2. Non ti piaceva Pietrogrado?(6) [Erba]

Non si sarebbe detto, affatto, ma anche in Russia l'erba sapeva essere verde.
Era bello immaginare piedi di bambini calpestare quei prati e quelle lievi discese, magari inseguiti da qualche cane da caccia con il quale prendere confidenza per un futuro di giochi e di compagnia.
Nikolaj sembrava pensare questo - anzi, in realtà quasi lo dicevano le sue labbra, quasi lo si poteva vedere nel riflesso dei suoi occhi - mentre, lentamente, passeggiava per i viottoli di pietra bianca che si estendevano lungo tutto il suo giardino, rendendo accessibile ogni più piccolo lembo di terra.
Alix non c'era accanto a lui, si era fermata più indietro a cogliere qualche fiore sgargiante e profumato dalle mani del giardiniere. Ivan si chiedeva come una donna tanto pudica e riservata non potesse resistere alla bellezza intensa di una rosa rossa.
-Non ti piaceva Pietrogrado, Nikolaj?-.
Il nuovo zar non si voltò neanche verso Russia, sorridendo mesto in una direzione imprecisata - laddove doveva apparire Alix da un momento all'altro, ne era sicuro.
Sotto la suola della sua scarpa, un ciottolo candido fece rumore.
-Questo Palazzo(7) è la mia casa. A Pietrogrado, invece, c'è tutto il resto...-.
Ivan si fece un poco più insinuante, mentre si chinava nella sua direzione; vicino il viso, le mani dietro la schiena, neanche avesse di fronte un altro piccolo bimbo.
Ivan era bravo in queste cose: a mettere a disagio le altre persone. Normalmente lo faceva con le altre Nazioni, inspirando in loro una qual sorta di timore reverenziale - forse per la storia, forse perché, in effetti, nessuno mai era ancora riuscito a conquistare la Russia, e questo voleva dire molto.
Piano, quindi, Ivan scandì parole leggere, che come vento delicato andarono a punzecchiare la coscienza sopita del suo zar.
-Tutto il resto della tua vita, Nikolaj?-.
L'uomo sorrise, amaro, forse cercando un briciolo di commiserazione da mettere nel proprio sguardo. Fallendo, perché in realtà non c'era proprio nulla che potesse nascondere alla grande Russia.
Tuttavia, egli era lo Zar - e come tale doveva comportarsi.
Non disse nulla, lasciando che Ivan continuasse a parlare, facendosi più insistente.
La gentilezza crudele piegava la sua lingua, in una litania già corsa su innumerevoli bocche e che ora, nelle parole della propria Nazione, Nikolaj le sentiva più aspre e crude.
-La gente dice che hai semplicemente paura...-.
L'uomo fece un passo, avvicinandosi all'aiuola, dove risplendeva con forza un verde intenso, di erba appena bagnata, e l'odore era il medesimo.
In un qualche modo, sperava davvero che Alix comparisse al suo fianco, all'improvviso.
-Voi vi fidate delle dicerie o del vostro Zar?-.
Ivan si fece pensoso, a quel punto, nel guardare lo stesso pezzo di terra su cui cadeva lo sguardo dell'uomo.
Amava i fiori, questo era risaputo, così com'era risaputo quanto sempre avesse desiderato un giardino con un giardiniere capace abbastanza da mantenerlo vivo e salubre.
Il vento giocava con i fili verdi d'erba, passando delicatamente.
-Certo è che dopo Chodynka(8) si avrebbe da pensare, Nikolaj...-.
La domanda fu ripetuta, perché in cerca di una risposta precisa.
Nikolaj non era tipo di persona capace di lasciar correre qualcosa, anche la più piccola - e di questo doveva rendere conto specie a Russia, che teneva esattamente lo stesso comportamento nei suoi confronti.
Fu solo più lento nel pronunciare le parole.
-Voi vi fidate delle dicerie o del vostro Zar?-.
Ivan gli si fece più vicino, apprensivo.
Odiava vedere quella schiena ricurva, e intuiva che la nuova corona avesse un peso eccessivo per la testa del suo Nikolaj. La curvava in basso, laddove il fango sporca le suole di stivali eleganti, dove la più intima tradizione russa si insozza di terra e di villico.
Nonostante questo, però, non rifuggì i suoi doveri e le sue parole.
-Sarebbe meglio che voi riflettiate, mio Zar...-.
Lo Zar guardò in alto, sospirando mesto, rivelando solo a quel punto la sua paura.
Tanto Alix non sarebbe giunta se non a breve, e lui non avrebbe fatto vedere gli occhi ancora pronti al pianto.
-Cosa vuole, il mio Popolo?-.
Ivan sorrise triste - lo stesso sorriso di Nikolaj, la stessa amarezza nel tono, la stessa commiserazione nel constatare una realtà così semplice eppure così inarrivabile. Posto sotto gli occhi, persino un Oceano risulterebbe invisibile, e Nikolaj sapeva essere davvero cieco, alle volte. Proprio come Ivan.
-Probabilmente, uno Zar che non sappia solo sedere su un trono...-.

Un fiore venne calpestato dal passo imprudente della principessa, e il suo esile stelo spezzato a metà.
Nonostante questo, l'erba splendeva ancora al sole.
Di un verde come non si era visto mai in Russia.

Note:

(6)Leningrado (26 Gennaio 1924 – 6 Settembre 1991), o anche Pietrogrado (31 Agosto 1914 – 26 Gennaio 1924) e San Pietroburgo (6 Settembre 1991) con oltre 4,5 milioni di abitanti (2006), è attualmente la seconda città della Russia per dimensioni e popolazione nonché il porto più importante. È inoltre una città federale russa. Fondata dallo Zar Pietro il Grande presso il Mar Baltico, fu capitale della nazione durante il regno zarista, sede della Corte degli Zar ed oggi è uno dei principali centri artistici e culturali d'Europa.
(7)Palazzo di Alessandro, reggia situata a Carskoe Selo, vicino a San Pietroburgo. Residenza di Nicola II e della famiglia di questi. Il palazzo diventa reggia imperiale sotto spinta della zarina Alessandra, in quanto desiderosa di avere un'intimità propria. Questo "ritiro" creerà dissapori e attirerà sulla famiglia reale diverse antipatie della nobiltà, abituata a ben altri fasti.
(8)La tragedia di Chodynka fu il risultato di isteria collettiva che si verificò il 18 Maggio 1896, nei campi di Chodynka, a Mosca, durante i festeggiamenti successivi all'incoronazione come zar di Nicola II

3. Voi non avete freddo? [Quantità]

My Pacific Villan(1)

"Credo, spero nella pace. Stanno preparando un orribile misfatto, ma noi non ne siamo partecipi"(2)

1. Brilla da là sotto, la Luna? [Nero]

My Right Minister(1)

1. Cosa significa ipocrisia? [Orchestra]

My Clamant Dreamer

"Abbiamo alzato ora la bandiera bianca della resa; innalzeremo più tardi, su tutto il mondo, la bandiera rossa della nostra rivoluzione "(1)

1. Dimenticherò mai questo giorno? [Giornata]

2. Come mi chiameranno, allora? [Dimensione]

C. Rischio

My Quick Fugitive(1)

"La vita è bella. Possano le generazioni future liberarla di ogni male, oppressione e violenza e goderla in tutto il suo splendore."(2)

1. Tu vedi qualcosa? [Foschia]

Stava calando la notte, sull'antica Russia.
Quel che ancora si scorgeva del sole, oltre la nebbia bassa delle praterie, stava lentamente scivolando al di là dell'orizzonte, verso l'Europa, oltre Mosca e il confine più estremo.
Dalla terra battuta dei campi si innalzava un rumore di quiete, un profumo di contadino e di lavoro. Non molto era cambiato da quando lo Zar era caduto - ma forse, era ancora troppo presto per vedere davvero qualche risultato in tutte le regioni della Nazione.
Pazienza, ci voleva pazienza. La fretta non è solo cattiva consigliera: erige castelli di fumo che non durano se non al minimo soffio di vento.
E ciò che Lenin vide grande, aveva bisogno di valide e massicce fondamenta.
-Tu vedi qualcosa?-.
Ivan interruppe il momento di meditazione, rubando lo sguardo di Lev al tramonto. Nonostante la sorpresa, l'uomo conservava quell'aspetto distinto che la divisa militare non poteva far altro che esaltare ancora di più.
Lev aveva negli occhi ogni colore della battaglia.
Non sorrise, burbero e pratico come sempre era stato.
-Non molto, oltre la foschia...-.
Ivan gli si fece vicino, incrociando come lui le braccia al petto e guardando lontano.
Attorno a loro, soldati di ogni colore e livello si muovevano come piccole e operose formiche in ogni dove, cercando di dare un certo tipo di ordine alle loro movenze. Non sarebbe passato molto che avrebbero dovuto far vedere sul campo quanto valeva il loro addestramento e la forza di ogni loro credo.
Lev non aveva timori a riguardo; seppur non sapesse tutto, quel che sapeva lo sapeva bene.
Prese i propri occhiali tra le mani, ci alitò sopra e li pulì con un fazzoletto candido preso dal taschino. E mentre non vedeva nulla - nebbia attorno al suo capo - si rivolse ancora a Ivan.
-Tu per caso sai dove sono?-.
Ivan sapeva a chi si stava riferendo.
Ai nemici - o semplicemente a quelli che, per un motivo o per l'altro, ora non stavano dalla parte loro e dei rossi. Tutti erano nemici, tutti erano amici: Braginski preferiva chiamarli con altri appellativi, prima di rischiar di fare confusione.(3)
Il giovane gli sorrise, facendo vagare lo sguardo sulle sue mani e sul movimento che stava compiendo, lentamente. Lui vedeva benissimo ogni cosa, a differenza di tutti loro.
-Non c'è uomo che calpesti la Russia di cui non sappia...-.
Lev inforcò le lenti e le rimise al suo posto; parlò chiaro e preciso, come al solito.
-Molto comodo, essere una Nazione...-.
L'altro alzò le spalle, senza in realtà aggiungere una gretta indifferenza alla passione di quelle parole: non era toccato dalle critiche di un uomo, quanto piuttosto avrebbe potuto essere irritato da quell'eccessiva baldanza. Tuttavia, sebbene gli occhi di Lev non vedessero bene e non riuscissero a giudicare bene,(4) le sue parole erano qualcosa di incredibilmente fuorviante e seducente, persino per uno come Ivan.
Per questo, lui conservava la simpatia necessaria per quell'ometto saputo.
-Dipende dai punti di vista. Ho pianto più lacrime di quante voi tutti assieme possiate mai fare...-.
L'altro sbottò, rivolgendosi a lui con una semplice occhiata.
-Ma esisti e sei ancora qui! E qualsiasi cosa succederà domani, sarai sempre qui!-.
-Questa tu la ritieni una cosa bella?-.
Il Commissario(5) ci impiegò parecchio tempo per rispondere, a quel punto.
Ma il rancio chiamava anche per lui, e i suoi soldati stavano urlando già da qualche minuto, per richiamarlo.
Così, ebbe un'altra occasione per essere più spiccio e pratico possibile.
-Foschia o meno, tu sei in grado di vedere oltre. Non sai quanto vorrei avere questa tua capacità!-.
Giusto o sbagliato. Retto o storto.
Ragione o torto.
Alla fine, l'errore di Ivan poteva essere anche perdonato. L'errore degli uomini - l'errore di Lev - proprio no. E la foschia fisica e ideologica non avrebbe aiutato nel giudizio del singolo,(6) nell'immediato come nel futuro prossimo.
Braginski socchiuse gli occhi, guardandolo gentile.
-Sono belle parole, le tue...-.
Ivan sorrise, mentre Trotsky lo prendeva sottobraccio e lo portava via, all'interno della tenda - dove un odore di zuppa fece dimenticar loro persino tutto il resto.



 

Note

(1)Trotsky è "fuggitivo" in quanto uno dei primi - e sicuramente più in vista - perseguitati dal regime attuato da Stalin.
(2)Tratto dal testamento di Trotsky, scritto poco prima di essere ucciso.
(3)Parlo qui della Guerra Civile che si è svolta in Russia subito dopo la rivoluzione, che vide la parte "bianca" filo-zarista contro la parte "rossa" bolscevica.
(4)Mi riferisco a Stalin, la cui amicizia con Trotsky fu evidentemente rivalutata da questo quando Stalin lo mandò prima in esilio e poi lo fece uccidere da sicari in Messico, dove si era rifugiato.
(5)Trotsky fu eletto Commissario del Popolo alla Guerra durante la Guerra Civile, carica che gli permise di essere l'artefice della vittoria rossa contro la parte bianca.
(6)Fu attuato nella prima URSS stalinista un forte anti-trostkismo ideologico, in quanto oppositore e promotore di idee in netto contrasto con la linea politica del Partito.

2. Mi lasci da solo, qui? [Zaino]

D. Pistacchi

«La aurora nos unió sobre la cama,
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.

Y el sol entró por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado. »(1)

Antonio inspirò una boccata di fumo grigio, mentre la testa del suo sigaro si colorò di rosso fuoco - carminio, accesissimo.
Il suo fu un lungo respiro, interrotto solamente dalla mano che si alzò dal fianco e recuperò il mozzicone scuro, buttandolo poi a terra, sotto la suola ruvida della scarpa.
Un altro cadavere che diventava cenere sotto la destra, un altro cadavere che impotente si spegneva di fronte alla sinistra.(2)
Lui sorrise, rilassato pur in mezzo alla polvere, lisciando il lungo fucile che teneva tra le mani, assolutamente certo di potersi permettere ancora qualche minuto di tranquillità senza che qualcuno gli venisse a chiedere aiuto.
Soldato o brigante che fosse, non sarebbe stato disposto ad ascoltarlo prima di allora.
-Spagna, ho fame...-
Antonio non riuscì a sorprendersi completamente quando, vestito di tutto punto e con ancora il berretto a oscurargli gli occhi e lo sguardo, scorse proprio dietro un angolo buio la figura massiccia di Ivan Braginski.
Era da giorni che gli stava col fiato sul collo, più o meno come un'ombra tremendamente impicciona.
Eppure, Antonio riuscì a non farglielo pesare - non troppo, almeno nelle intenzioni iniziali.
Gli sorrise, invitandolo con un gesto della mano ad andargli vicino. No, non l'avrebbe morso quella volta.
-Sei anche qui, Russia?-(3)
Ivan lo guardò circospetto, nascondendo la mani in tasca.
L'insistenza che rivolgeva alla sua persona era velata dal sospetto di ricevere un altro sgarbo - com'era successo non che poco tempo prima, a Barcellona e nella stessa Madrid(4) in cui ora si trovavano entrambi.
Oh, il verde degli occhi di Antonio era diventato così cupo, quei giorni...
Braginski però si fece avanti, di un sol passo, senza perdere l'opportunità di puntualizzare su un punto focale.
-Non mi chiamo più Russia. Sono sempre stato qui...-
Antonio gli sorrise, accondiscendente.
Lui, di bambini e infanti, ne aveva già trattati a sufficienza per capirne almeno lontanamente i processi mentali, per questo sapeva perfettamente che non bisognava dare troppo corda a certe cose.
Frugò nella tasca del proprio abito, cercando con energia qualcosa. Non lo guardò in faccia, distratto, mentre continuava a parlargli.
-Mi segui, forse?-
Non lo vide sorridere, incuriosito dal suo movimento così frettoloso.
-Proprio sempre, Spagna...-
Un altro passo, nel silenzio rilassato che intercorse tra i due.
Madrid, attorno, era silenziosa come non lo era stata da parecchio tempo. Eppure era guardinga, protesa verso quell'attesa tipica degli animali braccati che si arrischiano ad abbeverarsi.
Spagna non trovò quello che cercava nella propria tasca, tuttavia fu con un altro sorriso che estrasse da lì un sacchetto ruvido, appena pesante.
-Guarda, ho questo per te. Ti piacciono tanto, non è vero?-
Lo buttò a Ivan che riuscì a prenderlo al volo.
Nell'aprirlo, gli scivolarono sul palmo tanti piccoli frutti dalla pelle rugosa e dal colore verde malato.
Ivan sorrise, gentile, in direzione di Carriedo, cominciando a mangiarne alcunii.
-Sono buoni i pistacchi... Mi piacerebbe mangiarli sempre!-
L'altro lo guardò intenerito per qualche istante, prima di guardare il vuoto e perdersi in un cielo sgombro di nubi - in alto, almeno il sole splendeva ed era unico, senza la minima ombra a ridicolizzare la sua perfetta unità.
-Sarebbe bello, sì...-
Alla fine, Ivan cedette.
Con un altro passo gli fu abbastanza vicino da sedersi e rimanergli accanto, mentre continuava a mangiare i suoi pistacchi con appetito.
La prima volta che li aveva assaggiati non era stato tanto tempo addietro - ed erano buoni, erano stati buoni nell'immediato momento.
Antonio non seppe mai dire con certezza quale fosse il motivo per cui Ivan era così propenso ad aiutarlo, in un modo tutto suo che ricordava tanto il capriccio esagerato di un bambino che pretende d'avere amici. Non che la cosa potesse dispiacergli, non che fosse infelice, ma il sospetto pungeva. Certo, per poi essere scacciato via dal solito sorriso ottimista.
Come si poteva sospettare di quel sorriso tanto puro e innocente? Spagna non sapeva come perdonarsi di una tale svista, davvero.
Ad un certo punto, Ivan si rivolse ad Antonio con un sorriso ampio. Le sue mani, ormai, erano vuote.
-Spagna, tu vorresti diventare uno con me?-(5)
L'altro sorrise, alzandosi da terra e riponendo per qualche istante il fucile. Comincio ad aprirsi la camicia povera, buttando via il berretto scialbo che aveva indossato fino a quel momento.
-Ah, magari a questo ti risponderò un'altra volta, che ne dici?-
Braginski si ripulì le mani dal sale, senza considerare la figura di Antonio che, pian piano, si stava rivestendo.
-Sì, aspetto la tua risposta...-
Quando fu pronto, Antonio si inchinò a terra e riprese in mano il proprio fucile, imbracciandolo saldamente.
Salutò con un sorriso nuovo Ivan, inclinando appena il cappello della divisa franchista che indossava.
-Ora scusami, ma devo proprio andare. Mola(6) non è un uomo tanto paziente...-
Anche Lovino, anche Lovino stava aspettando: non era proprio il caso di farlo attendere, specie dopo quanto era successo a Guadalajara.(7)

Note

(1)Garcia Lorca, Noche del amor insomne. Lorca fu vittima di uno dei primi rastrellamenti effettuati durante la prima fase della guerra civile spagnola, per questo motivo mi sembrava efficace l'idea di mettere proprio una delle sue poesie ad aprire questo capitolo.

(2)Ho insistito sulla contrapposizione di "destra" e "sinistra" in quanto quella che rappresento è una guerra civile, una frazione all'interno della nazione spagnola, e non tanto per effettive questioni politiche.

(3)Alla guerra civile spagnola partecipò, in termini di contingenti e di appoggio politico palese, anche la neo nata Unione Sovietica.

(4)Riferimento alle altre battaglie svoltesi durante la guerra civile, dove la parte repubblicana soffrì gravi e pesanti attacchi dalla parte franchista.

(5)L'URSS, con l'appoggio alla Spagna repubblicana durante la guerra civile, dimostrò al mondo di aver rinunciato al progetto iniziale de "il socialismo in una sola nazione", cominciando a modificare la propria politica estera in maniera espansionistica.

(6)Generale franchista a capo dell'offensiva messa in atto il 31 Marzo per riprendersi Bilbao.

(7)Battaglia presso Madrid dove il contingente Italiano/fascista fu brutalmente sconfitto.

E. Viola

Un'esplosione proruppe in un botto assordante ad alcuni metri di distanza, costringendo Ungheria a coprirsi il viso e la testa con il braccio nudo, riparandosi in malo modo dalle schegge vaganti.

Il drappo viola(1) che, solo, la copriva, scivolò piano lungo il fianco, lasciando scoperto un poco di corpo in più.

Sanguinava ancora, copiosamente.

-Non ti devi preoccupare, fra poco finirà tutto...-

Elizabeta guardò Ivan in volto, cercando una qualche malizia nei suoi lineamenti che potesse odiare, a cui potesse dare la colpa di tutto quello. Non ne trovò - non aveva mai trovato niente, sul volto apatico di quel bambino troppo cresciuto.

Con un sospiro stanco e sconfitto, appoggiò la schiena al carro armato(2) dietro di lei, cercando di pulirsi da tutta la fuliggine e la polvere che le insozzavano il viso.

Sentiva i cingolati proseguire, inarrestabili, nonostante le urla e le preghiere della gente. La piazza, ormai, era piena solo di cadaveri.

Braginski prese un lembo del drappo e le coprì le spalle, premuroso solo a quel punto, come verso quell'animale che ha tentato la fuga e, ripreso, deve essere invogliato a restare con qualche carezza e alcune attenzioni dolci. Prima, le aveva strappato i vestiti di dosso con ferocia, e la mano della donna ricordava ancora nel palmo squarciato la violenza con cui aveva usato colpirla, armato della sua falce e del suo amato martello.(3)

Adocchiò di lato, con la coda dell'occhio: la sua padella non era così distante da essere irraggiungibile. Ma era sporca di fango e di terra, di sangue e di fluidi non chiari - di Piazza, per una volta. La donna fu tentata di allungare la mano per prenderne il manico, resistere ancora a quello sguardo così benevolo da far irritare anche la più calma delle creature viventi. L'orgoglio bruciava in gola, raschiando con crudeltà. Ma nello stringere le dita, si ritrovò solamente a gemere con più forza.

Quindi, Elizabeta riprese a piangere, e il fuoco delle case e dei palazzi tutt'attorno divenne quasi più forte all'improvviso. Lente e tranquille, in un paradosso che vede l'anima pura dimorare con calma persino all'Inferno, le lacrime lavarono lo sporco, cadendo a terra.

E Ivan le sorrise, rassicurante, prendendole il viso tra le mani.

-E' tutto finito, mia cara...-

La baciò piano, in un tocco fugace che sapeva di ritrovato - la pecorella smarrita, al suo rientro, non era così bella che nei ricordi soffusi di chi la cercava con affanno.

L'avvolse quindi nel telo scuro, sollevandola in un abbraccio possessivo e stretto, come le sbarre fredde di una gabbia.

-Ora possiamo tornare a casa assieme!-

Elizabeta lo vide sorridere, mentre si stringeva con le mani ancora rosse alla divisa perfetta che indossava. Singhiozzò forse quando si accorse di non sentir più nulla, al di là del dolore.

Note

(1)Il viola è, nella liturgia sacra, uno dei colori del lutto.
(2)Parlo della "Rivoluzione Ungherese" del 1956, dove ogni controversia fu sedata con il pugno di ferro, e dove il detto "Stalin schiacciò la rivolta" non fu solo metaforico ma supportato dall'uso di carri armati.
(3)La falce e il martello sono, ovviamente, i simboli del Comunismo che Ivan arreca con sé.

My Cruel Moustache(1)
« Stalin è morto.
Gloria eterna all'uomo che più di tutti ha fatto per la liberazione e per il progresso dell'umanità.
Il Capo dei lavoratori di tutto il mondo si è spento ieri sera a Mosca alle 21:50 »(2)

1. Dopo di questi ne verranno ancora? [Ultimo]

Le dita nude della mano si strinsero intorno all'impugnatura dell'oggetto, producendo il suono tipico del cuoio duro strofinato da pelle altrettanto dura.
La lunga frusta ancora conservava sul proprio corpo i segni del sangue altrui - sangue di non uno, non due, non tre, troppi uomini per essere contati.
Ivan aveva guardato in basso per tutto il tempo, mentre davanti a lui sfilavano gli uomini arrestati in quei giorni, rei di non aver confessato con le buone quanto dovevano e presso chi dovevano.(3) Uno dopo l'altro, gridando in egual maniera e strepitando tutti quanti - alla stessa maniera dei maiali sgozzati. Ivan non si era divertito affatto a far schioccare la frusta sulle loro schiene. Neppure quando si era ritrovato davanti dei Cechi, degli Ucraini o uomini di qualsiasi altra nazionalità che non fosse la sua.(4) Dopo qualche tempo, si scoprì con una certa sorpresa di essere semplicemente estraneo alle loro invocazioni.
Il giovane arrivò stremato vicino a Iosif(5), e lo guardò a fatica in faccia, con espressione più stanca di quella di un vecchio che non vede l'ora di farla finita. E poche volte, nel corso della propria vita, una Nazione aveva avuto il privilegio di sentirsi tanto spossata dentro senza davvero comprendere il motivo di tale sentimento.
Era strano, Ivan, ma così sarebbe stato sicuramente molto più utile a Stalin che avente una vera e propria coscienza.
Braginski quindi si rivolse al Segretario(6), con la speranza in cuore di aver visto l'ultimo di quei carcerati agonizzanti. L'indifferenza era una cosa, ma neppure Ivan sapeva fino a quanto il sorriso pietrificatosi sulle sue labbra avrebbe resistito lì, imperturbabile a qualsiasi cosa esterna.
-Dopo di questi ne verranno ancora?-.
Stalin lo guardò solo di sfuggita, notando con un certo disgusto l'oggetto che ancora teneva tra le mani: la sola idea di avere qualcosa di loro vicino a sé lo riempiva di stizza.
-Solo il necessario!-.
Ivan lo guardò sconcertato, conscio che quella non era propriamente una risposta alla sua domanda.
Cercò di essere gentile, ma col viso macchiato di sangue era davvero un po' difficile risultare educati. Si rassomigliava più a dei pazzi privi di controllo.
Ivan, d'altra parte, cercava solamente una ragione per poter far bene il suo lavoro, come qualsiasi altro russo.
-Cosa significano queste tue parole?-.
Iosif lo guardò ancora, senza però riuscire a resistere per più del tempo della prima occhiata, e al medesimo modo si rivolse ancora a lui.
-Che non ti fermerai finché non ti darò ordine di farlo!-.(7)
Ci fu silenzio, per qualche istante, rotto solamente dal cadere impavido di una goccia di sangue dalla frusta al pavimento.
No, Ivan non accettava questa sentenza - non la capiva, non la comprendeva, e come un bambino, quindi, non l'accettava di principio.
Iniziò a lamentarsi, borbottando sottovoce, sconsolato.
-Non voglio, non voglio più...-.
Come si contano le pecore quando si vuole a tutti i costi prendere sonno, così Ivan aveva contato tutte le persone che erano state processate - e poi, sotto i suoi ferri e sulle sue forche, erano morte.
Stalin gli prese la spalla con la mano dalla presa salda e lo scuoté dalla sua dormiveglia, non senza usare una certa energia.
Lo voleva sveglio, lo voleva pronto - per il Partito, per il Partito!
-Questo è necessario. Bisogna far pulizia, anche all'interno del Partito. Questo è necessario!-.
Necessario. Necessario. Necessario.
Anche a ripeterlo all'infinito, nella propria testa, Ivan non comprendeva il senso di quelle parole.
E come un bambino Ivan si ribellò alla cosa, cercando di levarsi dal proprio cuore quel peso che sentiva sempre più incombente, che non comprendeva e per cui aveva paura. Era stanco, e non aveva più voglia di giocare a quell'assurdo gioco pieno di grida. Gli stava dando più noia di quanto non si sarebbe mai aspettato.
Ed era tutta colpa di Iosif.
-Perché allora non li frusti tu? Non li torturi tu? A me fanno male le mani!-.
L'altro lo rimproverò aspramente, quasi fosse logico e naturale cosa differenziava Stalin da Ivan.
Ruvido, come il cuoio consumato del manico della frusta.
Ruvido, come la pelle lacerata dell'ultimo testimone obbligato che davanti a un Ivan inconsapevole aveva urlato una colpa fittizia.
-Non essere sciocco! Io non posso, ho altri impegni! Non sono un aguzzino!-.
Braginski provò a ribattere, aprendo la bocca alla replica ma riuscendo solamente a stringere di più la propria frusta. Spaesato di fronte a tanta violenza.
-Io...-
-Vanja(8), ora torna al tuo lavoro!-.
Ivan ingoiò saliva a vuoto, guardando una maschera di cera al posto di un viso umano.
Intravedeva nell'ombra una ragione per la quale tornare a sorridere - perché il sangue sa essere più caldo dello stesso sole e la devozione sa essere più bella e profumata degli stessi girasoli.
Intravedeva nell'ombra, e questo lo fece ghignare, lasciandosi indietro ogni gentilezza troppo saputa.
Nell'aria, schioccò la frusta, imitando un crudele gesto che, di lì a qualche minuto, sarebbe stato ripetuto fin troppe volte.
-Tutto questo è necessario... Per il Partito...-.

L'ultimo, l'ultimo uomo, alla fine di tutto, fu proprio Stalin.







 

Note
 

(1)"Baffone" era il soprannome con cui ci si riferiva a Stalin, specie in Italia.
(2) "L'Unità", 6 Marzo 1953, prima pagina.
(3)Parlo, essenzialmente, delle Grandi Purghe. Con questo termine si intende una vasta repressione nell'URSS della seconda metà degli anni trenta, voluta e diretta da Stalin dopo l'omicidio di Kirov [1], per epurare il partito comunista da presunti cospiratori. La repressione, eseguita in gran parte per via extragiudiziale o comunque con procedimenti sommari, colpì anche semplici cittadini, non iscritti al partito, considerati ostili al regime.
(4)L'espansionismo russo si estese anche ad altre Nazioni, tra cui le Repubbliche Baltiche, l'Ucraina e la Bielorussia. Ovviamente, le grandi purghe, estese al concetto di "pulizia dell'opposizione politica in ogni sua forma" comprende anche persone di questa nazionalità.
(5)Stalin, di nome, fa Iosif.
(6) Stalin, nel 1922, fu nominato Segretario Generale del Comitato Centrale.
(7)E' noto come Stalin avesse un carattere grezzo e piuttosto grossolano, nonché borioso e altezzoso, cosa che lo mise anche in contrapposizione allo stesso Lenin, durante la vita di questi.
(8)Diminutivo russo del nome Ivan.

2. Era davvero così necessario, tutto questo? [Salsiccia]

L'odore di marcio che aveva impregnato l'aria aveva riempito i polmoni di Ivan e lì si era stanziato, avvinghiandosi a ogni singola cellula del corpo perché il ricordo netto di quanto visto non fosse dimenticato giammai.
Quel giorno, presentandosi davanti a Stalin per fare il suo rapporto, di ritorno dalle terre occidentali della sorella maggiore, Braginski puzzava di morto come ben poche altre volte.
Iosif non si trattenne dal palesare una smorfia quasi disgustata, senza domandarsi a quel punto donde veniva tutto quel fetore - non valutandone la causa ma solo la provenienza, in un atto d'indifferenza tremendo che non sfuggì all'altro russo.
Per eliminare i kulaki come classe non è sufficiente la politica di limitazione e di eliminazione di singoli gruppi ma è necessario spezzare con una lotta aperta la resistenza di questa classe e privarla delle fonti economiche della sua esistenza e del suo sviluppo.(9)
Così Iosif gli aveva detto, direttamente, e così lui aveva creduto. Lenin stesso aveva parlato, tempi prima, di livellare ogni incongruenza, di rendere uguali tutte le differenze.
Ma che fossero tutti disgraziati come ora erano davvero i kulaki, Ivan stentava a crederlo.
Non riuscì a trattenersi - forse nel ricordare il volto della sorella stravolto dalla fame e dalle lacrime, o forse quella maledetta salsiccia di carne umana(10) che una donna gli aveva offerto, vaneggiando per la strada, quando stava tornando a casa dopo l'ennesima requisizione di grano.
-Era davvero così necessario, tutto questo?-.
Non avrebbe pianto, così come non era riuscito ad andare dalla sorella e abbracciarla, mentre lei batteva a terra i pugni e chiedeva un po' di pane, solo un po' di pane.
Non era riuscito a darglielo, e ora non aveva intenzione di emettere alcun lamento d fronte al proprio Commissario.
Quello sbottò, rimescolando sulla propria scrivania i fogli che stava leggendo. Altri rapporti, altri fastidi, altra gente che si lamentava e altra gente che moriva.
Noia, noia, noia.
A Ivan non serviva leggere per sapere tutte quelle cose - lui semplicemente le sentiva dentro di sé - ma era anche chiaro quanto i due non fossero di natura simile.
Non lo guardò neppure.
-Di sicuro non era necessario che tu venissi con questa puzza nauseabonda sui vestiti! Cambiati che devi ancora lavorare! Ho una faccenda da farti sbrigare, giù in Europa. Non puoi certo presentarti così di fronte alle altre Nazioni!-.
Ivan chinò il capo dopo qualche secondo di silenzio, ricordando a malapena il sapore di carne buona sulle labbra. All'improvviso, gli venne fame.
-No, certo che no...-.

Note

(9)J.Stalin, Questioni di leninismo, Roma, 1945. Per "kulaki", qui si intendono gli Ucraini, chiamati così in quanto etichettati come "classe meglio abbiente" dal Partito Comunista sovietico e per questo vessati.
(10)Ovviamente, che fosse davvero esistita una cosa del genere è impensabile - e la stessa Wikipedia la mette come fonte non accertata - ma io l'ho personalmente usata nella dimensione in cui testimonia a che livello fossero giunti gli Ucraini per la fame e la carestia - Holodomor, 1932-1933 - indotta dalla repressione russa.

3. Cosa vuoi tu, da loro? [Inghilterra]

Nessun russo che si rispettasse poteva affermare, senza ombra di dubbio, di amare l'Inghilterra.
Se fosse astio indotto oppure semplice e veritiero, se fosse risentimento per qualche fatto dimenticato e passato o paura per quello che sarebbe venuti dinnanzi, se fosse timore per una nuova corrente di pensiero e di vita che dall'Est estremo aveva corso per tutta l'Asia e non si era fermata neanche di fronte alle porte sbarrate dell'Europa civilizzata, Ivan Braginski non sapeva davvero dirlo - così come neppure un qualsiasi inglese avrebbe definito con una parola precisa cosa mai lo spingesse a contrapporsi con così evidente tenacia di fronte al colosso russo.
Il fatto era che, ancora prima che tutto fosse iniziato, l'Inghilterra era lì, a contrapporsi con forza e a tentare di rallentare il passo col macigno della sua disapprovazione.
Era successo in Giappone(11), era successo con Lenin(12), era successo con le Armate Bianche(13). Era successo un po' troppe volte, sia per Ivan sia per Stalin.
Ora erano davanti a loro, consci di una medesima influenza che avrebbero potuto esercitare l'uno sull'altro. Era come se, dopo tanto tempo, fossero riusciti a guardarsi in faccia nascondendo tutto il ribrezzo che provavano reciprocamente.
Ma, dopo tutto, non si poteva parlare esattamente di odio, tra quelle due Nazioni - chi vive così a lungo è difficile che riesca a provare sentimenti tanto forti come quello, e sia Arthur che Ivan lo sapevano davvero bene.
Forse, era davvero fastidio, come se Arthur si fosse accorto che quel sassolino nella scarpa che era la Russia ora fosse diventato un po' troppo grande per essere ancora ignorato, mentre Ivan aveva ben chiaro in testa come quell'insignificante isoletta avesse praticato un'egemonia su scala mondiale e per questo sarebbe stato suo preciso compito ridimensionare le sue mire.
Non potevano più ignorarsi, nel bene come nel nel male.
Braginski sorrise quando Kirkland, senza nascondere una smorfia nell'incrociare lo sguardo con lui, si chinò verso il proprio Primo Ministro(14) e gli borbottò qualcosa.
La Conferenza doveva ancora iniziare, e loro si trovavano in quella stanza tutti assieme, come avendo modo di studiarsi vicendevolmente, quasi fossero stati animali da caccia. Non era contata la prima volta che si erano riuniti(15) - tutti loro, precisamente tutti loro - a sedersi su sedie forse troppo vicine le une alle altre. Ogni volta era una sfida. Ogni volta, una lotta per scorgere punti deboli presso i quali attaccare e quindi affondare senza pietà.
I due russi si raccolsero in un angolo discreto, mentre attorno a loro la gente parlava allo stesso modo guardingo e confabulava alla stessa maniera sospettosa.
E mentre Stalin guardava altrove - più o meno verso ciò che concerneva l'America e tutto il suo bagaglio economico - il cappello di Ivan si mosse in basso, coprendogli gli occhi e quindi lo sguardo chiaro.
-Cosa vuoi tu, da loro?-
-Quello che è giusto per me e quello che è proporzionale alla mia forza!-.
Sotto quei baffoni, si poteva intuire un sorriso arrogante, così tipico della persona di Iosif che, davvero, Braginski non ci fece caso.
Voleva solo capire il perché si trovassero tutti lì piuttosto che sul campo di battaglia a dar mazzate sul capo a Germania e a suo fratello.
Ma Stalin, per quanto inizialmente reticente, aveva cambiato idea ben presto, e gli aveva detto quanto fosse importante avere altri alleati potenti al di là del Reno(16) e quanto, in realtà, avere qualcuno a Est con cui accerchiare il nemico non fosse una cosa così disonorevole come sembrava.
Ivan gli aveva creduto - era diventato bravo, in questo - ma non per questo era diventato meno curioso.
Per esempio, non si era mai spiegato come mai l'Inghilterra avesse sempre avuto l'irresistibile tentazione di seguirlo in ogni suo passo. Lo trovava imbarazzante, se non affascinante, come quesito.
A Teheran l'aveva seguito ovunque, neanche fosse stato lui il tedesco e le sue spie avesse cospirato alla loro vita.(17)
Guardò ancora Arthur, che gli rispose con un'occhiata di quelle che non promettono buone cose - per nulla. Gli sorrise, apparentemente affabile.
-E che cosa vogliono loro, da te?-
-Quello che si sono meritati con il sudore della loro fronte e il sangue dei loro soldati!-.
Stalin era come lui. O meglio, lui era come Stalin.
Trovavano entrambi divertente quell'affaccendarsi immane di tutte le altre Nazioni di fronte a quanto era successo dentro i confini della Russia.
Sembrava quasi che una nube rossa fosse apparsa a oscurare i cieli d'Europa - e chi l'aveva sempre comandata ora tremava di paura, nel timore dell'arrivo di una pioggia biblica di sangue e pestilenza.
-Siamo quindi di natura uguale, noi e loro?-.
Stalin rise, cattivo, poggiando quindi una mano sulla spalla di Ivan. Lo guardò, quasi commiserandolo.
-Ah, non credo proprio Ivan! Ti pare che così sia?-.
Lui fece una smorfia e si allontanò un poco, con un passo indietro.
Con la coda dell'occhio, stava ancora fissando Kirkland.
-Non lo so, io poco li sopporto, non spreco tempo a pensare a queste cose...-
-Fai bene, fai davvero bene! La nostra forza è ben superiore alla loro! Senza di noi, la Germania dominerebbe l'intera Europa!-
-Ma perché allora ci vogliono male, Stalin?-
-Hanno paura, Ivan. Perché non accettano ancora che saremo noi, i loro padroni! Ma non ti preoccupare, a ogni cosa il suo tempo...-.
Una sirena suonò, il borbottio finì quasi all'improvviso. La Conferenza stava iniziando.
A quel punto ogni uomo divenne politico, ogni rancore messo in un angolino per far spazio a qualcosa di incredibilmente più ingombrante: l'orgoglio di poter pretendere qualcosa.
Così, per un attimo il sorriso di Ivan parve veramente sincero e quello di Arthur davvero gentile. Salvo però, forse, stringere troppo la mano nel mezzo, proprio lì dove ogni cattiva intenzione si sarebbe dovuta trasformare in un più costruttivo progetto collettivo.

Note

(11)Faccio ovviamente riferimento alla guerra Russo-Nipponica già citata, svoltasi all'inizio del Novecento.

(12)Inghilterra e altri paesi Europei avevano osteggiato il ritorno di Lenin in patria in quanto temevano che egli, come abile politico, avrebbe ritirato la Russia dalla Guerra e quindi avrebbe lasciato scoperto il suo fronte contro i Tedeschi.

(13)L'Inghilterra aveva finanziato le Armate Bianche contro quelle Rosse durante la guerra civile in Russia, temendo apertamente l'avanzata comunista.

(14)Winston Churchill, capo di Governo del Regno Unito presente alla conferenza di Jalta.

(15)La conferenza di Jalta è la seconda di tre conferenza che i tre Stati - URSS, Regno unito e USA - discuteranno nel corso della Seconda Guerra mondiale. Prima ci fu la Conferenza di Teheran (28 Novembre - 1 Dicembre 1943) e poi ci fu la Conferenza di Postdam ( 17 Luglio - 2 Agosto 1945).

(16)In poche parole, al di là della Germania.

(17)Riferimento all'Operazione Long Jump, nome in codice di un complotto fallito orchestrato nel 1943 dalla Germania nazista per eliminare i "Tre Grandi" (Stalin, Winston Churchill,Franklin Delano Roosevelt) durante la loro partecipazione alla conferenza di Teheran.

F. Cartoccio

Come un cartoccio, brucia il corpo umano, avvolto in un telo candido e da lingue di fuoco rosso.

Come un cartoccio, l'organismo implode in se stesso, secca la pelle e incenerisce gli organi all'interno. E diventa nero, nero di morte, nero di nulla.

Come un cartoccio, che scricchiola quando lo si tocca con mano titubante, Adolf Hitler(1) lasciava la terra in nuvole di grigio fetore marcio.

Dietro la schiena, Berlino occupata strillava di voci straniere - festanti di gioia, festanti di vittoria. Qualche scoppio di fucile e qualche clacson allegro, mentre persino le strade facevano silenzio.(2)

Davanti al viso, i due fratelli tedeschi erano in ginocchio, entrambi. E con il contegno dei sconfitti onorevoli non guardavano per terra ma direttamente il suo viso, aspettando con dignità il successivo colpo alla testa tanto violento da far loro perdere i sensi.

Gilbert sanguinava già dalla tempia e dalla fronte: era stato il primo che Ivan aveva attaccato, con tutte le sue forze.

Ma invece di compiacersi nell'ammirare chi l'aveva fatto così tanto penare, da Stalingrado(3) in avanti, il signor Braginski cercava qualcosa, ansioso nell'animo.

Non avrebbe consegnato nelle mani dei suoi pochi soldati vivi solo una bandiera da bruciare e qualche casa malconcia, sopravvissuta per miracolo alle bombe e ai carri armati inglesi e russi.

Voleva Adolf - l'orgoglio stesso di quella Germania colorata di nero.

I giornali stranieri avevano detto che era morto, che si era suicidato in un buco scavato nella terra assieme a una donna e a qualche ufficiale.(4) Anche se così fosse stato - perché lui non ci credeva e non ci voleva assolutamente credere, in alcun caso -, era desiderio di Ivan vederlo, sconfitto nella sua limitatezza di piccolo uomo.

Perché la faccia se la ricordava, e bene(5). L'espressione spavalda ma pratica e spiccia anche - per certi versi ricordava quella di Iosif(6), se non che il tedesco si limitava nel palesarsi pubblicamente tanto indegno.

Voleva, ora, ricordare anche la sconfitta dipinta nei suoi occhi. Per sempre, così da poterla raccontare.

Sorridendo cordiale, si chinò in avanti a chiedere ancora a Gilbert, mentre un soldato tirava la fune che legava i suoi polsi in una morsa stretta, con quella sua vocetta acuta e tanto fastidiosa che sembrava fatta apposta per irritare le altre persone.

-Vorrei sapere dove si trova il signor Adolf...-

Oh, se Gilbert non rise fu solo per miracolo - o per la paura che, invece di una punizione diretta a lui, si potesse eseguire la suddetta sul corpo già martoriato del fratello.

Si limitò a ghignare, reduce da secoli di guerra contro Ivan, da secoli in cui aveva potuto comprendere quale fosse il limite della pazienza del russo.

-Sei arrivato tardi, Russia! Quel nanetto baffuto è già bello che morto! Non c'è più, l'ho ucciso io! Non potrai neanche giocarci come volevi! Pensa un po': ho bruciato il suo corpo pur di non farlo prendere da te! Divertente, vero?-

E quindi, aveva potuto comprendere anche quale fosse il limite da varcare con ampio passo.

Non ebbe tempo di sfoggiare ancora quella espressione indomita che un calcio lo colpì in pieno viso, facendogli sputare sangue e un dente.

Dunque, era vero quanto Churakov(7) aveva sostenuto, quando gli aveva riferito di aver trovato il corpo del Fuhrer.

Ivan non impiegò un solo attimo in più per riflettere sul da farsi. Avvicinandosi alla finestra della piccola stanza, affacciandosi quindi da questa e vedendo - dall'alto di tre piani di palazzo - quanto sciamava in piazza e quanto accadeva per le strade, riuscì lo stesso a sorridere.

Avrebbe issato una bandiera rossa, entro quel pomeriggio. Proprio lì, in quell'edificio così alto.

Sarebbe stato più che sufficiente come simbolo di quella disfatta totale.

Si rivolse ai suoi uomini, guardando loro e al contempo i due prigionieri, ancora chinati a terra.

-Facciamo vedere a questa feccia quali sono le esatte conseguenze di una guerra contro i russi...-

Aveva un ghigno sadico in viso - uno di quelli che usa come suppellettile l'eleganza e l'educazione, marcio così internamente da far venire il capogiro - e Ludwig tremò di paura quando lo costrinsero ad alzarsi e a dirigersi fuori, subito davanti a Ivan.

La sentiva dentro, la distruzione di Berlino. E come il fuoco che divora la pelle ma non uccide l'uomo, percepiva il dolore lambire tutto il suo petto.

Terribile, peggio di una tortura.

-Su, andiamo. C'è tanto da vedere...-

Note

(1)Adolf Hitler (Braunau am Inn, 20 aprile 1889 – Berlino, 30 aprile 1945) è stato un politico austriaco naturalizzato tedesco,Cancelliere del Reich (Reichskanzler) dal 1933 e Führer della Germania dal 1934 al 1945. Fu Führer del Partito Nazionalsocialista dei Lavoratori Tedeschi (Nationalsozialistische Deutsche Arbeiterpartei), noto con il nome abbreviato di Partito Nazista, e il principale ideologo del nazionalsocialismo.
(2)La battaglia di Berlino fu lo scontro finale del teatro europeo della seconda guerra mondiale. A partire dal 16 aprile1945, l'Armata Rossa sferrò il grande attacco sulla linea dell'Oder per distruggere le forze tedesche poste a difesa del cuore della Germania e conquistare la capitale del Reich; dopo scontri molto aspri, dure perdite per entrambe le parti e alcuni disperati tentativi di resistenza delle raccogliticce e disomogenee forze tedesche, i sovietici, in netta superiorità numerica e di mezzi terrestri e aerei, riuscirono a portare a termine la loro missione, a distruggere o catturare il grosso delle forze nemiche ed a circondare e conquistare Berlino (2 maggio 1945).
(3)Con il termine battaglia di Stalingrado (in russo: сталинградская битва^[?], traslitterato: Stalingradskaja bitva, intedesco Schlacht von Stalingrad) si intendono i duri combattimenti svoltisi durante la seconda guerra mondiale che, tra l'estate del 1942 ed il 2 febbraio 1943, opposero i soldati dell'Armata Rossa alle forze tedesche, italiane, rumeneed ungheresi per il controllo della regione strategica tra il Don e il Volga e dell'importante centro politico ed economico di Stalingrado (oggi Volgograd), sul fronte orientale.
(4)Hitler, il 30 Aprile 1945, durante la Battaglia di Berlino, si suicidò assieme all'amante con un colpo di rivoltella.
(5)Riferimento al patto Molotov-Ribbentrop.
(6)Iosif Stalin.
(7)Ivan Churakov, capo della SMERSH, trovò il corpo del Fuhrer nel Fuhrerbunker.

G. Tornello(1)

Uno a uno.
Ci si metteva in fila in maniera ordinata, aspettando il proprio turno, senza credere di poter andare avanti senza gli altri o di arretrare lasciando qualcuno indietro.
Ivan guardava la metropolitana sfrecciare in un tunnel nero, sparendo nell'ombra arrecando con sé tutte le luci che la illuminavano. Andava più veloce dei cavalli, andava più veloce dei treni. Sembrava un bruco, che mangiava la terra senza però risputarla fuori una volta digerita. Non capiva ancora se gli piaceva davvero o meno, se l'esaltazione del momento doveva essere considerata come fondata oppure era solo frutto della novità.
Ma almeno era utile.

Uno a uno.
Ci si poteva guardare in faccia l'uno all'altro, a questa maniera. E che tu fossi magro, che tu fossi grasso, che tu fossi alto o fossi basso, uomo o donna, bambino o vecchio, invalido o meno.
Ivan era salito sulla metropolitana, dopo aver aspettato pazientemente il suo turno dietro un giovane con la stampella. Lui non aveva più la gamba, ed era stato un problema quando aveva dovuto superare il tornello - prima la gamba artificiale, poi lui supportato da più mani. Braginski non aveva detto niente, troppo curioso anche solo per essere impaziente. E aveva sorriso, come un moccioso, quando finalmente l'aveva vista fermarsi davanti a sé.
In pochi c'erano assieme a lui. I russi non amavano le novità - erano diffidenti, come animali in gabbia, rispetto a ogni nuovo elemento che si palesava ai loro occhi. Prima giudicavano, poi magari accettavano.
Ma Ivan doveva dare almeno il buon esempio, perché sarebbe stato più semplice così che tartassarli di percosse sulla schiena. C'era ancora un'insana fiducia che i russi provavano nei suoi confronti - almeno a giudicare da quanti ancora non fossero scappati da lui, a gambe levate.
Per quanto occidentale, la metropolitana era una cosa che avrebbe potuto far loro piacere.

Uno a uno.
In una massa non si riconoscono gli sguardi della gente, che rifuggono nella forza di chi crede che cento sono meglio di dieci, mille sono meglio di venti. Tutti uguali, in una fila che livella persino l'orgoglio.
Ivan si aggrappò con forza al palo di sostegno che era stato piantato in mezzo al vagone, guardandosi attorno con aria curiosa. C'erano i sedili a lato, ma era sicuro che non sarebbe riuscito a stare abbastanza fermo da rimanere seduto. C'era, nell'aria, odore di ferro, e dovette strizzarsi le orecchie quando, alla fermata successiva, la metropolitana si fermò: faceva fin troppo rumore, per i suoi gusti. Ma guardandosi attorno, nel vedere il nome della fermata appena raggiunta, si accorse di aver passato ben più di due isolati nel giro di pochi minuti.
Sorrise, tutto contento.

Uno a uno.
In quel posto dove l'individualismo pareva l'ultima delle opzioni possibili, l'uguaglianza di ogni uomo veniva ribadita dal rumore meccanico - sempre identico, sempre uguale a sé stesso - che nel passare si produceva, scattando nel meccanismo gli ingranaggi giusti.

Note
(1)I tornelli furono utilizzati nei trasporti pubblici russi a partire dal 7 Novembre 1958 - agli inizi della Guerra Fredda - esclusivamente per controllare gli accessi al sistema metropolitano sotterraneo di Mosca.

My Revolutionary Player(1)

1. Tutto bene? [Bicchiere]

Garri deglutisce, poggiando il bicchiere mezzo vuoto accanto alla scacchiera - proprio lì, dov'è il suo posto.

Ha occhi soltanto per i suoi pezzi, e non sente il naturale silenzio che gli si è creato attorno come un fastidio, qualcosa che potrebbe seriamente stonare in tutto quello se non fosse che chiunque, tra i presenti, ha il terrore solamente di respirare troppo forte.

Non è una cosa che si vede tutti i giorni, quella. Persino Ivan, che di partite di scacchi ne ha viste a bizzeffe negli ultimi anni, riesce a percepire cosa significhi una scena simile.

Deep Blue(2) resta fisso, in silenzio, mentre Garri pensa alla sua prossima mossa. Contando l'ultimo, è da quasi dieci minuti che rimane immobile in quella posizione, con lo sguardo puntato proprio sulla sua torre, le mani appoggiate al mento.

Almeno contro Anatolij(3) ogni tanto sorrideva, mandando qualche messaggio spavaldo al proprio avversario - sempre stato così, Garri, esattamente come la sua tattica di gioco: pronto all'azione, in procinto di cambiare il mondo con una semplice mossa del proprio cavallo - ma davanti a quel suo avversario non muove le labbra né scandisce parole. Quasi sia una macchina egli stesso.

E gli occhi del mondo sono lì, puntati sul suo indice e sul suo pollice. Specialmente il mondo russo - specialmente il mondo americano.

Ma quando Ivan vede il bicchiere di Kasparov completamente svuotato dall'ennesimo sorso dell'uomo, prende la brocca dell'acqua e lo serve, in silenzio, cercando di non alterare per nulla il corso veloce che porta allo srotolamento mentale di tattiche e di mosse.

Così Spasskij(4) gli ha sempre descritto la cosa - il perché gli scacchisti rimangano immobili a fissare nel vuoto per così tanto tempo prima di allungare la mano e di muovere la giusta pedina. Così Ivan ha sempre creduto, anche dopo che il suo campione era stato battuto.

Niente, del mondo degli scacchi, si può dire definitivo. La morte di un pedone non implica la morte di chi lo muove. anche se Boris non è esattamente della stessa opinione - ma Ivan lo capisce, quanto l'umiliazione freni le mani e irriti la mente, rendendola incapace.

Garri è ancora lì, a guardare una casella vuota sul campo. Neppure l'acqua nel bicchiere si muove, cristallina e limpida come la vuole lui.

Finalmente, Garri si muove - la pedina avanza, e lui può alzare lo sguardo mentre il pubblico ricomincia a respirare.

Sembra quasi inutile chiederlo: Kasparov sorride appena, cercando di non sembrare troppo ottimista nel bel mezzo di una partita. Ma Ivan è lì lo stesso, accanto alla sua persona con ancora la brocca in mano.

-Tutto bene?-

Garri si volta verso la sua Nazione, vedendola con gli occhi spalancati di chi è curioso ma non osa palesarlo. Perché impugnare un bastone e uccidere fisicamente una persona è molto diverso che piegare l'orgoglio di un intero Popolo restando seduto e composto sopra una sedia scricchiolante.

Nonostante tutto, neppure Ivan si è abituato all'emozione di una guerra in miniatura.

Garri sorride, prendendo il bicchiere tra le dita e porgendolo gentilmente a Braginski. Pare abbia il fiatone.

-Ho solamente un po' sete, grazie...-

Deep Blue, dietro di lui, pare pensare velocemente - al suono freddo di qualche bip incolore.

Note

(1)Kasparov ha fatto parte attivamente dell'opposizione politica nell'URSS e lo è nella Russia moderna di Putin.
(2)Deep Blue era un computer prodotto dall'IBM progettato per giocare a scacchi, che disputò due partite - una vinta e una persa - con il Campinone del mondo in gara Kasparov
(3)Anatolij Karpov, storico avversario di Kasparov
(4)Anche egli scacchista russo, sconfitto da Robert Fischer in uno storico scontro durante la Guerra Fredda

H. Raggi X

Buio, attorno. La Luna si vedeva oltre il vetro spesso della cupola che copriva la testa, immersa in un placido mare scuro, a navigare tranquilla mentre il tutto le vortica attorno.
Un sorriso contento - entusiasta - si allargò sul viso di Alfred, mentre con il dito indicava l'oggetto da cui si era appena allontanato.
-Ivan, vieni qui! Corri! C'è una cosa che devi vedere!-
Ivan sollevò appena lo sguardo dalle carte sotto le sue mani: ne aveva aperte tante, su tutto il pavimento, giammai stanco di varcare i confini dell'umano attraverso la conoscenza di quel profondo nero che era lo Spazio.
Senza esitazione, arrivò accanto all'americano, guardando nel telescopio cosa mai ci fosse di così interessante che lui avesse rilevato.
Il segnale captato rivelava, alla vista allenata ed esperta del russo, una coppia di nane bianche.
Ivan sorrise, senza volgere lo sguardo ma mantenendo ben fissi gli occhi sulla lente.
-Che belle...-
Alfred si rivelò come sempre tronfio anche solo nel tono, mentre gonfiava il petto, felice della scoperta. C'erano voluti parecchi mesi, prima di avvistare la coppia di stelle, e ora che finalmente era riuscito a rilevarle, voleva che anche il russo riuscisse a mirarle con la giusta calma.
D'altra parte, oltre a essere orgoglioso delle proprie capacità naturali, era anche contento.
-A te sono sempre piaciute tantissimo, le nane bianche!-
Ciò che non mancava a Ivan era proprio la teoria, lo studio profondo e minuzioso che aveva fatto di tutto.
Era nella pratica che, forse solo per sfortuna, marciava dietro ad Alfred, con passo sempre incalzante.
Infatti Braginski piegò leggermente il sorriso all'ingiù, guardandolo come se avesse appena detto una sciocchezza - la stessa aria di sufficienza che normalmente mostrava a chi non era neppure degno di stargli appresso.
-Beh, è perché sono molto belle...-
Alfred gli diede corda, senza notare l'incrinatura polemica nella voce di lui.
-Sì! Quando sono in due sembrano ballare assieme!-
Ivan si lasciò trasportare dal suo evidente entusiasmo, divertito a sua volta.
Le nane bianche, quale meraviglioso esempio di armonia naturale.
-Vorticano, attratte l'una dall'altra...-
Alfred mimò in maniera efficace - tremenda - l'impatto vertiginoso e mortale tra i due asteroidi, a quel punto, neanche fossero aeroplanini da guerra.
-E poi si schiantano addosso, alla fine!-
Alla fine, le mani planarono in basso, cadendo nel vuoto.
Ivan ci restò male, a vedere le sue mani inermi, quindi le prese e le sollevò ancora, cercando di dare una valenza morale alla loro degna fine.
Tenero, dolce, come chi ha preso troppo a cuore la questione per riuscire a rinunciare alla metafora che si cela dietro parole dirette.
-Quando hanno capito che è bene farla finita...-
Ci fu un attimo di silenzio.
Attorno, ogni cosa rimase immobile, ad aspettare.
Ci fu un'espressione stranita sul viso di Alfred, nel raccapezzarsi di quanto stava accadendo.
-Ivan...-
-Sì, Alfred?-
Ma solo per qualche secondo, giusto l'attimo per dare l'illusione.
Poi il sorriso ebete e tronfio tornò a trionfare sul viso giovane dell'americano.
-Gli eroi non uccidono: gli eroi salvano!-
Ivan tentennò appena, prima di lasciare le sue dita con un sospiro lungo. Tornò quindi al telescopio, dove ancora stavano - immobili in un'immagine vecchia di giorni - stelle bianche e splendenti.
I raggi x, alla fine, erano stati quella meraviglia in grado di far diventare tutto un poco più piccolo - un poco più umano, intimamente.
-Non c'è niente da salvare, Alfred...-
Alfred lo guardò, con una sola punta di rammarico nella voce.
-Ne sei davvero sicuro?-
L'altro sorrise, nel volerlo rassicurare e allontanare al tempo stesso.
Loro si sarebbero uccisi a vicenda, illuminando l'universo con un'esplosione di luce silenziosa.
Sarebbe stato bello, potersi sentire stanchi come due stelle che hanno condiviso un'intera esistenza.
Ivan soffiò, prima di tornare a guardare lontano nel tempo e nello spazio.
-Sì...-

My Free Politic(1)

«Oggi molti Paesi socialisti stanno cercando le forme del passaggio ad una qualità nuova della loro vita e al consolidamento della società sulla base dello sviluppo del potenziale della democrazia socialista»(2)

1.Ti ricorda forse qualcosa? [Jeep]

Non capitava tanto spesso che Ivan mettesse piede in terra straniera di sua volontaria sponte - o quantomeno, che lo facesse con il chiaro intento di non attaccarne e sopraffarne le genti o umiliarne i politici.
Michail, però, sembrava così interessato a tutto quello che era davvero difficile dirgli di no, anche solo una volta.
Lui era diverso, e non quel tipo di diversità che faceva paura alle menti semplici, ma quel tipo di diversità investita da una magnificenza e una autorità senza nome.
Aveva solcato il mare dell'Oceano, andandogli dietro, fino a giungere in quella terra proprio in mezzo tra lui e l'America - forse, Islanda era nata apposta per questo, come barriera invisibile che segnava il confine ideale tra lui e Alfred.
Fu affascinato per qualche istante da questa sua stessa supposizione, almeno finché non vide apparire, sulla strada, macchine in lontananza.
Non era tanto che gli americani amassero il ritardo, era piuttosto che i russi veneravano l'anticipo. Per questo Gorbacev aveva così insistito per arrivare sul posto a quell'ora, neanche fosse stato l'ospite egli stesso.
In piedi davanti all'edificio adibito al loro incontro - in piedi, ad aspettare, assieme a Russia e al silenzioso Islanda - guardava con singolare apprensione quell'orizzonte che si faceva sempre più vicino.
Politici, portaborse e militari.
Ivan ebbe quasi un singhiozzo di sorpresa quando vide quella macchina - proprio quella macchina - rallentare nel piccolo spiazzo di fronte alla scalinata, vomitando poi persone in divisa.
A casa sua le jeep ancora non erano arrivate. Troppo americane, per i gusti orientali russi. Troppo occidentali, per quel sentimento di tradizionalismo bigotto che sempre aveva caratterizzato ogni strato sociale dell'URSS.
-Ti ricorda forse qualcosa?-
Nella piccola folla che si stava radunando, a pochi metri da lì, Michail riconobbe l'uomo per il quale era venuto.
Nella piccola folla che si stava radunando, a pochi metri da lì, Ivan riconobbe la Nazione poco discreta per la quale aveva fatto la fatica di ingoiare ogni arroganza.
Reagan sorrise ad Alfred, in un'intesa complice che univa solo Nazioni e i loro Primi Ministri.
Gorbacev, tuttavia, non conservava la minima esitazione quando si rivolse alla sua Russia, adocchiando i mezzi di trasporto che venivano schermati da tutti quei corpi.
-Qualcosa sì... Ma è quel qualcosa che noi stiamo tentando di estirpare, proprio qui!-
Il ricordo di un passato d'armi e di fuoco, la memoria di una guerra senza nome il cui peso si trascinava per troppo tempo.
Di piccoli bisticci anche Ivan non ne poteva davvero più.
Il piccolo gruppo di americani avanzò verso di loro - e dietro le spalle Islanda finalmente fremette, carico del compito di paciere che si era prefissato. Scrutava attento ogni mossa dei presenti.
Braginski si preparò a sorridere, guardando Alfred come se fosse lieto di incontrarlo.
-Tu pensi che sia meglio questo?-
Michail allungò il braccio lungo il fianco - le sue mani, fino a quel punto, erano state incrociate sulla schiena - preparandosi così al primo vero incontro con Reagan.
Lui sorrideva davvero, orgoglioso della sua posizione in quel momento.
Fu un solo cenno della testa: non osava spostare lo sguardo da Ronald neanche per un solo istante.
-Non nella misura in cui si protrarrà ne futuro. Io credo, Ivan, che loro possono imparare da noi quanto noi da loro. Non dimenticarlo mai: questo concetto sta alla base di ogni pace!-
Ivan sorrise ad Alfred, stringendogli calorosamente la mano.
 

La jeep venne portata via, parcheggiata in un garage che non fosse visto da alcuno.
Lontano, assieme a un passato che veniva smembrato, pezzo a pezzo.


 

Note

(1)Ho ritenuto di dargli questo nome in quanto egli, attraverso una politica estera piuttosto particolare, è riuscito a far riconoscere all'URSS la libertà dei Paesi soci di auto- determinarsi.
(2)"Manifesto di Gorbacev per la Democrazia dell'Est"