"A loro par facile, tutti impolverati,
ma io non posso far finta di non pensare:
Sulla pelle ho il calore,
quei canti,
quegli aghi,
e il tuo lento respirare."

Ecco, non mi par vero a volte di leggere frasi del genere. Non mi par vero sentire quel respiro vicino a me, quel fiato caldo che leggero sfiora i pori della mia pelle e se ne va. E' come se avessi sentito le sue dita sfiorare i miei capelli, ecco cos'ho sentito. E' stato tutto così irreale, e così presente, allo stesso tempo. Ti chiederai perchè sono qui a recensire questa poesia, che tu non vuoi chiamare così: io ti potrò solamente dire che la sento mia, e la sento con ogni fibra del mio essere, come se avessi letto nella mia mente e trascritto i miei pensieri. E' così che dovrebbero essere le poesie. E non m'importa quanto letali siano, non m'importa di quante lacrime io stai versando in questo momento, so solo che mi appartiene, e ti ringrazio di averla resa così speciale.

Grazie, Jules.
E' un capolavoro.

- Penny.