Ciao a tutti! Oggi voglio proporre qualcosa che spero di riuscire a portare avanti senza intoppi e con un minimo di costanza. Si tratta di una CircusAU, ma credo che certe spiegazioni verranno date alla fine e nel mio angolo di scrittrice. Detto questo, buona lettura miei volenterosi circensi! 


 

On the wire

Prologo

Un piede, poi l'altro. Fino alla fine. Non posare lo sguardo su nulla, niente deve catturare la tua attenzione. Ricorda: non guardare verso il basso, tieni l'asta dritta, non sbilanciarti e continua a camminare. Un piede, poi l'altro.

Erano questi i pensieri che affollavano la mente del funambolo, anche se ormai esperto e capace di isolarsi completamente nel mezzo di uno spettacolo, dimenticandosi di tutti gli spettatori. Chi non riesce a trattenere un sospiro ansioso, chi si aggrappa al braccio del marito durante l'esibizione, chi invece si aspetta divertito una caduta. Allontanava con una semplicità impressionante tutti quei sussurri, quelle voci flebili e catturate dalla sua maestria.

Un applauso scrosciante accompagnava i suoi eleganti inchini alla conclusione delle evoluzioni sul cavo. Rilassava le spalle tenute in tensione, sorrideva debolmente, senza mostrare i bianchi denti e le sottili rughe che si formavano accanto agli occhi; il sudore scendeva lentamente sulla sua pelle, sui muscoli della schiena, senza sfiorare il costume di scena.

La luce si spostava al centro dell'arena, illuminando non più il suo sforzo fisico di circense, ma l'ammaliante e misteriosa voce del presentatore.

Solo allora il funambolo si accorse di quanto intensamente uno spettatore lo stava guardando. I suoi occhi catturati ancora una volta da uno spettacolo muto, senza musiche, senza espressioni. Ricambiò lo sguardo, intensamente e con il battito accelerato nonostante la sua parte nello spettacolo fosse conclusa. Non si aspettava di vederlo ancora una volta tra il pubblico, non lui.

Capitolo primo

Destinazione Meraviglia

- Devi farmi provare con una corda in meno questa volta! Lo hai visto anche tu che sono capace di voltarmi anche con tre, non ti sembra il momento di rendere gli allenamenti più interessanti? So benissimo che ti piacerebbe vedermi per terra Mycroft, e non negare l'evidenza. - tentò il più giovane della troupe circense.

- Scordatelo Sherlock, sono solo due settimane che ti alleni con questa difficoltà, e non nascondo affatto che mi piaccia vederti cadere miseramente con tutta quell'ostinazione in corpo. - replicò prontamente il fratello con un ghigno ironico stampato sulle labbra.

Per tutta risposta Sherlock lo guardò negli occhi un'ultima volta, prima di voltarsi e lasciarsi il direttore con un'espressione scocciata sul volto alle spalle. Il giovane Holmes aveva dimostrato un'estrema caparbietà e un enorme talento come funambolo. Fin dal primo giorno dell'addestramento voleva salire sulla corda, per imparare quali trucchi gli avrebbero permesso di stare in equilibrio su di essa, ma l'attuale artista, come uomo d'esperienza e dall'infinita pazienza, l'aveva preso per un braccio e riportato a terra dopo il secondo piolo della scala. Assicurare il cavo, capire quale asta era la più adatta alla sua corporatura, esercitarsi ad occhi chiusi e a camminare in linea retta: queste erano le basi necessarie, quelle che anche un ragazzo dall'evidente talento come Sherlock doveva sedimentare adeguatamente.

Seguire quel petulante individuo per mesi di prove e allenamenti non era semplice, tanto è vero che Andrew si era guadagnato il soprannome di Mr Endurance. Spesso lo riprendeva durante gli esercizi, quando Sherlock prendeva a parlare di quali evoluzioni gli sarebbe piaciuto imparare i segreti, e di altre che avrebbe voluto provare, alcune inventate di sana pianta. Nella sua vita il giovane circense sarebbe potuto diventare qualsiasi cosa, e nemmeno mancavano i soldi a lui e a suo fratello per pagarsi gli studi; poteva diventare un legale richiestissimo, un imprenditore dall'enorme successo, un ricercatore o addirittura un antropologo di fama internazionale e i suoi studi sarebbero stati presi in esempio da chiunque. Invece si era innamorato perdutamente degli attrezzi, delle capacità di tutti gli artisti e del loro modo di ingannare il pubblico con semplici trucchi di magia: nel circo itinerante Hound's Wonders non mancava nulla. Ogni spettacolo, ogni addetto ai lavori era preparato meticolosamente e costantemente aggiornato sulle novità che il mondo dello spettacolo aveva da offrire. E come poteva Sherlock Holmes lasciarsi sfuggire tutta quella bellezza? Si sarebbe annoiato a morte in uno studio legale, oppure a chiamare i contabili nel suo ufficio per discutere di semplici cifre, e mai sarebbe salpato per annotare su un taccuino tutte le caratteristiche di una tribù sud americana. Una perspicacia invidiabile, una testardaggine in grado di far innervosire persino Andrew, una curiosità incolmabile e una parlantina degna dei più importanti propagandisti. Ecco che cos'era Sherlock Holmes, ed ecco con cos'aveva a che fare quotidianamente il funambolo della compagnia.

Da qualche tempo l'artista aveva dimostrato stanchezza e affaticamento eccessivo, nello stesso periodo in cui il giovane Holmes dava prova dei frutti degli allenamenti in esibizioni notturne in compagnia del suo maestro. Il loro rapporto era estremamente intimo, e somigliava a quello tra un padre e un figlio. Andrew restava sveglio fino a tarda notte per meravigliarsi della rapidità con cui Sherlock migliorava, per consigliarlo e guidarlo durante le prove di esibizioni di cui solo loro erano a conoscenza. Fu lo stesso funambolo a trovare il giovane raggomitolato sulla sua branda in preda a una violenta reazione all'assunzione di cocaina. Era corso ad avvertire il fratello, dopo averlo sollevato e avvolto in una coperta di pesante lana, per tenerlo sdraiato su un fianco.

- Perché mai ha assunto quella... roba, Mycroft! Ho bisogno di spiegazioni! - aveva chiesto al maggiore dei fratelli Holmes, aspettandosi una spiegazione esauriente e soddisfacente.

- Signore, le ricordo che nonostante la mia giovane età si deve rivolgere alla mia persona come direttore di questo circo! Ci sono storie che è meglio non raccontare, ora può andarsene, devo accertarmi delle condizioni di mio fratello. - con queste ultime battute, rientrava nella tenda, durante una notte di pieno inverno.

Chiedendo informazioni a quante più persone possibile, l'anziano funambolo scoprì che i fratelli Holmes aveano perso entrambi i genitori per una grave malattia, e che Mycroft avrebbe deciso di assumere il ruolo di direttore del circo che un tempo era ricoperto da un lontano zio per lasciare Londra. Tutto accadeva quando Sherlock aveva appena undici anni, in balia dei ricordi vividi della sofferenza dei due genitori, che trattenne senza sfogarsi per due anni. Al compimento dei tredici, dopo aver festeggiato con la troupe al completo, aspettò la tarda notte per provare quel “divertimento” di cui tutti parlavano entusiasti, e fu nell'attimo in cui ricomparve nella sua mente l'immagine dei genitori che, piangendo per la prima volta dopo l'accaduto, spinse l'ago della siringa il più in fondo possibile, sperando ingenuamente che il “divertimento” gli potesse così raggiungere più velocemente cuore e cervello. Il fratello venne svegliato da un urlo soffocato e dalla visione di un ragazzino sull'orlo del baratro: Sherlock stava male.

Quella era la prima delle storie che Mycroft custodiva gelosamente.

Andrew non riuscì a cavare altre informazioni che superassero l'immagine del maggiore dei fratelli Holmes che diveniva direttore, quindi decise di rinunciare e continuò gli allenamenti con Sherlock pretendendo di non sapere nulla sulla sua ultima assunzione di droga, l'unica di cui era a conoscenza. Ora però capiva il perché della continua ricerca di attenzioni da parte del suo apprendista, attenzioni che dovevano però arrivare solo da lui, il suo maestro. L'aspirante funambolo vedeva in lui il padre che gli era venuto a mancare anni prima. A sedici anni ancora aveva bisogno di una guida che non fosse suo fratello maggiore, e quella guida era il suo maestro.

- Dimmi Sherlock, perché hai assunto questa dose? - chiese Mycrfot ora che il giovane dai capelli scuri si era leggermente ripreso ed era intorpidito dal freddo invernale.

- Avevo freddo Mycroft... - la voce flebile e gli occhi che osservavano il vuoto, socchiusi.

- Hai per caso ascoltato qualche conversazione che non ti riguardava? Qualcosa sul tuo insegnante, per esempio. - sapeva perfettamente cos'era successo. Lo aveva capito appena Andrew aveva gridato il suo nome perché corresse da suo fratello. A quella domanda l'aria che l'aspirante circense inspirò fu gelida, e i suoi occhi si aprirono di più. Non voleva ricordare.

- Avrai tutto il tempo per accettarlo, Sherlock, e mi dispiace, ma deve accadere, com'è naturale che sia. -

- Lasciami in pace Mycroft. - riuscì a dire senza convinzione. Non voleva che se ne andasse, perché aveva bisogno di lui, dato che era l'unico rimasto. Un brivido gli percorse la spina dorsale, obbligandolo a portare le gambe vicino al petto.

Il fratello maggiore si sistemò l'elegante bastone da passeggio tra le gambe e si rilassò, posando una mano sulla testa di Sherlock e lasciando che i suoi occhi si posassero sulla luce filtrata dal pesante tessuto della tenda.



 

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Correva ormai da una decina di minuti, verso luoghi che sulle mappe non aveva mai notato, ma come poteva importargli di dettagli simili in quel momento? Si fermò al centro della carreggiata per voltarsi e ispezionare l'area: nessuno lo seguiva, certamente da un bel pezzo. La rabbia e la paura gli erano montate in petto in pochi istanti, ed ecco che era scappato, ancora una volta. Quella sera non si sarebbe presentato al corso serale di infermieristica perché non era nelle condizioni di prestare attenzione, e sarebbe rientrato di nascosto a casa ormai a tarda notte, nel silenzio più assoluto. Così fece: camminava lentamente per la strada da cui proveniva, con un andamento lento e cadenzato, quasi fosse quelle di un militare, eppure le sue spalle erano piegate in avanti, rivelando uno stato di tranquillità; arrivato al retro dell'abitazione, spostò delicatamente una cassa di legno contenente attrezzi da giardino per salirci ed entrare dalla finestra del primo piano, sempre aperta. Era da almeno un paio di settimane che aveva trovato quella maniera di rincasare.

Anche quel giorno, suo padre lo aveva minacciato di imporgli la carriera militare, e ancora una volta John Watson era scappato di fronte alla severità del genitore. Mai sarebbe diventato un aviatore, un pilota, un fante; Se c'era qualcosa che il giovane voleva diventare, era dottore. Non voleva sottrarla la vita, la voleva assicurare, donare. A tutto questo però si opponevano problematiche che poteva a malapena fronteggiare. La sua famiglia non era mai stata in buone condizioni economiche, e permettere a John di frequentare un corso di infermieristica era dispendioso. Certo, l'aspirante medico aveva un lavoro con cui copriva gran parte della spesa, ma non riusciva a coprirla completamente, ed era quindi costretto a chiedere ai genitori. Sua madre a malapena cercava di prendere parte al discorso, consapevole del fatto che suo marito le avrebbe impedito di aprir bocca, mentre suo padre sollevava il volantino del servizio militare per sbatterlo sul tavolo della cucina con una violenza inaudita. Di solito era quello il momento in cui John cominciava a correre il più lontano possibile, sapendo perfettamente che suo padre non avrebbe superato il confine del quartiere di periferia.

Nonostante i suoi diciotto anni, il giovane Watson non sapeva come affrontare la situazione, e fino a quella sera aveva tentato due soluzioni: gridare più forte per averla vinta lasciando da parte il senso di colpa per il sacrificio che i suoi avrebbero dovuto compiere, o scappare più in fretta e lontano possibile. Mai nella sua vita era riuscito a costruire un dialogo che non fosse a senso unico con suo padre, e in quel frangente, mentre si parlava di soldi e lavoro, sapeva perfettamente che non doveva tentare un nuovo approccio. Sarebbe risultato inutile.

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Passarono due anni da quel gelido inverno, durante il quale non cadde nemmeno un fiocco di neve per rallegrare la festa del natale. Quell'anno però di neve ne arrivò moltissima, per la gioia dei ragazzini che si divertivano per le strade, e per il nervosismo dei lavoratori che dovevano occuparsi anche di quell'impiccio.

Dalla finestra della sua piccola camera, il giovane Watson, basso e dai capelli chiari, sentì chiaramente le risate di un bambino. Si affacciò per capire cosa portasse quel piccoletto ad essere tanto felice, e scorse in mano alla madre dei biglietti, colorati e vivaci come mai ne aveva visti. Una nuova compagnia circense stava stazionando a Londra, e dall'aspetto singolare degli inviti doveva essere veramente importante.

Non passò troppo tempo, forse qualche secondo, perché John scendesse le scale frettolosamente, con una strana e singolare curiosità che gli attraversava i pensieri.

- Esco! - avvisò a gran voce ormai già fuori dalla porta d'ingresso, mentre si chiudeva la sciarpa di lana grigia intorno al collo. I suoi genitori ormai si erano abituati a questa realtà di silenzi e incomprensioni, tant'è che le liti tra padre e figlio si erano placate. C'era però un patto che avrebbe segnato la fine di quell'ostilità, che allo stesso tempo era divenuta pace: John Watson si sarebbe lasciato alle spalle la stupida idea di diventare medico, per abbracciare la carriera militare al compimento dei vent'anni. Tra pochi giorni sarebbe stato il suo compleanno, e si sarebbe goduto qualche ultima libertà prima di indossare una divisa mai desiderata.

Cosa c'è di meglio di una serata esclusiva alla quale si sarebbe infiltrato senza troppi complimenti?

Mancava meno di mezz'ora allo spettacolo, e la cavea era già gremita di spettatori, pronti a passare la fine di una giornata con un po' di divertimento.

Guardò per un'ultima volta il suo costume, nuovo e ricamato. Era stata Molly Hooper, la nuova costumista arrivata da un paio di mesi, a confezionarlo per lui. Era aderente, ma non troppo, con qualche fronzolo sulle spalle che avevano bisogno dell'imbottitura. Sherlock già possedeva un fisico atletico, ma ancora doveva formarsi nella sua completezza, e i deltoidi proprio non ne volevano sapere di mostrarsi, nonostante tutti gli esercizi e i pesi.

- Alla battaglia. - sussurrò in direzione del vistoso completo, che portava all'altezza del cuore due iniziali ricamate in oro: A. H.

- Prima o poi me lo dirai perché mi hai chiesto quelle iniziali? Sempre che tu voglia, chiariamoci, se non vuoi dirmelo... lascia perdere. - Molly abbassò il capo con questo tentativo di cominciare una conversazione.

- Meglio. - rispose Holmes senza guardarla in viso.

Aspettò che la costumista si fosse allontanata per indossare “l'armatura” come gli piaceva definire il suo costume, e con uno sguardo celere e intenso alla foto di Andrew Hamilton, suo maestro, uscì dalla tenda che utilizzava la troupe per cambiarsi, raggiungendo finalmente gli altri che lo stavano aspettando.

Un'atmosfera barocca regnava all'interno del tendone. Una realtà che nemmeno ci si poteva immaginare dall'entrata. John riuscì agevolmente nell'intento di intrufolarsi nell'arena senza essere scoperto, e prese posto appena l'inizio dello spettacolo fu annunciato dal presentatore.

- Signori e Signore. Bambini e Bambine. Benvenuti. Il circo itinerante Hound's Wonders è felice di ospitarvi per questa magica serata natalizia! Questa sera sarete in mia compagnia, e insieme ammireremo meraviglie di altri mondi, creature bizzarre e evoluzioni che nemmeno potete immaginare! Questa sera, signori miei, la destinazione del nostro indimenticabile viaggio è una sola... DESTINAZIONE MERAVIGLIA!- la voce acuta del presentatore lasciò a bocca aperta chiunque nell'arena. Un uomo abbastanza basso, dai capelli scuri e gli occhi di un nero intenso e magnetico. Un'eleganza sopraffina, accompagnata però da movimenti rapidi e precisi.

Si susseguirono spettacoli di equilibrismo, musica esplosiva, evoluzioni con cavalli e leoni lasciati liberi di correre a pochi metri dal pubblico, spettacolari contorsionisti e incantevoli trucchi di magia.

- Noto con piacere che questo viaggio vi sta divertendo e stupendo signori miei, e nulla scalda il cuore quanto una coppia di trapezisti innamorati pronti a lanciarsi l'una nelle braccia dell'altro pur di restare vicini. Forse però è il momento di mostrarvi uno degli spettacoli che più vi incanterà! Un'evoluzione che mai dimenticherete per via della sua pericolosità e della paura che si poserà sul vostro sguardo. Signori, gradirei un applauso veramente eccezionale per il nostro giovane funambolo, che a diciotto anni, sfida la morte camminando su un cavo di acciaio all'altezza di trenta metri! - e con quelle parole l'abbagliante fascio di luce si posò sulla figura di Sherlock Holmes, in piedi con l'asta già pronta nelle mani e i piedi allineati di fronte al cavo.

Nella Londra del 1938, il giovane dai capelli ricci e scuri e dagli occhi del colore dell'acqua gelida del Nord, affrontava la sua prima esibizione.

Un compito solo: fare ciò che Andrew gli aveva insegnato, concentrandosi e ignorando tutti quegli occhi attenti che lo scrutavano da terra. Lui era più in alto, lui quasi volava.

La musica sfumò fino al completo silenzio. Niente divertimento, niente risate, solo stupore.

Mosse il primo passo, poi il secondo. Prima un piede, poi l'altro, protetti solo dalle sottili suole di cuoio nero. Chiuse gli occhi, senza perdere l'equilibrio. Senza accorgersene, ascoltando solo la tensione nei muscoli delle gambe, era giunto alla metà del cavo.

Dal basso, uno sguardo si levava verso la figura sicura e forte del giovane. Non aveva mai visto nulla del genere. Tutto, John si era dimenticato tutto in quel momento.

Seguì senza distrarsi tutta l'esibizione, e non applaudì all'arrivo del funambolo all'altro capo del cavo. Era ammaliato, incantato. Non riusciva a togliersi dagli occhi quell'immagine perfetta del giovane che chiudeva gli occhi e continuava a camminare, sicuro che mai sarebbe caduto.

Sherlock non si scompose, nemmeno si commosse. La sua prima esibizione. Andrew Hamilton non era più lì per vederlo compiere il primo passo verso le evoluzioni più complesse.

Spazio (in)utile: eccoci qua! Spero che questa sorta di introduzione vi sia piaciuta almeno la metà di quanto quest'idea è piaciuta a me. Ho in mente davvero tanto per questa storia, e come dicevo all'inizio mi dispiacerebbe davvero lasciarla cadere insieme ad altro, quindi cercherò di impegnarmi al massimo, perlomeno ad annotarmi tutto quello che mi piacerebbe inserire. Se le cose vanno "com'era nei pianiiiii" *canta* allora arriveranno quasi tutti i personaggi, e sì, è Johlock, è arrivato il momento di redere pubblico l'amore spassionato che provo per questa coppia. Tutto questo mi è venuto in mente dopo aver passato due giorni ad un festival di artisti di strada e poi il film "The Walk", che spero abbiate visto tutti voi maledetti, è rispuntato dopo che lo avevo visto tmesi orsono con le magie del protagonista, storia vera tra l'altro! (Cercate Philippe Petit se volete saperne di più).
Un'ultima cosa prima della pubblicità: sapete come diminuire l'interlinea? Io uso Open Office per scrivere, quindi è possibile che stia lì il problema, ma tutto quello spazio tra una riga e l'altra proprio repel me.
Pubblicità al mio schifo, Pagina Facebook > Arny Haddok EFP   Profilo Twitter dove parlo di cose e ritwitto altre cose > @CallmeBoo

Alla prossima! 

On the Wire

Capitolo secondo

E tu chi diavolo sei?
 

-Forza! Sistemiamo tutto prima che qualcuno possa credere che siamo ancora in città! Sono stanco di tutti quei ragazzini che chiedono quando ripeteremo lo spettacolo! - gridava l'addetto al caricamento degli animali in direzione del punto dove in molti si occupavano di piegare il grande tendone bianco.

Un ragazzo dalla bassa statura fece appena in tempo ad abbassare il capo per nascondersi meglio dietro ad una cassa, così da non essere trovato e rispedito sulla via di casa. Non aveva la benché minima intenzione di rincasare, e come poteva? Dopo tutto quello a cui aveva assistito la sera precedente mai si sarebbe sognato di imbracciare un fucile e imparare a sparare. A diciannove anni, John Watson ancora credeva nell'avventura, anche se era stato quel circo a fare in modo che tornasse a crederci. Una sensazione che negli anni si era assopita in un angolo del suo cuore, restando in letargo, fino a quella sera. Non era mai riuscito a permettersi un biglietto per un'esibizione, nemmeno quello per una compagnia circense scadente o ormai in bancarotta. Il suo stile di vita ormai gli aveva imposto di non sprecare denaro per il divertimento, ma di investirlo solo in necessità o ottime opportunità. Quella era un'opportunità che non si sarebbe mai lasciato sfuggire, e nemmeno aveva un prezzo!

Quel talentuoso ragazzo che lo aveva fatto camminare sull'immaginazione per tutta la durata della sua performance lo aveva conquistato, doveva andare con loro e scoprire quanto la vita avesse da offrire. Per quella ragione, e per non entrare nelle fila dell'esercito inglese, John stava cercando un modo per scappare da Londra, dalla sua abitazione e da suo padre, e lo aveva trovato proprio di fronte ai suoi occhi: viaggiare con quel circo itinerante e lasciarsi il passato alle spalle.

Fu così che si nascose tra diversi bauli di legno di mogano che presto si sarebbero mossi su un carro trainato da un'automobile.

Appena scese la scala a pioli alla fine della sua esibizione, gli sarebbe piaciuto togliersi il costume, ma doveva aspettare la fine dello spettacolo e i saluti finali per poter realizzare quell'impellente desiderio. Quando finalmente tutto si concluse, Sherlock sbottonò con urgenza la giacca nera per sistemarla alla bell'e meglio su un manichino che Molly gli aveva fatto trovare nella tenda. Durante la notte non avrebbe aiutato a sistemare e a caricare, piuttosto avrebbe aspettato pazientemente l'alba per comprare il quotidiano e leggere il resoconto della loro performance a Londra. Doveva sbollire la tensione che portava in corpo, della quale non si aspettava l'arrivo.

Tese ripetutamente le dita delle mani, guardando quel suo gesto ipnotico e i suoi tendini sforzarsi, per poi abbassare la testa e tornare sdraiato sulla branda. In dieci minuti smontava tranquillamente la tenda da solo, ma quella mattina non si aspettava che suo fratello si sarebbe fatto vivo.

-Non sei caduto da quel cavo, peccato, al pubblico sarebbe piaciuto, almeno avrebbe smorzato quell'inutile ansia che tutti provano ogni volta che sali su quella “corda”. - cominciò Mycroft senza alcun tipo di tatto, pronto a replicare ad ogni possibile risposta del fratellino.

-Dopo tutti quegli allenamenti sarebbe stato da idioti cadere, e poi perché mai sarebbe dovuto accadere? Credi abbia paura di qualche persona che mi guarda? Oh Mycroft, se sono sopravvissuto alle tue frecciatine posso sopportare qualsiasi cosa. Sono immortale. - la sua espressione non era divertita o offesa, era seria, nonostante quel sopracciglio sinistro alzato che accompagnava il sussurro delle ultime due parole.

-Dovresti imparare ad essere meno prevedibile, Sherlock. A te piace tanto stupire... immagina, se fossi caduto tutti sarebbero rimasti impressionati e shoccati, con un'espressione di orrore sul volto, tutti quei bambini, spaventati e attaccati alle gonne delle madri. -

-Ti saresti divertito così tanto, ora vattene, e sappi che non accadrà mai. Non mi vedrai mai cadere dal cavo Mycroft. - concluse il più giovane sdraiandosi sul fianco in modo da non dover più vedere la faccia del fratello maggiore.

-Prima o poi imparerai che la meticolosità e l'attenzione non sono mai abbastanza, soprattutto per un mestiere come questo. - e dicendo questo, il direttore dell'Hound's Wonders uscì dalla tenda e si incamminò verso un gruppo di artisti intenti a caricare i bagagli.

Sherlock rimase nuovamente solo, senza nessuno a porgli stupide domande, e pronto a concentrarsi di nuovo sulla sua tensione. Doveva rilassarsi: la sua prima esibizione era andata egregiamente, dietro le quinte tutti si erano complimentati e gli avevano mostrato cordiali e sinceri sorrisi. Lui però aspettava solamente il momento giusto per allontanarsi e calmarsi. L'idea di Andrew che lo aveva lasciato tornò a tormentarlo anche mentre era steso sulla branda a guardare la precaria struttura della tenda. Non avrebbe assunto droghe, non dopo lo spettacolo o prima dell'imminente partenza. Avrebbe fatto preoccupare suo fratello inutilmente, rallentando tutto e tutti, senza una buona ragione. Chiuse lentamente gli occhi e respirò profondamente, senza addormentarsi, ma restando immobile e finalmente calmandosi.

___

Passarono diverse ore dalla partenza, da quando la troupe aveva festeggiato le ottime critiche che il quotidiano riportava sul loro spettacolo: la compagnia aveva trovato fama e fortuna da quando Mycroft era diventato direttore, e nessuno aveva mai smesso di ringraziarlo per questo, per aver risollevato le sorti di tante persone e aver portato un po' di divertimento in ogni città in cui si sostava. Ogni volta era un lavoraccio, contando la fatica che tutti dovevano impiegare per sollevare il tendone e tutto l'accampamento, ma ne valeva sempre la pena. Sempre. Per tutti quei bambini che si fermavano anche dopo lo spettacolo per salutare gli artisti, per tutte quelle famiglie che volevano assicurarsi il biglietto per quando sarebbero tornati in città, e per tutti quei magnifici complimenti che ricevevano, sempre più entusiasti. Tutti dovevano qualcosa a Mycroft Holmes, e lui, con la sua ironia e serietà, teneva in piedi tutta quella realtà. Certo, non era da solo, perché tutti gli artisti facevano la loro parte, da Moriarty, il presentatore a cui piaceva moltissimo divertirsi a stuzzicare gli artisti, passando per Irene Adler, la contorsionista, e arrivando all'ombroso Sherlock, che di rado si intratteneva con i festeggiamenti insieme agli altri.

In tutto quel tempo, il giovane Watson aveva ascoltato le conversazioni di alcuni circensi che si erano accomodati sui sedili posteriori della macchina, e aveva capito diverse cose su come quel “Signor Holmes” avesse salvato il circo. Non era certo comodo, seduto da ore sul pesante legno del carro e rannicchiato tra i pressanti bauli. Il suo fondoschiena gridava vendetta come mai aveva fatto, ma le insistenti buche del terreno proprio non ne volevano sapere di dargli pace. Prima o poi avrebbe avuto la sua occasione per saltare fuori dal cilindro e per farsi conoscere, con solo due possibili scenari ad attenderlo: sarebbe stato cacciato via senza mezzi termini, con questo fantomatico direttore a minacciarlo di morte per qualche strana ragione, oppure sarebbe stato accolto nella compagnia e avrebbe lavorato per loro. La fantasia di John non spaziava moltissimo, e quelle due ipotesi ne erano la triste conferma. Fortunatamente, la macchina si arrestò, dando al suo lato B un momento di pausa. Tra poco sarebbe calata la sera su quello spazio aperto dove avevano deciso di sostare, e lui sarebbe sceso dal carro per sgranchirsi le gambe.

Passata qualche ora, tutti i componenti del Hound's Wonders aveva trovato riparo dalla lieve brezza invernale in qualche tenda montata per l'occasione. In tutte quelle ore di viaggio, il diciannovenne dai capelli chiari non aveva mai rivolto nemmeno un pensiero ai suoi famigliari, che stavano vivendo la tenera atmosfera natalizia in panico, non avendo idea di dove loro figlio potesse essere. Dopo due giorni avrebbe finalmente compiuto vent'anni, avvenimento di cui suo padre aspettava la venuta da tempo, ma non lo avrebbe svegliato trionfante, obbligandolo a presentarsi per ritirare la divisa il 23 Dicembre.

No, lui era da tutt'altra parte. E ora che ci faceva caso, non aveva assolutamente capito in che direzione la compagnia circense aveva lasciato Londra. Non era importante. Si era alzato lentamente in piedi, scrutando ogni angolo gli fosse possibile per capire se sarebbe stato visto. Assicuratosi di essere solo e coperto dall'auto, spostò un piede sull'erba per poi scendere silenziosamente dal carro. Le ginocchia erano rimaste paralizzate per moltissimo tempo e ora lo ripagavano per quell'impulsiva decisone che aveva preso la sera precedente. Cercando di non emettere alcun lamento causato dai dolori, John si era allontanato dalle tende e dalla macchina, per poter finalmente urinare. Ne aveva bisogno più dell'aria in quel momento.

Tra le altre informazioni che aveva ricavato dalla conversazione degli artisti, sapeva che la mattina seguente sarebbero ripartiti, e Watson durante la notte aveva già pianificato di spostare i bauli per stare più comodo durante il resto del viaggio. Non poteva sapere che quella notte, qualcun altro aveva deciso di restare sveglio.

Non impiegò molto tempo per individuare due alberi abbastanza robusti nella boscaglia vicino all'accampamento. Dopo aver memorizzato la loro posizione, era tornato verso il carro con gli attrezzi di scena e si era caricato in spalla il cavo d'acciaio. Improvvisamente sentì la necessità di fermarsi.

Un ragazzo più basso di lui e con due occhi sgranati, lo stava guardando attraverso la fioca luce della luna, in una posizione di fermo, quasi fosse stato un animale illuminato senza preavviso da un fascio di luce.

-E tu chi diavolo sei?! - una domanda, semplice e istintiva.

John cominciò a correre verso la boscaglia con particolare urgenza, inseguito da un molto più agile e veloce Sherlock, il quale non impiegò più di due minuti per trovarlo e prenderlo per un braccio, premendo il corpo del fuggitivo contro il tronco di una pianta. La sua stretta era forte e non lasciava vie di fuga. Watson aveva immaginato diverse volte il modo in cui lo avrebbero scoperto, ma mai la sua ingrata immaginazione gli aveva proposto un siparietto simile.

-Invece che fissarmi come un ebete, potresti rispondere! Sei un ladro? Anche se da come sei vestito non si direbbe. No, non puoi essere un ladro. Troppo idiota, ti sei fatto beccare senza difficoltà. - concluse Sherlock, deducendo quel che poteva con quella poca luce filtrata dalle fronde degli alberi che la notte gli offriva.

-I-io... io un ladro?! - cominciò il ragazzo con un anno in più, interrotto però bruscamente dal più alto che non accennava a mollare il suo braccio – Ti ho appena detto che non lo sei, imbecille! Ce l'hai un nome, oppure sei un orfano cresciuto tra le strade di qualche città? È da quando siamo andati via da Londra che ti nascondi tra la nostra roba, non è così? No, nemmeno un orfano, sei troppo spaventato. Chi cresce per strada è abituato a correre e a farsi prendere come in questo momento. - continuò il ragazzo dagli occhi affilati senza distogliere lo sguardo dall'esile figura del più basso.

-Mi chiamo Watson, John Watson, e sì, sono di Londra. - replicò con un briciolo di sicurezza -Ora non è che mi lasceresti il braccio? Da come mi hai appena parlato non ti dovrebbe risultare difficile prendermi ancora nel caso tentassi la fuga... -

Dopo aver ricambiato il suo sguardo ormai non più intimorito, Sherlock mollò la presa, ma senza allontanarsi - Per quel che mi riguarda potrei svegliare tutti, oppure farti pestare dal mangiafuoco, ma al Golem non piace essere svegliato mentre si riposa. Ti sei salvato, per questa notte. Adesso rimarrai con me fino a quando qualcuno non si sveglierà e decideremo cosa farne di te. - definì il funambolo rimettendosi in spalla il cavo arrotolato che precedentemente aveva lasciato cadere per badare a quel John Watson.

Non voleva chiedergli perché avesse deciso di seguirli, non era proprio il momento per intavolare una conversazione. Sherlock assicurò le corde di sicurezza ai due alberi, stringendo i nodi con attenzione perché il cavo non si muovesse. Assicuratosi della sicurezza dell'attrezzo, salì tirandosi su con la forza delle braccia. Aveva scordato l'asta, ma già da qualche tempo evitava si utilizzarla; in più non era sollevato ad un'altezza esagerata, circa due metri e mezzo. Non sentiva il bisogno dello strumento per aiutarlo con l'equilibrio. Senza troppi sforzi si mise in piedi sul cavo e cominciò a camminare, quasi dimenticandosi del ragazzo che, da terra, lo guardava e realizzava una semplice verità.

- ...Ma tu sei il funambolo! -

Il moro perse leggermente la stabilità, rischiando di cadere, e esprimendo il suo disappunto per quell'indesiderato intervento con un'espressione particolarmente comica: occhi sgranati, mento incassato nel collo, naso arricciato e labbra assottigliate. Riacquistò la concentrazione e tornò a rilassarsi, chiudendo gli occhi e respirando profondamente.

- Sai che la tua esibizione è stata la più bella? Davvero fantastico. - continuò Watson da terra con un'espressione convinta sul volto, gli angoli della bocca all'ingiù ad accentuare il commento.

Ancora una volta, Holmes si ritrovò ad occhi aperti e con l'equilibrio compromesso. Ora il giovane funambolo capiva perfettamente perché Andrew era infastidito quando gli parlava durante gli allenamenti sul cavo. Eppure, quel complimento, quell'unico complimento, gli aveva fatto un certo effetto. Non avrebbe replicato, però sarebbe rimasto all'erta, consapevole del fatto che quel ragazzo avrebbe parlato nuovamente mentre eseguiva l'esercizio. Riprese quindi a camminare, questa volta però tenendo gli occhi aperti. Ormai arrivato all'altro capo del cavo, ecco che si voltò, velocemente, con un suono metallico accentuato ad accompagnare quel movimento preciso e composto.

- Grandioso! - lo definì John, solo con quella parola, che durante l'esibizione nemmeno aveva avuto la forza di pronunciare tanto era preso dal momento – Comunque ancora non so il tuo nome. Non ti do del Lei, il presentatore parlava di... diciotto anni? Se è così allora sei anche più giovane di me. - confessò il più basso continuando a guardare il moro assorto nel suo esercizio.

L'artista raggiunse il centro del cavo e si stabilizzò, puntando lo sguardo verso il suo unico spettatore, senza però voltare la testa – Il mio nome è Sherlock Holmes. - non si sbilanciò oltre, sapere che il pubblico aveva qualche anno in più di lui lo aveva scosso leggermente.

-Ti alleni sempre di notte, Sherlock? Mi hanno insegnato che non è salutare perdere ore di sonno prezioso per sforzi fisici, e mi sembra che tu ti stia sforzando. -

-Non chiamarmi per nome, nemmeno mi conosci. Comunque no, solo quando ci spostiamo mi alleno la notte. -

-Oh, ok. -

Odiava avere qualcuno a guardarlo mentre si allenava, soprattutto dopo la morte del suo insegnante. Nessuno doveva essere testimone dei suoi errori, o delle sue rare cadute, di quando infilava le calzature di cuoio e di quando si fasciava con delicatezza i palmi delle mani, rovinati dalle brasature causate dalle corde di sicurezza. Ma quel ragazzo, John Watson, la sua presenza non riusciva a infastidirlo, a scocciarlo. Niente di questo gli era mai capitato, con nessuno della troupe, nonostante conoscesse ognuno dei componenti fin dal primo momento in cui aveva messo piede nell'arena del circo. Le intrusioni cadenzate da parte di Moriarty che gli sorrideva con un'aria quasi sinistra mentre si esercitava, le conversazioni a senso unico che Irene finiva per fare. La presenza di John non somigliava nemmeno lontanamente a tutto questo.

Il mattino seguente Sherlock avvisò suo fratello della presenza di John. I due avevano avuto modo di parlare durante la notte, una volta che i piedi del moro avevano toccato terra dopo un'estenuante sequenza di – Incredibile! - oppure – Magnifico... - e ancora – Splendido! - da parte di Watson. Il più giovane aveva capito che il più basso aveva frequentato corsi di infermieristica, superandoli a pieni voti, ma senza mai averli portati a termine a causa di problemi economici, anche se quest'ultima parte l'aveva dedotta il funambolo. Non potendolo abbandonare in aperta campagna, molti della compagnia decisero di lasciare che il giovane venisse con loro, almeno fino alla prossima esibizione. Se questo si sarebbe dimostrato utile, nessuno gli avrebbe negato un posto nel circo Hound's Wonders, e, incredibilmente, anche Mycroft aveva accettato le condizioni di quell'accordo.

Da quel freddo giorno di inverno, da quella notte gelida che aveva accompagnato le chiacchiere dei due ragazzi, John Watson divenne membro della compagnia circense.

“Noi siamo figli delle stelle

senza storia e senza età, eroi di un sogno

Noi stanotte figli delle stelle

ci incontriamo per poi perderci nel tempo”

Alan Sorrenti – Figli delle stelle


 

Spazio (in)utile: lo ammetto, le citazioni o gli estratti a fine/inizio capitolo mi sono mancati moltissimo, dato che li usavo sempre per la long di Haikyuu. Anyway, eccoli qua, i nostri due bambini di 18 e 19 anni che fanno conoscenza. Se devo dirla tutta, nella mia testa la scena del loro incontro è particolarmente divertente, con John ammaliato e Sherlock che rischia di cadere per ben due volte. Non ho davvero nulla da dire questa volta, quindi vi lascio ad alcune info "tecniche" su cosa potrebbe cambiare per quanto riguarda il testo e non solo. Se non ve ne frega nulla, estremamente comprensibile, allora saltatele a piè pari. 
Spero davvero di riuscire ad allungare i capitoli da ora in poi, anche se finisco sempre con le 3000 parole uff. Per quanto riguarda il testo in sé: ho scoperto di avere Word su un portatile, e ho deciso di scrivere lì, perché mi elimina l'interlinea che su Office proprio non riesco a sistemare. Ergo, dal capitolo tre in poi, si potrebbero notare diversi cambiamenti, come l'assenza dello spazio bianco ad ogni 'a capo', non so se mi sono spiegata. So che è orribile, perché è un cambiamento brusco e parecchio evidente, ma davvero, non ce la faccio a vedermi quella striscia bianca ogni volta. Per finire, vi chiedo di cominciare a portare pazienza: l'estate sta finendo, tra un mese tornerò a scuola e in palestra regolarmente, quindi mi tocca scrivere moltissimo in questo periodo (in cui devo comunque studiare) e razionare la storia con una cadenza settimanale. Probabilmente sarà il lunedì, ma questo dipenderà soprattutto dagli allenamenti. Vi scongiuro, se mai non dovessi farmi sentire per un periodo di due/tre settimane, linciatemi, inviatemi degli alligatori molto affamati per posta, perché questa storia, a parer mio, non si merita di morire. 
Ora pubblicità! Pagina Facebook > Arny Haddok EFP   Twitter > @CallmeBoo

Alla prossima!

E anche questo lunedì ci sono riuscita! Ringrazio tutti i lettori silenziosi e chi mi lascia una recensione, che è sempre gradita; probabilmente senza di voi nemmeno sarei qui a editare.
Vi auguro buona lettura e ci rivediamo alla fine del capitolo!
Fatevi forza miei circensi.

On the Wire

Capitolo terzo
Happy Birthday John 
 

John si sollevò a fatica dalla branda che gli avevano assegnato, e dato che era stato il giovane funambolo a proporre che entrasse a far parte della compagnia, questa fantomatica branda era nella stessa tenda insieme a quella di Sherlock. L’idea non poteva che essere stata di Mycroft, il quale aveva sempre permesso al fratello uno spazio in cui potesse rimanere solo.

- Non abbiamo altro luogo, Sherlock, il nostro nuovo compagno dovrà dormire con te. – aveva definito il più grande facendo roteare il bastone con la mano destra, mente il ragazzo dagli occhi azzurri lo stava seguendo per fargli cambiare idea. Peccato che il direttore non avesse la benché minima intenzione di farsi convincere dalle suppliche del più giovane. La compagnia si preparava alla restante parte del viaggio: avrebbero continuato fino alla nuova destinazione durante la notte.

- Mycroft – ritentò – non posso pensare di condividere il mio spazio con un completo sconosciuto! E se avesse brutte intenzioni? – era la prima volta che l’artista difendeva così voracemente il suo “terreno”, come se anche l’idea di John violasse la sua persona.

- Fratello caro… sai meglio di me che quel ragazzo non ti farà mai niente, credo che tu lo abbia capito in meno di un minuto, anche prima che questo potesse aprir bocca per meravigliarsi delle tue “sentenze”. – a quella provocazione il giovane Sherlock non sapeva come replicare. Aveva finito le pallottole per la pistola da autodifesa, aveva finito le sue “sentenze” nei confronti del fratello maggiore.

A quel punto il giovane dai capelli scuri e ricci adottò una smorfia di sincera disapprovazione, per poi girarsi e incamminarsi con passo pesante verso la sua ormai non più solitaria tenda.

Nel frattempo, all’impavido aspirante dottore venne in mente che il giorno seguente avrebbe compiuto vent’anni. Nessuno lo sapeva tra gli artisti della compagnia, ma si sarebbe tenuto impegnato con altro, scaricando casse e bauli ad esempio.

Per festeggiare era solito uscire con Stanford, suo caro amico e compagno di corso d’infermieristica: sarebbero usciti a bere qualcosa, magari una birra, e John avrebbe cercato di allontanare il più possibile le pressioni del padre dai suoi pensieri. Forse quelle serate fuori servivano più a quello, al dimenticare, invece che a festeggiarsi.

Arrivò la sera, e l’ultimo arrivato attese istruzioni su dove avrebbe passato il viaggio. Il presentatore degli spettacoli si avvicinò a lui con uno smagliante sorriso, leggermente inquietante, almeno, questo era il parere di Watson.

- Quindi tu sei il tanto chiacchierato John Watson! Qui parlano tutti di te, sai? Non accade tutti i giorni che venga ritrovato un ragazzo tra i nostri bagagli. Comunque parlando d’altro, io sono Moriarty, Jim, se vuoi. – nel mentre, il giovane artista gli aveva circondato il collo con il braccio destro, e il ragazzo dai capelli chiari poté notare, abbassando il capo per l’eccessiva confidenza, che quel personaggio era elegantissimo: tralasciando il cilindro che gli calzava a pennello come fosse una corona, la sua camicia non presentava una singola piega, una grinza, una scucitura, ed era di un bianco sorprendente anche dove solitamente il colore sbiadisce a causa del sudore; portava un cappotto nero poggiato sulle spalle, di modo che le maniche seguiserro fluidamente ogni suo vistoso movimento; i pantaloni sembravano cuciti su misura, sempre neri, e le scarpe lucide ed appariscenti. Se non si fosse trattato di uno dei circhi più importanti dell’Inghilterra, John si sarebbe chiesto perché mai un uomo di una tale eleganza e sfrontatezza fosse lì in quel momento. Nonostante la sua presentazione non riportasse nessun dettaglio discutibile, un brivido percorse rapido la schiena del londinese, accompagnato da una perpetua sensazione d’insicurezza e inquietudine. Se Sherlock era il motivo della sua presenza nell’Hound’s Wonders, allora Moriarty poteva tranquillamente essere la ragione della sua decisione di tornare a Londra e accettare la divisa da militare.

Non riusciva a fidarsi di Jim Moriarty, e nemmeno si erano intrattenuti in una conversazione.

Durante il tragitto il presentatore aveva invitato Watson a sedersi in macchina con lui, spiegandogli che avrebbe guidato più volentieri durante una lunga notte d’inverno con una persona da conoscere sul sedile di fianco. A John già sembrava strano che un individuo del genere potesse guidare, avrebbe scommesso che qualcuno lo facesse per lui. Sui sedili posteriori invece si era accomodato Sherlock, sdraiandosi e occupando così tutto lo spazio a sua disposizione. Già lo infastidiva l’idea di condividere il suo sonno con il nuovo arrivato, era meglio prendersi più spazio possibile finché ne aveva la possibilità, no?

Moriarty aveva sempre il giovane funambolo come compagno di viaggio, e fin dal suo arrivo nel circo, lo aveva stuzzicato senza dargli una giornata di tregua. Il giovane dai capelli scuri, si era ritrovato questa presenza ingombrante fin da ragazzino, e non aveva idea del perché una persona con qualche anno più di lui, che quindi doveva mostrarsi adulta, si divertiva così tanto ad infastidirlo. Durante gli allenamenti era capace di portarsi un comodo sgabello di legno e restare a guardare le sue performance sul cavo, commentando con un tono acuto e insensibile, nonostante spesso si trattasse di complimenti. Durante i lunghi viaggi erano soliti parlare, soprattutto Jim, di quanto i costumi fossero comodi o di qualche notizia che girava da tempo “dietro le quinte”: Sherlock non lo sopportava, così come non sopportava il fatto che tutte le chiacchiere e i gossip si impossessassero di ogni loro conversazione, che, in caso contrario, sarebbero state di un’intelligenza e cultura importanti.

Quella notte però la scena di “verginello” o “a Molly come piacerebbe chiamare vostro figlio?” gli era stata rubata da John Watson, e mai smise di ringraziarlo per la sua presenza.

- Dimmi John, mi hanno raccontato che sei scappato di casa e che sei rimasto incantato dal nostro giovane e attraente funambolo, devo considerarlo un colpo di fulmine? – al più basso saltò un battito, e la sua divertente e imbarazzata espressione non fece altro che confermare la teoria di Moriarty.

Nessuno, nessuno aveva mai parlato di come John fosse rimasto esterrefatto dalla leggiadria e concentrazione del più giovane degli Holmes. Come diavolo faceva quell’uomo a saperlo?

- C-Cosa? Colpo di fulmine? Ma… assolutamente no! – replicò dopo qualche brevissimo istante di stabilizzazione –Comunque ha detto bene, sono scappato. – avrebbe cercato di cambiare argomento il prima possibile, odiava ricordare il volto tinto di rabbia di suo padre, anche se aveva lasciato casa da due giorni soltanto. Mai nessuno che gli chiedesse quale fosse il suo colore preferito.

- Mi piace di più pensare che tu sia rimasto shoccato di fronte alla bravura e alla compostezza del nostro misterioso e giovanissimo Holmes, sai, è proprio bravo su quella sua corda o come si chiama. – al conducente non interessava minimamente della vita passata del ragazzo seduto di fianco a lui.

- Cavo. – intervenne un tono profondo e serio.

- Scusami, caro Sherlock. – replicò prontamente Jim, come se si aspettasse una risposta mentre ancora formulava volontariamente l’errore. Il suo tono si era alzato all’improvviso, mentre si voltava per guardare il suo interlocutore.

L’aspirante medico, in quelle brevi battute, riuscì a percepire un quantitativo tale di tensione, che, se imbottigliata in forma liquida, avrebbe dissetato l’intera città di Londra. Chi erano quei due personaggi? E perché mai Moriarty continuava ad inquietarlo? Forse era la voce, forse l’espressività con cui pronunciava ogni singola sillaba, o forse gli occhi, vispi, neri e vuoti.

La conversazione proseguì, e fortunatamente l’argomento centrale divenne l’interesse medico del giovane Watson, che però ponderava ogni periodo prima di pronunciarlo, per paura di rivelare troppo in presenza di quello strano presentatore.

Quando finalmente la compagnia giunse a destinazione, nessuno si prese l’impegno di sgranchirsi per bene gambe e schiena: bisognava montare le tende e scaricare bauli e attrezzi, per poi cominciare con il lavoro più faticoso, cioè il tendone. Erano conosciuti non solo per la spettacolarità delle loro performance, ma anche per la loro efficienza con i lunghi preparativi, che per alcune troupe significavano anche tre giorni di lavoro. Il circo Hound’s Wonders non ci aveva mai impiegato più di trentasei ore, era il loro standard, e mai lo avrebbero cambiato, soprattutto viste le numerosissime richieste che gli venivano fatte.

Subito John si mise a disposizione per dare una mano, e cominciò volenteroso a scaricare dei gran pesi. Non si poteva dire di lui che fosse mingherlino, qualche muscolo si poteva intravedere, ma tutto quello spazio vuoto che rimaneva tra la sua pelle e la camicia, la sua unica camicia, era semplice carenza di esercizio fisico. Se fosse entrato nell’esercito non sarebbe mai tornato a casa in quelle “misere condizioni”, così lo definiva il padre.

Non passò troppo tempo perché le braccia gli chiedessero pietà, quindi decise di dedicarsi ad un compito meno faticoso: montare le tende. Si affrettò a raggiungere l’unica persona che aveva un’aria rassicurante, a detta sua, tra tutti quegli artisti, e sollevò qualche picchetto da terra con conseguente rumore metallico, ritrovandosi in pochissimi istanti due occhi azzurri a fissarlo. Sherlock si reggeva sugli avampiedi, la camicia di lino già impregnata di sudore sulla schiena e sbottonata sul collo, i capelli a coprirgli la fronte con quell’ordine che solo i riccioli scuri del giovane Holmes potevano avere.

- Uno lì, e un altro a circa mezzo metro di distanza. - diede istruzioni per poi voltarsi e tornare a sciogliere i nodi delle corde per la tenda.

Watson rimase a guardarlo per qualche istante, chiedendosi dove diavolo fossero cortesia ed educazione in quel ragazzo, ma decise di ignorare la domanda e piantare i picchetti. In poco tempo e senza scambiarsi più di venti parole, avevano finito. Recuperarono due bauli, le brande e gli attrezzi da funambolo che il più alto non si fidava a lasciare insieme agli altri strumenti. Quando si resero conto di non avere più nulla con cui occupare il silenzio, si sedettero entrambi sulle rispettive brande. Potevano tranquillamente uscire e cercare un’altra occupazione, un altro incarico, eppure nessuno dei due sembrava intenzionato a lasciare quella tenda.

- Quel Moriarty, o forse voi lo chiamate solamente Jim, non ti dà i brividi? – iniziò il più basso alzando la testa per guardare il suo interlocutore in faccia – intendo, è come se con gli occhi cercasse di torturare chiunque. – non sapeva esattamente in che modo poter descrivere quello che aveva provato dialogando con l’elegante presentatore.

- Dopo anni ci si fa l’abitudine. Ormai non riesco più a prendere sul serio tutto quello che dice, la maggior parte del tempo non fa altro che straparlare. – era secco e conciso il giudizio di Sherlock.

- Quindi è da molto che lavora per il vostro circo? – chiese curioso John. Dovevano conoscersi da tanto tempo, perché quel giovane funambolo potesse rispondergli come aveva fatto durante il tragitto in auto.

- Da prima che arrivassimo io e mio fratello. Al tempo però si occupava solo dei cavalli. –

- Il che è successo veramente tanti anni fa, sbaglio? – cavare un’informazione da quel soggetto con i ricci scuri era un lavoro che spettava ad una persona paziente. Come avevano fatto gli alcuni membri della compagnia a sopportarlo restava un mistero per molti.

- Corretto. Dimmi, John, so che hai lasciato casa tua, che non sei in buone condizioni economiche ma hai una famiglia, che studiavi infermieristica prima di infilarti tra i nostri bauli… qualcuno ti faceva pressioni? Magari tuo padre, o uno zio? –

A quel punto Watson rimase a fissare gli occhi di Sherlock per qualche secondo prima che potesse formulare un qualsiasi tipo di risposta. Il suo sguardo lasciava trasparire una sola idea: come diavolo faceva a sapere che suo padre gli faceva pressioni?

- Ecco, un’altra persona che lo fa. – Holmes sollevò il capo e chiuse gli occhi, sospirando, per poi riaprirli e tornare a guardare il suo compagno di tenda.

- Cosa? – era estremamente confuso, - Che fa che cosa? – ancora doveva metabolizzare il vomito d’informazioni che il funambolo gli aveva lasciato tra le mani ad una velocità disumana.

- Quello sguardo, quell’espressione, quella faccia! Dio… siete tutti uguali, non sapete fare altro che guardarmi sorpresi, però sembrate anche spaventati! – al che Sherlock si era alzato in piedi e, dall’alto, guardava John, - Perché durante gli spettacoli rimanete sorpresi e felici quando un prestigiatore fa sparire un fazzoletto bianco, mentre quando vi faccio capire che non sono un’idiota ve ne state lì, inermi, capaci solo di balbettare e fissarmi sconvolti? –

- Ma… non ho mai nemmeno pensato che tu fossi un idiota, quando lo avrei detto? – l’espressione del ragazzo ancora seduto sulla sua branda era confusa, ma pennellata da un sorriso ironico. Non capiva il perché di tanta “isteria” improvvisa.

- Mi è bastato guardarti in faccia per capirlo. – Holmes aveva ancora tanto da imparare.

- Credi sia strano che una qualsiasi persona rimanga impressionata dal fatto che hai appena azzeccato un dettaglio a cui mai, e con nessuno, avevi accennato? Per l’amor del cielo… Sherlock, - non era ancora sicuro di poterlo chiamare per nome, nonostante lui lo facesse senza preoccupazioni – hai capito che mio padre mi perseguitava senza informazioni di alcun tipo! – ora anche Watson si era alzato, e teneva i palmi delle mani sollevati verso l’alto, mantenendo la stessa espressione confusa di prima.

Sentendo il suo nome, l’artista rilassò impercettibilmente i muscoli della faccia, mantenendo però la fronte corrugata e gli occhi assottigliati – Quindi si tratta di tuo padre! Quella dello zio era un’opzione troppo insensata, troppi dettagli senza prove. – ora la sua voce era calma.

Ora John era davvero confuso.

- Ora spiegami perché diavolo prima hai dato di matto. – pretendeva delle spiegazioni.

- Quando? –

- Come quand- oh, lascia stare. Piuttosto, fammi capire come hai intuito la storia di mio padre. –

- Oh, ma quello è estremamente semplice! – ogni traccia di rabbia era svanita all’improvviso così com’era arrivata, e gli occhi di Holmes presero a osservare l’aria in ogni direzione, veloci e attenti – So che non sei in una buona situazione economica, insomma, guarda i tuoi vestiti, soprattutto le scarpe, non si tratta di nulla di speciale e i tuoi pantaloni sono stati ricuciti diverse volte, indice del fatto che la tua famiglia non può permettersi di spendere denaro in abbigliamento. – cominciava a muovere qualche passo deciso di fonte alla branda e nello stretto spazio tra la sua e quella di Watson. – Poi il fatto che sei scappato, bene, la notte in cui ti sei fatto scoprire come un idiota mi hai raccontato che studiavi infermieristica, e perché mai un ragazzo giovane che stava realizzando il suo sogno di studente sarebbe scappato con una stupida compagnia circense? Dato che non provieni da una famiglia ricca, era ovvio che quel corso venisse a costare ingenti sacrifici a tutti i tuoi parenti, e potrebbe anche essere che in casa non ci siate solo tu, tua madre e tuo padre, ma anche un fratello o una sorella. Sfamare tante bocche non è semplice, con solo padre e figlio che lavorano, e con un corso di studi da pagare. Questo ci riporta al fatto che tu sei qui, e non con i tuoi parenti, e perché mai saresti scappato? Qualcuno cercava di toglierti dalle mani quello a cui tieni, e un ragazzo che nella sua vita non ha mai posseduto nulla, e dato che non si tratta di una ragazza, non offenderti, doveva essere per forza qualcosa legato al tuo sogno. Qual è il tuo sogno, John Watson? Diventare medico. Tuo padre voleva impedirtelo perché costava troppo, e avrete anche discusso animatamente perché tu finissi qui. Non si scappa se le conversazioni sono ben controllate e prive di grida e obblighi. Ecco come faccio a saperlo. –

Durante la spiegazione, il più basso era tornato lentamente a sedersi sulla branda, senza che Sherlock se ne accorgesse, troppo preso dalle sue deduzioni. Lo guardava ammaliato, dal basso, come aveva fatto durante la sua esibizione – Fantastico. – fu il suo unico commento. Gli aveva solo rivelato che voleva diventare medico, il resto lo aveva dedotto da solo.

- Hai ancora quell’espressione sulla faccia. Se ti interessa saperlo, le uniche persone che non la propongono mai sono solo due: mio fratello Mycroft e Moriarty. –

- Un soldato, ecco cosa mio padre voleva che diventassi. – la luce che si era presentata nello sguardo di John qualche attimo prima era sparita, lasciando spazio ad un’ombra prepotente e dalle sfumature amare.

Ognuno steso sulla sua branda, Sherlock e John parlarono ancora: le risposte concise del moro e le incertezze del nuovo arrivato. Il funambolo aveva qualcuno con cui parlare, dopo mesi di solitudine o delle stupide chiacchiere di Jim.

Il più basso non riuscì a trattenere un’importante informazione, o almeno, quella che per lui era un’importante informazione. Era il suo compleanno. Lo aveva rivelato dopo un paio di minuti di silenzio, in cui la conversazione si era persa. Era notte fonda ormai, e dall’altro lato di quel fazzoletto che chiamavano tenda, non arrivò nessuna risposta. Sherlock si era addormentato.

“I’ve been reading books of old
The legends and the myths
The testaments they told
The moon and its eclipse
And Superman unrolls
The suit before he lifts
But I’m not the kind of person that it fits”
 

Coldplay ft. Chainsmokers – Something just like this



 

Spazio (in)utile: Eccomi qua come di consueto. Allora... il personaggio di Jim... eh, non è facile. Mi ha conquistata dal primo momento in cui è apparso sullo schermo, e questo carisma è rimasto impresso nella mia mente. In questa AU mi sembrava carino inserirlo come componente del circo, non come nemico o come concorrenza, quindi eccolo lì, a fare il presentatore e a strappare le risate degli spettatori (poi con il cilindro lucido, la coda della giacca e i bottoni d'oro ma scherziamo?! Perfetto, me lo immagino proprio). I nostri splendidi bambini continuano ad interagire, e Sherlock è ancora nella sua "fase embrionale": non sa esattamente come comportarsi, quindi reagisce ancora d'istinto e fatica a tenere a bada le emozioni, quindi John gli è d'aiuto, un aiuto che deve ancora concretizzarsi (pazienza piccolo Holmes, pazienza). 
Il computer continua ad odiarmi e io non so cosa gli ho fatto, davvero. Sta usando Open Office per vendicarsi. 
Vi lascio alle vostre considerazioni sul capitolo, e spero che la storia vi stia piacendo! 
Alla prossima!

Pubblicità a me medesima sottoscritta: Pagina Facebook > Arny Haddok EFP   Profilo Twitter > @CallmeBoo (altrimenti @AnitaMurelli)

Premessa seria! Il capitolo esce oggi e non lunedì perché sarò in vacanza fino al 9 di Settembre, ergo, fino al mio ritorno non riuscirò a pubblicare nulla (sarò ugualmente disponibile per rispondere ad eventuali recensioni e MP). 
Detto questo, vi lascio al capitolo più lungo che abbia mai scritto, e buona lettura miei circensi!
P.s. Grazie a tutti coloro che leggono la storia e a quelli che la inseriscono tra le seguite o le preferite, lo apprezzo moltissimo. 

On the Wire

Capitolo quinto
In bilico, insieme
 

Passarono diversi mesi dall’arrivo di John nel circo. Gli spettacoli aggiungevano sempre qualche evoluzione in più, qualche rischio ancora, e tanti volti esterrefatti. C’erano performance che i bambini adoravano sopra ogni altra cosa, come i trucchi di magia o i numeri con le belve feroci. Gli adulti invece, che nella loro quotidianità si disincantavano giorno per giorno, ma seduti in cavea sembrava riacquistassero tutta quella fanciullezza persa, anche se preferivano il brivido del pericolo. Sherlock veniva adulato alla fine delle sue esibizioni, forse più di altri. Il pubblico era consapevole di quanto fosse rischioso camminare a trenta metri di altezza.
Ormai i due ragazzi erano amici, anche se nessuno dei due lo aveva ancora ammesso o espresso a voce alta, e spesso si trovavano alla stessa ora nel tendone, Watson a fare da spettatore, e Holmes ad allenarsi. Si scambiavano qualche battuta, mentre il più basso scriveva sul suo quadernino nozioni mediche, e intanto il moro si riposava sulle piattaforme di sicurezza.
Una sera la concentrazione del giovane intento a riempire con la sua fidata stilografica pagine di appunti, venne rotta da un rumore metallico improvviso. L’asta per la stabilizzazione era caduta dalle mani del funambolo, che aveva ritrovato miracolosamente una posizione stabile.
- Che cazzo Sherlock! Cos’è successo?! – John dovette gridare perché l’artista riuscisse a sentirlo chiaramente.
- Nulla di grave, John! – a sua volta il circense dovette alzare la voce.
L’aspirante dottore si alzò dal legno scuro della cavea per avvicinarsi alla scala, intanto il ricciolo aveva raggiunto la piattaforma. Dal basso Watson non riusciva a capire come mai al suo amico fosse scivolato l’attrezzo dalle mani, lui che era sempre preciso e sicuro. Nello scendere il giovane dagli occhi celesti prestava attenzione alla mano destra, a non appoggiare il palmo ma solo le dita, senza pressione. Arrivato a terra si trovò addosso lo sguardo confuso del compagno di tenda, che catturò con i suoi occhi magnetici. Dopo pochissimi istanti però, entrambi ritornarono in sé, prestando attenzione alla mano di Holmes. Lui stringeva il proprio polso destro con la sinistra, come se cercasse di fermare un qualche tipo di emorragia.
John prese delicatamente sul suo palmo sinistro il dorso della mano di Sherlock. Questo trattenne per un momento il respiro, ma non si trattava di un gesto dettato dal dolore: era emozione.
Con la mano destra il più basso aprì con rapidi movimenti le dita dell’amico: un taglio profondo attraversava la pelle, e dalla mano cominciava a gocciolare più sangue del dovuto.
John non aveva chiesto il permesso al più alto di controllare le sue condizioni, aveva agito e basta, e Holmes lo aveva lasciato fare incapace di proferire parola. Aveva ordinato al moro di stringersi il polso fino al suo ritorno, con tono deciso e sicuro, così com’erano i suoi movimenti nell’appurare la gravità del dolore. Era tornato dopo pochi minuti, affannato per la corsa, ancora non sapeva dov’erano i kit per il primo soccorso. Chiese a Sherlock di sedersi in cavea, e lui non obiettò in alcun modo, mentre il colorito della sua mano già pallida, si perdeva attimo dopo attimo.
Le ultime gocce di sangue caddero sui pantaloni del funambolo che ormai non sentiva più nessun rumore, se non le parole di conforto di Watson. I suoi occhi faticavano a rimanere aperti sulla propria mano, mentre John non poteva fare altro che cercare frettolosamente un rimedio.
Sherlock dovette chiudere gli occhi, sforzando le palpebre, come se non vedendo più nulla, il dolore potesse diminuire. Il disinfettante bruciava, bruciava moltissimo. La profondità del taglio non lasciò tregua al circense, che fu costretto a trattenere gemiti di dolore. John era concentrato, e una volta sistemata la medicazione in modo sicuro, chiuse la cassetta del pronto soccorso e tirò un lungo respiro. Il ricciolo fece altrettanto dopo aver sollevato davanti al viso la mano ferita. La garza era già sporca di sangue, e i suoi occhi chiari erano lucidi.
Nessuno dei due riuscì a capire perché Watson aveva agito con fretta e ansia, come se da quel taglio potesse dipendere l’intera carriera artistica del più alto. Si scambiarono uno sguardo rapido, ma contemporaneamente tornarono a guardare altro. Erano in imbarazzo.
- Come hai fatto a tagliarti in quel modo? Cazzo, era davvero un brutto taglio. – esordì il castano per rompere la tensione che si era creata.
- Credo sia colpa delle abrasioni, insomma, continuo a tirare delle corde oppure il cavo d’acciaio. È bastata una pressione maggiore sull’asta e ho sentito un fastidio alla mano, quasi un formicolio, quindi ho aperto gli occhi e ho visto del sangue… era… mi sono spaventato, diciamo. Dovrei sistemarla, in qualche punto è quasi scheggiata. – Holmes si vergognava ad ammetterlo ma era successo proprio quello che stava raccontando. Era capace di bucarsi le braccia, ma si era spaventato davvero in quel momento.
- Anche io mi sono spaventato a morte, ero tutto immerso nei miei appunti e all’improvviso sento la tua asta cadere, credevo ti fosse successo qualcosa di grave, però ho tirato un sospiro di sollievo quando hai recuperato l’equilibrio. – ora l’aspirante medico era rilassato, ma non si rendeva conto di avere al suo fianco un ragazzo nel più profondo disagio.
Sherlock proprio non capiva che cosa lo stava riducendo in quello stato, non riusciva a fare altro che ricordare e rivivere il momento in cui John cercava di calmarlo. A quanto pare aveva un’espressione davvero idiota sul volto mentre il compagno di tenda lo medicava, per meritarsi tutti quei – tra poco il bruciore passerà, vedrai. – oppure – Sherlock devi tenere la mano ferma, se continui a tremare non sarà facile stringere le bende. –
- Grazie, John. – non riuscì a proseguire. Non riusciva a mettere in fila più di qualche parola, e non sapeva assolutamente come continuare il discorso. A lui stava bene anche restare lì, seduto con il più basso che parlava e parlava. Forse si sarebbe calmato.

___

Ormai la polizia aveva interrotto le ricerche. Era sparito da mesi, e nessuno aveva idea di dove potesse essersi cacciato. John era un bravo ragazzo, si era sempre impegnato per la sua famiglia, per sua sorella, per sua madre, ma nulla gli aveva impedito di scappare.
- Come sarebbe a dire che smettete di cercare mio figlio?! – si era lamentato Joseph Watson dopo la definitiva decisione della polizia. Nonostante il rapporto che condivideva con il figlio, non poteva rinunciare a lui: certo, era un peso in meno da sopportare, ma allo stesso tempo aiutava per le entrate. Più che come un giovane, l’aspirante medico veniva trattato come un semplice aiuto, un bisogno. In più la sorella Harriet si era chiusa in se stessa come mai aveva fatto prima d’ora. John serviva ai componenti della famiglia più che mai, anche se nessuno aveva mai rivelato questo particolare, ma il genitore non se era mai preoccupato come in quel periodo.

- Dobbiamo trovare una soluzione Joseph, non possiamo lasciare che nostro figlio sparisca semplicemente dalle nostre vite solo perché la polizia si rifiuta di cercarlo ancora. – la voce spezzata dalla preoccupazione. Dall’istante preciso in cui l’agente gli aveva riportato la decisione presa dal capo dell’operazione di ricerca, Adelle, la madre di John, aveva cambiato qualcosa. Non avrebbe taciuto ancora, non se in ballo c’era la vita di suo figlio.
- So che dobbiamo trovare una maledetta soluzione! – inveì sbattendo i palmi sul tavolo della cucina e rovesciando parte del tè sul piattino di ceramica bianca. Aveva i capelli in disordine, spostati in continuazione dal nervosismo che lo portava a passarsi le dita sulla testa.
- Paghiamo qualcuno, un investigatore magari, altrimenti giuro che sarò io stessa a cercarlo, a costo di trovare i soldi in un bordello! – erano giorni che insisteva su quel punto, precisamente da quando la polizia li aveva lasciati con un pugno di mosche in mano.
- Continuerò a ripetertelo, Adelle, - quasi mai la chiamava per nome – non metterai mai piede in uno di quei postacci, fosse l’ultima possibilità che ci rimane! Non è certo colpa tua se nostro figlio ha deciso di scappare e lasciarci qui come degli idioti, s’è comportato come un bastardo e questa motivazione è forse l’unica che mi porta a volerlo trovare. Non si merita altro se non una brutta fine! – fissava con intensità gli occhi della moglie, un’intensità disturbante, severa, quasi disgustosa.
- Non ti permetto di chiamarlo in quel modo. –
- In quale modo, bastardo? – un impercettibile ghigno si posò sulle sue labbra, era esasperato.
- Smettila Joseph! – teneva stretto al petto un canovaccio con entrambe le mani. La tensione era tale da farle sbiancare le nocche. I suoi occhi erano arrossati e si stavano rapidamente riempiendo di lacrime.
Harriet, dalla stanza del fratello, fu testimone dell’ennesima lite tra i genitori, e a quelle non riusciva a farci l’abitudine. Sentire la voce di John alzarsi non era così snervante, ma quella della madre sì. Non l’aveva mai sentita così turbata come in quel periodo, e avrebbe dato qualsiasi cosa per sentire di nuovo i passi furtivi del fratello che tornava nella sua camera a notte fonda.

Il postino porse la corrispondenza alla signora Watson per poi riprendere a pedalare fino al quartiere successivo. Bastò una veloce occhiata alla posta appena consegnata, per capire che, quella volta, non si trattava solo di bollette. Rientrò in casa e raggiunse la cucina con una strana agitazione addosso, e con un coltello aprì una busta bianchissima, che presentava unicamente nome ed indirizzo:

Cari signori Watson,

Sono un agente della polizia di Scotland Yard. Mi sono giunte alcune informazioni riguardo vostro figlio e desidererei indagare a tal proposito. So che le indagini sulla scomparsa del giovane John non hanno portato ad alcun risultato, ma mi sono offerto per lavorarci individualmente anche quando mi avevano comunicato la rinuncia: è stato allora che è giunta una lettera al mio indirizzo che conteneva una possibile traccia per il ritrovamento, qualche indizio. Non ho comunicato nulla ai miei superiori perché preferirei confrontarmi con voi prima, per capire se si tratta di uno stupido scherzo o di una pista.

Hanno rinunciato alla ricerca, ma so che voi non volete rinunciare a vostro figlio. Potrei aiutarvi, e spero vivamente di riuscirci.

Lestrade Gregory

___

Qualche volta l’ultimo arrivato della compagnia rifletteva sulla sua scelta: si immaginava Harriet che lo sgridava bonariamente per quello che era successo, ma che dopo poco cominciava a parlare di quel delizioso abito che aveva adocchiato con la madre mentre l’accompagnava a fare spesa in drogheria; non faticava a ricordarsi del viso gonfio di rabbia del padre, che riusciva sempre a provocarlo e che nemmeno gli avrebbe lasciato salutare Adelle prima di spedirlo in accademia. Aveva più di una ragione per chiedere un passaggio per Londra, molte, a dire la verità, ma non riusciva proprio a pentirsi della decisione che aveva preso. Finalmente riusciva a vivere senza la costante preoccupazione di tornare a casa, di sedersi a tavola e non dover aprir bocca riguardo al corso di infermieristica per evitare gli sguardi assassini di Joseph, di subire quelli di traboccanti di scuse da parte della madre. Non era quello il modo in cui voleva continuare a vivere.
Al circo aveva Sherlock, l’innamoratissima Molly Hooper, diverse persone con cui passare le pigre serate di primavera, a raccontare e ascoltare storie. Stava bene, e si rendeva utile come medico dove e quando era necessario: si era appropriato di un kit di pronto soccorso e lo aveva arricchito con diversi materiali che risultavano sempre utili. Finalmente riusciva a lavorare come voleva, per quello che aveva studiato.

___

In pochi giorni sarebbero giunti a Liverpool. Più si avvicinava l’estate, più la compagnia si spostava verso il nord dell’Inghilterra. Nonostante non arrivasse mai davvero la calura estiva tipica di altre nazioni, sotto al tendone del circo si soffriva moltissimo l’umidità. Gli artisti si dovevano esercitare, insieme poi alle prove precedenti agli spettacoli, che obbligavano i circensi ad indossare i costumi di scena, assolutamente non traspiranti e nemmeno troppo leggeri. Avevano passato un anno in quel modo, e Mycroft si era rifiutato di ripetere l’esperienza.
In viaggio John e Sherlock furono divisi per la prima volta dopo l’arrivo del più basso nel circo: Watson fece compagnia a Molly, mentre Sherlock dovette sopportare i ragionamenti perfettamente logici e sicuramente giusti del fratello maggiore. Avrebbe volentieri cambiato con Moriarty, piuttosto che ascoltare le sentenze del direttore del circo.

- John… oh scusa magari vuoi riposare! – il silenzio che era caduto tra di loro dopo il saluto iniziale li aveva colti entrambi di sorpresa, e Watson quasi si era appisolato osservando il tramonto del sole dal finestrino. Il conducente e l’uomo che gli sedeva accanto avevano preso a parlare di costellazioni e oroscopo, tutte stupidaggini prive di fondamento.
- No, no tranquilla, - si sistemò più composto sul sedile aiutandosi con le braccia – dimmi pure. – quando voleva il giovane dai capelli chiari era estremamente educato, anche se con il funambolo non si comportava mai in quel modo.
- Ok… beh, mi chiedevo, passi tutto quel tempo con Sherlock, com’è? Intendo, ti è simpatico, oppure non lo sopporti. – Molly teneva un tono basso, e concludeva sempre le frasi in maniera tale da non lasciar intendere se si trattasse di una domanda o di un’affermazione. Per John quella era una domanda.
- Credo di non riuscire a rispondere con chiarezza. Diciamo pure che lo immagino a metà tra le due opzioni. Certe volte scherza, mentre in altre occasioni vorresti ridurlo in poltiglia con quella sua asta da funambolo. Non so se mi spiego. – sorrideva intanto che parlava di Holmes, e nemmeno se ne rendeva conto.
- Ti spieghi benissimo – la Hooper si fece scappare una brevissima risata, la risata di una giovane ragazza serena.
- Avete risolto dopo l’episodio di Natale? Era uno scherzo di cattivo gusto, e Sherlock si era davvero arrabbiato. Sai quando evita un argomento e lo rende quasi tabù? Ecco, era successa la stessa cosa quel giorno. –
- Abbiamo chiarito la sera stessa, fortunatamente, non so se avrei resistito senza sapere che cos’era successo tra lui e Irene… - la costumista non sapeva che era grazie a John che il circense era tornato da lei per parlarle. 
- Mi fa piacere, deve ancora capite tante cose sulle persone, e sono io che parlo dall’altezza dei miei vent’anni! – esclamò sollevando leggermente sopra la testa la mano destra con il dito indice alzato.
- È da quando sono arrivata qui che Sherlock mi piace. – ne parlava con il viso rivolto alle proprie scarpe, per poi rendersi conto delle parole appena pronunciate – Nel senso, mi sembra un bravo ragazzo, certo, un po’ rude a volte, forse un po’ troppo sicuro di sé, però è affascinante… anche se non mi tratta con il massimo riserbo. Non si fa problemi se deve mandarmi via o se non ha voglia di chiacchierare. – l’espressione felice che aleggiava sul volto di Molly sparì mentre elencava i difetti del funambolo, lasciando spazio ad un’altra faccia, più seria e quasi stanca.
Watson non sapeva esattamente come replicare, come proseguire con quel discorso. Certo, era capitato anche a lui che il suo compagno di tenda non lo salutasse per giorni, nonostante dormissero nello stesso posto, ma non ci aveva mai prestato tanta attenzione. Lo mise quasi a disagio quella sensazione di tristezza che perseverava intorno alla figura della Hooper. Non si era mai sentito così per Sherlock Holmes.
- Ormai credo se ne siano accorti tutti… - le voci del conducente e del suo amico ormai erano solo un sottofondo che alleviava lo sconforto della conversazione – insomma, è così evidente. A me piace Sherlock, e continuo ad illudermi che possa succedere qualche cosa… eppure nemmeno mi guarda, si rivolge a me solo per qualche stupida cucitura, o per chiedermi altri favori. Come dovrei fare, John? Tu che lo conosci meglio, - l’ormai medico della compagnia continuava a guardare la sua interlocutrice, non si era mai reso conto di passare tutto quel tempo con quel ragazzo, non abbastanza da conoscerlo meglio – hai qualche consiglio? Magari un colore preferito o un piatto che apprezza più di altri… - la verità è che John non conosceva Sherlock meglio di nessuno, forse lo conosceva a malapena, e mai avevano discusso di colori.
Ora la costumista lo stava guardando negli occhi: aveva le pupille dilatate, che si confondevano con le iridi scurissime. Molly non era una ragazza bellissima in viso, e la sua andatura era sgraziata, lontana da quella della Adler o di sua sorella Harriet. Non era abituato a quel modo di camminare – Non saprei, Molly. Non parliamo di quelle cose… -
Quel briciolo di speranza che si era fatto strada nello sguardo della ragazza, tornò a nascondersi altrove. Forse John non voleva parlare di Sherlock, di quello che sapeva su di lui. Aveva visto il modo in cui lui la guardava, distaccato, a volte senza nemmeno un accenno di emotività sul volto. La Hooper aveva detto bene, si illudeva, e si voltò verso il finestrino in cerca di una distrazione.
Watson rimase a guardare i suoi capelli raccolti da diversi nastri per qualche secondo. La conversazione era finita, e non riusciva a capire che cosa provasse alla conclusione: poteva essere infastidito da tutte le attenzioni che la giovane rivolgeva al suo amico, ma poteva anche provare uno strano sentimento di pena nei suoi confronti. Lui e Holmes parlavano veramente poco di Molly, e non ne avevano assolutamente bisogno.
- La spilla, quella che gli ho confezionato per Natale, dove la tiene? – restava rivolta verso il paesaggio che scorreva pigro di fronte a lei.
- È sempre posata su un baule di fianco alla branda, quando si esibisce la mette sul costume, vicino alle due iniziali in oro. -

Sostarono per una notte intera, in attesa di ripartire per raggiungere la città e di proporre il proprio spettacolo. Ovviamente Sherlock non poteva restare nel suo, calmo e pacifico nella sua branda a leggere un libro o a lasciare che i suoi flussi di coscienza prendessero finalmente voce. No, lui doveva per forza allenarsi. Si caricò in spalla il cavo, e Watson lo seguì goffamente con le corde di sicurezza e l’asta. Potevano quasi definirlo il suo personale galoppino da qualche tempo a quella parte: dove c’era il giovane Holmes, se non era stato chiamato altrove, c’era anche il nuovo medico della compagnia, sempre qualche passo dietro di lui, a seguirlo con falcate più lunghe del suo normale e sciatto andamento.
Assicurate le corde da sé, perché mai avrebbe lasciato che qualcun altro lo facesse al suo posto, si fece allungare l’attrezzo dal più basso, che intanto aveva cercato con lo sguardo un anfratto dove potersi accucciare. Non c’erano molti alberi, quindi la luna illuminava i due ragazzi senza intoppi. Era una notte limpida, senza nuvole e con le stelle ben visibili in cielo, che a Londra il giovane dai capelli chiari non riusciva mai a vedere per la troppa luce della città. Sospirò accusando la stanchezza del viaggio, e poggiò la schiena contro il tronco di uno dei due alberi tra cui era teso il cavo. Ogni tanto sollevava il volto per guardare Holmes, come se dovesse in qualche modo accertarsi che fosse ancora lì. Aveva fatto l’abitudine allo scricchiolio metallico della corda d’acciaio che si fletteva sotto alla pressione del ricciolo, quindi i suoi occhi avevano bisogno di vigilare. Il discorso che aveva costruito con Molly quel pomeriggio lo aveva infastidito in qualche modo, e aveva il timore di parlarne con il funambolo. Le dita iniziavano a formicolargli al solo pensiero.
Sherlock socchiuse gli occhi: John lo stava guardando e abbassò immediatamente il capo. – Tu, sei scappato di casa. – si interruppe per un istante – Vuoi diventare dottore. Non hai mai pensato di provare? – una domanda a cui il circense non aveva ancora trovato risposta nella sua mente. Tanto valeva porla, questa domanda.
- Provare che cosa? – Watson aveva rialzato gli occhi verso il compagno di tenda con espressione curiosa.
- Questo. – lasciò scivolare l’asta verso terra accompagnandola con la mano destra. Allargò poi le braccia abbassando i palmi rivolti al vuoto di fronte a lui, indicando la sua figura.
John tentennò. Non ci aveva mai pensato prima, e quella richiesta arrivò all’improvviso. Si alzò in piedi sistemandosi la giacca di flanella e si decise a rispondere. Effettivamente sembrava un idiota a continuare a fissarlo in quel modo – Non saprei. Ti ci saranno voluti chissà quanti anni per imparare a camminare su quel cavo. Non posso nemmeno immaginare il modo in cui cadrei rovinosamente, magari fratturandomi qualche vertebra. – sorrideva con la bocca aperta, un’aria divertita gli percorreva lo sguardo.
- Certo, potresti, cadere rovinosamente e magari fratturarti qualche vertebra, e mai ti lascerei salire qui sopra da solo, non riusciresti nemmeno a muovere un passo. – Sherlock scese dal cavo con agilità e passò di fianco al più basso in direzione dell’accampamento senza dargli nessun tipo di spiegazione.
- Dove diavolo stai andando?! – disse a bassa voce camminando svelto dietro al funambolo.
Holmes non rispose. Si infilò silenziosamente tra le tende per tornare pochi minuti dopo con una scala sotto braccio. Guardò serio l’aspirante medico che era rimasto ad aspettarlo al confine dell’accampamento. Non riusciva a decifrare la sua espressione, probabilmente un ibrido tra paura e confusione. Il ragazzo più basso aveva capito perfettamente le intenzioni dell’altro.
- Non penserai davvero di farmi salire su quell’affare traballante, vero?! – chiese retoricamente mentre tornavano verso il luogo dell’allenamento.
Poggiò all’albero la scaletta di legno, ignorando bellamente la domanda – Bene, John. Ora salirò e tu mi passerai l’asta. Non mi fido senza, e poi ti accorgerai subito che dà molta stabilità. – iniziò a salire i primi pioli – Quando mi alzerò in piedi, mi raggiungerai e farai tutto quello che ti dirò. Capito? Cero che hai capito. – Watson aveva capito.
- Senti, Sherlock, non penso proprio che sia una buona idea… potrebbe finire male per entrambi e dio solo sa dov’è l’ospedale più vicino. –
- Al diavolo il pericolo, Dottor Watson! Sei scappato di casa per cercare una vita migliore e ti spaventi per un paio di metri di altezza? Che avrai intenzione di fare con davanti l’intestino di un uomo e un paio di forbici in mano? – non aveva tutti i torti, e il più basso, ancora a terra, lo sapeva benissimo, quel ragionamento era sensato.
- E allora facciamolo. Ma giuro che se mi fai cadere io ti… non lo so, ma ti farò qualcosa! – al che l’aspirante medico cominciò a salire, e raggiunto il penultimo piolo della scala, allungò un piede verso il cavo metallico.
Il più alto teneva l’asta tra il collo e la spalla, piegando la testa per evitare che scivolasse, e prese i fianchi del petto di Watson, in corrispondenza della gabbia toracica. John si ritrovò sollevato su una corda d’acciaio a due metri d’altezza, con le mani lunghe e stranamente scheletriche di Sherlock ad impedirgli la caduta. La presa del funambolo era salda, e gli infondeva sicurezza. In qualche modo era addirittura godibile.
Il circense riuscì a sollevare l’attrezzo di fronte a John con qualche faticoso movimento, cercando di evitare che l’ultimo arrivato si muovesse troppo o scivolasse in chissà quale stupida maniera.
- Ora, stringi le mani intorno all’asta, ma da sotto, con i palmi rivolti verso l’alto. Mi avrai visto chissà quante volte, ma chi lo sa se hai davvero badato alla tecnica o se eri troppo impegnato a scrivere su quel tuo diario. – l’amico obbedì senza ribattere. L’ansia di volar via superava qualsiasi genere di provocazione. Le gote del giovane Watson si colorarono di un lieve rosso nel momento in cui le dita allenate del circense raggiunsero le sue, strette intorno al metallo freddo dell’attrezzo. Perché mai era in imbarazzo?! Le mani di Sherlock dovevano essere callose, rovinate dalle abrasioni, eppure la sensazione di averle sulle proprie era diversa da come ci si poteva aspettare: era piacevole, e anche la garza per la ferita creava una sensazione gradevole al tocco.
- Un passo, John, anche piccolo. –
- Io scivolo. –
- Non scivoli, John. Fidati di me. Se ti sbilanci ti riporto io nella posizione giusta. –
Sherlock non era mai stato tanto vicino ad una persona, solo ad Andrew e a Mycroft, quando era in difficoltà o quando lo trovavano drogato dopo aver assunto una dose. Era da un po’ che la tentazione si era alleviata, aveva molto a cui pensare, molto che lo distraesse dal ricordo dei suoi genitori o dalla morte del suo maestro.
Passo dopo passo, petto contro schiena, i due ragazzi avanzarono di circa un metro, in silenzio. La tensione che aleggiava tra di loro era altissima, paragonabile a quella del cavo.
Arrivarono fino all’altro albero, e il funambolo dovette intervenire diverse volte sui fianchi di John per evitargli una brutta caduta.
A quel punto scesero entrambi, e Watson sollevò lo sguardo in cerca di quello di Sherlock, che però era nascosto dai riccioli scuri che gli ricadevano sul viso. Era davvero imbarazzato, e nella sua testa, nella sua lucida e orgogliosa mente, risuonava un’unica domanda: “Perché gli ho chiesto di salire sul cavo con me?”.
Non sapeva come ricambiare allo sguardo eccitato dell’amico, e non aveva vie di fuga. Forse voleva solamente che qualcun altro ci provasse, che qualcun altro potesse capirlo. Erano soli entrambi, per ragioni diverse, con storie diverse. Ma ad entrambi mancava la compagnia di una persona fidata. Non provava emozioni così piacevoli da lungo tempo ormai, e si sentì fragile, indifeso, a scoprirsi ancora una volta in grado di emozionarsi in quel modo.
Holmes sollevò finalmente il viso. Un’espressione seria dipinta sul volto e gli occhi che in qualche modo si erano schiariti, non più cupi come lo erano mentre montavano la tenda o il cavo.
Watson non riusciva a decifrare quell’intensità, e se quella luce era lì da quando le loro mani si erano sfiorate? Non poteva saperlo, ma una tiepida sensazione di speranza alleviò sia l’eccitazione che la tensione.

“I think about that day
I left him at a Greyhound station west of Santa Fé
We were seventeen, but he was sweet and it was true
Still I did what I had to do”

La la land Cast – Another Day of Sun



 

Spazio (in)utile: Siete arrivati in fondo ancora una volta, e ancora una volta vi sorbirete questo angolo autrice. Spero di non avervi annoiata con questi dialoghi senza fine, ma dovevo riportare nella trama la famiglia dell'impavido John, così avevo una scusa per tirare in ballo il giovane Lestrade che merita una particina. La parte finale è la mia preferita, e spero l'apprezziate almeno la metà di quanto piaccia a me <3 (il cuoricino storto con questo font fa ancora più rincretinita lol). 
Non ho molto da dire, se non una cosa: è azzardata la scelta di questo pezzo di canzone di La la land? A me pareva così bellina e azzeccata vabb.
Vi ringrazio per le letture e in regia mi dicono che è ora della pubblicità! 
Pagina Facebook > Arny Haddok EFP   Profilo Twitter > @CallmeBoo oppure @AnitaMurelli

Alla prossima!