IN NOMINE PATRIS


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When you get older, plainer, saner
Will you remember all the danger we came from?
(LP, Lost on you) (1)

Un lampo, e un altro ancora.
Lo studio del Generale si illumina a tratti, un’acquaforte sinistra di chiaroscuri, che la luce tremolante dei candelabri ingentilisce a stento.
Oscar siede, immobile. Osserva il padre - la postura ferma, alta, le pieghe che l’uniforme increspa sui fianchi, le spalle dritte - buttare lo sguardo oltre i vetri, nel buio del temporale che romba sempre più vicino.
Sa, prima ancora di sapere, cosa la aspetta in quella stanza.


Ha disobbedito agli ordini del re, rifiutandosi di sgomberare la sala occupata dai rappresentanti del terzo stato.
E’ fuggita in modo rocambolesco dall’ufficio di Bouillé, per lanciare il cavallo sotto una pioggia fredda e battente e tornare alla sala dell’assemblea prima che fosse troppo tardi.
Ha sfidato Girodel e le guardie reali.
Si è posta loro di fronte, a braccia aperte. Irremovibile, fiera, sfrontata.
La consapevolezza dolente di non essere solo un ex comandante.
- Voi incrocereste la vostra spada con me, Girodel? E voi guardie reali avreste forse il coraggio di sparare al vostro ex comandante? Se proprio volete sparare su degli uomini disarmati dovrete prima passare sul mio cadavere!
    Osereste sparare alla  donna che amate, Girodel…?
E Girodel ha ceduto, come sempre, vinto dal coraggio e dall’ardore di quell’angelo guerriero, ritirandosi, lo sguardo carico di sentimento, un ultimo saluto con la mano (la rivedrà ancora? Non ci sono tramonti, né mulini immoti per lui, quel giorno, ma solo il freddo di un acquazzone di inizio estate) (2).
Girodel, André, i soldati della guardia del popolo… uomini destinati ad obbedirle. A darle fiducia, ad amarla persino. Uomini che la seguirebbero fino alla morte, se solo lei lo chiedesse. Che darebbero la vita per lei.
Tra le sue dita… il loro destino, dunque.
L’onere ineluttabile di essere un comandante.
O forse, soltanto, le conseguenze dell’amore per una donna-soldato.


E’ rientrata a palazzo lasciando che César rallentasse il passo, gli zoccoli a rifrangere gli schizzi di fango fino agli stivali.
André l’ha seguita senza proferire parola, il cuore teso. Difficilmente Oscar riuscirà a passarla liscia, questa volta. Eppure, in quelle giornate convulse, mai, mai una volta l’ha vista pensare a se stessa. Tutto quello che ha fatto, l’ha fatto per un senso di giustizia che va oltre persino il volere di Sua maestà, e che la pone in contrasto – come un pianeta fuori orbita- con il mondo dei nobili cui pure appartiene. Forse di questo Oscar non si rende ancora bene conto, ma André, che è uomo del popolo, seppure ibridato d’educazione e convivenza con gli aristocratici, sì. E sa bene che quando il proprio mondo si sgretola è difficile restare illesi. Si è già fortunati se se ne esce solo con qualche osso rotto, ma vivi. Meglio se qualcuno ci tende una mano e ci fa uscire dalla voragine apertasi all’improvviso.
Con questo animo ha guardato Oscar precederlo fin dentro ai cancelli del Palazzo. Lui sarà quella mano, lui la tirerà fuori dal baratro, lui non la lascerà mai sola.
Dà ascolto alla sua inquietudine, a quella sensazione tetra che avverte in mezzo al petto, e non sistema i cavalli nella stalla. Li lega soltanto, lasciando loro la sella e i finimenti, al riparo di una tettoia, il cielo che minaccia ancora pioggia e si tende al rumore buio di tuoni lontani.


Ha visto Oscar salire al piano di sopra, e ne segue la figura con gli occhi, finché può.
- André! -. La nonna gli si fa incontro con l’aria preoccupata, la voce leggermente incrinata.
- Vieni, André, vieni a scaldarti al fuoco, bevi qualcosa anche tu -.
Rivolge un sorriso lieve alla nonna, le lascia fare strada, fino al camino del salotto. La nonna lo precede con insistenza, tormentandosi le mani, le labbra semichiuse, come a volere e non volere al contempo.
- André!-, continua, ancora, il viso che non riesce più a nascondere l’ansia. – Cosa è successo, André? Il generale era così serio quando mi ha chiesto di Oscar…
- Cosa vuoi che sia successo nonna -, risponde prontamente, la tazza portata alle labbra per un sorso di cioccolata, scura e quasi amara. – Non è successo nulla, non preoccuparti -.
Gli occhi si schiudono alla calma, la nonna sembra credergli, e tanto basta.
Finisce di sorseggiare la bevanda calda, posa la tazza, e a passo lento ma deciso sale a sua volta le scale.
La porta dello studio del generale è chiusa.
Appoggia la schiena al muro. Per abitudine porta la mano alla vita. Ha la pistola con sé. Un brivido freddo gli corre lungo la pelle, arpionandogli la nuca.
Anche nel pomeriggio, fuori dall’ufficio di Bouillé, è rimasto in attesa. E quando ha sentito le grida di Oscar è balzato dentro, sfondando la porta, il fucile sollevato pronto a colpire. Un lampo rendersi conto che lei era in pericolo, un istinto animale quello di difenderla, ad ogni costo.
Ucciderebbe, per lei. Ucciderebbe chiunque.
Socchiude gli occhi, sospira. E attende.


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1 Quando sarai più vecchio, più semplice, più saggio/ Ricorderai tutti i pericoli da cui veniamo?
2 Mi riferisco ovviamente all’episodio che contiene la dichiarazione d’amore di Girodel a Oscar.


Partiamo dal famosissimo episodio 35 dell’anime, “Accusa di tradimento” (23 giugno 1789). Famoso quanto a parer mio molto complesso (lo scontro tra André e il generale, il rapporto padre-figlia, il mutismo di Oscar, il non seguito che nell’anime viene dato alla dichiarazione d’amore di André, eroismo e tragedia come temi molto cari al mondo giapponese).
Riprendo un’idea che avrei voluto sviluppare in un’altra mia long, ma qui ne faccio una storia a se stante. E come in altre storie, mi piace partire dalla visione dell’episodio, restando fedele ai dialoghi e al dipanarsi della trama… fino a un certo punto ;)
Se volete farmi compagnia in questa piccola avventura, vi aspetto volentieri.
Siamo appena all’inizio :-)
Grazie come sempre a chi leggerà, e a chi lascerà anche il suo pensiero.
Un saluto affettuoso,
Amantea

- La soluzione sarebbe puntarsi una pistola alla tempia, ma non posso farlo -.
Pronuncia le parole in modo fluido, senza inciampi, senza farsene immagini nella testa. Lascia che escano da sole, e che il padre le raccolga dall'alto del suo sguardo severo, composto, e le soppesi, prepari una reazione, dilati il tempo.
- Mh... Stai forse tentando di provocare tuo padre, Oscar? -.
Stizzito il tono, solo una perdita di controllo, un cedere all'ira, che sfuma subito in un accento più morbido.
- Se hai qualcosa da dire ti ascolto. La colpa di cui ti sei macchiata è grave, ma sei pur sempre mia figlia... -.
    Pur sempre una figlia...
Occhi negli occhi, specchio a specchio, contorni che si fondono, senza toccarsi.
Chissà se entrambi ricordano un altro momento, di sole primaverile, e petali bianchi da annusare nel palmo della mano, quando le parti erano invertite, ed aprire il cuore era sembrato così facile.
    Io desidero davvero per te la vera felicità... perdona tuo padre Oscar (1).
E la figlia, osservando le rose bianche sistemate sullo scrittoio, che sapevano di terra smossa e siepi odorose -ricordi sottili di giornate felici in giardino, in epoca fanciulla-, aveva sorriso, perché non aveva proprio nulla, nulla da perdonare al proprio padre, disperato di aver forzato la sua natura crescendola come un uomo, per farne il suo erede prediletto, un soldato a sua immagine e somiglianza, ma donandole in realtà una libertà di cui nessuna donna poteva godere (la libertà di non essere -che paradosso!- sottomessa ad un uomo).
Ma quel tempo sembra ormai troppo lontano. Nessuna rosa bianca da carezzare. Non più purezza, o innocenza.
Lo scrittoio è disadorno, le candele non fanno abbastanza luce, la stanza è fredda.

I tuoni si fanno più vicini. Gocce colpiscono il vetro, con forza crescente. Dapprima separate, in controtempo, e poi a scivolare, fuse, indistinguibili, lasciando strisce lucide, dai contorni frastagliati e liquidi.
- In questo momento dodici dei miei uomini si trovano nella prigione della Bastiglia e molto presto saranno fucilati. Se morendo riuscissi a salvare la vita di questi dodici soldati, credetemi, padre, lo farei volentieri, ma sarebbe un sacrificio vano… non posso morire adesso. Vi scongiuro di perdonarmi! -.
Li ha visti, dalla finestra. Ha assistito impotente alle percosse che subivano, mentre le guardie li trascinavano via. Accusati di insubordinazione perché, rifiutandosi di obbedire a Bouillé, hanno gridato di essere fedeli solo a lei, facendo un passo avanti dalle file schierate in consegna, sfidando il loro mondo, il tribunale militare, la pena di morte, e il diavolo sa cos'altro. 
Suo padre non può neanche immaginare quanto abbia dovuto sputare sangue per farsi rispettare da quei ragazzi. Le parole che ha udito, le ingiurie che ha ignorato, gli sguardi che ha sostenuto, la disciplina che ha dovuto insegnare, quanto da loro -da quei figli del popolo- abbia imparato. E alla fine li ha conquistati. Con la lealtà. Difendendo il suo onore, quel giorno, nel piazzale della caserma, sotto una pioggia implacabile (piove sempre a Parigi, come se il cielo partecipasse a modo suo alle vicende degli uomini, o forse è solo un'impressione), con un Alain che non aveva capito nulla di lei, e intenzionato a fargliela pagare cara una volta per tutte, e infine battuto, ferito, rimesso al proprio posto.
Cosa sa veramente suo padre della sua vita?
    Se hai qualcosa da dire ti ascolto.
L'ultimo desiderio di un condannato a morte.
Non ha mai desiderato nulla, per sé.
L'unico suo sogno si è infranto in una sala da ballo, tra le braccia di un uomo che mai sarebbe stato suo e che mai l'aveva vista in un modo diverso da come  si mostrava (un'amica).
Ci sono persone che ti guardano, senza vederti veramente mai.
Cosa può chiedere una donna che sta per essere uccisa? Oscar non lo sa affatto. Forse sa cosa potrebbe chiedere sua madre, o qualcuna delle sue sorelle. Forse persino cosa potrebbe implorare la regina. Sicuramente sa cosa chiederebbero i suoi uomini (riabbracciare la famiglia, un'ultima sbornia, un'ultima sera d'amore).
Ma sa bene cosa vuole un comandante. In fondo non ha molto altro adesso. Un comandante vuole solo salvare i suoi soldati.

- Non posso perdonarti -.
Un tono duro, inflessibile. La condanna suona già come un affondo lacerante. Come se non ci fosse più da perdere tempo in chiacchiere. O forse è proprio il tempo della mente che bisogna ingannare, velocemente. Cogliere l'attimo in cui la decisione è stata presa, senza soffermarsdi a pensare, perchè pensare significa esitare, valutare, riconsiderare, magari disperarsi, rischiare di rimanere, sopravvivere, arrendersi alla vita.
- Quando in una famiglia notoriamente devota c’è un traditore, l’unica soluzione è la morte. Non devi preoccuparti: io ti ucciderò chiedendo perdono a Dio e poi ti seguirò -.
In fondo, la morte è una questione che riguarda chi resta. Ciò che conta adesso è lavare quest'onta con il sangue. Del dolore immenso di nonna Marie, che troverà i loro corpi nello studio, si occuperà il nipote André. La casa andrà in eredità a qualche figlia, Madame resterà a Versailles, e dopo qualche mese di chiacchiericci più o meno sentitamente addolorati sulla triste fine fatta dai Jarjayes, nessuno ne parlerà più. 

Oscar guarda il padre, l'immagine stinta dalle lacrime che non trattiene. Resta seduta, senza forze.
Assiste a una rappresentazione risoluta e tenace, quasi che sul tavolo ci fosse un documento importante da firmare, piuttosto che un atto tragico da mettere in scena e concludere in fretta. Quanto deve essere grande il dolore per non sentire più nulla, stordire la coscienza del cuore, ingannarla quanto basta perché cessi di pulsare prima ancora di rendersi conto di non esistere più? Quanto sta soffrendo suo padre in quel momento?
Non è previsto che i figli disobbediscano all'autorità paterna. E' una legge che Dio ha dato agli uomini. Questo le hanno insegnato.
Mai gli ha mancato di rispetto contraddicendo il suo volere.
Una sola volta si è ribellata.
Si trattava di prendere parte a un certo ballo in suo onore, di mettersi per così dire in mostra per trovare un pretendente alla sua mano. In effetti, una stonatura non da poco per una donna che per trent'anni aveva vestito abiti maschili e per di più dedita alla carriera militare. Ma i genitori, si sa, vogliono il meglio per i proprio figli. Quel ballo non ebbe però alcun seguito. Fu, diciamo, soltanto un'idea poco felice. Oscar spiazzò tutti presentandosi in alta uniforme, fece una apparizione molto teatrale, e se ne andò ridendo, lasciando tutti di stucco. 
Anche in quel momento potrebbe alzarsi e andarsene. Ribellarsi di nuovo, se solo volesse.
Eppure, non lo fa.
C'è un che di dolce nel modo in cui non distoglie lo sguardo dal padre.
Ciò che la blocca lì non è paura. Niente affatto. E' la consapevolezza amara che nessuno uscirà illeso da quella situazione.
Nessuno dei due può salvare l'altro. Possono solo annegare insieme.
    Io ti seguirò.
Il padre è già un uomo finito. E lei sarà responsabile della sua morte. Che sia sociale o effettiva, cambia poco. In una società come quella di Parigi non esistono seconde possibilità. I ministri hanno parlato chiaro: bisogna privare la famiglia Jarjayes del titolo nobiliare, infliggere una pena severa ed esemplare, confiscare i beni. Meglio morire che cadere in disgrazia e povertà.
- Sarebbe la peggiore delle soluzioni, essere la causa della vostra morte -, mormora Oscar.
Tutto quello che è diventata, lo deve a lui. Tutto quello che ha fatto, lo ha fatto per amore del padre. Per essere amata da lui, perché lui ne fosse fiero ed orgoglioso. E dove sono mancati gli abbracci, sono valsi gli elogi, gli sguardi, i taciti compiacimenti.
    Ti accorgi, padre, di quanto tua figlia ti ama?
Sì, forse il padre se ne accorge. Perché anch'egli adesso sta piangendo.

In nomine Patris ...
Solleva la spada. Nel nome di Dio le toglierà la vita, nel nome di Dio rinuncerà alla propria.
Sicuro che la mano non cederà. Che la disperazione sarà così forte da voler seguire la figlia. Che non si soffermerà nel pianto, o nel dolore, o nel pentimento. Che la mano non tremerà, e non si fermerà, neppure contro se stesso, dosando la forza necessaria, e quando sentirà la carne lacerarsi e strapparsi la lama affonderà ugualmente.
Fino in fondo. Quanto serve. E così sia.













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(1) Se ricordate, si tratta dell' Episodio 30


Lo so, non è una storia facile.
Aggiornamento veloce perché nel fine settimana sarò impegnata.
Ma ci sarà il what if e la svolta :)
Grazie di cuore a chi preferisce, ricorda e segue. A chi legge, e a chi lascia il suo pensiero.
Un abbraccio,
Amantea

IN NOMINE PATRIS


-3-

- No! Non lo fate! -.
Un urlo che spalanca la porta, e si rovescia sul generale, mani disperate a bloccargli le braccia, e con quelle la spada ancora levata in alto. Tale è l'urto che la schiena del padre sbatte contro la grande finestra, un candelabro si spegne, una sedia rovina aspramente a terra.
André preme la fronte contro il petto dell'uomo, gli occhi serrati, umidi, le spalle flesse a far forza, le cosce tese, gli stivali piantati al suolo, affinché tutto si interrompa, e Oscar si salvi.
- André che vuoi fare?! Vattene! -, un digrignare di denti, mentre i muscoli si tendono e premono per liberarsi dalla stretta.
- No, non me ne vado! Non me ne vado, signor Generale! Non Vi permetterò di uccidere Oscar! -.
Trema la voce di André. 
E' il servo che si ribella al padrone. Al semipadre che l'ha cresciuto, per educazione, al pari di un figliastro.  
- André vattene via! Vattene! -.
Alain, al posto suo, l'avrebbe già steso a terra a suon di testate.
Ma André non è Alain.
C'è ancora un che di rispettoso nel modo in cui cerca di far desistere il generale dal suo intento.
Lo avverte: - Badate, sono pronto a sparare -, e nel proferire la frase ha lasciato la presa dalle braccia, ed è il metallo rilucente della pistola quello che ora mostra saldo in pugno.
- E adesso me ne andrò via assieme ad Oscar ... -.
Gli occhi si sono asciugati, il proposito è lucido, fermo.
    Lasciatemi salvare vostra figlia.
- Cosa? TU vorresti scappare con Oscar?! ... -.
Il tono è incredulo, quasi irridente. Ma André non si scompone.  
Anzi, lo fissa, con quell'unica luce rimasta, ciocche nere a coprire la cicatrice che infiora l'altra metà del suo volto da quel giorno infausto.
Il generale tace. Forse ascolta i proprio pensieri, osserva la scena: la sedia arrovesciata, Oscar in piedi, immobile, che li guarda.
    Sarai l'attendente di mio figlio Oscar, André. Sii all'altezza del compito che ti affido.
Davvero per tanti anni ha creduto che fosse solo dedizione, quella di André? Solo obbedienza ad un ordine del padrone impartito da giovinetto, una sola volta, e mai più ripetuto?
Solo aver reso un ottimo servigio quello di rischiare la cecità per lei, crescerle a fianco come un'ombra, arruolarsi tra i pulciosi soldati della guardia? E non, piuttosto... un "altro" tipo di dedizione? 
E allora il padre capisce. E' tutto così chiaro in quel momento.
I tuoni d'un tratto sembrano voler entrare nella stanza, spazzare via le ultime candele rimaste. I vetri tremano al fragore, solo una distrazione. Perché è la parola amore che gli risuona nella testa, e il sangue blu torna a pulsare veloce.
Quello che gli sale alla labbra ha solo il gusto aspro e feroce di un rimprovero: - E magari vorresti sposarla! -.

Non c'è nessuna maschera da far cadere.
André è un ragazzo semplice, onesto, persino umile.
Lo è anche  in quel momento.
- Sì -, dice, un passo indietro.
    Sposarla.
Strano clima per una dichiarazione d'intenti. Girodel aveva gustato un calice di vino davanti al camino, ammesso alla presenza del padre con un certo compiacimento, i migliori abiti indosso (tanto più semplici e curati nei dettagli quanto più specchio di un animo nobile fin nel profondo).
    Sono venuto a chiedere la mano di Vostra figlia Oscar.
Ma per André non c'è nessun valletto ad annunciarlo, nessun abito di seta e oro, nessuna poltrona imbottita.
C'è una divisa da soldato del popolo, una pistola in pugno, e la responsabilità di dover fermare un omicidio-suicidio.
Egli ha mantenuto per anni i suoi sentimenti celati alla parola, ma non per questo sono stati meno veri. L'ha amata con gli occhi, con la presenza, con il sacrificio, con il calore che ha potuto darle. Si è nutrito di sogni e di vicinanza - molto più fortunato, in fondo, rispetto a chi, la donna amata, nemmeno ha il permesso di vederla-.
L'ha amata con un cuore fanciullo che scoppiava di luce, e con un cuore da uomo che si è tormentato di desiderio. L'ha amata senza mai chiedere nulla, di un amore puro che è bastato a se stesso.
Ha dovuto sublimare quell'amore per non impazzire. Lo ha fatto così bene che nessuno se ne è mai accorto, nemmeno Oscar.
André non la guarda, non si volta verso di lei. Non deve chiederle il permesso di salvarla. Lo fa da una vita.
Non ha nessun'altra dichiarazione da farle. Nessun segreto.
E nemmeno Oscar si muove verso di lui.
Resta sospesa tra quei due uomini che la amano, ciascuno a suo modo, e che in modo opposto reclamano la sua vita.

Non era stato indolore apprendere dell'amore di André.
La furia di quel bacio impresso a forza, e poi un devastante senso di umiliazione. Quello aveva provato, nuda di fronte a lui, immobilizzata dalla forza e dal desiderio di un maschio. Cresciuta all'ombra del suo amore senza sapere che fosse tale, che di questo si trattasse, e di null'altro. Senza sapere che dall'amore è impossibile fuggire, perché sei destinato a ritrovarlo, anche se opponi ogni più razionale resistenza.
E l'aveva ritrovato proprio dove era fuggita per non vederlo più, quel lampo verde, inconfondibile, tra altri sguardi fissi, in caserma. Ne aveva udito la supplica di non sposarsi, quando semincosciente per il pestaggio la mente aveva liberato finalmente se stessa e aveva svelato il tormento che la cingeva di spine...
    Non ti sposare, Oscar.
Testimone incredula del dolore dell'anima di André, il corpo era diventato all'improvviso pesante come piombo, tanto da aver bisogno di sorreggersi allo stipite della porta, a fianco un Alain sorridente e malizioso, e già consapevole.
    E' il caso che ve ne occupiate voi, Comandante.
Già, occuparsene. Il suo modo di occuparsene era stato condurlo in infermieria, assicurarsi che gli fossero prestate le cure necessarie, e poi far finta di ignorarlo per i mesi seguenti, continuare a dare ordini, restare scostante e formale, finché non aveva avuto bisogno di lui, nell'ufficio di Bouillé.
    Guardalo adesso il tuo André. Sfida tuo padre con coraggio, lo sfida per te. Lo sfida con dignità. Con immenso amore. L'amore rende eroici. L'amore del tuo André lo è.
Oscar non ha la forza di dire nulla. Non può scegliere tra André e suo padre. Proprio non può. Se fuggisse con André il padre si toglierebbe comunque la vita. Riuscirebbe a sopravvivere a quel senso di colpa?

- No, sarebbe una grossa sciocchezza -. C'è ancora tempo di fare il padre e il padrone. Di impartire l'ennesima lezione. Di rimettere ognuno al proprio posto. Il generale non ha paura della pistola puntata contro il petto. - Perché la differenza di rango che esiste tra voi non si cancellerebbe mai!-.
Ma la morte sospende ogni tempo e ogni pudore.
- Permettetemi una domanda... che cosa significa rango? Non siamo tutti uguali forse? -.
    Uguaglianza. Quella che André aveva iniziato a studiare nei libri proibiti, la parola di cui si era nutrito nelle riunioni sovversive cui aveva assistito al tempo del cavaliere nero. Lui il mondo lo aveva osservato e da vicino, e quel mondo stava cambiando. Non lo sapeva ancora, il Generale?
- Un nobile prima di sposarsi deve chiedere il permesso a Sua Maestà! -. La pazienza sta giungendo al limite. E' il generale che spiega come stanno le cose, non viceversa.
    Ognuno al proprio posto. E i servi, un po' sotto gli altri.
- Sì... ma se Sua Maestà si innamora di una donna... deve forse chiedere il permesso a qualcuno di sposarla? -.
Il limite è superato. L'ordine di Dio e del Re non è sovvertibile.
Un grido furioso che impone il silenzio, e la reazione si fa immediata, feroce.
Un colpo, e un altro, e André si ritrova inginocchiato, i palmi delle mani a terra, la pistola caduta sul pavimento. Battuto.
- Mi dispiace. Non posso perdonarvi! -.
E la tragedia riprende, quasi nello stesso punto in cui era stata interrotta.
Un pianto sommesso arriva da appena fuori la porta dello studio.
E' nonna Marie. Se la immagina, André, riversa su un gradino, il viso tuffato nel grembiule, a singhiozzare. I suoi bambini, tutti e tre. Che ingiusto incastro la vita, a volte...
André solleva la testa, fissa il generale. Chiede l'ultima clemenza.
- Allora, se ci dovete uccidere... Uccidete prima me. Perché se mi ucciderete dopo, sarò costretto ad assistere alla morte della donna che io amo -.
    Il tuo André sta per morire. Per te.
Un dolore immenso le inonda il cuore. Si sovrappone a quello per il padre, e a quello si mescola, diventa bruciante, insostenibile.
- André!...-.
Altro non sa dire. E' come un mazzo di tarocchi truccato. Qualunque carta peschi dal mazzo, è sempre la Morte quella che esce fuori.
- Farò come vuoi. Ti ucciderò per primo, André -.

Cala un silenzio irreale e sospeso, che rende vivi i rumori fino a quel momento inascoltati: lo scroscio della pioggia contro i vetri, il singhiozzare sommesso di Marie, lo scricchiolino del legno torturato dai tarli delle antiche travi del soffitto.
E un rumore di cavalli al galoppo che si fa via via più distinto. Cavalli!
Una voce urla il nome dei Jarjayes.
Lo fa più volte, con urgenza.
E' sotto le loro finestre.
Il generale fa un respiro profondo, liberando una tensione celata alla perfezione. Solca a grandi passi lo studio, esce dalla stanza, si precipita giù per lo scalone. Un valletto apre ossequioso la porta, e il padre esce, incurante della pioggia, fin nel piazzale.
    Forse Sua maestà...
Dietro di lui si sono precipitati anche Oscar e André. Si sono rivolti uno sguardo veloce dentro la stanza, nessuna parola. Ognuno calato di nuovo nel suo ruolo.
- Sono un messaggero di Sua Maestà, vengo da Versailles e ho un messaggio da consegnare a Oscar François de Jarjayes!-.
Non scende da cavallo.
Il mantello tirato fin sopra la testa gronda acqua, ed è quasi più scuro del sipario d'acqua che nasconde il paesaggio dei campi.
- Dite pure -, annuncia Oscar, facendosi avanti al padre. - Sono io -.
Alcune guardie reali entrano a loro volta dal cancello. Hanno il fucile, scendono di sella, si avvicinano.
- Oscar François de Jarjayes, in relazione ai fatti intercorsi nella giornata di oggi 23 giugno 1789 Vi è dato ordine di consegnarvi alle guardie -.
- Consegnarmi!? Ma cosa... -.
Oscar strattona il soldato che l'ha afferrata per il braccio, guarda il messaggero, non capisce.
André si fa avanti d'impeto, il generale lo blocca.
- Consegnatemi il messaggio di Sua Maestà!-, ordina a sua volta, il braccio proteso verso il messaggero. - Ho diritto di sapere dove volete condurre mia figlia!-.
- Alla famiglia Jarjayes non verrà inferta alcuna punizione. Sua Maestà si augura soltanto una maggiore lealtà nei confronti della famiglia reale. Ma vostra figlia Oscar deve essere allontanata da Parigi. Ho l'ordine di comandare il fuoco, se verrà fatta qualsivoglia resistenza -.
Si protende col busto, consegna il documento al generale.
- Generale... come potete permettere che ... - digrigna André, le braccia aperte in un ultimo gesto disperato, mentre le guardie trascinano Oscar verso uno dei loro cavalli. 
- Non ci sarà alcun bisogno di comandare il fuoco -, riprende il generale, la pioggia che ancora non dà tregua, e confonde le orme, e i contorni di Oscar, appena fuori dal cono di luce che fuoriesce dalla casa paterna. 
- Ma non potete!-
- Non possiamo fare nulla adesso André. Nulla, adesso -. Il generale lo guarda in modo allusivo. Non hanno armi con sé, hanno davanti le guardie del Re e un' inequivocabile "lettre de cachet" in mano.
- Oscar! -. E' un grido, ancora.
- Pensa ai tuoi compagni André. Salva Alain e gli altri! Salvali, André! -.
E' l'ultima cosa che Oscar riesce a dire, prima che una guardia la carichi in sella e le metta sulla testa un cappuccio.
Andrè la guarda svanire nell'incerto buio della notte.
La sua Oscar... Nella testa l'unico pensiero di riuscire a salvarla, e per davvero questa volta.



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Vi avevo promesso il what if :)
Grazie di cuore a chi preferisce, ricorda e segue!
Grazie a chi legge, e a chi lascia il suo come sempre graditissimo riscontro.
Un abbraccio,
Amantea

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