In tempi antichi sulla Terra camminavano il Caos, la Morte ed il Male. Essi si muovevano tra gli uomini seminando il seme della distruzione nel cuore dell’uomo. Erano incarnati dal Signore dei Lupi, dei Non morti e dell’Oscura Arte. Un trio le cui gesta si narrano tuttora con nomi diversi.

Quella che vi sto per narrare è la loro Storia…

 

Parigi, 1485

 

In una notte di quiete assoluta nulla faceva presagire disgrazie. Il cielo era limpido e le stelle erano dardi incantati nella volta celeste. Il neonato poteva dormire il sonno dell’innocente e l’anziano fabbro quello del giusto. Ma la pace che regnava sovrana venne squarciata…

Un grido da una casa lontana era diventato l’elogio funebre di un morto.

Un’ombra furtiva saltava di tetto in tetto, senza indugi. Al chiaro della luna piena saltò per correre sulla strada, sfruttando ogni sporgenza delle case.

Era un uomo alto, incappucciato dalla testa ai piedi di un nero mantello svolazzante nella brezza della notte.

Riprese la corsa da dove era atterrato, seguito a breve distanza da un gruppo di armigeri iracondi. La vittima di quella notte era il loro comandante. Lo inseguirono con le picche in pugno, con un ardore che faceva battere forte il cuore e metteva forza nelle loro gambe.

 

Destra, sinistra, destra, di nuovo a sinistra. Un vicolo cieco.

 

“Finalmente ti abbiamo catturato schifoso assassino!” Le sentinelle entrarono nel vicolo come un fiume in piena, furibondi ed addolorati.

L’incappucciato parve poco preoccupato, se non addirittura divertito dalla rabbia delle guardie. Un leggero sorriso si poteva intravedere da sotto il cappuccio. Un sorriso privo di gioia e ricco di malvagità.

“Tut-tut. Mi pare che sia presto per dire chi ha catturato chi.” Rispose una voce bassa e roca, proveniente da chi sa quale girone infernale. I soldati si voltarono. Altre due nere figure erano apparse alle spalle dei soldati. Uno era appoggiato all’angolo della costruzione con non curanza, l’altro era in piedi con un enorme falce sulla schiena. Entrambi mostravano un sorriso identico a quello dell’inseguito.

“Tu cosa dici Thibaulth?” chiese l’uomo appoggiato al muro. Un basso ringhio di risposta giunse alle sempre più terrorizzate sentinelle cittadine. Al posto dell’assassino vi era un enorme lupo mostruoso.

Era in piedi su due zampe robuste e muscolose, grosse come il petto di un uomo. Una pelliccia nera come la notte più buia ricopriva il suo corpo e le zanne colanti bava erano fredde stelle d’acciaio. Gli occhi parevano infuocati, come se il diavolo vi avesse incastonato le fiamme più rosse dell’Inferno.

Iniziando una sinfonia infernale fatta di grida i tre mostri assaltarono le guardie. Una di loro non riuscì neanche a vedere le zanne del lupo che si chiudevano sulla sua gola, separando la sua testa dal busto, inondando i compagni con il proprio sangue.

La falce si mostrò nella sua sinistra bellezza, danzando un valzer che troncava i busti dei suoi partner, lasciando al suolo uomini con il ventre aperto e le viscere esposte e sanguinanti.

Quando i sopravvissuti tentarono una fuga disperata, l’ultimo demonio gli si parò davanti.

Non pareva armato, ma ad un cenno delle sue mani apparvero lame incandescenti che trafissero gli occhi  dei soldati, distruggendo il loro cervello ormai colmo di orrori indicibili.

 

Un attimo dopo che le guardie erano entrate nel vicolo il silenzio era finalmente tornato.

“Credi ci abbiano sentito Albert?” chiese la nera figura appoggiata al muro.

“Certo, Julius. Altrimenti che divertimento ci sarebbe?" gli rispose l’altro con la sua voce bassa, pulendo la falce ed assaporando il sangue fresco che ne scendeva- E tu,Thibaulth, che ne dici?”

Il lupo mostruoso era tornato uomo, ma non rispose alla domanda. Era intento ad annusare il profumo della linfa vitale che era stato appena versato. Ma un altro odore gli assalì le narici.

“Io dico che dobbiamo andarcene - fu la risposta - c’è un pessimo odore qui vicino.”

Gli altri lo guardarono delusi per la risposta, speranzosi di divertirsi nuovamente versando altro sangue lungo le strade.

Scivolarono via come le ombre all’alba, in una nebbia innaturale e fosca.

Hogwarts, Gran Bretagna

 

Tom odiava quell’ uomo. Non sapeva perché. Forse la sua aria divertita o forse i suoi neri abiti gabbani. L’unica cosa di cui era certo era che non voleva stare un altro secondo nella stessa stanza con quella persona.

Si rialzò lentamente, raccogliendo piume e pergamene, dopo essersi scontrato con quell’individuo.

 

“Stai bene?” gli chiese lo sconosciuto, con un marcato accento francese.

“Sì – rispose Tom, mentre intorno si formava una calca di curiosi - e lei?”

Egli sorrise, rivelando canini particolarmente sviluppati, e invece di rispondere chiese:

“Dove posso trovare il Professor Silente?”

<<Bingo>> pensò Ridde prima di rispondere.

“Ci sto andando proprio adesso. Se vuole seguirmi.”

Un altro sorriso enigmatico. Era snervante.

 

<cazzo è? Si presenta in Sala Grande come un babbano qualsiasi e mi butta per terra perché non guarda dove cammina.>> pensò torvo lo studente <..>> e già c’era un ma, uno di quelli inquietanti.

Non era solito farsi intimorire, anzi era il contrario. Ma quel tizio ispirava pericolo da ogni poro. E camminare da soli con lui, lungo i corridoi deserti, non aiutava.

Tom rabbrividì, e non certo per il freddo. <babbano.>>

Già un abito da babbano, di quelli indossati per le grandi occasioni. Un abito nero, degli occhiali da sole (<> si domandò) e guanti di pelle, neri pure quelli.

Anche i capelli erano neri, ma sembravano… sporchi, come se non fossero di quel  colore.

E sempre quell’irritante ed enigmatico sorriso.

 

“Eccoci - disse d’un tratto, uscendo dai propri pensieri - questa è la Sala Professori.

 Bussò. Una voce forte rispose “Entrate”

Tom entrò

“Ah, eccoti Tom” disse un mago dalla folta barba castana e dagli altrettanto folti capelli.

“Professor Silente – disse lo studente mentre il mago si alzava – c’è una persona che la cerca.”

L’insegnante inarcò un sopracciglio. Poi la testa dell’ospite fece capolino dalla porta. Un silenzio teso ed improvviso invase la stanza.

“Credo – disse il mago, irrigidendosi lievemente – che dovremmo parlare  domani, Tom…”

Tom Riddle era stupefatto. Mai nessuno aveva fatto innervosire Albus Silente a quel modo. Non poteva crederci, ma non fece nessun commento ed uscì.

 

“Non sei cambiato Albus, a parte qualche capello bianco.” Disse sogghignando l’oscuro individuo.

“Neanche tu, Thibaulth. – mentre tornava a sedersi – Cosa ci fai qui?”

“Un saluto ad un vecchio amico”

“Non siamo amici” gli rispose irato Silente

“Ohoh il piccolo Albus si è innervosito. Ma contro Grindelwald il mio brutto muso non ti dispiaceva.”

Di nuovo silenzio.

“Perché sei qui?” ripetè Silente

“Lo sai, Albus. – rispose Thibaulth, mentre il suo sorriso si spegneva- Tu sai perché e per chi…”

“Quel ragazzo che chiami Tom – aggiunse – è un Prescelto. Stanotte verrà compiuto il rito e riceverà la benedizione oscura.”

“Dove?”

“Lo sai che non posso dirtelo. E’ già tanto che ti abbia detto quando.”

Silente ebbe un lieve tremito. Aveva sperato, per una volta, di essersi sbagliato.

“Tu non puoi fare niente, vero?” chiese rassegnato.

“No. Io non posso far niente. Fa parte del mio <>” rispose l’ospite con voce sepolcrale.

Thibaulth si tolse gli occhiali, rivelando dei straordinari occhi rossi.

Si guardarono.

Entrambi videro il carico di disperazione dell’altro, in quel freddo pomeriggio autunnale.

 

Poche ore dopo, al centro della Foresta Proibita

 

“Dove sei stato?” chiese Julius

“In giro.”

Julius lo guardò sospettoso, scrollò le spalle e si voltò.

“Dove Albert?”

“Tinus? Sta finendo di preparare il sito per il rito.”

Si avviarono tra i bassi arbusti del fitto sottobosco, circondati da alberi secolari, per giungere in un piccolo spiazzo coperto dai rami delle piante circostanti.

Una nuvola di fumo stava pigramente salendo da un calderone, e , affianco ad esso, c’era seduto un uomo dai capelli bianchi, pallido ed emaciato, con il volto scheletrico.

Stava passando una pietra sulla lama di una falce purpurea per affilarla ulteriormente, accarezzando il luno manico d’ebano finemente intarsiato e ricoperto di oscuri simboli argentati.

“Finalmente - esclamò Albert – pensavo fossi fuggito.”

Un sorriso diabolico dischiuse il suo volto.

“Lo sai che non potrei mai, Tinus. – rispose Thibaulth sorridendogli a sua volta – Altrimenti sarei decisamente bruciacchiato adesso.”

Scoppiarono in una risata lugubre, risuonando in tutta la foresta.

 

La luna piena appariva e spariva fra i rami e l’oscurità continuava ad infittirsi, lasciando come unica illuminazione il basso fuoco del calderone.

“Iniziamo” disse infine Julius.

Si misero intorno al calderone, formando un triangolo. Ognuno estrasse un pugnale d’argento inciso con delle rune.

Julius si tagliò il polso, intonando una breve litania:

 

“Io, che dell’Oscura Arte sono maestro,

 verso il mio sangue

 per benedire colui

che il Fato ha scelto.”

 

Thiabulth continuò, tagliandosi a sua volta il polso sinistro:

 

  “Dei Lupi sono Signore assoluto

  e il mio sangue dono

  al figlio dell’oscurità”

 

Infine toccò ad Albert:

 

“Io Re Non-Morto,

 ultimo dannato,

 alla morte negato,

 regalo il sangue di cui mi nutro

 a chi deve essere condannato.”

 

Il liquido nel calderone passò dal rosso al nero pece, per poi svanire.

Ad Hogwarts un alto grido di dolore infranse la quiete.

Silenzio e poi… più nulla.

 

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Vorrei Ringraziare le prime persone che mi hanno lasciato le loro recensioni.

 

@ Ginny86: Volutamente non l’ho resa chiara subito. Nei prossimi capitoli incomincerete a intravvedere qualcosa, anche se lo stile che ho utilizzato lo renderà ancora più incasinato.

 

@ Lu: Grazie per i complimenti. Se ho un difetto è quello di non essere scorrevole quando scrivo, ma stavolta pare che ne sia stato capace (spero di aver fatto altrettanto negli altri capitoli).  Per la poca chiarezza ti rimando alla risposta a Ginny86.

 

Thank you.

 

Albert Thibaulth Wesker

Ferite Aperte

 

Hogwarts

 

Albus Silente si teneva le mani sugli occhi.

Sapeva che sarebbe stata una lunga notte. Era bastata la visita di Thibaulth per confermarglielo. Verso l’ una di notte un grido aveva svegliato molti studenti di Serpeverde. Tom Riddle era stato trovato in stato comatoso nel suo letto, completamente ricoperto da piaghe nere. Era stato portato in infermeria. Lui l’aveva raggiunto.

Madama Chips non sapeva cosa dire, non aveva mai visto una malattia del genere. In meno di un’ora la situazione si stabilizzò, le piaghe iniziarono a rimarginarsi da sé, il respiro del giovane si era fatto più regolare.

Come era potuto accadere? Perché Tom?

>>Forse – gli suggerì una vocina sibilante – perché lui era destinato ad essere marchiato. Ti ricordi quando l’ hai preso all’orfanotrofio? Cosa aveva fatto agli altri bambini?<<

Certo che se lo ricordava, ma non credeva che fosse così vicino alla dannazione.

Già, una dannazione. Provocata da tre persone ( ma poteva definirle tali?) che conosceva.

Non poteva dimenticarselo. Né chi erano né come le aveva conosciute.

 

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Era il 1941, e lui ed Aberforth erano in ricognizione a bordo delle loro scope quando vennerò abbattuti sopra la Foresta Nera in Germania.

Si risvegliarono cinque giorni dopo, salvi per miracolo ma privi delle loro bacchette, curati da un ragazza, Selenia, che aveva appena diciassette anni.

Erano finito in un campo di concentramento per maghi.

Circondati da Dissenatori, Giganti malvagi e Demoni assassini, venivano obbligati a scavare in una miniera. Per ore, al buio, nel silenzio tombale.

Dovevano estrarre Omihalcon, una pietra magica utile per Grindelwald per i suoi studi.

Furono settimane estenuanti, che si protraevano all’infinito a causa dei loro aguzzini.

Chi non era in grado di lavorare veniva baciato e abbandono lì, sul posto, a morire abbandonato. Chi osava fare qualcosa veniva baciato a sua volta. Lentamente si moriva anche senza essere toccati, perché malnutriti o malati. Alcuni, presi dalla disperazione, si lanciavano verso i loro carnefici per farsi uccidere, per evitare la pazzia. Li trovavano per terra, stesi, con occhi vacui e privi di espressione. Vivi, ma ridotti ad un destino peggiore della morte.

Erano cinque settimane che lui e suo fratello si trovavano nel campo. L’unica che avesse voglia, ancora, di parlare era Selenia. Raccontò loro di come, fino a due mesi prima, si trovasse a Dacau, un campo di concentramento gestito da nazisti, gli alleati non magici di Grindelwald. La separarono dai suoi genitori babbani, quando, una notte, scoprirono che forniva alimenti agli altri internati grazie alle sue arti magiche. Di come, davanti ai suoi occhi, uccisero i suoi genitori ed altri otto prigionieri con un colpo alla nuca. Di come ridevano e sbeffeggiassero i morti, di come maltrattavano i vivi.

Il giorno successivo era stata trasferito nel campo per detenuti magici, Werbunk.

La notte la sentivano piangere e parlare, e non era la sola.

Accadde verso l’alba. La luce pallida e spettrale del sole stava illuminando lentamente il campo. I giganti si davano il cambio all’ingresso della miniera. Un esplosione, un’altra, un’altra ancora. Fu il caos.

Nessuno era in grado di capire cosa stava accadendo, i primi a cadere furono i giganti poi seguirono i demoni. Incredibilmente parve che anche i Dissennatori fossero agitati. Gli assalitori sembravano immuni alle loro capacità di risucchiare la felicità.

Un esplosione colpì il Quartier Generale, fuoco e fiamme. Poi comparverò.

Erano in tre, a cavallo di neri destrieri. Si stagliavano tra il fuoco e le fiamme. Caricarono le guardie rimaste, distruggendole. I pochi superstiti parvero entrare in una frenesia sconosciuta, ed iniziarono ad assalire chiunque gli capitasse a tiro. Albus, Aberforth e Selenia stavano cercando di fuggire. Uno di quei mostri impazziti catturò Selenia. La baciò prima che potessero reagire.

Un artiglio saettò, tagliando in due l’assalitore, ancora unito nell’orrido bacio. Il corpo del Dissennatore si dissolse come una statua di sale, lasciando la ragazza. Ma lei era già morta prima che la lama l’avesse colpita. Con le lacrime negli occhi guardarono chi, intempestivamente, li aveva salvati.

 

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Come ebbe modo di scoprire poi si trattava di Thibaulth,un Lupo Mannaro, che si era alleato ad un Vampiro, Albert, e un Mago, Julius.

Per qualche motivo li presero con loro. Li scortarono. Poi una notte…

 

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“Credi che dovremmo dirglielo?” domandò sussurrando Julius

“Non mi pare il caso.” rispose Albert, sussurrando anche lui

“E’ suo diritto saperlo.” disse Thibaulth

“Sono secoli che lo facciamo senza dirlo.” rimbeccò Albert stizzito

 

Avevano incominciato a discutere appena pensarono che i due fratelli si fossero addormentati. Di certo Aberforth dormiva.

Albus continuò a fingere di dormire, ma la cosa parve non funzionare.

 

“Sappiamo che sei sveglio. – gli disse Thibaulth – Noi dobbiamo parlare.”

 

Si alzò dal suo giaciglio e si avvicino al fuoco da campo che i suoi “salvatori” avevano acceso. La fiamma dava un’immagine grottesca dei suoi compagni.

Erano mostruosi mentre erano lì, seduti ed incappucciati in lunghi mantelli.

 

“Cosa dovete dirmi?” domandò titubante il mago

“Perché ti abbiamo salvato.” Disse Julius

 

Albus notò che Albert era decisamente arrabbiato dalla decisione dei suoi compagni.

 

“Non è stato casuale – aggiunse – che fossimo lì. Ti stavamo cercando.”

“Me? Perché?” era decisamente stupito

“Perché non sei una persona qualsiasi. Nel corso dei secoli io ed i miei compagni siamo andati alla ricerca di persone che avessero un ruolo decisivo nella lotta tra Bene e Male, dei Prescelti, in entrambe le fazioni.”

>>Secoli? Prescelti?<< pensò confuso Silente >>Com’è possibile?<<

“Ma perché me lo dite?” disse infine

 

Julius scoccò uno sguardo a Thibaulth, poi si volse verso Silente. Quando parlò dava l’impressione che stesse soppesando le parole.

 

“Perché secondo noi sei un caso eccezionale. Può darsi che il tuo destino sia legato a quelli di altri possibili Prescelti.”

 

“O così almeno crede il nostro amico lupino – intervenne Albert, decisamente furioso – dopo aver sognato quella sgualdrina.”

 

Aveva appena finito di dire quella frase che Thibaulth gli era già addosso, colpendolo ferocemente in volto.

Si azzuffarono dandosi colpi potenti oltre ogni possibilità umana. Thibaulth schivò un pugno di Albert, che colpì un albero e lo fece crollare.

I loro mantelli si scostarono e Albus vide.

Thibaulth era un enorme uomo col muso di lupo, Albert era una viso con una chiostra di denti enormi.

 

“Sono i soliti.” Fu il laconico commento di Julius, che a sua volta si era tolto il cappuccio, mostrando un viso di un colore rosso acceso, senza capelli, che terminava con due piccole corna.

Silente cadde a terra per lo stupore ed il terrore.

 

“C-chi siete?” gridò a Julius con labbra tremanti.

Julius si volto per guardarlo in faccia con i suoi neri occhi.

“Noi siamo Dannati. Siamo uomini che hanno tentato di raggiungere la forza di Dio usando qualsiasi mezzo. Ora, per sua volontà, dobbiamo fare in modo che nessuno ci imiti e mantenere l’equilibrio tra bene e male.”

 

I due mostri, intanto, avevano raso al suoli altri tre alberi.

 

“Ma-ma cosa c’entro i-io?” domandò sempre più terorizzato.

“Pensavo fossi più sveglio. – commento sarcastico Julius – Comunque tu dovresti ribilanciare l’equilibrio combattendo per il bene. Ma, come ho detto prima, potresti avere anche un ruolo rilevante nei futuri Prescelti.”

 

E mentre le ultime fiamme si spegnevano, Albus Silente si rese conto di ciò che comportava quella responsabilità.

 

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Passò il resto della guerra combattendo con quel trio, legandosi soprattutto col uomo-lupo,

rendendosi conto, però, di quanto potevano essere distruttivi e malvagi. Non risparmiavano niente a chiunque avesse la sfortuna di combattere con loro, quelle poche volte che si scontrarono direttamente con l’armata di Grindelwald.

 

Un sommesso bussare alla porta dell’ufficio lo riportò alla realtà.

 

“Entrate.”

 

Era Madama Chips.

 

“Professor Silente, Tom Riddle si è ripreso e le sue condizioni sono normali. Non posso nasconderle che sono parecchio sorpresa dal decorso di questa malattia. Ha colpito il fisico di Ridde portandolo vicino alla morte ed è poi sparita in meno di ventiquattro ore. Mai vista una cosa del genere. Vorrei tenerlo in osservazione.”

 

“Non si preoccupi, Poppy. Non credo che sia in pericolo di vita adesso.” le rispose Silente in tono deciso, guardando la faccia sbalordita della Guaritrice.

 

Lei chinò appena il capo, pensierosa, mentre continuava a guardare il mago nei suoi profondi occhi azzurri.

 

“D’accordo – disse infine – ma se succede qualcosa la responsabilità è sua.”

 

Uscì dalla stanza, lasciando di nuovo solo Silente.

 

>>Perché?<< pensò per l’ennesima volta, disperato.

 

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Eccomi qua per rispondere alle recensioni.

 

@ ciack: grazie per l’apprezzamento. Perché l’inizio ti ha ricordato il Signore degli Anelli? Comunque non miro a spaventare il lettore. Voglio che senta il malessere che circondi il personaggi, rendendo l’atmosfera cupa e pesante.

Per quanto riguarda Thibaulth, è un personaggio del romanzo di Alexander Dumas, “Il Signore dei Lupi”. Io l’ho voluto inserire come citazione al romanzo perché mi è molto piaciuto, ma alla fine è divenuto una rivisitazione ex-novo dello stesso personaggio (il che non vuol dire che copio Dumas).

 

@ Bookie: Grazie per i complimenti. Riguardo alla storia non so dirti se posso considerarla originale, perché mi rifaccio a ciò che leggo in generale, inserendoci anche del mio, ma senza qualcosa di preciso. Comunque le varie scene che ho messo su carta sono saltate fuori ascoltando la musica.

 

@ Ginny86: Mi fa molto piacere che ti piaccia e ti ispiri. Spero che avrai apprezzato anche questo capitolo (è stato, finora, uno dei più difficili da scrivere).

 

 

Ritorni

 

Un tempo era stato un edificio grandioso, possente, enorme. Adesso era poco più di un cumulo di macerie, come l'avevano sempre visto i Babbani.

Passeggiando tra i ruderi Thibaulth guardò intorno a sè, annusando l'aria. Dall'ultima volta che era stato a Hogwarts erano passati quasi 50 anni. Il sentore della magia era ancora potente, anche dopo la grande battaglia tra i Prescelti, gli ultimi.

S'incamminò verso una scala nascosta dietro enormi blocchi di pietra. Era poco illuminata da alcune torce ormai vicine allo spegnersi. L'oscurità soffocante che lo avvolgeva ben descriveva ciò che rimaneva della sua anima.

 

Aveva perso tutto.

 

Prima era morto Silente, uno dei pochi mortali che l'aveva conosciuto a fondo.

Poi erano morti i suoi compagni, che erano stati La sua famiglia da un millenio a questa parte.

Albert. Julius. Uccisi. Polvere che torna a essere polvere. Morti a causa di un Prescelto che voleva sconvolgere l'equilibrio.

 

Ma a mali estremi, estremi rimedi.

 

Continuò a scendere per la lunga scalinata marmorea. Stava raggiungendo i sotteranei, uno dei pochi spazi risparmiati dal conflitto. Era stata una fortuna. In quel luogo il suo servo aveva trovato tutto il necessario per la sua missione.

Infine giunse davanti ad un portone borchiato di legno massiccio. Entrò. Un alto uomo dai lunghi capelli platinati e sporchi gli dava le spalle, mentre osservava i corpi che galleggiavano nei due cilindri di cristallo.

Sulla sinistra c'era un cadavere bluastro, putrescente, glabro. Non aveva un volto, ma solo un enorme bocca priva di denti, ma egualmente pericolosa.

Sulla destra, invece, sospeso in una sostanza simile al liquido amniotico, c'era un ragazzo.

Alto, magro, con lunghi capelli neri. Il volto giovanile segnato dalla lunga assenza della sua anima e dalla cicatrice a forma di saetta sulla fronte.

 

Harry Potter.

 

Gli era servita una notte sola per recuperarlo da una casa zeppa di tizi con i capelli rossi. Non volevano consegnarlo. Peggio per loro. Metà di loro non aveva visto l'alba del giorno dopo.

Intanto l'ultimo Prescelto continuava a dormire nel suo sonno senza sogni. Come poteva sognare, d'altronde? Stanco, ferito e debilitato dopo lo scontro con VOldemort, Harry aveva tentato di raggiungere i suoi compagni. Un Dissennatore, lo stesso del cilindro a sinistra, l'aveva assalito, favorito dalla debolezza della sua vittima. L'aveva baciato.

 

"Padrone!"

 

Finalmente il suo servo si era voltato. Ormai era l'ombra del Malfoy di cinque anni prima, con una mente che vacillava continuamente tra lucidità e follia da quando l'Oscuro Signore era stato sconfitto. La sua pelle era grigiastra, il suo volto magro e teso, gli occhi grigi spenti.

 

"Lucius, l'hai trovato finalmente. Ti faccio i miei complimenti."

 

Prese un pacchetto di sigarette, ne scelse una e l'accese con un lavorato ed usurato accendino.

Poi aggiunse:

 

"Dov'era?"

Il volto del folle si accese sinistramente.

"Era diretto verso la Foresta Nera."

"Che coincidenza..."

Ma aveva scoperto da tempo che le coincidenze non esistevano.

"Sei sicuro che sia il Dissennatore giusto?"

"Certo, mio Signore. L'ho controllato con tutti i mezzi magici in mio possesso."

"Bene bene. - rispose Thibaulth sorridendo soddisfatto mentre gettava la sigaretta - Allora

prepara tutto il necessario per il rito."

 

Lucius tracciò con un gesso un cerchio fatto di parole arcane, circondando i due cilindri.

Thibaulth iniziò a cantilenare in maniera ininteleggibile, mentre estraeva un coltello d'argento.

Poi, con un fendente, si aprì un profondo squarcio nel polso sinistro. Il suo sangue sgorgò.

Infine esclamo:

"L'ultimo sovrano dona il suo sangue

perchè ti sia reso ciò che ti spetta."

 

L'aria si fece calda, il liquido nelle due vasche incominciò a ribollire e la pelle del ragazzo

venne chiazzato da macchie blu. Il suo corpo si agitava, man mano che diventava bluastro. Aprì gli occhi. La bocca si spalanco in un muto grido di dolore. Le pareti del cilindro s'incrinarono.

 

Esploserò.

 

L'aria si riempì del grido di dolore lacerante.

 

Il rito era concluso.

 

Malfoy era sbalordito e terrorizzato. Davanti a lui si ergeva un essere che non era più umano. Due occhi rosso sangue lo stavano osservando. Estrasse la bacchetta, forse memore del fatto che "quello" era colui che aveva ucciso il suo precedente padrone.

 

"AVADA..."

 

Non riuscì a terminare la formula. Una mano, coperta da un guanto nero, lo stava strangolando.

Lentamente tentò di girarsi. I suoi occhi incrociarono le lenti del suo nuovo padrone.

 

"Padrone..." biasciccò.

"Lucius, vecchio mio, se stato utile fin adesso. Non obbligarmi a fare a meno di te ora che non sei più necessario." disse con un sorriso Thibaulth.

 

Il servo cercò di fare un cenno di assenso, ma i suoi occhi grigi si offuscarono e un lento

rivolo di sangue scese dall'angolo della bocca.  Il suo cuore aveva smesso di battere in modo innatura, strappato dalla cassa toracica da una mano bluastra.

Thibaulth lasciò l’uomo ormai cadavere, che si afflosciò come un sacco vuoto, e fissò da dietro i suoi occhiali da sole il suo ex-protetto. La luce che molto tempo prima illuminava i suoi occhi verde smeraldo si era ormai ridotta ad un lumicino.

Il giovane, nudo distolse se lo sguardo.

 

“Raccogli gli abiti e la bacchetta, poi seguimi.” Disse in tono calmo il licantropo, continuando a fissarlo.

L’altro obbedì, con il volto contorto in un ghigno malvagio.

 

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Draco stava correndo tra le rovine, seguito a breve distanza da Piton. I suoi informatori avevano visto suo padre nei pressi della scuola. Raggiunse il pianale col fiatone. Piton lo raggiunse.

 

“Mi domando – iniziò Draco – cosa diavolo ci faccia mio padre da queste parti.”

“Forse è qua perchè è qui che è morto l’Oscuro Signore.”

“Ma perché? Sono già passati cinque anni!”

“Non lo so…” Piton s’interrupe.

Udirono dei rumori. Passi.

Si guardarono intorno, poi, da dietro un enorme masso, apparve uno strano individuo. Era vestito di un nero abito babbano e con uno strano involto dietro la schiena.

 

“Ehi tu!” gridò Draco

 

L’altro si voltò a guardarlo. Aveva delle lenti scure sugli occhi, ma essi lo penetravano con intensità.

 

“Cosa ci fai qua?” chiese il giovane, vagamente intimorito.

 

Lo straniero non gli rispose subito. Prese, invece, un pacchetto di cartoncino da cui estrasse un cilindro di carta. Lo accese con uno strano aggeggio, babbno di certo, che produceva fuoco.  Ciononostante Draco si senti osservato per tutto il tempo.  Infine l’uomo rispose.

 

“Sono venuto a trovare un vecchio amico. T’assomiglia molto. Chi sei?”

 

Il mago scambiò un’occhiata con Piton, che aveva messo una mano nella tasca interna dove teneva la bacchetta.

 

“Mi chiamo Draco Malfoy. Sto cercando mio padre.”

“Ah – rispose l’altro senza dare segni di stupore -  sei il figlio di Lucius. Mi spiace ragazzo. E’ morto poco fa nei sotterranei.”

“NOOO!!! – esclamò il giovane mentre tentava di slanciarsi contro Thibaulth, trattenuto a fatica dal suo ex-insegnante – Sei un assassino!”

“Non darmi colpe che non ho, ragazzo. Le mie mani sono lorde di sangue, ma non di quello di tuo padre.”

“Ti presenterò – aggiunse – chi dovresti colpire.”

 

Intanto che diceva questo un’alta figura incappucciata si levò accanto a lui. Indossava una tunica nera, lacerata all’altezza del pettorale sinistro. Attraverso il foro si poteva vedere il colore blu della pelle di chi la indossava.

Piton non riuscì più a trattenere Draco, che si slanciò contro il nuovo venuto. Voleva ucciderlo a suon di pugni, ma a metà del suo salto rimase bloccato a mezz’aria.

“Che dia…” esclamò prima di essere sbalzato via da un’ energia misteriosa ed invisibile.

Un vento feroce iniziò a soffiare intorno al quartetto. Un colpo d’aria particolarmente forte alzò il cappuccio dello sconosciuto. I due maghi rimasero impietriti. Davanti a loro un morto stava loro ghignando malevolo.

 

“Potter, ma come…” iniziò Piton

“Professore -  lo interrupe Harry, con una voce aspra – vedo con piacere che è ancora vivo. E anche tu, Draco.”

 

I due uomini si guardarono di nuovo. Infine Piton parlò.

 

“Non puoi essere Potter. Lui è un vegetale ormai.” Sibilò.

 

Una risata lugubre accompagnò le sue ultime parole.

 

“Certo certo. Ha ragione. Non dovrei più essere in grado di fare niente dopo il bacio di un Dissennatore, ma lei può controllare con la Legilimanzia.”

 

Piton lo guardò negli occhi, fissandolo intensamente. D’un tratto gli occhi gli si sbarrarono. Si accasciò a terra gridando con un demente. Draco gli fu subito accanto.

 

“Cosa gli hai fatto maledetto?” gridò furioso

“Io? – fece l’altro in tono vagamente interrogativo – Niente. Gli ho lasciato libero accesso alla mia mente. E lui ha visto l’Inferno.”

 

Una risata ancora più forte, venata di follia, proruppe da quella bocca tanto familiare e, allo stesso tempo, sconosciuta.

 

“Maledetto!” urlò Draco estraendo la bacchetta. Ma Harry l’aveva già estratta e puntata contro di lui.

“Pietrificus Totalus” pronunciò pigramente

 

Il giovane Malfoy rimase subito bloccato. Harry gli si avvicinò, mettendo il proprio viso accanto all’orecchio del ragazzo. Un odore di carne putrefatta gli assalì le narici.

 

“Sei debole, – gli sibillò Potter con un ghigno – ma non ti voglio uccidere. Sei sempre stato un bulletto da quattro soldi, niente di più.”

 

Si alzò e si voltò per guardare l’ex-insegnante di Pozioni, ancora sconvolto e tremante.

 

“Ma Piton – continuò Harry – ha ancora un conto aperto con me.”

 

Si avvicinò al corpo ansante. E gli sferrò un calcio nello stomaco.

 

“Ha ucciso i miei genitori.”

 

Un calcio ancora più forte sul petto.

 

“Ha ucciso Sirius.”

 

Saltò a piè pari sul petto. Un rumore di ossa che si spaccavano.

 

“E infine ha ucciso Silente.”

 

Con tutta l’ira che aveva in corpo gli sferro un ennesimo calcio sul volto, spaccandogli il naso.

Lentamente si sfilò la bacchetta. La puntò sul corpo contorto e, assaporando ogni singola lettera, pronunciò: “Avada Kedavra”.

Il corpo di Piton era irriconoscibile e devastato. La faccia girata in modo innaturale fissava Draco con occhi vuoti. Lente lacrime scesero sul volto del giovane immobilizzato.

 

“Bene Harry – disse lo sconosciuto – Ora che gli hai salutati dobbiamo andare.”

 

Detto questo s’incamminò verso la cancellata.

 

“;Sì, Thibaulth – poi si chinò sull’ex-Serpeverde – Se riesci a liberarti prima di morire, saluta gli altri da parte mia.”

 

E ridendo Harry Potter si allontanò insieme al suo padrone.