Questo lavoro è la prima originale che pubblico.

Non so quanto potrà essere venuto bene, o quanto il cambiamento di stile e genere ne abbia risentito… ma spero comunque che sarà apprezzata, magari come lettura semplice e senza obblighi.

Anche perché è una storia che ho creato per un’occasione particolare.

Sì, questa short story ha una dedica.

E’ dedicata tutta, integralmente, ad una persona molto importante. Ha fatto sì che io diventassi quella che sono oggi; una persona libera al di là del carattere intrattabile e delle abitudini dure a morire.

Una persona che sa scegliere con chi stare invece di amalgamarsi alla massa.

E di questo, di avermi dato la “libertà”, io non smetterò mai di ringraziarla.

 

Dedicato a Shichan;

perché non c’è mai due senza tre.

Don’t Forget.

 

 

 

Antefatto

 

Abrahel

The day I became Joshua Archer

 

 

Lei non era nulla di speciale.

I capelli biondi non avevano riflessi dorati, gli occhi non possedevano una particolare sfumatura di blu, la pelle non era né più chiara né più scura di tante altre.

Era semplicemente una ragazza.

Bella sì, delicata quanto un giglio lasciato in balia della tempesta; ma pur sempre essere umano.

E questo anche Enma lo sapeva.

Nonostante tutto gliela aveva assegnata. Proprio a lui, che delle politiche di buona condotta per l’accompagnamento nell’aldilà se ne infischiava altamente.

Cercava di ammorbidirlo? Quello della ragazza era un caso anormale, fuori dall’ordinario?

Non sembrava.

Eppure doveva esserci un motivo, se uno dei maggiori esponenti dell’aldilà si era deciso a scomodarlo dalla sua eterna nullafacenza. Sapendo com’era fatto lui, tra l’altro.

« Chi sei? » chiese lei, mettendosi a sedere fra le lenzuola bianche bagnate di luna.

Classica domanda. Non era speciale nemmeno in questo.

Cosa cavolo ci faceva lì, allora?

« Uno Shinigami » fu la risposta breve.

Non rispose, inizialmente. Lo guardò solamente, con gli occhi azzurri fin troppo puri puntati sui suoi, nascosti nell’ombra dell’angolo più buio della stanza.

Non poteva vederlo, ne era sicuro. Non più della sua sagoma scura.

« Sei… venuto a prendermi? » chiese poi, acuta.

« Sì » altra risposta breve.

Un leggero sorriso, le labbra curvate verso l’alto, lievemente.

« Ti aspettavo, lo avevo visto » disse.

Ah, eccolo il motivo.

« Sei una veggente? »

Annuì. « Vedo il futuro nei sogni. Ti ho visto arrivare… e so già che non mi darai una settimana di tempo, come fanno tutti gli altri » preannunciò.

« Notevole » fu la semplice risposta, neanche troppo sentita.

Cosa ci trovava Enma di pericoloso in una ragazzina simile? Cosa aveva paura che facesse, con quel potere particolare che si ritrovava?

Glielo aveva detto più volte di non interpellarlo se non si trattava di esseri umani rischiosi, che necessitavano di un trapasso veloce a causa della loro pericolosità.

Quella ragazza era pericolosa quanto lo stelo di una margherita.

« Potresti farlo… subito? » chiese lei, indecisa nonostante la richiesta fosse frutto di una forse morale forte.

Non ribatté. Semplicemente si distaccò dal muro, uscendo dall’ombra.

Si avvicinò a lei, lievemente e con solo un inudibile fruscio a determinare la sua reale presenza in quella camera, a provare che non era solo una delle ombre di un incubo fanciullesco.

Si chinò su di lei, immobile, posando le labbra sottili e rosa pallido su quelle di lei.

Condannando la sua anima alla luce eterna, o alle tenebre perenni. Non stava a lui deciderlo.

Nel momento in cui si distaccò, il suo corpo ormai esanime ricadde scomposto sul materasso.

Quella, era stata l’ultima volta in cui era uscito dall’aldilà.

Francia, anno domini 1785.

 

Le regole ufficiali degli Shinigami sono poche, ma fondamentali.

Primo: gli Shinigami si mostrano solo a coloro il cui tempo sta giungendo al termine. Ogni uomo nasce con un tempo predefinito da poter utilizzare in vita, oltre il quale è necessario che l’anima ritorni al cospetto dei signori dell’aldilà.

Gli Shinigami accompagnano queste persone nei loro ultimi giorni, come figure gentili ma inevitabilmente fatali.

Secondo: viene dato un tetto massimo di sette giorni in cui il dio della morte starà al fianco dell’essere umano, per quanto gli è possibile. Sono loro a dover rubare la scintilla, l’ultimo fiato vitale, così che l’anima sia condotta sana e salva nel mondo dei morti.

Il bacio della Morte, così viene chiamato.

Terzo: il dio della morte non dovrà mai essere coinvolto sentimentalmente. Sono essenze antiche, quasi arcaiche, e vengono selezionati appositamente per questo motivo; per loro i sentimenti sono qualcosa di così vecchio da essersi perso nei meandri nel tempo, e non ricordano cosa sia l’amore, o l’affetto.

Tuttavia sono pervasi da una gentilezza infinita, atta a cercare di far accettare l’idea della morte all’essere umano che dovrà affrontarla.

O almeno, lo erano tutti… tranne uno.

Abrahel.

Lui aveva una sorta di intolleranza verso gli esseri umani, sviluppatasi in tempi così antichi da essere ormai parte di memorie consunte. Eppure ancora reali, vivide, per lui.

Un episodio. Un esperimento da parte sua, conclusosi però in tragedia.

Un uomo, corrotto dalla bellezza, si innamora della Morte. Un uomo che, corroso da tale infatuazione, decide di creare ad essa un altare, per amarla completamente con corpo, mente e spirito.

La Morte sperimenta questa dedizione inconcludente in modo malevolo, demoniaco: chiede all’uomo di sacrificargli il figlio, di ucciderlo in suo nome.

Quando l’uomo lo fece, per poi supplicarlo di restituirgli il sangue del suo sangue, lui ebbe la sua prova:

gli esseri umani erano una razza corrotta, inutile e nociva.

In quel momento, mentre restituiva al padre il figlio così superficialmente sacrificato, decise.

Decise che non avrebbe mai più avuto a che fare con gli esseri umani, di qualsiasi cosa si fosse trattata.

Per lo stesso motivo, per lui le regole degli Shinigami non avevano significato. Anzi, le considerava ipocrite.

Gli dei della morte sono esseri astratti e falsi, che tolgono la vita agli umani solo perché un’entità altrettanto astratta chiamata Fato ha deciso che la loro ora è giunta.

Rubano loro quel tempo a cui disperatamente si aggrappano, e poco conta che debbano seguire un santo o un assassino seriale. Tutti, ognuno di loro, di fronte alla prospettiva della morte piagnucolano, e piangono, e pregano di non far giungere il giudizio finale.

All’ultimo, anche se nella loro esistenza si sono dimostrati retti e coraggiosi, la paura li rivela per quello che sono: codardi.

Per tale motivo Abrahel non era uno Shinigami come gli altri.

E come gli altri non veniva nemmeno considerato.

Lui non dava possibilità, né prolungamenti di tempo. Non c’erano i sette giorni nel suo iter comportamentale e non dispensava gentilezza o dolcezza.

Quando veniva chiamato, e fortunatamente non succedeva così tanto spesso, era solamente per compiti che richiedevano una soluzione veloce.

Assassini, persone con poteri speciali, psicopatici. Portava lui la morte a quelli di loro che non se la davano da soli,  o che non finivano sotto al fuoco incrociato della polizia per una rapina o un tentato omicidio.

Sempre quelli da inferno, in poche parole.

Tranne quella ragazzina. L’unica volta in cui aveva visto un’anima finire in paradiso.

L’ultima anima che aveva visto.

« Abrahel? »

Voltò il capo, aprendo gli occhi chiari sotto i sottili ciuffi corvini.

Chi aveva il coraggio di venirlo a cercare, in quell’universo di tenebra e profondo silenzio?

« Zerachiel » salutò monotono, una volta riconosciutolo: « cosa ti serve? »

« Enma. Ti vuole per un incarico » disse quello.

Abrahel lo guardò con cipiglio confuso.

Da quanto era che non veniva convocato per un’assegnazione? Da quanto tempo, da quanti… anni?

Nel rimanere a fluttuare nell’oscurità di quel mare buio si perdeva il senso del trascorrere del tempo.

Zerachiel sorrise appena, gli occhi ridenti di benevolenza. « Una buona occasione per vedere un po’ di luce, non credi? » azzardò.

Abrahel sospirò rassegnato, cominciando a muovere le mani per cercare nella sua incoscienza una qualche percezione del suo corpo, ormai perduta nell’immobilità a cui si era completamente abbandonato.

Le dita di piedi e mani formicolavano, ma c’erano. Ora anche le braccia, le gambe, i muscoli del collo, tesi… poteva sentirli. I capelli gli solleticavano le gote, la veste di seta scarlatta accarezzava leggiadra la sua pelle.

Trovare le sensazioni del suo corpo era come ritrovare se stesso un’altra volta.

Sperava l’ultima.

« In che anno siamo? » chiese allora, guardando Zerachiel con una maschera di apatia.

Doveva essere un incarico di routine. Probabilmente Enma voleva mandarlo sul Mediano solo perché stava scadendo il tempo, e lui doveva portare un’anima nell’aldilà per prolungare la sua presenza in quel mondo di nulla.

Gli Shinigami non muoiono, no, non possono. La Morte non può morire.

Però possono scomparire.

Quando non entrano in contatto per troppo tempo con l’anima di un essere umano, quando non si nutrono della loro ultima scintilla vitale… semplicemente spariscono, si dissolvono.

L’oblio della sparizione era l’unica cosa rimasta capace di spingere Abrahel a mantenere una coscienza. Altrimenti avrebbe volentieri cancellato anche quella.

Zerachiel non si scompose, aspettando con pazienza che l’essere ritrovasse la mobilità persa. Rispose alla sua domanda, cortesemente: « duemilanove dopo Cristo ».

« Duecento anni… » sussurrò Abrahel, riguadagnando la posizione eretta nonostante fluttuasse ancora.

Era da duecento anni che non vedeva nessuna luce.

« Un po’ di più » ribatté l’altro, sempre sorridente.

Per la prima volta dopo più di due secoli, l’espressione dello shinigami mutò; lineamenti di un’ira seccata comparvero a curvargli le labbra sottili verso il basso, così come le iridi spente brillarono di qualcosa simile al risentimento. « Non trattarmi come una delle anime che scarrozziamo avanti e indietro Zerachiel, non c’è bisogno di quella ostentata gentilezza con me » sputò rabbioso.

« Perché pensi sempre che le persone non possano essere veramente gentili con te, Abrahel? Solo una volta ogni tanto? » ribatté l’altro.

Un lampo, un ghigno su quegli occhi color neve.

« Perché sono la morte, Zerachiel » rispose solamente, prima di passargli accanto per dirigersi fuori dal mare oscuro.

L’angelo sospirò con rassegnazione.

Shinigami… non imparavano mai.

 

I palazzo di Enma non era diverso da quello degli altri sovrani dell’aldilà.

Enorme, maestoso e inopportunamente facoltoso. All’interno, un’enorme stanza circolare piena di porte faceva da luogo di transizione per anime sole e fluttuanti, sfere di luce che attendevano il giudizio per essere indirizzate nel posto in cui avrebbero dovuto passare l’eternità.

Si poteva riconoscere il tipo di anima dal colore della luce che emanava. In definitiva, erano molte sfumature di grigio.

Poche erano le anime nere, quelle così malvagie da aver perso completamente la loro luce.

E, nonostante in passato ne vedesse alcune, quelle completamente bianche erano ormai scomparse. Nessun lucore puro brillava in quella stanza ormai, probabilmente a causa dei tempi che cambiavano, e la possibilità di non vedere bontà nel mondo gli lasciava uno strano senso di nostalgia.

A lui non interessava se la bontà spariva, nel mondo degli esseri umani.

Semplicemente, era dispiaciuto dal fatto che i suoi pensieri sulla razza umana fossero così veritieri, confermati dall’assenza progressiva di quelle luci pure.

Gli esseri umani erano inutili.

Quando mise piede all’interno della grande sala, fasciato dalla formale divisa nera e scarlatta che si era deciso di rifilare agli Shinigami, i beati addetti all’ enumerazione delle anime si ammutolirono.

Non era frequente vedere Abrahel camminare in quella sala… anzi, in quel mondo.

Solitamente si rinchiudeva nelle regioni oscure dell’aldilà, dove non vi era altro che buio e silenzio, e la sua presenza in quel luogo poteva significare solamente che c’era un’anima malvagia in arrivo.

Abrahel, il “Cacciatore delle Luci Nere”.

Enma lo scomodava solo per prelevare anime nere o grigie scure. Per questo nessuna buona sensazione scorreva nello spirito di quello Shinigami, che si cibava solo di scintille oscure, prive di luce.

Prive di sentimenti positivi.

Le iridi albine vagarono per la sala, fulminando gli addetti alla selezione con insensibilità. Quegli occhi, di quel colore bianco che a lui poco si addiceva, avevano il potere di gelare chiunque li guardasse troppo a lungo, e dunque portavano gli altri a distogliere lo sguardo.

Che lui, puntualmente, distoglieva a sua volta.

Anche in quel momento.

Proseguì per il suo cammino, velocemente ma non così tanto da sembrare di fretta. Voleva togliersi di dosso quegli sguardi e tornare ad affogare se stesso nell’universo buio che si era scelto come casa, nel silenzio del nulla.

Appena notato il suo obiettivo, i suoi occhi non videro nient’altro.

« Pietro » chiamò, la voce modulata e vuota.

L’anziano santo, avvolto nella sua tunica bianca ed oro, voltò lo sguardo limpido in sua direzione. « Oh, Abrahel! » disse con gentilezza: « strano vederti qui, davvero. Abbiamo in arrivo un’altra anima oscura? » chiese, sorridendo dolcemente nonostante il ragazzo davanti a lui non avesse la minima intenzione di rispondere a quel gesto.

« Non lo so » rispose l’altro: « sto per l’appunto cercando Enma ».

Davanti alla sua apaticità, Pietro non fece una piega. Era abituato a non vedere emozione alcuna su quel viso delicato e fin troppo bello, in quegli occhi chiari e trasparenti come il ghiaccio.

« Ti consiglio di controllare l’esterno, solitamente si reca lì » gli consigliò.

Abrahel annuì appena prima di andarsene, salutando Pietro con un breve cenno del capo e una parola sussurrata velocemente.

Non c’era mai bisogno di prodigarsi in ringraziamenti prolissi con il santo del giudizio, e anche se ce ne fosse stato bisogno lui sarebbe stato l’ultimo a farlo.

Ignorando gli sfuggevoli sguardi che il suo passaggio attirava inevitabilmente su di lui, il dio della morte proseguì in direzione di una porta laterale alla stanza, semi nascosta fra una colonna e un arazzo con ritratta chissà quale figura celeste. Attraversò un corto corridoio in penombra e, assottigliando gli occhi all’improvvisa luce esterna, si ritrovò nel giardino di rose dietro il palazzo.

L’angolo di pace di Enma.

Ed infatti il capo degli shinigami spiccava elegante in mezzo ai fiori multicolore, rigogliosi.

Sembrava un uomo, ma non lo era. Era semplicemente un’esistenza dalla forma antropomorfa creata per controllare coloro che amministravano la morte. Poteva scegliere da solo che forma assumere, e non era infrequente che modificasse i suoi lineamenti con artigli e becco da rapace. I capelli corvini e lunghi sforavano tutta la schiena fino alla zona lombare, delicatamente adagiati sulla seta nera di un abito a strascico dagli intarsi d’oro.

Lui non aveva bisogno di voltarsi, per “vedere”. Percepiva la presenza di chiunque, Shinigami, angelo o santo che fosse.

Di fatti, non lo osservò per sincerarsi della sua presenza, quando prese a parlare.

« Grazie per essere venuto così in fretta, Abrahel » disse, la voce colma di quella gentilezza che tutti a avevano nei confronti di tutti; ma che sulle sue labbra risuonava di un tono diverso, regale.

« Mi piacerebbe sapere quale pericoloso criminale è a piede libero sul Mediano da necessitare il mio intervento » arrivò diritto al punto, quasi frettoloso di andarsene. Non apprezzava particolarmente stare al cospetto di Enma… di nessuno che avesse il potere di obbligarlo a fare quello che non voleva.

Non lo vide in volto, ma poté percepire la risatina sincera che vibrò nell’aria.

Anche questo suo comportamento perennemente sconclusionato lo irritava.

« Nessuno, a dire il vero. O almeno, nessuno che debba morire entro breve » rispose l’essere, sfiorando con le dita affusolate e pallide un bocciolo rosso sangue.

Lui arricciò il naso, seccato.

« E allora per cosa ti servo, di grazia? » chiese sgarbato, dandogli del tu.

Enma ridacchiò ancora, divertito da quel comportamento scostante. Era sinceramente ilare vedere quanto lo Shinigami cercasse di mascherare quel disgusto di fondo che provava per qualunque cosa, che parlasse o semplicemente esistesse; come le rose.

Era quasi convinto che non gli sarebbero piaciute nemmeno quelle.

« Per un incarico, ovviamente » gli rispose di nuovo Enma, togliendo qualche foglia gialla dai cespugli profumati e punteggiati di fiori rossi.

Abrahel non ribatté nulla, attendendo probabilmente che l’altro continuasse da sé. Era inutile chiedere, se Enma aveva deciso di giocare con lui per una sorta di diletto personale.

Quando il silenzio si fece pressante, fu infatti l’altro a continuare il discorso.

« Non è un criminale, né un’anima oscura. Anzi, ritengo che sarà un’anima candida, questa volta » precisò.

Se avesse avuto un cuore, probabilmente avrebbe perso un battito.

« Mi rifiuto » disse subito.

« No, non puoi » gongolò Enma.

« E perché? »

« Perché non te lo permetto » disse ancora, quasi in estasi: « non solo perché devi nutrirti dato che rischi di scomparire entro qualche anno, ma anche perché un’anima bianca di cui nutrirti ti serve. Guarda in faccia la realtà, non puoi vivere rubando spiriti oscuri una volta ogni duecento anni » aggiunse.

Abrahel arricciò il naso, disturbato da quel discorso quanto come lo sarebbe stato da una mosca ostinata.

Enma, dall’alto della sua ostentata leggerezza, continuò: « hai avuto a che fare con un’anima pura in passato, no? Non dovrebbe essere una cosa totalmente nuova per te ».

Lo Shinigami assottigliò gli occhi, serrando le labbra.

Ricordava fin troppo bene la sua prima e ultima, nonché unica, anima bianca. Una ragazzina malata di leucemia nel sedicesimo secolo, con capelli biondi e occhi azzurri, e con la particolare capacità di vedere il futuro nei sogni.

L’unica che non abbia avuto paura o che non si fosse sottratta al bacio con cui l’aveva privata dell’ultima briciola di forza vitale che la teneva in vita.

Erano passati più di due secoli eppure, ogni tanto nel suo interminabile sonno privo di coscienza, ancora ci pensava.

Al perché non fosse scappata, al perché non lo avesse rifiutato come tutti gli altri.

« Non voglio più avere niente a che fare con esseri umani dall’anima pura » disse, voce lineare, deciso a non accettare un incarico simile nemmeno sotto tortura.

Non sopportava gli esseri umani di principio; la loro razza, la loro abitudine al masochismo, il loro materialismo e l’attitudine che avevano nel rovinare qualsiasi cosa su cui mettessero le mani.

E aveva a che fare con criminali, per lo più. Figuriamoci se si fosse messo a prendere anime candide.

Se li figurava tutti con gli occhi blu di quella ragazza…

Enma rise al suo tentativo di cavarsene fuori, di cuore.

« Tu farai quello che ti dico, invece » ridacchiò: « e lo farai bene, questa volta. Non in due minuti come sei abituato a fare di solito. Voglio che applichi le regole standard degli Shinigami, che passi con la persona che ti indicherò il tempo necessario per farle affrontare l’idea della morte nel modo più sereno possibile. Non tollererò altre anime spaventate e in preda al panico davanti a Pietro, come non ti concederò persone che hanno visto la tua venuta in sogno e che possono quindi evitarti l’impiccio » spiegò, con una leggiadria quasi fuori luogo per un discorso simile.

Tagliò un bocciolo, lasciandolo cadere a terra. Quello si adagiò sull’erba senza rumore e, in un certo senso, anche quell’azione tanto abituale nella cura delle rose parve un avviso rivolto a lui.

Abrahel non rispose, ribattendo con il silenzio per non esprimere la costrizione con cui si ritrovava a dover provvedere ad un incarico simile.

Perché era ovvio che fosse obbligato.

« Chi è? » chiese dunque, rassegnato all’idea di dover passare sette interminabili giorni fingendosi umano fra gli umani.

Se avesse potuto vederne il volto, era sicuro che sulle labbra di Enma ci fosse stampato un sorriso da vincitore.

Vincitore in ogni caso, tra l’altro. Chi ha potere decisionale vince sempre.

Era in questo che l’essere era simile agli esseri umani.

« Sono felice che tu ti sia convinto » osservò con voce calma, la falsità dell’obbligo che gli aveva messo sulle spalle nascosta da quei toni quasi infantili. « I documenti per il tuo incarico ti verranno consegnati in poco tempo, non appena saranno completati. Quando li avrai, ti consiglierei di crearti un’identità che combaci con la maggior parte degli impegni che il tuo obiettivo ha nella giornata ».

« So fare il mio lavoro » lo interruppe lui, seccato da quei consigli superflui che Enma sembrava tanto in vena di dispensare.

« Oh, ne sono convinto… » rispose malizioso l’altro. « Bene, puoi andare » aggiunse poi.

Abrahel, senza nemmeno salutare, girò i tacchi e si allontanò a passo svelto, quasi violento, puntando i piedi con rabbia contro l’erba verde chiaro del giardino.

Enma, rimasto accanto alle rose di cui si prendeva cura ma che non poteva amare, si voltò appena per guardare la sua schiena scomparire oltre la porta da cui era venuto.

Alzò l’angolo della bocca e ghignò, compiaciuto di se stesso.

Chissà… forse avrebbe imparato qualcosa, questa volta.

Sospirò, sorridendo. « Tu sei sicura che fosse lui quello della tua visione, Selene? » chiese, apparentemente al nulla.

« Sì » rispose però la voce cristallina di qualcuno; di una ragazza dai capelli in lunghi boccoli biondi e dagli occhi blu indaco, fasciata in un vestito bianco dal taglio tardo-settecentesco.

Raccoglieva le rose con un paio di forbici in argento cesellato, posandole al suo fianco in un mazzo che pian piano si ingigantiva. Una nuvola rosso sangue che sfigurava quasi, accanto alla bellezza pura e all’innocenza di quell’anima.

Il ghigno del re si trasformò in un sorriso compiaciuto. Osservando ancora il punto in cui lo Shinigami era sparito, gli occhi carmini di Enma brillarono di una scintilla divertita.

« Buona fortuna, Joshua ».

 

 

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Qualche precisione:

Abrahel è il nome di un demone mitologicamente esistente. All’interno del capitolo è nascosta anche la storia che lo riguarda, facilmente rintracciabile su Wikipedia. Teoricamente con gli Shinigami centra poco e niente; il più adatto sarebbe stato Azazel, che fungeva da “Caronte” per le anime dei morti… ma Azazel era stato usato in talmente tante altre opere (per esempio il film “Dogma”) che mi sembrava ripetitivo utilizzare lui.

Passatemelo come libertà artistica ^^’’’

Selene è il nome di una beata (Selene Alleine) primogenita di una nobile famiglia di Reiterstarker, fondatrice e badessa dell’abazia di Sant’Anderswo. Non è detto che sia stata beata nel settecento, come ho messo nel capitolo, ma per bieca convenienza la userò con questa tempistica. Mi piaceva il nome, dato che era la parola greca che designava la Luna.

Enma è il nome giapponese per il dio buddista dell’oltretomba. E’ usato anche in manga come “Yami no Matsuei” (in italiano “La Stirpe delle Tenebre”) dove ha lo stesso ruolo di questa fanfic.

Zrachiel è un angelo mitologicamente esistente. Non pensate che gli Shinigami siano demoni; semplicemente loro sono neutrali fra bene e male, perché aiutano la Morte, che è neutrale a sua volta.

 

Ok, il prologo è andato. Ed è noioso, lo so, ma utile.

I capitoli dovrebbero essere sette in tutto, e cercherò di frenare il mio impulso ad allungare sempre tutto, altrimenti non finisco più.

Per chi ha letto fin qui, grazie XD

Alla prossima!

Shichan: sono felice che ti piaccia *sisi* anche perché l’ho dedicata a te, ci mancherebbe solo che sia venuto uno schifo.

Ami Abrahel perché è comparso solo lui prima d’ora XD mi sa che amerai anche Eric, conoscendoti, da questo capitolo in poi.

Grazie mille per le considerazioni stilistiche, sono felice che non sia scialbo. E che Abrahel sia figo, per l’amor del cielo, non è un fatto da nulla U___ù.

 

lucy6: in una copia di quello che ho detto sopra, grazie anche a te per i complimenti stilistici; e sono altresì contenta che la premessa ti piaccia, davvero. Grazie mille per la recensione <3

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Saturday

 

Eric

The day I met Joshua Archer

 

 

Trovava che non ci fosse nulla di così entusiasmante in posti come quello.

La musica alta era fastidiosa, il caldo soffocante, l’odore di alcool e sudore quasi stomachevole.

Se si voleva parlare bisognava urlare, sovrastare in qualche modo quel costante rimbombo di bassi che facevano tremare la cassa toracica.

E, in ogni caso, era probabile che la persona con cui si voleva discorrere non fosse esattamente in sé per capire cosa si veniva detto.

Situazione in cui si trovava quasi ogni fine settimana.

Ogni santo venerdì sera in cui si faceva convincere dai suoi due amici schizzati ad andare al Rock Theater, discoteca di musica rock/dark/commerciale abbastanza famosa a pochi chilometri dalla costa.

E “abbastanza famosa” significava letteralmente “fin troppo affollata”; cosa non male se ci si vuole strusciare in mezzo a corpi sudaticci che si muovono a ritmo sincopato su una pista da ballo, oppure se si vuole bere fino a quando il fegato non si trasforma in una spugna imbevuta di etanolo… un po’ meno bella cosa, invece, se di rimanere quattro ore in mezzo al fracasso (perché ad un volume così alto era solo bordello, non era musica) non se ne aveva nessuna voglia.

Come lui, che in certi locali ci andava solo se ci veniva trascinato.

Cosa che succedeva perennemente, per l’appunto.

« Ehi Eric, un po’ di vita per Dio! » sbottò Douglas al suo fianco, circondandogli le spalle con il braccio muscoloso: « Cristo, sembri mia nonna » aggiunse.

Il castano si scostò un paio di ciuffi corti da davanti agli occhi, puntando le iridi scure direttamente sul viso squadrato dell’amico. « Non pretenderai che io mi ci diverta anche, in posti come questo » sputò, seccato.

Lo avevano preso proprio nella giornata sbagliata, poveri loro.

« Certo che ti ci diverti, santo Dio! Ci veniamo sempre e non ti ho mai sentito lamentarti » aggiunse l’altro membro del terzetto, Robert, terminando con dovizia di incastrare una buona manciata d’erba dentro una cartina.

« Sì, Cristo, ha ragione Rob » aggiunse Doug: « nemmeno io ti ci ho mai sentito ».

« Cazzo, ma volete lasciare in pace Cristo? » sbottò Eric, togliendosi con un movimento non rude il braccio di Douglas dalle spalle.

Lui si era lamentato, invece. Peccato che la maggior parte delle volte o lo ignoravano, o erano troppo sballati per starlo a sentire e capire veramente quel che dicesse.

La ragazza dietro ad uno dei tanti banconi tornò con le loro ordinazioni, sorridendo di scherno al tentativo malriuscito di Robert di abbordarla.

« Che c’è, che ti ha fatto di male Gesù? » sfotté lo stesso, infilandosi la paglia appena richiusa dietro l’orecchio, in mezzo ai ricci neri.

« A me proprio niente » rispose Eric, infilandosi le mani nelle tasche dei jeans chiari. « Solo non mi piace molto che si usi come intercalare ogni qualvolta capita l’occasione, tutto qui. Sono sicuro che il vostro repertorio di parole colorite è notevole anche senza scomodare santi e beati » spiegò, fissando lo sguardo sul buttafuori in mezzo alla folla.

Quanto sarà stato alto quel tizio, due metri? E non aveva mandato via da quel posto quei due imbecilli dei suoi amici nemmeno una volta?

« Cazzo Er, che palle che sei » rispose l’amico, ingannando il tempo dell’attesa occupando le mani in un altro patchwork di erba e cartine: « se la tua carta d’identità non dicesse chiaramente che hai vent’anni, come minimo te ne darei quarantacinque » sfotté di nuovo, ridacchiando.

« Beh, qual è il problema? » chiese Eric, evitando per l’ennesima volta il braccio muscoloso di Doug in procinto di circondargli le spalle.

« Sei un maledetto matusa, Eric! » disse il suddetto, rinunciando definitivamente a stritolare l’amico: « tu non sei un adolescente normale! » aggiunse.

« Ohi! Da chi si tirerebbe i confini della Croazia se fossero segnati con la coca non le voglio sentire, queste cagate » ribatté lui sulla difensiva.

Odiava quando si andava a finire su quel discorso. Tutte le volte che i due commentavano le sue abitudini pacate con quell’aria da saccenti gli veniva prurito alle mani dalla voglia di prenderli a sberle.

Cosa che, lo sapeva, non sarebbe comunque servita.

Erano più testardi di muli e dei grandissimi coglioni; se si mettevano in testa una cosa, o si faceva o si faceva, le alternative non venivano nemmeno prese in considerazione.

Soprattutto, si faceva solamente se Eric prendeva in mano le chiavi della macchina e li accompagnava ovunque volessero senza fiatare.

Così che poi toccava a lui farsi trenta chilometri in giro per la città nel disperato tentativo di accompagnare a casa quei due sfigati, convincendo uno di non essere il capitano Kirk sull’Enterprise e cercando di arrivare a casa dell’altro prima che vomitasse nella sua macchina.

Quando, al contempo, cercava di persuadere se stesso che il primo avesse ancora qualche neurone non bruciato dalla droga e che il secondo avrebbe messo la testa a posto per quanto riguardava l’alcool, almeno per rispetto al suo fegato che dire martoriato non rendeva nemmeno l’idea.

Ma non cambiava mai niente, mai. La settimana successiva era un ripetersi sempre della solita scena.

Sipario che veniva alzato anche su di lui, quando Robert gli passava quasi casualmente una canna imbottita d’erba fino ad esplodere o Douglas ordinava puntualmente il suo drink dalla colonna di quelli più alcolici in lista.

Lo trascinavano, legandolo con le catene del vizio ad un gioco a cui non avrebbe nemmeno voluto partecipare.

Ma si sentiva obbligato, costretto; e la sua spinta a continuare per quella strada erano i suoi ragionamenti sconclusionati.

Perché si rendeva conto che Douglas e Robert non erano di certo gli amici ideali per lui, così boriosi e pieni di sé da fare schifo… ma sapeva anche che erano gli unici che lo invitavano fuori la sera, costantemente.

Che, dopo di loro, tutti gli altri volti che componevano il suo mondo non raggiungevano l’appellativo “amici”; rimanevano solo “compagni”.

Compagni di corso, compagni di squadra, compagni di studi. Mai oltre.

Lasciò perdere i discorsi dei due nello stesso istante in cui, preso controvoglia il bicchiere con il drink e bevutone un sorso, sentì almeno quaranta gradi d’alcool scivolargli giù per la gola.

Bruciandola, in quel retrogusto di lime e cedrata, nascosto violentemente dal gin e da quella che sembrava vodka.

E lui doveva guidare, porca miseria.

Ma poco importava. Era sempre importato troppo poco.

Non arrivava mai all’eccesso, alla sbornia violenta, di quelle da non capirci più niente.

Beveva solo fino al sopraggiungere di quella rassicurante foschia ovattata, che si calava piano sul suo cervello fino a rallentarne le funzioni, a mitigarne le disperazioni e disintrecciare i pensieri dalla patina di dolore e solitudine che li avvolgeva.

Dopo averne bevuto più di metà, ed avere ovviamente perso di vista i due che in teoria lo accompagnavano, la poco famigliare tranquillità che lo avvolse lo fece sorridere.

Lui non reggeva bene l’alcool, alcuni dei suoi compagni di squadra glielo dicevano spesso. Era proprio quello il bello.

Sballava con niente.

Leggermente rintronato da quell’iniezione di etanolo si lascò andare su una poltroncina, sporca di cosa non voleva nemmeno saperlo.

Sentiva la canottiera bianca aderire ai muscoli allenati della schiena, umida di sudore dato il caldo soffocante dell’ambiente. Peggio dell’afa estiva; l’aria sembrava condensata, quasi solida.

Boccheggiò, strizzando gli occhi. Poi, a corto di cose da fare quando non aveva pensieri con cui disfarsi i neuroni e l’umore, decise istintivamente di guardarsi intorno.

Non vedeva altro che corpi. Ballavano, scatenandosi in preda agli istinti più impellenti, seguendo il ritmo serrato della batteria e dei bassi sparati a palla dagli altoparlanti. Braccia e mani, movimenti suadenti, sguardi languidi. Si strusciavano l’uno sull’altro, a volte casualmente altre volte volutamente, azzardando a toccare con mano ciò che normalmente, alla luce del sole, non sfiorerebbero nemmeno con lo sguardo.

Tuttavia, non si poteva mettere in dubbio la sensualità di quelle danze. Accompagnati dalla musica adatta, dalle canzoni giuste anche se ridotte quasi ad un rumore continuo senza senso alcuno, quelle avances spietate avevano il potere di incantare anche chi non partecipava, ma guardava solamente.

Erano quelli i momenti in cui si lasciava andare completamente ai suoi desideri più vili, più meschini. Più nascosti. In cui socchiudeva gli occhi e, facendo come se nessuno lo guardasse, sfiorava da sopra la stoffa dei jeans l’interno coscia, distrattamente, approfittando di quella momentanea mancanza di raziocinio.

Ma poi, puntualmente, non andava mai oltre. Se ne rendeva conto prima, di essere ridicolo.

Esattamente come in quel momento, quando la sua mano si fermò d’improvviso sulla sua gamba.

Sospirò. Si faceva quasi pena.

E non sarebbe stato in quel posto nemmeno un minuto di più.

Si alzò, lasciando sul tavolino il suo drink ancora a metà, attraversando il mare di corpi con l’unica intenzione di raggiungere l’uscita, di respirare un po’ d’aria.

Era distrutto e non aveva ancora fatto niente. Nemmeno ballato.

Ma necessitava di ossigeno. Aveva un bisogno fisico di un’aria pulita, del freddo della sera sulla sua pelle accaldata e dell’odore di rugiada nelle narici.

« Eeeeeeeehi, Eric! » strascicò Douglas frapponendosi improvvisamente fra lui e l’uscita, con entrambe le mani occupate a palpare le natiche di due ragazze ubriache quanto lui. « Che fai? Te ne vai? Mi lasci qui con Jiji ed Emma? » si lamentò, già oltre la soglia solita di annebbiamento celebrale dovuto dagli innumerevoli cicchetti che si era già ingoiato, buttandoseli direttamente nel sangue e nel cervello.

« No, Doug, no… » biascicò a sua volta, sempre più confuso e disturbato da quel posto. Oppresso, sentiva come se  muri si stessero chiudendo su se stessi, intrappolandolo fra innumerevoli pareti di musica e corridoi odoranti di sesso sporco e lascività. « Vado solo a prendere… una boccata d’aria » cercò di spiegare.

Ma era ovvio che Douglas, già normalmente poco attento a qualsiasi discorso che si cominciava, in preda ai fumi di chissà quale liquore non voleva nemmeno considerare il fatto che lui avesse facoltà di parola.

Lasciò andare le due ragazze fra un mare di risolini insulsi, afferrandolo in tutta la sua mole non indifferente e appoggiandoglisi praticamente sopra.

Un brivido gli percorse la schiena quando, sentendo le sue mani lungo la colonna vertebrale, percepì il chiaro fraintendimento in cui spesso il Douglas ubriaco cadeva: quello di considerarlo alla strenua di un giochetto sessuale abbastanza divertente, nonostante il ragazzo continuasse (da sobrio, ovviamente) a professarsi un eterosessuale più che convinto.

« Doug, lasciami » disse, calmo nonostante tutto, distogliendosi dalla presa con la forza che intere giornate in piscina avevano avuto modo di conferirgli.

L’altro si lamentò in maniera piuttosto disarticolata, ma lasciò perdere non appena si convinse di non avere abbastanza equilibrio per riacciuffarlo.

« Senti… vai a cercare Rob, ok? Assicurati che sia nei paraggi » propose Eric, conscio che una richiesta così semplice sarebbe stata accettata al volo dal tasso alcolemico da coma etilico che ora guidava il cervello del ragazzo.

Quello sorrise, decisamente rincoglionito, annuendo piano: « Sì, va bene… ma solo perché ti voglio bene, ok Er? » biascicò, ritornando con la mano sul sedere delle ragazze e dirigendosi a passo malfermo verso i bagni.

Robert era là di sicuro, a spacciare e a tirare, come sempre. Sperava solo che non si fosse sniffato anche le piastrelle, di quei fottutissimi cessi.

Da parte sua, riprendere a camminare verso l’uscita fu la cosa più difficoltosa che gli fosse mai capitata di fare. Muovere il primo passo, specificatamente, fu una vera agonia. Il suo mondo si era ristretto, era diventato incredibilmente soffocante, e sentiva gli stessi sintomi di quando in vasca gli prendeva l’ansia prima della gara.

La vista sfocava, le forze sembravano abbandonarlo.

Doveva uscire. Ormai sembrava, ridicolmente, che la sua vita dipendesse dalla boccata d’aria fresca che lo aspettava.

Non c’era più nessuno fra lui e l’esterno del locale; anche la musica si attenuava con la lontananza, divenendo più ovattata man mano che camminava. Sembrava brancolare nel buio, e non disse nulla quando l’addetto gli timbrò la mano per consentirgli di rientrare. Semplicemente seguì l’aria fresca… e uscì.

Respirò a pieni polmoni, ringraziando silenziosamente la notte per essere così fredda e maledettamente rigenerante.

Le sue orecchie, a causa della musica alta, erano come tappate. Come se si trovasse senza cuffia in acqua e il liquido gli impedisse di sentire chiaramente i rumori che lo circondavano.

Le voci delle persone all’esterno, alcune messe molto peggio di lui e abbandonate sui muretti o sostenute dagli amici, arrivavano a lui come lamenti – e non erano effettivamente lontanissimi dall’esserlo.

Facendo respiri profondi si andò a sistemare nel pezzo di muretto più isolato, contento per la prima volta in vita sua di essere da solo. Si sedette pesantemente, puntando i gomiti sulle ginocchia e prendendosi la testa fra le mani.

Doveva farsi passare quella sottospecie di sbronza prima di tornare, altrimenti sarebbe veramente stato un divertimento guidare.

Un leggero odore di nicotina aleggiò nell’aria.

« Stai bene? » chiese una voce da poco più avanti, semi-nascosta nell’ombra delle piante che decoravano quel pezzo di aiuola a muro.

Non alzò nemmeno lo sguardo. E non rispose, inoltre.

Non ci volle molto perché la voce – sicuramente maschile – si facesse sentire di nuovo. Era decisamente particolare, considerò mentalmente; gentile ma in un qualche modo distante, dava un’idea di superficialità ma era al contempo melodica, quasi suadente.

« Sul serio, non sembri molto in forma » disse, prendendosi una certa libertà nel parlare con lui.

Si decise a guardare da che pulpito veniva la predica.

Quando alzò appena il viso, puntando gli occhi alla sua destra, il ragazzo più particolare che avesse mai visto entrò prepotente nel suo campo visivo, marchiando quell’immagine a fuoco nella sua mente.

Capelli scalati e corvini, corti a sfiorare il collo in ciuffi dall’aria maledettamente simile alla morbidezza della seta, eppure perfettamente lisci. Il volto dalla carnagione chiara aveva i lineamenti decisamente mascolini ma al contempo dolci, che incorniciavano il paio d’occhi dalle iridi più chiare che avesse mai visto; non erano azzurre, ma nemmeno bianche… sembravano realmente fatti di ghiaccio fuso, oppure di cristallo. Persino l’apparenza era strana: quasi finta, di vetro, come se quegli occhi fossero stati rubati ad una bambola di porcellana che non se li meritava, strappati ad essa per essere degnamente posati su quel volto dalle forme sia angeliche che demoniache.

Il corpo snello e praticamente perfetto era fasciato di nero: un paio di jeans scuri e una camicia nera aperta sul collo, non troppo aderente ma generosa nel mostrare le forme.

Solo una cosa sfigurava nella sua bellezza, quasi effimera ma fondamentale al contempo: l’aria di distaccamento che accompagnava ogni sua espressione, persino quel sorriso all’apparenza gentile che adesso gli stava mostrando.

Al suo silenzio imbambolato, il ragazzo sorrise un po’ di più. Mostrò la mano destra, con una sigaretta stretta fra indice e medio: « un tiro? » chiese, diretto.

« Per l’amor del cielo, no… » ci mancava solo quella!

Riportò il viso fra le mani, in preda ad un nuovo capogiro. Faceva strano ammetterlo, ma quel ragazzo era la cosa più maledettamente bella che avesse mai incrociato. Una bellezza quasi dannata, quegli occhi soprattutto…

Sentì a malapena una presenza al suo fianco – accanto a lui, seduta sul muretto – prima di udire di nuovo il tono melodico ma quasi meccanico di quella voce: « non stai bene » e questa volta non suonava affatto come una domanda. « Bevuto troppo? » aggiunse l’altro, osservandolo da quella relativa vicinanza.

« No, ma lo sopporto veramente poco » buttò lì lui, palesemente impegnato in un personale atto di resistenza contro la nausea impellente.

L’altro doveva averlo capito, perché con la coda dell’occhio lo vide fare un ultimo tiro e poi gettare la sigaretta lontano, sul cemento.

Quantomeno era gentile.

« Non dovresti nemmeno annusarlo l’alcool se ti riduci così » continuò l’altro, la voce sottile.

Notò, in un impeto di acutezza, che comunque non si avvicinava a lui più di quel tanto.

« Mi dispiace che tu sia costretto a fare da spettatore ad una scena così agghiacciante » commentò con auto-sarcasmo, ridacchiando spompato di ogni energia.

Non sapeva perché, ma gli stava venendo sonnolenza…

« Direi che è abbastanza solita, in posti come questo. Anzi, mi sorprende che tu abbia ancora la capacità di elaborare un discorso ragionato e di senso compiuto. Sembri molto più a terra di quella sottospecie di montagna all’ingresso che si sbraccia in questa direzione… ».

Non servì connettere faticosamente il significato dell’intera descrizione pronunciata perché gli venisse in mente un volto noto. “Montagna” fu sufficiente.

Alzò lo sguardo di scatto, osservando da quel suo angolino semi-appartato Douglas sventolare le mani in aria come bandiere di segnalazione aeroportuali. « Ho trovato Roooooooob! » stava cantilenando, nella peggior emulazione di Madonna che avesse mai sentito sulla faccia della Terra.

« Cercano te? » chiese il ragazzo al suo fianco, l’intonazione divertita della voce che aveva un non so che di strano, di formale nonostante il linguaggio fosse l’opposto.

« A quanto sembra… » rispose lui, alzandosi. « Io sono l’autista stasera. Probabilmente sono così strafatti che non si rendono nemmeno conto di dove sono » continuò, sbuffando.

« Comunque io sono… » iniziò, voltandosi per presentarsi… ma rimase stranito nel vedere solamente il muro, dietro di lui, esattamente nel luogo in cui prima c’era il ragazzo.

Un pensiero solitamente idiota gli venne alla testa, contornato da una bella dose di dubbio.

…Non se lo era sognato, vero?

All’ennesimo urletto di Douglas, però, face spallucce e si affrettò ad andare a calmare l’improvvisato cantante, trovandosi al contempo un Robert molto intento a fissare le dita delle sue mani con la bocca socchiusa e gli occhi distanti.

Sospirò, recuperando le chiavi dalla tasca dei pantaloni e lanciando uno sguardo all’orologio.

Le tre e quindici. Era ufficialmente sabato mattina.

 

Sette ore dopo, quando ancora era reduce da un sonno ristoratore, la suoneria del suo cellulare decise di interrompere la tranquillità del suo universo.

Si disse mentalmente, in uno dei primi ragionamenti più o meno concreti post-risveglio, che chiunque fosse dalla parte opposta avrebbe fatto molto presto una fine discutibile. Suo padre possedeva un Winchester 260 e a buttare un cadavere in un fiume ci si metteva poco e niente con il pick up nuovo di suo zio Jordan.

Buttò sgraziatamente la mano sul comodino, afferrando con rabbia il telefonino strillante e vibrante. Non si curò di guardare chi chiamava (non alzò nemmeno la testa dal cuscino, a dirla tutta).

« Pronto? » rispose, seccato.

« Ma senti tu che voce! » gracchiò qualcuno dall’altra parte, sinceramente divertito: « sembri appena uscito dall’Inferno Everald, che ti è successo? » disse con quell’aria sempre paurosamente allegra.

« …McFarland? » chiese, una volta che si fu preso il tempo per riconoscere il suo interlocutore.

« Indovinato, ben tornato tra i vigili » rispose quello.

Jonathan McFarland era un suo compagno di corso all’università. Era uno spirito molto libero e, nonostante non amasse per nulla la letteratura, frequentava il corso per il piacere interiore di disobbedire a suo padre, avvocato, che moriva dalla voglia di mandare il figlio a Legge. Ripeteva molto spesso che la vita del padre non lo entusiasmava, così aveva fatto dell’inno “disobbediamo a papà” uno dei maggiori divertimenti della sua esistenza.

Non era eccezionale, ma era discretamente bravo nonostante non ammirasse per niente la materia.

« Cosa c’è? » tagliò corto Eric, strofinandosi un occhio con la mano libera.

« Faccio la funzione del promemoria, Evvy » disse quello, storpiando il suo cognome in maniera incivile. Chissà cosa ci trovava mai di così bello ad affibbiargli quel nomignolo idiota… « ti ricordo che stasera c’è il party alla confraternita Alfa-Epsilon-Omega. Dato che il sottoscritto genio del male si è procurato i contatti per entrare, vedi di fare il bravo bambino e di unirti ai grandi in orario » continuò, sottolineando con la voce la puntualità a cui sperava si attenesse.

« E tu mi chiami così presto per ricordarmi una cosa che già so? »

« No, ti chiamo per precisare che ti voglio puntuale. E comunque sono quasi le undici, non è presto » ribatté al volo Jonathan.

Regola numero uno quando si parla con McFarland: arrendersi. Lui ha sempre la risposta pronta.

Sbuffò sonoramente, giusto per far comprendere allo scocciatore che quella chiamata/sveglia non era affatto gradita. Ma quello sapeva benissimo quando fare orecchie da mercante, ed infatti lo ignorò.

Si trovò costretto ad accettare l’arduo compito di puntualità. « Va bene, va bene » acconsentì « alle dieci davanti alla confraternita, va bene » ripeté, ancora troppo addormentato per trovare altri sinonimi utili.

Una volta libero dalla scocciatura mattutina si alzò, dirigendosi verso il piano inferiore. Ormai era inutile cercare di riaddormentarsi, impossibile quasi, e comunque era sicurissimo che sua madre avrebbe cominciato molto presto a preparare il pranzo – se non aveva almeno due ore e mezza d’anticipo era un vero e proprio disastro, secondo lei – e il rumore delle pentole maneggiate con la finezza di un rinoceronte lo avrebbe sicuramente strappato dalle braccia di Morfeo, anche abbastanza rudemente.

Si mise addosso le prime cose che gli capitarono sotto mano – un paio di pantaloncini e una maglietta a mezze maniche bianca con lo stemma dell’università – scendendo le scale con passo veloce.

Sua madre, come previsto, stava appena rientrando con la spesa.

« Buongiorno Eric! » salutò allegramente, cercando di tenere in equilibrio le due sporte di vivande, chiudere la porta di casa e appoggiare la borsetta sul mobile contemporaneamente.

« Ciao ‘ma » salutò di rimando, abbassandosi appena per prenderle le sporte. Fosse mai che le uova finissero per diventare parte integrante del tappeto.

« Alex e papà? » chiese lei, appoggiando la borsetta per poi seguirlo in cucina.

« Dove vuoi che siano? » domandò lui con ironia: « in giardino a giocare a basket, no? Sia mai che partecipino alle attività di famiglia ogni tanto » si lamentò svogliatamente, aprendo il frigorifero per afferrare il cartone del succo di frutta.

« Usa un bicchiere » lo ammonì la madre, prima di continuare: « tuo padre fa solo il suo lavoro. Il basket è la sua vita, lo insegna e lo pagano per farlo » aggiunse, prendendo come al solito le difese dell’uomo… anche se non sembrava esattamente convinta delle sue parole.

Staccò le labbra dal cartone – bicchiere? E cos’è? – chiudendolo con forza per poi buttarlo malamente nello sportello del frigorifero: « oh, andiamo! Allena Alex come un ossesso solo perché io ho scelto il nuoto! » sbottò, irritato.

« Sei in vena di discussioni oggi? » intervenne la donna, cominciando a svuotare le borse della spesa e dividerla fra gli scaffali.

« Non… non sono in vena di discutere, ok? E’ solo un dato di fatto » precisò con foga, saltando appena per sedersi sul ripiano centrale della cucina. « Prima di convincere mio fratello a pendere dalle sue labbra ha provato a fare il lavaggio del cervello anche a me. Cosa sarebbe successo se Alex non si fosse lasciato incantare e avesse scelto, che so, di fare il ballerino? Papà si impiccava attaccato al canestro? » continuò nella sua invettiva, più carico che mai. Erano rare le occasioni in cui poteva parlare di suo padre senza che l’altro fosse presente, e intendeva approfittare di ogni opportunità.

« Non mi sento di escluderlo » rispose con aria leggera sua madre, terminando di sistemare la spesa e cominciando a tirare fuori le pentole per preparare il pranzo. « In ogni caso, tesoro, che problema c’è? Alex si diverte a basket, ed è probabile che avrà una borsa di studio quando si diplomerà » gongolò allegramente, riempiendo il tegame fondo con dell’acqua dal lavello. « Avresti dovuto provarci anche tu, a questo proposito » aggiunse poi, osservandolo appena con un sorrisetto leggiadro ad incurvarle le labbra.

Eric roteò gli occhi. Era stufo di dover sempre, perennemente affrontare il discorso della sua inutilità.

Certo, era meglio con sua madre che con suo padre. Lei, almeno, aveva la finezza di non dirti esplicitamente di essere una delusione di figlio… solo perché non aveva scelto il basket! Per Dio…

« Scusami se non mi è caduta la borsa di studio fra capo e collo, mamma. Magari un giorno imparerò a comandare al mio corpo di raggiungere la velocità di un missile terra-aria » sfotté, più auto-ironico che cattivo. Non si riusciva ad essere veramente cattivi con una come sua madre. Quella donna non se la prendeva per nulla e non perdeva mai quella sua serafica calma.

Il nuoto non era come il basket, o come il volley. Non ci si poteva fissare su una finta, o una battuta, e provarla ogni allenamento finché non si imparava a farla.

In vasca era lui contro i suoi limiti. L’allenamento conta a mantenere la forma fisica, sì, ma ci sono limiti di velocità che ogni corpo, individualmente, non riesce a superare.

Pochi erano i veri campioni, nel nuoto. E si doveva sacrificare tutto, per avere tutto.

« Oh, non fa nulla » rispose la donna, chinandosi per osservare la fiamma blu di metano accendersi sotto la pentola: « io e tuo padre siamo fieri lo stesso » disse.

Sì, certo. Questa era buona.

Voleva tanto sentirle dire da lui, quelle parole. In bocca a sua madre, che le ripeteva appena possibile, non valevano niente.

Un lieve rumore avvertì gli occupanti della cucina che la porta sul retro si era aperta, e un vociare concitato rivelò che i due di cui si stava parlando erano di ritorno dagli allenamenti casalinghi.

Eric sospirò affranto, preparandosi a ricevere le occhiate del padre e i suoi commenti taglienti.

Lui poteva anche diventare astronauta per la NASA, o premio nobel per la letteratura… ma se non aveva in mano una palla arancione, e sull’armadio un poster di Michael Jordan, per suo padre aveva la stessa importanza di un soprammobile.

Sì, nella mente di Trent Everald non c’era posto per nient’altro.

 

Gli allenamenti erano sempre stati massacranti.

Il loro allenatore usava un metodo spartano, pretendendo il massimo da ogni bracciata. Chi batteva la fiacca aveva allenamento doppio, e questo era un ottimo deterrente per chi si buttava in acqua senza la minima voglia di fare.

Lui, fortunatamente, era sempre arrivato in fondo agli allenamenti senza fermarsi mai. Aveva avuto un’infanzia incentrata sugli addestramenti in vista dell’entrata in una squadra di basket – sempre grazie al suo adorabile padre – dunque il fiato non gli mancava.

Però era massacrante comunque. Soprattutto quando si faceva fondo.

Per questo, una volta fuori dall’acqua, i muscoli delle cosce sembravano come stretti in un torchio. Fitte di dolore ad ogni passo, profonde anche se non acute, con momenti di picco che duravano anche minuti.

Aveva quasi l’impressione che l’acido lattico che accumulava si potesse spremere.

« Stanco Everald? » chiese il coach di ritorno dalla vasca, battendogli violentemente una mano sulla schiena.

La panca sulla quale era seduto sobbalzò dall’urto.

« Un po’ » confessò sorridendo, tamponandosi una goccia d’acqua dal mento con la manica spugnosa dell’accappatoio.

« Poco male, hai tutta la domenica per battere la fiacca » fu la risposta sconsiderata, seguita da una risata. « In ogni caso vedi di non saltare allenamenti la prossima settimana, ok? Ci sono le selezioni il mese prossimo e sto pensando di metterti in staffetta con Satler ».

« Con Timoty? » scattò d’improvviso Eric, puntando gli occhi su quelli piccoli e scuri dell’allenatore: « davvero? » ripeté, chiedendo infantilmente conferma.

Quello annuì.

Non poté fare a meno di farsi tornare il buonumore, nonostante la spossatezza.

Timoty Satler era il suo personalissimo dio. Iscritto a Matematica e suo coetaneo, aveva una preparazione atletica che vantava anni di fatica, tutti passati in vasca. Tempi record e campione nazionale per tre volte consecutive, aveva raggiunto il terzo posto ai federali per un soffio ed ora si preparava a vincerli.

Ma parli del diavolo…

« Everald è il quarto per la staffetta mista? » chiese una voce alle sue spalle, il tono morbido anche se basso. Capelli corti di un rosso scuro e occhi oltremare, Satler ritornava dalle docce insieme al classico profumo di bagnoschiuma.

Odore che durava si e no venti minuti; il cloro si attaccava alla cute come una seconda pelle, vincerne l’odore era impossibile per i nuotatori agonistici.

Mentre parlava con l’allenatore, Eric osservò il ragazzo. Non era una di quelle persone in vista, nonostante l’ottima carriera agonistica e scolastica (dicevano); però aveva un’aria di particolare serietà, che induceva le persone a prendere le distanze ma ad ascoltare al contempo ogni parola che usciva dalle sue labbra.

Era una persona inconsciamente autorevole, ecco. Risultava difficile non fidarsi di lui, soprattutto quando sorrideva così cortesemente.

Anche il sorriso era strano… ma non ci aveva poi fatto così tanto caso. Immaginava che fosse normale, da una persona con un simile ascendente sul prossimo.

Quando gli occhi dell’altro si posarono sui suoi, non poté trattenere un invisibile sobbalzo. « Dunque tu farai la parte dorsista » asserì, distendendo le labbra in un’ombra di sorriso: « parti per primo, dovrai guadagnare il distacco » disse, infondendogli fiducia solo con quelle poche parole.

« Forò del mio meglio, se entro » rispose lui, alzandosi dalla panchina e togliendosi il costume da sotto l’accappatoio.

« Entrerai » esordì con sicurezza l’altro, posando nella borsa bagnoschiuma e costume: « altrimenti il coach non lo avrebbe nemmeno accennato. Non è uno che dà false speranze » chiarì, frizionandosi i capelli con il cappuccio dell’accappatoio blu.

« Giusto… » notò lui, sorridendo a se stesso. Iniziò a vestirsi velocemente, infilandosi jeans chiari e maglietta scura.

« Niente doccia? » chiese Staler, probabilmente per non far scendere il silenzio nello spogliatoio. Gli altri erano ancora alle docce.

« Oggi no, non ho tempo » spiegò Eric brevemente, pettinandosi i capelli castani per poi passarci la mano in mezzo, smuovendoli appena per non farli sembrare troppo appiccicati alla nuca. « Vado al party dell’Alfa-Epsilon-Omega e sono già in ritardo sulla tabella di marcia » spiegò, buttando random il pettine nel borsone per poi chiuderne la zip. Il cloro sulla pelle sembrava quasi appiccicoso, ma era conscio che una doccia gli avrebbe occupato quel poco tempo che aveva per tornare a casa, lasciare la borsa e ritornare al campus. « Tu non vieni? » chiese poi, infilandosi la giacca blu e gialla della tuta di squadra.

« No, grazie » rispose l’altro: « non sono feste che fanno per me » concluse, rapido.

Eric decise di non insistere. Era raro vedere Satler veramente di malumore, ma quando non gli andava di fare qualcosa riusciva ugualmente ad esprimerlo.

Cominciava a chiedersi quali fossero, le feste apprezzate dal ragazzo.

« Ok allora » esordì all’improvviso, per non lasciare cadere il discorso nel nulla: « ci vediamo lunedì » salutò, caricandosi in spalla la borsa.

Lo vide annuire con un sorrisetto prima di uscire, percorrendo velocemente il corridoio e l’atrio, uscendo dalla piscina.

 

A dire il vero, party di quel tipo non piacevano nemmeno a lui.

“Alcool a fiumi” sembrava il motto degli organizzatori, che avevano provveduto ad un barman e ad una lista di cocktail più o meno alcolici, e non era assolutamente insolito vedere girare spinelli o bustine di polverina bianca, rapidamente stesa su una superficie riflettente, divisa in striscioline con una qualsiasi carta di credito e aspirata con l’aiuto di un biglietto da cento dollari.

Senza contare la musica, tenuta così alta che sembrava uno stupro per le orecchie. La differenza era la scelta di un più comune pop-commerciale, che alcune volte aveva intermezzi abbastanza lenti da consentire il recupero, anche se parziale e temporaneo,  dell’udito.

Sospirò. Ancora si chiedeva perché accettava sempre di farsi trascinare in posti come quello.

« Eric, ti vedo spento » disse McFarland al suo fianco, sorseggiando da un bicchiere di quella che sembrava vodka e guardandosi intorno in cerca di qualche ragazza abbastanza ubriaca da abbordare.

Come se lui non fosse già abbastanza affascinante da avere bisogno dell’alcool per intortare qualcuna.

Il castano portò lo sguardo sull’altro, infilandosi le mani nelle tasche. « Vengo da due ore di tortura, sono stanco » mentì. Se provava solamente a dire a Jonathan che quel posto non lo eccitava per niente, chissà che scenata gli avrebbe propinato per le due settimane successive.

« Ancora mi stupisco del fatto che tu nuoti » cominciò lui, mandando giù come se fosse acqua metà del bicchiere: « tutte le volte che esci dalla piscina sei disfatto, praticamente a pezzi. Più volte ti ho sentito dire che l’allenamento sembra in tutto e per tutto un campo di addestramento dei Marines, senza contare il fatto che tuo padre è uno degli allenatori di basket più rinomati della nazione e tu non sfrutti l’opportunità. Cos’è, sei scemo? O semplicemente in preda ad un’età della ribellione ritardataria? » chiese, la lingua molto più sciolta nonostante avesse ingerito ancora poca vodka (rispetto agli standard).

Ma cos’era quella, la giornata delle lamentele?

« Sai benissimo perché non seguo ardentemente la strada che mio padre si è prodigato tanto di spianarmi davanti » asserì, decisamente di malumore.

« Oh sì, ricordo perché ti sei lanciato a capofitto sulla via piena di rovi » ironizzò l’altro, continuando con costanza a guardarsi in giro. Sembrò interessato da una bionda di passaggio e, a conferma del suo interesse, la seguì con lo sguardo fino al tavolo del buffet.

« Beh, Eric, io ho da fare » asserì con decisione, piantandogli in mano il bicchiere con i le rimanenti due dita di vodka.

Lui osservò solo per curiosità la preda che l’altro aveva puntato, riconoscendola al volo. « E’ fidanzata » osservò a voce alta: « con un mio compagno di squadra » aggiunse poi, sperando di demoralizzare Jonathan e distoglierlo così da un’imminente morte per mano di un nuotatore cornificato.

Nessuna resisteva al sorrisetto sbieco di Jonathan McFarland, era logico supporre che a portare le corna sarebbe stato il fidanzato non presente.

La notizia dell’impegno sentimentale della biondina non fece altro che stuzzicare Jonathan. « Splendido » borbottò deliziato: « adoro giocare con le proprietà altrui… » aggiunse, mollandolo vicino alle scale per dirigersi verso la ragazza.

Sospirò. Puntuale, succedeva sempre.

Passò i successivi dieci minuti a guardarsi svogliatamente intorno, e i due seguenti a fissarsi la punta delle Convers nere, chiedendosi per l’ennesima volta cosa lo spingesse a partecipare a raduni del genere. Un ragazzo decisamente ubriaco gli passò davanti, sorretto dai suoi amici messi meglio ma non di molto, e all’improvvisa possibilità di un giramento di stomaco del suddetto decise che era meglio spostarsi, per l’incolumità delle sue scarpe.

Girovagò un poco. Non si sognava di andare al piano superiore, dove sicuramente ogni camera con una superficie piana era occupata da gente molto impegnata ad esplorare i limiti del kamasutra; si limitò dunque a vagare per il piano inferiore, abbandonando il bicchiere dell’amico sul primo ripiano libero da sporcizia.

Stava altamente ponderando di tornarsene a casa quando, fra la folla del soggiorno, un paio di occhi color ghiaccio attirarono la sua attenzione. Fu solo un secondo, un breve istante, prima che scomparissero.

Si fermò di scatto, osservando intontito il punto in cui li aveva visti, ora occupato da un ragazzo in maglietta gialla che ballava come un posseduto.

Se li era sognati? Aveva immaginato tutto?

Come un lampo gli tornarono alla mente gli stessi occhi, particolari quanto freddi, visti la sera prima.

Non poteva essere la stessa persona… o sì?

Non si interrogò per molto su quel quesito: i suoi piedi si mossero da soli alla ricerca di quel ragazzo. Non aveva mai visto occhi così chiari, quasi finti, addosso a nessun altro.

Attraversò la sala, attento a non pestare troppi piedi in mezzo alla calca, dirigendosi verso la cucina.

Ancora un lampo, ancora quell’azzurro. Per un attimo, uno solo.

Vi si lanciò. Cercava disperatamente quello sguardo, senza nemmeno saperne il perché; comprendeva solo che doveva rivederlo in fretta.

Magari era solamente perché non conosceva nessuno, si disse, e se incontrava una persona conosciuta – anche solo per qualche istante fuori da un locale – sarebbe tornato indietro sulla sua decisione di mollare McFarland e tornarsene a casa, ad evitare scrupolosamente suo padre e a cercare di tenersi lontano suo fratello e i suoi discorsi sulla nuova finta (o anche sul nuovo tiro, sul nuovo schema di gioco, sul nuovo passo…).

Attraversò anche la cucina, velocemente, uscendo dalla porta sul retro appena socchiusa. L’aria fresca della sera lo invase improvvisamente, facendolo rabbrividire a causa dello sbalzo di temperatura.

Il piccolo gruppo all’esterno, racchiuso in una nube di fumo che puzzava di nicotina, lo osservò con disinteresse senza nemmeno interrompere il discorso in atto. Nessuno di loro aveva gli occhi color ghiaccio che cercava, nonostante ricordasse che il ragazzo senza nome fumasse.

Proseguì di qualche passo sull’erba umida, andando verso sinistra per fare il giro della casa. La musica proveniva attutita lì fuori e il silenzio ovattato del giardino non gli dispiaceva affatto.

« Frequenti posti discutibili » intervenne una voce al suo fianco, nell’ombra della casa causata dal lampione della strada alla fine del vialetto principale.

Sobbalzò, voltandosi di scatto. Cercò di non darlo a vedere, mascherando la sorpresa con la prima domanda abbastanza arguta che gli venne alla mente: « non credo siano affari tuoi i posti che frequento » disse. Risposta decisamente imbecille e un tantino sgarbata, ma a cominciare era stato comunque l’altro, chiunque fosse.

Quello rise. E quando uscì dal cono d’ombra Eric avrebbe giurato di aver sentito quasi il freddo, di quegli occhi di vetro color ghiaccio.

Lo osservò, non potendo trattenersi dal farlo. Semplici jeans scuri e una camicia bianca con una cravatta nera, allentata sul collo dove i primi due bottoni erano sbottonati.

Bene. Cosa si dice alla gente che si cerca per tutta la casa senza un motivo valido? E che tra l’altro non si conosce nemmeno?

Non dovette pensare per molto alla risposta; alla conversazione pensò l’altro.

« Hai ragione » ribatté alla sua osservazione precedente: « però io non ho torto. Questa è veramente una festa discutibile, come lo era il locale di ieri sera » aggiunse, quasi ghignando.

Lo stava sfidando?

« Beh, sa da ipocrisia se esce dalle labbra di qualcuno presente sia ieri che oggi negli stessi posti » osservò a ragione, sorridendo compiaciuto di se stesso.

Quello ghignò di nuovo: « touché » ammise, alzando le mani a mo di scusa.

Non sapeva perché, ma ancora Eric leggeva falsità in quegli atteggiamenti, in quelle mosse così palesemente amichevoli che sfoggiava. Non riusciva a capire se era ostentata simpatia o sincerità che lui scambiava per un atteggiamento costruito. Non ci capiva niente, in definitiva.

Passarono alcuni attimi di silenzio, in cui nessuno dei due seppe cosa dire. Il moro se ne stava in piedi con le mani nelle tasche, semplicemente, osservando di sottecchi tutte le persone che uscivano dalla porta della cucina come se fosse un ricercatore intento a studiare le sue cavie.

Osservò per qualche istante quegli occhi, convinto quasi di potervi trovare le verità che cercava… invano. Non trasparivano nulla.

« Sei un nuotatore, giusto? » chiese poi, lo sguardo sempre puntato verso gli altri che con lentezza tornò su Eric.

« Come…? » chiese lui, stupito. Lo aveva visto? Era in piscina?

« Cloro » rispose però l’altro: « odori di cloro » precisò.

« Oh » cercò di non esserne sorpreso, ma non gli riuscì così bene. « Pensavo che non si sentisse così tanto » disse come scusandosi, portandosi istintivamente il dorso della mano al naso.

« No, normalmente » rispose l’altro: « ma io ho il naso fine, certi odori mi stuzzicano l’olfatto più di altri ».

« E’ fastidioso? » chiese Eric, indicando la mano con il volto come per intendere l’odore di cloro che emanava.

Quello scosse il capo negativamente. « In ogni caso non ci siamo ancora presentati » aggiunse poi, ripetendo nuovamente quel sorriso strano.

« Giusto » borbottò lui, tendendo la destra in sua direzione: « Eric Everald » disse, gentile.

« Joshua Archer » rispose l’altro mimando il gesto.

Era la prima volta che entravano in contatto fisico, anche se minimo, ma Eric non poté non considerare che la mano di Joshua era fredda. Fin troppo, considerando la temperatura più che mite.

Ma i suoi pensieri erano destinati ad essere interrotti, così come la loro ancora acerba conversazione.

« Everald! » chiamò una voce dalla porta della cucina; il viso di Jonathan che si guardava intorno nel tentativo di trovare la persona che stava cercando.

« Sono qui » chiamò lui, facendosi notare appena fuori dall’ombra. Dubitava che Joshua fosse visibile, da quella posizione.

« Alla buon’ora, ti cerco da una vita! » borbottò quello, facendogli segno di rientrare.

« Sei una persona acclamata, Eric » osservò Archer con espressione divertita, osservando con la coda dell’occhio McFarland e la sua espressione delusa.

« Mi dispiace… » si scusò lui, forse dispiaciuto del fatto che venivano perennemente interrotti.

« Figurati, vai pure » disse l’altro, alzando la destra come saluto ed incamminandosi verso il vialetto, probabilmente diretto a casa o da qualche altra parte.

Con passo celere, lui ornò all’interno, dove Jonathan era impegnato a versarsi un altro bicchiere di alcool (a casaccio, notò).

Glielo aveva detto che era fidanzata.

 

 

 

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* Nel nuoto la staffetta mista ha un ordine di partenza particolare: dorso - rana - delfino (farfalla) - stile libero. Questo è dato dal fatto che il dorso non prevede la partenza dal blocco (dunque è senza tuffo), ma si parte direttamente in acqua. Solitamente dunque il dorsista, che è il primo, è quello che cerca di prendere più vantaggio possibile.

Sunday

 

Abrahel

Human I don’t want to be

 

 

Passare più di due secoli nel nulla assoluto non era un dispiacere, nemmeno una condanna.

Non per lui almeno.

Però, doveva ammettere, se ci si ritrova catapultati nel ventunesimo secolo quando l’ultimo visto era il diciottesimo, saltava all’occhio qualche problema.

Primo fa tutti il fatto che, così sembrava, lo sviluppo - tecnico, industriale, culturale, artistico, stilistico, architettonico… - pareva aver cominciato a correre veloce quanto prima procedeva a balzelli.

La Rivoluzione Industriale aveva dato il via all’industrializzazione, al materialismo, al capitalismo e infine al consumismo che sembrava letteralmente consumare la società moderna.

La Rivoluzione Francese aveva dato una svolta alla società e alla politica, indirizzandola verso un significato profondo di patriottismo e nazionalismo, proclamando la libertà - tutte le libertà - e fornendo le basi per un sistema di governo basato sulla democrazia.

Un peccato; non disprezzava la monarchia se retta con il cervello al posto del vizio.

Poi le Guerre Mondiali, soprattutto la seconda. La creazione dell’arma che potrebbe distruggere l’intera vita in sé e il suo uso, catastrofico, poco prima della metà del ventesimo secolo.

E ora, ormai giunto al capitolo sulla modernità, la nuova batosta: le pandemie. AIDS, HIV, SARS, TBC… si chiedeva se avessero inventato un acronimo anche per il raffreddore.

Leggere libri, però, non si stava rivelando il metodo migliore per recuperare ciò che si era perso del mondo. L’avanzamento del progresso aveva dato una bella spinta in avanti allo sviluppo storico, creando un’immensa mole di informazioni suddivisa in una altrettanto enorme quantità di scartoffie.

Per leggere tutti i libri che la bibliotecaria gli aveva trovato ci avrebbe messo come minimo due anni, ed era solo lo scaffale di Storia.

Così, aveva deciso per un corso intensivo. Una volta imparato ad accendere un PC era stato facile: convenne che il World Wide Web era stata proprio una bella pensata, e trovò nella sinteticità di Wikipedia la fonte di informazione adatta alle sue esigenze.

Tuttavia, dopo ore di consultazioni - concentrate sul ventesimo secolo, per lo più - si trovò nuovamente d’accordo con se stesso.

Non era importante quanto gli esseri umani imparassero, studiassero, ricercassero o sviluppassero. La razza umana non aveva il minimo rispetto di sé stessa, e lo spirito di auto conservazione che aveva sempre spinto gli uomini a racimolare le condizioni migliori in cui vivere li stava portando, in una sorta di disgustoso controsenso, verso un futuro controllato dalle macchine, minato dalla guerra e soffocato dall’inquinamento.

Gli umani usavano la loro innata forza di sopravvivenza per autodistruggersi.

Faceva schifo. Dal diciottesimo secolo non era cambiato nulla nonostante fosse mutato tutto.

Era solo un’ennesima rappresentazione della perenne ed immutabile condizione di impotenza umana; era solo travestita da luci a laser invece di velluto e annegava nella droga invece che nella poesia.

Pensò a Shakespeare. In un mondo così avrebbe avuto un’ispirazione infinita per le sue tragedie.

Per non parlare della generazione giovanile. Oh, quella era la più sadicamente divertente!

Violenza, vizio, eccesso. Sembrava la realizzazione dei gironi dell’inferno sul Mediano.

Se Lucifero avesse potuto mettere il naso fuori dalla sua voragine gli sarebbe venuta l’ansia a causa del numero di anime oscure che vagavano in giro.

Quel locale in cui aveva seguito l’umano era un ottimo esempio. Un concentrato di anime scure da sembrare quasi il buco nero da dove era stato ripescato da Zerachiel.

Però…

Spense il computer della biblioteca con calma, osservando il salvataggio della sessione sul monitor.

Era sorpreso. E non era cosa da poco esserlo, figuriamoci ammetterlo a se stesso.

L’umano, quello che doveva seguire, aveva un’anima intatta, candida. Quasi fastidiosa da quanto era bianca.

Come faceva? Come faceva a rimanere così puro immerso, anzi sommerso, in una gioventù come quella? Con amici come il ciccione alcolista e lo spacciatore cocainomane, per non parlare del donnaiolo malato di sesso…

Preservava se stesso solo grazie alla sua forza di volontà? Qualcuno gli aveva insegnato principi così saldi da mantenere la sua coscienza integra senza causare una ribellione?

Non sapeva che pensare. E forse non doveva nemmeno ragionarci sopra così tanto.

Era uno stupido, maledetto lavoro. Si sarebbe nutrito della sua forza vitale, lo avrebbe portato nell’aldilà, avrebbe fatto contento Enma e tanti saluti; sarebbe tornato nel suo limbo vuoto, a mai più rivederli.

Sbuffò, disturbato da nulla e da tutto, alzandosi dal proprio posto e dirigendosi fuori.

La biblioteca del campus rimaneva aperta anche la domenica, dando la possibilità agli studenti di preparare gli esami anche nel fine settimana, in cui - aveva imparato - le lezioni non avevano luogo. La porta d’ingresso dava direttamente sul giardino interno dell’università, gremito di ragazzi con gli ormoni in fermento occupati in attività più disparate.

Estrasse dalla tasca della polo nera un paio di occhiali da sole, indossandoli. Era un vero strazio quel tempo limpido per uno come lui, che aveva gli occhi così dannatamente chiari da sembrare anormali anche con l’aiuto delle lenti a contatto blu.

Osservò l’orologio sulla torre: le tredici e cinque. Secondo i documenti che Zerachiel gli aveva fatto il favore di impacchettargli a dovere, l’umano doveva essere a casa con la famiglia per il pranzo della domenica, parenti compresi.

Lungi da lui andare a disturbare la così poco attraente riunione famigliare. Si sarebbe limitato ad osservare da lontano, in barba al suo compito; ficcare il naso in una famigliola tutta sorrisi e smancerie sarebbe stato il colpo di grazia per la sua già torturata pazienza.

Joshua Archer si stava rivelando una faticaccia.

 

Non provava nulla di particolare a parte il disgusto, girando fra la gente.

Ai suoi occhi erano solo anime che vagabondavano avanti e indietro sulla superficie terrestre, occupati in attività così frenetiche da non essere nemmeno percepite come vere attività.

Aveva letto che la quotidianità era il veleno della società. Monotonia, noia, ripetitività: persone che non facevano altro che ripetere gli stessi gesti giorni dopo giorno, come automi programmati a dovere, per anni e anni senza mai variare veramente.

Che modo insulso di sprecare la loro così breve vita.

 

Giunse di fronte alla casa dell’umano dopo un quarto d’ora di cammino. Non era lontana dal campus, notò.

Non era male, per gli standard umani: una villetta a schiera e due piani, con giardino a fronte e sul retro, vialetto sul garage e aiuole pulite con fiori ben curati. Due mezzi di trasporto, uno troppo grande per occupare un posto in garage - a giudicare dal furgoncino sei posti 4x4 parcheggiato sul vialetto, con il nome di una società sportiva stampato sul fianco - e come minimo tre biciclette.

Abbassò di un poco gli occhiali da sole, concentrandosi sulla casa. Ne vide l’interno come se avesse degli occhi ad infrarossi, ma non il mobilio: le anime.

Ve ne erano sei, al momento. Il padre, il nonno e i due adolescenti in sala da pranzo - l’anima dell’obiettivo era così dannatamente luminosa da coprire le altre tre - mentre quelle della madre e della nonna brillavano fioche dalla cucina, diffondendo un alone grigiastro.

Non poteva sentire di cosa stessero discutendo, non era onnisciente e non aveva un udito supersonico come… qual’era il supereroe? Ah, Superman (fantasia portaci via…); ma la situazione all’interno non sembrava una delle più tranquille. L’anima del padre stava ingrigendo ancora di più, e questo era un effetto tipico del risentimento.

Si sistemò meglio gli occhiali, bloccando la sua vista “particolare”. Non ci volle molto perché la porta sbattesse violentemente e, da essa, ne uscisse l’obiettivo con l’aria di essere decisamente incazzato con il mondo.

O forse solo con il padre.

Fenomenale che la lucentezza del suo spirito non diminuisse nemmeno sotto l’effetto della collera! Significava che non era veramente arrabbiato… forse deluso, allora?

E lui era… curioso, sì. Forse vivere da umani aveva effetti collaterali simili.

Lo osservò dirigersi a passo svelto verso l’automobile in garage, le chiavi tintinnanti strette con forza eccessiva nella mano destra. Si fermò interdetto pochi metri prima della porta, palesemente disturbato dal furgoncino posteggiato sul vialetto - gli impediva di uscire con l’auto, considerò logicamente - poi si ficcò le mani nelle tasche dei pantaloncini neri, ignorando il laccio slacciato delle Convers per incamminarsi velocemente in direzione di Heaven Park.

La velocità del passo e i fulmini che lanciava dagli occhi contro gli ignari passanti la dicevano lunga sul suo stato emotivo. Tuttavia il lavoro era lavoro e Abrahel - ops, pardon, Joshua - lo seguì, mantenendosi a debita distanza.

Attraversò la strada alla prima occasione, percorrendo un pezzo della traversa alla fine della via. Come previsto si infilò in Heaven Park, sparendo alla vita inghiottito dalla vegetazione.

Tsk, come se fosse facile sfuggire ad uno come lui. Quell’umano aveva un’anima facente funzione di segnalatore luminoso e lui aveva il detector incorporato.

Attese che il semaforo pedonale scattasse, attraversando a passo lento la strada nella stessa direzione dell’umano.

Sarebbe sembrato un incontro casuale, come tutti gli altri. Un sorriso, una frase cortese, qualche commento sul caldo afoso. Un mezzo saluto dopo l’immancabile silenzio in cui sarebbero caduti; poi la sua voce che lo fermava, chiedendo di restare.

Aveva letto che quando le persone erano arrabbiate, puntualmente arrivava anche la tristezza. Era psicologico. E comune, follemente comune fra gli esseri umani.

L’umano non avrebbe fatto eccezione. Lo avrebbe invitato a rimanere solo per avere compagnia e non lambiccarsi il cervello sulla discussione inutile appena avuta e sulla sua indiscutibile fine.

E lui sarebbe rimasto, ovviamente. Era il suo fottutissimo incarico dopotutto, altro non poteva fare.

Proseguì diritto lungo il vialetto di Heaven Park - un nome ironico, veramente! - ignorando la maggior parte dei passanti che incontrava man mano. Alcuni intenti a passeggiare mano nella mano, altri in bicicletta; un gruppo di bambini giocava a pallone sull’erba mentre, sulle panchine, alcune vecchiette discutevano animatamente sull’uncinetto e sul punto croce, confrontando i loro lavori.

Fu poco più avanti che notò Eric, seduto all’ombra di un tiglio particolarmente rigoglioso. Tagliato un po’ fuori dal mondo, data la posizione della panchina molto oltre il viale, dove probabilmente voleva stare in quel momento.

Si avvicinò a passo moderato, calmo, uguale a quello che aveva mantenuto per tutto il tragitto dall’università a casa Everald fino al parco.

Eric lo notò. Non era difficile, dato che camminava esattamente di fronte a lui.

Azzardò un sorriso, con note più sorprese che seccate. Joshua rispose a sua volta, esibendosi nel più bell’esempio di sorriso allegro della storia degli ultimi due secoli. Nemmeno quell’attore, quel tale Orlando Bloom, sarebbe stato bravo quanto lui.

« Everald » pronunciò in saluto, fermandoglisi davanti con le mani ancora nelle tasche dei jeans.

« Archer » rispose quello, definitivamente sorpreso: « è quasi incredibile quanto spesso ci incontriamo. Potrei quasi asserire che mi stai pedinando, se non lo credessi impossibile » aggiunse.

Se avesse avuto un cuore, probabilmente gli sarebbe mancato il battito.

Ma accusò il colpo con classe, senza tradirsi. Non era abituato a doversi comportare da essere umano, ma mentire non era mai stata una fatica.

« Potrebbe sembrare, sì » disse con finta complicità, per poi aggiungere: « fa caldo, non è vero? ».

Eric annuì appena, scostando gli occhi dai suoi come se fosse in soggezione. Come se avesse potuto vederli oltre le lenti scure degli occhiali da sole, per giunta. « Sì, effettivamente fa caldo » concordò, facendo ben presto cadere il silenzio fra loro.

Joshua sorrise internamente. Esattamente come aveva previsto.

« Beh, allora ti lascio al tuo meritato riposo » soggiunse dopo qualche istante, dando l’impressione di aver afferrato la profondità del buco venutosi a creare nella conversazione. Tutto calcolato, ovviamente. « Ci vediamo » salutò, voltandosi e facendo per andarsene.

Bastò contare fino a tre.

« Archer? » lo chiamò l’altro da dietro.

Si lasciò sfuggire un sorrisetto, prima di voltarsi.

« Se ti va… e non hai niente da fare… sì, insomma, mi faresti compagnia? » domandò il castano, spostandosi inconsciamente un poco più di lato sulla panchina.

Il sorriso interiore si allargò ancora di più. Non sapeva come, ma provava una sorta di sadico divertimento a predire ogni mossa di quell’essere umano.

Annuì con il capo. « Va bene, non ho impegni oggi pomeriggio ».

E per i secoli dei secoli a venire, completò col pensiero.

Percorse al contrario i pochi passi che li separarono, sedendosi con innata eleganza sul lato della panchina lasciato libero dall’altro, improvvisamente rifugiatosi in un imbarazzato mutismo.

Come minimo si stava chiedendo per quale motivo lo avesse richiamato indietro. Ci avrebbe scommesso sopra.

Decise di lanciargli un salvagente: « perdonami la curiosità, ma ti vedo un po’ giù di corda… successo qualcosa? » chiese, senza essere in realtà per nulla interessato alla sua vita privata.

Eric esitò, scostando lo sguardo sui giardini davanti a loro. Osservò per quasi un minuto un pastore tedesco riportare il frisbee al padrone che lo aveva lanciato poi, sospirando con rassegnazione, parlò.

« E’ mio padre » affermò, portando le ginocchia divaricate al petto e appoggiando le braccia su di esse. « E’ allenatore di basket di una squadra locale, abbastanza in gamba tra l’altro. Non gli va giù che io abbia scelto il nuoto » spiegò cupo.

Tipico. Niente meglio di un battibecco famigliare a basso voltaggio per attaccare bottone.

« Perché eri bravo? » chiese, fingendosi moderatamente interessato.

« Perché ero il figlio » lo corresse Eric; una nota di risentimento vibrò nella sua voce. « Aveva bisogno di me, mi ha detto quando mi sono proposto per la squadra di nuoto del college. Ma non aveva bisogno di me » calcò con la voce: « aveva bisogno di un numero. O forse di gonfiare il suo orgoglio per poter dire “tartasso mio figlio giorno e notte fuori allenamento finchè non sputa la milza e suda sangue” » completò, leggermente più infervorato.

« Bella immagine » ironizzò Joshua.

« E’ quello che fa con mio fratello minore » chiarì l’altro: « ma ad Alex piace scodinzolare dietro papà, dunque peggio per lui. Almeno lascia in pace me ».

« Da come appari oggi, non si direbbe » notò Joshua, osservandolo di sbieco. Eric restituì lo sguardo.

« Sono solo… le sue allusioni » riprese, fissando il pastore tedesco come se dovesse dargli fuoco: « sempre. Continuamente. Soprattutto quando ci sono degli ospiti, o dei parenti; e quando sono presente anche io, ovviamente, altrimenti no, non si renderebbe necessario ». Una piccola pausa, un sospiro: « “è un vero peccato per Eric, ma cosa ci possiamo fare? Ha preferito l’acqua” oppure “mi ricordo ancora i tiri da tre di Eric, anche se quelli di Alex sono meglio” » fece il verso al padre. « Se sono così tanto meglio di cosa ti lamenti? Adesso ce l’hai il tuo figlio cestista: lascia in pace il mondo, cazzo! » sbottò infine, dando un calcio all’aria e lasciando ricadere la gamba sul metallo della panchina.

Se non fosse stato indelicato farlo, si sarebbe messo a ridere. Gli esseri umani trasformavano una cagata in un problema insormontabile.

Sogghignò, in effetti, ma non lo diede abilmente a vedere. « Mai pensato di parlarci? » propose invece, osservando a sua volta il cane con interesse nullo. Così, tanto per guardare la stessa cosa.

« Cosa? » esclamò l’altro, a metà fra lo sorpreso e l’orripilato.

« Parlarci » ripeté lui: « sai, è un’attività piuttosto comune per coloro che possiedono una capacità di linguaggio complessa ed intelligibile » scherzò appena, pacatamente.

« E per dirgli cosa? » domandò retorico: « non ascolta mai. Mai. Potrei parlargli del Super Ball come della fine del mondo e non mi presterebbe attenzione ugualmente » esclamò.

Dio, quanto la faceva complicata… « senza offesa Everald » cominciò però lui, voltandosi definitivamente verso il castano: « ma l’unica cosa che stai facendo in questo momento è lamentarti di qualcosa contro cui non prendi nemmeno provvedimenti. E’ come disprezzare i viaggi in treno mentre ci stai seduto sopra. Finché ti piangi addosso e vai a nasconderti non arriverai da nessuna parte ».

Eric aggrottò le sopracciglia, lo sguardo si fece seccato. « Sembri saperne un bel po’, eh? Dell’andare a nascondersi » ribatté.

L’espressione di Joshua si fece più seria nonostante gli occhiali da sole ne coprissero gli occhi.

Ne sapeva qualcosa, sì. Aveva passato gli ultimi due secoli a nascondersi.

Non rispose alla provocazione, tornando a fissare il parco. Eric Everald era l’ultima - e l’unica - persona nell’universo a cui volesse dare abbastanza peso per scatenare una reazione sentita ad una qualsivoglia provocazione verbale.

Era un Dio della Morte, santa merda. Lui non aveva il permesso di avere reazioni.

Ritornando un po’ in se stesso anche Eric si voltò verso il prato, mormorando qualche scusa sconnessa per la sua maleducazione.

Come se lui potesse offendersi per una cosa simile!

Non resistette a se stesso. L’impulso di parlare lo vinse.

« Qualche anno fa… » qualche SECOLO forse, si disse: « …in occasione di un viaggio studio in Belgio conobbi un pastore » cominciò, adattando la sua storia arcaica ad un immaginario moderno. Non era difficile, si ritrovò a pensare, mentre si assicurava di avere l’attenzione di Eric, silenzioso al suo fianco.

« Non era un uomo cattivo, o particolarmente stupido… era solo disperato. Aveva perso la moglie da poco, credo; non ricordo, sinceramente » proseguì, il tono di voce calmo di chi parla del tempo, o del risultato di una partita di calcio: « perse letteralmente la testa per un demone pagano. Così tanto che cominciò ad adorarlo, asserendo di potergli parlare, spiegando con una folle contentezza che il demone ricambiava i suoi sforzi per compiacerlo ».

Il castano pendeva dalle sue labbra. Ma non fu la totale attenzione del suo obiettivo la cosa che lo colpì di più.

Più che altro la sua stessa improvvisa propensione ai racconti vecchi quanto Giotto e il suo cerchio perfetto.

Continuò, indolente di tutto: « un giorno, quel pastore avvelenò il figlio. Sostenne che il demone glielo aveva richiesto come prova del suo amore incondizionato » rivelò, voltando nuovamente il capo in direzione di Eric.

La sua espressione non poteva esprimere maggiore stupore.

« Per me la parola “padre” non ha significato. Per questo ti consiglio di mettere le cose in chiaro, ma non da padre a figlio: devi farlo da uomo a uomo. E’ arrivato il momento che ti tratti come una persona, non come il prototipo venuto male di Magic Johnson » terminò.

Un silenzio di piombo cadde fra loro. Silenzio pieno di parole per le menti di entrambi, probabilmente; o perlomeno lo era per Joshua.

Stare sul Mediano faceva male davvero. Si stava abituando troppo in fretta ad essere umano, a quanto pareva, per lasciarsi trasportare così sentitamente da una discussione. Sulla famiglia, poi! Lui che nemmeno l’aveva!

« Certo che le sai mettere le cose in chiaro, quando serve » ironizzò poi Eric, ritrovando le parole e accompagnandole con una leggera risata.

« Sembra di sì » rispose lui, per nulla scomposto. A dire il vero era la prima volta che gli capitava, ma dirlo ad alta voce avrebbe scatenato sicuramente dei dubbi.

« Ti va di camminare un po’? » propose poi il castano, alzandosi. « Queste panchine non sono esattamente l’apoteosi della comodità » aggiunse come pretesto, stiracchiandosi.

Joshua annuì. Lo avrebbe comunque seguito per il resto del pomeriggio, tanto valeva farlo parlandoci. « Ho sentito che in centro hanno aperto una nuova gelateria, andiamo a vedere che gente gira » propose, riuscendo addirittura a far credere che la cosa lo entusiasmasse.

« Mh, aggiudicato » commentò il castano: « ho voglia di un gelato ».

 

Scoprì con interesse che non era così seccante, discorrere con Eric. Anzi, era intellettualmente piacevole.

Non era una testa vuota come la gente che lo accompagnava; anzi, tutt’altro.

Era sveglio. Parecchio, per essere uno studente di letteratura abituato a immergere il naso in libri impolverati, i testi vecchi di centinaia d’anni.

La conversazione, suo malgrado, aveva preso piede quando l’altro gli aveva confessato una certa passione per Shakespeare. Considerando che era l’unico autore che Joshua - o Abrahel, più verosimilmente - leggeva con un moderato interesse, i commenti sulle sue molteplici tragedie si concatenarono senza tregua per tutto il pomeriggio.

« il Romeo e Giulietta » confessò Eric, leccando con cipiglio critico il gelato al pompelmo dal cono: « sembrerà banale, ma è una delle sue opere che più apprezzo » aggiunse, annuendo a se stesso come per dirsi che la scelta del pompelmo non era stata avventata.

« Non sembra, è banale » intervenne Joshua, scrutando con recitata incuranza il frappè alla menta; in realtà senza esserne molto convinto. Lo aveva preso solo per non destare sospetti, dato che l’aveva tirata fuori lui l’idea della gelateria.

« Superficiale » lo accusò il castano.

« Non è superficialità » rispose lui, lasciando finalmente stare la cannuccia. « Romeo è il classico cretino che cade innamorato cotto solo per aver visto una ragazza un po’ più bella dello standard. Ipocrita, tra l’altro, dato che solo dodici ore prima sbavava dietro a Rosalina ».

« E’ perché è stato creato così che è diventato il “classico cretino”. E’ il Romeo di Shakespeare che ha dato forma al cosiddetto “classico cretino” » intervenne Everald con fervore.

« Se lo è divenuto è perché la tragedia rispecchia le abitudini frivole del periodo, dunque i creduloni cretini esistevano già » ribatté Joshua. « E Giulietta? Sarà colpa del gap generazionale, ma a me pare abbastanza libertina per essere una pudica vergine » disse, decidendosi ad assaggiare il frappé.

« Era solo innamorata! » la difese Eric, scandalizzato da ciò che sentiva.

Staccò con cautela le labbra dalla cannuccia. « E adesso mi dirai che Shakespeare ha ideato il colpo di fulmine, data la brevità con cui Giulietta ha deciso di sposarsi Romeo » ironizzò.

La brodaglia verde non faceva poi così schifo.

L’altro sogghignò. « Potrebbe, che ne sai? » chiese retorico, saltando sul posto per sedersi sul muretto al quale erano appoggiati entrambi.

Joshua fece spallucce.

« Benedetto Signore! » esclamò Eric a metà fra il divertimento e l’esasperazione: « c’è un personaggio che ti piace in quell’opera? Uno solo! » chiese, quasi pregandolo di rispondere positivamente.

Lo Shinigami attese qualche istante, prendendo un altro sorso di frappé. « Mercuzio » sentenziò poi.

« Mercuzio?! » ripeté interdetto l’altro: « lo sboccato? » aggiunse, con il tono di uno che non crede a quello che ha appena udito.

« Sì, Mercuzio » confermò il moro. « E’ il primo personaggio che muore ma è lungi dall’essere inutile. Scatena il senso di vendetta in Romeo, per il quale uccide Tebaldo, dando così il via alla caduta libera che porterà l’intera opera ad essere una tragedia come poche dopo di essa. Inoltre è il migliore amico di Romeo, gli vuole bene come ad un fratello, ma in punto di morte prova abbastanza risentimento da maledire entrambe le famiglie. E’ l’incarnazione della paura che gli umani provano di fronte alla… morte » l’ultima parola, dimentico del suo autocontrollo, gli uscì con voce soffocata.

Eric si zittì, pensoso. « Non l’avevo mai pensata in questo modo » si limitò ad ammettere poi, mangiando distrattamente il secondo gusto - banana - del cono.

Lo Shinigami non rispose. Come aveva fatto a farsi trascinare così profondamente dal discorso fino a dimenticarsi di moderare il linguaggio?

Nonostante fosse alquanto impossibile che un essere umano se ne uscisse con un: “Maddalena puttana, sei un dio della morte!” non voleva lasciare nulla al caso e, soprattutto, non doveva sottovalutare l’acutezza mentale che aveva scoperto essere qualità di Eric.

Un clacson interruppe il loro silenzio.

Alzò gli occhi probabilmente nello stesso istante dell’altro: un furgoncino a sei posti pieno di ragazzini era parcheggiato dall’altra parte della strada, il nome di un’associazione sportiva spiccava in caratteri color arancio sulla fiancata.

Udì Eric borbottare un mezzo insulto. Un uomo sulla cinquantina stava scendendo dallo sportello dell’autista, mentre sette facce li osservavano attraverso i finestrini della vettura.

« Eric! » sbottò l’uomo una volta attraversata la strada, pronunciando il nome con esaustiva prepotenza ma abbastanza piano da non attirare l’attenzione delle altre persone fuori dalla gelateria.

« Papà » ribatté il ragazzo atono, senza la minima intenzione di scendere dal muretto.

« Oggi c’è la partita! Te ne eri dimenticato? No, scommetto di no, vero? Lo fai apposta per farmi incazzare! » cominciò a dire, agitato ed arrabbiato al contempo.

« Papà, ti presento Joshua Archer » lo interruppe però il castano, incurante della sfuriata a voce bassa del padre.

Quello, come risvegliatosi da una sorta di trance di cui facevano parte solo lui e il figlio ribelle, lo osservò con espressione interdetta. « Oh, scusa la maleducazione » cercò subito di rimediare, probabilmente notando solo in quel momento che il figlio maggiore era in compagnia. Tese la mano, presentandosi: « Trent Everald ».

Joshua ricambiò la stretta il più brevemente possibile, quasi sfiorando con le sue dita fredde la mano calda e sudaticcia dell’uomo. « Joshua » si presentò a sua volta, riportando la mano nella tasca dei jeans.

Trent aveva notato la temperatura un po’ bassa della sua pelle, a giudicare da come aveva guardato la mano che lui aveva stretto. Ma Abrahel era altrettanto sicuro che avrebbe accantonato la cosa come una stranezza senza significato, dimenticandosela in quattro e quattr’otto.

« Allora, Joshua… come hai conosciuto mio figlio? » chiese, evidentemente costretto dall’etichetta a cercare di intrattenere una sottospecie di conversazione di cortesia con la persona che si è appena conosciuta.

Notò uno scatto di panico nell’espressione di Eric, ma lui aveva già la risposta pronta.

« Frequentiamo lo stesso college » disse infatti, pacato e con un sorriso tranquillo in volto.

« Oh, splendido » evidentemente apprezzava, data la spontaneità della risposta: « quale facoltà, se posso chiedere? » domandò.

« Fisica » rispose rapidamente, ma non troppo per palesare la sua poca intenzione di intrattenersi oltre le formalità di rito.

Anche Eric parve sorpreso. Dopotutto, considerò Joshua, non gli aveva ancora detto che frequentava Fisica nella sua stessa università. Non vi era ancora stata l’occasione.

« Buona fortuna per i tuoi studi, allora » augurò l’uomo, Joshua annuì. Poi tornò con gli occhi al figlio, incenerendolo quasi: « vorresti per cortesia venire con noi? C’è la partita » ricordò veemente.

« Non è la partita, è una partita! » puntualizzò il ragazzo, seccato: « e Alex di sicuro non si metterà a piangere dalla disperazione se per una volta non vado ad una sua partita di basket! ».

Lo sguardo del padre dardeggiò. « Ci siamo sempre andati tutti, e continueremo ad andarci tutti! E adesso scendi e sali in macchina! » ordinò, alzando il tono.

Alcuni ragazzi nelle vicinanze si voltarono, osservando straniti nella loro direzione per qualche istante.

Fu Eric a cedere. E Abrahel non si stupì che un’altra sua previsione avesse fatto centro.

« Per le mie gare non vale lo stesso ragionamento, però… » lo sentì bisbigliare, ma fece finta di nulla. Eric lo salutò controvoglia, mimando un ringraziamento con le labbra unito a delle scuse, probabilmente per la scena a cui aveva assistito.

Lui fece semplicemente un cenno negativo, sollevando appena la mano per salutarlo di rimando.

Osservò il furgone sparire e, considerando le facce degli occupanti, la rabbia di Trent Everald era infine esplosa.

 

Non rincasò.

Per un qualche motivo che non riusciva a spiegarsi, preferì di gran lunga passeggiare senza meta fino a sera e oltre, rendendosi conto di aver vagato praticamente per tutta la città solo quando il sole era completamente scomparso dietro la linea dell’orizzonte.

Lui non sentiva la fatica, era da dire. Per quello non si rendeva conto di quanto camminava, quando era immerso nei suoi pensieri.

E di cose su cui riflettere ne aveva fin troppe.

A cominciare dal pomeriggio passato in compagnia dell’obiettivo e dalla sua totale mancanza di precauzioni, da un certo punto in poi. Da qualche parte la sua autocoscienza aveva fatto acqua e lui non riusciva a trovare il punto in cui si era aperta la falla.

Secondo ma non meno importante, cominciava a sentire fame. Probabilmente due secoli di incoscienza ed immobilità avevano indebolito la sua resistenza, donandogli la sgradevole necessità di soddisfare il suo impulso a saziarsi prima del solito.

Si guardò attorno. A giudicare dalla vegetazione era di nuovo ad Heaven Park, solamente in un punto diverso rispetto a quello del primo pomeriggio; attorno a lui vi erano larici, infatti, non tigli, anche se con il buio della prima notte apparivano come una massa di alberi scuri dalle forme appena abbozzate.

Scrutò meglio, senza nemmeno il bisogno di assottigliare gli occhi. Era risaputo che i parchi pullulano di coppie di fidanzatini durante la notte, gli bastava trovarne una.

Ed eccoli, infatti, su di una panchina non molto lontana da lui. Abbracciati teneramente, sembravano impegnati in una conversazione a bassa voce fatta di paroline dolci e promesse d’eterno amore.

Storse il naso, profondamente disgustato dalle sue stesse ipotesi.

Le loro anime erano grigie, come quasi tutte le altre. Solo quella della donna sembrava un po’ più chiara, anche se di poco; un grigio cinereo sicuramente più gradevole del grigio asfalto di quella di lui.

Sospirò, chiudendo gli occhi. Doveva accontentarsi.

Quando li riaprì, era pronto per entrare in scena.

« Scusatemi! » sussurrò, dipingendosi in volto un’espressione di tenerezza colpevole. Corse verso la loro panchina, dove entrambi lo osservarono pacatamente stupiti.

« Sì? » chiese la ragazza una volta che fu davanti a loro, sicuramente molto più disposta del ragazzo ad accogliere la sua ancora inespressa richiesta d’aiuto.

« Mi dispiace disturbare il vostro… sì, insomma… la vostra chiacchierata » finse imbarazzo, magistralmente: « ma la mia ragazza si è persa - sapete, non è di queste parti - e io ho finito il credito nel cellulare » spiegò, velocemente ma senza dare l’idea che fosse tutto improvvisato: « potreste prestarmene uno? Ci metterò solo due minuti, il tempo di farmi spiegare dov’è » aggiunse, ancora fastidiosamente colpevole.

Il ragazzo lo squadrò, facendo per tirare fuori il suo non appena si convinse della sua menzognera buona fede. Gli tese il piccolo apparecchio e, approfittando del gesto, Anbrahel gli sfiorò le dita della mano con le proprie. Ci volle poco: in nemmeno cinque secondi le sue palpebre si abbassarono e il ragazzo cadde addormentato contro lo schienale della panchina.

« Jake? » chiamò lei, ancora interdetta da quello strano comportamento: « cosa ti succede? ».

« Starà bene » esordì il dio della morte, appoggiando il cellulare sulla panchina. Subito dopo toccò con l’indice destro la fronte della ragazza, i cui occhi si velarono di apatia, facendola cadere in una sorta di trance.

Fece un passo indietro, tenendo teso l’indice con cui aveva toccato la donna. Lo mosse da sotto in su in un movimento alquanto elegante e quella, seguendo la volontà dello Shinigami, si alzò in piedi.

Odiava quel lavoro per molti motivi, ma quello era sicuramente al primo posto: il doversi nutrire della forza vitale senza uccidere.

Non era facile. La differenza fra l’uccidere e il nutrirsi era enorme per loro, gli Shinigami, incatenati da leggi severe quanto crudeli. Un sottile equilibrio regolava la vita e la morte e loro erano le prime entità a non doverlo assolutamente infrangere.

Per tale motivo non potevano uccidere chi non era stato designato e, in modo analogo, non potevano far sì che la persona indicata continuasse a vivere.

Lui era sempre riuscito a scampare all’inconveniente. Li uccideva subito, senza aspettare, infrangendo le leggi di “buona condotta” imposte da Enma ma preservando perfettamente intatte quelle del mondo.

Obbligato ad attendere si sentiva come in trappola.

Chiuse gli occhi per un istante soltanto, concentrandosi. Non doveva ucciderla. Solo nutrirsi, rubarle energia vitale senza darle la morte. Non era la sua ora.

Riaprendo gli occhi con rinnovata convinzione si avvicinò, posando le labbra su quelle di lei.

Non un vero e proprio bacio, anche se lo somigliava. Poteva essere ironicamente chiamato “bacio della morte”, con un certo gusto per il macabro.

Attraverso le labbra socchiuse di entrambi cominciò a scorrere un fiotto di aria fredda, dalla bocca di lei a quella di lui. Energia vitale, più semplicemente, anche se il sapore era alquanto sgradevole.

Acida. Come un’arancia non ancora matura, scorreva nella sua gola dandogli forza e disgusto al contempo. Era come bere un bicchiere di succo puro di limone, non zuccherato o allungato con acqua o sciroppo. Sinceramente disgustoso.

Forzando se stesso, dopo quelli che parvero minuti quanto in realtà erano si e no venti secondi, Abrahel si distaccò con uno scatto indietro del busto, accompagnato da un passo. Strinse gli occhi, portandosi la mano destra alla bocca, chiudendola per non avere la tentazione di terminare di rubare quello che aveva cominciato a prendere dalla ragazza, caduta a peso morto a terra, girata su un fianco.

Tutto si faceva dolce, nella morte. Persino il sapore schifosamente acido di quell’anima cinerea.

Ed era difficile smettere di succhiare fluido vitale quando si conosceva la dolcezza che emanava un’anima che muore.

« Maledizione… » imprecò a denti stretti, serrando gli occhi con tutta l’intenzione di recuperare un minimo di controllo su se stesso e sulle sue pulsioni. Sembravano amplificate di dieci volte, da quando aveva ritrovato la forma umana e si era messo a vivere come uno di loro.

Ed erano passate solo quarantotto ore…

Un leggero battere di mani pervase l’aria, poco distante. Un battito che, si rese conto, poteva tranquillamente essere un applauso appositamente lento.

Voltò il capo nella direzione da cui proveniva. Non si stupì di quello che vide, ma sicuramente non si aspettava di avere anche pubblico di quel tipo.

Un giovane stava in piedi esattamente al centro del vialetto, immobile e così effimero da sembrare una scultura di innaturale bellezza.

La pelle del viso era delicata e chiara, con appena un tocco rosato sulle guance che però non dava eccessivo colore al suo pallore. Lunghi capelli, sottili come fili di seta, erano racchiusi da un elastico in una coda di cavallo alta sulla nuca, di un biondo così chiaro da rilucere d’argento alla luce soffusa delle lampade del parco. Vestiva di scuro - jeans neri e una maglia smanicata a collo alto - ma quello che dava sicuramente più nell’occhio era il colore dei suoi occhi, rilucenti in modo sinistro nella semi oscurità: rossi. Un rosso rubino molto simile a quello del sangue.

Sembrava un adolescente, ma il suo sguardo esprimeva molto più della quasi ventina d’anni che dimostrava.

« Shinigami » disse poi, abbassando le mani ancora intente a battere l’una sull’altra: « incontrare roba come te è raro quanto parlare alla Madonna » esordì.

Il linguaggio non era gentile quanto lo era la sua bellezza.

Arricciò il naso. « Vampiri » si fece scivolare fuori dalla bocca nel medesimo tono, ma non vi riuscì propriamente; venne molto, molto peggio: « il vostro senso dell’umorismo è scarso come sempre » commentò, ritrovando la compostezza.

Aveva messo in conto di poter incontrare altre creature “metafisiche”, ma mai in un parco pubblico così affollato.

Il ragazzo sembrò ilarmente accigliato, quasi curioso, come se non si aspettasse altro che una piacevole chiacchierata da quell’incontro. « Hai visto altri vampiri? » chiese, nello stesso modo in cui si chiede il conto in un ristorante, o che tempo farà nel week end.

« E tu altri Shinigami? » domandò lui in risposta.

Un piccolo sorriso: « Sono abbastanza vecchio da poter dire di sì ».

« Perfetto. Allora ti manca solo la Madonna » ribatté spontaneamente, infilandosi le mani nelle tasche dei jeans e rimanendo ad osservare il vampiro. Entrambi non avevano motivo di temere l’altro; come molte altre creature, i vampiri non erano soggetti alle leggi che regolavano il loro mondo. Il fatto che non potessero morire - nemmeno invecchiare, veramente - fungeva da scappatoia alla morte vera e propria.

Il loro corpo era già morto, dopotutto.

« Cosa ci fai qui? Credevo che voi sanguisughe batteste i vicoli in cerca degli scarti della società » disse poi, aspettando invano che il vampiro rispondesse alla sua battuta.

« Una regola che non vale più » fece spallucce l’altro, facendo sparire le mani nelle tasche dei pantaloni neri: « i vicoli ora sono battuti anche dai poliziotti, non solo da noi. Umani, non si fidano mai di ciò che non possono vedere » ironizzò, sogghignando appena alla sua sottile battuta. « E’ in posti come questo che si trova parecchia feccia. Ovviamente non sul vialetto… »

Abrahel storse il naso; era una frecciatina puntata diritta su di lui.

« …ma nascosti dietro gli alberi ci trovi scippatori, spacciatori… se dice bene la serata, anche qualche violentatore seriale » terminò l’altro.

Il suo stomaco ebbe un moto di disgusto. Tutte anime oscure, tutte; poteva sentirne il sapore amaro della loro sporca linfa vitale anche senza avercela direttamente in bocca.

« Disgustoso » commentò.

« Concordo » rispose l’altro: « ma, per quanto strano, anche noi sanguisughe abbiamo delle regole. Non posso mettermi a mordere bambini, mammine, giovani ragazzine o ragazzini di nemmeno vent’anni » affermò, calcando con la voce sul termine usato prima dallo Shinigami.

Abrahel non rispose. Si limitò a guardarlo camminare, osservandolo procedere in avanti in sua direzione fino a superarlo, il passo pacato e l’aria di chi non si cura di nulla.

« Nome? » chiese quando ce lo ebbe a pochi passi di fronte.

« Marcus » rispose quello: « ma data l’epoca, è meglio Alec » precisò.

Lo Shinigami annuì solamente, ricambiando le formalità: « Abrahel » disse, rispettando il tacito accordo appena accesosi fra loro: complicità. Fra tutti loro, creature ultraterrene, nonostante le apprensioni che dividevano le diverse razze vi era una sorta di codice d’onore unitario.

E questo codice era prima di tutto la cortesia.

« Con permesso » sussurrò il vampiro passandogli a fianco. Poi, uno spostamento d’aria.

Non rispose e non si voltò. Molto probabilmente era già sparito.

 

 

 

 

Earvin “Magic” Johnson jr.: giocatore NBA molto famoso, praticamente uno dei mostri storici del basket. Giocava come playmaker.

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So che Marcus sembra un personaggio piantato lì dal nulla, ma fidatevi: più avanti avrà il suo ruolo XD

Per ora, ringrazio tutti quelli che hanno avuto il fegato di arrivare a leggere fino a qui. Troppo buoni, davvero.

E, naturalmente, tutti coloro che hanno recensito!

 

Kicchina: Oh, Peter Pan Theory. Ed è vero, effettivamente mi sembrava di aver visto il tuo nick da qualche altra parte O.ò

Comincio con il ringraziarti per i complimenti sulla scrittura. Mi fanno sempre piacere e, suvvia, mi hai decisamente elogiato al di sopra di ogni mia immaginazione. Diciamo che ci godo come il riccio sulla spontex, dato che la mia autostima solitamente fatica a galleggiare intorno allo zero U___ù.

Per quanto riguarda i personaggi, beh… posso dire che mi impegno per renderli interessanti, ma non riesco a stabilire autonomamente se mi riesce. Cerco sempre di evitare i soliti cliché scontati, ma non è detto che abbia successo XP. Eric, soprattutto, dovrebbe riservare ancora qualche sorpresina.

Prima che mi dilunghi troppo, ti ringrazio nuovamente per tutti i complimenti e per aver recensito.

 

_Metallica_: Oddio, no, l’infarto no! *sventola il foglio degli appunti nel tentativo di evitare la crisi cardiaca*.

Bando alle ciance: sì, anche io solitamente le fic che parlano di Shinigami le salto in pacca. Mi ricordano troppo Yami no Matsuei, o trovo collegamenti con il suddetto, dunque non mi fido. Il fatto che poi io mi sia trovata a scriverne una è totalmente estrinseco dal mio volere, lo giuro! XD Il corso degli eventi ha voluto così.

Ti ringrazio molto per la recensione e per i complimenti sullo stile. Sono felice, ovviamente, che piaccia… non riesco mai a capire se sia venuta bene o meno, rileggendola. Se apprezzi vuol dire che non sta uscendo poi così male XD

E poi, ti dirò. Sono sette capitoli più Antefatto ed Epilogo… quindi alla fine sono nove, no? *si sente il rumore degli specchi su cui si sta arrampicando*.

 

dea73: come detto abbondantemente sopra, grazie per la recensione. E no, il fatto che i protagonisti siano dei bei fanciulli non è assolutamente casuale. Insomma… com’è che si dice? “L’occhio vuole la sua parte”, no? XP

Penso che non finirò mai di ringraziare Bunny per avermi portato al concerto dei Birthday Massacre. Mi sono innamorata di una loro canzone (e del relativo video, seppure inquietante) che mi ha accompagnato per tutta l’ultima parte del capitolo.

Per chi se la vuole ascoltare e non la conosce, è Looking Glass. Il titolo del capitolo è preso dal testo.

Note: Daniel Wayne, che viene citato, non mi appartiene. E’ stato creato e viene schiavizzato da Shichan, che me ne presta i servigi quando ne necessito XD perciò: grazie Shichan.

 

 

Monday

 

Eric

It’s a glass cage, so I can’t pretend...

 

 

 

Sembrava monotono e altresì comune, ma avrebbe potuto giurare che il lunedì fosse il giorno che odiava di più.

Motivazioni? Diverse.

Per definizione è il primo giorno della settimana. Il tedio di alzarsi presto la mattina cominciava a percepirsi sin dalla sera prima e sentire l’insistente “bip bip” come primo suono appena svegli era decisamente debilitante.

Inoltre, la sua famiglia. Anche se quello era un problema di tutti i giorni, non solo del lunedì.

Suo padre era un uomo all’antica, già. Per lui i pasti - colazione compresa, dunque - erano i momenti di maggiore importanza della giornata, e oltre a costringerli tutti ad ingoiare vitamine e proteine pretendeva che tutta la famiglia fosse presente e riunita.

Questo progetto prevedeva l’alzarsi mezz’ora prima del necessario: minuti di sonno che nessuno gli avrebbe ridato mai.

Anche quel giorno nulla variò. La sveglia suonò alle sei come sempre, dovette litigarsi il bagno con il fratello come sempre, finì per arrivare ultimo come sempre. E, come sempre…

« Sei in ritardo ».

La voce severa del padre giunse come il brontolio di un drago a digiuno dalla cucina, dove lui e Alex avevano appena interrotto una conversazione sicuramente incentrata sul basket.

E nessuno andrebbe ad accarezzare un drago a digiuno, ammettiamolo.

« Buongiorno anche a te, papà » salutò lui, con palese ironia, sistemandosi meglio la maglia nera e gettando zaino e borsone contro il muro prima di entrare in cucina. Spettinò i capelli del fratellino, diede un piccolo bacio sulla guancia alla madre e si andò a posizionare alla destra del padre, facendo stridere la sedia nello spostarla.

L’uomo gli scoccò un’occhiataccia che lui ignorò.

« Allora ragazzi, cosa farete oggi? » cominciò la madre, posando davanti ai due un piatto con uova strapazzate e pancetta. Ignorando lo stomaco che si contorceva con disappunto, si versò un bicchiere di succo d’arancia.

« Scuola » rispose Alex allegramente: « poi allenamento. Io e papà vogliamo provare con Rick la nuova finta che abbiamo sperimentato ieri pomeriggio, dovremo riuscire a vincere contro i Pidgeons se riusciamo a coordinarci bene e a metterla in pratica al tempo giusto » terminò quasi raggiante, infilzando con la forchetta un po’ di uovo.

Il suo stomaco si rivoltò come un calzino, ma per l’ennesima volta non vi badò; preferì armarsi di coltello e cominciare a sbocconcellare la sua fetta di pancetta.

« Bene, divertiti » rispose cortese la madre, sedendosi alla sinistra del padre, seduto a capotavola. « E tu Eric? » chiese poi, osservandolo con lo stesso sorriso che aveva appena riservato al figlio più piccolo.

Eric si bloccò con la forchetta a mezz’aria, guardandola appena. « Oggi ho lezione, poi vado a pranzo con McFarland. Nel pomeriggio sto in biblioteca, devo preparare un elaborato; dopo ho allenamento » terminò, riassumendo.

Ovviamente non poteva essere abbastanza, per quella mattina. Se Eric non metteva piede fuori di casa con l’umore tendente al nero, suo padre non si considerarava realizzato.

« Quanto hai intenzione di stare in piscina? » chiese, con l’evidente tono di chi disprezza dalla prima all’ultima lettera della frase che ha appena pronunciato.

« Al solito » ribatté lui, cercando di mantenere lo status quo solo per non infognarsi nell’ennesima discussione senza senso con colui che si professava suo genitore: « finisco alle otto e mezza. Come tutta la scorsa settimana e da un anno a questa parte » commentò, ingoiando a fatica un po’ d’uovo che subito annaffiò con del succo di frutta.

Trent aggrottò le sopracciglia. « Non mi piace il tuo tono, ragazzo ».

“Ragazzo”. Come se lui non fosse suo padre, ma suo nonno o suo zio. Qualcuno di più distante, nell’albero genealogico della famiglia Everald; qualcuno tagliato fuori solo perché non rincorreva una palla arancione per farla passare in una rete sospesa a mezz’aria.

Non rispose alla provocazione. Non ne valeva la pena di avvelenarsi il sangue.

Guardò in basso, invece, dove le uova lo stavano implorando di mangiarle ma il suo stomaco aveva deciso di non collaborare. Si arrese ben presto all’evidenza che non avrebbe toccato oltre la sua colazione.

« Scusatemi » sussurrò con faticosa cortesia, alzandosi velocemente. Per evitare che suo padre, finito il boccone, cominciasse la sua paternale di “quando ci si alza dal tavolo” e “si esce di casa tutti insieme”.

Gli faceva venire da vomitare, il fatto che suo padre lo considerasse a parole membro della famiglia e lo escludesse dal concetto con i gesti e con l’atteggiamento che gli dimostrava.

Uscì dalla porta con un frettoloso saluto, udendo la voce dell’uomo solo quando ormai era a cavallo della mountain bike.

 

La scuola non gli era mai piaciuta.

Era sempre stato un tipo molto movimentato, amante della vita all’aria aperta, e passare tutti i giorni sei ore seduto ad un banco non era esattamente la sua idea di “libertà”.

Tuttavia all’epoca giocava a basket, di conseguenza andava d’accordo con il padre. Fu quando decise di andare per una vita tutta sua che i ruoli si invertirono: casa era una specie di carcere di massima sicurezza mentre il college era divenuto la sua nuova boccata d’aria fresca.

Forse era per quello che passava fuori casa la maggior parte del tempo. E, al contempo, forse era per quello che il lunedì mattina a scuola non assumeva contorni così tanto traumatici.

« Ev! » sentì esclamare, appena prima che McFarland gli piombasse addosso travolgendolo con la sua incredibile allegria sin dal primo mattino: « come hai passato queste ventiquattro ore lunghissime che ci hanno separato nel week end? » scherzò ad alta voce, attirando le occhiate di parecchia gente nei paraggi.

« Le più belle della mia vita » rispose a tono Eric con un sorrisetto, scrollandoselo di dosso.

« Crudele » ribatté l’altro: « bisognerebbe avvertire tutte quelle poverette che ti fanno il filo, potrebbero rimanere veramente ferite da questo tuo comportamento anti-sociale » esplicò con improvvisa eloquenza, camminando al suo fianco in direzione del dipartimento di Letteratura.

Il castano ridacchiò, guardandosi intorno senza rispondergli. Non erano pochi gli studenti che non avevano lezione presto al lunedì mattina, e non era strano vederli chiacchierare seduti in cerchio sull’erba del campus. Soprattutto se era una giornata niente male e il tempo prometteva bene.

Non fu difficile individuare chi, in realtà, si era ritrovato a cercare con lo sguardo. Occhi come quelli, una volta registrati bene in mente, saltano all’attenzione fin troppo velocemente: più o meno come gli oggetti di segrete ossessioni.

E non poteva non ammettere a se stesso che la sua fissazione non lo stesse diventando.

Archer stava seduto su una panchina del parco, tranquillo, nessuno intorno. Leggeva, da quello che sembrava a lui, un libretto piccolo e dalla copertina piuttosto consunta dal titolo in lettere d’oro che non riusciva a leggere. Indossava un paio di pantaloni neri e una semplice maglietta bianca, ma anche nella più assurda semplicità di vestiario quell’abbigliamento gli si incollava addosso come una seconda pelle, cadendogli perfettamente, quasi fosse stato disegnato appositamente per lui e poi messo in commercio.

Si rese conto di essersi fermato a guardarlo solo quando la voce perennemente su di giri di Jonathan lo riscosse dal suo improvviso torpore.

« Ev, chi cavolo stai guardando? » chiese, incuriosito più che stizzito, appoggiandosi sulle sue spalle e cercando a sua volta l’oggetto dello sguardo di Eric.

Per fortuna aveva una capacità spiccata di non dare a vedere l’imbarazzo e di avere quasi sempre la risposta pronta:

« Archer » rispose con una perfettamente recitata calma: « lo conosci? ».

« E chi non lo conosce? » ribatté quello, assottigliando lo sguardo come se stesse guardando un nemico... o un rivale, più che altro. « Joshua Archer, Fisica, classe del professor Wayne » continuò: « è qui da quanto? Due giorni? Forse tre. E sembra già che la metà delle ragazze di questa stramaledetta università si siano innamorate pazzamente di lui. Non so quante dichiarazioni o quanti atti di deliberata seduzione abbia già subito, ma da quello che ho capito non si è messo con nessuna e non ha la ragazza. E’ il fottuto playboy di origine ignota » biascicò a denti stretti, togliendosi da sopra le sue spalle per riprendere a camminare in direzione della facoltà. Anche Eric gli andò dietro, costringendosi a scostare lo sguardo da Joshua.

Prese fiato per parlare, ma decise di non farlo. Con l’incazzatura che si era fatto venire Jonathan, se gli diceva cose come “io l’ho conosciuto e non mi sembra male” poteva tranquillamente ritrovarsi in uno dei fossi dietro la scuola con un pugnale piantato nello stomaco; McFarland era in grado di farlo, oh sì.

Optò dunque per un approccio più idiota: « cioè, fammi capire: una persona ti chiede informazioni su uno nuovo e la prima cosa che gli dici è la sua vita sentimentale e il suo grado di popolarità nella sfera femminile? » ironizzò, ridacchiando in sua direzione con una finta aria scioccata.

L’altro lo fulminò, salvo poi togliere da lui lo sguardo con un leggero rossore sulle guance: « e cos’altro ti devo dire? Ho sentito solo questo in giro » si giustificò.

« Hai sentito solo questo perché ti interessava solo questo, e di conseguenza hai ascoltato solo questo » lo corresse Eric, colpendo direttamente il nervo scoperto: « possibile che tutta la tua esistenza giri intorno al sesso e alle ragazze, McFarland? » domandò falsamente lamentoso, anche se la risposta già la conosceva.

« Ovvio, su cos’altro dovrebbe girare, scusa? » rispose l’altro, sgranando gli occhi come se fosse la cosa più ovvia del mondo.

Eh già, su cos’altro?

 

« Noterete che l’inglese usato è diverso da quello contemporaneo » stava spiegando il giovane professore, indicando sulla lavagna alcuni pronomi personali scritti in bella grafia: « “thou”, per esempio, è una forma arcaica di “you”. Lo utilizzava Shakespeare e, se non avete sbagliato aula andando a biologia, saprete sicuramente che il caro William visse nella seconda metà del sedicesimo secolo ».

Una lieve risata si sollevò dagli studenti in ascolto, sicuramente più numerosi rispetto a molti altri corsi.

Il professor Wallacy sorrise a sua volta, voltandosi nuovamente verso alla lavagna ad indicare la forma possessiva del pronome appena menzionato.

Eric, come altri, trovava che Elliot Wallacy avesse una marcia in più rispetto agli altri professori. E non solo per l’aspetto fisico, che lo faceva assomigliare molto da vicino ad una specie di essere angelico sceso da una qualche parte del paradiso, ma soprattutto per la passione e la gioia con cui insegnava la sua materia: Letteratura Inglese.

Aveva i capelli mossi e biondi, corti a sfiorare il collo, e un paio d’occhi azzurro cielo sempre solcati da un’allegria contagiosa. Ventisei anni, giovanissimo rispetto allo standard dei professori, eppure era già un associato e con una classe tutta sua. Record d’età battuto solo dal suo collega Daniel Wayne, insegnante di Fisica Meccanica, ex bambino prodigio ora ventiquattrenne.

Si appoggiò con il mento alla mano destra, il cui relativo gomito era puntato sulla plastica rigida del poggia libri della sedia. Osservò con cipiglio distratto il professore, seguendone i lineamenti delle dita affusolate solo per l’improponibile scopo di pensare a tutt’altro e perdersi la rimanente parte della lezione.

Non ne poteva veramente più.

Ogni volta che suo padre apriva bocca si sentiva come la pecora nera nell’ovile di quelle bianche.

Non meritevole, non degno. Solo perché aveva scelto la sua strada, e perché quella strada andava contro i suoi voleri e valori.

Perché non poteva essere un padre come tutti gli altri? Perché non poteva semplicemente dirgli “vai, Eric, vai con Dio”? Perché doveva essere sempre così terribilmente, pesantemente stressante? Perché doveva comandare a bacchetta ogni aspetto della sua giornata per sentirsi soddisfatto?

Sospirò, socchiudendo gli occhi per non permettere al nervosismo di salire a galla. Erano tutte domande che non avrebbero mai trovato risposta, e lui lo sapeva benissimo, ma non poteva fare a meno di ripetersele in un lento ritornello senza fine.

E non poteva nemmeno impedire alla rabbia di comparire, di chiudergli lo stomaco trasformandosi in frustrazione, di fargli accelerare il cuore finché non si rendeva conto di stare per impazzire, come un moccioso, un fottuto bambino che si trova da solo quando ha paura del buio.

Scosse appena il capo, tornando ad osservare la lavagna. Ma la concentrazione evidentemente aveva smesso di essergli amica, perché le parole del professor Wallacy scivolavano sulla sua mente come una coperta di seta, troppo liscia e morbida per rimanere su di lui a lungo.

La campanella di fine lezioni lo salvò da una sicura crisi di nervosismo.

Non si preoccupò nemmeno di aspettare o salutare McFarland: raccolse le sue cose in fretta e furia per poi uscire dall’aula come un fulmine, spintonando e dribblando chi camminava troppo lentamente.

Aveva bisogno di aria. Sentiva di non riuscire più a respirare al chiuso, intrappolato fra mura e persone.

Si diresse a grandi passi verso l’uscita, incredibilmente più lontana di quello che immaginava di ricordare. Persino il corridoio sembrava più lungo, e tutte le volte che osservava una delle persone che sorpassava correndo, quella dopo sembrava avere gli stessi vestiti, gli stessi capelli... magari essere la stessa persona che aveva superato pochi passi prima.

Stava male. Si sentiva il torace come stretto in una morsa.

Aria. Aria!

Finalmente raggiunse la porta e, spalancandola di malagrazia, corse per cinque passi oltre al viale, in mezzo ai giardini. Alcuni ragazzi si girarono a guardarlo, straniti.

Respirò a fondo molte volte prima di rendersi conto di stare ansimando. Il sangue sembrava non trovare più la strada per arrivare al cervello mentre il surplus di ossigeno che inspirava si traduceva tutto in un offuscamento generale della  vista. Notò con uno sprazzo di lucidità che il cuore sembrava uscirgli di petto da quanto batteva forte e veloce, manco avesse nuotato i quattrocento metri stile libero battendo il record mondiale.

Portò il polso sinistro, con l’orologio da polso, davanti agli occhi mentre poggiava due dita della destra sulla carotide. Sotto la pelle l’arteria sembrava un martello. Batteva contro i suoi polpastrelli come se dovesse uscire dalla gola entro pochi secondi.

Cercò di calmarsi, trattenendo il fiato in modo da regolarizzare i respiri ed immettere nei polmoni la giusta quantità di ossigeno. Nel frattempo, Prese a contare i battiti.

Uno, due, tre, quattro... quando superarono gli otto ogni cinque secondi, fece un veloce calcolo. Era vicino ai cento battiti al minuto, e decisamente non era colpa della corsetta che aveva compiuto per uscire dall’edificio.

Che cosa cavolo stava succedendo?

Aspetta... non era il suo cuore che impazziva, vero? Non gli stava giocando un brutto scherzo alla sua età, vero?

In un moto di lucidità (o di follia?) fece una rapida scorsa mentale di chi in famiglia aveva avuto problemi di cuore. Nessuno, a quanto ne sapeva.

Ma giusto, lui che ne sapeva? Magari un suo lontano parente da parte di madre era cardiopatico e lui nemmeno lo sapeva. Un cugino che non aveva mai conosciuto, o uno zio segreto di Philadelphia.

Tutte quelle congetture non facevano altro che agitarlo, e l’agitazione gli faceva schizzare il cuore a livelli da tachicardia. Si accorse di essere quasi piegato in due, da come le sue mani stavano aggrappate alle ginocchia, reggendo probabilmente il tronco in procinto di piegarsi ancora di più.

Fu probabilmente per quello, che non lo vide arrivare...

« Ehi, ti senti bene? »

Se non fosse stato piegato in due in quello che cominciava a considerare come un principio d’infarto, probabilmente avrebbe riconosciuto la voce. Ma la domanda improvvisa, la posizione retrostante e il tocco della mano sulla spalla ebbero il brutto risultato di farlo reagire d’impulso; si voltò di scatto, scostando con uno schiaffo la mano del povero malcapitato che lo voleva aiutare.

Malcapitato con degli stranissimi, quanto bellissimi, occhi di cristallo azzurro.

« Ar... cher? » ansimò Eric, rendendosi improvvisamente conto di non riuscire nemmeno a parlare coerentemente.

L’altro sembrò stupito, inizialmente; poi un lampo di preoccupazione gli attraversò lo sguardo... o forse no? Era ansia, quella? Sembrava la faccia di uno che si trova davanti ad una situazione completamente imprevista, non calcolata.

Beh, magari uno studente in preda ad un infarto lo era, imprevisto, no?

« Everald, datti una calmata » disse poi, sfoggiando la sua caratteristica calma: « e siediti, sei pallido come un lenzuolo » aggiunse.

Ah! La faceva facile, lui. Non era mica semplice come prestargli una matita!

Ma decise di fidarsi. Se Joshua sapeva cosa cavolo fare in situazioni come quella, magari per scongiurare l’infarto che – ormai ne era sicuro! – stava per stroncargli la carriera agonistica appena iniziata, ben venisse!

Lo sentì appoggiargli le mani sulle braccia, accompagnandolo ad una vicina panchina in legno. « Stenditi e piega le gambe » gli sentì dire, e non ebbe la forza di chiedere spiegazioni o di rifiutarsi di farlo; sotto lo sguardo di passanti un po’ curiosi, si stese con la schiena sul legno e piegò le ginocchia.

Già meglio. Almeno la testa stava ferma al suo posto, ora.

« Cosa ti senti? » gli chiese Joshua, e si domandò mentalmente come cavolo aveva fatto a non riconoscere prima quel tono particolarmente pacato e quel modo suadente di parlare.

« E’... un infarto. Lo so. Lo sen... to » ansimò, portando l’avambraccio a coprirsi gli occhi. Nonostante fossero all’ombra se li sentiva umidi.

« Se fosse un infarto a quest’ora saresti su un’ambulanza » rispose pacatamente l’altro. Un fruscio di abiti gli rivelò che si era chinato al suo fianco, appena prima che un paio di dita fredde si posassero sul suo collo, sentendo la carotide proprio nell’esatto punto in cui prima se l’era ascoltata lui stesso.

Scostò il braccio, osservandolo. Il viso dai lineamenti delicati ma mascolini era concentrato sulla lancetta dei secondi del suo orologio da polso, uno vecchio Swatch di almeno una decina d’anni prima con il cinturino in pelle un po’ consunto.

Non parlò, lasciando che gli prendesse il battito. Se lo sentiva rimbombare nel petto ancora velocemente, ma non tanto quanto prima.

« Quanti caffè hai bevuto oggi? » domandò all’improvviso l’altro, senza spostare la mano dal suo collo.

Ed Eric cominciava a sperare che non lo facesse mai: era piacevolmente fresca e sembrava non scaldarsi nemmeno a contatto con il calore emanato dal suo corpo.

« Due » ammise: « prima di entrare in aula. McFarland ha lasciato lì il suo, l’ho bevuto io » riuscì a dire, stranamente senza interrompersi per ansimare.

Joshua sbuffò. « Cos’hai mangiato a colazione? » chiese poi, apparentemente seccato.

“Mangiato” non era il termine adatto. Quel pezzo infinitesimale di uovo e quel boccone di pancetta non valevano quanto una vera colazione. « Quasi nulla » rispose dunque, anche se non capiva esattamente il senso delle domande.

Gli fu rivelato molto presto, con tanto di buffetto sulla fronte: « il tuo problema si chiama tachicardia, genio del male, e sono sicuro che la tua iniezione masochistica di caffeina in tazza a stomaco vuoto ne sia la causa » lo riprese, alzandosi per andare a sedersi sul pezzo libero di panchina.

Maledì il caffè. Gli sembrava la prima cosa che andava assolutamente fatta. Di seguito, compatì se stesso e la sua idiotissima figura di merda.

Cercò di recuperare, in un qualche modo: « “Eric” va bene » se ne uscì, incredibile ma vero, in un discorso tutto suo che non c’entrava niente con il contesto in cui erano.

« Cosa? » chiese infatti l’altro, voltandosi con il capo in sua direzione. Non sembrava più seccato, adesso.

« Puoi chiamarmi Eric, va bene lo stesso » chiarì. Lo aveva chiamato “Everald” prima; nonostante il trambusto se ne era accorto.

L’altro sembrò pensarci sopra. « Allora è “Joshua”, per te » ribatté in seguito, tornando con gli occhi ad un punto indefinito del cortile.

« Va bene anche “Josh”? » chiese il castano ridacchiando, puntando gli occhi nocciola su quelli freddi ma stranamente affascinanti dell’altro.

« Come vuoi » fu la tiepida risposta, che però non era un rifiuto.

Eric sospirò, rilassandosi. Doveva ancora chiarire come una semplice chiacchierata con quel ragazzo spuntato dal nulla riuscisse a calmargli non solo gli istinti omicidi, ma persino il cuore impazzito in avanzata rapida.

Ora che la tranquillità aveva preso il posto del terrore, si rese conto di avere avuto veramente paura, anche se per alcuni istanti apparentemente interminabili.

« Credevo di morire... » sussurrò, una risata vuota ad accompagnare i suoi occhi chiusi.

« Non ancora » rispose velocemente Joshua, forse troppo. Salvo poi aggiungere: « ...a quanto pare ».

Fra loro calò il silenzio. Eric sentiva rallentare pian piano il suo battito cardiaco e ben presto ebbe abbastanza controllo su se stesso da riuscire a mettersi seduto.

« Meglio? » domandò Joshua pacatamente, incurvando appena le labbra in un sorriso.

Il castano annuì.

« Ti converrebbe mangiare qualcosa » aggiunse poi il moro: « possibilmente senza caffè » ironizzò lievemente.

« Non toccherò una tazza di caffè per il prossimo mese, cavolo. Ho le selezioni per i nazionali la prossima settimana, non posso rischiare di stramazzare in vasca con il cuore a mille » rivelò, entusiasta.

L’espressione di Joshua non variò. Nemmeno un po’. Si limitava ad osservarlo con quel sorriso gentile ma vuoto, come se gli fosse stato dipinto addosso e lì rimasto invariato.

Non parlò nemmeno, probabilmente perso in pensieri suoi. Scostò solo lo sguardo, impercettibilmente, ma Eric avrebbe giurato che non stesse più guardando lui; piuttosto qualcosa in lontananza appena sopra la sua spalla.

Stava evitando il suo sguardo?

Si sentì in dovere di riparare a quella frattura invisibile: « sei libero per pranzo? » domandò, mascherando l’improvvisa ansia con un ben pianificato sorriso allegro.

L’attenzione di Joshua fu nuovamente sua.

« Sì, a dire il vero » ammise con un mezzo sorriso.

« Ora non più » si intromise lui, alzandosi in piedi con un balzo che aveva quasi dell’infantile: « sei prenotato. Anche se ci dovremo accontentare della mensa, perché non è che io conosca l’ubicazione dell’albero dei soldi, e ho solo quelli necessari alla convezione studenti del campus » se ne uscì con ritrovata contentezza, mettendosi le mani in tasca e fermandosi per aspettarlo.

Joshua lo seguì con lo sguardo, annuendo piano. « Aggiudicato, allora. Vado pazzo per l’insalata di cartapesta della mensa, non potrei mai farne a meno » scherzò, dando però l’aria di uno che non racconta una cavolata nei riguardi della cartapesta.

Si incamminarono dunque verso l’edificio, camminando l’uno di fianco all’altro e chiacchierando amichevolmente. Sembrava si conoscessero non da qualche giorno, sporadicamente, ma da un certo tempo. Se entravano in discorso con la letteratura, poi, gli argomenti di cui discutere saltavano fuori come funghi.

Arrivarono al self service che Joshua stava elencando punto per punto gli atteggiamenti della Alice di Lewis Carroll che non sopportava. L’aveva definita – poverina! – una “scassa palle patentata” mentre si serviva effettivamente dell’insalata mista al banco dei contorni.

« Povera Alice » fu il semplice commento di Eric fra le risate.

Non era ancora riuscito a definire come si esprimesse realmente quel ragazzo; cambiava registro a seconda del momento e dell’occasione. Prima formale come un damerino, poi informale e rozzo. Aveva raramente una via di mezzo fra i due e, se la utilizzava, lui non era mai stato presente.

Si servì di un filetto di vitello che sembrava stranamente mangiabile – salvo il contorno di carotine lesse, che avrebbe puntigliosamente scartato a lato del piatto – e di patatine fritte. Afferrò una coca dal frigorifero accanto alla frutta, da cui Joshua prese dell’acqua naturale, e si diressero entrambi alla cassa.

Sorvolò con un moto di stizza sul fatto che la cassiera, che poteva tranquillamente essere sua madre, guardasse Archer come se fosse stato un pacchetto di cracker da scartare e mangiare... o un commesso particolarmente attraente di un sexy shop. Non aveva voglia di farsi passare la fame proprio mentre stava pagando il pranzo. Riservò alla donna un’occhiata particolarmente scazzata e, ritirato lo scontrino, si avviò dietro Joshua con il vassoio fra le mani.

« Ma fai quell’effetto a tutti? » chiese, curioso di sapere se tutta la sua vita si svolgesse fra sguardi assatanati di donne in preda a recessi ormonali da adolescenti schizzate.

« Quale effetto? » chiese l’altro, ma era palese che faceva il finto tonto.

« Quale effetto?! » esclamò il castano, adocchiando un tavolo da sei con una buona metà libera: « quello di una fabbrica ambulante di ferormoni, per Dio! » aggiunse scandalizzato.

Joshua si sedette, ridacchiando come uno che la sa lunga: « sì, ogni tanto, lo ammetto » disse, sfilando velocemente le posate dell’involucro di carta.

« Ogni tanto... » gli fece il verso il castano con tono risentito: « e intanto fai mister perfettino, capelli in ordine e abiti perfettamente in taglia. Persino il pranzo è calcolato, vero? Verdura mista e acqua minerale, come le ragazzine fissate con la dieta e i salutisti ».

« o come i vegetariani » intervenne il moro con un sorrisetto sornione.

Eric interruppe la sua rassegna stampa sulle tendenze comportamentali della società giovanile. « Sei vegetariano? » chiese con un sopracciglio alzato.

« Bingo » affermò Joshua.

« Ma... non vale! » sbottò l’altro, ignorando con un broncio l’ennesima risatina di vittoria di Archer: « non posso prenderti per il culo sul tuo mangiare verdura se sei vegetariano! » obiettò.

« Se proprio ci tieni provaci comunque » suggerì l’altro: « sono sicuro che gli appigli non ti mancano ».

« No, ha perso di attrattiva adesso » rispose a sua volta, fingendo professionalmente un broncio risentito.

Si allungò sul tavolo per raggiungere il ketchup a centro tavola, afferrandolo per poi metterne una generosa quantità sulle patatine. Quando fu soddisfatto dell’aspetto del suo rinato pranzo, posò la bottiglietta da parte e si dedicò ad inforcare le prime due listarelle.

Per quello che ne sapeva lui, era ormai sicuro che il ketchup potesse dare sapore anche alla plastica.

Fu proprio mentre Joshua si dedicava a spargere un filo poco consistente d’olio sulla sua insalata che un grido concitato provenne dall’entrata della mensa, confuso in un vociare di sottofondo: « Everald! ».

Si voltò quasi istantaneamente, per istinto. Non c’era persona che non lo conoscesse - anche solo di vista - in quell’università, ed era abituato a sentirsi chiamare dalle persone più disparate.

Quando l’espressione decisamente stupita di McFarland lo fulminò, si rese conto che per l’altro non era assolutamente normale vederlo pranzare con persone che aveva conosciuto da poco o che , come effettivamente doveva pensare Jonathan stando al discorso di quella stessa mattina, che aveva appena conosciuto.

E i mali non vengono mai soli.

Jonathan era solito portarsi appresso uno stuolo di ragazze dalle altre facoltà, ma quando lei compariva nel gruppo, Eric aveva sempre la sensazione che nemmeno su Marte avrebbe avuto scampo dalla presenza costante di quell’essere umano.

« Eric! » urlò quella: un tifone boccolato biondo con quattro dita di matita nera intorno agli occhi – approfondiva lo sguardo, diceva – di nome Sarah Wilkinson.

La sua pseudo-anima gemella barra promessa-sessuale made by McFarland Industries.

Se le sue parole avessero potuto trasformarsi in qualcosa a contatto con l’aria, sarebbero molto probabilmente diventare cuoricini.

 « Oddio... » sibilò il castano, girandosi di fretta verso Joshua e fingendo inutilmente di non averli visti. « Cosa fanno, cosa stanno facendo? » chiese con un filo di panico nella voce, fingendo (male) di tagliare in micro quadratini la sua fetta di vitello.

« Stanno guardando da questa parte » rispose semplicemente l’altro, portandosi alla bocca una foglia di insalata: « puoi andare con loro, non mi offendo » aggiunse poi.

« Nemmeno per idea » rispose subito Eric, masticando la carne: « non quando McFarland si porta dietro quella sottospecie di gossip girl ossigenata sperando che io ci vada a letto insieme! » esclamò, riducendo la voce ad uno stridio monocorde.

Archer si fece sfuggire un ghigno. « E non ti piacerebbe? » domandò, come divertito dalla situazione.

« Merda, no! » esclamò il castano, schifato dall’idea come lo sarebbe stato davanti ad una vasca piena di fango: « l’hai vista? Sembra uscita adesso dal set di Beautiful! » commentò.

Joshua allargò il ghigno fino a farlo sembrare un sorrisetto sbieco. « E allora ignorali, stanno per andare a sedersi » li informò successivamente, continuando a mangiare la sua verdura come se il fatto non fosse suo.

E, effettivamente, non erano affatto affari suoi. Ma poteva mostrare almeno un po’ d’empatia per un coetaneo, no?

Eric fu per lunghi istanti indeciso se riprenderlo a voce o limitarsi a lasciar passare. Quello che più lo preoccupava, però, a dir la verità era proprio McFarland. Aveva la fama di uno che non porta rancore, ma non sapeva esattamente come avrebbe preso quel suo comportamento alquanto fuori dall’ordinario una volta che si fossero rivisti a lezione.

Pensandoci, nemmeno lui sapeva perché improvvisamente andava a pranzo con ragazzi in maggior parte sconosciuti, con seri problemi di alimentazione – suvvia, sei un americano adolescente! Non puoi per legge naturale essere vegetariano! – e con lo sguardo di ghiaccio.

Il suddetto sembrò leggergli nel pensiero.

« Non avrai problemi con il tuo amico? » domandò infatti, bruciando in un istante tutti i suoi residui di incredulità. Eric cominciò a  pensare che la verdura fornisse superpoteri, ma per il bene della sua immagine pubblica ebbe la lucidità di non dirlo ad alta voce.

Rimase silenzioso, senza rispondere. Stava cercando a sua volta una sottospecie di premonizione per la quale potesse rispondere che sì, era tutto a posto. Non la trovò.

E se ne infischiò altamente.

« Non lo so, ma non fa nulla » fece spallucce, indaffarandosi di nuovo sul pranzo: « ci manca solo che un essere umano non possa invitare a pranzo un altro essere umano per fare conoscenza » borbottò risoluto, masticando altre due patatine.

Joshua sorrise alla frase, ma il castano non lo notò.

 

Passarono insieme il resto del pomeriggio, nella biblioteca del campus. Eric scoprì con un certo timore che a Joshua piaceva sul serio leggere libri, e non libri qualunque: quando tornò al loro tavolo con un manuale sulla programmazione in linguaggio PHP per pagine internet dinamiche, capì che la mente del ragazzo era una di quelle poliedriche, adatte per una conoscenza di tutto su tutto. Il classico tuttologo, con l’unica differenza che non aveva occhiali da vista e calvizia incipiente.

Anzi.

Per la maggior parte del tempo, comunque, uno si limitò a leggere e l’altro a redigere il saggio in programma per la settimana successiva. A volte chiacchieravano, fecero una pausa caffè più o meno verso le quattro – nella quale lui si limitò ad un disgustoso decaffeinato – e ripresero con lo studio fino alle sei, ora in cui Eric aveva allenamento in piscina.

Luogo in cui invitò anche Joshua che, caso strano, accettò.

Non sapeva cosa ci trovasse a vedere venti persone fare avanti e indietro per due ore in una vasca da venticinque metri. E, sinceramente, si stupiva di se stesso per avergli chiesto di sottostare a quella tortura.

Ma, a vederlo dalla vasca durante le pause fra una serie e l’altra, Joshua sembrava tutto fuorché annoiato.

Leggeva il libricino consunto che quella mattina gli aveva visto fra le mani, oppure chiacchierava con la solita espressione cortese con la signora al suo fianco – sicuramente madre di uno dei bambini dei corsi di nuoto – che creava qualcosa di rosso con quello che sembrava un uncinetto.

Quello che più lo incuriosiva, era proprio quella sua insana tendenza a non arrabbiarsi o agitarsi mai. Insomma, due ore in tribuna con ventotto gradi costanti lasciano anche sui più pazienti qualche segno di nervosismo; su di lui, invece, nulla.

Non poteva essere solo infinitamente paziente, no. Nascondeva qualcosa.

Era l’impressione che continuava a ronzargli in testa da un po’.

« Ottimo tempo Everald » commentò l’allenatore dal muretto sopra di lui, distraendolo dalle sue elucubrazioni. Regolarizzando il respiro affannato, annuì allegro. « Grazie coach » disse, togliendosi gli occhialini dagli occhi per assicurarseli bene sulla fronte coperta dalla plastica della cuffia.

L’uomo segnò un paio di tempi sulla cartelletta con aria decisamente soddisfatta, picchiettando con la punta della penna sui numeri appena segnati. « Se continui di questo passo, sono sicuro che l’oro nazionale per la staffetta mista è nostro » considerò, probabilmente più rivolto a se stesso che a lui. Satler, dalla corsia a fianco, roteò gli occhi con l’aria di chi vorrebbe essere ovunque tranne che lì.

Cominciò uno sproloquio sui tempi limite delle altre squadre in gara che lui evitò con la scusa di un crampo, allungandosi sull’acqua per fare duecento metri in scioltezza. Timoty invece se la sorbì tutta, ma lui ci era anche abituato, dati i tempi più che buoni con cui era consono gestire le sue gare.

Una volta terminato lo scioglimento, ebbero tutti il beneplacito di tornare a casa. L’orologio sopra le tribune segnava le otto e trenta spaccate.

Uscì dall’acqua issandosi sul muretto, scrollandosi i capelli bagnati nello stesso istante in cui si toglieva la cuffia. Recuperò le ciabatte e, camminando con aria stanca verso le tribune, notò Joshua alzarsi dal suo posto e avvicinarsi alla ringhiera.

« Ottimi tempi davvero » commentò il ragazzo una volta avvicinatosi, appoggiandosi con i gomiti e piegando il corpo in una posa che dire sessualmente attraente era un gentile pseudonimo.

Il suo cervello non prese nemmeno in considerazione quel suo ultimo pensiero: si rifiutò e basta.

« Onorato. Tu non ti sei rotto? » domandò, alzandosi il cappuccio dell’accappatoio sulla testa per non raffreddarsi il collo.

Joshua negò con il capo. « Vai a cambiarti, ti aspetto nell’atrio » tagliò corto, occhieggiando molto discretamente alcuni dei suoi compagni guardarli in modo insistente.

Anche se, e di questo Eric ne era convinto, era più la curiosità di vederlo parlare con il nuovo divo dell’università che l’interesse per la loro chiacchierata.

In ogni caso si limitò ad annuire, entrando negli spogliatoi a sua volta.

Non passò nemmeno dal borsone, deviando subito per le docce. Non aveva voglia di andare a prendere il suo bagnoschiuma: ne avrebbe chiesto uno in prestito per risparmiare tempo, e la famigliare confusione nelle docce gli diceva che almeno la metà della sua squadra stava per dare il via ad una battaglia a cuffiate di acqua gelida.

Pace, avrebbe corso il rischio.

Entrò dunque nel locale vaporoso, in cui almeno sette ragazzi dai fisici prestanti – erano nuotatori, dopotutto – trovavano di un interesse spropositato palleggiare con una bottiglia vuota di shampoo, sfidandosi a chi ne riusciva a fare di più senza farla cadere. Il record sul momento era 1.

Tentò a sua volta qualche palleggio, fallendo miseramente, prima di infilarsi sotto il primo getto libero e bearsi dell’acqua calda sulla sua schiena. Sentì i muscoli sciogliersi all’istante e si convinse, per l’ennesima volta, che non ci sarebbe mai stato nulla di più rilassante.

Ma quella pace non era destinata a durare a lungo.

« Ehi Eric, ci vuoi dire come accidenti fai a conoscere Archer? » domandò Dean Spencer dal cubicolo di fronte, facendo spuntare la testa insaponata dall’anta azzurra.

Bruscamente riportato alla realtà, rispose con un’espressione interrogativa che riassumeva il senso nullo che attribuiva a quella domanda.

« Sì, infatti » aggiunse però Matt Felton, tenendo miracolosamente in equilibrio la bottiglietta vuota di shampoo sul piede destro. « Sarei veramente curioso di sapere come cavolo hai fatto a parlare con una persona che non ti caga pari nemmeno se ti presenti » aggiunse. Solo allora Eric ebbe un vago ricordo di quando Matt si era presentato a lui, quasi un anno prima, e aveva espresso la sua intenzione – poi pienamente realizzata – di entrare alla facoltà di Fisica.

Dunque erano compagni di corso, in definitiva, lui e Josh. E non lo aveva considerato nemmeno di striscio?

Quel ragazzo dagli occhi indicibili cominciava a dipingere una strana idea di sé.

« Casualmente, a dire il vero » rispose, soddisfacendo quella curiosità collettiva: « la prima volta in un pub, la seconda alla festa di una confraternita del campus. Poi al parco domenica. E oggi abbiamo pranzato insieme » disse, come se parlasse del tempo o di quel nuovo film uscito da poco.

Argomento che per lui non si allontanava molto dal livello d’importanza dato alle previsioni meteo, ma che a tutti gli altri pareva essere fondamentale per passare una notte priva di incubi.

« In poche parole vi siete visti assiduamente negli ultimi due giorni » notò infatti un terzo, Jared Walker (secondo anno, Architettura), notando l’unica cosa che nemmeno lui aveva ancora preso in considerazione.

Ovvero che Joshua Archer gli fosse stato appiccicato, più o meno, per due giorni; che passavano a tre se contavano quello stesso lunedì in procinto di finire.

Lo considerò importante per circa due secondi, poi declassò l’informazione. Poteva essere, ed era sicuramente, il caso. Dopotutto, stentava a credere che l’incontro ai giardini non fosse frutto di una coincidenza.

Rispose a quella folla assurdamente ficcanaso con un’alzata di spalle. Non che il discorso lo entusiasmasse quanto pareva mandare gli altri su di giri. Chissà poi perché.

Dopo una rapida doccia si congedò dalla folla schiamazzante, infilandosi l’accappatoio e andando a vestirsi. Nonostante le temperature non fossero esattamente miti la sera non si asciugò i capelli, optando per pettinarli e lasciarli cadere umidi sul collo e sulla fronte.

Salutò i ritardatari e, mettendosi il borsone in spalla, uscì dallo spogliatoio a passo veloce.

Magari avrebbe invitato Joshua a cena. Non era educato lasciarlo andare via così dopo che aveva passato con lui tutto il santo giorno; e poi era da un pezzo che non portava qualcuno a casa. Da quando i suoi amici erano diventati degli spostati, probabilmente.

Certo, avrebbe dovuto chiamare sua madre con almeno un po’ d’anticipo. Fu per questo che arrivò con la mano alla tasca del borsone in cerca del cellulare. Avrebbe chiesto subito a Josh se era libero, e poi gli avrebbe fatto subire la tortura della cena con i suoi genitori.

Si sentiva un infame, in realtà. Se c’erano ospiti a cena (che non fossero di famiglia) suo padre probabilmente non lo avrebbe tartassato con battutine e allusioni, e lui avrebbe passato una sera che fosse una in santa pace.

Chiese scusa mentalmente ad Archer, ridacchiando. Si prospettava una serata migliore del solito.

I suoi piani si frantumarono nello stesso istante in cui alzò lo sguardo dal cellulare.

Ebbe la fugace immagine dell’atrio completamente fermo, immobile, come se il tempo si fosse bloccato su un solo minuto e lo ripetesse all’infinito. L’espressione imbarazzata della receptionist, che incrociò il suo sguardo per poi distoglierlo velocemente. Le facce a dir poco sconvolte di alcuni suoi compagni di squadra, i cellulari in mano ma lo sguardo che non li sfiorava neanche, bloccato su altro. Joshua appoggiato ad una parete con le braccia incrociate, lo sguardo serio che squadrava probabilmente la stessa cose che stavano osservando tutti.

E suo padre. Suo padre, in tuta da allenamento, che urlava, inveiva, contro il suo coach parole che non aveva ancora avuto la rapidità di afferrare.

Non si diede nemmeno il tempo di farlo; l’istinto che fosse qualcosa che non gli sarebbe piaciuto vinse sul raziocino, e si ritrovò a sbottare a sua volta, ansioso: « papà, cosa ci fai qui? ».

L’uomo si interruppe, girandosi in sua direzione insieme a molte altre teste. Aggrottò le sopracciglia e sogghignò, in un modo che gli aveva già visto addosso ma che non ricordava bene dove e quando.

« Sto dicendo al tuo allenatore che può anche cancellare il tuo nome dalla lista dei suoi atleti, così come da quella delle selezioni nazionali. Non metterai più nemmeno un dito in vasca, tu torni a fare basket » disse, quasi gioendo delle sue stesse parole.

Non ne fu sicuro, ma sentì qualcosa, da qualche parte dentro di lui, rompersi e cadere in pezzi.

La sorpresa lo investì e avvertì il cuore sobbalzare. Poi arrivò l’incredulità, che gli mozzò il respiro in gola. Infine, facendogli sembrare gli occhi che lo fissavano come fari di un palcoscenico, una profonda vergogna lo invase.

Lo aveva fatto davvero.

Davanti a tutti. Davanti a tutti.

Compagni di nuoto, amici, segretarie e normali passanti. Persino il suo coach.

Si introduceva nella sua vita, penetrandovi con violenza e senza ritegno, pretendendo di cambiare a forza ciò che non gli stava bene. Pretendendo di portare tutto sotto il suo controllo, di riportare lui fra le sue mani, legato ai fili da marionetta che Eric aveva fatto tanta fatica a tagliare già una volta.

Era pazzo. No, peggio, era un pezzo di merda. Ed era suo padre, Cristo, suo padre...

« No... » riuscì solo a sussurrare, guardandolo come se la persona davanti a lui fosse un estraneo troppo invadente.

« Sì invece » ribatté serafico il padre, scostando lo sguardo sull’allenatore, sbalordito più o meno come tutti gli altri.

Non ignorarmi, bastardo, pensò con rabbia. Non osare trattarmi come una marionetta del Mangiafuoco.

« NO! » esclamò dunque, gustando quella sensazione che, inconsapevolmente, più di tutte aveva aspettato: l’ira.

E l’adrenalina infettare come veleno il suo sangue, filtrare nei muscoli ed ingigantire il coraggio a dismisura.

Il silenzio era pesate come piombo, ma non ci badava. Nella sua testa volavano solo pensieri inconcludenti che portavano appresso una furiosa vergogna.

Suo padre lo squadrò, e nei suoi occhi Eric poté vedere chiaramente la goccia che fece traboccare il vaso.

« Tu non hai il potere di disobbedirmi, Eric. Io sono tuo padre! » sbottò, riversando su di lui la frustrazione trattenuta nell’ultimo anno, tramutandola in pura furia dalla prima all’ultima stilla.

« E io sono un essere umano, cazzo! Maggiorenne per di più! » urlò lui a sua volta. Non gli interessava se le conseguenze sarebbero state un disastro, se si fosse ritrovato con la porta di casa chiusa in faccia o con una mezza faccia livida. Non era più un bambino e non accettava di essere ancora proprietà di qualcuno!

« Sei sempre mio figlio e a me va l’ultima parola! »

« TU NON PUOI PERMETTERTI DI DECIDERE PER ME LA MIA VITA! » urlò, gridò, dando fondo a tutta la sua voce finché la gola non bruciò nello sforzo di alzare ancora di più il tono, già al suo limite.

Si sentiva deluso, schiacciato dal peso di un’autorità temuta ed odiata... ma, più di tutto, sentiva sulla pelle tutta l’ingiustizia di quel comportamento ignobile da parte del padre.

Si sentiva schiacciato dall’impotenza. La combatteva, la graffiava con le unghie e ne mordeva la superficie, ma essa non si spostava da sopra di lui, premendolo a terra con sempre più forza.

Le parole di suo padre aggiungevano quel peso invisibile che lo teneva ancorato al terreno.

« IO DECIDO QUELLO CHE VOGLIO! E se dico che tornerai al basket, tu prenderai in mano una palla arancione e ti allenerai nei tiri da tre fino a che non sputerai sangue! » sbottò il suo ordine, perentorio e minaccioso, avvicinandosi di qualche passo a lui, che non si mosse.

Non resistette più.

Poteva difendersi solo in un modo, conosceva solo quello.

Dunque urlò con più foga. « FOTTITI BASTARDO! »

Fu un istante.

Non vide la mano del padre sollevarsi in aria con l’intenzione palese di colpirlo. No, non la vide proprio.

Era troppo occupato a racimolare la voce per insultarlo.

Ma vide un lampo azzurro prima che la sua vista fosse completamente coperta da un paio di braccia spuntate dietro di lui, che lo spostarono all’indietro a forza, sbilanciandolo.

Poi, nient’altro che silenzio.

Quando riuscì a liberarsi notò la mano del padre sollevata per aria in procinto di schiaffeggiarlo, bloccata da quella sicuramente più forte del suo allenatore. Davanti a lui, come scudo fra loro, Joshua si era spostato dal muro così velocemente che poteva dire di non averlo visto nemmeno muoversi. Gli dava le spalle, guardando Trent, ed Eric poté solo immaginare l’effetto di quegli occhi color del ghiaccio puntati su quelli marroni nel padre, nel tentativo di sondargli l’anima per trovare lo sporco che la incrostava.

Dietro di lui, infine, Timoty era colui che lo aveva strattonato, probabilmente nel tentativo di scostarlo dalla traiettoria del colpo.

Intorno a loro, solo un silenzioso sbalordimento.

« Janette » pronunciò poi la voce profonda del coach: « chiami il 911 ».

La receptionist sollevò subito il ricevitore del telefono al suo fianco.

Si aspettava una nuova scenata isterica dal padre, a quella minaccia. Era coerente con il suo fottuto carattere, talmente prevedibile da essere quasi scritta a chiare lettere nel copione del prossimo futuro.

Ma quel momento non arrivò mai. Trent stava guardando con puro terrore il viso di Joshua, ed era divenuto talmente pallido che sembrava sul punto di svenire.

« Smetti di guardarmi... » sussurrò impaurito, tentando inutilmente di liberare la propria mano dalla presa dell’uomo alle sue spalle, che non lo lasciava e non aveva intenzione di farlo.

Perché ora faceva così? Eppure il ragazzo non parlava, non lo si sentiva nemmeno respirare.

Ma Trent non sembrava calmarsi, e Joshua continuava a rimanere in silenzio.

« Smetti di fissarmi! » esclamò poi, la voce più alta. Tentò con più forza di liberarsi, ma l’istruttore era molto più forte e lo tenne fermo.

Poi un passo. Vide Joshua avvicinarsi lentamente a suo padre fino ad accostare le labbra al suo orecchio, la mano destra portata a sfiorare appena la guancia dell’uomo. Un tocco così effimero da non sembrare nemmeno reale, ma Trent vi si ritirò come se quelle dita fossero fatte di braci ardenti.

« Vattene, Eric » sentì poi dire al suo orecchio, la voce di Timoty calma ma guardinga: « Vai da qualche amico a dormire; sparisci, per stasera » concluse.

Nel caos che si era scatenato nel suo cervello, quella gli sembrò la soluzione migliore. Anzi, l’unica.

Non si diede nemmeno peso di parlare, o dire qualcosa. Annuì, un gesto appena accennato, uscendo a passo svelto.

All’aria aperta, avvertì subito il famigliare nodo allo stomaco attorcigliargli le viscere. Gli mancò il fiato e, per istinto, si portò una mano alla bocca. Gli occhi presero a bruciare, e un insano bisogno di piangere lo invase improvvisamente e con una violenza inaudita.

Boccheggiante, iniziò a correre.

Ormai era buio e del parco si poteva vedere solo fin dove la luce dell’edificio riusciva ad illuminare.

Fu appena oltre questo ventaglio luminoso che si fermò, attaccandosi con la schiena al tronco di un ippocastano particolarmente grosso.

Cercò di resistere. Si disse di doverlo fare per i suoi diciannove anni compiuti, di non poter scoppiare in lacrime come un moccioso in preda ad una crisi post-litigata con i genitori, quando si sente che la vita è ingiusta a prescindere e le persone che si vorrebbero più vicine sono in realtà quelle che ti fanno più male.

Ma la vita era veramente ingiusta. Sul serio le persone che avrebbe voluto vicine non c’erano, o erano quelle che gli procuravano le ferite più profonde.

Si sentiva esattamente così.

E stava per esplodere e mandare a fanculo il poco orgoglio che sopravviveva in lui.

Scivolò con la schiena contro la corteccia ruvida, che sfregò contro la pelle al di sotto della felpa nonostante lo spessore del tessuto. Si lascò andare finché non fu seduto a terra e, piegando le ginocchia, poté appoggiarci le braccia e nascondere il volto in esse.

Si morse il labbro, resistendo all’impulso. Non voleva frignare come un fottuto moccioso.

Nel silenzio, udì dei passi. Erano lievi, attutiti dall’erba, e si avvicinavano.

Non li ignorò, ma nemmeno diede segno dell’opposto. Non aveva la forza di fare né l’uno, né l’altro.

Rimase in silenzio, ascoltandoli, fino a che il rumore non fu così vicino che fu chiara la presenza di un’altra persona al suo fianco. Sentì una mano appoggiarsi appena sulla sua spalla sinistra, stringerla lievemente, prima che una voce gradita come non mai riempisse il silenzio.

« Puoi piangere, se vuoi. Va tutto bene... io non guardo ».

Trattenne il respiro in un singhiozzo; e le parole di Joshua divennero realtà.

 

 

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Finito. Correggerlo è stata un’agonia peggiore dello scriverlo, davvero.

Faccio alcune precisazioni prima dei ringraziamenti. La parte su Lewis Carrol mi è stata ispirata da un’altra fic, lo ammetto, ma giuro che non è un cortese tentativo di plagio. La persona che l’ha utilizzata legger la fic (anzi, è quella a cui è dedicata) dunque vuole essere solo un tributo XD.

E ora, ringraziamenti. Ovviamente ringrazio tutti coloro che leggono e commentano. In particolare Shichan, che mi ha commentato il precedente capitolo. Spero che stavolta le descrizioni siano meno pesanti e, ehi, ci vorrebbe un santo per sopportare Trent Everald.

Dopo questo capitolo sono sicura che lo odieranno tutti in massa.

Saluto tutti gli intrepidi che sono arrivati fino a qui <3

Alla prossima!

Tuesday

 

Abrahel

Beyond the threshold

 

 

Non si preoccupò dell’ora, quando suonò il campanello di casa Everald. Nonostante le cinque del mattino non fossero un orario adatto per le visite, aveva motivo di credere che nessuno della famiglia stesse dormendo.

Le luci accese al piano terra lo rendevano palese; dunque attese sulla porta, paziente.

Era una cosa che andava fatta, anche solo per scrupolo. Un uomo in divisa era rassicurante fino ad un certo punto, e dopo il fermo scattato su Trent Everald si era pian piano convinto che parlare con la madre di Eric fosse una mossa necessaria.

Per sicurezza e tranquillità. L’ultima cosa che voleva, in quell’incarico sempre più intricato, era dover avere a che fare con le forze dell’ordine. Il dipartimento di polizia era abbastanza facile da prendere per il culo, ma i servizi sociali e gli investigatori privati no.

E solo Dio sapeva se, dopo lo scandalo che sicuramente sarebbe esploso, non avrebbe visto le facce di qualche agente in borghese aggirarsi nei dintorni del campus. Si trattava pur sempre di un allenatore di una squadra di basket di ragazzi; tutti adolescenti che la maggiore età la vedevano ancora con il binocolo... l’opinione pubblica ci avrebbe ricamato sopra le più incredibili dicerie.

E stava già accadendo, in realtà. Perché non era concepibile pensare che la storia si potesse limitare ai presenti in piscina, no: ormai quasi tutti gli studenti dell’università lo sapevano e sparlavano, ciarlavano come se non ci fosse niente di più interessante da dirsi. Persino gente che non si incontrava da anni all’improvviso si telefonava per perpetrare la leggenda dell’accaduto.

Schifosi umani.

Sospirò rassegnato, suonando di nuovo.

Aveva passato l’ultima ora in giro, seguendo e ascoltando le conversazioni di chiunque avesse a che fare con la vicenda, anche da semplice informatore amatoriale. Ciò, in poche parole, era equivalso a pedinare mezza città.

Ma alla fine aveva ottenuto quello che si aspettava: dell’accaduto esistevano già quattro versioni, una più fantasiosa dell’altra. Si stava trasformando in una diceria che sarebbe stata ben presto dimenticata, e lui non poteva esserne più sollevato.

Un rumore di passi poté sentirsi dall’altra parte della porta, finché questa non si aprì appena. Gli occhi cerchiati della signora Everald lo scrutarono intrisi di speranza, che si spense lentamente quando si rese conto che non era il marito di ritorno, né tantomeno il figlio che ricompariva.

Tuttavia, nonostante la situazione in cui si ritrovava – e che lui poteva solo sforzarsi di immaginare – mantenne un certo decoro nel rivolgergli la parola. « Sì? » domandò, il tono sfibrato di chi non ha chiuso occhio.

« Buongiorno signora Everald, perdoni l’ora » cominciò lui. Ponderò bene l’espressione del volto, evitando sorrisi, così come credeva fosse il caso in certi momenti. « Sono Joshua Archer, un amico di Eric. Volevo avvertirla che... »

« Sai dov’è? » lo interruppe però lei, aprendo del tutto la porta e precipitandosi fuori.

Joshua non indietreggiò, ma nemmeno si aspettava una reazione simile. Magari era normale, rifletté poi, guardando gli occhi della donna ritrovare un briciolo di quella speranza persa in precedenza.

Dopotutto lei era una madre. Una madre che non vedeva il figlio da ventiquattrore buone, che non lo aveva visto rientrare a casa e che aveva sentito del comportamento del merito da un uomo in divisa, in una di quelle situazioni sopra citate in cui di rassicurante, quella divisa, non aveva proprio niente.

Come la prenderà quando lo ucciderai, suo figlio, Abrahel?

Ignorò quel pensiero nell’istante medesimo in cui nacque.

« A casa mia » le rispose pacato; lei gli donò un leggero e quasi invisibile sorriso. Di sollievo.

« Grazie a Dio... » le sentì sussurrare, la mani che andarono a chiudersi sulla camicetta a livello del cuore. « Ma prego, entra pure. Fa freschino qua fuori... » si prodigò, come se si fosse ricordata solo in quell’istante le regole della buona educazione.

E forse era proprio così.

Ringraziò, seguendo la donna dentro casa. Non l’aveva ancora mai vista se non da fuori, ma non poteva di certo dire che non avesse l’apparenza accogliente e calorosa.

Il salotto, visibile sulla destra appena dentro dalla porta, era dipinto di un rossiccio gradevole, affiancato da mobili in ciliegio – legno dal naturale colore marron-rosso – e da tendaggi rosa antico. Un vaso di fiori secchi troneggiava su un mobile sommerso di cornici e portafoto, mentre al centro della stanza vi era un divano ad angolo, anch’esso di un colore tendente al rosa salmone.

Seduto su di esso, in pigiama e con l’aria di un altro che ha passato la notte in bianco, il fratello minore di Eric lo osservò sorpreso, togliendo gli occhi stanchi e gonfi dallo schermo del televisore. Il volume era così basso, che praticamente dall’apparecchio si potevano vedere solo le immagini.

« Chi è lui? » chiese il ragazzino, e dal tono di voce poté supporre che non avesse più di quattordici anni.

Abrahel non rispose, preferendo lasciare la parola alla donna. Non apprezzava particolarmente parlare così facilmente con persone che non conosceva, a meno che non ne fosse costretto.

« Lui è Joshua, Alex. E’ un amico di Eric. Adesso è a casa sua, è venuto ad avvisarci... » spiegò lei con tono dolce, forse sollevato dalle buone notizie che lei stessa stava ripetendo a voce alta.

Non seppe riconoscere se l’espressione di Alex Everald fosse di sollievo o di disprezzo. Probabilmente era entrambe. Ma la cosa che non poté mancare di notare fu la totale assenza di una risposta, e l’ostinazione con cui puntò il suo sguardo su di lui senza più distoglierlo.

Abrahel, per tutta risposta, si rivolse alla donna: « mi scusi ancora per l’ora, ma avrei bisogno di parlarle » cominciò, assicurandosi la sua attenzione. « Data la situazione... pensavo che potrei ospitare Eric ancora per un po’. Ero venuto a chiederle che cosa ne pensava » disse, continuando ad ignorare lo sguardo di Alex su di sé.

La donna sobbalzò, ma fu veloce a riprendersi. Probabilmente non le piaceva l’idea di separarsi per molto tempo dal figlio maggiore, ma Abrahel fu sicuro che fosse arrivata alla sua stessa conclusione: il fermo amministrativo della polizia durava ventiquattr’ore, ciò voleva dire che entro sera Trent Everald sarebbe ritornato a casa. A situazione corrente, e senza sapere se aveva o no calmato i bollori, non era consigliabile far sì che l’uomo rivedesse il figlio.

Chiudendo arrendevolmente gli occhi, la signora annuì. « Sì, sono convinta che sia la soluzione migliore » ammise, per poi continuare: « vado in camera di Eric a prendere dei cambi di biancheria, e i suoi libri magari... così può continuare ad andare a lezione, se... » non terminò la frase. Non ce la fece.

Lo shinigami la osservò salire velocemente le scale, riservandosi uno sbuffo seccato non appena fu sparita nel pianerottolo.

Non era neanche in grado di fare la madre e pensare con lucidità. Eppure pensava che certe facoltà venissero istintive, quando si era in ansia per i figli e per i mariti.

Evidentemente non li capiva proprio, gli esseri umani.

Annoiato, si guardò intorno. La ricerca di qualcosa su cui e con cui scrivere non gli portò via troppo tempo, in quanto rintracciò nel blocchetto di fogli accanto al telefono tutto ciò di cui aveva bisogno.

Face qualche passo indietro, dunque, avvicinandosi all’apparecchio per poi prendere la penna nera che giaceva lì accanto. Dal tappo mangiato e dagli scarabocchi nell’angolo in alto della prima pagina ne dedusse che la signora Everald aveva passato una discreta nottataccia accanto al telefono, aspettando una telefonata sola per riceverne migliaia da amici e parenti, man mano che la notizia si espandeva a macchia d’olio.

Ignorò la strana conformazione del tappo, cominciando a scribacchiare sullo stesso foglietto già scarabocchiato.

« Cosa stai facendo? » chiese dal divano Alex, in un misto fra curiosità e durezza. Probabilmente si sentiva lui l’uomo di casa, ora che il padre e il fratello maggiore non c’erano.

Oppure, più semplicemente, Alex Everald vedeva in suo fratello la causa per cui suo padre era trattenuto al distretto di polizia, e incarnava in Joshua una sorta di alleato di Eric.

Evitandosi una risposta secca coerente con i pensieri del più giovane – perché sì, era sicuro che Alex stesse pensando esattamente quelle cose – si limitò alla dovuta replica per la domanda postagli: « scrivo il mio indirizzo e il mio numero di telefono, nel caso serva. E comunque per far sapere a tua madre dov’è tuo fratello ».

Il ragazzino non rispose, non subito almeno. Si limitava a guardarlo scrivere e, proprio come chi cerca di essere adulto quando non lo è ancora, attese che avesse finito prima di parlare.

« E’ stata colpa di Eric, vero? » chiese, come se sapesse già la risposta e stesse cercando solo una conferma.

Abrahel non poté non ammettere con se stesso di non essersela aspettata.

« Parli come se sapessi già tutto... » buttò lì, più disinteressato che altro. Non gli interessava intrattenersi con un ragazzino, soprattutto se dimostrava di essere così simile a quel padre che aveva visto con i suoi occhi comportarsi come uno spostato davanti a dei ragazzi.

Alex accusò il colpo. « Lo fa sempre. Papà si arrabbia sempre per colpa di Eric, è sempre stata colpa sua. Mio fratello non capisce un cazzo, altrimenti tornerebbe a fare basket e farebbe contento nostro padre » sputò, velenoso e ignorante.

Lo shinigami lo squadrò, e poté notare con un certo diletto di aver fatto sobbalzare quel piccolo saputello.

« Tu affermi di sapere, e dai a tuo fratello dell’ignorante mentre idolatri tuo padre. Ma io mi chiedo... » fece una pausa, un ghigno si formò sulle sue labbra: « perché una persona che non era nemmeno presente sul luogo dell’accaduto si riserva di mettere bocca in cose che non sa? Non è, allora, questa persona quella non solo più ignorante, ma anche più cafona di tutte? » domandò retoricamente, mascherando puri e semplici insulti con la retorica di un filosofo improvvisato.

Alex sembrò pensarci, ma a rispondere non fece in tempo: la madre stava ridiscendendo le scale con un mano un borsone nero di piccole dimensioni, in cui doveva aver stipato l’essenziale per il figlio.

Non parlarono più. Capiva che la donna non ne era in grado, e Alex non ne aveva il coraggio.

Si congedò con un ringraziamento, venendo gentilmente riaccompagnato alla porta. Una volta fuori respirò l’aria pulita a grandi boccate.

Come se fosse appena uscito da una discarica.

 

L’appartamento che gli era stato indicato da Zerachiel era in una posizione davvero comoda.

Consisteva in due enormi stanze al piano più alto di un vecchio palazzo, uno dei pochi rimasti in quella zona della città, e Abrahel aveva subito pensato che Zerachiel avesse preso in considerazione il suo preferire luoghi un po’ antiquati, rispetto alle architetture puramente moderne.

Era stata una buona considerazione. Mandare qualcuno che si è perso gli ultimi duecento anni dentro un abitato completamente edificato nel ventunesimo secolo equivaleva a metterlo in difficoltà già da subito.

Tuttavia non significava che il suo alloggio fosse un covo medievale. Anzi, aveva tutto quello di cui aveva bisogno per indossare bene la sua parte di essere umano normale.

All’affittuario era stato detto che gli Archer – la famiglia fittizia della sua altrettanto fittizia identità – erano una coppia di buoni diavoli, proprietari di un fazzoletto di terra nell’Idaho che coltivavano da più di quarant’anni. Avevano insistito che il figlio (unico) Joshua si facesse la cultura che il padre non aveva avuto occasione di farsi; così avevano tenuto da parte una buona somma per mandarlo all’università.

Nulla di così assurdo, insomma. Niente traumi o liti famigliari, nessun abbandono, nessun problema. Al massimo ci si poteva chiedere come avesse fatto una misera fattoria dell’Idaho a crescere un asociale, ma a quello poneva rimedio con la sua quasi perenne facciata da buono studente.

Con la chiave apposita aprì il portone d’ingresso, lasciando che si richiudesse alle sue spalle sulla città che cominciava a prendere vita. Notò il portiere, mezzo assonnato nella sua postazione appena oltre la soglia, e con un piccolo cenno della mano indicò la rampa di scale giusto oltre le buchette della posta. Quello annuì.

Cominciò a salire le scale, cercando di non sbattere ovunque la sportina di plastica bianca che si portava dietro da una mezz’ora.

Perché sì, sulla strada aveva considerato che Eric avrebbe dovuto almeno mangiare qualcosa al risveglio. E il fatto che lui (per la maggior parte) non mangiasse, e che dunque frigorifero e dispensa fossero vuoti, poteva essere un intralcio alla sua copertura.

Perciò, spesa. Era più facile alle sei del mattino, dato che non c’era nessuno nel raggio di cinquanta metri da ogni lato.

Facendo tintinnare il mazzo di chiavi prese fra le dita una delle più piccole, infilandola nella toppa della porta all’ultimo piano. Girò due volte verso destra, e quando sentì la serratura scattare, la spinse.

Il suo appartamento non era grande, ma di certo non minuscolo.

La porta principale dava sulla prima delle due stanze, la più grande, coperta di moquette beije e adibita a salotto. Uno schermo piatto era appeso sulla parete di fronte ad un tavolino di vetro basso, un divano e una poltrona in pelle dello stesso colore della moquette.

Dietro ad essi, a qualche metro, un tavolo di legno di noce dalle venature chiare e quattro sedie.

Ancora oltre un muretto bianco divideva il salotto dall’angolo cucina, sufficientemente spazioso da permettere al cuoco di turno di muoversi liberamente fra fornelli e ripiani.

Dall’altra parte dell’appartamento, invece, due porte davano una sul bagno, l’altra sulla camera da letto.

Non era enorme, ma come la cucina era grande abbastanza da oltrepassare lo standard.

Un letto matrimoniale occupava la parete accanto alla porta, in legno chiaro, a cui aveva rimediato con delle lenzuola scure. Accanto al letto una finestra a parete dava una luminosità quasi eccessiva alla stanza, dando su un piccolo balcone utile solo per stenderci l’eventuale bucato (che non faceva). Di fronte al letto vi era un mobile a muro in legno scuro, con un ripiano in marmo grigio perla su cui, teoricamente, andava appoggiato un computer, o un’altra televisione; cose che non aveva e che non si preoccupava nemmeno di procurarsi. L’armadio a muro occupava poi il rimanente spazio non occupato.

Sospirando si diresse in cucina, appoggiando la sporta sul ripiano e il borsone sul pavimento vicino al primo muro a portata.

Aveva appreso da parecchi libri di cucina che gli americani facevano colazione con uova e bacon, dunque quelli aveva comprato; mise entrambi nel frigorifero a fare compagnia all’acqua (unica cosa che ingeriva), a cui seguirono i cartoni del latte e del succo d’arancia.

Il ripiano sopra il lavello era occupato da pentole, piatti e bicchieri; così mise i biscotti, le fette biscottate, i crackers, tè e caffè nel ripiano accanto, facendo attenzione a non sbattere troppo violentemente le ante.

Una volta finito, osservò per un attimo la porta della camera da letto, dove al momento dormiva Eric.

Aveva passato una nottata schifosa.  Questo anche lui poteva capirlo.

Non aveva fatto altro che piangere a intermittenza fino alle quattro del mattino, alternando lacrime silenziose a interi quarti d’ora passati a fissare un punto morto della parete, o del pavimento, o del televisore che passava programmi notturni che nemmeno guardava. Seduto sul divano, così, semplicemente.

C’era mancato poco che non lo muovesse a pietà. Solo il pensiero che sarebbe dovuto morire – che avrebbe dovuto ucciderlo – era stato sufficiente a permettergli di non sedersi al suo fianco, magari porgendogli la tanto famigerata spalla su cui piangere.

Si era limitato a rimanere seduto sulla poltrona, guardandolo di tanto in tanto, sforzandosi di ignorarlo e combattendo contro la voglia di alzare il volume del televisore per distrarsi.

Si rendeva conto di essere stato prettamente cafone, ma non poteva farci nulla. L’ordine era imperativo assoluto: affezionarsi avrebbe solo portato a casini incredibilmente grandi, a problemi ancora più grossi e a conseguenze intrattabili. Se poi ci si metteva in mezzo l’ordinamento di vita e morte sulla Terra, la cosa diventava troppo grande per essere trattata con la razionalità e la calma che pretendeva.

Scosse il capo, distogliendo lo sguardo. Stava giungendo a conclusioni di cui non si erano ancora nemmeno manifestati i sintomi... poteva quasi passare per una persona maniacale.

Raggiungendo di nuovo le buste ne estrasse il resto – qualcosa per il pranzo, dato che sicuramente non sarebbero andati all’università – e mise nel frigorifero la verdura e il sugo, la pasta finì nello stesso scaffale del caffè.

Nel frattempo, ponderava cosa fare. Lui non aveva bisogno di dormire, dunque avrebbe passato il tempo leggendo. Si poteva notare, dai molti volumi appoggiati distrattamente su ogni superficie piana, che era divenuto il suo passatempo umano preferito.

A dire il vero aveva provato anche ad ascoltare musica. Si era reso conto che molti ragazzi di quell’età e anche più giovani passavano giornate intere con gli auricolari saldamente piantati nelle orecchie; il chiasso assordante di batterie e house music tenute a volume troppo alto si poteva sentire anche a diversi metri di distanza, se la stanza era silenziosa abbastanza.

Non aveva apprezzato, nonostante alcune canzoni non fossero poi così male. Aveva una predilezione naturale per il silenzio.

Nell’istante stesso in cui terminò di sistemare tutta la spesa, con un sonoro “click” la maniglia della camera da letto scattò, facendo si che la porta si aprisse silenziosamente.

Dall’altra parte, un Eric distrutto, assonnato e per nulla in forma si fermò sulla porta, osservando l’interno attraverso gli occhi socchiusi e ancora particolarmente gonfi.

Si trattenne da commenti poco cortesi.

« Scusa, ti ho svegliato? » domandò invece, facendosi uscire un tono di voce basso e non particolarmente concitato. Nemmeno particolarmente dispiaciuto, ma era quasi certo che Eric non lo avrebbe notato.

Quello scosse il capo, silenzioso. Non aggiunse nulla al gesto, limitandosi ad occhieggiare ciò che indossava.

« Questo è tuo? » chiese poi, con un filo di voce roca e forzata, prendendo fra le dita un lembo della maglietta nera in coordinato con relativi pantaloncini.

Joshua annuì, affaccendandosi attorno alla teiera. « Tranquillo, è pulito » aggiunse con un sorrisetto.

« No, mica per quello... » ribatté l’altro con una lieve nota di imbarazzo: « è che non ho mai visto nessuno dormire con il pigiama nero, tutto qui » aggiunse, camminando silenziosamente verso il divano e sedendovisi di malagrazia.

« C’è sempre una prima volta » fu il commento alquanto serafico di Joshua, la mano già chiusa attorno ad una delle scatole comprate appena un’ora prima.

Camomilla. I libri di botanica la davano come un sonnifero blando ma efficace.

Alzò la fiamma del fornello, portando l’acqua ad ebollizione in tempi più brevi.

Fu Eric ad interromperlo, spezzando quel silenzio distratto che aveva ricoperto l’ambiente come un lenzuolo di seta. La sua voce sembrava distratta, distante, e con sole due ore di sonno Abrahel non faticava a capirne il motivo.

« grazie... per l’ospitalità » borbottò, seduto a gambe incrociate sulla parte sinistra del divano.

« Figurati » fu la risposta, scontata e banale, che diede.

Si era più volte domandato per quale motivo Everald avesse chiesto proprio a lui di ospitarlo. Certo, questo facilitava di parecchio il suo lavoro, ma non aveva potuto fare a meno di considerare che nella vita di Eric gravitassero persone conosciute da più tempo; le quali, logica permettendo, sarebbero state più adatte di lui come porto franco in tempi d’emergenza.

Vide l’acqua cominciare a sobbollire e con un certo distaccamento aprì la confezione di camomilla, estraendone due bustine.

Forse lo aveva fatto perché era presente al momento dello scatto di collera del padre. O forse perché lo aveva seguito successivamente per il parco.

Si era guadagnato la sua fiducia, probabilmente; quella conclusione era la più razionale a cui poteva giungere con le informazioni in suo possesso.

Non era male, no. Ma avrebbe ricambiato tale fiducia?

Scosse il capo, cancellando quel pensiero impertinente. Il suo compito non era farsi amico la persona che avrebbe dovuto accompagnare nell’aldilà.

Chiuse gli occhi, recuperando la calma obiettiva che il suo “lavoro” prevedeva di mantenere perennemente.

Sarebbe andato tutto bene. Avrebbe fatto il lavoro, accontentato Enma e passato altri duecento anni della sua pseudo-esistenza a fare ciò che preferiva: annullarsi.

Aprì le cartine, estraendone i filtri per poi immergerle nell’acqua bollente. Cominciò a prendere un colorito giallastro non appena le mosse con il cucchiaio.

Non resistette. « Posso farti una domanda? » se ne uscì, richiudendo il coperchietto metallico e raggiungendo con la mano destra una tazza in ceramica sulla mensola.

« Spara » ironizzò appena Eric, non riuscendoci in modo credibile nemmeno di striscio.

Rimase silenzioso il tempo necessario a versare la camomilla. « Perché io? » domandò schietto, prendendo la tazza per il manico e dirigendosi nel salottino.

Eric non sembrò capire subito la domanda, e appena gli fu visibile si limitò ad osservarlo con un cipiglio confuso sul volto distrutto dalla nottata appena trascorsa.

Abrahel sorrise di riflesso, passandogli la tazza e sedendosi sulla poltrona: « intendo dire come ospitalità. Non hai pochi amici, da quello che mi è sembrato di capire... » buttò lì. Ammetteva che era per fare conversazione – forse un blando tentativo di rimediare al comportamento della notte scorsa? – ma per una buona percentuale era sinceramente curioso di capire come pensava la mente di Eric Everald.

Quello storse il naso sulla camomilla, evitando però lo sguardo dello shinigami. Si morse il labbro, un tic probabilmente, per poi cominciare a parlare: « non che non mi fidi di loro, o che non voglia loro bene. Ma... andiamo. Doug e Rob sono più le volte in cui sono fatti che quelle in cui capiscono attivamente una frase di senso compiuto, e senza offesa per McFarland, ma ha la brutta caratteristica di avere una famiglia insopportabile e tre fratelli più piccoli tra i dieci e i quattro anni » spiegò brevemente, per poi riprendere: « sì, forse potevo telefonare a mia zia, oppure chiedere ad un compagno di corso... ma i parenti ne avrebbero fatto una tragedia e non ho compagni così fidati a cui chiedere una notte d’ospitalità »

« E cosa ti fa credere che io lo sia? » lo interruppe Joshua, uscendosene con un tono serio abbastanza fuori luogo. Non poté controllarlo però, contro le sue aspettative, e decise di dare più peso alla risposta che avrebbe ottenuto che alle sue inconcludenti turbe mentali.

« Direi... istinto » fu la risposta che ottenne, completamente illogica.

« ...non ha molto senso » commentò il moro.

« No, è vero. Ma niente è mai troppo logico o troppo illogico » fu la risposta pronta.

Dire che si sentiva confuso, ora, era come usare un sinonimo in una frase che suonava particolarmente male.

Alla sua consueta incomprensione degli esseri umani si era unito qualcos’altro, una specie di disturbo di fondo che non riusciva a distinguere e a nominare. Come l’incontro di due onde della stessa lunghezza che impediva il corretto funzionamento delle ricezioni audio.

Lo infastidiva, ma solo perché non capiva cos’era.

Lo guardò a lungo mentre arricciava il naso nel sentire l’odore della camomilla. Proprio come un bambino che non vuole bere una cosa che non gli piace ma è consapevole che gli farebbe bene.

Trattenne un sorriso nato dal nulla.

« Questa mattina sono stato a casa tua » esordì poi, chiudendo gli occhi nel futile tentativo di riprendere un certo controllo su se stesso. Gli stava sfuggendo di mano la situazione.

Eric si bloccò ancora prima di inclinare la tazza per bere un sorso. Restò con gli occhi puntati sul tavolino, probabilmente cercando di convincersi ad avere solo immaginato quelle parole, e ovviamente non rispose.

Così, Abrahel continuò per conto suo.

« Ho avvertito tua madre che eri qui, e che forse saresti rimasto un paio di giorni. Ti ha mandato degli indumenti e i libri di scuola » spiegò: « e i suoi saluti » aggiunse all’ultimo istante; stava quasi per dimenticarseli.

Everald non si mosse, né diede cenno di aver capito il senso delle parole appena sentite. Solo dopo un minuto buono di silenzio ed immobilità distaccò le labbra dalla ceramica, tenendo la tazza fra le mani e fissandola.

« Mio padre? » chiese poi, con un filo di voce appena udibile.

Avrebbe risposto subito, Joshua, se non fosse stato attento ad ogni minimo movimento dell’altro. Lui, che in teoria non avrebbe dovuto capire le emozioni che potevano sconvolgere un animo umano, aveva quasi percepito la fatica con cui Eric aveva fatto quella domanda.

Perché, pur essendo un padre che non merita tale appellativo, il castano ancora gli voleva bene. Lo rispettava, persino. E si leggeva in quegli occhi gonfi e troppo stanchi fissi sul bordo della tazza fra le sue mani.

Era quella la tristezza? Quella che ora il volto di Eric stava riflettendo?

E lui provava... compassione? Pietà?

No, era un controsenso. Lui non poteva provare pietà. Per definizione la morte non può provare pietà.

Eppure...

Non seppe se seguì un istinto che in teoria non avrebbe dovuto possedere, o se il gesto di alzarsi dalla poltrona e sedersi sul divano lo avesse letto in uno dei tanti romanzi che si era divorato in quei pochi giorni.

Però lo fece. Per la prima volta, qualcosa oltre la razionalità lo mosse.

Affetto, forse. Un affetto che non avrebbe potuto e dovuto avere.

Ma non sapeva quale altro nome dare a quella sensazione di dispiacere nei confronti di Eric che continuava a sentire.

Non sarebbe riuscito a rimanere distaccato, ormai ne era cosciente. Non sarebbe più riuscito ad ignorare i suoi problemi, a guardare il tempo rimasto con occhio critico e mente libera da pensieri.

Avrebbe reso a se stesso quegli ultimi giorni un vero Inferno.

...e lui che pensava di averlo anche già visto, l’Inferno.

Gli appoggiò una mano sulla spalla prima di riprendere a parlare: « è stato arrestato, ora è alla centrale di polizia. Ha un fermo di ventiquattr’ore, però: questa sera sarà nuovamente a casa » riportò, ma non seppe dire se quelle considerazioni fossero per l’altro un sollievo o una maledizione.

Lo sentì trattenere il respiro. Le sue spalle sobbalzarono per un momento mentre un tremore diffuso faceva vacillare la tazza e la camomilla al suo interno.

Joshua si affrettò ad afferrarla, togliendola dalle sue mani per appoggiarla sul tavolinetto. Notò le mani di Eric tremare.

« che cosa... si dice qualcosa... su di lui? » domandò Eric balbettando, probabilmente trattenendo l’ennesima crisi di pianto nervoso, dovuto più alla notte insonne che al resto.

Era indeciso, Abrahel. Avrebbe potuto dirgli tutte e quattro le versioni che giravano al momento, ma dubitò che anche solo la più lieve di esse avrebbe potuto fare del bene ai nervi già provati di Eric.

Si limitò ad una risposta vaga, così come gli venne in mente sul momento: « è probabile... » mormorò, cercando di non darsi una particolare inflessione di voce al di fuori di quel moto di compatimento che sfuggiva al suo controllo: « ma non credo porterà a conseguenze gravi. Può succedere a tutti, un attimo di collera... »

Anche se lui non credeva fosse così. Semplicemente, aveva ipotizzato che il signor Trent Everald fosse una persona a cui piace avere tutto sotto controllo e le mani in pasta in ogni cosa riguardi parenti o congiunti. La vita di suo figlio maggiore si era improvvisamente allontanata da quello che l’uomo aveva programmato per lui, e il simbolo chiave di quella silenziosa rivolta era il nuoto.

Indovinare come avesse funzionato la mente del signor Everald non era difficile, una volta fornite queste basi: il nuoto era l’ostacolo che gli impediva di riavere Eric sotto il suo controllo, dunque era necessario eliminare il nuoto dalla vita del figlio.

Semplice.

« Mi sono rotto il cazzo della sua rabbia immotivata... non fa altro che urlare, e guardarmi male, come se fossi ciò che rovina la sua altrimenti perfetta vita » si lamentò il castano in risposta; le mani si chiusero a pugno fino a far sbiancare le nocche. « Che cazzo ho fatto nella mia fottuta esistenza per avere un padre simile? Porca puttana, stava quasi per menarmi... porco cazzo... » mugugnò: « ...davanti a tutti... » aggiunse in un sussurrò scioccato.

La sua presa sulla spalla si rafforzò maggiormente, come se, con quel gesto, volesse impedire al cervello dell’altro di portarlo in lidi sicuramente poco adatti al momento.

Ma non aggiunse nulla a voce, troppo inadatto a situazioni simili per poter anche solo pensare a qualcosa di sensato da dire che non apparisse terribilmente fuori luogo.

Voleva evitargli altre lacrime inutili, ma non sapeva come. Non gli era mai capitato di dover consolare qualcuno in tutta la sua esistenza.

Poi, da qualche parte dentro di lui, qualcosa decise: sempre meglio parlare e passare per incompetenti che stare zitti ed esserlo davvero.

« Ehi » chiamò, un tono molto colloquiale e privo della sua solita formalità: « passerà. Tuo padre si renderà conto di avere sbagliato i calcoli e ti chiederà scusa, in linea con l’uomo adulto e responsabile che dimostra di essere. Ha solo bisogno... »

Di sbattere la testa contro un muro chiamato “buon senso” pensò.

« ...di tempo » concluse però, e si stupì di quanto la sua voce poteva suonare dolce. E non si stava nemmeno impegnando.

Contrariamente alle sue previsioni, però, Eric ridacchiò. « Si vede che non hai la minima idea di com’è messo mio padre... » pronunciò, spegnendo la risata nel nulla da cui era nata.

Non rispose. No, infatti: non lo sapeva. Lui aveva considerato i comportamenti più giusti che gli esseri umani avrebbero dovuto tenere con altri della loro specie, per formulare quella risposta... se Trent Everald usciva dagli schemi, lui automaticamente non aveva basi su cui sviluppare un’ipotesi comportamentale.

Considerò che, magari, era meglio troncare il discorso prima che si fosse trasformato in qualcosa di più deprimente di quello che già era.

« Eric, dovresti dormire » intervenne dunque: « hai riposato solo due ore, non è sufficiente nemmeno per sbaglio » aggiunse, alzandosi dal divano nel tentativo di guidarlo verso la camera da letto.

« Ti secca se dormo qui? » domandò però l’altro, rimanendo seduto ed indicando il divano.

Joshua lo guardò un po’ accigliato. « No, puoi stare dove preferisci » acconsentì poi.

« Grazie » ringraziò l’altro, stendendosi sul divano senza nemmeno posizionarsi bene i cuscini sotto la testa. Si vedeva dai movimenti che non aveva la forza necessaria e che Morfeo richiedeva ancora la sua presenza nel suo mondo.

Abrahel sospirò, arrivando velocemente in camera da letto per recuperare una coperta. Tornando in salotto la distese sopra Eric, coprendolo alla bene e meglio.

Fece per tornare in cucina, ma la mano del castano si chiuse velocemente sul suo polso, trattenendolo.

« Resti nei paraggi? » chiese biasciando, la voce già impastata.

Di nuovo, lo shinigami non poté evitarsi di piegare le labbra in un sorrisetto lieve. « Non vado da nessuna parte » assicurò, tornando sui suoi passi e sedendosi sul tappeto ai piedi del divano, la schiena appoggiata ad esso.

Non ci volle molto – giusto qualche minuto – perché l’altro di addormentasse di nuovo.

Prese uno dei libri a portata di mano e cominciò a leggere, in silenzio.

 

Da quella posizione non si mosse mai.

Eric dormì per tutta la mattina e per buona parte del pomeriggio. Quando riaprì gli occhi erano ormai le quattro e il sole al di là delle tende era ancora alto. C’era bel tempo, e il vociare degli studenti radunati al vicino campus universitario si poteva sentire molto bene, dato il silenzio che regnava nella camera.

Lui aveva passato tutto il tempo leggendo. Prima un trattato scientifico sull’ultima teorizzazione del tempo dentro ai buchi neri, poi un romanzo poliziesco che aveva l’aria di non essere molto serio, ma che alla fine aveva apprezzato. Almeno dipingeva la vita per quello che era: senza lieto fine.

Leggere lo aveva distratto a sufficienza, così aveva evitato furbescamente di porsi le domande del caso in relazione al suo comportamento del tutto fuori dagli schemi.

E di sicuro non cominciò dopo che il castano riaprì gli occhi.

Parlarono. Di tutto, per la verità.

Eric non aveva intenzione di sollevarsi dal divano e, d’altro canto, lo shinigami nemmeno glielo chiese. Anzi, neanche lui si spostò da quella posizione, che aveva tenuto per quasi dieci ore di seguito.

Eric gli chiese molte cose, quasi tutte senza un senso logico a cui fare appello. Gli domandò se aveva dormito (« un po’ nel pomeriggio, ma sono abituato a dormire poco »), perché avesse scelto Fisica (perché è l’unica cosa che non cambia a distanza di secoli... pensò, ma rispose tutt’altro, ovviamente) e se era sempre stato un suo hobby leggere così tanto (« i miei genitori sono contadini, in campagna ci si annoia se non si hanno lavori da sbrigare »).

Non toccarono mai il discorso “Trent Everald”. Almeno non fino a cena, in cui Joshua espresse le sue qualità di tentato cuoco preparando ad Eric un piatto di pasta al pomodoro e un filetto di vitello con verdure. Lui si limitò alla sua insalata-copertura.

« Penso che tornerò a casa, domani mattina » confidò il castano ad un certo punto, fissando con un sorriso spento il rimanente pezzo tagliuzzato di carne.

Joshua evitò di mettersi in bocca l’ennesima, insapore forchettata di insalata, drizzando le orecchie. « Non sei costretto » commentò poi, riscoprendosi contrariato dalla sua scelta.

« Lo so » gli rispose Eric, abbandonando definitivamente i tentativi di mangiare anche quel misero pezzetto di carne che gli avanzava nel piatto. « Però non è giusto per la mamma. E poi è casa mia... devo tornare. Non posso comportarmi come un moccioso in preda ad una crisi esistenziale che scappa di casa dopo una sculacciata del padre » spiegò.

Le sopracciglia di Joshua scattarono brevemente, invisibili allo sguardo basso di Eric.

Certo, se paragonare il manrovescio spacca-denti che aveva intenzione di tirargli il padre ad una sculacciata era un esempio corretto...

Chiuse gli occhi un istante, facendo per alzarsi dal tavolo. « La scelta è tua » liquidò velocemente, raccogliendo i piatti per poi dirigersi al lavello.

Non parlarono per tutto il resto della serata.

 

Eric si era addormentato di nuovo verso le undici, proprio quando la sua pazienza stava per giungere a quel limite che segnava il confine di non ritorno.

Aveva fame. Mangiare cibi umani non nutriva veramente il suo corpo; era un po’ come l’acqua: disseta ma non è fonte di sostentamento . E stare vicino ad un’anima candida non era di certo un bel modo per placare l’appetito.

Aveva cominciato a percepirne il leggero odore dolce intorno alle nove. E, di conseguenza, aveva trascorso le successive due ore a trattenere il fiato ad alternanza, cercando di non pensare all’acquolina che la presenza dell’anima di Eric sembrava scatenargli.

Lui non era abituato alle anime candide. Era come fare annusare del cioccolato a qualcuno che vive solo di sesamo.

Così fu costretto ad uscire.

Aspettò mezz’ora prima di aprire la porta – così da essere sicuro che Eric dormisse veramente – e si diresse a passo svelto verso Heaven’s Park.

Trovò quasi subito la persona che faceva al caso suo: un uomo solitario che si aggirava pensieroso fra i viottoli della parte orientale del parco, accanto alle fontane. Sembrava un uomo d’affari a giudicare dalla cravatta di seta e dalla ventiquattrore in cuoio, ma non ci badò molto. Lo avvicinò con una scusa e, senza la minima fatica, gli sottrasse il minimo dell’energia vitale necessaria a sfamarlo.

Lo lasciò stordito sul bordo della fontana, ma non se ne preoccupò molto: entro un’ora si sarebbe ripreso e, comunque, lungo tutto il parco vegliavano già ronde di sorveglianti notturni in divisa.

Sicuramente rifocillato, uscì dal parco e si diresse verso nord.

A nord di Heaven’s Park c’era un cimitero. Il campo dall’erba accuratamente rasata era puntellato di lapidi in marmo, che risplendevano biancastre nel riflettere la luce della mezzaluna di quella notte.

Il posto ideale per un dio della morte, osò pensare. E, in effetti, era come mettere piede dentro un carcere i cui occupanti ce li hai spediti tutti tu.

La cosa bella era che, di sicuro, non potevano parlare.

E poi il cimitero aveva effetti benefici sui suoi nervi.

Magari era proprio il luogo. Morte attira morte, una cosa del genere... ma di sicuro quello era il posto più adatto per mettersi a riflettere senza fretta, mettendo in ordine pensieri impilati da qualche parte nel cervello e lì lasciati a fare polvere.

L’importante era non scavare troppo a fondo. Pensieri di cento anni erano tutt’uno con le ragnatele, ormai, e toglierle tutte era sconsigliabile oltre che difficile, per uno come lui con la tendenza alla depressione.

Così si limitò a considerare quelli relativi alla giornata.

Non poteva fingere con se stesso di non avere provato alcuna sensazione, passando tutto quel tempo a stretto contatto con Eric. Lo avevano colpito più cose di lui in due ore che in tre giorni interi.

Come la sua speranza incrollabile, o il suo ottimismo. La sua rabbia verso il padre e poi la successiva preoccupazione, sempre per quel padre che pochi istanti prima stava insultando.

Segno che non lo faceva davvero. O, se veramente voleva sbeffeggiarlo, tutti gli improperi che gli rivolgeva non li pensava seriamente.

Sbuffò. Era caratteristica peculiare delle anime candide questa inarrestabile speranza; una cosa che avrebbe detestato, se solo avesse potuto arrivare oltre al fastidio. Se avesse potuto provare sentimenti forti come l’odio, per esempio.

Ma gli shinigami non potevano. Loro non provavano sensazioni forti.

Solo lievi ombre delle stesse.

Ecco dunque che la rabbia pura e semplice di trasformava in irritazione, l’odio spiccato in pressante fastidio, la felicità in sollievo, la gioia in lieve contentezza. Altre volte, semplicemente, il sentimenti non venivano nemmeno riconosciuti e finivano per mescolarsi a tutti gli altri in un’accozzaglia senza capo né coda.

Sospirò, stendendosi di schiena sulla base quadrata di una scultura in pietra levigata: un angelo donna dalle ali spiegate, distese sulle lapidi come se fossero tutte sotto la sua protezione.

Sghignazzò. Ironico, quantomeno, che si fosse messo proprio lì sotto.

« Un dio della morte in un cimitero ha un po’ il senso del macabro » sentì dire da qualche parte alla sua destra, il tono di voce vellutato che aveva già udito in precedenza senza un’inflessione particolare di tono, se non quella punta di sbeffeggio e ironia tipica degli eterni giovani.

Voltò pigramente il capo in quella direzione, incontrando la figura del vampiro conosciuto due notti prima. Il modo in cui quei capelli e quegli occhi dannatamente chiari riflettevano la luna era così particolare da rimanere impresso, anche contro la volontà.

Non rispose alla provocazione, tornando a chiudere gli occhi e lasciando che la creatura si avvicinasse. Non era particolarmente desideroso di avere compagnia, ma nemmeno così impaziente di liberarsene.

Lo sentì camminare in sua direzione, poi salire sulla base della statua e appoggiarsi con la schiena a quella della donna scolpita, la testa semi nascosta dalle ali di pietra.

Rimasero in silenzio entrambi, assorti nei più diversi pensieri. Finché non fu, contrariamente alle aspettative, Abrahel a stancarsi di quel pesante silenzio che solo nei cimiteri si poteva avere.

« Tu sei in giro ogni notte? » chiese, conscio anche senza aprire gli occhi che il vampiro lo stava ascoltando.

« In qualche modo mi devo nutrire, se non voglio azzannare la famiglia che mi ospita » spiegò apatico; anche se Abrahel si convinse che forse non gli sarebbe dispiaciuto troppo, piazzare i denti nella giugulare di qualcuno della sua “famiglia”.

« Potresti farlo e basta » ribatté di nuovo, particolarmente pessimista.

« Sì certo, e poi chi li sente quei rinsecchiti degli anziani? No grazie, voglio vivere il resto della mia immortalità senza rotture di palle varie » ribatté Marcus – si chiamava così? – tranquillo nonostante il vocabolario da orco delle montagne.

Lo shinigami ghignò. Come loro, anche i vampiri erano legati a leggi antiche che prevedevano una cosa innanzi tutto: la segretezza. Entrambe le loro razze, per il mondo, esistevano solo sottoforma di miti e leggende.

« Posso sapere cosa ci fai sul Mediano? » domandò poi il vampiro, probabilmente approfittando della conversazione appena iniziata.

Sembrava di buon’umore, quella notte.

« Lavoro » rispose lui, sinteticamente.

« Qualcuno che conosco? » chiese l’altro.

« Everald... Eric » si ritrovò a dire lo shinigami, dimentico della clausola sulla segretezza della vittima prescelta dal fato.

Beh, poco male. Non era come rivelare al mondo la loro esistenza; e poi non era sicuro che una particolarità simile fosse valida anche per altre creature oscure come i vampiri.

Tuttavia, Marcus rimase in silenzio. Per troppo.

Abrahel aprì un occhio, guardandolo di sbieco. « Lo conosci » considerò, e non era una domanda.

« Non io » disse subito l’altro, puntando lo sguardo da qualche parte nella semi oscurità: « Noah » rivelò.

« Un tuo amico? » domandò Abrahel.

« Il mio fratellastro » corresse l’altro.

« Vampiro? » chiese di nuovo.

« Umano » specificò l’altro, di nuovo.

Abrahel si lasciò sfuggire un ghigno particolarmente ironico. « Quanti ne hai già avuti? » esordì, ancora ghignando.

« Quattro » disse Marcus: « ma questo sarà l’ultimo ».

Abrahel non ricordava dove aveva già sentito un’inclinazione di voce talmente decisa, ma era sicuramente qualcuno che bazzicava nelle alte sfere dell’aldilà. Tuttavia non ci diede molto peso, mettendosi seduto per osservare Marcus senza avere le ali di pietra come impiccio. « Spiegati » ordinò poi, improvvisamente perentorio.

L’occhiata che gli riservò il vampiro, quelle iridi rosse di chi ha appena consumato un pasto abbondante, era quanto di più minaccioso esistesse sul Mediano. La sfortuna dell’essere era che lui aveva visto di peggio; per quello non si lasciò smuovere.

Marcus non replicò, ma qualcosa dentro quegli occhi fornì comunque ad Abrahel la risposta che cercava. Capire gli esseri notturni era complicato, sì, ma non quando si trattava di emozioni umane facilmente intuibili.

« Vuoi trasformarlo » notò, e anche quella non suonava come una domanda.

« Non lo so ancora » si difese l’essere, improvvisamente sulla difensiva.

« Vuoi sottrarlo alla morte » proseguì però Abrahel: « perché? » chiese.

Gli occhi carmini volarono nuovamente su di lui, e li rimasero. « Perché è importante. Per quale altro cazzo di motivo, secondo te? » sbottò l’altro sgarbatamente, senza però alzare troppo la voce.

“Importante”. Strano il significato profondo che poteva avere una semplice parola.

Il dio della morte lo scrutò a lungo, provando a setacciare  l’anima del vampiro attraverso quegli occhi innaturalmente rossi. Non vi riuscì, ma intuì comunque quale fosse l’importanza che attribuiva a quell’umano.

« E’ il tuo amante, vero? Tu lo ami » asserì, troppo sicuro di se stesso per considerare la presenza di qualche dubbio.

Marcus ghignò. « La legge mi impone di dire “donatore” » commentò e no, quella non era una negazione.

« Tu lo ami! Un umano! » esclamò, l’ombra di una fuggevole indignazione nelle iridi così innaturalmente chiare.

Per uno come lui, che degli umani disprezzava persino l’aria che respiravano, pensare uno come Marcus accanto uno di loro era un errore sistematico, qualcosa di sbagliato.

Il vampiro però non la pensò uguale e non condivise l’indignazione. Si limitò a scendere dalla scultura, mettendosi le mani nelle tasche dei pantaloni neri.

Prima di andarsene, il suo sguardo color rubino si posò ancora una volta su quello di ghiaccio dello shinigami.

« E’ vero, è umano. E forse non dovrei nemmeno imbarcarmi in una cagata colossale come questa sottospecie di relazione amorosa, ne sono pienamente consapevole. Non puoi sapere la quantità immonda di tare mentali che mi sono sparato nel cervello da quando è cominciata fino a qualche ora fa » disse: « ma fidati quando ti dico che piuttosto che ridurmi come te, che l’amore non lo puoi nemmeno provare... preferisco rischiare di fare del male alla persona che amo » concluse, sparendo così velocemente che Abrahel fece appena in tempo a seguirne la scia.

Sospirando, si lasciò andare di nuovo con la schiena contro la pietra.

Non faticava a credergli. Nessuno voleva essere come la Morte.

Neanche la Morte.

 

Quando rientrò nell’appartamento, buio e silenzioso esattamente come lo aveva lasciato, aprì la porta della camera da letto e si soffermò sulla soglia a guardare Eric.

Dormiva placidamente girato su un fianco, le lenzuola scure a coprirgli il corpo fino alla vita.

Osservandolo comprese davvero il significato delle parole del vampiro, dopo quasi tre ore che ci rifletteva sopra. Così come gli balenò in testa una delle possibili interpretazioni della parola “importante”.

Non poteva affermare di amarlo, come Marcus nei confronti di Noah... ma, nonostante la sua impossibilità di provare sentimenti, comprendeva che Eric era importante per lui come mai nessuno era arrivato ad essere in tutta la sua esistenza.

Senso di protezione, forse. Affetto. Non superava quelle sensazioni, ma anch’esse erano comprese all’interno di “importante”, e tanto bastava.

Avrebbe potuto avvicinarsi e accarezzargli il volto senza la paura che potesse essere d’intralcio alla missione. Dopotutto, un intralcio a se stesso lo era già diventato, praticamente dal momento in cui aveva cercato di proteggere Eric dal ceffone del padre; dal momento in cui si era messo in mezzo, decretando inconsciamente di volerlo proteggere.

Poteva oltrepassare quella porta e decidere; decidere di lasciarsi andare... oppure tornare indietro, e decidere di rinunciare.

Rimase su quella soglia fino all’alba.

 

 

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Il capitolo più noioso che abbia mai scritto. Mi sono stancata solo ad idearlo, santi numi...

By the way: prima dei consueti ringraziamenti, un avviso. E’ probabile che il prossimo capitolo di Untill arriverà un po’ in ritardo.

Ho in programma una shot su Hetalia, e alcuni utenti su un altro fandom aspettano un aggiornamento che ritarda da due mesi. L’ispirazione non aiuta molto, in questo periodo.

Ok, ora che ho dato il pretesto base per farmi linciare: risposte!

 

Shichan: non posso assicurarti che Trent soffrirà le pene dell’inferno, perché ancora non lo so nemmeno io (^^’’’) però farò del mio meglio. Ti ringrazio molto sulle opinioni riguardanti i personaggi e il modo di scrittura, ma dato che di solito ne parliamo ampiamente in separata sede, ancora mi chiedo perché sto a risponderti qui XP.

Ma sappi che me gode del fatto che ti piaccia Eric, a dire il vero ci speravo XD

 

angel15: complimenti che sono molto apprezzati: il mio ego ringrazia di cuore. Sono felice che ti piaccia la storia, davvero; fa sempre piacere sapere che le trame folli che mi sparo di tanto in tanto siano abbastanza originali da piacere XD

Grazie mille per la recensione!

 

Mikayla: eh sì, la teoria di Yuuko di xxxHolic ha un suo perché. Ode all’hitsuzen.

Ti confesso che quando leggo recensioni come le tue mi viene quasi da saltellare. Il mio ego non vede confini.

Ma la contentezza che mi provoca vedere che il mio stile di scrittura, la trama e la caratterizzazione che do ai personaggi non annoia non ha eguali. Sono complimenti che tutte le ficwriter vorrebbero sentirsi dire, credo, e io non faccio eccezioni.

Perciò ti ringrazio (e complimenti per il vocabolario XD) sia per i complimenti che per la recensione. Piacerebbe anche a me incontrare Timoty in giro per l’università, se non fosse che pure io vivo in Italia e Timoty non esiste XD.

 

dea73: sì, quel povero shinigami è un po’ lento di comprendonio. Più che altro è tarlato con l’idea di essere in mezzo ad un branco di esseri inferiori... poverino, dobbiamo cercare di capirlo XD.

No, beh, in realtà il dolorino non c’entra niente XD la tachicardia è una cosa che capita abbastanza spesso quando si è molto stressati e si fa incetta di caffeina, al liceo mi capitò un paio di volte... ho semplicemente preso ad esempio. Il ruolo di Eric... beh... a dire il vero ci sto ancora pensando, avrei una scelta da fare su due finali diversi... vedrò, comunque.

Ti ringrazio comunque molto per la recensione e i complimenti sulla scrittura, fanno sempre piacere U___u.

 

Fine del mondo. No, scherzo! XP

Alla prossima dunque!

Wednesday

 

Eric

What Lies Behind

 

 

Aveva creduto che fosse la cosa migliore da fare.

Per diversi motivi, molti ripensamenti e altrettanti sensi di colpa.

Non era giusto lasciare da sola sua madre, si era detto. Anche se Joshua l’aveva avvertita, conoscendola doveva essere comunque molto preoccupata.

Per quello non si era fatto troppi problemi nel prendere la sua roba, ringraziare Joshua alle cinque del mattino seguente – ma quel ragazzo non dormiva mai? – e tornarsene a casa.

Ma ora, chiuso in camera sua con le serrande abbassate a fissare il soffitto, non era più così tanto sicuro della sua benevola pensata.

La prima persona che aveva visto, al contrario di ogni aspettativa, era stato suo padre. E le cose non erano andate come si aspettava.

Gli aveva aperto la porta, sì, gentile da parte sua. Lo aveva guardato... poi, senza dire una parola, aveva girato i tacchi lasciando la porta aperta ed era tornato in cucina.

Niente saluti, niente parole d’apprensione, niente scuse. Niente di niente.

Solo sua madre era corsa ad abbracciarlo mentre suo fratello, chissà perché già in piedi, lo guardava come se dovesse bruciare su un rogo.

In quei momenti... non poté far altro che chiedersi come fosse finita così. Che strada avevano intrapreso per far sì che una cosa simile succedesse?

Si morse il labbro inferiore, portandosi l’avambraccio sugli occhi. C’era penombra nella camera, e improvvisamente anche quella pochissima luce sembrava disturbarlo.

Non sarebbe andato a lezione nemmeno quel giorno. Nessuno della famiglia era uscito di casa, dunque anche Alex saltava scuola, probabilmente.

Magari avevano da fare a casa; tipo rispondere alle incessanti telefonate che suo padre riceveva da ormai due ore, spiegando a buona parte di quelli che chiamavano della sua “reazione allo stress accumulato”, causa ufficiosa del suo comportamento poco adeguato ad un adulto.

Ma Eric aveva pensato subito che quella fosse una balla bene architettata per non mandare a picco l’importantissima, vitalissima squadra di basket giovanile di suo padre. Si dovevano rassicurare i genitori in un qualche modo, ed effettivamente lo stress è una delle cause più comuni di un gran numero di comportamenti inconsulti.

Ma la realtà dei fatti era una sola: suo padre aveva intenzione di fare esattamente quello che aveva fatto.

Anzi, se avesse potuto si sarebbe spinto oltre.

A quel pensiero un brivido gli scese lungo la schiena. Aveva frammentari ricordi del braccio alzato del padre, levato come per colpirlo, e di Joshua che si frapponeva tra lui e quel colpo.

Joshua, che aveva sibilato parole che suo padre aveva temuto. Ma quali? Cosa gli aveva sussurrato all’orecchio?

Non lo sapeva. Non riusciva nemmeno ad immaginare cosa avesse spaventato così tanto suo padre, in quel frangente.

A pensarci bene... era da un po’ che rifletteva sul ragazzo. Non era la prima volta che pensava di qualcuno che fosse strano, o diverso dagli altri... ma Joshua Archer scatenava in lui una sorta di istinto represso, che a tratti gli consigliava di stargli lontani, altre volte invece ne sembrava follemente attratto.

Soprattutto per i suoi occhi. Sembravano saper incantare chi li osservava troppo a lungo.

E non si comportava nemmeno come gli altri ragazzi della loro età.

Posato, tranquillo, gentile. Magari si sforzava di assumere un comportamento comune, ma in rari momenti non gli riusciva affatto.

Lui non lo aveva toccato. Mai. Nemmeno per sbaglio. Per tutto il tempo in cui erano rimasti insieme nel suo appartamento, Joshua gli era stato sì vicino, ma mai abbastanza per sfiorare o essere sfiorato, anche inavvertitamente.

Così vicino da sentirne il profumo, particolare e incomparabile anche al più gradevole degli odori, ma mai abbastanza.

Si ritrovò d’improvviso a pensare come fosse al tatto la sua pelle.

Sapeva che era fredda. Se lo ricordava da quando l’altro gli aveva appoggiato la mano sulla fronte, in facoltà... ma non sapeva altro.

Più che altro perché non ci aveva mai pensato. Più che altro perché non ci doveva nemmeno pensare, santi numi! Joshua era un ragazzo! Non si fanno certe considerazioni su un coetaneo maschio, per Dio!

Però...

Già. Non poteva non ammettere che tutti i suoi pensieri finivano per vorticare intorno ad Archer. Sempre e comunque, Joshua era il fine ultimo di ogni ragionamento che cominciava. Aveva attirato la sua attenzione come solo il nuoto era riuscito a fare.

Era un maledetto fissato, doveva ammetterlo con se stesso.

Fu un rumore consuetudinario ad attirare la sua attenzione, distraendolo dal filo di pensieri che aveva cominciato a popolargli la mente. Dei passi, per la precisione, pesanti e cadenzati.

Qualcuno saliva le scale. Ed era sicuro di chi fosse, dato il rumore che faceva.

Si preparò psicologicamente, sospirando pacato e togliendosi il braccio dagli occhi; fu questione di pochi istanti prima che, bussando, Trent non si presentasse sulla porta della sua camera.

Nessuno dei due disse nulla. L’uomo si limitava a fissare un punto qualsiasi del parquet della camera mentre Eric aspettava che l’altro parlasse, che dicesse qualcosa. Lui aveva bussato, dopotutto.

Quando finalmente Trent si decise, erano passati talmente tanti minuti che sentire la sua voce fu una sorta di sorpresa.

« Eric... » chiamò, tuttavia senza ancora guardarlo.

Oh, wow... si ricordava persino il suo nome.

« Mi dispiace. E’ stato un comportamento... beh, non dovevo farlo » aggiunse, cercando parole che, a giudicare dall’instabilità della voce, non trovava.

Tacque, ed Eric non poté fare a meno di rispondere ciò che il padre si aspettava.

Nonostante non credesse al suo pentimento - pensò che fosse un’insistente trovata di sua madre – non riuscì a dire altro che quello.

« Va bene, non preoccuparti ».

Non era quello che avrebbe voluto dire. Avrebbe preferito domandare perché lo avesse fatto, o perché fosse così spudorato nel mentirgli a quel modo. O anche se era diventato uso comune, quello di malmenare i propri figli in pubblico.

Ma qualcosa gli diceva che comunque il padre non avrebbe risposto e, anzi, con quelle parole non avrebbe fatto altro che farlo arrabbiare.

« Bene » pronunciò l’uomo, girandosi nell’evidente intenzione di lasciare la stanza. Ma si fermò con la mano sulla maniglia e un piede sulla porta, proprio in procinto di uscire.

« Conosci da molto quel ragazzo? Joshua... Archer? » domandò poi, e la variazione del tono faceva intuire che la recita era finita, e adesso agiva solo per se stesso.

Eric ne fu sorpreso solo perché non si aspettava un approccio così diretto a quell’argomento.

« Da un po’ » fu la semplice risposta che fornì. Non sapeva come avrebbe reagito suo padre, praticamente il ritratto della serietà e del rispetto delle regole, se gli diceva di avere passato la notte da una persona conosciuta sì e no settantadue ore prima.

Trent sembrò pensieroso per un qualche istante, ma si girò finalmente a guardarlo quando si rese conto che la sua risposta era prettamente insoddisfacente. Però non commentò, né si preoccupò di farglielo notare con il suo solito tono saccente. Anzi, rimase in silenzio.

« Non mi piace » esordì poi: « preferirei che non lo frequentassi » disse, e la sua voce aveva l’intonazione di un ordine ben nascosto nonostante le parole fintamente cordiali.

Non rispose, preferendo di nuovo il silenzio al mare di insulti che si sentiva sulla punta della lingua, pronti ad uscire.

« Eric » chiamò di nuovo l’uomo, fermamente: « non devi frequentare quel ragazzo » chiarì, facendo risuonare l’imposizione per ciò che era.

Non seppe se fu il ficcare il naso nella sua vita privata quello che lo fece innervosire, oppure il pensiero di evitare Joshua da lì in avanti. Non riusciva a sopportare né l’uno né l’altro, e la cosa non lo aiutò a tenere la bocca chiusa e ad ignorarlo come si era prefissato di fare.

« Non sapevo che il mio giro di amicizie fosse improvvisamente affar tuo » disse ironicamente, distogliendo per la prima volta completamente lo sguardo dal soffitto per fissarlo sul volto del padre. Poteva vedere la rabbia inasprirgli i lineamenti del volto, ma anche il tentativo ostinato di non infuriarsi ancora.

Dal canto suo, Eric non riusciva a capire cos’era quell’ostilità nei confronti di Joshua.

Era di sicuro il più serio e il più posato di tutte le persone che conosceva, e l’unica cosa particolare che aveva visto fargli era stato fumare una sigaretta, la prima sera che lo aveva incontrato fuori dal Rock Theatre. Era meglio di tutti i suoi amici messi insieme, persino responsabile nel venire ad avvisare sua madre su dove si trovasse, e questa nuova fissazione di suo padre trovava che fosse priva di fondamento.

Al suo silenzio, Trent ripeté di nuovo il suo ordine: « non voglio che lo frequenti. Viene nella tua stessa università e non puoi di certo non incontrarlo, ma evitarlo sì » continuò: « fallo » concluse infine.

Continuò a non rispondere. Nonstante stesse per esplodere di rabbia non voleva provocarlo, no, era l’ultima cosa che voleva. Per rispetto a sua madre, che doveva essere distrutta nonostante si sforzasse di riportare tutto alla normalità, e per suo fratello.

Forse Trent prese il suo silenzio come un assenso. Fatto sta che sembrò soddisfatto, per il momento, e prima di uscire gli comunicò l’orario del pranzo.

Quando la porta si fu richiusa, e l’uomo tornò rumorosamente al piano di sotto, Eric si rese improvvisamente conto che non sarebbe rimasto in quella casa una notte di più.

Guardò l’orologio sul comodino: le dieci e mezzo del mattino. Robert probabilmente era all’università – ancora non riusciva a capire come riuscisse a frequentare, con tutti i neuroni che la cocaina gli fotteva – ma Doug lavorava in un’officina meccanica, e probabilmente era reperibile.

Allungò malamente la mano sul comodino, afferrando il cellulare ed aprendolo con un rapido gesto della mano. Subito scorse i numeri in rubrica, non faticando a trovare “Douglas” in mezzo a tutti gli altri.

Spinse il tasto verde e si attaccò l’oggetto all’orecchio, ascoltandolo squillare. Fu solamente al sesto squillo che dall’altra parte qualcuno rispose, urlando un “pronto?” per sovrastare il rumore di un motore al massimo dei giri in sottofondo.

« Doug, sono Eric » disse lui, alzando la voce per farsi sentire.

« Pronto? » ripeté l’altro.

« SONO ERIC! » sbottò dunque, quasi urlando a sua volta.

« Ah, Er! » rispose infine l’altro, come al solito fin troppo entusiasta: « che fine avevi fatto, è una mezza esistenza che non ti sento! »

« Venerdì sera non è una mezza esistenza, Doug » precisò lui, ghignando anche se l’altro non poteva di certo vederlo.

« Sono solo dettagli! » ribatté il ragazzo, allontanandosi dal motore in revisione a giudicare dal progressivo scemare del rumore. « Allora, cosa posso fare per te? » chiese poi.

Eric sospirò. « Volevo sapere se avete qualcosa in programma per stasera » chiese poi, rimanendo attentamente in ascolto.

Chiedere a loro dei loro programmi voleva dire posti ambigui con fiumi di alcool e polvere  bianca spacciata quasi in libera vendita. Ma, si disse, probabilmente era proprio quello che gli serviva.

Ci fu della reticenza da parte di Douglas, e poteva chiaramente sentirsi dalla sua risposta tutt’altro che rapida come al solito.

« E’ mercoledì, Er » si lamentò poi, ma si sentiva dal tono che era una sorta di cover story: « io lavoro domani e Rob ha lezione » aggiunse.

Cominciava a seccarsi. Ma con chi credeva di parlare, con un idiota? « Non mi pare che sia mai stato un problema per voi uscire fra settimana. Dunque perché non mi dici la verità ed eviti di farmi incazzare, Doug? Te ne sarei grato, dato che ultimamente non mi gira molto bene » sbottò, iracondo nonostante volesse evitarlo con tutto se stesso.

« ...ho sentito » disse poi Douglas dopo un istante di silenzio: « tu stai bene? » domandò dunque.

A volte dimenticava di questo lato di Douglas. Ovvero quello che sapeva preoccuparsi degli altri, quando non era assopito dal livello d’alcool disciolto nel suo sangue.

Sospirò. « Ho bisogno di uscire di qui » disse semplicemente, racchiudendo in quella frase il suo stato d’animo attuale. Era ormai da qualche minuto che si era pentito di aver lasciato il silenzioso appartamento di Joshua per tornare a ficcare il piede della tana dei leoni.

Dall’altro capo del telefono udì Douglas sospirare, forse ponderando una sua decisione. Infine parlò: « io e Rob non volevamo dirtelo, dato la situazione che hai a casa. Ma abbiamo trovato un locale che vorremo vedere e avevamo in programma di andarci stasera » disse infine.

« Io non guido, ho bisogno di alcool » rivelò, arrendendosi all’evidenza di avere la necessità impellente di una sbronza fatta per bene.

« Non guida nessuno » esordì però Douglas, riuscendo a sorprenderlo: « non è lontano, andiamo a piedi. Ma ti avverto che è un po’... particolare, ecco » tentò di spiegarsi.

Eric, ovviamente, non capì un accidente. « In che senso? » domandò infatti.

« E’ molto libero, mi segui? » commentò, e dal tono Eric si immaginò un ghigno sadica stampato su quella faccia a luna d’agosto.

« No cazzo, non ti seguo » ribatté lui seccato.

Dall’altra parte provenne un suono di disappunto che sembrava un ringhio. « Santo Dio come sei ignorante quando vuoi » commentò Doug, ma non gli diede il tempo di rispondergli per le rime: « è molto riservato, ok? Rob ci ha messo mesi per farsi il giro giusto che ci permettesse di entrare in quel pub. Ci va la gente che vuole... svagarsi senza impegni, capisci ora? Che vuole divertirsi e non gli importa con chi o dove » tentò di fargli capire.

Ci mise poco, questa volta, a collegare tutti i pezzi di puzzle.

« Un bordello?! » sbottò, tappandosi subito la bocca con la mano sperando che dal piano di sotto non lo avessero sentito. Ma i rumori soffusi dello padellare della madre ancora arrivava alle sue orecchie, segno che non si erano fermati ad ascoltare, e che dunque non lo avevano sentito. « Un bordello! Ma siete deficienti?! » sbottò, effettivamente incredulo davanti a ciò che quei due potevano arrivare a fare. Giocare agli alcolizzati e ai cocainomani spacciatori non era abbastanza? Ora anche sul sesso dovevano buttarsi?

« Non è esattamente un bordello! » esclamò a sua volta Douglas, premurandosi di tenere bassa la voce nel caso i suoi colleghi avessero le orecchie troppo sensitive: « è un pub, ok? Tu puoi entrare e limitarti a bere e a ballare. Dico solo che se non sei interessato alla musica, c’è anche la possibilità di un altro tipo di intrattenimento, ok? Ma non è gente del locale. Chi ne ha voglia lo fa con chi vuole, punto, e tutti vengono da fuori. Non è un covo di puttane e non è un bordello, è solo... un servizio in più » spiegò, parlando come se dovesse cospirare chissà quale attentato terroristico.

Ci pensò sopra. La descrizione di un posto simile non lo attirava affatto, ma ancor meno lo faceva l’idea di dover passare almeno altre venti ore facendo finta che fra lui e suo padre non fosse successo niente.

Sentiva di non farcela a fingere di non capire le sue frecciatine, di non vedere la sua espressione disgustata quando lo guardava e a non accorgersi delle sue plateali finte in favore dello status quo.

« Ci sono » decretò ad alta voce: « quanto ci vuole? » chiese poi, sperando di avere abbastanza soldi da parte.

« Quaranta bigliettoni » rispose lui. « Ma, Eric... tutti vanno con tutti, ok? Non ti garantisco che sia una cosa integralmente eterosessuale... o di coppia. Dicono che sia quello il bello del locale » rivelò.

« Immagino » fu il suo semplice commento. Al momento non gliene fragava niente, voleva solo uscire di li.

Ci avrebbe pensato poi, alle conseguenze della sua scelta.

 

Non era un posto che attirava tanto l’attenzione.

Una facciata normalissima e un’insegna anonima, il Scarlet Moonlight aveva tutto quello che si doveva ad un pub e al contempo non aveva niente a che fare con gli altri locali.

Non si sentiva la musica dell’interno, ad esempio; non c’erano spazi all’aperto e nessuno fuori a fumare. C’era solo un’insegna sopra ad una porta anonima, incassata in un muro più che normale, con un mastino di minimo un quintale a fare la guardia fuori dalla porta.

Se l’insegna non avesse specificato “pub” sotto al nome, lo avrebbe volentieri scambiato per un covo di mafiosi.

« Ci siamo, ci siamo! » esclamò Robert esaltato con un sorriso da orecchio ad orecchio. Douglas annuì con la stessa felicità mentre Eric si limitò ad un sorrisetto poco convinto. Stava considerando che non fosse stata un’idea geniale, ma ormai era troppo tardi, e non avrebbe fatto la figura dello stupido dicendo ai suoi amici che se ne tornava a casa.

Così si arrese all’evidenza che sì, avrebbe aspettato al bancone che Douglas si facesse qualsiasi essere deambulante nel locale e Robert spacciasse la roba che si era portato dietro. Figurati se in un locale del genere ti controllavano prima di lasciarti entrare...

Arrivarono all’ingresso in pochi istanti, e subito il buttafuori ebbe la cortezza di squadrarli da capo a piedi.

« Nome? » chiese, minaccioso.

« Lista Wang » rispose subito Robert: « Robert e due amici » precisò.

L’armadio si girò verso una cartelletta attaccata al muro, osservandone i nomi per qualche istante. Quando arrivò a quello pronunciato da Robert, fece un rapido accenno con il capo e gli aprì la porta.

« Wang? » domandò Eric una volta all’interno, dove furono accolti dalla ragazza della biglietteria e dal suo ghigno compiaciuto.

« Oppiomane » spiegò brevemente Robert: « è lo spacciatore più quotato di questo posto, ci ho messo settimane per convincerlo a metterci in lista » completò, estraendo i quaranta dollari dalla tasca dei jeans e passandoli alla ragazza, che gli stampò un timbro sulla mano destra.

Eric non stette a guardare cosa rappresentava il timbro; era deciso a ricordare meno roba possibile di quel posto e non voleva altro che raggiungere il bancone, ordinare il drink più alcolico in menù e sedersi.

Evitò con cura lo sguardo affamato della ragazza, seguendo gli amici giù per una lunga scalinata. Sembrava che la sala vera e propria fosse nel semi-interrato, o addirittura in una sorta di cantina; forse era per quel motivo che la musica, da fuori, non si sentiva.

Cominciò a sentirla a metà delle scale, e una volta arrivato alla loro fine si trovò davanti il locale più stravagante che avesse mai visto.

Assomigliava tantissimo ad un ritrovo di vampiri degli action movie che guardava con Alex quando non aveva niente da fare. Era in penombra, con luci soffuse a volte rosse altre bianche, disseminato di corpi che si muovevano a ritmo di musica. Niente sedie o tavoli, solo divanetti che ovunque si guardasse erano occupati da persone intente a fare di tutto fuorché prestare attenzione al mondo attorno a loro. Fra loro, un uomo in completo elegante aveva inginocchiato fra le gambe un giovane in convers e jeans impegnato con la bocca a fare qualcosa di così ovvio, che Eric non ebbe nemmeno lo stimolo di rimanerci male.

« Bel posto... » sussurrò ironico, individuando con gli occhi la porta di un privè. Beh, almeno i rapporti sessuali veri e propri si riservavano di non farli davanti a tutti gli altri, nonostante non si prestasse una generale attenzione alla “zona divanetti”.

Non ascoltò la risposta degli altri, limitandosi a passare in rassegna la stanza. Individuò il bancone, ma nel farlo incrociò lo sguardo di una donna – probabilmente sulla trentina a giudicare dal volto – così eloquentemente diretto a lui che improvvisamente si pentì di avere indossato quella camicia bianca quasi trasparente e quei jeans chiari un po’ stracciati. Era un abbigliamento fin tropo sexi per un posto in cui attiravi l’attenzione anche con un cappotto addosso.

« Vado al bar » decise poi, dicendolo ad alta voce per avvertire gli amici. Senza aspettare le loro risposte – e lo loro raccomandazioni, si disse – si diresse a passo svelto verso il bancone senza più incrociare nemmeno uno sguardo; fissò le piastrelle per tutto il tragitto finché non si fu seduto.

Ordinò un Long Island. Non era uno dei drink più alcolici, ma considerato il suo grado di resistenza era più che sufficiente.

Solo quando ebbe il bicchiere fra le mani – e ne ebbe bevuto tre quarti come fosse acqua – alzò lo sguardo, puntandolo sulle persone in pista.

Non poteva non ammettere di essere affascinato dal loro strusciarsi sincopato. Alcuni seguivano semplicemente la musica, ignari del mondo e delle persone contro cui andavano inevitabilmente a sbattere; ma alcuni di loro erano intenti ad esplorare i corpi d’altri con le mani, facendole scivolare lentamente sotto le magliette, o all’interno delle vertiginose minigonne. Notò un paio di ragazze guardarsi con espressione particolarmente languida, poi decidere con un cenno del capo di dileguarsi in direzione dei privè.

Ordinò un altro Long Island, finendo in un unico sorso quel poco rimasto nel bicchiere. Cominciò molto presto a sentire il famigliare effetto di leggerezza portato dall’alcool, unito al calore diffuso lungo tutto il corpo. Bevve ancora.

Aveva sentito molte volte la frase “bere per dimenticare”, ma non ci aveva mai creduto. L’alcool dava effettivamente un primo momento di sollievo, come se i problemi scomparissero in una nube di fumo, ma non si potevano evitare per sempre. Era quando quel senso di leggerezza svaniva che essi ripiombavano fra capo e collo più pesanti di prima.

Lui aveva la brutta abitudine di saltare tutta la prima parte. Forse perché pensava troppo.

Era sempre preda di quelle che si chiamavano “sbronze tristi”, in cui avrebbe avuto voglia di pensare e ripensare continuamente a tutto ciò che lo atterriva per far sì che potesse sotterrarlo nella depressione ancora di più.

Il barman gli portò la seconda ordinazione, e lui ne bevve un’altra metà senza nemmeno prendere fiato. Sentiva che stava per dargli alla testa, ma non si sarebbe comunque fermato. Aveva deciso di ubriacarsi per bene, a costo di stare una merda la mattina dopo, ma voleva disperatamente avere qualche ora di sollievo per dimenticarsi di tutto e tutti.

Di suo padre, per esempio. Dei suoi scatti d’ira e delle bugie che gli rifilava come sante verità.

Sentì un moto di disgusto e bevve di nuovo, finendo il bicchiere.

Non ci volle molto prima che l’effetto dell’etanolo di facesse sentire appieno, facendogli provare la sensazione di galleggiare in mezzo ad una piscina. Quasi sorrise a se stesso; nonostante non fosse esattamente ubriaco, e riuscisse ancora a fare ragionamenti abbastanza coerenti, riusciva a sentire l’euforia tipica di un’overdose alcolica.

Ordinò un terzo drink e, nell’attesa, tornò con lo sguardo alla pista.

Ora tutti quei corpi, quello strusciarsi e quei toccamenti avevano un effetto completamente diverso. L’inibizione stava finalmente andando per altri lidi e riusciva a trovare quei movimenti sensuali stranamente eccitanti.

Per quel motivo non evitò le occhiate decisamente invadenti che un ragazzo, un biondo con i capelli a spazzola e una camicia nera aperta per metà su un petto ben allenato, gli lanciava.

Prima sporadicamente, poi sempre più insistentemente finché non guardò lui e solo lui.

Poteva rifiutarlo, pensò. Poteva semplicemente smettere di guardarlo come se fosse la cosa più interessante in quel posto e l’altro se ne sarebbe fatto un motivo, scegliendo qualcun altro per il suo palese gioco di seduzione.

Invece no, continuò a fissarlo. E fece scattare, negli occhi dell’altro, quell’ingranaggio che decretava la differenza fra predatore e preda. E di certo era Eric la preda, tra i due.

Poco male.

Bevve qualche sorso del terzo drink, cedendo fin troppo facilmente al cenno del capo del biondo, che gli indicava un divanetto libero dall’altro lato dell’enorme stanza. Robert e Douglas non erano già più in vista, e questo gli diede quel pizzico di coraggio necessario ad annuire, alzandosi dallo sgabello del bancone.

Stava facendo una cazzata, e il suo cervello glielo stava urlando in svariate lingue. Ma al contempo ne era consapevole e, anzi, non vedeva l’ora.

Si sentiva improvvisamente in grado di fare sesso con un ragazzo, uno sconosciuto, in un locale dalla fama ambigua con almeno un 30% di alcool nel sangue. Non era minorenne, non ci sarebbe stata alcuna violenza... ma la soddisfazione di presentarsi davanti a suo padre e descrivere punto per punto quell’esperienza era divenuta in pochissimi istanti una prospettiva fantastica.

La speranza che a Trent prendesse un infarto sul momento era un ottimo incentivo per perseguire lo scopo. Cosa che fece, raggiungendo l’altro in poco tempo.

« Ti ho notato, al bar... » attaccò subito quello, scostando lo sguardo lungo tutto il suo corpo. Lo studiava, si vedeva, e si leccò le labbra quando arrivò in zona glutei. « Non sei male, veramente. Anzi... » aggiunse, prendendo posizione sul divanetto e invitandolo ad accomodarsi al suo fianco.

Sorvolò sul gesto. Fosse stato per lui, in quel momento poteva anche decidere di spogliarlo e farselo davanti a tutti che non gli sarebbe cambiato il mondo. Meglio: più testimoni a confermare la storia a suo padre, che sarebbe veramente schiattato con un attacco di cuore in piena regola.

« Onorato » rispose ai complimenti, prendendo posto accanto a lui. Aveva gli occhi scuri, notò.

« Senti, mettiamo subito le cose in chiaro dolcezza, ok? » esordì l’altro, avvicinandosi talmente tanto che nell’aria aleggiò per un istante l’odore forte di fumo di sigaretta: « tu mi sembri un tipo che va al sodo, dunque sarò sincero. Ho la ragazza, ma mi piace scopare anche uomini. Stanotte ho scelto te » disse, piegando le labbra in un sorrisetto malizioso. « Niente pippe di nessun tipo, del tuo nome non me ne può fregare di meno. Staremo qui cinque minuti, giusto per galanteria, poi ho tutta l’intenzione di farti arrivare in una delle camere di quel privè. Se ci stai ripensando sei in ritardo, dovevi rifletterci meglio prima » terminò, anticipando nel suo egocentrico discorso tutto quello che voleva dire.

Da quella mania di comparare le persone a giocattoli, poteva quasi intuire che fosse qualche figlio di papà troppo annoiato dalla vita facoltosa che faceva, per divertirsi con film e pop-corn.

Ghignò, in rimando alla sua uscita. Il pensiero di non voler trovarsi lì gli sfiorò la coscienza per un attimo, ma poi si perse nella nebbia con cui i Long Island avevano contribuito a formare nel suo cervello.

« E’ un peccato... » sussurrò, fissando il biondo direttamente negli occhi: « avevo calcolato di trovarmi nudo in tre minuti. Beh, vorrà dire che porterò pazienza » pronunciò.

Lo stava sfidando. Lo stava fottutamente sfidando a fare di lui quello che più gli aggradava.

Era un idiota, si stava comportando come un imbecille patentato. Ma è difficile controllarsi quando una porcheria alcolica te la fa sembrare un’idea meravigliosa.

La risatina che il ragazzo si lasciò sfuggire aveva un qualcosa di malefico... o malato. Ma ovviamente non era abbastanza vigile per dare importanza a quel fatto.

« Ho fatto un’ottima scelta, davvero... » sussurrò, più a se stesso che ad Eric, non perdendo tempo in ulteriori chiacchiere: la sua mano arrivò velocemente sul suo collo, cominciando a scendere lungo il busto da sopra la stoffa della camicia bianca, saggiando ogni centimetro di pelle che riusciva a finire sotto il suo tocco.

Fu un ragionamento malsano, il suo, ma non riuscì ad impedirselo. Mentre la mano dello sconosciuto scivolava più in basso, posandosi con energia sulla patta dei suoi jeans, Eric cominciò a pensare a come sarebbe stato, se quella mano che lo toccava così impudentemente fosse stata di Joshua.

E non riuscì a stupirsi del fatto che lo trovasse... piacevole.

Certo, probabilmente sarebbe stato diverso.

Innanzi tutto più gentile. Il moro non aveva l’aria di essere un tipo irruento o frettoloso, lui non sarebbe arrivato a toccarlo subito; era quasi convinto che avrebbe preso tempo, mettendo in atto tutti quei preliminari che di solito si fanno, anche con le donne.

Sì, aveva proprio quell’impressione.

E poi, la temperatura della sua pelle. L’unica cosa che sapeva con certezza, era che Joshua aveva la pelle fredda. Le sue mani lungo il torace dovevano essere come acqua fredda, e sarebbero scese sempre più in basso, sempre più oltre...

« Hai già avuto altre esperienze? » fu quella la voce che lo riportò alla realtà.

La risposta, chissà perché, fu però abbastanza veloce: « solo con delle donne » ribatté sincero.

« Ooooh... » esclamò il biondo, estasiato da quella rivelazione: « non avendo avuto prima rapporti con altri uomini, questo ti rende un verginello... non posso credere a così tanta fortuna » disse, scivolando distrattamente con la mano sul suo interno coscia per poi tornare su, saggiandogli le labbra con il pollice: « spero mi permetterai di baciarti » domandò retorico.

« Perché, ti serve chiedere? » ribatté Eric, il tono scocciato sia per il nomignolo affibbiatogli che per l’interruzione che era stato obbligato a subire.

L’altro non fece altro che ghignare, leccandosi di nuovo le labbra: « Sai, credo che raggiungeremo un luogo più appartato in meno tempo del previsto... »

« Io credo di no ».

Se Eric non fosse stato convinto di esserselo solamente immaginato, probabilmente sarebbe sobbalzato per la sorpresa. Certo, avrebbe riconosciuto la voce di Joshua ovunque; ma pensare che comparisse improvvisamente in un locale simile era fuori discussione persino per il suo cervello in stand-by.

Ma quando il ragazzo che lo aveva adescato si voltò verso destra con l’espressione scocciata di chi è stato interrotto – la stessa che aveva assunto lui qualche istante prima – capì che quella voce che aveva sentito, la sua, non era frutto di un’allucinazione uditiva.

In piedi accanto a loro c’era veramente Joshua Archer, fasciato in tutta la sua letale bellezza da un paio di jeans neri e una camicia di seta del medesimo colore. Accostati ai capelli corvini, poi, i suoi occhi color del ghiaccio risaltavano ancora di più.

« Scusa, tu saresti? » domandò il ragazzo, fissando il moro come se dovesse prenderlo a pugni a seconda della risposta che avesse fornito.

Ma fu nell’istante in cui Joshua voltò lo sguardo in sua direzione, fissandolo con quegli occhi che solo Dio sa come glieli abbia dati, che il biondo tacque e ritirò le mani da Eric.

E un brivido scese lungo la spina dorsale di quest’ultimo, svegliandolo da quella sorta di trance.

Stava per farsi scopare da un uomo appena incontrato. E, allo stesso tempo, stava pensando che non sarebbe stato male se fosse stato Joshua, invece, l’autore dell’atto.

Se si vergognò come un cane non seppe dirlo; era troppo impegnato a fronteggiare lo sguardo apparentemente scocciato - o deluso? - di Archer, che sembrava chiedere mutualmente a lui cosa stesse facendo e bruciare vivo con gli occhi il biondo adescatore contemporaneamente.

« Andiamo » fu il suo semplice ordine, unito alla sua mano fredda che si stringeva sul polso e lo trascinava lontano da quei divanetti rossi.

 

Tempo due minuti, e l’aria fresca della notte gli investì il viso. Gli sembrava di essere appena uscito da un forno, e col senno di poi la metafora non era affatto sbagliata.

Camminarono per un po’, in silenzio, percorrendo un marciapiede stranamente poco affollato. Quella strada correva quasi parallela ad Heaven’s Park, dunque in lontananza potevano vedersi le ombre frondose degli ippocastani del sentiero a ovest del parco.

Joshua non parlava, non si girava a guardarlo, non faceva assolutamente nulla. Camminava di qualche passo avanti ad Eric, che ogni tanto faticava a tenere un’andatura diritta.

« Hai intenzione di evitare di parlarmi per tutta la sera? » sbottò il castano d’improvviso, fermandosi in mezzo al marciapiede.

Odiava dover stare al fianco di una persona che conosceva senza riuscire nemmeno a parlarci, e il testardo mutismo di Joshua non lo stava assolutamente aiutando.

A sua volta, il moro si fermò. Si girò in sua direzione non con il solito sguardo cortesemente gentile, ma con l’espressione seria di chi ha visto fare qualcosa che non è di suo gusto e nessuno vi ha ancora posto rimedio. Esattamente come se fosse un nobile deluso dal comportamento di uno dei suoi servi.

Eric si sentì in colpa, per un istante.

« Cosa c’è? » disse poi: « non sono affari tuoi dove passo la serata e cosa faccio » completò, anticipando o inuendo dallo sguardo a cosa Joshua stesse pensando. Glii sembrava di stare parlando con suo padre, e quella era un’immagine che più di molte altre non voleva accostare a Joshua.

Archer non rispose subito, rimanendo semplicemente fermo a guardarlo. Non sembrava particolarmente arrabbiato, così non appariva toccato dalle parole appena sentite; ma c’era come un’ombra di dubbio sul suo volto, e la sua mente sembrava occupata a sbrigliare qualche intricato pensiero di chissà quale tipo.

Dopo altri istanti di silenzio, alla fine Eric riuscì a sentire la sua voce: « è vero » gli concesse: « ma stai attento a dove porti il culo, prima di pentirti di quello che fai » lo avvertì, ma nella voce non aveva il tono di un genitore apprensivo, o quello preoccupato di un amico fidato. Era un avvertimento puro e semplice, disinteressato, come quelli dei poliziotti o dei professori.

Per un qualche motivo che non riuscì ad inquadrare, si sentì uno stupido.

All’improvviso si era reso conto che Joshua non aveva particolari considerazioni per lui. E, in tutta sincerità, non sapeva nemmeno cosa si aspettasse lui.

Che cosa voleva che fosse? Cosa desiderava che facesse? Che fosse suo amico dopo solo alcuni giorni che si conoscevano? Che gli volesse bene, magari?

Non poteva illudersi così. Stava solamente cercando doppi significati dietro ad un gesto, come quello di tirarlo fuori da quel locale, che non ne aveva.

Jshua Archer non sarebbe stato niente più di Joshua Archer. Per chiunque.

E lui era... disperatamente affezionato. E non se ne era nemmeno accorto.

« Vattene a fanculo... » sibilò ferito, abbassando lo sguardo e oltrepassandolo con il passo più stabile che fu capace di racimolare. Non sentì Joshua chiamarlo – perché se lo stava aspettando, allora? – né fermarlo in un qualche modo. Semplicemente, quando si girò vinto dalla curiosità, l’altro non c’era più.

Sparito.

Per qualche minuto, guardò una piastrella particolarmente normale sotto la luce del più vicino dei lampioni. Non pensava a nulla, solo al silenzio, ma non riusciva a muovere un solo passo per andarsene da quel luogo.

Forse sperava di vederlo riapparire. Forse voleva che lo facesse.

Forse perché vedeva in Joshua il solo aiuto possibile per passare lontano da casa ancora qualche ora, prolungando il suo vagare notturno per non dover guardare ancora negli occhi suo padre e affrontare la situazione in cui era finito. La mano bianca del moro era l’unica tesa in sua direzione, l’unica che aveva già afferrato una volta, e ora non riusciva a vederne altre se non quella.

Voleva afferrarla ancora. E voleva che Joshua tenesse stretta la sua.

Perché era rassicurante e... perché era un maledetto egoista.

Chiuse gli occhi, dandosi mentalmente del ridicolo. Tanto valeva tornare a casa, dato che altri quaranta dollari per rientrare al locale non aveva motivo di spenderli.

Ma da qualche parte il destino si era riservato qualcosa di particolare, per quella sera.

« Oh, finalmente ti ripesco, dolcezza » sentì da poco distante, e solo il pronunciare dell’ultima parola fu sufficiente a fargli venire alla mente con chi aveva a che fare.

Non era possibile che fosse incappato in un fissato...

I suoi occhi si posarono su quelli scuri del ragazzo biondo incontrato al locale, a loro volta fissi sui suoi. Un sorrisetto strano incurvava le labbra sottili, e adesso era sufficientemente vigile per riuscire a percepire la pericolosità di quell’espressione.

Non si era arreso, glielo si poteva leggere in faccia.

Voleva lui.

Ghignò, chissà perché spinto dal suo istinto. Per la seconda volta si ritrovava a sfidare quel ragazzo, e per un qualche strano motivo si divertiva anche. « Com’è piccolo il mondo » disse dunque, senza però muoversi di un passo.

Era deciso a parlarci civilmente. Erano esseri umani, se gli spiegava che gli era passata la mania di protagonismo si sarebbe risolto tutto in pochi istanti.

Ma ovviamente una visione talmente ottimista non poteva essere nemmeno lontanamente possibile...

« Piccolissimo, infatti » rispose l’altro, avvicinandosi a lui in pochi passi finchè non gli fu ad una distanza decisamente troppo ravvicinata, per i suoi gusti. « Spero che tu non abbia intenzione di lasciare in sospeso il nostro “discorso” » gli disse, sorridendo malizioso: « cominciavo a divertirmi, sei un tipino interessante... » sussurrò, abbassando la voce man mano che anche la sua mano ricominciava a scendere lungo il suo corpo.

Eric la fermò prima che potesse avvicinarsi alla cintura.

« Desolato, ma mi sono ricordato di avere altri impegni » ribatté: « sarebbe un peccato se i miei amici non mi vedessero arrivare per colpa di una scopata... e poi il locale è pieno di gente, no? Sono sicuro che... »

« Tu non hai capito, ragazzino » lo interruppe però il ragazzo, distogliendo la mano dalla sua presa e afferrandogli il mento: « sono io che faccio le regole qui, e se decido di fottermi qualcuno non lo lascio scappare. Tu sarai sotto di me stanotte, volente o nolente » concluse, stringendo la sua mascella con la mano.

Aveva molta forza, ma non era paragonabile alla sua. Il nuoto lo aveva fortificato, e il basket aveva limato i suoi muscoli.

Fu facile liberarsi con uno strattone.

« Spiacente, dovrai scoparti qualcun altro » decretò, la voce ferma e decisa nel rifiutarlo di nuovo.

Ma il biondo non sembrò particolarmente deluso, anzi. Il suo sorriso prese una nota di sadico divertimento mentre faceva un cenno a qualcuno alle sue spalle, nascosto nell’ombra del lampione.

Spuntarono fuori altre tre persone, ed Eric sentì all’improvviso la sensazione di essere veramente nei guai.

« Ti presento i miei amici, dolcezza » gongolò il biondo, incrociando le braccia al petto: « sono persone con gusti molto particolari, sai... per le violenze sessuali vanno matti ».

Ebbe quasi la sensazione di aver sentito il proprio cuore mancare di un battito nello stesso istante in cui la paura gli bloccava la bocca dello stomaco. Non riusciva esattamente a vedere i volti dei suoi tre “amici”, ma di sicuro vedeva le loro spalle robuste e i loro bicipiti decisamente troppo grossi per stare nelle magliette che portavano.

Nonostante anche lui non fosse messo male a forza, non arrivava a quel livello; e comunque, tre contro uno era una prova troppo grande per le sue minime esperienze di street fight.

Senza accorgersene, cominciò a respirare più velocemente. Cominciava ad avere sinceramente paura.

Non si mosse mentre i tre gli si avvicinavano, coprendogli buona parte della visuale. Avrebbe potuto correre, sicuramente sarebbe stato più veloce di loro... ma dietro di lui c’era il parco, e nemmeno nei suoi più masochistici pensieri si sarebbe infilato in un parco così grande inseguito da un maniaco sessuale figlio di papà e i suoi tre scagnozzi. Era come invitarli a cena con te stesso come portata principale.

Eppure non aveva altre possibilità. Combattere con loro voleva dire farsi sbattere a terra nel giro di venti secondi.

E allora addio fichi.

Si mise in posizione di difesa, i pugni alti come gli aveva insegnato suo padre quando tiravano arie migliori. Li vide ridere di lui, ma non si demoralizzò.

Quando il primo di loro gli prese il polso con forza, la sua reazione istintiva fu quella di tirargli un dritto direttamente sul naso. Ci mise tutta la forza di cui era capace, lanciando in avanti con il pugno anche la spalla, ed effettivamente l’uomo lo sentì, perché lo lasciò andare coprendosi il naso con la mano. Ma subito il secondo gli fu addosso, e nonostante fosse riuscito con una certa difficoltà a liberarsi anche di lui non vide il terzo, la cui mano scattò veloce andando a colpirlo allo stomaco con un pugno.

Gli mancò il respiro e sentì in pochi secondi un dolore sordo concentrato nel punto in cui era stato colpito.

Tossì e, privo di fiato, si piegò su se stesso finchè non fu inginocchiato a terra; lì fu poi bloccato, disteso sul cemento finché le spalle non furono a pieno contatto con esso e immobilizzato a dovere con le mani sopra il capo.

« Ottimo lavoro » ridacchiò il biondo, che in tutta l’azione era rimasto in disparte: « e non avete colpito il viso, siete stati molto bravi... ora tenetelo... » ordinò in un sussurrò borioso, mostrando in un istante la sua faccia dilaniata dal desiderio di chinarsi e usarlo come meglio preferiva.

Tentò di liberarsi ma fu inutile, i tre che lo trattenevano erano come catene, forti del loro vantaggio numerico.

Stava per essere violentato come un ragazzino imbecille. Stava per essere... non riusciva nemmeno a pensarlo.

Tutto perché voleva fare il fenomeno. Tutto perché non aveva dato ascolto all’istinto e aveva deciso di spegnere il suo cervello versandoci sopra dell’alcool.

Tremò, si morse il labbro inferiore... ma non diede la soddisfazione al biondo, ormai sopra di lui, di piangere.

Non sapeva più quantificare quanta paura provasse ma mai, mai avrebbe dato la soddisfazione a qualcuno come quel figlio di puttana di vederlo piangere.

E lui sorrideva, da quella posizione dominante in cui si sentiva sicuramente così bene. Ghignava sadico, famelico, probabilmente pregustandosi il momento. Erano in mezzo ad una strada ma in giro non c’era nessuno... non era possibile che fosse così sfigato...

Ripensò a Joshua. Se ne era andato perché lui non voleva ammettere la ragione delle sue parole. Non aveva niente da spartire con uno che aveva conosciuto si e no da qualche giorno, così se ne era andato. Magari aveva controllato che riuscisse a reggersi in piedi... e se ne era andato.

Strinse i denti a sentire le dita rudi del ragazzo slacciargli uno ad uno i bottoni della camicia, infilarsi sotto la cintola dei jeans e carezzare la pelle del bassoventre...

Chiuse gli occhi, aspettandosi il peggio.

Ma il peggio non arrivò.

Sentì i respiri trattenuti delle persone che ancora lo tenevano fermo, una sorta di rantolo e la sensazione che l’aria attorno a lui si fosse fatta improvvisamente più fredda. Poi le tre persone lo lasciarono andare, gridando, e scapparono via.

Quando riaprì gli occhi, una delle scene più strane e rivoltanti gli si presentò nuda e cruda davanti agli occhi.

Joshua era in piedi alle spalle del ragazzo dai capelli biondi, ancora a cavalcioni sopra di lui. Una delle sue mani era conficcata nella schiena dell’altro, che aveva sul volto un’espressione a metà fra il più orribile dei dolori e l’incoscienza: i suoi occhi scuri erano vitrei nonostante la smorfia della bocca facesse presagire un urlo nascosto in gola.

Eric rimase letteralmente paralizzato dal terrore.

Scostò lo sguardo su Joshua, cercando in esso una qualsiasi spiegazione, ma non ne ottenne. Anzi... notò con orrore che gli occhi del ragazzo non erano più del particolarissimo colore azzurro chiaro che tanto lo aveva attirato, no. Erano proprio... bianchi. Erano bianchi.

Osservava la sua stessa mano affondare dentro il torace del ragazzo senza la minima inflessione emotiva. Non sorrideva, non ne era disgustato, non... faceva niente. Era come se quella fosse prassi, abitudine, e si sa: la normalità non da altro che noia.

« E’ a causa di gente come te che gli esseri umani mi fanno schifo » pronunciò poi, alzando appena il capo e guardando la testa bionda della sua vittima – perché altro non poteva essere! – dall’alto in basso. Voltò poi lo sguardo in direzione di Eric... e il contatto diretto con quegli occhi così anormali provocò in lui una nuova scarica di puro terrore.

Ogni fibra del suo corpo gli diceva di scappare, di nascondersi da Joshua, o da qualunque accidenti di cosa fosse. Perché, dai! Quell’affare non era umano!

Joshua non disse nulla, però. Si limitò a lanciargli una semplice occhiata prima di tornare alla nuca della sua vittima. « Non ho mai strappato un’anima da un corpo con le mani, le nostre regole ce lo vietano... sono proprio curioso di vedere se fa veramente male come dicono » spiegò incolore, come se il ragazzo biondo potesse sentirlo.

E probabilmente poteva: perché deformò la bocca in un’espressione strana nonostante i suoi occhi fossero comunque vuoti ed inespressivi.

Ma non fiatò. Probabilmente non aveva più la voce necessaria per farlo.

Il cervello di Eric non riuscì a pensare a niente, al contempo. Vedeva solo la faccia contorta dal dolore della persona che stava per violentarlo, e la persona a cui si sentiva assurdamente più affezionato guardarlo come un Dio che per gli uomini prova solo puro disprezzo.

Non collegò il cervello quando, girando la mano, l’urlo del ragazzo finalmente proruppe fra le sue labbra. Non si curò di dare peso alle parole appena sentite, quando Joshua prese ad estrarre con lentezza la mano dal suo corpo, come se ne tirasse fuori qualcosa.

“Gli sta strappando il cuore con le mani”, pensò per assurdo. Ma non c’era sangue, e l’altro non sarebbe stato ancora vivo, se veramente fosse stato così.

No, non era il cuore... ma qualcosa sì.

Qualcosa di oscuro, che riluceva paradossalmente di una luce nera. Aveva la forma di un cristallo al cui centro stava una piccola scintilla luminosa che brillava di nero.

La mano di Joshua non era insanguinata, sulla schiena del ragazzo non vi erano ferite. Ma lui l’aveva tirata fuori dal suo corpo, lo aveva visto farlo.

Il corpo del biondo divenne improvvisamente rigido, cadde al suo fianco e... non si rialzò più. Era morto, e nonostante lui non avesse mai visto dei cadaveri non si faticava a crederlo.

Spaventato, terrorizzato a morte, guardò Joshua ancora una volta: fissava il cristallo scuro con l’aria di chi non ha visto altro per l’intera vita e odia con tutto se stesso l’oggetto che tiene fra le mani.

L’altro si voltò poi in sua direzione.

Eric sobbalzò, facendosi istintivamente più indietro con i gomiti sull’asfalto.

Probabilmente il moro notò la sua espressione, che doveva essere decisamente impaurita. Forse fu una punta di tristezza quella che gli attraversò gli occhi – erano bianchi davvero! – in quel momento... ma, se anche era stato, Eric lo ignorò e Joshua tentò di non darlo a vedere.

Però parlò. Un consiglio sussurrato come se fosse un incentivo di rassegnazione.

« Torna a casa ».

Un modo più gentile per dire “fuggi e salvati la vita”.

Eric non se lo fece ripetere due volte e, dando finalmente sfogo all’istinto, si allontanò il più possibile da Joshua Archer.

 

Corse così veloce che non guardò nemmeno dove si stava dirigendo. Così, dopo cinque minuti di corsa sfrenata, si ritrovò suo malgrado a sei isolati da casa.

Troppo sconvolto per pensare ad altre possibili tappe, decise di farvi ritorno.

Aveva bisogno di pensare, di riflettere. Perché quello che aveva visto fare a Joshua non poteva essere vero... qualunque cosa fosse.

Era stato sicuramente un sogno, o un’allucinazione. Poteva avere immaginato tutto in preda ad una sbronza epica, perché no?

Ma non ci credeva nemmeno lui. Sentiva ancora il dolore nel punto in cui era stato colpito, e anche considerando la sua poca resistenza alle bevande alcoliche con tre Long Island non si arrivava a sbronze da allucinazione.

No. Quello che aveva visto era... vero. O almeno lo sembrava.

Non c’erano prove a dimostrare il contrario.

Si portò una mano alla bocca, appoggiandosi con le spalle al primo muro disponibile. Se veramente no si era immaginato tutto... Joshua aveva... ucciso un uomo.

Era un assassino. Lo era... davvero?

Non c’era sangue, non c’era niente; e l’altro poteva essere solo svenuto, no? Era talmente spaventato che poteva aver visto male, dopotutto.

Però... era prettamente sicuro di quello che aveva visto. Il biondo era morto davvero, non respirava neppure.

E cos’era quella cosa che aveva in mano Joshua? Cos’era quella luce nera?

Gli tornarono improvvisamente in mente le sue parole prima di estrarre il cristallo, e rimase a bocca aperta nel contemplare quell’assurdità.

Aveva parlato di anima.

Anima? Com’era possibile?

Non poteva essere.

... o sì? Esistevano esseri umani in grado di staccare l’anima dal corpo?

Ma... Joshua era un essere umano?

« Non è possibile » pronunciò a se stesso ad alta voce, riprendendo a camminare in direzione di casa.

Ovviamente non era possibile. Doveva essere stato tutto uno scherzo.

...ma chi era così malato dei suoi amici da organizzare un tiro simile? Chiedendo la partecipazione di Joshua, persino! Proprio di quel ragazzo che, a parte lui, l’intera università ancora non aveva avvicinato!

Non sembrava possibile nemmeno con una considerevole dose di creatività.

Scosse il capo, ormai in vista di casa sua. Era così scosso, che al momento aveva solamente la necessità di farsi una doccia e infilarsi sotto le coperte, a dormire. A schiarire i neuroni dall’alcool, magari, così che domani mattina avrebbe potuto ragionare meglio sull’accaduto.

Sì, sì... avrebbe fatto proprio così. Avrebbe aspettato la mattina.

Una volta all’ingresso prese la chiave di scorta da sotto il vaso sulla destra. La infilò nella toppa, girò un paio di volte e fece scattare la maniglia. Ma si accorse troppo tardi che la luce della cucina era accesa, segno che i suoi genitori non erano ancora andati a dormire.

Strano. Erano le undici e quarantacinque; solitamente andavano in camera non più tardi delle dieci e mezzo.

Cercando di calmare il proprio cuore impazzito, tolse la chiave dalla toppa, portandola in casa con sé. Non aveva la forza di rimetterla a posto, adesso.

Richiudendosi la porta alle spalle, però, ebbe l’impressione di non essere al sicuro quando suo padre si presentò sulla porta.

Quello sguardo non gli piaceva.

Dietro di lui sua madre, racchiusa tremante nella sua vestaglia, e Alex in pigiama che lo guardava in piedi a fianco della donna.

Ma Eric sorrise, vedendoli. Sorrise come da molto non faceva, sorrise con gratitudine. Perché si era reso conto di avere una famiglia da cui tornare, e questo era quanto.

Perché poteva succedergli di tutto, la fuori, ma lui avrebbe sempre avuto un padre, una madre e un fratello minore al suo fianco. Genitori che magari non lo accoglievano in casa con un sorriso, o con uno scherzo, ma che comunque non gli avrebbero mai fatto del male.

« Papà, io... » cominciò, deciso a raccontargli tutto. Magari poteva consigliargli cosa fare.

« Dove sei stato? » lo interruppe però l’uomo, il tono duro e severo, ruvido come granito.

Eric perse il filo, inquietato dagli occhi iracondi del padre. « Io... » balbettò: « fuori con Robert e Douglas » rispose poi, sorpreso di tutta quell’agitazione.

« Ah sì? » ironizzò Trent: « e avevi intenzione di dircelo quando, domani mattina? » domandò di nuovo, la voce che cominciava a palesare l’irritazione che sicuramente provava.

Se possibile, Eric rimase ancora più spiazzato da quelle parole.

« Io l’ho detto ad Alex » si difese, spostando lo sguardo dal padre al fratello minore: « voi due eravate usciti ed io l’ho detto ad Alex! » esclamò, fissando ora lo sguardo sul fratellino.

« Strano, perché lui non lo sapeva » infierì il padre ed Eric, con suo grande disappunto, vide formarsi un sorrisetto sulle labbra di Alex.

Lo aveva fatto apposta. Non glielo aveva comunicato di proposito.

Per cos’era quella punizione, ora? Che cosa gli aveva fatto?

Sentì il panico crescere in lui. In circostanze normali sarebbe riuscito a mantenere la calma, ma quella sera i suoi nervi avevano avuto un sovraccarico e non ci riusciva, a fare il serafico.

Osservò il padre con un moto di panico negli occhi, ripetendo inutilmente la sua difesa: « Ma è vero! Io gliel’ho detto, lui ha mentito! » esclamò.

« VILE! » sbottò di colpo suo padre, e quello che non successe in piscina ebbe luogo fra le mura domestiche.

Lo colpì.

Un manrovescio di una forza di cui non lo credeva in grado, che bruciò sulla pelle come se fosse stata una lingua di fuoco incandescente a colpirgli la guancia.

Avvertì appena sua madre trattenere rumorosamente il respiro, mentre l’espressione di Alex passava dal gaudio alla sorpresa.

« VILE! » ripeté il padre: « NON SCARICARE LA COLPA SU TUO FRATELLO! »

« Non sto mentendo! » cercò di difendersi, ma il risultato fu quello di avere una replica del colpo precedente.

E anche quello bruciò come l’Inferno.

« TRENT! » urlò sua madre, ma la sua voce impaurita e distrutta non fu sufficiente a fermare la furia del marito, che afferrò Eric per il colletto della camicia e avvicinò il viso del figlio al suo.

« Puzzi d’alcool » constatò: « che vergogna... non credevo di avere cresciuto una persona così cafona ed irresponsabile... » considerò amaramente, lasciandolo andare senza riguardo.

Eric stava per aggiungere qualcosa, qualsiasi. Voleva difendersi, ripetere per l’ennesima volta che lui non centrava nulla in tutto quello, che era stata un’idea di Alex e che aveva... passato la serata più schifosa della sua esistenza.

Avrebbe voluto pregarlo almeno di starlo a sentire... ma le parole che udì dopo gli bloccarono il fiato e la voce in gola.

« A volte mi chiedo per quale sfortunata serie di eventi Dio mi abbia punito con un figlio come te. Alex bastava e avanzava ».

Fu sicuro di aver sentito qualcosa rompersi, da qualche parte.

Forse era un cristallo come quello che Joshua aveva estratto dal corpo del ragazzo biondo... forse ne aveva uno anche lui, e si era rotto...

Non capì più nulla. Non sentì le urla della madre, o del fratello che finalmente faceva la sua mossa per risolvere quella situazione caduta nell’assurdo.

Tutto quello che vide fu la porta, la sua mano che l’apriva e la notte.

Per il resto, i suoi piedi lo portarono il più lontano possibile.

 

 

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Capitolo super lungo… *si accascia a suolo in trauma post-correzione*.

Vi do il permesso di linciare Trent Everald.

Bene, siccome non ho nulla da aggiungere passiamo alle risposte per le recensioni!

 

Shichan: I tuoi rapporti drammatici con le descrizioni sono anche i miei, dunque sì, lo so XD e per quanto riguarda Marcus, io te e Gioielle dovremo formare un fanclub. Questo capitolo è stato decisamente più movimentato, ma siccome tutte le mie impressioni sul caso te le ho comunicate in separata sede, non mi ripeterò.

Dico solo che Alex mi sta peggiorando. Poverino, e all’inizio mi stava anche simpatico (il classico esempio di persona che si flasha anche quanti nei ha un suo personaggio).

Spero che sia stato di tuo gradimento, al limite della decenza XP.

 

angel15: Se quello era un capitolo avvincente, io potevo tranquillamente farmi suora XD anzi, meno male che ti è piaciuto, altrimenti sai che spreco di tempo?

In ogni caso, ti ringrazio molto per il commento; eh sì, Joshua/Abrahel comincia a farsi prendere un po’ la mano… chissà, magari scopriremo che negli shinigami si celano emozioni come in tutto il resto del genere umano (come se non si fosse già capito).

 

Gioielle: Shichan mi fa pubblicità XD e che recensione lunga =ç= *gode immensamente* …vediamo di rispondere a tutto con calma.

Allora, intanto i personaggi. Sono felice che Abrahel ti piaccia, davvero XD solitamente i personaggi così negativi non hanno molto seguito. E se sei fan della coppia è una cosa buona e giusta, prosegui dritto lungo la via U____U.

Ebbene sì, Marcus fa la sua uscita anche qui XD ce l’avevo lì che non faceva niente, poverino, ho pensato di utilizzarlo. Così avrai più sfaccettature per visualizzarti il personaggio anche su Rinnega, no?

Infine, ti ringrazio (mi sto ripentendo, vero?) anche per i vari apprezzamenti sullo stile. Ho una paura sacrosanta di peggiorare, ora ç____ç …farò del mio meglio.

P.S. mi dispiace di averti tenuto sveglia fino a tardi X°DDDD

 

E con questo si chiude anche questo capitolo: meno tre alla fine!

Alla prossima <3