Fuoco nero
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** Prologo: un nuovo amore arriva e rovescia tutto con un gesto della mano ***
Capitolo 2: *** Capitolo 1 ***
Capitolo 3: *** Capitolo 2 ***
Capitolo 4: *** Capitolo 3 ***
Capitolo 1
*** Prologo: un nuovo amore arriva e rovescia tutto con un gesto della mano ***
 Sì, nient'altro
che l'amore. E come scrive un poeta, tutto il resto per me sono foglie
morte.
-L'amore nuovo- Prologo
Luglio 1799 La luce del sole filtrava
attraverso le spesse tende color vinaccia che ornavano le finestre. Un
gelo innaturale scese intorno a lui.
Padre Merrik, vicario di Chaplam -l'unica contea cattolica d'Irlanda- rabbrividì; l'aria si fece improvvisamente tesa, un rantolo roco scivolò dalle sue labbra sottili. Mrs. Aming, la vecchia perpetua che puliva regolarmente la cappella, emise uno squittio eccitato e con tre brevi falcate lo raggiunse, afferrandolo per la casacca e pregandolo di non abbandonarla. La donna iniziò a farneticare, pareva terrorizzata. Merrik sobbalzò. Padre del cielo, questi irlandesi sono tutti uguali! Sempre a cialtrare di fate e spettri. Basta davvero poco, un’ombra in movimento, un rumore inspiegabile, per spaventarli. Sono sempre agitati, non stanno mai fermi, pensano solo ad azzuffarsi fra loro, rifletté cupamente. Ma Merrik era un uomo di chiesa, e quando la donna si aggrappò a lui strattonandolo per il colletto della tunica non poté continuare a ignorarla. Sospirò spazientito, voltandosi verso di lei. Gli occhi della perpetua erano enormi nel viso pallido: il vicario pensò che non aveva mai visto tanto terrore aleggiare sul viso di un essere umano. Una goccia di sudore gli solcò la fronte quando Mrs Aming iniziò a farneticare qualcosa sul diavolo che stava operando in quel luogo sacro. Merrik sperò che la razionalità gli venisse in soccorso. Non fu così. Quando si voltò, il suo sguardo fendette un'antica croce d'argento riccamente ornata. Era molto diversa dalle croci cristiane, perché i bracci avevano la stessa lunghezza e al centro della decorazione era incastonata un'enorme ametista che scintillava in modo innaturale. «Il Diavolo è fra noi!» gemette la donna, e quando Merrik fece per tranquillizzarla questa scosse il capo, raccolse una mano del prete fra le sue e la avvicinò alla croce. Merrik esitò, sbuffò sommessamente e premette le dita sul simulacro. Un bruciore intenso gli lambì la pelle. Balzò indietro, stupefatto, cercando di spiegarsi quell'insolito fenomeno. Fu persino sul punto di credere che sì, il diavolo si era davvero insinuato nella casa di Dio, ma una voce che pareva lontana, roca e familiare, lo riportò indietro nel tempo. Suo padre John era un uomo affettuoso, aveva mani gentili e un sorriso mite gli aleggiava spesso sulle labbra. Merrik aveva dodici anni, era ancora un bambino, gli piaceva sedere sulle ginocchia dell'adorato genitore e lasciare che le sue parole lo cullassero nel limbo dell'incoscienza. John lo aveva destinato alla carriera ecclesiastica, e Merrik non aveva intenzione di ribellarsi: era convinto che Dio sarebbe stato felice di accoglierlo nella Sua cerchia di servitori. Da tempo Merrik si era accorto che il padre non godeva di buona salute: aveva smesso di lavorare, passava intere giornate immerso nei libri e, eccezionalmente, lo accompagnava in paese. Il ragazzo era convinto che il padre soffrisse per la perdita della moglie, morta di tifo alcuni mesi prima. Merrik cercava di riaffacciarlo alla vita, inutilmente. Quella sera, l'atmosfera nella sala da tè era particolarmente tesa. John lo cullava dolcemente fra le braccia, attendendo che il sonno lo raggiungesse. Quando non riuscì più a trattenersi, l'uomo sbottò: «Povero Spencer, non invidio il suo triste destino» «Che cosa volete dire, papà?» chiese Merrik, incuriosito. John sospirò. «Non ti ho mai raccontato questa storia, figliolo, perché ho sempre cercato di proteggerti. Pensavo che vivere nell'ignoranza ti avrebbe reso immune alle brutture del mondo. Tuttavia, sento che la mia fine sta per arrivare ed è giusto che tu sappia che una terribile maledizione incombe su questa terra» prese fiato «Io sono inglese, e anche tu lo sei, ma l'Irlanda mi è cara quanto la mia adorata Londra, e vederla dilaniata da epidemie e povertà mi rende immensamente triste» «Non capisco» borbottò Merrik, turbato. Suo padre sorrise «Certo che no» sussurrò «Vedi, Merrik, quando i Connor si impossessarono di queste terre, quasi settecento anni or sono, dovettero pagare un prezzo molto alto. Ogni primogenito avrebbe dovuto conquistare il cuore di una popolana di origini irlandesi, sposarla e renderla padrona della contea. Solo così gli irlandesi sarebbero stati ripagati della defraudazione dei loro territori. Il geis, così lo chiamano, è la punizione divina che spetta a chi non riesce a conquistare il cuore della prescelta. Spencer ha fallito, mio caro figliolo. La donna che amava, una certa Eveline, è fuggita molti anni fa con un altro uomo. Il Barone ha comunque deciso di sposarsi, ma detesta sua moglie e quasi non tollera la presenza del figlio. Vive nel ricordo della sua adorata Eveline. E la miseria si è abbattuta su Chaplam» Merrik rabbrividì, stringendosi al petto del padre e guardandolo con occhi pieni di lacrime. Era un bambino ingenuo e fiducioso, e non dubitò mai delle parole di John. «Che cosa possiamo fare, papà?» L'uomo sospirò, accarezzandogli i folti capelli castani «Nulla, mio caro. Assolutamente nulla. Ma mi devi promettere una cosa, Merrik: quando sarai vicario, potresti assistere a un fenomeno un po' insolito. Se la croce celtica che custodiamo nella cappella s'illumina, dovrai chiamare il figlio del Barone e riferirgli quanto ti ho appena raccontato» il suo sguardo si perse nel vuoto; poi, tornò a concentrarsi sul candido viso del figlio «Promettimi che lo farai, Merrik. Spencer ha fallito, ma suo figlio potrebbe riuscire nell'impresa, e finalmente la prosperità tornerà a regnare in queste terre benedette da Dio» La voce stridula della perpetua lo riscosse. Si guardò con occhi allucinati il palmo arrossato della mano, per poi tornare a concentrarsi sulla croce, che emetteva un luccichio sinistro. Nella cappella si respirava un'aria insolita e minacciosa, rabbrividì. Quando lo sfavillio della croce aumentò, Merrik prese una decisione. Un'ora dopo, bussò alla porta della casa del Padrone. Una donna dall'espressione istupidita lo accolse, sussultando sorpresa quando il prete sibilò che doveva urgentemente parlare con il Barone. La sguattera lo condusse di fronte all'ufficio di Richard Connor, sesto duca di Chaplam. Richard aveva gli stessi occhi del padre; erano gelidi come l'inverno, azzurri come i fazzoletti di un cielo estivo. I capelli erano neri, identici a quelli della defunta madre, e gli sferzavano la fronte in morbide ciocche ondulate. Quando padre Merrik varcò la soglia dello studio, Richard non si alzò. Non ha rispetto neanche per un uomo di chiesa, quel demonio!, pensò Merrik, figurarsi se riuscirà a conquistare il cuore della prescelta. Richard era identico a suo padre: un uomo freddo e crudele con la fama di spietato libertino. Merrik dubitava che qualcuno avrebbe potuto salvarlo dal baratro in cui era sprofondato. «Fatevi avanti, padre» mormorò svogliatamente il Barone. Merrik obbedì, trascinandosi dietro la pesante croce d'argento. Per evitare di bruciarsi le mani l'aveva avvolta in un sacco di juta. Posò la croce sull'imponente scrivania di mogano, guardando con occhi inquieti il volto del suo giovane padrone. «Dunque?» insistette Richard, annoiato, aspirando una boccata di fumo e versandosi un'altra dose di liquore in una delicata coppa di cristallo. Merrik sospirò, scoprì la croce e disse «Vorrei raccontarvi una storia, Richard» «Non capisco a che pro assecondare questa follia» berciò Richard, facendosi strada nell'oscurità. Merrik lo ignorò. Continuò ad avanzare, lo sguardo fisso sull'inconsueto sfavillio della croce che reggeva strettamente fra le mani. Pochi metri lo separavano da una casupola di paglia che giaceva ai piedi di una collina che gli abitanti del luogo chiamavano Colle del diavolo. Dicevano che ci viveva una strega, una donna dall'aspetto spettrale e dagli occhi vitrei come gelide palle di vetro. Si chiamava Mary, non era sposata, non aveva nessuno che si prendesse cura di lei. In paese era nota per il suo carattere schivo e taciturno. Molti erano convinti che la vecchia fosse posseduta dal demonio. Merrik sperò che non fosse lei la prescelta. Sangue di Dio, quella donna aveva settant'anni! Come avrebbe potuto ricambiare l'amore del Barone? Scosse il capo, irritato, e quando si fermò davanti alla baracca la croce iniziò a risplendere di una luce talmente intensa che Merrik dovette distogliere lo sguardo per evitare di rimanerne accecato. Il Barone continuava a squadrarlo con espressione gelida. Richard lo aveva seguito solo per dimostrare che il geis era un'assurdità, una di quelle sciocche leggende a cui nessun uomo sano di mente avrebbe creduto. Merrik bussò alla porta della casupola. Passò un minuto, ne passò un altro e un altro ancora; poi, una vecchia dall'aria smunta andò ad aprirgli, guardandolo con occhi assenti e sconfitti. Aveva i capelli raccolti sulla sommità del capo, indossava abiti impoveriti dall'usura, stringeva fra le braccia un fagotto di coperte che si dimenava freneticamente. Il pianto di un bambino riempì l'aria. «Che cosa volete?» sibilò la donna, ma Merrik non le prestava più alcuna attenzione. Il suo sguardo era ipnotizzato dagli occhi più belli che avesse mai visto. Erano grandi, azzurri come l'oceano, incastonati in un ovale perfetto, la pelle di porcellana, le ciglia nere come la notte che le sferzavano le guance arrossate dal freddo. La bambina gorgogliò, doveva avere al massimo sei mesi. La croce s'illuminò, il suo calore penetrò la stoffa dell'involucro e Merrik sussultò, lasciandola rotolare sul pavimento. «È lei» sussurrò incredulo, guardando la bambina con occhi nuovi e consapevoli del destino che l'attendeva «È lei la donna di cui v'innamorerete» Note storiche:
Nel 1171 il re Enrico II d'Inghilterra sbarcò a Waterford e occupò le terre irlandesi divenendo il primo sovrano d'Inghilterra a mettere piede in Irlanda. L'isola d'Irlanda cominciò a cadere interamente in possesso delle forze inglesi a partire dal 1500. Le infrastrutture antiche gaeliche caddero definitivamente nel XVII secolo, come risultato di vari insediamenti di forti comunità inglesi e scozzesi su terre strappate ai cattolici irlandesi e affidate ai britannici. Intorno al XIV secolo la popolazione anglo-normanna era integrata con quella nativa irlandese tanto che la corona, nel tentativo di riprendere il controllo, cercò di stabilire delle differenziazioni fra nativi e colonizzatori. Il risultato furono gli statuti di Kilkenny, che introdussero una serie di discriminazioni: dal divieto di contrarre matrimoni "misti" al divieto di usare nomi, lingua, abbigliamento e usanze irlandesi. Nonostante ciò, gli irlandesi sono sempre rimasti molto legati alle loro usanze, tanto che gli scontri d'identità fra inglesi e irlandesi si sono perpetrati per secoli. Il XVII secolo fu comunque forse il più travagliato della storia d'Irlanda. Due periodi di guerra civile (1641-53 e 1689-91) causarono grosse perdite di vite umane e si conclusero con l'espropriazione dei beni della classe dei proprietari terrieri irlandesi e la loro sottomissione alle discriminatorie Leggi penali irlandesi. Intorno al 1790 iniziarono le prime ribellioni da parte degli irlandesi per riprendere possesso dei loro territori. Nella mia storia, la famiglia Connor appartiene a una lunga dinastia di sudditi inglesi che nel 1.200 circa si stabilì in Irlanda conquistando la contea di Chaplam (il nome è di pura invenzione). La contea e i possedimenti vengono tramandati di generazione in generazione: in L'amore perenne ho iniziato col raccontare le vicende di Spencer Connor, padre di Richard; in Fuoco nero proseguirò col narrare le avventure del figlio. (Da Wikipedia) Nda: Come promesso, sono tornata con lo spin-off di L'amore perenne: chi lo ha seguito ha il vantaggio di conoscere in anticipo le vicende di Eveline e Spencer, ma non è necessario averlo letto per potersi avventurare in questa storia. Fuoco nero è tratto da un libro intitolato Spell of love, di Megan McKinney. Capisco che il prologo potrebbe risultare un po' noioso, ma era necessario per introdurre i principali personaggi. Ovviamente spero che mi facciate sapere cosa ne pensate, le recensioni sono sempre bene accette e... beh, penso di aver detto tutto. A presto, Elisa. Volete vedere il
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 Volete tenervi aggiornati sulle mie storie, leggere spoiler, anticipazioni e curiosità? Io e Matisse, una validissima autrice di Efp che, tra parentesi, consiglio a tutti voi, abbiamo creato una pagina facebook in comune in cui troverete tutto questo. Se vi va fateci un salto, sarete i benvenuti! :)  |
Capitolo 2
*** Capitolo 1 ***
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Capitolo 1 Tutti e due sputiamo tutti e due
su ciò che abbiamo amato su ciò che abbiamo amato tutti e due. Parlo al passato; ridete!, se vi va, al suono delle mie parole. Sputiamo sull'amore sputiamo se vuoi. -Valzer di Siviglia- Tredici
anni dopo
«Io dico che è uno stregone» Un silenzio attonito riempì l'aria. Tentando di mascherare il suo imbarazzo, Magnus si esibì in una risata di scherno. Il sole filtrava attraverso le spesse nuvole che slittavano sull'arco celeste. Il vento frustrava le chiome degli alberi: si contorcevano, ondeggiando e lamentandosi coi loro deboli fruscii. La testa di uno scoiattolo spuntò da un basso cespuglio di more selvatiche, restituendomi uno sguardo sospettoso. Il freddo pungente di fine febbraio mi penetrò nelle ossa, facendomi rabbrividire. Magnus se ne accorse. Si accigliò, aggrottò la fronte e, esitando imbarazzato, si sfilò il pastrano e me lo posò sulle spalle. Arrossii. I miei compagni di gioco saltellavano impazienti intorno a me, guardandomi con occhi curiosi. «Mia nonna non vuole che faccia queste cose!» gridai serrando le mani a pugno e nascondendole dietro la schiena. Magnus sghignazzò, una smorfia sarcastica gli piegò le labbra. Quando voleva, sapeva essere un vero demonio. Ma le sue labbra erano così rosee, incredibilmente morbide e invitanti. Voluttuose. Una volta gliele avevo toccate con la punta delle dita; lui si era scostato, disgustato, balbettando che ero una svergognata e che sarei finita all'inferno per questo. «Sei una codarda, Annabelle senza cognome» sibilò inviperito. Sentii un rossore imbarazzato inondarmi le guance. Gli abitanti del villaggio mi disprezzavano: dicevano che ero la figlia del peccato, che nessuno avrebbe dovuto avvicinarmi, che sarei dovuta marcire all'inferno, io e la lurida sgualdrina che mi aveva messa al mondo. La reputazione di mia madre mi avrebbe perseguitata per il resto dei miei giorni. Quella sporca puttana, la chiamavano, e io non avevo il coraggio di difendermi dai loro insulti. Sapevo che erano veri. Ma Magnus... Magnus era l'unico che mi trattava come una persona normale e non come la disgraziata che ero; il pensiero che anche lui potesse sentirsi disgustato da me... Un moto d'indignazione mi fece tremare, strinsi i denti: se la nonna fosse qui gliela farebbe pagare, pensai incollerita lanciandogli uno sguardo torvo. In paese correva voce che Mary fosse una strega, ma io sapevo che erano tutte fandonie. Nonna Mary era la persona più dolce, saggia e altruista di questa terra. La dedizione con cui si prendeva cura di me, l'affetto che mi riservava, la dolcezza con cui mi diceva che no, non ero una derelitta, ero una bambina speciale, e le porte di un meraviglioso futuro si sarebbero spalancate davanti ai miei occhi... non ero nulla senza di lei. Mary era la madre che non avevo mai avuto. Era il mio oggi e il mio domani, il mio tutto. Era le mie radici, il mio unico legame di sangue. Si era sempre fatta carico dei miei problemi, aveva guarito le mie ferite, asciugato le mie lacrime, non mi aveva mai fatto mancare nulla. A parte... beh, a parte un padre. E una madre. Una vera famiglia, dei genitori. Quelli non ce li avevo mai avuti. Nonna diceva che mamma e papà si amavano molto ma che erano morti quando ero troppo piccola per capire. Per questo motivo non serbavo alcun ricordo di loro. Gli abitanti del villaggio conoscevano una storia diversa: si bisbigliava che mia madre fosse una cortigiana, una donna impudica e corrotta, e che mio padre l’avesse messa incinta abbandonandola al suo triste destino. Per questo Magnus -e con lui tutti gli altri- aveva preso l'abitudine di chiamarmi Annabelle senza cognome. Io non avevo un cognome e nessuno voleva avere a che fare con me, neanche i figli dei contadini e delle sguattere del maniero. Persino il Barone faceva finta che non esistessi. Le poche volte che l'avevo incontrato, nei suoi occhi vibrava un tale odio da costringermi a indietreggiare, terrorizzata. Una volta l'avevo sentito pronunciare il mio nome. Annabelle, aveva detto, e la sua voce era così sprezzante, come se detestasse il solo pensiero di me, come se contaminassi l'aria che respirava. Richard Connor aveva trentatrè anni ed era il padrone della contea di Chaplam. Era alto e scuro; i suoi capelli erano neri come la notte, gli occhi azzurri brillavano di un'intelligenza inquieta e calcolatrice. Aveva l'ossatura di un gigante, le spalle larghe, il petto possente, la pelle diafana -quasi trasparente-, lineamenti algidi, aristocratici, ciocche corvine che gli sferzavano la fronte aggrottata in un'espressione impenetrabile. La gente pensava che il Barone fosse posseduto dal demonio: le puttane e il gioco d'azzardo erano il suo pane quotidiano. «Io so cosa fare» Magnus mi prese per i capelli, facendomi contorcere dal dolore. Mi voltai a guardarlo infuriata, e lui sorrise. Quel sorriso mi avrebbe fatto perdonare qualsiasi sua malefatta. «Belle è l'unica femmina del gruppo» continuò sprezzante «E, in quanto tale, se il Barone la trova nella sua stanza non le farà nulla di male» «Mi ucciderà» piagnucolai dibattendomi, tentando di sfuggire alla sua presa. Odiavo la sua prepotenza. Quando eravamo soli mi trattava come una fragile bambola di porcellana. Era delicato, quasi adorante. Ma quando era in compagnia dei suoi amici indossava la maschera di ragazzaccio collerico e ignorante, e io ero costretta a tollerare i suoi sconcertanti sbalzi d'umore. Magnus scosse il capo, alzò gli occhi al cielo e il suo viso si tese in un'espressione stizzita. Voleva dimostrare che Connor era uno stregone, un figlio del demonio. Incoraggiato dai suoi compagni di malefatte, pretendeva che m'intrufolassi nella camera da letto del Barone e che gli rubassi alcune ciocche di capelli. Solo così, diceva, avrebbe potuto provare che Richard Connor era un'anima malvagia e che sarebbe presto marcito all'inferno. Io non credevo a quelle fandonie. Il Barone era soltanto un uomo dal carattere altero e schivo, una creatura solitaria, nulla più. Poteva anche non essere una brava persona, ma questo non significava che il diavolo si fosse impossessato di lui. Il diavolo, riflettei cupamente, si nutre di queste sciocche credenze. Opera il male convincendo i suoi servi di fare del bene. Distorce i concetti di giusto e sbagliato. Il diavolo sente gracidare il dolore del mondo, e se ne nutre, come una linfa vitale e corroborante. «Se non vai non ti sarò più amico». Incrociò le braccia al petto, le labbra tese in un sorriso testardo. Spalancai gli occhi, scioccata. Magnus sghignazzò, conscio di aver centrato il bersaglio. Scacco matto, Magn, avrei voluto urlargli, inviperita. Lui era il mio unico amico, l'unica persona cui cui potevo giocare e confidarmi, coltivando i miei sogni e le mie speranze per il futuro, immaginando i miei genitori, i loro visi, la loro vita, il loro amore. Soltanto Magnus sembrava capirmi. Soltanto lui riusciva a farmi sorridere. Il pensiero di perderlo, di vederlo allontanarsi da me mi faceva piombare in uno stato di profonda angoscia. Mi riscossi, raddrizzando la schiena e lanciandogli uno sguardo omicida, tentando di non fargli capire quanto le sue parole mi avessero turbata. «Come vuoi» borbottai con voce tremante. Mi sfilai un nastro color vinaccia dai capelli e lo gettai ai suoi piedi «Mi introdurrò nella sua stanza. Se non dovessi tornare, porta questo alla nonna e dille che le ho voluto tanto bene» Una risata divertita abbandonò le sue labbra socchiuse. Era gongolante: la mia disfatta lo aveva reso più spavaldo che mai «Non sarà così terribile, Belle! Connor non ti ucciderà» «Invece sì» sillabai. «Vai, vai!» presero a gridare gli altri bambini e, incoraggiata dalle loro urla, iniziai a correre verso il ripido pendio del castello. I miei piedi nudi sfiorarono i fazzoletti d'erba selvatica. Li guardai: erano sporchi e raggrinziti dal freddo. Anche il mio abito era sudicio, le maniche sgualcite, le gonne consumate. Alzai le spalle, cacciai un sospiro sommesso e continuai a correre. Entrare nel castello si rivelò un'impresa più facile del previsto. Nessuno sembrò accorgersi di me, i servi parevano tutti molto impegnati nelle loro faccende quotidiane. Persino la governante, una certa Mary, sembrò non notare la mia presenza, impegnata com'era a scrutare con occhi malinconici il ritratto di un uomo che non conoscevo. Ipotizzai che fosse il precedente Barone di Chaplam: aveva folti capelli biondi che gli sferzavano la fronte in morbide ciocche ondulate, gli erano occhi gelidi, le labbra stette in una smorfia infelice. M'introdussi nella cucina del maniero, sentii una serva mormorare che il Barone non sarebbe rientrato prima del giorno dopo e sospirai di sollievo. Rischiai di perdermi un paio di volte: il castello era enorme, aveva moltissime stanze e infiniti corridoi che non sembravano portare da nessuna parte. Mi piacerebbe vivere in un posto del genere, pensai con occhi sognanti. Essere ricca, bellissima e amata, mangiare tartine al salmone e pasticci di carne, indossare abiti costosi e sventolarmi il ventaglio davanti al viso con fare civettuolo... era una prospettiva invitante, sì. All'improvviso raggiunsi la stanza del padrone. Un moto di paura mi assalì. Strinsi i pugni, determinata, ignorando il brivido d'inquietudine che mi percorse tutta quando varcai l'uscio della camera. L'interno, con i pannelli di legno scuro e la moquette verde giada, era molto elegante. Una lunga panca imbottita, ricoperta di velluto, girava intorno a un immenso letto a baldacchino; dalla parte opposta c'era un divano, strategicamente sistemato davanti a uno scrittoio. Ai lati del letto intravidi due poltrone di pelle: una era vecchia e usurata dal tempo; l'altra sembrava talmente nuova che dubitai fosse mai stata usata. E all'improvviso lo vidi, addossato alla parete, largo, imponente, minaccioso e austero: uno specchio impreziosito da intarsi dorati che s'intrecciavano in fantasiosi ghirigori. La toeletta del Signore era ingombra di ninnoli: un portachiavi, un fermacravatte d'argento, un pennello da barba, una ciotola di legno e una spazzola di ceramica. Fra i nodi del pettine s'incastravano ciocche di peli neri e leggermente arricciati. Sorrisi trionfante, avvicinandomi e strappandone alcuni fili, nascondendo le braccia dietro la schiena. In quel momento accadde. La porta della stanza si socchiuse. Sentii una voce cupa risuonare nell'aria. Il calore defluì dal mio viso. Il Barone. Qui. A Chaplam. Nel suo castello, nel suo corridoio, che camminava sul suo pavimento, che parlava con le sue cameriere, che varcava la soglia della sua camera da letto. Proprio dove non avrebbe dovuto essere. Proprio dove io non avrei dovuto essere. Imprecai silenziosamente, fuggii verso l'anta del guardaroba e mi nascosi dentro l'armadio. Lo vidi entrare, guardarsi intorno con aria circospetta, le labbra piegate in una smorfia inquieta. Trattenni il fiato, sperando che non si accorgesse di me. Appena si fosse sufficientemente distratto, me la sarei data a gambe. Quando lo vidi sedere sul letto e tentare di sfilarsi gli stivali, borbottando a mezza voce, pensai che Richard Connor non somigliasse affatto al figlio del demonio. Era tremendamente buffo. La risatina che mi abbandonò le labbra fu la mia condanna. L'uomo drizzò le orecchie, allarmato. Mi morsi il labbro inferiore con tanta forza che un piccolo gemito risuonò nell'aria, e i suoi occhi si puntarono sull'anta socchiusa dell'armadio. Aggrottò la fronte, perplesso, e poi si alzò, incamminandosi verso di me. Mai come in quel momento pensai che, se il Barone mi avesse scoperta, sarei sicuramente morta. Mi avrebbe fatta impiccare o, peggio ancora, mi avrebbe sbattuta in uno dei suoi terribili sotterranei. Correva voce che il padre di Richard ci avesse rinchiuso il fratello pazzo e completamente fuori controllo, e che il fantasma di Anthony Connor vagasse fra quelle prigioni come un'anima in pena... Richard aprì l'anta dell'armadio, e i suoi occhi incontrarono i miei. Ecco il secondo capitolo.
Un grazie di cuore a jakefan
per averlo betato e per avermi bacchettata quando era necessario :)
Grazie davvero, J! Ringrazio anche tutte le persone che hanno inserito
la storia fra i preferiti, seguiti e ricordati: aumentate ogni giorno
di più, e questo mi fa molto piacere! *___* Grazie ai 4
lettori che hanno commentato lo scorso capitolo, sono stata felice di
sapere che il prologo vi è piaciuto e che siete disposti a
seguire la mia storia. Alla prossima, Elisa.
Quasi dimenticavo! Mando un bacio enorme alla mia cara mogliA, che come al solito è troppo indulgente con me, nonostante i miei difetti e le mie dimenticanze! Ti adoro, Vale! *__* Volete ricevere spoiler,
anticipazioni e curiosità sulle mie storie? Volete sapere
che aspetto hanno Annabelle e Richard, stare al passo con gli
aggiornamenti, sapere a che punto sono con la stesura dei capitoli? Io
e Matisse abbiamo creato questa paginetta in comune:
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Capitolo 3
*** Capitolo 2 ***
Capitolo 4
*** Capitolo 3 ***
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Capitolo tre Se
ci pungete non sanguiniamo? Se ci fate il solletico non ridiamo? Se ci
avvelenate non moriamo? E se ci fate un torto, non dovremmo vendicarci?
-Il mercante di Venezia- Quattro anni dopo
E' con mani tremanti che ti scrivo questa lettera. Mia cara Annabelle, dolce bambina, la notizia è giunta così inattesa; il pensiero di separarmi da te mi sconvolge, ma il Barone ha deciso di allontanarti da Chaplam e né tu né io avremmo avuto la forza di contrastarlo. Ci sono così tante cose che vorrei dirti. Vorrei raccontarti dei tuoi genitori, della tua nascita, della gioia che ho provato accudendoti e prendendomi cura di te. Hai riempito le mie giornate, attenuato la solitudine, mi hai fatto scoprire cosa significhi amare qualcuno con tutta me stessa. Non ti ringrazierò mai abbastanza per l'affetto che mi hai regalato, e che spero di averti restituito in egual misura. Nutro il presentimento che non potrò mai dirti queste parole ad alta voce, per cui perdonami se i miei ti sembreranno i vaneggiamenti di un'anziana signora. E troppo tardi, Belle, troppo tardi per tutto. Ma avevo bisogno di ricordarti quanto tu sia stata una presenza fondamentale nella mia vita. Sei una bambina speciale: le porte di un meraviglioso futuro si apriranno dinnanzi ai tuoi occhi, ma dovrai guadagnarti il tuo lieto fine poiché scoprirai presto che sono poche le persone di cui ci si può davvero fidare. Non smettere mai di combattere: il potere risiede dentro di te, le tue scelte determineranno le sorti di Chaplam e della nostra amata Irlanda. Il potere, mia Belle. Il potere è tutto ciò che conta, la sola arma che avrai a disposizione per portare a termine la tua missione. Con amore, Marie. Aggrottai la fronte, perplessa. Le parole di Marie erano così enigmatiche, e io non riuscivo a spiegarmene il significato. Pensai che il dolore l'avesse accecata al punto da farla uscire di senno: Marie era sempre stata una donna piuttosto particolare, molti la definivano eccentrica, altri pensavano fosse una strega, ma non si era mai profusa in inutili farneticazioni. Sfiorai i solchi che la penna aveva lasciato sulla carta; un tremulo sorriso mi fiorì sulle labbra. Erano passati quattro anni dalla prima volta in cui l'avevo letta. Quando sentivo nostalgia di casa la recuperavo dal fondo del materasso, l'unico posto in cui i miei effetti personali potevano considerarsi al sicuro. Nulla sfuggiva al controllo delle insegnanti di Frieding House. In fondo alla lettera una piccola incisione vergata con mani tremanti: Mors tu vita mea. La tua morte è la mia salvezza. «Belle? Belle, dove ti sei cacciata?» Bridget, la mia compagna di stanza, mi apostrofò con voce petulante, guardandomi con occhi sospettosi. Non potevo biasimarla: avevo la pessima abitudine d'isolarmi, sola coi miei pensieri, lontana da tutto e da tutti, forse persino da me stessa. Insegnanti e studenti mi consideravano una ragazza strana, bizzarra, solitaria. La verità è che non mi ero mai sentita naturale, mi ero impegnata per esserlo, tentativi striduli, perchè impegnarsi per sentirsi naturali è già una sconfitta. Frieding House era un collegio destinato ad accogliere fanciulle appartenenti all'antica nobiltà inglese: creaturine graziose, compite, con un parlato colto e affettato. Conoscevano tutte le regole del savoir faire, guai a sbadigliare senza coprirsi la bocca col ventaglio o a lasciarsi sfuggire un'imprecazione. Il rito della mescita era considerato l'evento più eccitante della giornata, quando un' insegnante diceva inchinati tu ti dovevi inchinare, quando intimava silenzio!, nell'aria si potevano udire il ticchettio dell'orologio e il fruscio delle gonne che si sfregavano contro le cosce nude. Io ero considerata un pesce fuor d'acqua: quando ero arrivata a Frieding House avevo solo tredici anni, non sapevo inchinarmi né servirmi il bianco mangiare - gli inglesi sembravano prediligere i cibi insapore- con le giuste posate. Non avevo una forchetta personale, nessuno mi aveva avvertita che a Frieding House fosse obbligatorio possederne una. Quando le insegnanti lo avevano scoperto, ero stata esposta a pubblica umiliazione. Tutti avevano preso a deridermi: i primi giorni avevo cercato di combattere la fame, ma quando questa aveva avuto il sopravvento sull'orgoglio mi ero accontentata di piluccare fette di pane rappreso aiutandomi con la punta delle dita. Mangiavo tenendo la testa alta, sfidando chiunque a bistrattarmi, avvelenata dal risentimento, fiera del mio essere una bastarda irlandese senza amici. E i giorni erano passati, scanditi dall'incessante brontolio del mio stomaco vuoto, finché una cameriera mossa a pietà aveva deciso di prestarmi una forchetta e un cucchiaio ammaccati appartenuti a chissà chi prima di me. Tre mesi dopo, un misterioso donatore mi aveva inviato un intero set di posate d'argento con sopra incisa una sola lettera, una C, e nient'altro. «Allora, ti vuoi sbrigare?» Bridget contrasse le labbra in un sorriso sprezzante «I tuoi amici sembrano ansiosi di salutarti» Le lanciai uno sguardo colmo di disprezzo. Era semplicemente gelosa, Bridget, e con lei la maggior parte delle mie compagne di corso. Nonostante non fossi ancora riuscita a dare un senso alla lettera di mia nonna, le sue ultime parole mi avevano affascinata: il potere. Il potere rende le persone invincibili. Invulnerabili. Nel corso degli anni mi ero appropriata di quella bizzarra filosofia di vita, e avevo constatato che Marie aveva ragione: nessuno sarebbe riuscito ad ammansire il mio spirito, se io non glielo avessi permesso. Le insegnanti mi definivano una creatura ribelle: avevo scoperto che bastava un'occhiata sprezzante per allontanare le mie indisponenti compagne di corso. Il potere. Erano anni che nessuno si azzardava a prendersi gioco di me. Al tempo stesso, crescendo mi ero accorta che gli uomini non erano indifferenti alla mia presenza. Il potere. E allora sbattevo le ciglia, contraendo la bocca in un tremulo sorriso, assecondando la vanità dei miei corteggiatori, e in quel modo ero riuscita ad abbindolare alcuni giovani signorotti che frequentavano clandestinamente il collegio, facendomi regalare la maggior parte degli effetti personali di cui avevo bisogno -spazzole, ninnoli e sali profumati-, e che nessuno, dalla scomparsa di Marie, aveva più provveduto a procurarmi. Mia nonna era morta, sì. In un caldo pomeriggio di fine giugno mi era stata recapitata una lettera in cui si annunciava la dipartita di Marie Anne Chandler. Con lei avevo perso non solo l'unica persona su cui sapevo di poter contare, ma anche la possibilità di rivedere la mia amata Irlanda. Per poi scoprire che, in mancanza di parenti che si prendessero cura di me, al compimento dei miei diciassette anni -l'età in cui una signorina dabbene debutta in società, ed è quindi costretta ad abbandonare il collegio- il padrone della Contea avrebbe dovuto riportarmi a casa, accollandosi il ruolo di tutore. Ma io non avevo intenzione di piegarmi ai voleri del Barone. Nessuno aveva ascoltato le mie proteste, costringendomi a rassegnarmi al mio destino: sarei stata scortata a Chaplam dall'uomo che detestavo più di ogni altra cosa, l'uomo che mi aveva rovinato la vita, esiliandomi in un Paese che non conoscevo, precludendomi la possibilità di dire addio a mia nonna, di assistere al suo funerale, di poterla vedere un'ultima volta. Mancavano poche ore, e Richard Connor sarebbe venuto a prendermi. I bagagli erano pronti: non avevo nessuno da salutare, se non alcuni giovani contadini che mi avevano aiutata nei momenti di sconforto. Non sapevo cosa sarebbe successo dopo, e non avevo nessuna intenzione di scoprirlo. Si fece sera, e finalmente una carrozza giunse ai cancelli del collegio. Ignorando i mormorii indignati della governante «Che il diavolo ti porti, Annabelle senza cognome!», i borbottii affettati delle mie compagne di corso «La bambolina se ne va, era ora! Chi la sopporta, quella sgualdrina dagli occhi spiritati!», i sussurri a denti stretti con cui mi apostrofarono le insegnanti «Cerca di non comportarti come una languida servetta, Belle: il barone è un uomo importante e andrà su tutte le furie quando vedrà che razza di creaturina svenevole sei diventata», afferrai l'unica valigia che possedevo e mi precipitai da basso. Il maggiordomo mi rivolse un cenno di commiato che non ricambiai. La pungente aria autunnale mi sferzò il viso, strinsi le labbra, socchiudendo gli occhi e incamminandomi verso l'austero profilo della carrozza. Il veicolo messo a disposizione dai Connor era di gran lunga il più lussuoso in cui avessi viaggiato, coi finestrini coperti da tende di velluto, l'esterno laccato decorato con motivi ornamentali in oro e l'interno foderato di pelle. Il valletto mi fece entrare nell'abitacolo, non prima di avermi lanciato un lungo sguardo ammirato. Il cuore mi batteva all'impazzata: non vedevo l'ora di affrontare Richard Connor, di guardare in faccia la causa della mia infelicità. Tuttavia, quando mi accomodai all'interno incontrai gli occhi supplichevoli di una fanciulla che non doveva avere più di diciotto anni. Ero stupita, e lei dovette notare la mia espressione stranita poiché si affrettò ad allungarsi verso di me. Mi strinse le mani fra le sue, e un pallido sorriso fiorì sul suo volto. Aveva i denti ingialliti, i capelli sporchi, neri come la notte, dita ruvide e nodose, nonostante la giovane età. «Mi chiamo Francine e sono qui per servirvi, Madame» Scossi il capo «Piacere di conoscerti, Francine» fece per parlare, ma io continuai «Ti prego di chiamarmi semplicemente Annabelle. Non c'è bisogno di darmi del voi: sono soltanto una serva, esattamente come te. Immagino sia questo il motivo per cui il Barone si è premurato di venirmi a prendere» Si rilassò, afflosciando le spalle «Come ti pare, Belle» partì a tutto spiano «Sono contenta di non aver trovato una spocchiosa signorina inglese. Proprio non le sopporto, le inglesi» una fossetta le solcò il mento. «A proposito, come mai lui non è qui? Pensavo si sarebbe precipitato di persona» mormorai sarcastica. Francine sghignazzò e tacque. Non c'era bisogno di aggiungere altro; era una domanda retorica, la mia , e nonostante la giovane età Francine pareva sapere che alle domande retoriche non si doveva rispondere. Il silenzio scese su di noi, intensificato dal nitrire dei cavalli e dalla pioggia che aveva preso a ticchettare sul tetto della carrozza. Fu col cuore in subbuglio e la mente piena di angosciosi ricordi che dissi addio all'Inghilterra. Il viaggio si rivelò stancante, ma ero talmente ansiosa di tornare a casa che quasi non me ne accorsi. Ci fermammo un paio di volte; in entrambe le occasioni il cocchiere insistette per farmi entrare in una locanda e consumare un pasto caldo. L'eccitazione non mi impedì di approfittare della generosità del mio accompagnatore. Mi mancava tutto della mia terra, persino le cose più elementari come il cibo -non più insipido pane bianco e fettine di vitello, ma ceci e fagioli e carne generosamente speziata- e la torbida aria autunnale che frustrava le chiome degli alberi, sibilando minacciosamente. La contea di Chaplam e i suoi dintorni erano esattamente come li ricordavo, con grandi pascoli, terreni incolti e paesini con ponti che scavalcavano le rive dei fiumi. La carrozza abbandonò la strada principale per imboccarne una molto più piccola, costeggiò la periferia di Chaplam e s'introdusse in una lunga strada privata. Superammo i cancelli della tenuta dei Connor che, come spiegò Francine, aveva un'estensione di circa ottocento ettari. Mezz'ora dopo la carrozza giunse in paese, e anche lì i luoghi mi erano così familiari, tutto sapeva di casa, di appartenenza, del dolce sapore dei ricordi: la bottega del pescivendolo, la piazza costeggiata da arcate di cemento, il mercato dei fiori, le bancarelle di frutta e verdura, i portici gremiti di ambulanti, aristocratici, ladri, gente di teatro e prostitute. Lacrime di nostalgia mi riempirono gli occhi, ma non mi lasciai sopraffare dalla tristezza. Pensai che il cocchiere mi avrebbe scortata sino alla vecchia capanna in cui io e mia nonna avevamo abitato, ma non fu così. Sentii l'agitazione farsi strada dentro di me, e guardai Francine con espressione atterrita. La ragazza sorrise: «Non pensavi che ti avremmo portato in quella lurida capanna, vero?» disse «Per tutti i diavoli dell'inferno, certo che no! Annabelle, il Barone non ha intenzione di mettere in pericolo la tua vita e la tua reputazione: non puoi vivere da sola. Sua Signoria si è rivelato un uomo previdente, considerando la bellezza che sei diventata» ridacchiò «Il Barone è stato così buono da chiedere a una sua lontana parente di ospitarti. Lady Philippa è vedova e non ha figli, sarà felice di prendersi cura di te. Non è particolarmente ricca e la sua tenuta non è neanche lontanamente paragonabile a quella del nipote, ma...» «Non preoccuparti, Francine » mormorai a denti stretti. Apprezzai le premure del Barone, nonostante il mio odio non si fosse affatto attenuato. Il pensiero di dover abitare in una casupola isolata senza la protezione di nessuno mi atterriva. Fu così che, venti minuti dopo, varcai la soglia di una piccola abitazione tutt'altro che lussuosa, ma dall'aspetto caldo e confortevole. Una donnina vestita di nero mi accolse stringendomi in un abbraccio materno, guardandomi con occhi prima curiosi, poi ammirati. Resistetti all'impulso di scostarmi: non ero abituata agli abbracci, né a simili slanci di benevolenza. «Una vera bellezza-ah» mormorò con voce accorata. Il suo tono aveva una cadenza singolare, quasi pomposa. Notai una vaga somiglianza coi lineamenti decisi di Richard Connor, ma i modi della donna erano molto più amichevoli «Vallo a sapere che saresti stata così attraente, bambina!» ridacchio, incurante della mia espressione smarrita «Ti dovrò nascondere se non vorremo avere a che fare con un'orda di giovanotti innamorati» notando la mia confusione le sue labbra si schiusero in un dolce sorriso «Io sono Philippa, la tua nuova tutrice. Conoscevo tua nonna, anche se solo per sentito dire» sghignazzò «E adesso vieni con me» raccolse le mie mani fra le sue e mi fece fare un giro della casa, cincischiando sugli abiti che mi avrebbe voluto confezionare «Sono un'ottima sarta-ah» disse, «e tu saresti un modello perfetto per le mie creazioni», sul fatto che avesse proprio bisogno di qualcuno che vivacizzasse le sue giornate «Da quando è morto mio marito mi sento così sola-ah!», su libri e musica e argomenti che non conoscevo. Fu così che conobbi la mia protettrice, la donna che si sarebbe presa cura di me solo come mia nonna avrebbe saputo fare. Fu così che il pensiero di riprendere in mano le redini della mia vita fece divampare una scintilla di speranza nella mia mente.  Non mi sono
mai sentita naturale, mi sono impegnata per esserlo [...], frase tratta
dal libro Venuto al
mondo, di Margaret Mazzantini.
L'idea di enfatizzare le parole di Philippa mi è venuta in mente leggendo un libro di S.King, Cose preziose. E' tardissimo e sto praticamente crollando sul pc, quindi rimando i convenevoli al prossimo capitolo. Un grazie speciale a chi legge e recensisce, a chi preferisce, segue e ricorda e ai lettori che mi hanno inserita fra gli autori preferiti. Il prossimo capitolo sarà il vero inizio di questa storia. Risponderò ai commenti entro domani sera, giuro :). A presto, Elisa. |