E sono solo i germogli

 

E sono solo i germogli

E i virgulti e gli arbusti

E sono solo le foglie

di un bosco di sogno.

E sono solo i tronchi

di corteccia dipinta,

e le alte radici nodose

e i sottili rami intricati.

E sono solo le pagine

E le parole e le carte

E sono solo le lettere

di questo sogno d’inchiostro.

 

 

 

Le rovine del cielo

 

Riverso tra i marmi cadenti

e le candide rocce

di un tempio sbiadito,

accasciato ridente

fra le colonne fragili

di eterni antichi mormorii,

smarrisco il mio nome

in un sussurro notturno

di pioggia.

 

 

 

 

Mattina

 

In un soffio il tuo pianto

mi bacia le dita.

E riascolto per infinite variazioni

debolmente riecheggianti,

tra le lacrime dell’alba,

le mille note del tuo profumo.

 

 

Lampo

 

Un solo urlo nel cielo già cupo.

E lo squarcio bruciante

disvela mille città misteriose,

e tremende realtà,

e mondi fugaci, lassù,

oltre il sipario di nembi:

folgorante verità di un temporale.

Respiro

 

Quella brezza  leggera

che canta amarezza,

che grida di vita:

tra le costole d’avorio,

onda lenta, lieve nota,

lei piange radiosa,

e dolcemente mormora,

e sospira d’infinito.

 

 

 

 

 

 

 

Iride

 

Sangue ed arance di fuoco,

anelli di sole e di stelle,

un filo d’erba, e la rugiada;

e il cielo terso di maggio,

tra i campi di lavanda fiorita,

mentre l’acqua di cristallo

ancora e sempre sette volte

dolcemente trascolora.

 

 

Excrucior

 

 

Tu distorci le emozioni

come aghi, come spine:

e mi conficchi nelle carni

lame d’oro e fuochi e uncini.

Ricordi aspri, ansie amare;

e tu tremi di sospiri.

 

Ma c’è poi il sollievo acre

di una lacrima gridata.

 

 

 

Anaciclosi dell’ottimismo

 

Sarà poi un prato verde

a colorare d’oro le risate

che non abbiamo riso,

troppo presi da sospiri

rari e schivi, di nebbia grevi.

Troppo incauti per capire

che l’autunno passa e va,

giallo e arancio di mestizia,

ed aria e pioggia, dilavate:

ma resta poi l’estate.

 

 

Battesimo di sole

 

Immersi nel liquido calore,

tra i raggi di luce sospesi

come pulviscolo effimero,

tra i ricordi leggeri

di un istante mai stato,

smarriti nel sole futuro,

eternamente noi siamo.

 

Polvere

 

Te ne sei andata?

C’è polvere tra le pagine

del tuo libro.

Forse devo cercare –cercarti?

sotto il comodino?

Non so se la polvere

sia fuori o dentro di me.

Mi sento dimenticato

-          coperto d’indifferenza -

come quella foto scura

che hai nascosto nel cassetto.

Lapilli

 

La montagna nel nero d’incanto

espande il suo urlo nerastro,

il suo fumo, denso di pianto;

ed erutta se stessa, carne

rocciosa, sfibrata, sconnessa.

La tristezza suicida del mondo,

le sue urla d’aiuto:

pianti di fuoco, lapilli ed epilli

lamentano il male che ha dentro la madre.

Terra roboante di duro dolore,

si uccide, si infligge ferite d’amore.

 

Ardendo

Sapevi suonare con il flauto
una piccola canzone semplice,
e con le dita modulavi note
delicate su quel tuo strumento
flebile. E la tua musica stonata
era il compenso di tutte le mie fatiche,
il sospiro della gioia – poco importa
che di bello quei suoni avessero ben poco.
La musica eri tu, il legno secco io,
e il flauto era il fuoco.