Bestie... che corrono in cerchio inseguendo le ombre da cui scappano. Una data di scadenza impossibile da vedere. Una scommessa che puoi solo perdere. Un male che ci priva della lotta, strappandoci un pezzo alla volta con mani di polvere e unghie ricurve. Artigli. Cicatrici, memorie, ferite... Dolore.
Gli occhi si nascondono dietro palpebre che non hanno un colore. Inspiri, ti riempi cercando un momento perfetto. Uno... due... tre... quattro... tic, tac... Il tempo scandisce il passato. E poi fuori. E poi luce.
Sei nelle sabbie mobili.

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Questa breve storia mi fa capire come l'arte nasca quanto meno te lo aspetti e senza probabilmente che ci sia dietro una meditazione. L'arte nasce spontanea, da una suggestione non voluta, e come un flash senti il bisogno di mettere su carta, su cellulare, su un quadro, su uno strumento musicale, le tue emozioni, una parte della tua anima. Questo è ciò che ho percepito in questa storia, bellissimo come una semplice e banale attesa sul sedile davanti al minimarket, a osservare il lento scorrere della vita altrui, possa aver dato così tanto. Complimenti!
Angelo. 

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Concordo pienamente con quel "deliziosamente deprimente". E' pesante, quasi impossibile da tollerare, questa fic. Eppure c'è qualcosa di meraviglioso nell'autoconsapevolezza che dimostra, in quel prendere atto senza tentare di rielaborare la perdita della voglia di vivere. Mi metto in coda per aggiornamenti, perché ho l'impressione che leggerti sarà tanto doloroso quanto interessante. Alla prossima, e complimenti :) cheers

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