~ Wanna Be Faithful ~

Complicazioni.

Discussioni.
 

Quello doveva essere un sabato distensivo.
Aveva aspettato due mesi per gettare un bullone negli ingranaggi della macchina in cui si stava trasformando.
Sessanta, interminabili, giorni.
Doveva prevedere che le conseguenze non potessero essere positive e in un certo senso lo aveva fatto: aveva immaginato che la separazione da Ron sarebbe stata difficile e dolorosa. Pensava che ritagliarsi quell’ intervallo con lui, le avrebbe fatto odiare profondamente la scelta di concludere gli studi. O la sua di non seguirla.
Non poteva credere possibile però, che un problema di quell’ entità le si fosse abbattuto addosso.
Non nel suo unico giorno libero.
 
La Sala Professori era sempre stato un luogo velato di mistero. Quali che fossero gli argomenti discussi nelle frequenti riunioni indette dai docenti di Hogwarts, non potevano ridursi certamente a lezioni e osservanza delle norme scolastiche. Tutti sapevano che il castello era traboccante di segreti almeno quanto lo era di studenti e chissà per quale ragione, proprio questi ultimi avevano introdotto nell’ immaginario comune la leggenda che quei muri fossero impregnati, oltre della consueta umidità britannica, anche degli indecifrabili codici della scuola.
Le parole della professoressa McGrannit avevano penetrato fastidiosamente i suoi timpani, distraendola comunque a malapena dalla sua missione di mantenere il buon umore.
Chi invece aveva attentato deliberatamente alla suo meritato momento di felicità, erano quei quattro volti che non nascondevano il loro disappunto. Pansy Parkinson, Daphne Greengrass, Blaise Zabini e Draco Malfoy occupavano solo quattro delle decine di sedie, eppure sembravano riempire l’ intera stanza.
Indossavano le loro divise e sembravano indifferenti all’ indubbia anormalità della situazione. Come se li infastidisse essere in presenza di due nati babbani e un mezzosangue, ma fossero completamente disinteressati al perché si trovassero tutti nella stessa stanza.
Accellerò il passo, stringendo i pugni con rabbia.
Mai, in tutta la sua vita aveva mai pensato che si sarebbe trovata in una situazione simile.
Fare la baby-sitter a Malfoy, o da Supervisore, come aveva precisato solennemente la preside: fuori da ogni logica.
Dopo aver elencato le ragioni per cui i quattro Serpeverde tornavano a frequentare le lezioni, tra cui menzionava l’ importanza di ottenere quanti più M.A.G.O. possibile per reinserirsi in contesto sociale adeguato e l’ esigenza di avere modo di espiare le proprie colpe attraverso un contatto con la parte lesa, aveva specificato che avrebbero assegnato a ciascun Caposcuola il compito di trascorrere qualche ora al giorno insieme alla persona affidata.
Calciò violentemente un sassolino che disegnò un arco, per poi scomparire nella nebbia.
“Ahi! Miseriaccia che male!” Il lamento proveniva da un punto indefinito poco lontano.
“Ron?” Chiese lei, pur essendo sicura del proprietario di quella voce.
“Sono qui” Chiamò debolmente, agitando una mano che comparve improvvisamente dal nulla. Si massaggiava la testa dove la pietruzza lo aveva colpito.
“Perché mi hai tirato una pietra?” Si lagnò, lanciandole uno sguardo mortificato.
“Mi spiace” Rise. ”Non l’ ho fatto apposta!”
Corse ad aiutarlo e gli scoccò un bacio sui capelli. L’ euforia era tornata a pizzicarle la pelle e si sentiva nuovamente libera.
Ron sembrò apprezzare il suo gesto e si abbassò su di lei per rubarle un bacio.
“Allora mi spieghi perché ti hanno portato via?”
“Non dovrei ancora parlarne” Succhio l’ interno del labbro indecisa. “E sia! Malfoy e la sua banda sono stati mandati a ripetere l’ ultimo anno”
Ron sembrava stupito e molto confuso.
“L’ anno scorso non hanno dato gli esami” Aggiunse, riconoscendo nell’ espressione perplessa del ragazzo, la medesima che doveva averle deformato i lineamenti quando aveva sentito le parole della preside.
“Ognuno di noi Caposcuola dovrà studiare con uno di questi mancati galeotti”
Ora Ron sembrava divertito.
“Chi ti è capitato” Chiese, intuendo probabilmente la risposta.
“Malfoy, ovviamente” Hermione sospirò sconsolata, prendendosi la testa tra le mani.
“È sicuramente il più difficile e io sono più grande di lui, diversamente dagli altri. Non che faccia una grande differenza, ma la McGrannit…”
“Professoressa McGrannit” La corresse Ron agitando in aria un dito, imitando il suo atteggiamento quando gli faceva una ramanzina.
“Sì, Ron, grazie” Borbottò lei, inacidita.
“Comunque, credono che possa far bene a farli pentire, credo. Non pensano che siano irrecuperabili come i loro genitori. Ma mi ascolti?”
“Uhm, sì certo!” Le aveva infilato una mano sotto la sciarpa, sfiorandole con i polpastrelli la pelle del collo.
“Credi” Deglutì, dopo un profondo sospiro. “Credi di potermi far vedere la  tua stanza nuova?”
 
“Mi sei mancata” Mormorò Ron con il viso schiacciato nel cuscino.
“Me ne sono accorta” Indicò con un’ occhiata eloquente la camicetta che era atterrata sullo spigolo dell’ armadio; poi i piccoli bottoni celesti sparsi vicino alla porta.
Facendo attenzione a non cadere, si spostò su un fianco, aspettando che lui la accogliesse tra le braccia.
“Anche tu non ti sei risparmiata” Mostrò maliziosamente una spalla in cui brillavano i segni rossi delle unghie di Hermione.
Lei avvampò, trattenendo il respiro.
Quel gioco di risposte acide e frasi pungenti era diventato un’ abitudine di cui non sapeva liberarsi. Ognuno ha un modo suo di amare e il loro non era diverso da qualsiasi altro; o forse sì, ma niente e nessuno poteva giudicarlo, soppesarne il valore. Quel loro amore complicato nella semplicità di guardarsi negli occhi; sensuale nei baci acerbi, così innocenti; struggente nella leggerezza di una complicità forse incompresa.
Certo avevano ancora molto da imparare per esprimersi al meglio con quel linguaggio nuovo, fatto di gesti appena percettibili, di parole sussurrate e altre taciute.
Per quanto fosse la materia più difficile con cui avesse mai dovuto confrontarsi, era decisa ad applicarsi con tutta se stessa. Era naturale dopotutto, doveva solo essere fedele ad una scelta fatta molti mesi - o anni - prima.
Un po’ si vergognava ad ammettere che, contro ogni logica, pensava che nessun altro avrebbe preso il suo posto. Nonostante le probabilità di restare insieme per una vita intera fossero molto basse.
Insomma, quanti amori nascono quando si è giovani e non finiscono tragicamente appena ci si rende conto che si è troppo grandi per continuare a giocare?
Accarezzò dolcemente la guancia ruvida del ragazzo che la guardava. Uno sguardo delicato, come se temesse che la troppa insistenza potesse sgualcirla.
Un ricordo d’ infanzia emerse dalla nebbia della memoria.
Quando aveva nove anni, la maestra l’ aveva sgridata. Era la prima volta che le capitava: era sempre stata una bambina modello nella sua piccola divisa azzurra e le treccine che sua madre acconciava con cura ogni mattina. Ricordava di stare leggendo e che aveva dimenticato di andare a pranzo. Quando l’ anziana signora l’ aveva trovata accovacciata in un angolo della stanza dei giochi, aveva teso la mano per aiutarla ad alzarsi, ma lei l’ aveva ignorata, rapita dalle pagine che soddisfacevano a sufficienza la sua fame. Quando la donna l’ aveva tirata da sotto le braccia, il libro era caduto sul pavimento con un tonfo sordo. Qualche secondo dopo però, aveva cominciato a sbattere violentemente sulla schiena della maestra che, spaventatissima, era corsa fuori. Ricordava quanto fosse stato difficile spiegare che non era stata colpa sua, ma che per magia il libro aveva cominciato a svolazzare per la stanza.
La magia non esiste, aveva dovuto scriverlo cento volte per punizione.
La maestra si sbagliava. La magia non era frutto della fantasia di una bambina.
Che per l’ amore non fosse diverso? Che esistessero eccezioni, casi in cui è possibile essere fedeli a quella scelta? Andare contro l' opinione comune e addirittura la legge della caducità delle cose che vorrebbe che l’ amore, come un fragile essere vivente, nasca, cresca, invecchi e poi muoia?
“A cosa pensi?” La voce di Ron la distrasse dal flusso di riflessioni che l’ aveva portata lontano.
“A troppe cose. Adesso a Draco Malfoy”
“Abbiamo appena fatto l’ amore e tu pensi a lui?” Pronunciò quelle tre lettere con disgusto, sapientemente mescolato con una buona dose di disprezzo.
“Oh per piacere, Ron. Puoi essere geloso di chiunque: di Mike Clever, del ragazzino del primo anno che mi è venuto a chiedere dove fosse l’ aula di Difesa Contro le Arti Oscure, persino del professor Vitius se vuoi, ma Malfoy no, te lo proibisco” Prese fiato, dopo aver pronunciato il breve discorso senza concedersi pause per respirare.
“Te l’ ho detto, io non sono affatto geloso” 
“Certo, tu non sei mai geloso” Fece eco lei, tendendo le braccia verso l’ alto per  stiracchiarsi. L' anima infuocata delle parole appena pronunciate, lasciarono spazio alla rassegnazione.
“Tra meno di un’ ora devo andare in Biblioteca per decidere il programma degli incontri, per questo mi è venuto in mente”
“Vedrai più Malfoy di me, non posso crederci” Aveva nascosto l’ ascia di guerra e Hermione potè nuovamente infilarsi con falsa noncuranza nel suo confortevole abbraccio.
“Comunque” Tossì, dopo qualche minuto di silenziose tenerezze.
“Hai detto un’ ora?” Chiese con la medesima indifferenza con cui aveva trovato posto tra le sue braccia.
Lei annuì ridendo, lasciandosi trasportare lontano da ogni preoccupazione. 
 
“Non posso rimanere qui ancora questa notte? Chi vuoi che lo scopra?” Si lamentò Ron, infilandosi il maglione.
“Non mi sembra una buona idea” Hermione fece scorrere velocemente la zip della gonna che si chiuse con un rumore metallico.
Era affannata, in ritardo e doveva fare i conti con il conflitto che le crepitava nella mentre, tra la voglia di infrangere le regole, come per altro avevano già fatto, e il suo naturale senso del dovere.
Agguantò un paio di forcine e appuntò qualche ciocca che si era ribellata alla prigionia dello chignon.
“Ti aspetto ancora un po’, almeno” Implorò, guardandola balzare da un lato all’ altro della stanza, come uno Snaso in presenza di troppi oggetti luccicanti.
“Sì, si può fare” Borbottò, mentre spostava le coperte alla ricerca dell’ agenda che le aveva regalato sua madre per i suoi diciannove anni.
“Vado” Gemette, dando un’ ultima occhiata apprensiva alla stanza, in cui niente sembrava al suo posto.
Hermione spalancò la porta, percorse scale, Sala Comune e raggiunse in breve tempo il buco del ritratto, seguita da Ron che sembrava ignaro dell’ attenzione dei molti studenti Grifondoro che lo additavano stupiti e divertiti.
“Aspetta un attimo!” Urlò, non appena fu sicuro che non si sarebbe fermata. La velocità con cui aveva raggiunto il quarto piano era stato un segno piuttosto eloquente.
“Mi spieghi perché sei uscito?” Chiese lei agitata, guardandosi intorno furtivamente.
“Volevo fare questo” Le prese il viso tra le mani e le diede un bacio veloce, sorridendo.
Qualcuno alle loro spalle si schiarì la voce.
“Signor Weasley, lei non dovrebbe proprio essere qui” La preside aspettava a braccia conserte a pochi metri.
Si separarono velocemente e osservarono con orrore la professoressa McGrannit e Draco Malfoy addossati al muro, con due espressioni molto diverse, ma accomunate dalla poca cordialità: la prima sembrava contrariata, il secondo decisamente disgustato.
“Ho tollerato la sua presenza fino a questo momento, ma…”
“Aspetti un secondo” Chiese Ron incredulo. “Vuole dirmi che lei sapeva che ero nel castello?”
“Ma certamente” Lo disse come se fosse stata costretta a dire un’ ovvietà.
“Come fa?” Sussurrò ad Hermione che aveva il viso rosso e sbatteva le palpebre; sembrava che le avessero lanciato negli occhi una manciata di sabbia.
“Io so sempre quello che accade in questa scuola, signor Weasley” La pausa infuse solennità alla sua affermazione.
“Ora, la pregherei gentilmente di tornarsene a casa e di lasciare che la signorina Granger venga con noi” Fece un cenno con il capo e si allontanò a grandi passi lungo il corridoio, fermandosi a metà strada, per parlare con un Prefetto Tassorosso.
“Ci vediamo presto” Sussurrò Hermione che pareva aver recuperato un vago autocontrollo.
Lui annuì tristemente, stringendole una mano.
“Che quadretto rivoltante” Commentò acidamente Malfoy, con un fastidioso ghigno disegnato sul volto.
“Weasley, non pensavo che arrivassi a portartele a letto, quelle come lei” Rivolse lo sguardo verso la professoressa McGrannit, assicurandosi che non fosse a portata d’ orecchio.
“Sei diventato peggio di tuo padre”
Le pupille di Ron si dilatarono e balzò su di lui; le braccia protese in avanti, le mani pronte a colpire. Riuscirono a fendere solo l’ aria, però: un Sortilegio Scudo, lo fece rimbalzare indietro, travolgendo chi l’ aveva evocato.
“Ma ogni tanto pensi a quello che fai?” Sbraitò Hermione, cercando di rialzarsi in piedi.
“E tu?” Chiese lui di rimando, evitando lo sguardo divertito del suo obbiettivo mancato.
“Lo hai protetto!”
“Ronald Weasley! Io non ho protetto lui, ho protetto te! Possibile che tu non capisca che se gli avessi messo le mani addosso, avresti fatto il suo gioco? Tu non frequenti più qui, vuoi che ti impediscano di entrare ad Hogwarts? È meglio se vai, ora” Era infuriata, vibrante di rabbia.
“Sì, Weasley, tornatene dalla tua mammina e dal tuo papino traditori del proprio sangue”
“Tu invece non puoi andare da mammina e papino, vero Malfoy? Azkaban è troppo lontana!” Ruggì, mettendo a dura prova la debole resistenza di Hermione, che gli bloccava gli avanbracci.
Questa volta fu lui ad avanzare e rimbalzare sulla parete trasparente.
“Cosa succede qui?” La McGrannit era accorsa, gli occhi ridotti a due fessure.
“Niente professoressa” Grugnì Ron scoccando un' ultima occhiata infuocata all’ avversario. “Me ne vado. Io qui non c' entro più nulla”
Si allontanò di fretta, ignorando lo sguardo ferito di Hermione.
“Vedi Granger, anche quello stupido coi capelli rossi non pensa che valga la pena salutarti”
“Attento a te Malfoy” Sibilò, avvicinandosi al suo naso sottile. “Mettiamo le cose in chiaro: vedi di non mettermi i bastoni tra le ruote, o io ti faccio spedire a far compagnia ai tuoi genitori!”
“Adesso basta”  Scandì sonoramente la preside.
“Signorina Granger, la prego” Una mano le si posò sulla spalla, facendo poi segno al ragazzo di raggiungere la Biblioteca.
“La aspettiamo lì, se ha bisogno di un paio minuti”
Rimase sola.
Appoggiò le palme al davanzale di una delle grandi finestre e si perse nel paesaggio sottostante: la foschia si era diradata e le chiome dei sempreverdi della Foresta Proibita erano scosse dal vento.
Rivolse lo sguardo nella direzione in cui aveva visto Ron allontanarsi e sussultò quando una folata più violenta fece vibrare le vetrate.
Il loro rapporto era così affine al vento inglese.
Un momento prima, con il sole, l’ aria fresca rende sopportabile il calore ed rende la luce pulita, nitida, facendo sì che l’ occhio umano colga le più leggere sfumature di colore; ma quella brezza costante che tanto si apprezzava nelle giornate d’ afa, ecco portare con sé nuvole nere, cariche di pioggia.
E quando piove in Inghilterra, si ha la spiacevole sensazione che ogni piccola, insignificante gocciolina possa lei sola tingere il mondo nella tonalità più deprimente di grigio. 

***

Questioni.



 

L’ aria frizzante e profumata d’ autunno filtrava dalla finestra, facendola rabbrividire. Quell’ odore le piaceva però, senza contare che il freddo la teneva sveglia e attiva.
Gli spifferi avevano ghiacciato il davanzale, il suo angolo preferito.
Sollevò i piedi sulla superficie fredda, staccando simultaneamente la sua raffinata penna d' oca dal foglio. Liberò lo sguardo dalla pergamena, concedendosi un momento di pausa dopo ore passate a scrivere. Aveva le dita intorpidite.
Vagò sulle pareti giallo oro della sua stanza, così piena di luce di giorno. Vantava una vista mozzafiato sul Lago Nero e mostrava il suo lato più suggestivo nelle notti in cui il cielo terso concedeva la vista delle stelle. La luna poi, riflessa in quella grande macchia scura, sembrava avere una gemella ugualmente luminosa, bella da togliere il respiro.
Quando la sera di Halloween era tornata nella sua stanza, aveva potuto rimirare quell' incredibile spettacolo e per la prima volta non era stato in grado di apprezzarlo.
Era così arrabbiata con Malfoy per aver fatto resistenza ad ogni tentativo di pianificare i loro incontri! E con Ron, perchè si offendeva troppo e senza motivo. E perchè le lenzuola sapevano di lui. E l' aria che respirava era impregnata del suo odore.
Sospirò, cercando istintivamente di risentirlo tra quelle quattro mura, con le farfalle nello stomaco e un sorrisetto ebete sulle labbra. Niente Ron, solo la frizzante aria di novembre.
Quella notte si era svegliata di soprassalto, aveva agguantato un paio di fogli di pergamena e aveva cominciato a scrivere una lettera.
Voleva sfogare la rabbia, ma aveva finito per comporre un’ intensa melodia fatta di parole d' amore.
Loro non si dicevano ti amo, quasi mai almeno. Hermione non sapeva il perchè, semplicemente suonava fuori luogo. Come se la bellezza di quelle cinque lettere potesse sgretolarsi con la banalità dell' abitudine.
Le piaceva che le dimostrasse i suoi sentimenti nascondendoli nei piccoli gesti, infilandoli nelle attenzioni che non riservava a nessun altro.
Lei per una volta aveva voluto gridarglielo con l' inchiostro, perchè sentiva di doverlo fare. Voleva essere impulsiva come lui, ne aveva il diritto.
Il mattino dopo Gazza aveva colto Ron sbucare dal passaggio segreto della gobba della vecchia orba.
Sorrise quando le balenò nella mente il ricordo delle grida del vecchio custode e della richiesta che la preside lo facesse deportare ad Azkaban, proposta che la donna aveva saggiamente ritenuto eccessiva. Pur mettendo in chiaro che questo sarebbe stato l' ultimo trattamento di favore che avrebbero ricevuto, la McGrannit aveva assicurato loro un paio d' ore di collera e chiarimenti nel parco di Hogwarts.

Cercò con lo sguardo la sveglia sul comodino: segnava le due passate.
Doveva ancora finire il resoconto della sua settimana infernale con Draco Malfoy. Quel ragazzo le faceva perdere tempo anche quando non era presente.
Le quattro ore giornaliere che trascorrevano insieme in biblioteca erano una vera tortura.
All' inizio le era sembrato che si concentrasse sulle manciate disordinate di fogli che aveva sparsi davanti e che si limitasse a ignorarla. Aveva sperato, per qualche breve e delirante secondo, che approvasse il suo desiderio di trovare il modo di convivere. Qualcosa – o qualcuno – però, gli aveva fatto cambiare idea. Sospettava dei suoi tre amici sprezzanti, fastidiosi e poco collaborativi, a detta degli altri Caposcuola; esclusa Venenia ovviamente, che era entusiasta di Zabini e passava il tempo a tesserne le lodi.
Non li avrebbe mai capiti questi Serpeverde.
In ogni caso, Malfoy era diventato asfissiante. La fissava, le faceva cadere penne e libri di proposito, la riempiva di insulti, specialmente se con loro c' era Daphne Greengrass. Non aveva mai avuto il piacere di parlare con quella alta, superba ed incredibilmente bella ragazza, prima di allora.
Era così diversa dalla sorella minore, che stentava a credere nelle loro vene scorresse lo stesso sangue.
Quel sangue puro che Daphne non smetteva di vantare.
Asteria era Prefetto, ma ad Hermione non era capitato neanche una volta di vederla abusare della carica che le era stata affidata. Sembrava una splendida bambola di porcellana, fredda e lontana, ma non aveva quella strana luce che brillava negli occhi della sorella. Non vedeva cattiveria screziarle le iridi.
Quando Draco e Daphne si trovavano nella stessa stanza, cominciava un teatrino disgustoso.
Mike Clever era cieco dalla nascita e sembrava che la mancanza della vista fosse un espediente per ogni tipo di scherzo, dal far levitare la sedia poco prima che lui vi prendesse posto, a scambiare i libri in braille con quelli tradizionali. La Greengrass poi si accaniva a cercare di ferirlo, con le sue battute taglienti, soffiate tra quelle labbra dalla linea delicata. Con tono condiscendente e quasi affettuoso tentava di umiliarlo appellandosi al suo sangue sporco, alla cecità che doveva sicuramente avergli trasmesso quel suo lurido padre babbano, alla pietà a cui imputava la scelta di affidargli il ruolo di Caposcuola.
Stava riferendo ogni particolare e la mano le faceva male. Si sgranchì le dita, non appena riuscì a mettere l' ultimo punto.
Il suo sguardo tornò ancora una volta all' orologio. Troppo tardi per rispondere alla lettera di Ron: quattro ore appena e sarebbe cominciata un' altra giornata di impegni.
Scarabocchiò due righe su un pezzo di carta e lo appese allo stipite del letto, la sua bacheca di post-it.

Ron, lettera. Massima priorità. Media priorità.

Si rimproverò per aver dato una misera media priorità al suo rapporto.
Slegandosi i capelli e infilandosi sotto le coperte, rifletteva sui sacrifici obbligatori per essere fedeli ad un sogno.
Per un posto al Ministero, valeva la pena di essere sempre stanca e trascurare, almeno temporaneamente, l’ amore?
Sì, senza dubbio, convenne strofinandosi il ventre dolorante. Se anche il suo stomaco si ostinava a non capirlo, Ron l’ avrebbe fatto, lo aveva promesso, pensò sprofondando nel suo abituale sonno senza sogni.
 
Niente era bello ad Hogwarts come la domenica mattina.
Scendere a colazione poco dopo l' alba ripagava di qualunque sforzo; gratificava al punto da non poter desiderare di dormire un solo minuto di più.
Non c' erano schiamazzi, ma solo il fischiare sordo del vento.
Niente scalpiccio incalzante, niente caotica massa di studenti che infestavano ogni anfratto.
Amava il dinamismo inarrestabile e laborioso della scuola, ma le piaceva godersi un po' di quella pace.
Osservò il cielo di un blu intenso fuori dalla finestra, segno che a breve il sole avrebbe fatto capolino oltre i pendii innevati. Erano giorni che nevicava, ma sembrava che le nuvole si fossero prese qualche ora di pausa.
Si alzò in piedi, spostando le coperte e rabbrividendo quando il suo corpo reclamò la sua attenzione, infastidito dall' aria gelida di dicembre. Infilò un maglione di lana grezza che aveva ordinatamente appoggiato sulla sedia e strofinò le mani tentando di recuperare un po' di calore, ma poi spalancò le ante di vetro e lasciò che il gelo le pungesse le guance.
Si sporse un po' oltre al davanzale per poter godere meglio del colore del baleno; sempre più chiaro, era coperto da un evanescente strato di nuvole, sporadiche e dall' aria soffice.
Annusò a pieni polmoni l' odore della neve e annuì soddisfatta, come se la natura avesse messo in scena quello spettacolo strabiliante solo per lei.
Battè le mani sbrigativamente e diede il via alla sua routine domenicale.
Sciacquo accuratamente i suoi ricci crespi, li asciugò senza troppa fretta e li sistemò in una vaporosa coda di cavallo. Indossò la sua divisa profumata di bucato, recuperò un pesante volume di Trasfigurazionei, infilandosi in tasca la bacchetta.
La Sala Comune era deserta.
Nel camino un rimasuglio di brace rosso vermiglio si contorceva stancamente, dimenticato da qualche sbadato Grifondoro. Lo spense sbuffando, con gli occhi rivolti al cielo. Non una sola volta che qualcuno si ricordasse delle Norme di Sicurezza. Eppure aveva appeso sopra l' enorme ripiano di marmo un cartello che ne citava tutti e seimila gli articoli!
Raggiunse il buco del ritratto, dove salutò la Signora Grassa, piuttosto irritata dal fatto che fosse costretta a una simile levataccia ogni fine settimana. Al suo cortese buon giorno, la donna si limitò  rispondere con uno sbadiglio e a sparire oltre la cornice.
Anche le scale sembravano particolarmente stanche, così non trovò intoppi nel raggiungere la Sala Grande.
Quando varcò la soglia venne abbagliata dalla luce del sole, così intensa che inizialmente non si rese conto dell' anomalia che sedeva al tavolo dei Serpeverde.
Draco Malfoy, il capo chino sulla sua tazza di porridge, giocherellava distrattamente con un cucchiaio. Lo riempiva della brodaglia densa e grumosa e lo svuotava nella ciotola, ripetitivamente, quasi stesse seguendo il ritmo di un qualche silenzioso motivetto.
Senza farsi troppe domande, scelse un posto a caso e si riempì il piatto di invitanti uova strapazzate che emanavano un delizioso profumino. La giornata era cominciata troppo bene per farsela rovinare da chiunque.
Addentò con determinazione una fetta di pane tostato e lasciò che lo sguardo vagasse oltre le vetrate, lontano, contando mentalmente i giorni che mancavano alle vacanze di Natale.
Sedici. Solo trecentottantaquattro ore e avrebbe rivisto i suoi genitori, avrebbe rivisto Ron.
Un boccone di pane le andò di traverso, non appena si rese conto dell' espressione sognante con cui stava fissando un vassoio di bacon. Tossì e cercando di ricomporsi aprì il manuale alla voce Animagus e si immerse nella lettura, decisa a portarsi avanti sulla tabella di marcia.
 
Un grosso barbagianni planò improvvisamente sopra di lei, liberando un giornale arrotolato che le rimbalzò in grembo.
Slegò il cordino e la sua attenzione venne immediatamente catturata dal titolo di prima pagina.
 

Lucius Malfoy evaso da Azkaban

 
Gli occhi di Hermione corsero immediatamente al ragazzo che sedeva a pochi metri.
L' incarnato, ancora più pallido del solito, aveva un vaga sfumatura grigiastra e gli occhi erano cerchiati da ombre scure, come se fosse malato o non dormisse da tempo. Continuava a svuotare e riempire il cucchiaio, il gomito appoggiato al bordo del tavolo. Si strofinava la fronte; sembrava stesse cercando di risolvere una difficile sequenza di Artimanzia, o di interpretare un brano in Antiche Rune. Eppure davanti a lui c' era solo la sua zuppa d' avena.
Lisciò il giornale e cominciò a leggere, le mani che le tremavano d' impazienza.
 

Lucius Malfoy, noto Mangiamorte, fidato servitore e spietato assassino al seguito di Colui-Che-Non-Deve-Essere-Nominato

 
Hermione sorrise, osservando quanto ancora il mondo magico avesse difficoltà a pronunciare quel nome.
“Voldemort” Le sue labbra si mossero spontaneamente. Era un' abitudine che aveva acquisito da qualche tempo, quella di ripetere il nome dell' essere che aveva personificato la sua più grande paura. Era il suo modo per esorcizzarlo, per abituarsi a quel suono e non provare più sofferenza o terrore.
 

Lucius Malfoy, noto Mangiamorte, nonché spietato assassino al seguito di Colui-Che-Non-Deve-Essere-Nominato è riuscito ad evadere dalla prigione di Azkaban la scorsa notte. Gli Auror di guardia hanno affermato che il carcerato, condannato all' ergastolo lo scorso ventitre di settembre, è scomparso dalla sua cella intorno alle dieci di sera. Nonostante l' immediato allarme è stato impossibile ritrovare il fuggitivo.
Il Ministero si è espresso poco dopo le due del mattino in un comunicato stampa in cui riferiva che avrebbe mobilitato forze speciali nella ricerca e fornito una scorta ad Harry Potter, presunto bersaglio del pluriomicida.
Continua a pagina 2.

Trasalì, portandosi una mano alla bocca.
Non aveva senso, Malfoy era troppo vigliacco per agire mosso da vendetta senza amici a cui far affidamento.
La preoccupazione per l' incolumità di Harry però le chiuse comunque lo stomaco.
Doveva scrivergli immediatamente una lettera. Poteva chiedere alla McGrannit il permesso di andare a Londra per un paio di giorni. Certo non sarebbe rimasta con le mani in mano a crogiolarsi nel timore che gli capitasse qualcosa. Doveva anche avvertire Ginny. No, meglio non svegliarla.
Raccattò le sue cose e scatto in piedi, incespicando nella panca.
Alzò appena lo sguardo e fissò sgomenta la preside e il professor Lumacorno, correre lungo il corridoio e accostarsi accigliati all' unico altro studente presente.
Un rumore di vetri rotti la fece sobbalzare.
Draco aveva colpito violentemente la ciotola, facendola infrangere sul pavimento.
Impassibile, un' espressione indecifrabile sul volto, attraversò l' intera lunghezza della Sala Grande e sparì oltre la porta.
Hermione guardò prima la professoressa McGrannit poi l' insegnante di Pozioni, indecisa sul da farsi. La prima sembrava sinceramente costernata, il secondo fissava ostinatamente i cocci sparsi sul pavimento.
Quello non era il momento di chiedere spiegazioni.
 
Il vento soffiava con insistenza sul ponte che conduceva alla guferia. Il freddo era pungente, trafiggeva la pelle, intensificando i brividi che per l' agitazione le percorrevano la schiena.
Si strinse nelle spalle cercando di ripararsi, maledicendosi di aver dimenticato nella fretta la sua veste di lana pesante.
Al petto stringeva la lettera per Harry, come se così potesse trasmettergli la sua apprensione.
Aveva voglia di abbracciarlo, di stargli vicina.
Una rabbia dirompente le batteva nel petto: nessuno più di lui meritava di essere lasciato in pace.
Due figure poco distanti stavano litigando furiosamente; le urla rimbombavano e le eco si diffondevano nel dirupo sottostante.
Daphne Greengrass, con i capelli biondi che riflettevano la luce solare, era ritta lungo il corrimano e guardava intensamente la sorella. Asteria gesticolava con vigore e girava su se stessa. Assomingliava ad un leone in gabbia.
“Ma non doveva farlo!” Gridò. “Non capisci la gravità di quello che è successo? Non pensi a Draco?”
Hermione si fermò. Il suo istinto le diceva che doveva ascoltare quella conversazione.
Si nascose dietro una delle palizzate, attenta a non farsi vedere.
“Draco non c' entra proprio niente e nemmeno tu” La voce della maggiore delle due sorelle era così sottile, che dovette sforzarsi per capirne il significato.
“Non è vero! Quella che ha fatto è una cosa gravissima! Cosa succede se qualcuno scopre che...”
“Basta” Tagliò cortò Daphne. “Nessuno scoprirà niente, lui sa quello che fa”
Sentì le assi di legno vibrare sotto passi sempre più lontani.
Hermione  fisso qualche istante un punto indefinito della Foresta Proibita. Un milione di domande le riecheggiavano nelle orecchie, incapaci di trovare risposte.
Sbucò dal suo nascondiglio e non si accorse che qualcuno veniva verso di lei.
Asteria le urtò un braccio, sconvolta. I libri che portava sottobraccio si sparpagliarono sul pavimento e istintivamente Hermione si chinò per raccoglierli.
Li sistemò in una pila e glieli porse, ma lei si gettò in avanti, appoggiando la testa alla sua spalla.
“Ho solo bisogno di un po' di calore” Si giustificò, balbettando tra i singhiozzi.
Quella vulnerabilità imprevista l' aveva spiazzata. Batteva timidamente una mano sulla sua schiena, mentre tentava di trovare qualcosa da dire.
“Posso chiederti cos' è successo?” Domandò pazientemente, mentre le passava un fazzoletto per asciugarsi le guance.
Asteria deglutì, si tamponò lentamente le palpebre e recuperò in pochi secondi la sua solita espressione distaccata.
“Nulla. Assolutamente nulla. Sono solo venuta a conoscenza di una brutta notizia, ma questo non mi autorizzava a piombarti addosso. Il mio è stato un comportamento a dir poco inappropriato” Lo stesso tono piatto e distante, gli stessi movimenti piani dei muscoli del viso.  
“Mi spiace” Sussurrò Hermione, intimidita da quel gelido muro sul quale era appena andata a sbattere.
Lei chinò il capo in un cenno di saluto e si allontanò a grandi passi verso il castello.
Confusa e spiazzata, non fece in tempo riaversi dallo stupore che la voce di Ginny meccanicamente la fece girare.
“Hai saputo la notizia?” Le chiese, affannata per la corsa.
“Sì, stavo giusto andando a mandare un gufo ad Harry per sapere come sta”
“Harry? Cosa c' entra Harry?” Domandò lei, corrugando la fronte.
“Beh, Lucius Malfoy è scappato e il Profeta dice che...”
Ginny le mise un dito sulle labbra.
“Hermione, è morto. Lucius Malfoy è morto”

***

Contraddizioni.

Se qui volete lavorare, alle nostre regole dovrete sottostare.
La norma è una soltanto: divertiamoci e questo è quanto.

***

Intrusioni.

La luce soffusa che riempiva le pareti rivestite di eleganti pannelli di betulla, sembrava stranamente accecante; come se le flebili fiamme delle candele fossero in grado di sprigionare ustionanti vampate di calore.
Ron allentò il nodo della cravatta che gli stringeva il colletto inamidato. Fece uscire il primo bottone dall’asola riempiendo d’aria i polmoni, ma la sensazione di asfissia non svanì come aveva sperato.
Si sentiva stupido, imbrigliato in abiti che decisamente non lo facevano sentire a suo agio. L’idea che gli era sembrata tanto geniale fino a poche ore prima, prendeva lentamente le sembianze di un errore colossale.
Una cameriera gli si avvicinò, chiedendo con stucchevole gentilezza se fosse pronto ad ordinare la cena. Una donnetta di bassa statura, con un fastidioso sorriso che rivelava brillanti denti perfetti. Era rigida, tanto da sembrare esclusivamente interessata a mettere in mostra la sua nuova dentatura.
Le rivolse uno sguardo esasperato e declinò l’offerta senza prestare particolare attenzione al tono sprezzante e maleducato con cui formulò la risposta; monosillabica, per altro.
Erano tutti troppo cordiali. Nauseanti.
L’orologio al suo polso segnava le otto meno dieci. Hermione era in ritardo di quasi un’ora.

Quella mattina si era svegliato sorridendo.
Fuori dalla finestra brillava il sole, caldo, troppo per il rigido clima invernale inglese. La luce sorprendente pulita e polverosa si era sostituita a quella tenue ed ovattata delle settimane precedenti: condizioni atmosferiche ideali per una innocua fuga mattutina con la sua non-proprio-nuova-ma-quasi Firebolt, comprata dopo il terzo mese di stipendio.
Qualche complicata evoluzione a bassa quota e la sua allegria era schizzata alle stelle.
Aveva ascoltato tutti i suoi muscoli liberarsi dal torpore, aiutati dalle gelide carezze della brezza mattutina.
Quest’euforia imprevista e la prospettiva di una colazione abbondante, avevano però dato inizio ad un valzer di situazioni spiacevoli; prima tra tutte, la serie di paline della luce che non era riuscito a schivare. Massaggiarsi il fondoschiena dolorante però, aveva appena intaccato il suo buon umore. Una sciocchezza.
Dopo una misera colazione – a giudicare dalla desolazione dei piatti da portata, suo fratello Charlie doveva essere rimasto a digiuno per più di un anno in Romania –, aveva afferrato un pesante mantello invernale, sciarpa e cappello, ed era uscito, combattuto tra l’allegria per l’imminente riunione di famiglia e la difficoltà a ritrovarsi in una casa affollata.
Strano periodo, il Natale, aveva pensato, immobile sull’uscio, un secondo prima di smaterializzarsi. Nonil Natale, ma quel Natale. I regali, la famiglia, il profumo di prelibatezze culinarie, la Tana, Harry, Hermione. Tutto nella norma, tutto ordinario. Ma era inutile ignorare le interferenze: niente lunghe e distensive vacanze di Natale, niente compiti da svolgere – non che ne sentisse la mancanza –, un bambino dai capelli cangianti scorrazzante dentro casa, e uno in arrivo per Fleur - che sbalzi d’umore! - e Bill. Fred.
Le sue riflessioni erano state troncate di netto: la volontà di non guastare il rinnovato ottimismo lo spingevano inesorabilmente a nascondere la polvere sotto il tappeto. Un tappeto confortante, ma pieno di gobbe.
Era entrato nel negozio di scherzi fischiettando. Il sorriso gli era morto sulle labbra però, quando aveva costatato che George gli aveva assegnato un doppio turno. Durante le Festività, costringere un commesso a lavorare otto ore di seguito rasentava il sadismo. La prospettiva di rivedere Harmione comunque, lo aveva reso più docile e disposto allo stacanovismo. Non gli era sfuggito lo sguardo incredulo del suo consanguineo datore di lavoro, quando lo aveva visto accogliere la notizia con un grugnito, invece che con la consueta marea di lamentele.
Facendo molta attenzione a non mostrarsi perso in fantasticherie – non avrebbe dato a George motivo di accanirsi –, si era rifugiato nel suo progetto serale: aveva prenotato in un ristorante Babbano nel centro di Londra, nel cuore di Soho: Leicester Square, il loro primo appuntamento. A volte si stupiva del romanticismo di cui si sapeva capace.
Sensibilità di un cucchiaino, tzè!
Il giorno precedente era addirittura andato alla Gringott a cambiare qualche galeone con quegli scoloriti pezzi di carta. Ancora stentava a credere avessero valore. Banconote che, tra le altre cose, aveva il vago sentore sarebbero rimaste inutilizzate nel suo portafoglio.
 
Sospirò, rigirandosi tra le mani una forchetta dalla forma curiosa. Si perse per qualche secondo nella figura elaborata che ingombrava l’intera coda della posata, sentendo il peso della solitudine nuovamente sulle sue spalle.
Schiacciò con forza nel tovagliolo di satin quel pezzo di design che, in modo assurdamente risolutivo, contribuivano a  rendere una comunissima minestra di patate una vellutata di pommes de terre, un’insalata una fantasia di verdure di stagione. E a far lievitare esponenzialmente i costi, ovviamente.
Una ragazza bionda, a cui praticamente non prestò attenzione, si avvicinò con discrezione; gli chiese se volesse almeno aprire una bottiglia di vino, visto che la sua ospite tardava ad arrivare.
“Mi rincresce, ma abbiamo una politica piuttosto ferrea in questo ristorante” Disse, con una voce calda, gentile, quasi familiare. “Dopo un’ora dal momento della prenotazione il cliente deve ordinare. Posso consigliarle una bottiglia di vi-”
Ron non l’ascoltava.
“Ambasciator non porta pena” mormorò tra sé e sé.
 
“Ambasciator non porta pena” Aveva esordito sua sorella dopo aver liberato Harry dal suo abbraccio, scesa dall’Espresso per Hogwarts.
“È dovuta rimanere. Credo abbia avuto qualche problema con Malfoy, ma non so dirtelo di preciso. Non mi ha avvertito”
L’espressione di Ginny tradiva la sua irritazione. Sapeva di non essere l’unico Weasley intollerante riguardo alla faccenda-Malfoy.
“Quando l’ho lasciata era stata convocata dalla McGrannit” Aveva aggiunto, alzando le spalle.
La cosa non lo stupiva affatto. L’attenzione che Hermione metteva nelle faccende che riguardavano l’essere era incomprensibile almeno quanto la sua fissazione per il mistero che avvolgeva la morte del suo perverso padre Mangiamorte.
Se n’era andato dalla stazione combattendo con il grumo di cocente delusione che gli ustionava la bocca dello stomaco, ma senza cedere spazio all’orgoglio che premeva per poter dire la sua. Non avrebbe rovinato tutto solo perché lei aveva avuto un imprevisto. Certamente non aveva di proposito perso il treno, e di proposito dimenticato di informarlo del ritardo.
Aveva scacciato a forza l’insopportabile vocina che gli faceva presente che, se non aveva avvertito, evidentemente per lei non era importante. Era tanto disinteressata da dimenticarsene.
Si era smaterializzato obbligandosi a sorridere. Non aveva voluto perdersi in congetture dettate dalle sue insicurezze.
 
Sospirò nuovamente, guardando con i suoi occhi velati di gelosia le dita intrecciate di una coppia che sedeva nel tavolo a fianco. Sussurravano, persi l’uno nell’altra, senza lasciare che il fatto che risultassero zuccherosi o imbarazzanti rovinasse loro il momento.
“…e infine un Pinot bianco italiano dal gusto molto intenso” Concluse quella che, evidentemente, doveva essere la Somm-qualcosa. L’esperta di vini, insomma.
Non ricordava una sola delle bottiglie consigliate, quindi si limitò a sprofondare nella lista, tentando di nascondere l’imbarazzo che si stava velocemente traducendo in un afflusso di sangue all'altezza del collo.
“Forse nella nostra cantina abbiamo qualcosa di speciale per un eroe del mondo magico?”
“Miseriaccia!” Gemette Ron, spaventato nel vedere un ombra prendere posto davanti a lui.
Le labbra piene e coperte da un compatto strato di rossetto di una allegra tonalità di rosa, erano aperte in un sorriso.
“Buonasera Ron” Verity, lo fissava, ironica e perfettamente a suo agio, aspettandosi un saluto altrettanto entusiasta.
“Cosa ci fai tu qui?” Chiese lui, troppo stupito per un normale scambio di convenevoli.
“Io qui ci lavoro”  La sua espressione era indecifrabile, ma sembrava quasi sarcastica.
“Questo locale è dei miei genitori” Indicò con naturale nonchalance una donna con i capelli scuri striati di bianco, sottile e affascinante nella sua eleganza semplice, ma impeccabile.
“Quella è mia madre” Disse aprendosi in un ampio sorriso traboccante d’orgoglio. Poi cambiò repentinamente espressione, sfoderandone una da cui traspariva curiosità e malizia.
“Stai aspettando la tua ragazza?” Chiese.
“Già” Ron abbassò lo sguardo, sperando che la conversazione vertesse su un argomento meno imbarazzante, ma Verity non si lasciò scoraggiare.
“È in ritardo” Non era una domanda.
Osservò per qualche istante l’espressione del suo interlocutore, servendosi della sua infallibile, quanto naturale, capacità di leggere le espressioni altrui. Corrugò leggermente la fronte, prima di scattare in piedi, come una molla sfuggita ad un ingranaggio.
“Andiamo” Disse semplicemente, tirandolo nella direzione dell’entrata, affollata di uomini e donne che gli rivolsero un’occhiata speranzosa nel vedergli liberare il tavolo.
“Ma io devo aspett-” Verity non gli permise  di concludere la frase, spingendolo fuori dalla porta, non prima di essersi liberata del grembiule grigio fumo e aver fatto un gesto di saluto a sua madre. La donna doveva essere abituata a situazioni simili, perché non dedicò più di uno sguardo all’eccentrico gesto della figlia.
 
L’aria fredda di dicembre gli rinfrescò la pelle del viso, regalandogli un'effimera sensazione di libertà.
Verity sghignazzava, coprendosi la bocca con una mano.
“Perché ridi?” Chiese Ron, con una nota d’irritazione nella voce.
“Perché sei veramente ridicolo con quel completo da pinguino”
Le orecchie divennero immediatamente di un acceso rosso scarlatto.
“Oh, ma solo perché non è da te, non perché non ti doni” Specificò, tentando di ricomporsi.
“Certo” Ron provò, pur senza risultato, a sciogliere il nodo della cravatta di seta.
“Aspetta” Verity si alzò sulle punte dei piedi e gli tolse lentamente il costoso cappio che gli impediva di respirare, ma la sensazione di soffocamento non cessò. Gli occhi chiari di Verity fissi sul suo corpo e il suo profumo fresco e ricercato arrivava alle sue narici in zaffate sempre più intense, ma fluide come il movimento con cui lo stava liberando.
“Fatto” Disse, allontanandosi.
Gli porse il laccio antracite che Ron scaraventò in un angolo, con disprezzo malcelato.
“Bravo!” Esultò lei, battendo le mani.
Si soffermò qualche secondo a guardarlo, muovendo pollice, indice e medio sulla pelle vellutata del mento, mimando un’espressione concentrata. Pochi secondi dopo si avventò sui suoi capelli impomatati, scompigliandoli; arrotolò poi le maniche della giacca fin sopra i gomiti e sorrise soddisfatta.
“Ecco, adesso sei di nuovo tu”
Il gelo invernale gli penetrava la pelle degli avambracci, indolenziva i fasci di muscoli, ma Ron non sentiva freddo. Avvertiva invece un piacevole tepore diffondersi in ogni angolo del suo corpo, così diverso dall’afa soffocante del ristorante.
“Non mi aspettavo di incontrarti in un ristorante Babbano” Cominciò lui, dopo alcuni minuti di silenzio.
Verity camminava con il naso all’insù, scrutando il cielo londinese, stranamente terso.
“Io sono una nata-Babbana” Spiegò, senza distogliere lo sguardo da quel nero intenso che li sovrastava.
“Non lo sapevo” Disse Ron, semplicemente.
“Non abbiamo avuto molte occasioni per parlare di noi” Non sembrava un’accusa, piuttosto una constatazione. “Non che tu abbia bisogno di parlarmi di te, perché io ti conosca” Concluse, con disinvoltura.
Lui arrossì nuovamente, mentre un sorriso soddisfatto gli tirava gli angoli della bocca, vagamente in imbarazzo.
Camminarono per un po’ in silenzio, senza meta, percorrendo le vie affollate del centro.
“Posso farti una domanda?” Chiese lei all’improvviso. “Perché lavori nel negozio di tuo fratello?”
Ron le rivolse uno sguardo perplesso.
“Non fraintendermi, io adoro George. È il miglior capo che si possa desiderare e il nostro è un lavoro da favola, ma mi chiedevo perché un ragazzo con il tuo potenziale faccia il commesso”
Il colorito di Ron ora era più simile al porpora.
“Perché tu fai la commessa?” Eluse la domanda, troppo scombussolato per rispondere.
“Oh, a me serve per pagare gli studi a San Mungo. Sarò una Guaritrice a tutti gli effetti questo maggio” Alzò le spalle, come se stesse dicendo un’ovvietà.
“Vuoi dirmi che oltre a lavorare ai Tiri Vispi e a fare la cameriera per i tuoi, studi anche?” Era disorientato e la sua voce non stentò a tradirlo.
“In realtà al ristorante sostituisco mia madre e sfrutto le mie conoscenze da Sommelier – ho frequentato un corso in Francia, due estati fa, sai? –, ma sì, lavoro e studio” Incontrò il suo sguardo. “Odio pesare sulle spalle dei miei genitori e i costi di un appartamento a Diagon Alley sono stellari”
“Vivi sola?” Chiese, sempre più sconvolto.
“Sì, beh, io ho venticinque anni, Ron” Sorrideva, condiscendente.
Aveva sei anni più di lui. Era più grande di George e persino di Percy. Cosa ci faceva a passeggiare per una città Babbana, una ragazza bella e adulta con un perdente come lui?
Sbattè le palpebre un paio di volte, continuando a fissarla: il suo viso dai tratti sottili non sembrava quello di una donna, ma le sue movenze erano sciolte, sicure. Non c’era spazio per l’impaccio adolescenziale in quella ragazza che scatenava con sempre maggiore intensità il suo fascino. Grintosa, solare. Logorroica?
“Allora?” Verity ignorava deliberatamente lo sguardo che Ron le stava rivolgendo. “Rispondi alla mia domanda?”
“Che alternativa ho?” Si sentiva stupido ad ammetterlo. Eppure lo fece, lo ammise. Con una perfetta sconosciuta. Una ragazza troppo grande, troppo sicura, ma che stranamente non lo intimidiva.
“Credi davvero di non avere nessuna possibilità? Insomma, qui si parla di te” L’enfasi con cui aveva pronunciato la frase gli fece abbassare di nuovo lo sguardo.
“Non ho un diploma, non sono bravo a fare niente…” Non era preparato a quella conversazione: aveva smesso di sperare di poterne parlare con Hermione da tempo.
“Posso farti una domanda, Ron Weasley?” Chiese lei, improvvisamente seria.
“Un’altra?” Le sue labbra si piegarono in un sorriso appena abbozzato, ma poi tornarono ad essere increspate da un’espressione accigliata.
“Se non avessi il problema dei M.A.G.O. saltati, se non fossi tanto sicuro di essere un buono a nulla, cosa faresti? Come ti immagini nella vita? Cioè, che immagine hai di te stesso tra qualche anno, quando sarai vecchio come me?” Gli schiacciò il piccolo gomito ossuto nel fianco.
Non voleva mettersi troppa fretta, Hermione gli avrebbe intimato di ragionare, ma la risposta era una, ed una soltanto.
“Un Auror, credo. Penso che potrei essere un Auror” Ecco, l’aveva detto.
“Interessante” Disse lei, sfoderando un altro dei suoi sorrisi irresistibili.
“Ma tanto è inutile che perda tempo a sperarci, non ho speranza di entrare”
Il dolore represso negli ultimi mesi sgorgò dirompente, insinuandosi con violenza nel suono delle parole. Aveva la voce roca, infelice.
“Sai Ron,” Verity non aveva perso quel tono amichevole così confortante “io ho capito quale fosse la mia strada tardi, rispetto ai miei coetanei. Ho visto i miei amici sicuri di quale sarebbe stato il loro futuro, abbracciarlo senza fatica. In realtà ho deciso di smettere di assistere a quel triste spettacolo molto prima che loro avessero modo di sbattermelo in faccia. Ho lasciato Hogwarts non appena diventata maggiorenne e mi sono messa a lavorare in una bettola ad Hogsmade, perché nessuno voleva prendersi a carico una diciassettenne fuggitiva e senza curriculum” Verity sorrise di nuovo e si sedette a gambe incrociate su una panchina, invitandolo con un gesto della mano a prendere posto accanto a lei.
“Non sapevo come dire ai mei genitori che avevo perso la voglia di studiare, né come spiegare il mio desiderio di andarmene alle persone che consideravo amiche. Mi avevano sempre considerato ragazza modello…” La sua espressione non era cambiata, ma la voce si era fatta più acuta.
“Scusami, quando si tratta di quel periodo della mia vita, temo di non riuscire ancora a parlarne con il giusto distacco”
Ron scosse la testa, e tornò a fissarla, confuso.
“A scuola ero sempre stata la studiosa biondina Corvonero, il Prefetto gentile e disponibile a cui era tanto facile far riferimento, ma che non era altrettanto semplice considerare come unapersona, con la sua fragilità, i suoi dubbi, le sue insicurezze”
“Se credi che questa descrizione possa avvicinarsi anche solo minimamente alla mia, ti sbagli di grosso” Quasì gridò, reagendo con troppo trasporto.
Hermione. Quella che aveva appena descritto, era Hermione. La vecchia Hermione, la sua Hermione.
Non voleva pensare a lei.
“Scusa, ma non capisco dove tu voglia arrivare”
“Il punto è” Una strana luce lampeggiò nell’azzurro ghiaccio dei suoi occhi. “Che avevo un disperato bisogno di lasciare trasparire la vera me. Tutti si erano fatti un’idea precisa di chi fossi, persino la persona che si presupponeva mi conoscesse più al mondo, la persona di cui ero innamorata”
I pochi secondi che seguirono erano chiaramente pieni di significato, ma Ron non lasciò che traesse conclusioni affrettate.
“Pensi che si sbaglino su di chi sono?” Chiese, disegnando un semicerchio con il braccio disteso.
“Penso che tu sia molto di più della spalla di Harry Potter”
Ron rise.
“Scusa, non fraintendermi, mi fa piacere sentirmelo dire, molto piacere credimi, ma io e te ci conosciamo da pochissimo tempo. Non ti sembra di giungere a conclusioni affrettate?”
“Può darsi” Disse lei. “Ma come io non ero solo una cinquantenne nel corpo di una sedicenne, tu non sei certo solo l’amico di un eroe”
“Cosa ti fa pensare che io pensi di esserlo?”
Lo sguardo di Verity venne nuovamente percorso da un incomprensibile bagliore.
“Vediamo” Disse, enigmatica.
Posò una mano sulla sua tasca destra. Ron si ritrasse con uno scatto fulmineo e lei scoppiò a ridere.
“Tranquillo ragazzino, volevo solo vedere dove tenessi il pacchetto di sigarette”
Ron strabuzzò gli occhi, sconvolto. Come faceva a sapere del suo disgustoso vizio Babbano?
“Ho riconosciuto l’odore sui tuoi vestiti, qualche giorno fa. Mio padre fuma”
“Io-i-io non fumo!” Gemette, ma lui stesso si rese conto di quanto fosse poco convincente.
“Certo” La sua espressione era piuttosto eloquente. “E comunque sei sempre così di cattivo umore, così distante. Ho un ricordo molto diverso di te un paio di anni fa. Eri così spontaneo ed impulsivo”
“La sicurezza non è mai stata tra delle mie numerose qualità” Ammise sospirando, arrendendosi all’idea di confidarsi con lei.
“Forse è perché ho un’idea molto chiara di me stesso” Ron si rese conto che non aveva mai ammesso con nessuno, quanto lo angosciasse la differenza tra il suo essere reale e quello ideale.
“O forse perché non ce l’hai affatto, chi può saperlo” Rise ancora una volta, aggrappandosi al suo braccio sinistro per stringersi contro di lui.
“Non riesco ad immaginarti come una ragazzetta insicura”
“In effetti ho sempre avuto un bel caratterino”
Ron si abbandonò contro lo schienale della panchina, spiando con la coda dell’occhio quella donna così strana. Si toccava distrattamente una ciocca di capelli, sparsi sulle spalle; le labbra socchiuse, piegate in un sorriso cristallino. Da qualunque angolazione la si guardasse, sembrava essere in grado di incanalare la luce e rifletterla con intensità maggiore.
“A cosa pensi?” Le chiese, inclinando il capo quel tanto da poterla guardare negli occhi, turbato dal silenzio.
“Credi nelle anime gemelle, Ron?” Domandò con semplicità.
L’immagine di Hermione gli si materializzò davanti agli occhi, come un fotogramma fugace su uno schermo.
“Non lo so”
“Io credo che esistano” Affermò con enfasi. “Sento che potrei dirti tutto di me”
Attese che le sue parole facessero presa; aveva piantato un seme, ora attendeva che germogliasse.  “Difficilmente il mio istinto sbaglia. Potresti essere la mia!”
Ron rise, nuovamente in imbarazzo.
“Sai, Verity è un nome falso” Lo guardò, desiderosa di catturare la sua reazione. “L’ho scelto in quel pazzo momento in cui ho deciso che non aveva senso annullare me stessa e chissà come mai, non ho più smesso di usarlo”
“Ah” Ron non sapeva se l’entusiasmo che la animava fosse più fascino o pazzia.
“E come ti chiami davvero?”
“Rose”
“Rose è davvero un bel nome”
“Ronald è davvero un bel nome”
Silenzio.
Le prese il viso tra le mani e lo avvicinò al suo, premendo le labbra contro quelle sottili e appiccicose di lei. Sapeva che non era una scelta saggia, ma non gli importava.
Voleva baciarla e l'aveva baciata.
Un bacio diverso da quelli furiosi che si scambiava con Lavanda e da quelli che invece aveva riservato ad Hermione. Era umido. Umido e statico.
Indifferenza.
Lei si sottrasse alla morsa delle sue dita, ridendo. Come se una la battuta di un fantasma avesse improvvisamente scatenato la sua ilarità.

***

Ma stiamo scherzando? Sparisce per mesi e torna con questo?
Ok gente, niente panico.
Lo so che è facilissimo pensare che io abbia battuto la testa e sia completamente impazzita (anche se non è da escludere che la febbre mi abbia fuso qualche neurone). Vi prego di non trarre conclusioni affrettate. Vi chiedo di concedermi il beneficio del dubbio ancora per un paio di capitoli. Please. Concedetemi di essere criptica ancora per un po’.
Intanto vi spiego, senza spoilerare troppo il seguito della storia, cosa (diamine) mi abbia portato a fare questo. Ecco, il fatto è che, rileggendo per la miliardesima volta il settimo libro di Harry Potter mi sono accorta che Ron ed Hermione non sono fatti per stare insieme. Hermione deve sposare Draco Malfoy ed avere tanti bei pargoletti ignavi dai capelli biondi. MA-PER-PIACERE.
No, scherzi (pessimi) a parte, non credo che siano ancora pronti, per stare insieme sul serio, intendo. C’è una ragione se ho interrotto così a lungo questa storia, che va oltre problemi di salute, di tempo, di ispirazione. Non riuscivo ad accettare il decorso naturale delle vicende. Sapevo cosa avrei dovuto scrivere e non mi andava. Cercavo un’alternativa, ma non la trovavo. Poi ho capito. Ron è troppo insicuro e Hermione, beh, traete le vostre conclusioni, presto condividerò le mie. Il loro rapporto deve maturare, ma per farlo è assolutamente necessario che prima crescano i diretti interessati. Aspettatevi qualche (pochi, pochissimi) capitolo brutale, dunque. E non odiate Verity/Rose. E ricordate che io amo Ron ed Hermione e qualsiasi parto della mia fantasia è finalizzato a vederli insieme, soddisfatti, con tutti i loro nipoti, i due figli e una vita felice insieme. Tutto chiaro? :)
Ultime due cose:
First: ringrazio di cuore chi ha commentato e che non ha ancora ricevuto risposta. Odio essere frettolosa, ma ho atteso troppo tempo. E mi dispiace.
Second: sono davvero costernata per la fine di quest’era. Sapete a cosa mi riferisco. Forse era superfluo specificarlo, forse no. Lo faccio perché l’impressione è quella di essere, per la prima volta, davvero fuori dall’infanzia. Adulta. Bleah.
Lo dicono tutti, ma sento di dover unire la mia voce al coro.
Per rimediare a questa presa di coscienza improvvisa, comunque, pubblicherò una nuova long (non troppo long – uccidetemi –) semplice e leggera. Infantile. Ah. Ah.
Mamma mia che note infinite! Vi lascio ad immaginarmi bruciare nell’Ardemonio.
Guys, spero che nonostante tutto questa cosa vi sia piaciuta.
Fatemi sapere, mi raccomando.
Un bacio :*