Raven è seduta al mio fianco e spinge ossessivamente una gamba su e giù, un piccolo tic che non la abbandona mai, in quelle rare occasioni in cui non è in piedi e in movimento.

Sta piegata in avanti, appoggiata sulle ginocchia. Ogni tanto mormora qualcosa tra sé e sé, ricapitola tutto ciò che potrebbe andare storto e tutto ciò che abbiamo congegnato per arginare gli errori.

“Mi stressa vederti così ferma. Come fai a stare calma?”,

mi accusa all’improvviso.

Sto seduta a braccia incrociate e gambe accavallate. Ho il respiro sottile e sto fissando la stessa macchia sul muro da quando ci siamo sistemate ad aspettare.

“È il mio modo di reagire all’ansia.”

“Immobilizzarti?”

“Sì. Credo che inconsciamente il mio corpo cerchi di mimetizzarsi. Dev’essere una cosa che ha a che fare col periodo in cui gli esseri umani e gli animali…”

“Blair, ti prego. Niente lezione, oggi.”

No, io e Raven non siamo diventate amiche come Bellamy aveva predetto. Siamo troppo diverse e ce ne siamo rese conto dopo un solo pomeriggio di lavoro spalla a spalla. Andiamo a due velocità differenti. Il suo cervello ha tre o quattro finestre di operazioni sempre aperte in contemporanea, come un computer. Raven lavora come le macchine che aggiusta, e credo che ne capisca profondamente il funzionamento perché sono multitasking alla stessa maniera. Io invece leggo i libri, che scorrono una parola per volta.

Ora, nella mia testa, c’è il vuoto assoluto. Non riesco più a rivedere nemmeno i passaggi del piano. A tratti, a tradimento, il subconscio mi ripropone stralci del sogno semi erotico che ho fatto poco fa sul mio migliore amico, tanto per distrarmi.

Non credo di essere davvero cosciente di ciò che stiamo per fare. Perché se lo fossi non penso riuscirei ad arrivare in fondo. Invece stanotte sono riuscita a dormire persino tre ore e ho vomitato solo due volte. Mio padre era convinto fossi incinta.

Chiudo gli occhi.

“Blair, che ore sono?”

“Sono le stesse ore di prima più un minuto, Raven.”

“Che ore sono?”

Non mi serve guardare l’orologio. Mi metto le mani sulla faccia, perché anche ad occhi chiusi c’è troppa luce in questa stanza.

“Le cinque e cinquantaquattro.”

“È in ritardo.”

“Avevamo detto alle sei.”

“Sono lei sei.”

“Sono le cinque e cinquantaquattro.”

In quello stesso istante la porta della biblioteca viene attivata dall’esterno. Bellamy entra, grazie al mio Pass. Raven scatta in piedi e lo raggiunge. Io resto fedele al mio progetto di mimetizzazione.

“Sei in ritardo.”,

lo rimprovera lei e lo sguardo di Bellamy trova subito il mio viso, al di là di Raven. Oggi non riesco a sorridere nemmeno a lui. Bellamy si concede mezzo secondo di fastidio, in reazione alla mia freddezza, per poi tornare il soldato che è.

Lo osservo con la coda dell’occhio rivolgersi a Raven e prenderla per le spalle, per poi sollevare le braccia in aria; un'imitazione ben riuscita di entusiasmo.

“Ragazze! Pronte per stasera?”

La sua voce è diversa dal solito, più alta, più leggera. Finta.

Infastidita, terribilmente infastidita, mi alzo e li raggiungo. Spero che agli occhi delle telecamere il mio scatto possa essere scambiato per eccitazione.

“Pronte! Raven è un po’ nervosa.”,

aggiungo, concedendomi un pizzico di malignità.

Alla mia destra, Raven sta cercando di decidere che espressione assumere ma è di gran lunga la meno credibile di noi.

Mi muovo di qualche passo nella sua direzione, costringendola a spostarsi per poter continuare a guardarci. Ecco, così da le spalle alla telecamera più vicina, quella dell’ufficio.

“Sì, ehm… Blair continua a dirmi che dobbiamo rilassarci ma…”

Intervengo, passandole un braccio intorno alle spalle irrigidite, che non la sto aiutando a rilassare. Non gradisce il contatto fisico. Beh, non con me, comunque.

“…ma voglio dire, siamo tutti agitati!, questa festa si fa solo una volta l’anno. È un evento!”

Lancio un gridolino da dodicenne e strapazzo quella che devo far passare per la mia amichetta del cuore. Le pizzico un fianco con due dita, ridendo. Dall’esterno, sto giocando a tormentarla, in realtà le sto intimando di dire qualcosa che si attenga alla parte. Lei sussulta e si affretta a rimediare, nel modo più convincente che le riesce:

“È che il mio costume non è ancora pronto. Sono la sarta peggiore dell’Arca.”

Bellamy ci guarda, e so che una percentuale del suo cervello sta valutando la performance, mentre l’altra prosegue lo spettacolo:

“Ci sarà pure qualcosa che non sai fare, Raven Reyes.”,

le dice, quasi bisbigliando, con lo stesso tono che mio padre userebbe con me per tirarmi su il morale. Si è sporto in avanti per poter incontrare i suoi occhi. Raven non sta riuscendo a reagire. Bellamy incrocia il mio sguardo.

“E tu?”

“Il mio costume non…”

“Ti vedi direttamente là con Ettore? O ti passa a prendere?”

Dio, ma che ha detto? Nel momento più critico della nostra vita quello tira fuori Ettore?

Siamo qui a trovarci un alibi credibile, Blake, ricordi? Siamo tre amici che vanno ad una festa.

Non siamo tre delinquenti che per salvare fidanzato/amico/sorella stanno per disattivare il sistema di telecamere della stazione spaziale, ricattare il Cancelliere e infrangere ogni legge dell’Arca. Ti sembra il momento giusto per prendermi in giro?

“E poi non è alla festa in maschera che vi siete incontrati per la prima volta?”

Ma quante righe era riuscito a leggere del mio diario? Porcaccia la miseria!

“Io e Ettore ci siamo lasciati.”

Avrei dovuto dirlo con almeno un accenno di tristezza, invece suono come se lo stessi sfidando a duello.

“Oh, davvero?”

Cerco di imitare l’espressione sbruffona di John; inclino la testa, dondolo sui talloni, alzo il mento e allungo il sorriso solo su un lato del viso.

“Sì. La mia omosessualità latente lo disturbava.”,

rispondo, dando uno schiaffo fortissimo sul sedere di Raven, che lancia uno strillo per la sorpresa.

Bellamy perde la concentrazione per un momento. Mi fissa con occhi nuovi. Scuote la testa e si impedisce di sorridermi, ma è come se lo facesse.

“Tu sei completamente pazza. Sembri normale, ma sei tutta matta.”,

dice, abbassando la voce finché non ridiventa roca e profonda.

Eccoti, sei tornato.

“Ragazzi, stiamo facendo tardi.”

Raven ci riporta all’ordine.

Per trenta meravigliosi secondi mi ero dimenticata di chi ero e di cosa stavo per fare. Soprattutto di quello che sto per fare. Mi rivolgo alla mia amica e sorrido a favore di telecamera:

“Ok, allora. Chiudo la biblioteca e possiamo andare. Ah, accidenti, Raven…”,

esclamo, portandomi una mano alla tempia.

“…io e Bellamy dobbiamo fare una cosa, prima. Ci vediamo direttamente alla festa tra… diciamo una mezz’ora?”

“Certo, che problema c’è?”

Raven afferra lo zaino dalla sedia dove l’aveva appeso, ne estrae un foglietto che si appoggia sullo stomaco rivolto verso di noi, nascosto da qualsiasi inquadratura possibile.

Disattivo le telecamere da cinque minuti da adesso. Da qui in poi avete trenta minuti.

“Via.”,

sbotta Raven, già con un piede fuori dalla porta, di nuovo nel suo elemento, l’azione. Corre fuori senza voltarsi indietro. Ho la sensazione di separarmi da lei per la prima volta in due settimane.

Bellamy la segue, non prima di aver cercato nei miei occhi un cenno d’assenso e aver sollevato la cassetta d’argento tra le braccia.

Sulla strada verso gli uffici del Governo, io e Bellamy cerchiamo di non andare troppo velocemente, per non destare sospetti. Parliamo sottovoce; mi sintonizzo in automatico sul giusto volume, come ormai mi sono abituata a fare da due settimane a questa parte.

“E quanto sei… preciso?”

“Abbastanza preciso.”

“Riesci a quantificarlo, diciamo su una scala da…?”

“Blair.”

Mi interrompe, con meno gentilezza del solito. La tensione inizia a farsi strada persino nello stomaco del soldato. Figuratevi come sta la bibliotecaria.

“Non ti ucciderò. Ho una buona mira. Mi hanno addestratro a sparare.”,

mi ricorda, sapendo che fare leva sulla razionalità è il miglior modo per convincermi di qualcosa.

“Comunque cercherò di non uccidere nessuno, nemmeno Jaha. Quanto sono buono?”

Lo chiede senza sorridere. Una parte di lui si domanda se davvero riuscirà a mantenere il controllo di fronte al Cancelliere. Puntare una pistola in testa all’uomo che ha ucciso tua madre e reso un inferno la vita di tua sorella e non premere il grilletto non si rivelerà un’impresa facile.

“Ma sappi che se qualcosa va storto io vado alla navicella.”,

aggiunge, senza nessuna inflessione nella voce.

Mi ha appena confermato che Octavia viene prima di chiunque altro, ovviamente anche prima di me. Non perderà tempo a salvarmi la vita. Lo perdono solo perché io farò lo stesso, se mi capitasse l’occasione di salvare John e sacrificare lui.

Svoltiamo a sinistra, poi a destra e poi di nuovo a destra. Siamo a solo un anello di distanza. Nessuno ci ferma. La fortuna di avere come complice una guardia è che le altre guardie di lui si fidano ciecamente.

Deglutisco, con la bocca riarsa.

“Se tutto va storto e io muoio…”

“Se va tutto storto c’è il piano B di Raven.”

“Che piano B? Raven lavora ad un piano B segreto?”

“Io so cos’è. Non è segreto.”

“Ok, non importa. Se anche il piano B va storto e io…”

“Blair.”

“Se tutto va storto e io muoio ho lasciato una lettera per i miei genitori nel cassetto del mio armadio, in camera.”

“Se tutto va storto e tu muori è probabile che morirò anche io. Oppure sarò sulla Terra.”

“Perciò la lettera per John la devi tenere tu.”

Incastro una mano nella tasca dei pantaloni e gli porgo una busta bianca. Lui guarda me, io guardo la lettera.

“Gliela darai? Per favore?”

Non mi risponde, ma si ferma per un momento. Sposta la cassetta su solo braccio, per potermi sfilare la busta dalle dita. Mentre Bellamy la fa sparire nella sua tasca, ripasso mentalmente le parole che ho scritto per John. Ho buttato giù quattro versioni di quella lettera.

“Non leggerla, per piacere.”

“Non lo farei mai.”

“Beh, il mio diario l’hai letto.”

“Non sapevo fosse il tuo diario quando l’ho raccolto, credevo fosse lavoro. È stato un errore onesto.”

“Sì, ma hai aspettato di leggerne un bel pezzo, prima di farmelo vedere...”

“No, solanto due righe. Il tempo di capire che il tuo innamorato l’hai conosciuto alla festa in maschera. La stessa che c’è oggi: il nostro super diversivo. Una bella coincidenza, no?”

Riprendo a camminare. Lui mi segue e percepisco che sta sorridendo dal suono della sua voce:

“Ehi, lo giuro. Non so nemmeno che musica suonassero, cosa fosse la sua maschera o la tua o cosa hai provato quando vi siete dati la manina.”

Ora sto sorridendo anche io, nonostante il piano suicida, le lettere, John, Bellamy e…

“Per Ettore non c’è nessuna lettera?”

Presa in contropiede, non riesco a trovare una risposta che possa avere senso. Che non mi faccia passare da pazza squinternata.

“Ettore non esiste, è solo un nome inventato…”

Bellamy prende fiato ma aspetta qualche secondo prima di parlare. Raramente ride, ma raramente è tanto serio.

“Ettore è John?”

“No, non è John.”

Mi volto verso di lui. Gli occhi di Bellamy reagiscono al contatto con i miei. La sua espressione si leviga, si fa dolce. Ci fermiamo di nuovo, senza sapere chi ha smesso per primo di camminare.

“Devi tenerlo al sicuro. John. Devi… devi tenerlo al sicuro. Per me.”,

sussurro, e non so nemmeno se la mia voce sia davvero udibile, nonostante ci siano al massimo dieci centimetri tra i nostri nasi.

“Lui è la mia Octavia.”

Non ho mai visto il suo viso da così vicino. Le macchioline scure delle lentiggini gli colorano il naso e gli zigomi, rendendo quella faccia da soldato più calda, meno affilata. Mi piace quando non indossa il cappello da guardia. I capelli gli scivolano sulla fronte in onde disordinate, lo costringono ogni tanto a passarsi una mano in mezzo ai ricci. Di nuovo mi torna quello strano languore, l’urgenza di passargli le dita tra i capelli.  

Non respiro, ho nausea, tachicardia e tanto caldo che sto sudando. Ma è comprensibile, mi sto per imbarcare in un un folle piano suicida. È questo, no?

“Promettimelo.”

“Te lo prometto.”

Stiamo per ripartire ma io inciampo su un dosso del pavimento. Bellamy mi afferra al volo per un braccio prima che sbatta la schiena contro il muro. Per fortuna teneva ancora la cassetta con una mano sola.

“Aspetta. Un passo alla volta, Blair…”

“Me lo dici sempre.”

“Eh?”

“Un passo alla volta. Me lo dici sempre.”

“No, penso di avertelo detto sì e no un paio di…”

“Con gli occhi, Bellamy Blake. Tu fai succedere tutto con gli occhi, non lo sai?”

Non mi ha ancora lasciato andare e io gli dico una cosa del genere. Non che non l’abbia pensata dieci milioni di volte da che lo conosco ma non è il caso di tirarla fuori ora, il giorno della nostra probabile morte.

Sollevo il viso e un solo sopracciglio, insieme.

“Visto? Ora hai pensato Blair, smettila di fare l’idiota.”

“No, decisamente non è quello che ho pensato.”

La sua voce non è mai stata tanto profonda.

Mi guarda come se all’improvviso avesse una sete feroce. Le ossa della sua mascella si fanno visibili.

“Foer, piantala o punterò su di te la pistola e non su Jaha…”

“Io non parlo così.”

“Infatti tu non parli. Basta che pensi qualcosa e ti si legge tutto qui.”,

dico, indicandogli gli occhi.

Lui mi guarda di traverso, e una fossetta deliziosa compare sulla sua guancia. Ancora non mi ha lasciata andare.

“Mi leggi?”

“Sì.”

“Come uno dei tuoi libri, insomma?”

“Sì, come un libro vero.”,

ammetto, prima di rendermene conto.

Sì, caspita. Sei un libro vero, Bellamy Blake.

Bellamy assottiglia gli occhi e piccole rughe gli si formano intorno allo sguardo. Iridi e pupille sono si confondono, nero su nero. Un luccichio furbesco gli illumina il viso.

“È un grande complimento da parte sua, signorina Foer.”

Sorride compiaciuto. Apre la mano e mi libera il braccio. Lo sguardo gli sfugge verso il basso, e prima che riesca a rimetterlo a posto si è soffermato abbastanza sulle mie labbra da farmele socchiudere, d’istinto.

È un Bellamy inedito questo; sfrontato, leggero, che… flirta? Il giorno della nostra probabile morte?

Lancio un’occhiata all’orologio e riprendo a camminare spedita. Lui mi affianca.

“Sì, signor Blake, non posso negarlo, lei è così intelliggibile.”,

gli faccio, mentre accelero il passo e lo distanzio di mezzo metro.

“Nessuna me l’aveva mai detto.”

“Perché sei sempre stato con le ragazze sbagliate.”,

dichiaro voltando il viso nella sua direzione, un attimo prima di trovarmi di fronte all’ingresso degli Uffici del Governo. Prima di entrare aspetto che lui mi raggiunga e che il suo ultimo sguardo lo tradisca e mi dica:

Hai ragione.


****
08/08/17
*Momento confessione*
Oggi è stata una giornata orrenda, coronamento di una settimana terribile. Mi sono messa al pc per scrivere, e il sollievo che mi ha dato immergermi in una storia, distrarmi, scappare altrove per un po'... Non si può descrivere.
Grazie a chi legge, a chi ha messo la storia nelle seguite, nelle ricordate, nelle preferite! Sono felice di avervi con me in questa avventura :)
A presto!,
LRM

19. LA QUARANTENA

Quando mi sveglio, trovo gli occhi di Clarke ad appena qualche millimetro dal naso. Vorrei sussultare, ma non trovo nemmeno la forza di spaventarmi.

“Sta’ ferma.”,

mi ordina, per poi sollevarsi, uscendo dal mio campo visivo.

La prima cosa che noto è che non sono più sulla stuoia con John. Mi hanno spostata su una specie di tavolo metallico. La nausea mi fa venire voglia di sporgermi oltre il bordo e vomitare. Peccato che non riesca a trascinarmi sul fianco. Volto la testa per poter tossire ed è come se un grumo solido di dolore mi strizzasse i polmoni e risalisse per la gola, fino ai denti.

Clarke è tornata da me di corsa, mi passa un fazzoletto sulle labbra. Intravedo il sangue che lo sporca.

“Blair, stai tranquilla. Andrà tutto bene.”

“Tutto cosa?”,

mormoro, stremata. Sono scossa da brividi gelidi, anche se sto sudando.

La mia amica si sporge sul mio viso. Cerco di metterla a fuoco.

“I Terrestri non hanno solo torturato John. Lo hanno anche esposto ad un virus. Ecco perché lo hanno liberato. Per rimandarlo al mittente come arma batteriologica.”

“John è malato?”

“Sta meglio di te, molto meglio. È fuori pericolo. È ancora debole ma è in piedi. La febbre era dovuta al virus, non allo stress subito dal corpo per le torture. Mi ero sbagliata.”

“Non potevi saperlo.”,

sussurro, cercando di anticipare la sua espressione corrucciata, il senso di colpa per l’errore che sente di aver fatto. Vorrei dirle che non mi ha delusa, che l’imperfezione è umana, persino per Clarke Griffin.

“Si trasmette per contatto. Forse anche per via aerea, non siamo sicuri. Il virus sembra avere effetti molto diversi sulle persone. Io ormai ero infetta dopo aver curato John ieri, quindi posso violare la quarantena. Ma ho toccato altre persone ieri, e anche tu, e questo è un guaio. Raven sta bene, Finn sta bene… Sto cercando di visitare tutti e vedere se presentano sintomi. Tu sai dirmi chi hai…?”

“Bellamy.”

“Cosa?”

“Bellamy ha trasportato John in braccio dal bosco fino al campo. Hai controllato Bellamy?”

Clarke tentenna. Resta in silenzio così a lungo che mi costringe a chiederglielo di nuovo. Lei si rimette al lavoro, si allontana verso una cassetta appoggiata su un ripiano alla mia destra, mi da le spalle.

“Ora devi riposare.”,

mi ordina, senza guardarmi.

“Griffin, giuro che se non mi rispondi mi strappo la flebo.”

“Non è una flebo.”

Osservo il tubicino che mi esce dal braccio, agganciato ad una sacca trasparente piena di liquido.

Trovo l’energia per allungare una mano e stringere il tubo tra le dita. Clarke si accorge del rumore e mi corre addosso. Ma è tardi, non può toccarmi senza che io abbia il tempo di esaudire la mia minaccia. Clarke respira profondamente.

“Non ho avuto modo di visitare Bellamy.”

“Perché?”

Clarke allunga un braccio per fermarmi. Per tutta risposta, tendo il tubicino al massimo del possibile. Basta un movimento del polso per tirarlo via. Immagino farà male. Ma mi fa meno paura della reticenza del mio dottore.

“Ok! Ok… Bellamy è fuori. È andato a cercare una medicina.”

“Che cosa?”

Clarke stringe i denti e le ossa della mascella le sporgono sul viso.

“Perché non l’hai fermato?”

“Credi che non ci abbia provato? Mi dispiace, ma non sono riuscita a trattenerlo abbastanza a lungo da controllare che stesse bene. Ha saputo cos’era successo e appena ho detto che l’alga che abbiamo usato per curare Jasper poteva tornarci utile per combattere le infezioni è scappato…”

“Scappato?”

“Non ho fatto in tempo nemmeno a finire la frase.”

Cerco di deglutire, invano.

“Ma Octavia è malata?”

“No, Octavia sta bene.”

L’ansia mi regala una forza a cui fino a qualche minuto fa non credevo di poter attingere. Mi agito, smuovendo le coperte che mi intrappolano le gambe. Devo scendere da qui.

Borbotto, tra me e me:

“Fuori è pieno di Terrestri che stanno cercando in ogni modo di ucciderci e quell’imbecille…”

Un grido lacerante ci raggiunge dal piano superiore della navicella, interrompendomi.

“Quello che diavolo era?”

Approfittando della mia distrazione, Clarke mi ha raggiunta e rimessa al mio posto. Controlla che non abbia fatto danni alla mia non-flebo.

Un uomo sta soffrendo, ad appena qualche metro sopra le nostre teste. E io sono pietrificata dal terrore. Se quello è il dolore che provoca la malattia che mi sono presa, quanto tempo manca prima che anche io inizi ad urlare in quel modo?

“Ora stai buona qui. E dormi. Devi riposare o non guarirai, alga o non alga, antidoto o non…”

“Antidoto? Di che parli?”

La ragazza si morde la lingua. 

“GRIFFIN.”

“C’è un antidoto. Forse. Ma ce l’hanno i Terrestri.”

Un secondo urlo straziato riempie la navicella, che come una cassa di risonanza ne rifrange l’eco agghiacciante intorno a noi.

“Stiamo cercando di convincerli a consegnarcelo.”

La fisso nei suoi begli occhi intelligenti e ci trovo lo stesso sguardo di sua madre. Ho un deja-vu tanto rapido che non ho il tempo di preoccuparmene.

“Abbiamo un prigioniero.”

Respingo un colpo di tosse, rischiando di strozzarmi.

“Abbiamo un cosa?”

La voce di Clarke non ha titubanze, così come la sua espressione:

“Un Terrestre si era spinto troppo vicino al nostro campo. I ragazzi l’hanno catturato.”

Un nuovo boato ci costringe a sollevare gli occhi al soffitto. Le grida si stanno facendo via via più intense.

“Lo stiamo torturando?”

Lei non mi risponde ma tutto quel che mi serve sapere ce l’ha scritto in faccia.

“Clarke, cosa diavolo…”

“È per salvarti che lo stiamo facendo. Per salvare tutti quelli in quarantena.”

Per la prima volta mi accorgo che non sono sola nella stanza. Altri ragazzi sono stesi in sistemazioni di fortuna ad appena qualche passo da noi. Alcuni dormono, altri sono coscienti. Hanno tutti linee di sangue a corpirgli i visi e le mani, le magliette… Una ragazza si alza sui gomiti per vomitare. Stringe gli occhi e il bel castano chiaro scompare tra le ciglia imperlate di lacrime. Ha un nasino minuscolo e porta i capelli cortissimi. Avrà trecidi, forse quattordici anni.

Quando torno a guardare Clarke, scopro nei suoi tratti una convinzione che mi destabilizza. È la stessa che ha mosso Abby Griffin a mandare sua figlia sulla Terra. La certezza di fare la cosa giusta nonostante tutto, a qualunque prezzo. Cediamo parte della nostra umanità pur di far sopravvivere la specie. Quel che è peggio sembriano non chiederci nemmeno se ne valga la pena.

Nel perlustrare la stanza, non sono riuscita ad individuare John.

“Lui è di sopra.”,

dice Clarke, rispondendo alla domanda che non ho avuto il tempo di farle.

“Si sta occupando lui del Terrestre.”

Clarke mi impedisce fisicamente di alzarmi dal tavolo. La lotta è impari, io sono troppo debole. Non avrei avuto una chance contro di lei nemmeno al massimo delle mie forze, figuriamoci ora. Mi tiene giù, stesa, finché non mi arrendo. Scivolo in un sonno agitato.

Quando mi sveglio, le urla sono cessate. È piena notte e il solo rumore percepibile sono i colpi di tosse degli ammalati intorno a me. La testa mi fa male e la temperatura mi sembra persino più alta di prima. La maglietta che indosso è bagnata di sudore freddo e si appiccica alla mia pelle bollente senza lasciarmi scampo. Il fastidio che provo è insopportabile, così come insopportabile è il dolore pulsante al petto, che mi torce i polmoni e infiamma la gola. I conati continuano a scuotermi e mi sento meno lucida di quanto mi piaccia.

“Buongiorno, Mostro.”

La voce di John mi fa voltare la testa. Lo faccio troppo in fretta e un giramento mi sconvolge, anche se sono stesa. Non capisco come sia possibile, sono solo certa di non essere mai stata tanto male in vita mia.

Lui avvicina lo scatolone su cui è seduto. Si accuccia a fianco del mio viso, con le dita appese al bordo di metallo.

“Se muori non ti perdono.”

Sto cercando di sorridere e forse riesco nell’impresa, perché i suoi occhi si quietano. Sta cercando di fingersi tranquillo ma la Terra ha decisamente ridotto le sue capacità attoriali. L’angoscia che sta provando trasuda da ogni centimetro di pelle.

“Come stai tu?”,

gracchio, cercando di minimizzare le espressioni di dolore.

“Io sto bene. Benone. La Principessa mi ha rimesso in sesto. Certo, senza il mio aiuto non avrebbe potuto fare molto…”,

dice, dondolando la testa con aria sorniona. Estrae dalla tasca un bottiglietta di vetro, dove un residuo di liquido verdastro danza sul fondo.

“È…”

“L’antidoto, sì. Mi sono servite tutte le mie doti di persuasione per ottenerlo.”

All’improvviso mi ricordo del Terrestre. Mi chiedo se si trovi ancora al piano superiore. Mi chiedo se sia ancora vivo.

Mi sono servite tutte le mie doti di persuasione per ottenerlo.

Un brivido mi percorre le braccia e so che non è colpa della febbre.

“John…”

“Blair, non cominciare nemmeno.”

“Non avresti dovuto…”

“Non avrei dovuto?”

Il suo volto è livido, all’improvviso. Cerca di mantere la voce più bassa che può, ma allo stesso tempo so che vuole urlare.

“Hai idea di quello che hanno fatto loro a me?”,

mi domanda, con le vene del collo che pulsano, per un attimo. Un attimo che è sufficiente a spaventarmi.

“Non voglio che tu faccia qualcosa che…”

Le parole mi si sciolgono sulla lingua. Sto faticando a mettere in fila le frasi.

“Non voglio che tu senti in dovere, per me, di fare qualcosa che rischia di… cambiarti…”

La sua bocca si distorce in un ghigno che non è il suo solito sberleffo da Gian Burrasca, ma qualcosa di disgustoso.

“Io sono già cambiato, Blair.”

“Che vuoi dire?”

Lui distoglie lo sguardo. Il distacco riesce a procucarmi un dolore quasi fisico, che si somma a quelli reali, e li annulla.

Si abbassa, appoggiando i gomiti sulle ginocchia e unendo le mani. La schiena si inclina, così la fronte. Perdo contatto con il suo viso, che ora è completamente in ombra. La sua voce sembra raggiungermi da un'altra dimensione.

“Tu hai avuto un’immagine di me, per tutta la vita. Di questo ragazzo così straordinario… Ma te la sei costruita. Hai ricamato su di me un personaggio, qualcuno che ti andasse bene, che fosse degno di starti accanto. Tu mi hai romanzato…”

La mia testa fa un piccolo movimento. Stavo cercando di scuoterla, di dire di no.

“John, ma che diavolo stai dicendo?”

“Io non vengo da un libro, Blair. Io sono reale. E faccio schifo. Lo vedono tutti. Tutti lo sanno, qui. Mi vedono per quello che sono.”

Sono spiazzata. Sono rimasta a bocca aperta, senza capacità di replicare. Per rispondere, prima dovrei almeno capire quel che mi sta dicendo. Ma non ha senso. Niente di quanto ho sentito ne ha.

“È liberatorio, sai? Essere chi sono. Finalmente. È riposante non doversi sempre dimostrare all’altezza di Blair Foer.”

Intorno a noi la notte della Terra riempie di suoni il silenzio che ci separa. Il vento che accarezza la navicella, le fronde degli alberi del bosco, i passi dei ragazzi che hanno il turno di guardia, gli altri abitanti della quarantena che si muovono, irrequieti, sui loro giacigli improvvisati.

Io sono immobile e John mi sta ancora fissando. Ha sollevato il mento, sta per stirare uno dei suoi sorrisi sarcastici.

Ma non lo fa.

È serio.

“Finchè c’eravate tu e mio padre a guardarmi come se fossi una cosa preziosa, un miracolo… Non potevo deludervi. E allora mi sono sforzato, mi sono sforzato tanto, per voi. Avevate questa idea di me, che fossi un ragazzo tanto buono e generoso…”

Con non so quale forza, mi sollevo su un gomito.

“Ma tu sei questo, John, lo sei!”

“No che non lo sono! Sei cieca, forse? Com’è che a tutti è così chiaro che sono uno scarafaggio e Blair Foer non ci riesce, eh? Perché? Non puoi avere torto, almeno una volta nella tua vita?”

Ha alzato la voce, e si è alzato lui stesso. Mi impedisce di guardarlo da vicino, voltandosi da un lato, torcendo il collo pur di non rivolgersi direttamente a me.

Io mi chiedo come sia possibile che ancora nessuno si sia svegliato, che Clarke non sia corsa a salvarmi. Sembriamo protetti dal buio come una camera stagna.

La luce che lo sfiora, di taglio, enfatizza i chiaroscuori del suo volto. L’azzurro degli occhi di John si è sbiadito: resta solo il verde. Sembra una maschera.

E poi realizzo.

È una maschera.

Aspetto che continui a parlare, a blaterare.

Con il mio silenzio lo sto invitando a raschiare il fondo del barile, a buttare fuori tutto.

E lui lo fa:

“Io oggi ho torturato una persona, Blair. L’ho fatto solo in parte per te. E l’ho fatto con piacere. Lo stesso piacere che avrei provato a mettere le mani addosso a Wells. Quella che gli avevo fatto - pubblicamente, perchè sono un idiota - non era una minaccia a vuoto. Lo odiavo. Odiavo suo padre, soprattutto. Ma la ragazzina mi ha rubato il coltello e mi ha risparmiato la fatica. Non ero il solo ad cercare vendetta con il Cancelliere. Non fosse che la piccola dolce Charlotte poi non è stata accusata, sono stato io ad essere quasi impiccato. E quando la verità è venuta a galla, a lei l'avrebbero lasciata andare. Ci credi? Non potevo sopportarlo. E le ho dato la caccia. Peccato si sia buttata da una montagna, pur di non darmi la soddisfazione.”

Attendo ancora qualche secondo, con l’espressione più neutra possibile che ho a disposizione. Poi scosto la mia non-flebo, parte delle coperte, e mi sollevo. Le vertigini rischiano di uccidermi. Reprimo un conato, aggrappandomi con forza ai bordi del tavolo. Le nocche mi si sbiancano per lo sforzo. Ma finalmente sono a sedere.

“Hai finito?”

Lui tentenna, preso alla sprovvista dal mio tono. Il bello di quando qualcuno ti conosce da tutta la vita, è che appena fai qualcosa che va di un millimetro fuori dal percorso, li costringi a barcollare.

Porto il mento all’altezza del suo. Siamo simmetrici, ora. E non può impedirsi di guardarmi, non adesso. I suoi occhi sono più lucidi dei miei.

“Hai torturato un uomo con piacere? Bene. Avevi voglia di uccidere uno dei Jaha? Benvenuto nel club. Hai spinto al suicidio una bambina? Ti ho sentito, non c’era bisogno di urlare. Ah, e lo sapevo già.”

John Murphy mi ha educata troppo bene, al punto che nemmeno lui stesso può tenermi testa.

“Io ho complottato per uccidere il Cancelliere. A sangue freddo, nota bene, non sull’onda del dolore o della disperazione. Se avessi avuto una pistola per le mani, avrei fatto quel che dovevo. Anche su Kane, probabilmente. E sono la responsabile di una rivolta che avrà messo in pericolo mezza Arca, se siamo fortunati.”

Schiocco la lingua. Sono certa che non mi ha mai guardata così. Perché, semplicemente, non mi ha mai vista così. Ed è lui a credere che io non lo conosca.

“Sai cosa dice la gente di me? Questa stessa gente? Che si vede che avrei messo un cappio al collo di chiunque, pur di salvarti la pelle. Cito testaulmente. Che sarei disposta a fare qualsiasi cosa, con un po’ di motivazione.”

Per quanto sto per dire mi serve prendere almeno un po’ di fiato. Al costo di rischiare di tossire sangue.

“Non so cosa ti abbia fatto credere di non essere alla mia altezza, John Murphy, quando per tutta la vita mi è stato molto chiaro che ero io a non meritarti. Non hai letto quel che ti ho scritto, non davvero.”

Sento il peso che mi riempie la tasca dei pantaloni con improvvisa chiarezza. Avrei voglia di aprire la lettera qui ed ora e spiegargli punto per punto, costringerlo a credermi. Voglio che gli sia chiaro ciò che dico, come mai prima di stanotte. Vorrei strattonarlo acchiappandolo per il colletto, ma devo limitarmi ad arpionarlo con gli occhi.

Lui mi ascolta, lo vedo, lo sento. Lo percepisco a fior di pelle, allo spostarsi del suo petto quasi ansante, al fremito che gli scolorisce le iridi, allo spazio tra le sue labbra separate, che non riesce a chiudere.

“Tuo padre ed io siamo le persone che ti conoscono meglio. Vuoi fare a gara tra me e lui contro un branco di delinquenti minorenni che ti hanno visto per un paio di giorni in totale? No perché potrebbe rivelarsi istruttivo.”

Cerco di ammorbidirmi ma il guaio è che voglio strangolarlo e al tempo stesso riempigli le guance di baci. Non ho mai avuto sentimenti contrastanti nei suoi confronti. Gli ho sempre e solo voluto bene, attraverso qualsiasi sciocco litigio. Sull’Arca erano giochi, tutti giochi, anche quando ci tiravamo addosso gli oggetti e ci minacciavamo di sparire l’uno dalla vita dell’altra. Durava mezza giornata e sapevamo che era una messinscena.

Stasera è reale.

“Non ti permettere mai più di usare la parola scarafaggio per definirti o giuro che ti metto le mani addosso. Non ho attraversato lo spazio, rischiato la vita e condannato a morte i miei genitori senza nemmeno salutarli per uno scarafaggio. Abbi un po’ di rispetto per ciò che provo per te, per ciò che mi spingi a fare, solo essendo come sei.”

Mi trema la voce. Non ho speranze di tenerla a bada. Lascio che le parole si sgranino con difficoltà, come piccoli singhiozzi delle lacrime che non sto versando:

“E se ti senti davvero cambiato, se la morte di tuo padre e la Terra e quello che ti hanno fatto qui ti hanno trasformato, sappi che se comunque nel nuovo John Murphy è rimasto l’un per cento del mio John Murphy, rimani una persona che vale la pena, ogni pena, avere accanto.”

Detto questo, cedo. Le forze mi abbandonano. L’adrenalina mi ha portato fin dove doveva farmi arrivare.

Scivolo di nuovo sul tavolo, cerco di coprirmi le gambe con la coperta, anche se sto morendo di caldo. Ma il sergente Griffin si è raccomandata, quindi io obbedisco.

John è rimasto dov’era.

“Ora vattene e lasciami dormire. Sono stanca.”

“Blair…”

“John, per oggi basta così.”

Lo congedo, voltandogli la schiena. Mi costa un dolore inenarrabile stare su un fianco solo. Sento già la tosse graffiarmi la gola. Ma non importa, non me ne importa niente.

Aspetto, ma non sento i suoi passi allontanarsi. Lo ascolto sedersi di nuovo sullo scatolone. Un lungo sospiro. Poi, il silenzio.  




****

14/09/17
Ebbene sì, sono ancora viva ^^
(Mi spiace per l'aggiornamento lento, ma prometto che il prossimo sarà più ravvicinato.) 

Devo assolutamente esprimere la mia gratitudine per le new entry che seguono questa storia, Nina Ninetta, Fede27, Spettro94, che non solo scrivono belle recensioni, ma anche belle storie - e se fate un saltino sui loro profili vi fate un regalo. 

Un grazie speciale a Sky delle Sagas, che si è appassionata a questa vicenda con un'attenzione che mi commuove.

E dulcis in fundo il grazie più grande va a Pixel, che c'era dall'inizio e senza il cui supporto non so se saremmo qui a seguire Blair e John e tutti gli altri. 

Ciao anche a voi, lettori silenziosi! 
A presto,
LMR

20. RISVEGLI

Prima di uscire dalla quarantena, mi sveglio per tre volte.

La prima, quando torno cosciente, ho la sensazione di aver dormito per giorni interi. E forse non è solo una mia impressione.
Ho davanti a me immagini sgranate, figure scure in movimento… Richiudo gli occhi prima che il giramento di testa si prenda il mio stomaco e lo ribalti.
Qualcuno sta parlando e mi serve qualche momento prima di rendermi conto che stanno parlando di me.
“Avevi detto che avrebbe funzionato.”
“Ha funzionato.”
“Non su di lei.”
“Non ancora, Murphy. Stai tranquillo.”
“Perché gli altri saltellano in giro per il campo e lei è ancora in coma?”
“Non è in coma.”
“Risparmiami la lezione di medicina, Principessa. Sai cosa voglio dire.”
La terza voce si intromette all’improvviso, entrando a gamba tesa come solo lei sa fare:
“Secondo me devi darti una regolata.”
“Ma tu chi sei? Sei l’infermiera? Doc, abbiamo assunto un’infermiera?”
“No, stronzetto, io sono un meccanico. Sono quella che ha portato qui la tua bella. Sono quella che ha aggiustato la radio e sta salvando il culo a tutti. E se ti avvicini di nuovo con quella faccia da schiaffi, la tua faccia da schiaffi avrà ciò che si merita.”
“Che sarebbe?”
“Ragazzi, non è il momento.”
“Ma non l’avete vista? Scotta più di ieri, a malapena si muove, ha perso conoscenza da due giorni… E la ragazzina che è morta…”
“Te l’ho già detto, abbiamo dato la stessa dose a tutti. L’antidoto ha avuto effetti molto diversi. Così come la malattia ha avuto effetti molto diversi… Credo che su Blair l’antidoto fatichi a funzionare a causa di un’infezione.”
“Credi? O sei sicura?”
“Non sono sicura di niente, Murphy. Non sono un vero medico.”
“Parla con tua madre, allora! Fatti dire cosa…”
“Non parlerò con mia madre.”
“E lascerai che Blair muoia?”
“Sto per piantarti un chiodo in fronte.”
“Raven!”
“Vieni qui, superdonna, vieni da me.”
“Murphy! Basta così. Fuori! Esci di qui! Blair deve riposare e non la stai aiutando.”
“Dimmi cosa devo fare e lo farò.”
“Non c’è niente che tu possa fare. Solo aspettare. E non disperare.”
“Vedi di salvarla, Doc. Vedi di salvarla o te ne farò pentire fino all’ultimo dei tuoi giorni.”
Mentre ascolto i passi di John che si allontanano ed escono dalla navicella, il mio cervello intorpidito registra tre informazioni fondamentali.
Raven si è messa in contatto con l’Arca.
Io sono ancora malata anche se ho assunto l’antidoto.
Tutti sono guariti, tranne una ragazza. Che è morta.
Credo di aver mugolato, nel dormiveglia, perché Clarke e Raven mi sono subito addosso. Devo sforzarmi di sollevare le palpebre.
“Ciao, genietti…”,
sussurro, cercando di essere intellegibile.
“Non ti sforzare, Blair.”
Lo sguardo allarmato di entrambe mi gela il sangue nelle vene, nonostante la febbre. Sono abituata a vedere Clarke preoccupata; quella ragazza vive d’apprensione nei confronti del prossimo. Ma scorgere il moto d’ansia nelle pupille di Raven, la donna d’acciaio… Mi agita più di quanto possa dire.
“Dov’è…?”
“Muprhy è uscito un momento, torna tra…”
“Bellamy.”
Clarke si sporge sul mio viso.
“Come, scusa?”
“Bellamy. Dov’è Bellamy?”
Raven prende la parola, perché Clarke credo stenti a trovare una risposta che non mi sconvolga troppo e che allo stesso tempo non sia una bugia.
“È andato a cercare…”
“Lo so. Ma una ragazza è morta e lui non è stato visitato…”
Lo sforzo che mi è costato arrivare in fondo alla frase mi debilita al punto che sono costretta a richiudere gli occhi.
“Raven, hai trovato Sinclair?”
“Sì, ho intercettato la frequenza giusta ieri sera.”
La mano di Clarke mi scosta i capelli bagnati dalla fronte. Raven me li aggiusta meglio.
“Voglio parlare con Jaha.”
“Tu ora devi riposare.”
“Raven, prepara tutto. Appena Griffin riesce a mettermi in piedi dobbiamo parlare.”
“Sentito, Principessa? La bibliotecaria si è messa a dare ordini. Sarà meglio obbedire, quando i buoni cominciano a comportarsi così diventano pericolosi… Chiedi a Jaha. O a tua madre.”
“Intanto fatti dire se sono vivi Adam e Hannah Foer. E Doug Lehman. E Christina Murphy. E poi chiedigli udienza da parte mia, il prima possibile.”
“Perché Jaha dovrebbe accettare?”
“Perché non eri l’unica ad avere un piano B.”
Apro un occhio e ne trovo due paia che mi fissano. Due azzurri come il fiume che scorre, due castani come i rami del bosco. Entrambi spalancati, bellissimi e… sorridenti.
“Lo sapevo che eri un ingegniere mancato.”
“Foer, come fa il tuo amico a preoccuparsi che tu muoia? Ti ha mai incontrata?”

La seconda volta accade di sera. La luce delle stelle rischiara l’ingresso come un velo iridescente, filtrando a stento. Sono stordita come se avessi bevuto due bottiglie di Monty Green da sola. Riesco comunque a riconoscere la figura che sta armeggiando all’imbocco della navicella. Non so se sono più sollevata o incazzata nera.
“Fermo.”
Lui mi ignora e scosta il pannello di rami intrecciati che abbiamo costruito per creare la porta. Una volta dentro lo rimette al suo posto e fa qualche passo nella mia direzione.
Mi ritrovo seduta sul tavolo prim’ancora di rendermene conto. Non credo di aver dato ordine ai muscoli di sollevarmi. Non sento né nausea né stordimento, la testa non sta girando. Per la sorpresa, anche il ragazzo di fronte a me si è bloccato. Ci distanziano ancora cinque o sei metri.
“Non ti avvicinare.”
“Blair…”
“Ho detto non ti avvicinare. Non sappiamo se si trasmette per via aerea o solo per contatto.”
Gli occhi di Bellamy risplendono nel buio. Qualcosa dentro di me torna al suo posto, come se non avessi aspettato altro che farmi guardare da lui per potersi ricomporre. Quanto odio questa sensazione, la certezza che ho qui ed ora di essere tra i presenti quella che ha meno potere su Blair Foer.
“Sei un idiota.”
Bellamy incrocia le braccia al petto e quel gesto così familiare mi consola, come un approdo sicuro in tutto quello che sta saltando in aria nella mia vita.
Il che non rende meno stupido ciò che ha fatto.
“Te ne sei andato a spasso per il bosco a cercare una specie di alga antibatterica o che cavolo so io, cinque minuti dopo un attacco dei Terrestri che è riuscito ad arrivare dentro il campo, e prima che Clarke potesse controllare stessi bene. Cosa ti ha detto il cervello?”
Lui mi fissa, immobile. Potrei giurare che sta per sorridermi. Il che mi fa tremare le gambe, peggio di quanto la malattia abbia mai fatto finora. Bellamy è più forte della febbre.
“Cosa sarebbe successo se ti fossi sentito male in mezzo alla foresta, circondato da Terresti assetati di sangue?”
“Che non avresti più avuto bisogno di spararmi tu.”
La sua risposta mi lascia a labbra dischiuse.
Torno composta più in fretta che posso e ricaccio indietro la tosse. L’ultima cosa di cui ho bisogno adesso è un nuovo accesso. Già immagino la sua reazione spropositata di fronte a un po’ di sangue.
Lui riprende il suo intento di raggiungermi e io salto giù dal tavolo, inciampando miseramente. La flebo, la non-flebo, si schianta in terra insieme a me. Ma prima che lui possa accorrere in mio soccorso, caccio una mano nella cassetta di Clarke e ne estraggo la cosa più simile ad un’arma che trovo. Credo sia un bisturi. Glielo punto contro, anche se la febbre mi costringe a restare carponi.
“Esci immediatamente di qui. Trova Clarke e fatti visitare.”
Lui ha alzato le mani. Io stento a tenere la punta del bisturi nella giusta direzione: mi trema il braccio e una goccia di sudore mi percorre la guancia come una lacrima. Sto ansimando per lo sforzo.
E quando non riesco più a trattenermi, un colpo di tosse mi percuote il petto. A cui ne segue un altro. E un altro, e un altro ancora. Stringo gli occhi e cerco di trarre il fiato che mi serve a non svenire di nuovo. Sento Bellamy che mi sfila in fretta il bisturi dalle dita e il tintinnio della lama sul pavimento. Mi solleva e invece di adagiarmi di nuovo sul mio letto di fortuna, si allontana verso un angolo della navicella e si siede con la schiena contro la parete. A gambe incrociate, mi tiene in grembo come fossi una bambina di cinque anni. Appoggio il viso nell’incavo del suo collo e ho il tempo di notare la scia di sangue che gli ho lasciato sulla maglietta e poi crollo addormentata, prima di riuscire ad arrabbiarmi di nuovo con lui.

La terza volta, mi sveglio tra le sue braccia.
Lui sta dormendo. Con l’orecchio appoggiato sul suo petto, ascolto il ritmo regolare del cuore. Il battito si rifrange per tutto il suo corpo e mi culla come una marea morbida.
Inspiro più profondamente che posso e percepisco un odore di erba bagnata, pietre riscaldate dal sole, sudore e sangue. Non riesce a sembrarmi sgradevole. È il profumo di Bellamy che rischia la vita per cercare la mia medicina.
Non distinguo il mio battito e per un attimo mi illudo si sia finalmente attenuato, che sia sintomo dell’abbassamento della temperatura. Invece mi rendo conto che siamo in sincrono e che si sono confusi l’uno nell’altro, così come intrecciate sono le nostre braccia, le gambe, le mani. Siamo un groviglio, una fusione. Credo che persino i miei capelli si siano mescolati ai suoi ricci. Mi immagino il suo nero e il mio rubino scuro formare nodi. Sbircio tra le ciglia la mia carnagione bianca a contrasto sulla sua, olivastra, abbronzata dal sole della Terra.
Non mi sono mai sentita così in pace in vita mia.
Sfrego il naso contro il suo collo. Lo ascolto schiarirsi leggermente la voce. Fa un verso di gola, lento e lungo, piano.
All’improvviso sento le sue labbra premersi sulla mia fronte. Mi strappa un gemito di sorpresa, di piacere.
“La febbre è scesa.”,
sussurra.
Dio, è questa la sua voce quando è appena sveglio?
In un gesto così intimo da togliermi il fiato, spinge la punta del naso contro la mia tempia, annegando il viso tra i miei capelli, sfregandosi sul mio orecchio.
“Mi hanno detto che la mia bibliotecaria ha un piano B segreto.”,
mormora, soffiandomi sul lobo.
La mia bibliotecaria?
Inclino il collo senza riuscire a controllare l’istinto di offrirlo alle sue labbra.
“Sto meglio grazie alla tua alga?”
“Stai meglio grazie all’idea di Clarke.”
“Quando me l’ha somministrata?”
“Ieri, mentre dormivi, attraverso la flebo.”
“Non è una flebo.”
Bellamy inspira e io vengo sollevata dal suo petto in movimento. Apro gli occhi.
La mia non-flebo mi ha seguita qui addosso a lui come la coda di un cagnolino. Riversa in terra, credo lui abbia avuto cura di sistemarla così da non lacerarla. D'istinto mi porto una mano al petto, per controllare che non mi abbiano sfilato il Pass di Shenden. Lo stringo tra le dita in un sospiro di sollievo. È il mio amuleto, l’omaggio che indosso per l’uomo a cui devo la vita. Thomas Shenden è stato la mia guardia scelta, non quella di Jaha.
“Bell?”
Intercetto con la coda dell’occhio il principio di un sorriso che sta cercando di nascondermi; preferirebbe non sapessi quanto piacere gli provoca che io sia tornata a chiamarlo così. Da anche a me un senso di normalità del tutto inspiegabile.
“Grazie.”
“Per aver rotto i bracciali con dentro il tuo lavoro o per aver cercato di impiccare John dopo che avevo promesso di proteggerlo?”
Come uno schiaffo ben assestato, come quelli che lui si è preso da me, quella domanda mi paralizza. Sento il braccio che mi cinge la schiena irrigidirsi. Il mio corpo reagisce come una sinfonia accordata alla perfezione, tendendosi.
“Blair, non ho scuse che tu possa accettare.”
Ho così paura che sia vero che torno a chiudere gli occhi. Come se questo potesse impedire alla realtà di accadere.
Bellamy resta in silenzio, mi da spazio per reagire. Io non riesco a fare altro che ripetermi una sequenza infinita di no, nella testa.
“Octavia è venuta da me.”
Bellamy allontana il viso dal mio per potermi guardare in faccia.
“Non ti ha presa a calci, vero?”
“Ne sarebbe capace?”
“Te lo sto chiedendo apposta.”
Una risata mi svicola tra i denti. Lui si illumina e una scintilla corre dai miei occhi ai suoi.
“Tua sorella è un bel tipo, lo sapevi?”
“Sì, O è…”
Lo osservo cercare la parola giusta, finché non si arrende. Sospira, sorridendo. Basta la sua espressione a dire tutto.
“Mi ha raccontato un po’ di cose.”
“Quali cose?”
“Niente di che. Che sei un piccolo nerd omerico.”
“Non direi, no.”
“E che ti senti responsabile.”
“Per cosa?”
“Per tutto, a quanto pare.”
Il suo sguardo si affila, gli occhi si assottigliano. È tornato sulla difensiva. Vorrei non sentisse il costante bisogno di proteggersi. Non da me.
La mia mano gli copre la guancia, con tutta la dolcezza di cui sono capace, che spero di trasmettere anche nella voce:
“Sei tu che tieni in piedi il campo, Bell. È evidente. Tutti ti guardano e si aspettano da te le risposte come se fossi un mago sempre pronto a tirare fuori una soluzione dal cappello. Li ispiri, ti rispettano. Sei nato per guidare, così come Clarke è nata per prendersi cura degli altri. Come per Monty la chimica, come per Raven le macchine.”
Lo faccio sorridere, per un attimo.
“Come per te i libri.”
E così è lui a far sorridere me. Annuisco.
“Sì, come per me i libri. Tu sei il loro punto di riferimento. E dev’essere difficile. Specie se tendi ad addossarti la colpa per qualsiasi cosa.”
“Per Murphy era colpa mia.”
“Sì, per quello sì.”
Siamo occhi negli occhi, e voglio che resti con me fino alla fine del discorso, perché ho come l’impressione che mai nessuno si sia preso la briga di occuparsi di lui, nemmeno per dirgli la più semplice delle verità:
“Non per tua madre.”
La sua espressione si ammborbidisce, in un battito di ciglia.
“Non per tua sorella.”,
aggiungo. So di affondare le mani in tutti i nervi che può avere scoperti, ma è un dolore che va affrontato: non posso permettere che soffra. Per giunta, che soffra senza ragione. Lui è corso nel bosco attraverso i Terrestri per portarmi indietro una medicina. Questo è il balsamo che io posso dare a lui.
“Blair…”
“No, ascolta. Non è colpa tua se vivevamo sotto un Governo che uccide per fare giustizia. Non è colpa tua se Jaha e Kane e tutti gli altri non si sono opposti ad una legge assurda. Che sia sufficiente nascere per essere colpevoli. Che questo meriti l’espulsione della propria madre. Sei responsabile della sua morte tanto quanto lo è Octavia. Cioè affatto.”
La mia mano è ancora sulla sua guancia.
“Hai mai letto 1984?”
Bellamy ride, scuotendo appena la testa. Strofina il viso contro il mio palmo, baciandomi leggermente le dita. È bellissimo. Lui, e tutto ciò che sto vivendo in questo momento.
Una sua mano è scivolata sul mio fianco.
“Cos’è questo?”,
mormora, ancora con un bel sorriso stampato in viso, soffiandomi sulle labbra. Stringe la stoffa dei miei pantaloni, toccando un quadrato spesso di…
Mi ero dimenticata di aver infilato la lettera di John nella tasca. Bellamy la sfila, lasciando che sporga. Io la prendo e la lascio cadere sul pavimento.
“Niente.”,
sussurro, gustandomi ogni millimetro del suo volto, i suoi occhi notturni e le lentiggini da bambino. Bellamy sta per schiudere di nuovo le labbra e io non sono sicura se sia per farmi vibrare con la sua voce roca o per baciarmi, quando l’elettricità si spezza ed entrambi sussultiamo al suono di una manciata di parole gelide, impassibili:
“Quella è la mia lettera.”



****
21/09/17
Buongiorno, EFPnauti. Ci stiamo avviando alla conclusione di questa storia, che coinciderà circa con la fine della prima stagione della serie. Ma ancora manca qualche capitolo, e c'è il tempo per far succedere la qualunque. 

Comincio a diventare ripetitiva e melensa ma non posso non ringraziare come sempre, di cuore, Pixel, Sky, Fede27, Nina Ninetta e Spettro94 che seguono questa storia e si prendono anche il tempo per dirmi cosa ne pensano. E le opinioni di scrive bene valgono doppio, perciò a tutti loro va un doppio grazie. 

OK, non sto riuscendo a trovare un'immagine di una possibile Blair... Comunque, per capirci, è un po' tipo la Nancy Wheeler di Stranger Things, solo con gli occhi scuri e con i capelli più lunghi e sul rossiccio... Però le occhiaie sono quelle, lo sguardo, pallida, il suo essere una ragazza carina ma normale, ecco. Non una bambolona, poco ma sicuro. E anche come stile, direi che si somigliano! 



 

21. MONTY JORDAN
 

Oggi sono diciotto giorni che non mi faccio una doccia calda.

Tra tutte le attrezzature di cui hanno avuto cura di fornirci, si sono scordati uno straccio di pettine. Quindi ho in testa una criniera rossiccia crespa da squinternata, che mi fa sudare sotto il sole e che posso legare solo con un laccetto rimediato da una maglietta strappata.

Grazie al cielo sono così sotto pressione e mangio così male che non ho più avuto il ciclo. Dio solo sa come avrei fatto a cavarmela altrimenti.

Clarke mi ha intimato di non usare mai più il rasoio di Raven, per qualcosa che ha a che vedere con l’epatite, ma qui è estate e l’unica che aveva un ragazzo ad aspettarla è stata abbastanza intelligente di pensare anche a come depilarsi, oltre che a come sopravvivere. Non la ringrazierò mai a sufficienza.

Siamo tutti più magri ma almeno la nostra pelle si sta adattando alla luce, scurendosi a poco a poco, protetta da creme specifiche per non sfaldarci sotto i raggi a cui la nostra melanina non era abituata - e quindi sembriamo più in salute di quel che siamo in realtà.

Jaha si è preoccupato di mettere spazzolini da denti per tutti, e dentifricio… ma sta già finendo. Credo sia colpa del fatto che quando non mangi abbastanza produci succhi gastrici e saliva amara e quindi ci viene voglia di lavarceli cento volte al giorno, per togliere il sapore di marcio dalla lingua.

Cos’altro?

Ah, sì.

Si è dimenticato dei tagliaunghie. Se vi sembra una stupidaggine di poco conto significa che non avete mai provato a tagliarvele con un coltello. Ecco. E io ho scelto il momento sbagliato per smettere di mangiarmele.

Fisso il computer da così tanto tempo da averne perso la cognizione.

Il tavolo su cui fino all’altro ieri rantolavo è stato spostato nella tenda di Monty, che ora è il nostro ufficio, la base operativa. Raven vive qui dentro, credo non stia al sole da due giorni. E ora mi sta illustrando i benefici della sua quarantena:

“…vedi? In questo modo si connette anche allo schermo e abbiamo video e audio. Meglio di una radio, no?”

Sta indicando cavi e saldature, come se fossi in grado di comprendere quel che spiega. Non credo ci riuscirei, anche fossi sobria.

Ho offerto la bottiglia a Raven dieci volte nel corso della serata ma non ha mai voluto farmi compagnia. Quindi sono qui seduta in terra a bere da sola. Dovrei prepararmi per domani, quando parlerò con Jaha (faccia a faccia a quanto pare, grazie al nostro meccanico). Ma mi sento così sfinita. Non faccio che pensare alla mia ultima doccia calda. E ai pettini. E al colluttorio alla menta.

“Blair, ci servi tutta intera.”

Raven cerca di sfilarmi il regalo di Monty dalle mani.

“Senti, non so tu ma io sono stanca, molto stanca. Perciò ora mi fai finire di spiegare e poi andiamo a…”

Grugnisco, interrompendola.

“Ah, già. Delle volte mi dimentico che tu hai un fidanzato da cui correre la sera…”

Provo ad alzarmi, senza molto successo. Mi rimetto a sedere scivolando all’indietro e puntellandomi come posso, attenta a non rovesciare il liquido prezioso. Non ero più abituata a bere, ci ho messo quattro sorsi a diventare brilla.

Quando riesco a sollevare di nuovo il viso trovo un’altra Raven, inedita per me: tiene gli occhi bassi e le mani nelle tasche della sua giacchetta rossa. Sembra in imbarazzo.

Sono talmente fuori fase nel vederla così che penso mi girerebbe la testa anche fossi sobria.

“Finn non è più… Finn sta con un’altra. Credo.”

“CHE COSA?”

Lei spalanca le braccia e sgrana gli occhi, già così grandi.

“Ssssh! Blair! Vuoi farti sentire da tutto il campo?”

“Volevo dire: cosa?”,

ripeto, sussurrando.

Allora lei si abbassa sulle ginocchia. Solo ora noto che non indossa più la sua collanina, quella con il corvo d’argento.

“Si è innamorato di un’altra.”

“Quando?”

“Quando? Che domanda è, quando?”

“È una domanda sensata, visto che stavate insieme fino a ieri.”

“No, io… Io me n’ero accorta quasi subito. Ho solo aspettato di esserne… certa, e…”

Le rughe della sua fronte le trasformano lo sguardo, che torna a rivolgermi dopo molto tempo. Sembra triste. Sembra aver rinunciato ad una battaglia, e sembra non avere idea di come ci si comporti quando ci si arrende.

“È una del campo?”

“No, è una Terrestre. Biblioteca, quanto hai bevuto?”

“Che ne so! Ma chi è?”

Qualcuno fa il suo ingresso nella tenda, interrompendoci.

Clarke mi raggiunge col suo passo sicuro da militare e Raven si alza di scatto, sistemandosi la coda.

“Foer, cos’hai lì?”

Abbraccio la bottiglia, prim’ancora che a Clarke venga in mente di poterci separare.

“Ho passato sei mesi a tenerti lontana da questa roba e adesso… Dove diavolo l’hai trovata?”

“Griffin, rilassati. Non sei tu quella che domani deve ricattare il Cancelliere.”

Di nuovo, penso, con una punta di nostalgia per i giorni in cui Jaha era solo un mezzobusto in televisione.

“Foer, è ora di dormire. Ricordati che sei appena stata...”

“Non dormirò, lo sai che non dormirò.”

Clarke mi lancia uno sguardo in tralice. Sta per dirmi che devo essere forte e che tutti contano su di me e io non voglio ascoltare. Non sono come te, vorrei dirle. Qualche volta io non ce la faccio.

Ma all’improvviso Raven la scavalca, si allunga e mi strappa di mano la bottiglia.

“Ehi!”

Distendo le braccia come una bambina capricciosa, per farmi riconsegnare il maltolto.

Clarke ringrazia Raven, a mezza bocca. E la ragazza sposta gli occhi su di lei, cambiando completamente volto. Un brivido mi corre lungo la schiena, tanto forte è lo schiocco di freddo che incrina l’aria tra di loro.

Raven continua a fissarla per un tempo lunghissimo. Poi solleva la bottiglia e butta giù un sorso che sembra non finire più. Tossisce brevemente, per poi asciugarsi le labbra sulla manica. Non mi ridà la bottiglia, ma si siede accanto a me e appoggia le braccia sulle ginocchia: sta a gambe larghe, piegate, e fissa Clarke dal basso verso l’alto.

“Siete tornati.”,

commenta, atona.

La mia bionda si stira i vestiti intrisi di fango. Lei e Finn erano partiti stamattina, in una missione che nessuno a parte loro due aveva trovato intelligente. Una specie di trattativa di pace con i Terrestri, senza nemmeno un fucile a corpirli. 

“Sì, siamo…”

“Ci avete messo un po’.”

“Abbiamo avuto qualche… imprevisto.”

“Definisci imprevisto, Principessa.”

“I piani di pace di Finn sono ufficialmente falliti.”

“E quindi noi siamo ufficialmente in guerra?”

“No, i Terrestri ci hanno dato delle… opzioni. Domani ne parliamo, facciamo una riunione.”

Mentre loro due sono impegnate a fronteggiarsi - due leonesse nello stesso recinto - io frugo nella mia sacca, estraendone la seconda bottiglia. Come siano riusciti Monty Green e il suo amichetto con gli occhialoni a distillare la loro roba anche sulla Terra resta un mistero per me.

Clarke mi osserva con circospezione:

“Quando parli con Jaha?”

“Domattina.”

Lei valuta la mia risposta, soppesa le informazioni che ha già a sua disposizione. E poi scuote la testa, con lo sguardo al pavimento:

“Ci servirebbero più persone, più soldati…”

“Più armi.”,

completa Raven; e Clarke annuisce.

“Io so sparare.”,

dico, fuori ritmo rispetto alla conversazione. E anche non molto in tema, nell’atmosfera greve che sto prendendo a picconate con la mia leggerezza molesta da ubriaca.

Raven mi prende in giro:

“E quand’è che avresti sparato, tu?”

“Se non mi credi, puoi chiederlo a Bellamy. È a lui che ho sparato.”

“Cosa?!”,

mi chiedono in coro.

Io faccio spallucce e la ragazza al mio fianco ride:

“Balle. Era nella mia tenda fino a dieci minuti fa.”

Clarke si schiarisce la voce con energia e lei fa una smorfia piccata:

“Sì, perché? È un problema? Avevo bisogno di una distrazione. Sai, il mio ragazzo ha una cotta per un’altra.”

Clarke si gela all’impatto con le parole di Raven e il mio cervello, per quanto rallentato dall’alcool, fa un balzo in avanti e arriva dove sarebbe dovuto arrivare probabilmente già parecchio tempo fa:

“Griffin! Ma porca miseria, sei tu?”

Ho disteso le gambe al suolo per la sorpresa.

Finalmente mi è stato chiaro il perché del loro rapporto frastagliato. Non aveva senso, altrimenti. Due come loro sono fatte per incastrarsi creando una macchina da guerra. L’unica motivazione che mi ero data era di uno scornamento tra donne abituate a comandare, che malsopportano la divisione del potere. Ma mi ero sbagliata.

“Griffin, sei tu o no?”

È merito del Monty Jordan, che mi fa blaterare in scioltezza senza preoccuparmi delle conseguenze. E giusto quando inizio a realizzare che la conseguenza potrebbe consistere in una rissa a mano armata tra le due ragazze con cui condivido la tenda, Clarke prende fiato e stila una sequenza di parole rapidissima, ma chiara come il sole:

“Io non sto con il ragazzo di un’altra.”

Il silenzio che cala tra di noi è di una materia diversa dai precedenti.
Ho la netta sensazione che le lenti attraverso cui Raven ha guardato Clarke finora si siano rotte di colpo, all'impatto con la precisazione fatta dalla Principessa. Forse ora la vede davvero.

E in questa lunga pausa che appartiene solo a loro, mi rendo conto di quanto ha detto Raven poco prima su Bellamy.

Era nella mia tenda fino a dieci minuti fa.

Avevo bisogno di una distrazione.

Il nesso tra le sue parole fa contatto in ritardo nella mia mente, che viene invasa da immagini che mi danno la nausea, una nausea immediata e penetrante. È come se qualcuno mi avesse colpita alla bocca dello stomaco. Mi manca il fiato, che inspiro all’improvviso e con forza, e un vero e proprio conato cerca di risalirmi la gola, torcendomi i muscoli della pancia e del petto.

Che Dio maledica tutti i libri che ho letto: mi hanno allenato la mente a creare mondi, film interi, partendo solo dalle parole degli altri. E tutto quello che lei ha lasciato intendere accende una proiezione di quadri che rischiano di uccidermi. Posso distinguere il rumore che fa il mio corpo mentre si accartoccia su sé stesso, nel tentativo di sparire e schiacciarsi e non sentire più nulla. Ora sì che sono certa che non dormirò.

Lui l’ha guardata e l’ha toccata e… Lui ha… Dopo che noi…

Dopo che noi niente, mi dico. Devo razionalizzare o impazzirò, qui e ora. Non ho perso il cervello fino a questo momento, attraverso tutti i lutti e gli addii mancati e un viaggio nello spazio e una febbre che mi ha quasi uccisa, non posso permettere a Bellamy Blake di disintegrarmi, solo per il fatto che…

Siamo stati vicini, per un attimo, è vero. E io mi sono sentita come sull’orlo di un abisso e che mi sarebbe stato sufficiente un passo per precipitare e la voragine non si stava aprendo sul nulla, ma su tutto.

Ma era arrivato John. Il mio John. Quello che nella lettera che giaceva in terra avevo chiamato la mia persona preferita. Non aveva urlato. Non aveva urlato nessuno. A malapena avevamo provato a parlare. John se n’era andato per primo. Bellamy l’aveva imitato poco dopo. Io non avevo trovato il coraggio per rincorrere nessuno dei due e sapevo che avrei dovuto trovare John, che gli ultimi dieci anni di abitudine mi costringevano a seguire lui, ero stata addestrata a cercarlo, mi ero programmata per viverci insieme e affrontare qualsiasi cosa mettendo lui al primo posto. I miei piedi mi avrebbero portata sulla strada conosciuta e che amavo. Come se ci fosse una bussola sotto il mio stomaco, il cui nord è e sarà sempre John. Ma io volevo correre dietro a Bellamy.

E lui era corso da Raven.

“Tu e… Bellamy?”

Raven mi da una gomitata scherzosa:

“Ehi, non giudicarmi. Ci vuole più fegato per farsela con John Murphy.”

“Io non me la faccio con John Murphy.”

“No?”

“No.”

Sto ringhiando. Ma devo cercare di ricordarmi che non è colpa di Raven. Ciò che sento ha un solo colpevole, e sono io. Il sorso di Monty Jordan che mi concedo finisce solo quando devo tornare a respirare. 

Lei, ignara di quel che sto nascondendo, riprende il discorso:

“Comunque, io non capisco come possa piacerti un soggetto del genere.”

“Ti ho appena detto che non…”

“Cos’è, la lagna che fa ogni volta che apre bocca? Il sarcasmo fuori luogo? Gli occhi gonfi da gufo impasticcato?”

“Raven, ma che ti…?”

“Oppure il modo che ha di muoversi, come un tossico? Ah, no, ci sono: dev’essere il suo irresistibile muso da tagliagole. Ogni volta che fa quella smorfia del cazzo mi viene voglia di…”

E poi la guardiamo irrigidire le dita, come se stesse strozzando un fantasma davanti a sé. Qualcosa di tutto quel teatrino mi fa sorridere, mentre una parte di me drizza le antenne, come in allarme.

Clarke si intromette e noto solo ora che mi sta tendendo la mano. Le porgo la bottiglia solo quando mi è chiaro che non vuole portarmela via, vuole bere. Mentre la guardo ripulire l’imboccatura su un lembo di maglietta rimasto intonso, lei commenta con un mezzo sorriso, che non so bene da dove le sia spuntato:

“No, ti sbagli. Lei ama un altro…”

Il mio cuore salta un battito. Lei prosegue, fingendosi sorpresa:

“Non le hai già riempito la testa con il tuo Ettore?”

“Ettore? E chi è Ettore?”

Clarke si stacca la bottiglia dalle labbra, leccandosele, e ci raggiunge in terra, sedendosi di fronte a me a gambe incrociate e riconsegnandomi la salvezza con un piccolo sorriso complice.

“Un tizio molto affascinante. Di cui non sa nemmeno il nome.”

Ricambio il sorriso, perché capisco cosa sta facendo. Vuole riportarmi sull’Arca, dove mi sentivo al sicuro, dove non trovare un ragazzo visto ad una festa era il massimo problema delle nostre vite. È questo che farà di Clarke un bravo medico. Che anche se non sa quale sia la tua malattia, legge i sintomi e intuisce la prossima mossa utile a salvarti. O, se non altro, a farti soffrire meno. Lei non sa nulla di quel che mi passa per la testa, ma avverte il cambio di ritmo del mio respiro come si trovasse a brancolare disperato nei suoi polmoni.

Trascorriamo insieme le successive due ore, finché del Monty Jordan non resta che un fondino e delle nostre inibizioni quasi nulla. Clarke racconta a Raven della nostra zuffa, di come ci siamo conosciute cercando di strapparci di mano un libro al mercato nero. Raven fa ridere Clarke con l'imitazione delle mie facce mente scendevamo sulla Terra. Io sono quella che parla meno, perchè sono troppo impegnata a godermi quel che sta capitando tra di noi. La situazione è quantomeno surreale, ma l'alcool aiuta. Non sfioriamo più l'argomento Finn, ma loro mi prendono in giro per Ettore - finchè l’apertura della tenda viene scostata, attirando la nostra attenzione.

“Di cosa state parlando?”

Octavia ci raggiunge, incuriosita dalle risate e dall'aria leggera che si respira qui dentro. Si siede accanto a Clarke, con la disinvoltura di chi è a casa propria, tra i suoi amici d’infanzia.

Mi diverte che sia così sfasata rispetto alle norme sociali. La sua sfacciataggine è tenera e non infastidisce nessuna di noi: ci ricordiamo bene che non ha mai avuto a che fare con altre persone fino a poche settimane fa, a parte sua madre e suo fratello.

“Chi è il maschietto che ti fa disperare, Octavia?” 

La domanda la prende in contropiede e le fa stringere le labbra. Distoglie in fretta lo sguardo dal mio e lo rivolge alle scarpe.

“Nessuno. Io non ho… nessuno.”

Clarke le sorride, anche se Octavia non la può vedere:

“Meglio così. O Bellamy potrebbe servircelo per cena, al posto dei conigli.”

Raven le allunga la bottiglia e Octavia la osserva con circospezione.

“Cos’è?”

“Anestetico.”

La più giovane tra noi prende il collo della bottiglia e Raven la lascia andare.

“Chiunque sia lui, qualunque problema possiate avere.”

Octavia getta un’occhiata alla sua sinistra:

“Il medico non disapprova?”

Le rispondo io per Clarke:

“Il medico è alla seconda bottiglia.”

Allora lei la solleva nella mia direzione, in un brindisi silenzioso. Poi prende un sorso, troppo lungo, e tossisce lacrimando, portandosi una mano al petto.

“Non avevi mai bevuto in vita tua, vero?”

“Non avevo mai fatto niente, in vita mia.”,

risponde, appena ha finito di scuotersi.

E nello stesso istante, qualcun altro viene ad interrompere la nostra festa.

Si avvicina lentamente, reso cauto dal fatto che sia Raven che Clarke si trovano lì.

Finn nota le bottiglie, le nostre facce arrossate. Bere a stomaco vuoto, stomaco che è quasi sempre vuoto da quando siamo sulla Terra, ci ha mandato su di giri come si deve.

Lui si acciglia, preoccupato:

“Non è il momento migliore per lasciarsi andare.”

Raven replica, con la sua posa annoiata:

“Finn, siamo in guerra. Bevi un goccio.”

“Appunto. Siamo in guerra, e…”

Gli faccio cenno, spazzando la porzione di pavimento alla mia destra.

“Vieni qui, bellino. Ti manco solo io da far innamorare.”

Non so se siano state più le mie parole o la faccia di Finn, ma la risata che invade la tenda è così forte e sincera e dura tanto a lungo che lui è costretto a chiederci se ci sentiamo bene.

Raven risponde, tenendosi la pancia:

“Finn, tranquillo, scherzava."

E Clarke rincara la dose, tradendo il suo tasso alcolemico:

"Non sei il suo tipo. A lei piacciono molto alti, con gli occhi neri, i capelli scarmigliati. Tenebrosi…”

Lui è così disorientato dal nostro comportamento che per un attimo si dimentica della guerra, dei Terrestri, di ogni cosa che sia mai andata storta tra i presenti:

“Bellamy?”

“Mio fratello?”,

urla Octavia, voltandosi nella mia direzione.

“No! Ettore.”, li corregge Raven.

“Ettore.”, ripete Clarke.

Finn fa zigzagare lo sguardo tra di noi, fino ad approdare al mio viso:

“Ma tu non stavi con Murphy?”

Mi piego su me stessa, nascondendo la faccia. Sento il rumore di qualcosa che viene lanciato e si schianta in terra, con un’esclamazione sorpresa del ragazzo.

La quota azzurra della nostra festa non ne può più di stare lì.

“Quando vi sarete riprese, ci trovate nella mia tenda. Stiamo mettendo a punto un piano per l’evacuazione.”

Torno dritta in mezzo secondo:

“Evacuazione?”

Finn annuisce.

“È un’idea di Clarke e io sono d’accordo.”

Octavia salta in piedi.

“Evacuare il campo? E per andarcene dove?”

“Questo non è più un posto sicuro. I Terrestri si stanno organizzando per attaccare.”

“E vagare per il bosco sarebbe meglio? Saremmo più al sicuro lì?”

“O…”,

la chiamo, rendendomi conto in un secondo momento di aver scelto il nome che il fratello usa per lei. Non so da dove mi sia uscito. Mi affretto a correggermi, frastornata:

“Octavia, siediti. Calmati.”

Finn incalza:

“Restare significa ricevere un attacco, Octavia. Capisci che significa?”

“E voi capite che le palizzate che abbiamo eretto sono la sola cosa che può proteggerci, se i Terrestri ci vogliono morti?”

“Senti, ce lo hanno detto. Ok? Hanno detto che se ce ne andiamo ci risparmieranno. Abbiamo due giorni.”

Per tutta risposta lei corre fuori senza voltarsi indietro, se non per assicurarsi di essere seguita da Finn. Lui, uscendo, si preoccupa di risultare chiaro:

“Vedete di tornare sobrie entro domattina. Appena Blair avvisa Jaha, ci muoviamo. Lasciamo il campo.”

Io non so ancora come la penso e temo di avere bisogno di tanta acqua e una bella notte di sonno prima di poterci ragionare su. Guardo Clarke, a sua volta incupita, di nuovo tesa.

“Non so davvero cosa ci trovate in lui.”,

dico, cercando di far rinascere la leggerezza che ci aveva unite fino a poco fa.

Lei appoggia la bottiglia in terra, il più lontano possibile da sé, e mi corregge, sovrappensiero:

“Cosa ci troviate.”

Sto per replicare, quando mi rendo conto che ha ragione lei.

“Dio mio, ho sbagliato un congiuntivo.”

Raven mi sorride, di un sorriso senza allegria:

“Non sei più la stessa, Blair Foer.”






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30/09/17
Carissimi e carissime, spero che vi siate divertiti insieme alle nostre ragazze :D

Grazie come sempre a tutti coloro che lasciano una recensione, leggono, inseriscono la storia nelle ricordate/seguite/preferite. Pixel, Sky, Spettro, Fede, Nina... e la new entry Morgengabe (anche se raggiungerà questo commento tra un po' ^^)

A presto il prossimo aggiornamento!
LMR

CECILIA



Io e Raven siamo rimaste congelate, in mezzo alla strada.

Quando la ragazza avvinghiata a John si volta verso di noi, incuriosita dall'attenzione nei loro confronti, la riconosco: occupava una delle stuoie con me, in quarantena. I capelli corti, gli occhioni ambrati… Credevo avesse al massimo quattordici anni ma ora che la vedo in piedi capisco di essermi sbagliata. Spero di essermi sbagliata e che abbia almeno superato la pubertà, altrimenti il modo in cui le mani di John le stringono fianchi e sedere assumerebbe una sfumatura piuttosto perversa. E più disgustosa di quanto già non sia il quadretto in cui siamo inciampate.

“Che c’è?”,

ci chiede lei, interdetta dalle nostre facce grige.

Non si stacca da lui, mentre ci parla. Gli tiene entrambi i palmi sul petto, sbilanciandoglisi addosso. John è appoggiato alla fiancata della navicella e lei aderisce al suo corpo.

Lui ci guarda senza nessuna particolare espressione. Come se fossimo due sconosciute. Come se non capisse perchè la ragazza con la cespa di capelli rossicci e la sua maglia addosso lo stia fissando in quel modo, così concentrata.

Il mio cervello prova a riorganizzarsi dopo l’attentato, alla ricerca di un modo per tornare a funzionare e farmi reagire, ma Raven, che è sempre stata più veloce di me in tutto, sbotta:

“Quanto mi fai schifo, Murphy!”

La ragazzina dai capelli corti ha un moto di fastidio, di sorpresa. Si scosta leggermente da John e lui la lascia andare.

“Ma chi diavolo sei tu? E come ti permetti?”

Raven le risponde ad un tono di voce più alto di quanto vorrei:

“Ti sta usando per far ingelosire lei e se non te ne rendi conto sei stupida, oltre che…”

“Oltre che cosa?”

Comincio a capire che non finirà bene. Nemmeno se riuscissi a fare qualcosa, temo che sarebbe come cercare di spegnere un principio di incendio con un bicchiere di alcool puro.

Raven mette su un broncio pensieroso:

“È che ci sono così tanti sinonimi. Ma sentiamo l’intellettuale: Biblioteca, tu come la chiameresti una che si butta addosso al primo che capita?”

“Se il primo che capita sono io direi fortunata.”

È la prima cosa che dice John e non riesco a tenere a bada la mia reazione. Il cuore, come ricordandosi del lavoro che deve fare per tenermi in vita, riprende a battere. Solo che ora va tanto veloce da accorciarmi il fiato. I miei organi interni hanno ricominciato ad intrecciarsi a caso gli uni con gli altri e io torno un grumo di dolori e spasmi incotrollabili. Resto in silenzio, perché so che se apro la bocca non ne uscirà nulla di intelligibile, solo rantoli.

Nel frattempo la ragazzina si è portata le mani sui fianchi e non posso non notare quanto le sue labbra siano umide e arrossate:

“Ma si può sapere cosa c’entri tu?”

Al che qualcosa si illumina negli occhi di John, che inclina la fronte a sinistra, nel suo tic preferito.
Smette di osservarmi per fronteggiare Raven, con una scintilla ambigua nelle pupille:

“Ottima domanda, Cecilia. Come mai ti interessa, superdonna?”

La sua inflessione ha un che di insinuatorio che non mi sfugge. E che non sfugge neanche a Raven.
Il verso che le vibra in gola è la cosa più vicina al ringhio di una belva che io abbia mai sentito.

“Per interessarmi ad uno come te, John Muprhy, prima dovrei sbattere la testa. Molto forte.”

John continua a guardarla, in modo in cui non ha mai e poi mai guardato me. È uno sguardo che che non riconosco, a cui non so dare un nome - e che non so cosa significhi, a che suo pensiero o sentimento corrisponda. Sono confusa, perchè credevo sinceramente di aver visto tutte le combinazioni possibili delle espressioni di John, e le relative emozioni. Quell'uomo vive per prendermi alla sprovvista, almeno questo l'ho imparato.

Raven è infastidita dal suo silenzio, e prosegue:

“Dovrebbero esplodermi delle emorragie cerebrali. Multiple.”

“Allora come si spiega questo… nervosismo?”

John dondola appena il busto in avanti e Raven spalanca la bocca.

“Incredibile. Ah! Tu ti credi davvero affascinante? Non c’erano specchi, al settore quattro?”

“Smettila di fissarmi, Reyes.”

“Te lo ripeto: mi fai schifo, Murphy.”

“Non sei brava a mentire.”

“Sono brava a romperti il naso.”

Raven ha bisogno che io la trattenga per la giacca per non aggredirlo. Non l’ho mai vista reagire con tanta energia a niente e a nessuno. Giuro di riuscire a percepire la voglia che avrebbe di mettergli le mani addosso. Raven era un lupo che non sapeva di essere un licantropo, finchè John non si è rivelato la sua luna piena.

Il talento di John nel trovare gli interruttori giusti da premere per far scattare le molle delle persone è incredibile. Se non l'avessi già visto all'opera un milione di volte ora dovrei sorprendermene.

Raven mi indica a braccio teso, urlando a pieni polmoni:

“Non puoi comportarti come ti pare! Mi senti? Io ho passato due settimane con lei, mentre tu non c’eri! Tredici giorni in cui questa ragazza è andata oltre qualsiasi paura per te! Ha minacciato il Cancelliere, si è quasi fatta espellere, ha messo in pericolo la vita dei suoi genitori, di tutta l’Arca, per te. E poi, quando tutto è andato in malora, si è infilata in una navicella spaziale ed è scesa sulla Terra. Per te. Era sensato pensare che te lo meritassi. Ma mi sbagliavo e ora mi domando che cavolo le sia passato per la testa per aver fatto tutto quello che ha fatto per uno scarafaggio come te!”

“Raven! Basta così!”

Mi sta sanguinando una mano, devo aver stretto il pugno con troppa energia senza accorgermene, scheggiandomi con le unghie, che non sono abituata ad avere più lunghe di mezzo millimetro oltre il polpastrello. Forse le ho sporcato i vestiti, ma non lascio andare Raven. Ho la sensazione finiremmo per sanguinare tutti.

John ci concede il suo sorrisetto da criminale, sbruffone fino al midollo.

“Non sei aggiornata sui fatti, superdonna. Blair non ha fatto quello che ha fatto per raggiungere me. L’ha fatto per seguire Blake.”

Un colpo di tosse mi raschia le corde vocali, come se il mio corpo rigettasse quell’idiozia.

“Questo non è vero.”

John stacca gli occhi da Raven e torna da me.

Cerco di proseguire, come posso:

“Ho seguito Bellamy ma era te che cercavo. E lui lo sa.”

Non mi dimenticherò mai le parole di Bellamy. Le aveva sussurrate a mezza voce, non appena eravamo tornati di nuovo soli, dopo che John, nel trovarci abbracciati, aveva reagito con una freddezza e un distacco che non mi aveva mai e poi mai dedicato, in dieci anni di vita insieme. Lui era uscito senza dire praticamente nulla e Bellamy mi aveva chiesto come potessi essere tanto cieca. È ora che tu apra gli occhi, Blair.

“Cos’altro devo fare per farti capire cosa sei per me?”

John è immobile, Raven in apnea e la ragazzina, Cecilia, sbatte le palpebre spaesata.

Io sto scuotendo la testa in tutte le direzioni, sto dicendo di no a tutto ciò che mi circonda.

“Perché, John… Quello che ha detto Raven è vero. Se non ti basta tutto quello che ho fatto a dimostrartelo… Non ti basterà mai niente. Niente sarà mai abbastanza. Io non sarò mai abbastanza.”

Un singhiozzo mi risale la gola e quando credo di mettermi a piangere, scoppio in una risata isterica. Gesticolo, lasciando che tutto ciò che mi sono tenuta dentro da chissà quanto tempo venga vomitato fuori:

“Jaha lo aveva capito. Thelonius Jaha lo sa. E tu no!”

Mi asciugo un occhio con il dorso della mano, incapace di frenarmi.

“Beh, non posso prendermela con te, no? Mmh? Nemmeno io lo sapevo, d’altra parte. Ho dovuto aspettare che me lo dicesse il Cancelliere. E Raven. E Finn e Octavia e Clarke… E Bellamy…”

L’ultimo nome mi strappa un lamento.

Se c’era una cosa di cui ormai ero certa, era quanto mi piacesse Bellamy Blake. Mi piaceva tanto da farmi male, da togliermi lucidità, da tendermi i nervi anche nel sonno. Facevo i lavori più pesanti che riuscivo a trovare al campo, per spostare il dolore dalla testa ai muscoli.

Era la sola persona che ascoltassi veramente, con tutto il corpo, non solo con le orecchie. Perciò avevo dovuto aspettare che fosse lui a dirmi che ero schiava di un’altra persona per rendermene conto. E per quanto potessi volere lui, e lo volevo, lo volevo, lo volevo da morire, c’era John. E finchè John Murphy avesse respirato da qualche parte nell’universo, non mi sarei mai sentita libera di amare qualcun altro.

Gli occhi sgranati di John non mi mollano.

“Blair…”

Il mio nome gli sfugge di bocca come un gemito doloroso. A cui non fa seguito nient’altro. Non un gesto, non una parola.

Io smetto di ridacchiare come una fulminata, e anche di guardarlo.

“Niente da dire, John Murphy?”

Il silenzio che segue mi costringe a sollevare di nuovo la testa. Lui ha le labbra dischiuse e il volto stravolto. Dov’è finito il pirata, il delinquente, il principe dei ladri?

Commento, con un sorrisetto che prendo in prestito da lui:

“Wow. Ho tolto la parola a John Murphy. La prima volta in dieci anni.”

Gli concedo qualche altro secondo per reagire. Ma di fronte alla sua immobilità sono io a dovermi muovere. Non posso stare qui ad ascoltare l’eco delle mie parole cadere nel vuoto.

Scuoto Raven per la giacca, con più energia di quel che serve a convincerla:

“Andiamo, siamo in ritardo per la riunione.”

Passiamo loro accanto senza voltare le teste, dritte verso le tende.

“Blair… Blair, aspetta!”

John si stacca di getto dalla navicella e in un attimo ci è addosso.

Raven mi fa da scudo, impedendogli di raggiungermi. Lui abbaia, di nuovo sé stesso:

“Scansati.”

“La vuoi lasciare in pace?”

“Tu chi saresti, scusa? La sua guardia scelta?”

“No, sono sua amica.”

Le parole di Raven mi colpiscono come un sasso lanciato a tutta velocità alla schiena. Sono sua amica.

Lei non smette di pararglisi davanti. Ascolto John ghignare, con la sua cadenza arrogante:

“Non mi farò scrupoli nel colpire una donna.”

“Nemmeno io.”

La tensione che creano quei due avvolge tutti noi come una bolla di benzina.

“Lascialo stare!”

La ragazzina è corsa dietro a John e ora cerca di allontanarli. Sono costretta a tornare sui miei passi e a strattonare Raven, sul serio. I loro nasi sono vicini e lo spazio tra i loro sguardi è roso dalle scintille. Se non la convinco a lasciar perdere, il primo spintone non tarderà ad arrivare.

“Raven, ti prego, andiamo.”

Pur di non soffermarmi a lungo su John, lo sguardo mi sfugge al volto di Cecilia. Lo scopro interdetto, che mi fissa la maglietta a bocca aperta.

Non ho il tempo di chiederle che diavolo le sia preso che lei sposta gli occhi sui miei, spalancandoli:

“Perché hai al collo il Pass di mio padre?”




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15/10/17
Eccoci, mi ci è voluta quasi una settimana ma ce l'ho fatta ad aggiornare. Allora, cosa ne pensiamo del nostro Murphy "versione Casanova", come lo chiama Pixel? ^^
Spero vi siate divertiti con questo capitolo di gelosoni irascibili. Io sì, non vedevo l'ora di far sbroccare la nostra Blair. Era ora, no? 

GRAZIE come SEMPRE a TUTTI. Siete BELLI. 
A presto!,
LRM