La Vita Nova.

Capitolo I

Non ti faccio paura?

La zingara sentì quelle quattro parole sussurrate nel vuoto, con una nota di incredibile malinconia che per un attimo la fecero desistere dall'attaccare l’estraneo, chiunque esso fosse. Il solo suono di quella voce, profonda e calda, calma ma che stava intimamente gridando, l’aveva bloccata con la mano a metà strada.

Non ti faccio paura?

Chi era quell’uomo che era entrato nella sua casa? E perché quella domanda le sembrava tanto disperata?

Prese un bel respiro e, dimenticando la tristezza di quella voce e tutte le ragioni che potessero esserci dietro, aprì di scatto la porta, che sbatté contro la già precaria parete in legno, facendo tremare tutto. L’uomo in questione era seduto sul suo letto, ma non sembrava tanto sorpreso di trovarsela davanti, né spaventato per il pugnale che si ritrovò puntato contro. Evidentemente l’aveva sentita arrivare; il tintinnio dei tanti bracciali che teneva ai polsi, nel silenzio, risuonavano come campane.

L'estraneo non mosse alcun muscolo, nonostante si sentì premere un coltello sotto la gola, e si limitò a fissarla con occhi vacui, mentre una mano guantata di nero continuava ad accarezzare il suo gatto.

«Chi sei?», gli chiese senza troppe cerimonie, assottigliando gli occhi. Il sole era già calato da un pezzo e non c’erano candele accese per vedere bene chi si trovasse davanti. Riusciva solo a scorgere la sua imponente sagoma accovacciata contro il muro e il bagliore sinistro dei suoi occhi nell’ombra. «Parla, o ti taglio la gola.»

«Se volete non esitate a farlo, mademoiselle. Ora come ora mi fareste solo un favore.»

La ragazza esitò, perplessa. Chi diavolo era quello? Se prima l’adrenalina di dover affrontare un estraneo nella sua casa le aveva provocato batticuore, ora era solo estremamente incuriosita da quell’uomo. Sicuramente sapeva cosa dire e come dirlo per avere tutta l’attenzione su di sé. O per lo meno, con lei c’era riuscito alla perfezione. E il suo tono deciso nel chiederle di ucciderlo non aveva fatto altro che farla fremere di più. Perché un uomo avrebbe dovuto volere una cosa simile da un’estranea? Lei, per quanto avesse vissuto la sua giovane vita in miseria e non certo in felicità, non aveva mai desiderato la morte, anzi. Era convinta che prima o poi la vita le avrebbe dato ciò che le spettava di diritto: un posto normale nella società.

«Chi sei?», ripeté, con più calma.

Le sembrò che l’uomo sorridesse amaramente, prima di risponderle. «Veramente, mademoiselle, non lo so.»

La zingara alzò un sopracciglio. «No?»

«No. In realtà non l’ho mai saputo.», continuò l’uomo, abbassando la voce in un suono roco e debole. «Però le poche persone che hanno avuto a che fare con me mi hanno sempre chiamato Erik, se vi interessa saperlo.»

La giovane rimase immobile, mentre le parole di quell’estraneo le risuonavano in mente. Anche lui senza un nome, anche lui senza famiglia... Aveva provato scetticismo poco prima, ora era solo mossa da un’immensa compassione. Gli era bastato sentire il dolore nella sua voce per capire che fosse sinceramente distrutto.

«Erik.», ripeté, riponendo la sua arma nello stivale, sotto l’occhio vigile dell’altro. «Perché sei qui?»

«Perché non ho dove andare. Non era mia intenzione profanare la vostra casa.» L’uomo si alzò, mentre il gatto, contrariato, emetteva un miagolio soffocato e balzava giù dalle sue gambe, andando a strofinarsi contro quelle della sua padrona. Questa non si fece intimorire dalla stazza dell’uomo, molto più alto e robusto di lei. Un uomo che non voleva più vivere non poteva essere pericoloso.

«Puoi restare, non mi darai fastidio.», gli disse, andando verso un ceppo di legname già arso in precedenza, che accese con un fiammifero, riscaldando ed illuminando il mulino. Quando si voltò a guardarlo alla luce delle fiamme danzanti, la giovane vide un uomo stanco e spossato dalla vita, il volto nascosto per metà da una mezza maschera bianca che gli copriva la parte destra - dove aveva già visto una cosa del genere? - e ricoperto dalla barba di qualche giorno; i capelli erano sporchi e spettinati, neri come il mantello in cui era avvolto; era molto alto e ben piazzato, ma ciò che le mise veramente timore furono i suoi occhi. I suoi occhi erano sconvolgenti. Vi poteva leggere di tutto: in quelle iridi chiare c’erano tristezza, disperazione, pianti di ore che gli avevano solcato profondamente le occhiaie. Doveva aver sofferto molto per essere in quelle condizioni. Pensò che con un po’ più di cura quell’uomo sarebbe potuto essere veramente affascinante. E quei suoi modi galanti nel rivolgersi a lei, una zingara, le fecero supporre che un tempo fosse stato veramente un uomo di classe.

«Non ho molto da mangiare, spero che un po’ di pane e qualche frutto possa bastarti.», disse la ragazza, riscuotendosi dai suoi pensieri. «Domani andrò a cercare qualcosa in più.»

L’uomo chinò il capo, desolato. «Non dovete disturbarvi così. Me ne andrò all’alba, non voglio crearvi problemi di alcun tipo.»

«A meno che non sia un ricercato dai soldati, non mi creerai alcun problema.» La giovane non si accorse dell’ombra che passò negli occhi del suo ospite e gli indicò l’esterno con un cenno del capo. «Vai a darti una rinfrescata, amico. L’acqua che alimentava questo mulino è fredda, ma almeno pulisce e rinvigorisce.»

Erik annuì, ringraziandola con lo sguardo e uscì al fresco della serata, richiudendosi la porta alle spalle e poggiandosi sopra. Sospirò pesantemente, maledicendo sé stesso e la sua vita. Se quella povera e gentile ragazza avesse saputo chi veramente fosse non avrebbe esitato a cacciarlo di malo modo, né a correre per denunciarlo alla gendarmeria. Dal giorno dell’incendio era ufficialmente ricercato come assassino e non poteva permettersi di rovinare un’ulteriore vita innocente solo perché doveva rifugiarsi da qualche parte. Se ne sarebbe andato la mattina dopo, prima che albeggiasse. Le avrebbe lasciato parte del suo denaro che lui non poteva spendere per ringraziarla dell’ospitalità e si sarebbe dileguato nel niente, come sempre.

Come un fantasma.

La zingara aveva appena finito di preparare un impacco di erbe mediche per il suo ospite, per dargli sostanza e rinvigorirlo un poco, quando questo apparve sulla soglia dopo la rinfrescata sul fiumiciattolo che scorreva lì. Si era fatto prestare il suo coltello per rasarsi e ora il suo viso appariva più luminoso e decisamente più sensuale. Sapeva riconoscere la vera bellezza e quell’uomo ne era la prova vivente, con i suoi lineamenti decisi e regolari, le labbra carnose ed ipnotizzanti, e quegli occhi... Mai aveva visto occhi come quelli. Solitamente era lei che lasciava interdetto chi la osservava, con il suo sguardo smeraldino e involontariamente sensuale, ma quella volta si rese conto che gli occhi di quell’uomo erano immensamente carichi di emozioni, di qualunque tipo esse fossero; niente a che vedere con i suoi, particolari solo per il loro colore inusuale.

L’unica cosa che la lasciava perplessa era quella mezza maschera che nascondeva metà del suo volto. E ne aveva visto di individui strani durante la sua vita, ma mai uno come lui. Non l’aveva tolta, nemmeno dopo essersi rinfrescato, come se avesse avuto paura a farlo. Non osò chiedere niente in proposito; sapeva come prendere determinati argomenti e poteva solo immaginare che dietro quella maschera l’uomo di nome Erik stesse nascondendo qualcosa. Qualcosa di doloroso, data l’ombra di tristezza che aveva in viso.

«Ti ho preparato una bevanda che ti farà sentire meglio e ti riempirà lo stomaco come dopo un pasto normale.», gli disse, porgendogli una ciotola dal contenuto scuro e non troppo invitante. «Non ha un buon sapore, ma ti farà bene.»

Erik prese posto accanto a lei, prendendo ciò che la giovane gli stava offrendo. «Grazie, mademoiselle. Siete gentile.»

La ragazza, inconsapevolmente, arrossì sotto quello sguardo inconsciamente attraente. Nessuno l’aveva mai guardata così profondamente.

E lui se ne accorse, perché scostò velocemente l’attenzione da lei, concentrandosi sulla sua “medicina”. Quella ragazza lo metteva stranamente a disagio. Non solo per i suoi occhi grandi, dalla forma affilata e dal verde smeraldo delle sue iridi, e neanche per il colore provocante dei suoi capelli, ritirati in una disordinata treccia che lasciava sfuggire numerose ciocche mosse sul viso scarno. Ciò che lo lasciava impacciato erano i suoi modi umili, nonostante avesse capito che non aveva mai ricevuto educazione. Gli dava del tu come ad un vecchio amico, certo, e se avesse saputo con quale rispetto e timore gli altri si rivolgevano a lui, qualche tempo prima, sicuramente avrebbe cambiato tono. Ma, nonostante tutto, l’aveva accolto come un fratello, lui, uno sconosciuto rigettato dalla società. Non gli aveva fatto domande, né sul perché della sua condizione né sulla maschera che portava in viso. E aveva la sgradevole sensazione che quella donna sapesse leggergli la mente, scrutargli gli angoli più reconditi del suo animo nero, ogni volta che lo guardava.

I suoi pensieri furono interrotti dalla testolina del gatto che nuovamente gli si accoccolò tra le gambe, reclamando le carezze di poco prima.

«Gli piaci. Di solito gli ospiti li graffia fino a farli scappare.», disse la giovane, mentre addentava un pezzo di pane. «Potrei esserne gelosa, sappilo.»

Lui sorrise. «Come si chiama?» Quel gattino gli stava simpatico, dopotutto. Quegli occhioni gialli che sembravano sorridere alle sue cure gli mettevano addosso un’immensa tenerezza.

«Dante.», rispose lei, guardando il micio, nero come la notte che stava calando velocemente. «Come il poeta.»

«Conoscete Dante Alighieri?» Erik si pentì subito di quella domanda sciocca appena lo sguardo tagliente di lei lo trafisse come una lama.

«Mi sembri stupito, Erik. Forse una donna come me non può conoscere un po’ di letteratura?»

«Non intendevo questo.», si affrettò a rispondere l’uomo, dispiaciuto. «Non volevo offendervi.»

Lei si alzò, dirigendosi lentamente verso un mobiletto basso accanto al letto di paglia. Ne aprì un’anta e tirò fuori un libro consumato e impolverato, che accarezzò con cura e reverenza, come se fosse uno degli oggetti più preziosi del mondo. «I miei genitori lo comprarono in un mercatino dell’usato, quando ancora non ero nata.», disse, mostrando una vecchia edizione de La Vita Nova, dell’Alighieri. «E’ la loro unica cosa che mi è rimasta.»

Un pungolo di dispiacere colpì il cuore dell’uomo. Lui i suoi genitori neanche li ricordava: un padre mai conosciuto, una madre che non osava nemmeno farsi baciare da lui, inorridita dal suo aspetto mostruoso. «Come morirono?»

Gli occhi della ragazza s’indurirono. «Condannati a morte per l’accusa di un omicidio che non avevano mai commesso.» La giovane ripose il libro con cura dove l’aveva preso e si poggiò con i palmi delle mani sul mobile, reprimendo la rabbia. «No. Non lo uccisero loro, quell’uomo. Non avrebbero mai potuto fare una cosa del genere, non ne avrebbero avuto il motivo. Non erano ben visti, specialmente mamma, perché... Beh, le assomigliavo molto. Ma non sarebbe stata una ragione valida.»

Il suo ospite inclinò il capo, cercando di guardarla meglio, anche se gli dava le spalle. Non voleva portarle alla mente ricordi spiacevoli, ma la curiosità a volte non riusciva proprio a frenarla.

Lei si accorse di quello sguardo che tacitamente le chiedeva di continuare e prese un respiro più profondo degli altri prima di riprendere a parlare. «La gendarmeria doveva trovare dei colpevoli, che lo fossero veramente o meno. Non potevano certo andare in giro a raccontare che il bambino che aveva commesso l’omicidio gli era scappato da sotto il naso.»

La gola di Erik si seccò all’istante, mentre ascoltava inerme quelle parole. «Un... bambino?»

Lei annuì, stringendo i pugni. «Sì, un ragazzino che era stato preso sotto le cure della mia famiglia. Io ero troppo piccola per ricordarmelo, ma me l'hanno sempre descritto come un mostro sfigurato, magro e brutto. Lo deridevano di fronte a tutti per il suo aspetto, e per questo capisco il suo gesto. Anche io avrei fatto la stessa cosa.»

Erik dovette far ricorso a tutto l'autocontrollo di cui disponeva pur di non farsi scappare due lacrime che gli pungevano gli occhi.

«Lo capisco, ma non posso perdonarlo. Anche se non voleva, mi ha rovinato la vita e ha stroncato quella dei miei.», continuò lei, con voce tremante. «Sai, ho fatto una promessa. Se un giorno dovessi scoprire chi è stato, se questo bambino fosse cresciuto e diventato adulto e io lo dovessi trovare... Non esiterò a compiere il mio primo omicidio. Non m’importa se poi farò la stessa loro fine, ma il sapore della vendetta dovrò provarlo, prima o poi, no?» Ed era vero: non aveva mai ucciso nessuno, a differenza di altri suoi compagni che invece collezionavano furti e morti come se niente fosse. Ma era sicura che prima o poi avrebbe trovato il responsabile della rovina della sua vita, della morte dei genitori. Era cresciuta senza sapere cosa volesse dire il calore di un abbraccio materno, o la normale gelosia di un padre; era cresciuta senza l'affetto di chi l'aveva messa al mondo, di chi l'amava veramente per quello che era. Non avrebbe permesso di farla passare liscia a quello che un tempo era solo un bambino e che aveva lavato via, con un solo gesto, le vite dei suoi genitori. Sapeva aspettare, lei. La pazienza e il saper mantenere rancore per anni era uno dei suoi migliori pregi, e chi la conosceva questo lo sapeva bene.

Erik, nel frattempo, non riuscì a risponderle, troppo occupato a convincersi che si trattava solo di una coincidenza, di una curiosissima coincidenza.

Un bambino di appena nove anni... Il volto sfigurato, deriso... Il suo aguzzino... Un cappio stretto intorno al collo... Poi la fuga, le urla, il dolore…

«Va tutto bene?», gli chiese la giovane, sedendosi nuovamente accanto a lui. «Non volevo parlare di cose spiacevoli, non con una persona che mi sembra averne passate di peggio.»

L’uomo nascose a stento un gemito di disappunto e finì di bere la sua bevanda. «Sì, va tutto bene, mademoiselle. Grazie per la vostra ospitalità.»

Lei sorrise, per la prima volta in tutta la serata. Per quanto fosse triste e depresso, quell’uomo era buffo. Nessuno le aveva mai dato del voi in segno così rispettoso, né l’avevano mai chiamata mademoiselle! «Com’è?»

Erik posò la ciotola ormai vuota, corrugando la fronte e non riuscendo a contenere una smorfia. «Un po’ aspra. Ma bevibile.»

«Faceva schifo, lo so.», rise lei, illuminandosi. «Ma vedrai che domani ti sentirai meglio. Ora mangia un po’, altrimenti mi collassi davanti agli occhi.»

Il suo ospite fece come gli aveva detto e lei lo osservò di sottecchi, mentre mangiava con fame un’intera pagnotta e qualche mela matura. Le dispiaceva non potergli offrire altro, ma era tutto quello che possedeva. Una zingara come lei, del resto, non aveva niente se non il minimo indispensabile.

D’altra parte, Erik non riusciva a capacitarsi di quello che aveva appena sentito. C’era solo un’altra prova che avrebbe potuto sfatare le sue paure oppure fargli capire che le sue supposizioni erano purtroppo vere. Non si era mai pentito del suo gesto, anzi. Per lui quello fu un atto dovuto, per fuggire da quella condizione ridicola che Dio gli aveva affibbiato. Ma la consapevolezza di avere davanti una vittima innocente di quello che aveva fatto lo faceva stare male, più di quanto già non stesse.

«Come vi chiamate?», le domandò, lanciandole una fugace occhiata e sperando che non pronunciasse mai quel nome che gli arrivò alla mente come uno sbiadito ricordo.

La giovane sospirò, giocando distrattamente con il ciuffo finale della sua treccia. «Non ho un nome, in realtà. E’ più un appellativo.» Vedendo l’occhiata curiosa che il suo ospite le riservò, decise di rispondergli con un sorriso provocatorio. «Mi chiamano Phénix. La Fenice. Indovina perché?», gli chiese, sorridendo e indicandosi i capelli.

Non poteva sapere, però, che gli occhi di Erik si fecero grandi non per la curiosità di quel nomignolo, ma perché si vide il mondo crollargli addosso, come se già non dovesse portarsi dietro un peso più gravoso di lui. Era lei, dunque, la bambina dai bellissimi occhi smeraldo e dai capelli rossi che quegli zingari amavano chiamare così. Ricordava perfettamente i genitori di quella piccola, così innamorati di lei, così desiderosi di vederla crescere nel migliore dei modi, sebbene non avessero niente da darle; sempre così gentili con lui, senza mai osare un commento di disprezzo nei suoi confronti. Ricordava di come il resto degli zingari soleva guardarli con scetticismo e di come loro, invece, continuavano la loro vita senza problemi. E ricordava quel nome particolare solo per il bizzarro colore dei suoi capelli e la diffidenza che alcuni di loro provavano nei confronti della madre e nei suoi, sebbene fosse ancora solo una bambina di poco meno di due anni.

E lui, lui inconsapevolmente li aveva condannati quei genitori, stroncando qualsiasi programma quella famiglia avesse, solo perché erroneamente loro si trovavano lì in quel momento, solo perché lui era uno scherzo della natura che voleva vendicarsi delle beffe che subiva ogni giorno. In realtà non aveva mai saputo delle conseguenze di quel suo gesto, una volta isolatosi dal mondo. E venirlo a sapere così, proprio da lei era l'ennesimo brutto scherzo che la vita gli stava giocando.

Era lui il bambino che aveva ucciso, quel giorno.

E lei la bambina che aveva reso orfana.

Lei era la sua questione in sospeso.

Continua...

Elby, carissima! E' un piacere rileggerti! *_* Tranquilla, son sparita anche io, ti capisco quando dici che ci sono cose che prosciugano tempo e forze, quindi non devi scusarti! Ti concederò una seconda possibilità, accordato. ù_ù XD

Ma passiamo alla recensione! *_* Son così contenta che ti piaccia la donzella dai capelli rossi - anche io ho un debole per i capelli di questo colore, o per questo colore a prescindere, ecco! - e ho sempre amato le congetture che tempo fa si facevano sulle donne così (lo so, è una cosa orribile, i roghi e tutto quanto, ma è affascinante!)... Non potevo pensare di creare un altro personaggio alla Christine, altrimenti saremmo punto e a capo! :D E a proposito: non-Erik/Christine for president!

Per quanto riguarda il " ...lo impugnò con decisione in mano" hai ragionissima, mi è scappato! Son quei particolari che effettivamente appesantiscono una frase, grazie per avermelo fatto notare. :)

Questo capitolo come ti è sembrato? L'avevi già letto? *smemorata mode on* Ho deciso di rendere subito di dominio pubblico il mistero della storia (che ovviamente non sarà l'unico, altrimenti che due palline!), perché ho pensato che sarebbe stato interessante che il lettore sapesse, mentre i diretti interessati no. Sadica, lo so, ma mi diverto torturare i personaggi delle mie storie così, capiscimi... Dovrò divertirmi un po' anche io, no? :P

Ti ringrazio per i complimenti e per gli auguri, ricambio gli auguri per il tuo quasi-lavoro-dei-sogni! *-* Ah, l'epilogo è finalmente nato, dopo mesi di travaglio... Era anche ora! Così posso dedicarmi alle altre mille mila cose che ho in pentola, sperando che non brucino.

Ancora grazie, spero di rileggerti presto!

Un saluto a te e a tutti i lettori e/o lettrici!

Marta.

La Vita Nova.

Capitolo II - parte I

Non aveva chiuso occhio quella notte. Non solo perché aveva dovuto dormire per terra, dato che aveva insistito tanto affinché la ragazza dormisse sul suo letto, se così avrebbe potuto chiamarlo, ma perché la scoperta che aveva appena fatto non gli dava pace. Non aveva mai pensato che quel suo folle gesto, quel giorno, non solo avrebbe rovinato la sua esistenza, ma anche quella di altre persone. Se solo la giovane Giry non l’avesse portato via, se solo quella notte la gendarmeria l’avesse trovato, quella ragazza ora avrebbe ancora avuto la sua famiglia, forse; non avrebbe ucciso altre persone; non avrebbe spaventato a morte tutti coloro che abitavano al Palais Garnier; non avrebbe rischiato di rovinare la vita della sua amata Christine, né quella del Visconte.

Non sarebbe diventato ciò per cui tutti lo ricordavano e temevano: il Fantasma dell’Opera.

Guardò la ragazza che dormiva dall’altra parte della stanza, raggomitolata in posizione fetale, con il piccolo Dante accoccolato al suo fianco. Sembrava che il ricordo dei suoi genitori non l’avesse toccata, almeno non durante il sonno. Aveva un’espressione rilassata e distesa, e non riuscì a non pensare che fosse cresciuta bene. Chissà, però, quanto dolore anche lei aveva provato col tempo e quanto ancora ne provava a causa sua. Sempre e solo a causa sua. Non c'era persona che avesse avuto a che fare con lui e che non avesse sofferto per averlo conosciuto. Possibile che riuscisse solo a portare dolore a chi gli stava intorno? Possibile che non potesse vivere una normale vita senza che facesse del male, anche involontariamente?

Sì, sono proprio un mostro.

Un mostro... era così che lo chiamavano, all'Opera. Un mostro, il Figlio del Diavolo. Colui che aveva infestato il Teatro, che continuava a seminare il terrore tra le ballerine e i manager, a minacciare chiunque se non avesse fatto quello che lui comandava.

Aveva ingannato, sedotto, ucciso.

Era un mostro, dentro e fuori. Sentiva ancora vivide le urla di terrore che avevano riempito la platea dell'Opera, quando la sua ingenua Christine gli aveva tolto la maschera davanti a tutti. La maschera che nascondeva la sua deformità, ciò che l'aveva condannato a vivere una vita segregato sotto terra, lontano dal mondo, lontano da tutti. Il regalo peggiore che Dio potesse fare ad un'anima dannata era spettato a lui.

Oh, ricordava lo sguardo di compassione che aveva acquisito la giovane cantante la prima volta che gli aveva visto il volto sfigurato. Compassione... L'ultima cosa che le avrebbe voluto vedere in viso. Non voleva compassione, non voleva la pietà di nessuno! Voleva solo essere accettato per quello che era, amato se non fosse significato chiedere troppo per uno come lui.

Si girò sulla schiena, guardando il soffitto in legno nella penombra. Non sarebbe rimasto lì, non ce la faceva. Sarebbe scappato dal ricordo di Christine, di quella ragazza, da Parigi. Se ce l’avesse fatta avrebbe lasciato anche la Francia, per crearsi una nuova identità, magari in Italia, magari a Venezia. Leggere di quella città galleggiante sull'acqua l'aveva sempre affascinato. Forse lì avrebbe potuto vivere una vita normale, rinascere finalmente, e riscattarsi di tutto il dolore che aveva provato fino all'ora.

Quando si alzò dalla sua posizione per prendere l'uscita e andarsene definitivamente, però, non aveva fatto i conti con il buio e con il fatto che non ricordasse che davanti alla sua strada c'era in mezzo il tavolo. Ci andò a sbattere contro, facendo cadere qualcosa per terra. Maledicendo la sua stoltezza, si voltò verso la ragazza per vedere se l'avesse svegliata. Ed ebbe un tuffo al cuore quando si accorse che i suoi occhioni vispi lo stavano osservando.

«Dove vai?», gli domandò, con la voce impastata dal sonno.

«Via, lontano da qui.», disse, mentre raccoglieva ciò che aveva mandato all'aria. «E' meglio così.»

Phénix si stropicciò gli occhi, assonnata, e si mise a sedere, guardandolo curiosa. «Non è ancora l'alba, Erik.», disse, reprimendo uno sbadiglio. «E poi ti ho detto che non mi crei alcun disturbo. Mettiti a dormire, dai. Domani ne parliamo meglio.»

Erik chinò il capo, chiudendo gli occhi per tranquillizzarsi un poco. Quella donna gli scombussolava tutto il sangue freddo di cui era sempre andato fiero. L'Erik di un tempo le avrebbe detto senza troppi giri di parole di non impicciarsi negli affari suoi, sibilandole che lui avrebbe fatto quello che più gli andava a genio. Ma la ragazza lo spiazzava con la sua gentilezza e nel contempo la sua decisione, per non parlare della consapevolezza di averle rovinato tutto, senza effettivamente volerlo. Se solo avesse saputo…

Si voltò di scatto, quasi scottato quando sentì una mano della giovane che prendeva la sua, trascinandolo verso il letto. «Tu ora dormi qui. E non voglio sentire repliche.», gli disse fermamente. «Il tuo gira e rigira per terra non mi ha fatto praticamente chiudere occhio. Dormirò io sul pavimento, ci sono abituata.»

Senza avere la forza mentale di andarle contro, obbedì come un bambino alle raccomandazioni della propria madre, e si distese su letto di paglia. Riuscì a prendere sonno solo dopo parecchio tempo, e i sogni che fece non furono per niente tranquilli, come del resto quelli delle ultime nottate.

Quando si svegliò il giorno dopo il sole era già alto nel cielo da parecchie ore. Si accorse, senza stupirsi più di tanto, che Phénix non c'era. Probabilmente era scesa in città per racimolare qualche soldo e comprare qualcos'altro da mangiare anche per lui. Si guardò intorno e non poté non sorridere quando vide Dante accovacciato sull'uscio della porta, come se fosse di guardia e non gli permettesse di uscire. E infatti, eccolo lì che gli miagolava contro quando lo vide avvicinarsi per andarsene. Sembrava quasi che la giovane gli avesse raccomandato di trattenerlo dentro con tutte le sue forze.

Ma Erik si era ripromesso di lasciare quel posto all'alba ed era già in ritardo con la sua tabella di marcia. Ne avrebbe approfittato in quel momento che lei non c'era e non avrebbe dovuto sopportare quello sguardo che gli gravava addosso come un macigno sulla schiena. Le lasciò, nascosti dentro il mobile dove custodiva gelosamente La Vita Nova, quasi metà dei suoi soldi che, ad essere sinceri, neanche sapeva quanto fossero. I ventimila franchi che i manager del teatro gli avevano dato per anni, ogni mese, li aveva messi meticolosamente da una parte, non curandosi troppo di quanto avesse risparmiato e di quanto avesse speso. Ma erano tanti, su questo non c'erano dubbi.

Purtroppo per lui quando uscì dal mulino se la ritrovò di fronte, più che furibonda.

La ragazza, appena si accorse di lui, sussultò per lo spavento. Ma non lo guardò con gentilezza come la serata precedente, anzi. Sembrava lo volesse uccidere con lo sguardo da un momento all'altro. «Tu. Via da casa mia. Ora.», gli sibilò incollerita, assottigliando gli occhi e facendolo fremere.

Che avesse capito? «Lo stavo già facendo, mademoiselle.»

«E non chiamarmi mademoiselle!», sbottò lei, irata. «Mi sembrava di essere stata chiara ieri. Non ho mai avuto problemi con la giustizia, non ne voglio avere ora!» Erik sospirò, capendo le sue parole. «Non sei stato sincero con me. E non ho intenzione di aiutare il famigerato Fantasma dell'Opera offrendogli riparo in casa mia.»

Quelle parole lo colpirono come mille lame al petto. Cosa poteva aspettarsi? Che non lo avrebbe saputo? Che una volta scoperto avrebbe continuato ad essere gentile con lui? Sciocco. Era odiato da tutti, anche da chi non l'aveva mai visto ma lo conosceva solo per sentito dire. Era ovvio che la ragazza stesse reagendo così, non poteva biasimarla di certo.

Senza guardarla negli occhi, l'uomo le sussurrò un “Grazie” e se ne andò, tra i miagolii di disappunto del piccolo Dante e lo sguardo spaventato di Phénix. Aveva dato ristoro ad un assassino spietato, ricercato ovunque in tutta Parigi. Non poteva permettersi di passare come sua complice, mai. Ecco dove aveva già visto quella maschera: era l'immaginazione dei racconti che giravano su di lui ad averle dato un senso di deja-vu.

Lo guardò sparire tra la campagna, lasciandosi sfuggire un sospiro. Al diavolo la compassione che aveva provato per lui la serata scorsa, al diavolo il sincero dolore che gli aveva letto negli occhi come un libro aperto. Non sarebbe andata a denunciarlo, quello no. Ma non voleva nemmeno avere altro a che fare con lui. Fortuna che aveva sentito i pettegolezzi di due uomini che parlottavano tra di loro, ricordandosi il giorno dell'incendio e la descrizione del Fantasma. Ormai in città non si parlava d’altro dell’incendio di qualche settimana prima.

L'aveva rischiata grossa, accidenti a lei ed alla sua disponibilità.

Rientrò nella sua abitazione diroccata, posando il cibo che aveva comprato al mercato per lui. Poi guardò il gattino, che le si strofinò sulla caviglie. «Vuol dire che oggi mangeremo come due ricconi borghesi, Dante. Contento?»

Il gatto miagolò in risposta e lei gli sorrise, ora più tranquilla.

Quel pomeriggio, Phénix decise di andare a fare visita alla sua unica parente in vita, l'adorata nonna. Aveva bisogno di confidarsi su quanto accaduto, di aprirsi come faceva sempre con lei, sapendo che l'avrebbe capita e le avrebbe detto cosa fare e non fare.

La nonna era una signora ormai ottantenne, ma con la mente e lo spirito di una giovane, che abitava in una vecchia mansarda sopra un locale frequentato da gente di poco buono, in uno dei quartieri desolanti di Parigi. Quella donna aveva una memoria di ferro, capace di ricordare fatti avvenuti anche decine e decine di anni prima, quando lei era ancora nel fior fiore della gioventù; ed era colta, molto colta, per essere una povera zingara veggente. La giovane adorava sentirsi raccontare tante storie antiche e ormai dimenticate: storie di donne speciali come lei, storie di magia ed illusione, sulle vere streghe esistite in passato, su quello che avevano dovuto sopportare, su leggende e miti, avvenimenti misteriosi ed affascinanti, o solo aneddoti sui suoi defunti genitori. Quando era piccola ricordava perfettamente quanti spaventi quella donna le facesse prendere con alcuni di quegli arcani racconti, e quanti incubi dovesse sopportare la notte, quando ci rimuginava sopra. A ripensarci le veniva solo una voglia matta di ridere e di prendersi in giro per l'ingenuità propria di una bambina. Ora sapeva che tutte quelle che credeva favole avevano un fondo di verità e non erano solo storielle campate in aria per far lavorare la mente di una piccola ragazzina ingenua.

Trovò la nonna seduta attorno ad un tavolo circolare, intenta a leggere dei tarocchi nel silenzio totale. I capelli lunghi e grigi erano ritirati in un chignon intrecciato perfettamente e Phénix, per quanto si sforzasse, non ricordava di averla mai vista con un'acconciatura diversa. Le dita delle mani, ricche di anelli in oro e pietre preziose presi chissà dove, si muovevano lentamente sulle carte, mentre lei, con gli occhi chiusi che spuntavano da sotto i ciuffetti di sopracciglia ingrigiti, sembrava pensare e concentrarsi, per captare meglio quello che le stavano tacitamente dicendo.

«Sapevo che saresti venuta, piccola mia.»

La giovane sussultò appena sentì la voce roca della nonna, ma sorrise accorgendosi che l'aveva riconosciuta, come sempre, senza il bisogno di doverla guardare.

«Disturbo?», le chiese, muovendo qualche passo.

«Neanche ti rispondo, Phénix.», rispose burbera l'altra, aprendo finalmente i suoi occhi neri e scrutandola fino in fondo. «C'è qualcosa che ti turba, ragazza mia. Me ne vuoi parlare?»

Phénix annuì e le raccontò dell'incontro della sera prima, di quanto fosse triste quell'uomo, dell'ospitalità che gli aveva offerto e della scoperta sulla sua vera identità.

La nonna rimase ad ascoltarla ad occhi chiusi, per assimilare meglio quelle parole, senza interromperla. Fu solo quando il racconto della nipote concluse che si decise a riaprire gli occhi e a puntarli sulle carte sotto il suo naso. Ne prese una dal mazzo e la fece vedere alla giovane. «La Torre, mia cara. Sai cosa significa, vero? Cambiamenti, conflitti... Possibili catastrofi.» La giovane ebbe un fremito, mentre ascoltava in silenzio le lente e sussurrate parole della donna. «Stai attenta, Phénix. Vedo nebbia davanti al tuo cammino. Non buttare all'aria tutto. Sono sicura che saprai cosa fare al momento giusto.»

Come sempre le frasi sconclusionate dell'ava avrebbero avuto senso unicamente in futuro; per ora le sembravano solo campate in aria, prive di un reale significato. Ma, tuttavia, ciò che le disse non la scoraggiò. Il solo fatto di essere andata da lei in qualche modo l'aveva aiutata a rincuorarsi ed era convinta che la sua saggezza le avrebbe indicato la via giusta da seguire, come accadeva da anni a quella parte.

«Starò attenta, nonna. Lo sono sempre stata, lo sai.»

La donna si lasciò sfuggire un sorriso e tutte le rughe che le solcavano il vecchio volto si fecero ancora più profonde. «Sì, piccola mia, lo so. Ora va'. Il Cambiamento sta per avvenire e tu devi essere forte e pronta per affrontarlo al meglio.»

Come tutte le sere, Phénix si era esibita sulle sponde della Senna con una danza antica e sensuale, lanciando occhiate birichine a tutti i passanti che non potevano fare a meno di osservarla mentre muoveva provocatoriamente i fianchi, o agitava il suo tamburello per darsi il ritmo. Altri invece gettavano occhiate scettiche e disgustate verso la sua direzione, ed acceleravano il passo pur di sorpassarla velocemente.

Purtroppo aveva dovuto abbandonare rapidamente il suo pezzo di strada quando vide un gruppo di soldati puntare dritti verso di lei, intimandole di andarsene.

«Ora non si può neanche intrattenere Parigi con una danza?», aveva chiesto infastidita ad un ufficiale, troppo preso in realtà a bearsi della sua vista, che a prestarle la dovuta attenzione.

«Mi dispiace doverti rovinare la festa, zingara, ma le regole sono regole.», le rispose, con un beffardo ghigno sulle labbra. «Magari potresti intrattenere me, che ne dici?»

Phénix neanche gli rispose e dovette trattenersi pur di non sputargli ai piedi e manifestare tutto il suo disgusto. Detestava quando la consideravano una donna che avrebbe anche venduto il suo corpo pur di guadagnare più soldi. Era vero, non aveva uno stipendio, non un lavoro, non una vera casa... Ma non si sarebbe mai abbassata a tanto. Si rispettava troppo per darsi così al migliore offerente.

Nel tragitto verso il mulino, quella sera, si sentì costantemente osservata e seguita. Parecchie volte si voltò indietro, fermandosi, per osservare meglio che non ci fosse qualcuno appostato in qualche angolo nascosto; ma ogni volta non videva nessuno. Diede la colpa al ricordo di quell'uomo, del fantasma, che la rendeva suscettibile più di quanto già non fosse. In cuor suo temeva che quell'uomo volesse vendicarsi su di lei perché lo aveva cacciato, anche se dall'altra parte non riusciva ad immaginarsi una scena del genere, non dopo aver visto quello sguardo malinconico e vuoto nel suo stesso viso. Le sembrava impossibile che un uomo potente e temuto come lui potesse essersi ridotto ad un povero disgraziato che non sapeva dove andare.

La stradina di campagna era desolata, come sempre. Il sole era già scomparso sull'orizzonte, e il cielo era uno sfoggio incredibile di sfumature rosse ed arancioni. Poteva ben vedere il mulino che si stagliava davanti a se come una sagoma scura, in penombra. Probabilmente, se non fosse stata particolarmente vigile in quel momento, si sarebbe anche lasciata andare a dei commenti sul paesaggio pittoresco che aveva di fronte.

Sentì dei passi lenti e quasi impercettibili dietro di lei, di qualcuno che nonostante stesse cercando di nascondersi alla sua vista non poteva fare a meno di spezzare i ramoscelli e le foglie secche sul terreno. Phénix ebbe un brivido di paura; in quei pochi anni in cui abitava da sola non le era mai capitato di dover far fronte a qualcuno che voleva approfittarsi di lei o che voleva rubarle i suoi pochi averi. Abitare in una comunità era totalmente diverso, e decisamente più sicuro. E lei, quando li aveva lasciati, era ben consapevole di quello che poteva rischiare. Non avrebbe più avuto la sicurezza del gruppo, ma sarebbe stata sola con sé stessa.

Affrettò il passo, veramente spaventata quando sentì quello del suo inseguitore farsi più forte e veloce, per evitare che scappasse. E si mise a correre più veloce che poté nel vedere che c'era anche un altro uomo, uscito dalla vegetazione, che la stava puntando. Nella foga della corsa perse l'equilibrio su una piccola buca del terreno e rovinò a terra, sbucciandosi i palmi delle mani e sporcandosi i vestiti di terra. Riuscì a tirare un calcio in pieno viso al suo assalitore, che rimase dolorante e stupito per qualche attimo; l'altro, invece, le era piombato addosso, facendola cadere nuovamente e bloccandola con il proprio corpo.

«Cos'è? Non scalci più, bambina?», le sibilò l'uomo, quello che aveva tutta l'aria di essere un disgraziato peggio di lei, sporco e barbuto.

«Lasciami stare, animale!», gridò, cercando di liberarsi senza però combinare niente. Se solo fosse riuscita ad afferrare il suo coltello...

I due la presero di peso, trascinandola con fatica verso il mulino. Il piccolo Dante, vedendo due estranei con la sua padrona, graffiò l'aria con gli artigli, miagolando impaurito.

«Bene, bene, bene, Phénix.», disse l'uomo che l'aveva atterrata. «Vediamo cosa hai qui.»

L'altro, con ancora una mano sul naso sanguinante, colpito dal calcio della giovane, mandò all'aria tutto il contenuto del mobiletto in legno, erbe riposte con cura nei loro cofanetti, unguenti, e altri piccoli oggetti, compreso il suo adorato libro. «E questo cos'è?», chiese perplesso, sfogliandolo distrattamente.

«Niente che uno stupido come te possa capire.», rispose Phénix, che si beccò uno schiaffo in piena regola per aver osato troppo.

«Hai la lingua lunga, bella zingarella. Che ne dici se te la taglio?»

Phénix cercò di divincolarsi, facendo esasperare l'uomo che la teneva stretta.

«Vuoi stare ferma o no?», le gridò, facendole sbattere il capo contro la parete.

Stordita, la ragazza non si rese conto che la testa le stava sanguinando; e men che meno si rese conto che l'altro assalitore aveva trovato qualcosa che neanche lei sapeva di avere.

«Ehi, guarda un po' cosa teneva nascosto questa strega?», disse stupito e allegro, sventolando banconote di alto valore. «Però, ti tratti bene, piccola, per fare questa vita.»

Phénix sbatté le palpebre, confusa. «Quelli... Quelli non sono miei.»

«Ah, no?», le ripeté uno dei due, sarcastico. «Beh, comunque ora sono in mano mia!»

«Non... Sono miei…»

Non riuscì nemmeno a formulare un pensiero logico, che l'ennesimo colpo in testa le fece perdere i sensi.

Continua...

Grazie mille a leschatnoir per il commento e per averla aggiunta tra le seguite! Spero che continui a piacerti! :)

Un saluto!

Marta.

La Vita Nova.

Capitolo III

Quella notte, così come tante altre dal giorno dell'incendio, si svegliò nel bel mezzo di un incubo. Nonostante fossero passate settimane da quel giorno infausto, ancora non riusciva ad addormentarsi senza pensare a quegli occhi acquamarina che la guardavano delusi ed esausti, dello stesso uomo a cui anni prima aveva salvato la vita e che si era visto voltare le spalle nel momento del bisogno da lei, l'unica persona in grado di comprenderlo e di aiutarlo sempre e comunque. Avrebbe potuto ucciderla per quel gesto, avrebbe potuto schiacciarla e fargliela pagare cara; ma sapeva benissimo che la sua più grande punizione, il suo più grande peso da portare avanti era il suo sguardo carico di tristezza e di rassegnato dolore. Ancora lo vedeva davanti a sé, con la schiena ricurva, un'espressione persa, occhiaie solcate dai lunghi e silenziosi pianti.

L'aveva tradito, ma non senza rammarico. Era in pericolo lui, la sua vita, il suo mondo. Ma era in pericolo anche quella che per lei era la sua seconda figlia e, anche se sapeva perfettamente che lui non avrebbe mai potuto farle fisicamente del male, non avrebbe permesso che le rovinasse l'esistenza per un suo capriccio dettato dalla passione e dalla rabbia. Si era resa conto troppo tardi di aver compiuto una sciocchezza mostrando la strada al Visconte per raggiungere il suo regno, portandogli direttamente la vista dell'uomo che voleva rubargli la donna amata e che avrebbe dovuto e voluto uccidere quella notte stessa, accecato dalla gelosia. E lei sapeva anche che aveva messo in pericolo la vita del giovane stesso, lasciandolo in balia dei trabocchetti seminati ovunque in quei cunicoli bui ed umidi, in balia delle sue mani assassine. Non si sarebbe mai perdonata ciò che aveva fatto.

Claire Louise Giry si rigirò nuovamente sul letto, guardando il soffitto e cercando di ascoltare meglio. Le era parso di sentire qualcuno che bussava veementemente contro il portone d'ingresso, ma pensò che fosse solo una sua suggestione. Ma quando sentì nuovamente quei colpi secchi e sordi, decise di alzarsi e di accendere una candela, per andare a controllare chi, a quell'ora della notte, osasse disturbare la quiete della sua casa.

Scese le scale in legno, cercando di fare il meno rumore possibile, e scostò la tenda alla finestra, guardando fuori. Vide una giovane ragazza avvolta in uno scialle, che stringeva qualcosa al petto nascosta alla sua vista: indossava una gonna rovinata, lunga fino a terra, e quindi probabilmente molto sporca per aver pulito tutte le strade di Parigi che aveva attraversato, e notò numerosi braccialetti tintinnanti ai suoi polsi magri.

“Una zingara.”, pensò, decidendo che l'avrebbe cacciata senza una parola di più.

Ma non fece in tempo a muovere un passo che la ragazza si accorse di lei e piombò davanti alla finestra, appiccicando al vetro una lettera.

E la donna credette di svenire appena i suoi occhi si posarono sul teschio rosso che sigillava la busta.

Quello era il suo simbolo.

Quella lettera era di Erik.

Quando Phénix vide il volto di quella donna dietro la finestra credette di aver ricevuto la mano dal cielo. Non ci aveva pensato più di tanto a mostrarle la busta e non capì per quale motivo la signora sbiancò, nel vederla. Probabilmente, pensò, aveva a che fare con le capacità persuasive di cui le aveva parlato Erik.

La donna che le aprì era quanto meno affascinante: il volto maturo ma che conservava ancora la sua bellezza giovanile, uno sguardo severo e ora stupito per quello che aveva appena visto, le labbra sottili semiaperte, come per voler parlare da un momento all'altro, una lunghissima treccia che ricadeva stancamente su una spalla; indossava una camicia da notte scura e reggeva una candela nella mano destra.

«Madame…», Phénix chinò il capo, imbarazzata. Era la prima volta in vita sua che non sapeva cosa dire e come dirlo. Non aveva mai avuto a che fare con persone importanti e quella donna aveva tutta l'aria di essere parecchio benestante, il tanto giusto per metterla a disagio. Inoltre le costava ammetterlo, ma il fatto di essere davanti a lei, nel mezzo della notte, dopo averla sicuramente svegliata per chiederle aiuto e alloggio, la imbarazzava terribilmente.

Senza sapere se aggiungere altro, si limitò a porgerle la busta, aspettando il verdetto finale.

La donna sembrò impallidire ancora una volta nel leggere la grafia di Erik, e la zingara si chiese se l'uomo non l'avesse minacciata, pur di trovarle una casa sicura. Guardò distrattamente la lettera, mentre la rimetteva all'interno della busta. Poi, le si rivolse con un timido sorriso. «Prego, accomodati, mia cara.»

Phénix si sentì esplodere di gioia nel constatare che aveva accettato ad accoglierla. E il sorriso della donna non fece altro che tranquillizzarla ancora di più.

Mosse qualche passo all'interno dell'abitazione e quello che vide fu per lei incredibile, sebbene ignorasse il fatto che quella casa, in confronto ad altre, non era niente di particolare: il salotto era accogliente, con alcuni divani in pelle scamosciata che si chiudevano intorno ad un caminetto spento; il pavimento era in cotto, coperto di tanto in tanto da splendidi e grandi tappeti persiani dalle decorazioni più disparate; alla sua destra c'era una scala in legno che portava ai piani superiori, mentre di fronte a lei un corridoio buio portava alle camere dei servizi.

«Madame, mi dispiace di averti... di avervi svegliata e di crearvi disturbo... Non era mia intenzione. Ma a quanto pare Erik sa essere molto convincente.» Abbassò lo sguardo, temendo che i suoi occhi smeraldini ed affilati come quelli di un felino potessero turbare la donna.

Questa si accorse subito di quanto fosse in imbarazzo e cercò di metterla a suo agio prendendole la sacca e sistemandola in un angolo. Phénix non si fece ripetere due volte l'offerta di accomodarsi e prese posto in una delle comode poltrone presenti, stringendosi al petto il piccolo gattino nero, che altrimenti avrebbe iniziato a curiosare qua e là.

«Prima di tutto sentiti libera di darmi del tu, se ti vien meglio.», le disse, sedendosi di fronte a lei. «E non preoccuparti, non sarà un problema ospitarti per qualche tempo: la mansarda non sarà il massimo della comodità, ma è abbastanza spaziosa.»

Phénix si sentì sciogliere quando si rese conto che il tono di quella donna era cordiale e caldo, a discapito dell'aria distaccata che aveva notato all'inizio. «Grazie, Madame…?»

«Giry. Mi chiamo Claire Louise Giry. E tu Phénix se non sbaglio.» La zingara annuì, abbassando nuovamente lo sguardo. «Posso sapere il perché di questo nome? E' curioso.»

Phénix si scoprì il capo dallo scialle, mostrandole i suoi capelli. «Deriva da questi. E' un soprannome che mi diede la mia comunità quando si accorse del colore dei miei capelli. Spero non sia un problema.»

Madame Giry alzò un sopracciglio, perplessa. «Stai pure tranquilla, mia cara. Non sono così sciocca e superstiziosa da credere a certe sciocchezze.»

E due. Era la seconda persona che, nel giro di un paio di giorni, non aveva provato scetticismo nei confronti della particolare pigmentazione dei suoi capelli. Avrebbe dovuto preoccuparsi?

«Erik mi ha scritto cosa è successo questa notte... Stai meglio?»

Phénix si portò una mano alla fronte. «Questa fa parecchio male, ma per il resto sto bene.»

Il volto della Giry si distese in un sorriso. «Vado a prepararti un bagno caldo, così ti rinfranchi un po'.»

E infatti Phénix non trovò niente di più rilassante dell'acqua bollente che le rinvigorì le membra. Mai aveva fatto un bagno così rilassante... Era quello, dunque, uno dei tanti piaceri di vivere una vita normale, in una casa vera?

Madame Giry le fece trovare una camicia da notte e qualche abito per il giorno dopo: erano profumati di lavanda, erano puliti. Le sembrava di vivere come una principessa!

Si vestì quasi con devozione, per paura di rovinare il tessuto di seta della vestaglia, e scese al piano di sotto, raggiungendo la donna. Le aveva preparato una tazza di thè caldo con qualche biscotto e l'avvertì che la sua camera era pronta. L'accompagnò alla sua stanza, reggendo un vassoio, e Phénix si ritrovò in mansarda, per la quale si accedeva tramite una scala a chiocciola; la camera, nonostante fosse più bassa del resto della casa, dava un senso di calore e familiarità, con le pareti in legno ricoperte da carta da parati color panna, un letto posizionato contro la parete sinistra, un comodino al suo fianco e una cassapanca ai suoi piedi; l'unica finestra presente era circolare e non troppo piccola, e da quella Phénix poteva intravedere l'imponente sagoma dell'Opera.

«Riposati e non metterti problemi di orario. Se domani mattina non mi troverai in casa puoi rivolgerti alla donna di servizio, io e mia figlia torneremo per l'ora di pranzo.»

«Avete una figlia?», le chiese Phénix, facendola sorridere.

«Sì, Meg. Credo sia più piccola di te, ma andrete d'accordo.»

La zingara annuì, ringraziandola più volte, finché non rimase sola, a guardarsi intorno come una bambina curiosa. Si sedette sul morbido materasso coperto da un piumone che aveva tutta l'aria di essere caldissimo e scoppiò a ridere, la prima volta dopo un tempo indefinibile, quando Dante le saltò addosso, sbucando da sotto il letto.

«Ma dov'eri finito, eh?», gli chiese, ridendo contenta. Si fece cadere tra i cuscini, chiudendo gli occhi e rendendosi conto che quella era la prima volta in vita sua in cui si sentiva veramente felice, veramente realizzata. Forse la conquista del suo posto nella società stava pian piano giungendo.

Si addormentò, con un solo pensiero nella mente.

Grazie Erik.

La mattina seguente Phénix si svegliò che era praticamente mezzodì. Non ricordava di aver mai dormito così tanto e soprattutto così tranquillamente. Le sembrava di essere in un bellissimo sogno da cui non si sarebbe mai voluta svegliare.

Abbassò lo sguardo e accarezzò la testolina di Dante, placidamente addormentato sui suoi stivali, che, non appena aprì gli occhi gialli e ancora assonnati, le agitò una zampetta, come a volerla salutare per il buongiorno.

Phénix si alzò, avvicinandosi alla finestra e guardando il cielo azzurro di quella mattinata. Lo sguardo le cadde sul tetto dell'Opera e non poté fare a meno di chiedersi dove fosse l'uomo che l'aveva salvata. Era al sicuro? Sarebbe tornato?

Con quelle domande in testa, la giovane zingara andò a rinfrescarsi il viso e, indossati gli abiti lasciati la sera precedente da Madame Giry (un vestitino di lana pesante per coprirla dal freddo di un delizioso color celeste che metteva in risalto il colore dei suoi capelli), scese ai piani inferiori, sperando di trovare qualcuno.

Sentì parecchio trambusto provenire dalla cucina e, incuriosita, si avvicinò. Quello che vide per poco non la fece strozzare dalle risate: c'era una donnona bassa e parecchio robusta, vestita con un abito grigio e un grembiule bianco e con tanto di copri capo a panettone, intenta ad armeggiare con quello che sembrava arrosto di pollo; peccato che fosse completamente annerito e bruciacchiato, così come i suoi abiti chiari.

«Serve una mano?», domandò Phénix, facendosi avanti.

Ci mancò poco che la donna mandasse all'aria il vassoio che reggeva mestamente in mano. «Madre de Dios! Nessuno ve ha insegnato che si bussa, señorita?», esclamò indispettita la donna, con un fortissimo accento spagnolo.

Phénix arrossì per la brutta figura. «Mi scusi, non... Non volevo spaventarla.»

La donna la guardò bonaria, soffermandosi forse un po' troppo sui suoi capelli e sui suoi occhi. «La Señora mi aveva detto che eravate stanca. Ma non pensavo così tanto! Ve stavo dando per morta, señorita.»

La zingara sorrise, passandosi una mano sul collo. «Dopo una dormita come la mia posso star sveglia per giorni interi, ora.»

«Comunque, me chiamo Rosalinda Blanco e lavoro sotto la  Señora Giry da quindici anni.», le disse, porgendole una mano dopo essersela pulita alla bell'e meglio sul grembiule.

«Io sono Phénix.», la giovane ricambio titubante la stretta di mano. «Non conosco il mio vero nome.»

«No es un problema, Phénix, giusto?»

Annuì, ora più tranquilla e rilassata dai modi amichevoli della domestica. Aveva un viso simpatico, tondo e rosso, e Phénix capì subito, guardandola nei suoi occhi scuri, piccoli ed incassati, che era una brava persona.

«Allora, volete darme una mano? Spazzate qui intorno, ho fatto un disastro! ¡Maldecido horno!»

Un po' burbera, ma una brava persona, concluse Phénix, sorridendo.

Come promesso, Madame Giry e la figlia tornarono per l'ora di pranzo. La donna non fu molto contenta di trovarsi il pollo carbonizzato, ma si limitò ad un'occhiata mista tra il seccato e il divertito alla povera Rosalinda. «E tu? Non mi risulta che ti abbia ospitata per pulirmi la casa.»

Questa si mise a ridere, poggiando su una parete la scopa. «Oh, Madame, non mi sembra il caso che rimanga con le mani in mano... Non ho esperienza, ma ci terrei ad aiutare, se possibile.»

Claire Giry la guardò bonaria, scuotendo la testa. «Avevo pensato bene ad inquadrarti come una ragazza testarda, mia cara.», le disse, inclinando il capo. «Comunque, ti presento mia figlia, Meg. Meg, lei è... Sophie, la ragazza di cui ti ho parlato oggi.» La zingara la guardò perplessa per quel nome che non era il suo, ma non obiettò.

Si fece avanti una graziosa giovinetta dai lunghi capelli biondi e un visino delizioso, che le sorrise gentile e s'inchinò elegantemente. Indossava un abito particolare, agli occhi, di Phénix, sul rosa sbiadito e tutto a fronzoli: sembrava uscita da uno spettacolo.

«Meg fa parte del corpo di ballo che dirigo a teatro, anche se difatti il teatro ora è chiuso.», le spiegò Madame Giry, accarezzando distrattamente i capelli della figlia. «Continuo a dare lezioni di danza in una casa ristrutturata qua vicino, magari un giorno puoi venire anche tu.»

«Mi farebbe piacere, Madame. Amo ballare.», acconsentì la giovane, guadagnandosi un'occhiata interessata dalla donna. Se solo Erik le avesse detto che Madame Giry era la direttrice del corpo di ballo dell'Opera! Oh, ballare era la sua vita!

«Bene, Rosalinda, il pranzo si può recuperare?», domandò la donna alla domestica.

Questa abbassò le spalle, tristemente. «Me dispiace, Señora, ma quel forno ha fatto più in fretta del solito, oggi!»

Madame Giry agitò una mano con fare noncurante. «Non fa niente, mangeremo qualcos'altro. Ora, Sophie, se non ti dispiace vorrei parlarti.», disse, guardandola con serietà.

Capendo già l'argomento della discussione, Phénix la seguì docilmente fino allo studio, al piano superiore. Madame Giry la fece accomodare su un'accogliente poltroncina, mentre lei si limitò a rimanere in piedi, vicino alla finestra. Phénix, per l'ennesima volta, si ritrovò a contemplare quella nuova stanza, tra libri, mobili di legno finemente lavorati, e ritratti di famiglia.

«Allora, mia cara. Dormito bene?»

La ragazza annuì, sorridendole gioviale. «Non so quanto possa valere, ma vi ringrazio ancora, Madame.»

«Non è me che devi ringraziare, lo sai bene.» Madame Giry estrasse la lettera di Erik da un cassetto e prese il secondo foglio di cui era composta. Sembrava veramente lunga, chissà cosa tutto conteneva? «Erik mi ha dato direttive ben precise su cosa fare o no con te. Prima fra tutte non vuole “assolutamente che lasci la casa da sola e in piena notte. Se dovesse capitare che esca durante il giorno, falle indossare un copricapo che le nasconda i capelli. Sarà meno riconoscibile. Quando la presenterai a qualcuno dì che si chiamerà Sophie Rembrant, o quello che preferisce. Il suo nome può essere pericoloso.” E poi continua: “Inoltre esigo che venga trattata come una persona di famiglia e che le trovi un lavoro sicuro, in modo tale che non ti pesi sulle spalle. Ho grandi progetti per lei, ma dovrai fare esattamente quello che dico.”»

Phénix trattenne il fiato sentendo quelle parole decise e dure, come se fosse lui stesso a pronunciarle con il suo tono autoritario e che non ammetteva repliche. «Progetti?», chiese perplessa più a sé stessa che alla donna.

«Non so cosa stia programmando, ma dev'essere qualcosa di importante, altrimenti non sarebbe stato così esigente.»

L'idea che quell'uomo le stesse gestendo il suo futuro la infastidiva e l'elettrizzava nel contempo. Che aveva in mente? «Devo preoccuparmi?»

Madame Giry sospirò. «Non credo. O meglio, spero che ciò che è successo all'Opera l'abbia aiutato a darsi una calmata con le sue decisioni.»

Quelle parole non ebbero l'effetto di tranquillizzarla, anzi: le spedirono un brivido con i fiocchi per tutto il corpo.

«Comunque, mi ha scritto che si farà vivo appena lo riterrà opportuno. “Sempre che non mi ammazzino prima. In quel caso non preoccupatevi di aprirmi una porta, attraverserò i muri. Anche se lo faccio da tutta una vita.” Ah, ho sempre odiato il suo sarcasmo.»

Phénix non riuscì a nascondere un sorriso, per quanto macabra fosse quella frase. Erik era proprio strano. Sì, era l'aggettivo giusto. Strano. Era devastato dalla tristezza, era suscettibile a livelli inimmaginabili, sapeva essere gentile e l'attimo dopo la rabbia in persona, era autoritario e detestava che venissero messe in discussione le sue decisioni... Ma era più che sicura che in quei due giorni le avesse mostrato solo una piccola parte di sé.

Il bello (o il brutto?) di lui doveva ancora arrivare.

Quel pomeriggio Phénix ebbe molto tempo per chiacchierare con la piccola Meg. Era una ragazza semplice ed umile, parecchio schietta, come parlavano i suoi occhi vispi e chiari, ed intelligente. Era così sveglia che molto probabilmente aveva capito che dietro il suo arrivo c'era il fantomatico Fantasma. Evidentemente quella mattina aveva cercato in tutti i modi di strappare qualche parola di troppo alla madre, ma lei, irremovibile, non aveva fatto trapelare niente.

Phénix, d'altro canto, non fece nulla per farle comprendere il vero stato di cose, preferendo proteggere Erik. Si sentì a disagio, però, nel rendersi conto che la cultura della biondina era decisamente più alta della sua: lei non sapeva leggere, non sapeva scrivere, non aveva avuto educazione, né aveva frequentato scuole di alcun tipo. Si sentiva veramente fuori luogo.

Ma, nonostante tutto, Meg non la mise in difficoltà, e principalmente le parlò della sua passione per la danza e si interessò di quella della giovane zingara, curiosa di sapere e di vederla all'opera.

«Anzi, la prossima volta verrai con me alle prove!», le stava dicendo entusiasta. «Così ti presento a tutti, compresa la mia migliore amica, Christine. Anche lei è stata una ballerina, ma grazie al Fantasma è diventata una cantante superlativa... Oh, dovresti sentirla, Sophie!»

La zingara sbatté velocemente le palpebre. «Grazie al Fantasma?»

Meg annuì, pronta a raccontarle l'intera storia. E lei non vedeva sinceramente l'ora di ascoltarla.

«Christine è rimasta orfana del padre quando era ancora una bambina e lui le raccontava sempre di un angelo che l'avrebbe protetta quando lui non ci sarebbe stato più. Quando Christine arrivò all'Opera il Fantasma si accorse subito di lei e volle prenderla sotto la sua custodia e la sua guida, dicendo che lui era il suo Angelo, l'Angelo della Musica. E' lui che le ha insegnato a cantare così divinamente. Ed è lui che ha fatto di tutto, compreso spaventare i manager e noi tutti con missive, affinché Christine fosse la prima donna del Teatro. Poi lui le si è mostrato e ovviamente non era un Angelo, ma un uomo. Un uomo pronto a tutto pur di farla trionfare e pur di averla con se. L'amava così tanto da compiere follie una dopo l'altra; uccise, la rapì, fece mettere in scena l'ultima opera del teatro, scritta proprio da lui... Non nego che la passione di quell'uomo per Christine mi abbia sempre lasciata sgomenta. E se lui è ancora vivo, sono sicura che stia ancora pensando a lei... L'ha lasciata andare solo per amore, e io la trovo la cosa più romantica che un uomo possa fare.»

Phénix ascoltava senza parole, pensando a quale devozione e disperato amore Erik si fosse lasciato andare. Aveva immaginato che la sua determinazione nel voler fare qualcosa di specifico era talmente forte che era pronto a tutto pur di portare a termine i suoi ideali. Ma mai avrebbe creduto che uno come lui, per il poco che lo conosceva, potesse anche arrendersi davanti ad un no. Difficilmente riusciva ad immaginarlo.

«Sai, Maman lo conosce da quando erano piccoli... Lei lo…»

«Basta così, Meg.» La voce autoritaria di Madame Giry fece sussultare entrambe, in particolare la giovane ballerina, che divenne rossa come i capelli di Phénix.

«Pardon, Maman.», mormorò la biondina, abbassando il capo.

Phénix osservò la scena perplessa e curiosa: perché la donna aveva bloccato così bruscamente la figlia? C'era qualcosa che non avrebbe dovuto sentire? Qualcosa che non doveva sapere?

«Meg, vai a prepararti. Siamo ospiti a cena da mia sorella.», continuò Madame Giry, mentre la figlia annuiva e spariva a cambiarsi. «Sophie, vuoi venire anche tu?»

La zingara scosse la testa, sorridendo. «Oh, non credo sia il caso. Rimarrò a fare compagnia a Rosalinda, non è un problema.»

Con un cenno del capo, Claire Louise acconsentì, congedandosi dalla giovane e andando verso la sua camera per prepararsi anch'essa. L'aveva rischiata grossa quella volta. Accidenti alla lingua lunga di sua figlia! Se le avesse raccontato di come aveva conosciuto Erik, Phénix non ci avrebbe messo molto a fare due più due e capire tutto il collegamento tra lui e la morte dei suoi genitori. Non doveva succedere, nel modo più assoluto.

“Mi raccomando, Claire, te lo ripeto ancora una volta: quella ragazza non deve mai venire a conoscenza del mio passato e di come mi hai fatto fuggire dal suo gruppo. Se dovesse fare qualche domanda in proposito inventati qualcosa, so che in queste cose sei molto brava.

Te lo chiedo per favore, in segno della nostra vecchia amicizia.

Erik.”

Continua...

La Vita Nova.

Capitolo IV

Il sistema fognario di Parigi era stato inaugurato dopo lunghi anni di lavori incessanti dopo la prima metà dell'Ottocento. Prima di quel periodo, infatti, la città non aveva ancora un sistema adeguato che la rendesse pulita e igienica, e le persone, soprattutto nei quartieri bassi, erano costrette a vivere nell'immondizia e a respirare un'aria impregnata di sporco e odori sgradevoli. Fortuna volle che Georges Eugène Haussmann, più comunemente conosciuto come il Barone Haussmann, con il suo arrivo provvidenziale nell'amministrazione come Prefetto del dipartimento della Senna, oltre i tantissimi e bellissimi boulevard, fece aumentare la rete fognaria di 600 km, aggiungendo anche altri cunicoli per il deposito dei primi cavi elettrici per l'illuminazione della città.

E proprio in uno di questi cunicoli, all'asciutto e al riparo da possibili problemi, stava uno degli accampamenti di zingari più importante della zona.

«Cosa vuol dire che sono due giorni che manca?», sbottò l'uomo, un individuo abbastanza robusto di stazza e dall'aria decisamente poco amichevole.

«Vuol dire che non è tornata al mulino, Lucas.», rispose l'altro, un ometto magrolino e alto. «Deve essere scappata di notte, perché è sparita nel nulla e nessuno se n’è accorto.»

Tale Lucas si passò una mano tra i lunghi capelli neri, irritato fino all'inverosimile. «E dimmi, razza di imbecille, do da mangiare a te e agli altri per farvi scappare sotto il naso chi vi ho ordinato di tenere sotto controllo?»

David si mise una mano sul petto, sinceramente dispiaciuto, e temendo l'ira del suo superiore. «No, Lucas, ma…»

«Niente “ma”!», gridò, sbattendo un pugno sul tavolo che aveva affianco. Per poco non lo ruppe, dato il forte colpo che gli diede e la già precaria stabilità del legno mangiato dai tarli. «Non voglio sentire stupide scusanti! Se non siete capaci di stare dietro ad una ragazzina sola allora siete proprio la vergogna della nostra famiglia!»

«Lucas, lei non era sola.», s'intromise un altro zingaro, che catturò subito l'attenzione dell'uomo.

«Ah, no? E con chi era la bella Phénix?»

«Nicolas, quando è tornato l'altra mattina dall'appostamento, ha parlato di un uomo vestito di nero e con una maschera in viso. Non sappiamo altro.»

Lucas assottigliò gli occhi, mentre assimilava quella notizia inaspettata. «Un uomo vestito di nero e una maschera in viso? Interessante.», ghignò. «A proposito di Nicolas e Victor, che fine hanno fatto quei due? Sono spariti anche loro con la bella zingarella?»

I presenti si lanciarono occhiate terrorizzate, non sapendo bene come prendere la discussione per ridurre, quanto possibile, la reazione dell’uomo.

«Ecco, Lucas…», si fece avanti un terzo zingaro, di nome Faust. «Li abbiamo... Li abbiamo trovati nei pressi del mulino.»

L'uomo fece passare qualche secondo prima di capire bene le parole dell'altro. «Come?»

«Li abbiamo trovati... Morti... Sì, vedi... Qualcuno li ha uccisi…»

Lucas non continuò nemmeno ad ascoltare il resto del discorso. Solo una parola continuava a girargli in testa: morti. Morti... Nicolas e Victor morti... I suoi cugini... Coloro che considerava come fratelli... Morti? No, non poteva essere, non doveva essere così!

Si alzò dalla sua sedia con impeto, facendola crollare dietro di sé dalla foga, e prese per il bavero Faust, che tremò nel vedergli quell'espressione diabolica e folle in viso. «Come sarebbe a dire morti?! Quando diamine pensavate di dirmelo?!»

«Lu-Lucas, calmati, noi non…»

«Calmati? Calmati?!», gridò, completamente fuori di senno, mollando la presa al collo di Faust e tirandogli una pugnalata al ventre che gli mozzò il fiato. «Io sono calmissimo, non vedi?»

Con gli occhi sgranati dalla paura e dal dolore, Faust abbassò lo sguardo sul ventre, dove un rivolo di sangue stava iniziando a sporcargli la già sudicia camicia. Gli altri a stento repressero un gemito soffocato per lo stupore e il terrore della rabbia del loro capo, ma nessuno osò fiatare. Quando Lucas arrivava a tanto era proprio fuori di sé. Ed era pericoloso, tremendamente pericoloso contraddirlo in qualsiasi modo.

Col respiro affannato per l'impeto del gesto e per la rabbia, Lucas lasciò cadere l'uomo per terra, ancora vivo ma spaventatissimo e dolorante. Victor e Nicolas erano morti... Perché? Li aveva incaricati di sorvegliare la ragazza e di spaventarla un po', non era niente di così pericoloso! Che accidenti era successo?

«Bene, miei cari amici.», esordì, camminando lentamente per tutta la lunghezza della stanza, uno dei tanti buchi ricavati sotto terra da un vecchio passaggio delle fogne. Il loro regno indiscusso. «Abbiamo un problema. I miei poveri cugini sono stati uccisi e Phénix è scomparsa, magari con l'uomo misterioso avvolto di nero.» Tutti lo seguivano silenziosamente, mentre parlava a voce alta e con tono autoritario, quasi dimentico dello scatto d'ira di poco prima. Era questo l’aspetto che maggiormente spaventava chiunque avesse a che fare con lui: era pazzo, letteralmente. «E sono quasi sicuro che non sia stata lei ad ucciderli. Non ne ha le forze. Quindi, deduco che l'assassino sia qualcun altro.» Guardò uno ad uno tutti i presenti, serio come non mai. «Esigo che troviate questo pezzente e me lo portiate vivo. Gli farò vedere cosa significa mettersi contro di me. E voglio che ritroviate Phénix. Non fatele del male, al massimo spaventatela un po'. Saprò io come gestirla ed ammaestrarla. Non mi scapperà più, non questa volta.»

Il ghignò sinistro che gli increspò le labbra bastò a far capire che faceva sul serio e che non ci sarebbe andato leggero, non quella volta.

Erano passati tre giorni dal giorno in cui aveva lasciato la sua “casa” per prendere la via dell'ignoto, guidata dall'uomo più temuto e più ricercato di tutta Parigi. Eppure, nonostante la rocambolesca fuga, Phénix era felice di quella scelta. Casa Giry era veramente accogliente e si sentiva giorno dopo giorno una di famiglia. Vedeva poco Madame Giry e Meg, sempre fuori con il corpo di ballo, ma la compagnia di Rosalinda, o Rosette, come aveva iniziato a chiamarla, era quella che più la divertiva e la rendeva allegra: quella donna, per quanto burbera fosse e non facesse troppi giri di parole per dirle le cose, era comicissima con i suoi modi di fare spesso impacciati, ma di chi si ostinava a fare le cose per bene; e adorava sentirle raccontare della Spagna e della vita che faceva lì. Le raccontò che era stata sposata, ma che la suocera, odiandola dal profondo del cuore, aveva fatto di tutto pur di farla allontanare; Phénix per poco rischiò di rimanerci secca dalle risate quando le raccontò di tutte le piccole vendette personali contro quella donna racchia e maledetta, come continuava a chiamarla lei.

In quei tre giorni, però, non aveva ricevuto nessuna notizia da Erik. Era sicura che stesse bene e che probabilmente stesse architettando qualcosa, ma l'idea che non si fosse ancora fatto sentire la preoccupava un poco. Non immaginava dove avrebbe potuto trovare rifugio, se non nella sua vecchia casa sotto l'Opéra; ma anche quella possibilità era totalmente da scartare, dato che sicuramente quei sotterranei erano perennemente sotto controllo dalla milizia e non credeva, dopo il racconto di Meg, che volesse tornarvi, con tutti i ricordi che quel posto aveva.

Chissà quanto doveva aver sofferto, per aver lasciato andare la donna amata tra le braccia di un altro... Non sapeva se lei, al posto suo, sarebbe riuscita a fare lo stesso. O forse ragionava così perché non aveva mai provato cosa volesse dire amare con tutta sé stessa qualcuno, a tal punto di sacrificarsi per il suo bene. L'unica relazione che ebbe, e che non la vedeva per niente consenziente, era con l'uomo più potente del gruppo di zingari dove era nata e cresciuta, Lucas. Odiava il suo ghigno, odiava i suoi occhi avidi su di lei, odiava il fatto che volesse programmarle la vita a suo modo e piacimento, neanche fosse la sua bambolina di pezza. Oh, se l'era presa parecchio quando gli aveva comunicato la sua volontà di lasciare il gruppo, e anche quella di lasciare lui. Non l'aveva mai visto così arrabbiato e frustrato come un cane bastonato. Sapeva che così facendo si stava creando un nemico, e anche pericoloso, ma la sua libertà valeva molto di più per farsi intimorire da qualche minaccia. All'inizio non le aveva lasciato neanche il tempo per respirare, tanto le teneva il fiato sul collo. Poi, vedendo che lei non accennava a voler tornare indietro, aveva iniziato a far cadere la cosa. Peccato che Phénix si era accorta che spesso e volentieri c'erano i suoi scagnozzi nei paraggi, che la tenevano sempre e costantemente sotto controllo. Era più che sicura che Lucas stesse temporeggiando per riprendersela una volta per tutte.

Ma ora, con la sola compagnia del piccolo Dante, nella sua stanza, Phénix non volle pensare a cosa avrebbe fatto o non fatto Lucas, se l’avesse dimenticata oppure no. Guardò ammirata l'imponente sagoma del teatro, mentre questo assumeva svariati colori rossastri per via del tramonto. Da quando non doveva più pensare a guadagnarsi il pane per le strade di Parigi, riusciva anche a gustarsi le più piccole cose che la vita le offriva: non si era mai resa conto di quanto bello fosse guardare le stelle, senza pensieri di sorta; oppure di quanto bello fosse aiutare Rosalinda a preparare il pranzo e la cena, per quanto avesse ancora molto da imparare…

«Oh madre de Dios! Te avevo detto di pulire solo tre manciate de noci! Quelle saranno almeno el doppio!»

Phénix le aveva sorriso innocentemente, mettendosi in bocca un paio di nocciole. «Ma così il dolce esce più buono…»

La donnona, allora, l'aveva guardata bonaria e si era arresa, sbuffando. «Sei peggio de un coccio. E non guardarme con quegli occhi, che va a finire che me siento anche in colpa!»

Phénix si mise a ridacchiare da sola a quel pensiero. Quante gliene stava facendo passare a quella povera donna! Per non parlare dei trucchi di magia che aveva imparato da quando era ancora una bambina e le faceva sparire da sotto il naso le sue cose per fargliele riapparire nei posti più improbabili... Pensandoci bene a volte si comportava veramente da streghetta.

Intenta a godersi il paesaggio esterno, fu solo un movimento nella strada sotto di lei che la distolse dai suoi pensieri, facendole abbassare lo sguardo. Assottigliò gli occhi verdi per cercare di capire meglio chi o cosa fosse quell'ombra nera che ora si muoveva furtiva e veloce, strisciando contro le pareti dell'edificio frontale, ora si fermava, nascosta, per evitare di essere notata. Non ne era sicura, ma quello che vide fluttuare sinuoso nell'aria le sembrò un mantello.

La sua curiosità aumentò quando vide la stessa ombra attraversare velocemente il vicolo, per sparire subito dopo da qualche parte nello stesso palazzo della famiglia Giry.

Phénix rimase per un attimo interdetta, non ricordandosi di altre entrate all'abitazione al di fuori del portone principale. Rimase in silenzio, in attesa ed in ascolto, ma lì, al quarto piano in un sottotetto, non poteva certo sperare di sentire qualcosa.

Si tolse le scarpe, silenziosamente, e, scalza, scese lentamente i gradini delle scale, cercando di non far cigolare le assi di legno. Non era mai stato un problema per lei origliare senza essere notata: quante volte l'aveva fatto per ascoltare i discorsi di Lucas e dei suoi uomini!

Arrivò al piano terra senza incontrare anima viva; neanche in cucina c'era l'ombra di Rosalinda, neanche una luce accesa. Probabilmente da un momento all'altro sarebbe tornata dalle ultime spese prima dell'imbrunire.

Rimase immobile in mezzo al salotto, cercando nel buio un qualche punto in cui poteva esserci una porta per uno scantinato, o qualche camera non troppo in vista che le era sfuggita. Mise le mani in avanti, per evitare di urtare mobili o altri oggetti in una casa che ancora non conosceva così bene, per camminarci al buio senza fare danni, e avanzò qualche passo. Fu solo quando sentì delle voci lontane all'altezza del sottoscala, che capì che la  porta nascosta doveva essere proprio lì. Si avvicinò con cautela, tastando la superficie liscia della tappezzeria della parete per trovare qualche discrepanza nel muro; chiuse anche gli occhi, per sentire meglio ogni possibile differenza, finché non la trovò. Sorrise vittoriosa e riuscì ad aprirla leggermente con una leggera spinta verso l'interno; rimase in ascolto, non volendo avanzare oltre per paura di essere scoperta. Non sarebbe stato certo molto carino da parte sua essere trovata mentre origliava fatti che evidentemente non le interessavano.

«Sei sicuro che non ti abbia visto nessuno?», sentì la voce di Madame Giry, preoccupata e anche indispettita. «Non dovresti andartene in giro quando il sole è ancora in cielo.»

La risata sarcastica di un uomo le solleticò le orecchie, e capì subito di chi si trattasse. «Non sono così sprovveduto, Claire. Credi che trascorrere tutta una vita nelle ombre non ti faccia diventare come loro? E poi, sono o non sono un Fantasma?»

Phénix avrebbe giurato che la donna, in quel momento, stesse roteando gli occhi al cielo, esasperata, e si lasciò sfuggire un sorrisino divertito.

«Non saresti dovuto venire, Erik. E' pericoloso. Ho incontrato dei soldati oggi che…»

«La ragazza come sta? Si trova bene?»

«Erik, non cambiare argomento, detesto quando fai così!»

«Tu ora rispondimi, poi parleremo d'altro.»

La donna sospirò pesantemente. «Sì, sta bene, anche se ogni tanto mi capita di vederla strana. Forse perché non è abituata a vivere circondata da quattro mura sicure e non si trova a suo agio.»

«Imparerà. Non rimarrà ancora per molto qui. Presto verranno a scoprire che ospiti una zingara, probabilmente accusata di duplice omicidio... Devo trovarle una sistemazione più sicura.»

«Hai già un'idea?»

Phénix non sentì risposta: probabilmente Erik aveva risposto con un cenno del capo o con uno dei suoi sorrisini eloquenti. Purtroppo per lei, però, non riuscì a sentire il continuo del discorso, dato che il rumore della porta d'ingresso che si apriva lentamente la fece sobbalzare di colpo, facendole sbattere la porticina dal quale stava origliando la discussione. Imprecando a denti stretti, risalì le scale velocemente in punta di piedi, sperando di non essere vista né sentita. Ma era più che sicura che i due, là sotto, l'avessero scoperta alla grande.

«Señora Giry! Soy tornata! Ho trovato delle arance fresche y buenas!»

Phénix si chiuse in camera proprio quando Rosalinda stava dando il bando dei suoi acquisti, e si poggiò alla porta con una mano sul cuore. Accidenti, se l'era vista brutta!

Come se non bastasse, per tutta la durata della cena sentì lo sguardo pungente di Madame Giry addosso che, era evidente, aveva capito tutto al volo. Fortuna sua che riusciva bene o male a nascondere quello che le passava per la mente e si comportò molto spontaneamente con tutti, come se niente fosse successo. Era una ragazza maledettamente curiosa e sapeva benissimo che questa sua caratteristica prima o poi le avrebbe portato solo guai.

Quella notte si ritirò in camera molto presto, decisa a non dover restare nella stessa stanza con la donna per non dover rischiare di fare altre figuracce.

“Guardiamo il lato positivo della cosa.”, si disse, mentre indossava la veste da camera. “Erik è ancora vivo e sembra in forze. E vuole ancora aiutarmi, anche se il tono che ha usato sul mio futuro non mi è piaciuto tanto…”

Guardò al piccolo Dante che le sbadigliò assonnato, avvicinandosi alle sue gambe. «Tu pensi che sia una buona idea essere in mano sua?», gli chiese, non aspettandosi certo una risposta da un gatto.

«Se lo ritieni giusto o meno fammi sapere.»

Phénix riuscì a non lanciare un urlo di spavento e di stupore grazie al solo fatto che in quegli anni aveva imparato a nascondere bene le sue emozioni, altrimenti avrebbe fatto un gran macello. Si voltò e vide la sagoma scura di un uomo, nascosto contro la parete in ombra della stanza.

«Erik…», soffiò, mettendosi una mano sul cuore per cercare di placarlo.

«Ti ho spaventata?», le domandò, muovendo qualche passo e mostrandosi alla tenue luce dell'unica candela presente. Per quanto l'illuminazione fosse scarsa, la giovane riuscì comunque a notare un certo cambiamento nell'aspetto di Erik: i capelli erano ora lucenti e tirati ordinatamente indietro, niente a che vedere con quelli arruffati e sporchi di qualche giorni prima; ugualmente il mantello nero che gli avvolgeva le spalle era pulito e profumato, così come gli abiti eleganti che s'intravvedevano e il foulard che gli copriva il collo. Sembrava un signorone dell'alta aristocrazia parigina.

Phénix sospirò, leggermente infastidita dall'improvvisa comparsa. «Cosa te lo fa pensare?» Guardò l'uomo sorridere lievemente compiaciuto e si ritrovò a sospirare quando lui schioccò la lingua, mentre la osservava curioso.

«Era interessante la discussione, vero?»

Phénix abbassò lo sguardo, colpita ed affondata. «Che intenzioni hai con me? Non sono disposta a fare tutto quello che vuoi, sia chiaro.»

«Non si risponde ad una domanda con un'altra domanda, Mademoiselle. Non è educato.», le disse canzonatorio, avvicinandosi ancora un poco. «Comunque se vuoi buttarti tra le braccia dei soldati o dei tuoi amici fai pure; però fammelo sapere prima, non ho tempo da perdere.»

«Se aiutarmi lo consideri una perdita di tempo allora vai pure e lasciami in pace. Nessuno ti ha chiesto niente.» La giovane si pentì subito del tono stizzito che aveva usato non appena lo vide stringere la mascella e i pugni, in un moto di stizza: non voleva essere né troppo dura né poco riconoscente, ma non voleva nemmeno che le programmasse il futuro a suo piacimento, senza che lei potesse opporsi.

«Nessuno ti ha insegnato che dovresti mostrare almeno un poco di riconoscimento verso chi ti dà aiuto?», le chiese arrabbiato, riuscendo a stento a trattenersi dal stringerle il collo tra una mano per l'offesa.

«Chi avrebbe dovuto insegnarmelo è morto prima che potesse farlo.»

Erik si morse il labbro, mentre tutta la rabbia sfumava via come in un soffio.

«Non fraintendermi, apprezzo molto quello che stai facendo per me, Erik. Ma io voglio essere libera, libera da vincoli, libera dalle pianificazioni altrui. Secondo te perché ho lasciato la mia comunità? Perché volevo essere libera. E l'idea di aver trovato un altro uomo che vuole decidere per me non mi piace.» L'espressione di Phénix si addolcì un po', distendendosi in un sorriso. «Perché non mi dici che cosa stavi pensando? La prenderei diversamente.»

Erik sospirò pesantemente, incrociando le braccia. «Sei una persona dannatamente difficile da domare anche per me, lo sai?»

«Infatti nessuno mi ha mai domata.»

Per un attimo lo sguardo di malizia e furbizia che vide in quegli occhi smeraldini e sottili lo lasciarono senza parole, e capì perfettamente cosa volesse dire con quelle parole. Era orgogliosa e tenace, proprio come lui. «Strega…», sussurrò, piegando il labbro in un sorriso.

«Sì, me lo dicono in molti.» Phénix gli agitò le mani sotto il naso, sorridendo birichina. «Attento a non provocare la mia ira o posso farti qualche sortilegio!»

Le mani guantate di lui le bloccarono i polsi con gentilezza, ma decise nel contempo. «E tu attenta a non provocare me... So essere letale anche io.» Le fece abbassare le braccia lungo i fianchi e indugiò un poco sulle piccole mani della ragazza, che poteva sentire ben poco sotto la pelle dei guanti.

Sono calde, vero?

Gliele lasciò subito dopo, come scottato. Perché ora gli erano venute in mente quelle di Christine, gelide e tremanti quella fatidica notte dell'incidente?

«Erik?», lo richiamò la giovane zingara, mentre lui si voltava infastidito.

«Voglio farti lavorare nel mio nuovo teatro. E' questo che voglio.»

Le parole di Erik le rimbombarono in testa per qualche secondo di troppo. «Il tuo nuovo cosa?!»

«Curioso: è la stessa reazione che ha avuto anche Claire.», le confessò in un sorriso che aveva un qualcosa di divertito. «Ho intenzione di riaprire il mio nuovo teatro. Mi ci vorrà tempo e denaro, ma fortunatamente ho entrambi, quindi non sarà un problema.»

«E come pensi di fare?», gli chiese, rendendosi conto di quello che le stava dicendo. Lui era un ricercato, come poteva solo pensare di aprirsi un teatro in piena libertà, pur avendone il potere monetario?

«Mi aiuterà Claire... e tu. Del resto ti eri già offerta per darmi aiuto, ricordi?», la osservò un poco, per guardare le sue reazioni, poi continuò. «Ho intenzione di finanziare i lavori di ristrutturazione dell'Opéra. Per quanto conservi brutti ricordi in quel posto, non posso fare a meno di starvi lontano... Firmin e André saranno ben felici che qualcuno li solleverà dalla bancarotta. E vista la situazione non credo faranno troppe domande.»

«Anche se avevo detto il contrario, pensandoci bene non penso che sia una buona idea. Credi che a nessuno verrà da chiedersi chi sia questo buon uomo che spende il suo patrimonio all'Opéra senza neanche farsi vedere? Perché così dovrai fare, se non vuoi essere arrestato.»

«Erik Duval è un compositore ed un uomo molto impegnato. Viaggia molto, ama la solitudine…» Il Fantasma le sorrise, calmo. «Tranquilla, Phénix, apprezzo la tua apprensione, ma non farei nulla che mi metterebbe in pericolo. Non ora che ho trovato una ragione per andare avanti.»

«Che sarebbe?» Phénix si sentì avvampare quando capì l'occhiata eloquente che le riservò. «Perché tutto questo?», gli chiese con un filo di voce. «Non bastava che mi lasciassi un po' dei tuoi soldi?»

«No.», le rispose semplicemente lui. «Un giorno capirai, ma non sarà oggi.» L'uomo si avvicinò alla finestra della camera, spostando leggermente la tendina e guardando la strada deserta. Ora sapeva cosa fare, lo aveva chiaro e limpido in mente. Proprio come gli aveva letto nel pensiero lei, qualche giorno prima, avrebbe riportato ai vecchi splendori il Teatro dell'Opera di Parigi, avrebbe rimediato al disastro che lui stesso aveva combinato e avrebbe riversato nuovamente il suo genio nella musica e in tutte le sue forme. E per fare questo aveva bisogno di lei, la sua nuova musa. Quella ragazza, inconsapevolmente, gli aveva dato una nuova spinta, l'ultima che avrebbe avuto dalla vita. Non sapeva se così facendo l'avrebbe mai perdonato, ma voleva tentare: avrebbe scritto una nuova opera e lei vi avrebbe ballato. L'avrebbe impregnata di dolore, di stanchezza, di pietà, così tanta da far piangere i suoi spettatori dall'inizio alla fine dello spettacolo. Avrebbe fatto capire a tutti cosa significhi vivere da emarginato, vivere passivamente guardando il mondo in un angolino, senza nessuno al proprio fianco se non la musica, unica compagna di vita.

E avrebbe fatto capire anche a Phénix che quello che aveva fatto era stato dettato solo ed unicamente dalla disperazione. Forse avrebbe capito, forse l'avrebbe perdonato.

Sì, avrebbe scritto l'opera della sua vita. E non sarebbe stato un fittizio trionfo prima ed un disastro dopo, come il Don Juan Triumphant, no.

Sarebbe stato unicamente un trionfo. Il suo trionfo, prima della fine di tutto.

Ne era sicuro.

Continua...

Tornata dal mio splendido soggiorno a Parigi! *.* Voglio tornarci! ;__;

Prima di lasciarvi vorrei ringraziare le poche anime pie che hanno aggiunto La Vita Nova tra preferiti e seguite, grazie mille! Alla settimana prossima! ;)

La Vita Nova.

Capitolo VI

Caldo.

Tanto caldo.

Ecco cosa sentiva da quando aveva lasciato il palazzo, anche al solo pensiero di quella danza. Neanche durante il Don Juan Triumphant si era sentito così eccitato. E sì che quella canzone era erotismo allo stato puro e rappresentava esattamente quelli che erano i suoi sentimenti per l'amata Christine, ma guardare Phénix danzare con così tanta sensualità l'aveva semplicemente sconvolto.

Sì, sconvolto era la parola esatta.

Se non l'avesse conosciuta e non avesse saputo che quei due non si erano mai incontrati prima d'allora, avrebbe detto senza dubbi che erano amanti e che la loro passionalità e la loro complicità era trapelata in maniera fin troppo evidente durante quel tango. Il tempo sembrava essersi arrestato mentre tratteneva il fiato nel seguire i movimenti della giovane zingara, mentre si perdeva a guardare i suoi occhi smeraldini che fissavano con malizia e sensualità quelli del suo compagno, o i lineamenti dolci del suo corpo che pareva nato solo per quel ballo.

Era malefica proprio come una strega, sì. Altrimenti non si sarebbe spiegato del perché non fosse riuscito a toglierle gli occhi di dosso, nascosto dietro quello specchio, o del perché non riusciva a pensare ad altro se non immaginarsi al posto del ballerino.

Non era riuscito nemmeno a pensare alla sua Christine quando questa aveva scambiato due parole con la rossa. Così come non era riuscito a collegare il cervello alle orecchie per sentire cosa si stessero dicendo.

O stava ammattendo lui, il che era probabile, o quella zingarella gli aveva fatto un sortilegio, non c'era altra spiegazione.

Prese un respiro profondo, cercando di darsi una calmata, e portò tutta la sua attenzione – o presunta tale, dato lo stato d'animo che aveva – alla donna che aveva di fronte e che aveva perfettamente capito che in quel momento stava facendo di tutto fuorché ascoltarla.

«Erik, posso sapere che ti prende?», chiese esasperata Louise Giry, incrociando le braccia e lanciandogli un'occhiata affilata.

«Niente, non è niente.», borbottò lui, alzandosi dalla sedia su cui stava e iniziando a camminare avanti e indietro per tutta la lunghezza della cantina. Si passò stancamente una mano tra i capelli per riordinare le idee, poi puntò i suoi splendidi occhi acquamarina sulla direttrice del balletto. «Cosa stavamo dicendo?»

«I manager dell'Opéra.»

«Sì, sì, bene.» Sì schiarì la gola, portandosi un pugno davanti alle labbra per educazione. «Andrai da loro dopodomani e gli spiegherai un po' la situazione. Non penso che faranno storie, è quello che in realtà stanno aspettando da settimane.»

«Sei consapevole che quei due, quando verranno a conoscenza del fatto che sei ancora vivo, mi possono crollare per infarto davanti agli occhi?»

«A questo proposito gli porterai un anticipo sui tempi, così potranno ragionare a mente lucida. Sempre che ne abbiano mai avuta una.»

«Erik…», lo rimproverò bonariamente lei.

«Che c'è? Non posso manifestare la mia simpatia per quei due imbecilli?»

Louise sospirò, scuotendo mestamente la testa, mentre lui le si fermava a pochi passi di distanza. «E se dovessero rifiutare?»

«Accetteranno.»

«Non puoi esserne sicuro.»

«Invece lo sono.», sbottò irritato, assumendo quello sguardo tanto freddo quanto terribile. «Deve andare così.»

«Se Firmin e André non dovessero accettare…», proseguì imperterrita la donna, facendogli contrarre la mascella contrariato. «…Hai per caso pensato ad un piano per togliermi dai pasticci nel caso andassero a denunciarmi?»

«Non lo faranno.»

«Erik, per l'amor del cielo!», esclamò Claire, alzandosi con veemenza e fronteggiandolo. «È mai possibile che quello che dici e progetti non possa avere i suoi pro e i suoi contro? O ti sei dimenticato di come sia andata a finire l'ultima volta?» Si pentì immediatamente delle sue parole non appena vide lo sguardo dell'uomo diventare un mare in tempesta. «Perdonami, non volevo dirlo.»

«Ma l'hai detto, Claire Louise, l'hai detto!» Erik sbatté un pugno guantato di nero sulla parete di pietra della stanza, respirando velocemente per la rabbia. Quanto era dolorosa e crudele la verità…

«Quello che intendo dire è che devi pensare anche alla possibilità che non vada esattamente tutto secondo i tuoi piani. Ne hai avuto le prove, Erik, e per quanto questo possa essere doloroso dovresti imparare dai tuoi sbagli.» La donna gli si avvicinò senza paura, posandogli una mano sul braccio teso verso il muro. «Non pensare che ti dica certe cose per cattiveria. Lo sai bene che voglio il meglio per te e mi piangerebbe il cuore se ti trovassi nuovamente in quello stato pietoso.»

Erik chiuse gli occhi, cercando di pensare a tutto tranne che a quei giorni funesti dopo l'incendio. Mai aveva sofferto così tanto, mai aveva versato tutte quelle lacrime. E non era colpa né di Christine, né di quel damerino, né di nessun altro. Era solo ed esclusivamente colpa sua. Era stato lui l'artefice di tutto, lui l'aveva indotta ad una scelta più grande di lei, lui l'aveva fatta scappare. E tutto quello perché? Perché era fortemente convinto che tutto sarebbe andato alla perfezione, liscio come l'olio. Non aveva considerato un atto stupido come quello di Christine di togliergli la maschera davanti a tutti, né il fatto che Claire stessa avrebbe mostrato la via al Visconte per raggiungere la sua casa. E mai aveva lontanamente preso in considerazione una risposta negativa da parte della giovane cantante.

I risultati, alla fine, si erano visti perfettamente.

«Nel malaugurato caso dovessero rifiutarsi... Io sarò lì a fargli cambiare idea. E non voglio sentire discussioni.»

La donna sospirò indispettita, conscia che non sarebbe riuscita a farlo ragionare. Quando si metteva qualcosa in testa, quell'uomo era più duro di un diamante. «Solo una cosa, Erik. Stai attento.»

Lui ricambiò la sua preoccupazione con un solo sguardo serioso e fece per andarsene, avvicinandosi alla porticina di servizio che dava sul giardinetto retrostante, proprio sotto la cucina.

«Non vuoi parlarle?»

Erik fremette all'idea di trovarsi Phénix di fronte mentre era ancora pervaso da quello strano senso di calore in tutto il corpo. No, non avrebbe retto, ne era sicuro. Per quanto fosse un uomo dai sani principi era e restava pur sempre un uomo. «Verrò a parlarle quando avrò qualcosa da dirle, e non è oggi. Buona notte, Louise.»

«Buona notte, amico mio.»

Phénix sapeva che quella notte Erik era andato a trovare Madame Giry. L'aveva visto entrare furtivamente  dalla porta di servizio della cantina sul cortile, proprio lo stesso lato su cui si affacciava la finestra di camera sua. E così com'era arrivato, furtivo e nascosto come un'ombra, ugualmente se n'era andato.

Le dispiacque il fatto che non avesse voluto incontrarla; gli avrebbe voluto raccontare di quello che era successo quel pomeriggio, del ballerino gentile, delle occhiate sbieche che le altre ragazze le avevano lanciato, dei complimenti di Madame Giry, che non sembrava proprio una donna tanto disposta ad elargirne in grande quantità... E invece non si era fatto vedere. Magari aveva qualche affare da portare a compimento, ma provare a capirlo, delle volte, risultava difficile anche per lei.

Fu quando si accorse che in realtà non si era allontanato dal palazzo, immobile come una statua appeso a mezz'aria su una grata nel muro, mentre evidentemente aspettava il passaggio di qualcuno, che decise di seguirlo. Phénix scavalcò il suo gattino che dormiva placidamente accucciato in un cuscino, ed uscì dalla sua camera, scendendo i gradini a piedi scalzi per non fare rumore. Sperò vivamente di non incontrare nessuno durante la sua piccola scappatella. Si diresse verso la cucina, dove uscì sul retro del palazzo, e camminò verso il cancello che chiudeva il cortile interno dalla strada. Erik, nel frattempo, era già sparito.

Si guardò intorno nel tentativo di scorgerlo mentre sgusciava via, ma riuscì solo ad intravedere il suo mantello che spariva dietro un angolo, tra la foschia della notte. Sempre a piedi scalzi, per non far risuonare la suola sul ciottolato, prese a correre nella direzione in cui si era infilato. Non sapeva esattamente perché lo stesse facendo, né aveva pensato alle possibili conseguenze se lui o qualcun altro di sua conoscenza l'avessero scoperta. Continuò a seguirlo fino ad un vicolo stretto e buio, deserto, che puntava direttamente alla grande mole dell'Opéra. Peccato che non vide l'uomo da nessuna parte. Dov'era andato?

Quasi non riuscì a finire di formulare il pensiero che si ritrovò spalle al muro, con una grande mano che premeva violentemente contro la sua gola, nel chiaro intento di strozzarla o di spezzarle l'esile collo con un colpo secco.

Fortuna volle che Erik si accorse in tempo di chi avesse tra le mani, altrimenti non riusciva a pensare a cosa sarebbe potuto succedere. «Cosa stavi facendo?», scandì bene la domanda, mollando la presa dalla sua gola.

Phénix tossì un po' e cercò di riprendersi dallo spavento. «Facevo due passi, è vietato?»

«E guarda caso questi passi ti hanno portata a seguirmi.»

«Volevo scambiare due parole con te... È così grave?», sbuffò la zingara, facendogli letteralmente perdere un battito. Che si fosse accorta di lui quel pomeriggio?

«Cosa hai di così importante da dirmi?»

Phénix assottigliò gli occhi, avvicinandosi di un passo all'uomo che la sovrastava per altezza e robustezza. «Si può sapere che ti prende? Da quando sei diventato così freddo e antipatico? Ora non posso neanche avere la voglia di farmi due chiacchiere?»

Erik si sentì spogliato da quello sguardo offeso che pesava come un macigno sulla schiena. Non voleva essere sgarbato, ma l'idea che qualcuno, per di più una donna, avesse voglia di parlare con lui, lui!, lo metteva solo ed esclusivamente a disagio. Non era mai stato bravo a comportarsi normalmente con le altre persone, dato che gli unici rapporti normali, se così poteva definirli, che aveva avuto con il mondo erano quelli con Claire. E ora c'era quella ragazzina impertinente che lo stava mettendo in soggezione con una facilità disarmante. Quasi si vergognava di sé stesso per non riuscire a prendere in mano la situazione.

«Non credo di essere la persona più adatta con cui scambiare due parole.», borbottò, sviando lo sguardo verso la traversa illuminata che aveva appena lasciato.

«Ah no? Beh, scusami allora se ti consideravo un amico!»

Erik non ebbe il tempo di ragionare bene su quello che aveva appena sentito, perché nel giro di due secondi si ritrovò a sigillare la bocca della ragazza con una mano e a trascinarla velocemente contro una porta, appiattendosi contro di lei. «Zitta.», le sibilò in un orecchio, mentre i passi cadenzati di un gruppo di soldati diventavano sempre più udibili.

Phénix cercò di voltare il viso per guardare quel gruppo di uomini che proprio in quel momento stavano passando davanti al vicolo. Uno di loro stava proprio dicendo agli altri di aver sentito qualcosa provenire dalla loro direzione e che sarebbe andato a controllare. Non ci impiegò molto a togliere la mano di Erik dalle sue labbra, per lasciarle libere di cercare quelle dell'uomo che la stava stringendo per proteggere entrambi.

Erik credette di perdere i sensi quando sentì quella bocca infuocata premere contro la sua con una voluttà e una passione che mai avrebbe creduto potesse esistere. Incapace di muovere un solo muscolo, si lasciò baciare ed accarezzare come una bambola nelle mani di una bambina intraprendente. La stessa bambina che, contro le sue labbra, gli mormorò decisa di assecondarla. Fu così che le sue mani scivolarono ormai senza rendersene conto lungo i fianchi di lei, libere poi di salire e scendere sulla sua schiena, mentre si lasciava trasportare da un bacio che di casto aveva veramente poco. Sarà stato il ricordo di quel ballo, o semplicemente l'idea di avere una donna tra le braccia, ma si sentì sconvolgere da un desiderio così intenso quanto doloroso che mai aveva provato.

Phénix portò una mano sulla maschera di lui, per levarla via nel caso il soldato fosse passato avanti, e si staccò un attimo da quelle labbra carnose per riprendere fiato.

«Ehi, voi due! Non l'avete una casa?», esclamò il soldato, fermandosi a pochi metri da loro, dopo essersi accorto che si trattava solo di una coppia di amanti.

Erik nascose il volto nell'incavo del collo della zingara, e lei guardò l'altro con un'espressione maliziosa e birichina. «Ci piace l'avventura, monsieur.»

Il soldato scoppiò a ridere, scuotendo la testa e tornando indietro dai suoi colleghi. «Ah, sono solo due che amoreggiano!»

Phénix tirò un sospiro di sollievo quando il gruppo si allontanò definitivamente e si voltò a guardare Erik, ancora con la fronte poggiata sulla sua spalla. «Scusami, ma dovevamo passare inosservati.»

Gran bel modo di passare inosservati, pensò l'uomo, mentre prendeva un respiro profondo, alzando poi lo sguardo sulla giovane. «Certo... Hai... fatto bene.» Non gli sembrava tanto presa da quello che era appena successo, anzi. Del resto, aveva agito solo per proteggere entrambi. Per cosa, altrimenti? Era solo lui che non riusciva più a ragionare lucidamente e non poteva certo sperare di farlo, non se sentiva ancora sulle sue labbra il sapore di lei, non se non riusciva ad allontanarsi dal suo corpo, ancora incollato alla porta dietro la sua schiena.

«Va tutto bene?», gli chiese, piegando incuriosita il capo.

«Sì, sì.», fece lapidario lui, sviando lo sguardo per evitare che gli leggesse in faccia l'imbarazzo che stava provando. «Tornatene a casa, è pericoloso qui fuori.»

«Ma finché ci sarai tu con me sarò al sicuro.», ribatté la zingara. «E poi ti sei già dimenticato del fatto che avevo voglia di scambiare due chiacchiere?»

«Sei noiosa e petulante.» Si mise a camminare, senza guardarla. «Muoviti, non ti aspetto.»

Phénix sorrise sotto i baffi e allungò il passo per non perdere la sua guida. Non sapeva spiegarsi bene il motivo – o meglio, poteva solo immaginarlo – ma le sembrava che fosse diventato tutto d'un colpo un bambino dopo la marachella. Era a disagio, tremendamente a disagio: il fatto che guardasse ovunque tranne lei ne era la conferma. Forse quel bacio era tanto inaspettato quanto... nuovo? Stando al racconto di Meg, Erik aveva amato solo Christine e non le sembrava certo uno di quegli uomini che cercavano la compagnia di altre donne per consolarsi delle pene amorose. Probabilmente non aveva mai baciato una donna in vita sua che non fosse la sua musa, sempre che avesse mai baciato anche lei.

L'unica cosa che trovò problematico, e anche parecchio a dirla tutta, era il fatto che baciare quelle labbra le era piaciuto. Oh, se l'era piaciuto! Tremanti all'inizio, timide poi, e totalmente passionali alla fine. Poteva ancora sentirle fremere contro le sue, alla ricerca disperata di un loro contatto più intimo.

Entrambi completamente persi nei loro pensieri, arrivarono in silenzio all'Opéra, passando da Rue du Scribe. Erik, dopo essersi assicurato che non ci fossero occhi indiscreti a guardare, la prese per un polso e la trascinò verso una grata-finestra, che aprì con una chiave che teneva in tasca. Si ritrovarono, così, in una sorta di cappella votiva, un tempo illuminata dalle candele per la Madonna, ora totalmente al buio. Sempre tenendola per un polso, per paura che lo perdesse di vista in tutta quell'oscurità, la guidò per numerosi corridoi, alcuni in vista, altri totalmente nascosti, tanto che Phénix si chiese come facesse a muoversi così a suo agio al buio e a ricordarsi esattamente i punti in cui doveva armeggiare con qualche leva invisibile. La ammonì spesso di stare attenta a dove metteva i piedi, per evitare di cadere nelle numerose trappole seminate ovunque in quei sotterranei, e di mantenere sempre una mano sopra il livello degli occhi; e lei vide bene di appendersi al suo mantello per cercare di seguire una traiettoria quanto meno sicura. Non voleva certo sparire nel nulla in qualche botola!

Arrivarono finalmente in una zona più illuminata, grazie ad alcune sporadiche torce ancora accese, e proseguirono fino ad un “porticciolo”, dove c'era attraccata una gondola di piccole dimensioni, finemente intagliata nel legno e con i sedili riccamente coperti da cuscini bordeaux.

Phénix non poteva credere ai suoi occhi: non pensava certo che ci fosse un lago sotterraneo in quel posto.

«Sali.», fece Erik, porgendole una mano per aiutarla.

Phénix dovette mordersi la lingua per non sbottare contro i monosillabi che aveva preso l'abitudine di pronunciare. Non che fosse un uomo loquace, quello l'aveva capito da sola, ma non pensava certo che un semplice bacio potesse scioccarlo a tal punto da fargli perdere l'uso della parola.

Fu quando si perse a contemplare quel posto magico fatto di canali che si snodavano a perdita d'occhio, di archi e sculture scolpite nella roccia nuda, che non pensò ad altro. Erik remava lentamente, in piedi dietro di lei, e non poté fare a meno di frenare un sorriso, nonostante tutto. Era orgoglioso di quello che era riuscito a costruire e vedere lo stupore negli occhi della ragazza, soprattutto quando davanti a loro si aprì la vista della sua casa, poteva solo essere il culmine del suo compiacimento.

Phénix non aveva mai visto un posto simile. Se da piccola le avessero letto storie per bambini, avrebbe sicuramente detto che quello era un luogo proveniente direttamente dalle favole. Il lago terminava contro una lingua di terra ampia abbastanza da contenere tavoli, mobili, specchi coperti da drappi rossi e sedie; c'era una nicchia rialzata, poi, dove un organo tirato a lucido faceva bella mostra di sé, come se tutta quella grotta convergesse in lui come il nucleo principale. Ed era proprio così, dato che la musica era l'essenza che aveva fatto crescere quel genio che era Erik. Sulla destra, infine, dopo aver salito qualche gradino, si arrivava ad un'altra nicchia, che conteneva un bellissimo letto a forma di cigno, coperto da lenzuola di raso cremisi. Tutto l'ambiente pareva ancor più surreale dalla nebbiolina di vapore che saliva dall'acqua tiepida del lago e dalle decine e decine di candele che l'illuminavano tremolanti.

«Questo posto è... incredibile.», mormorò la ragazza, mentre Erik scendeva dalla barca e poggiava il lungo bastone contro una parete.

L'aiutò a raggiungerlo a riva, poi si allontanò verso una sedia, dove si tolse con grazia il mantello e lo piegò con cura quasi maniacale. Lanciò un'occhiata alla zingarella, completamente persa a guardarsi intorno per prestargli attenzione.

«Hai fatto tutto questo... da solo?»

«Sì. Questo posto, in origine faceva parte di un complesso di catacombe... Io gli ho solo dato una sistemata.»

«Solo? Erik, ti rendi conto che è splendido qui giù?», esclamò lei, curiosando ovunque. Spartiti, appunti, disegni... Poteva trovare di tutto tra quei tavoli disordinati, che raccontavano di una vita in piena attività, instancabile.

«Sì, soprattutto se passi i tuoi giorni in totale solitudine. Lo trovi ancora splendido?», replicò amaramente Erik, prendendo distrattamente uno spartito tra le mani.

Phénix lo guardò, ora completamente attenta. «Perché? Spiegami, perché hai vissuto la tua vita qui? Solo?»

La gola dell'uomo divenne secca di colpo, mentre si rendeva conto che doveva stare molto attento a quello che le avrebbe raccontato.

«È per via di quella maschera che indossi?», continuò imperterrita lei, inconsapevole di aver centrato la questione.

Erik riuscì a rimanere serio ed impassibile solo per il suo incredibile autocontrollo. «La maschera non c'entra.»

«E allora perché nascondi il tuo viso? Perché così risulti più spaventoso e temibile per rendere onore al soprannome che ti hanno dato? O per un gusto puramente estetico?»

L'uomo strinse i pugni in un moto di stizza. «Parli senza sapere.»

«E allora spiegami come stanno le cose!», esclamò, allargando le braccia esasperata. «Perché hai vissuto sempre qui? Volevi nasconderti da qualcosa? Da qualcuno? Spiegamelo!»

«Non sono fatti che ti riguardano.», sibilò, lanciandole un'occhiata che era tutto un programma. Non voleva sentire altro, nient'altro che avesse a che fare con lui. Ma forse ancora non aveva imparato che se c'era una cosa che Phénix sapeva fare bene era insistere, sempre e comunque, finché non otteneva ciò che cercava. Da quel punto di vista era maledettamente uguale a lui.

«Oh, bene, ora non mi riguarda la tua vita. Ti ho raccontato di me, del mio passato... Perché ora non posso conoscere quello dell'uomo che mi ha salvata?»

«Perché niente di quello che è stato il mio passato vale la pena di ricordare.», mormorò con un filo di voce. «A volte mi domando se non sia il caso di dimenticare anche il presente.»

Phénix si sentì stringere il cuore sentendo quelle parole pronunciate con così tanto dolore e vedendo quegli occhi acquamarina diventare lucidi per la commozione. «Non volevo riportarti alla mente brutti ricordi, Erik. Voglio solo farti capire che puoi sempre parlare con me. Pensavo ti avrebbe fatto bene sfogarti un po'.»

Senza quasi rendersene conto, Erik allungò una mano al viso di lei, per accarezzarla riconoscente. «Apprezzo molto quello che mi offri, Phénix. Ma il ricordo, per me, è un brutto male.»

La sua mano venne raggiunta da una della ragazza, che gliela strinse con forza. «Non voglio obbligarti a parlare, ma sappi che quando vuoi io sarò pronta ad ascoltarti. Voglio poter fare qualcosa per aiutarti, Erik. D'accordo?»

Lui annuì debolmente, il cuore che gli scoppiava immensamente di gioia per aver trovato una persona così pura e gentile con uno come lui. Si sentiva quasi un verme nel ripensare a quello che inconsapevolmente le aveva fatto. Chissà come avrebbe reagito se avesse scoperto chi fosse veramente? Avrebbe continuato ad essere così buona con lui, o l'avrebbe trattato alla stregua di un mostro, come il resto delle persone?

«Posso farti una domanda?», gli chiese, facendolo sospirare.

«Dipende dalla domanda.»

Phénix abbassò lo sguardo, osservandosi distrattamente le punte dei piedi. «Sai, non ne ho mai avuto la possibilità e mi piacerebbe... Ecco, mi piacerebbe essere come Meg, che sa così tante cose, che sa... Leggere, e scrivere. Tu potresti insegnarmi, vero Erik?»

Lui corrugò la fronte, perplesso per la richiesta. «Io?»

«Vedi altre persone qui?», esclamò lei, gonfiando le guance per l’imbarazzo.

Dopo averci pensato un po', la sua espressione divenne più rilassata, quasi divertita. «Bene, ma sappi che sono un insegnante molto intransigente. Iniziamo subito?»

Lei si lasciò andare ad un bel sorriso. «D'accordo, Maestro.»

Continua...

Come sempre ringrazio Francesca per il commento, gentilissima! *-* Ti spiego, ora, la "rigidezza"delle ballerine: è una descrizione dal punto di vista di Phénix, una zingara che non ha mai avuto la possibilità di vedere delle ballerine d'opera all'opera (scusa il gioco di parole xD), una donna che ha sempre creduto che dovesse essere la musica a dettare i movimenti, e non viceversa. Forse non l'ho spiegato bene, ma è il fatto che le ragazze mettessero avanti prima la tecnica e poca passione, secondo lei, a dettare questa "rigidezza e forzatura". Per  me le ballerine d'opera sono angeli, altro che forzate! :D Spero di essere stata chiara. :)

Ah! Son contenta ti stia drogando con quella canzone, è splendida! *o*

A presto! :)

Grazie mille anche a aliena, Keyra93 e leschatnoir per le seguite, e tra le preferite sempre Keyra93, masked_lady e sydney bristow. Grazie! <3

Al prossimo aggiornamento! ;)

La Vita Nova.

Capitolo VII

Raoul de Chagny posò la tazza di caffè che stava sorseggiando, concentrandosi sul giornale che aveva in mano. La stampa, dal giorno in cui aveva messo in vendita l'Opéra, non aveva fatto altro che scrivere articoli ridicoli su possibili acquirenti e ipotesi su cosa fosse successo veramente quella notte infausta. Si stava sinceramente stancando di tutti quei pettegolezzi sulla sua vita e su quella della sua futura moglie, Christine, e per quanto il suo fosse un nome importante, non era bastato a far tacere tutte quelle chiacchiere.

“Il Visconte de Chagny avvistato con i due manager del Teatro dell'Opera Populaire, in compagnia della bella Christine Daaé. Sta nascendo un nuovo accordo?”

Sbuffò rassegnato, voltando pagina. Ora non poteva neanche avere un incontro di piacere con quelli che erano stati i direttori del suo teatro, inammissibile.

Fu il titolo che lesse poche pagine dopo ad incuriosirlo. “Trovati i cadaveri di due uomini ancora da identificare nelle campagne della periferia. Ignoto l'assassino.”

L'articolo, non troppo lungo, proseguiva così:

“Son stati trovati nascosti nella selva alle porte di Parigi. Uno presentava evidenti segni di strangolamento, l'altro una profonda ferita sulla testa, il cranio rotto. L'omicidio, avvenuto con probabilità pochi giorni fa, si è consumato in un vecchio mulino, date le tracce di sangue che vi son state ritrovate. L'ispettore a capo di questo caso, Monsieur Perret, presuppone che è molto probabile che in quel luogo abitasse qualcuno, uno zingaro forse, date le evidenti tracce di vita sparse ovunque.

Numerose domande sorgono spontanee, senza però una risposta: chi erano quei due uomini? Perché son stati uccisi e poi nascosti? Chi li ha uccisi? E chi viveva in quel mulino diroccato? Conosceva i due?

Le tracce che son state ritrovate nei dintorni raccontano di una colluttazione a poche decine di metri dal mulino; oltre le impronte dei due cadaveri, son state trovate anche quelle di una donna, dato la misura molto piccola della suola e la presenza di tacchi, e anche quelle molto più grandi di una quarta persona, un uomo probabilmente di grossa stazza. Forse sono dell'assassino? ...”

«Avete letto anche voi?»

Raoul alzò gli occhi dal quotidiano, guardando l'uomo che era comparso in salotto. «Sì, ma come sempre la stampa non è soddisfatta se non ci scrive sopra un romanzo.»

L'uomo, di nome Jacques, sorrise. «Cugino, siete un po' troppo ossessionato dai giornalisti, mi pare di capire.»

«Se seguissero ogni vostra mossa nelle vane speranze di trovare una qualsiasi novità, come vi sentireste?», sbottò Raoul, irritato.

«Lusingato, direi.», fece Jacques Faucon, dopo una piccola pausa di riflessione. «Vorrebbe dire che sono una persona in vista.»

Raoul non fece niente per nascondere una smorfia di disappunto a quella dimostrazione palese di egocentrismo. Faucon era un suo lontano cugino, un medico che non vedeva da anni e che, a dirla tutta, avrebbe preferito continuare a non vedere. Ma era comparso nuovamente per questioni prettamente finanziarie (non sia mai che fosse passato per un saluto), e lui avrebbe dovuto sopportarlo per qualche settimana - o almeno, sperava si trattasse solo di poche settimane.

«In ogni caso, quel duplice omicidio è curioso, non trovate?», proseguì Faucon, sedendosi su una poltrona libera.

«Se ne sentono tutti i giorni di avvenimenti funesti come questi, soprattutto se si parla della periferia. Non vedo dove sia la novità.»

«Oh, beh, nelle campagne in cui abito io certe cose neanche si sentono.», disse l'altro, accavallando le gambe e passandosi distrattamente due dita sui baffi. «Certo, è poi ovvio che voi avete avuto a che fare più di me con gli assassini. Sarete così abituato, immagino, che la notizia non vi sconvolge.»

Raoul abbassò spazientito il giornale, sgualcendolo per la poca grazia che usò. «Gradirei che non si menzioni di quegli avvenimenti, cugino. E' acqua passata e non voglio più pensare a quell'uomo, se di uomo si possa parlare.» Si alzò innervosito, recuperando il suo cappello. «Con permesso, scendo in città.»

Lo abbandonò nel salotto a rigirarsi i baffi curati tra le dita, mentre lui si dirigeva a grandi passi alla carrozza che lo avrebbe portato dalla sua Christine. Accidenti a quel disgraziato, erano giorni che non pensava a quel mostro del Fantasma dell'Opera e a tutto quello che aveva fatto e stava per fare, e quell'arrogante gliel'aveva riportato alla mente come niente. Ogni volta, ogni maledettissima volta che il suo pensiero arrivava agli avvenimenti di qualche settimana prima, diventava un unico fascio di nervi, cosa alquanto strana data la sua indole pacifica e tranquilla. Per non parlare di quando notava lo sguardo perso di Christine, evidentemente ancora troppo scioccata da quello che le era successo per riprendersi ed andare avanti come se niente fosse accaduto.

Ma era tutto passato, finalmente. Ora potevano vivere una vita felice, insieme. Lei avrebbe potuto continuare a ballare e a cantare, proprio come aveva deciso, infischiandosene dell'opinione comune che disprezzava la loro unione. Non importava se lei non era socialmente alla sua “altezza”; amava Christine per farle del male, amava il suo sorriso, amava i suoi occhi grandi ed ingenui come quelli di una bambina, amava la sua voce... Forse l'unica cosa giusta e buona che il Fantasma aveva fatto in tutti quegli anni era stato insegnarle l'arte del canto. Senza la sua guida, in effetti, non sarebbe arrivata a quei livelli.

E forse non sarebbe successo niente di tutto questo...

La carrozza si fermò davanti all'ingresso di casa Giry, dove sapeva di poter trovare la sua fidanzata. Bussò due volte, aspettando che qualcuno aprisse la porta; ed infatti ecco la solita Rosalinda, più rossa del solito in viso per un'evidente corsa, che lo faceva accomodare in salotto.

«Le segnore sono in cucina, seguiteme, prego.»

Le trovò tutte sedute intorno al tavolo in legno con una tazza di qualche tisana profumata, calda e fumante, in mano. Non aveva mai sentito quell'odore, prima di allora.

«Buongiorno, signore.», fece gentile, togliendosi il cappello e sorridendo alle donne.

«Raoul!», lo salutò Christine, allungandogli una mano per farlo avvicinare.

«Salve, Monsieur. Come state?», chiese Madame Giry, inchinandosi leggermente in segno di saluto, cosa che fece anche la figlia.

«Direi bene, grazie mille. A parte un leggero mal di testa. Monsieur Faucon non è il massimo della compagnia, capitemi.», disse, facendo sorridere le presenti. Si accorse solo in un secondo momento della quarta presenza femminile, in quella stanza, solo quando alzò lo sguardo verso i fornelli.

Phénix si voltò in quel momento, con una padella di acqua bollente in mano e che mise velocemente sul tavolo, per non ustionarsi.

«Raoul, ti presento Sophie Rembrant, futura ballerina del nostro corpo di ballo, immagino.», fece gioiosa Christine, sorridendo alla ragazza.

Il Visconte rimase un po' sorpreso nel vedere occhi di quel colore così intenso e capelli rosso fuoco: sembrava finta, tanto era particolare. «Piacere di fare la vostra conoscenza, mademoiselle Rembrant.», le disse, chinandosi.

Goffamente, anche lei ricambiò il gesto, non ancora ben abituata a tutti quei convenevoli ridicoli, a suo parere. «Piacere mio, signore. Christine mi ha parlato molto di voi.»

«Spero ne abbia parlato bene, allora.», scherzò lui. «Anche lei di voi. Mi ha detto che siete un'ottima ballerina.» In effetti Christine gli aveva parlato di questa nuova ragazza spuntata dal nulla e che ora abitava in casa Giry. Ma non aveva ben capito da quale rapporto di parentela fosse legata con la donna. Sempre che ne avesse mai avuto uno, dato che non si somigliavano minimamente.

«Sì, ne stavamo proprio parlando ora.», disse Meg, entusiasta. «Dovreste vederla ballare, Monsieur!»

Phénix riuscì a non arrossire non senza qualche difficoltà, sviando la discussione con altro. «Gradite un po' di the al ginseng, signore?»

Raoul lanciò un'occhiata curiosa alla tazza della fidanzata. «Com'è?»

«Oh, è buono.», annuì lei, porgendoglielo per farglielo assaggiare.

«Il ginseng è un'erba che aiuta lo spirito ed il corpo a rinvigorirsi. E' un ottimo toccasana.», spiegò Phénix.

«Sì, un toccasana che me puzza la casa, chica!», sbraitò Rosalinda, dal salotto dove stava spolverando, e facendo ridere tutti.

«Accetterò di buon grado, grazie.», fece Raoul, prendendo posto accanto a Christine. «Allora, vi vedremo all'opera, un giorno?»

Phénix, dopo avergli versato il the, si poggiò al mobile della cucina, giocando distrattamente con la sua consueta treccia sfatta, e fece spallucce. «Non saprei, signore. Ho molte cose da imparare, ancora.»

«Non è questo il problema, mia cara.», si mise in mezzo Madame Giry, lanciandole un'occhiata. «Il talento lo hai, devi solo affinare la tecnica e sarai perfetta.»

«Qualche teatro, anche fuori Parigi, vi ha chiamate?», s'informò Raoul, dato che la compagnia ormai era ferma dal giorno dell'incidente.

«No, ancora niente.», fece Claire, in un sospiro.

«Non c'è stata neanche un'offerta per la ristrutturazione?»

Madame Giry sorseggiò un po' della sua tisana. «Per ora niente, no.»

«Immaginavo... Ho parlato con Monsieur Firmin e Monsieur André proprio l'altro giorno ed erano più depressi che mai.», disse Raoul, sinceramente dispiaciuto. «Pensavo che mettendolo in vendita avremo risolto tutto. Forse dovrei abbassare il costo di partenza dell'asta.»

«Prima o poi arriverà qualcuno. Sono fiduciosa.»

Phénix guardò la donna, conscia che quel qualcuno era un uomo di loro conoscenza. E di conoscenza anche di Raoul. Chissà come avrebbe reagito il Visconte scoprendo una cosa del genere?

Chiacchierarono amabilmente per un'altra mezzora buona, finché i fidanzati d'oro dovettero lasciare la loro compagnia. Prima di andarsene, però, Raoul le invitò a cena quella sera, deciso a non sentire scusanti.

«Vi verrà a prendere la carrozza alle otto. Oh, mi dispiace, ma Faucon non sarà presente.», le avvertì divertito. «Buona giornata, signore!», esclamò, inchinandosi gentile, mentre Christine, decisamente più umile, salutò le tre con un gesto della una mano.

Appena Rosalinda chiuse il portone d'ingresso, Madame Giry guardò Phénix seriamente. «Potresti seguirmi? Dovrei parlarti.»

Phénix capì subito il motivo. Sapeva che era stata da Erik, era evidente. Con un sospiro profondo annuì, incassando la testa sulle spalle e preparandosi ad una bella ramanzina su quanto fosse pericoloso uscire di notte, nella sua situazione.

Quella notte era passata troppo, decisamente troppo velocemente. Se n'era reso conto quando Phénix, con aria assonnata, gli aveva chiesto di accompagnarla fuori dalla sua dimora, per tornare a casa prima del sorgere del sole. Avevano trascorso l'intera nottata davanti ad un libro, per lui molto caro, Notre-Dame de Paris, di Victor Hugo. Le aveva insegnato le cose basilari per iniziare a leggere e lei aveva dato subito segni di apprendimento solo dopo poco tempo. Quella ragazza riusciva a stupirlo in ogni situazione, quando meno se lo aspettava. Non poteva certo dire che stare con lei significasse monotonia assicurata. Era schietta e piacevole, aveva voglia di imparare come una bambina che si interessa per la prima volta alla vita, e soprattutto lo trattava come un uomo. Era gentile e disponibile, si preoccupava per lui...

Ah, se solo avesse saputo...

Cacciò con forza quei pensieri, concentrandosi sullo spartito che aveva di fronte, la penna inchiostrata a mezz'aria, pronta a scrivere un altro dei suoi futuri capolavori. Domani sarebbe stato il grande giorno: Claire avrebbe fatto convocare quei due imbecilli dei manager dell'Opera proprio lì, al teatro mezzo distrutto, in modo tale che lui potesse intervenire qualora ce ne fosse stato il bisogno. Preferiva non farsi vedere, ma sapeva anche che quei due avrebbero potuto portargli noie, ed era il caso di mettere subito le cose in chiaro.

Ormai non vedeva l'ora di tornare a lavorare per il suo teatro, finalmente suo a tutti gli effetti. Sarebbero venuti da tutta la Francia pur di assistere ad un solo spettacolo, tanto era sicuro che l'avrebbe reso popolare e splendido. Inoltre sperava vivamente che la Giudicelli, dopo quello che era successo, avesse deciso di cambiare aria per le sue performance da rospo; non che non potesse farla fuori ugualmente, ma preferiva non dover ricominciare a spaventarla come era solito fare, anche se lo trovava molto più divertente e stimolante che licenziarla in tronco. Al suo posto avrebbe cantato lei, la sua piccola Christine, colei che ancora considerava il suo Angelo, nonostante i precedenti. Quella preziosa ragazza aveva ancora così tanto da imparare che non voleva veder sprecato il suo talento per colpa sua. No, le avrebbe offerto nuovamente i suoi servigi di Maestro e avrebbe avuto, così, il modo di farsi perdonare.

Non sapeva se avrebbe retto alla tentazione di portarla via con sé, ma voleva almeno provarci. Se ci fosse riuscito, allora, avrebbe voluto dire che era totalmente guarito da quell'amore soffocante che ancora provava per lei.

“Sai, ho conosciuto Christine, questa mattina.”

Aveva grugnito qualcosa d'incomprensibile, ma la zingara aveva proseguito.

“Meg mi aveva raccontato di lei... e di te.”

“Quella ragazzina parla troppo, per i miei gusti.”

“L'ami ancora?”

Steccò totalmente una melodia che stava suonando all'organo, del tutto stupito da quella domanda improvvisa e dal fatto che il suo cuore non smetteva di battere così velocemente da fargli girare la testa.

“Allora? La ami ancora, non è così?”

Guardò distrattamente i tasti ingialliti del suo strumento prediletto, chiudendo poi gli occhi per cercare un po' di calma. “No.”

Phénix gli si avvicinò, prendendogli il mento tra due dita e costringendolo a guardarla negli occhi. “Erik, puoi mentire a qualcun altro, ma non a me. So quando una persona mi dice la verità o meno. E tu non me la stai dicendo.”

Si sentì pungere gli occhi dalle lacrime salate che stavano premendo per uscire, ma resistette ancora un po'.

Detestava mostrarsi debole davanti al prossimo.

Detestava quelle pozze smeraldine, detestava quello sguardo di chi la sapeva lunga.

E ancora di più detestava il fatto che lei avesse ragione.

Stava mentendo.

Spudoratamente.

Stava mentendo a sé stesso, e sapeva bene che tentare di reprimere quel sentimento così forte, forse, sarebbe stato più pericoloso che ammetterlo.

“Sì, l'amo, l'amo ancora con tutto me stesso.”

Non capì il motivo per cui Phénix gli sorrise, ma le fu tacitamente grato per averlo messo a nudo così semplicemente.

“Non è nascondendoti e nascondendo quello che provi che ti salverai, Erik.”, gli aveva infatti detto, con una dolcezza tale che non meritava. Quella ragazza lo capiva fin troppo bene e forse non era abituato ad una situazione del genere; ma ora che l'aveva trovata non riusciva neanche a farne a meno.

Phénix, Phénix... Sì, era proprio una streghetta, non c'era altro da dire. Sembrava conoscerlo meglio di sé stesso, il che quasi lo spaventava. Ma non poteva neanche odiarla, quello no. Si stava affezionando a lei, era palese; nel giro di poco tempo era riuscita a rubargli il cuore.

Un'amica.

Ora aveva un'amica. L'unica, dopo Claire.

Doveva assolutamente aiutarla a costruirsi una nuova vita, per ringraziarla di quanto stesse inconsciamente facendo per lui e per farsi perdonare del passato. Si era messa totalmente nelle sue mani, fidandosi di lui quando lo conosceva solo per sentito dire (il che avrebbe dovuto farla scappare a gambe levate). E per ricambiarla le avrebbe dato un lavoro sicuro e protezione. Nessuno si sarebbe più avvicinato a lei con cattive intenzioni. Non finché ci sarebbe stato lui a proteggerla.

“Non dovrei continuare ad amarla…” le aveva mormorato, abbassando lo sguardo.

Phénix prese posto accanto a lui, nel largo sgabello su cui sedeva. “Se questo ti fa soffrire no, non dovresti. Ma non puoi neanche frenarti.”

“Aiutami a dimenticarla... Da solo non riesco. Mi sento impotente.”

Una supplica. Disperata, sussurrata in un tacito grido di dolore.

Phénix gli prese una mano grande tra le sue, e gli si rivolse nuovamente con lo stesso sorriso caldo e confortante di poco prima. “Farò tutto quello che è in mio potere, Erik. Non per niente mi chiamano strega, magari per una volta tanto una magia mi potrebbe riuscire.”

Continua...

Ebbene, signori e signore, questo capitolo è schifosamente corto e con poco contenuto, me ne rendo conto... ma mi serviva per introdurre il caro rompis... ehm, gentilissimo cugino del Visconte. Spero non vi abbia annoiato troppo!

Keyra83: ciao carissima! Di nuovo grazie per il tuo puntuale commento, è un piacere leggerti! Ebbene sì, ognuna di noi sente il disperato bisogno di vedere il Maestro all'opera in quanto tale... È un pozzo di conoscenza, diciamocelo! (Oltre che vogliamo vederlo accasato e con tanti bei pargoli al seguito, ma questa è un'altra storia xD) Comunque tranquilla, nessun cambiamento di rating... gli verrà un infarto prima, credo. ò_ò XD Hai ragione, Phénix è intraprendente e non sarà certo Erik a farla cambiare, anzi! E come hai detto tu il passato non può rimanere nascosto per sempre... quindi prima o poi arriverà la tempesta - e io godo nel frattempo, da brava autrice sadica! M'inchino io alla tua gentilezza, Francesca! Al prossimo capitolo! (:

sydney bristow: oh, che piacere! *-* Una nuova fan! *saltella allegra per la stanza* Piacere di fare la tua conoscenza! (Anche se sapere che sei andata a Londra mi fa rodere parecchio XD Com'è? Bella, vero? *_*) Anyway! Conosco Sierra Boggess ed è bellissima, oltre che una cantante bravissima, ma per lo meno io non immagino la mia Phénix come lei (anche se effettivamente gli occhi affilati ce li ha eccome!). È che non voglio rovinare l'immagine che ognuna di voi si è fatta della mia Creatura, altrimenti posterei un banner che avevo fatto per farvi vedere come io l'ho immaginata nel momento in cui l'ho plasmata. (: Comunque! Son contenta che ti piaccia tanto questo delirio, è veramente appagante sapere che c'è qualcuno che legge e apprezza ciò che scrivo! Per quanto riguarda Christine... Credo che prima di uccidere lei vi verrà voglia di far fuori qualcun altro... Ma mi tappo la bocca o rischio di spifferare tutto prima della fine! XD

Alla prossima, ladies!

La Vita Nova.

Capitolo IX – Parte I

Era passata più di una settimana dall'inizio dei lavori, e due da quando Erik aveva avuto l'incontro di lavoro con i manager. Aveva stipulato un contratto, in modo tale che fosse tutto in regola, e il risarcimento venne pagato come promesso, per la gioia di tutti coloro che ricevettero finalmente la loro somma di denaro. Firmin ed André non avevano più avuto la piacevole occasione di parlare con il nuovo padrone dell'Opera - non che la cosa gli dispiacesse, ecco - ricevendo solo le consuete missive che Erik adorava tanto scrivere, in cui elencava dettagliatamente cosa fare e non fare.

Neanche Phénix ebbe la possibilità di incontrarlo, dopo quella notte, se non solo un'altra volta la sera successiva, per la sua lezione di lettura e scrittura. Le era sembrato eccitato all'idea di essere riuscito nel primo passo del suo grande piano e lei non poteva che essere contenta per lui. Mai gli aveva visto quella luce di euforia brillargli negli occhi, ora così vivi e più intensi di prima, che tanto l'avevano lasciata interdetta. E mai aveva conosciuto un uomo che fosse talmente devoto a qualcosa di immateriale come la musica da dare sé stesso e tutti i giorni della sua vita per essa.

Poi era sparito nel nulla, proprio come un fantasma. Solo Madame Giry sembrava l'unica tranquilla, nonostante non si fosse più fatto vivo. Era sicura che fosse molto impegnato a ricoprire il ruolo che aveva acquisito e che stesse lavorando giorno e notte per pianificare tutto al meglio. E la donna non si sbagliava di certo, Erik era un uomo che aveva una cura dei dettagli quasi maniacale e che, quand'era invischiato in progetti così importanti, non voleva farsi distrarre da niente e nessuno. Per questo aveva sconsigliato alla giovane Phénix di andare a trovarlo, se non avesse voluto essere cacciata via di malo modo.

Nel frattempo, Phénix era ufficialmente entrata a far parte del corpo di ballo del teatro dell'Opera, sotto gli sguardi contenti e fieri di Meg, Christine ed Étienne - completamente perso per lei - e quelli infastiditi della maggior parte delle altre ballerine, in particolare di Françoise. Phénix aveva del talento, su quello nessuno aveva dubbi, ma aveva molto da imparare per raggiungere almeno metà della grazia e dell'eleganza che era tipica di una ballerina di prima fila. E non era certo una delle allieve più brave che Claire Louise Giry avesse mai avuto, dato che i pezzi che le chiedeva di eseguire venivano puntualmente conclusi con la giovane che seguiva la musica senza curarsi delle sue direttive, tra le risate di tutti.

Ma Erik non si era dimenticato di lei, della sua nuova protetta. Quando aveva un attimo di tempo libero si recava sempre ad assistere alle prove e alle lezioni, nascosto dietro il grande specchio della sala da ballo. Non gli era sfuggito il fatto che Phénix si lasciasse andare un po' troppo traviata dalla musica, non senza farlo sorridere spesso e volentieri; così come si era accorto delle antipatie che stavano nascendo nei suoi confronti - cosa che avrebbe dovuto fermare, se fossero degenerate - e del particolare interesse per la zingara suscitato in quel giovane ballerino di nome Étienne, che per un certo verso gli ricordava la fastidiosa figura di Raoul de Chagny:  sempre sorridente, sempre sguardo perso verso l'oggetto dei suoi desideri, sempre gentile e sempre dannatamente bello.

Bello, cosa che lui non era.

Tu sei un mostro!

«Sophie, potrei farti una domanda?»

Erik, che in quel momento stava per lasciare il suo nascondiglio, si fermò un attimo, per seguire la scena. Étienne si era avvicinato alla giovane, come ogni sera dopo la fine delle prove, per congratularsi con lei per i suoi progressi. Ma c'era qualcosa di diverso, quella volta, nello sguardo del ragazzo, l'aveva capito subito.

Così come l'aveva capito Phénix stessa, a cui non era passato inosservato il fascino che il ragazzo subiva, soprattutto dopo averne avuto la conferma da Meg. «Certo, Étienne, dimmi.»

Il ballerino si passò una mano dietro il collo, imbarazzato. «Ecco, mi chiedevo... ti andrebbe di rimanere ancora un po' per provare un pezzo a due? O hai altri impegni?»

Phénix arrossì a quella proposta, lanciando qualche occhiata per cercare lo sguardo di qualcuno di sua conoscenza. Peccato che trovò solo Meg che, dietro il ragazzo, le sorrideva come una povera pazza e non le era per niente d'aiuto. «Non saprei se Madame Giry sia d’accordo...»

«Oh, per questo non c'è problema, ho già chiesto le chiavi del palazzo.», confessò in un sorriso lui.

La giovane zingara si sentì le farfalle nello stomaco nel vedere quello sguardo così sincero ed innamorato. Ah, com'era carino!

«Sophie, andiamo?», chiese Madame Giry, facendo voltare i due e imprecare sommessamente Meg.

Phénix guardò interrogativa la donna, che fece scivolare lo sguardo prima su di lei poi su Étienne. Infine, come fulminata, schioccò la lingua, avendo capito la situazione. «Étienne, se mi avessi detto che doveva restare anche lei ti avrei avvisato che Sophie oggi non può trattenersi.»

Il giovane abbassò le spalle, sconfitto, mentre Phénix corrugava la fronte. «Perché?»

«Ti sei dimenticata della cena dal Visconte?»

Phénix sospirò, quando le venne in mente dell'ennesimo invito da parte di Raoul e Christine a cenare con loro. Maledicendo l’eccessiva gentilezza del Visconte, guardò dispiaciuta Étienne, rendendosi conto che sì, sarebbe rimasta volentieri con lui a ballare e a chiacchierare. Lo trovava adorabile e la lusingava il fatto che fosse attratto da lei. Inoltre era un bravo ballerino e avrebbe potuto insegnarle tanto. «Mi dispiace, Étienne, facciamo per la prossima volta?»

Lui, dopo un sospiro, annuì sorridendole. «D'accordo, ma tieniti libera. Buona serata, signore.»

Erik, dietro il suo nascondiglio, si stupì non poco nel rendersi conto che stringeva i pugni talmente forte da farsi quasi male. Fu solo quando Phénix seguì le altre tre donne per andare via, lasciando il ragazzo solo a guardarla sparire dietro l'angolo, che decise di rilassare un po' tutti i muscoli del corpo, che poco prima erano tesi come una corda di violino.

Solo una domanda gli frullò in testa per tutto il resto della serata: che diavolo gli era successo?

La villa della famiglia de Chagny, una bella abitazione ben curata parecchio eclettica: aveva elementi classicheggianti che si fondevano con altri prettamente barocchi, in un trionfo di forme e curve che, solo dall'esterno, preannunciavano saloni maestosi e vivacizzati dalla numerosa statuaria dei bassorilievi e delle decorazioni.

Per quanto non fosse la prima volta, Phénix si ritrovò ad ammirare estasiata quello spettacolo che le si presentava davanti, non concependo come potesse esistere così tanto sfarzo e a poche miglia da lì gente come lei moriva di fame. La vita era ingiusta, e anche tanto.

Il maggiordomo, un uomo basso e paffuto, dalle gote sempre arrossate come se avesse appena finito di bere una buona bottiglia di liquore, le accolse gioviale e cortese come il suo solito, accompagnandole al salone e facendole accomodare in uno dei tanti comodi e morbidi divani.

Il visconte arrivò poco dopo con il suo immancabile sorriso gentile, bellissimo in un elegante completo blu notte. Accanto a lui seguiva un uomo alto e magro, dai baffi curati e scuri ed un paio d'occhi che si puntarono subito sulla zingara.

«Buona sera, signore! E' un piacere rivedervi qui.» Si chinò in segno di saluto, mentre l'uomo accanto a lui tossicchiava per avere attenzione. «Oggi ho anche il piacere di presentarvi Monsieur Jacques David Faucon, il mio lontano cugino di cui vi parlai.»

Faucon fece qualche passo avanti, baciando galantemente le mani alle tre donne, ma soffermandosi un po' troppo, per i gusti di tutti, sulla bella Phénix. «Enchanté, mademoiselle…?»

«Sophie Rembrant, signore.»

«Rembrant? Non siete di qui, vero?»

«No, sono di…» Phénix lanciò un'occhiata di aiuto a Madame Giry, accanto a lei. «Di Marsiglia.»

Marsiglia... Aveva tanto sentito parlare di quella cittadina sul mare... Chissà se era così bella come se la immaginava?

«Oh, e cosa vi porta qui a Parigi?»

La sua protettrice intervenne, prontamente. «Mademoiselle è la figlia di un mercante, un mio lontano parente. Resterà ospite da noi per qualche tempo, per provare ad intraprendere la carriera di ballerina. Dovreste vederla, sembra un angelo.»

Jacques Faucon guardò incuriosito la bella zingarella, non potendo nascondere un sorriso interessato. «Immagino, se danza bene quanto è graziosa.»

Phénix non si sentì lusingata da quel complimento, dato che quell'uomo le piaceva veramente poco. Ma si sforzò di sorridere compiaciuta, raddrizzandosi la schiena in postura eretta e sicura. Ora aveva anche un “passato” da reggere! Figlia di un mercante... suonava bene, in fondo.

«Christine ci raggiungerà a momenti.», annunciò il padrone di casa. «E dovrebbero raggiungerci tra pochi istanti anche monsieur Firmin e monsieur André. Ho voluto invitare anche loro per brindare al misterioso acquirente dell'Opera e al loro salvataggio dalla bancarotta.»

«Oh, mi piacerebbe proprio conoscere quest'uomo.», disse Faucon, poggiando un gomito sul bracciolo della poltrona su cui si era seduto. «Nessuno sa chi sia?»

Raoul scrollò le spalle. «Non ho la più pallida idea. Magari più tardi riusciremo a scoprire qualcosa su di lui dai due direttori.»

Phénix e madame Giry si scambiarono un'occhiata veloce, ma non dissero niente in proposito. Non volevano destare attenzioni inutili e pericolose.

Pochi minuti dopo li raggiunsero anche Christine, splendida in un abito rosato e bianco, e i due direttori del teatro, più allegri del solito, ma anche più strani agli occhi di tutti. Non che fossero stati mai normali, certo. Dopo una sana chiacchierata sull'ultima battuta di caccia del Visconte con il cugino, il gruppo si spostò in sala da pranzo, dove li attendeva una tavolata imbandita di tutto punto, segno di una cena che sarebbe stata superba.

«Ebbene, signori. Vorrei brindare alla prossima riapertura dell'Opera Populaire di Parigi, che tanto ha dato alla città ed alla Francia e che presto tornerà a splendere come un tempo. All'Opera e ai due direttori qui presenti!», fece Raoul, alzando un bicchiere di vino rosso, per poi portarselo alle labbra, imitato dagli altri ospiti.

Firmin e André si guardarono euforici, forse un po' troppo. «Oh, grazie, grazie Visconte. Siamo lieti di tutto ciò!»

«Dalla catastrofe alla buona novella!», proseguì André, ridendo allegramente.

«Dunque, ci sono novità su questo acquirente di cui nessuno sa nulla?», domandò Jacques Faucon, posando il suo bicchiere sul tavolo e asciugandosi lentamente le labbra con il tovagliolo che teneva sulle gambe.

I due direttori risero nervosamente, suscitando parecchie perplessità e curiosità. «Oh, è un uomo molto riservato.», iniziò Firmin, dato che il compagno non accennava ad aprire bocca sulla questione. «Non ama che si chiacchieri troppo di lui. Ma è un buon intenditore di musica. Oh, compone anche, sapete? Credo che qualche sua opera si sentirà tra un Faust e un’Aida*, molto probabilmente.»

«Davvero? Un uomo senza dubbio di alto livello artistico, allora.», commentò Raoul, interessato. «Mi piacerebbe veramente fare la sua conoscenza.»

«Non credo sia possibile.», lo interruppe un po' troppo brutalmente André, mentre Richard Firmin per poco non si strozzava con la sua stessa saliva. «Monsieur non è di Parigi e si ferma qui solo per poche ore, per poi ripartire via, chissà dove. E' un uomo molto occupato.»

«E questo monsieur ha un nome, di grazia?», chiese Faucon.

I due si guardarono un attimo. «Duval. Erik Duval, o così ha detto di chiamarsi.»

«Erik Duval, dunque? Che personaggio strano.», commentò l'altro. «Non trovate anche voi, cugino?»

«Sì, decisamente. Da come ne parlate, signori, sembra quasi si tratti di un fantasma! C'è, ma non si fa vedere.»

Non sapeva, il povero Visconte, che quelle parole furono per i due uomini un bel tuffo al cuore, dato che divennero pallidi come un lenzuolo candido.

«Monsieurs, va tutto bene?», domandò la bella Christine, che fu l'unica, oltre a Madame Giry ed alla sua protetta, ad accorgersi del piccolo momento di mancamento dei due uomini.

«Oh, sì, sì, mademoiselle. Va tutto bene, benissimo! Ah ah!»

L'allegra cena fu interrotta dall'inviato di un gendarme, che irruppe nella sala con il fiatone, scusandosi mille volte per aver interrotto la serata con inchini vari ed eventuali.

«Ditemi, Gilbert, è successo qualcosa?», s'informò subito il Visconte, andandogli incontro, sotto lo sguardo dei presenti, che osservavano la scena curiosi e un po' agitati.

«Visconte, abbiamo fatto una scoperta! Una scoperta sensazionale!», esclamò l'uomo, agitando il cappello in una mano. «Il Fantasma dell'Opera... l'abbiamo trovato!»

Il gelo calò all'istante nell'intera sala, spedendo brividi di paura ed eccitazione a tutti, a seconda dei loro pensieri. Madame Giry, che inizialmente si era alzata come tutti gli altri, ricadde senza forze sulla sua sedia, incredula e terrorizzata all'idea che avessero trovato veramente Erik. Idem per Christine, che nel sentire quel nome per poco perse i sensi, e fu prontamente sorretta dall'amica Meg e dal signor Faucon, che sedeva lì vicino. Firmin ed André rimasero immobili come stoccafissi, le bocche spalancate per la meraviglia ed il timore, la fronte imperlata di sudore.

L'unica persona che sembrò non curarsi di quella notizia era Phénix, che però più di tutti era preoccupata e spaventata. Nessuno avrebbe potuto leggerle negli occhi la paura che stava provando in quel momento, nessuno avrebbe potuto capire cosa si stesse agitando dentro di lei, se non ascoltandole il battito del suo cuore, impazzito. Cosa significava che l'avevano trovato? Erik non poteva essere trovato, era impossibile! Era lui che trovava gli altri, non viceversa! Non poteva aver commesso qualche passo falso, non era da lui.

«L'avete trovato?», chiese Raoul, con la gola secca per l'emozione.

«Sì, monsieur! Abbiamo trovato il suo cadavere!»

A quelle parole Christine non resse più davvero e perse in sensi, cadendo tra le braccia di Faucon a peso morto, mentre Meg soffocava un gridolino di apprensione.

«Christine!» Raoul corse dalla sua fidanzata, sventolandole un fazzoletto sul viso e prendendola in braccio, per portarla in un luogo più arieggiato e farla riprendere. «Chiamate un medico, presto!»

«Cugino, il medico della situazione sono io.», disse pacatamente Faucon, alzando gli occhi al cielo e seguendo il Visconte al piano superiore della villa.

Madame Giry era ancora seduta, lo sguardo perso nel vuoto, tacitamente disperata. No, non era possibile. Erik non poteva essere morto, non doveva neanche pensarlo. Gliel'aveva detto, ripetuto fino alla nausea, che quello che stava facendo era pericoloso... gliel'aveva detto... A stento sentì la mano di sua figlia che, con tenerezza, le accarezzò la schiena, ma si impose un po' di calma per ascoltare lucidamente il discorso tra i due direttori e Gilbert.

«Siete sicuri che sia lui?», domandò febbrilmente André, prendendo per le spalle e scuotendolo come un giocattolo.

«S-sì, monsieur. Un operaio si è attardato a lavorare, questa sera, e ha trovato il suo corpo senza vita nel secondo sottopalco. Era impiccato. Non siete felici?»

«Come fate ad esserne certi?», continuò Firmin, con gli occhi fuori dalle orbite.

«Beh, il suo viso era deformato per metà, proprio come l'uomo che tutti abbiamo visto il giorno dell'incendio.»

I due direttori si lasciarono sfuggire un gemito di dolore, misto all'euforia. Si erano finalmente liberati di quel mostro, ma quel mostro stesso li stava risollevando dalla crisi economica! E che aveva fatto? Si era tolto la vita! Come avrebbero fatto ora, senza di lui e le sue finanze? Rovinati, doppiamente rovinati!

Intanto Phénix, ancora immobile nel suo posto, si ritrovò a stringere convulsamente la tovaglia sotto le sue dita. Non riusciva a ragionare, non riusciva neanche minimamente a pensare ad una cosa simile. Erik morto... il viso deformato... era quello che si ostinava a nascondere sotto la maschera? Per un attimo, in tutta quella confusione, le venne alla mente quel bambino malato e sfigurato che aveva “ucciso” i suoi genitori... Quanto dolore aveva passato anche lui come il bambino, in tutta la sua triste vita?

Provò a prendere un bel respiro per trovare un po' di calma, ma ci riuscì poco e niente. Sarebbe voluta correre all'Opera, alla casa sul lago per vedere se veramente fosse morto, anche se era evidente che il contrario fosse impossibile. Ma non poteva, il teatro sarebbe stato pieno come un uovo di giornalisti e soldati. L'avrebbero vista sicuramente.

Oh, Erik...

Non aveva mai pianto in vita sua, se non al pensiero dei suoi poveri genitori... ma quella volta niente poté fare per fermare le lacrime che le bagnarono le guance.

*Mi perdonerete sicuramente una svista voluta, dato che la prima dell’Aida venne messa in scena al Cairo alla fine del 1871... Ma io amo l’Aida, dovevo inserirla in qualche modo. :D

Continua...

Buona domenica a tutte voi, mie adoratissime lettrici! E lettori, se ve n’è qualcuno! (: Prima di passare ai vostri commenti, vorrei ricordarvi del contest che ho indetto con la mia socia GiulyRedRose sul nostro bel Fantasmone, The Phantom of the Opera - Contest, che ora è ufficialmente aperto! Partecipate numerosi, mi raccomando! *O*

Grazie mille a tutti coloro che seguono questa cosa! *vi abbraccia tutti virtualmente*

sydney bristow: salve! Prima di tutto ti ringrazio per esserti iscritta al contest, io e Giulia non vediamo l’ora di leggere cosa hai prodotto! *_* Comunque, noto con preoccupazione (o devo esserne felice?) i tuoi istinti da killer nei confronti di chiunque si avvicini a Phénix… la donzella ringrazia per il sostegno! XD Grazie mille, al prossimo aggiornamento! (:

Elby: oh *_* Ma che splendido commento! Ora mi commuovo, sul serio! ;_; Ammetto di essere una sostenitrice del “complichiamo le cose e, se scorre un po’ di sangue, è anche meglio!”, ma come hai detto tu Erik merita un lieto fine... Chissà che diavolo succederà! :D E ammetto anche che l’idea di Phénix e Christine che si tirano i capelli dietro le quinte mi ha solleticato l’immaginazione, fantastico! XD Ah, son contentissima che qualcuno apprezzi Rosalinda! Io adoro quella donna, anche se son di parte, vabbè. :’D Grazie, grazie mille per tutto! *_* E se riesci davvero a trovare il tempo per partecipare al contest, beh… son pronta a colarti una statua in oro seduta stante! *-* Speriamo che partecipino in molti, quello mio e di Giulia vuole essere un input per riscoprire questa splendida e drammatica storia!

Alla prossima, ladies!

La Vita Nova.

Capitolo IX – Parte II

Era notte fonda, una notte disgraziata, fredda e sferzante per il vento gelido che veniva da nord. Erano passate solo poche ore dalla scoperta del cadavere del famigerato Fantasma dell'Opera, e solo chi non aveva interessi con lui e chi era più che felice della notizia era riuscito a prendere sonno tranquillamente. Christine si era ripresa dal momento di mancamento, ma era pallida come un cadavere. Il fidanzato sapeva che la sua reazione era dovuta al fatto che fosse ancora intimamente legata a quell'uomo che l'aveva stregata, e la cosa lo infastidì non poco. Ma ormai quel mostro era morto definitivamente; non avrebbe più attentato alla loro felicità e lui poteva solo tirare un sospiro di sollievo.

Madame Giry, quella notte, rimase seduta al buio nel salotto di casa sua, in silenzio, a rimuginare su quello che era stata la sua vita dopo aver conosciuto quel bambino disperato e storpio, diventato poi un uomo dalle mille sorprese, pericoloso e buono nello stesso tempo. Quello stesso uomo che ora non c'era più. Era per quel motivo che in quegli ultimi giorni non si era più fatto vedere? Cosa era successo di così grave da spingerlo ad uccidersi? Perché si era dato la morte? Perché?

Trasalì sulla poltrona quando sentì i passi nudi di qualcuno che scendeva le scale velocemente, non curante di fare rumore e svegliare gli abitanti della casa.

«Phénix?», domandò, quando riconobbe la sagoma della ragazza, rischiarata dalla poca luce della luna che penetrava tra le pesanti tende.

«Non provate a fermarmi, Claire. Per favore.», sussurrò la zingara, sgusciando via verso la cucina, per poi sparire in giardino. Madame Giry sospirò, pregando Dio che almeno non succedesse niente a lei.

Phénix correva, correva a perdifiato verso la mole dell'Opera, scura ed imponente in quella nottata gelida e lugubre. Sembrava che anche il cielo avesse saputo della morte di suo figlio, l'Angelo della Musica, e che a modo suo stesse piangendo per la sua perdita. In cuor suo la ragazza sapeva che quello che stava facendo era pericoloso e che non avrebbe trovato niente, se non un desolante silenzio a conferma di quello che aveva sentito. Ma non poteva restare con le mani in mano, non ci sarebbe riuscita. Voleva sbollire il suo dolore, gridarlo al teatro vuoto, maledire quell'uomo che era stato così insensibile e stupido da uccidersi proprio quando stava per rinascere... L'aveva abbandonata, aveva abbandonato tutti... E non glielo avrebbe mai perdonato.

Non curandosi di poter essere vista, Phénix corse in Rue du Scribe, cercando di forzare quelle grate in ferro, che sfortunatamente erano chiuse a chiave. Respirando affannosamente, batté i pugni contro il freddo muro dell'Opera, arrabbiata come non mai. Alzò lo sguardo verso il cielo plumbeo, che aveva iniziato a piovere, come a farsi beffe di lei. Sembrava che stesse veramente piangendo.

«Sei lì, vero? Sei su qualche stella, vero Erik?», mormorò, lasciandosi andare a terra, rabbrividendo tra un singhiozzo e l'altro. «Sei su qualche stella... Insieme a lui, insieme a loro...», continuò, stringendosi lo scialle sulle spalle. «Che tu sia maledetto... Mi hai lasciata sola... Io... mi fidavo di te...»

Rimase raggomitolata in terra per quelle che le sembrarono ore, ma che in realtà erano solo pochi minuti. La pioggia era aumentata, inzuppandola completamente come un pulcino appena nato, e qualche lampo illuminò a giorno la notte. I brividi di freddo si fecero sentire sempre di più, e molto spesso si ritrovò a starnutire e tossire. Fu solo il rumore metallico di una serratura che saltava che la fece svegliare da quel pianto senza freni. Con gli occhi gonfi e rossi, guardò la grata che chiudeva l'unica via al mondo sotterraneo del teatro, e si accorse con stupore che era aperta.

«Erik...», soffiò al vento, speranzosa. Scavalcò velocemente la bassa finestra e si ritrovò nella cappella, illuminata solo da poche candele. Chi le aveva accese?

«Erik!», gridò, tastando i muri come impazzita, nella vana speranza di trovare una porta nascosta che potesse condurla a lui, o alla sua dimora. «Erik...»

«Perché piangi?», fece una voce bassa e calda, accompagnata subito dopo da un tuono che svegliò mezza Parigi. Phénix si voltò, cercando il proprietario di quella Voce che aveva imparato a conoscere bene. Ma non lo vide, da nessuna parte. Sembrava essere dietro di lei, accanto a lei... Ma era sola, tristemente sola in quella cappella. E lei stava delirando, non c'era altra spiegazione.

«Sei tu? Sei un angelo?»

La Voce rise sommessamente, spedendole un brivido lungo la schiena. «Non sono mai stato un angelo, Phénix.»

La ragazza s'immobilizzò un attimo quando sentì un soffio sul collo e la sensazione di un mantello che si muoveva per la corrente d'aria fredda che aveva appena attraversato la cappella. Quando si voltò a stento riuscì a reprimere un grido di stupore, nel ritrovarsi Erik vestito di tutto punto a pochi passi da lei.

«Che c'è? Hai visto un fantasma?», le domandò sarcastico, incrociando le braccia sul petto.

Phénix, le mani giunte sulle labbra per evitare che gridasse, riprese a respirare con più regolarità. «Sei tu? O sei... un sogno?», mormorò lei rocamente.

«No, purtroppo son reale. Perché piangi?», domandò l'uomo ancora una volta.

Tutto d'un tratto Phénix divenne rossa per la rabbia e per l'imbarazzo di essere stata scoperta in quello stato di totale indifesa. Che domande erano quelle? «Tu sei pazzo, pazzo!», gli gridò, facendogli sgranare leggermente gli occhi. «Mi chiedi perché piango? Ma che domande mi fai, disgraziato!»

Erik si trovò letteralmente preso alla sprovvista quando la ragazza gli si gettò contro, tirandogli pugni al petto e piangendo come una bambina.

«Ti credevo morto... tutti ti credevamo morto!», proseguì Phénix, diminuendo i pugni contro l'uomo, sempre più deboli. Era pallidissima, in volto. «Sei impazzito del tutto! Ero terrorizzata all'idea che ti fossi ucciso veramente! ...E mi chiedi perché piango?»

Erik chiuse gli occhi per trattenere lacrime di commozione nel sentire quelle parole pronunciate con tanto dolore, come se quella giovane ragazza, scossa dai singhiozzi e dai brividi lì, tra le sue braccia, fosse realmente spaventata all'idea di perderlo. «Phénix... Volevo solo proteggermi. Devo proteggermi. In realtà, l’idea era proprio quella.»

La zingara alzò uno sguardo furente verso l'altro. «Allora vedi di tenermi informata la prossima volta che dovrai simulare la tua morte.»

La strinse tra le braccia così forte da lasciarla senza respiro. Le aveva fatto male, ne era pienamente consapevole ora. Ma mai avrebbe pensato che qualcuno potesse disperarsi così tanto per la sua possibile scomparsa. Credeva anzi che molti, se non tutti, avrebbero gioito alla notizia.

«Sei uno stupido se credi che a nessuno importi di te.», proseguì la ragazza, stringendo tra le mani la stoffa del suo mantello. «Non solo io, ma anche Madame Giry e Christine son state male.»

«...Christine? Lei...»

«È svenuta. Per colpa dei tuoi scherzi.»

Erik si morsicò le labbra, emozionato. Oh, la sua piccola Christine... Allora nonostante tutto gli voleva bene, in fondo.

«Ma posso ancora capire che non volessi che lei sapesse, che anzi credesse che fossi morto davvero. Ma io e Madame Giry? Ci hai tenute all'oscuro di tutto.»

Ogni parola, ogni singola parola che Phénix gli diceva lo trafiggeva al petto dolorosamente; parole pronunciate con durezza e rabbia, con preoccupazione e rammarico. Doveva farla smettere, doveva zittirla, altrimenti non avrebbe retto veramente. «Perdonami, Phénix. Non avrei dovuto, ora lo so.»

Perdono.

Aveva chiesto perdono per la prima volta in vita sua, quando era sempre stato convinto che sarebbe dovuto essere il mondo intero a porgergli le sue più umili scuse.

Phénix sorrise di nascosto, stringendosi a lui ancora un po'. Trovava le sue braccia il suo luogo naturale dove sarebbe voluta rimanere in eterno. Erano così grandi e calde, così rassicuranti, così... belle, semplicemente. «Bene, ora che i sensi di colpa hanno fatto il loro effetto, posso anche perdonarti.» Rise tra le lacrime quando si accorse dello sguardo dell'altro, misto di perplessità e rabbia per la sua sfacciataggine. Fortuna che Erik fosse ancora vivo...

«Insolente strega che non sei altra! Scappa o saranno guai.», la minacciò con un sorriso che non prometteva niente di buono. Ed infatti la bella zingarella vide bene a correre via dalla cappella, ridendo come una bambina mentre cercava di lasciarsi indietro il suo inseguitore. Lo sentiva a pochi passi da lei, poi spariva in qualche apertura nascosta, per poi ricomparirle di fronte, bloccandole la fuga.

«Trovata.»

Phénix lanciò un urlo per lo spavento, poi riprese la sua folle corsa, continuando a ridere divertita. Tra un sottopalco e l'altro, tra travi e funi di varia natura, la ragazza riuscì a sfuggirgli senza neanche sapere come, e si fermò un attimo, per riprendere fiato. Era un'impressione o ultimamente si sentiva più debole del solito?

Lui, intanto, era sparito. Il teatro, a quell'ora della notte, quando era completamente deserto era inquietante. Soprattutto se si aveva qualcuno alle calcagna come Erik.

«Dove sei?», chiese la giovane, respirando velocemente e tendendo le orecchie. Un fruscio, poi più niente. «Erik, non farmi spaventare ancora.»

Si sentì cingere la vita da due forti mani, e gridò impaurita, col cuore che le scoppiava per l'adrenalina.

«Presa.», le soffiò in un orecchio Erik, che mai si era divertito così tanto in compagnia di qualcuno. Ad essere sinceri, non aveva mai pensato che sarebbe potuto accadere.

«Ho perso altri venti anni di vita per colpa tua.», borbottò Phénix, rilassandosi tra le sue braccia e poggiando il capo all'indietro, sul suo ampio petto. Sì, si stava veramente bene tra le sue braccia... E la sua voce, la sua voce era musica per le orecchie. «Son così contenta che tu sia ancora vivo.»

Erik sorrise, depositandole un leggero bacio tra la sua chioma indiavolata.

Rimasero in quella posizione per minuti interi, immobili, una completamente persa contro di lui, l'altro troppo occupato a respirare il profumo dei suoi capelli per pensare di muoversi. Se qualcuno li avesse visti avrebbe pensato certamente ad una splendida statua, scolpita in un dolce momento che immortalava per sempre la gioia di due innamorati. Loro non erano innamorati, ma erano felici di essersi trovati. Piaceva ad entrambi la loro compagnia e ormai nessuno dei due ne avrebbe potuto fare a meno.

«È meglio che torni a casa.», disse Erik, sciogliendo il loro abbraccio. «Non saresti dovuta venire. È pericoloso.»

«Per rimanere sveglia tutta la notte senza sapere cosa ti fosse successo? Stai tranquillo, l'intera Parigi dormiva quando sono uscita.»

«Parigi dorme, ma le ombre no. Quelle son sempre deste, Phénix. Se ti dovesse succedere qualcosa...»

«Non c'era nessuno, te lo ripeto.», ribatté convinta la ragazza, mettendosi le mani sui fianchi e guardandolo teneramente. «Se mi avesse visto qualcuno di mia conoscenza non sarei neanche arrivata fin qui, credimi. Mi avrebbero presa prima.»

Erik si lasciò sfuggire un sospiro profondo, constatando per l'ennesima volta che quella ragazzina era quasi più testarda di lui, quando si metteva d'impegno. Il pensiero, però, lo fece sorridere. «Torna a casa. Sei stanca e infreddolita.» Si tolse il mantello e glielo gettò sulle spalle, coprendole anche la testa con il cappuccio.

«Ci rivedremo presto, d'accordo?», domandò Phénix, stringendosi in quella stoffa nera come la notte, impregnata del suo profumo. «Non sparire più come hai fatto in questi giorni.»

L'uomo annuì in un lieve sorriso e le fece cenno di seguirla, conducendola alla cappella.

Quando Phénix uscì dal teatro notò che non pioveva più. Dunque, anche il cielo aveva saputo che suo figlio era ancora vivo.

Gentili signori,

Immagino vi sia giunta notizia della mia dipartita per aver ritrovato il mio cadavere impiccato nel secondo sottopalco. Ebbene, sono morto ma la mia anima, purtroppo, non mi da pace e non posso riposarmi neanche dopo la vita... Dio dev'essere proprio arrabbiato con me per punirmi così ancora! Sicché mi rincresce informarvi che il Fantasma è tornato, ma questa volta nel vero senso della parola.

Suvvia, chiudete quelle bocche da pesci lessi e riprendete colorito al viso. Perdonate l'ironia macabra, ma non conosco altri modi per divertirmi, capite. È palese che quella fosse solo una messinscena per togliere qualsiasi dubbio sulla mia morte, così  potrò lavorare con più tranquillità, dato che sono “morto”. Il cadavere che è stato ritrovato apparteneva ad un uomo senza casa né famiglia, che stava morendo nelle vicinanze del teatro; io gli ho solo dato una mano per non soffrire ulteriormente. Se vi state chiedendo come ho completato l'opera, ecco... mi son preso la libertà di ustionargli metà volto. Non è stato piacevole, credetemi, ma purtroppo un uomo che deve difendersi deve pur compiere gesti simili. Evidentemente son l'unico mostro al mondo con metà del viso storpiato. Ironico, no?

Ora, andate a gioire e a festeggiare che il vostro nuovo patrono non vi ha abbandonato e non siete caduti nuovamente in rovina; ma tenetevi lucidi, per quanto questo possa essere nelle vostre facoltà, perché presto riceverete un'altra missiva su come dovranno procedere i lavori di restauro e su come gli operai non dovranno avvicinarsi non più in basso del terzo sottopalco. Lì sotto me ne occuperò io la notte.

Rimango, signori, vostro umile servo,

Il Fantasma dell’Opera.

I due direttori rilessero tre volte quella lettera, che mai sembrò così bella ed aspettata come quella, da parte di quel mostro - ironia macabra a parte. L'idea che fosse morto li aveva mandati nuovamente nello sconforto totale, tanto che la notte precedente avevano dovuto fingere un malore affinché nessuno sospettasse il collegamento con il Fantasma. Ma ora che avevano scoperto che si trattava tutto di una farsa, potevano finalmente tirare un sospiro di sollievo - sebbene l'idea che avesse dovuto bruciare un cadavere li raccapricciava parecchio. Quell'uomo aveva un senso dell'umorismo decisamente orripilante, come aveva ben scritto, ma saperlo vivo e vegeto li tranquillizzava non poco. Uno spavento come quello poteva anche starci, per così dire.

«Hai visto, Richard? Siamo salvi! Salvi!», esclamò contento André, agitando al vento quella lettera scritta in inchiostro rosso come il sangue.

«Sto seriamente pensando di andare a bermi qualcosa, proprio come ci ha consigliato. Mi ci vuole un bicchierino per riprendermi da ieri!», fece Firmin, tamburellando una mano sul tavolo, per poi alzarsi tutto pimpante dalla poltrona. «Vediamo un attimo come proseguono i lavori nella platea, diamo due direttive sui sottopalchi finché non riceveremo l'altra lettera e andiamo a berci qualcosa.»

Il compare annuì allegro e lo seguì parlottando su qualsiasi cosa gli venisse in mente, ridendo e scherzando come se fossero a tre metri da terra per la felicità. E lo erano, eccome.

Continua...

Prima di passare ai ringraziamenti vorrei scusarmi per il lieve ritardo dell'aggiornamento (mi son semplicemente dimenticata, con tutte le cose che ho da fare mi capita .__.) e per la cortezza di questo capitolo: l'ho riveduto parecchie volte e, nonostante non mi soddisfi totalmente, non son riuscita a migliorarlo. Spero non faccia così schifo. :°

sydney bristow: carissima! Come avevi previsto (e com'era facilmente intuibile) il cadavere non era di Erik... una forzatura? Dopo un anno dalla scrittura sì, mi sembra una forzatura, ma non ho avuto il cuore di cambiare le cose, dato che era essenziale che ci fosse la prova tangibile della sua morte. Come sempre ringrazio, insieme a Phénix, per i complimenti! Troppo buona! :*

Elby: ahahaha credo di sì, l'avrai! XD Prima di tutto son sempre più contenta che i momenti Phénix-Rosalinda ti piacciano, a me ha divertito tantissimo scriverli! Per quanto riguarda le tue obiezioni, giustissime tra l'altro, vediamo di risponderti: per il ballo della zingara hai perfettamente ragione, ha ballato troppo bene, ma tieni conto che il suo modo di muoversi e le sue non-regole nella danza non la mettono al di sopra delle ballerine di fila, anzi! Phénix avrà molto da imparare, e Madame Giry avrà molto su cui lavorare, eccome. :D Sull'incontro tra Christine e Phénix posso dirti che Erik stesso aveva deciso di farla entrare nel corpo di ballo, indi per cui non avrebbe dovuto temere niente; anche perché stando al musical Christine non sa niente del passato del Fantasma - tranne Raoul, lui sa, e quindi potrebbe averglielo raccontato, ma ho pensato che, per evitare di dare altri dispiaceri alla donna amata, abbia sorvolato la questione. Pensandoci bene Madame Giry dovrebbe guardarsi dalla lingua lunga della figlia, piuttosto che da quella di Christine (se ricordi aveva rischiato che le spifferasse tutto, qualche capitolo fa). Mi rendo conto che forse queste spiegazioni avrei dovuto darle durante la narrazione e che quindi venga mal interpretata la mancanza, chiedo venia! :° Inoltre colgo l'occasione per ringraziarti di aver trovato il tempo di partecipare al contest, io e la mia socia siamo felicissime! Siete già in otto a partecipare! *_* A presto! :)

 Keyra93: leggo del sarcasmo tra le righe, lol. Spero che questo capitolo abbia chiarito le cose :° Ho pensato cosa avrebbe pensato (scusa il doppione!) la Giry con una notizia simile e perché no? Erik avrebbe potuto anche togliersi la vita in un momento di sconforto. Sì sa che la mente di quest'uomo sia particolarmente labile! Etienne, povero ragazzo, presto diventerà un morto che cammina se non sposta i suoi interessi verso altri lidi, l'hai detto! :/ XD A presto! :)

Alla prossima, ladies!

La Vita Nova.

Capitolo X

I giorni seguenti furono molto concentrati per tutti, operai, direttori e fantasmi vari. I lavori di ristrutturazione del teatro proseguivano speditamente per un duro ordine “dall'alto”, come spiegavano sempre i due manager ogni qualvolta qualcuno glielo chiedesse. Erik, infatti, aveva ordinato che si proseguisse con la massima celerità, onde evitare ritardi di alcun tipo e avere una riapertura il più prossima possibile. E non ci fu solo quella richiesta, sia ben chiaro. Da quando era diventato a tutti gli effetti l'unico ed indiscusso padrone dell'Opéra, i due direttori non avevano avuto un momento di pace. Per paura che qualcosa andasse storto, o perché Erik impartiva direttive a destra e a manca, Firmin e André si ritrovarono parecchie volte a lavorare fino a tardi, a saltare pranzi e pause per controllare che ogni minimo dettaglio fosse al suo posto. Non avevano mai avuto un padrone così esigente, ma nonostante quello che gli aveva fatto passare, erano ben consapevoli che tutto quel sudore sarebbe servito a qualcosa, tra non molto. Inoltre Erik aveva dato il via anche ai provini per il nuovo cast di cantanti che avrebbe messo in scena le prossime opere durante la nuova stagione; dopo le consuete lezioni di danza nell'edificio provvisorio a poche centinaia di metri dal teatro, lui rimaneva nascosto dietro il grande specchio e ascoltava gli attori che si esibivano in determinati atti delle opere più difficoltose. Che fosse un uomo esigente, Firmin ed André l'avevano capito da molto tempo, ma vedere con che poco cuore rifiutasse cantanti che, a parere loro, erano superlativi li lasciava sgomenti. L'unica cantante che non ebbe bisogno di provini fu Christine Daaé, cosa per altro prevedibile, dal loro punto di vista, anche se non osarono commentare in proposito.

Erik aveva bisogno di prendersi un po' più di tempo per preparare la sua ricomparsa davanti alla sua musa, e avrebbe dovuto farlo da solo, senza occhi ed orecchie indiscreti. L'occasione gli si presentò dopo i consueti provini, grazie all'aiuto di Phénix, a cui aveva confidato il suo desiderio di rimanere solo con la ragazza.

La giovane zingara l'aveva convinta ad andare a teatro, quando ormai non c'era già più nessun operaio in giro.

«Ma è pericoloso! E se ci trovasse qualcuno?», chiese Christine in apprensione, mentre Phénix entrava dalla grata che dava sulla cappella.

«Stai tranquilla, non c'è nessuno a quest'ora. L'Opéra è uno spettacolo quando è vuota!»

«Ci sei venuta altre volte?», le domandò incuriosita la ragazza.

L'altra si morsicò la lingua, dovendo stare attenta a quello che diceva. «Solo una volta, qualche notte fa. Non riuscivo a dormire e quando son passata qui vicino mi son accorta che quella finestra era aperta.», disse con un sorrisino birichino la zingara, facendo sospirare l'altra.

«Ho una strana sensazione, Sophie. Non credo dovremo essere qui.»

«Fidati di me, Christine.» La rossa le prese una mano, sorridendole ora per rassicurarla. «Non c'è niente di sbagliato se per una volta ci divertiamo un po', no? La maschera della ragazza perfetta non si addice a nessuna di noi.»

La trascinò verso le quinte, tra stanze e stanzine, corridoi e scale, facendole rivivere ogni singolo momento della sua vita dentro quel teatro. Le sovvenne in mente la prima volta che vi aveva messo piede, piccola e timida; il primo incontro con Meg e sua madre, la sua seconda famiglia; la prima volta che aveva sentito la Voce dell'Angelo della Musica; la scoperta che quell'angelo era solo un uomo folle, innamorato della musica così come di lei; l'incontro con Raoul e quella notte sul tetto... Per arrivare al giorno di Capodanno, e alla messa in scena del Don Giovanni Trionfante e tutto quello che seguì poi.

Quando arrivarono all'immensa platea, Christine restò senza fiato. Nonostante fosse un vero e proprio cantiere, quel posto conservava ancora tutto il suo splendore e tutta la soggezione che le faceva provare ogni volta che guardava quella volta decorata - ora annerita dalle fiamme - quella vastità di poltroncine rosse che non c'erano più, ma che poteva chiaramente vedere davanti ai suoi occhi castani, che immaginavano come quelli di una bambina.

«Quanto mi è mancato tutto questo...», sussurrò, accarezzando distrattamente il legno del ponte mezzo distrutto, una delle poche testimonianze rimaste dell'ultima opera recitata prima dell'incendio.

Phénix sorrise nell'ombra, mentre era china sul bordo del palco, a giocare con una delle fiammelle danzanti dei lumicini presenti. «Sai perché mettono queste candele? Non c'è nessuno, a parte noi.»

Christine si riprese dai propri pensieri, avvicinandosi alla zingara. «È un'usanza che è nata parecchi anni fa, a causa delle solite superstizioni. Accendono anche una sola luce perché così son sicuri di tenere lontano i... i fantasmi. Dicono che se le luci si spengono e il teatro, soprattutto la scena, rimangono al buio i fantasmi che vi saliranno porteranno sfortuna.»

«Ah, odio le superstizioni. Sono sciocche... come quando vengono a dirmi che uso la magia nera solo per via del colore dei miei capelli.», esclamò amaramente Phénix, spegnendo con due dita una delle candele presenti. «I fantasmi non esistono.», decretò, alzandosi.

«No, non esistono.», ripeté Christine, sospirando profondamente.

Phénix tornò dietro le quinte velocemente, sperando di sfuggire alla vista della ragazza. Christine si alzò subito, chiedendole di aspettarla, e seguì la risata divertita dell'altra. Si ritrovò sola in mezzo ad un corridoio buio, che la fece rabbrividire. Sentì il fruscio di una veste dietro di sé, ma quando si voltò non vide nessuno.

«Sophie, dove sei?», chiese a voce alta, muovendo qualche passo e guardandosi intorno.

«Sono qui! Vieni, ho trovato qualcosa!»

«Qui dove?»

«Non so, è una stanza tra le altre!»

Christine sospirò ancora una volta, appuntandosi nella mente che mai più avrebbe dato retta a quella folle, se si fosse trattato di gironzolare da sole nel teatro deserto, in piena notte. Trovò una stanza con la porta semi aperta e pensò che Phénix fosse lì, dato che vedeva chiaramente la luce tremula di una candela. Era il suo camerino. Quando vi mise piede la chiamò ancora una volta, ma fu costretta a fermarsi in mezzo alla stanza quando vide cosa ci fosse accanto alla candela, sul tavolo: una rosa rossa, listata a lutto con un nastrino di seta nero sul gambo, privo di spine.

Si dovette poggiare alla prima cosa che trovò, per evitare di cadere sulle ginocchia, senza forze. Quella rosa, quel nastrino... Non poteva trattarsi di lui... Era morto, era diventato... un fantasma, ormai.

“Sciocca, i fantasmi non esistono.”, si ripeté per rassicurarsi, mentre continuava a fissare con sguardo perso la rosa. Doveva uscire da quel posto, non avrebbe retto un secondo di più, lo sapeva. Ma non fece quasi in tempo a concludere il pensiero, che una voce iniziò a cantare dolcemente, invadendo la stanza, invadendole l'anima, accarezzandola come un paio di mani guantate di nero. Quella voce... era la sua Voce!

«Wandering child,

So lost, so helpless

Yearning for my guidance.»

Trattenne il fiato, gli occhi sbarrati verso il buio, cercando una figura che non trovava, che non sapeva se volesse vedere veramente, ma che l'attirava a sé come una calamita, come sempre. «Angelo?», domandò, con la gola secca per l'emozione. «Siete voi?»

Erik, nascosto dietro lo specchio, sorrise, cercando di placare il battito impazzito del suo cuore. «Sì, bambina mia. Sono io, il tuo... angelo.»

La ragazza non riuscì a fermare le lacrime di commozione, e cadde a terra, incapace di reggersi in piedi. Non poteva crederci, mai avrebbe pensato alla possibilità di risentirlo, mai avrebbe pensato che si sarebbe sentita così felice e leggera alla sola possibilità. «Ma voi... voi siete morto.»

«Lo vorresti, Christine?», domandò la Voce, facendole scuotere veementemente il capo.

«Oh, no, Angelo mio, no! È stato un dolore atroce quello che ho provato quando ho saputo che eravate morto... E ora sento la vostra voce! Sto sognando, forse?»

«Se questo è un sogno, mia dolce Christine, non voglio svegliarmi più.», mormorò Erik, prendendo un bel respiro, prima di mostrarsi a lei.

La ragazza rimase immobile com'era, guardandolo con gli occhioni spalancati per lo stupore e lo spavento, per la gioia ed il terrore che fosse tutto frutto della sua fervida immaginazione. Ma lui era lì, a pochi passi da lei, che la guardava innamorato e sereno, come se fosse la persona più felice sulla faccia della terra solo perché poteva guardarla dopo tanto tempo, ancora una volta.

Erik le si avvicinò con calma, porgendole una mano per farla rialzare.

E lei non capì più nulla quando si specchiò nuovamente in quegli occhi chiari, carichi di passione e tristezza, che tanto l'avevano lasciata sgomenta in passato e che l'avevano affascinata, portandola al punto di non ritorno. Quegli stessi occhi che ora le sorridevano lucidi per la commozione. Portava la consueta mezza maschera bianca che gli aveva visto al loro primo incontro, come se ancora avesse paura a mostrarsi a lei senza quella protezione.

Accettò la mano che le porgeva e fu scossa da una scarica di brividi quando sentì la sua presa forte contro la pelle. Si ritrovarono vicini, un solo passo si metteva tra i loro corpi, immobili. «Angelo mio, allora non sei un sogno.», mormorò sorridendo tra le lacrime, allungando la mano libera verso la guancia dell'altro, che accarezzò quasi con il timore che potesse svanire da un momento all'altro.

Erik chiuse gli occhi, imponendosi un po' di calma. Dio, era inconcepibile che, dopo tutto il dolore che aveva sofferto, potesse ancora provare un sentimento così forte per lei. Ma doveva fermarlo, doveva bloccare qualsiasi cosa prima che fosse tardi. La vista dell'anello di fidanzamento di Christine - evidentemente un altro, dato che il primo lo conservava gelosamente lui - fu un buon motivo per ragionarci sopra. «Erik. Chiamami Erik, Christine. Forse mi hai già sentito nominare come Monsieur Duval.», disse con fatica, prendendole la mano sulla guancia ed allontanandola dal suo viso.

«Voi... avete comprato il teatro?»

Lui annuì lentamente, gustandosi l'espressione di stupore che le si dipinse in volto. «Ora è finalmente mio a tutti gli effetti.» Notando che la ragazza era incapace di proferir parola, Erik proseguì. «Voglio rimediare ai miei sbagli, voglio poter sbiadire il tremendo ricordo che Parigi e questo teatro hanno di me. Non mi pento di quello che ho fatto, ma son ben consapevole di essere stato un mostro.»

«Non dite così, Erik.» Lui rabbrividì, sentendo il suo nome pronunciato per la prima volta dalla sua amata. «È vero, avete compiuto atti terribili, e ho temuto di odiarvi alla fine. Ma mi avete dimostrato che siete tutto fuorché un mostro, se mi avete lasciata libera di fuggire da voi.»

«Dopo tutto quello che ti ho fatto...» Erik le si inginocchiò davanti, tenendole le mani tra le sue grandi, e baciandogliele con disperazione. «Potrai mai perdonarmi, Christine?»

«L'ho già fatto.», mormorò dolcemente lei, chinandosi e depositandogli un leggero bacio sulla fronte, libera dalla maschera. Con lentezza, provò a sfilargliela via, decisa a guardare nuovamente il vero volto del suo Maestro, ma Erik le bloccò il polso prima ancora che potesse sfiorarla.

«Ti prego, mon Ange, non lo sopporterei ancora una volta. »

«Non mi pare di essere mai scappata inorridita per il vostro aspetto, Erik. Neanche l'ultima volta.»

«Ma sei comunque andata via, Christine.», sussurrò. L'uomo chiuse gli occhi, prendendo un respiro profondo e lasciando la presa sul suo esile polso. La maschera scivolò a terra con un tonfo sordo, mentre il suo cuore prendeva il galoppo. Credeva che se non lo avesse fermato in tempo, Christine avrebbe sentito indistintamente ogni suo battito rimbombargli nel petto. Rabbrividì quando l'aria fresca gli accarezzò la guancia piagata, rossa e gonfia, ed egli voltò il capo quando a quel tocco lieve si sostituirono le dita affusolate della giovane cantante, per niente spaventata dal suo aspetto. «Christine...»

La ragazza si morse un labbro, rendendosi conto di cosa stesse realmente facendo, in quale situazione compromettente si trovasse. Si sentiva in pace con sé stessa, lì con lui, ma al tempo stesso tremendamente in colpa al pensiero di Raoul, che aveva rischiato la sua vita pur di liberarla da quell'uomo. «Tornerete a darmi lezioni di canto, Maestro?»

Erik sorrise, stringendole la mano sul viso sfigurato. «Sono qui per chiederti questo, bambina mia.»

«Posso fidarmi di voi?»

Quella domanda gli fece più male di quanto Christine potesse immaginare, ma Erik tentò di non darlo a vedere. «Non ho intenzione di fare del male a te, tanto meno al tuo fidanzato. Vi ho lasciati liberi, non tornerò a tormentare la vostra vita.»

La giovane cantante non seppe se provare gioia o meno nel capire che il suo Angelo non l'amava più come una volta. Era felice perché, nonostante lui in quel momento sembrasse più emozionato di lei, quella frase aveva messo in luce il fatto che si fosse liberato da un peso gravoso; d'altro canto sapere che non l'amava più pungeva in modo fastidiosissimo il suo lato femminile. «Son felice di sentirvelo dire.»

Phénix, nascosta dietro un angolo della stanza, decise di non voler ascoltare altro di quell'incontro e tornò in silenzio da dove era venuta, così che Christine credesse che non si fosse accorta di niente. Ma lei aveva sentito, aveva visto... E non riusciva a togliersi dalla mente l'immagine di lui, senza la maschera, ai piedi di lei, supplicante ed innamorato. Si fermò contro una parete in legno, leggermente bruciata, e chiuse gli occhi, per calmarsi un po'. Non avrebbe sopportato quella vista neanche per altri due secondi.

E non riusciva a capire il perché.

Quando Christine tornò da lei, dopo qualche minuto, era raggiante e sorridente come mai l'aveva vista. «Dov'eri finita?», le chiese, alzando lo sguardo da un vecchio abito di scena del Faust che si era messa contro il petto per provarlo.

La cantante arrossì, ma nella penombra l'altra non se ne accorse. «Son rimasta a curiosare nel mio camerino... I ricordi son tanti...»

«E quella?», chiese Phénix, guardando la rosa rossa che teneva in mano.

Christine la rigirò tra le mani, sorridendo timidamente. «Sai, Sophie, forse i fantasmi non esistono. Ma gli angeli sì, loro esistono.»

Continua...

Buon pomeriggio a tutti! Nonostante siano passati mesi e mesi da quando ho scritto questo capitolo, continua a non soddisfarmi pienamente, oltre al fatto che è anche più corto del precedente... Forse perché mi infastidisce aver descritto un Erik ancora troppo coinvolto da Christine, o forse è il come l'ho descritto... Non mi piace, quindi se mi direte che fa letteralmente schifo avete pienamente ragione. ;___;

Ringrazio tantissimo i tre angioletti che, puntuali, recensiscono sempre ogni capitolo: sydney bristow, Elby e Keyra93, siete dolcissime e simpaticissime! Son veramente felice che vi piaccia l'idea di un rapporto che nasca prima dall'amicizia, d'altronde l'Erik che immagino io è ancora troppo preso da Christine per innamorarsi perdutamente della prima donna che incontra - immagino si sia capito da questo pessimo capitolo!

Perdonatemi se non rispondo a tutte e tre, ma son stanca e mezzo influenzata! ;_; Ci sentiamo la settimana prossima, spero di stare meglio! (;

Alla prossima, un abbraccio e buon fine settimana!

La Vita Nova.

Capitolo XI

La notizia che quella mattina lesse sul giornale non le piacque per niente.

“Nuovi indizi preziosi sul caso dei due zingari assassinati nel mulino.”, diceva il titolo a lettere cubitali.

“Sono passate settimane dal giorno del ritrovamento dei due cadaveri nel mulino diroccato alla periferia della città.

Ebbene, uno zingaro, che per comodità chiameremo signor X, dato che non ha rilasciato nominativo, ha denunciato alla gendarmeria di conoscere chi abitava quell'edificio diroccato.

«Ci abitava una donna, Phénix si chiama. La Fenice.», racconta. «È una zingara come me ed è riconoscibile subito perché ha i capelli rossi come il fuoco dell’Inferno e gli occhi son verdi, così verdi da sembrare due gemme di smeraldi. Lei abitava lì da sola, poi è sparita. La stavo cercando perché è una mia cara amica, ma sono settimane ormai che si son perse le sue tracce. Sono preoccupato.»

Ma non è tutto. Oltre all'identità della ragazza si è aggiunto un particolare molto interessante, che potrebbe essere la svolta del caso. «Uno dei due uomini che son stati uccisi, quella mattina, aveva detto di aver visto un uomo ammantato di nero in sua compagnia, molto alto e ben piazzato. Forse è stato lui ad ucciderli?»

Alla domanda «Perché quei due erano lì? Forse per spiarla?», il signor X ha risposto così: «Eravamo preoccupati per lei. Tutta la nostra comunità è in apprensione per la piccola Phénix. Temiamo che qualcuno l'abbia rapita o peggio ancora...»

Il mistero si infittisce, ma questi nuovi indizi forse aiuteranno la gendarmeria a compiere il loro lavoro ed a trovare il colpevole una volta per tutte. Nel frattempo, invitiamo tutta la popolazione di Parigi e delle zone vicine ad avvisare le forze dell'ordine qualora dovessero vedere la ragazza descritta sopra. Magari lei saprà rispondere a tutte le domande su quello che è successo.”

Madame Giry alzò lo sguardo dall'articolo di giornale, per guardare Phénix, bianca come un cencio.

«Mi arresteranno?», domandò rocamente.

L'altra sospirò pesantemente. «No, se non ti trovano. Spero solo che nessuno colleghi quella descrizione con te. Comunque sia tu non sei accusata di omicidio, mi sembra di capire. Stanno cercando l'uomo vestito di nero. Ma se prendono te, è ovvio che arriveranno a lui.»

«Non parlerò, se dovesse capitare. Posso anche dire che quell'uomo si è inventato tutto.»

«Phénix, non è così semplice mentire alla polizia.»

«Beh, so essere una persona convincente, Claire Giry. E non ho intenzione di tradire Erik per salvare me. Per chi mi avete presa?»

La donna sorrise di fronte alla determinazione della giovane. Erik aveva ragione: era testarda, e in quel caso poteva solo essere un bene. Ma conosceva i metodi poco ortodossi dei soldati, anche la persona armata delle più buone intenzioni di non parlare alla fine avrebbe ceduto.

«C'è solo una cosa che mi preoccupa sul serio.», mormorò Phénix, rannicchiandosi sulla sedia e accarezzando la testolina del piccolo Dante. «Lucas, il cugino di quei due, è probabile che si stia muovendo per cercarmi. Quell'uomo è pericoloso... Ed è l'unica persona al mondo che mi spaventa veramente.»

Claire le si avvicinò, passandole una mano sulle spalle. «Non ti troverà, vedrai. Quando Erik verrà a sapere cosa sta accadendo farà di tutto per proteggerti.»

«È proprio questo che mi spaventa. Lucas non mi farebbe mai del male, ma so cosa potrebbe fare se si trovasse un ostacolo come Erik sulla strada. Non voglio che gli succeda niente a causa mia. E non voglio che anche voi passiate guai.»

«Bambina mia, Erik ha dovuto risolvere problemi ben più grossi di questo. Vedrai, non si metterà in pericolo, stai tranquilla. Quanto a me e alla mia famiglia, non saresti qui se avessi avuto paura delle conseguenze.»

«Lo spero.», sussurrò la ragazza, in un sorriso di circostanza. «Non me lo perdonerei mai.»

Madame Giry la coccolò come se fosse sua figlia, poi decise di cambiare discorso, per non farla pensare eccessivamente a quella brutta situazione. «Sai, mi son accorta di un certo interesse di Étienne nei tuoi confronti.», buttò lì, mentre ripiegava il giornale con cura.

Phénix arrossì peggio dei suoi capelli ed abbassò lo sguardo sulle punte dei piedi. «Voi dite?»

«Oh, sì. So riconoscere uno sguardo innamorato da una semplice amicizia.»

«È così gentile e carino, con me...», disse con un sorriso sognante. «Ma ho paura che soffra.»

Madame Giry alzò un sopracciglio, perplessa. «Perché dici così?»

L'altra rispose scrollando le spalle. «Perché sento che andrà a finire così, se mai dovesse iniziare. Lo sto prendendo in giro, facendogli credere che sono una persona invece che un'altra.»

«Quello è il minimo, Phénix. Lo stai facendo per proteggerti, solo per quello. O c'è dell'altro?»

La zingara si morsicò un labbro, impacciata. «Ecco, non è solo per quello... È complicato...»

«Me ne vuoi parlare?»

Phénix si sentì andare a fuoco, anche più di poco prima. Mai si era sentita così al pensiero di un uomo. Mai aveva desiderato così tanto potergli stare accanto, felice come non lo era mai stata, anche solo per scambiare due chiacchiere.

Peccato che cadde nello sconforto più totale quando si rese conto che non era Étienne l'uomo in questione.

«No, non è così importante, davvero.», si sforzò di sorridere la giovane, agitando noncurante una mano. «È che non sono molto brava in questo genere di situazioni.»

«D'accordo. Però non esitare se vuoi parlare, va bene?»

Phénix annuì riconoscente, ma non aggiunse altro. Aveva altri problemi per la testa per ammettere a voce alta quello che in quei giorni si stava muovendo dentro di lei e parlarle apertamente... di lui.

In quel momento Meg fece la sua comparsa in cucina, osservando curiosa l'espressione crucciata delle due donne. «Cosa è successo?»

Claire sorrise, scuotendo il capo. «Niente, piccola mia. Hai bisogno di qualcosa?»

«Veramente avrei bisogno di qualcuno. Sophie, mi accompagneresti dal sarto? Dovrei far aggiustare quest'abito.» Mostrò il vestito che teneva tra le braccia, di color vinaccio e molto raffinato. Aveva un piccolo strappo nell'attaccatura del braccio, ma niente di irreparabile. O almeno, lei sperava così, dato che si trattava del suo abito preferito.

«Si è rotto? Fammi vedere.»

Meg lo porse alla madre, indicandole il punto in cui si era scucito. «Lo stavo infilando e crack! Si è rotto!»

«Non è che stai ingrassando?», le chiese bonaria la madre. «Dovrò dire a Rosalinda di preparare meno dolci.»

«Maman!», esclamò indispettita l'altra, facendo ridere le due donne.

«Comunque non è il caso che vada dal sarto per un buco del genere. Te lo sistemerò io più tardi.»

Meg sbuffò, vedendosi in fumo il suo piano per distrarsi un po' con la sua nuova amica. Aveva in mente di passare un po' di tempo tra donne, per chiacchierare, per confidarsi un poco... Le piaceva quella ragazza. «Ma, Maman...»

«Niente “ma”, Meg. Se possiamo risparmiare qualche soldo non vedo perché non farlo.»

«D'accordo.», borbottò la biondina incassando la testa sulle spalle. Lanciò un'occhiata di scuse all'altra ragazza e ritornò in camera mestamente.

Quando fu sicura che la figlia si fosse allontanata, Claire chiuse la porta per non farsi sentire. «Volevo chiederti, com'è andata l'altra notte?»

Phénix cadde dalle nuvole, non capendo inizialmente a cosa si stesse riferendo. «L'altra notte?»

«Mi pare di ricordare che Erik volesse incontrare Christine... È andato tutto bene?»

Lei annuì, cercando invano di placare il battito del suo cuore e di apparire più tranquilla di quando non fosse. «Sì, è andato tutto bene... O almeno credo, non son stata ad origliare. Non mi sembrava il caso.» Mentì senza arrossire, ma purtroppo per lei Madame Giry non le credette. Sarà stata anche una brava attrice, la gitana, ma lei non veniva facilmente raggirata dalle sue abilità.

«Non so perché ma mi riesce difficile non pensare al contrario.» La guardò con eloquenza, mentre ripensava a quando l'aveva scoperta mentre ascoltava la sua discussione con Erik.

«Per chi mi avete presa? Per una spia?», esclamò indignata la zingara, facendola ridere.

«No, solo per una ragazza molto, troppo curiosa.»

Phénix voltò lo sguardo altrove, cercando di non pensare a quella notte. Le si era stretto il cuore vedendolo ridotto così, ad un cagnolino che si donava completamente nelle mani della giovane, che scodinzolava ad ogni minimo gesto di affetto, che acconsentiva addirittura a rimanere smascherato davanti a lei. Aveva paura che Erik cadesse nuovamente nella ragnatela dell'amore per Christine e non voleva che soffrisse ulteriormente. Ed il fatto che non sapesse neanche lei da dove iniziare per aiutarlo a dimenticarla la infastidiva come non mai. Cosa avrebbe potuto fare, del resto, se lui d'ora in avanti fosse tornato a cantare con lei, a parlare e ad instaurare un rapporto così forte che neanche il dolore aveva spezzato?

Si sentiva inadeguata e... inconsapevolmente gelosa. Tremendamente gelosa. Vedere quale legame ci fosse ancora tra loro le aveva fatto capire quanto tenesse a lui, anche più di quello che aveva sempre pensato. Ma lei, in fondo, cos'era se non solo un'amica? Non doveva essere felice per lui, se lui piangeva dalla gioia per aver ritrovato la donna amata?

Forse era lei quella che aveva bisogno di aiuto, prima che rischiasse di perdere completamente la testa.

La notizia che Christine Daaé sarebbe tornata a calcare le scene dell'Opera come nuovo soprano fece il giro di Parigi nel giro di pochi giorni. Nessuno poteva dimenticarsi della sua splendida voce, potente e soave come il canto di una sirena, e molti accolsero con gioia questa novità. Raoul stesso fu ben lieto di sapere che la sua fidanzata avrebbe ripreso ciò che aveva tristemente fermato. Amava sentirla cantare e non vedeva l'ora di poterla nuovamente applaudire come la vera Diva del teatro. Non gli importava di cosa avrebbe potuto dire l'alta società sul suo conto - molti, infatti, non gli avevano ancora perdonato di essersi fatto incantare da una semplice ballerina di prima fila e successivamente cantante - ma non gli era mai importato del pensiero altrui, né aveva intenzione alcuna di iniziare a dargli adito proprio ora.

Nessuno aveva ancora avuto l'onore e la possibilità di conoscere il fantomatico Erik Duval di cui tutti parlavano, ma di cui si sapeva poco e niente. Ma chiunque egli fosse, Raoul de Chagny gli sarebbe stato grato per sempre per aver pensato alla bravura della fidanzata come motivo di trionfo dell'Opera. Sicuramente sapeva riconoscere le vere stelle da quelle che passavano per tali solo perché non c'era altra scelta. Il Fantasma dell'Opera era finalmente morto - anche se ancora non era andato a constatare che si trattasse veramente di lui - ma di una cosa era certo: era stato grazie a lui che ora Christine aveva acquistato quel ruolo. Poteva solo essergliene grato, ma solo ed esclusivamente per quello. Il ricordo di quella corda che gli aveva stretto al collo, mesi prima, premeva fino a soffocarlo la notte.

«Oh, cugino, avete letto le ultime notizie su quei due zingari che avevano ucciso qualche settimana fa?», gli domandò Faucon, mentre sellava il suo cavallo.

Raoul scosse il capo. «No, oggi non ho ancora letto il giornale. Ci sono novità?»

«Qualcuno ha descritto chi abitava nel mulino.»

«Ah sì?», chiese poco interessato l'altro, salendo in groppa al suo destriero.

«Mi venga un colpo, Raoul, ma sembra la descrizione di mademoiselle Rembrant!»

A quelle parole il Visconte tese le orecchie. «Mademoiselle Rembrant? Perché?»

«Questa persona che ha parlato descrive una zingara - Phénix si chiama - dai capelli rossi come il fuoco, occhi verdi come smeraldi... Quante donne avete incontrato in vita che rispondono a queste caratteristiche?»

Raoul guardò stranito il cugino, ridendo poi divertito. «Suvvia, non mi volete far credere che pensiate che mademoiselle sia quella zingara?»

Jacques storse le labbra, indispettito. «Non vedo perché dobbiate ridere delle mie supposizioni. Sto solo facendo notare che si somigliano parecchio. E se leggeste quell'articolo ve ne convincereste anche voi.»

«Il mondo è pieno di donne con occhi verdi e capelli rossi, cugino. Credetemi, so riconoscere una persona sincera da una falsa. E vi posso assicurare che mademoiselle non è una zingara, tanto meno si chiama Phénix.» Il Visconte agitò le briglie e il suo cavallo iniziò a muoversi, seguito poi da quello del cugino, entrambi diretti ad una nuova battuta di caccia.

«Ah, quello zingaro parla anche di un uomo con un mantello nero che era in compagnia della ragazza. Che ne pensate?»

«Che è la polizia a dover fare le indagini, non noi.», rispose indifferente Raoul. Chissà, magari accidentalmente poteva anche sparargli un pallettone in mezzo alla fronte e toglierselo dai piedi una volta per tutte...

«Suvvia, sto solo cercando di fare conversazione!», disse esasperato il cugino, allargando le braccia.

«E io vi sto prendendo in giro, Jacques!»

L'altro agitò una mano, scoraggiato. «Ah, forse avete ragione. Del resto che posso saperne io? Sono solo un medico.»

Il Visconte scosse il capo, tra il divertito e lo sconcertato, ma divenne serio d'improvviso. «A proposito, non vi ho ancora ringraziato a dovere per aver soccorso Christine, la scorsa notte. Vi devo un favore.»

Faucon scrollò le spalle. «Ho fatto solo il mio dovere. E piacere, se si tratta della fidanzata di mio cugino. Non dovete ringraziarmi.»

Raoul abbozzò un sorriso, nel rendersi conto che quell'uomo era pieno di sé, ma nonostante la sua arroganza e la sua boria, gli sembrava si stesse imbarazzando. «Chi arriva ultimo dovrà tornare a casa a piedi!», esclamò il Visconte, spronando il suo destriero e lasciando l'altro per un momento a bocca aperta.

«È increscioso che non mi aspettiate!», gridò Faucon offeso, seguendolo al trotto per non perdere.

Del resto, odiava perdere.

Continua...

E dopo un po' di ritardo nell'aggiornare - spero mi perdonerete, son veramente piena di cose da fare, studiare e presentare fino al collo - rieccomi qui! E infatti mi tocca scappare praticamente subito a studiare - qualcuno sa dove posso trovare qualche ora in più da aggiungere alle consuete 24? ;_;

Ringrazio infinitamente sydney bristow e Keyra93, è bello leggervi in ogni capitolo! *_* Per rispondere a qualche dubbio ammetto che scrivere parti dei testi del musical non sia un'idea originalissima, ma era un motivetto che secondo me ben si sposava con lo smarrimento di Christine in quel momento... anche perché non sono solita inserire canzoni nel mezzo dei miei racconti - a meno che non lo voglia la situazione, come qualcuno che canta, ecco xD - quindi cerco sempre di evitarlo. :D

E grazie anche a tutti coloro che hanno aggiunto questa Cosa tra i preferiti, tra le seguite e quelle da ricordare!

Spero di avere il tempo per aggiornare la settimana prossima, anche se dubito altamente. Nel caso ci vediamo quella dopo. Buon fine settimana! (;

ps: ne approfitto per ricordare a chi partecipa al The Phantom of the Opera Contest che avete ancora tempo fino al primo Dicembre per consegnare le vostre creazioni! Se avete bisogno della proroga chiedete pure! :)

La Vita Nova.

Capitolo XII

Tieniti sveglia questa notte, verrò a trovarti. Erik.

La grafia era ordinata ed elegante come sempre, del suo consueto color cremisi che molto spesso serviva a mettere in soggezione i destinatari delle sue missive. Sarebbe andato a trovarla e lei era lì, sveglia ad aspettarlo, senza saper bene il motivo della sua visita. Probabilmente aveva saputo della testimonianza su di lei e voleva metterla personalmente in guardia da ogni pericolo. Forse aveva in mente qualche piano per metterla a riparo? Era difficile cercare di capire cosa passasse per quella mente geniale.

Accarezzò la testolina di un assonnato Dante, che aprì leggermente gli occhi, sbadigliò con un miagolio e poi si rimise a sonnecchiare, come se niente fosse. Phénix rilesse il biglietto che Madame Giry le aveva fatto avere quel pomeriggio, dopo la lezione di ballo, e sorrise felice, forse anche troppo, alla sola idea di rivederlo. Ogni istante che trascorreva insieme a lui era oro colato per lei e, nonostante tutti gli sforzi, le risultava inutile opporsi alle emozioni che provava in sua compagnia. Si sentiva protetta e voluta bene. Una sensazione che non saggiava da tempo.

Quando, dopo la mezzanotte, lo vide comparire sul davanzale della finestra, a parecchi metri di altezza dalla strada, per poco non le venne un colpo. Corse velocemente verso di lui, aprendola il vetro in fretta, nel timore che potesse perdere l'equilibrio e cadere ancor prima di entrare.

«Ma sei impazzito?», esclamò a voce bassa, per non svegliare nessuno, e porgendogli le mani per aiutarlo.

Erik entrò nella camera della soffitta con un agile balzo e si limitò a sorridere sarcastico. «Che non ci sono tanto con la testa mi pareva l'avessi capito da tempo.»

Phénix gli fece una smorfia, incrociando indispettita le braccia. «Potevi entrare dalla porta, come tutti i comuni mortali. Non sarebbe stato un problema per te, immagino.»

«Ricorda, Phénix, io non uso le porte, io attraverso i muri.»

Lei roteò gli occhi, davvero preoccupata che potesse perdere l'equilibrio e cadere dal quarto piano della mansarda. Con che coraggio, poi, si metteva a scherzare? «A cosa devo la visita? Hai letto la notizia sul giornale?»

Il corpo dell'uomo divenne subito un fascio di nervi. «Sì, Claire mi ha procurato l'articolo, e converrai con me che la situazione non sia delle migliori. Molti potrebbero ricollegare la zingara a te.»

«Non si sbaglierebbero di certo.», commentò amaramente lei.

«Non preoccuparti, finché ci sarò io a proteggerti non potrà succedere niente che non sia nelle nostre aspettative.», le disse dolcemente.

Phénix sorrise e riuscì per un pelo a scacciare l'impulso di arrossire e di abbracciarlo. Non era il caso, si ripeté mentalmente.

«Tuttavia non son venuto qui per parlare di questo. Non stanotte, almeno.»

La ragazza lo guardò curiosa, mentre un sogghigno per niente promettente gli increspava le belle labbra. «Ah, no? Non mi dire che avevi una voglia disperata di vedermi?»

Erik si lasciò sfuggire una risatina divertita, scuotendo il capo. Le prese con gentilezza una mano, guidandola giù per la casa addormentata, verso il giardino sulla cucina.

«Che intenzioni hai?», chiese sempre più perplessa, quando si trovarono sotto il cielo stellato. Ma un dito guantato le si posò sulle labbra, intimandole il silenzio. Erik le coprì il capo con il foulard che le girava intorno al collo, poi la riprese per mano, portandola tra le strade deserte di Parigi senza dire una parola. Phénix, come una bambola nelle sue mani, lo seguì senza chiedere altro, dato che aveva ben capito che non sarebbe riuscita a scoprire niente di quello che gli stava frullando in mente, se non una volta arrivati a destinazione.

E la loro destinazione fu l'Opera, silenziosa e tenebrosa come l'aveva lasciata l'ultima volta. Solo che ora non c'era Christine a farlo piangere di gioia. C'era solo lei con lui, e anche se non era commosso per il fatto di averla affianco, ecco... Sembrava per lo meno felice di essere in sua compagnia. Altrimenti non si sarebbe scomodato per andare a prenderla, no?

«Voglio mostrarti una cosa.», le sussurrò, mentre birichino la conduceva per le scale a chiocciola che portavano in alto, sempre più in alto. Arrivarono ad una porta chiusa con un passante in ferro, che Erik non ci mise molto a far saltare con pochi e sapienti gesti. Fu così che si ritrovarono sul tetto del Teatro, che dominava l'intera Parigi dormiente. C'era più fresco lassù, ma Phénix non se ne curò. Era letteralmente incantata. Mai aveva potuto ammirare la città dall'alto, mai di notte. Parigi era magica e misteriosa, proprio come magico e misterioso era l'uomo che aveva accanto.

«È splendida.», mormorò, avvicinandosi alla balaustra, accanto ad una delle grandi statue presenti.

Erik sorrise e le strinse una mano, per avere la sua attenzione. «Ora, guarda il cielo. Vedi quella stella?»

Phénix alzò il naso all'insù e cercò di seguire la direzione che le indicava il dito di Erik.

«Si chiama Phénix. Delle volte salgo quassù e osservo il cielo, ma quella stella ancora non l'avevo notata. Ho voluto darle il tuo nome.»

Gli occhi della ragazza si spalancarono per lo stupore e per qualche istante non riuscì a spiccicare parola. «Erik... dici sul serio?»

«Ti sembro uno che scherza?», le disse canzonatorio, facendola arrossire. «Sei una stella, Phénix, una stella che ha illuminato il mio cammino quando mi stavo perdendo.», le confessò seriamente.

«Oh, Erik! Accidenti a te, mi fai piangere!», esclamò commossa, abbracciandolo forte, senza parole.

«Ti faccio notare che non è un crimine.», disse, accarezzandole il capo.

«È che... È la cosa più bella che qualcuno mi abbia mai detto, Erik. Grazie.»

Lui sorrise, guardando la volta stellata. «Sai, qualcuno qualche secolo fa mi ha rubato il nome. Ho letto da qualche parte che esiste una costellazione visibile solo nel sud del mondo, e si chiama la Costellazione della Fenice. Curioso, vero?»

«Oh, son importante, allora!», scherzò la zingara, asciugandosi gli occhi dalle lacrime.

«Sì, lo sei davvero.»

Phénix abbassò lo sguardo, a disagio. «Erik, non so perché tu stia facendo tutto questo per me, ma non riesco a pensare a nulla di tanto importante da fare per ricambiare. Non ho niente da darti, per farlo.»

«Non ti sto aiutando per ricevere qualcosa in cambio, stupida.», la rimproverò con tono duro. «Al massimo dovrai sopportarmi per qualche tempo.»

«Anche tutta la vita, se necessario.» Phénix si nascose contro il suo petto, per nascondere un forte imbarazzo per quella frase che in realtà aveva pensato, ma era evidente avesse pronunciato a voce un po' troppo alta.

Erik, d'altro canto, rimase imbambolato, mentre il significato di quelle parole gli rimbalzava in mente da una parte all'altra, accelerando il battito del suo cuore. Tutta la vita? Con lei al suo fianco?

Non illudermi anche tu, pensò, stringendola dolcemente tra le braccia. Non voleva innamorarsi ancora, non voleva ripercorrere gli stessi errori, non voleva ricadere in quella ragnatela chiamata amore, perché era sicuro che non sarebbe riuscito a liberarsi una seconda volta.

«Sai cosa mi piacerebbe, ora?», chiese Phénix, sorridendo di nascosto nel sentire il battito veloce del cuore di Erik.

«Sì?»

«Sentirti cantare.»

Erik sorrise, facendo scivolare la mano sinistra lungo la schiena della ragazza, mentre l'altra si univa a quella di lei. «Mi concedete l'onore di un ballo, in cambio?»

«Con piacere, monsieur.», annuì lei, improvvisando un goffo inchino.

Ballarono sulle note di una musica inesistente, cullati solo dalla voce di Erik che cantava seducente una canzone che lei non aveva mai sentito, ma di cui si era innamorata subito. Era incredibile quanto la voce di quell'uomo fosse ammaliante e calda; un dono che copriva totalmente la bruttezza del suo viso piagato, come a farsi beffe del fatto che non è la bellezza esteriore a rendere un uomo affascinante e bello.

Ma lei l'aveva capito da parecchio tempo, ormai. Non aveva provato disgusto od orrore alla vista del suo viso deformato, ma solo un groppo alla bocca dello stomaco per aver formulato un unico pensiero che l'aveva lasciata spaventata. Lo trovava bellissimo, così bello da farle male. E non solo per il suo aspetto prestante, per i suoi splendidi occhi, o per le sue spalle larghe... La sua bellezza andava ben oltre il fisico - che, se ne rendeva conto ogni volta che lo guardava, a discapito di ciò che si ostinava a pensare lui, la faceva rabbrividire con la sola presenza - ma aveva un qualcosa di magnetico nei suoi modi affabili e raffinati, nella sua immensa cultura che era impensabile per un uomo che aveva vissuto all'ombra del mondo, nella sua aura di mistero che si portava dietro ad ogni passo, ad ogni sguardo... Lui e la sua irrefrenabile passione per la musica, la sua splendida voce, il suo entusiasmo nel comporre... Adorava vedere quel luccichio di eccitazione negli occhi quando parlava o pensava ai suoi prossimi progetti per il suo teatro.

Fu quando si accorse che Erik la stava osservando da qualche secondo che si risvegliò dai suoi pericolosi ragionamenti.

Oh, avrebbe pagato oro pur di sapere cosa le stesse frullando per la testa in quel momento! Poter carpire almeno un piccolo frammento dei suoi pensieri, sapere se fosse contenta di essere con lui, o se fosse voluta essere in compagnia di qualcun altro, magari di quel bel ballerino che le faceva la corte.

«Phénix, sei felice qui con me?», le domandò, interrompendo per un attimo la loro danza ed il suo canto. La ragazza, in risposta, gli sorrise candidamente. Forse non le aveva mai visto un'espressione così tranquilla e beata. O forse lo stava solo sognando?

«Non immagini neanche quanta paura abbia che tutto questo possa finire, Erik.», sussurrò Phénix, mentre un'altra lacrima le sfuggiva lungo una guancia. «Ogni giorno mi chiedo se non sia tutto frutto della mia immaginazione, mi chiedo come sia possibile che sia capitato a me, proprio a me! Poi vedo Madame Giry, Meg, Rosette... e te. E capisco che è tutto vero, ed è bellissimo sapere che ho persone così splendide che son pronte ad aiutarmi e a rendermi felice come nessuno aveva mai fatto!»

Erik le asciugò le lacrime con i pollici, indugiando un po' troppo sul suo viso minuto.

Sei bellissima.

Avrebbe tanto voluto dirglielo. Ma non ci riuscì. Perse completamente l'uso della parola quando si rese conto che le sue labbra si stavano spaventosamente avvicinando a quelle della ragazza. Neanche riusciva a fermarsi, ad imporsi un po' di controllo, tanto la sua mente l'aveva abbandonato, lasciando spazio solo all'istinto. Ricordava ancora il sapore delle sue labbra dalla prima ed ultima volta che si erano baciati, in quel vicolo, per sfuggire alle attenzioni dei soldati. Come sarebbe stato baciarle nuovamente, per davvero?

Riuscì solo a sfiorarle in una carezza, perché fu costretto ad aprire di scatto gli occhi quando Phénix fu colpita dall'ennesimo forte attacco di tosse, che Erik aveva notato da tempo la colpiva sempre più spesso. E, guardandola meglio, la trovava più pallida e sciupata del solito. Eppure ora viveva in una casa confortevole e mangiava, anche parecchio da quando Claire gli raccontava. Allora cos'era quell'aspetto e quella tosse? Si stava per caso ammalando?

«Scusami.»

La sentì mormorare così piano che a sento riuscì a capirla. Sospirò pesantemente, pensando che stava per commettere una sciocchezza, se non ci avesse pensato lei a rimediare alla cosa. «No, perdonami tu, Phénix. È che...»

«No, non dire niente.», lo bloccò prontamente alzando le mani all'altezza del suo viso. «Stavamo per fare una sciocchezza e la tosse l'ha evitato. Del resto tu... tu ami Christine, vero?»

«Sì, io... amo Christine...», annuì Erik, che però apparve meno convinto di quanto non volesse mostrarsi.

«Ecco.» Phénix deglutì a fatica, cercando disperatamente di pensare a tutto fuorché a quello che stava per succedere solo pochi istanti prima.

Erik la guardò stranito, come se fosse in trance, su di un altro pianeta. La stava per baciare. Dio, stava per baciare Phénix! Ma che gli era saltato in mente? Era forse impazzito del tutto? Lei era la figlia di quei due poveracci che erano morti per colpa sua, era la ragazza che aveva deciso di aiutare, era diventata la sua amica, la migliore dopo Claire... Voleva rovinare tutto e perdere ciò che aveva duramente conquistato? E poi, lui era ancora follemente innamorato di Christine, la sua piccola Christine! E la stava per tradire... inammissibile da parte sua una debolezza del genere.

Ma veramente l'ami ancora come un tempo?

«Erik?»

Allora perché non riusciva a capacitarsi del fatto che avrebbe voluto tenerla saldamente a sé e baciarla con forza, se avesse opposto resistenza? Aveva sentito l'impulso imbarazzante di sentirla vicina, ancora di più, voleva baciarla con tutto l'ardore di cui era capace, voleva stringerla a sé e non farla andare via mai più, voleva... amarla, lì, in quel preciso istante. Non capiva cosa gli fosse successo quella notte, ma era ovvio che quella ragazzina l'avesse stregato. Altrimenti non si sarebbe comportato certo in quel modo indecoroso.

«Erik, tutto come prima, vero?»

«Sì, sì. Tutto come prima.», disse, senza pensarci troppo e sorridendole, non molto sicuro. «Tutto come prima.» Prese un bel respiro, cercando di calmarsi un poco e facendole un cenno col capo. «Vieni, ti riporto a casa. Stai tremando.»

Phénix annuì, senza aggiungere altro, mentre si stringeva nelle spalle. Anche perché, in tutta sincerità, non avrebbe saputo che dire.

Continua...

Oh perbacco! Ho talmente la testa tra le nuvole che mi ero scordata di aggiornare! °_°

Potrete perdonarmi? ;_; Sto esaurendo lentamente, il che non è un bene, data la mia già precaria sanità mentale. Per recuperare il perduto e farmi perdonare pubblicherò anche il capitolo successivo, spero apprezziate. *O*

A presto!

Marta.

La Vita Nova.

Capitolo XV

Era più di una settimana che Erik non si faceva vedere, e lei stava iniziando a spazientirsi. Gli aveva fatto promettere di non sparire più come l'ultima volta, di tenerla informata su qualsiasi follia gli venisse in mente, ma a quanto pareva sapeva mantenere la parola data come un bugiardo. Sparito nel nulla, ecco tutto.

«Dios, la smetti de sbuffare? Me innervosisci!», sbottò Rosalinda, mettendosi le mani sui fianchi, parecchio seccata. «Sto cercando de concentrarme, se non te ne fossi accorta!»

Phénix spostò lo sguardo sul libro di ricette che la domestica aveva aperto sul tavolo e che continuava a leggere da qualche minuto con la fronte corrugata. «Cosa devi preparare?»

«Una torta alle mandorle. La señorita Meg fa follie quando la mangia.»

«Ti serve una mano o posso uscire per un po'?»

Rosalinda la guardò perplessa, scuotendo il capo. «E dov'è che vuoi andare a quest'ora? Sta già facendo buio.»