Luigi XV

Nacqui per essere Re e tale diventai,
all’età di cinque anni,
restando sul trono per oltre cinquanta.
Nipote del Re Sole,
lo Stato fu lui, lo Stato ero io.
Il mio regno nascondeva,
sotto una vernice di apparente splendore,
i nefasti segni di una crisi economica
sempre più profonda ed irreversibile,
ma io mi curavo quasi esclusivamente delle mie favorite
e delle mie numerosissime amanti,
tutte donne bellissime, alcune ancora delle bambine,
ma l’epoca lo consentiva ed io ero il Re.
Del resto, mia moglie, i miei figli, i miei nipoti
erano tutti bigotti o brutti o entrambe le cose
mentre io ero bello e colto
e, vivaddio, volevo vivere!
La piccola austriaca, invece, prometteva bene,
con quel suo labbro sensuale,
gli occhi vivaci,
il fuoco nelle vene,
il pepe nelle parole,
quella sua deliziosa ingenuità
e la bellicosa ostinazione.
Quel babbeo, imbelle, di mio nipote ci mise anni a deflorarla.
Avrei dovuto pensarci io e chiudere per sempre la questione.
La madre, l’Imperatrice Maria Teresa,
voleva farmene sposare la sorella,
l’Arciduchessa Maria Elisabetta,
una zitellona di venticinque anni, molto bella.
Intendeva spedirle qui entrambe,
una per me ed una per Luigi Augusto.
L’unione era caldeggiata dalle mie figlie
che mai disperarono di farmi pentire
dei miei molti e gravi peccati
e di sottrarmi alle spire della maliarda tentatrice,
ma il vaiolo deturpò il volto della promessa sposa
ed io colsi il pretesto per rompere il fidanzamento.
Fu il vaiolo ad uccidermi.
Provai, ad un certo punto, ad introdurre delle riforme,
ma fu un tentativo blando,
osteggiato dall’aristocrazia e dal clero
e presto accantonato.
D’altronde, ero già anziano e non volevo altri grattacapi.
Preferivo oziare e godermi Madame du Barry,
una cortigiana che sapeva il fatto suo,
che non mi tediava con pose da intellettuale
né pretendeva di ingerirsi nella vita politica.
Altrettanto interessante era vedersi aggirare,
per i corridoi della Reggia, in tenuta militare,
la figlia minore di quel vecchio pazzo di Jarjayes.
Per il resto, se la sarebbero vista gli altri:
dopo di me, il diluvio.

La Contessa du Barry

Nacqui Marie Jeanne Bécu, bellissima e spiantata,
figlia, forse, di un monaco e di una donna nubile.
Quando si cresce nel degrado e nella precarietà,
il riserbo, il pudore, la verginità se ne vanno via in fretta,
neanche si ricorda di averli mai avuti.
L’onestà muliebre è un affare per poche privilegiate.
Fra una speranza ed una lacrima, crescevo e favoleggiavo di mio nonno,
bellissimo e povero plebeo che sposò una nobile vedova.
Lei morì presto, lasciandolo sempre plebeo e di nuovo povero.
Intanto, mia madre passava da un amante all’altro.
Uno di questi, un ricco banchiere, procurò a lei un lavoro ed un marito
ed a me una sistemazione in un convento.
Nove anni di rigide regole, ma anche di istruzione e di buone maniere
che tanto mi sarebbero state utili, in futuro.
Divenni commessa in una boutique e ninfa dei salotti parigini,
nota tanto per la mia bellezza quanto per la leggerezza dei miei costumi.
Uno dei miei tanti amanti, il Conte du Barry,
mi fece sposare suo fratello e mi presentò a corte.
Il resto è storia.
Divenni la favorita del Re e la padrona di Versailles,
ammirata ed invidiata e, soprattutto, odiata e temuta.
Poi, arrivò lei, l’Arciduchessa austriaca.
Non era una bellezza, col labbro sporgente degli Asburgo
e quei capelli crespi ed arancioni,
ma, col suo portamento e la sua grazia,
faceva sembrare me una guardiana di porci.
I miei detrattori ne approfittarono, prime fra tutti le figlie del Re.
Non volevano esporsi personalmente e mandarono avanti lei,
facendola sentire adulta ed importante
mentre era soltanto il loro burattino
di cui, alle spalle, sparlavano, mettendole contro lo sposo e la corte.
Divise in due la reggia e, per poco, non scatenò una guerra.
Si mise in mezzo il Re e vinsi io;
morì il Re e vinse lei.
La moralità, la cui mancanza ella mi rimproverava,
non le fu compagna per tutta la vita.
Fu fatta oggetto di libelli osceni ed infamanti
in cui le si attribuivano vizi e perversioni
che nessuno aveva mai pensato di affibbiare a me.
Tutto ciò che chiedevo era un po’ di umana considerazione,
che fossero almeno salvate le apparenze,
così da non essere umiliata pubblicamente.
In fin dei conti, non ero la favorita di suo marito
né avrei mai voluto o potuto scalfirne il ruolo.
Il destino beffardo volle affiancarmi nella morte ai miei vecchi nemici.
Alcuni soggiorni a Londra, per recuperare i miei brillanti rubati,
fecero di me una persona sospetta di aiuto agli emigrati.
Tornai in Francia contro ogni regola di buon senso:
non potevo permettere la requisizione del mio bel castello
di cui avevo adornato tutti gli angoli ed abbellito ogni nicchia.
Fui arrestata, processata e condannata a morte.
Sul patibolo, il mio coraggio vacillò
ed ancora una volta mi dimostrai inferiore alla mia antica rivale.
Piansi, supplicai, mi divincolai, tentai la fuga.
“Ancora un istante, Monsieur, ancora un istante!”1) .
Non mi fu concesso e fui trascinata a forza sotto la spietata lama.

L’Oste di Arras

Di cosa parlano quelle due tombe,
abbarbicate in cima alla collina
che, ogni giorno, io rimiro dal mio sepolcro,
in mezzo al vecchio cimitero di Arras?
Una ospita i resti mortali di una singolare creatura,
la nobildonna – soldato, come da noi era chiamata
che comandò le Guardie di Sua Maestà
ed i rivoltosi che espugnarono la Bastiglia.
Salvò un bambino e fu munifica di doni
con i poveri che dimoravano in queste terre
ed Arras la ricambia col suo eterno abbraccio.
L’altra contiene le vestigia del suo attendente,
il suo servo più fedele ed eterno amore.
Dimenticò la propria vita per donarla a lei
che, per caso, l’accolse nell’ultimo giorno.
Sempre tesa come un arco lei,
dolcemente e malinconicamente folle lui.
Parlano d’amore quelle due tombe
oltre che di libertà, di speranza e di delusione,
perché anche qui giunsero gli orrori della rivoluzione
e, con essi, il tradimento e l’uccisione
degli ingenui slanci e dei più puri ideali.
Invitano a non arrendersi quelle due tombe,
perché il bene è più forte del male
e vince sulle ingiustizie e sulle rivoluzioni.
Sono attorniate da cespugli di rose bianche
quelle due tombe, spontaneamente cresciuti
dove, prima, era posato un fiore di stoffa,
macerato dalla pioggia, dalla neve e dai secoli
e divenuto un tutt’uno con la natura.
Che la terra sia lieve a quei due nobili Cavalieri
e che il Signore li accolga nell’Eternità.

Ringrazio anche questa volta gli autori delle recensioni, troppo buoni a sorbirsi le mie elucubrazioni. 
La du Barry è un personaggio controverso, per molti versi ostico ed io ho scelto di non demonizzarla, perché anche lei era un essere umano con il suo vissuto, ma anche di non farle eccessivi sconti, dal momento che la povertà è una sventura ed un grave ostacolo allo sviluppo dell'individuo, ma non è mai un'esimente.
Ho cercato di coglierla nella sua umanità sofferta e sempre dal suo punto di vista.

Pierre

Nacqui nei quartieri più poveri di Parigi,
in una suburra fetida, malsana e degradata,
con la fossa di acqua putrida in mezzo alle strade,
nella parte più emarginata della società,
da una famiglia che si era arresa alla miseria:
mio padre non aveva un lavoro e beveva,
mia madre chiedeva l’elemosina e faceva anche di peggio.
Io bighellonavo coi miei amici e vivevo di espedienti:
piccoli furti, raggiri, peripezie di ogni tipo.
Cosa non si fa, del resto, se si ha fame?
Una volta, scassinai pure la cassetta dell’elemosina in Chiesa.
Rosalie me lo diceva che queste cose non si fanno
e che l’onestà è un tesoro anche e soprattutto per i poveri.
Era buona Rosalie mentre Jeanne era cattiva,
ci sgridava, ci scacciava in malo modo
ed aveva sempre un diavolo per capello.
La verità, però, è che si fa fatica ad apprezzare certi tesori
quando lo stomaco è tormentato dai morsi della fame
ed i vestiti sono troppo pesanti d’estate,
troppo leggeri d’inverno e laceri in ogni stagione.
Vestiva sfarzosamente e con ostentazione quel Duca
ed aveva un cipiglio da lupo delle storie per bambini piccoli:
si vedeva che noi popolani non gli andavamo a genio.
Aveva una carrozza bellissima e di lusso
che, a momenti, era più grande di casa mia.
Pensai di sgraffignargli una moneta e di portarla ai miei.
In fin dei conti, ne aveva così tante, lucide e sonanti,
che non si sarebbe, di certo, accorto se una sola di esse,
per puro caso, avesse preso il largo dalle tasche del suo servo.
Rosalie avrebbe sicuramente disapprovato,
ma la decisione l’avevo già presa, l’occasione era troppo ghiotta
e, poi, quel Duca aveva pure la faccia antipatica.
Ovvio! Quando mai la morte ha la faccia simpatica?
Mi sparò alla schiena, dopo avere finto di perdonarmi.
Poco male: per i poveracci, la morte è una liberazione
e, tempo qualche anno, mi avrebbero appeso ad una corda.
Mi dispiace soltanto per la mia famiglia.
Spero che non si siano disperati troppo
e che abbiano colto il lato positivo della faccenda:
una bocca in meno da sfamare.
Gli intellettuali amavano pensare in grande:
libertà, uguaglianza e fraternità.
Io mi sarei sentito un re con una pagnotta calda ogni giorno.

Ringrazio ancora una volta tutti i miei commentatori, sia i fedelissimi sia quelli che, a mano a mano, si aggiungono.
Ho scritto che Oscar accolse "per caso" la vita di André in dono, perché il 12 luglio fu, per lei, il giorno dell'Armageddon, nel corso del quale, si susseguirono la diagnosi della tisi e dei sei mesi di vita (alla possibilità della guarigione con una vita tranquilla e ritirata, in un'epoca anteriore al XX secolo, nessuno ha creduto), la rivelazione della quasi cecità di André (in ordine alla quale nutriva dei grandi sensi di colpa) e, dulcis in fundo, lo scoppio della guerra civile e la conseguente fine del mondo da lei conosciuto. Sono convinta che, se non fossero successe tutte queste cose e, soprattutto, se avesse avuto di fronte a sé una lunga vita ed il tempo sufficiente per organizzarsi ed agire, Oscar non avrebbe disertato ed avrebbe trovato il modo per affrontare i problemi dall'interno, facendo opera di convincimento sui Reali e cercando la mediazione con Bernard. Soprattutto, credo che, se non fosse stata in punto di morte, Oscar, lupo solitario di natura, non si sarebbe mai fidanzata con André il quale, dal canto suo, non si sarebbe mai fatto avanti, consapevole della propria inferiorità socio - economica e della precarietà delle sue condizioni di salute. Avrebbero, in poche parole, tirato avanti more solito fino alla morte di vecchiaia.

Il Duca di Germain

Nacqui da una delle famiglie più antiche e nobili di Francia,
ero molto vicino al Re, sedevo a tavola con lui,
il mio lignaggio e la mia ricchezza parlavano per me.
L’ordine costituito e la società si fondano sulle persone come me,
moralmente obbligate a fare pulizia dei delinquenti nati,
come quel bambino di strada che mi aveva derubato,
una natura corrotta che succhiò la scelleratezza col latte materno.
Fossero stati eliminati tutti da piccoli, sepolti sotto due metri di terra,
nessuna rivoluzione sarebbe scoppiata ed il mondo se ne sarebbe giovato.
Era pure compito mio mettere al suo posto quella creatura degenerata,
quel mostro travestito da soldato che calpestava le regole e sfidava la natura.
Come avrebbe potuto rispettare i nobili di rango superiore,
se neanche teneva in considerazione le condizioni del suo stato?
Avrebbe dovuto avere il buon gusto di vivere nascosta,
rinchiusa in una prigione o confinata in un manicomio,
celata agli occhi della società e dimenticata dal consesso civile.
All’epoca, era soltanto un tragico scherzo, un sollazzo della sorte,
un’arrogante dai modi prepotenti e con gli occhi da pazza,
ma già si scorgeva in lei lo stigma del tradimento.
L’avrei sistemata per sempre, un giorno o l’altro,
se non avesse goduto della protezione di quell’oca coronata,
l’unica persona al mondo che riuscì a conciliare quest’ossimoro:
essere decapitata senza mai avere posseduto una testa.
Per quelle due sciagurate ero un vecchio trombone, una spina nel fianco,
ma erano loro la gramigna della società mentre io ne ero il salvatore.
Allora, perché intorno a me c’è soltanto buio ed odo pianto e stridore di denti?