Rieccoti.
Sei così te stessa in questa storia da darmi l'idea di vederti davanti a me, mentre mi leggi ciò che qui hai scritto. Ti vedo, sul serio. Ed è fantastico.
La tua voce riecheggia dietro ogni singola parola, nella loro posizione, nel significato nascosto che hai voluto dare loro. E io non mi arrogo la capacità di riuscire a capirlo, non sono così brava. Io so che c'è, perchè lo sento, perchè mi è fluito negli occhi. Ti riconosco. E questo, per me, come credo anche per te, è veramente importante.
Le tue storie hanno sempre il tono di una fiaba, si snodano sul filo di una morale che è chiara fin dal principio, fin dalle prime parole. L'interessante è vedere come tu riesca ad esprimerla.
E' un periodo in cui mi sto fissando particolarmente sulle parole in sé, come sono formate, con quali lettere, quali suoni, quale forma assumono sulla pagina, quale significato a seconda del tono. Sulle singole parole, più che sul contesto in generale. E le tue parole mi rimangono sempre stampate sugli occhi, attaccate alla pelle, come il sale dopo un bagno in mare. Ecco, ogni volta che ti leggo, mi sembra di fare un bagno dentro di te, trasportata da una nuova storia. O da una vecchia, riletta.
Detto questo, lodate le tue parole e il tuo modo di disporle, ti dirò che questa storia non mi è piaciuta particolarmente. Trovo che voglia trattare le emozioni, ma che in realtà abbia sempre lo stesso colore. Il grigio verde tipico dei boschi in inverno, un po' l'atmosfera dell'inizio.
Non so spiegarmi perchè, ai miei occhi, sia così.
Vale sempre la pena, comunque, aspettare una tua storia. A me piace farlo e mi piace leggerle. E commentarle. Mi arrovello sempre su cosa scrivere nel commento e come scriverlo. Ma questa è un altro discorso... Spero che questo non ti paia troppo negativo [data l'ultima parte].
A presto.

E' meravigliosamente ritmica e sono contento di essere effettivamente entrato nelle tue stanze per iniziare di nuovo a leggere qualcosa da queste parti. "Non v’erano che colori, i noti mescolati agli ignoti come su una tela impressionista". Credo sia questa la frase che introduce nella storia con un tocco di classe intrigante e promettente; storia che si dipana in un arco di tempo molto vago, nebbioso, storia che non va a parare da nessuna parte ma che parla chiaramente, dipingendola, di una parola che conosco (conosciamo?) molto bene: illusione. La protagonista (la conosci?) percorre un ripido burrone sul filo della conoscenza di un'entità così sottile eppure così terrena nelle tue parole, e spera, e torna indietro, e poi spera di nuovo, e poi... E poi? Questo non ci è dato saperlo. Una delle parole finali, "invece", fa capire perfettamente che tutto il sogno iniziale è finito presto, bruciato, quasi doloroso ormai, ma apre una nuova porta dietro cui non si coglie perfettamente cosa c'è se non una figura divisa a metà tra il bene e il male, tra le promesse e le cose che non può mantenere. Non so se mi piace. Forse è molto autobiografica, quindi paradossalmente è molto mia. Sentir parlare di me mi esalta; leggere di me mi spaventa. Ad ogni modo, beh...mi garba.