro di Addestramento dell’Umbrella di Rockfort. Alfred intanto alzò il viso verso di lei dopo aver udito quella domanda inaspettata, come se anche lui trovasse ovviamente qualcosa di ambiguo nelle reazioni della sua falsa sorella. Eppure era come se per davvero fosse sul punto di credere in quell’assurdo miracolo in cui Claire Redfield era divenuta la sua Alexia Ashford. “Io…” sussurrò incerto “Non sono riuscito a…ucciderla. Perdonami sorellina….perdonami!” Concluse il ragazzo, confuso dai suoi sentimenti, in balia di emozioni controverse che l’avevano intrappolato mentalmente, rendendolo incapace di tornare lucido. Egli era visibilmente fiducioso di poter confidarsi finalmente con la sua amata sorella. Impercettibilmente, Claire fece un ghigno, non smettendo di sorprendersi di fronte tanta ipocrisia. Sospirò, dopodiché, leggiadra, allungò le dita verso la sua mano appoggiata proprio sulle tenaglie di ferro che la intrappolavano. Il biondo reagì a quel tocco, e a sua volta unì le sue dita a quelle della sorella, estasiato da quel contatto, quasi incredulo di essere ricambiato… Il calore di un altro essere umano… Di un essere umano che lo amava… Alexia… “Non affliggerti fratello. Porremo insieme la parola –fine- a questa situazione.” Le parole della donna sorpresero il giovane che, accoccolato in quel tenue ma intimo contatto delle loro mani, non subito intese cosa sua sorella stesse insinuando. Ella gli sorrise e quel volto sembrò dapprima inquietarlo, poi, dopo, coinvolgerlo. “Facciamolo assieme. Liberami da queste morse e uccidiamola. Otteniamo la nostra vendetta.” Disse la donna infine, con un’espressione crudele, temibile…quella della regina che lui adorava e rispettava. Cosa stava accadendo? Cosa aveva fatto tornare la sua Alexia? Cosa aveva animato la sua “bambola manomessa”? Alfred non volle rispondere a quelle cruciali domande, non adesso che il suo animo si stava rasserenando avendo finalmente davanti a sé il volto della donna che venerava. La sua Donna, la sua Regina, la sua Perfetta e Unica metà che lo completava…e che lo richiamava a sé, onorandolo di stare al suo fianco. Così, lentamente, il biondo si sollevò da terra. Mentre il suo busto si alzava, Claire lo vide improvvisamente avvicinarsi. Non potendo fermarlo per rendere la sua interpretazione credibile, lo lasciò fare, mentre il suo cuore prese a battere all’impazzata. Sentì il calore del viso di Alfred farsi sempre più vicino al suo e presto la sua fronte arrivò a premere sulla sua. Le loro bionde frange si unirono, confondendosi fra loro, solleticando la pelle sottostante. Poté sentire nitidamente il respiro del ragazzo, trattenuto eppure intenso, che soffiava sul suo viso. Tuttavia il biondo non arrestò i suoi movimenti a quel punto, ma ridusse ancora di più la stretta vicinanza con colei che credeva Alexia. Egli continuò ad avvicinarsi, solcando un universale limite che automaticamente si imponeva fra persone normali, arrivando a sfiorare il naso della giovane. Quando il calore delle sue labbra si fece vicino, arrivando fino a sfiorare le sue, Claire si fece prendere dal panico. Cosa stava facendo Alfred? Non era così che si comportava un fratello! Prima che tuttavia soccombesse all’agitazione, si accorse che egli si era fermato, finalmente. Egli si era fortunatamente limitato a quella strettissima e irriverente vicinanza, fissando i suoi occhi di ghiaccio, ammalianti, verso i suoi. Ella lo ricambiò, inquieta, non riuscendo tuttavia a sincronizzarsi con lui. Non riuscì in nessun modo a rivolgergli uno sguardo complice, quello che probabilmente lui ricercava da lei. Si rasserenò comunque, comprendendo che non l’avrebbe baciata; era questo infatti che l’aveva messa in agitazione, ma ciò non tolse che fu in preda al completo imbarazzo per il fatto di ritrovarselo così intimante vicino. Un solo movimento, un piccolo dondolio della testa fatto anche inconsapevolmente, ed avrebbe potuto congiungere le sue labbra sulle sue. Era spaventoso, inquietante…sentiva il suo corpo immobilizzarsi sempre di più, costringendosi a diventare di pietra. Trattenne addirittura il respiro pur di non compiere alcun movimento che avrebbe potuto alterare quella minima distanza che c’era fra loro. Mentre il suo cuore batteva all'impazzata e cercava di tenere a freno quel senso di inquietudine insopportabile, improvvisamente egli abbassò lo sguardo e un rumore metallico attirò la sua attenzione. Il
cigolio di una ferraglia, di un meccanismo che scattava.
Clank La ragazza rivolse tempestivamente il viso verso il basso, facendo scivolare la sua fronte da quella di Alfred, scompigliando la sua bionda frangia. Così poté guardare con i suoi occhi la chiave infilata nella fessura delle maniglie di ferro che la ancoravano a quel trono rosso. Con il cuore in tormento, attese che lui la sciogliesse anche dall’altra tenaglia, mentre il respiro si bloccava per la seconda volta consecutiva. Clank….clank…
Un debole suono… Un debole e liberatorio suono… Il vincolo era stato sciolto. Fu una sensazione strana, quasi trascendente. Aveva dell’inverosimile, tanta l’emozione che provò in quel momento. Era come se il suo corpo non fosse costituito da altro, se non dai suoi polsi, adesso finalmente liberi di muoversi. Tralasciò quei sentimenti di intimo imbarazzo scaturiti dall’avere di fronte a sé il viso di Alfred Ashford; così vicino da essere praticamente unito al suo. Oramai si era completamente dimenticata di lui, animata da quelle nuove e vive speranze. Dal canto suo, il ragazzo dai capelli platinati rimase al suo fianco, incantato di contemplare la soave bellezza di sua sorella. Accarezzò i suoi polsi feriti, come desiderando di alleviare quella sofferenza. Il suo cuore si strinse e mentre fece per toccarla e aiutarla ad alzarsi, tempestivamente vide il ginocchio di lei colpirlo violentemente all’altezza dello stomaco. Con uno scatto improvviso, infatti, la ragazza lo colpì in pieno, provocandogli un dolore quanto allucinante, quanto inaspettato. L’uomo cadde all’indietro, sbattendo pesantemente sul pavimento. Mentre portava una mano sull’addome, vide la sua amata alzarsi, sollevare il vestito scoprendo le gambe e poi scappare via, scavalcandolo ingiustamente e impunemente. “A…Alexia! Alexia!!” Urlò lui, attonito e incapace di comprendere cosa fosse accaduto. Improvvisamente qualcosa si risvegliò in lui e, come se si fosse ripreso dall’assopimento di un lungo sonno, si alzò. Raccolse da terra il fucile che precedentemente era caduto e si lanciò in quell’inseguimento. Partì un proiettile, il cui rumore fece voltare la ragazza, che già aveva messo una buona distanza fra i due, se solo non avesse avuto quell’ingombrante vestito che limitava i suoi movimenti. “Alexiaaaa..!!” Udendo per l’ennesima volta quel nome, Claire non ci vide più. Si girò di scatto puntando i piedi a terra e aspetto di vedere Alfred sbucare dall’angolo del corridoio. Egli non tardò a venire. La sua ombra, colpita dagli ultimi bagliori del sole, presagì il suo imminente passaggio. Essa si proiettava a terra allungando la sua longilinea figura, tramutandola in sottili linee offuscate che lentamente si ribaltarono sul muro adiacente; e presto, in concomitanza, sbucò lui. Sotto un cielo che aveva assunto toni violacei e che ombravano l’atmosfera diurna che oramai stava lasciando velocemente il posto alla notte, i due nemici si ritrovarono l’uno di fronte all’altra, ai poli estremi della passerella del corridoio. Seppur la cospicua distanza, essi potevano guardarsi dritto nei loro occhi colmi di rancore. Alfred si fermò, squadrando da capo a piedi l’immagine della brutale Alexia che l’aveva aggredito ed era fuggita da lui, dopo averlo tratto in inganno come una splendida eppure terribile sirena. Non smise un attimo di stringere il fucile da caccia che aveva fra le braccia, anzi…lo inforcò meglio all’altezza degli occhi e il red dot si proiettò sulla figura della giovane dai finti capelli biondi. La ragazza lo guardò con disprezzo, in balia delle sue furenti emozioni. Si era fermata per un preciso motivo, per compiere qualcosa che da molto si era prefissata di fare e mettere così la parola fine a quell’assurda commedia che lui stava ergendo, in cui l’aveva coinvolta con la forza arrivando a privarla della sua identità. Perché quella che credeva una semplice marionetta era una donna che non avrebbe mai ceduto di fronte tale pazzia ed era ora che lo sapesse anche lui. Lei sapeva di quel gioco perverso, della pazzia che lui voleva raggirare. Che fosse una mossa crudele, insensibile, troppo umiliante e atroce per lui, non ci pensò minimamente. Volle soltanto sfogare davanti al signor Ashford la sua amara frustrazione e sfasciare la sua oramai insopportabile commedia. “Razza d’idiota, non sono Alexia!” Urlò con rabbia Claire. Così afferrò con fermezza la parrucca che la camuffava e la tirò via, gettandola con disprezzo sul pavimento, in un gesto di completo odio e disdegno verso quello che stava passando; verso quella menzogna e quell’assurdo dramma che lui era convinto davvero di poterle far credere. I folti e ribelli capelli rossi naturali della ragazza si rivelarono, esattamente come era successo la notte prima. Ignobili e scandalosi, rovinarono la perfetta e gloriosa immagine della maestosa regina che lui bramava. Alfred osservò spiazzato quella scena, come se il suo cuore fosse stato frantumato brutalmente. I suoi occhi tremarono e un ghigno d’ira funesta si disegnò sul suo volto, deformando completamente la beatitudine che prima lo aveva rianimato. Strinse di nuovo il fucile fra le mani, bramoso di vendetta, perdendo oramai completamente il controllo su se stesso; ferito nell’orgoglio, non solo suo, ma anche di sua sorella e della sua intera famiglia. “MALEDETTA!!” Mentre l’eco della sua voce rabbiosa tuonava per il castello, Claire aveva già ripreso la sua fuga. Liberata dai vincoli in cui quella bieca parrucca l’aveva imprigionata, sentì qualcosa alleggerirsi nel suo spirito. Era tornata se stessa e il vento soffiava sul suo capo, finalmente libero di respirare non più costretto sotto quei folti e finti capelli d’oro. Contenta e appagata dall’essere finalmente qualcosa di diverso, se non completamente opposto da Alexia, non riuscì quasi a contenerne la soddisfazione che stava provando. Imboccò le scale e scese i gradini velocemente, realizzando in quel momento che l’ambiente che stava percorrendo non era il Centro di Addestramento di Rockfort, il luogo in cui supponeva di trovarsi ancora. Dove diavolo si trovava quindi? Non aveva il tempo per indagare sulla sua precisa ubicazione, nonostante questo la mettesse in netto svantaggio con il padrone di casa. Corse comunque all’impazzata, sperando di trovare quanto prima un luogo dove rifugiarsi, questo mentre i passi di Alfred si facevano sempre più distanti. Sapeva che non lo avrebbe seminato facilmente, sebbene l’ampia distanza che era riuscita a stabilire, così gettò via le scarpe con il leggero tacco che indossava e decise di procedere a piedi nudi, ottenendo presto un’andatura più veloce e attenuando allo stesso tempo anche il rumore dei passi. Mentre muoveva le gambe all’impazzata, sentì d’improvviso tendere sotto i suoi piedi. Un brusco strattone la tirò all’altezza della vita e la fece cadere violentemente a terra, ferendosi così sulle ginocchia. Seppur dolorante, Claire si sforzò di rimettersi subito in piedi, realizzando ben presto che doveva disfarsi di quel vestito quanto prima; inciampava troppo frequentemente in quell’ampio e lunghissimo strascico e non poteva rischiare di fallire per un intoppo simile. Così spalancò la prima porta che ritrovò davanti a sé e la fortuna per la prima volta sembrò sorriderle: si trovava in una cucina. Non udendo i passi di Alfred, frugò velocemente fra le stoviglie appese lungo le barre d’acciaio poste sopra le postazioni da lavoro ed incappò nell’oggetto affilato che cercava: delle forbici. Con il cuore che batteva a mille, le raccolse e afferrò la gonna del vestito. Tremava all’impazzata, l’adrenalina scorreva impetuosa nelle sue vene. Guardò un’ultima volta verso la porta da cui era entrata per assicurarsi di essere ancora al sicuro, dopodiché cominciò a tagliuzzare velocemente quel prezioso tessuto violaceo, che cadde elegante ai suoi piedi. Trasformò così il maestoso abito di Alexia in un abbigliamento più consono a una fuga, accorciato in modo sfrangiato all’altezza delle cosce. Quel che le occorreva adesso era un’arma, ma non aveva più tempo da perdere. I passi del folle padrone di quel castello si facevano vicini, adesso poteva udirli nitidamente. Afferrò così il primo coltello contundente che fu alla sua portata e lasciò quella stanza, oltrepassando la porta di servizio che l’avrebbe condotta nei meandri di quella sconosciuta magione. Intanto il ferito castellano posò la sua mano sulla porta, la quale oscillò ed assecondò il suo movimento, generando uno stridulo e penetrante cigolio che sembrava quasi volesse avvertire del suo ingresso le eventuali presenze che si celavano oltre quella soglia. La luce batteva alle spalle del giovane, il che spezzò il buio che ombrava completamente quella grigia e abbandonata cucina. Egli camminò lento e i suoi passi risuonarono pesanti. Osservò il disordine che la ragazza aveva provocato, sintomo della sua indecenza e scostumatezza verso quella che era la dimora di un uomo altolocato e rispettato come lui. Quel senso di profanazione lo stava soffocando, quasi non poteva credere a tanta insolenza, eppure non era solo questo ciò che lo angustiava. Questo perché una parte di lui era stata corrotta da quell’ignobile individuo che osava penetrare nei suoi incubi e nel suo amaro dolore. Sedotto e ammaliato da quella donna ribelle e volitiva, non le avrebbe mai perdonato di aver provato a sostituire quel posto che lui riservava unicamente ad Alexia. La sua unica e sola regina. Non le avrebbe permesso di toccare il suo prezioso tempio, immolato esclusivamente a una singola persona, sebbene il suo cuore non cessasse di palpitare, oramai stanco di quei continui e fuorvianti giochi mentali che lui barcamenava a mantenere in atto. Improvvisamente sentì qualcosa di soffice sotto i suoi piedi. Era una consistenza insolita che lo incuriosì e lo portò ad abbassare gli occhi verso il pavimento. Erano degli stracci ed erano stati visibilmente gettati a terra. Tuttavia avevano una forma strana e il loro colore acceso e vivace non rispecchiava la fisionomia tipica di quelli utilizzati in gastronomia. Così si piegò sulle ginocchia e ne toccò un pezzo, sfregando fra le sue mani quel tessuto e analizzandolo accuratamente. Solo allora lo riconobbe. I suoi occhi si disperarono, infuriandosi nuovamente di fronte quell’ennesima usurpazione dei suoi possedimenti, di tutto quel che riteneva più caro. Digrignò i denti e pronunciò rabbioso quel nome che oramai da troppo tempo era presente nella sua mentale lista dei morti. “Claire Redfield………..me la pagherai.” Disse, come sigillando a se stesso quella promessa, volta a rivendicare le umiliazioni con cui quell'infima donna l’aveva infangato; questo mentre la follia e la sua natura perversa prendeva drasticamente il sopravvento, accendendo il suo lato assassino, alimentato dal desiderio di vendetta. Un nuovo gioco era appena cominciato e stavolta il sipario si sarebbe abbassato soltanto dopo che sarebbe stato versato il sangue di colei che aveva osato ferire il suo orgoglio. “E’ una promessa…” Concluse mentalmente, stringendo quel che rimaneva del vestito di Alexia. In seguito si alzò, proseguendo a passo spedito e seguendo le tracce del passaggio della donna che doveva punire. ***
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Capitolo 5
*** Capitolo 5: un palco arrancato nel buio ***
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Capitolo 5: un palco arrancato nel buio Villa
Ashford- Sera
“There was a friendly but naive king, who wed a very nasty queen. The king was loved but the queen was feared…” Una dolce e melodica voce echeggiava fra le pareti del tetro corridoio del maniero Ashford. I candelieri accesi affissi alla parete accompagnavano quel percorso; ma il loro bagliore era tuttavia troppo fioco perché potesse dare luce all'ambiente. Fra essi, una figura passava nella penombra, procedendo con passo lento sul lungo tappeto scarlatto. La sua pallida bocca si muoveva aggraziata mentre cantava quella meravigliosa, eppure malinconica storia d’amore: quella di un amato e ingenuo Re e della sua perfida Regina. Le fiamme pulsavano tenui avvolte nel proprio alone dorato fiacco e indebolito, ma continuavano comunque a danzare, mosse dal debole sospiro dell’aria, come se volessero assecondare l’amabile melodia che in quell’istante allietava quel triste crepuscolo oramai finito. Tuttavia, a differenza dell’elegante e soave canzone, chi interpretava quelle infelici note era l’anima corrotta di un uomo devastato, il quale stava percorrendo stregato quell’ala del suo palazzo alla ricerca di qualcosa che mai avrebbe trovato. Sui suoi occhi non si rifletteva nulla, solo le ignote ed oscure immagini che alcuno avrebbe mai potuto vedere. L’uomo si muoveva nell’ombra alternando lentamente le gambe, strascicando sulla superficie del pavimento la punta della canna del fucile da caccia che sorreggeva nella mano destra. La luce lunare illuminava la sua effige, facendo risplendere i colori pallidi che componevano la sua figura. Egli continuava a cantare quella mesta melodia finendo sempre più nel baratro della finzione e della pazzia, intonando quella voce femminile e artificiale, a tratti sgraziata e sempre meno credibile, in cui erano riposte tutte le sue angosce e i suoi turbamenti che allo stesso tempo sia lo dannavo, sia lo ammaliavano, costituendo assieme l’unica realtà in cui lui riuscisse a essere felice. “ …..'till one day strolling in his court an arrow pierced the kind kings heart. He lost his life and his lady love…” Continuò il biondo, avanzando cieco per quel lungo passaggio, non badando a nulla di ciò che lo circondava, raccontando con la sua canzone il triste finale di quella ambigua e troppo breve storia, in cui l’amore veniva perduto per sempre, lasciando in vita soltanto l’odio e la perversione della malvagia Regina. La notte intanto calava sempre di più, impadronendosi prepotentemente dell’ambiente tinteggiandolo di un blu profondo e tenebroso, che offuscò definitivamente l’immagine di Alfred Ashford che si allontanava lento lungo la passerella. ***
Ala
ovest di Villa Ashford
Piano terra - luogo sconosciuto L’odore nauseante e fastidioso di chiuso aveva impregnato non soltanto quell’accumulo di merci sparse un po’ ovunque, ma persino le pareti e ogni centimetro quadro di quella stanza. Quel senso di sporco le mise i brividi, tanto da indurla a chiedersi da quanto quella stanza non veniva aperta. Dalle numerose scatole d’imballaggio e dall’industriale quantità di riserve alimentari, Claire dedusse di trovarsi nella dispensa della cucina, una sorta di magazzino dove erano conservati i viveri, purtroppo scaduti. Era una stanza buia e per nulla confortevole. Stretta e oppressa dalle scaffalature di ferro arrugginito, quasi non si ci poteva muovere per il caos che la governava. Più che disordine, era l’accumulo di scatole su scatole che la rendevano una stanza inguardabile; ma non era questo quello che la scoraggiava, in realtà. Quel che invece aveva arrestato la sua fuga era l’essersi ritrovata in quello sporco e inutile vicolo cieco, perché quel magazzino non conduceva da nessuna parte. Quando era entrata nella cucina correndo a perdifiato e si era liberata dall’ingombro della voluminosa gonna che intralciava la sua fuga, aveva dovuto intrufolarsi dentro la prima porta a sua disposizione, in quanto il lugubre e mentecatto Alfred Ashford era alle sue calcagna. Si sentì nel panico quando, chiudendosi dentro quella porta, aveva subito notato di essersi nascosta in un vicolo cieco e non avrebbe avuto la possibilità di scappare se lui fosse entrato in quel deposito con lei. Così aveva stretto fra le mani il coltello da cucina reperito precedentemente e, schiacciandosi contro la parete, aveva atteso pazientemente che il biondo entrasse e facesse la sua mossa. Come se le sue sfortune non bastassero ancora, la porta di quella stanza era persino rotta e non si chiudeva nemmeno del tutto. Uno spiraglio rimaneva comunque aperto, facendo passare il fioco bagliore della luce esterna. Claire così si avvicinò a quella fessura, osservando da lì la porta d’ingresso della cucina, attendendo con il cuore a mille e il fiato bloccato; e come non poteva che aspettarsi, ad un tratto un sonoro “clank” irruppe quel cupo silenzio. Passo dopo passo, la longilinea figura del ragazzo dai capelli platinati fece il suo ingresso nella cucina, muovendosi ad agio, eppure con una spaventosa e agghiacciante oscurità negli occhi. Quello sguardo la fece rabbrividire e rinvigorì ancora di più la tenacia dentro di lei; quella forza che era l’unica cosa che potesse aiutarla. Lo osservò rimanendo immobile, trattenendo definitivamente il respiro, come se esso avesse potuto mandare all’aria ogni suo piano. Il biondo girovagò per quella stanza per un tempo che sembrò infinito. A un certo punto Claire si sentì così esasperata da avere il fortissimo istinto di scappare, tanta l’ansia che stava accumulando. D’improvviso poi lo vide piegarsi sulle ginocchia, come attirato da qualcosa. Quel movimento la incuriosì e fu in quel momento la ragazza capì e si maledisse per aver lasciato un indizio tanto evidente sul suo passaggio in quella stanza. Alfred, difatti, raccolse fra le mani un pezzo del tessuto della gonna che lei aveva tagliato, scrutandolo attentamente, e non ci fu alcun dubbio sul fatto che fosse in grado di riconoscerlo. L’espressione che in quel momento si stampò sul suo viso rimase indelebile nella mente di Claire e i suoi occhi rimasero impauriti di fronte la devastazione che poteva leggersi nel suo animo. Le iridi di Alfred, così vitree e chiare da sembrare un frammento di specchio rotto, si pietrificarono di fronte lo scempio che la donna dai capelli rossi aveva osato commettere al prezioso abito che rappresentava la sua regina. La ragazza sentiva nitidamente le vibrazioni negative che partivano da quell’uomo, il quale vedeva profanato uno dei suoi ricordi più preziosi. Quel che angustiò ancora di più Claire fu vederlo lì, immobile, senza compiere alcun movimento o commento. La sua pazzia e il suo senso di frustrazione erano già sufficientemente trasmessi dall’espressione del suo volto, lo specchio della sua anima corrotta e deturpata: un’immagine che la colpì profondamente e dalla quale non riuscì in nessun modo a divincolare lo sguardo. Quando egli riacquistò una posizione eretta, Claire si mise di nuovo in allarme come risvegliatasi da quell’incanto maligno, tuttavia il suo mettersi in guardia fu del tutto inutile. Questo perché l’uomo con l’elegante divisa rossa girò i tacchi e uscì da quella stanza. Incredula, la ragazza si affacciò di più oltre la porta semichiusa, decisamente frastornata. Alfred era rimasto così sconvolto da aver lasciato perdere l’inseguimento? Dapprima intenta a interpretare quell’insensata decisione da parte del suo nemico, subito dopo scosse il capo comprendendo che era assurdo interrogarsi sulle decisioni investigative di quello che rimaneva il suo avversario. Si era eclissato e al momento lei era quindi libera di pensare a come agire. Almeno per un po’. Dunque le sue attenzioni tornarono velocemente al deposito in cui era al momento imprigionata. Passò una mano fra i lunghi capelli arruffati, scostandoli così dal viso, in seguito si sforzò di riprendere in mano il controllo sulla situazione e valutare le sue alternative: era bloccata in quella stanza, ma non poteva tornare indietro perché la possibilità di incapparsi nel biondo Ashford era fin troppo alta; inoltre si ritrovava nella pericolosa e infelice circostanza in cui lui era armato, e non con un’arma qualsiasi, ma con un fucile da caccia. A quel proposito, rimproverò se stessa per non aver avuto la lucidità di prendere quel fucile quando ne aveva avuta l’occasione. Esso era, infatti, caduto dalle mani di Alfred quando la rossa aveva messo in atto la sua interpretazione di Alexia. Il biondo era collassato in quel momento di sconforto emotivo, e così aveva incautamente lasciato cadere a terra la sua preziosa e letale arma da fuoco; tuttavia in quel momento la ragazza non ebbe prontezza di spirito e trascurò quel dettaglio fondamentale che avrebbe potuto capovolgere la partita. Il suo animo completamente coinvolto in quella situazione angustiante le aveva impedito di vedere quella circostanza da un punto di vista tattico e oggettivo. Turbata, angustiata, tormentata nel tripudio di emozioni che albergavano nel suo cuore confuso e voglioso soltanto di ritornare alla sua vita normale, quel che la tradì fu il volto ormai devastato dell’uomo dai capelli pallidi. Non aveva mai visto due occhi così tristi, malinconici, distrutti…eppure speranzosi di fronte quella remota possibilità che la sua prigioniera potesse essere divenuta Alexia. Era come se egli avesse messo a tacere la sua razionalità per abbracciare un sogno che lo affliggeva e lo distruggeva. Claire poté sentire il suo ardore, la sua speranza, la sua distruzione mentale ed emotiva, in un vortice di emozioni che arrivarono a toccarla nell’intimo…molto più di quanto pensasse di poter sostenere. Fu trafitta a tal punto da rischiare di rimanere soggiogata nella commedia in cui Alfred aveva deciso di vivere la sua esistenza, finendo per nutrire una profonda compassione per la sua desolazione e le sue angosce. Era già stato straziante per lei trasformarsi in una donna crudele e ingannatrice, che per la sua sopravvivenza aveva dovuto ferire l’animo di un’altra persona usando le sue debolezze contro di lui. Come poteva quindi, oltre a beffarsi di lui e usare il suo evidente trauma per avvantaggiarsi, pensare anche a disarmarlo e appropriarsi dell’arma che aveva fatto cadere e che l’aveva reso indifeso in quel momento? No….semplicemente non ci aveva nemmeno pensato a farlo. Era un colpo basso che non era stata disposta a compiere, afflitta com’era dallo sconforto che albergava in quegli occhi fragili e devastati. Anche se quella persona le aveva fatto del male, anche se quella persona aveva cercato di annullare la sua esistenza, anche se quella persona era Alfred Ashford. Così Claire aveva finito per limitarsi soltanto a scappare quando aveva avuto la sua occasione, fuggendo anche da quel peso, da quelle angosce. Con la lucidità del momento, una parte di lei molto istintiva le rimproverava la compassione che aveva provato verso colui che non doveva dimenticare essere un nemico. Quella parte primitiva che le ricordava che ogni essere umano avesse la sua storia, i suoi drammi, le sue paure e le sue debolezze…anche Alfred. La sua crudeltà e dissociazione mentale erano dovute a evidenti traumi del suo passato, che ovviamente non potevano che colpire nel profondo un animo sensibile come quello della giovane donna da capelli rossi. Ma lei non doveva confondere tutto ciò con l’opposizione delle loro posizioni sul campo. Era quella la dura legge della sopravvivenza: in battaglia bisogna essere lucidi e sempre pronti a cogliere i vantaggi e gli svantaggi di una situazione; saper leggere il campo, osservare ogni cosa con profondo spirito analitico, dominando le proprie paure con un temperamento freddo e distaccato. Principi che Claire conosceva fin troppo bene dato che suo fratello maggiore era un soldato già da diversi anni e da una vita addestrava implicitamente la ragazza, la quale aveva sempre ascoltato giocosamente le sue lezioni, non potendo immaginare minimamente che un domani sarebbero state per lei la sua unica speranza di salvarsi dall’inferno in cui era precipitata. Tuttavia, sebbene si fosse dimostrata una ragazza determinata e volitiva, molto più capace di qualsiasi altra persona, ella rimaneva comunque una persona comune, una civile. Fino a pochi mesi prima era solo una studentessa universitaria. Non poteva detenere la forza e la lucidità di un militare ben addestrato, non era abituata a mantenere costantemente il sangue freddo in qualsiasi situazione. Perché in situazioni come quelle non si trattava più solo di vincere o perdere…il prezzo da pagare era molto più alto: la decisione di un singolo attimo significa infatti vita oppure morte. Per questo non avrebbe più dovuto cedere a quella compassione. Alfred Ahsford era il nemico e lei avrebbe dovuto trattarlo da tale. Se la sarebbe cavata, si ripeté fiduciosa, decisa come non mai a uscire da quella situazione in cui un singolo errore l’avrebbe potuta portare al fallimento. Strinse quindi il coltello, che al momento significava la sua unica possibilità di proteggersi di fronte i suoi nemici e le creature fameliche che si celavano fra i meandri di quella villa, e si guardò intorno, alzando lo sguardo verso le mensole del deposito. Una luce attirò la sua attenzione, un fenomeno alquanto strano dato che si ritrovava in una stanza sprovvista di finestre. Indietreggiò di qualche passo e fu in quel momento che si accorse di un’apertura sul soffitto, che sembrava affacciare in una qualche camera del piano di sopra. Rifletté che poteva essere vantaggioso per lei risalire al primo piano, soprattutto se il biondo l’aveva inseguita e ora indagava per il piano terra convinto di trovarla lì. Sarebbe stata quindi un’ottima mossa per far perdere le sue tracce per un po’ e avere il tempo di indagare per quel castello e capire dove si trovasse. Si guardò intorno in quel putiferio impolverato. Era in una dispensa piena di mobili e punti di appoggio, poteva arrampicarsi con estrema semplicità per raggiungere quel varco. Tuttavia, non appena appoggiò un piede sulla scaffalatura di ferro arrugginito che sosteneva i vari prodotti alimentari, questa traballò emettendo uno spaventoso cigolio non troppo rassicurante. Sebbene Claire avrebbe potuto scalarla abbastanza velocemente, valutò irresponsabile rischiare di ribaltare quella vecchia ferraglia che difficilmente avrebbe sostenuto il suo peso, né quello di qualcun altro. Doveva quindi semplicemente trovare un altro modo per arrivare al soffitto. Notò dunque una grossa scatola di cartone, nascosta sotto varie scartoffie e utensili per imballaggio. Buttò tutto a terra e provò a muoverla, sperando che qualunque cosa contenesse al suo interno le permettesse di spingerla in qualche modo. La fortuna volle che non fosse pesante a tal punto da non riuscire a strascinarla, così caricò tutto il peso sulla spalla, che premette contro l’ingombrante scatolone. Aiutandosi con le gambe, spinse con tutte le sue forze per portare l’oggetto in prossimità del passaggio sul soffitto. Il prurito scaturito dalla polvere che si sollevò nel momento nel quale prese a spostare l’oggetto fu insopportabile. Naso, mani e pian piano tutto il corpo reclamarono urgentemente una copiosa quantità d’acqua che la rinfrescassero e facessero sparire quella seccante prurigine. Oramai completamente impolverata, la rossa raddrizzò la schiena distrutta da quella fatica, ma non si dette tregua. Si concesse giusto un attimo per sfregare, in realtà inutilmente, le mani fra loro, poi subito ricominciò a cercare altri recipienti da posizionare sopra il precedente scatolone, disponendoli in ordine di grandezza così da colmare quel metro di distanza che le impediva di raggiungere la sua meta. Così procedette con il costruire la sua piccola impalcatura. Una volta finito era talmente sporca di polvere che i guanti bianchi che rivestivano le sue mani erano divenuti completamente grigi. Sospirò riprendendo fiato, in seguito alzò il ginocchio e si sollevò sul primo gradino appena costruito. Continuò la piccola scalata e con le braccia riuscì a tirarsi in quell’apertura, fino a scorgere la stanza che prima aveva intravisto. Non riuscì a vedere molto data quell’oscurità densa ed opprimente tipica degli ambienti chiusi, ma quei pochi scorci che la sua vista riuscì a captare bastarono a farle intendere che quella stanza fosse assolutamente vuota. Tirò forse il primo sospiro di sollievo da ore, dopodiché premette sulle braccia e cercò di salire definitivamente in superficie. Claire non avrebbe mai immaginato che sollevare interamente il suo corpo sarebbe stato tanto faticoso. Le sue braccia dolevano enormemente, probabilmente anche per l’intorpidimento dovuto ai narcotici che doveva ancora smaltire, pensò. Una volta in piedi, la prima cosa che fece fu guardarsi intorno e cercare di far abituare la vista a quelle tenebre. La stanza sembrava essere un salone; era veramente molto ampio, arredato accuratamente con preziosi mobili e divani rivestiti da voluminosi tessuti. Camminò lentamente per la stanza, scrutando ogni suo particolare, attenta a non provocare alcun rumore urtando accidentalmente qualcosa. Quel salone era ricco di ninnoli e gingilli di ogni tipo: da tipici vasi da esposizione, a orologi di ogni epoca, porcellane, statuette… L’arredamento soffocava l’ampiezza di quella vasta stanza, che era allo stesso tempo così grande, ma così piccola per contenere tutti quegli arredi e mobili di legno massiccio. Mentre avanzava, incuriosita da quella miriade di elementi, messi tutti assieme in un ordine difficile da interpretare, la sua attenzione cadde su un antico mobile con gli sportelli fatti di vetro. Si fermò davanti quella cristalliera e, avvicinandosi, notò che dentro erano conservate delle bambole molto ben confezionante. Erano almeno un centinaio ed erano tutte disposte l’una affianco all’altra riempiendo le varie mensole che componevano il mobile. Erano molto particolareggiate e diverse fra loro; indossavano degli ampi vestitini ottocenteschi, rifiniti ad arte come fossero veri abiti sartoriali. Avevano con sé persino i loro piccoli accessori personali come cappellini e borsette, e i loro magnifici visi di porcellana dagli occhi rotondi e dai colori sgargianti, contornati dalle loro lunghissime ciglia, sembravano voler trafiggere la persona che le osservava; questo seppur avessero degli sguardi vitrei e assolutamente vuoti. Claire osservò le loro acconciature, tutte arricciate e mantenute in modo perfetto. Dovevano essere certamente bambole da collezione, altrimenti non sarebbero state così precisamente ordinate. Erano davvero numerose, costatò di nuovo, ma sebbene a un primo impatto ne fosse rimasta affascinata rievocando la sua infanzia nel vedere tutte quelle bellissime bambole tutte assieme, subito dopo cominciò a sentirsi inquieta. Quella visione cominciò a divenire persino angustiante, tanto che dovette allontanarsi ed ignorarle del tutto per non sentire girare la testa. Non seppe comprendere cosa l’aveva tormentata di quella visione; forse erano tutti quegli occhi puntati contro di lei, o la semplice suggestione….fatto stava che cominciò persino a sentirsi nauseata. Ogni meandro di quel luogo suggeriva la pazzia che aveva ormai impregnato le sue mura, le quali sapevano come affliggere il momentaneo spettatore che si avventurava ignaro nel suo territorio. In questo modo, Claire si sentì inconsciamente turbata, non potendo più sopportare di stare chiusa dentro quella stanza. Avanzò quindi verso una finestra nascosta dietro la tenda, sperando di prendere un po’ d’aria fresca per riprendersi da tale senso di oppressione. Roteò il pomello, ma questo sembrava essere incastrato. Il meccanismo non voleva girare per nessun motivo. La ragazza arricciò le labbra, spazientita, così prese a muovere violentemente il pomello fino a far quasi sbattere la finestra. Quando finalmente questa di spalancò, la rossa non fece in tempo a esprimere la sua soddisfazione che quel che vide l’inquietò definitivamente, reprimendo ogni sorta di sentimento che avrebbe potuto sentire in quel momento. Questo perché oltre la finestra, oltre quel vetro, non vi era nulla. Il nulla più assoluto. Fu una visione opprimente, penetrante, impossibile da accettare. Un senso di vuoto e devastazione prese quasi a soffocarla, rendendo quel nero la cosa più tremenda cui avesse mai assistito. Si fece prendere dal panico, non potendo concretizzare nella sua mente la percezione di quel vuoto così cupo ed assoluto, così intenso da sembrare voler cancellare ogni concetto di libertà e speranza. Cosa diavolo era quel posto? Cos’era quella struttura? Si sentì imprigionata, come se non avesse alcuna via di fuga, sepolta in chissà quale posto sperduto del mondo. Era evidente a quel punto, infatti, che l’intera ubicazione di quella villa fosse sotterranea, o compresa in una qualche struttura più grande. Si sentì mancare, fu una rivelazione persino peggiore di quanto si aspettasse. Ebbe bisogno di qualche attimo di pausa per ritrovare la sanità mentale, sebbene in quel momento non ne avesse alcuna voglia, sconvolta com’era. Improvvisamente quella situazione era diventata più grande di lei, molto più di quanto già non fosse. Si appoggiò al muro, incapace di sostenere il suo stesso peso. Se pensava di essere imprigionata in quella villa, rapita ed inseguita da un maniaco ossessivo come Alfred Ashford, e per di più sepolta in chissà quale luogo, si sentiva soffocare, come se fosse intrappolata in una scatola cinese. Quella baraonda di pensieri stava oramai prendendo il sopravvento, tuttavia ebbe la lungimiranza di zittire le sue ansie. La sua mente volitiva e attaccata alla vita spense quel violento fuoco impetuoso. Claire Redfield era da sola in quel momento e nessuno avrebbe potuto sostenerla se si fosse lasciata abbattere. Doveva essere quindi la forza di se stessa se voleva riabbracciare i suoi cari e riappropriarsi della sua vita. Realizzò velocemente che seppur fosse impossibile per lei non pensarci, l’unica cosa che poteva fare era cercare di ignorare quella consapevolezza, al momento, e affrontare uno per volta i suoi problemi. Se li avesse inquadratati tutti assieme, avrebbe finito per rimanerne imprigionata per sempre, questo non solo pragmaticamente, ma anche mentalmente. Doveva invece dividere il problema in problemi più piccoli, esattamente come si faceva con la matematica. Inquadrando quella prigione in quell’ottica, riuscì a leggere la situazione come una lunga espressione matematica da risolvere, ove la prima cosa da fare era sciogliere inizialmente le parentesi tonde, per poi passare alle quadre e infine alle graffe. Doveva farsi forza e credere nelle sue possibilità e nella speranza di riuscire a scappare, perché se si fosse abbandonata allo sconforto assillata da quel senso di sopraffazione, allora tanto valeva arrendersi subito e morire. Realizzò in modo sofferto, ma risoluto, che al momento doveva lasciare sospesa la questione e dedicarsi esclusivamente a mappare quel luogo sconosciuto. Un passo per volta. Prima sarebbe uscita dalla villa, poi avrebbe pensato al resto. Così si alzò rimettendosi in piedi, pronta a uscire da quella stanza ed analizzare il resto del primo piano. Sperava soltanto che la porta di quel salone non fosse bloccata. Eppure Jill Valentine, una collega di suo fratello, spesso le aveva mostrato come scassinare una porta, quindi non avrebbe dovuto essere un problema per lei aprirla. Tuttavia avrebbe preferito che quel pomello girasse e potesse cominciare la perlustrazione quanto prima. Quasi non poté crederci quando la maniglia si abbassò davvero e con essa la porta prese ad aprirsi spinta dal peso della mano di Claire. La ragazza avrebbe voluto cacciare un urlo di contentezza, ma la razionalità riuscì a tenere a freno la gioia di quel piccolo momento di gloria, così si limitò solo a stringere le labbra e varcare cautamente quell’uscio. Sbirciò prima con un occhio, cercando di scorgere eventuali mostri o gemelli Ashford in giro, ma ancora una volta soltanto il buio dominava l’ambiente. Avanzò lentamente, tenendo stretto fra le sue mani il coltello da cucina. La fioca luce dei candelieri accesi illuminava piccole porzioni di quel lungo corridoio, ma bastava a evidenziare il cammino che doveva percorrere. Si sentì indecisa. Doveva percorrere tutta la passerella e vedere dove portava, oppure perlustrare subito le stanze che vi si affacciavano? Decise di optare per una via di mezzo, ovvero giungere alla fine del corridoio per vedere cosa ci fosse dall’altra parte, per poi tornare indietro e indagare in quell’area. Quando tuttavia aprì la porta che teoricamente avrebbe dovuto portarla in un qualche nuovo androne della villa, i suoi occhi si illuminarono vedendo davanti a sé, dall’alto della passerella, l’atrio del portone principale. ***
Villa
Ashford
Primo piano – androne d’ingresso A sua grande e inaspettata gioia, Claire si trovò nel mezzo di una piccola porzione di piano dove si congiungevano le due ali opposte della villa. Da quella posizione, una lunga scalinata conduceva nell’ampio atrio sottostante, ove era ubicato il portone d’ingresso principale. La ragazza improvvisamente ricordò di quel percorso, il quale conduceva nel giardino dove aveva preso il tè con Alfred, quando ovviamente non aveva ancora ripreso conoscenza. Seppur sfocato, tutto sommato cominciò a riconoscere quegli scorci e la contentezza fu tale che subito s’inoltrò per le scale. Quasi non si accorse dell’imponente quadro che troneggiava sulla parete. Mentre, infatti, prese a correre verso il portone principale, con la coda dell’occhio scorse le pallide figure che componevano la grandiosa e regale rappresentazione alle sue spalle. Si voltò, come se quell’immagine l’avesse richiamata e risalì i pochi gradini che aveva cominciato a percorrere. Il quadro rappresentava un giovane uomo dall’aspetto altolocato, curato e molto distinto. Aveva le gambe accavallate ed era seduto su una poltrona con un’aria sicura di sé. Egli era posto fra due adolescenti di sesso opposto. Alla sua destra, un ragazzo dai lineamenti delicati, i capelli biondi e un abito scuro. Sebbene la giovane età, aveva un’aria molto nobile. Alla sua sinistra, invece, una fine ed elegante ragazza vestita con un lungo abito rosa antico. Seppur quella rappresentazione fosse composta da tre soggetti, quella ragazza regnava sovrana ed era impossibile non essere catturati dal suo sguardo freddo, saccente ed imperscrutabile, come se l’intero senso di quel quadro vertesse sulla sua figura. L’uomo al centro teneva per mano i due giovani fanciulli e fra i tre vi era una evidente somiglianza. Essi erano certamente Alfred, Alexia e un loro stretto parente, quasi certamente il padre…Alexander Ashford. Claire conosceva il nome di quell’uomo in quanto aveva avuto modo di apprenderlo quando aveva risolto l’enigma in quella stanza piena zeppa di quadri di famiglia, per appropriarsi della statuetta a forma di formica. In quel modo era risalita ai nomi più importanti della famiglia Ashford. Così le fu semplice intuire che quell’opera pittoresca e ben eseguita altro non poteva essere che un prezioso e stretto ricordo di famiglia. Probabilmente perché suggestionata e coinvolta emotivamente, Claire si ritrovò ad osservare in modo quasi ossessivo il volto dipinto di Alexia, sorella gemella di Alfred, per la quale quel ragazzo era letteralmente impazzito. Sebbene fino a quel momento la sua esistenza fosse sempre rimasta avvolta da un alone di mistero, dovette ammettere a se stessa che il giovane Ashford era stato incredibilmente bravo a far credere alla veridicità di quella storia. Che Alexia fosse davvero esistita o no, quel castello era così impregnato della sua presenza che quasi non esistevano dubbi circa il fatto che lei solcasse davvero quei luoghi. Claire stessa era diventata quella donna, seppur in modo erroneo e costrittivo, quindi l’avere di fronte a sé l’immagine tangibile di chi l’aveva condannata in quella condizione fece smuovere qualcosa nella sua mente. Qualcosa che non riuscì a ben definire, ma che provocò in lei un senso sia di rabbia, che di curiosità. Era come se una parte di lei, arrivata a quel punto, volesse conoscere Alexia, la famosa Regina degli Ashford, venerata come una dea. Le sue iridi blu scannerizzarono quell’immagine, scorrendo su tutta la sua figura. Il suo sguardo poi si soffermò inevitabilmente anche sulla sua controparte maschile, ovvero l’uomo che aveva dedicato la sua vita a quella donna: Alfred. Stette in silenzio, facendo tacere la sua mente e il suo spirito. Alcun pensiero si formulò mentre osservava il volto delicato del suo persecutore versione adolescente. Rimase inerme, con un viso serioso e taciturno, finché alla fine non divincolò definitivamente lo sguardo e tornò sui suoi passi. Non voleva indugiare ulteriormente; qualcosa la frenava nel perdersi completamente nel dettaglio di quell’opera, come se in realtà non volesse ammettere a se stessa di essere incuriosita da quei due loschi fratelli dai capelli biondi. Preferì, infatti, abbassare lo sguardo e dare le spalle al quadro, per scendere la lunga scalinata e aprire il portone d’ingresso. Passo dopo passo, gradino dopo gradino, giunse finalmente di fronte l’enorme e possente legno massiccio; appoggiò le mani sulle maniglie di ottone e prima tirò, poi spinse, accorgendosi quasi immediatamente che stavolta non era stata fortunata: il portone era chiuso a chiave. Nel mentre di quel gesto, una voce sgraziata risuonò nell’atrio, mettendola subito in allarme, prendendola completamente di sprovvista. “Claire Redfield, finalmente eccoti! Come hai osato girovagare per la mia abitazione in modo così sfrontato e maleducato?” Immediatamente la ragazza si nascose dietro una delle colonne portanti presenti nell’atrio, le quali erano disposte formando un porticato adiacente alla lunga scalinata che conduceva ai vari piani della villa. Claire schiacciò la schiena contro una di queste, badando bene di nascondersi prima ancora di realizzare il quadro della situazione. La voce che l’aveva richiamata era quella dell’unica persona al momento presente fra quelle mura, ovvero lo squilibrato e pericoloso padrone di casa dai pallidi capelli biondi. Egli camminava avanti e indietro per la passerella ove era appeso il quadro della famiglia Ashford precedentemente analizzato da Claire, tant’è che la ragazza si chiese quando effettivamente egli fosse venuto dato che fino a pochi istanti prima anche lei era in cima a quella scalinata. Alfred dondolava la sua pesante arma da caccia come fosse un banale giocattolo fra le sue mani, e quel suo atteggiamento infantile, per nulla convenevole, lo rendeva inquietante e minaccioso, sebbene oramai la rossa avesse fatto il callo a quel tipo di movenze. Egli sembrava riuscire a scrutare oltre la colonna dove la donna era nascosta, come se potesse vederla nonostante quell’ostacolo interposto fra loro. “La mia carissima sorellina non sarà per nulla felice di come hai ridotto il suo prezioso vestito, il suo preferito. Oh, Alexia! Non sai quanto sono dispiaciuto per non averlo potuto impedire…! Sono stato ingannato, ma adesso porterò a termine la mia missione. Ma certo, sorellina. E’ più che ovvio che tu sia arrabbiata.” Alfred parlava come se credesse di interloquire con un’altra persona. Claire, infatti, sbirciò alle sue spalle, credendo per un istante a quella farsa, ma ovviamente si sbagliava. Egli era da solo, completamente da solo, come sempre. Sospirò, trovando sempre più assurdo quell’uomo. Intanto il biondo continuò a farfugliare fra sé, camminando irrequieto avanti e indietro, non staccando gli occhi dalla colonna che proteggeva la ragazza dai capelli rossi. Mentre la scrutava come un avvoltoio, il biondo tutto a un tratto si acquietò. Stette immobile qualche istante, dopodiché appoggiò i gomiti sulla ringhiera con fare rilassato. La voce con la quale si rivolse non era minacciosa, ma era chiaro che fosse abbastanza irritato, pronto a fargliela pagare per come aveva osato affrontarlo. Assunse, infatti, un tono diverso…un tono molto ambiguo e stridulo, simile a quello di una donna, imitato a tratti in modo perfetto, a tratti sgradevole e sconcertante. “Lascia che la nostra piccola ospite si diverta nella nostra dimora. E’ da tanto che non abbiamo visite e sono sicura troverà indimenticabile avventurarsi e giocare con noi, ahahah!” A quella frase seguì un’irriverente e irritante risata che alterò notevolmente Claire, la quale dovette stringere i denti per non reagire. Intanto Alfred continuava indisturbato la sua commedia, tornando a parlare con la sua voce naturale, come se stesse rispondendo alla sua adorata sorella. “Come desideri, Alexia, sebbene avrei trovato più ricreativo ucciderla ora. Sono stanco di vederla gironzolare senza senso, ma se il tuo intento è divertirti, sarò lieto di trasformare il suo soggiorno nello spettacolo più allietante che tu abbia mai visto. La piccola Claire sarà il nostro passatempo perfetto, il balocco più interessante da vedere sprofondare sempre di più nel terrore più profondo e angustiante….” Rise l’uomo sotto i baffi, picchiettando il fucile contro le aste che contornavano la ringhiera, emettendo un rintocco molesto e provocatorio che echeggiò per tutto l’atrio martellando la testa della giovane. A quel punto, esasperata, Claire Redfield non ne potette più di quell’assurda conversazione e sbottò prima ancora di misurare le sue stesse parole. “Oh, ma per favore, Alfred! Piantala! La tua squallida e scarsa attitudine alla recitazione non è nemmeno paragonabile a quella di un’attricetta di serie B!” Pronunciò in modo irriverente e sfrontato, alzando un sopracciglio con fare derisorio verso colui che invece credeva di portare avanti una commedia perfetta. La reazione del biondo, infatti, non tardò a venie, il quale di scatto ritirò le braccia appoggiate al parapetto della passerella, per posizionarsi in modo più rigido, pronto a prendere la mira e sparare a vista la donna che aveva osato umiliarlo. “Stai zitta!!” Egli urlò, simulando di far partire un colpo di fucile, senza però avere la reale intenzione di sparare al momento, nonostante fosse fortemente guidato da un profondo senso di frustrazione. Claire, che per nulla al mondo si sarebbe persa la sua reazione, allungò il viso oltre la colonna e fu così compiaciuta di aver colpito nel segno che si divertì a mettere ancora di più il dito nella piaga. “Fossi in te, mi farei vedere da un bravo psicanalista!” Disse sogghignando, al che Alfred per davvero fece partire un proiettile, dal quale la rossa si riparò appena in tempo comprimendosi prontamente contro la parete. Sebbene la pericolosità di quella situazione, doveva ammettere che si stava divertendo parecchio a stuzzicarlo. Una volta terminato quel piccolo battibeccò, il ragazzo abbassò la guardia e sembrò riflettere su qualcosa. Claire fu incuriosita da quell’improvviso silenzio, così sbirciò di nuovo in sua direzione e scrutò la sua longilinea figura mentre poggiava il peso su di una gamba in modo disteso. Lo vide infine sghignazzare e portare una mano fra i sottili capelli pallidi stendendoli all’indietro, ma non avendo modo di fissarli, questi caddero di nuovo avanti il viso. “Sei sicura di poterti permettere di prenderti gioco di me, Redfield? Guardati intorno…la maggior parte delle aree di questa villa sono chiuse e le chiavi sono quasi tutte in mio possesso. Dimmi, trovi ancora divertente la situazione in cui ti trovi?” Allargò le braccia e attese che la donna rispondesse, ma lei non si lasciò intimorire. Al contrario, fu lei ad attendere la sua prossima mossa, cercando di capire quanto prima dove lui volesse andare a parare. Intanto il ragazzo continuò il discorso. “So benissimo dove sei nascosta e conosco ogni meandro dove potresti rifugiarti, potrei infine ucciderti in qualsiasi istante se solo lo volessi….ma sarebbe un vero peccato interrompere il divertimento proprio ora che è appena cominciato, no? Dunque… cosa ne dici di un patto?” “Un patto?” interruppe Claire sorpresa. “Con te? Fossi matta, tu sei completamente fuori se pensi che io possa accettare.” A quella risposta seguì una sonora risata da parte di Alfred, il quale calò la testa all’indietro come volendo sottolineare quanto trovasse comica l’immagine della Redfield, cosa che ovviamente subito mal dispose la ragazza che lo guardò accigliata. “Ah,ah,ah,ah!” Si fermò e tornò serio, sebbene il tono provocante e derisorio non scomparve dalla sua irritante voce. “Intendo porgerti un piccolo aiuto. Ti aggrapperai disperatamente alla tua misera e insignificante vita quando invece le tue speranze non faranno altro che ampliare infinitamente le tue sofferenze. Un’atroce e infinito supplizio che mi farà dilettare enormemente…ih,ih,ih!” rise. “E se poi sopravvivrai, sarò ugualmente lieto di essere io a porre fine alla tua esistenza, ah, ah, ah!” Pronunciò il biondo Ashford infine, ridacchiando come un’indisponente donnicciola, esattamente come faceva quando confondeva il suo animo con quello di Alexia; dopodiché adagiò a terra un piccolo oggetto e si allontanò dalla passerella, oltrepassando la porta e inoltrandosi in qualche zona del castello. Claire rimase esterrefatta, inquietata da quella ambigua e controversa conversazione. Cosa aveva voluto dire Alfred? L’unica cosa che potette fare, dopo essersi assicurata che l’uomo fosse uscito dal suo campo visivo, fu di andare a controllare cosa egli le aveva lasciato sul pavimento. Risalì quindi le scale e ritrovò, esattamente dove lui era posizionato prima, una piccola chiave d’argento. La raccolse fra le mani, interrogandosi su ogni ipotesi. Poteva essere una trappola, o qualsiasi altra cosa… Fatto stava che in una cosa il ragazzo aveva ragione: la maggior parte delle porte erano chiuse, quindi quella chiave rimaneva il suo unico lascia passare che avrebbe potuto aiutarla a proseguire le sue indagini. Nessun ragionamento razionale avrebbe mai potuto aiutarla in quella scelta che invece andava fatta ad istinto, ed ella infatti decise di fare quel tentativo. Non aveva altra scelta e se questo significava dimostrare ancora una volta ad Alfred che lei era un osso più duro di quanto immaginasse, allora avrebbe raccolto la sua sfida. Così anch’ella si inoltrò per i meandri della villa, alla ricerca della porta che quella chiave avrebbe aperto. ***
Villa
Ashford – primo piano
Notte “Dunque….sono scesa per delle scale, ho imboccato un corridoio, sono arrivata in cucina e da lì nella dispensa. Mi sono arrampicata al primo piano e sono giunta in un salone. Il corridoio di quest’area, situato nell’area ovest della villa, porta nell’atrio principale. ” Sussurrò fra sé e sé Claire mentre disegnava su un pezzo di carta reperito in giro tutto il percorso intrapreso fino a quel momento. Tenendo come punto di riferimento la stanza di Alexia, o almeno quella in cui lei era stata tenuta prigioniera, poté risalire a una sorta di mappatura di quel luogo sconosciuto, sebbene mancassero decisamente troppi ambienti per definirla una mappa. Tuttavia almeno adesso conosceva l’ubicazione dell’area principale del castello rispetto le stanze che era riuscita a perlustrare al momento. Questo era già un inizio. Una delle qualità che aveva particolarmente sviluppato negli ultimi mesi era sfruttare il senso dell’orientamento: aveva provato sulla sua pelle quanto potesse essere vitale in circostanze simili, letteralmente. Sapere dove andare, come muoversi, ricordare ogni dettaglio, immagazzinare quelle informazioni necessarie per orientarsi…erano stati tutti elementi che le avevano permesso di salvarsi dal disastro di Raccoon City. Senza quella capacità logica, non ce l’avrebbe mai fatta. Le sole armi e forza combattiva non bastavano; serviva intuito e molta intelligenza. Così sapeva a prescindere già da adesso quanto fosse importante imparare i percorsi già intrapresi quanto prima. Avrebbero potuto rivelarsi utili nei momenti più inimmaginabili, magari quelli in cui avrebbe visto la sua vita a repentaglio. Roteò fra le dita la chiave che Alfred Ashford le aveva lasciato. Era di un colore argento molto luminoso e sui bordi vedeva disegnati degli ornamenti circolari. Se la serratura aveva le stesse caratteristiche, allora aveva qualche probabilità di riuscire a trovare la porta giusta. Non sarebbe stata una ricerca tanto impossibile, rifletté, soprattutto perché la maggior parte delle porte di quella villa avevano serrature d’ottone, quindi tinte più su tonalità dorate. Una porta che dunque non avesse avuto quel colore, avrebbe già di suo attirato la sua attenzione. Aveva già perlustrato l’atrio e il corridoio dell’ala ovest del primo piano, il luogo dal quale era venuta, e aveva appurato infatti che di porte con caratteristiche simili non ce n’erano molte. Purtroppo però, della nuova area nella quale era riuscita ad accedere tramite il varco nella dispensa, alcuna serratura aveva le sembianze giuste e anzi…erano per di più quasi tutte chiuse dall’interno. Nel corridoio dell’ala ovest non aveva trovato null’altro che saloni. In totale c’erano tre porte lì: una era quella dalla quale era salita dal magazzino; nella seconda aveva trovato un altro inutile salone, stavolta però ricoperto completamente da vecchi teli, poggiati per preservare inutilmente i vari arredi; l’ultima invece era un comunissimo studio, privo di qualsiasi elemento che attirasse la sua attenzione, ed era lì che si trovava in quel momento, adagiata sulla poltrona di pelle posta dinanzi un’antica scrivania. L’unica cosa interessante che aveva trovato durante la sua perlustrazione era un accendino dall’aria anche abbastanza costosa, funzionante, il che poteva essere utile in un luogo tenebroso come quello. Giocò col meccanismo accendendo e spegnendo la fiamma, sperando secondo una strana logica che anche la sua mente si illuminasse allo stesso modo, alla ricerca di una qualsiasi intuizione che la portasse a comprendere dove usare quella chiave. Mentre quel fuoco danzava vibrante davanti ai suoi occhi, Claire cominciò ad avvertire freddo e molta sonnolenza. Probabilmente non c’erano riscaldamenti, doveva quindi apprestarsi a trovare qualcosa con cui farsi calore e magari cercare di riposare qualche ora. Soffiò sulle mani e tirò a sé una coperta di lana reperita in uno dei saloni, cercando di scaldarsi. Non era troppo attirata dall’idea di concedersi un momento di riposo e perdere conoscenza in balia del sonno, in verità. Dopo quel che aveva passato, la spaventava enormemente l’idea di ritrovarsi prigioniera ancora una volta. Dopotutto però Alfred le aveva proposto una tregua, a quanto aveva capito. Riflettendo fra sé, arrivo alla conclusione che doveva esserci qualcosa in quella stanza che avrebbe aperto con la chiave d’argento, e lui sembrava allettato all’idea che lei vi entrasse. Poteva quindi fidarsi sul fatto che non l’avrebbe infastidita troppo fino a quel momento? Purtroppo il biondo aveva avuto ragione, come già costatò quando decise di raccogliere quella chiave: si trovava in un baratro, prigioniera di quella villa immensa e, suo malgrado, non aveva altra scelta se non proseguire e assecondare il suo gioco. Almeno al momento, sebbene i rischi che sapeva avrebbe corso. Non aveva altre strade da seguire. Sarebbe stata in guardia, attenta a qualsiasi tranello cui sarebbe potuta incappare; tuttavia quella chiave d’argento rimaneva comunque l’unico lascia passare che deteneva in quale momento. Avrebbe quindi continuato le ricerche, sperando di usare a suo vantaggiò quel qualunque cosa avrebbe trovato in quella stanza che Alfred voleva che lei aprisse. Si prefissò quindi di chiudere gli occhi giusto per qualche minuto, in modo da riprendere le forze e continuare quella battaglia. Il freddo tuttavia le impediva di rilassarsi completamente, tant’è che cominciò a tremare incessantemente. Mentre cercava di combattere quei brividi tremendi, continuò mentalmente a perlustrare quella villa, dovendo per forza distrarsi in qualche modo. Rifletté che l’unica area che non aveva ancora ispezionato era proprio quella dove era cominciata la sua fuga: dove si trovava la sua camera da letto quando era stata Alexia. Sospirò. La sola idea di ritrovarsi in quella stanza la nauseava, ricordando quei lunghi giorni in cui non riusciva ad essere reattiva e coscienziosa, narcotizzata dai fumi con cui Alfred la teneva alla sua mercé. Tuttavia c’era in gioco la sua vita e non poteva essere schizzinosa, purtroppo. Tra qualche ora sarebbe tornata indietro, decise, verso quella maledetta camera. Sperò almeno che sarebbe stato un viaggio proficuo e che vi avrebbe trovato qualcosa di utile. Si rannicchiò quindi dentro la coperta, sperando di riscaldarsi e dormire un po’, per poi continuare le sue indagini. ***
Villa
Ashford- sala da pranzo
Notte Il caldo tepore del fuoco sfavillante proveniente dal camino posto in fondo alla stanza rendeva l’ambiente molto confortevole e rilassante. Un paio di divani scuri s’incrociavano davanti al suo cospetto, illuminati dal suo colore intenso a metà tra il giallo ed il rosso, i quali pulsavano vivi avvolgendo anche il resto di quel salotto. Alle loro spalle, un antico orologio a pendolo aveva da poco segnato le undici di sera ed adesso emetteva solo dei piccoli rintocchi, percettibili soltanto se immersi nel completo silenzio di quella notte buia discesa impetuosa, che aveva gettato nell’ombra tutto il castello. Quell’armonia rilassante e confortante fu spezzata improvvisamente dall’ingresso del ragazzo che abitava fra quelle mura. Egli solcò il pavimento leggiadro, sfilando al contempo la sua giacca militare. Slacciò uno ad uno i bottoni placcati d’oro, muovendosi accuratamente in modo da non disfare gli ornamenti che rendevano prestigiosa la sua divisa, che simboleggiavano la sua vita militare. Fece scivolare quindi l’elegante casacca rossa dalle sue spalle, scoprendo la raffinata camicia bianca che portava al di sotto, un capo visibilmente sartoriale che accarezzava il suo corpo in modo perfetto. Nonostante avesse portato la giacca fino a quel momento, essa non presentava alcuna piega o increspatura; era invece perfettamente in ordine e rendeva composta e raffinata la sua impeccabile figura altolocata. Il biondo poggiò la giacca sullo schienale di una poltrona situata di fronte una specchiera, ove prese posto per rassettare la sua immagine, rimasta in disordine decisamente troppo a lungo rappresentando l’altissimo standard di una famiglia prestigiosa come quella Ashford. Osservò quindi la sua effige scrutandosi quasi a livello morboso, come distinguendo ogni difetto di quel viso impeccabile. Aggiustò il nodo della cravatta legato in stile “plastron”, in inglese conosciuto come “ascot”, realizzato incrociando le lunghe fasce bianche di seta legate sotto il collo e fermate elegantemente con un piccolo spillo. Alfred girò il capo sia a destra che a sinistra, non staccando gli occhi dallo specchio. Passò infine una mano fra i capelli, che prese a maneggiare insistentemente all’indietro, usando una cospicua quantità del gel che reperì dal cassetto della specchiera, finché non riordinò la sua solita acconciatura da gentiluomo. Ristabilì così il suo usuale stile estetico, volto a valorizzare la sua classe e il suo prestigio, una perfezione che sembrava quasi lottare contro lo squilibrio mentale in cui in realtà egli era ingabbiato. Eppure vi era una sottile coerenza fra la sua ordinata e signorile figura, e il caos che regnava al suo interno: la maschera perfetta di un uomo privo di certezze e oramai costretto a stare in bilico sul baratro che aveva decretato la sua pazzia. Egli si osservò un’ultima volta allo specchio, avvolto dal candore della camicia che aveva spezzato la rigidità che solitamente gli conferiva la divisa militare. Solo nelle sue stanze private egli si muoveva con fare più sciolto, confortato dal calore che solo la sua casa sapeva dargli. Si sollevò così dalla poltrona, lasciando la casacca rossa sullo schienale, e uscì da quel caloroso ambiente, dirigendosi verso la sala da pranzo. Essa era una stanza ampia, cupa, occupata unicamente da un tavolo di legno scuro, lungo più di tre metri di lunghezza. Il tavolo era illuminato da una serie di candelieri, tutti accesi e posizionati vicino fra loro, un numero sproporzionato rappresentando che vi era una sola persona accomodata. Il biondo, infatti, era l’unica presenza ivi posizionata; egli era seduto a capotavola, come abituato a quel senso di vuoto e a quella completa desolazione. Con fare naturale, adagiò con garbo il tovagliolo sul suo grembo. I piatti erano già a tavola, presentati davanti il loro padrone in perfetto orario. Con fare lento e rilassato, fece affondare la forchetta nel suo pasto finemente presentato, curato nei minimi dettagli com’è consono fare nell’alta cucina, ed assaporò il tutto con estrema apatia, mantenendola la sua aria nobiliare. Seppur fosse completamente solo in quella lunga tavolata, infatti, era come se mille occhi lo fissassero; neppure nel momento del pasto sembrava libero di essere a suo agio, in quanto la sua rigida educazione prevaricava sul suo istinto, così ormai gli veniva dal tutto naturale conservare una certa regalità anche quando era da solo. Avvicinò la forchetta alla bocca e degustò un tenero pezzetto di carne, masticando senza fretta, dopodiché allungò a sé il calice di vino rosso, che inclinò in direzione dell’ altro capo del tavolo, come rivolgendosi ad una rarefatta presenza che onorava la sua mensa: lo spettro che abitava con lui in quelle ampie e desolate mura, la cui presenza non l’abbandonava mai, arrivando fino a confondere la sua percezione della realtà e della menzogna. Sollevò il bicchiere e sorrise, poi lo avvicinò alla bocca e ne bevve un piccolo sorso. “Come sei stata sciocca, Claire. Perdere il lusso che ti era stato concesso, il favoloso prestigio di cui eri stata onorata e di cui io ti avevo fatto dono. Una vera ingrata, vero Alexia, mia cara? In fin dei conti, però….peggio per te. Spero sarai lieta di passare questa fredda notte negli angoli bui e rigidi di questa casa, lontano dalle magnificenze di cui ti avevo circondata. Buon riposo, dunque…e sogni d’oro.” Pronunciò accattivante, infierendo sulla drammatica situazione in cui in realtà verteva la ragazza dai capelli rossi. Alfred parlò come offeso da quel suo tradimento, dal fatto che ella fosse scappata preferendo nascondersi nel buio e nella polvere pur di non godere dei privilegi che lui le aveva concesso. Figurava dentro di sé l’immagine rannicchiata di Claire in qualche angolo sperduto del suo maniero, come potendola vedere nitidamente con i suoi occhi mentre si contorceva nel freddo di quella notte. Sorrise divertito, godendo dei rimpianti che secondo la sua logica ella avrebbe dovuto nutrire. Un sorriso in realtà amaro e desolato verso una solitudine che non riusciva a soppiantare e che era stata offesa dal gesto compiuto dalla Redfield. Egli riprese intanto a consumare il suo pasto, come volendo allontanare da sé quella consapevolezza, in quanto in realtà addolorato profondamente da quella ferita. Così, nel calore e nel lusso di quell’immensa sala da pranzo, assaporò acidamente le pietanze come volendo trafiggere la donna che aveva usato rifiutarlo. Questo mentre altrove Claire Redfield si muoveva in un sonno che non riusciva a venire, tremante in quel gelido studio abbandonato, riscaldata unicamente dal fioco bagliore della fiamma dell’accendino e dalla coperta che non faceva che stringere a sé inutilmente. ***
NdA: Spero che la storia vi stia piacendo. So bene di star trattando un personaggio poco considerato della saga, ma mi auguro apprezziate il mio impegno e che riusciate a vedere la passione che sto mettendo in questa fan fiction. Vi lasciò con un’illustrazione fatta da me. :) Claire Redfield con il vestito di Alexia “strappato”. Siccome ci tengo che durante la lettura possiate immaginarla perfettamente, ho pensato che realizzare una bozza sarebbe stato carino…è un disegno semplice, giusto per rendere l’idea.^^ Immaginate l’abito di Alexia di cove veronica, tuttavia tagliuzzato all’altezza delle cosce, quindi in modo sfrangiato. Questa immagine vi sarà utile per questo capitolo e per il prossimo, durante il quale recupererà i suoi vestiti. A presto! Fiammah_Grace  Claire Redfield Alexia’s dress - ripped version Resident Evil code veronica x Fanfiction: the only woman, the only queen By fiammah_grace !!!ATTENTION!!! This outfit is made by me, the copyright is of my fanfiction “the only woman, the only queen”. You can’t use it! Grazie per aver letto! Fiammah_Grace |